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OUVERT À TOUS LES POÈTES-OUVRIERS DE FRANCE ET D'ALGÉRIE PREMIER CONCOURS (De Mai à Octobre) Les envois qui n'ont pu trouver place dans le présent numéro seront insérés dans le suivant HYMNE À LA FEMME Ô beauté, ma déesse, ô bel esprit rebelle, Ô bacchante, ô sirène ! ô maîtresse du cœur ! De l'homme sage et pur tentatrice éternelle, Et du chantre poète ange doux et moqueur, Tu règnes par l'amour, tu règnes par la grâce; Tu tiens l'univers sous ta seule volonté. Comme un astre éclatant, lumineux dans l'espace, Rayonne et resplendit ta superbe beauté ! Avec un doux transport tu prodiges, ô femme! Ton cœur, divin trésor de tendresse et d'amour; Source jamais tarie où s'épanche ton âme ; Où l'homme fier et vain s'enivre chaque jour! Ton regard tendre et pur, qui séduit et fascine, Profond comme un ciel bleu dans sa limpidité, Semble avoir conservé de l'essence divine La clarté radieuse et la sérénité. Âme passionnée, harmonieux mélange, Unissant la constance à la frivolité, La ruse du démon à la candeur de l'ange, Et la coquetterie à la simplicité. Malgré tous tes défauts, tu seras toujours reine. Ton char entraînera nombreux adorateurs Qui, d'eux-mêmes, viendront se ranger sous ta coupe, En proclamant, bien haut, leurs noms triomphateurs. Amante ! épouse ! soeur ! mère tendre et bénie ! À toi vers qui nos cœurs se tendent éperdus, Ô femme tant aimée et tant déjà honnie ! Que de pleurs tes beaux yeux ont déjà répandus ! Mais un nom vénéré, dont tu peux être fière, Te place avec orgueil au-dessus des beautés; C'est ce nom tant chéri, c'est ce doux nom de mère : Hommes, inclinez-vous ! ses flancs vous ont portés. Beauvais. C. SCHRECKENBERG. APRÈS CENT ANS Les temps ont peu changé depuis que leur Bastille Se laissa choir aux mains des vainqueurs de juillet ; Ces cent ans n'ont rien fait qu'ajouter un feuillet Au livre des sanglots dont l'histoire fourmille. Dépouillant pour un jour son antique guenille, De la pourpre des rois le peuple s'habillait, Et le nouveau soleil de liberté brillait
se ranger sous ta coupe, En proclamant, bien haut, leurs noms triomphateurs. Amante ! épouse ! soeur ! mère tendre et bénie ! À toi vers qui nos cœurs se tendent éperdus, Ô femme tant aimée et tant déjà honnie ! Que de pleurs tes beaux yeux ont déjà répandus ! Mais un nom vénéré, dont tu peux être fière, Te place avec orgueil au-dessus des beautés; C'est ce nom tant chéri, c'est ce doux nom de mère : Hommes, inclinez-vous ! ses flancs vous ont portés. Beauvais. C. SCHRECKENBERG. APRÈS CENT ANS Les temps ont peu changé depuis que leur Bastille Se laissa choir aux mains des vainqueurs de juillet ; Ces cent ans n'ont rien fait qu'ajouter un feuillet Au livre des sanglots dont l'histoire fourmille. Dépouillant pour un jour son antique guenille, De la pourpre des rois le peuple s'habillait, Et le nouveau soleil de liberté brillait Sur l'amour fraternel d'une même famille. — La Bastille, aujourd'hui, n'est plus une prison Comme avant. Rebâtie, elle a changé de nom : C'est l'usine où l'on meurt, c'est la mine où l'on crève; Pour un geôlier d'alors mille sont sur les rangs, Et le peuple, ce roi descendu de son rêve, N'a plus même l'espoir d'écraser ses tyrans. Troyes. Louis MORIN. SOUS BOIS Le jour naissait brillant... Dans l'épaisse ramure, Comme un sylphe léger qui voltige, le vent Glissait, en agitant dans un mourant murmure Les vieux pins sous lesquels je m'en allais rêvant, Leur écorce rugueuse, impénétrable armure, S'émiettait maintenant au soleil du levant, Sous la brise courbant leurs troncs, l'écorce mûre Se fendait et craquait avec un cri vivant. On entendait dans les arbres couverts de feuilles. Dans les grands noisetiers et dans les chèvrefeuilles Un long frissonnement d'ailes d'hôtes bénis, Un froissement léger de plumes qui s'effleurent, Et comme des soupirs de deux âmes qui pleurent... Les oiseaux s'accouplaient en bâtissant leurs nids. Beauvais. J. GRÉGOIRE. LES COQUELICOTS SOUVENIRS DE CAPTIVITÉ Délia est... Germania. Nous étions là cinq mille, hébétés, les yeux mornes, Attendant, l'arme au pied, plantés comme des bornes, Le sort qu'allait nous faire
son rêve, N'a plus même l'espoir d'écraser ses tyrans. Troyes. Louis MORIN. SOUS BOIS Le jour naissait brillant... Dans l'épaisse ramure, Comme un sylphe léger qui voltige, le vent Glissait, en agitant dans un mourant murmure Les vieux pins sous lesquels je m'en allais rêvant, Leur écorce rugueuse, impénétrable armure, S'émiettait maintenant au soleil du levant, Sous la brise courbant leurs troncs, l'écorce mûre Se fendait et craquait avec un cri vivant. On entendait dans les arbres couverts de feuilles. Dans les grands noisetiers et dans les chèvrefeuilles Un long frissonnement d'ailes d'hôtes bénis, Un froissement léger de plumes qui s'effleurent, Et comme des soupirs de deux âmes qui pleurent... Les oiseaux s'accouplaient en bâtissant leurs nids. Beauvais. J. GRÉGOIRE. LES COQUELICOTS SOUVENIRS DE CAPTIVITÉ Délia est... Germania. Nous étions là cinq mille, hébétés, les yeux mornes, Attendant, l'arme au pied, plantés comme des bornes, Le sort qu'allait nous faire un vainqueur impudent. À la place, nos chefs avec le commandant, Sans vergogne, à huis clos, dressaient le protocole Qui les renvoyait, eux, prisonniers sur parole, Tandis que leurs soldats, parqués entre les rangs D'infects uhlans saxons, de Bavarois puants, Iraient par les chemins, bien loin de la patrie, Féconder de leur sang une terre ennemie. (De cinq mille au départ, nous revînmes cinq cents, D'un projet insensé martyrs bien innocents). Abrités sous des murs, nous avions sans colère Combattu des soldats. Est-ce donc là la guerre ? Nous avions peu de morts, et notre fort intact Des obus allemands méprisait le contact; Bloqués depuis trois mois, nous avions l'ignorance De nos récents revers et des deuils de la France; Les souterrains, pourvus de vivres abondants, Permettaient d'affronter un siège de dix ans. Et l'on venait nous dire : « Il faut rendre vos armes À l'Allemand vainqueur qui se rit de vos larmes : Ces canons, ces fusils, inertes dans vos mains, Vont orner désormais les triomphes germains; Ces murs qui sont encor teints du sang de vos frères Se trouveront foulés par les pieds téméraires Des Teutons qui n'ont su les gravir à l'assaut, Dans la crainte de
de leur sang une terre ennemie. (De cinq mille au départ, nous revînmes cinq cents, D'un projet insensé martyrs bien innocents). Abrités sous des murs, nous avions sans colère Combattu des soldats. Est-ce donc là la guerre ? Nous avions peu de morts, et notre fort intact Des obus allemands méprisait le contact; Bloqués depuis trois mois, nous avions l'ignorance De nos récents revers et des deuils de la France; Les souterrains, pourvus de vivres abondants, Permettaient d'affronter un siège de dix ans. Et l'on venait nous dire : « Il faut rendre vos armes À l'Allemand vainqueur qui se rit de vos larmes : Ces canons, ces fusils, inertes dans vos mains, Vont orner désormais les triomphes germains; Ces murs qui sont encor teints du sang de vos frères Se trouveront foulés par les pieds téméraires Des Teutons qui n'ont su les gravir à l'assaut, Dans la crainte de faire un redoutable saut ! » Oh ! l'horrible moment, l'effroyable journée Maudite mille fois de la terrible année ! Neuf-Brisach, de Kehror, a terni ton blason, Tu fus, en le livrant, deux fois traître et félon. Bientôt, aux sons aigus d'infernale musique, Clairons assourdissants, fifres épileptiques, Nous vînmes déposer, ô désespoir amer, Nos armes sous les yeux du farouche Werder. Je les revois encore dans leurs sombres capotes Ces esclaves germains, menés par leurs despotes, Exhalant de leurs corps l'odeur de chien mouillé, Les cheveux en buisson, le visage souillé, Tels qu'était d'Attila la redoutable horde, Plus bandits que soldats, gens de sac et de corde, Entre les mains de qui le caprice du sort Remettait nos desseins plus tristes que la mort. Je n'oublierai jamais les terribles toitures Que nous dûmes subir dans ces étapes dures De Neuf-Brisach à Dresde où l'on nous interna. De toutes les façons la mort nous moissonna. Donne-moi, Némésis, déesse inhumaine, Des accents assez forts pour exhaler ma haine! Ici c'est un soldat, qu'un besoin dans les champs Obligea s'écarter et qui quitte les rangs... À peine a-t-il franchi le fossé, qu'une balle L'arrête sous nos yeux dans sa course, et l'étale Pantelant
ô désespoir amer, Nos armes sous les yeux du farouche Werder. Je les revois encore dans leurs sombres capotes Ces esclaves germains, menés par leurs despotes, Exhalant de leurs corps l'odeur de chien mouillé, Les cheveux en buisson, le visage souillé, Tels qu'était d'Attila la redoutable horde, Plus bandits que soldats, gens de sac et de corde, Entre les mains de qui le caprice du sort Remettait nos desseins plus tristes que la mort. Je n'oublierai jamais les terribles toitures Que nous dûmes subir dans ces étapes dures De Neuf-Brisach à Dresde où l'on nous interna. De toutes les façons la mort nous moissonna. Donne-moi, Némésis, déesse inhumaine, Des accents assez forts pour exhaler ma haine! Ici c'est un soldat, qu'un besoin dans les champs Obligea s'écarter et qui quitte les rangs... À peine a-t-il franchi le fossé, qu'une balle L'arrête sous nos yeux dans sa course, et l'étale Pantelant sur le sol de son sang abreuvé. Pendant qu'il se débat et que son poing levé... Lance on se contractant un dernier anathème Sur le Saxon poudreux, sur le Bavarois blême, Nous avançons toujours, la rage dans le cœur, Ne pouvant, désarmés, que voiler notre horreur. Là, cet autre, brisé, sur un monceau de pierres S'assied, les pieds en sang, et, malgré nos prières, Ne veut continuer ce pénible chemin. C'est ici que viendra la mort qui doit enfin Mettre un terme au supplice atroce qu'il éprouve. Le trépas désiré qu'il attend, il le trouve Sous le fer acéré de l'arme d'un uhlan, Qui plonge par dix fois sa lance dans son flanc. C'est ainsi que longtemps nous parsemons la route De cent fois plus de morts qu'en ferait la déroute. Pourrais-je dire encore le supplice nouveau Que l'on nous réservait dans le camp d'Ubigau? Aux prisonniers français la peine qu'on décerne Est de faire aux Saxons une belle caserne Où l'on aiguisera des armes contre nous, Où de nouveaux guerriers prépareront leurs coups. A loger l'ennemi faut-il que l'on travaille! Mieux eût valu cent fois sur un champ de bataille La mort du vrai soldat, les armes à la
sur un monceau de pierres S'assied, les pieds en sang, et, malgré nos prières, Ne veut continuer ce pénible chemin. C'est ici que viendra la mort qui doit enfin Mettre un terme au supplice atroce qu'il éprouve. Le trépas désiré qu'il attend, il le trouve Sous le fer acéré de l'arme d'un uhlan, Qui plonge par dix fois sa lance dans son flanc. C'est ainsi que longtemps nous parsemons la route De cent fois plus de morts qu'en ferait la déroute. Pourrais-je dire encore le supplice nouveau Que l'on nous réservait dans le camp d'Ubigau? Aux prisonniers français la peine qu'on décerne Est de faire aux Saxons une belle caserne Où l'on aiguisera des armes contre nous, Où de nouveaux guerriers prépareront leurs coups. A loger l'ennemi faut-il que l'on travaille! Mieux eût valu cent fois sur un champ de bataille La mort du vrai soldat, les armes à la main, Que ce labeur infâme au profit du Germain! Aidant nos ennemis, la marâtre nature De mille maux divers comble notre torture. L'Elbe sort de son lit et fait un vaste étang Des lieux où nos bourreaux ont assis notre camp : Rigueurs d'un froid hiver, typhus et variole Se déchaînent sur nous dans une rage folle. De ces temps j'ai gardé présent le souvenir Et mon ressentiment espère en l'avenir. Avec ce souvenir je ravive mes haines, Et tant qu'un peu de sang coulera dans mes veines, Tant que mon cœur battra je garderai l'espoir Qu'un jour je pourrai voir nos bourreaux recevoir Le juste châtiment que mérite leur rage. Ce penser consolant ranime mon courage. Quoique l'âge aujourd'hui me rejette du rang, Je veux pour cette fin prodiguer tout mon sang. Que ce soit ma dernière, ô ciel, l'heure bénie Où je verrai pâlir ton astre, ô Germanie! Ecly (Ardennes). EMILE CHEVANNE, DESILLUSION Lorsque j'étais petit, j'aimais De tout cœur une enfant mignonne Avec laquelle je jouais Et que l'on appelait Yvonne. A seize ans, son teint rose et frais Lui donnait des airs de madone, Et déjà certains fréluquets Lorgnaient la gentille Bretonne... Je partis... et dix
déchaînent sur nous dans une rage folle. De ces temps j'ai gardé présent le souvenir Et mon ressentiment espère en l'avenir. Avec ce souvenir je ravive mes haines, Et tant qu'un peu de sang coulera dans mes veines, Tant que mon cœur battra je garderai l'espoir Qu'un jour je pourrai voir nos bourreaux recevoir Le juste châtiment que mérite leur rage. Ce penser consolant ranime mon courage. Quoique l'âge aujourd'hui me rejette du rang, Je veux pour cette fin prodiguer tout mon sang. Que ce soit ma dernière, ô ciel, l'heure bénie Où je verrai pâlir ton astre, ô Germanie! Ecly (Ardennes). EMILE CHEVANNE, DESILLUSION Lorsque j'étais petit, j'aimais De tout cœur une enfant mignonne Avec laquelle je jouais Et que l'on appelait Yvonne. A seize ans, son teint rose et frais Lui donnait des airs de madone, Et déjà certains fréluquets Lorgnaient la gentille Bretonne... Je partis... et dix ans plus tard J'appris d'un visiteur bavard Qu'elle était encore fille et... sage. J'accours, rêvant au mariage... Mais de tabac son nez crotté Du conjungo m'a dégoûté !... Paris. EUGÈNE PARIS. LES COQUELICOTS L'INFANTERIE DE MARINE! A mes camarades du Jemmapes partis pour le Sénégal et le Tonkin. La patrie affamée enlève à leurs villages, A leurs plaines, à leurs coteaux, Aux grands vallons rêveurs au-dessous des nuages Les plus beaux garçons des hameaux!... Elle prend aux faubourgs, aux cités, à la rue, Ceux qui viennent d'avoir vingt ans; A la guerre féroce, implacable qui tue, Elle offre ses meilleurs enfants!... On en fait des soldats!... On leur donne des armes, On les fait s'entre-déchirer, Pendant que, succombant sous le poids des alarmes. Leurs pauvres mères vont pleurer!... Un jour fatal arrive... Il faut quitter la France : On les embarque, ô cruauté!... Dans de sombres pontons, on jette l'espérance, On enchaîne la liberté!... Et, quand même, ils s'en vont en chantant la patrie. On leur a dit que le progrès Les avait désignés contre la barbarie ; On leur a caché leurs cyprès!... Ils chantent l'avenir, ils chantent la victoire... Demain, ils ne chanteront plus! On a vendu leur
affamée enlève à leurs villages, A leurs plaines, à leurs coteaux, Aux grands vallons rêveurs au-dessous des nuages Les plus beaux garçons des hameaux!... Elle prend aux faubourgs, aux cités, à la rue, Ceux qui viennent d'avoir vingt ans; A la guerre féroce, implacable qui tue, Elle offre ses meilleurs enfants!... On en fait des soldats!... On leur donne des armes, On les fait s'entre-déchirer, Pendant que, succombant sous le poids des alarmes. Leurs pauvres mères vont pleurer!... Un jour fatal arrive... Il faut quitter la France : On les embarque, ô cruauté!... Dans de sombres pontons, on jette l'espérance, On enchaîne la liberté!... Et, quand même, ils s'en vont en chantant la patrie. On leur a dit que le progrès Les avait désignés contre la barbarie ; On leur a caché leurs cyprès!... Ils chantent l'avenir, ils chantent la victoire... Demain, ils ne chanteront plus! On a vendu leur sang pour acheter la gloire Des tyrans qui les ont perdus!... Sous d'assassins climats, sous le soleil qui brûle Le sable immense des déserts, La moisson de la mort n'a pas eu de scrupule : Elle a coupé les rameaux verts!... On ne les pleure pas, on les fauche à l'aurore, A l'âge de s'épanouir, On ne s'arrête pas, car l'on envoie encore Des soldats, là-bas, pour mourir!... Montcy-Saint-Pierre. V. COMPAS. L'ABANDONNE A mon camarade Schreekenbery. O toi, qui de mes jours es L'auteur ici-bas, Pourquoi n'as-tu voulu que je suive tes pas ? Revois notre humble chaume et le torrent qui gronde. C'est là que tu me dis : « Va-t'en courir le monde! » Jour fatal! tu m'abandonnas. Tantôt virant de bord, et tantôt vent arrière, Comme le frêle esquif ou la barque légère Sur le vaste Océan, parcourant l'univers, Eprouvant tour à tour et fortune et revers, Je fouillais les coins de la terre. Que d'instants de plaisir! Combien de jours amers! Contraint par le destin et par le sort pervers A vivre en fugitif: errant, cosmopolite, J'allais sans aucun but, sans asile et sans gîte, Bravant les dangers et les mers. J'ai vu dans le désert
l'aurore, A l'âge de s'épanouir, On ne s'arrête pas, car l'on envoie encore Des soldats, là-bas, pour mourir!... Montcy-Saint-Pierre. V. COMPAS. L'ABANDONNE A mon camarade Schreekenbery. O toi, qui de mes jours es L'auteur ici-bas, Pourquoi n'as-tu voulu que je suive tes pas ? Revois notre humble chaume et le torrent qui gronde. C'est là que tu me dis : « Va-t'en courir le monde! » Jour fatal! tu m'abandonnas. Tantôt virant de bord, et tantôt vent arrière, Comme le frêle esquif ou la barque légère Sur le vaste Océan, parcourant l'univers, Eprouvant tour à tour et fortune et revers, Je fouillais les coins de la terre. Que d'instants de plaisir! Combien de jours amers! Contraint par le destin et par le sort pervers A vivre en fugitif: errant, cosmopolite, J'allais sans aucun but, sans asile et sans gîte, Bravant les dangers et les mers. J'ai vu dans le désert la mort, les précipices; Dans la société les vertus et les vices ; L'horrible tyrannie au sein des nations, Et je sus résister à ces tentations Dont je redoutais les supplices. Aux heures de détresse, en proie au désespoir, Toujours dans mon malheur je sus gagner l'espoir. Je rêvais à la paix, au bonheur, à la gloire ; Je voyais la lumière au loin dans la nuit noire. J'avais au cœur force et devoir. Je fus enfin de ceux que le ciel récompense. Je goûtai le repos, la fortune et l'aisance ; Je pouvais satisfaire à mes moindres désirs, Et, versant dans mon cœur l'ivresse des plaisirs, Oublier mes chagrins d'enfance. Mais au lointain rivage une voix m'appelait ; A chacun des appels mon âme tressaillait. Hélas! oui, cette voix, défaillante, éperdue, Quand j'étais tout enfant, je l'avais entendue; Je compris ce qu'elle voulait. Rien ne put m'arrêter, ni danger, ni souffrance, Et bientôt j'abordai le lieu de ma naissance. Devant une chaumière, à l'ombre d'un ormeau, Reposait un vieillard sur un vieil escabeau ; Je le regardais en silence. Sur son cou décharné pendaient ses blancs cheveux ; Son visage était blême, et ses membres nerveux, Roides, se dessinaient
la paix, au bonheur, à la gloire ; Je voyais la lumière au loin dans la nuit noire. J'avais au cœur force et devoir. Je fus enfin de ceux que le ciel récompense. Je goûtai le repos, la fortune et l'aisance ; Je pouvais satisfaire à mes moindres désirs, Et, versant dans mon cœur l'ivresse des plaisirs, Oublier mes chagrins d'enfance. Mais au lointain rivage une voix m'appelait ; A chacun des appels mon âme tressaillait. Hélas! oui, cette voix, défaillante, éperdue, Quand j'étais tout enfant, je l'avais entendue; Je compris ce qu'elle voulait. Rien ne put m'arrêter, ni danger, ni souffrance, Et bientôt j'abordai le lieu de ma naissance. Devant une chaumière, à l'ombre d'un ormeau, Reposait un vieillard sur un vieil escabeau ; Je le regardais en silence. Sur son cou décharné pendaient ses blancs cheveux ; Son visage était blême, et ses membres nerveux, Roides, se dessinaient sous des haillons sordides ; La douleur sur son front avait tracé des rides. Je contemplais ce malheureux... Hélas! c'était bien lui, cet homme qui naguère M'avait abandonné dans un jour de misère. Il ne pouvait me voir, car ses yeux étaient clos... Je fléchis les genoux, étouffant mes sanglots, Et dis en l’embrassant : « Mon père. » Nevers. LUCIEN BRUNOT. CHANSON SUR UN VIEIL AIR Elle avait le vent en poupe, Son petit jupon Faisait deviner la coupe D'un mollet fripon. Elle allait, la coquette, Elle était blondinette Au minois de fillette Au regard profond. Elle m’était apparue, Marchant d'un air gai Je la suivis dans la rue D'un beau jour de mai. Elle était si flambante Sous sa robe pimpante, Si fraîche et si charmante Que, moi, je l'aimai. Je revis souvent la belle, La blonde aux doux yeux. J’eus donné pour l’amour d’elle La terre et les cieux. Mais je souffris le martyre, Car, jamais n’osai lui dire, Craignant de la voir se rire Du pauvre amoureux. Paris. H. BOULLEY. LES COQUELICOTS LES MANGEURS D’ARSÉNIQUE Il est mainte fabrique à l’aspect morne, austère, Où l’arsenic poudroie en blanche floraison ; Qui veut, bon ouvrier, hanter ces
Et dis en l’embrassant : « Mon père. » Nevers. LUCIEN BRUNOT. CHANSON SUR UN VIEIL AIR Elle avait le vent en poupe, Son petit jupon Faisait deviner la coupe D'un mollet fripon. Elle allait, la coquette, Elle était blondinette Au minois de fillette Au regard profond. Elle m’était apparue, Marchant d'un air gai Je la suivis dans la rue D'un beau jour de mai. Elle était si flambante Sous sa robe pimpante, Si fraîche et si charmante Que, moi, je l'aimai. Je revis souvent la belle, La blonde aux doux yeux. J’eus donné pour l’amour d’elle La terre et les cieux. Mais je souffris le martyre, Car, jamais n’osai lui dire, Craignant de la voir se rire Du pauvre amoureux. Paris. H. BOULLEY. LES COQUELICOTS LES MANGEURS D’ARSÉNIQUE Il est mainte fabrique à l’aspect morne, austère, Où l’arsenic poudroie en blanche floraison ; Qui veut, bon ouvrier, hanter ces coins de terre En doit pouvoir braver l’impure exhalaison. Il faut le disposer au métal délétère Qui pour lui, par degré, perdra sa trahison ; Or, comme condiment désormais salutaire, On mêle à sa pitance une part de poison. Devenu coutumier de cette horrible chose, La supprimant soudain, il périrait bientôt. Que faire? Par degré diminuer la dose. Pour désintoxiquer ce malheureux, il faut Quelques mois ; mais, pour ceux que l’erreur empoisonne. C’est peu d’un millier d’ans, tant le virus foisonne. Paris. E. VIGNON. L’HEURE DU DIABLE AIR : Eh ! ma mère, est-ce que je sais ça. Le roi des anges rebelles, Satan, ce rôdeur sournois, Fait la chasse aux demoiselles Tous les soirs en tapinois. Gare au sexe qu’il pourchasse Bien que sans fusil, sans chien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Fertile en ruses sans bornes, Ce n’est plus l’ange déchu : Il vient sans griffes, sans cornes, Et n’a point le nez crochu. C’est l’allure, c’est la grâce D’un aimable et franc vaurien. À l’heure où le diable passe, Fillettes, cachez-vous bien. Dieu sait comme il se transforme. Tour à tour on le peut voir En jaquette, en uniforme, Sous la blouse