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leur argent et abrégea ses oraisons de moitié, mais cela ne faisait pas que les demi-blanches redevinssent des blanches. "Ça doit être de ta faute, disait-il à son guide. Celui-ci apprit à lui boire son vin à son nez, avec une paille ou bien il perçait le fond du pot et recevait le vin dans sa bouche, tandis que le vieux buvait par en haut. Rien de ce qui s'avalait n'était en sûreté dans son voisinage, et les saucisses se changeaient miraculeusement en navets entre les doigts de l'aveugle. Lazarillo aurait fini par dîner à peu près, s'il n'avait eu affaire à un psychologue merveilleux. Il déclare n'avoir jamais rencontré le pareil de l'aveugle pour la perspicacité, et il en cite l'exemple suivant. C'était le temps où l'on cueille les raisins. Un vendangeur leur donna une grappe. Ne pouvant la mettre dans sa besace, où elle se serait écrasée, le vieux s'assit dans un ravin et dit à l'enfant : Je veux te faire une libéralité. Nous allons manger cette grappe, et tu en auras autant que moi. Voici comment nous partagerons: tu piqueras une fois et moi l'autre, mais à condition que tu me promets de ne prendre à chaque fois qu'un seul grain. Je ferai le même jusqu'à ce que nous ayons fini, et, de cette manière, il n'y aura pas de tromperie. « Marché conclu; nous commençons. Mais, dès le second tour, le traître changea d'avis et se mit à prendre deux grains à la fois, pensant que j'en ferais autant. Moi, dès que je vis qu'il manquait à la convention, je ne me contentai pas d'aller de pair avec lui, mais je pris deux par deux, trois par trois, le plus que je pus. La grappe termina, il resta un moment la râpe à la main, branlant la tête, puis il dit « Lazare, tu m'as trompé; je jurerais que tu as mangé les raisins trois par trois. « –Non, répondis-je; mais pourquoi soupçonez-vous cela? « Le malin aveugle dit « A quoi je vois que tu les mangeais trois par trois? A ce que je
chaque fois qu'un seul grain. Je ferai le même jusqu'à ce que nous ayons fini, et, de cette manière, il n'y aura pas de tromperie. « Marché conclu; nous commençons. Mais, dès le second tour, le traître changea d'avis et se mit à prendre deux grains à la fois, pensant que j'en ferais autant. Moi, dès que je vis qu'il manquait à la convention, je ne me contentai pas d'aller de pair avec lui, mais je pris deux par deux, trois par trois, le plus que je pus. La grappe termina, il resta un moment la râpe à la main, branlant la tête, puis il dit « Lazare, tu m'as trompé; je jurerais que tu as mangé les raisins trois par trois. « –Non, répondis-je; mais pourquoi soupçonez-vous cela? « Le malin aveugle dit « A quoi je vois que tu les mangeais trois par trois? A ce que je les mangeais deux par deux et que tu ne disais rien. » Je ris en moi-même, continue Lazarillo, et j'appréciais le fin raisonnement de l'aveugle. Avec un pareil homme, que pouvait l'enfant le mieux doué pour la coquinerie? Le pauvre était sans cesse découvert et roué de coups. S'il avait du moins pu se rassasier, ce n'eût été que demi-mal mais il se mourait de besoin. Ce fut ainsi que Lazarillo connut le mal d'Espagne. On sait combien les famines étaient fréquentes au temps passé. Elles étaient l'accompagnement ordinaire des grandes calamités – publiques invasions, pestes, guerres civiles prolongées. Mais on chercherait peut-être en vain, dans l'histoire, une nation qui ait souffert de la faim aussi longtemps, et parmi un aussi grand nombre de ses classes, que l'Espagne de Charles-Quint et de ses successeurs. Que les déguenillés crèvent de faim, c'est la règle partout. Mais que des gentilshommes et de belles dames, vêtus de soie et de velours, manquent de pain dans leurs grandes salles, c'est ce qui ne se voit guère. Et ce qui ne s'est jamais vu, c'est la manière tranquille, noble, stupide et héroïque avec laquelle ils se passaient de manger jusqu'à en défaillir, parce que c'eût
du moins pu se rassasier, ce n'eût été que demi-mal mais il se mourait de besoin. Ce fut ainsi que Lazarillo connut le mal d'Espagne. On sait combien les famines étaient fréquentes au temps passé. Elles étaient l'accompagnement ordinaire des grandes calamités – publiques invasions, pestes, guerres civiles prolongées. Mais on chercherait peut-être en vain, dans l'histoire, une nation qui ait souffert de la faim aussi longtemps, et parmi un aussi grand nombre de ses classes, que l'Espagne de Charles-Quint et de ses successeurs. Que les déguenillés crèvent de faim, c'est la règle partout. Mais que des gentilshommes et de belles dames, vêtus de soie et de velours, manquent de pain dans leurs grandes salles, c'est ce qui ne se voit guère. Et ce qui ne s'est jamais vu, c'est la manière tranquille, noble, stupide et héroïque avec laquelle ils se passaient de manger jusqu'à en défaillir, parce que c'eût été déroquer que de chercher à gagner son dîner. A ce point de vue spécial de la faim, romans picaresques contiennent d'excellentes leçons d'histoire. On y jeûne des plats, le bas de l'échelle sociale jusqu'à une hauteur qui surprend. Quand la faim n'est pas en scène, on la sent derrière la toile, qui guette le héros; on sent que, pour tous ces gens-là, le dîner, avec le sort, c'est le duel avec elle. « Il est bon devoir un père, bon d'avoir une mère, il est meilleur d'avoir à manger, » dit un vieil écrivain espagnol. « Je n'ai jamais senti de l'indigestion que celle que cause la faim, » dit un autre. « Il n'y a pas de mauvais pain pour la faim, » déclarait Guzman de Alfarache, qui avait été à deux doigts de périr d'inanition. Aucun écrivain n'approche de l'éloquence sauvage du peuple, qui a inventé ce dicton : « Les peines accompagnées de pain sont bonnes. » A mesure qu'on s'élève au-dessus des basses classes, la faim suit. « La galle et la faim, dit Cervantes, sont inséparables des étudiants. » Le gentilhomme de Tolède qui prend Alonso à son service est mis à la dernière
la toile, qui guette le héros; on sent que, pour tous ces gens-là, le dîner, avec le sort, c'est le duel avec elle. « Il est bon devoir un père, bon d'avoir une mère, il est meilleur d'avoir à manger, » dit un vieil écrivain espagnol. « Je n'ai jamais senti de l'indigestion que celle que cause la faim, » dit un autre. « Il n'y a pas de mauvais pain pour la faim, » déclarait Guzman de Alfarache, qui avait été à deux doigts de périr d'inanition. Aucun écrivain n'approche de l'éloquence sauvage du peuple, qui a inventé ce dicton : « Les peines accompagnées de pain sont bonnes. » A mesure qu'on s'élève au-dessus des basses classes, la faim suit. « La galle et la faim, dit Cervantes, sont inséparables des étudiants. » Le gentilhomme de Tolède qui prend Alonso à son service est mis à la dernière mode. Son grand manteau est doublé de fourrure. Ses gants sont parfumés à l'ambre, et non à la cannelle comme ceux des gens de peu. Il porte l'épée dorée, la chaîne d'or au cou; il a un beau logis, de beaux meubles et sa femme possède des bijoux de prix. Mais il n'a « ni place, ni tentes, ni aucun moyen d'exister, et pas de quoi en acheter, ni maîtres et serviteurs jeûnent du matin au soir et du soir au matin. » Le même Alonso, arrivant à Valence, se place chez une veuve de bonne mine, qui avait déjà deux suivantes. On n'y mangeait rien non plus, ce qui s'appelle rien, faute d'argent, et Alonso passait les nuits à raconter des histoires à sa maîtresse pour lui faire oublier le souper. « Ce qu'il y avait de pis, raconte-t-il, c'est qu'étant des gens honorables et délicats, il ne s'agissait pas de rien demander. Il fallait souffrir et se taire. » La meilleure preuve que de semblables aventures n'avaient rien que d'ordinaire, c'est que valets et suivantes se résignaient, au moins pendant un temps, comme nous venons de le voir faire à Alonso, et comme nous le verrons faire plus
Mais il n'a « ni place, ni tentes, ni aucun moyen d'exister, et pas de quoi en acheter, ni maîtres et serviteurs jeûnent du matin au soir et du soir au matin. » Le même Alonso, arrivant à Valence, se place chez une veuve de bonne mine, qui avait déjà deux suivantes. On n'y mangeait rien non plus, ce qui s'appelle rien, faute d'argent, et Alonso passait les nuits à raconter des histoires à sa maîtresse pour lui faire oublier le souper. « Ce qu'il y avait de pis, raconte-t-il, c'est qu'étant des gens honorables et délicats, il ne s'agissait pas de rien demander. Il fallait souffrir et se taire. » La meilleure preuve que de semblables aventures n'avaient rien que d'ordinaire, c'est que valets et suivantes se résignaient, au moins pendant un temps, comme nous venons de le voir faire à Alonso, et comme nous le verrons faire plus loin à Lazarillo. Malheureusement cependant que les maîtres ne rendaient pas le sacrifice trop lourd aux serviteurs en leur donnant les mêmes traitements. L'aveugle n'eut point cette prudence. Sous prétexte que Lazarillo menait toujours par les plus mauvais chemins. et exprès, ce qui était vrai, il lui donnait tant de coups de son bâton et lui arrachait tant de poignées de cheveux, que l'entêté avait la tête pleine de bosses et toute pelée, les dents cassées, le visage écorché. Ce fut ce qui le décida à abandonner son maître. Auparavant, il voulut se venger. Un jour de grande pluie, étant à mendier dans un village de la Castille, il mena l'aveugle en face d'un pilier de pierre et lui recommanda de bien sauter, parce qu'il y avait un ruisseau traverser. Le vieillard prit son élan et alla donner de la tête contre le pilier, qui résonna aussi fort que s'il on y eut brisé une grosse salsifis. Il tomba à la renverse, demi-mort et la tête fendue. Lazarillo gagna d'un trot l'entrée du village, et il n'a jamais su ce que Dieu fit de l'aveugle. Toutefois, il ne fut point magnanime. Il n'oublia jamais les leçons lumineuses de son vieux
coups de son bâton et lui arrachait tant de poignées de cheveux, que l'entêté avait la tête pleine de bosses et toute pelée, les dents cassées, le visage écorché. Ce fut ce qui le décida à abandonner son maître. Auparavant, il voulut se venger. Un jour de grande pluie, étant à mendier dans un village de la Castille, il mena l'aveugle en face d'un pilier de pierre et lui recommanda de bien sauter, parce qu'il y avait un ruisseau traverser. Le vieillard prit son élan et alla donner de la tête contre le pilier, qui résonna aussi fort que s'il on y eut brisé une grosse salsifis. Il tomba à la renverse, demi-mort et la tête fendue. Lazarillo gagna d'un trot l'entrée du village, et il n'a jamais su ce que Dieu fit de l'aveugle. Toutefois, il ne fut point magnanime. Il n'oublia jamais les leçons lumineuses de son vieux maître sur la mode mise à la portée des petites gens et, en général, sur les affaires de ce monde. Il lui en garda dans son cœur une profonde reconnaissance et se plut à lui reporter l'honneur des succès qu'il eut dans la suite. « Après Dieu, dit-il, ce fut lui qui me donna la vie et qui, bien qu'aveugle, m'éclaira et me guida dans le chemin du monde. » Il va de soi qu'il lit ces réflexions plus tard, à loisir. Pour le moment, il ne songeait qu'à se sauver. Il courait donc, de ses petits pieds nus, dans la plaine ruisselante d'eau, par une de ces routes défoncées, ravinées, enroulées, qui faisaient dire qu'une lieue de Castille valait une lieue et demie. Il pleuvait. L'immense et morne solitude, sans arbres, sans maisons, sans villes, sans villages était changée en une mer de boue, grise, monotone, à perte de vue. Venue la sécheresse, et la mer de boue se transforme presque sans transition en une mer de poussière, grise, monotone, à perte de vue. On ne peut se représenter sans l'avoir vu la tristesse de ces paysages gris, où l'uniformité n'est rompue par rien, pas même par les bornes
lui qui me donna la vie et qui, bien qu'aveugle, m'éclaira et me guida dans le chemin du monde. » Il va de soi qu'il lit ces réflexions plus tard, à loisir. Pour le moment, il ne songeait qu'à se sauver. Il courait donc, de ses petits pieds nus, dans la plaine ruisselante d'eau, par une de ces routes défoncées, ravinées, enroulées, qui faisaient dire qu'une lieue de Castille valait une lieue et demie. Il pleuvait. L'immense et morne solitude, sans arbres, sans maisons, sans villes, sans villages était changée en une mer de boue, grise, monotone, à perte de vue. Venue la sécheresse, et la mer de boue se transforme presque sans transition en une mer de poussière, grise, monotone, à perte de vue. On ne peut se représenter sans l'avoir vu la tristesse de ces paysages gris, où l'uniformité n'est rompue par rien, pas même par les bornes des champs, invisibles à d'autres yeux que ceux du paysan; où les villages, bâtis de boue et sans jardins, sont gris; où les habitants, vêtus de brun et éternellement poudreux ou boueux, sont gris. Quand il pleut, c'est le gris complet. Les peintres qui nous peignent l'Espagne nous représentent toujours les Espagnols sous un ciel clair. Il en existe une autre, sans laquelle on ne s'expliquerait pas certains traits du caractère national. Les fleuves et les eaux courantes de Grenade vont à merveille avec la vivacité et l'exubérance andalouse. Les plaines grises sans fin, aux grandes lignes d'horizon simples et droites, ont façonné la figure sérieuse du paysan castillan, grave et lent sous sa face aux plis classiques. Des tableaux aussi monochromes n'attirent guère les artistes. Il faut être très grand coloriste pour en saisir les nuances subtiles. Velázquez demeurera le peintre par excellence de la Castille. Venu jeune à Madrid, il s'était pénétré de l'aspect du pays jusqu'à peindre, pour ainsi dire, l'air qu'on y respirait. Il est le roi du gris par le nombre, la variété, la richesse de ses tons terreux, poussiéreux, sablonneux, boueux, grisâtres, blanchâtres, noirâtres. Il en a des gris lumineux qui ne sont qu'à
les Espagnols sous un ciel clair. Il en existe une autre, sans laquelle on ne s'expliquerait pas certains traits du caractère national. Les fleuves et les eaux courantes de Grenade vont à merveille avec la vivacité et l'exubérance andalouse. Les plaines grises sans fin, aux grandes lignes d'horizon simples et droites, ont façonné la figure sérieuse du paysan castillan, grave et lent sous sa face aux plis classiques. Des tableaux aussi monochromes n'attirent guère les artistes. Il faut être très grand coloriste pour en saisir les nuances subtiles. Velázquez demeurera le peintre par excellence de la Castille. Venu jeune à Madrid, il s'était pénétré de l'aspect du pays jusqu'à peindre, pour ainsi dire, l'air qu'on y respirait. Il est le roi du gris par le nombre, la variété, la richesse de ses tons terreux, poussiéreux, sablonneux, boueux, grisâtres, blanchâtres, noirâtres. Il en a des gris lumineux qui ne sont qu'à lui et qui ne pouvaient être observés que sur une terre de teinte neutre, éclairée par le soleil du Midi. Il en a de chauds et de frais, de tendres et de puissants, d'argentés et de dorés, d'obscurs et de brillants. Il en a de pâles et délicats comme un brouillard de France, et il en a de sales, par exemple dans son Apollon Castrensis, où la suie dont ses forgerons sont barbouillés donne, par le contraste, un air surnaturel à la blancheur des chairs d'Apollon. Il en a de doux, clairs et caressants, comme dans ses Femmes, et il en a de vigoureux, comme dans son tableau des Filles, qu'on pourrait appeler la symphonie héroïque du gris. La route où Lazarillo courait de toutes ses forces dans la boue profonde était celle qui conduit de Salamanque à Tolède, et le village où il avait réussi à « tenir sa vengeance » était situé dans les environs d'Escalona, ville dont une tradition attribue la fondation aux juifs d'Ascalon, réfugiés en Espagne sous la conduite de Nabuchodonosor. Il prétend qu'il arriva avant la tombée de la nuit à Torrijos, à une dizaine de lieues d'Escalona. Le jour suivant, ne se trouvant
brouillard de France, et il en a de sales, par exemple dans son Apollon Castrensis, où la suie dont ses forgerons sont barbouillés donne, par le contraste, un air surnaturel à la blancheur des chairs d'Apollon. Il en a de doux, clairs et caressants, comme dans ses Femmes, et il en a de vigoureux, comme dans son tableau des Filles, qu'on pourrait appeler la symphonie héroïque du gris. La route où Lazarillo courait de toutes ses forces dans la boue profonde était celle qui conduit de Salamanque à Tolède, et le village où il avait réussi à « tenir sa vengeance » était situé dans les environs d'Escalona, ville dont une tradition attribue la fondation aux juifs d'Ascalon, réfugiés en Espagne sous la conduite de Nabuchodonosor. Il prétend qu'il arriva avant la tombée de la nuit à Torrijos, à une dizaine de lieues d'Escalona. Le jour suivant, ne se trouvant pas encore en sûreté à Torrijos, Lazarillo reprit sa course, croyant sentir l'aveugle sur ses talons mais ce n'était pas l'aveugle qui courait après lui à grandes enjambées, c'était la faim. Elle l'atteignit au village de Maqueda, déguisée en prêtre. Lazarillo tendait la main. Le prêtre lui demanda s'il savait servir la messe. « Je lui dis que oui, comme c'était la vérité, car, tout en me maltraitant, le maudit aveugle m'avait appris mille bonnes choses, et celle-ci était du nombre. » Le prêtre le prit à son service, et il vit qu'il avait « échappé au tonnerre pour tomber dans l'éclair. » L'aveugle lui donnait tous les jours quelques croûtes de pain; le prêtre le réduisait à un oignon pour quatre jours. L'aveugle ne voyait pas les doigts de Lazarillo, ni la demi-blanche attrapée par lui; le prêtre, avec persistance et en profitant de l'obscure sainte de chœur pas à pas pendant la quête à l'église. « Ses yeux, dont l'un était tourné vers les gens, l'autre vers mes mains, lui dansaient dans le crâne comme du vif-argent. » L'aveugle fermait sa besace avec un anneau de fer et un cadenas, mais on pouvait découdre le fond le prêtre
servir la messe. « Je lui dis que oui, comme c'était la vérité, car, tout en me maltraitant, le maudit aveugle m'avait appris mille bonnes choses, et celle-ci était du nombre. » Le prêtre le prit à son service, et il vit qu'il avait « échappé au tonnerre pour tomber dans l'éclair. » L'aveugle lui donnait tous les jours quelques croûtes de pain; le prêtre le réduisait à un oignon pour quatre jours. L'aveugle ne voyait pas les doigts de Lazarillo, ni la demi-blanche attrapée par lui; le prêtre, avec persistance et en profitant de l'obscure sainte de chœur pas à pas pendant la quête à l'église. « Ses yeux, dont l'un était tourné vers les gens, l'autre vers mes mains, lui dansaient dans le crâne comme du vif-argent. » L'aveugle fermait sa besace avec un anneau de fer et un cadenas, mais on pouvait découdre le fond le prêtre serrait le pain de l'offrande dans un grand coffre en bois, dont la clé ne le quittait pas. Avec l'aveugle, on mourait à moitié avec le prêtre, on mourait tout à fait. Lazarillo aurait voulu s'enfuir; déjà ses jambes ne le portaient plus. Ses yeux eux-mêmes ne pouvaient se régaler à défaut de son ventre. "Dans toute la maison, il n'y avait chose à manger, comme il y en a communément dans d'autres, quelque morceau de salé pendu dans la cheminée, quelque fromage posé sur une planche ou dans l'armoire, quelque corbeille avec des croûtes de pain ramassées sur la table quoique je ne dusse pas en profiter, il me semble que la seule vue de ces choses m'eût réconforté." Le pauvre Lazarillo aurait expiré, si la mort d'un des paroissiens de son maître n'était venue de temps à autre lui rendre un peu de force. Le clergé était invité au festin d'enterrement, et Lazarillo se reproche encore la convoitise avec laquelle il attendait la mort du pécheur. "Dieu me le pardonne! dit-il, car jamais je n'ai été ennemi de la nature humaine, sauf alors, et c'était parce que nous nous régalions aux enterrements et que j'y mangeais mon saoul.
à défaut de son ventre. "Dans toute la maison, il n'y avait chose à manger, comme il y en a communément dans d'autres, quelque morceau de salé pendu dans la cheminée, quelque fromage posé sur une planche ou dans l'armoire, quelque corbeille avec des croûtes de pain ramassées sur la table quoique je ne dusse pas en profiter, il me semble que la seule vue de ces choses m'eût réconforté." Le pauvre Lazarillo aurait expiré, si la mort d'un des paroissiens de son maître n'était venue de temps à autre lui rendre un peu de force. Le clergé était invité au festin d'enterrement, et Lazarillo se reproche encore la convoitise avec laquelle il attendait la mort du pécheur. "Dieu me le pardonne! dit-il, car jamais je n'ai été ennemi de la nature humaine, sauf alors, et c'était parce que nous nous régalions aux enterrements et que j'y mangeais mon saoul. Je souhaitais que chaque jour tuât son homme et je le demandais même à Dieu. Et quand nous donnions le sacrement aux malades, spécialement l'extrême-onction, au moment où le prêtre ordonne aux assistants de prier, je n'étais certes pas le dernier à le faire; je priais le Seigneur de tout mon cœur et de toute mon âme, non pas de faire du malade selon sa volonté, comme on a coutume de dire, mais de remporter de ce monde. Quand ils en réchappaient, Dieu me le pardonne-je les donnais mille fois au diable; au contraire, celui qui mourait emportait autant de bénédictions. Pendant environ six mois que je restai là, il ne mourut que vingt personnes, et je crois fermement que c'est moi qui les tuai, ou, pour mieux dire, qu'elles moururent à ma requête, parce que le Seigneur, voyant ma mort terrible et continue, prit plaisir à les tuer pour me donner la vie." Trois ou quatre dîners par mois sont juste assez pour raviver la sensation de la faim. Lazarillo, épuisé, exténué, n'ayant plus, résolut d'obtenir coûte que coûte un peu de ce pain que le peuple espagnol, d'un mot qui dit tout, appelait "la face de Dieu", et
mon cœur et de toute mon âme, non pas de faire du malade selon sa volonté, comme on a coutume de dire, mais de remporter de ce monde. Quand ils en réchappaient, Dieu me le pardonne-je les donnais mille fois au diable; au contraire, celui qui mourait emportait autant de bénédictions. Pendant environ six mois que je restai là, il ne mourut que vingt personnes, et je crois fermement que c'est moi qui les tuai, ou, pour mieux dire, qu'elles moururent à ma requête, parce que le Seigneur, voyant ma mort terrible et continue, prit plaisir à les tuer pour me donner la vie." Trois ou quatre dîners par mois sont juste assez pour raviver la sensation de la faim. Lazarillo, épuisé, exténué, n'ayant plus, résolut d'obtenir coûte que coûte un peu de ce pain que le peuple espagnol, d'un mot qui dit tout, appelait "la face de Dieu", et que les pauvres gens serraient comme le trésor des trésors, l'objet rare et précieux par excellence. Il se procura une fausse clé du grand coffre et vola un pain. Le prêtre eut des soupçons et compta ce qui lui restait. Alors il fit suivre sa fuite, mais craignant la chasse faim et la peur, voulut du moins adoucir sa peine par le spectacle de cette chose bénie, miraculeuse un pain. "J'ouvris le coffre et, lorsque je vis le pain, je commençai à l'adorer, sans oser y toucher. Je les comptai pour voir si le misérable ne s'était pas par hasard trompé, et je trouvai le compte plus juste que je ne l'aurais voulu. Tout ce que je pus faire fut de leur donner mille baisers et de rogner un peu, le plus délicatement que je pus, le pain entamé, à l'endroit de l'entame." Les jours suivants, il souffrit tellement, que l'idée de regarder seulement du pain devint une idée fixe. "Dès que j'étais seul, je ne faisais pas autre chose que d'ouvrir et de fermer le coffre pour y contempler cette face de Dieu." Lorsqu'un enfant en est à adorer la huche comme une châsse et son contenu comme une