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qu'il ait subordonné la sainteté de la cause française à l'avènement de la République. Combien préférables sont les strophes du Repentir (1er octobre 1871) restées justement célèbres : J'aimais froidement ma patrie Au temps de la sécurité. Je m'écriais avec Schiller : « Je suis un citoyen du monde » Naguère ainsi je dispersais Sur l'univers ce cœur français. J'en suis maintenant économique. J'oubliais que j'ai tout reçu, Mon foyer et tout ce qui m'aime Mon pain, et mon idéal même, D'un peuple dont je suis issu, Et que j'ai goûté dès l'enfance, Dans les yeux qui m'ont caressé, Dans ceux même qui m'ont blessé L'enchantement du ciel de France. Honneur à Sully-Prudhomme, guéri de ses illusions humaines. Honneur à Théodore de Banville qui édite, dans le même temps, son Petit Traité de poésie française. Non pas parce que Banville embouché le clairon ou s'adonne à l'élégie ; il n'a en tête que la richesse de la rime. Mais ce n'est pas une préoccupation frivole. Si la poésie reprend ses droits, c'est bon signe, c'est que la France continue. Mais la littérature ne se renouvelle pas encore. George Sand, infatigable, ne cesse d'accumuler des romans (comme Francia) qui n'ajoutent rien à sa renommée. Victor Cherbuliez écrit la Revanche de Joseph Noirel ; Octave Feuillet, Julia de Tricorn ; Jules Sandeau, la Roche aux Mouettes. Les rois du théâtre sont alors Emile Augier et Dumas fils : le premier, entre 1870 et 1872, est muet ; le second fait jouer la Visite de noces et la Princesse Georges, des pièces toutes remplies d'audaces — croit-il — et qui prêtent aujourd'hui à sourire. A la Comédie Française, Henry Meilhac donne une Nanette dont nul ne se souvient plus. Seul provoque des passions le Rabagas de Victorien Sardou, peinture d'un politicien aux convictions changeantes ; Rabagas, c'est un peu Emile Ollivier, c'est surtout Gambetta, et les champions du tribun se fâchent, tandis que les adversaires trépignent d'aise ; et Sardou passera durant quelques mois pour un ennemi de la démocratie. Sardou, porte-drapeau de la réaction, quelle drôlerie ! Si l'on veut s'offrir le
à sa renommée. Victor Cherbuliez écrit la Revanche de Joseph Noirel ; Octave Feuillet, Julia de Tricorn ; Jules Sandeau, la Roche aux Mouettes. Les rois du théâtre sont alors Emile Augier et Dumas fils : le premier, entre 1870 et 1872, est muet ; le second fait jouer la Visite de noces et la Princesse Georges, des pièces toutes remplies d'audaces — croit-il — et qui prêtent aujourd'hui à sourire. A la Comédie Française, Henry Meilhac donne une Nanette dont nul ne se souvient plus. Seul provoque des passions le Rabagas de Victorien Sardou, peinture d'un politicien aux convictions changeantes ; Rabagas, c'est un peu Emile Ollivier, c'est surtout Gambetta, et les champions du tribun se fâchent, tandis que les adversaires trépignent d'aise ; et Sardou passera durant quelques mois pour un ennemi de la démocratie. Sardou, porte-drapeau de la réaction, quelle drôlerie ! Si l'on veut s'offrir le spectacle d'une vraie bataille, penetrons au Palais-Mazarin où Littré brigue un fauteuil. Il a, dit-on, les plus grandes chances, et Mgr Dupanloup s'en indigne, admoneste ses confrères : « Quoi ! Messieurs, vous voulez sauver la France, et c'est ainsi que vous vous y prêtez ! Une glorification solennelle du matérialisme et du socialisme, voilà ce que vous imaginez pour elle en ce moment ! On a enlevé à ce malheureux pays la paix et les croyances ; et le peu qui lui reste, Dieu, l'âme, la loi, la liberté morale, la vie future, vous les lui ôtez ! Ah ! ce n'est pas tant mon Église, c'est notre Maison que l'on dévaste. Et il faut que ce soit moi qui vienne ici la défendre ! Et toutes ces choses qui sont de votre domaine, la raison, la philosophie, la société, la base de vos institutions, voilà ce que je défends et ce que vous livrez en couronnant ceux qui la menacent. » Robert HAVARD DE LA MONTAGNE. (Voir la suite en 4e page) Souvenez-vous de nos doctrines Petit carré à détacher et à serrer dans votre portefeuille * L'amour du sol tout court n'est pas le patriotisme. Il faut
matérialisme et du socialisme, voilà ce que vous imaginez pour elle en ce moment ! On a enlevé à ce malheureux pays la paix et les croyances ; et le peu qui lui reste, Dieu, l'âme, la loi, la liberté morale, la vie future, vous les lui ôtez ! Ah ! ce n'est pas tant mon Église, c'est notre Maison que l'on dévaste. Et il faut que ce soit moi qui vienne ici la défendre ! Et toutes ces choses qui sont de votre domaine, la raison, la philosophie, la société, la base de vos institutions, voilà ce que je défends et ce que vous livrez en couronnant ceux qui la menacent. » Robert HAVARD DE LA MONTAGNE. (Voir la suite en 4e page) Souvenez-vous de nos doctrines Petit carré à détacher et à serrer dans votre portefeuille * L'amour du sol tout court n'est pas le patriotisme. Il faut joindre l'amour de notre histoire. La France géographique, c'est peu de chose si l'on ne relève l'affection qu'on lui porte du respect de son histoire. Cette histoire est notre bien autant que le sol. Nous n'avons pas le droit de la négliger. • ••• Nos historiens sont tous pour Frédéric II et contre Louis XV. Le tableau qu'ils font du XVIIIe siècle est une longue malédiction contre la France. Ce travers de nos historiens est la suite de nos discordes intestines. Il en est parmi nous qui préfèrent la force de leur parti à la victoire de la patrie. Nous faisons de même en histoire. Nos historiens, depuis cinquante ans, ont été des hommes de parti. Si sincères qu'ils fussent, si impartiaux qu'ils crussent être, ils obéissaient à l'une ou à l'autre des opinions politiques qui nous divisent. Ardents chercheurs; penseurs puissants, écrivains habiles, ils mettaient leur ardeur et leur talent au service d'une cause. Notre histoire ressemblait beaucoup à nos assemblées législatives : on y distinguait une droite, une gauche, des centres. Ecrire l'histoire de France était une façon de travailler pour un parti et de combattre l'adversaire. L'histoire est ainsi devenue chez nous une sorte de guerre civile
II et contre Louis XV. Le tableau qu'ils font du XVIIIe siècle est une longue malédiction contre la France. Ce travers de nos historiens est la suite de nos discordes intestines. Il en est parmi nous qui préfèrent la force de leur parti à la victoire de la patrie. Nous faisons de même en histoire. Nos historiens, depuis cinquante ans, ont été des hommes de parti. Si sincères qu'ils fussent, si impartiaux qu'ils crussent être, ils obéissaient à l'une ou à l'autre des opinions politiques qui nous divisent. Ardents chercheurs; penseurs puissants, écrivains habiles, ils mettaient leur ardeur et leur talent au service d'une cause. Notre histoire ressemblait beaucoup à nos assemblées législatives : on y distinguait une droite, une gauche, des centres. Ecrire l'histoire de France était une façon de travailler pour un parti et de combattre l'adversaire. L'histoire est ainsi devenue chez nous une sorte de guerre civile en permanence. Ce qu'elle nous a appris, c'est surtout à nous haïr les uns les autres. De là nous est venu un patriotisme d'un caractère particulier et étrange. Etre patriote pour beaucoup d'entre nous, c'est être ennemi de l'ancienne France. Notre patriotisme ne consiste le plus souvent qu'à honnir nos rois, à détester notre aristocratie, à médire de toutes nos institutions. Cette sorte de patriotisme n'est au fond que la haine de tout ce qui est français. Il ne nous inspire que méfiance et désobéissance ; au lieu de nous unir contre l'étranger, il nous pousse tout droit à la guerre civile. Le véritable patriotisme, c'est l'amour du passé, c'est le respect pour les générations qui nous ont précédés. Nos historiens ne nous apprennent qu'à les maudire, et ne nous recommandent que de ne pas leur ressembler, ils brisent la tradition française, et ils s'imaginent qu'il restera un patriotisme français. Ils vont répétant que l'étranger vaut mieux que la France, et ils se figurent qu'on aimera la France. Depuis cinquante ans, c'est l'Angleterre que nous aimons, c'est l'Allemagne que nous louons, c'est l'Amérique que nous admireurons. Chacun se fait son idéal hors de France. Nous nous croyons libéraux et patriotes
rois, à détester notre aristocratie, à médire de toutes nos institutions. Cette sorte de patriotisme n'est au fond que la haine de tout ce qui est français. Il ne nous inspire que méfiance et désobéissance ; au lieu de nous unir contre l'étranger, il nous pousse tout droit à la guerre civile. Le véritable patriotisme, c'est l'amour du passé, c'est le respect pour les générations qui nous ont précédés. Nos historiens ne nous apprennent qu'à les maudire, et ne nous recommandent que de ne pas leur ressembler, ils brisent la tradition française, et ils s'imaginent qu'il restera un patriotisme français. Ils vont répétant que l'étranger vaut mieux que la France, et ils se figurent qu'on aimera la France. Depuis cinquante ans, c'est l'Angleterre que nous aimons, c'est l'Allemagne que nous louons, c'est l'Amérique que nous admireurons. Chacun se fait son idéal hors de France. Nous nous croyons libéraux et patriotes quand nous avons médisé de la patrie. Involontairement et sans nous en apercevoir, nous nous accoutumons à rougir d'elle et à la renier. Nous nourrissons au fond de notre âme une sorte de haine inconsciente à l'égard de nous-mêmes. C'est l'opposé de cet amour de soi qu'on dit être naturel à l'homme : c'est le renoncement à nous-mêmes. FUSTEL DE COULANGES. ÇA ET LA Les Amis organisent un concours littéraire, doté de prix en espèces, qui sera clos le 31 décembre 1911. Ce concours comprendra trois sections : Poésie, Prose (deux divisions), Théâtre. Un prix en espèces sera décerné pour chaque section ou division. Les conditions du concours et la composition du Jury sont publiées dans le numéro des Amis du 27 septembre : Ce numéro sera envoyé par poste à toute personne qui en fera la demande à Saint-Etienne, 13, rue Georges Teissier. Joindre 1 fr. 50 en timbres-poste. LA PATRIE EST UNE GRANDE FAMILLE, DONNEZ AUX SAISIE PARENTS MALHEUREUX André Demaison : INTRIGUES DE LA FORÊT (Flammarion) Il n'y avait M. André Demaison, on pourrait dire que la littérature de l'Empire n'existe pas en France. Je laisse de côté les ouvrages historiques ou politiques, les récits de voyageurs,
à l'homme : c'est le renoncement à nous-mêmes. FUSTEL DE COULANGES. ÇA ET LA Les Amis organisent un concours littéraire, doté de prix en espèces, qui sera clos le 31 décembre 1911. Ce concours comprendra trois sections : Poésie, Prose (deux divisions), Théâtre. Un prix en espèces sera décerné pour chaque section ou division. Les conditions du concours et la composition du Jury sont publiées dans le numéro des Amis du 27 septembre : Ce numéro sera envoyé par poste à toute personne qui en fera la demande à Saint-Etienne, 13, rue Georges Teissier. Joindre 1 fr. 50 en timbres-poste. LA PATRIE EST UNE GRANDE FAMILLE, DONNEZ AUX SAISIE PARENTS MALHEUREUX André Demaison : INTRIGUES DE LA FORÊT (Flammarion) Il n'y avait M. André Demaison, on pourrait dire que la littérature de l'Empire n'existe pas en France. Je laisse de côté les ouvrages historiques ou politiques, les récits de voyageurs, les journaux d'explorateurs, les mémoires. Il est certain qu'un livre comme le Smara de Vieuchange est un magnifique témoignage sur le courage et les souffrances de ceux qui découvrent les terres inconnues. Il est certain que les livres de M. Antoine de Saint-Exupéry consacrés à la ligne aérienne d'Amérique du Sud ne méritent pas d'être remarqués seulement pour leurs extraordinaires qualités littéraires, et qu'ils nous mettent en communication avec une espèce d'hommes d'une force et d'une qualité d'âme singulières. Mais Smara est un journal de voyage; et les livres de Saint-Exupéry concernent les pionniers de l'aviation continentale, c'est-à-dire des hommes d'une race particulière, parents peut-être des pionniers de l'Empire, mais non pas absolument semblables à eux. Or, il est certain que la confrontation du soldat ou du colon européen avec une nature inconnue et puissante produit une espèce d'homme assez différente des hommes de chez nous par les mœurs et le caractère, et que cette espèce d'homme et le monde dont elle subit les puissantes influences tout en la transformant constituent pour l'écrivain une riche matière romanesque; cette matière est celle de Kipling. Là où un Loti, par exemple, n'a trouvé que les thèmes d'un exotisme facile et d'un médiocre
Sud ne méritent pas d'être remarqués seulement pour leurs extraordinaires qualités littéraires, et qu'ils nous mettent en communication avec une espèce d'hommes d'une force et d'une qualité d'âme singulières. Mais Smara est un journal de voyage; et les livres de Saint-Exupéry concernent les pionniers de l'aviation continentale, c'est-à-dire des hommes d'une race particulière, parents peut-être des pionniers de l'Empire, mais non pas absolument semblables à eux. Or, il est certain que la confrontation du soldat ou du colon européen avec une nature inconnue et puissante produit une espèce d'homme assez différente des hommes de chez nous par les mœurs et le caractère, et que cette espèce d'homme et le monde dont elle subit les puissantes influences tout en la transformant constituent pour l'écrivain une riche matière romanesque; cette matière est celle de Kipling. Là où un Loti, par exemple, n'a trouvé que les thèmes d'un exotisme facile et d'un médiocre lyrisme descriptif, Kipling a su atteindre le véritable conflit de l'homme européen avec ces mondes étrangers dont il parvient à se rendre maître et construit une sorte d'épopée coloniale d'une rude et forte beauté. Il est impossible de mesurer le service que Kipling a rendu ainsi à la politique impériale britannique. Ce qui est certain, c'est qu'il a su donner de l'homme blanc sous les tropiques une image qui n'a rien de commun avec le Baedeker fleuri de Loti; nous ne demandons pas aux écrivains de l'Empire de nous livrer les impressions ressenties devant les Pyramides ou le Temple d'Angkor par un touriste enthousiaste ou terrifié. M. André Demaison nous a déjà donnés sur les animaux de la forêt tropicale, sur les hommes qui la peuplent, et sur les hommes d'Europe qui vont affronter une vie singulière, solitaire et difficile de nombreuses livres dont la force est faite de sobriété, de dépouillement, d'une défiance constante à l'égard des ressources abondantes et suspectes du pittoresque. Les livres de M. Demaison ont ainsi la vertu de faire pénétrer le lecteur dans des mystères que beaucoup de coloniaux eux-mêmes, épris seulement d'aventure ou, plus souvent, nés aux besognes pratiques, de leur vie de
britannique. Ce qui est certain, c'est qu'il a su donner de l'homme blanc sous les tropiques une image qui n'a rien de commun avec le Baedeker fleuri de Loti; nous ne demandons pas aux écrivains de l'Empire de nous livrer les impressions ressenties devant les Pyramides ou le Temple d'Angkor par un touriste enthousiaste ou terrifié. M. André Demaison nous a déjà donnés sur les animaux de la forêt tropicale, sur les hommes qui la peuplent, et sur les hommes d'Europe qui vont affronter une vie singulière, solitaire et difficile de nombreuses livres dont la force est faite de sobriété, de dépouillement, d'une défiance constante à l'égard des ressources abondantes et suspectes du pittoresque. Les livres de M. Demaison ont ainsi la vertu de faire pénétrer le lecteur dans des mystères que beaucoup de coloniaux eux-mêmes, épris seulement d'aventure ou, plus souvent, nés aux besognes pratiques, de leur vie de colons ou de soldats, n'ont peut-être fait qu'effleurer ou soupçonner. Le nouveau roman de M. André Demaison, Intrigues de la forêt, aborde directement le thème principal de toute littérature impériale : le thème de la lutte sérieuse, parfois dangereuse et mortelle, des Européens en même temps fragiles et redoutablement armés, contre une nature puissante, insondable, qui ne semble point faite pour eux, qui doit pourtant accepter leur empreinte, mais qui impose aussi la sienne à ceux qui viennent l'affronter, et qui a parfois sa revanche. A vrai dire, faut-il même parler d'un roman ? Intrigues de la forêt porte un sous-titre : Journal d'une plantation, et, à vrai dire, les accidents du récit n'ont que peu d'importance dans ces deux cent cinquante pages consacrées à la vie ordinaire de ceux qui se taillent des domaines dans la grande forêt africaine. Aucun événement exceptionnel ne survient dans l'existence du petit groupe de colons que nous dépeint M. André Demaison. Un colon, déjà installé : depuis quelque temps sur le domaine qu'il défriche, est aidé par deux jeunes gens, l'un d'eux, Julien Panonty, accompagné de sa jeune femme; l'autre, André Vernon. Naturellement, André Vernon aime Béatrice Panonty; mais celle-ci ne lui accorde
contre une nature puissante, insondable, qui ne semble point faite pour eux, qui doit pourtant accepter leur empreinte, mais qui impose aussi la sienne à ceux qui viennent l'affronter, et qui a parfois sa revanche. A vrai dire, faut-il même parler d'un roman ? Intrigues de la forêt porte un sous-titre : Journal d'une plantation, et, à vrai dire, les accidents du récit n'ont que peu d'importance dans ces deux cent cinquante pages consacrées à la vie ordinaire de ceux qui se taillent des domaines dans la grande forêt africaine. Aucun événement exceptionnel ne survient dans l'existence du petit groupe de colons que nous dépeint M. André Demaison. Un colon, déjà installé : depuis quelque temps sur le domaine qu'il défriche, est aidé par deux jeunes gens, l'un d'eux, Julien Panonty, accompagné de sa jeune femme; l'autre, André Vernon. Naturellement, André Vernon aime Béatrice Panonty; mais celle-ci ne lui accorde pas d'attention spéciale; André Vernon est gravement blessé par accident; puis la guerre arrive, ruine les espérances du petit groupe et le disperse. Le roman se termine ainsi sans qu'il y ait eu de roman. C'est que le petit groupe n'est point libre de ses mouvements et de ses sentiments. L'énorme forêt tropicale pèse sur lui de tout son poids et l'enveloppe, réclame son attention et ses peines, fait planer sur lui des menaces mystérieuses. De même qu'elle étouffe et condamne au dépérissement dans sa profondeur étouffante des millions de jeunes plantes, trop faibles pour se frayer victorieusement un chemin vers l'air et le soleil, de même il semble qu'elle empêche des sentiments, faits pour d'autres cieux, de se préciser dans une lumière explicite. La forêt s'impose aux hommes avec une force si écrasante que tout ce qui n'a point trait à elle paraît condamné par sa seule présence à une existence imprécise et incertaine. C'est à elle, et à elle seule qu'ont affaire ceux qui se sont aventurés au milieu d'elle; elle ne tolère point de rivaux. Gagner sur elle, se défendre contre elle, prendre contre ses habitants primitifs, inquiétants et sournoisement hostiles, des précautions constantes, telle est nécessairement
L'énorme forêt tropicale pèse sur lui de tout son poids et l'enveloppe, réclame son attention et ses peines, fait planer sur lui des menaces mystérieuses. De même qu'elle étouffe et condamne au dépérissement dans sa profondeur étouffante des millions de jeunes plantes, trop faibles pour se frayer victorieusement un chemin vers l'air et le soleil, de même il semble qu'elle empêche des sentiments, faits pour d'autres cieux, de se préciser dans une lumière explicite. La forêt s'impose aux hommes avec une force si écrasante que tout ce qui n'a point trait à elle paraît condamné par sa seule présence à une existence imprécise et incertaine. C'est à elle, et à elle seule qu'ont affaire ceux qui se sont aventurés au milieu d'elle; elle ne tolère point de rivaux. Gagner sur elle, se défendre contre elle, prendre contre ses habitants primitifs, inquiétants et sournoisement hostiles, des précautions constantes, telle est nécessairement l'occupation principale, si non la seule occupation des héros de M. Demaison. Intrigues de la forêt est bien un roman si l'on veut. Mais la forêt y est le personnage principal: elle, ne se laisse pas déposséder du premier rôle. La forêt, c'est le climat épuisant; ce sont les tribus soumises mais sournoisement hostiles, attentives à tous les mouvements des blancs, défendant contre l'invasion le domaine de leurs dieux et renforçant quand il le faut leurs envoûtements et leurs sortilèges par des méthodes plus simples et plus expéditives. La forêt, ce sont aussi les animaux chers à André Demaison, des bêtes inoffensives dont le cri lugubre épouvante la nuit la jeune femme nouvellement arrivée au vieux éléphant solitaire qui piétine les plantations. Mais la forêt, ce sont surtout les arbres. Intrigues de la forêt, c'est le livre, non des « bêtes qu'on appelle sauvages » mais des arbres qu'on croit insensibles et inconscients. Comme il aime les animaux, M. André Demaison aime les plantes; comme il l'a fait pour les animaux, il nous fait pénétrer dans les secrets d'une vie dérobée aux regards vulgaires. Il y a chez les animaux des mouvements presque humains. Il y a chez les plantes
soumises mais sournoisement hostiles, attentives à tous les mouvements des blancs, défendant contre l'invasion le domaine de leurs dieux et renforçant quand il le faut leurs envoûtements et leurs sortilèges par des méthodes plus simples et plus expéditives. La forêt, ce sont aussi les animaux chers à André Demaison, des bêtes inoffensives dont le cri lugubre épouvante la nuit la jeune femme nouvellement arrivée au vieux éléphant solitaire qui piétine les plantations. Mais la forêt, ce sont surtout les arbres. Intrigues de la forêt, c'est le livre, non des « bêtes qu'on appelle sauvages » mais des arbres qu'on croit insensibles et inconscients. Comme il aime les animaux, M. André Demaison aime les plantes; comme il l'a fait pour les animaux, il nous fait pénétrer dans les secrets d'une vie dérobée aux regards vulgaires. Il y a chez les animaux des mouvements presque humains. Il y a chez les plantes des mouvements presque animaux. Certes, nous ne l'ignorons pas à fait: nous connaissons la délicatesse des sensitives, nous savons que des tiges grimpantes s'infléchissent vers les appuis qu'elles croient pouvoir saisir à quelque distance. Mais la forêt tropicale, avec la puissance de sa sève, sa luxuriance, les ressources énormes que lui offre la pourriture du sol et la terrible compétition qu'exige le foisonnement des végétaux, est sans doute le monde où la vie des plantes présente ses aspects les plus surprenants et où elle peut être contemplée dans toute la violence de ses métamorphoses. M. André Demaison nous décrit la structure de cette étonnante société végétale qu'est la forêt, avec ses humbles condamnés à vivre au ras du sol, ses arbres moyens qui ne parviennent jamais à la pleine lumière, mais bénéficient de la protection des grands arbres, et ceux-ci, les héros seuls admis à s'épanouir dans la pleine lumière du ciel, parvenus dans leur domaine, glorieux, au-dessus de la foule, par un effort extrême au cours duquel ils ont dû surmonter mille obstacles, et maintenant exposés à tous les périls que ne connaissent pas ceux qui se sont contenus d'une existence plus médiocre, seuls guettés par les ouragans, seuls