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barbe et de la moustache ? Il y avait là, vous en conviendrez, de quoi déclencher les discussions les plus âpres. Une dame, à qui je demandai son sentiment m'a dit que la barbe donnait à l'homme quelque chose du singe. Cependant, le fameux jury a fini par se prononcer pour le maintien de la barbe, sans doute pour ne pas exposer les hommes à être pris pour des femmes en travesti. Après quoi, une assemblée de barbiers a décrété que la barbe se porterait avec des favoris, le menton devant être rasé à la François-Joseph, et que la moustache dirigerait ses pointes vers les paupières, formant angle droit avec les lèvres, à la Guillaume Ier. "Figaro locutus est." C'est bien cela; les moustaches aux pointes redressées en angle droit, pour rappeler les deux tours de la cathédrale de Reims, n'est-ce pas barbare ? LA CARICATURE ET LA GUERRE EN BELGIQUE L'OFFICE D'ORDONNANCE. — Général, je regrette de vous informer qu'un bébé a osé éternuer pendant l'entrée triomphale de nos troupes. LE GÉNÉRAL. C'est bien, lieutenant Albosch, qu'on fusille le maire et faites-moi apporter toutes les bouteilles de bière et de Champagne que vous trouverez dans la ville. VOILA QUI PROMET SAUVEZ LA CIVILISATION EUROPEENNE. (New-York Herald) Carnet de Guerre Sur la route détrempée, sous les arbres qui laissent tomber la dépouille de leurs branches, un petit paquet de fantassins vient de s'arrêter et de former les faisceaux. Ces troupiers, sans nul doute, fournirent un gros effort. Cela se voit à leurs traits tirés, à leurs uniformes maculés de boue, à leurs brodequins qui ne sont plus au bout de leurs jambes que d’énormes mottes de terre ambulantes. Cependant, en tête de la colonne, près du clairon, un caporal chante, en bourrant sa pipe. Il est content, cela se voit, et de sa belle voix fausse et de la pluie fine qui lui dégouleine sur le crâne. Tout à coup sa chanson s'arrête, il joint les talons et ses mains retombent dans le rang « naturellement ». Venu par un étroit chemin bordé de houx épais qui le masquait aux
PROMET SAUVEZ LA CIVILISATION EUROPEENNE. (New-York Herald) Carnet de Guerre Sur la route détrempée, sous les arbres qui laissent tomber la dépouille de leurs branches, un petit paquet de fantassins vient de s'arrêter et de former les faisceaux. Ces troupiers, sans nul doute, fournirent un gros effort. Cela se voit à leurs traits tirés, à leurs uniformes maculés de boue, à leurs brodequins qui ne sont plus au bout de leurs jambes que d’énormes mottes de terre ambulantes. Cependant, en tête de la colonne, près du clairon, un caporal chante, en bourrant sa pipe. Il est content, cela se voit, et de sa belle voix fausse et de la pluie fine qui lui dégouleine sur le crâne. Tout à coup sa chanson s'arrête, il joint les talons et ses mains retombent dans le rang « naturellement ». Venu par un étroit chemin bordé de houx épais qui le masquait aux regards, un des grands chefs de nos armées, accompagné seulement d'une poignée d'officiers, se tient sur son cheval, devant l’infortuné « cabot ». Qui n'a pas vu le général Pau devant ce caporal l'a rien vu ! Le général interroge : — Pourquoi es-tu tête nue ? J’ai perdu mon képi, mon général. Et où l'as-tu perdu ? C'est ce matin, pendant que nous nous défilions dans le bois. Une branche me l'a enlevé. Il fallait faire vite, alors je n'ai pas pu retourner en arrière pour le rechercher et voilà. Je ne l'ai plus ! constate piteusement le caporal. Deux secondes s'écoulent, puis le général : — Tiens, prends le mien, propose le grand chef. Le caporal est éperdu. Il roule des yeux en boule. Est-ce que, par hasard, le général se ficherait de lui ? Prends, te dis-je et mets-le sur ta tête ! Et voilà le caporal tout souillé de boue, son propre mouchoir bleu autour de son cou, qui apparaît comme un soleil, avec les glorieuses feuilles de chêne sur le front. Déjà, le général a piqué des deux et il disparaît, suivi de son escorte, vers le logement prochain où il va retrouver une coiffure
képi, mon général. Et où l'as-tu perdu ? C'est ce matin, pendant que nous nous défilions dans le bois. Une branche me l'a enlevé. Il fallait faire vite, alors je n'ai pas pu retourner en arrière pour le rechercher et voilà. Je ne l'ai plus ! constate piteusement le caporal. Deux secondes s'écoulent, puis le général : — Tiens, prends le mien, propose le grand chef. Le caporal est éperdu. Il roule des yeux en boule. Est-ce que, par hasard, le général se ficherait de lui ? Prends, te dis-je et mets-le sur ta tête ! Et voilà le caporal tout souillé de boue, son propre mouchoir bleu autour de son cou, qui apparaît comme un soleil, avec les glorieuses feuilles de chêne sur le front. Déjà, le général a piqué des deux et il disparaît, suivi de son escorte, vers le logement prochain où il va retrouver une coiffure neuve. Le caporal, depuis, se trimbale à travers les routes de la frontière avec le képi du grand chef. On a voulu le lui retirer — dame ! ça n'est guère réglementaire — mais le caporal n'a rien voulu savoir. Le général me l'a donné pour le porter. Je te porte. C'est par son ordre ! Et tous les petits troupiers trouvent que ce chef d'escouade a vraiment de belles relations ! Dans la salle des pas-perdus de la gare de ..., voici qu'on débarque des blessés. Ils sont tous de l’armée d’Afrique : turcos, zouaves, tirailleurs sénégalais qui s'alignent sur des brancards. Ils arrivent après un premier pansement fait aux ambulances de la ligne de feu et le train qui les porte s’est arrêté là, à quinze kilomètres en arrière de l’endroit où l'on se bat, pour qu’on vérifie l’état des patients. Les plus gravement atteints sont dirigés sur l’hôpital de la ville, les autres évacués sur l'arrière, vers les gares « régulatrices », qui vont les canaliser ensuite vers le Midi libérateur. Les médecins en blouse circulent et se penchent sur tous ces pauvres corps immobiles. Ils soulèvent des vêtements raidis par le sang coagulé et découvrent d’énormes
porte. C'est par son ordre ! Et tous les petits troupiers trouvent que ce chef d'escouade a vraiment de belles relations ! Dans la salle des pas-perdus de la gare de ..., voici qu'on débarque des blessés. Ils sont tous de l’armée d’Afrique : turcos, zouaves, tirailleurs sénégalais qui s'alignent sur des brancards. Ils arrivent après un premier pansement fait aux ambulances de la ligne de feu et le train qui les porte s’est arrêté là, à quinze kilomètres en arrière de l’endroit où l'on se bat, pour qu’on vérifie l’état des patients. Les plus gravement atteints sont dirigés sur l’hôpital de la ville, les autres évacués sur l'arrière, vers les gares « régulatrices », qui vont les canaliser ensuite vers le Midi libérateur. Les médecins en blouse circulent et se penchent sur tous ces pauvres corps immobiles. Ils soulèvent des vêtements raidis par le sang coagulé et découvrent d’énormes blessures. Pas un cri qui s’élève, pas une plainte qui sorte de ces bouches stoïques, pas un muscle qui bouge dans ces faces fermées où seuls les grands yeux de gazelle arabe brillent d’un éclat que je n’ai jamais vu nulle part. Un infirmier — un peintre orientaliste de Paris très connu — se penche sur un Marocain qui n’a plus longtemps à vivre. Il lui parle arabe. — Où étais-tu quand tu as été blessé ? Hemande-t-il. — Service, lui répond le mahométan d’une voix rauque. — Où as-tu été blessé ? À quel endroit du corps ? — Service ! laisse à nouveau tomber la voix. Souffres-tu et veux-tu à boire ? Service ! répoud l'arabe pour la troisième fois, d'un air farouche. Mais le peintre-infirmier ne se tient pas pour battu. Avec des gestes doux, il s’est agenouillé vers le moribond et de ses lèvres tombent maintenant tièdes et enveloppants les mots qui touchent, de ces mots en la langue de là-bas qui émeuvent ce cœur de bronze. Le blessé parle, maintenant. Il raconte la charge à la baïonnette à laquelle son régiment prit part. Ses yeux lancent des éclairs, il a tué de sa main trois
très connu — se penche sur un Marocain qui n’a plus longtemps à vivre. Il lui parle arabe. — Où étais-tu quand tu as été blessé ? Hemande-t-il. — Service, lui répond le mahométan d’une voix rauque. — Où as-tu été blessé ? À quel endroit du corps ? — Service ! laisse à nouveau tomber la voix. Souffres-tu et veux-tu à boire ? Service ! répoud l'arabe pour la troisième fois, d'un air farouche. Mais le peintre-infirmier ne se tient pas pour battu. Avec des gestes doux, il s’est agenouillé vers le moribond et de ses lèvres tombent maintenant tièdes et enveloppants les mots qui touchent, de ces mots en la langue de là-bas qui émeuvent ce cœur de bronze. Le blessé parle, maintenant. Il raconte la charge à la baïonnette à laquelle son régiment prit part. Ses yeux lancent des éclairs, il a tué de sa main trois Boches, dont le dernier, par la gorge, d’un coup qui est sorti de l'autre côté ! Il a la force de soulever sa main et de montrer sur lui-même la blessure qu’il infligea au Teuton. Et il rit, il rit de toutes ses dents, ne pensant plus à son mal. Un accès de toux intervient. Il essuie sa lèvre sanglante, son thorax musclé halète en vagues précipitées. Il conte comment il a été blessé : une sale mitrailleuse allemande qui cracha, quand il franchissait la deuxième tranchée, ayant déblayé la première avec ses camarades. Puis il conclut : C’est Allah qui l’a voulu. Dieu est grand ! L’orientaliste se penche. Il vient de sortir une carte postale et, des lèvres du moribond, il recueille des phrases qu’il transcrit en arabe, sur ce carré de papier que le Marocain boit des yeux. Là-bas, de l'autre côté de la Grande-Bleue, un chef de douar recevra dans un mois ou deux les dernières volontés de son fils, le « tireur », qui mourut pour la France parce qu’Allah le voulait ainsi ! Parallèlement au train de blessés, un autre train est venu se ranger. Il semble qu’il est plus lamentable encore que l’autre,
Un accès de toux intervient. Il essuie sa lèvre sanglante, son thorax musclé halète en vagues précipitées. Il conte comment il a été blessé : une sale mitrailleuse allemande qui cracha, quand il franchissait la deuxième tranchée, ayant déblayé la première avec ses camarades. Puis il conclut : C’est Allah qui l’a voulu. Dieu est grand ! L’orientaliste se penche. Il vient de sortir une carte postale et, des lèvres du moribond, il recueille des phrases qu’il transcrit en arabe, sur ce carré de papier que le Marocain boit des yeux. Là-bas, de l'autre côté de la Grande-Bleue, un chef de douar recevra dans un mois ou deux les dernières volontés de son fils, le « tireur », qui mourut pour la France parce qu’Allah le voulait ainsi ! Parallèlement au train de blessés, un autre train est venu se ranger. Il semble qu’il est plus lamentable encore que l’autre, puisqu’il contient de longues et épaisses caissons. Singes d'émigrés, assis de leurs bourgs. Pauvres vieilles courbées, ridées, tremblantes; jeunes mères avec des légions de gosses aux cheveux blonds; entassées dans des wagons à bestiaux pour des journées et des nuits entières. D'un wagon, on descend une jeune femme et on la transporte à l'ambulance. La voilà sur un brancard, au milieu de tous ces hommes étendus. Sa figure est angoissée, ses mains agitées d'un tremblement convulsif. Elle geignait tout à l'heure. Il semble que son arrivée soudaine dans cette salle de sang et de mort ait tari la source de ses pleurs. Le médecin chef à barbe grise quitte un blessé et se penche vers la jeune femme. Elle est devenue très pâle, puis très rouge aux questions du major. Et elle conte son histoire : son mari mobilisé, l'arrivée des uhlans dans le petit village, la fuite éperdue, puis le train, le long train qui emmenait toute la population des bourgs envahis. Elle, on a voulu qu'elle descende ici. Elle ne pouvait plus continuer, elle allait être maman. Et ce fut quelque chose d'inattendu, un quart d'heure après, que la venue en ce monde du fils de l'émigrée, dans
la transporte à l'ambulance. La voilà sur un brancard, au milieu de tous ces hommes étendus. Sa figure est angoissée, ses mains agitées d'un tremblement convulsif. Elle geignait tout à l'heure. Il semble que son arrivée soudaine dans cette salle de sang et de mort ait tari la source de ses pleurs. Le médecin chef à barbe grise quitte un blessé et se penche vers la jeune femme. Elle est devenue très pâle, puis très rouge aux questions du major. Et elle conte son histoire : son mari mobilisé, l'arrivée des uhlans dans le petit village, la fuite éperdue, puis le train, le long train qui emmenait toute la population des bourgs envahis. Elle, on a voulu qu'elle descende ici. Elle ne pouvait plus continuer, elle allait être maman. Et ce fut quelque chose d'inattendu, un quart d'heure après, que la venue en ce monde du fils de l'émigrée, dans cette salle sinistre où agonisaient les Africains. Il sembla qu'au cri de cet enfant la mort qui planait venait d'arrêter un instant son œuvre. Quatre brancardiers s'avancèrent et emportèrent la mère et le bébé. Ils avaient de longues barbes et marchaient par habitude, très graves, très recueillis, comme aux jours de procession. C'étaient quatre prêtres soldats. Et dans la cour de la gare, dans la nuit noire que rayait la pluie, on vit disparaître le groupe au milieu d'un petit falot. Un enfant était né à l'ambulance, un fils de la guerre. Au-dessus d'Arras. On vient de se flanquer un « coup de poing » formidable, et si les Allemands ont été formellement atteints, les nôtres, en repoussant leurs furieux assauts, n'ont pas été épargnés par les balles. Je rencontre, revenant du feu, à quinze cents mètres, un sergent de zouaves trapu et moustachu, le bras en pente. — Veux-tu boire, camarade? lui dis-je. — Cette question! Parbleu, oui! Il prend ma gourde et, en levant le menton, avale une large rasade. — Merci, ça va mieux que tout à l'heure! Ça chauffait, tu sais! Tu as entendu! Ces cochons-là, nous les guettions depuis dix jours; ils étaient à bout.
de procession. C'étaient quatre prêtres soldats. Et dans la cour de la gare, dans la nuit noire que rayait la pluie, on vit disparaître le groupe au milieu d'un petit falot. Un enfant était né à l'ambulance, un fils de la guerre. Au-dessus d'Arras. On vient de se flanquer un « coup de poing » formidable, et si les Allemands ont été formellement atteints, les nôtres, en repoussant leurs furieux assauts, n'ont pas été épargnés par les balles. Je rencontre, revenant du feu, à quinze cents mètres, un sergent de zouaves trapu et moustachu, le bras en pente. — Veux-tu boire, camarade? lui dis-je. — Cette question! Parbleu, oui! Il prend ma gourde et, en levant le menton, avale une large rasade. — Merci, ça va mieux que tout à l'heure! Ça chauffait, tu sais! Tu as entendu! Ces cochons-là, nous les guettions depuis dix jours; ils étaient à bout. Toutes les fois qu'ils essayaient de sortir de leurs tranchées, vlan, de bonnes salves et ils étaient nettoyés. Ils ne pouvaient plus aller chercher de l'eau ni recevoir leur soupe, leurs marmites n'arrivaient jamais, tu penses bien, on leur descendait les piquets. Ce soir, comme ils ne pouvaient plus y tenir, ils ont préféré s'évader de leurs trous et ils se sont avancés à la baïonnette. A la baïonnette! Le sergent répète ce mot : il est plein de dédain pour les Boches. Crois-tu? A la baïonnette! Ils ne savent pas y faire avec nous. Ils nous sont tombés dessus dans notre tranchée en gueulant comme des ânes pour nous faire peur. Nous autres, on a gueulé plus fort qu'eux et on leur a fait voir ce que c'étaient que les zouaves et les tirailleurs. Ils tombaient par tas, sur les genoux, et, comme après la fuite, on les voyait accroupis et qu'on pouvait penser qu'ils rampaient pour revenir encore, on leur a de nouveau allongé des pruneaux. Ce qui fait qu'on les a bien tués deux ou trois fois! Près de Béthune, sur la route, un immense troupeau de bœufs encadré par des bouviers qui assènent, çà et là,
tenir, ils ont préféré s'évader de leurs trous et ils se sont avancés à la baïonnette. A la baïonnette! Le sergent répète ce mot : il est plein de dédain pour les Boches. Crois-tu? A la baïonnette! Ils ne savent pas y faire avec nous. Ils nous sont tombés dessus dans notre tranchée en gueulant comme des ânes pour nous faire peur. Nous autres, on a gueulé plus fort qu'eux et on leur a fait voir ce que c'étaient que les zouaves et les tirailleurs. Ils tombaient par tas, sur les genoux, et, comme après la fuite, on les voyait accroupis et qu'on pouvait penser qu'ils rampaient pour revenir encore, on leur a de nouveau allongé des pruneaux. Ce qui fait qu'on les a bien tués deux ou trois fois! Près de Béthune, sur la route, un immense troupeau de bœufs encadré par des bouviers qui assènent, çà et là, quand les bêtes veulent prendre les chemins de traverse, d'énormes coups de matraque sur leur échine. Métier éreintant, mais besogne bien nécessaire! A la queue du troupeau, ramenant les traînards d'une vigoureuse matraque, un Parisien de Paris, couvert de boue et d'autre chose encore. A Paris, il avait des gants et des chaussures vernies. Je suis stupéfait de le voir en pareil équipage. — Comment, c'est vous? — C'est moi, me répond-il en philosophe. Au début de la guerre, je me suis engagé. J'espérais mieux, mais pour les besoins du service on m'a collé dans les ravitaillements. Et depuis un mois je m'appuie tous les jours une vingtaine de kilomètres, dix à l'aller, dix au retour, en poussant ces braves bêtes devant moi. Ça ne sent pas la rose, évidemment, ça n'est pas glorieux, certes, mais c'est pour le front, vous savez! Je serre la main de notre boulevardier-bouvier et livre ce petit récit à vos méditations. X. Y. Le Transport des blessés par automobiles M. le docteur Rochard dit, dans le New-York Herald, sa satisfaction de voir le service de santé demander aux diverses sociétés d'assistance des automobiles-ambulances destinées au transport des blessés. Cette grave question est ainsi résolue
et des chaussures vernies. Je suis stupéfait de le voir en pareil équipage. — Comment, c'est vous? — C'est moi, me répond-il en philosophe. Au début de la guerre, je me suis engagé. J'espérais mieux, mais pour les besoins du service on m'a collé dans les ravitaillements. Et depuis un mois je m'appuie tous les jours une vingtaine de kilomètres, dix à l'aller, dix au retour, en poussant ces braves bêtes devant moi. Ça ne sent pas la rose, évidemment, ça n'est pas glorieux, certes, mais c'est pour le front, vous savez! Je serre la main de notre boulevardier-bouvier et livre ce petit récit à vos méditations. X. Y. Le Transport des blessés par automobiles M. le docteur Rochard dit, dans le New-York Herald, sa satisfaction de voir le service de santé demander aux diverses sociétés d'assistance des automobiles-ambulances destinées au transport des blessés. Cette grave question est ainsi résolue de la meilleure façon qui soit, puisque les automobiles assurent aux blessés un certain confort : position allongée sur des cadres et suspension douce. Enfin, c'est le mode de locomotion le plus rapide, en dépit des longs arrêts imposés par le passage de troupes ou de convois de ravitaillement. Au reste, les autos-ambulances ont toujours la faculté de prendre des chemins détournés dont elles compensent la longueur par leur vitesse. Leur emploi avait été jugé impossible par certains médecins, qui leur reprochent d'encombrer les routes au détriment des troupes. Mais elles encombrent moins que les anciennes voitures d'ambulance. Et, en tout cas, il faut - du double point de vue médical et militaire - évacuer aussi promptement que possible les blessés. Les autos permettront d'amener directement les malades au train sanitaire qui les emportera, ou à l'hôpital qui les recueillera définitivement. « Or, écrit M. le docteur Rochard, il faut bien le dire, ce transport direct de la première ambulance à l'hôpital où le blessé doit rester est l'idéal qu'il faut, quand c'est possible, chercher à réaliser. Le Sous-Préfet de Saint-Quentin. Depuis trois mois on était sans nouvelles de M. Léon Vittini, sous-préfet de Saint-Quentin. On savait seulement qu'à l'approche
reste, les autos-ambulances ont toujours la faculté de prendre des chemins détournés dont elles compensent la longueur par leur vitesse. Leur emploi avait été jugé impossible par certains médecins, qui leur reprochent d'encombrer les routes au détriment des troupes. Mais elles encombrent moins que les anciennes voitures d'ambulance. Et, en tout cas, il faut - du double point de vue médical et militaire - évacuer aussi promptement que possible les blessés. Les autos permettront d'amener directement les malades au train sanitaire qui les emportera, ou à l'hôpital qui les recueillera définitivement. « Or, écrit M. le docteur Rochard, il faut bien le dire, ce transport direct de la première ambulance à l'hôpital où le blessé doit rester est l'idéal qu'il faut, quand c'est possible, chercher à réaliser. Le Sous-Préfet de Saint-Quentin. Depuis trois mois on était sans nouvelles de M. Léon Vittini, sous-préfet de Saint-Quentin. On savait seulement qu'à l'approche de l'armée allemande il avait énergiquement refusé de quitter son poste et que, blessé d'un coup de feu, il avait été soigné à l'hôpital de Saint-Quentin. Le bruit de sa mort avait même couru. Nous pouvons aujourd'hui rassurer ses nombreux amis, les nouvelles sont parvenues par la Suisse indiquant qu'il est en bonne santé, sans qu'on puisse préciser s'il a été oui ou non emmené en Allemagne. Spahis sénégalais en reconnaissance aux environs d'une grande ville du Nord. DES FUNÉRALLES sous le feu de l'ennemi Le 14 octobre, le général anglais sir Hamilton, commandant la 3e division britannique, était tué au cours d'une inspection des lignes qu'il dirigeait. Il fut enterré sur le champ de bataille même où il avait trouvé la mort. Par la suite, sa famille demanda et obtint que son corps fût ramené en Angleterre, où on lui fit d'imposantes funérailles. Mais un officier français, attaché à l'état-major anglais, fut le témoin des premières funérailles que ses compagnons d'armes lui firent et il communique, au Havre-Eclair, dans une lettre, le récit de cette émouvante cérémonie. En pleine nuit, par une obscurité profonde, à l'entrée du petit village de L., voisin de B., des groupes se réunissent. Il
est en bonne santé, sans qu'on puisse préciser s'il a été oui ou non emmené en Allemagne. Spahis sénégalais en reconnaissance aux environs d'une grande ville du Nord. DES FUNÉRALLES sous le feu de l'ennemi Le 14 octobre, le général anglais sir Hamilton, commandant la 3e division britannique, était tué au cours d'une inspection des lignes qu'il dirigeait. Il fut enterré sur le champ de bataille même où il avait trouvé la mort. Par la suite, sa famille demanda et obtint que son corps fût ramené en Angleterre, où on lui fit d'imposantes funérailles. Mais un officier français, attaché à l'état-major anglais, fut le témoin des premières funérailles que ses compagnons d'armes lui firent et il communique, au Havre-Eclair, dans une lettre, le récit de cette émouvante cérémonie. En pleine nuit, par une obscurité profonde, à l'entrée du petit village de L., voisin de B., des groupes se réunissent. Il y a là l'état-major de la 3e division anglaise, une délégation du quartier général du 2e corps d'armée anglais conduite par le général Smith-Dorrien en personne, quelques officiers français attachés à l'état-major anglais, des officiers de la 31e division et, profitant d'un instant de répit entre deux attaques, des soldats dont l'obscurité empêchait de distinguer les traits, car aucune lumière n'éclaire la scène. Il ne faut pas donner l'éveil à l'ennemi tout proche. Dans la nuit, dans ce village perdu, tous sont venus rendre les honneurs suprêmes à un vaillant soldat, glorieusement tombé pour la cause commune. C'est le matin que le général-major sir H. Hamilton, commandant la 3e division, parcourait à cheval la zone occupée par ses troupes, quand, soudain, un shrapnell allemand éclata devant lui. Une balle, une seule, atteignant le général en plein front, l'étendit raide mort. À la nuit, car on ne pouvait songer à faire circuler de jour une voiture d'ambulance dans ces parages, le corps fut apporté à L., où fut célébrée, dans sa grandiose simplicité, la cérémonie émouvante de l'enterrement du guerrier. Dans l'obscurité, le cortège se forme, et lentement traverse le village. À droite et à gauche, on devine, plutôt qu'on ne