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seulement : car j’ignore tout du conférencier, s’il est médecin, philosophe ou simplement jovial. Mercredi 11 mars. — Au square de la Couronne on pêche les cygnes. Ils furent séditieux et on les sépare. Il y en a dans le bassin et dans l’herbe de la bordure. Un jardinier emporte le plus rebelle qui, effaré, darde le col. Des badauds s’étonnent, s’apitoient, jacassent. Le soleil est criard sur les verdures jeunes.... Oh ! ne pourvoir évoquer la sensualité des cygnes mythologiques ni les oiseaux mystiques du Graal !... — A minuit et demie, sur le boulevard, tandis que s’éteint la façade du théâtre, après la sortie de Samson et Dalila. — Hors de l’ombre, sous un bec de gaz, lamentablement vautré sur le trottoir, hoquette un ivrogne. Crapuleux, les yeux vagues, la bouche tordue, il bredouille. Son paletot pisseux et frangé est tout maculé de boue. Des chocs en de nocturnes mésaventures, ont déteint et défoncé le chapeau melon qui vécut tant d’Odysseys — On dirait une poupée de son, — c’est que parmi les vêtements trop larges, que l'on aurait lâchée et qui s’est écroulée sur le ventre, chiffe ridicule, inerte, restée les poings au dos. Pourtant, il remue, se roule, glisse enfin sous le banc proche, où il demeure, crucifié grotesque, les bras éboutés aux montants de pierre. Il geint : « Je suis aussi fort que Samson, moi !.. » Jeudi 12 mars. —C’est affiché, c’est dans les journaux, on en parle à voix basse et les yeux brillent ! Dans quelques jours le Théâtre Réaliste viendra jouer ici. Au bas des annonces cet avis suggestif : « Les personnes au-dessous de vingt ans ne seront pas admises. » Au temps où j’étais môme, le seuil des dix-huit ans était l’âge sacré où devaient s’ouvrir les horizons lubriques, au-delà desquels on peut tout entendre et tout voir. Il y avait des tas de livres dont on me disait : « Seulement quand tu auras dix-huit ans. » Ainsi réduit à lire le Musée des Familles j’ai grandi comme un lys en sa candeur, préservé des souffles délétères
se roule, glisse enfin sous le banc proche, où il demeure, crucifié grotesque, les bras éboutés aux montants de pierre. Il geint : « Je suis aussi fort que Samson, moi !.. » Jeudi 12 mars. —C’est affiché, c’est dans les journaux, on en parle à voix basse et les yeux brillent ! Dans quelques jours le Théâtre Réaliste viendra jouer ici. Au bas des annonces cet avis suggestif : « Les personnes au-dessous de vingt ans ne seront pas admises. » Au temps où j’étais môme, le seuil des dix-huit ans était l’âge sacré où devaient s’ouvrir les horizons lubriques, au-delà desquels on peut tout entendre et tout voir. Il y avait des tas de livres dont on me disait : « Seulement quand tu auras dix-huit ans. » Ainsi réduit à lire le Musée des Familles j’ai grandi comme un lys en sa candeur, préservé des souffles délétères du siècle. Et voici que, me rappelant mon adolescence, je plains véhémentement les jeunes hommes pour qui sont reculés encore les instants révélateurs. C’est à partir de vingt ans, ô éphèbes, qu’il vous sera donné de connaître les splendeurs réalistes de la Brute, de la Masseuse Égyptienne et de Jovial, marchand de cercueil. N’est-elle point très morale et désintéressée la franchise de ces cabotins « genre Antoine ? » Carrément, ils ont effrité de leur cynisme, le masque des austérités hypocrites qui, tombé en poussière, découvrira des visages de rancune. Sur le péristyle du Théâtre, la foule attendra les invités infâmes qu’elle montrera du doigt désormais. Elles s'en souviendront, les vieilles dames qui marient. Et tel qui eut fait le meilleur époux du monde, vieillira dans un célibat éhonté, pour avoir eu son nom au Livre Noir des douairières, parmi les noms des malheureux qui, comme lui, paieront de leur vie entière dévoyée la curiosité malsaine qui les poussa, un soir, au Nouveau Théâtre Libre. Vendredi 13 Mars. — Parce qu’elle a souri et que l’on croit avoir provoqué ce sourire, on revient, on rôde, des jours, des jours. Elle daigne enfin s’en apercevoir, sournoise longtemps, avec un vague trouble
marchand de cercueil. N’est-elle point très morale et désintéressée la franchise de ces cabotins « genre Antoine ? » Carrément, ils ont effrité de leur cynisme, le masque des austérités hypocrites qui, tombé en poussière, découvrira des visages de rancune. Sur le péristyle du Théâtre, la foule attendra les invités infâmes qu’elle montrera du doigt désormais. Elles s'en souviendront, les vieilles dames qui marient. Et tel qui eut fait le meilleur époux du monde, vieillira dans un célibat éhonté, pour avoir eu son nom au Livre Noir des douairières, parmi les noms des malheureux qui, comme lui, paieront de leur vie entière dévoyée la curiosité malsaine qui les poussa, un soir, au Nouveau Théâtre Libre. Vendredi 13 Mars. — Parce qu’elle a souri et que l’on croit avoir provoqué ce sourire, on revient, on rôde, des jours, des jours. Elle daigne enfin s’en apercevoir, sournoise longtemps, avec un vague trouble et des coups d’yeux voilés vers celui qui passe. Puis c’est un soir. Elle marche à quelques pas devant vous. Elle est svelte, simplement. Et tant que s’allonge le boulevard encombré, de très loin, on la suit, d’avance imaginant l’abord prochain... Voici la rue propice. On sent tout d’un coup du vide en soi, autour de soi ; une angoisse vous serre la nuque. Et pourtant vous parlez : des mots que vous sentez ridicules et que vous n’avez point prévus et qui sont tendres, de l’accent de votre désir. Alors des soirs pareils et doux, longtemps, plus intimes chaque fois et meilleurs ; un baiser, des baisers. Vous essayez de pénétrer la petite âme, la jolie petite âme farouche qui se dérobe. Et vous ne savez presque rien d’elle, à peine le retroussis des lèvres courtes qui laissent voir un rire de dents blanches, constamment ; et les longues caresses chatouilleuses aux coins de la bouche, sous l’oreille. Et l'on se fait une habitude amoureuse, un peu triste, parce qu'il y a des bonheurs plus complets qu'on souhaite et que l'on n'ose demander. Un soir, elle vous refuse ses lèvres, et, comme on les réclame d'un désir plus volontaire
du vide en soi, autour de soi ; une angoisse vous serre la nuque. Et pourtant vous parlez : des mots que vous sentez ridicules et que vous n’avez point prévus et qui sont tendres, de l’accent de votre désir. Alors des soirs pareils et doux, longtemps, plus intimes chaque fois et meilleurs ; un baiser, des baisers. Vous essayez de pénétrer la petite âme, la jolie petite âme farouche qui se dérobe. Et vous ne savez presque rien d’elle, à peine le retroussis des lèvres courtes qui laissent voir un rire de dents blanches, constamment ; et les longues caresses chatouilleuses aux coins de la bouche, sous l’oreille. Et l'on se fait une habitude amoureuse, un peu triste, parce qu'il y a des bonheurs plus complets qu'on souhaite et que l'on n'ose demander. Un soir, elle vous refuse ses lèvres, et, comme on les réclame d'un désir plus volontaire que jamais : « Je veux bien, si vous me promettez de ne plus venir. » Chronique fantaisiste Je sors d'entendre le Tannhäuser et l'impression que m'a laissée ce héros baroque, bon tout au plus pour la camisole de force, me prouve surabondamment que, s'il n'était pas un colossal égoïste, c'est-à-dire s'il n'écrivait pas exclusivement pour lui-même, Richard Wagner, le dieu du moment, ne produisait, comme la généralité des auteurs teutons, qu'une fois sous l'influence de la bière, de la choucroute et des quartiers de saucisse qui assaisonnent cette dernière. Nous tenions déjà de ce même saxon, Lohengrin, dont l'influence sur les mœurs est tellement adoucissante qu'elle se fit sentir, lors de la première audition, jusque sur les porte-allumettes, qui désertèrent d'eux-mêmes les tables de cafés pour aller défoncer, à quelques pas plus loin, le crâne de promeneurs inoffensifs. Voilà maintenant qu'il nous sert le Tannhäuser, c'est-à-dire l'histoire d'un jeune homme beau, bien fait, de physique agréable et possédant toutes ses facultés en même temps qu'une maîtresse on ne peut plus affriolante pour les exercer, ce qui ne l'empêche pas, un beau matin, de la plaquer outrageusement, en lui disant : — Toi, tu sais, je te lâche ; ma
c'est-à-dire s'il n'écrivait pas exclusivement pour lui-même, Richard Wagner, le dieu du moment, ne produisait, comme la généralité des auteurs teutons, qu'une fois sous l'influence de la bière, de la choucroute et des quartiers de saucisse qui assaisonnent cette dernière. Nous tenions déjà de ce même saxon, Lohengrin, dont l'influence sur les mœurs est tellement adoucissante qu'elle se fit sentir, lors de la première audition, jusque sur les porte-allumettes, qui désertèrent d'eux-mêmes les tables de cafés pour aller défoncer, à quelques pas plus loin, le crâne de promeneurs inoffensifs. Voilà maintenant qu'il nous sert le Tannhäuser, c'est-à-dire l'histoire d'un jeune homme beau, bien fait, de physique agréable et possédant toutes ses facultés en même temps qu'une maîtresse on ne peut plus affriolante pour les exercer, ce qui ne l'empêche pas, un beau matin, de la plaquer outrageusement, en lui disant : — Toi, tu sais, je te lâche ; ma foi n'est qu'en Marie! Aujourd'hui, un procédé aussi discourtois vaudrait immédiatement à ce lâcheur de Tannhäuser, de la part de sa Vénus, un bon bol de vitriol dans la figure. Du temps de Wagner, les choses, paraît-il, se passaient autrement. Tandis que la pauvre petite disparaissait subitement de la circulation et sans qu'il vint un seul instant à l'idée de la police de la faire rechercher, l'infidèle s'en allait tranquillement dans quelque riante vallée d'alentour ou, nous apprend ce fumiste de Wagner, il employait son temps à hurler ses remords et à se refaire, à force de cresson et de grand air, sa moelle épinière délabrée par une vie de bâton de chaise un peu trop prolongée. Ses remords ! et pourquoi ? Au risque de passer pour le premier des imbéciles, j'avoue, en effet, que je ne comprends plus. Qu'une femme, redoutant les conséquences de sa liaison avec un jeune homme auquel elle a sacrifié sa beauté, sa jeunesse et le reste, se permette d'avoir des remords, rien de mieux ! Mais qu'un individu, s'appellât-il Tannhäuser, s'en aille, à l'inverse de la fille de Jephté, pleurer sur une montagne sa virginité perdue, cela, voyez-vous, tous les Wagner passés, présents
et sans qu'il vint un seul instant à l'idée de la police de la faire rechercher, l'infidèle s'en allait tranquillement dans quelque riante vallée d'alentour ou, nous apprend ce fumiste de Wagner, il employait son temps à hurler ses remords et à se refaire, à force de cresson et de grand air, sa moelle épinière délabrée par une vie de bâton de chaise un peu trop prolongée. Ses remords ! et pourquoi ? Au risque de passer pour le premier des imbéciles, j'avoue, en effet, que je ne comprends plus. Qu'une femme, redoutant les conséquences de sa liaison avec un jeune homme auquel elle a sacrifié sa beauté, sa jeunesse et le reste, se permette d'avoir des remords, rien de mieux ! Mais qu'un individu, s'appellât-il Tannhäuser, s'en aille, à l'inverse de la fille de Jephté, pleurer sur une montagne sa virginité perdue, cela, voyez-vous, tous les Wagner passés, présents et à venir ne parviendront jamais à me le faire avaler — à moins, toutefois, que le dit Tannhäuser n'ait reçu de sa Vénus un de ces coups de pied du même nom et dont la guérison constituait la spécialité du docteur Ricord. Mais alors, pourquoi l'auteur a-t-il oublié de nous le dire ? Il y a sur ce thème trois actes aussi soporifiques qu'interminables, pendant lesquels on voit défiler tour à tour des pèlerins, un landgrave qui ne demande qu'à caser sa nièce, un cheval, des chevaliers, un gourdin qui fait concurrence au fameux marronier du 20 mars et, de temps en temps, ce facétieux de Tannhäuser qui apparaît pour envoyer aux spectateurs complètement ahuris un aphorisme dans ce genre : — Qui ne connaît pas Vénus ne connaît pas l'amour! Pour l'apprendre, il faut aller au Vénusberg! J'ai pu remarquer dans la salle des pères de famille qui comptent à leur actif près d'une douzaine de rejetons et je ne sache pas qu'ils aient eu besoin d'aller au Vénusberg pour apprendre à les fabriquer. Et maintenant, imaginez-vous Wagner brodant sur cette tragédie burlesque l'étincelante musique que l'on connaît, et peut-être alors parviendrez-vous à vous faire une idée de
nous le dire ? Il y a sur ce thème trois actes aussi soporifiques qu'interminables, pendant lesquels on voit défiler tour à tour des pèlerins, un landgrave qui ne demande qu'à caser sa nièce, un cheval, des chevaliers, un gourdin qui fait concurrence au fameux marronier du 20 mars et, de temps en temps, ce facétieux de Tannhäuser qui apparaît pour envoyer aux spectateurs complètement ahuris un aphorisme dans ce genre : — Qui ne connaît pas Vénus ne connaît pas l'amour! Pour l'apprendre, il faut aller au Vénusberg! J'ai pu remarquer dans la salle des pères de famille qui comptent à leur actif près d'une douzaine de rejetons et je ne sache pas qu'ils aient eu besoin d'aller au Vénusberg pour apprendre à les fabriquer. Et maintenant, imaginez-vous Wagner brodant sur cette tragédie burlesque l'étincelante musique que l'on connaît, et peut-être alors parviendrez-vous à vous faire une idée de l'infernale géniale de cet homme. Complètement dénué sous le rapport littéraire, on peut affirmer, par contre, qu'au point de vue musical, il n'y a plus, après lui, qu'à redescendre — en supposant, toutefois, que nos croquenotes nationales puissent jamais s'élever à d'aussi radieux sommets. Ce que j'ignorais, par exemple, c'est qu'il y eût à Nîmes un aussi grand nombre d'initiés à la musique particulièrement épineuse du maître allemand. On m'objectera, parbleu! que, fût-on incapable de distinguer un si bémol d'un si aigu, il est de bon ton, pour la galerie, de se donner parfois de petits airs connaisseurs. Je m'explique dès lors la conversation à perte de vue sur l'œuvre wagnérienne, que j'ai eu la chance de saisir entre un vieux rabougri et une jeune horizontale à peine déniaisée. Aussi bien, la belle petite qui, il n'y a pas six mois encore, rinçait la vaisselle dans un brindezongle interlope, était-elle peut-être de bonne foi : l'art de faire chanter leurs amoureux étant considéré par nombre de peaux de chien comme un commencement d'instruction musicale. Trident. La douleur du Pacha Chanson levantine Le pacha Mourad est superbe, Il paraît croire, en sa superbe, Qu'il peut, seigneur de l'univers, Mettre tous les
qu'il y eût à Nîmes un aussi grand nombre d'initiés à la musique particulièrement épineuse du maître allemand. On m'objectera, parbleu! que, fût-on incapable de distinguer un si bémol d'un si aigu, il est de bon ton, pour la galerie, de se donner parfois de petits airs connaisseurs. Je m'explique dès lors la conversation à perte de vue sur l'œuvre wagnérienne, que j'ai eu la chance de saisir entre un vieux rabougri et une jeune horizontale à peine déniaisée. Aussi bien, la belle petite qui, il n'y a pas six mois encore, rinçait la vaisselle dans un brindezongle interlope, était-elle peut-être de bonne foi : l'art de faire chanter leurs amoureux étant considéré par nombre de peaux de chien comme un commencement d'instruction musicale. Trident. La douleur du Pacha Chanson levantine Le pacha Mourad est superbe, Il paraît croire, en sa superbe, Qu'il peut, seigneur de l'univers, Mettre tous les hommes aux fers. Il se plaît au sein des alarmes Et sa main caresse ses armes ; Pourtant, il est triste, ce soir. Aurait-il reçu quelques blâmes ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu'un seul mouchoir. Aux murs du serail, pour ses fêtes, Il fait accrocher mille têtes Et, de sang, gorge ses lions, Au bruit des acclamations ; Mais, plus triste que ses victimes, Son œil scrute de noirs abîmes Où sa volonté semble choir. « Pourtant ! » direz-vous. — Bonnes âmes, Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu'un seul mouchoir. Traîné d'union entre deux mondes. Ses navires fendent les ondes, Chargés d'or, ou bien de parfums, D'esclaves blancs, d'esclaves bruns ; Pourtant, son œil reste sévère. Ses nombreux soldats, à la guerre, Ont-ils, sur le sujet de désespoir, Commis des trahisons infâmes ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu'un seul mouchoir. Ses chevaux sont de noble race ; Sans peine, ils suivent, à la chasse, Le pas léger du lévrier. Mais, son pied froisse l’étrier ! Son front se couvre d’un nuage ! Ses ennemis, dans son breuvage, Ont-ils, envieux du pouvoir, Mis le poison des jusquiames ? Mourad-pacha, pour trois cents
Et, de sang, gorge ses lions, Au bruit des acclamations ; Mais, plus triste que ses victimes, Son œil scrute de noirs abîmes Où sa volonté semble choir. « Pourtant ! » direz-vous. — Bonnes âmes, Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu'un seul mouchoir. Traîné d'union entre deux mondes. Ses navires fendent les ondes, Chargés d'or, ou bien de parfums, D'esclaves blancs, d'esclaves bruns ; Pourtant, son œil reste sévère. Ses nombreux soldats, à la guerre, Ont-ils, sur le sujet de désespoir, Commis des trahisons infâmes ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu'un seul mouchoir. Ses chevaux sont de noble race ; Sans peine, ils suivent, à la chasse, Le pas léger du lévrier. Mais, son pied froisse l’étrier ! Son front se couvre d’un nuage ! Ses ennemis, dans son breuvage, Ont-ils, envieux du pouvoir, Mis le poison des jusquiames ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu’un seul mouchoir. Bien bas, devant lui, tout s’incline ; Pourtant, à son geste, on devine Qu’il écarte un mal, mais en vain. Est-ce que les eaux de son bain N’étaient pas assez parfumées ? N’a-t-il pas reçu les amours Dont il voulait tant se pourvoir Au pays si lointain des brahmins ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu’un seul mouchoir. Ses tours sont hautes et solides ; Ses armes ruissellent, splendides ; Son nom, porté jusques aux cieux, En fait un pacha glorieux ; Pour la grandeur et la richesse, Il est rival de Sa Hautesse ; Pourtant, songeur est son oeil noir. C’est que, brûlant de mille flammes, Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu’un seul mouchoir. Saint André de Sausses Malarte. L’œuvre magistrale de Richard Wagner a, par trois fois, tenu l’affiche cette semaine. Tannhäuser comme la plupart des ouvrages du nouveau répertoire est tiré d’une légende et possède par conséquent une allure mystique qui rend l’action quelque peu ennuyeuse. À signaler pourtant la romance du 2e acte, les chants à l’Amour et le final du 2e acte. La musique d’une facture puissante où se révèle le génie de l’auteur est
pays si lointain des brahmins ? Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu’un seul mouchoir. Ses tours sont hautes et solides ; Ses armes ruissellent, splendides ; Son nom, porté jusques aux cieux, En fait un pacha glorieux ; Pour la grandeur et la richesse, Il est rival de Sa Hautesse ; Pourtant, songeur est son oeil noir. C’est que, brûlant de mille flammes, Mourad-pacha, pour trois cents femmes, Ne possède qu’un seul mouchoir. Saint André de Sausses Malarte. L’œuvre magistrale de Richard Wagner a, par trois fois, tenu l’affiche cette semaine. Tannhäuser comme la plupart des ouvrages du nouveau répertoire est tiré d’une légende et possède par conséquent une allure mystique qui rend l’action quelque peu ennuyeuse. À signaler pourtant la romance du 2e acte, les chants à l’Amour et le final du 2e acte. La musique d’une facture puissante où se révèle le génie de l’auteur est d’un bout à l’autre hérissée de difficultés. L’ouverture précédée de trois sonneries de chasse, est d’un effet saisissant. On ne peut que féliciter la direction d’avoir monté Tannhäuser ce qui a permis aux personnes qui ne se déplacent pas d’entendre du Wagner qui a toujours ses détracteurs et ses partisans passionnés. Avec les moyens relativement faibles dont dispose la direction, l’interprétation ainsi que la mise en scène de cet ouvrage ont été très convenables. Le succès de la soirée s’est reporté presque entièrement sur Mme Dargissonne (Elisabeth), MM. Vallier (Wolfram) et Karloni (Herman). Notre fort ténor n’a pas un organe assez vigoureux pour aborder avec succès un rôle comme celui de Tannhäuser. M. Claude Mars fait ce qu’il doit puisqu’il fait ce qu’il peut, mais c'est insuffisant pour forcer les applaudissements du public. Notre chanteuse légère était une bien ravissante Vénus, comme ramage et comme physique, mais le plumage laissait beaucoup à désirer, ce qui nous a surpris, n’y ayant pas été habitués par cet artiste. Toujours très correcte, Mlle Thibaut un pâtre comme les excursionnistes voudraient bien en rencontrer souvent au cours de leurs voyages. MM. Dangès (Bitteroff), Durand-Jorge (Reinmar) et Delafosse (Walther) ont contribué, pour leur bonne part,
passionnés. Avec les moyens relativement faibles dont dispose la direction, l’interprétation ainsi que la mise en scène de cet ouvrage ont été très convenables. Le succès de la soirée s’est reporté presque entièrement sur Mme Dargissonne (Elisabeth), MM. Vallier (Wolfram) et Karloni (Herman). Notre fort ténor n’a pas un organe assez vigoureux pour aborder avec succès un rôle comme celui de Tannhäuser. M. Claude Mars fait ce qu’il doit puisqu’il fait ce qu’il peut, mais c'est insuffisant pour forcer les applaudissements du public. Notre chanteuse légère était une bien ravissante Vénus, comme ramage et comme physique, mais le plumage laissait beaucoup à désirer, ce qui nous a surpris, n’y ayant pas été habitués par cet artiste. Toujours très correcte, Mlle Thibaut un pâtre comme les excursionnistes voudraient bien en rencontrer souvent au cours de leurs voyages. MM. Dangès (Bitteroff), Durand-Jorge (Reinmar) et Delafosse (Walther) ont contribué, pour leur bonne part, au succès de l’ensemble. Notre corps de ballet n’a pas eu l’occasion d’ajouter un fleuron de plus à la couronne de son succès, car la Bacchanale du premier acte est plutôt une série de poses plastiques qu’un ballet proprement dit, Wagner n’ayant jamais voulu intercaler ce genre de divertissement dans ses œuvres. L’ouverture, qui est à elle seule une œuvre capitale, a été enlevée de main de maître par l’orchestre, qui a recueilli en la personne de son vaillant chef, Tartanac, une salve d’applaudissements fort mérités. Raoul de Nangis. Dimanche: (matinée) Mme Helyett. (Soirée) : Mignon. Lundi : Les 2 Gosses. Jeudi : Les pêcheurs de perles. Samedi : Hérodiade. La maison Bergognon tient à la disposition de sa clientèle bourgeoise, l’excellente BIÈRE DE LA FONTAINE. On porte à domicile. Bénédictine La Bénédictine n’est pas seulement une liqueur de table sans rivale, elle possède par ses principes mêmes et son heureuse composition cette vertu précieuse de porter dans l’organisme une harmonie parfaite par son action douce et lente sur le système nerveux, et de ramener la force et la vie dans les cas de débilité, provenant d’exercices corporels trop violents, de l’excès de l’effort intellectuel ou de l’âge. Une semblable