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même, s'ils sont quelque peu poètes, s'y allonger sur l'herbe comme le sous-préfet d'Alphonse Daudet et attendre l'inspiration. Il est donc naturel que certains habitants de la calme cité de Bourg-en-Bresse envient parfois le sort de l'heureux fonctionnaire, auquel est dévolue la jouissance de cet Eden. Il arrive même et c'est le cas en l'année 1924 que les ennemis du Préfet, car un Préfet a nécessairement des ennemis, surtout lorsqu'il ne veut pas prêter la main à la petite cuisine plus ou moins propre de politiciens de bas étage, il arrive, dis-je, que ces ennemis essaient de lui jouer un bon tour en le privant de cette jouissance : « Heur quoi ! s'écrient-ils avec une feinte indignation, est-il admissible qu'un simple citoyen comme nous, car un Préfet est pétri de la même pâte que nous, habite un véritable palais et dispose pour lui seul d'un parc princier de quatre hectares, alors que tant de malheureux prolétaires n'ont même pas la ressource de respirer, par les chaudes journées d'été, dans un bout de jardin de quelques mètres carrés ?. » Et alors, ces ardents défenseurs des prolétaires, qui sont eux-mêmes des bourgeois ayant, pour la plupart, à leur disposition de beaux jardins et des appartements presque luxueux, adressent au Conseil général du département une requête en vue d'obtenir que le parc en question soit transformé en jardin public. Le Conseil général prend l'avis du Préfet intéressé, lequel objecte aussitôt que si le parc est constamment ouvert au public, des dégradations y seront fatalement commises, à moins que de nombreux gardiens ne soient chargés de veiller à la protection de ce qu'il considère comme une œuvre d'art naturelle. Or, l'entretien de ces gardiens sera une lourde charge pour le budget départemental. En outre, ajoute-t-il, si le public est admis dans ce parc à toute heure du jour, le Préfet et sa famille ne pourront plus eux-mêmes y circuler librement, et des visiteurs indiscrets en profiteront peut-être pour pénétrer jusque dans leurs appartements particuliers. Qu'à cela ne tienne ! rétorquent les ennemis du Préfet : "Il pourra être réservé à notre administrateur
beaux jardins et des appartements presque luxueux, adressent au Conseil général du département une requête en vue d'obtenir que le parc en question soit transformé en jardin public. Le Conseil général prend l'avis du Préfet intéressé, lequel objecte aussitôt que si le parc est constamment ouvert au public, des dégradations y seront fatalement commises, à moins que de nombreux gardiens ne soient chargés de veiller à la protection de ce qu'il considère comme une œuvre d'art naturelle. Or, l'entretien de ces gardiens sera une lourde charge pour le budget départemental. En outre, ajoute-t-il, si le public est admis dans ce parc à toute heure du jour, le Préfet et sa famille ne pourront plus eux-mêmes y circuler librement, et des visiteurs indiscrets en profiteront peut-être pour pénétrer jusque dans leurs appartements particuliers. Qu'à cela ne tienne ! rétorquent les ennemis du Préfet : "Il pourra être réservé à notre administrateur et à sa famille un coin du parc, que l'on pourra même séparer par une grille de vastes dimensions." À travers les barreaux de laquelle, dit le Préfet, on viendra sans doute nous jeter quelques croûtes de pain, comme aux singes du Jardin des Plantes ! Le Conseil général, après examen, répond par un refus aux requérants ; mais ceux-ci ne se tiennent pas pour battus : ils proclament alors, dans de graves articles de journaux, que le maintien d'un étang au centre de la ville est préjudiciable à l'hygiène publique et qu'il y a lieu, par conséquent, de le combler : Il deviendra alors possible de percer à travers le fameux parc une rue nouvelle, dont la nécessité saute à tous les yeux ! Il y a un tel encombrement dans les rues de Bourg-en-Bresse ! D'autres proposent une solution différente : comme il n'y a pas à Bourg d'établissement de bains-douches à bon marché, on en construira de spacieux sur l'étang en question, où l'on pourra en même temps apprendre la natation aux enfants du peuple ! Ces derniers sont des humoristes ; mais leur idée est discutée sérieusement par ceux qui, avant toute chose, tiennent à enlever
examen, répond par un refus aux requérants ; mais ceux-ci ne se tiennent pas pour battus : ils proclament alors, dans de graves articles de journaux, que le maintien d'un étang au centre de la ville est préjudiciable à l'hygiène publique et qu'il y a lieu, par conséquent, de le combler : Il deviendra alors possible de percer à travers le fameux parc une rue nouvelle, dont la nécessité saute à tous les yeux ! Il y a un tel encombrement dans les rues de Bourg-en-Bresse ! D'autres proposent une solution différente : comme il n'y a pas à Bourg d'établissement de bains-douches à bon marché, on en construira de spacieux sur l'étang en question, où l'on pourra en même temps apprendre la natation aux enfants du peuple ! Ces derniers sont des humoristes ; mais leur idée est discutée sérieusement par ceux qui, avant toute chose, tiennent à enlever le parc au Préfet ! Les Préfets se succèdent d'ailleurs sans que la question soit tranchée. Et peut-être, dans cinquante ans et plus, un nouveau chansonnier rimera-t-il de nouveaux couplets sur le parc de la Préfecture ! À moins que, d'ici-là, il n'y ait plus ni Préfets, ni Préfectures, ni même de bourgeois aux beaux jardins, si les communistes, dont ils font le jeu avec leur basse politique, réussissent un jour à se partager les quatre hectares du parc, après en avoir abattu et brûlé les arbres magnifiques ! Jules GONDOIN Le Charme Roumain Esquisses moldo-valaques PEUPLIERS DE ROUMANIE. « Il est des peupliers inquiets qui frémissent Au plus léger souffle du vent. » (Adolphe Retté.) Il y a des jardins à Bucarest. Il y en a dans toutes les villes roumaines où chaque maison s'enveloppe dans le silence propice à la rêverie, et ce sont des murailles blanches, enclos discrets et bien fermés, retranchés des bruits du monde vivant, à l'abri des heurts de la vie que multiplient les cités « terribles ». Vous poussez une porte qui grince, mécontente d'être dérangée ou que vous troublez dans sa longue sieste. Avec des précautions louables, vous la refermez doucement derrière
même de bourgeois aux beaux jardins, si les communistes, dont ils font le jeu avec leur basse politique, réussissent un jour à se partager les quatre hectares du parc, après en avoir abattu et brûlé les arbres magnifiques ! Jules GONDOIN Le Charme Roumain Esquisses moldo-valaques PEUPLIERS DE ROUMANIE. « Il est des peupliers inquiets qui frémissent Au plus léger souffle du vent. » (Adolphe Retté.) Il y a des jardins à Bucarest. Il y en a dans toutes les villes roumaines où chaque maison s'enveloppe dans le silence propice à la rêverie, et ce sont des murailles blanches, enclos discrets et bien fermés, retranchés des bruits du monde vivant, à l'abri des heurts de la vie que multiplient les cités « terribles ». Vous poussez une porte qui grince, mécontente d'être dérangée ou que vous troublez dans sa longue sieste. Avec des précautions louables, vous la refermez doucement derrière vous. Et ce n'est déjà plus la ville, la ville avec nous citons d'Annunzio, car ses Laudi en valent la peine avec : « il ladro e la venere vaga, Vebbro dalla bocca amara, Vespalo dal Vostro contorte assopiti sopra la lenza. » Le soleil prend ici, dans cet enclos offert à sa douce paresse, des colorations familières qui vous versent l'apaisement. On le voit s'attarder, attentif, sur les fleurs et les plantes vertes qui s'offrent à son voluptueux baiser. Et les femmes, elles aussi, rêvent le soir comme les orientales en leur gynécée, dans l'enclos du jardin fermé fermé comme leur beauté lointaine et dédaigneuse : « hortus conclusus, signatus ». Comme nous sommes en Orient et que les mœurs de tous les Orientaux se ressemblent, les jardinets de Bucarest m'aident à mieux comprendre et goûter les métaphores de Salomon lorsqu'il chantait, dans son « Cantique », les charmes de la Shunamite. Les gens d'église le savent bien, et que la prière a besoin, pour s'épanouir et s'élever aux cimes, d'un voisinage recueilli où le parfum des fleurs se mêle aux fumées de l'encens. Les chants des oiseaux qui se cachent dans les branches et s'y ébattent ajoutent un
offert à sa douce paresse, des colorations familières qui vous versent l'apaisement. On le voit s'attarder, attentif, sur les fleurs et les plantes vertes qui s'offrent à son voluptueux baiser. Et les femmes, elles aussi, rêvent le soir comme les orientales en leur gynécée, dans l'enclos du jardin fermé fermé comme leur beauté lointaine et dédaigneuse : « hortus conclusus, signatus ». Comme nous sommes en Orient et que les mœurs de tous les Orientaux se ressemblent, les jardinets de Bucarest m'aident à mieux comprendre et goûter les métaphores de Salomon lorsqu'il chantait, dans son « Cantique », les charmes de la Shunamite. Les gens d'église le savent bien, et que la prière a besoin, pour s'épanouir et s'élever aux cimes, d'un voisinage recueilli où le parfum des fleurs se mêle aux fumées de l'encens. Les chants des oiseaux qui se cachent dans les branches et s'y ébattent ajoutent un nouveau symbole à l'enchantement de ces enclos mystiques où leur voix figure le luth angélique ou bien la douce symphonie des habitants du paradis, cependant que le vaste ciel, bleu et traversé de lumière blonde, se reflète en de dolentes vasques au-dessus desquelles on entend bruiser les sommets des peupliers caressés par la brise. Car le peuplier est l'arbre sacré que l'on voit admis, à peu près seul, ici, au privilège de rêver auprès des églises roumaines. Qu'il s'agisse des bonnes petites chapelles campagnardes agrippées, pêle-mêle avec les croix votives qui les avoisinent ou les annoncent, au flanc des collines, baignant aussi parfois leur pied dans l'onde chantante des rivières ou babillant avec les sources hantées par les divines nymphes, lesquelles ont survécu et narguent, aimées des paysans, avec les faunes des forêts, l'hagiographie chrétienne. Ou bien citadines plus fières, plus distantes et passablement dédaigneuses, qu'il s'agisse des belles églises ornées et dont le portail se relève, au sommet, du cintre, comme une lèvre faisant la moue. Toutes et toutes appellent près d'elles la présence du peuplier. Le peuplier, arbre saint de la Roumanie au même titre que le cyprès l'est aux Italiens, et dont la haute silhouette se mêle
caressés par la brise. Car le peuplier est l'arbre sacré que l'on voit admis, à peu près seul, ici, au privilège de rêver auprès des églises roumaines. Qu'il s'agisse des bonnes petites chapelles campagnardes agrippées, pêle-mêle avec les croix votives qui les avoisinent ou les annoncent, au flanc des collines, baignant aussi parfois leur pied dans l'onde chantante des rivières ou babillant avec les sources hantées par les divines nymphes, lesquelles ont survécu et narguent, aimées des paysans, avec les faunes des forêts, l'hagiographie chrétienne. Ou bien citadines plus fières, plus distantes et passablement dédaigneuses, qu'il s'agisse des belles églises ornées et dont le portail se relève, au sommet, du cintre, comme une lèvre faisant la moue. Toutes et toutes appellent près d'elles la présence du peuplier. Le peuplier, arbre saint de la Roumanie au même titre que le cyprès l'est aux Italiens, et dont la haute silhouette se mêle au paysage valaque ou moldave de même que celle, orante et exaltée d'intime fièvre, du cyprès accuse l'harmonie, grave et recueillie, des paysages italiotes de Toscane ou d'Ombrie. Eh quoi ! ainsi en est-il de l'âme latine qu'il lui faut les arbres vivants pour symboles. Les poètes d'Italie ont chanté l'olivier, cher à la douce et sage Minerve « oleaeque Minerva inventrix ». Gabriele d'Annunzio campe de façon sculpturale, sur une colline romaine, le pin italique qui orne et ombrage les vieilles dalles de la Voie Appienne, et ses vers ont des harmonies qui réveillent au fond de nous des sensations que l'on pouvait croire perdues: « Essere un bel pino italico sull'una collina romana, quando la luna e colma. (Notturno). Et le même voudrait : « Essere il più alto e più oscuro cipresso della villa d'Este. » Le même encore, dans ses incomparables Laudi, chante après Ovide et de plus lyrique façon le laurier : « O Delfno, sempre il dio e l'uomo cantarono non vorranno altro onore che un ramoscello di te ! » Je ne dis rien de la vigne, à laquelle Virgile a consacré tout un chant de ses Géorgiques, non plus que des harmonieux
l'olivier, cher à la douce et sage Minerve « oleaeque Minerva inventrix ». Gabriele d'Annunzio campe de façon sculpturale, sur une colline romaine, le pin italique qui orne et ombrage les vieilles dalles de la Voie Appienne, et ses vers ont des harmonies qui réveillent au fond de nous des sensations que l'on pouvait croire perdues: « Essere un bel pino italico sull'una collina romana, quando la luna e colma. (Notturno). Et le même voudrait : « Essere il più alto e più oscuro cipresso della villa d'Este. » Le même encore, dans ses incomparables Laudi, chante après Ovide et de plus lyrique façon le laurier : « O Delfno, sempre il dio e l'uomo cantarono non vorranno altro onore che un ramoscello di te ! » Je ne dis rien de la vigne, à laquelle Virgile a consacré tout un chant de ses Géorgiques, non plus que des harmonieux roseaux qui hantent encore les bords calmes du Mincio : « et tenera praetexit harundine ripas. » Les latins d'Orient ont, eux aussi, leurs arbres-symboles. Et ce sont et ce furent autrefois des arbres dont les racines aiment les sources surgissant du sol et dont la tête recherche, avec la caresse de l'azur, la lumière. Le premier, dont l'âme se nuance de nostalgie et de regret, c'est le saule. Dans l'autre, j'ai déjà désigné le peuplier. Certes, le saule dont les pâtres de ce pays tirent des aigres pipeaux rustiques et dont ils savent tailler l'écorce selon les caprices de leur fantaisie vagabonde, aiment le voisinage des fontaines et des ruisseaux. Tout au long de la fameuse chaussée Kisselef à Bucarest de grands saules, formant au-dessus des passants et des promeneurs une vraie voûte de verdure, tamisent les rayons du soleil pour mieux abriter les rêveries sentimentales des amants à qui leur ombrage demeure délectable. Mais le saule me semble avoir une âme à la fois moins noble et moins profonde si cependant elle est plus mélancolique et plus féminine que le peuplier romain, frère de celui qui hante les campagnes lombardes et les plaines de la Vénétie. Car le
caresse de l'azur, la lumière. Le premier, dont l'âme se nuance de nostalgie et de regret, c'est le saule. Dans l'autre, j'ai déjà désigné le peuplier. Certes, le saule dont les pâtres de ce pays tirent des aigres pipeaux rustiques et dont ils savent tailler l'écorce selon les caprices de leur fantaisie vagabonde, aiment le voisinage des fontaines et des ruisseaux. Tout au long de la fameuse chaussée Kisselef à Bucarest de grands saules, formant au-dessus des passants et des promeneurs une vraie voûte de verdure, tamisent les rayons du soleil pour mieux abriter les rêveries sentimentales des amants à qui leur ombrage demeure délectable. Mais le saule me semble avoir une âme à la fois moins noble et moins profonde si cependant elle est plus mélancolique et plus féminine que le peuplier romain, frère de celui qui hante les campagnes lombardes et les plaines de la Vénétie. Car le peuplier aime aussi la gloire et reste ferme devant la vie, puissant en face des éléments conjurés. A Bucarest, ville d'Orient, comme dans les rues de Constantinople, le peuplier abrite du rêve. Je sais, dans la capitale roumaine, des coins privilégiés auxquels le peuplier contribue à donner une âme; des coins qui seraient sans lui morts, privés d'élan et de poésie sinon même d'un peu de fièvre, vides de joie et somnolents. Le peuplier, qui s'est établi leur gardien, prend, semble-t-il, plaisir à les hanter pour les mieux garder de la banalité courante. Pas une église, si humble soit-elle, qui ne vienne lui demander d'abriter sa méditation. Auprès d'elle, ouvrant les routes de l'idéal, il monte en plein ciel. Son feuillage, qui s'élargit sans se disperser à la cime, découpe, au sommet de l'azur, des dentelures toutes vibrantes et qui, réfléchies de là sur le sol, y forment des ombres dansantes. Deux peupliers ont ainsi coutume de jumeler leurs troncs et leur feuillage à la porte de la maison de Dieu dont on voit qu'ils sont le vestibule naturel. Ainsi l'église demeure plus proche de Dieu parce qu'elle est en même temps plus rapprochée de la nature. Tel sanctuaire sis
coins qui seraient sans lui morts, privés d'élan et de poésie sinon même d'un peu de fièvre, vides de joie et somnolents. Le peuplier, qui s'est établi leur gardien, prend, semble-t-il, plaisir à les hanter pour les mieux garder de la banalité courante. Pas une église, si humble soit-elle, qui ne vienne lui demander d'abriter sa méditation. Auprès d'elle, ouvrant les routes de l'idéal, il monte en plein ciel. Son feuillage, qui s'élargit sans se disperser à la cime, découpe, au sommet de l'azur, des dentelures toutes vibrantes et qui, réfléchies de là sur le sol, y forment des ombres dansantes. Deux peupliers ont ainsi coutume de jumeler leurs troncs et leur feuillage à la porte de la maison de Dieu dont on voit qu'ils sont le vestibule naturel. Ainsi l'église demeure plus proche de Dieu parce qu'elle est en même temps plus rapprochée de la nature. Tel sanctuaire sis en plein centre de Bucarest, assoupi parmi les rumeurs de l'activité humaine qui s'efforcent en vain de le distraire, trompés d'autos, rumeurs de foules, cris des marchands de fruits ou de fleurs véhiculant leurs paniers remplis, assiduités importunes des tziganes aux pieds nus, offre aux passants trop harcelés ou aux malheureux sans espoir le sûr refuge de son portique noyé dans l'ombre et que soutiennent, tout en l'ornant, des rangées de colonnes blanches. Et devant la porte, deux peupliers, calmes et doux, qui méditent, mais sans fatigue. Leur feuillage frôle, comme une caresse, le stuc des murs extérieurs, offrant un délicat hommage aux saints orthodoxes peints, selon l'usage, sur la muraille pour édifier les passants. Et qui ne sait que les bienheureux, habitants du Paradis, aiment à vivre parmi la nature et à se voir confondus modestement avec les vivants que nous sommes ? Vous allez, flânant, « nescio quid meditans nugarum », le long des berges de la Dambovitza qui roule ses maigres eaux brunes et sales parmi des gazons raclés, pâles et comme exténués. Un homme, de blanc vêtu et le ventre étalé au soleil, dort là sur le talus à la façon insouciante des lazzaroni. C'est un
malheureux sans espoir le sûr refuge de son portique noyé dans l'ombre et que soutiennent, tout en l'ornant, des rangées de colonnes blanches. Et devant la porte, deux peupliers, calmes et doux, qui méditent, mais sans fatigue. Leur feuillage frôle, comme une caresse, le stuc des murs extérieurs, offrant un délicat hommage aux saints orthodoxes peints, selon l'usage, sur la muraille pour édifier les passants. Et qui ne sait que les bienheureux, habitants du Paradis, aiment à vivre parmi la nature et à se voir confondus modestement avec les vivants que nous sommes ? Vous allez, flânant, « nescio quid meditans nugarum », le long des berges de la Dambovitza qui roule ses maigres eaux brunes et sales parmi des gazons raclés, pâles et comme exténués. Un homme, de blanc vêtu et le ventre étalé au soleil, dort là sur le talus à la façon insouciante des lazzaroni. C'est un de ces marchands oltènes qui s'en vont criant et offrant à travers la ville, en des corbeilles par eux très légères, les fruits d'or cultivés dans les jardins de leur lointain village. L'homme fait sa tranquille sieste du milieu du jour sans s'apercevoir même que sa couchette improvisée pourrait être un peu plus moelleuse. Il a juste abrité ses nappes lourdes de sommeil dans une large tache d'ombre oblique. Levez les yeux: l'ombre portée, chichement, mais pieusement, est celle d'un peuplier, debout parmi les maisons blanches qui l'environnent. Peuplier, arbre de Bucharest et de mainte cité roumaine. On le croit un arbre mystique. Or, on peut remarquer que les Roumains le sont assez peu. Bien moins mystique assurément, le cyprès, moins détaché de la joie de vivre, moins ramassé sur lui-même, car le peuplier aime à être vu. Les gens de ce pays pareillement, à ce qu'il me semble, à condition, ajouterai-je sans malice, qu'on fasse comme on ne leur trouvait que des qualités, car ils sont terriblement susceptibles, à cause que, peut-être, ils se saisissent superficiels. Les peupliers les peintent symboliquement à merveille. Le peuplier palpite d'amour quand le vent du soir agite ses branches qui tremblent. Et je
un peu plus moelleuse. Il a juste abrité ses nappes lourdes de sommeil dans une large tache d'ombre oblique. Levez les yeux: l'ombre portée, chichement, mais pieusement, est celle d'un peuplier, debout parmi les maisons blanches qui l'environnent. Peuplier, arbre de Bucharest et de mainte cité roumaine. On le croit un arbre mystique. Or, on peut remarquer que les Roumains le sont assez peu. Bien moins mystique assurément, le cyprès, moins détaché de la joie de vivre, moins ramassé sur lui-même, car le peuplier aime à être vu. Les gens de ce pays pareillement, à ce qu'il me semble, à condition, ajouterai-je sans malice, qu'on fasse comme on ne leur trouvait que des qualités, car ils sont terriblement susceptibles, à cause que, peut-être, ils se saisissent superficiels. Les peupliers les peintent symboliquement à merveille. Le peuplier palpite d'amour quand le vent du soir agite ses branches qui tremblent. Et je me plais à supposer que cet arbre frémissant du peuplier offert, toute la nature émet des antennes qui sollicitent et qui trouvent en mainte réponse énamourée. C'est pour cela que son feuillage, au lieu de se concentrer, s'élargit mais refuse de se disperser. O Roumanie, terre d'amour ! Je sais un coin perdu de Bucarest c'est dans les quartiers bas de la ville où les peupliers se sont positivement emparés d'un grand terrain vague. Non loin de là, une église en ruines ou abandonnée. Il y a à Bucarest beaucoup d'églises, abandonnées et les habitants ne le savent pas. Ensuite, des éboulis, des portails infâmes et des toits sales. Seulement, par-dessus cette ruine étalée et cette misère des choses trône des peupliers. J'en ai compté une dizaine. Ils en masquent pitoyablement la pauvreté et la symbolique détresse. Béni soit le peuplier de Roumanie ! Béni soit-il ! Ceci me remet en mémoire le souvenir d'un après-midi que nous passâmes sous les peupliers du parc du monastère de Tziganesti. La chapelle où les moniales chantaient l'office et se livraient à leurs coutumières dévotions fleurait l'anis, l'encens et le cumin, au point que c'en était comme une sorte de paradis. Des voix