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il soupe en cabinet particulier ne lui racontait, sous le masque, la fameuse légende. Épris comme tous les hommes blasés des aventures étranges, il se met à adorer l'inconnue qui lui assigne, à un mois de date, un rendez-vous sous les ombrages de Roquelouve. À la fin tout se dévoile. La belle lui conseille d'aller porter des consolations à sa camarade d'enfance, Marguerite, la fille d'une dame de compagnie de sa mère et l'un des petits péchés du comte de Roquelouve. Cette Marguerite, qui se mourait d'amour pour Raoul, était soupçonnée par lui d'avoir causé la mort de son frère Henri d'Ambarès à la suite d'une conversation criminelle écoutée à la porte de sa chambre. C'était bien à tort, je vous assure. Raoul accorde son estime et sa main à la jeune fille, et le masque de velours s'évanouit pour toujours, car c'était Marguerite qui l'avait rajeuni et s'était servie de la légende de la famille pour l'intriguer. Nos adieux à M. et madame Majoureau (ci-devant mademoiselle Leydet), le précepteur d'Henri d'Ambarès et l'institutrice de Marguerite, qui réunissent derrière l'autel, l'une ses Mémoires, l'autre son traité de la fertilisation des Landes. Ces crustacés de province d'au-delà de la Garonne sont deux figures plaisamment crayonnées par l'auteur. Si une bibliothèque pouvait se comparer à un théâtre, ce roman serait un lever de rideau pour faire attendre la grande pièce. Espérons que M. Angelo de Sorr nous la donnera un jour. J'aime beaucoup mieux, au point de vue littéraire, la petite nouvelle qui termine le volume, la Ruche nontronaise. Hector de Belloc, épave intelligente de la vie littéraire parisienne, y donne une leçon de moralité, de coeur et de convenance à un jeune coq de sous-préfecture, bête et fut, M. de Grattebois, premier clerc chez Me Saguet, notaire à Lorsqu'il eut terminé son récit, Théodore cacha sa belle tête pâle dans ses deux mains et il pleura. Il pleura longtemps sans que je pusse arrêter ce lugubre épanchement d'une douleur sans nom; puis, vaincu par la fatigue et les larmes, il dormit pendant une heure. Le soleil était à peine levé que
deux figures plaisamment crayonnées par l'auteur. Si une bibliothèque pouvait se comparer à un théâtre, ce roman serait un lever de rideau pour faire attendre la grande pièce. Espérons que M. Angelo de Sorr nous la donnera un jour. J'aime beaucoup mieux, au point de vue littéraire, la petite nouvelle qui termine le volume, la Ruche nontronaise. Hector de Belloc, épave intelligente de la vie littéraire parisienne, y donne une leçon de moralité, de coeur et de convenance à un jeune coq de sous-préfecture, bête et fut, M. de Grattebois, premier clerc chez Me Saguet, notaire à Lorsqu'il eut terminé son récit, Théodore cacha sa belle tête pâle dans ses deux mains et il pleura. Il pleura longtemps sans que je pusse arrêter ce lugubre épanchement d'une douleur sans nom; puis, vaincu par la fatigue et les larmes, il dormit pendant une heure. Le soleil était à peine levé que les gens de Théodore avaient préparé, d'après ses ordres, son coupé et ses malles. Il m'invita à descendre, me fit asseoir à son côté, et se fit conduire à la gare de Strasbourg. — Où vas-tu? lui dis-je, broyé par l'inquiétude. — En Allemagne, me répondit-il en soupirant. — Tu oses fou, Théodore; tu ne peux pas partir dans cet état. — Si je ne voyageais pas, je mourrais. Adieu, mon ami. Pense à moi, et rappelle-moi mon rêve ! J'ai recommandé à mes gens de le considérer comme un second moi-même. Adieu, et peut-être au revoir! Et je pressai une dernière fois la main de Théodore. Je me demandais si je n'étais pas le jouet d'un rêve, et si tout ce que je venais de voir et d'entendre n'était pas l'effet d'une fiévreuse hallucination. Mais le sifflet de la locomotive, qui retentit à mes oreilles, vint me rappeler bientôt à la réalité. Théodore m'adressa de loin un dernier adieu et il disparut, emporté par le géant-vapeur. Quelques instants après je rentrais chez moi, où je trouvai mon chien, mon fidèle Brillant, qui, par ses caresses, sembla me reprocher d'avoir passé la nuit loin de lui. III Un jour, vers
oses fou, Théodore; tu ne peux pas partir dans cet état. — Si je ne voyageais pas, je mourrais. Adieu, mon ami. Pense à moi, et rappelle-moi mon rêve ! J'ai recommandé à mes gens de le considérer comme un second moi-même. Adieu, et peut-être au revoir! Et je pressai une dernière fois la main de Théodore. Je me demandais si je n'étais pas le jouet d'un rêve, et si tout ce que je venais de voir et d'entendre n'était pas l'effet d'une fiévreuse hallucination. Mais le sifflet de la locomotive, qui retentit à mes oreilles, vint me rappeler bientôt à la réalité. Théodore m'adressa de loin un dernier adieu et il disparut, emporté par le géant-vapeur. Quelques instants après je rentrais chez moi, où je trouvai mon chien, mon fidèle Brillant, qui, par ses caresses, sembla me reprocher d'avoir passé la nuit loin de lui. III Un jour, vers la fin du mois de mars, c'est-à-dire six mois après les événements que je viens de raconter, j'étais profondément endormi, lorsque mon domestique vint me réveiller pour m'apprendre qu'un Monsieur qui paraissait arriver de voyage m'attendait au salon. — Qui donc peut me demander à cette heure? — dis-je en moi-même. Il était cinq heures du matin! J'allais envoyer ce visiteur importun à tous les diables, lorsque ces mots, prononcés par une voix bien connue, parvinrent à mes oreilles : — Henri, c'est moi; c'est ton malheureux ami ! — Théodore! m'écriai-je, toi, ici, à cette heure! Je sautai immédiatement de mon lit. Quelques secondes après, j'étais dans les bras de mon meilleur ami. Mort! mort! si jeune! à vingt-sept ans! J'en mourrai, Henri. Ce furent les seules paroles que je pus lui arracher. Sa voix étouffait de sanglots. — Sa belle tête pâle pliait sous l'étreinte d'une souffrance intime qu'il essayait en vain de comprimer. Je ne lui laissai donc tout entier à sa douleur! Le seul moyen de la calmer était, selon moi, de la respecter et de la laisser s'épancher dans le silence du plus profond recueillement. C'est ce que je fis. Au bout d'une heure, Théodore
moi-même. Il était cinq heures du matin! J'allais envoyer ce visiteur importun à tous les diables, lorsque ces mots, prononcés par une voix bien connue, parvinrent à mes oreilles : — Henri, c'est moi; c'est ton malheureux ami ! — Théodore! m'écriai-je, toi, ici, à cette heure! Je sautai immédiatement de mon lit. Quelques secondes après, j'étais dans les bras de mon meilleur ami. Mort! mort! si jeune! à vingt-sept ans! J'en mourrai, Henri. Ce furent les seules paroles que je pus lui arracher. Sa voix étouffait de sanglots. — Sa belle tête pâle pliait sous l'étreinte d'une souffrance intime qu'il essayait en vain de comprimer. Je ne lui laissai donc tout entier à sa douleur! Le seul moyen de la calmer était, selon moi, de la respecter et de la laisser s'épancher dans le silence du plus profond recueillement. C'est ce que je fis. Au bout d'une heure, Théodore était plus calme. Il me tendit, en souriant tristement, une lettre fraîchement ouverte. Je la pris en tremblant. Voici les lignes que je venais de lire : « Naples... Cher Monsieur et ami. » Quand vous recevrez cette lettre, je ne serai plus! Dieu m'aura enfin pris en pitié! Depuis deux mois, je souffre horriblement d'une maladie dont le germe s'est depuis longtemps développé dans ma famille. Je pensais que le ciel de Naples, plus clément que celui de Nice, ranimerait un peu mes forces épuisées. Il n'en a pas été ainsi! Je meurs, mon pauvre ami! mais je quitterais avec moins de regret cette vallée de larmes, si je n'y laissais, seule et abandonnée, ma Loïsa, si jeune et si belle! » Je n'ose penser sans frémir à ce qu'elle deviendra quand je ne serai plus. Aussi, vous, mon ami, qui avez été pour moi d'une bonté à toute épreuve, vous aurez pitié, n'est-ce pas, de la pauvre orpheline? À ce sujet, j'ai une demande à vous faire... Si vous me l'accordez, Dieu vous sourira, et moi, du fond de mon cercueil, je vous bénirai encore. » Aussitôt cette lettre reçue, rendez-vous à Naples. C'est vous que je charge
deux mois, je souffre horriblement d'une maladie dont le germe s'est depuis longtemps développé dans ma famille. Je pensais que le ciel de Naples, plus clément que celui de Nice, ranimerait un peu mes forces épuisées. Il n'en a pas été ainsi! Je meurs, mon pauvre ami! mais je quitterais avec moins de regret cette vallée de larmes, si je n'y laissais, seule et abandonnée, ma Loïsa, si jeune et si belle! » Je n'ose penser sans frémir à ce qu'elle deviendra quand je ne serai plus. Aussi, vous, mon ami, qui avez été pour moi d'une bonté à toute épreuve, vous aurez pitié, n'est-ce pas, de la pauvre orpheline? À ce sujet, j'ai une demande à vous faire... Si vous me l'accordez, Dieu vous sourira, et moi, du fond de mon cercueil, je vous bénirai encore. » Aussitôt cette lettre reçue, rendez-vous à Naples. C'est vous que je charge de ramener mon corps en France. Lorsque vous m'aurez rendu les derniers devoirs, vous prierez madame votre tante de conduire ma Loïsa auprès de votre excellente mère... C'est dans ce sanctuaire de paix et de bénédiction que je veux qu'elle se retire... C'est là que mon souvenir viendra » REVUE BIBLIOGRAPHIQUE. Nontron, dont il voulait épouser l'étude dans la personne de mademoiselle Grobot, fille d'un riche propriétaire de l'endroit. Hector de Belloy lui parie que, dans quinze jours, il n'aura ni femme ni étude, et il le lui prouve bel et bien en révolutionnant Nontron, ville morte à tout progrès, au moyen de la Ruche nontronaise, dont il est rédacteur en chef, en faisant décorer M. Grobot, en obtenant la main de sa fille qu'il aime et en offrant audit Grattebois la rédaction d'une feuille de chou politique aux Antilles... ou ailleurs. Je gage que M. de Grattebois, veuve de toute espèce d'étude, ne s'est pas corrigé malgré cela. Celle de M. Angelo de Sorr se lit avec plaisir; plus développée, elle aurait prêté à de fines analyses de caractères et de situations comme les aimait Ch. de Bernard. Il y a dans la Ruche nontronaise de l'observation, du trait
BIBLIOGRAPHIQUE. Nontron, dont il voulait épouser l'étude dans la personne de mademoiselle Grobot, fille d'un riche propriétaire de l'endroit. Hector de Belloy lui parie que, dans quinze jours, il n'aura ni femme ni étude, et il le lui prouve bel et bien en révolutionnant Nontron, ville morte à tout progrès, au moyen de la Ruche nontronaise, dont il est rédacteur en chef, en faisant décorer M. Grobot, en obtenant la main de sa fille qu'il aime et en offrant audit Grattebois la rédaction d'une feuille de chou politique aux Antilles... ou ailleurs. Je gage que M. de Grattebois, veuve de toute espèce d'étude, ne s'est pas corrigé malgré cela. Celle de M. Angelo de Sorr se lit avec plaisir; plus développée, elle aurait prêté à de fines analyses de caractères et de situations comme les aimait Ch. de Bernard. Il y a dans la Ruche nontronaise de l'observation, du trait et du style; nous ferons seulement à M. Angelo de Sorr le reproche de forger trop complaisamment et sans nécessité des mots nouveaux. — Dans le Pays bleu, M. Eugène Vignon réclame pour la poésie le droit de juger toute chose. Il a de bons sentiments, ses vers ont de l'harmonie. C'est un esprit orné et cultivé. Il chante aussi bien les Visions de l'âme que les Rieurs de la vigne ou le Blé des Pharaons. Il est instruit. Les OEuvres, Brises d'automne, Cinq ans, nous ont semblé des meilleurs morceaux de sa collection. Ils sont écrits dans un ton doux et sympathique. Que la muse soit toujours souriante, que le ciel reste toujours bleu pour le poète ! STÉNIO. SANS BEAUTÉ Par Mlle Zénaïde FLEURIOT (Anna EMANEZ). — Dillet, éditeur, rue de Sèvres, 15, CHANTS DU BIVOUAC ET DU FOYER Par Charles VARIN. — Viat, éditeur, passage du Commerce, 3, LA LUNE ET SON INFLUENCE SUPPOSÉE SUR LE TEMPS Pougeois, libraire-éditeur, rue Racine, 18, près de l'Odéon. Que nos lecteurs veulent bien nous pardonner le mauvais jeu de mots que nous allons nous permettre pour commencer cet article et disons de suite que si l'héroïne de ce livre est
l'harmonie. C'est un esprit orné et cultivé. Il chante aussi bien les Visions de l'âme que les Rieurs de la vigne ou le Blé des Pharaons. Il est instruit. Les OEuvres, Brises d'automne, Cinq ans, nous ont semblé des meilleurs morceaux de sa collection. Ils sont écrits dans un ton doux et sympathique. Que la muse soit toujours souriante, que le ciel reste toujours bleu pour le poète ! STÉNIO. SANS BEAUTÉ Par Mlle Zénaïde FLEURIOT (Anna EMANEZ). — Dillet, éditeur, rue de Sèvres, 15, CHANTS DU BIVOUAC ET DU FOYER Par Charles VARIN. — Viat, éditeur, passage du Commerce, 3, LA LUNE ET SON INFLUENCE SUPPOSÉE SUR LE TEMPS Pougeois, libraire-éditeur, rue Racine, 18, près de l'Odéon. Que nos lecteurs veulent bien nous pardonner le mauvais jeu de mots que nous allons nous permettre pour commencer cet article et disons de suite que si l'héroïne de ce livre est sans beauté il n'en est pas de même de l'ouvrage qui en est plein. Mademoiselle Zénaïde Fleuriot a fait ses preuves depuis longtemps et a pris, au foyer des familles, sa place de conteur charmant. Nous lui devons, entre autres choses, Eve, un de ces ouvrages comme il n'est donné qu'à une femme d'en pouvoir écrire. Un talent réel d'observation, une étude profonde du coeur, telles sont les qualités précieuses qui distinguent ce gracieux auteur, auquel on ne saurait reprocher de trop descendre dans les petits détails de la vie, lorsqu'il sait si bien les peindre. Deux types dominent dans Sans Beauté et s'en détachent vigoureusement. Ce sont ceux de madame Perceval et de Gabrielle, l'héroïne. Madame Perceval est une marâtre : — nous ne dirons pas d'un nouveau genre, — c'est la femme du monde, la femme frivole, qui n'a épousé un homme veuf, riche, que pour jouir de la vie et des agréments que sa fortune peut lui procurer. Cet homme a une fille, dont elle s'est fort peu inquiétée; cette fille est laide, tant mieux! Elle n'en fera pas positivement son souffre-douleurs; mais à cette enfant, qu'elle considère comme un obstacle vivant placé entre elle et son
qu'à une femme d'en pouvoir écrire. Un talent réel d'observation, une étude profonde du coeur, telles sont les qualités précieuses qui distinguent ce gracieux auteur, auquel on ne saurait reprocher de trop descendre dans les petits détails de la vie, lorsqu'il sait si bien les peindre. Deux types dominent dans Sans Beauté et s'en détachent vigoureusement. Ce sont ceux de madame Perceval et de Gabrielle, l'héroïne. Madame Perceval est une marâtre : — nous ne dirons pas d'un nouveau genre, — c'est la femme du monde, la femme frivole, qui n'a épousé un homme veuf, riche, que pour jouir de la vie et des agréments que sa fortune peut lui procurer. Cet homme a une fille, dont elle s'est fort peu inquiétée; cette fille est laide, tant mieux! Elle n'en fera pas positivement son souffre-douleurs; mais à cette enfant, qu'elle considère comme un obstacle vivant placé entre elle et son mari, elle ne donnera pas la moindre place dans son affection, dans son cœur. Elle ne lui marchandera sans doute pas les soins matériels, mais si Gabrielle veut de l'affection, de tendres soins, c'est du côté de la domesticité qu'elle devra se tourner. M. Perceval, cet homme qui, pour éviter une rupture, un éclat avec sa femme, qui le ruine par ses goûts luxueux, se sépare de sa fille, est un personnage sévèrement étudié. Il y a de ces passages, dans ce livre, où l'on voit l'amour paternel aux prises avec l'amour filial, qui sont pleins de sentiment et dépeignent parfaitement la faiblesse du caractère de M. Perceval. Maintenant, nous ne croyons pouvoir mieux faire que prendre une citation du livre et nos lecteurs comprendront sans peine le but que s'est proposé mademoiselle Zénaïde Fleuriot et qu'elle a, disons-le, si bien atteint. « Après avoir lu ce livre, mes lectrices, que vous soyez jolies, ce qui est agréable, ou que, comme madame du Bressy, la nature, à cet égard, vous ait maltraitées, vous penserez qu'avec un cœur aimant et dévoué, un caractère égal, des sentiments nobles et élevés, la ferme pratique de la religion bien entendue, une femme peut être
une rupture, un éclat avec sa femme, qui le ruine par ses goûts luxueux, se sépare de sa fille, est un personnage sévèrement étudié. Il y a de ces passages, dans ce livre, où l'on voit l'amour paternel aux prises avec l'amour filial, qui sont pleins de sentiment et dépeignent parfaitement la faiblesse du caractère de M. Perceval. Maintenant, nous ne croyons pouvoir mieux faire que prendre une citation du livre et nos lecteurs comprendront sans peine le but que s'est proposé mademoiselle Zénaïde Fleuriot et qu'elle a, disons-le, si bien atteint. « Après avoir lu ce livre, mes lectrices, que vous soyez jolies, ce qui est agréable, ou que, comme madame du Bressy, la nature, à cet égard, vous ait maltraitées, vous penserez qu'avec un cœur aimant et dévoué, un caractère égal, des sentiments nobles et élevés, la ferme pratique de la religion bien entendue, une femme peut être heureuse et se faire sérieusement aimer. Il ne suffit pas d'être belle. La beauté, ce charmant mais fragile avantage, a contre elle, non seulement le temps qui la détruit sans pitié, mais un autre ennemi non moins implacable : l'habitude. Or c'est cependant par l'habitude que se fortifient les affections qui doivent rester solides. » Si les sympathies banales, l'attention flatteuse que le monde n'accorde qu'aux dons extérieurs, sont refusées à la femme qui en est privée, elle peut toujours avoir pour elle les affections sincères de la famille et de l'amitié. Ce sont celles-là surtout que je vous souhaite, mes lectrices, puisque ce sont les seules durables. » Nous, de notre côté, nous ne saurions trop recommander la lecture de cet ouvrage, qui puise son inspiration à des sources éminemment morales, M. Charles Varin vient de publier un petit volume de poésies, sous le titre de : Chants du Bivouac et du Foyer. On sent, à la lecture de cette œuvre, que l'auteur a éprouvé les puissantes émotions des camps avant que de ressentir celles de la vie intime. Il est assez difficile de juger du mérite d'un poète par des pièces détachées ; la poésie n'admet guère de
qui doivent rester solides. » Si les sympathies banales, l'attention flatteuse que le monde n'accorde qu'aux dons extérieurs, sont refusées à la femme qui en est privée, elle peut toujours avoir pour elle les affections sincères de la famille et de l'amitié. Ce sont celles-là surtout que je vous souhaite, mes lectrices, puisque ce sont les seules durables. » Nous, de notre côté, nous ne saurions trop recommander la lecture de cet ouvrage, qui puise son inspiration à des sources éminemment morales, M. Charles Varin vient de publier un petit volume de poésies, sous le titre de : Chants du Bivouac et du Foyer. On sent, à la lecture de cette œuvre, que l'auteur a éprouvé les puissantes émotions des camps avant que de ressentir celles de la vie intime. Il est assez difficile de juger du mérite d'un poète par des pièces détachées ; la poésie n'admet guère de milieu, et aujourd'hui, que l'on prise fort peu les vers, il faut être tout au moins sublime pour s'imposer. Du reste, M. Charles Varin n'affiche aucune prétention et ne vise qu'à être un conteur; il a mis en vers quelques scènes qui, en prose, n'auraient produit aucun effet en perdant de leur originalité. Nous signalerons pourtant une pièce sous le titre : 18 mai 1862, dont la venue du vice-roi d'Egypte lui a fourni le sujet et qui nous paraît être la pièce la plus remarquable de son volume. Combattre les préjugés populaires est une tâche modeste, souvent fort ingrate, que presque tous les grands esprits se sont imposée, en première ligne nous voyons figurer Franklin. L'auteur de la Lune et de son influence supposée sur le temps, qui a jugé à propos d'envelopper sa modestie dans le voile du pseudonyme, vient à son tour apporter sa pierre à l'édifice et ajoutons qu'il le fait d'une façon fort heureuse. Ceci est mon testament, Henri; — soyez-en l'exécuteur fidèle. — Je le confie à votre loyauté. Je regrette de ne pouvoir vous serrer la main avant de rendre le dernier soupir. Il me semble que si ce bonheur m'avait été donné,
de leur originalité. Nous signalerons pourtant une pièce sous le titre : 18 mai 1862, dont la venue du vice-roi d'Egypte lui a fourni le sujet et qui nous paraît être la pièce la plus remarquable de son volume. Combattre les préjugés populaires est une tâche modeste, souvent fort ingrate, que presque tous les grands esprits se sont imposée, en première ligne nous voyons figurer Franklin. L'auteur de la Lune et de son influence supposée sur le temps, qui a jugé à propos d'envelopper sa modestie dans le voile du pseudonyme, vient à son tour apporter sa pierre à l'édifice et ajoutons qu'il le fait d'une façon fort heureuse. Ceci est mon testament, Henri; — soyez-en l'exécuteur fidèle. — Je le confie à votre loyauté. Je regrette de ne pouvoir vous serrer la main avant de rendre le dernier soupir. Il me semble que si ce bonheur m'avait été donné, je serais mort plus heureux ; plus heureux, parce que j'aurais pu vous recommander de vive voix celle que j'aime, celle qui a été mon seul rêve et mon seul bonheur ici-bas, celle enfin qui sera mon souvenir au-delà de la tombe. Adieu, mon cher ami, je sens déjà que ma main tremble; mes forces m'abandonnent peu à peu ! Adieu, je vous embrasse cordialement. Celui qui fut votre meilleur ami. Armand de FONDALBE. Je rendis la lettre à Théodore. Un frisson glacé venait de courir dans mon sang. Je compris que la douleur de mon ami était de celles qu'on ne guérit pas. Le jeune baron de Tilvans aimait, éperdument la comtesse Loïsa, mais il l'aimait, comme savent aimer les gens de coeur, d'un amour pur et idéal. La pensée d'une infamie ne pouvait pas même traverser son cerveau ; Théodore était homme à mourir plutôt que de faillir à l'honneur. Il y a encore, au milieu de ce siècle égoïste, quelques hommes de cette trempe-là; ils vivent avec le calme d'une noble sécurité à côté de ces êtres au cœur lâche, qui ne croient à rien ; de ces êtres innommés dont la vie se passe à médire
ma main tremble; mes forces m'abandonnent peu à peu ! Adieu, je vous embrasse cordialement. Celui qui fut votre meilleur ami. Armand de FONDALBE. Je rendis la lettre à Théodore. Un frisson glacé venait de courir dans mon sang. Je compris que la douleur de mon ami était de celles qu'on ne guérit pas. Le jeune baron de Tilvans aimait, éperdument la comtesse Loïsa, mais il l'aimait, comme savent aimer les gens de coeur, d'un amour pur et idéal. La pensée d'une infamie ne pouvait pas même traverser son cerveau ; Théodore était homme à mourir plutôt que de faillir à l'honneur. Il y a encore, au milieu de ce siècle égoïste, quelques hommes de cette trempe-là; ils vivent avec le calme d'une noble sécurité à côté de ces êtres au cœur lâche, qui ne croient à rien ; de ces êtres innommés dont la vie se passe à médire et à douter; ces êtres sans pudeur pour qui la vertu n'est qu'un mot. Aujourd'hui, le monde est ainsi fait que l'amitié la plus sainte est celle qui devient la plus suspecte. Soyez l'ami dévoué d'un couple heureux, sacrifiez-lui les instants les plus chers de votre existence, vous verrez toujours se lever sur vos pas ces hommes dangereux, ces envieux qui, la calomnie sur les lèvres, déverseront sur vos actes les plus sacrés le venin de leur infernale duplicité. Ils sont forts, parce qu'ils savent se cacher, parce qu'ils ne travaillent que dans l'ombre, toujours sûrs de l'impunité, toujours sûrs que la trame de leur infamie ne pourra être tranchée par l'épée d'un honnête homme... Ils font le mal en rampant, ils tuent; puis, viendra un jour où, tendant à un ami une main que vous seriez heureux de voir serrer à votre tour, vous serez étonné d'une certaine réserve, d'un certain embarras auquel on ne vous avait pas accoutumé! Celle qui la veille vous regardait sans rougir, baissera les yeux demain, elle répondra à peine à vos paroles, et elle vous quittera en laissant dans votre cœur un poignard empoisonné, celui de l'indifférence et souvent du mépris. — Vous