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sages sont couronnés, Venez! Aux plaisirs tranquilles Ces lieux charmants sont destinés... Veine ! Ce vieux normalien racorni rythme la musique de Rameau avec sa tête (à contre-mesure d'ailleurs), et paraît enchanté. Toujours l'histoire du compositeur Orphée apprivoisant les bêtes ! — C'est bien chanté. De qui est-ce? De Gounod, je crois? (Pourquoi prononce-t-il Gounod?) — Oui, Monsieur (Ne le contrarions pas.) — Il me semblait bien. C'est un fort joli chœur. (Joli chœur toi-même!) En entendant cette attribution inattendue d'un air de Rameau à l'auteur de Faust, Mlle Sergent se pince les lèvres pour ne pas rire. Quant au Blanchot, rasséréné, il lâche quelques paroles aimables, et s'en va, après nous avoir dicté l'épître de la flèche du Parthe ! — ce canevas de composition française : « Expliquer, et commenter cette pensée de Franklin : L'oisiveté est comme la rouille, elle use plus que le travail. » Allons-y ! À la clef brillante, aux contours arrondis, que la main vingt fois par jour polit et tourne dans la serrure opposons la clef rongée de rouille rougeâtre. Le bon ouvrier qui travaille joyeusement, levé dès l'aube, dont les muscles solides, et tata-tata... mettons-le en parallèle avec l'oisif qui, languissamment couché sur les divans orientaux, regarde défiler sur sa table somptueuse... et tata-tata les mets rares... et tata-tata... qui tentent vainement de réveiller son appétit... tata-tata. Oh ! c'est bientôt bâclé ! Avec ça que ce n'est pas bon de paisser dans un fauteuil! Avec ça que les ouvriers qui travaillent toute leur vie ne meurent pas jeunes et épuisés ! Mais quoi, faut pas le dire. Dans le « programme des examens » les choses ne se passent pas comme dans la vie. La petite Luce manque d'idées et gémit tout bas pour que je lui en fournisse. Je la laisse généreusement lire ce que j'ai écrit, elle ne me prendra pas grande soit. Enfin, quatre heures. On s'en va. Les pensionnaires montent prendre le goûter que prépare la mère de Mme Sergent; je pars avec Anaïs et Marie Belhomme, après m'être mirée dans les vitres pour voir si
couché sur les divans orientaux, regarde défiler sur sa table somptueuse... et tata-tata les mets rares... et tata-tata... qui tentent vainement de réveiller son appétit... tata-tata. Oh ! c'est bientôt bâclé ! Avec ça que ce n'est pas bon de paisser dans un fauteuil! Avec ça que les ouvriers qui travaillent toute leur vie ne meurent pas jeunes et épuisés ! Mais quoi, faut pas le dire. Dans le « programme des examens » les choses ne se passent pas comme dans la vie. La petite Luce manque d'idées et gémit tout bas pour que je lui en fournisse. Je la laisse généreusement lire ce que j'ai écrit, elle ne me prendra pas grande soit. Enfin, quatre heures. On s'en va. Les pensionnaires montent prendre le goûter que prépare la mère de Mme Sergent; je pars avec Anaïs et Marie Belhomme, après m'être mirée dans les vitres pour voir si mon chapeau n'est pas de travers. En route, nous cassons un pain de sucre sur le dos de Blanchot. Il m'ennuie, ce vieux, qui veut toujours qu'on soit toujours habillées avec de la toile à sac et les cheveux tendus ! — Je crois qu'il n'est pas très content de la deuxième classe, tout de même, remarque Marie Belhomme; si tu ne l'avais pas amadoué avec la musique ! — Dame, fait Anaïs, sa classe, Mlle Lanthenay s'en occupe un peu... par-dessous la jambe. — Tu as des mots ! Elle ne peut ?as tout faire, voyons ! Mme Sergent a attachée à sa personne, c'est elle qui lui fait sa toilette le matin. — Ça, c'est une blague ! s'écrient à la fois Anaïs et Marie. — Pas le moins du monde ! Si jamais vous allez au dortoir et dans les chambres des sous-maîtresses (c'est très facile, on n'a qu'à monter de l'eau avec les pensionnaires) passez la main au fond de la cuvette de Mme Aimée et ne craignez pas de vous mouiller, il n'y a que de la poussière. — Non, c'est trop fort tout de même ! déclara Marie Belhomme. La grande Anaïs n'ajoute rien,
la deuxième classe, tout de même, remarque Marie Belhomme; si tu ne l'avais pas amadoué avec la musique ! — Dame, fait Anaïs, sa classe, Mlle Lanthenay s'en occupe un peu... par-dessous la jambe. — Tu as des mots ! Elle ne peut ?as tout faire, voyons ! Mme Sergent a attachée à sa personne, c'est elle qui lui fait sa toilette le matin. — Ça, c'est une blague ! s'écrient à la fois Anaïs et Marie. — Pas le moins du monde ! Si jamais vous allez au dortoir et dans les chambres des sous-maîtresses (c'est très facile, on n'a qu'à monter de l'eau avec les pensionnaires) passez la main au fond de la cuvette de Mme Aimée et ne craignez pas de vous mouiller, il n'y a que de la poussière. — Non, c'est trop fort tout de même ! déclara Marie Belhomme. La grande Anaïs n'ajoute rien, et s'en va songeuse; sans doute, elle racontera ces aimables détails au grand gamin avec lequel elle flirte cette semaine. Je sais très peu de choses de ses fredaines; elle reste fermée et narquoise quand je la tâche là-dessus. Je m'ennuie à l'école, fâcheux symptôme, et tout nouveau. Je ne suis pourtant amoureuse de personne. (Au fait c'est peut-être pour cela.) Je fais mes devoirs presque exactement, tant j'ai la flemme, et je vois paisiblement nos deux institutrices se caresser, se bécotter, se disputer pour le plaisir de s'aimer mieux après. Elles ont les gestes et la parole si libres l'une avec l'autre, maintenant, malgré son aplomb, s'en effarouche, et bafouille avec entrain. Alors les yeux d'Aimée brûlent de joie comme ceux d'une chatte en malice et Mile Sergent rit de la voir rire. Elles sont étonnantes, ma parole ! Ce que la petite est devenue « agressive » on ne peut pas se le figurer ! L'autre change de visage sur un signe d'elle, sur un froncement de ses sourcils de velours. Attentive devant cette intimité tendre, la petite Luce guette, flaire, s'instruit. Elle s'instruit même beaucoup, car elle saisit toutes les occasions d'être seule avec moi, me frôle,
suis pourtant amoureuse de personne. (Au fait c'est peut-être pour cela.) Je fais mes devoirs presque exactement, tant j'ai la flemme, et je vois paisiblement nos deux institutrices se caresser, se bécotter, se disputer pour le plaisir de s'aimer mieux après. Elles ont les gestes et la parole si libres l'une avec l'autre, maintenant, malgré son aplomb, s'en effarouche, et bafouille avec entrain. Alors les yeux d'Aimée brûlent de joie comme ceux d'une chatte en malice et Mile Sergent rit de la voir rire. Elles sont étonnantes, ma parole ! Ce que la petite est devenue « agressive » on ne peut pas se le figurer ! L'autre change de visage sur un signe d'elle, sur un froncement de ses sourcils de velours. Attentive devant cette intimité tendre, la petite Luce guette, flaire, s'instruit. Elle s'instruit même beaucoup, car elle saisit toutes les occasions d'être seule avec moi, me frôle, câline, ferme presque ses yeux verts et ouvre à demi sa bouche fraîche; non, elle ne me tente pas. Que ne s'adresse-t-elle à la grande Anaïs qui s'intéresse, elle aussi, aux jeux des deux colombes qui nous servent à nos moments perdus, et qui s'en étonne fort, car elle a des coins de bêtise assez curieux ! Ce matin, je l'ai battue comme plâtre, la petite Luce, parce qu'elle voulait m'embrasser dans le hangar où on range les arrosoirs; elle n'a pas crié et s'est mise seulement à pleurer, jusqu'à ce que je la console en lui caressant les cheveux. Je lui ai dit : — Bête, tu auras bien le temps d'épancher ton trop-plein de tendresse plus tard, puisque tu vas entrer à l'École Normale ! — Oui, mais tu n'y entreras pas, toi ! — Non, par exemple ! Mais tu n'y seras pas depuis deux jours que deux tiers de l'année se seront déjà brouillées à cause de toi, dégoûtant petit animal ! Elle se laisse injurier voluptueusement, et me jette des regards de reconnaissance. C'est peut-être parce qu'on m'a changé de vieille école que je m'ennuie dans celle-ci ? Je n'ai plus les « rabibans »
des coins de bêtise assez curieux ! Ce matin, je l'ai battue comme plâtre, la petite Luce, parce qu'elle voulait m'embrasser dans le hangar où on range les arrosoirs; elle n'a pas crié et s'est mise seulement à pleurer, jusqu'à ce que je la console en lui caressant les cheveux. Je lui ai dit : — Bête, tu auras bien le temps d'épancher ton trop-plein de tendresse plus tard, puisque tu vas entrer à l'École Normale ! — Oui, mais tu n'y entreras pas, toi ! — Non, par exemple ! Mais tu n'y seras pas depuis deux jours que deux tiers de l'année se seront déjà brouillées à cause de toi, dégoûtant petit animal ! Elle se laisse injurier voluptueusement, et me jette des regards de reconnaissance. C'est peut-être parce qu'on m'a changé de vieille école que je m'ennuie dans celle-ci ? Je n'ai plus les « rabibans » où on se réunissait dans la poussière, ni les couloirs de ce vieux bâtiment compliqué, dans lequel on ne savait jamais si on se trouvait chez les instituteurs ou bien chez nous, et où on débouchait si naturellement dans une chambre de sous-maître qu'on avait à peine besoin de s'excuser en rentrant à la classe. C'est peut-être que je vieillis ? Je me ressentirais donc des seize ans que j'atteins ? Voilà une chose stupide, en vérité. C'est peut-être le printemps ? Il est trop beau, aussi, c'en est inconvenant ! Le jeudi et le dimanche, je file toute seule, pour retrouver ma sœur de lait, ma petite Claire, embarquée solidement dans une sotte aventure avec le secrétaire de la mairie qui ne veut pas l'épouser. Pardon, il en serait bien empêché ; il paraît qu'il a subi, encore au collège, une opération pour une maladie bizarre, une de celles dont on ne nomme jamais le « siège » ; et on prétend que, s'il a encore envie des filles, il ne peut plus guère « contenter ses désirs ». Je ne comprends pas très bien, je comprends même assez mal, mais je me tue à redire à Claire ce
en rentrant à la classe. C'est peut-être que je vieillis ? Je me ressentirais donc des seize ans que j'atteins ? Voilà une chose stupide, en vérité. C'est peut-être le printemps ? Il est trop beau, aussi, c'en est inconvenant ! Le jeudi et le dimanche, je file toute seule, pour retrouver ma sœur de lait, ma petite Claire, embarquée solidement dans une sotte aventure avec le secrétaire de la mairie qui ne veut pas l'épouser. Pardon, il en serait bien empêché ; il paraît qu'il a subi, encore au collège, une opération pour une maladie bizarre, une de celles dont on ne nomme jamais le « siège » ; et on prétend que, s'il a encore envie des filles, il ne peut plus guère « contenter ses désirs ». Je ne comprends pas très bien, je comprends même assez mal, mais je me tue à redire à Claire ce que j'ai vaguement appris. Elle lève au ciel des yeux blancs, secoue la tête, et répond, avec des mines extatiques : « Ah ! qu'est-ce que ça fait, qu'est-ce que ça fait ! Il est si beau, il a des moustaches si fines, et puis, les choses qu'il me dit me rendent assez heureuse ! Et puis il m'embrasse dans le cou, il me parle de la poésie des soleils couchants, qu'est-ce que tu veux que je demande jamais davantage ? » Au fait, puisque ça lui suffit... Quand j'ai assez de ses divagations, je lui dis, pour qu'elle me laisse seule, que je rentre chez papa ; et je ne rentre pas. Je reste dans les bois, je cherche un coin plus délicieux que les autres, et je m'y couche. Des armées de petites bêtes courent par terre, sous mon nez (elles se conduisent même quelquefois très mal, mais c'est si petit !) et ça sent un tas d'odeurs bonnes, ça sent les plantes fraîches qui chauffent... Ô mes chers bois ! À l'école où j'arrive en retard (je m'endors difficilement, mes idées dansent devant moi sitôt que j'ai éteint la lampe) je trouve Mme Sergent au bureau, digne
me rendent assez heureuse ! Et puis il m'embrasse dans le cou, il me parle de la poésie des soleils couchants, qu'est-ce que tu veux que je demande jamais davantage ? » Au fait, puisque ça lui suffit... Quand j'ai assez de ses divagations, je lui dis, pour qu'elle me laisse seule, que je rentre chez papa ; et je ne rentre pas. Je reste dans les bois, je cherche un coin plus délicieux que les autres, et je m'y couche. Des armées de petites bêtes courent par terre, sous mon nez (elles se conduisent même quelquefois très mal, mais c'est si petit !) et ça sent un tas d'odeurs bonnes, ça sent les plantes fraîches qui chauffent... Ô mes chers bois ! À l'école où j'arrive en retard (je m'endors difficilement, mes idées dansent devant moi sitôt que j'ai éteint la lampe) je trouve Mme Sergent au bureau, digne et froncée, et toutes les gamines arborent des figures convenables, pincées et cérémonieuses. Qu'est-ce que c'est que ça ? Ah ! la grande Anaïs, affalée sur son pupitre, fait de tels efforts pour sangloter que ses yeux en sont bleus. On va s'amuser ! Je me glisse à côté de la petite Luce qui me souffle dans l'oreille : « Ma chère, on a trouvé dans le pupitre d'un garçon toutes les lettres d'Anaïs ; l'instituteur vient de les apporter ici pour que la Directrice les lise. » Elle les lit, en effet, mais tout bas, et pour elle seule. Quel malheur, mon Dieu, quel malheur ! Je donnerais bien trois ans de la vie de Rabastens (Antonin) pour parcourir cette correspondance. Ô qui inspirera à la roussotte de nous en lire tout haut deux ou trois passages bien choisis ! Hélas ! hélas ! Mme Sergent a fini... Sans rien dire à Anaïs toujours vautrée sur sa table, elle se lève, solennellement, marche à pas comptés vers le poêle, à côté de moi ; elle l'ouvre, y dépose les papiers scandaleux, pliés en quatre, frotte une allumette et met le feu, puis referme la petite porte. En se redressant,
la petite Luce qui me souffle dans l'oreille : « Ma chère, on a trouvé dans le pupitre d'un garçon toutes les lettres d'Anaïs ; l'instituteur vient de les apporter ici pour que la Directrice les lise. » Elle les lit, en effet, mais tout bas, et pour elle seule. Quel malheur, mon Dieu, quel malheur ! Je donnerais bien trois ans de la vie de Rabastens (Antonin) pour parcourir cette correspondance. Ô qui inspirera à la roussotte de nous en lire tout haut deux ou trois passages bien choisis ! Hélas ! hélas ! Mme Sergent a fini... Sans rien dire à Anaïs toujours vautrée sur sa table, elle se lève, solennellement, marche à pas comptés vers le poêle, à côté de moi ; elle l'ouvre, y dépose les papiers scandaleux, pliés en quatre, frotte une allumette et met le feu, puis referme la petite porte. En se redressant, elle dit à la coupable : — Mes compliments, Anaïs, vous en savez plus long que bien des grandes personnes. Je vous garde ici jusqu'à l'examen, parce que vous êtes inscrite, mais je vais déclarer à vos parents que je me décharge de toute responsabilité à votre égard. Copiez vos problèmes, Mesdemoiselles, et ne vous occupez pas davantage de cette personne qui ne le mérite pas. Incapable de supporter le tourment d'entendre brûler la littérature d'Anaïs, j'ai pris, pendant que la Directrice s'énonçait majestueusement, la règle plate qui me sert pour le dessin; je l'ai passée, sous ma table, et, au risque de me faire pincer, je m'en suis servie pour pousser la petite poignée qui fait mouvoir la rosace de tirage. On n'a rien vu; peut-être que la flamme, ainsi étouffée, ne brûlera pas tout; je le saurai après la classe. J'écoute : le poêle fait son ronflement au bout de quelques secondes. Est-ce qu'on ne voit pas bientôt sonner les onze heures? Comme je pense peu à ce que je copie, aux « deux pièces de toile qui, après lessivage, se rétrécissent de 1/19 dans leur longueur et de 1/22 dans leur largeur; elles pourraient rétrécir encore bien
problèmes, Mesdemoiselles, et ne vous occupez pas davantage de cette personne qui ne le mérite pas. Incapable de supporter le tourment d'entendre brûler la littérature d'Anaïs, j'ai pris, pendant que la Directrice s'énonçait majestueusement, la règle plate qui me sert pour le dessin; je l'ai passée, sous ma table, et, au risque de me faire pincer, je m'en suis servie pour pousser la petite poignée qui fait mouvoir la rosace de tirage. On n'a rien vu; peut-être que la flamme, ainsi étouffée, ne brûlera pas tout; je le saurai après la classe. J'écoute : le poêle fait son ronflement au bout de quelques secondes. Est-ce qu'on ne voit pas bientôt sonner les onze heures? Comme je pense peu à ce que je copie, aux « deux pièces de toile qui, après lessivage, se rétrécissent de 1/19 dans leur longueur et de 1/22 dans leur largeur; elles pourraient rétrécir encore bien davantage, sans m'intéresser ! Mlle Sergent nous quitte et se rend dans la classe d'Aimée, sans doute pour lui raconter la bonne histoire et en rire avec elle. Aussitôt qu'elle a disparu, Anaïs relève la tête; nous la considérons avidement, elle a les joues marbrées, les yeux gonflés à force de les frotter, et elle regarde son cahier obstinément. Marie Belhomme se penche vers elle et lui dit, avec une sympathie tumultueuse : « Ben, ma vieille, je crois qu'on va te râler chez toi. Tu disais-tu beaucoup de choses dans tes lettres? » Elle ne lève pas les yeux, et répond à haute voix pour que nous l'entendions toutes : « Ça m'est bien égal, les lettres ne sont pas de moi. ». Les gamines échangent des regards indignés : « Crois-tu, ma chère, ce qu'elle est menteuse ! » Enfin l'heure sonne. Jamais sortie n'a été si lente à venir! Je m'attarde à ranger mon pupitre pour rester la dernière. Dehors, après avoir marché pendant une cinquantaine de mètres, je prétends avoir oublié mon atlas, et je quitte Anaïs pour voler à l'école : « Attends-moi, veux-tu ? ... COLETTE et WILLY. (A suivre.) PARISIENNE Cette rubrique, spécialement
de les frotter, et elle regarde son cahier obstinément. Marie Belhomme se penche vers elle et lui dit, avec une sympathie tumultueuse : « Ben, ma vieille, je crois qu'on va te râler chez toi. Tu disais-tu beaucoup de choses dans tes lettres? » Elle ne lève pas les yeux, et répond à haute voix pour que nous l'entendions toutes : « Ça m'est bien égal, les lettres ne sont pas de moi. ». Les gamines échangent des regards indignés : « Crois-tu, ma chère, ce qu'elle est menteuse ! » Enfin l'heure sonne. Jamais sortie n'a été si lente à venir! Je m'attarde à ranger mon pupitre pour rester la dernière. Dehors, après avoir marché pendant une cinquantaine de mètres, je prétends avoir oublié mon atlas, et je quitte Anaïs pour voler à l'école : « Attends-moi, veux-tu ? ... COLETTE et WILLY. (A suivre.) PARISIENNE Cette rubrique, spécialement réservée à nos lecteurs, n'est composée que d'un échange de correspondances entre eux. Ils peuvent y défendre toute leur liberté d'exprimer leurs idées qui leur sont chères, y attaquer toutes celles qui leur paraissent caduques ou erronées, y livrer le bon combat contre tous les préjugés insensés, y soulever toutes les controverses qui les intéressent : sentimentales, psychologiques, littéraires, voire philosophiques. Ils peuvent y solliciter des renseignements, des conseils, demander à la sagesse ou à l'expérience de correspondants inconnus la solution ou le... remède pour certains cas épineux, etc. Mais une recommandation expressive s'impose ici, et nous prions tous nos lecteurs d'en prendre note soigneusement, s'ils ne veulent pas que les ciseaux d'Anastasie tranchent impitoyablement les discussions, les polémiques ne devront jamais franchir le terrain des questions politiques et confessionnelles. Cette condition nous trouvera toujours intransigeants et irréductibles. D'ailleurs, la direction de PARISIENNE décline, dès à présent, toutes responsabilités quant aux opinions émises dans cette rubrique et se réserve le droit de modifier ou supprimer tout communiqué qui lui semblera contraire à la bienséance. Toutes les communications qui nous seront adressées devront être écrites sur le seul côté « Lettre à PARISIENNE », être signées d'un pseudonyme et contenir également
les controverses qui les intéressent : sentimentales, psychologiques, littéraires, voire philosophiques. Ils peuvent y solliciter des renseignements, des conseils, demander à la sagesse ou à l'expérience de correspondants inconnus la solution ou le... remède pour certains cas épineux, etc. Mais une recommandation expressive s'impose ici, et nous prions tous nos lecteurs d'en prendre note soigneusement, s'ils ne veulent pas que les ciseaux d'Anastasie tranchent impitoyablement les discussions, les polémiques ne devront jamais franchir le terrain des questions politiques et confessionnelles. Cette condition nous trouvera toujours intransigeants et irréductibles. D'ailleurs, la direction de PARISIENNE décline, dès à présent, toutes responsabilités quant aux opinions émises dans cette rubrique et se réserve le droit de modifier ou supprimer tout communiqué qui lui semblera contraire à la bienséance. Toutes les communications qui nous seront adressées devront être écrites sur le seul côté « Lettre à PARISIENNE », être signées d'un pseudonyme et contenir également les nom et adresse exacts de l'expéditeur. À TOUS LES LECTEURS Le succès de la T. S. F. a dépassé toutes nos prévisions : c'est par centaines que, chaque jour, nous arrivent les lettres des félicités. Aussi, nous voyons-nous dans l'obligation d'adresser cette pressante requête, à tous nos amis lettrés, s'ils ne veulent pas attendre des semaines et des semaines pour être publiés : Rédigez vos communiqués, le plus succinctement possible, réduisez, condensez : douze lignes au maximum; et absolvez-nous si, dès à présent, nous nous sommes permis de trancher avec vos opinions ou réponses. O.-DOC. — Criquet saharien. Le coin de terre que je préfère? Vichy ! Pourquoi? Parce que c'est là que j'ai connu ma compagne chérie ! — Petite Pervenche, l'âge le plus propice au mariage est, pour la femme, de dix-neuf à vingt-quatre ans et pour l'homme, de vingt-sept à trente-deux. Quel est le nom que vous donneriez à votre enfant si vous en aviez un? Garçon ou fille. Connaissez-vous des diminutifs de Christiane et de Jacques? UN VIEUX TÉSÉISTE. O.-510. — Il faut que votre blondinette ait une très piètre opinion de nous, Vieux Fred, pour vous faire une telle proposition. Acceptez donc, quitte à
s'ils ne veulent pas attendre des semaines et des semaines pour être publiés : Rédigez vos communiqués, le plus succinctement possible, réduisez, condensez : douze lignes au maximum; et absolvez-nous si, dès à présent, nous nous sommes permis de trancher avec vos opinions ou réponses. O.-DOC. — Criquet saharien. Le coin de terre que je préfère? Vichy ! Pourquoi? Parce que c'est là que j'ai connu ma compagne chérie ! — Petite Pervenche, l'âge le plus propice au mariage est, pour la femme, de dix-neuf à vingt-quatre ans et pour l'homme, de vingt-sept à trente-deux. Quel est le nom que vous donneriez à votre enfant si vous en aviez un? Garçon ou fille. Connaissez-vous des diminutifs de Christiane et de Jacques? UN VIEUX TÉSÉISTE. O.-510. — Il faut que votre blondinette ait une très piètre opinion de nous, Vieux Fred, pour vous faire une telle proposition. Acceptez donc, quitte à lui démontrer plus tard qu'elle ne vous a pas estimé à votre juste valeur. — Fervente de Stendhal. La jalousie? C'est de l'égolisme. — L'amour? C'est la maladie du sacrifice. LE FAUNE. O.-511. — À Jazz-Band. — L'amitié pure peut exister entre homme et femme, mais ne saurait subsister longtemps; c'est, du reste, presque toujours l'homme qui rompt le banquet. Et l'attraction des sexes, qu'en faites-vous? La nature ne reste pas inactive : tôt ou tard, le désir charnel se fait sentir, les sens s'émeuvent peu à peu au contact moral et l'on se trouve, sans s'en rendre compte, au seuil de l'amour. — À Toujours déçue. Fuyez... loin, loin. Si vous acceptiez de vous unir à celui que vous n'aimez pas, vous seriez malheureuse toute votre vie. — À Boum, c'est moi. Etant le premier amour d'un homme, vous connaîtrez la fougue, la jeunesse, et l'emportement; mais gare aux mauvais jours qui suivront ! Le dernier amour, par contre, sera le doux refuge, il sera imprégné de tant de douceur que nos âmes déborderont de quiétude intime. Plus de trahisons, plus de mensonges ! — Une question à tous : Quelle est la plus belle œuvre de Claude Farrère?