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la glaise encore tassée, faisaient de l'œuvre ébauchée, surgir un Hercule au charme d'Apollon, avec une sensualité toute humaine, venant des muscles bien dessinés, du sexe visible, sans obscénité. Le titre de Génie Humain était justifié ; d'ailleurs, Michel Tyvelin, ayant cinquante ans, était à l'apogée de son grand talent. Sa femme continuait — elle était toute différente de lui, le monde extérieur n'existant pas pour elle ; regardait « en dedans », et, ainsi formulait ses reproches sans voir Maxime en sa nudité superbe, ni Michel, qui simple, résigné, modelait un chef-d'œuvre : — Ple, j'ai été comme la plupart des femmes qui ne sont ni futiles, ni pondérées, la jeune fille exaltée, enivrée de vivre, captive, tour à tour, dans la prison du couvent et la vie bourgeoise. J'ai rêvé d'un Prince Charmant qui m'emmènerait très loin, vers un beau pays de folie, et je t'ai rencontré, toi, Michel Tyvelin, 1er prix de Rome. — Membre de l'Institut, glissait le vieux gamin avec un sourire de faune. — Tu étais l'homme que j'attendais, vingt ans de plus que moi ; qu'importe ! ton nom me promettait cette existence sans préjugés, sans contraintes stupides, faite de liberté, de plaisir sans joug que vivent les artistes. — Oui, tu en étais resté à Mauger, soupirait Michel. — Enfin, j'avais cru que je allais vivre la vie qu'il me fallait, et je dois m'enterrer à St-Germain-en-Laye, sans voir personne, sans pouvoir sortir. Le sculpteur la considéra avec pitié ; comme elle avait compris son rôle ! et il riposta doucement : « Mais tu peux sortir, voir du monde, je ne t'en empêche pas. — C'est moi qui ne veux pas, Michel. Je suis une honnête femme, et si je sortais de mon isolement, je sens que je te tromperais. » Michel se levait, une flamme d'orgueil dans les yeux : « Tu aurais une excuse : c'est que je t'ai donné l'exemple. — Toi ! toi ! du m'as trompée ! » Charlotte le regardait, stupéfaite. Ce n'est pas toi que j'ai trompée, c'est moi-même, et c'est aussi ça. Il
sans joug que vivent les artistes. — Oui, tu en étais resté à Mauger, soupirait Michel. — Enfin, j'avais cru que je allais vivre la vie qu'il me fallait, et je dois m'enterrer à St-Germain-en-Laye, sans voir personne, sans pouvoir sortir. Le sculpteur la considéra avec pitié ; comme elle avait compris son rôle ! et il riposta doucement : « Mais tu peux sortir, voir du monde, je ne t'en empêche pas. — C'est moi qui ne veux pas, Michel. Je suis une honnête femme, et si je sortais de mon isolement, je sens que je te tromperais. » Michel se levait, une flamme d'orgueil dans les yeux : « Tu aurais une excuse : c'est que je t'ai donné l'exemple. — Toi ! toi ! du m'as trompée ! » Charlotte le regardait, stupéfaite. Ce n'est pas toi que j'ai trompée, c'est moi-même, et c'est aussi ça. Il d'un geste superbe il désignait son œuvre, faisant allusion au symbole qu'incarnait l'ébauche de glaise. « Oui, ma pauvre enfant, je l'ai bien compris. Nous ne devrions pas nous marier nous quand nous appartenons tout entiers à une autre : notre tâche. Nous avons des liens, des attaches, des serments que nous brisons. Vois-tu, Charlotte, l'artiste ne se marie pas ; il commet un adultère. — Tiens, tu deviens fou. » Et la jeune femme sortait, et le frou-frou de sa robe, déplaçait le vol des mouches de poussière, balayant du même coup toute l'inspiration de l'artiste, dans cette journée devenue inutile. Et Michel, excédé, déjà résigné, dit d'une voix au timbre assourdi : « Tu peux t'en aller, Maxime. » Ludine. Le Grime Devant le cadavre encore chaud de l'homme qu'il vient d'abattre, les pieds mouillés par le ruisseau de sang qui gîte de la blessure mortelle, dans cette chambre d'étudiant aisé et viveur toute décorée d'images suggestives, Jean Robert demeure immobile, très calme. La fenêtre est ouverte sur la Seine, l'ombre descend ; l'onde frémissante du fleuve est sillonnée par les lueurs blondes du crépuscule qui meurt et les traînées rouges des feux qui s'allument ; dans la
que nous brisons. Vois-tu, Charlotte, l'artiste ne se marie pas ; il commet un adultère. — Tiens, tu deviens fou. » Et la jeune femme sortait, et le frou-frou de sa robe, déplaçait le vol des mouches de poussière, balayant du même coup toute l'inspiration de l'artiste, dans cette journée devenue inutile. Et Michel, excédé, déjà résigné, dit d'une voix au timbre assourdi : « Tu peux t'en aller, Maxime. » Ludine. Le Grime Devant le cadavre encore chaud de l'homme qu'il vient d'abattre, les pieds mouillés par le ruisseau de sang qui gîte de la blessure mortelle, dans cette chambre d'étudiant aisé et viveur toute décorée d'images suggestives, Jean Robert demeure immobile, très calme. La fenêtre est ouverte sur la Seine, l'ombre descend ; l'onde frémissante du fleuve est sillonnée par les lueurs blondes du crépuscule qui meurt et les traînées rouges des feux qui s'allument ; dans la nuit diaphane, la cité pousse son formidable grognement de monstre mais assoupi. Jean Robert pense, accoudé à la barre d'appui ; il pense à l'autrefois, alors que sur le parquet le sang se coagule et que le cadavre se refroidit. Son regard, dans une fixité presque inconsciente, s'attache aux mansardes qui s'ouvre de l'autre côté du fleuve, à ces yeux blafards de la misère qui trouent de blanc la ligne noire des toits. Sa pensée se reporte vingt ans en arrière. Il retrouve le plus lointain de ses souvenirs. Il voit, dans une étroite chambre d'un septième, l'enfant de quatre ans qu'il était alors, couché sur un vieux matelas posé à même le carrelage glacé. Près de lui est sa sœur Jeanne, toute petite. Ils grelottent sous les couvertures minces. La mère veille près de la lampe qui fume. De temps en temps, elle souffle dans ses doigts pour les réchauffer et des larmes perlent à ses paupières rougies. Il se rendort, bercé par le vent qui siffle sur les toits une ronde infernale. Soudain, un bruit de sanglots le réveille ; la lampe éclaire encore, mais sa flamme est vacillante et plus grêle. La mère veille encore. pleure encore,
qui s'ouvre de l'autre côté du fleuve, à ces yeux blafards de la misère qui trouent de blanc la ligne noire des toits. Sa pensée se reporte vingt ans en arrière. Il retrouve le plus lointain de ses souvenirs. Il voit, dans une étroite chambre d'un septième, l'enfant de quatre ans qu'il était alors, couché sur un vieux matelas posé à même le carrelage glacé. Près de lui est sa sœur Jeanne, toute petite. Ils grelottent sous les couvertures minces. La mère veille près de la lampe qui fume. De temps en temps, elle souffle dans ses doigts pour les réchauffer et des larmes perlent à ses paupières rougies. Il se rendort, bercé par le vent qui siffle sur les toits une ronde infernale. Soudain, un bruit de sanglots le réveille ; la lampe éclaire encore, mais sa flamme est vacillante et plus grêle. La mère veille encore. pleure encore, penchée sur l'ouvrage achevé. La petite sœur grelotte plus fort sous les couvertures ; une bise aiguë traverse l'huis mal clos. On croit entendre sur les toits des pas furtifs, les pas de quelque rôdeur mystérieux et redoutable. Il se rappelle une sinistre promenade dans Paris, un Paris de décembre brumeux, glacé. C'est quelques années plus tard. Sa mère, après les avoir longtemps embrassés, lui et Jeanne, les emmena tous les deux par des rues tortueuses, des rues étroites dont les hautes maisons lépreuses ont l'air de joindre leurs toits. Ils s'arrêtent sous une vaste porte cochère, la mère fait quelques pas vers un large escalier, revient, hésitante, angoissée. Elle a maintenant un air farouche, ses joues hâves sont encore plus pâles mais ses yeux brillent étrangement ; elle n'embrasse plus ses enfants. Quand ils veulent la prendre, inquiets et caressants dans leurs petits bras, elle les repousse brutalement. Soudain, prise d'un frisson convulsif, comme secouée de peur, elle s'éloigne du bâtiment rébarbatif en la retenant, elle s'éloigne presque en courant ! Plus tard, en songeant à cette lugubre journée, Jean Bernard a essayé de retrouver le chemin tortueux qu'ils avaient pris. Il l'a retrouvé et il est arrivé sur
brumeux, glacé. C'est quelques années plus tard. Sa mère, après les avoir longtemps embrassés, lui et Jeanne, les emmena tous les deux par des rues tortueuses, des rues étroites dont les hautes maisons lépreuses ont l'air de joindre leurs toits. Ils s'arrêtent sous une vaste porte cochère, la mère fait quelques pas vers un large escalier, revient, hésitante, angoissée. Elle a maintenant un air farouche, ses joues hâves sont encore plus pâles mais ses yeux brillent étrangement ; elle n'embrasse plus ses enfants. Quand ils veulent la prendre, inquiets et caressants dans leurs petits bras, elle les repousse brutalement. Soudain, prise d'un frisson convulsif, comme secouée de peur, elle s'éloigne du bâtiment rébarbatif en la retenant, elle s'éloigne presque en courant ! Plus tard, en songeant à cette lugubre journée, Jean Bernard a essayé de retrouver le chemin tortueux qu'ils avaient pris. Il l'a retrouvé et il est arrivé sur les marches de l'assistance publique. La mère tuée par un travail mal rémunéré, ne pouvant donner aux petits le morceau de pain quotidien qui assurait leur existence, avait pris la douloureuse résolution de les abandonner aux mains administratives qui au moins pourvoieraient à leurs besoins ! Au dernier moment, elle n'avait pu s'y décider. Elle recommença, pour les siens encore plus que pour elle, la lutte âpre, acharnée, terrible ! La lutte où elle devait succomber. Jean Bernard un jour lui avait dit : — Maman, les autres enfants ont un papa ! Où donc est-il, le mien et celui de Jeanne ? Et il se souvient de la face crispée et douloureuse de la pauvre femme qui lui répondit : — Il est mort ! Ne parlez jamais de lui ! Mais un dimanche matin tout doré, que le parfum des verdures et des fleurs de la banlieue arrivait jusque dans la mansarde ensoleillée, Jean-Bernard, obstiné, avait dit de nouveau : — Mère ! les autres enfants qui ont perdu leurs parents vont, le dimanche, porter des fleurs sur leur tombe. Mais la mère avait détourné la tête sans répondre. Elle peinait de plus en plus, la maladie se
n'avait pu s'y décider. Elle recommença, pour les siens encore plus que pour elle, la lutte âpre, acharnée, terrible ! La lutte où elle devait succomber. Jean Bernard un jour lui avait dit : — Maman, les autres enfants ont un papa ! Où donc est-il, le mien et celui de Jeanne ? Et il se souvient de la face crispée et douloureuse de la pauvre femme qui lui répondit : — Il est mort ! Ne parlez jamais de lui ! Mais un dimanche matin tout doré, que le parfum des verdures et des fleurs de la banlieue arrivait jusque dans la mansarde ensoleillée, Jean-Bernard, obstiné, avait dit de nouveau : — Mère ! les autres enfants qui ont perdu leurs parents vont, le dimanche, porter des fleurs sur leur tombe. Mais la mère avait détourné la tête sans répondre. Elle peinait de plus en plus, la maladie se joignit à la misère ; courageuse et obstinée elle continuait de veiller, les joues plus hâves et les yeux rougis à la lueur incertaine de la lampe qu'elle baissait pour économiser quelques centimes de pétrole. Un soir elle s'alita. Le lendemain : elle était à l'agonie. Elle éloigna Jeanne et appela Jean-Bernard, qui avait treize ans. Elle lui parla, comme à un homme. Elle lui révéla l'infamie de son père, séducteur qui l'avait abandonnée comme elle allait être mère de son second enfant. Elle lui recommanda surtout de veiller sur sa sœur, plus jeune que lui de deux ans. Puis elle mourut, ses derniers moments plus amers encore que sa vie, troublés par l'angoisse de l'avenir ! Jean-Bernard entra en apprentissage dans une usine et Jeanne dans un atelier de lingerie. Ils grandirent, vite habiles dans leur métier et gagnèrent bientôt leur vie ! Ah, le grand frère qui était le seul soutien de sa sœur, comprenait maintenant toute la portée des paroles révélatrices de sa mère. Toutes les douleurs que la malheureuse avait endurées. Il comprit le danger que courent dans la grande ville, les pauvres filles sans ressources, sans guide à la merci des lâches enjôlés. Le frère
appela Jean-Bernard, qui avait treize ans. Elle lui parla, comme à un homme. Elle lui révéla l'infamie de son père, séducteur qui l'avait abandonnée comme elle allait être mère de son second enfant. Elle lui recommanda surtout de veiller sur sa sœur, plus jeune que lui de deux ans. Puis elle mourut, ses derniers moments plus amers encore que sa vie, troublés par l'angoisse de l'avenir ! Jean-Bernard entra en apprentissage dans une usine et Jeanne dans un atelier de lingerie. Ils grandirent, vite habiles dans leur métier et gagnèrent bientôt leur vie ! Ah, le grand frère qui était le seul soutien de sa sœur, comprenait maintenant toute la portée des paroles révélatrices de sa mère. Toutes les douleurs que la malheureuse avait endurées. Il comprit le danger que courent dans la grande ville, les pauvres filles sans ressources, sans guide à la merci des lâches enjôlés. Le frère et la sœur habitaient un petit logement, à Montmartre. Ils arrivaient presque en même temps de l'atelier ; ils faisaient cuisine ensemble leur repas. Ils étaient heureux. Jean-Bernard dut s'en aller en province pour six mois ; mis dans cette alternative de perdre sa place ou partir. Il partit. Quand il revint, anxieux, au petit logement clair et gai de Montmartre, il ne trouva pas la bonneterie aimante et enjouée de naguère, mais une malheureuse épousée, qui se jeta à ses pieds en lui demandant pardon. Jeanne avait failli. Le séducteur lui avait promis le mariage puis, en la voyant enceinte, il l'avait abandonnée. Jean-Bernard sentit un flot de sang lui monter à la tête. Il allait se précipiter, aveuglé de colère, sur sa sœur coupable. Quand il se rappela sa mère. Alors, refoulant ses sentiments violents, calme, sans reproche, il demanda à Jeanne l'adresse de son amant et sortit. Il trouva celui-ci dans sa chambre d'étude, vivant-viveur, toute décorée d'images obscènes. Il lui demanda s'il voulait tenir sa promesse d'épouser sa sœur. Le séducteur répondit par un ricanement. Jean-Bernard sortit un outil de sa poche, un tire-bit effilé et se précipita sur l'étudiant. Le jeune homme aux mains fines,
il revint, anxieux, au petit logement clair et gai de Montmartre, il ne trouva pas la bonneterie aimante et enjouée de naguère, mais une malheureuse épousée, qui se jeta à ses pieds en lui demandant pardon. Jeanne avait failli. Le séducteur lui avait promis le mariage puis, en la voyant enceinte, il l'avait abandonnée. Jean-Bernard sentit un flot de sang lui monter à la tête. Il allait se précipiter, aveuglé de colère, sur sa sœur coupable. Quand il se rappela sa mère. Alors, refoulant ses sentiments violents, calme, sans reproche, il demanda à Jeanne l'adresse de son amant et sortit. Il trouva celui-ci dans sa chambre d'étude, vivant-viveur, toute décorée d'images obscènes. Il lui demanda s'il voulait tenir sa promesse d'épouser sa sœur. Le séducteur répondit par un ricanement. Jean-Bernard sortit un outil de sa poche, un tire-bit effilé et se précipita sur l'étudiant. Le jeune homme aux mains fines, mièvre et débile, n'était pas de force à lutter avec l'ouvrier à forte carrure. Il tomba bientôt, mortellement blessé. Il fait nuit noire ; en bas, l'onde tressaille dans le sillage de ses lueurs rouges et blanches comme un serpent criblé de flèches étincelantes. Jean-Bernard se retire de la fenêtre, enjambe, d'un pas calme, le cadavre étendu dans la pièce comme un paquet de bardes et il va au poste voisin, raconter son crime, son œuvre de justicier et se constituer prisonnier. Irène Manget Vous avez un époux qui est bien en situation pour vous donner, à cet égard, pleine et entière satisfaction. — Vous vous efforcez, répondit-elle, de paraître ironique. Je vous sais incapable. Et ce que vous faites-là, c’est uniquement pour que je vous ouvre mon cœur. Eh bien ! oui, Lui ne m’en a pas privé. Mais aujourd'hui, j’en suis raibattue de ce monde vicieux et cruel ! Diable ! Ah ! si nous nous étions fait bien comprendre, il y a huit ans ! — C’est vrai. Si j’avais connu la vie. Elle lui sourit affectueusement, Je considère, puis : Ah ! je reconnais volontiers que j’étais trop amoureuse pour vous, époux solitaire et laborieux, mais,
enjambe, d'un pas calme, le cadavre étendu dans la pièce comme un paquet de bardes et il va au poste voisin, raconter son crime, son œuvre de justicier et se constituer prisonnier. Irène Manget Vous avez un époux qui est bien en situation pour vous donner, à cet égard, pleine et entière satisfaction. — Vous vous efforcez, répondit-elle, de paraître ironique. Je vous sais incapable. Et ce que vous faites-là, c’est uniquement pour que je vous ouvre mon cœur. Eh bien ! oui, Lui ne m’en a pas privé. Mais aujourd'hui, j’en suis raibattue de ce monde vicieux et cruel ! Diable ! Ah ! si nous nous étions fait bien comprendre, il y a huit ans ! — C’est vrai. Si j’avais connu la vie. Elle lui sourit affectueusement, Je considère, puis : Ah ! je reconnais volontiers que j’étais trop amoureuse pour vous, époux solitaire et laborieux, mais, était-ce de ma faute ? — Oui et non. ou plutôt, je n’étais pas l’homme qu’il vous fallait pour ce sport auquel nous aurions consacré les heures de jour et de nuit. Si je vous avais écoutée. Ah ! si j’avais obéi à mes sens, et surtout aux vôtres, je serais aujourd’hui tuberculeux ou asthénique, et peut-être bien les dieux à la fois. Si vous vous étiez raisonnée un peu, nous aurions été le ménage le plus uni, le plus charmant, le plus heureux. Malheureusement, vous aimiez l’amour au-delà de toute expression. Vous l’aimiez en amoureuse née, comme vous devez encore l’aimer. — Dans le temps, oui, mais aujourd’hui, il n’en est plus ainsi. — Diable ! vous avez alors bien changé, et en peu de temps. Qu’est-ce cinq ans ? Il est vrai que le baron est d’une constitution. D’un geste, elle l’arrêta et garda le silence. Jules, à son tour, la considéra avec tendresse, puis elle dit — Aujourd’hui, ce qu’il me faudrait, c’est une affection sincère et un amour raisonné, un époux modéré dans les études, un amateur des bois et des champs, un amant de la Nature. — Tiens ! c’est absolument ce que j’étais, et
serais aujourd’hui tuberculeux ou asthénique, et peut-être bien les dieux à la fois. Si vous vous étiez raisonnée un peu, nous aurions été le ménage le plus uni, le plus charmant, le plus heureux. Malheureusement, vous aimiez l’amour au-delà de toute expression. Vous l’aimiez en amoureuse née, comme vous devez encore l’aimer. — Dans le temps, oui, mais aujourd’hui, il n’en est plus ainsi. — Diable ! vous avez alors bien changé, et en peu de temps. Qu’est-ce cinq ans ? Il est vrai que le baron est d’une constitution. D’un geste, elle l’arrêta et garda le silence. Jules, à son tour, la considéra avec tendresse, puis elle dit — Aujourd’hui, ce qu’il me faudrait, c’est une affection sincère et un amour raisonné, un époux modéré dans les études, un amateur des bois et des champs, un amant de la Nature. — Tiens ! c’est absolument ce que j’étais, et ce que je suis resté. Oui, c’est vrai, fit-elle tristement. Je n’ai pas su vous apprécier. oui, Jules. Sa voix s’assombrissait, elle s’arrêta. Lui étonné, répliqua : — Quoi ! seriez-vous malheureuse ? Elle ne répondit pas. Elle appuya sa tête sur son épaule et lui dit d’une voix émue : Et vous, Jules, qu’est-ce qu’elle est votre vie ? Elle est modeste. Je bouquine toujours un peu. Je rêve longuement dans les solitudes. Je fais même des Alexandrins, en un mot, je mène une vie des plus calmes. — Alors, vous êtes heureux, sans affection ? Mon Dieu, oui., fit-il avec émotion. Plus que jamais j’adore la Nature, car elle seule console et délasse. Je passerais au milieu d’elle des journées entières, à entendre, par exemple, dans la forêt ombreuse les oiseaux aux chants mélodieux, le murmure du doux ruisseau qui coule au sein du frais vallon, la brise modulée qui glisse dans les rameaux, longs soupirs plaintifs du vaste firmament, et respirer, comme à l’instant, sous la nuit étoilée, les vagues de parfum des mers, des vallées et des monts ! — Je ne vous connaissais pas ces beaux sentiments poétiques, dit-elle d’une voix tendrement émue, en lui
: Et vous, Jules, qu’est-ce qu’elle est votre vie ? Elle est modeste. Je bouquine toujours un peu. Je rêve longuement dans les solitudes. Je fais même des Alexandrins, en un mot, je mène une vie des plus calmes. — Alors, vous êtes heureux, sans affection ? Mon Dieu, oui., fit-il avec émotion. Plus que jamais j’adore la Nature, car elle seule console et délasse. Je passerais au milieu d’elle des journées entières, à entendre, par exemple, dans la forêt ombreuse les oiseaux aux chants mélodieux, le murmure du doux ruisseau qui coule au sein du frais vallon, la brise modulée qui glisse dans les rameaux, longs soupirs plaintifs du vaste firmament, et respirer, comme à l’instant, sous la nuit étoilée, les vagues de parfum des mers, des vallées et des monts ! — Je ne vous connaissais pas ces beaux sentiments poétiques, dit-elle d’une voix tendrement émue, en lui prenant la main qu’elle caressa longuement dans les siennes, tandis que Jules, embarrassé, troublé, à la recherche d’un dérivatif répondit : Écoutez, Jeanne, ces chants lointains, ces chœurs de matelots. La nuit était calme et sereine. La mer luisait au loin d’un éclat surnaturel, les toits blancs de Monaco étincelaient au clair de lune, et l’on entendait dans la brise marine le chant des matelots, le son des guitares et des mandolines : Quelle délirante griserie en cette solitude sous ce magique scintillement d’étoiles, pour ces deux êtres qui s’étaient aimés d’un amour profond et qui, après une séparation de cinq années, paraissaient, sous l’influence de cette soirée d’une majesté poignante, s’aimer à nouveau, un amour plus vivace encore. Elle lui avait pris la main avec passion, et, s’étant rapprochée de ses lèvres prête à les baiser, elle dit d’une voix angoissée : — Moi, je t’ai toujours aimé. Depuis cinq ans, je te suis pas à pas dans ta vie. J’ai suivi les phases de la longue et douloureuse maladie, et si j’avais osé, j’aurais été te soigner. comment ! fit-il, tu savais donc ? — Oui, Jules, j’allais prendre de tes nouvelles deux fois par semaine en priant
au clair de lune, et l’on entendait dans la brise marine le chant des matelots, le son des guitares et des mandolines : Quelle délirante griserie en cette solitude sous ce magique scintillement d’étoiles, pour ces deux êtres qui s’étaient aimés d’un amour profond et qui, après une séparation de cinq années, paraissaient, sous l’influence de cette soirée d’une majesté poignante, s’aimer à nouveau, un amour plus vivace encore. Elle lui avait pris la main avec passion, et, s’étant rapprochée de ses lèvres prête à les baiser, elle dit d’une voix angoissée : — Moi, je t’ai toujours aimé. Depuis cinq ans, je te suis pas à pas dans ta vie. J’ai suivi les phases de la longue et douloureuse maladie, et si j’avais osé, j’aurais été te soigner. comment ! fit-il, tu savais donc ? — Oui, Jules, j’allais prendre de tes nouvelles deux fois par semaine en priant la cocinelle de garder le secret de mes visites. Ah ! Je n’oublierai jamais, Jules, ces heures d’angoisse, ces larmes de regrets amers, ces tortures morales de ne pouvoir faire ce que commandait mon cœur meurtri, toujours plein d’admiration et d’amour pour toi. — C’était donc toi, la femme voilée ? Oui, Jules, voilée, effrayée, angoissée, pour mieux dissimuler mon chagrin et mes larmes. Février sur le seuil de l’immeuble où tu souffrais cruellement, et venant chez moi pour ne pas éveiller des soupçons dans l’esprit de mon mari, telle fut ma vie durant toute ta maladie. OPOLD JULIEN. 8 PARIS FRANCE COLONIES CIDE POUR DAMES ! TIMAI LE CUN ET MESSIEURS F. LIGN, 6, 13e arrondissement St-Georges, Paris I 10 FERE-A-FER CE MOIS Équipement Général pour les Colonies ÉBULLITION ÉPURATION GAZÉIFICATION Ces trois mots résument la méthode FABER pour la préparation de l’eau filtrée de table idéale dans les ménages. Par l’ébullition, Vous détruidez les germes pathogènes. Par l’épuration, les matières résiduelles sont mécaniquement éliminées. Par la gazéification, l’eau pure est saturée de gaz acide carbonique qui la conserve à l’état stérile et lui donne la saveur piquante si appréciée. Le siphon Gazogène FABER (Brevet S. G. D. G.)