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des tonnelles à treillages tarabiscotés, s'ouvrant sous un ciel vert et rose où des montagnes sont peintes en camélôt bleuâtre. Et dans ce cadre de féerie, quels aimables gens : marquis en manchons, marquises en paniers, la bouche en lèvre et les pieds en dehors. Jusqu'aux plus pauvres, chacun est tenu d'être aimable avant tout; un rémouleur met des plumes à son bonnet, et les porteurs de chaises eux-mêmes sont du débraillé le plus galant, le regard attendri tourné vers la dame qu'ils escortent. Mais voici, un peu au-dessus, deux autres gravures qui traitent le même sujet à une autre époque. Elles sortent de chez Augustin, rue de la Mortellerie, près de la place de Grève. Nous sommes en plein Empire, et les levers et couchers de mariée ont pris une robe, sans doute pour être plus à l'unisson de cette époque guerrière et vibrante. Il y a un texte sous la gravure et nous lui laissons toute sa naïveté sentimentale : « La jeune et sensible Lucile, mariée du matin au jeune Théodore, hésite à se coucher par sa grande modestie : mais sa bonne mère lui explique les charmes du mariage, et les douces consolations qu'elle peut avoir étant mère. Théodore à ses genoux lui jure qu'il sera aussi tendre époux qu'il fut tendre amant, et qu'il ne peut prendre que son cœur pour garant qu'il sera toujours le même pour la chérir toute sa vie. » N'est-ce pas charmant ? et il faut le voir, le jeune Théodore, avec son haut toupet frisé à la mode du temps, son col montant jusqu'aux oreilles, son jabot tourné, et son habit à taille courte. Il est à genoux et met la main sur son cœur. La mariée, chastement couverte d'une chemise rigide sans aucune dentelle, coiffée d'un petit bonnet à brides, se dirige en pleurant vers un lit sévère, orné d'un bronze, dont une dame, la maman sans doute, habillée comme madame de Staël, soulève les couvertures d'un air engageant. Au coin du lit, il y a une colonne sur laquelle se tient un épouvantable amour de bronze brandissant
étant mère. Théodore à ses genoux lui jure qu'il sera aussi tendre époux qu'il fut tendre amant, et qu'il ne peut prendre que son cœur pour garant qu'il sera toujours le même pour la chérir toute sa vie. » N'est-ce pas charmant ? et il faut le voir, le jeune Théodore, avec son haut toupet frisé à la mode du temps, son col montant jusqu'aux oreilles, son jabot tourné, et son habit à taille courte. Il est à genoux et met la main sur son cœur. La mariée, chastement couverte d'une chemise rigide sans aucune dentelle, coiffée d'un petit bonnet à brides, se dirige en pleurant vers un lit sévère, orné d'un bronze, dont une dame, la maman sans doute, habillée comme madame de Staël, soulève les couvertures d'un air engageant. Au coin du lit, il y a une colonne sur laquelle se tient un épouvantable amour de bronze brandissant une torche. Mais ce qui est tout à fait remarquable, c'est une autre dame en jupe à volants, à taille sous les seins, coiffée d'une guirlande de roses posée sur un monticule de boucles, qui met à la porte un indiscret à chapeau tromblon, "Bolivard, je veux espérer que c'est le père — resté là jusqu'au dernier moment." Mais voici le Lever de la mariée. Cette fois la gravure Empire est beaucoup plus chaste que la gravure XVIIIe siècle. S'il n'y avait pas dans le fond de la pièce le lit défait, on pourrait ne pas se douter de ce qui vient de se passer. Le marié, en habit à boutons d'or, est plus haut cravaté, plus frisé et plus jaboté que jamais, et la robe collante de la mariée, tombant à plis droits, est d'une correction absolue. Ils sont assis l'un et l'autre sur un canapé rigide qui ressemble à une chaise curule ; mais laissons encore la parole au texte : « Théodore et Lucile, unis par les liens du mariage, viennent de se lever après avoir savouré les plaisirs de l'hymen, et la sœur de Lucile apporte le déjeuner, tandis que Théodore montre à sa bien-aimée une
le père — resté là jusqu'au dernier moment." Mais voici le Lever de la mariée. Cette fois la gravure Empire est beaucoup plus chaste que la gravure XVIIIe siècle. S'il n'y avait pas dans le fond de la pièce le lit défait, on pourrait ne pas se douter de ce qui vient de se passer. Le marié, en habit à boutons d'or, est plus haut cravaté, plus frisé et plus jaboté que jamais, et la robe collante de la mariée, tombant à plis droits, est d'une correction absolue. Ils sont assis l'un et l'autre sur un canapé rigide qui ressemble à une chaise curule ; mais laissons encore la parole au texte : « Théodore et Lucile, unis par les liens du mariage, viennent de se lever après avoir savouré les plaisirs de l'hymen, et la sœur de Lucile apporte le déjeuner, tandis que Théodore montre à sa bien-aimée une rose aussi belle qu'elle, et lui fait une comparaison charmante, tandis que des personnes de la noce écoutent leur conversation. » Ah! par exemple, je vous accorde que Lucile est bien extraordinaire avec son turban empanaché, sa robe crénelée dont la garniture ressemble à des dents de requin, et sa jupe à ramages. La dame de la noce a une petite écharpe grecque à franges qui n'est pas non plus sans prétention, et je renonce à vous décrire la redingote à brandebourgs et le castor cambré, hérissé, à longs poils, du monsieur de la noce, chapeau qu'il a d'ailleurs le tort de conserver sur sa tête. Mais, en dépit de ses petits ridicules extérieurs, comme on sent encore une époque de vaillance, où l'on osait être amoureux et sensible ! Qui sait si ce jeune Théodore ne partira pas pour la guerre ? qui peut deviner les larmes que verseront les beaux yeux de Lucile ? Epoque héroïque, pleine d'éclairs, de baisers hâtifs et de fanfares, où les femmes, toujours sous la menace de devenir veuves, aiment éperdument le héros absent qui « sacrifie Vénus à Bellone » et « joint le myrte au laurier ». Les robes sont toutes
jupe à ramages. La dame de la noce a une petite écharpe grecque à franges qui n'est pas non plus sans prétention, et je renonce à vous décrire la redingote à brandebourgs et le castor cambré, hérissé, à longs poils, du monsieur de la noce, chapeau qu'il a d'ailleurs le tort de conserver sur sa tête. Mais, en dépit de ses petits ridicules extérieurs, comme on sent encore une époque de vaillance, où l'on osait être amoureux et sensible ! Qui sait si ce jeune Théodore ne partira pas pour la guerre ? qui peut deviner les larmes que verseront les beaux yeux de Lucile ? Epoque héroïque, pleine d'éclairs, de baisers hâtifs et de fanfares, où les femmes, toujours sous la menace de devenir veuves, aiment éperdument le héros absent qui « sacrifie Vénus à Bellone » et « joint le myrte au laurier ». Les robes sont toutes prêtes à tomber, sans cordons, sans obstacles inutiles. Les amours sont fiévreuses et les Théodore n'ont que le temps de passer, et de vaincre, pour revoler ensuite à de nouvelles victoires et à de nouvelles conquêtes, et l'on n'a plus envie de sourire en regardant ces femmes si bizarrement costumées, mais si tendres, ces hommes si grotesques sous l'habit engoncé à haut col, mais portant si superbement les spencers à tresses d'or, les pelisses à soutaches, les casques aux crinières flottantes et les colbachs empanachés ! Et maintenant, par une association d'idées, je rêve encore aux levants et aux couchers qu'on nous a montrés, en ces derniers temps, sur diverses scènes. Théâtreuses se déshabillant complètement devant le public, et laissant tomber une à une toutes les pièces de l'armure, tous les voiles qui jusqu'ici protégeaient la pudeur et la grâce féminines, exposant tous les secrets des dessous à nos yeux émerillonnés, et ne nous faisant grâce ni d'un lacet de corset, ni d'un ruban de jarretelle. Et le mari, arrivant en veston, brutal, sans délicatesse, sans amour, au besoin chantant même un petit couplet dans ce genre-là : Mais ce qu'est vraiment malsain, C'est quand dans la robe de sa
mais si tendres, ces hommes si grotesques sous l'habit engoncé à haut col, mais portant si superbement les spencers à tresses d'or, les pelisses à soutaches, les casques aux crinières flottantes et les colbachs empanachés ! Et maintenant, par une association d'idées, je rêve encore aux levants et aux couchers qu'on nous a montrés, en ces derniers temps, sur diverses scènes. Théâtreuses se déshabillant complètement devant le public, et laissant tomber une à une toutes les pièces de l'armure, tous les voiles qui jusqu'ici protégeaient la pudeur et la grâce féminines, exposant tous les secrets des dessous à nos yeux émerillonnés, et ne nous faisant grâce ni d'un lacet de corset, ni d'un ruban de jarretelle. Et le mari, arrivant en veston, brutal, sans délicatesse, sans amour, au besoin chantant même un petit couplet dans ce genre-là : Mais ce qu'est vraiment malsain, C'est quand dans la robe de sa femelle, On trouve le bout de bretelle De son voisin. Vrai, je regrette les légendes naïves du jeune Théodore qui offrait une rose à la sensible Lucile « en lui faisant avec cette fleur une comparaison charmante. » Mais ma cigarette est finie, le soleil a tourné, et voici replongés dans l'ombre ces chers et charmants levants et couchants d'autrefois. RICHARD O'MONROY. LE GERME Paul d'Hervize demanda, tournant la tête en arrière, dans le vent : — De quel côté ? — À droite ! dit Valentine. Prenons par la forêt ! D'un vol courbe d'hirondelle rasant le sol, le tendem vira. Une masse d'arbres s'amoncelait, confuse sous le soleil. Il entra dans leur ombre. Mariés depuis trois mois à peine, déjà, au retour d'un voyage de noces, l'été, de nouveau, avait remporté Paul et Valentine. Ils étaient harassés de traverser des cités, de voir des monuments et des sites, et la pleine campagne, avec ses horizons déserts, les fatiguait à son tour. Valentine reprit : — Je suis lasse. Arrêtons-nous ! Ils s'assirent, côte à côte, sur des mousses. En avant, à travers un léger rideau d'arbres, dans une déclivité de vallon, un village était couché. L'air tiède mettait
dans l'ombre ces chers et charmants levants et couchants d'autrefois. RICHARD O'MONROY. LE GERME Paul d'Hervize demanda, tournant la tête en arrière, dans le vent : — De quel côté ? — À droite ! dit Valentine. Prenons par la forêt ! D'un vol courbe d'hirondelle rasant le sol, le tendem vira. Une masse d'arbres s'amoncelait, confuse sous le soleil. Il entra dans leur ombre. Mariés depuis trois mois à peine, déjà, au retour d'un voyage de noces, l'été, de nouveau, avait remporté Paul et Valentine. Ils étaient harassés de traverser des cités, de voir des monuments et des sites, et la pleine campagne, avec ses horizons déserts, les fatiguait à son tour. Valentine reprit : — Je suis lasse. Arrêtons-nous ! Ils s'assirent, côte à côte, sur des mousses. En avant, à travers un léger rideau d'arbres, dans une déclivité de vallon, un village était couché. L'air tiède mettait une fraîcheur légère à leurs fronts moites. Des bruissements d'herbes et d'insectes, des craquements de brindilles, un chant d'oiseau, révélaient dans le grand calme l'infini de la vie. De l'amour soufflait du large et filtrait des caresses menues à travers le feuillage. Valentine regarda Paul.. Elle connaissait peu encore. Tous deux étaient dans une période hésitante, se cherchant, s'observant. Elle le trouva très beau, avec son profil mince, ses jarrets robustes. Il lui parut que jamais elle n'avait été si heureuse qu'en cette minute où l'émotion de la course rapide s'apaisait doucement. Une vie plus ample battait sa gorge et des sensations nouvelles et mystérieuses s'éveillaient en elle. Elle aurait voulu, dans cette solitude, être tout près de lui, plus près encore, et coucher sa tête sur sa poitrine. Lui, les coudes posés sur ses genoux ployés, regardait à l'horizon. Il songeait à ses affaires, au chalet qu'ils avaient loué pour l'été, à leur retour à Paris, à des choses diverses. Une chatouille, vers la tempe, le fit tressaillir. Valentine riait aux éclats, un brin d'herbe à la main. Il abaissa vers elle un sourire condescendant. Mais comme elle recommençait : — Laisse, pria-t-il. Il fait trop chaud ! Un
deux étaient dans une période hésitante, se cherchant, s'observant. Elle le trouva très beau, avec son profil mince, ses jarrets robustes. Il lui parut que jamais elle n'avait été si heureuse qu'en cette minute où l'émotion de la course rapide s'apaisait doucement. Une vie plus ample battait sa gorge et des sensations nouvelles et mystérieuses s'éveillaient en elle. Elle aurait voulu, dans cette solitude, être tout près de lui, plus près encore, et coucher sa tête sur sa poitrine. Lui, les coudes posés sur ses genoux ployés, regardait à l'horizon. Il songeait à ses affaires, au chalet qu'ils avaient loué pour l'été, à leur retour à Paris, à des choses diverses. Une chatouille, vers la tempe, le fit tressaillir. Valentine riait aux éclats, un brin d'herbe à la main. Il abaissa vers elle un sourire condescendant. Mais comme elle recommençait : — Laisse, pria-t-il. Il fait trop chaud ! Un silence tomba. De petites joies qui avaient crépité dans le cœur de Valentine s'éteignaient une à une : ses yeux fleuris de tendresse se voilèrent ; ses mains errèrent dans des touffes d'herbe ; ses doigts gantés pincèrent aux plis bouffants de sa jupe des brindelles qui s'étaient accrochées ; puis elle devint grave d'une gravité de petite fille déçue. — Partons, dit-elle alors. Elle se levait : une surprise lui arracha un léger cri : « — Oh ! comme c'est drôle ! » Le soleil, pendant leur repos, avait baissé. Au-delà du rideau des premiers arbres, entre les vignes qui, de là, descendaient les pentes et les prairies du versant opposé, le village couché dans le vallon, effleuré des derniers rayons, s'enveloppait d'une teinte lilas d'une douceur imprévue. L'église, avec ses pierres grises, était rose, du même rose qui baignait, à l'autre extrémité, un moulin ruiné dressant sur un monticule un débris de tourelle ; et entre les deux monuments, au-dessous du vol horizontal des clartés, les maisons se noyaient dans une pénombre bleuâtre, que les poussières montées du sol achevaient de rendre imprécise, tandis que parmi les lueurs décroissantes, les plans successifs se rapprochaient, se fondaient ainsi
puis elle devint grave d'une gravité de petite fille déçue. — Partons, dit-elle alors. Elle se levait : une surprise lui arracha un léger cri : « — Oh ! comme c'est drôle ! » Le soleil, pendant leur repos, avait baissé. Au-delà du rideau des premiers arbres, entre les vignes qui, de là, descendaient les pentes et les prairies du versant opposé, le village couché dans le vallon, effleuré des derniers rayons, s'enveloppait d'une teinte lilas d'une douceur imprévue. L'église, avec ses pierres grises, était rose, du même rose qui baignait, à l'autre extrémité, un moulin ruiné dressant sur un monticule un débris de tourelle ; et entre les deux monuments, au-dessous du vol horizontal des clartés, les maisons se noyaient dans une pénombre bleuâtre, que les poussières montées du sol achevaient de rendre imprécise, tandis que parmi les lueurs décroissantes, les plans successifs se rapprochaient, se fondaient ainsi qu'en un décor immense de théâtre : tout devenait mince, ténu, comme idéalisé. Des impressions nouvelles envahissaient Valentine. Le silence même où se prolongeait, mélancolique, le retentissement de sonorités lointaines, élargissait une impression de rêve à l'infini. Elle s'imagina debout au seuil d'une terre promise vers laquelle des ailes ne la porteraient pas. Plus rien de matériel ne demeurait. Elle était émue, attendrie, toute baignée d'idéal. Paul tourna les regards vers Valentine. Il la vit rose à son tour, d'un reflet des clartés éparses : un rose d'une douceur mate que faisait plus jolie l'ombre verte des feuilles au-dessus de sa tête. Et ses narines avaient un frémissement léger. Un peu de son parfum volait dans l'air libre, venu de la nuque où des cheveux se doraient d'un or sombre. Il était tout proche : le salin du vêtement, qu'un souffle faisait flotter au-dessus de l'épaule, frôlait sa barbe. Il pencha la tête et, son bras glissé autour de la taille, murmura : « — Comme tu es jolie ! » Sans répondre, un petit voile d'ambre au front, elle dénoua la légère étreinte et s'écarta. Pourquoi ne lui avait-il pas dit cela tout à l'heure ? Maintenant elle se
la porteraient pas. Plus rien de matériel ne demeurait. Elle était émue, attendrie, toute baignée d'idéal. Paul tourna les regards vers Valentine. Il la vit rose à son tour, d'un reflet des clartés éparses : un rose d'une douceur mate que faisait plus jolie l'ombre verte des feuilles au-dessus de sa tête. Et ses narines avaient un frémissement léger. Un peu de son parfum volait dans l'air libre, venu de la nuque où des cheveux se doraient d'un or sombre. Il était tout proche : le salin du vêtement, qu'un souffle faisait flotter au-dessus de l'épaule, frôlait sa barbe. Il pencha la tête et, son bras glissé autour de la taille, murmura : « — Comme tu es jolie ! » Sans répondre, un petit voile d'ambre au front, elle dénoua la légère étreinte et s'écarta. Pourquoi ne lui avait-il pas dit cela tout à l'heure ? Maintenant elle se sentait presque des ailes; ce compliment lui semblait déplacé, inconvenant. Elle apercevait le village ainsi qu'à travers une brume. Il était, à présent, d'une teinte violette, unicolore, d'un violet incertain, estampé, au milieu duquel, çà et là, à quelque maison plus lité, une vitre éclatait, flambait d'un or violant, comme ouverte sur un brasier. L'impression de rêve croissait encore. Le spectacle semblait, d'un moment à l'autre, devoir disparaître, ainsi qu'un vain mirage. Et la teinte s'affaiblit encore ; la lumière jetant par-dessus le village, sa nappe jusqu'aux coteaux opposés, n'éclaira plus que le haut du clocher, d'une dernière flamme qui, lentement, montait vers le ciel. De nouveau, Paul se penchait vers Valentine. Elle tressaillit d'une petite révolte, l'œil assombri, la face muette. — Non, dit-elle. Laisse — Qu'as-tu ? demanda Paul. — Rien ! Une sollicitude s'effaça du regard de l'homme. Il y eut entre eux un petit dépit, et leurs pensées à tous deux furent reportées à quelque temps de là, aux semaines d'avant leur mariage, à des jours auxquels leur parurent envolés comme s'envolaient, sous leurs yeux, les clartés dernières, abolis tout à coup dans le lointain des âges. Elle avait le cœur gros d'un mystère confus. Il
ouverte sur un brasier. L'impression de rêve croissait encore. Le spectacle semblait, d'un moment à l'autre, devoir disparaître, ainsi qu'un vain mirage. Et la teinte s'affaiblit encore ; la lumière jetant par-dessus le village, sa nappe jusqu'aux coteaux opposés, n'éclaira plus que le haut du clocher, d'une dernière flamme qui, lentement, montait vers le ciel. De nouveau, Paul se penchait vers Valentine. Elle tressaillit d'une petite révolte, l'œil assombri, la face muette. — Non, dit-elle. Laisse — Qu'as-tu ? demanda Paul. — Rien ! Une sollicitude s'effaça du regard de l'homme. Il y eut entre eux un petit dépit, et leurs pensées à tous deux furent reportées à quelque temps de là, aux semaines d'avant leur mariage, à des jours auxquels leur parurent envolés comme s'envolaient, sous leurs yeux, les clartés dernières, abolis tout à coup dans le lointain des âges. Elle avait le cœur gros d'un mystère confus. Il lui semblait attendre des choses qui jamais n'arriveraient, être remplie de sentiments très purs que jamais ne comprendrait son mari, qui, toujours, se heurteraient à un matérialisme grossier. Elle fut triste d'une tristesse d'exil et soupira. Lui, eut un imperceptible haussement d'épaules et réprima un sifflotement. — Nous rentrons ? demanda-t-il. Le chemin, à leurs pieds, dévalait, un peu raide. Valentine voulut marcher. Ils descendirent silencieux. Paul, de la main, conduisait le tandem. La machine, brillante de tout le froid éclat de son métal, était entre eux, vide et vaine, lien rompu, pareille, de les avoir portés tous deux, au mariage même qui avait associé, pour une route plus longue, leurs destinées. À mesure qu'ils descendaient, le village découpait, dans la douceur du crépuscule, ses aspects coutumiers, se fondait en une grisaille banale et triste comme la vie même. Valentine se sentait rentrer dans des ténèbres. Des visions alors se levèrent peu à peu, images ressouvenues, pages portant des traînés de robes, amoureux de légendes, un genou en terre, toute une poésie trouble d'amours invraisemblables, à travers laquelle surgissait la silhouette d'un pâtre maigre; d'un laboureur musclé. Et Paul, évoquant les lendemains, voyait au loin, Paris, le cercle, les théâtres,
demanda-t-il. Le chemin, à leurs pieds, dévalait, un peu raide. Valentine voulut marcher. Ils descendirent silencieux. Paul, de la main, conduisait le tandem. La machine, brillante de tout le froid éclat de son métal, était entre eux, vide et vaine, lien rompu, pareille, de les avoir portés tous deux, au mariage même qui avait associé, pour une route plus longue, leurs destinées. À mesure qu'ils descendaient, le village découpait, dans la douceur du crépuscule, ses aspects coutumiers, se fondait en une grisaille banale et triste comme la vie même. Valentine se sentait rentrer dans des ténèbres. Des visions alors se levèrent peu à peu, images ressouvenues, pages portant des traînés de robes, amoureux de légendes, un genou en terre, toute une poésie trouble d'amours invraisemblables, à travers laquelle surgissait la silhouette d'un pâtre maigre; d'un laboureur musclé. Et Paul, évoquant les lendemains, voyait au loin, Paris, le cercle, les théâtres, les soupers, reliait, par-dessus leur union, les deux bouts de sa vie. Imprévu, inexpliqué, jeté par un semeur invisible, un germe de rupture était tombé dans leur amour et frissonnait dans leurs cœurs. Mais des gens les croisaient : des maisons étaient proches. D'un accord tacite, ainsi qu'ils auraient repris pour le monde la chaîne apparente de leur mariage, ils se remirent en selle ; et ils filèrent, tourmentés d'un malaise et l'air souriant. Le vent frais du soir, cependant, fouettait leurs tempes. Insensiblement, leur bouderie s'y effluait comme une vapeur légère. Ils n'y songeaient plus en arrivant. À table, seulement, un moment ils furent pensifs, par un retour de leurs esprits. Mais ensuite, au jardin, Paul, sous les étoiles, à genoux devant sa femme, baisa ses mains puériles. Il y eut des doubles rires, très faibles, sous la moustache. Le souvenir même s'effaçait. Le germe inquiétant était refoulé au plus profond de leurs cœurs. Une floraison de caresses couvrait maintenant le sol où il était tombé. Il s'y renfonça comme sous une neige et, sournoisement, il sommeilla. Jean Reibrach. MIBM — LA FOLIE DU MOT Au temps où j'étais chef de la rubrique « Echos mondains » au Moniteur