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chargé d'ampoules électriques, attire indistinctement les grands et les petits. Quand viendra la nuit attendue, nous prendrons le traîneau attelé de mules sonores et nous irons sous les étoiles nous unir à l'immense joie des hommes. Renée JARDIN. CET ANDANTE... Cet andante de Marcello Que vous jouâtes à la messe Was doux comme une caresse, Clair et coulant comme de l’eau. Dans le jardin où je sommeille, Je l’entends prier et chanter, Tandis qu’une rose d’été S’effeuille, odorante et vermeille. (i) Premiers vers. Je revois votre front bruni, Vos mains vibrantes et plaintives Qui rendaient aux notes captives Leur vol libre dans l’infini ; Et, reflet d’un ciel invisible Au fond de deux astres vivants, Je revois, de vos yeux fervents, Le regard lointain et paisible. Isabelle BICHET. Votre ROLE... Donc, Mademoiselle, vous avez étudié votre vocation en âme soucieuse de choisir la bonne route. Arrivée au carrefour, vous avez lu avec soin les inscriptions des poteaux indicateurs et vous avez dit : voici la voie que je dois prendre ; mon attrait, mes aptitudes, le signe providentiel me le prouvent. Au surplus, un cher visage aperçu à l’entrée du chemin vous appelle. Vous allez de l’avant, souriante et décidée. Nous ne vous abandonnerons pas ici, à l’orée du bois où vous entrez pour abriter votre jeune bonheur... sans peur des loups! Des loups, Muguette, ma mie, vous n’en rencontrerez point peut-être, en effet, mais il est tant d’autres dangers qui rôdent autour des cœurs heureux! Plus tard, nous verrons à démasquer avec vous ces ennemis de la famille : nous vous mettons d’ores et déjà en garde contre eux; et nous allons, aujourd’hui, vous indiquer à grands traits votre rôle d’épouse afin que vous ne manquiez pas votre vie à l’heure où vous croyez la conquête assurée. Elle ne l’est pas : les jours que vous avez vécus ne sont que le prélude de ceux que vous allez vivre. Si la préparation a été bonne, disons tout de suite que partie bien engagée est à moitié gagnée; encore faut-il voir clair dans le jeu pour le conduire. Vous aurez
Nous ne vous abandonnerons pas ici, à l’orée du bois où vous entrez pour abriter votre jeune bonheur... sans peur des loups! Des loups, Muguette, ma mie, vous n’en rencontrerez point peut-être, en effet, mais il est tant d’autres dangers qui rôdent autour des cœurs heureux! Plus tard, nous verrons à démasquer avec vous ces ennemis de la famille : nous vous mettons d’ores et déjà en garde contre eux; et nous allons, aujourd’hui, vous indiquer à grands traits votre rôle d’épouse afin que vous ne manquiez pas votre vie à l’heure où vous croyez la conquête assurée. Elle ne l’est pas : les jours que vous avez vécus ne sont que le prélude de ceux que vous allez vivre. Si la préparation a été bonne, disons tout de suite que partie bien engagée est à moitié gagnée; encore faut-il voir clair dans le jeu pour le conduire. Vous aurez comme épouse, un rôle spécial à tenir dans votre foyer où l’ordre, dont la paix dépend, veut que chacun soit à sa place. Quelle est la vôtre? * * * L’homme et la femme vous le savez, sont deux êtres incomplets. L’être parfait, c'est le couple, dans lequel chacun est le complément de l’autre. Mais la femme surtout est destinée, par nature, à être le complément d’autrui. Physiquement — qui ne le voit? — la femme est marquée au coin de la faiblesse. « Elle est plus délicate et plus blonde que l’homme », dira Mme de Sévigné dans la langue du grand siècle. Sa personnalité par suite est moins marquée, elle est plus assimilable et tend par les dispositions de son cœur, par son dévouement inné, à cette assimilation. Elle est organisée pour supporter, comme l’homme est constitué pour agir. Nature passive faite pour l’acceptation, nature seconde, dirai-je encore, faite pour suivre et pour se perdre en l’autre. L’homme, dont la personnalité s’accuse fortement, ne se résigne pas, lui, à être absorbé : il garde dans l’association son autonomie. Si par hasard il arrive que l’époux soit effacé par l'épouse, il n’est plus que l’ombre d’un homme, qu’une chose
le complément de l’autre. Mais la femme surtout est destinée, par nature, à être le complément d’autrui. Physiquement — qui ne le voit? — la femme est marquée au coin de la faiblesse. « Elle est plus délicate et plus blonde que l’homme », dira Mme de Sévigné dans la langue du grand siècle. Sa personnalité par suite est moins marquée, elle est plus assimilable et tend par les dispositions de son cœur, par son dévouement inné, à cette assimilation. Elle est organisée pour supporter, comme l’homme est constitué pour agir. Nature passive faite pour l’acceptation, nature seconde, dirai-je encore, faite pour suivre et pour se perdre en l’autre. L’homme, dont la personnalité s’accuse fortement, ne se résigne pas, lui, à être absorbé : il garde dans l’association son autonomie. Si par hasard il arrive que l’époux soit effacé par l'épouse, il n’est plus que l’ombre d’un homme, qu’une chose façonnée à l’usage de sa femme, un de ces tristes êtres qui inspiraient ces mots à Honoré de Balzac : « un homme nul est quelque chose d’effroyable, mais il y a quelque chose de pire, c’est un homme annulé ». Le couple ici ne réalisera pas l’être parfait, pour le plus grand tort de la société : car, nous aurons beau faire, notre sexe ne sera jamais doué des qualités qui distinguent l’homme et qui sont indispensables à la famille. La femme, au contraire, tend d’autant plus à l’abandon de sa personnalité qu'elle aime davantage et est plus dévouée. Il lui semble naturel de perdre son moi pour prendre celui d’autrui, tant elle est complément par destination, tant elle est portée au don de soi. Ce faisant, elle donne toute joie et retrouve tout ce qu’elle donne. Sa faiblesse alors peut se muer en force et c’est là sa grandeur et le pathétique de sa destinée. Elle a dans son cœur des trésors de courage, voire d'héroïsme. Elle aime et provoque à l'amour, elle aime et se sent aimée : c’est assez pour qu’elle devienne une force incoercible et qu’elle donne de cette force, à l’occasion, des preuves dont
le plus grand tort de la société : car, nous aurons beau faire, notre sexe ne sera jamais doué des qualités qui distinguent l’homme et qui sont indispensables à la famille. La femme, au contraire, tend d’autant plus à l’abandon de sa personnalité qu'elle aime davantage et est plus dévouée. Il lui semble naturel de perdre son moi pour prendre celui d’autrui, tant elle est complément par destination, tant elle est portée au don de soi. Ce faisant, elle donne toute joie et retrouve tout ce qu’elle donne. Sa faiblesse alors peut se muer en force et c’est là sa grandeur et le pathétique de sa destinée. Elle a dans son cœur des trésors de courage, voire d'héroïsme. Elle aime et provoque à l'amour, elle aime et se sent aimée : c’est assez pour qu’elle devienne une force incoercible et qu’elle donne de cette force, à l’occasion, des preuves dont l’homme est incapable. Tel le roseau plus résistant parfois que le chêne, elle sait bien mieux que l’homme supporter le poids de l’épreuve et faire bonne figure à la douleur. Ce qui aurait raison des énergies viriles laisse calme et maîtresse d’elle-même cette fragilité, qui plie et ne rompt pas. Par la supériorité du tact, de la finesse, du dévouement, par son énergie patiente, tenace et douce, elle se taille un empire. Sa grâce, sa réserve, sa timidité, ses prières, ses larmes font ses victoires. Le rôle d’agent actif n’est pas le sien. Mais elle est la grande inspiratrice de l’homme, celle qui toujours suscite l’idée, mère des actions. Voilà le rôle essentiel de l’épouse : c’est l'inspiratrice en même temps que l’aide; c’est l’excitatrice à l’action dans le domaine restreint de la famille ou dans le champ plus vaste de la société. Elle est ici dans son domaine. Pas un événement du foyer qui n’ait son germe dans un cœur de femme, pas un fait de l’histoire, ouvré par un bras d’homme, dans la trame duquel n’apparaisse une main de femme. Elle pousse par le bras de l'homme, il se lève armé. Mais elle demeure dans l'ombre fraîche de
Par la supériorité du tact, de la finesse, du dévouement, par son énergie patiente, tenace et douce, elle se taille un empire. Sa grâce, sa réserve, sa timidité, ses prières, ses larmes font ses victoires. Le rôle d’agent actif n’est pas le sien. Mais elle est la grande inspiratrice de l’homme, celle qui toujours suscite l’idée, mère des actions. Voilà le rôle essentiel de l’épouse : c’est l'inspiratrice en même temps que l’aide; c’est l’excitatrice à l’action dans le domaine restreint de la famille ou dans le champ plus vaste de la société. Elle est ici dans son domaine. Pas un événement du foyer qui n’ait son germe dans un cœur de femme, pas un fait de l’histoire, ouvré par un bras d’homme, dans la trame duquel n’apparaisse une main de femme. Elle pousse par le bras de l'homme, il se lève armé. Mais elle demeure dans l'ombre fraîche de la maison. Elle est l’âme invisible des actes humains. Le dépôt des idées lui est confié : elle rompt le pain de l’esprit comme elle rompt le pain du corps à la table familiale. Depuis l’ère lointaine où le christianisme fit tomber ses liens de servitude, elle exerce ce sacerdoce. Elle est la conscience de l’homme. Il attend d’elle le conseil quand le devoir est obscur; il se dirige à droite ou à gauche selon le geste de sa main frêle. La femme qui est digne de cette confiance, tient le langage de l’énergie et de l’honneur. Elle aide son compagnon de toutes les forces de son dévouement à se réaliser tout entier et à remplir magnifiquement sa vie, jusqu’au bout. Elle se garde bien d'appauvrir cette vie, de l’enfermer dans le cercle étroit de l’égoïsme à deux ou même à trois ou à quatre. Elle ne cherche pas à accaparer à son profit des forces vives capables de féconder un champ plus vaste et de se déployer dans les grandes entreprises de l’humanité. Le mariage, elle le sait, doit être un producteur d’énergie, il doit multiplier l’existence. Si une femme aime véritablement celui dont elle porte le nom, c’est
Elle est la conscience de l’homme. Il attend d’elle le conseil quand le devoir est obscur; il se dirige à droite ou à gauche selon le geste de sa main frêle. La femme qui est digne de cette confiance, tient le langage de l’énergie et de l’honneur. Elle aide son compagnon de toutes les forces de son dévouement à se réaliser tout entier et à remplir magnifiquement sa vie, jusqu’au bout. Elle se garde bien d'appauvrir cette vie, de l’enfermer dans le cercle étroit de l’égoïsme à deux ou même à trois ou à quatre. Elle ne cherche pas à accaparer à son profit des forces vives capables de féconder un champ plus vaste et de se déployer dans les grandes entreprises de l’humanité. Le mariage, elle le sait, doit être un producteur d’énergie, il doit multiplier l’existence. Si une femme aime véritablement celui dont elle porte le nom, c’est à cela qu’elle vise pour lui : elle double son intelligence de son esprit, son cœur de son amour, ses forces, de sa volonté, et elle le porte à se dépasser lui-même. S’il en était besoin, elle l’arracherait au matérialisme dégradant, elle élèverait son niveau moral, elle lui apprendrait la beauté de la vie noblement vécue, les besoins supérieurs de l’âme et les droits imprescriptibles de Dieu. La femme qui comprend ainsi son rôle d’épouse connaît les plus belles joies, celles qui sont faites de l’intimité ineffable des âmes; elle goûte la fierté incomparable de l’animatrice. Etre la vie d’une autre vie, l’âme d’une autre âme, inspirer et aider, soutenir et relever, consoler aussi, compatir et bercer, aimer enfin dans le sens le plus divin du mot, c’est le vrai bonheur qui satisfait aux plus profondes et aux plus hautes aspirations féminines. Le jour qui l’apporte est le plus beau des jours : il nous laisse comblés. Je vous souhaite, jeunes amies, de la connaître, ce qui dépend surtout de vous-mêmes, et quelles que soient les épreuves que vous réserve l’avenir, vous aurez eu la part belle. P. BEAUFORT. Les petites consolations de la fin de journée : le soleil,
beauté de la vie noblement vécue, les besoins supérieurs de l’âme et les droits imprescriptibles de Dieu. La femme qui comprend ainsi son rôle d’épouse connaît les plus belles joies, celles qui sont faites de l’intimité ineffable des âmes; elle goûte la fierté incomparable de l’animatrice. Etre la vie d’une autre vie, l’âme d’une autre âme, inspirer et aider, soutenir et relever, consoler aussi, compatir et bercer, aimer enfin dans le sens le plus divin du mot, c’est le vrai bonheur qui satisfait aux plus profondes et aux plus hautes aspirations féminines. Le jour qui l’apporte est le plus beau des jours : il nous laisse comblés. Je vous souhaite, jeunes amies, de la connaître, ce qui dépend surtout de vous-mêmes, et quelles que soient les épreuves que vous réserve l’avenir, vous aurez eu la part belle. P. BEAUFORT. Les petites consolations de la fin de journée : le soleil, à cette heure tardive, ne traversait plus les toits d’Andrinople pour teinter de rose la vie sur le bitume. Les tiges brisées par les marchands, au bas de chaque bouquet tiré de l’eau pour la vente, jonchaient le sol : le balai indolent d’un cantonnier les avait massées au bord du trottoir, avec des feuilles fripées et des fleurs flétries que souillait la boue. Un loqueteux, au visage encrassé de barbe, triait de son crochet les ordures qu’il recueillait les détritus qu’il jugeait utilisables et les jetait dans la hotte pendue à son dos. Il venait de cueillir un vieux panier, quand il s’immobilisa, le crochet en l’air et les épaules rondes. Laissant choir la vannerie, il se pencha, les doigts déjà crispés pour saisir. Qu'avait-il découvert, parmi les tiges boueuses? Un bijou? Une pièce de monnaie? Les doigts touchèrent le sol et il se redressa doucement, quasi d’un geste pieux : il teint la tige flexible d’une liane sauvage, grêle, penché, mais demeuré frais au milieu des déchets de verdure. L'autobus, ayant juré et craché décoléré, reprit sa course. Le vieux ramasseur demeurait sur le trottoir, perdu dans la contemplation de la fleur qu’il allait dévotement emporter. Quel rêve
du trottoir, avec des feuilles fripées et des fleurs flétries que souillait la boue. Un loqueteux, au visage encrassé de barbe, triait de son crochet les ordures qu’il recueillait les détritus qu’il jugeait utilisables et les jetait dans la hotte pendue à son dos. Il venait de cueillir un vieux panier, quand il s’immobilisa, le crochet en l’air et les épaules rondes. Laissant choir la vannerie, il se pencha, les doigts déjà crispés pour saisir. Qu'avait-il découvert, parmi les tiges boueuses? Un bijou? Une pièce de monnaie? Les doigts touchèrent le sol et il se redressa doucement, quasi d’un geste pieux : il teint la tige flexible d’une liane sauvage, grêle, penché, mais demeuré frais au milieu des déchets de verdure. L'autobus, ayant juré et craché décoléré, reprit sa course. Le vieux ramasseur demeurait sur le trottoir, perdu dans la contemplation de la fleur qu’il allait dévotement emporter. Quel rêve de jeunesse, quelle pureté évanouie, quelle douceur de femme éveillait dans cette pensée de pauvre hère la grâce de la fleur recueillie? Pensive, j'évoquais l'époque où il croyait à la vie et au bonheur, jusqu'au jour où les habitudes mauvaises, les déceptions, les cruautés du monde l'avaient enlisé — d’amour, que dans une misère grandissante. Et, parce qu’un loqueteux avait, dans les ordures, découvert une fleur fraîche, je trouvai que l’autobus, ce soir-là, avait couvert bien rapidement son parcours. Eve BAUDOUIN Le long du Marché de la Madeleine, je croyais certain soir perdre mon temps dans l’autobus « embouteillé ». Les éventaires s’étaient vidés et le Paris, qui pour les uns est une sorte de bagne dont les habitants sont condamnés au hard-labour, et qui pour d’autres est un entrepôt de richesses et de luxe, Paris recèle mille coins poétiques et fourmille de scènes charmantes, dont jouissent les flâneurs et les philosophes, les poètes et les amoureux, les vieillards et les petits enfants. * * * Et d’abord, Paris est fleuri, plus que les grands jardins où s’étalent des parterres. Les fleurs y ont leurs maisonnettes et leurs palais : charrettes des quatre-saisons ou vitrines splendides, pavillons des Halles ou
que dans une misère grandissante. Et, parce qu’un loqueteux avait, dans les ordures, découvert une fleur fraîche, je trouvai que l’autobus, ce soir-là, avait couvert bien rapidement son parcours. Eve BAUDOUIN Le long du Marché de la Madeleine, je croyais certain soir perdre mon temps dans l’autobus « embouteillé ». Les éventaires s’étaient vidés et le Paris, qui pour les uns est une sorte de bagne dont les habitants sont condamnés au hard-labour, et qui pour d’autres est un entrepôt de richesses et de luxe, Paris recèle mille coins poétiques et fourmille de scènes charmantes, dont jouissent les flâneurs et les philosophes, les poètes et les amoureux, les vieillards et les petits enfants. * * * Et d’abord, Paris est fleuri, plus que les grands jardins où s’étalent des parterres. Les fleurs y ont leurs maisonnettes et leurs palais : charrettes des quatre-saisons ou vitrines splendides, pavillons des Halles ou serres de la Ville, paniers à bras ou tentes de marchés. Et il n’est si triste quartier, si usinier faubourg, si glaciale région d’affaires qui ne s’éclaire d’un éclat d’orchidées derrière une glace ou d’une blancheur de jacinthes sous un auvent. Mais ce qui ajoute ici la véritable grâce, c’est qu’à Paris, on a le goût des fleurs. Les gerbes et les bouquets n’y sont pas réservés aux salons. Et l’art de composer ces bouquets et ces gerbes semble se trouver au bout de tous les doigts. LA QUINZAINE LITTÉRAIRE ROSE, MADAME, par Colette Yver (Fayard.) Mme Colette Yver a conquis très courageusement sa réputation d’écrivain au moment où s’ébauchait le nouveau féminisme, le féminisme actif, correspondant à des faits neufs et non plus tout en bavardages. Je dis : courageusement, parce qu’elle faisait opposition, parce qu’elle criait casse-cou, parce qu’elle ne voulait pas que la femme sacrifiât sa féminité et ses qualités propres dans des conquêtes qu’elle jugeait stériles. Et plus courageusement qu’habilement car certains de ces romans d’alors (au début du XXe siècle) : les Cervelines, les Dames du Palais, Princesses de Science sentaient trop la thèse, exagéraient les points de vue, et l’on avait la sensation qu’avec
qu’à Paris, on a le goût des fleurs. Les gerbes et les bouquets n’y sont pas réservés aux salons. Et l’art de composer ces bouquets et ces gerbes semble se trouver au bout de tous les doigts. LA QUINZAINE LITTÉRAIRE ROSE, MADAME, par Colette Yver (Fayard.) Mme Colette Yver a conquis très courageusement sa réputation d’écrivain au moment où s’ébauchait le nouveau féminisme, le féminisme actif, correspondant à des faits neufs et non plus tout en bavardages. Je dis : courageusement, parce qu’elle faisait opposition, parce qu’elle criait casse-cou, parce qu’elle ne voulait pas que la femme sacrifiât sa féminité et ses qualités propres dans des conquêtes qu’elle jugeait stériles. Et plus courageusement qu’habilement car certains de ces romans d’alors (au début du XXe siècle) : les Cervelines, les Dames du Palais, Princesses de Science sentaient trop la thèse, exagéraient les points de vue, et l’on avait la sensation qu’avec moins d’arbitraire de la part de l’auteur les choses se fussent arrangées. Et aussi les personnages qui, à ses yeux, détenaient le bon droit, nous semblaient tellement l’outrepasser que l’intérêt, la sympathie du lecteur allaient, presque contre son gré, à l’héroïne mise en cause, la féministe. Colette Yver débutait alors. Depuis son talent s’est affermi, affirmé; l’apparence de thèse trop poussée s’est effacée de ses romans elle a mieux conquis son époque, les forts et les faibles de celle-ci, et elle vient notamment de publier un roman remarquable, un roman à la fois psychologique et social, Haudequin de Lyon. Et voici qu’aujourd’hui je lis avec un extrême plaisir Rose, Madame écrit spécialement pour les jeunes filles mais que les jeunes femmes ne goûteront pas moins. Qu’est-ce que Rose? Une jeune fille très intelligente — ou, plutôt, car à moi elle me semble manquer de cette compréhension générale de la vie sans laquelle il n’y a pas de véritable intelligence — une jeune fille très douée, puisqu’elle a passé successivement sa licence d’espagnol, sa licence de « philo », puis celle de droit. Elle fait aussi de la peinture, de la sculpture, de la natation, de l’auto. Donc, très moderne. Et
Depuis son talent s’est affermi, affirmé; l’apparence de thèse trop poussée s’est effacée de ses romans elle a mieux conquis son époque, les forts et les faibles de celle-ci, et elle vient notamment de publier un roman remarquable, un roman à la fois psychologique et social, Haudequin de Lyon. Et voici qu’aujourd’hui je lis avec un extrême plaisir Rose, Madame écrit spécialement pour les jeunes filles mais que les jeunes femmes ne goûteront pas moins. Qu’est-ce que Rose? Une jeune fille très intelligente — ou, plutôt, car à moi elle me semble manquer de cette compréhension générale de la vie sans laquelle il n’y a pas de véritable intelligence — une jeune fille très douée, puisqu’elle a passé successivement sa licence d’espagnol, sa licence de « philo », puis celle de droit. Elle fait aussi de la peinture, de la sculpture, de la natation, de l’auto. Donc, très moderne. Et comme, par-dessus le marché, elle est très jolie, riche et assez petite et menue pour donner à un homme très viril envie de la protéger, vous comprendrez que Martin ressente pour elle le coup de foudre. Mais si je ne l’estime pas vraiment intelligente, c’est qu’elle est snob (voir la façon dont elle s’est meublée en se mariant) et à l’âge qu’elle a, 26 ans, une femme d’intelligence vraiment forte ne suit pas aveuglément la mode comme à dix-huit ans. C’est que, puérilement vaniteuse, elle dit : « une femme comme moi » ce qui suffit à marquer qu’elle n’est qu’une parmi tant d’autres. C’est que tous ses diplômes, tous ses essais, paraissent plaqués sur elle, ne répondent pas à ses goûts, mais à des sortes de défis qu’elle s’est lancée, et qu’en dehors de ces défis, qui trahissent plus l’envie de la grandeur que la grandeur elle-même, elle n’apparaît qu’une jolie petite mondaine comme beaucoup, sans grande suite dans les idées, sans lignes vraiment personnelles, mangée par les courses, les thés, les visites, ne se rappelant plus ses préoccupations intellectuelles de naguère que lorsqu’il s’agit de narguer son mari. Mme Colette Yver a très bien peint ce petit portrait