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plus bête que de manger seul... Ça détraque l'estomac. Le pain est exquis... Et ainsi de suite, jusqu'à l'addition qui est corsée. LE MONSIEUR, congestionné. — Je ne vous laisserai pas vous en aller toute seule. LA DAME, qui a remis ses gants et l'abat-le-bonnet. — Si, vous me laisserai pas partir seule. LE MONSIEUR. — Par exemple ! LA DAME. — N'insistez pas. LE MONSIEUR. — Je vous suis... LA DAME, se levant. — Je vous le défends ! À qui ai-je eu affaire ? Ça m'apprendra à rendre service à des gens que je ne connais pas. Elle dit et disparaît. LE MONSIEUR. — Maître d'hôtel... Voilà : soixante-dix-neuf francs... Un paille!... Le veau monte, à ce que je vois... Et dites-moi donc, maître d'hôtel, cette dame... est-elle souvent ? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Tous les jours. C'est bien rare qu'elle ne fasse pas son déjeuner. Elle compte sur le désordre des messieurs... Elle vient avec ses petits tickets, ses petits morceaux de sucre... On n'a rien à dire, nous autres, vu que c'est une dame bien comme il faut et qu'on n'a jamais vu partir avec quelqu'un!... LA BOUQUETIÈRE. DIX JOURS DE PERMISSION Dans le wagon-restaurant, le bœuf quotidien disparaît devant le veau classique. On m'a paru avoir supprimé la salade russe. En chemin de fer, les branches de la vigne sur les murs des jardins donnent l'illusion d'un document écrit par la nature en langue chinoise. À la demande formulée : « où êtes-vous en ce moment ? », je réponds toujours par le nom d'un secteur connu. Je provoque ainsi la deuxième question : « Ça bardes ? », langage civil dans un registre courtois. Je tutoie des camarades que je n'ai jamais tutoyés, jadis, malgré de quotidiennes rencontres. C'est ce qu'a de singulier la deuxième personnalité que nous avons acquise. La franchise militaire m'impose de m'excuser auprès de quelques amis civils auxquels j'ai écrit sans mettre de timbres sur mes lettres. VIT, Tous les amis que je rencontre me félicitent de la belle santé que je parais avoir. Pour d'autres, elles sont une excuse.
bœuf quotidien disparaît devant le veau classique. On m'a paru avoir supprimé la salade russe. En chemin de fer, les branches de la vigne sur les murs des jardins donnent l'illusion d'un document écrit par la nature en langue chinoise. À la demande formulée : « où êtes-vous en ce moment ? », je réponds toujours par le nom d'un secteur connu. Je provoque ainsi la deuxième question : « Ça bardes ? », langage civil dans un registre courtois. Je tutoie des camarades que je n'ai jamais tutoyés, jadis, malgré de quotidiennes rencontres. C'est ce qu'a de singulier la deuxième personnalité que nous avons acquise. La franchise militaire m'impose de m'excuser auprès de quelques amis civils auxquels j'ai écrit sans mettre de timbres sur mes lettres. VIT, Tous les amis que je rencontre me félicitent de la belle santé que je parais avoir. Pour d'autres, elles sont une excuse. Il y en a même qui me félicitent et disent leur envie - en prenant congé. Je pressens souvent de l'illustre dans la question posée par un camarade non mobilisé : « Quand se termine votre permission ? » Il m'a toujours semblé charitable de répondre : « Demain. » Par distraction, je suis monté dans l'autobus avec le numéro 735, devant une brave femme tenant le n° 734 et qui, malgré mes excuses, a manifesté son mécontentement. En prenant place, elle m'a dit, en bout portant : « La guerre ne vous a pas appris la galanterie ! » Mais j'ai offert ma place assise à une très vieille dame qui m'a posé, avec la plus louable douceur, cette question inquiète : « Vous n'êtes pas blessé au moins ? » C'est toujours le dimanche, quand les magasins sont fermés, que l'on constate qu'un boulon de manchette est perdu et qu'il ne reste plus de pale à chausures. Le permissionnaire, dans le Nord-Sud, perd la boussole. Les rassemblements autour des rayons, dans les grands magasins, font penser à l'épouxilage des pommes de terre ou à la lecture du rapport, au cantonnement. Les femmes paraissent avoir de plus petits pieds
Par distraction, je suis monté dans l'autobus avec le numéro 735, devant une brave femme tenant le n° 734 et qui, malgré mes excuses, a manifesté son mécontentement. En prenant place, elle m'a dit, en bout portant : « La guerre ne vous a pas appris la galanterie ! » Mais j'ai offert ma place assise à une très vieille dame qui m'a posé, avec la plus louable douceur, cette question inquiète : « Vous n'êtes pas blessé au moins ? » C'est toujours le dimanche, quand les magasins sont fermés, que l'on constate qu'un boulon de manchette est perdu et qu'il ne reste plus de pale à chausures. Le permissionnaire, dans le Nord-Sud, perd la boussole. Les rassemblements autour des rayons, dans les grands magasins, font penser à l'épouxilage des pommes de terre ou à la lecture du rapport, au cantonnement. Les femmes paraissent avoir de plus petits pieds qu'avant la guerre. Pour le permissionnaire, l'indemnité est le livre du jour de départ - le prix fin de vie heureuse. LIEUTENANT R. B. CHOSES ET AUTRES Nous marchions d'un pas hésitant, tâchant d'éviter de perfides poubelles, lorsqu'un coup violent déchira les ténèbres ; puis un autre ; puis le canon tonnant de tous côtés... Des deux attractions réservées la nuit aux Parisiens, nous avions affaire à celle qui offre le plus de mise en scène, celle dite des gothas. Il nous restait à trouver un abri contre cette intempérie. Nous étions rue de Berry. Nous reconnaissions la silhouette de la maison où naguère Mme Aurel, en des jeudis pacifiques, révélait à ses hôtes de jeunes poètes promis aux plus hautes destinées. À tout hasard, nous sonnâmes. Un concierge engourdi de sommeil nous répondit : L'abri « officiel » est en face. Nous traversâmes donc la rue et nous pénétrâmes dans un immeuble vaste, solide, cossu. Le gardien nous accueillit avec courtoisie. C'est au fond de la cour à gauche... La cave est éclairée... Vous trouverez des fauteuils. Nous étions le premier arrivé et nous demeurâmes seul quelque temps, livrés à nos réflexions. Qui allait descendre ? La maison était,
canon tonnant de tous côtés... Des deux attractions réservées la nuit aux Parisiens, nous avions affaire à celle qui offre le plus de mise en scène, celle dite des gothas. Il nous restait à trouver un abri contre cette intempérie. Nous étions rue de Berry. Nous reconnaissions la silhouette de la maison où naguère Mme Aurel, en des jeudis pacifiques, révélait à ses hôtes de jeunes poètes promis aux plus hautes destinées. À tout hasard, nous sonnâmes. Un concierge engourdi de sommeil nous répondit : L'abri « officiel » est en face. Nous traversâmes donc la rue et nous pénétrâmes dans un immeuble vaste, solide, cossu. Le gardien nous accueillit avec courtoisie. C'est au fond de la cour à gauche... La cave est éclairée... Vous trouverez des fauteuils. Nous étions le premier arrivé et nous demeurâmes seul quelque temps, livrés à nos réflexions. Qui allait descendre ? La maison était, à coup sûr, bien habitée. On pouvait, sans grande imagination, supposer quelque compagnie agréable. La locataire du cinquième apparaîtrait-elle, ébouriffée et frileuse, dans un de ces pyjamas rares qui sont le dernier mot du déshabillé ? Au troisième étage demeurait sans doute une bourgeoise fort appétissante, bien en chair et honnête. Mais il n'y a guère d'honnêtes femmes qui ne soient lasses de leur métier, a dit à peu près La Rochefoucauld. À l'entresol ? Qui pouvait demeurer à l'entresol ? Une Roumaine rencontrée il y a quelque trois mois nous avait dit pendant un thé (un thé... c'est loin !) : J'apprends le chant avec Mme Isnardon, la danse avec Mlle Challes et j'habite rue de Berry... Si c'était notre Roumaine ?... Pourquoi pas ? Des bruits de voix à l'entrée de la cave se mêlaient maintenant au grondement du canon. Des pas martelaient l'escalier de pierre de la cave. Une réfugiée s'avança. C'était une petite brunette, assez bien tournée, mais ce n'était qu'une servante ; puis ce fut une blonde, au teint éclatant — et c'était encore une servante. Il descendit ainsi cinq femmes, de bonne mine, mais c'était toujours des servantes. Une de ces jeunes femmes nous
honnête. Mais il n'y a guère d'honnêtes femmes qui ne soient lasses de leur métier, a dit à peu près La Rochefoucauld. À l'entresol ? Qui pouvait demeurer à l'entresol ? Une Roumaine rencontrée il y a quelque trois mois nous avait dit pendant un thé (un thé... c'est loin !) : J'apprends le chant avec Mme Isnardon, la danse avec Mlle Challes et j'habite rue de Berry... Si c'était notre Roumaine ?... Pourquoi pas ? Des bruits de voix à l'entrée de la cave se mêlaient maintenant au grondement du canon. Des pas martelaient l'escalier de pierre de la cave. Une réfugiée s'avança. C'était une petite brunette, assez bien tournée, mais ce n'était qu'une servante ; puis ce fut une blonde, au teint éclatant — et c'était encore une servante. Il descendit ainsi cinq femmes, de bonne mine, mais c'était toujours des servantes. Une de ces jeunes femmes nous interrogea : Monsieur n'est pas de la maison ? — Non, mademoiselle. — Vous passiez dans la rue ? — Oui, mademoiselle. Alors, Monsieur n'a pas quitté Paris ? — Apparemment... Parce qu'ici tous les locataires sont partis. Il n'y en a plus... Il n'y a plus que nous en fait... Le canon tonnait. Une lampe à alcool brûlait d'une flamme fumeuse et tremblante, Une cuisinière tournait d'un doigt paresse un livre épais dû à l'imaginations de M. Oscar Méténier. Du coup, la retraite nous sembla un peu triste. La petite évaporée en pyjamas, l'honnête femme, la danseuse roumaine, toutes enfin avaient fui... Elles dormaient à cette heure en quelque château provincial ou en quelque Biarritz comble... Cependant, une voix vint ressusciter nos espoirs : Vous dites que tout le monde est parti... relia la cuisinière... Eh bien, et l'Américaine du second ? La joie baigna notre cœur. Ainsi, il y avait une Américaine au second — une Américaine ! Elle allait venir, souple, blonde, féline comme une photographie de Vogue ; elle s'assoirait, croisant ses jambes et laissant pendre au bout de son pied indolent une mule de maroquin rouge. Elle fermerait à demi les yeux, filtrant un regard
fait... Le canon tonnait. Une lampe à alcool brûlait d'une flamme fumeuse et tremblante, Une cuisinière tournait d'un doigt paresse un livre épais dû à l'imaginations de M. Oscar Méténier. Du coup, la retraite nous sembla un peu triste. La petite évaporée en pyjamas, l'honnête femme, la danseuse roumaine, toutes enfin avaient fui... Elles dormaient à cette heure en quelque château provincial ou en quelque Biarritz comble... Cependant, une voix vint ressusciter nos espoirs : Vous dites que tout le monde est parti... relia la cuisinière... Eh bien, et l'Américaine du second ? La joie baigna notre cœur. Ainsi, il y avait une Américaine au second — une Américaine ! Elle allait venir, souple, blonde, féline comme une photographie de Vogue ; elle s'assoirait, croisant ses jambes et laissant pendre au bout de son pied indolent une mule de maroquin rouge. Elle fermerait à demi les yeux, filtrant un regard trouble et chaud, elle fumerait une cigarette... une "cigarette blonde, à l'âme bleue", comme dit Colette. La petite bonne brune, à la frimousse plaisante, rectifia : Oh mais Madame... ça ne compte pas ! Vous savez bien qu'elle ne descend jamais pendant les raids. Les vacances vont, cette année, se trouver déplacées par un concours de circonstances assez imprévues. D'abord, Pâques tomba plus tôt que de coutume, et les gens qui avaient l'habitude d'abandonner Paris à cette époque l'ont abandonné, en effet, et n'y reviendront plus. Il n'est plus resté à Paris que les gens qui avaient le besoin d'y être. Et quelques fidèles aussi. Il est des Parisiens qui préfèrent le bitume à toutes les rivières fleuries. Les canons, les gothas ont fait d'une certaine manière, des épreuves de sélection. Ceux qui ont encore des châteaux à eux, bien à eux, s'y sont installés. De moins heureux ont tenté de louer des villas... Quelques fools ont bondi jusqu'à Orléans, croyant sincèrement y trouver de la place... D'autres, un peu plus sages, sont descendus à Blois. Ils ont été de la gare jusqu'au château et n'ont pas trouvé de chambres à l'hôtel. Mais, devant le château, ils ont pu voir
trouver déplacées par un concours de circonstances assez imprévues. D'abord, Pâques tomba plus tôt que de coutume, et les gens qui avaient l'habitude d'abandonner Paris à cette époque l'ont abandonné, en effet, et n'y reviendront plus. Il n'est plus resté à Paris que les gens qui avaient le besoin d'y être. Et quelques fidèles aussi. Il est des Parisiens qui préfèrent le bitume à toutes les rivières fleuries. Les canons, les gothas ont fait d'une certaine manière, des épreuves de sélection. Ceux qui ont encore des châteaux à eux, bien à eux, s'y sont installés. De moins heureux ont tenté de louer des villas... Quelques fools ont bondi jusqu'à Orléans, croyant sincèrement y trouver de la place... D'autres, un peu plus sages, sont descendus à Blois. Ils ont été de la gare jusqu'au château et n'ont pas trouvé de chambres à l'hôtel. Mais, devant le château, ils ont pu voir la charmante Mlle Maille (des Français), solitaire de contemplative, amoureuse de la Touraine. Abandonnant cet attachant spectacle, ils ont poussé une reconnaissance jusqu'à la Loire et ils ont constaté qu'un hôtel abusivement appelé « d'Angleterre » était rempli d'Américains. Comme là non plus il n'y avait point de place, ils sont ressortis et ils ont pu voir, sur le pont, la charmante Mlle Maille (des Français) qui rêvait devant la Loire boueuse... Ils ont alors remonté lentement vers la gare. Deux heures durant, ils ont attendu un train, qui ne passait point. Etant sortis sur la place de la gare, ils ont pu voir la charmante Mlle Maille (des Français) qui montait en automobile et qu'un allié, homme d'esprit mais irrévérencieux appelait avec un accent inimitable : « La jolie girl de Blois. » À Tours, il y avait un peu plus de place (pas beaucoup) des Parisiens, des vrais, y logèrent. Un hôtel, abusivement appelé « de l'Univers », ne contenait que des Américains, des gradés américains : des colonels de trente ans et des capitaines de cinquante... On entendait là cet anglais un peu rauque que parlent les Yankees ; mais on pouvait voir la charmante Mlle Visconti
sont ressortis et ils ont pu voir, sur le pont, la charmante Mlle Maille (des Français) qui rêvait devant la Loire boueuse... Ils ont alors remonté lentement vers la gare. Deux heures durant, ils ont attendu un train, qui ne passait point. Etant sortis sur la place de la gare, ils ont pu voir la charmante Mlle Maille (des Français) qui montait en automobile et qu'un allié, homme d'esprit mais irrévérencieux appelait avec un accent inimitable : « La jolie girl de Blois. » À Tours, il y avait un peu plus de place (pas beaucoup) des Parisiens, des vrais, y logèrent. Un hôtel, abusivement appelé « de l'Univers », ne contenait que des Américains, des gradés américains : des colonels de trente ans et des capitaines de cinquante... On entendait là cet anglais un peu rauque que parlent les Yankees ; mais on pouvait voir la charmante Mlle Visconti (de l'Opéra) à qui M. Fernand Le Barné, musicien d'un grand savoir, essayait d'expliquer toutes les beautés de la musique moderne. Cela, mêlé aux interpellations familières de nos alliés, réclamant du téléphone au maître d'hôtel, et je téléphone au garçon du bar, produisait une singulière symphonie. Tours aussi s'était violentement américanisé. La police était faite par des gaillards de deux mètres de haut armés de massues redoutables et de « Smith and Wesson » pour les récalcitrants. Les trottoirs étaient balayés ; les employées des tramways relativement aimables. Un vieux terrain de golf avait été remis en état et on pouvait s'y entretenir la main moyennant deux dollars l'heure. La vie était rapide, brutale, honnête. Balzac, du haut de son fauteuil trop étroit, n'y reconnaissait plus rien. Peut-être supputait-il qu'une épicerie comme celle dont il avait rêvé, avec George Sand à la caisse, ferait maintenant de brillantes affaires... Mais il n'en était pas moins étonné. Et puis, soudain, des Parisiens sont débarqués, Ils ont apporté avec eux trente kilos de bagages, leur esprit frondeur, leurs détestables habitudes. Ils ont jeté des papiers par terre. Ils ont gâté les employées des tramways, donné des pourboires. Ils ont fait augmenter le prix
américanisé. La police était faite par des gaillards de deux mètres de haut armés de massues redoutables et de « Smith and Wesson » pour les récalcitrants. Les trottoirs étaient balayés ; les employées des tramways relativement aimables. Un vieux terrain de golf avait été remis en état et on pouvait s'y entretenir la main moyennant deux dollars l'heure. La vie était rapide, brutale, honnête. Balzac, du haut de son fauteuil trop étroit, n'y reconnaissait plus rien. Peut-être supputait-il qu'une épicerie comme celle dont il avait rêvé, avec George Sand à la caisse, ferait maintenant de brillantes affaires... Mais il n'en était pas moins étonné. Et puis, soudain, des Parisiens sont débarqués, Ils ont apporté avec eux trente kilos de bagages, leur esprit frondeur, leurs détestables habitudes. Ils ont jeté des papiers par terre. Ils ont gâté les employées des tramways, donné des pourboires. Ils ont fait augmenter le prix de la vie... Mlle Visconti (ce lys dans la vallée) inspira à tous ces cœurs chastes ce qu'une beauté aussi charmante pouvait soulever d'enthousiasme... Il n'est pas jusqu'au Cirque d'été, transplanté du faubourg Saint-Honoré au Théâtre Français de Tours, qui n'ait apporté son parfum de Paris et ses attractions. Les premières nuits, faute de chambres, les équilibristes italiens couchèrent dans une avant-scène, en face des danseuses américaines, des mêmes logées — l'union sacrée à côté de la troupe japonaise. Le soir, un public mi-boulevardier, mi new-yorkais, applaudissait ces personnages du Grand Comique. Les Parisiens ne se sentirent pas trop loin de Paris. Mais les Américains, malgré les danseuses américaines, malgré les Shirts and Shars joués par l'orchestre, se sentaient très loin, oui, très loin de Broadway. Quelque temps l'ambiance américaine et l'élément parisien se mélangèrent, comme ces fleuves à leur jonction qui continuent de couler l'un à côté de l'autre et dont on voit les eaux diminuer. Puis, les Parisiens (quoique moins nombreux) prirent le dessus. Les commerçants reçurent des demandes en une autre langue que l'ialis, ce qu'on désirait dans leurs boutiques. Un coiffeur de la rue Saint-Honoré, demeuré sans clientes à Paris, vint les retrouver en Touraine et,
premières nuits, faute de chambres, les équilibristes italiens couchèrent dans une avant-scène, en face des danseuses américaines, des mêmes logées — l'union sacrée à côté de la troupe japonaise. Le soir, un public mi-boulevardier, mi new-yorkais, applaudissait ces personnages du Grand Comique. Les Parisiens ne se sentirent pas trop loin de Paris. Mais les Américains, malgré les danseuses américaines, malgré les Shirts and Shars joués par l'orchestre, se sentaient très loin, oui, très loin de Broadway. Quelque temps l'ambiance américaine et l'élément parisien se mélangèrent, comme ces fleuves à leur jonction qui continuent de couler l'un à côté de l'autre et dont on voit les eaux diminuer. Puis, les Parisiens (quoique moins nombreux) prirent le dessus. Les commerçants reçurent des demandes en une autre langue que l'ialis, ce qu'on désirait dans leurs boutiques. Un coiffeur de la rue Saint-Honoré, demeuré sans clientes à Paris, vint les retrouver en Touraine et, leur assura sous les secours de son art. (Mais le climat tourangeau convient mal, à ce qu'on dit, aux frisures.) Les garçons de café redevinrent familiers, Les équipages, dans les rues, bruyèrent à droite et à gauche, comme si la milice-élite n'eût jamais existé. Cependant, dans sa demeure campagnarde et neuve, près de Saint-Cyr, M. Anatole France continuait de vivre une existence consacrée au travail et à l'amitié. Il écrivait, voici peu de jours, lorsqu'un militaire important sonna à sa porte et demanda de lui parler. M. Anatole France est accueillant. Il reçoit volontiers qui vient le voir — même un militaire. Il reçut donc celui-là qui lui parla sans ménagement. " Voici, monsieur, lui dit-il, l'objet de ma visite. Les terres qui entourent votre propriété sont en friche. Elles sont incultes, complètement incultes. Cela ne peut pas durer. Il faut cultiver votre jardin. Hélas ! monsieur, lui répondit le maître, je le voudrais bien, mais je ne le puis, les bras me manquent. — Cherchez-en, reprit l'homme en uniforme. Nous ne pouvons tolérer que ces terres demeurent sans soin. Je vous le répète : il faut cultiver votre jardin. C'est un sage conseil et qu'un certain Candide a donné
neuve, près de Saint-Cyr, M. Anatole France continuait de vivre une existence consacrée au travail et à l'amitié. Il écrivait, voici peu de jours, lorsqu'un militaire important sonna à sa porte et demanda de lui parler. M. Anatole France est accueillant. Il reçoit volontiers qui vient le voir — même un militaire. Il reçut donc celui-là qui lui parla sans ménagement. " Voici, monsieur, lui dit-il, l'objet de ma visite. Les terres qui entourent votre propriété sont en friche. Elles sont incultes, complètement incultes. Cela ne peut pas durer. Il faut cultiver votre jardin. Hélas ! monsieur, lui répondit le maître, je le voudrais bien, mais je ne le puis, les bras me manquent. — Cherchez-en, reprit l'homme en uniforme. Nous ne pouvons tolérer que ces terres demeurent sans soin. Je vous le répète : il faut cultiver votre jardin. C'est un sage conseil et qu'un certain Candide a donné avant vous, répliqua à son tour M. Anatole France. Je vais m'efforcer de le suivre. Ainsi M. Anatole France cultive son jardin. Ou plutôt, il le fait cultiver par un vieux fermier. Dans quelques années, il récoltera peut-être quelques tubercules. Souvenirs de la guerre, de ce temps singulier où Tours était devenu un petit Paris, après avoir été un tout petit New York! IMAGES D'ÉPINAC: OU DES ENVIRONS La Mode à Paris. Le croquis que nous donnons ci-dessus est une des nouvelles créations de P. BERTHOLLE et Cie, les grands tailleurs couturiers-modistes du 43, boulevard des Capucines. Le succès de cette maison est de plus en plus grand, car la collection qui est présentée journellement dans leurs salons est sans cesse renouvelée. C'est là le secret de leur renommée. DE FRAVILLE. Tous les officiers en traitement dans les ambulances ou les hôpitaux militaires se font expédier l'alcool de menthe de Ricqlès, dont les qualités multiples sont si appréciées. Rien de plus sain ni de plus utile. Dans la précipitation du départ, on oublie beaucoup de choses utiles. La Parfumerie de l'Eden, 37, passage Jouffroy, Paris, se met à la disposition des clientes pour leur envoyer en province tous les produits