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une manière de portrait de M. Herriot par Ignotus. On peut y lire : Il porte haut une tête massive. Des cheveux drus coupés très court accentuent encore sa vigueur un peu lourde. Les épaules sont si carrées qu'elles semblent avoir été tracées à l'équerre. Sous le nez retroussé se hérisse une rude moustache. Aux souliers noir de fortes semelles, aux gestes brefs de M. Herriot et au regard ni tellement de finesse que l'on n'était pas attiré par la finesse du regard, on pourrait prendre le maire de Lyon pour un commandant en retraite et qui se livre peu. Il n'est pas cela dans le tête-à-tête. Accueillant, plein de patience pour les importuns, il ne se croit pas obligé d'être cassant pour être précis, ni hautain pour être digne. Pas davantage il n'est grossier dans le débonnaire ni brutal dans l'affirmation. Il écoute attentivement les conseils, même ceux qu'il est décidé à ne pas suivre. Il ne bouscule pas son visiteur, et se garde d'être évasif dans les promesses qu'on lui arrache. Il est confiant, habile, coquet et conte avec saveur l'anecdote. Il a des amis fidèles qu'il ne lâche pas et des ennemis qu'il hait avec fidélité. Il est vindicatif dans le fait divers de la politique et capable de magnanimité dans les grandes circonstances. Il ne va pas jusqu'à sacrifier la justice à ses rancunes, mais se félicite des menus incidents qui les servent. Il vit le pouvoir comme un héros cornélien et se donne facilement l'illusion qu'il s'offre chaque matin en holocauste sur l'autel de la patrie. UN RENOUVEAU DES LETTRES PHILOSOPHIQUES Sous ce titre, M. Edouard Krakowski — dans le Mercure de France — consacre un article à quelques écrivains français de ce temps, qui ne sauraient être rangés parmi les philosophes mais dont l'œuvre paraît « doublement inspirée par le souci des lettres et celui de la philosophie ». Les noms qu'il retient sont ceux de Pierre Lasserre, Henri Brémond, Paul Valéry et Paul Morand. Parlant de M. Paul Valéry, M. Krakowski dit : Il est dans sa singularité de penseur et même dans
est vindicatif dans le fait divers de la politique et capable de magnanimité dans les grandes circonstances. Il ne va pas jusqu'à sacrifier la justice à ses rancunes, mais se félicite des menus incidents qui les servent. Il vit le pouvoir comme un héros cornélien et se donne facilement l'illusion qu'il s'offre chaque matin en holocauste sur l'autel de la patrie. UN RENOUVEAU DES LETTRES PHILOSOPHIQUES Sous ce titre, M. Edouard Krakowski — dans le Mercure de France — consacre un article à quelques écrivains français de ce temps, qui ne sauraient être rangés parmi les philosophes mais dont l'œuvre paraît « doublement inspirée par le souci des lettres et celui de la philosophie ». Les noms qu'il retient sont ceux de Pierre Lasserre, Henri Brémond, Paul Valéry et Paul Morand. Parlant de M. Paul Valéry, M. Krakowski dit : Il est dans sa singularité de penseur et même dans son lyrisme de poète quelque chose de glacé et d'hostile. On conçoit que sa jeunesse ait pu subir quelque influence de Stirner. Mais c'est par cet égoïsme persistant et si égoïste qu'il ne peut jamais devenir systématique, que le critique Valéry, quand il s'attache à quelque auteur, le sait si bien pénétrer d'une sympathie puissante, parce qu'extrêmement objective. Relisez l'incomparable étude sur les Lettres persanes où, à propos d'une œuvre qu'il examine sous toutes ses faces, avec la précision d'un lapidaire devant une gemme, par touches, par entailles, et en même temps par développement sûr d'une pensée qu'aucun écart ne détourne de sa logique, Valéry parvient à ressusciter la société du XVIIIe siècle dans les moindres traits de sa philosophie sociale, mondaine et physicienne. Mais toutes les études de Variétés seraient à citer ou plutôt à analyser. Elles sont aujourd'hui assez connues du grand public pour que leur rappel suffise. LES ANDES EN AVION Plusieurs s'étonneront peut-être de voir le nom de M. Paul Morand parmi ceux des écrivains auxquels M. Krakowski fait honneur du « renouveau des lettres philosophiques ». Le dernier livre de M. Paul Morand — Air indien (Grasset) — vaut en effet surtout par son abondance
bien pénétrer d'une sympathie puissante, parce qu'extrêmement objective. Relisez l'incomparable étude sur les Lettres persanes où, à propos d'une œuvre qu'il examine sous toutes ses faces, avec la précision d'un lapidaire devant une gemme, par touches, par entailles, et en même temps par développement sûr d'une pensée qu'aucun écart ne détourne de sa logique, Valéry parvient à ressusciter la société du XVIIIe siècle dans les moindres traits de sa philosophie sociale, mondaine et physicienne. Mais toutes les études de Variétés seraient à citer ou plutôt à analyser. Elles sont aujourd'hui assez connues du grand public pour que leur rappel suffise. LES ANDES EN AVION Plusieurs s'étonneront peut-être de voir le nom de M. Paul Morand parmi ceux des écrivains auxquels M. Krakowski fait honneur du « renouveau des lettres philosophiques ». Le dernier livre de M. Paul Morand — Air indien (Grasset) — vaut en effet surtout par son abondance d'images concrètes, d'évocations pittoresques — suite de tableaux qu'un œil qui sait voir peut enregistrer de la carlingue d'un avion naviguant dans le ciel sud-américain. Voici un de ceux qui laissent la plus vive impression : Je quitte les murs de boue de Mendoza que chaque tremblement de terre ébranle et lézarde faisant chavirer les pressoirs de vin comme dans une ivresse géante, je m'élance par-dessus cette ride immense tantôt simple tantôt double, tantôt décuplée, qui barre le front du continent. Par-dessus les talus des Andes, Par-delà l'escalier des raides Cordillères, Par-delà les brouillards hantés des aigles Plus haut que les sommets.., [noirs, Il faut enjamber le mur préhistorique à l'échelle de ces glyptodons et de ces mégathériums dont on retrouve les dents, éparses comme des graines, dans les laves durcies, âmes fils de taupes plus grêles encore, qui soulevèrent ces montagnes. Caucase, Rockies, Alpes, vous n'avez pas l'aspect surhumain. la crispation continue de cette sierra brune, de ce roux paysage. Cette prodigieuse poussée, cet élan de la matière solidifiée soudain en pleine colère, arrêtée dans son bouleversement, n'a su garder de tendre que ses couleurs : le rose bonbon de sa neige léchée par le couchant, les tons amortis
et lézarde faisant chavirer les pressoirs de vin comme dans une ivresse géante, je m'élance par-dessus cette ride immense tantôt simple tantôt double, tantôt décuplée, qui barre le front du continent. Par-dessus les talus des Andes, Par-delà l'escalier des raides Cordillères, Par-delà les brouillards hantés des aigles Plus haut que les sommets.., [noirs, Il faut enjamber le mur préhistorique à l'échelle de ces glyptodons et de ces mégathériums dont on retrouve les dents, éparses comme des graines, dans les laves durcies, âmes fils de taupes plus grêles encore, qui soulevèrent ces montagnes. Caucase, Rockies, Alpes, vous n'avez pas l'aspect surhumain. la crispation continue de cette sierra brune, de ce roux paysage. Cette prodigieuse poussée, cet élan de la matière solidifiée soudain en pleine colère, arrêtée dans son bouleversement, n'a su garder de tendre que ses couleurs : le rose bonbon de sa neige léchée par le couchant, les tons amortis de ses précipices, les nuances finies, bleu ardoisé, des cendres froides, les lointains lilas, la pourpre de ses porphyres striés de pistaches. La fraîcheur comestible du trèfle de la prairie a fait place à cette herbe jaune qui est la terre ce que les cheveux blancs sont à l'homme. Effort végétal bientôt arrêté, après un timide assaut contre les larges bises de l'édifice qui maintenant appartient tout entier à sa sublime sécheresse. « Terre, bonne architecture », comme dit Shakespeare. Si vraiment la pampa, où le chemin de fer trace aujourd'hui sa ligne tendue comme la corde de guitare, fut autrefois le lit de l'Océan Atlantique, alors les Andes ont su élever jusqu'au ciel les profondeurs de la mer. Dauvin, le premier, découvrit des coquillages sous leurs neiges éternelles. Ainsi les Andes montèrent comme un décor guindé, emmenant avec elles, jusque dans l'éther, l'escarpement des falaises faites de rochers projetés par les cratères sous-marins, le mouvement des vagues, le courroux des surfaces et le silence des fosses marines. Ces piliers andins furent une fois ceux du palais de Neptune et les poissons s'y cachaient. Ces débris de rocs que le vent entaille plus facilement que le couteau n'entaille le bifteck
végétal bientôt arrêté, après un timide assaut contre les larges bises de l'édifice qui maintenant appartient tout entier à sa sublime sécheresse. « Terre, bonne architecture », comme dit Shakespeare. Si vraiment la pampa, où le chemin de fer trace aujourd'hui sa ligne tendue comme la corde de guitare, fut autrefois le lit de l'Océan Atlantique, alors les Andes ont su élever jusqu'au ciel les profondeurs de la mer. Dauvin, le premier, découvrit des coquillages sous leurs neiges éternelles. Ainsi les Andes montèrent comme un décor guindé, emmenant avec elles, jusque dans l'éther, l'escarpement des falaises faites de rochers projetés par les cratères sous-marins, le mouvement des vagues, le courroux des surfaces et le silence des fosses marines. Ces piliers andins furent une fois ceux du palais de Neptune et les poissons s'y cachaient. Ces débris de rocs que le vent entaille plus facilement que le couteau n'entaille le bifteck de la viande fraîchement tuée, avant d'apparaître dans le ciel comme des cathédrales exhaussées furent des écueils, des bas-fonds, des cathédrales englouties ; le flux et le reflux les sculptaient, comme aujourd'hui le soleil et le gel les dilatent et les glacent tour à tour. Sous le Pacifique dont les Andes sont sorties, la déclivité continue, comme l'image renversée et profonde des sommets. À chaque crête correspond un abîme, à chaque condor un requin. Et si, derrière les brumes de l'extrême Sud, les montagnes épanchent leurs glaces dans l'océan, l'océan a abandonné ici son sel à cinq mille mètres d'altitude. Les Andes ont tout brisé, tout disjoint, tout séparé : la sécheresse et la pluie, les nations, les races, tout, sauf la langue espagnole et l'implacable vouloir des capitaines de Charles-Quint. Livres reçus ROMANS Michaël GOLD : Juifs sans argent. Trad. de l'anglais par Ida Tréat et P. Vaillant-Couturier (Ed. Soc. Intern., 12 francs). • Samuel ORNITZ : Monsieur GrosBidon. Trad. de l'anglais par Andrée Vaillant (Gallimard, 15 fr.). Louis THOUY : Sous le ciel d'Occitanie (Albi, Mauriès). Marthe PATTE-Z : Les Forces nouvelles (Tallandier, 12 fr.). Claude VINCELLE : L'Amour en Argentine (Ed. du Siècle, 12 fr.). J.-B. PRIESTLEY
Andes sont sorties, la déclivité continue, comme l'image renversée et profonde des sommets. À chaque crête correspond un abîme, à chaque condor un requin. Et si, derrière les brumes de l'extrême Sud, les montagnes épanchent leurs glaces dans l'océan, l'océan a abandonné ici son sel à cinq mille mètres d'altitude. Les Andes ont tout brisé, tout disjoint, tout séparé : la sécheresse et la pluie, les nations, les races, tout, sauf la langue espagnole et l'implacable vouloir des capitaines de Charles-Quint. Livres reçus ROMANS Michaël GOLD : Juifs sans argent. Trad. de l'anglais par Ida Tréat et P. Vaillant-Couturier (Ed. Soc. Intern., 12 francs). • Samuel ORNITZ : Monsieur GrosBidon. Trad. de l'anglais par Andrée Vaillant (Gallimard, 15 fr.). Louis THOUY : Sous le ciel d'Occitanie (Albi, Mauriès). Marthe PATTE-Z : Les Forces nouvelles (Tallandier, 12 fr.). Claude VINCELLE : L'Amour en Argentine (Ed. du Siècle, 12 fr.). J.-B. PRIESTLEY : Les Bons Compagnons. II. Coups de théâtre. Trad. de M. Prevost (Stock, 13 fr.). Raoul WHITFIELD : La Mort du Maestro. Trad. de Marcel Duhamel (Gallimard, 7 fr. 50). Louis LE SIDANER : Le Pharmacien de Bornières (Nouv, Revue Critique, 12 fr.). SHERIDAN : Le Secret dans la tombe (Tallandier, 15 fr.). THEATRE François PORCHE : Tsar Lénine (Flammarion, 12 fr.). HISTOIRE ET POLITIQUE Joseph TURMEL ; Histoire des Dogmes. Tome II (Rieder, 60 fr.). Charles ANDLER : Vie de Lucien Herr (Rieder, 50 fr.). Lucien HERR ; Choix d'écrits : I. Politique. II. Philosophie, Histoire, Philologie (Rieder, 2 vol., 30 fr.). William FLOYD : Le Peuple contre Wall Street (Gallimard, 15 fr.). DIVERS : Etudes sur les mouvements libéraux et nationaux de 1930 (Rieder. 25 fr.). Eugenio d'ORS : La Vie de Ferdinand et Isabelle. Trad. de P.-H. Michel (Gallimard, 15 fr.). Marthe de FELS : Vauban (Gallimard, 15 fr.). Jean PREVOST : Histoire de France depuis la guerre (Rieder, 15 fr.). André PIGANIOL : L'Empereur Constantin (Rieder, 25 fr.). DIVERS Camille VALLAUX : Mers et Océans. Avec 60 pl. en heliogr. (Rieder, 20 fr.). Robert TAULY : A travers la Russie nouvelle. Du Caucase à Moscou («
(Tallandier, 15 fr.). THEATRE François PORCHE : Tsar Lénine (Flammarion, 12 fr.). HISTOIRE ET POLITIQUE Joseph TURMEL ; Histoire des Dogmes. Tome II (Rieder, 60 fr.). Charles ANDLER : Vie de Lucien Herr (Rieder, 50 fr.). Lucien HERR ; Choix d'écrits : I. Politique. II. Philosophie, Histoire, Philologie (Rieder, 2 vol., 30 fr.). William FLOYD : Le Peuple contre Wall Street (Gallimard, 15 fr.). DIVERS : Etudes sur les mouvements libéraux et nationaux de 1930 (Rieder. 25 fr.). Eugenio d'ORS : La Vie de Ferdinand et Isabelle. Trad. de P.-H. Michel (Gallimard, 15 fr.). Marthe de FELS : Vauban (Gallimard, 15 fr.). Jean PREVOST : Histoire de France depuis la guerre (Rieder, 15 fr.). André PIGANIOL : L'Empereur Constantin (Rieder, 25 fr.). DIVERS Camille VALLAUX : Mers et Océans. Avec 60 pl. en heliogr. (Rieder, 20 fr.). Robert TAULY : A travers la Russie nouvelle. Du Caucase à Moscou (« Sirius », 12 fr.). ESSAIS H. DE KEYSERLING : Méditations sud-américaines Trad. de A. Béguin (Stock, 45 fr.). Léo FERRERO : Paris, dernier modèle de l'Occident (Rieder, 15 fr.). Max JACOB : Bourgeois de France et d'ailleurs (Gallimard, 15 fr.). Quelques lecteurs nous ont demandé où ils pourraient trouver le livre du poète languedocien Antonin Perbosc â Lo got occitan â dont il a été question même dans une récente chronique des Livres. Ce livre se trouve chez Didier, 6, rue de la Sorbonne (5e). Son prix est de 20 fr. Conte as et Nouvelles Marchande d'illusion Arrivée au quatrième étage, tout en haut de l'escalier raide et obscur, Mlle Stéphanie Barouillet s'arrête, un peu pour reprendre haleine, surtout pour maîtriser son émotion. Elle a une dernière hésitation ; cependant, sans qu'elle s'en rende nettement compte, elle tire déjà, d'une main impatiente, le cordon poisseux de la sonnette. Elle perçoit un bruit de pas traînants, puis la porte s'ouvre. â Qu'est-ce que c'est? â Mlle Léa d'Orval, s'il vous plaît? demande, dans un souffle, Mlle Barouillet. â Qu'est-ce que vous lui voulez? Le ton méfiant dont ces paroles sont dites achève de décontenancer la visiteuse, qui murmure : â Je
livre du poète languedocien Antonin Perbosc â Lo got occitan â dont il a été question même dans une récente chronique des Livres. Ce livre se trouve chez Didier, 6, rue de la Sorbonne (5e). Son prix est de 20 fr. Conte as et Nouvelles Marchande d'illusion Arrivée au quatrième étage, tout en haut de l'escalier raide et obscur, Mlle Stéphanie Barouillet s'arrête, un peu pour reprendre haleine, surtout pour maîtriser son émotion. Elle a une dernière hésitation ; cependant, sans qu'elle s'en rende nettement compte, elle tire déjà, d'une main impatiente, le cordon poisseux de la sonnette. Elle perçoit un bruit de pas traînants, puis la porte s'ouvre. â Qu'est-ce que c'est? â Mlle Léa d'Orval, s'il vous plaît? demande, dans un souffle, Mlle Barouillet. â Qu'est-ce que vous lui voulez? Le ton méfiant dont ces paroles sont dites achève de décontenancer la visiteuse, qui murmure : â Je viens... je viens pour... les cartes... Aussitôt une main de femme se pose sur le bras de Stéphanie, la guidant dans le mystère d'une antichambre sombre. Puis elle pénètre dans une pièce vaguement éclairée. Elle demeure hésitante. D'un geste, l'hôtesse l'invite à s'asseoir devant un guéridon. Les quarante-cinq ans de Léa d'Orval, son astuce et son coup d'oeil professionnel lui permettent de juger nettement sa nouvelle cliente. Celle-ci peut avoir une cinquantaine d'années. Son allure effacée, ses vêtements propres, mais fatigués, laissent deviner une âme simple, résignée à son sort modeste, et parce que l'annulaire de la main gauche ne garde nulle trace d'alliance, la cartomancienne conclut : vieille fille besogneuse. Sur les cartes étalées en éventail, le regard de Léa d'Orval se pose, scruteur ; il s'éclaire soudain : â Quel beau jeu ! Du bonheur, de l'argent... Vous ferez sans doute un héritage. â Mais... je n'ai personne, hasarde Stéphanie. â Imprévu... Surprise... Oh! il n'y a pas d'erreur, vous toucherez de l'argent, et au moment où vous y attendrez le moins ! Et, pour indiquer la fin de la consultation, elle ajoute négligemment : â C'est trois francs. Machinalement, la vieille fille tire de son maigre porte-monnaie
Léa d'Orval, son astuce et son coup d'oeil professionnel lui permettent de juger nettement sa nouvelle cliente. Celle-ci peut avoir une cinquantaine d'années. Son allure effacée, ses vêtements propres, mais fatigués, laissent deviner une âme simple, résignée à son sort modeste, et parce que l'annulaire de la main gauche ne garde nulle trace d'alliance, la cartomancienne conclut : vieille fille besogneuse. Sur les cartes étalées en éventail, le regard de Léa d'Orval se pose, scruteur ; il s'éclaire soudain : â Quel beau jeu ! Du bonheur, de l'argent... Vous ferez sans doute un héritage. â Mais... je n'ai personne, hasarde Stéphanie. â Imprévu... Surprise... Oh! il n'y a pas d'erreur, vous toucherez de l'argent, et au moment où vous y attendrez le moins ! Et, pour indiquer la fin de la consultation, elle ajoute négligemment : â C'est trois francs. Machinalement, la vieille fille tire de son maigre porte-monnaie la somme requise et sort, n'osant croire à ce qui lui a dit la cartomancienne. Dans la rue, elle va, légère, surexcitée, de l'espérance de pouvoir un jour enfin connaître le bonheur. Soudain elle trébuche ; elle vient de heurter du pied un petit paquet qui fait une tache sombre sur le trottoir. Un cri de surprise lui échappe : â Un portefeuille ! Curieusement, elle entrouvre la pochette de maroquin... Au contact de ses doigts, un bruissement soyeux s'en échappe, révélateur. Allons, c'est impossible... elle divague... Mais non, ce sont bien des billets de banque! La surprise est telle, qu'elle demeure là, clouée au sol, littéralement médusée. Tout à coup, Mlle Barouillet sursaute : cet argent... mais c'est celui que, tout à l'heure, Léa d'Orval lui annonçait avec tant de certitude! L'évidence fait défaillir la pauvre Stéphanie, mais la crainte de perdre ce trésor qui lui échoit si miraculeusement la ranime. Prête à tous les héroïsmes pour le garder, elle met sa faiblesse ; elle se hâte éperdue, vers son logis, courant presque dans la rue déserte. Lorsqu'elle pénètre chez elle, il lui faut, tant elle est fébrile, s'y reprendre à plusieurs reprises pour allumer la petite lampe qui
sur le trottoir. Un cri de surprise lui échappe : â Un portefeuille ! Curieusement, elle entrouvre la pochette de maroquin... Au contact de ses doigts, un bruissement soyeux s'en échappe, révélateur. Allons, c'est impossible... elle divague... Mais non, ce sont bien des billets de banque! La surprise est telle, qu'elle demeure là, clouée au sol, littéralement médusée. Tout à coup, Mlle Barouillet sursaute : cet argent... mais c'est celui que, tout à l'heure, Léa d'Orval lui annonçait avec tant de certitude! L'évidence fait défaillir la pauvre Stéphanie, mais la crainte de perdre ce trésor qui lui échoit si miraculeusement la ranime. Prête à tous les héroïsmes pour le garder, elle met sa faiblesse ; elle se hâte éperdue, vers son logis, courant presque dans la rue déserte. Lorsqu'elle pénètre chez elle, il lui faut, tant elle est fébrile, s'y reprendre à plusieurs reprises pour allumer la petite lampe qui lui permettra d'inventorier son trésor. Cinq cents... mille francs... Les lettres magiques flamboient devant les yeux agrandis de la vieille fille. Maladroitement elle les compte et recompte, n'osant croire au chiffre atteint. Quarante mille francs... Elle possède quarante mille francs ! Eblouie, elle clôt les paupières, cependant que ses doigts caressent avec ferveur les précieuses vignettes. En son cerveau enfiévré, c'est une débauche de projets plus sous les uns que les autres... Deux cent mille francs ne lui permettraient pas de les réaliser... D'abord, elle ira demain chez Léa d'Orval lui offrir un témoignage de reconnaissance deux, trois, quatre, cinq billets, elle ne sait au juste. — Oh ! oui, murmure-t-elle à mi-voix, je lui réserverai une part sur mon héritage... mon héritage... Brusquement, elle s'interrompt. Ce mot dit, répété, lui semble étrange, choquant... A ce moment, un carré de bristol, s'échappant du portefeuille, glisse sur ses genoux. Une carte ? Subitement elle comprend. Mais alors, si cet argent appartient à quelqu'un, il n'est pas à elle ! Dégrisée, elle se dresse, rejetant ces billets qui lui ont fait perdre la notion des choses... Un héritage... cette chose trouvée ? Quelle folie ! Ah ! pourquoi... pourquoi s'est-elle laissé suggestionner
caressent avec ferveur les précieuses vignettes. En son cerveau enfiévré, c'est une débauche de projets plus sous les uns que les autres... Deux cent mille francs ne lui permettraient pas de les réaliser... D'abord, elle ira demain chez Léa d'Orval lui offrir un témoignage de reconnaissance deux, trois, quatre, cinq billets, elle ne sait au juste. — Oh ! oui, murmure-t-elle à mi-voix, je lui réserverai une part sur mon héritage... mon héritage... Brusquement, elle s'interrompt. Ce mot dit, répété, lui semble étrange, choquant... A ce moment, un carré de bristol, s'échappant du portefeuille, glisse sur ses genoux. Une carte ? Subitement elle comprend. Mais alors, si cet argent appartient à quelqu'un, il n'est pas à elle ! Dégrisée, elle se dresse, rejetant ces billets qui lui ont fait perdre la notion des choses... Un héritage... cette chose trouvée ? Quelle folie ! Ah ! pourquoi... pourquoi s'est-elle laissé suggestionner par la stupide prédilection de cette Léa d'Orval ? Et la pauvre Stéphanie, dont toute la vie ne fut que probité, balbutie, effarée, devant la révélation qui s'impose : — Alors... j'ai volé... je suis une voleuse ! Les mots la fouaillent ; elle se baisse, ramasse les billets et les remet dans le portefeuille d'où ils n'auraient jamais dû sortir. D'un pas saccadé, elle gagne la porte. Cet argent qui, lui brûle les mains, elle va le déposer au commissariat, car elle ne se sent point le courage de l'aller rendre à son propriétaire. Sous le regard de celui-ci, la vérité lui échapperait... Et ce secret honteux, dont le souvenir empoisonnera désormais ses jours, elle ne le veut livrer à personne ! Dans la grande salle du commissariat, seuls trois employés causent, en fumant, derrière la cloison basse qui les sépare du public. A l'entrée de Mlle Barouillet, ils s'interrompent, attendant que celle-ci s'explique. Déjà impressionnée par le lieu où elle se trouve, Stéphanie a la sensation que ces hommes lisent sa faute sur son visage. C'en est trop ! Le sang aux joues, elle s'avance, chancelante, complètement affolée et, déposant sur l'étroite tablette de bois bruni le portefeuille