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pour avoir offensé Mme de Pompadour, y était enfermée. La fortune naïve, la mystérieuse marquise de Douai, y a sans doute côtoyé la veuve de l'empoisonneur Desrues. Théroigne de Méricourt et Mlle Quinot, ancienne danseuse de l'Opéra, ont laissé leurs noms sur le registre de mort de la Salpêtrière. Et maintenant cette prison, cet égout, cet enfer est le plus bel hôpital du monde peut-être, le plus vaste à coup sûr, et ce berceau de la psychiatrie peut fièrement et justement s'appeler une école, l'École de la Folie. Mlle Clairon n'y entrerait plus que comme artiste et pour se faire applaudir par les malheureuses qui sont là. Et Pinel, s'il revenait au monde autrement qu'en effigie, féliciterait M. Le Bas, qui dirige ce micacosme des malheurs, et M. Quentin, qui domine à ces idiotes, à ces maniaques, à ces hallucinés, à ces démentes, à ces souffrantes, une fête qu'un fermier général seul eût pu rêver au temps de la Clairon et de Manon Lescaut. Car bien, tous les ans, dans ce vaste hôpital de la vieillesse et de la démence, il y a deux jours où l'espoir luit devant ces yeux atones ou égarés en hiver, le soir de la Mi-Carême, où l'on donne à ces Idiotes et à ces démentes un bal travesti; en été, le jour où les plus célèbres des comédiens de Paris s'en vont charmer la mélancolie de ces cerveaux qui s'éteignent, comme Odette calmait celle du roi malade. Depuis quatre ans, aux dates, les frères Lionnet, qu'on retrouve partout où il y a quelque bien à faire, composent pour les aliénés un programme qui ferait envie à M. de Rothschild, et M. Quentin, directeur de l'Assistance publique, peut offrir à ses invités une réunion d'artistes que souhaiterait, pour ses fêtes, un président du conseil. La salle n'est pas luxueuse, mais elle est vaste. C'est le grand amphithéâtre où naguère M. Charcot faisait sa leçon-résumé, si je puis dire, et où, récemment aussi, M. Legrand du Saulle étudiait les maladies spéciales aux enfants du siège de Paris. Sur une estrade les artistes - et quels artistes
Mi-Carême, où l'on donne à ces Idiotes et à ces démentes un bal travesti; en été, le jour où les plus célèbres des comédiens de Paris s'en vont charmer la mélancolie de ces cerveaux qui s'éteignent, comme Odette calmait celle du roi malade. Depuis quatre ans, aux dates, les frères Lionnet, qu'on retrouve partout où il y a quelque bien à faire, composent pour les aliénés un programme qui ferait envie à M. de Rothschild, et M. Quentin, directeur de l'Assistance publique, peut offrir à ses invités une réunion d'artistes que souhaiterait, pour ses fêtes, un président du conseil. La salle n'est pas luxueuse, mais elle est vaste. C'est le grand amphithéâtre où naguère M. Charcot faisait sa leçon-résumé, si je puis dire, et où, récemment aussi, M. Legrand du Saulle étudiait les maladies spéciales aux enfants du siège de Paris. Sur une estrade les artistes - et quels artistes ! Les plus célèbres ! quelques invités, un piano, un orgue, et, en face, sur les gradins de l'amphithéâtre, toutes les variétés des maladies cérébrales; par sections, de pauvres petites idiotes aux visages tannés par le grand air, hydrocéphales ou déprimées – quelques-unes, les plus sages, portaient leur corsage noir, la décoration d'un ruban : rouge ou bleu. des hystériques, coquettes généralement, les cheveux gentiment frisés, avec quelque brin de soie pour parure des épileptiques aux yeux plus sombres des démentes, dont l'état cérébral se traduit seulement par quelque mouvement nerveux, un geste saccadé, un rire bizarre, quelque note singulière dans l'accoutrement, presque uniforme pourtant - ça et là, un chapeau légèrement lié, une robe étonnante, mais, au total, un public respectueux, calme, enchanté, prêt à applaudir et, à rire. Parmi ces folles, des jeunes femmes en bonnets et en fichus blancs, pareilles à des ménagères de Chardin ou à des filles de Greuze ce sont les filles de service, accortes dans cette coquetterie du costume. Elles sont là, mêlées aux malades, pour les suivre des yeux et, comme des sergents en serre-file, à l'entrée des bancs se tiennent les surveillantes et les sous-surveillantes en bonnets noirs. Regardez-les bien, ces
la décoration d'un ruban : rouge ou bleu. des hystériques, coquettes généralement, les cheveux gentiment frisés, avec quelque brin de soie pour parure des épileptiques aux yeux plus sombres des démentes, dont l'état cérébral se traduit seulement par quelque mouvement nerveux, un geste saccadé, un rire bizarre, quelque note singulière dans l'accoutrement, presque uniforme pourtant - ça et là, un chapeau légèrement lié, une robe étonnante, mais, au total, un public respectueux, calme, enchanté, prêt à applaudir et, à rire. Parmi ces folles, des jeunes femmes en bonnets et en fichus blancs, pareilles à des ménagères de Chardin ou à des filles de Greuze ce sont les filles de service, accortes dans cette coquetterie du costume. Elles sont là, mêlées aux malades, pour les suivre des yeux et, comme des sergents en serre-file, à l'entrée des bancs se tiennent les surveillantes et les sous-surveillantes en bonnets noirs. Regardez-les bien, ces courageuses femmes, il y a parmi elles des saintes. L'Académie en a couronné une. Il faut les saluer toutes, et non sans respect. Les folles regardent, devant elles, cette estrade où vont apparaître, pour plus d'une, l'idéal, la consolation, la joie, une poésie furtive. Elles ont vécu, depuis un mois, avec la perspective et l'espoir de ce jour de fête devant leur regard. On les a calmées, assagies comme des enfants avec cette menace : "Ah ! si vous vous comportez de la sorte, vous n'irez pas au concert !". C'est un peu de ciel dans leur enfer, ce concert, et la désir d'entendre de la musique ou une pièce de vers les rend tout à coup soumises. Quelques-unes, dans leur manque d'orgueil, se figurent que ce sont elles-mêmes qui donnent la tête, que Faure, Delaunay, Gounod, Mlle Bartet, viendront sur leur invitation – et, si on les laissait libres, elles iraient, tout à l'heure, remercier les artistes d'avoir bien voulu répondre à leur désir. Celles-là recevront les remerciements de leur petite cour et se draineront, heureuses, dans leur vanité satisfaite. Toutes ainsi poursuivent un rêve. Napoléon, visitant la Salpêtrière, mettait une pièce de cinq francs sur le front d'un
avec la perspective et l'espoir de ce jour de fête devant leur regard. On les a calmées, assagies comme des enfants avec cette menace : "Ah ! si vous vous comportez de la sorte, vous n'irez pas au concert !". C'est un peu de ciel dans leur enfer, ce concert, et la désir d'entendre de la musique ou une pièce de vers les rend tout à coup soumises. Quelques-unes, dans leur manque d'orgueil, se figurent que ce sont elles-mêmes qui donnent la tête, que Faure, Delaunay, Gounod, Mlle Bartet, viendront sur leur invitation – et, si on les laissait libres, elles iraient, tout à l'heure, remercier les artistes d'avoir bien voulu répondre à leur désir. Celles-là recevront les remerciements de leur petite cour et se draineront, heureuses, dans leur vanité satisfaite. Toutes ainsi poursuivent un rêve. Napoléon, visitant la Salpêtrière, mettait une pièce de cinq francs sur le front d'un idiot et disait : Qu'y a-t-il entre un homme raisonnable et un être pareil ? C'est-à-dire rien ! Quel y a-t-il entre les spectateurs du concert et les invités de l'estrade ? Il n'y a même pas même une rampe. Un petit espace à peine. Mais cet espace est un gouffre : la folie. Elles ne semblent pas regarder, les folles, le tableau qu'elles ont sous les yeux. Pinel élevant les fers des Malades de la Salpêtrière par Tony Robert-Fleury. Ces bâtiments que l'artiste a peints sur sa vaste toile, elles les voient tous les jours, elles frôlent du matin au soir ces murailles grises elles ne cherchent pas à les retrouver dans le tableau. Ce qui leur importe, d'ailleurs, c'est ce qui s'agite et vit sur la scène. Elles connaissent et reconnaissent bien ces artistes. Plus d'une les a applaudis au théâtre. Cette vieille, vieille femme, là-bas, raconte qu'elle a vu débuter M. Gounod. Les frères Lionnet faisant fonction de régisseurs amis annoncent au public ces noms acclamés et vaillamment, avec une régularité qui surprend. C'est là son théâtre d'épileptiques, de persécutées, d'idiotiques, qui applaudissent et font à chaque artiste une entrée chaleureuse. Mais, avant de leur donner ce
gouffre : la folie. Elles ne semblent pas regarder, les folles, le tableau qu'elles ont sous les yeux. Pinel élevant les fers des Malades de la Salpêtrière par Tony Robert-Fleury. Ces bâtiments que l'artiste a peints sur sa vaste toile, elles les voient tous les jours, elles frôlent du matin au soir ces murailles grises elles ne cherchent pas à les retrouver dans le tableau. Ce qui leur importe, d'ailleurs, c'est ce qui s'agite et vit sur la scène. Elles connaissent et reconnaissent bien ces artistes. Plus d'une les a applaudis au théâtre. Cette vieille, vieille femme, là-bas, raconte qu'elle a vu débuter M. Gounod. Les frères Lionnet faisant fonction de régisseurs amis annoncent au public ces noms acclamés et vaillamment, avec une régularité qui surprend. C'est là son théâtre d'épileptiques, de persécutées, d'idiotiques, qui applaudissent et font à chaque artiste une entrée chaleureuse. Mais, avant de leur donner ce concert aux pauvres créatures, écoutez celui qu'elles donnent à leurs hôtes. Toutes les mallevues de noir. se sont levées sur un signal, et, de leur petite voix grêle, elles chantent un chœur enfantin, l'Ecole d'Électricité. Cette femme aux cheveux gris qui les dirige, regardera bien c'est elle qui a fait chanter ces malades, parler ces sourdes-muettes, elle qui a éveillé des lambeaux de raison et de vie dans ces céphalées obtuses. Ah ! la brave créature ! C'est Mlle Nicolle. Elle est célèbre à la Salpêtrière. On y est fier d'elle. On en parle comme d'un vivant exemple. Elle a passé là toute sa vie. Jeune fille, elle est entrée au vif hôpital pour ne point quitter sa mère, frappée de démence. Elle a demandé à soigner et à veiller sur celle qui lui était chère, elle s'est faite aussi la garde-malade des autres. La mère, folle, ne soupçonnait même le sacrifice de sa fille. Quand Mlle Nicolle s'approchait d'elle, la malade la battait, et l'insultait comme une étrangère. Mais qu'importait la brave fille ! Elle restait là auprès de sa mère. La mère morte, Mlle Nicolle fit un temps, qu'elle aussi était devenue à son tour une mère :
chanter ces malades, parler ces sourdes-muettes, elle qui a éveillé des lambeaux de raison et de vie dans ces céphalées obtuses. Ah ! la brave créature ! C'est Mlle Nicolle. Elle est célèbre à la Salpêtrière. On y est fier d'elle. On en parle comme d'un vivant exemple. Elle a passé là toute sa vie. Jeune fille, elle est entrée au vif hôpital pour ne point quitter sa mère, frappée de démence. Elle a demandé à soigner et à veiller sur celle qui lui était chère, elle s'est faite aussi la garde-malade des autres. La mère, folle, ne soupçonnait même le sacrifice de sa fille. Quand Mlle Nicolle s'approchait d'elle, la malade la battait, et l'insultait comme une étrangère. Mais qu'importait la brave fille ! Elle restait là auprès de sa mère. La mère morte, Mlle Nicolle fit un temps, qu'elle aussi était devenue à son tour une mère : la mère de toutes ces souffrantes, la mère de ces enfants inconnus qu'elle soignait, qui lui apaisait. Elle avait déjà donné l'essence du dévouement elle-même s'en était fait l'institutrice des misérables, l'édulatrice des idiots. Elle les fit parler, écrire, lire, penser. Elle leur infusa son âme, son âme modeste de vaillance. Sa joie, sa seule joie, est maintenant de les entendre balbutier ce qu'elle leur enseigne, et quand, sur ces pauvres lèvres abêties d'enfants aux cerveaux vides, une parole éclate, il y a pour Mlle Nicolle un ravissement de pure maternité, la maternité d'un esprit. Chose plus admirable : il n'y a pas même peut-être cette satisfaction. Il y a l'incliné du bien, le bien accompli jour par jour, sans fièvre, sans fracas, simplement comme si certaines créatures étaient nées pour le bien, tout naturellement, comme d'autres pour le mal. L'Académie française a donné disait M. Jules Simon dans son rapport, un prix de vertu à Mlle Nicolle. Mlle Nicolle n'est pas même allée à l'Académie pour entendre son nom salué par l'écrivain. Il lui eût paru que c'était pocher par orgueil, Et à son avis pourquoi un prix à elle qui trouve son abnégation toute simple? Quelques-uns savent peut-être
vaillance. Sa joie, sa seule joie, est maintenant de les entendre balbutier ce qu'elle leur enseigne, et quand, sur ces pauvres lèvres abêties d'enfants aux cerveaux vides, une parole éclate, il y a pour Mlle Nicolle un ravissement de pure maternité, la maternité d'un esprit. Chose plus admirable : il n'y a pas même peut-être cette satisfaction. Il y a l'incliné du bien, le bien accompli jour par jour, sans fièvre, sans fracas, simplement comme si certaines créatures étaient nées pour le bien, tout naturellement, comme d'autres pour le mal. L'Académie française a donné disait M. Jules Simon dans son rapport, un prix de vertu à Mlle Nicolle. Mlle Nicolle n'est pas même allée à l'Académie pour entendre son nom salué par l'écrivain. Il lui eût paru que c'était pocher par orgueil, Et à son avis pourquoi un prix à elle qui trouve son abnégation toute simple? Quelques-uns savent peut-être à la Salpêtrière que le roman s'est inspiré de la vie de Mlle Nicolle lorsqu'il a voulu chercher dans la réalité la plus stricte un type de beauté morale. Mlle Nicolle ne s'en douterait même pas. Elle le saurait qu'elle s'en serait ni inquiète ni heureuse. Toute sa vie se résume pour elle dans sa classe d'idiotes, et je suis bien certain que, sur le prix de l'Académie française, les pauvres petites ont eu la meilleure part en vêtements ou en friandises. De tels êtres sont venus à la fin, pour condamner le pessimisme utilisé dans ces œuvres. Ils en seraient étonnés de toiutes les lâchetés, en effet, seulement l'honnête sauvait la cité coupable. J'en défends, l'autre jour, quelqu'un demander pourquoi, sur le vêtement noir de la surveillante - vêtement de deuil de sa jeunesse, dirais-je, si Mlle Nicolle avait un seul regret en son existence on n'attacherait pas le ruban rouge que d'autres femmes portent aujourd'hui? Personne, en apprenant ce qu'a fait la sainte fille, ne s'en étonnerait, certes? Personne, elle exceptée. Le choeur chanté, les fillettes se rasseyent, et maintenant les voilà spectatrices. Oh! elles ont applaudi, elles vont applaudir. Et qui applaudissent-elles? Faure, Gout, Delaunay, Saint-Germain, Sivori,
résume pour elle dans sa classe d'idiotes, et je suis bien certain que, sur le prix de l'Académie française, les pauvres petites ont eu la meilleure part en vêtements ou en friandises. De tels êtres sont venus à la fin, pour condamner le pessimisme utilisé dans ces œuvres. Ils en seraient étonnés de toiutes les lâchetés, en effet, seulement l'honnête sauvait la cité coupable. J'en défends, l'autre jour, quelqu'un demander pourquoi, sur le vêtement noir de la surveillante - vêtement de deuil de sa jeunesse, dirais-je, si Mlle Nicolle avait un seul regret en son existence on n'attacherait pas le ruban rouge que d'autres femmes portent aujourd'hui? Personne, en apprenant ce qu'a fait la sainte fille, ne s'en étonnerait, certes? Personne, elle exceptée. Le choeur chanté, les fillettes se rasseyent, et maintenant les voilà spectatrices. Oh! elles ont applaudi, elles vont applaudir. Et qui applaudissent-elles? Faure, Gout, Delaunay, Saint-Germain, Sivori, les Lionnet, Paul Legrand, Mlle Bartet, Mlle Léonide Leblanc, Mlle Hamann, Paola Marié. Que leur fait-on entendre? Le Printemps de Gounod, Sganarelle de Molière, des vers de Hugo, des fables de Florian, une chanson de Béranger. Ce que la poésie et l'art ont de plus exquis ou de plus haut a de l'aile, si je puis dire, devant ces démences et chasses, en s'envolant, les papillons noirs de ces tristes cerveaux. Je les étudiais bien, ces pauvres êtres, tout en écoutant ces admirables artistes. Les malheureuses semblent tout comprendre. La poésie de Victor Hugo, ce qu'elle dit, c'est le mot par Saint-Germain. Ce que dit le peuple a son diale des Plantes, cette causerie adorable de naïveté exquise entre trois naturalistes de cinq, six et sept ans, soulève à chaque vers un éclat de rire. Les lionnants c'est des lions. C'est très médiant les bêtes. Les petits bises ce sont des malhonnêtes. Ils sont des sales. OUI. Les serpents en peau. Prends garde au singe, il va te prendre ton chapeau. Il fallait entendre la joie de ces naïfs à ces naïvetés épiques du génie s'amusant à écouter les petits et se faisant le scribe ému de leurs délicieux caquetages.
a de l'aile, si je puis dire, devant ces démences et chasses, en s'envolant, les papillons noirs de ces tristes cerveaux. Je les étudiais bien, ces pauvres êtres, tout en écoutant ces admirables artistes. Les malheureuses semblent tout comprendre. La poésie de Victor Hugo, ce qu'elle dit, c'est le mot par Saint-Germain. Ce que dit le peuple a son diale des Plantes, cette causerie adorable de naïveté exquise entre trois naturalistes de cinq, six et sept ans, soulève à chaque vers un éclat de rire. Les lionnants c'est des lions. C'est très médiant les bêtes. Les petits bises ce sont des malhonnêtes. Ils sont des sales. OUI. Les serpents en peau. Prends garde au singe, il va te prendre ton chapeau. Il fallait entendre la joie de ces naïfs à ces naïvetés épiques du génie s'amusant à écouter les petits et se faisant le scribe ému de leurs délicieux caquetages. Elles riaient toutes, les pauvres folles de la Salpêtrière. Eh quoi, l'éléphant, les singes, les tigres du Jardin des Plantes, c'étaient leurs souvenirs d'enfance. Oui, plus d'un souvenir s'éveillait sous ces fronts dont beaucoup portent des cheveux blancs. Tandis que la voix de Faure qui n'a jamais mieux chanté que pour ces malheureuses, le merveilleux chanteur s'élevait dans l'amphithéâtre, ici ou là, comme accablées de lassitude, tout à l'heure engourdies et que la mélodie de Gounod faisait soudain renaître, je voyais de pauvres femmes en deuil courber la tête doucement et pleurer. Quel rêve brodait-elles, dans leur fantaisie délirante, sur cette pénétrante musique du vals et du Printemps? Quelle joie oubliée la voix du chanteur évoquait-elle là pour ces malheureuses? Un peu de leur existence passée leur revenait à coup sûr, et ces larmes, dit-on, leur font du bien puisqu'on prétend qu'un fou qui peut pleurer est guéri à moitié. Ah! les bonnes larmes tandis que la mélodie de Gounod charmait ces folles, ce Printemps où semblent sourdrel toutes la joie et l'heureuse. Viens, enfant, la terre s'èveille, Le soleil rit au gazon vert. Et comme Faure l'a chanté, ce morceau que George Sand parle quelque part, dans ses Lettres
pour ces malheureuses, le merveilleux chanteur s'élevait dans l'amphithéâtre, ici ou là, comme accablées de lassitude, tout à l'heure engourdies et que la mélodie de Gounod faisait soudain renaître, je voyais de pauvres femmes en deuil courber la tête doucement et pleurer. Quel rêve brodait-elles, dans leur fantaisie délirante, sur cette pénétrante musique du vals et du Printemps? Quelle joie oubliée la voix du chanteur évoquait-elle là pour ces malheureuses? Un peu de leur existence passée leur revenait à coup sûr, et ces larmes, dit-on, leur font du bien puisqu'on prétend qu'un fou qui peut pleurer est guéri à moitié. Ah! les bonnes larmes tandis que la mélodie de Gounod charmait ces folles, ce Printemps où semblent sourdrel toutes la joie et l'heureuse. Viens, enfant, la terre s'èveille, Le soleil rit au gazon vert. Et comme Faure l'a chanté, ce morceau que George Sand parle quelque part, dans ses Lettres d'un Voyageur, d'une audition de la Symphonie pastorale de Beethoven, qu'elle ne connaissait pas encore, et elle raconte qu'elle prit, pendant toute l'exécution, cette symphonie pour le Jugement dernier, si bien que, lorsque le cri de l'alouette se fit entendre, elle crut ouïr l'appel de trompette de l'Ange. Chacun, en effet, composerait volontiers, selon l'état présent de son esprit - état de tristesse ou de joie - une poésie personnelle sur toute musique sans paroles. Et, pour moi, il est évident que les folles de la Salpêtrière accompagnent avec de la musique de Gounod, d'Adam ou de Faure les songes, les visions, les manies de leur maladie. Elles doivent adapter ce qui se passe devant elles à ce qui se passe en elles comme l'homme enivré de haschisch ramène tout ce qu'on lui dit ou tout ce qu'il voit à sa propre hallucination, l'encastre, si je puis dire, dans le rêve qu'il fait éveillé. Faure a eu, d'ailleurs, un bien grand succès et fort original. Il venait de chanter le Noël d'Adam. Une vieille femme, propre et coquette dans sa robe blanche à fleurs jetées - semblable, avec sa figure gaie de nonagénaire édentée, à quelque vieille douairière du temps
effet, composerait volontiers, selon l'état présent de son esprit - état de tristesse ou de joie - une poésie personnelle sur toute musique sans paroles. Et, pour moi, il est évident que les folles de la Salpêtrière accompagnent avec de la musique de Gounod, d'Adam ou de Faure les songes, les visions, les manies de leur maladie. Elles doivent adapter ce qui se passe devant elles à ce qui se passe en elles comme l'homme enivré de haschisch ramène tout ce qu'on lui dit ou tout ce qu'il voit à sa propre hallucination, l'encastre, si je puis dire, dans le rêve qu'il fait éveillé. Faure a eu, d'ailleurs, un bien grand succès et fort original. Il venait de chanter le Noël d'Adam. Une vieille femme, propre et coquette dans sa robe blanche à fleurs jetées - semblable, avec sa figure gaie de nonagénaire édentée, à quelque vieille douairière du temps passé, de ces bonnes vieilles à la Florian qu'on se figure, les joues fraîches encore, et prestes dans leur casaquin de bassin et leurs jupons de toile de Jouy - cette vieille qu'on appelle, à la Salpêtrière, la manifestante, parce qu'il faut qu'à tout propos elle crie "Vive quelque chose ou Roi ou Vive la République!" elle s'est à la fin levée et re.prenant le refrain du Noël : Noël, Noël, voici le redempteur elle a, levant le poing, et de sa voix claire, ajouté bien vite "Vive Faure!" Son projet bien arrêté elle l'avait déclaré à l'avance était pourtant de crier "Vive le Roi" pour couronner le concert. Mais, Faure a tout enlevé, tout fait oublier pour la pauvre vieille. Le Roi attendra. En attendant, c'est "Vive Faure!" Pourquoi ne criez-vous jamais, Pour la République? demandions-nous à la manifestante, que nous connaissions bien, et que nous avons toujours vue alerte, gaie, fringante et proprette comme elle l'était mardi. Pourquoi? Mais parce que je ne peux pas! Il ne serait pas convenable de crier "Vive soi-même!" Et la République, c'est moi. Vous figuriez-vous que je pusse crier : "Vive moi!" Ce serait absurde. Evidemment. Et que de gens, pourtant, dans