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a maintenant tout à fait déserté ce troisième étage, jadis si animé. Un silence lugubre y règne maintenant. L'on se demande quelle peut bien être la clé du mystère; en attendant, le vulgaire public va dire une fois de plus : Sic transit gloria mundi. NOUVELLES À LA MÊME ÉPOQUE: Entre boulevardiers : — Qu'est devenu ce pauvre Z.? Il y a plus de deux ans que je ne l'ai vu. — Il a perdu beaucoup d'argent à la Bourse, et le krach l'a rendu presque imbécile. Alors, il y a gagné. Auparavant, il l'était tout à fait. Une Anglaise, à longs cheveux rouges, arrête un joyeux gavroche, rue de Rivoli. — Voulez-vous dire à monsieur où est la colonne de juillet? — Place de la Bastille, monsieur le milord, à moins qu'elle n'ait déménagé depuis le terme ! LE DIABLE BOITEUX Bueil-Casino ouvre demain dimanche au public ses salons, son restaurant, ses villas et ses jardins. Ce soir samedi, inauguration par un banquet offert à la presse. Départ de Paris, gare Saint-Lazare, cinq heures vingt. LA PÊCHE EST OUVERTE ! Aujourd'hui 16 juin, au moment où le soleil se lève et où les porteurs affairés glissent ce journal sous les portes, la pêche s'est trouvée ouverte à Paris. Pourquoi le 16 au lieu du 15? La pêche ouvrait toujours le 15 les autres années : mais ceci restera un secret entre la Providence qui habite aux cieux et celle qui, chargée de veiller sur nous de plus près, s'appelle Préfecture de police. N'importe, bien qu'arrivant vingt-quatre heures en retard, c'est là un événement considérable, dont la seule annonce, depuis une semaine, met en révolution les deux rives de la Seine, au-dedans comme en dehors des remparts, soit qu'elle coule, barrée à chaque pas par la grande ombre noire des ponts, dans une perspective de quais rectilignes, soit que, devenue campagnarde, elle s'épande librement sur des bords indécis mêlés de sable et d'herbe, se faisant plus large et plus claire comme pour refléter plus de ciel. Depuis une semaine il y avait foule dans les petites boutiques du quai du
les portes, la pêche s'est trouvée ouverte à Paris. Pourquoi le 16 au lieu du 15? La pêche ouvrait toujours le 15 les autres années : mais ceci restera un secret entre la Providence qui habite aux cieux et celle qui, chargée de veiller sur nous de plus près, s'appelle Préfecture de police. N'importe, bien qu'arrivant vingt-quatre heures en retard, c'est là un événement considérable, dont la seule annonce, depuis une semaine, met en révolution les deux rives de la Seine, au-dedans comme en dehors des remparts, soit qu'elle coule, barrée à chaque pas par la grande ombre noire des ponts, dans une perspective de quais rectilignes, soit que, devenue campagnarde, elle s'épande librement sur des bords indécis mêlés de sable et d'herbe, se faisant plus large et plus claire comme pour refléter plus de ciel. Depuis une semaine il y avait foule dans les petites boutiques du quai du Louvre où, sous l'enseigne naïvement peinte de quelque pêcheur matinal ou de quelque esturgeon phénomène, on vend, délices des amateurs ! des roseaux jaunes de Provence, longs comme un jour sans pain ou plutôt comme un jour où le poisson ne donne pas, des vers grouillants, du blé bouilli, des mouches artificielles, des hameçons perfectionnés, du crin de cheval et aussi du crin de Florence, autrement dit racine anglaise, lequel n'est ni crin ni racine, mais bien un ver à soie dont on a — martyre espagnol digne du pinceau d'un Zurbaran ! — barbarement dévidé les entrailles gorgées d'or liquide. Car il faut tout cela pour pêcher, avec des paniers, des filets, des boites, des seaux, des épuisettes et bien d'autres choses encore. Cependant, dans la fraîche banlieue du bord de l'eau, — tandis que des hommes demi-nus, le torse brûlé, exploraient en bateau le lit de la rivière, ramenant à l'aide de longues râcles des tas de vase qu'ils lavaient ensuite sur de grands vans de fer, avec des gestes de laveurs d'or, pour y trouver le précieux ver rouge-cependant les cabaretiers riverains, de leur porte qu'ombrage un saule, consultaient le vague horizon, et, graves et drapés comme
mouches artificielles, des hameçons perfectionnés, du crin de cheval et aussi du crin de Florence, autrement dit racine anglaise, lequel n'est ni crin ni racine, mais bien un ver à soie dont on a — martyre espagnol digne du pinceau d'un Zurbaran ! — barbarement dévidé les entrailles gorgées d'or liquide. Car il faut tout cela pour pêcher, avec des paniers, des filets, des boites, des seaux, des épuisettes et bien d'autres choses encore. Cependant, dans la fraîche banlieue du bord de l'eau, — tandis que des hommes demi-nus, le torse brûlé, exploraient en bateau le lit de la rivière, ramenant à l'aide de longues râcles des tas de vase qu'ils lavaient ensuite sur de grands vans de fer, avec des gestes de laveurs d'or, pour y trouver le précieux ver rouge-cependant les cabaretiers riverains, de leur porte qu'ombrage un saule, consultaient le vague horizon, et, graves et drapés comme un prêtre carthaginois avant le sacrifice, rêvaient matelotes et fritures, des milliers de goujons cuits vivants et des montagnes d'anguilles décapitées. Maintenant, de Charenton au Point-du-Jour, la rangée d'arbres dont M. Alphand a bordé le fleuve ainsi que d'un interminable ruban vert, se double d'une autre rangée simulant assez bien un ruban jaune et blanc dessiné par les chapeaux de paille et les dos des pêcheurs alignés, roseau en main et coude à coude, sur les parapets et les plats-bords. Par delà, aussi loin qu'un Parisien peut aller sans perdre Montmartre de vue, jusqu'aux confins du Vexin français et jusqu'aux frontières de la Brie, sous chacun buisson dominant un remous, au milieu de chaque talus creusé par le travail des rats et où les racines s'entrecroisent offrent quelque siège propice, un pêcheur est tapi, l'œil fixé sur l'eau aveuglante où le bouchon danse. D'autres, hardis, en plein courant, fichent dans le gravier du fond de longues piques à bout ferré et y amarrent leur bateau que suit le bagne des poissons, l'obscure et sinistre « boutique », comme la barque qui portait Cinq-Mars et de Thou condamnés à mort suivait celle du cardinal bourreau descendant le Rhône. Malheur au barbillon
un ruban jaune et blanc dessiné par les chapeaux de paille et les dos des pêcheurs alignés, roseau en main et coude à coude, sur les parapets et les plats-bords. Par delà, aussi loin qu'un Parisien peut aller sans perdre Montmartre de vue, jusqu'aux confins du Vexin français et jusqu'aux frontières de la Brie, sous chacun buisson dominant un remous, au milieu de chaque talus creusé par le travail des rats et où les racines s'entrecroisent offrent quelque siège propice, un pêcheur est tapi, l'œil fixé sur l'eau aveuglante où le bouchon danse. D'autres, hardis, en plein courant, fichent dans le gravier du fond de longues piques à bout ferré et y amarrent leur bateau que suit le bagne des poissons, l'obscure et sinistre « boutique », comme la barque qui portait Cinq-Mars et de Thou condamnés à mort suivait celle du cardinal bourreau descendant le Rhône. Malheur au barbillon moustachu, à l'ablette vêtue de perles, au goujon, que fait rechercher son délicat parfum de noisette ! malheur aux nases, malheur aux chevesnes, malheur à la bresme plate et blanche, qui luit et se débat sous l'eau, phosphorescente au bout du fil comme si l'on avait ferré la lune ! malheur à la carpe qui, le soir, d'un bond convulsif, à l'heure où tombe l'éphémère ride de grands ronds dans les eaux assombries ; et malheur au brochet goulu qui fait courir et sauter la carpe : le pêcheur guette et tend sa ligne, la pêche est ouverte ce matin. Terrible, le pêcheur parisien ! rien ne l'effraie, rien ne l'arrête. J'en ai longtemps voulu à la corporation, car c'est un pêcheur qui me procura la plus désagréable émotion dont je me souvienne au cours de ma vie littéraire. Ce pêcheur était comédien, il l'est encore, et comédien très remarquable, sociétaire d'un théâtre dont je tairai le nom, mais que j'aurai suffisamment désigné en disant qu'il passa longtemps et à bon droit pour le premier théâtre du monde. Il avait dans une pièce de moi (non pas de moi tout seul pourtant, et Monselet en sait quelque chose) un rôle
malheur à la carpe qui, le soir, d'un bond convulsif, à l'heure où tombe l'éphémère ride de grands ronds dans les eaux assombries ; et malheur au brochet goulu qui fait courir et sauter la carpe : le pêcheur guette et tend sa ligne, la pêche est ouverte ce matin. Terrible, le pêcheur parisien ! rien ne l'effraie, rien ne l'arrête. J'en ai longtemps voulu à la corporation, car c'est un pêcheur qui me procura la plus désagréable émotion dont je me souvienne au cours de ma vie littéraire. Ce pêcheur était comédien, il l'est encore, et comédien très remarquable, sociétaire d'un théâtre dont je tairai le nom, mais que j'aurai suffisamment désigné en disant qu'il passa longtemps et à bon droit pour le premier théâtre du monde. Il avait dans une pièce de moi (non pas de moi tout seul pourtant, et Monselet en sait quelque chose) un rôle de grande importance. Les répétitions marchèrent à merveille, et le soir de la première arriva : vous devinez d'ici nos transes. Pour bronzé qu'on soit devenu, et si fataliste qu'on ait pu naître, la première représentation d'un acte en vers est toujours une petite bataille. Et nous nous sentions, mon collaborateur et moi, d'autant moins tranquilles qu'il nous avait plu, en dépit de la solennité du lieu (entre nous la chose se passe au Théâtre-Français) d'agrémenter notre idylle grecque de beaucoup de musique et même d'un léger pas de danse. Huit heures sonores : salle aristocratique et choisie ! Déjà l'orchestre, caché dans la coulisse avec ses violons et ses flûtes, se prépare à attaquer l'ouverture, composée pour la circonstance par notre ami Léopold Dauphin, sur le plus pur mode ionien, et tour à tour frémissante ou alanguie comme un chant lointain de cigales; déjà les figurants, buveurs et bacchantes, coiffés de raisins, brandissant des thyrses, allongent leurs pieds chaussés de cothurnes que lie une bandelette de pourpre et d'or; déjà, de la rampe allumée au manche d'Arlequin, le rideau s'émeut et frémit comme la voile d'une barque prête à partir ; et déjà le régisseur levant le bâton va
collaborateur et moi, d'autant moins tranquilles qu'il nous avait plu, en dépit de la solennité du lieu (entre nous la chose se passe au Théâtre-Français) d'agrémenter notre idylle grecque de beaucoup de musique et même d'un léger pas de danse. Huit heures sonores : salle aristocratique et choisie ! Déjà l'orchestre, caché dans la coulisse avec ses violons et ses flûtes, se prépare à attaquer l'ouverture, composée pour la circonstance par notre ami Léopold Dauphin, sur le plus pur mode ionien, et tour à tour frémissante ou alanguie comme un chant lointain de cigales; déjà les figurants, buveurs et bacchantes, coiffés de raisins, brandissant des thyrses, allongent leurs pieds chaussés de cothurnes que lie une bandelette de pourpre et d'or; déjà, de la rampe allumée au manche d'Arlequin, le rideau s'émeut et frémit comme la voile d'une barque prête à partir ; et déjà le régisseur levant le bâton va frapper trois coups, quand soudain un cri : « Arrêtez !» gèle son geste en l'air et le fait immobile. L'avertisseur, depuis cinq minutes, courait éperdu dans les couloirs, appelant en vain mon comédien. Bien plus, le chef d'orchestre, lui aussi, Bien plus, C'était là chose inouïe, à pareil jour, sur une telle scène ! Le souffleur, gardien sévère des traditions, leva les bras au ciel avant de réintégrer sa boîte ; et dans l'escalier, dans le grand foyer, on vit distinctement des cheveux en marbre se hérisser sur le crâne des bustes classiques. Pourtant nous finîmes par apprendre que le comédien s'était habillé, et les pompiers de service affirmèrent l'avoir remarqué derrière un portail en grande conférence avec le chef d'orchestre. Où diable pouvaient-ils être passés ? On repartit à leur recherche, cette fois avec des lanternes, et non moins vainement, hélas ! Ils n'étaient pas dans les greniers, ils n'étaient pas non plus dans les cintres. Tout le monde se perdait en conjectures et décidément je désespérais, quand un des explorateurs émergeant des dessous raconta qu'il les avait découverts au fond d'un noir réduit réservé aux lampistes, où ils se livraient sans mot dire à une mystérieuse besogne.
sur une telle scène ! Le souffleur, gardien sévère des traditions, leva les bras au ciel avant de réintégrer sa boîte ; et dans l'escalier, dans le grand foyer, on vit distinctement des cheveux en marbre se hérisser sur le crâne des bustes classiques. Pourtant nous finîmes par apprendre que le comédien s'était habillé, et les pompiers de service affirmèrent l'avoir remarqué derrière un portail en grande conférence avec le chef d'orchestre. Où diable pouvaient-ils être passés ? On repartit à leur recherche, cette fois avec des lanternes, et non moins vainement, hélas ! Ils n'étaient pas dans les greniers, ils n'étaient pas non plus dans les cintres. Tout le monde se perdait en conjectures et décidément je désespérais, quand un des explorateurs émergeant des dessous raconta qu'il les avait découverts au fond d'un noir réduit réservé aux lampistes, où ils se livraient sans mot dire à une mystérieuse besogne. Ils étaient bien là en effet : le comédien grave sous son costume grec, le chef d'orchestre revêtu de l'habit noir des cérémonies; et tous deux, l'un nu bras, l'autre manchettes retroussées, sur la table doublée de zinc où les lampistes remontent leurs lampes, pétrissaient et repétrissaient, en y mêlant des vers, des mouches et des ingrédients inconnus mais de la plus détestable odeur une énorme boule de terre glaise. La pièce, ils l'avaient oubliée; et le théâtre, certes, aurait pu brûler ou s'écrouler sans qu'ils daignassent s'en apercevoir. Pensez donc : il s'agissait de préparer un irrésistible appât grâce auquel la représentation terminée, le comédien pêcheur endurci, et le chef d'orchestre néophyte catéchisé par lui et dans toute l'ardeur de sa conversion naissante, comptaient fermement, comptaient à coup sûr, dépeupler la Seine. Quand nous les réveillâmes, ils étaient comme au sortir d'un rêve. On n'eut que le temps, débarbouillés à peine, de les pousser : le comédien sur les planches et le musicien devant son pupitre. La pièce marcha quand même; il est un Dieu pour les pêcheurs comme il en est un pour les ivrognes. Je dois dire pourtant, afin que l'histoire soit complète, comment ces deux grands
des vers, des mouches et des ingrédients inconnus mais de la plus détestable odeur une énorme boule de terre glaise. La pièce, ils l'avaient oubliée; et le théâtre, certes, aurait pu brûler ou s'écrouler sans qu'ils daignassent s'en apercevoir. Pensez donc : il s'agissait de préparer un irrésistible appât grâce auquel la représentation terminée, le comédien pêcheur endurci, et le chef d'orchestre néophyte catéchisé par lui et dans toute l'ardeur de sa conversion naissante, comptaient fermement, comptaient à coup sûr, dépeupler la Seine. Quand nous les réveillâmes, ils étaient comme au sortir d'un rêve. On n'eut que le temps, débarbouillés à peine, de les pousser : le comédien sur les planches et le musicien devant son pupitre. La pièce marcha quand même; il est un Dieu pour les pêcheurs comme il en est un pour les ivrognes. Je dois dire pourtant, afin que l'histoire soit complète, comment ces deux grands coupables firent punis. À peine le rideau baissé, ils partent, ils courent, ils arrivent près des bains Vigier où étaient leur poste et leur bateau ; ils sortent la ligne, ils en entourent les hameçons de la magique boule de glaise une dernière fois malaxée. Il n'y a plus qu'à la lancer d'un bras ferme et sûr, à longueur de ficelle, jusqu'au trou d'eau qui luit là-bas comme un miroir sous le clair de lune. Un, deux, trois! la boulette part, mais, hélas! la ficelle aussi : dans leur précipitation, troublés peut-être par le remords ils avaient oublié de garder en main la ficelle. Cette nuit-là les poissons durent rire si le rire a été donné à ce peuple silencieux. Ne raillons pas : j'ai vu plus tard les deux braves gens en question, je les ai vus, et la chose est plus commune qu'on ne croit, faire en plein Paris des pèches étonnantes. Moins étonnantes pourtant que celles de Nestor mon maître et ami. Nestor prit un matin, avant onze heures, entre la proue de la frégate école et l'embarcadère du Touriste, cinq livres de poissons qu'on se partagea frétillants encore, en buvant le vermouth sur la terrasse du
la lancer d'un bras ferme et sûr, à longueur de ficelle, jusqu'au trou d'eau qui luit là-bas comme un miroir sous le clair de lune. Un, deux, trois! la boulette part, mais, hélas! la ficelle aussi : dans leur précipitation, troublés peut-être par le remords ils avaient oublié de garder en main la ficelle. Cette nuit-là les poissons durent rire si le rire a été donné à ce peuple silencieux. Ne raillons pas : j'ai vu plus tard les deux braves gens en question, je les ai vus, et la chose est plus commune qu'on ne croit, faire en plein Paris des pèches étonnantes. Moins étonnantes pourtant que celles de Nestor mon maître et ami. Nestor prit un matin, avant onze heures, entre la proue de la frégate école et l'embarcadère du Touriste, cinq livres de poissons qu'on se partagea frétillants encore, en buvant le vermouth sur la terrasse du café d'Orsay. Gustave Aimard pourrait le dire si sa raison n'était allée au pays des rêves. Mais Armand Gouzien, présent lui aussi, en témoignera au besoin. Ce sincère hommage rendu, à rencontre d'un préjugé persistant, aux pêcheurs citadins qui se consacrent bravement à fouetter intra muros les eaux parisiennes remuées par l'hélice des bateaux-mouches, il nous plaît d'avouer que la vraie pêche c'est encore celle en pleine campagne, quand à ses surprises et à ses joies se mêlent quelques sensations de nature et de rusticité. Parmi mes plus pénétrants souvenirs je garde celui récent encore d'une partie que nous fîmes pas plus tard que l'année passée en compagnie du même Nestor au barrage du pont de Bezons. Là, dans les bouillonnements de la chute, parmi la fraîcheur des jets de cristal et des poussières diamantines jaillissant à grand bruit par les interstices des aiguilles mi-levées, de l'aube au coucher du soleil, Nestor, « monté sur un seul crin ! » enleva aux yeux des populations étonnées trente livres de poissons, tout gongon et tout barbillon, qu'on pesa chez le barragiste. Des canotiers possesseurs d'un cor de chasse s'étaient amarrés près de nous. séduits par la nouveauté du spectacle, et sonnaient
par l'hélice des bateaux-mouches, il nous plaît d'avouer que la vraie pêche c'est encore celle en pleine campagne, quand à ses surprises et à ses joies se mêlent quelques sensations de nature et de rusticité. Parmi mes plus pénétrants souvenirs je garde celui récent encore d'une partie que nous fîmes pas plus tard que l'année passée en compagnie du même Nestor au barrage du pont de Bezons. Là, dans les bouillonnements de la chute, parmi la fraîcheur des jets de cristal et des poussières diamantines jaillissant à grand bruit par les interstices des aiguilles mi-levées, de l'aube au coucher du soleil, Nestor, « monté sur un seul crin ! » enleva aux yeux des populations étonnées trente livres de poissons, tout gongon et tout barbillon, qu'on pesa chez le barragiste. Des canotiers possesseurs d'un cor de chasse s'étaient amarrés près de nous. séduits par la nouveauté du spectacle, et sonnaient une fanfare à chaque beau coup, ce qui faisait de notre pêche une sorte de pêche à courre. Et quel triomphe quand nous parcourûmes le village, portant à deux en travers d'un bâton, comme les Hébreux la grappe de Chanaan, cette pêche miraculeuse à laquelle, je le confesse modestement, je n'avais contribué que pour deux ablettes. Les femmes nous regardaient passer, les gamins nous suivaient en chantant la Marseillaise. Mais le garde-pêche nous avertit de suivre le grand chemin et d'éviter le bord de l'eau, parce que les pêcheurs du pays, exaspérés de jalousie et nous prenant pour des sorciers et des jeteurs de sorts, nous attendaient à un détour, avec leurs gaffes. C'est pour cela que nous avons jugé inutile, Nestor et moi, cette année, de faire notre ouverture de pêche au barrage de Bezons. PAUL ARÈNE. BOUTADES DISTRIBUTION SOLENNELLE DES GIFLES D'Espagne, de Hollande, au ponant, au levant, dans l'alcôve moite de senteurs aimées, sous le bosquet feuillu et grivois, ce n'est plus le bruissement d'ailes des amours estivales mais la claquette résonnante des gifles que l'on échange. La tripotée a succédé aux spasmes. Après les triomphes amoureux, les revers de main. Cela fait grand bruit; on ne
n'avais contribué que pour deux ablettes. Les femmes nous regardaient passer, les gamins nous suivaient en chantant la Marseillaise. Mais le garde-pêche nous avertit de suivre le grand chemin et d'éviter le bord de l'eau, parce que les pêcheurs du pays, exaspérés de jalousie et nous prenant pour des sorciers et des jeteurs de sorts, nous attendaient à un détour, avec leurs gaffes. C'est pour cela que nous avons jugé inutile, Nestor et moi, cette année, de faire notre ouverture de pêche au barrage de Bezons. PAUL ARÈNE. BOUTADES DISTRIBUTION SOLENNELLE DES GIFLES D'Espagne, de Hollande, au ponant, au levant, dans l'alcôve moite de senteurs aimées, sous le bosquet feuillu et grivois, ce n'est plus le bruissement d'ailes des amours estivales mais la claquette résonnante des gifles que l'on échange. La tripotée a succédé aux spasmes. Après les triomphes amoureux, les revers de main. Cela fait grand bruit; on ne s'en parle pas. Et on fait bien : Pensez donc, il s'agit de la royauté momifiée; par Notre-Dame-del-Pilar ! (Traduisez Notre-Dame-des-Piles), la chose est assez retentissante pour nous intéresser au poche-œil auguste grâce auquel le monarque espère boucher le trou majestueux fait au contrat par son canif souverain. Un coup de poing tombant de si haut est toujours fâcheux, il autorise la série. Voyez, voici les nouvelles qui nous arrivent : La Gazette de Hollande, dit notre spirituel Diable boiteux, enregistre un formidable crêpage de chignons entre deux frisonnes du monde politique éprises également du même « joli garçon. » puis, c'est écrit, après la Hollande ce sera notre pays. Un de ces matins nous apprendrons qu'un ministre, faisant son Richelieu, vient d'être la cause d'une rencontre à griffes que veux-tu entre la marquise de Nesle et la comtesse de Polignac. Le colonel X., promu général récemment, ayant donné l'ordre de battre la générale, sa femme plus férue de gentils sous-lieutenants que ferrée sur les commandements militaires, a pris les devants et copieusement cravaché son mari. Le général X. a supprimé les tambours dans sa division. L'huissier N., qui passe pour un imbécile même parmi les huissiers, ayant voulu, chez