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propriétés antiseptiques en font tout à la fois l'eau de toilette la plus agréable et la plus hygiénique. On sait du reste que le Ricqlès, pris comme élixir, est souverain contre tous les malaises que provoque la chaleur, il préserve des épidémies et triomphe des affections cholériformes. Refuser toute substitution exiger l'alcool de menthe de Ricqlès. À la mémoire de Lamartine Lamartine est mort en 1869 dans un des quartiers de Paris qui comptent aujourd'hui parmi les plus aristocratiques de la capitale, et, hier, à trois heures de l'après-midi, on inaugurait l'apposition, sur la maison où mourut le poète des Méditations, avenue Henri-Martin, d'une plaque en marbre où on lit ces mots : "Lamartine est mort le 28 février 1869 dans une villa située sur cet emplacement. Aujourd'hui, c'est un très bel immeuble à cinq étages, qui s'élève à la place de la modeste villa qu'occupait, à la veille de l'année terrible, l'auteur des Girondins. En 1869, des villas modestes étaient occupées par des citoyens qui n'étaient point des millionnaires, au nombre desquels se trouvait Alphonse de Lamartine. M. de Lamartine, nous confiait une dame, qui eut l'honneur d'être reçue chez lui en 1868, alors qu'elle était encore une enfant, habitait là une petite maison avec jardin, dans le genre des chalets suisses. Aujourd'hui encore, devant ce grand immeuble, ce petit jardinet demeure, et c'est là que furent reçus, par les Lamartiniers, une centaine d'invités. Parmi eux Mme Emile Ollivier, M. Chéramy, la comtesse Mathieu de Noailles, M. Dorchain, MM. Izoulet, de l'Institut Georges Sylvain, ancien ministre d'Haïti à Paris, le proviseur de Janson-de-Sailly, Ducreuzet, président de l'Alliance française du seizième arrondissement; Evain, César Gaire, Alpy, Simyan, Delacour. Le baron Carra de Vaux, petit-neveu de Lamartine, est au premier rang des assistants. Un discours d'Emile Faguet, ouvre la cérémonie. L'éminent académicien, empêché de venir par son état de santé, a prié M. Morisson, le distingué secrétaire des Lamartiniers, de le lire. M. Emile Faguet a écrit, à l'occasion de cette pieuse cérémonie, une de ses plus brillantes pages, où il professe son admiration sans réserves, et son enthousiasme. Dans une
habitait là une petite maison avec jardin, dans le genre des chalets suisses. Aujourd'hui encore, devant ce grand immeuble, ce petit jardinet demeure, et c'est là que furent reçus, par les Lamartiniers, une centaine d'invités. Parmi eux Mme Emile Ollivier, M. Chéramy, la comtesse Mathieu de Noailles, M. Dorchain, MM. Izoulet, de l'Institut Georges Sylvain, ancien ministre d'Haïti à Paris, le proviseur de Janson-de-Sailly, Ducreuzet, président de l'Alliance française du seizième arrondissement; Evain, César Gaire, Alpy, Simyan, Delacour. Le baron Carra de Vaux, petit-neveu de Lamartine, est au premier rang des assistants. Un discours d'Emile Faguet, ouvre la cérémonie. L'éminent académicien, empêché de venir par son état de santé, a prié M. Morisson, le distingué secrétaire des Lamartiniers, de le lire. M. Emile Faguet a écrit, à l'occasion de cette pieuse cérémonie, une de ses plus brillantes pages, où il professe son admiration sans réserves, et son enthousiasme. Dans une péroraison applaudie, il s'écrie : "Lamartine se cherchait lui-même comme l'amoureux cherche celle qu'il aimera; et quand il s'est trouvé, –coup de foudre, il a été certain de sa découverte, et ce fut l'hymen voluptueux et extatique du désir et de l'idéal. Ces noces poétiques furent sublimes, et sublime la fête qu'elles donnèrent au monde." Après M. Faguet, ce fut une allocution très éloquente de M. Evain, le distingué vice-président du Conseil municipal, parla au nom de la Ville de Paris. De nombreux applaudissements accueillirent le souvenir évoqué de son rôle à l'Hôtel de Ville, rôle héroïque et glorieux, lorsqu'il défendit victorieusement le drapeau tricolore contre une foule en délire qui faisait cortège au drapeau rouge. Enfin M. Chéramy parla. Dans une langue claire, châtiée, délicate et profonde, il dit son tribut d'éloges à un des hommes les plus illustres de la race française. Il évoqua sa gloire immortelle et sa fin si misérable, alors que la patrie ingrate oubliait un de ses plus fervents, un de ses plus sublimes défenseurs. De ce grand homme, il traça ce portrait : "Beau comme un dieu antique, doué de tous les dons de la poésie et de l'éloquence, entouré dès sa jeunesse
fête qu'elles donnèrent au monde." Après M. Faguet, ce fut une allocution très éloquente de M. Evain, le distingué vice-président du Conseil municipal, parla au nom de la Ville de Paris. De nombreux applaudissements accueillirent le souvenir évoqué de son rôle à l'Hôtel de Ville, rôle héroïque et glorieux, lorsqu'il défendit victorieusement le drapeau tricolore contre une foule en délire qui faisait cortège au drapeau rouge. Enfin M. Chéramy parla. Dans une langue claire, châtiée, délicate et profonde, il dit son tribut d'éloges à un des hommes les plus illustres de la race française. Il évoqua sa gloire immortelle et sa fin si misérable, alors que la patrie ingrate oubliait un de ses plus fervents, un de ses plus sublimes défenseurs. De ce grand homme, il traça ce portrait : "Beau comme un dieu antique, doué de tous les dons de la poésie et de l'éloquence, entouré dès sa jeunesse d'hommages et d'adorations, il était entré dans la vie comme une sorte de Roméo de génie. Par une ironie shakespearienne de la destinée, il est mort triste et abandonné, et seul comme le roi Lear." Il repoussa l'offre généreuse de Napoléon III qui avait offert de liquider le passif du poète, mais, très justement, M. Chéramy salue et remercie Emile Ollivier pour sa noble initiative qui consista à faire voter par les Chambres une récompense nationale de 500,000 francs au poète, à bout de forces et d'énergie. À la suite de ce beau discours, ce fut la poésie comme il convenait qui rendit hommage à un des plus grands poètes de l'humanité. Paul Mounet lut, et avec quel art! Le admirable de Victor Hugo à Lamartine; Mlle Ducos, de la Comédie-Française, fit valoir avec infiniment de talent les vers de M. Beauchamp, un jeune lamartinien, en l'honneur de Lamartine, et enfin Mme Lifrand, de la Comédie-Française, fit entendre des vers de Lamartine, et l'interprète et le poète furent confondus dans des applaudissements sans fin. Un banquet, hier soir, au Palais d'Orsay, a terminé cette belle journée. Et la gloire de Lamartine fut encore fêtée. Maurice Letidet; Petites Lettres Dans je
poète, mais, très justement, M. Chéramy salue et remercie Emile Ollivier pour sa noble initiative qui consista à faire voter par les Chambres une récompense nationale de 500,000 francs au poète, à bout de forces et d'énergie. À la suite de ce beau discours, ce fut la poésie comme il convenait qui rendit hommage à un des plus grands poètes de l'humanité. Paul Mounet lut, et avec quel art! Le admirable de Victor Hugo à Lamartine; Mlle Ducos, de la Comédie-Française, fit valoir avec infiniment de talent les vers de M. Beauchamp, un jeune lamartinien, en l'honneur de Lamartine, et enfin Mme Lifrand, de la Comédie-Française, fit entendre des vers de Lamartine, et l'interprète et le poète furent confondus dans des applaudissements sans fin. Un banquet, hier soir, au Palais d'Orsay, a terminé cette belle journée. Et la gloire de Lamartine fut encore fêtée. Maurice Letidet; Petites Lettres Dans je ne sais plus quel vaudeville, un personnage de Labiche s'écriait, en s'épongeant le front : « Ce n'est pas pour me vanter, mais il fait rudement chaud ! » Je suis tenté, en cette saison, de dire comme lui, ou à peu près : « Ce n'est pas pour me vanter, mais maison a publié joliment des livres cette année » Et pourtant, ce n'est pas tout à fait la même chose : sans doute, je n'ai pas plus de responsabilité dans cette débauche littéraire que le personnage de Labiche n'avait de mérite à cette canicule, mais les trente degrés à l'ombre dont il se faisait gloire, ses concitoyens devaient, bon gré, mal gré, les supporter avec lui ; tandis que j'ai pris, pour moi tout seul, ces douze cents volumes dont je vous ai signalés depuis six mois, et parmi lesquels vous aviez, vous, le droit de choisir. Il me semble, après cela, que j'ai bien gagné quelque repos et que la « Petite Chronique » a le droit de se faire un peu plus rare pendant les semaines qui vont venir. Que de choses pourtant j'ai encore à vous signaler ; que de livres, réservés depuis quelques semaines
vanter, mais maison a publié joliment des livres cette année » Et pourtant, ce n'est pas tout à fait la même chose : sans doute, je n'ai pas plus de responsabilité dans cette débauche littéraire que le personnage de Labiche n'avait de mérite à cette canicule, mais les trente degrés à l'ombre dont il se faisait gloire, ses concitoyens devaient, bon gré, mal gré, les supporter avec lui ; tandis que j'ai pris, pour moi tout seul, ces douze cents volumes dont je vous ai signalés depuis six mois, et parmi lesquels vous aviez, vous, le droit de choisir. Il me semble, après cela, que j'ai bien gagné quelque repos et que la « Petite Chronique » a le droit de se faire un peu plus rare pendant les semaines qui vont venir. Que de choses pourtant j'ai encore à vous signaler ; que de livres, réservés depuis quelques semaines et que j'ai le plaisir de saluer ! Je les vois en pile sur mon bureau et je sens bien que je n'aurai pas le courage de me taire pendant tout le temps de ces vacances. Pour préluder le plus aimablement du monde à ces bienheureuses vacances, voici un bien joli roman de Pierre Valdagne : Les Leçons de Lisbeth Lottin. L'auteur nous y conte l'histoire d'une jeune fille du dernier bâtiment, Marie-Thérèse Montagrier, une petite personne abominablement mal élevée, fardée, habituée aux fréquentations les plus équivoques, dont l'indépendance inquiétante n'a rien de commun avec cette liberté d'allures saine et franche que nous prêtons aux jeunes filles d'Angleterre ou d'Amérique. L'indépendance de Marie-Thérèse la conduit non pas au tennis ou au golf, mais dans les cabinets particuliers, dans les garçonnières, dans les coulisses de théâtre, et l'on est tenté de conseiller à cette jeune personne de prendre des leçons de pudeur, de tenue et de chasteté auprès de la demi-vierge de Marcel Prévost qui, elle, du moins, savait garder un certain décorum. On a tort. Tout ce vice est artificiel, il ne tient pas plus que le fard dont la jeune fille avive ses lèvres et ses joues, et il
joli roman de Pierre Valdagne : Les Leçons de Lisbeth Lottin. L'auteur nous y conte l'histoire d'une jeune fille du dernier bâtiment, Marie-Thérèse Montagrier, une petite personne abominablement mal élevée, fardée, habituée aux fréquentations les plus équivoques, dont l'indépendance inquiétante n'a rien de commun avec cette liberté d'allures saine et franche que nous prêtons aux jeunes filles d'Angleterre ou d'Amérique. L'indépendance de Marie-Thérèse la conduit non pas au tennis ou au golf, mais dans les cabinets particuliers, dans les garçonnières, dans les coulisses de théâtre, et l'on est tenté de conseiller à cette jeune personne de prendre des leçons de pudeur, de tenue et de chasteté auprès de la demi-vierge de Marcel Prévost qui, elle, du moins, savait garder un certain décorum. On a tort. Tout ce vice est artificiel, il ne tient pas plus que le fard dont la jeune fille avive ses lèvres et ses joues, et il suffit de l'intervention d'une comédienne célèbre, Lisbeth Lottin, dont Marie-Thérèse a voulu faire son amie, pour que cette indépendante, cette affranchie, se transforme, au dénouement, en une jolie mariée tout de blanc vêtue et parée de la plus légitime des fleurs d'oranger. Vous voyez combien tout cela est paradoxal et scabreux ! Mais Pierre Valdagne nous le raconte avec tant d'esprit, une grâce si persuasive, que nous l'admettons le mieux du monde. Cet écrivain charmant connaît merveilleusement Paris, et les Parisiennes, donc. Il nous raconte les thés, les couturiers, les restaurants de nuit, l'avenue du Bois et les boulevards tout l'univers avec une vérité que je dirais photographique s'il n'y mettait tant d'art et tant d'esprit. Ce livre pourrait être mélancolique, mais Pierre Valdagne est bon prince, il ne veut pas nous attrister, et ces dessous parisiens dévoilés ne nous laissent en fin de compte qu'un joli souvenir de mousse et de mousseline et de blancheur. Le roman de Mme Raymondo L.ordereau, Vaincue, paru à la librairie Calmann-Lévy, est une œuvre de début elle témoigne chez son auteur d'un très réel talent et permet les plus belles espérances. Le livre est bien écrit, je dirais presque trop bien entendue par
scabreux ! Mais Pierre Valdagne nous le raconte avec tant d'esprit, une grâce si persuasive, que nous l'admettons le mieux du monde. Cet écrivain charmant connaît merveilleusement Paris, et les Parisiennes, donc. Il nous raconte les thés, les couturiers, les restaurants de nuit, l'avenue du Bois et les boulevards tout l'univers avec une vérité que je dirais photographique s'il n'y mettait tant d'art et tant d'esprit. Ce livre pourrait être mélancolique, mais Pierre Valdagne est bon prince, il ne veut pas nous attrister, et ces dessous parisiens dévoilés ne nous laissent en fin de compte qu'un joli souvenir de mousse et de mousseline et de blancheur. Le roman de Mme Raymondo L.ordereau, Vaincue, paru à la librairie Calmann-Lévy, est une œuvre de début elle témoigne chez son auteur d'un très réel talent et permet les plus belles espérances. Le livre est bien écrit, je dirais presque trop bien entendue par là que Mme L.ordereau semble contempler avec amour ses phrases soigneusement serties et donner une importance considérable aux mots qu'elle a patiemment assemblés. C'est là un excès qui peut devenir périlleux, mais on s'en corrige à tout prendre, il vaut singulièrement mieux que l'excès contraire, si fréquent, celui de la négligence. L'anecdote du roman est assez malaisée à conter ; les personnages épisodiques, les tableaux évoqués aident à la comprendre, à fixer sa signification psychologique, et l'on risque de la trahir par une sèche analyse. La voici cependant : Jacques Aubri, le grand musicien, inquiet, tourmenté, toujours à la veille de produire un chef-d'œuvre et qui, toujours mécontent de soi, anéantit sans cesse l'œuvre commencée, a épousé, il y a sept ans, Denise, une orpheline que sa brave femme de tante, Mme Cellier, avait recueillie et dotée. Le ménage a été heureux ; un enfant est né, le petit Marcel mais Denise s'est trouvée peu à peu déçue, humiliée par cette incertitude de son mari dont si longtemps elle a vainement attendu le chef-d'œuvre. Elle l'a comparé, avec mépris, aux artistes de talent qui fréquentent chez elle, à Romain Carrière, le célèbre sculpteur, à François Desgrèges, à tant d'autres, et
négligence. L'anecdote du roman est assez malaisée à conter ; les personnages épisodiques, les tableaux évoqués aident à la comprendre, à fixer sa signification psychologique, et l'on risque de la trahir par une sèche analyse. La voici cependant : Jacques Aubri, le grand musicien, inquiet, tourmenté, toujours à la veille de produire un chef-d'œuvre et qui, toujours mécontent de soi, anéantit sans cesse l'œuvre commencée, a épousé, il y a sept ans, Denise, une orpheline que sa brave femme de tante, Mme Cellier, avait recueillie et dotée. Le ménage a été heureux ; un enfant est né, le petit Marcel mais Denise s'est trouvée peu à peu déçue, humiliée par cette incertitude de son mari dont si longtemps elle a vainement attendu le chef-d'œuvre. Elle l'a comparé, avec mépris, aux artistes de talent qui fréquentent chez elle, à Romain Carrière, le célèbre sculpteur, à François Desgrèges, à tant d'autres, et un beau jour elle est devenue la maîtresse de François Desgrèges. Comme elle est honnête profondément, elle a tout avoué à son mari et elle est partie. Jacques écrasé par ce malheur n'a point tenté de la retenir ; mais, lorsque bientôt Denise malheureuse et délaissée par son frivole amant a demandé à revenir au bercail, il est resté de glace, pris tout entier par la composition, enfin résolue, de son œuvre ; et ce chef-d'œuvre, une Salomé, a été représenté avec un triomphe éclatant auquel Denise a assisté, émue jusqu'aux larmes, aimante et repentante, dissimulée aux deuxièmes galeries. Mais une catastrophe atteint Jacques dans son triomphe : le petit Marcel tombe dangereusement malade, il est condamné, et Jacques appelle Denise au chevet de l'enfant ; elle accourt désespérée, et devant ce pauvre petit être souffrant, devant sa femme en larmes, le mari s'attendrit, il voudrait pardonner, mais il est trop tard, Denise victime, comme son fils, d'un terrible accident. ne peut plus accueillir ce pardon, elle mourra, volontairement, en même temps que son enfant. Avec cette analyse, vous connaissez l'essentiel de l'histoire, mais, je le répète, vous n'en savez que peu de chose : les détails qui l'illustrent, les
a demandé à revenir au bercail, il est resté de glace, pris tout entier par la composition, enfin résolue, de son œuvre ; et ce chef-d'œuvre, une Salomé, a été représenté avec un triomphe éclatant auquel Denise a assisté, émue jusqu'aux larmes, aimante et repentante, dissimulée aux deuxièmes galeries. Mais une catastrophe atteint Jacques dans son triomphe : le petit Marcel tombe dangereusement malade, il est condamné, et Jacques appelle Denise au chevet de l'enfant ; elle accourt désespérée, et devant ce pauvre petit être souffrant, devant sa femme en larmes, le mari s'attendrit, il voudrait pardonner, mais il est trop tard, Denise victime, comme son fils, d'un terrible accident. ne peut plus accueillir ce pardon, elle mourra, volontairement, en même temps que son enfant. Avec cette analyse, vous connaissez l'essentiel de l'histoire, mais, je le répète, vous n'en savez que peu de chose : les détails qui l'illustrent, les personnages qui la traversent, tel cet admirable Vanderec, le gnome affreux, à l'âme si belle, seraient nécessaires pour vous faire comprendre toute cette psychologie tumultueuse, profonde et curieuse. Je le remarquais l'autre jour : il n'est pas une semaine où je n'aie à vous signaler au moins un roman qui exalte l'amour de la maison familiale, le culte de la tradition, le retour à la terre. Il y a là une très intéressante tendance de la littérature contemporaine qui pourrait bien être un signe des temps malgré notre scepticisme de citadins. Ces livres, bien pensants auront peut-être quelque jour une action sur les mœurs, leur lecture commencée dans les salons de la ville pourrait bien parfois se terminer dans la paix laborieuse des champs. Ainsi soit-il ! Après tant d'autres, M. Léopold Gros nous dit, dans son roman, les saines et douces joies que l'on goûte à l'ombre du clocher. Ce roman très simple, même assez simplet, qui, à chaque page, affiche ingénument ses intentions, ne manque ni d'intérêt ni d'émotion, et M. Léopold Gros qui l'offre en humble témoignage d'admiration à M. René Bazin, dont la Terre qui meurt inaugura jadis cette littérature rustique, n'est certainement pas dénué de
exalte l'amour de la maison familiale, le culte de la tradition, le retour à la terre. Il y a là une très intéressante tendance de la littérature contemporaine qui pourrait bien être un signe des temps malgré notre scepticisme de citadins. Ces livres, bien pensants auront peut-être quelque jour une action sur les mœurs, leur lecture commencée dans les salons de la ville pourrait bien parfois se terminer dans la paix laborieuse des champs. Ainsi soit-il ! Après tant d'autres, M. Léopold Gros nous dit, dans son roman, les saines et douces joies que l'on goûte à l'ombre du clocher. Ce roman très simple, même assez simplet, qui, à chaque page, affiche ingénument ses intentions, ne manque ni d'intérêt ni d'émotion, et M. Léopold Gros qui l'offre en humble témoignage d'admiration à M. René Bazin, dont la Terre qui meurt inaugura jadis cette littérature rustique, n'est certainement pas dénué de qualités. L'histoire ? La voici : Le père Vergues, qui fut autrefois un riche propriétaire, a été accablé par la malchance ; ses récoltes ont été détruites, ses bestiaux frappés par la maladie, il est ruiné et il assiste avec déchirement à la vente de son domaine. Il s'en ira chez les autres, cependant que sa ferme de Gouzens sera acquise par son voisin, le père Roche. Heureusement, son fils et Irma, la fille du père Roche, s'aiment tendrement, ils se sont solennellement promis le mariage. Mais Léon s'en va au régiment, à Toulouse, où il est accueilli par un vieil oncle qui lui inculque le dédain de la terre, l'amour de la ville, et cependant, au village, Irma est fiancée malgré elle par son père autoritaire à un mauvais diable de facteur. Atterré par cette nouvelle, Léon se convertit définitivement aux idées de son oncle et il jure de ne plus revenir au village où il n'a connu que le chagrin, que la déception, mais Irma, délivrée de son fiancé, qui s'est suicidé à la suite d'une vilaine histoire, se désespère de son abandon, elle languit, et le médecin ne dissimule pas au père Roche qu'il va être responsable
chez les autres, cependant que sa ferme de Gouzens sera acquise par son voisin, le père Roche. Heureusement, son fils et Irma, la fille du père Roche, s'aiment tendrement, ils se sont solennellement promis le mariage. Mais Léon s'en va au régiment, à Toulouse, où il est accueilli par un vieil oncle qui lui inculque le dédain de la terre, l'amour de la ville, et cependant, au village, Irma est fiancée malgré elle par son père autoritaire à un mauvais diable de facteur. Atterré par cette nouvelle, Léon se convertit définitivement aux idées de son oncle et il jure de ne plus revenir au village où il n'a connu que le chagrin, que la déception, mais Irma, délivrée de son fiancé, qui s'est suicidé à la suite d'une vilaine histoire, se désespère de son abandon, elle languit, et le médecin ne dissimule pas au père Roche qu'il va être responsable de la mort de sa fille. Alors, le vieux paysan n'hésite pas, il s'en va à la ville, il supplique le fiancé d'autrefois, le ramène, et ce sera enfin le bonheur à l'ombre du clocher. Et le bon docteur qui a arrangé toutes ces choses et fait tout ce bonheur se réjouit parce qu'il a agi selon sa conscience et selon des maximes qui lui sont chères, telle celle du père Bidon : « J'aime mieux une larme versée sur les douleurs d'autrui ou sur nos misères que toutes les extases d'une sensibilité raffinée. L'homme n'est grand et beau, l'homme n'est digne de Dieu que dans les heures où il s'abuse lui-même pour servir la vérité, la charité et s'immoler au-dessus de soi ; ». Dans le roman qu'il publie chez Pion, le déclin, M. Louis Planté a voulu exiger la psychologie émouvante et douceuse de la vieille fille qui n'est point encore une vieille femme. Andrée, âgée de trente-huit ans, a rêvé d'un mari idéal, d'un prince charmant qu'elle n'a point rencontré, et puis, le temps a passé, sa jeunesse aussi, et elle se voit dans le « déclin », cependant que son miroir lui affirme qu'elle est encore