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sur son nom en compromettant sa femme avec un de ses amis. C'est là, on en conviendra, le comble de l'hypocrisie, entourer sa femme de caresses, combler son ami de prévenances, les accompagner, les conduire lui-même jusqu'à l'endroit qui doit aux yeux du monde et de la justice les perdre, et l'autoriser lui, le seul coupable, à demander une séparation. Il faut vraiment avoir un grand cœur pour pardonner un tel tissu d'infamie, madame Palud, sainte et douce créature, oublie tous les torts de son mari, un enfant naît sur ces entrefaites, mais la mort l'emporte très jeune. Doux autres personnages sont aussi bien tracés, ce sont deux domestiques; l'un, le mari, est valet de chambre de M. Palud, au service d'un semblable maître il est même devenu un peu coquin; sa femme, est attachée à madame Palud et lui sert de confidente. Mais une fois accomplie la conversion du dernier des Pagnds, celle de son domestique n'était pas difficile, d'autant plus que celui-ci avait toujours subi, malgré ses airs de matamore, le joug de sa femme. La seconde partie du volume nous transporte en plein faubourg Saint-Antoine, et là encore, une jeune femme, une ouvrière, finit à force de tendresse par ramener à elle son mari; je dois dire, du reste que c'est par amour que Modeste s'éloigne de sa femme : il est jaloux. Il a eu, comme beaucoup d'autres, une jeunesse un peu volage; le résultat de cette conduite trop légère a été un enfant, et cet enfant est la cause bien innocente de la brouille qui existe dans le jeune ménage. Instruite par celle que son mari a abandonnée, de la position où elle se trouve, Victoire s'est chargée du nouveau-né, elle a fait les frais de l'enterrement de la délaissée, et ce sont ces visites faites en secret qui ont mis la mort dans l'âme de Modeste, l'ont conduit petit à petit à s'enivrer, et finalement à tuer sa femme et lui après, si un bon prêtre ne venait remplacer la providence et ramener la paix et la joie dans le jeune ménage. Voilà un
tendresse par ramener à elle son mari; je dois dire, du reste que c'est par amour que Modeste s'éloigne de sa femme : il est jaloux. Il a eu, comme beaucoup d'autres, une jeunesse un peu volage; le résultat de cette conduite trop légère a été un enfant, et cet enfant est la cause bien innocente de la brouille qui existe dans le jeune ménage. Instruite par celle que son mari a abandonnée, de la position où elle se trouve, Victoire s'est chargée du nouveau-né, elle a fait les frais de l'enterrement de la délaissée, et ce sont ces visites faites en secret qui ont mis la mort dans l'âme de Modeste, l'ont conduit petit à petit à s'enivrer, et finalement à tuer sa femme et lui après, si un bon prêtre ne venait remplacer la providence et ramener la paix et la joie dans le jeune ménage. Voilà un livre qui en dit beaucoup plus que de gros volumes de philosophie que personne ne lit; je recommande surtout l'introduction, il y en a plus dans ces quelques pages sur le rôle qui revient de droit à la femme, que dans toutes les élucubrations des émancipateurs qui n'émancipent rien du tout, et se persuadent que le monde est peuplé d'idiots parce qu'on hausse les épaules ou qu'on ne lit pas les élucubrations sorties de cerveaux fêlés émettant des idées qui, suivant eux, doivent sauver la société. M. Jeannin, dans sa Biographie du général Travot, nous fait le portrait d'un de ces hommes intrépides comme la deuxième moitié du siècle dernier en a tant produits. Né en 1767, à Poligny, ville de la province de Franche-Comté, aujourd'hui département du Jura, il fut comme beaucoup destiné à une autre profession que celle qui plus tard, devait lui donner la gloire. Partout on le vit sur les champs de bataille, mais la guerre de Vendée, guerre triste s'il en fut, mit au grand jour sa bravoure comme soldat, et son habileté comme administrateur. Le gouvernement impérial touchait à sa fin : l'immense désastre de Waterloo avait ramené les Bourbons; en butte à des
tout, et se persuadent que le monde est peuplé d'idiots parce qu'on hausse les épaules ou qu'on ne lit pas les élucubrations sorties de cerveaux fêlés émettant des idées qui, suivant eux, doivent sauver la société. M. Jeannin, dans sa Biographie du général Travot, nous fait le portrait d'un de ces hommes intrépides comme la deuxième moitié du siècle dernier en a tant produits. Né en 1767, à Poligny, ville de la province de Franche-Comté, aujourd'hui département du Jura, il fut comme beaucoup destiné à une autre profession que celle qui plus tard, devait lui donner la gloire. Partout on le vit sur les champs de bataille, mais la guerre de Vendée, guerre triste s'il en fut, mit au grand jour sa bravoure comme soldat, et son habileté comme administrateur. Le gouvernement impérial touchait à sa fin : l'immense désastre de Waterloo avait ramené les Bourbons; en butte à des haines puissantes, le général fut arrêté, jugé et condamné à mort. Pour les détails si saisissants du procès, nous renverrons le lecteur au volume et il pourra juger de l'admirable dévouement de madame Travot, et de la vive sympathie des villes de l'ouest pour le général en disgrâce. Sa peine fut commuée en une détention de vingt ans. Mais au milieu de ces luttes, il avait perdu la raison, sa grâce fut pour lui à l'état de lettre morte, et le 7 janvier 1836, cette existence, dont les commencements avaient été si brillants, s'éteignait sans qu'une lueur de raison vienne l'éclairer à ses derniers moments. Les haines de parti étaient sinon éteintes du moins apaisées, on se rappela les services rendus et bientôt la ville de Napoléon-Vendée eut une de ses places publiques ornée de la statue du général. La ville de Cholet lui érigea aussi un monument, et Poligny, lieu de sa naissance, voulut pareillement avoir sa statue dans ses murs. La justice se fait quelquefois longtemps attendre, mais enfin malgré toutes les entraves qu'on apporte à sa marche, elle finit par percer ; elle se met au-dessus de tous les partis, ne voit que l'honnête homme, et là,
fut commuée en une détention de vingt ans. Mais au milieu de ces luttes, il avait perdu la raison, sa grâce fut pour lui à l'état de lettre morte, et le 7 janvier 1836, cette existence, dont les commencements avaient été si brillants, s'éteignait sans qu'une lueur de raison vienne l'éclairer à ses derniers moments. Les haines de parti étaient sinon éteintes du moins apaisées, on se rappela les services rendus et bientôt la ville de Napoléon-Vendée eut une de ses places publiques ornée de la statue du général. La ville de Cholet lui érigea aussi un monument, et Poligny, lieu de sa naissance, voulut pareillement avoir sa statue dans ses murs. La justice se fait quelquefois longtemps attendre, mais enfin malgré toutes les entraves qu'on apporte à sa marche, elle finit par percer ; elle se met au-dessus de tous les partis, ne voit que l'honnête homme, et là, juste et impartiale, elle décerne la couronne de l'Immortalité à ceux qui ont défendu leur patrie et souffert pour elle. Auguste LÉPAGE. SOUMEMTS D'UN SIBÉRIEN Par RUFIN PIOTROWSKI. Traduit du Polonais.-L. Hachette. Il s'agit, dans ce modeste et si beau livre, d'un fugitif qui, pendant la soirée... Tu as dès lors deviné que c'est sur toi que je compte pour faire les honneurs de cette fête que j'offre à quelques intimes. —Vous pouvez compter sur moi, chère tante. J'assisterai à ce bal, et j'accepte avec joie l'honneur d'être votre cavalier. Inutile de te dire le contentement de cette bonne tante. Après tout, je lui devais bien ce moment de satisfaction en échange des soins qu'elle me prodiguait depuis mon retour dans la capitale. Le 15 avril arriva bientôt. La soirée que ma tante devait donner avait déjà fait grand bruit dans le monde des salons. Aussi les portes de l'hôtel étaient à peine ouvertes que les invités commencèrent à se rendre au joyeux rendez-vous. Comme bien tu peux le penser, je fis de mon mieux pour recevoir ce monde que j'avais pourtant si peu fréquenté. Toutefois, j'attendais avec une certaine anxiété l'arrivée du noble couple dont ma tante m'avait parlé.
lors deviné que c'est sur toi que je compte pour faire les honneurs de cette fête que j'offre à quelques intimes. —Vous pouvez compter sur moi, chère tante. J'assisterai à ce bal, et j'accepte avec joie l'honneur d'être votre cavalier. Inutile de te dire le contentement de cette bonne tante. Après tout, je lui devais bien ce moment de satisfaction en échange des soins qu'elle me prodiguait depuis mon retour dans la capitale. Le 15 avril arriva bientôt. La soirée que ma tante devait donner avait déjà fait grand bruit dans le monde des salons. Aussi les portes de l'hôtel étaient à peine ouvertes que les invités commencèrent à se rendre au joyeux rendez-vous. Comme bien tu peux le penser, je fis de mon mieux pour recevoir ce monde que j'avais pourtant si peu fréquenté. Toutefois, j'attendais avec une certaine anxiété l'arrivée du noble couple dont ma tante m'avait parlé. Dix heures venaient de sonner à la pendule antique qui décorait le salon principal, lorsque un valet ouvrant les portes annonça : — Monsieur le comte et madame la comtesse de Fondalbe. Ma tante et moi fûmes à la rencontre de nos deux hôtes. J'allais les saluer, lorsqu'un cri ou plutôt deux cris étouffés se perdirent dans les accords mélodieux de l'orchestre. Henri! je venais de rencontrer l'idéal de mes rêves! Madame de Fondalbe était le portrait de celle que j'avais vue en songe, de celle que j'aimais depuis si longtemps en silence! Ma tante ne s'aperçut de rien. — Monsieur le comte et madame la comtesse, dit-elle en s'inclinant, j'ai l'honneur de vous présenter, mon neveu, qui a bien voulu ce soir être mon cavalier; mon neveu, un fugitif repentant; mon neveu, un danseur émérite, Loïsa (c'était le prénom de la comtesse), un danseur qui attend avec impatience le moment où vous voudrez bien lui accorder la faveur d'une valse. Je m'inclinai en rougissant. Monsieur, répondit le comte, je suis heureux de l'occasion qui m'est offerte de faire enfin votre connaissance. Depuis longtemps déjà madame votre tante nous avait parlé de vous et nous avait entretenus de vos mérites.
plutôt deux cris étouffés se perdirent dans les accords mélodieux de l'orchestre. Henri! je venais de rencontrer l'idéal de mes rêves! Madame de Fondalbe était le portrait de celle que j'avais vue en songe, de celle que j'aimais depuis si longtemps en silence! Ma tante ne s'aperçut de rien. — Monsieur le comte et madame la comtesse, dit-elle en s'inclinant, j'ai l'honneur de vous présenter, mon neveu, qui a bien voulu ce soir être mon cavalier; mon neveu, un fugitif repentant; mon neveu, un danseur émérite, Loïsa (c'était le prénom de la comtesse), un danseur qui attend avec impatience le moment où vous voudrez bien lui accorder la faveur d'une valse. Je m'inclinai en rougissant. Monsieur, répondit le comte, je suis heureux de l'occasion qui m'est offerte de faire enfin votre connaissance. Depuis longtemps déjà madame votre tante nous avait parlé de vous et nous avait entretenus de vos mérites. Soyez-le bienvenu parmi nous, et croyez que la main que je vous tends est celle d'un homme loyal qui vous estime déjà, et qui vous aimera bientôt j'espère. Je pense que madame la comtesse vous accordera la valse que madame votre tante veut bien solliciter pour vous. — N'est-ce pas, ma bonne amie ? continua-t-il en se tournant vers Loïsa. La jeune comtesse inclina la tête en souriant et m'offrit gracieusement sa main. Il me serait impossible, Henri, de le dire ce que j'éprouvai à ce moment. La terre disparut à mes yeux ; je ne vis plus que celle que j'aimais dans le secret de mon âme. Je valsai... Pendant ce temps, nous causâmes de tout, de tout excepté de ce que je souffrais; souffrance, du reste, que je me promis bien d'ensevelir à tout jamais dans mon âme. Je reconduisis la comtesse à son mari, qui me prit aussitôt le bras. Quelques heures après, j'avais fait du noble étranger l'un de mes bons amis. M. de Fondalbes avait appris que j'étais chasseur. Il m'invita à une partie de chasse dans une propriété située près de Saint-Denis... Là, je revis la comtesse, là encore je souffris toutes les douleurs
ma bonne amie ? continua-t-il en se tournant vers Loïsa. La jeune comtesse inclina la tête en souriant et m'offrit gracieusement sa main. Il me serait impossible, Henri, de le dire ce que j'éprouvai à ce moment. La terre disparut à mes yeux ; je ne vis plus que celle que j'aimais dans le secret de mon âme. Je valsai... Pendant ce temps, nous causâmes de tout, de tout excepté de ce que je souffrais; souffrance, du reste, que je me promis bien d'ensevelir à tout jamais dans mon âme. Je reconduisis la comtesse à son mari, qui me prit aussitôt le bras. Quelques heures après, j'avais fait du noble étranger l'un de mes bons amis. M. de Fondalbes avait appris que j'étais chasseur. Il m'invita à une partie de chasse dans une propriété située près de Saint-Denis... Là, je revis la comtesse, là encore je souffris toutes les douleurs d'un rêve brisé, toutes les tortures d'un désespoir sans fin. Voilà deux ans que cet état normal de mon âme se prolonge. Le comte et la comtesse de Fondalbes sont pour moi des êtres que j'aime presque autant que moi-même. Armand, que je quitte rarement, est un beau jeune homme dont les yeux brillent de l'éclat d'une franche loyauté. Il aime sa femme avec passion, et moi, pauvre paria du coeur, je suis réduit à suivre, l'œil sec et le sourire sur les lèvres, ce poème radieux qu'ils continuent tantôt en France, sous le ciel de la patrie, tantôt sous le ciel radieux de l'Italie... Quand ils vont à l'étranger, je voyage dans le sens opposé pour étouffer, si c'était possible, ce mal affreux qui me ronge l'âme. Lorsque tu m'as rencontré, je venais de les accompagner jusqu'à Lyon. Ils vont en ce moment passer l'hiver à Nice. Le comte, qui souffre, je crois, de la poitrine, a besoin de ce climat bienveillant pour rétablir sa santé sérieusement ébranlée. REVUE BIBLIOGRAPHIQUE. de ces exilés qui promènent par l'Europe et au-delà leur infortune devenue légendaire. Le nôtre se nomme Rufin Piotrowski. Je ne vous dirai rien de lui, sinon que c'est
dont les yeux brillent de l'éclat d'une franche loyauté. Il aime sa femme avec passion, et moi, pauvre paria du coeur, je suis réduit à suivre, l'œil sec et le sourire sur les lèvres, ce poème radieux qu'ils continuent tantôt en France, sous le ciel de la patrie, tantôt sous le ciel radieux de l'Italie... Quand ils vont à l'étranger, je voyage dans le sens opposé pour étouffer, si c'était possible, ce mal affreux qui me ronge l'âme. Lorsque tu m'as rencontré, je venais de les accompagner jusqu'à Lyon. Ils vont en ce moment passer l'hiver à Nice. Le comte, qui souffre, je crois, de la poitrine, a besoin de ce climat bienveillant pour rétablir sa santé sérieusement ébranlée. REVUE BIBLIOGRAPHIQUE. de ces exilés qui promènent par l'Europe et au-delà leur infortune devenue légendaire. Le nôtre se nomme Rufin Piotrowski. Je ne vous dirai rien de lui, sinon que c'est un martyr. Et pourquoi ? c'était un héros. Je ne vous cite pas non plus ses hauts faits : peut-être a-t-il tout bonnement aimé son pays, respecté ses croyances, défendu sa foi. Rufin Piotrowski ne le dit pas, et Dieu me garde d'empêcher sur sa modestie; mais j'en suis convaincue, il a fallu quelqu'un de ces crimes-là pour lui valoir tant de supplices. Savez-vous ce que c'est que la Sibérie, cette province russe aussi grande que l'Europe, ce désert sans soleil et sans verdure, tout borné de glaces, de montagnes, de forêts et de hordes sauvages, où l'homme met des jours et des jours à rencontrer l'homme sur son passage et qui n'a laissé jamais parvenir à la civilisation que l'écho de ses mémoires et le reflet de ses embrasements? Au prix de la Sibérie, notre Cayenne est un Eden. Quant aux forçats dont la Russie peuple sa colonie, nous saurons à quoi nous en tenir, grâce à l'évadé dont le récit est là. Rufin Piotrowski revint en Pologne vers 1843. L'ordre était depuis longtemps rétabli à Varsovie. Il avait conçu le coupable et prodigieux dessein d'y troubler la sécurité du despotisme. On le crut du moins, et de fait
il a fallu quelqu'un de ces crimes-là pour lui valoir tant de supplices. Savez-vous ce que c'est que la Sibérie, cette province russe aussi grande que l'Europe, ce désert sans soleil et sans verdure, tout borné de glaces, de montagnes, de forêts et de hordes sauvages, où l'homme met des jours et des jours à rencontrer l'homme sur son passage et qui n'a laissé jamais parvenir à la civilisation que l'écho de ses mémoires et le reflet de ses embrasements? Au prix de la Sibérie, notre Cayenne est un Eden. Quant aux forçats dont la Russie peuple sa colonie, nous saurons à quoi nous en tenir, grâce à l'évadé dont le récit est là. Rufin Piotrowski revint en Pologne vers 1843. L'ordre était depuis longtemps rétabli à Varsovie. Il avait conçu le coupable et prodigieux dessein d'y troubler la sécurité du despotisme. On le crut du moins, et de fait les apparences étaient contre lui. Pour mieux voiler ses complots, il se condamna à ne parler que la langue des vainqueurs, lui, le vaincu qui cherchait à venger la défaite. Il abdiqua ce cher idiome natal qui du cœur monte si doucement aux lèvres : « Ma sécurité pouvant être compromise, si l'on m'avait soupçonné de connaître la langue du pays, j'étais donc tenu de veiller sous ce rapport constamment sur moi-même, si je puis m'exprimer ainsi ; j'étais tenu de veiller jusque sur mon sommeil ; je craignais qu'en dormant, il ne m'arrivât de prononcer quelques phrases. » Voilà ce que dit l'auteur : n'est-ce pas navrant? Cette abnégation, ce sacrifice, cette immolation se perpétua pendant neuf mois; après quoi la délation fit son œuvre et les Russes se chargèrent du reste. On le saisit, on le questionne, on le plaint, on le menace, on le frappe, on le trompe, on le torture : pas de lâcheté dans la victime, pas d'indulgence dans les bourreaux. Aussi, des chaînes aux pieds, des menottes aux mains, des coups et des injures, des aumônes et des blasphèmes : c'est un raccourci d'abîme. C'est la Sibérie. Ils sont écrits au front de l'Oural
compromise, si l'on m'avait soupçonné de connaître la langue du pays, j'étais donc tenu de veiller sous ce rapport constamment sur moi-même, si je puis m'exprimer ainsi ; j'étais tenu de veiller jusque sur mon sommeil ; je craignais qu'en dormant, il ne m'arrivât de prononcer quelques phrases. » Voilà ce que dit l'auteur : n'est-ce pas navrant? Cette abnégation, ce sacrifice, cette immolation se perpétua pendant neuf mois; après quoi la délation fit son œuvre et les Russes se chargèrent du reste. On le saisit, on le questionne, on le plaint, on le menace, on le frappe, on le trompe, on le torture : pas de lâcheté dans la victime, pas d'indulgence dans les bourreaux. Aussi, des chaînes aux pieds, des menottes aux mains, des coups et des injures, des aumônes et des blasphèmes : c'est un raccourci d'abîme. C'est la Sibérie. Ils sont écrits au front de l'Oural les vers que Dante a lus aux portes de l'Enfer : « Vous qui entrez ici, laissez toute espérance. » Je renvoie le lecteur aux mémoires laissés par l'un de ceux (et on les compte) à qui il fut donné de revenir de là-bas. J'ai courbé la tête, moi, sous le poids de ce récit : tout cela est-il possible ? Oui, sans doute, et la vérité rayonne sur toutes ces pages loyales et simples. La douleur ne ment pas. Que voulez-vous de plus sombre? Vous avez, pour atteindre à ce niveau de souffrances, vous avez peu de votre imagination. Il faut y croire, pour la honte éternelle de l'oppresseur. Quant à l'opprimé, sa gloire est faite. Rufin Piotrowski traînant le boulet, mendiant son pain, ou, qui pis est, ne pouvant se soustraire à l'aumône, dormant dans les grands bois ensevelis sous les neiges et s'y creusant, dans sa fuite, un de ces lits dont une heure de sommeil fait un tombeau, Rufin Piotrowski est grand. Il lui faut une place à côté de Sylvio Pellico et que la postérité vénère en lui tous ces dépossédés de l'indépendance et tous ces orphelins du sol natal. Oh! les belles séditions! elles
le poids de ce récit : tout cela est-il possible ? Oui, sans doute, et la vérité rayonne sur toutes ces pages loyales et simples. La douleur ne ment pas. Que voulez-vous de plus sombre? Vous avez, pour atteindre à ce niveau de souffrances, vous avez peu de votre imagination. Il faut y croire, pour la honte éternelle de l'oppresseur. Quant à l'opprimé, sa gloire est faite. Rufin Piotrowski traînant le boulet, mendiant son pain, ou, qui pis est, ne pouvant se soustraire à l'aumône, dormant dans les grands bois ensevelis sous les neiges et s'y creusant, dans sa fuite, un de ces lits dont une heure de sommeil fait un tombeau, Rufin Piotrowski est grand. Il lui faut une place à côté de Sylvio Pellico et que la postérité vénère en lui tous ces dépossédés de l'indépendance et tous ces orphelins du sol natal. Oh! les belles séditions! elles n'ébranlent pas les trônes, mais elles déracinent la barbarie; elles ne revendiquent pas des droits, elles conquièrent des devoirs; elles demandent la justice, elles promettent le pardon. H. DE SAINT-AUBERT. LE MASQUE DE VELOURS Par M ANGELO DE SORR. — F. Sartorius. In-18. LE PAYS BLEU Poésies par M. Eugène VIGNAT.— 1 vol. Poulet-Malassis. Raoul d'Ambarès a dans sa famille une légende, n'en a pas qui veut. Le comte de Roquelouve, son grand-oncle, brigadier aux gardes du corps de Sa Majesté Louis XVI, a traversé de son épée le bras d'un grand seigneur pour sauver l'honneur d'une jeune personne, et son propre cœur d'une passion incandescente, quoique toute platonique, vu qu'il n'a jamais pu apercevoir le visage de sa protégée. (1) Voyez la préface, une élégie qui pourrait être une ode. L'indignation no fait pas que des poêles. Cette préface est signée Julian Klaczko. Cependant celle-ci n'est pas ingrate, elle sauverait à son tour les jours du comte, en retard pour l'émigration, s'il savait profiter de l'avis en temps utile. Cette dame, masquée de velours, on s'en doute bien, devient l'Égérie et le mystère de la famille. Elle apparaît dans toutes les grandes occasions, aux mariages, aux funérailles, elle se
VIGNAT.— 1 vol. Poulet-Malassis. Raoul d'Ambarès a dans sa famille une légende, n'en a pas qui veut. Le comte de Roquelouve, son grand-oncle, brigadier aux gardes du corps de Sa Majesté Louis XVI, a traversé de son épée le bras d'un grand seigneur pour sauver l'honneur d'une jeune personne, et son propre cœur d'une passion incandescente, quoique toute platonique, vu qu'il n'a jamais pu apercevoir le visage de sa protégée. (1) Voyez la préface, une élégie qui pourrait être une ode. L'indignation no fait pas que des poêles. Cette préface est signée Julian Klaczko. Cependant celle-ci n'est pas ingrate, elle sauverait à son tour les jours du comte, en retard pour l'émigration, s'il savait profiter de l'avis en temps utile. Cette dame, masquée de velours, on s'en doute bien, devient l'Égérie et le mystère de la famille. Elle apparaît dans toutes les grandes occasions, aux mariages, aux funérailles, elle se présente à Raoul d'Ambarès le jour de la mort de son oncle, le dernier des comtes de Roquelouve. C'est à ne pas croire, de nos jours, à une pareille aventure. Raoul serait aussi incrédule à ce sujet que vous et moi, si, au bal de l'Opéra, un domino avec lequel il soupe en cabinet particulier ne lui racontait, sous le masque, la fameuse légende. Épris comme tous les hommes blasés des aventures étranges, il se met à adorer l'inconnue qui lui assigne, à un mois de date, un rendez-vous sous les ombrages de Roquelouve. À la fin tout se dévoile. La belle lui conseille d'aller porter des consolations à sa camarade d'enfance, Marguerite, la fille d'une dame de compagnie de sa mère et l'un des petits péchés du comte de Roquelouve. Cette Marguerite, qui se mourait d'amour pour Raoul, était soupçonnée par lui d'avoir causé la mort de son frère Henri d'Ambarès à la suite d'une conversation criminelle écoutée à la porte de sa chambre. C'était bien à tort, je vous assure. Raoul accorde son estime et sa main à la jeune fille, et le masque de velours s'évanouit pour toujours, car c'était Marguerite qui l'avait rajeuni et s'était servie