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vous voulez avoir tous les humains d'une maison, toutes les responsabilités; la question grave et mensuelle, sinon quotidienne, des échéances et peut-être, au bout de tout cela, la faillite, si votre femme vous trompe. Ah ! oui, je sais bien, ça ne vous arrivera pas, à vous, parce que vous connaissez les femmes; mais on ne connaît jamais sa femme, entendez-vous, parce que c'est votre femme qui vous connaîtra la première et qui jouera de vous comme d'un pauvre pantin; en un mot, vous deviendrez un mari, le mari, et celui qui a frappé par l'épée périra par l'épée. ROBERT. — Naturellement, vous ne pouvez pas me tenir un autre langage. Mme LADIPÈNE. — Vous croyez que je veux vous dissuader de vous marier ? Oh ! non... Si je t'avais consulté, si nous en avions parlé ensemble, peut-être t'aurais-je supplié d'attendre, de m'accorder encore quelques mois de bonheur, quoique c'eût été reculer pour mieux souffrir. Mais, enfin, je ne m'attendais pas à ce que ce fût si tôt. Je ne m'attendais pas surtout à ce que ce fût une étrangère qui me l'apprenait. Aussi, je ne te fais pas de scènes, pas de tableaux, comme tu dis : tu vois, je suis calme, je suis sereine, j'ai un profond chagrin, mais je savais bien que notre amour ne était pas éternel, que j'étais plus âgée que toi. Du moins, laisse-moi bénéficier de ce triste privilège de l'âge qui me permet d'être un peu maternelle pour toi. Je comprends que tu veuilles te marier, que tu as envie de changer d'existence, mais laisse-moi te choisir moi-même ta femme. Que je sois pour quelque chose dans ce mariage, que je puisse me donner l'illusion de l'avoir voulu. ROBERT. — Je vous vois venir : vous allez me proposer Gilberte, ma Mère Ladipène, indignée. — Ma fille ! Non ! mon, ce n'est pas bien ce que tu dis : la ; tu as une vilaine pensée. ROBERT. — Je vous demande pardon, je plaisantais. Mme LADIPÈNE. — Taisez-vous. Je vous assure que vous n'êtes pas drôle; si je ne vous connaissais
vois, je suis calme, je suis sereine, j'ai un profond chagrin, mais je savais bien que notre amour ne était pas éternel, que j'étais plus âgée que toi. Du moins, laisse-moi bénéficier de ce triste privilège de l'âge qui me permet d'être un peu maternelle pour toi. Je comprends que tu veuilles te marier, que tu as envie de changer d'existence, mais laisse-moi te choisir moi-même ta femme. Que je sois pour quelque chose dans ce mariage, que je puisse me donner l'illusion de l'avoir voulu. ROBERT. — Je vous vois venir : vous allez me proposer Gilberte, ma Mère Ladipène, indignée. — Ma fille ! Non ! mon, ce n'est pas bien ce que tu dis : la ; tu as une vilaine pensée. ROBERT. — Je vous demande pardon, je plaisantais. Mme LADIPÈNE. — Taisez-vous. Je vous assure que vous n'êtes pas drôle; si je ne vous connaissais pas, je croirais que vous êtes un imbécile et une brute; mais je comprends que vous êtes gêné vis-à-vis de moi, et alors vous prenez une attitude. Soyez donc vous-même et parlons sérieusement de votre avenir, de votre bonheur. ROBERT. — Vous avez raison, je suis absurde. Mais je vous préviens qu'il ne faut pas me parler de ces petites jeunes filles comme il y en a cinquante ici même et qui sont vierges à peu près comme les forêts des Amériques; la main de l'homme n'y a jamais mis le pied, d'accord; mais elles n'en abritent pas moins, sous l'enchevêtrement de leurs lianes, des amours monstreuses de fleurs perfides et des accouplements de bêtes fauves et la virginité de ces demoiselles-ci ressemble furieusement à la virginité de ces forêts-là. Mme LADIPÈNE. — Et vous avez bien raison. Aussi, n'est-ce pas de celles-là que je veux vous parler. ROBERT. — Vous avez trouvé quelque chose? Mme LADIPÈNE. — Je crois... Après tout, ça dépend de ce que vous voulez. Vous faut-il un sac ou une femme?... J'ai les deux, mais séparés. Ah! c'est bien difficile par le temps qui court de les avoir ensemble. ROBERT. — Le sac, non... Ça
préviens qu'il ne faut pas me parler de ces petites jeunes filles comme il y en a cinquante ici même et qui sont vierges à peu près comme les forêts des Amériques; la main de l'homme n'y a jamais mis le pied, d'accord; mais elles n'en abritent pas moins, sous l'enchevêtrement de leurs lianes, des amours monstreuses de fleurs perfides et des accouplements de bêtes fauves et la virginité de ces demoiselles-ci ressemble furieusement à la virginité de ces forêts-là. Mme LADIPÈNE. — Et vous avez bien raison. Aussi, n'est-ce pas de celles-là que je veux vous parler. ROBERT. — Vous avez trouvé quelque chose? Mme LADIPÈNE. — Je crois... Après tout, ça dépend de ce que vous voulez. Vous faut-il un sac ou une femme?... J'ai les deux, mais séparés. Ah! c'est bien difficile par le temps qui court de les avoir ensemble. ROBERT. — Le sac, non... Ça m'est égal. Vous connaissez mes opinions sur ce sujet : je ne tiens pas à l'argent mais je tiens à une femme. Mme LADIPÈNE. — En ce cas, j'ai votre affaire. ROBERT. — Je la connais? Mme LADIPÈNE. — Non. ROBERT. — Allons, vite, énumérez-moi ses mérites, car elle doit en être comblée. Mme LADIPÈNE. — Elle n'en a qu'un, mais qui, pour moi, les résume tous : c'est une vraie jeune fille. ROBERT. — Si elle n'a que celui-là, quand elle sera mariée, elle ne l'aura plus... Et alors, que lui restera-t-il? Mme LADIPÈNE. — Je vous affirme qu'elle est exquise et blonde ravissamment. ROBERT. — Je n'en crois pas un mot : c'est une petite blonde insignifiante qui sent les épinards; c'est ce que, depuis Ibsen, nous appelons une claire petite âme de neige; mais elle doit être bête comme une cie et froide comme un fjord. Mme LADIPÈNE. — Pas du tout, pas du tout. Elle n'a pas un esprit fou, mais elle a beaucoup de bon sens. ROBERT. — Comment s'appelle-t-elle? Mme LADIPÈNE. — Elle a un nom un peu étrange. ROBERT. — Parbleu! Mme LADIPÈNE. — Elle s'appelle Lutgarde. ROBERT. — Voilà ce que je
en être comblée. Mme LADIPÈNE. — Elle n'en a qu'un, mais qui, pour moi, les résume tous : c'est une vraie jeune fille. ROBERT. — Si elle n'a que celui-là, quand elle sera mariée, elle ne l'aura plus... Et alors, que lui restera-t-il? Mme LADIPÈNE. — Je vous affirme qu'elle est exquise et blonde ravissamment. ROBERT. — Je n'en crois pas un mot : c'est une petite blonde insignifiante qui sent les épinards; c'est ce que, depuis Ibsen, nous appelons une claire petite âme de neige; mais elle doit être bête comme une cie et froide comme un fjord. Mme LADIPÈNE. — Pas du tout, pas du tout. Elle n'a pas un esprit fou, mais elle a beaucoup de bon sens. ROBERT. — Comment s'appelle-t-elle? Mme LADIPÈNE. — Elle a un nom un peu étrange. ROBERT. — Parbleu! Mme LADIPÈNE. — Elle s'appelle Lutgarde. ROBERT. — Voilà ce que je craignais. Mme LADIPÈNE. — Ses parents m'en ont dit la raison, je ne me la rappelle plus; mais ils vous la diront eux-mêmes, parce que, lorsqu'on donne à ces enfants de ces noms-là, on doit aux gens des explications. ROBERT. — Vous pouvez même dire des excuses. Mme LADIPÈNE. — Je dois vous avertir qu'elle a un petit défaut de langue : elle bégaye un peu. ROBERT. — Ce n'est pas un défaut; lorsque c'est discret, c'est charmant. Tenez, c'est comme de loucher très légèrement, ça donne à la physionomie un air spécial, pas banal, malin même, enfin quelque chose. Mme LADIPÈNE. — Lutgarde ne louche pas. ROBERT. — Si vous voulez, nous laisserons cette merveille où elle est. Mme LADIPÈNE. — Ses parents donnent un bal la semaine prochaine, pour ses dix-sept ans. Je vous ferai inviter; vous pourrez toujours la voir. Ça n'engage à rien. ROBERT. — Non, écoutez, vous êtes bien gentille; mais c'est inutile de vous déranger, mon choix est fait. Mme LADIPÈNE. — On m'a dit que vous deviez épouser Mlle Pervenche de Bruges. J'ai bien ri. ROBERT. — Il ne fallait pas rire, c'est vrai. Mme LADIPÈNE, bondissant. — Mais tu ne peux pas
Je dois vous avertir qu'elle a un petit défaut de langue : elle bégaye un peu. ROBERT. — Ce n'est pas un défaut; lorsque c'est discret, c'est charmant. Tenez, c'est comme de loucher très légèrement, ça donne à la physionomie un air spécial, pas banal, malin même, enfin quelque chose. Mme LADIPÈNE. — Lutgarde ne louche pas. ROBERT. — Si vous voulez, nous laisserons cette merveille où elle est. Mme LADIPÈNE. — Ses parents donnent un bal la semaine prochaine, pour ses dix-sept ans. Je vous ferai inviter; vous pourrez toujours la voir. Ça n'engage à rien. ROBERT. — Non, écoutez, vous êtes bien gentille; mais c'est inutile de vous déranger, mon choix est fait. Mme LADIPÈNE. — On m'a dit que vous deviez épouser Mlle Pervenche de Bruges. J'ai bien ri. ROBERT. — Il ne fallait pas rire, c'est vrai. Mme LADIPÈNE, bondissant. — Mais tu ne peux pas l'épouser. Voyons, Robert! Pervenche de Bruges, c'est une fille : elle a fait une noce épouvantable, elle a eu un tas d'amants, et, si tu l'épousais, tu serais le dernier des hommes. ROBERT. — C'est justement ce que j'espère, être le dernier de ses hommes, tout au moins et, voyez-vous, c'est la seule chose importante. Etre le premier amant d'une femme ne signifie rien : il faut être son dernier amant, tout est là. Or, j'ai beaucoup de chance d'être heureux avec une femme comme Pervenche, belle, allurale, intelligente, qui n'a plus de curiosités, qui possède la philosophie de la vie, et j'aurai la femme idéale, c'est-à-dire la courtisane-épouse. Si je prenais une femme dans notre monde, comme la petite bourgeoise sotte me dégoûte et qu'il nous faut des cérébrales, j'épouserai inévitablement une jeune personne troublante, mais pleine de dangers; il faudrait être toujours en éveil pour défendre mon bien; et comme elle ne connaîtrait pas les hommes, je devrais les craindre tous, parce que ma femme chercherait son idéal, son type, et même si elle l'avait trouvé, elle chercherait encore pour voir si elle ne s'est pas trompée et se confirmer dans sa sélection. En un mot, je ne
c'est la seule chose importante. Etre le premier amant d'une femme ne signifie rien : il faut être son dernier amant, tout est là. Or, j'ai beaucoup de chance d'être heureux avec une femme comme Pervenche, belle, allurale, intelligente, qui n'a plus de curiosités, qui possède la philosophie de la vie, et j'aurai la femme idéale, c'est-à-dire la courtisane-épouse. Si je prenais une femme dans notre monde, comme la petite bourgeoise sotte me dégoûte et qu'il nous faut des cérébrales, j'épouserai inévitablement une jeune personne troublante, mais pleine de dangers; il faudrait être toujours en éveil pour défendre mon bien; et comme elle ne connaîtrait pas les hommes, je devrais les craindre tous, parce que ma femme chercherait son idéal, son type, et même si elle l'avait trouvé, elle chercherait encore pour voir si elle ne s'est pas trompée et se confirmer dans sa sélection. En un mot, je ne serais pas tranquille, le rêve de ma femme étant de se comporter comme une courtisane. Tandis qu'avec Pervenche, toutes ces curiosités-là sont satisfaites. Et son rêve, au contraire, à elle, est d'honnêteté et de vie saine. C'est pour cela que je l'épouse. Mais voici votre mari qui vient, parlons de choses insignifiantes. MAURICE DONNAY, de l'Académie française. Au ballet du second acte, Nathalie apparut en maillot rose et or, dans un déshabillé de reine de féerie, un sceptre aux mains, une couronne au front, sous une auréole électrique qui l'accompagnait et la soulignait tout entière. Les bravos éclatèrent devant cette chair superbe. Dans la coulisse, appuyée à un portant, Mme Potarme, sa mère, la suivait des yeux, les mains jointes sur le ventre, dans une pose molle d'orgueil attendri. Puis, se tournant vers Mongratin et La Bernerie, elle murmura : — N'est-ce pas qu'elle est belle? — Parbleu ! fit Mongratin, qui avait ses raisons pour être convaincu. — Admirable ! approuva La Bernerie, qui n'en était encore qu'aux menus sucrés. Il y eut un silence. Sur la scène, Nathalie, dans une apothéose, rayonnait magnifiquement, dominant la foule des comparses, emportées autour d'elle par une ronde éperdue et clinquante. N'importe,
choses insignifiantes. MAURICE DONNAY, de l'Académie française. Au ballet du second acte, Nathalie apparut en maillot rose et or, dans un déshabillé de reine de féerie, un sceptre aux mains, une couronne au front, sous une auréole électrique qui l'accompagnait et la soulignait tout entière. Les bravos éclatèrent devant cette chair superbe. Dans la coulisse, appuyée à un portant, Mme Potarme, sa mère, la suivait des yeux, les mains jointes sur le ventre, dans une pose molle d'orgueil attendri. Puis, se tournant vers Mongratin et La Bernerie, elle murmura : — N'est-ce pas qu'elle est belle? — Parbleu ! fit Mongratin, qui avait ses raisons pour être convaincu. — Admirable ! approuva La Bernerie, qui n'en était encore qu'aux menus sucrés. Il y eut un silence. Sur la scène, Nathalie, dans une apothéose, rayonnait magnifiquement, dominant la foule des comparses, emportées autour d'elle par une ronde éperdue et clinquante. N'importe, soupira Mme Polanné, qui se sentait en confiance, ce n'était pas mon rêve... Tout ce qui reluit n'est pas or et même la renommée vaut mieux que la ceinture dorée... Je la préférerais mariée, établie et mère de famille, allez ! La vie de théâtre vous mange les sangs... — Mariée? — Pourquoi pas, fiston? Serait-il à plaindre? Tu sais bien que non. Alors? Et tenez, mes deux petits coqs, sans la misère, la fatale misère, il y a beau temps que ma Nathalie serait épouse et mère. Ça en est une histoire et une romanesque, celle-là, où j'y perds ma sensibilité... Naturellement, La Bernerie et Mongratin réclamèrent l'histoire. — Voilà, voilà, puisque vous insistez et que je suis en voix... C'était il y a quatre ans, Nathalie en avait dix-huit... un bijou, un peu plus maigre... vous voyez ça? Ah ! la misère !... De tous côtés, elle tournait les têtes, se dissimulait insidieusement dans les cœurs ! Et avec ça, c'était sage... Vrai devrai, sage, ma parole ! Si c'était pas vrai, pourquoi vous le dirais-je à présent? Sage. Et je comptais bien qu'elle suivrait ma voie dans l'hymen et la considération. Un jour, elle me raconte qu'un
Mariée? — Pourquoi pas, fiston? Serait-il à plaindre? Tu sais bien que non. Alors? Et tenez, mes deux petits coqs, sans la misère, la fatale misère, il y a beau temps que ma Nathalie serait épouse et mère. Ça en est une histoire et une romanesque, celle-là, où j'y perds ma sensibilité... Naturellement, La Bernerie et Mongratin réclamèrent l'histoire. — Voilà, voilà, puisque vous insistez et que je suis en voix... C'était il y a quatre ans, Nathalie en avait dix-huit... un bijou, un peu plus maigre... vous voyez ça? Ah ! la misère !... De tous côtés, elle tournait les têtes, se dissimulait insidieusement dans les cœurs ! Et avec ça, c'était sage... Vrai devrai, sage, ma parole ! Si c'était pas vrai, pourquoi vous le dirais-je à présent? Sage. Et je comptais bien qu'elle suivrait ma voie dans l'hymen et la considération. Un jour, elle me raconte qu'un homme la suivait dans la rue de plus près que tous les autres, tous les jours depuis deux mois, en lui murmurant dans l'oreille des paroles flatteuses mais incendiaires... Que la veille même, il avait voulu entrer dans la maison, la persécuter jusque dans les escaliers, au mépris du domicile et de la concierge. Mais comme l'escalier est noir et glissant, il s'était répandu à l'entresol, ce qui avait donné à la petite le temps de se défiler. « J'écoute ça comme une mère, l'œil froncé, les sens haletants, prise d'une frénésie de vengeance, tant j'étais suffoquée par une pareille audace. « — Attends un peu, que j'y dis à ma fille, si demain il recommence, c't'entrepreneur, monte doucement les cinq étages qu'il puisse te suivre, et c'est moi qui le recevrai. » « Le lendemain, la petite arrivait toute rouge, criant « Le voilà ! » « Il la suivait, le nez dans le derrière, ce coq six-grues. « Alors, j'ai pris mon balai. « — Que qu'vous volez? » « Il restait tout bête à souiller. Cinq étages, c'est dur... J'ai daigné répéter : « — Que qu'vous volez, donc? » « A force de la rechercher, il
et de la concierge. Mais comme l'escalier est noir et glissant, il s'était répandu à l'entresol, ce qui avait donné à la petite le temps de se défiler. « J'écoute ça comme une mère, l'œil froncé, les sens haletants, prise d'une frénésie de vengeance, tant j'étais suffoquée par une pareille audace. « — Attends un peu, que j'y dis à ma fille, si demain il recommence, c't'entrepreneur, monte doucement les cinq étages qu'il puisse te suivre, et c'est moi qui le recevrai. » « Le lendemain, la petite arrivait toute rouge, criant « Le voilà ! » « Il la suivait, le nez dans le derrière, ce coq six-grues. « Alors, j'ai pris mon balai. « — Que qu'vous volez? » « Il restait tout bête à souiller. Cinq étages, c'est dur... J'ai daigné répéter : « — Que qu'vous volez, donc? » « A force de la rechercher, il levait la voix au fond de sa culotte et qu'il répond : « — Embrasser mademoiselle ! » « Je restai baba. Il en profitait pour entrer et fermer la porte. Du coup, je me ressaisis, et le pris par le pan de son vêtement... Nathalie m'aidait... Nous l'avons jeté dehors. Il paraît que les coups enragent les hommes : quinze jours plus tard, il demandait Nathalie en vrai mariage. Il s'appelait Léon Mégot, un nom distingué: il avait vingt-six ans et six mille francs de rentes, était solide et, ma foi, pas laid. Sans plus de rancœur, j'acquiescis. « Il comblait sa future de cadeaux : bagues, bracelets, boucles d'oreilles, un tas de bijouterie du plus bel effet qui faisait gambader la petite à chaque nouvel envoi. Mais voici la pauvreté, la fatale pauvreté qui entre en scène, Messieurs. Nous n'avions pas le sou... Il fallait bien de temps en temps l'inviter à dîner, ce jeune homme. Alors j'eus un subterfuge, je l'eus, je m'en vante. J'ai pris tous les bijoux et les ai collés au clou pour une somme assez conséquente. Nathalie m'avait laissé faire en soupirant, comprenant la nécessité... Puis je déclarai à Megot qu'une jeune fille
dehors. Il paraît que les coups enragent les hommes : quinze jours plus tard, il demandait Nathalie en vrai mariage. Il s'appelait Léon Mégot, un nom distingué: il avait vingt-six ans et six mille francs de rentes, était solide et, ma foi, pas laid. Sans plus de rancœur, j'acquiescis. « Il comblait sa future de cadeaux : bagues, bracelets, boucles d'oreilles, un tas de bijouterie du plus bel effet qui faisait gambader la petite à chaque nouvel envoi. Mais voici la pauvreté, la fatale pauvreté qui entre en scène, Messieurs. Nous n'avions pas le sou... Il fallait bien de temps en temps l'inviter à dîner, ce jeune homme. Alors j'eus un subterfuge, je l'eus, je m'en vante. J'ai pris tous les bijoux et les ai collés au clou pour une somme assez conséquente. Nathalie m'avait laissé faire en soupirant, comprenant la nécessité... Puis je déclarai à Megot qu'une jeune fille ne devait point être parée, ruisseler comme une chasse... — Comme une chasque, corrigea doucement La Bernerie. — Comme deux, si vous voulez... Et que Nathalie sortirait sa bijouterie au jour de ses noces. Ça passa comme une lettre à la poste et j'étais de quoi recevoir le fiancé, dignement, comme il convient, quand on est des maisons dont nous sommes. Pour l'hospitalité, les Potarmé vendraient leur chemise. Et doucement ça continua. Mais voilà-t-il pas qu'un soir Léon apporte un bocal de cerises à l'eau-de-vie. Je les adore; après ma fille, c'est mon unique amour. J'y fourre les doigts et tant et tant que je divague et deviens lyrique, et sans trop savoir pourquoi, à cause de son nom sans doute, j'appelle mon gendre : Bout de cigare. « Use fâche; je l'envoie au bain. Nathalie prend ma défense. Elle avait partagé mes cerises. « — Je ne souffrirai pas qu'on insulte ma mère ! » « Elle était superbe en criant cela. Je la serrai contre ma poitrine, et montrai la porte à l'homme perturbateur. « Il nous dit : « M.... » et s'en va. « Le lendemain, au premier courrier, nous avions une lettre que je vous
comme il convient, quand on est des maisons dont nous sommes. Pour l'hospitalité, les Potarmé vendraient leur chemise. Et doucement ça continua. Mais voilà-t-il pas qu'un soir Léon apporte un bocal de cerises à l'eau-de-vie. Je les adore; après ma fille, c'est mon unique amour. J'y fourre les doigts et tant et tant que je divague et deviens lyrique, et sans trop savoir pourquoi, à cause de son nom sans doute, j'appelle mon gendre : Bout de cigare. « Use fâche; je l'envoie au bain. Nathalie prend ma défense. Elle avait partagé mes cerises. « — Je ne souffrirai pas qu'on insulte ma mère ! » « Elle était superbe en criant cela. Je la serrai contre ma poitrine, et montrai la porte à l'homme perturbateur. « Il nous dit : « M.... » et s'en va. « Le lendemain, au premier courrier, nous avions une lettre que je vous expose à peu près. Il disait qu'il en avait assez de la fille et de la mère et qu'en ce cas de rupture, comme d'usage, il réclamait les cadeaux, le pleurnichard ! « Je l'avoue, nous fîmes un nez! Mariage manqué, peste encore; à l'âge de la petite, c'était peu de chose, mais rendre les bijoux, c'était plus difficile, puisqu'ils étaient au clou. « — Il y a des moments, dis-je à Nathalie, où la dignité doit céder devant les exigences du sort. Il est neuf heures. Léon doit être encore au lit, ce feignant-là ! Habille-toi, parfume-toi; cours chez lui, et fais tout ce qu'il faut, pour l'adoucir, car pour restituer la batterie de cuisine, c'est un rêve... Y a pas plan, lu le sais comme moi. » « Nathalie ne revint qu'à midi. Elle avait un air singulier, les yeux troubles, la mine pâle et lasse. « — Eh bien, questionnai-je, s'est-il montré bien dur? « — Oh ! oui ! » Je eus une lueur... je compris tout. Le monstre avait abusé de ma fille... « — Il t'a?:.. « — Oui ! » Je la rassurai... Ne pleure pas, grosse bête, huit jours plus tôt, huit
de chose, mais rendre les bijoux, c'était plus difficile, puisqu'ils étaient au clou. « — Il y a des moments, dis-je à Nathalie, où la dignité doit céder devant les exigences du sort. Il est neuf heures. Léon doit être encore au lit, ce feignant-là ! Habille-toi, parfume-toi; cours chez lui, et fais tout ce qu'il faut, pour l'adoucir, car pour restituer la batterie de cuisine, c'est un rêve... Y a pas plan, lu le sais comme moi. » « Nathalie ne revint qu'à midi. Elle avait un air singulier, les yeux troubles, la mine pâle et lasse. « — Eh bien, questionnai-je, s'est-il montré bien dur? « — Oh ! oui ! » Je eus une lueur... je compris tout. Le monstre avait abusé de ma fille... « — Il t'a?:.. « — Oui ! » Je la rassurai... Ne pleure pas, grosse bête, huit jours plus tôt, huit jours plus tard, qu'est-ce que ça fait?... Quand vous serez mariés... Il ne veut plus ! gémit-elle. Il ne veut plus t'épouser? Non !... mais il nous laisse les cadeaux. J'avais levé les bras au ciel, je les laissai descendre. C'était toujours cela de sauvé. C'est de la sorte, messieurs, que la pauvreté a fait manquer le mariage de Nathalie, ma fille, et a conduit par des chemins divers, à la ouvrière théâtrale. Mais voici le rideau qui tombe et mon enfant qui vient... Tu n'es pas fatiguée, mon ange? Je parlais à ces messieurs de Mégot... Tu sais bien? Mégot, fit Nathalie en s'entortillant dans un manteau de soie. c'est un des rares hommes de ma connaissance qui ne fut pas un imbécile. MAURICE MONTICUT. Paris a aidé XXXI Madeleine Villars à Henri Laverne. 1er mai 19... Mon aimé, Ce matin, en allant chercher au poste restant la lettre que je savais y trouver, mon cœur battait très fort. Mon trouble devait se voir, car j'ai remarqué que l'employé qui me donne mon courrier me regardait d'un air étonné et malicieux tout à la fois. Il ne m'avait sans doute jamais vue si émue. Et je le soupçonne fort