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grand bal. Saint-Marc. — Concert vocal et instrumental, grand feu d'artifice, bals, jeux divers, illuminations. Fontenay-sous-Bois. — Grand bal d'enfants, tombola, illuminations. Hameau de la Briche. — La fête du Hameau de la Briche aura lieu les dimanches 1er et 8 mai. Le Tout lecteur peut se procurer à notre SALLE DES DÉPÊCHES, pour 30 centimes, les deux premières parties de cet intéressant roman. (Envoi franco, 50 centimes.) FEUILLETON DU CRI DU PEUPLE Du lundi 25 avril 1887 LE VENTRE DE PARIS PAR EMILE ZOLA IV (Hue) la cave du pavillon aux Moineaux, où ils trouvèrent nouvelle couverture semblait une habitue, elle avait l'habitude de se satisfaire de bonne chair endormie l'un contre l'autre, ils venaient perdre leur abatage, de grands silences, auxquels ils tell furent, la nuit, ils se réveillèrent, il leur payait toute la soirée heureux des mollets doucement avancés du vent par-ci, par là, ils étaient seuls, jouant des volailles, des brusques chanta de coq qui sortaient de l'ombre. Et ils riaient, ils s'embrassaient, pleins d'une amitié vive qu'ils ne savaient comment se témoigner. Marjolin était très bête. Cadine le battait, prise de colère contre lui, sans savoir pourquoi. Elle le dégourdissait par sa crânerie de fille des rues. Lentement, dans les paniers de plumes, ils en surent long. C'était un jeu. Les poules et les coqs qui couchaient à côté d'eux, n'avaient pas une plus belle innocence. Plus tard, ils emplirent les grandes Halles de leurs amours de moineaux insouciants. Ils vivaient en jeunes bêtes heureuses, abandonnées à l'instinct, satisfaisant leurs appétits au milieu de ces entassements de nourriture, dans lesquels ils avaient poussé comme des plantes tout en chair. Cadine, à seize ans, était une fille échappée, une bohémienne noire du pavé, très gourmande, très sensuelle. Marjolin, à dix-huit ans, avait l'adolescence déjà ventrue d'un gros homme, l'intelligence nulle, vivant par les sens. Elle découchait souvent pour passer la nuit avec lui dans la cave aux volailles; elle riait hardiment au nez de la mère Chankrnesse, le lendemain, se sauvant sous le balai dont la vieille tapait à tort et à travers dans la chambre,
des rues. Lentement, dans les paniers de plumes, ils en surent long. C'était un jeu. Les poules et les coqs qui couchaient à côté d'eux, n'avaient pas une plus belle innocence. Plus tard, ils emplirent les grandes Halles de leurs amours de moineaux insouciants. Ils vivaient en jeunes bêtes heureuses, abandonnées à l'instinct, satisfaisant leurs appétits au milieu de ces entassements de nourriture, dans lesquels ils avaient poussé comme des plantes tout en chair. Cadine, à seize ans, était une fille échappée, une bohémienne noire du pavé, très gourmande, très sensuelle. Marjolin, à dix-huit ans, avait l'adolescence déjà ventrue d'un gros homme, l'intelligence nulle, vivant par les sens. Elle découchait souvent pour passer la nuit avec lui dans la cave aux volailles; elle riait hardiment au nez de la mère Chankrnesse, le lendemain, se sauvant sous le balai dont la vieille tapait à tort et à travers dans la chambre, sans jamais atteindre la vaurienne, qui se moquait avec une effronterie rare, disant qu'elle avait veillé « pour voir s'il poussait des cornes à la lune. » Lui, vagabondait; les nuits où Cadine le laissait seul, il restait avec le planton des forts de garde dans les pavillons; il dormait sur des sacs, sur des caissons, au fond du premier coin venu. Ils en vinrent tous deux à ne plus quitter les Halles. Ce fut leur volière, leur étable, la mangeoire colossale où ils dormaient, s'aimaient, vivaient, sur un lit immense de viandes, de beurres et de légumes. Mais ils eurent toujours une amitié particulière pour les grands paniers de plumes. Ils revenaient là, les nuits de tendresse. Les plumes n'étaient pas triées. Il y avait de longues plumes noires de dinde et des plumes d'oie, blanches et lisses, qui les chatouillaient aux oreilles, quand ils se retournaient; puis, c'était du duvet de canard, où ils s'enfonçaient comme dans de l'ouate, des plumes légères de poules, dorées, bigarrées, dont ils faisaient monter un vol à chaque souffle, pareil à un vol de mouches ronflant au soleil. En hiver, ils couchaient aussi dans la pourpre des faisans, dans la cendre grise
sur des sacs, sur des caissons, au fond du premier coin venu. Ils en vinrent tous deux à ne plus quitter les Halles. Ce fut leur volière, leur étable, la mangeoire colossale où ils dormaient, s'aimaient, vivaient, sur un lit immense de viandes, de beurres et de légumes. Mais ils eurent toujours une amitié particulière pour les grands paniers de plumes. Ils revenaient là, les nuits de tendresse. Les plumes n'étaient pas triées. Il y avait de longues plumes noires de dinde et des plumes d'oie, blanches et lisses, qui les chatouillaient aux oreilles, quand ils se retournaient; puis, c'était du duvet de canard, où ils s'enfonçaient comme dans de l'ouate, des plumes légères de poules, dorées, bigarrées, dont ils faisaient monter un vol à chaque souffle, pareil à un vol de mouches ronflant au soleil. En hiver, ils couchaient aussi dans la pourpre des faisans, dans la cendre grise des allouettes, dans la soie mouchetée des perdrix, des cailles et des grives. Les plumes étaient vivantes encore, tièdes d'odeur. Elles mettaient des frissons d'ailes, des chaleurs de nid, entre leurs lèvres. Elles leur semblaient un large dos d'oiseau, sur lequel ils s'allongeaient, et qui les emportait, pâmés aux bras l'un de l'autre. Le matin, Marjolin cherchait Cadine, perdue au fond du panier, comme s'il avait neigé sur elle. Elle se levait ébouriffée, se secouait, sortait d'un nuage, avec son chignon où restait toujours planté quelque panache de coq. Ils trouvèrent un autre lieu de délices, dans le pavillon de la vente en gros des beurres, des œufs et des fromages. Il s'entasse là chaque matin, des murs énormes de paniers vides. Tous deux se glissaient, trouvaient ce mur, se creusaient une cachette. Puis, quand ils avaient pratiqué une chambre dans le tas, ils ramenaient un panier, ils s'enfermaient. Alors, ils étaient chez eux, ils avaient une maison. Ils s'embrassaient impunément. Ce qui les faisait se moquer du monde, c'était que de minces cloisons d'osier les séparaient seules de la foule des Halles, dont ils entendaient autour d'eux la voix haute. Souvent, ils pouffaient de rire, lorsque des gens s'arrêtaient
l'un de l'autre. Le matin, Marjolin cherchait Cadine, perdue au fond du panier, comme s'il avait neigé sur elle. Elle se levait ébouriffée, se secouait, sortait d'un nuage, avec son chignon où restait toujours planté quelque panache de coq. Ils trouvèrent un autre lieu de délices, dans le pavillon de la vente en gros des beurres, des œufs et des fromages. Il s'entasse là chaque matin, des murs énormes de paniers vides. Tous deux se glissaient, trouvaient ce mur, se creusaient une cachette. Puis, quand ils avaient pratiqué une chambre dans le tas, ils ramenaient un panier, ils s'enfermaient. Alors, ils étaient chez eux, ils avaient une maison. Ils s'embrassaient impunément. Ce qui les faisait se moquer du monde, c'était que de minces cloisons d'osier les séparaient seules de la foule des Halles, dont ils entendaient autour d'eux la voix haute. Souvent, ils pouffaient de rire, lorsque des gens s'arrêtaient à deux pas, sans les soupçonner là ; ils ouvraient des meurtrières, hasardaient un œil ; Cadine, à l'époque des cerises, lançait des noyaux dans le nez de toutes les vieilles femmes qui passaient, ce qui les amusait d’autant plus, que les vieilles, effarées, ne devinaient jamais d'où partait cette grêle de noyaux. Ils rôdaient aussi au fond des caves, en connaissaient les trous d'ombre, savaient traverser les grilles les mieux fermées. Une de leurs grandes parties était de pénétrer sur la voie du chemin de fer souterrain, établi dans le sous-sol, et que de nombreuses lignes projetées devaient relier aux différentes gares ; des tronçons de cette voie passent sous les rues couvertes, séparant les caves de chaque pavillon ; même, à tous les carrefours, des plaques tournantes sont posées, prêtes à fonctionner. Cadine et Marjolin avaient fini par découvrir dans la barrière de madriers qui défend la voie, une pièce de bois moins solide qu'ils avaient rendue mobile ; si bien qu'ils entraient là tout il, l'aise. Ils y étaient séparés du monde, avec le continu piétinement de Paris, en haut, sur le carreau. La voie étendait ses avenues, ses galeries désertes, tachées de jour, sous les regards
grêle de noyaux. Ils rôdaient aussi au fond des caves, en connaissaient les trous d'ombre, savaient traverser les grilles les mieux fermées. Une de leurs grandes parties était de pénétrer sur la voie du chemin de fer souterrain, établi dans le sous-sol, et que de nombreuses lignes projetées devaient relier aux différentes gares ; des tronçons de cette voie passent sous les rues couvertes, séparant les caves de chaque pavillon ; même, à tous les carrefours, des plaques tournantes sont posées, prêtes à fonctionner. Cadine et Marjolin avaient fini par découvrir dans la barrière de madriers qui défend la voie, une pièce de bois moins solide qu'ils avaient rendue mobile ; si bien qu'ils entraient là tout il, l'aise. Ils y étaient séparés du monde, avec le continu piétinement de Paris, en haut, sur le carreau. La voie étendait ses avenues, ses galeries désertes, tachées de jour, sous les regards à grilles de fonte ; dans les bouts noirs, des gaz brûlaient. Ils se promenaient comme au fond d'un château à eux, certains que personne ne les dérangerait, heureux de ce silence bourdonnant, de ces lueurs louches, de cette discrétion de souterrain, où leurs amours d'enfants gouailleurs avaient des frissons de mélodrame. Des caves voisines, à travers les madriers, toutes sortes d'odeurs leur arrivaient : la fadeur des légumes, l’àpreté de la mer, la rudesse pestilentielle des fromages, la chaleur vivante des volailles. C’étaient de continuels souffles nourrissants qu'ils aspiraient entre leurs baisers, dans l'alcôve d'ombre où ils s'oubliaient, couchés en travers sur les rails. Puis, d'autres fois, par les belles nuits, par les aubes claires, ils grimpaient sur les toits, ils montaient l'escalier roide des tourelles, placées aux angles des pavillons, en haut, s'élargissaient des champs de zinc, des promenades, des places, toute une campagne accidentée dont ils étaient les maîtres. Ils faisaient le tour des toitures carrées des pavillons, suivaient les toitures allongées des rues couvertes, gravissaient et descendaient les pentes, se perdaient dans des voyages sans fin. Lorsqu'ils se trouvaient las des terres basses, ils allaient encore plus haut, ils se risquaient le long des échelles de
de mélodrame. Des caves voisines, à travers les madriers, toutes sortes d'odeurs leur arrivaient : la fadeur des légumes, l’àpreté de la mer, la rudesse pestilentielle des fromages, la chaleur vivante des volailles. C’étaient de continuels souffles nourrissants qu'ils aspiraient entre leurs baisers, dans l'alcôve d'ombre où ils s'oubliaient, couchés en travers sur les rails. Puis, d'autres fois, par les belles nuits, par les aubes claires, ils grimpaient sur les toits, ils montaient l'escalier roide des tourelles, placées aux angles des pavillons, en haut, s'élargissaient des champs de zinc, des promenades, des places, toute une campagne accidentée dont ils étaient les maîtres. Ils faisaient le tour des toitures carrées des pavillons, suivaient les toitures allongées des rues couvertes, gravissaient et descendaient les pentes, se perdaient dans des voyages sans fin. Lorsqu'ils se trouvaient las des terres basses, ils allaient encore plus haut, ils se risquaient le long des échelles de fer, où les jupes de Cadine ne flottaient comme des drapeaux. Alors, ils couraient le second étage de toits, en plein ciel. Au-dessus d'eux, il n'y avait plus que les étoiles. Des rumeurs s'élevaient du fond des Halles sonores, des bruits roulants, une tempête au loin, entendue la nuit. À cette hauteur, le vent matinal balayait les odeurs gâtées, les mauvaises haleines du réveil des marchés. Dans le jour levant, au bord des gouttières ils se becquettaient ainsi que font des oiseaux, polissonnant sous les tuiles. Ils étaient tout roses, aux premières lueurs du soleil. Cadine riait d'être en l'air, la gorge moirée, pareille à celle d'une colombe ; Marjolin se penchait pour voir les rues encore pleines de ténèbres, les mains serrées au zinc, comme des pattes de ramier. Quand ils redescendaient, avec la joie du grand air, souriant en amoureux qui sortent chiffonnés d'une pièce de blé, ils disaient qu'ils revenaient de la campagne. Ce fut à la triperie qu'ils firent connaissance de Claude Lautier. Ils y allaient chaque jour, avec le goût du sang, avec la crâne de galopins s'amusant à voir des têtes coupées. Autour du pavillon, les ruisseaux coulent rondes, ils y trempaient le bout
cette hauteur, le vent matinal balayait les odeurs gâtées, les mauvaises haleines du réveil des marchés. Dans le jour levant, au bord des gouttières ils se becquettaient ainsi que font des oiseaux, polissonnant sous les tuiles. Ils étaient tout roses, aux premières lueurs du soleil. Cadine riait d'être en l'air, la gorge moirée, pareille à celle d'une colombe ; Marjolin se penchait pour voir les rues encore pleines de ténèbres, les mains serrées au zinc, comme des pattes de ramier. Quand ils redescendaient, avec la joie du grand air, souriant en amoureux qui sortent chiffonnés d'une pièce de blé, ils disaient qu'ils revenaient de la campagne. Ce fut à la triperie qu'ils firent connaissance de Claude Lautier. Ils y allaient chaque jour, avec le goût du sang, avec la crâne de galopins s'amusant à voir des têtes coupées. Autour du pavillon, les ruisseaux coulent rondes, ils y trempaient le bout du pied, y pousaient des tas de feuilles qui les barraient, étalant des mares sanglantes. L'autre rivage des abattoirs dans des carrioles qui pucent et qu'on lave à grande eau les intéressait. À suivre, Pour 30 c., tout lecteur peut se procurer, chez notre Salle des Dépêches, les deux premières parties (30 lecteur) de notre journal. Entre les feuillets, FEUILLETON DU CRÉMI DU PEUPLE Du lundi 25 avril 1887 LES Pirates DE L'ASPHALTE TROISIÈME PARTIE XVII Toto, homme à bonnes fortunes Il y avait déjà quelque temps qu'il avait assez de la belle Fiammina. Il s'était servi du caprice de l'ex-danseuse pour se fourrer dans la maison Van der Witt et faire sa pelote; mais à présent sa pelote était faite et il n'ignorait pas, ce que l'ensemble de Paris ignorait encore, que le Crédit Babylonien, jusqu'alors si prospère, menaçait ruine, déjà secrètement atteint par les sapes de la haute banque. — Ah! ça, dit-il d'une voix furieuse, est-ce que vous n'allez pas me fiche la paix, vous!... Fiammina tomba dans un fauteuil et se mit à sangloter. — Oh! Loulou! dit-elle, prise d'une suffocation d'enfant; moi qui t'apportais un si joli petit chien! En effet, un amour de petit
parties (30 lecteur) de notre journal. Entre les feuillets, FEUILLETON DU CRÉMI DU PEUPLE Du lundi 25 avril 1887 LES Pirates DE L'ASPHALTE TROISIÈME PARTIE XVII Toto, homme à bonnes fortunes Il y avait déjà quelque temps qu'il avait assez de la belle Fiammina. Il s'était servi du caprice de l'ex-danseuse pour se fourrer dans la maison Van der Witt et faire sa pelote; mais à présent sa pelote était faite et il n'ignorait pas, ce que l'ensemble de Paris ignorait encore, que le Crédit Babylonien, jusqu'alors si prospère, menaçait ruine, déjà secrètement atteint par les sapes de la haute banque. — Ah! ça, dit-il d'une voix furieuse, est-ce que vous n'allez pas me fiche la paix, vous!... Fiammina tomba dans un fauteuil et se mit à sangloter. — Oh! Loulou! dit-elle, prise d'une suffocation d'enfant; moi qui t'apportais un si joli petit chien! En effet, un amour de petit havanais blanc et brillant comme de l'argent, le cou entouré d'une petite faveur lilas, gambadait dans le salon et vint se frotter aux jambes de Louis. — Veux-tu te sauver, sale bête! cria Louis, en donnant au pauvre petit chien un coup de pied qui l'envoya dinguer au bout du salon. — Ah! c'est trop fort!... dit Fiammina, dont les sanglots redoublèrent. Depuis quelques jours, Louis avait manifesté le désir d'avoir un petit chien havanais, et l'ex-danseuse s'était donné une peine du diable pour lui en trouver un tout à fait joli. Elle arrivait tout heureuse, s'attendant à des remerciements bien sentis... et voilà comme on la recevait! — Viens ici, viens, Froll; viens, mon chéri, viens, la fille à sa mère, dit-elle, en prenant dans ses bras le havanais, qui poussait des cris lamentables. Louis, comprenant que sa mauvaise humeur et ses inquiétudes l'avaient mené trop loin, allait sans doute s'excuser, quand la porte s'ouvrit et Fanny Meuhard entra, toute sautillante. — Bonjour, Louis! dit-elle... Elle s'arrêta brusquement en apercevant Fiammina, qui avait un air fort contrarié, mais cessa immédiatement de pleurer. — Ah! mille pardons, madame la baronne, dit Fanny en pinçant les syllabes à la façon française
salon. — Ah! c'est trop fort!... dit Fiammina, dont les sanglots redoublèrent. Depuis quelques jours, Louis avait manifesté le désir d'avoir un petit chien havanais, et l'ex-danseuse s'était donné une peine du diable pour lui en trouver un tout à fait joli. Elle arrivait tout heureuse, s'attendant à des remerciements bien sentis... et voilà comme on la recevait! — Viens ici, viens, Froll; viens, mon chéri, viens, la fille à sa mère, dit-elle, en prenant dans ses bras le havanais, qui poussait des cris lamentables. Louis, comprenant que sa mauvaise humeur et ses inquiétudes l'avaient mené trop loin, allait sans doute s'excuser, quand la porte s'ouvrit et Fanny Meuhard entra, toute sautillante. — Bonjour, Louis! dit-elle... Elle s'arrêta brusquement en apercevant Fiammina, qui avait un air fort contrarié, mais cessa immédiatement de pleurer. — Ah! mille pardons, madame la baronne, dit Fanny en pinçant les syllabes à la façon française quand elle voulait avoir l'air distingué. Je suis désolée, croyez-moi, de troubler votre tête-à-tête. — Vous ne le troubliez pas, madame, répondit Fiammina en lui adressant une révérence classique, que Mme Mérante eût approuvée; je suis ravie de vous voir, au contraire... Il est toujours agréable de se trouver en présence d'une grande artiste. Fanny fit, à son tour, une révérence qu'eût approuvée M. Febvre et dit, toujours avec son accent anglais de cérémonie: — C'est vous qui méritez ce titre, madame. Louis maudissait in petto cet imbécile de Tom, grâce à qui on entrait chez lui comme dans un moulin. Mais la jalousie contenue et secrètement rageuse de ses deux admiratrices lui causait une satisfaction qu'il avait peine à contenir, malgré son trouble moral. — Oh! reprit Fiammina, moi, je n'appartiens plus au monde des arts... mais ma qualité de femme du monde ne m'a point fait oublier que j'y ai appartenu. Fanny se mordit la lèvre inférieure. — Femme du monde! dit-elle, ah! oui, c'est juste... femme du monde!... — Eh bien, quoi? répliqua Fiammina, devenue très rouge, femme du monde, sans doute... Je pense que ce titre peut bien être attribué à la femme légitime du baron
présence d'une grande artiste. Fanny fit, à son tour, une révérence qu'eût approuvée M. Febvre et dit, toujours avec son accent anglais de cérémonie: — C'est vous qui méritez ce titre, madame. Louis maudissait in petto cet imbécile de Tom, grâce à qui on entrait chez lui comme dans un moulin. Mais la jalousie contenue et secrètement rageuse de ses deux admiratrices lui causait une satisfaction qu'il avait peine à contenir, malgré son trouble moral. — Oh! reprit Fiammina, moi, je n'appartiens plus au monde des arts... mais ma qualité de femme du monde ne m'a point fait oublier que j'y ai appartenu. Fanny se mordit la lèvre inférieure. — Femme du monde! dit-elle, ah! oui, c'est juste... femme du monde!... — Eh bien, quoi? répliqua Fiammina, devenue très rouge, femme du monde, sans doute... Je pense que ce titre peut bien être attribué à la femme légitime du baron Van der Witt. — Le baron, ah! oui... le baron, fit l'actrice avec une ironie évidente. Fiammina devint pourpre, plaça le petit chien sur un fauteuil et croisa les bras. — Peut-être serait-il moins convenable de le donner, ce titre-là, madame, à la maîtresse d'un rastaquouère, qui sort on ne sait d'où! (Fiammina n'était pas dans la confidence de la grande intrigue menée par monsieur son père.) Fanny se redressa sous ce coup de boutoir. Elle abandonna l'accent anglais, mit ses mains sur ses hanches, et, malgré elle se souvint qu'elle était née faubourienne. — Ben, vrai, dit-elle, on sait d'où il sort, monsieur le baron... Il y a même des gens qui se souviennent de l'avoir vu vendre des contremarques devant le théâtre de la Monnaie... — C'est faux! cria Fiammina. — C'est vrai!... Depuis il a été employé chez un armateur de Rotterdam, et chassé pour... pour... — Pour quoi? — Je le dirai, puisque vous le voulez... pour vol!... Van der Witt, le baron Van der Witt, connu ma belle: il ne vaut pas mieux que ton père, le plus filou des usuriers de Paris avant cette flibusterie du Crédit Babylonien. — Cette flibusterie? Est-ce que ton
sait d'où! (Fiammina n'était pas dans la confidence de la grande intrigue menée par monsieur son père.) Fanny se redressa sous ce coup de boutoir. Elle abandonna l'accent anglais, mit ses mains sur ses hanches, et, malgré elle se souvint qu'elle était née faubourienne. — Ben, vrai, dit-elle, on sait d'où il sort, monsieur le baron... Il y a même des gens qui se souviennent de l'avoir vu vendre des contremarques devant le théâtre de la Monnaie... — C'est faux! cria Fiammina. — C'est vrai!... Depuis il a été employé chez un armateur de Rotterdam, et chassé pour... pour... — Pour quoi? — Je le dirai, puisque vous le voulez... pour vol!... Van der Witt, le baron Van der Witt, connu ma belle: il ne vaut pas mieux que ton père, le plus filou des usuriers de Paris avant cette flibusterie du Crédit Babylonien. — Cette flibusterie? Est-ce que ton père du Brésil aurait un sou sans cette flibusterie? Et ton frère Toto, n'a-t-il pas été trop heureux de gagner quelques sous chez mon mari? — Anatole n'a pas besoin de toi pour vivre... Il ne restera pas longtemps chez vous, va, ma biche: sa plume lui suffira. — Sa plume! non, mais je me offense! la plume de Toto!... Avec ça qu'ils ont des plumes ces oiseaux-là... Des écailles, oui!... Fanny bondit sous l'injure, et un magnifique crayon de chignons allait sans doute succéder à cette discussion peu parlementaire, quand Tom entra tout effaré. — Monsieur le baron, dit-il, voici la voiture de M. le baron... — Mon mari!... Zut!... je suis fichue, s'écria Fiammina toute effarée; depuis quelque temps, il n'est plus le même, il s'est mis à être jaloux. En effet, un changement fâcheux se produisait dans le caractère de Van der Witt; sa fatuité sereine avait fait place à une inquiétude agressive... Evidemment, l'état menacé de ses affaires financières influait sur l'esprit de cet honnête homme. — Cachée, cachez-vous, fit avec empressement. —Mais où?... où?... où?... Tom d'ouvrir la salle à manger, une pièce minuscule, où Louis descend quelquefois, mais fort rarement. Fanny, oubliant son chaud