jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
blasphémer contre la religion catholique. J'arrivai à Lourdes à la fin d'août, j'entendis la messe des Alsaciens-Lorrains, je vis arriver les pèlerinages bretons, et, le premier septembre, le R. P. Brousse me faisait faire ma première communion dans l'église du Rosaire ; le lendemain, je recevais le sacrement de confirmation des mains de Mgr Gilly, évêque de Nîmes, dans la chapelle des RR. PP Missionnaires. Tel est, en résumé, le récit de ma conversion. J'accompagnai ce cher confrère à l'autel, ajoute le docteur Boissarie ; je fus son témoin ; j'ai encore bien présentes à l'esprit les émotions de ce jour. Sa foi si vive faisait notre admiration. Le Saint-Esprit, qu'il avait invoqué pendant trois ans, semblait éclairer son esprit d'une lumière surnaturelle, et lui donner la pleine connaissance des vérités catholiques. Il était encore malade, brûlé par la fièvre, mais sa confiance était absolue, il ne doutait pas de sa guérison. Il resta quelque temps à Lourdes et lorsqu'il revint à Paris à la fin de septembre, sa convalescence était complète. Depuis ce jour, le Docteur Bull s'est senti pris d'un zèle sans limite pour la conversion de ses anciens frères séparés : « J'ai tant souffert, nous disait-il encore ces derniers jours, d'être privé de la foi je comprends si bien les dangers que l'on court lorsqu'on en est privé, que je voudrais pouvoir procurer à tout le monde le bienfait que j'ai reçu ». Il a converti de nombreux protestants et même des juifs. Les Anglais et les Américains ont des moyens à eux pour arriver à leur but Ils ne comptent ni avec le temps, ni avec les discussions prolongées, leur patience ne se lasse jamais ; ils discutent pied à pied, ne laissant placer à aucun doute. Dr BOISSARIE. La très sainte Vierge apparaît à une Océanienne, Le fait se passe dans une des îles de l'archipel de Fidji, évangélisé par les missionnaires Maristes. Le père Bréhéret, l'un des compagnons d'apostolat de notre missionnaire chartrain, le P. Deniau, était un jour en prières dans la modeste case qui servait de chapelle aux naturels d'Ovalau. Cette
encore ces derniers jours, d'être privé de la foi je comprends si bien les dangers que l'on court lorsqu'on en est privé, que je voudrais pouvoir procurer à tout le monde le bienfait que j'ai reçu ». Il a converti de nombreux protestants et même des juifs. Les Anglais et les Américains ont des moyens à eux pour arriver à leur but Ils ne comptent ni avec le temps, ni avec les discussions prolongées, leur patience ne se lasse jamais ; ils discutent pied à pied, ne laissant placer à aucun doute. Dr BOISSARIE. La très sainte Vierge apparaît à une Océanienne, Le fait se passe dans une des îles de l'archipel de Fidji, évangélisé par les missionnaires Maristes. Le père Bréhéret, l'un des compagnons d'apostolat de notre missionnaire chartrain, le P. Deniau, était un jour en prières dans la modeste case qui servait de chapelle aux naturels d'Ovalau. Cette chapelle était bien pauvre : un autel grossièrement façonné, surmonté d'un crucifix ; sur la paroi opposée à la porte d'entrée une simple gravure d'Epinal, représentant la Vierge Marie : telle était l'ornementation du lieu saint. Soudain, une femme entre brusquement dans la chapelle, regarde et, tour à tour, se met à rire et à pleurer et à parler, en fixant les yeux sur l'image de la sainte Vierge. Ne comprenant rien à un si étrange incident, le P. Bréhéret s'adresse à cette femme dont la fatigue et le dénuement étaient manifestes : « Qui es-tu ? — d'où viens-tu ? — que me veux-tu ? — que signifie ce que tu viens de faire? » lui demanda le Père, avec bienveillance. — Je ne suis pas de ta religion, homme blanc, lui répond cette femme, je suis païenne, mais il m'est arrivé une chose étonnante. Ecoute mon histoire : — « J'habite à soixante mille d'Ovalau, c'est là que je suis née. Un jour, une belle dame m'est apparue et m'a dit : Prends ta barque et va promptement à Ovalau. » — Mais je ne sais pas le chemin de cette île, répondit à cette femme. Elle me
met à rire et à pleurer et à parler, en fixant les yeux sur l'image de la sainte Vierge. Ne comprenant rien à un si étrange incident, le P. Bréhéret s'adresse à cette femme dont la fatigue et le dénuement étaient manifestes : « Qui es-tu ? — d'où viens-tu ? — que me veux-tu ? — que signifie ce que tu viens de faire? » lui demanda le Père, avec bienveillance. — Je ne suis pas de ta religion, homme blanc, lui répond cette femme, je suis païenne, mais il m'est arrivé une chose étonnante. Ecoute mon histoire : — « J'habite à soixante mille d'Ovalau, c'est là que je suis née. Un jour, une belle dame m'est apparue et m'a dit : Prends ta barque et va promptement à Ovalau. » — Mais je ne sais pas le chemin de cette île, répondit à cette femme. Elle me dit : Je t'accompagnerai et je guiderai ta barque vers Ovalau, n'aie pas peur. Quand tu seras arrivée, tu entreras dans la première case que tu trouveras ; tu y verras un homme blanc, et tu feras ce qu'il te dira. Pars ! Et je suis parti, et j'ai navigué longtemps ; enfin je suis arrivée à Ovalau. Cette case est la première que j'ai trouvée sur mon chemin, j'ai vu là (et elle montrait l'image d'Epinal) la belle Dame qui m'est apparue ; et vous, homme vénérable, vous êtes bien celui que la Dame m'a dépeint. Vous comprenez, maintenant, mon étonnement et ma joie. Me voici, faites de moi ce qu'il vous plaira. Le P. Bréhérel, admirant les voies insondables de la Providence, instruisit cette femme païenne, la baptisa, lui donna le nom de Marie-Rose, lui fit faire sa première communion, et lui dit : « Maintenant, Marie-Rose, retourne dans ton pays et prépare les voies aux missionnaires que j'y enverrai dans quelque temps. » Et bientôt, la nouvelle convertie devenait le noyau d'une chrétienté assez nombreuse, et quand un missionnaire fut envoyé dans l'île de Marie-Rose, il trouva un terrain admirablement préparé. Chrysanthèmes ! nom poétiquement gracieux dont
longtemps ; enfin je suis arrivée à Ovalau. Cette case est la première que j'ai trouvée sur mon chemin, j'ai vu là (et elle montrait l'image d'Epinal) la belle Dame qui m'est apparue ; et vous, homme vénérable, vous êtes bien celui que la Dame m'a dépeint. Vous comprenez, maintenant, mon étonnement et ma joie. Me voici, faites de moi ce qu'il vous plaira. Le P. Bréhérel, admirant les voies insondables de la Providence, instruisit cette femme païenne, la baptisa, lui donna le nom de Marie-Rose, lui fit faire sa première communion, et lui dit : « Maintenant, Marie-Rose, retourne dans ton pays et prépare les voies aux missionnaires que j'y enverrai dans quelque temps. » Et bientôt, la nouvelle convertie devenait le noyau d'une chrétienté assez nombreuse, et quand un missionnaire fut envoyé dans l'île de Marie-Rose, il trouva un terrain admirablement préparé. Chrysanthèmes ! nom poétiquement gracieux dont la douce sonorité est pleine de mélancolie qui semble, en automne, noyer confusément les choses. Dans le parc, où courent les frissons des feuilles déjà jaunies et des fleurs fanées, les massifs des chrysanthèmes se dressent silencieux. Leur feuillage d'un vert sombre a quelque chose de funèbre et d'insolent à la fois, fier de sentir la sève gonfler ses canaux et de s'épanouir, tandis que les plantes se meurent sous les jours sans soleil. Supportés par des tiges grêles, les chrysanthèmes penchent. Ils n'ont pas eux, l'arrogance de leurs feuilles ; leurs pétales ténus, allongés, échevelés, ont l'air de compatissantes larmes. Et lorsque, fine et légère tombe la pluie, on dirait que les larmes des fleurs et les larmes du ciel pleurent ensemble l'immense mort de la nature. Le soir tombe, le ciel est noir, effrayant. Au loin, bien loin encore, le tonnerre. Un vent frais met dans la masse des grands arbres enveloppés d'ombre une rumeur qui se prolonge et qui se perd dans la nuit. Dans la demi-clarté blafarde qu'un reste de crépuscule laisse traîner dans l'air, un pied de chrysanthème estompé vaguement les taches grises de ses fleurs. D'elles, s'émane une odeur capiteuse, étrange. On ne sait
la fois, fier de sentir la sève gonfler ses canaux et de s'épanouir, tandis que les plantes se meurent sous les jours sans soleil. Supportés par des tiges grêles, les chrysanthèmes penchent. Ils n'ont pas eux, l'arrogance de leurs feuilles ; leurs pétales ténus, allongés, échevelés, ont l'air de compatissantes larmes. Et lorsque, fine et légère tombe la pluie, on dirait que les larmes des fleurs et les larmes du ciel pleurent ensemble l'immense mort de la nature. Le soir tombe, le ciel est noir, effrayant. Au loin, bien loin encore, le tonnerre. Un vent frais met dans la masse des grands arbres enveloppés d'ombre une rumeur qui se prolonge et qui se perd dans la nuit. Dans la demi-clarté blafarde qu'un reste de crépuscule laisse traîner dans l'air, un pied de chrysanthème estompé vaguement les taches grises de ses fleurs. D'elles, s'émane une odeur capiteuse, étrange. On ne sait pourquoi on songe, en les sentant, au relent de phosphore qui se dégage des vieux cimetières. On ignore pourquoi, en écoutant le bruit étouffé du vent qui les secoue, on croit entendre le son d'une cloche fêlée, rassemblant à minuit des fantômes pour des conciliabules macabres, dans les chapelles abandonnées. Ah ! vous êtes bien les fleurs des morts, les sœurs des pleureuses aux longs cheveux dénoués des bas-reliefs funéraires ! Mais les grondements du tonnerre se perdent dans le lointain, les gros nuages se déchirent ; un coin du ciel profondément bleu, où palpite une étoile, apparaît. Puis, très pâle, dessinant dans le flou du halo les cornes de son mince croissant, la Lune glisse sa douce lumière d'argent qui donne une apparence de vie aux arbres et aux fleurs. Le plus gros des chrysanthèmes, dont la brise qui souffle embroussaillé les pétales, murmure : « Nous sommes les amis des tombes et fleurissons à l'ombre des caveaux ; nous sommes les filles d'une fée qui regarde toujours en arrière et qui nous a créées pour pleurer éternellement. « Un jour qu'elle était plus triste que de coutume et qu'elle avait dévidé la blanche pelote de sa quenouille d'argent,
Ah ! vous êtes bien les fleurs des morts, les sœurs des pleureuses aux longs cheveux dénoués des bas-reliefs funéraires ! Mais les grondements du tonnerre se perdent dans le lointain, les gros nuages se déchirent ; un coin du ciel profondément bleu, où palpite une étoile, apparaît. Puis, très pâle, dessinant dans le flou du halo les cornes de son mince croissant, la Lune glisse sa douce lumière d'argent qui donne une apparence de vie aux arbres et aux fleurs. Le plus gros des chrysanthèmes, dont la brise qui souffle embroussaillé les pétales, murmure : « Nous sommes les amis des tombes et fleurissons à l'ombre des caveaux ; nous sommes les filles d'une fée qui regarde toujours en arrière et qui nous a créées pour pleurer éternellement. « Un jour qu'elle était plus triste que de coutume et qu'elle avait dévidé la blanche pelote de sa quenouille d'argent, elle demanda à sa sœur Aurore un peu de mousseline de sa traîne, et à son frère Couchant un pan de son manteau. Puis, avec ses ciseaux d'or, guidés par des doigts agiles et nacrés, elle nous découpa dans la traîne de l'Aurore et dans le manteau du Couchant. Avant de nous semer, de sa voix mélodieuse, elle nous dit : Ô mes chrysanthèmes, fleurs écloses par un jour de tristesse ; ô mes filles blanches comme une fleur de neige, roses comme les joues d'une vierge, pourpres comme un jet de sang, jaunes comme les cheveux des comètes, allez par le monde ; vous fleurirez les cimetières au moment où s'avancent les plus chers souvenirs, et, à minuit, lorsqu'éprouvent les âmes des morts plane sur les tombes, vous leur demanderez où s'est enfui mon frère le Passé. » Et tous les ans, quand revient la fête des Morts et que tinte dans la nuit le glas funèbre, la voix des tombeaux nous répond : « Nous l'avons connu, le Passé. » Il fut aussi notre frère, mais il a disparu dans l'horizon sans fin. Pleurez-le, fleurs aimées, pleurez-le... Il ne reviendra plus !...
de nous semer, de sa voix mélodieuse, elle nous dit : Ô mes chrysanthèmes, fleurs écloses par un jour de tristesse ; ô mes filles blanches comme une fleur de neige, roses comme les joues d'une vierge, pourpres comme un jet de sang, jaunes comme les cheveux des comètes, allez par le monde ; vous fleurirez les cimetières au moment où s'avancent les plus chers souvenirs, et, à minuit, lorsqu'éprouvent les âmes des morts plane sur les tombes, vous leur demanderez où s'est enfui mon frère le Passé. » Et tous les ans, quand revient la fête des Morts et que tinte dans la nuit le glas funèbre, la voix des tombeaux nous répond : « Nous l'avons connu, le Passé. » Il fut aussi notre frère, mais il a disparu dans l'horizon sans fin. Pleurez-le, fleurs aimées, pleurez-le... Il ne reviendra plus !...
N° 47. 15 Juillet 1917. Bulletin de la Paroisse St-Martin de Roubaix et de ses Œuvres ♦♦ ♦♦ ♦♦♦♦-♦♦ ♦♦ ♦♦ ♦♦♦♦♦♦ ♦♦♦♦♦♦♦♦♦♦ ♦♦ LA CONSCIENCE Il y a sous ce titre une pièce de Victor Hugo : L’œil était dans la tombe et regardait Caïn. Je n’ai pas l'intention de vous la réciter, parce que la page qui m’est allouée n’y suffirait point, et parce que je ne la sais pas. Mais, tout de même, c’est de la conscience que je voudrais vous parler : voici à quel propos. Vous savez qu’il y a maintenant en France un carême patriotique, consistant surtout dans l’abstention de viande le lundi et le mardi. Ce carême, remarquez-le bien, n’a aucun caractère religieux, et l’on a tout fait pour empêcher qu’il fût confondu avec le Carême ecclésiastique et autres privations cléricales. Il continue à être clérical de faire maigre le vendredi, mais il est devenu patriotique de faire maigre le lundi et le mardi. Dans le premier cas, on pratique l'abstinence, dans l’autre on ne pratique que l’abstention. Le premier ne peut être que le fait d’un esprit faible ; les esprits forts peuvent se permettre le second. # # # Seulement, s’il est relativement facile d’établir un carême patriotique, ce qui est moins aisé, c’est de le faire observer. La première fois, la perspective des deux jours sans viande jeta les consommateurs dans l’émoi... et dans les boucheries. Le décret ministériel avait été mal compris : on savait bien que le lundi et le mardi il ne devait pas se trouver de viande chez les marchands, mais on croyait qu’il devait y en avoir chez les consommateurs. Dans le carême patriotique, on n’avait vu que l’obligation d’acheter en une fois la viande de trois jours. Ce n’était pas cela du tout : M. Viollette répara ce faux départ, morigéna les uns, gourmanda les autres. Et aujourd’hui, l’on s’en tire tant bien que mal. Le lundi, on utilise les restes du dimanche (le dimanche, on a peut-être préparé des restes pour le lundi) ; quant au mardi, il est respecté ; notre histoire
est relativement facile d’établir un carême patriotique, ce qui est moins aisé, c’est de le faire observer. La première fois, la perspective des deux jours sans viande jeta les consommateurs dans l’émoi... et dans les boucheries. Le décret ministériel avait été mal compris : on savait bien que le lundi et le mardi il ne devait pas se trouver de viande chez les marchands, mais on croyait qu’il devait y en avoir chez les consommateurs. Dans le carême patriotique, on n’avait vu que l’obligation d’acheter en une fois la viande de trois jours. Ce n’était pas cela du tout : M. Viollette répara ce faux départ, morigéna les uns, gourmanda les autres. Et aujourd’hui, l’on s’en tire tant bien que mal. Le lundi, on utilise les restes du dimanche (le dimanche, on a peut-être préparé des restes pour le lundi) ; quant au mardi, il est respecté ; notre histoire compte tant de mardis gras qu’on peut bien y ajouter des mardis maigres ! Et puis, la viande ne se conserve pas trois jours ! Et puis, il y a le cheptel national à ménager ! Tous ces motifs aidant, le carême patriotique commence à être accepté et pratiqué. Mais si, comme le Diable boiteux, M. Viollette pouvait soulever les toits et voir ce qui se passe à l’intérieur des maisons, il trouverait peut-être que les croyants sont peu nombreux, et les pratiquants pas assez convaincus. * * Et pourquoi ?... C’est que personne n’a pu dire : « Privez-vous de viande le lundi et le mardi, c’est un devoir de conscience. » Qui s’en est avisé ?.... Les signataires du décret pouvaient-ils recourir à cet argument ? Non. On ne peut parler de conscience sans sous-entendre le devoir, la loi morale, la responsabilité intérieure, Dieu. Or, nous le savons, notre société française est officiellement séparée de Dieu ; elle ne le nie point d’ailleurs : elle l’ignore. Cela étant, comment invoquer le devoir, la responsabilité, la conscience ? Ces mots, sans Dieu, n’ont plus de signification. Et nos gouvernants le sentent parfaitement. Pour faire observer leurs lois, ils recourent
si, comme le Diable boiteux, M. Viollette pouvait soulever les toits et voir ce qui se passe à l’intérieur des maisons, il trouverait peut-être que les croyants sont peu nombreux, et les pratiquants pas assez convaincus. * * Et pourquoi ?... C’est que personne n’a pu dire : « Privez-vous de viande le lundi et le mardi, c’est un devoir de conscience. » Qui s’en est avisé ?.... Les signataires du décret pouvaient-ils recourir à cet argument ? Non. On ne peut parler de conscience sans sous-entendre le devoir, la loi morale, la responsabilité intérieure, Dieu. Or, nous le savons, notre société française est officiellement séparée de Dieu ; elle ne le nie point d’ailleurs : elle l’ignore. Cela étant, comment invoquer le devoir, la responsabilité, la conscience ? Ces mots, sans Dieu, n’ont plus de signification. Et nos gouvernants le sentent parfaitement. Pour faire observer leurs lois, ils recourent à des raisons ou à la force : ils n’en appellent pas à la conscience. C’est leur infériorité à l’égard du plus humble curé de village. Celui-là aussi impose un carême. Mais quand il l'impose, c’est au nom de l’Église, dépositaire des pouvoirs de Dieu. Et il peut dire : « Dieu veut que vous fassiez pénitence. L’Église veut que cette pénitence soit faite au moyen de l’abstinence. Elle veut, en conséquence, que vous fassiez maigre le vendredi, que vous jeûniez en Carême et à telles dates. Cette volonté de Dieu et de l’Église entraîne pour vous une obligation de conscience ; devant Dieu vous répondrez de la manière dont vous aurez obéi » Simple et clair langage, qui n’a pas besoin, pour se faire accepter, d’être joint à la fermeture forcée des boucheries : une obligation imposée, un compte de conscience ouvert, et c’est tout. Tel est le mode d’agir de la conscience : c’est le gendarme intérieur, voyant, entendant, prononçant. C’est lui qui veille, chez les vrais catholiques, à l’observation du Carême religieux.... et qui les a décidés à y ajouter de bon cœur la carême patriotique. Ils en ont tellement l’habitude ! Ce n’est plus, pour eux,
« Dieu veut que vous fassiez pénitence. L’Église veut que cette pénitence soit faite au moyen de l’abstinence. Elle veut, en conséquence, que vous fassiez maigre le vendredi, que vous jeûniez en Carême et à telles dates. Cette volonté de Dieu et de l’Église entraîne pour vous une obligation de conscience ; devant Dieu vous répondrez de la manière dont vous aurez obéi » Simple et clair langage, qui n’a pas besoin, pour se faire accepter, d’être joint à la fermeture forcée des boucheries : une obligation imposée, un compte de conscience ouvert, et c’est tout. Tel est le mode d’agir de la conscience : c’est le gendarme intérieur, voyant, entendant, prononçant. C’est lui qui veille, chez les vrais catholiques, à l’observation du Carême religieux.... et qui les a décidés à y ajouter de bon cœur la carême patriotique. Ils en ont tellement l’habitude ! Ce n’est plus, pour eux, qu’une question de plus ou de moins !.... E. Duplessy Une personne évacuée d’avril nous écrit : « Notre cher Saint-Martin n’a pas changé, il est toujours aussi sombre, aussi recueilli ; pauvre église souillée par leurs bottes ! ils y disent leur messe le dimanche à neuf heures et nous faisons queue pour entrer à la grand’messe. Notre vieux clocher est muet depuis le 18 octobre 1918, il ne sonne que leurs victoires ou prétendues victoires. Oh ! si vous saviez la souffrance aiguë de ces jours-là, entendre carillonner notre vieux bourdon à l’unisson des cloches de toutes les paroisses, j’en tremble encore. « Monseigneur Berteaux se fatiguait toujours beaucoup, tout l’hiver il conduisait des enterrements par les grands froids, il a même dit la messe de minuit. Il était encore tel que vous l’avez quitté, un peu plus courbé, un peu plus creusé, mais alerte et continuellement en route. MM. Tienenhien, Bonnet, Vandermarlière, assurent le service paroissial, aidés par M. Benistant, et M. le Chanoine Deliove, de l’Université Catholique. Ce dernier faisait une fois par semaine des cours de religion merveilleux. Les différents employés de Saint-Martin sont à leur poste. Pour l'église, rien de changé, si ce n'est
nous faisons queue pour entrer à la grand’messe. Notre vieux clocher est muet depuis le 18 octobre 1918, il ne sonne que leurs victoires ou prétendues victoires. Oh ! si vous saviez la souffrance aiguë de ces jours-là, entendre carillonner notre vieux bourdon à l’unisson des cloches de toutes les paroisses, j’en tremble encore. « Monseigneur Berteaux se fatiguait toujours beaucoup, tout l’hiver il conduisait des enterrements par les grands froids, il a même dit la messe de minuit. Il était encore tel que vous l’avez quitté, un peu plus courbé, un peu plus creusé, mais alerte et continuellement en route. MM. Tienenhien, Bonnet, Vandermarlière, assurent le service paroissial, aidés par M. Benistant, et M. le Chanoine Deliove, de l’Université Catholique. Ce dernier faisait une fois par semaine des cours de religion merveilleux. Les différents employés de Saint-Martin sont à leur poste. Pour l'église, rien de changé, si ce n'est l'érection d'une statue très belle de Saint-Michel, près de l'autel de Notre-Dame des sept Douleurs, faisant pendant à la statue de Jeanne d'Arc. Nos ennemis n'ont jamais tué en nous l'espoir vivace, le grand et cher espoir de la délivrance prochaine, de la victoire absolue; jamais nous n'avons douté malgré leurs communiqués menteurs, leurs journaux de fiel distillé. Le moral est tellement bon qu'on peut être fier d'être de chez nous. On l'aime avec passion, là-bas, notre France adorée, pauvre France aujourd'hui foulée par l'étranger, mais toujours ferme et toujours fière. À la Sainte Famille, nie de Fille, se continuent les mêmes œuvres qu'autrefois, M. l'Abbé Desplanques s'y dévoue. Madame Dogé est encore là. Madame Corthiois, Mademoiselle Six, dirigent l’œuvre des catéchismes, Mesdames Masson et Bulteau, s'occupent le jeudi de la garderie. La maison des Œuvres de la rue du Vieil-Abreuvoir est prise complètement par les Boches. « À la rue de la Paix, les hommes se réunissent comme avant la guerre, ils font dire à leurs amis réfugiés ou soldats qu'ils les recevront bientôt avec grande joie... » Nous attendons dans la prière et l'inquiétude des nouvelles de notre vénéré doyen. Que ceux de nos lecteurs qui auraient des