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lui faire du bien. Jeanne à la comtesse Emmanuel. Tu ne me réponds pas, — tu ne veux pas perdre une minute de ton malheur. — Oh ! comme il doit savoir aimer et que tu dois être fière de porter son nom ! Il te transporte, n'est-ce pas, dans une patrie inconnue, voisine du ciel, où tout est calme, poésie, amour, volupté ? De quels soins il t'environne ! Quelle délicatesse dans les témoignages de son amour, et quelle grâce il met à te rendre ces mille petits devoirs, doux servage imposé par la femme aimée. Ah ! tu LA SYLPHIDE. ne veux rien me dire ? Tu veux ménager mon pauvre cœur. — Va, ne crains rien, je ne puis souffrir davantage, et, si tu veux avoir pitié de ta fille adoptive, fais en sorte qu'il écrive quelques mots sur la lettre que tu m'enverras. Jeanne à la comtesse Emmanuel. Voici une étrange nouvelle, madame la comtesse, je suis fiancée, — fiancée de M. Michel, l'associé de mon père. — Comment cela se fait-il ? Je n'en sais rien. — Mais cela est. — Tous les matins on m'envoie des fleurs qui se fanent dans un coin de ma chambre. Vous souriez. Eh non ! ma chère, ne souriez pas. Pourquoi désobéir à mon père et lui gâter les derniers instants que je lui donne ? Dans quelques jours la mort m'aura faite libre... et je me sens mourir. Adieu. Jeanne à la comtesse Emmanuel. Je me sens mourir. — Cette pensée est la seule capable de me faire supporter la présence de Michel. — Hier, j'étais plus souffrante que de coutume, j'avais passé la journée sur mon divan, roulée dans mes couvertures. — Un beau rayon de soleil couchant éclairait ma chambre et me blessait les yeux. — Une main amie baissa le store, — et j'entendis la voix de Michel. Il était là depuis longtemps et tenait un livre à la main. Jeanne, me dit-il, vous êtes faible, vos yeux sont appesantis, voulez-vous me permettre de vous lire quelques poésies nouvelles qui viennent de paraître ?
ma chambre. Vous souriez. Eh non ! ma chère, ne souriez pas. Pourquoi désobéir à mon père et lui gâter les derniers instants que je lui donne ? Dans quelques jours la mort m'aura faite libre... et je me sens mourir. Adieu. Jeanne à la comtesse Emmanuel. Je me sens mourir. — Cette pensée est la seule capable de me faire supporter la présence de Michel. — Hier, j'étais plus souffrante que de coutume, j'avais passé la journée sur mon divan, roulée dans mes couvertures. — Un beau rayon de soleil couchant éclairait ma chambre et me blessait les yeux. — Une main amie baissa le store, — et j'entendis la voix de Michel. Il était là depuis longtemps et tenait un livre à la main. Jeanne, me dit-il, vous êtes faible, vos yeux sont appesantis, voulez-vous me permettre de vous lire quelques poésies nouvelles qui viennent de paraître ? Et, sans attendre ma réponse, il commença. Ma chère, je vis sur le dos du livre le nom du comte Emmanuel ! Oh ! alors, je n'eus pas la force de renvoyer Michel ! Oh ! quelles divines harmonies ! et, comme je me sentis revivre au souffle de ces inspirations passionnées, ah ! ma chère ! il n'est pas à toi seule, ton Emmanuel ! et je ne l'ai pas perdu tout entier, son âme m'appartient, ses pensées m'appartiennent et se gravent dans mon cœur. La voix de Michel était douce. Il a bien dit ces vers, — il ne les a pas gâtés. Parfois il m'a semblé qu'il étouffait des sanglots. Il m'aime, — et, s'il a deviné mon amour pour un autre, quel étrange courage de devenir me lire ces vers ! Ce soir, je n'ai pas osé lui demander ce livre, mais il revint comme hier, et pendant que Mme Germain travaillait à la fenêtre, — je me suis laissée bercer par cette musique, — j'écoutais comme dans un rêve, — je regardais Michel, — son regard était calme, — sa main ni sa voix n'ont tremblé. Je me serais trompée. — Il ne sait rien.
inspirations passionnées, ah ! ma chère ! il n'est pas à toi seule, ton Emmanuel ! et je ne l'ai pas perdu tout entier, son âme m'appartient, ses pensées m'appartiennent et se gravent dans mon cœur. La voix de Michel était douce. Il a bien dit ces vers, — il ne les a pas gâtés. Parfois il m'a semblé qu'il étouffait des sanglots. Il m'aime, — et, s'il a deviné mon amour pour un autre, quel étrange courage de devenir me lire ces vers ! Ce soir, je n'ai pas osé lui demander ce livre, mais il revint comme hier, et pendant que Mme Germain travaillait à la fenêtre, — je me suis laissée bercer par cette musique, — j'écoutais comme dans un rêve, — je regardais Michel, — son regard était calme, — sa main ni sa voix n'ont tremblé. Je me serais trompée. — Il ne sait rien. — Mon Dieu ! il croit peut-être que je l'aime ! Je ne dois point lui laisser cette erreur. — Eh ! pourquoi non, pourquoi lui détruire une ombre de bonheur ? Avant de partir, ne ferais-je pas bien de répandre un peu de joie autour de moi ? Jeanne à la comtesse Emmanuel. Mon père sort d'ici. — Va donc voir ce qui se passe en bas, me dit-il, je crois que Michel devient fou : il bouleverse toute la maison. — Cela n'a pas le sens commun. Je descendis au rez-de-chaussée. — Michel parut interdit en me voyant. — Il était au milieu de cadres, de fleurs et d'ouvriers. — Mon père est furieux, lui dis-je, que faites-vous donc ? — Cette habitation vous déplaisait, me répondit-il, — et à moi aussi. — Voyez, n'atelle pas gagné au change ? — Et il me fit faire le tour des appartements. Il avait transformé les salons en serres. Les fleurs les plus rares et les plus fraîches sortaient de tous les coins. Des tableaux des meilleurs maîtres suspendus aux murailles, peuplaient de têtes radieuses cette vaste demeure, et des groupes de bronze et de marbre, placés dans leur meilleur
à la comtesse Emmanuel. Mon père sort d'ici. — Va donc voir ce qui se passe en bas, me dit-il, je crois que Michel devient fou : il bouleverse toute la maison. — Cela n'a pas le sens commun. Je descendis au rez-de-chaussée. — Michel parut interdit en me voyant. — Il était au milieu de cadres, de fleurs et d'ouvriers. — Mon père est furieux, lui dis-je, que faites-vous donc ? — Cette habitation vous déplaisait, me répondit-il, — et à moi aussi. — Voyez, n'atelle pas gagné au change ? — Et il me fit faire le tour des appartements. Il avait transformé les salons en serres. Les fleurs les plus rares et les plus fraîches sortaient de tous les coins. Des tableaux des meilleurs maîtres suspendus aux murailles, peuplaient de têtes radieuses cette vaste demeure, et des groupes de bronze et de marbre, placés dans leur meilleur jour, semblaient prêts à s'animer pour sourire à ma bienvenue. — J'allais lui tendre la main peut-être, pour m'avoir si bien comprise et délivrée de tant de dorures ! mais il n'était plus là. Le soir, il m'a fait promettre de l'aider dans le choix de nouvelles tentures. — Pouvais-je le lui refuser ? Pauvre Michel ! J'ai honte, à présent, de lui laisser nourrir des espérances irréalisables ! Mais il me jette des regards si reconnaissants pour la moindre parole affable, que je n'ose plus lui rien dire de cruel. — Après tout, — il ne me demande rien, et son amour se contente du banquet offert à un autre, qui ne daigne point y prendre part ! Jeanne à la comtesse Emmanuel. Tous les matins, il va me cueillir lui-même un bouquet de fleur des champs. Ce matin, il était si gentil son bouquet, il avait une petite mine si effarée, si drôlette, que je l'ai mis dans un verre de bohème et placé sur mon guéridon. — C'était la première fois que cela m'arrivait. — En entrant chez moi, il l'aperçut, voulut parler, mais il pâlit et tomba sur une chaise en pleurant comme un enfant! Je
le lui refuser ? Pauvre Michel ! J'ai honte, à présent, de lui laisser nourrir des espérances irréalisables ! Mais il me jette des regards si reconnaissants pour la moindre parole affable, que je n'ose plus lui rien dire de cruel. — Après tout, — il ne me demande rien, et son amour se contente du banquet offert à un autre, qui ne daigne point y prendre part ! Jeanne à la comtesse Emmanuel. Tous les matins, il va me cueillir lui-même un bouquet de fleur des champs. Ce matin, il était si gentil son bouquet, il avait une petite mine si effarée, si drôlette, que je l'ai mis dans un verre de bohème et placé sur mon guéridon. — C'était la première fois que cela m'arrivait. — En entrant chez moi, il l'aperçut, voulut parler, mais il pâlit et tomba sur une chaise en pleurant comme un enfant! Je n'avais jamais vu pleurer un homme, et je t'avoue que cela me remua le cœur. — Croirais-tu, ma chère, que tous les matins il s'arrête à la porte de ma chambre pour écouter ma respiration ! Il a beau s'éloigner sur la pointe des pieds, je l'entends, — car je ne dors guère, — et je pense toujours à vous. — Pourquoi laisses-tu mes lettres sans réponses? La comtesse Emmanuel a Mlle Jeanne Dubois. Jeanne, ma chère Jeanne, tu ne m'envierais pas tant mon bonheur, si tu savais de combien de larmes mon bonheur se compose. Pauvres femmes qui croyent qu'on nous aime ! Eh ! non ! on nous étudie. —Et l'on redit à la foule nos rêves, nos pleurs, nos palpitations. — Et la gloire ! Quelle rivale ! Ah ! ma chère âme, le vrai poète, c'est Michel; et je crois que tu rêvais bien loin, le bonheur qui t'attendait assis sur le seuil de ta maison. Jeudi dernier, je suivais tout pensif l'avenue des Champs-Élysées. — J'étais sur mon cheval, — un fort beau cheval, s'il vous plaît, — lorsque je vis venir à ma rencontre un carriage, où me souriait une blonde tête de ma
ne dors guère, — et je pense toujours à vous. — Pourquoi laisses-tu mes lettres sans réponses? La comtesse Emmanuel a Mlle Jeanne Dubois. Jeanne, ma chère Jeanne, tu ne m'envierais pas tant mon bonheur, si tu savais de combien de larmes mon bonheur se compose. Pauvres femmes qui croyent qu'on nous aime ! Eh ! non ! on nous étudie. —Et l'on redit à la foule nos rêves, nos pleurs, nos palpitations. — Et la gloire ! Quelle rivale ! Ah ! ma chère âme, le vrai poète, c'est Michel; et je crois que tu rêvais bien loin, le bonheur qui t'attendait assis sur le seuil de ta maison. Jeudi dernier, je suivais tout pensif l'avenue des Champs-Élysées. — J'étais sur mon cheval, — un fort beau cheval, s'il vous plaît, — lorsque je vis venir à ma rencontre un carriage, où me souriait une blonde tête de ma connaissance. C'était Jeanne. Michel était assis près d'elle, et une grosse nourrice dodelinait un gros poupon. Je m'empressai de lui serrer la main, et, comme mon regard, malgré moi, plongeait dans le sien, pour y lire toute la vérité. — Elle sourit... Mon Dieu quel joli sourire ! Les anges du paradis doivent sourire comme cela. Elle sourit en me disant : — Oh ! soyez tranquille, ami, — je suis heureuse ! Michel m'aime tant ! — Et la voiture repartit dans un nuage de poussière. Un peu plus loin, la comtesse Emmanuel daigna m'apercevoir et fit arrêter son splendide équipage. — Eh donc! vous revoilà! Je vous croyais mangé par un crocodile, et déjà je m'apprêtais à vous trouver toutes les vertus! — Vous le voyez, je suis seule. Mon mari est chez son imprimeur. — C'est triste, ajouta-t-elle en me regardant, — en me regardant! — J'aurais dû profiter de ce regard, — mais, — et d'ailleurs le comte Emmanuel est mon ami. CONSTANT MARC. LA SYMPHONIE. Eltaiwnhr to SymphoHre. Cela se passait hier, cela se passera demain encore!... Dans cette grande capitale, dont l'immense population de trois millions d'individus s'entrechoque à chaque heure du jour et
du paradis doivent sourire comme cela. Elle sourit en me disant : — Oh ! soyez tranquille, ami, — je suis heureuse ! Michel m'aime tant ! — Et la voiture repartit dans un nuage de poussière. Un peu plus loin, la comtesse Emmanuel daigna m'apercevoir et fit arrêter son splendide équipage. — Eh donc! vous revoilà! Je vous croyais mangé par un crocodile, et déjà je m'apprêtais à vous trouver toutes les vertus! — Vous le voyez, je suis seule. Mon mari est chez son imprimeur. — C'est triste, ajouta-t-elle en me regardant, — en me regardant! — J'aurais dû profiter de ce regard, — mais, — et d'ailleurs le comte Emmanuel est mon ami. CONSTANT MARC. LA SYMPHONIE. Eltaiwnhr to SymphoHre. Cela se passait hier, cela se passera demain encore!... Dans cette grande capitale, dont l'immense population de trois millions d'individus s'entrechoque à chaque heure du jour et de la nuit, que de mystères inconnus, que de drames indicibles que ne soupçonne pas, que ne peut même pas supposer l'imagination du dramaturge le plus échevelé ! Et cependant, nous ne dirons rien qui ne soit parfaitement exact, — et le fait douloureux, atroce, que nous allons raconter, c'est un fait entre mille. Il y a quelques jours une jeune femme fut arrêtée et conduite devant un magistrat de la police de Londres. Cette femme était jeune, elle avait à peine vingt-cinq ans : elle avait dû être belle, mais ses yeux hagards, ternes, presque livides ; — mais son teint hâve, mat, jauni ; — mais sa maigreur horrible ; — mais ses vêtements déguenillés, ses cheveux en désordre, tout dénotait chez la pauvre femme l'une de ces misères inouïes dont le tableau passe rarement sous les yeux heureux du monde et des favoris de la fortune. Un agent de police avait arrêté cette femme la veille. Écoutez sa déposition. « J'étais ce matin de service sur le pont de Blackfriars, quand j'aperçus la prisonnière, un enfant dans les bras, marchant lentement, mais prononçant des paroles incohérentes en s'adressant à son enfant. Elle parut ne pas m'avoir aperçu
un fait entre mille. Il y a quelques jours une jeune femme fut arrêtée et conduite devant un magistrat de la police de Londres. Cette femme était jeune, elle avait à peine vingt-cinq ans : elle avait dû être belle, mais ses yeux hagards, ternes, presque livides ; — mais son teint hâve, mat, jauni ; — mais sa maigreur horrible ; — mais ses vêtements déguenillés, ses cheveux en désordre, tout dénotait chez la pauvre femme l'une de ces misères inouïes dont le tableau passe rarement sous les yeux heureux du monde et des favoris de la fortune. Un agent de police avait arrêté cette femme la veille. Écoutez sa déposition. « J'étais ce matin de service sur le pont de Blackfriars, quand j'aperçus la prisonnière, un enfant dans les bras, marchant lentement, mais prononçant des paroles incohérentes en s'adressant à son enfant. Elle parut ne pas m'avoir aperçu : mais, pourtant, comme je soupçonnais quelque chose, elle me dit avec une sorte d'effroi : « Oh! ne craignez rien, ne craignez rien ! » Je ne m'arrêterai pas. » Je la laissai passer tout en la suivant des yeux. Je vis bien qu'elle tâchait de se cacher de moi, mais je ne pouvais aller plus loin, j'aurais été au-delà de la route qui m'est tracée ; je la perdis de vue à l'extrémité du pont, et elle parut s'éloigner par une des rues convergentes. Je revins sur mes pas ; mais à peine avais-je fait quelques pas, que j'entendis quelque chose tomber dans la Tamise. Je descendis sur le quai, et, à l'aide d'un batelier, je parvins à retirer cette femme de l'eau. » Le président — Et son enfant? » — R. Son enfant a été également retiré de l'eau, et je l'ai conduit à Workhouse où il est en ce moment. » — Le président à la prisonnière : — Quel est votre nom? » — R. Lucy Suffering, mylord. » — D. Vous avez voulu commettre un double crime affreux : en cherchant à vous suicider et à tuer votre enfant? Qui vous a poussé
moi, mais je ne pouvais aller plus loin, j'aurais été au-delà de la route qui m'est tracée ; je la perdis de vue à l'extrémité du pont, et elle parut s'éloigner par une des rues convergentes. Je revins sur mes pas ; mais à peine avais-je fait quelques pas, que j'entendis quelque chose tomber dans la Tamise. Je descendis sur le quai, et, à l'aide d'un batelier, je parvins à retirer cette femme de l'eau. » Le président — Et son enfant? » — R. Son enfant a été également retiré de l'eau, et je l'ai conduit à Workhouse où il est en ce moment. » — Le président à la prisonnière : — Quel est votre nom? » — R. Lucy Suffering, mylord. » — D. Vous avez voulu commettre un double crime affreux : en cherchant à vous suicider et à tuer votre enfant? Qui vous a poussé à ce crime? » — R. Mylord, je n'avais pas de pain, pas de logement, que pouvais-je faire? » — D. Il fallait vous adresser au Workhouse où vous auriez été recueillie et où l'on vous aurait donné ce que vous aviez besoin vous et votre enfant. » — R. Je m'y suis adressée, mylord, et on n'a pas voulu me recevoir : il était plein. » — D. Quand y êtes-vous allée? » — R. J'y suis allée tous les jours depuis quinze jours. » — D. Et on vous a toujours fait la même réponse? » — R. Tous les jours. » — D. Si je vous laisse en liberté, me promettez-vous de ne plus attenter à vos jours? » — R. Comment voulez-vous que je vive, mylord? » — D. Êtes-vous mariée ? — R. Hélas ! mylord, je l'ai été, mais mon pauvre mari est mort il y a un mois. — D. N'avez-vous ni parents, ni amis à qui vous puissiez vous adresser ? — R. Je n'ai personne, mylord; je suis née à Death-Valley, et, depuis ma naissance, j'ai erré de tous les côtés, jusqu'à ce que j'aie rencontré mon pauvre William. Il était
Je m'y suis adressée, mylord, et on n'a pas voulu me recevoir : il était plein. » — D. Quand y êtes-vous allée? » — R. J'y suis allée tous les jours depuis quinze jours. » — D. Et on vous a toujours fait la même réponse? » — R. Tous les jours. » — D. Si je vous laisse en liberté, me promettez-vous de ne plus attenter à vos jours? » — R. Comment voulez-vous que je vive, mylord? » — D. Êtes-vous mariée ? — R. Hélas ! mylord, je l'ai été, mais mon pauvre mari est mort il y a un mois. — D. N'avez-vous ni parents, ni amis à qui vous puissiez vous adresser ? — R. Je n'ai personne, mylord; je suis née à Death-Valley, et, depuis ma naissance, j'ai erré de tous les côtés, jusqu'à ce que j'aie rencontré mon pauvre William. Il était aussi pauvre que moi, mais par son courage, il me donnait la force, et quand nous nous sommes unis, nous avons eu du bonheur pendant trois bonnes années : je l'aidais de mon mieux, mais il est tout à coup tombé malade. Pendant deux mois et demi, je l'ai tenu là, cherchant à le rappeler à la vie, mais il n'a pas pu se relever, et quand il est mort, nous étions sans ressources ; je n'avais plus rien que ce que j'ai sur le corps. — D. Et depuis qu'êtes-vous devenue ? — R. Depuis, j'ai cherché du travail, peu m'importait lequel, pourvu que je pusse trouver quelque chose pour manger et pour donner à mon enfant. Mais on ne voulait pas de moi, car je n'étais pas assez forte, ou j'étais trop mal vêtue, et puis j'avais mon enfant, dont je ne pouvais pas me séparer. — P. Alors comment avez-vous vécu ? — R. Je l'ignore, mylord. — Je me suis hasardée à tendre la main. — Une femme qui a un enfant, cela devrait inspirer pourtant de la pitié, mais on me donnait bien peu, à moi, tandis que ceux qui avaient le coeur de chanter
là, cherchant à le rappeler à la vie, mais il n'a pas pu se relever, et quand il est mort, nous étions sans ressources ; je n'avais plus rien que ce que j'ai sur le corps. — D. Et depuis qu'êtes-vous devenue ? — R. Depuis, j'ai cherché du travail, peu m'importait lequel, pourvu que je pusse trouver quelque chose pour manger et pour donner à mon enfant. Mais on ne voulait pas de moi, car je n'étais pas assez forte, ou j'étais trop mal vêtue, et puis j'avais mon enfant, dont je ne pouvais pas me séparer. — P. Alors comment avez-vous vécu ? — R. Je l'ignore, mylord. — Je me suis hasardée à tendre la main. — Une femme qui a un enfant, cela devrait inspirer pourtant de la pitié, mais on me donnait bien peu, à moi, tandis que ceux qui avaient le coeur de chanter et qui avaient un instrument pour faire de la musique on les entourait, moi, on s'écartait de moi. Et pourtant j'avais bien froid et souvent bien faim. Pendant quelques jours j'ai pu souffrir moins, car il faisait beau ; mais depuis quinze jours, la nuit est noire et humide ; la pluie est froide et glacée; le vent souffle et me brise ; ma pauvre petite fille pleure et se plaint, et je ne pouvais plus lui donner à manger. J'ai résisté jusqu'au bout. — D. Mais pourquoi ne pas vous adresser à un magistrat ? — R. Je ne savais pas, et puis, je n'aurais pas osé. Avec ces guenilles, je n'osais plus sortir le jour et la nuit, j'avais peur. — D. Mais hier soir, pourquoi avez-vous tenté de vous suicider ? — R. Ah ! hier, c'est que je n'avais plus où coucher la nuit ? — D. Où couchiez-vous donc auparavant ? — R. Sous les arches d'Adelphi, mylord. Sous les arches d'Adelphi !... Dans un des plus beaux et des plus riches quartiers de Londres, sur un des côtés du Strand, une des plus brillantes rues de celle brillante capitale, là, où le luxe étale
la pluie est froide et glacée; le vent souffle et me brise ; ma pauvre petite fille pleure et se plaint, et je ne pouvais plus lui donner à manger. J'ai résisté jusqu'au bout. — D. Mais pourquoi ne pas vous adresser à un magistrat ? — R. Je ne savais pas, et puis, je n'aurais pas osé. Avec ces guenilles, je n'osais plus sortir le jour et la nuit, j'avais peur. — D. Mais hier soir, pourquoi avez-vous tenté de vous suicider ? — R. Ah ! hier, c'est que je n'avais plus où coucher la nuit ? — D. Où couchiez-vous donc auparavant ? — R. Sous les arches d'Adelphi, mylord. Sous les arches d'Adelphi !... Dans un des plus beaux et des plus riches quartiers de Londres, sur un des côtés du Strand, une des plus brillantes rues de celle brillante capitale, là, où le luxe étale ses plus gracieuses et ses plus coûteuses nouveautés, où les bijoux ruissellent dans l'espace qui sépare cette rue de ce fleuve majestueux, la Tamise, se trouve un terrain dont les hautes constructions sont occupées par de nombreux magasins et entrepôts. Sous ces bâtiments se trouvent des voûtes abandonnées, refuge de ce que le crime et la misère ont de plus hideux. Le jour, ces voûtes sont affreusement sombres et obscures, mais la nuit, il est parfois dangereux d'y pénétrer. Que de mystères sont enfouis sous ces vastes catacombes ouvertes à tout venant et que parcoure régulièrement l'agent de police de son pas lourd, monotone, inquisiteur ! Vous pouvez vous y rendre si vous le voulez en plein jour, par un brillant soleil, et vous ne verrez pas un rayon percer ces maisons noires et qui n'ont d'ouvertures sur ces secrets repaires que par des portes d'une triple épaisseur, doublement renforcées de barres et de chaînes de fer, et qui ne céderaient que sous les coups redoublés du bélier de l'antiquité ou du mâchicoulis du moyen-âge. Vos pieds fouleraient une poussière tenue, mate et sourde qui s'attache aux vêtements et les imprègne d'une odeur acre et particulière que vous ne reconnaîtrez