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cinq Français dont une jeune femme étrangement pâle sous ses cheveux noirs et qui était Béarnaise; Elle était aussi dotée de deux prénoms : Line et Marie, avec quoi l'on avait composé Maryline. C'était fint, cristallin-fragile. Institutrice en Russie, elle avait fini, après des jours dont le souvenir seul mettait des ombrages d'angoisse au fond de ses yeux, par échouer à Londres, exténuée, avec deux livres sterling dans son sac. Elle s'était échappée, disait-elle. Comment ? Nul ne le lui demanda. Mais elle avait pâté de la faim et du froid, connu les affres de la fuite traquée et de la peur. Cela, qui faisait un total de huit ou dix semaines de privations, de risques et de transes, l'avait bien faite et comme brisée à demi sur sa tige. Son sourire, par instants, disait la vie sans espérance. Sa voix lui restait, voix grave, doucement sonore, dorée par le soleil ; elle l'avait sauvée des neiges et du malheur. Sans doute, Maryline était déjà tuberculuse. Mais on ne savait pas, on ne devait pas savoir. Un hasard — sa bonne étoile — l'avait conduite au milieu de ces « Alliés », attachés à des missions de guerre. Ce soir de warning, devant les eaux en bulles, les propos, un par un, tombèrent comme des bouts de cigarettes dans le cendrier. Et, telles les fumées montaient les songes. On perçut alors le grand, silence obscur de Londres, la ville sanglantes, l'attente alertée, braquée vers les premiers ronflements du ciel. Furieuse, sèche, mordante, la ceinture d'artillerie aérienne se déchira en craquements successifs. Des explosions lointaines répondirent. À chaque instant eut sa foudre. Le bruit ranima nos paroles. On évaluait, au fracas, l'importance de l'attaque, du dommage, la distance du point de chute. Les Français, ralliant tous les suffrages, regrettaient, en cas de malheur de s'en aller ainsi avec un verre d'eau gazeuse. « Croyez-vous, disait-on au patron du café, que, dans un cas comme celui-ci, assez grave en somme, — risque de mort, on ne puisse enfreindre les règlements, boire de quelque bon claret ou d'un vieil armagnac d'ambre et d'or
de warning, devant les eaux en bulles, les propos, un par un, tombèrent comme des bouts de cigarettes dans le cendrier. Et, telles les fumées montaient les songes. On perçut alors le grand, silence obscur de Londres, la ville sanglantes, l'attente alertée, braquée vers les premiers ronflements du ciel. Furieuse, sèche, mordante, la ceinture d'artillerie aérienne se déchira en craquements successifs. Des explosions lointaines répondirent. À chaque instant eut sa foudre. Le bruit ranima nos paroles. On évaluait, au fracas, l'importance de l'attaque, du dommage, la distance du point de chute. Les Français, ralliant tous les suffrages, regrettaient, en cas de malheur de s'en aller ainsi avec un verre d'eau gazeuse. « Croyez-vous, disait-on au patron du café, que, dans un cas comme celui-ci, assez grave en somme, — risque de mort, on ne puisse enfreindre les règlements, boire de quelque bon claret ou d'un vieil armagnac d'ambre et d'or ? » Une explosion nous répondit; Un éclair s'ensuivit, immense, remplit tout le tiers d'ombre et de mort. La nuit tomba, tinta, les ampoules clignèrent, rougeâtres, lugubres. Aussitôt, du tremblement et de l'assourdissement s'éleva, blanche, lumineuse, chaude, vibrante et fière, une chanson : "Beau ciel de Pau !..." Maryline, debout, les yeux ardents, belle de défi et d'une ivresse sacrée, lançait à pleine voix l'hymne de sa ville pyrénéenne : "Beau ciel de Pau !" L'Anglais, qui aimait notre lumière, se leva pour baiser la main de la jeune femme. Les autres se seraient signés. Ils pouvaient bombarder, leur tonnerre ne couvrait pas la voix de cette mince Paloise chantant, avec tout l'élan et tout le soleil de son âme, l'azur royal de son Béarn. Quand elle se tut, épuisée, un de ses compatriotes de là-bas, notre camarade Desnaves, la reçut dans ses bras. Vint le soir clair. On se sépara. Au cœur de Londres, les adieux résonnaient dans un calme provincial. Le lendemain, au déjeuner, Maryline reçut huit bouquets sur sa table. Les jours passèrent dans la brume et la boue, traînant leurs communiqués lourds d'armes, de gloire et de deuil. De temps en temps, nous revînmes chaque fois
les yeux ardents, belle de défi et d'une ivresse sacrée, lançait à pleine voix l'hymne de sa ville pyrénéenne : "Beau ciel de Pau !" L'Anglais, qui aimait notre lumière, se leva pour baiser la main de la jeune femme. Les autres se seraient signés. Ils pouvaient bombarder, leur tonnerre ne couvrait pas la voix de cette mince Paloise chantant, avec tout l'élan et tout le soleil de son âme, l'azur royal de son Béarn. Quand elle se tut, épuisée, un de ses compatriotes de là-bas, notre camarade Desnaves, la reçut dans ses bras. Vint le soir clair. On se sépara. Au cœur de Londres, les adieux résonnaient dans un calme provincial. Le lendemain, au déjeuner, Maryline reçut huit bouquets sur sa table. Les jours passèrent dans la brume et la boue, traînant leurs communiqués lourds d'armes, de gloire et de deuil. De temps en temps, nous revînmes chaque fois Maryline plus amaigrie et plus pâle ; la flamme baissait malgré son sourire, on sentait un peu plus de mystère autour d'elle, malgré ses yeux qui restaient clairs, un peu plus d'ombre sur ses jours. Desnaves la reconduisait, parfois, dans les derniers brouillards. Il pouvait lui parler sa langue pyrénéenne, fredonner avec elle des souvenirs palois. Elle recoiffait avec un plaisir secret que trahissait, soudain, un émoi rose et fugitif — une ombre de vie. Desnaves était un garçon robuste et doux qui revenait de l'armée d'Orient. On devinait sa pitié amoureuse. Au retour d'un bref voyage à Paris, je m'informai de Maryline ; elle était à l'hôpital français de Londres. Desnaves la portait des fleurs et ces précieux fruits qui, malgré la guerre, arrivaient des Baléares et de l'Italie. Le temps anglais allait voir, un des beaux printemps du monde. La victoire aussi, commençait de poindre et la paix n'était-ce pas qu'on pourrait revoir les belles terrasses au soleil, les monts d'azur et de neige, les gaves d'argent, les vignes qui portent le vin des rois ? N'est-ce pas que la vie pouvait refleurir encore et que l'amour se penchait sur des yeux noirs où toutes les misères d'hier
fredonner avec elle des souvenirs palois. Elle recoiffait avec un plaisir secret que trahissait, soudain, un émoi rose et fugitif — une ombre de vie. Desnaves était un garçon robuste et doux qui revenait de l'armée d'Orient. On devinait sa pitié amoureuse. Au retour d'un bref voyage à Paris, je m'informai de Maryline ; elle était à l'hôpital français de Londres. Desnaves la portait des fleurs et ces précieux fruits qui, malgré la guerre, arrivaient des Baléares et de l'Italie. Le temps anglais allait voir, un des beaux printemps du monde. La victoire aussi, commençait de poindre et la paix n'était-ce pas qu'on pourrait revoir les belles terrasses au soleil, les monts d'azur et de neige, les gaves d'argent, les vignes qui portent le vin des rois ? N'est-ce pas que la vie pouvait refleurir encore et que l'amour se penchait sur des yeux noirs où toutes les misères d'hier se fondaient en un espoir crédule et rajeuni ? Un matin, traversant Regent Street, j'aperçus Desnaves qui sortait de chez son fleuriste. Ce n'était plus un petit bouquet d'amoureux qu'il portait, mais une lourde gerbe. Une voiture l'attendait. Il s'y jeta, le visage triste et gris. Cette portière, qui se refermait à mes pas de moi, c'était comme un sanglot qu'on étouffait. Je me surpris, mon trust à la main ; je saluai une âme lointaine. La jolie Française qui jetait sa chaussure en défi aux bombes allemandes, n'a pas revu son ciel de Pau. Léon Lafage. ABONNEMENTS DE VACANCES À l'intention de nos lecteurs (non abonnés) qui sont en villégiature; dans des localités éloignées de tout dépositaire de journaux, nous mettons en œuvre des abonnements spéciaux pouvant partir de n'importe quel jour du mois. Prix de ces abonnements : Deux mois 1 v 15 francs. Un mois : 7 fr. 50. Pour les séjours de plus courte durée, nous envoyer autant de sols 0 fr, 25 que l'on désire recevoir de numéros. Adresser les demandes accompagnées du montant de l'abonnement en mandat ou timbres-poste, à Monsieur l'Administrateur au Petit Journal, 59-61, rue Lafayette, Paris. VIENT DE PARAITRE : LES
refermait à mes pas de moi, c'était comme un sanglot qu'on étouffait. Je me surpris, mon trust à la main ; je saluai une âme lointaine. La jolie Française qui jetait sa chaussure en défi aux bombes allemandes, n'a pas revu son ciel de Pau. Léon Lafage. ABONNEMENTS DE VACANCES À l'intention de nos lecteurs (non abonnés) qui sont en villégiature; dans des localités éloignées de tout dépositaire de journaux, nous mettons en œuvre des abonnements spéciaux pouvant partir de n'importe quel jour du mois. Prix de ces abonnements : Deux mois 1 v 15 francs. Un mois : 7 fr. 50. Pour les séjours de plus courte durée, nous envoyer autant de sols 0 fr, 25 que l'on désire recevoir de numéros. Adresser les demandes accompagnées du montant de l'abonnement en mandat ou timbres-poste, à Monsieur l'Administrateur au Petit Journal, 59-61, rue Lafayette, Paris. VIENT DE PARAITRE : LES SECRETS DE LA PHOTO ET DU CINÉMATOGRAPE : par Willy ROGERS ; Le meilleur ouvrage de vulgarisation sur la PHOTO et le CINÉMA paru à ce jour. TOUT LE MONDE PEUT DEVENIR UN VÉRITABLE ARTISTE EN PHOTO : EN VENTE PARTOUT ! au « Petit Journal 59-61, rue Lafayette, Paris PAS D'ENVOI CONTRE REMBOURSEMENT Prix, 4 fr., 50 fr. Une jolie robe qui ne coûte presque rien c'est la robe que vous ferez vous-même, Madame, en utilisant les patrons de « LA MODE » en vente partout : le numéro : 60 centimes LA Journal du Petit journal. 1er juillet 1899 PERSONNE Un grand roman d'amour inédit par Jacques La Guerche TROISIÈME PARTIE RITA X. — La félonie de Jorge (suite) Jorge fit signe à un des hommes de sa suite qui tenait par le nez son cheval de Geneviève. L'homme amena la monture. Quand il fut auprès de Geneviève, celle-ci, sans un mot, sauta en selle. Elle se tourna vers Raúl Guerrero. — Monsieur, je veux croire que vous n'avez point trempé dans cette sinistre plaisanterie. C'est pourquoi je m'adresse à vous comme au seul caballero qui soit ici, et je vous demande de me guider jusqu'à la hacienda
PAS D'ENVOI CONTRE REMBOURSEMENT Prix, 4 fr., 50 fr. Une jolie robe qui ne coûte presque rien c'est la robe que vous ferez vous-même, Madame, en utilisant les patrons de « LA MODE » en vente partout : le numéro : 60 centimes LA Journal du Petit journal. 1er juillet 1899 PERSONNE Un grand roman d'amour inédit par Jacques La Guerche TROISIÈME PARTIE RITA X. — La félonie de Jorge (suite) Jorge fit signe à un des hommes de sa suite qui tenait par le nez son cheval de Geneviève. L'homme amena la monture. Quand il fut auprès de Geneviève, celle-ci, sans un mot, sauta en selle. Elle se tourna vers Raúl Guerrero. — Monsieur, je veux croire que vous n'avez point trempé dans cette sinistre plaisanterie. C'est pourquoi je m'adresse à vous comme au seul caballero qui soit ici, et je vous demande de me guider jusqu'à la hacienda par le plus court chemin. Raúl Guerrero s'inclina. — Madame, je suis à vos ordres, mais permettez-moi... Inutile, monsieur. Je sais tout. Je sais que la nuit dernière, vous avez essayé de faire entendre raison au misérable qui vous a en traîné. Je ne parlerai maintenant que devant M. Quintana et elle rassembla les rênes. Guerrero, penaud la suivit. Quand elle passa devant Jorge, elle lui fit d'une voix sifflante : — Et maintenant, faites donc tirer sur moi, si vous l'osez ! Ce serait tout à fait digne de votre héroïsme !... Jorge blêmit sous l'insulte. Mais devant tous ces gens il se contenait, remonta à cheval, et suivit Geneviève à distance respectueuse. XI. — Situation difficile Lorsque Geneviève aperçut les bâtiments de l'hacienda Quintana se détachant sur l'horizon, sa hâte fit place à un sentiment de malaise. Certes, elle était bien résolue à quitter ce domaine où trop de choses lui rappelleraient d'atroces souvenirs. Mais elle ne pouvait oublier combien Concepcion et ses parents s'étaient montrés bons, accueillants et sympathiques, et au moment de leur révéler la félonie de Jorge, elle hésitait. Quand on ne fut plus qu'à quelques centaines de mètres de l'hacienda, Jorge, très précisément, qui
et elle rassembla les rênes. Guerrero, penaud la suivit. Quand elle passa devant Jorge, elle lui fit d'une voix sifflante : — Et maintenant, faites donc tirer sur moi, si vous l'osez ! Ce serait tout à fait digne de votre héroïsme !... Jorge blêmit sous l'insulte. Mais devant tous ces gens il se contenait, remonta à cheval, et suivit Geneviève à distance respectueuse. XI. — Situation difficile Lorsque Geneviève aperçut les bâtiments de l'hacienda Quintana se détachant sur l'horizon, sa hâte fit place à un sentiment de malaise. Certes, elle était bien résolue à quitter ce domaine où trop de choses lui rappelleraient d'atroces souvenirs. Mais elle ne pouvait oublier combien Concepcion et ses parents s'étaient montrés bons, accueillants et sympathiques, et au moment de leur révéler la félonie de Jorge, elle hésitait. Quand on ne fut plus qu'à quelques centaines de mètres de l'hacienda, Jorge, très précisément, qui s'était tenu depuis la veille à l'écart et n'avait osé s'approcher de Geneviève, poussa son cheval pour se mettre à la hauteur de la jeune fille et de Raúl. — Permettez-moi, je vous en prie... lui dit-il d'une voix que l'émotion rendait haletante. Elle ne le laissa pas continuer : — Il suffit, monsieur, je n'ai rien à entendre, lui répondit-elle. Parvenue dans la cour des écuries, elle jeta la bride de son cheval à Raúl, sauta lestement à terre, et sans se retourner, prit le chemin de la maison d'habitation. Jorge n'osait bouger. Presque aussi désolé que le jeune homme, Raúl Guerrero s'approcha de celui-ci, et le secouant : — Allons, mon pauvre Jorge, il ne faut pas faire une tête pareille. Je comprends que la mésaventure ne soit pas de ton goût, mais il faut en prendre ton parti. — Mais raison, Raúl... Mais toi, que vas-tu dire ? — Que veux-tu que je dise ?... Que j'ignorais tout ? Ce sera le mieux pour nous tous. Jamais M. Quintana ne me pardonnerait d'être parti avec toi sachant ce que tu avais prémédité. — Pourtant... Ne crois-tu pas que... Tu me fais pitié. Il faut être plus beau
— Il suffit, monsieur, je n'ai rien à entendre, lui répondit-elle. Parvenue dans la cour des écuries, elle jeta la bride de son cheval à Raúl, sauta lestement à terre, et sans se retourner, prit le chemin de la maison d'habitation. Jorge n'osait bouger. Presque aussi désolé que le jeune homme, Raúl Guerrero s'approcha de celui-ci, et le secouant : — Allons, mon pauvre Jorge, il ne faut pas faire une tête pareille. Je comprends que la mésaventure ne soit pas de ton goût, mais il faut en prendre ton parti. — Mais raison, Raúl... Mais toi, que vas-tu dire ? — Que veux-tu que je dise ?... Que j'ignorais tout ? Ce sera le mieux pour nous tous. Jamais M. Quintana ne me pardonnerait d'être parti avec toi sachant ce que tu avais prémédité. — Pourtant... Ne crois-tu pas que... Tu me fais pitié. Il faut être plus beau joueur que le diable ! Tu as perdu la partie. Eh bien ! tu auras ta revanche avec une autre. Une de perdue dix le retrouve. — C'est ça, tu me l'as fait understandre. — C'est ça, faire des jeux, ce n'est pas la même chose. Tout cas, je tiens, je présenterai l'affaire comme un service. Je ne peux pas te promettre que mon père la trouve à un goût excellent... mais, mieux encore, une fois que je dirai que je ne savais rien de tes projets quand nous sommes partis. Soit. — Veux-tu encore un conseil ? Ne t'écarte pas de façon que ton père te trouve aisément, mais ne va pas non plus te montrer avant qu'il te fasse demander. Ainsi, tu éviteras des questions qui pourraient, en ce moment, te embarrasser passablement. Jorge s'éloigna donc vers l'écurie, comme s'il avait voulu s'occuper des chevaux, tandis que Raúl, l'air absorbé, restait au milieu de la cour, sous le prétexte de donner des ordres aux garçons d'écurie. Pendant ce temps, Geneviève montait droit à sa chambre, sans s'arrêter auprès des Quintana. Elle commença de faire sa malle. N'était-ce pas le parti le plus sage ? Éviter des scènes pénibles,
je présenterai l'affaire comme un service. Je ne peux pas te promettre que mon père la trouve à un goût excellent... mais, mieux encore, une fois que je dirai que je ne savais rien de tes projets quand nous sommes partis. Soit. — Veux-tu encore un conseil ? Ne t'écarte pas de façon que ton père te trouve aisément, mais ne va pas non plus te montrer avant qu'il te fasse demander. Ainsi, tu éviteras des questions qui pourraient, en ce moment, te embarrasser passablement. Jorge s'éloigna donc vers l'écurie, comme s'il avait voulu s'occuper des chevaux, tandis que Raúl, l'air absorbé, restait au milieu de la cour, sous le prétexte de donner des ordres aux garçons d'écurie. Pendant ce temps, Geneviève montait droit à sa chambre, sans s'arrêter auprès des Quintana. Elle commença de faire sa malle. N'était-ce pas le parti le plus sage ? Éviter des scènes pénibles, réduire au minimum les explications, et s'en aller au plus vite, puisqu'il le fallait... Et, rangeant dans les valises et les casiers ses robes et son linge, elle songeait à son départ de Paris, dans la lyre et le désir de rejoindre Antoine... Alors comme ils s'étaient vite évanouis, ses pauvres espoirs.... Mme Quintana, cependant, avait appris que Geneviève était rentrée. Surprise de ne pas la voir, elle s'inquiéta. Elle pria Conception d'aller chercher Geneviève. — Comment se fait-il, lui dit-elle, que ni Jorge ni personne n'ait encore paru... Cela me semble étrange et de bien mauvais augure. Concepcion vint frapper à la porte de sa gouvernante. — Geneviève, Geneviève ! où êtes-vous ? C'est moi... Geneviève ouvrit. À apercevoir les malles ouvertes, Concepcion demeura interdite. Mais déjà, Geneviève l'avait attirée pour l'embrasser : — Il est mort, lui dit-elle... Et elle éclata en sanglots qu'elle ne put retenir. — Ma pauvre amie. Tournant les yeux vers les bagages, — Mais que comptez-vous donc faire, interrogea Conception : Nous quitter si vite ? Vous avez tant fait de peine. Pourquoi ne pas rester près de nous qui essaierons de vous consoler ? — Il faut que je parte, dit Geneviève
pauvres espoirs.... Mme Quintana, cependant, avait appris que Geneviève était rentrée. Surprise de ne pas la voir, elle s'inquiéta. Elle pria Conception d'aller chercher Geneviève. — Comment se fait-il, lui dit-elle, que ni Jorge ni personne n'ait encore paru... Cela me semble étrange et de bien mauvais augure. Concepcion vint frapper à la porte de sa gouvernante. — Geneviève, Geneviève ! où êtes-vous ? C'est moi... Geneviève ouvrit. À apercevoir les malles ouvertes, Concepcion demeura interdite. Mais déjà, Geneviève l'avait attirée pour l'embrasser : — Il est mort, lui dit-elle... Et elle éclata en sanglots qu'elle ne put retenir. — Ma pauvre amie. Tournant les yeux vers les bagages, — Mais que comptez-vous donc faire, interrogea Conception : Nous quitter si vite ? Vous avez tant fait de peine. Pourquoi ne pas rester près de nous qui essaierons de vous consoler ? — Il faut que je parte, dit Geneviève en se tamponnant les yeux de son mouchoir. Ne voyant pas sa fille redescendre, et inquiète de ce que pouvait signifier cette absence prolongée, Mme Quintana se rendit à son tour auprès de Geneviève. Elle entra au moment que celle-ci prononçait ces mots : « Il le faut... » Concepcion à voix basse, la mit rapidement au fait. Mme Quintana, aussitôt, joignit ses protestations à celles de sa fille. Mais Geneviève demeurait inébranlable : — Toute la douceur que j'ai eue depuis mon départ de Paris, c'est vous qui me l'avez donnée en ces derniers mois. Je vous en suis profondément reconnaissante, madame, mais il faut que je parte... Croyez-moi, et ne m'en demandez plus davantage. Mme Quintana ne se trompa point sur le motif de cette résolution. — C'est à cause de Jorge que vous voulez nous quitter ? Mais Geneviève essaya d'éluder la question. — Je sais, que c'est mal répondre à toutes les attentions que vous avez eues pour moi... Mais, je vous assure, ... — Qu'a-t-il encore fait ? interrogea Mme Quintana dont la voix s'était soudain dure — Je vous en prie, madame... Ne me demandez pas... ; — C'est donc bien lui ? Votre
à voix basse, la mit rapidement au fait. Mme Quintana, aussitôt, joignit ses protestations à celles de sa fille. Mais Geneviève demeurait inébranlable : — Toute la douceur que j'ai eue depuis mon départ de Paris, c'est vous qui me l'avez donnée en ces derniers mois. Je vous en suis profondément reconnaissante, madame, mais il faut que je parte... Croyez-moi, et ne m'en demandez plus davantage. Mme Quintana ne se trompa point sur le motif de cette résolution. — C'est à cause de Jorge que vous voulez nous quitter ? Mais Geneviève essaya d'éluder la question. — Je sais, que c'est mal répondre à toutes les attentions que vous avez eues pour moi... Mais, je vous assure, ... — Qu'a-t-il encore fait ? interrogea Mme Quintana dont la voix s'était soudain dure — Je vous en prie, madame... Ne me demandez pas... ; — C'est donc bien lui ? Votre silence suffit à l'accuser. Mais il faut que son père sache cette fois. Il faut que vous parliez devant lui... — Ce n'est rien... Je vous assure, rien grave... Mais, dans mon deuil, dans le profond chagrin qui m'oppresse, je ne puis..., — Pauvre enfant ! Vous êtes généreuse vous ne voulez pas accabler. Jorge. C'est bien mais nous devons savoir... Et se tournant vers sa fille : — Va, prévenir ton père, lui dit-elle Geneviève a besoin de lui parler tout de suite. Il est dans son bureau. Va... Tu lui diras qu'il est de moi qui t'envoie. Dans son impatience, Mme Quintana n'attendit pas la réponse. Elle entraîna Geneviève. Dans le hall elles croisèrent Concepcion qui revenait : — Papa vous attend. Et comme la jeune fille entrée avec sa mère et Geneviève dans le bureau de M. Quintana — Laisse-nous seul, lui intima Mme Quintana. Et elle se dirigea vers son mari, qui, tout surpris de cette intrusion, se demandait que pouvait être la cause d'un pareil dérangement des habitudes familiales. — Que se passe-t-il donc ? s'enquit-il. — Geneviève veut nous quitter, lui dit sa femme, et tu devines comme moi la cause de cette décision.
ne voulez pas accabler. Jorge. C'est bien mais nous devons savoir... Et se tournant vers sa fille : — Va, prévenir ton père, lui dit-elle Geneviève a besoin de lui parler tout de suite. Il est dans son bureau. Va... Tu lui diras qu'il est de moi qui t'envoie. Dans son impatience, Mme Quintana n'attendit pas la réponse. Elle entraîna Geneviève. Dans le hall elles croisèrent Concepcion qui revenait : — Papa vous attend. Et comme la jeune fille entrée avec sa mère et Geneviève dans le bureau de M. Quintana — Laisse-nous seul, lui intima Mme Quintana. Et elle se dirigea vers son mari, qui, tout surpris de cette intrusion, se demandait que pouvait être la cause d'un pareil dérangement des habitudes familiales. — Que se passe-t-il donc ? s'enquit-il. — Geneviève veut nous quitter, lui dit sa femme, et tu devines comme moi la cause de cette décision. Mais d'abord sache que la pauvre enfant, appris hier la triste nouvelle de la mort de son fiancé, a suivi. L'observateur a noté que ces assassinats n'ont pas eu lieu en territoire bulgare, faisant au-delà de la frontière. LA QUESTION DES ZONES FRANCHES DEVANT LA COUR DE LA HAYE La Haye, 30 Juin. — La Cour permanente de justice internationale tiendra, le 9 juillet, la première audience publique de sa 17e session ordinaire. Au cours de cette audience, il verra les plaidoiries concernant les zones franches de Haute-Savoie et du pays de Gex. M. Eugène Dreyfus, premier président de la cour d'appel de Paris, siégera en cette affaire comme juge national français. La Suisse sera représentée, devant la cour par M. de Pury, ministre de Suisse à La Haye, et M. Logoz, député au conseil national suisse, professeur de l'Université de Genève, comme agents. La France, par le professeur Hassdevant, comme agent, et M. Paul-Boncour, ancien ministre, comme conseil. LE CONTRASTE ENTRE LE PLANTING ET LE PIANO Athènes, 30 Juin. Le ministre de Grèce à Londres a été chargé par le gouvernement de présenter au général Dawes, ambassadeur américain à Londres, une note dans laquelle le gouvernement d'Athènes fait ressortir