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des nuits et des Nymphes, couronnées de mousse, tourneront autour d'elle — des phrases ! — en lançant sur la Terre des brassées de pavots. Mais c'était la fin. Il retomba pour la seconde fois, et son bras n'eut pas la force de reprendre son verre (car il voulait reprendre son verre). Il murmura encore : — Aquila non capit muscas ! L'aigle. L'aigle. Il bascula, s'abattit sur le côté; son pied heurta le panier, qui se renversa avec un grand tintamarre de verre brisé. On ne prend pas le vinaigre avec des mouches. Sur le mot « mouches » sa tête s'inclina lourdement : il ne bougea plus. Il était ivre-mort. (A suivre.) PAUL HEUZÉ. A TRAVERS LONDRES Je ne conseille à personne de faire en ce moment un voyage d'art à Londres : il y serait trop déçu. L'énorme ville garde toujours l'attrait que lui donnent Westminster et la Tamise, la Tour et Saint-Paul, et les grands parcs jetés comme des plaines entre ses quartiers; mais le trésor si attirant de ses joyaux artistiques, dont quelques-uns uniques au monde, a été momentanément bien diminué pour le public. Les zeppelins en sont la cause. Les dégâts causés l'été dernier par ces machines de guerre, et dont témoignent encore un certain nombre de maisons aux toits effondrés, aux vitres cassées, aux façades éraflées, ont amené les autorités à prendre des mesures de précaution dans les musées. Au British Museum, les sculptures du Parthénon, frise et frontons, disparaissent derrière des sacs de sable. Par faveur, j'ai pu entrer dans cette salle Elgin, maintenant close, où les beaux marbres athéniens, d'où dérive toute notre sculpture moderne, gisent mutilés loin du soleil de Grèce qui les dora. On se serait cru dans une minoterie. Imaginez contre les murs une bibliothèque aux planches comme des madriers, dont les rayons carrés seraient garnis de sacs de terre couchés à plat. C'est derrière ce rempart de tranchée que se cachent les « Phidias ». Dans le même musée, la divine Démêtre, assise seule dans une niche, entre la salle d'Égine et la salle d'Éphèse, a été
par ces machines de guerre, et dont témoignent encore un certain nombre de maisons aux toits effondrés, aux vitres cassées, aux façades éraflées, ont amené les autorités à prendre des mesures de précaution dans les musées. Au British Museum, les sculptures du Parthénon, frise et frontons, disparaissent derrière des sacs de sable. Par faveur, j'ai pu entrer dans cette salle Elgin, maintenant close, où les beaux marbres athéniens, d'où dérive toute notre sculpture moderne, gisent mutilés loin du soleil de Grèce qui les dora. On se serait cru dans une minoterie. Imaginez contre les murs une bibliothèque aux planches comme des madriers, dont les rayons carrés seraient garnis de sacs de terre couchés à plat. C'est derrière ce rempart de tranchée que se cachent les « Phidias ». Dans le même musée, la divine Démêtre, assise seule dans une niche, entre la salle d'Égine et la salle d'Éphèse, a été enlevée, remisée, me dit-on, dans les caves, à côté des briques assyriennes où se lit le récit cunéiforme du déluge, bien connu des biblistes. Un moment, j'avais eu la joie de l'apercevoir : ce n'était qu'un moulage mis en son lieu pour la consolation du visiteur. Mais plus loin, après les Kéroubs assyriens et les sphinx d'Égypte, on a laissé en place les délicieuses Néréides du temple de Xanthos, en Lycie : art souple et charmant que l'on croirait d'hier. Et combien d'autres sont encore là, depuis le tombeau de Mausole à Halicarnasse, jusqu'aux débris du temple d'Apollon à Phigaleia ! Car le musée de sculpture grecque de Londres, qui est le plus beau du monde (ceux de Rome réunis en un seul ne viennent qu'après), est si riche, que, même dépouillé de ses plus précieuses pièces, il étonne encore. A la National Gallery, la peinture a été l'objet de précautions analogues. On y cherche vainement la Vénus de Velasquez, le Charles Ier de Van Dyck, les Ambassadeurs d'Holbein, l'Arnolfini de Van Eyck, la Madone Ansidei de Raphaël, la Mise au tombeau de Michel-Ange, la Femme adultère de Rembrandt, la Nativité de Botticelli, la Suzanne Fourment de Rubens, la Vierge
les Kéroubs assyriens et les sphinx d'Égypte, on a laissé en place les délicieuses Néréides du temple de Xanthos, en Lycie : art souple et charmant que l'on croirait d'hier. Et combien d'autres sont encore là, depuis le tombeau de Mausole à Halicarnasse, jusqu'aux débris du temple d'Apollon à Phigaleia ! Car le musée de sculpture grecque de Londres, qui est le plus beau du monde (ceux de Rome réunis en un seul ne viennent qu'après), est si riche, que, même dépouillé de ses plus précieuses pièces, il étonne encore. A la National Gallery, la peinture a été l'objet de précautions analogues. On y cherche vainement la Vénus de Velasquez, le Charles Ier de Van Dyck, les Ambassadeurs d'Holbein, l'Arnolfini de Van Eyck, la Madone Ansidei de Raphaël, la Mise au tombeau de Michel-Ange, la Femme adultère de Rembrandt, la Nativité de Botticelli, la Suzanne Fourment de Rubens, la Vierge aux rochers de Léonard de Vinci, l'Ariane et Bacchus de Titien, d'autres encore. Tout cela est en sûreté dans une salle murée de plaques incombustibles, que l'on devine cuirassée contre les chocs meurtriers. Dernière précaution : on a tendu sur le toit des filets d'acier, pareils à nos sommiers métalliques, pour arrêter les bombes. Celles-ci, si elles tombent, éclateront sur le treillis protecteur, n'endommageant que peu la toiture et pas du tout les richesses des salles. Car le fonds du musée reste : plus d'un millier de tableaux. Et voici de quoi s'intéresser : le Christ à la colonne, de Velázquez, un des rares tableaux religieux du grand Espagnol, d'une simplicité de matière admirable; le Christ chassant les vendeurs du Temple, de Gréco, toile importante du célèbre peintre de Tolède, où il y a des jaunes citron et des rouges lie-de-vin d'une harmonie étrange et absolument moderne; la Vierge de la Tour ou Mackintosh, de Raphaël, que l'on dirait peinte par un Vénitien, tellement sa pâte floue et dorée s'éloigne de la facture précise, encore primitive du maître; la Sainte Famille, de Barocci, charmante, toute blonde, à l'aspect de vieil émail craquelé; la Bacchanale, de Poussin, d'un style digne de
pour arrêter les bombes. Celles-ci, si elles tombent, éclateront sur le treillis protecteur, n'endommageant que peu la toiture et pas du tout les richesses des salles. Car le fonds du musée reste : plus d'un millier de tableaux. Et voici de quoi s'intéresser : le Christ à la colonne, de Velázquez, un des rares tableaux religieux du grand Espagnol, d'une simplicité de matière admirable; le Christ chassant les vendeurs du Temple, de Gréco, toile importante du célèbre peintre de Tolède, où il y a des jaunes citron et des rouges lie-de-vin d'une harmonie étrange et absolument moderne; la Vierge de la Tour ou Mackintosh, de Raphaël, que l'on dirait peinte par un Vénitien, tellement sa pâte floue et dorée s'éloigne de la facture précise, encore primitive du maître; la Sainte Famille, de Barocci, charmante, toute blonde, à l'aspect de vieil émail craquelé; la Bacchanale, de Poussin, d'un style digne de l'antique; et à peu près tous les Anglais, c'est-à-dire une salle entière de « Turner » (fig. 1), et plusieurs autres remplies de « Hogarth », de « Reynolds », de « Gainsborough », de « Raeburn », de « Hoppner », de « Romney », de « Lawrence ». Pour compléter cette galerie anglaise, il faut aller à quelques kilomètres de là, à la Tate Gallery, musée proprement national, dont les numéros font suite sur le catalogue. Le reste de l'école de peinture anglaise : Turner, les préraphaélites et les modernes, s'y trouve. Il y manque bien quelques pièces de choix : l'Annonciation, de Rossetti ; l'Ophélie, de Millais ; le Christ, lumière du monde, de Holman Hunt ; mais l'abondance est telle (deux salles entières de « Turner », une salle de « Watts », une salle de « Burne Jones », et le reste), qu'il y a de quoi établir un jugement. Les Anglais, attachant moins de prix aux toiles de leur école, trop nombreuses chez eux pour leur paraître précieuses, n'ont presque rien enlevé. Le Roi Cophetua, « celui qui épousa une mendiante », de Burne Jones, et la Beata Beatrix, de Rossetti, sont toujours là
Pour compléter cette galerie anglaise, il faut aller à quelques kilomètres de là, à la Tate Gallery, musée proprement national, dont les numéros font suite sur le catalogue. Le reste de l'école de peinture anglaise : Turner, les préraphaélites et les modernes, s'y trouve. Il y manque bien quelques pièces de choix : l'Annonciation, de Rossetti ; l'Ophélie, de Millais ; le Christ, lumière du monde, de Holman Hunt ; mais l'abondance est telle (deux salles entières de « Turner », une salle de « Watts », une salle de « Burne Jones », et le reste), qu'il y a de quoi établir un jugement. Les Anglais, attachant moins de prix aux toiles de leur école, trop nombreuses chez eux pour leur paraître précieuses, n'ont presque rien enlevé. Le Roi Cophetua, « celui qui épousa une mendiante », de Burne Jones, et la Beata Beatrix, de Rossetti, sont toujours là à côté de cent autres (fig. 2). Cela est d'autant plus heureux pour le visiteur comme moi, déçu en cette époque troublée, que l'école anglaise ne peut être étudiée qu'à Londres. Notre Louvre, si riche qu'il permet à lui seul une étude générale de la peinture, est pauvre en toiles anglaises. On ne peut s'y faire une idée de l'art d'outre-Manche. Une visite à Londres est donc nécessaire pour comprendre comment la peinture anglaise, née au XVIIe siècle du Flamand Van Dyck, le brillant peintre de Charles Ier, s'est incarnée dans Reynolds; comment, un siècle plus tard, Turner, parti de notre Phot. Anderson. FIG. 2. — ROSSETTI : Beata Beatrix. (Tate Gallery.) Claude Lorrain, dont il a été tout d'abord l'imitateur, a abouti à une sorte de préimpressionnisme ou luminisme, dont notre impressionnisme est dérivé par la voie de Constable et des paysagistes français de 1850; comment, enfin, les théories russes ont été appliquées par les préraphaélites Rossetti, Millais et Burne Jones. Ces trois semaines londoniennes m'ont laissé une grande admiration pour Turner, malgré le danger de sa peinture évanescente, parce qu'il apparaît nettement comme un génial précurseur, fou de lumière au milieu des brumes de la Tamise, hanté seul
anglaises. On ne peut s'y faire une idée de l'art d'outre-Manche. Une visite à Londres est donc nécessaire pour comprendre comment la peinture anglaise, née au XVIIe siècle du Flamand Van Dyck, le brillant peintre de Charles Ier, s'est incarnée dans Reynolds; comment, un siècle plus tard, Turner, parti de notre Phot. Anderson. FIG. 2. — ROSSETTI : Beata Beatrix. (Tate Gallery.) Claude Lorrain, dont il a été tout d'abord l'imitateur, a abouti à une sorte de préimpressionnisme ou luminisme, dont notre impressionnisme est dérivé par la voie de Constable et des paysagistes français de 1850; comment, enfin, les théories russes ont été appliquées par les préraphaélites Rossetti, Millais et Burne Jones. Ces trois semaines londoniennes m'ont laissé une grande admiration pour Turner, malgré le danger de sa peinture évanescente, parce qu'il apparaît nettement comme un génial précurseur, fou de lumière au milieu des brumes de la Tamise, hanté seul et déjà des problèmes les plus récents que notre génération vient à peine de solutionner. Par contre, elles m'ont refroidi vis-à-vis des préraphaélites dont le pavillon britannique à l'Exposition de 1900 montrait quelques spécimens choisis, particulièrement séduisants. Les disciples de Ruskin, à l'appellation provocante et surannée, eurent certes des âmes d'artistes, et leur influence (la leur ou celle des Primitifs qu'ils prônaient?) fut en définitive heureuse sur l'école anglaise, puisqu'elle y enraya l'académisme; mais quel art conventionnel ! Et quelle chose étrange d'avoir abouti à une peinture aussi irréelle sous prétexte de vérité absolue Gustave Moreau, qui en tenait, représente chez nous cette peinture d'orfèvre et cet art de littérateur. Il faut avouer que l'intérêt en décroît avec le temps. Un peintre actuel peut consulter encore avec profit Turner : il n'a rien à apprendre d'un préraphaélite. Le musée le plus dépouillé de Londres en ce moment est la collection Wallace, à Hertford House. Pour un Français, il n'en est pas de plus émouvant, car c'est un musée de l'art le plus français que nous ayons, après celui du moyen âge, l'art du XVIIIe siècle. Et son origine est parisienne. Son vrai nom devrait être collection Hertford. Comment de Paris
d'artistes, et leur influence (la leur ou celle des Primitifs qu'ils prônaient?) fut en définitive heureuse sur l'école anglaise, puisqu'elle y enraya l'académisme; mais quel art conventionnel ! Et quelle chose étrange d'avoir abouti à une peinture aussi irréelle sous prétexte de vérité absolue Gustave Moreau, qui en tenait, représente chez nous cette peinture d'orfèvre et cet art de littérateur. Il faut avouer que l'intérêt en décroît avec le temps. Un peintre actuel peut consulter encore avec profit Turner : il n'a rien à apprendre d'un préraphaélite. Le musée le plus dépouillé de Londres en ce moment est la collection Wallace, à Hertford House. Pour un Français, il n'en est pas de plus émouvant, car c'est un musée de l'art le plus français que nous ayons, après celui du moyen âge, l'art du XVIIIe siècle. Et son origine est parisienne. Son vrai nom devrait être collection Hertford. Comment de Paris a-t-elle passé à Londres ? C'est tout un roman. Il y a au début une Mlle Mie Mie, fille de la marquise italienne Fagniani et du prince régent d'Angleterre, George IV, lequel la maria avec lord Yarmouth, marquis de Hertford, après l'avoir richement dotée. Dotée également par deux autres papas putatifs, lord Selwyn et lord Queensberry, la « fille aux trois papas », comme on l'avait surnommée, se trouva à la tête d'une fortune considérable. La nouvelle marquise eut quatre enfants : le marquis de Hertford, qui commença la collection artistique, et Sir Wallace, présenté comme neveu, qui l'acheva. Des deux autres enfants, un seul est passé à la postérité sous le surnom de « milord l'Arsouille » que lui avaient valu ses excentricités sur les boulevards parisiens : il est le fondateur du Jockey Club. Sir Wallace, de sang français, est le même qui dota Paris, pendant le siège, des fontaines portant son nom. Le jeune marquis de Hertford étant mort, Sir Wallace hérita de la collection. De lui, elle passa à son secrétaire et conseiller artistique, John Murray Scott, et de celui-ci à une Française, lady Sakville, qui en fit don à l'Angleterre, où elle fut tout d'abord
putatifs, lord Selwyn et lord Queensberry, la « fille aux trois papas », comme on l'avait surnommée, se trouva à la tête d'une fortune considérable. La nouvelle marquise eut quatre enfants : le marquis de Hertford, qui commença la collection artistique, et Sir Wallace, présenté comme neveu, qui l'acheva. Des deux autres enfants, un seul est passé à la postérité sous le surnom de « milord l'Arsouille » que lui avaient valu ses excentricités sur les boulevards parisiens : il est le fondateur du Jockey Club. Sir Wallace, de sang français, est le même qui dota Paris, pendant le siège, des fontaines portant son nom. Le jeune marquis de Hertford étant mort, Sir Wallace hérita de la collection. De lui, elle passa à son secrétaire et conseiller artistique, John Murray Scott, et de celui-ci à une Française, lady Sakville, qui en fit don à l'Angleterre, où elle fut tout d'abord exposée au musée de Bethnal Green, de 1872 à 1875. On voit par ce scénario romanesque que nous avions plusieurs titres à la garder chez nous. N'empêchent pas. La collection Wallace prêche à Londres le goût français. Malgré les mises sous clé, la célèbre demeure des Hertford n'est pas indigne de sa renommée. En entrant, le visiteur met la main sur une rampe d'escalier qui provient de notre Bibliothèque Nationale et date du XVIIe siècle : une merveille de fer forgé et de bronze. Les beaux meubles de Boulle et de Riesener garnissent toujours les salles, et des 800 tableaux inscrits, 500 environ s'alignent encore sur les murs. Le lot des « Murillo » n'a pas été touché : on les estime évidemment moins que nos « Watteau » enlevés. Quelle leçon ! Parmi les pièces absentes, il y en a deux à signaler pour leur curiosité : la maquette du Voltaire de Houdon, à la Comédie Française, et la Victoire du Napoléon de la colonne Vendôme. Cette dernière, disparue de chez nous en 1871, après le renversement de la colonne par le communard Courbet, a été remplacée sur la main du Napoléon par une autre en 1875. Aux abords
de sa renommée. En entrant, le visiteur met la main sur une rampe d'escalier qui provient de notre Bibliothèque Nationale et date du XVIIe siècle : une merveille de fer forgé et de bronze. Les beaux meubles de Boulle et de Riesener garnissent toujours les salles, et des 800 tableaux inscrits, 500 environ s'alignent encore sur les murs. Le lot des « Murillo » n'a pas été touché : on les estime évidemment moins que nos « Watteau » enlevés. Quelle leçon ! Parmi les pièces absentes, il y en a deux à signaler pour leur curiosité : la maquette du Voltaire de Houdon, à la Comédie Française, et la Victoire du Napoléon de la colonne Vendôme. Cette dernière, disparue de chez nous en 1871, après le renversement de la colonne par le communard Courbet, a été remplacée sur la main du Napoléon par une autre en 1875. Aux abords du Hyde Park, le musée de Victoria-Albert, à South Kensington, offre aussi de grands vides. Les célèbres cartons de Raphaël pour les tapisseries du Vatican y sont, mais capitonnés d'amiante et blindés de plaques de fer. Le gardien aimable (l'alliance nous vaut toutes les faveurs) m'a ouvert la porte de la salle condamnée : une vraie porte de coffre-fort ! Chaque carton apparaît sous la forme d'un matelas tenu par des madriers. On s'en console en examinant les cartons de Burne Jones pour les vitraux d'un temple protestant; le Borgia s'amuse de Rossetti ; l'Odalisque sinueuse, serpentine, d'Ingres, auprès de laquelle M. La Lyre, qui nous sert chaque année des Sirènes au Salon, ferait bien de prendre une leçon. Il y verrait qu'on peut obtenir ce qu'il cherche vainement sans recourir à un mythe désuet. Un seul parmi les musées de Londres nargue les zeppelins : c'est celui de Dulwich. Musée de collège, exigu comme une galerie particulière, avec seulement treize petites salles contenant 400 et quelques tableaux. Pas un ne manque. Sur ce nombre, trois sont célèbres, et une dizaine d'autres, plus ou moins connues, offrent un grand intérêt. Les célébrités, ce sont les trois « Poussin » :
la salle condamnée : une vraie porte de coffre-fort ! Chaque carton apparaît sous la forme d'un matelas tenu par des madriers. On s'en console en examinant les cartons de Burne Jones pour les vitraux d'un temple protestant; le Borgia s'amuse de Rossetti ; l'Odalisque sinueuse, serpentine, d'Ingres, auprès de laquelle M. La Lyre, qui nous sert chaque année des Sirènes au Salon, ferait bien de prendre une leçon. Il y verrait qu'on peut obtenir ce qu'il cherche vainement sans recourir à un mythe désuet. Un seul parmi les musées de Londres nargue les zeppelins : c'est celui de Dulwich. Musée de collège, exigu comme une galerie particulière, avec seulement treize petites salles contenant 400 et quelques tableaux. Pas un ne manque. Sur ce nombre, trois sont célèbres, et une dizaine d'autres, plus ou moins connues, offrent un grand intérêt. Les célébrités, ce sont les trois « Poussin » : l'Inspiration d'Anacréon, Renaud et Armide, Jupiter enfant nourri par la chèvre Amalthée. Toiles admirables, qui ont augmenté encore, si possible, mon admiration pour le Racine de la peinture française, et auprès desquelles j'ai rêvé, mieux qu'auprès des fresques antiques conservées au British Museum, de ce que pouvait être la peinture grecque au temps d'Apelle, de Zeuxis et de Polygnote. Les autres, c'est : Philippe IV, de Velázquez, d'une fine harmonie rose et gris (fig. 3); la Mme Siddons, de Reynolds; le portrait de Van Dyck; la Sainte Barbe et le Vénus, Mars et l'Amour, de Rubens; la Madone du Rosaire, de Murillo; enfin, chose rare hors de Venise, trois esquisses de plafond par Tiepolo. Mais l'intérêt artistique de Londres n'est pas que dans les musées, ces cimetières de l'art. Encore que pauvre de monuments anciens (l'incendie de 1666, qui dévora 89 églises, 13 200 maisons et de nombreux monuments, comme le Guildhall, en est la cause), la capitale anglaise possède assez d'églises et de constructions civiles du moyen âge et de la Renaissance pour qu'on se fasse une idée de son architecture, saisissant du même coup le parallélisme qui existe entre cet art et le nôtre. La plus ancienne église
grecque au temps d'Apelle, de Zeuxis et de Polygnote. Les autres, c'est : Philippe IV, de Velázquez, d'une fine harmonie rose et gris (fig. 3); la Mme Siddons, de Reynolds; le portrait de Van Dyck; la Sainte Barbe et le Vénus, Mars et l'Amour, de Rubens; la Madone du Rosaire, de Murillo; enfin, chose rare hors de Venise, trois esquisses de plafond par Tiepolo. Mais l'intérêt artistique de Londres n'est pas que dans les musées, ces cimetières de l'art. Encore que pauvre de monuments anciens (l'incendie de 1666, qui dévora 89 églises, 13 200 maisons et de nombreux monuments, comme le Guildhall, en est la cause), la capitale anglaise possède assez d'églises et de constructions civiles du moyen âge et de la Renaissance pour qu'on se fasse une idée de son architecture, saisissant du même coup le parallélisme qui existe entre cet art et le nôtre. La plus ancienne église de la ville est la chapelle Saint-Jean, au second étage de la Tour de Londres, de sinistre mémoire. C'est une massive construction normande de 1103 ; à trois nefs, avec tribunes sur les collatéraux. La voûte centrale est en berceau continu ; les collatéraux sont voûtés d'arête avec doubleaux à chaque travée. De gros piliers de maçonnerie y supportent de minuscules et craintives arcades. Pas d'ornements. Un art de pur maçon, comme au début de notre architecture romane. Plus jeune seulement de vingt ans (1123), l'église de Saint-Barthélemy, dans la cité, offre un second exemple du roman anglais. Ce n'est qu'un chœur à collatéraux, avec une amorce de transept, mais qui suppose une église de dimensions importantes. Les parties basses (piliers, arcades et triforium) sont seules du XIIe siècle ; le reste a été remanié au XVe siècle, d'où datent les fenêtres et la voûte en bois. Tout cela a d'ailleurs subi une restauration récente (fig. 4). Avec l'église du Temple, nous passons au gothique anglais. La rotonde, très restaurée, est de la fin du XIIe siècle (1185) et la nef du siècle suivant. Quant au hall voisin, il date de 1572 : c'est un bel intérieur de la Renaissance,