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depuis des années, toute sa politique tend à un étroit accord avec les États-Unis et que, si l'envie leur en venait, les financiers transatlantiques pourraient exercer une action désastreuse sur le cours de la livre ; l'autre, parce qu'une entente à ses dépens des deux grandes puissances anglo-saxonnes ouvre devant lui des perspectives peu rassurantes et que sa prudence lui conseille d'être dans la combinaison plutôt qu'en dehors. Par contre, la France et l'Italie, inquiètes de se voir imposer des réductions d'armements incompatibles avec leurs intérêts, ont refusé : l'une en prétextant son désir de n'entraver en rien la Société des nations engagée dans une entreprise semblable ; l'autre en invoquant la nécessité d'assurer la protection de ses routes maritimes et la défense de ses côtes. Il est superflu d'ajouter que toutes les notes qui ont été transmises à Washington sont rédigées dans un langage onctueux, qu'elles célèbrent le haut esprit qui a inspiré le président et l'admirable générosité de ses intentions. Ce double refus ne pouvait, au point de vue pratique, affecter très désagréablement M. Coolidge : ce n'est pas la marine de la France, pas plus que celle de l'Italie qu'il visait en proposant de réunir une nouvelle conférence ; il songeait surtout aux croiseurs de l'Angleterre et du Japon. Mais son prestige réclamait une assemblée aussi imposante que possible. C'est pourquoi sa diplomatie est revenue à la charge à Paris et à Rome. Elle a affirmé que le gouvernement n'avait jamais eu la pensée de compliquer l'œuvre de la Société des nations, mais bien plutôt de la seconder ; comme aussi que le projet ne tendait pas à un désarmement, mais à une simple limitation qui laisserait subsister toutes les unités actuellement en service ou en construction. Elle a déclaré que la conférence serait heureuse d'utiliser toutes les expériences et tous les conseils qui pourraient lui faciliter la solution du problème auquel elle allait s'attacher. Elle a sollicité les deux gouvernements de se faire représenter à quelque titre que ce soit à cette bienfaisante réunion. Et comme, venant de si haut, de telles instances ne sont pas
conférence ; il songeait surtout aux croiseurs de l'Angleterre et du Japon. Mais son prestige réclamait une assemblée aussi imposante que possible. C'est pourquoi sa diplomatie est revenue à la charge à Paris et à Rome. Elle a affirmé que le gouvernement n'avait jamais eu la pensée de compliquer l'œuvre de la Société des nations, mais bien plutôt de la seconder ; comme aussi que le projet ne tendait pas à un désarmement, mais à une simple limitation qui laisserait subsister toutes les unités actuellement en service ou en construction. Elle a déclaré que la conférence serait heureuse d'utiliser toutes les expériences et tous les conseils qui pourraient lui faciliter la solution du problème auquel elle allait s'attacher. Elle a sollicité les deux gouvernements de se faire représenter à quelque titre que ce soit à cette bienfaisante réunion. Et comme, venant de si haut, de telles instances ne sont pas refusables, la France a décidé d'envoyer à Genève un informateur et l'Italie un observateur ; ce qui nous paraît être à peine notre paraît être à peine la même chose. C'est ainsi qu'une nouvelle conférence se réunit avec la tâche de désarmer un peu plus une humanité éparsa et souhaite sincèrement la paix, mais, et pour de trop bonnes raisons, s'obstine à ne la croire possible que défendue par un formidable appareil de guerre. L'originalité de celle assemblée c'est qu'elle travaille sous l'inspiration ou, si l'on préfère, sur l'ordre du gouvernement qui précisément semble se faire un honneur de vivre d'une vie à part et, de dédaigner toutes les entreprises de cette sorte. En affirmant le but pour cela ? L'attitude de la presse parisienne est, ces jours-ci, fort intéressante. Elle félicite le pays et l'assiste gratuitement bénévole à une affaire où il n'est pas clairement impliqué; et il est certain que, dans tant de congresses, la France a dû se présenter au premier plan pour réclamer avec angoisse des engagements précis et un appui efficace que, pour une fois, dans ses intérêts vitaux ne sont pas en jeu, elle doit jouir de la nouveauté. Sa partie sera d'autant plus
sincèrement la paix, mais, et pour de trop bonnes raisons, s'obstine à ne la croire possible que défendue par un formidable appareil de guerre. L'originalité de celle assemblée c'est qu'elle travaille sous l'inspiration ou, si l'on préfère, sur l'ordre du gouvernement qui précisément semble se faire un honneur de vivre d'une vie à part et, de dédaigner toutes les entreprises de cette sorte. En affirmant le but pour cela ? L'attitude de la presse parisienne est, ces jours-ci, fort intéressante. Elle félicite le pays et l'assiste gratuitement bénévole à une affaire où il n'est pas clairement impliqué; et il est certain que, dans tant de congresses, la France a dû se présenter au premier plan pour réclamer avec angoisse des engagements précis et un appui efficace que, pour une fois, dans ses intérêts vitaux ne sont pas en jeu, elle doit jouir de la nouveauté. Sa partie sera d'autant plus instructive, disent encore ces journaux, que, au cours des débats, les Etats ne pourront manquer de révéler diverses intentions immédiates et profonds désirs profonds. Il en sera apparemment ainsi : comme il est évident aussi que la discussion sera laborieuse. Le programme des Etats-Unis, s'il est tel qu'on nous l'indique, ne pourra être accepté par les deux autres gouvernements sans des modifications profondes. L'Angleterre, qui a un tout autre domaine mondial à défendre que la république transatlantique, n'acceptera pas la réduction du nombre des croisières. Le Japon, éprouvé de l'infériorité où le met la limitation de ses « capital ships » si la lutte pour le Pacifique s'engage, prétendra à une large marge pour ses bâtiments secondaires. Jamais divergences plus nettes ne se sont faites jour au seuil d'une conférence. Il est probable que, cependant, ces gouvernements intéressés ne s'exposeront pas à un échec toujours humiliant. Quelques points doivent avoir été fixés. Et, après des discussions complexes et de vastes comparaisons historiques, on aboutira à quelques-unes de ces formules en honneur aujourd'hui qui, pour être admises par des gens d'avis différents, doivent être si larges qu'elles ne signifient plus grand-chose. Cela permettra-t-il à l'astucieux personnage du président Coolidge de s'élever
ne pourra être accepté par les deux autres gouvernements sans des modifications profondes. L'Angleterre, qui a un tout autre domaine mondial à défendre que la république transatlantique, n'acceptera pas la réduction du nombre des croisières. Le Japon, éprouvé de l'infériorité où le met la limitation de ses « capital ships » si la lutte pour le Pacifique s'engage, prétendra à une large marge pour ses bâtiments secondaires. Jamais divergences plus nettes ne se sont faites jour au seuil d'une conférence. Il est probable que, cependant, ces gouvernements intéressés ne s'exposeront pas à un échec toujours humiliant. Quelques points doivent avoir été fixés. Et, après des discussions complexes et de vastes comparaisons historiques, on aboutira à quelques-unes de ces formules en honneur aujourd'hui qui, pour être admises par des gens d'avis différents, doivent être si larges qu'elles ne signifient plus grand-chose. Cela permettra-t-il à l'astucieux personnage du président Coolidge de s'élever sur l'horizon américain ? Nous verrons... Souhaitons-en autant que tout se passe pour le mieux. Fin. Le Figaro. 20 juin 1927. NOCES D'ARGENT Tout en rajustant le tuteur planté dans un pot de géraniums, elle regarde par la fenêtre, au fond du puits tiède qu'est la rue où déambule le vent de mai, un vent léger comme les pétales des cerisiers qu'on devine au loin, sur le coteau. La rue est déserte. Le vieux s'est peut-être arrêté au Carrefour Carnot, avec Pittet, le forgeron, et Ravoud, le chef d'équipe de l'usine. Ils se sont sûrement assis près de la pelouse où le F. C. de la ville perfectionne son entraînement en vue des éliminatoires, et ils suivent, sans rien dire, le jeu de l'équipe qui court et court et frappe tant et plus sur le ballon. Cela change les idées, pas vrai ? Le repos et le silence s'emparent des trois hommes et les calment délicieusement après une journée de tintamarre, une journée pleine de bourdonnements de machines, de craquements d'acier broyé par les marteaux-pilons, une longue journée de flambois et de scories, d'huile puante et de poussière, une journée à un franc de l'heure, mécanique et abrutissante. Ils sont
vent de mai, un vent léger comme les pétales des cerisiers qu'on devine au loin, sur le coteau. La rue est déserte. Le vieux s'est peut-être arrêté au Carrefour Carnot, avec Pittet, le forgeron, et Ravoud, le chef d'équipe de l'usine. Ils se sont sûrement assis près de la pelouse où le F. C. de la ville perfectionne son entraînement en vue des éliminatoires, et ils suivent, sans rien dire, le jeu de l'équipe qui court et court et frappe tant et plus sur le ballon. Cela change les idées, pas vrai ? Le repos et le silence s'emparent des trois hommes et les calment délicieusement après une journée de tintamarre, une journée pleine de bourdonnements de machines, de craquements d'acier broyé par les marteaux-pilons, une longue journée de flambois et de scories, d'huile puante et de poussière, une journée à un franc de l'heure, mécanique et abrutissante. Ils sont affalés sur un banc, les trois, noircis par le travail, le front encore plissé par l'effort, le corps tassé et les muscles détendus. Elle regarde par la fenêtre, la tête prise entre deux pots de géraniums, elle regarde dans la rue et sa pensée va à la rencontre de l'homme qu'elle attend parce que ce jour de mai marque une étape dans leur vie. Elle y a pensé, tout à coup, tandis qu'elle épluchait ses pommes de terre pour la soupe, et son couteau est resté en l'air, comme un point d'exclamation au bout d'une phrase. L'idée lui est venue, sans qu'elle sache comment, et elle a souri un tout petit peu, parce que les anniversaires éveillent toujours un vague sentiment de bonheur. Mais le vieux, lui, n'y a pas pensé, c'est probable, et il ne se doute pas qu'on l'attend plus vite que d'habitude aujourd'hui, en ce jour de mai qui marque une étape dans leur misérable vie. La soupe chante dans la soupière d'émail, petite musique de poireaux et de céleri. La table est préparée pour le repas, le fromage est dans la fromagerie, le pain dans la corbeille à pain, comme tous les jours, mais les assiettes
qu'elle attend parce que ce jour de mai marque une étape dans leur vie. Elle y a pensé, tout à coup, tandis qu'elle épluchait ses pommes de terre pour la soupe, et son couteau est resté en l'air, comme un point d'exclamation au bout d'une phrase. L'idée lui est venue, sans qu'elle sache comment, et elle a souri un tout petit peu, parce que les anniversaires éveillent toujours un vague sentiment de bonheur. Mais le vieux, lui, n'y a pas pensé, c'est probable, et il ne se doute pas qu'on l'attend plus vite que d'habitude aujourd'hui, en ce jour de mai qui marque une étape dans leur misérable vie. La soupe chante dans la soupière d'émail, petite musique de poireaux et de céleri. La table est préparée pour le repas, le fromage est dans la fromagerie, le pain dans la corbeille à pain, comme tous les jours, mais les assiettes paraissent plus blanches, les couteaux plus brillants et la bonne vieille s'aperçoit qu'elle n'a plus son rhumatisme dans l'épaule. Alors elle sourit de nouveau, les mains croisées sur le ventre, la tête penchée sur ses géraniums dont le vermillon répond au carmin du couchant. Les trois hommes, la pipe aux dents, ne disent toujours rien. Pittet enfin se lève le premier, parce qu'il habite à la campagne, dans une petite maison de garde-barrière qui danse au passage des express et où sa femme veille un enfant malade. Ravoud se lève aussi. Il loge dans l'énorme immeuble que le Conseil d'administration de la fabrique a fait construire au milieu des chantiers. Enfin, c'est au tour de Chautemps de s'en aller, sans se presser, sans penser à rien. Ils s'en vont tous trois, la pipe aux dents, les mains dans les poches, chacun dans une direction, chacun vers une destinée. Il entre. Elle se retourne, et les voilà comme ils sont deux fois par jour, lorsqu'il revient de l'usine, face à face, sans joie ni tristesse, mais seulement par habitude. Il a dit : « Bonsoir. Puis il a ajouté : « Il fait bon dehors. » — C'est le printemps, Albert.
dents, ne disent toujours rien. Pittet enfin se lève le premier, parce qu'il habite à la campagne, dans une petite maison de garde-barrière qui danse au passage des express et où sa femme veille un enfant malade. Ravoud se lève aussi. Il loge dans l'énorme immeuble que le Conseil d'administration de la fabrique a fait construire au milieu des chantiers. Enfin, c'est au tour de Chautemps de s'en aller, sans se presser, sans penser à rien. Ils s'en vont tous trois, la pipe aux dents, les mains dans les poches, chacun dans une direction, chacun vers une destinée. Il entre. Elle se retourne, et les voilà comme ils sont deux fois par jour, lorsqu'il revient de l'usine, face à face, sans joie ni tristesse, mais seulement par habitude. Il a dit : « Bonsoir. Puis il a ajouté : « Il fait bon dehors. » — C'est le printemps, Albert. Regarde mes géraniums comme ils ont poussé. — Ils envahissent un peu. Puis il s'est assis devant son assiette qu'elle a remplie. Et lui, il l'a vidée. — Encore ? Elle sait qu'il aime la soupe aux légumes et elle, le contemple qui mange avec son bon gros appétit qui lui plisse les joues et fait claquer sa langue. C'est son homme qui mange, qui travaille pour manger et qui mange pour travailler le lendemain, comme cela, tous les jours que Dieu fait. Le repas terminé, il s'est assis devant la fenêtre et a déplié son journal. Sa femme lave la vaisselle. Le vent qui secoue le tendre feuillage des géraniums apporte les bruits de la rue. C'est la soirée qui commence. Elle commence avec les lueurs du crépuscule, continue avec l'ombre de la nuit, le jeu des nuages noirs qui cachent les étoiles ; elle s'installe dans les maisons, allume des lampes, ferme des portes, et condamne au sommeil des enfants surpris qui ne songeaient pas à dormir. Et il y a des mères qui reviennent se pencher sur des berceaux, des mères inquiètes et patientes. Je pense à Pittet, dont la bicoque de bois chancelle sous la rafale
lui plisse les joues et fait claquer sa langue. C'est son homme qui mange, qui travaille pour manger et qui mange pour travailler le lendemain, comme cela, tous les jours que Dieu fait. Le repas terminé, il s'est assis devant la fenêtre et a déplié son journal. Sa femme lave la vaisselle. Le vent qui secoue le tendre feuillage des géraniums apporte les bruits de la rue. C'est la soirée qui commence. Elle commence avec les lueurs du crépuscule, continue avec l'ombre de la nuit, le jeu des nuages noirs qui cachent les étoiles ; elle s'installe dans les maisons, allume des lampes, ferme des portes, et condamne au sommeil des enfants surpris qui ne songeaient pas à dormir. Et il y a des mères qui reviennent se pencher sur des berceaux, des mères inquiètes et patientes. Je pense à Pittet, dont la bicoque de bois chancelle sous la rafale des trains emportant leur cargaison humaine, Pittet qui écoute geindre son gosse et qui se dit : « Faudra appeler encore une fois le médecin, à cause de cette chienne de fièvre qui ne tombe pas. » Dans toutes ces maisons locatives, près des fenêtres ouvertes, il y a des hommes qui lisent leur journal et communient dans l'information, aliment quotidien des peuples qu'instruisent des journalistes illettrés. Écoutez aussi la rumeur collective qui s'amplifie peu à peu. Vous distinguez ces voix, ces remous de vie, vous entendez la gamme chromatique du piston qui alphabétise sa romance vespérale. C'est la vie, douce vie posée comme l'oiseau sur la branche. Regardez les maisons hautes et noires, avec leurs trous de lumière et les fils téléphoniques tendus d'un toit à l'autre. Il y a des gens là-dedans, des hommes, des femmes, des ménages avec leurs histoires, leurs querelles et leurs peines, un pullulement d'êtres asservis aux besognes qui donnent le pain et c'est ça, le quartier populaire, et c'est ça la ville. La terre tourne autour du soleil, mathématiquement, sans heurt, sans mécanisme, dans l'infini où les nuages naissent des vapeurs philosophiques accumulées au cours des siècles. Vous avez une explication de la
hommes qui lisent leur journal et communient dans l'information, aliment quotidien des peuples qu'instruisent des journalistes illettrés. Écoutez aussi la rumeur collective qui s'amplifie peu à peu. Vous distinguez ces voix, ces remous de vie, vous entendez la gamme chromatique du piston qui alphabétise sa romance vespérale. C'est la vie, douce vie posée comme l'oiseau sur la branche. Regardez les maisons hautes et noires, avec leurs trous de lumière et les fils téléphoniques tendus d'un toit à l'autre. Il y a des gens là-dedans, des hommes, des femmes, des ménages avec leurs histoires, leurs querelles et leurs peines, un pullulement d'êtres asservis aux besognes qui donnent le pain et c'est ça, le quartier populaire, et c'est ça la ville. La terre tourne autour du soleil, mathématiquement, sans heurt, sans mécanisme, dans l'infini où les nuages naissent des vapeurs philosophiques accumulées au cours des siècles. Vous avez une explication de la vie ? Gardez-la pour vous. Chautemps lit son journal, les pieds dans ses pantoufles, le brûle-gueule aux dents, sa femme penchée sur l'évier. C'est tout ce qu'on peut voir de leur vie, et c'est tout ce qu'elle laisse voir. Il ne sait pas à quoi pense sa femme et à quoi il aurait dû penser. C'est encore cela la vie : on ne saura jamais à quoi pense l'autre. Il y a deux êtres en présence, deux êtres qui vivent ensemble mais, tels deux parallèles, ne se rejoignent jamais, sauf à l'infini. Julie Chautemps, sa vaisselle rangée dans le buffet, s'est assise et tricote. Elle fait de ses pensées ténues un bas de laine. Comme elle tricote vite ! Elle en est « aux diminutions », comme disait ma grand-mère. — Dis, Albert? — Quoi ? — Qu'y a-t-il « sur » le journal ? — Des accidents, des catastrophes. — Encore ? C'est aussi cela la vie, des mains broyées, des membres brisés, des chairs meurtries, des médecins en tabliers blancs, de l'ouate, des pansements, des femmes qui attendent à l'entrée des puits de mines et voient passer des civières. — Il y a eu une explosion de grisou
quoi il aurait dû penser. C'est encore cela la vie : on ne saura jamais à quoi pense l'autre. Il y a deux êtres en présence, deux êtres qui vivent ensemble mais, tels deux parallèles, ne se rejoignent jamais, sauf à l'infini. Julie Chautemps, sa vaisselle rangée dans le buffet, s'est assise et tricote. Elle fait de ses pensées ténues un bas de laine. Comme elle tricote vite ! Elle en est « aux diminutions », comme disait ma grand-mère. — Dis, Albert? — Quoi ? — Qu'y a-t-il « sur » le journal ? — Des accidents, des catastrophes. — Encore ? C'est aussi cela la vie, des mains broyées, des membres brisés, des chairs meurtries, des médecins en tabliers blancs, de l'ouate, des pansements, des femmes qui attendent à l'entrée des puits de mines et voient passer des civières. — Il y a eu une explosion de grisou dans une mine de Charleroi, dit Chautemps. Dix-huit morts et vingt-cinq blessés. On lit ces choses, en buvant son café, ou pour tuer le temps ou encore parce qu'on a des loisirs. —Deux trains sont entrés en collision sur la ligne du Mans. Trois tués et seize blessés. Chautemps lit son journal et Julie tricote. Ces histoires ne portent plus. — Il en meurt du monde, murmure Julie en ramassant son peloton de laine grise. — Ouais, bâille Chautemps en secouant la cendre de sa pipe. Julie revient doucement à l'idée qui, tout à l'heure, la faisait sourire et tente, une fois encore, d'amener son mari à la découverte de l'événement auquel il est à cent lieues de penser. — Alors Albert, tu ne veux pas deviner ? — Deviner quoi ? LA SEMAINE LITTÉRAIRE Mo — Deviner ce qu'il fallait deviner. C'est pourtant assez important. : Chautemps qui a replié son journal et rebourré sa pipe, regarde sa femme du coin de l'oeil, étonné de cette insistance à le faire deviner cette chose à laquelle elle paraît attacher une certaine valeur, et cherche en sa tête une réponse acceptable. Le temps passe. Le robinet de la cuisine laisse tomber
son journal et Julie tricote. Ces histoires ne portent plus. — Il en meurt du monde, murmure Julie en ramassant son peloton de laine grise. — Ouais, bâille Chautemps en secouant la cendre de sa pipe. Julie revient doucement à l'idée qui, tout à l'heure, la faisait sourire et tente, une fois encore, d'amener son mari à la découverte de l'événement auquel il est à cent lieues de penser. — Alors Albert, tu ne veux pas deviner ? — Deviner quoi ? LA SEMAINE LITTÉRAIRE Mo — Deviner ce qu'il fallait deviner. C'est pourtant assez important. : Chautemps qui a replié son journal et rebourré sa pipe, regarde sa femme du coin de l'oeil, étonné de cette insistance à le faire deviner cette chose à laquelle elle paraît attacher une certaine valeur, et cherche en sa tête une réponse acceptable. Le temps passe. Le robinet de la cuisine laisse tomber rythmiquement des gouttes d'eau qui chantent leur mélopée domestique. —• Graisser les gonds des portes ? Chautemps qui promet depuis des mois d'imposer silence aux portes qui miaulent, se croit déjà quitte. — Pas cela, non. Chautemps, qui n'aime pas les jeux de société, coupe court. — Ça va. — Tu ne veux pas me faire plaisir ? — Mais explique-toi donc, c'est tonnerre ! Il est vrai que les femmes sont parfois bien pénibles. Alors Julie pose son tricotage sur ses genoux, lève la tête et dit, d'une voix douce où se mêlent la mélancolie et le reproche : — Il y a vingt-cinq ans aujourd'hui que nous sommes mariés. Chautemps reste interloqué. Machinalement il jette un coup d'oeil sur le calendrier qui, par aventure, est à jour: 3 Mai. C'était donc un trois mai, il y a vingt-cinq ans de cela. Il essaye de calculer de tête, comme Inaudi, mais il trébuche sur les chiffres. — Tu en es sûre ? — Plus que toi. C'est vrai, et c'est bien possible, mais la vie est si monotone ; les jours se suivent comme les gouttes d'eau qui tombent sur la pierre de l'évier, alors, vraiment, on ne songe
Tu ne veux pas me faire plaisir ? — Mais explique-toi donc, c'est tonnerre ! Il est vrai que les femmes sont parfois bien pénibles. Alors Julie pose son tricotage sur ses genoux, lève la tête et dit, d'une voix douce où se mêlent la mélancolie et le reproche : — Il y a vingt-cinq ans aujourd'hui que nous sommes mariés. Chautemps reste interloqué. Machinalement il jette un coup d'oeil sur le calendrier qui, par aventure, est à jour: 3 Mai. C'était donc un trois mai, il y a vingt-cinq ans de cela. Il essaye de calculer de tête, comme Inaudi, mais il trébuche sur les chiffres. — Tu en es sûre ? — Plus que toi. C'est vrai, et c'est bien possible, mais la vie est si monotone ; les jours se suivent comme les gouttes d'eau qui tombent sur la pierre de l'évier, alors, vraiment, on ne songe pas à compter les années, pas plus qu'on ne compte les gouttes d'eau. Vingt-cinq ans de mariage, vingt-cinq fois trois cent soixante et cinq jours de vie commune, dans ce même appartement, quelle addition ! Les chaises ont été repaillées deux fois déjà, et le fourneau est si vieux qu'on n'en retirerait pas cent sous chez un gager. Vingt-cinq ans, mon Dieu, comme ça passe. Ce n'est rien et cela fait tout de même un quart de siècle. Julie est allée chercher, dans le buffet de la cuisine, une bouteille avec un capuchon rouge et une étiquette surprenante : Saulière 1923 Extra. Chautemps, qui n'a jamais vu chez lui un flacon d'une aussi noble extraction, admet que l'événement est en effet de toute importance. — C'est toi qui paies ? demande-t-il. — Oui, avec l'argent que j'ai reçu contre mon carnet de tickets d'escompte. J'ai acheté aussi un gâteau glacé au kirsch. On peut se régaler sans arrière-pensée, puisque « ça ne sort pas du ménage ». Dans tes verres où d'habitude le pinard à vingt sous laisse un dépôt violacé, l'or chaud et sucré du Sauterne resplendit. Les deux époux contemplent ce liquide insolite et, comme s'ils avaient à