jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
boutures de cigarettes et, dans un angle près de la fenêtre, les ustensiles de toilette en fer pliables. Se souhaitant bonne nuit l’un chez l'autre, sous le regard gentil comme décor. Lentement, Maïté, que nos étreintes aie saveur que dans notre existence bourgeoise ?... Écoute...! se passe dans la pièce voisine. A côté, en effet, pendant de l'eau dans une cuvette, urgissait que les murs de carton en chemise. Une voix féminine disait : — Si tu veux que je reste encore et que je fasse tout ce que tu désires, il faut que tu me donnes encore deux « thunes »... A quoi, un homme répliquait : — Je t’ai déjà donné dix francs. Blottis l’un contre l’autre, les deux couples ne perdent pas une bribe de la charmante conversation amoureuse. Jojo sent contre sa poitrine un cœur bat, qui bat à coups répétés et quand, dans la chambre voisine, le couple inconnu s'est mis d'accord sur le tarif du plaisir, Maïté exprime d’un geste de tout son être... L’ambiance crapuleuse a chassé la journée féérique et a communiqué à ses nerfs des forces nouvelles. Jojo n’a plus qu’à cueillir ce corps aux seins érigés, cette peau matte, épicée, cette chair extasiée qui s’offre à l’amour. En bas, le matelot ivre poussait doucement une ignoble chanson de marin. Le lendemain. Les deux couples se retrouvent. La nuit a été chaude. Les yeux cernés bleuâtres qui creusent les orbites dès que la lumière entre et à une expression vaguement morveuse dans le regard... Jojo s’informe auprès de Bobby : — Alors, contents de cette nuit chaude ? " — Très contents, très, réplique avec vivacité la dame blonde. Cher ami, vous avez eu une belle nuit !" idée de génie... Vous exagérez... Alors, elle, de poursuivre, le visage illuminé d’un rayonnement de plaisir. — Oh ! oui... Je ne sais pas comment se sont comportés vos voisins... Mais les nôtres, je vous assure que ce sont des vrais vrais. La voix légèrement pâteuse de Maïté demande — Racontez-nous ça, chère amie ! L’histoire... Des plus banales pour le commun des
cette chair extasiée qui s’offre à l’amour. En bas, le matelot ivre poussait doucement une ignoble chanson de marin. Le lendemain. Les deux couples se retrouvent. La nuit a été chaude. Les yeux cernés bleuâtres qui creusent les orbites dès que la lumière entre et à une expression vaguement morveuse dans le regard... Jojo s’informe auprès de Bobby : — Alors, contents de cette nuit chaude ? " — Très contents, très, réplique avec vivacité la dame blonde. Cher ami, vous avez eu une belle nuit !" idée de génie... Vous exagérez... Alors, elle, de poursuivre, le visage illuminé d’un rayonnement de plaisir. — Oh ! oui... Je ne sais pas comment se sont comportés vos voisins... Mais les nôtres, je vous assure que ce sont des vrais vrais. La voix légèrement pâteuse de Maïté demande — Racontez-nous ça, chère amie ! L’histoire... Des plus banales pour le commun des mortels mais combien piquante pour des cerveaux raffinés. Bobby et sa partenaire sont en train de se prodiguer mutuellement des caresses savantes, de ces caresses sortant de l’ordinaire, plus audacieuses, que l’on ne risque que lorsque l'apport a exacerbé les sens. Ils ne prêtent guère attention au décor misérable dans lequel ils sacrifient à l'ennui. Au-dessus de la maille au pied par des tas de chaussures, au papier à fleurs grotesques sur quoi des inconnus ont, à la hauteur du rebord, inscrit leurs initiales au crayon ou à la pointe du couteau. Le couple vibre intensément. Tout à coup, de la pièce contigue, le bruit d’une dispute leur vient aux oreilles... Salopé ! Ordure ! Dég. v ! t’as pas honte ! Et v’iam, v’iam ! Des chocs mats, des coups de poing lancés sur un corps. Puis sanglots nerveux. Enfin la voix grasseyante de l’hôte qui ordonne brutalement : — Et à présent, espèce de tordue, on va faire l’amour. La dame blonde s’arrête de parler. Elle ferme les yeux un instant comme si elle imaginait la scène dont elle avait perçu les bruyants échos. — Et après ? Questionne Maïté impatiente et la gorge sèche. — Après... Je
lequel ils sacrifient à l'ennui. Au-dessus de la maille au pied par des tas de chaussures, au papier à fleurs grotesques sur quoi des inconnus ont, à la hauteur du rebord, inscrit leurs initiales au crayon ou à la pointe du couteau. Le couple vibre intensément. Tout à coup, de la pièce contigue, le bruit d’une dispute leur vient aux oreilles... Salopé ! Ordure ! Dég. v ! t’as pas honte ! Et v’iam, v’iam ! Des chocs mats, des coups de poing lancés sur un corps. Puis sanglots nerveux. Enfin la voix grasseyante de l’hôte qui ordonne brutalement : — Et à présent, espèce de tordue, on va faire l’amour. La dame blonde s’arrête de parler. Elle ferme les yeux un instant comme si elle imaginait la scène dont elle avait perçu les bruyants échos. — Et après ? Questionne Maïté impatiente et la gorge sèche. — Après... Je ne sais plus... n’est-ce pas, Bobby ? Jean BAZAL. PHOTOS GRÜN Je m’étais embarqué à Bordeaux sur un bateau de la... à destination de Buenos-Ayres. La veille, j’avais laissé Paris sous une robe de pluie. Toute la nuit, j’eus la sensation que le train filait ses kilomètres dans un tissu de fils d’argent si ténus que leur contact sur la vitre semblait davantage un froissement que cette tambourinade traditionnelle dont nous parlent les romanciers. J’avais pour ainsi dire dévalisé le kiosque à journaux de la gare d’Orsay, car rien n’alimente plus les heures ferroviaires d’un homme qui s’ennuie que les journaux et les hebdomadaires ! D’ailleurs, dans la cadence régulière du rail, je m’abandonnai avec mollesse, égoïstement installé dans mon coin, aux premiers signes du sommeil, reconnaissables au fait qu’on essaie, par exemple, de juxtaposer des impressions auditives à des impressions visuelles, comme de compter quatre ou cinq ou six mots imprimés dans un journal entre chaque rupture de contact de deux rails, quand le passage, dans le couloir, d’une jeune femme, sollicita mon attention. Silhouette mince et très blonde. J’hésitai un instant. Personne dans mon compartiment. Personne à côté. Tout semblait donc favoriser ma curiosité. Je me levai et,
de fils d’argent si ténus que leur contact sur la vitre semblait davantage un froissement que cette tambourinade traditionnelle dont nous parlent les romanciers. J’avais pour ainsi dire dévalisé le kiosque à journaux de la gare d’Orsay, car rien n’alimente plus les heures ferroviaires d’un homme qui s’ennuie que les journaux et les hebdomadaires ! D’ailleurs, dans la cadence régulière du rail, je m’abandonnai avec mollesse, égoïstement installé dans mon coin, aux premiers signes du sommeil, reconnaissables au fait qu’on essaie, par exemple, de juxtaposer des impressions auditives à des impressions visuelles, comme de compter quatre ou cinq ou six mots imprimés dans un journal entre chaque rupture de contact de deux rails, quand le passage, dans le couloir, d’une jeune femme, sollicita mon attention. Silhouette mince et très blonde. J’hésitai un instant. Personne dans mon compartiment. Personne à côté. Tout semblait donc favoriser ma curiosité. Je me levai et, une cigarette aux lèvres, j’allai me poster dans le couloir, accoté à la portière de mon compartiment. L’apparition lumineuse et fragile de tout à l’heure avait disparu. Pris subitement de ce courage incompréhensible qui ferait soulever des montagnes au plus timide quand il sent bien que s’il n’agit pas sur l’heure il sera trop tard demain, dans une heure ou même dans cinq minutes, je me glissai le long des portières, de façon à atteindre le troisième compartiment, celui où je supposais que ma blonde voyageuse s’était enfuie. Rien n’est plus tentant ni plus émouvant qu’un visage qu’on n’a fait qu’entr’apercevoir, parce que l’imagination agace la sensibilité et l’aiguise sans contrôle possible. Je jetais un coup d’œil. Rage ! Les rideaux étaient tirés, et la lampe, à l’intérieur, brûlait en veilleuse. Comment faire ? « Après tout, me dis-je, pourquoi ne ferais-je pas semblant de me tromper. Ouvrons la porte, entrons et jouons l’étonnement du voyageur qui a l’air de chercher sa place et ne la retrouve pas. Dans l’obscurité tout est possible, plausible ! » Tout en m’infusant, par la pensée, cette dose d’énergie, j’avais tiré sur moi la porte à coulisses. D’abord, je me butai à deux paires
l’heure il sera trop tard demain, dans une heure ou même dans cinq minutes, je me glissai le long des portières, de façon à atteindre le troisième compartiment, celui où je supposais que ma blonde voyageuse s’était enfuie. Rien n’est plus tentant ni plus émouvant qu’un visage qu’on n’a fait qu’entr’apercevoir, parce que l’imagination agace la sensibilité et l’aiguise sans contrôle possible. Je jetais un coup d’œil. Rage ! Les rideaux étaient tirés, et la lampe, à l’intérieur, brûlait en veilleuse. Comment faire ? « Après tout, me dis-je, pourquoi ne ferais-je pas semblant de me tromper. Ouvrons la porte, entrons et jouons l’étonnement du voyageur qui a l’air de chercher sa place et ne la retrouve pas. Dans l’obscurité tout est possible, plausible ! » Tout en m’infusant, par la pensée, cette dose d’énergie, j’avais tiré sur moi la porte à coulisses. D’abord, je me butai à deux paires de jambes, qu’à leur forme vague et surtout à leur contact délicat je jugeai être jambes de femme. Puis, j’enjambai des pieds entrelacés, après quoi, les mains tâtonnant à droite et à gauche, pour m’assurer un équilibre, je tombai sur une place libre, juste entre deux corps dont je sentis, brusquement, la chaleur et entre lesquels je m’insinuai le plus discrètement que je pus. Avais-je réveillé quelqu’un ? J’écoutai, souffle suspendu. La respiration des dormeurs paraissait normale, me laissant supposer que mon intrusion n’avait dérangé aucun des voyageurs. J’accommodai du mieux que je pus mes yeux à l’obscurité. Je tournai mes regards dans tous les sens. Pas le moindre mouvement. Rien que des corps étendus et détendus dans la mesure assez réduite où l’exiguïté du compartiment le leur permettait. Dans l’ombre, à ma droite, comme un secret trop lourd qui soudain éclate : une tache d’or ! Des cheveux blonds, mousseux. Était-ce la jeune femme du couloir ? Et même, si je me penchais au point de pouvoir distinguer ses traits, est-ce que je la reconnaîtrais ? Tant pis ! Je n’allais pas recommencer mon manège à présent. Il fallait attendre l’aube. La pluie coulait toujours contre les vitres, mais
brusquement, la chaleur et entre lesquels je m’insinuai le plus discrètement que je pus. Avais-je réveillé quelqu’un ? J’écoutai, souffle suspendu. La respiration des dormeurs paraissait normale, me laissant supposer que mon intrusion n’avait dérangé aucun des voyageurs. J’accommodai du mieux que je pus mes yeux à l’obscurité. Je tournai mes regards dans tous les sens. Pas le moindre mouvement. Rien que des corps étendus et détendus dans la mesure assez réduite où l’exiguïté du compartiment le leur permettait. Dans l’ombre, à ma droite, comme un secret trop lourd qui soudain éclate : une tache d’or ! Des cheveux blonds, mousseux. Était-ce la jeune femme du couloir ? Et même, si je me penchais au point de pouvoir distinguer ses traits, est-ce que je la reconnaîtrais ? Tant pis ! Je n’allais pas recommencer mon manège à présent. Il fallait attendre l’aube. La pluie coulait toujours contre les vitres, mais de plus en plus fort, comme si on eût jeté des seaux d’eau sur le wagon. Ce bruit noyait le rythme du train et, conjugué avec lui, devenait une espèce de berceuse sourde et apaisante. J’étendis ma main, sans intention précise, et uniquement soucieux, moi aussi, de me creuser une place aussi confortable que possible, quand je sentis... Jamais je n’oublierai cette sensation à la fois de brûlure et de fraîcheur, de velours soyeux et de fruit gonflé ! Que faire ? Je n’osai plus retirer ma main. Je faisais le calcul prudent que connaissent bien les amoureux de l’Aventure : — Si je la retire, le mouvement que je vais faire la réveillera sûrement. Si je la laisse et qu’elle s’en aperçoive, elle est capable de changer de place ! Je laissai donc ma main là où elle était. Où ? Mais sur la naissance de la cuisse d’une femme, exactement à l’intersection du bas de soie, de la jarretelle et de la peau que je sentais vivante et frissonnante, comme le rêve un peu polisson qui, dans un remous inconscient, lui avait probablement fait relever sa jupe jusque-là. « Pas de blague », me dis-je. « Ne bougeons
place aussi confortable que possible, quand je sentis... Jamais je n’oublierai cette sensation à la fois de brûlure et de fraîcheur, de velours soyeux et de fruit gonflé ! Que faire ? Je n’osai plus retirer ma main. Je faisais le calcul prudent que connaissent bien les amoureux de l’Aventure : — Si je la retire, le mouvement que je vais faire la réveillera sûrement. Si je la laisse et qu’elle s’en aperçoive, elle est capable de changer de place ! Je laissai donc ma main là où elle était. Où ? Mais sur la naissance de la cuisse d’une femme, exactement à l’intersection du bas de soie, de la jarretelle et de la peau que je sentais vivante et frissonnante, comme le rêve un peu polisson qui, dans un remous inconscient, lui avait probablement fait relever sa jupe jusque-là. « Pas de blague », me dis-je. « Ne bougeons plus. Attendons ! Nous verrons bien ce qu’il se passera. En attendant, c’est exquis, c’est délicieux, c’est chaud et c’est divin ! » La première fois qu’une chose pareille vous arrive et en chemin de fer, vous avouerez qu’il y a de quoi vouloir la prolonger un peu, ne fût-ce que pour emporter au fond de la main cet unique souvenir : une chair fine, voluptueuse, mêlée sans qu’on le veuille, pendant quelques minutes, à votre chair. Stupeur ! Insensiblement, par gradations savamment préparées, la jambe se tendit en s’écartant un peu... Oh ! très légèrement... mais je fus, en cette seconde, intimement persuadé que la dormeuse trichait, qu’elle faisait semblant d’être assoupée et qu’au contraire de ce que je craignais, le contact de ma main ne lui avait paru ni insolite, ni grossier, mais plutôt agréable. D’ailleurs, pourquoi le dissimuler, je surpris très nettement des frissons particuliers à certaines caresses s’éveiller au fond de sa chair et courir tout le long de sa peau, comme un afflux de sève ou de plaisir. Les feuilles des trembles ou des bouleaux ont, seules, cette exquise sensibilité, remuées les soirs d’été par une haleine nocturne... Je tournai résolument la tête de son
que pour emporter au fond de la main cet unique souvenir : une chair fine, voluptueuse, mêlée sans qu’on le veuille, pendant quelques minutes, à votre chair. Stupeur ! Insensiblement, par gradations savamment préparées, la jambe se tendit en s’écartant un peu... Oh ! très légèrement... mais je fus, en cette seconde, intimement persuadé que la dormeuse trichait, qu’elle faisait semblant d’être assoupée et qu’au contraire de ce que je craignais, le contact de ma main ne lui avait paru ni insolite, ni grossier, mais plutôt agréable. D’ailleurs, pourquoi le dissimuler, je surpris très nettement des frissons particuliers à certaines caresses s’éveiller au fond de sa chair et courir tout le long de sa peau, comme un afflux de sève ou de plaisir. Les feuilles des trembles ou des bouleaux ont, seules, cette exquise sensibilité, remuées les soirs d’été par une haleine nocturne... Je tournai résolument la tête de son côté. J’aperçus la plus tendre, la plus subtile, la plus gracieuse et la plus jeune frimousse qu’on puisse imaginer. Les yeux taillés en amande débordent d’un reflet vert où il y avait du désir, du plaisir, et quelque chose aussi comme un anxieux sentiment d’attente... Le nez au vent, les cheveux d’un blond vénitien où foisonnaient, en désordre mille boucles enfiévrées par la nuit, le voyage, l’imprévu et ce contact affolant de ma main, la bouche entr’ouverte où, mordue par des dents éclatantes, une petite langue rose et humide avait l’air de haleter, de supplier, d’implorer... D’âge, je ne pouvais encore lui en déterminer aucun. Il faisait trop noir. Je la dévisageai sans pouvoir distinguer parfaitement les rapports et les proportions de tous ses charmants attributs. J’imprimai à mes doigts une pression si longue, si ardente, si précise, que je la sentis s’amollir doucement et se fondre à ma caresse. Une femme qui se donne ne se donne pas d’une autre façon. Nos visages s’étaient rapprochés singulièrement. Nous étions tout près l’un de l’autre. Son haleine parfumée écrasait ma bouche... Vertige !... Tout à coup... — Angoulême, cinq minutes d’arrêt ! Je me réveillai en sursaut. Un ciel bleu palmé
cheveux d’un blond vénitien où foisonnaient, en désordre mille boucles enfiévrées par la nuit, le voyage, l’imprévu et ce contact affolant de ma main, la bouche entr’ouverte où, mordue par des dents éclatantes, une petite langue rose et humide avait l’air de haleter, de supplier, d’implorer... D’âge, je ne pouvais encore lui en déterminer aucun. Il faisait trop noir. Je la dévisageai sans pouvoir distinguer parfaitement les rapports et les proportions de tous ses charmants attributs. J’imprimai à mes doigts une pression si longue, si ardente, si précise, que je la sentis s’amollir doucement et se fondre à ma caresse. Une femme qui se donne ne se donne pas d’une autre façon. Nos visages s’étaient rapprochés singulièrement. Nous étions tout près l’un de l’autre. Son haleine parfumée écrasait ma bouche... Vertige !... Tout à coup... — Angoulême, cinq minutes d’arrêt ! Je me réveillai en sursaut. Un ciel bleu palmé de nuages comblait d’azur les flaques d’eau et les routes délavées par l’orage de la veille. Je clignai des paupières que je frottai tant que je pus et j’aperçus, en face de moi, le tableau suivant : Un homme de quarante ans environ, le visage épais, le crâne dégarni, blondasse, courtaud, les maxillaires proéminents, l’expression bestiale, le nez cassé en son milieu, — nez de boxeur ou de maquignon, — enfin l’antithèse de l’image qu’on peut se faire d’un danseur professionnel, encadré à droite par une femme grasse, potelée, aux paupières bleuies par le kohl et la fatigue, à gauche, par une jeune fille blonde et dont tout : le visage, l’expression de la bouche, les mains maigres et pâles, la poitrine à peine dessinée, indiquait qu’elle n’avait pas passé le cap de la vingtaine. Tous trois, pressés l’un contre l’autre et dormant paisiblement comme une famille que la nuit a fondue, ou comme ces êtres morbides que le vice a réunis pour quelques heures et qui se séparent écœurés et las de l’amour et d’eux-mêmes. Deux questions : Par quel prodige de stupidité avais-je pu céder au sommeil alors que... Et comment, m’étant endormi vraisemblablement à côté de la
courtaud, les maxillaires proéminents, l’expression bestiale, le nez cassé en son milieu, — nez de boxeur ou de maquignon, — enfin l’antithèse de l’image qu’on peut se faire d’un danseur professionnel, encadré à droite par une femme grasse, potelée, aux paupières bleuies par le kohl et la fatigue, à gauche, par une jeune fille blonde et dont tout : le visage, l’expression de la bouche, les mains maigres et pâles, la poitrine à peine dessinée, indiquait qu’elle n’avait pas passé le cap de la vingtaine. Tous trois, pressés l’un contre l’autre et dormant paisiblement comme une famille que la nuit a fondue, ou comme ces êtres morbides que le vice a réunis pour quelques heures et qui se séparent écœurés et las de l’amour et d’eux-mêmes. Deux questions : Par quel prodige de stupidité avais-je pu céder au sommeil alors que... Et comment, m’étant endormi vraisemblablement à côté de la jeune adolescente, qui me faisait à présent vis-à-vis, ne l’avais-je pas vue changer de place ? En tout cas, le spectacle de ce triptyque dont l’aspect et le caractère équivoque pouvaient donner lieu à toutes les suppositions, — j’ajoute : même les plus sérieuses... peut-être et sans doute étaient-ce là le père, la mère et la fille... — ne laissèrent pas que de me rendre un peu songeur. Elle allait se réveiller. Fallait-il lui manifester par un signe quelconque de connivence cette tendresse anonyme réservée, en général, aux êtres qui passent dans notre vie sans même abandonner en souvenir le son d’une voix, ou les syllabes d’un prénom ? Enfin, à quelques kilomètres de Bordeaux, ils secouèrent tous trois leur torpeur, se désagrégèrent et longuement, mystérieusement, se regardèrent. Un sourire vint rafraîchir leurs bouches qui semblait être le résultat d’un pacte ou d’un secret. — Bien dormi ? — Oui... et toi ? — Moi... PAT !... Couci... couça... — Et toi, petite ?... La petite, ainsi interpellée, d’une voix blanche et comme fixée à un goût, à une odeur, à une sensation, à une heure particulière, dont elle ne voulait plus se séparer, répondit : — Moi... j’ai fait
le père, la mère et la fille... — ne laissèrent pas que de me rendre un peu songeur. Elle allait se réveiller. Fallait-il lui manifester par un signe quelconque de connivence cette tendresse anonyme réservée, en général, aux êtres qui passent dans notre vie sans même abandonner en souvenir le son d’une voix, ou les syllabes d’un prénom ? Enfin, à quelques kilomètres de Bordeaux, ils secouèrent tous trois leur torpeur, se désagrégèrent et longuement, mystérieusement, se regardèrent. Un sourire vint rafraîchir leurs bouches qui semblait être le résultat d’un pacte ou d’un secret. — Bien dormi ? — Oui... et toi ? — Moi... PAT !... Couci... couça... — Et toi, petite ?... La petite, ainsi interpellée, d’une voix blanche et comme fixée à un goût, à une odeur, à une sensation, à une heure particulière, dont elle ne voulait plus se séparer, répondit : — Moi... j’ai fait de drôles de rêves ! Puis ils se levèrent tous trois et, chacun dans son coin, s’empressèrent de remettre un peu d’ordre dans leur tenue... Il ne se passa pas cinq minutes qu’un individu de trente-cinq ans, genre athlète complet et qui — singulière coïncidence — avait également l’appendice nasal sérieusement endommagé, fit irruption joyeusement et bruyamment dans le compartiment. Et alors, les enfants, ça c’est bien passé, ce voyage ? Échange d’impressions, de confidences, qui me permirent de me glisser, sans en avoir l’air, le long d’une banquette pour m’éclipser. Du couloir, je retournai une dernière fois le visage du côté de ma fugitive et sensuelle complice. À la dérobée, elle me dédia un regard si débordant de tous les sentiments qu’à la faveur de la nuit elle m’avait témoignés que je compris sur-le-champ cette loi fondamentale : il est des êtres — des femmes surtout — dont l’apparition éphémère constitue un souvenir plus dense, plus riche, plus troublant que toutes les réalités. J.-P. DORIAN. L’AIMÉE À GLACE (Frigo-Cocktail) à lecture de ce fait divers laissait rêveur le beau jeune homme aux cils ombreux. À parler net, il y avait de quoi : Étrange drame de l’adultère. Barcelone, août