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bientôt. Que faire? Par degré diminuer la dose. Pour désintoxiquer ce malheureux, il faut Quelques mois ; mais, pour ceux que l’erreur empoisonne. C’est peu d’un millier d’ans, tant le virus foisonne. Paris. E. VIGNON. L’HEURE DU DIABLE AIR : Eh ! ma mère, est-ce que je sais ça. Le roi des anges rebelles, Satan, ce rôdeur sournois, Fait la chasse aux demoiselles Tous les soirs en tapinois. Gare au sexe qu’il pourchasse Bien que sans fusil, sans chien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Fertile en ruses sans bornes, Ce n’est plus l’ange déchu : Il vient sans griffes, sans cornes, Et n’a point le nez crochu. C’est l’allure, c’est la grâce D’un aimable et franc vaurien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Dieu sait comme il se transforme. Tour à tour on le peut voir En jaquette, en uniforme, Sous la blouse ou l’habit noir. Sur vous pour faire main basse Le truc vantard est le sien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. À la candeur qui sommeille Il prodigue les serments, Parle tout bas à l’oreille, Ecarte au loin les mamans. Le tête-à-tête est la nasse Qui vous pince bel et bien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Voilant sous un air candide Son naturel polisson, Il est tendre, un peu timide, Beau parleur, joli garçon, En douceur, sa voix dépasse Le murmure éolien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Quelle est son heure? On l’ignore, Mais tout ce qu’on peut savoir, C’est quand du coeur s’évapore L’observance du devoir. Une minute en disgrâce Avec notre ange gardien, C’est l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Paris. Louis BERTRAND, Octogénaire retraité des Incurables. PROFIL DE COCOTTE Voyant que le soleil avait l’air de briller, La blonde Céline crut de devoir s’éveiller. Et, sortant de son lit sa main blanche et fluette, D’un geste machinal agita la sonnette. Sa soubrette parut en long tablier blanc, Son plumeau sous le bras et ses clés sur le flanc : — Quelle heure est-il, Fanchon
pince bel et bien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Voilant sous un air candide Son naturel polisson, Il est tendre, un peu timide, Beau parleur, joli garçon, En douceur, sa voix dépasse Le murmure éolien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Quelle est son heure? On l’ignore, Mais tout ce qu’on peut savoir, C’est quand du coeur s’évapore L’observance du devoir. Une minute en disgrâce Avec notre ange gardien, C’est l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Paris. Louis BERTRAND, Octogénaire retraité des Incurables. PROFIL DE COCOTTE Voyant que le soleil avait l’air de briller, La blonde Céline crut de devoir s’éveiller. Et, sortant de son lit sa main blanche et fluette, D’un geste machinal agita la sonnette. Sa soubrette parut en long tablier blanc, Son plumeau sous le bras et ses clés sur le flanc : — Quelle heure est-il, Fanchon ? Une enfant sans pareille Que la brune Fanchon — un peu dure d’oreille Quand on veut lui parler d’amour, mais sans façon Pour dire franchement aux hommes ce qu’ils sont; Jolie ou peu s’en faut; presque Parisienne, Le nez pointu, l’oeil noir, et coiffée à la chienne ; Telle est la bonne enfant qui, souriante, dit : — Si ma mère va bien, madame, il est midi ! — Midi ! déjà midi ! s’écria sa maîtresse. Vive, Fanchon ! mon bain ! Dites que l’on se presse ! Diable ! ce cher baron m’attend pour déjeuner Et j’aime encore moins l’entendre bougonner Que me parler d’amour en s’écriant: Sésame !... Eh bien ! Fanchon ! ce bain ? — Le bain est prêt, madame, Mais une dame est là..., — C’est moi, chère... Oh ! pardon ! — Comment! c’est toi, Clara; mais, ma belle, entre donc! Tu m’as déjà bien vue en Vénus, il me semble : J’allais prendre mon bain, nous le prendrons ensemble, Ma baignoire est très large et ce sera plus gai ! Fanchon, versez-dedans un flacon de muguet; Puis, si le baron vient, et s’il boude ou s’il jure, Faites-lui mettre un oeil
est la bonne enfant qui, souriante, dit : — Si ma mère va bien, madame, il est midi ! — Midi ! déjà midi ! s’écria sa maîtresse. Vive, Fanchon ! mon bain ! Dites que l’on se presse ! Diable ! ce cher baron m’attend pour déjeuner Et j’aime encore moins l’entendre bougonner Que me parler d’amour en s’écriant: Sésame !... Eh bien ! Fanchon ! ce bain ? — Le bain est prêt, madame, Mais une dame est là..., — C’est moi, chère... Oh ! pardon ! — Comment! c’est toi, Clara; mais, ma belle, entre donc! Tu m’as déjà bien vue en Vénus, il me semble : J’allais prendre mon bain, nous le prendrons ensemble, Ma baignoire est très large et ce sera plus gai ! Fanchon, versez-dedans un flacon de muguet; Puis, si le baron vient, et s’il boude ou s’il jure, Faites-lui mettre un oeil au trou de la serrure. Paris. EUG. PULLOT. BAISER PERDU J’ai le regret d’une caresse Qui n’alla pas à son cou nu, Le délice déjà connu Laissant ma lèvre à sa paresse. Et, pour effacer la tristesse, Qui voilà son oeil ingénu, Vaguement, l’aveu convenu Fut à peine une politesse. Depuis, loin d’elle, puérile, Mon cœur redoute le péril De ne l’avoir jamais aimée. Car cet acte : m’absenter, M’a fait perdre le souvenir De la caresse accoutumée. Paris, FERNAND FERRIER. LES COQUELICOTS L’ORAGE Phébus a répandu sur la plaine jaunie Ses dards tout enflammés, ses longues flèches d’or ; De chaleur accablée, le moissonneur s’endort, Et sa tâche, pourtant, n’est qu’à mi-chemin. Pas un mur, pas un arbrisseau Donnant assez d’ombre à sa tête ; Sur une gerbe à moitié faite Il s’étend, couvert d’un sarrau. Et pour quelques instants, sur cette couche ardente, Il repose son corps brisé par le labeur, Humant à pleins poumons l'air brûlant et rongeur Que doivent respirer les damnés du vieux Dante. Se moquant, tout narquois, Du soleil aux carquois — Sans nombre, Pour éviter ses traits, L'oiseau s'est mis au frais, — A l'ombre. Dans le bois tout en fleur Il a
Depuis, loin d’elle, puérile, Mon cœur redoute le péril De ne l’avoir jamais aimée. Car cet acte : m’absenter, M’a fait perdre le souvenir De la caresse accoutumée. Paris, FERNAND FERRIER. LES COQUELICOTS L’ORAGE Phébus a répandu sur la plaine jaunie Ses dards tout enflammés, ses longues flèches d’or ; De chaleur accablée, le moissonneur s’endort, Et sa tâche, pourtant, n’est qu’à mi-chemin. Pas un mur, pas un arbrisseau Donnant assez d’ombre à sa tête ; Sur une gerbe à moitié faite Il s’étend, couvert d’un sarrau. Et pour quelques instants, sur cette couche ardente, Il repose son corps brisé par le labeur, Humant à pleins poumons l'air brûlant et rongeur Que doivent respirer les damnés du vieux Dante. Se moquant, tout narquois, Du soleil aux carquois — Sans nombre, Pour éviter ses traits, L'oiseau s'est mis au frais, — A l'ombre. Dans le bois tout en fleur Il a fui la chaleur Si rude, Et dans l'arbre touffu, D'un chant neuf à l'affût, Prélude. Mais, depuis un instant, le ciel s'est obscurci : Un gros nuage d'encre arrête la lumière ; La pénombre est partout, au val, à la clairière, Au coteau, dans la plaine et dans le bois aussi. Sentant l'orage qui s'approche, Le moissonneur s'est dégourdi Et se lève tout étourdi, Lançant au ciel un dur reproche. Déjà, sur son corps presque nu, Il sent l'eau tiède qui ruisselle Et cherche, pour s'abriter d'elle, Un réduit, le premier venu. Le bois est loin, la moindre hutte Faite de paille ou de gazon N'est pas dans son horizon, Et la pluie active sa chute. Dans les gerbes en tas, faisant un trou profond, Il se glisse, attendant la fin de la nuée, Qui semble devoir être ainsi continuée Par une autre, que suit encore une autre au fond. Et là, tout grelottant sous la mobile voûte, Où l'air n'arrive plus qu'à de rares moments, Il songe à ses malheurs, il songe à ses tourments, Tandis qu'entre les blés l'eau filtre goutte à goutte. Les oiseaux se sont tus Et des sommets pointus Où gîte Leur bataillon léger, Ils
aussi. Sentant l'orage qui s'approche, Le moissonneur s'est dégourdi Et se lève tout étourdi, Lançant au ciel un dur reproche. Déjà, sur son corps presque nu, Il sent l'eau tiède qui ruisselle Et cherche, pour s'abriter d'elle, Un réduit, le premier venu. Le bois est loin, la moindre hutte Faite de paille ou de gazon N'est pas dans son horizon, Et la pluie active sa chute. Dans les gerbes en tas, faisant un trou profond, Il se glisse, attendant la fin de la nuée, Qui semble devoir être ainsi continuée Par une autre, que suit encore une autre au fond. Et là, tout grelottant sous la mobile voûte, Où l'air n'arrive plus qu'à de rares moments, Il songe à ses malheurs, il songe à ses tourments, Tandis qu'entre les blés l'eau filtre goutte à goutte. Les oiseaux se sont tus Et des sommets pointus Où gîte Leur bataillon léger, Ils ont fui le danger Bien vite. Où s'en sont-ils allés Ces fantassins ailés, Trouvères ? Quand ils ne chantent plus, Les bois sont encore plus Sévères. L'eau cesse, et cependant le clair et beau soleil N'a pour le remplacer qu'une lueur blafarde, telle qu'une lampe qui s'éteint et se farcit pour remplacer la vierge au teint frais et vermeil. Tout à coup l'éclair luit; la foudre gronde, claque, comblant d'effroi Riche et manant; en tout endroit On sent le soufre, on sent la poudre. On croirait un tambour géant Qui bat des rafles, des fers, qui roule; On croirait que le ciel s'écroule Pour rendre la terre au néant. Un formidable coup, et la niche où s'abrite Le pauvre moissonneur, est déjà tout en feu : On dirait que la foudre ici s'est fait un jeu De punir l'homme qui, pour un instant, s'irrite. Le voilà tué, le pauvre, Le voilà sauvé des tourments ; Au milieu des cendres luminescentes Son visage noir apparaît. La flamme éclairant la campagne, Amène les gens du hameau ; Pressentant un malheur nouveau, Du mort vient aussi la compagne. Le foyer s'est éteint de lui-même, et chacun Donne ses soins discrets à la triste
pour remplacer la vierge au teint frais et vermeil. Tout à coup l'éclair luit; la foudre gronde, claque, comblant d'effroi Riche et manant; en tout endroit On sent le soufre, on sent la poudre. On croirait un tambour géant Qui bat des rafles, des fers, qui roule; On croirait que le ciel s'écroule Pour rendre la terre au néant. Un formidable coup, et la niche où s'abrite Le pauvre moissonneur, est déjà tout en feu : On dirait que la foudre ici s'est fait un jeu De punir l'homme qui, pour un instant, s'irrite. Le voilà tué, le pauvre, Le voilà sauvé des tourments ; Au milieu des cendres luminescentes Son visage noir apparaît. La flamme éclairant la campagne, Amène les gens du hameau ; Pressentant un malheur nouveau, Du mort vient aussi la compagne. Le foyer s'est éteint de lui-même, et chacun Donne ses soins discrets à la triste victime ; Puis on laisse un moment à sa souffrance intime, A ses regrets profonds, la veuve du défunt. Sur ce visage affreux qui n'a plus forme humaine, Elle épie, affolée, un soupir, un regard Et semble attendre ainsi, sans souffle, l'oeil hagard, Que se dresse debout son compagnon de peine. Faisant un cadre à la douleur, L'arc-en-ciel étend sa palette Sur le nuage qui reflète Son inimitable couleur. Le ciel, à l'instant si terrible, A son courroux a mis un frein : Le voilà plus calme et serein Qu'il était tout à l'heure horrible. Le blanc fil de la Vierge, en cordons cotonneux, Plane au-dessus des gens emportant le cadavre, Et la femme, à pas lents, dans sa douleur qui navre, Prend, sans savoir comment, le même chemin qu'eux. Ils s'en vont doucement, la démarche abattue, Le front nu, l'oeil, en pleurs, consternés et muets, Tandis qu'un jeune enfant, à couvrir de fleurs Le corps du malheureux, follement s'évertue. Fauvettes et pinsons Dans leurs douces chansons Conversent, Et tous à qui mieux mieux De sons harmonieux Se bercent. Le bruant tapageur Au sonnet rageur Tient lutte, Et le merle, en tous tons, Module ses festons De flûte. Dans l'espace,
peine. Faisant un cadre à la douleur, L'arc-en-ciel étend sa palette Sur le nuage qui reflète Son inimitable couleur. Le ciel, à l'instant si terrible, A son courroux a mis un frein : Le voilà plus calme et serein Qu'il était tout à l'heure horrible. Le blanc fil de la Vierge, en cordons cotonneux, Plane au-dessus des gens emportant le cadavre, Et la femme, à pas lents, dans sa douleur qui navre, Prend, sans savoir comment, le même chemin qu'eux. Ils s'en vont doucement, la démarche abattue, Le front nu, l'oeil, en pleurs, consternés et muets, Tandis qu'un jeune enfant, à couvrir de fleurs Le corps du malheureux, follement s'évertue. Fauvettes et pinsons Dans leurs douces chansons Conversent, Et tous à qui mieux mieux De sons harmonieux Se bercent. Le bruant tapageur Au sonnet rageur Tient lutte, Et le merle, en tous tons, Module ses festons De flûte. Dans l'espace, à présent, tout rit, tout est joyeux, La nature a repris sa parure de fête ; Son temple est ravissant du bas jusques au faîte, Du plat-pied de la terre à la voûte des cieux. Et Phébus, à nouveau, sur la plaine jaunie, Lance ses dards brûlants, ses longues flèches d'or; Le pauvre moissonneur, pour l'éternité dort : Sa tâche, maintenant, est à jamais finie. Angers. HONORÉ VARLET. JULES CORNU LES SAULES On aime à contempler les grisâtres saules Qui, par de gais matins, s'agitent sous le vent ; Et l'on voit chatoyer le feuillage mouvant De tons bleuâtres, gris, s'y glissant par houlées, La vert foncé se mêle à l'ocre des rameaux Tandis que le bourgeon d'un vert clair s'illumine ; Au brandon vigoureux la sépia domine Et l'écorce du tronc craque comme aux ormeaux. De ci de là la mousse étend de larges plaques Où l'or fauve surgit sur le bronze et l'argent. L'oeil est vraiment charmé de ces tons émergeant Sur le cuir de l'écorce aux fonds tendres des laques. Le lierre avec vigueur vient là s'entortiller, Et l'on voit, s'élevant des touffes de fougères Qui livrent au zéphir leurs palmes si légères, Les rameaux épineux de
d'or; Le pauvre moissonneur, pour l'éternité dort : Sa tâche, maintenant, est à jamais finie. Angers. HONORÉ VARLET. JULES CORNU LES SAULES On aime à contempler les grisâtres saules Qui, par de gais matins, s'agitent sous le vent ; Et l'on voit chatoyer le feuillage mouvant De tons bleuâtres, gris, s'y glissant par houlées, La vert foncé se mêle à l'ocre des rameaux Tandis que le bourgeon d'un vert clair s'illumine ; Au brandon vigoureux la sépia domine Et l'écorce du tronc craque comme aux ormeaux. De ci de là la mousse étend de larges plaques Où l'or fauve surgit sur le bronze et l'argent. L'oeil est vraiment charmé de ces tons émergeant Sur le cuir de l'écorce aux fonds tendres des laques. Le lierre avec vigueur vient là s'entortiller, Et l'on voit, s'élevant des touffes de fougères Qui livrent au zéphir leurs palmes si légères, Les rameaux épineux de quelque groseillier. Sur le tout un brouillard étend sa fine gaze, Et son bleu vaporeux vient noyer les contours Des masses que le ciel perce de quelques jours, Tandis que le feuillage sous les ombres s'écrase. Et l'on voit chatoyer le feuillage mouvant De tons bleuâtres, gris, s'y glissant par houlées : On aime à contempler les grisâtres saules Qui, par de gais matins, s'agitent sous le vent. Noyelles-sur-Sambre. JULES LÉCOINTE. L'ORGUEILLEUSE Vous demandez que je vous dise Quelle est cette femme à l'oeil noir, Près de laquelle un coeur se brise Dans un martyre sans espoir ? Si dans les salons elle est reine, Voyez, sur sa lèvre hautaine, Erre un sourire de dédain. Sa taille vous semble divine, Son regard brûlant vous fascine, Et vous l'implorez... mais en vain. Quand, à la valse, elle frissonne, Vos lèvres voudraient un baiser : Dans vos bras elle s'abandonne, Et son parfum vient vous griser. Vous croyez votre heure venue, Et vous allez, sans retenue, Mettre votre âme à ses genoux. Insensés! la flattant sans cesse, Gardez pour d'autres la tendresse, Qui la fait se rire de vous. En elle rien ne vous dévoile, Les faiblesses d'un coeur aimant. Jamais son
houlées : On aime à contempler les grisâtres saules Qui, par de gais matins, s'agitent sous le vent. Noyelles-sur-Sambre. JULES LÉCOINTE. L'ORGUEILLEUSE Vous demandez que je vous dise Quelle est cette femme à l'oeil noir, Près de laquelle un coeur se brise Dans un martyre sans espoir ? Si dans les salons elle est reine, Voyez, sur sa lèvre hautaine, Erre un sourire de dédain. Sa taille vous semble divine, Son regard brûlant vous fascine, Et vous l'implorez... mais en vain. Quand, à la valse, elle frissonne, Vos lèvres voudraient un baiser : Dans vos bras elle s'abandonne, Et son parfum vient vous griser. Vous croyez votre heure venue, Et vous allez, sans retenue, Mettre votre âme à ses genoux. Insensés! la flattant sans cesse, Gardez pour d'autres la tendresse, Qui la fait se rire de vous. En elle rien ne vous dévoile, Les faiblesses d'un coeur aimant. Jamais son regard ne se voile, Sous l'aveu d'un baiser brûlant. S'il lui plaît d'être votre idole, De tout amour son coeur s'isole, Et ne connaît pas l'amitié. Sa beauté funeste est trompeuse, Cette femme est une orgueilleuse, Et son orgueil est sans pitié ! Saint-Savin. Et. DANDO. Photographe. LES COQUELICOTS À M. NAQUET Ce que vous avez eu l'audace d'entreprendre, La campagne au sujet du divorce, c'est bien ; Mais, en de nombreux cas, vous devez le comprendre, Pour mille pauvres gens, elle ne sert à rien. La justice se paye et refuse d'entendre L'infortuné qui n'a que son droit pour tout bien ; Au riche uniquement le loisir d'y prétendre, Impuissant, le premier doit garder son lien. — Va-t'en, répond Thémis à l'humble prolétaire Qui voudrait s'affranchir d'un joug déshonorant, Je n'écoute que ceux qui m'offrent de l'argent ! Et notre malheureux, obligé de se taire, Se demande tout bas : à quoi servent les lois Qui du riche plaignant seul écoutent la voix. Paris. JAMES BOUVIER. CONTRASTE Quand nous serons vieillis, ma belle, Nous de nos vingt ans enchantés, Lorsque le temps, par un coup d'aile, Loin d'ici nous aura portés, Toi que la jeunesse décore D'un charme divin,
M. NAQUET Ce que vous avez eu l'audace d'entreprendre, La campagne au sujet du divorce, c'est bien ; Mais, en de nombreux cas, vous devez le comprendre, Pour mille pauvres gens, elle ne sert à rien. La justice se paye et refuse d'entendre L'infortuné qui n'a que son droit pour tout bien ; Au riche uniquement le loisir d'y prétendre, Impuissant, le premier doit garder son lien. — Va-t'en, répond Thémis à l'humble prolétaire Qui voudrait s'affranchir d'un joug déshonorant, Je n'écoute que ceux qui m'offrent de l'argent ! Et notre malheureux, obligé de se taire, Se demande tout bas : à quoi servent les lois Qui du riche plaignant seul écoutent la voix. Paris. JAMES BOUVIER. CONTRASTE Quand nous serons vieillis, ma belle, Nous de nos vingt ans enchantés, Lorsque le temps, par un coup d'aile, Loin d'ici nous aura portés, Toi que la jeunesse décore D'un charme divin, éclatant, Où sera le rire sonore De ta gaîté qui me plaît tant?.... Si nous sommes gais, intrépides, Nous serons tristes, amaigris, Nos visages auront des rides Et nos blonds cheveux seront gris ! Pourrons-nous bien nous reconnaître Sous l'éclat transparent des cieux : Toi si changée et moi peut-être Vieillard chétif et soucieux? Chaque jour que Dieu nous octroie, Est un pas vers cet avenir Où dans les âmes se déploie Le rêve après le souvenir !... Quand reviendra l'heure vermeille Qui sème les nids dans les bois, Où la nature se réveille Avec ses innombrables voix : Avril, comme en ce jour, ma chère, Mettra de riches boutons d'or, Car le doux printemps, pour la terre, Faisivera des fleurs encor; Dans les taillis aux vertes pousses, On entendra l'amour jaser, Et dans l'air plein de senteurs douces, Passera un soupir, un baiser; Toutes les notes fugitives Qu'on écoute au bord du chemin, Défileront tendres et vives Comme hier, aujourd'hui, demain; Et sur le flanc de la colline, Près du chêne au tronc caverneux, Où neige la fleur d'aubépine, Passeront d'autres amoureux. Si ces heureux, l'âme en délire, Voyaient errer nos soixante ans, En souriant ils pourraient dire :
Vieillard chétif et soucieux? Chaque jour que Dieu nous octroie, Est un pas vers cet avenir Où dans les âmes se déploie Le rêve après le souvenir !... Quand reviendra l'heure vermeille Qui sème les nids dans les bois, Où la nature se réveille Avec ses innombrables voix : Avril, comme en ce jour, ma chère, Mettra de riches boutons d'or, Car le doux printemps, pour la terre, Faisivera des fleurs encor; Dans les taillis aux vertes pousses, On entendra l'amour jaser, Et dans l'air plein de senteurs douces, Passera un soupir, un baiser; Toutes les notes fugitives Qu'on écoute au bord du chemin, Défileront tendres et vives Comme hier, aujourd'hui, demain; Et sur le flanc de la colline, Près du chêne au tronc caverneux, Où neige la fleur d'aubépine, Passeront d'autres amoureux. Si ces heureux, l'âme en délire, Voyaient errer nos soixante ans, En souriant ils pourraient dire : Voici l'hiver dans le printemps ! Alors nous reverrions ces choses Qui chantent et vont droit au coeur ; Le soleil, à travers les roses, Nous sourirait d'un air moqueur... En attendant que la vieillesse Nous reçoive sur ses genoux, Pour honorer notre jeunesse, Ma toute belle, embrassons-nous ! Aubeterre. JULES DIEUAIDE, Coutelier. REVENANTS ET REVENUS À mon excellent ami Eugène Pari Un banquier comme il en fourmille — Dont les conseils sont étonnants — Donnait son avis à sa fille Sur un rêve de revenants. — C'était, disait-elle, ma fête. Au rythme d'une harpe d'or, Les monstres dansaient sur ma tête... Grand Dieu ! je crois les voir encor!... — Le rêve n'est qu'une chimère, Les revenants, des inconnus ; En ce monde, ajouta le père, Il ne faut que des revenus. Mulhouse (Alsace). EugÈNE Riss. À UNE DAME Avez-vous contemplé, par un beau jour d'été, Le ciel, quand il est clair, et lorsque aucun nuage N'a depuis plusieurs jours obscurci sa beauté ? Il est d'un bleu si pur, si franc qu'aucune image N'en peut rendre l'effet; c'est un bleu vif, joyeux, Un bleu qui fait rêver, d'une teinte si tendre ! Un bleu presque foncé et pourtant
JULES DIEUAIDE, Coutelier. REVENANTS ET REVENUS À mon excellent ami Eugène Pari Un banquier comme il en fourmille — Dont les conseils sont étonnants — Donnait son avis à sa fille Sur un rêve de revenants. — C'était, disait-elle, ma fête. Au rythme d'une harpe d'or, Les monstres dansaient sur ma tête... Grand Dieu ! je crois les voir encor!... — Le rêve n'est qu'une chimère, Les revenants, des inconnus ; En ce monde, ajouta le père, Il ne faut que des revenus. Mulhouse (Alsace). EugÈNE Riss. À UNE DAME Avez-vous contemplé, par un beau jour d'été, Le ciel, quand il est clair, et lorsque aucun nuage N'a depuis plusieurs jours obscurci sa beauté ? Il est d'un bleu si pur, si franc qu'aucune image N'en peut rendre l'effet; c'est un bleu vif, joyeux, Un bleu qui fait rêver, d'une teinte si tendre ! Un bleu presque foncé et pourtant lumineux, Un bleu que je ne sais pas si je me fais comprendre. Deux fois je vous ai vue, et c'est bien par hasard. D'une allure tranquille, indifférente au monde, Vous alliez d'un pas lent, suivant le boulevard En tenant par la main une enfant rose et blonde. J'allais passer; soudain, vous levâtes les yeux; Je ne les aperçus qu'un instant; sur mon âme, Je croyais voir le ciel, tant vos yeux étaient bleus ! Et depuis ce jour-là, je pense à vous, madame. Paris. F. ETIENNE, LES COQUELICOTS RÉPONSE DE MA COUSINE À UNE DÉCLARATION Ce que vous me mandez, cousin, est fort aimable; Je suis, me dites-vous, en tous points adorable, Vous vous y connaissez, et certes je vous crois. Mais dites-moi combien à la brillante Laure, À la grande Ninon... à bien d'autres encore, Oui, dites-moi combien vous l'avez dit de fois? Vous vous mouriez d'amour!... Chassez cette chimère; C'est un conte d'antan, à ce que dit grand'mère... Attendez pour mourir le retour du printemps. On ne meurt pas, cousin, lorsqu'on est en plein rêve; Laissez-le s'accomplir, attendez qu'il s'achève, Et puis... et puis, enfin, vous n'avez que vingt ans! Tenez, et pour finir, il faut que