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le nom de l'homme en question, et qu'il avait trouvé en lui un interlocuteur de choix. Cela est possible; cela est probable; cela est même d’autant plus probable que ce Rapalo, homme de couleur, vaguement Levantin, ancien esclave promu au rang de fonctionnaire, n’entendait pas un seul mot de la langue italienne. Il écoutait donc avec une attention d’autant plus soutenue qu’il aurait été très embarrassé de répondre; et cela ne constituait-il pas à peu près l’idéal pour Conegliano? Un Giovanni Bocaro, en effet, un Andrea Guisetti, étaient pour lui, hors l’amitié, des êtres insupportables : ils lui coupaient à chaque intervalle la parole et n’attendaient même pas la terminaison normale de ses périodes ! Entre lui et le portier de la Prison nouvelle, c’était tout autre chose : l’un, toujours le même, parlait; l’autre, toujours le même, écoutait : c’est peut-être là, après tout, le vrai moyen de s’entendre, et, en dernière analyse, le secret de la parfaite intimité : Rapalo et Conegliano étaient deux intimes. Or, ce soir-là, sa journée faite — et elle avait été rude : outre trois autres prisonniers, il avait écroulé une misérable fille, Tullia Gualterio, qu’il avait fallu transporter jusque dans sa cellule, car elle avait perdu connaissance, — Rapalo se disposait à s’aller coucher et il jetait un dernier regard sur la petite place dei Prigioni, lorsqu’il vit s’avancer vers lui le verrier-poète : la lanterne du portail l’éclairait en plein visage. Rapalo le reconnut certainement, car il essaya de disparaître et de refermer la porte : mais trop tard! Conegliano avait fait dix pas en avant plus vite que Rapalo n’en avait fait trois en arrière : et il fut dans la place. — Salut! dit-il, seigneur geôlier, honneur de votre corporation! Je suis vraiment enchanté que le hasard — pour employer un langage tropologique — m’ait amené en votre présence; car, continua-t-il, en tirant sans façon de sous son manteau un panier contenant quatre ou cinq fiasques de vin, j’ai là un fardeau un peu lourd, et c’est avec joie que je me reposerai chez vous. Il déposa le panier
car elle avait perdu connaissance, — Rapalo se disposait à s’aller coucher et il jetait un dernier regard sur la petite place dei Prigioni, lorsqu’il vit s’avancer vers lui le verrier-poète : la lanterne du portail l’éclairait en plein visage. Rapalo le reconnut certainement, car il essaya de disparaître et de refermer la porte : mais trop tard! Conegliano avait fait dix pas en avant plus vite que Rapalo n’en avait fait trois en arrière : et il fut dans la place. — Salut! dit-il, seigneur geôlier, honneur de votre corporation! Je suis vraiment enchanté que le hasard — pour employer un langage tropologique — m’ait amené en votre présence; car, continua-t-il, en tirant sans façon de sous son manteau un panier contenant quatre ou cinq fiasques de vin, j’ai là un fardeau un peu lourd, et c’est avec joie que je me reposerai chez vous. Il déposa le panier dans un coin, et il s’assit. Ils étaient dans une petite pièce carrée, qui se trouvait en arrière de la poterne et dans laquelle, à vrai dire, aucun étranger ne devait pénétrer : mais que faire contre un visiteur qui agissait avec tant d’aplomb ? Et puis, le poète Conegliano n’avait jamais paru à Rapalo un homme bien dangereux ! Placidement donc, il attendit. Conegliano, « sans avoir l’air de rien », comme il se l’était promis, avait d’abord jeté autour de lui, rapidement, un regard inquisiteur; et, sans doute, découvrit-il ce qu’il cherchait, car un sourire de satisfaction s’esquissa sur son maigre visage : il venait d’apercevoir, à la ceinture de Rapalo, un trousseau de clés, ce fameux trousseau de clés qui est, pour le geôlier, comme l’insigne même de sa fonction : — Bon, ça ira tout seul, pensa Conegliano. Et il résolut de commencer à agir sans retard. L’idée de Conegliano était à la fois simple et grandiose: elle peut se résumer en ces deux seuls mots: Enivrer Rapalo! Et après ? Après ! Eh bien, après, lui enlever doucement son trousseau de clés; ensuite pénétrer dans la prison; là, trouver la pistole où gisait Tullia, l’ouvrir,
n’avait jamais paru à Rapalo un homme bien dangereux ! Placidement donc, il attendit. Conegliano, « sans avoir l’air de rien », comme il se l’était promis, avait d’abord jeté autour de lui, rapidement, un regard inquisiteur; et, sans doute, découvrit-il ce qu’il cherchait, car un sourire de satisfaction s’esquissa sur son maigre visage : il venait d’apercevoir, à la ceinture de Rapalo, un trousseau de clés, ce fameux trousseau de clés qui est, pour le geôlier, comme l’insigne même de sa fonction : — Bon, ça ira tout seul, pensa Conegliano. Et il résolut de commencer à agir sans retard. L’idée de Conegliano était à la fois simple et grandiose: elle peut se résumer en ces deux seuls mots: Enivrer Rapalo! Et après ? Après ! Eh bien, après, lui enlever doucement son trousseau de clés; ensuite pénétrer dans la prison; là, trouver la pistole où gisait Tullia, l’ouvrir, emmener la pauvre fille, et la conduire triomphalement à Giovanni ébloui, qui fuirait avec elle! — Et, demain, sur la mer smaragdine, emportés au rythme d’une gondole subulée. Combien cela était simple, en effet! Conegliano ne s’était pas demandé s’il n’y avait pas, dans la prison même, un, deux, dix autres geôliers qui l’arrêteraient au passage : il n'avait vu que le point de départ, qui lui paraissait sublime! Comme presque tous les gens à grandes entreprises, il n’avait étudié que son commencement! « Enivrer Rapalo! » Il s’était grisi lui-même de ces deux mots-là!. Et maintenant, allons! il fallait se mettre à l’œuvre! — Mon cher ami, dit-il avec une parfaite aisance, je dois vous avouer que je trouve l’atmosphère de la ville, ce soir, affreusement pesante; et, par Nessus Fissipède, je boirai avec plaisir quelques lampées de ce vieux Barolo quatre-vingt-douze, avec lequel vous voudrez bien me rendre raison, j’en suis sûr. Pas de réponse. Mais il n’en attendait, il faut lui rendre cette justice, aucune. Il se leva donc, prit dans un coin, sur une étagère, deux gobelets de verre grossier, saisit une des fiasques, la déboucha, et versa à pleins bords. Papalo, qui s’était dit qu’il
autres geôliers qui l’arrêteraient au passage : il n'avait vu que le point de départ, qui lui paraissait sublime! Comme presque tous les gens à grandes entreprises, il n’avait étudié que son commencement! « Enivrer Rapalo! » Il s’était grisi lui-même de ces deux mots-là!. Et maintenant, allons! il fallait se mettre à l’œuvre! — Mon cher ami, dit-il avec une parfaite aisance, je dois vous avouer que je trouve l’atmosphère de la ville, ce soir, affreusement pesante; et, par Nessus Fissipède, je boirai avec plaisir quelques lampées de ce vieux Barolo quatre-vingt-douze, avec lequel vous voudrez bien me rendre raison, j’en suis sûr. Pas de réponse. Mais il n’en attendait, il faut lui rendre cette justice, aucune. Il se leva donc, prit dans un coin, sur une étagère, deux gobelets de verre grossier, saisit une des fiasques, la déboucha, et versa à pleins bords. Papalo, qui s’était dit qu’il avait affaire, décidément, à quelque inoffensif maniaque, le regarda curieusement; et, sans se demander ce qu’on lui voulait (cela lui était bien égal! il connaissait sa consigne et savait qu’il ne s’en départirait jamais!), n’étant pas homme, au demeurant, à renâcler devant un verre de vin, il s’attabla en face du comptable, qui vit aussitôt, de ce fait, la partie gagnée : — À votre santé, mon cher Rapalo, dit-il joyeusement, et que le portier de l’Orcus, couché dans son antre sanglant, sur des os à demi rongés, Ossa super recubans antro semesa cruento! vous protège et vous donne longue vie! Il avala d’un trait son verre, et Rapalo en fit autant. Il s’agissait d’aller prudemment. Mais de quoi parler pourtant, si ce n’était de l’événement du jour? Et aussi bien Conegliano, maintenant qu’il voyait déjà la première phase du programme réalisée, songeait à la seconde et se disait qu’avec quelques paroles habiles il trouverait peut-être le moyen d’arracher au portier une indication concernant l’emplacement exact du cachot de Tullia : — Ne pensez-vous pas, mon cher Rapalo, que le crime de ce verrier de Murano, dont on parle, est propre à révolter la raison? Il était « habile »
du comptable, qui vit aussitôt, de ce fait, la partie gagnée : — À votre santé, mon cher Rapalo, dit-il joyeusement, et que le portier de l’Orcus, couché dans son antre sanglant, sur des os à demi rongés, Ossa super recubans antro semesa cruento! vous protège et vous donne longue vie! Il avala d’un trait son verre, et Rapalo en fit autant. Il s’agissait d’aller prudemment. Mais de quoi parler pourtant, si ce n’était de l’événement du jour? Et aussi bien Conegliano, maintenant qu’il voyait déjà la première phase du programme réalisée, songeait à la seconde et se disait qu’avec quelques paroles habiles il trouverait peut-être le moyen d’arracher au portier une indication concernant l’emplacement exact du cachot de Tullia : — Ne pensez-vous pas, mon cher Rapalo, que le crime de ce verrier de Murano, dont on parle, est propre à révolter la raison? Il était « habile » d’abonder dans le sens du gouvernement. Je suis verrier moi-même, vous le savez. A dire le vrai, il m’est impossible d’éclaircir si j’ai commencé par faire des vers avant de faire du verre ou si, au contraire, j’ai voulu faire du verre avant de faire des vers. Il s’interrompit pour verser à boire. — Mais je voudrais voir châtier d’une façon exemplaire la couardise de cet homme. Par la mort, dites-vous? (Rapalo, cela va sans dire, n'avait pas ouvert la bouche et le regardait seulement d'un air ébahi). Certes, par la mort! Et pourquoi pas la mort, noble Rapalo? Oui, je sais, il y a la proscription, l'exil éternel. Mais, proscrire ainsi ce Guel. Guol. je ne me rappelle plus son nom, ce serait tout justement, ne le voyez-vous pas? condamner un poisson à être noyé ou une taupe à être enterrée vivante! Non, non, ce qu'il faut, et je le proclame, par tous les Cyclopes, Brontès, Stérops et Pyracmon, c'est la mort! C'est le poignard! On purge bien la terre des accipitres, cérastes, salanganes et autres balbuzards! Il but encore un grand verre, pour se donner du ton, et versa de nouveau dans son gobelet : — Je ne
verser à boire. — Mais je voudrais voir châtier d’une façon exemplaire la couardise de cet homme. Par la mort, dites-vous? (Rapalo, cela va sans dire, n'avait pas ouvert la bouche et le regardait seulement d'un air ébahi). Certes, par la mort! Et pourquoi pas la mort, noble Rapalo? Oui, je sais, il y a la proscription, l'exil éternel. Mais, proscrire ainsi ce Guel. Guol. je ne me rappelle plus son nom, ce serait tout justement, ne le voyez-vous pas? condamner un poisson à être noyé ou une taupe à être enterrée vivante! Non, non, ce qu'il faut, et je le proclame, par tous les Cyclopes, Brontès, Stérops et Pyracmon, c'est la mort! C'est le poignard! On purge bien la terre des accipitres, cérastes, salanganes et autres balbuzards! Il but encore un grand verre, pour se donner du ton, et versa de nouveau dans son gobelet : — Je ne sais quel tribunal sera appelé à juger cette affaire; sans doute les Juges de la Quarantaine, ou bien peut-être les Seigneurs de la Nuit au Criminel? Il savait fort bien que c'étaient les Dix; mais, les Seigneurs de la Nuit au Criminel, cela faisait mieux et sans doute ne parla-t-il d'eux que pour la métallique sonorité de leur titre. Il conclut : — Les uns ou les autres, c'est la même chose: c'est, comme on dit, et si je puis me servir ici de cette image diplopique, passer de Charybde à Scylla, ou, plus précisément, sauter du bocard dans la bordigue! Il but encore. Il fallait bien boire! C'était dans son rôle! Il n'aimait pas le vin, ne buvant généralement, en vrai poète, que de l'eau — l'eau des sources glacées. — mais ne fallait-il pas se sacrifier, pour mieux vaincre? Et il déboucha une seconde fiasque: — A votre santé, noble Rapalo! Cependant ses idées commençaient peut-être à se troubler un peu, ses yeux brillaient, CONEGLIANO DÉBOUCHA UNE SECONDE FIASQUE : « A VOTRE SANTE, NOBLE RAPALO ! » les paroles traînaient sur sa lèvre épaissie, tandis que le grave Rapalo continuait à le regarder, sans plus toucher à
d'eux que pour la métallique sonorité de leur titre. Il conclut : — Les uns ou les autres, c'est la même chose: c'est, comme on dit, et si je puis me servir ici de cette image diplopique, passer de Charybde à Scylla, ou, plus précisément, sauter du bocard dans la bordigue! Il but encore. Il fallait bien boire! C'était dans son rôle! Il n'aimait pas le vin, ne buvant généralement, en vrai poète, que de l'eau — l'eau des sources glacées. — mais ne fallait-il pas se sacrifier, pour mieux vaincre? Et il déboucha une seconde fiasque: — A votre santé, noble Rapalo! Cependant ses idées commençaient peut-être à se troubler un peu, ses yeux brillaient, CONEGLIANO DÉBOUCHA UNE SECONDE FIASQUE : « A VOTRE SANTE, NOBLE RAPALO ! » les paroles traînaient sur sa lèvre épaissie, tandis que le grave Rapalo continuait à le regarder, sans plus toucher à son verre, qui restait plein devant lui. Conegliano, qui s'était tu quelques instants pour souffler, songea : — La déhiscence de cet homme est incroyable et m'étonne moi-même! Mais il n'y aura pas à trigauder, il faudra bien que les vertus sialagogues qui ont été, par Bacchus, emprisonnées dans le sang de la vigne, lui délient la langue. C'est une question de patience: j'y mettrai le temps qu'il faudra. Il leva son verre, le fit passer devant la flamme vacillante et fumeuse de la vieille lampe à huile qui éclairait cette bizarre scène, et, le visage tout illuminé de reflets rouges : — Le verre! Le verre! s'écria-t-il. Oui, c'est pourtant l'emblème de la pureté, de la vérité et de la droiture! Ne savez-vous point, ami geôlier, que lorsqu'on y veut verser du poison, le verre se brise? Mais, que dites-vous? Toutes les pierres précieuses? Eh bien oui, je sais, je sais. Les pierres précieuses sont des êtres vivants dans lesquels veille une sensibilité que le contact de la nôtre charme ou horripile, et une volonté dont nous subissons les lois. Mais il faut se méfier: il est dit pas mal de niaiseries! Certains vous affirmeront, par exemple, que l'hyacinthe
sang de la vigne, lui délient la langue. C'est une question de patience: j'y mettrai le temps qu'il faudra. Il leva son verre, le fit passer devant la flamme vacillante et fumeuse de la vieille lampe à huile qui éclairait cette bizarre scène, et, le visage tout illuminé de reflets rouges : — Le verre! Le verre! s'écria-t-il. Oui, c'est pourtant l'emblème de la pureté, de la vérité et de la droiture! Ne savez-vous point, ami geôlier, que lorsqu'on y veut verser du poison, le verre se brise? Mais, que dites-vous? Toutes les pierres précieuses? Eh bien oui, je sais, je sais. Les pierres précieuses sont des êtres vivants dans lesquels veille une sensibilité que le contact de la nôtre charme ou horripile, et une volonté dont nous subissons les lois. Mais il faut se méfier: il est dit pas mal de niaiseries! Certains vous affirmeront, par exemple, que l'hyacinthe préserve du tonnerre, de la peste, de l'insomnie et rend le cœur joyeux! Que l'émeraude guérit le mal caduc et qu'elle rend la mémoire à celui qui la porte au doigt dans un anneau d'or! Que la chrysolithe ou topaze, mise sous la langue des fiévreux, apaise leur soif brûlante! Que l'escarboucle préserve — vous entendez, Rapalo, préserve — des venins! Mieux: que le diamant disperse les fantômes et que le saphyr guérit l'humeur mélancolique! On dit aussi, Rapalo, que l'améthyste vous détourne de l'ivresse. Prenez garde qu'au fond tout cela ne pourrait bien être que des mots. Des mots. Vaine sophistique! Vaine tautologie! Il but encore une rasade; puis, tout à coup, il se mit à chanter à tue-tête; un vieux refrain des verreries lui revenait: Staccio fitto e legna secca Fann' onore alla fornace. (1) Cette fois, Rapalo se leva précipitamment et lui fit de grands gestes pour qu'il se tût. Pas tant de bruit! Pas tant de bruit! Parler, rire, oui. Mais pas de chansons! Cela se gâterait! Mais Conegliano voulut se lever à son tour: (1) Tamis serrés et bois très secs Sont l'honneur de la fournaise. — Pour qui me prend-on, ici? Il rejetait en
Que l'escarboucle préserve — vous entendez, Rapalo, préserve — des venins! Mieux: que le diamant disperse les fantômes et que le saphyr guérit l'humeur mélancolique! On dit aussi, Rapalo, que l'améthyste vous détourne de l'ivresse. Prenez garde qu'au fond tout cela ne pourrait bien être que des mots. Des mots. Vaine sophistique! Vaine tautologie! Il but encore une rasade; puis, tout à coup, il se mit à chanter à tue-tête; un vieux refrain des verreries lui revenait: Staccio fitto e legna secca Fann' onore alla fornace. (1) Cette fois, Rapalo se leva précipitamment et lui fit de grands gestes pour qu'il se tût. Pas tant de bruit! Pas tant de bruit! Parler, rire, oui. Mais pas de chansons! Cela se gâterait! Mais Conegliano voulut se lever à son tour: (1) Tamis serrés et bois très secs Sont l'honneur de la fournaise. — Pour qui me prend-on, ici? Il rejetait en arrière, en secouant sa chevelure, sa maigre tête à laquelle les lueurs vacillantes du lumignon donnaient un aspect caricatural. — Me prend-on pour un béjaune ou une barnache, pleurnichant la première échauboulure? Il retomba assis pesamment; la manche de son manteau renversa son verre, heureusement presque vide: cela lui donna l'idée de le remplir de nouveau, et il déboucha une troisième bouteille. Oui. Oui. Je sais. Je. Je sais. Il ne savait plus rien du tout, au contraire. Il garda alors un moment encore le silence, regardant d'un air hébété son verre rempli jusqu'aux bords. Et Rapalo, tout en ravivant la flamme de la lampe, se demandait pourquoi cet ivrogne était venu précisément s'installer chez lui. Il ne devait d'ailleurs jamais le savoir! La voix de Conegliano s'éleva de nouveau: — Je prétends que ce Guel. Guol. je ne me souviens plus de son nom, est coupable d'un crime qu'on pourrait appeler crime de stellionat, et il n'est pas besoin, à un homme comme vous, Rapalo. Mais nous sommes toujours dupes de l'apparence! Decipimur spe. specie. Il s'arrêta pour souffler, cette fois longuement et bruyamment. Son regard était vague, et ses paupières, alourdies, se relevaient avec difficulté. — Ne. Ne
l'idée de le remplir de nouveau, et il déboucha une troisième bouteille. Oui. Oui. Je sais. Je. Je sais. Il ne savait plus rien du tout, au contraire. Il garda alors un moment encore le silence, regardant d'un air hébété son verre rempli jusqu'aux bords. Et Rapalo, tout en ravivant la flamme de la lampe, se demandait pourquoi cet ivrogne était venu précisément s'installer chez lui. Il ne devait d'ailleurs jamais le savoir! La voix de Conegliano s'éleva de nouveau: — Je prétends que ce Guel. Guol. je ne me souviens plus de son nom, est coupable d'un crime qu'on pourrait appeler crime de stellionat, et il n'est pas besoin, à un homme comme vous, Rapalo. Mais nous sommes toujours dupes de l'apparence! Decipimur spe. specie. Il s'arrêta pour souffler, cette fois longuement et bruyamment. Son regard était vague, et ses paupières, alourdies, se relevaient avec difficulté. — Ne. Ne bu. buvez pas tant, mon cher Rapalo. Vous. Vous buvez trop! Moi qui vous aime, car je vous aime, Rapalo, je vous préviens: ne bu. buvez pas tant! Vous allez vous en. en. en. Il ne put jamais arriver à prononcer le mot ivre: il passa outre. Ai-je commencé par faire des vers avant de faire du verre ? ou plutôt. Mais soudain, il fut debout, encore ! Comme une lampe épuisée, avant de s'éteindre, jette tout à coup de plus grandes et de plus vives clartés, dernière bouffée de vie avant la mort, ainsi le malheureux Conegliano se trouva brusquement raffermi et parut avoir reconquis toute sa lucidité. — Mon très cher Rapalo, moi, voyez-vous, je suis, avant tout, pour la justice. Proportionnez le crime au châtiment, et vous aurez ma voix ! Mais quoi ! Mettre en prison un honorable commerçant, marchand potier, qu'on frustre ainsi du bénéfice de tout son passé, parce qu'il a amusé la foule avec quelque pasquinades ou goguenarderies ? Pour qui le prend-on, enfin, ce Matteo ? Quoi, songeait Rapalo étonné, en entendant ce nom, il serait venu au sujet du boutiquier de la Piazza, que je détiens, en effet, ici depuis plusieurs
faire des vers avant de faire du verre ? ou plutôt. Mais soudain, il fut debout, encore ! Comme une lampe épuisée, avant de s'éteindre, jette tout à coup de plus grandes et de plus vives clartés, dernière bouffée de vie avant la mort, ainsi le malheureux Conegliano se trouva brusquement raffermi et parut avoir reconquis toute sa lucidité. — Mon très cher Rapalo, moi, voyez-vous, je suis, avant tout, pour la justice. Proportionnez le crime au châtiment, et vous aurez ma voix ! Mais quoi ! Mettre en prison un honorable commerçant, marchand potier, qu'on frustre ainsi du bénéfice de tout son passé, parce qu'il a amusé la foule avec quelque pasquinades ou goguenarderies ? Pour qui le prend-on, enfin, ce Matteo ? Quoi, songeait Rapalo étonné, en entendant ce nom, il serait venu au sujet du boutiquier de la Piazza, que je détiens, en effet, ici depuis plusieurs semaines ? — Moi aussi, continuait le bouillant Conegliano, j'ai osé gémir de la victoire de ce nécrophorique Bajazet ! Et quant à peindre en noir mes douze gondoles, ah ! cela, seigneurs du Grand Conseil, n'y comptez pas. non, n'y comptez pas. Il regarda fixement le geôlier : — Ce qui vous perdra, vous, voyez-vous, Rapalo, ce sont les phrases, les phrases ! Toujours les phrases. Faut-il donc tant de mots pour nous annoncer que le soleil se lève ? Il prit un ton déclamatoire : — Son char d'or, nous dit Homère — ou peut-être Platon, — est attelé chaque matin par les Heures qui conduisent ses quatre coursiers : le Lumineux, l'Empourpré, l'Ardent et l'Amoureux ! La plus jeune des Heures, à peine éveillée, sort de dessous le manteau rose de l'Aurore : éblouie de l'éclat du jour, elle frotte, en souriant, ses clairs yeux encore humides. Ses sœurs la suivent, d'un âge inégal, parées d'argent, de rubis et de pourpre. Elles s'élancent, elles ensemencent la terre de fleurs brillantes, mais, comme elles, fugitives ! Elles s'en iront, le soir, se réfugier sous le voile constellé de la Nuit. Alors Diane, la sœur d'Apollon. Il parut chercher
Ce qui vous perdra, vous, voyez-vous, Rapalo, ce sont les phrases, les phrases ! Toujours les phrases. Faut-il donc tant de mots pour nous annoncer que le soleil se lève ? Il prit un ton déclamatoire : — Son char d'or, nous dit Homère — ou peut-être Platon, — est attelé chaque matin par les Heures qui conduisent ses quatre coursiers : le Lumineux, l'Empourpré, l'Ardent et l'Amoureux ! La plus jeune des Heures, à peine éveillée, sort de dessous le manteau rose de l'Aurore : éblouie de l'éclat du jour, elle frotte, en souriant, ses clairs yeux encore humides. Ses sœurs la suivent, d'un âge inégal, parées d'argent, de rubis et de pourpre. Elles s'élancent, elles ensemencent la terre de fleurs brillantes, mais, comme elles, fugitives ! Elles s'en iront, le soir, se réfugier sous le voile constellé de la Nuit. Alors Diane, la sœur d'Apollon. Il parut chercher un instant. Rapalo espéra qu'il allait s'arrêter. Il continua : — Oui, la sœur d'Apollon, portée sur un char d'ébène attelé de deux coursiers noirs — des phrases ! des phrases ! — viendra réfléchir sur nous une partie des rayons fraternels : elle soulèvera, de son sceptre, le crêpe des nuits et des Nymphes, couronnées de mousse, tourneront autour d'elle — des phrases ! — en lançant sur la Terre des brassées de pavots. Mais c'était la fin. Il retomba pour la seconde fois, et son bras n'eut pas la force de reprendre son verre (car il voulait reprendre son verre). Il murmura encore : — Aquila non capit muscas ! L'aigle. L'aigle. Il bascula, s'abattit sur le côté; son pied heurta le panier, qui se renversa avec un grand tintamarre de verre brisé. On ne prend pas le vinaigre avec des mouches. Sur le mot « mouches » sa tête s'inclina lourdement : il ne bougea plus. Il était ivre-mort. (A suivre.) PAUL HEUZÉ. A TRAVERS LONDRES Je ne conseille à personne de faire en ce moment un voyage d'art à Londres : il y serait trop déçu. L'énorme ville garde toujours l'attrait que lui donnent Westminster et