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Tout ce que tu fais est bien, Freida, et ton âme est belle comme tes yeux. La blanche figure de la jeune Juive se couvrit d'une teinte écarlate. Elle baissa les yeux; ses lèvres murmurèrent tout bas des paroles de reconnaissance et d'amour. Hersch se leva. — Où chercherons-nous ? dit-il en se mettant à réfléchir. — Oui, où chercherons-nous ? répéta sa femme pensive comme lui. — Freida, Michel senior n'a pas confié ses écrits à la terre, car il savait qu'ils y deviendraient de la poussière ou la proie des vers. Penses-tu qu'il faille chercher dans la terre ? — Non, répondit la femme, ce n'est pas dans la terre qu'il faut chercher. — Seraient-ils cachés dans l'intérieur des murs ? Non, car Michel savait bien que les murs s'écroulent ou qu'on les démolit. Quand j'ai reconstruit notre maison sur l'emplacement de l'ancienne, j'ai cherché dans les vieux murs ; il n'y avait rien. — Rien ? ajouta Freida avec l'expression du regret. Ils restèrent silencieux. Puis la jeune femme rompit tout à coup le silence. — Je sais où ils sont, s'écria-t-elle, et du doigt elle désignait une haute armoire vitrée qui était à l'angle de la chambre et dans laquelle de grands volumes à reliure ancienne étaient entassés du haut en bas. — Ils seraient là ? dit Hersch d'une voix tremblante. Oui, répéta-t-elle avec assurance, ils sont là ! Ne m'as-tu pas dit que les livres de cette armoire avaient appartenu à Michel senior, qu'on les conservait en souvenir de lui, mais que personne ne les a jamais lus, parce que les Todros en défendent la lecture. C'était un homme judicieux que Michel senior. Il savait l'avenir. Il savait que les livres de l'armoire seraient négligés par indifférence après sa mort et qu'ils tomberaient peu à peu dans l'oubli des vieilles choses auxquelles on ne touchait plus, jusqu'à ce qu'un de ses descendants, préoccupé des mêmes pensées que lui, voudrait connaître les écrits de l'ancêtre; il n'aurait ainsi qu'à le vouloir pour les trouver. — Freida ! Freida ! tu es une femme judicieuse. Ses
chambre et dans laquelle de grands volumes à reliure ancienne étaient entassés du haut en bas. — Ils seraient là ? dit Hersch d'une voix tremblante. Oui, répéta-t-elle avec assurance, ils sont là ! Ne m'as-tu pas dit que les livres de cette armoire avaient appartenu à Michel senior, qu'on les conservait en souvenir de lui, mais que personne ne les a jamais lus, parce que les Todros en défendent la lecture. C'était un homme judicieux que Michel senior. Il savait l'avenir. Il savait que les livres de l'armoire seraient négligés par indifférence après sa mort et qu'ils tomberaient peu à peu dans l'oubli des vieilles choses auxquelles on ne touchait plus, jusqu'à ce qu'un de ses descendants, préoccupé des mêmes pensées que lui, voudrait connaître les écrits de l'ancêtre; il n'aurait ainsi qu'à le vouloir pour les trouver. — Freida ! Freida ! tu es une femme judicieuse. Ses yeux si noirs sous sa coiffe blanche se baisèrent modestement, puis elle ajouta : — Hersch ! je vais auprès des enfants, j'entends le dernier qui pleure, je le bercerai un moment, puis je donnerai des ordres aux domestiques, j'éteindrai le feu qui brûle inutilement au foyer, et je reviendrai travailler avec toi. Oui, reviens, dit Hersch, Et il ajouta en suivant du regard sa femme qui entrait dans la chambre voisine d'où venaient la voix des enfants et des domestiques : — Une femme avisée est une richesse plus grande que l'or et les perles. Elle met en repos le cœur de son mari. Quand elle rentra, elle ferma soigneusement la porte au verrou, puis l'armoire fut ouverte et les deux époux descendirent les volumes des rayons et les déposèrent sur le plancher. Ils commencèrent ensuite, avec la plus grande attention, à tourner lentement, un à un, les feuillets jaunis. Aucune main, de mémoire d'homme, ne les avait touchés, ces feuillets vénérables, et il s'en détachait une poussière épaisse qui déposait une teinte grise sur la coiffe éclatante de Freida et sur la chevelure dorée de Hersch. Ils feuilletaient sans relâche, d'un air solennel, comme si le tombeau de
travailler avec toi. Oui, reviens, dit Hersch, Et il ajouta en suivant du regard sa femme qui entrait dans la chambre voisine d'où venaient la voix des enfants et des domestiques : — Une femme avisée est une richesse plus grande que l'or et les perles. Elle met en repos le cœur de son mari. Quand elle rentra, elle ferma soigneusement la porte au verrou, puis l'armoire fut ouverte et les deux époux descendirent les volumes des rayons et les déposèrent sur le plancher. Ils commencèrent ensuite, avec la plus grande attention, à tourner lentement, un à un, les feuillets jaunis. Aucune main, de mémoire d'homme, ne les avait touchés, ces feuillets vénérables, et il s'en détachait une poussière épaisse qui déposait une teinte grise sur la coiffe éclatante de Freida et sur la chevelure dorée de Hersch. Ils feuilletaient sans relâche, d'un air solennel, comme si le tombeau de Michel senior fût ouvert devant eux et comme s'ils allaient pieusement recueillir la pensée qui y avait été ensevelie avec lui. Le jour était sur son déclin. Un cri s'échappe de la poitrine de Hersch, un cri de victoire, un cri annonçant un grand bonheur. Freida ne dit rien, mais elle leva les mains au ciel, dans un geste plein de reconnaissance. Puis Hersch se dirigea vers la fenêtre, d'où l'on voyait se lever la première étoile. Il y pria longtemps avec ardeur. Toute la nuit cette fenêtre resta éclairée. Hersch, la tête appuyée sur les deux mains, resta plongé dans la lecture des grandes feuilles jaunies étalées devant lui, jusqu'au point du jour. A peine l'aurore eut-elle rougi l'horizon de ses premiers feux qu'on le vit apparaître sur sa porte. Il avait mis son bonnet de castor et son manteau de voyage. Son char l'attendait, recouvert d'un lit de paille. Il monta dessus et partit, tellement absorbé dans ses pensées qu'il ne songea pas même à prendre congé de ses enfants, ni des domestiques qui se pressaient autour de lui. Il fit seulement un signe de tête à sa femme, qui se tenait à l'entrée de la maison, et
elle leva les mains au ciel, dans un geste plein de reconnaissance. Puis Hersch se dirigea vers la fenêtre, d'où l'on voyait se lever la première étoile. Il y pria longtemps avec ardeur. Toute la nuit cette fenêtre resta éclairée. Hersch, la tête appuyée sur les deux mains, resta plongé dans la lecture des grandes feuilles jaunies étalées devant lui, jusqu'au point du jour. A peine l'aurore eut-elle rougi l'horizon de ses premiers feux qu'on le vit apparaître sur sa porte. Il avait mis son bonnet de castor et son manteau de voyage. Son char l'attendait, recouvert d'un lit de paille. Il monta dessus et partit, tellement absorbé dans ses pensées qu'il ne songea pas même à prendre congé de ses enfants, ni des domestiques qui se pressaient autour de lui. Il fit seulement un signe de tête à sa femme, qui se tenait à l'entrée de la maison, et dont l'œil noir fixa longtemps un regard mélangé de fierté et de tristesse sur son époux qui s'éloignait. Où allait-il? Derrière les forêts et les monts, au-delà du fleuve, dans une contrée lointaine, à la limite des plaines marécageuses et de vastes forêts de pins, où vivait, un défenseur éloquent de l'égalité et de la civilisation chez les Juifs polonais. Il était député à la Diète, et se nommait Butrymowutz. C'était un gentilhomme de race et en même temps un penseur aux vues grandes et claires. Quand on l'eut introduit dans l'habitation seigneuriale, et mis en présence du député dont l'aspect imposant le frappa, il s'inclina profondément et commença ainsi : — Je suis le marchand Hersch Ezo. Fowitz, de Schybouw, un des descendants de Michel Ezofowitz, qui fut élu Ancien de tous les Juifs et qui s'appelait « Senior », par la volonté du roi Sigismond. Pourquoi m'avez-vous ici de si loin? Pour voir, de mes yeux, le grand représentant de notre peuple et pour parler au grand orateur, dont les paroles m'ont éclairé comme les rayons du soleil. (La suite au prochain numéro.) ANDRÉE Par Georges DURUY (Suite, voir le no 1546.) Allons, tant mieux! Je connais des
de l'égalité et de la civilisation chez les Juifs polonais. Il était député à la Diète, et se nommait Butrymowutz. C'était un gentilhomme de race et en même temps un penseur aux vues grandes et claires. Quand on l'eut introduit dans l'habitation seigneuriale, et mis en présence du député dont l'aspect imposant le frappa, il s'inclina profondément et commença ainsi : — Je suis le marchand Hersch Ezo. Fowitz, de Schybouw, un des descendants de Michel Ezofowitz, qui fut élu Ancien de tous les Juifs et qui s'appelait « Senior », par la volonté du roi Sigismond. Pourquoi m'avez-vous ici de si loin? Pour voir, de mes yeux, le grand représentant de notre peuple et pour parler au grand orateur, dont les paroles m'ont éclairé comme les rayons du soleil. (La suite au prochain numéro.) ANDRÉE Par Georges DURUY (Suite, voir le no 1546.) Allons, tant mieux! Je connais des peintres qui ne pourraient pas en dire autant, ajouta le beau-père du vicomte en jetant un coup d'œil sur sa fille. Et qu'est-ce que tu viens de faire ces temps-ci? — Un grand tableau pour le Salon, Tiens! dit Maxime, c'est comme mon beau-frère. Il a trouvé le moyen d'avoir une place dans le salon carré. Et toi? — Je n'en sais rien encore, mais j'espère qu'on m'y mettra aussi. Je ne te souhaite pas d'être à son côté lui! dit Passemard en riant. Si tu étais ici ce soir, — au lieu de ne nous avoir quittés après dîner comme d'habitude pour aller à son cercle, — moi gendre t'expliquerait que son tableau va faire une révolution dans l'art. — C'est aussi ce qu'il disait de son drame, insinua Mme Passemard avec une douceur empreinte de belle-mère, Jacques s'attendait à voir Andrée prendre la défense de son mari. Elle ne souffla mot. La conversation continua à bâtons rompus. On causa de tout : de l'exposition qui allait s'ouvrir, de la politique, des jésuites, — que M. Passemard voulait expulser au nom des lois existantes, — et des lois existantes, sur lesquelles celui-là même qui les invoquait avec conviction paraissait
une place dans le salon carré. Et toi? — Je n'en sais rien encore, mais j'espère qu'on m'y mettra aussi. Je ne te souhaite pas d'être à son côté lui! dit Passemard en riant. Si tu étais ici ce soir, — au lieu de ne nous avoir quittés après dîner comme d'habitude pour aller à son cercle, — moi gendre t'expliquerait que son tableau va faire une révolution dans l'art. — C'est aussi ce qu'il disait de son drame, insinua Mme Passemard avec une douceur empreinte de belle-mère, Jacques s'attendait à voir Andrée prendre la défense de son mari. Elle ne souffla mot. La conversation continua à bâtons rompus. On causa de tout : de l'exposition qui allait s'ouvrir, de la politique, des jésuites, — que M. Passemard voulait expulser au nom des lois existantes, — et des lois existantes, sur lesquelles celui-là même qui les invoquait avec conviction paraissait avoir des notions extraordinairement vagues. Jacques apprit que le vicomte était résolu à racheter son échec d'auteur dramatique par un grand succès de peintre, et qu'il avait une locomotive dans son tableau. Oui, oui, une locomotive! affirma Mme Passemard. Et un tunnel! Ça t'étonne, n'est-ce pas? Eh bien, il paraît que ça doit donner un effet de lumière. Et toi, qu'est-ce que tu as fait? Ce dont tu nous as dit un mot la dernière fois, sans doute? Non. J'ai changé d'idée depuis — Et quel sujet avez-vous choisi dit Andrée en se rapprochant. — C'est ça, madame! répondit-il franchement, en plongeant dans ses yeux un regard dont elle ne put supporter l'éclat. Pendant que Jacques, sans plus s'occuper d'elle, prenait congé, la jeune femme s'était laissé glisser, sur une chaise, en murmurant: Ah! mon Dieu, toujours! Le lendemain était jour de vernissage. Andrée se rendit de bonne heure au Salon. À l'entrée, les quêteuses commençaient déjà à harceler les arrivants avec l'édifiante ténacité qui caractérise cette obsession annuelle. Des employés du palais passaient et repassaient précipitamment, roulant des échelles. Des exposants en retard donnaient un dernier coup de pinceau à leurs toiles, en maudissant le jury, coupable de ne
que ça doit donner un effet de lumière. Et toi, qu'est-ce que tu as fait? Ce dont tu nous as dit un mot la dernière fois, sans doute? Non. J'ai changé d'idée depuis — Et quel sujet avez-vous choisi dit Andrée en se rapprochant. — C'est ça, madame! répondit-il franchement, en plongeant dans ses yeux un regard dont elle ne put supporter l'éclat. Pendant que Jacques, sans plus s'occuper d'elle, prenait congé, la jeune femme s'était laissé glisser, sur une chaise, en murmurant: Ah! mon Dieu, toujours! Le lendemain était jour de vernissage. Andrée se rendit de bonne heure au Salon. À l'entrée, les quêteuses commençaient déjà à harceler les arrivants avec l'édifiante ténacité qui caractérise cette obsession annuelle. Des employés du palais passaient et repassaient précipitamment, roulant des échelles. Des exposants en retard donnaient un dernier coup de pinceau à leurs toiles, en maudissant le jury, coupable de ne leur avoir pas donné à tous la cimaise; une odeur d'essence et de vernis se répandait des salles du premier étage dans l'immense vaisseau vitré du rez-de-chaussée, où la lichère des marbres s'enlevait fièrement sur la verdure des massifs et des tapisseries de haute lice. Andrée entra dans le salon carré, qui s'accède l'escalier qu'on prend en venant par les Champs-Élysées. Il avait exposé devant un grand tableau trois compartiments, au bas duquel éditait en lettres rouges sur le panneau de bois noir ce seul mot : Caïn. La jeune femme eut un battement de cœur et s'approcha rapidement. Elle eut d'abord rien de distinct. Son regard allait d'un panneau à l'autre, au hasard, ne sachant encore où se poser, dans ce salon où il arrivait quand on voit pour la première fois une toile hors ligne. Enfin elle se mit à examiner le détail de la composition : tout à coup son visage se couvrit d'une pâleur affreuse, car elle venait de découvrir la ressemblance vengeresse que Jacques avait achetée dans les trois têtes. Alors elle fut peur, regarda autour d'elle si personne ne s'était aperçu de rien, et remit sur sa figure le voile de gaze fine qu'elle
carré, qui s'accède l'escalier qu'on prend en venant par les Champs-Élysées. Il avait exposé devant un grand tableau trois compartiments, au bas duquel éditait en lettres rouges sur le panneau de bois noir ce seul mot : Caïn. La jeune femme eut un battement de cœur et s'approcha rapidement. Elle eut d'abord rien de distinct. Son regard allait d'un panneau à l'autre, au hasard, ne sachant encore où se poser, dans ce salon où il arrivait quand on voit pour la première fois une toile hors ligne. Enfin elle se mit à examiner le détail de la composition : tout à coup son visage se couvrit d'une pâleur affreuse, car elle venait de découvrir la ressemblance vengeresse que Jacques avait achetée dans les trois têtes. Alors elle fut peur, regarda autour d'elle si personne ne s'était aperçu de rien, et remit sur sa figure le voile de gaze fine qu'elle avait relevé en entrant. Son premier mouvement avait été de quitter la place, de s'enfuir : il lui semblait que tout le monde devait la connaître et deviner le drame. La curiosité la retint, le besoin de regarder encore, et d'écouter ce que l'on disait. Les commentaires admiratifs se répandaient : — Admirable, splendide. C'est un chef-d'œuvre. Voilà la médaille d'honneur toute trouvée. "Quel coloris! Voyez donc ces verdures : Et ce paysage de gauche : est-il assez limpide, est-il assez profond? Quelle expression dans les yeux : voyez donc celle de cette femme, comme elle est étrange. Oui, et d'une naïveté troublante : on comprend que Caïn ait tué pour cette femme !" Andrée releva son voile et promena sur ses foisins un regard assuré : elle n'avait plus peur, une bouffée de fierté lui montait maintenant au cerveau. La jeune femme aurait souhaité qu'on la connût ; je ne sais quel désir fou lui plaisait de crier : "Regardez-moi donc ! c'est moi qui inspire ce chef-d'œuvre, moi du grand peintre a copié les traits, moi qui l'ai aimé!" Une rougeur, non de honte mais de plaisir, colorait ses joues; un souffle d'orgueil et de passion gonflait ses
: — Admirable, splendide. C'est un chef-d'œuvre. Voilà la médaille d'honneur toute trouvée. "Quel coloris! Voyez donc ces verdures : Et ce paysage de gauche : est-il assez limpide, est-il assez profond? Quelle expression dans les yeux : voyez donc celle de cette femme, comme elle est étrange. Oui, et d'une naïveté troublante : on comprend que Caïn ait tué pour cette femme !" Andrée releva son voile et promena sur ses foisins un regard assuré : elle n'avait plus peur, une bouffée de fierté lui montait maintenant au cerveau. La jeune femme aurait souhaité qu'on la connût ; je ne sais quel désir fou lui plaisait de crier : "Regardez-moi donc ! c'est moi qui inspire ce chef-d'œuvre, moi du grand peintre a copié les traits, moi qui l'ai aimé!" Une rougeur, non de honte mais de plaisir, colorait ses joues; un souffle d'orgueil et de passion gonflait ses narines. Pour la première fois de sa vie, elle savourait un de ces triomphes dont elle avait toujours souhaité de connaître l'ivresse. Des noms passaient dans son esprit : Béatrix, Laure, la Fornarina, toutes celles que le génie d'un amant a immortalisées, et dont il lui semblait qu'elle était devenue la sœur. Un célèbre critique d'art, dont le nom courut aussitôt dans la foule, fendit le groupe et vint se placer auprès d'elle. Il regarda longuement et dit à quelqu'un qui l'accompagnait : "Voilà une page magistrale ! Je ne sais ce qu'il faut admirer le plus, de la profondeur et de l'originalité de la conception ou de la splendeur du coloris et de la vigueur du dessin. Voyez donc ce qu'un homme de talent sait tirer d'un sujet que tant d'autres auraient dédaigné comme usé et vieilli, ou traité sans le rajeunir : quelle idée profonde d'avoir fait jouer à la femme un rôle dans le Premier Meurtre, comme dans le Premier Péché, et de compléter la Bible qui la présente seulement comme tentatrice d'Adam, en nous la montrant aussi instigatrice que Caïn ! Savez-vous qu'il y a dans ce tableau-là ce que je ne trouve presque jamais ici
la sœur. Un célèbre critique d'art, dont le nom courut aussitôt dans la foule, fendit le groupe et vint se placer auprès d'elle. Il regarda longuement et dit à quelqu'un qui l'accompagnait : "Voilà une page magistrale ! Je ne sais ce qu'il faut admirer le plus, de la profondeur et de l'originalité de la conception ou de la splendeur du coloris et de la vigueur du dessin. Voyez donc ce qu'un homme de talent sait tirer d'un sujet que tant d'autres auraient dédaigné comme usé et vieilli, ou traité sans le rajeunir : quelle idée profonde d'avoir fait jouer à la femme un rôle dans le Premier Meurtre, comme dans le Premier Péché, et de compléter la Bible qui la présente seulement comme tentatrice d'Adam, en nous la montrant aussi instigatrice que Caïn ! Savez-vous qu'il y a dans ce tableau-là ce que je ne trouve presque jamais ici : une pensée !" Andrée lui jeta un regard reconnaissant et sortit du cercle. Elle éprouvait le besoin de se montrer, de chercher des visages de connaissance ; elle espérait vaguement rencontrer Jacques et se féliciter avec lui de leur succès, car elle était grisée par ce qu'elle venait de voir et d'entendre, au point de perdre un peu terre, et n'était pas loin de penser qu'une partie de la gloire conquise par son ancien ami lui revenait à elle. Tout à coup, Andrée se trouva en face du tableau de son mari ; une locomotive qui sort d'un tunnel en jetant de la fumée; deux grosses lanternes exécutées en trompe-l'œil, éclairant de reflets rougeâtres la voûte couverte de suie; au premier plan, une femme en toilette de bal, étendue à terre la tête posée sur un rail. Quelques personnes s'arrêtaient un instant devant cette composition d'un réalisme grossier, où la brutalité avait la prétention d'être la force, et la bizarrerie l'originalité. Le public s'éloignait bientôt, d'un air de parfaite indifférence ou de dédain. Andrée vit des sourires et des haussements d'épaules. Elle s'approcha et saisit au vol ces sarcasmes lourds et cruels qu'on laisse échapper dans les expositions, comme
voir et d'entendre, au point de perdre un peu terre, et n'était pas loin de penser qu'une partie de la gloire conquise par son ancien ami lui revenait à elle. Tout à coup, Andrée se trouva en face du tableau de son mari ; une locomotive qui sort d'un tunnel en jetant de la fumée; deux grosses lanternes exécutées en trompe-l'œil, éclairant de reflets rougeâtres la voûte couverte de suie; au premier plan, une femme en toilette de bal, étendue à terre la tête posée sur un rail. Quelques personnes s'arrêtaient un instant devant cette composition d'un réalisme grossier, où la brutalité avait la prétention d'être la force, et la bizarrerie l'originalité. Le public s'éloignait bientôt, d'un air de parfaite indifférence ou de dédain. Andrée vit des sourires et des haussements d'épaules. Elle s'approcha et saisit au vol ces sarcasmes lourds et cruels qu'on laisse échapper dans les expositions, comme les enfants lancent des pierres dans la rue, sans se demander si quelqu'un ne sera pas atteint : "Joli effet d'éclairage au pétrole. Très naturel, cette femme en robe décolletée, allongée sur la voie." — "Ça aura du succès, le dimanche auprès des machinistes en congé." — "Connaissez-vous l'auteur? — Oui, un aiguilleur repentant de P.-L.-M." Et l'on riait aux éclats de ces grosses facéties. Le critique influent s'approcha à son tour : — Décidément, dit-il, ce Morincourt abuse du droit qu'on a d'être prétentieux et médiocre. Comprend-on qu'on ait reçu une pareille chose ! Ce jury est d'une faiblesse ! Et quand je pense qu'on a osé mettre ça dans la même salle que le Caïn ! Andrée s'éloigna, pâle, les sourcils froncés, avec la mauvaise figure qu'elle avait, quelques mois auparavant, en sortant de l'Odéon. La réalité qu'elle avait oubliée, pendant quelques minutes d'étrange enivrement, venait de la ressaisir : — Et c'est ce nom-là que je porte ! se disait-elle avec encore plus de colère que d'humiliation. C'est ce poète sifflé, ce peintre ridicule qui est mon mari ! Et je n'ai pas voulu de l'autre, du grand artiste qui m'aimait ! Elle passa dans la salle
Oui, un aiguilleur repentant de P.-L.-M." Et l'on riait aux éclats de ces grosses facéties. Le critique influent s'approcha à son tour : — Décidément, dit-il, ce Morincourt abuse du droit qu'on a d'être prétentieux et médiocre. Comprend-on qu'on ait reçu une pareille chose ! Ce jury est d'une faiblesse ! Et quand je pense qu'on a osé mettre ça dans la même salle que le Caïn ! Andrée s'éloigna, pâle, les sourcils froncés, avec la mauvaise figure qu'elle avait, quelques mois auparavant, en sortant de l'Odéon. La réalité qu'elle avait oubliée, pendant quelques minutes d'étrange enivrement, venait de la ressaisir : — Et c'est ce nom-là que je porte ! se disait-elle avec encore plus de colère que d'humiliation. C'est ce poète sifflé, ce peintre ridicule qui est mon mari ! Et je n'ai pas voulu de l'autre, du grand artiste qui m'aimait ! Elle passa dans la salle voisine, sans trop savoir où elle allait, sans répondre presque aux saluts de M. de Salbris de Desrieux et de Passérieux qu'elle rencontra. Puis elle revint sur ses pas, pour sortir, échapper à l'odeur de peinture qui lui faisait mal à la tête. En rentrant dans le grand salon, elle aperçut M. de Garamante au bras de Jacques, devant le tableau de son mari; un peu plus loin, le vicomte regardait le triptyque. Elle alla droit à Roger, et, d'un air audacieux presque provocant, lui dit : — Eh bien ! Comment trouvez-vous cette toile ? Andrée pensait que son mari avait remarqué cette vague ressemblance qu'elle-même n'avait pas tardé à discerner, et se préparait à lui tenir tête le cas échéant. Mais il faut croire que les maris sont condamnés à ne jamais rien voir, ou que la ressemblance était moins accusée qu'il n'avait paru à la jeune femme, car Morincourt lui répondit avec tranquillité : — Je la trouve un peu pâteuse. Cela sent toujours les procédés de l'École des beaux-arts : c'est bien banal ! Il détourna la tête, assez tôt pour ne pas rencontrer le regard de dédain suprême dont sa femme l'accabla. Elle prétexta une