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comte parlait de son fils comme d'un ennemi rebelle qu'il voulait soumettre. Avant de le revoir, il désirait lui envoyer un ambassadeur. M. Reproduction interdite aux Journaux qui n'ont pas traité avec la Société des gens de lettres. "La Liberté de l'expression des pensées et des opinions est absolument garantie par la Constitution. Elle ne peut être restreinte que pour les raisons prévues par la loi. Les atteintes volontaires à cette liberté, qu'elles procèdent de la presse, de la parole ou de l'expression écrite, sont punies conformément à la loi du 29 juillet 1881." de Castel-Saint-Pol irait à lui, pour lui signifier sa volonté, lui imposer les conditions auxquelles il consentait à le recevoir. Francis se laisserait emmener à Kernhouze, d'où il promettrait de ne plus sortir ; s'il recommençait ses escapades, s'il tentait de revenir à Paris, et surtout s'il avait conservé cette idée folle d'écrire, de se commettre avec des bohémiens, de compromettre son nom, c'était fini, le malheureux enfant ne pouvait plus compter que sur sa malédiction. Mariette ne comprenait qu'à moitié ce langage orgueilleux ; mais elle sentait bien qu'il serait difficile à elle, et aussi à son bien-aimé, de s'entendre avec un personnage de cette importance. Elle n'osait pas lever les yeux et ne mangeait que pour faire contenance et surtout pour ne pas désobliger sa marraine, qui était aux petits soins. L'excellente femme lui adressait la parole souvent, autant pour la mettre à l'aise que pour faire diversion aux propos de M. de Kernhouse, dont la terrible allure devait la gêner beaucoup. Bien entendu, il n'avait pas été question du mariage projeté ; c'était même à peine si le comte et la comtesse de Kernhouze avaient pris garde à la pauvre Mariette. Au moment de se mettre à table, les maîtres de céans avaient fait les présentations : « Notre filleule, » avait dit la marquise, en même temps qu'elle nommait le comte et la comtesse par tous leurs titres et qualités. M. et Mme de Kernhouze avaient rendu le salut à Mariette, et c'était tout. Passé cela, ils ne s'étaient plus occupés d'elle,
importance. Elle n'osait pas lever les yeux et ne mangeait que pour faire contenance et surtout pour ne pas désobliger sa marraine, qui était aux petits soins. L'excellente femme lui adressait la parole souvent, autant pour la mettre à l'aise que pour faire diversion aux propos de M. de Kernhouse, dont la terrible allure devait la gêner beaucoup. Bien entendu, il n'avait pas été question du mariage projeté ; c'était même à peine si le comte et la comtesse de Kernhouze avaient pris garde à la pauvre Mariette. Au moment de se mettre à table, les maîtres de céans avaient fait les présentations : « Notre filleule, » avait dit la marquise, en même temps qu'elle nommait le comte et la comtesse par tous leurs titres et qualités. M. et Mme de Kernhouze avaient rendu le salut à Mariette, et c'était tout. Passé cela, ils ne s'étaient plus occupés d'elle, de cette « filleule », qui n'était ni comtesse ni baronne puisqu'on ne leur disait pas ses noms ; quelque vilaine, sans doute, la fille d'un régisseur ou d'un paysan à laquelle les Castel-Saint-Pol daignaient donner asile. Au dessert, le comte de Kernhouze, ayant suffisamment traité la question du retour de son fils, se laissa aller à parler d'autre chose. Alors sa femme, qui lui avait discrètement cédé la parole, osa se mêler à la conversation ; et l'on causa de tout un peu : le désœuvrement de la vie de province, les plaisirs de Paris. Quand le comte eut assez défendu la province en réclamant contre le mot « désœuvrement » et en démontrant que l'existence de l'agriculteur et du chasseur est fort remplie, la marquise se tourna du côté de la comtesse pour l'inviter à réclamer. Madame, vous ne menez pas la charrue et ne courez ni le lièvre ni le sanglier ; peut-être trouveriez-vous que la vie de Paris, que je ne tiens pas à connaître du reste, ne me vaudrait rien. Je préfère ma tranquillité, l'agrément que me donne la belle nature du domaine que j'habite, le commerce que j'entretiens avec nos braves paysans, bonnes gens
de son fils, se laissa aller à parler d'autre chose. Alors sa femme, qui lui avait discrètement cédé la parole, osa se mêler à la conversation ; et l'on causa de tout un peu : le désœuvrement de la vie de province, les plaisirs de Paris. Quand le comte eut assez défendu la province en réclamant contre le mot « désœuvrement » et en démontrant que l'existence de l'agriculteur et du chasseur est fort remplie, la marquise se tourna du côté de la comtesse pour l'inviter à réclamer. Madame, vous ne menez pas la charrue et ne courez ni le lièvre ni le sanglier ; peut-être trouveriez-vous que la vie de Paris, que je ne tiens pas à connaître du reste, ne me vaudrait rien. Je préfère ma tranquillité, l'agrément que me donne la belle nature du domaine que j'habite, le commerce que j'entretiens avec nos braves paysans, bonnes gens dont je comprends mieux les mœurs que celles de la tourbe parisienne. — Laissons les roses aux rosiers et les boulevardiers au café Anglais, répliquait gaiement la marquise; mais le monde, mais le vrai Paris, élégant, spirituel, artiste — Je n'ai pas eu le temps de le voir jamais et de le connaître assez. — Vous étiez pourtant déjà venue à Paris ? Oui, madame, lors de mon mariage; il y a vingt-six ans. Vous trouverez du changement. Je sais. On construit une nouvelle et grande chapelle sur la butte Montmartre. — On en a construit bien d'autres ! et des musées, et des palais. Par exemple, le nouvel Opéra. Vous irez certainement à l'Opéra. — Je n'y tiens pas. J'ai consenti à suivre mon mari à l'Opéra, lors de notre voyage de noces; je ne m'y suis pas amusée. J'avais l'âme attristée de voir ces chanteurs, ces chanteuses, ces innombrables petites danseuses. Parce que je ne pouvais m'empêcher de songer que tout ce monde-là est damné. « Décidément, pensait la pauvre Mariette, il sera peut-être plus difficile de s'entendre avec la comtesse qu'avec le comte. » Elle n'eut malheureusement à s'entendre ni avec l'un ni avec l'autre. La morgue
de le connaître assez. — Vous étiez pourtant déjà venue à Paris ? Oui, madame, lors de mon mariage; il y a vingt-six ans. Vous trouverez du changement. Je sais. On construit une nouvelle et grande chapelle sur la butte Montmartre. — On en a construit bien d'autres ! et des musées, et des palais. Par exemple, le nouvel Opéra. Vous irez certainement à l'Opéra. — Je n'y tiens pas. J'ai consenti à suivre mon mari à l'Opéra, lors de notre voyage de noces; je ne m'y suis pas amusée. J'avais l'âme attristée de voir ces chanteurs, ces chanteuses, ces innombrables petites danseuses. Parce que je ne pouvais m'empêcher de songer que tout ce monde-là est damné. « Décidément, pensait la pauvre Mariette, il sera peut-être plus difficile de s'entendre avec la comtesse qu'avec le comte. » Elle n'eut malheureusement à s'entendre ni avec l'un ni avec l'autre. La morgue hautaine, l'incommensurable suffisance du comte de Kernhouze, amenèrent un dénouement imprévu. Mariette vit, le jour même, remporter les malles des hôtes de son parrain et assista au départ du terrible comte et de la douce comtesse. Les malles, emportées par un omnibus, filèrent droit sur la gare. M. et Mme de Kernhouse, montés dans la voiture de M. de Saint-Pol, firent un crochet avant de se rendre au chemin de fer et passèrent par la rue Pierre-Picard. Là, ils ne prirent le temps que d'entrer et sortir, emmenant avec eux leur fils soumis et repentant. Le vieux Muller était seul auprès du convalescent. Il fit de son mieux les honneurs de sa maison ; mais M. de Kernhouze refusa la chaise que lui offrait le brave homme. — Nous n'avons pas le temps de faire longue cérémonie, dit-il. Je sais que mon fils est ici chez de bons amis, de braves cœurs. Merci, monsieur Muller, à vous et à tous les vôtres. Je suis venu auprès de vous, Francis, pour savoir si vous avez enfin réfléchi à votre situation, à celle de votre famille, si oui ou non, vous voulez rentrer dans le droit chemin ? Francis balbutiait, ses yeux
de Kernhouse, montés dans la voiture de M. de Saint-Pol, firent un crochet avant de se rendre au chemin de fer et passèrent par la rue Pierre-Picard. Là, ils ne prirent le temps que d'entrer et sortir, emmenant avec eux leur fils soumis et repentant. Le vieux Muller était seul auprès du convalescent. Il fit de son mieux les honneurs de sa maison ; mais M. de Kernhouze refusa la chaise que lui offrait le brave homme. — Nous n'avons pas le temps de faire longue cérémonie, dit-il. Je sais que mon fils est ici chez de bons amis, de braves cœurs. Merci, monsieur Muller, à vous et à tous les vôtres. Je suis venu auprès de vous, Francis, pour savoir si vous avez enfin réfléchi à votre situation, à celle de votre famille, si oui ou non, vous voulez rentrer dans le droit chemin ? Francis balbutiait, ses yeux s'emplissaient de larmes en regardant sa mère. Certainement qu'il voulait, — non pas rentrer, — mais rester dans le droit chemin. Comme il ne répondait pas catégoriquement, son père posa de nouveau la question. — Voulez-vous, oui ou non, rentrer dans le droit chemin ? — Répondez, s'écria la mère en lui tendant les bras. — Mais oui, balbutia Francis. — Eh bien ! ajouta le père, suivez-nous. Et M. de Kernhouze avait entraîné son fils, sans lui donner le temps d'échanger de longs adieux avec le vieux Muller et sans s'attarder lui-même à répéter son « merci » qu'il avait suffisamment accentué en une seule fois. Au fait, ni Muller ni Francis ne savaient qu'ils se quittaient pour tout de bon. Même, arrivés dans la rue, ni Muller, qui accompagnait son ami jusqu'à la voiture, ni Francis, qui prenait place sur la banquette en face de sa mère, ne se doutaient de ce qui allait arriver. Ils ignoraient qu'il s'agissait d'un départ et que "le droit chemin" était celui qui menait à la maison paternelle. Parvenu à la gare, Francis ne sut pas, ne put pas s'arracher à la surveillance de son père, aux obsessions de sa mère. Il
en lui tendant les bras. — Mais oui, balbutia Francis. — Eh bien ! ajouta le père, suivez-nous. Et M. de Kernhouze avait entraîné son fils, sans lui donner le temps d'échanger de longs adieux avec le vieux Muller et sans s'attarder lui-même à répéter son « merci » qu'il avait suffisamment accentué en une seule fois. Au fait, ni Muller ni Francis ne savaient qu'ils se quittaient pour tout de bon. Même, arrivés dans la rue, ni Muller, qui accompagnait son ami jusqu'à la voiture, ni Francis, qui prenait place sur la banquette en face de sa mère, ne se doutaient de ce qui allait arriver. Ils ignoraient qu'il s'agissait d'un départ et que "le droit chemin" était celui qui menait à la maison paternelle. Parvenu à la gare, Francis ne sut pas, ne put pas s'arracher à la surveillance de son père, aux obsessions de sa mère. Il faillit prendre la fuite, courir au hasard; mais, timide par nature et faible encore par la maladie, son courage et sa force l'abandonnèrent. Il se laissa faire jusqu'au bout. Véritablement, il croyait rêver, être le jouet d'un cauchemar. Il n'eut tout à fait conscience de sa position que longtemps après, alors que le train courait à toute vitesse à travers la campagne, loin de Paris, loin de la rue Pierre-Picard et de ses amis, loin de la rue Grenelle-SaintGermain et de sa bien-aimée. Il pleura. Son père se fâcha, sa mère le caressa. En vain essaya-t-il de calmer la colère de son père, de tromper les tendresses de sa mère, son cœur débordait, les larmes l'étouffaient; et il laissa couler ses larmes, abondantes, amères, cruelles. Positivement, il croyait devenir fou; et il disait tout haut "qu'il en mourrait". Pendant que le train courait à toute vitesse, emportant le malheureux Francis, la pauvre Mariette restait seule dans sa trop belle chambre, très troublée de ne rien savoir de ce qui se passait chez les siens, irrésolue dans ses déterminations. Elle ne pouvait pas se douter de la cruelle vérité, et elle espérait toujours. Mais, en attendant l'heureux instant de revoir son
alors que le train courait à toute vitesse à travers la campagne, loin de Paris, loin de la rue Pierre-Picard et de ses amis, loin de la rue Grenelle-SaintGermain et de sa bien-aimée. Il pleura. Son père se fâcha, sa mère le caressa. En vain essaya-t-il de calmer la colère de son père, de tromper les tendresses de sa mère, son cœur débordait, les larmes l'étouffaient; et il laissa couler ses larmes, abondantes, amères, cruelles. Positivement, il croyait devenir fou; et il disait tout haut "qu'il en mourrait". Pendant que le train courait à toute vitesse, emportant le malheureux Francis, la pauvre Mariette restait seule dans sa trop belle chambre, très troublée de ne rien savoir de ce qui se passait chez les siens, irrésolue dans ses déterminations. Elle ne pouvait pas se douter de la cruelle vérité, et elle espérait toujours. Mais, en attendant l'heureux instant de revoir son bien-aimé, elle aurait voulu savoir ce qu'il disait. Elle le voyait, par la pensée, s'apprêtant à quitter la rue Pierre-Picard; puis elle le suivait dans son chemin, le même qu'elle avait parcouru pour venir rue de Grenelle-Saint-Germain. Si l'on faisait le moindre bruit dans l'hôtel, elle s'imaginait que c'était Francis qui arrivait. Et vite elle courait à sa fenêtre, donnant dans la cour, pour voir si c'était sa malle qu'on remuait sur le pavé; elle courait sur sa porte, elle donnait un coup d'œil dans l'escalier, pour voir si c'était lui qui montait. Certainement que le cher Francis n'avait plus qu'à se montrer et à lui sauter au cou, maintenant que ses terribles parents étaient partis sans le voir, sans lui dire adieu; car elle croyait qu'ils n'avaient quitté l'hôtel que pour courir tout droit à la gare. Sa pensée n'était pas tout entière à Francis. À lui la meilleure part, mais bonne part aussi à ses amis, aux deux Muller, toute sa famille à elle. À quoi songeaient-ils donc, qu'ils ne s'étaient pas encore montrés? Il lui semblait qu'elle les avait quittés depuis longtemps, ils devaient languir autant qu'elle. S'ils ne s'étaient pas encore montrés, c'était sans doute qu'ils
qui arrivait. Et vite elle courait à sa fenêtre, donnant dans la cour, pour voir si c'était sa malle qu'on remuait sur le pavé; elle courait sur sa porte, elle donnait un coup d'œil dans l'escalier, pour voir si c'était lui qui montait. Certainement que le cher Francis n'avait plus qu'à se montrer et à lui sauter au cou, maintenant que ses terribles parents étaient partis sans le voir, sans lui dire adieu; car elle croyait qu'ils n'avaient quitté l'hôtel que pour courir tout droit à la gare. Sa pensée n'était pas tout entière à Francis. À lui la meilleure part, mais bonne part aussi à ses amis, aux deux Muller, toute sa famille à elle. À quoi songeaient-ils donc, qu'ils ne s'étaient pas encore montrés? Il lui semblait qu'elle les avait quittés depuis longtemps, ils devaient languir autant qu'elle. S'ils ne s'étaient pas encore montrés, c'était sans doute qu'ils étaient occupés du déménagement de leur cher malade. Pour sûr, elle allait les voir d'un moment à l'autre tous les trois, là, devant ses yeux, dans ses bras. Le vieux Muller, seul au logis quand M. et Mme de Kernhouze étaient venus, ne pouvant pas se douter qu'il s'agissait d'un enlèvement, croyait tout bonnement que son ami Francis avait pris le chemin de la rue Grenelle-Saint-Germain. Lui aussi bâtissait un plan chimérique. Il voyait le jeune homme auprès de la chère Mariette, il voyait les habitants de l'hôtel Castel-Saint-Pol, qu'il ne connaissait pas tous, réunis autour des amoureux, leur faisant fête, apprêtant tout pour la noce. Certes, le vieux Muller était content; si content, qu'il sortit de chez lui, le chapeau sur l'oreille, et s'en alla à la rencontre de Moritz pour lui faire part de la bonne nouvelle. Moritz, ce jour-là, avait dû négliger un peu les affaires des amoureux, oublier aussi le mystère dont il voulait la solution, pour s'occuper de sa situation à lui. On lui avait offert une place de comptable dans la maison de banque Schmidt et Compagnie, une ancienne maison de Strasbourg implantée à Paris, dix ans après la guerre de 1870. Il devait
enlèvement, croyait tout bonnement que son ami Francis avait pris le chemin de la rue Grenelle-Saint-Germain. Lui aussi bâtissait un plan chimérique. Il voyait le jeune homme auprès de la chère Mariette, il voyait les habitants de l'hôtel Castel-Saint-Pol, qu'il ne connaissait pas tous, réunis autour des amoureux, leur faisant fête, apprêtant tout pour la noce. Certes, le vieux Muller était content; si content, qu'il sortit de chez lui, le chapeau sur l'oreille, et s'en alla à la rencontre de Moritz pour lui faire part de la bonne nouvelle. Moritz, ce jour-là, avait dû négliger un peu les affaires des amoureux, oublier aussi le mystère dont il voulait la solution, pour s'occuper de sa situation à lui. On lui avait offert une place de comptable dans la maison de banque Schmidt et Compagnie, une ancienne maison de Strasbourg implantée à Paris, dix ans après la guerre de 1870. Il devait être et il fut en effet fort bien accueilli du chef de cette maison, un vieux compatriote. On ne pouvait l'admettre, faute de mieux, qu'aux appointements de deux mille francs par an; mais on lui faisait espérer, pour l'avenir, plusieurs emplois au choix, et des meilleurs. — Allons, tout va bien, dit Moritz à son frère aîné, lorsque celui-ci, venu à sa rencontre, lui eut laissé conter sa bonne fortune et qu'il eut à son tour expliqué, à sa manière, la visite faite par M. et Mme de Kernhouze; c'est aujourd'hui une belle et bonne journée. Voilà Mariette et Francis réunis sous le toit hospitalier de mon excellent colonel qui certainement, Parbleu! c'est une affaire arrangée. Me voilà, moi, à la tête d'une situation solide, avec une riante perspective pour l'avenir. Allons, allons, mon vieux Muller, tu peux prendre ta retraite et nous laisser tous te faire une vieillesse reposée. — Et l'autre? la femme de Villejuif? répliqua Muller qui n'oubliait pas la grande affaire à laquelle il avait voué tous ses instants depuis déjà vingt longues années. — Nous y songerons. fit Moritz d'un ton dégagé, et comme s'il ne voulait pas qu'il pût y avoir la moindre trace
bien, dit Moritz à son frère aîné, lorsque celui-ci, venu à sa rencontre, lui eut laissé conter sa bonne fortune et qu'il eut à son tour expliqué, à sa manière, la visite faite par M. et Mme de Kernhouze; c'est aujourd'hui une belle et bonne journée. Voilà Mariette et Francis réunis sous le toit hospitalier de mon excellent colonel qui certainement, Parbleu! c'est une affaire arrangée. Me voilà, moi, à la tête d'une situation solide, avec une riante perspective pour l'avenir. Allons, allons, mon vieux Muller, tu peux prendre ta retraite et nous laisser tous te faire une vieillesse reposée. — Et l'autre? la femme de Villejuif? répliqua Muller qui n'oubliait pas la grande affaire à laquelle il avait voué tous ses instants depuis déjà vingt longues années. — Nous y songerons. fit Moritz d'un ton dégagé, et comme s'il ne voulait pas qu'il pût y avoir la moindre trace d'orage dans une "si bonne et si belle" journée. Tout heureux de ce qu'il avait appris des affaires de Mariette, et tout heureux aussi de ce qu'il avait à dire à la chère enfant, le bon Moritz ne dormit pas de la nuit, attendant avec impatience le lendemain pour courir à la rue Grenelle-Saint-Germain. MARIUS ROUX. (À suivre.) Nubar-Pacha acceptera le rôle de bouc émissaire ; il déclarera — le pauvre innocent qu'il a, lui seul, fait tout le mal; il sera amende honorable et donnera sa démission ; son successeur retirera le fameux décret, et tout rentrera dans l'ordre. Ce qui est tout à fait amusant, c'est que, d'après le journal prussien, l'Angleterre, non contente d'approuver le retrait du décret, signerait la protestation des quatre puissances et reconnaîtrait ainsi qu'elle a commis un acte illégal, nul et non avenu. Il nous paraît bien peu vraisemblable que le gouvernement britannique s'abaisse à jouer un rôle dont personne, dans toute l'Europe, ne serait dupe. Voici une solution plus vraisemblable de cette déplorable affaire. La conférence de Londres, qui s'est "ajournée", mais qui ne s'est pas définitivement dissoute, serait réunie de nouveau, après entente préalable des puissances, et réglerait la question égyptienne.
à la rue Grenelle-Saint-Germain. MARIUS ROUX. (À suivre.) Nubar-Pacha acceptera le rôle de bouc émissaire ; il déclarera — le pauvre innocent qu'il a, lui seul, fait tout le mal; il sera amende honorable et donnera sa démission ; son successeur retirera le fameux décret, et tout rentrera dans l'ordre. Ce qui est tout à fait amusant, c'est que, d'après le journal prussien, l'Angleterre, non contente d'approuver le retrait du décret, signerait la protestation des quatre puissances et reconnaîtrait ainsi qu'elle a commis un acte illégal, nul et non avenu. Il nous paraît bien peu vraisemblable que le gouvernement britannique s'abaisse à jouer un rôle dont personne, dans toute l'Europe, ne serait dupe. Voici une solution plus vraisemblable de cette déplorable affaire. La conférence de Londres, qui s'est "ajournée", mais qui ne s'est pas définitivement dissoute, serait réunie de nouveau, après entente préalable des puissances, et réglerait la question égyptienne. Si la première conférence n'a abouti à rien, c'est en grande partie parce qu'elle a été presque improvisée. Les délégués des puissances ne connaissaient même pas l'état de la question lorsqu'ils se sont rendus à Londres, et l'on se rappelle que même au moment de leur arrivée les documents qu'on devait leur soumettre n'étaient pas prêts ; on se souvient qu'il a fallu plusieurs jours pour les mettre en ordre, les traduire et les publier. Cette manière de faire, qui est contraire aux habitudes diplomatiques, a rendu une entente très difficile. Une seconde conférence qui, d'ailleurs, sera précédée de l'adoption d'un programme de discussion, aura assurément plus de chances de succès. Nous remarquons, en passant, que si la seconde conférence peut être réunie sans difficulté, c'est parce que la première conférence a eu la sagesse de dire qu'elle "s'ajournait". Ce mot paraissait un euphémisme quelque peu ridicule au moment où il a été écrit. Chacun des membres de la conférence croyait cette belle assemblée parfaitement enterrée, et si l'on a mis qu'elle s'ajournait, c'était surtout parce que les diplomates n'aiment pas à avouer qu'ils ont perdu leur temps. Ces termes ambigus, qui prêtent parfois à sourire, ont quelquefois leur utilité.