jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ambition déçue, d'une illusion perdue ou de quelque violent chagrin d'amour? Hélas! son patron lui aura sans doute refusé la main de sa fille. Pauvre jeune homme, son sort m'intéresse plus que je ne saurais dire. Au fait, l'article du Droit est sous mes yeux, et rien qu'en le parcourant, il me sera facile de répondre victorieusement aux diverses questions que je viens de me poser à moi-même. Lisons. Mais où s'égarait mon esprit ? et quelles ne peuvent être les conséquences d'une rédaction amphibologique. Le gendarme Caralp a toujours été gendarme et ne fut jamais commis. Qui donc a été commis il y a quatorze ans ? Eh ! parbleu c'est l'assassin et non pas le gendarme. Depuis qu'on sait que Paul Siraudin va s'établir confiseur à l'angle de la rue de la Paix et de la rue Neuve-Saint-Augustin, son exemple trouve de nombreux imitateurs et chacun songe à abandonner la plus ingrate des professions pour se jeter dans l'industrie. Quatre de nos confrères se proposent de fonder un café, et j'en sais trois autres qui se disposent à ouvrir un restaurant. Ainsi se trouve réalisé le rêve de Balzac, qui parlait souvent, et du ton le plus convaincu, de se faire épicier, avec madame Sand comme caissière, Théophile Gautier comme premier garçon, Lautreamont en qualité de commis-voyageur, et Edouard Ourliac préposé à la confection des cornets de papier. « 3 mai. Les perfides rayons du soleil de mai jettent un certain trouble dans les meilleures cervelles littéraires. Dans le numéro du Figaro paru ce matin, M. B. Jouvin m'apprend, à ma très grande surprise, que la nouvelle comédie de M. Victorien Sardou est en cinq actes. (Nota.) Les Pattes de mouche n'ont jamais eu que trois actes. Dimanche dernier, dans le Ménestrel, M. Jules Loyv n'avait pas moins excité mon étonnement par cette déclaration tout à fait inattendue « Les Deux Veuves ont été fort goûtées, grâce au jeu spirituel de mademoiselle Augustine Brohan, au gracieux talent de sa sœur madame Madeleine, à l'excellent concours de M. Maillart, Monrose, Mesdames Lambelin et Bonval. » Deuxième nota. J'ai beau
de se faire épicier, avec madame Sand comme caissière, Théophile Gautier comme premier garçon, Lautreamont en qualité de commis-voyageur, et Edouard Ourliac préposé à la confection des cornets de papier. « 3 mai. Les perfides rayons du soleil de mai jettent un certain trouble dans les meilleures cervelles littéraires. Dans le numéro du Figaro paru ce matin, M. B. Jouvin m'apprend, à ma très grande surprise, que la nouvelle comédie de M. Victorien Sardou est en cinq actes. (Nota.) Les Pattes de mouche n'ont jamais eu que trois actes. Dimanche dernier, dans le Ménestrel, M. Jules Loyv n'avait pas moins excité mon étonnement par cette déclaration tout à fait inattendue « Les Deux Veuves ont été fort goûtées, grâce au jeu spirituel de mademoiselle Augustine Brohan, au gracieux talent de sa sœur madame Madeleine, à l'excellent concours de M. Maillart, Monrose, Mesdames Lambelin et Bonval. » Deuxième nota. J'ai beau consulter mes souvenirs, l'affiche, le Figaro-Programme, l'Entracte et la brochure, je n'aperçois nulle part les noms de mesdames Lambelin et Bonval et je reste convaincu que « l'excellent concours » de ces deux actrices est complètement étranger à la représentation des Deux Veuves. L'article du Ménestrel sur la comédie de M. Félicien Mallefille peut bien encore être signé Jules Loyv mais j'admettrais difficilement qu'il fût signé JULES Lavit. La nouvelle propriété de l'Illustration a admis le chroniqueur, M. Philippe Busoni, à faire valoir ses droits de retraite. Il est remplacé par M. Clément Caraguel, du Charivari. L'article théâtres, signé Géronte, est dû à la plume élégante de M. le marquis Auguste de Belloy. La restauration des tableaux du Louvre est toujours la grosse question artistique à l'ordre du jour. Lisez à ce sujet l'excellent travail de M. Émile Galichon en réponse à un article de M. Frédéric Villot, l'infamous victime de M. Edmond About. 24 mai. Un beau matin, en pleine saison d'hiver, on se dit « Je vais écrire l'histoire de Paris au jour le jour. » Et l'on n'a que l'embarras du choix. Arrive la belle saison. Les salons sont fermés; les théâtres sont déserts; il ne se
M. Félicien Mallefille peut bien encore être signé Jules Loyv mais j'admettrais difficilement qu'il fût signé JULES Lavit. La nouvelle propriété de l'Illustration a admis le chroniqueur, M. Philippe Busoni, à faire valoir ses droits de retraite. Il est remplacé par M. Clément Caraguel, du Charivari. L'article théâtres, signé Géronte, est dû à la plume élégante de M. le marquis Auguste de Belloy. La restauration des tableaux du Louvre est toujours la grosse question artistique à l'ordre du jour. Lisez à ce sujet l'excellent travail de M. Émile Galichon en réponse à un article de M. Frédéric Villot, l'infamous victime de M. Edmond About. 24 mai. Un beau matin, en pleine saison d'hiver, on se dit « Je vais écrire l'histoire de Paris au jour le jour. » Et l'on n'a que l'embarras du choix. Arrive la belle saison. Les salons sont fermés; les théâtres sont déserts; il ne se dit rien de piquant; il ne se fait rien d'extraordinaire, et le chroniqueur aux abois en est réduit à écrire, à la date du 24 mai: «Depuis deux jours, je n'ouvre pas un journal sans lire aux faits Paris, et à la place la plus apparente, une série de petites notes ainsi conçues « M. Parissot vient de mourir. » « Nous avons le regret d'annoncer à nos lecteurs le trépas de M. Parissot. » « Les obsèques de M. Parissot seront célébrées vendredi prochain. » « La famille de M. Parissot prie ceux de ses nombreux amis qui n'auraient pas reçu de lettre de faire-part, de vouloir bien considérer le présent avis comme une invitation. « On se réunira à la maison de M. Parissot. » Quel est donc ce défunt illustre? Quel est l'homme considérable dont la disparition a si fortement touché les organes de l'opinion publique? C'est le propriétaire des magasins de la Belle Jardinière, une maison de vêtements confectionnés. Je comprends la juste douleur des parents de M. Parissot, mais je conçois moins le débordement de ces faits. Paris à cinq francs la ligne. Plus la douleur est grande, plus elle est muette. Le Théâtre-Lyrique annonce
notes ainsi conçues « M. Parissot vient de mourir. » « Nous avons le regret d'annoncer à nos lecteurs le trépas de M. Parissot. » « Les obsèques de M. Parissot seront célébrées vendredi prochain. » « La famille de M. Parissot prie ceux de ses nombreux amis qui n'auraient pas reçu de lettre de faire-part, de vouloir bien considérer le présent avis comme une invitation. « On se réunira à la maison de M. Parissot. » Quel est donc ce défunt illustre? Quel est l'homme considérable dont la disparition a si fortement touché les organes de l'opinion publique? C'est le propriétaire des magasins de la Belle Jardinière, une maison de vêtements confectionnés. Je comprends la juste douleur des parents de M. Parissot, mais je conçois moins le débordement de ces faits. Paris à cinq francs la ligne. Plus la douleur est grande, plus elle est muette. Le Théâtre-Lyrique annonce la reprise des Rosières, opéra-comique de feu Théaulon et de feu Hérold. On a déjà retrouvé le poème, la partition et même la mise en scène. Impossible de mettre la main sur les rosières. La scène se passe chez Disdéri, le photographe en vogue. On introduit un Anglais très pressé. Monsieur, je vous fais cent cartes de visite d’après moi, dans des poses variées. Monsieur, rien de plus facile. Me ferez-vous poser longtemps? C'est l'affaire de dix minutes. Et les cartes, quand les aurai-je? Dans huit jours. Impossible je pars ce soir pour Calcutta. L’Anglais tourne sur les talons et se dirige vers la porte. Au moment de sortir, il se ravise. Quel est ce portrait? Celui de M. Hippolyte Lucas. Et cet autre? Celui de M. Ponson du Terrail. Et ce troisième? Celui de M. Mélingue. Et ce quatrième? Celui de Lablache. Je trouve que ces quatre portraits ne me ressemblent pas mal. Donnez-m’en vingt-cinq de chaque; je les laisserai à mes amis. Il dit, paye les cent cartes de visite, et s'en va enchanté de son affaire et ravi de sa journée. Voilà des amis bien lotis! Depuis huit jours, la France et la Belgique répètent à l’envi
Monsieur, je vous fais cent cartes de visite d’après moi, dans des poses variées. Monsieur, rien de plus facile. Me ferez-vous poser longtemps? C'est l'affaire de dix minutes. Et les cartes, quand les aurai-je? Dans huit jours. Impossible je pars ce soir pour Calcutta. L’Anglais tourne sur les talons et se dirige vers la porte. Au moment de sortir, il se ravise. Quel est ce portrait? Celui de M. Hippolyte Lucas. Et cet autre? Celui de M. Ponson du Terrail. Et ce troisième? Celui de M. Mélingue. Et ce quatrième? Celui de Lablache. Je trouve que ces quatre portraits ne me ressemblent pas mal. Donnez-m’en vingt-cinq de chaque; je les laisserai à mes amis. Il dit, paye les cent cartes de visite, et s'en va enchanté de son affaire et ravi de sa journée. Voilà des amis bien lotis! Depuis huit jours, la France et la Belgique répètent à l’envi un mot de M. Mires, que je m’efforce en vain de trouver très spirituel (le mot). On lui fait dire à son futur gendre, M. Alphonse de Polignac Vous avez de la noblesse pour deux; mais moi j’ai du trois pour cent. Je regrette que M. Mires ne se soit pas adressé à son serviteur pour la confection de son joli mot, étant persuadé que le mien l’eût satisfait davantage. Exemple Prince, lui aurais-je l'ait dire à M. de Polignac, vous avez du sang pour trois; mais moi j’ai du trois pour cent. PIERRE. LES HEURES NOIRES Tièdes voluptés des nuits mélancoliques! Minuit Voici le moment où Paris commence à se transformer; encore une heure, et de vivant, de joyeusement affairé, il va devenir silencieux et désert. Le papillon rentre ses ailes et se fait chrysalide. Il se sent du macadam dans les yeux. Mais avant, tel qu’un couplet des vaudevilles de la bonne école, -il fait plus de tapage que jamais. Des bals qui finissent s’échappent les marivaudages, parmi lesquels les mots de pané et de drôlesse s’entendent distinctement. Les théâtres rejettent leur public avec un air malsain, les boutiques se ferment avec bruit, et les commis libres enfin
pas adressé à son serviteur pour la confection de son joli mot, étant persuadé que le mien l’eût satisfait davantage. Exemple Prince, lui aurais-je l'ait dire à M. de Polignac, vous avez du sang pour trois; mais moi j’ai du trois pour cent. PIERRE. LES HEURES NOIRES Tièdes voluptés des nuits mélancoliques! Minuit Voici le moment où Paris commence à se transformer; encore une heure, et de vivant, de joyeusement affairé, il va devenir silencieux et désert. Le papillon rentre ses ailes et se fait chrysalide. Il se sent du macadam dans les yeux. Mais avant, tel qu’un couplet des vaudevilles de la bonne école, -il fait plus de tapage que jamais. Des bals qui finissent s’échappent les marivaudages, parmi lesquels les mots de pané et de drôlesse s’entendent distinctement. Les théâtres rejettent leur public avec un air malsain, les boutiques se ferment avec bruit, et les commis libres enfin regagnent leur logis où la punaise astucieuse, blottie sous l’oreiller, l’œil humide et tourné vers le ciel, songe, avec le poète aux Tièdes voluptés des nuits mélancoliques! Une heure Les rues se vident peu à peu, laissant les trottoirs aux gardiens de Paris, noctambules redoutables. Cependant, çà et là, quelques célibataires circulent encore, lents, parce qu’ils savent qu’ils vont retrouver la solitude, et, sur tous les meubles, des notes « qu’il faudrait pourtant voir à payer, sacré bleu » Plus prestes, des silhouettes juvéniles et folles, des silhouettes d’amoureux passent en faisant des gambades, ce qui porte la terreur dans l’âme des rats dont elles interrompent le guilledou. Une à une les fenêtres s’éteignent, rentrant dans le mystère, à l’exception de celles des savants, des vieillards, des poètes, des malades et des joueurs, dont le rouge éclat transperce sinistrement les Tièdes voluptés des nuits mélancoliques. Deux heures Des chars, qui n’ont aucun rapport avec celui de Cypris, roulent bruyants et lourds, en faisant trembler les maisons. Des escouades de femmes, traînant leurs pieds chaussés de souliers d’hommes, vont avec des balais faire la toilette, ô Paris, vieux malpropre « Il y a, dit-on, parmi elles, des femmes qui ont été
célibataires circulent encore, lents, parce qu’ils savent qu’ils vont retrouver la solitude, et, sur tous les meubles, des notes « qu’il faudrait pourtant voir à payer, sacré bleu » Plus prestes, des silhouettes juvéniles et folles, des silhouettes d’amoureux passent en faisant des gambades, ce qui porte la terreur dans l’âme des rats dont elles interrompent le guilledou. Une à une les fenêtres s’éteignent, rentrant dans le mystère, à l’exception de celles des savants, des vieillards, des poètes, des malades et des joueurs, dont le rouge éclat transperce sinistrement les Tièdes voluptés des nuits mélancoliques. Deux heures Des chars, qui n’ont aucun rapport avec celui de Cypris, roulent bruyants et lourds, en faisant trembler les maisons. Des escouades de femmes, traînant leurs pieds chaussés de souliers d’hommes, vont avec des balais faire la toilette, ô Paris, vieux malpropre « Il y a, dit-on, parmi elles, des femmes qui ont été des créatures. » Je n’en crois rien. La créature finit mieux que cela, car la créature sait le prix du beurre et de tout ce qui se vend en général. Sa vie est un Grand-Livre plus épais que l’Almanach des Adresses, et où l’article Pertes est douloureusement barré. Et si les gens de lettres ne possédaient pas la moitié de la fortune publique, je dirais certainement que c’est dans les coffres des créatures qu’il faut aller la chercher tout entière. En ce moment même, n’entendez-vous pas choir un à un, dans la tirelisse de son cœur, louis, ducats, roubles, thalers, guinées, florins, doublons, scudos, drachmes, piastres, dollars, dubloons, mohurs, etc., Tièdes voluptés des nuits mélancoliques ? Trois heures tombent lentement du clocher des églises. Dans la cave des boulangers, les grillons font entendre leur stridulation plaintive et tendre. Les noctambules de profession souhaitent le bon soir à la concierge de l’imprimerie Voisvenel, la mère Pierre, et se dirigent vers la Consolation, faubourg Montmartre, n° 21, dont le patron enlève les volets. Il flotte dans l’air des parfums douteux, qu’emportent dans les campagnes des raffales de vent venues des bois. C’est l’heure où les larrons s’embusquent, et où, dans les rues
les gens de lettres ne possédaient pas la moitié de la fortune publique, je dirais certainement que c’est dans les coffres des créatures qu’il faut aller la chercher tout entière. En ce moment même, n’entendez-vous pas choir un à un, dans la tirelisse de son cœur, louis, ducats, roubles, thalers, guinées, florins, doublons, scudos, drachmes, piastres, dollars, dubloons, mohurs, etc., Tièdes voluptés des nuits mélancoliques ? Trois heures tombent lentement du clocher des églises. Dans la cave des boulangers, les grillons font entendre leur stridulation plaintive et tendre. Les noctambules de profession souhaitent le bon soir à la concierge de l’imprimerie Voisvenel, la mère Pierre, et se dirigent vers la Consolation, faubourg Montmartre, n° 21, dont le patron enlève les volets. Il flotte dans l’air des parfums douteux, qu’emportent dans les campagnes des raffales de vent venues des bois. C’est l’heure où les larrons s’embusquent, et où, dans les rues désertes, lointaines, des cris s’échappent des gorges que l’on serre Tièdes voluptés des nuits mélancoliques! Quatre heures Des éclats de rire s’envolent des cabinets de restaurants où un sexe aimable commence à cracher dans les bouteilles et à casser les assiettes. Chez Bordier et chez Baratte, des êtres avinés, les yeux battus, les traits liés, et les mains aussi sales que si they venaient de toucher à leurs mœurs, se lient d’amitié ou s’entreprennent, suivant qu’ils ont le vin agressif ou tendre; tandis que dans la rue d’autres, qu’on a mis à la porte parce qu’ils n’avaient pas la bosse du pardon des injures, -se mangent le nez, triste dessert. Des imprimeries, l’on voit sortir les porteurs de journaux, pliant sous le fardeau de votre pensée, ô M. Havas! pressés et soufflant sur leurs doigts refroidis aux Tièdes voluptés des nuits mélancoliques. Cinq heures Brrrrou! qu'il fait frais! Tout Paris élégant, la bouche ouverte et la figure enflée, dort d'un sommeil stupide. Les ouvriers se réveillent, s'habillent, mangent leur soupe, battent leur femme et s'en vont. La Halle se peuple. De toutes les issues, un monde de paysans et de charretiers est sorti, apportant sur le Carreau légumes, viandes, poissons
yeux battus, les traits liés, et les mains aussi sales que si they venaient de toucher à leurs mœurs, se lient d’amitié ou s’entreprennent, suivant qu’ils ont le vin agressif ou tendre; tandis que dans la rue d’autres, qu’on a mis à la porte parce qu’ils n’avaient pas la bosse du pardon des injures, -se mangent le nez, triste dessert. Des imprimeries, l’on voit sortir les porteurs de journaux, pliant sous le fardeau de votre pensée, ô M. Havas! pressés et soufflant sur leurs doigts refroidis aux Tièdes voluptés des nuits mélancoliques. Cinq heures Brrrrou! qu'il fait frais! Tout Paris élégant, la bouche ouverte et la figure enflée, dort d'un sommeil stupide. Les ouvriers se réveillent, s'habillent, mangent leur soupe, battent leur femme et s'en vont. La Halle se peuple. De toutes les issues, un monde de paysans et de charretiers est sorti, apportant sur le Carreau légumes, viandes, poissons et fruits. Les criées commencent. Autour des gargotes en plein vent sont groupés des essaims de porteurs et de pauvres, et l'on voit des organes confits dans l'eau-de-vie sortir des cabarets sur des jambes qui se tiennent aux murs. Des feux de Bengale allumés dans les étoiles annoncent enfin le retour du soleil, qui fait sa rentrée en même temps que les boueux. Et devant l'astre radieux fuient, pour rentrer, les unes à Pantin, les autres dans les Œuvres complètes de Musset, les voitures de la compagnie Richer, et vous. Tièdes voluptés des nuits mélancoliques L. Reynard. ECHOS DE PARIS À Monsieur Léon Gozlan Vous serez sans doute surpris, monsieur, de lire ma signature au bas de cette lettre. Quel est cet inconnu qui se permet d'interpeller publiquement, en plein Figaro, un homme de votre renommée et de votre autorité, un des sept ou huit princes des lettres contemporaines, un des deux ou trois mille officiers de la Légion d'honneur? Je ne me dissimule pas que ma lettre est fort osée. Considérez pourtant qu'elle n'est pas sans antécédents. Il y eut autrefois un journaliste qui écrivait, par la voie du Siècle, des lettres familières à toutes sortes d'Altesses et de
retour du soleil, qui fait sa rentrée en même temps que les boueux. Et devant l'astre radieux fuient, pour rentrer, les unes à Pantin, les autres dans les Œuvres complètes de Musset, les voitures de la compagnie Richer, et vous. Tièdes voluptés des nuits mélancoliques L. Reynard. ECHOS DE PARIS À Monsieur Léon Gozlan Vous serez sans doute surpris, monsieur, de lire ma signature au bas de cette lettre. Quel est cet inconnu qui se permet d'interpeller publiquement, en plein Figaro, un homme de votre renommée et de votre autorité, un des sept ou huit princes des lettres contemporaines, un des deux ou trois mille officiers de la Légion d'honneur? Je ne me dissimule pas que ma lettre est fort osée. Considérez pourtant qu'elle n'est pas sans antécédents. Il y eut autrefois un journaliste qui écrivait, par la voie du Siècle, des lettres familières à toutes sortes d'Altesses et de Majestés, au comte de Paris, à la reine Victoria, etc. Mon confrère et mon complice de ce temps-là s'appelait M. Léon Gozlan. Ajoutez Victor Hugo, qui a pris un jour à partie un personnage d'un rang plus élevé encore. C'est du bon Dieu que je parle et c'est M. Veuillot qui a relevé le fait. « Il (Victor Hugo) lui adresse (à Dieu) des sommations où, malgré les égards qu'on se doit entre puissances, quelque mauvaise humeur se trahit « Et maintenant, Seigneur, expliquons-nous tous deux » Est-ce donc vous manquer, monsieur, que de vous offrir sur la sellette une place qu'ont occupée Dieu et une reine? J'arrive au fait, monsieur. Je viens vous prier de vouloir bien nous rendre compte de votre dernier article du Pays, intitulé Le coup de marteau, -article qui a courroucé tous les peintres, -terrifié tous les marchands de tableaux, choqué au vif tous les amateurs, et stupéfié quiconque connaît vos livres ou votre personne, votre talent ou votre caractère. Dans ce malencontreux article, monsieur, on ne vous reconnaît plus. On a beau chercher. On n'y trouve rien de vous, si ce n'est votre esprit habituel et intarissable. Et qu'avez-vous fait de votre gaieté? Cet
qui a relevé le fait. « Il (Victor Hugo) lui adresse (à Dieu) des sommations où, malgré les égards qu'on se doit entre puissances, quelque mauvaise humeur se trahit « Et maintenant, Seigneur, expliquons-nous tous deux » Est-ce donc vous manquer, monsieur, que de vous offrir sur la sellette une place qu'ont occupée Dieu et une reine? J'arrive au fait, monsieur. Je viens vous prier de vouloir bien nous rendre compte de votre dernier article du Pays, intitulé Le coup de marteau, -article qui a courroucé tous les peintres, -terrifié tous les marchands de tableaux, choqué au vif tous les amateurs, et stupéfié quiconque connaît vos livres ou votre personne, votre talent ou votre caractère. Dans ce malencontreux article, monsieur, on ne vous reconnaît plus. On a beau chercher. On n'y trouve rien de vous, si ce n'est votre esprit habituel et intarissable. Et qu'avez-vous fait de votre gaieté? Cet article variétés est plus mélancolique qu'un premier-Paris de M. Jourdan. Et qu'est devenue votre bienveillance habituelle? L'article serait une élégie, s'il n'était un éreintement. Vous n'y parlez de Tien que vous ne blâmiez; vous n'y citez personne que vous ne fustigez. Quand vous avez écrit, c'est-à-dire fulminé cet article, quelle mouche vous avait donc piqué? Sur quelle herbe, aviez-vous marché? C'est à peine si, pendant trois colonnes de lamentations et d'imprécations, vous souriez un seul instant vis-à-vis d'une seule chose, le titre de votre article. Vous avez choisi ce titre, le Coup de marteau, et « vous avez vu que c'était bon. Vous appelez ainsi cette passion des tableaux qui entasse tant d'amateurs sur les banquettes de l'hôtel des Ventes; vous traitez cette passion de folie et vous vous écriez Mon titre colle à la chose comme le gant colle à la main. » Soit. Il y avait pourtant un autre titre aussi bon, aussi juste, aussi collant, à mettre à cet article ponctué de tant de gémissements. Soyez franc, monsieur; vous conviendrez que le véritable en-tête était celui-ci L'araignée dans le plafond. Voyons en effet, monsieur, le pourquoi de vos tristesses. Examinons si vous souffrez d'un abus réel, ou