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"Il" venait de s'affaisser sur une chaise, perdant connaissance. Nous nous précipitons quelques-uns; nous déboutonnons sa tunique, sous laquelle embaumait du linge de duchesse... C'était son coup de lance de Cochinchine, mal fermé encore, qui lui jouait parfois ce tour. Ce qu'il en fut vexé! Bon Dieu! — Il en resta penaud une bonne huitaine! Et pourtant, parmi nous, personne n'en plaisanta. Et puis, un beau jour, par un radieux soleil d'été, nous traversions tous la cour pour nous rendre à l'étudié, le buvard à la main, la plume à l'oreille, quand le général apparaît tout à coup accompagné par "lui" qui était de semaine, — Formez le carré! Qu'est-ce donc? former le carré sans armes? en tenue de chasse? Et au centre du carré, le général ému, paternel, nous lit son papier: — Mes amis, l'empereur vous nomme tous sous-lieutenants! vous recevrez demain vos feuilles de route. Moi, je vous souhaite bonne chance et j'embrasse la promotion tout entière, dans la personne des quatre sergents-majors! — Au revoir!... sur le Rhin ! !... Un cri, un grand cri de folie éclata. Deux heures durant, l'École fut une sorte d'enfer: des bonds, des contorsions d'épileptiques; on se soulevait les uns les autres à bout de bras; tel faisait le poirier fourchu dans un coin, en équilibre sur sa tête avec une conviction impayable; tel autre sautait du premier étage inutilement, au risque de se casser un membre... Le déchaînement fut tel, que le général dut prescrire une marche militaire pour nous calmer et pour occuper tant bien que mal l'après-midi. Dans la cour, nous voilà donc formés; sac au dos, fusil sur l'épaule pour la dernière fois! "Il" tire son sabre: — Garde à vous!... Au temps! Du silence! et tâchons de manœuvrer! On peut encore coucher au bloc ce soir!... — Garde à vous! Un silence parfait, une immobilité de pierre, l'attitude irréprochable des jours ordinaires. Toutes les joies disparues, semble-t-il? Non! renfoncées seulement au fond des cœurs. — Officiers en avant! Marche! Officiers en avant! Dans ce mot, resté légendaire, il a tout racheté, et les brimades et
les autres à bout de bras; tel faisait le poirier fourchu dans un coin, en équilibre sur sa tête avec une conviction impayable; tel autre sautait du premier étage inutilement, au risque de se casser un membre... Le déchaînement fut tel, que le général dut prescrire une marche militaire pour nous calmer et pour occuper tant bien que mal l'après-midi. Dans la cour, nous voilà donc formés; sac au dos, fusil sur l'épaule pour la dernière fois! "Il" tire son sabre: — Garde à vous!... Au temps! Du silence! et tâchons de manœuvrer! On peut encore coucher au bloc ce soir!... — Garde à vous! Un silence parfait, une immobilité de pierre, l'attitude irréprochable des jours ordinaires. Toutes les joies disparues, semble-t-il? Non! renfoncées seulement au fond des cœurs. — Officiers en avant! Marche! Officiers en avant! Dans ce mot, resté légendaire, il a tout racheté, et les brimades et les jours de cloque. Et nous marchions derrière lui sur la route ensoleillée; nous aurions marché jusqu'au diable! C'est que nous avions pour lui un peu de cette rancœur aimante des fauves pour le dompteur. On lui coulait des regards au passage, on redressait l'échine comme par un ressort, on saluait... de toutes ses forces. Ah! ce qu'il nous tenait, l'animal! ce qu'il nous pétrissait! ce qu'il nous martelait le tempérament! ce qu'il nous rivait l'épaulette à l'épaule! Les monteurs de coups, qui se sont fait du ventre à la faveur de sa joliagerie et qui aboient aujourd'hui à son étoile éteinte, auraient bien du nous le laisser dans le rang, ce soldat, naïf en somme! qui nous ferait aujourd'hui un général de plus. COMMENT ELLES APPRENNENT LEURS ROLES Absolument illettrée, la malheureuse. À peine si elle peut épeler. Les petites camarades prétendent que ce n'est pas de sa faute, qu'un ne peut pas lui en vouloir: parce que la maison qu'elle a habitée si longtemps avant d'être piquée de la tarentule dramatique ayant toujours ses persiennes fermées, elle ne voyait pas assez clair pour apprendre à lire. Aussi un rôle nouveau pour elle est chose terrible. Il faut qu'elle
saluait... de toutes ses forces. Ah! ce qu'il nous tenait, l'animal! ce qu'il nous pétrissait! ce qu'il nous martelait le tempérament! ce qu'il nous rivait l'épaulette à l'épaule! Les monteurs de coups, qui se sont fait du ventre à la faveur de sa joliagerie et qui aboient aujourd'hui à son étoile éteinte, auraient bien du nous le laisser dans le rang, ce soldat, naïf en somme! qui nous ferait aujourd'hui un général de plus. COMMENT ELLES APPRENNENT LEURS ROLES Absolument illettrée, la malheureuse. À peine si elle peut épeler. Les petites camarades prétendent que ce n'est pas de sa faute, qu'un ne peut pas lui en vouloir: parce que la maison qu'elle a habitée si longtemps avant d'être piquée de la tarentule dramatique ayant toujours ses persiennes fermées, elle ne voyait pas assez clair pour apprendre à lire. Aussi un rôle nouveau pour elle est chose terrible. Il faut qu'elle ait toujours à ses trousses quelque coquin ou quelque gueuse qui veuille bien, moyennant rétribution, lui servir de répétiteur ou de répétitrice de rôle. Souvent, sa bonne à tout faire. Quand elle en change, ce qui lui arrive souvent, la première chose qu'elle leur demande quand elle leur fait subir un interrogatoire en règle: — Mademoiselle, savez-vous lire? Le matin, quand la demoiselle a fini de faire son marché, ce qui n'est pas long généralement, et que madame est encore au lit: — Dites donc, madame, pendant que mes pommes de terre sont au feu, voulez-vous que nous répétions encore notre grande scène pour la répétition de tantôt? Elle est au lit, fume des cigarettes, — c'est une vraie bohème, — et la souillon, assise sur une chaise, prend le manuscrit et lit le dernier mot de la réplique: « Séducteur... ce soir... pardonnerai jamais. » Après le déjeuner, si on a le temps, en prenant le café, le marc, les cigarettes, on répète encore. Il faut qu'elle sache mieux ses rôles qu'une autre aux répétitions. Elle n'a pas la ressource de le lire sur le manuscrit. S'il n'y a pas de répétition ce jour-là, on répète encore entre deux
un interrogatoire en règle: — Mademoiselle, savez-vous lire? Le matin, quand la demoiselle a fini de faire son marché, ce qui n'est pas long généralement, et que madame est encore au lit: — Dites donc, madame, pendant que mes pommes de terre sont au feu, voulez-vous que nous répétions encore notre grande scène pour la répétition de tantôt? Elle est au lit, fume des cigarettes, — c'est une vraie bohème, — et la souillon, assise sur une chaise, prend le manuscrit et lit le dernier mot de la réplique: « Séducteur... ce soir... pardonnerai jamais. » Après le déjeuner, si on a le temps, en prenant le café, le marc, les cigarettes, on répète encore. Il faut qu'elle sache mieux ses rôles qu'une autre aux répétitions. Elle n'a pas la ressource de le lire sur le manuscrit. S'il n'y a pas de répétition ce jour-là, on répète encore entre deux bésiques. Elle ne demande pas à ses bonnes, en les prenant, si elles savent le bésique, mais elle les y met bien vite. Etonnant qu'elle ne fasse pas plus de cuis. Quelqu'un a dit aussi d'elle : « Elle a le sentiment des liaisons. » Il faut voir les costumes du matin dans lesquels elle répète les chefs-d'œuvre du répertoire tragique. Elle ne passe pas pour une raffinée, mais certain peignoir d'andrinople, avec autant de taches que les îles de l'archipel, un boa en dentelle de bonne de charbonnière, est un négligé qui éloignerait les galants les plus déterminés. La première chose qu'elle a désiré avoir dans le petit hôtel qu'ils lui ont fait construire, c'est... une salle de bains. Quand on parlait salon, galerie, fumoir, elle répondait salle de bains. Elle est atteinte d'une petite infirmité d'un caractère eczémateux et mal placé, et il faut qu'elle le fasse tremper une heure et demie ou deux tous les jours, sans cela le mal devient à l'état aigu, dans un bain de son mélangé d'iris et d'amidon. Elle passe pour avoir la plus belle peau de Paris. Elle s'est fait installer une petite tablette qu'on monte, qu'on descend, qu'on met à
du matin dans lesquels elle répète les chefs-d'œuvre du répertoire tragique. Elle ne passe pas pour une raffinée, mais certain peignoir d'andrinople, avec autant de taches que les îles de l'archipel, un boa en dentelle de bonne de charbonnière, est un négligé qui éloignerait les galants les plus déterminés. La première chose qu'elle a désiré avoir dans le petit hôtel qu'ils lui ont fait construire, c'est... une salle de bains. Quand on parlait salon, galerie, fumoir, elle répondait salle de bains. Elle est atteinte d'une petite infirmité d'un caractère eczémateux et mal placé, et il faut qu'elle le fasse tremper une heure et demie ou deux tous les jours, sans cela le mal devient à l'état aigu, dans un bain de son mélangé d'iris et d'amidon. Elle passe pour avoir la plus belle peau de Paris. Elle s'est fait installer une petite tablette qu'on monte, qu'on descend, qu'on met à gauche, à droite, pour poser les manuscrits des pièces nouvelles ou les anciens rôles qu'elle repasse: c'est ainsi qu'elle travaille de huit à dix heures du matin et, s'il y a une légère reprise d'eczéma, elle reprend encore un petit bain avant de se coucher. — Je ne sais pas comment tu fais, lui disent ses camarades. Tu sais toujours tes rôles mieux que personne. On ne te voit jamais travailler. Appuyée sur un petit coussin de pins d'Amérique fixé à la tête de la baignoire; l'objet, ou plutôt les deux objets malades (c'est le siège de la maladie), eux aussi posés mollement sur un large sac de son au fond de la baignoire, c'est ainsi qu'elle répète ses plus harmonieuses tirades. Il lui arrive quelquefois de s'endormir. Sa femme de chambre a l'ordre d'entrer tous les quarts d'heure pour s'assurer que le bain est toujours à la même température... Quel calme! c'est le meilleur moment de sa journée. Personne pour l'ennuyer. C'est rare qu'on soit chez une femme de huit à dix heures du matin. Le monsieur coucheur est souvent parti, le déjeuneur n'est pas arrivé. Les initiés aux mystères des ablutions quotidiennes de la charmante artiste ne peuvent
comment tu fais, lui disent ses camarades. Tu sais toujours tes rôles mieux que personne. On ne te voit jamais travailler. Appuyée sur un petit coussin de pins d'Amérique fixé à la tête de la baignoire; l'objet, ou plutôt les deux objets malades (c'est le siège de la maladie), eux aussi posés mollement sur un large sac de son au fond de la baignoire, c'est ainsi qu'elle répète ses plus harmonieuses tirades. Il lui arrive quelquefois de s'endormir. Sa femme de chambre a l'ordre d'entrer tous les quarts d'heure pour s'assurer que le bain est toujours à la même température... Quel calme! c'est le meilleur moment de sa journée. Personne pour l'ennuyer. C'est rare qu'on soit chez une femme de huit à dix heures du matin. Le monsieur coucheur est souvent parti, le déjeuneur n'est pas arrivé. Les initiés aux mystères des ablutions quotidiennes de la charmante artiste ne peuvent plus la voir en scène dans ses magnifiques costumes Louis XIV, Louis XV, sous les guipures de Venise ou les brocarts, les plumes et les diamants, autrement qu'en naïade dans sa baignoire, une éponge sur le front qu'elle presse pour en faire tomber quelques gouttes sur son visage pour éviter la congestion dans une atmosphère aussi chaude et dans cette station balnéaire prolongée. Ne la cherchez pas, elle n'est plus... au théâtre. Bonne bourgeoise, grand-mère, je crois, portant de vertueux cachemires transformés et des manteaux avec garnitures de chantilly d'antan avec lesquels elle bêlait à la Comédie et faisait des visites de huit heures du soir à minuit dans le répertoire d'Augier, Ponsard, etc., etc... Elle apprenait ses rôles, et quels rôles, dans son petit buen retire, l'hiver à Paris, l'été à la campagne. Personne ne le fut jamais plus qu'elle... La sienne dépassait les plus célèbres, les plus historiques, celle du prince de Plusko (trente ans), celle de Marie Jolly (cinquante ans). Voilà le secret de son caractère tracassier, désagréable au superlatif. Elle l'avait emporté, je ne dirai pas dans la tombe, mais sous son cachemini transformé et sous ses mantelets de Mlle Roger. Elle s'établissait là comme on
la congestion dans une atmosphère aussi chaude et dans cette station balnéaire prolongée. Ne la cherchez pas, elle n'est plus... au théâtre. Bonne bourgeoise, grand-mère, je crois, portant de vertueux cachemires transformés et des manteaux avec garnitures de chantilly d'antan avec lesquels elle bêlait à la Comédie et faisait des visites de huit heures du soir à minuit dans le répertoire d'Augier, Ponsard, etc., etc... Elle apprenait ses rôles, et quels rôles, dans son petit buen retire, l'hiver à Paris, l'été à la campagne. Personne ne le fut jamais plus qu'elle... La sienne dépassait les plus célèbres, les plus historiques, celle du prince de Plusko (trente ans), celle de Marie Jolly (cinquante ans). Voilà le secret de son caractère tracassier, désagréable au superlatif. Elle l'avait emporté, je ne dirai pas dans la tombe, mais sous son cachemini transformé et sous ses mantelets de Mlle Roger. Elle s'établissait là comme on s'établit dans un cabinet de lecture, tant la séance. Quelle consommation elle a faite là d'alexandrins et des belles tirades de son répertoire ! Elle n'aimait pas perdre son temps. Il fallait toujours qu'elle soit occupée à faire quelque chose. Quand on ne fait rien... Elle ne donnait pas ses audiences sur son trône, mais recevait le fretin la fameuse, les fournisseurs. C'est là où on lui a essayé cette fameuse couronne de pampes et de grappes de raisin à la Léopold Robert, qui a fait sensation, il y a une quarantaine d'années, et qu'un grand peintre a immortalisée dans son célèbre portrait. Une amie au courant, je ne dirai pas de ses faiblesses, mais de son tempérament, avait dit au foyer, le soir où elle avait mis cette coiffure pour la première fois : — A sa place, au lieu de grappes de raisin, j'aurais mis des pruneaux... Très raffinée, son buen retiro a été le premier à Paris qui ait été tendu. Elle l'avait couvert de toutes les photographies d'après l'antique qu'elle avait rapportées de ses voyages : c'était un petit musée où elle passait la moitié de sa vie. Pas une femme, un petit ouistrou. Les Parisiens
audiences sur son trône, mais recevait le fretin la fameuse, les fournisseurs. C'est là où on lui a essayé cette fameuse couronne de pampes et de grappes de raisin à la Léopold Robert, qui a fait sensation, il y a une quarantaine d'années, et qu'un grand peintre a immortalisée dans son célèbre portrait. Une amie au courant, je ne dirai pas de ses faiblesses, mais de son tempérament, avait dit au foyer, le soir où elle avait mis cette coiffure pour la première fois : — A sa place, au lieu de grappes de raisin, j'aurais mis des pruneaux... Très raffinée, son buen retiro a été le premier à Paris qui ait été tendu. Elle l'avait couvert de toutes les photographies d'après l'antique qu'elle avait rapportées de ses voyages : c'était un petit musée où elle passait la moitié de sa vie. Pas une femme, un petit ouistrou. Les Parisiens ont déclaré qu'elle avait beaucoup de talent ; les provinciaux le croient, les étrangers le répètent et on fait salle comble, quelque ineptie qu'elle joue. Aucune personnalité, le reflet de tous les hommes, etc., avec qui elle a vécu. De même que pour telle ex-grande artiste pitoyable aujourd'hui, qui s'était amusée à se faire faire de la sculpture qu'elle débitait comme étant son œuvre, on pourrait, d'après ses bustes ou ses groupes, faire la liste exacte de ses amis sculpteurs : pour elle, tel rôle, c'est tel amant ; elle était avec le petit Bibikoff, elle a été le petit Bibikoff dans la pièce qu'elle a jouée l'année qu'elle est restée avec lui. A moi les gazes de la périphrase : quand elle a passé à d'autres exercices plus variés, elle a été encore le reflet de l'artiste — vous ne saurez rien, vous êtes trop curieux — de l'artiste en faveur dans ce moment-là. Un peu Protée. On s'est attendu à la voir entrer à l'Opéra ou à l'Opéra-Comique. Si elle avait été avec Got ou avec Delaunay, nous l'aurions peut-être vue à la Comédie-Française. Elle n'aime guère que les artistes. Il y en a toujours un ou deux
amusée à se faire faire de la sculpture qu'elle débitait comme étant son œuvre, on pourrait, d'après ses bustes ou ses groupes, faire la liste exacte de ses amis sculpteurs : pour elle, tel rôle, c'est tel amant ; elle était avec le petit Bibikoff, elle a été le petit Bibikoff dans la pièce qu'elle a jouée l'année qu'elle est restée avec lui. A moi les gazes de la périphrase : quand elle a passé à d'autres exercices plus variés, elle a été encore le reflet de l'artiste — vous ne saurez rien, vous êtes trop curieux — de l'artiste en faveur dans ce moment-là. Un peu Protée. On s'est attendu à la voir entrer à l'Opéra ou à l'Opéra-Comique. Si elle avait été avec Got ou avec Delaunay, nous l'aurions peut-être vue à la Comédie-Française. Elle n'aime guère que les artistes. Il y en a toujours un ou deux dans son existence. Comme elle ne peut s'empêcher d'imiter la personne qu'elle aime, et que celle-là ne peut rien lui refuser, la fait travailler, lui donne ses trucs et ses ficelles, elle est arrivée à passer pour une véritable artiste. Si elle se toque du garçon de l'épicier du coin ou du boucher qui lui apporte ses côtelettes, elle se fera épicière ou bouchère. A suivre. CHOSES ET AUTRES L'Ami de la maison, au Théâtre-Français. — Quand nous avons appris que le Théâtre-Français allait jouer une pièce de l'auteur de Miss Julie, nous nous sommes tous dit : « Enfin, nous allons voir ce dont on parle tant dans Miss Julie! Il faut que la pièce de MM. Boucheron et Raymond soit très bonne pour qu'on la joue chez Molière ». Et comme c'était Mlle Reichenberg qui devait créer la pièce, nous étions fort aises. Hélas ! la pièce est jouée et Mlle Reichenberg ne nous a pas plus que Miss Julie montré ce qui se chante passage Choiseul. La Comédie nous avait déjà, depuis un an ou deux, réservé quelques fêtes d'un genre relevé et spécial. Cependant elle ne nous avait pas montré encore des pensionnaires, voire des sociétaires,
ou du boucher qui lui apporte ses côtelettes, elle se fera épicière ou bouchère. A suivre. CHOSES ET AUTRES L'Ami de la maison, au Théâtre-Français. — Quand nous avons appris que le Théâtre-Français allait jouer une pièce de l'auteur de Miss Julie, nous nous sommes tous dit : « Enfin, nous allons voir ce dont on parle tant dans Miss Julie! Il faut que la pièce de MM. Boucheron et Raymond soit très bonne pour qu'on la joue chez Molière ». Et comme c'était Mlle Reichenberg qui devait créer la pièce, nous étions fort aises. Hélas ! la pièce est jouée et Mlle Reichenberg ne nous a pas plus que Miss Julie montré ce qui se chante passage Choiseul. La Comédie nous avait déjà, depuis un an ou deux, réservé quelques fêtes d'un genre relevé et spécial. Cependant elle ne nous avait pas montré encore des pensionnaires, voire des sociétaires, parlant anglais pendant tout un acte (et quel anglais !) et faisant croire que la troupe Daly était venue en représentation rue Richelieu ! Voilà où nous en sommes. Quant à la pièce, il suffira de dire qu'elle rappelle le Misanthrope et que la péripétie la plus importante se trouve dans l'opérette jouée encore en ce moment aux Folies-Dramatiques ! Cela suffit, n'est-ce pas ? Mais quand MM. les sociétaires voudront jouer à l'avenir des comédies mondaines, ils feront bien de s'informer un peu de ce qui constitue le monde et les usages mondains. Ainsi un clubman ne passe pas ses journées et ses matinées au club : qu'y ferait-il le matin ? causer avec les lunetiers; de plus, de deux à quatre et de neuf à onze il n'y trouverait pas grand monde. Il y a aussi un joueur, le fameux clubman, qui rentre à quatre heures du matin pour chercher de l'argent. Ce clubman joue dans un tripot de bas étage probablement ? Et ce qu'il y a de plus joli, c'est qu'il a besoin d'argent parce qu'il a promis une revanche à un autre clubman qui lui a déjà gagné tout ce qu'il avait sur lui !
dans l'opérette jouée encore en ce moment aux Folies-Dramatiques ! Cela suffit, n'est-ce pas ? Mais quand MM. les sociétaires voudront jouer à l'avenir des comédies mondaines, ils feront bien de s'informer un peu de ce qui constitue le monde et les usages mondains. Ainsi un clubman ne passe pas ses journées et ses matinées au club : qu'y ferait-il le matin ? causer avec les lunetiers; de plus, de deux à quatre et de neuf à onze il n'y trouverait pas grand monde. Il y a aussi un joueur, le fameux clubman, qui rentre à quatre heures du matin pour chercher de l'argent. Ce clubman joue dans un tripot de bas étage probablement ? Et ce qu'il y a de plus joli, c'est qu'il a besoin d'argent parce qu'il a promis une revanche à un autre clubman qui lui a déjà gagné tout ce qu'il avait sur lui ! Ce n'est que rue Richelieu que l'on voit un perdant obligé de donner une revanche à un gagnant, et le gagnant obligeant le perdant à jouer comptant. C'est vraiment un drôle de cercle ! Ignore-t-on aussi à la Comédie que dans le monde on n'a pas l'habitude de faire la causette avec les domestiques, qu'une jeune fille ne dit pas « mon garçon » à un valet de chambre, et qu'il n'est pas dans les usages mondains de menacer avec la canne le même valet de chambre en disant : « Ah ! monsieur Léonard! monsieur Léonard! » pour donner à l'ineffable Lebargy l'occasion de jouer les marquis Louis XV en redingote noire. Ignore-t-on aussi à la Comédie que, dans une maison où il n'y a qu'un domestique, le susdit domestique n'a pas de livrée, — ou a-t-on voulu donner un croc-en-jambon aux habitudes mondaines pour fournir à M. Coquelin cadet l'occasion de se montrer en livrée verte ! Dans ce cas, on aurait pu au moins l'empêcher d'avoir un pantalon trop court qui laisse voir des chaussettes blanches. Le clubman a pu pourtant voir à son cercle comment on tient la valetaille... Je ne dirai rien du langage de
causette avec les domestiques, qu'une jeune fille ne dit pas « mon garçon » à un valet de chambre, et qu'il n'est pas dans les usages mondains de menacer avec la canne le même valet de chambre en disant : « Ah ! monsieur Léonard! monsieur Léonard! » pour donner à l'ineffable Lebargy l'occasion de jouer les marquis Louis XV en redingote noire. Ignore-t-on aussi à la Comédie que, dans une maison où il n'y a qu'un domestique, le susdit domestique n'a pas de livrée, — ou a-t-on voulu donner un croc-en-jambon aux habitudes mondaines pour fournir à M. Coquelin cadet l'occasion de se montrer en livrée verte ! Dans ce cas, on aurait pu au moins l'empêcher d'avoir un pantalon trop court qui laisse voir des chaussettes blanches. Le clubman a pu pourtant voir à son cercle comment on tient la valetaille... Je ne dirai rien du langage de cette pièce ; je regrette qu'elle ne soit pas tout entière écrite en anglais : il y a des fautes qui nous auraient échappé! Et je voudrais n'avoir rien à dire de l'interprétation ; mais il faut bien constater qu'elle a été détestable. Mlle Reichenberg a été ce qu'elle est lorsqu'elle n'est pas bonne; Mlle Ludwig, de plus en plus jolie, a eu le talent d'avoir une bien jolie robe, — et ayant fait cet effort elle s'est arrêtée; Mlle Bertin est nulle dans un rôle qui n'existe pas; M. Féraudy est exaspérant dans un rôle d'Américain qui rappelle les Trente millions de Gladiator ; et le pasteur de Miss Helyet, M. Prudhon, en blond clubman, dépasse les limites de la médiocrité à laquelle il nous a habitués et semble croire que les gens du monde ont pour caractéristique d'avoir l'air bête. M. Coquelin cadet joue le valet de chambre comme il joue Figaro, avec l'intention de donner la leçon aux maîtres et l'air de porter dans sa livrée toutes les revendications sociales de notre temps. Quant à M. Lebargy, il continue à faire un « sort » à chacune de ses syllabes et à croire que l'homme du monde