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mieux mourir que d'accepter l'héritage dans ces conditions... — Et moi, s'écria-t-elle avec véhémence et dédain, croyez-vous donc que je veux y toucher... croyez-vous que je veux me souiller d'un vol?... — Je vous ai méconnue! m'écriai-je avec égarement... Je me suis conduit comme une brute... je suis un misérable imbécile! — Qu'importe! Nous ne nous verrons probablement jamais plus! Elle parlait avec douceur, d'un air de détachement et de lointain, ses beaux yeux fixés sur le vide, et à présent je savais réellement qu'elle était « nette, haute et impeccable ». Une épouvante affreuse me saisit, pleine d'adoration et d'humilité. — Misère! murmurai-je... Que me fait cet argent!... Le recevoir de vos mains, ce m'est le pire des supplices... Je n'en veux pas! Le recevoir de vous, qui m'avez si durement rejeté... de vous qui me dédaignez avec cette humiliante douceur... je me sentirais avili pour toute la vie! — Que dites-vous? Avili parce que je vous rends votre bien? Parce que je refuse de tirer profit de l'égarement d'un malade?... Elle avait fait un pas en arrière, et le seul mouvement de sa robe, et le jeu des lueurs sur sa chevelure nocturne, et la grâce de sa bouche sérieuse m'accablèrent: —Mon Dieu! pourquoi n'avez-vous pas accepté mon amour... pourquoi m'avez-vous repoussé de votre vie? — J'étais une pauvre fille... recueillie avec bonté et cette confiance en vous écoutant... — M'auriez-vous donc écouté, fis-je avec exaltation, si vous aviez été riche? Elle baissa les paupières. Elle demeura une minute dans l'indécision. Puis les longs cils se relevèrent : — Je crois que oui, dit-elle. Mon exaltation redoubla, les paroles me manquèrent je ne pus que balbutier : — Mais alors... vous pourriez... encore... Elle me fit signe de garder le silence. — Laissez-moi réfléchir. Nous nous tûmes. Je la regardai comme jadis je regardais les saintes images dans la chapelle. Je retenais mon souffle, il me semblait être à la limite du monde, dans un endroit sacré où allait s'accomplir un miracle— miracle— dit-elle, je crois que j'aurais le droit de vous écouter : mon refus ni mon
bouche sérieuse m'accablèrent: —Mon Dieu! pourquoi n'avez-vous pas accepté mon amour... pourquoi m'avez-vous repoussé de votre vie? — J'étais une pauvre fille... recueillie avec bonté et cette confiance en vous écoutant... — M'auriez-vous donc écouté, fis-je avec exaltation, si vous aviez été riche? Elle baissa les paupières. Elle demeura une minute dans l'indécision. Puis les longs cils se relevèrent : — Je crois que oui, dit-elle. Mon exaltation redoubla, les paroles me manquèrent je ne pus que balbutier : — Mais alors... vous pourriez... encore... Elle me fit signe de garder le silence. — Laissez-moi réfléchir. Nous nous tûmes. Je la regardai comme jadis je regardais les saintes images dans la chapelle. Je retenais mon souffle, il me semblait être à la limite du monde, dans un endroit sacré où allait s'accomplir un miracle— miracle— dit-elle, je crois que j'aurais le droit de vous écouter : mon refus ni mon acceptation ne dépendraient plus que de mon bien-être. Je me rapprochai d'elle. Je grelottais comme par un grand froid : — Prenez donc ma vie ou refusez-la! — Je ne la refuse pas! fit-elle avec douceur... Et soudain, souriant avec une bonté délicate, et aussi la subtile ironie féminine : — Et je ne l'aurais jamais refusée... si!... Car si vous m'avez aimée vite, je n'ai pas été lente à vous aimer non plus! Je n'avais plus conscience que d'une merveilleuse suavité. Je pris les mains de Laure, je les baisai humblement. Elle me tenait à distance; elle me fit souvenir de la gravité de la Mort présente, que j'oubliais trop en vérité. Le ton de notre causerie s'abaissa. Mais il y avait en moi l'oubli du sépulcre, l'ardente jeunesse qui prend sa part de vie et de bonheur au milieu des cataclysmes! C'est ainsi que fut capté mon héritage. J.-H. ROSNY. "Parsiana Le baron Gousselard assis à la table du coin, à la Maison Dorée. L'encoignure met le client à l'abri du courant d'air, quand la porte s'ouvre, et lui évite le coudoiement des garçons. Le baron a quarante-cinq ans; il commence à bedonner: Des favoris touffus teints par
— Et je ne l'aurais jamais refusée... si!... Car si vous m'avez aimée vite, je n'ai pas été lente à vous aimer non plus! Je n'avais plus conscience que d'une merveilleuse suavité. Je pris les mains de Laure, je les baisai humblement. Elle me tenait à distance; elle me fit souvenir de la gravité de la Mort présente, que j'oubliais trop en vérité. Le ton de notre causerie s'abaissa. Mais il y avait en moi l'oubli du sépulcre, l'ardente jeunesse qui prend sa part de vie et de bonheur au milieu des cataclysmes! C'est ainsi que fut capté mon héritage. J.-H. ROSNY. "Parsiana Le baron Gousselard assis à la table du coin, à la Maison Dorée. L'encoignure met le client à l'abri du courant d'air, quand la porte s'ouvre, et lui évite le coudoiement des garçons. Le baron a quarante-cinq ans; il commence à bedonner: Des favoris touffus teints par un barbier habile donnent un air de sérieux à sa figure pleine et vulgaire. Il achève un lot de crevettes rouges et en demande un second ravier. UN VOISIN, des relations du baron. — Je vois, mon cher Gousselard, que vous êtes à môme de crevettes? LE BARON. — Ce qui me guide dans toutes les actions de ma vie, c'est le désir de soulager l'infortune. J'ai deux mille francs de rente et je les consacre au bien-être des déshérités de ce monde. Quatre francs une dizaine de crevettes, c'est un peu cher, mais je songe à ces malheureuses femmes de pêcheurs, dans l'eau jusqu'aux hanches, hiver comme été. Presque toutes sont chargées de famille. Que deviendraient-elles si leur travail n'était assuré par de généreux consommateurs? LE VOISIN. — Vous avez raison, il faut savoir se sacrifier. LE SOMMELIER. — Quel vin prendra monsieur le baron? LE BARON. — La tournée blanche avec le poisson, puis château-margaux. LE VOISIN, souriant. — Vingt francs la bouteille! LE BARON. — Les viticulteurs ont été si éprouvés par le phylloxéra !... C'est un devoir de leur venir en aide... Le vin ordinaire, tout le monde en boit, c'est celui dont on se débarrassera
qui me guide dans toutes les actions de ma vie, c'est le désir de soulager l'infortune. J'ai deux mille francs de rente et je les consacre au bien-être des déshérités de ce monde. Quatre francs une dizaine de crevettes, c'est un peu cher, mais je songe à ces malheureuses femmes de pêcheurs, dans l'eau jusqu'aux hanches, hiver comme été. Presque toutes sont chargées de famille. Que deviendraient-elles si leur travail n'était assuré par de généreux consommateurs? LE VOISIN. — Vous avez raison, il faut savoir se sacrifier. LE SOMMELIER. — Quel vin prendra monsieur le baron? LE BARON. — La tournée blanche avec le poisson, puis château-margaux. LE VOISIN, souriant. — Vingt francs la bouteille! LE BARON. — Les viticulteurs ont été si éprouvés par le phylloxéra !... C'est un devoir de leur venir en aide... Le vin ordinaire, tout le monde en boit, c'est celui dont on se débarrassera le plus facilement. C'est pourquoi je compatis aux misères des grands crus. LE GARÇON. — Et après le turbot? LE BARON. — Perdreau truffé... Un perdreau qui n'ait pas été tué au fusil. Le plomb abîme le gibier; la partie blessée a quelquefois de l'odeur. Et puis il faut bien faire vivre ces jeunes braconniers qui n'ont pas les moyens de prendre un permis de chasse. Ces braves gens habitent des cabanes, des huttes, et puisqu'ils passent des nuits à chercher du gibier, il est juste de leur tenir compte d'un si rude labeur. LE VOISIN.—Quel cœur vous avez, baron ! LE BARON. — Je suis comme cela. Ne rien livrer au hasard, faire participer les pauvres à une aisance dont je rougirais si je n'avais pour constante préoccupation d'en faire profiter le pays. LE CHASSEUR DU RESTAURANT. — Voici, monsieur, l'avenir-scène. LE VOISIN. — Vous allez au théâtre? LE BARON. — Les directeurs n'ont pas eu de chance depuis quelque temps. Le concert tue le théâtre, où on ne peut fumer. C'est pourquoi je regarde comme un devoir de venir en aide à nos scènes de genre. LE VOISIN. — Vous ne serez pas seul dans votre loge? LE
faire vivre ces jeunes braconniers qui n'ont pas les moyens de prendre un permis de chasse. Ces braves gens habitent des cabanes, des huttes, et puisqu'ils passent des nuits à chercher du gibier, il est juste de leur tenir compte d'un si rude labeur. LE VOISIN.—Quel cœur vous avez, baron ! LE BARON. — Je suis comme cela. Ne rien livrer au hasard, faire participer les pauvres à une aisance dont je rougirais si je n'avais pour constante préoccupation d'en faire profiter le pays. LE CHASSEUR DU RESTAURANT. — Voici, monsieur, l'avenir-scène. LE VOISIN. — Vous allez au théâtre? LE BARON. — Les directeurs n'ont pas eu de chance depuis quelque temps. Le concert tue le théâtre, où on ne peut fumer. C'est pourquoi je regarde comme un devoir de venir en aide à nos scènes de genre. LE VOISIN. — Vous ne serez pas seul dans votre loge? LE BARON. — J'attends Fanny... Elle ne joue pas ce soir. LE VOISIN. — J'ai lu dans les journaux qu'elle avait un engagement à Saint-Pétersbourg. LE BARON. — Oui, au théâtre Michel. Je l'ai lancée. Dans deux ou trois ans, elle aura une fortune. LE VOISIN. — On dirait que vous n'êtes pas fâché de la voir partir. LE BARON. — Dame ! Il y a assez longtemps que cela dure... Mais je n'abandonnerai pas sa famille. Fanny a une sœur qui va avoir seize ans; c'est elle que j'attacherai désormais à ma personne, et leur brave femme de mère n'y perdra rien. LE VOISIN. — Décidément vous êtes un des bienfaiteurs de l'humanité. LE BARON, avec modestie. — Vous le voyez, ma fortune est à tout le monde. Au RÉNAL SCIENTIFIQUE. F. A. DOTA. GE & Il l'interrompit, et haussant les épaules : — Vous ne me répondez pas... Cette lettre, cette lettre d'amour que j'ai trouvée presque à la porte de votre chambre, que vous aurez perdue par mégarde... — C'est un mensonge, un infâme, un ignoble mensonge... N'y a-t-il donc pas d'autre femme que moi dans la maison, la gouvernante anglaise de Géorgie, ma femme de chambre, et
n'êtes pas fâché de la voir partir. LE BARON. — Dame ! Il y a assez longtemps que cela dure... Mais je n'abandonnerai pas sa famille. Fanny a une sœur qui va avoir seize ans; c'est elle que j'attacherai désormais à ma personne, et leur brave femme de mère n'y perdra rien. LE VOISIN. — Décidément vous êtes un des bienfaiteurs de l'humanité. LE BARON, avec modestie. — Vous le voyez, ma fortune est à tout le monde. Au RÉNAL SCIENTIFIQUE. F. A. DOTA. GE & Il l'interrompit, et haussant les épaules : — Vous ne me répondez pas... Cette lettre, cette lettre d'amour que j'ai trouvée presque à la porte de votre chambre, que vous aurez perdue par mégarde... — C'est un mensonge, un infâme, un ignoble mensonge... N'y a-t-il donc pas d'autre femme que moi dans la maison, la gouvernante anglaise de Géorgie, ma femme de chambre, et que sais-je? Avant de calomnier, d'outrager ainsi celle qui porte votre nom, on se munit au moins de preuves, on ne se contente pas d'un billet banal, d'un rébus... — Ne raillez pas... Les preuves, parbleu, j'en aurai plein les mains dans quelques instants; je les trouverai à ce guichet de poste restante, je les arracherai des lettres qui sont adressées aux initiales A. R. 12. A. R. 12, vous entendez bien, ma chère... On ne peut me les refuser. Et vraiment, je vous le conseille, profitez de ce que je ne serai plus là pour embrasser une dernière fois votre fils, pour disparaître sans scandale de cette maison où je ne saurais plus supporter votre présence, pour ne pas attendre que je vous chasse... — Faites comme il vous plaira! ... Maintenant, tandis que s'éloigne, s'éteint au dehors, le bruit de la voiture où M. de Rocreuse s'est jeté d'un élan comme s'il courait à un rendez-vous d'où dépend tout le bonheur de sa vie, Liette, qu'abandonne ses nerfs jusque-là, tendus à se rompre, qui se sent irrémédiablement perdue, s'est écroulée comme une masse inerte parmi les nombreux coussins qui jonchent le divan. Elle a froid au coeur. Elle
de poste restante, je les arracherai des lettres qui sont adressées aux initiales A. R. 12. A. R. 12, vous entendez bien, ma chère... On ne peut me les refuser. Et vraiment, je vous le conseille, profitez de ce que je ne serai plus là pour embrasser une dernière fois votre fils, pour disparaître sans scandale de cette maison où je ne saurais plus supporter votre présence, pour ne pas attendre que je vous chasse... — Faites comme il vous plaira! ... Maintenant, tandis que s'éloigne, s'éteint au dehors, le bruit de la voiture où M. de Rocreuse s'est jeté d'un élan comme s'il courait à un rendez-vous d'où dépend tout le bonheur de sa vie, Liette, qu'abandonne ses nerfs jusque-là, tendus à se rompre, qui se sent irrémédiablement perdue, s'est écroulée comme une masse inerte parmi les nombreux coussins qui jonchent le divan. Elle a froid au coeur. Elle défaille d'épouvante. Ses oreilles bourdonnent. Ses prunelles se voilent d'une humide buée et lui semble que des poings fermement crispés lui martèlent les tempes à grands coups... Que tenter, hélas! qu'imaginer pour que Jean ne sache pas l'affreuse, l'implacable vérité, n'entre pas en possession de ces maudites lettres de tendresses qui sont là-bas avec tant d'autres au fond d'un casier dans ce bureau de la rue Lamennais, n'ait pas ce témoignage palpable qu'il convoite, qu'il cherche, qui lui dessillera les yeux, lui dévoilera où elle s'est enlisée follement sans songer aux lendemains? Où sont les quiétudes anciennes, les heures de délices, les doux rêves, ce bonheur, qu'elle avait si bien arrangé à son caprice? En son imprudence accoutumée, l'autre lui aura encore écrit sur du papier à son chiffre, se surniant comme par bravade amusée à se surnimer ses ardentes déclarations, ses aveux délirants. Et c'est alors un duel certain, une de ces rencontres farouches où l'un des deux est de trop, doit succomber, où l'on ne s'épargne pas du sang sur cette passionnette de désopilants où elle avait mis si peu de son cœur..., Et comme elle se désespère, demeure immobile, les coudes sur les genoux, le menton dans
qui sont là-bas avec tant d'autres au fond d'un casier dans ce bureau de la rue Lamennais, n'ait pas ce témoignage palpable qu'il convoite, qu'il cherche, qui lui dessillera les yeux, lui dévoilera où elle s'est enlisée follement sans songer aux lendemains? Où sont les quiétudes anciennes, les heures de délices, les doux rêves, ce bonheur, qu'elle avait si bien arrangé à son caprice? En son imprudence accoutumée, l'autre lui aura encore écrit sur du papier à son chiffre, se surniant comme par bravade amusée à se surnimer ses ardentes déclarations, ses aveux délirants. Et c'est alors un duel certain, une de ces rencontres farouches où l'un des deux est de trop, doit succomber, où l'on ne s'épargne pas du sang sur cette passionnette de désopilants où elle avait mis si peu de son cœur..., Et comme elle se désespère, demeure immobile, les coudes sur les genoux, le menton dans les mains, ses grands yeux glauques, soudainement, se fixent sur le téléphone dont la plaque luit au fond du cabinet de toilette. Et ses joues se colorent, son masque blanc d'agonisante s'illumine d'une clarté d'espérance. Elle s'est ruée vers l'appareil, heurte impatiemment le bouton... — Allô, allô, vite, le plus vite possible, je vous en supplie, la communication avec le bureau de la rue Lamennais... Son cœur bat si fort qu'elle en est comme étourdie, ses jambes vacillent, ses lèvres tremblent. À quel homme va-t-elle confier son secret, en quelles mains va-t-elle se mettre et consentira-t-on à l'épargner, à conduire M. de Rocreuse, à lui mentir? Cet employé est-il jeune ou vieux? Qui sait! Mais, malheureux, dupé, lui aussi, ne sera-t-il pas inflexible, ne se plaira-t-il pas à se venger sur elle de la haine qui s'est accumulée en son être contre la femme, du dégoût qu'il a de l'adultère? Ne l'aura-t-elle pas prévenu trop tard, et Jean n'est-il pas déjà arrivé au but, n'a-t-il pas obtenu les lettres? Le timbre de l'heure... — Je voudrais parler à l'employé de la poste restante... — Attendez un peu, je vais le prévenir... Allô, allô, l'employé de la poste restante... — C'est
vite possible, je vous en supplie, la communication avec le bureau de la rue Lamennais... Son cœur bat si fort qu'elle en est comme étourdie, ses jambes vacillent, ses lèvres tremblent. À quel homme va-t-elle confier son secret, en quelles mains va-t-elle se mettre et consentira-t-on à l'épargner, à conduire M. de Rocreuse, à lui mentir? Cet employé est-il jeune ou vieux? Qui sait! Mais, malheureux, dupé, lui aussi, ne sera-t-il pas inflexible, ne se plaira-t-il pas à se venger sur elle de la haine qui s'est accumulée en son être contre la femme, du dégoût qu'il a de l'adultère? Ne l'aura-t-elle pas prévenu trop tard, et Jean n'est-il pas déjà arrivé au but, n'a-t-il pas obtenu les lettres? Le timbre de l'heure... — Je voudrais parler à l'employé de la poste restante... — Attendez un peu, je vais le prévenir... Allô, allô, l'employé de la poste restante... — C'est moi. Avec qui suis-je en communication... — Monsieur, avec une malheureuse femme que vous pouvez sauver ou condamner à mort. Elle balbutie cette longue phrase en sanglotant, tremble de la tête aux pieds comme un arbrisseau tordu par le vent. — Allô, allô, je n'entends rien, madame; parlez donc plus distinctement... Liette répète son appel éperdu, s'efforce d'articuler chaque syllabe et l'employé éclate de rire, bougonne : — Si vous avez l'intention de me faire poser, ma petite dame, faudrait le dire. Et Mme de Rocreuse reprend de toute son âme : — Je vous jure, monsieur, sur ce que j'ai de plus sacré que ce que je vais vous dire est l'absolue vérité... Ecoutez-moi bien, je vous le demande au nom de ce que vous aimez le plus au monde et je me fie à votre cœur... Je suis la dame blonde qui vient depuis deux semaines chez des lettres à votre guichet, des lettres qui sont adressées A. R. 12... Vous vous rappelez, n'est-ce pas? — Parfaitement. — Je ne sais par quel oubli j'ai gardé et perdu le billet où mon amant m'avertissait qu'il m'adresserait désormais ainsi ses lettres... Mon mari a trouvé ce papier et, tout
distinctement... Liette répète son appel éperdu, s'efforce d'articuler chaque syllabe et l'employé éclate de rire, bougonne : — Si vous avez l'intention de me faire poser, ma petite dame, faudrait le dire. Et Mme de Rocreuse reprend de toute son âme : — Je vous jure, monsieur, sur ce que j'ai de plus sacré que ce que je vais vous dire est l'absolue vérité... Ecoutez-moi bien, je vous le demande au nom de ce que vous aimez le plus au monde et je me fie à votre cœur... Je suis la dame blonde qui vient depuis deux semaines chez des lettres à votre guichet, des lettres qui sont adressées A. R. 12... Vous vous rappelez, n'est-ce pas? — Parfaitement. — Je ne sais par quel oubli j'ai gardé et perdu le billet où mon amant m'avertissait qu'il m'adresserait désormais ainsi ses lettres... Mon mari a trouvé ce papier et, tout à l'heure, comme un fou, a sauté dans un fiacre, s'est fait conduire rue Lamennais... et si j'ai pu vous avertir à temps, si vous n'avez pas encore donné les lettres qui m'attendent, je vous supplie de ne pas les livrer, de ne pas briser du même coup trois existences, de donner si, désopilé de ne rien trouver, mon mari vous interrogeait, le signalement de ma femme de chambre, une petite boulotte aux cheveux très noirs à l'accent berrichon... Il vous croira, je suis sûr qu'il ne demande que cela, et je vous en aurai une reconnaissance de tous les instants... L'employé l'interrompt : — Il suffit, madame, vous pouvez absolument compter sur ma discrétion. C'est toujours si amusant d'être de moitié dans une histoire où l'on berce un mari jaloux, et cela ne lui arrive pas souvent dans notre métier... Au revoir, madame... Une heure après, embarrassé, penaud, se demandant comment il allait être reçu, M. de RoGreuse s'agenouillait aux pieds de sa femme, l'implorait, lui demandait humblement pardon de l'avoir injustement soupçonnée et il ne s'aperçut pas de la moue dédaigneuse qui plissa alors la jolie bouche de Liette, des moqueries qui palpitaient sous ses longs cils bouclés
de donner si, désopilé de ne rien trouver, mon mari vous interrogeait, le signalement de ma femme de chambre, une petite boulotte aux cheveux très noirs à l'accent berrichon... Il vous croira, je suis sûr qu'il ne demande que cela, et je vous en aurai une reconnaissance de tous les instants... L'employé l'interrompt : — Il suffit, madame, vous pouvez absolument compter sur ma discrétion. C'est toujours si amusant d'être de moitié dans une histoire où l'on berce un mari jaloux, et cela ne lui arrive pas souvent dans notre métier... Au revoir, madame... Une heure après, embarrassé, penaud, se demandant comment il allait être reçu, M. de RoGreuse s'agenouillait aux pieds de sa femme, l'implorait, lui demandait humblement pardon de l'avoir injustement soupçonnée et il ne s'aperçut pas de la moue dédaigneuse qui plissa alors la jolie bouche de Liette, des moqueries qui palpitaient sous ses longs cils bouclés ainsi que quelque sublime dans un ciel d'où s'est enfui l'orage. RENÉ MAIZEROY. Parisiana Mme Sergent revient; nous n'avons que le temps de rouvrir nos livres au hasard : mais elle vient droit à moi sans regarder ce que nous faisions. — Claudine, pourriez-vous faire chanter vos camarades devant M. Blanchot? Elles savent maintenant ce joli chœur à deux voix : Dans ce doux asile. — Moi, je veux bien; seulement l'inspecteur a si mal au cœur de me voir les cheveux défaits qu'il n'écoutera pas. — Ne dites pas de bêtises, ce n'est pas le jour; faites-les vite chanter. M. Blanchot paraît assez peu content de la deuxième classe, je compte sur la musique pour le dérider. Je le crois sans peine, qu'il doit être assez peu content de la deuxième classe ! Mme Aimée Lanthenay s'en occupe toutes les fois qu'elle n'a pas autre chose à faire; elle gorge ses gosses de devoirs écrits, pour pouvoir, pendant qu'elles noircissent du papier, causer tranquillement avec sa chère Directrice. Moi, je veux bien faire chanter les élèves, pour ce que ça me coûte. Mlle Sergent ramène l'odieux Blanchot; je range en demi-cercle notre classe et la première division de la
Blanchot? Elles savent maintenant ce joli chœur à deux voix : Dans ce doux asile. — Moi, je veux bien; seulement l'inspecteur a si mal au cœur de me voir les cheveux défaits qu'il n'écoutera pas. — Ne dites pas de bêtises, ce n'est pas le jour; faites-les vite chanter. M. Blanchot paraît assez peu content de la deuxième classe, je compte sur la musique pour le dérider. Je le crois sans peine, qu'il doit être assez peu content de la deuxième classe ! Mme Aimée Lanthenay s'en occupe toutes les fois qu'elle n'a pas autre chose à faire; elle gorge ses gosses de devoirs écrits, pour pouvoir, pendant qu'elles noircissent du papier, causer tranquillement avec sa chère Directrice. Moi, je veux bien faire chanter les élèves, pour ce que ça me coûte. Mlle Sergent ramène l'odieux Blanchot; je range en demi-cercle notre classe et la première division de la seconde; je confie les dessus à Anaïs, les secondes à Marie Belhomme (infortunées secondes !) Et je chanterai les deux parties à la fois, c'est-à-dire que je changerai vite quand je sentirai faiblir un côté. Allez-y ! une mesure pour rien : Une, deux, trois. Dans ce doux asile Les sages sont couronnés, Venez! Aux plaisirs tranquilles Ces lieux charmants sont destinés... Veine ! Ce vieux normalien racorni rythme la musique de Rameau avec sa tête (à contre-mesure d'ailleurs), et paraît enchanté. Toujours l'histoire du compositeur Orphée apprivoisant les bêtes ! — C'est bien chanté. De qui est-ce? De Gounod, je crois? (Pourquoi prononce-t-il Gounod?) — Oui, Monsieur (Ne le contrarions pas.) — Il me semblait bien. C'est un fort joli chœur. (Joli chœur toi-même!) En entendant cette attribution inattendue d'un air de Rameau à l'auteur de Faust, Mlle Sergent se pince les lèvres pour ne pas rire. Quant au Blanchot, rasséréné, il lâche quelques paroles aimables, et s'en va, après nous avoir dicté l'épître de la flèche du Parthe ! — ce canevas de composition française : « Expliquer, et commenter cette pensée de Franklin : L'oisiveté est comme la rouille, elle use plus que le travail. » Allons-y