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que, pour un peu, elle se serait battue ; et l'on avouera qu'il est peu de situations aussi parfaitement désolantes que celle où se débattait l'oublieuse Cécile. IV Mais il ne faut jamais désespérer de rien; le hasard est clément aux personnes amoureuses. Comme Cécile, en sa colère de chatte, était sur le point de se griffer le cou et les joues, — ah! quel dommage ce serait, — son mari entra, l'heure du dîner étant proche. On pense bien que cela n'était point pour calmer l'irritation de la jeune femme; la vue du paisible époux, — qu'elle ne tromperait pas! — l'exaspéra au-delà de toute mesure; et même la pensée lui vint tout de suite que, puisqu'elle était en humeur d'égratigner quelqu'un. Mais lui, s'était assis, il dit d'un ton tranquille, sans raison, pour parler de quelque chose : — À propos, tu ne sais pas qui je viens de rencontrer, tout à l'heure, en montant la rue ? — Non, dit-elle. — M. Henri Lorderin. Tu te rappelles ? Il n'a pas changé. Je l'ai reconnu tout de suite. Cécile lui sauta au cou avant qu'il eût achevé. Ah ! le digne homme ! Ah ! l'excellent mari! Et elle le caressa si tendrement, tout étourdi de cette rare bonne fortune, que c'est à peine si le lendemain elle put trouver de meilleurs baisers pour celui qu'elle avait tant aimé, au bord de la Marne, dans la petite maison de bois et de briques roses. Catulle Mendès. Le prochain numéro du Supplément Littéraire de La Lanterne paraîtra Lundi prochain, 27 Mai 1895. JOUR DE PLUIE À Paul Margueritte. Ce jour-là, j'avais reçu une lettre dont j'avais vite décacheté l'enveloppe, car les fines pattes de mouches de l'adresse m'étaient bien connues. Dedans, un petit billet plié en quatre, que j'ouvris, disait : Cher ami, Je ne pourrai pas m'échapper cet après-midi comme je t'ai promis. Mais si tu veux te trouver ce soir au Palais-Royal, au bureau des omnibus de Richelieu-Odéon, je tâcherai d'y passer entre neuf heures et neuf heures un quart. À LOUISE. Petite Louise était un
Et elle le caressa si tendrement, tout étourdi de cette rare bonne fortune, que c'est à peine si le lendemain elle put trouver de meilleurs baisers pour celui qu'elle avait tant aimé, au bord de la Marne, dans la petite maison de bois et de briques roses. Catulle Mendès. Le prochain numéro du Supplément Littéraire de La Lanterne paraîtra Lundi prochain, 27 Mai 1895. JOUR DE PLUIE À Paul Margueritte. Ce jour-là, j'avais reçu une lettre dont j'avais vite décacheté l'enveloppe, car les fines pattes de mouches de l'adresse m'étaient bien connues. Dedans, un petit billet plié en quatre, que j'ouvris, disait : Cher ami, Je ne pourrai pas m'échapper cet après-midi comme je t'ai promis. Mais si tu veux te trouver ce soir au Palais-Royal, au bureau des omnibus de Richelieu-Odéon, je tâcherai d'y passer entre neuf heures et neuf heures un quart. À LOUISE. Petite Louise était un gentil trottin, petit bibelot vivant, délicieuse gamine parisienne au minois chiffonné et joli. Nous nous étions connus voici trois ans, à l'époque où, vague secrétaire d'une Compagnie industrielle, j'apercevais de mon bureau, au-delà d'une cour mitoyenne, les fenêtres de l'atelier où elle travaillait. Je la voyais passer un fer à la main ; elle l'approchait de sa joue pour en éprouver la chaleur, jetait un regard de mon côté, un regard malicieux et espiègle, puis disparaissait, le buste moulé dans un petit corsage noir où couraient des fils blancs oubliés. Un jour, je lui souris, elle me tira la langue ; dès lors s'engagea entre nous toute une correspondance de gestes et de signes qui échappèrent à l'attention de sa patronne. Ce fut toute la journée des agaceries, des rendez-vous éludés ou acceptés. Bientôt, nous devînmes très amis. Oh ! les mille détails futiles de notre manège d'amoureux ! Les jours de soleil, avec un petit miroir, j'envoyais sur les vitres, là-bas, un papillon de lumière qui voltigeait dans l'atelier, se posait sur ses mains, sur son ouvrage, sur sa figure, et vite s'éclipsait. Alors, elle se levait, passait dans une pièce qui était toujours vide, quelque salon d'essayage, et,
la main ; elle l'approchait de sa joue pour en éprouver la chaleur, jetait un regard de mon côté, un regard malicieux et espiègle, puis disparaissait, le buste moulé dans un petit corsage noir où couraient des fils blancs oubliés. Un jour, je lui souris, elle me tira la langue ; dès lors s'engagea entre nous toute une correspondance de gestes et de signes qui échappèrent à l'attention de sa patronne. Ce fut toute la journée des agaceries, des rendez-vous éludés ou acceptés. Bientôt, nous devînmes très amis. Oh ! les mille détails futiles de notre manège d'amoureux ! Les jours de soleil, avec un petit miroir, j'envoyais sur les vitres, là-bas, un papillon de lumière qui voltigeait dans l'atelier, se posait sur ses mains, sur son ouvrage, sur sa figure, et vite s'éclipsait. Alors, elle se levait, passait dans une pièce qui était toujours vide, quelque salon d'essayage, et, de là, correspondait avec moi tout à son aise. Cela dura trois mois, puis elle se lassa. Dans sa petite tête volage, le vent avait tourné. Je l'ai toujours soupçonnée de m'avoir préféré un placier à fine moustache blonde qui venait souvent à l'atelier soumettre des échantillons. Puis, après deux ans, un jour, à Saint-Germain, au cours d'une promenade dans la forêt, voilà que je la rencontrai. Elle était en compagnie de jeunes gens très gais. Nos regards se croisèrent. Je passai. Le lendemain, j'avais un petit mot : « Je voudrais bien te revoir. Veux-tu ? » — Le vent avait encore tourné dans cette petite tête volage. Et nous avions renoué. Notre histoire était simple ; elle tenait tout entière dans ces petits faits. Ce jour-là, un samedi, le temps fut gris tout l'après-midi, et quand vint la nuit, la pluie se mit à tomber. — « Elle ne viendra pas », me dis-je; et pourtant j'allai au rendez-vous. J'étais en avance. Dans le bureau, que rendait triste l'imparfaite lueur du gaz, les parapluies des gens faisaient, sur le sol, des rigoles qui serpentaient ; un dormeur, les bras croisés, s'affaissait dans un coin, près d'un collégien, dont
ans, un jour, à Saint-Germain, au cours d'une promenade dans la forêt, voilà que je la rencontrai. Elle était en compagnie de jeunes gens très gais. Nos regards se croisèrent. Je passai. Le lendemain, j'avais un petit mot : « Je voudrais bien te revoir. Veux-tu ? » — Le vent avait encore tourné dans cette petite tête volage. Et nous avions renoué. Notre histoire était simple ; elle tenait tout entière dans ces petits faits. Ce jour-là, un samedi, le temps fut gris tout l'après-midi, et quand vint la nuit, la pluie se mit à tomber. — « Elle ne viendra pas », me dis-je; et pourtant j'allai au rendez-vous. J'étais en avance. Dans le bureau, que rendait triste l'imparfaite lueur du gaz, les parapluies des gens faisaient, sur le sol, des rigoles qui serpentaient ; un dormeur, les bras croisés, s'affaissait dans un coin, près d'un collégien, dont le regard, obstinément, plongeait au dehors ; et il y avait, devant le poêle, un homme à face rasée, un vieil acteur de l'Odéon, que deux dames, à l'autre bout du bureau, reconnaissaient sans doute, car elles chuchotaient en se le montrant. Je vins près de la porte regarder la place à travers la fine mousseline de la pluie. Les caisses jaunes s'y succédaient sans relâche, une, deux, trois, dans le trot des caissonniers, le train lourd de leurs bêtes résignées, promenant sur le sol verni d'eau le reflet rouge de leur lanterne. L'horloge du refuge marqua neuf heures cinq. — Quel froid de temps ! bougonna le contrôleur, en secouant son capuchon criblé de gouttelettes. Il s'écarta pour faire place à une jolie fille qui entrait, suivie d'un monsieur aux moustaches teintes, aux cheveux argentés. Elle prit un numéro, il l'imita, et, comme il ne la quittait pas des yeux, elle vint à côté de moi, prêtant la porte, lui tournant le dos. Elle était grande, le buste plein, la taille bien prise dans une jaquette gros bleu, et tout souriait dans sa figure au joli modelé, malgré la moue ennuyée qu'elle faisait à ce moment. De toutes les
place à travers la fine mousseline de la pluie. Les caisses jaunes s'y succédaient sans relâche, une, deux, trois, dans le trot des caissonniers, le train lourd de leurs bêtes résignées, promenant sur le sol verni d'eau le reflet rouge de leur lanterne. L'horloge du refuge marqua neuf heures cinq. — Quel froid de temps ! bougonna le contrôleur, en secouant son capuchon criblé de gouttelettes. Il s'écarta pour faire place à une jolie fille qui entrait, suivie d'un monsieur aux moustaches teintes, aux cheveux argentés. Elle prit un numéro, il l'imita, et, comme il ne la quittait pas des yeux, elle vint à côté de moi, prêtant la porte, lui tournant le dos. Elle était grande, le buste plein, la taille bien prise dans une jaquette gros bleu, et tout souriait dans sa figure au joli modelé, malgré la moue ennuyée qu'elle faisait à ce moment. De toutes les petites comédies dont la rue nous offre à chaque pas le spectacle, celle du monsieur qui suit les femmes pique le plus ma curiosité. Pourtant, je feignis de m'intéresser au va-et-vient du dehors pour ne pas attirer l'attention de celui-ci. Le temps passa, du monde entra et sortit. Je vis à la porte, sous un parapluie, deux figures de femmes plâtrées interroger l'intérieur, aussitôt rejointes par le collégien, qui s'écriait : — Ah ! c'est gentil d'être venues ! Odéon ! annonça le contrôleur. Le vieil acteur se pressa vers la voiture ; la jolie fille, d'un geste souple, ramassa ses jupes; son suiveur avait déjà quitté le bureau. Je ne perdais pas de vue sa tactique, et, instinctivement, je lui souhaitais une mésaventure, la bonne fortune d'un vieil homme nous blesse comme un affront infligé à notre jeunesse. Bien plus, de ce seul fait qu'un homme passe au bras d'une créature désirable, il s'attire notre malveillance, et nous le détaillons avec l'intime désir de le trouver laid et banal. Par un même effet bizarre de vanité blessée et d'envie éveillée, nous en voulons au monsieur qui, sous nos yeux, aborde une jolie femme, parce que nous n'en avons pas
à la porte, sous un parapluie, deux figures de femmes plâtrées interroger l'intérieur, aussitôt rejointes par le collégien, qui s'écriait : — Ah ! c'est gentil d'être venues ! Odéon ! annonça le contrôleur. Le vieil acteur se pressa vers la voiture ; la jolie fille, d'un geste souple, ramassa ses jupes; son suiveur avait déjà quitté le bureau. Je ne perdais pas de vue sa tactique, et, instinctivement, je lui souhaitais une mésaventure, la bonne fortune d'un vieil homme nous blesse comme un affront infligé à notre jeunesse. Bien plus, de ce seul fait qu'un homme passe au bras d'une créature désirable, il s'attire notre malveillance, et nous le détaillons avec l'intime désir de le trouver laid et banal. Par un même effet bizarre de vanité blessée et d'envie éveillée, nous en voulons au monsieur qui, sous nos yeux, aborde une jolie femme, parce que nous n'en avons pas eu l'idée avant lui, ou parce que nous n'avons osé. Il semble qu'il nous ait lésé en s'arrogeant un droit, que nous avions autant que lui. Son succès nous dépite, son échec nous réjouit. Aussi, cela me ravit quand le conducteur eut crié : « Complet ! » de voir le vieux beau rester penaud sous la pluie, pendant que la voiture s'ébranlait, emportant la jolie fille. L'horloge marquait neuf heures dix. "Elle ne viendra pas, c'est sûr", me répétai-je; mais je ne m'en allais pas encore, retenu par le sillage des jurées sur la place. Elles venaient de l'avenue de l'Opéra; je les voyais déboucher au loin, dans ce décor brouillé, de petits pieds trottinant parmi les flaques où scintillait un vollement de gaz, la brusque coulée d'argent d'un foyer électrique; elles arrivaient sans cesse, rapides, légères, affairées, disparues dans un pan d'ombre, et soudain reparues sous une touche de lumière. À telle silhouette confuse, je retrouvais la marche de Louise, sa petite lie, son allure vive; mais la silhouette s'approchait, des détails se précizaient, une robe noire, les pans flottants d'un petit manteau, la soie ruisselante d'un parapluie, et voilà que passait devant moi quelque fille laide à
le vieux beau rester penaud sous la pluie, pendant que la voiture s'ébranlait, emportant la jolie fille. L'horloge marquait neuf heures dix. "Elle ne viendra pas, c'est sûr", me répétai-je; mais je ne m'en allais pas encore, retenu par le sillage des jurées sur la place. Elles venaient de l'avenue de l'Opéra; je les voyais déboucher au loin, dans ce décor brouillé, de petits pieds trottinant parmi les flaques où scintillait un vollement de gaz, la brusque coulée d'argent d'un foyer électrique; elles arrivaient sans cesse, rapides, légères, affairées, disparues dans un pan d'ombre, et soudain reparues sous une touche de lumière. À telle silhouette confuse, je retrouvais la marche de Louise, sa petite lie, son allure vive; mais la silhouette s'approchait, des détails se précizaient, une robe noire, les pans flottants d'un petit manteau, la soie ruisselante d'un parapluie, et voilà que passait devant moi quelque fille laide à mine renfrognée, une femme mûre, une petite vieille, alerte et maniérée. — Pardon, monsieur, dit à côté de moi une dame qui entrait. Je m'effaçai pour lui laisser le passage libre, puis la suivis des yeux, car il me semblait sous le croisillon de la voilette avoir entrevu un frais visage. Son numéro pris, elle resta sous le gaz dont son chapeau était tout baigné. Elle était très belle, blonde, d'un blond chaud, teinté de rouge, qui semblait d'or, et ses traits un peu brouillés par la voilette prenaient, dans ce léger flou, un charme de recul qui les faisait plus délicieux encore. N'est-ce pas au moment où s'indécise l'objet regardé que le rêve commence, et la beauté ne gagne-t-elle pas d'une poésie lorsque elle cesse d'être distincte et qu'il faut la deviner? Elle avait des yeux d'eau claire, dont le regard se posa sur moi, puis se détourna tranquillement. C'est un jeu familier pour le badaud de mettre un caractère sur une physionomie observée, de classer une personne sur sa façon d'être, de se tenir, sur son attitude, celle-ci avait un air posé, une grâce paisible; le front uni était volontaire, entêté; le nez, aux narines mobiles, était sensuel
visage. Son numéro pris, elle resta sous le gaz dont son chapeau était tout baigné. Elle était très belle, blonde, d'un blond chaud, teinté de rouge, qui semblait d'or, et ses traits un peu brouillés par la voilette prenaient, dans ce léger flou, un charme de recul qui les faisait plus délicieux encore. N'est-ce pas au moment où s'indécise l'objet regardé que le rêve commence, et la beauté ne gagne-t-elle pas d'une poésie lorsque elle cesse d'être distincte et qu'il faut la deviner? Elle avait des yeux d'eau claire, dont le regard se posa sur moi, puis se détourna tranquillement. C'est un jeu familier pour le badaud de mettre un caractère sur une physionomie observée, de classer une personne sur sa façon d'être, de se tenir, sur son attitude, celle-ci avait un air posé, une grâce paisible; le front uni était volontaire, entêté; le nez, aux narines mobiles, était sensuel et la bouche capricieuse, une bouche d'amante, goulue; mais l'extrême candeur du regard noyait tout d'une douceur d'enfance. Elle était vêtue d'un manteau léger de caoutchouc qui dessinait son corps, dont la gorge palpitait imperceptiblement. Je la devinais souple, nerveuse, faite de jolies courbes. Cependant, elle remplit sa poche, tira son porte-monnaie dont elle se mit à compter les pièces en femme ordonnée et soigneuse. Je me dis : « Elle sort de son magasin; elle doit être vendeuse quelque part. » L'idée ne me vint pas qu'elle eût pu tout aussi bien être couturière ou modiste, car je ne me la représentais pas dans un atelier, penchée sur un ouvrage, mais allant et venant dans un magasin, à son aise parmi l'affairement d'un rayon, répondant à une demande, offrant un objet, gracieuse, aimable, souriante. Un instant encore, son regard se posa sur moi, puis elle s'éloigna naturellement. Je me souvins du vieux garçon d'eau de tout à l'heure et je me dis : « Que pense-t-elle de moi? Elle me juge à mon col cassé et me prend pour un commis de nouveautés. Mon insistance est impertinente, évidemment. Bah... ça n'a pas l'air de la gêner, en somme; elle
son porte-monnaie dont elle se mit à compter les pièces en femme ordonnée et soigneuse. Je me dis : « Elle sort de son magasin; elle doit être vendeuse quelque part. » L'idée ne me vint pas qu'elle eût pu tout aussi bien être couturière ou modiste, car je ne me la représentais pas dans un atelier, penchée sur un ouvrage, mais allant et venant dans un magasin, à son aise parmi l'affairement d'un rayon, répondant à une demande, offrant un objet, gracieuse, aimable, souriante. Un instant encore, son regard se posa sur moi, puis elle s'éloigna naturellement. Je me souvins du vieux garçon d'eau de tout à l'heure et je me dis : « Que pense-t-elle de moi? Elle me juge à mon col cassé et me prend pour un commis de nouveautés. Mon insistance est impertinente, évidemment. Bah... ça n'a pas l'air de la gêner, en somme; elle se laisse admirer avec complaisance. Cet homme muet la flatte peut-être. Elle ne doit pas être farouche. » Et à mesure que mes pensées se déroulaient, mes yeux, qui ne se détachaient pas de son visage, lui trouvaient une expression plus conforme à mes désirs. Je songeais aux employés de son magasin qui devaient lui dire des galanteries, et je revenais toujours à sa bouche aux lèvres rouges, à sa bouche goulue d'amante. Seules, la grâce tranquille de la physionomie, la simplicité du maintien, une imperceptible nuance de dignité que je lui découvrais me laissait perplexe. Mais elle parut s'aviser que je l'étudiais, car ses paupières battirent, et je ne sais quel air de gêne passa sur son visage. « — Je me trompe peut-être », me dis-je, ébranlé déjà, sans cesser toutefois de la regarder. Je vis sa bouche se pincer, sa figure prendre un air froid, et elle me parut ainsi d'une beauté plus correcte. Puis elle se décida, me planta bien droit ses yeux dans les miens. Je ne cédai pas. Alors, dans une subite impatience, elle eut un geste désinvolte que le revois encore, un de ces gestes que seule une femme sait trouver, et qui
son magasin qui devaient lui dire des galanteries, et je revenais toujours à sa bouche aux lèvres rouges, à sa bouche goulue d'amante. Seules, la grâce tranquille de la physionomie, la simplicité du maintien, une imperceptible nuance de dignité que je lui découvrais me laissait perplexe. Mais elle parut s'aviser que je l'étudiais, car ses paupières battirent, et je ne sais quel air de gêne passa sur son visage. « — Je me trompe peut-être », me dis-je, ébranlé déjà, sans cesser toutefois de la regarder. Je vis sa bouche se pincer, sa figure prendre un air froid, et elle me parut ainsi d'une beauté plus correcte. Puis elle se décida, me planta bien droit ses yeux dans les miens. Je ne cédai pas. Alors, dans une subite impatience, elle eut un geste désinvolte que le revois encore, un de ces gestes que seule une femme sait trouver, et qui vous arrêtent net au seuil d'une méprise. Fébrilement elle se dégantait, et, sur sa main nue, le mince anneau d'une alliance m'apparut. Cela signifiait si discrètement : « N'insistez pas, D — C'était si simple, si délicat, que je t'ai touché. Je me reculai un peu, et mes yeux s'abaissèrent pour marquer que j'avais compris. À ce moment, quelqu'un, derrière moi, me toucha le bras, et la voix de Louise, qui venait d'entrer, me dit : — Bonsoir ! Quel vilain temps, tu crois ? Louis de Robert. LE VERRE DE BOHEME Dans le boudoir tout capitonné de soie bleue, où, troublants et indéfinissables, flottent des parfums subtils, la comtesse Blanche de Mayrande, étendue sur une chaise longue, l'œil tristement rêveur, regarde danser les flammes du foyer que reçoivent les derniers rayons d'un soleil de novembre. Debout auprès de la haute cheminée, dans une attitude qui met en valeur la splendeur de sa ligne pure, se tient, nonchalamment accoudée et les yeux fixés sur son amie d'enfance, la belle Diane de Valmeuse, très désirable veuve de vingt-cinq ans, que ses nombreux adorateurs ont surnommée « la sombre chasseresse », en raison, sans doute, de ses lourds cheveux noirs et de
pour marquer que j'avais compris. À ce moment, quelqu'un, derrière moi, me toucha le bras, et la voix de Louise, qui venait d'entrer, me dit : — Bonsoir ! Quel vilain temps, tu crois ? Louis de Robert. LE VERRE DE BOHEME Dans le boudoir tout capitonné de soie bleue, où, troublants et indéfinissables, flottent des parfums subtils, la comtesse Blanche de Mayrande, étendue sur une chaise longue, l'œil tristement rêveur, regarde danser les flammes du foyer que reçoivent les derniers rayons d'un soleil de novembre. Debout auprès de la haute cheminée, dans une attitude qui met en valeur la splendeur de sa ligne pure, se tient, nonchalamment accoudée et les yeux fixés sur son amie d'enfance, la belle Diane de Valmeuse, très désirable veuve de vingt-cinq ans, que ses nombreux adorateurs ont surnommée « la sombre chasseresse », en raison, sans doute, de ses lourds cheveux noirs et de ses altières allures. La conversation, jusqu'à cet instant banale, toute mondaine, enfin, languissait : une contrainte secrète semblait glacer les deux amies. — Y a-t-il longtemps que M. de Marcilly n'est venu te rendre visite ? demanda, tout-à-coup, Mme de Valmeuse. — Oui, longtemps, en effet, répondit Mme de Mayrande : et j'avoue que sa négligence me peine ; je l'aime tant ! Diane de Valmeuse, ayant regardé son amie à ces mots, eut un silencieux sourire. — Tout ignorante que je sois de la vie, continua Blanche, je sais cependant que rien n'y est éternel. Mais pourquoi rire ? C'est mal, puisque je souffre ! — Voyons, enfant, répondit Mme de Valmeuse, — si je proclame que M. de Marcilly t'aimera toujours, tu te refuses à me croire — et tu te désoles, si je riais ! Ecoute-moi, Blanche, je ne voudrais pour rien au monde te causer le plus léger chagrin ; mais, pour cela, dois-je encourager des illusions qui peuvent devenir dangereuses ? N'as-tu pas donné ton cœur d'une façon un peu trop absolue, alors que tu appartiens à un autre ? — Mon mari ? Mais tu n'ignores pas... Oui, je sais ; ton mari ne
: et j'avoue que sa négligence me peine ; je l'aime tant ! Diane de Valmeuse, ayant regardé son amie à ces mots, eut un silencieux sourire. — Tout ignorante que je sois de la vie, continua Blanche, je sais cependant que rien n'y est éternel. Mais pourquoi rire ? C'est mal, puisque je souffre ! — Voyons, enfant, répondit Mme de Valmeuse, — si je proclame que M. de Marcilly t'aimera toujours, tu te refuses à me croire — et tu te désoles, si je riais ! Ecoute-moi, Blanche, je ne voudrais pour rien au monde te causer le plus léger chagrin ; mais, pour cela, dois-je encourager des illusions qui peuvent devenir dangereuses ? N'as-tu pas donné ton cœur d'une façon un peu trop absolue, alors que tu appartiens à un autre ? — Mon mari ? Mais tu n'ignores pas... Oui, je sais ; ton mari ne peut plus être qu'un étranger pour toi, par cette raison qu'il t'a donné le droit de le juger; ce n'est vraiment plus que l'amant affiché de cette triste fille, surnommée dans le monde extra-galant « La Salamandre » (sobriquet justifié, d'ailleurs, par le nombre de jeunes fous qui se sont plus ou moins rougis les élytres en sa fournaise) Tout le monde connaît les prodigalités de M. de Mayrande pour cette femme et personne n'ignore, léger détail, que ta dot en fait les frais. Tout cela est indiscutable et justifierait un peu beaucoup ta liaison avec M. de Marcilly, si tu étais une de ces petites bourgeoises dont la vie s'écoule, ignorée. Mais que veux-tu ? Chaque monde a ses usages. Dans le nôtre, on a soin, tu le sais, de ces mille réserves sous lesquelles, seulement, l'une d'entre nous peut, sans péril, s'oublier en quelque passion. Alors donc M. de Marcilly puisqu'il te plaît, prouve-lui ton affection, mais qu'elle ne transparaisse point au-delà de ces convenances, qui sont des voiles imposés aux personnes que nous sommes et, surtout, ne te prépare pas de cruels mécomptes en exigeant, de ta part passagère du bonheur, l'impossible ! Songe, enfin, que, malgré