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ce qu'on le pioche celui-là ! Plus que la théorie. Dans les placards, le linge et les vêtements civils pour filer en bombe à Paris, voire même la fameuse barbe et la paire de lunettes bleues. LES FEMMES Elles ne manquent pas là, mais il y a furieusement à éliminer. D'abord une certaine catégorie ad usum troupe l'um... Amusant à voir manœuvrer dans les écuries on les amène quelquefois. Tout un escadron. Puis les femmes des beuglants, grues de province allant d'une garnison à une autre, qui ont quelquefois des mens sana, mais rarement des corpore sano, plus souvent laides que jolies, et des costumes pour chanter ! Ces dames sont réservées aux sous-offs... C'est sacré pour les volontaires. On fraternise avec elles, on remplit leurs assiettes de sous entre chaque morceau beuglé avec accompagnement de piano tenu par une vieille compagnonne dont, etc., etc..., répondant au doux nom de Mmes Monpellier. N'étant qu'à deux heures de Paris on en fait venir rarement des demoiselles. À peine de temps en temps, à l'arrivée du train, voit-on descendre une ou deux petites femmes bien emmitouflées de dentelles et de boas. Elles se rendent à l'hôtel X., etc., etc. Et le soir on les retrouve au beuglant, faisant un chahut énorme, se f... de la poire des chanteuses... SEPTIÈME CHAMBRE Appert de l'après-midi du volontariat. — La même chambre, mais plus la même du tout. Elle n'a plus l'air habitée. Plus de ces milles petits bibelots qui la remplissaient; il ne pouvait pas sortir sans en rapporter. Plus même de fleurs dans les vases, de plantes vertes dans les jardinières. Il s'en fiche maintenant. Son argent a bien d'autres emplois plus intéressants. On pourrait même voir qu'il y a tous les jours de petits objets qui disparaissent. Les étagères se dégarnissent petit à petit de miniatures, de statuettes de Saxe, de bonbonnières, de tasses de vieux chine, d'ivoires, d'émaux... — Qu'est-ce que tu as donc fait de ton aquarelle de Fortuny?... — Elle est chez l'encadreur. — Et ton petit Harpignies ? — Je l'ai prêté à un de mes amis qui
on les retrouve au beuglant, faisant un chahut énorme, se f... de la poire des chanteuses... SEPTIÈME CHAMBRE Appert de l'après-midi du volontariat. — La même chambre, mais plus la même du tout. Elle n'a plus l'air habitée. Plus de ces milles petits bibelots qui la remplissaient; il ne pouvait pas sortir sans en rapporter. Plus même de fleurs dans les vases, de plantes vertes dans les jardinières. Il s'en fiche maintenant. Son argent a bien d'autres emplois plus intéressants. On pourrait même voir qu'il y a tous les jours de petits objets qui disparaissent. Les étagères se dégarnissent petit à petit de miniatures, de statuettes de Saxe, de bonbonnières, de tasses de vieux chine, d'ivoires, d'émaux... — Qu'est-ce que tu as donc fait de ton aquarelle de Fortuny?... — Elle est chez l'encadreur. — Et ton petit Harpignies ? — Je l'ai prêté à un de mes amis qui désirait le copier. La bibliothèque même se vide. Tous les beaux livres rouges ont été lavés. Rollin, Anacharsis, Marmontel, Chateaubriand, les ducs de Bourgogne, les Croisades, ont pris le chemin des bouquinistes de la rue de Seine ou du quai Voltaire. La boîte à cigarettes d'argent est remplacée par un modeste porte-cigarettes d'un magasin de nouveautés... Je ne te vois plus... On n'entend plus que cette phrase sur les lèvres de sa mère. Le valet de chambre est stylé, et toutes les semaines, le jour de la blanchisseuse, il enlève les draps de son jeune maître, les chiffonne un peu, frotte les taies d'oreiller sur le tapis et les donne à blanchir en échange de la paire que la gouvernante lui apporte dans ses bras comme le saint sacrement. Quand il a souhaité le bonsoir à ses parents, quand on ne va pas dans le monde ou au théâtre en famille, il rentre dans sa chambre, il revêt ce qu'il appelle son vieux veston de vadrouille, son ulster à grande pèlerine, son petit chapeau ; il prend sa canne ou son parapluie, des cigarettes dans sa poche, et en avant pour Cythère. LA FEMME Jamais plus dans cette chambre-là il
modeste porte-cigarettes d'un magasin de nouveautés... Je ne te vois plus... On n'entend plus que cette phrase sur les lèvres de sa mère. Le valet de chambre est stylé, et toutes les semaines, le jour de la blanchisseuse, il enlève les draps de son jeune maître, les chiffonne un peu, frotte les taies d'oreiller sur le tapis et les donne à blanchir en échange de la paire que la gouvernante lui apporte dans ses bras comme le saint sacrement. Quand il a souhaité le bonsoir à ses parents, quand on ne va pas dans le monde ou au théâtre en famille, il rentre dans sa chambre, il revêt ce qu'il appelle son vieux veston de vadrouille, son ulster à grande pèlerine, son petit chapeau ; il prend sa canne ou son parapluie, des cigarettes dans sa poche, et en avant pour Cythère. LA FEMME Jamais plus dans cette chambre-là il n'entre de femme que la femme de chambre, le mardi à onze heures, avec sa paire de draps, ou la maman quand elle va faire sa ronde dans le cabinet de toilette, pour voir où en est le niveau des flacons d'eau de toilette, s'ils n'ont pas besoin de remplaçants. HUITIÈME CHAMBRE Il lui a loué une petite chambre en ville pour ne plus toujours aller dans ces sales chambres meublées d'hôtel garni. Elle n'en demandait pas davantage. Tenture d'Andrinople avec des flottes d'éventails, de masques japonais, quelques vieilles gravures qu'il avait chez lui. Mobilier en pitchpin, un tapis genre turc à trente-neuf francs, des stores chinois, objets d'art du Louvre ou du Bon Marché sur la cheminée : pour sa fête, il lui a donné une garniture de cheminée Henri II en cuivre découpé. Il s'est aussi débarrassé d'un grand coquin de négre vénitien qu'il avait acheté dans un moment d'enthousiasme à un de ses voyages à Venise. Ce qu'elle s'amuse avec ce négre ! Sur la cheminée, son portrait dans un cadre en nickel genre argent. Service à thé, pour le chocolat, le dernier cri de l'appareil pour chauffer toute espèce de choses à l'esprit-de-vin. Quantité de flacons
HUITIÈME CHAMBRE Il lui a loué une petite chambre en ville pour ne plus toujours aller dans ces sales chambres meublées d'hôtel garni. Elle n'en demandait pas davantage. Tenture d'Andrinople avec des flottes d'éventails, de masques japonais, quelques vieilles gravures qu'il avait chez lui. Mobilier en pitchpin, un tapis genre turc à trente-neuf francs, des stores chinois, objets d'art du Louvre ou du Bon Marché sur la cheminée : pour sa fête, il lui a donné une garniture de cheminée Henri II en cuivre découpé. Il s'est aussi débarrassé d'un grand coquin de négre vénitien qu'il avait acheté dans un moment d'enthousiasme à un de ses voyages à Venise. Ce qu'elle s'amuse avec ce négre ! Sur la cheminée, son portrait dans un cadre en nickel genre argent. Service à thé, pour le chocolat, le dernier cri de l'appareil pour chauffer toute espèce de choses à l'esprit-de-vin. Quantité de flacons sur la petite toilette. Des bougies de couleur dans les flambeaux. Beaucoup de romans nouveaux. Un piano au mois... Comme ça, s'il la lâche, ce sera à son successeur à payer la suite d'orchestre. LA FEMME Gentille petite ouvrière rencontrée un soir, trottinant sous son parapluie, allant gagner un bureau de tramway... Voilà six mois que ça dure! Il va l'attendre le soir à la sortie de son magasin, dans un coin de rue où il n'est pas trop vu. On achète un tas de bonnes petites choses pour faire un souper, la dinette, en rentrant. Les soirs d'opéra, il va la rejoindre chez elle. Ils ont trente-huit ans à eux deux, deux cents francs par mois et sa famille... crie. NEUVIÈME CHAMBRE La famille a tellement crié que... il a pris le rez-de-chaussée exigé pour mener la vie de garçon, dans un quartier nouveau, un quartier à femmes; il y en a dans toutes les rues, dans toutes les maisons, à tous les étages. Deux pièces seulement. Chambre, petit salon drapés avec des étoffes indiennes, algériennes, portières et rideaux en karamanl, style Louvre. Lit en palissandre, armoire à glace, provenant de la famille, de ses parents, quand ils se
de tramway... Voilà six mois que ça dure! Il va l'attendre le soir à la sortie de son magasin, dans un coin de rue où il n'est pas trop vu. On achète un tas de bonnes petites choses pour faire un souper, la dinette, en rentrant. Les soirs d'opéra, il va la rejoindre chez elle. Ils ont trente-huit ans à eux deux, deux cents francs par mois et sa famille... crie. NEUVIÈME CHAMBRE La famille a tellement crié que... il a pris le rez-de-chaussée exigé pour mener la vie de garçon, dans un quartier nouveau, un quartier à femmes; il y en a dans toutes les rues, dans toutes les maisons, à tous les étages. Deux pièces seulement. Chambre, petit salon drapés avec des étoffes indiennes, algériennes, portières et rideaux en karamanl, style Louvre. Lit en palissandre, armoire à glace, provenant de la famille, de ses parents, quand ils se sont mariés. Un canapé de reps bleu, de son père quand il était en garnison, une table de bois de rose de la grand'mère. Sur les murs, quelques lithographies coloriées, genre Goupil néo-Louis XVI, bureau en chêne, bibliothèque en chêne. Voilà comment c'était quand il y est entré. Voici ce que sa chambre est devenue: un capharnaüm. Il doit toujours la ranger la semaine prochaine. « Je prendrai toute une journée. » La glace de la cheminée disparaît entièrement sous des superpositions de cartes d'invitation de tous les formats possibles. On pourrait même retrouver les cartes de visites de personnes décédées depuis longtemps sans P. même C. Impossible de se voir même le bout du nez dans cette glace, les cartons arrivant à gagner jusqu'au milieu. Il y avait une pendule, elle y est peut-être encore, elle est absolument cachée par des papiers-mémorandum : mercredi 4 heures, vendredi 7 heures, chez les, etc., etc. Il y avait des candélabres, il y en a peut-être encore, mais leurs bras sont occupés à retenir des cravates multicolores, blanches, noires. Il y a même une casquette de voyageur sur l'un des deux. Sur la cheminée, un entassement de gants, de cravates, de fichus
que sa chambre est devenue: un capharnaüm. Il doit toujours la ranger la semaine prochaine. « Je prendrai toute une journée. » La glace de la cheminée disparaît entièrement sous des superpositions de cartes d'invitation de tous les formats possibles. On pourrait même retrouver les cartes de visites de personnes décédées depuis longtemps sans P. même C. Impossible de se voir même le bout du nez dans cette glace, les cartons arrivant à gagner jusqu'au milieu. Il y avait une pendule, elle y est peut-être encore, elle est absolument cachée par des papiers-mémorandum : mercredi 4 heures, vendredi 7 heures, chez les, etc., etc. Il y avait des candélabres, il y en a peut-être encore, mais leurs bras sont occupés à retenir des cravates multicolores, blanches, noires. Il y a même une casquette de voyageur sur l'un des deux. Sur la cheminée, un entassement de gants, de cravates, de fichus de soie, de lettres, de livres, etc., etc. Sur un fauteuil, deux grands cartons contenant des chemises neuves, des caleçons, là depuis trois mois. Sur un autre fauteuil, autour, au bas, à droite, à gauche, des piles de livres qu'il vient d'acheter à une vente, quinze années de la Revue des Deux Mondes. Sur le canapé, sept cartons à chapeaux, un violon dans sa boîte, un cor de chasse. Sur le bureau, impossible de pouvoir y écrire un mot, à cause de l'encombrement de papiers, de brochures, de livres. Sur le lit trois ou quatre costumes préparés pour les mettre. ET LA FEMME ? Il n'a pris cet appartement que pour pouvoir l'y recevoir, et recevoir. Il ne peut même pas la faire asseoir ; ni coucher, ni s'étendre. C'est bien la dernière fois qu'elle vient... si ce n'est pas rangé la prochaine fois... Il rangera tout ça la semaine prochaine. Il prendra toute une journée. (A sucre.) KIT T. CHOSES ET AUTRES Après un mois de fermeture, les Nouveautés font leur réouverture avec une direction nouvelle, qui cependant, par certains côtés, se rapproche beaucoup de l'ancienne. Pris de court, on a du improviser un spectacle; une revue de camarades
des Deux Mondes. Sur le canapé, sept cartons à chapeaux, un violon dans sa boîte, un cor de chasse. Sur le bureau, impossible de pouvoir y écrire un mot, à cause de l'encombrement de papiers, de brochures, de livres. Sur le lit trois ou quatre costumes préparés pour les mettre. ET LA FEMME ? Il n'a pris cet appartement que pour pouvoir l'y recevoir, et recevoir. Il ne peut même pas la faire asseoir ; ni coucher, ni s'étendre. C'est bien la dernière fois qu'elle vient... si ce n'est pas rangé la prochaine fois... Il rangera tout ça la semaine prochaine. Il prendra toute une journée. (A sucre.) KIT T. CHOSES ET AUTRES Après un mois de fermeture, les Nouveautés font leur réouverture avec une direction nouvelle, qui cependant, par certains côtés, se rapproche beaucoup de l'ancienne. Pris de court, on a du improviser un spectacle; une revue de camarades avait été jouée au Cercle des Mathurins, les Coulisses de Paris, les amis des amis l'avaient applaudie, on la prit... et, une fois sur une grande scène, on s'aperçut que l'esprit de théâtre n'est pas le petit esprit, fin, délicat, léger du chroniqueur. Tout ce dialogue est très gentil, mais ne passe pas la rampe. Germain est grossier comme du pain d'orge et ça ne fait pas rire tout le monde. Saluons un régiment de jambes et de poitrines, dont la belle commère Gilberte est colonelle par rang de perfection. Jeanne d'Arc, au Châtelet. — Ce drame patriotique est rempli de bonnes intentions, de belles phrases, d'armures, de musique de M. Godard et de cris de Mme Segond-Weber. On pourrait donc croire qu'il y en a pour tous les goûts. Hélas! je n'en vois guère que pour les ferblantiers qui doivent aimer toute la ferblanterie que l'on promène sous prétexte de chevalerie. Jeanne d'Arc, c'est trop beau, il faut la laisser dormir jusqu'à ce qu'un homme de génie vienne la réveiller. Ni M. Fabre, auteur de la pièce, ni M. Godard, auteur de la musique, ne sont de taille à servir de réveille-matin ou soirée; et pourtant, la musique godardienne
ne passe pas la rampe. Germain est grossier comme du pain d'orge et ça ne fait pas rire tout le monde. Saluons un régiment de jambes et de poitrines, dont la belle commère Gilberte est colonelle par rang de perfection. Jeanne d'Arc, au Châtelet. — Ce drame patriotique est rempli de bonnes intentions, de belles phrases, d'armures, de musique de M. Godard et de cris de Mme Segond-Weber. On pourrait donc croire qu'il y en a pour tous les goûts. Hélas! je n'en vois guère que pour les ferblantiers qui doivent aimer toute la ferblanterie que l'on promène sous prétexte de chevalerie. Jeanne d'Arc, c'est trop beau, il faut la laisser dormir jusqu'à ce qu'un homme de génie vienne la réveiller. Ni M. Fabre, auteur de la pièce, ni M. Godard, auteur de la musique, ne sont de taille à servir de réveille-matin ou soirée; et pourtant, la musique godardienne est assez bruyante (il est vrai qu'elle n'est que cela). Quant à Mlle Segond-Weber, c'est peut-être une piètre tragédienne, mais si elle voulait travailler, elle deviendrait une excellente écuyère. Le Carnaval d'un merle blanc, à Cluny. — Cette pièce appartient au genre dont le comique consiste à travestir une nourrice en musicien polonais et un colonel polonais en femme de chambre. Cela s'appelait, il y a vingt ans, folie-vaudeville. À l'heure qu'il est, c'est un moyen de suicide. Paris-Folies, aux Folies-Dramatiques. — Si l'on voulait me dire si cette revue est une revue, ou si elle est une pantomime, je saurais ce qu'il faut en penser et, par conséquent, ce qu'il faut en dire. Le sage a dit qu'il fallait s'abstenir dans le doute; une fois par hasard je vais faire preuve de sagesse, me bornant à dire qu'il y a de la gaieté, quelques jolies filles et des couplets pleins d'esprit. Mais, bon Dieu! assez de pantomime dans les pièces et un peu moins de Gobin, aux Folies. Le Théâtre-Libre, à la Porte-Saint-Martin. — Eh bien, la voilà faite, la fameuse expérience, celle qui, au dire des vieux bonzes de la critique, devait prouver que le Théâtre-Libre n'était possible
en musicien polonais et un colonel polonais en femme de chambre. Cela s'appelait, il y a vingt ans, folie-vaudeville. À l'heure qu'il est, c'est un moyen de suicide. Paris-Folies, aux Folies-Dramatiques. — Si l'on voulait me dire si cette revue est une revue, ou si elle est une pantomime, je saurais ce qu'il faut en penser et, par conséquent, ce qu'il faut en dire. Le sage a dit qu'il fallait s'abstenir dans le doute; une fois par hasard je vais faire preuve de sagesse, me bornant à dire qu'il y a de la gaieté, quelques jolies filles et des couplets pleins d'esprit. Mais, bon Dieu! assez de pantomime dans les pièces et un peu moins de Gobin, aux Folies. Le Théâtre-Libre, à la Porte-Saint-Martin. — Eh bien, la voilà faite, la fameuse expérience, celle qui, au dire des vieux bonzes de la critique, devait prouver que le Théâtre-Libre n'était possible que à huis clos. On peut aller tous les soirs à la Porte-Saint-Martin et voir tout le contraire. Si l'on voulait seulement y aller! on s'y amuserait fort, car Tante Léontine est à la Porte-Saint-Martin, comme jadis aux Menus-Plaisirs, une des choses les plus cruelles, je veux bien, mais les plus amusantes, qu'il existe. Ça ne ressemble pas aux Petits oiseaux, c'est certain, mais ça n'en est pas moins gai pour cela. J'aime encore mieux entendre blaguer les bourgeois que les entendre admirer. Je prierai très respectueusement les gens qui nient l'existence d'une école de musique française et ceux qui affectent de croire que la musique de nos jeunes est incompréhensible et ridicule, de bien vouloir aller entendre la Forêt enchantée, de M. d'Indy qu'on vient de jouer d'une admirable façon, au concert Lamoureux! Cette trop courte symphonie me paraît être une des choses les plus délicieuses qu'il nous ait été donné d'entendre depuis longtemps, pleine de charme et de poésie, claire et lumineuse, une page de premier ordre, qui fait honneur à celui qui l'a écrite. Ah! monsieur d'Indy, quand nous donnerez-vous un opéra? On l'attend ! Puisqu'on s'occupe tant de la Comédie-Française cette semaine, un détail et un
plus amusantes, qu'il existe. Ça ne ressemble pas aux Petits oiseaux, c'est certain, mais ça n'en est pas moins gai pour cela. J'aime encore mieux entendre blaguer les bourgeois que les entendre admirer. Je prierai très respectueusement les gens qui nient l'existence d'une école de musique française et ceux qui affectent de croire que la musique de nos jeunes est incompréhensible et ridicule, de bien vouloir aller entendre la Forêt enchantée, de M. d'Indy qu'on vient de jouer d'une admirable façon, au concert Lamoureux! Cette trop courte symphonie me paraît être une des choses les plus délicieuses qu'il nous ait été donné d'entendre depuis longtemps, pleine de charme et de poésie, claire et lumineuse, une page de premier ordre, qui fait honneur à celui qui l'a écrite. Ah! monsieur d'Indy, quand nous donnerez-vous un opéra? On l'attend ! Puisqu'on s'occupe tant de la Comédie-Française cette semaine, un détail et un mot. Le détail: Dans la pièce de M. Sardou, Samson, le bourreau, apparaissait au dernier acte : il avait, manuscrit à l'appui, une trentaine de mots à prononcer. Le très obscur mais très consciencieux comédien qui avait ces trente mots à dire est allé par deux fois voir M. Deibler pour entrer dans la peau du personnage! Si ce n'est pas là de la conscience, où faut-il aller la chercher ! Le mot: Un sociétaire (naturellement), qui vise la succession de feu Delaunay, disait avant-hier : « Oh! moi, dans les pièces modernes, je suis décidé à ne plus jouer que des rôles titrés » Et, avec tant de simplicité, porter de si belles cravates ! Petite étude sur les bas : En cette humide saison, il est vraiment impossible de ne pas relever un peu haut sa robe, rien que pour descendre de voiture, traverser un trottoir; et pour marcher donc! Or, comme la marche est devenue un exercice très en vogue chez les plus jolies mondaines, les flâneurs et les curieux ont de délicieux aperçus : c'est donc le moment de faire quelques observations sur les bas, sur ceux qu'on voit dehors et aussi sur ceux qu'on porte
pour entrer dans la peau du personnage! Si ce n'est pas là de la conscience, où faut-il aller la chercher ! Le mot: Un sociétaire (naturellement), qui vise la succession de feu Delaunay, disait avant-hier : « Oh! moi, dans les pièces modernes, je suis décidé à ne plus jouer que des rôles titrés » Et, avec tant de simplicité, porter de si belles cravates ! Petite étude sur les bas : En cette humide saison, il est vraiment impossible de ne pas relever un peu haut sa robe, rien que pour descendre de voiture, traverser un trottoir; et pour marcher donc! Or, comme la marche est devenue un exercice très en vogue chez les plus jolies mondaines, les flâneurs et les curieux ont de délicieux aperçus : c'est donc le moment de faire quelques observations sur les bas, sur ceux qu'on voit dehors et aussi sur ceux qu'on porte à la maison et, le soir, au bal. Là, comme partout, la femme aristocratique et élégante se reconnaît vite. La jambe est d'un galbe élancé sans maigreur, la cheville mince; le mollet haut placé est d'un joli arrondi n'ayant rien de lourd. Le pied long et étroit est irréprochablement chaussé, il est nerveux, impatient et traduit avec vivacité les impressions de sa propriétaire. Le matin, cette jambe est prise dans un bas de soie parfaitement tendu, de couleur sombre s'harmonisant avec le costume de drap, égayé par un petit semis brodé ; quelquefois, il est à carreaux écossais ou encore à raies, en long, bien entendu, car rien n'est laid et peu avantageux pour la jambe comme les raies en travers. Ces raies sont de deux nuances bien tranchées, l'une sombre et l'autre vive : loutre et or, safran et vert russe, olive et rouge géranium. L'après-midi, pour le costume plus habillé, le bas est presque toujours noir, finement rayé de petits jours ou assorti à la teinte des dessous, s'ils ne sont pas trop clairs, et en tous cas d'une nuance unie et sans dessins brodés ; les semis et les raies sont réservés aux bas du matin. Pour
il est nerveux, impatient et traduit avec vivacité les impressions de sa propriétaire. Le matin, cette jambe est prise dans un bas de soie parfaitement tendu, de couleur sombre s'harmonisant avec le costume de drap, égayé par un petit semis brodé ; quelquefois, il est à carreaux écossais ou encore à raies, en long, bien entendu, car rien n'est laid et peu avantageux pour la jambe comme les raies en travers. Ces raies sont de deux nuances bien tranchées, l'une sombre et l'autre vive : loutre et or, safran et vert russe, olive et rouge géranium. L'après-midi, pour le costume plus habillé, le bas est presque toujours noir, finement rayé de petits jours ou assorti à la teinte des dessous, s'ils ne sont pas trop clairs, et en tous cas d'une nuance unie et sans dessins brodés ; les semis et les raies sont réservés aux bas du matin. Pour tous les exercices de sport, le bas anglais à grosses côtes en laine douce est très bien porté ; avec la bottine lacée à fortes semelles, il est même plus à propos que le bas de soie. Dans la maison, avec les robes d'intérieur, on se permet toutes sortes de variétés ; cependant le bas uni avec baguettes d'or ou d'argent est très en faveur. Il y a le bas espagnol, à jours réguliers, dans lesquels sont prises des paillettes, ou le bas tissé fil à fil, en soie et fil d'or ou d'argent, d'autres ont le dessus du pied en fine passementerie souple ; d'autres, très jolis, sont brodés de fleurs: une branche d'orchidée sur un bas mauve, des œillets saumon sur un bas ivoire. Une voie lactée d'étoiles d'argent fait très bien sur du bleu nuit. Une fantaisie peu banale est un serpent brodé, avec ses écailles parfaitement imitées, sur du « vert Nil » ; il s'enroule autour de la jambe ; sur l'un des bas, le serpent monte, et la tête se trouve en haut; sur l'autre bas, au contraire, la tête du reptile repose sur le cou de pied. Dans le monde un peu austère