jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
: « Tu es littérateur, on te demandera ton diplôme de bachelier ès lettres. Sans diplômes, point de salut ; ce sont les portes de toutes les professions, on n'avance dans la vie qu'à coups de diplômes. Si vous êtes un sot portant cet engin formidable, vous avez de l'esprit ; si vous êtes un homme de talent et que la Faculté ne vous ait pas donné un certificat de votre intelligence, vous êtes un sot. À l'œuvre, à l'œuvre, mon cher enfant ! Recommençons nos études : rosa, la rose ; rosse, de la rose, etc. À l'assaut du précieux talisman ! à la rescousse, Virgile et Cicéron ! ce n'est qu'un an, six mois peut-être d'un travail acharné ; puis, un Homère et un Tite Live à la main, debout sur la brèche, entouré de versions et de thèmes domptés, tu pourras crier glorieux et en agitant le bienheureux parchemin : « Je suis littérateur, je suis littérateur ! » EMILE ZOLA. (Correspondance, Lettres de Jeunesse, 1859, p. 6). Les SOUFFLEURS de VITRES Pour les vitres, c'est d'autres procédés. Le bassin où fond la composition vitrifiable est de grandes dimensions, 15 à 20 mètres de circonférence en général. Sur ce lac éclatant, nuit et jour en ébullition, s'ouvrent, comme autant de fenêtres, huit à dix ouvreaux. Une équipe de trois hommes : l'apprenti, il a souvent vingt ans et plus ; le gamin ou cueilleur et le souffleur, fonctionne à chaque ouvreau et constitue une place. Tout autour du bassin, court une plate-forme surélevée du sol de soixante-quinze centimètres où se meuvent les ouvriers. Chaque place est séparée de la voisine sur la fosse de longeage, tranchée béante dont la profondeur varie de quatre à sept mètres et qui sert, durant la fabrication, à allonger le verre pâteux fixé à la canne. Ce qui attire immédiatement l'attention dans la verrerie à vitres, c'est les fortes proportions de l'ouvreau : soixante-quinze centimètres de diamètre sont une mesure courante. C'est donc, sur chaque place, une gueule ouverte sur la fournaise, un cratère par lequel la chaleur et les gaz délétères
Sur ce lac éclatant, nuit et jour en ébullition, s'ouvrent, comme autant de fenêtres, huit à dix ouvreaux. Une équipe de trois hommes : l'apprenti, il a souvent vingt ans et plus ; le gamin ou cueilleur et le souffleur, fonctionne à chaque ouvreau et constitue une place. Tout autour du bassin, court une plate-forme surélevée du sol de soixante-quinze centimètres où se meuvent les ouvriers. Chaque place est séparée de la voisine sur la fosse de longeage, tranchée béante dont la profondeur varie de quatre à sept mètres et qui sert, durant la fabrication, à allonger le verre pâteux fixé à la canne. Ce qui attire immédiatement l'attention dans la verrerie à vitres, c'est les fortes proportions de l'ouvreau : soixante-quinze centimètres de diamètre sont une mesure courante. C'est donc, sur chaque place, une gueule ouverte sur la fournaise, un cratère par lequel la chaleur et les gaz délétères se répandent librement dans l'atelier. L'apprenti cueille, en plusieurs reprises, la masse de verre dont on fera la vitre et qui pèse jusqu'à dix-sept et vingt kilos. Le cueilleur ou gamin effectue le bloquage qui est, en verrerie à vitre, l'équivalent de la paraison du flaconnage. il souffle le verre et lui donne la forme sphéroïdale d'une bonbonne. Il le réchauffe au bassin et le souffleur, à son tour, se saisit de la canne. Le souffle de l'homme, si puissant qu'il pût être, ne suffirait pas à étendre une telle masse pâteuse, de seconde en seconde moins malléable. On y supplée en combinant l'action du soufflage avec un mouvement de balancier que l'on imprime au manchon, ou canon, de verre dans les longeages. Le souffleur, tenant à bout de bras sa canne garnie qui pèse jusqu'à 25 kilos, s'avance vers l'ouvreau flamboyant, comme le dompteur marche à la bête fauve. Il va sur le bord extrême du longeage, au-dessus de l'abîme; pour retarder le plus possible le brûlant baiser de la fournaise, un bouclier en bois, le plancheau, un parapluie, le fer-à-cheval, masquent l'ouverture. Soudain, ils s'effacent, et le souffleur, face à face avec le bassin de feu, y plonge
et lui donne la forme sphéroïdale d'une bonbonne. Il le réchauffe au bassin et le souffleur, à son tour, se saisit de la canne. Le souffle de l'homme, si puissant qu'il pût être, ne suffirait pas à étendre une telle masse pâteuse, de seconde en seconde moins malléable. On y supplée en combinant l'action du soufflage avec un mouvement de balancier que l'on imprime au manchon, ou canon, de verre dans les longeages. Le souffleur, tenant à bout de bras sa canne garnie qui pèse jusqu'à 25 kilos, s'avance vers l'ouvreau flamboyant, comme le dompteur marche à la bête fauve. Il va sur le bord extrême du longeage, au-dessus de l'abîme; pour retarder le plus possible le brûlant baiser de la fournaise, un bouclier en bois, le plancheau, un parapluie, le fer-à-cheval, masquent l'ouverture. Soudain, ils s'effacent, et le souffleur, face à face avec le bassin de feu, y plonge son canon, le tourne et le retourne. À ce moment, on voit distinctement la sueur en ruisselets tomber de son visage et s'égoutter à ses pieds. Quand il juge le verre suffisamment réchauffé, l'ouvrier saute en arrière par un double bond, laissant plonger dans le longeage le canon qui s'étire. Le spectacle ne peut — la première fois — réprimer un frisson d'angoisse : l'homme, à reculons, marche tant au bord du gouffre que l'extrémité de ses pieds dépasse le rebord et que parfois son talon vient s'y appuyer. L'énorme cylindre de verre oscille dans le longeage comme le battant d'une cloche. Le souffleur le meut à bras tendus, penché sur la tranchée, et cela sans cesser une seconde de souffler à pleines joues, à pleins poumons. Malheur à l'ouvrier qui, porteur de son fardeau, glisse et tombe dans la fosse. C'est dans le verre liquide, ardent, qu'il se vient abîmer et ses tortures sont des plus atroces qui se puissent supporter : le verre se fige lentement sur ses membres brisés par la chute, arrache sa chair, creuse des sillons dans son corps pantelant. De tels accidents sont heureusement peu fréquents ; on en cite pourtant plusieurs exemples :
Le spectacle ne peut — la première fois — réprimer un frisson d'angoisse : l'homme, à reculons, marche tant au bord du gouffre que l'extrémité de ses pieds dépasse le rebord et que parfois son talon vient s'y appuyer. L'énorme cylindre de verre oscille dans le longeage comme le battant d'une cloche. Le souffleur le meut à bras tendus, penché sur la tranchée, et cela sans cesser une seconde de souffler à pleines joues, à pleins poumons. Malheur à l'ouvrier qui, porteur de son fardeau, glisse et tombe dans la fosse. C'est dans le verre liquide, ardent, qu'il se vient abîmer et ses tortures sont des plus atroces qui se puissent supporter : le verre se fige lentement sur ses membres brisés par la chute, arrache sa chair, creuse des sillons dans son corps pantelant. De tels accidents sont heureusement peu fréquents ; on en cite pourtant plusieurs exemples : L'ouvrier Jules Fontaine tomba, il y a quatre ans, dans le longeage et s'ouvrit le ventre. Un autre s'abattit sur un canon et se tua net. Aucune barrière, aucun filet ne protègent le verrier ; on montre bien, dans le Nord, des « plaques de sécurité » disposées au fond de certains longeages ; des glettes de verre, des cailloux passent au travers, que serait-ce si un homme tombait de six mètres de hauteur sur ce dérisoire préservateur ? Le plancher de la plateforme, souvent humide et glissant ; la fréquence des étourdissements, provoqués par le travail sous une chaleur de 55°, à l'orifice des fours où l'atmosphère de fusion atteint 1.200°, sont les causes de ces chutes. Quand, balançant en chauffant alternativement son canon (pour les pièces légères, il lui fait décrire une orbe complète : c'est le mouvement) l'ouvrier lui a donné la longueur, épaisseur et le diamètre prescrits, il le porte sur le chevalet, détache la canne et coupe la cape, partie supérieure du manchon. Cette cape tombe et se brise à grand fracas ; des éclats de verre jaillissent de tous côtés, brûlant les mains, les bras, le visage, coupant les muscles du poignet. Qui est
de certains longeages ; des glettes de verre, des cailloux passent au travers, que serait-ce si un homme tombait de six mètres de hauteur sur ce dérisoire préservateur ? Le plancher de la plateforme, souvent humide et glissant ; la fréquence des étourdissements, provoqués par le travail sous une chaleur de 55°, à l'orifice des fours où l'atmosphère de fusion atteint 1.200°, sont les causes de ces chutes. Quand, balançant en chauffant alternativement son canon (pour les pièces légères, il lui fait décrire une orbe complète : c'est le mouvement) l'ouvrier lui a donné la longueur, épaisseur et le diamètre prescrits, il le porte sur le chevalet, détache la canne et coupe la cape, partie supérieure du manchon. Cette cape tombe et se brise à grand fracas ; des éclats de verre jaillissent de tous côtés, brûlant les mains, les bras, le visage, coupant les muscles du poignet. Qui est atteint dans l'œil l'est éborgné. Le manchon refroidi est ensuite, à l'aide d'un diamant, entièrement fendu dans sa longueur. Des jeunes filles et de petits garçons, le jour ; de jeunes hommes, la nuit, transportent les manchons aussi fendus à l'étendue. Les cylindres de verre sont soumis au feu d'un fourneau à recouvrir : le stracou ; sous l'action de la chaleur, ils redeviennent malléables. On les étend alors au moyen d'un râteau spécial, le polissoir ; on les aplatit. Les feuilles de verre refroidies au sortir du stracou, rognées, marquées, sont prêtes à être livrées au commerce. Ainsi se fabrique le verre à vitre. Léon et Maurice BONNEFF. (La Vie tragique des Travailleurs, de la page 37 à la Page 79, Rouff, éditeur.) Les Pas de Chance (Suite) Chercher ? Depuis des mois, il ne faisait que ça. Il avait tout tenté avant d'aller au ministre, et il savait bien qu'une nouvelle démarche était inutile. Cependant, il valait mieux encore se remuer, qui sait ? Dans l'appartement, les deux femmes attendent le retour du père. Lise était morose, battue, languissante toujours depuis la mort de son mari; la mère, agitée, se remuait fiévreuse Dent, comme pour chasser les idées
fourneau à recouvrir : le stracou ; sous l'action de la chaleur, ils redeviennent malléables. On les étend alors au moyen d'un râteau spécial, le polissoir ; on les aplatit. Les feuilles de verre refroidies au sortir du stracou, rognées, marquées, sont prêtes à être livrées au commerce. Ainsi se fabrique le verre à vitre. Léon et Maurice BONNEFF. (La Vie tragique des Travailleurs, de la page 37 à la Page 79, Rouff, éditeur.) Les Pas de Chance (Suite) Chercher ? Depuis des mois, il ne faisait que ça. Il avait tout tenté avant d'aller au ministre, et il savait bien qu'une nouvelle démarche était inutile. Cependant, il valait mieux encore se remuer, qui sait ? Dans l'appartement, les deux femmes attendent le retour du père. Lise était morose, battue, languissante toujours depuis la mort de son mari; la mère, agitée, se remuait fiévreuse Dent, comme pour chasser les idées sombres. De temps à autre, elle se penchait à la fenêtre se relevant, disait : Il ne revient pas. Il aura trouvé quelque chose. La jeune femme essayait tristement de lui dire, puis retombait dans sa volontaire espérance, le regard fixé sur le berceau de son enfant. Grande, pâle et blonde, elle était admirablement belle dans ses vêtements noirs. Elle allait mourir, elle le savait. Après des années d'amour discret, elle était devenue la femme d'un sculpteur qu'elle adore. Ç'avait été un temps d'ineffable bonheur. Mais il était mort, et la maternité n'avait pu miner son désespoir. Le souvenir de l'adoré restait vivant avec une intensité étrange. À deux instants, les moindres choses le lui rappelaient et étaient mîtes son cœur avec une douleur infinie. Elle ne faisait, d'ailleurs, aucun effort pour dissimuler cette souffrance. Son enfant, certes, elle l'aimait, le pauvre petit être chétif; mais, par cela même, portait la marque fatale. Il s'en allait, et, sans effroi, elle se préparait à l'accomplir dans la tombe. Autant partir tous les trois, n'est-ce pas ? Blanche, diaphane, elle attendait le jour, émue seulement par la misère douloureuse des vieux. Eux, ils voulaient la guérir. Les médecins avaient dit que les
blonde, elle était admirablement belle dans ses vêtements noirs. Elle allait mourir, elle le savait. Après des années d'amour discret, elle était devenue la femme d'un sculpteur qu'elle adore. Ç'avait été un temps d'ineffable bonheur. Mais il était mort, et la maternité n'avait pu miner son désespoir. Le souvenir de l'adoré restait vivant avec une intensité étrange. À deux instants, les moindres choses le lui rappelaient et étaient mîtes son cœur avec une douleur infinie. Elle ne faisait, d'ailleurs, aucun effort pour dissimuler cette souffrance. Son enfant, certes, elle l'aimait, le pauvre petit être chétif; mais, par cela même, portait la marque fatale. Il s'en allait, et, sans effroi, elle se préparait à l'accomplir dans la tombe. Autant partir tous les trois, n'est-ce pas ? Blanche, diaphane, elle attendait le jour, émue seulement par la misère douloureuse des vieux. Eux, ils voulaient la guérir. Les médecins avaient dit que les voyages, la campagne sauveraient Lise et le bébé. Ils n'osaient trop croire cette assurance, connaissant sa blessure. Mais il fallait tout essayer. Seulement, où trouver l'argent nécessaire ? Tout leur faisait défaut, même la foi, cette consolatrice des simples. M. Bornay, absorbé par ses recherches, avait toujours été indifférent. Autrefois, la mère était croyante, et même un peu dévote. Mais tant de désastres l'avaient assaillie, elle avait tant prié pour son mari dont elle connaissait la naïve vertu, pour son enfant mort et pour le mari de Lise. Heureuse en cela, car si elle eût reconnu Dieu, c'eût été pour maudire sa souveraine injustice. Tout à coup, au bout de la rue, la vieille aperçut le père. Mais, hélas ! il marchait la tête baissée, comme honteux, et elle comprit si bien qu'il avait échoué qu'elle n'osa rien dire. Il entre un moment après, et se laissa tomber lourdement, les lèvres serrées. — Rien !. Cette fois, la vieille n'y put tenir. Elle se prit à sangloter convulsivement, tandis que, sur le teint bronzé du vieillard, de grosses larmes roulaient et venaient, une à une, mouiller ses mains calleuses. Serrant les poings à les briser, il regardait le berceau où
la mère était croyante, et même un peu dévote. Mais tant de désastres l'avaient assaillie, elle avait tant prié pour son mari dont elle connaissait la naïve vertu, pour son enfant mort et pour le mari de Lise. Heureuse en cela, car si elle eût reconnu Dieu, c'eût été pour maudire sa souveraine injustice. Tout à coup, au bout de la rue, la vieille aperçut le père. Mais, hélas ! il marchait la tête baissée, comme honteux, et elle comprit si bien qu'il avait échoué qu'elle n'osa rien dire. Il entre un moment après, et se laissa tomber lourdement, les lèvres serrées. — Rien !. Cette fois, la vieille n'y put tenir. Elle se prit à sangloter convulsivement, tandis que, sur le teint bronzé du vieillard, de grosses larmes roulaient et venaient, une à une, mouiller ses mains calleuses. Serrant les poings à les briser, il regardait le berceau où dormait paisiblement le petit. Des envies folles le prenaient de tout tuer et de finir lui-même. Des lueurs rouges passaient dans ses yeux. Lise les regarda, murmura à voix basse : — Pauvres ! pauvres ! Et, doucement, elle pleura, pensant, non pas à la douleur présente, mais au mort bien-aimé, toujours, toujours. Le lendemain, à l'aube, tandis que Lise sommeillait, le vieux se leva et prit des papiers dans l'armoire. Malgré ses minutieuses précautions, la mère, qui n'avait pas dormi, l'entendit et lui souffla à voix basse : — Oui, oui. il faut cela. Elle devinait son intention. Il se rendit chez M. Cassaret. L'agent d'affaires, qui n'était pas levé, le fit attendre. Le corps du vieillard conservait quelque chose de son apparence jadis héroïque. De cette grande carcasse sortait une voix touchante qui eût attendri un tigre. Bornay rappela leurs conventions. Il dépeignit la situation où le mettait l'abandon de son associé. Il parla de Lise, du petit, semblant, en cette minute solennelle, prendre pour juge suprême et impartial entre le destin et lui, cet homme qu'il savait pourtant sans foi. L'homme d'affaires haussait les épaules, parlait du commerce qui allait mal, de sa situation légèrement compromise, des
bien-aimé, toujours, toujours. Le lendemain, à l'aube, tandis que Lise sommeillait, le vieux se leva et prit des papiers dans l'armoire. Malgré ses minutieuses précautions, la mère, qui n'avait pas dormi, l'entendit et lui souffla à voix basse : — Oui, oui. il faut cela. Elle devinait son intention. Il se rendit chez M. Cassaret. L'agent d'affaires, qui n'était pas levé, le fit attendre. Le corps du vieillard conservait quelque chose de son apparence jadis héroïque. De cette grande carcasse sortait une voix touchante qui eût attendri un tigre. Bornay rappela leurs conventions. Il dépeignit la situation où le mettait l'abandon de son associé. Il parla de Lise, du petit, semblant, en cette minute solennelle, prendre pour juge suprême et impartial entre le destin et lui, cet homme qu'il savait pourtant sans foi. L'homme d'affaires haussait les épaules, parlait du commerce qui allait mal, de sa situation légèrement compromise, des circonstances qui l'avaient empêché de tenir ses engagements. Du reste, l'affaire ne valait rien sûrement, et ce qui le prouvait, c'est que l'inventeur n'avait pu trouver d'autres fonds. Vainement, le vieux parla des expériences, du ministère. L'agent d'affaires, entêté, répétait toujours : — Je ne peux pas. je ne peux pas. Enfin il offrit d'acheter le brevet deux mille francs, une fois donnés. Mais c'était bien pour rendre service à M. Bornay, car sans cela. Du reste, il se gênait. Ce brevet, c'était pour le vieillard le résultat de dix années de patientes recherches et d'expériences coûteuses. Plus de dix mille francs avaient été dépensés déjà pour arriver à la découverte. Dès le début de leurs relations, M. Cassaret parlait de lancement gigantesque, de capital d'un million, d'affaire d'or. Aujourd'hui, tenant l'inventeur entre ses griffes crochues, l'ayant maté par une savante tactique, il offrait deux mille francs, une somme ridicule! Le vieillard accepta. Il mit les billets dans sa poche, les posa sans mot dire sur la table près de laquelle l'attendait la mère, les yeux rouges à force de pleurer. Elle lui prit la main, et tous deux s'assirent, douloureux, désespérés devant cet argent qui représentait l'écroulement définitif de
pas. Enfin il offrit d'acheter le brevet deux mille francs, une fois donnés. Mais c'était bien pour rendre service à M. Bornay, car sans cela. Du reste, il se gênait. Ce brevet, c'était pour le vieillard le résultat de dix années de patientes recherches et d'expériences coûteuses. Plus de dix mille francs avaient été dépensés déjà pour arriver à la découverte. Dès le début de leurs relations, M. Cassaret parlait de lancement gigantesque, de capital d'un million, d'affaire d'or. Aujourd'hui, tenant l'inventeur entre ses griffes crochues, l'ayant maté par une savante tactique, il offrait deux mille francs, une somme ridicule! Le vieillard accepta. Il mit les billets dans sa poche, les posa sans mot dire sur la table près de laquelle l'attendait la mère, les yeux rouges à force de pleurer. Elle lui prit la main, et tous deux s'assirent, douloureux, désespérés devant cet argent qui représentait l'écroulement définitif de leurs espérances. Après un long silence, le vieux dit : — Il faut envoyer Lise et l'enfant en Algérie. Depuis cinq ans, la mère et le petit dormaient de l'éternel sommeil sous les sables africains. Le soleil de l'Algérie n'avait pu les sauver. Les deux vieillards se laissaient vivre machinalement, ayant épuisé toutes les amertumes, tous les désespoirs. Cette fois, l'inventeur ne cherchait plus. Il s'avouait vaincu. Seulement, par une dernière application de son esprit inventif, il avait construit de toutes pièces, avec des morceaux de bois ramassés un peu partout et des débris de ressorts d'acier traînant au coin des bornes, une sorte de serinette, d'orgue de Barbarie informe, enveloppé d'une caisse en bois blanc grossièrement taillé. Cela rendait des sons bizarres, pleurards, s'exhalant en plaintives et douces harmonies. Ce travail lui avait pris trois ans, et tous les deux sentaient pour cette machine, résumé lamentable d'une vie de recherches, de découvertes et d'ingénieux efforts, ils ne savaient quelle étrange affection. Tous les soirs, la mère rangeait soigneusement l'orgue, l'époussetait, le soignait. Dans le jour ils allaient, vieux, cassés, par les rues désertes, se traînant dans les cours de la rive gauche, implorant la charité publique. L'homme tournait la
ayant épuisé toutes les amertumes, tous les désespoirs. Cette fois, l'inventeur ne cherchait plus. Il s'avouait vaincu. Seulement, par une dernière application de son esprit inventif, il avait construit de toutes pièces, avec des morceaux de bois ramassés un peu partout et des débris de ressorts d'acier traînant au coin des bornes, une sorte de serinette, d'orgue de Barbarie informe, enveloppé d'une caisse en bois blanc grossièrement taillé. Cela rendait des sons bizarres, pleurards, s'exhalant en plaintives et douces harmonies. Ce travail lui avait pris trois ans, et tous les deux sentaient pour cette machine, résumé lamentable d'une vie de recherches, de découvertes et d'ingénieux efforts, ils ne savaient quelle étrange affection. Tous les soirs, la mère rangeait soigneusement l'orgue, l'époussetait, le soignait. Dans le jour ils allaient, vieux, cassés, par les rues désertes, se traînant dans les cours de la rive gauche, implorant la charité publique. L'homme tournait la manivelle de son orgue et la femme ramassait les sous qu'on leur jetait des fenêtres, roulés dans du papier. Puis, au bout d'un instant, elle prenait le bras de Bornay, et ils repartaient clopin, dopant, pitoyables. Dans le quartier, on appelait l'ancien ingénieur le père Pas-de-Case, parce que cette expression, à chaque instant, revenait sur ses lèvres. (À suivre.) HARRY ALLÈS. LE VRAI GRAND MONDE Avant de descendre du wagon, Nekhludov avait aperçu, dans la cour de la gare, plusieurs équipages de luxe, attelés de quatre ou de trois chevaux bien nourris, qui faisaient tinter leurs grelots ; et quand il eut mis le pied sur le quai, il vit un rassemblement devant un wagon de première classe. Au centre du groupe apparaissait une dame grande et corpulente, vêtue d'un waterproof, avec un chapeau garni de plumes de prix ; elle était accompagnée d'un long jeune homme aux jambes minces, en costume de cycliste, et d'un chien grand et gras, ayant au cou un magnifique collier. Des valets de pied, portant des manteaux et des parapluies, et des cochers, s'empressaient autour d'eux. Tout ce groupe, depuis la grosse dame jusqu'au cocher, qui relevait les pans de son long caftan, exprimait