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aussi dégoûté de ce mariage, et je vous prie de faire tous vos efforts pour l'y décider. Vous lui promettrez de ma part qu'aussitôt que le mariage sera conclu, je lui octroierai le titre de roi. « Adieu, cher et aimé Pibrac; je compte sur vous. c JEANNE. » M. de Pibrac se hâta de refermer cette lettre et de la faire disparaître dans la poche de ses chausses. L'arrivée de ces dépêches avait produit une impression fâcheuse sur les convives de Sa Majesté. Un morne silence régna pendant quelques instants, et ce fut le roi qui le rompit en disant au sire de Coarasse : — Mon cher sire, venez, que je vous parle... Le roi, se levant de table, alla ouvrir la porte du cabinet où Henri couchait chaque soir et il l'y fit entrer avec lui. — Ah ! pensait Marguerite éperdue, il va lui ordonner de partir... Marguerite se trompait. — Cousin, dit tout bas Charles IX au prince de Navarre, que pensez-vous de la prochaine arrivée de madame Jeanne? — Je pense, sire, qu'elle va me forcer à dépouiller mon incognito. — Ne craignez-vous rien ? — Que craindrais-je ? — Margot est capricieuse. — Elle m'aime... — Alors, dit le roi, voulez-vous mon avis ? — Parlez, sire. — Autant lui faire la confession de suite. — Soit! — Restez là, je vais vous l'envoyer... Henri s'assit sur le pied de son lit, et le roi rentra dans la salle à manger où le silence avait pris des proportions funèbres. — Eh ! ma pauvre Margot, dit le roi, je viens de donner une mission au sire de Coarasse. — Une mission, sire. Et Marguerite se prit à trembler de tous ses membres. — Va le voir, il se chargera de tes commissions. — Pour qui, sire? — Pour le prince de Navarre. Marguerite, la sueur au front, les lèvres blêmisses, entra dans le cabinet, persuadée que le roi avait voulu, la prenant en pitié, lui ménager un dernier tête-à-tête avec Henri. Celui-ci était calme, sérieux, et il enveloppa Marguerite d'un regard d'amour. Marguerite
Elle m'aime... — Alors, dit le roi, voulez-vous mon avis ? — Parlez, sire. — Autant lui faire la confession de suite. — Soit! — Restez là, je vais vous l'envoyer... Henri s'assit sur le pied de son lit, et le roi rentra dans la salle à manger où le silence avait pris des proportions funèbres. — Eh ! ma pauvre Margot, dit le roi, je viens de donner une mission au sire de Coarasse. — Une mission, sire. Et Marguerite se prit à trembler de tous ses membres. — Va le voir, il se chargera de tes commissions. — Pour qui, sire? — Pour le prince de Navarre. Marguerite, la sueur au front, les lèvres blêmisses, entra dans le cabinet, persuadée que le roi avait voulu, la prenant en pitié, lui ménager un dernier tête-à-tête avec Henri. Celui-ci était calme, sérieux, et il enveloppa Marguerite d'un regard d'amour. Marguerite lui prit la main et lui dit : PONSON DU TERRAIL Voir la suite au numéro 326. 197 — LIS FEMMES DE PARIS Par Pierre ZACCONE et Eugène KORET DBVXlàKE FAXLTXB XH — Suite — — Et il vit!.. — Ah ! ce n'est ni ma faute ni la vôtre, monsieur le duc. — Tais-toi ! — Ne sommes-nous pas seuls ? — Oui, sans doute, mais ne sais-tu pas que les murs ont des oreilles, et que plus les murs sont épais plus ils entendent. — S'il vit... qu'avons-nous à craindre? — Tout, mais, parle... parle... Quand Philippe s'est fait reconnaître à toi, que t'a-t-il dit?... — Rien qui puisse intéresser monsieur le duc. — Tout m'intéresse au contraire dans cet homme. — Il m'a parlé de ses voyages, de sa fortune, de malheurs récents... Il ne m'a ouvert la bouche sur vous que pour me dire : "Il est à Paris, je le sais. » — Il n'a rien ajouté ? — Rien. — Quoi ! pas un reproche, une plainte, une menace? — Rien. — C'est étrange ! — Philippe était bon. — Bon ! oui, mais énergique et tenace, et cet homme-là doit nourrir contre moi
monsieur le duc. — Tais-toi ! — Ne sommes-nous pas seuls ? — Oui, sans doute, mais ne sais-tu pas que les murs ont des oreilles, et que plus les murs sont épais plus ils entendent. — S'il vit... qu'avons-nous à craindre? — Tout, mais, parle... parle... Quand Philippe s'est fait reconnaître à toi, que t'a-t-il dit?... — Rien qui puisse intéresser monsieur le duc. — Tout m'intéresse au contraire dans cet homme. — Il m'a parlé de ses voyages, de sa fortune, de malheurs récents... Il ne m'a ouvert la bouche sur vous que pour me dire : "Il est à Paris, je le sais. » — Il n'a rien ajouté ? — Rien. — Quoi ! pas un reproche, une plainte, une menace? — Rien. — C'est étrange ! — Philippe était bon. — Bon ! oui, mais énergique et tenace, et cet homme-là doit nourrir contre moi une vengeance implacable. Stébano garda le silence. — Tu ne réponds rien ? — Que feriez-vous à sa place? — Le sais-je ? — Je le sais, moi ; vous tueriez celui qui a tué votre jeunesse... — Eh ? qu'importe cela... Ce que je veux savoir, c'est le rôle que tu joueras dans tout ceci, et quel concours je pourrais espérer de toi. — Vous le demandez ? — Tu serais homme à me trahir? — Peut-être. — Cependant c'est moi qui suis allé te chercher en Espagne... — C'est vrai. — C'est à moi que tu dois d'avoir revu Madeleine. — Vous avez raison. Je ne sais dans quel but vous m'avez attiré ici, ni dans quelle nouvelle machination vous rêviez de m'entraîner ; mais c'est par vous que j'ai revu Madeleine, et je tâcherai de n'être pas ingrat. — J'ai servi ta vengeance. — En effet. — Madeleine est maintenant à ta discrétion. — Pauvre femme ! — Tu la plains ? Le duc s'était assis ; il réprima un sourire ironique. — Trippe sot ! fit-il en croisant ses jambes l'une sur l'autre. — Madeleine a été calomniée, monsieur le duc, dit Stébano avec force. —
que tu joueras dans tout ceci, et quel concours je pourrais espérer de toi. — Vous le demandez ? — Tu serais homme à me trahir? — Peut-être. — Cependant c'est moi qui suis allé te chercher en Espagne... — C'est vrai. — C'est à moi que tu dois d'avoir revu Madeleine. — Vous avez raison. Je ne sais dans quel but vous m'avez attiré ici, ni dans quelle nouvelle machination vous rêviez de m'entraîner ; mais c'est par vous que j'ai revu Madeleine, et je tâcherai de n'être pas ingrat. — J'ai servi ta vengeance. — En effet. — Madeleine est maintenant à ta discrétion. — Pauvre femme ! — Tu la plains ? Le duc s'était assis ; il réprima un sourire ironique. — Trippe sot ! fit-il en croisant ses jambes l'une sur l'autre. — Madeleine a été calomniée, monsieur le duc, dit Stébano avec force. — Pardieu ! répliqua Gàrdova. — C'est une honnête femme ! — Qui dit le contraire ? — Une femme de cœur... — Tu la connais mieux que moi. — Et... — Et quoi encore ? — C'est un secret. — Un secret qui ne peut en être un pour moi. — Comment ? — Tu as revu Madeleine, elle t'a parlé, et tu as tout oublié, encore une fois, aux pieds de cette femme qui t'a trompé. — Quand cela serait... — Imbécile ! — Possible, monsieur le duc. Nous autres, hommes du Midi, quand nous tombons aux pieds d'une femme, c'est pour ne jamais nous relever ; comme nous l'avons aimée le premier jour, nous l'aimons le dernier. L'amour d'une femme, c'est tout dans notre existence. Qu'est-ce que cette vie sans l'amour? et cet amour s'est accru de mon désespoir et de toutes mes souffrances. J'aimais Madeleine à vingt ans, j'en suis fou aujourd'hui. Le duc de Gardova laissa échapper un mouvement d'impatience ; mais il reprit presque aussitôt tout son empire sur lui-même, et haussa légèrement les épaules. — Stébano, dit-il alors d'une voix incisive et mordante, nous parlions tout à l'heure des femmes de Paris, et je
— Comment ? — Tu as revu Madeleine, elle t'a parlé, et tu as tout oublié, encore une fois, aux pieds de cette femme qui t'a trompé. — Quand cela serait... — Imbécile ! — Possible, monsieur le duc. Nous autres, hommes du Midi, quand nous tombons aux pieds d'une femme, c'est pour ne jamais nous relever ; comme nous l'avons aimée le premier jour, nous l'aimons le dernier. L'amour d'une femme, c'est tout dans notre existence. Qu'est-ce que cette vie sans l'amour? et cet amour s'est accru de mon désespoir et de toutes mes souffrances. J'aimais Madeleine à vingt ans, j'en suis fou aujourd'hui. Le duc de Gardova laissa échapper un mouvement d'impatience ; mais il reprit presque aussitôt tout son empire sur lui-même, et haussa légèrement les épaules. — Stébano, dit-il alors d'une voix incisive et mordante, nous parlions tout à l'heure des femmes de Paris, et je vois encore que tu as beaucoup à apprendre pour les connaître tout à fait. — Que voulez-vous dire ? fit le contrebandier en fronçant le sourcil. — Ah ! tu ne sais pas encore tout ce qu'elles cachent de perfidie et de duplicité sous leur masque impassible ! Tu ne sais pas tout ce qu'il y a de mensonge et de perversité dans les belles paroles qui tombent de leurs lèvres, toute la haine qui s'abrite sous la langueur de leurs regards, tout le fiel qui s'amasse au fond de leurs cœurs ! Oui, elles sont belles entre les belles, on les trouve gracieuses et aimables ; ondines de la civilisation, elles savent vous perdre en vous charmant. Un sourire est le mot de ralliement de leur menace, un baiser est le poignard avec lequel elles vous assassinent ! Eh bien, retenez ceci, Stébano, arrivée qu'elle soit du fond des déserts du nouveau monde, toute femme qui s'est frottée à Paris est une femme perdue ! La sirène ne vous enlace pas avec plus d'hypocrisie, le serpent ne distille pas plus perfidement son poison, et si tu dois aimer ici, Stébano, fuis, fuis bien vite, et retourne dans tes montagnes.
sais pas tout ce qu'il y a de mensonge et de perversité dans les belles paroles qui tombent de leurs lèvres, toute la haine qui s'abrite sous la langueur de leurs regards, tout le fiel qui s'amasse au fond de leurs cœurs ! Oui, elles sont belles entre les belles, on les trouve gracieuses et aimables ; ondines de la civilisation, elles savent vous perdre en vous charmant. Un sourire est le mot de ralliement de leur menace, un baiser est le poignard avec lequel elles vous assassinent ! Eh bien, retenez ceci, Stébano, arrivée qu'elle soit du fond des déserts du nouveau monde, toute femme qui s'est frottée à Paris est une femme perdue ! La sirène ne vous enlace pas avec plus d'hypocrisie, le serpent ne distille pas plus perfidement son poison, et si tu dois aimer ici, Stébano, fuis, fuis bien vite, et retourne dans tes montagnes. — Mais elle m'aime cependant. — Tu l'as cru. — Elle me l'a dit. Le duc de Gardova jeta un joyeux éclat de rire. — Ah ! taisez-vous! s'écria Stébano avec une fureur mal contenue, taisez-vous, monseigneur, car votre gaieté est impie. Et pourquoi ne m'aimerait-elle pas, cette femme ? Est-ce que je lui ai marchandé ma vie, quand il l'a fallu ? Non. Je me souviens encore des nuits froides et terribles que j'ai passées pour elle... L'apercevoir une seconde et j'étais satisfait! — 198 — J'ai fait vingt lieues par les montagnes pour lui baiser la main, et quand elle m'avait reçu du haut de sa froideur et de son inhumanité, je refaisais le même chemin, triste, désespéré, cherchant des abîmes pour m'y précipiter. — La folie est ton élément. — Suprême folie que celle-là, monsieur le duc. Si elle n'avait pas rencontré Philippe, elle m'aurait aimé peut-être ; mais il est venu, et alors... — Tu as été jaloux. — Oui, oui, jaloux... et il fallait que je le fusse à ce point, pour devenir votre complice, et accepter ce rôle d'instrument dans une spoliation infâme! — Tais-toi ! fit le duc, se levant et regardant autour
Est-ce que je lui ai marchandé ma vie, quand il l'a fallu ? Non. Je me souviens encore des nuits froides et terribles que j'ai passées pour elle... L'apercevoir une seconde et j'étais satisfait! — 198 — J'ai fait vingt lieues par les montagnes pour lui baiser la main, et quand elle m'avait reçu du haut de sa froideur et de son inhumanité, je refaisais le même chemin, triste, désespéré, cherchant des abîmes pour m'y précipiter. — La folie est ton élément. — Suprême folie que celle-là, monsieur le duc. Si elle n'avait pas rencontré Philippe, elle m'aurait aimé peut-être ; mais il est venu, et alors... — Tu as été jaloux. — Oui, oui, jaloux... et il fallait que je le fusse à ce point, pour devenir votre complice, et accepter ce rôle d'instrument dans une spoliation infâme! — Tais-toi ! fit le duc, se levant et regardant autour de lui d'un air effaré. Mais ce ne fut qu'un éclair, et il se rapprocha du contrebandier. — Pauvre Stébano, lui dit-il, tu étais destiné à être, toute ta vie, le jouet de cette femme. Madeleine, te trompe aujourd'hui, comme elle t'a trompé autrefois, comme elle te trompera toujours. Cette femme ne peut t'aimer, toi, moins encore qu'un autre ; ce qu'elle veut de toi, je ne le sais encore, mais je soupçonne quelque horrible machination dans laquelle tu joueras ton rôle. Elle a besoin de ton dévouement, et le jour où tu auras donné ce qu'elle a le droit d'attendre de ta faiblesse, elle te chassera comme on chasse un valet, comme on repousse un chien. — C'est faux! — Laisse-moi tout te dire. Tu es dupe, et bien heureux encore si, après s'être servie de toi, il ne lui prend pas la fantaisie de te perdre. — Vous la calomniez ! — Voyons, Stébano, écoute-moi avec calme. Madeleine t'as-tu parlé de moi ? — Pourquoi m'aurait-elle caché que vous l'avez aimée ? — Elle t'a dit aussi qu'elle m'avait repoussé ? — Bénissez-en Dieu, monsieur le duc, dit Stébano d'un air sombre. — Et si je te donnais
femme ne peut t'aimer, toi, moins encore qu'un autre ; ce qu'elle veut de toi, je ne le sais encore, mais je soupçonne quelque horrible machination dans laquelle tu joueras ton rôle. Elle a besoin de ton dévouement, et le jour où tu auras donné ce qu'elle a le droit d'attendre de ta faiblesse, elle te chassera comme on chasse un valet, comme on repousse un chien. — C'est faux! — Laisse-moi tout te dire. Tu es dupe, et bien heureux encore si, après s'être servie de toi, il ne lui prend pas la fantaisie de te perdre. — Vous la calomniez ! — Voyons, Stébano, écoute-moi avec calme. Madeleine t'as-tu parlé de moi ? — Pourquoi m'aurait-elle caché que vous l'avez aimée ? — Elle t'a dit aussi qu'elle m'avait repoussé ? — Bénissez-en Dieu, monsieur le duc, dit Stébano d'un air sombre. — Et si je te donnais des preuves ? — Vous mentez ! — Si je te forçais toi-même, à reconnaître... — C'est impossible ! Stébano s'était dressé de toute sa hauteur à cette insinuation, et il dardait un mauvais regard sur son interlocuteur. Mais ce dernier n'eut pas la peine de répondre même à cette sorte de défi. Les portes venaient de s'ouvrir, et un domestique parut, apportant une lettre sur un plateau d'argent. — Tu permets ? fit le duc, non sans quelque ironie. Stébano, pâle, ne vit et n'entendit rien. Il pensait à Madeleine et ses doigts se crispaient. — S'il disait vrai, balbutia-t-il, si elle me trompait ! Ah ! cette fois, je serai sans pitié ! Le duc de Cardova dépliait lentement la missive et la parcourait d'un regard en apparence indifférent. Stébano attendait. — Pardon ! dit le duc, voilà qui vient à propos. Et il rejeta négligemment le papier sur son bureau. — Tu disais donc, reprit-il aussitôt, en se tournant vers Stébano, qu'il te fallait des preuves ? — En avez-vous ? Le contrebandier jeta sur le duc un regard farouche. Pour toute réponse, ce dernier prit du bout des doigts la lettre qu'il venait de recevoir, et
sorte de défi. Les portes venaient de s'ouvrir, et un domestique parut, apportant une lettre sur un plateau d'argent. — Tu permets ? fit le duc, non sans quelque ironie. Stébano, pâle, ne vit et n'entendit rien. Il pensait à Madeleine et ses doigts se crispaient. — S'il disait vrai, balbutia-t-il, si elle me trompait ! Ah ! cette fois, je serai sans pitié ! Le duc de Cardova dépliait lentement la missive et la parcourait d'un regard en apparence indifférent. Stébano attendait. — Pardon ! dit le duc, voilà qui vient à propos. Et il rejeta négligemment le papier sur son bureau. — Tu disais donc, reprit-il aussitôt, en se tournant vers Stébano, qu'il te fallait des preuves ? — En avez-vous ? Le contrebandier jeta sur le duc un regard farouche. Pour toute réponse, ce dernier prit du bout des doigts la lettre qu'il venait de recevoir, et la tendit nonchalamment à Stébano. — Lis, lui dit-il laconiquement. Stébano saisit la lettre avec avidité, et la dévora des yeux. Tout d'un coup elle lui échappa des mains, et son front, humide de sueur et couvert d'une pâleur livide, se releva sur le duc. — Monseigneur, lui dit-il avec force, avant qu'il soit longtemps, je serai devenu fou, ou cette femme aura cessé de vivre ! Et il partit, laissant le duc un peu interdit de cette brusque sortie. Une fois dans la rue du Golisée, il gagna la place de la Concorde. Une voiture se trouva alors à sa portée, il y monta et indiqua la rue Blanche au cocher. C'était la Moldave qu'il voulait voir, c'était à Madeleine qu'il allait demander compte de sa trahison. UNE DONATION Après le départ de Stébano, le duc de Cardova se renferma chez lui, et, la tête dans ses mains, il se prit à réfléchir. — Pourquoi Philippe est-il à Paris ? se disait-il. Il savait que j'y étais ; c'est donc pour moi qu'il y est venu !... Oui, il est évident qu'il trame quelque vengeance... Et la Moldave ! et Stébano ! et ce Joyeuse ! ce Joyeuse !...
force, avant qu'il soit longtemps, je serai devenu fou, ou cette femme aura cessé de vivre ! Et il partit, laissant le duc un peu interdit de cette brusque sortie. Une fois dans la rue du Golisée, il gagna la place de la Concorde. Une voiture se trouva alors à sa portée, il y monta et indiqua la rue Blanche au cocher. C'était la Moldave qu'il voulait voir, c'était à Madeleine qu'il allait demander compte de sa trahison. UNE DONATION Après le départ de Stébano, le duc de Cardova se renferma chez lui, et, la tête dans ses mains, il se prit à réfléchir. — Pourquoi Philippe est-il à Paris ? se disait-il. Il savait que j'y étais ; c'est donc pour moi qu'il y est venu !... Oui, il est évident qu'il trame quelque vengeance... Et la Moldave ! et Stébano ! et ce Joyeuse ! ce Joyeuse !... Un jour arrivera où je serai enfermé dans un cercle de fer... et, avant ce jour, il faut que je prenne toutes mes mesures pour dominer cette situation horrible !... Le duc était pâle, terrifié ; lui qui se flattait de n'avoir jamais eu peur, il tremblait. Deux heures après la scène qu'il avait eue avec le contrebandier, il était encore là, réfléchissant et se demandant ce qui lui restait à faire. Un moment il parut résolu. — Demain, se dit-il, ce serait le déshonneur et la ruine, mon nom traîné devant les tribunaux et tous mes biens dispersés. Non, mille fois non, il faut prendre un parti !... Il s'habilla, fit atteler et partit. Au numéro 77 de la rue Lafayette, la voiture s'arrêta, et le duc, un peu remis de son émotion, descendit et demanda M. Durozel, notaire. On lui indiqua le grand escalier, à l'entresol, et il monta. M. Durozel avait été autrefois le notaire le plus en crédit auprès du faubourg Saint-Germain, du faubourg Saint-Honoré et de la Chaussée-d'Antin. Il avait même longtemps habité le noble faubourg, mais une clientèle plus riche et surtout plus active l'avait appelé dans un quartier moins retiré. M. Durozel était
la scène qu'il avait eue avec le contrebandier, il était encore là, réfléchissant et se demandant ce qui lui restait à faire. Un moment il parut résolu. — Demain, se dit-il, ce serait le déshonneur et la ruine, mon nom traîné devant les tribunaux et tous mes biens dispersés. Non, mille fois non, il faut prendre un parti !... Il s'habilla, fit atteler et partit. Au numéro 77 de la rue Lafayette, la voiture s'arrêta, et le duc, un peu remis de son émotion, descendit et demanda M. Durozel, notaire. On lui indiqua le grand escalier, à l'entresol, et il monta. M. Durozel avait été autrefois le notaire le plus en crédit auprès du faubourg Saint-Germain, du faubourg Saint-Honoré et de la Chaussée-d'Antin. Il avait même longtemps habité le noble faubourg, mais une clientèle plus riche et surtout plus active l'avait appelé dans un quartier moins retiré. M. Durozel était un homme de progrès. De manières affables, de tenue irréprochable, le front absolument dénudé, il représentait l'idéal du notaire des vieilles fortunes nobiliaires ; on le savait d'un caractère jeune encore, d'une probité à l'abri des soupçons, d'un abord facile, d'un commerce agréable et doué d'un certain esprit qui le rendait propre aux affaires. Le duc de Cardova était satisfait des services de cet officier ministériel, et il n'avait jamais songé à s'en plaindre. C'était donc chez lui qu'il se rendait en ce moment. Il pouvait être onze heures du matin. Depuis une heure, M. Durozel, enfermé dans son cabinet, s'entretenait avec un client, et il fallait que ce client fût lui-même un personnage important, pour que le notaire, le plus de considérable et le plus occupé de Paris, lui consacrât ainsi une partie de sa matinée. Les clercs, qui occupaient les deux premières pièces, se seraient eux-mêmes étonnés de la durée de cette conférence. — Ce doit être le Brésilien qui est avec le patron, dit le troisième clerc. — Est-il Brésilien ? demanda son voisin. — C'est ce qu'on n'a jamais pu savoir, ajoutait un autre. Faites donc votre ouvrage, interrompit en ce moment le premier clerc, un
rendait propre aux affaires. Le duc de Cardova était satisfait des services de cet officier ministériel, et il n'avait jamais songé à s'en plaindre. C'était donc chez lui qu'il se rendait en ce moment. Il pouvait être onze heures du matin. Depuis une heure, M. Durozel, enfermé dans son cabinet, s'entretenait avec un client, et il fallait que ce client fût lui-même un personnage important, pour que le notaire, le plus de considérable et le plus occupé de Paris, lui consacrât ainsi une partie de sa matinée. Les clercs, qui occupaient les deux premières pièces, se seraient eux-mêmes étonnés de la durée de cette conférence. — Ce doit être le Brésilien qui est avec le patron, dit le troisième clerc. — Est-il Brésilien ? demanda son voisin. — C'est ce qu'on n'a jamais pu savoir, ajoutait un autre. Faites donc votre ouvrage, interrompit en ce moment le premier clerc, un garçon sérieux ; Brésilien ou non, c'est un millionnaire. Et comme tel il a droit à tous nos respects, conclurent en chœur les clercs réunis. — Monsieur, disait dans le cabinet du notaire l'inconnu à M. Durozel, vous m'avez fait demander, hier, l'acte de donation dont je vous ai parlé, et cet acte je vous l'apporte. Le notaire s'inclina. — Si je me suis permis d'insister, dit-il, c'est que vous m'aviez manifesté vous-même le désir de terminer promptement cette affaire. — C'est toujours mon plus vif désir. — Nous sommes à vos ordres. — Voici donc l'acte. Le notaire déploya le papier que l'inconnu lui présentait. — Vous permettez, dit-il avec courtoisie, car si un vice de formes s'était glissé par hasard dans la rédaction, il me faudrait encore recourir à vous, et ce serait une nouvelle cause de retard. L'inconnu fit un signe d'adhésion. — C'est bien cela, dit le notaire après avoir lu, il s'agit d'une somme de quinze cent mille francs. — En effet. — J'avais pu penser un instant qu'il y avait erreur. — Il n'y en a pas... — Mille pardons alors de l'indiscrétion de ma question ; c'est que je vous avouerai que, quoique