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moi, je t'abandonne à ta conscience. Il fit un pas vers la porte, et, s'arrêtant sur le seuil, il jeta un coup d'œil sur le tableau troué, et, presque sans ajuster, il fit feu et doubla ma balle, puis il sortit. Ma femme s'évanouit. Mes gens n'osèrent l'arrêter et s'ouvrirent devant lui avec effroi. Il alla sur le perron, appela son postillon, et il était déjà loin avant que j’eusse recouvré ma présence d’esprit. Le comte se tut. C’est ainsi que j’appris la fin d’une histoire dont le commencement m’avait tant intrigué. Je n’en ai jamais revu le héros. On dit que Silvio, au moment de l’insurrection d’Alexandre Ypsilanti, était à la tête d’un corps d’hétéroclites, et qu’il fut tué dans la déroute de Skouliani. Alexandre Pouchkine PAR: S LETTRES D’UN NVOYAGEUR RUSSE (du dix-huitième siècle) Paris, 2 avril 1790. Je suis à Paris! Cette pensée produit dans mon âme je ne sais quelle agitation particulière, rapide, inexplicable, charmante. « Je suis à Paris! » me dis-je à moi-même, et je cours de rue en rue, des Tuileries aux Champs-Élysées; soudain, je m’arrête, je regarde tout avec une curiosité inattendue les maisons, les voitures, les gens, et mille idées s’éveillent dans ma tête. Ce qui m’était connu par des descriptions, je le vois à présent de mes propres yeux, je me réjouis et je m’égaye du vivant tableau qu’offre la plus grande et la plus célèbre ville du monde, ville merveilleuse, unique par la variété de ses spectacles. Cinq journées ont passé pour moi comme cinq heures, dans le bruit, dans la foule, dans les théâtres, dans l’enceinte magique du Palais Royal. Mon âme est pleine de vives impressions; mais je ne puis m’en rendre compte moi-même, et je ne suis pas en état de vous dire quelque chose de suivi à propos de Paris. Laissez ma curiosité se rassasier. Ensuite viendra le moment d’apprécier, de décrire, de louer, de critiquer. A présent, je ne remarquerai qu’une chose qui me paraît le trait principal de Paris la vivacité inouïe du peuple dans ses mouvements, sa promptitude surprenante à parler et
dans ma tête. Ce qui m’était connu par des descriptions, je le vois à présent de mes propres yeux, je me réjouis et je m’égaye du vivant tableau qu’offre la plus grande et la plus célèbre ville du monde, ville merveilleuse, unique par la variété de ses spectacles. Cinq journées ont passé pour moi comme cinq heures, dans le bruit, dans la foule, dans les théâtres, dans l’enceinte magique du Palais Royal. Mon âme est pleine de vives impressions; mais je ne puis m’en rendre compte moi-même, et je ne suis pas en état de vous dire quelque chose de suivi à propos de Paris. Laissez ma curiosité se rassasier. Ensuite viendra le moment d’apprécier, de décrire, de louer, de critiquer. A présent, je ne remarquerai qu’une chose qui me paraît le trait principal de Paris la vivacité inouïe du peuple dans ses mouvements, sa promptitude surprenante à parler et à agir. Le système des tourbillons de Descartes n’a pu prendre naissance que dans la tête d’un Français, d’un habitant de Paris. Ici tout le monde se précipite vers un but quelconque. Tout le monde a l’air de se poursuivre mutuellement on donne la chasse aux pensées, on les attrape au vol on presse ce que vous voulez dire, on vous expédie le plus tôt possible. Quel étrange contraste, par exemple, avec les graves Suisses, qui vont toujours à pas mesurés, vous écoutent avec la plus grande attention, si bien que l’homme timide, modeste, en rougit qui vous écoutent même encore alors que vous avez cessé de parler; qui pèsent vos mots et répondent avec tant de lenteur, tant de prudence, par crainte de ne pas vous comprendre. L’habitant de Paris, lui, veut toujours deviner. Vous n’avez pas fini votre question qu’il vous a fait entendre sa réponse, s’est incliné et a disparu. Nicolas Karamzine BERCEUSE COSAQUE Dors, mon enfant, sois bien sage, La lune au brillant visage Voit dans ton berceau, Je vais chanter tout de suite Un conte fort beau, Mais ferme tes yeux bien vite! Au bord du ruisseau qui passe Le long du chemin, S’embusque un
au vol on presse ce que vous voulez dire, on vous expédie le plus tôt possible. Quel étrange contraste, par exemple, avec les graves Suisses, qui vont toujours à pas mesurés, vous écoutent avec la plus grande attention, si bien que l’homme timide, modeste, en rougit qui vous écoutent même encore alors que vous avez cessé de parler; qui pèsent vos mots et répondent avec tant de lenteur, tant de prudence, par crainte de ne pas vous comprendre. L’habitant de Paris, lui, veut toujours deviner. Vous n’avez pas fini votre question qu’il vous a fait entendre sa réponse, s’est incliné et a disparu. Nicolas Karamzine BERCEUSE COSAQUE Dors, mon enfant, sois bien sage, La lune au brillant visage Voit dans ton berceau, Je vais chanter tout de suite Un conte fort beau, Mais ferme tes yeux bien vite! Au bord du ruisseau qui passe Le long du chemin, S’embusque un Tcherkess rapace, Le poignard en main. Mais ton père est un vieux brave Au poignet d’airain. Dors dans ton rêve suave, Dors, mon petit, dors. Un jour tu sauras toi-même Presser l’étrier, Pour affronter le baptême Du feu meurtrier. Moi, je broderai de soie Ton harnais guerrier. Dors, enfant qui fais ma joie, Dors, mon petit, dors. La bravoure d’un Cosaque, L’âme des aïeux Perceront sous ta casaque Au jour des adieux. J’aurai plus d’orgueil encore Que de pleurs aux yeux Dors sans craindre cette aurore, Dors, mon petit, dors. Je languirai de tristesse Jusqu’à ton retour, Et dans ma main prophetesse Verrai, chaque jour, Tous les périls que devine Mon ardent amour Dors bien contre ma poitrine, Dors, mon petit, dors. Tu prendras la sainte image Qui défend mon toit; Pour rendre à Dieu ton hommage, Mets-la devant toi. Quand tu seras à la fin de la nuit, Cher ami, pense à moi! Dors, héros de la bataille, Dors, mon petit, dors. Michel Lérmontov. (Né en 1814, mort en 1841.) LE STEPPEDans une des pages les plus charmantes de Nicolas Gogol, le fondateur de l’école réaliste russe. M. Louis Léger à qui nous devons plus d’un détail pour ce
fais ma joie, Dors, mon petit, dors. La bravoure d’un Cosaque, L’âme des aïeux Perceront sous ta casaque Au jour des adieux. J’aurai plus d’orgueil encore Que de pleurs aux yeux Dors sans craindre cette aurore, Dors, mon petit, dors. Je languirai de tristesse Jusqu’à ton retour, Et dans ma main prophetesse Verrai, chaque jour, Tous les périls que devine Mon ardent amour Dors bien contre ma poitrine, Dors, mon petit, dors. Tu prendras la sainte image Qui défend mon toit; Pour rendre à Dieu ton hommage, Mets-la devant toi. Quand tu seras à la fin de la nuit, Cher ami, pense à moi! Dors, héros de la bataille, Dors, mon petit, dors. Michel Lérmontov. (Né en 1814, mort en 1841.) LE STEPPEDans une des pages les plus charmantes de Nicolas Gogol, le fondateur de l’école réaliste russe. M. Louis Léger à qui nous devons plus d’un détail pour ce supplément a dit avec raison de Nicolas Gogol que nul mieux que lui n’a su « raconter la splendeur des nuits de l’Ukraine, la majesté des grands fleuves, le charme mélancolique du steppe. Ses nouvelles sont de véritables petits poèmes et sa prose cadencée a l’harmonie et le nombre des plus beaux vers ». Le soleil s’était levé dans un ciel sans nuages et versait sur le steppe sa lumière chaude et vivifiante. Plus on avançait dans le steppe, plus il devenait sauvage et beau. À cette époque, tout l’espace qui se nomme maintenant la Nouvelle-Russie, de l’Ukraine à la mer Noire, était un désert vierge et verdoyant. Jamais la charrue n’avait laissé de traces à travers les flots incommensurables de ses plantes sauvages. Seuls les chevaux libres qui se cachaient dans ces impénétrables abris y laissaient des sentiers. Toute la surface de la terre semblait un océan de verdure dorée qu’émaillaient mille autres couleurs. Parmi les tiges fines et sèches de la haute herbe croissaient des masses de bleuets aux nuances bleues, rouges et violettes. Le genêt dressait en l’air sa pyramide de fleurs jaunes. Les petits pompons du trèfle blanc parsemaient l’herbage sombre et un épi de blé
plus beaux vers ». Le soleil s’était levé dans un ciel sans nuages et versait sur le steppe sa lumière chaude et vivifiante. Plus on avançait dans le steppe, plus il devenait sauvage et beau. À cette époque, tout l’espace qui se nomme maintenant la Nouvelle-Russie, de l’Ukraine à la mer Noire, était un désert vierge et verdoyant. Jamais la charrue n’avait laissé de traces à travers les flots incommensurables de ses plantes sauvages. Seuls les chevaux libres qui se cachaient dans ces impénétrables abris y laissaient des sentiers. Toute la surface de la terre semblait un océan de verdure dorée qu’émaillaient mille autres couleurs. Parmi les tiges fines et sèches de la haute herbe croissaient des masses de bleuets aux nuances bleues, rouges et violettes. Le genêt dressait en l’air sa pyramide de fleurs jaunes. Les petits pompons du trèfle blanc parsemaient l’herbage sombre et un épi de blé apporté là, Dieu sait d’où, mûrissait solitaire. Sous l’ombre ténue des brins d’herbe glissaient, en étendant le cou, des perdrix à l’agile corsage. Tout l’air était rempli de mille chants d’oiseaux. Des éperviers planaient immobiles, en fouettant l’air du bout de leurs ailes, et plongeaient dans l’herbe des regards avides. De loin, l’on entendait les cris aigus d’une bande d’oies sauvages qui volaient, comme une épaisse nuée, sur quelque lac perdu dans l’immensité des plaines. La mouette des steppes s’élevait, d’un mouvement cadencé et se baignait voluptueusement dans les flots de l’azur tantôt on ne la voyait plus que comme un point noir, tantôt elle resplendissait, blanche et brillante, aux rayons du soleil. Mes steppes que vous êtes beaux! Le soir venu, la steppe changeait complètement d'aspect. Toute son étendue bigarrée s'embrasait aux derniers rayons d'un soleil ardent, puis bientôt s'obscurcissait avec rapidité et laissait voir la marche de l'ombre, qui envahissant le steppe, la couvrait de la nuance uniforme d'un vert obscur. Alors les vapeurs devenaient plus épaisses, chaque goutte, chaque herbe, exhalait son parfum et tout le steppe bouillonnait de vapeurs embaumées. Sur le ciel d'un azur foncé s'étendaient de larges bandes dorées et roses qui semblaient traçées
De loin, l’on entendait les cris aigus d’une bande d’oies sauvages qui volaient, comme une épaisse nuée, sur quelque lac perdu dans l’immensité des plaines. La mouette des steppes s’élevait, d’un mouvement cadencé et se baignait voluptueusement dans les flots de l’azur tantôt on ne la voyait plus que comme un point noir, tantôt elle resplendissait, blanche et brillante, aux rayons du soleil. Mes steppes que vous êtes beaux! Le soir venu, la steppe changeait complètement d'aspect. Toute son étendue bigarrée s'embrasait aux derniers rayons d'un soleil ardent, puis bientôt s'obscurcissait avec rapidité et laissait voir la marche de l'ombre, qui envahissant le steppe, la couvrait de la nuance uniforme d'un vert obscur. Alors les vapeurs devenaient plus épaisses, chaque goutte, chaque herbe, exhalait son parfum et tout le steppe bouillonnait de vapeurs embaumées. Sur le ciel d'un azur foncé s'étendaient de larges bandes dorées et roses qui semblaient traçées négligemment par un pinceau gigantesque. Ça et là blanchissaient des lambeaux de nuages légers et transparents, tandis qu'une brise, fraîche et caressante comme les ondes de la mer se balançait sur les pointes des herbes, effleurant à peine la joue du voyageur. Tout le concert de la journée s'affaiblissait et faisait place peu à peu à un concert nouveau. Des gerboises à la robe mouchetée sortaient avec précaution de leurs gîtes, se dressaient sur les pattes de derrière, et remplissaient le steppe de leurs sifflements. Le grêle des grillons redoublait de force, et parfois on entendait le cri du cygne solitaire, qui retentissait comme une cloche argentine dans l'air endormi. Après avoir soupé, les Cosaques se couchaient par terre, laissaient leurs chevaux errer dans l'herbe, les entraves aux pieds. Les étoiles de la nuit les regardaient dormir sur leurs caftans étendus. Ils pouvaient entendre le pétillement, le frôlement, tous les bruits du monde innombrable d'insectes qui fourmillaient dans l'herbe. Tous ces bruits, fondus dans le même silence de la nuit, arrivaient harmonieux à l'oreille. Si quelqu'un d'eux se levait, tout le steppe se montrait à ses yeux dans un feuillage de fleurs, formé par les étincelles des vers luisants. Quelquefois
faisait place peu à peu à un concert nouveau. Des gerboises à la robe mouchetée sortaient avec précaution de leurs gîtes, se dressaient sur les pattes de derrière, et remplissaient le steppe de leurs sifflements. Le grêle des grillons redoublait de force, et parfois on entendait le cri du cygne solitaire, qui retentissait comme une cloche argentine dans l'air endormi. Après avoir soupé, les Cosaques se couchaient par terre, laissaient leurs chevaux errer dans l'herbe, les entraves aux pieds. Les étoiles de la nuit les regardaient dormir sur leurs caftans étendus. Ils pouvaient entendre le pétillement, le frôlement, tous les bruits du monde innombrable d'insectes qui fourmillaient dans l'herbe. Tous ces bruits, fondus dans le même silence de la nuit, arrivaient harmonieux à l'oreille. Si quelqu'un d'eux se levait, tout le steppe se montrait à ses yeux dans un feuillage de fleurs, formé par les étincelles des vers luisants. Quelquefois la sombre obscurité du ciel s'éclairait par l'incendie des joncs secs qui croissent au bord des rivières et des lacs, et une longue rangée de cygnes allant au nord, frappés tout à coup d'une lueur enflammée, semblaient des lambeaux de soie rouge volant à travers les airs. Nicolas Gogol DES RÊVES Je suis venu à toi pour te saluer, pour te dire que le soleil s'est levé, qu'il fait frissonner dans les rameaux sa lumière ardente, te dire que le bois s'est éveillé, s'est éveillé tout entier jusqu'aux moindres branches, tressaille sous le vol des oiseaux, et languit altéré par la soif printanière, te dire que je reviens avec la même passion qu'hier, que mon âme est toute à toi, toute au bonheur, te dire que tout mon être respire la joie, je ne sais pas encore ce que je vais chanter, mais je suis plein de chansons. Le premier muguet Tu sors de la neige pour demander un rayon de soleil. Quelle virginale mignardise dans ta pureté embaumée! Comme il est éclatant le premier rayon printanier, quels rêves il fait naître et comme tu nous enchantes, présent du printemps enflammé! Ainsi une vierge exhale un premier soupir. Pourquoi? Elle
RÊVES Je suis venu à toi pour te saluer, pour te dire que le soleil s'est levé, qu'il fait frissonner dans les rameaux sa lumière ardente, te dire que le bois s'est éveillé, s'est éveillé tout entier jusqu'aux moindres branches, tressaille sous le vol des oiseaux, et languit altéré par la soif printanière, te dire que je reviens avec la même passion qu'hier, que mon âme est toute à toi, toute au bonheur, te dire que tout mon être respire la joie, je ne sais pas encore ce que je vais chanter, mais je suis plein de chansons. Le premier muguet Tu sors de la neige pour demander un rayon de soleil. Quelle virginale mignardise dans ta pureté embaumée! Comme il est éclatant le premier rayon printanier, quels rêves il fait naître et comme tu nous enchantes, présent du printemps enflammé! Ainsi une vierge exhale un premier soupir. Pourquoi? Elle ne le sait pas elle-même. Et ce soupir timide exhale le trop plein de sa jeune vie. (Pseudonyme d'Athanase Schenchin, né en 1820.) SON FIN DE L'HIVER Dans l'après-midi, on nous laissa seules pendant une heure. J'en profitai pour raconter mon histoire à Katia: "Mon père, en monsieur, dis-je, était musicien. Il fut d'abord clarinettiste chez un riche seigneur mélomane qui avait un orchestre complet. Eumos avait malheureusement des habitudes d'ivrognerie qui le rendaient détestable et dont il ne put jamais se corriger. Un jour, il fit la rencontre d'un Italien qui jouait assez bien du violon et qui lui enseigna son art. Ils se livrent d'une étroite amitié jusqu'à la mort tragique de l'Italien, qu'on trouva un matin dans un fossé, où il était tombé en état d'ivresse et sous le coup d'une congestion cérébrale. Après cet accident, Eumos changea tout à coup d'attitude envers son seigneur, qui le traitait fort bien il devint insolent, prétentieux et exigeant, il calomnia même son bienfaiteur. Une violente explication s'ensuivit et le seigneur apprit avec étonnement qu'Eumos jouait du violon après l'avoir entendu, il fut émerveillé de son talent et lui offrit de rester dans l'orchestre avec des appointements beaucoup plus élevés
musicien. Il fut d'abord clarinettiste chez un riche seigneur mélomane qui avait un orchestre complet. Eumos avait malheureusement des habitudes d'ivrognerie qui le rendaient détestable et dont il ne put jamais se corriger. Un jour, il fit la rencontre d'un Italien qui jouait assez bien du violon et qui lui enseigna son art. Ils se livrent d'une étroite amitié jusqu'à la mort tragique de l'Italien, qu'on trouva un matin dans un fossé, où il était tombé en état d'ivresse et sous le coup d'une congestion cérébrale. Après cet accident, Eumos changea tout à coup d'attitude envers son seigneur, qui le traitait fort bien il devint insolent, prétentieux et exigeant, il calomnia même son bienfaiteur. Une violente explication s'ensuivit et le seigneur apprit avec étonnement qu'Eumos jouait du violon après l'avoir entendu, il fut émerveillé de son talent et lui offrit de rester dans l'orchestre avec des appointements beaucoup plus élevés et en qualité de premier violoniste. Eumos, gonfie d'orgueil et déjà sous l'empire de la folie, refusa, prétextant le désir d'aller à Pétersbourg se perfectionner dans son art. Il reçut trois cents roubles et partit. Mais, au lieu de se rendre à Pétersbourg, il erra dans la province et en moins de quelques mois dissipa tout son argent. Il fut alors obligé de s'engager dans un orchestre de passage, le quitta pour entrer dans un autre, et mena ainsi pendant sept ans une existence de musicien ambulant. Dégoûté de la vie nomade, et s'imaginant qu'il était un grand artiste destiné à la célébrité, il se rendit à pied à Pétersbourg et y arriva dans l'état le plus misérable. Il y fit aussitôt connaissance avec Bouvarov, un des plus grands musiciens de ce temps, dont la réputation commençait à peine et qui vivait en donnant des leçons. Bouvarov travaillait sans relâche avec l'obstination et la persévérance d'un ahurissant; il sortit bientôt de son obscurité grâce à la protection du prince X. Efimoff, paresseux et ivrogne, touchait rarement à son violon malgré les conseils de son ami et il s'enfonça de plus en plus dans la misère. S'illusionnant sur son talent réel
moins de quelques mois dissipa tout son argent. Il fut alors obligé de s'engager dans un orchestre de passage, le quitta pour entrer dans un autre, et mena ainsi pendant sept ans une existence de musicien ambulant. Dégoûté de la vie nomade, et s'imaginant qu'il était un grand artiste destiné à la célébrité, il se rendit à pied à Pétersbourg et y arriva dans l'état le plus misérable. Il y fit aussitôt connaissance avec Bouvarov, un des plus grands musiciens de ce temps, dont la réputation commençait à peine et qui vivait en donnant des leçons. Bouvarov travaillait sans relâche avec l'obstination et la persévérance d'un ahurissant; il sortit bientôt de son obscurité grâce à la protection du prince X. Efimoff, paresseux et ivrogne, touchait rarement à son violon malgré les conseils de son ami et il s'enfonça de plus en plus dans la misère. S'illusionnant sur son talent réel mais imparfait, il jugeait inutile de travailler et attribuait son découragement à la pauvreté qu'il n'essayait même pas de combattre. C'est alors qu'il rencontra ma mère. Elle avait 300 roubles d'économie amassés pendant qu'elle était gouvernante dans une grande maison. Efimoff crut que ces 300 roubles lui permettraient d'atteindre la situation et la gloire qu'il rêvait. Il épousa la pauvre femme qui l'aimait avec passion; elle ne tarda pas à déplorer cette faiblesse. J'avais alors trois ans, mais je comprenais déjà bien des choses. Je n'avais jamais connu mon vrai père qui était mort presque aussitôt après ma naissance. Je m'attachai à EumoS passionnément et bientôt même je l'aimais plus que ma mère. Quelle était la cause de cette singulière préférence ? Peut-être je m'aperçvais qu'EumoS était aussi enfant que moi. Il continuait la vie inutile et désordonnée d'avant son mariage; aussitôt les 300 roubles dissipés, il se croisa noblement les bras. Je commençai à souffrir de la misère et du désaccord qui régnait constamment entre mon père et ma mère. Nous logions dans un grenier sans air et presque sans lumière. Ma mère travaillait pour trois et s'épuisait, ce qui ne nous empêchait pas quelquefois de mourir de faim.
situation et la gloire qu'il rêvait. Il épousa la pauvre femme qui l'aimait avec passion; elle ne tarda pas à déplorer cette faiblesse. J'avais alors trois ans, mais je comprenais déjà bien des choses. Je n'avais jamais connu mon vrai père qui était mort presque aussitôt après ma naissance. Je m'attachai à EumoS passionnément et bientôt même je l'aimais plus que ma mère. Quelle était la cause de cette singulière préférence ? Peut-être je m'aperçvais qu'EumoS était aussi enfant que moi. Il continuait la vie inutile et désordonnée d'avant son mariage; aussitôt les 300 roubles dissipés, il se croisa noblement les bras. Je commençai à souffrir de la misère et du désaccord qui régnait constamment entre mon père et ma mère. Nous logions dans un grenier sans air et presque sans lumière. Ma mère travaillait pour trois et s'épuisait, ce qui ne nous empêchait pas quelquefois de mourir de faim. Pendant les éternelles disputes qui s'élevaient entre mes parents, je me réfugiais terrifiée dans un coin de notre pauvre logis d'où je voyais la vaisselle voler en éclats, ma mère crier et pleurer; je restais là tremblante pendant des heures. Un jour, mon père rencontra Bouvarov qui vint nous voir et lui procura une place dans un orchestre d'opéra. Ma mère qui croyait au génie d'Etimoï, et qui l'aimait malgré ses torts, crut que notre misérable existence allait changer et en fut bien heureuse. Cette éclaircie dura quelques mois à peine. EumoS se répandit contre Bouvarov les plus odieuses calomnies; il fut arrogant, insolent et se brouilla avec le chef d'orchestre et finit par le chasser du théâtre. Nous continuâmes à vivre pendant des années du seul travail de ma mère. Pour satisfaire ses goûts d'ivrogne, EumoS se demandait souvent l'argent des commissions et il avait prié un si étrange ascendant que je n'osais pas toujours le lui refuser, malgré l'embarras qui devait en résulter pour ma pauvre mère. Pour me récompenser il me montrait son violon, me disait qu'il était un grand artiste et que plus tard nous serions heureux; nous irions demeurer dans une belle maison et notre