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ses parents. Il était précisément en train de fouiller les ordures, à la cuisine, à la recherche d'un morceau de verre dont il avait besoin à tout prix. N'en ayant point trouvé dans les détritus, il se dirigea vers le mur, où était accrochée une petite lampe de cuisine. Il l'alluma, et, tournant le bouton de réglage, la fit filer si bien que le verre s'encrasse de suie et ne tarda pas à se casser. Alors, il éteignit la lampe et mit dans sa poche un fragment de verre noirci. Il regarda autour de lui, pour voir s'il n'était pas observé, et se glissa hors de la cuisine. Cependant, dans le bureau paternel, la sonnerie du téléphone retentissait : Allo !... Oui... J'écoute... Ils sont arrivés ce matin. Un élève-officier ayant grade d'aspirant, oui... Je n'ai entendu parler de rien... Sur la ligne, oui, sur la ligne, parfaitement... Allo !... Je ne vous entends pas. La gendarmerie, oui... Je ne sais pas encore... Sans doute vais-je expédier ma famille à Vienne... Quoi ? Qu'est-ce que vous dites ?... Pas du tout... J'ai remis ma caisse pas plus tard qu'hier... Et alors, qu'a-t-il dit ?... De gustibus non est... Bien entendu... Seulement, vous savez, dans l'antiquité déjà... Bon, bon, excusez-moi, mille pardons... Je pensais que cela vous intéressait... La conversation fut coupée. Le chef de gare de Kolomea en effet, se refusait à admirer l'instruction de son collègue de Topory-Czernielitza, surtout à un moment où l'univers croulait, où les Russes approchaient et où l'autorité militaire prenait les chemins de fer en main. Le pauvre chef de gare de Topory vida en silence ce calice d'amertume. A ce moment, l'élève-officier Hopfenzieher, ayant grade d'aspirant, entra dans le bureau sans frapper. Le chef de gare n'admettait pas ce procédé. Naguère, en temps normal, quand le public faisait preuve de mauvaise éducation (et le public de Topory-Czernielitza se composait en majeure partie de gens n'ayant pas leur bachot), il le remettait à sa place en déclarant : « Il n'y a que dans une étable à cochons qu'on entre sans frapper. » Par malheur,
Seulement, vous savez, dans l'antiquité déjà... Bon, bon, excusez-moi, mille pardons... Je pensais que cela vous intéressait... La conversation fut coupée. Le chef de gare de Kolomea en effet, se refusait à admirer l'instruction de son collègue de Topory-Czernielitza, surtout à un moment où l'univers croulait, où les Russes approchaient et où l'autorité militaire prenait les chemins de fer en main. Le pauvre chef de gare de Topory vida en silence ce calice d'amertume. A ce moment, l'élève-officier Hopfenzieher, ayant grade d'aspirant, entra dans le bureau sans frapper. Le chef de gare n'admettait pas ce procédé. Naguère, en temps normal, quand le public faisait preuve de mauvaise éducation (et le public de Topory-Czernielitza se composait en majeure partie de gens n'ayant pas leur bachot), il le remettait à sa place en déclarant : « Il n'y a que dans une étable à cochons qu'on entre sans frapper. » Par malheur, on n'était plus en temps normal, et non seulement l'aspirant Hopfenzieher avait son bachot, mais encore, à partir d'aujourd'hui, il était le maître ici. La pancarte clouée sur la porte : Entrée strictement interdite aux personnes étrangères au service, devenait, un anachronisme. Quelles étaient, à présent, les personnes étrangères au service, et quelles étaient les autres ? Seriez-vous disposé à vérifier l'inventaire avec moi ? demanda l'intrus. Ils s'assirent devant une table et commencèrent, sur le papier, la vérification de l'inventaire. Mais un coup léger, frappé à la porte, interrompit leur besogne. Furieux, le chef de gare bondit de sa chaise et ouvrit la porte. Sur le seuil, son képi à la main, se tenait Piotr Niewiadomski. Qu'est-ce qu'il y a ? Vous ne savez pas qu'il est interdit d'entrer sans frapper ? J'ai frappé, monsieur le chef de gare. Bien sûr, il avait frappé. Pauvre sot, qui ne voyait pas que l'algarade s'adressait aux intrus qui avaient fait irruption ce matin dans la gare, et non pas à lui. Ces « étrangers »-là, voilà ceux à qui l'on devrait à tout jamais interdire l'entrée. Et, soudain, le chef de gare sentit s'éveiller en lui de la sympathie pour Piotr.
service, et quelles étaient les autres ? Seriez-vous disposé à vérifier l'inventaire avec moi ? demanda l'intrus. Ils s'assirent devant une table et commencèrent, sur le papier, la vérification de l'inventaire. Mais un coup léger, frappé à la porte, interrompit leur besogne. Furieux, le chef de gare bondit de sa chaise et ouvrit la porte. Sur le seuil, son képi à la main, se tenait Piotr Niewiadomski. Qu'est-ce qu'il y a ? Vous ne savez pas qu'il est interdit d'entrer sans frapper ? J'ai frappé, monsieur le chef de gare. Bien sûr, il avait frappé. Pauvre sot, qui ne voyait pas que l'algarade s'adressait aux intrus qui avaient fait irruption ce matin dans la gare, et non pas à lui. Ces « étrangers »-là, voilà ceux à qui l'on devrait à tout jamais interdire l'entrée. Et, soudain, le chef de gare sentit s'éveiller en lui de la sympathie pour Piotr. Cet obscur Huzule était tout de même un des siens, et non pas un des « leurs ». N'avaient-ils pas passé onze ans ensemble ? Pour la première fois depuis onze ans germait dans l'âme du chef de gare un tendre sentiment de solidarité pour le plus humble fonctionnaire de son administration. Et pour la première fois, la roue ailée, faite de fils d'or brodés, qui ornait son képi, se sentit la soeur de la roue ailée de métal blanc qui ornait le képi de Piotr. Le chef de gare fut aveuglé car l'éclat de ces roues métalliques, dont il lui semblait voir battre les ailes frémissantes et sonores. Ce n'était plus un insigne, ce n'était plus un symbole : c'était le génie même des chemins de fer. Mais il suffisait de regarder le col de l'aspirant pour voir quels dieux il servait dans le civil. Il n'était cheminot que par la grâce de la mobilisation. Et l'éclat des roues ailées s'évanouit, et les ailes frémissantes et sonores devinrent celles d'un ange de deuil : l'ange pleurant sur la carrière gâchée d'un chef de gare. Car il n'y avait aucun doute là-dessus : la guerre retarderait l'avancement, surtout pour les
son administration. Et pour la première fois, la roue ailée, faite de fils d'or brodés, qui ornait son képi, se sentit la soeur de la roue ailée de métal blanc qui ornait le képi de Piotr. Le chef de gare fut aveuglé car l'éclat de ces roues métalliques, dont il lui semblait voir battre les ailes frémissantes et sonores. Ce n'était plus un insigne, ce n'était plus un symbole : c'était le génie même des chemins de fer. Mais il suffisait de regarder le col de l'aspirant pour voir quels dieux il servait dans le civil. Il n'était cheminot que par la grâce de la mobilisation. Et l'éclat des roues ailées s'évanouit, et les ailes frémissantes et sonores devinrent celles d'un ange de deuil : l'ange pleurant sur la carrière gâchée d'un chef de gare. Car il n'y avait aucun doute là-dessus : la guerre retarderait l'avancement, surtout pour les fonctionnaires que l'évacuation contraignait à fuir. Sans la guerre, on aurait pris sa retraite après avoir atteint la classe supérieure, peut-être même après avoir conquis le droit d'avoir une tunique à col doré... Le chef de gare regarda Piotr comme si c'était son propre fils Tadzio. Le chef de gare était humain avec ses inférieurs, ce qui ne l'empêchait pas de leur cogner dessus, et en pleine figure, s'entend. Revenez plus tard, dit-il avec bienveillance. Vous voyez : en ce moment je suis occupé. J'ai encore un peu d'argent à vous. Revenez dans une heure. Ces paroles étaient baignées de mélancolie. Le chef de gare se séparait de sa gare. Elle lui était devenue chère, encore qu'il la maudît parfois. Et Piotr Niewiadomski ne faisait-il pas partie de l'inventaire au même titre que les casiers à billets (ce tabernacle de la gare), que l'appareil Morse, les sémaphores, les aiguillages, le coffre-fort, la bascule et les trois horloges ? Oui, il en faisait partie, mais le chef de gare ne le passerait pas en consigne à l'aspirant. Le chef de gare ne passait en consigne que les choses mortes de l'inventaire. Piotr était vivant. Et les vivants, c'est l'empereur qui en
était humain avec ses inférieurs, ce qui ne l'empêchait pas de leur cogner dessus, et en pleine figure, s'entend. Revenez plus tard, dit-il avec bienveillance. Vous voyez : en ce moment je suis occupé. J'ai encore un peu d'argent à vous. Revenez dans une heure. Ces paroles étaient baignées de mélancolie. Le chef de gare se séparait de sa gare. Elle lui était devenue chère, encore qu'il la maudît parfois. Et Piotr Niewiadomski ne faisait-il pas partie de l'inventaire au même titre que les casiers à billets (ce tabernacle de la gare), que l'appareil Morse, les sémaphores, les aiguillages, le coffre-fort, la bascule et les trois horloges ? Oui, il en faisait partie, mais le chef de gare ne le passerait pas en consigne à l'aspirant. Le chef de gare ne passait en consigne que les choses mortes de l'inventaire. Piotr était vivant. Et les vivants, c'est l'empereur qui en disposait. Alors, je peux m'en aller? demanda Piotr. Oui, il pouvait s'en aller : il n'avait plus rien à chercher ici. Mais le chef de gare voulait l'honorer en lui faisant accomplir encore un acte de service, le dernier. Vous pourriez peut-être enlever la plaque. Mais faites attention aux crochets : ils pourront servir. Vous me les apporterez. Sur quoi il lui ferma la porte au nez. Pour la première fois depuis onze ans, le chef de gare, en lui donnant un ordre, lui disait : " Vous pourriez peut-être...» Cela sentait déjà la fraternité. Enlever la plaque ? Qu'est-ce que cela voulait dire ? Piotr comprenait bien la signification de la plaque, encore qu'il fût illettré. Pour la gare, la plaque était ce qu'est le nom pour l'homme. Il connaissait par cœur les caractères latins et les caractères ruthènes qui la composaient. « Topory », sur la plaque, correspondait à « Piotr », et « Czernielitza » à « Niewiadomski ». Dépouiller la gare de sa plaque, c'était la même chose que retirer son nom à un être humain. La mission dont venait de le charger le chef de gare ébranlait la foi de Piotr en l'ordre universel. Le
: ils pourront servir. Vous me les apporterez. Sur quoi il lui ferma la porte au nez. Pour la première fois depuis onze ans, le chef de gare, en lui donnant un ordre, lui disait : " Vous pourriez peut-être...» Cela sentait déjà la fraternité. Enlever la plaque ? Qu'est-ce que cela voulait dire ? Piotr comprenait bien la signification de la plaque, encore qu'il fût illettré. Pour la gare, la plaque était ce qu'est le nom pour l'homme. Il connaissait par cœur les caractères latins et les caractères ruthènes qui la composaient. « Topory », sur la plaque, correspondait à « Piotr », et « Czernielitza » à « Niewiadomski ». Dépouiller la gare de sa plaque, c'était la même chose que retirer son nom à un être humain. La mission dont venait de le charger le chef de gare ébranlait la foi de Piotr en l'ordre universel. Le monde entier était rempli de noms en fleur, comme une prairie. A coup sûr c'est Dieu qui les avait semés, il y a des siècles et des siècles. Il y avait des noms doux, tendres, odorants, et il y en avait de durs, sévères et renfrognés. D'où venait, par exemple le nom de Topory, qui, en polonais, veut dire « hache ». Sans doute, jadis, y avait-il de vastes forêts, et des bûcherons armés de haches étaient venus les abattre. Et voici maintenant qu'on voulait dépouiller la gare de ce qui faisait sa principale fierté, de ce qui la distinguait des autres gares ? Une lueur traversa l'esprit de Piotr : sans doute fallait-il retirer la plaque afin que les Russes ne pussent pas trouver Topory sans mal. Ils n'auraient qu'à chercher tout seuls ou à se renseigner auprès de leurs amis, les paysans russophiles. « Quant à nous, songea Piotr, nous ne leur montrerons pas, aux Russes, où est situé Topory-Czernielitza. » Tel était le sens que Piotr prêtait à son ultime mission ferroviaire. L'aspect des quais contribua plus encore à remplir son âme de trouble. Contre le mur et contre la porte menant à la salle d'attente, des
le nom de Topory, qui, en polonais, veut dire « hache ». Sans doute, jadis, y avait-il de vastes forêts, et des bûcherons armés de haches étaient venus les abattre. Et voici maintenant qu'on voulait dépouiller la gare de ce qui faisait sa principale fierté, de ce qui la distinguait des autres gares ? Une lueur traversa l'esprit de Piotr : sans doute fallait-il retirer la plaque afin que les Russes ne pussent pas trouver Topory sans mal. Ils n'auraient qu'à chercher tout seuls ou à se renseigner auprès de leurs amis, les paysans russophiles. « Quant à nous, songea Piotr, nous ne leur montrerons pas, aux Russes, où est situé Topory-Czernielitza. » Tel était le sens que Piotr prêtait à son ultime mission ferroviaire. L'aspect des quais contribua plus encore à remplir son âme de trouble. Contre le mur et contre la porte menant à la salle d'attente, des fusils étaient appuyés. Piotr les compta : il y en avait huit. Personne ne les gardait. Partout des immondices, des papiers, des détruits, des mégots et de la paille piétinée. De la paille couvrait également le plancher de la salle d'attente. Sur les bancs, des sacs, des musettes et des gamelles. Trois soldats se carraient sur la litière, prenant leurs aises. Ils fumaient la pipe et parlaient une langue inconnue. Avec mauvaise humeur, Piotr traversa la salle d'attente transformée en cantonnement; et, d'un air de défi, il lança un jet de salive dans le crachoir rempli de saletés. En s'en allant, il s'aperçut que la lampe à pétrole avait disparu de la lanterne qui montait la garde devant l'édicule réservé pour moitié aux dames et pour moitié aux messieurs. Ils l'avaient déjà chipée, ces dégoûtants-là ! JOSEPH WITTLIN (Traduit du polonais par RAYMOND HENRY) Voir le suivi Vingt-et-un jours suivants GOÉLANDS Taie d'oreiller en toile blanche pur fil, 61. Chemise de jour demi-empire, belle qualité, volant à jours Venise, madapolam, broderie main. 48. Linge de table en toile blanche pur fil. La culotte assortie 11.50 de lin avec jours fantaisie et broderie, motifs Venise faits à la main, nappe 1m60x1m60,
gamelles. Trois soldats se carraient sur la litière, prenant leurs aises. Ils fumaient la pipe et parlaient une langue inconnue. Avec mauvaise humeur, Piotr traversa la salle d'attente transformée en cantonnement; et, d'un air de défi, il lança un jet de salive dans le crachoir rempli de saletés. En s'en allant, il s'aperçut que la lampe à pétrole avait disparu de la lanterne qui montait la garde devant l'édicule réservé pour moitié aux dames et pour moitié aux messieurs. Ils l'avaient déjà chipée, ces dégoûtants-là ! JOSEPH WITTLIN (Traduit du polonais par RAYMOND HENRY) Voir le suivi Vingt-et-un jours suivants GOÉLANDS Taie d'oreiller en toile blanche pur fil, 61. Chemise de jour demi-empire, belle qualité, volant à jours Venise, madapolam, broderie main. 48. Linge de table en toile blanche pur fil. La culotte assortie 11.50 de lin avec jours fantaisie et broderie, motifs Venise faits à la main, nappe 1m60x1m60, serviettes 0m60x0m60. 110 Combinaison-jupon, nansouk rose. Le service 6 couverts en blanc, jours fantaisie. 91. Serviettes nids d'abeilles, blanches, avec franges, bonne qualité, 0m60x0m90. 40 K7 La douzaine hauteur 0m38; mannequin 42 à 46. 10. Panneau en voile de coton crème avec bandes tissées, frange torsade, 1m80x2m80. 2m40x2m80. 62. Blouse enveloppante, toile ballon, bleu nattier. 8. Mouchoirs en batiste pur fil de bonne qualité, petits ourlets à jours, écusson et initiale brodés à la main, taille 0m30. 115. Tablier pour femme de chambre, La douzaine £1. feston et broderie 1.90 14. Chemise de nuit. 38. Gilet en filet extrême en finette blanche, possible de coton blanc, galon rouge. 14. Gilet flanelle pure laine blanche, sans boutons. 14. Gilet en filet de laine sans manches. 14. Culotte en beau fileté blanc rayé. 14. Caleçon en bel leur, ceinture élastique Oxford blanc, ceinte, fond doublé. 14.60 FAITS-DIVERS La mort mystérieuse de M. Mamelle. L'enquête sur la mort de M. Mamelle se termine. Tous les éléments vont en être remis à M. Lecarthy, juge d'instruction à Versailles, magistrat chargé de l'affaire, qui ne tardera guère à recevoir les rapports du professeur Piédelivre et du docteur Paul, ainsi que celui de M. Gastinne-Renette, l'expert
enveloppante, toile ballon, bleu nattier. 8. Mouchoirs en batiste pur fil de bonne qualité, petits ourlets à jours, écusson et initiale brodés à la main, taille 0m30. 115. Tablier pour femme de chambre, La douzaine £1. feston et broderie 1.90 14. Chemise de nuit. 38. Gilet en filet extrême en finette blanche, possible de coton blanc, galon rouge. 14. Gilet flanelle pure laine blanche, sans boutons. 14. Gilet en filet de laine sans manches. 14. Culotte en beau fileté blanc rayé. 14. Caleçon en bel leur, ceinture élastique Oxford blanc, ceinte, fond doublé. 14.60 FAITS-DIVERS La mort mystérieuse de M. Mamelle. L'enquête sur la mort de M. Mamelle se termine. Tous les éléments vont en être remis à M. Lecarthy, juge d'instruction à Versailles, magistrat chargé de l'affaire, qui ne tardera guère à recevoir les rapports du professeur Piédelivre et du docteur Paul, ainsi que celui de M. Gastinne-Renette, l'expert armurier. Après-demain, vendredi, à 10 h. 30, auront lieu les obsèques de M. Mamelle. L'inhumation se fera au cimetière de Meudon. La veuve du professeur a demandé par lettre au juge d'instruction la faveur d'assister « libre et en voiles de deuil à la cérémonie funèbre ». On ne croit pas que M. Lecarthy satisfasse à la requête de l'inculpée. Le double crime de Nice. L'enquête s'est poursuivie très activement ce matin sur le double crime découvert hier soir à Nice. Les premières investigations et certaines constatations ne semblent pas écarter la thèse de la vengeance à caractère politique. La façon dont l'appartement a été fouillé paraît établir que le meurtrier cherchait autre chose que de l'argent, car on a retrouvé intactes deux enveloppes appartenant au ménage De Filippi, l'une, contenant la paye de l'ouvrier maçon : 375 francs, l'autre 6 bons du Trésor de mille francs. Ces bons proviendraient d'un héritage fait il y a un an, par Mme De Filippi, à Marseille, et sur lequel la police cherchera à se renseigner. Les enquêteurs considèrent aussi un autre indice allant contre la thèse d'un crime crapuleux la tentative d'incendie qui a heureusement avorté. L'avalanche du col de la Ponsonnière.
pas que M. Lecarthy satisfasse à la requête de l'inculpée. Le double crime de Nice. L'enquête s'est poursuivie très activement ce matin sur le double crime découvert hier soir à Nice. Les premières investigations et certaines constatations ne semblent pas écarter la thèse de la vengeance à caractère politique. La façon dont l'appartement a été fouillé paraît établir que le meurtrier cherchait autre chose que de l'argent, car on a retrouvé intactes deux enveloppes appartenant au ménage De Filippi, l'une, contenant la paye de l'ouvrier maçon : 375 francs, l'autre 6 bons du Trésor de mille francs. Ces bons proviendraient d'un héritage fait il y a un an, par Mme De Filippi, à Marseille, et sur lequel la police cherchera à se renseigner. Les enquêteurs considèrent aussi un autre indice allant contre la thèse d'un crime crapuleux la tentative d'incendie qui a heureusement avorté. L'avalanche du col de la Ponsonnière. Le cadavre de la dernière victime de l'avalanche du col de la Ponsonnière, celui de M. Daniel Dewulf, directeur de l'école de ski de Valloire, a été découvert hier, peu après qu'eut été retrouvé le corps de Mlle Magnan. Les restes des deux dernières victimes du tragique accident ont été ramenés aux Mottets puis à Valloire. En présence des familles a eu lieu hier matin la mise en bière des cinq corps qui avaient pu être ramenés la veille. Les corps de M. Jean Maurain et du lieutenant Raymond Ermorine sont partis à 13 heures pour Paris. La dépouille mortelle de M. Paul Elverfest a été inhumée, dans l'après-midi, à Valloire, où sera également enterré, aujourd'hui, le moniteur Stéphane Lechner. Cadavre dans une remise. À Lay, petite commune du Roannais, on a trouvé, dans une remise, le cadavre d'un enfant paraissant âgé de douze à quatorze ans, et dont la tête manquait; c'est le nouveau locataire du local qui fit cette macabre découverte à l'intérieur d'une caisse. Les accidents de la circulation. À Treloup, près de Château-Thierry, un camion appartenant à M. Canard, meunier et maire de Fère-en-Tardenois, qui était lourdement chargé de grains, s'est écrasé contre un arbre, à
ramenés aux Mottets puis à Valloire. En présence des familles a eu lieu hier matin la mise en bière des cinq corps qui avaient pu être ramenés la veille. Les corps de M. Jean Maurain et du lieutenant Raymond Ermorine sont partis à 13 heures pour Paris. La dépouille mortelle de M. Paul Elverfest a été inhumée, dans l'après-midi, à Valloire, où sera également enterré, aujourd'hui, le moniteur Stéphane Lechner. Cadavre dans une remise. À Lay, petite commune du Roannais, on a trouvé, dans une remise, le cadavre d'un enfant paraissant âgé de douze à quatorze ans, et dont la tête manquait; c'est le nouveau locataire du local qui fit cette macabre découverte à l'intérieur d'une caisse. Les accidents de la circulation. À Treloup, près de Château-Thierry, un camion appartenant à M. Canard, meunier et maire de Fère-en-Tardenois, qui était lourdement chargé de grains, s'est écrasé contre un arbre, à la suite d'un dérapage. La cabine de direction du lourd véhicule ayant été littéralement pulvérisée, le chauffeur, M. Victor Cox, âgé de 38 ans, marié et père de famille, domicilié à Port-a-Binson (Marne), a été tué sur le coup. LA T. s. F RAPPEL DES PRINCIPALES ÉMISSIONS de la soirée du mercredi 11 janvier Radio-Paris, 20 h. 30, Concert historique de la littérature de l'orgue, récital par M. Dupré : œuvres de Bach; 21 h., Variétés, présentation par M. Dominique Bonnaud. Paris-P.T.T., 20 h. 30, Voyage d'un Français aux Etats-Unis : montage radiophonique, réalisation H. Diamant-Berger; 21 h. 5, Orchestre national. Tour Eiffel, 20 h. 30, Les grands hommes : Pithagore, adaptation radiophonique par Didier Perret. Radio-37, 20 h. 40, Bel canto; 21 h., La chanson française au dix-neuvième siècle. Bordeaux-Lafayette, 20 h. 30, Atlantide, comédie, version radiophonique de R. Goupillières, d'après P. Benoit. Lyon-P.T.T., 20 h. 30, théâtre : la 13e enquête de l'inspecteur Grey (Gragnon). PROGRAMMES DU JEUDI 12 JANVIER AUDITIONS RECOMMANDÉES Radio-Paris. 19 h. 35, Louise, roman musical en 4 actes, de Charpentier. Paris-P.T.T. 20 h. 30, la Grande Vergue, prem. aud., pièce radiophonique en deux parties, de MM. Laroche et Rolland, mus. de M. Corniot. Tour