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aperçut M. de Garamante au bras de Jacques, devant le tableau de son mari; un peu plus loin, le vicomte regardait le triptyque. Elle alla droit à Roger, et, d'un air audacieux presque provocant, lui dit : — Eh bien ! Comment trouvez-vous cette toile ? Andrée pensait que son mari avait remarqué cette vague ressemblance qu'elle-même n'avait pas tardé à discerner, et se préparait à lui tenir tête le cas échéant. Mais il faut croire que les maris sont condamnés à ne jamais rien voir, ou que la ressemblance était moins accusée qu'il n'avait paru à la jeune femme, car Morincourt lui répondit avec tranquillité : — Je la trouve un peu pâteuse. Cela sent toujours les procédés de l'École des beaux-arts : c'est bien banal ! Il détourna la tête, assez tôt pour ne pas rencontrer le regard de dédain suprême dont sa femme l'accabla. Elle prétexta une violente migraine pour ne pas rester avec lui et le laissa continuer seul sa visite. La foule grossissait toujours dans le grand salon : un groupe compact se tenait en permanence devant le triptyque de Caïn, et les éloges des nouveaux arrivants ravivaient pleinement l'admiration exprimée par les premiers. Pour gagner la baie de sortie, Andrée fut obligée de louvoyer un peu et se trouva tout à coup en face de Henriot et du comte. Jacques salua avec cette politesse froide et hautaine dont il ne se départait plus, depuis son retour, lorsqu'il se trouvait en face de Mme de Morincourt. Il ne paraissait nullement disposé à engager la conversation; mais cette indifférence systématique n'empêcha pas Andrée de lui dire : — Je suis heureuse, Jacques, du grand succès que vous allez remporter. Il s'inclina légèrement et ne répondit pas. — N'avais-je pas raison, madame dit M. de Garamante, de vous affirmer que notre ami avait rapporté d'Orient le secret d'un coloris que nous ne lui connaissions pas ? Et quelle façon originale, imprévue, de traiter un si vieux sujet, n'est-ce pas ? — Je suis tout à fait de votre avis, monsieur, répliqua-t-elle d'un ton sec et cassant. Puis,
gagner la baie de sortie, Andrée fut obligée de louvoyer un peu et se trouva tout à coup en face de Henriot et du comte. Jacques salua avec cette politesse froide et hautaine dont il ne se départait plus, depuis son retour, lorsqu'il se trouvait en face de Mme de Morincourt. Il ne paraissait nullement disposé à engager la conversation; mais cette indifférence systématique n'empêcha pas Andrée de lui dire : — Je suis heureuse, Jacques, du grand succès que vous allez remporter. Il s'inclina légèrement et ne répondit pas. — N'avais-je pas raison, madame dit M. de Garamante, de vous affirmer que notre ami avait rapporté d'Orient le secret d'un coloris que nous ne lui connaissions pas ? Et quelle façon originale, imprévue, de traiter un si vieux sujet, n'est-ce pas ? — Je suis tout à fait de votre avis, monsieur, répliqua-t-elle d'un ton sec et cassant. Puis, feignant de regarder un tableau, elle tourna le dos au comte et se rapprocha de Henriot qu'une ondulation de la foule avait écarté de quelques pas — Jacques, dit-elle d'une voix trèè douce, dont la caresse allait presque jusqu'à la supplication, j'avais peur MEYER (ISAAC). — Michel Meyer Ezofowitz voulait affranchir l'esprit de son peuple. (Voir page 115, col. 1.) M. de Garamante de vous faire savoir que je suis chez moi tous les soirs avant le dîner. Il ne vous a pas fait ma commission, sans doute ? — Je vous demande pardon, madame, mais je n'ai pas eu jusqu'ici le loisir de me présenter à votre hôtel. — N'oubliez pas que vous y serez le bienvenu. J'aurais tant de plaisir à vous voir. À bientôt, n'est-ce pas ? Et glissant dans la foule, elle disparut. — Eh bien ? dit, en se rapprochant de Jacques, le comte qui avait entendu les derniers mots de la vicomtesse. Elle vient de vous faire son invitation : comptez-vous aller chez elle ? — Jamais ! répondit-il résolument. Regardez le panneau de droite de mon triptyque : Caïn est seul ! XXXIII Plusieurs jours se passèrent. Le tableau de Jacques Henriot soulignait,
affranchir l'esprit de son peuple. (Voir page 115, col. 1.) M. de Garamante de vous faire savoir que je suis chez moi tous les soirs avant le dîner. Il ne vous a pas fait ma commission, sans doute ? — Je vous demande pardon, madame, mais je n'ai pas eu jusqu'ici le loisir de me présenter à votre hôtel. — N'oubliez pas que vous y serez le bienvenu. J'aurais tant de plaisir à vous voir. À bientôt, n'est-ce pas ? Et glissant dans la foule, elle disparut. — Eh bien ? dit, en se rapprochant de Jacques, le comte qui avait entendu les derniers mots de la vicomtesse. Elle vient de vous faire son invitation : comptez-vous aller chez elle ? — Jamais ! répondit-il résolument. Regardez le panneau de droite de mon triptyque : Caïn est seul ! XXXIII Plusieurs jours se passèrent. Le tableau de Jacques Henriot soulignait, dans la presse, un long cri d'admiration ; la critique fut, au contraire, pitoyable pour Morincourt, sauf de quelques feuilles infimes où le penchant de camaraderie se laissait voir pour ne pas enlever toute valeur Aux éloges. On pense bien que l'humeur, déjà passablement froide du vicomte, ne fut pas adoucie par ce nouvel échec. Ce qui l'exaspérait plus encore que son propre insuccès, c'était le triomphe d'Henriot. Il éclatait à tous moments en récriminations puériles contre le public, contre les critiques d'art, et accusait tout le monde, excepté lui-même. Andrée le laissait aller sans daigner même lui répondre. Roger n'eût pas été fâché pourtant (c'est là un sentiment très conjugal) de trouver un prétexte à invectiver sa femme, à l'accuser de pactiser avec ses ennemis, comme il l'avait fait après la chute de son drame. Mais, soit que la vicomtesse fût instruite par MEYER (Isac). — Je suis un descendant de Michel Meyer Ezofowitz. (Voir page 118, col. 3.) l'expérience de la scène violente qu'elle avait essuyée au retour de l'Odéon, soit plutôt que le dédain dominât désormais en elle tout autre sentiment à l'égard de son mari, Andrée ne lui fournissait point l'occasion que cherchait son dépit et
adoucie par ce nouvel échec. Ce qui l'exaspérait plus encore que son propre insuccès, c'était le triomphe d'Henriot. Il éclatait à tous moments en récriminations puériles contre le public, contre les critiques d'art, et accusait tout le monde, excepté lui-même. Andrée le laissait aller sans daigner même lui répondre. Roger n'eût pas été fâché pourtant (c'est là un sentiment très conjugal) de trouver un prétexte à invectiver sa femme, à l'accuser de pactiser avec ses ennemis, comme il l'avait fait après la chute de son drame. Mais, soit que la vicomtesse fût instruite par MEYER (Isac). — Je suis un descendant de Michel Meyer Ezofowitz. (Voir page 118, col. 3.) l'expérience de la scène violente qu'elle avait essuyée au retour de l'Odéon, soit plutôt que le dédain dominât désormais en elle tout autre sentiment à l'égard de son mari, Andrée ne lui fournissait point l'occasion que cherchait son dépit et se renfermait obstinément dans un silence gros de pensées. Pendant trois semaines, elle attendit la visite de Jacques. Elle jugeait impossible qu'il ne vint pas, et chaque soir, lorsqu'elle se mettait à table en face de son mari, sans le regarder : — Allons, se disait-elle avec un soupir, ce n'est pas pour aujourd'hui encore ; ce sera sans doute pour demain ! Ce qu'elle attendait de cette visite, la jeune femme ne le savait pas, et eût été bien embarrassée de le dire si quelqu'un, d'aventure, le lui avait demandé. Quoi qu'il en soit, cette pensée de revoir Jacques était alors le grand intérêt de sa vie. Elle se sentait devenir plus sentimentale que par le passé : — Je n'ai pas un ami, pas une amie, se disait-elle parfois; mon mari n'est plus qu'un étranger pour moi, en supposant qu'il ait jamais été autre chose ; je suis seule et je m'ennuie ! Mais le vicomte ne voyait rien, par la raison qu'il professait pour les femmes, y compris la sienne, ce lourd dédain des hommes à bonne fortune, ne s'était jamais donné la peine de les étudier, et ne soupçonnait guère les orages que peut cacher leur
n'est pas pour aujourd'hui encore ; ce sera sans doute pour demain ! Ce qu'elle attendait de cette visite, la jeune femme ne le savait pas, et eût été bien embarrassée de le dire si quelqu'un, d'aventure, le lui avait demandé. Quoi qu'il en soit, cette pensée de revoir Jacques était alors le grand intérêt de sa vie. Elle se sentait devenir plus sentimentale que par le passé : — Je n'ai pas un ami, pas une amie, se disait-elle parfois; mon mari n'est plus qu'un étranger pour moi, en supposant qu'il ait jamais été autre chose ; je suis seule et je m'ennuie ! Mais le vicomte ne voyait rien, par la raison qu'il professait pour les femmes, y compris la sienne, ce lourd dédain des hommes à bonne fortune, ne s'était jamais donné la peine de les étudier, et ne soupçonnait guère les orages que peut cacher leur silence. Il avait renoué connaissance avec ses anciens amis du quartier latin, recevait de temps en temps la visite d'hommes à longs cheveux et à chapeaux mous, qui sentaient la pipe et crachaient dans les coins ; peu à peu, pour se consoler de ses déboires, il prit l'habitude d'aller faire un tour là-bas, au Fleurus, ou, plus près, au Rat-Mort, avec les vieux. Ce n'était pas là qu'on doutait de lui, surtout quand un nombre respectable de bocks vides s'alignaient sur la table ! Pas là non plus qu'on affectât de ne pas écouter quand il parlait de la décadence de l'art ! Ah ! les braves copains ! Comme il les aimait, eux qui le comprenaient si bien, lui le poète et le peintre incompris ! Aussi ne leur cachait-il pas qu'il regrettait un peu de s'être « embourgeoisé ». Pendant ce temps, Andrée, assise dans son oratoire sur sa chaire sculptée, demandait en vain à la lecture, au dessin ou à la musique un remède contre le désœuvrement, et commençait à maudire l'ambition qu'elle avait eue de devenir vicomtesse. Un jour que Berger avait été particulièrement brutal, presque grossier avec elle, à déjeuner, la jeune femme mit
faire un tour là-bas, au Fleurus, ou, plus près, au Rat-Mort, avec les vieux. Ce n'était pas là qu'on doutait de lui, surtout quand un nombre respectable de bocks vides s'alignaient sur la table ! Pas là non plus qu'on affectât de ne pas écouter quand il parlait de la décadence de l'art ! Ah ! les braves copains ! Comme il les aimait, eux qui le comprenaient si bien, lui le poète et le peintre incompris ! Aussi ne leur cachait-il pas qu'il regrettait un peu de s'être « embourgeoisé ». Pendant ce temps, Andrée, assise dans son oratoire sur sa chaire sculptée, demandait en vain à la lecture, au dessin ou à la musique un remède contre le désœuvrement, et commençait à maudire l'ambition qu'elle avait eue de devenir vicomtesse. Un jour que Berger avait été particulièrement brutal, presque grossier avec elle, à déjeuner, la jeune femme mit son chapeau à la hâte, sortit précipitamment de l'hôtel, et, montant dans la première voiture qu'elle rencontra, se fit conduire rue du Val-de-Grâce, où elle savait que demeurait Henriot. Elle gravit d'un trait les cinq étages, et sonna sans même se donner le temps de réfléchir à ce qu'elle venait faire ni de préparer ce qu'elle allait dire. La porte s'ouvrit d'elle-même ; un cordon qui aboutissait à l'atelier de Jacques lui permettait d'ouvrir sans se déranger et le dispensait d'avoir d'autre domestique que la concierge, qui faisait le ménage. Andrée se trouva dans une antichambre petite, mais arrangée avec beaucoup de goût. La voix de Jacques cria de la pièce voisine : — Qui est là ? Elle ne répondit pas. — Mais entrez donc ! reprit Jacques. Elle mit la main sur le bouton de la porte, et hésita. Ce qu'elle avait fait lui paraissait moins simple. — Si pourtant mon mari m'avait suivi, pensait-elle; s'il croyait que... La porte s'ouvrit tout à coup, Jacques parut, et sans montrer émotion ni surprise : — Vous vous êtes trompée, sans doute, madame. — Non; c'est bien chez vous que je venais. puisque vous n'avez pas voulu venir chez moi.
faire ni de préparer ce qu'elle allait dire. La porte s'ouvrit d'elle-même ; un cordon qui aboutissait à l'atelier de Jacques lui permettait d'ouvrir sans se déranger et le dispensait d'avoir d'autre domestique que la concierge, qui faisait le ménage. Andrée se trouva dans une antichambre petite, mais arrangée avec beaucoup de goût. La voix de Jacques cria de la pièce voisine : — Qui est là ? Elle ne répondit pas. — Mais entrez donc ! reprit Jacques. Elle mit la main sur le bouton de la porte, et hésita. Ce qu'elle avait fait lui paraissait moins simple. — Si pourtant mon mari m'avait suivi, pensait-elle; s'il croyait que... La porte s'ouvrit tout à coup, Jacques parut, et sans montrer émotion ni surprise : — Vous vous êtes trompée, sans doute, madame. — Non; c'est bien chez vous que je venais. puisque vous n'avez pas voulu venir chez moi. Il hésita une seconde, puis, s'effaçant : — Entrez, dit-il froidement. Elle se laissa tomber, plutôt qu'elle ne s'assit sur un divan, accablée moins par la fatigue de la rapide ascension que par la dureté impitoyable de cet accueil. Lui resta debout, le dos appuyé contre le chambranle de la porte, les bras croisés sur la poitrine. — Oserais-je vous demander ce qui vaut à mon atelier l'honneur de votre visite, madame ? (La fin au prochain numéro.) UNE SOIRÉE CHEZ VICTOR HUGO Les petits jeux de salon reviennent à la mode. Les proverbes et les charades font fureur. Il faut applaudir à la vogue de ces divertissements qui ont au moins le mérite d'exercer l'esprit. Nos pères en raffolaient. Les privilégiés qui fréquentaient, il y a quelque quarante ans de cela, l'hôtel de la place Royale, ont encore présentes à la mémoire les délicieuses soirées littéraires présidées régulièrement chaque semaine par le grand maître de la poésie française, Victor Hugo. Avec quelle cordialité, quelle bonhomie, jeunes et vieux, connus et inconnus, étaient reçus dans ce cénacle de notoriétés. George Sand, Théophile Gautier, Gozlan, Mürger, Jules Janin, Paul de Saint-Victor, Emile Augier, Méry, Octave Feuillet, Vacquerie et tant d'autres, quelle
porte, les bras croisés sur la poitrine. — Oserais-je vous demander ce qui vaut à mon atelier l'honneur de votre visite, madame ? (La fin au prochain numéro.) UNE SOIRÉE CHEZ VICTOR HUGO Les petits jeux de salon reviennent à la mode. Les proverbes et les charades font fureur. Il faut applaudir à la vogue de ces divertissements qui ont au moins le mérite d'exercer l'esprit. Nos pères en raffolaient. Les privilégiés qui fréquentaient, il y a quelque quarante ans de cela, l'hôtel de la place Royale, ont encore présentes à la mémoire les délicieuses soirées littéraires présidées régulièrement chaque semaine par le grand maître de la poésie française, Victor Hugo. Avec quelle cordialité, quelle bonhomie, jeunes et vieux, connus et inconnus, étaient reçus dans ce cénacle de notoriétés. George Sand, Théophile Gautier, Gozlan, Mürger, Jules Janin, Paul de Saint-Victor, Emile Augier, Méry, Octave Feuillet, Vacquerie et tant d'autres, quelle pléiade ! Que d'esprit se dépensait sans compter dans ces réceptions tout intimes, toutes familières, d'où la pose était bannie, les nullités de notre génération de l'ayant point encore inventée. C'est là que prit naissance le jeu des vers passés. Les poètes s'asseyaient autour de la grande table à velours vert où s'étalaient d'ordinaire les journaux et les revues et qui, pour la circonstance, n'était surchargée que de petits carrés de papier, de porte-plumes et d'encriers. Un sujet, presque toujours d'actualité, étant donné par le maître, l'un des assistants écrivait le premier vers, le passait à son voisin, qui écrivait le second vers, et ainsi de suite, jusqu'au dernier. Charles Hugo sollicitait alors, en sa qualité de plus jeune, l'honneur de lire de sa belle et vibrante voix cette improvisation, souvent interrompue par les applaudissements de Victor Hugo, poète hors concours. Puis venait le divertissement des bouts-rimés. Sur des rimes riches, imposées par Victor Hugo, chaque poète composait en quelques minutes soit un sonnet, soit un madrigal, soit un simple quatrain. Un jour, les rimes suivantes furent données : veilles, cieux, merveilles, yeux. Un jeune docteur en droit qui cultivait fort les muses en sacrifiant volontiers les Institutes de Justinien
vert où s'étalaient d'ordinaire les journaux et les revues et qui, pour la circonstance, n'était surchargée que de petits carrés de papier, de porte-plumes et d'encriers. Un sujet, presque toujours d'actualité, étant donné par le maître, l'un des assistants écrivait le premier vers, le passait à son voisin, qui écrivait le second vers, et ainsi de suite, jusqu'au dernier. Charles Hugo sollicitait alors, en sa qualité de plus jeune, l'honneur de lire de sa belle et vibrante voix cette improvisation, souvent interrompue par les applaudissements de Victor Hugo, poète hors concours. Puis venait le divertissement des bouts-rimés. Sur des rimes riches, imposées par Victor Hugo, chaque poète composait en quelques minutes soit un sonnet, soit un madrigal, soit un simple quatrain. Un jour, les rimes suivantes furent données : veilles, cieux, merveilles, yeux. Un jeune docteur en droit qui cultivait fort les muses en sacrifiant volontiers les Institutes de Justinien aux Orientales de Victor Hugo, M. Desiré Pilette, remplit ainsi ces quatre rimes : Leverrier dans ses lourdes veilles, Cherche des astres par les cieux ; C'est chercher bien loin des merveilles Qu'il pourrait trouver dans vos yeux. Et, de son côté, Charles Hugo écrivait : Soit que je dorme ou que je veille, Je vous contemple, ange des cieux, Et mes yeux savent à merveille La langue que parlent vos yeux. Une autre fois, Méry fut mis au défi d'improviser, en cinq minutes, une pièce de vers avouable, sur les rimes que voici : vigne, raisin, signe, vint, nuage, côteau, présage, eau. Et l'auteur de la Némésis écrivit curenti calamo : Lorsque je vois la vigne Se couvrir de raisin, Je me dis : c'est un signe Que nous aurons du vin. Quand je vois un nuage Menacer le coteau, Je me dis : ça présage Que nous aurons de l'eau. Victor Hugo trouva étourdissant ce petit tour de force, si naïf d'apparence, et dès qu'on parlait devant lui du poète marseillais, il se plaisait à répéter ce charmant huitain. ALFRED SISYEN. (Parti national.) LA RÉCEPTION DE M. HÉRÉVÉ à l'Académie française. Cinq minutes avant une heure, le petit
ou que je veille, Je vous contemple, ange des cieux, Et mes yeux savent à merveille La langue que parlent vos yeux. Une autre fois, Méry fut mis au défi d'improviser, en cinq minutes, une pièce de vers avouable, sur les rimes que voici : vigne, raisin, signe, vint, nuage, côteau, présage, eau. Et l'auteur de la Némésis écrivit curenti calamo : Lorsque je vois la vigne Se couvrir de raisin, Je me dis : c'est un signe Que nous aurons du vin. Quand je vois un nuage Menacer le coteau, Je me dis : ça présage Que nous aurons de l'eau. Victor Hugo trouva étourdissant ce petit tour de force, si naïf d'apparence, et dès qu'on parlait devant lui du poète marseillais, il se plaisait à répéter ce charmant huitain. ALFRED SISYEN. (Parti national.) LA RÉCEPTION DE M. HÉRÉVÉ à l'Académie française. Cinq minutes avant une heure, le petit quartier de troupes présente les armes, Dans la cour, les gardes municipaux montent à cheval. Voici le bureau de l'Académie : M. Camille Doucet, d'abord, puis, M. Maxime du Camp, et derrière M. du Camp, M. Léon Say. Puis voici M. Emile Augier et M. Camille Doucet. et entre ces deux immortels, ses parrains, l'immortel d'aujourd'hui, M. Edouard Hervé. C'est l'instant solennel. Toute la salle est debout. Toutes les lorgnettes sont braquées. De la niche où l'aimable M. Pingard nous a réclamé, nous tâchons de voir, quelques confrères et moi, par-dessus les dentelles blanches, les plumes roses et les bouquets multicolores des dames qui trôinent dans l'hémicycle. Le faubourg Saint-Germain a émigré au quai Voltaire ; la noblesse de France est là, au complet, peut-être même plus qu'au complet. Ciel gris, séance grise. M. Hervé touche à la cinquantaine. Il a le visage rasé, osseux, les yeux petits, mais vifs; la première impression n'est pas sympathique, et la seconde impression ne modifie pas la première. M. Hervé se lève, ses feuillets tremblent dans sa main. Il commence d'une voix blanche, et qu'on entend à peine; il lit ainsi deux ou trois pages; il sent peu à peu qu'on l'entend mal
deux immortels, ses parrains, l'immortel d'aujourd'hui, M. Edouard Hervé. C'est l'instant solennel. Toute la salle est debout. Toutes les lorgnettes sont braquées. De la niche où l'aimable M. Pingard nous a réclamé, nous tâchons de voir, quelques confrères et moi, par-dessus les dentelles blanches, les plumes roses et les bouquets multicolores des dames qui trôinent dans l'hémicycle. Le faubourg Saint-Germain a émigré au quai Voltaire ; la noblesse de France est là, au complet, peut-être même plus qu'au complet. Ciel gris, séance grise. M. Hervé touche à la cinquantaine. Il a le visage rasé, osseux, les yeux petits, mais vifs; la première impression n'est pas sympathique, et la seconde impression ne modifie pas la première. M. Hervé se lève, ses feuillets tremblent dans sa main. Il commence d'une voix blanche, et qu'on entend à peine; il lit ainsi deux ou trois pages; il sent peu à peu qu'on l'entend mal et il s'efforce d'articuler mais toujours de la même voix, toujours du même ton sourd et triste, et les phrases tombent sur les phrases, les périodes sur les périodes, plates et glissantes dans un écroulement sans fin. Il n'en trouble la correction, rien en rompt la médiocrité; rien de pertinent, rien de piquant, rien d'original; ni dans la forme, pas un mot qui soit ouvert, dans le débit pas une note qui soit juste. Que M. Hervé ne parle qu'en passant du duc de Noailles, personne ne songe à lui en faire un crime. Qu'il s'en déonne en parlant de Mme de Maintenon, il peut obtenir sur ce point les circonstances atténuantes, puisque le duc de Noailles était le petit-neveu de la fondatrice de Saint-Cyr, et qu'il y a consacré à défendre cette mémoire un ou quatre gros volumes. Mais il en faut tirer autre chose qu'un éloge, et M. Camille Rousset et citer un autre document que ces lignes obscures qui sont le contraire même d'un jugement: « Mme de Maintenon a toujours le mystère, et le mystère est intrinsèque, surtout quand il a les apparences du calcul. » Ou M. Hervé nie l'influence de Mme de Maintenon dans