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te dise une chose que j'ai sentie ce soir très fortement? AIMÉE. — Dis toujours. FANNY. On n'a que l'âge que l'on paraît, mais surtout... on a toujours le même âge... Parce que l'âge, ce n'est pas les années, c'est le caractère... physique et moral... Enfin, je m'entends... Bref, moi, je suis le type de la femme de vingt-cinq ans. Maintenant que ça y est... AIMÉE. — Plutôt deux fois qu'une. FANNY. — ...Je m'y tiens. Je les ai, je les ai toujours eus, je les aurai toujours. AIMÉE. — Tu en as de la veine! Tant mieux pour toi, tant mieux pour lui. FANNY. — Qui? AIMÉE. — Monsieur. FANNY, subitement furieuse. — Albert? Ah! oui ! Sais-tu le coup qu'il vient de me faire, celui-là ? AIMÉE. — Non. Je t'ai dit : « Il pourrait bien être là. » Tu ne m'as seulement pas répondu. FANNY. — Un homme qui partage mon existence depuis... Tiens, justement, depuis la première du Camp des Gardes. AIMÉE. — Il était de la création, il est de la reprise : c'est rare. FANNY. — Penses-tu !... Oh ! il a six ans de moins que moi. Je ne cache pas plus son âge que le mien... Te rappelles-tu comme il était gauche, le jour du Camp ? AIMÉE. — Je vois d'ici son pantalon trop court. FANNY. — Et son bouquet monté! C'était le collégien. AIMÉE. — Même qu'il portait un uniforme. FANNY. — J'étais grisée de mon succès : je me suis laissé attendrir. AIMÉE. — Et depuis... FANNY, gravement. — C'est un bail. AIMÉE. — Oui. (Un silence.) Alors? FANNY. — Quoi? AIMÉE. — Ce coup? Ce coup qu'il t'a fait, Albert? FANNY. — Ah! oui... Ai-je tort de dire que la reprise de ce soir était une aussi grosse affaire pour lui que pour moi? AIMÉE. — Dame ! FANNY. — Eh bien, ma vieille, voici le monsieur. Avant le 1, il s'est installé dans ma loge, muet, pâle comme un mort. Je lui ai dit : « Si c'est pour me donner confiance que tu me fais
son âge que le mien... Te rappelles-tu comme il était gauche, le jour du Camp ? AIMÉE. — Je vois d'ici son pantalon trop court. FANNY. — Et son bouquet monté! C'était le collégien. AIMÉE. — Même qu'il portait un uniforme. FANNY. — J'étais grisée de mon succès : je me suis laissé attendrir. AIMÉE. — Et depuis... FANNY, gravement. — C'est un bail. AIMÉE. — Oui. (Un silence.) Alors? FANNY. — Quoi? AIMÉE. — Ce coup? Ce coup qu'il t'a fait, Albert? FANNY. — Ah! oui... Ai-je tort de dire que la reprise de ce soir était une aussi grosse affaire pour lui que pour moi? AIMÉE. — Dame ! FANNY. — Eh bien, ma vieille, voici le monsieur. Avant le 1, il s'est installé dans ma loge, muet, pâle comme un mort. Je lui ai dit : « Si c'est pour me donner confiance que tu me fais une tête pareille, je n'en ai pas besoin, tu sais. » Il m'a répondu: « Tu as raison, ma chérie, je ne me sens pas très bien, je vais respirer un peu dehors. » Cinq minutes avant la sonnerie, il est revenu: il était vert. J'ai encore trouvé la force de lui demander si c'était son cigare qui lui avait tourné sur le cœur... Il veut descendre sur le plateau avec moi. Juste comme l'orchestre attaque, j'entends derrière mon dos un drôle de petit bruit, je me retourne : il pleurait, ma chère ! Mais une fontaine ! Je lui dis « Voyons, finis, Albert, c'est grotesque ! » Il me répond: « Je ne peux pas... Ça réveille trop de souvenirs... C'est plus fort que moi... je ne peux pas entendre cette musique-là sans pleurer. » Du Lecocq ! Le pompier se tordait. AIMÉE. — Bon signe. FANNY. — À la fin, je l'ai prié de partir pour ne pas nous ridiculiser tous les deux, et de ne revenir me chercher que vers une heure et demie, quand il n'y aurait plus personne dans ma loge, pour nous en aller souper tête-à-tête dans un endroit tranquille, à la Madeleine
de lui demander si c'était son cigare qui lui avait tourné sur le cœur... Il veut descendre sur le plateau avec moi. Juste comme l'orchestre attaque, j'entends derrière mon dos un drôle de petit bruit, je me retourne : il pleurait, ma chère ! Mais une fontaine ! Je lui dis « Voyons, finis, Albert, c'est grotesque ! » Il me répond: « Je ne peux pas... Ça réveille trop de souvenirs... C'est plus fort que moi... je ne peux pas entendre cette musique-là sans pleurer. » Du Lecocq ! Le pompier se tordait. AIMÉE. — Bon signe. FANNY. — À la fin, je l'ai prié de partir pour ne pas nous ridiculiser tous les deux, et de ne revenir me chercher que vers une heure et demie, quand il n'y aurait plus personne dans ma loge, pour nous en aller souper tête-à-tête dans un endroit tranquille, à la Madeleine ou au Café de Paris. AIMÉE. — Alors, dépêche ; car on ne va pas tarder à le voir faire son entrée, comme autrefois. FANNY. — Comme autrefois? AIMÉE. — Le jour de la vraie première, qu'il est venu en potache, sitôt ta loge vide. FANNY. — Hélas!... As-tu remarqué... l'air... déjeté... de tous mes vieux amis... à commencer par mon ami ? AIMÉE. — Plutôt. FANNY. — Ils étaient tous là, ce soir... Les mêmes qu'il y a un quart de siècle... Mais on aurait pu croire que c'en étaient d'autres, tant ils avaient la mine fatiguée... Je les regardais, je me voyais en même temps dans la glace de ma coiffeuse... je faisais des comparaisons... et je me disais: « Est-ce possible? » AIMÉE. -As-tu fini? Un silence, puis Fanny se lève. FANNY. — Allons!... Tu as raison, il faut que je me décide... Non, d'abord, voyons un peu qui m'a envoyé toutes ces fleurs. AIMÉE. — Tu as bien le temps demain ! FANNY. — Elles seront fanées; je n'aurais plus de cœur à remercier... Nous en avons pour un instant. AIMÉE, détachant une à une les enveloppes épinglées aux corbeilles, les décachetant et lisant les noms.
l'air... déjeté... de tous mes vieux amis... à commencer par mon ami ? AIMÉE. — Plutôt. FANNY. — Ils étaient tous là, ce soir... Les mêmes qu'il y a un quart de siècle... Mais on aurait pu croire que c'en étaient d'autres, tant ils avaient la mine fatiguée... Je les regardais, je me voyais en même temps dans la glace de ma coiffeuse... je faisais des comparaisons... et je me disais: « Est-ce possible? » AIMÉE. -As-tu fini? Un silence, puis Fanny se lève. FANNY. — Allons!... Tu as raison, il faut que je me décide... Non, d'abord, voyons un peu qui m'a envoyé toutes ces fleurs. AIMÉE. — Tu as bien le temps demain ! FANNY. — Elles seront fanées; je n'aurais plus de cœur à remercier... Nous en avons pour un instant. AIMÉE, détachant une à une les enveloppes épinglées aux corbeilles, les décachetant et lisant les noms. — M. de Mauldre. FANNY, expertisant les envois. — Convenable. AIMÉE. — Le duc de Veneta-Marina. FANNY. — Pas fendu ! AIMÉE. — Le Touquet. FANNY. — Voilà du goût ! Une seule branche d'orchidées, mais qui vaut plus cher à elle toute seule que ce buisson. AIMÉE. Ne dis pas de mal du buisson, les plantes sont en pot. FANNY. — Alors tu les mettras dans un fiacre et tu les apporteras à la maison... De qui les tulipes? AIMÉE. — Du baron de Sproem. FANNY. — Rien que du rouge, du bleu, du violet! Hein! Le langage des heures!... Pas un qui ait eu la délicate pensée de m'envoyer un bouquet... je ne dis pas blanc, mais... clair... rosé! AIMÉE. — Pardon, voilà un bouquet blanc. FANNY. — Non? AIMÉE. — Tout blanc. Il n'est pas gros, mais il est blanc... Il y a même... oh!... deux ou trois petites fleurs... FANNY. — ??? AIMÉE. — D'oranger! FANNY. — Je serais curieuse de savoir qui se fiche de moi. AIMÉE. — C'est bien facile. (Elle décachette l'enveloppe, tire une carte, et lit) Robert de Freneuse. FANNY. — Connais pas. AIMÉE. — Avec la carte, il y a toute
pas de mal du buisson, les plantes sont en pot. FANNY. — Alors tu les mettras dans un fiacre et tu les apporteras à la maison... De qui les tulipes? AIMÉE. — Du baron de Sproem. FANNY. — Rien que du rouge, du bleu, du violet! Hein! Le langage des heures!... Pas un qui ait eu la délicate pensée de m'envoyer un bouquet... je ne dis pas blanc, mais... clair... rosé! AIMÉE. — Pardon, voilà un bouquet blanc. FANNY. — Non? AIMÉE. — Tout blanc. Il n'est pas gros, mais il est blanc... Il y a même... oh!... deux ou trois petites fleurs... FANNY. — ??? AIMÉE. — D'oranger! FANNY. — Je serais curieuse de savoir qui se fiche de moi. AIMÉE. — C'est bien facile. (Elle décachette l'enveloppe, tire une carte, et lit) Robert de Freneuse. FANNY. — Connais pas. AIMÉE. — Avec la carte, il y a toute une lettre. FANNY. — Lis! AIMÉE, s'approchant de la lumière. — « Madame, ce bouquet blanc n'est pas l'emblème de votre innocence, mais de la mienne... » FANNY. — Hein? AIMÉE. — « J'exagère un peu, mais à peine. En un mot, je suis le collégien... » FANNY, tressaillant. — Le collégien ! AIMÉE. — « Le collégien qui, pendant toute cette inoubliable représentation, n'a cessé de vous dévorer des yeux, placé au strapontin F du quatrième rang de l'orchestre. Vous ne m'avez pas remarqué, parce que je ne porte pas d'uniforme, naturellement : j'ai un smoking. Mais je n'en suis pas moins élève de première au lycée Condorcet. J'ai dix-neuf ans, étant très en retard (dans mes études). On dit que je suis joli garçon : la modestie ne me permet pas de le répéter; d'ailleurs, je ne tiens pas à la figure, mais mon corps, que j'exerce méthodiquement, est bien... » FANNY. — Non, mais cherche voir s'il n'a pas mis aussi sa photographie tout nu dans l'enveloppe ? AIMÉE, sérieusement, après avoir cherché. — Non. FANNY, haussant les épaules. — Bête!... Continue. AIMÉE. — « Je sais déjà, par expérience, que je ne suis pas du tout
Le collégien ! AIMÉE. — « Le collégien qui, pendant toute cette inoubliable représentation, n'a cessé de vous dévorer des yeux, placé au strapontin F du quatrième rang de l'orchestre. Vous ne m'avez pas remarqué, parce que je ne porte pas d'uniforme, naturellement : j'ai un smoking. Mais je n'en suis pas moins élève de première au lycée Condorcet. J'ai dix-neuf ans, étant très en retard (dans mes études). On dit que je suis joli garçon : la modestie ne me permet pas de le répéter; d'ailleurs, je ne tiens pas à la figure, mais mon corps, que j'exerce méthodiquement, est bien... » FANNY. — Non, mais cherche voir s'il n'a pas mis aussi sa photographie tout nu dans l'enveloppe ? AIMÉE, sérieusement, après avoir cherché. — Non. FANNY, haussant les épaules. — Bête!... Continue. AIMÉE. — « Je sais déjà, par expérience, que je ne suis pas du tout le type pour jeunes filles, mais que je peux plaire à une vraie femme, comme vous... » FANNY. — Il a de l'esprit. AIMÉE. — « Quelle chance! Ce sont aussi les seules qui me plaisent. Quant à vous, particulièrement, je ne vous cacherai pas que vous m'avez fait une impression énorme. Je n'ose pas espérer que la chose serait réciproque si vous me connaissiez. Cependant, si le cœur vous en dit, si vous voulez juger l'objet (la vue n'en coûte rien), vous n'avez qu'à m'envoyer chercher par votre habilleuse au petit bar d'apaches qui est vis-à-vis l'entrée des artistes (j'adore ces endroits-là). J'y serai jusqu'à une heure et demie tapant, pas une minute de plus... » FANNY. — Eh bien !... AIMÉE. — « Je regrette de ne pouvoir terminer cette lettre qu'en vous priant d'agréer l'hommage de mes sentiments jusqu'à nouvel ordre les plus respectueux. » Il a du culot ! FANNY. — Et de la fantaisie. C'est incroyable ce que les petits jeunes gens d'à présent sont dégourris ! AIMÉE. — Tu peux le dire. FANNY. — Quelle heure est-il? AIMÉE. — Une heure vingt. FANNY. — Tu n'as que le temps ! Dégringole, ma vieille. AIMÉE.
impression énorme. Je n'ose pas espérer que la chose serait réciproque si vous me connaissiez. Cependant, si le cœur vous en dit, si vous voulez juger l'objet (la vue n'en coûte rien), vous n'avez qu'à m'envoyer chercher par votre habilleuse au petit bar d'apaches qui est vis-à-vis l'entrée des artistes (j'adore ces endroits-là). J'y serai jusqu'à une heure et demie tapant, pas une minute de plus... » FANNY. — Eh bien !... AIMÉE. — « Je regrette de ne pouvoir terminer cette lettre qu'en vous priant d'agréer l'hommage de mes sentiments jusqu'à nouvel ordre les plus respectueux. » Il a du culot ! FANNY. — Et de la fantaisie. C'est incroyable ce que les petits jeunes gens d'à présent sont dégourris ! AIMÉE. — Tu peux le dire. FANNY. — Quelle heure est-il? AIMÉE. — Une heure vingt. FANNY. — Tu n'as que le temps ! Dégringole, ma vieille. AIMÉE. — Quoi ? FANNY. — Va le chercher. AIMÉE. — Tu n'es pas folle ! FANNY. — Ah ça, ne t'imagines que je vais laisser échapper une occasion pareille ! (Avec ravissement). Un collégien ! AIMÉE. — Bah ! il y en a plein les collèges. FANNY. — Je n'en ai qu'un ce soir à la portée de ma main... Je sentais... confusément... qu'il me manquait encore quelque chose... pour que la soirée d'aujourd'hui fût tout à l'ail semblable à la soirée d'il y a vingt-cinq ans... Parbleu ! c'était ça qui me manquait : le collégien. Le Camp des Gardes est pour moi la pièce du collégien. À la création, j'ai fait la connaissance d'Albert ; à la reprise, je fais la connaissance de... Comment s'appelle-t-il ? AIMÉE. — Robert de Freneuse. FANNY. — Robert, Albert, presque le même nom. Allons, va ! AIMÉE. — Jamais ! C'est idiot ! Monsieur va revenir. FANNY. — J'aurai filé avant. Tu lui raconteras une histoire. AIMÉE. — Il ne badine pas avec la fidélité. FANNY. — J'ai l'air de le tromper : au fond, c'est un hommage que je rends à nos souvenirs communs et à sa jeunesse. AIMÉE. — En
ai qu'un ce soir à la portée de ma main... Je sentais... confusément... qu'il me manquait encore quelque chose... pour que la soirée d'aujourd'hui fût tout à l'ail semblable à la soirée d'il y a vingt-cinq ans... Parbleu ! c'était ça qui me manquait : le collégien. Le Camp des Gardes est pour moi la pièce du collégien. À la création, j'ai fait la connaissance d'Albert ; à la reprise, je fais la connaissance de... Comment s'appelle-t-il ? AIMÉE. — Robert de Freneuse. FANNY. — Robert, Albert, presque le même nom. Allons, va ! AIMÉE. — Jamais ! C'est idiot ! Monsieur va revenir. FANNY. — J'aurai filé avant. Tu lui raconteras une histoire. AIMÉE. — Il ne badine pas avec la fidélité. FANNY. — J'ai l'air de le tromper : au fond, c'est un hommage que je rends à nos souvenirs communs et à sa jeunesse. AIMÉE. — En voilà, des raisons ! FANNY. — Veux-tu descendre ? AIMÉE. — Non ! FANNY. — Eh bien, j'y vais. AIMÉE. — Comme ça, une cantinière ? Ça fera bien dans le quartier ! FANNY. — Ça fera ce que ça voudra, mais je n'en aurai pas le démenti. Elle court vers la porte. Mais, au même instant, cette porte s'ouvre et Albert paraît, — pas Robert : Albert, Monsieur... quarante-cinq ans, marqués, mais des yeux d'enfant, un sourire timide, un peu hésitant, très bon.... FANNY. — Ah ! c'est vous... ALBERT. — Oui, enfin... Je sais que vous avez un succès, un grand succès. FANNY. — immense ! ALBERT. — C'est gentil de m'avoir attendu... pour retirer votre costume... Ça me fait plaisir de vous revoir ainsi... comme... jadis... Me voilà... comme en ce temps-là... ébloui... intimidé... pénétré d'un bonheur... intime... sur de ce qui va arriver... fier, ahuri... Enfin... comme en ce temps-là... je n'ose même pas vous demander la permission de vous embrasser... et j'en meurs d'envie. FANNY, touchée. — Faudra-t-il aussi que je vous prenne à peu près de force... comme en ce temps-là ? ALBERT. — Non... je... ne crois pas. FANNY. — Vous êtes toujours...
vers la porte. Mais, au même instant, cette porte s'ouvre et Albert paraît, — pas Robert : Albert, Monsieur... quarante-cinq ans, marqués, mais des yeux d'enfant, un sourire timide, un peu hésitant, très bon.... FANNY. — Ah ! c'est vous... ALBERT. — Oui, enfin... Je sais que vous avez un succès, un grand succès. FANNY. — immense ! ALBERT. — C'est gentil de m'avoir attendu... pour retirer votre costume... Ça me fait plaisir de vous revoir ainsi... comme... jadis... Me voilà... comme en ce temps-là... ébloui... intimidé... pénétré d'un bonheur... intime... sur de ce qui va arriver... fier, ahuri... Enfin... comme en ce temps-là... je n'ose même pas vous demander la permission de vous embrasser... et j'en meurs d'envie. FANNY, touchée. — Faudra-t-il aussi que je vous prenne à peu près de force... comme en ce temps-là ? ALBERT. — Non... je... ne crois pas. FANNY. — Vous êtes toujours... le collégien ! ALBERT. — Je n'osais pas vous le dire... C'est vrai... C'est curieux, on ne change pas... Oh ! je ne dis pas au physique le teint... s'abîme... le cheveu se disperse... tout s'en va. FANNY, aimablement. Vous exagérez. ALBERT. Mais le cœur... Ou plutôt... si ce mot vous parait ridicule... FANNY. — Pas du tout ! A. HERNANDEZ. — Si, si !... La... mettons la... sensibilité... La nature de la sensibilité... est-ce qu'elle est une fois pour toutes... Voilà les réflexions que je faisais tout en errant par les rues pendant... cette représentation triomphale... à laquelle je n'ai pas eu le courage d'assister... Voilà... Et.... comme vous dites si bien... je suis toujours le collégien... Le collégien, c'est moi. FANNY, pensive. —C'est vous... (VI temps.) Je disais justement à Aimée, tout à l'heure... en remuant les vieux souvenirs... « Le Camp des gardes, c'est la pièce du collégien. » ALBERT. — Comme ça tombe!... Voilà ma veine... AIMEE. — Monsieur peut le dire. FANNY. — Allons, grand gosse, embrassez-moi, puisqu'il faut que ce soit moi qui vous le demande. (Il l'embrasse si foulement qu'elle rit.) Voilà !... Et, maintenant, laissez-moi,.. un peu de patience... que je me
vous parait ridicule... FANNY. — Pas du tout ! A. HERNANDEZ. — Si, si !... La... mettons la... sensibilité... La nature de la sensibilité... est-ce qu'elle est une fois pour toutes... Voilà les réflexions que je faisais tout en errant par les rues pendant... cette représentation triomphale... à laquelle je n'ai pas eu le courage d'assister... Voilà... Et.... comme vous dites si bien... je suis toujours le collégien... Le collégien, c'est moi. FANNY, pensive. —C'est vous... (VI temps.) Je disais justement à Aimée, tout à l'heure... en remuant les vieux souvenirs... « Le Camp des gardes, c'est la pièce du collégien. » ALBERT. — Comme ça tombe!... Voilà ma veine... AIMEE. — Monsieur peut le dire. FANNY. — Allons, grand gosse, embrassez-moi, puisqu'il faut que ce soit moi qui vous le demande. (Il l'embrasse si foulement qu'elle rit.) Voilà !... Et, maintenant, laissez-moi,.. un peu de patience... que je me remette en civil. A BELBERT RHAMANT. Le manchon de nos dàmseurs : 10 francs de l'amour. [texte_manquant] Les lingères sont dans la consternation, ou du moins elles le disent. Mais il n'est pas besoin de se frapper elles exagèrent. Evidemment, il leur faut vendre des jupons et des pantalons – et évidemment, les seuls dessous que portent nos amies, au temps de la belle saison, ne consistent plus qu'en un corset, auquel on joint, si l'on veut, une petite culotte de rien du tout — et le mode charmant des culottes d'abbé, en soie légère! — et en une chemise, en une simple chemise... mais quelle chemise! Elle est fine, fine, ajourée, brodée, transparente. C'est un lambeau de brume d'été dont on s'enveloppe, et encore, non pas n'importe quelle brume, mais bien celle qui fume, exquise, au-dessus des rivières, à quatre heures du matin, en juillet. C'est un voile d'araignée, d'une araignée qui tisserait de la neige. Un enfant soufflerait sur une de ces merveilles, qu'elle s'envolerait, et qu'on ne la retrouverait plus. Croit-on que de telles chemises coûtent 27 francs? Non, les lingères pleurent, j'y consens, mais c'est à la manière des crocodiles. Et d'ailleurs, la nuit leur appartient,
et évidemment, les seuls dessous que portent nos amies, au temps de la belle saison, ne consistent plus qu'en un corset, auquel on joint, si l'on veut, une petite culotte de rien du tout — et le mode charmant des culottes d'abbé, en soie légère! — et en une chemise, en une simple chemise... mais quelle chemise! Elle est fine, fine, ajourée, brodée, transparente. C'est un lambeau de brume d'été dont on s'enveloppe, et encore, non pas n'importe quelle brume, mais bien celle qui fume, exquise, au-dessus des rivières, à quatre heures du matin, en juillet. C'est un voile d'araignée, d'une araignée qui tisserait de la neige. Un enfant soufflerait sur une de ces merveilles, qu'elle s'envolerait, et qu'on ne la retrouverait plus. Croit-on que de telles chemises coûtent 27 francs? Non, les lingères pleurent, j'y consens, mais c'est à la manière des crocodiles. Et d'ailleurs, la nuit leur appartient, si, à ce qu'elles prétendent, le jour leur échappe. Les lingères sont les fées nocturnes (elles, vers minuit, font mousser sur le corps des femmes les guipures et les dentelles, les enfouissent sous les draps précieux, les coiffent de bonnets à donner le vertige aux moulins, les parent des plus tendres rubans, les recouvrent d'un givre de lin. Et cela rapporte gros. d'être fées, c'est un joli métier, qui ne vous laisse point sur la paille. C'est que la nuit, maintenant, ne se passe pas en camisole. Nos mères se croyaient bien luxueuses, quand elles couchaient en des draps fins et d'assez jolies chemises. Des draps fins? Pensant ! Il faut présentement à nos amies des pièces dignes des vitrines de musées, pour qu'elles y étendent leurs corps sveltes, leurs formes délicates. Quant à des chemises de nuit, il ne convient même plus d'employer ce mot mais ce sont bien des robes de nuit, dans lesquelles les chères âmes s'enveloppent pour nous sacrifier leurs dernières pudeurs, et puis dormir près de nos côtés. On en fait d'admirables, qui s'harmonisent avec d'étranges bonnets, sous lesquels blondes et brunes ressemblent, qui à Mme de Lamballe, qui à Charlotte Corday, qui à Mme
tendres rubans, les recouvrent d'un givre de lin. Et cela rapporte gros. d'être fées, c'est un joli métier, qui ne vous laisse point sur la paille. C'est que la nuit, maintenant, ne se passe pas en camisole. Nos mères se croyaient bien luxueuses, quand elles couchaient en des draps fins et d'assez jolies chemises. Des draps fins? Pensant ! Il faut présentement à nos amies des pièces dignes des vitrines de musées, pour qu'elles y étendent leurs corps sveltes, leurs formes délicates. Quant à des chemises de nuit, il ne convient même plus d'employer ce mot mais ce sont bien des robes de nuit, dans lesquelles les chères âmes s'enveloppent pour nous sacrifier leurs dernières pudeurs, et puis dormir près de nos côtés. On en fait d'admirables, qui s'harmonisent avec d'étranges bonnets, sous lesquels blondes et brunes ressemblent, qui à Mme de Lamballe, qui à Charlotte Corday, qui à Mme Tallien aux champs, qui à la propre servante du diable... Elles Le manchon aujourd'hui : ou le soin à mes beautés. mules! Autant d'éclins! En velours, en satin brodé, en brocart où l'or se relève en bosse, que sais-je! Toutes ces pantoufles iront un jour dans les salles de Cluny — si elles n'en viennent déjà. Et les saut-de-lit! De teintes savoureuses, délicieuses, et qui fondent sous les yeux, comme une pêche bien mûre fond sous la langue, historiés de dessins en soie, vous diriez des manteaux de cour pour le Japon, d'une cour qui se tiendrait sous les cerisiers fleuris. Prenez une femme, mettez-la dans une chemise de nuit en linon blanc très fin, tout uni, avec quelques petits plis dans le bas, et dont la garniture soit, par exemple, un plastron carré en forme de décolletage aminci sous les seins, non pas un plastron quelconque, s'entend, mais un chef-d'œuvre au contraire, incrusté de Valenciennes et de guipure il regarder avec une loupe. Jetez-lui sur le dos un kimono d'un ton pulpe-de-fruit, brodé d'or ou d'argent, ou en caméliau. Passez-lui aux pieds des mules qui semblent taillées dans une émeraude, un saphir, un rubis ou une opale, et dites