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LA FANTAISIE PARISIENNE SOMMAIRE La Fantaisie Parisienne M. de Thémines. Trois Mots Comtesse Dash. Parisiana E. de Molènes. Les Matines d'un Chanoine Le Chanoine. Courrier de Rouen Aug. Parmentier. Chronique Musicale J. de F. Les Tics Triboulet. Revue Dramatique Casanove. Bibliographie Jeanne d'Astorga. Sport Courrier de la Mode Baronne de Konning ILLUSTRATIONS Les Matines d'un Chanoine, dessin de M. Pépin. Exposition de Rouen, dessin de Mme Parmentier Morin. M. Touche-à-Tout, Dessin de M. Pépin. LA FANTAISIE PARISIENNE Le jour était splendide, le ciel était bleu, l'atmosphère imprégnée des suaves émanations du printemps ; la séve montant aux arbres faisait éclater les bourgeons, déroulant les folioles des platanes et mettant de blanches grappes aux marronniers; les nids s'emplissaient de chansons; tout luisait, tout embaumait, tout gazouillait ; rayons, parfums et harmonies se confondaient dans les airs ; la Nature représentait la fraîche et joyeuse idylle que le poète traduisait en vers et que la jeunesse chantait... Et là-haut, là-haut, dans cette petite chambre, retraite mystérieuse qu'on croyait cachée aux regards jaloux, où se glissait furtivement, confiante et imprudente, la belle pécheresse, après avoir monté haletante et frissonnante les six étages, un drame épouvantable s'accomplissait! Elle avait cru, la malheureuse ! que c'était pour elle que le printemps étalait ses richesses, que c'était pour elle qu'il renouvelait la parure de la terre, pour elle que la Nature se faisait si belle, pour elle enfin que le poète des chansons et des folles amours avait dit : « Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans! » Un moment elle avait tout oublié, les tristesses de la séparation comme les serments exigés au pied des autels, le devoir comme le danger, —et voilà que le spectre du châtiment se dresse soudain devant elle, terrible, implacable, inexorable, lui arrache la coupe où elle allait puiser l'ivresse; puis il la jette elle-même sur le sol, sanglante, mutilée, inanimée!... Et puis il part. Elle est seule, l'infortunée! elle sent qu'elle va mourir, si jeune! à vingt-deux ans! Elle comprend que son secret, jusqu'alors caché à tout le monde, sera livré à la curiosité publique ;
c'était pour elle que le printemps étalait ses richesses, que c'était pour elle qu'il renouvelait la parure de la terre, pour elle que la Nature se faisait si belle, pour elle enfin que le poète des chansons et des folles amours avait dit : « Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans! » Un moment elle avait tout oublié, les tristesses de la séparation comme les serments exigés au pied des autels, le devoir comme le danger, —et voilà que le spectre du châtiment se dresse soudain devant elle, terrible, implacable, inexorable, lui arrache la coupe où elle allait puiser l'ivresse; puis il la jette elle-même sur le sol, sanglante, mutilée, inanimée!... Et puis il part. Elle est seule, l'infortunée! elle sent qu'elle va mourir, si jeune! à vingt-deux ans! Elle comprend que son secret, jusqu'alors caché à tout le monde, sera livré à la curiosité publique ; que sa faute sera divulguée ; que son nom sera dans toutes les feuilles et sur toutes les lèvres ; qu'on la blâmera, qu'on la condamnera, qu'on flétrira sa mémoire. Et elle demande au ciel ce pardon que le monde, cruel et hypocrite, lui refusera peut-être et que le ciel, lui, ne se lasse pas d'accorder. Elle se souvient d'avoir lu dans la Bible que le Christ avait trois fois pardonné cette même faute, si rarement pardonnée par les hommes ; à la Samaritaine, à la femme adultère et à Madeleine, — à la veuve, à l'épouse, à la courtisane ! Et maintenant que le ministre de Dieu l'a absoute, qu'elle a reçu au milieu de ses affreuses tortures ces arrêts de la clémence divine, maintenant que son pauvre corps, froid et labouré par l'arme vengeresse, a été enfoui au cimetière, qu'on fasse grâce des sévérités de langage et des jugements cruels à la pauvre créature. Ne jugeons pas si nous ne voulons pas qu'on nous juge, ou du moins soyons aussi cléments pour elle, aussi indulgents que nous souhaiterions qu'on le fût pour nous-mêmes. C'est aux hommes que nous nous adressons, puisque ce sont eux qui se montrent le
lui, ne se lasse pas d'accorder. Elle se souvient d'avoir lu dans la Bible que le Christ avait trois fois pardonné cette même faute, si rarement pardonnée par les hommes ; à la Samaritaine, à la femme adultère et à Madeleine, — à la veuve, à l'épouse, à la courtisane ! Et maintenant que le ministre de Dieu l'a absoute, qu'elle a reçu au milieu de ses affreuses tortures ces arrêts de la clémence divine, maintenant que son pauvre corps, froid et labouré par l'arme vengeresse, a été enfoui au cimetière, qu'on fasse grâce des sévérités de langage et des jugements cruels à la pauvre créature. Ne jugeons pas si nous ne voulons pas qu'on nous juge, ou du moins soyons aussi cléments pour elle, aussi indulgents que nous souhaiterions qu'on le fût pour nous-mêmes. C'est aux hommes que nous nous adressons, puisque ce sont eux qui se montrent le plus inflexibles à son égard. Quant aux femmes, elles feront mieux de plaindre plutôt que de blâmer les deux non moins infortunés qu'elles jugent à leur tour si sévèrement ! Malheureuse a été celle qui n'est plus ; plus malheureux encore seront ceux qui lui survivent. Qu'on n'ajoute pas le blâme aux mornes tristesses de leur avenir ! Pour bien juger, d'ailleurs, si tant est qu'on ait le droit de le faire, tout le monde, les femmes comme les hommes, celles-là qui flétrissent le meurtrier et... l'autre, ceux-ci qui flétrissent la pauvre morte, devraient connaître au juste les moindres circonstances de ce drame sanglant; le prendre à son prologue, aux premières amours de la victime ; savoir pourquoi et comment celui qu'elle aimait l'a quittée au moment du danger, ne se prononcer, enfin, qu'à bon escient. Et c'est ce que fera la justice à qui, seule, incombe ce devoir. Pour nous tous, qui depuis une semaine ne cessons pas de discuter et de déblatérer sur ce fait, dispensant à tort et à travers le tort ou la raison, nous ferions mieux de nous rappeler, tout aussi bien à l'égard de la morte qu'à l'égard des deux survivants, et surtout en
blâme aux mornes tristesses de leur avenir ! Pour bien juger, d'ailleurs, si tant est qu'on ait le droit de le faire, tout le monde, les femmes comme les hommes, celles-là qui flétrissent le meurtrier et... l'autre, ceux-ci qui flétrissent la pauvre morte, devraient connaître au juste les moindres circonstances de ce drame sanglant; le prendre à son prologue, aux premières amours de la victime ; savoir pourquoi et comment celui qu'elle aimait l'a quittée au moment du danger, ne se prononcer, enfin, qu'à bon escient. Et c'est ce que fera la justice à qui, seule, incombe ce devoir. Pour nous tous, qui depuis une semaine ne cessons pas de discuter et de déblatérer sur ce fait, dispensant à tort et à travers le tort ou la raison, nous ferions mieux de nous rappeler, tout aussi bien à l'égard de la morte qu'à l'égard des deux survivants, et surtout en descendant en nous-mêmes, de nous rappeler, disons-nous, ces simples et sublimes paroles du Rédempteur, les seules qu'il ait écrites, car ce fut l'unique fois qu'il écrivit, comme s'il eût voulu leur donner une plus grande sanction : « Que celui de vous qui est sans péché lui jette la première pierre, » M. DE THÉMINES. Mon éventail tomba, il le prit ; avant de me le rendre, il le conserva quelques instants; je tremblais, il tremblait aussi. On nous appela, nous nous séparâmes en retournant encore la tête. — C'était vous. Quelques années s'écoulèrent; on me maria; j'étais l'histe sous le voile de fiancée; je cherchais ce regard dont le souvenir me suivait toujours. Tout était vide, tout était froid. Beaucoup d'or, des pierreries, un hôtel, des gens, un litre, des honneurs, un époux qui eût été mon père : j'aurais donné tout cela pour les fleurs sèches que j'avais conservées. Pendant une nuit de bal, je m'étourdissais dans le tourbillon ; je sentis tout à coup comme une brûlure au coeur; mes yeux se relevèrent, et je rencontrai ceux que je n'avais pu oublier. Ce que j'éprouvai ne peut se rendre; je crus que j'allais mourir. Je me sentis
pierre, » M. DE THÉMINES. Mon éventail tomba, il le prit ; avant de me le rendre, il le conserva quelques instants; je tremblais, il tremblait aussi. On nous appela, nous nous séparâmes en retournant encore la tête. — C'était vous. Quelques années s'écoulèrent; on me maria; j'étais l'histe sous le voile de fiancée; je cherchais ce regard dont le souvenir me suivait toujours. Tout était vide, tout était froid. Beaucoup d'or, des pierreries, un hôtel, des gens, un litre, des honneurs, un époux qui eût été mon père : j'aurais donné tout cela pour les fleurs sèches que j'avais conservées. Pendant une nuit de bal, je m'étourdissais dans le tourbillon ; je sentis tout à coup comme une brûlure au coeur; mes yeux se relevèrent, et je rencontrai ceux que je n'avais pu oublier. Ce que j'éprouvai ne peut se rendre; je crus que j'allais mourir. Je me sentis attirée comme par une fascination ; je ne résistai pas, je livrai mon âme à ces délices que j'avais rêvées et que j'ignorais : j'étais au ciel, j'aimais, j'étais aimée. On me berçait par des promesses, on endormait mon devoir par des transports divins ; je versais à mains pleines le bonheur et l'ivresse dans un coeur tout à moi ; les jours et les mois s'enfuyaient, liés par une chaîne de fleurs qu'ils éparfumaient sous nos pas. Mon bien-aimé devint mon maître et mon esclave, il faisait à son gré pour moi la vie lumineuse ou sombre; il m'appelait son idole, et moi je l'adorai. — C'était toi ! Plus tard encore; seule et mélancolique, lorsque je cherche dans le passé l'être qui m'a fait le plus souffrir, celui dont l'ingratitude a brisé ma vie, celui qui m'a imposé les tortures du désespoir et la mort de l'oubli ; lorsque je prie Dieu, lorsque je lui demande le pardon de mes fautes et l'espoir de retrouver dans son sein les joies perdues sur cette terre, ce nom fatal se présente sans cesse à ma pensée, et la voix désolée de mes regrets murmure : « C'était lui! » Comtesse
le bonheur et l'ivresse dans un coeur tout à moi ; les jours et les mois s'enfuyaient, liés par une chaîne de fleurs qu'ils éparfumaient sous nos pas. Mon bien-aimé devint mon maître et mon esclave, il faisait à son gré pour moi la vie lumineuse ou sombre; il m'appelait son idole, et moi je l'adorai. — C'était toi ! Plus tard encore; seule et mélancolique, lorsque je cherche dans le passé l'être qui m'a fait le plus souffrir, celui dont l'ingratitude a brisé ma vie, celui qui m'a imposé les tortures du désespoir et la mort de l'oubli ; lorsque je prie Dieu, lorsque je lui demande le pardon de mes fautes et l'espoir de retrouver dans son sein les joies perdues sur cette terre, ce nom fatal se présente sans cesse à ma pensée, et la voix désolée de mes regrets murmure : « C'était lui! » Comtesse Dash. PARISIANA À travers toutes ces belles choses de la vie que le vent de la destinée chasse sur le boulevard en tourbillon joyeux, pourquoi faut-il que la misère s'abatte toujours comme un oiseau de proie et touche de son aile de jeunes existences que ce contact érode, atrophie et détruit lentement, à force de honte, de fatigue et de faim ? Je ne suis pas de ceux qui jettent la première pierre; je n'ai pas l'injure sous la plume et la haine dans le cœur. Pourquoi maudire quand on peut aimer encore ? Pourquoi fouler aux pieds la beauté qui se heurte à la réalité et succombe, où ? Dans un boudoir quelquefois, mais le plus souvent dans la mansarde et à l'hôpital, quand ce n'est pas dans le ruisseau. Il y a beaucoup à s'apitoyer dans ce monde, et la société a ses abîmes, au fond desquelles une série de fautes plus douloureuses les unes que les autres peuvent plonger sans retour. Une consolation ne vaut-elle pas mieux que le mépris, pour les malheureuses créatures qui gémissent sans espérance dans la prison du déshonneur ? Je connus Roulette quand elle était jeune fille de seize ans. Elle était
détruit lentement, à force de honte, de fatigue et de faim ? Je ne suis pas de ceux qui jettent la première pierre; je n'ai pas l'injure sous la plume et la haine dans le cœur. Pourquoi maudire quand on peut aimer encore ? Pourquoi fouler aux pieds la beauté qui se heurte à la réalité et succombe, où ? Dans un boudoir quelquefois, mais le plus souvent dans la mansarde et à l'hôpital, quand ce n'est pas dans le ruisseau. Il y a beaucoup à s'apitoyer dans ce monde, et la société a ses abîmes, au fond desquelles une série de fautes plus douloureuses les unes que les autres peuvent plonger sans retour. Une consolation ne vaut-elle pas mieux que le mépris, pour les malheureuses créatures qui gémissent sans espérance dans la prison du déshonneur ? Je connus Roulette quand elle était jeune fille de seize ans. Elle était blonde et rose; sa taille avait ce tour parfait dont la nature réserve le moule pour ses privilégiées. Au bout d'un de ses doigts, à la main droite, une ombre légère, estompée par l'aiguille, accusait le travail; son regard était limpide comme un rayon de soleil, et son sourire s'épanouissait sur ses lèvres, semblable à une fleur qu'on n'ose cueillir tant elle est belle. J'étais jeune alors et j'habitais bien haut, au cinquième, dans un quartier d'où l'on pouvait voir au loin la ville hérissée de tuyaux en briques dominés par Notre-Dame et le Panthéon, ces deux splendides monuments aux flancs desquels appendaient des grappes humaines durant les jours de beau temps. Demandez à Mme de X..., une impure du grand monde, si elle n'était pas plus séduisante qu'aujourd'hui, alors que son cœur s'entrouvrait, cédant à la pression d'un jeune sang plein de fièvres contenues et de désirs dont l'objet se dissimulait dans le nuage rose du rêve. Demandez à Georgette Z..., à Thérèse C..., qui ont bien des fois affronté le soleil de la rampe, s'il leur est resté depuis tout ce qu'elles apportaient de pudeur et de reveries intimes dans les relations qu'elles eurent avec de bons jeunes
sur ses lèvres, semblable à une fleur qu'on n'ose cueillir tant elle est belle. J'étais jeune alors et j'habitais bien haut, au cinquième, dans un quartier d'où l'on pouvait voir au loin la ville hérissée de tuyaux en briques dominés par Notre-Dame et le Panthéon, ces deux splendides monuments aux flancs desquels appendaient des grappes humaines durant les jours de beau temps. Demandez à Mme de X..., une impure du grand monde, si elle n'était pas plus séduisante qu'aujourd'hui, alors que son cœur s'entrouvrait, cédant à la pression d'un jeune sang plein de fièvres contenues et de désirs dont l'objet se dissimulait dans le nuage rose du rêve. Demandez à Georgette Z..., à Thérèse C..., qui ont bien des fois affronté le soleil de la rampe, s'il leur est resté depuis tout ce qu'elles apportaient de pudeur et de reveries intimes dans les relations qu'elles eurent avec de bons jeunes hommes qui demeuraient, comme elles et comme moi, pas loin de l'espace où le ciel commence pour finir je ne sais où ! Un jour Roulette, ma voisine, disparut; je restai sans la voir quatre ou cinq ans. Pendant ce temps, sa pensée me vint quelquefois dans la ruine d'un cigare, et ce fut tout; je crois même que, sans le hasard, qui se mêle toujours de ce qui ne le regarde pas, je l'aurais absolument oubliée. La première fois qu'elle revint à moi; elle n'était plus timide. C'était sur le boulevard de la Madeleine. — Bonjour, me dit-elle. — Bonjour, lui dis-je. — Vous ne me remettez pas ? — Si. — Ne m'appelai-t-on pas Roulette ? — Oui. — Eh bien ! vous voyez... — Je le vois. Elle était pâle, plus pâle qu'à l'époque où je la vis pour la première fois; elle était belle toujours, mais sa beauté transformée avait pris du corps. Elle ne rougissait plus sous le regard de l'homme; sa parole brève avait quelque chose de métallique qui faisait froid au cœur. Nous marchions depuis quelques instants en silence, quand elle me dit : — Avouez que vous me trouvez changée. Changée !
cigare, et ce fut tout; je crois même que, sans le hasard, qui se mêle toujours de ce qui ne le regarde pas, je l'aurais absolument oubliée. La première fois qu'elle revint à moi; elle n'était plus timide. C'était sur le boulevard de la Madeleine. — Bonjour, me dit-elle. — Bonjour, lui dis-je. — Vous ne me remettez pas ? — Si. — Ne m'appelai-t-on pas Roulette ? — Oui. — Eh bien ! vous voyez... — Je le vois. Elle était pâle, plus pâle qu'à l'époque où je la vis pour la première fois; elle était belle toujours, mais sa beauté transformée avait pris du corps. Elle ne rougissait plus sous le regard de l'homme; sa parole brève avait quelque chose de métallique qui faisait froid au cœur. Nous marchions depuis quelques instants en silence, quand elle me dit : — Avouez que vous me trouvez changée. Changée ! comment ne l'eût-elle pas été ? Je l'avais vue pauvre jeune fille honnête; je la retrouvais grande dame sur le trottoir, perdue dans un flot de soie et le pied chaussé d'une fine bottine Louis XV dont le talon en bois rendait un petit son mat sur l'asphalte. Étonné, je ne l'étais pas; je me bornai à faire part de mon impression à Roulette, en lui disant combien je la plaignais. Elle fut froissée, et me répondit que bien des gens auraient profité mieux que moi des rapports que nous avions eus autrefois. — Après ça, vous n'ignorez pas, me dit-elle, le sort des femmes à Paris. Notre travail ne nous donne pas de quoi vivre, et la faim est une mauvaise conseillère. Que répondre? Je la suivis encore l'espace de quelques mètres, puis je lui annonçai que j'allais la quitter. Elle me regarda alors avec un sourire triste, et son regard devint humide quand elle me tendit la main. — Adieu, me dit-elle. Pourquoi faut-il que l'esprit succombe parfois à des pensées tristes, et qu'il se replie sur lui-même pour cueillir dans la pensée les fleurs les plus noires du souvenir? Il s'acharne après le lugubre, il se penche
ne l'étais pas; je me bornai à faire part de mon impression à Roulette, en lui disant combien je la plaignais. Elle fut froissée, et me répondit que bien des gens auraient profité mieux que moi des rapports que nous avions eus autrefois. — Après ça, vous n'ignorez pas, me dit-elle, le sort des femmes à Paris. Notre travail ne nous donne pas de quoi vivre, et la faim est une mauvaise conseillère. Que répondre? Je la suivis encore l'espace de quelques mètres, puis je lui annonçai que j'allais la quitter. Elle me regarda alors avec un sourire triste, et son regard devint humide quand elle me tendit la main. — Adieu, me dit-elle. Pourquoi faut-il que l'esprit succombe parfois à des pensées tristes, et qu'il se replie sur lui-même pour cueillir dans la pensée les fleurs les plus noires du souvenir? Il s'acharne après le lugubre, il se penche sur les tombes, sonde toutes les sépultures et ne se complaît que dans le néant des choses humaines, comme s'il voulait s'y engloutir lui-même à jamais. Rien, en ces moments-là, ne saurait vous soustraire à l'état de torpeur physique dans lequel le moral vous plonge et vous maintient des heures entières. Rien ne saurait vous distraire. La belle Mme de B..., elle-même, viendrait vous compter les infidélités de son mari, que vous lui diriez brutalement : « Eh! madame, laissez-moi tranquille, je ne vois pas de quoi vous vous plaignez ! » Connaissez-vous l'histoire de Mme de B... ? Je vous la conterai un jour; elle est fort amusante. Finissons-en avec Roulette. Il y a de cela deux ans, je passais sur un pont au flanc duquel s'étend une construction bizarre que j'ai souvent comparée dans mon esprit à une femme caraïbe attendant au bord de la mer, pour LA FANTAISIE PARISIENNE les dévorer, les naufragés que la marée lui apporte; c'est la Morgue. Ce jour-là, pressé par je ne sais quel instinct, j'entrai dans le funèbre monument. Il y avait foule au vitrage, et d'abord je ne vis rien que des formes indécises étalées aux regards. Ayant examiné de
entières. Rien ne saurait vous distraire. La belle Mme de B..., elle-même, viendrait vous compter les infidélités de son mari, que vous lui diriez brutalement : « Eh! madame, laissez-moi tranquille, je ne vois pas de quoi vous vous plaignez ! » Connaissez-vous l'histoire de Mme de B... ? Je vous la conterai un jour; elle est fort amusante. Finissons-en avec Roulette. Il y a de cela deux ans, je passais sur un pont au flanc duquel s'étend une construction bizarre que j'ai souvent comparée dans mon esprit à une femme caraïbe attendant au bord de la mer, pour LA FANTAISIE PARISIENNE les dévorer, les naufragés que la marée lui apporte; c'est la Morgue. Ce jour-là, pressé par je ne sais quel instinct, j'entrai dans le funèbre monument. Il y avait foule au vitrage, et d'abord je ne vis rien que des formes indécises étalées aux regards. Ayant examiné de plus près quelques cadavres bleuis et maculés, je distinguai bientôt un corps de femme dont la tête et les bras reposaient sur d'épaisses nattes de cheveux blonds. Le visage était affreux à voir ; cependant il s'en dégageait une certaine ressemblance qui s'imposa immédiatement à mon esprit. C'était Roulette. Pauvre Roulette, dans quel état je te revoyais ! Ses pauvres membres rigides étaient là sous la douche, et les chairs si blanches de son corps étaient horriblement violacées. Autour de moi j'en tendis dire qu'on l'avait retirée de l'eau à Asnières. À un crochet au-dessus étaient pendus les vêtements de la morte: sa jupe traînante, ses bottines Louis XV, et jusqu'à des jarretières en soie rose avec un gros noeud de rubans qui contraste péniblement avec cette scène de deuil. — Sait-on ce qu'était cette jeune femme? demandai-je autour de moi. Personne ne me répondit, et mon trouble, que j'avais peine à dissimuler, me fit sans doute prendre pour un fou. Qu'avais-je à faire? Je m'en allai tristement, et, en m'en allant, j'entendis, près de moi, un homme qui disait à un autre: As-tu vu cette femme? Je crois, moi, que quelqu'un l'a aidée à se jeter, à la Seine.
Roulette, dans quel état je te revoyais ! Ses pauvres membres rigides étaient là sous la douche, et les chairs si blanches de son corps étaient horriblement violacées. Autour de moi j'en tendis dire qu'on l'avait retirée de l'eau à Asnières. À un crochet au-dessus étaient pendus les vêtements de la morte: sa jupe traînante, ses bottines Louis XV, et jusqu'à des jarretières en soie rose avec un gros noeud de rubans qui contraste péniblement avec cette scène de deuil. — Sait-on ce qu'était cette jeune femme? demandai-je autour de moi. Personne ne me répondit, et mon trouble, que j'avais peine à dissimuler, me fit sans doute prendre pour un fou. Qu'avais-je à faire? Je m'en allai tristement, et, en m'en allant, j'entendis, près de moi, un homme qui disait à un autre: As-tu vu cette femme? Je crois, moi, que quelqu'un l'a aidée à se jeter, à la Seine. A son flanc sont des marques qui ne trompent guère. Après ça, elle aura pu se heurter quelque part en tombant. Je hâtai le pas pour n'en pas entendre davantage, et, ce soir-là, je rentrai de bonne heure à la maison. La nuit, je ne dormis pas; à différentes reprises, je ne pus m'empêcher de murmurer, en guise d'oraison funèbre, ces deux mots que je redis encore, et que je redirai toujours : Pauvre Roulette ! E. DE MOLÈNES. LES MATINES D'UN CHANOINE — SUITE — Un matin d'été, Angélique se leva dès l'aube, et s'approcha de la fenêtre pour prendre l'air à travers les persiennes. De deux petites paysannes s'étaient assises sur les marches de la porte et formaient des bouquets pour les aller vendre par la ville. Elles les puisaient dans une grande hotte placée devant elles. L'une, la plus futée, regardait la maison, endormie en apparence, et la montrait à sa camarade. — C'est là que demeure la jolie fille à qui nous avons vendu tant de roses au printemps, disait-elle. — Tu crois? reprenait l'autre. — Je reconnais ce banc, elle y était assise; mais nous n'en porterons plus. Je la rencontre souvent auprès de Saint-Bonost;