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Sa sœur, la grande-duchesse Xénie, et le mari de celle-ci, le grand-duc Alexandre Michaïlovitch, l'accompagneront. On annonce la mort de l'abbé de Beauchamp, curé de Saint-Etienne-du-Mont, succombant aux suites d'un cancer à l'estomac dont il souffrait depuis longtemps. Il avait été appelé à la cure de Saint-Etienne-du-Mont en 1889. Le dernier numéro du Mire, dont les dessins humoristiques sont, cette semaine, particulièrement réussits, reproduit à sa quatrième page la belle affiche que Charles Lucas a composée pour le Journal et qui obtient un si vif succès auprès des collectionneurs. Il paraît que la France est loin de suffire à l'approvisionnement des Halles, où cependant le gibier, en ce moment, abonde. A part le lièvre et le perdreau, presque tout nous vient de l'étranger. Sans l'Angleterre et la Russie, verrait-on jamais sur nos tables un coq de bruyère ? Les bêtes à poil : daims, sangliers et chevreuils, nous sont envoyés principalement des chasses de Wurtemberg et du duché de Bade ; la plus grande partie du gibier d'eau : canards sauvages, sarcelles, etc., nous est fournie par la Hollande. Les bécasses proviennent de la Corse; les alouettes des régions subalpines, sauf toutefois celles du Loiret, où l'on en prend beaucoup au filet. Bornons-là une constatation pénible pour notre amour-propre national, sinon pour les promeneurs du dimanche, suffisamment rebutés comme cela par les clôtures et les poteaux indiquant des « chasses gardées » à tous les tournants des chemins, sous bois ou en forêt. La petite colonie de peintres, d'artistes et de Parisiens qui a adopté le charmant village de Giverny non seulement pour y passer l'été, mais aussi, comme le maître paysagiste Claude Monet, pour y vivre toute l'année, cette petite colonie s'est émue de l'intention qu'aurait le Conseil municipal de vendre son marais communal pour y établir une féculerie de pommes de terre ! Là-dessus, pétitions sur pétitions des peintres et protestations des habitants de Vernon eux-mêmes qui donnent, sur la prairie menacée, des fêtes d'été et d'hiver, des bals, des courses, etc. Là était le rendez-vous du dernier rassemblement, terminé par une course d'officiers et par un bal
au filet. Bornons-là une constatation pénible pour notre amour-propre national, sinon pour les promeneurs du dimanche, suffisamment rebutés comme cela par les clôtures et les poteaux indiquant des « chasses gardées » à tous les tournants des chemins, sous bois ou en forêt. La petite colonie de peintres, d'artistes et de Parisiens qui a adopté le charmant village de Giverny non seulement pour y passer l'été, mais aussi, comme le maître paysagiste Claude Monet, pour y vivre toute l'année, cette petite colonie s'est émue de l'intention qu'aurait le Conseil municipal de vendre son marais communal pour y établir une féculerie de pommes de terre ! Là-dessus, pétitions sur pétitions des peintres et protestations des habitants de Vernon eux-mêmes qui donnent, sur la prairie menacée, des fêtes d'été et d'hiver, des bals, des courses, etc. Là était le rendez-vous du dernier rassemblement, terminé par une course d'officiers et par un bal champêtre sur les bords de l'Epte, à l'ombre des peupliers. Il n'est pas jusqu'au poète Grandmougin qui ne se soit insurgé dans une lettre où il dit : « C'est en effet monstrueux, le massacre de la nature. C'est la conséquence de l'industrie affolée et de la féodalité financière. Je dois à Giverny un de mes ouvrages les meilleurs, je crois : Heures divines, poésies. » M. Grandmougin doit Heures divines à Giverny. C'est là un argument puissant auquel il nous semble difficile de résister. Espérons que le Conseil municipal finira par être de cet avis, d'autant que Claude Monet, conciliant, paraît-il, d'acheter la prairie au prix qu'en propose l'industrie pour y installer une usine. Les grandes chaleurs de ces derniers jours ont fait affluer les touristes dans cette délicieuse ville de Dinant-sur-Meuse. Il est impossible, en effet, de rêver séjour plus agréable, plus enchanteur; quand on est à Dinant, on n'en veut plus partir. Le Cercle privé des Étrangers continue à être le rendez-vous de la société sélectionnée; il y a foule, chaque soir, et l'on rencontre dans les salons plus d'un chasseur sacrifiant aux émotions délicieuses de la roulette aux plus prosaïques de la chasse. Le temps se
dois à Giverny un de mes ouvrages les meilleurs, je crois : Heures divines, poésies. » M. Grandmougin doit Heures divines à Giverny. C'est là un argument puissant auquel il nous semble difficile de résister. Espérons que le Conseil municipal finira par être de cet avis, d'autant que Claude Monet, conciliant, paraît-il, d'acheter la prairie au prix qu'en propose l'industrie pour y installer une usine. Les grandes chaleurs de ces derniers jours ont fait affluer les touristes dans cette délicieuse ville de Dinant-sur-Meuse. Il est impossible, en effet, de rêver séjour plus agréable, plus enchanteur; quand on est à Dinant, on n'en veut plus partir. Le Cercle privé des Étrangers continue à être le rendez-vous de la société sélectionnée; il y a foule, chaque soir, et l'on rencontre dans les salons plus d'un chasseur sacrifiant aux émotions délicieuses de la roulette aux plus prosaïques de la chasse. Le temps se mettant de la partie, on peut être assuré de voir, au mois d'octobre encore, des quantités de baigneurs à Berck-sur-Mer. Actuellement, au Casino, au théâtre, on se croirait au plus beau moment de la saison. Les programmes sont toujours aussi brillants, les auditeurs aussi nombreux. SUR LA PLAGE. Toto n'a aucun soin de ses affaires. Il a égaré les objets qui lui servaient à confectionner des pâtés de sable, et il demande au cousin de sa mère, qui revient, en boitant, d'une excursion à bicyclette : — Tu n'as pas trouvé, par hasard, ma pelle et mon seau ? — Je n'ai pas vu de seau, répond le cousin, l'oreille basse, mais je suis sûr d'avoir ramassé une pelle. LE DOMINO ROSE. DES CROIX AU BORD DE LA ROUTE Il y a quelques semaines, en un rapide voyage de vacances, je me suis trouvé du côté de Metz. Et, par la portière du wagon qui filait, je regardais la campagne du doux pays perdu. Elle avait toujours l'air des campagnes fertiles ; mais, par endroits, en s'écartant et se disloquant, la fumée du train dessinait une lamentable vision. Au détour des sentiers, au seuil des vallons, au bord des routes
aucun soin de ses affaires. Il a égaré les objets qui lui servaient à confectionner des pâtés de sable, et il demande au cousin de sa mère, qui revient, en boitant, d'une excursion à bicyclette : — Tu n'as pas trouvé, par hasard, ma pelle et mon seau ? — Je n'ai pas vu de seau, répond le cousin, l'oreille basse, mais je suis sûr d'avoir ramassé une pelle. LE DOMINO ROSE. DES CROIX AU BORD DE LA ROUTE Il y a quelques semaines, en un rapide voyage de vacances, je me suis trouvé du côté de Metz. Et, par la portière du wagon qui filait, je regardais la campagne du doux pays perdu. Elle avait toujours l'air des campagnes fertiles ; mais, par endroits, en s'écartant et se disloquant, la fumée du train dessinait une lamentable vision. Au détour des sentiers, au seuil des vallons, au bord des routes poudreuses, en plein bleuets et coquelicots, des croix. Des croix dans la solitude immense, des croix de bois plantées à la hâte, et penchées, et déjà vermoulues. Et tandis que le train roulait, je songeais : Ce sont les nôtres qui gisent là, et on ne sait même pas leurs noms ; qui pense à eux? qui les pleure encore ? Oh ! plaines, ô verdures qui ruisselèrent de notre sang, maintenant tout cela semble aussi loin déjà que Waterloo. Oh ! ces croix pauvres de nos soldats morts, comme elles parlent, au moment où parle aussi l'empereur d'Allemagne ! Lui, après les paroles de paix et les belles dépêches illusorioines, il célèbre quand même l'Épée et commande qu'on fête plus que jamais les dates atroces : les croix, elles, nous apportent doucement la réponse, — le témoignage de l'immortel devoir accompli, qui est un réconfort, une garantie, pour le devoir de demain. Mais quelle mélancolie! Quel abandon sous le ciel bleu! Nul ne protège, nul ne garde ceux qui reposent loin de la Patrie, dans ce qui fut la Patrie. « — Eh bien! non, me dit brusquement un compagnon de route qui lisait sans doute sur mon front
noms ; qui pense à eux? qui les pleure encore ? Oh ! plaines, ô verdures qui ruisselèrent de notre sang, maintenant tout cela semble aussi loin déjà que Waterloo. Oh ! ces croix pauvres de nos soldats morts, comme elles parlent, au moment où parle aussi l'empereur d'Allemagne ! Lui, après les paroles de paix et les belles dépêches illusorioines, il célèbre quand même l'Épée et commande qu'on fête plus que jamais les dates atroces : les croix, elles, nous apportent doucement la réponse, — le témoignage de l'immortel devoir accompli, qui est un réconfort, une garantie, pour le devoir de demain. Mais quelle mélancolie! Quel abandon sous le ciel bleu! Nul ne protège, nul ne garde ceux qui reposent loin de la Patrie, dans ce qui fut la Patrie. « — Eh bien! non, me dit brusquement un compagnon de route qui lisait sans doute sur mon front et dans mes yeux, non, elles ne ont pas déserté autant que vous supposez, ces saintes sépultures. » Certes, l'âge a entamé plus d'un de ces souvenirs, de ces petits monuments reconnaissants; la colonne de Chambéry s'effrite, ailleurs la pluie efface les inscriptions, le vent, qui a bouleversé les couronnes, chasse au loin aussi la terre des tombes, et, malgré toute la piété des Messins fidèles comme moi, dont c'est l'ambition de faire une éternité française aux nôtres, malgré leur effort et leur passion de culte, le Temps est le maître des choses les plus sacrées. » Mais, apprenez-le, des femmes de Metz — de Metz qu'on accuse, — se sont constituées gardiennes et responsables de ces tombes éparses ; elles se sont procuré la liste nominale des sept mille soldats sur le sommeil desquels elles veillent. » Ainsi, tous ceux qui ont laissé quelqu'un des leurs dans l'effroyable mêlée et dont le malheur s'est renforcé encore de l'inconnu, peuvent être consolés : un peu d'amour reste autour de ces vaillants qui dorment au milieu de ceux qui les ont frappés, et ils ne sont pas jetés là sans ordre, sans respect, sans France. Pourtant, pourtant. » Et, soudain, le
chasse au loin aussi la terre des tombes, et, malgré toute la piété des Messins fidèles comme moi, dont c'est l'ambition de faire une éternité française aux nôtres, malgré leur effort et leur passion de culte, le Temps est le maître des choses les plus sacrées. » Mais, apprenez-le, des femmes de Metz — de Metz qu'on accuse, — se sont constituées gardiennes et responsables de ces tombes éparses ; elles se sont procuré la liste nominale des sept mille soldats sur le sommeil desquels elles veillent. » Ainsi, tous ceux qui ont laissé quelqu'un des leurs dans l'effroyable mêlée et dont le malheur s'est renforcé encore de l'inconnu, peuvent être consolés : un peu d'amour reste autour de ces vaillants qui dorment au milieu de ceux qui les ont frappés, et ils ne sont pas jetés là sans ordre, sans respect, sans France. Pourtant, pourtant. » Et, soudain, le regard de mon compagnon s'était assombri comme dans un deuil profond, et dans sa voix frémissait une indignation. « — Pourtant. il faut se hâter, il faut agir. Je sais que, par ordre, la charrue va passer sur les champs de Gravelotte et de Reischoffen. Je sais qu'ils veulent niveler, planter, lancer a outrance, par l'appât d'un gain extraordinaire, le paysan sur cette terre conquise, et faire disparaître ainsi, bientôt, jusqu'à la dernière de nos chères traces ! » On nous observait. Mon compagnon se tut. Je lui pris la main, à la dérobée, comme à un frère qui souffre. Et je demeurai dans mon coin, à méditer sur cette sacrilège folie de haine, sur cette expropriation de la Mort, inosée jusqu'ici, et que d'un cœur lyrique laissera s'accomplir un homme qui, du haut de son impérial vaisseau, invoque les étoiles ! La charrue, les gros bœufs tranquilles promenés ! Le paysan âpre fouillant le sol où des héros se sont écroulés ! Une pareille profanation dans la victoire est-elle possible, est-ce possible qu'on oublie si vite le sang rouge qui est là ? Il y a vingt-cinq ans seulement, deux peuples se sont heurtés à cette place, au milieu
planter, lancer a outrance, par l'appât d'un gain extraordinaire, le paysan sur cette terre conquise, et faire disparaître ainsi, bientôt, jusqu'à la dernière de nos chères traces ! » On nous observait. Mon compagnon se tut. Je lui pris la main, à la dérobée, comme à un frère qui souffre. Et je demeurai dans mon coin, à méditer sur cette sacrilège folie de haine, sur cette expropriation de la Mort, inosée jusqu'ici, et que d'un cœur lyrique laissera s'accomplir un homme qui, du haut de son impérial vaisseau, invoque les étoiles ! La charrue, les gros bœufs tranquilles promenés ! Le paysan âpre fouillant le sol où des héros se sont écroulés ! Une pareille profanation dans la victoire est-elle possible, est-ce possible qu'on oublie si vite le sang rouge qui est là ? Il y a vingt-cinq ans seulement, deux peuples se sont heurtés à cette place, au milieu de l'épouvante de l'Europe ; c'était la Mort, — quelle mort ! et maintenant le gai laboureur va venir, comme si de rien n'était, avec sa lourde chanson : et l'on estime au moins qu'on les a laissé en paix assez longtemps, les preux, et qu'il faut que les cadavres rapportent ! La spéculation s'empare de ces champs glorieux; les bêtes toucheront, de leur sabot, brutalement, le front de ces martyrs couchés et l'empereur sera fier. Quoi donc ! faire du beau blé allemand, du blé pour les troupes, avec le sang français ? Faire pousser des récoltes superbes, des récoltes bénies du Seigneur, avec les restes meurtris et les os décharnés des nôtres ! C'est une nouvelle victoire, en vérité, et c'est une nouvelle strophe pour l'hymne à l'Empire. Mais je me défends de croire à cette iniquité. Non, elle ne s'était point vue encore, et il fallait un peuple plein de religion, plein de vertus, pour tenter cela. Est-ce donc que nos morts leur font peur ? Est-ce donc que ce pantalon rouge, même dans la terre, les inquiète ? Est-ce que ce culte rendu au sacrifice accompli, à la France vaincue, les affole, eux, les déclamateurs des
rapportent ! La spéculation s'empare de ces champs glorieux; les bêtes toucheront, de leur sabot, brutalement, le front de ces martyrs couchés et l'empereur sera fier. Quoi donc ! faire du beau blé allemand, du blé pour les troupes, avec le sang français ? Faire pousser des récoltes superbes, des récoltes bénies du Seigneur, avec les restes meurtris et les os décharnés des nôtres ! C'est une nouvelle victoire, en vérité, et c'est une nouvelle strophe pour l'hymne à l'Empire. Mais je me défends de croire à cette iniquité. Non, elle ne s'était point vue encore, et il fallait un peuple plein de religion, plein de vertus, pour tenter cela. Est-ce donc que nos morts leur font peur ? Est-ce donc que ce pantalon rouge, même dans la terre, les inquiète ? Est-ce que ce culte rendu au sacrifice accompli, à la France vaincue, les affole, eux, les déclamateurs des commémorations de Sedan ? Aussi bien, il y a dans cette annonce que la charrue prussienne va secouer tant de sommeils, quelque chose de monstrueux qui outrage la conscience et l'humanité. Le champ de bataille est un champ maudit, mais sacré. Nul ne devrait plus porter la main sur cette plaine des morts que disait le poète. Deux nations ont passé par là ; que l'horreur, à défaut du respect, la couvre ! Parbleu ! nous en avons aussi, de leurs enfants, sur notre terre. Et ils reposent. L'idée nous est-elle jamais venue de planter de la vigne là où ils sont, et de la faire ramper sur leurs croix ? Avons-nous eu jamais, nous qui, par instants, aurions l'excuse de sentir passer sur nous le souffle des justes colères, avons-nous eu cette lâche tentation d'entasser le fumier sur l'endroit qui les cache ? Dieu merci ! nous n'en sommes pas à ce point, nous que les grosses rires Krupp accusent de toutes les déchéances ; quoi qu'il advienne, et les caricatures allemandes auront beau nous venir outrager jusqu'ici, il en est une qui ne nous frappera jamais, c'est celle de la noblesse du cœur. La première, une vaillante femme,
plaine des morts que disait le poète. Deux nations ont passé par là ; que l'horreur, à défaut du respect, la couvre ! Parbleu ! nous en avons aussi, de leurs enfants, sur notre terre. Et ils reposent. L'idée nous est-elle jamais venue de planter de la vigne là où ils sont, et de la faire ramper sur leurs croix ? Avons-nous eu jamais, nous qui, par instants, aurions l'excuse de sentir passer sur nous le souffle des justes colères, avons-nous eu cette lâche tentation d'entasser le fumier sur l'endroit qui les cache ? Dieu merci ! nous n'en sommes pas à ce point, nous que les grosses rires Krupp accusent de toutes les déchéances ; quoi qu'il advienne, et les caricatures allemandes auront beau nous venir outrager jusqu'ici, il en est une qui ne nous frappera jamais, c'est celle de la noblesse du cœur. La première, une vaillante femme, Mme Jenny Touzin, jeta un cri d'alarme, un cri lugubre autour des tombes. L'heure est devenue plus pressante, elle est solennelle. Puisque l'argent fait tout, puisqu'il n'y a plus que l'argent, envoyons la-bas de l'argent de France, et qu'on achète, qu'on achète de la terre, pour que les morts soient en paix ! Ils auront encore fait beaucoup pour la Patrie en réveillant son souvenir, sa foi, sa générosité. Il s'agit d'arracher, de retenir, de sauver les recoins où ils ont fermé les yeux ; la France leur doit cette concession à perpétuité. À Metz, des statues de nos généraux se dressent sous le soleil maintenant allemand ; aux environs de Strasbourg, Desaix entend gronder leur école d'artillerie, et Kléber voit les casques à pointe au pied de ce socle qui dit ses victoires. Si nous avons abandonné les chefs au nom illustre, sauvons les combattants plus humbles. Ils sont là, en foule serrée ; — refaisons à leur poussière un peu de sol français. Elle nous est prise, la Terre aimée, avec ses moissons d'or, avec ses fleurs, avec ses petites maisons blanches ; elle nous est défendue, la Terre, joyeuse — personne ne nous en voudra de revendiquer
en paix ! Ils auront encore fait beaucoup pour la Patrie en réveillant son souvenir, sa foi, sa générosité. Il s'agit d'arracher, de retenir, de sauver les recoins où ils ont fermé les yeux ; la France leur doit cette concession à perpétuité. À Metz, des statues de nos généraux se dressent sous le soleil maintenant allemand ; aux environs de Strasbourg, Desaix entend gronder leur école d'artillerie, et Kléber voit les casques à pointe au pied de ce socle qui dit ses victoires. Si nous avons abandonné les chefs au nom illustre, sauvons les combattants plus humbles. Ils sont là, en foule serrée ; — refaisons à leur poussière un peu de sol français. Elle nous est prise, la Terre aimée, avec ses moissons d'or, avec ses fleurs, avec ses petites maisons blanches ; elle nous est défendue, la Terre, joyeuse — personne ne nous en voudra de revendiquer la Terre triste ! ALEXANDRE HEPP. LA VIE DROLE * UNE AFFAIRE DE TOUT PREMIER ORDRE Cet homme, adorné d'une belle barbe blonde couleur de moisson mûre, était un homme entre deux âges et, à ce qu'il me parut, entre deux vins, car la pourpre de son teint trahissait l'abus des boissons fermentées et des spiritueux. Sa nationalité était celle du Lapon. Je n'ai eu que peu d'occasions, en ma vie pourtant si disparue, de hanter des Lapons ; aussi me ruai-je sur cette bonne fortune offerte. Bien que d'une taille exiguë, ce Lapon avait de hautes visées et ne parlait rien moins que de placer la Laponie, sa chère Laponie, à la tête des nations civilisées, et cela dans pas très longtemps. Il parlait un français très correct panaché, point désagréablement, d'un léger accent lapon, et scandait la plupart de ses phrases d'une petite lampée de swenska punch. Moins l'accent lapon, j'imitais la conduite momentanée de cet homme du Nord : je sifflais, entre autres, le traître swenska punch avec un déplorable abus. Sur ce que je m'informais pourquoi surtout il était venu en France, il dit : — Pour peu que vous ayez voyagé sur les routes de
des boissons fermentées et des spiritueux. Sa nationalité était celle du Lapon. Je n'ai eu que peu d'occasions, en ma vie pourtant si disparue, de hanter des Lapons ; aussi me ruai-je sur cette bonne fortune offerte. Bien que d'une taille exiguë, ce Lapon avait de hautes visées et ne parlait rien moins que de placer la Laponie, sa chère Laponie, à la tête des nations civilisées, et cela dans pas très longtemps. Il parlait un français très correct panaché, point désagréablement, d'un léger accent lapon, et scandait la plupart de ses phrases d'une petite lampée de swenska punch. Moins l'accent lapon, j'imitais la conduite momentanée de cet homme du Nord : je sifflais, entre autres, le traître swenska punch avec un déplorable abus. Sur ce que je m'informais pourquoi surtout il était venu en France, il dit : — Pour peu que vous ayez voyagé sur les routes de France, vous avez remarqué, et principalement au bas des côtes, de gros piliers portant à leur sommet cette indication : Chevaux de renfort. Avez-vous remarqué ? — Que de fois ! — Beaucoup de ces poteaux ne sont plus que les pâles vestiges d'une civilisation disparue. Il y a bien les piliers, mais les chevaux de renfort sont allés se rafraîchir dans les neiges d'antan. Ils ne servaient plus à rien, la grande route étant devenue veuve de rouleurs. — La faute aux chemins de fer ! Ceci tuera cela. — Longtemps, en France, on la crut morte et bien morte, la belle route nationale que jalousaient les nations voisines et dont s'enorgueillissaient à bon droit mille départements français. — Vous exagérez, mon vieux Lapon! Non, elles n'étaient pas mortes, vos belles routes nationales, et, la preuve, c'est qu'à l'heure qu'il est, l'admirable réseau de ces chemins qui sillonnent votre patrie a repris une vie active, un air de joie et de prospérité. — Grâce à la bécane ! — Grâce à la bécane, vous l'avez dit. Et les bonnes vieilles auberges campagnardes, que de leurs cendres ! À nous les œufs poches au lard et les petits rôties de
les piliers, mais les chevaux de renfort sont allés se rafraîchir dans les neiges d'antan. Ils ne servaient plus à rien, la grande route étant devenue veuve de rouleurs. — La faute aux chemins de fer ! Ceci tuera cela. — Longtemps, en France, on la crut morte et bien morte, la belle route nationale que jalousaient les nations voisines et dont s'enorgueillissaient à bon droit mille départements français. — Vous exagérez, mon vieux Lapon! Non, elles n'étaient pas mortes, vos belles routes nationales, et, la preuve, c'est qu'à l'heure qu'il est, l'admirable réseau de ces chemins qui sillonnent votre patrie a repris une vie active, un air de joie et de prospérité. — Grâce à la bécane ! — Grâce à la bécane, vous l'avez dit. Et les bonnes vieilles auberges campagnardes, que de leurs cendres ! À nous les œufs poches au lard et les petits rôties de pays ! Le roulage est mort, vive le tourisme ! Et vous, agents-voyers, comme dirait d'Esparbès, sortez de votre torpeur et entretenez-nous nos routes, si bien, mille tonnerre qu'on dirait des pistes ! — Malheureusement, les agents-voyers sont toujours au café. Tenez, les quatre messieurs qui jouent à la manille, à cette table, ce sont quatre agents-voyers. — Ah ! vraiment ! — Et les deux qui jouent au billard, aussi ! — C'est bien triste. Mais il n'y a pas, pour le tourisme, que cet inconvénient de routes parfois mal entretenues, il y a aussi les côtes. — Ah ! oui, les côtes ! — Pour un cycliste vigoureux et bien entraîné, une côte est un jeu d'enfant; mais pour des personnes déjà âgées, pour de tout jeunes gens, pour de frêles petites femmes, une côte raide et longue constitue un épouvantail qui suffit souvent à dégoûter de la route bien des gens. — On ne peut pourtant pas raboter la France pour faire plaisir à des vieillards décrépits ou à des fillettes chlorotiques. — Inutile de raboter la France ! J'ai un truc et, sans toucher aux côtes, j'en supprime l'inconvénient. C'est même pour lancer cette affaire-là que