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avait du talent? L'OFFICIER DE GENDARMERIE. — Comment, vous n'avez rien vu de Cochin ? (Il va à la bibliothèque, prend le second volume d'Emile qu'il tend au petit jeune homme.) Vous m'en direz des nouvelles... Vous me le repasserez quand vous l'aurez fini... LE PEINTRE, à l'officier de marine. — VOUS permettez ?... Il y a Cochin et Cochin. Ce doit être une mauvaise édition... (Il veut prendre le livre.) LE CHATELAIN. — Je vous remercie. La bibliothèque de mes pères... Mon arrière-grand-père était grand amateur de beaux livres. Il n'a laissé que de belles éditions... Vous permettez ?... (Il veut prendre le livre. On entend un coup de cloche.) LA CHATELAINNE. — Comment ! déjà ? C'est le premier coup. Ce n'est pas possible... Ma bonne Valentine, voyez donc l'heure? Mlle VALENTINE. — Parfaitement, madame la baronne. Il est six heures et demie. C'est le premier coup... (Elle regarde le peintre.) Je vais voir si Mme la baronne n'a pas besoin de moi... (Elle sort.) L'ÉTERNELLEMENT BELLE MADAME. — Nous n'avons que le temps d'aller nous laver les mains. (Elle se lève, à part.) Oh ! ce volume de Rousseau! LA VIEILLE FLIRTEUSE. — C'est insensé comme le temps passe! Il me semble que nous sortons de table. (À part.) Voilà une journée dont je me souviendrai ! Encore une comme celle-là et je m'en vais. L'ANGLAISE EN VISITE, reprenant son banjo enrubanné, ses lettres. À part. — Il est trop tard, maintenant. Quelle idée j'ai eue ! MARIE-THÉRÈSE, à part. — Autant rester au couvent que de passer une journée comme celle-ci... LA CHATELAINNE, à l'Officier de gendarmerie -Vous fermerez la bibliothèque, n'est-ce pas? Vous me donnerez la clef, à moins que vous ne vouliez la garder. (Ces dames, après beaucoup de cérémonies, se décident à passer.) Ces messieurs, l'Officier de gendarmerie en tête, font la haie pour laisser passer ces dames. Chacune d'elles échange rapidement avec son flirt un regard désespéré qui a l'air de dire : « Qu'est-ce que vous voulez ? Ce n'est pas de ma faute, » et avec un geste imperceptible pour
temps passe! Il me semble que nous sortons de table. (À part.) Voilà une journée dont je me souviendrai ! Encore une comme celle-là et je m'en vais. L'ANGLAISE EN VISITE, reprenant son banjo enrubanné, ses lettres. À part. — Il est trop tard, maintenant. Quelle idée j'ai eue ! MARIE-THÉRÈSE, à part. — Autant rester au couvent que de passer une journée comme celle-ci... LA CHATELAINNE, à l'Officier de gendarmerie -Vous fermerez la bibliothèque, n'est-ce pas? Vous me donnerez la clef, à moins que vous ne vouliez la garder. (Ces dames, après beaucoup de cérémonies, se décident à passer.) Ces messieurs, l'Officier de gendarmerie en tête, font la haie pour laisser passer ces dames. Chacune d'elles échange rapidement avec son flirt un regard désespéré qui a l'air de dire : « Qu'est-ce que vous voulez ? Ce n'est pas de ma faute, » et avec un geste imperceptible pour les autres, elles désignent le fameux volume que l'Officier de marine tient à la main. Ces dames passées, tous ces messieurs se précipitent sur le détenteur du volume. L'OFFICIER DE MARINE, à l'Officier de gendarmerie. — Vous permettez mon livre ?... (il veut prendre le livre.) L'OFFICIER DE GENDARMERIE. Attendez... (Il ouvre le livre et prend un billet.) Comment, Emile vous intéresse comme ça ? (il vous passe le volume.) LE CHATELAIN, à l'Officier de marine -— Après VOUS... L'OFFICIER DE GENDARMERIE, riant.— Jamais Rousseau ne s'est vu à pareille fête. Il fait prime. (À l'Chatelain.) Mais vous laissez tomber quelque chose... (on Rousseau s'échappe une cascade de petits boulets multicolores, multiformes. Tout le monde se précipite pour les ramasser.) LE CHATELAIN, abasourdi. — Mais qu'est-ce que cela veut dire ? C'est donc pour ça que tout le monde montait la garde autour de Rousseau ! (tous éclatent de rire.) VOUS allez... (se reprenant) Nous allons bien... LE PEINTRE, ouvrant un billet. -Il ne sont pas signés, on peut lire... « Quatre heures et demie derrière l'orangerie. » Je ne reconnais pas l'écriture... Ce n'était pas pour moi... c'est une écriture anglaise... LE CHATELAIN, l'interrompant, voulant prendre le billet. —
(Il ouvre le livre et prend un billet.) Comment, Emile vous intéresse comme ça ? (il vous passe le volume.) LE CHATELAIN, à l'Officier de marine -— Après VOUS... L'OFFICIER DE GENDARMERIE, riant.— Jamais Rousseau ne s'est vu à pareille fête. Il fait prime. (À l'Chatelain.) Mais vous laissez tomber quelque chose... (on Rousseau s'échappe une cascade de petits boulets multicolores, multiformes. Tout le monde se précipite pour les ramasser.) LE CHATELAIN, abasourdi. — Mais qu'est-ce que cela veut dire ? C'est donc pour ça que tout le monde montait la garde autour de Rousseau ! (tous éclatent de rire.) VOUS allez... (se reprenant) Nous allons bien... LE PEINTRE, ouvrant un billet. -Il ne sont pas signés, on peut lire... « Quatre heures et demie derrière l'orangerie. » Je ne reconnais pas l'écriture... Ce n'était pas pour moi... c'est une écriture anglaise... LE CHATELAIN, l'interrompant, voulant prendre le billet. — Chacun désire garder son petit secret, n'est-ce pas ? Nous n'avons qu'une chose à faire... n'est-ce pas ? un autodafé ? C'était de petits rendez-vous qu'on se donnait, en tout bien tout honneur. Il doit être trop tard pour s'y rendre... C'est votre avis, n'est-ce pas ? Au feu... (chacun, après avoir lu le billet qu'il avait ramassé, le jette au feu. On les regarde briller.) LE CHATELAIN, riant. — C'est trop drôle ! Comment tout le monde a-t-il eu la même idée ? Pourquoi Rousseau plutôt qu'autre chose ? L'OFFICIER DE MARINE. — On en avait parlé, l'autre soir. Ce n'était même pas très amusant. Ce n'avait donné à personne l'idée de le lire. LE LIEUTENANT DE GENDARMERIE. — Justement, on était bien sûr qu'il ne prendrait à personne la fantaisie d'aller chercher ce vieux bouquin sur un rayon de la bibliothèque. C'était une boîte aux lettres tout à fait sûre. LE CHATELAIN. — Il y en avait donc pour tout le monde ?... C'est pour cela qu'on ne voulait pas quitter la bibliothèque ! L'OFFICIER DE MARINE. — Il n'y a que la baronne qui n'était pas dans le secret... Vous devez être satisfait... Mais ne l'aisons pas
après avoir lu le billet qu'il avait ramassé, le jette au feu. On les regarde briller.) LE CHATELAIN, riant. — C'est trop drôle ! Comment tout le monde a-t-il eu la même idée ? Pourquoi Rousseau plutôt qu'autre chose ? L'OFFICIER DE MARINE. — On en avait parlé, l'autre soir. Ce n'était même pas très amusant. Ce n'avait donné à personne l'idée de le lire. LE LIEUTENANT DE GENDARMERIE. — Justement, on était bien sûr qu'il ne prendrait à personne la fantaisie d'aller chercher ce vieux bouquin sur un rayon de la bibliothèque. C'était une boîte aux lettres tout à fait sûre. LE CHATELAIN. — Il y en avait donc pour tout le monde ?... C'est pour cela qu'on ne voulait pas quitter la bibliothèque ! L'OFFICIER DE MARINE. — Il n'y a que la baronne qui n'était pas dans le secret... Vous devez être satisfait... Mais ne l'aisons pas attendre ces dames. L'OFFICIER DE GENDARMERIE. Elles nous ont assez attendus tantôt... Tous quittent la bibliothèque et remontent dans leurs appartements faire leur toilette. INAUTHENTIQUE. L'ANTIQUITÉ GALANTE À PROPOS D'UNE LOI CONTRE LES AMIS DES DAMES Dans la Bible. On trouve dans la Genèse des histoires assez étranges sur une jeune fille nommée Tamar. À cette époque, Juda, ayant eu trois fils, Er, Onan et Sela, maria son premier né, Er, à la Cananéenne Tamar ; mais Er avait gardé la coutume de Sodome, et ne sut pas satisfaire sa femme, qui conçut un grand dégoût pour cet homme et se consolait dans la compagnie de ses bergers dont elle était aimée : car elle leur faisait des petits présents. Et l'Éternel fit mourir Er qu'il trouvait méchant sur la terre. Alors Juda dit à Onan : « Viens vers la femme de ton frère et prends-la pour femme, et suscite-lui des enfants. » Mais Onan avait de mauvaises mœurs et ne voulut point connaître cette femme. Et ce qu'il faisait déplut au Seigneur ; c'est pourquoi il lui retira la vie. Tamar se retira alors dans la maison de son père. Un jour, elle se couvrit d'un voile, et
jeune fille nommée Tamar. À cette époque, Juda, ayant eu trois fils, Er, Onan et Sela, maria son premier né, Er, à la Cananéenne Tamar ; mais Er avait gardé la coutume de Sodome, et ne sut pas satisfaire sa femme, qui conçut un grand dégoût pour cet homme et se consolait dans la compagnie de ses bergers dont elle était aimée : car elle leur faisait des petits présents. Et l'Éternel fit mourir Er qu'il trouvait méchant sur la terre. Alors Juda dit à Onan : « Viens vers la femme de ton frère et prends-la pour femme, et suscite-lui des enfants. » Mais Onan avait de mauvaises mœurs et ne voulut point connaître cette femme. Et ce qu'il faisait déplut au Seigneur ; c'est pourquoi il lui retira la vie. Tamar se retira alors dans la maison de son père. Un jour, elle se couvrit d'un voile, et vint s'asseoir dans un carrefour, sur le chemin de Juda. Quand Juda la vit, il s'imagina que c'était une femme de mauvaise vie, et lui dit : « Permets que je vienne vers toi. » Elle répondit : « Que me donneras-tu afin que tu viennes vers moi?» Et il dit : « Je t'enverrai un chevreau. » Et il vint vers elle et elle conçut de lui. Ensuite elle se leva et s'en alla. Et, étant devenue vieille, elle recherchait les jeunes gens qui se détournaient, à cause de son âge; mais elle leur donnait des dattes et plusieurs la prirent en amitié. En Egypte. Les Egyptiens étaient un peuple éminemment moral, et les hiéroglyphes de leurs monuments ne nous racontent pas beaucoup d'histoires scandaleuses. Cependant les tombeaux portent quelques peintures dont l'interprétation est peu favorable à la momie qu'ils renferment. On a retrouvé sur l'un d'eux quelques scènes figurées, qui marquent bien trois phases de l'amour. Tout d'abord, on voit un jeune homme aux membres grêles, à la tête rasée, accroupi devant une fort jolie Egyptienne, toute droite dans sa grande tunique de mousseline empesée et gaufrée à petits plis; le jeune homme tend les bras, il a
dit : « Je t'enverrai un chevreau. » Et il vint vers elle et elle conçut de lui. Ensuite elle se leva et s'en alla. Et, étant devenue vieille, elle recherchait les jeunes gens qui se détournaient, à cause de son âge; mais elle leur donnait des dattes et plusieurs la prirent en amitié. En Egypte. Les Egyptiens étaient un peuple éminemment moral, et les hiéroglyphes de leurs monuments ne nous racontent pas beaucoup d'histoires scandaleuses. Cependant les tombeaux portent quelques peintures dont l'interprétation est peu favorable à la momie qu'ils renferment. On a retrouvé sur l'un d'eux quelques scènes figurées, qui marquent bien trois phases de l'amour. Tout d'abord, on voit un jeune homme aux membres grêles, à la tête rasée, accroupi devant une fort jolie Egyptienne, toute droite dans sa grande tunique de mousseline empesée et gaufrée à petits plis; le jeune homme tend les bras, il a l'air de la supplier, et elle le regarde amicalement : c'est le début des relations. Un peu plus loin, les deux personnages sont debout : la petite Égyptienne, vêtue d'une robe transparente, attachée à la taille par une longue ceinture, et qui laisse voir ses formes frêles et fines, tend à son ami une poignée d'anneaux d'or et d'argent, la monnaie d'échange du pays ; son amant accueille cette preuve d'amour avec une satisfaction visible. Enfin, la troisième scène est triste : le jeune homme, dont on voit les grands yeux méchamment ouverts, est debout, le buste élancé hors du pagne droit dont il s'est ceint la taille; d'une main, il a saisi sa compagne par ses longs cheveux bouclés, dont les tresses sont terminées par un gland de laine rouge, et, de l'autre, il brandit une longue canne en bois d'acacia, où son nom est inscrit en hiéroglyphes ; le bâton va tomber sur les épaules de son amie; elle baisse vers la terre ses yeux suppliants, et tient sur son cœur, d'un air passionné, sa main gauche, chargée de bagues à tous les doigts. On voit clairement le plaisir cruel que lui donne ce traitement. Dans l'intérieur du
à son ami une poignée d'anneaux d'or et d'argent, la monnaie d'échange du pays ; son amant accueille cette preuve d'amour avec une satisfaction visible. Enfin, la troisième scène est triste : le jeune homme, dont on voit les grands yeux méchamment ouverts, est debout, le buste élancé hors du pagne droit dont il s'est ceint la taille; d'une main, il a saisi sa compagne par ses longs cheveux bouclés, dont les tresses sont terminées par un gland de laine rouge, et, de l'autre, il brandit une longue canne en bois d'acacia, où son nom est inscrit en hiéroglyphes ; le bâton va tomber sur les épaules de son amie; elle baisse vers la terre ses yeux suppliants, et tient sur son cœur, d'un air passionné, sa main gauche, chargée de bagues à tous les doigts. On voit clairement le plaisir cruel que lui donne ce traitement. Dans l'intérieur du tombeau, on a trouvé toute une correspondance du scribe Ani à son élève Pentaour; elle éclaire d'un triste jour la vie de ce jeune débauché. En voici un extrait : On me dit que tu abandonnes les lettres, Que tu cours de rue en rue fleurant la bière, Et que tu abuses de l'amour d'une femme. Tu es assis dans une chambre, entouré de vieilles dames, Et tu te mets à dodeliner du cou sans mesure; Tu es assis en présence de jeunes filles, Parfumé d'essences, un chapelet de fleurs au cou, Et tu te mets à te battre le ventre; Tu te balances comme une oie, Tu lombes sur le ventre, tu le salis comme un crocodile : Ne bois pas le vin de grenades devant ton cœur, Crois-moi : ignore le vin de figues. Garde-toi de la femme du dehors, Si le bruit s'en répand cela devient un crime digne de mort. Aie l'œil sur ta vie... En Grèce. En l'an II de la cent treizième olympiade vivait à Corinthe une courtisane d'une grande beauté. Elle s'appelait Laïs. Apelle la vint l'instruire et l'aima pour ses formes merveilleuses et son esprit gracieux. Mais bientôt elle l'oublia et se
tu abuses de l'amour d'une femme. Tu es assis dans une chambre, entouré de vieilles dames, Et tu te mets à dodeliner du cou sans mesure; Tu es assis en présence de jeunes filles, Parfumé d'essences, un chapelet de fleurs au cou, Et tu te mets à te battre le ventre; Tu te balances comme une oie, Tu lombes sur le ventre, tu le salis comme un crocodile : Ne bois pas le vin de grenades devant ton cœur, Crois-moi : ignore le vin de figues. Garde-toi de la femme du dehors, Si le bruit s'en répand cela devient un crime digne de mort. Aie l'œil sur ta vie... En Grèce. En l'an II de la cent treizième olympiade vivait à Corinthe une courtisane d'une grande beauté. Elle s'appelait Laïs. Apelle la vint l'instruire et l'aima pour ses formes merveilleuses et son esprit gracieux. Mais bientôt elle l'oublia et se consacra tout à Vénus ; dans toute la Grèce on ne parlait plus que de ses yeux noirs; les hommes les plus illustres vinrent tour à tour l'adorer à Corinthe. Mais elle mettait un si haut prix à son amitié, qu'en peu de temps elle les ruinait tous. Le philosophe Aristippe s'efforçait de se consoler de son indifférence par des maximes : « Le vin ne m'aime pas non plus, disait-il, et cependant je l'aime. » Laïs vivait dans l'opulence; mais, un jour, un riche marchand phénicien, qu'elle s'essayait à dépouiller, lui dit insolemment qu'elle s'était toujours livrée par l'appât du gain, et elle ressentit un amer dépit de cette juste injure. Elle appela aussittement son esclave lydienne et lui donna l'ordre de chercher dans les rues de la ville le plus sale vagabond. Or, Diogène le Cynique vivait alors sur la place publique, dans une grande tonne de terre grise qui avait contenu de l'huile : il n'avait pour toute fortune que bon bâton, un vieux manteau troué et le mépris de l'humanité. L'esclave, à la vue de cet homme sordide, comprit qu'elle avait trouvé, et Diogène, qui se trouvait ce soir-là un peu las de sa pauvreté, la
Aristippe s'efforçait de se consoler de son indifférence par des maximes : « Le vin ne m'aime pas non plus, disait-il, et cependant je l'aime. » Laïs vivait dans l'opulence; mais, un jour, un riche marchand phénicien, qu'elle s'essayait à dépouiller, lui dit insolemment qu'elle s'était toujours livrée par l'appât du gain, et elle ressentit un amer dépit de cette juste injure. Elle appela aussittement son esclave lydienne et lui donna l'ordre de chercher dans les rues de la ville le plus sale vagabond. Or, Diogène le Cynique vivait alors sur la place publique, dans une grande tonne de terre grise qui avait contenu de l'huile : il n'avait pour toute fortune que bon bâton, un vieux manteau troué et le mépris de l'humanité. L'esclave, à la vue de cet homme sordide, comprit qu'elle avait trouvé, et Diogène, qui se trouvait ce soir-là un peu las de sa pauvreté, la suivit en silence. Il entra dans la riche demeure et essuya tranquillement ses pieds fangeux à la laine des hauts tapis de Babylone. Laïs était étendue sur un lit bas, revêtue d'un long manteau de soie à fleurs drapé en mille plis autour du corps et orné d'une large bande de broderie écarlate : l'étoffe transparente laissait voir les délicieuses formes de son corps. Dans ses cheveux bouclés sur le front et noués sur la nuque se jouaient de petites cigales d'or; elle portait négligemment une couronne mêlée de feuilles de peuplier blanc et de violettes, la fleur aimée des Athéniennes ; à ses oreilles pendaient deux petites sirènes d'or. Elle tenait à la main son miroir de bronze dont le manche représentait la figure d'Aphrodite, et avançait légèrement la jambe droite où s'enroulait un petit bracelet en forme de serpent. Près d'elle, un esclave faisait flotter un éventail en plumes de paon. Diogène s'avança tranquillement vers le lit et se coucha près d'elle. Il la vengea avec plaisir du mépris du grossier Phénicien, pendant que trois jeunes garçons, derrière une draperie, jouaient de la flûte, de la lyre et du syrinx. Laïs fut prise aussitôt d'un goût très vif
de broderie écarlate : l'étoffe transparente laissait voir les délicieuses formes de son corps. Dans ses cheveux bouclés sur le front et noués sur la nuque se jouaient de petites cigales d'or; elle portait négligemment une couronne mêlée de feuilles de peuplier blanc et de violettes, la fleur aimée des Athéniennes ; à ses oreilles pendaient deux petites sirènes d'or. Elle tenait à la main son miroir de bronze dont le manche représentait la figure d'Aphrodite, et avançait légèrement la jambe droite où s'enroulait un petit bracelet en forme de serpent. Près d'elle, un esclave faisait flotter un éventail en plumes de paon. Diogène s'avança tranquillement vers le lit et se coucha près d'elle. Il la vengea avec plaisir du mépris du grossier Phénicien, pendant que trois jeunes garçons, derrière une draperie, jouaient de la flûte, de la lyre et du syrinx. Laïs fut prise aussitôt d'un goût très vif pour le Cynique, et pendant une année elle le nourrit et acheva ses nuits à son côté; elle lui fit même jurer de ne pas partir sans elle. Mais Diogène, un jour, se lassa de boire le vin mêlé d'eau chaude, les figues d'Attique et les gâteaux saupoudrés de sel de la courtisane. Pour rester fidèle à son serment, il déroba un beau portrait de Laïs peint par Apelle et s'en retourna à Athènes en roulant sa tonne. Laïs se consola avec l'athlète Eubotas, vainqueur aux jeux d'Olympie. À L'ROIDE. Dans la belle saison, les femmes et les élégants se rendent au Champ de Mars, que l'on appelle par abréviation le Champ, sous les magnifiques portiques de Pompée et de Neptune, entourés d'une double allée d'arbres, construits pour la promenade. Les dames, vêtues d'une ample stolche, viennent y chercher les hommages des jeunes gens; les moins retenues laissent flotter l'étoffe qui se joue sur un sein d'albâtre, sur des bras plus blancs que l'ivoire; les plus réservées couvrent leur figure d'un voile épais montant jusqu'aux yeux; à peine montrent-elles une jolie main, des doigts fuselés, terminés par l'éclat d'un ongle rosé. Pour se tenir les mains fraîches, elles roulent une
de la courtisane. Pour rester fidèle à son serment, il déroba un beau portrait de Laïs peint par Apelle et s'en retourna à Athènes en roulant sa tonne. Laïs se consola avec l'athlète Eubotas, vainqueur aux jeux d'Olympie. À L'ROIDE. Dans la belle saison, les femmes et les élégants se rendent au Champ de Mars, que l'on appelle par abréviation le Champ, sous les magnifiques portiques de Pompée et de Neptune, entourés d'une double allée d'arbres, construits pour la promenade. Les dames, vêtues d'une ample stolche, viennent y chercher les hommages des jeunes gens; les moins retenues laissent flotter l'étoffe qui se joue sur un sein d'albâtre, sur des bras plus blancs que l'ivoire; les plus réservées couvrent leur figure d'un voile épais montant jusqu'aux yeux; à peine montrent-elles une jolie main, des doigts fuselés, terminés par l'éclat d'un ongle rosé. Pour se tenir les mains fraîches, elles roulent une petite boule de cristal ou d'ambre jaune qui donne d'abord une fraîcheur douce, puis, en s'échauffant, un parfum délicat; d'autres s'enlacent autour du col de petits serpents privés qu'elles laissent flotter sur leur sein comme des colliers, pour se refroidir le sang à leur contact glacé. Derrière elles marchent les beaux: on les reconnaît à leurs doigts chargés de bagues, aux mains, aux bras, aux jambes, polis à la pierre ponce, sans un poil; aux cheveux lustrés et parfumés de cinnamone, à l'éclat de la pourpre de leur toge. Narcisse est le plus élégant de ces jeunes hommes; dès qu'il paraît, les jeunes filles dirigent sur lui leurs œillades: il grasseye en parlant, il prend un air languissant, il fredonne les voluptueuses chansons de Cadix et du Nil; ses pas, ses gestes semblent réglés par la musique. Pendant le jour il ne quitte pas la société des femmes: il leur parle familièrement à l'oreille. Le soir, il court de soupers en soupers; il connaît l'amant aimé de chaque belle, les disputes et les raccommodements; c'est le plus précieux colporteur de chroniques; il récite de mémoire la généalogie des plus fameux coursiers du cirque. Aussi chacune l'aime; on se l'arrache; c'est
beaux: on les reconnaît à leurs doigts chargés de bagues, aux mains, aux bras, aux jambes, polis à la pierre ponce, sans un poil; aux cheveux lustrés et parfumés de cinnamone, à l'éclat de la pourpre de leur toge. Narcisse est le plus élégant de ces jeunes hommes; dès qu'il paraît, les jeunes filles dirigent sur lui leurs œillades: il grasseye en parlant, il prend un air languissant, il fredonne les voluptueuses chansons de Cadix et du Nil; ses pas, ses gestes semblent réglés par la musique. Pendant le jour il ne quitte pas la société des femmes: il leur parle familièrement à l'oreille. Le soir, il court de soupers en soupers; il connaît l'amant aimé de chaque belle, les disputes et les raccommodements; c'est le plus précieux colporteur de chroniques; il récite de mémoire la généalogie des plus fameux coursiers du cirque. Aussi chacune l'aime; on se l'arrache; c'est pour le garder que les courtisanes laissent tant d'amants brûler inutilement leurs torches dans la rue, devant la porte close. C'est un ancien esclave affranchi de Mécène qui, frappé de sa beauté, l'avait attaché à son service intime. Quand il l'emmenait en voyage, il lui enduisait la figure de graisse pour que le soleil n'altérât pas la fraîcheur de son teint; il l'a payé aussi cher qu'un bon grammairien: deux cent mille sesterces. LUBIN. POUR SES CINQUANTE ANS « Mon cher oncle, « J'aurais voulu vous adresser un petit rescrit à l'occasion de vos cinquante ans que toute l'Angleterre est en train de fêter, mais je suis tellement occupé en ce moment, hier par la question des souteneurs, aujourd'hui par un travail que je prépare pour mes ministres sur les directeurs de maisons de banque qui se font sauter la cervelle, que je n'ai que le temps de vous embrasser, de vous dire qu'il ne faut pas vous effrayer de la vieillesse. Voyez celle de mon Inoubitable Grand-Père, à laquelle, bien certainement, avec l'aide de Dieu et les prières de vos futurs peuples, vous ne pouvez manquer d'atteindre. « Un petit conseil qu'il est bien permis à un neveu de