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COSTARD. — Non, je ne touche plus un carton. Je me tue à te dire que je suis rangé. MANTEL. — Et tu diriges cette vie austère depuis combien ? COSTARD. — Ça m'a pris après mon divorce. MANTEL. — Une belle idée que tu avais eue encore, de te marier! COSTARD. — Je ne le regrette pas. J'ai vu ce que c'était que le mariage, ce qu'on appelle : la vie de famille! J'étais malade de m'être embarqué dans tout ça; maintenant je suis guéri, j'ai rompu avec le passé. MANTEL. — Tu n'as jamais revu personne? COSTARD. — Jamais personne. Ma femme a décroché le gros lot : un comte italien extrêmement calé qui ne la bat pas. Tant mieux pour elle, je ne suis pas rancunier, moi, et il y a belle heure que je lui ai pardonné ! MANTEL. — Ton beau-père ? il doit être mort ? COSTARD. — Non, c'est inouï ce qu'il se cramponne. Quand il tient les barreaux, celui-là, il ne les lâche pas. MANTEL. — Tu le vois? COSTARD. — Non, ne peut pas. Décemment ne peut pas. Il mène une vie... de petite correspondance ! Toutes les masseuses de Paris, il leur a passé par les mains. MANTEL. — Ça doit l'assouplir. COSTARD. — Un peu trop. Non, nous sommes fâchés. Voilà l'entr'acte. Un tour d'écuries? MANTEL. — Nous sommes bien ici. Et ta mère? je ne t'en parle pas, je sais que tu n'as jamais été très bien avec elle. COSTARD. — En effet, et ça date de longtemps. Ça date, tiens, d'il y a quinze ans, de toutes mes histoires ; mais c'est surtout l'affaire d'Arcachon qui a tout gâté. Tu la connais ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Tu ne connais pas l'affaire d'Arcachon ? Écoute-la, elle est tout de même drôle et instructive! Tu te rappelles Arcachon ? MANTEL. — Votre caniche qui était si intelligent? COSTARD — Il ne lui manquait que la parole. Eh bien, à l'époque des flagrants délits, les rapports entre familles étaient très tendus; ma mère avait pris parti pour ma
il leur a passé par les mains. MANTEL. — Ça doit l'assouplir. COSTARD. — Un peu trop. Non, nous sommes fâchés. Voilà l'entr'acte. Un tour d'écuries? MANTEL. — Nous sommes bien ici. Et ta mère? je ne t'en parle pas, je sais que tu n'as jamais été très bien avec elle. COSTARD. — En effet, et ça date de longtemps. Ça date, tiens, d'il y a quinze ans, de toutes mes histoires ; mais c'est surtout l'affaire d'Arcachon qui a tout gâté. Tu la connais ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Tu ne connais pas l'affaire d'Arcachon ? Écoute-la, elle est tout de même drôle et instructive! Tu te rappelles Arcachon ? MANTEL. — Votre caniche qui était si intelligent? COSTARD — Il ne lui manquait que la parole. Eh bien, à l'époque des flagrants délits, les rapports entre familles étaient très tendus; ma mère avait pris parti pour ma femme, je ne trouvais pas ça chic qu'une mère, une mère âgée, dans une pareille situation, lâche son fils pour s'en aller dans l'autre camp, et dame, je lui avais dit là-dessus ma façon de penser, avec une mâle franchise, comme je sais dire les choses quand elles me pèsent sur l'estomac... MANTEL — Je me rends compte. COSTARD. — Voilà qu'un jour, Arcachon devient tout drôle. Plus d'appétit, plus de gaieté. Je lui avais appris à aboyer chaque fois que Bobette lâchait un gros mot... à présent plus rien, il les laissait tous passer. Qu'est-ce que ça signifie ? Pleurs de Bobette, moi voiture, vétérinaire qui vient, qui tâte et qui dit : « Rien à faire, monsieur-madame, votre chien il est empoisonné.» Je paye l'homme de l'art, et le soir même Arcachon claque. MANTEL. — Mais c'est un drame tout fait pour l'Ambigu ! COSTARD. Attends. Je dis à Bobette : « Il n'y a qu'une personne au monde capable de nous faire une pareille cochonnerie, c'est maman. — Tu crois? — J'en suis sûr. Mais patience, esperanza, laisse-moi faire, chérie, nous lui rendrons sa monnaie. » Mon cher, justement elle se trouvait pour l'instant à la campagne,
sur l'estomac... MANTEL — Je me rends compte. COSTARD. — Voilà qu'un jour, Arcachon devient tout drôle. Plus d'appétit, plus de gaieté. Je lui avais appris à aboyer chaque fois que Bobette lâchait un gros mot... à présent plus rien, il les laissait tous passer. Qu'est-ce que ça signifie ? Pleurs de Bobette, moi voiture, vétérinaire qui vient, qui tâte et qui dit : « Rien à faire, monsieur-madame, votre chien il est empoisonné.» Je paye l'homme de l'art, et le soir même Arcachon claque. MANTEL. — Mais c'est un drame tout fait pour l'Ambigu ! COSTARD. Attends. Je dis à Bobette : « Il n'y a qu'une personne au monde capable de nous faire une pareille cochonnerie, c'est maman. — Tu crois? — J'en suis sûr. Mais patience, esperanza, laisse-moi faire, chérie, nous lui rendrons sa monnaie. » Mon cher, justement elle se trouvait pour l'instant à la campagne, à son château, à notre château, dans le Var, à cent lieues d'ici. Qu'est-ce que je fais ? je bondis comme la panthère au télégraphe et je te lui envoie une dépêche laconique ainsi conçue : « Hôtel avenue Marceau brûlé. Tout cendres. Venez. » Et je signe : Thomas, du nom de son portier. Je savais qu'elle n'était pas assurée, elle reculait depuis deux ans, par avarice. MARTEL. — Alors ? COSTARD. — Alors elle reçoit ça, dans le Var. Folle. Prend le train, fait les cent lieues d'affilée et déballe la nuit avenue Marceau, par un beau clair de lune, où elle trouve sa maçonnerie intacte et qui se portait comme le pont Neuf. Dis qu'elle est drôle ? MANTEL. — Elle l'est. COSTARD. Du coup, elle s'est assurée le lendemain. Mais, vois cette petitesse d'esprit, elle ne m'a jamais pardonné l'émotion que je lui avais donnée rien qu'à penser que sa galerie, tous les Bouguereau, les Lobrichon, les Cabanel, tout ça était révolu ! MANTEL. — Ne plaisante pas : ils ont du talent, et puis ça vaut cher ! COSTARD. — Pauvre Bobette ! Ah ! je me souviendrai longtemps. Comme nous étions sûrs que ma
du nom de son portier. Je savais qu'elle n'était pas assurée, elle reculait depuis deux ans, par avarice. MARTEL. — Alors ? COSTARD. — Alors elle reçoit ça, dans le Var. Folle. Prend le train, fait les cent lieues d'affilée et déballe la nuit avenue Marceau, par un beau clair de lune, où elle trouve sa maçonnerie intacte et qui se portait comme le pont Neuf. Dis qu'elle est drôle ? MANTEL. — Elle l'est. COSTARD. Du coup, elle s'est assurée le lendemain. Mais, vois cette petitesse d'esprit, elle ne m'a jamais pardonné l'émotion que je lui avais donnée rien qu'à penser que sa galerie, tous les Bouguereau, les Lobrichon, les Cabanel, tout ça était révolu ! MANTEL. — Ne plaisante pas : ils ont du talent, et puis ça vaut cher ! COSTARD. — Pauvre Bobette ! Ah ! je me souviendrai longtemps. Comme nous étions sûrs que ma mère, au reçu du billet doux, s'amènerait par le premier train, nous nous étions postés avenue Marceau, à une petite distance de l'hôtel, tous les deux dans un fiacre fermé, pour être là et voir sa tête à la descente. Ah ! mes enfants! elle a poussé un cri, mais un cri ! C'est depuis ce jour-là que nous sommes tout à fait mal, maman et moi. MANTEL. — Ça s'arrangera avec les années. COSTARD. — Pas facile. Il faudra bien cependant. Quand ça ne serait que pour le monde. Maintenant que je suis rangé, il n'est guère convenable qu'un fils, un fils unique, et une mère soient comme nous, à couteaux tirés. MANTEL. — Elle te laissera de la fortune ? COSTARD. — Ah ! oui, une bonne centaine de mille livres de rente. Papa a fait tant d'affaires ! MANTEL. — Allons ! décidément, tu n'es pas encore trop à plaindre. Avec la jeunesse mouvementée que tu as eue, tu t'en tires sans trop de pertes. COSTARD. — Oui, je suis content, mais... MANTEL. — Mais quoi ? COSTARD. — Je ne sais pas. Il y a des jours où je sens comme un petit reproche... dans moi,
un cri ! C'est depuis ce jour-là que nous sommes tout à fait mal, maman et moi. MANTEL. — Ça s'arrangera avec les années. COSTARD. — Pas facile. Il faudra bien cependant. Quand ça ne serait que pour le monde. Maintenant que je suis rangé, il n'est guère convenable qu'un fils, un fils unique, et une mère soient comme nous, à couteaux tirés. MANTEL. — Elle te laissera de la fortune ? COSTARD. — Ah ! oui, une bonne centaine de mille livres de rente. Papa a fait tant d'affaires ! MANTEL. — Allons ! décidément, tu n'es pas encore trop à plaindre. Avec la jeunesse mouvementée que tu as eue, tu t'en tires sans trop de pertes. COSTARD. — Oui, je suis content, mais... MANTEL. — Mais quoi ? COSTARD. — Je ne sais pas. Il y a des jours où je sens comme un petit reproche... dans moi, dans ce qui me tient lieu de conscience. Je ne pourrais pas dire ce que c'est au juste, mais j'éprouve un vague... Pas pleinement satisfait... quelque chose qui cloche... MANTEL. — Mais quoi encore ? COSTARD. — Rien et tout. Je me cote et je m'estime, parbleu, je sais bien que je ne suis pas une nature ordinaire, et cependant, il me semble par moments... certains soirs... et quelquefois aussi le matin, que j'aurais préféré n'être pas Paul Costard, être un autre, dans un autre milieu... que ça soit mon voisin, toi, par exemple, qui sois Paul Costard, et pas moi. MANTEL. — Je te remercie, tu me gâtes. COSTARD. — Tu me comprends, n'est-ce pas ? tu saisis ce que je rends mal ? MANTEL. — Oui. COSTARD. — Explique ça. MANTEL. — Oh ! c'est trop fort pour moi. COSTARD. — Demande-le à l'archevêque et au grand rabbin la prochaine fois que tu les verras. MANTEL. — Manquerai pas. Mais, moi, je pense à autre chose, de bien plus grave. COSTARD. — Vas-y. MANTEL. — Tu ne vas pas te fâcher ? COSTARD. — Mais non. MANTEL. — Je pense à quoi t'a mené ton nouveau jeu, tu
que je ne suis pas une nature ordinaire, et cependant, il me semble par moments... certains soirs... et quelquefois aussi le matin, que j'aurais préféré n'être pas Paul Costard, être un autre, dans un autre milieu... que ça soit mon voisin, toi, par exemple, qui sois Paul Costard, et pas moi. MANTEL. — Je te remercie, tu me gâtes. COSTARD. — Tu me comprends, n'est-ce pas ? tu saisis ce que je rends mal ? MANTEL. — Oui. COSTARD. — Explique ça. MANTEL. — Oh ! c'est trop fort pour moi. COSTARD. — Demande-le à l'archevêque et au grand rabbin la prochaine fois que tu les verras. MANTEL. — Manquerai pas. Mais, moi, je pense à autre chose, de bien plus grave. COSTARD. — Vas-y. MANTEL. — Tu ne vas pas te fâcher ? COSTARD. — Mais non. MANTEL. — Je pense à quoi t'a mené ton nouveau jeu, tu sais, ta fameuse manie : « Moi, je suis nouveau jeu, rien des vieux clichés ! » COSTARD. — Eh bien, où ça m'a-t-il mené ? MANTEL. — A Paul et Virginie et à Richard Cœur de Lion, mon pauvre gros. Tu découvres la Méditerranée quinze ans plus tard que les autres. Voilà le seul résultat. Est-ce vrai ? COSTARD. — C'est vrai. MANTEL. — Tu ne dis plus rien ? COSTARD. — Je suis triste. À quoi ça sert-il alors d'avoir été jeune, éblouissant, pas banal, pour aboutir au même rond-point que tout le monde ? Ah ! si je pouvais recommencer ma vie ! MANTEL. — Qu'est-ce que tu ferais ? COSTARD. — Je ferais... je ferais la même chose. Mais mieux. MANTEL. — C'est impossible. COSTARD. — On s'en va. Partons. Avec tout notre bavardage, nous avons perdu les trois quarts du spectacle. Dis donc ? je vais t'avouer une affaire : tu ne vas pas te moquer de moi ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Eh bien, plus je vais, plus je crois à l'immortalité de l'âme. Je te jure. (À l'ouvreuse.) Tenez, madame, voilà quarante sous. (Ils sortent. L'orchestre joue l'hymne russe.) MANCHEVOHT. FIN AUX
les autres. Voilà le seul résultat. Est-ce vrai ? COSTARD. — C'est vrai. MANTEL. — Tu ne dis plus rien ? COSTARD. — Je suis triste. À quoi ça sert-il alors d'avoir été jeune, éblouissant, pas banal, pour aboutir au même rond-point que tout le monde ? Ah ! si je pouvais recommencer ma vie ! MANTEL. — Qu'est-ce que tu ferais ? COSTARD. — Je ferais... je ferais la même chose. Mais mieux. MANTEL. — C'est impossible. COSTARD. — On s'en va. Partons. Avec tout notre bavardage, nous avons perdu les trois quarts du spectacle. Dis donc ? je vais t'avouer une affaire : tu ne vas pas te moquer de moi ? MANTEL. — Non. COSTARD. — Eh bien, plus je vais, plus je crois à l'immortalité de l'âme. Je te jure. (À l'ouvreuse.) Tenez, madame, voilà quarante sous. (Ils sortent. L'orchestre joue l'hymne russe.) MANCHEVOHT. FIN AUX AFFAIRES ÉTRANGÈRES DANS MON BUREAU LE SOUS-DIRECTEUR. — Très jeune, trente-cinq ans, les cheveux hérissés, l'air mauvais, rageur, un peu Goblet. A fait partie du grand ministère, où il était sous-chef de cabinet. Tuait le temps à lire des romans, couché sur un canapé. Quand on apportait une dépêche, il répondait : « Zut ! » A bouleversé les cadres et laissé les plus mauvais souvenirs de son premier passage au ministère. Depuis, il s'est amendé. Un peu étrillé par la politique, il a su tout de même en tirer parti fort habilement. Revenu au département, il a étonné tout le monde par son aménité et la propreté de sa tenue. Il a repris les grandes traditions de la maison et prescrit à ses attachés le port de la redingote, la cravate plastron, et comme parfum le foin coupé. Malgré tout, il n'est pas pur; ce n'est pas le diplomate impeccable : on parle d'une vieille dame... Il arrive à trois heures; de trois à quatre, il cause avec son sous-directeur adjoint, épave du précédent ministère, resté là sans autres fonctions définies; de quatre heures à quatre heures et demie, il fait attendre le public; à quatre heures et demie,
répondait : « Zut ! » A bouleversé les cadres et laissé les plus mauvais souvenirs de son premier passage au ministère. Depuis, il s'est amendé. Un peu étrillé par la politique, il a su tout de même en tirer parti fort habilement. Revenu au département, il a étonné tout le monde par son aménité et la propreté de sa tenue. Il a repris les grandes traditions de la maison et prescrit à ses attachés le port de la redingote, la cravate plastron, et comme parfum le foin coupé. Malgré tout, il n'est pas pur; ce n'est pas le diplomate impeccable : on parle d'une vieille dame... Il arrive à trois heures; de trois à quatre, il cause avec son sous-directeur adjoint, épave du précédent ministère, resté là sans autres fonctions définies; de quatre heures à quatre heures et demie, il fait attendre le public; à quatre heures et demie, il reçoit ; à cinq heures, il se rend au thé offert par les attachés ; à six heures, il va porter la signature au ministère. Traitement : 1,200 fr. Gratification : 2,000 fr. LE CHEF DE BUREAU. — Soixante ans, arrivé à l'ancienneté. A de beaux états de service : il a fait presque tous les mauvais postes du monde. Dans son passé, quelques histoires gaies qu'il raconte volontiers et qui n'ont pas nui à son avancement. Pendant la guerre entre Chiliens et Péruviens, il se trouvait à Tricouche et a pris parti pour les Chiliens ; après la guerre, les Péruviens se sont emparés de lui et l'ont fouetté sur la place publique au son de la trompette : ce malheur lui a valu la première classe de son grade. Plus tard, quelques jours après sa nomination à Jérusalem, ignorant des mœurs du pays, il a eu l'imprudence de laisser sa femme et ses filles sortir dans la campagne, où elles ont été empoignées par des Arabes, grands amateurs de chair fraîche. Il s'est empressé d'en informer ses chefs, en ajoutant que le mal n'était pas irréparable pour ses filles, à cause des mauvaises habitudes des indigènes. Arrive
: il a fait presque tous les mauvais postes du monde. Dans son passé, quelques histoires gaies qu'il raconte volontiers et qui n'ont pas nui à son avancement. Pendant la guerre entre Chiliens et Péruviens, il se trouvait à Tricouche et a pris parti pour les Chiliens ; après la guerre, les Péruviens se sont emparés de lui et l'ont fouetté sur la place publique au son de la trompette : ce malheur lui a valu la première classe de son grade. Plus tard, quelques jours après sa nomination à Jérusalem, ignorant des mœurs du pays, il a eu l'imprudence de laisser sa femme et ses filles sortir dans la campagne, où elles ont été empoignées par des Arabes, grands amateurs de chair fraîche. Il s'est empressé d'en informer ses chefs, en ajoutant que le mal n'était pas irréparable pour ses filles, à cause des mauvaises habitudes des indigènes. Arrive avant les huissiers, à deux heures; s'en va après eux, à sept heures. D'ailleurs, il ne fait rien, car il ne sait rien. Assiste rarement au fife o'clock tea. Parle avec inquiétude de l'insolence croissante des Français à l'étranger. Traitement : 6,000 fr. Indemnité : 500 fr. LE SOUS-CHEF DE BUREAU. — Assez jeune, très prétentieux ; sorti de l'École des chartes. Est entré au bon moment dans la carrière et n'a jamais quitté son bureau. Traite ses camarades avec une nuance de supériorité, non à cause de la hiérarchie, mais par le sentiment de sa valeur. Partage le temps qu'il passe au ministère en deux tranches égales: pendant une heure un quart, il recopie dans l'annuaire, pour le supplément du Larousse, des notices biographiques de diplomates; pendant une seconde heure, il fait des vers. Traitement: 11,500 fr. Indemnité : 750 fr. UN RÉDACTEUR. — Noble, avec particule, mais sans titre. Marié à une très jolie femme. N'estime que le sang bleu, mais est un collègue assez agréable. Son mépris est si profond pour les noms en un seul mot, qu'il se traduit par l'amabilité. Extrêmement riche, mais tient à ne pas perdre un centime de l'argent que lui verse
BUREAU. — Assez jeune, très prétentieux ; sorti de l'École des chartes. Est entré au bon moment dans la carrière et n'a jamais quitté son bureau. Traite ses camarades avec une nuance de supériorité, non à cause de la hiérarchie, mais par le sentiment de sa valeur. Partage le temps qu'il passe au ministère en deux tranches égales: pendant une heure un quart, il recopie dans l'annuaire, pour le supplément du Larousse, des notices biographiques de diplomates; pendant une seconde heure, il fait des vers. Traitement: 11,500 fr. Indemnité : 750 fr. UN RÉDACTEUR. — Noble, avec particule, mais sans titre. Marié à une très jolie femme. N'estime que le sang bleu, mais est un collègue assez agréable. Son mépris est si profond pour les noms en un seul mot, qu'il se traduit par l'amabilité. Extrêmement riche, mais tient à ne pas perdre un centime de l'argent que lui verse ce sale gouvernement. Un trente, après avoir touché, il rentre tout ému chez son chef en disant : « Monsieur, il me manque une partie de mon traitement. » Il manquait dix centimes. Son réactionnisme ne se traduit que par une petite manie qui explique le retard dont s'indignent périodiquement nos honorables. Chaque fois qu'on lui signale comme urgente une réclamation d'un député, il vérifie s'il est républicain et enterre soigneusement la lettre sous le paquet de ses dossiers. Ne demande jamais d'avancement, non parce qu'il sait que cela ne servirait à rien, mais par indifférence réelle. Quand un dossier l'ennuie, il l'emporte chez lui et l'enferme à jamais dans une vieille commode. Traitement : 3,500 fr. Indemnité : 280 fr. UN AUTRE RÉDACTEUR. — S'emploierait volontiers, mais est atteint du plexus solaire. Cela le ronge, c'est son unique préoccupation. Son médecin lui a recommandé de s'arrêter de travailler un quart d'heure par heure. Sa montre posée sur les papiers, il surveille les aiguilles pour s'arrêter à l'heure exacte. Serait malade pendant huit jours s'il dépassait d'une minute. Ses relations avec le bureau n'ont trait qu'à sa santé. Si on lui trouve bonne mine, il se sent mieux; s'il se
nos honorables. Chaque fois qu'on lui signale comme urgente une réclamation d'un député, il vérifie s'il est républicain et enterre soigneusement la lettre sous le paquet de ses dossiers. Ne demande jamais d'avancement, non parce qu'il sait que cela ne servirait à rien, mais par indifférence réelle. Quand un dossier l'ennuie, il l'emporte chez lui et l'enferme à jamais dans une vieille commode. Traitement : 3,500 fr. Indemnité : 280 fr. UN AUTRE RÉDACTEUR. — S'emploierait volontiers, mais est atteint du plexus solaire. Cela le ronge, c'est son unique préoccupation. Son médecin lui a recommandé de s'arrêter de travailler un quart d'heure par heure. Sa montre posée sur les papiers, il surveille les aiguilles pour s'arrêter à l'heure exacte. Serait malade pendant huit jours s'il dépassait d'une minute. Ses relations avec le bureau n'ont trait qu'à sa santé. Si on lui trouve bonne mine, il se sent mieux; s'il se voit un peu pâle, il étudie ses mains qu'il croit voir s'enfler. Arrive comme tout le monde, à quatre heures. Traitement : 3,000 fr. Indemnité : 280 fr. L'ATTACHÉ PAYÉ AVEC TRAITEMENT. — Le type du diplomate (plus rare que l'on ne croit aux affaires étrangères). Grand, mince, très à la mode, les cheveux lissés avec une raie impeccable, des favoris soignés, la figure bien en chair (jamais de noce), une nuance de rose aux joues (aucunement l'air fatal), les yeux clairs sans cerne, un demi-sourire perpétuel, apprêté, un air d'amabilité voulue, sans nuances et sans défaillances (ce qui couvre et défend le secret diplomatique). Le front est barré d'une petite ride précoce, le premier mot de la diplomatie, pli qui indique un léger désenchantment : une expérience déjà un peu lasse et attristée des roueries des cours étrangères : la ride ira s'élargissant. S'exprime posément, avec lenteur, d'une voix douce. Ne dit jamais de bêtises, s'interdit toute pensée ; pourquoi ? Parle comme un écho : « Délicieuse soirée, hier, à l'ambassade d'Italie. » Colporte les mots sévères de Mme Z..., l'ambassadrice d'Autriche, qui a passé d'une petite cour d'Allemagne à l'ambassade de Paris. « Mon mari était en
la mode, les cheveux lissés avec une raie impeccable, des favoris soignés, la figure bien en chair (jamais de noce), une nuance de rose aux joues (aucunement l'air fatal), les yeux clairs sans cerne, un demi-sourire perpétuel, apprêté, un air d'amabilité voulue, sans nuances et sans défaillances (ce qui couvre et défend le secret diplomatique). Le front est barré d'une petite ride précoce, le premier mot de la diplomatie, pli qui indique un léger désenchantment : une expérience déjà un peu lasse et attristée des roueries des cours étrangères : la ride ira s'élargissant. S'exprime posément, avec lenteur, d'une voix douce. Ne dit jamais de bêtises, s'interdit toute pensée ; pourquoi ? Parle comme un écho : « Délicieuse soirée, hier, à l'ambassade d'Italie. » Colporte les mots sévères de Mme Z..., l'ambassadrice d'Autriche, qui a passé d'une petite cour d'Allemagne à l'ambassade de Paris. « Mon mari était en froid avec le ministre. On nous a envoyé en exil à Paris, dans une république. » Arrive à quatre heures et demie au ministère, circule dans les couloirs pour prendre l'air de la maison, colporte les nouvelles mondaines et s'informe des mouvements qu'il note sur l'annuaire, relié en maroquin, qui ne le quitte jamais. Entre au bureau à cinq heures, pour le thé. S'en va aussitôt après. Il possède un petit carnet sur lequel sont notées les jeunes filles de Paris (celles qui comptent), avec le chiffre exact de leur dot et de leurs espérances. A publié une petite plaquette, tirée à quelques exemplaires, intitulée De la jeune fille. Quelque peu noble, mais sans excès. Traitement : 1,800 fr. Refuse sa gratification. L'ATTACHÉ PAYÉ SANS TRAITEMENT. — C'est l'attaché sans prétention ; toujours gai, en mouvement, assez serviable. A succédé à son frère qui s'est retiré de la carrière dans un beau mariage. Ne s'occupe pas d'avancement. Vient au quai d'Orsay dans un cab, se fait chercher par une petite actrice qui joue au cercle. Très apprécié du garçon de bureau, qu'il envoie chaque jour chercher de la bière. Ne perd pas un instant au bureau : découpe du papier,