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tinter quelques pièces qu'il a prises dans la poche de son gilet. "CORNEAU, À Lepage. — On liquide !... On liquide !... Passez à la caisse, mon bon !... "THYRA, avec une voix tout autre, grave et sonnante. — Alors, c'est fini?... On se quitte, mon doux maître... "LEPAGE, fumant son cigare sur les dalles et l'écrasant du pied. — Et ce n'est pas gai ! "THYRA. — Je vous dois toute la beauté qui m'a enivrée près de cinq années... "LEPAGE. — Bah ! Vous exagérez mon influence. "THYRA. — Comme un sorcier, vous m'avez appris à trouver de la beauté, plastique partout... même dans la mort. "LEPAGE. — Je suis un vieux sculpteur qui ne sait pas tant de choses ! Je m'estimerai content si, au soir de ma vie, je puis dire que j'ai bien travaillé avec ces deux grosses pattes que voilà... et que je vous demande la permission de fourrer derrière mon dos... de peur peut-être que vous ne les voyez trembler ! "THYRA, derrière lui, appuyée à la table, à voix basse. — Lepage, soyez sincère, m'avez-vous aimée? LEPAGE, se retourne. — Mais... THYRA. — Osez toute votre pensée, je veux savoir si vous m'avez aimée d'amour. Un silence. "LEPAGE." Je ne vous en ai, en tout cas, jamais rien dit ! THYRA, avec une expression fière. — C'est encore plus beau ! Mon bon maître, vous avez été ma pensée la plus haute, la plus altière et peut-être la plus fervente... (À mi-voix encore.) Qui sait ? Si vous l'aviez voulu fortement, à une époque de ma vie... LEPAGE. — Bah ! on croit cela !... On le croirait... après... quand ce n'est plus possible ! Il essaie de sourire. THYRA, s'animant. — Ah ! si j'avais pu être une artiste ! Au lieu de ce... néant !... Lepage, continuez à travailler, à faire de belles œuvres. C'est vous qui avez la grande part... veinard... Il le dit avec un regret indicible, en tendant le poing. LEPAGE, s'animant à son tour, d'enthousiasme ému. — Le fait est que je crois que jusqu'au dernier
m'avez aimée d'amour. Un silence. "LEPAGE." Je ne vous en ai, en tout cas, jamais rien dit ! THYRA, avec une expression fière. — C'est encore plus beau ! Mon bon maître, vous avez été ma pensée la plus haute, la plus altière et peut-être la plus fervente... (À mi-voix encore.) Qui sait ? Si vous l'aviez voulu fortement, à une époque de ma vie... LEPAGE. — Bah ! on croit cela !... On le croirait... après... quand ce n'est plus possible ! Il essaie de sourire. THYRA, s'animant. — Ah ! si j'avais pu être une artiste ! Au lieu de ce... néant !... Lepage, continuez à travailler, à faire de belles œuvres. C'est vous qui avez la grande part... veinard... Il le dit avec un regret indicible, en tendant le poing. LEPAGE, s'animant à son tour, d'enthousiasme ému. — Le fait est que je crois que jusqu'au dernier souffle... THYRA, se soulève sur la pointe de ses mules. — Jusqu'au dernier souffle !... Lepage, regardez-moi bien... avec force... Ils se regardent avec émotion tous les deux. LEPAGE, se détache brusquement, dans un geste de fureur bougonne et rustique pour cacher ses larmes. — Ah ! les départs ! Bon Dieu !... (Il remonte avec les attires.) THYRA, se maîtrise et appelant bruyamment. — Messieurs ! Il y a de la bonne aventure pour tout le monde ! ARTACHEFF, de loin, dans la galerie, en montrant Osterwood et Austensen. — À qui de nous deux le ticket trois ?... THYRA, riant. — Mais à vous, si vous voulez... comme à la foire, hein ? Et puis, vous êtes très gentils, nous avons l'air de jouer une charade et vous êtes là, tout sages, avec la complicité du silence... Vous êtes des amours ! ARTACHEFF. — Alors, ma bonne aventure ? THYRA. — Oh ! vous, Artacheff, ce sera très court ! Mais, descendez, vous aussi, Osterwood... Austensen... C'est la distribution... On liquide !... Tenez, Artacheff, pour vous. ARTACHEFF. — Qu'est-ce que ces papiers ? Elle lui tend une page écrite. THYRA. — Vous lirez... Deux pages de mon journal
Bon Dieu !... (Il remonte avec les attires.) THYRA, se maîtrise et appelant bruyamment. — Messieurs ! Il y a de la bonne aventure pour tout le monde ! ARTACHEFF, de loin, dans la galerie, en montrant Osterwood et Austensen. — À qui de nous deux le ticket trois ?... THYRA, riant. — Mais à vous, si vous voulez... comme à la foire, hein ? Et puis, vous êtes très gentils, nous avons l'air de jouer une charade et vous êtes là, tout sages, avec la complicité du silence... Vous êtes des amours ! ARTACHEFF. — Alors, ma bonne aventure ? THYRA. — Oh ! vous, Artacheff, ce sera très court ! Mais, descendez, vous aussi, Osterwood... Austensen... C'est la distribution... On liquide !... Tenez, Artacheff, pour vous. ARTACHEFF. — Qu'est-ce que ces papiers ? Elle lui tend une page écrite. THYRA. — Vous lirez... Deux pages de mon journal qui paraîtra après ma mort... Allez lire ça dans un coin... et gardez-le après... Il y a des dates... Du quinze avril au vingt septembre de l'année dernière. Cette jeune écrivaine eut le mauvais goût de penser tout à coup qu'un certain fils d'ambassadeur de Russie... Les jeunes filles sont des sottes !... Vous, messieurs, une seconde, je vous prie... Un mot à dire à Allégra. THYRA, À Allégra, pendant qu'on fume et bavarde dans la galerie. — Tu as deviné, n'est-ce pas, que j'avais envoyé Lignières chercher Philippe... J'ai écrit deux pages désespérées, il a porté la lettre et Philippe va venir. ALLÉGRA. — Qu'en sais-tu ? THYRA. — Si, si, il va venir !... J'en ai le pressentiment... mes pressentiments ne me trompent pas... J'ai peur de ne pouvoir supporter de le voir entrer tout à coup... ici... sans être prévenue. ALLÉGRA. — Eh bien, veux-tu que je le prévienne dès qu'il arrivera ? THYRA. — C'est justement ce que j'allais te demander. J'ai tout préparé, son entrée, les paroles que je dirai, les gestes que je ferai... ALLÉGRA. — Ma pauvre Thyra ! Tu as l'air, ce soir, à bout de souffle et de force. THYRA. —
des sottes !... Vous, messieurs, une seconde, je vous prie... Un mot à dire à Allégra. THYRA, À Allégra, pendant qu'on fume et bavarde dans la galerie. — Tu as deviné, n'est-ce pas, que j'avais envoyé Lignières chercher Philippe... J'ai écrit deux pages désespérées, il a porté la lettre et Philippe va venir. ALLÉGRA. — Qu'en sais-tu ? THYRA. — Si, si, il va venir !... J'en ai le pressentiment... mes pressentiments ne me trompent pas... J'ai peur de ne pouvoir supporter de le voir entrer tout à coup... ici... sans être prévenue. ALLÉGRA. — Eh bien, veux-tu que je le prévienne dès qu'il arrivera ? THYRA. — C'est justement ce que j'allais te demander. J'ai tout préparé, son entrée, les paroles que je dirai, les gestes que je ferai... ALLÉGRA. — Ma pauvre Thyra ! Tu as l'air, ce soir, à bout de souffle et de force. THYRA. — Non, non, ne me plains pas !... Tu vas guetter à la porte, en bas. ALLÉGRA. — Mais oui. THYRA. — Tiens ! un signal... Dès que tu entendras la voiture s'arrêter sous la porte cochère, tourne le bouton qui éteint la galerie... Quand je verrai l'obscurité se faire dans la galerie, je comprendrai qu'il est là... qu'il monte... qu'il... ALLÉGRA. — Convenu. THYRA. — Va là, ma chérie !... Mon espoir n'est plus que là !... Tu ne peux pas savoir ce qui est attaché à cette venue ou à ce refus !... En sortant, veux-tu faire signe à Osterwood d'approcher ? (Allégra rit.) Ne ris pas, c'est si triste tout cela ! (En s'en allant elle touche Osterwood à l'épaule, qui comprend, se détache du groupe et s'approche de Thyra.) Vous n'êtes pas étonné que je vous aie fait venir de Londres tout exprès pour mes adieux. OSTERWOOD. — Je ne vous aurais pas pardonné de l'avoir oublié... Je ne suis nullement étonné... mais troublé... comme les autres. THYRA. — Non, pas comme les autres. Osterwood... Nous avons voyagé quinze jours, passé quinze nuits presque entières à deviser sur le pont du yacht... vous pâlissez, sanguin, grisé de
la galerie, je comprendrai qu'il est là... qu'il monte... qu'il... ALLÉGRA. — Convenu. THYRA. — Va là, ma chérie !... Mon espoir n'est plus que là !... Tu ne peux pas savoir ce qui est attaché à cette venue ou à ce refus !... En sortant, veux-tu faire signe à Osterwood d'approcher ? (Allégra rit.) Ne ris pas, c'est si triste tout cela ! (En s'en allant elle touche Osterwood à l'épaule, qui comprend, se détache du groupe et s'approche de Thyra.) Vous n'êtes pas étonné que je vous aie fait venir de Londres tout exprès pour mes adieux. OSTERWOOD. — Je ne vous aurais pas pardonné de l'avoir oublié... Je ne suis nullement étonné... mais troublé... comme les autres. THYRA. — Non, pas comme les autres. Osterwood... Nous avons voyagé quinze jours, passé quinze nuits presque entières à deviser sur le pont du yacht... vous pâlissez, sanguin, grisé de whisky et de métaphysique... Et moi, qu'étais-je alors ? Une femme... mais quelle femme à ce moment-là... en quête de sensations, cherchant à ressusciter chaque matin le désir. OSTERWOOD. — Oui, nous avons été loin dans les aveux, et à cause de cela proches l'un de l'autre... J'étais heureux de découvrir cette artiste, à l'heure où je perdais ma grande confidente qui se retirait déjà du monde et avait déjà organisé en elle son monastère !... J'ai appelé vos confidences !... Vous les avez faites à ce mauvais confesseur que je suis, à ce vieux paradoxe errant et sans emploi... THYRA. — Pas toutes !... Je vous ai avoué, en tout cas, mes langueurs sensuelles, mon ardeur de vivre jusqu'à mourir... OSTERWOOD. — Oui. Vous m'avez intéressé, passionné... J'ai jaloux beaucoup même ce beau Danois à la nuque de rustre... qui avait eu le bonheur de vous troubler et que je retrouve aujourd'hui... parmi nous... Sait-il maintenant, ce beau rustre, qu'il eut l'honneur d'inspirer votre désir... THYRA. — Il est loin de s'en douter... Mais j'ai voulu qu'il soit là, à l'heure de la sincérité... Et puis, ai-je désiré quelque chose sur la terre !... Un amour qui n'est plus...
découvrir cette artiste, à l'heure où je perdais ma grande confidente qui se retirait déjà du monde et avait déjà organisé en elle son monastère !... J'ai appelé vos confidences !... Vous les avez faites à ce mauvais confesseur que je suis, à ce vieux paradoxe errant et sans emploi... THYRA. — Pas toutes !... Je vous ai avoué, en tout cas, mes langueurs sensuelles, mon ardeur de vivre jusqu'à mourir... OSTERWOOD. — Oui. Vous m'avez intéressé, passionné... J'ai jaloux beaucoup même ce beau Danois à la nuque de rustre... qui avait eu le bonheur de vous troubler et que je retrouve aujourd'hui... parmi nous... Sait-il maintenant, ce beau rustre, qu'il eut l'honneur d'inspirer votre désir... THYRA. — Il est loin de s'en douter... Mais j'ai voulu qu'il soit là, à l'heure de la sincérité... Et puis, ai-je désiré quelque chose sur la terre !... Un amour qui n'est plus... un idéal qui est mort... Le reste, peuh !... Des rêves !... J'ai enfoncé les ongles dans des rêves !... OSTERWOOD. — Les rêves sont la beauté suprême, lorsqu'ils sont liés entre eux par l'idée et embellis par l'expression. Ceux-là nous les avons atteints, certains soirs, n'est-ce pas ? THYRA. — Vous avez fait danser les idées et les mots devant moi jusqu'au vertige... — 45 — OSTERWOOD. — Certains soirs, je me suis penché sur vous comme le vieux Pan au son de sa flûte... THYRA, le regardant du coin de l'œil. — Un vieux Pan un peu rougeaud et sarcastique, que... Dites... Osterwood... vous qui avez tant vécu... et qui avez, dit-on, le fond de la volupté, vous en reste-t-il autre chose que de l'amer lumière ?... OSTERWOOD. — Oui, ma camarade, autre chose. Rien ne vaut la volupté lorsque la pensée lui confère son maximum d'expression... Donnez-vous à moi malgré mes tempes blanchies... je vous jure que j'en ferai un monument divin !... THYRA. — Pénible !... Quelle misère !... Un tremblement de chair... rien de plus... Désir ! Vous croyez encore à ce Dieu-là ?... « Désir ! mystérieuse face affamée, est-ce toi qui es le
— Vous avez fait danser les idées et les mots devant moi jusqu'au vertige... — 45 — OSTERWOOD. — Certains soirs, je me suis penché sur vous comme le vieux Pan au son de sa flûte... THYRA, le regardant du coin de l'œil. — Un vieux Pan un peu rougeaud et sarcastique, que... Dites... Osterwood... vous qui avez tant vécu... et qui avez, dit-on, le fond de la volupté, vous en reste-t-il autre chose que de l'amer lumière ?... OSTERWOOD. — Oui, ma camarade, autre chose. Rien ne vaut la volupté lorsque la pensée lui confère son maximum d'expression... Donnez-vous à moi malgré mes tempes blanchies... je vous jure que j'en ferai un monument divin !... THYRA. — Pénible !... Quelle misère !... Un tremblement de chair... rien de plus... Désir ! Vous croyez encore à ce Dieu-là ?... « Désir ! mystérieuse face affamée, est-ce toi qui es le sens profond de la vie !... Désir ! sera-ce loi la vérité ?... » Eh bien, non, ce n'est pas lui... Le désir n'est rien... Osterwood... vieux diable !... Ce qui seul est vrai, c'est l'amour !... Oh ! oui, l'amour triomphant, comme le disait autrefois Philippe, l'amour terrible... vainqueur de la mort !... lui seul... (La galerie s'éclait. Elle pousse un cri.) Et le voici... il est là... enfin !... Je l'aurai vu encore une dernière fois !... Messieurs, messieurs... Tous mes amis... voilà l'hôte de la galerie, l'invité mystérieux !... voire maître à tous... le voilà... il arrive !... CORNEAU, ARTACHEFF ET LES AUTRES. — Ah! enfin ! nous allons savoir ! THYRA. — Rangez-vous pour le recevoir !... Tenez, poussez la galerie... Soyez tout à fait naturels... Recevez-le comme vous receveriez mon meilleur ami... mon meilleur, n'est-ce pas ?... J'y insiste... Soyez déférents... soyez... LEPAGE. — Mais qui est-ce donc ? Qui ça peut-il bien être ? THYRA. transfigurée. — Vous allez le voir!... Il monte ! Il monte... (Elle prend des fleurs élégamment dans ses bras et en jette par terre. A cet instant, la galerie se rallume. Que signifie ?... Pourquoi la galerie se rallume-t-elle
de la mort !... lui seul... (La galerie s'éclait. Elle pousse un cri.) Et le voici... il est là... enfin !... Je l'aurai vu encore une dernière fois !... Messieurs, messieurs... Tous mes amis... voilà l'hôte de la galerie, l'invité mystérieux !... voire maître à tous... le voilà... il arrive !... CORNEAU, ARTACHEFF ET LES AUTRES. — Ah! enfin ! nous allons savoir ! THYRA. — Rangez-vous pour le recevoir !... Tenez, poussez la galerie... Soyez tout à fait naturels... Recevez-le comme vous receveriez mon meilleur ami... mon meilleur, n'est-ce pas ?... J'y insiste... Soyez déférents... soyez... LEPAGE. — Mais qui est-ce donc ? Qui ça peut-il bien être ? THYRA. transfigurée. — Vous allez le voir!... Il monte ! Il monte... (Elle prend des fleurs élégamment dans ses bras et en jette par terre. A cet instant, la galerie se rallume. Que signifie ?... Pourquoi la galerie se rallume-t-elle ? A cet instant entre un domestique portant sur un plateau une lettre qu'il remet directement à Thyra bouleversée. Nerveusement, elle brise les cachets. ALLÉGRA. arrive en courant et bas, À Thyra. — J'ai fait éteindre dès que je l'ai vu descendre de voiture, mais il s'est contenté de remettre cette lettre à un domestique et il est reparti... THYRA. avec un geste pénible. — Bah !... La partie est jouée, voilà tout !... (Elle s'appuie.) ALLÉGRA. — Prends garde, on dirait que tu vas l'évanouir. THYRA, avec effort. — Oh ! ne crains rien... Je me surveille. ! (Elle se ressaisit.) Tiens, mon enfant... prends cette fleur... (Elle lui donne la dernière fleur qu'elle tient à la main.) Mets un manteau et fais-toi conduire par l'auto à la gare et lui jette cette fleur par la porte de son compartiment en lui disant ceci : « De sa part, cardinal ! » ALLÉGRA. — Ce sera fait !... THYRA. — Qui m'eût dit, là-bas, en Sicile, que ce serait toi, la dernière messagère !... (Allègra se sauve. Thyra, se retournant, souriante, vers les hommes qui, inquiets ou étonnés de ce qui se passe, causent entre eux.) L'ignoble invité qui
cette lettre à un domestique et il est reparti... THYRA. avec un geste pénible. — Bah !... La partie est jouée, voilà tout !... (Elle s'appuie.) ALLÉGRA. — Prends garde, on dirait que tu vas l'évanouir. THYRA, avec effort. — Oh ! ne crains rien... Je me surveille. ! (Elle se ressaisit.) Tiens, mon enfant... prends cette fleur... (Elle lui donne la dernière fleur qu'elle tient à la main.) Mets un manteau et fais-toi conduire par l'auto à la gare et lui jette cette fleur par la porte de son compartiment en lui disant ceci : « De sa part, cardinal ! » ALLÉGRA. — Ce sera fait !... THYRA. — Qui m'eût dit, là-bas, en Sicile, que ce serait toi, la dernière messagère !... (Allègra se sauve. Thyra, se retournant, souriante, vers les hommes qui, inquiets ou étonnés de ce qui se passe, causent entre eux.) L'ignoble invité qui nous fait faux bond à la dernière heure !... Mais, qu'avons-nous besoin de lui, après tout ?... Vous êtes là, et c'est vous la vérité !... Osterwood, j'en suis sûre, maintenant... c'est vous la vérité !... (Un domestique introduit Lignières qui entre précipitamment. Thyra, l'interpellant en le voyant entrer.) Eh bien, Lignières, bon chasseur, nous sommes bredouilles, il paraît !... C'est assez farce ! avouez !... (Aux autres.) Oui, figurez-vous, Lignières avait la boucle de relancer notre invité récalcitrant. Nous en sommes pour nos frais !... SCÈNE VII LES MÊMES, LIGNIÈRES LIGNIÈRES. bas à Thyra, inquiet. — Je suivais à distance sa voiture... j'ai vu... THYRA, haut. — Mais c'est bien mieux comme cela ! bien mieux !... Evoi ! (Elle s'approche de la table.) Approchez-vous, mes amis ! Versons-nous à boire ! J'ai une soif terrible !... Tenez, donnez-moi du Champagne rosé que j'aime !... Vous êtes tous là... Regardez-moi que je sente tous vos regards braqués sur moi... Que nous fait celle vague humanité qui manque à notre appel, ce soir !... Au fait, Lignières, j'y songe, ce n'était pas à lui que devait revenir l'honneur de cette place de choix... Il manque quelqu'un à cette soirée... lui
bien, Lignières, bon chasseur, nous sommes bredouilles, il paraît !... C'est assez farce ! avouez !... (Aux autres.) Oui, figurez-vous, Lignières avait la boucle de relancer notre invité récalcitrant. Nous en sommes pour nos frais !... SCÈNE VII LES MÊMES, LIGNIÈRES LIGNIÈRES. bas à Thyra, inquiet. — Je suivais à distance sa voiture... j'ai vu... THYRA, haut. — Mais c'est bien mieux comme cela ! bien mieux !... Evoi ! (Elle s'approche de la table.) Approchez-vous, mes amis ! Versons-nous à boire ! J'ai une soif terrible !... Tenez, donnez-moi du Champagne rosé que j'aime !... Vous êtes tous là... Regardez-moi que je sente tous vos regards braqués sur moi... Que nous fait celle vague humanité qui manque à notre appel, ce soir !... Au fait, Lignières, j'y songe, ce n'était pas à lui que devait revenir l'honneur de cette place de choix... Il manque quelqu'un à cette soirée... lui seul devait avoir l'honneur de cette place fleurie ! Comme le maître de la maison... le seigneur du banquet... CORNEAU et LES AUTRES. — Qui cela ! Nommez-le... THYRA, s'approchant à la galerie. — Vous ne le connaissez pas... C'est un beau voyageur. Je l'ai connu dans une fête comme celle-ci... Il était couronné de roses, il avait un lambeau de pourpre sur l'épaule, il était beau, comme un rêve... Il me semble qu'il est là, ce soir... Il me faisait boire... la tête renversée en arrière, ainsi... une coupe de vin comme celle-ci... (Elle, prend la coupe et s'adresse à la chaise vide, qu'elle caresse du bras.) Je bois à vous, mon maître... À la gloire de Cupidon !... OSTERWOOD. — Si vous voulez : À la gloire d'un Cupidon asiatique... loin du brouillard, et dans la dernière maison où l'on puisse encore invoquer de tels dieux !... sans rire !... On porte le chapeau. Elle rit nerveusement et laisse tomber ses cheveux sur ses épaules. THYRA. — Ne faites pas attention à ma gaieté, je suis un peu grise... (Elle est prise d'un accès de toux.) Quelle heure est-il, Lignières ? LIGNIÈRES. — Onze heures passées, je crois.
celle-ci... Il était couronné de roses, il avait un lambeau de pourpre sur l'épaule, il était beau, comme un rêve... Il me semble qu'il est là, ce soir... Il me faisait boire... la tête renversée en arrière, ainsi... une coupe de vin comme celle-ci... (Elle, prend la coupe et s'adresse à la chaise vide, qu'elle caresse du bras.) Je bois à vous, mon maître... À la gloire de Cupidon !... OSTERWOOD. — Si vous voulez : À la gloire d'un Cupidon asiatique... loin du brouillard, et dans la dernière maison où l'on puisse encore invoquer de tels dieux !... sans rire !... On porte le chapeau. Elle rit nerveusement et laisse tomber ses cheveux sur ses épaules. THYRA. — Ne faites pas attention à ma gaieté, je suis un peu grise... (Elle est prise d'un accès de toux.) Quelle heure est-il, Lignières ? LIGNIÈRES. — Onze heures passées, je crois. THYRA, la voix un peu éraillée, brisée, et la respiration oppressée. — Dans quelques instants viendront les masques blancs que je vous ai promis !... En attendant, camarades... vous qui m'avez tous aimée, ou désirée, vos yeux braqués sur moi me sont une chaude et agréable caresse... J'étais jolie, n'est-ce pas ? Mais, à vingt ans, aucun de vous ne m'a connue... J'étais tellement mieux ! Non, non, ne répondez rien... restez ainsi, silencieux, en groupe... (Tout à coup, grave.) Vous qui vous êtes contentés de me rêver, je veux vous laisser de moi une impression plus durable, je veux que vous gardiez l'image de ce qui aura été moi lorsque je vous serai parmi vous... Êtes-vous dignes de ma pensée ?... Êtes-vous recueillis, graves, et capables de comprendre cette communion spirituelle? Il le faut!... LEPAGE. -Mais, Thyra, à vous voir ainsi agitée, et si tendre pour nous, à l'heure presque du départ, je vous assure que l'émotion nous étreint tous... OSTERWOOD. — C'est elle qui nous rend presque muets... ARTACHEFF. — Nous écoutons vos paroles la gorge et le cœur serrés... THYRA. — C'est bien ! Alors... attendez-moi !... Elle disparaît, légère, dans la galerie dont elle referme la
pas ? Mais, à vingt ans, aucun de vous ne m'a connue... J'étais tellement mieux ! Non, non, ne répondez rien... restez ainsi, silencieux, en groupe... (Tout à coup, grave.) Vous qui vous êtes contentés de me rêver, je veux vous laisser de moi une impression plus durable, je veux que vous gardiez l'image de ce qui aura été moi lorsque je vous serai parmi vous... Êtes-vous dignes de ma pensée ?... Êtes-vous recueillis, graves, et capables de comprendre cette communion spirituelle? Il le faut!... LEPAGE. -Mais, Thyra, à vous voir ainsi agitée, et si tendre pour nous, à l'heure presque du départ, je vous assure que l'émotion nous étreint tous... OSTERWOOD. — C'est elle qui nous rend presque muets... ARTACHEFF. — Nous écoutons vos paroles la gorge et le cœur serrés... THYRA. — C'est bien ! Alors... attendez-moi !... Elle disparaît, légère, dans la galerie dont elle referme la draperie. Les hommes parlent entre eux et baissent instinctivement le ton. CORNEAU. — Que veut-elle dire ?... Que veut-elle faire ? LEPAGE. — Je ne sais pas... LIGNIÈRES. — Comme elle est étrange, ce soir ! OSTERWOOD. — Jamais je ne l'ai vue ainsi transparente, aussi fidèle ! ARTACHEFF. — Pourquoi nous recommande-t-elle d'être graves ? L'obscurité se fait dans la salle à manger. Ils s'étonnent tous de cette obscurité. Dans la pénombre, le boy indien s'avance et va à la grille à gauche, comme s'il avait reçu un ordre. LIGNIÈRES. — Regardez ce domestique, que veut-il faire ? Le boy ouvre la grille vénitienne qui grince sur ses gonds et laisse voir le petit oratoire. Puis il se retire. Les hommes regardent du côté de cet oratoire. Tout à coup l'un d'eux pousse, l'autre et dit : « Oh ! regarde ! une lueur intense, pourpre, probablement préparée à l'avance, vient d'illuminer ce réduit sombre qui se met à éclairer. Tous les yeux se fixent. Ils regardent attentivement, avec un peu de stupeur... Un grand temps se passe. Ils ne disent rien. À la fin, Corneau, à voix basse : CORNEAU. — Qu'elle est belle ! OSTERWOOD. — Phryné