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et le ballet de M. André Messager, les Deux Pigeons. Le directeur de l’Opéra avait été élu à plusieurs reprises président de la Société des compositeurs de musique et avait été décoré de la Légion d’honneur. Il était né à Rouen, au mois de décembre 1821. M. Vaucorbeil avait épousé une chanteuse de talent, Mme Sternberg, qui, jusqu’à la fin, lui a prodigué des soins empressés et touchants. Il avait eu pour père l’excellent acteur Ferville, qui fut pendant si longtemps le pensionnaire du Gymnase et qui mourut en 1864. Rossini avait honoré M. Vaucorbeil d’une estime toute particulière. Ce fut M. Vaucorbeil qui collationna et revisa, avec un soin pieux, les œuvres posthumes de l’illustre maître, éditées il y a quelques années par la Société de publications périodiques. M. Vaucorbeil était le quarante-sixième directeur de l’Académie de musique. Le choléra à Yport. Dans le courant du mois qui vient de s’écouler, le terrible fléau qui a si cruellement ravagé nos régions méridionales, a fait son apparition sur la côte normande. C’est à Yport, entre le Tréport et Étretat que le mal s’est déclaré. Les premiers cas ont coïncidé avec l’arrivée des marins venant du navire Louise-Marie, dont l’équipage avait débarqué à Cette. Les marins d’Yport forment une part du contingent de pêcheurs de morue qui se rendent à Terre-Neuve. Quand les bateaux-pêcheurs reviennent, ils s’arrêtent dans la Méditerranée, relâchent à Cette, où le poisson reçoit sa préparation. Tandis que la moitié de l’équipage ramène le bateau au port d’armement, l’autre moitié reste à Cette, occupée à la préparation de la morue. Elle est rapatriée par chemin de fer quand son travail est accompli. La Louise-Marie était revenue en France dans ces conditions, et les marins rentrés à Yport à la fin de septembre étaient venus de Cette par voie de terre. Arrivés à Fécamp, le 25 septembre dernier, ces marins furent envoyés à l’hôpital, d’où ils ne sortirent qu’après avoir pris des bains sulfureux et munis de linge et de vêtements prêtés par l’administration. Les vêtements qui leur appartenaient leur furent ensuite rendus après avoir été soigneusement désinfectés. Or,
débarqué à Cette. Les marins d’Yport forment une part du contingent de pêcheurs de morue qui se rendent à Terre-Neuve. Quand les bateaux-pêcheurs reviennent, ils s’arrêtent dans la Méditerranée, relâchent à Cette, où le poisson reçoit sa préparation. Tandis que la moitié de l’équipage ramène le bateau au port d’armement, l’autre moitié reste à Cette, occupée à la préparation de la morue. Elle est rapatriée par chemin de fer quand son travail est accompli. La Louise-Marie était revenue en France dans ces conditions, et les marins rentrés à Yport à la fin de septembre étaient venus de Cette par voie de terre. Arrivés à Fécamp, le 25 septembre dernier, ces marins furent envoyés à l’hôpital, d’où ils ne sortirent qu’après avoir pris des bains sulfureux et munis de linge et de vêtements prêtés par l’administration. Les vêtements qui leur appartenaient leur furent ensuite rendus après avoir été soigneusement désinfectés. Or, un de ces derniers vêtements ayant été lavé à la mer par la dame Cordelier, d’Yport, cette femme tomba malade presque aussitôt et mourut en quelques heures ; elle fut enterrée le 5 octobre. Le médecin qui lui avait donné ses soins affirma que cette malheureuse était morte du choléra asiatique. Trois jours plus tard, le 8 octobre, une femme de soixante-dix-neuf ans mourait subitement. Sept jours après, le frère d’un des marins de la Louise-Marie, mais qui n’avait point fait partie de l’équipage, était atteint du choléra, après avoir passé la nuit dans la maison où était morte la première victime, et mourait également. Enfin, dans la même maison, ont succombé, une jeune fille de vingt ans, et son père, âgé de cinquante ans. Les deux cadavres étaient devenus entièrement noirs. Les cas, parfaitement caractérisés, se sont multipliés d’une façon inquiétante. Le sous-préfet du Havre s’est rendu à Yport, et le ministre du commerce y a envoyé M. le docteur Proust, inspecteur général du service sanitaire. Mgr l’archevêque de Rouen s’est également déplacé pour visiter et secourir les victimes de l’horrible mal. L’épidémie avait trouvé un terrain tout préparé, il faut le reconnaître. La petite ville d’Yport n’est point,
asiatique. Trois jours plus tard, le 8 octobre, une femme de soixante-dix-neuf ans mourait subitement. Sept jours après, le frère d’un des marins de la Louise-Marie, mais qui n’avait point fait partie de l’équipage, était atteint du choléra, après avoir passé la nuit dans la maison où était morte la première victime, et mourait également. Enfin, dans la même maison, ont succombé, une jeune fille de vingt ans, et son père, âgé de cinquante ans. Les deux cadavres étaient devenus entièrement noirs. Les cas, parfaitement caractérisés, se sont multipliés d’une façon inquiétante. Le sous-préfet du Havre s’est rendu à Yport, et le ministre du commerce y a envoyé M. le docteur Proust, inspecteur général du service sanitaire. Mgr l’archevêque de Rouen s’est également déplacé pour visiter et secourir les victimes de l’horrible mal. L’épidémie avait trouvé un terrain tout préparé, il faut le reconnaître. La petite ville d’Yport n’est point, tant s’en faut, recommandable par sa propreté. Les maisons, faites de galet et de brique, ne sont pas anciennes, mais ceux qui les habitent sont trop dépourvus de souci en ce qui concerne la propreté. L’unique rue, la Grande-Rue, est souvent encombrée de détritus; enfin, il n’est pas jusqu’à la jetée, qui mesure une quinzaine de mètres au plus, véritable casse-cou, qui ne soit le dépotoir favori de la population. L’alerte qui vient de se produire va attirer l’attention des pouvoirs publics. Des mesures de salubrité ont été prises et il est à supposer qu’elles seront dorénavant maintenues. Nous donnons une vue du petit port qui vient d’être si ravagé. On se doute aisément de la panique qui peut régner en pareil cas dans une ville aussi restreinte lorsque la mort fauche aveuglément une population si peu élevée. Beaux-Arts. Tableau de M. Artigue. Une foule est attentive et recueillie. Sur les visages, on peut lire une curiosité presque inquiète, comme à l’approche de quelque phénomène surnaturel. Que va-t-il donc se passer? Oh! mon Dieu, rien, et même moins que rien. Un charlatan, s'improvisant magnétiseur pour la circonstance, s'efforce, par l'attrait d'un spectacle nouveau, de faire tomber quelque menue monnaie dans
jetée, qui mesure une quinzaine de mètres au plus, véritable casse-cou, qui ne soit le dépotoir favori de la population. L’alerte qui vient de se produire va attirer l’attention des pouvoirs publics. Des mesures de salubrité ont été prises et il est à supposer qu’elles seront dorénavant maintenues. Nous donnons une vue du petit port qui vient d’être si ravagé. On se doute aisément de la panique qui peut régner en pareil cas dans une ville aussi restreinte lorsque la mort fauche aveuglément une population si peu élevée. Beaux-Arts. Tableau de M. Artigue. Une foule est attentive et recueillie. Sur les visages, on peut lire une curiosité presque inquiète, comme à l’approche de quelque phénomène surnaturel. Que va-t-il donc se passer? Oh! mon Dieu, rien, et même moins que rien. Un charlatan, s'improvisant magnétiseur pour la circonstance, s'efforce, par l'attrait d'un spectacle nouveau, de faire tomber quelque menue monnaie dans son escarcelle vide. Et tandis qu'il fait des passes, et brandit des mains, soi-disant pleines de fluide, dans la direction de son sujet, la pauvre somnambule extra-lucide grelotte dans un tartan misérable et dit au hasard des mots saugrenus, que les badauds considèrent parfois comme l'arrêt même du destin. M. Artigue a prêté un brio amusant à cette scène vulgaire, où les détails, bien plus encore que l'ensemble de la composition, cependant fort bien entendue, attirent l'œil, et le retiennent par leur ingénieux groupement. A. B. Le jour des morts en Lithuanie. Dans les villages polonais, à l'issue de la grande messe célébrée en ce jour, le prêtre, accompagné d'un clerc qui porte l'eau bénite, sort de l'Église, et se rend processionnellement au cimetière, tandis que l'on porte à sa suite les saintes images et les bannières. Une fois parvenu dans le champ de repos, qui se trouve d'ordinaire au flanc d'une colline, le cortège s'arrête devant chaque tombeau, invoque la mémoire du mort et dit la prière : Requiem æternam deus. Durant ces haltes, les parents du défunt poussent des cris, et font entendre des lamentations, tandis que le reste de l'assistance distribue du pain et d'abondantes aumônes aux
Artigue a prêté un brio amusant à cette scène vulgaire, où les détails, bien plus encore que l'ensemble de la composition, cependant fort bien entendue, attirent l'œil, et le retiennent par leur ingénieux groupement. A. B. Le jour des morts en Lithuanie. Dans les villages polonais, à l'issue de la grande messe célébrée en ce jour, le prêtre, accompagné d'un clerc qui porte l'eau bénite, sort de l'Église, et se rend processionnellement au cimetière, tandis que l'on porte à sa suite les saintes images et les bannières. Une fois parvenu dans le champ de repos, qui se trouve d'ordinaire au flanc d'une colline, le cortège s'arrête devant chaque tombeau, invoque la mémoire du mort et dit la prière : Requiem æternam deus. Durant ces haltes, les parents du défunt poussent des cris, et font entendre des lamentations, tandis que le reste de l'assistance distribue du pain et d'abondantes aumônes aux nombreux mendiants qui se tiennent par groupes dans le cimetière, en priant aussi pour les trépassés. Le soir du jour des morts, chacun se rend au cabaret, afin d'oublier les tristesses du matin, et là, au son des violons et des tambourins, les villageois mangent, boivent et dansent jusqu'à une heure avancée de la nuit. C'est un épisode de ces étranges coutumes, dernier écho des mœurs de l'antiquité païenne, que représente le beau dessin de M. Chelmonski. Son talent puissant et original s'entend on ne peut mieux à rendre ces scènes bizarres avec toute leur saveur pittoresque et leur charme d'une poésie si étrange. Les massacres de Haï-Duong. Nous donnons, à titre rétrospectif, un épisode de la première campagne du Tonkin. Ce sinistre épisode s'est passé à Haï-Duong. Une poignée de marins et de soldats d'infanterie de marine, sous les ordres du colonel Bresnail, venaient d'enlever cette ville que défendaient de nombreuses bandes ennemies. Nos soldats pénétrèrent dans la citadelle. Arrivés dans la cour centrale, ils s'arrêtèrent saisis d'horreur par le spectacle horrible qui s'offrit à leurs yeux. En face d'eux, à droite et à gauche d'une petite pagode élevée à Bouddha, sur d'énormes crocs en acier plantés dans la
heure avancée de la nuit. C'est un épisode de ces étranges coutumes, dernier écho des mœurs de l'antiquité païenne, que représente le beau dessin de M. Chelmonski. Son talent puissant et original s'entend on ne peut mieux à rendre ces scènes bizarres avec toute leur saveur pittoresque et leur charme d'une poésie si étrange. Les massacres de Haï-Duong. Nous donnons, à titre rétrospectif, un épisode de la première campagne du Tonkin. Ce sinistre épisode s'est passé à Haï-Duong. Une poignée de marins et de soldats d'infanterie de marine, sous les ordres du colonel Bresnail, venaient d'enlever cette ville que défendaient de nombreuses bandes ennemies. Nos soldats pénétrèrent dans la citadelle. Arrivés dans la cour centrale, ils s'arrêtèrent saisis d'horreur par le spectacle horrible qui s'offrit à leurs yeux. En face d'eux, à droite et à gauche d'une petite pagode élevée à Bouddha, sur d'énormes crocs en acier plantés dans la muraille d'enceinte, étaient accrochés des débris humains répandant une odeur infecte et sur lesquels s'acharnaient des milliers de corbeaux. Les soldats chassèrent ces bêtes de proie, et, aux lambeaux d'uniforme qui recouvraient encore les tristes restes, reconnurent les corps d'un jeune sous-lieutenant d'infanterie de marine, de deux soldats de cette arme, de deux marins et deux tirailleurs annamites. Ces malheureux avaient été enlevés, une quinzaine de jours auparavant, le long du canal des Bambous. Conduits à Haï-Duong, ils furent condamnés par les mandarins au supplice du croc. Voici en quoi consiste ce supplice épouvantable: Le prisonnier est lié, les jambes ramenées sur la poitrine, les bras croisés par-dessus; sous les genoux on passe un morceau de bambou. Au-dessus des crocs est fixée une potence en bambou supportant une poulie mobile dont la corde s'attache au bambou fixé sous les jambes du condamné. On hisse alors celui-ci, en ayant soin de le placer à plusieurs mètres au-dessus de la pointe du croc. Puis, la corde est lâchée, et le corps vient s'enfoncer dans la pointe. Suivant la vitesse de la chute et la partie du corps qui est percée, le prisonnier peut mourir de suite ou vivre ainsi vingt-quatre et même
arme, de deux marins et deux tirailleurs annamites. Ces malheureux avaient été enlevés, une quinzaine de jours auparavant, le long du canal des Bambous. Conduits à Haï-Duong, ils furent condamnés par les mandarins au supplice du croc. Voici en quoi consiste ce supplice épouvantable: Le prisonnier est lié, les jambes ramenées sur la poitrine, les bras croisés par-dessus; sous les genoux on passe un morceau de bambou. Au-dessus des crocs est fixée une potence en bambou supportant une poulie mobile dont la corde s'attache au bambou fixé sous les jambes du condamné. On hisse alors celui-ci, en ayant soin de le placer à plusieurs mètres au-dessus de la pointe du croc. Puis, la corde est lâchée, et le corps vient s'enfoncer dans la pointe. Suivant la vitesse de la chute et la partie du corps qui est percée, le prisonnier peut mourir de suite ou vivre ainsi vingt-quatre et même quarante-huit heures. On juge, par là, les tortures horribles que durent supporter l'officier et les six soldats trouvés à Haï-Duong. Nouveautés: le "Château de Tire-Larigot". Les succès de théâtre donnent affaire en ce moment à notre habile collaborateur M. Adrien Marie. Après Joli-Gilles, dont il avait dessiné deux scènes, avec une grâce inimitable, dans le précédent numéro, voici le Château de Tire-Larigot auquel il a consacré une page reproduisant les scènes et les types les plus originaux de cette amusante opérette dont quelques trucs ingénieux, et plusieurs amusantes transformations, font presque une féerie. MM. Brasseur et Berthelier, Albert Brasseur, Mmes Jeanne Andrée et Darcourt rivalisent de verve, de drôlerie et d'entrain. Les deux premiers de ces artistes changent de costume presqu'à chaque scène. On les voit tour à tour en marquis Louis XV, en chef d'orchestre, en corniste, en employé d'hôtel, en acrobate, en patron de restaurant, en généraux exotiques, et enfin en ouvreuses de loges. Costumes, décors, mise en scène, musique, tout est réussi dans cet ouvrage amusant, et, comme le disait un de nos spirituels confrères en hésitant sur la situation géographique du château de Tire-Larigot, ce n'est assurément pas en Espagne que le directeur des Nouveautés vient
une grâce inimitable, dans le précédent numéro, voici le Château de Tire-Larigot auquel il a consacré une page reproduisant les scènes et les types les plus originaux de cette amusante opérette dont quelques trucs ingénieux, et plusieurs amusantes transformations, font presque une féerie. MM. Brasseur et Berthelier, Albert Brasseur, Mmes Jeanne Andrée et Darcourt rivalisent de verve, de drôlerie et d'entrain. Les deux premiers de ces artistes changent de costume presqu'à chaque scène. On les voit tour à tour en marquis Louis XV, en chef d'orchestre, en corniste, en employé d'hôtel, en acrobate, en patron de restaurant, en généraux exotiques, et enfin en ouvreuses de loges. Costumes, décors, mise en scène, musique, tout est réussi dans cet ouvrage amusant, et, comme le disait un de nos spirituels confrères en hésitant sur la situation géographique du château de Tire-Larigot, ce n'est assurément pas en Espagne que le directeur des Nouveautés vient de le construire. La statue de Guillaume II. Dont du concours qui a eu lieu il y a deux ans, au sujet de l'exécution de cette belle statue équestre, c'est le projet de M. Mercié qui a été adopté à l'unanimité. On connaît le talent de l'éminent sculpteur français, dont nous avons plus d'une fois reproduit les admirables œuvres. La statue du roi Guillaume II a été fondue par M. Renon. Le piédestal a été fait par M. Ginain, architecte de la ville de Paris, membre de l'Institut. La statue équestre du souverain des Pays-Bas a été inaugurée le 5 novembre, à Luxembourg. A cette occasion, des fêtes ont été célébrées dans cette ville avec une solennité extraordinaire. L'ONCLE MARC NOUVELLE Mon Oncle Marc était vieux garçon, de réputation détestable. Capitaine en retraite, il n'avait jamais pu décrocher les épaulettes à graine d'épinard, grâce à une vie de politique. Maintenant, quoique vêtu en civil, il gardait toujours sa mine d'antique brigand, sa moustache hirsute, ses yeux féroces, son allure à la fois crâne et abrutie. Il passait le temps à boire des absinthes, à fumer des pipes, à feuilleter avec rage l'Annuaire militaire en croassant injures et railleries contre ceux
nous avons plus d'une fois reproduit les admirables œuvres. La statue du roi Guillaume II a été fondue par M. Renon. Le piédestal a été fait par M. Ginain, architecte de la ville de Paris, membre de l'Institut. La statue équestre du souverain des Pays-Bas a été inaugurée le 5 novembre, à Luxembourg. A cette occasion, des fêtes ont été célébrées dans cette ville avec une solennité extraordinaire. L'ONCLE MARC NOUVELLE Mon Oncle Marc était vieux garçon, de réputation détestable. Capitaine en retraite, il n'avait jamais pu décrocher les épaulettes à graine d'épinard, grâce à une vie de politique. Maintenant, quoique vêtu en civil, il gardait toujours sa mine d'antique brigand, sa moustache hirsute, ses yeux féroces, son allure à la fois crâne et abrutie. Il passait le temps à boire des absinthes, à fumer des pipes, à feuilleter avec rage l'Annuaire militaire en croassant injures et railleries contre ceux de ses camarades qui avançaient en grade. Il n'avait jamais consenti à se marier « parce que, assurait-il (mais pas en connaissance de cause), les femmes honnêtes étaient très embêtantes ». Il parlait peu, grognait souvent, torturait ses moustaches et haussait si souvent les épaules, qu'il en était arrivé à les lever nerveusement, par tic, chaque fois qu'on lui adressait la parole. La seule joie de cet ours était de croire qu'il faisait peur. Son air rogue, sa voix mauvaise, sa barbe en buisson d'épines et ses gestes brutaux, tenaient parents et amis à distance respectueuse, ce qui nourrissait sa farouche illusion. A cinquante ans, il aurait encore voulu mener une existence d'étudiant de quinzième année, mangeant ici, et couchant là. Mais ses rhumatismes le clouaient six mois sur douze dans sa bergère. Puis, tout coriace qu'il fût, il commençait à trouver que les soins d'une ordonnance étaient insuffisants. Et, quoique maugréant sans cesse contre la famille « une invention qui serait odieuse si elle n'était ridicule », il daignait vivre auprès de sa sœur, veuve charmante et fort riche, et de sa nièce Fanny, gracieuse châtaine de dix-huit ans, douce comme une blonde, vive comme une brune. La mère
les lever nerveusement, par tic, chaque fois qu'on lui adressait la parole. La seule joie de cet ours était de croire qu'il faisait peur. Son air rogue, sa voix mauvaise, sa barbe en buisson d'épines et ses gestes brutaux, tenaient parents et amis à distance respectueuse, ce qui nourrissait sa farouche illusion. A cinquante ans, il aurait encore voulu mener une existence d'étudiant de quinzième année, mangeant ici, et couchant là. Mais ses rhumatismes le clouaient six mois sur douze dans sa bergère. Puis, tout coriace qu'il fût, il commençait à trouver que les soins d'une ordonnance étaient insuffisants. Et, quoique maugréant sans cesse contre la famille « une invention qui serait odieuse si elle n'était ridicule », il daignait vivre auprès de sa sœur, veuve charmante et fort riche, et de sa nièce Fanny, gracieuse châtaine de dix-huit ans, douce comme une blonde, vive comme une brune. La mère et la fille aimaient leur désagréable parent avec une exquise patience. Au printemps dernier, mariage fut décidé entre Fanny et son cousin Pierre, lieutenant de chasseurs à cheval. Les jeunes gens, élevés ensemble, s'étaient aimés dès l'aube de leur petite vie. Ils jouèrent « au mari et à la femme », « à la petite famille »; firent la dinette, trempant leurs lèvres au même verre, se becquetant entre les bouchées. Puis, Fanny entra au couvent, Pierre à Saint-Cyr. Un jour vint où cousin et cousine, se revoyant aux vacances n'osèrent plus s'embrasser. Le Saint-Cyrien, qui s'évertuait déjà à frisotter quelque chose qui ressemblait vaguement à une moustache, avança bien les bras comme d'habitude vers la pensionnaire si mince, si souple dans sa robe unie et virginalement jolie avec ses bandeaux à la Vierge, son teint clair et ses fins poignets. Mais elle, brusquement effarouchée, recula, toute rose. Alors, lui aussi se troubla malgré son grand sabre et son air hautain de graine d'officier, ils restèrent plus d'une heure sans oser se regarder en face. La mère de Fanny riait du manège. L'oncle Mare demeurait impassible, ne semblant rien voir. Depuis, ce furent des œillades en dessous, de petits sourires
», « à la petite famille »; firent la dinette, trempant leurs lèvres au même verre, se becquetant entre les bouchées. Puis, Fanny entra au couvent, Pierre à Saint-Cyr. Un jour vint où cousin et cousine, se revoyant aux vacances n'osèrent plus s'embrasser. Le Saint-Cyrien, qui s'évertuait déjà à frisotter quelque chose qui ressemblait vaguement à une moustache, avança bien les bras comme d'habitude vers la pensionnaire si mince, si souple dans sa robe unie et virginalement jolie avec ses bandeaux à la Vierge, son teint clair et ses fins poignets. Mais elle, brusquement effarouchée, recula, toute rose. Alors, lui aussi se troubla malgré son grand sabre et son air hautain de graine d'officier, ils restèrent plus d'une heure sans oser se regarder en face. La mère de Fanny riait du manège. L'oncle Mare demeurait impassible, ne semblant rien voir. Depuis, ce furent des œillades en dessous, de petits sourires sans motif apparent, des mines sournoises, des rougeurs subites quand ils se trouvaient seuls ensemble, toutes les exquises niaiseries qui amusent l'enfance de l'amour. Une étrange contrainte, un trouble voluptueux tourmentaient et ravissaient le couple novice. Puis, les fiançailles célébrées, Pierre faisait sans cesse la navette entre sa garnison et le château qu'habitaient Fanny et sa famille. Les fiancés reprenaient les libres allures de leur enfance. Ils rêvaient qu'ils allaient recommencer à jouer — pour toujours — « au mari et à la femme » et aussi, ils l'espéraient bien, « à la petite famille ». Les amours de mioches renaissaient, mais toutes frissonnantes de passion. Un jour, il la saisit par la taille, derrière une porte, et brusquement la serra sur sa poitrine, la baisant sur les paupières. Elle se débattit, lui dit : « méchant ! », d'une voix qu'elle ne réussit pas à rendre fâchée. Pour obtenir son pardon, il recommença. Elle le bouda, mais l'en aima mieux. Devant cette idylle pure et fraiche comme une jeune source, devant l'inconsciente comédie amoureuse des babys, la timidité des adolescents, la passion des fiancés, devant ce drame qui fait sourire et cette comédie qui fait parfois délicieusement pleurer, l'oncle