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première répétition générale de la saison. Vous dites qu'avant celle-ci il y a déjà eu celle du Vaudeville. Qu'est-ce que ça peut faire? Pour un soiriste, toutes les répétitions générales jusque vers le 15 ou le 25 octobre sont la « première générale » de la saison. Mais, au fait, vous ne connaissez pas encore le Théâtre Léon-Poirier? Alors, quelques lignes de description. Vous connaissez certainement la Comédie des Champs-Élysées ? Oui, n'est-ce pas ? Tout comme la défunte Comédie des Champs-Élysées, le Théâtre Léon-Poirier a des fauteuils très confortables, un superbe ascenseur, un escalier dérobé — dérobé très probablement à un hôpital parisien. Une seule différence. Plus de Marthe Brandès ni de Henri Kistemaeckers. Kistemaeckers est remplacé par Paul Ardot ; Marthe Brandès, par Mlle Mistinguett. On joue une revue, ce soir. Est-on au music-hall, alors ? Non, on n'est pas au music-hall. On n'est pas au théâtre non plus. Faute de trouver une définition plus précise, disons qu'on est. qu'on est. qu'on est. qu'on n'est pas chez M. Gabriel Astruc. Dans les couloirs, avant le lever du rideau, on papote. Vous vous en doutiez. On parle de Paul Ardot, de ce « pauvre » Paul Ardot, qui a été bien malade, qui a été bien malade, « ah yes, si malade ! » ainsi que le chantait Prince, jadis, dans les Petites Baleines. Comme il est très sympathique à tout le monde, cet excellent Paul Ardot, personne ne fait des mots sur ses maux passés. On parle de Mistinguett. Elle est très sympathique à tout le monde. Mais comme, au su de tous, elle s'est très bien portée ces temps derniers, aussi admirablement que peut seule se porter une fille issue de deux mères, on raisonne. Oui, on parle. La plus franche cordialité ne cesse de régner. — Bonjour, mon cher. — Bonjour, ma chère. — Comment ça va, mon cher ? — Comment ça va, ma chère ? Qu'il est donc cordial, en vérité, le monde du théâtre ! Je me rappellerai toujours cette phrase que me dit un jour un vieux comédien, un vieux comédien pareil
été bien malade, qui a été bien malade, « ah yes, si malade ! » ainsi que le chantait Prince, jadis, dans les Petites Baleines. Comme il est très sympathique à tout le monde, cet excellent Paul Ardot, personne ne fait des mots sur ses maux passés. On parle de Mistinguett. Elle est très sympathique à tout le monde. Mais comme, au su de tous, elle s'est très bien portée ces temps derniers, aussi admirablement que peut seule se porter une fille issue de deux mères, on raisonne. Oui, on parle. La plus franche cordialité ne cesse de régner. — Bonjour, mon cher. — Bonjour, ma chère. — Comment ça va, mon cher ? — Comment ça va, ma chère ? Qu'il est donc cordial, en vérité, le monde du théâtre ! Je me rappellerai toujours cette phrase que me dit un jour un vieux comédien, un vieux comédien pareil à tous les autres comédiens vieux ou jeunes — un vieux comédien que je n'avais encore jamais vu, et auquel on me présentait : — Enchanté, vraiment, de faire votre connaissance, mon cher ami ! Jodelet. Les projets de M. Moncharmont Après deux mois d'une douloureuse convalescence, M. Moncharmont a regagné son bureau de la rue Saint-Lazare. Nous avons eu le plaisir de voir hier le sympathique directeur du Théâtre des Célestins de Lyon. C'est toujours le même homme, au visage franc, à l'allure énergique; seule, une expression de fatigue douloureuse altère par instants les traits de son visage, mais sa volonté et son courage triompheront rapidement, nous en sommes certains, de l'obsédant et tragique souvenir dont nous sommes encore tous profondément affligés. — Du moins, nous dit M. Moncharmont, ai-je trouvé, dans les nombreuses sympathies qui m'ont venues de toutes parts, une consolation à ma peine et un remède à mon accablement. Je vous demande de remercier pour moi tous les amis connus et inconnus qui m'ont écrit et à qui la sévérité de mon médecin fait seule que je ne puis répondre. Je leur garde à tous une reconnaissance profonde et c'est particulièrement à mes amis Herriot et
regagné son bureau de la rue Saint-Lazare. Nous avons eu le plaisir de voir hier le sympathique directeur du Théâtre des Célestins de Lyon. C'est toujours le même homme, au visage franc, à l'allure énergique; seule, une expression de fatigue douloureuse altère par instants les traits de son visage, mais sa volonté et son courage triompheront rapidement, nous en sommes certains, de l'obsédant et tragique souvenir dont nous sommes encore tous profondément affligés. — Du moins, nous dit M. Moncharmont, ai-je trouvé, dans les nombreuses sympathies qui m'ont venues de toutes parts, une consolation à ma peine et un remède à mon accablement. Je vous demande de remercier pour moi tous les amis connus et inconnus qui m'ont écrit et à qui la sévérité de mon médecin fait seule que je ne puis répondre. Je leur garde à tous une reconnaissance profonde et c'est particulièrement à mes amis Herriot et Hertz, dont la sollicitude ne m'a pas abandonné une seconde, à qui je voue une gratitude infinie. D'ailleurs, je ne veux plus penser à rien qu'à mon travail. Lui seul peut me donner assez de force pour triompher d'une si grande douleur et me distraire de la pensée de l'admirable compagne que j'ai perdue. — Quels sont vos projets ? demandons-nous alors à M. Moncharmont. — De précieux collaborateurs ont, pendant mon absence, facilité mon travail. Je reprends aujourd'hui-même la direction effective des Célestins. Le programme de la saison est au point. En voici d'ailleurs la disposition. Et M. Moncharmont nous indique d'un doigt une longue affiche sur laquelle nous trouvons, relevons les titres de toutes les pièces à succès représentées à Paris l'hiver dernier : La Présidente, Servir, Le Cercle, Les Éclaireuses, Le Secret, La Demoiselle d'Magasin, Le Minaret, L'Habit vert, etc., d'autres encore, et les noms de tous les artistes célèbres de la Comédie et au Boulevard, sans en excepter aucun. Nous pouvons ajouter qu'à l'occasion d'une reprise de Lysistrata, M. Maurice Donnay ira faire à Lyon une conférence sur Aristophane et que plusieurs auteurs réputés ont promis à M. Moncharmont des pièces inédites. En plus, des opérettes,
compagne que j'ai perdue. — Quels sont vos projets ? demandons-nous alors à M. Moncharmont. — De précieux collaborateurs ont, pendant mon absence, facilité mon travail. Je reprends aujourd'hui-même la direction effective des Célestins. Le programme de la saison est au point. En voici d'ailleurs la disposition. Et M. Moncharmont nous indique d'un doigt une longue affiche sur laquelle nous trouvons, relevons les titres de toutes les pièces à succès représentées à Paris l'hiver dernier : La Présidente, Servir, Le Cercle, Les Éclaireuses, Le Secret, La Demoiselle d'Magasin, Le Minaret, L'Habit vert, etc., d'autres encore, et les noms de tous les artistes célèbres de la Comédie et au Boulevard, sans en excepter aucun. Nous pouvons ajouter qu'à l'occasion d'une reprise de Lysistrata, M. Maurice Donnay ira faire à Lyon une conférence sur Aristophane et que plusieurs auteurs réputés ont promis à M. Moncharmont des pièces inédites. En plus, des opérettes, jouées ces temps derniers avec éclat à l'étranger, s'arrêteront à Lyon avant de gagner Paris, citons : The Girl on the Film, de Willy Bresselnder et Walter Koll (adaptation de Pierre Veber) et, Manœuvres d'automne, musique d'Emmanuel Kalmann, adaptation du même Pierre Veber. Aux matinées du jeudi, le public lyonnais entendra des pièces connues du répertoire des Français et d'autres qui équivalent à des créations comme le Rabelais, de M. Albert du Bois, et le Marquis de Carabas, cette délicieuse fantaisie en vers de M. Romain Coolus. Enfin, le samedi, les conférenciers les plus aimés viendront développer des sujets littéraires ou d'ordre théâtral et fourniront aux amateurs, en même temps qu'une agréable distraction, un enseignement précieux. À nous entretenir de ces projets, l'homme de métier, le remarquable organisateur qu'est M. Moncharmont s'anime. Il nous parle avec élan, avec feu, et tout en lui nous assure que nous n'avons rien à craindre et que nous seront conservés cette intelligence, ce goût, cet esprit d'initiative et d'audace qui, de tout temps, rayant, avec sa droiture et sa bonté, les qualités dominantes de M. Moncharmont. Robert Brunelles. Echos Le cinématographe va bien. Si bien même qu'une maison de Rome, voulant qu'il ne soit
entendra des pièces connues du répertoire des Français et d'autres qui équivalent à des créations comme le Rabelais, de M. Albert du Bois, et le Marquis de Carabas, cette délicieuse fantaisie en vers de M. Romain Coolus. Enfin, le samedi, les conférenciers les plus aimés viendront développer des sujets littéraires ou d'ordre théâtral et fourniront aux amateurs, en même temps qu'une agréable distraction, un enseignement précieux. À nous entretenir de ces projets, l'homme de métier, le remarquable organisateur qu'est M. Moncharmont s'anime. Il nous parle avec élan, avec feu, et tout en lui nous assure que nous n'avons rien à craindre et que nous seront conservés cette intelligence, ce goût, cet esprit d'initiative et d'audace qui, de tout temps, rayant, avec sa droiture et sa bonté, les qualités dominantes de M. Moncharmont. Robert Brunelles. Echos Le cinématographe va bien. Si bien même qu'une maison de Rome, voulant qu'il ne soit qu'artistique, vient d'ouvrir un concours dans le but d'exciter des écrivains et poètes de valeur à trouver une formule nouvelle. Un comité a été constitué à cet effet : on y remarque MM. Ferdinand de Martini, Victor-Emmanuel Orlando, anciens ministres ; notre excellent confrère Jean Carrère, etc. ; Invité à honorer ce comité de sa présence, l'illustre peintre Albert Besnard a répondu dans ces termes : J'accepte, à votre recommandation, de remplir le papier au jury du concours ; j'accepte aussi dans l'espoir que la présence d'un artiste peut influer sur cette chose intensément moderne dans le sens de la beauté, et l'empêcher de dégénérer dans la vulgarité. J'accepte, surtout, parce que si je puis m'opposer à la représentation des drames du crime, d'un si dangereux exemple pour le peuple, je croirai avoir fait une bonne action. Mes meilleures amitiés et à bientôt. Albert BESNARD. On n'exagère donc point en disant que le cinématographe a conquis le monde ; il est très bien que de véritables artistes veillent maintenant à ce qu'ils ne l'ennuient pas trop. MM. Gabriel Dupont et Georges Delaw collaborent. M. Gabriel Dupont, qui est l'auteur justement applaudi de la "Cabrera" et des "Heures dolentes", et qui
honorer ce comité de sa présence, l'illustre peintre Albert Besnard a répondu dans ces termes : J'accepte, à votre recommandation, de remplir le papier au jury du concours ; j'accepte aussi dans l'espoir que la présence d'un artiste peut influer sur cette chose intensément moderne dans le sens de la beauté, et l'empêcher de dégénérer dans la vulgarité. J'accepte, surtout, parce que si je puis m'opposer à la représentation des drames du crime, d'un si dangereux exemple pour le peuple, je croirai avoir fait une bonne action. Mes meilleures amitiés et à bientôt. Albert BESNARD. On n'exagère donc point en disant que le cinématographe a conquis le monde ; il est très bien que de véritables artistes veillent maintenant à ce qu'ils ne l'ennuient pas trop. MM. Gabriel Dupont et Georges Delaw collaborent. M. Gabriel Dupont, qui est l'auteur justement applaudi de la "Cabrera" et des "Heures dolentes", et qui fera représenter cette son, à l'Opéra, une nouvelle œuvre : "An tar", achève d'écrire actuellement une partition sur un scenario de ballet, qui est l'œuvre du dessinateur et conteur Georges Delaw. Voici donc une agréable occasion d'espérer. Un souvenir de Cyrano. M. Rozemberg qui, après Coquelin, M. L. Bargy et quelques autres, incarne le héros. Feuilleton de "CID BLAS" du 18 Septembre —24— PHILIPPE DESTAL PAR Gustave Guiches , XIII — Tenez, vous me dites ce qu'elle me disait au premier jour. Elle me disait aussi : « Vous ne pouvez me connaître encore. » Mais quel besoin y a-t-il de se connaître ? Croyez-vous que j'eusse moins aimé Adrienne si j'avais reconnu plus tard qu'elle était différente et même indigne d'être aimée comme je l'aime !. Laure restait silencieuse, les yeux baissés. Philippe se méprit sur la signification de ce mutisme. — Je comprends le sentiment qui vous empêche de me répondre. Votre fierté est blessée de ce nom qui revient toujours sur mes lèvres. Elle protesta d'un geste très doux. — Comment d'ailleurs votre fierté pourrait-elle être blessée ? Ne compare-t-on pas toujours la femme que l'on aime au rêve qu'on en a fait avant de la connaître
quelques autres, incarne le héros. Feuilleton de "CID BLAS" du 18 Septembre —24— PHILIPPE DESTAL PAR Gustave Guiches , XIII — Tenez, vous me dites ce qu'elle me disait au premier jour. Elle me disait aussi : « Vous ne pouvez me connaître encore. » Mais quel besoin y a-t-il de se connaître ? Croyez-vous que j'eusse moins aimé Adrienne si j'avais reconnu plus tard qu'elle était différente et même indigne d'être aimée comme je l'aime !. Laure restait silencieuse, les yeux baissés. Philippe se méprit sur la signification de ce mutisme. — Je comprends le sentiment qui vous empêche de me répondre. Votre fierté est blessée de ce nom qui revient toujours sur mes lèvres. Elle protesta d'un geste très doux. — Comment d'ailleurs votre fierté pourrait-elle être blessée ? Ne compare-t-on pas toujours la femme que l'on aime au rêve qu'on en a fait avant de la connaître ? Je vous ai dit quel était ce rêve. Eh bien, vous le réalisez pour moi si parfaitement qu'il n'existe plus qu'en nous. — Je crois ce que vous me dites. " Vous ne pouvez songer à moi. " soupira-t-elle. Des événements nous séparent. — Rien ne peut nous séparer que votre cœur s'il ne veut pas m'appartenir. — Il le voudrait, murmura-t-elle. Mais vous ne savez pas. — Non. Je n'ai pas le droit d'aimer. Ce sont des choses si cruelles ! Et je ne peux les dire, s'écria-t-elle en éclatant en sanglots. Il lui prit les mains et les pressant, les baisant de toute la ferveur de sa passion. — Je ne veux pas connaître ces choses, dit-il. Vous aimerais-je si je ne vous en épargnais pas l'aveu ? Dites-moi seulement que vous me permettez de vous aimer, que vous voulez être mienne, ma femme, pour toujours, et que nous vivrons à l'écart du monde, seuls, à Morillon. Que m'importe le reste ! Dites, dites-moi, voulez-vous ? Elle se redressa, les yeux radieux. Etreignant à son tour les mains dont les doigts s'enlaçaient aux siennes : — Ah ! vous êtes, dit-elle avec une exaltation charmante, le plus
que votre cœur s'il ne veut pas m'appartenir. — Il le voudrait, murmura-t-elle. Mais vous ne savez pas. — Non. Je n'ai pas le droit d'aimer. Ce sont des choses si cruelles ! Et je ne peux les dire, s'écria-t-elle en éclatant en sanglots. Il lui prit les mains et les pressant, les baisant de toute la ferveur de sa passion. — Je ne veux pas connaître ces choses, dit-il. Vous aimerais-je si je ne vous en épargnais pas l'aveu ? Dites-moi seulement que vous me permettez de vous aimer, que vous voulez être mienne, ma femme, pour toujours, et que nous vivrons à l'écart du monde, seuls, à Morillon. Que m'importe le reste ! Dites, dites-moi, voulez-vous ? Elle se redressa, les yeux radieux. Etreignant à son tour les mains dont les doigts s'enlaçaient aux siennes : — Ah ! vous êtes, dit-elle avec une exaltation charmante, le plus noble des cœurs ! Vous m'aimez sans vouloir connaître si je suis digne de votre affection. Il faut donc que je sois aussi loyale que vous êtes généreux. Quelque horreur et quelque tristesse que j'en doive ressentir, je veux vous révéler ce que vous ne voulez pas savoir. Elle posa, souriante, sa main sur les lèvres de Philippe au moment où il allait lui défendre de parler. Puis elle fit son récit. Elle était fille unique d'un officier supérieur, Martin Duroc, qui avait longtemps commandé un régiment de ligne en garnison à Bordeaux. Sa mère, après d'assez nombreuses aventures tenues suffisamment secrètes pour que les austères salons de la haute société de province lui restassent ouverts, connut, dans le monde, le vicomte Emmanuel de Saint-Géry. Elle s'éprit de ce jeune homme, obtint sans peine qu'il se séparât de sa femme, la reléguât avec ses deux enfants et, dès lors, elle afficha ses relations. L'officier, d'esprit très faible, se suicida. Au lendemain de sa mort, la veuve vint habiter avec son amant l'hôtel des Chartrons. Laure, confiée aux soins d'une institutrice, vécut au milieu d'eux, instruite de tout par les scènes violentes auxquelles elle assistait. Le vicomte avait liquidé les biens
souriante, sa main sur les lèvres de Philippe au moment où il allait lui défendre de parler. Puis elle fit son récit. Elle était fille unique d'un officier supérieur, Martin Duroc, qui avait longtemps commandé un régiment de ligne en garnison à Bordeaux. Sa mère, après d'assez nombreuses aventures tenues suffisamment secrètes pour que les austères salons de la haute société de province lui restassent ouverts, connut, dans le monde, le vicomte Emmanuel de Saint-Géry. Elle s'éprit de ce jeune homme, obtint sans peine qu'il se séparât de sa femme, la reléguât avec ses deux enfants et, dès lors, elle afficha ses relations. L'officier, d'esprit très faible, se suicida. Au lendemain de sa mort, la veuve vint habiter avec son amant l'hôtel des Chartrons. Laure, confiée aux soins d'une institutrice, vécut au milieu d'eux, instruite de tout par les scènes violentes auxquelles elle assistait. Le vicomte avait liquidé les biens qui étaient l'héritage paternel. La fortune fut vite épuisée. Les expédients commencèrent et Saint-Géry se vit obligé de se réfugier en Amérique, prévenu à temps par un magistrat — vieil ami de son père — que des poursuites allaient être dirigées contre lui et motivant son arrestation. La vicomtesse dut se sacrifier. Elle resta pour se consacrer à une galanterie laborieuse dont les bénéfices expédiés en Amérique créaient des ressources à l'antre exilé. Venant, elle avait espéré se faire seconder par sa mère, mais elle rencontra chez celle-ci un tel dégoût, elle se heurta durement à une si énergique et si méprisante insistance qu'elle dut renoncer à cet espoir. Vous savez tout, dit-elle, après avoir terminé son récit. En vous faisant ces confidences, si humiliantes pour moi, j'ai joué mon bonheur. L'ai-je perdu ? Ai-je gagné le mien ? demanda-t-elle le regarda, muette, ravie d'admiration, de gratitude et d'amour. Puis, tout à coup, reprenant les mains de Philippe et les serrant de toute la force de sa joie : — Je suis vôtre, prononça-t-elle. à Vivre pour toujours, toujours. — Je ne pensais plus pouvoir être heureux, supplia-t-il. Ensuite, il reprit : — Laissez-moi solliciter de vous encore une grâce.
se sacrifier. Elle resta pour se consacrer à une galanterie laborieuse dont les bénéfices expédiés en Amérique créaient des ressources à l'antre exilé. Venant, elle avait espéré se faire seconder par sa mère, mais elle rencontra chez celle-ci un tel dégoût, elle se heurta durement à une si énergique et si méprisante insistance qu'elle dut renoncer à cet espoir. Vous savez tout, dit-elle, après avoir terminé son récit. En vous faisant ces confidences, si humiliantes pour moi, j'ai joué mon bonheur. L'ai-je perdu ? Ai-je gagné le mien ? demanda-t-elle le regarda, muette, ravie d'admiration, de gratitude et d'amour. Puis, tout à coup, reprenant les mains de Philippe et les serrant de toute la force de sa joie : — Je suis vôtre, prononça-t-elle. à Vivre pour toujours, toujours. — Je ne pensais plus pouvoir être heureux, supplia-t-il. Ensuite, il reprit : — Laissez-moi solliciter de vous encore une grâce. Vous ne pouvez aimer votre mère. Promettez-moi que nous ne la verrons plus lorsque nous serons l'un à l'autre. Je veux que nous soyons seuls, absolument seuls, là-bas, à Morillon. Ma mère ne m'a jamais aimée, répondit-elle. Son seul désir est de posséder un peu de fortune pour aller rejoindre, en Amérique, M. de Saint-Géry. Vous pourrez donc facilement l'éloigner de nous. Ils restèrent quelques instants silencieux, dans leur enchantement. Le jour déclinait. Les bruits du port se faisaient rares. Ce n'étaient plus que le ronflement de la cheminée d'un bateau, le va-et-vient de matelots marchant au long des passerelles, les dos courbés sous le poids de leurs charges, le roulement des wagonnets chargés de bois et poussés par des ouvriers, pas rythmé d'une garde que montaient des douaniers à l'air pensif. Un navire partait. Ils entendirent le râclement fait par les chaînes des ancres qu'on levait, les commandements criés sur le pont, les sifflets du remorqueur. La cloche sonna. Le navire glissa lentement à travers les avenues que formaient les bâtiments sur la rade et les deux suivirent longtemps du regard la pointe du mât qui arborait un pavillon de soleil. La vicomtesse ne rentra qu'à l'heure du dîner.
en Amérique, M. de Saint-Géry. Vous pourrez donc facilement l'éloigner de nous. Ils restèrent quelques instants silencieux, dans leur enchantement. Le jour déclinait. Les bruits du port se faisaient rares. Ce n'étaient plus que le ronflement de la cheminée d'un bateau, le va-et-vient de matelots marchant au long des passerelles, les dos courbés sous le poids de leurs charges, le roulement des wagonnets chargés de bois et poussés par des ouvriers, pas rythmé d'une garde que montaient des douaniers à l'air pensif. Un navire partait. Ils entendirent le râclement fait par les chaînes des ancres qu'on levait, les commandements criés sur le pont, les sifflets du remorqueur. La cloche sonna. Le navire glissa lentement à travers les avenues que formaient les bâtiments sur la rade et les deux suivirent longtemps du regard la pointe du mât qui arborait un pavillon de soleil. La vicomtesse ne rentra qu'à l'heure du dîner. Philippe revint chaque jour à l'hôtel des Chartiers. Dès les premiers mots qu'il dit à madame de Saint-Géry, en sollicitant son consentement au mariage de sa fille, elle s'émut et fondit en larmes, à cause, affirmait-elle, de ce grand bonheur dont sa chère enfant lui avait confié le secret. Il fut stipulé qu'elle irait vivre en Amérique, auprès du vicomte, et que les revenus fixés par elle-même lui seraient servis tout le long qu'elle demeurerait à l'étranger. Lorsqu'elle entra dans le vestibule du château, à leur retour de Paris où le mariage avait eu lieu, Laure se sentit le cœur glacé. Il lui sembla que les portes d'un cloître venaient de se refermer sur sa vie. Cette impression s'aggrava jusqu'à l'angoisse durant l'inspection que tous deux firent des appartements. Saint-Jean marchait devant eux, manipulant un troussiéau de geôlier. Les pas se répercutaient dans les couloirs sonores et les échos des corridors les multipliant en fait comme la lourde cadence d'une ronde de nuit. Le serviteur ouvrait les portes, s'effaçait et disait : « Voici le salon, voici la salle à manger, voici la bibliothèque, voici la chambre de Madame. » Ils s'ajoutèrent, hésitants. Puis ils entrèrent et il la regarda