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qu’il soit facile de pousser au noir, c’est bien évidemment Tartuffe. M. Goquelin n’en a pas moins raison de soutenir qu’il doit être joué par un comique et en comique. Nous parlions tout-à-l’heure de Balzac. Un autre de nos romanciers modernes a voulu lui aussi créer un hypocrite, mais un hypocrite tragique. Sans parler de la légende fantastique où il a encadré son personnage, Eugène Sue s’y est pris tout autrement que Molière. Rodin ne se borne pas comme Tartuffe à convoiter la fortune d’un bon bourgeois plus ou moins à son aise : il rêve la conquête d’un héritage colossal. Rodin ignore absolument les entraînements des passions sensuelles et vulgaires. Il est le plus sobre des hommes et ne s’attardera pas « à manger deux perdrix avec une moitié de gigot en hachis ». Il ne deviendrait pas amoureux d’Elmire, et s’il cédait un jour à pareille faiblesse, on peut être certain qu’il ne tomberait pas dans le piège où l’on attire Tartuffe avec tant de facilité. Le personnage est infiniment moins vrai, mais il est beaucoup plus tragique. En face de nos travers, de nos passions, de nos faiblesses, le mot de Beaumarchais reste admirablement juste : « Je me hâte de rire de tout de peur, d’être obligé d’en pleurer. » Molière s’est contenté d’en rire, et l’on n’ajoute rien à sa gloire en essayant de démontrer qu’il a voulu en faire pleurer. L. Guérard. LE SAUVETEUR Le ciel est noir et fleuve, le vent pousse la lame et la creuse en sillons; des sinistres éclairs jettent leur vive flamme sur des fiers pavillons. Des pécheurs effrayés, redoutant un orage, donnent tour à tour leur arrière et voguent rondement vers le prochain rivage pour échapper aux flots. L'horizon résonne un canon de détresse, qui retentit sur l’eau; le vaillant Sauveur prend une nuit et le dresse sur son large bateau. Malgré le vent brisé tout, il faut baisser la voile; Restent les avirons; Sauveteurs, en avant! nous marcherons sans toile et nous arriverons. Les voyez-vous, courbés sur de puissantes rames, l'un après l'autre montant, descendant, poussés, jetés,
Je me hâte de rire de tout de peur, d’être obligé d’en pleurer. » Molière s’est contenté d’en rire, et l’on n’ajoute rien à sa gloire en essayant de démontrer qu’il a voulu en faire pleurer. L. Guérard. LE SAUVETEUR Le ciel est noir et fleuve, le vent pousse la lame et la creuse en sillons; des sinistres éclairs jettent leur vive flamme sur des fiers pavillons. Des pécheurs effrayés, redoutant un orage, donnent tour à tour leur arrière et voguent rondement vers le prochain rivage pour échapper aux flots. L'horizon résonne un canon de détresse, qui retentit sur l’eau; le vaillant Sauveur prend une nuit et le dresse sur son large bateau. Malgré le vent brisé tout, il faut baisser la voile; Restent les avirons; Sauveteurs, en avant! nous marcherons sans toile et nous arriverons. Les voyez-vous, courbés sur de puissantes rames, l'un après l'autre montant, descendant, poussés, jetés, roulés dans l'écume des lames, sans faiblir un instant. Courage, amis, courage, au loin je vois l'épave oscillant sur les flots, c'est un ponton rayé sur l'eau la mer lave et des pauvres matelots. Leurs regards éperdus vont errant sur les ondes, pleurant du secours. Ils élèvent les bras vers le Dieu. Quelqu'un des leurs qui peut sauver toujours. Allez, amis, soyez fiers, redoublez d'énergie, descendez sur les eaux; derrière nous, un matelot de vigie, nous tenons leurs anneaux. Le câble est enroulé malgré l’assaut des ondes. Tous seront ainsi sauvés; allez, amis, soyez toujours forts, et sur les lames rondes nous voilà dérivés, la mort est sans effet sur les âmes des braves et le péril a de l’attrait; lutteur, vainqueur ou mort, sans connaître d'entraves, sauveur, voilà ton portrait. Paul KERLOR. Le 3 juillet 1880, deux Anglais entrèrent en même temps dans la clairière du petit bois de citronniers qui est au pied de Monte-Carlo, armèrent un revolver, et, levant la tête, se reconnurent. — Ah ! vous avez perdu, sir Dackson? Malheureusement non! sir Bell, et c’était justement la dernière émotion sur laquelle je comptais; elle m’échappe; ennuyé, je m’en vais. — Moi, tout m’ennuie : perdre
le Dieu. Quelqu'un des leurs qui peut sauver toujours. Allez, amis, soyez fiers, redoublez d'énergie, descendez sur les eaux; derrière nous, un matelot de vigie, nous tenons leurs anneaux. Le câble est enroulé malgré l’assaut des ondes. Tous seront ainsi sauvés; allez, amis, soyez toujours forts, et sur les lames rondes nous voilà dérivés, la mort est sans effet sur les âmes des braves et le péril a de l’attrait; lutteur, vainqueur ou mort, sans connaître d'entraves, sauveur, voilà ton portrait. Paul KERLOR. Le 3 juillet 1880, deux Anglais entrèrent en même temps dans la clairière du petit bois de citronniers qui est au pied de Monte-Carlo, armèrent un revolver, et, levant la tête, se reconnurent. — Ah ! vous avez perdu, sir Dackson? Malheureusement non! sir Bell, et c’était justement la dernière émotion sur laquelle je comptais; elle m’échappe; ennuyé, je m’en vais. — Moi, tout m’ennuie : perdre ou gagner, adieu! — Adieu! — Ecoutez donc, dit le premier; j’ai l’idée d’une sensation assez forte : si nous tirions au sort, celui qui gagnerait... serait tué par l’autre. — Charmant! adorable! Sur le dos d’une carte de visite, la convention fut écrite; un louis tournoya dans le premier rayon de soleil. — J’ai gagné, dit sir Bell. Et il tendit la poitrine. — Nous n'avons pas fixé d’époque, au revoir! Le 4, dans le rapide de Marseille à Paris, sir Bell se disait que, n’ayant pas pris l’engagement de rester à Monaco, il faisait peut-être bien d’aller visiter un peu l’Amérique. Il trouvait d’ailleurs que cette attente continuelle de la mort causait une sensation par trop aiguë, à force d’être prolongée. Le 5, il sortait de la cabine où il s’était prudemment tenu enfermé depuis le soir, pour jouir de la vue du Havre, que le navire avait quitté depuis un quart d’heure à peine, quand il éprouva un léger sentiment de froid à la nuque... C'était sir Dackson et son joujou d’acier. — Delicieuse, n’est-ce pas, cette petite course? — Allons! faites vite! — ... Non, pas ce matin! A table, le hasard plaça les deux compatriotes
rayon de soleil. — J’ai gagné, dit sir Bell. Et il tendit la poitrine. — Nous n'avons pas fixé d’époque, au revoir! Le 4, dans le rapide de Marseille à Paris, sir Bell se disait que, n’ayant pas pris l’engagement de rester à Monaco, il faisait peut-être bien d’aller visiter un peu l’Amérique. Il trouvait d’ailleurs que cette attente continuelle de la mort causait une sensation par trop aiguë, à force d’être prolongée. Le 5, il sortait de la cabine où il s’était prudemment tenu enfermé depuis le soir, pour jouir de la vue du Havre, que le navire avait quitté depuis un quart d’heure à peine, quand il éprouva un léger sentiment de froid à la nuque... C'était sir Dackson et son joujou d’acier. — Delicieuse, n’est-ce pas, cette petite course? — Allons! faites vite! — ... Non, pas ce matin! A table, le hasard plaça les deux compatriotes à côté d’une ravissante créole qui, avec cette liberté des jeunes filles américaines, voyageait seule. Immédiatement, ils se sentirent rivaux. Soit coquetterie, soit passe-temps, soit toute autre cause, Irène Aiglar de Isco ne semblait point inabordable, et comme tous les étrangers ont une langue commune, le français, les fils d’Albion purent faire une cour assidue, sans parvenir cependant à savoir quel était le préféré. Mais la partie n’était pas égale, et sir Bell souffrait cruellement : chacun de ces regards qui faisaient fondre son âme semblait le signal de sa mort, car sir Dackson le glaçait brusquement en lui montrant le canon du revolver. Le 12, par une nuit splendide, nos héros et notre belle héroïne, penchés à l’arrière, contemplaient un des plus magnifiques spectacles qui se puissent rêver : Dans l’eau phosphorescente des régions tropicales, le sillage formait un long ruban, comme la gigantesque queue d’une éblouissante comète. Tout à coup, de grands cris retentirent, un choc formidable eut lieu, et, ainsi qu’un coursier franchissant un obstacle, le navire se dressa, jetant à la mer tout ce qui était sur le pont : le transatlantique venait d’aborder un vapeur, voyageant sans les feux réglementaires. Le premier moment d’une surprise,
purent faire une cour assidue, sans parvenir cependant à savoir quel était le préféré. Mais la partie n’était pas égale, et sir Bell souffrait cruellement : chacun de ces regards qui faisaient fondre son âme semblait le signal de sa mort, car sir Dackson le glaçait brusquement en lui montrant le canon du revolver. Le 12, par une nuit splendide, nos héros et notre belle héroïne, penchés à l’arrière, contemplaient un des plus magnifiques spectacles qui se puissent rêver : Dans l’eau phosphorescente des régions tropicales, le sillage formait un long ruban, comme la gigantesque queue d’une éblouissante comète. Tout à coup, de grands cris retentirent, un choc formidable eut lieu, et, ainsi qu’un coursier franchissant un obstacle, le navire se dressa, jetant à la mer tout ce qui était sur le pont : le transatlantique venait d’aborder un vapeur, voyageant sans les feux réglementaires. Le premier moment d’une surprise, d’ailleurs compréhensible, étant passé, sir Bell, tout en nageant, pensait à Iréna. Il la vit tourbillonner dans un remous causé par le vapeur qui sombrait. Sir Dackson s’avançait également... elle disparut... ils plongèrent. Bientôt, épuisé, mourant, sir Bell revint à la surface, tenant d’une main crispée le précieux fardeau. Horreur!... c’était sir Dackson. Pendant ce temps, un matelot plus heureux déposait, dans une chaloupe mise à l'eau, la jeune fille évanouie, et sir Dackson, par reconnaissance, déchirait le contrat qui lui donnait le droit de tuer son rival. Le lendemain, pendant qu’Iréna, à peine remise, sortait de sa cabine pour récompenser le marin qui l’avait sauvée et remercier les deux Anglais de leur généreuse intention, elle les vit venir, en frac, gantés de gris perle. — Mademoiselle, dirent-ils, nous vous aimons, vous nous connaissez, nous sommes riches, de bonne famille. Nous avons l’honneur de vous demander votre main. Si l’un de nous est agréé, celui que vous refuserez s’inclinera respectueusement. — Messieurs, répondit-elle, vous ôter de charmants et dévoués compagnons de route, et je serais bien embarrassée de choisir entre vous. Aussi, est-ce avec joie que je vous apprends que je suis fiancée. Toute la journée, les pauvres anglais errèrent
c’était sir Dackson. Pendant ce temps, un matelot plus heureux déposait, dans une chaloupe mise à l'eau, la jeune fille évanouie, et sir Dackson, par reconnaissance, déchirait le contrat qui lui donnait le droit de tuer son rival. Le lendemain, pendant qu’Iréna, à peine remise, sortait de sa cabine pour récompenser le marin qui l’avait sauvée et remercier les deux Anglais de leur généreuse intention, elle les vit venir, en frac, gantés de gris perle. — Mademoiselle, dirent-ils, nous vous aimons, vous nous connaissez, nous sommes riches, de bonne famille. Nous avons l’honneur de vous demander votre main. Si l’un de nous est agréé, celui que vous refuserez s’inclinera respectueusement. — Messieurs, répondit-elle, vous ôter de charmants et dévoués compagnons de route, et je serais bien embarrassée de choisir entre vous. Aussi, est-ce avec joie que je vous apprends que je suis fiancée. Toute la journée, les pauvres anglais errèrent comme des âmes en peine ; la vie n’avait plus aucun charme pour eux; et le spleen les envahissait de nouveau. C’était bien moins Iréna qu’ils regrettaient (la rupture de leur pacte. — Pourquoi m’avez-vous rendu le droit de vivre? gémissait sir Bell. — Pourquoi, vous aussi, m’avoir repêché quand j’avais perdu connaissance? murmurait, d’un air sombre, sir Dackson. — Mais puisque je vous jure que c’est par erreur ! — N’importe; le manuel du savoir-vivre, que je viens de consulter, dit que dans la haute société il n’est pas d’usage de tuer un gentleman qui vous a sauvé la vie; et on ne distingue pas si c’est par erreur ou volontairement. — C’est une lacune regrettable. Je partage entièrement votre avis. Le soir, le capitaine écrivit sur le registre journalier : « Le vapeur que nous avons abordé hier par le travers et qui a coulé à pic était sans doute abandonné, car nous n’avons trouvé aucun corps flottant. « Notre navire qui n’a pas éprouvé d’avaries sérieuses continue sans faire relâche. « Deux passagers : sir Bell et sir Dackson se sont brûlés la cervelle. Tout va bien à bord. » J.-B. MAZÈRES. À UNE MÉDISANCE Elle grandit,
j’avais perdu connaissance? murmurait, d’un air sombre, sir Dackson. — Mais puisque je vous jure que c’est par erreur ! — N’importe; le manuel du savoir-vivre, que je viens de consulter, dit que dans la haute société il n’est pas d’usage de tuer un gentleman qui vous a sauvé la vie; et on ne distingue pas si c’est par erreur ou volontairement. — C’est une lacune regrettable. Je partage entièrement votre avis. Le soir, le capitaine écrivit sur le registre journalier : « Le vapeur que nous avons abordé hier par le travers et qui a coulé à pic était sans doute abandonné, car nous n’avons trouvé aucun corps flottant. « Notre navire qui n’a pas éprouvé d’avaries sérieuses continue sans faire relâche. « Deux passagers : sir Bell et sir Dackson se sont brûlés la cervelle. Tout va bien à bord. » J.-B. MAZÈRES. À UNE MÉDISANCE Elle grandit, la mignonne; elle sa douce voix de fauvette Au timbre d’or, Elle vous conte ses tendresses Et vous dites à ses caresses Encor! encor! Son rire cristallin, Madame, Vous verse à chaque heure dans l’âme La volupté; Et vous faites, toujours heureuse, Si même elle est capricieuse, Sa volonté. On les aime tant, ces chers anges, Pour eux point assez de louanges Et de baisers, Oh! les étreintes d’une mère Par qui leurs courroux, leur colère, Sont apaisés. Votre bonheur est dans sa joie, Par elle le ciel vous envoie Des jours plus doux; Vous pleurez si, dans sa prière, Elle dit le nom de sa mère À deux genoux! ENVOI Chante ta chanson, ma mignonne, Car le soleil d’avril rayonne, Cher aux enfants; Sème à pleines mains ta jeunesse; Ils dissiperont la tristesse, les six printemps. Tu feras sécher bien des larmes Par tes rires et par tes charmes. Sois le bonheur Pour celle qui te donne, femme, Un rayon de sa propre flamme, Esprit et cœur. Ch. SINOIR. déjeuner à la campagne Quelle horrible chose que la guerre ! Les Allemands m’ont tué mon meilleur ami ! Nous avions tous deux, pendant de longues années, vécu côte à
les aime tant, ces chers anges, Pour eux point assez de louanges Et de baisers, Oh! les étreintes d’une mère Par qui leurs courroux, leur colère, Sont apaisés. Votre bonheur est dans sa joie, Par elle le ciel vous envoie Des jours plus doux; Vous pleurez si, dans sa prière, Elle dit le nom de sa mère À deux genoux! ENVOI Chante ta chanson, ma mignonne, Car le soleil d’avril rayonne, Cher aux enfants; Sème à pleines mains ta jeunesse; Ils dissiperont la tristesse, les six printemps. Tu feras sécher bien des larmes Par tes rires et par tes charmes. Sois le bonheur Pour celle qui te donne, femme, Un rayon de sa propre flamme, Esprit et cœur. Ch. SINOIR. déjeuner à la campagne Quelle horrible chose que la guerre ! Les Allemands m’ont tué mon meilleur ami ! Nous avions tous deux, pendant de longues années, vécu côte à côte au Lycée. Il était orphelin ; mon brave homme de père l’accueillait avec un bon sourire à son foyer, les jours de sortie. LA PRESSE RENNAISE Pauvre Oswald ! Les baisers de ma mère et de ma sœur lui rappelaient la famille absente. Quand il ne m’accompagnait pas, nous étions tristes. Il partit un jour pour Saint-Cyr. Dix ou douze ans se passèrent. Il ne m’oubliait pas, j’avais toujours présent à la mémoire le souvenir de notre première jeunesse. Oh ! les bons rires, les cris de joie dans la grande cour ensoleillée, la haine inconsciente du pion, les coups de poing, la paix après la bataille, les goûters en commun, les aspirations vers l’avenir et les problèmes de géométrie analytique dansant leur sarabande folle parmi les raisonnements à perte de vue de la philosophie scolastique. Un soir, une splendide aurore boréale illuminait Paris. Les canons Krupp, tirant à toute volée des hauteurs de Chatillon, éteignaient par intervalle les splendides lueurs du phénomène étrange. Les obus pleuvaient, crevant la coupole du Panthéon, tuant de ci de là les Parisiens affolés, perçant les toits de maisons, et s’abattant avec un miaulement sinistre sur le boulevard Saint-Michel. Tuerie immonde ! Les
étions tristes. Il partit un jour pour Saint-Cyr. Dix ou douze ans se passèrent. Il ne m’oubliait pas, j’avais toujours présent à la mémoire le souvenir de notre première jeunesse. Oh ! les bons rires, les cris de joie dans la grande cour ensoleillée, la haine inconsciente du pion, les coups de poing, la paix après la bataille, les goûters en commun, les aspirations vers l’avenir et les problèmes de géométrie analytique dansant leur sarabande folle parmi les raisonnements à perte de vue de la philosophie scolastique. Un soir, une splendide aurore boréale illuminait Paris. Les canons Krupp, tirant à toute volée des hauteurs de Chatillon, éteignaient par intervalle les splendides lueurs du phénomène étrange. Les obus pleuvaient, crevant la coupole du Panthéon, tuant de ci de là les Parisiens affolés, perçant les toits de maisons, et s’abattant avec un miaulement sinistre sur le boulevard Saint-Michel. Tuerie immonde ! Les gamins, guidés par le sinistre sifflement, couraient après les éclats des énormes projectiles, riaient à pleine gorge quand ils avaient recueilli un fragment tout chaud, et chantaient : Bismarck, si tu continues, De tous tes Prussiens, il n’en rest’ra guère. Oswald venait d’être nommé capitaine au 110° de ligne. L'Officiel me l’avait appris. J’avais félicité mon ancien camarade qui m’avait répondu par une invitation à déjeuner. « Viens, me disait-il, ma caserne est sûre, mon ordonnance le fera le meilleur accueil, si je ne suis pas là. Le déjeuner sera prêt à onze heures. » Le soir, un déjeuner de campagne sous le bombardement. Qu’importe la façon dont j’arrivai aux Hautes-Bruyères. Qu’importent les dangers que je courus! Un sergent vaguemestre me guida sur cette route. Il fallait à tout moment se coucher dans la boue pour éviter les balles et les boulets; il fallait ramper le long des haies. — Donne absinthe, me disait le vaguemestre. Tout le monde paraissait songeur, quand nous arrivâmes aux Hautes-Bruyères. Le factionnaire de l'avancée m'indiqua ma route avec un hochement de tête. Tandis derrière un tonneau, un soldat me montra la casemate de mon pauvre Oswald : — Je crois qu’il est de service,
me l’avait appris. J’avais félicité mon ancien camarade qui m’avait répondu par une invitation à déjeuner. « Viens, me disait-il, ma caserne est sûre, mon ordonnance le fera le meilleur accueil, si je ne suis pas là. Le déjeuner sera prêt à onze heures. » Le soir, un déjeuner de campagne sous le bombardement. Qu’importe la façon dont j’arrivai aux Hautes-Bruyères. Qu’importent les dangers que je courus! Un sergent vaguemestre me guida sur cette route. Il fallait à tout moment se coucher dans la boue pour éviter les balles et les boulets; il fallait ramper le long des haies. — Donne absinthe, me disait le vaguemestre. Tout le monde paraissait songeur, quand nous arrivâmes aux Hautes-Bruyères. Le factionnaire de l'avancée m'indiqua ma route avec un hochement de tête. Tandis derrière un tonneau, un soldat me montra la casemate de mon pauvre Oswald : — Je crois qu’il est de service, ajouta-t-il en essuyant vivement une larme. Hélas ! Hélas ! ils me l’ont tué, les misérables ! Le couvert était mis. La nappe était à peu près blanche. On avait fait la soupe avec de la graisse d’armes. Quels bons rires se préparaient ! Toute notre jeunesse allait y passer avec un joyeux frou-frou d’ailes. Près de la table, l’ordonnance de mon ami pleurait : — Qu’est-il arrivé ? — Rien. — Où est Oswald ? — Il n’est pas rentré; vous feriez mieux de vous en aller. — M’en aller, et le déjeuner ? — Vous ne déjeunerez pas, voilà tout. — Enfin, où est-il ? — Il est là, il dort ! La casemate était sombre. Ah ! pauvre ami ! Pauvre enfant ! Pauvre camarade ! Mon frère ! Détail étendu sur un mauvais lit de camp; je courus, je soulevai brusquement la couverture de lame qui lui cachait le visage. Hélas ! ils me l’ont tué ! Il sortait de la tranchée Tripier après une nuit terrible ; il voulait être chez lui au moment où j’arriverais pour me recevoir. Un obus lui avait emporté le crâne. J’ai envoyé à sa mère son épée et ses
avec un joyeux frou-frou d’ailes. Près de la table, l’ordonnance de mon ami pleurait : — Qu’est-il arrivé ? — Rien. — Où est Oswald ? — Il n’est pas rentré; vous feriez mieux de vous en aller. — M’en aller, et le déjeuner ? — Vous ne déjeunerez pas, voilà tout. — Enfin, où est-il ? — Il est là, il dort ! La casemate était sombre. Ah ! pauvre ami ! Pauvre enfant ! Pauvre camarade ! Mon frère ! Détail étendu sur un mauvais lit de camp; je courus, je soulevai brusquement la couverture de lame qui lui cachait le visage. Hélas ! ils me l’ont tué ! Il sortait de la tranchée Tripier après une nuit terrible ; il voulait être chez lui au moment où j’arriverais pour me recevoir. Un obus lui avait emporté le crâne. J’ai envoyé à sa mère son épée et ses épaulettes neuves. Sa mère et moi nous gardons son souvenir. Le régiment aussi. Aujourd'hui la charrue égratigne le sol à l’endroit où nous l’avons enterré : Galles pulsabili incertum ! Que l’Allemagne prenne garde à de pareils souvenirs. J. Pincard. Le plus adorable poème N’est pas le poème des fleurs Et des oiseaux ; ce n’est pas même La strophe aux vers ensorceleurs Des poètes qui nous enchantent, C’est le poème radieux, Le poème exquis que les yeux Nous chantent. Les yeux noirs chantent les éclairs, Les éclairs fougueux brûlants l’oraye, Les épars embrasant les airs, Les passions folles de rare. Les yeux noirs nous chantent la faim Insatiable de caresses, Et l'ardente soif des tendresses Sans fin ! Les yeux bleus au discret sourire, Les yeux de blonde, les yeux bleus Nous chantent les flots onduleux Dont la profondeur nous attire. Ils chantent l'amour envolé Vers l’idéal, divin mensonge. Dans l’azur chastement voilé D’un songe. Bleus, noirs ou verts, les yeux toujours Rediront les chansons divines, Chansons sonores des amours Dont l’aile bat dans nos poitrines, Et le poème radieux Dont les vers troubleurs nous enchantent C'est le poème que les yeux Nous chantent. Léon Philouze fils. LA LÉGENDE