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colonel se leva et commanda aux huissiers de le laisser venir à lui. — Qu'avez-vous et que voulez-vous m'offrir, bravo ? — Je viens vous remercier, colonel Bourras, de votre bonté, qui, du reste, n'a pas varié. À son nom, le colonel, surprenant, demande : Mais, sacré bleu, où m'avez-vous connu pour savoir mon nom ? — À Buzenval, mon colonel ! Un jour, dans une échauffourée, je vois mon lieutenant entouré par des ulhans ; j'étais seul mais. — Ah ! c'est vous, le tambour Sifflot ! Brave homme, brave cœur, je te dois la vie. Et devant tous il lui serra les deux mains. Nous sommes quittes, mon colonel car, moi, je vous suis redevable de mon fils, de Sifflot la mauvaise tête. Et le pauvre vieux, laissant aller son émotion, laissa couler deux grandes larmes qui perlèrent sur l'agrafe du ruban de médaille de l'Aimée du terrible. P. Kl LE GRAND FAUCHEUR L'août battait son plein, il faisait une chaleur torride. Le soleil, qui chaque jour, empourprait l'horizon jusqu'à une heure fort avancée, envoyait pensivement ses rayons et chauffait la terre au point qu'elle brûlait les pieds. De tous côtés, on ne voyait que hardis faucheurs en train de tondre les prés : hommes seulement vêtus d'un pantalon de toile bleue ou grisé et d'une chemise aux manches retroussées jusqu'aux épaules, les idées émergeaient des bras rouillés, durs comme du fer dont ils avalaient la coulée : ment le soleil les teintait de gris. De loin, tous se ressemblaient. Les corps inclinés sur la faux qui frappait à grands coups, avançaient méthodiquement laissant derrière eux une rangée d'herbes coupées, vite éparpillées sur le sol par les rateaux des fauchaises. Tous les hommes portaient de grands chapeaux de paille, même quelques femmes d'autres avaient le chef recouvert d'une coiffure blanche, de toile, aux ailes mobiles que le vent agitait en procurant un peu de fraîcheur au visage. De temps en temps, on entendait un cliquetis de fer : c'était un ouvrier qui venait de suspendre sa besogne pour redresser sa faux au tranchant ondulé par quelque caillou dont
train de tondre les prés : hommes seulement vêtus d'un pantalon de toile bleue ou grisé et d'une chemise aux manches retroussées jusqu'aux épaules, les idées émergeaient des bras rouillés, durs comme du fer dont ils avalaient la coulée : ment le soleil les teintait de gris. De loin, tous se ressemblaient. Les corps inclinés sur la faux qui frappait à grands coups, avançaient méthodiquement laissant derrière eux une rangée d'herbes coupées, vite éparpillées sur le sol par les rateaux des fauchaises. Tous les hommes portaient de grands chapeaux de paille, même quelques femmes d'autres avaient le chef recouvert d'une coiffure blanche, de toile, aux ailes mobiles que le vent agitait en procurant un peu de fraîcheur au visage. De temps en temps, on entendait un cliquetis de fer : c'était un ouvrier qui venait de suspendre sa besogne pour redresser sa faux au tranchant ondulé par quelque caillou dont le choc avait produit une étincelle et ébranlé l'acier. L'homme avait piqué en terre la petite enclume portative qui accompagne toujours le travailleur des champs ; il s'était assis sur le sol et de son marteau redressait consciencieusement la lame, après quoi, tirant de l'étui de bois qu'il porte à la ceinture une pierre à aiguiser, il faisait résonner l'acier d'un grincement qui indique nettement son intention de reprendre l'ouvrage interrompu par la réfection de l'outil. De temps à autre, c'est une chanson qui rompt le rythme des faux maniées en cadence : frrr. frrr. et le couplet ainsi lancé est répété par les fauchasses qui encouragent au travail l'homme qu'elles suivent. À intervalles éloignées, les faucheurs posent l'outil le dos de la lame reposant sur le sol, et s'appuient le coude sur l'extrémité du manche ; ils profitent de cet instant de répit pour s'éponger le front ruisselant de sueur et absorber quelques gouttes de boisson maintenue fraîche par la gourde qui se balance à leur côté ou qui est déposée dans un trou que l'on soupçonne être proche d'une source parce qu'un filet d'eau en sort et se perd dans les fissures du sol. Quatre heures. C'est le
la ceinture une pierre à aiguiser, il faisait résonner l'acier d'un grincement qui indique nettement son intention de reprendre l'ouvrage interrompu par la réfection de l'outil. De temps à autre, c'est une chanson qui rompt le rythme des faux maniées en cadence : frrr. frrr. et le couplet ainsi lancé est répété par les fauchasses qui encouragent au travail l'homme qu'elles suivent. À intervalles éloignées, les faucheurs posent l'outil le dos de la lame reposant sur le sol, et s'appuient le coude sur l'extrémité du manche ; ils profitent de cet instant de répit pour s'éponger le front ruisselant de sueur et absorber quelques gouttes de boisson maintenue fraîche par la gourde qui se balance à leur côté ou qui est déposée dans un trou que l'on soupçonne être proche d'une source parce qu'un filet d'eau en sort et se perd dans les fissures du sol. Quatre heures. C'est le moment de prendre un peu de repos. — Hé ! François ! la pause ! — Bah ! à quoi bon m'arrêter, j'aurai fini mon carré dans dix minutes. Et pendant que les autres travailleurs se dirigent vers l'ombre pour casser une croûte et se rafraîchir, François continue à tondre le pré et l'on perçoit nettement le bruit rythmé de la faux qui abat les tiges grêles et les couche à terre : frrr.., frrr. Encore quelques minutes, pense François, et mon carré sera terminé. Cette vision de la tâche finie lui donne du cœur à l'œuvre, les coups de faux semblent plus secs, plus violents. frrr.. Révol François répartit la voix de tout à l'heure, prends garde au grand fancheur : — François n'entend point. Frrr. frrr., c'est toujours le bruit de la faux rasant le sol et couchant l'herbe. — François, ne crains pas le grand faucheur, fit observer au groupe des travailleurs au repos, Taupat, celui qui avait donné le signal de la coalition, et avait jeté au vent l'effet assuré que le grand faucheur n'avait point entendu. — Bah ! c'est une légende, hasarda quelqu'un. — Vous croyez, vous autres ?. c'est que vous ne l'avez
le pré et l'on perçoit nettement le bruit rythmé de la faux qui abat les tiges grêles et les couche à terre : frrr.., frrr. Encore quelques minutes, pense François, et mon carré sera terminé. Cette vision de la tâche finie lui donne du cœur à l'œuvre, les coups de faux semblent plus secs, plus violents. frrr.. Révol François répartit la voix de tout à l'heure, prends garde au grand fancheur : — François n'entend point. Frrr. frrr., c'est toujours le bruit de la faux rasant le sol et couchant l'herbe. — François, ne crains pas le grand faucheur, fit observer au groupe des travailleurs au repos, Taupat, celui qui avait donné le signal de la coalition, et avait jeté au vent l'effet assuré que le grand faucheur n'avait point entendu. — Bah ! c'est une légende, hasarda quelqu'un. — Vous croyez, vous autres ?. c'est que vous ne l'avez jamais vu. — Et toi ? Vous avez dit. Quand on commence à être éreinté de travail et rôti de soleil. — Qu'est-ce qu'il te fait, ton grand faucheur ? — A moi, rien ; je n'ai jamais été aux prises avec lui et je ne souhaite pas d'y être, parce qu'on n'en revient pas. À cet instant, le frrr. frrr. régulier, cessait, on percevait le bruit d'un corps tombant sourdement sur le sol. François, atteint soit de congestion, soit d'insolation, s'abattait sur l'herbe d'une façon si malheureuse que sa faux lui tranchait la carotte. Chacun releva la tête, on vit le travailleur qui semblait se débattre contre les mains d'un invisible; on courut à lui et on vit son corps baignant dans le sang; Les femmes se signèrent, les hommes se découvrirent et n'osant toucher ni le cadavre ni la faux, et avec un accent rempli d'une terreur indicible, Taupat murmura : — Vous aviez vu de rire et personne ne l'a vu. il était pourtant tout près, le grand faucheur, en trainer de faucher le plus courageux d'entre nous. Raymond Bouchard. SAVON DES PRINCES DU CONGO VICTOR VAISSIER. Méfiez-vous des imitations Martainville Ou le Souvenir de la Bièvre
parce qu'on n'en revient pas. À cet instant, le frrr. frrr. régulier, cessait, on percevait le bruit d'un corps tombant sourdement sur le sol. François, atteint soit de congestion, soit d'insolation, s'abattait sur l'herbe d'une façon si malheureuse que sa faux lui tranchait la carotte. Chacun releva la tête, on vit le travailleur qui semblait se débattre contre les mains d'un invisible; on courut à lui et on vit son corps baignant dans le sang; Les femmes se signèrent, les hommes se découvrirent et n'osant toucher ni le cadavre ni la faux, et avec un accent rempli d'une terreur indicible, Taupat murmura : — Vous aviez vu de rire et personne ne l'a vu. il était pourtant tout près, le grand faucheur, en trainer de faucher le plus courageux d'entre nous. Raymond Bouchard. SAVON DES PRINCES DU CONGO VICTOR VAISSIER. Méfiez-vous des imitations Martainville Ou le Souvenir de la Bièvre 4 —— La Bièvre, presque défunte, a une sœur, moins littéraire peut-être, mais non moins originale d'aspect. C'est, à Rouen, l'Eau-de-Robec. Rien ne manque que à la vieille Rotomac pour qu'elle nous puisse dire son âme — ni la couronne fragile de Saint-Ouen, ni le fer de lance de la cathédrale, ni les rues cahotantes qui, pour n'avoir point la candeur de celles de Senlis et l'aspect louche des venelles du quartier Saint-Séverin (pourquoi pensais-je à l'étymologie de ce nom qui est Surin ?), n'en sont pas moins chères aux épris de paysages intimistes. Mais cette eau noirâtre du Robec qui roule sur des tessons de bouteilles et des débris d'assiettes — même pas en Vieux-Rouen — a reflété le visage tourmenté de Huysmans. Le captivant écrivain s'est rappelé ce quartier Martainville lorsqu'il visitait Saint-Séverin. Que n'a-t-il écrit un livre intitulé la Bièvre et l'Eau-de-Robec ; quel admirable diptyque il eût composé, mais, à Rouen ayant trouvé notre cathédrale « désamée » il s'en fut, car malheureusement il cédait toujours au premier moment de mauvaise humeur. Avant son entrée dans Rouen, l'Eau-de-Robec, comme la Bièvre, est dolente à suivre. Elle traverse des parcs, longe des enclos de feuillage, suit l'Aubette
cathédrale, ni les rues cahotantes qui, pour n'avoir point la candeur de celles de Senlis et l'aspect louche des venelles du quartier Saint-Séverin (pourquoi pensais-je à l'étymologie de ce nom qui est Surin ?), n'en sont pas moins chères aux épris de paysages intimistes. Mais cette eau noirâtre du Robec qui roule sur des tessons de bouteilles et des débris d'assiettes — même pas en Vieux-Rouen — a reflété le visage tourmenté de Huysmans. Le captivant écrivain s'est rappelé ce quartier Martainville lorsqu'il visitait Saint-Séverin. Que n'a-t-il écrit un livre intitulé la Bièvre et l'Eau-de-Robec ; quel admirable diptyque il eût composé, mais, à Rouen ayant trouvé notre cathédrale « désamée » il s'en fut, car malheureusement il cédait toujours au premier moment de mauvaise humeur. Avant son entrée dans Rouen, l'Eau-de-Robec, comme la Bièvre, est dolente à suivre. Elle traverse des parcs, longe des enclos de feuillage, suit l'Aubette fidèle au pays des maraîchers, traverse, invisible, les cours de fabriques, fait parfois tourner des moulins, et, en cent méandres, souriant au soleil, au ciel, bruyelline, elle salue une vieille église, un vieux mur, berce des branchages au fil de ses eaux, se pare, un peu fauve, de vignes vierges et de lierres, et se parfume avec les acacias. Il est doux de la suivre, en la paix biblique du soir, alors que sur les monts et dans les vallées, de l'autre côté de la Seine, les forêts s'étendent paisibles, dans le meuglement des vaches, et que Rouen apparaît lentement, derrière des rideaux de verdure, en un surgissement de terreur et de flèches. Seulement, la visite à la Bièvre suscite des souvenirs splendides : peintures de Rosny, eaux-fortes de Raïffael, poèmes d'Ajalbert. De tels artistes ont imprimé, définitivement, leur nom, sur d'invisibles banderoles que l'on croit voir flotter au-dessus des usines de la banlieue parisienne — porteuses de leur génie. Hélas ! l'Eau-de-Robec mourra sans qu'un poète vienne chanter. C'est peut-être un adieu que nous lui disons en ce moment. Et voici qu'elle entre dans la Ville, gaie sous les saules, et sous le vol des hirondelles, mirant un peu
et de lierres, et se parfume avec les acacias. Il est doux de la suivre, en la paix biblique du soir, alors que sur les monts et dans les vallées, de l'autre côté de la Seine, les forêts s'étendent paisibles, dans le meuglement des vaches, et que Rouen apparaît lentement, derrière des rideaux de verdure, en un surgissement de terreur et de flèches. Seulement, la visite à la Bièvre suscite des souvenirs splendides : peintures de Rosny, eaux-fortes de Raïffael, poèmes d'Ajalbert. De tels artistes ont imprimé, définitivement, leur nom, sur d'invisibles banderoles que l'on croit voir flotter au-dessus des usines de la banlieue parisienne — porteuses de leur génie. Hélas ! l'Eau-de-Robec mourra sans qu'un poète vienne chanter. C'est peut-être un adieu que nous lui disons en ce moment. Et voici qu'elle entre dans la Ville, gaie sous les saules, et sous le vol des hirondelles, mirant un peu de ciel ; elle entre en chantant, la petite reine — tout près d'ailleurs de la rue Chantereine — actionnant bravement l'outillage d'une fabrique de chaussons ; elle coule décidée, mais de plus en plus noire et parfois puente dans la rue qu'elle vient de baptiser ; elle longe, longtemps, les murs ornés de saxifrages, passant sous de petites marches, s'arrêtant à mirer les géraniums florisants et les chats endormis en boute, recevant, sans bouder, les eaux des rues infâmes, et les vannes, dans sa course, ne lui épargnent point les pires soufflets. Elle a, malgré tout, la consolation des clochers qui apparaissent au-dessus des maisons, mais c'est bref, et un tournant de rue une cheminée d'usine et des fils télégraphiques viennent se profiler ainsi qu'un défi « futuriste » sur l'image sacrée des tours. Or, les tours fuient et la rivière le longe les murs de vieilles maisons, apparaît sous des ponts le long des quais à bornes, comme dans le passage Moret, l'on rencontre des cabarets de l'Ile aux Singes des lauriers et des lierres forment des tonnelles de verdure malingre sous lesquelles des ouvriers, accoudés sur les tables graisseuses, devant les bouteilles de cidre, s'intoxilent, en l'après-midi
les murs ornés de saxifrages, passant sous de petites marches, s'arrêtant à mirer les géraniums florisants et les chats endormis en boute, recevant, sans bouder, les eaux des rues infâmes, et les vannes, dans sa course, ne lui épargnent point les pires soufflets. Elle a, malgré tout, la consolation des clochers qui apparaissent au-dessus des maisons, mais c'est bref, et un tournant de rue une cheminée d'usine et des fils télégraphiques viennent se profiler ainsi qu'un défi « futuriste » sur l'image sacrée des tours. Or, les tours fuient et la rivière le longe les murs de vieilles maisons, apparaît sous des ponts le long des quais à bornes, comme dans le passage Moret, l'on rencontre des cabarets de l'Ile aux Singes des lauriers et des lierres forment des tonnelles de verdure malingre sous lesquelles des ouvriers, accoudés sur les tables graisseuses, devant les bouteilles de cidre, s'intoxilent, en l'après-midi paisible. Et la rivière meurt un moment sous une large place, en vue de Saint-Ouen et de la cathédrale qu'elle voit pour la dernière fois. Ici, un cadran solaire est tracé sur le chevet de Saint-Vivien, et il porte cette devise triste Ultima quando. Nous reverrons encore l'Eau-de-Robec, mais les minutes de vision deviennent brèves. Partir, c'est mourir un peu. Elle réapparaît dans la Ville, près de deux salamandres oubliées par François Ier, elle longe encore une maison sculptée, sous le rictus d'une tête de Méduse et le rire d'un Bacchus, et sous la présidence d'un fastueux Neptune qui, au fronton d'une maison, brandit, en guise de harpon, un lys héraldique. L’Eau-de-Robec est la rivière des légendes. Elle vient de s'enfoncer définitivement dans les caniveaux de la Ville, presque au bas d'une maison au portail de laquelle est sculptée cette image : en un horizon de terrains mouvants, un cheval marche noblement, au pas, complètement harnaché, sans cavalier. Il se dirige vers un château-fort érigé sur des rocs où poussent quelques feuillages, et dont le pont-levis est baissé. Il sort d'un bois d'arbres stylisés, exfoliés comme des arbres de Jessé. On dirait de petits champignons aux tiges très hautes, une
minutes de vision deviennent brèves. Partir, c'est mourir un peu. Elle réapparaît dans la Ville, près de deux salamandres oubliées par François Ier, elle longe encore une maison sculptée, sous le rictus d'une tête de Méduse et le rire d'un Bacchus, et sous la présidence d'un fastueux Neptune qui, au fronton d'une maison, brandit, en guise de harpon, un lys héraldique. L’Eau-de-Robec est la rivière des légendes. Elle vient de s'enfoncer définitivement dans les caniveaux de la Ville, presque au bas d'une maison au portail de laquelle est sculptée cette image : en un horizon de terrains mouvants, un cheval marche noblement, au pas, complètement harnaché, sans cavalier. Il se dirige vers un château-fort érigé sur des rocs où poussent quelques feuillages, et dont le pont-levis est baissé. Il sort d'un bois d'arbres stylisés, exfoliés comme des arbres de Jessé. On dirait de petits champignons aux tiges très hautes, une forêt de parasols minuscules. Est-ce le cheval d’Absalon ? Où a-t-il laissé son maître ? Reviendra-t-il jamais dans la forêt qu'il vient de quitter, dans la forêt où est la liberté ? Le pont-levis va-t-il se relever inexorablement ? Pour les poètes qui prétendent traduire, à leur gré, les vieilles légendes oubliées, ce cheval est l'image de l'Eau-de-Robec qui coule dans la Ville, sans but, seule, vers le pont-levis baissé des égouts. Certes, elle a su inspirer quelques artistes ; les aquafortistes ont dit par le crayon et le burin le charme des maisons à pignons qui bordent ses rives de pierre, mais comme toutes les anciennes rivières de villes, elle meurt étouffée, usée, à peine réconfortée par les claires eaux de l’Aube que, chaque année, les vannes lui dispensent. Mais parce qu'elle coule sous le signe hautain des flèches gothiques et que le visage de Huysmans s'y inversa, et qu'ainsi elle reste vraiment la sœur de la rivière de Gentilly, qu'elle soit bénie, et non seulement pour ces précieuses réminiscences, ni parce qu'elle arrose les vieux porches, mais encore parce qu'elle entend, en même temps que le bruit des ronces, le chant des lavandières de mon pays. Gabriel-Ursin Langé.
légendes oubliées, ce cheval est l'image de l'Eau-de-Robec qui coule dans la Ville, sans but, seule, vers le pont-levis baissé des égouts. Certes, elle a su inspirer quelques artistes ; les aquafortistes ont dit par le crayon et le burin le charme des maisons à pignons qui bordent ses rives de pierre, mais comme toutes les anciennes rivières de villes, elle meurt étouffée, usée, à peine réconfortée par les claires eaux de l’Aube que, chaque année, les vannes lui dispensent. Mais parce qu'elle coule sous le signe hautain des flèches gothiques et que le visage de Huysmans s'y inversa, et qu'ainsi elle reste vraiment la sœur de la rivière de Gentilly, qu'elle soit bénie, et non seulement pour ces précieuses réminiscences, ni parce qu'elle arrose les vieux porches, mais encore parce qu'elle entend, en même temps que le bruit des ronces, le chant des lavandières de mon pays. Gabriel-Ursin Langé. WILLY Peu de temps avant de nous offrir l’Impassable Siska, son dernier roman, que je viens de lire, il nous plaquait quasi sans anrevoir — et aussi, souhaitons-le, sans adieu. Il est vrai que Bruxelles ressemble tant à Paris la fièvre en moins et la cordialité en plus ! Au diable les remords qui passent, les chagrins qui restent, les amours fugitives, les huissiers fidèles, les procès perdus, voire les paradis trouvés. Willy secoue sur son ingrate patrie la houppe à poudre de sa dernière conquête — et, en un bon moment qu'il ne lui faut pour décocher trois à-peu-près, il devient, savez-vous, une personnalité bien bruxelloise. À dire vrai, il ne sait peut-être pas nettement où est situé son domicile. À quoi bon, d'ailleurs, s'embarrasser d'un « home » quand on passe le peu de temps que vous laissent vos innombrables amis entre la Scala (où triomphent Mérin, Brouette, Steenackers, Brenda et même Dernony, ennemie intime de Maugis) et les Galeries Saint-Hubert (promenoir de toute la littérature du pays de la « drache » et de la « zwänze », d'Horace van Offel, Flamand tumultueux, à Théo Hannon, poète incapable d'écrire de mauvais vers et enlumineur incapable de vous
diable les remords qui passent, les chagrins qui restent, les amours fugitives, les huissiers fidèles, les procès perdus, voire les paradis trouvés. Willy secoue sur son ingrate patrie la houppe à poudre de sa dernière conquête — et, en un bon moment qu'il ne lui faut pour décocher trois à-peu-près, il devient, savez-vous, une personnalité bien bruxelloise. À dire vrai, il ne sait peut-être pas nettement où est situé son domicile. À quoi bon, d'ailleurs, s'embarrasser d'un « home » quand on passe le peu de temps que vous laissent vos innombrables amis entre la Scala (où triomphent Mérin, Brouette, Steenackers, Brenda et même Dernony, ennemie intime de Maugis) et les Galeries Saint-Hubert (promenoir de toute la littérature du pays de la « drache » et de la « zwänze », d'Horace van Offel, Flamand tumultueux, à Théo Hannon, poète incapable d'écrire de mauvais vers et enlumineur incapable de vous écrire une lettre sans éparpiller des papillons multicolores entre les lignes, dans les marges et sur l'enveloppe même !) Boire, lire parfois, blaguer sans cesse, sans envie mais avec verve, écrire de loin en loin. C'est la vie — c'est sa vie ! Ce n'est drôle que pour les autres. Un jour que je le rencontrai boulevard des Capucines, il m'avoua : C'est au jeu que je dois mes meilleures joies — mes seules joies. Et, pour une fois, Willy ne raillait pas. Ce grand gosse, au crâne rose et à la moustache blanche, a toujours voulu faire joujou, avec n'importe quoi et avec tout : avec l'amour, avec l'argent, avec la vie, avec la langue française, et quelques autres. Son esprit n'a pas évolué. Demeuré très « petite revue », attachant une importance capitale aux choses qui n'en ont aucune et souriant de toutes celles pour lesquelles l'humanité lutte, souffre et meurt, il lui semble, devant son miroir, qu'il a emprunté son apparence extérieure à quelqu'un de ses ascendants. La Gloire, elle-même, ou du moins le Fracas, le Scandale, l'Épate, qui le séduisirent naguère, ne le tentent plus. Un peu de sensualité, un reflet des auréoles de naguère et