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ce, semble, par de simples bagatelles sans signification pour d'autres. En réalité, déclare Call, le roi voyait les gens non comme ils étaient réellement, mais « comme il se les était mis dans la tête pour leurs caractères et leurs talents ». D'Argens avait averti notre compatriote dès son arrivée : « Si, en jouant de la flûte, le roi le dit et le dit, à d'autres que vous avez de l'esprit, venez en aurez, soit ce qu'on dise ou ce qu'on fasse ; s'il juge le contraire, vous serez sans esprit et sans valeur dans votre vie. » À la même époque, le capitaine de Marwitz, un aide-de-camp de Frédéric, avait jusque-là le nouveau lecteur en des termes épiciens; le pauvre Call n'avait le loisir de méditer au soir de sa carrière : « Peur le moindre tort que vous pourriez avoir avec lui, il vous éloignera après trente ans de services, et même sans avoir un tort de votre part. » Le colonel du génie de la vieille avait, pris en vue le siège et une place; les dispositions dont le roi fut si satisfait épicienne adressa à cet officier une épitaphe commençant ainsi : Ma nièce, mon cher lièvre de muse charmée... À quelque temps de là, l'infortuné « lièvre de muse », préparant le siège d'Olmütz, commit, selon le mot du roi, des « bourrices » et fut honteusement congédié, après avoir essuyé pendant une heure les plus dures épithètes de Frédéric, ce qui n'est pas peu dire. D'Aikenberg rapporte que le roi de Prusse déclarait n'avoir assemblé pour un seul conseil de guerre en sa vie; il jura épiciement serait le dernier, « après avoir écouté et raisonné avec chacun des gens qui raisonnaient assez bien en particulier ». De fait, les généraux étaient loin d'approuver tenants ses actes. Call entendit souvent leurs plaintes et leurs critiques : « Sa Sacrée Majesté, disait l'un d'eux, ne veut pas croire les rapports qu'on lui fait. Elle s'irrite lorsqu'on lui en donne qui ne lui plaisent pas, elle s'imagine ordinairement qu'on a mal vu. » Comme quoi
cher lièvre de muse charmée... À quelque temps de là, l'infortuné « lièvre de muse », préparant le siège d'Olmütz, commit, selon le mot du roi, des « bourrices » et fut honteusement congédié, après avoir essuyé pendant une heure les plus dures épithètes de Frédéric, ce qui n'est pas peu dire. D'Aikenberg rapporte que le roi de Prusse déclarait n'avoir assemblé pour un seul conseil de guerre en sa vie; il jura épiciement serait le dernier, « après avoir écouté et raisonné avec chacun des gens qui raisonnaient assez bien en particulier ». De fait, les généraux étaient loin d'approuver tenants ses actes. Call entendit souvent leurs plaintes et leurs critiques : « Sa Sacrée Majesté, disait l'un d'eux, ne veut pas croire les rapports qu'on lui fait. Elle s'irrite lorsqu'on lui en donne qui ne lui plaisent pas, elle s'imagine ordinairement qu'on a mal vu. » Comme quoi les grands hommes perdent à être vus de près, même par d'autres que leurs valets de chambre. Le prince Henri, dont les talents militaires étaient pourtant fort estimés du roi, n'était pas toujours mieux écouté, et il en eut à Frédéric lorsque, par son imprudence, les dix mille hommes de Finck furent capturés à Maxen. Call rapporte enfin qu'en juin 1760, époque de grands revers, des officiers s'écriaient : « Pourquoi cette bataille ? Pourquoi s'aventurer ainsi ? » Par bonheur pour la Prusse, si la clairvoyance de Frédéric était faillible, son énergie ne l'était pas. Un trait marquant du roi était son goût pour le persiflage et même pour la mystification. Ses brocards étaient d'une cruauté raffinée. Un officier français engagé à son service, avait cru devoir opiner que récemment du légionnaire romain était plus lourd que celui du soldat prussien. Frédéric se plut, devant ses gens, à l'affubler de tout l'attirail d'un grenadier et à le planter au milieu de la chambre, dans la position réglementaire, pendant trois quarts d'heure et il emplit de ses considérations philosophiques coutumières ! Le Frédéric que Catte avait d'ordinaire sous ses yeux était heureusement bien discipliné. Evoquant des souvenirs de sa jeunesse,
Finck furent capturés à Maxen. Call rapporte enfin qu'en juin 1760, époque de grands revers, des officiers s'écriaient : « Pourquoi cette bataille ? Pourquoi s'aventurer ainsi ? » Par bonheur pour la Prusse, si la clairvoyance de Frédéric était faillible, son énergie ne l'était pas. Un trait marquant du roi était son goût pour le persiflage et même pour la mystification. Ses brocards étaient d'une cruauté raffinée. Un officier français engagé à son service, avait cru devoir opiner que récemment du légionnaire romain était plus lourd que celui du soldat prussien. Frédéric se plut, devant ses gens, à l'affubler de tout l'attirail d'un grenadier et à le planter au milieu de la chambre, dans la position réglementaire, pendant trois quarts d'heure et il emplit de ses considérations philosophiques coutumières ! Le Frédéric que Catte avait d'ordinaire sous ses yeux était heureusement bien discipliné. Evoquant des souvenirs de sa jeunesse, il lui parlait souvent de la dureté de son père, le régent, si hostile à toute ce qui était littérature qu'il ne tolérait pour ses enfants qu'une lecture : celle du Nouveau Testament. Ce terrible homme avait pris le latin en grippe et roussé copieusement un maître qui avait osé enseigner à son fils les rudiments de cette langue. Frédéric raconta aussi à son lecteur la fin tragique du jeune Catte, décapité sous ses yeux pour avoir ébauché avec lui un plan de fuite. Quelques-uns des généraux du roi-sergent s'étaient prononcés pour la mort du prince héritier. Devenu roi, Frédéric sut oublier cela. « Dites que je ne suis pas philosophe ! » concluait-il. Cet homme de guerre, ce politique si souvent cynique fut parfois sensible, n'en déplaise à ses détracteurs d'alors et d'aujourd'hui, un être sensible, aux facultés affectives très développées. On a publié tout récemment des lettres où il fait preuve à l'égard de son valet de chambre Fredersdorf d'une bienveillance exceptionnelle. Vingt fois, devant Catte, il lui advint d'exprimer son attachement pour sa famille, et cela dans des circonstances où l'on ne pouvait l'accuser de jouer la comédie. Sa mère et sa sœur, la margrave de Bayreuth,
enseigner à son fils les rudiments de cette langue. Frédéric raconta aussi à son lecteur la fin tragique du jeune Catte, décapité sous ses yeux pour avoir ébauché avec lui un plan de fuite. Quelques-uns des généraux du roi-sergent s'étaient prononcés pour la mort du prince héritier. Devenu roi, Frédéric sut oublier cela. « Dites que je ne suis pas philosophe ! » concluait-il. Cet homme de guerre, ce politique si souvent cynique fut parfois sensible, n'en déplaise à ses détracteurs d'alors et d'aujourd'hui, un être sensible, aux facultés affectives très développées. On a publié tout récemment des lettres où il fait preuve à l'égard de son valet de chambre Fredersdorf d'une bienveillance exceptionnelle. Vingt fois, devant Catte, il lui advint d'exprimer son attachement pour sa famille, et cela dans des circonstances où l'on ne pouvait l'accuser de jouer la comédie. Sa mère et sa sœur, la margrave de Bayreuth, furent les grands objets de son affection. « C'est à elle, dit-il de cette dernière, que je dois le peu qu'il me faut. » A la nouvelle de sa mort, Frédéric s'enferma pendant huit jours dans une chambre obscure et longtemps après, il ne pouvait évoquer le souvenir de la margrave sans verser des larmes. L'amour que Frédéric témoigne souvent pour son peuple dans ses discours à Catte est-il d'aussi bon aloi ? Nous nous défendons d'en douter; mais lorsqu'il déplore qu'il faille envoyer de braves gens dans l'autre monde pour « quelques misérables bouts de terrain et pour quelques bicoques », on est en droit de s'étonner en songeant à l'acte initial de son règne : une guerre de conquête. « Ce sont les dieux, assura-t-il, qui l'ont forcé à courir les grandes aventures ». Il aspirait à une vie tranquille. Que de fois Catte l'ouït-il s'écrier : «Quelle vie! quelle chienne de vie!» C'en était, hélas! tellement vrai et l'on peut admettre qu'il fut souvent sincère lorsqu'il disait : Heureux qui, satisfait de son humble fortune, Libre du joug superbe où je suis attaché, Et dans l'état obscur où les dieux l'ont caché. « Vous conviendrez, déclarait une
margrave sans verser des larmes. L'amour que Frédéric témoigne souvent pour son peuple dans ses discours à Catte est-il d'aussi bon aloi ? Nous nous défendons d'en douter; mais lorsqu'il déplore qu'il faille envoyer de braves gens dans l'autre monde pour « quelques misérables bouts de terrain et pour quelques bicoques », on est en droit de s'étonner en songeant à l'acte initial de son règne : une guerre de conquête. « Ce sont les dieux, assura-t-il, qui l'ont forcé à courir les grandes aventures ». Il aspirait à une vie tranquille. Que de fois Catte l'ouït-il s'écrier : «Quelle vie! quelle chienne de vie!» C'en était, hélas! tellement vrai et l'on peut admettre qu'il fut souvent sincère lorsqu'il disait : Heureux qui, satisfait de son humble fortune, Libre du joug superbe où je suis attaché, Et dans l'état obscur où les dieux l'ont caché. « Vous conviendrez, déclarait une autre fois le roi conquérant, que jamais prince, ne s'est trouvé dans une position pareille. Acculé de toutes parts par des armées nombreuses, il faut soit que je me transporte d'un endroit, à l'autre, ou plutôt, il faut que je me couvre ; je suis sans cesse comme quelqu'un qui cherche la fin d'une épigramme, sans pouvoir la trouver...» Chacun sait qu'acculé à la ruine par des ennemis acharnés, Frédéric songea au suicide et que Voltaire prit la plume pour l'en dissuader. Catte nous donne à ce sujet des éclaircissements suggestifs. Ce que le roi de Prusse craignait par-dessus tout, c'était de tomber entre les mains de ses adversaires. Après la bataille de Hochkirch, où le maréchal Keith fut tué, le roi dit à Catte, fort étonné, comme on le conçoit : « Que de braves gens je perds, mon ami, et que je déteste ce métier auquel m'a condamné l'aveugle hasard de ma naissance ; mais j'ai sur moi de quoi faire finir la pièce, quand elle me deviendra insupportable. » Ce quelque chose, c'était une petite boîte d'or ovale que Catte lui-même fut prié de mettre au col de son maître. Elle contenait dix-huit pilules d'opium, dose très
cherche la fin d'une épigramme, sans pouvoir la trouver...» Chacun sait qu'acculé à la ruine par des ennemis acharnés, Frédéric songea au suicide et que Voltaire prit la plume pour l'en dissuader. Catte nous donne à ce sujet des éclaircissements suggestifs. Ce que le roi de Prusse craignait par-dessus tout, c'était de tomber entre les mains de ses adversaires. Après la bataille de Hochkirch, où le maréchal Keith fut tué, le roi dit à Catte, fort étonné, comme on le conçoit : « Que de braves gens je perds, mon ami, et que je déteste ce métier auquel m'a condamné l'aveugle hasard de ma naissance ; mais j'ai sur moi de quoi faire finir la pièce, quand elle me deviendra insupportable. » Ce quelque chose, c'était une petite boîte d'or ovale que Catte lui-même fut prié de mettre au col de son maître. Elle contenait dix-huit pilules d'opium, dose très suffisante, de l'avis du roi, « pour s'en aller vers ces sombres bords d'où l'on ne revient plus ». Les plus mauvais jours de cette funeste guerre n'étaient pas encore venus, et Frédéric eut bien d'autres occasions de parler de la « petite boîte consolatrice. » Est-ce, comme on l'a dit, le ricanement de Voltaire qui le retint dans cette vallée de larmes et de combats ? C'est possible. Mais une autre chose rattachait Frédéric à la vie : ses travaux littéraires. Nous verrons plus loin la place incroyable qu'ils occupaient dans son existence. Vers la fin de la guerre de Sept ans, il s'accroche d'ailleurs de plus en plus à l'espoir, qu'il ne songe pas à celer, de voir disparaître de l'horizon l'un de ses « illustres confrères ». Cet espoir, on le sait, ne fut pas déçu. On sait que les opinions philosophiques de Frédéric II étaient celles de Voltaire et des encyclopédistes. Il les a développées à loisir dans ses nombreux écrits et nous n'y reviendrons que pour analyser sobrement quelques-uns de ses entretiens avec Catte qui, lui, était un calviniste bon teint. Le lecteur vaudois nous apprend qu'à l'instar de beaucoup de gens, le roi conquérant
dit, le ricanement de Voltaire qui le retint dans cette vallée de larmes et de combats ? C'est possible. Mais une autre chose rattachait Frédéric à la vie : ses travaux littéraires. Nous verrons plus loin la place incroyable qu'ils occupaient dans son existence. Vers la fin de la guerre de Sept ans, il s'accroche d'ailleurs de plus en plus à l'espoir, qu'il ne songe pas à celer, de voir disparaître de l'horizon l'un de ses « illustres confrères ». Cet espoir, on le sait, ne fut pas déçu. On sait que les opinions philosophiques de Frédéric II étaient celles de Voltaire et des encyclopédistes. Il les a développées à loisir dans ses nombreux écrits et nous n'y reviendrons que pour analyser sobrement quelques-uns de ses entretiens avec Catte qui, lui, était un calviniste bon teint. Le lecteur vaudois nous apprend qu'à l'instar de beaucoup de gens, le roi conquérant jugeait le christianisme d'après la conduite de ceux qui le professent. Peut-être, disait-il à son confident, aurais-je été aussi bon croyant que vous si, dans ma jeunesse surtout, et dans le cours ultérieur de ma vie, j'avais vu les bons croyants suivre et pratiquer les devoirs que leur croyance leur prescrivait. » Et il citait l'exemple de son père, très pieux, mais très peu enclin au pardon des offenses... Frédéric ne nie pas l'existence de Dieu, le monde ne pouvant être le fait du hasard. Quant à l'âme, simple « modification » du corps, elle ne peut survivre à la destruction de ce dernier. « Je crois, conclut l'ami de Voltaire, que tout est fini à la mort ; si je me trompe, j'aurai le plaisir de la surprise, et ce plaisir-là n'est pas petit. Une autre fois, il disait : « Peut-être un jour, reverrai-je cette sœur, ce frère, cette mère surtout, que j'ai tant chériss. Et quel plaisir ne serait-ce pas pour moi si je m'entretenais avec ces grands hommes de l'antiquité que j'ai admirés et dont j'ai lu les ouvrages. » Ainsi parlait Napoléon à Sainte-Hélène, exprimant son espoir de conférer dans l'autre monde avec Scipion, César,
prescrivait. » Et il citait l'exemple de son père, très pieux, mais très peu enclin au pardon des offenses... Frédéric ne nie pas l'existence de Dieu, le monde ne pouvant être le fait du hasard. Quant à l'âme, simple « modification » du corps, elle ne peut survivre à la destruction de ce dernier. « Je crois, conclut l'ami de Voltaire, que tout est fini à la mort ; si je me trompe, j'aurai le plaisir de la surprise, et ce plaisir-là n'est pas petit. Une autre fois, il disait : « Peut-être un jour, reverrai-je cette sœur, ce frère, cette mère surtout, que j'ai tant chériss. Et quel plaisir ne serait-ce pas pour moi si je m'entretenais avec ces grands hommes de l'antiquité que j'ai admirés et dont j'ai lu les ouvrages. » Ainsi parlait Napoléon à Sainte-Hélène, exprimant son espoir de conférer dans l'autre monde avec Scipion, César, Annibal... et Frédéric lui-même. « J'ai cru remarquer dans bien des occasions, écrit Catt, que le roi combattait souvent ce qu'il avait du penchant à croire, ce qu'il désirait, au fond, qu'il fût ou qu'il pût être ; il venait trop fréquemment et à la plus légère occasion à cette idée de l'immortalité, pour qu'elle lui fût tout à fait indifférente et pour avoir sur cette matière des idées fixes. » Catt, qui catéchisait de son mieux son royal maître, assure même que celui-ci lui dit un jour : « Savez-vous, mon cher, que peu s'en faut que vous ne me persuadiez d'être chrétien ? » En morale, par contre, le roi se targue d'être un grand orthodoxe. Il invite Catt, ironiquement sans doute, à prier pour lui. Mais ce Frédéric, qui se vante d'avoir secoué tous les préjugés, croit à la fatalité de certains jours, à la chance, à la fortune, au « saint père le hasard », qui l'abandonne après lui avoir fait mille agaceries. Il se moque des prophéties, mais ne laisse pas d'être impressionné par certains rêves, et l'on assure que la faveur, — bien fragile, hélas ! — dont jouit un temps le colonel Balbi,
idée de l'immortalité, pour qu'elle lui fût tout à fait indifférente et pour avoir sur cette matière des idées fixes. » Catt, qui catéchisait de son mieux son royal maître, assure même que celui-ci lui dit un jour : « Savez-vous, mon cher, que peu s'en faut que vous ne me persuadiez d'être chrétien ? » En morale, par contre, le roi se targue d'être un grand orthodoxe. Il invite Catt, ironiquement sans doute, à prier pour lui. Mais ce Frédéric, qui se vante d'avoir secoué tous les préjugés, croit à la fatalité de certains jours, à la chance, à la fortune, au « saint père le hasard », qui l'abandonne après lui avoir fait mille agaceries. Il se moque des prophéties, mais ne laisse pas d'être impressionné par certains rêves, et l'on assure que la faveur, — bien fragile, hélas ! — dont jouit un temps le colonel Balbi, le « Balbichon » de tout à l'heure, était due à un songe royal. Ô ces esprits forts ! Il est peu de sujets que Frédéric et de Catt n'aient abordé dans leurs interminables conversations. En pédagogie, le roi préconise une méthode que n'eût pas désavouée notre grand Pestalozzi. Il est hostile au gavage scolaire ; on doit donner à l'enfant une idée juste des mots et lui faire de l'étude un plaisir. Le roi estime que la médiocrité de la plupart des prédicateurs vient de ce que l'on destine à cette « fonction honorable » trop de gens qui n'ont pour elle aucune disposition. Ils parlent de dogmes et de mystères alors qu'ils devraient se borner à prêcher la morale. Frédéric n'est pas tendre pour les princes : de la canaille en général, tout simplement ! Ses ennemis, des « brigands couronnés », sont, dans sa bouche, le « méchant », la « carogne apostolique » et la « p... grecque M. » Et, parodiant Racine, il appelle sur l'impératrice d'Autriche et sur son ministre le châtiment du Ciel : Daigne, daigne, mon Dieu, sur Kaunitz et sur elle Répandre cet esprit d'imprudence et d'erreur De la chute des
est hostile au gavage scolaire ; on doit donner à l'enfant une idée juste des mots et lui faire de l'étude un plaisir. Le roi estime que la médiocrité de la plupart des prédicateurs vient de ce que l'on destine à cette « fonction honorable » trop de gens qui n'ont pour elle aucune disposition. Ils parlent de dogmes et de mystères alors qu'ils devraient se borner à prêcher la morale. Frédéric n'est pas tendre pour les princes : de la canaille en général, tout simplement ! Ses ennemis, des « brigands couronnés », sont, dans sa bouche, le « méchant », la « carogne apostolique » et la « p... grecque M. » Et, parodiant Racine, il appelle sur l'impératrice d'Autriche et sur son ministre le châtiment du Ciel : Daigne, daigne, mon Dieu, sur Kaunitz et sur elle Répandre cet esprit d'imprudence et d'erreur De la chute des rois funeste avant-coureur... Le roi de Prusse sait pourtant être juste à l'égard de Marie-Thérèse ; il loue la pureté de ses mœurs, son courage et même sa générosité, ce qui ne l'empêche pas de la cribler de sarcasmes dans de mordants pamphlets, dont l'un porte ce titre suggestif: Lettre de Madame de Pompadour à la reine de Hongrie, « pour demander l'abolition du collège de chasteté ». Quand la guerre fut finie, le 9 novembre 1762, Catt épousa à Berlin la fille d'un commerçant suisse établi à Saint-Pétersbourg, ancien consul de Prusse, Ulrich Kuhn. Entre deux batailles, le roi avait trouvé le temps de s'intéresser aux amours de son secrétaire et même de composer au nom de Catt des vers à l'adresse de sa fiancée, la « divine Ulrique ». Quant à Frédéric, il ne songeait à son épouse que pour lui adresser, dans les grandes occasions, des missives aussi cérémonieuses que brèves... Par l'ampleur de son œuvre littéraire, Frédéric II est l'un des principaux écrivains français de son temps ; il a cultivé les genres les plus divers, l'ode, l'épître en vers, l'essai philosophique, le pamphlet. Il a laissé une énorme correspondance et l'on a établi que de
de Madame de Pompadour à la reine de Hongrie, « pour demander l'abolition du collège de chasteté ». Quand la guerre fut finie, le 9 novembre 1762, Catt épousa à Berlin la fille d'un commerçant suisse établi à Saint-Pétersbourg, ancien consul de Prusse, Ulrich Kuhn. Entre deux batailles, le roi avait trouvé le temps de s'intéresser aux amours de son secrétaire et même de composer au nom de Catt des vers à l'adresse de sa fiancée, la « divine Ulrique ». Quant à Frédéric, il ne songeait à son épouse que pour lui adresser, dans les grandes occasions, des missives aussi cérémonieuses que brèves... Par l'ampleur de son œuvre littéraire, Frédéric II est l'un des principaux écrivains français de son temps ; il a cultivé les genres les plus divers, l'ode, l'épître en vers, l'essai philosophique, le pamphlet. Il a laissé une énorme correspondance et l'on a établi que de nombreux bulletins militaires publiés par les journaux de Berlin étaient de sa main. Le roi de Prusse est un passionné de lettres, un écrivain infatigable, et les plus cruels revers même n'ont pu briser sa plume. Il semble cependant placer le talent littéraire au-dessous de l'art stratégique : « Ne bat pas qui veut, mais peut écrire qui veut, et qui a un peu de génie. » Parlant à d'Alembert, il concède pourtant qu'il eût préféré faire Athalie que l'une de ses guerres. Pour imprégner son esprit des beautés classiques, Frédéric se soumet à un dur exercice de mémorisation. « Faites comme moi, dit-il à Catt, apprenez chaque jour quelque chose par cœur... Si on ne cultive pas sa mémoire, elle se rouille et point de connaissance sans elle. » Dans ses voyages, au fond de sa voiture, cet émule d'Alexandre apprend par centaines des vers de Racine et de Voltaire, quelques pages de Fléchier et de Bossuet. Parfois, il récite ce qu'il a appris devant Catt, qui s'extasie, ou bien il lui lit d'affilée Athalie ou Britannicus, s'interrompant parfois, aux passages émouvants, pour verser des larmes, toujours, à la fin d'un acte, pour aspirer l'indispensable prise. Suivant un conseil
bat pas qui veut, mais peut écrire qui veut, et qui a un peu de génie. » Parlant à d'Alembert, il concède pourtant qu'il eût préféré faire Athalie que l'une de ses guerres. Pour imprégner son esprit des beautés classiques, Frédéric se soumet à un dur exercice de mémorisation. « Faites comme moi, dit-il à Catt, apprenez chaque jour quelque chose par cœur... Si on ne cultive pas sa mémoire, elle se rouille et point de connaissance sans elle. » Dans ses voyages, au fond de sa voiture, cet émule d'Alexandre apprend par centaines des vers de Racine et de Voltaire, quelques pages de Fléchier et de Bossuet. Parfois, il récite ce qu'il a appris devant Catt, qui s'extasie, ou bien il lui lit d'affilée Athalie ou Britannicus, s'interrompant parfois, aux passages émouvants, pour verser des larmes, toujours, à la fin d'un acte, pour aspirer l'indispensable prise. Suivant un conseil de Voltaire, le roi s'est mis, juste avant la bataille de Rossbach, à composer un dictionnaire de rimes et il le complète à ses moments perdus. Un exercice favori du roi consiste à mettre en prose les vers d'un auteur, puis à refaire les vers. « C'est ainsi, dit-il, qu'on se forme le goût, qu'on démêle bien vite le beau, le naturel de ce qui n'est ni l'un ni l'autre ». Voici, pour donner une idée des exercices littéraires de Frédéric, une imitation des vers fameux de Racine : « Celui qui met un frein à la fureur des flots... Celui qui par un mot créa les éléments Peut secourir le juste et perdre les médians; À ses ordres sacrés, j'obéis sans me plaindre, Me confiant en lui, quel mortel puis-je craindre? Ce qui, on le voit, n'est pas trop mal pour un monarque allemand. Cast rapporte que ces vers furent composés par le roi dans un moulin, la veille même de la bataille de Zorndorf, soit le 24 août 1758, ainsi qu'une imitation de l'ode de Rousseau au comte de Zinzendorf. Ici, Koser, le commentateur de ses Mémoires, fait observer que, d'après les notes journalières de notre compatriote, ces