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d'Afrique, razzias, batailles, rien n'y manque, et Plus haut, plus grand, le Chicago, par MM. Meynard et Meyan, un récit à la Jules Verne qui n'est pas loin de valoir les récits de Verne lui-même. Chez ARMAND COLIN, qui s'est fait une spécialité des livres patriotiques, quelques excellents volumes : l'année 1891 du Petit français illustré, ce journal des écoliers qui est le meilleur du genre et qui intéresse même ceux qui, hélas! ne vont plus à l'école; un excellent roman historique : À travers la Tourmente, qui en fait plus connaître sur la Révolution que les plus gros livres d'histoire; Ennemis d'enfance, encore un roman pour la jeunesse qui a le grand mérite de se passer en France et de nos jours, — et six volumes de la Bibliothèque du Petit Français qui sont tous à différents titres recommandables. Chez EMILE GUÉRIN : Bons amis, par Mme H. Lecomte du Nouy, une douzaine de récits dont quelques-uns sont des petits chefs-d'œuvre; c'est écrit pour les enfants par une mère qui est un écrivain de grand talent et qui y a mis une fantaisie et une poésie qui placent Bons amis bien au-dessus des productions du genre. Enfin chez BERNARD, à Versailles (la province s'en mêle), un livre merveilleux tiré à petit nombre et spécialement recommandé aux bibliophiles: Une promenade à Versailles et aux Trianons, par Philippe Gille. Jamais tout ce que Versailles évoque en nous de souvenirs, d'aspirations n'a été décrit de si remarquable façon, — et les 40 eaux-fortes d'Eugène Sadoux redonnent avec un art magistral toutes les impressions ressenties dans le parc et le château du grand Roi. Après ce livre-là, il n'y a plus rien à faire sur Versailles. Et maintenant, bon lecteur, père, oncle, frère, cousin, ou simplement ami, faites votre choix. Je vous le dis en vérité : tout est bon dans ce que je viens d'analyser. Mais plaignez le malheureux qui, pour vous éviter une station chez le libraire, a feuilleté tant de livres, regardé tant d'images et vu tant de ces reliures rouges que nos éditeurs continuent à employer, pour prouver probablement
à Versailles (la province s'en mêle), un livre merveilleux tiré à petit nombre et spécialement recommandé aux bibliophiles: Une promenade à Versailles et aux Trianons, par Philippe Gille. Jamais tout ce que Versailles évoque en nous de souvenirs, d'aspirations n'a été décrit de si remarquable façon, — et les 40 eaux-fortes d'Eugène Sadoux redonnent avec un art magistral toutes les impressions ressenties dans le parc et le château du grand Roi. Après ce livre-là, il n'y a plus rien à faire sur Versailles. Et maintenant, bon lecteur, père, oncle, frère, cousin, ou simplement ami, faites votre choix. Je vous le dis en vérité : tout est bon dans ce que je viens d'analyser. Mais plaignez le malheureux qui, pour vous éviter une station chez le libraire, a feuilleté tant de livres, regardé tant d'images et vu tant de ces reliures rouges que nos éditeurs continuent à employer, pour prouver probablement que la perfection n'est pas de ce monde. MITSCHI. SUR LE COUP DE MINUIT COMMENT ON SE SOUHAITE LA BONNE ANNÉE Il est allé la chercher à son théâtre. Elle n'est pas du dernier acte. Elle s'est dépêchée, elle était toute prête quand il est arrivé. Tout à fait « papa », « pot-au-feu », ils rentrent ordinairement en flânant, en regardant les petites boutiques pendant la dernière semaine de décembre. Ce soir on est monté en voiture. Il avait pris un coupé du cercle, ce qui avait produit une violente impression sur la famille du concierge du théâtre. Ce soir, il avait été décidé qu'on irait faire une petite folie, on avait arrangé une partie avec d'autres petits ménages de la même... poudre de riz... afin de finir et commencer l'année ensemble. Elle a l'idée qu'elle trouvera ses étrennes sous sa serviette. C'est un peu ça qui l'a fait se dépêcher... Arrivés devant l'horloge pneumatique du boulevard, à la hauteur de la rue Drouot, c'est elle qui voit la première qu'il est minuit juste : vite elle se jette sur son petit homme et un, deux, trois... douze bons gros baisers. L'horloge devait avancer ; un peu plus loin,
papa », « pot-au-feu », ils rentrent ordinairement en flânant, en regardant les petites boutiques pendant la dernière semaine de décembre. Ce soir on est monté en voiture. Il avait pris un coupé du cercle, ce qui avait produit une violente impression sur la famille du concierge du théâtre. Ce soir, il avait été décidé qu'on irait faire une petite folie, on avait arrangé une partie avec d'autres petits ménages de la même... poudre de riz... afin de finir et commencer l'année ensemble. Elle a l'idée qu'elle trouvera ses étrennes sous sa serviette. C'est un peu ça qui l'a fait se dépêcher... Arrivés devant l'horloge pneumatique du boulevard, à la hauteur de la rue Drouot, c'est elle qui voit la première qu'il est minuit juste : vite elle se jette sur son petit homme et un, deux, trois... douze bons gros baisers. L'horloge devait avancer ; un peu plus loin, ils voient encore minuit juste. Ils recommencent... Et comme ça tout le long de la route. Ils sont pour les vieilles habitudes, les bons usages d'autrefois. Ils ne sortent jamais le 31 décembre ou du moins madame reste chez elle, — elle a tant à faire dans cette dernière soirée de l'année — Monsieur va faire un tour au cercle, donner ses étrennes aux valets de pied et revient pour minuit, quelques minutes avant, ordinairement avec quelque chose qu'il aime beaucoup pour prendre avec une tasse de thé. Ce quelque chose, il l'a commandé d'avance, il le prend en sortant du cercle et l'apporte à sa femme. Ils ont passé l'âge où on se donne des étrennes. Madame, pour être plus à son aise, s'est mise en robe de chambre, en velours saphir et vieilles dentelles blanches. Savez-vous qu'elle est encore très agréable, très charmante, avec ses beaux cheveux relevés sur le haut de la tête. Monsieur est entré sans faire de bruit dans sa chambre. Elle est tellement occupée qu'elle ne s'en aperçoit pas. Il attend que la vieille pendule en bois de rose et plaques de Sèvres sonne minuit. Il s'avance sur la pointe des pieds... Elle sonne...
de l'année — Monsieur va faire un tour au cercle, donner ses étrennes aux valets de pied et revient pour minuit, quelques minutes avant, ordinairement avec quelque chose qu'il aime beaucoup pour prendre avec une tasse de thé. Ce quelque chose, il l'a commandé d'avance, il le prend en sortant du cercle et l'apporte à sa femme. Ils ont passé l'âge où on se donne des étrennes. Madame, pour être plus à son aise, s'est mise en robe de chambre, en velours saphir et vieilles dentelles blanches. Savez-vous qu'elle est encore très agréable, très charmante, avec ses beaux cheveux relevés sur le haut de la tête. Monsieur est entré sans faire de bruit dans sa chambre. Elle est tellement occupée qu'elle ne s'en aperçoit pas. Il attend que la vieille pendule en bois de rose et plaques de Sèvres sonne minuit. Il s'avance sur la pointe des pieds... Elle sonne... Il lui sonne un écho dans le cou en l'embrassant douze fois, son paquet à la main... Il est venu en permission pour vingt-quatre heures. Il lui donne les douze bonnes, les autres, les diurnes, seront pour la famille. Comme il est encore tout à fait jeunette, il a dit qu'il n'arrivait que par le train de quatre heures quarante du matin et j'ai l'idée qu'il y aura pas mal de retard... On ne se couchera pas de la nuit, on courra tous les bastringues. Elle est fière de s'exhiber avec lui, dans son bel uniforme, bien qu'il ait laissé son casque et son épée au vestiaire, il ne passe pas inapervu. Elle danse, elle s'en paye, mais rien qu'avec lui. En voilà une année qui finit chouquettement. Elle fait bien attention, elle surveille l'heure. A minuit, tu verras, ou plutôt vous verrez. Elle ne se gêne pas, elle... Minuit. Elle ne comprend pas que le chef d'orchestre ne fasse pas exécuter la polka des baisers. En voilà une qui aurait du succès! Elle embrasse son petit homme douze fois : une fois sur le bout du nez, sur les deux joues, sur la lèvre d'en bas, sur la lèvre
qu'il n'arrivait que par le train de quatre heures quarante du matin et j'ai l'idée qu'il y aura pas mal de retard... On ne se couchera pas de la nuit, on courra tous les bastringues. Elle est fière de s'exhiber avec lui, dans son bel uniforme, bien qu'il ait laissé son casque et son épée au vestiaire, il ne passe pas inapervu. Elle danse, elle s'en paye, mais rien qu'avec lui. En voilà une année qui finit chouquettement. Elle fait bien attention, elle surveille l'heure. A minuit, tu verras, ou plutôt vous verrez. Elle ne se gêne pas, elle... Minuit. Elle ne comprend pas que le chef d'orchestre ne fasse pas exécuter la polka des baisers. En voilà une qui aurait du succès! Elle embrasse son petit homme douze fois : une fois sur le bout du nez, sur les deux joues, sur la lèvre d'en bas, sur la lèvre d'en haut, sur les yeux, sur les oreilles, sur le menton, sur le cou, devant, derrière... Comptez, ça doit faire douze. On fait cercle autour d'eux pour les regarder. Si vous voulez, elle recommencera. Il est allé lui souhaiter la bonne année à son théâtre où il sait qu'il y a toujours beaucoup de monde ce soir-là. Il lui a même envoyé son présent. Toujours le même. Il lui a dit que quand elle en aurait assez, elle le préviendrait six mois d'avance. Ce sont des perles qu'il lui donne, douze tous les ans, et de belles, de superbes et rares perles. Chacune est enveloppée dans un billet de mille francs, et exposée dans un petit écrin de velours. Que cette bonne petite liaison dure encore cinq ou six ans et elle aura un autre collier que celui dont l'odyssée a ému tout Paris l'été dernier. Tous ses amis ont pu voir sa largesse annuelle en venant lui souhaiter bon commencement d'année. Il faut qu'à minuit sonnant elle soit sortie de scène, que tous ses fidèles aient quitté sa loge, qu'elle ait enlevé son maquillage, qu'elle soit dans un déshabillé nouveau qu'elle fait faire pour ce soir-là, — c'est lui
a toujours beaucoup de monde ce soir-là. Il lui a même envoyé son présent. Toujours le même. Il lui a dit que quand elle en aurait assez, elle le préviendrait six mois d'avance. Ce sont des perles qu'il lui donne, douze tous les ans, et de belles, de superbes et rares perles. Chacune est enveloppée dans un billet de mille francs, et exposée dans un petit écrin de velours. Que cette bonne petite liaison dure encore cinq ou six ans et elle aura un autre collier que celui dont l'odyssée a ému tout Paris l'été dernier. Tous ses amis ont pu voir sa largesse annuelle en venant lui souhaiter bon commencement d'année. Il faut qu'à minuit sonnant elle soit sortie de scène, que tous ses fidèles aient quitté sa loge, qu'elle ait enlevé son maquillage, qu'elle soit dans un déshabillé nouveau qu'elle fait faire pour ce soir-là, — c'est lui qui en a l'étrenne, et à chaque coup que sonne sa petite pendule de voyage placée sur sa toilette, on s'embrasse comme si on se revoyait après un an d'absence. Elle est persuadée que ça lui portera bonheur, qu'elle aura de beaux rôles et de grands succès. Aussi dans leurs habitudes de s'embrasser sur le coup de minuit, mais cela ne les amuse pas beaucoup. N'ayant pas à sortir ce soir-là, ils sont restés au coin du feu; madame passe tout le temps à travailler, fait un peu de musique avec accompagnement de ronflements de monsieur qui a passé son temps à regarder sa montre et à coller des timbres sur des enveloppes de cartes de visite. A dix heures on a apporté le thé. — Fais-le un peu plus fort pour nous tenir éveillés. Ou le laisse bien infusé. Il est âcre, on est obligé de l'inonder de crème. Dix heures et demi, onze heures. Encore une heure. — On regarde les livres d'étrennes à gravures destinés aux enfants. On rebâille de plus belle. — Si je faisais un petit somme; je me réveillerai en entendant la pendule... j'ai une heure, ça en vaut la peine. Madame n'ose plus
habitudes de s'embrasser sur le coup de minuit, mais cela ne les amuse pas beaucoup. N'ayant pas à sortir ce soir-là, ils sont restés au coin du feu; madame passe tout le temps à travailler, fait un peu de musique avec accompagnement de ronflements de monsieur qui a passé son temps à regarder sa montre et à coller des timbres sur des enveloppes de cartes de visite. A dix heures on a apporté le thé. — Fais-le un peu plus fort pour nous tenir éveillés. Ou le laisse bien infusé. Il est âcre, on est obligé de l'inonder de crème. Dix heures et demi, onze heures. Encore une heure. — On regarde les livres d'étrennes à gravures destinés aux enfants. On rebâille de plus belle. — Si je faisais un petit somme; je me réveillerai en entendant la pendule... j'ai une heure, ça en vaut la peine. Madame n'ose plus bouger de peur de le réveiller. Elle aurait besoin de ceci, de cela, mais il faudrait ouvrir un tiroir, une armoire, et cela ferait du bruit. Ne faisant plus rien, elle ne tarde pas à s'endormir aussi. Deux heures après ils sont réveillés par le froid, le feu qui s'éteint... Ils s'embrassent, une seule fois en se souhaitant la bonne année, mais en bâillant!...... Ça les a ennuyés d'attendre jusqu'à minuit. Qu'est-ce qu'ils ont fait? Ils ont mis le réveil à minuit, et s'endorment du sommeil de l'innocence en danger. Ils sont bien tranquilles maintenant. Il fait un tel bouzin, placé sur le marbre, qu'il ne peut pas ne pas les réveiller. Lui a caché ses petites étrennes sous son traversin, et, au moment psychologique, il les en retirera. C'est un bijou dans son écrin. Ils s'endorment, ils rêvent à une foule de choses idéales, comme c'est l'usage. Il ou elle se réveille en sursaut, croyant entendre sonner le réveil. Ce n'est pas pour cette fois-ci encore. Patatras ! C'est impossible d'être réveillé d'une manière plus désagréable, plus agaçante, plus ennuyeuse. Ils envoient au diable le réveil. Il se lève en fureur. — Veux-tu te taire ? On l'enferme dans
Ils s'embrassent, une seule fois en se souhaitant la bonne année, mais en bâillant!...... Ça les a ennuyés d'attendre jusqu'à minuit. Qu'est-ce qu'ils ont fait? Ils ont mis le réveil à minuit, et s'endorment du sommeil de l'innocence en danger. Ils sont bien tranquilles maintenant. Il fait un tel bouzin, placé sur le marbre, qu'il ne peut pas ne pas les réveiller. Lui a caché ses petites étrennes sous son traversin, et, au moment psychologique, il les en retirera. C'est un bijou dans son écrin. Ils s'endorment, ils rêvent à une foule de choses idéales, comme c'est l'usage. Il ou elle se réveille en sursaut, croyant entendre sonner le réveil. Ce n'est pas pour cette fois-ci encore. Patatras ! C'est impossible d'être réveillé d'une manière plus désagréable, plus agaçante, plus ennuyeuse. Ils envoient au diable le réveil. Il se lève en fureur. — Veux-tu te taire ? On l'enferme dans l'armoire à glace... Refroidi, gelé, il fait entendre la sonnerie d'amour, un, deux, trois... etc., etc., et, en même temps, il lui passe dans la main le petit bijou qu'il lui a destiné pour le jour de l'an. Elle a deviné ce que c'était. C'est un bracelet. Elle en avait tant envie ! Elle le met tout de suite, elle le regardera tout à l'heure ; il doit être pareil à celui qu'elle a vu avec lui. Léchade générale. On a envoyé les enfants au Cirque et, en rentrant, ils trouveront une bonne tasse de chocolat, une brioche bien chaude et peut-être un verre de champagne pour souhaiter la fête à l'année. On rentre bien vite, on ne reste pas à flâner le long des petites boutiques des boulevards, on sait que les étrennes vous attendent. On a l'habitude dans cette famille de se souhaiter la bonne année et de dispenser ses largesses à minuit, au lieu du matin. Toutes ces émotions passées, tout le monde dort bien mieux ; on n'attend plus rien et le lendemain on peut faire la grasse matinée. On a commencé à prendre son chocolat ; à minuit sonnant, le maître d'hôtel débouche le Champagne...
tant envie ! Elle le met tout de suite, elle le regardera tout à l'heure ; il doit être pareil à celui qu'elle a vu avec lui. Léchade générale. On a envoyé les enfants au Cirque et, en rentrant, ils trouveront une bonne tasse de chocolat, une brioche bien chaude et peut-être un verre de champagne pour souhaiter la fête à l'année. On rentre bien vite, on ne reste pas à flâner le long des petites boutiques des boulevards, on sait que les étrennes vous attendent. On a l'habitude dans cette famille de se souhaiter la bonne année et de dispenser ses largesses à minuit, au lieu du matin. Toutes ces émotions passées, tout le monde dort bien mieux ; on n'attend plus rien et le lendemain on peut faire la grasse matinée. On a commencé à prendre son chocolat ; à minuit sonnant, le maître d'hôtel débouche le Champagne... Boum ! et le bouchon saute en l'air. Levée générale de verres, embrassades, et on regarde sous sa serviette quelle est la surprise qui vous attend, quand ce ne sont pas de gros paquets dissimulés sous des serviettes sur le buffet avec le nom des enfants. Ce soir les plaisirs, demain les affaires sérieuses, les visites, les corvées, les étages, les étrennes banales et obligatoires... CHOSES ET AUTRES Hedda Gabler, au Vaudeville. — Comme depuis huit jours on ne peut pas ouvrir un journal sans lire un article sur cette pièce ou causer avec qui que ce soit sans que cette jeune Norvégienne prenne part à la conversation. Je n'ai pas à vous raconter l'œuvre d'Ibsen, j'en suis même fort aise : car même après, ou surtout après la conférence de Jules Lemaître, je ne comprends rien. M. Lemaître, l'air fort embarrassé et très goguenard à la fois, avec un petit sourire de mépris pour le public et avec un petit tremblement dans la voix qui prouvait que ce mépris était accompagné de peur, dans la langue la plus exquise, plein d'ironie et de bienveillance, 'est venu nous dire qu'Hedda était psychologique et pleine de mystère ; le lendemain on
demain les affaires sérieuses, les visites, les corvées, les étages, les étrennes banales et obligatoires... CHOSES ET AUTRES Hedda Gabler, au Vaudeville. — Comme depuis huit jours on ne peut pas ouvrir un journal sans lire un article sur cette pièce ou causer avec qui que ce soit sans que cette jeune Norvégienne prenne part à la conversation. Je n'ai pas à vous raconter l'œuvre d'Ibsen, j'en suis même fort aise : car même après, ou surtout après la conférence de Jules Lemaître, je ne comprends rien. M. Lemaître, l'air fort embarrassé et très goguenard à la fois, avec un petit sourire de mépris pour le public et avec un petit tremblement dans la voix qui prouvait que ce mépris était accompagné de peur, dans la langue la plus exquise, plein d'ironie et de bienveillance, 'est venu nous dire qu'Hedda était psychologique et pleine de mystère ; le lendemain on nous a raconté qu'elle était physiologique et très claire — ça devient très embarrassant. Je n'ai pas besoin de dire que, n'étant pas un imbécile, je trouve Ibsen un génie de premier ordre et Hedda Gabler pleine de choses géniales. Mais je me permets de dire que si la pièce est un symbole, il est mal expliqué, et si elle n'est pas un symbole, elle devient un gros drame qui n'a rien d'extraordinaire. Conclusion : Hedda Gabler n'est pas la meilleure pièce d'Ibsen et il n'est pas besoin d'avoir l'âme norvégienne pour la comprendre. Et comme Mme Brandès est de Montmartre, ce qui est très loin de Christiania, elle n'a rien compris à son rôle : elle l'a joué comme un mélo de feu Bouchardy, ayant bien soin de faire comprendre dès la première scène qu'elle était une femme fatale. Et puis, comme comble, elle a habillé cette femme d'un petit professeur pauvre de toilettes de la rue de la Paix : il y a eu surtout un peignoir au premier acte qui juge définitivement Mme Brandès comme artiste et comme actrice : quand on ne comprend pas qu'il faut faire le sacrifice de sa coquetterie pour interpréter des pièces
est un symbole, il est mal expliqué, et si elle n'est pas un symbole, elle devient un gros drame qui n'a rien d'extraordinaire. Conclusion : Hedda Gabler n'est pas la meilleure pièce d'Ibsen et il n'est pas besoin d'avoir l'âme norvégienne pour la comprendre. Et comme Mme Brandès est de Montmartre, ce qui est très loin de Christiania, elle n'a rien compris à son rôle : elle l'a joué comme un mélo de feu Bouchardy, ayant bien soin de faire comprendre dès la première scène qu'elle était une femme fatale. Et puis, comme comble, elle a habillé cette femme d'un petit professeur pauvre de toilettes de la rue de la Paix : il y a eu surtout un peignoir au premier acte qui juge définitivement Mme Brandès comme artiste et comme actrice : quand on ne comprend pas qu'il faut faire le sacrifice de sa coquetterie pour interpréter des pièces sérieuses, on renonce au théâtre. Je suis désolé de le dire à une jeune personne aussi agréable à voir ; mais Mme Brandès, dans Hedda Gabler, restera un des plus tristes souvenirs du théâtre ! Elle a gâté une pièce et a enlevé la dernière illusion à ceux qui croyaient encore en elle ! M. Candé a été ce qu'il est toujours, M. Lagrange a été très bon, très fin et très amusant ; mais M. Meyer a été de premier ordre. Ce garçon-là est tout simplement, en train de devenir un des premiers acteurs de Paris. C'est le seul qui ait compris son rôle, le seul qui l'ait habillé de façon convenable, le seul qui ait prouvé qu'il était Norvégien; sans compter qu'il a eu à la fin un cri d'émotion tout à fait supérieure. M. Meyer vient du Théâtre-Libre et tout le succès a été à M. Antoine, car on a vu comme il comprend la mise en scène de pièces de ce genre. Il ne faut pas faire de reproches à M. Carré, et il faut le remercier, au contraire, car sans lui nous n'aurions pas eu la pièce; mais cela eût-il coûté tant de bâtir un
encore en elle ! M. Candé a été ce qu'il est toujours, M. Lagrange a été très bon, très fin et très amusant ; mais M. Meyer a été de premier ordre. Ce garçon-là est tout simplement, en train de devenir un des premiers acteurs de Paris. C'est le seul qui ait compris son rôle, le seul qui l'ait habillé de façon convenable, le seul qui ait prouvé qu'il était Norvégien; sans compter qu'il a eu à la fin un cri d'émotion tout à fait supérieure. M. Meyer vient du Théâtre-Libre et tout le succès a été à M. Antoine, car on a vu comme il comprend la mise en scène de pièces de ce genre. Il ne faut pas faire de reproches à M. Carré, et il faut le remercier, au contraire, car sans lui nous n'aurions pas eu la pièce; mais cela eût-il coûté tant de bâtir un poêle dans un coin de la scène, de donner un peu moins de lumière, de mettre un peu moins de rideau, de faire comprendre en un mot que cette pièce se passe boulevard Nordenskjold et non pas boulevard Haussmann? Quel succès pour M. Antoine! La Dupe, au Théâtre-Libre. — M. Ancey a un grand et incontestable talent, mais, bon Dieu, qu'il vient donc d'écrire une pièce pénible à entendre! Sans compter qu'elle a dû être pénible à écrire. Si M. Ancey voulait bien comprendre qu'il faut faire des concessions à tout public, même à celui du Théâtre-Libre et qu'il y a certaines choses qu'on ne peut pas avaler, il ferait des pièces remarquables; mais voilà! M. Ancey ne veut pas faire de concessions, et il arrive qu'à côté de scènes de premier ordre, comme celle des rosseries fraternelles, comme celle où une belle-mère refuse de vendre ses obligations du Chemin de fer de l'Est, il se trouve une scène répugnante et fausse comme celle de la volée administrée par le mari à la femme. Et puis, pourquoi ce mari parle-t-il toujours de sa maîtresse à sa femme? C'est non seulement impossible dans la vie, mais encore stupide. Ce qui n'empêche