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donné les noms d'Alger, de Tunis et de Maroc, qui étaient autrefois les capitales de la Barbarie, probablement par analogie. Les environs de Christiania sont remplis de maisons de campagne, où les bourgeois de la ville s'installent l'été; le nom générique de ces villas est Løkke, mot norvégien qui signifie bonheur, et pour les distinguer les unes de l'autre on ajoute le nom du propriétaire, de sorte que chaque négociant a son bonheur à sa porte, soit sur les rives du golfe, soit sur les pentes de la montagne d'Aker; il y en a pour tous les goûts, de tous les styles, et surtout pour toutes les fortunes. Ainsi il y a des bonheurs modestes dans le genre des chalets suisses, comme il y a des bonheurs de grand luxe, copiés, au marbre près, des palais italiens, et l'on cite comme une curiosité, le bonheur royal, Oscarshall, petit château à tourelles de style moyen âge, qui se trouve de l'autre côté du détroit et renferme un véritable musée historique composé, d'une part de portraits de toutes les célébrités norvégiennes et de l'autre de toute une série de magnifiques paysages, peints par les plus célèbres artistes nationaux : Gude, Frits et Dahl. Tidemand, qui n'est pas précisément paysagiste, a peint sur les panneaux du grand salon les scènes de la vie d'un paysan norvégien, depuis sa naissance jusqu'à sa mort, et ce n'est pas la moindre curiosité du château. Les tableaux de cette collection qui m'ont le plus intéressé, sont ceux relatifs au mariage (il y en a bien trois ou quatre : Toilette de la mariée, Cortège, Cérémonie), que j'ai pu les contrôler sur nature, en partie du moins, car les noces durent si longtemps en Norvège qu'un voyageur de passage n'en peut guère voir qu'un épisode. La particularité de la toilette de la mariée est de n'en n'avoir aucune, car toutes les fiancées, riches comme pauvres, sont habillées de la même façon : robe longue en satin noir, grand tablier en mousseline blanche, fichu surchargé de bijoux, et portent comme coiffure, sur leurs cheveux enrubanés et flottant sur le
Dahl. Tidemand, qui n'est pas précisément paysagiste, a peint sur les panneaux du grand salon les scènes de la vie d'un paysan norvégien, depuis sa naissance jusqu'à sa mort, et ce n'est pas la moindre curiosité du château. Les tableaux de cette collection qui m'ont le plus intéressé, sont ceux relatifs au mariage (il y en a bien trois ou quatre : Toilette de la mariée, Cortège, Cérémonie), que j'ai pu les contrôler sur nature, en partie du moins, car les noces durent si longtemps en Norvège qu'un voyageur de passage n'en peut guère voir qu'un épisode. La particularité de la toilette de la mariée est de n'en n'avoir aucune, car toutes les fiancées, riches comme pauvres, sont habillées de la même façon : robe longue en satin noir, grand tablier en mousseline blanche, fichu surchargé de bijoux, et portent comme coiffure, sur leurs cheveux enrubanés et flottant sur le cou, remplacés dans certaines contrées par une perruque de lin, une haute couronne en vermeil, enrichie de breloques et de feuilles également en argent doré. Cette couronne, ainsi que les bijoux, qui consistent en colliers à plusieurs rangs de perles en verre, appartiennent à la paroisse et sont laissés à la garde du curé, auquel on va les demander pour la cérémonie. Cette démarche se fait la veille de la noce qui est, du reste, le commencement de la fête, car ce jour-là les parents et amis arrivent de tous côtés avec des provisions de bouche : beurre, fromages, jambons; à pied, à cheval, en voiture, ils emplissent le village, quelquefois même, ils l'emplissent trop, car malgré la bonne volonté des voisins, qui mettent leurs maisons à la disposition des parents, ils sont parfois si nombreux qu'on ne sait où les loger. La noce que j'ai vue défiler en se rendant à l'église, comptait bien près de trois cents personnes. En tête marchaient cinq ou six musiciens, précédés du bedeau qui portait un fouet à la main, probablement pour écarter les animaux susceptibles de gêner le cortège. Ensuite venait le fiancé, entre son plus proche parent et le redacreur, comme
la garde du curé, auquel on va les demander pour la cérémonie. Cette démarche se fait la veille de la noce qui est, du reste, le commencement de la fête, car ce jour-là les parents et amis arrivent de tous côtés avec des provisions de bouche : beurre, fromages, jambons; à pied, à cheval, en voiture, ils emplissent le village, quelquefois même, ils l'emplissent trop, car malgré la bonne volonté des voisins, qui mettent leurs maisons à la disposition des parents, ils sont parfois si nombreux qu'on ne sait où les loger. La noce que j'ai vue défiler en se rendant à l'église, comptait bien près de trois cents personnes. En tête marchaient cinq ou six musiciens, précédés du bedeau qui portait un fouet à la main, probablement pour écarter les animaux susceptibles de gêner le cortège. Ensuite venait le fiancé, entre son plus proche parent et le redacreur, comme qui dirait le gendarme ou le garde champêtre, chargé de la police du village; derrière lui, les jeunes gens, ses camarades, qu'on appelle les chevaliers de la noce : ils étaient là sept ou huit, dans leurs plus beaux habits, marchant en groupe sans s'inquiéter des demoiselles d'honneur encore plus nombreuses qu'eux, qui venaient derrière, précédant la mariée. Toutes ces demoiselles avaient un costume semblable, composé d'un jupon vert, d'un corsage noir chargé de colliers en verroterie; comme coiffure elles avaient aussi une couronne, mais formée seulement par une tresse de leurs cheveux, d'où pendaient sur leurs épaules des flots de rubans de toutes les couleurs, fabriqués spécialement pour les noces, et brodés de festons d'or et d'argent. Après la future, qui était accompagnée non de sa mère, mais d'une femme mariée de sa famille, venait la foule des invités. Le curé, qui attendait la noce à la porte de l'église, y bénit les fiancés qui entrèrent en se donnant la main, dans l'église, pour assister au service religieux. Au retour, la procession marche dans le même ordre pour se rendre à la maison où est préparé le festin. Deux femmes la reçoivent sur la porte : la première, qui
nombreuses qu'eux, qui venaient derrière, précédant la mariée. Toutes ces demoiselles avaient un costume semblable, composé d'un jupon vert, d'un corsage noir chargé de colliers en verroterie; comme coiffure elles avaient aussi une couronne, mais formée seulement par une tresse de leurs cheveux, d'où pendaient sur leurs épaules des flots de rubans de toutes les couleurs, fabriqués spécialement pour les noces, et brodés de festons d'or et d'argent. Après la future, qui était accompagnée non de sa mère, mais d'une femme mariée de sa famille, venait la foule des invités. Le curé, qui attendait la noce à la porte de l'église, y bénit les fiancés qui entrèrent en se donnant la main, dans l'église, pour assister au service religieux. Au retour, la procession marche dans le même ordre pour se rendre à la maison où est préparé le festin. Deux femmes la reçoivent sur la porte : la première, qui est la mère de la mariée, introduit les convives dans la salle à manger; l'autre, qui est la cuisinière en chef, le cordon bleu, s'empare de la mariée, la mène à la cuisine, lui fait goûter toutes les sauces et ne la laisse aller se mettre à table entre son mari et le curé, qu'au moment où l'on va servir. Vers la fin du dîner, le curé prononce un petit discours ; puis la mariée, accompagnée d'un musicien et du redacreur, fait le tour des tables, offrant à chaque convive de la bière forte qu'on appelle skàlchosa, dans une timbale qui sert à toute la noce, mais qui ne sert que ce jour-là. Chacun la vide à son tour et la remet sur le plateau que porte le soldat, en annonçant le cadeau de noce qu'il fait aux jeunes époux. Le redacreur proclame à haute voix ledit cadeau, le musicien joue l'air des présents, et l'on recommence la cérémonie avec un autre jusqu'à ce que tous les hommes aient vidé la timbale. Après le repas, on se livre à la danse, et c'est le curé qui ouvre le bal avec la mariée, par une valse lente. La nuit venue, les
mari et le curé, qu'au moment où l'on va servir. Vers la fin du dîner, le curé prononce un petit discours ; puis la mariée, accompagnée d'un musicien et du redacreur, fait le tour des tables, offrant à chaque convive de la bière forte qu'on appelle skàlchosa, dans une timbale qui sert à toute la noce, mais qui ne sert que ce jour-là. Chacun la vide à son tour et la remet sur le plateau que porte le soldat, en annonçant le cadeau de noce qu'il fait aux jeunes époux. Le redacreur proclame à haute voix ledit cadeau, le musicien joue l'air des présents, et l'on recommence la cérémonie avec un autre jusqu'à ce que tous les hommes aient vidé la timbale. Après le repas, on se livre à la danse, et c'est le curé qui ouvre le bal avec la mariée, par une valse lente. La nuit venue, les filles d'honneur enlèvent la mariée pour la conduire à son époux. Le lendemain, la mariée distribue à toutes les familles, du fil, des rubans, des mitaines, et naturellement elle proportionne ses présents, à l'importance des cadeaux qu'elle a reçus la veille. Les jeunes gens qui n'assistaient pas à cette distribution, reviennent du bois où ils sont allés abattre un grand pin, qu'ils plantent au milieu de la cour en présence du marié, qui leur sert lui-même de l'eau-de-vie. Le troisième jour, on se contente de boire, manger, danser, et le soir les jeunes gens enlèvent le marié pour le conduire à sa femme. Mais ce n'est pas fini: le lendemain on recommence, quelquefois encore les jours suivants; du reste, les gens de la noce ne pensent à rentrer chez eux que quand un garçon de cuisine s'est présenté dans la salle du festin, en montrant une marmite vide qu'il fait résonner d'un air piteux. Cela veut dire : il n'y a plus rien à manger. Tout le monde comprend et fait ses préparatifs de départ, mais il est bien rare que la noce n'ait pas duré quatre ou cinq jours, et l'on ne compte point celles qui, commencées le samedi,
reviennent du bois où ils sont allés abattre un grand pin, qu'ils plantent au milieu de la cour en présence du marié, qui leur sert lui-même de l'eau-de-vie. Le troisième jour, on se contente de boire, manger, danser, et le soir les jeunes gens enlèvent le marié pour le conduire à sa femme. Mais ce n'est pas fini: le lendemain on recommence, quelquefois encore les jours suivants; du reste, les gens de la noce ne pensent à rentrer chez eux que quand un garçon de cuisine s'est présenté dans la salle du festin, en montrant une marmite vide qu'il fait résonner d'un air piteux. Cela veut dire : il n'y a plus rien à manger. Tout le monde comprend et fait ses préparatifs de départ, mais il est bien rare que la noce n'ait pas duré quatre ou cinq jours, et l'on ne compte point celles qui, commencées le samedi, selon l'usage, ne se sont terminées que le vendredi suivant. Je me suis laissé dire que ces grandes noces où les convives se comptent par centaines deviennent de plus en plus rares; il paraît que c'est la civilisation qui veut cela; c'est comme chez nous, jadis on avait plaisir à réunir de nombreux amis, qui se contentaient parfaitement d'un seul plat, aujourd'hui on sert les plats par douzaines et le nombre des amis est diminué en proportion inverse. (À suivre.) EUGÈNE EMISSE. BATIGNOLLES CLICHY — ODÉON (Suite.) III Au tournant de la rue Le Peletier, il aperçut tout à coup la pauvresse, dont le sort l'avait ému un instant, courant sur le trottoir, à peu de distance de l'omnibus. C'était folie d'aller ainsi. Certes, il y a des gens bien malheureux sur terre, mais enfin qu'y pouvait-il ? Ils avaient été aussi très éprouvés, sa femme et lui... C'est triste, une maison sans enfants... Ils auraient tant aimé avoir un petit être à chérir ! Aujourd'hui, sans aucun parent, peu d'amis, ils étaient tout l'un pour l'autre, ces deux vieux, mais le premier qui partirait laisserait l'autre inconsolable. Ils ne vivaient que par le passé, l'enfant aurait été l'avenir. Le
réunir de nombreux amis, qui se contentaient parfaitement d'un seul plat, aujourd'hui on sert les plats par douzaines et le nombre des amis est diminué en proportion inverse. (À suivre.) EUGÈNE EMISSE. BATIGNOLLES CLICHY — ODÉON (Suite.) III Au tournant de la rue Le Peletier, il aperçut tout à coup la pauvresse, dont le sort l'avait ému un instant, courant sur le trottoir, à peu de distance de l'omnibus. C'était folie d'aller ainsi. Certes, il y a des gens bien malheureux sur terre, mais enfin qu'y pouvait-il ? Ils avaient été aussi très éprouvés, sa femme et lui... C'est triste, une maison sans enfants... Ils auraient tant aimé avoir un petit être à chérir ! Aujourd'hui, sans aucun parent, peu d'amis, ils étaient tout l'un pour l'autre, ces deux vieux, mais le premier qui partirait laisserait l'autre inconsolable. Ils ne vivaient que par le passé, l'enfant aurait été l'avenir. Le 24 décembre surtout ces regrets les assaillaient. Ce jour leur rappelait un incident qui avait marqué dans leur vie si monotone. Un an environ après leur mariage, la veille de Noël, ils avaient voulu passer seuls, comme de jeunes amoureux, cette soirée de fête. Héloïse venait de servir le thé dans de jolies tasses Empire, un de leurs cadeaux de noce, lorsqu'un violent coup de sonnette les fit tressaillir. La porte s'ouvre et tante Agathe, la marraine d'Héloïse, apparaît suivie d'un gigantesque arbre de Noël porté par un commis galonné, du Paradis des Enfants. Tante Agathe était une excellente créature, c'est elle qui avait élevé Héloïse, orpheline dès ses plus jeunes années. Vivant en province, elle n'avait pas vu sa nièce depuis son mariage, mais s'étant décidée tout à coup à venir embrasser celle qu'elle aimait comme sa propre fille, elle arrivait à l'improviste, et convaincue qu'un bébé venait de naître ou allait naître dans le jeune ménage, elle apportait un arbre de Noël. Le bébé n'étant point encore là, on rit beaucoup du cadeau un peu prématuré, mais la soirée se termina fort gaiement, et personne ne mit en doute que l'année suivante l'arbre n'eût un propriétaire. — Ce
dans de jolies tasses Empire, un de leurs cadeaux de noce, lorsqu'un violent coup de sonnette les fit tressaillir. La porte s'ouvre et tante Agathe, la marraine d'Héloïse, apparaît suivie d'un gigantesque arbre de Noël porté par un commis galonné, du Paradis des Enfants. Tante Agathe était une excellente créature, c'est elle qui avait élevé Héloïse, orpheline dès ses plus jeunes années. Vivant en province, elle n'avait pas vu sa nièce depuis son mariage, mais s'étant décidée tout à coup à venir embrasser celle qu'elle aimait comme sa propre fille, elle arrivait à l'improviste, et convaincue qu'un bébé venait de naître ou allait naître dans le jeune ménage, elle apportait un arbre de Noël. Le bébé n'étant point encore là, on rit beaucoup du cadeau un peu prématuré, mais la soirée se termina fort gaiement, et personne ne mit en doute que l'année suivante l'arbre n'eût un propriétaire. — Ce sera un garçon, dit le père. — Oh ! mais non, une fille, reprit la jeune femme. — Allons, d'accord, mes enfants, avait interrompu tante Agathe en riant, vous aurez les deux, mais garçon ou fille, je serai marraine du premier. Hélas ! le bébé attendu n'était jamais venu ; l'arbre cependant avait été conservé et, chaque année, à pareille époque, les deux époux jetaient un regard désolé sur ce sapin chargé de jouets, qu'il aurait été si doux de voir dépouiller par quelque charmant lutin. Depuis que, par suite de l'héritage de tante Agathe, l'aisance du ménage était devenue plus grande, M. Durand, pour dissiper les nuages qui s'amoncelaient toujours le 24 décembre, offrait à Héloïse un objet désiré par elle, et ces deux vieux, oubliant leur peine, s'endormaient heureux l'un par l'autre et confiants dans l'avenir. Tout cela venait de passer devant les yeux du vieillard ; il voyait encore sa chère Héloïse l'attendant devant un bon feu, soignant les marrons qui pétillaient dans la cendre, les yeux fixés sur le cartel de bronze doré, lorsque l'omnibus s'arrêta. Une personne descendait. — Ah ! si la pauvre femme ne s'était pas découragée, elle aurait une place maintenant. Se
l'arbre cependant avait été conservé et, chaque année, à pareille époque, les deux époux jetaient un regard désolé sur ce sapin chargé de jouets, qu'il aurait été si doux de voir dépouiller par quelque charmant lutin. Depuis que, par suite de l'héritage de tante Agathe, l'aisance du ménage était devenue plus grande, M. Durand, pour dissiper les nuages qui s'amoncelaient toujours le 24 décembre, offrait à Héloïse un objet désiré par elle, et ces deux vieux, oubliant leur peine, s'endormaient heureux l'un par l'autre et confiants dans l'avenir. Tout cela venait de passer devant les yeux du vieillard ; il voyait encore sa chère Héloïse l'attendant devant un bon feu, soignant les marrons qui pétillaient dans la cendre, les yeux fixés sur le cartel de bronze doré, lorsque l'omnibus s'arrêta. Une personne descendait. — Ah ! si la pauvre femme ne s'était pas découragée, elle aurait une place maintenant. Se penchant aussitôt, M. Durand l'aperçut sur le trottoir à peu de distance. Il lui fit signe, mais déjà elle accourait. Tout à coup il tressaillit, la jeune femme s'élançait sur la chaussée, elle ne voyait donc pas cette voilure venant en sens inverse ? Il poussa un cri... la malheureuse était renversée par le cheval. Déjà l'omnibus repartait : on est pressé à Paris ! Ces accidents arrivent journellement et ne procurent au voyageur blasé qu'une émotion passagère bien vite oubliée. Le vieillard descendit précipitamment. La pauvre femme écrasée... n'était-ce pas sa faute à lui ? s'il avait été plus charitable il aurait donné sa place à cette mère si inquiète : il pourrait bien, après tout, rentrer une heure plus tard. Ces pensées se heurtaient dans l'esprit du vieillard. Bon, avant tout, il n'avait jamais pu voir une peine sans avoir presque du remords de ne pouvoir la soulager. Il se trouva en face de l'infortunée qui avait perdu connaissance. Un sergent de ville était présent. — Je me charge de reconduire cette pauvre femme à son domicile, dit-il à l'agent. — Mais, monsieur, il serait plus simple de la porter d'urgence à l'hôpital. Son état paraît très grave,
était renversée par le cheval. Déjà l'omnibus repartait : on est pressé à Paris ! Ces accidents arrivent journellement et ne procurent au voyageur blasé qu'une émotion passagère bien vite oubliée. Le vieillard descendit précipitamment. La pauvre femme écrasée... n'était-ce pas sa faute à lui ? s'il avait été plus charitable il aurait donné sa place à cette mère si inquiète : il pourrait bien, après tout, rentrer une heure plus tard. Ces pensées se heurtaient dans l'esprit du vieillard. Bon, avant tout, il n'avait jamais pu voir une peine sans avoir presque du remords de ne pouvoir la soulager. Il se trouva en face de l'infortunée qui avait perdu connaissance. Un sergent de ville était présent. — Je me charge de reconduire cette pauvre femme à son domicile, dit-il à l'agent. — Mais, monsieur, il serait plus simple de la porter d'urgence à l'hôpital. Son état paraît très grave, elle sera beaucoup mieux que chez elle, car elle ne doit pas rouler sur l'or. Le brave homme fut aussitôt de cet avis, et, pour la première fois de son existence, oubliant tous ses principes d'économie, il fit signe à un fiacre d'approcher. Il aida à y transporter la pauvre créature et, montant à son tour, il cria au cocher : — À Lariboisière ! En route il eut mille attentions pour la pauvrette, la soutenant afin de la préserver des cahots de la voiture, écoulant sa respiration saccadée. Un moment il l'entendit murmurer : — Mon enfant, ma pauvre enfant ! — Tout n'est peut-être pas perdu, dit-il à mi-voix à l'agent. Voyez, elle reprend connaissance. Et le mettant rapidement au courant de la situation, il ajouta : — Il faut avant tout la rassurer sur le sort de son enfant. — Dame, en effet, que va-t-elle devenir, cette pauvre fille ? Ces derniers mots, prononcés plus haut, furent entendus de la malheureuse, une expression d'angoisse se peignit sur ses traits. M. Durand, qui ne l'avait pas perdue de vue pendant ce court dialogue, se pencha vers elle. Non, l'enfant ne serait pas abandonnée, il irait la chercher, l'emmènerait
créature et, montant à son tour, il cria au cocher : — À Lariboisière ! En route il eut mille attentions pour la pauvrette, la soutenant afin de la préserver des cahots de la voiture, écoulant sa respiration saccadée. Un moment il l'entendit murmurer : — Mon enfant, ma pauvre enfant ! — Tout n'est peut-être pas perdu, dit-il à mi-voix à l'agent. Voyez, elle reprend connaissance. Et le mettant rapidement au courant de la situation, il ajouta : — Il faut avant tout la rassurer sur le sort de son enfant. — Dame, en effet, que va-t-elle devenir, cette pauvre fille ? Ces derniers mots, prononcés plus haut, furent entendus de la malheureuse, une expression d'angoisse se peignit sur ses traits. M. Durand, qui ne l'avait pas perdue de vue pendant ce court dialogue, se pencha vers elle. Non, l'enfant ne serait pas abandonnée, il irait la chercher, l'emmènerait chez lui, où elle serait bien soignée et, dès le lendemain, elle pourrait embrasser sa petite fille qu'il promettait de lui conduire. La pauvre femme eut un éclair de joie dans les yeux, un sourire reconnaissant se dessina sur ses lèvres blêmes et elle retomba dans son immobilité. Quelques instants plus tard, elle était reçue à Lariboisière et le fiacre se dirigeait vers la cité du Bastion. C'est alors seulement que le vieillard songea à l'inquiétude de sa femme, une horloge venait de faire entendre neuf coups. — Mon Dieu, neuf heures... Il eut un moment d'hésitation. Si je rentrais directement, pensa-t-il, j'irais chercher l'enfant ensuite. La crainte d'un nouveau chagrin l'arrêta. Non, il avait promis, il devait faire son devoir jusqu'au bout. Héloïse me pardonnera bien, mais la petite... comment va-t-elle l'accueillir?... Certes, elle avait beaucoup désiré un enfant autrefois, mais un inconnu... Elle est un peu vive, Héloïse, et dans la circonstance, je vais être fort mal reçu. Après tout, elle est bonne et, quand elle saura, je suis certain qu'elle sera la première à soigner l'abandonnée, et puis une nuit, c'est si vite passé. Pendant que M. Durand raisonnait ainsi, la voiture était arrivée à l'adresse indiquée.
plus tard, elle était reçue à Lariboisière et le fiacre se dirigeait vers la cité du Bastion. C'est alors seulement que le vieillard songea à l'inquiétude de sa femme, une horloge venait de faire entendre neuf coups. — Mon Dieu, neuf heures... Il eut un moment d'hésitation. Si je rentrais directement, pensa-t-il, j'irais chercher l'enfant ensuite. La crainte d'un nouveau chagrin l'arrêta. Non, il avait promis, il devait faire son devoir jusqu'au bout. Héloïse me pardonnera bien, mais la petite... comment va-t-elle l'accueillir?... Certes, elle avait beaucoup désiré un enfant autrefois, mais un inconnu... Elle est un peu vive, Héloïse, et dans la circonstance, je vais être fort mal reçu. Après tout, elle est bonne et, quand elle saura, je suis certain qu'elle sera la première à soigner l'abandonnée, et puis une nuit, c'est si vite passé. Pendant que M. Durand raisonnait ainsi, la voiture était arrivée à l'adresse indiquée. Il descendit dans une de ces ruelles étroites, où jamais ne paraît le soleil et où une dizaine de masures mal alignées abritent quelques-uns des déshérités de la vie. La concierge de la maison désignée, une grosse femme, aussi peu fortunée que les locataires, reconnut facilement celle dont il s'agissait : — C'est la femme Leblanc, une malheureuse sans ressources, et avec ça devoir que c'est à peine si ça vous parle. Entre nous, je crois qu'elle a eu une belle position, mais le mari, blessé en travaillant, a mis trois mois à mourir, juste le temps de manger toutes les économies. Elle, une Parisienne, n'ayant pas de santé, pas de métier dans les mains et restant seule pour élever son enfant : vous voyez ça d'ici. Cependant, comme honnêteté, j'en répondrais ; j'ai pris des informations : dame ! on ne loue pas à tout le monde; c'est pas luxueux la maison, mais encore faut-il des gens qui paient. Le brave homme en savait assez. Au fond d'une allée noire, au sol détrempé, il gravit les trois étages d'un escalier tortueux, et, d'après les indications de la concierge qui lui avait remis une clé, il pénétra dans une étroite