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ses systèmes, ses créations audacieuses par lesquelles il s'efforce de se dépasser lui-même et de découvrir des horizons inconnus, tout est bientôt abandonné, mutilé, détruit, car au premier passage de l'embrasure tiède et douce qu'on nomme la femme, il laisse le chantier en plan et se livre, pieds et poings liés, à l'éternelle Dalila. On entend dans l'œuvre de Karinthy comme l'accent d'un prêtre pour qui la femme serait l'ennemi, l'oppresseur, le tyran qui tient sous son joug la race humaine, mais cette colère contre la puissance et la domination du sexe faible est à base d'un grand amour ; les femmes femmes lire Voyage à Capillarie sans crainte d'être froissées, au contraire. Il est difficile de rendre un plus éclatant hommage à leur souveraineté. Dans un roman d'utopie, le thème général est peu de chose ; ce qui en fait la valeur, c'est le détail de l'invention, ce sont les mille broderies cousues sur l'étoffe. J'avoue que celles de Frédéric Karinthy sont charmantes et d'un humour qui m'a enchanté. Voilà donc Gulliver qui, pour subvenir aux besoins de sa femme et de ses délicieuses filles, s'engage comme volontaire dans la marine royale, non sans avoir contracté une grosse assurance qui mettra à l'abri du besoin sa famille, s'il lui arrive malheur. Le navire sur lequel il s'est embarqué, est torpillé par un sous-marin ennemi, et notre voyageur est transporté au fond des eaux dans le royaume de Capillarie. Le royaume de Capillarie est gouverné et habité par des femmes splendides, nommées les Oïhas. Leur intelligence est rudimentaire et tout ce qui a quelque rapport avec la logique est pour elles absolument incompréhensible. D'ailleurs, leur langue est composée d'onomatopées qui, avec des accents divers, expriment toute la gamme des sentiments ; il leur suffit, pour converser entre elles, d'user de ces cris qui tiennent de l'aboiement et de la musique. Autour des Oïhas grouillent des bandes d'insectes à forme humaine, pourvus de grosses têtes et de petits membres, qui s'agitent et travaillent constamment. Ces êtres pitoyables sont les éléments mâles, les Bullocks, que méprisent profondément les Oïhas. Aussi bien, si
qui mettra à l'abri du besoin sa famille, s'il lui arrive malheur. Le navire sur lequel il s'est embarqué, est torpillé par un sous-marin ennemi, et notre voyageur est transporté au fond des eaux dans le royaume de Capillarie. Le royaume de Capillarie est gouverné et habité par des femmes splendides, nommées les Oïhas. Leur intelligence est rudimentaire et tout ce qui a quelque rapport avec la logique est pour elles absolument incompréhensible. D'ailleurs, leur langue est composée d'onomatopées qui, avec des accents divers, expriment toute la gamme des sentiments ; il leur suffit, pour converser entre elles, d'user de ces cris qui tiennent de l'aboiement et de la musique. Autour des Oïhas grouillent des bandes d'insectes à forme humaine, pourvus de grosses têtes et de petits membres, qui s'agitent et travaillent constamment. Ces êtres pitoyables sont les éléments mâles, les Bullocks, que méprisent profondément les Oïhas. Aussi bien, si l'on en croit celles-ci, les Bullocks n'étaient jadis qu'un élément composant des Oïhas. Dans leur orgueil stupide, ils ont voulu se détacher d'elles, vivre leur vie, être autonomes et ils ne sont parvenus qu'à jouer un rôle dérisoire, à devenir la nourriture et les esclaves des Oïhas. Gulliver, ébahi, assiste à une scène répugnante, dont il ne s'explique le sens que plus tard. Les Oïhas se nourrissent de la cervelle des Bullocks, elles en font leur régal et la gobent comme nous gobons les huîtres ! Mais tous les Bullocks ne sont pas également comestibles. Les plus recherchés des Oïhas sont ceux qui ont été engraissés avec des algues spéciales, des feuillets de Nietzsche recueillis au fond de la mer, et soigneusement cultivés. Les Bullocks impropres à la consommation sont relégués parmi les travailleurs. Ces malheureux besognent sans cesse à construire de gigantesques tours, Pourquoi ces tours ? Parce que, dans leur naïveté risible, ils s'imaginent qu'au-delà des eaux, très loin, très haut, il doit exister un monde merveilleux où tout est léger, clair et enchanteur. Aussi, de génération en génération, les Bullocks se transmettent ce grand secret et ils s'évertuent, les malheureux ! à gagner les régions supérieures. Mais
à une scène répugnante, dont il ne s'explique le sens que plus tard. Les Oïhas se nourrissent de la cervelle des Bullocks, elles en font leur régal et la gobent comme nous gobons les huîtres ! Mais tous les Bullocks ne sont pas également comestibles. Les plus recherchés des Oïhas sont ceux qui ont été engraissés avec des algues spéciales, des feuillets de Nietzsche recueillis au fond de la mer, et soigneusement cultivés. Les Bullocks impropres à la consommation sont relégués parmi les travailleurs. Ces malheureux besognent sans cesse à construire de gigantesques tours, Pourquoi ces tours ? Parce que, dans leur naïveté risible, ils s'imaginent qu'au-delà des eaux, très loin, très haut, il doit exister un monde merveilleux où tout est léger, clair et enchanteur. Aussi, de génération en génération, les Bullocks se transmettent ce grand secret et ils s'évertuent, les malheureux ! à gagner les régions supérieures. Mais au moment où les tours atteignent une certaine hauteur, les Oïhas arrivent ; elles sèment dans ces palais des éléments qui dégagent des parfums analogues à ceux qu’emploie la femme terrestre et les BuHocks grisés, anéantis, évacuent les tours, les cèdent aux Oïhas qui s’y installent et en font leur palais. Ainsi jamais les Bullocks ne parviendront à réaliser leur rêve, à découvrir le grand secret, toujours par la faute des Oïhas, ils seront condamnés à travailler stérilement, à des œuvres inachevées. Le mythe, on le voit, ne manque pas de grandeur et Karinthy évoque avec une poésie poignante la misérable destinée des Bullocks. Dans la lumière verte et diffuse, toute une rangée de nouvelles tours se profilait vaguement; faubourg de la métropole capillaire, œuvre des laborieux, obsintes et infatigables Bullocks, tours dont chacune était la base d’un escalier colossal, essai de réalisation de cet unique projet : atteindre un jour, la surface de la mer, au fond de laquelle misérable vers, ils peinent, combattent et meurent, oubliant toujours qu’ils ne pourront jamais arriver à leurs fins. C’était un spectacle émouvant que le fourmillement et les travaux des petits Bullocks affairés. À l’arrivée d’Opula, ils n’abandonnaient même pas leur travail
palais. Ainsi jamais les Bullocks ne parviendront à réaliser leur rêve, à découvrir le grand secret, toujours par la faute des Oïhas, ils seront condamnés à travailler stérilement, à des œuvres inachevées. Le mythe, on le voit, ne manque pas de grandeur et Karinthy évoque avec une poésie poignante la misérable destinée des Bullocks. Dans la lumière verte et diffuse, toute une rangée de nouvelles tours se profilait vaguement; faubourg de la métropole capillaire, œuvre des laborieux, obsintes et infatigables Bullocks, tours dont chacune était la base d’un escalier colossal, essai de réalisation de cet unique projet : atteindre un jour, la surface de la mer, au fond de laquelle misérable vers, ils peinent, combattent et meurent, oubliant toujours qu’ils ne pourront jamais arriver à leurs fins. C’était un spectacle émouvant que le fourmillement et les travaux des petits Bullocks affairés. À l’arrivée d’Opula, ils n’abandonnaient même pas leur travail ; quelques-uns seulement descendirent des rebords, vinrent à elle, tournoyèrent autour d’elle, en nageant et en écarquillant leurs petits yeux. Mais ce n’est pas tout, car le plus cruel pour les Bullocks n’est pas qu’ils sortent esclaves, c’est qu’ils ignorent qu’ils sont esclaves. Gulliver, pour avoir inconsidérément fait une déclaration d’amour à la reine des Oïhas et révélé ainsi qu’il appartient à la race des Bullocks terrestres, est rejeté hors de la cité des Oïhas et confondu parmi les Bullocks. Il s’aperçoit alors, à son grand étonnement, que les Bullocks ne voient rien des manœuvres des Oïhas, et qu’ils ne sont même pas bien sûrs de l’existence de leurs ennemies-nées. Un savant Bullock, nommé Xa-Ra, explique à Gulliver que ces Oïhas, que les Bullocks adorent et dont ils reproduisent les images sur les parois de leurs tours, sont en réalité des masses inertes et informes, à peine organisées, et composées de matières anciennes, demeurées au stade le plus primitif ; en somme des médusés colorés qui flottent comme des brouillards à travers les eaux. Seulement la présence de ces spectres dans l’atmosphère des Bullocks trouble profondément ceux-ci, Xa-Ra en convient — et détermine des accidents étranges chez ceux qui ne
d’amour à la reine des Oïhas et révélé ainsi qu’il appartient à la race des Bullocks terrestres, est rejeté hors de la cité des Oïhas et confondu parmi les Bullocks. Il s’aperçoit alors, à son grand étonnement, que les Bullocks ne voient rien des manœuvres des Oïhas, et qu’ils ne sont même pas bien sûrs de l’existence de leurs ennemies-nées. Un savant Bullock, nommé Xa-Ra, explique à Gulliver que ces Oïhas, que les Bullocks adorent et dont ils reproduisent les images sur les parois de leurs tours, sont en réalité des masses inertes et informes, à peine organisées, et composées de matières anciennes, demeurées au stade le plus primitif ; en somme des médusés colorés qui flottent comme des brouillards à travers les eaux. Seulement la présence de ces spectres dans l’atmosphère des Bullocks trouble profondément ceux-ci, Xa-Ra en convient — et détermine des accidents étranges chez ceux qui ne sont pas habitués aux fortes émotions causées par les phénomènes naturels. Dans cette aliénation mentale particulière, explique Xa-Ra, les Bullocks et parmi eux, les dits poètes et artistes, êtres d’une sensibilité extrême, doués d’un système nerveux aisément excitable, réagissent d’une façon typique, ils se mettent à se cabrer; à s’étirer; leurs yeux sortent presque de leurs orbites, leur tête se gonfle; ils balbutient des mots incohérents, comme s’ils étaient hantés d’apparitions miraculeuses. Peu de têtes de Bullocks résistent à ce philtre et Xa-Ra lui-même confesse qu’un jour il a failli être troublé par la présence d’une Oïha et qu’il a poussé des sons incohérents, tels que : « O ! ô ! ô ! mon petit chou... mon petit loup, ma petite caille... Aïe ! aïe ! aie ! ma colombe de colombe, trompe ! trompe ! trompe ! Mon amour, ma chérie... sois (ou noie?) ma femme, etc.. » Gulliver, non sans peine, s’évade du royaume de Capillarie. Lorsqu’il revient sur terre, il s’habille en femme, encore hanté par le souvenir des Oïhas, dans l’espoir de s’insinuer parmi les femmes, de dérober leurs secrets et de délivrer ses malheureux et ignorants compagnons Bullocks. Mais à la suite d’un séjour
leurs yeux sortent presque de leurs orbites, leur tête se gonfle; ils balbutient des mots incohérents, comme s’ils étaient hantés d’apparitions miraculeuses. Peu de têtes de Bullocks résistent à ce philtre et Xa-Ra lui-même confesse qu’un jour il a failli être troublé par la présence d’une Oïha et qu’il a poussé des sons incohérents, tels que : « O ! ô ! ô ! mon petit chou... mon petit loup, ma petite caille... Aïe ! aïe ! aie ! ma colombe de colombe, trompe ! trompe ! trompe ! Mon amour, ma chérie... sois (ou noie?) ma femme, etc.. » Gulliver, non sans peine, s’évade du royaume de Capillarie. Lorsqu’il revient sur terre, il s’habille en femme, encore hanté par le souvenir des Oïhas, dans l’espoir de s’insinuer parmi les femmes, de dérober leurs secrets et de délivrer ses malheureux et ignorants compagnons Bullocks. Mais à la suite d’un séjour dans la maison de santé du Dr Fox, il guérit complètement et revient prendre place au foyer, à côté de sa femme et de ses filles adorées. Et voilà pourquoi il y a toujours des Bullocks dans ce monde, qui peinent, travaillent, poursuivent sans espoir des rêves trop grands pour eux et se trouvent tout de même contents de leur sort lamentable... PIERRE AUDIAT. « Le nomme passe sa vie à lancer des amarres, Puis quand il est satié dans le calme du port. Tour peu qu’à l’horizon «une fumée l'appelle, Il regrette à nouveau la liberté des mers... » À ces temps de conférence navale, il est reposant de se réfugier dans le calme de l’Eau douce pour Navires (1), du poète Louis Brauquier. Un ouvrant son livre, on a une première surprise : une carte de visite avec : « De la part de Louis Brauquier, actuellement en Océanie » ; et cette carte vaut déjà tout un poème, ce poème vaut déjà tout un voyage. Sur toutes les routes du trafic, on se laisse ensuite emmener par la main, à la recherche d’une harmonie qu’on voudrait parfois moins assourdie, moins incertaine. Quelle nonchalance ne trouve-t-on pas dans
eux et se trouvent tout de même contents de leur sort lamentable... PIERRE AUDIAT. « Le nomme passe sa vie à lancer des amarres, Puis quand il est satié dans le calme du port. Tour peu qu’à l’horizon «une fumée l'appelle, Il regrette à nouveau la liberté des mers... » À ces temps de conférence navale, il est reposant de se réfugier dans le calme de l’Eau douce pour Navires (1), du poète Louis Brauquier. Un ouvrant son livre, on a une première surprise : une carte de visite avec : « De la part de Louis Brauquier, actuellement en Océanie » ; et cette carte vaut déjà tout un poème, ce poème vaut déjà tout un voyage. Sur toutes les routes du trafic, on se laisse ensuite emmener par la main, à la recherche d’une harmonie qu’on voudrait parfois moins assourdie, moins incertaine. Quelle nonchalance ne trouve-t-on pas dans notre guide improvisé ? Louis Brauquier est un peu un Marius nostalgique et il faudra changer la légende. De cet homme qui passe et s’incorpore avec sa Volonté à cette foule australe, M. Louis Brauquier pense que : Pourtant s’il tombait, maintenant, dans Votre rue, Malgré notre amitié, c’est le nom de Marseille Qu’on verrait tatoué à la place du cœur ! Qu’il est triste, notre Marin ! Du moins son recueil de poèmes vaut par l’atmosphère : grandes voix du monde, appels brefs, sirènes, trais qui grincent, l’embrun, toute l’imagerie maritime de la parole et des rivages. Dresse-t-il, comme des récifs sur les routes maritimes, de grosses négligences. Mais M. Louis Brauquier doit avoir une excuse. Il a dû câbler ses poèmes. M. Alfred Fabre-Luce a-t-il définitivement abandonné M. Jacques Sindral ? Ce serait dommage, car nous connaissions La Ville Éternelle et cette curieuse Attraction de la Mort. Le premier était jusqu’ici plus sincère : La Crise des Alliances et La Victoire en témoignent encore. Avec A quoi rêve le Monde, on peut supposer que c’est désormais M. Alfred Fabre-Luce qui écrira les livres de M. Jacques Sindral — et vice versa. Mais au fond, M. Alfred Fabre-Luce-Jacques Sindral
nom de Marseille Qu’on verrait tatoué à la place du cœur ! Qu’il est triste, notre Marin ! Du moins son recueil de poèmes vaut par l’atmosphère : grandes voix du monde, appels brefs, sirènes, trais qui grincent, l’embrun, toute l’imagerie maritime de la parole et des rivages. Dresse-t-il, comme des récifs sur les routes maritimes, de grosses négligences. Mais M. Louis Brauquier doit avoir une excuse. Il a dû câbler ses poèmes. M. Alfred Fabre-Luce a-t-il définitivement abandonné M. Jacques Sindral ? Ce serait dommage, car nous connaissions La Ville Éternelle et cette curieuse Attraction de la Mort. Le premier était jusqu’ici plus sincère : La Crise des Alliances et La Victoire en témoignent encore. Avec A quoi rêve le Monde, on peut supposer que c’est désormais M. Alfred Fabre-Luce qui écrira les livres de M. Jacques Sindral — et vice versa. Mais au fond, M. Alfred Fabre-Luce-Jacques Sindral a un troisième pseudonyme : il s’appelle aussi Paul Morand. A quoi rêve le Monde est bien dans la manière de l'auteur de Magie noire ; mais ici la magie est surtout jaune, jaune couleur des dollars, jaune couleur du Chinois et du Japonais. Des types bien typés, des impressions qu'on sent prises en vue d'un scénario de film, et que le vie ! M. Alfred Fabre-Luce fait cent pour cent parlant. M. Maurice Martin du Gard écrivait jadis de l'auteur de La Victoire : « C'est un monstre, mais de lucidité, de dureté, d'intelligence, » La définition est toujours exacte. Il y a toutefois quelque chose de crispé, presque d'inhumain dans ce voyage au pays des âmes ; la seule douleur, on ne la trouve que dans la dédicace : « À ma compagne de voyage ». M. Guy de Pourtalès n'allait jusqu'ici — voyage immobile — que de Hamlet à Swan ; cette fois-ci il nous emmène à Port-Saïd, à Port-Soudan, Aden et Colombo, pour Singapour et Saigon. Nous à qui rien n'appartient est la relation d'un voyage au pays khmer. M. Guy de Pourtalès a, lui aussi, une bien charmante compagne de voyage, Anne ; qu'elle est
qu'on sent prises en vue d'un scénario de film, et que le vie ! M. Alfred Fabre-Luce fait cent pour cent parlant. M. Maurice Martin du Gard écrivait jadis de l'auteur de La Victoire : « C'est un monstre, mais de lucidité, de dureté, d'intelligence, » La définition est toujours exacte. Il y a toutefois quelque chose de crispé, presque d'inhumain dans ce voyage au pays des âmes ; la seule douleur, on ne la trouve que dans la dédicace : « À ma compagne de voyage ». M. Guy de Pourtalès n'allait jusqu'ici — voyage immobile — que de Hamlet à Swan ; cette fois-ci il nous emmène à Port-Saïd, à Port-Soudan, Aden et Colombo, pour Singapour et Saigon. Nous à qui rien n'appartient est la relation d'un voyage au pays khmer. M. Guy de Pourtalès a, lui aussi, une bien charmante compagne de voyage, Anne ; qu'elle est crâne, fine, intelligente cette sœur Anne qui voit tout venir avec calme, même l'éléphant ravageur qu'elle défie de sa grâce. Notre guide au pays khmer — mis à la mode cet hiver par M. André Malraux — est un philosophe averti. Il ne nous le dit pas, mais dans ses bagages, il avait dû glisser quelque Nietzsche. Avec aisance, il s'élève toujours du particulier au général, tire des leçons, ébauche des doctrines. Son kodak est une prise de vues... de vues philosophiques. « Les dieux de la jungle deviennent ici familiers à l'homme, l'accompagnent, empruntent son langage, favorisent ses désirs. L'Occident ne lui montre plus que richesses puériles, plaisirs vraiment trop simples, sans durée, sans dignité. C'est dans cette Asie de pauvreté qu'il prend conscience de sa grandeur. » Randonnées, visites, pèlerinages, tout cela prend l'aspect du neuf et de l'inconnu ; l'optique est excellente. Avec M. Guy de Pourtalès, vraiment, « Indochine est un pays charmant » !... Autre itinéraire : décidément, les littérateurs et les critiques devront avoir sur le bureau, entre leur encrier et leur Littré, un planisphère ! M. Max de Saint-Félix nous promène à travers l'Orient (1930). On « met dater ces relations de voyage,
bagages, il avait dû glisser quelque Nietzsche. Avec aisance, il s'élève toujours du particulier au général, tire des leçons, ébauche des doctrines. Son kodak est une prise de vues... de vues philosophiques. « Les dieux de la jungle deviennent ici familiers à l'homme, l'accompagnent, empruntent son langage, favorisent ses désirs. L'Occident ne lui montre plus que richesses puériles, plaisirs vraiment trop simples, sans durée, sans dignité. C'est dans cette Asie de pauvreté qu'il prend conscience de sa grandeur. » Randonnées, visites, pèlerinages, tout cela prend l'aspect du neuf et de l'inconnu ; l'optique est excellente. Avec M. Guy de Pourtalès, vraiment, « Indochine est un pays charmant » !... Autre itinéraire : décidément, les littérateurs et les critiques devront avoir sur le bureau, entre leur encrier et leur Littré, un planisphère ! M. Max de Saint-Félix nous promène à travers l'Orient (1930). On « met dater ces relations de voyage, car tout change si vite là-bas. De la frontière du Cambodge à Paris par les Indes et le proche Orient, la route est longue. Elle l'est encore un peu plus avec l'auteur, qui s'attarde, musarde, bavarde et s'embrouille. Et quelle manie de tout expliquer, de tout commenter. On ne demande plus aux voyages une esthétique, une philosophie. On leur demande une « politique ». Les descriptions passent au second plan ; les ports d'escale sont des alibis ; l'itinéraire ne figure plus qu'au titre de plan commode, pour les titres de chapitre. Voyages, beaux voyages, que de crimes on commet en votre nom ! Heureusement, M. Jean-Louis Vaudoyers vient rétablir l'équilibre. D'Athènes à La Havane via Berlin, nous promène loin d'Aix, loin de cette Provence que l'auteur a si bien chantée. La notation est toujours vive et brève ; partout se manifeste une curiosité artistique et littéraire ; loin de la politique, de l'évolution des races, des aspirations des peuples, des revendications internationales ! En Grèce, M. Jean-Louis Vaudoyers boira l'ouzo à petits coups ; à La Havane, il goûtera le marcinho et au rhum ; à Berlin, il dégustera des petits gâteaux qui ressemblent à des truffes... Tout l'intéresse,
plus aux voyages une esthétique, une philosophie. On leur demande une « politique ». Les descriptions passent au second plan ; les ports d'escale sont des alibis ; l'itinéraire ne figure plus qu'au titre de plan commode, pour les titres de chapitre. Voyages, beaux voyages, que de crimes on commet en votre nom ! Heureusement, M. Jean-Louis Vaudoyers vient rétablir l'équilibre. D'Athènes à La Havane via Berlin, nous promène loin d'Aix, loin de cette Provence que l'auteur a si bien chantée. La notation est toujours vive et brève ; partout se manifeste une curiosité artistique et littéraire ; loin de la politique, de l'évolution des races, des aspirations des peuples, des revendications internationales ! En Grèce, M. Jean-Louis Vaudoyers boira l'ouzo à petits coups ; à La Havane, il goûtera le marcinho et au rhum ; à Berlin, il dégustera des petits gâteaux qui ressemblent à des truffes... Tout l'intéresse, et surtout le goût de vivre, de voir vivre les autres. Sans en avoir l'air, en quelques lignes, il évoque les images anciennes pour les confronter aux nouvelles mais sans y insister. Il n'oublie pas que le grand art littéraire est l'art de la suggestion. Et quelle intelligence, quel humanisme !.. Voyages, beaux voyages ! On a dit et répété qu'ils formaient la jeunesse. Ils sont en train de déformer nos littérateurs. Les vrais voyageurs se comptent, en effet. Le paysage sentimental le cède au paysage politique. On veut tout expliquer désormais et tout contrôler. Au besoin, on régenterait et on légiférerait sur place si on vous en donnait licence. L'expérience humaine ne suffit plus ; on désire introduire les vues politiques que l'on croit profondes et pour un peu, on susciterait à chaque escale des complications diplomatiques. L'homme de lettres qui navigue ne tente plus de voir, mais d'expliquer. Il remplace les citations des poètes par des statistiques ; et sa « documentation » — l'affreux mot ! — résiste à l'examen des économistes. L'hommage de lettres qui voyage est devenu un partisan, et parfois aussi un moraliste ; il prend des notes et fait des rapports, au besoin,