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fâcheuse posture l'empêchait encore de se livrer, de s'abandonner. Elle continuait : « Je t'aimais de ta naïveté aussi : tu pensais m'avoir perdue à jamais et tu cherchais les pires consolations. Tu m'oubliais férocement. Comme tu m'as traitée tout à l'heure ! Comme tu m'as insultée. Il éclata : Vous voir un enfant pareil monde ! Mais c'est vous qui l'aviez amené ici, ce monde. — Peut-être. Mais je te verrai toujours avec ces filles, pesante-mêle, vous que j'avais, pour vous imaginer, mise en dehors de toute humanité, vous qui étiez pour moi l'étoile inaccessible et solitaire : je vous ai vue dans une promiscuité choquante, au Casino, ici, vous n'avez plus ni votre nimbe, ni votre auréole. — Et ce nid que tu as souillé, toi, notre chambre où il y a encore des reliefs et des bouteilles vides : regarde, on se croirait dans un office ! Tu es, coupable, toi, coupable. Et je te pardonne de m'avoir insultée, de m'avoir assise à côté de ces créatures ; je les envie de t'avoir possédé avant moi. Je t'aime, vois-tu et je t'aime sans orgueil, simplement, humblement. Aimons-nous, puisque nous nous faisons aimer, et aimons-nous comme on s'aime quand on est une femme et un homme — et qu'on s'aime. Pourquoi raffiner, pourquoi se torturer, pourquoi ? Tais-toi, ordonna-t-il. Elle eut en ses tristes yeux un éclair de joie. Il s'écouta. Il lui sembla qu'un ressort était brisé en lui. C'était le tournant de la nuit où elle se lasse et où, peu à peu, insensiblement, lâchement, elle se met à mourir. C'était le moment où ses odeurs et sa vapeur, la buée du sommeil et comme d'excitants reflets des voluptés qu'elle a permises s'effiloient et semblent monter vers les nuages, où l'agonie de la nuit, molle et indulgente et résignée, enseigne des chants et des gestes, une religion de prompts plaisirs et une hymne de facile sensualité. Tout était encore endormi : Roger et Suzanne gâchaient la nuit en discours, en récriminations, presqu'en injures. Roger, malgré lui, ressentit le sacrilège. À suivre. Oh mais, alors, on ne
quand on est une femme et un homme — et qu'on s'aime. Pourquoi raffiner, pourquoi se torturer, pourquoi ? Tais-toi, ordonna-t-il. Elle eut en ses tristes yeux un éclair de joie. Il s'écouta. Il lui sembla qu'un ressort était brisé en lui. C'était le tournant de la nuit où elle se lasse et où, peu à peu, insensiblement, lâchement, elle se met à mourir. C'était le moment où ses odeurs et sa vapeur, la buée du sommeil et comme d'excitants reflets des voluptés qu'elle a permises s'effiloient et semblent monter vers les nuages, où l'agonie de la nuit, molle et indulgente et résignée, enseigne des chants et des gestes, une religion de prompts plaisirs et une hymne de facile sensualité. Tout était encore endormi : Roger et Suzanne gâchaient la nuit en discours, en récriminations, presqu'en injures. Roger, malgré lui, ressentit le sacrilège. À suivre. Oh mais, alors, on ne la ménageait pas. Les langues marchaient bon train. Aussi, tandis que la jolie fille débitait sa deuxième chansonnette, deux de ses compagnes, embusquées derrière les portants, au risque de « se faire coller une amende » par Isidore, le régisseur, s'en donnaient à cœur joie : "Si ce n'est pas malheureux" dit Pauline, la romancière. Elle chante comme une seringue, cette fille-là. Ça n'empêche pas le public d'applaudir. Ah ! les véritables artistes sont méconnus, notre époque. Sans doute se moquait-elle en parlant de « véritables artistes » bien qu'elle n'eût que de très vagues notions sur l'art musical. Et l'autre, Myrtille, la danseuse, de répondre: "Ah ! oui, elle en a une veine, celle-là." "C'est des poires blettes et des pommes cuites qu'on devrait lui lancer sur la scène." — Et elle est poseuse, avec cela. on ne l'a pas idée. — Au fait, où en est-elle avec son banquier. Tu veux parler de Duperron, le directeur du Crédit franco-anglais ? — J'ignore comment il s'appelle. tout ce que je sais, c'est qu'il y a au moins un mois qu'il vient tous les soirs, pour les beaux yeux d'Huguette et qu'elle l'envoie régulièrement promener. — C'est pourtant un type
malheureux" dit Pauline, la romancière. Elle chante comme une seringue, cette fille-là. Ça n'empêche pas le public d'applaudir. Ah ! les véritables artistes sont méconnus, notre époque. Sans doute se moquait-elle en parlant de « véritables artistes » bien qu'elle n'eût que de très vagues notions sur l'art musical. Et l'autre, Myrtille, la danseuse, de répondre: "Ah ! oui, elle en a une veine, celle-là." "C'est des poires blettes et des pommes cuites qu'on devrait lui lancer sur la scène." — Et elle est poseuse, avec cela. on ne l'a pas idée. — Au fait, où en est-elle avec son banquier. Tu veux parler de Duperron, le directeur du Crédit franco-anglais ? — J'ignore comment il s'appelle. tout ce que je sais, c'est qu'il y a au moins un mois qu'il vient tous les soirs, pour les beaux yeux d'Huguette et qu'elle l'envoie régulièrement promener. — C'est pourtant un type chic. joli garçon et qui a de la galette, à ce qu'il paraît.. Tiens, regarde-le plutôt, il est assis à l'avant-scène de droite. Vois-tu le brillant qu'il a au doigt. Il est de taille, hein ? — Huguette est vraiment difficile. moi, à sa place. — Il a le béguin, tu sais. Examine-moi ça comme il l'a dévoré d'yeux. Et elle le fait marcher ! Elle s'est déjà fait payer des bijoux. elle exige toutes sortes de choses de lui. il fait tous ses caprices. et au moment d'en toucher la récompense. Bernique ! elle lui fait un pied de nez ! — Elle en fait rien des embarras, mon Dieu, on croirait bien que c'est une enfant de prince. —Et sa mère est tout simplement femme de ménage. elle tient aussi, je crois, une petite crèmerie chaude, le matin, sous une porte cochère. — N'a-t-elle pas une sœur ? Mais si : une jeune fille qui se tient bien, à ce qu'on dit. elle est dactylographe, je crois. — Quand à Huguette, je sais qu'elle était petite main chez Bedern, le couturier de la rue de la Paix. Mais les deux bonnes langues s'apercevaient à temps qu'Huguette venait de
tu sais. Examine-moi ça comme il l'a dévoré d'yeux. Et elle le fait marcher ! Elle s'est déjà fait payer des bijoux. elle exige toutes sortes de choses de lui. il fait tous ses caprices. et au moment d'en toucher la récompense. Bernique ! elle lui fait un pied de nez ! — Elle en fait rien des embarras, mon Dieu, on croirait bien que c'est une enfant de prince. —Et sa mère est tout simplement femme de ménage. elle tient aussi, je crois, une petite crèmerie chaude, le matin, sous une porte cochère. — N'a-t-elle pas une sœur ? Mais si : une jeune fille qui se tient bien, à ce qu'on dit. elle est dactylographe, je crois. — Quand à Huguette, je sais qu'elle était petite main chez Bedern, le couturier de la rue de la Paix. Mais les deux bonnes langues s'apercevaient à temps qu'Huguette venait de terminer sa chansonnette et elles rentraient précipitamment dans les coulisses. Huguette y pénétrait à son tour, après un dernier sourire aux spectateurs enthousiastes. Répandant derrière elle un sillage parfumé, elle traversa le foyer où les habits noirs plastronnaient devant les chanteuses. Pranel, le grand comique, vêtu de son éternel habit à carreaux, coiffé de son chapeau trop étroit, voulut arrêter la jolie fille : — Dis donc, Huguette, tu. Mais elle l'écartait. — Tu m'ennuies, fiche-moi la paix. je n'ai pas le temps de t'écouter, ce sera pour une autre fois ! Elle envoya promener tous ceux qui voulurent lui causer : — Qu'est-ce que tu as, ce soir, la petite, tu es vraiment mal tournée. Ça n'va donc pas les amours ? baissez-moi tranquille. ou sans ça. gare ! Elle se dérobait aux mains qui voulaient la saisir, poussait la porte de fer de l'escalier et le gravissait en toute hâte. Une fois dans la loge qu'elle partageait avec son amie Juanita, la danseuse espagnole elle se jetait sur le divan et murmurait : — Je ne sais pas ce que j'ai aujourd'hui : mais je m'ennuie ! Bah ! ça se passera. Je pense à ma pauvre vieille
à carreaux, coiffé de son chapeau trop étroit, voulut arrêter la jolie fille : — Dis donc, Huguette, tu. Mais elle l'écartait. — Tu m'ennuies, fiche-moi la paix. je n'ai pas le temps de t'écouter, ce sera pour une autre fois ! Elle envoya promener tous ceux qui voulurent lui causer : — Qu'est-ce que tu as, ce soir, la petite, tu es vraiment mal tournée. Ça n'va donc pas les amours ? baissez-moi tranquille. ou sans ça. gare ! Elle se dérobait aux mains qui voulaient la saisir, poussait la porte de fer de l'escalier et le gravissait en toute hâte. Une fois dans la loge qu'elle partageait avec son amie Juanita, la danseuse espagnole elle se jetait sur le divan et murmurait : — Je ne sais pas ce que j'ai aujourd'hui : mais je m'ennuie ! Bah ! ça se passera. Je pense à ma pauvre vieille maman qui travaille et vit modestement, tandis que, moi, je mène une existence de luxe et de fête. Je n'aurais pas mieux demandé que de lui donner de l'argent, tous les mois. mais elle n'a jamais voulu l'accepter. « Et puis, après tout, je me demande pourquoi je me fais de la bile. Ce n'est pas de ma faute si elle a des idées comme ça. C'est comme ma sœur, elle s'entête à vouloir tapoter sur sa machine à écrire jusqu'au soir, pour gagner tout juste cinq ou six francs par jour alors qu'il est si facile d'en gagner davantage, en se donnant moins de mal. Il s'agit seulement de savoir faire marcher les hommes. Et pour ça, à moi le pompon ! » Elle se souriait à elle-même, en évoquant intérieurement les assiduités inlassables de ce Charles Duperron qu'elle venait d'apercevoir tout à l'heure encore, tandis qu'elle chantait. — Ce n'est pas de tout ça, je vais me déshabiller. je vais profiter de ce que je ne joue pas dans la revue pour aller me coucher de bonne heure. Ça ne m'arrive pas souvent ! Elle jetait sa badine, arrachait son monocle enlevait son chapeau, puis s'assoyait devant la
de la bile. Ce n'est pas de ma faute si elle a des idées comme ça. C'est comme ma sœur, elle s'entête à vouloir tapoter sur sa machine à écrire jusqu'au soir, pour gagner tout juste cinq ou six francs par jour alors qu'il est si facile d'en gagner davantage, en se donnant moins de mal. Il s'agit seulement de savoir faire marcher les hommes. Et pour ça, à moi le pompon ! » Elle se souriait à elle-même, en évoquant intérieurement les assiduités inlassables de ce Charles Duperron qu'elle venait d'apercevoir tout à l'heure encore, tandis qu'elle chantait. — Ce n'est pas de tout ça, je vais me déshabiller. je vais profiter de ce que je ne joue pas dans la revue pour aller me coucher de bonne heure. Ça ne m'arrive pas souvent ! Elle jetait sa badine, arrachait son monocle enlevait son chapeau, puis s'assoyait devant la coiffeuse pour se démaquiller. Elle trempait un linge dans un pot de vaseline pour enlever le dernier maquillage qui allongeait ses yeux jusqu'aux tempes, mais elle avait soin de respecter le mascara qui brunissait ses paupières et leur donnait un charme si séducteur. Comme elle atténuait le rouge de ses joues on toqua à la porte. — Qui est là ? cria-t-elle, sans se déranger. C'est moi ! répondit une voix masculine. Elle sourit. — On n'entre pas. Par l'entrobâillement de la porte, une tête passait. Trop tard, je me suis permis d'ouvrir. — Mais, mon cher, vous avez donc toutes les audaces. L'homme traversait la petite pièce, en deux enjambées et déposait, vivement, un baiser sur le cou de la chanteuse, qui n'avait pas encore daigné se retourner. Elle se levait, brusquement, le pot de vaseline à la main et elle s'écriait, ayant bien du mal à tenir son sérieux : — Vous vous permettez des libertés, monsieur Duperron ! Mais son courroux se fondait en un éclat de rire qui la renversait un peu en arrière et faisait courir sur sa gorge blanche un frisson adorable. Ah ah ! mon Dieu ! que les hommes sont bêtes. —
joues on toqua à la porte. — Qui est là ? cria-t-elle, sans se déranger. C'est moi ! répondit une voix masculine. Elle sourit. — On n'entre pas. Par l'entrobâillement de la porte, une tête passait. Trop tard, je me suis permis d'ouvrir. — Mais, mon cher, vous avez donc toutes les audaces. L'homme traversait la petite pièce, en deux enjambées et déposait, vivement, un baiser sur le cou de la chanteuse, qui n'avait pas encore daigné se retourner. Elle se levait, brusquement, le pot de vaseline à la main et elle s'écriait, ayant bien du mal à tenir son sérieux : — Vous vous permettez des libertés, monsieur Duperron ! Mais son courroux se fondait en un éclat de rire qui la renversait un peu en arrière et faisait courir sur sa gorge blanche un frisson adorable. Ah ah ! mon Dieu ! que les hommes sont bêtes. — Vous n'êtes guère flatteuse, chère belle, et cruelle avec cela, répondait le banquier, en enveloppant Huguette de un regard plein de convoitise. Vous me prenez donc pour un pantin ? Allons, m'accorderez-vous bientôt vos bonnes grâces ? Il lui saisissait la main, imprimait un baiser fou et ses lèvres effleuraient le bras dodu et blanc, remontaient jusqu'à l'épaule. La jolie fille le repoussait, tentait de se défendre. Oh ! Huguette, pourquoi me faire attendre si longtemps. Vous ne demandez pas mieux, au fond, je le sens bien. Mais vous êtes belle et vous voulez jouer avec mon cœur. Plus tendre, il essayait encore de lui prendre une caresse, ses yeux imploraient. Huguette faiblissait, Il s'enhardissait, leurs lèvres se rencontrèrent et s'unirent dans un fougueux baiser qui baissa à la bouche du banquier un goût prononcé de pommade à raisin. La coquetterie de la jolie fille reprenait aussitôt le dessus ; de nouveau, elle se dérobait et se mettait à appeler : — Mélie. Mélie, viens m'aider, j'ai fini. — Me voilà. répondit une voix, du fond de l'escalier. Mélie ou plutôt la mère Vaseline, comme la surnommaient plaisamment les artistes de la Gaieté Montmartroise, apparut presque aussitôt, proprette dans son
le bras dodu et blanc, remontaient jusqu'à l'épaule. La jolie fille le repoussait, tentait de se défendre. Oh ! Huguette, pourquoi me faire attendre si longtemps. Vous ne demandez pas mieux, au fond, je le sens bien. Mais vous êtes belle et vous voulez jouer avec mon cœur. Plus tendre, il essayait encore de lui prendre une caresse, ses yeux imploraient. Huguette faiblissait, Il s'enhardissait, leurs lèvres se rencontrèrent et s'unirent dans un fougueux baiser qui baissa à la bouche du banquier un goût prononcé de pommade à raisin. La coquetterie de la jolie fille reprenait aussitôt le dessus ; de nouveau, elle se dérobait et se mettait à appeler : — Mélie. Mélie, viens m'aider, j'ai fini. — Me voilà. répondit une voix, du fond de l'escalier. Mélie ou plutôt la mère Vaseline, comme la surnommaient plaisamment les artistes de la Gaieté Montmartroise, apparut presque aussitôt, proprette dans son jersey noir au col blanc. — Qu'est-ce que c'est, Mamselle Huguette ? interrogeait-elle, avec un regard enjoué vers Duperron. — Vite, ma fille, je voudrais bien m'en aller. En cinq minutes, la jolie fille était dévêtue et passait son costume de ville — un tailleur khaki, avec les revers noirs et l'écharpe nouée autour des hanches. Le financier ne la quittait pas des yeux, encore plus amoureux qu'auparavant. Elle assujettit sur sa chevelure volumineuse une large cloche de paille, où foisonnaient des glycines multicolores. Discrètement, la mère Vaseline se retira. Duperron décrocha le burnous blanc pendu à la patère pour le déposer sur les épaules d'Huguette. Et il devait rester là, les bras tendus, tandis qu'elle se passait, une dernière fois, la houppe sur le visage, se reculait pour voir si rien ne manquait à sa séduction. D'un geste familier, elle soulevait ses cheveux, de chaque côté des tempes, puis débouchant un flacon d'Houbigant, elle en versait dans son minuscule mouchoir de dentelle et se tamponnait les tempes, ses narines, ses oreilles. — Allons, ma chère, partons. Vous êtes délicieuse, dit le banquier, impatienté. Huguette traversa le concert au bras de Duperron, qui se redressait, orgueilleusement, pour faire comprendre à
et l'écharpe nouée autour des hanches. Le financier ne la quittait pas des yeux, encore plus amoureux qu'auparavant. Elle assujettit sur sa chevelure volumineuse une large cloche de paille, où foisonnaient des glycines multicolores. Discrètement, la mère Vaseline se retira. Duperron décrocha le burnous blanc pendu à la patère pour le déposer sur les épaules d'Huguette. Et il devait rester là, les bras tendus, tandis qu'elle se passait, une dernière fois, la houppe sur le visage, se reculait pour voir si rien ne manquait à sa séduction. D'un geste familier, elle soulevait ses cheveux, de chaque côté des tempes, puis débouchant un flacon d'Houbigant, elle en versait dans son minuscule mouchoir de dentelle et se tamponnait les tempes, ses narines, ses oreilles. — Allons, ma chère, partons. Vous êtes délicieuse, dit le banquier, impatienté. Huguette traversa le concert au bras de Duperron, qui se redressait, orgueilleusement, pour faire comprendre à tous qu'il avait enfin triomphé. Paulette et Myrtille, qui aperçurent le couple, ne manquèrent pas de faire marcher leur langue. — Tiens, elle a fini de faire sa bêtise. — Non, mais regarde-moi ça, ce qu'elle en fait des manières ? — Ce type-là est capable de lui payer une auto. tu sais. depuis le temps qu'il court après elle. et on dit qu'il est très riche ! — Et, pendant ce temps-là, sa pauvre mère vend du petit noir avenue de Saint-Ouen ! Jehan de Signy. L'Adultère « Je ne t'avais pas épousé pour cela. » Michel Tyvelin posa l'étendard d'un geste las. Il considéra d'abord ses pouces où grisonnaient des plaques de glaise, puis il contempla sa femme, en donnant de petits coups d'arrosoir, machinalement, sur les linges replacés. Charlotte venait de marteler sa phrase, avec un énervement contenu. Elle était placée au milieu d'un rayon de soleil qui coupait l'atelier en deux, tombant du grand vitrage dépoli, derrière lequel la forêt se devinait, en transparence glauque. Et Michel, pour la première fois, regardait une forme humaine autrement qu'en artiste. La jeune femme, grande et souple, en blanc, toile et broderie anglaise, fixait, sans le voir, un point
auto. tu sais. depuis le temps qu'il court après elle. et on dit qu'il est très riche ! — Et, pendant ce temps-là, sa pauvre mère vend du petit noir avenue de Saint-Ouen ! Jehan de Signy. L'Adultère « Je ne t'avais pas épousé pour cela. » Michel Tyvelin posa l'étendard d'un geste las. Il considéra d'abord ses pouces où grisonnaient des plaques de glaise, puis il contempla sa femme, en donnant de petits coups d'arrosoir, machinalement, sur les linges replacés. Charlotte venait de marteler sa phrase, avec un énervement contenu. Elle était placée au milieu d'un rayon de soleil qui coupait l'atelier en deux, tombant du grand vitrage dépoli, derrière lequel la forêt se devinait, en transparence glauque. Et Michel, pour la première fois, regardait une forme humaine autrement qu'en artiste. La jeune femme, grande et souple, en blanc, toile et broderie anglaise, fixait, sans le voir, un point de l'atelier, de ses yeux bleus, durcis, tous ses traits réguliers empreints de gravité, ce qui ne l'empêchait pas, par un souci très féminin, de relever le bas de sa jupe sur ses souliers vers qui un filet d'eau pissait fraîchement. Un grand chapeau de crin noir ornait sa chevelure très blonde. Le sculpteur pensa : « Elle est pourtant intelligente ! » et dit tout haut : « Dieu que tu es têtue, ma pauvre enfant. » Sur la table à modèle, Maxime, un jeune enfant complètement nu se revêtait de sa chemise avec le même geste que celui du sculpteur couvrant l'ébauche de glaise, et, ayant la face libérée du modèle quittant la pose, louchait vers sa pipe bourrée à l'avance. La jeune femme répondit : « Comprends-moi, Michel, je ne t'ai pas épousé parce que je t'aimais ou que j'aimais l'art, mais parce que tu étais artiste. — Comme d'autres préfèrent un officier ou un avocat, ricanait Michel. — Justement, à cause de la vie qu'elles mènent. Tu ne peux pas savoir ; tu as toujours vécu librement, comme un homme ; moi, j'ai subi la vie, comme une femme. » Michel Tyvelin songea : « Toujours
très blonde. Le sculpteur pensa : « Elle est pourtant intelligente ! » et dit tout haut : « Dieu que tu es têtue, ma pauvre enfant. » Sur la table à modèle, Maxime, un jeune enfant complètement nu se revêtait de sa chemise avec le même geste que celui du sculpteur couvrant l'ébauche de glaise, et, ayant la face libérée du modèle quittant la pose, louchait vers sa pipe bourrée à l'avance. La jeune femme répondit : « Comprends-moi, Michel, je ne t'ai pas épousé parce que je t'aimais ou que j'aimais l'art, mais parce que tu étais artiste. — Comme d'autres préfèrent un officier ou un avocat, ricanait Michel. — Justement, à cause de la vie qu'elles mènent. Tu ne peux pas savoir ; tu as toujours vécu librement, comme un homme ; moi, j'ai subi la vie, comme une femme. » Michel Tyvelin songea : « Toujours vécu librement ! » et ses années de misère, l'abandon où le laissait son père, par haine de sa vocation, lui repassaient devant les yeux. Mais il pensa, comme Jean-François Félix, héros de Claude Farrère au proverbe chinois : « Il convient d'écouter les femmes sans leur répondre. » Et il remarqua, pour se maîtriser, que Charlotte était restée très mince, et que c'est joli, à cause de la ligne du cou au menton, si droite et si nette. Puis il réfléchit qu'elle n'avait que trente ans, en somme. Maxime fumait, sans les écouter, avec le regard passif d'un beau mercenaire : « L'existence d'une jeune fille, mais c'est quelquefois terrible être obligée de garder ses pensées en soi, parce qu'une génération vous sépare des pensées des siens. Ecouter des discours dont les bases sont branlantes comme ces bicoques dont les murs s'effritent. Vivre avec des vieux, et se sentir jeune. Devoir baisser les yeux quand on voudrait s'emplir les regards de belle lumière être belle, jeune, vibrante, aspirer à la vie brillante et à la beauté, pour se résigner aux jours monotones. » La voix de Charlotte devenait passionnée et violente. Michel Tyvelin ne pouvait pas écouter longtemps ;
il remarqua, pour se maîtriser, que Charlotte était restée très mince, et que c'est joli, à cause de la ligne du cou au menton, si droite et si nette. Puis il réfléchit qu'elle n'avait que trente ans, en somme. Maxime fumait, sans les écouter, avec le regard passif d'un beau mercenaire : « L'existence d'une jeune fille, mais c'est quelquefois terrible être obligée de garder ses pensées en soi, parce qu'une génération vous sépare des pensées des siens. Ecouter des discours dont les bases sont branlantes comme ces bicoques dont les murs s'effritent. Vivre avec des vieux, et se sentir jeune. Devoir baisser les yeux quand on voudrait s'emplir les regards de belle lumière être belle, jeune, vibrante, aspirer à la vie brillante et à la beauté, pour se résigner aux jours monotones. » La voix de Charlotte devenait passionnée et violente. Michel Tyvelin ne pouvait pas écouter longtemps ; pour ce sculpteur, les sons ne signifiaient rien, n'avaient aucun charme. Aussi, fit-il signe à Maxime de reprendre la pose. L'homme et la statue, dépouillés de tout linge, dévoilaient la double beauté de leurs formes parfaites. L'ébauche représentait le Génie Humain. Les épaules robustes, le visage fin, l'art épandu sur la glaise encore tassée, faisaient de l'œuvre ébauchée, surgir un Hercule au charme d'Apollon, avec une sensualité toute humaine, venant des muscles bien dessinés, du sexe visible, sans obscénité. Le titre de Génie Humain était justifié ; d'ailleurs, Michel Tyvelin, ayant cinquante ans, était à l'apogée de son grand talent. Sa femme continuait — elle était toute différente de lui, le monde extérieur n'existant pas pour elle ; regardait « en dedans », et, ainsi formulait ses reproches sans voir Maxime en sa nudité superbe, ni Michel, qui simple, résigné, modelait un chef-d'œuvre : — Ple, j'ai été comme la plupart des femmes qui ne sont ni futiles, ni pondérées, la jeune fille exaltée, enivrée de vivre, captive, tour à tour, dans la prison du couvent et la vie bourgeoise. J'ai rêvé d'un Prince Charmant qui m'emmènerait très loin, vers un beau pays de folie, et je t'ai rencontré, toi,