jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
châtier le polisson qui, avec un bouchon noirci, s'est permis de faire des favoris au portrait de ma mère. Quoi ? vous avez l'effronterie de rire ! Vous ne riez pas ? alors qui fait donc ainsi remuer le lit? — Je n'avais pas attendu à aujourd'hui pour remarquer que vous n'aviez pas de cœur ! Ah! je voudrais bien posséder votre insensibilité, moi ! je ne souffrirais pas à chaque instant de mille douleurs pareilles à celle que j'ai ressentie tout à l'heure en voyant sur votre table ma pauvre théière de jeune fille. (j'étais heureuse alors!). qui n'a plus de bec, Ciel ! Qu'ai-je entendu? Vous voudriez me voir comme ma Théière! Ainsi, monsieur, vous vous vautrerez dans les orgies, et votre pauvre femme n'aura pas le droit de placer un seul petit mot pour se plaindre de sacs-à-vin qui lui ont broyé l'héritage de ses enfants! Cette théière ne valait pas quatre sous, osez-vous dire? — qu'en savez-vous? Avez-vous l'habitude d'acheter des théières? Voilà bien les hommes qui pensent qu'on a tout pour rien! Ici Madame Griffoinet croit avoir trouvé l'occasion favorable pour ramener sur le tapis une question à laquelle son mari fait toujours sourde oreille. Puisque vous êtes si bon acheteur et que vous vous vantez de tout payer à moitié prix, — ne niez pas, vous venez de le dire, — je veux vous mettre au pied du mur, en vous fournissant l'occasion d'exercer votre haute capacité. S'il est une chose que je déteste, vous le savez, c'est de vous demander de l'argent; j'aime mieux me priver que de m'exposer souvent à cette humiliation. Je m'y expose encore trop souvent, prétendez-vous. Ah! Monsieur croit être drôle. C'est sans doute une plaisanterie fournie ce soir par vos acolytes de débauche pour payer les butons de chaise cassés. — Où puis-je vouloir en venir ? — Vous êtes enfin sérieux: je m'adresse à votre amour-propre. Samedi au dîner des Vildieu, avez-vous remarqué combien j'étais mesquinement mise en comparaison de madame Bonvin, dont le mari n'a certes pas votre fortune? Si donc, à votre jour d'emplette, vous
Puisque vous êtes si bon acheteur et que vous vous vantez de tout payer à moitié prix, — ne niez pas, vous venez de le dire, — je veux vous mettre au pied du mur, en vous fournissant l'occasion d'exercer votre haute capacité. S'il est une chose que je déteste, vous le savez, c'est de vous demander de l'argent; j'aime mieux me priver que de m'exposer souvent à cette humiliation. Je m'y expose encore trop souvent, prétendez-vous. Ah! Monsieur croit être drôle. C'est sans doute une plaisanterie fournie ce soir par vos acolytes de débauche pour payer les butons de chaise cassés. — Où puis-je vouloir en venir ? — Vous êtes enfin sérieux: je m'adresse à votre amour-propre. Samedi au dîner des Vildieu, avez-vous remarqué combien j'étais mesquinement mise en comparaison de madame Bonvin, dont le mari n'a certes pas votre fortune? Si donc, à votre jour d'emplette, vous qui achetez à si bon compte, vous trouviez, par hasard, toute une jolie toilette, bien à-votre goût et que... — Vous n'entendez rien aux colifichets de femme? Alors je serais heureuse de vous épargner cet ennui, et, si vous vouliez me confier l'argent nécessaire pour... « Encore une carotte ! » Des insultes, à présent? Pourquoi ne pas me battre de suite comme plâtre? L'orgie de ce soir vous fournirait demain une excellente excuse, vous diriez que vous étiez ivre. Voyons, battez-moi, vous le pouvez impunément, nos domestiques couchent loin d'ici et vous savez que vos dignes complices de bouteille ont arraché le cordon de sonnette. — Combien me faut-il pour vous laisser enfin dormir ? Ah! tu deviens raisonnable! Voyons Oscar, je vais te faire le compte, surtout ne t'endors pas, je ne tiens pas à être un paon, mais je veux être au moins proprement mise. Je sais que tu es fier de me voir bien tirée à quatre épingles, je le sais, c'est ton côté faible. Ne t'endors pas, mon chéri. OUI, tu aimes à ce que je te fasse honneur cœur), car... — Combien? combien? combien??? — Ne sois pas si pressé! Eh bien ! avec
» Des insultes, à présent? Pourquoi ne pas me battre de suite comme plâtre? L'orgie de ce soir vous fournirait demain une excellente excuse, vous diriez que vous étiez ivre. Voyons, battez-moi, vous le pouvez impunément, nos domestiques couchent loin d'ici et vous savez que vos dignes complices de bouteille ont arraché le cordon de sonnette. — Combien me faut-il pour vous laisser enfin dormir ? Ah! tu deviens raisonnable! Voyons Oscar, je vais te faire le compte, surtout ne t'endors pas, je ne tiens pas à être un paon, mais je veux être au moins proprement mise. Je sais que tu es fier de me voir bien tirée à quatre épingles, je le sais, c'est ton côté faible. Ne t'endors pas, mon chéri. OUI, tu aimes à ce que je te fasse honneur cœur), car... — Combien? combien? combien??? — Ne sois pas si pressé! Eh bien ! avec beaucoup d'économie et en faisant resservir des choses de l'an passé, je crois que simplement avec 500 francs, je... — Ah! ouiche, de la moutarde! avez-vous dit? C'est bien, gardez-le votre misérable argent; comblez-en le puits de la cour; je vous demanderai un paravent pour recevoir les visites; je ne bénirai plus mes enfants que par le trou de la serrure. — Vous m'offrez trois cents francs? Non, non, monsieur Griffoinet, tout ou rien; si j'acceptais maintenant, vous triompheriez trop, et vous auriez le droit de soutenir trop, j'ai voulu vous carotter, comme vous que le dites en votre argot de brasserie. Puisque vous êtes en veine d'avarice, voulez-vous me dire s'il me faudra prendre sur mon argent du ménage de la semaine toutes vos prodigalités de ce soir? Ne feignez pas de dormir. Je ne serais pas étonnée de vous voir, après m'avoir refusé le nécessaire, me donner l'ordre de rogner sur la nourriture de vos enfants de quoi payer le pain de sucre de ce soir, ainsi que les verres cassés, les bâtons de chaise, le tapis, la théière, le cordon de sonnette, sans compter tout ce que je n'ai pas encore vu, car je suis bien sûre
bénirai plus mes enfants que par le trou de la serrure. — Vous m'offrez trois cents francs? Non, non, monsieur Griffoinet, tout ou rien; si j'acceptais maintenant, vous triompheriez trop, et vous auriez le droit de soutenir trop, j'ai voulu vous carotter, comme vous que le dites en votre argot de brasserie. Puisque vous êtes en veine d'avarice, voulez-vous me dire s'il me faudra prendre sur mon argent du ménage de la semaine toutes vos prodigalités de ce soir? Ne feignez pas de dormir. Je ne serais pas étonnée de vous voir, après m'avoir refusé le nécessaire, me donner l'ordre de rogner sur la nourriture de vos enfants de quoi payer le pain de sucre de ce soir, ainsi que les verres cassés, les bâtons de chaise, le tapis, la théière, le cordon de sonnette, sans compter tout ce que je n'ai pas encore vu, car je suis bien sûre de trouver demain quelque pendule brisée enfouie au fond d'un tiroir. Oh! ne bondissez pas dans le lit comme un léopard, vous êtes le maître de vos écus, je vous l'accorde; mais vous ne pouvez rien sur la légitime indignation d'une mère qui voit le bien de ses enfants mis au pillage par toute une population d'ivrognes qui a peut-être emporté l'argenterie! M. GRIFFOINET, à bout de patience et crevant son oreiller d'un coup de poing plein de rage. — Grâce! grâce! je paierai tout, tout, tout, toilette et dégâts, — mais mille millions de tonnerres! laisse-moi donc enfin dormir. MADAME, gracieuse. — Ce qu'il y a de bon avec toi, mon gros chat, c'est que tu ne te fais jamais prier pour m'accorder tout ce que je te demande. SECONDE TEMPÊTE SORTI AVEC LE PARAPLUIE DE MADAME MADAME. — Avez-vous donc assassiné un marchand de cochons, monsieur Griffoinet, ou êtes-vous associé à une de ces bandes de voleurs que la police recherche si activement, pour avoir ainsi de l'argent à gaspiller? A vous voir le prodiguer, croirait-on que, depuis cinq années, j'ai besoin d'un nouveau tourne-broche que je me suis toujours refusé afin d'économiser ces mêmes dix francs que
au pillage par toute une population d'ivrognes qui a peut-être emporté l'argenterie! M. GRIFFOINET, à bout de patience et crevant son oreiller d'un coup de poing plein de rage. — Grâce! grâce! je paierai tout, tout, tout, toilette et dégâts, — mais mille millions de tonnerres! laisse-moi donc enfin dormir. MADAME, gracieuse. — Ce qu'il y a de bon avec toi, mon gros chat, c'est que tu ne te fais jamais prier pour m'accorder tout ce que je te demande. SECONDE TEMPÊTE SORTI AVEC LE PARAPLUIE DE MADAME MADAME. — Avez-vous donc assassiné un marchand de cochons, monsieur Griffoinet, ou êtes-vous associé à une de ces bandes de voleurs que la police recherche si activement, pour avoir ainsi de l'argent à gaspiller? A vous voir le prodiguer, croirait-on que, depuis cinq années, j'ai besoin d'un nouveau tourne-broche que je me suis toujours refusé afin d'économiser ces mêmes dix francs que vous avez jetés aujourd'hui à la face du premier venu! En jouant ce matin à la fronde avec vos porcelaines de Chine, notre fils a cassé les huit carreaux de la fenêtre de sa chambre. L'enfant toussait déjà beaucoup; cette fenêtre non réparée avancera-t-elle sa guérison? Puisse votre stupide générosité ne pas nous conduire à pleurer sur une tombe! car, avec ces mêmes dix francs, un vitrier eût réparé le désastre. Monsieur voudrait bien placer un mot, mais madame ne lui en laisse pas le temps, car elle continue de plus belle : Et la compagnie d'assurances contre l'incendie, avec quoi, je vous prie, paierons-nous cette association de malhonnêtes gens ? (Avec force.) Oui, monsieur, de malhonnêtes gens, je maintiens le mot ! Quand il s'est agi de vous faire contracter l'assurance, ils étaient tout confits en belles promesses. — « Tout ce qui aura été brûlé chez vous vous sera intégralement payé par la Compagnie », nous répétaient-ils alors. "", Et, pas plus tard que lundi dernier, ils ont osé me rire au nez quand, mes factures en main, je leur ai réclamé le remboursement de trente kilos d'huile et de dix stères de bois brûlés chez nous. Si
ne pas nous conduire à pleurer sur une tombe! car, avec ces mêmes dix francs, un vitrier eût réparé le désastre. Monsieur voudrait bien placer un mot, mais madame ne lui en laisse pas le temps, car elle continue de plus belle : Et la compagnie d'assurances contre l'incendie, avec quoi, je vous prie, paierons-nous cette association de malhonnêtes gens ? (Avec force.) Oui, monsieur, de malhonnêtes gens, je maintiens le mot ! Quand il s'est agi de vous faire contracter l'assurance, ils étaient tout confits en belles promesses. — « Tout ce qui aura été brûlé chez vous vous sera intégralement payé par la Compagnie », nous répétaient-ils alors. "", Et, pas plus tard que lundi dernier, ils ont osé me rire au nez quand, mes factures en main, je leur ai réclamé le remboursement de trente kilos d'huile et de dix stères de bois brûlés chez nous. Si grand soin qu'il ait pris de l'étouffer, M. Griffoinet, du fond de sa ruelle, laisse entendre un petit rire, Oui, riez, riez, et, un beau jour, on nous trouvera tous assassinés, car, faute d'argent, il est impossible de faire réparer la porte de notre appartement, qui ne tient plus qu'à un clou, à un clou, entendez-vous ! à un seul clou. (Avec une colère sourde.) Ah ! toutes vos précautions étaient bien prises pour m'échapper et n'être pas poursuivi !!! Il pleuvait à verse, et, sachant que vous ne me laissiez pas un sou pour prendre une voiture, vous avez emporté l'unique parapluie de la maison. Et pouvez-vous me dire ce qu'est devenu ce parapluie ? Car j'ai bien remarqué que vous ne l'aviez plus en rentrant au logis, les deux mains sur le dos, à la façon de Napoléon Ier. Est-ce qu'un flagorneur, pour vous soutirer de l'argent, vous a fait croire que vous ressemblez à ce soldat parvenu ? MONSIEUR, à part. — Oui, au fait, qu'ai-je donc fait de ce satané parapluie ?. MADAME, — De quel droit avez-vous pris mon parapluie ? Car il est bien à moi. un cadeau de ma chère mère ! Voulez-vous
un clou, à un clou, entendez-vous ! à un seul clou. (Avec une colère sourde.) Ah ! toutes vos précautions étaient bien prises pour m'échapper et n'être pas poursuivi !!! Il pleuvait à verse, et, sachant que vous ne me laissiez pas un sou pour prendre une voiture, vous avez emporté l'unique parapluie de la maison. Et pouvez-vous me dire ce qu'est devenu ce parapluie ? Car j'ai bien remarqué que vous ne l'aviez plus en rentrant au logis, les deux mains sur le dos, à la façon de Napoléon Ier. Est-ce qu'un flagorneur, pour vous soutirer de l'argent, vous a fait croire que vous ressemblez à ce soldat parvenu ? MONSIEUR, à part. — Oui, au fait, qu'ai-je donc fait de ce satané parapluie ?. MADAME, — De quel droit avez-vous pris mon parapluie ? Car il est bien à moi. un cadeau de ma chère mère ! Voulez-vous que je vous dise ce que vous en avez fait, moi ? Vous l'avez prêté à cet imbécile de Croupain, le mari de cette fouilleuse que vous avez eu l'effronterie de saluer, l'autre jour, dans la rue, quand j'étais à votre bras. Le moyen est adroit pour pénétrer dans la maison ! Vous irez réclamer le parapluie un beau matin que le mari sera absent. MONSIEUR, vivement. — Je t'en prie, respecte un peu cette dame, qui, je te le jure, est d'une conduite irréprochable. MADAME, amèrement. — Ah ! Monsieur Griffoinet, en êtes-vous donc arrivé à vouloir imposer votre concubine à la mère de vos enfants ! Au fond, que m'importe ! Donnez-lui mon parapluie; fourrez-lui même tout mon trousseau; je ne vous demande en grâce que de me laisser l'unique drap qui, bientôt, me servira de suaire. Monsieur, jugeant inutile de répondre, se tient coi dans sa ruelle. Agacée par ce silence, madame, reprend plus furieuse : — Oh ! vous faites bon marché de la compagnie de votre femme. Vous êtes en joli chemin ! Aujourd'hui, vous avez croupi toute la journée dans une tabagie. Qui sait si, demain, vous n'y passerez pas une partie de la
maison ! Vous irez réclamer le parapluie un beau matin que le mari sera absent. MONSIEUR, vivement. — Je t'en prie, respecte un peu cette dame, qui, je te le jure, est d'une conduite irréprochable. MADAME, amèrement. — Ah ! Monsieur Griffoinet, en êtes-vous donc arrivé à vouloir imposer votre concubine à la mère de vos enfants ! Au fond, que m'importe ! Donnez-lui mon parapluie; fourrez-lui même tout mon trousseau; je ne vous demande en grâce que de me laisser l'unique drap qui, bientôt, me servira de suaire. Monsieur, jugeant inutile de répondre, se tient coi dans sa ruelle. Agacée par ce silence, madame, reprend plus furieuse : — Oh ! vous faites bon marché de la compagnie de votre femme. Vous êtes en joli chemin ! Aujourd'hui, vous avez croupi toute la journée dans une tabagie. Qui sait si, demain, vous n'y passerez pas une partie de la nuit ! Faites à votre aise, mais je vous avertis que vous vous trompez étrangement, si vous croyez que je veillerai, dans les larmes, à attendre votre retour. Ne comptez pas non plus que, moi ou la cuisinière, nous nous lèverons de notre lit bien chaud pour aller, pieds nus, sur les carreaux glacés, vous ouvrir la porte. MONSIEUR, prenant sa belle. — Ce ne serait pas la peine de vous lever pour m'ouvrir la porte, puisqu'elle ne tient qu'à un clou, à un seul clou. MADAME. — Je suis certaine que c'est encore votre Duraveau qui vous aura détourné. Non content de faire mourir sa femme à petit feu, cet ivrogne veut encore brouiller le ménage des autres. Demain matin, pas plus tard, j'irai à son domicile pour lui dire ses vérités. J'ameuterai tout le quartier par mes cris, et on saura au moins ce que vaut cet homme. MONSIEUR, tranquillement. — Inutile de te déranger. Duraveau est mort hier à la suite d'une séance du Sénat. MADAME. — Je n'en crois rien. C'est un alibi qu'il s'est préparé ! Quant à vous, plongez-vous dans la débauche à votre aise; mais ne vous dites pas que je serai là
sur les carreaux glacés, vous ouvrir la porte. MONSIEUR, prenant sa belle. — Ce ne serait pas la peine de vous lever pour m'ouvrir la porte, puisqu'elle ne tient qu'à un clou, à un seul clou. MADAME. — Je suis certaine que c'est encore votre Duraveau qui vous aura détourné. Non content de faire mourir sa femme à petit feu, cet ivrogne veut encore brouiller le ménage des autres. Demain matin, pas plus tard, j'irai à son domicile pour lui dire ses vérités. J'ameuterai tout le quartier par mes cris, et on saura au moins ce que vaut cet homme. MONSIEUR, tranquillement. — Inutile de te déranger. Duraveau est mort hier à la suite d'une séance du Sénat. MADAME. — Je n'en crois rien. C'est un alibi qu'il s'est préparé ! Quant à vous, plongez-vous dans la débauche à votre aise; mais ne vous dites pas que je serai là pour vous soigner s'il vous en faut. Je n'irai pas courir chez le pharmacien, Où nos voisins ne verraient que moi, pour faire dire à tout le monde : « Tiens ! il paraît que Griffoinet était, hier, plus saoul que six crocheteurs ! » Oh ! non, je n'irai pas; j'ai plus de souci du nom de mes enfants; (Après un petit silence pendant lequel Monsieur s'est bien gardé d'ouvrir la bouche). Je vous connais; vous êtes méchant et emporté. Avec l'habitude de boire, votre caractère deviendra terrible et, un jour, dans quelques furieux accès de vin, vous assassineriez un de vos complices d'orgie. Et vos enfants, monsieur !! ! Fasse le ciel qu'ils aient conservé leur mère pour le jour où la tête de leur père roulera sur un échafaud. MONSIEUR. — Puis-je enfin placer un petit mot, un tout petit ? MADAME. — Il me semble que je ne vous ai jamais interdit parole. MONSIEUR. — Je suis entré au Café du Théâtre pour verser mes dix francs à la souscription ouverte afin de faire enterrer Duraveau, mort sans fortune. MADAME. — Et mon parapluie ? MONSIEUR. — Je me souviens à présent que je l'ai oublié
pas; j'ai plus de souci du nom de mes enfants; (Après un petit silence pendant lequel Monsieur s'est bien gardé d'ouvrir la bouche). Je vous connais; vous êtes méchant et emporté. Avec l'habitude de boire, votre caractère deviendra terrible et, un jour, dans quelques furieux accès de vin, vous assassineriez un de vos complices d'orgie. Et vos enfants, monsieur !! ! Fasse le ciel qu'ils aient conservé leur mère pour le jour où la tête de leur père roulera sur un échafaud. MONSIEUR. — Puis-je enfin placer un petit mot, un tout petit ? MADAME. — Il me semble que je ne vous ai jamais interdit parole. MONSIEUR. — Je suis entré au Café du Théâtre pour verser mes dix francs à la souscription ouverte afin de faire enterrer Duraveau, mort sans fortune. MADAME. — Et mon parapluie ? MONSIEUR. — Je me souviens à présent que je l'ai oublié dans le cabinet de mon notaire, chez lequel j'ai fait aujourd'hui mon testament. MADAME, s'adoucissant tout à coup. — Je suis certaine que le gros chat a pensé à sa Louloute. « Nota bene. Madame « Griffoinet », étant mariée sous le régime dotal, toute la fortune est la propriété du mari auquel sa femme n'apporta jadis qu'une dot de 1,500 francs qui, aujourd'hui, sur les conseils de la belle-mère de M. Griffoinet, est placée en fonds turcs. Eugène Chavette. BALLADE DU ROSSIGNOL Sous les berceaux touffus, près de la rive, Deux amoureux, couple jeune et charmant, Passent. Il est heureux, elle est pensive. La bien-aimée a souri tendrement, Dans ses yeux noirs brille un noir diamant. C'est l'heure émue, ardente, électrisée ! Pour sa compagne auprès de lui posée, Au vaste azur qu'a mesuré son vol, Lançant, joyeux, sa voix divinisée, Au fond des bois chante le rossignol. La bien-aimée, âme fière et captive, Laisse tomber ses bras languissamment. Elle frémit comme une sensitive. Devant ses yeux tout n'est qu'enchantement. La blanche lune éclaire à ce moment Sa main d'enfant, par les lys jalousée.. Dans les rameaux, sur la rive opposée, Semblant alors égrener sur le sol Sa strophe
du mari auquel sa femme n'apporta jadis qu'une dot de 1,500 francs qui, aujourd'hui, sur les conseils de la belle-mère de M. Griffoinet, est placée en fonds turcs. Eugène Chavette. BALLADE DU ROSSIGNOL Sous les berceaux touffus, près de la rive, Deux amoureux, couple jeune et charmant, Passent. Il est heureux, elle est pensive. La bien-aimée a souri tendrement, Dans ses yeux noirs brille un noir diamant. C'est l'heure émue, ardente, électrisée ! Pour sa compagne auprès de lui posée, Au vaste azur qu'a mesuré son vol, Lançant, joyeux, sa voix divinisée, Au fond des bois chante le rossignol. La bien-aimée, âme fière et captive, Laisse tomber ses bras languissamment. Elle frémit comme une sensitive. Devant ses yeux tout n'est qu'enchantement. La blanche lune éclaire à ce moment Sa main d'enfant, par les lys jalousée.. Dans les rameaux, sur la rive opposée, Semblant alors égrener sur le sol Sa strophe d'or de mille feux croisée, Au fond des bois chante le rossignol. Ils parlent bas, et la brise furtive Touche leurs fronts délicieusement. Pâle de joie et cependant craintive, La bien-aimée, au bord du flot dormant Vient, et se penche au bras de son amant. L'aile du feu des astres arrosée, Et frémissant et par le vent baisée, Fier, célébrant son triomphe, le col Dans la lumière et baigné de rosée, Au fond des bois chante le rossignol. ENVOI Le chant éclate en brillante fusée, Et, s'enivrant de lumière irisée, L'oiseau dérobe aux cieux, par un doux vol, Les traits divins de son hymne embrasée. Au fond des bois chante le rossignol. Théodore de Banville CONTES SECS CAMILLE DE SAINTE-CROIX COUP DOUBLE Mme Héry, veuve d'un gros commerçant suicidé après ruine et faillite, a dû retirer de pension sa fille Mathilde. Elles habitent, rue Linné, un logement de trois pièces, au sixième. Mme Héry, femme de trente-six ans, alerte et forte, a placé sa fille dans une maison de lingerie. Nourrie et appointée de quatre-vingts francs par mois, Mathilde, jolie enfant blonde, elégante, rieuse et charmante, mais d'une tenue parfaite, rentre chaque soir à neuf heures. Sa mère gagne aussi
arrosée, Et frémissant et par le vent baisée, Fier, célébrant son triomphe, le col Dans la lumière et baigné de rosée, Au fond des bois chante le rossignol. ENVOI Le chant éclate en brillante fusée, Et, s'enivrant de lumière irisée, L'oiseau dérobe aux cieux, par un doux vol, Les traits divins de son hymne embrasée. Au fond des bois chante le rossignol. Théodore de Banville CONTES SECS CAMILLE DE SAINTE-CROIX COUP DOUBLE Mme Héry, veuve d'un gros commerçant suicidé après ruine et faillite, a dû retirer de pension sa fille Mathilde. Elles habitent, rue Linné, un logement de trois pièces, au sixième. Mme Héry, femme de trente-six ans, alerte et forte, a placé sa fille dans une maison de lingerie. Nourrie et appointée de quatre-vingts francs par mois, Mathilde, jolie enfant blonde, elégante, rieuse et charmante, mais d'une tenue parfaite, rentre chaque soir à neuf heures. Sa mère gagne aussi quelque argent, à faire de la couture — dit-elle à sa fille — en réalité à poser chez les sculpteurs qui se disputent son corps admirable dans la plénitude de sa beauté puissante. Les deux femmes se sont ainsi refait une discrète aisance et vivent presque heureuses. Un jour Mme Héry cède aux obsessions d'un des artistes qui l'emploient, Paul Gaudin, un prix de Rome fraîchement revenu de la villa Médicis. Elle finit par s'éprendre de lui follement. D'abord elle s'observe pour sa fille. Mais bientôt l'idée que Paul Gaudin garde libres tous les moments qu'elle doit passer au logis, quand Mathilde y est le matin, le soir, la nuit et qu'il peut en profiter pour la tromper impunément, cette idée l'obsède. Elle est livrée à la torture. Une fois, Mathilde, en rentrant, la prévient que son magasin a reçu des commandes pressées et qu'il lui faudra veiller tard, passer la nuit peut-être : Mme Héry espérait cela. Au moins elle pourra sortir librement, surprendre Paul et s'assurer en une fois de l'usage qu'il fait de ses soirées et de ses nuits. A sa dernière visite, elle a emporté une double clef de chez son amant. Le lendemain, Mathilde n'était