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les mesures de toutes nos interprètes : les 54 cm de tour de taille de l’Infante, le 115 cm de tour de poitrine de sa nourrice, l’imposante circonférence de hanches du roi, la longueur de jambes interminables du poète errant. L’avant-veille de la représentation la metteuse en scène et une acolyte, choisies de préférence dans la troupe, plongent dans le métropolitain pour se rendre chez le costumier où doit les attendre une vaste malle-panier, remplie par les costumes, et un immense carton débordant de chapeaux. Les deux compagnes traversent la rue aux friperies où se balancent, comme pendus aux potences, les vêtements usagés et baroques. Elles pénètrent sous une voûte et arrivent au milieu de la cour dans laquelle le costumier occupe une série de bicoques, d’un étage chacune : vieilles, vieilles bicoques aux escaliers usés par les souliers de plusieurs générations de besogneux. Trois personnages en blouse, s’échelonnant de 14 à 90 ans, vident et remplissent en pleine cour, avec la même célérité, les fameuses malles-paniers. — Qu’est-ce que vous venez chercher ? demande rudement le petit vieux de 90 ans. — Les costumes qui doivent être tout prêts, pour la pièce « la Princesse et le Poète ». — Ah oui... oui... Adalbert ? Dis-donc ? Les costumes « Princesse et Poète » ? — Pas revenus d’Amiens, répond Adalbert, Homme d'âge moyen. Et, sans plus s’occuper des clientes, ils continuent tous deux à remplir et vider des paniers, sans qu'on puisse saisir pourquoi ils les vident après les avoir remplis, si ce n’est pour les remplir après les avoir vidés. Effarée, la metteuse en scène arrête au passage le gamin de 14 ans, dont le rôle paraît être de courir d’un panier à l’autre. — Quand les costumes reviendront-ils d’Amiens ? Sais pas. Quand on les renverra. C’est alors le tour de l’acolyte d’intervenir. Vive de nature, elle s’en prend rudement à Adalbert. Ah çà, Monsieur ! Ce n'était pas la peine de vous prévenir, il y a trois semaines... — Pourquoi qu’vous vous agitez ? répond Adalbert du fond de la malle où il bourre à
— Ah oui... oui... Adalbert ? Dis-donc ? Les costumes « Princesse et Poète » ? — Pas revenus d’Amiens, répond Adalbert, Homme d'âge moyen. Et, sans plus s’occuper des clientes, ils continuent tous deux à remplir et vider des paniers, sans qu'on puisse saisir pourquoi ils les vident après les avoir remplis, si ce n’est pour les remplir après les avoir vidés. Effarée, la metteuse en scène arrête au passage le gamin de 14 ans, dont le rôle paraît être de courir d’un panier à l’autre. — Quand les costumes reviendront-ils d’Amiens ? Sais pas. Quand on les renverra. C’est alors le tour de l’acolyte d’intervenir. Vive de nature, elle s’en prend rudement à Adalbert. Ah çà, Monsieur ! Ce n'était pas la peine de vous prévenir, il y a trois semaines... — Pourquoi qu’vous vous agitez ? répond Adalbert du fond de la malle où il bourre à coups de poing une crinoline. Et, selevant, il ajoute : On va vous en trouver d’autres. Ayez pas peur. Soupir de soulagement. Adalbert disparaît dans un bâtiment et en revient bientôt, les bras chargés de vêtements qu’il jette, en les énumérant, sur une malle fermée. Voilà le pourpoint du roi, sa culotte, sa toque à plume... Un cri l’interrompt : — Elle n’entrera jamais dans la culotte, a lancé la metteuse en scène, désespérée. — Qui ça, elle ? — Le roi, je vous dis. — Mais c’est une jeune fille qui tient le rôle : et elle a 120 de tour de hanches ! — Mâtin !... Eh bien, gardons le costume pour l’amoureux. — C’est un poète affamé : il ne peut pas porter de dorures ni de satin. La discussion continue sur chaque costume jusqu’au moment où, Adalbert partant en exploration pour la cinquième fois, les deux femmes lui emboîtent le pas et, ayant grimpé à sa suite l’escalier vermoulu, fouillent malgré ses protestations dans ses réserves. La metteuse en scène enfile par-dessus sa robe le cotillon de la nourrice, pendant que sa compagne essaie de faire joindre un pourpoint sur son manteau. — Ça ira. Oui...
sa culotte, sa toque à plume... Un cri l’interrompt : — Elle n’entrera jamais dans la culotte, a lancé la metteuse en scène, désespérée. — Qui ça, elle ? — Le roi, je vous dis. — Mais c’est une jeune fille qui tient le rôle : et elle a 120 de tour de hanches ! — Mâtin !... Eh bien, gardons le costume pour l’amoureux. — C’est un poète affamé : il ne peut pas porter de dorures ni de satin. La discussion continue sur chaque costume jusqu’au moment où, Adalbert partant en exploration pour la cinquième fois, les deux femmes lui emboîtent le pas et, ayant grimpé à sa suite l’escalier vermoulu, fouillent malgré ses protestations dans ses réserves. La metteuse en scène enfile par-dessus sa robe le cotillon de la nourrice, pendant que sa compagne essaie de faire joindre un pourpoint sur son manteau. — Ça ira. Oui... Mais comme tout cela est fané, passé, pitoyable... Des bouts de galons sont arrachés, des pinces décousues, marquent l’étoffe... Adalbert les regarde avec pitié. On voit que vous n’êtes pas des habituées du plateau ! Vous ne vous rendez pas compte de ce que tout ça « fait épatant » à la scène. Laissons pour aujourd’hui Adalbert et ses clientes. Nous les retrouverons au milieu de leurs friperies. Et., ne tremblez pas, en attendant : la pièce sera réussie, les costumes seront charmants. Jeanne DISNEAU. " Lamblin, au tableau ! " Il arrive en traînant les pieds et se dandine sur l’estrade, à deux pas de moi, les mains dans les poches de sa culotte. Douze ans, la tête de plus que mes autres gosses, le crâne déprimé, le nez aplati, la bouche entrouverte, le faciès classique d’un adénoïdien qu’on n’a pas fait opérer à temps. « Y boit bien, y mange bien, y dort bien... alors, quoi, il est pas malade », déclare catégoriquement la mère Lamblin, chaque fois que je tente de la décider à mener son gosse au dispensaire d’oto-rhino-laryngologie. Donc, Lamblin poursuit à pas de tortue sa scolarité, et je m’efforce aujourd'hui de l’initier aux beautés
à la scène. Laissons pour aujourd’hui Adalbert et ses clientes. Nous les retrouverons au milieu de leurs friperies. Et., ne tremblez pas, en attendant : la pièce sera réussie, les costumes seront charmants. Jeanne DISNEAU. " Lamblin, au tableau ! " Il arrive en traînant les pieds et se dandine sur l’estrade, à deux pas de moi, les mains dans les poches de sa culotte. Douze ans, la tête de plus que mes autres gosses, le crâne déprimé, le nez aplati, la bouche entrouverte, le faciès classique d’un adénoïdien qu’on n’a pas fait opérer à temps. « Y boit bien, y mange bien, y dort bien... alors, quoi, il est pas malade », déclare catégoriquement la mère Lamblin, chaque fois que je tente de la décider à mener son gosse au dispensaire d’oto-rhino-laryngologie. Donc, Lamblin poursuit à pas de tortue sa scolarité, et je m’efforce aujourd'hui de l’initier aux beautés de la multiplication. J’achète 20 mètres d’étoffe à 12 francs le mètre. Quelle est ma dépense? Écris, Lamblin. Quelle est, quelle dépense est du féminin. Bon, ça va. Allons, raisonne, à présent. Lamblin se gratte la tête, tortille un bout de craie entre ses doigts gercés... Derrière lui, les mains se lèvent d’un air engageant. Quelques-uns de mes gosses, dans l’élan de leur enthousiasme, sont debout, à demi sortis de leur place. — Mlle!... Mlle!... — Non, laissez-le, il sait. Je répète, Lamblin : 20 mètres à 12 francs le mètre. Lamblin se dandine toujours. — 20 mètres d’étoffe... 20 mètres à 12 francs. La classe s’agite. J’entends la solution du problème qui voltige légèrement comme susurées sous la brise les feuilles du peuplier. — Allons, taisons-nous. A quoi sert de souffler? D’ailleurs, il ne vous entend même pas. Voyons, Lamblin, quel est le prix d'un mètre ? — Heu!... Heu!... 12 francs. — Bon !... eh bien, alors, quel est le prix de 20 mètres ? Le pauvre gosse cherche, sincèrement, les yeux écarquillés, en raclant l’estrade avec ses gros souliers. — Laisse tes pieds tranquilles. Voyons, 12 francs le mètre... Je prends ma voix la plus persuasive. J’attrape
se lèvent d’un air engageant. Quelques-uns de mes gosses, dans l’élan de leur enthousiasme, sont debout, à demi sortis de leur place. — Mlle!... Mlle!... — Non, laissez-le, il sait. Je répète, Lamblin : 20 mètres à 12 francs le mètre. Lamblin se dandine toujours. — 20 mètres d’étoffe... 20 mètres à 12 francs. La classe s’agite. J’entends la solution du problème qui voltige légèrement comme susurées sous la brise les feuilles du peuplier. — Allons, taisons-nous. A quoi sert de souffler? D’ailleurs, il ne vous entend même pas. Voyons, Lamblin, quel est le prix d'un mètre ? — Heu!... Heu!... 12 francs. — Bon !... eh bien, alors, quel est le prix de 20 mètres ? Le pauvre gosse cherche, sincèrement, les yeux écarquillés, en raclant l’estrade avec ses gros souliers. — Laisse tes pieds tranquilles. Voyons, 12 francs le mètre... Je prends ma voix la plus persuasive. J’attrape la craie à mon tour, je dessine les 20 mètres à la file, sur un trait horizontal. — 20 mètres, à 12 francs chaque mètre, comprends-tu maintenant? La classe trépigne. Et moi, brusquement, par je ne sais quel sens inconnu, je perçois dans un éclair la plainte déchirante d’un violon, le tremblement de la lumière autour d’un cyprès d’Italie, l’odeur d’un livre feuilleté longuement dans le silence d’une bibliothèque, l’appel de tant de choses belles, bonnes, désirables qui existent sans moi, tandis que je décrotte un indécrotable Lamblin ! Mais non, pas de lâcheté ; revenons à notre problème. — Voyons, prenons quelque chose de plus simple. Tu fais bien les commissions, je suis sûre. — Oh oui, Mlle!... — Tu ne perds jamais de sous ? — Oh non, Mlle ! — Eh bien, si tu achètes chez le boucher un bifteck de... de vingt sous, qu'est-ce que tu paies?... — Je... je paie. Oui, qu’est-ce que tu donnes à la caisse ? — Vingt sous, Mlle... Très bien... ça vient, ça vient... Et si tu achètes trois biftecks, voyons... si le boucher te coupe trois biftecks à vingt sous, qu’est-ce que tu paies? Lamblin, à nouveau, est perdu.
le tremblement de la lumière autour d’un cyprès d’Italie, l’odeur d’un livre feuilleté longuement dans le silence d’une bibliothèque, l’appel de tant de choses belles, bonnes, désirables qui existent sans moi, tandis que je décrotte un indécrotable Lamblin ! Mais non, pas de lâcheté ; revenons à notre problème. — Voyons, prenons quelque chose de plus simple. Tu fais bien les commissions, je suis sûre. — Oh oui, Mlle!... — Tu ne perds jamais de sous ? — Oh non, Mlle ! — Eh bien, si tu achètes chez le boucher un bifteck de... de vingt sous, qu'est-ce que tu paies?... — Je... je paie. Oui, qu’est-ce que tu donnes à la caisse ? — Vingt sous, Mlle... Très bien... ça vient, ça vient... Et si tu achètes trois biftecks, voyons... si le boucher te coupe trois biftecks à vingt sous, qu’est-ce que tu paies? Lamblin, à nouveau, est perdu. Il jette un coup d’œil affolé aux autres qui rient et font les castagnettes avec leurs mains levées. — Mlle, moi!... moi!... — Encore une fois, silence, vous l’affolez!... Voyons, Lamblin, qu’est-ce que tu paies si tu as trois biftecks à vingt sous ? — J'paie... j’paie... j’paie la viande et puis le papier, Mlle... Et il est si fier d’avoir trouvé ça qu’il élargit sa bouche jusqu’aux oreilles dans un sourire satisfait. A quatre heures, la mère Lamblin m’accroche pour me parler de son fils. — Alors... ça va-t-il, le petit? — Pas bien. Il est très en retard... il a beaucoup de mal à suivre. — Il est bête, hein ? Et le sourire du fils fleurit le visage replet de la mère. — Mon Dieu, Madame, il n’est pas très... — Vous gênez donc pas pour me l’dire. Je l’sais bien. Faut qui vienne à l’école jusqu’à treize ans, s’pas, et puis v’ià tout. Vous en faites pas pour y faire entrer quelque chose dans la tête. Voyez-vous, Mlle, le père est bête, j’suis bête... Quoi que vous voulez qu’on ait fait? Geneviève DUHAMELET. La couronne devant la porte Couronne de feuillage, piquée de houx seulement de
et puis le papier, Mlle... Et il est si fier d’avoir trouvé ça qu’il élargit sa bouche jusqu’aux oreilles dans un sourire satisfait. A quatre heures, la mère Lamblin m’accroche pour me parler de son fils. — Alors... ça va-t-il, le petit? — Pas bien. Il est très en retard... il a beaucoup de mal à suivre. — Il est bête, hein ? Et le sourire du fils fleurit le visage replet de la mère. — Mon Dieu, Madame, il n’est pas très... — Vous gênez donc pas pour me l’dire. Je l’sais bien. Faut qui vienne à l’école jusqu’à treize ans, s’pas, et puis v’ià tout. Vous en faites pas pour y faire entrer quelque chose dans la tête. Voyez-vous, Mlle, le père est bête, j’suis bête... Quoi que vous voulez qu’on ait fait? Geneviève DUHAMELET. La couronne devant la porte Couronne de feuillage, piquée de houx seulement de pour la plus part un bout à l’autre des quarante-huit États si divers de l’Union, les villes, villages et hameaux revêtent dès les premiers jours de décembre une parure inusitée. Non pas que les magasins soient la fête comme chez nous, grande joie des enfants et le plus grand dam des parents. En Amérique, jeunes et vieux s’unissent dans une commune allégresse et les maisons particulières se parent comme les magasins. Au seuil des chalets de bois, veufs de vigne vierge en cette saison, on suspend la couronne de bon accueil. Couronne de feuillage piquée de houx, ornée d’un écusson de pommes de pin, nouée d’un énorme ruban rouge comme une chevelure de petite fille. Parfois ce sont des guirlandes, des serpentins, des lampions qui font à la nuit tombée un mince cordon de clarté. Bien entendu, tout est gelé dans le paysage, selon le classique décor du Nord. Les grands réservoirs de Boston sont fleuris de jolies patineuses aux sweaters verts, blancs, roses comme des nénuphars bizarres soudain éclos. Les rires arrivent par bouffées au-dessus de la rue bruissante et hallucinée. Les tramways orange, les camions, les automobiles luxueuses obéissent au policeman ganté de blanc, planté dans sa tourelle-vigie.
des parents. En Amérique, jeunes et vieux s’unissent dans une commune allégresse et les maisons particulières se parent comme les magasins. Au seuil des chalets de bois, veufs de vigne vierge en cette saison, on suspend la couronne de bon accueil. Couronne de feuillage piquée de houx, ornée d’un écusson de pommes de pin, nouée d’un énorme ruban rouge comme une chevelure de petite fille. Parfois ce sont des guirlandes, des serpentins, des lampions qui font à la nuit tombée un mince cordon de clarté. Bien entendu, tout est gelé dans le paysage, selon le classique décor du Nord. Les grands réservoirs de Boston sont fleuris de jolies patineuses aux sweaters verts, blancs, roses comme des nénuphars bizarres soudain éclos. Les rires arrivent par bouffées au-dessus de la rue bruissante et hallucinée. Les tramways orange, les camions, les automobiles luxueuses obéissent au policeman ganté de blanc, planté dans sa tourelle-vigie. La neige amoncelée des nombreuses bourrasques est striée de raies noires et forme une boue gluante. Noël approche... embouteillage... queue au bazar à dix sous rutilant d’objets extraordinaires. Il y en a pour tout le monde et pour tous les goûts. Sucreries, parures, articles de ménage, papeterie, mercerie, c’est l’inépuisable mine du pauvre. Les vendeuses sémillantes et coquettes ne savent où donner de la tête et tous ces produits « made in Germany, Tchécoslovaquie, Japan... » s’en vont grossir le Noël des jeunes Américains. On achète des paquets d’amandes grillées, de cacahuètes salées, de 'k popcern », dont j’ignore la traduction française. On assiste même à la fabrication de cette friandise. La pâte brassée à la machine est ensuite étirée en longs filaments, roulée en cocons, dévidée, scindée en formes de losanges, ou de pastilles. On s’évade à grand’peine de ce royaume du toc et du bon marché. Noël approche... On a planté sur le Common, qui est la grand’place de Boston, ornée d’un square lisse aujourd’hui comme une steppe, un sapin géant, scintillant de verroteries. Le soir, de menues ampoules électriques étoilent les branches et les enfants joyeux dansent inlassablement autour de l’arbre en chantant leur répertoire de cantiques.
mine du pauvre. Les vendeuses sémillantes et coquettes ne savent où donner de la tête et tous ces produits « made in Germany, Tchécoslovaquie, Japan... » s’en vont grossir le Noël des jeunes Américains. On achète des paquets d’amandes grillées, de cacahuètes salées, de 'k popcern », dont j’ignore la traduction française. On assiste même à la fabrication de cette friandise. La pâte brassée à la machine est ensuite étirée en longs filaments, roulée en cocons, dévidée, scindée en formes de losanges, ou de pastilles. On s’évade à grand’peine de ce royaume du toc et du bon marché. Noël approche... On a planté sur le Common, qui est la grand’place de Boston, ornée d’un square lisse aujourd’hui comme une steppe, un sapin géant, scintillant de verroteries. Le soir, de menues ampoules électriques étoilent les branches et les enfants joyeux dansent inlassablement autour de l’arbre en chantant leur répertoire de cantiques. Oh! l’irréel paysage!... Les buissons gainés de glace sont devenus des coraux fins, les herbes sont jumelées à une sœur de glace, la neige, poussée par les tracteurs, fait au bord des allées un épais rempart d’ouate. Où sont les pigeons familiers de ce parc et les cygnes hautains de la rivière gelée? Combien de bourrasques n’essuie-t-on pas avant Noël en cette Nouvelle-Angleterre où le vent râpe le visage de dures lames d’acier! Bottée, casquée, cuirassée de fourrures, on fend la rafale floconneuse, comme un navire qui se fraie un chemin à travers mille remous. Cependant, les Salutistes, toujours vaillantes, à la porte des églises quêtent pour les indigents, rigides dans leur cape écarlate, la capeline rabattue sur les yeux. À la cathédrale Saint-Paul, il y a une crèche décorée par les chanoinesses. On installe sur la place des haut-parleurs qui permettront à la foule d’entendre au cours de la nuit sainte la célèbre maîtrise des chanteurs de l’Avent. Noël approche... Au Collège, nous allons de fête en fête... C’est à qui rivalisera d’ingéniosité pour rajeunir les vieux rites et exprimer la joie universelle. La semaine qui précède les traditionnelles vacances, des violonistes et les chanteuses circulent à l’aube dans
la rivière gelée? Combien de bourrasques n’essuie-t-on pas avant Noël en cette Nouvelle-Angleterre où le vent râpe le visage de dures lames d’acier! Bottée, casquée, cuirassée de fourrures, on fend la rafale floconneuse, comme un navire qui se fraie un chemin à travers mille remous. Cependant, les Salutistes, toujours vaillantes, à la porte des églises quêtent pour les indigents, rigides dans leur cape écarlate, la capeline rabattue sur les yeux. À la cathédrale Saint-Paul, il y a une crèche décorée par les chanoinesses. On installe sur la place des haut-parleurs qui permettront à la foule d’entendre au cours de la nuit sainte la célèbre maîtrise des chanteurs de l’Avent. Noël approche... Au Collège, nous allons de fête en fête... C’est à qui rivalisera d’ingéniosité pour rajeunir les vieux rites et exprimer la joie universelle. La semaine qui précède les traditionnelles vacances, des violonistes et les chanteuses circulent à l’aube dans la maison endormie, en nous apportant le message de l’Ange « Christ est né à Bethléem ». Soudain notre porte s’ouvre, un brin de houx est déposé à notre chevet par une invisible main. Çà et là, des réceptions ont lieu. Mme M., dont la maison a la forme d’un théâtre, convie les étrangers isolés aux approches de Noël. On fait des tableaux vivants, on chante, on danse, on fait griller au bout de baguettes de bois vert du marshmallow succulent. L’association des Amis de Shakespeare réunit dans la maisonnette bâtie sur le modèle de celle qu’habita le poète à Stratford-on-Avon, des admirateurs et des alliés. Dames en costumes du temps, pages, hérauts d’armes sonnant de la trompette font les honneurs et servent le pudding flambant. Après quoi, on lit la Bible et on chante des cantiques. Ailleurs, on se contente de plus simples agapes, mais toujours quelque rite mystérieux colore la cérémonie. Des cierges brûlent dans de gros chandeliers de cuivre, l’âtre resplendit, on mange des « mince pies » et on boit en guise de vin du jus de raisin non fermenté. — Noël approche... pluie de cartes bariolées portant les vœux de quasi-inconnus et d’amis de passage.
théâtre, convie les étrangers isolés aux approches de Noël. On fait des tableaux vivants, on chante, on danse, on fait griller au bout de baguettes de bois vert du marshmallow succulent. L’association des Amis de Shakespeare réunit dans la maisonnette bâtie sur le modèle de celle qu’habita le poète à Stratford-on-Avon, des admirateurs et des alliés. Dames en costumes du temps, pages, hérauts d’armes sonnant de la trompette font les honneurs et servent le pudding flambant. Après quoi, on lit la Bible et on chante des cantiques. Ailleurs, on se contente de plus simples agapes, mais toujours quelque rite mystérieux colore la cérémonie. Des cierges brûlent dans de gros chandeliers de cuivre, l’âtre resplendit, on mange des « mince pies » et on boit en guise de vin du jus de raisin non fermenté. — Noël approche... pluie de cartes bariolées portant les vœux de quasi-inconnus et d’amis de passage. Accumulation de paquets dans les coffres, qu’on ne doit ouvrir que pendant la nuit sainte. Décoration du sapin légendaire sous les yeux émerveillés des petits. On répète dans la salle du patronage une allégorie en plusieurs tableaux, qui sera représentée dans certaines églises. Sur la grand’place du village, le sapin, chargé d'ampoules électriques, attire indistinctement les grands et les petits. Quand viendra la nuit attendue, nous prendrons le traîneau attelé de mules sonores et nous irons sous les étoiles nous unir à l'immense joie des hommes. Renée JARDIN. CET ANDANTE... Cet andante de Marcello Que vous jouâtes à la messe Was doux comme une caresse, Clair et coulant comme de l’eau. Dans le jardin où je sommeille, Je l’entends prier et chanter, Tandis qu’une rose d’été S’effeuille, odorante et vermeille. (i) Premiers vers. Je revois votre front bruni, Vos mains vibrantes et plaintives Qui rendaient aux notes captives Leur vol libre dans l’infini ; Et, reflet d’un ciel invisible Au fond de deux astres vivants, Je revois, de vos yeux fervents, Le regard lointain et paisible. Isabelle BICHET. Votre ROLE... Donc, Mademoiselle, vous avez étudié votre vocation en âme soucieuse de choisir la bonne route. Arrivée au carrefour, vous avez