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parjures, où imminent toujours le revenant et le vengeur. Quand le sommeil des coupables continue, après la prescription légale, à être plus agité que le sommeil des innocents, une société est bien compromise. A voir Électre je sens s'agiter en moi les fautes que j'ai commises au berceau. AGATHE. Moi, mes futures fautes. Je n'en commettrai jamais, chéri. Tu le sais bien. Surtout cet adultère, comme tu t'entêtes à le nommer. Mais elles me tourmentent déjà. LE JARDINIER. Moi, je suis un peu de l'avis d'Électre. Je n'aime pas beaucoup les méchants. J'aime la vérité. LE PRÉSIDENT. La sais-tu, la vérité de notre famille, pour lui réclamer ainsi le grand jour? Famille tranquille, estimée, en pleine ascension; tu ne me contrediras pas si j'avance que tu en es le rameau le plus médiocre, mais je sais par expérience qu'il convient de ne pas s'aventurer plus sur de pareilles façades que sur la glace. Je ne te donne pas dix jours, si Électre devient notre cousine, pour qu'il soit découvert, j'invente au hasard, que notre vieille tante a étranglé jeune fille son nouveau-né, pour qu'on le révèle à son mari, et, afin de calmer cet énergumène, qu'on ne doive plus rien lui celer des attentats à la pudeur de son grand-père. Cette petite Agathe, qui est pourtant la gaîté même, n'en dort plus. Tu es le seul à ne pas le voir, le truc d'Égisthe. Il veut repasser sur la famille des Théoclymènes tout ce qui risque de jeter quelque jour un lustre fâcheux sur la famille des Atrides. L'ÉTRANGER. Qu'a-t-elle à craindre, la famille des Atrides? LE PRÉSIDENT. Rien. Rien que je sache. Mais elle est comme toute famille heureuse, comme tout couple puissant, comme tout individu satisfait. Elle a à craindre l'ennemi le plus redoutable du monde, qui ne laissera rien d'elle, qui la rongera jusqu'aux os, l'alliée d'Électre la justice intégrale. LE JARDINIER. Électre adore mon jardin. Les fleurs, si elle est un peu nerveuse, lui feront du bien. AGATHE. Mais elle ne fera pas de bien aux fleurs. LE PRÉSIDENT. Sûrement! Tu vas les connaître enfin, tes
lui celer des attentats à la pudeur de son grand-père. Cette petite Agathe, qui est pourtant la gaîté même, n'en dort plus. Tu es le seul à ne pas le voir, le truc d'Égisthe. Il veut repasser sur la famille des Théoclymènes tout ce qui risque de jeter quelque jour un lustre fâcheux sur la famille des Atrides. L'ÉTRANGER. Qu'a-t-elle à craindre, la famille des Atrides? LE PRÉSIDENT. Rien. Rien que je sache. Mais elle est comme toute famille heureuse, comme tout couple puissant, comme tout individu satisfait. Elle a à craindre l'ennemi le plus redoutable du monde, qui ne laissera rien d'elle, qui la rongera jusqu'aux os, l'alliée d'Électre la justice intégrale. LE JARDINIER. Électre adore mon jardin. Les fleurs, si elle est un peu nerveuse, lui feront du bien. AGATHE. Mais elle ne fera pas de bien aux fleurs. LE PRÉSIDENT. Sûrement! Tu vas les connaître enfin, tes fuchsias et tes géraniums. Tu vas les voir cesser d'être d'aimables symboles, et exercer à leur compte leur fourberie ou leur ingratitude. Électre au jardin, c'est la justice et la mémoire entre les fleurs, c'est la haine. LE JARDINIER. Électre est pieuse. Tous les morts sont pour elle. LE PRÉSIDENT. Les morts? Ah je les entends les morts, le jour où leur sera annoncée l'arrivée d'Électre. Je les vois, les assassinés demi fondus déjà avec les assassins, les ombres des volés et des dupes doucement emmêlées aux ombres des voleurs, les familles rivales éparses et déchargées les unes dans les autres, s'agiter et se dire Ah mon Dieu, voici Électre. Nous étions si tranquilles AGATHE. Voici Électre LE JARDINIER. Non. Pas encore. Mais c'est Égisthe. Laissez-nous, étranger. Égisthe n'aime pas beaucoup les visages d'hommes inconnus. LE PRÉSIDENT. Et toi aussi, Agathe. Il ne déteste pas assez les visages de femmes connues. AGATHE, vivement intéressée par le beau visage de l'étranger. Vous montrerez-vous la route, bel étranger? Égisthe entre, cependant que des serviteurs installent son trône, et appliquent un escabeau contre une colonne. SCÈNE TROISIÈME Égisthe. Le Président. Le jardinier. Serviteurs. ÉGISTHE. Pourquoi cet escabeau? Que vient faire cet escabeau? SERVITEUR.
Les morts? Ah je les entends les morts, le jour où leur sera annoncée l'arrivée d'Électre. Je les vois, les assassinés demi fondus déjà avec les assassins, les ombres des volés et des dupes doucement emmêlées aux ombres des voleurs, les familles rivales éparses et déchargées les unes dans les autres, s'agiter et se dire Ah mon Dieu, voici Électre. Nous étions si tranquilles AGATHE. Voici Électre LE JARDINIER. Non. Pas encore. Mais c'est Égisthe. Laissez-nous, étranger. Égisthe n'aime pas beaucoup les visages d'hommes inconnus. LE PRÉSIDENT. Et toi aussi, Agathe. Il ne déteste pas assez les visages de femmes connues. AGATHE, vivement intéressée par le beau visage de l'étranger. Vous montrerez-vous la route, bel étranger? Égisthe entre, cependant que des serviteurs installent son trône, et appliquent un escabeau contre une colonne. SCÈNE TROISIÈME Égisthe. Le Président. Le jardinier. Serviteurs. ÉGISTHE. Pourquoi cet escabeau? Que vient faire cet escabeau? SERVITEUR. C'est pour le mendiant, seigneur. ÉGISTHE. Pour quel mendiant? SERVITEUR. Pour le dieu, si vous voulez. Pour ce mendiant qui circule depuis quelques jours dans la ville. Jamais on n'a vu de mendiant aussi parfait comme mendiant, aussi le bruit court que ce doit être un dieu. On le laisse entrer où il veut. Il rôde en ce moment autour du palais. ÉGISTHE. Il change le grain en or, dans les maisons? Il engrosse les bonnes? SERVITEUR. Il n'y commet aucun dommage. ÉGISTHE. Singulière divinité. Les prêtres n'ont pas su voir encore si c'était un gueux ou Jupiter? SERVITEUR. Les prêtres demandent qu'on ne leur pose pas la question. ÉGISTHE. Nous laissons l'escabeau, mes amis? LE PRÉSIDENT. Je crois que finalement cela revient encore moins cher d'honorer un mendiant que d'humilier un dieu. ÉGISTHE. Laissez l'escabeau. Mais s'il vient, préviens-nous. Nous aurons à être strictement entre humains pendant un petit quart d'heure. Et ne le brusque pas. Peut-être est-ce le délégué des dieux au mariage d'Électre. A ce mariage, que notre président considère comme une opprobre pour sa famille, s'invitent les dieux. LE PRÉSIDENT. Seigneur. ÉGISTHE. Ne proteste pas; j'ai tout entendu. L'acoustique de ce palais est remarquable. Son architecte
entrer où il veut. Il rôde en ce moment autour du palais. ÉGISTHE. Il change le grain en or, dans les maisons? Il engrosse les bonnes? SERVITEUR. Il n'y commet aucun dommage. ÉGISTHE. Singulière divinité. Les prêtres n'ont pas su voir encore si c'était un gueux ou Jupiter? SERVITEUR. Les prêtres demandent qu'on ne leur pose pas la question. ÉGISTHE. Nous laissons l'escabeau, mes amis? LE PRÉSIDENT. Je crois que finalement cela revient encore moins cher d'honorer un mendiant que d'humilier un dieu. ÉGISTHE. Laissez l'escabeau. Mais s'il vient, préviens-nous. Nous aurons à être strictement entre humains pendant un petit quart d'heure. Et ne le brusque pas. Peut-être est-ce le délégué des dieux au mariage d'Électre. A ce mariage, que notre président considère comme une opprobre pour sa famille, s'invitent les dieux. LE PRÉSIDENT. Seigneur. ÉGISTHE. Ne proteste pas; j'ai tout entendu. L'acoustique de ce palais est remarquable. Son architecte voulait, paraît-il, écouter les réflexions du conseil sur ses honoraires et son pourcentage, et il l'a rempli de cachettes sonores. LE PRÉSIDENT. Seigneur. ÉGISTHE. Tais-toi. Je sais tout ce que tu vas me dire au nom de ta brave et honnête famille, au nom de ta digne belle-sœur l'infanticide, de ton oncle respecté le satyre, et de ton déférent neveu, le calomniateur. LE PRÉSIDENT. Seigneur. ÉGISTHE. L'officier, dans la bataille, auquel on passe le plumet du roi pour détourner les coups des ennemis, l'arbore avec plus d'enthousiasme. Tu perds ton temps, le jardinier épousera Électre. SERVITEUR. Voici le mendiant, seigneur. ÉGISTHE. Retiens-le un moment. Offre-lui à boire. Le vin est à deux fins, pour le mendiant et pour le dieu. SERVITEUR. Dieu ou mendiant, il est déjà ivre. ÉGISTHE. Alors qu'il entre il ne nous comprendra pas, bien que nous ayons justement à parler des dieux. Cela peut même être curieux d'en parler devant lui. Ta théorie d'Électre est assez juste, président, mais elle est bien spéciale, elle est bourgeoise. En tant que régent, permets-moi de m'élever aux idées générales. Tu crois aux dieux, président? Cependant le mendiant est entré, dirigé par le serviteur, et, avec des saluts empruntés, s'installe
ton oncle respecté le satyre, et de ton déférent neveu, le calomniateur. LE PRÉSIDENT. Seigneur. ÉGISTHE. L'officier, dans la bataille, auquel on passe le plumet du roi pour détourner les coups des ennemis, l'arbore avec plus d'enthousiasme. Tu perds ton temps, le jardinier épousera Électre. SERVITEUR. Voici le mendiant, seigneur. ÉGISTHE. Retiens-le un moment. Offre-lui à boire. Le vin est à deux fins, pour le mendiant et pour le dieu. SERVITEUR. Dieu ou mendiant, il est déjà ivre. ÉGISTHE. Alors qu'il entre il ne nous comprendra pas, bien que nous ayons justement à parler des dieux. Cela peut même être curieux d'en parler devant lui. Ta théorie d'Électre est assez juste, président, mais elle est bien spéciale, elle est bourgeoise. En tant que régent, permets-moi de m'élever aux idées générales. Tu crois aux dieux, président? Cependant le mendiant est entré, dirigé par le serviteur, et, avec des saluts empruntés, s'installe peu à peu sur l'escabeau, distrait pendant toute la première partie de la scène, et regardant autour de lui. LE PRÉSIDENT. Et vous même, seigneur? ÉGISTHE. Cher président, je me suis demandé souvent si je croyais aux dieux. Je me le suis demandé parce que c'est vraiment le seul problème qu'un homme d'État se doive de tirer au clair vis-à-vis de soi-même. Je crois aux dieux. Ou plutôt je crois que je crois aux dieux. Mais je crois en eux non pas comme en de grandes attentions et de grandes surveillances, mais comme en de grandes distractions. Entre les espaces et les durées, toujours en flirt, entre les gravitations et les vides, toujours en lutte, il est de grandes indifférences, qui sont les dieux. Je les imagine, non point occupés sans relâche de cette moisissure suprême et mobile de la terre qu'est l'humanité, mais parvenus à un tel grade de sérénité et d'ubiquité, qu'il ne peut plus être que la béatitude, c'est-à-dire l'inconscience. Ils sont inconscients au sommet de l'échelle de toutes les créatures comme l'atome est inconscient à leur degré le plus bas. La différence est que c'est une inconscience fulgurante, omnisciente, taillée à mille faces, et à leur
qu'un homme d'État se doive de tirer au clair vis-à-vis de soi-même. Je crois aux dieux. Ou plutôt je crois que je crois aux dieux. Mais je crois en eux non pas comme en de grandes attentions et de grandes surveillances, mais comme en de grandes distractions. Entre les espaces et les durées, toujours en flirt, entre les gravitations et les vides, toujours en lutte, il est de grandes indifférences, qui sont les dieux. Je les imagine, non point occupés sans relâche de cette moisissure suprême et mobile de la terre qu'est l'humanité, mais parvenus à un tel grade de sérénité et d'ubiquité, qu'il ne peut plus être que la béatitude, c'est-à-dire l'inconscience. Ils sont inconscients au sommet de l'échelle de toutes les créatures comme l'atome est inconscient à leur degré le plus bas. La différence est que c'est une inconscience fulgurante, omnisciente, taillée à mille faces, et à leur état normal de diamants, atones et sourds, ils ne répondent qu'aux lumières, qu'aux signes, et sans les comprendre. Le mendiant, enfin installé, se croit tenu d'applaudir. LE MENDIANT. — Bien dit. Bravo. ÉGISTHE. Merci. D'autre part, président, il est incontestable qu'éclatent parfois dans la vie des humains des interventions dont l'opportunité ou l'amplitude peut laisser croire à un intérêt ou à une justice extrahumaine. Elles ont ceci d'extrahumain, de divin, qu'elles sont un travail en gros, nullement ajusté. La peste éclate bien lorsqu'une ville a péché par impiété ou par folie, mais elle ravage la ville voisine, particulièrement sainte. La guerre se déchaîne quand un peuple dégénère et s'avilit, mais elle dévore les derniers justes, les derniers courageux, et sauve les plus lâches. Ou bien, quelle que soit la faute, où qu'elle soit commise, c'est le même pays ou la même famille qui paye, innocente ou coupable. Je connais une mère de sept enfants qui avait l'habitude de fesser toujours le même, c'était une mère divine. Cela correspond bien à ce que nous pensons des dieux, que ce sont des boxeurs aveugles, des fesseurs aveugles, tout satisfaits de retrouver les mêmes joues à gifle et les mêmes fesses. On peut
l'opportunité ou l'amplitude peut laisser croire à un intérêt ou à une justice extrahumaine. Elles ont ceci d'extrahumain, de divin, qu'elles sont un travail en gros, nullement ajusté. La peste éclate bien lorsqu'une ville a péché par impiété ou par folie, mais elle ravage la ville voisine, particulièrement sainte. La guerre se déchaîne quand un peuple dégénère et s'avilit, mais elle dévore les derniers justes, les derniers courageux, et sauve les plus lâches. Ou bien, quelle que soit la faute, où qu'elle soit commise, c'est le même pays ou la même famille qui paye, innocente ou coupable. Je connais une mère de sept enfants qui avait l'habitude de fesser toujours le même, c'était une mère divine. Cela correspond bien à ce que nous pensons des dieux, que ce sont des boxeurs aveugles, des fesseurs aveugles, tout satisfaits de retrouver les mêmes joues à gifle et les mêmes fesses. On peut même s'étonner, si l'on estime l'ahurissement que comporte un éveil soudain de la béatitude, que leurs coups ne soient pas plus divaguants. Que ce soit la femme du juste qu'assomme un volet par grand vent, et non celle du parjure, que l'accident s'acharne sur les pèlerinages et non sur les bandes, en général, c'est toujours l'humanité qui prend. Je dis en général. On voit parfois les corneilles ou les daims succomber sous des épidémies inexplicables c'est peut-être que le coup destiné aux hommes a porté trop haut ou trop bas. Quoi qu'il en soit, il est hors de doute que la règle première de tout chef d'un État est de veiller férocement à ce que les dieux ne soient point secoués de cette léthargie et de limiter leurs dégâts à leurs réactions de dormeurs, ronflement ou tonnerre. LE MENDIANT. Bravo, c'est très clair J'ai très bien compris. ÉGISTHE. J'en suis ravi. LE MENDIANT. C'est la vérité même. Un exemple. Voyez, pour ceux qui marchent sur les routes. Il y a des époques où tous les cent pas vous trouvez un hérisson mort. Ils traversent les routes la nuit, par dizaines, hérissons et hérissonnes qu'ils sont, et ils se font écraser.
bandes, en général, c'est toujours l'humanité qui prend. Je dis en général. On voit parfois les corneilles ou les daims succomber sous des épidémies inexplicables c'est peut-être que le coup destiné aux hommes a porté trop haut ou trop bas. Quoi qu'il en soit, il est hors de doute que la règle première de tout chef d'un État est de veiller férocement à ce que les dieux ne soient point secoués de cette léthargie et de limiter leurs dégâts à leurs réactions de dormeurs, ronflement ou tonnerre. LE MENDIANT. Bravo, c'est très clair J'ai très bien compris. ÉGISTHE. J'en suis ravi. LE MENDIANT. C'est la vérité même. Un exemple. Voyez, pour ceux qui marchent sur les routes. Il y a des époques où tous les cent pas vous trouvez un hérisson mort. Ils traversent les routes la nuit, par dizaines, hérissons et hérissonnes qu'ils sont, et ils se font écraser. Vous pensez, les veilles de foire. Vous me direz qu'ils sont idiots, qu'ils pouvaient trouver leur mâle ou leur femelle de ce côté-ci de l'accotement. Je n'y peux rien l'amour pour les hérissons consiste d'abord à franchir une route. Qu'est-ce que diable je voulais dire?. J'ai perdu mon fil. Continuez. Cela me reviendra. ÉGISTHE. En effet. Qu'est-ce qu'il veut dire? LE PRÉSIDENT. Si nous parlions d'Électre, seigneur? ÉGISTHE. Mais de quoi crois-tu que nous parlions, de notre charmante petite Agathe? Nous ne parlons que d'Électre, président, de la nécessité où je suis pour votre bonheur à tous, de distraire Électre de la famille royale. Pourquoi, depuis que je suis régent, alors que les autres villes se consument dans les dissensions, les autres citoyens dans les crises morales, sommes-nous seuls satisfaits des autres et de nous-mêmes? Pourquoi chez nous cet afflux de richesse? Pourquoi dans Argos seulement le prix des matières premières est-il au plus haut et les prix des objets de détail au plus bas? Pourquoi exportons-nous plus de vaches et pourquoi cependant le beurre diminue-t-il? Pourquoi les orages survolent-ils nos vignes, les hérésies nos temples, les fièvres aphteuses nos étables. Parce que, dans la cité, j'ai mené une guerre
Cela me reviendra. ÉGISTHE. En effet. Qu'est-ce qu'il veut dire? LE PRÉSIDENT. Si nous parlions d'Électre, seigneur? ÉGISTHE. Mais de quoi crois-tu que nous parlions, de notre charmante petite Agathe? Nous ne parlons que d'Électre, président, de la nécessité où je suis pour votre bonheur à tous, de distraire Électre de la famille royale. Pourquoi, depuis que je suis régent, alors que les autres villes se consument dans les dissensions, les autres citoyens dans les crises morales, sommes-nous seuls satisfaits des autres et de nous-mêmes? Pourquoi chez nous cet afflux de richesse? Pourquoi dans Argos seulement le prix des matières premières est-il au plus haut et les prix des objets de détail au plus bas? Pourquoi exportons-nous plus de vaches et pourquoi cependant le beurre diminue-t-il? Pourquoi les orages survolent-ils nos vignes, les hérésies nos temples, les fièvres aphteuses nos étables. Parce que, dans la cité, j'ai mené une guerre sans merci à ceux qui faisaient signe aux dieux. LE PRÉSIDENT. Qu'appelez-vous faire signe aux dieux, Égisthe? LE MENDIANT. Voilà J'ai retrouvé ÉGISTHE. Vous avez retrouvé quoi? LE MENDIANT. Mon histoire, le fil de mon histoire. Je parlais de la mort des hérissons. ÉGISTHE. Une minute, voulez-vous. Nous parlons des dieux. LE MENDIANT. Comment donc ? C'est une question de préséance les dieux d'abord, les hérissons ensuite. Je me demande seulement si je me rappellerai. ÉGISTHE. Il n'est pas deux façons de faire signe, président c'est se séparer de la troupe, monter sur une éminence, et agiter sa lanterne ou son drapeau. On trahit la terre comme on trahit une place assiégée, par des signaux. Le philosophe les fait, de sa terrasse, le poète ou le désespéré les fait, de son balcon ou de son plongeoir. Si les dieux depuis dix ans, n'arrivent point à se mêler de notre vie, c'est que j'ai veillé à ce que les promontoires soient vides et les champs de foire combles, c'est que j'ai ordonné le mariage des rêveurs, des peintres et des chimistes c'est que, pour éviter de créer entre nos citoyens ces différences de race morale qui ne peuvent manquer de colorer
dieux. LE MENDIANT. Comment donc ? C'est une question de préséance les dieux d'abord, les hérissons ensuite. Je me demande seulement si je me rappellerai. ÉGISTHE. Il n'est pas deux façons de faire signe, président c'est se séparer de la troupe, monter sur une éminence, et agiter sa lanterne ou son drapeau. On trahit la terre comme on trahit une place assiégée, par des signaux. Le philosophe les fait, de sa terrasse, le poète ou le désespéré les fait, de son balcon ou de son plongeoir. Si les dieux depuis dix ans, n'arrivent point à se mêler de notre vie, c'est que j'ai veillé à ce que les promontoires soient vides et les champs de foire combles, c'est que j'ai ordonné le mariage des rêveurs, des peintres et des chimistes c'est que, pour éviter de créer entre nos citoyens ces différences de race morale qui ne peuvent manquer de colorer différemment les hommes aux yeux des dieux, j'ai toujours feint d'attribuer une importance énorme aux délits et dérisoire aux crimes. Rien n'entretient mieux la fixité divine que la même absence de relief et la même atmosphère égale autour des assassinats et des vols de pain. Je dois reconnaître que sur ce point la justice des tribunaux m'a abondamment secondé. Et toutes les fois où j'ai été obligé de sévir, de là-haut on ne l'a point vu. Aucune de mes sanctions n'a été assez voyante pour permettre aux dieux l'ajustement de leur vengeance. Pas d'exil. Je tue. L'exilé a la même tendance à grimper les chemins escarpés que la coccinelle. Et je ne monte pas mes supplices en évidence. Alors que nos pauvres villes voisines se trahissent elles-mêmes en érigeant leur gibet au faîte des collines, moi je crucifie au fond des vallées. Et maintenant, j'ai tout dit sur Électre. LE JARDINIER. Qu'avez-vous dit? ÉGISTHE. Qu'il n'y a plus présentement dans Argos qu'un être pour faire signe aux dieux, et c'est Électre. (Au mendiant qui s'agite.) Que se passe-t-il? LE MENDIANT. Il ne se passe rien, mais il vaut mieux que je vous sorte mon histoire maintenant. Dans cinq minutes, comme
ce point la justice des tribunaux m'a abondamment secondé. Et toutes les fois où j'ai été obligé de sévir, de là-haut on ne l'a point vu. Aucune de mes sanctions n'a été assez voyante pour permettre aux dieux l'ajustement de leur vengeance. Pas d'exil. Je tue. L'exilé a la même tendance à grimper les chemins escarpés que la coccinelle. Et je ne monte pas mes supplices en évidence. Alors que nos pauvres villes voisines se trahissent elles-mêmes en érigeant leur gibet au faîte des collines, moi je crucifie au fond des vallées. Et maintenant, j'ai tout dit sur Électre. LE JARDINIER. Qu'avez-vous dit? ÉGISTHE. Qu'il n'y a plus présentement dans Argos qu'un être pour faire signe aux dieux, et c'est Électre. (Au mendiant qui s'agite.) Que se passe-t-il? LE MENDIANT. Il ne se passe rien, mais il vaut mieux que je vous sorte mon histoire maintenant. Dans cinq minutes, comme vous parlez, elle n'aura plus de sens du tout. C'est pour confirmer ce que vous dites. De ces hérissons écrasés, vous en voyez des dizaines qui ont bien l'air d'avoir eu une mort de hérissons. Leur museau aplati par le pied du cheval, leurs piquants éclatés sous la roue, ce sont des hérissons crevés et c'est tout. Ils sont crevés, en raison de la faute originelle des hérissons, qui est de traverser les chemins départementaux ou vicinaux sous prétexte que la limace ou l'œuf de perdrix a plus de goût de l'autre côté, en réalité pour y faire l'amour des hérissons. Cela les regarde. On ne s'en mêle pas. Et soudain vous en trouvez un, un petit jeune, qui n'est pas étendu tout à fait comme les autres, bien moins salement, la petite patte tendue, les babines bien fermées, bien plus digne, et celui-là on a l'impression qu'il n'est pas mort en tant que hérisson, mais qu'on l'a frappé à la place d'un autre, à votre place. Son petit œil froid, c'est votre œil. Ses piquants, c'est votre barbe. Son sang, c'est votre sang. Je les ramasse toujours ceux-là, d'autant plus que ce sont les plus jeunes, les plus tendres