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D'autres loueurs de parasols, handicapés par l'attribution d'une seconde zone indésirable, ont décidé de planter, jusque dans l'eau, leurs champignons en coutil rayé devant les parasols de premier rang, forts de leurs droits primordiaux et, pensait-on, imprescriptibles. Et voilà la guerre allumée ! Les ex-voyeurs privilégiés, lésés, masqués, relégués tout à coup à l'arrière, sont furieux ! Ce ne sont que disputes d'aménités violentes, voire de voies de fait, suivies de bagarres qui occasionnent entre la plage et le commissariat des allées et venues mouvementées... Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des baigneurs ? Et le soir, afin de pouvoir le lendemain alléguer le droit de priorité et de premier occupant, certains loueurs laissent sur place, fermés et ficelés, les parasols qui prennent alors l'allure d'étendards musulmans comme en peignait Benjamin Constant aux côtés du Sultan hautain et victorieux. Le fiancé forfait Le premier acte du drame se déroule rue des Envierges, à Belleville. Mlle Lucie, la jeune modiste du second, décachette une lettre anonyme et lit : « Votre ami va se marier. Voyez à la mairie de Vaugirard. Les bans sont affichés... » Un saut dans le métro... Arrêt à la mairie... Le fait est exact. Retour rue des Envierges d'où la délaissée envoie au Parquet une plainte en vol de bijoux, contre l'ami volage, polonais d'origine et qui forcément se prénomme Stanislas. Samedi, dix heures du matin, seconde scène à la mairie du XVIIIe arrondissement. Les invités d'une noce s'impatientent. Stanislas, le fiancé et Vanceslas, le garçon d'honneur, se font attendre... Enfin, Vanceslas paraît, mais la mine déconfite... On l'entoure... Il annonce que son compatriote a été arrêté, à neuf heures du matin, au moment où il sortait de son domicile pour se rendre chez sa future. Emotion profonde, la belle-mère s'évanouit... Le père de Lucie et cette dernière montent dans un taxi... Le chauffeur les conduit au Palais de Justice. Troisième acte : Dans le cabinet de M. Mougeot, juge d'instruction, au petit Parquet, un jeune homme — Stanislas — se défend énergiquement contre l'accusation dont il est l'objet... La plaignante donne des précisions, mais non
des Envierges d'où la délaissée envoie au Parquet une plainte en vol de bijoux, contre l'ami volage, polonais d'origine et qui forcément se prénomme Stanislas. Samedi, dix heures du matin, seconde scène à la mairie du XVIIIe arrondissement. Les invités d'une noce s'impatientent. Stanislas, le fiancé et Vanceslas, le garçon d'honneur, se font attendre... Enfin, Vanceslas paraît, mais la mine déconfite... On l'entoure... Il annonce que son compatriote a été arrêté, à neuf heures du matin, au moment où il sortait de son domicile pour se rendre chez sa future. Emotion profonde, la belle-mère s'évanouit... Le père de Lucie et cette dernière montent dans un taxi... Le chauffeur les conduit au Palais de Justice. Troisième acte : Dans le cabinet de M. Mougeot, juge d'instruction, au petit Parquet, un jeune homme — Stanislas — se défend énergiquement contre l'accusation dont il est l'objet... La plaignante donne des précisions, mais non des preuves sur le délit de vol qu'elle reproche à son ancien amant. Soudain, la porte du cabinet s'ouvre... Une jeune fille en voile de mariée, des larmes plein les yeux, tombe dans les bras qui s'ouvrent à elle. La rivale impitoyable et que la scène n'émeut pas, au contraire, montrant au juge le bracelet qui orne le bras de la fiancée et les boucles qui brillent à ses oreilles, s'écrie triomphalement : — Les preuves que vous me demandiez, M. le juge, les voilà. — Ces bijoux, c'est moi qui les ai achetés à mademoiselle, proteste le détenu. LE JUGE. — Vous les aviez offerts à mademoiselle ? STANISLAS. — Elle me les a rendus le jour de la rupture. Lucie. — Il ment, car il ne m'a jamais avoué qu'il allait se marier et n'a jamais rompu avec moi. LA FIANCÉE (s'arrachant à la douce pression du détenu). — Le lâche ! ! ! Il m'avait dit qu'il les avait achetés à mon intention... Stanislas se sent perdu pour ses deux amantes... La justice le garde. Les bijoux sont sous scellés. Le tribunal appréciera. Ce sera le quatrième et dernier acte. Compréhension. Dans la rue, deux hommes se
montrant au juge le bracelet qui orne le bras de la fiancée et les boucles qui brillent à ses oreilles, s'écrie triomphalement : — Les preuves que vous me demandiez, M. le juge, les voilà. — Ces bijoux, c'est moi qui les ai achetés à mademoiselle, proteste le détenu. LE JUGE. — Vous les aviez offerts à mademoiselle ? STANISLAS. — Elle me les a rendus le jour de la rupture. Lucie. — Il ment, car il ne m'a jamais avoué qu'il allait se marier et n'a jamais rompu avec moi. LA FIANCÉE (s'arrachant à la douce pression du détenu). — Le lâche ! ! ! Il m'avait dit qu'il les avait achetés à mon intention... Stanislas se sent perdu pour ses deux amantes... La justice le garde. Les bijoux sont sous scellés. Le tribunal appréciera. Ce sera le quatrième et dernier acte. Compréhension. Dans la rue, deux hommes se sont pris de querelle. Le premier, qui est nerveux, maigre, accable l'autre d'injures variées : — Voyou ! Crétin ! Canaille ! Bandit ! Imbécile ! Escroc ! Abruti ! Fripouille ! Et comme l'autre reste interdit, il conclut, sarcastique : — Je ne sais pas si je me suis bien fait comprendre ? MARTIN. « CANDIDE » EN EUROPE CENTRALE Les harmonies viennoises Choses vues par Pierre DAYE Notre collaborateur Pierre Daye, qui put se pénétrer à Vienne aussitôt après les troubles, nous envoie ce tableau de la ville après l'émeute. Il nous parvient avec un retard que nous ne pouvons expliquer que par les défaillances de la poste internationale. Il n'en garde pas moins tout son intérêt et toute son actualité. Vienne a l'habitude des cortèges socialistes. Sous le moindre prétexte ils se déroulent au long du Ring, et le public admire leur stricte discipline, et comment, gracie à la milice extra-légale des « gardes rouges », d'immenses masses d'hommes peuvent, dans un ordre tout militaire, évoluer entre l'Opéra et l'Hôtel de Ville. Vendredi, le 15 juillet, cela a mal tourné. Ce n'est pas ici le lieu de rechercher les causes de l'émeute. Une chose est certaine, c'est
bien fait comprendre ? MARTIN. « CANDIDE » EN EUROPE CENTRALE Les harmonies viennoises Choses vues par Pierre DAYE Notre collaborateur Pierre Daye, qui put se pénétrer à Vienne aussitôt après les troubles, nous envoie ce tableau de la ville après l'émeute. Il nous parvient avec un retard que nous ne pouvons expliquer que par les défaillances de la poste internationale. Il n'en garde pas moins tout son intérêt et toute son actualité. Vienne a l'habitude des cortèges socialistes. Sous le moindre prétexte ils se déroulent au long du Ring, et le public admire leur stricte discipline, et comment, gracie à la milice extra-légale des « gardes rouges », d'immenses masses d'hommes peuvent, dans un ordre tout militaire, évoluer entre l'Opéra et l'Hôtel de Ville. Vendredi, le 15 juillet, cela a mal tourné. Ce n'est pas ici le lieu de rechercher les causes de l'émeute. Une chose est certaine, c'est que, ce jour-là, les gardes rouges se trouvèrent débordés, que les chefs socialistes perdirent le contrôle de leurs troupes et que des éléments révolutionnaires essayèrent de faire dévier le mouvement à leur profit. Voici ce qu'on vient de me raconter : Il était près de onze heures du matin. Le cortège se composait, comme de coutume, d'ouvriers demi-nus qui sortaient des usines et avançaient vers les bâtiments de l'Université. Mais, cette fois, il ne régnait aucun ordre. L'Université fut dépassée, devant laquelle se produisirent les premières bousculades. Des agents de police durent déjà menacer de mettre sabre au clair. Puis on avança lentement vers le Palais de Justice qui, sur le Ring, est situé après le Rathaus et le Parlement. Les hommes, qui avaient marché longtemps par cette chaleur accablante, étaient en sueur, couverts de poussière, et leur entassement ressemblait à celui d'une populace révolutionnaire. Des énergumènes, le torse nu, brandissaient des drapeaux rouges, et une sorte d'excitation grandissante, dans une atmosphère d'orage, les précipita bientôt en hurlant vers les palais qui bordent la grande avenue. Un poste de police se trouvait devant une des entrées de l'Hôtel de Ville. Que se passa-t-il ? On ne le sait. Mais, tout
cortège se composait, comme de coutume, d'ouvriers demi-nus qui sortaient des usines et avançaient vers les bâtiments de l'Université. Mais, cette fois, il ne régnait aucun ordre. L'Université fut dépassée, devant laquelle se produisirent les premières bousculades. Des agents de police durent déjà menacer de mettre sabre au clair. Puis on avança lentement vers le Palais de Justice qui, sur le Ring, est situé après le Rathaus et le Parlement. Les hommes, qui avaient marché longtemps par cette chaleur accablante, étaient en sueur, couverts de poussière, et leur entassement ressemblait à celui d'une populace révolutionnaire. Des énergumènes, le torse nu, brandissaient des drapeaux rouges, et une sorte d'excitation grandissante, dans une atmosphère d'orage, les précipita bientôt en hurlant vers les palais qui bordent la grande avenue. Un poste de police se trouvait devant une des entrées de l'Hôtel de Ville. Que se passa-t-il ? On ne le sait. Mais, tout à coup, le local fut envahi, les meubles furent brisés, les tentures arrachées. Des flammes s'élevaient. Sept agents étaient dans l'intérieur. En quelques minutes, tous les sept étaient massacrés. Des renforts, une centaine d'hommes armés de sabres, essayèrent alors d'arrêter les émeutiers. Mais arrête-t-on le flot qui déferle ? Impuissants, affolés, quelques policiers firent usage de leurs revolvers. Au même moment, à deux pas de là, la grande porte du Palais de Justice était enfoncée. Il y eut une ruée, conduite par un géant, appelé Frala, communiste connu, qui brandissait un fusil et se mit à tirer. Ce fut le signal de la première fusillade. Des armes, pillées dans les magasins proches, arrivaient aux mains des manifestants. Ils ripostèrent. Alors se produisit une épouvantable mêlée, une série de corps à corps sauvages. On vit un homme, s'enfuyant avec un petit enfant dans les bras. Une balle fit éclater la tête de l'enfant. À ce moment, les longs bâtiments, sans originalité, du Palais de Justice, étaient complètement entourés par une masse agitée de remous furieux. On se passait des bidons d'essence volés dans les garages proches, et des hommes criaient qu'il fallait aussi mettre le feu à l'Hôtel de Ville et
affolés, quelques policiers firent usage de leurs revolvers. Au même moment, à deux pas de là, la grande porte du Palais de Justice était enfoncée. Il y eut une ruée, conduite par un géant, appelé Frala, communiste connu, qui brandissait un fusil et se mit à tirer. Ce fut le signal de la première fusillade. Des armes, pillées dans les magasins proches, arrivaient aux mains des manifestants. Ils ripostèrent. Alors se produisit une épouvantable mêlée, une série de corps à corps sauvages. On vit un homme, s'enfuyant avec un petit enfant dans les bras. Une balle fit éclater la tête de l'enfant. À ce moment, les longs bâtiments, sans originalité, du Palais de Justice, étaient complètement entourés par une masse agitée de remous furieux. On se passait des bidons d'essence volés dans les garages proches, et des hommes criaient qu'il fallait aussi mettre le feu à l'Hôtel de Ville et au Parlement. Il était près de midi. Des pompes à incendie avaient été amenées, mais des barricades, faites de bancs, de planches, de pavés, les empêchaient d'avancer. Sur l'une d'elles, le bourgmestre Seidel, si populaire pourtant auprès de la foule, incapable de se faire entendre, essayait de grands gestes d'apaisement. Et, soudain, des acclamations en son honneur déferlèrent... Le Palais de Justice entier flambait, des flammes montaient au-dessus des toits et les glaces des fenêtres éclataient les unes après les autres. Des tourbillons de fumée s'élevaient dans le ciel radieux. Alors, comme le bourgmestre voulait que l'on fît usage des pompes, les acclamations se changèrent en hurlements de fureur et le flot en délire emporta tout. Durant ce temps, la mêlée était devenue horrible. La police tirait au hasard, dans le tas. Des hommes, des femmes même, se battaient à coups de couteau. Des blessés se heurtaient aux portes closes des vieux hôtels, des palais, des maisons, et rares étaient ces portes qui s'entr'ouvraient pour permettre à ces hommes de s'échapper. Le Palais de Justice brûlait maintenant à grandes flammes. Midi sonnait à tous les clochers de la ville. Le chancelier Seipel, atterré, contemplait le désastre des fenêtres de la
Et, soudain, des acclamations en son honneur déferlèrent... Le Palais de Justice entier flambait, des flammes montaient au-dessus des toits et les glaces des fenêtres éclataient les unes après les autres. Des tourbillons de fumée s'élevaient dans le ciel radieux. Alors, comme le bourgmestre voulait que l'on fît usage des pompes, les acclamations se changèrent en hurlements de fureur et le flot en délire emporta tout. Durant ce temps, la mêlée était devenue horrible. La police tirait au hasard, dans le tas. Des hommes, des femmes même, se battaient à coups de couteau. Des blessés se heurtaient aux portes closes des vieux hôtels, des palais, des maisons, et rares étaient ces portes qui s'entr'ouvraient pour permettre à ces hommes de s'échapper. Le Palais de Justice brûlait maintenant à grandes flammes. Midi sonnait à tous les clochers de la ville. Le chancelier Seipel, atterré, contemplait le désastre des fenêtres de la chancellerie. Mais déjà, à ce moment, la foule reculait, sans chefs, battant les rues au hasard, revenant, hésitant, tiraillant. Les dirigeants socialistes, qui étaient allés conférer avec leur adversaire, le chancelier, essayaient de reprendre le commandement de leurs troupes et, pour cela, s'efforçaient de former des barrages et de rétablir l'ordre par l'intermédiaire des gardes rouges. La fusillade ne s'arrêtait pas. La police s'efforçait d'empêcher l'envahissement du Parlement. Cela dura tout l'après-midi. Des autos circulaient, couvertes d'hommes qui hurlaient ou tiraient au hasard. D'autres transportaient les blessés. La nuit vint sur le Ring enflammé. Des coups de feu retentissaient encore ; les renforts de troupes étaient arrivés de province. On emportait des morts. Des hommes, ceux de la police et ceux du peuple, sanglants, beaucoup presque sans vêtements, hagards, ne savaient plus eux-mêmes où courir, ni qui les dirigeait, ni qui était vainqueur. La nuit de vendredi à samedi se passa dans la terreur et dans l'attente. L'aube de samedi retrouva la ville en fièvre, mais épuisée. Les chefs socialistes semblaient avoir repris leurs troupes en main. Le gouvernement avait pu organiser, puis renforcer la défense. Dans la journée de samedi, quelques hommes furent encore tués au cours d'échauffourées, cependant
l'ordre par l'intermédiaire des gardes rouges. La fusillade ne s'arrêtait pas. La police s'efforçait d'empêcher l'envahissement du Parlement. Cela dura tout l'après-midi. Des autos circulaient, couvertes d'hommes qui hurlaient ou tiraient au hasard. D'autres transportaient les blessés. La nuit vint sur le Ring enflammé. Des coups de feu retentissaient encore ; les renforts de troupes étaient arrivés de province. On emportait des morts. Des hommes, ceux de la police et ceux du peuple, sanglants, beaucoup presque sans vêtements, hagards, ne savaient plus eux-mêmes où courir, ni qui les dirigeait, ni qui était vainqueur. La nuit de vendredi à samedi se passa dans la terreur et dans l'attente. L'aube de samedi retrouva la ville en fièvre, mais épuisée. Les chefs socialistes semblaient avoir repris leurs troupes en main. Le gouvernement avait pu organiser, puis renforcer la défense. Dans la journée de samedi, quelques hommes furent encore tués au cours d'échauffourées, cependant le calme revint peu à peu. La grève générale était proclamée, mais Vienne était sauvée. Les deux partis, on causait. Dimanche, journée coupée de pluies torrentielles, la ville fut comme morte, sans tramways, sans voitures, sans personne dans les rues. Elle devait renaître le lundi. Lundi, 18 Juillet. Ce n'est pas sans quelque peine que, les trains ne circulant pas, j'ai pu pénétrer à Vienne. L'Orient-Express, bloqué à Passau, je suis remonté par Nuremberg, Pilsen, Prague, pour redescendre vers Presbourg (Bratislava), puis j'ai trouvé un taxi qui, à prix d'or et en deux heures, m'a fait passer la frontière et amené dans le cœur de la capitale autrichienne. Voilà Vienne, toute ensoleillée, toute riante, animée et travailleuse. Il y a eu une révolution ici, avant-hier, et une centaine de morts, et des centaines de blessés ? Je ne veux pas le croire. Quelle charmante désillusion ! Taxis, autobus, tramways, encombrent les rues. Les orchestres, dans les restaurants, jouent des valses. Les théâtres et les cinémas ont renouvelé leurs programmes. Des touristes germaniques, dans les plus folâtres accoutrements, s'entassent dans d'immenses autocars. Des femmes, élégantes comme des Parisiennes un peu épaissies, défilent, rieuses. Des boy-scouts, bronzés, par les camps prolongés, partent
pas sans quelque peine que, les trains ne circulant pas, j'ai pu pénétrer à Vienne. L'Orient-Express, bloqué à Passau, je suis remonté par Nuremberg, Pilsen, Prague, pour redescendre vers Presbourg (Bratislava), puis j'ai trouvé un taxi qui, à prix d'or et en deux heures, m'a fait passer la frontière et amené dans le cœur de la capitale autrichienne. Voilà Vienne, toute ensoleillée, toute riante, animée et travailleuse. Il y a eu une révolution ici, avant-hier, et une centaine de morts, et des centaines de blessés ? Je ne veux pas le croire. Quelle charmante désillusion ! Taxis, autobus, tramways, encombrent les rues. Les orchestres, dans les restaurants, jouent des valses. Les théâtres et les cinémas ont renouvelé leurs programmes. Des touristes germaniques, dans les plus folâtres accoutrements, s'entassent dans d'immenses autocars. Des femmes, élégantes comme des Parisiennes un peu épaissies, défilent, rieuses. Des boy-scouts, bronzés, par les camps prolongés, partent vers la montagne. Des nudités des deux sexes prennent, au long des rives du Danube, la couleur chocolat qu'impose ici la vogue des cures de soleil. On entend des rires et des chansons. Dans les faubourgs, les cheminées des hautes usines fument. Et, quand viendra la nuit trop chaude, flamboieront les réclames lumineuses et les rayons d'or, de framboise et d'émeraude des constellations artificielles qui éclaboussent les façades des cinémas, des hôtels et des magasins. Voilà Vienne telle qu'elle m'est apparue, quarante-huit heures après le drame. Et moi qui venais voir une révolution ! Quelques rares patrouilles de cavalerie circulent. Des proclamations, vieilles d'un jour, n'attirent plus les regards. Les journaux se vendent plus vite que la machine ne les distribue. Le soleil est radieux, entre quelques nuées d'orage. Mardi, 19 Juillet, J'ai pu me promener dans les ruines de l'immense Palais de Justice. Les façades, dont la foule doit rester écartée d'une centaine de mètres, sont presque intactes, mais elles paraissent noircies par place, les fenêtres béantes sur l'intérieur vide. La pierre a éclaté à d'autres endroits et marque des déchirures d'un blanc vif. De l'intérieur, il ne reste rien que quelques escaliers de pierre, quelques colonnes, des pans
les réclames lumineuses et les rayons d'or, de framboise et d'émeraude des constellations artificielles qui éclaboussent les façades des cinémas, des hôtels et des magasins. Voilà Vienne telle qu'elle m'est apparue, quarante-huit heures après le drame. Et moi qui venais voir une révolution ! Quelques rares patrouilles de cavalerie circulent. Des proclamations, vieilles d'un jour, n'attirent plus les regards. Les journaux se vendent plus vite que la machine ne les distribue. Le soleil est radieux, entre quelques nuées d'orage. Mardi, 19 Juillet, J'ai pu me promener dans les ruines de l'immense Palais de Justice. Les façades, dont la foule doit rester écartée d'une centaine de mètres, sont presque intactes, mais elles paraissent noircies par place, les fenêtres béantes sur l'intérieur vide. La pierre a éclaté à d'autres endroits et marque des déchirures d'un blanc vif. De l'intérieur, il ne reste rien que quelques escaliers de pierre, quelques colonnes, des pans de murs branlants, des boiseries carbonisées et des amas, à moitié calcinés, de dossiers, de paperasses, de livres : les archives du cadastré, les titres de propriété, les hypothèques, les documents judiciaires étaient accumulés ici ; il n'en reste que ces tas souillés et mouillés. Les toits ont disparu, les verrières ont sauté et le plomb des conduites d'eau des gouttières, fondu à la chaleur du brasier, pend en stalactites le long des murailles instables. L'odeur du bois brûlé flotte sur tout le quartier. Des trous multiples attestent la violence du combat dans les rues. La Hofburg a échappé au désastre, mais les balles ont creusé des cicatrices blanches dans la pierre des palais impériaux. Je découvre aussi quelques traces sur l'Opéra, qui fut, durant la bataille, transformé en ambulance et où moururent plusieurs des blessés que l'on y avait transportés en hâte. Le Rathaus, directement menacé, avait été, lui aussi, changé en hôpital. Les socialistes, en étant les maîtres, y avaient entassé leurs blessés et, sans doute, est-ce grâce à ce soin, ce lieu étant devenu en quelque sorte endroit d'asile, que les émeutiers ne l'attaquèrent pas directement. Les musées eux-mêmes portent les traces du combat. Mais les incomparables
verrières ont sauté et le plomb des conduites d'eau des gouttières, fondu à la chaleur du brasier, pend en stalactites le long des murailles instables. L'odeur du bois brûlé flotte sur tout le quartier. Des trous multiples attestent la violence du combat dans les rues. La Hofburg a échappé au désastre, mais les balles ont creusé des cicatrices blanches dans la pierre des palais impériaux. Je découvre aussi quelques traces sur l'Opéra, qui fut, durant la bataille, transformé en ambulance et où moururent plusieurs des blessés que l'on y avait transportés en hâte. Le Rathaus, directement menacé, avait été, lui aussi, changé en hôpital. Les socialistes, en étant les maîtres, y avaient entassé leurs blessés et, sans doute, est-ce grâce à ce soin, ce lieu étant devenu en quelque sorte endroit d'asile, que les émeutiers ne l'attaquèrent pas directement. Les musées eux-mêmes portent les traces du combat. Mais les incomparables Brueghel sont intacts. Derrière ces bâtiments, un escalier monumental est encore tout souillé de sang qui coula le long des marches de pierre ; et, sur le sable des allées, dans un square, on se montre des taches brunes qui sont du sang séché. Des réverbères monumentaux gisent abattus : Des kiosques à journaux, sur le Ring, sont criblés de déchirures produites par les balles. Sur une statue, une défroque d'agent de police et un képi, placés par dérision, se balancent lamentablement. Comment tout cela a-t-il été possible ? Les jours très durs qui suivirent la défaite et le démembrement de l'empire, la période de l'inflation, du chômage, de la famine, les années à peine achevées de la grande misère laissèrent la population placide, comme blessée par ses propres malheurs, indifférente même et, semblait-il, bien incapable de se livrer aux jeux sanglants des barricades. Que s'est-il produit ? On ne comprend pas. On explique, mais sans trop croire à la réalité d'un événement aussi imprévu. On se demande, comme après un frisson fugitif, si l'on a bien ressenti la secousse ou si on ne l'a éprouvée que dans l'imagination. Au fond, dans tous les milieux, c'est la même stupeur. Les