jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
d'aimer autrement. Je conçois bien que quelques amours successives changeraient très certainement cet état particulier dans lequel je me trouve; je ne le souhaite pas. Je vous aime vous, parce que je vous sais tel que j'ai désiré que vous soyez; j'aime l'amour, qui fut pour moi l'instrument tendu : l'un de ces deux sentiments si distincts doit être le corollaire de l'autre. Il y a vous et l'amour, lequel des deux ai-je aimé le premier ? Lequel peut être la conséquence de l'autre ? Comprenez-vous, Jean, que c'est justement cette complexité de sensations qui m'attache et me lie irrévocablement à vous ! « Croyez-moi, la vie nous réserve des surprises, et quoi qu'il arrive, soit que votre cœur demeure près du mien, ou qu'il se détourne vers d'autres joies, éphémères comme toutes, vous ne parviendrez jamais à oublier que par vous et pour vous je suis devenue femme; ce n'est pas un délicat, c'est une certitude. « Je vous sais trop grand, trop loyal, pour oublier complètement les minutes vécues dans une idéale communion. Oh ! oui, plus que jamais je sens qu'une femme ne peut faire le don d'elle-même qu'une seule fois dans sa vie. En vous parlant ainsi, j'ai l'air d'une héroïne de conte bleu : m'imaginez-vous vêtue d'une longue robe blanche, brochée d'or et d'argent, seule dans un immense château aux verrières ogivales et aux tours crénelées, anxieuse et très triste, attendant fébrilement le retour du chevalier que Jaime ? Pour être dans la couleur locale, j'aurais une quenouille ou un joli missel — la quenouille est tombée, le missel est fermé, je rêve; un grand bruit, un cliquetis d'armes, des cris de joie, des chevaux qui hennissent, des chiens qui aboient : c'est le chevalier, le Prince Charmant; je n'en puis croire mes yeux; émotion, crise de larmes — sels anglais — baisers ; je reviens à la vie et le rideau tombe ! Oh ! je t'aime et je veux être sérieuse. Ici Blanche s'arrête; elle lève lentement ses paupières fines et, regardant fixement l'ombre de la lampe ambre, sa petite tête dans ses
ainsi, j'ai l'air d'une héroïne de conte bleu : m'imaginez-vous vêtue d'une longue robe blanche, brochée d'or et d'argent, seule dans un immense château aux verrières ogivales et aux tours crénelées, anxieuse et très triste, attendant fébrilement le retour du chevalier que Jaime ? Pour être dans la couleur locale, j'aurais une quenouille ou un joli missel — la quenouille est tombée, le missel est fermé, je rêve; un grand bruit, un cliquetis d'armes, des cris de joie, des chevaux qui hennissent, des chiens qui aboient : c'est le chevalier, le Prince Charmant; je n'en puis croire mes yeux; émotion, crise de larmes — sels anglais — baisers ; je reviens à la vie et le rideau tombe ! Oh ! je t'aime et je veux être sérieuse. Ici Blanche s'arrête; elle lève lentement ses paupières fines et, regardant fixement l'ombre de la lampe ambre, sa petite tête dans ses doigts roses, elle se prend à songer longuement; son front devient tout à coup soucieux; alors elle reprend lentement : Ne songe pas trop à moi, mon Jeannot, sois assuré que je ne veux en aucune sorte être l'obstacle, l'entrave. Je t'aime, c'est tout, mais trop pour accepter autre chose qui ne soit pas le toi; prenons la vie avec ses tourments, mais sois vrai, sois sincère avec moi, voilà ce qui te distinguera des autres. Sois ambitieux, c'est une vertu; aie conscience de ta valeur; c'est une force; ne crois en rien, crois en moi, parce que je suis à toi et que la meilleure façon de te faire aimer, c'est de te montrer supérieur. Je suis la pluie, tu es le soleil — c'est vrai, nous sommes beaux, nous nous aimons, nous nous sommes prêts à braver tout peut-être; moi, je ferme les yeux, ma main dans ta main, partout où tu iras, j'irai; plus je réfléchis, plus je t'aime et plus j'ai raison de t'aimer. Je ris de mes puériles jalousies rétrospectives; que m'importent les autres, elles ne te sont rien du tout ce que je t'ai livré, elles connaissaient l'amour avant toi, et toi, tu as
qui ne soit pas le toi; prenons la vie avec ses tourments, mais sois vrai, sois sincère avec moi, voilà ce qui te distinguera des autres. Sois ambitieux, c'est une vertu; aie conscience de ta valeur; c'est une force; ne crois en rien, crois en moi, parce que je suis à toi et que la meilleure façon de te faire aimer, c'est de te montrer supérieur. Je suis la pluie, tu es le soleil — c'est vrai, nous sommes beaux, nous nous aimons, nous nous sommes prêts à braver tout peut-être; moi, je ferme les yeux, ma main dans ta main, partout où tu iras, j'irai; plus je réfléchis, plus je t'aime et plus j'ai raison de t'aimer. Je ris de mes puériles jalousies rétrospectives; que m'importent les autres, elles ne te sont rien du tout ce que je t'ai livré, elles connaissaient l'amour avant toi, et toi, tu as trouvé en moi une âme toute neuve à initier. Je crains moins les revenants que les vivants ! Dieu sait pourtant si je suis jalouse; ne souriez pas, Jean, cela fait beaucoup soupçoner; et si pourtant un jour vous partiez et que vous ne m'aimiez plus, toute seule avec mes larmes, je crois que je t'aimerais encore, parce que tu m'auras fait sentir le premier frisson qui ne s'oublie jamais. Mon Jean, je t'aime et je te comprends si bien : tout ce que tu éprouves, je l'éprouve aussi et je le souffre : ces fers exquis, ces élans fougueux, ces rages folles et aussi ces tristesses, je les aime, puisque cela me vient de toi. Je vous lirai un jour des vers de Rostand et Gérard. — Les connaissez-vous ? Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs, Car vois-tu chaque jour je t'aime davantage, Aujourd'hui plus qu'hier, et bien moins que demain ! Ils sont très jolis ces vers, si simples, si délicieusement ingénieux, que je les comprends : j'ai l'âme primitive et suis réellement déterminée à détruire tous les germes de snobisme qui s'y égarent quelquefois. Aidez-moi, mon
larmes, je crois que je t'aimerais encore, parce que tu m'auras fait sentir le premier frisson qui ne s'oublie jamais. Mon Jean, je t'aime et je te comprends si bien : tout ce que tu éprouves, je l'éprouve aussi et je le souffre : ces fers exquis, ces élans fougueux, ces rages folles et aussi ces tristesses, je les aime, puisque cela me vient de toi. Je vous lirai un jour des vers de Rostand et Gérard. — Les connaissez-vous ? Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs, Car vois-tu chaque jour je t'aime davantage, Aujourd'hui plus qu'hier, et bien moins que demain ! Ils sont très jolis ces vers, si simples, si délicieusement ingénieux, que je les comprends : j'ai l'âme primitive et suis réellement déterminée à détruire tous les germes de snobisme qui s'y égarent quelquefois. Aidez-moi, mon ami, pour que mon âme devienne votre seul repos, votre seul oubli des douleurs grossières et des vilenies d'ici-bas. À bientôt, n'est-ce pas, écrivez-moi très longuement, des choses tendres; le thème est vaste c'est vrai, ne brodez pas trop cependant; j'aime davantage les sentiments sobres, choisis, et d'apparence stable; enfin, écrivez comme vous écrivez toujours. Je ne sais quand je pourrai vous voir, allez, soyez certain que je n'y mettrai aucune résistance; avant de m'endormir je vais lire ta lettre pour la vingtaine de fois; je te les donnerai toutes, tu les garderas précieusement. Dites-moi, je vous prie, Monsieur, combien y a-t-il de temps que je vous oblige à lire ce griffonnage ? Je ne relis rien du tout; si je relisais cette lettre, je suis persuadée qu'elle ne partirait pas et vous seriez fâché. Des heures ! je dors — Bonsoir — Songez à votre pauvre petite Blanche ! hélas ! hélas ! hélas ! Oh ! mon Dieu, écrivez-moi pour Jeudi matin, j'allais l'oublier; vous y auriez songé n'est-ce pas ? — Bonsoir ! Blanche a posé sa plume sur la table de nuit, elle a glissé sa lettre sous son oreiller et toute heureuse elle étend son
écrivez comme vous écrivez toujours. Je ne sais quand je pourrai vous voir, allez, soyez certain que je n'y mettrai aucune résistance; avant de m'endormir je vais lire ta lettre pour la vingtaine de fois; je te les donnerai toutes, tu les garderas précieusement. Dites-moi, je vous prie, Monsieur, combien y a-t-il de temps que je vous oblige à lire ce griffonnage ? Je ne relis rien du tout; si je relisais cette lettre, je suis persuadée qu'elle ne partirait pas et vous seriez fâché. Des heures ! je dors — Bonsoir — Songez à votre pauvre petite Blanche ! hélas ! hélas ! hélas ! Oh ! mon Dieu, écrivez-moi pour Jeudi matin, j'allais l'oublier; vous y auriez songé n'est-ce pas ? — Bonsoir ! Blanche a posé sa plume sur la table de nuit, elle a glissé sa lettre sous son oreiller et toute heureuse elle étend son corps souple dans le linon doux et embaumé. La veilleuse a rougi ses grands yeux, une moiteur fiévreuse l'enveloppa elle est délicieusement lasse : alors, dans le silence tiède et parfumé de la chambre bien close, dans l'encadrement de ses beaux cheveux roux, les dents menues découvertes dans l'extase, elle se livre toute à l'engourdissement délicieux prélude d'un songe intraduisible. Jack Plasson. Assistance Publique Un employé de l'Assistance entre, rue aux Ours, dans une loge vide de sa concierge. Il consulte réticulument la consigne traditionnelle. La concierge est dans l'univers. Il appelle : Concierge, si il vous plaît ! personne ne répond : nouvel appel furibond : les paroles claquent en vain dans la cage de l'escalier. L'employé hurlant fait sortir tous les locataires sur les divers paliers : Sacrée pipelette ! sale graine ! ! Enfin une grosse dame sort de la buvette d'en face. Ai, le visage éclairé, se dirige à pas lents vers l'employé congestionné de colère. Vive altercation. L'EMPLOYÉ. Vous oubliez tous les devoirs de votre service ; vous n'êtes jamais dans votre loge ! Je vais vous faire sauter ! LA CONCIERGE, dédaigneuse. — Je suis trop lourde, mon petit ! L'EMPLOYÉ, dédaigneux. — On
se livre toute à l'engourdissement délicieux prélude d'un songe intraduisible. Jack Plasson. Assistance Publique Un employé de l'Assistance entre, rue aux Ours, dans une loge vide de sa concierge. Il consulte réticulument la consigne traditionnelle. La concierge est dans l'univers. Il appelle : Concierge, si il vous plaît ! personne ne répond : nouvel appel furibond : les paroles claquent en vain dans la cage de l'escalier. L'employé hurlant fait sortir tous les locataires sur les divers paliers : Sacrée pipelette ! sale graine ! ! Enfin une grosse dame sort de la buvette d'en face. Ai, le visage éclairé, se dirige à pas lents vers l'employé congestionné de colère. Vive altercation. L'EMPLOYÉ. Vous oubliez tous les devoirs de votre service ; vous n'êtes jamais dans votre loge ! Je vais vous faire sauter ! LA CONCIERGE, dédaigneuse. — Je suis trop lourde, mon petit ! L'EMPLOYÉ, dédaigneux. — On ne fait pas poser ainsi un employé de l’Assistance publique ! Vous n'avez rien à f.., vous ? LA CONCIERGE. — Et vous ? L'EMPLOYÉ. — Moi, je suis très, très pressé ! LA CONCIERGE. — Vous m'étonnez ! L'EMPLOYÉ. — J'ai cinq cents secours à distribuer aujourd'hui ! Il ne faut pas que des malheureux à ressources puissent pâtir de la négligence coupable d'un employé. (hautain) ou d'une concierge ! Il ne faut pas. LA CONCIERGE. — C'est bien ! Que voulez-vous ? L'EMPLOYÉ. — Nous avons fait prendre chez vous des renseignements sur une dame Paqueau. LA CONCIERGE, faisant un effort de mémoire. — En effet. ! L'EMPLOYÉ. — Cette dame nous parait toute digne d'intérêt, l’Assistance lui octroie cinq francs ; je me suis empressé de lui apporter ce secours. LA CONCIERGE, avec un gros rire. — Inutile, mon cher monsieur ! La dame Paqueau est morte de phtisie voilà bientôt trois ans ! Gille d'Avray. Julie ne restera pas Le bureau de travail d’André Thernet. Ameublement sévère ainsi qu'il sied à un jeune avocat. ANDRÉ ET PASCAL THERNET ANDRÉ. — Comment trouverais-tu mon inscription ? PASCAL. — Parfaite ! et je constate même avec plaisir que
ne faut pas que des malheureux à ressources puissent pâtir de la négligence coupable d'un employé. (hautain) ou d'une concierge ! Il ne faut pas. LA CONCIERGE. — C'est bien ! Que voulez-vous ? L'EMPLOYÉ. — Nous avons fait prendre chez vous des renseignements sur une dame Paqueau. LA CONCIERGE, faisant un effort de mémoire. — En effet. ! L'EMPLOYÉ. — Cette dame nous parait toute digne d'intérêt, l’Assistance lui octroie cinq francs ; je me suis empressé de lui apporter ce secours. LA CONCIERGE, avec un gros rire. — Inutile, mon cher monsieur ! La dame Paqueau est morte de phtisie voilà bientôt trois ans ! Gille d'Avray. Julie ne restera pas Le bureau de travail d’André Thernet. Ameublement sévère ainsi qu'il sied à un jeune avocat. ANDRÉ ET PASCAL THERNET ANDRÉ. — Comment trouverais-tu mon inscription ? PASCAL. — Parfaite ! et je constate même avec plaisir que tu as suivi mes conseils. ANDRÉ. — Tu me rendras cette justice que je les suis toujours. PASCAL. — C'est vrai. Comme je suis ton frère aîné, de plusieurs années, et que j'ai plus d'expérience, tu as raison de mécater. Lorsque tu as quitté ton petit appartement de la rue Soufflot pour venir dans un quiquerentois, je t'ai dit : Il faut que tu aies un intérieur sérieux. soligné, qui en impose, que tu prennes l'attitude d'un avocat déjà arrivé et je t'ai donné Julie. ANDRÉ. — Je te remercie. PASCAL. — Tu me le peux. Julie, c'est le pivot de ton ménage ; c'est l'érédie de ton foyer. Julie, enfin, c'est la respectabilité de ton foyer. ANDRÉ. — Je le sais, Pascal, je le sais. Julie, c'est la descendante des vieux serviteurs de province, fille de Jacquet et de Jacqueline qui ont servi la comédie pendant vingt-cinq ans et qui, elle-même, est à ton service depuis sept années. PASCAL. — Ne blague pas. C'est rare, même en province. À Clermont, tout le monde m'enviait à cause de Julie. Ah ! ce qu'elle a saigné mon intérieur ! Une merveille ! Et quelle cuisinière ! Quand je donnais à dîner
Soufflot pour venir dans un quiquerentois, je t'ai dit : Il faut que tu aies un intérieur sérieux. soligné, qui en impose, que tu prennes l'attitude d'un avocat déjà arrivé et je t'ai donné Julie. ANDRÉ. — Je te remercie. PASCAL. — Tu me le peux. Julie, c'est le pivot de ton ménage ; c'est l'érédie de ton foyer. Julie, enfin, c'est la respectabilité de ton foyer. ANDRÉ. — Je le sais, Pascal, je le sais. Julie, c'est la descendante des vieux serviteurs de province, fille de Jacquet et de Jacqueline qui ont servi la comédie pendant vingt-cinq ans et qui, elle-même, est à ton service depuis sept années. PASCAL. — Ne blague pas. C'est rare, même en province. À Clermont, tout le monde m'enviait à cause de Julie. Ah ! ce qu'elle a saigné mon intérieur ! Une merveille ! Et quelle cuisinière ! Quand je donnais à dîner à mes collègues du tribunal, c'était un long cri d'admiration. Tu pourras inviter de temps en temps de tes confrères déjà connus. C'est un lancement. Un trésor que je t'ai donné ! ANDRÉ. — Je sais l'apprécier. PASCAL. — Aussi, ménage ses susceptibilités. Sans cola, Julie ne restera pas. Ainsi, elle a sans cola, d'aller à la messe le dimanche. ANDRÉ. — Dieu me garde de l'empêcher ! PASCAL. — Je t'en supplie, ne rentre pas trop tard. Vive une vie régulière. Sans cela, je te le répète, Julie ne restera pas. Quelques jours après, dans le même bureau Pascal Thernet est en costume de voyage. Il est sur le point de retourner à Clermont-Ferrand. PASCAL, À ANDRÉ PASCAL. — Eh bien, au revoir, mais tu sais, je suis très ennuyé. ANDRÉ. — Pourquoi ? PASCAL. — Julie ne restera pas. Tu reçois ta maîtresse chez toi. ANDRÉ. — Eh bien ? PASCAL. — Evidemment, c'est très naturel que tu aies une maîtresse ; mais enfin ! ne la laisse pas venir ici à cause de Julie. Il y a, je ne sais comment m'exprimer, des choses, des réparations de toilette, enfin, tu me comprends, qui ne peuvent lui convenir.
elle a sans cola, d'aller à la messe le dimanche. ANDRÉ. — Dieu me garde de l'empêcher ! PASCAL. — Je t'en supplie, ne rentre pas trop tard. Vive une vie régulière. Sans cela, je te le répète, Julie ne restera pas. Quelques jours après, dans le même bureau Pascal Thernet est en costume de voyage. Il est sur le point de retourner à Clermont-Ferrand. PASCAL, À ANDRÉ PASCAL. — Eh bien, au revoir, mais tu sais, je suis très ennuyé. ANDRÉ. — Pourquoi ? PASCAL. — Julie ne restera pas. Tu reçois ta maîtresse chez toi. ANDRÉ. — Eh bien ? PASCAL. — Evidemment, c'est très naturel que tu aies une maîtresse ; mais enfin ! ne la laisse pas venir ici à cause de Julie. Il y a, je ne sais comment m'exprimer, des choses, des réparations de toilette, enfin, tu me comprends, qui ne peuvent lui convenir. Avec une femme comme elle, il faut des ménagements. De plus, j'ai appris par le petit stagiaire, Derdoroge, que vous aviez soupé hier jusqu'à quatre heures du matin. ANDRÉ. Quel mal y a-t-il ? PASCAL. Cette pauvre Julie, qui a été obligée d'assister à vos orgies, une femme qui défendra tes intérêts son à son égo. Ah ! ce n'est pas elle qui se laissera berner par le concierge ou rouler par les fournisseurs ; elle exige des factures, elle ne s'abstiendra pas. Au revoir, André. Mais, tu sais, Julie ne restera pas. La chambre à coucher d’André Thernet. Laure Renault, la maîtresse d’André, est en corset et en pantalon ; jolie personne d'ailleurs. Elle est assise sur un fauteuil. La chambre est dans le désordre connu en la matière. JULIE, LAURE ANDRÉ, dans une pièce voisine. — Laure ! Tu vas être bientôt prête ? LAURE. — Une minute. (À elle) Jolie, vous seriez bien aimable de boutonner mes bottines. JULIE. — Avec plaisir. Julie boutonne les bottines et commence à remettre de l'ordre dans la chambre. LAURE, après s'être habillée, et sortant. Au revoir ; Julie mettez de l'ordre. Tenez ! (elle lui glisse une pièce dans la
tes intérêts son à son égo. Ah ! ce n'est pas elle qui se laissera berner par le concierge ou rouler par les fournisseurs ; elle exige des factures, elle ne s'abstiendra pas. Au revoir, André. Mais, tu sais, Julie ne restera pas. La chambre à coucher d’André Thernet. Laure Renault, la maîtresse d’André, est en corset et en pantalon ; jolie personne d'ailleurs. Elle est assise sur un fauteuil. La chambre est dans le désordre connu en la matière. JULIE, LAURE ANDRÉ, dans une pièce voisine. — Laure ! Tu vas être bientôt prête ? LAURE. — Une minute. (À elle) Jolie, vous seriez bien aimable de boutonner mes bottines. JULIE. — Avec plaisir. Julie boutonne les bottines et commence à remettre de l'ordre dans la chambre. LAURE, après s'être habillée, et sortant. Au revoir ; Julie mettez de l'ordre. Tenez ! (elle lui glisse une pièce dans la main). Merci ! JULIE. — Madame est trop bonne. Madame ne reviendra pas demain ? Madame ne viendra pas déjeuner ou dîner avec monsieur André ? Monsieur André est si content quand madame vient le voir. LAURE. — Peut-être ? Elle sort. La loge de la concierge. JULIE, À LA CONCIERGE JULIE. — Tenez ! Voici, madame Rigout, trois bouteilles de vin et le restant du gigot. Il y en a encore la moitié. LA CONCIERGE. — Vous êtes bien aimable, madame Julie ! Ah vrai ! s'il n'y avait dans ma maison que des demoiselles comme vous que ce serait une bénédiction ! Alors, vous vous plaisez dans votre place ? JULIE. — Pour sûr ! LA CONCIERGE. — Vous ne la regrettez pas, votre province ? JULIE. — Vous en avez de bonnes. Ah ! non, alors. Chez le boucher. JULIE, AU BOUCHER JULIE, au boucher. — Sur la facture, mettez une demi-livre de plus. LE BOUCHIER. Ça va faire un franc en sus, JULIE. — Qu'est-ce que ça peut vous faire, LE BOUCHER. — Moi, ça m'est égal. Vous êtes une bonne pratique, mam'zelle Julie. Je tiens à vous garder. À vous de vous arranger avec votre
CONCIERGE JULIE. — Tenez ! Voici, madame Rigout, trois bouteilles de vin et le restant du gigot. Il y en a encore la moitié. LA CONCIERGE. — Vous êtes bien aimable, madame Julie ! Ah vrai ! s'il n'y avait dans ma maison que des demoiselles comme vous que ce serait une bénédiction ! Alors, vous vous plaisez dans votre place ? JULIE. — Pour sûr ! LA CONCIERGE. — Vous ne la regrettez pas, votre province ? JULIE. — Vous en avez de bonnes. Ah ! non, alors. Chez le boucher. JULIE, AU BOUCHER JULIE, au boucher. — Sur la facture, mettez une demi-livre de plus. LE BOUCHIER. Ça va faire un franc en sus, JULIE. — Qu'est-ce que ça peut vous faire, LE BOUCHER. — Moi, ça m'est égal. Vous êtes une bonne pratique, mam'zelle Julie. Je tiens à vous garder. À vous de vous arranger avec votre maître. Tenez, voici, en outre, votre sous du franc. Six sous pour cinq francs soixante-quinze, parce que c'est vous ! La cuisine de Julie. JULIE, un GARDE MUNICIPAL Le garde municipal est attablé devant un copieux repas. LE GARDE, la bouche pleine. — T'as pas peur qu'il rentre à la propriété, ton bourgeois ? JULIE. — Lui, rentrer à l'impasse ? T'occupe pas de ça ! il est trop puissant pour ne pas me prévenir si dîner dehors avec sa bonne amie. Régarde-toi, Hippolyte ! (Après un temps). Dire que y a des gens qui prétendent que le service est dur à Paris ! Et M. Pascal qui me suppliait de lui pardonner pour m'avoir fait quitter Clermont ! À Paris, il faut simplement de la dignité, voilà tout ! Moi, j'ai de la dignité. Le bureau de travail d'André. Il est en train de lire une lettre. « Mon cher André, « Depuis mon retour à Clermont, je frémis en songeant à ce que doit supporter Julie. Tu devrais congédier ta maîtresse et tes amis. Fais-le pour moi, sinon pour elle. Je tremble et je m'attends tous les jours à la voir arriver qui me dira que la vie
propriété, ton bourgeois ? JULIE. — Lui, rentrer à l'impasse ? T'occupe pas de ça ! il est trop puissant pour ne pas me prévenir si dîner dehors avec sa bonne amie. Régarde-toi, Hippolyte ! (Après un temps). Dire que y a des gens qui prétendent que le service est dur à Paris ! Et M. Pascal qui me suppliait de lui pardonner pour m'avoir fait quitter Clermont ! À Paris, il faut simplement de la dignité, voilà tout ! Moi, j'ai de la dignité. Le bureau de travail d'André. Il est en train de lire une lettre. « Mon cher André, « Depuis mon retour à Clermont, je frémis en songeant à ce que doit supporter Julie. Tu devrais congédier ta maîtresse et tes amis. Fais-le pour moi, sinon pour elle. Je tremble et je m'attends tous les jours à la voir arriver qui me dira que la vie n'était pas possible chez toi. De loin, la réflexion est plus sûre. Je suis désolé car, j'en ai la conviction, Julie ne restera pas ! Eugène Héros. Beauté et Santé Syphilis du foie Le foie est une immense glande dont les cellules qui la composent ont des fonctions multiples et extrêmement intéressantes, à savoir : sécrétion biliaire, élaboration de l'urée et du glycogène, destruction des poisons et des déchets provenant de l'intestin par la veine-porte, rénovation du sang par formation de globules rouges, etc. Il est donc, comme vous le voyez, un des organes les plus essentiels de la vie. Toute blessure, toute maladie frappant ses éléments composants (cellules hépatiques), revêt une très grande gravité, car lorsque le foie est frappé d'insuffisance fonctionnelle, la nutrition générale de l'organisme est petit à petit annihilée. En effet, les poisons, les virus ne rencontrant plus d'obstacles (le foie étant le destructeur par excellence des microbes et de leur toxines), envahissent complètement l'organisme et produisent des ravages épouvantables. La mort en est, au bout de peu de temps, la conséquence fatale. Le virus syphilitique est précisément le plus grand ennemi de la cellule hépatique, et presque toutes les affections du foie (hépatite, cirrhose, etc.)