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la censure, il était certain que la partie politique des gazettes s'emparerait des méthodes qu'il avait apportées et acclimatées dans la partie littéraire. Sans doute est-ce pour cette raison que Frédéric II ne l'aimait pas. Il déplaisait à ce grand roi autocrate qu'un assainissement de la littérature allemande fût tenté publiquement par la voie des journaux : il prévoyait sans doute que l'innovation ne s'arrêterait pas à la littérature. Il n'avait pas tellement tort, de son point de vue... EN faisant sommairement l'historique des prix littéraires italiens dans ce journal, nous écrivions, il y a tout juste un an, qu'on parlait déjà de faire bénéficier du prix de L'Italia Letteraria pour 1930 : « un bohème des lettres qu'il serait aussi grand temps de découvrir, Bruno Barilli, dont une vingtaine de pages d'une langue éblouissante mériteront de passer à la plus lointaine postérité. » Notre pronostic a été confirmé, et notre vœu personnel a été exaucé. Bruno Barilli s'est vu décerner le 10 janvier le prix littéraire annuel de cinq mille lires de L'Italia Letteraria pour son recueil de proses : Il paese del melodramma, édité dernièrement par l'éditeur Garabba. Ce prix littéraire a encore une fois changé de dénomination, comme suite à la tragique mort récente du fondateur du journal, le romancier Umberto Fracchia, dont il porte désormais le nom pour en rappeler la mémoire. Le président du jury, le poète Giuseppe Ungaretti, a proclamé le nom du lauréat dans une manifestation véhicule, qui aurait voulu faire de lui un étendard du clan littéraire néo-classique et strapaésano. À la vérité, Bruno Barilli ne saurait être revendiqué par aucun clan littéraire du moment, encore qu'il ait été, en 1919, un des fondateurs du groupe néo-classique de la Ronda, et qu'il ait été, en 1926, un des principaux collaborateurs de la revue européenne « 900 ». C'est un écrivain d'exception dans la littérature italienne contemporaine et, pourrait-on dire aussi, pour le maigre bagage qu'il emporte avec lui au-delà de la quarantaine, un écrivain exceptionnel, ou mieux à ses heures. Fils de peintre, Barilli a étudié avant tout la musique et la
comme suite à la tragique mort récente du fondateur du journal, le romancier Umberto Fracchia, dont il porte désormais le nom pour en rappeler la mémoire. Le président du jury, le poète Giuseppe Ungaretti, a proclamé le nom du lauréat dans une manifestation véhicule, qui aurait voulu faire de lui un étendard du clan littéraire néo-classique et strapaésano. À la vérité, Bruno Barilli ne saurait être revendiqué par aucun clan littéraire du moment, encore qu'il ait été, en 1919, un des fondateurs du groupe néo-classique de la Ronda, et qu'il ait été, en 1926, un des principaux collaborateurs de la revue européenne « 900 ». C'est un écrivain d'exception dans la littérature italienne contemporaine et, pourrait-on dire aussi, pour le maigre bagage qu'il emporte avec lui au-delà de la quarantaine, un écrivain exceptionnel, ou mieux à ses heures. Fils de peintre, Barilli a étudié avant tout la musique et la composition, et c'est sous le signe de ces deux arts qu'est née sa vocation d'écrivain. À la veille de la guerre il donnait un opéra en trois actes, Méduse ; dix ans après, un drame lyrique en un acte, Emir. Ici s'arrête sa carrière de musicien. Mais il a beaucoup voyagé, mûri sa personnalité littéraire dans le développement de ses goûts musicaux plus que dans le travail de sa plume, et il fait figure du critique musical italien le plus original, le plus déconcertant et le plus imprévu. Ses préférences musicales sont allées d'abord à Wagner, puis à Stravinsky, et enfin au père du mélodrame italien, à Giuseppe Verdi, dont il partage les origines terriennes, et au sujet duquel il a écrit ses plus belles pages, les meilleures du recueil que l'on vient de primer. Barilli est le romantique né, chez qui l'idée et la forme ne découlent jamais de l'intelligence, mais sont la combinaison immédiate d'un tempérament qui associe d'instinct d'instinct plastique et la sonorité musicale dans un spectacle sensoriel. Le drame wagnérien, le ballet russe, le mélodrame verdien devaient être pour lui des formes d'art totales et inégalables, et son inspiration d'écrivain ne pouvait s'en écarter. S'il esquisse
voyagé, mûri sa personnalité littéraire dans le développement de ses goûts musicaux plus que dans le travail de sa plume, et il fait figure du critique musical italien le plus original, le plus déconcertant et le plus imprévu. Ses préférences musicales sont allées d'abord à Wagner, puis à Stravinsky, et enfin au père du mélodrame italien, à Giuseppe Verdi, dont il partage les origines terriennes, et au sujet duquel il a écrit ses plus belles pages, les meilleures du recueil que l'on vient de primer. Barilli est le romantique né, chez qui l'idée et la forme ne découlent jamais de l'intelligence, mais sont la combinaison immédiate d'un tempérament qui associe d'instinct d'instinct plastique et la sonorité musicale dans un spectacle sensoriel. Le drame wagnérien, le ballet russe, le mélodrame verdien devaient être pour lui des formes d'art totales et inégalables, et son inspiration d'écrivain ne pouvait s'en écarter. S'il esquisse magistralement les origines du génie de Verdi, ce n'est pas dans l'influence du sol et du climat qu'il ira les chercher, à la manière d'un Taine, mais dans le tableau de la nature et de la vie sociale à Parme, au début du siècle dernier. L'art d'écrire de Barilli n'a rien d'objectif, et sa définition est contenue dans celle qu'il donne de l'art musical de Verdi : « L'art de Verdi est révolutionnaire, déformateur, sublimement caricatural, il met le feu aux quatre coins de la terre. Son rythme prodigieux et véhément, déchaîné comme la foudre, puissant comme l'éclair d'une décharge cosmique, empourpre alors tout le ciel vibrant de l'art... « Son souffle a une saine odeur d'origine, sa voix est impérieuse, ses instincts sont pleins d'une véhémence primitive. Il ignore les paraphrases, il s'impose furieusement, il coupe les noeuds à la faucille, il fait couler les larmes et du sang exhilérant, il fonce sur le public, le met tout entier dans son sac, le charge sur ses épaules et le porte à grands pas sur les rouges volcans où règne son art. » Comme le style musical de Verdi, le style littéraire de Barilli est batailleur et violent, théâtral et
rien d'objectif, et sa définition est contenue dans celle qu'il donne de l'art musical de Verdi : « L'art de Verdi est révolutionnaire, déformateur, sublimement caricatural, il met le feu aux quatre coins de la terre. Son rythme prodigieux et véhément, déchaîné comme la foudre, puissant comme l'éclair d'une décharge cosmique, empourpre alors tout le ciel vibrant de l'art... « Son souffle a une saine odeur d'origine, sa voix est impérieuse, ses instincts sont pleins d'une véhémence primitive. Il ignore les paraphrases, il s'impose furieusement, il coupe les noeuds à la faucille, il fait couler les larmes et du sang exhilérant, il fonce sur le public, le met tout entier dans son sac, le charge sur ses épaules et le porte à grands pas sur les rouges volcans où règne son art. » Comme le style musical de Verdi, le style littéraire de Barilli est batailleur et violent, théâtral et spacieux. Il est fait pour le pamphlet allégorique, sonore et fastueux. Le voici décrivant, comme un cataclysme musical, la folie bourgeoise de musique qui sévit sur Rome : « Rome, ces jours-ci, est inondée de musique. Les vitres des maisons tremblent, les murailles vibrent. La polyphonie qui déborde des conservatoires a étouffé brusquement la voix des fontaines. Sur les places s'étalent des lacs décolorés d'harmonies, des lacs pleins d'un ciel indifférent, tandis que les rues débordent en canaux écumeux et violents. « Quelquefois les filets réussissent à repêcher le cadavre gonflé d'un critique noyé. On le tire en haut, on le met à sécher sur quelque terrasse ensoleillée, on l'étende sur la corde avec les autres linges de lessive qui ont subi les effets de cette soudaine panique... « Sorte de monde en fuite de l'absurde, mais personne ne veut plus écouter. Chacun cache derrière son dos quelque guitare ou quelque ocarina, et s'en va sournoisement. On veut donc la guerre civile ? Va donc : holà ! tu viens sur moi avec ton accordéon à cent touches ; mais prends garde que je ne tire de sous mon manteau un cornet à pistons, et te fasse sauter la cervelle
a étouffé brusquement la voix des fontaines. Sur les places s'étalent des lacs décolorés d'harmonies, des lacs pleins d'un ciel indifférent, tandis que les rues débordent en canaux écumeux et violents. « Quelquefois les filets réussissent à repêcher le cadavre gonflé d'un critique noyé. On le tire en haut, on le met à sécher sur quelque terrasse ensoleillée, on l'étende sur la corde avec les autres linges de lessive qui ont subi les effets de cette soudaine panique... « Sorte de monde en fuite de l'absurde, mais personne ne veut plus écouter. Chacun cache derrière son dos quelque guitare ou quelque ocarina, et s'en va sournoisement. On veut donc la guerre civile ? Va donc : holà ! tu viens sur moi avec ton accordéon à cent touches ; mais prends garde que je ne tire de sous mon manteau un cornet à pistons, et te fasse sauter la cervelle !... » On a commémoré récemment l'épopée des ballets russes de Serge de Diaghilew ; personne pourtant n'aura décrit avec une verve inspirée comparable à celle de Barilli ces spectacles chorégraphiques. Leur transposition littéraire fait songer aux transpositions picturales des images dantesques par un Gustave Doré. « Dans les danses du Prince Igor, il semble que les ballets russes soient descendus célébrer leurs héros dans le fond d'un cratère vaste et embrasé, où bouillirait perpétuellement le feu de l'extase. La gloire enflammée et frémissante d'un champ de bataille semble encore vibrer sous une lumière léthargique dans cet empyrée. Le paysage spacieux et souterrain s'étend à perte de vue, parsemé de lacs géologiques d'une fixité miroitante et de sommets noirs et déserts, qui font penser à des bolides précipités dans un passé réculé. L'aspect rocheux du lieu n'offre qu'une incandescence totale, lente et solennelle. La lave coule de blessures béantes de feu, tandis qu'un chant étouffé, ardent, désespéré et monotone, soulève la veille immobile et monumentale des guerriers aux visages de pierre, qui brillent étrangement dans l'ombre incandescente. Tout autour, la paix du bivouac. Les lourdes tentes du camp ont d'opulents reflets de cuivre; des colonnes de fumée montent droites des
du Prince Igor, il semble que les ballets russes soient descendus célébrer leurs héros dans le fond d'un cratère vaste et embrasé, où bouillirait perpétuellement le feu de l'extase. La gloire enflammée et frémissante d'un champ de bataille semble encore vibrer sous une lumière léthargique dans cet empyrée. Le paysage spacieux et souterrain s'étend à perte de vue, parsemé de lacs géologiques d'une fixité miroitante et de sommets noirs et déserts, qui font penser à des bolides précipités dans un passé réculé. L'aspect rocheux du lieu n'offre qu'une incandescence totale, lente et solennelle. La lave coule de blessures béantes de feu, tandis qu'un chant étouffé, ardent, désespéré et monotone, soulève la veille immobile et monumentale des guerriers aux visages de pierre, qui brillent étrangement dans l'ombre incandescente. Tout autour, la paix du bivouac. Les lourdes tentes du camp ont d'opulents reflets de cuivre; des colonnes de fumée montent droites des brasiers éteints vers un ciel opalin plein d'un silence ambigu. Des fragments d'harmonie et des appels sonores se mêlent seulement au loin avec les échos des vallées grouillantes; mais voici, qu'une musique pleine d'une langueur sanglante s'élève et se dégage peu à peu des cendres chaudes qui retombent. La mélodie impérieuse éclate et entraîne les guerriers enchaînés du prince Igor. Stravinsky exécutant son célèbre Concerto de piano: Stravinsky s'assied au piano. Un orchestre réduit et singulier l'entoure. Son regard, confus dans les reflets croisés de ses lorgnons, fixe quelque chose au-delà de l'instrument, quelque chose d'incessant qui descend sur lui, grandit, et lui opprime les épaules. C'est le rythme implacable qui l'envahit, et ses mains martèlent le clavier comme une enclume. Les notes en rebondissent comme des clous, des boulons, ou des barres attirées effroyablement par une planète aimantée, l'air grêle à rebours. Des fragments de contrepoint ferrés brisent l'écorce terrestre et mettent le nez dehors. Tout un panorama somnolent et théâtral, patrimoine immuable des siècles, ranimé par des foudres, tressaille grand ouvert et s'abîme lentement. Le désastre se résout dans un prisme aux mille feux. Déroute majestueuse et solennelle. Nous ne saurions dire pourquoi, en cet instant de dévastation,
impérieuse éclate et entraîne les guerriers enchaînés du prince Igor. Stravinsky exécutant son célèbre Concerto de piano: Stravinsky s'assied au piano. Un orchestre réduit et singulier l'entoure. Son regard, confus dans les reflets croisés de ses lorgnons, fixe quelque chose au-delà de l'instrument, quelque chose d'incessant qui descend sur lui, grandit, et lui opprime les épaules. C'est le rythme implacable qui l'envahit, et ses mains martèlent le clavier comme une enclume. Les notes en rebondissent comme des clous, des boulons, ou des barres attirées effroyablement par une planète aimantée, l'air grêle à rebours. Des fragments de contrepoint ferrés brisent l'écorce terrestre et mettent le nez dehors. Tout un panorama somnolent et théâtral, patrimoine immuable des siècles, ranimé par des foudres, tressaille grand ouvert et s'abîme lentement. Le désastre se résout dans un prisme aux mille feux. Déroute majestueuse et solennelle. Nous ne saurions dire pourquoi, en cet instant de dévastation, l'orchestre a un souffle aussi miraculeux. Le grand tableau sidéral est tout envahi d'une poésie primitive, qui réalise la plénitude éphémère. On attend la naissance d'un avorton prodigieux. Quand on se secoue de la stupeur de la drogue, l'automate sort peu à peu de l'orchestre et se lève; il s'ébroue et fait, la bouche de travers, des bâillements de détresse... Il avait, en se mouvant, l'air triste et lent d'un rat qui aurait mangé de l'arsenic. Barilli a beaucoup voyagé, et condensé quelques-unes de ses impressions de voyage dans des notations où l'artiste évoque toute une civilisation, sans le concours de l'histoire et de la sociologie, comme il évoque un art musical sans le secours de la technique. Quelques lignes de lui sur Paris valent des pages entières de Jean Lorrain, de Laurent Tailhade ou de Zola: Paris est l'océan humain où n'importe quelle certitude coule à pic. Personne n'est sûr de soi. Chacun doute, mais ne se trahit ni ne se décourage jamais... Le ridicule et la faim, voilà le danger. Il suffit d'un geste malheureux, d'un malaise, d'un aveu... Miroir fragile et profond, qui recueille la lumière du monde, Paris brave le temps : et puis on dira
et fait, la bouche de travers, des bâillements de détresse... Il avait, en se mouvant, l'air triste et lent d'un rat qui aurait mangé de l'arsenic. Barilli a beaucoup voyagé, et condensé quelques-unes de ses impressions de voyage dans des notations où l'artiste évoque toute une civilisation, sans le concours de l'histoire et de la sociologie, comme il évoque un art musical sans le secours de la technique. Quelques lignes de lui sur Paris valent des pages entières de Jean Lorrain, de Laurent Tailhade ou de Zola: Paris est l'océan humain où n'importe quelle certitude coule à pic. Personne n'est sûr de soi. Chacun doute, mais ne se trahit ni ne se décourage jamais... Le ridicule et la faim, voilà le danger. Il suffit d'un geste malheureux, d'un malaise, d'un aveu... Miroir fragile et profond, qui recueille la lumière du monde, Paris brave le temps : et puis on dira que le temps se venge de ce qui s'accomplit sans lui ! Il y a là de quoi consoler des critiques de ces observateurs étrangers, qui reprochent à la civilisation française sa fixité et son absence de sentiment du devenir. Ecrivain fragmentaire et malheureusement trop rare, Barilli fait figure, dans le panorama littéraire italien du moment, d'un essayiste de génie. Mais chaque morceau est coulé d'un jet dans le même métal, tout est de la même veine, il n'y a ni paille ni fêlure, car Barilli n'écrit que poussé par un besoin impérieux. Son style large et fastueux, sans précédent dans la littérature italienne, n'a pas manqué d'influencer quelques-uns de ses contemporains. S'il fallait lui trouver une affinité avec un écrivain de notre territoire, c'est sans hésitation à notre Rabelais, autre écrivain exceptionnel par l'imagination et la langue, que nous le comparerions pour sa verve romantique, pour son goût des images sonores, pour la redondance truculente de son verbe, et pour la musicalité périodique de son style. Barilli n'a jamais lu Rabelais. EMMANUEL AUDISIO. Les pages citées de Barilli ont été traduites par nous en 1926-1927 pour les numéros 1, 2, 4 de la revue internationale « 900 » ;
le panorama littéraire italien du moment, d'un essayiste de génie. Mais chaque morceau est coulé d'un jet dans le même métal, tout est de la même veine, il n'y a ni paille ni fêlure, car Barilli n'écrit que poussé par un besoin impérieux. Son style large et fastueux, sans précédent dans la littérature italienne, n'a pas manqué d'influencer quelques-uns de ses contemporains. S'il fallait lui trouver une affinité avec un écrivain de notre territoire, c'est sans hésitation à notre Rabelais, autre écrivain exceptionnel par l'imagination et la langue, que nous le comparerions pour sa verve romantique, pour son goût des images sonores, pour la redondance truculente de son verbe, et pour la musicalité périodique de son style. Barilli n'a jamais lu Rabelais. EMMANUEL AUDISIO. Les pages citées de Barilli ont été traduites par nous en 1926-1927 pour les numéros 1, 2, 4 de la revue internationale « 900 » ; d'autres fragments ont été traduits plus récemment, pour les revues Commerce et Bifur, par les soins de M. Valéry Larbaud. Rationalisation La crise des théâtres sévit à Berlin. Aussi les directeurs s'occupent-ils constamment du problème de la concentration, ou, pour employer le langage technique à la mode, de la rationalisation. Or, un homme avisé vient de suggérer de « concentrer » non seulement les théâtres, mais les pièces. On joue en ce moment, à Berlin, Le Sexe faible d'une part, et de l'autre part, La Vache doit-elle donner du lait ? Ne pourrait-on pas, dit l'auteur de la proposition, réunir ces deux pièces sous un seul titre, qui serait: Le Sexe faible doit-il donner du lait ? Le duel Le célèbre boxeur Gène Tunney, ex-champion du monde toutes catégories, aimait naguère une jeune fille qui était entourée d'un essaim d'admirateurs. Quelqu'un raconta à cette jeune fille que Gène Tunney avait eu un duel avec un rival. — Est-ce vrai, demanda la belle, le lendemain, à son ami. Gène, est-il vrai que vous ayez eu un duel à cause de moi ? — Mais oui, pire, c'est vrai, répondit Tunney. — Mon Dieu ! mon Dieu ! s'écria l'héroïne du drame,
Or, un homme avisé vient de suggérer de « concentrer » non seulement les théâtres, mais les pièces. On joue en ce moment, à Berlin, Le Sexe faible d'une part, et de l'autre part, La Vache doit-elle donner du lait ? Ne pourrait-on pas, dit l'auteur de la proposition, réunir ces deux pièces sous un seul titre, qui serait: Le Sexe faible doit-il donner du lait ? Le duel Le célèbre boxeur Gène Tunney, ex-champion du monde toutes catégories, aimait naguère une jeune fille qui était entourée d'un essaim d'admirateurs. Quelqu'un raconta à cette jeune fille que Gène Tunney avait eu un duel avec un rival. — Est-ce vrai, demanda la belle, le lendemain, à son ami. Gène, est-il vrai que vous ayez eu un duel à cause de moi ? — Mais oui, pire, c'est vrai, répondit Tunney. — Mon Dieu ! mon Dieu ! s'écria l'héroïne du drame, vite, racontez-moi comment cela s'est passé... — Fort bien, répondit le boxeur, fort bien, en vérité : je n'y ai pas été. La huitième femme de Barbe-Bleue La comédie d'Alfred Savoir qui porte ce nom remet en mémoire un Barbe-Bleue véritable, artiste connu, mais qui s'était imposé à l'attention de l'opinion publique moins par ses œuvres que par la fréquence de ses divorces. Lorsqu'il épousa sa sixième femme, Forain déclara : — Elle-là. Je n'ai studieux; je ne le reconnaîtrais qu'à la septième... Alarme nocturne Dans la chambre 127 d’un grand hôtel de Londres logent deux clients exotiques aux noms impossibles à prononcer, l’un venant de Salonique, l’autre du Caire. Par erreur, on les éveille à trois heures du matin : c’était le client du 27 qui avait demandé que l’on frappât à sa porte à cette heure, pour lui permettre de prendre le train. — Monsieur, crie le garçon d’étage, il faut tous en aller. Et, à l’intérieur de la chambre 27, dont la porte résonne sous les coups du garçon, l’homme de Salonique dit à l’homme du Caire: — Je te l’ai toujours dit, tu n’as pas voulu me croire : cette police anglaise travaille avec une rapidité
l'opinion publique moins par ses œuvres que par la fréquence de ses divorces. Lorsqu'il épousa sa sixième femme, Forain déclara : — Elle-là. Je n'ai studieux; je ne le reconnaîtrais qu'à la septième... Alarme nocturne Dans la chambre 127 d’un grand hôtel de Londres logent deux clients exotiques aux noms impossibles à prononcer, l’un venant de Salonique, l’autre du Caire. Par erreur, on les éveille à trois heures du matin : c’était le client du 27 qui avait demandé que l’on frappât à sa porte à cette heure, pour lui permettre de prendre le train. — Monsieur, crie le garçon d’étage, il faut tous en aller. Et, à l’intérieur de la chambre 27, dont la porte résonne sous les coups du garçon, l’homme de Salonique dit à l’homme du Caire: — Je te l’ai toujours dit, tu n’as pas voulu me croire : cette police anglaise travaille avec une rapidité prodigieuse... Le chef d’orchestre Le célèbre chef d’orchestre T... allait diriger un concert : grand événement artistique, salle comble. Avant le concert, un auditeur rencontre, à la porte, un des exécutants qu’il connaît vaguement : — VARIÉTÉ Gutenberg a-t-il été assassiné? C’est le docteur A. Ruppel, directeur du musée Gutenberg à Mayence, qui, pose cette question dans La Revue des imprimeurs allemands. Le docteur Ruppel a été amené à se demander si Gutenberg n’avait pas péri de mort violente, à la suite de la publication récente d’un poème qui figurait dans les archives de Cologne et dont l’auteur est l’humaniste Jean Butzbach. Butzbach naquit en 1478, c’est-à-dire 28 ans après la mort de Gutenberg ; il habita Mayence pendant quelque temps; demeura, par la suite, en relations épistolaires avec l’artiste et mourut en 1516. Dans le poème, qui date de 1514, Butzbach raconte que des malandrins enlevèrent l’inventeur de l’imprimerie dans sa maison de Mayence, le placèrent sur une charrette et l’emmenèrent hors de la ville, en proférant de grandes clameurs. Quelques jours plus tard, on le retrouva étouffé dans un tonneau. Le docteur Ruppel, écrit La Galette de Francfort, s’est ainsi trouvé amené à rechercher qui Butzbach a voulu