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et vouloir se retirer du commerce avec une vertu sans tache, on se trouve exposé, dans les moments de révolution, ni plus ni moins qu'un marquis, surtout pour peu qu'on ait voulu sauver la vie à quelque proscrit. C'est précisément ce qui est arrivé à M. et à Mme Bertrand, honorables charbonniers parisiens, en 1793 ; ils ont offert un asile à un nommé Rigobert, ils lui ont même prêté de l'argent; et bientôt, poursuivis eux-mêmes, ils se sont vus dans l'obligation, afin de faciliter leur fuite, de déposer leur enfant nouveau-né dans la voiture de M. le marquis d'Apremont. Depuis vingt-un ans la mère Bertrand a travaillé à refaire sa fortune en Allemagne, et l'on ne saurait dire combien elle a réussi ; elle est honteuse elle-même de tous ses milliards. Mais il manque une chose à son bonheur, c'est la présence de ce fils chéri qu'elle a abandonné, et qu'elle aime d'autant plus qu'elle ne le connaît pas. Ah! si elle le connaissait! mais..., en effet, au premier moment où elle croit avoir retrouvé ce fils, elle est tentée de se dire qu'elle a fait là une triste connaissance. Le gaillard est ivre comme plusieurs Montaut, et tout soldat qu'il est dans un régiment de chasseurs, il lève le sabre sur son colonel. Il est bien difficile de soustraire au jugement d'un conseil de guerre un soldat qui, devant cinquante personnes, s'est porté à une pareille extrémité; cependant Mme Bertrand ne se décourage pas, et elle obtient du colonel, lequel est un brave homme, soit dit sans l'offenser, que le chasseur Gervais aura immédiatement son congé et sera mis en liberté. Transportée de joie, la charbonnière fait venir le chasseur et l'interroge sur son enfance, sur l'origine d'une certaine montre dont il est en possession. Là elle apprend, à n'en pas douter, qu'elle est la mère, non pas de Gervais, l'ivrogne, mais bien du colonel, marquis d'Apremont en personne. Je vous laisse à penser si la veuve Bertrand est contente — il ne lui reste plus qu'à embrasser son charmant colonel de fils, et lui voilà du bonheur
soldat qu'il est dans un régiment de chasseurs, il lève le sabre sur son colonel. Il est bien difficile de soustraire au jugement d'un conseil de guerre un soldat qui, devant cinquante personnes, s'est porté à une pareille extrémité; cependant Mme Bertrand ne se décourage pas, et elle obtient du colonel, lequel est un brave homme, soit dit sans l'offenser, que le chasseur Gervais aura immédiatement son congé et sera mis en liberté. Transportée de joie, la charbonnière fait venir le chasseur et l'interroge sur son enfance, sur l'origine d'une certaine montre dont il est en possession. Là elle apprend, à n'en pas douter, qu'elle est la mère, non pas de Gervais, l'ivrogne, mais bien du colonel, marquis d'Apremont en personne. Je vous laisse à penser si la veuve Bertrand est contente — il ne lui reste plus qu'à embrasser son charmant colonel de fils, et lui voilà du bonheur pour le reste de ses jours. Malheureusement, il y a une petite difficulté, difficulté indispensable pour que la pièce ait trois actes; cette difficulté c'est que M. le colonel aime passionnément et est sur le point d'épouser Mme Agathe, fille du plus fier et du plus impertinent de tous les ducs émigrés, et il est évident que cet orgueilleux personnage ne voudrait pas pour gendre du fils d'une charbonnière. Mme Bertrand laissera donc le mariage s'accomplir avant de réclamer ses droits de mère. Cela ne suffit pas, il y a encore un autre obstacle : le marquis d'Apremont vient d'apprendre qu'il n'a pour toute fortune que des bois situés en Pologne, dont l'empereur lui a fait cadeau; ces bois valent tout au plus cinquante mille francs, et le duc ne se contentera pas d'un douaire si mince. Que fait alors Mme Bertrand? Elle présente son commis, le vieux Jérôme, comme un riche négociant, et lui ordonne d'acheter la coupe de bois du colonel au prix de cent mille écus comptant. Cent mille écus comptant! Tout autant, tout autant! Voici donc le marquis encore une fois en passe d'épouser son Agathe. Pourtant il n'est pas satisfait de son bonheur; il se
ducs émigrés, et il est évident que cet orgueilleux personnage ne voudrait pas pour gendre du fils d'une charbonnière. Mme Bertrand laissera donc le mariage s'accomplir avant de réclamer ses droits de mère. Cela ne suffit pas, il y a encore un autre obstacle : le marquis d'Apremont vient d'apprendre qu'il n'a pour toute fortune que des bois situés en Pologne, dont l'empereur lui a fait cadeau; ces bois valent tout au plus cinquante mille francs, et le duc ne se contentera pas d'un douaire si mince. Que fait alors Mme Bertrand? Elle présente son commis, le vieux Jérôme, comme un riche négociant, et lui ordonne d'acheter la coupe de bois du colonel au prix de cent mille écus comptant. Cent mille écus comptant! Tout autant, tout autant! Voici donc le marquis encore une fois en passe d'épouser son Agathe. Pourtant il n'est pas satisfait de son bonheur; il se trouve trop bien servi par la Providence, et il veut savoir d'où lui viennent toutes ces prospérités, et entre autres une riche corbeille remise de sa part à sa fiancée. La pauvre mère, vivement pressée de questions, a bien de la peine à retenir les aveux et le baiser maternel prêts à s'échapper de ses lèvres, et, après une lutte longue et intéressante, elle finit par presser son fils sur son cœur. Celui-ci n'est plus maître de lui, et, loin de rougir de la situation de sa mère, il la présente au duc, qui, naturellement, renonce aux projets de mariage. Les choses paraissent bien embrouillées, au point que vous vous demandez s'il est vraiment possible de sortir d'une pareille situation. Soyez tranquille; M. Scribe nous a, depuis longtemps, fait entrevoir le dénouement dans la personne d'un monsieur en habit noir, le Rigobert que Mme Bertrand a jadis sauvé. Or, ce Rigobert a entre les mains un bon titre qui l'établit créancier du duc pour environ trois petits millions. Ce titre, Mme Bertrand peut, à la rigueur, l'acheter et le payer comptant ! — Ô puissance du charbon ! Saint-Bérain et les mines les plus riches ont-ils jamais produit une pareille
prêts à s'échapper de ses lèvres, et, après une lutte longue et intéressante, elle finit par presser son fils sur son cœur. Celui-ci n'est plus maître de lui, et, loin de rougir de la situation de sa mère, il la présente au duc, qui, naturellement, renonce aux projets de mariage. Les choses paraissent bien embrouillées, au point que vous vous demandez s'il est vraiment possible de sortir d'une pareille situation. Soyez tranquille; M. Scribe nous a, depuis longtemps, fait entrevoir le dénouement dans la personne d'un monsieur en habit noir, le Rigobert que Mme Bertrand a jadis sauvé. Or, ce Rigobert a entre les mains un bon titre qui l'établit créancier du duc pour environ trois petits millions. Ce titre, Mme Bertrand peut, à la rigueur, l'acheter et le payer comptant ! — Ô puissance du charbon ! Saint-Bérain et les mines les plus riches ont-ils jamais produit une pareille fortune ? — Cependant, Mme Bertrand n'a pas besoin d'acheter le titre, car Rigobert s'appelle Rigobert Ier, souverain de je ne sais pas trop quelle principauté d'Allemagne. La fin de la guerre et le traité de Paris viennent de lui rendre son titre et sa principauté, que la Révolution lui avait enlevées, et il a usé de la Restauration pour faire Mme Bertrand comtesse de... comtesse des Fumerons probablement ! — Donc le colonel épouse Agathe, et tout le monde est parfaitement content. Je ne sais pourtant si la nouvelle comtesse épousera son fidèle commis Jérôme, qui est si amoureux d'elle. Quant au chasseur Gervais, qui abuse par trop du Montaut, je crois qu'il deviendra courrier de cabinets. Je vous ai raconté tout au long ce livret assez bizarre, dans lequel on roule par trop sur les millions, mais qui n'est dépourvu pourtant ni d'esprit, ni de situations musicales, parce que le livret est à peu près la seule chose dont on puisse s'occuper dans cet opéra. La musique de M. Montfort, à bien parler, n'existe pas. Froide, plate, décolorée, la mélodie se produit par petits bouts de phrase qui n'ont aucune originalité. Çà et là on trouve quelques vélenticités
avait enlevées, et il a usé de la Restauration pour faire Mme Bertrand comtesse de... comtesse des Fumerons probablement ! — Donc le colonel épouse Agathe, et tout le monde est parfaitement content. Je ne sais pourtant si la nouvelle comtesse épousera son fidèle commis Jérôme, qui est si amoureux d'elle. Quant au chasseur Gervais, qui abuse par trop du Montaut, je crois qu'il deviendra courrier de cabinets. Je vous ai raconté tout au long ce livret assez bizarre, dans lequel on roule par trop sur les millions, mais qui n'est dépourvu pourtant ni d'esprit, ni de situations musicales, parce que le livret est à peu près la seule chose dont on puisse s'occuper dans cet opéra. La musique de M. Montfort, à bien parler, n'existe pas. Froide, plate, décolorée, la mélodie se produit par petits bouts de phrase qui n'ont aucune originalité. Çà et là on trouve quelques vélenticités de mouvements de valses ou de galops, jamais un élan du cœur, jamais une combinaison ingénieuse. C'est un amas presque incohérent de blanches, de noires, de croches qui se rencontrent sans trop savoir pourquoi. Le trio et le quatuor bouffes du second acte paraissent seuls indiquer une intention. Le final du même acte est posé en grand morceau et distribué à la façon de ceux de Donizetti, mais il manque d'haleine et change d'allure et de style à chaque instant. C'est là assurément la plus triste et la plus nulle de toutes les partitions de M. Montfort. Il semble que de la Saitife Cécile à la Charbonnière il y ait encore décroissance. Les acteurs ont assez convenablement soutenu le livret; Mme Prévost, MM. Mocker et Ricquier, ont surtout joué en véritables comédiens. Quant aux chanteurs de cet opéra sans musique, ils ont cherché à dissimuler le plus qu'ils ont pu les rares et pauvres morceaux écrits pour leurs voix, et ils ont bien fait. ESQUISSES BIOGRAPHIQUES, Napoléon Moriani. Moriani, que nous venons d'entendre à la salle Ventadour, est un homme d'une belle taille; ses traits sont fermement caractérisés, et ses yeux, bien fendus, un peu couverts, ont une expression assez
du même acte est posé en grand morceau et distribué à la façon de ceux de Donizetti, mais il manque d'haleine et change d'allure et de style à chaque instant. C'est là assurément la plus triste et la plus nulle de toutes les partitions de M. Montfort. Il semble que de la Saitife Cécile à la Charbonnière il y ait encore décroissance. Les acteurs ont assez convenablement soutenu le livret; Mme Prévost, MM. Mocker et Ricquier, ont surtout joué en véritables comédiens. Quant aux chanteurs de cet opéra sans musique, ils ont cherché à dissimuler le plus qu'ils ont pu les rares et pauvres morceaux écrits pour leurs voix, et ils ont bien fait. ESQUISSES BIOGRAPHIQUES, Napoléon Moriani. Moriani, que nous venons d'entendre à la salle Ventadour, est un homme d'une belle taille; ses traits sont fermement caractérisés, et ses yeux, bien fendus, un peu couverts, ont une expression assez douce et très pénétrante. Il annonce trop de force pour être gracieux, et pas assez de finesse pour être distingué à la mode de Paris. Paris aime les pulmonaires. Il est né à Florence, en 1809 : on le croirait plus âgé de cinq à six ans. Au moment de sa naissance, la gloire de l'Empire était à son apogée : aussi s'appelle-t-il Napoléon. Ses parents, voulant en faire un légiste, l'envoyèrent étudier le droit à Pise; mais les subtilités des Cujas italiens ne lui inspirèrent que de l'éloignement. Sa véritable vocation se révéla lorsqu'il entendit chanter Bianchi, ténor renommé à cette époque, et dès lors il se prépara à mériter à son tour les ovations de la scène. Il se plaça sous la direction du professeur Ruga, dont le nom a été tiré de l'obscurité par un reflet de la célébrité de son élève. Quand il eut appris tout ce que Ruga pouvait lui apprendre, il partit pour Bologne, léger d'argent, mais riche d'espérances. La police papale ne fut pas favorable à cette gloire naissante. Moriani, arrivé aux portes de Bologne, déclina sans doute son prénom de Napoléon, et la gendarmerie se signa pleine d'horreur. On trouva des irrégularités
sa naissance, la gloire de l'Empire était à son apogée : aussi s'appelle-t-il Napoléon. Ses parents, voulant en faire un légiste, l'envoyèrent étudier le droit à Pise; mais les subtilités des Cujas italiens ne lui inspirèrent que de l'éloignement. Sa véritable vocation se révéla lorsqu'il entendit chanter Bianchi, ténor renommé à cette époque, et dès lors il se prépara à mériter à son tour les ovations de la scène. Il se plaça sous la direction du professeur Ruga, dont le nom a été tiré de l'obscurité par un reflet de la célébrité de son élève. Quand il eut appris tout ce que Ruga pouvait lui apprendre, il partit pour Bologne, léger d'argent, mais riche d'espérances. La police papale ne fut pas favorable à cette gloire naissante. Moriani, arrivé aux portes de Bologne, déclina sans doute son prénom de Napoléon, et la gendarmerie se signa pleine d'horreur. On trouva des irrégularités dans ses papiers et on le mit en prison. Le lendemain, il fut reconduit à la frontière et obligé de se diriger vers Milan. Il se présenta au directeur de la Scala et en obtint une audition ; mais, l'émotion étouffant sa voix, il fut contraint de discontinuer ses débuts. Il commençait à douter de lui-même et à regretter l'École de droit. À ce moment, un de ses amis, embarrassé, sollicita le concours de sa voix pour un concert bénéfice. Moriani chanta et le public protesta par ses applaudissements contre la sentence prononcée d'abord par des juges trop sévères ou inattentifs. De ce jour, datent les succès du jeune ténor. Il fut engagé à Pavie; puis, successivement, il se fit entendre sur toutes les scènes de l'Italie. Il parcourut ensuite l'Allemagne. Après avoir été applaudi à Vienne, à Dresde et à Berlin, il alla en Angleterre, et Londres l'accueillit avec une sorte d'enthousiasme. Il est aujourd'hui parmi nous. Le 25 de ce mois, il sera à Madrid. Moriani est de la nouvelle école qui a pris faveur en Italie, et qui vise surtout à l'expression. Mais, bien qu'il en soit l'un des chefs, il n'a pas les exagérations de la
Il commençait à douter de lui-même et à regretter l'École de droit. À ce moment, un de ses amis, embarrassé, sollicita le concours de sa voix pour un concert bénéfice. Moriani chanta et le public protesta par ses applaudissements contre la sentence prononcée d'abord par des juges trop sévères ou inattentifs. De ce jour, datent les succès du jeune ténor. Il fut engagé à Pavie; puis, successivement, il se fit entendre sur toutes les scènes de l'Italie. Il parcourut ensuite l'Allemagne. Après avoir été applaudi à Vienne, à Dresde et à Berlin, il alla en Angleterre, et Londres l'accueillit avec une sorte d'enthousiasme. Il est aujourd'hui parmi nous. Le 25 de ce mois, il sera à Madrid. Moriani est de la nouvelle école qui a pris faveur en Italie, et qui vise surtout à l'expression. Mais, bien qu'il en soit l'un des chefs, il n'a pas les exagérations de la plupart de ses adeptes; il n'a point méconnu la nécessité de donner à sa voix une agilité suffisante. Cette voix n'a pas l'énergie vibrante de celle de Rubini, c'est un don de la nature ; mais elle est aussi expérimentée que possible. Elle est égale et étendue; elle donne sans effort apparent le si bémol de poitrine, et, dans les passages de tête, elle est ronde et douce. On ne pouvait s'attendre à lui trouver cette fraîcheur qui ravissait les Milanais il y a dix ans. La gloire, on le sait, ne s'acquiert ni sans fatigues ni sans blessures. Nous puisons dans une lettre que nous adresse le prince Nicolas Boris de Galitzin les renseignements suivants sur Beethoven : "Russie, gouvernement de Koursk, 27 août (8 septembre) 1845. "Dans un moment où un hommage aussi éclatant que mérité est rendu à la mémoire de Beethoven, qu'il me soit permis, monsieur le rédacteur, d'emprunter la voie de votre estimable journal pour publier quelques particularités relatives à cet homme célèbre. "Beethoven a toute sa vie vécu dans un état plus voisin de la pauvreté que de l'aisance. À son apparition dans la carrière musicale, il débuta par des chefs-d'œuvre dignes de Mozart.
effort apparent le si bémol de poitrine, et, dans les passages de tête, elle est ronde et douce. On ne pouvait s'attendre à lui trouver cette fraîcheur qui ravissait les Milanais il y a dix ans. La gloire, on le sait, ne s'acquiert ni sans fatigues ni sans blessures. Nous puisons dans une lettre que nous adresse le prince Nicolas Boris de Galitzin les renseignements suivants sur Beethoven : "Russie, gouvernement de Koursk, 27 août (8 septembre) 1845. "Dans un moment où un hommage aussi éclatant que mérité est rendu à la mémoire de Beethoven, qu'il me soit permis, monsieur le rédacteur, d'emprunter la voie de votre estimable journal pour publier quelques particularités relatives à cet homme célèbre. "Beethoven a toute sa vie vécu dans un état plus voisin de la pauvreté que de l'aisance. À son apparition dans la carrière musicale, il débuta par des chefs-d'œuvre dignes de Mozart. Il n'en fallut pas davantage pour déchaîner contre lui toutes les susceptibilités, les jalousies et les animosités des pygmées que l'apparition de ce colosse menaçait d'écraser. Ne travaillant que pour l'art, et ne tenant à l'argent qu'autant qu'il est nécessaire aux besoins de l'homme, Beethoven fut dupe de ses plus proches parents. Un de ses frères, apothicaire à Vienne, exploitait à son profit les œuvres que fécondait le génie du jeune maestro, en se faisant la part du lion dans le partage des sommes qu'il recevait des éditeurs de musique. Il se passa du temps avant que Beethoven, tout à ses inspirations, s'aperçût de ce manège. Telle doit avoir été l'origine de cette méfiance qui n'a jamais quitté le grand homme, et qui, plus tard, jointe à sa surdité, a contribué à donner à son génie une direction tout opposée à celle qui avait signalé ses débuts dans la carrière." Aussi les œuvres de Beethoven peuvent-elles être classées dans deux catégories bien distinctes : les premières, limpides et mélodieuses, accessibles à toute oreille musicale, appartiennent au classicisme pur, fécondé par un génie créateur ; les secondes suivent une route toute nouvelle ; leur teinte est plus nébuleuse, plus mélancolique, plus
proches parents. Un de ses frères, apothicaire à Vienne, exploitait à son profit les œuvres que fécondait le génie du jeune maestro, en se faisant la part du lion dans le partage des sommes qu'il recevait des éditeurs de musique. Il se passa du temps avant que Beethoven, tout à ses inspirations, s'aperçût de ce manège. Telle doit avoir été l'origine de cette méfiance qui n'a jamais quitté le grand homme, et qui, plus tard, jointe à sa surdité, a contribué à donner à son génie une direction tout opposée à celle qui avait signalé ses débuts dans la carrière." Aussi les œuvres de Beethoven peuvent-elles être classées dans deux catégories bien distinctes : les premières, limpides et mélodieuses, accessibles à toute oreille musicale, appartiennent au classicisme pur, fécondé par un génie créateur ; les secondes suivent une route toute nouvelle ; leur teinte est plus nébuleuse, plus mélancolique, plus bizarre ; les éclairs de génie frappent comme la foudre ; c'est un mélange d'énergie mâle et de mysticisme profond. Celles-là, pour être bien appréciées, ont besoin d'être entendues souvent, et surtout d'être exécutées dans la perfection. Que la médiocrité donc ne s'avise même pas d'essayer de rendre ces divines inspirations du grand Beethoven. » Adonné dès ma jeunesse à la musique instrumentale, nourri à l'école de Haydn, de Mozart, j'ai toujours été captivé par les célestes harmonies que Beethoven a semées à pleines mains dans ses premiers quatuors et quintets. Je déplorais avec bien d'autres que le répertoire du célèbre compositeur, en fait de musique de ce genre, fût si borné. Un jour, c'était en 1823, il me vint à l'esprit d'écrire directement à Beethoven pour lui demander s'il ne consentirait pas à composer pour moi trois nouveaux quatuors. Un mois n'était pas écoulé que je reçus sa réponse : « Tout en me témoignant son plaisir d'apprendre que j'approche des œuvres de son esprit, il m'annonce qu'il est prêt à répondre à mes désirs ; qu'il ne saurait cependant assigner de terme à l'exécution de sa promesse, attendu que l'inspiration ne se commande pas, et qu'il n'est point
inspirations du grand Beethoven. » Adonné dès ma jeunesse à la musique instrumentale, nourri à l'école de Haydn, de Mozart, j'ai toujours été captivé par les célestes harmonies que Beethoven a semées à pleines mains dans ses premiers quatuors et quintets. Je déplorais avec bien d'autres que le répertoire du célèbre compositeur, en fait de musique de ce genre, fût si borné. Un jour, c'était en 1823, il me vint à l'esprit d'écrire directement à Beethoven pour lui demander s'il ne consentirait pas à composer pour moi trois nouveaux quatuors. Un mois n'était pas écoulé que je reçus sa réponse : « Tout en me témoignant son plaisir d'apprendre que j'approche des œuvres de son esprit, il m'annonce qu'il est prêt à répondre à mes désirs ; qu'il ne saurait cependant assigner de terme à l'exécution de sa promesse, attendu que l'inspiration ne se commande pas, et qu'il n'est point de ces journaliers qui travaillent à tant par jour et par feuille ; que néanmoins sa position, rien moins qu'aisée, le mettant dans la pénible nécessité de devoir vivre de son travail, il fixe la rémunération à cinquante ducats par quatuor. Jamais lettre attendue avec impatience ne fut plus bienvenue que cette réponse. À la suite de ces premières ouvertures, il s'établit entre nous une correspondance suivie en langue allemande, qui m'a rendu possesseur d'une nombreuse collection d'autographes du grand homme. » Les idées se pressaient en foule dans cet esprit animé du feu du ciel, livré à ses inspirations dans le silence de la solitude : et la tombe devait engloutir tout cela, un an plus tard ! » Enfin, au printemps de l'année 1825 arriva le premier des trois quatuors promis (mi bémol, op. 127) ; mais dans l'intervalle, Beethoven, comme pour me dédommager de ma longue attente, me transmit une copie de sa grande messe en ré, œuvre encore inédite à cette époque. Il me disait, à cette occasion, que c'était son œuvre de prédilection, celle à laquelle il avait donné le plus de soin et de veilles, et qu'il estimait le plus. Le public de Pétersbourg