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qu'elle donnera satisfaction à la société sur ses sentiments et ses intérêts généraux. Or, dans tous les temps, la vraie politique a été celle qui s'est établie sur ces bases d'opération. Mais il est bon quelquefois de renoncer à un mot compromis, et d'adopter une bannière pure de récrimination. C'est ce qui explique pourquoi la nouvelle pensée sociale dont l'Europe littéraire représente l'élément artiste et scientifique a toujours pris soin de se distinguer de la politique et des partis. L'article du Journal des Débats est pour nous une bonne occasion de répéter, encore une fois, que si nous nous sommes interdit la polémique des personnalités, les débats parlementaires, la discussion des faits et actes du pouvoir, nous n'avons pas voulu pour cela nous interdire d'avoir une pensée et un désir sur l'avenir de notre pays. S'il n'en était pas ainsi, l'art ne serait qu'un vain oripeau, une décoration de boudoir et d'antichambre. Et l'artiste, que serait-il? quelque chose de moins qu'un fou de roi et quelque chose de pire qu'un eunuque de sérail. LITTÉRATURE POLONAISE. POÉSIES D'ADAM MICKIEWICZ. — POÉSIES D'ADAM MICKIEWICZ. Premier article.—Poésies Byroliennes. Sans doute les écrits de Mickiewicz n'ont pas cette invention pompeuse, cette richesse d'action dont surabondent les œuvres de l'Italie : il faut le Bengale à la rose, au saphir, et les steppes lithuaniennes ne donnent pas ces belles choses; mais l'art a d'autres trésors : la puissance de pensées revêtues de sons énergiques ou suaves, le cœur exalté de sentiments généreux, l'harmonie des paroles qui prête au vers tant de délicatesse. Or, de ces dons Mickiewicz est opulent : il en a semé ses poésies. Quand vous aurez lu de lui Grazyna, les Ballades ou les Aïeux, si vous êtes étranger, peut-être déposerez-vous le livre pour prendre le Dante, l'Arioste ou Goethe; mais si vous êtes Polonais, il faudra bien avouer le poète au pur langage, aux riches peintures, aux patriotiques émotions. Nul ne saurait dire que l'auteur de Konrad et du Paris ait consommé son œuvre, ni déterminé ce qu'il réserve à l'avenir; il est pour cela trop jeune encore, et cependant il
surabondent les œuvres de l'Italie : il faut le Bengale à la rose, au saphir, et les steppes lithuaniennes ne donnent pas ces belles choses; mais l'art a d'autres trésors : la puissance de pensées revêtues de sons énergiques ou suaves, le cœur exalté de sentiments généreux, l'harmonie des paroles qui prête au vers tant de délicatesse. Or, de ces dons Mickiewicz est opulent : il en a semé ses poésies. Quand vous aurez lu de lui Grazyna, les Ballades ou les Aïeux, si vous êtes étranger, peut-être déposerez-vous le livre pour prendre le Dante, l'Arioste ou Goethe; mais si vous êtes Polonais, il faudra bien avouer le poète au pur langage, aux riches peintures, aux patriotiques émotions. Nul ne saurait dire que l'auteur de Konrad et du Paris ait consommé son œuvre, ni déterminé ce qu'il réserve à l'avenir; il est pour cela trop jeune encore, et cependant il a déjà subi le sort que l'envie fait éprouver à tout esprit distingué : il est, pour ses compatriotes, un ardent sujet de controverse. Guide brillant de cette jeunesse de Wilna qui suit du regard le compagnon de Thomas Zan, le poète des Frères Polonais, aux diverses stations de son exil, Odessa, Moscou, Weimar, Paris, c'est le chef d'école pour ceux qui voient en l'art moderne le frère jumeau de la politique régénérée. Pour bien d'autres, Mickiewicz mystique et byronien ne pouvait être qu'un but de critique acerbe. Son Konrad Wallenrod n'a pas allumé contre lui moins de dérision et de satire que ses Aïeux ou son Évangile polonais ; car c'est contre le représentant de la littérature nouvelle que se sont élevés comme des ennemis armés les stationnaires du dix-huitième siècle; mais le jeune homme avait pris la bonne part, il l'a gardée. Alors que la poésie de Byron se répandait sur l'Europe, que depuis Milan jusqu'à Stockholm, partout une ère nouvelle débordait du calice amer où puisait ce sombre génie, la fatale et sanglante Pologne, la terre de toutes les passions tristes, devait en goûter jusqu'à la lie, et, parmi ses enfants, Mickiewicz fut le premier qui porta
exil, Odessa, Moscou, Weimar, Paris, c'est le chef d'école pour ceux qui voient en l'art moderne le frère jumeau de la politique régénérée. Pour bien d'autres, Mickiewicz mystique et byronien ne pouvait être qu'un but de critique acerbe. Son Konrad Wallenrod n'a pas allumé contre lui moins de dérision et de satire que ses Aïeux ou son Évangile polonais ; car c'est contre le représentant de la littérature nouvelle que se sont élevés comme des ennemis armés les stationnaires du dix-huitième siècle; mais le jeune homme avait pris la bonne part, il l'a gardée. Alors que la poésie de Byron se répandait sur l'Europe, que depuis Milan jusqu'à Stockholm, partout une ère nouvelle débordait du calice amer où puisait ce sombre génie, la fatale et sanglante Pologne, la terre de toutes les passions tristes, devait en goûter jusqu'à la lie, et, parmi ses enfants, Mickiewicz fut le premier qui porta les lèvres à la coupe. Là, comme partout, beaucoup d'esprits même distingués n'ont pas compris cette poésie et l'ont accueillie d'un rire méprisant ; ceux qui l'aimaient ont dédaigné cette risée. Ils ont eu tort peut-être ; il eût été plus sage d'en expliquer le caractère et l'essence. Si l'intelligence observe le monde, qui la frappera d'abord ? La forme, l'image ; puis du reflet naîtra la pensée. L'image est toute une poésie, la pensée en est une autre. Mais que le génie se retire en lui-même, qu'il médite pour sonder les rapports de ces deux bornes de toutes choses, la forme et l'esprit; il se créera comme un troisième rapport un monde à part, où l'un et l'autre se mêleront, où l'image et la pensée seront unis d'une union intime, comme deux âmes amoureuses, où l'une n'ira plus sans l'autre, où chacune, bien qu'elle se présente seule, fera deviner l'autre à l'instant. Or ce monde est la patrie de la poésie nouvelle. Triste ou mélancolique, tendre ou passionnée, dès que c'est l'âme qui se donne en spectacle, que c'est le sentiment qui prend un corps, il faut qu'elle vienne en aide au génie pour en communiquer l'émotion. Détester amèrement
observe le monde, qui la frappera d'abord ? La forme, l'image ; puis du reflet naîtra la pensée. L'image est toute une poésie, la pensée en est une autre. Mais que le génie se retire en lui-même, qu'il médite pour sonder les rapports de ces deux bornes de toutes choses, la forme et l'esprit; il se créera comme un troisième rapport un monde à part, où l'un et l'autre se mêleront, où l'image et la pensée seront unis d'une union intime, comme deux âmes amoureuses, où l'une n'ira plus sans l'autre, où chacune, bien qu'elle se présente seule, fera deviner l'autre à l'instant. Or ce monde est la patrie de la poésie nouvelle. Triste ou mélancolique, tendre ou passionnée, dès que c'est l'âme qui se donne en spectacle, que c'est le sentiment qui prend un corps, il faut qu'elle vienne en aide au génie pour en communiquer l'émotion. Détester amèrement les vices du présent, stigmatiser ou pleurer les maux qu'il faut vaincre, voilà son rôle. Jusqu'ici cette reine des temps modernes est demeurée sombre et désespérée devant les plaies du passé ; mais bientôt peut-être, oubliant ses regrets et détournant la tête de ce cadavre inutile, elle nous ouvrira les voies de l'avenir. À elle seule du moins en appartient le triomphe, car elle seule a tout à la fois l'image pour écharpe et la pensée pour armure. Maintenant, comment arrive-t-il que de temps à autre tous les regards paraissent ainsi se tourner vers un même but, les esprits se soumettre à une même influence, les paroles et les écrits se ranger à l'empire d'une mode, et les arts revêtir un costume uniforme ? C'est qu'en raison des mouvements qui soulèvent les intelligences, il se développe des pensées qui agissent sur les masses à l'instar d'une puissance galvanique. C'est une idée qui passe dans l'air ; longtemps même avant qu'on n'en reconnaisse l'existence, chacun la respire et s'en empreinte; puis il surgit un esprit supérieur qui la résume, qui la nomme, et quiconque se sent quelque force à la marche s'élance malgré soi sur sa route. Le temps présent est
voies de l'avenir. À elle seule du moins en appartient le triomphe, car elle seule a tout à la fois l'image pour écharpe et la pensée pour armure. Maintenant, comment arrive-t-il que de temps à autre tous les regards paraissent ainsi se tourner vers un même but, les esprits se soumettre à une même influence, les paroles et les écrits se ranger à l'empire d'une mode, et les arts revêtir un costume uniforme ? C'est qu'en raison des mouvements qui soulèvent les intelligences, il se développe des pensées qui agissent sur les masses à l'instar d'une puissance galvanique. C'est une idée qui passe dans l'air ; longtemps même avant qu'on n'en reconnaisse l'existence, chacun la respire et s'en empreinte; puis il surgit un esprit supérieur qui la résume, qui la nomme, et quiconque se sent quelque force à la marche s'élance malgré soi sur sa route. Le temps présent est une grande crise. Il est certain que notre race est dans un pénible enfantement, et tout retentit de ses douleurs. Partout les arts ont pris un caractère de doute et d'anxiété ; l'inquiétude a occupé le monde, et les poètes, voix du monde, en ont dit les angoisses. Aussi beaucoup d'entre les génies rêveurs et pensifs se sont précipités vers la poésie byronienne aussitôt qu'elle s'est révélée. Adam Mickiewicz, imaginatif, passionné, banni, s'en est revêtu comme d'un vêtement fait à sa taille, et ses sonnets, ses ballades, ses poèmes, ses poésies d'amour s'en sont empreints jusque dans leur essence ; mais tout en imitant le maître, en prenant sa couleur générale, l'auteur de Konrad a su garder auprès de celui de Don Juan sa différence et son individualité. Byron, éloigné d'une patrie riche et florissante par des chagrins d'intérieur, a cherché loin de sa bruyante capitale des inspirations et des noms orientaux ; il a respiré les délices de l'Italie et de la Grèce; il s'est enivré de cet air aristatique qui porte avec lui comme un parfum de poésie. Puis, se tournant vers ses compatriotes, il leur a demandé presque avec un accent de nargue et de vengeance :
d'entre les génies rêveurs et pensifs se sont précipités vers la poésie byronienne aussitôt qu'elle s'est révélée. Adam Mickiewicz, imaginatif, passionné, banni, s'en est revêtu comme d'un vêtement fait à sa taille, et ses sonnets, ses ballades, ses poèmes, ses poésies d'amour s'en sont empreints jusque dans leur essence ; mais tout en imitant le maître, en prenant sa couleur générale, l'auteur de Konrad a su garder auprès de celui de Don Juan sa différence et son individualité. Byron, éloigné d'une patrie riche et florissante par des chagrins d'intérieur, a cherché loin de sa bruyante capitale des inspirations et des noms orientaux ; il a respiré les délices de l'Italie et de la Grèce; il s'est enivré de cet air aristatique qui porte avec lui comme un parfum de poésie. Puis, se tournant vers ses compatriotes, il leur a demandé presque avec un accent de nargue et de vengeance : « Connaissez-vous cette terre où fleurissent les myrtes et les cyprès ? où la mer et le ciel se confondent ? où tout est divin hormis l'esprit de l'homme ? » Et jaloux de donner à l'Orient ce don céleste qui lui manque seul, il a répandu le génie à profusion sur ses ruines, ses corsaires et ses sultans. Mickiewicz, persécuté dès qu'il sut penser, fils aimant d'une terre toute plaignante et malheureuse, n'a conçu qu'un but à ses vers : la patrie ; car la patrie nous est chère en raison des peines qu'elle nous donne et de ce qu'elle prend sur notre individualité. Ce n'est pas aux plus fortunées que sont les enfants les moins ingrats, c'est à celles au contraire que le ciel abandonne et que les hommes déchirent. Aussi la Pologne a-t-elle trouvé dans son sein bien des fils généreux, et le jeune philomate de Wilna leur a prêté sa voix à tous. C'est la liberté du pays qu'il poursuit; sa puissance est le fanal sur lequel il se guide. Suivez-le sous ce ciel étranger, écoutez ses plaintes, et voyez de quelle source elles partent. Il s'enfonce tristement dans l'exil de Crimée ; tout à coup
profusion sur ses ruines, ses corsaires et ses sultans. Mickiewicz, persécuté dès qu'il sut penser, fils aimant d'une terre toute plaignante et malheureuse, n'a conçu qu'un but à ses vers : la patrie ; car la patrie nous est chère en raison des peines qu'elle nous donne et de ce qu'elle prend sur notre individualité. Ce n'est pas aux plus fortunées que sont les enfants les moins ingrats, c'est à celles au contraire que le ciel abandonne et que les hommes déchirent. Aussi la Pologne a-t-elle trouvé dans son sein bien des fils généreux, et le jeune philomate de Wilna leur a prêté sa voix à tous. C'est la liberté du pays qu'il poursuit; sa puissance est le fanal sur lequel il se guide. Suivez-le sous ce ciel étranger, écoutez ses plaintes, et voyez de quelle source elles partent. Il s'enfonce tristement dans l'exil de Crimée ; tout à coup il s'arrête. « J'entends, dit-il, le vol des grues que l'oeil du faucon n'atteindrait pas ; j'entends le pasillon se balancer sur l'herbe, le serpent dérouler ses lisses anneaux. Dans un tel silence, je tiens mon oreille si attentive que j'entendrais une voix du fond de la Lithuanie. Personne n'appelle. » Puis le regret le saisit : « Ô Lithuanie ! le bruit de tes forêts résonnait plus doucement à mon oreille que le chant des rossignols de Baïdâr et des vierges de Sajnia, et je foulais avec plus de joie tes steppes que les mûriers de rubis et les ananas d'or. Et ses deux premiers poèmes, Grazyna, Konrad Wallenrod, qu'est-ce autre chose qu'un pli et un appel à l'honneur national ? Vers le treizième siècle, la Lithuanie, arrachée tout à coup de la barbarie et devenue presque une puissance, soutenait une double lutte contre les Polonais d'une part et de l'autre contre les chevaliers de l'Ordre Teutonique, dont l'ambition toujours croissante envahissait chaque jour le terrain du paganisme slave. Là était une guerre acharnée, là une haine mortelle, une lutte d'extermination; là mille incidents inspirés par le courage et le patriotisme des Lettes; là mille sujets vivants pour un
» Puis le regret le saisit : « Ô Lithuanie ! le bruit de tes forêts résonnait plus doucement à mon oreille que le chant des rossignols de Baïdâr et des vierges de Sajnia, et je foulais avec plus de joie tes steppes que les mûriers de rubis et les ananas d'or. Et ses deux premiers poèmes, Grazyna, Konrad Wallenrod, qu'est-ce autre chose qu'un pli et un appel à l'honneur national ? Vers le treizième siècle, la Lithuanie, arrachée tout à coup de la barbarie et devenue presque une puissance, soutenait une double lutte contre les Polonais d'une part et de l'autre contre les chevaliers de l'Ordre Teutonique, dont l'ambition toujours croissante envahissait chaque jour le terrain du paganisme slave. Là était une guerre acharnée, là une haine mortelle, une lutte d'extermination; là mille incidents inspirés par le courage et le patriotisme des Lettes; là mille sujets vivants pour un poète de la Société rayonnante. Aussi les deux poèmes que je viens de dire sont deux épisodes de cette époque chevaleresque. Le premier remonte au temps où Witold, maîtrisant la Lithuanie, cherche à réunir entre ses mains le faisceau de ses forces féodales. Son éclat embrase de jalousie le coeur d'un prince de Novogorod ; Litawor s'emporte contre cette domination qui l'humilie. « Quoi! dit-il à Rymwid, le conseiller de son trône, l'orgueil de Witold tient la Lithuanie sans cesse à cheval ; nos schakos se sont collés à nos fronts..... tout ce que le sabre ne rase pas, ce que la faim ne détruit pas, ce que le feu ne brûle pas, nous l'amoncelons autour de lui. Nous endurons la guerre, et lui seul croît en puissance. » ..... J'ai vu chez les croisés ces châteaux que le Prusse ne peut contempler sans stupeur. Witold en a de bien plus grands à Vilnius et sur le lac de Troki. » J'ai vu la belle vallée de Kowno que la main des Russes, au printemps, sème de gazon, et durant l'été, brode d'éclatantes fleurs; c'est la plus belle vallée du monde mais chez le fils de Keystut, au tapis de
d'un prince de Novogorod ; Litawor s'emporte contre cette domination qui l'humilie. « Quoi! dit-il à Rymwid, le conseiller de son trône, l'orgueil de Witold tient la Lithuanie sans cesse à cheval ; nos schakos se sont collés à nos fronts..... tout ce que le sabre ne rase pas, ce que la faim ne détruit pas, ce que le feu ne brûle pas, nous l'amoncelons autour de lui. Nous endurons la guerre, et lui seul croît en puissance. » ..... J'ai vu chez les croisés ces châteaux que le Prusse ne peut contempler sans stupeur. Witold en a de bien plus grands à Vilnius et sur le lac de Troki. » J'ai vu la belle vallée de Kowno que la main des Russes, au printemps, sème de gazon, et durant l'été, brode d'éclatantes fleurs; c'est la plus belle vallée du monde mais chez le fils de Keystut, au tapis de son palais, le gazon et les fleurs sont plus frais encore. Le travail des captives polonaises surpasse en beauté l'oeuvre des Russes... » Et moi, qu'ai-je gagné pour mes blessures et mes sueurs ? — Enfant, j'ai passé du maillet à l'armure; prince, je me suis nourri comme un Tatare du lait de ma cavale; Je jour sa selle était ma demeure, et le soir sa crinière était mon oreiller. Que m'en est-il revenu? » Depuis le temps d'Erdwil, mes états ne se sont pas accrus d'un pouce. « Du reste, ce n'étaient ni des états, ni des trésors que je voulais; j'ambitionnais seulement quelque gloire. — Mais dans la gloire aussi, Witold nous a vaincus tous. C'est lui que chantaient nos vaillants; son nom vivra dans les vers des poètes ; le mien, qui le démêlera dans la foule, qui le ramassera sur les sables de l'oubli? » Pour lutter contre le fils de Keystut, Litawor a demandé secours aux Allemands, et déjà l'armée de l'Ordre est à une journée de Novogorod. Son chef est dans la cour du château. Mais cette alliance du païen avec le croisé, du loup avec le limier, effraie la guerrière châtelaine de Novogorod
du lait de ma cavale; Je jour sa selle était ma demeure, et le soir sa crinière était mon oreiller. Que m'en est-il revenu? » Depuis le temps d'Erdwil, mes états ne se sont pas accrus d'un pouce. « Du reste, ce n'étaient ni des états, ni des trésors que je voulais; j'ambitionnais seulement quelque gloire. — Mais dans la gloire aussi, Witold nous a vaincus tous. C'est lui que chantaient nos vaillants; son nom vivra dans les vers des poètes ; le mien, qui le démêlera dans la foule, qui le ramassera sur les sables de l'oubli? » Pour lutter contre le fils de Keystut, Litawor a demandé secours aux Allemands, et déjà l'armée de l'Ordre est à une journée de Novogorod. Son chef est dans la cour du château. Mais cette alliance du païen avec le croisé, du loup avec le limier, effraie la guerrière châtelaine de Novogorod ; Grazyna fait remercier par un simple écuyer l'envoyé de l'Ordre qui attendait l'audience de Litawor. « Vierge sainte, s'écrie le Komtour à cette nouvelle, j'ai grandi comme un ambassadeur entre tous les monarques de l'Europe, et chez l'empereur, et chez le pape même ; nulle part on ne m'a traité comme chez ton maître. » Ecuyer, dis à ton prince que s'il se méfie de mes paroles, je suis prêt à les lui répéter, car dans les paroles d'un guerrier, il n'y a rien à changer non plus que dans la prière du matin; si c'est trahison de sa part, les filets qu'il nous a tendus serviront à sa propre perte. » Le jour même les croisés font une sanglante attaque que Grazyna soutient avec avantage sous l'armure du chef de Novogorod; mais blessée par le Komtour, elle meurt dans sa victoire et Litawor se jette aux flammes de son bûcher. Si l'on voulait traduire à l'étranger le génie d'Adam Mickiewicz, ce ne serait pas Grazyna qu'il faudrait choisir, parce que le principal charme de cet ouvrage est dans les mœurs qu'il rappelle, et dans l'imitation de la langue du seizième siècle, illustrée par Rey, Bieżkowski, Kochanowski, et tant
traité comme chez ton maître. » Ecuyer, dis à ton prince que s'il se méfie de mes paroles, je suis prêt à les lui répéter, car dans les paroles d'un guerrier, il n'y a rien à changer non plus que dans la prière du matin; si c'est trahison de sa part, les filets qu'il nous a tendus serviront à sa propre perte. » Le jour même les croisés font une sanglante attaque que Grazyna soutient avec avantage sous l'armure du chef de Novogorod; mais blessée par le Komtour, elle meurt dans sa victoire et Litawor se jette aux flammes de son bûcher. Si l'on voulait traduire à l'étranger le génie d'Adam Mickiewicz, ce ne serait pas Grazyna qu'il faudrait choisir, parce que le principal charme de cet ouvrage est dans les mœurs qu'il rappelle, et dans l'imitation de la langue du seizième siècle, illustrée par Rey, Bieżkowski, Kochanowski, et tant d'autres célèbres écrivains. Il faudrait faire connaître le Paris, ou Konrad Wallenrod. Ce poème, dont le succès fut immense à Saint-Pétersbourg même, repose également sur une tradition nationale, mais parfumée de la richesse d'images et de sentiments qui appartient à la poésie byronienne. Pour la pensée, elle est tout entière renfermée dans l'épigraphe, Sono due generazioni da combattere, ossia di Leone, ossia di volpe. Alph, Lithuanien, pris tout enfant par les croisés, grandit au milieu d'eux, dans leurs sciences et leur discipline. Vers sa vingtième année il leur échappe, traverse son bleu Niémen, revoit sa patrie et jure la ruine de ses oppresseurs. Mais comment lutter contre ces géants ? les Prusses sont abattus, les Lettes chancellent, l'Ordre est dans toute sa force. David s'armait de son Dieu contre Goliath, Alph n'a que sa haine. N'importe, il veut; il fera. Il rentre parmi les Allemands sous un nom étranger. Il ne perd pas une occasion d'attirer leurs regards. Il est si pieux au temple ; à la guerre il a tant de courage que nul ne mérite mieux la plus haute dignité. Le commandement est vacant, c'est à lui qu'on le décerne. Le voilà grand-maître, son oeuvre est consommée ;
renfermée dans l'épigraphe, Sono due generazioni da combattere, ossia di Leone, ossia di volpe. Alph, Lithuanien, pris tout enfant par les croisés, grandit au milieu d'eux, dans leurs sciences et leur discipline. Vers sa vingtième année il leur échappe, traverse son bleu Niémen, revoit sa patrie et jure la ruine de ses oppresseurs. Mais comment lutter contre ces géants ? les Prusses sont abattus, les Lettes chancellent, l'Ordre est dans toute sa force. David s'armait de son Dieu contre Goliath, Alph n'a que sa haine. N'importe, il veut; il fera. Il rentre parmi les Allemands sous un nom étranger. Il ne perd pas une occasion d'attirer leurs regards. Il est si pieux au temple ; à la guerre il a tant de courage que nul ne mérite mieux la plus haute dignité. Le commandement est vacant, c'est à lui qu'on le décerne. Le voilà grand-maître, son oeuvre est consommée ; il dissipe les trésors de l'Ordre, perd ses armées au milieu des neiges et revient seul mourir sous les coups du Vengeur. Tel est le sujet. À cela joignez son amour pour la fille d'un chef, Aldona, qui s'enferme dans une tour, près de Marienbourg, lorsqu'il y vient accomplir sa patriotique trahison, vous aurez toute la donnée d'un poème brillant de coloris et de pensée. Vous serez frappé surtout d'une scène d'orgie, où le grand maître. à demi pris de vin balbutie ses plans de vengeance devant ses compagnons d'armes; puis d'une chanson de Waïdelote, non moins ardente de haine contre l'oppression étrangère. Là, du moins, on peut juger ce que la poésie gagne à s'inspirer d'une passion profonde, et, à travers la sinistre dissimulation de Konrad, on devine Varsovie et Ostrolenka. Aussi la défaite n'a-t-elle rien changé à l'âme du poète; seulement aujourd'hui il la révèle sans crainte et dit tout haut sa soif d'indépendance. « Amis, dit-il, dans des vers récents qu'il adresse à ses amis russes : « S'il vous arrive de loin, de chez les peuples libres, à votre pôle du nord, quelqu'un de mes tristes chants, s'il vous apparaît dans l'air au-dessus de votre région