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petit air mutin et sérieux tout à la fois. Et c'était plus vrai qu'elle ne pensait... Les pontifes de la secte ne lui ont pas toujours tenu compte de cette ferveur et, l'an dernier, à la répétition générale de la Beuve jouée dans un grand cercle parisien, comme elle s'était carrément approchée de son ancien protecteur et qu'elle avait causé un instant avec lui, il s'est trouvé des puritains pour crier au scandale : — Quelle inconvenance ! compromettre ainsi monseigneur! s'écriaient ces hommes vertueux, à cheval sur la morale et l'étiquette. Monseigneur en avait vu bien d'autres et je gagerais que la rencontre a été loin de lui déplaire. Excès de zèle ! a murmuré la galerie sceptique. En tout cas, beaucoup de bruit pour peu de chose. ZED. (À suivre.) NOS JEUNES FILLES AU BAL SUZANNE. — MONSEUX, ami d'enfance. Ils sont assis et causent. SUZANNE. — C'est épatant tout de même ce qu'il y a encore de bêtise par le monde. MONSEUX. — Peut-on savoir, mademoiselle Suzanne, ce qui provoque cette réflexion ? .... SUZANNE. — Parfaitement. Je me disais : Faut-il qu'il y ait des femmes bêtes pour qu'on en trouve qui restent fidèles à leur mari ! MONSEUX. — Vous appelez ça de la bêtise ?... SUZANNE. — Et vous ? MONSEUX. — Moi, j'appelle ça de la vertu. SUZANNE. — Ah ! vous savez, il ne faut pas me la faire ; vous vous en fichez joliment de la vertu ! Voyons, qu'est-ce que ça rapporte, la vertu ? MONSEUX. — Mademoiselle Suzanne, vous m'aillumez ! SUZANNE. — Dites plutôt que vous ne savez pas quoi répondre. Oui, il faut qu'il y ait des femmes rudement bêtes pour se contenter d'un marché de dupes ; c'est peut-être heureux cette bêtise-là, mais il est sûr que si elles avaient deux sous de jugeotte, elles verraient qu'elles font une gaffe. MONSEUX. — Vous me paraissez sévère pour la vertu. SUZANNE. — Moi, pas du tout, je constate. Ce qui a du succès dans le monde, c'est pas les madames qui pratiquent les commandements, c'est peut-être amusant
mari ! MONSEUX. — Vous appelez ça de la bêtise ?... SUZANNE. — Et vous ? MONSEUX. — Moi, j'appelle ça de la vertu. SUZANNE. — Ah ! vous savez, il ne faut pas me la faire ; vous vous en fichez joliment de la vertu ! Voyons, qu'est-ce que ça rapporte, la vertu ? MONSEUX. — Mademoiselle Suzanne, vous m'aillumez ! SUZANNE. — Dites plutôt que vous ne savez pas quoi répondre. Oui, il faut qu'il y ait des femmes rudement bêtes pour se contenter d'un marché de dupes ; c'est peut-être heureux cette bêtise-là, mais il est sûr que si elles avaient deux sous de jugeotte, elles verraient qu'elles font une gaffe. MONSEUX. — Vous me paraissez sévère pour la vertu. SUZANNE. — Moi, pas du tout, je constate. Ce qui a du succès dans le monde, c'est pas les madames qui pratiquent les commandements, c'est peut-être amusant intérieurement, mais dans le monde, c'est fade ! MONSEUX. — Vous exagérez ! SUZANNE. — Votre candeur me charme. Voyons, à commencer par la patronne de cette boutique, pourquoi vous précipitez-vous tous chez elle avec ensemble, pourquoi est-ce que j'y suis, moi! C'est parce qu'elle a compris la vie ; ah ! elle est très forte, mais son exemple découragerait Baucis, d'abord Philémon, vous savez, il n'y en a plus. MONSEUX. — Comment, mademoiselle Suzanne, vous n'allez pas me dire à moi, qui vous ai vue haute comme ça, que votre intention est de tromper votre mari. SUZANNE. — Je suis bien décidée à m'en donner les apparences au moins; pour le reste, j'aviserai. MONSEUX. — M'avertirez-vous, au moins ? SUZANNE. — Non, vous resterez l'ami d'enfance, on en a besoin par-ci par-là. MONSEUX. Si je ne vous connaissais pas! mais je vous connais, et, vos bêtises, je n'y fais pas attention. SUZANNE. — En attendant, Votre Excellence verra ça ; oh ! je m'affirmerai carrément sans lanterner; les hommes c'est comme les chevaux, il faut leur faire sentir la main tout de suite ; après, ça va tout seul. MONSEUX. — Voyons, ne me faites pas de peine, vous
ah ! elle est très forte, mais son exemple découragerait Baucis, d'abord Philémon, vous savez, il n'y en a plus. MONSEUX. — Comment, mademoiselle Suzanne, vous n'allez pas me dire à moi, qui vous ai vue haute comme ça, que votre intention est de tromper votre mari. SUZANNE. — Je suis bien décidée à m'en donner les apparences au moins; pour le reste, j'aviserai. MONSEUX. — M'avertirez-vous, au moins ? SUZANNE. — Non, vous resterez l'ami d'enfance, on en a besoin par-ci par-là. MONSEUX. Si je ne vous connaissais pas! mais je vous connais, et, vos bêtises, je n'y fais pas attention. SUZANNE. — En attendant, Votre Excellence verra ça ; oh ! je m'affirmerai carrément sans lanterner; les hommes c'est comme les chevaux, il faut leur faire sentir la main tout de suite ; après, ça va tout seul. MONSEUX. — Voyons, ne me faites pas de peine, vous savez bien que les femmes honnêtes sont les plus heureuses ; leurs enfants les aiment... SUZANNE. — Elle est charmante, celle-là ; mais elles ne sont jamais aussi aimées que les autres; ainsi, ma tante Lucie, (je connais ma famille dans les coins, ne faites pas de figure scandalisée !) Ses fils l'adorent ; l'année dernière, Jean a eu la rougeole, il était horriblement mal : à vingt ans, c'est grave, elle venait le voir en robe de bal avant de partir, il était fondu de reconnaissance ; malgré cela, il y en a encore qui croient que c'est arrivé et qu'on vous sait gré de quelque chose ; vrai, elles m'attristent ! MONSEUX. Comment, vous, mademoiselle Suzanne, pouvez-vous dire des choses pareilles ? SUZANNE. — Vous pensez à maman, mais elle est malheureuse comme tout, ma pauvre maman, vous croyez que je ne vois pas ça ! À table, si je n'étais pas là, on ne se dirait pas quatre mots; elle a peur de papa, tandis que papa a peur de sa fille; il l'aime bien, elle aussi, mais elle ne veut pas être embêtée parce que les affaires vont mal à la Bourse ou ailleurs. Il sait
Ses fils l'adorent ; l'année dernière, Jean a eu la rougeole, il était horriblement mal : à vingt ans, c'est grave, elle venait le voir en robe de bal avant de partir, il était fondu de reconnaissance ; malgré cela, il y en a encore qui croient que c'est arrivé et qu'on vous sait gré de quelque chose ; vrai, elles m'attristent ! MONSEUX. Comment, vous, mademoiselle Suzanne, pouvez-vous dire des choses pareilles ? SUZANNE. — Vous pensez à maman, mais elle est malheureuse comme tout, ma pauvre maman, vous croyez que je ne vois pas ça ! À table, si je n'étais pas là, on ne se dirait pas quatre mots; elle a peur de papa, tandis que papa a peur de sa fille; il l'aime bien, elle aussi, mais elle ne veut pas être embêtée parce que les affaires vont mal à la Bourse ou ailleurs. Il sait parfaitement que je m'en moque de sa mauvaise humeur et de ses airs grognons. Ce que je veux, je le veux, et il me le donne ; soyez tranquille, je ne le ferai pas à la timide avec mon mari ; toujours faire le contraire de ce qu'on désire, mais ce n'est pas une vie; ah ! il fallait une rude éducation pour qu'on trouve ça naturel ! Mais maintenant nous ne gobons plus toutes ces histoires. MONSEUX. — Mais, mademoiselle Suzanne, il y a encore de bons ménages, je vous assure; ainsi, moi, je suis décidé à être un époux modèle. SUZANNE. — J'attends de le voir pour le croire, et, même si ça arrive, vous n'aurez pas de chic du tout ; on vous laissera dans votre coin, vous et votre femme ; le résultat de mes petites observations est que tous les hommes, surtout ceux qui ont des femmes très bien, révèrent celles qui ne le sont pas, et que toutes les femmes les envient. La vertu ça fait toujours un peu pitié. MONSEUX. Quel âge avez-vous, mademoiselle Suzanne? SUZANNE. — Toujours le même, vingt ans aux cerises. MONSEUX. — Et vos amies pensent comme vous ?
ce n'est pas une vie; ah ! il fallait une rude éducation pour qu'on trouve ça naturel ! Mais maintenant nous ne gobons plus toutes ces histoires. MONSEUX. — Mais, mademoiselle Suzanne, il y a encore de bons ménages, je vous assure; ainsi, moi, je suis décidé à être un époux modèle. SUZANNE. — J'attends de le voir pour le croire, et, même si ça arrive, vous n'aurez pas de chic du tout ; on vous laissera dans votre coin, vous et votre femme ; le résultat de mes petites observations est que tous les hommes, surtout ceux qui ont des femmes très bien, révèrent celles qui ne le sont pas, et que toutes les femmes les envient. La vertu ça fait toujours un peu pitié. MONSEUX. Quel âge avez-vous, mademoiselle Suzanne? SUZANNE. — Toujours le même, vingt ans aux cerises. MONSEUX. — Et vos amies pensent comme vous ? SUZANNE. — À peu près ! MONSEUX. — Ça nous promet un avenir charmant. SUZANNE. — Et pourquoi nous en soucierions-nous de votre avenir, c'est le nôtre qui nous intéresse; vous vous arrangerez comme vous pourrez, vous autres, et ce que ça nous sera indifférent ! Vous savez, il est répugnant ce bal. MONSEUX. — Vous n'êtes pas gentille pour moi. SUZANNE. — Pauvre chou ! il fallait m'avertir, je vous aurais apporté une poupée. MONSEUX. — Voyons, ne faites pas la méchante, venez prendre un verre de champagne. SUZANNE. — Non, je ne veux pas, j'en ai déjà bu, et le Champagne, ça me fait dire des bêtises. MONSEUX. — Alors, venez en boire tout de suite. SUZANNE. — Tiens, j'ai cru que vous vouliez m'inculper les grands principes. MONSEUX. — Vous savez bien, mademoiselle Suzanne, que je ne vous ferai jamais faire quelque chose qui serait mal. SUZANNE. — Eh bien, non, je ne le savais pas; en attendant, je trouve plus sûr que vous me fassiez servir de l'orangeade. MONSEUX. — Alors, vous n'avez pas confiance en moi! SUZANNE. — Ah! non ! MONSEUX. — Mais voilà qui est dur! SUZANNE. — Pas du tout, ne soyez
répugnant ce bal. MONSEUX. — Vous n'êtes pas gentille pour moi. SUZANNE. — Pauvre chou ! il fallait m'avertir, je vous aurais apporté une poupée. MONSEUX. — Voyons, ne faites pas la méchante, venez prendre un verre de champagne. SUZANNE. — Non, je ne veux pas, j'en ai déjà bu, et le Champagne, ça me fait dire des bêtises. MONSEUX. — Alors, venez en boire tout de suite. SUZANNE. — Tiens, j'ai cru que vous vouliez m'inculper les grands principes. MONSEUX. — Vous savez bien, mademoiselle Suzanne, que je ne vous ferai jamais faire quelque chose qui serait mal. SUZANNE. — Eh bien, non, je ne le savais pas; en attendant, je trouve plus sûr que vous me fassiez servir de l'orangeade. MONSEUX. — Alors, vous n'avez pas confiance en moi! SUZANNE. — Ah! non ! MONSEUX. — Mais voilà qui est dur! SUZANNE. — Pas du tout, ne soyez donc pas poseur, gardez toutes ces belles phrases pour quand maman vous écoute : ça la console, pauvre maman! MONSEUX. — Je ferai tout ce que vous voudrez, je dirai même des bêtises, si ça vous amuse. SUZANNE. — Et qu'est-ce que vous voulez qui m'amuse? des considérations philosophiques? MONSEUX. — Je deviens bête auprès de vous. SUZANNE. — Ça vous arrive quelquefois, je ne peux pas dire non; dites donc, c'est une drôle de chose quand on y réfléchit qu'un bal ; au fond, c'est rudement immoral ! MONSEUX. — Comment pouvez-vous avoir des idées pareilles ! SUZANNE. — Vous êtes trop innocent, vous, ça ne vous arrive pas; moi je trouve dégoûtant de nous habiller et nous déshabiller pour plaire à des messieurs, à un tas de crétins, à des êtres qui demandent la cotisation des dots avant de se mettre à danser, et ne vont qu'à celles qui sont dans leurs prix. J'aime mieux les demoiselles du cirque, je les trouve moins canailles. MONSEUX. — Suzanne, mademoiselle Suzanne, je ne veux pas que vous disiez ces vilaines choses. SUZANNE. — Je les dirai quand même ; oh ! vous savez, elle n'est pas encore passée au fer
— Je deviens bête auprès de vous. SUZANNE. — Ça vous arrive quelquefois, je ne peux pas dire non; dites donc, c'est une drôle de chose quand on y réfléchit qu'un bal ; au fond, c'est rudement immoral ! MONSEUX. — Comment pouvez-vous avoir des idées pareilles ! SUZANNE. — Vous êtes trop innocent, vous, ça ne vous arrive pas; moi je trouve dégoûtant de nous habiller et nous déshabiller pour plaire à des messieurs, à un tas de crétins, à des êtres qui demandent la cotisation des dots avant de se mettre à danser, et ne vont qu'à celles qui sont dans leurs prix. J'aime mieux les demoiselles du cirque, je les trouve moins canailles. MONSEUX. — Suzanne, mademoiselle Suzanne, je ne veux pas que vous disiez ces vilaines choses. SUZANNE. — Je les dirai quand même ; oh ! vous savez, elle n'est pas encore passée au fer la moustache de celui qui doit me faire peur. MONSEUX. — Ce n'est pas pour vous faire peur que j'aimerais à frisser la mienne. SUZANNE. — Pourquoi? MONSEUX. — Vous voulez que je vous le dise? SUZANNE.— Oui, vous devenez amusant; tenez, mettons-nous dans ce coin. BÉNÉDICT. CHOSES ET AUTRES Très anglaise et très élégante la Garden Party, de lord Ly...s. Tous les salons ouverts, des domestiques poudrés formant la haie, tout à fait reine d'Angleterre; dans le jardin, des buffets à chaque coin. Il n'y a décidément que les Anglais, même quand ils ont été vice-rois des Indes. Et comme le jardin de l'Ambassade est très grand, comme les pelouses en sont très vertes, d'un vert anglais comme il y avait quelques Anglaises vêtues de toiles blanches, et comme il y avait l'inévitable Hungrian Band (prononcez tziganes) sans laquelle il n'y a pas de fête qui se respecte à Londres, on pouvait parfaitement se croire dans un hôtel quelconque de Park Terrace. Je sais bien qu'on n'y aurait peut-être pas vu Mlle Br. ès, dans son adorable petite toilette de laine blanche: mais ce sont les Anglais qui y auraient perdu. On n'est en vérité pas plus jolie et
Très anglaise et très élégante la Garden Party, de lord Ly...s. Tous les salons ouverts, des domestiques poudrés formant la haie, tout à fait reine d'Angleterre; dans le jardin, des buffets à chaque coin. Il n'y a décidément que les Anglais, même quand ils ont été vice-rois des Indes. Et comme le jardin de l'Ambassade est très grand, comme les pelouses en sont très vertes, d'un vert anglais comme il y avait quelques Anglaises vêtues de toiles blanches, et comme il y avait l'inévitable Hungrian Band (prononcez tziganes) sans laquelle il n'y a pas de fête qui se respecte à Londres, on pouvait parfaitement se croire dans un hôtel quelconque de Park Terrace. Je sais bien qu'on n'y aurait peut-être pas vu Mlle Br. ès, dans son adorable petite toilette de laine blanche: mais ce sont les Anglais qui y auraient perdu. On n'est en vérité pas plus jolie et surtout plus désirable que l'ex-pensionnaire du Théâtre-Français. Et elle faisait fort bien, beaucoup mieux que quelques vénérables pasteurs qui arpentaient la pelouse, dans de vastes redingotes boutonnées jusqu'au col et beaucoup plus anglais que Mlle Br. ès. Quelques jolies toilettes, mais en général pas de toilettes de Garden Party : Mlle A. de R... en redingote de soie grise et la comtesse de P... en satin jaune broché n'avaient vraiment pas des toilettes de circonstance. De la toile, mesdames, de la toile avec beaucoup de dentelles : du crêpe de chine (il y avait une robe verte avec de grandes fleurs qui était un modèle du genre), mais pas d'étoffes lourdes. Quelques académiciens, quelques gens de lettres et le tout avait un caractère très spécial, très anglais, très fils de Bulwer. Et pour les gens qui aiment l'Angleterre et les mœurs anglaises, il y a eu là un joli quart d'heure d'impression d'au-delà du détroit. Ce n'est qu'en ressortant et en voyant avec quel art les agents de police faisaient des encombrements de voiture qu'on s'est retrouvé à Paris. La grande mode du mois prochain ? Aller en coach de Paris à Dieppe : on partira à huit heures du
Mlle A. de R... en redingote de soie grise et la comtesse de P... en satin jaune broché n'avaient vraiment pas des toilettes de circonstance. De la toile, mesdames, de la toile avec beaucoup de dentelles : du crêpe de chine (il y avait une robe verte avec de grandes fleurs qui était un modèle du genre), mais pas d'étoffes lourdes. Quelques académiciens, quelques gens de lettres et le tout avait un caractère très spécial, très anglais, très fils de Bulwer. Et pour les gens qui aiment l'Angleterre et les mœurs anglaises, il y a eu là un joli quart d'heure d'impression d'au-delà du détroit. Ce n'est qu'en ressortant et en voyant avec quel art les agents de police faisaient des encombrements de voiture qu'on s'est retrouvé à Paris. La grande mode du mois prochain ? Aller en coach de Paris à Dieppe : on partira à huit heures du matin et on sera à sept heures à la mer. Je demande qu'on oblige les voyageurs et surtout les voyageuses à ne porter que des costumes 1830. La fête sera complète. Et puis tel moyen de locomotion, telle toilette. Vous savez bien la grande dame anglaise qui va être obligée d'entendre le Lord Chief Justice dire au public le nombre de ses amants. — Eh bien, elle était à Paris au mois de mars venant de Monte-Carlo et elle a acheté en une séance chez un parfumeur pour quinze mille francs de parfumerie ! Et si nous ne vivions pas au temps où on est payé pour trouver de la réclame partout, je dirais bien le nom du parfumeur. Voilà la Vie Parisienne académisable et même académisée. Manchecourt a eu un prix en la personne de l'auteur d'Une famille. Or, comme toute la critique s'égosilla lors de la première, à crier : « Voilà la Vie Parisienne aux Français! » nous sommes bien obligés de constater que la Vie Parisienne a été couronnée par l'Académie. La Femme, au Vaudeville. — Si le premier acte n'était pas plein de mots vraiment spirituels, je m'imagine que nous n'aurions jamais vu ni le
d'entendre le Lord Chief Justice dire au public le nombre de ses amants. — Eh bien, elle était à Paris au mois de mars venant de Monte-Carlo et elle a acheté en une séance chez un parfumeur pour quinze mille francs de parfumerie ! Et si nous ne vivions pas au temps où on est payé pour trouver de la réclame partout, je dirais bien le nom du parfumeur. Voilà la Vie Parisienne académisable et même académisée. Manchecourt a eu un prix en la personne de l'auteur d'Une famille. Or, comme toute la critique s'égosilla lors de la première, à crier : « Voilà la Vie Parisienne aux Français! » nous sommes bien obligés de constater que la Vie Parisienne a été couronnée par l'Académie. La Femme, au Vaudeville. — Si le premier acte n'était pas plein de mots vraiment spirituels, je m'imagine que nous n'aurions jamais vu ni le second ni le troisième qui sont simplement ridicules! Et quand on pense que l'auteur avait présenté cette pièce aux Français ! Est-ce que par hasard leurs Excellences les Sociétaires refuseraient autre chose que les bonnes pièces ? Et nous maudirions cette Femme, si elle ne nous avait pas donné l'occasion de revoir Mlle Cerny plus jolie, plus séduisante que jamais. Elle a fait de grands progrès et s'habille à ravir. Quant à Mlle Brindeau, elle continue à être de glace : (notez qu'il y a des glaces qui sont bonnes et d'autres qui sont mauvaises, Mlle Brindeau n'est pas parmi les premières). Je vous prie de ne pas oublier un acteur qui répond au nom de Lerand : il était déjà bon jadis aux Menus-Plaisirs dans quelques mauvaises pièces ; il est meilleur encore au Vaudeville dans une pièce qui est pire. Les Petites Godin, à Cluny. — On a repris les Petites Godin, j'avoue ne pas très bien comprendre pourquoi ! et on a bien raison de dire que les Directeurs de théâtre ne jugent pas les choses comme le public. Mais ce que je sais, c'est que cette pièce inutile est très bien jouée à Cluny, presque aussi
de revoir Mlle Cerny plus jolie, plus séduisante que jamais. Elle a fait de grands progrès et s'habille à ravir. Quant à Mlle Brindeau, elle continue à être de glace : (notez qu'il y a des glaces qui sont bonnes et d'autres qui sont mauvaises, Mlle Brindeau n'est pas parmi les premières). Je vous prie de ne pas oublier un acteur qui répond au nom de Lerand : il était déjà bon jadis aux Menus-Plaisirs dans quelques mauvaises pièces ; il est meilleur encore au Vaudeville dans une pièce qui est pire. Les Petites Godin, à Cluny. — On a repris les Petites Godin, j'avoue ne pas très bien comprendre pourquoi ! et on a bien raison de dire que les Directeurs de théâtre ne jugent pas les choses comme le public. Mais ce que je sais, c'est que cette pièce inutile est très bien jouée à Cluny, presque aussi bien que jadis au Palais-Royal. Le petit théâtre de l'autre côté de l'eau finira par devenir grand. Tout-Paris, au Châtelet. — Nous avons, hélas ! avalé quelques douzaines de pièces ennuyeuses et même stupides, mais jamais, au grand jamais, rien de comparable n'a été présenté à un public possédant encore quelques rares facultés intellectuelles. L'auteur ne s'est même pas donné la peine de penser les quelques mots nécessaires à l'enchaînement des décors. Il y a des gens qui entrent, qui sortent, qui prononcent des paroles vagues, mais de sens, d'idées il n'y en a pas ombre. Et comme par-dessus le marché ces décors sont atroces comme on nous a montré le Chat Noir, le Moulin Bouquet tels qu'ils ne sont pas (ce qui nous permet de dire : « Ce n'est pas comme cela, » jugement que nous ne pouvons pas porter quand on nous montre la Grotte des Fées), on voit d'ici quelle fête se donne actuellement au Châtelet. M. Germain, en homme du monde, est d'un chimpanzéisme médiocre et Mlle Gilberte ne sait même pas lever la jambe de façon spirituelle; que sait-elle faire alors ? LES LIVRES DE LA SEMAINE La Mandoline, par Jean Sigaux. — Un
quelques rares facultés intellectuelles. L'auteur ne s'est même pas donné la peine de penser les quelques mots nécessaires à l'enchaînement des décors. Il y a des gens qui entrent, qui sortent, qui prononcent des paroles vagues, mais de sens, d'idées il n'y en a pas ombre. Et comme par-dessus le marché ces décors sont atroces comme on nous a montré le Chat Noir, le Moulin Bouquet tels qu'ils ne sont pas (ce qui nous permet de dire : « Ce n'est pas comme cela, » jugement que nous ne pouvons pas porter quand on nous montre la Grotte des Fées), on voit d'ici quelle fête se donne actuellement au Châtelet. M. Germain, en homme du monde, est d'un chimpanzéisme médiocre et Mlle Gilberte ne sait même pas lever la jambe de façon spirituelle; que sait-elle faire alors ? LES LIVRES DE LA SEMAINE La Mandoline, par Jean Sigaux. — Un joli volume de nouvelles : qui aurait dû s'appeler Toute la Lyre, car toutes les cordes y sont; très amusant et très intéressant. Au Pays des Fétiches, par Vigne d'Octon. — Du Loti moins artistique, mais certainement plus vivant et plus vrai. Fils de Hollande, par Jacques Madeleine. Les amateurs de romans à clefs ne se plaindront pas. Prisonnier du Fin de Siècle, par Gégout. — Le livre le plus fin de siècle que je connaisse : Sainte-Pélagie racontée par un anarchiste : recommandé très spécialement aux amateurs de pittoresque. X. On nous signale la réunion des œuvres principales de Silvestre et Leroy, sous le titre de Bibliothèque Gauloise. Ces volumes très gais feront les délices de la saison d'été. (Voir aux annonces.) CHEMIN DE FER DU NORD PARIS-LONDRES Cinq services rapides quotidiens dans chaque sens Trajet en 7 h. 1/2. — Traversée en 1 h. 1/2. Tous les trains, sauf le club-train, comportent des deuxièmes classes. Départs de Paris Via Calais-Douvres : 8 h. 22-11 h. 30 du matin. 3 h. 15 (Club train) et 8 h. 25 du soir. Via Boulogne-Folkestone : 10 h. 10 du matin. Départs de Londres Via Douvres-Calais : 8 h. 20-11 h. du