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de revenir me prendre ; dans un quart d'heure, elle sera ici ; ne vous inquiétez pas ! Faites qu'on se mette à table. Elles restent seules. SCÈNE IX THYRA, Mme DE MARLIEU Thyra entre. MARLIEU. — Thyra, n'enlikes-tu pas, ma chérie ? THYRA, un peu égarée, comme si elle voulait reprendre pied. — Comment se fait-il que tu sois là ? Tu n'es donc pas descendue, avec elles ? Mme DE MARLIEU. — J'ai bien senti qu'il s'allait se passer quelque chose de grave... Je ne voulais pas m'éloigner de toi... J'ai guetté... mais la voilure va venir nous reprendre. Tu vois, j'ai même un manteau pour toi. THYRA. — Mais alors, tu as entendu ?... Ce que je viens d'entendre ? Mme DE MARLIEU. — Tout. THYRA. avec effroi. — Tu as entendu ce que je t'ai dit de moi ? Mme DE MARLIEU, grave et simple. Oui, Thyra. THYRA. — De ma santé, de... Elle s'arrête. Mme DE MARLIEU. — Oui, mon enfant. THYRA. la regarde fixement, puis, tout à coup, elle pousse un cri. — Ah ! je savais, je le savais ! Mme DE MARLIEU. — J'ai toujours su... THYRA. — Et tu n'osais pas me le dire, et tu me le cachais ? Mme DE MARLIEU. — Et toi aussi, ma chérie, tu le cachais de moi... Philippe nous avait bien gardé le secret ! THYRA. — Et nous vivions dans ce mensonge !.. Quelles folles nous étions de nous imaginer que l'autre ne savait pas !... Comme si c'était possible !... Maman !.. Mme DE MARLIEU, la serrant tendrement dans ses bras. — Mais ce n'est rien ! Je viens de l'entendre... Tu t'exagères aussi !... Ce n'est rien ! Tu dois guérir. Je le sais... on me l'a dit dernièrement encore... Oh ! vois-tu, c'est un bienfait que cet affreux silence qui était entre nous n'existe plus ! THYRA, voluptueusement. — Ah ! que c'est bon de te retrouver tout à coup... Mère, mère, pourquoi m'avoir donné la vie si je devais me donner la mort ! Mme DE MARLIEU. — Oh
me le dire, et tu me le cachais ? Mme DE MARLIEU. — Et toi aussi, ma chérie, tu le cachais de moi... Philippe nous avait bien gardé le secret ! THYRA. — Et nous vivions dans ce mensonge !.. Quelles folles nous étions de nous imaginer que l'autre ne savait pas !... Comme si c'était possible !... Maman !.. Mme DE MARLIEU, la serrant tendrement dans ses bras. — Mais ce n'est rien ! Je viens de l'entendre... Tu t'exagères aussi !... Ce n'est rien ! Tu dois guérir. Je le sais... on me l'a dit dernièrement encore... Oh ! vois-tu, c'est un bienfait que cet affreux silence qui était entre nous n'existe plus ! THYRA, voluptueusement. — Ah ! que c'est bon de te retrouver tout à coup... Mère, mère, pourquoi m'avoir donné la vie si je devais me donner la mort ! Mme DE MARLIEU. — Oh ! quel trop juste reproche !... Je n'en sais rien, moi... On en veut ? c'est la fatalité !... Ton père était bien portant... Ah ! si je t'avais soignée aussi au lieu de te laisser vivre à ta guise... Enfin, je te reprends, maintenant, moi ! Je serai là, toujours... Que tu le veuilles ou non, je ne te quitte plus... THYRA. — Oui, reprends ta petite fille dans les bras... Redonne-moi ma première place dans tes coudes ; la place qui m'a bercée et qui me bercera encore au dernier moment... Mère chérie, toi d'où tout vient et où tout retourne !... Ah ! je ne me rappelais pas qu'être nue c'était si bon ! Maman ! Mamita ! Mamita ! Calme-moi, j'ai tant de chagrin ! Ah ! si tu savais ce que j'ai pu avoir de chagrin !... Je le raconterai tout... comment j'ai découvert... Mon Dieu ! qu'il est doux d'avoir encore sa mère quand l'ombre monte !... Non, non, ne pleure pas ainsi, ne te désole pas et serre-moi fort. Mme DE MARLIEU. — Si fort que maintenant plus rien ne pourra l'arracher de moi. THYRA. — Je suis petite, hein ?... Regarde ce
toujours... Que tu le veuilles ou non, je ne te quitte plus... THYRA. — Oui, reprends ta petite fille dans les bras... Redonne-moi ma première place dans tes coudes ; la place qui m'a bercée et qui me bercera encore au dernier moment... Mère chérie, toi d'où tout vient et où tout retourne !... Ah ! je ne me rappelais pas qu'être nue c'était si bon ! Maman ! Mamita ! Mamita ! Calme-moi, j'ai tant de chagrin ! Ah ! si tu savais ce que j'ai pu avoir de chagrin !... Je le raconterai tout... comment j'ai découvert... Mon Dieu ! qu'il est doux d'avoir encore sa mère quand l'ombre monte !... Non, non, ne pleure pas ainsi, ne te désole pas et serre-moi fort. Mme DE MARLIEU. — Si fort que maintenant plus rien ne pourra l'arracher de moi. THYRA. — Je suis petite, hein ?... Regarde ce que c'est que le hasard... Nous sommes toutes deux seules dans une prairie et tu me berces sur une tombe... Tu te souviens, quand j'étais toute petite et que je voulais être bercée près de la grande alberne où tu sentais le sapin frais... Tu avais peur pour moi de la neige... déjà !... et Vladu passait avec ses brebis, les moutons et le chien Holzu, si maigre, qui me mettait la buée de son museau près de la joue... C'est loin... Tu vois, ce sera pareil... tu seras là, plus tard, pour m'empêcher de pleurer ?... Va ! mère, imprime à la tombe le rythme des berceuses... Plus que nous deux, comme autrefois !... Je ne veux plus que cette douceur que je retrouve... Chante, comme autrefois, mamita... en berçant... j'aimerai me souvenir de ta voix d'alors... quand tu chantais... Mme DE MARLIEU. — Ma chérie, ma chérie, que me demandes-tu là ! THYRA. — Fais l'effort, calme-moi, comme autrefois lorsque j'avais du mal... dans le jardin... Nani Nani, mamita... Dis-toi qu'il était maigre, le chien Holzu !... Tu te souviens ? Chante !... Mme DE MARLIEU. — Mes vieilles lèvres ne savent plus la chanson, mon enfant... THYRA.
la neige... déjà !... et Vladu passait avec ses brebis, les moutons et le chien Holzu, si maigre, qui me mettait la buée de son museau près de la joue... C'est loin... Tu vois, ce sera pareil... tu seras là, plus tard, pour m'empêcher de pleurer ?... Va ! mère, imprime à la tombe le rythme des berceuses... Plus que nous deux, comme autrefois !... Je ne veux plus que cette douceur que je retrouve... Chante, comme autrefois, mamita... en berçant... j'aimerai me souvenir de ta voix d'alors... quand tu chantais... Mme DE MARLIEU. — Ma chérie, ma chérie, que me demandes-tu là ! THYRA. — Fais l'effort, calme-moi, comme autrefois lorsque j'avais du mal... dans le jardin... Nani Nani, mamita... Dis-toi qu'il était maigre, le chien Holzu !... Tu te souviens ? Chante !... Mme DE MARLIEU. — Mes vieilles lèvres ne savent plus la chanson, mon enfant... THYRA. — Force-toi ! Pour me faire souvenir, chante... Rapprends... Comment était-ce, déjà... dis ?... Comment était-ce donc ! Rapprends... Mme DE MARLIEU, avec une vieille croix voix qui pleure. — Nani, nani... prends miam ! Elle chantonne ainsi les premiers mots de ces chansons qui, dans tous les pays du monde, veulent dire : "Dodo, l'enfant do..." pendant qu'on entend les grelots de la voiture qui remonte, et que, de loin, un voiturier crie à travers les branches : « Il est tard... On fait dire à ces dames... qu'il est temps de rentrer... » RIDEAU ACTE IV À Paris. La scène représente la salle à manger des de Marlieu. Un grand dallage blanc, colonnes de stuc bien, donnant sur une galerie. La salle à manger n'est séparée de cette galerie que par une large tapisserie noire et or qui glisse à l'antique, entre les colonnes bleues. Quand la tapisserie est ouverte, on voit la galerie faiblement éclairée, avec sa fontaine, et des orangers en caisses. À droite de la scène, une grande grille vénitienne, comme une grille de chapelle, sépare la salle à manger d'une sorte d'oratoire assez sombre où brûlent deux lampes de mosquée, de couleur pourpre. De
monde, veulent dire : "Dodo, l'enfant do..." pendant qu'on entend les grelots de la voiture qui remonte, et que, de loin, un voiturier crie à travers les branches : « Il est tard... On fait dire à ces dames... qu'il est temps de rentrer... » RIDEAU ACTE IV À Paris. La scène représente la salle à manger des de Marlieu. Un grand dallage blanc, colonnes de stuc bien, donnant sur une galerie. La salle à manger n'est séparée de cette galerie que par une large tapisserie noire et or qui glisse à l'antique, entre les colonnes bleues. Quand la tapisserie est ouverte, on voit la galerie faiblement éclairée, avec sa fontaine, et des orangers en caisses. À droite de la scène, une grande grille vénitienne, comme une grille de chapelle, sépare la salle à manger d'une sorte d'oratoire assez sombre où brûlent deux lampes de mosquée, de couleur pourpre. De l'autre côté, à gauche, une vasque avec des dalles peintes. Au milieu de la scène, la grande table de la salle à manger. disposée comme celle de la scène de Léonard de Vinci : les convives sont tous de profil et de gauche à droite. L'espace libre comprend les deux côtés de la table et est rempli par une sorte de divan bas, tout d'argent. C'est où Thyra a l'habitude de s'asseoir. La table est recouverte d'une napppe blanche et or sur laquelle sont jetées des orchidées. La vaisselle d'argent. La pièce a un air très contemporain, ultra moderne, avec aucun relent greco-byzantin qui semble étrange. Les convives sont Thyra, Allégra, Lepage, Artacheff, Osterwood, le poète Corneau et un jeune banquier d'une vingtaine d'années, M. Austersen. Ils sont assis sur des sièges de forme courbe. Au centre est une chaise royale dominante tous les autres sièges : Celle-ci est inoccupée, elle est toute parée de fleurs. Des roses éparses sur le dallage et des coussins de pieds et des peaux de panthère. À fond, dans un grand trépied brûlé, fume un parfum. Dans un cornet en bronze, des oranges dorées, les deux rimes suivantes ressemblent à des ampoules éclairées, tout
côtés de la table et est rempli par une sorte de divan bas, tout d'argent. C'est où Thyra a l'habitude de s'asseoir. La table est recouverte d'une napppe blanche et or sur laquelle sont jetées des orchidées. La vaisselle d'argent. La pièce a un air très contemporain, ultra moderne, avec aucun relent greco-byzantin qui semble étrange. Les convives sont Thyra, Allégra, Lepage, Artacheff, Osterwood, le poète Corneau et un jeune banquier d'une vingtaine d'années, M. Austersen. Ils sont assis sur des sièges de forme courbe. Au centre est une chaise royale dominante tous les autres sièges : Celle-ci est inoccupée, elle est toute parée de fleurs. Des roses éparses sur le dallage et des coussins de pieds et des peaux de panthère. À fond, dans un grand trépied brûlé, fume un parfum. Dans un cornet en bronze, des oranges dorées, les deux rimes suivantes ressemblent à des ampoules éclairées, tout de blanc, semblables aux antiques statues en marbre, couronnées de cyranches se mêlent à l'homme de hôtel, corrigé en blanc. Sur le dallage. Des fleurs. À côté de la vasque, les musiciens tchèques font entendre leurs musiques. Près de la grande grille, deux grands flambeaux de cire jaune allumés. Allégra porte une dalmatique. Thyra une tunique turquoise et corail. Les hommes en habit. SCÈNE PREMIÈRE THYRA, ALLÉGRA, LEPAGE, OSTERWOOD, ARTACHEFF, CORNEAU, AUSTERSEN Au lever du rideau, pendant qu'on sert les derniers plats du dîner. Allégra achève une danse. Lepage s'adressant au serviteur habillé à la grecque : — Qu'est-ce que je bois, bougre d'assicot d'assicot ? C'est très beau d'être servi dans du venise, mais je voudrais savoir si c'est du bourgogne ou du bordeaux !... Allégra a terminé sa danse. On l'applaudit discrètement. ARTACHEFF. — Elle est admirable ! OSTERWOOD. — Elle est au moins intéressante ! LEPAGE, maugréant. — C'est l'abbaye de Thélemc, en un peu mieux ! ARTACHEFF. — Quelle horreur !... Saignez-le !... CORNEAU. — Donnez-moi une orange que je peigne ce sculpteur !... LEPAGE. — Eh bien, mêlons que c'est de l'âme Tadmor et n'en parlons plus... OSTERWOOD, À Allégra : — Vous dansez Honoré
porte une dalmatique. Thyra une tunique turquoise et corail. Les hommes en habit. SCÈNE PREMIÈRE THYRA, ALLÉGRA, LEPAGE, OSTERWOOD, ARTACHEFF, CORNEAU, AUSTERSEN Au lever du rideau, pendant qu'on sert les derniers plats du dîner. Allégra achève une danse. Lepage s'adressant au serviteur habillé à la grecque : — Qu'est-ce que je bois, bougre d'assicot d'assicot ? C'est très beau d'être servi dans du venise, mais je voudrais savoir si c'est du bourgogne ou du bordeaux !... Allégra a terminé sa danse. On l'applaudit discrètement. ARTACHEFF. — Elle est admirable ! OSTERWOOD. — Elle est au moins intéressante ! LEPAGE, maugréant. — C'est l'abbaye de Thélemc, en un peu mieux ! ARTACHEFF. — Quelle horreur !... Saignez-le !... CORNEAU. — Donnez-moi une orange que je peigne ce sculpteur !... LEPAGE. — Eh bien, mêlons que c'est de l'âme Tadmor et n'en parlons plus... OSTERWOOD, À Allégra : — Vous dansez Honoré ? Les glycines savent danser, dans le crépuscule ! ARTACHEFF. — Avec quelques mois en Australie à l'opéra, qui se relire, dans la galerie. ALLÉGRA. — Tout à l'heure, vous aurez quelque chose de mieux encore que des danses... OSTERWOOD. — Quoi donc ?... Pour achever un baquet platonicien... Du sang sur ces dalles de marbre ? THYRA. — Ne vous inquiétez pas, vous verrez... une entrée amusante de masques blancs, à minuit juste. OSTERWOOD. — En tout cas, les danses naissent de la même manière de ces pavés roses et blancs. Le tout, un mélange de mosaïques d'Herculanum, blessé par la foudre, de crocus... ARTACHEFF. — Il y a bien cinquante louis de feumigation "en rose de Pocetum ! THYRA ! — De la grotte, simplement. CORNEAU. — Quoi, vous n'êtes plus en Sicile ? TOUS : — Oh ! combien de candélabres, un soir, la lune éblouissante, des plisonts... fleuris, l'ambroisie... et du miel... et d'autres douceurs, bouillie de verger, la lune qui scintille, des pierres prises, des ailes brunes de Mithras, et le lion rugissant. Le soleil se lève, se lève, se lève. LEPAGB. — Il ferait bien avec les basques flottantes de son trop large habit.
sang sur ces dalles de marbre ? THYRA. — Ne vous inquiétez pas, vous verrez... une entrée amusante de masques blancs, à minuit juste. OSTERWOOD. — En tout cas, les danses naissent de la même manière de ces pavés roses et blancs. Le tout, un mélange de mosaïques d'Herculanum, blessé par la foudre, de crocus... ARTACHEFF. — Il y a bien cinquante louis de feumigation "en rose de Pocetum ! THYRA ! — De la grotte, simplement. CORNEAU. — Quoi, vous n'êtes plus en Sicile ? TOUS : — Oh ! combien de candélabres, un soir, la lune éblouissante, des plisonts... fleuris, l'ambroisie... et du miel... et d'autres douceurs, bouillie de verger, la lune qui scintille, des pierres prises, des ailes brunes de Mithras, et le lion rugissant. Le soleil se lève, se lève, se lève. LEPAGB. — Il ferait bien avec les basques flottantes de son trop large habit. ALLÉGRA. — Il blague... mais il est si gentil tout de même, ce cher Lepage. THYRA. — Et puis, il a raison, c'est si difficile pour une étrangère de ne pas être trop poétique... Il y a toujours eu trop d'orient dans notre affaire... CORNEAU. — Jamais trop d'orient ! N'est-ce pas, monsieur du nord, monsieur Austersen. Comment s'appelle-t-il ? THYRA. — Austersen... Il comprend, mais ne sait dire que quelques mots de français. AUSTERSEN. — Orient... plus beau... OSTERWOOD. — Cette soirée me rappelle surtout les soirées de VAlalanle. ARTACHEFF. — Ah ! c'est vrai, vous avez vu le yacht, vous !... ALLÉGRA. — Et M. Austersen aussi, que nous avons rencontré en Égypte... Quant à M. Osterwood, nous l'avons connu en Sicile, avec la princesse Éléonore... THYRA. — Et puis, six mois après encore, sur une plage de l'Adriatique, mais alors il était tout seul. LEPAGE. — Où est-elle, cette reine neurasthénique et fantastique ? THYRA. — Ne lui en parlez pas... Il en souffre encore. OSTERWOOD. — La grande âme a fini comme elle devait finir... au monastère... Elle vit au milieu de religieuses dans un couvent italien ! THYRA. — Oh ! comme je pense souvent
N'est-ce pas, monsieur du nord, monsieur Austersen. Comment s'appelle-t-il ? THYRA. — Austersen... Il comprend, mais ne sait dire que quelques mots de français. AUSTERSEN. — Orient... plus beau... OSTERWOOD. — Cette soirée me rappelle surtout les soirées de VAlalanle. ARTACHEFF. — Ah ! c'est vrai, vous avez vu le yacht, vous !... ALLÉGRA. — Et M. Austersen aussi, que nous avons rencontré en Égypte... Quant à M. Osterwood, nous l'avons connu en Sicile, avec la princesse Éléonore... THYRA. — Et puis, six mois après encore, sur une plage de l'Adriatique, mais alors il était tout seul. LEPAGE. — Où est-elle, cette reine neurasthénique et fantastique ? THYRA. — Ne lui en parlez pas... Il en souffre encore. OSTERWOOD. — La grande âme a fini comme elle devait finir... au monastère... Elle vit au milieu de religieuses dans un couvent italien ! THYRA. — Oh ! comme je pense souvent à elle ! OSTERWOOD. — Et moi, je peux dire que mon âme est veuve depuis qu'elle a pris cette décision. De temps en temps elle me donne des nouvelles... L'autre jour elle m'a écrit qu'en pensant à notre voyage elle a mis un pot de basilique à la fenêtre de sa cellule. AUSTERSEN. — Et votre yacht VAlalante ? THYRA, froidement. — Mais il est toujours la propriété du prince de Thyeste... je pense, du moins ! On fait signe à Artacheff de se taire. Un froid. Un silence. CORNEAU. — Alors, vraiment, Thyra, vous nous quittez ?... c'est affreux ! ARTACHEFF. — Espérons encore, je ne veux pas croire à ce départ ! THYRA. — Si, si, mes amis, c'est le dîner d'adieu ! CORNEAU. — Mais enfin vous allez bien nous rester encore huit ou dix jours ? Voyons !... (il va au bal de M. Smith, la première de Parsifal... THYRA. — Du tout, mes amis. Tout est organisé, je vous quitte demain. Et si je n'étais pas partie demain, j'aurais reculé ce dîner jusqu'au jour même de mon départ... La clôture si vous voulez, de ma vie de garçon ! LEPAGE. — Je n'ai plus
de sa cellule. AUSTERSEN. — Et votre yacht VAlalante ? THYRA, froidement. — Mais il est toujours la propriété du prince de Thyeste... je pense, du moins ! On fait signe à Artacheff de se taire. Un froid. Un silence. CORNEAU. — Alors, vraiment, Thyra, vous nous quittez ?... c'est affreux ! ARTACHEFF. — Espérons encore, je ne veux pas croire à ce départ ! THYRA. — Si, si, mes amis, c'est le dîner d'adieu ! CORNEAU. — Mais enfin vous allez bien nous rester encore huit ou dix jours ? Voyons !... (il va au bal de M. Smith, la première de Parsifal... THYRA. — Du tout, mes amis. Tout est organisé, je vous quitte demain. Et si je n'étais pas partie demain, j'aurais reculé ce dîner jusqu'au jour même de mon départ... La clôture si vous voulez, de ma vie de garçon ! LEPAGE. — Je n'ai plus faim ! CORNEAU. — Attendez quelques jours au moins... Ce départ si subit, pas annoncé, pas prévu ! THYRA. — Ma manière, a fermé les malles aujourd'hui, tous les paquets sont faits. La pauvre femme est émue... c'est pour cela que vous ne la voyez pas ce soir avec nous ; elle dort là-haut. Je vous demanderai même la permission d'aller l'embrasser tout à l'heure. ARTACHEFF. — Mais alors, que va devenir ce fastueux hôtel ? J'ai l'idée que dans quelque temps, il sera en location... Hôtel à louer ! CORNEAU. — Lugubre ! THYRA. — On devrait mettre le feu derrière soi en s'en allant... OSTKVWOOD. — Je suis capable de le faire, en jouant du théorbe ! ARTACHEFF. :— Et que va devenir Paris sans vous ! Ça va être du propre ! CORNEAU. — Zut !... je vais m'enterrer à Versailles !... Il prend son assiette et va s'asseoir sur les marches. THYRA. — Ne boudez pas, Corneau !... Il est bien resté près de trois ans, Paris, sans que j'y fusse mêlée... et il ne s'en porte pas plus mal ! CORNEAU. — Mais depuis six mois vous vous êtes rattrapée, on suivait le sillon de
; elle dort là-haut. Je vous demanderai même la permission d'aller l'embrasser tout à l'heure. ARTACHEFF. — Mais alors, que va devenir ce fastueux hôtel ? J'ai l'idée que dans quelque temps, il sera en location... Hôtel à louer ! CORNEAU. — Lugubre ! THYRA. — On devrait mettre le feu derrière soi en s'en allant... OSTKVWOOD. — Je suis capable de le faire, en jouant du théorbe ! ARTACHEFF. :— Et que va devenir Paris sans vous ! Ça va être du propre ! CORNEAU. — Zut !... je vais m'enterrer à Versailles !... Il prend son assiette et va s'asseoir sur les marches. THYRA. — Ne boudez pas, Corneau !... Il est bien resté près de trois ans, Paris, sans que j'y fusse mêlée... et il ne s'en porte pas plus mal ! CORNEAU. — Mais depuis six mois vous vous êtes rattrapée, on suivait le sillon de votre astre partout ! Et où allez-vous, en somme ? THYRA. — Je vous l'ai dit... à Marosvar... ARTACHEFF. — Le monastère de Tolstoï ! OSTERWOOD. — Chut ! Pas ce nom ici !... chez des païens !... CORNEAU. — Vous nous reviendrez. THYRA. — Je ne crois pas !... ARTACHEFF. — Dans quelque temps, Paris nous manquera... Vous vous souviendrez des amis et de ce que vous avez laissé... LE PAGE, frappant sur la table. — Et moi, je vous dis qu'elle a raison !... Et pour que je le dise, moi qui l'ai faite, cette petite, moi qui ai eu le cœur navré de la voir mourir dans la sculpture, il faut que ce soit vrai !... Ah ! qu'elle s'enferme là-bas, sans tout ce luxe néfaste, avec quatre sous de glaise par jour, pendant quelques années de travail acharné, il va sortir de ses mains et de son cœur ce que j'en attendais, quelque chose d'époustouflant, d'humain, de saignant... Et quand vous nous rapporterez un chef-d'œuvre, je ne demande qu'à être encore là, pour vous embrasser sur les deux joues, mon Dieu! THYRA. — Faites-le toujours maintenant, Lepage. LE PAGE. — Bien volontiers. Avec une émotion visible
ARTACHEFF. — Dans quelque temps, Paris nous manquera... Vous vous souviendrez des amis et de ce que vous avez laissé... LE PAGE, frappant sur la table. — Et moi, je vous dis qu'elle a raison !... Et pour que je le dise, moi qui l'ai faite, cette petite, moi qui ai eu le cœur navré de la voir mourir dans la sculpture, il faut que ce soit vrai !... Ah ! qu'elle s'enferme là-bas, sans tout ce luxe néfaste, avec quatre sous de glaise par jour, pendant quelques années de travail acharné, il va sortir de ses mains et de son cœur ce que j'en attendais, quelque chose d'époustouflant, d'humain, de saignant... Et quand vous nous rapporterez un chef-d'œuvre, je ne demande qu'à être encore là, pour vous embrasser sur les deux joues, mon Dieu! THYRA. — Faites-le toujours maintenant, Lepage. LE PAGE. — Bien volontiers. Avec une émotion visible il lui plaque deux gros baisers. OSTERWOOD. — Brisons nos coupes !... CORNEAU. — Je lève la mienne en votre honneur ! THYRA. — Merci, mes amis ! CORNEAU. — Voilà qu'il se fait tard, et l'invité mystérieux, il n'arrive pas ?... Vous nous aviez promis l'invité. OSTKVWOOD. — Il est onze heures du soir et la cathédrale est toujours vide. Elle a invité un fantôme! Déjà ce jeune, beau et muet Danois n'est pas sans énigme... LE PAGE. — Vous nous aviez annoncé qu'il arriverait avant le dessert. THYRA. — Il viendra ! Il viendra ! CORNEAU. — Qui ça peut-il être ? THYRA. — Vous allez voir. ARTACHEFF. — Vous avez invité des gens, après dîner, n'est-ce pas ? THYRA. — Certainement. Vous avez déjà vu Lignières tout à l'heure. CORNEAU. — Est-ce qu'il va revenir ? THYRA. — Mais, je crois bien. Il a assuré, en s'en allant, qu'il avait deux ou trois rendez-vous importants ce soir, mais vous allez le revoir. CORNEAU. — On demande le nom de l'hôte mystérieux !... Est-ce un homme ou une femme ? ARTACHEFF. — Ce ne peut être qu'une femme pour qu'on ait paré ainsi la cathédrale. THYRA. — C'est