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ou Roi ou Vive la République!" elle s'est à la fin levée et re.prenant le refrain du Noël : Noël, Noël, voici le redempteur elle a, levant le poing, et de sa voix claire, ajouté bien vite "Vive Faure!" Son projet bien arrêté elle l'avait déclaré à l'avance était pourtant de crier "Vive le Roi" pour couronner le concert. Mais, Faure a tout enlevé, tout fait oublier pour la pauvre vieille. Le Roi attendra. En attendant, c'est "Vive Faure!" Pourquoi ne criez-vous jamais, Pour la République? demandions-nous à la manifestante, que nous connaissions bien, et que nous avons toujours vue alerte, gaie, fringante et proprette comme elle l'était mardi. Pourquoi? Mais parce que je ne peux pas! Il ne serait pas convenable de crier "Vive soi-même!" Et la République, c'est moi. Vous figuriez-vous que je pusse crier : "Vive moi!" Ce serait absurde. Evidemment. Et que de gens, pourtant, dans le monde - des plus sages ou des plus habiles s'égosillent. À répéter ce: Vive moi! à célébrer, adorer et encenser ce Moi, que la maladie élastique, elle, par modestie, ne veut pas crier. Je me disais: j'en demande pardon aux lettres tandis que Faure chantait ou que Sivori jouait du violon, avec sa maîtrise incomparable - Il est évident que la musique est ce qui doit produire le plus d'effet sur ces malheureuses! C'est la supériorité du langage musical qu'elle est d'universel, tous les peuples la lisent, et tous les peuples la lisent, la parle et que les instincts mêmes la comprennent. Mais qu'on donne de la littérature à ces tristes cerveaux, et pourra-t-on les émouvoir? J'en doute! Je me trompais et, pour être certain de mon erreur, je n'avais pas longtemps à attendre. La poésie, aussi, a autant d'action que la musique sur ces démentes et ces idiotes. Mlle Bartet de la Comédie-Française, annonce un des frères Lionnet, va dire les poèmes de M. Jacques Normand. Et, dès que Mlle Bartet s'avance, les applaudissements éclatent. Elles la connaissent, Mlle Bartet, elles l'aiment, comme les spectateurs de la rue Richelieu, les spectatrices de la Salpêtrière. Elle fait partie de
du violon, avec sa maîtrise incomparable - Il est évident que la musique est ce qui doit produire le plus d'effet sur ces malheureuses! C'est la supériorité du langage musical qu'elle est d'universel, tous les peuples la lisent, et tous les peuples la lisent, la parle et que les instincts mêmes la comprennent. Mais qu'on donne de la littérature à ces tristes cerveaux, et pourra-t-on les émouvoir? J'en doute! Je me trompais et, pour être certain de mon erreur, je n'avais pas longtemps à attendre. La poésie, aussi, a autant d'action que la musique sur ces démentes et ces idiotes. Mlle Bartet de la Comédie-Française, annonce un des frères Lionnet, va dire les poèmes de M. Jacques Normand. Et, dès que Mlle Bartet s'avance, les applaudissements éclatent. Elles la connaissent, Mlle Bartet, elles l'aiment, comme les spectateurs de la rue Richelieu, les spectatrices de la Salpêtrière. Elle fait partie de cette troupe de MM. (pour parler comme à l'hôpital) que M. Quentin a fort joliment surnommée la troupe des cieux de la charité. Elle dit les vers de Normand et elle les dit avec un charme tel, une voix si bien timbrée, vous prenant, vous enveloppant, qu'on croit entendre encore de la musique. Grand succès, succès qui va se renouveler tout à l'heure lorsque Mlle Bartet récitera une fable de Florian où sa voix chante ces mots: 'À qui se fier et qu'une folle répondra bravement, la pauvre femme a "À moi! Mais c'est peut-être la diction et le talent de la comédie, la grâce de la femme, ce n'est pas la poésie: si bien vénue de l'auteur des poèmes qui viennent de produire un tel effet. Pas du tout! Certes, l'actrice a obtenu le plus flatteur des triomphes, mais les vers ont été lus, saisis, compris, et cette déclaration d'amour, rendue plus séduisante encore par Mlle Bartet, a évidemment fait vibrer plus d'une corde détendue et non brisée chez ces monomaniacques et ces inconscientes. Des violettes! Une pincée de violettes cueillies dans les bois de Chaville ou de Meudon, par quelque dimanche d'avril, ou achetée à quelque marchande ambulante,
de la musique. Grand succès, succès qui va se renouveler tout à l'heure lorsque Mlle Bartet récitera une fable de Florian où sa voix chante ces mots: 'À qui se fier et qu'une folle répondra bravement, la pauvre femme a "À moi! Mais c'est peut-être la diction et le talent de la comédie, la grâce de la femme, ce n'est pas la poésie: si bien vénue de l'auteur des poèmes qui viennent de produire un tel effet. Pas du tout! Certes, l'actrice a obtenu le plus flatteur des triomphes, mais les vers ont été lus, saisis, compris, et cette déclaration d'amour, rendue plus séduisante encore par Mlle Bartet, a évidemment fait vibrer plus d'une corde détendue et non brisée chez ces monomaniacques et ces inconscientes. Des violettes! Une pincée de violettes cueillies dans les bois de Chaville ou de Meudon, par quelque dimanche d'avril, ou achetée à quelque marchande ambulante, au coin d'un carrefour, et voilà toute la poésie; des printemps enfouis qui refleurissent à la voix d'une comédienne. Ô magiciennes du théâtre! Et magiciens aussi car Got fait annoncer une scène de Molière, le monologue de Scapinarelle, et le grand Gaulois qu'est Molière avive aussitôt de sa gaieté ces cerveaux pleins de nuit. C'est comme une flambée de lumière. Chaque vers fait éclater le rire. Le mot cru, le mot gras, le mot brave et franc dont nos pères ne rougissaient point soulève des hilarités énormes sur ces bancs où l'imbécillité cône la démence. Sans doute, le jeu, la mimique de Got, y sont pour beaucoup, mais Molière a sa large part dans ces tempêtes de rire. À chaque vocable d'allure déhousonnée, bedeau, codicue, et surtout à l'explosion du mot que Paul de Kock a arboré sur la première page d'un de ses romans, au mot que Molière ne se gêne pas pour lancer tout net et tout nu au parterre, ce sont des gaietés sans fin. "Quelle biaille à cela fait-il? Comment devient-elle plus tortueuse, et la taille moins belle? Et quand une tortue entre dans la cuisine, que demandions à Got quelle différence il trouvait entre les
cerveaux pleins de nuit. C'est comme une flambée de lumière. Chaque vers fait éclater le rire. Le mot cru, le mot gras, le mot brave et franc dont nos pères ne rougissaient point soulève des hilarités énormes sur ces bancs où l'imbécillité cône la démence. Sans doute, le jeu, la mimique de Got, y sont pour beaucoup, mais Molière a sa large part dans ces tempêtes de rire. À chaque vocable d'allure déhousonnée, bedeau, codicue, et surtout à l'explosion du mot que Paul de Kock a arboré sur la première page d'un de ses romans, au mot que Molière ne se gêne pas pour lancer tout net et tout nu au parterre, ce sont des gaietés sans fin. "Quelle biaille à cela fait-il? Comment devient-elle plus tortueuse, et la taille moins belle? Et quand une tortue entre dans la cuisine, que demandions à Got quelle différence il trouvait entre les effets produits là par sa claque et ceux qu'il rencontre, dans le même rôle, à la Comédie-Française. Aucune différence, nous dit-il. Les effets sont absolument les mêmes. Il le connaît fort bien d'ailleurs, M. Got, ce public d'aliénés. Il y a quarante ans tout juste, qu'il est venu, au temps de Fabré, apporter le secours de son art qui est aussi l'art de guérir aux malades de la Salpêtrière. M. Delaunay est aussi un des fervents de ces représentations toutes de dévouement et de générosité. Il y a là une démente qui lui écrit, le remercie, lui envoie des vers, des fables, des anecdotes sur le théâtre, celle-ci, par exemple, que j'hésite à répéter, car, si j'aime la franchise de Molière, je ne suis pas fou des drôleries de Clerville. Mais quoi! nous sommes dans un hôpital. Donc, la vieille démente, dans ses moments lucides, raconte que le comédien Dugazon vint un jour visiter la Salpêtrière. Il se trouva qu'il y rencontra une vieille dame fort enthousiaste de son talent et qui lui dit: –Je ne suis pas plus folle que vous, monsieur Dugazon! On m'a enfermée ici savez-vous pourquoi? Parce que j'ai trouvé le moyen de gagner sûrement à
de Fabré, apporter le secours de son art qui est aussi l'art de guérir aux malades de la Salpêtrière. M. Delaunay est aussi un des fervents de ces représentations toutes de dévouement et de générosité. Il y a là une démente qui lui écrit, le remercie, lui envoie des vers, des fables, des anecdotes sur le théâtre, celle-ci, par exemple, que j'hésite à répéter, car, si j'aime la franchise de Molière, je ne suis pas fou des drôleries de Clerville. Mais quoi! nous sommes dans un hôpital. Donc, la vieille démente, dans ses moments lucides, raconte que le comédien Dugazon vint un jour visiter la Salpêtrière. Il se trouva qu'il y rencontra une vieille dame fort enthousiaste de son talent et qui lui dit: –Je ne suis pas plus folle que vous, monsieur Dugazon! On m'a enfermée ici savez-vous pourquoi? Parce que j'ai trouvé le moyen de gagner sûrement à la loterie. Eh bien, ce moyen, je vais vous le révéler, en souvenir de toutes les émotions que je vous dois. Si vous voulez qu'un joueur gagne, vous écrivez vos quatre numéros sur un morceau de papier très petit, une fois cela écrit, vous pliez et repliez votre papier, vous faites cuire un œuf à la coque, très frais, vous le cassez, vous y introduisez, en guise de sel, le bout de papier et, le soir avant de vous coucher, vous avalez le tout d'un trait. Le lendemain presque infailliblement les quatre numéros sortent. Voilà! M. Delaunay n'a pas trouvé, comme Dugazon, une aussi étrange donneuse de conseils, mais il a ses spectatrices à la Salpêtrière. Et, au premier signe des frères Lionnet et de M. Quentin, il accourt et, comme hier, après avoir passé sa journée à travailler rue Richelieu, il apparaît, toujours alerte, jeune et de belle ardeur, devant ce public nouveau. Et, que ce soit le public de Bicêtre ou celui de la Salpêtrière, il l'émeut et l'entraîne. Le public féminin tel celui de la Salpêtrière est d'ailleurs plus expansif et plus vibrant. La pression est plus grande chez les hommes de Bicêtre, n'est-ce pas? j'ai l'impression,
faites cuire un œuf à la coque, très frais, vous le cassez, vous y introduisez, en guise de sel, le bout de papier et, le soir avant de vous coucher, vous avalez le tout d'un trait. Le lendemain presque infailliblement les quatre numéros sortent. Voilà! M. Delaunay n'a pas trouvé, comme Dugazon, une aussi étrange donneuse de conseils, mais il a ses spectatrices à la Salpêtrière. Et, au premier signe des frères Lionnet et de M. Quentin, il accourt et, comme hier, après avoir passé sa journée à travailler rue Richelieu, il apparaît, toujours alerte, jeune et de belle ardeur, devant ce public nouveau. Et, que ce soit le public de Bicêtre ou celui de la Salpêtrière, il l'émeut et l'entraîne. Le public féminin tel celui de la Salpêtrière est d'ailleurs plus expansif et plus vibrant. La pression est plus grande chez les hommes de Bicêtre, n'est-ce pas? j'ai l'impression, sans un certain frisson intérieur que Delaunay suppose, qu'aux malheureux abêtis de Bicêtre. Cette fois, aux folles, il a récité du Béranger, le Cantique du Bon. hilarité-musique, et neveu que l'art et quel sentiment! Au dernier coup d'œil, une vieille femme a été prise d'une crise. J'ai entendu comme le cri initial de l'attaque d'hystéro-épilepsie. Mais, tout à coup, M. Uzès s'est mis au piano, et un allegro rapide a lestement calmé tout cela. Visiblement un mouvement nerveux gagnait déjà les bancs. La contagion morbide s'est arrêtée brusquement. Le piano, qui est parfois un irritant pour les gens sains - je demande pardon aux pianistes de cette facilité plaisanterie est donc un calmant pour les aliénés. En revanche, le violon sembla leur donner comme des titillations nerveuses. Quand Sivori jouait le Carnaval de Venise avec moins de poses démoniaques et avec autant d'art assurément que pouvait y mettre Paganini, je remarquais une agitation sourde, point désagréable d'ailleurs, sur les bancs. Certaines notes pincées, le pizzicato, prenaient au vif les nerveux. J'en revois toujours une, brune, maigre, qui suivait chaque coup d'archet d'un mouvement de la tête et des mains. Elle s'agitait, se remuait, passait de la pose extatique à des
cri initial de l'attaque d'hystéro-épilepsie. Mais, tout à coup, M. Uzès s'est mis au piano, et un allegro rapide a lestement calmé tout cela. Visiblement un mouvement nerveux gagnait déjà les bancs. La contagion morbide s'est arrêtée brusquement. Le piano, qui est parfois un irritant pour les gens sains - je demande pardon aux pianistes de cette facilité plaisanterie est donc un calmant pour les aliénés. En revanche, le violon sembla leur donner comme des titillations nerveuses. Quand Sivori jouait le Carnaval de Venise avec moins de poses démoniaques et avec autant d'art assurément que pouvait y mettre Paganini, je remarquais une agitation sourde, point désagréable d'ailleurs, sur les bancs. Certaines notes pincées, le pizzicato, prenaient au vif les nerveux. J'en revois toujours une, brune, maigre, qui suivait chaque coup d'archet d'un mouvement de la tête et des mains. Elle s'agitait, se remuait, passait de la pose extatique à des déhanchements de cancan. C'est une pauvre fille dont l'histoire est bizarre et triste. Elle est de Schlestadt. Des officiers prussiens la prirent toute jeune et, la faisant habiller en homme, l'emmenèrent avec eux, de garnison en garnison, en Allemagne. Le fait fut connu, regardé comme un délit, les officiers passèrent en jugement et, la jeune fille, rendue à sa liberté morale, vint en France. C'était déjà une démente. Elle tomba, je ne sais comment, dans un groupe d'aventuriers italiens qui lui apprirent à voler. Elle volait, dérobait, en effet, mais chose étrange jamais pour elle. Ce n'était pas une de ces maniaques, affectées du prurit du vol, de ce que la science appelle la kleptomanie. Non. C'était une sorte de somnambule éveillée qui obéissait à la suggestion de ceux qui l'exploitaient. S'étant aperçus de sa passivité, lorsqu'on lui suggérait l'idée, l'ordre de voler, ils s'en servaient comme d'un instrument de précision accomplissant formellement ce qui lui était commandé. Pour elle, rien; pour ses maîtres, tout. Une fois, deux fois, trois fois, sept fois elle passa devant un tribunal. A la fin, on l'envoya au docteur Voisin, qui la retint dans son service, à la Salpêtrière, et démontra qu'elle était folle.
en jugement et, la jeune fille, rendue à sa liberté morale, vint en France. C'était déjà une démente. Elle tomba, je ne sais comment, dans un groupe d'aventuriers italiens qui lui apprirent à voler. Elle volait, dérobait, en effet, mais chose étrange jamais pour elle. Ce n'était pas une de ces maniaques, affectées du prurit du vol, de ce que la science appelle la kleptomanie. Non. C'était une sorte de somnambule éveillée qui obéissait à la suggestion de ceux qui l'exploitaient. S'étant aperçus de sa passivité, lorsqu'on lui suggérait l'idée, l'ordre de voler, ils s'en servaient comme d'un instrument de précision accomplissant formellement ce qui lui était commandé. Pour elle, rien; pour ses maîtres, tout. Une fois, deux fois, trois fois, sept fois elle passa devant un tribunal. A la fin, on l'envoya au docteur Voisin, qui la retint dans son service, à la Salpêtrière, et démontra qu'elle était folle. Etrange folie, qui consiste à subir les ordres d'autrui. A l'hôpital même, on lui ferait encore voler un morceau de pain, ou une cuiller, ou une bouteille de vin de Banyuls, mais cela pour autrui, jamais pour elle en aucun cas pour elle. Il faut qu'on lui suggère l'idée de vol, qu'on appuie sur une des cases de ce pauvre cerveau comme sur un ressort. Alors, ponctuellement, elle obéit. Le problème est redoutable qui se pose ainsi maintenant: que devient le libre arbitre si l'on peut faire subsister, dans l'état de veille, l'idée suggérée pendant la période somnambulique? Quelque jour, nous dirons où en est cette question grave. Aujourd'hui, il nous suffit de tracer ce tableau d'une représentation à la Salpêtrière, chapitre ironique et touchant de la vie misérable ainsi consolée par les plus chers de nos artistes. Les folles les applaudissaient tous, les dévoraient tous des yeux, et Mlle Léonide Leblanc, en sa toilette élégante, récitant avec esprit la Lettre de Paris de M. du Costal, et Mlle Hamann et Mlle Paola Marié. Mais, quand tout à coup elles ont vu apparaître, sous les traits enfarinés de Paul Legrand, Pierrot, notre ami Pierrot, Pierrot qui peut bien s'appeler l'ami
vol, qu'on appuie sur une des cases de ce pauvre cerveau comme sur un ressort. Alors, ponctuellement, elle obéit. Le problème est redoutable qui se pose ainsi maintenant: que devient le libre arbitre si l'on peut faire subsister, dans l'état de veille, l'idée suggérée pendant la période somnambulique? Quelque jour, nous dirons où en est cette question grave. Aujourd'hui, il nous suffit de tracer ce tableau d'une représentation à la Salpêtrière, chapitre ironique et touchant de la vie misérable ainsi consolée par les plus chers de nos artistes. Les folles les applaudissaient tous, les dévoraient tous des yeux, et Mlle Léonide Leblanc, en sa toilette élégante, récitant avec esprit la Lettre de Paris de M. du Costal, et Mlle Hamann et Mlle Paola Marié. Mais, quand tout à coup elles ont vu apparaître, sous les traits enfarinés de Paul Legrand, Pierrot, notre ami Pierrot, Pierrot qui peut bien s'appeler l'ami des artistes avec autant de droits à ce titre que le bon Berquin, Pierrot, cher au peintre Willette et à Théodore de Banville, Pierrot, notre vieux Pierrot des Funambules, le héros de cet art charmant, trop délaissé, bien français, de la pantomime; quand ces épileptiques, ces idiotes, ces maniaques, ces démentes ont aperçu le pâle Pierrot venant essayer de chanter la Dama Pomme et ne le pouvant pas, et tirant tour à tour de son gosier bouché et un gros rat et un chat énorme, oh alors la joie est devenue et vieillissement; toutes ont éclaté du rire sans fin des dieux d'Homère et des petits enfants. Chaque mouvement de physionomie de l'excellent Paul Legrand était souligné de grands cris heureux. Vive Pierrot, l'humble Pierrot de nos jeunes ans, qui peut, lui aussi, comme Molière, comme Richeville, en donner de l'oubli, et de la joie à ceux qui souffrent! Le concert s'est terminé sur cette pantomime, sur ce mythe bougeant mimé, Pierrot, le muet, ne pouvant pas, malgré ses efforts et ses supplices, chanter. Ah quel plaisir d'être soldat! Puis, lentement, deux à deux, en rang, traversant les cours dans un défilé silencieux, ces spectatrices ont quitté les diverses salles
démentes ont aperçu le pâle Pierrot venant essayer de chanter la Dama Pomme et ne le pouvant pas, et tirant tour à tour de son gosier bouché et un gros rat et un chat énorme, oh alors la joie est devenue et vieillissement; toutes ont éclaté du rire sans fin des dieux d'Homère et des petits enfants. Chaque mouvement de physionomie de l'excellent Paul Legrand était souligné de grands cris heureux. Vive Pierrot, l'humble Pierrot de nos jeunes ans, qui peut, lui aussi, comme Molière, comme Richeville, en donner de l'oubli, et de la joie à ceux qui souffrent! Le concert s'est terminé sur cette pantomime, sur ce mythe bougeant mimé, Pierrot, le muet, ne pouvant pas, malgré ses efforts et ses supplices, chanter. Ah quel plaisir d'être soldat! Puis, lentement, deux à deux, en rang, traversant les cours dans un défilé silencieux, ces spectatrices ont quitté les diverses salles où elles venaient voir. Section annuelle, service par service; celui de M. Charcot, celui de M. Lu, celui de M. Légrand du sage, celui de M. Voisin elles ont longé les grands bâtiments gris et c'était poignant, ce silence, cette marche sans cris, cette retraite presque morale après la grande joie de tout à l'heure. Il ne fallait pas s'y tromper pourtant, chacune de ces ainsi qu'un altilier désolé, un cheval senestre de cette bonne journée, consolante et touchante. Pendant longtemps, elles y pensent, elles en parlent. Peut-être murmurent-elles aujourd'hui, des hémistiches de Hugo, des mélodies de Faure. Les noms de ceux qu'elles ont applaudis, depuis M. Delaunay jusqu'à M. Lamothe, le musicien, reviennent certainement dans leurs propos. C'est comme une grande porte qui s'est ouverte, du seuil de leur prison, sur le monde des heureux de Paris, une trouée de lumière, une bouffée de consolation entrant dans leur ombre: Et je crois bien que les artistes qui les ont consolées, ces pauvres filles, ces vieilles femmes, ces aliénées, ces vaincues et ces martyres de la vie, emportent aussi une impression profonde, émue, troublée, mais charmée aussi de cette journée où, pour toute récompense, M. Quentiner distribue, au dessert d'un
joie de tout à l'heure. Il ne fallait pas s'y tromper pourtant, chacune de ces ainsi qu'un altilier désolé, un cheval senestre de cette bonne journée, consolante et touchante. Pendant longtemps, elles y pensent, elles en parlent. Peut-être murmurent-elles aujourd'hui, des hémistiches de Hugo, des mélodies de Faure. Les noms de ceux qu'elles ont applaudis, depuis M. Delaunay jusqu'à M. Lamothe, le musicien, reviennent certainement dans leurs propos. C'est comme une grande porte qui s'est ouverte, du seuil de leur prison, sur le monde des heureux de Paris, une trouée de lumière, une bouffée de consolation entrant dans leur ombre: Et je crois bien que les artistes qui les ont consolées, ces pauvres filles, ces vieilles femmes, ces aliénées, ces vaincues et ces martyres de la vie, emportent aussi une impression profonde, émue, troublée, mais charmée aussi de cette journée où, pour toute récompense, M. Quentiner distribue, au dessert d'un repas, de petits bouquets de fleurs artificielles laborieusement découpées, passées, montées par les folles et par les petites idiotes de Mlle Nicolle. Pauvres fleurs bouquets qui vivent. ét pour ces comédiennes applaudies toutes les fleurs, les roses et les lilas qu'on leur envoie ou qu'on leur jette. Fleurs des sœurs d'Ophélie qu'elle retrouve parfois supersticieusement, l'heure de ces craintes instinctives dont est faite la vie du théâtre. Il n'y a pas un an que Mlle Reichemberg, une de ces comédiennes de la charité, se sentit prise de peur, ayant à créer une pièce nouvelle, et, presque tremblante, elle ne se rassura qu'en prenant avec elle, comme un talisman, le petit bouquet de fleurs d'artifice de ses amies de la Salpêtrière. Elle l'attacha à sa ceinture et, alors, se sentit toute brave. Elle entra en scène en touchant le petit bouquet et, lorsqu'on la rappela, elle revint avec les fleurettes entre ses doigts. Ce sont des porte-bonheur, les fleurs de la Salpêtrière! Quentin a raconté cela bien vite et comme il sait conter aux pauvres enfants, et, depuis, quand une de ces Parisiennes qui, dans leur fortune, font la part du pauvre et du malade (elles sont nombreuses, celles-là) arrivent et