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stocks, sont à peu près absorbés. Les chiffres de l'an dernier étaient inquiétants. Ceux des derniers mois décèlent une reprise des commandes, au fur et à mesure des besoins de la consommation. PROMENADE EN VILLE La bonneterie est la moins visible des industries. Pas de hauts-fourneaux, pas d'énormes usines. Troyes, cité industrielle, offre aux promeneurs l'aspect d'une grande ville commerçante, de 75.000 habitants, 100.000 avec les faubourgs. La capitale de la Champagne pouilleuse fut, à travers les âges, un fief réactionnaire. La Saint-Barthélemy y fut particulièrement sanglante. La ville demeura fermée longtemps à Henri IV. C'est à Troyes que Louis XVI exila, en 1787, le Parlement, sachant bien dans quelle atmosphère il s'y trouverait. En 1790 la garnison royaliste et les baillis pendirent purement et simplement la municipalité bourgeoise, qui avait tenté de prendre le pouvoir. Il y eut des supplices. La réaction thermidorienne ne fut pas moins féroce. Le capital troyen est le plus obtus qui se puisse imaginer. Sa réputation est bien établie. Centre industriel réputé, Troyes est insuffisamment connue comme ville d'art. La patrie du pape Urbain IV, fils d'un cordonnier, la cité du poète chrétien Théodore de Troyes est cependant une des villes françaises les plus riches en églises, en palais, en vieilles rues pittoresques, en maisons de bois. La cathédrale est fort harmonieuse, bien que sa façade ait été dépouillée, au moment de la Révolution, de toutes ses statues. On aimera la charmante église Saint-Jean-au-Marché, hier encore entourée de vieilles bâtisses moyenâgeuses, l'église Sainte-Madeleine, dont le jubé flamboyant est un des plus beaux de France, et qui possède un admirable spécimen d'architecture du XVIe, la Sainte-Marthe, encore gothique par le visage et déjà Renaissance par les plis décadents de sa robe. L'architecture civile n'est pas moins riche à Troyes. Les hôtels de la Renaissance abondent. Les plus fameux sont l'hôtel de la Renaissance, abondent. Les plus fameux sont l'hôtel de la Renaissance et l'adorable hôtel de Vaulleton, aujourd'hui transformé en musée, avec ses tourelles rondes à toits coniques. Troyes offre à l'amateur d'urbanisme de vastes promenades, un beau jardin public, un Hôtel de Ville à
riches en églises, en palais, en vieilles rues pittoresques, en maisons de bois. La cathédrale est fort harmonieuse, bien que sa façade ait été dépouillée, au moment de la Révolution, de toutes ses statues. On aimera la charmante église Saint-Jean-au-Marché, hier encore entourée de vieilles bâtisses moyenâgeuses, l'église Sainte-Madeleine, dont le jubé flamboyant est un des plus beaux de France, et qui possède un admirable spécimen d'architecture du XVIe, la Sainte-Marthe, encore gothique par le visage et déjà Renaissance par les plis décadents de sa robe. L'architecture civile n'est pas moins riche à Troyes. Les hôtels de la Renaissance abondent. Les plus fameux sont l'hôtel de la Renaissance, abondent. Les plus fameux sont l'hôtel de la Renaissance et l'adorable hôtel de Vaulleton, aujourd'hui transformé en musée, avec ses tourelles rondes à toits coniques. Troyes offre à l'amateur d'urbanisme de vastes promenades, un beau jardin public, un Hôtel de Ville à la fois classique et moderne, avec son harmonieuse façade du XVIIe et ses corps de bâtiments neufs mais discrets. On trouve encore à Troyes, des stades, des maisons à bon marché sur lesquelles un effort particulier a été fait. On a aussi commencé la démolition de nombreux taudis. Les amateurs de pittoresque trouveront leur affaire à Troyes. Ils musarderont dans les vieilles rues. La rue aux Chats est la plus réputée, avec ses immeubles penchés les uns sur les autres par l'âge, qui s'étayent mutuellement à l'aide de poutres transversales. Le Parisien, à la recherche de la Seine, la trouvera au Pont-aux-Quais, où les vieilles maisons, qui bordent de chaque côté l'étroite rivière, tiennent par un miracle d'équilibre, suspendues sur son lit peu profond. Plus loin, on traverse d'autres bras de Seine, qui, selon l'expression de Boileau, « Partageant son cours en diverses manières. D'une rivière seule y forment vingt rivières. La jeune Seine a déjà sinué sur plus de 100 kilomètres, depuis le plateau de Langres, Saint Germain-la-Fosse et Baigneux-les-Juifs, mais elle n'a encore été grossie que par les affluents de la première heure. Des ruisseaux comme elle, qui ont eu moins de chance. Son illustre destin, elle ne
de pittoresque trouveront leur affaire à Troyes. Ils musarderont dans les vieilles rues. La rue aux Chats est la plus réputée, avec ses immeubles penchés les uns sur les autres par l'âge, qui s'étayent mutuellement à l'aide de poutres transversales. Le Parisien, à la recherche de la Seine, la trouvera au Pont-aux-Quais, où les vieilles maisons, qui bordent de chaque côté l'étroite rivière, tiennent par un miracle d'équilibre, suspendues sur son lit peu profond. Plus loin, on traverse d'autres bras de Seine, qui, selon l'expression de Boileau, « Partageant son cours en diverses manières. D'une rivière seule y forment vingt rivières. La jeune Seine a déjà sinué sur plus de 100 kilomètres, depuis le plateau de Langres, Saint Germain-la-Fosse et Baigneux-les-Juifs, mais elle n'a encore été grossie que par les affluents de la première heure. Des ruisseaux comme elle, qui ont eu moins de chance. Son illustre destin, elle ne le réalisera que par des rencontres futures. L'Aube, à Romilly, quand le choc sur les falaises de l'Ile-de-France la contraindra à obliquer brusquement, pour aller recueillir l'Yonne, à Moret, avant de se tourner à nouveau vers le Nord. Attractée soudain, comme par un aimant, par la capitale, où elle n'entrera qu'après avoir à ses portes mêmes, absorbé la Marne. Ici, dans cette plaine champenoise, elle ignore tout encore de sa grandeur future et de sa gloire. Elle en profite pour s'abandonner à la paresse. Elle fait l'école buissonnière, trop heureuse de rencontrer un monticule pour en faire le tour ou, lorsque la campagne est vraiment trop plate, d'étendre ses bras dans tous les sens, comme pour s'étirer. (Ci-contre, à droite) Un groupe d'ouvrières d'une usine de bonneterie. (Ci-dessous) : Pendant la grève de 24 heures de mars 1924. Les ouvriers grévistes montent la garde devant la demeure d'un militant syndicaliste menacé de saisie pour sa résistance contre l'Impôt inique sur le salaire. L'HOSTEL DE L'ESPANÇA C'est surtout dans les petites rues du vieux Paris que les petits hôtels ont élu domicile. — Bonsoir! Dans la rue noire, humide et douce. Tiens! Il a flotté, les ouvriers du Garage Moderne dispensent.
qu'après avoir à ses portes mêmes, absorbé la Marne. Ici, dans cette plaine champenoise, elle ignore tout encore de sa grandeur future et de sa gloire. Elle en profite pour s'abandonner à la paresse. Elle fait l'école buissonnière, trop heureuse de rencontrer un monticule pour en faire le tour ou, lorsque la campagne est vraiment trop plate, d'étendre ses bras dans tous les sens, comme pour s'étirer. (Ci-contre, à droite) Un groupe d'ouvrières d'une usine de bonneterie. (Ci-dessous) : Pendant la grève de 24 heures de mars 1924. Les ouvriers grévistes montent la garde devant la demeure d'un militant syndicaliste menacé de saisie pour sa résistance contre l'Impôt inique sur le salaire. L'HOSTEL DE L'ESPANÇA C'est surtout dans les petites rues du vieux Paris que les petits hôtels ont élu domicile. — Bonsoir! Dans la rue noire, humide et douce. Tiens! Il a flotté, les ouvriers du Garage Moderne dispensent. — Bonsoir! — Salut! — À demain! Chacun gagne hâtivement ce qu'il appelle la « maison ». La maison de Bébert : un « cabinet » à trente francs la semaine. La maison de Gustave : un « logement » dont la fenêtre ouvre sur une cour où c'est défendu de prendre de l'eau pour laver le linge. Et la maison d'Ernest. Ça paraîtra bizarre. C'est le « bureau » d'un hôtel. Au bureau de l' « Hôtel du Progrès » (1), Ernest, sa femme et leurs deux enfants se réunissent autour de la table. Ernest plonge la louche dans la soupe qui fume. — Approchez vos assiettes. Un visage féminin, mince, très fardé se risque dans l'entre-bâillement de la porte vitrée. Une main craintive décroche une clef au tableau. — Je vous donnerai quelque chose demain. — Mais oui, dit Ernest. Les locataires débènissent. Un facteur. Un métallurgiste. Un douanier. Un employé aux écritures : — Dites! Patron. J'vous demanderai d'attendre encore un peu; cette semaine faut. — Mais oui, dit Ernest. Un gars du bâtiment fait irruption dans le bureau. — Patron! J' vous doublerai jeudi. — Oui, dit Ernest. Une ombre passe encore, les bras chargés d'une
de prendre de l'eau pour laver le linge. Et la maison d'Ernest. Ça paraîtra bizarre. C'est le « bureau » d'un hôtel. Au bureau de l' « Hôtel du Progrès » (1), Ernest, sa femme et leurs deux enfants se réunissent autour de la table. Ernest plonge la louche dans la soupe qui fume. — Approchez vos assiettes. Un visage féminin, mince, très fardé se risque dans l'entre-bâillement de la porte vitrée. Une main craintive décroche une clef au tableau. — Je vous donnerai quelque chose demain. — Mais oui, dit Ernest. Les locataires débènissent. Un facteur. Un métallurgiste. Un douanier. Un employé aux écritures : — Dites! Patron. J'vous demanderai d'attendre encore un peu; cette semaine faut. — Mais oui, dit Ernest. Un gars du bâtiment fait irruption dans le bureau. — Patron! J' vous doublerai jeudi. — Oui, dit Ernest. Une ombre passe encore, les bras chargés d'une livre de pommes de terre, d'un pain et d'un litre de vin rouge. III Même décor. Une heure plus tard. La table est desservie. Les enfants font leurs devoirs; la femme fait la vaisselle et Ernest fait ses comptes. (1) Tous les textes d'enseignes et tous les noms figurant dans ce reportage sont fantaisistes. Par contre, les scènes sont vécues et les chiffres exacts. — Quarante chambres propres. Eau. Gaz. Electricité. Chauffage central. (Ernest roule une cigarette). Dix-huit chambres occupées, dont sept par des chômeurs. Il consulte un registre, allume sa cigarette et dit, rêveur : — Hôtel du Progrès. Total des recettes de l'année 1935 : Trente-trois-mille-quatre-cent-sept francs. Puis, quittances en main, il additionne : — Loyer : 12.000. Taxe foncière 2.100. Patente : 1.700. Assurances : 603. Electricité : 1.874 fr. 85. Gaz (location compteurs, seulement) : 801 fr. 90. Eau : 800. Chauffage central : 4.997 fr. 75. Blanchissage des serviettes et des draps : 2.400 fr. 65. Frais généraux : 2.101 fr. 50. Total : 29.379 fr. 55. — Pas possible! t'as oublié quelque chose, dit Germaine, s'essuyant les mains dans son tablier. Elle se penche sur l'addition : — Ben et les billets d'ouverture? Aussi,
ce reportage sont fantaisistes. Par contre, les scènes sont vécues et les chiffres exacts. — Quarante chambres propres. Eau. Gaz. Electricité. Chauffage central. (Ernest roule une cigarette). Dix-huit chambres occupées, dont sept par des chômeurs. Il consulte un registre, allume sa cigarette et dit, rêveur : — Hôtel du Progrès. Total des recettes de l'année 1935 : Trente-trois-mille-quatre-cent-sept francs. Puis, quittances en main, il additionne : — Loyer : 12.000. Taxe foncière 2.100. Patente : 1.700. Assurances : 603. Electricité : 1.874 fr. 85. Gaz (location compteurs, seulement) : 801 fr. 90. Eau : 800. Chauffage central : 4.997 fr. 75. Blanchissage des serviettes et des draps : 2.400 fr. 65. Frais généraux : 2.101 fr. 50. Total : 29.379 fr. 55. — Pas possible! t'as oublié quelque chose, dit Germaine, s'essuyant les mains dans son tablier. Elle se penche sur l'addition : — Ben et les billets d'ouverture? Aussi, j' me disais. — Heureusement qu' tu travailles!. IV Une heure de la nuit. La sonnerie électrique réveille Ernest; il porte la main à la poire qui commande à la porte de s'ouvrir. Sa femme a le même geste machinal. — Le 11, crie le noctambule. Bruit de ses pas dans l'escalier. Bruit de sa clef dans la serrure. Un réveil sonne; celui de la petite dame qui risquait son visage mince et très maquillé dans l'entre-bâillement de la porte du bureau du portier et disait : — Je vous donnerai quelque chose demain. L'eau chante dans les tuyaux. Un objet tombe. Quelqu'un descend l'escalier — c'est peut-être le jeune homme du 6 qui déménage à la cloche de bois. On tire la chaîne des w.-c. Un enfant hurle. Des soupirs, des voix confuses et des ronflements peuplent l'hôtel assoupi mais inquiet. On tousse au 9. Un plancher craque. Encore la sonnerie électrique. Ernest ne se rendormira plus. Il pense. — Je grattais à l'usine. La guerre est venue. (Là, il est la proie d'une multitude d'images qui puent, assourdissent et font mal aux yeux). Après, je grattais encore à l'usine. Puis j'ai connu Germaine. Nous nous sommes mariés. Nous
dans l'escalier. Bruit de sa clef dans la serrure. Un réveil sonne; celui de la petite dame qui risquait son visage mince et très maquillé dans l'entre-bâillement de la porte du bureau du portier et disait : — Je vous donnerai quelque chose demain. L'eau chante dans les tuyaux. Un objet tombe. Quelqu'un descend l'escalier — c'est peut-être le jeune homme du 6 qui déménage à la cloche de bois. On tire la chaîne des w.-c. Un enfant hurle. Des soupirs, des voix confuses et des ronflements peuplent l'hôtel assoupi mais inquiet. On tousse au 9. Un plancher craque. Encore la sonnerie électrique. Ernest ne se rendormira plus. Il pense. — Je grattais à l'usine. La guerre est venue. (Là, il est la proie d'une multitude d'images qui puent, assourdissent et font mal aux yeux). Après, je grattais encore à l'usine. Puis j'ai connu Germaine. Nous nous sommes mariés. Nous avons découvert l'Hôtel du Progrès, il faisait rudement bon ce jour-là. Des parents, des amis nous ont prêté de l'argent. Oui. — Et voilà! Des chiffres, maintenant, l'assaillent : — En 1926, il n'y avait ni électricité, ni chauffage central à l'Hôtel du Progrès. et on faisait 80.000 francs de recettes par an. ça pouvait aller. En 1929, nous avons acheté 80 matelas, 12 armoires à glace, des rideaux; nous avons fait poser l'électricité : 12.000 francs. et le chauffage central : 30.000. Et aujourd'hui on fait à peine 35.000 francs de recettes, juste de quoi couvrir les charges qui sont encore plus élevées qu'en 1926. HOTEL. H-O-T-EL. quatre-vingt mille. Trente-cinq mille. PROGRES. L'aube blanchit la fenêtre; tous les réveils de l'Hôtel du Progrès sonnent, se répondent comme les coqs à la campagne. "Salut, Ernest. T'as bien dormi?" Dans la rue grise, les ouvriers du Garage Moderne se souhaitent le bonjour. Germaine commence le nettoyage des chambres, se disant : "Heureusement qu'il travaille." Entre deux coups de balai, elle fait chauffer le petit déjeuner de ses enfants qui se préparent pour l'école. Et l'auteur de ce reportage saute à bas du lit. On dira : "Il pourrait être plus matinal";
recettes par an. ça pouvait aller. En 1929, nous avons acheté 80 matelas, 12 armoires à glace, des rideaux; nous avons fait poser l'électricité : 12.000 francs. et le chauffage central : 30.000. Et aujourd'hui on fait à peine 35.000 francs de recettes, juste de quoi couvrir les charges qui sont encore plus élevées qu'en 1926. HOTEL. H-O-T-EL. quatre-vingt mille. Trente-cinq mille. PROGRES. L'aube blanchit la fenêtre; tous les réveils de l'Hôtel du Progrès sonnent, se répondent comme les coqs à la campagne. "Salut, Ernest. T'as bien dormi?" Dans la rue grise, les ouvriers du Garage Moderne se souhaitent le bonjour. Germaine commence le nettoyage des chambres, se disant : "Heureusement qu'il travaille." Entre deux coups de balai, elle fait chauffer le petit déjeuner de ses enfants qui se préparent pour l'école. Et l'auteur de ce reportage saute à bas du lit. On dira : "Il pourrait être plus matinal"; je répondrai : "Il a travaillé jusqu'à deux heures de la nuit". Je dors à "l'Hôtel de l'Univers". Descendant l'escalier noir, levant les pieds, tendant les mains comme un aveugle, j'aperçois un petit rectangle blanc dans mon casier; mon cœur a un joyeux battement — on m'écrit rarement — je serai heureux tout un jour, et j'éprouve le besoin de dire de gentilles paroles à la dame agenouillée qui frotte. Un facteur, locataire d'un petit hôtel, vient retirer sa clé dans le bureau du "patron", un travailleur comme lui. Il n'y a pas l'eau à tous les étages dans les hôtels de pauvres. Avant d'aller à l'école, une enfant d'ouvriers va remplir le broc au robinet commun. Les gérantes des hôtels bon marché subissent lourdement la crise. Ils doivent se passer de bonnes et accomplir toutes leurs tâches en plus de leur travail extérieur. Un pauvre vieux locataire songe à côté du poêle à son lot de misères et de privations, le parquet du couloir — la dame à qui je dois toujours de l'argent. — Vous vous donnez beaucoup de mal, madame! — Ah! monsieur! J'aurai bien mérité le paradis. — Le paradis est sur la terre. (qu'il est
serai heureux tout un jour, et j'éprouve le besoin de dire de gentilles paroles à la dame agenouillée qui frotte. Un facteur, locataire d'un petit hôtel, vient retirer sa clé dans le bureau du "patron", un travailleur comme lui. Il n'y a pas l'eau à tous les étages dans les hôtels de pauvres. Avant d'aller à l'école, une enfant d'ouvriers va remplir le broc au robinet commun. Les gérantes des hôtels bon marché subissent lourdement la crise. Ils doivent se passer de bonnes et accomplir toutes leurs tâches en plus de leur travail extérieur. Un pauvre vieux locataire songe à côté du poêle à son lot de misères et de privations, le parquet du couloir — la dame à qui je dois toujours de l'argent. — Vous vous donnez beaucoup de mal, madame! — Ah! monsieur! J'aurai bien mérité le paradis. — Le paradis est sur la terre. (qu'il est donc difficile, dans ce monde mauvais, de dire de gentilles paroles à son prochain!) — Alors! J'aurai été damnée. Elle est à la fois hôtelière et bonne à tout faire. Son mari fait de la "représentation commerciale". — Encore heureux qu'il ait ça, dit-elle. Avec nos quatre gosses. L'hôtel est quasi-vide. Et nos quelques locataires: une pauvre vieille qui vend des journaux, la petite couturière du 7, un terrassier, un artiste peintre. Les autres, c'est bien simple: les autres sont tous en chômage. Elle lave le parquet du couloir. tout à l'heure elle lavera les fesses de sa petite fille, la dernière que j'entends crier derrière la cloison. Elle fera les chambres, préparera le repas. Puis elle lessivera, raccommodera ou repassera du linge jusqu'à l'heure du dîner. — Il y a toujours à faire. mais vous pensez bien qu'on n'a pas les moyens de se payer une bonne. — Si vous saviez comme nos charges sont lourdes. Bien sûr, c'est l'ouvrier qui fait vivre le commerçant. mais l'ouvrier ne gagne plus sa vie! Et les lois sont mal faites. Tenez! On est encore frappé par les décrets-lois: on touchait 4 francs par jour pour les chômeurs, maintenant on ne touche
quasi-vide. Et nos quelques locataires: une pauvre vieille qui vend des journaux, la petite couturière du 7, un terrassier, un artiste peintre. Les autres, c'est bien simple: les autres sont tous en chômage. Elle lave le parquet du couloir. tout à l'heure elle lavera les fesses de sa petite fille, la dernière que j'entends crier derrière la cloison. Elle fera les chambres, préparera le repas. Puis elle lessivera, raccommodera ou repassera du linge jusqu'à l'heure du dîner. — Il y a toujours à faire. mais vous pensez bien qu'on n'a pas les moyens de se payer une bonne. — Si vous saviez comme nos charges sont lourdes. Bien sûr, c'est l'ouvrier qui fait vivre le commerçant. mais l'ouvrier ne gagne plus sa vie! Et les lois sont mal faites. Tenez! On est encore frappé par les décrets-lois: on touchait 4 francs par jour pour les chômeurs, maintenant on ne touche plus que 3 fr. 60. Mais est-ce que la vie a baissé? Mais est-ce que l'eau, le gaz, l'électricité, le blanchissage des draps ont baissé? Notre loyer est quatre fois plus élevé qu'en 1929. Et si nous ne payons pas le terme, le propriétaire nous fait mettre immédiatement à la rue, avec nos quatre gosses. Et les impôts! Si je vous dis qu'on paie des impôts même sur les 3 fr. 60 du chômage! Les lois sont injustes. Allez! Elle me dit encore que l'hôtelier est un "commerçant" (comme d'autres vendent des chapeaux ou de la confiture, il vend des lits, un toit); que de tous les commerçants c'est bien l'hôtelier qui est le plus touché par la crise; que le sans-travail ne montre pas sa carte de chômage lorsqu'il entre dans une boutique (pourtant ce serait justice, à condition que ce ne soit ni le tailleur, ni le boulanger qui en pâtisse); que le boulanger gagne autant sur le kilo de pain du chômeur que sur le kilo de pain du riche; que le tailleur ne fait aucune réduction au pauvre "secouru" qui lui achète un pantalon; mais que l'hôtelier logeant des chômeurs n'est autre qu'un commerçant, chômeur lui-même.
rue, avec nos quatre gosses. Et les impôts! Si je vous dis qu'on paie des impôts même sur les 3 fr. 60 du chômage! Les lois sont injustes. Allez! Elle me dit encore que l'hôtelier est un "commerçant" (comme d'autres vendent des chapeaux ou de la confiture, il vend des lits, un toit); que de tous les commerçants c'est bien l'hôtelier qui est le plus touché par la crise; que le sans-travail ne montre pas sa carte de chômage lorsqu'il entre dans une boutique (pourtant ce serait justice, à condition que ce ne soit ni le tailleur, ni le boulanger qui en pâtisse); que le boulanger gagne autant sur le kilo de pain du chômeur que sur le kilo de pain du riche; que le tailleur ne fait aucune réduction au pauvre "secouru" qui lui achète un pantalon; mais que l'hôtelier logeant des chômeurs n'est autre qu'un commerçant, chômeur lui-même. Puis, reprenant son torchon : — Il faudra bien, conclut-elle, que ça change un jour, tout ça! Je lui serre la main et je gagne la rue. Je commence mon enquête, au hasard, dans le quatorzième arrondissement. "HOTEL DE LA MONNAIE Chambres à louer" J'entre. — Bonjour, madame. Je voudrais voir le patron. — Ben vous avez de la chance, il est justement là-haut. Aujourd'hui c'est son jour de sortie. — De sortie? — Oui, il est livreur chez Chose, en semaine. Montez donc, vous le trouverez au 23. Au 23, il gâche du plâtre dans un bol, puis il scie le dossier pourri d'une chaise, puis il prépare du blanc gélatineux pour le plafond qui neige sur le plancher. Il me communique des chiffres très éloquents: "PARIS Année 1931 : 8.109 hôtels, 256.418 chambres, 247.393 clients. Année 1934 : 7.951 hôtels, 248.427 chambres, 194.491 clients. En moins: 158 hôtels; 6.991 chambres; 52.902 clients. "BANLIEUE Année 1933 : 4.740 hôtels, 85.395 chambres, 73.258 clients. Année 1934 : 4.617 hôtels, 84.285 chambres, 70.477 clients. En moins: 123 hôtels; 1.110 chambres; 2.781 clients. "Pourtant on dit que la tendance de vivre en garni s'est développée parce que l'ouvrier n'est pas sûr du