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s'écrie le gamin spectateur. Le jeudi suivant, la mère emmène son fils au marché. Elle fait emplette de pommes de terre qui serviront à la fois de rôti, de légumes et de dessert. — Pourquoi n'achètes-tu pas des pêches, maman ? — Mon pauvre enfant, les fruits sont trop chers pour nous ! On rentre dans l'unique pièce du logis. Là, d'un geste triomphant, le gosse sort de sa poche un porte-monnaie obèse à point ; — Tiens, maman, voilà de quoi acheter des fruits ! Une correction suit ainsi que la restitution de la bourse. La mère ment pour sauver l'honneur. — C'est mon petit garçon qui l'a trouvé, monsieur le commissaire ! Mais il faut croire que voler le porte-monnaie de la ménagère est un sport irrésistible... Une fois qu'on a commencé, en continue de s'extraire. Le gamin de neuf ans en est à son douzième escamotage, le commissaire qui vient de s'en mêler n'est certain point sûr de détourner les coups de tant d'habileté. La mère désespérée me demande ce qu'elle doit faire de son fils. — Montre-moi, madame, je me semblerait juste de remettre devant le tribunat une ordonnance obligeant le directeur du cinéma du film éducateur à se charger de votre petit garçon. BLANCHE VOGT. Feuilleton de l'Œuvre. — 28-8-21 (6) LA PETITE ANONYME Roman par Edmond Sée PREMIÈRE PARTIE (Suite) IV j'écris à ma maîtresse (elle ne me l'avait pas, cependant, par pudeur !) Quel scandale d'orgueil, mais je le cache bien, c'est ce que je ne faisais que montrer, j'étais si frappé de gratitude. Lorsque je demeurais auprès de l'une je m'oubliais en songeant que l'autre m'attendait, qui ne m'manderait pas de l'écarter avec des reproches ou des larmes, et lorsque je m'attardais auprès de cette autre, lorsque je prenais chez elle un repas, ou que j'y passais une nuit, ce qui m'arrivait fréquemment. Et je songeais, non sans remords, à ma pauvre petite restée au logis, et qui dînait mélancoliquement, toute seule, en face d'une place vide ! Tu m'objecteras que nos amis, nos parents auraient pu et dû entourer ma sœur,
éducateur à se charger de votre petit garçon. BLANCHE VOGT. Feuilleton de l'Œuvre. — 28-8-21 (6) LA PETITE ANONYME Roman par Edmond Sée PREMIÈRE PARTIE (Suite) IV j'écris à ma maîtresse (elle ne me l'avait pas, cependant, par pudeur !) Quel scandale d'orgueil, mais je le cache bien, c'est ce que je ne faisais que montrer, j'étais si frappé de gratitude. Lorsque je demeurais auprès de l'une je m'oubliais en songeant que l'autre m'attendait, qui ne m'manderait pas de l'écarter avec des reproches ou des larmes, et lorsque je m'attardais auprès de cette autre, lorsque je prenais chez elle un repas, ou que j'y passais une nuit, ce qui m'arrivait fréquemment. Et je songeais, non sans remords, à ma pauvre petite restée au logis, et qui dînait mélancoliquement, toute seule, en face d'une place vide ! Tu m'objecteras que nos amis, nos parents auraient pu et dû entourer ma sœur, la désopilée, en mon absence, mais je crois t'avoir dit déjà que nous ne comptions pour parents que quelques cousins, oncles et tantes assez éloignés ; ils vivaient en province ; et, pour ce qui est des amis, tu sais qu'ils ne "tiennent" pas longtemps lorsqu'ils ne trouvent dans une demeure que deux femmes dont la vie un peu sérieuse et claustrée leur offre peu d'attrait !... De tous ces amis-là, seuls les Hébertot étaient démélayés nous-mêmes. Ils étaient et restèrent tout au moment où je m'éloignais plus obstinément de notre foyer pour me consacrer à ma maîtresse, ils n'avaient point cessé de venir chez nous. Et, lorsque la mère mourut, ce fut Claude qui, le premier, m'apprit la tragique nouvelle et me ramena auprès de ma sœur dont le désespoir, l'avoua-t-il, le bouleversait et lui faisait peur. Ce jour-là, les jours qui suivirent, il se montra si bon, si attentif, si affectueusement penché sur notre douleur que j'en fus ému. Je compris mieux la rare qualité de son amabilité, et je lui pardonnai certaines remontrances, certains reproches qu'il m'avait adressés à différentes reprises concernant la vie que je menais et l'abandon où je laissais "ses deux femmes", comme il
demeure que deux femmes dont la vie un peu sérieuse et claustrée leur offre peu d'attrait !... De tous ces amis-là, seuls les Hébertot étaient démélayés nous-mêmes. Ils étaient et restèrent tout au moment où je m'éloignais plus obstinément de notre foyer pour me consacrer à ma maîtresse, ils n'avaient point cessé de venir chez nous. Et, lorsque la mère mourut, ce fut Claude qui, le premier, m'apprit la tragique nouvelle et me ramena auprès de ma sœur dont le désespoir, l'avoua-t-il, le bouleversait et lui faisait peur. Ce jour-là, les jours qui suivirent, il se montra si bon, si attentif, si affectueusement penché sur notre douleur que j'en fus ému. Je compris mieux la rare qualité de son amabilité, et je lui pardonnai certaines remontrances, certains reproches qu'il m'avait adressés à différentes reprises concernant la vie que je menais et l'abandon où je laissais "ses deux femmes", comme il disait !... Ce fut grâce à ses prières que, deux mois après la mort de ma mère, pour tenir de distraire une peu Thérèse de sa douleur, je pris la résolution de la conduire dans le Midi, chez des Hébertot qui, précisément, possédaient à Cannes une charmante villa où la pauvre Jacqueline, toujours malade, passait la plus grande partie de l'hiver. Elle-même m'avait écrit, de là-bas, pour me presser d'accepter l'invitation de son mari. Nous partîmes donc, ensemble, ma sœur, Hébertot et moi ; et tu penses bien que ce voyage n'était pas du goût de Marianne. Elle ne l'avait subi qu'à la condition de nous rejoindre, elle-même, une semaine plus tard, de descendre dans un hôtel proche de la villa Hébertot. Les choses s'arrangèrent cependant pour le mieux. Bientôt, je pus voir Marianne librement, autant qu'elle le souhaitait, car nos hôtes s'efforçaient de distraire, d'occuper sans repos ma sœur, et celle-ci, qui n'ignorait point cependant la présence de mon amie, ne me garda pas rancœur de ce voisinage. Même, à différentes reprises, Hébertot et sa femme vinrent rendre visite à Marianne, prirent le thé avec elle et je leur en sus particulièrement gré. Au reste, Jacqueline et Marianne semblaient,
pauvre Jacqueline, toujours malade, passait la plus grande partie de l'hiver. Elle-même m'avait écrit, de là-bas, pour me presser d'accepter l'invitation de son mari. Nous partîmes donc, ensemble, ma sœur, Hébertot et moi ; et tu penses bien que ce voyage n'était pas du goût de Marianne. Elle ne l'avait subi qu'à la condition de nous rejoindre, elle-même, une semaine plus tard, de descendre dans un hôtel proche de la villa Hébertot. Les choses s'arrangèrent cependant pour le mieux. Bientôt, je pus voir Marianne librement, autant qu'elle le souhaitait, car nos hôtes s'efforçaient de distraire, d'occuper sans repos ma sœur, et celle-ci, qui n'ignorait point cependant la présence de mon amie, ne me garda pas rancœur de ce voisinage. Même, à différentes reprises, Hébertot et sa femme vinrent rendre visite à Marianne, prirent le thé avec elle et je leur en sus particulièrement gré. Au reste, Jacqueline et Marianne semblaient, à mon vif étonnement, s'accorder à merveille. Celle-ci lorsqu'elle était seule avec moi, ne cessait de me vanter la douceur, la sympathie de l'autre : "Cette pauvre petite femme qui mériterait bien d'être heureuse, car elle n'en a pas pour longtemps, hélas ! " Et, souvent, je les surprenais dans le hall de l'hôtel ou dans la rue, occupées à converser ensemble avec une affectueuse amitié. Que dis-je ? elles échangeaient, à tous propos, des fleurs, de menus cadeaux ; j'en étais même à n'en connaître la raison, car elle ne laissait pas de m'étonner, mais j'étais Loin de soupçonner la vérité, et je ne découvris la découvrir que bien au-dessus. Et, notre vie s'écoulait heureuse, paisible, une véritable lune de mi-juin à quatre, et je l'eusse volontiers prolongée si mes affaires ne m'avaient contraint de rentrer. J'abrégeai donc notre séjour et nous rentrâmes, ma sœur, Claude et moi, car Hébertot, lui aussi, était attendu à Paris pour les répétitions de je ne sais quelle pièce nouvelle. A mon grand étonnement, Marianne voulut rester encore quelque temps à Cannes, auprès de Jacqueline, et Hébertot que son état de santé contraint de prolonger son séjour au moins jusqu'au printemps. — C'est
le hall de l'hôtel ou dans la rue, occupées à converser ensemble avec une affectueuse amitié. Que dis-je ? elles échangeaient, à tous propos, des fleurs, de menus cadeaux ; j'en étais même à n'en connaître la raison, car elle ne laissait pas de m'étonner, mais j'étais Loin de soupçonner la vérité, et je ne découvris la découvrir que bien au-dessus. Et, notre vie s'écoulait heureuse, paisible, une véritable lune de mi-juin à quatre, et je l'eusse volontiers prolongée si mes affaires ne m'avaient contraint de rentrer. J'abrégeai donc notre séjour et nous rentrâmes, ma sœur, Claude et moi, car Hébertot, lui aussi, était attendu à Paris pour les répétitions de je ne sais quelle pièce nouvelle. A mon grand étonnement, Marianne voulut rester encore quelque temps à Cannes, auprès de Jacqueline, et Hébertot que son état de santé contraint de prolonger son séjour au moins jusqu'au printemps. — C'est bien le moins, me dit mon amie, que je tiens compagnie à cette chétive femme, puisque son mari la quitte ! « Mais sois tranquille, je te rejoindrai bientôt... D'ailleurs, tu vas avoir beaucoup à te dire, à ton usine, et ta sœur sera enchantée de t'avoir un peu seule ; or, je tiens à lui faire ce petit plaisir, car elle s'est montrée bien gentille pour moi pendant notre séjour ici ; ça, je ne peux pas le contraire ! Et, comme je dissimulais mal la stupéfaction que je ressentais à écouter des paroles si différentes de celles que j'étais accoutumé d'entendre jusqu'à ce jour, Marianne me jeta : — Avoue que tu ne me croyais pas capable de me montrer aussi bonne !... Au fond, tu ne soupçonnas pas quelle femme je suis, je peux être !... Les hommes ne nous connaissent jamais !... Bref, nous nous quittâmes les meilleurs amis du monde et je commençai d'envisager avec constance l'avenir. Hélas ! j'étais loin de prévoir ce qui m'attendait, à Paris et que ma vie allait se trouver bouleversée à nouveau, du jour au lendemain ! Le Maunoir se tut durant quelques instants et je respectai son silence.
; or, je tiens à lui faire ce petit plaisir, car elle s'est montrée bien gentille pour moi pendant notre séjour ici ; ça, je ne peux pas le contraire ! Et, comme je dissimulais mal la stupéfaction que je ressentais à écouter des paroles si différentes de celles que j'étais accoutumé d'entendre jusqu'à ce jour, Marianne me jeta : — Avoue que tu ne me croyais pas capable de me montrer aussi bonne !... Au fond, tu ne soupçonnas pas quelle femme je suis, je peux être !... Les hommes ne nous connaissent jamais !... Bref, nous nous quittâmes les meilleurs amis du monde et je commençai d'envisager avec constance l'avenir. Hélas ! j'étais loin de prévoir ce qui m'attendait, à Paris et que ma vie allait se trouver bouleversée à nouveau, du jour au lendemain ! Le Maunoir se tut durant quelques instants et je respectai son silence. Il reprit bientôt, avec effort : — Quand je dis : du jour au lendemain, j'exagère. Non ! Tout d'abord, pendant deux ou trois semaines, rien ne vint troubler une existence qui s'écoulait si paisiblement et dont mon travail absorbait la majeure partie, car, à ce moment-là, mon usine avait à combattre une redoutable usine concurrente, et je devais lutter énergiquement pour ne pas être distancé, c'est-à-dire vaincus par mes rivaux. Je m'absentais donc tout le jour et ne reniais que le soir au logis. J'y trouvais ma sœur qui m'attendait et, après notre repas, pris en commun, nous passions le soir ensemble, l'un près de l'autre, dans une très douce intimité. Hébertot venait parfois s'asseoir à notre table et nous accompagnait de temps à autre au théâtre. Il nous donnait régulièrement des nouvelles de sa femme, dont la santé ne se rétablissait guère, tandis que je recevais, moi, presque à chaque courrier, une lettre très tendre, très affectueuse de Marianne, qui se déclarait heureuse de son séjour là-bas. Elle me parlait aussi de Jacques, qui, disait-elle, se bronchit une humeur paissible, et qu'elle ne quitterait qu'à regret. Tout de même on ne me cachait point que l'on ne saurait
à combattre une redoutable usine concurrente, et je devais lutter énergiquement pour ne pas être distancé, c'est-à-dire vaincus par mes rivaux. Je m'absentais donc tout le jour et ne reniais que le soir au logis. J'y trouvais ma sœur qui m'attendait et, après notre repas, pris en commun, nous passions le soir ensemble, l'un près de l'autre, dans une très douce intimité. Hébertot venait parfois s'asseoir à notre table et nous accompagnait de temps à autre au théâtre. Il nous donnait régulièrement des nouvelles de sa femme, dont la santé ne se rétablissait guère, tandis que je recevais, moi, presque à chaque courrier, une lettre très tendre, très affectueuse de Marianne, qui se déclarait heureuse de son séjour là-bas. Elle me parlait aussi de Jacques, qui, disait-elle, se bronchit une humeur paissible, et qu'elle ne quitterait qu'à regret. Tout de même on ne me cachait point que l'on ne saurait demeurer davantage séparé de moi, et l'on me laissait prévoir un retour prochain. Je l'attendais donc, non sans impatience, l'orsqu'il survint cet événement auquel je faisais, à l'heure et qui devait influer si doucement sur notre cheminement. Oui... une lettre anonyme que je reçus un jour... Près plutôt qu'ailleurs, alors que je travaillais dans mon atelier. (À suivre.) Contes de l'Œuvre MENSONGES On l'appelait Miette. Elle avait grandi dans la rue, chassée quotidiennement du fief paternel par l'horreur des scènes qui s'y déroulaient, par un obscur instinct de douceur et de dignité. C'avait été, jusqu'à douze ans, une de ces enfants mal mouchés, vicieux et grotesques, familiers des ruisseaux, dont on est étonné qu'ils aient parfois un regard si clair dans un tel visage de misère. Et puis, tout d'un coup, elle était devenue une fragile jeune fille, assez jolie en somme et qui, surtout, emplissait ses pauvres robes d'une grâce singulière. Etait-ce la fille de Thibault, le compagnon plombier que tout le quartier de Château connaissait bien pour la puanteur d'alcool qui se suivait à la trace, et de la père Emilie, une fameuse ménagère, pétrie par des années de malheur et bâtie comme il faut pour répondre à
que je travaillais dans mon atelier. (À suivre.) Contes de l'Œuvre MENSONGES On l'appelait Miette. Elle avait grandi dans la rue, chassée quotidiennement du fief paternel par l'horreur des scènes qui s'y déroulaient, par un obscur instinct de douceur et de dignité. C'avait été, jusqu'à douze ans, une de ces enfants mal mouchés, vicieux et grotesques, familiers des ruisseaux, dont on est étonné qu'ils aient parfois un regard si clair dans un tel visage de misère. Et puis, tout d'un coup, elle était devenue une fragile jeune fille, assez jolie en somme et qui, surtout, emplissait ses pauvres robes d'une grâce singulière. Etait-ce la fille de Thibault, le compagnon plombier que tout le quartier de Château connaissait bien pour la puanteur d'alcool qui se suivait à la trace, et de la père Emilie, une fameuse ménagère, pétrie par des années de malheur et bâtie comme il faut pour répondre à son homme ? On goûtait à la voir je ne sais quel charme imprécis ; une attirance secrète Vous menait vers elle. Et pourtant ce n'était pas une de ces beautés dont on aime à s'emparer hardiment, mais un être délicat qui sait mériter la tendresse. C'est vers l'hiver de ses quinze ans que Miette se mit à se mettre tout seul, convulsivement, par intervals de plus en plus réguliers et fréquents. Elle eut des sueurs froides la nuit, dont elle ne dit rien par insouciance et réserve naturelle. Un matin, elle émacha du sang. Cette fois-ci, affolée, elle courut en secret se faire visiter à l'hôpital. La terrible condamnation tomba des lèvres d'un gros docteur indifférent : deuxième période. Elle rentra glacée, tabouée, tête basse. Mais elle continua à n'en dire mot à personne. Et pourtant Miette avait un petit camarade, René Donné, qu'elle connaissait depuis toujours et avec lequel elle avait l'habitude de partager les menus détails de sa vie quotidienne. Non point qu'elle l'aimât les beaux visages entrevus à la sortie de l'école où telle travaillait, des silhouettes de jeunes gens distingués dont le souvenir la poursuivait, toute une prédisposition au luxe des manières et des sentiments
ses quinze ans que Miette se mit à se mettre tout seul, convulsivement, par intervals de plus en plus réguliers et fréquents. Elle eut des sueurs froides la nuit, dont elle ne dit rien par insouciance et réserve naturelle. Un matin, elle émacha du sang. Cette fois-ci, affolée, elle courut en secret se faire visiter à l'hôpital. La terrible condamnation tomba des lèvres d'un gros docteur indifférent : deuxième période. Elle rentra glacée, tabouée, tête basse. Mais elle continua à n'en dire mot à personne. Et pourtant Miette avait un petit camarade, René Donné, qu'elle connaissait depuis toujours et avec lequel elle avait l'habitude de partager les menus détails de sa vie quotidienne. Non point qu'elle l'aimât les beaux visages entrevus à la sortie de l'école où telle travaillait, des silhouettes de jeunes gens distingués dont le souvenir la poursuivait, toute une prédisposition au luxe des manières et des sentiments l'empêchait de considérer le petit ouvrier René autrement, que comme une espèce de frère un peu rude et simple, mais sûr. René, au contraire, dès l'âge passé des jeux enfantins, rêvait de jeux plus graves et plus émouvants et maintenant, quand il parlait à Miette, ses phrases n'avaient plus l'étourdie spontanéité d'autrefois ; le moindre mot venait gauchement, sans franchise, avec l'aggravation d'un coup de paupières baissées. Miette n'y prenait pas le moindre semblant. Un jour René n'y tint plus. Il prit tout soudain Miette dans ses bras et plaqua un gros baiser sur son cou mince. Et il recula aussi vite, tout rouge, prêt à la colère de Miette. Mais non ! Elle aussi avait senti un afflux de sang à la tête. Un trouble nouveau, violent, l'envahissait et il lui semblait que c'était moins là le résultat des lèvres de René posées sur elle que l'aboutissement brusque de mille aspirations confuses. René, enhardi par son silence et par l'étrange regard mouillé de ses yeux, se mit à lui parler abondamment de lui-même, fila les éternels couplets, ponctués de galanteries et de furtives caresses. Elle écoutait avec ravissement, dans une attitude d'abandon. Elle eut pu croire qu'elle était gagnée
spontanéité d'autrefois ; le moindre mot venait gauchement, sans franchise, avec l'aggravation d'un coup de paupières baissées. Miette n'y prenait pas le moindre semblant. Un jour René n'y tint plus. Il prit tout soudain Miette dans ses bras et plaqua un gros baiser sur son cou mince. Et il recula aussi vite, tout rouge, prêt à la colère de Miette. Mais non ! Elle aussi avait senti un afflux de sang à la tête. Un trouble nouveau, violent, l'envahissait et il lui semblait que c'était moins là le résultat des lèvres de René posées sur elle que l'aboutissement brusque de mille aspirations confuses. René, enhardi par son silence et par l'étrange regard mouillé de ses yeux, se mit à lui parler abondamment de lui-même, fila les éternels couplets, ponctués de galanteries et de furtives caresses. Elle écoutait avec ravissement, dans une attitude d'abandon. Elle eut pu croire qu'elle était gagnée par son émotion. Illusion ! Le pauvre René avait seulement forcé de mystérieuses écluses et maintenant, le flot montait tumultueusement. Pas un instant la pensée de Miette n'avait coïncidé avec la sienne. Elle transposait, cela la portait ailleurs, où d'autres la prenaient avec des arguments qui sont de la musique et des gestes d'enchantement. Elle se laissait aller à ce délice et lui s'enivrait... Une tension nerveuse les serra, l'un contre l'autre ; bientôt leurs bouches se rencontrèrent. C'est alors seulement que, ressaisie subitement, Miette eut un haut-le-corps. Elle regarda fixement René, puis éclata en sanglots et s'enfuit à toutes jambes. Les jours suivants, un malaise la tint en alerte, qui devint bientôt comme la brûlure d'un feu intérieur. L'obsession de cette heure d'éveil à l'amour ne la quittait plus. Des regards d'hommes, dans la rue, la laissaient tremblante, parcourue de frissons. Quand on l'apaisait maintenant, quand on lui soufflait à l'oreille des offres chârides, au lieu de répondre indignée comme autrefois, sans succomber, certes, par sauvagerie et fière retenue, elle se sentait néanmoins prise de vertige et ne savait que dire. Plusieurs fois elle rencontra de nouveau René, têtu et suppliant, malgré qu'elle s'en cachât. Enfin les effets de
et des gestes d'enchantement. Elle se laissait aller à ce délice et lui s'enivrait... Une tension nerveuse les serra, l'un contre l'autre ; bientôt leurs bouches se rencontrèrent. C'est alors seulement que, ressaisie subitement, Miette eut un haut-le-corps. Elle regarda fixement René, puis éclata en sanglots et s'enfuit à toutes jambes. Les jours suivants, un malaise la tint en alerte, qui devint bientôt comme la brûlure d'un feu intérieur. L'obsession de cette heure d'éveil à l'amour ne la quittait plus. Des regards d'hommes, dans la rue, la laissaient tremblante, parcourue de frissons. Quand on l'apaisait maintenant, quand on lui soufflait à l'oreille des offres chârides, au lieu de répondre indignée comme autrefois, sans succomber, certes, par sauvagerie et fière retenue, elle se sentait néanmoins prise de vertige et ne savait que dire. Plusieurs fois elle rencontra de nouveau René, têtu et suppliant, malgré qu'elle s'en cachât. Enfin les effets de son implacable maladie se firent sentir ; ses désirs, son penchant à certaine sentimentalité équivoque se précisèrent. Et un soir qu'il avait été plus pressant, elle se donna à René, vidée de toute force de résistance, tâchant de se persuader que c'était moins mal avec lui, parce qu'elle le connaissait depuis toujours et qu'il était malheureux... Plus tard, Miette et René se marièrent. Il y eut une jolie âme, un peu subtile, dévouée à celui qui ne cessera, jusqu'à la fin, de sentir le vin, le travail et la médiocrité. Miette connut tous les renoncements, les blessures aux ailes, les humiliations morales. Sa phthisie, parallèlement, acheva de la ruiner. L'heure arriva où le médecin, après l'avoir, sur sa prière, avertie en secret, l'envoya mourir très loin, très haut, quelque part en Suisse. René, pour ce voyage, réunit toutes ses économies, s'imposa les plus durs sacrifices. Il l'accompagna à la gare. Et, comme le train démarrait, toute sa douleur creva dans ces seuls mots, maladroits et sincères comme lui-même : — Tu reviendras, n'est-ce pas ? Penchée à la portière, elle jeta comme aumône à ce pauvre, plus pauvre dans son cœur que dans ses habits de tâcheron : — Mais