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n'en retirerait pas cent sous chez un gager. Vingt-cinq ans, mon Dieu, comme ça passe. Ce n'est rien et cela fait tout de même un quart de siècle. Julie est allée chercher, dans le buffet de la cuisine, une bouteille avec un capuchon rouge et une étiquette surprenante : Saulière 1923 Extra. Chautemps, qui n'a jamais vu chez lui un flacon d'une aussi noble extraction, admet que l'événement est en effet de toute importance. — C'est toi qui paies ? demande-t-il. — Oui, avec l'argent que j'ai reçu contre mon carnet de tickets d'escompte. J'ai acheté aussi un gâteau glacé au kirsch. On peut se régaler sans arrière-pensée, puisque « ça ne sort pas du ménage ». Dans tes verres où d'habitude le pinard à vingt sous laisse un dépôt violacé, l'or chaud et sucré du Sauterne resplendit. Les deux époux contemplent ce liquide insolite et, comme s'ils avaient à justifier une seconde fois cette innocente fantaisie, ils heurtent leurs verres : — Santé. — Santé. — C'est pour marquer nos noces d'argent, dit Julie dont les yeux sont frappés d'une fine rosée de larmes. Chautemps, lui, ne dit rien. Il a une boule dans la gorge. C'est bête l'émotion, mais on n'y peut rien. Julie, qui a tout prévu, la brave femme, apporte l'album des photographies. — Tu te rappelles, Albert, c'est la photo que le cousin Aloïs a prise à la sortie de l'église. Petite photo maladroite, prise de guingois, et sur laquelle les personnages n'ont pas de pieds. Le marié a des gants blancs comme en portent les gendarmes en grande tenue, la mariée a écarté son voile et les fleurs d'oranger chavirent sur l'oreille. À l'arrière-plan, un gamin tire la langue. Puis ce sont ces photos de parents, bonnes vieilles têtes comme on n'en fait plus. Les hommes ont l'air de notaires et les femmes de poupées mal habillées. — Et cette photo un peu jaunie, qui est-ce ? Julie a refermé l'album et Albert, qui, cette fois, a deviné, baisse la tête. Il y a vingt-trois ans que leur petite Antoinette est morte, emportée en
mais on n'y peut rien. Julie, qui a tout prévu, la brave femme, apporte l'album des photographies. — Tu te rappelles, Albert, c'est la photo que le cousin Aloïs a prise à la sortie de l'église. Petite photo maladroite, prise de guingois, et sur laquelle les personnages n'ont pas de pieds. Le marié a des gants blancs comme en portent les gendarmes en grande tenue, la mariée a écarté son voile et les fleurs d'oranger chavirent sur l'oreille. À l'arrière-plan, un gamin tire la langue. Puis ce sont ces photos de parents, bonnes vieilles têtes comme on n'en fait plus. Les hommes ont l'air de notaires et les femmes de poupées mal habillées. — Et cette photo un peu jaunie, qui est-ce ? Julie a refermé l'album et Albert, qui, cette fois, a deviné, baisse la tête. Il y a vingt-trois ans que leur petite Antoinette est morte, emportée en trois jours par un mal inconnu que les médecins n'ont pas su guérir, Antoinette, une jolie petite, rose et ronde, que le bon Dieu a reprise à un père et à une mère qui n'ont pas compris pourquoi et qui en ont tant souffert que leur vie n'a plus rien valu. Tu te souviens, Chautemps, de ce matin lugubre où des hommes sont venus, tout en noir et très polis, prendre le petit cercueil de sapin où l'enfant dormait dans les fleurs. Ta douleur était si grande qu'elle dépassait tes forces, échappait à ton esprit et tu as dit, à ta pauvre femme qui sanglotait sur le palier, cramponnée à la barrière de l'escalier : — Faut pas pleurer comme ça, Julie, tu te fais du mal. Puis tu es descendu avec les hommes, tandis que ta femme emmenée par les voisines, broyait dans ses mains des roses blanches et froides tombées d'un bouquet apporté par le contremaître de l'usine. Tu es descendu et tu as suivi, machinalement, le corbillard où s'affaissaient les bouquets et chaviraient les vases d'hortensias. Le curé marchait à ta gauche, le cousin Aloïs à ta droite, et vous étiez trois malheureux qui regardiez les hommes
valu. Tu te souviens, Chautemps, de ce matin lugubre où des hommes sont venus, tout en noir et très polis, prendre le petit cercueil de sapin où l'enfant dormait dans les fleurs. Ta douleur était si grande qu'elle dépassait tes forces, échappait à ton esprit et tu as dit, à ta pauvre femme qui sanglotait sur le palier, cramponnée à la barrière de l'escalier : — Faut pas pleurer comme ça, Julie, tu te fais du mal. Puis tu es descendu avec les hommes, tandis que ta femme emmenée par les voisines, broyait dans ses mains des roses blanches et froides tombées d'un bouquet apporté par le contremaître de l'usine. Tu es descendu et tu as suivi, machinalement, le corbillard où s'affaissaient les bouquets et chaviraient les vases d'hortensias. Le curé marchait à ta gauche, le cousin Aloïs à ta droite, et vous étiez trois malheureux qui regardiez les hommes soulever leur chapeau. Tu n'as pas pu rester au bord de la fosse. Le curé t'a tiré par la manche et a voulu te réconforter. Tu lui as dit : — Taisez-vous, je n'en peux plus. Aloïs t'a conduit à l'auberge, t'a fait servir un café noir bien chaud et t'a ramené à la maison. Les femmes disaient : — On va vous laisser. Si vous avez besoin de quelque chose, dites-le nous. Ce sera de bon cœur. Ah ! quelle misère, que cette petite chambre avec son lit vide, quel trou noir dans l'âme ! Chautemps et sa femme, accoudés à la table, la tête dans les mains, se souviennent et pleurent silencieusement avec ce qu'il leur reste de larmes. Antoinette aurait vingt-quatre ans, elle serait peut-être mariée. Abruti par cette douleur ressuscitée, Chautemps se lève, vide son verre, s'approche de Julie et lui dit : — Ne pleure plus, Julie, ça ne change rien. Il s'en va se coucher. Mais peut-il dormir avec un poids pareil sur le cœur ? Alors il revient vers sa femme qui tricote. — Dis, Julie, ces géraniums, nous les porterons dimanche au cimetière. Et il retourne se coucher. Mais soudain, il pense,
t'a ramené à la maison. Les femmes disaient : — On va vous laisser. Si vous avez besoin de quelque chose, dites-le nous. Ce sera de bon cœur. Ah ! quelle misère, que cette petite chambre avec son lit vide, quel trou noir dans l'âme ! Chautemps et sa femme, accoudés à la table, la tête dans les mains, se souviennent et pleurent silencieusement avec ce qu'il leur reste de larmes. Antoinette aurait vingt-quatre ans, elle serait peut-être mariée. Abruti par cette douleur ressuscitée, Chautemps se lève, vide son verre, s'approche de Julie et lui dit : — Ne pleure plus, Julie, ça ne change rien. Il s'en va se coucher. Mais peut-il dormir avec un poids pareil sur le cœur ? Alors il revient vers sa femme qui tricote. — Dis, Julie, ces géraniums, nous les porterons dimanche au cimetière. Et il retourne se coucher. Mais soudain, il pense, à une chose affreuse : « C'est impossible, elle n'a plus de tombe. Au bout de vingt ans, la place est reprise pour quelqu'un d'autre. » Alors, à sa femme qui se déshabille en se mouchant, il propose : — Pour nos noces d'argent, je vais commander demain un agrandissement de la petite photo d'Antoinette. Comme cela, nous pourrons la regarder tous les jours. IT EN KELLER. M. John Galsworthy à Genève. Saviez-vous ce que signifie exactement ce terme : PEN Club? S'arrêtant au premier de ces deux nuits, qui en anglais veut dire : plume, on est tenté de croire qu'il a été adopté comme convenant parfaitement à dénommer un groupement d'écrivains. Cela n'est vrai qu'indirectement. Il faudrait lire P. E. N., en écartant les trois lettres les unes des autres. P. signifie «Poets and Playwrights» (poètes et auteurs dramatiques) : E. Essayistes ; N. Nouvellistes. En effet, compte, P. E. N. ou Le Club est à peu près synonyme de « Société de gens de lettres ». La fondation des Peu Clubs est née d'une double idée. D'abord rapprocher, dans une association très souple, libre et franche, les écrivains d'un même pays ou d'une même région, de manière
de la petite photo d'Antoinette. Comme cela, nous pourrons la regarder tous les jours. IT EN KELLER. M. John Galsworthy à Genève. Saviez-vous ce que signifie exactement ce terme : PEN Club? S'arrêtant au premier de ces deux nuits, qui en anglais veut dire : plume, on est tenté de croire qu'il a été adopté comme convenant parfaitement à dénommer un groupement d'écrivains. Cela n'est vrai qu'indirectement. Il faudrait lire P. E. N., en écartant les trois lettres les unes des autres. P. signifie «Poets and Playwrights» (poètes et auteurs dramatiques) : E. Essayistes ; N. Nouvellistes. En effet, compte, P. E. N. ou Le Club est à peu près synonyme de « Société de gens de lettres ». La fondation des Peu Clubs est née d'une double idée. D'abord rapprocher, dans une association très souple, libre et franche, les écrivains d'un même pays ou d'une même région, de manière à faciliter entre eux des rapports d'homme à homme. Ce rapprochement ne peut être utile qu'au mouvement des idées et à la défense des intérêts professionnels. Mais, dès la fondation du premier Peu Club — celui de Londres — on prévoyait celle de groupements similaires dans d'autres pays, et même dans toutes les parties du monde. Ces divers Peu Clubs sont appelés à entretenir entre eux les rapports épiés et à lieur faciliter la compréhension internationale et au rapprochement des peuples. Ils contribueront aussi à encourager et à réglementer la littérature les plus éminentes, et à protéger plus efficacement les intérêts des écrivains. Il existe à cette heure trente-deux Peu Clubs, répartis sur plusieurs continents. Le trente-troisième, qui ambitionne de regrouper les écrivains du pays romand, est en voie de création. Hier, M. John Galsworthy, rémérent romancier anglais à qui l'on doit l'idée première des Peu Clubs, le fondateur et le président du Peu Club de Londres — le premier en date — a bien voulu, sur la demande du groupement romand d'initiative, venir assister à une réunion conviée en son honneur à Genève, au Cercle des Arts et des Lettres. Ceci fut une réunion charmante, que présida avec autant
dans toutes les parties du monde. Ces divers Peu Clubs sont appelés à entretenir entre eux les rapports épiés et à lieur faciliter la compréhension internationale et au rapprochement des peuples. Ils contribueront aussi à encourager et à réglementer la littérature les plus éminentes, et à protéger plus efficacement les intérêts des écrivains. Il existe à cette heure trente-deux Peu Clubs, répartis sur plusieurs continents. Le trente-troisième, qui ambitionne de regrouper les écrivains du pays romand, est en voie de création. Hier, M. John Galsworthy, rémérent romancier anglais à qui l'on doit l'idée première des Peu Clubs, le fondateur et le président du Peu Club de Londres — le premier en date — a bien voulu, sur la demande du groupement romand d'initiative, venir assister à une réunion conviée en son honneur à Genève, au Cercle des Arts et des Lettres. Ceci fut une réunion charmante, que présida avec autant de bonne grâce, de esprit et de distinction, M. Bernard Bouvier. Mme Galsworthy avait fait, au Peu Club romand naissant, l'honneur d'accompagner son mari à cette cérémonie de baptême. Avec un tel parrain et une aussi gracieuse marraine, le Peu Club romand entre dans la carrrière, n'est-il pas vrai, sous les auspices les plus favorables. M. René-Louis Piachaud veut bien nous permettre de dédier ici quelques lignes du discours de bienvenue qu'il adressa à l'illustre romancier, lequel n'est un étranger pour aucun des lecteurs de cette revue. Car, comme on l'a rappelé, la Semaine littéraire a été la première revue qui a traduit en français une œuvre de John Galsworthy. Au début de 1914 paraissait ici Le Manoir (The Country House), l'un des grands romans qui ont établi la réputation de cet écrivain. Et en 1920, Mme Marthe Duproix, à qui la Semaine doit plusieurs études remarquables des diverses œuvres de John Galsworthy, nous donnait une admirable traduction de cette exquise nouvelle: Le Pommier, que M. Galsworthy lui avait soumise personnellement. Du lisant si riche et si émincé de notre collaborateur M. René-Louis Piachaud, nous détachons la page où il marque les analogies qui rapprochent Genève de l'Angleterre. ...C'est une
les auspices les plus favorables. M. René-Louis Piachaud veut bien nous permettre de dédier ici quelques lignes du discours de bienvenue qu'il adressa à l'illustre romancier, lequel n'est un étranger pour aucun des lecteurs de cette revue. Car, comme on l'a rappelé, la Semaine littéraire a été la première revue qui a traduit en français une œuvre de John Galsworthy. Au début de 1914 paraissait ici Le Manoir (The Country House), l'un des grands romans qui ont établi la réputation de cet écrivain. Et en 1920, Mme Marthe Duproix, à qui la Semaine doit plusieurs études remarquables des diverses œuvres de John Galsworthy, nous donnait une admirable traduction de cette exquise nouvelle: Le Pommier, que M. Galsworthy lui avait soumise personnellement. Du lisant si riche et si émincé de notre collaborateur M. René-Louis Piachaud, nous détachons la page où il marque les analogies qui rapprochent Genève de l'Angleterre. ...C'est une idée assez répandue qu'il faut avoir l'honneur d'être Anglais pour bien entrer dans le fond même des ouvrages de M. John Galsworthy romancier et conteur — pour ne point parler des pièces qu'il a données au théâtre, où des œuvres saines et très fortes, Justice, Loyalties, ont emporté, avec l'approbation des plus sévères et des plus délicats, les suffrages du public ; et les suffrages du public sont ici d'un grand prix : les nobles succès de M. Galsworthy ont prouvé ce qu'il était besoin de prouver dans le temps où nous sommes, qu'au théâtre aussi, on peut plaire au public et demeurer honnête homme. Mais revenons à nos moutons : c'est aux Genevois que je veux dire. Quand bien les membres anglais du Peu Club devraient m'en vouloir à mort, je soutiendrai jusqu'à mon dernier souffle qu'un Genevois est naturellement fait et destiné pour bien entrer dans l'intelligence de l'art de M. Galsworthy, pourtant si représentatif du génie anglais. ...J'affirme qu'après un XVIIIe siècle de protestantisme tout ensemble gouvernemental et bonhomme, c'est l'anglomanie des débuts du XIXe siècle qui contribua le plus à former à Genève cette bourgeoisie dont vous trouverez la peinture fidèle dans les livres excellents de
des plus sévères et des plus délicats, les suffrages du public ; et les suffrages du public sont ici d'un grand prix : les nobles succès de M. Galsworthy ont prouvé ce qu'il était besoin de prouver dans le temps où nous sommes, qu'au théâtre aussi, on peut plaire au public et demeurer honnête homme. Mais revenons à nos moutons : c'est aux Genevois que je veux dire. Quand bien les membres anglais du Peu Club devraient m'en vouloir à mort, je soutiendrai jusqu'à mon dernier souffle qu'un Genevois est naturellement fait et destiné pour bien entrer dans l'intelligence de l'art de M. Galsworthy, pourtant si représentatif du génie anglais. ...J'affirme qu'après un XVIIIe siècle de protestantisme tout ensemble gouvernemental et bonhomme, c'est l'anglomanie des débuts du XIXe siècle qui contribua le plus à former à Genève cette bourgeoisie dont vous trouverez la peinture fidèle dans les livres excellents de M. John Galsworthy ; car cette bourgeoisie présente des rapports variés et multiples, apparents et profonds, avec l'upper middle class que le grand romancier psychologue, et je voudrais dire aussi : le grand poète de la vie quotidienne, qui nous fait le plaisir d'être ce soir au milieu de nous, a su peindre avec tant d'esprit, mais aussi tant de bienveillance ; avec tant de justesse dans la vision, mais encore une sympathie si attentive ; avec tant d'ironie, enfin, mais avec ce constant souci d'équité, par lequel un grand art ajoute à la profondeur la délicatesse, et à la puissance la dignité... Or, cette bourgeoisie, elle a existé ici ; elle continue d'y exister, fort réduite, je le veux, et plus réduite que jamais depuis quatorze et la conquête de Genève par l'Europe. Mais elle existe. Et telle encore qu'elle fut admirée par le duc de Broglie, par Stendhal, par Sainte-Beuve, grands amis de Genève; telle qu'à la fin du XVIIIe siècle, elle avait été moquée par Voltaire : après tout, n'a-t-il pas mieux que de l'ignorer ? Il est de ces ennemis dont on peut s'honorer. Souvenons-nous que l'upper middle class de M. Galsworthy est l'aînée de cette
a su peindre avec tant d'esprit, mais aussi tant de bienveillance ; avec tant de justesse dans la vision, mais encore une sympathie si attentive ; avec tant d'ironie, enfin, mais avec ce constant souci d'équité, par lequel un grand art ajoute à la profondeur la délicatesse, et à la puissance la dignité... Or, cette bourgeoisie, elle a existé ici ; elle continue d'y exister, fort réduite, je le veux, et plus réduite que jamais depuis quatorze et la conquête de Genève par l'Europe. Mais elle existe. Et telle encore qu'elle fut admirée par le duc de Broglie, par Stendhal, par Sainte-Beuve, grands amis de Genève; telle qu'à la fin du XVIIIe siècle, elle avait été moquée par Voltaire : après tout, n'a-t-il pas mieux que de l'ignorer ? Il est de ces ennemis dont on peut s'honorer. Souvenons-nous que l'upper middle class de M. Galsworthy est l'aînée de cette aristocratie qui acheva de se former à Genève, au siècle dernier, à l'école des Anglais. En 1816, on ne comptait pas moins de onze cents sujets de Sa Majesté britannique dans la toute petite Genève d'alors. « Chaque maison a un Anglais dans le flanc », dit Bonstetten; et Sismondi, cité par Monnier dans la Genève de Topfer : « Londres presque entière a passé par Genève ; ce qu'il y a de distingué comme esprit et comme beauté parmi les femmes, comme considération, comme talent parmi les hommes, la moitié des Pairs ou des Membres du Parlement, a défilé chez nous. » La présence de M. Galsworthy parmi nous vous montre que les choses ne sont pas si changées, au fond, qu'elles en ont l'air. Car, Mesdames et Messieurs, si cette Genève-là n'est plus qu'une colline brune au fond du temps, laissez-moi penser qu'il reste, dans la Genève d'aujourd'hui, un petit noyau du beau fruit d'autrefois, et qu'en notre bonne petite République, qui fut dirigée par des savants et où on lit à présent, hélas! plus de gazettes que de livres, une élite, une petite « aristocratie de l'intellect », demeure, à qui l'on peut encore appliquer le mot
cité par Monnier dans la Genève de Topfer : « Londres presque entière a passé par Genève ; ce qu'il y a de distingué comme esprit et comme beauté parmi les femmes, comme considération, comme talent parmi les hommes, la moitié des Pairs ou des Membres du Parlement, a défilé chez nous. » La présence de M. Galsworthy parmi nous vous montre que les choses ne sont pas si changées, au fond, qu'elles en ont l'air. Car, Mesdames et Messieurs, si cette Genève-là n'est plus qu'une colline brune au fond du temps, laissez-moi penser qu'il reste, dans la Genève d'aujourd'hui, un petit noyau du beau fruit d'autrefois, et qu'en notre bonne petite République, qui fut dirigée par des savants et où on lit à présent, hélas! plus de gazettes que de livres, une élite, une petite « aristocratie de l'intellect », demeure, à qui l'on peut encore appliquer le mot que Stendhal en écrivait, voici cent ans bien carillonnés : LA SEMAINE LITTÉRAIRE M. John Galsworthy, né en 1867. « À Genève, on lit attentivement les cinq ou six bons ouvrages qui paraissent chaque année en Europe, et comme on y sait les langues, on y lit le bon livre qui paraît à Londres avec autant de facilité que celui qui paraît à Berlin. » La preuve que l'esprit qui anima cette Genève érudite n'est point mort, n'est-ce pas aujourd'hui M. Galsworthy qui vient nous la fournir? Parce qu'on lit à Genève les bons livres qui paraissent à Londres, on y a lu, et l'on a su y lire attentivement, les livres de M. John Galsworthy... RENÉ-LOUIS PIACHAUD. Frédéric le Grand vu par un Vaudois. Frédéric avoue qu'il a parfois de l'humeur; il amena le bon côté en ce dernier et le complimenta sur sa franchise. Le roi se dit cependant de ne jamais prendre de décision dans un moment de vivacité. « On a dit, confie-t-il à son secrétaire, que c'est une sottise de parler de ses défauts, et moi je dis que c'en est une de ne pas convenir de ses défauts, lorsque des amis que nous avons
qui paraît à Londres avec autant de facilité que celui qui paraît à Berlin. » La preuve que l'esprit qui anima cette Genève érudite n'est point mort, n'est-ce pas aujourd'hui M. Galsworthy qui vient nous la fournir? Parce qu'on lit à Genève les bons livres qui paraissent à Londres, on y a lu, et l'on a su y lire attentivement, les livres de M. John Galsworthy... RENÉ-LOUIS PIACHAUD. Frédéric le Grand vu par un Vaudois. Frédéric avoue qu'il a parfois de l'humeur; il amena le bon côté en ce dernier et le complimenta sur sa franchise. Le roi se dit cependant de ne jamais prendre de décision dans un moment de vivacité. « On a dit, confie-t-il à son secrétaire, que c'est une sottise de parler de ses défauts, et moi je dis que c'en est une de ne pas convenir de ses défauts, lorsque des amis que nous avons priés de nous éclairer nous en instruisent. » Dans son Mémoir de Sans-Souci, Andrieux a mis en évidence de façon inoubliable deux faces du caractère du roi de Prusse : On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du meunier de Sans-Souci, Andrieux a mis en évidence de façon inoubliable deux faces du caractère du roi de Prusse : On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du meunier a son pendant. À Preußisch-Stall, Frédéric ordonna à un paysan d'aller au camp autrichien et de rapporter des désenclaves : — Non, Votre Majesté, je ne veux pas y aller, je serais pendu. — Eh ! bien, si tu n'y vas pas, je ferai brûler la maison. — Votre Majesté peut faire cela à son plaisir, mais je ne veux pas être pendu, et elle ne peut pas être plus épique que ma vie pour son plaisir. Le roi donna raison au brave homme. Call constate que le roi pèche, parfois par excès de confiance en soi-même; il sous-estime ses ennemis et en pâtit. En revanche, parce qu'il craint le pire, les choses vont ordinairement bien. On prête à la plupart des grands hommes une pénétration épicière qui leur
inoubliable deux faces du caractère du roi de Prusse : On respecte un moulin, on vole une province. L'histoire du meunier a son pendant. À Preußisch-Stall, Frédéric ordonna à un paysan d'aller au camp autrichien et de rapporter des désenclaves : — Non, Votre Majesté, je ne veux pas y aller, je serais pendu. — Eh ! bien, si tu n'y vas pas, je ferai brûler la maison. — Votre Majesté peut faire cela à son plaisir, mais je ne veux pas être pendu, et elle ne peut pas être plus épique que ma vie pour son plaisir. Le roi donna raison au brave homme. Call constate que le roi pèche, parfois par excès de confiance en soi-même; il sous-estime ses ennemis et en pâtit. En revanche, parce qu'il craint le pire, les choses vont ordinairement bien. On prête à la plupart des grands hommes une pénétration épicière qui leur permet de peser presque instantanément le mérite de leurs personnages qui se présentent à eux. Le vainqueur en Lille paraît n'avoir eu sous les yeux rapport qu'une faculté assez ordinaire, quoiqu'il assure s'être livré à une étude particulière, grâce à laquelle il apprend à connaître à fond les hommes, et ce, semble, par de simples bagatelles sans signification pour d'autres. En réalité, déclare Call, le roi voyait les gens non comme ils étaient réellement, mais « comme il se les était mis dans la tête pour leurs caractères et leurs talents ». D'Argens avait averti notre compatriote dès son arrivée : « Si, en jouant de la flûte, le roi le dit et le dit, à d'autres que vous avez de l'esprit, venez en aurez, soit ce qu'on dise ou ce qu'on fasse ; s'il juge le contraire, vous serez sans esprit et sans valeur dans votre vie. » À la même époque, le capitaine de Marwitz, un aide-de-camp de Frédéric, avait jusque-là le nouveau lecteur en des termes épiciens; le pauvre Call n'avait le loisir de méditer au soir de sa carrière : « Peur le moindre tort que vous pourriez avoir avec lui, il vous éloignera après trente