jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ici. Je ne saurais, du reste, supporter aucune espèce de dérangement en face des confidences que j'ai à te faire, et puis nous sommes si confortablement installés dans cette salle à manger! — A merveille !... Du reste, je ne vois pas pourquoi nous n'y passerions pas la soirée. Bientôt le café nous fut servi dans un magnifique tête-à-tête en porcelaine du Japon. Après m'avoir offert un délicieux trabucos pour lesquels il connaissait déjà ma préférence, Théodore commença son récit : « — Ce que j'ai à te raconter, Henri, a un caractère très-tranché d'invraisemblance et d'impossibilité, car ma narration ne repose que sur un rêve et cependant, crois-le bien, mon ami, rien n'est plus vrai, rien n'a plus d'actualité que lui. Si les conséquences qui en sont la suite furent solennelles alors que je n'aurais su les prévoir, elles sont terribles aujourd'hui que je puis en peser la portée. Elles planent sur ma vie avec une impitoyable tyrannie. Hélas ! elles couvriront bientôt mes jours d'un voile sombre qui m'empêchera d'entrevoir, avec la clarté des cieux, les charmants sourires de l'avenir, la radieuse image de l'Espérance. » Ce rêve, que je bénis et que je maudis tout à la fois, je l'ai eu dans des circonstances qu'il est indispensable que tu connaisses. » Les voici : » Un soir, — j'avais alors vingt-cinq ans, — je rentrais dans mon petit appartement de la rue Saint-Florentin, après une journée consacrée à des plaisirs que le monde recherche à grands frais, plaisirs auxquels j'avais livré aveuglément ma jeunesse avec une fougue qui n'avait de raison d'être que parce qu'elle cachait aux yeux des jeunes étourdis que j'appelais mes amis, l'ennui profond qui dévorait mon âme. » Le soir dont je te parle restera longtemps gravé dans ma mémoire, d'abord parce qu'il me rappelle des dégoûts et des remords terribles, ensuite parce qu'il fut, heureusement pour moi, le point de départ d'une vie nouvelle. » J'entrais à peine dans mon salon lorsqu'un de mes gens me remit une lettre que je lui enlevai fiévreusement des mains. — Je venais de reconnaître l'écriture
fois, je l'ai eu dans des circonstances qu'il est indispensable que tu connaisses. » Les voici : » Un soir, — j'avais alors vingt-cinq ans, — je rentrais dans mon petit appartement de la rue Saint-Florentin, après une journée consacrée à des plaisirs que le monde recherche à grands frais, plaisirs auxquels j'avais livré aveuglément ma jeunesse avec une fougue qui n'avait de raison d'être que parce qu'elle cachait aux yeux des jeunes étourdis que j'appelais mes amis, l'ennui profond qui dévorait mon âme. » Le soir dont je te parle restera longtemps gravé dans ma mémoire, d'abord parce qu'il me rappelle des dégoûts et des remords terribles, ensuite parce qu'il fut, heureusement pour moi, le point de départ d'une vie nouvelle. » J'entrais à peine dans mon salon lorsqu'un de mes gens me remit une lettre que je lui enlevai fiévreusement des mains. — Je venais de reconnaître l'écriture de ma mère. » Mon cher fils, m'écrivait-elle, Dieu me rappellera bientôt à lui! Tu es le seul rejeton d'une famille noble, Théodore. Oh ! ta pauvre mère serait bien heureuse d'assurer de son vivant ton bonheur et la postérité de notre nom. Viens m'embrasser et je te ferai connaître celle que j'ai destinée pour être la compagne de ton existence. C'est la plus belle, la plus noble, la plus pure jeune fille de notre département. Comme toi, elle porte un nom illustre, mais elle est aussi pauvre que tu es riche. Cette restriction, qui suffirait à d'autres pour repousser l'épouse que je veux te présenter, sera pour toi, je l'espère, pour toi qui as le coeur généreux, un attrait de plus en sa faveur. La richesse n'est pas pour tout dans les joies d'ici-bas, et tu en possèdes assez, mon fils, pour ne rien envier aux heureux de la terre. » Toutefois, je ne forcerai en rien ta volonté. Je ne te demande qu'une chose, c'est de te rendre auprès de moi. Je me soumets d'avance aux décrets de la REVUE BIBLIOGRAPHIQUE. 429 sèment examiné par la savante princesse. Elle a consulté tous les rapports, toutes les statistiques qui
celle que j'ai destinée pour être la compagne de ton existence. C'est la plus belle, la plus noble, la plus pure jeune fille de notre département. Comme toi, elle porte un nom illustre, mais elle est aussi pauvre que tu es riche. Cette restriction, qui suffirait à d'autres pour repousser l'épouse que je veux te présenter, sera pour toi, je l'espère, pour toi qui as le coeur généreux, un attrait de plus en sa faveur. La richesse n'est pas pour tout dans les joies d'ici-bas, et tu en possèdes assez, mon fils, pour ne rien envier aux heureux de la terre. » Toutefois, je ne forcerai en rien ta volonté. Je ne te demande qu'une chose, c'est de te rendre auprès de moi. Je me soumets d'avance aux décrets de la REVUE BIBLIOGRAPHIQUE. 429 sèment examiné par la savante princesse. Elle a consulté tous les rapports, toutes les statistiques qui pouvaient l'éclairer sur la situation du commerce hellénique. Elle signale une foule d'abus à réformer, un grand nombre d'améliorations à réaliser; c'est avec une profonde sagacité qu'elle discute les avantages et les désavantages de l'importation et de l'exportation. On est étonné qu'une femme soit parvenue à posséder si complètement les infinis détails de toutes les denrées, comme exportation des sangsues, fabrication du kermès, dont on tire la teinture rouge solide qui colore les fezz, et tant d'autres. Ce volume (car le premier seul est paru), est un travail des plus complets sur la Grèce. Il renferme tout, et c'est à la fois sa qualité et son défaut. A mon avis, il règne un peu de confusion dans cette trop grande multitude de renseignements, un peu de désordre dans ces excellentes appréciations des faits politiques. La fabrication du vin blanc de Théra, la recette pour faire cuire un chevreau à la Palichare, l'origine des Klephtes, le meurtre de MM. Noutros et Palaskas, le combat de Missonlonghi, tout cela se trouve massé dans quelques pages, sans séparations de chapitres, sans ces sommaires si précieux pour guider un lecteur. Mais, je le répète, cet unique défaut est amplement racheté par les qualités les
infinis détails de toutes les denrées, comme exportation des sangsues, fabrication du kermès, dont on tire la teinture rouge solide qui colore les fezz, et tant d'autres. Ce volume (car le premier seul est paru), est un travail des plus complets sur la Grèce. Il renferme tout, et c'est à la fois sa qualité et son défaut. A mon avis, il règne un peu de confusion dans cette trop grande multitude de renseignements, un peu de désordre dans ces excellentes appréciations des faits politiques. La fabrication du vin blanc de Théra, la recette pour faire cuire un chevreau à la Palichare, l'origine des Klephtes, le meurtre de MM. Noutros et Palaskas, le combat de Missonlonghi, tout cela se trouve massé dans quelques pages, sans séparations de chapitres, sans ces sommaires si précieux pour guider un lecteur. Mais, je le répète, cet unique défaut est amplement racheté par les qualités les plus précieuses, au premier rang desquelles je dois mettre la grande abondance des détails qui peuvent être compris entre ces deux mots : costumes et coutumes. La lecture de ce volume peut être appelée vraiment salutaire. En effet, la grandeur des sentiments, l'amour de la patrie, joints à l'élément instructif, résument les éloges que l'on doit à ce laborieux fragment d'une grande oeuvre. Aider à reconstruire un royaume hellénique, tel est le but de la petite-fille de Samuel Gika, ex-hospodar de Valachie. Louis LÉVIN. MISÈRE ET MISÉRABLES Paris. 1863. E. Dentu, éditeur. La rhétorique recommande à ses fidèles ce qu'elle appelle l'exorde tiré de la personne de l'orateur. L'égotisme a du bon, c'est incontestable et j'en profiterai. Voilà tantôt cinq ou six mois que la direction de ce journal me fit l'honneur de me confier l'oeuvre dernière de Victor Hugo, les Misérables, m'enjoignant de la présenter au lecteur et me livrant ainsi à toutes les susceptibilités que le nom de l'illustre poète est en privilège d'éveiller. Ma tâche me devint un devoir et le courage put y remplacer le talent. Il m'en a coûté cher et ma conscience seule s'en est tirée les mains nettes. C'est que nous autres, nés
résument les éloges que l'on doit à ce laborieux fragment d'une grande oeuvre. Aider à reconstruire un royaume hellénique, tel est le but de la petite-fille de Samuel Gika, ex-hospodar de Valachie. Louis LÉVIN. MISÈRE ET MISÉRABLES Paris. 1863. E. Dentu, éditeur. La rhétorique recommande à ses fidèles ce qu'elle appelle l'exorde tiré de la personne de l'orateur. L'égotisme a du bon, c'est incontestable et j'en profiterai. Voilà tantôt cinq ou six mois que la direction de ce journal me fit l'honneur de me confier l'oeuvre dernière de Victor Hugo, les Misérables, m'enjoignant de la présenter au lecteur et me livrant ainsi à toutes les susceptibilités que le nom de l'illustre poète est en privilège d'éveiller. Ma tâche me devint un devoir et le courage put y remplacer le talent. Il m'en a coûté cher et ma conscience seule s'en est tirée les mains nettes. C'est que nous autres, nés d'hier, nous sommes tenus par nos aînés en un mépris singulier; volontiers ils nous dénieraient la faculté de grandir et leur pied est sur notre tête. Pour eux, nous sommes ce qu'ils ont été et ce qu'ils ont oublié d'être; nous allons où ils n'iront pas et nous y allons, sans souci de nos traînards et de nos morts. La pensée humaine a sa terre promise; mais de ces morts eux-mêmes, s'il en faut ici faire l'oraison funèbre, dites avec moi que leur chute est belle et que la fin est respectable! On vit pour ses opinions, mais on meurt pour ses croyances : ceux-là qui descendent dans l'arène ne craindront point de mourir ainsi, car c'est dans le nombre des morts qu'est le secret de la bataille. Et dans cette lutte immense, engagée autour des idées dont Victor Hugo est le champion, voici que je prends au hasard une des mille protestations que le triomphateur traîne derrière son ovation. Ce livre a pris au livre ennemi ses propres armes pour le combattre : nous avions les Misérables; celui-ci a pour titre : Misère et Misérables; les volumes de l'éditeur belge visaient au chef-d'œuvre typographique; l'honorable M. Dentu n'a marchandé
sans souci de nos traînards et de nos morts. La pensée humaine a sa terre promise; mais de ces morts eux-mêmes, s'il en faut ici faire l'oraison funèbre, dites avec moi que leur chute est belle et que la fin est respectable! On vit pour ses opinions, mais on meurt pour ses croyances : ceux-là qui descendent dans l'arène ne craindront point de mourir ainsi, car c'est dans le nombre des morts qu'est le secret de la bataille. Et dans cette lutte immense, engagée autour des idées dont Victor Hugo est le champion, voici que je prends au hasard une des mille protestations que le triomphateur traîne derrière son ovation. Ce livre a pris au livre ennemi ses propres armes pour le combattre : nous avions les Misérables; celui-ci a pour titre : Misère et Misérables; les volumes de l'éditeur belge visaient au chef-d'œuvre typographique; l'honorable M. Dentu n'a marchandé à celui-ci ni la correction, ni le luxe; quant à l'auteur, il a été emprunter à l'inimitable modèle jusqu'à ce moule étrangement puissant où Victor Hugo coule en bronze ses périodes comme ses strophes. "O imitatores, servimus pecus!" Ce que l'auteur de Misère et Misérables n'a pu prendre à son antagoniste, c'est le génie. Cet auteur est anonyme. Est-ce un masque? Est-ce une visière? Je ne sais. Quoi ! vous élève la voix et vous baissez le front? Les plus grands dangers ne sont pas les plus terribles. Et quel recours ai-je donc contre cet inconnu, moi qui veux l'attaquer à mon tour? Si ce n'était qu'un mauvais livre, patiente et stérile élaboration où s'est épuisée la passion d'un moment; s'il n'y avait là, dans mes mains, qu'une de ces paradoxes auxquels le moindre heurt est une cause de perdition et de ruine, s'il était suffisant de dire, comme à tant d'autres : "Retourne au néant d'où tu as été tiré," je prendrais mes coudées franches et l'auteur anonyme, la Misère et les Misérables, tout retomberait de cette sublimité factice où je l'ai surpris. Mais non ; c'est une âme bonne qui a mis aux pages que je viens de
antagoniste, c'est le génie. Cet auteur est anonyme. Est-ce un masque? Est-ce une visière? Je ne sais. Quoi ! vous élève la voix et vous baissez le front? Les plus grands dangers ne sont pas les plus terribles. Et quel recours ai-je donc contre cet inconnu, moi qui veux l'attaquer à mon tour? Si ce n'était qu'un mauvais livre, patiente et stérile élaboration où s'est épuisée la passion d'un moment; s'il n'y avait là, dans mes mains, qu'une de ces paradoxes auxquels le moindre heurt est une cause de perdition et de ruine, s'il était suffisant de dire, comme à tant d'autres : "Retourne au néant d'où tu as été tiré," je prendrais mes coudées franches et l'auteur anonyme, la Misère et les Misérables, tout retomberait de cette sublimité factice où je l'ai surpris. Mais non ; c'est une âme bonne qui a mis aux pages que je viens de lire son souffle animateur ; la candeur y rayonne, la foi y palpite; quelque chose de la vérité s'efforce d'y paraître. Pas d'erreurs aussi dangereuses que les vérités défigurées. Dans Victor Hugo, la vérité fut l'éblouissement; dans l'auteur de Misère et les Misérables, la vérité c'est l'aveuglement. Que préférer, ou plutôt que rejeter? est-ce le prestige ou plutôt le charlatanisme du préjugé ou l'empirisme du paradoxe? Je ne parle plus de Victor Hugo. Les Misérables ont fait leur chemin. Je ne sais pas s'ils iront droit à l'avenir, mais ils appartiennent au présent. Quant à ajuster leurs théories humanitaires aux pratiques de la politique, cela est l'affaire de l'homme d'État : nous ne sommes que citoyen. Je ne veux plus parler que du volume nommé en tête de ces colonnes. Je dis volume et ne puis dire autrement. L'œuvre est inachevée, elle attend son complément. Bon courage à qui s'y prépare! Mais celui-ci, rivé aux conséquences de son imitation, a suivi si bien pas à pas son modèle que le roman original me guide dans le roman postiche et que je me vois déjà au dénouement. Le forçat Valjean est devenu le forçat Vipar. Fausline, cette autre personnification, a conservé
plutôt que rejeter? est-ce le prestige ou plutôt le charlatanisme du préjugé ou l'empirisme du paradoxe? Je ne parle plus de Victor Hugo. Les Misérables ont fait leur chemin. Je ne sais pas s'ils iront droit à l'avenir, mais ils appartiennent au présent. Quant à ajuster leurs théories humanitaires aux pratiques de la politique, cela est l'affaire de l'homme d'État : nous ne sommes que citoyen. Je ne veux plus parler que du volume nommé en tête de ces colonnes. Je dis volume et ne puis dire autrement. L'œuvre est inachevée, elle attend son complément. Bon courage à qui s'y prépare! Mais celui-ci, rivé aux conséquences de son imitation, a suivi si bien pas à pas son modèle que le roman original me guide dans le roman postiche et que je me vois déjà au dénouement. Le forçat Valjean est devenu le forçat Vipar. Fausline, cette autre personnification, a conservé non-seulement ses malheurs et ses faiblesses, mais son nom même. La voilà encore, toujours belle et toujours corruptible! Voilà cette misère qui l'assiège et la talonne : pauvre fille! ne te retourne pas : la misère, c'est le vice; si tu t'arrêtes, tu tombes. J'ai retrouvé aussi le bon et saint évêque. C'est Vianet qu'il s'appelle maintenant, et d'évêque il est devenu curé. Mais la sainteté n'a point de hiérarchie, et je suppose que les bienheureux n'ont pas au ciel de jouissances réglementaires sous la supériorité de bienheureux gradés. Va donc pour le curé Vianet. "Nous l'avons rencontré au conseil des prudences," prudences, tu sais, mon ami, que j'ai confiance en Dieu et que Dieu n'abandonne pas ceux qui le servent. "Ta mère, qui t'aime plus que sa vie," Baronne de TILVANS. Je relus plusieurs fois cette précieuse missive et me mis bientôt au lit le cœur plein d'espérance. Je calculai les heures qui me séparaient de ma bonne et tendre mère, me réjouissant déjà du bonheur qu'allait lui causer mon retour, et bien résolu d'avance à me soumettre à toutes ses volontés. — Pourquoi ne me le serais-je pas promis intérieurement, mon cher Henri, pour une mère qui avait
saint évêque. C'est Vianet qu'il s'appelle maintenant, et d'évêque il est devenu curé. Mais la sainteté n'a point de hiérarchie, et je suppose que les bienheureux n'ont pas au ciel de jouissances réglementaires sous la supériorité de bienheureux gradés. Va donc pour le curé Vianet. "Nous l'avons rencontré au conseil des prudences," prudences, tu sais, mon ami, que j'ai confiance en Dieu et que Dieu n'abandonne pas ceux qui le servent. "Ta mère, qui t'aime plus que sa vie," Baronne de TILVANS. Je relus plusieurs fois cette précieuse missive et me mis bientôt au lit le cœur plein d'espérance. Je calculai les heures qui me séparaient de ma bonne et tendre mère, me réjouissant déjà du bonheur qu'allait lui causer mon retour, et bien résolu d'avance à me soumettre à toutes ses volontés. — Pourquoi ne me le serais-je pas promis intérieurement, mon cher Henri, pour une mère qui avait toujours été si bonne et si dévouée pour moi, pour une mère qui avait été ma providence en ce bas monde et qui souvent avait ramené mes pensées vers celui que des entraînements de jeunesse m'avaient fait longtemps oublier, vers le Dieu miséricordieux et bon! Je m'endormis en caressant ces riantes pensées. — Voici le rêve qui, sous cette douce influence, vint alors bercer mon sommeil. J'habitais une patrie inconnue des mortels; je voguais tantôt sur les flots amers, tantôt je parcourais des régions habitées par des esprits célestes. J'avais pour compagne de ma vie une jeune femme qui ressemblait trop aux anges avec lesquels je vivais, pour qu'il me soit donné de t'en faire ici le portrait. Aux grâces mystiques de l'idéal, elle réunissait les charmes enivrants des statues antiques. Elle joignait à la candeur séraphique des élus, à la beauté des Vertus de l'Apocalypse, les célestes attraits des madones de Raphaël! — Je la vois encore venir à moi et me sourire avec ses yeux bleus qui rappelaient si bien l'azur du ciel d'Espagne, avec ses grands cheveux blonds qui tombaient en torsades dorées sur ses belles épaules... Je vois encore ses lèvres roses murmurer des mots inconnus
riantes pensées. — Voici le rêve qui, sous cette douce influence, vint alors bercer mon sommeil. J'habitais une patrie inconnue des mortels; je voguais tantôt sur les flots amers, tantôt je parcourais des régions habitées par des esprits célestes. J'avais pour compagne de ma vie une jeune femme qui ressemblait trop aux anges avec lesquels je vivais, pour qu'il me soit donné de t'en faire ici le portrait. Aux grâces mystiques de l'idéal, elle réunissait les charmes enivrants des statues antiques. Elle joignait à la candeur séraphique des élus, à la beauté des Vertus de l'Apocalypse, les célestes attraits des madones de Raphaël! — Je la vois encore venir à moi et me sourire avec ses yeux bleus qui rappelaient si bien l'azur du ciel d'Espagne, avec ses grands cheveux blonds qui tombaient en torsades dorées sur ses belles épaules... Je vois encore ses lèvres roses murmurer des mots inconnus à la terre! Qu'elle était belle, Henri, avec la longue ceinture violette qui dessinait sa taille de sylphide et dont les bouts moirés se perdaient discrètement dans les plis gracieux de sa longue robe blanche. En la voyant passer, on l'eût prise pour l'Épouse des Cantiques allant au-devant de son bien-aimé ! Ses cheveux étaient ceints d'une guirlande de fleurs cueillies au parterre des immortels. Chaque jour un ange aux ailes déaprées venait la renouveler et ceindre son front pur d'un de ces diadèmes qui n'ont jamais brillé sur le front des rois. Les jours se succédaient longs et heureux dans cette vie qui s'identifiait dans l'infini. Je ne pensais qu'au bonheur de posséder ce chef-d'œuvre de la création, ce rêve créé des éternelles pensées. Je ne distinguais plus la veille de son lendemain, et déjà l'avenir se déroulait pour moi dans une bande sans fin sur laquelle je lisais, écrites en lettres d'or, nos destinées et nos joies. Nous nous promenions tantôt dans des forêts épaisses dont le feuillage abritait nos confidences, tantôt dans des prairies que parfumaient les fleurs les plus rares, tantôt enfin sur un océan inconnu qui courbait sa vague altière sous les coups répétés de
bien-aimé ! Ses cheveux étaient ceints d'une guirlande de fleurs cueillies au parterre des immortels. Chaque jour un ange aux ailes déaprées venait la renouveler et ceindre son front pur d'un de ces diadèmes qui n'ont jamais brillé sur le front des rois. Les jours se succédaient longs et heureux dans cette vie qui s'identifiait dans l'infini. Je ne pensais qu'au bonheur de posséder ce chef-d'œuvre de la création, ce rêve créé des éternelles pensées. Je ne distinguais plus la veille de son lendemain, et déjà l'avenir se déroulait pour moi dans une bande sans fin sur laquelle je lisais, écrites en lettres d'or, nos destinées et nos joies. Nous nous promenions tantôt dans des forêts épaisses dont le feuillage abritait nos confidences, tantôt dans des prairies que parfumaient les fleurs les plus rares, tantôt enfin sur un océan inconnu qui courbait sa vague altière sous les coups répétés de notre rame et venait caresser mollement les parois de notre frêle nacelle. Un jour, nous voguions sur cette mer tranquille : le temps, qui avait été beau jusque-là, devint tout à coup sombre et menaçant ! Je luttais avec force contre le courant qui nous entraînait, lorsque, au milieu des éclats de la foudre et du vent, j'entendis retentir à mes oreilles ces mots terribles, "Enfants, votre bonheur va finir... séparés désormais sur la terre, vous ne vous reverrez que dans le ciel, qui vous réunira un jour dans une même étreinte !" Ces paroles étaient à peine achevées, que le tonnerre gronda plus fort sur nos têtes. La vague mugissante bondit vers nous et fit voler en éclats notre barque. Je voulus aussitôt saisir ma bien-aimée pour l'arracher au gouffre béant qui s'ouvrait sous nos pas, mais je n'embrassai que le vide. Je poussai un cri terrible. "Je venais de me réveiller en sursaut ! Une sueur froide inondait mon visage. Le soleil était à peine levé, que je commençais mes préparatifs de départ, tout plein des souvenirs de mon rêve. Le soir du même jour, j'avais enfin le bonheur de serrer ma mère dans mes bras. Après quelque