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du Quai! J'aurais pu ainsi conserver, aussi longtemps que cela m'eût fait plaisir, ma virginité très relative de jeune fille, et épouser à la fin quelque beau et brave garçon sans talent qui aurait été très fier de n'être célèbre que parce qu'il était le mari de sa femme. Voilà tout ce que j'ai raté. « Mais à quoi sert de regretter? Ce qui eût pu arriver ne mérite pas un de nos soupirs. Le passé? l'avenir? piètres sujets de lamentations et de rêves. Il n'y a que le présent qui vaille qu'on s'y intéresse, et dans la limite où il se montre aimable et nous fait des avances. Pour l'instant, soyons comtesse Séparante puisque c'est mon lot, soutenons nos trente-neuf ans pour les empêcher de trop tomber, tâchons de ne pas attraper les fièvres, et jouissons des petits cadeaux avec lesquels la Nature s'efforce d'entretenir notre amitié : pureté du ciel, douceur de la lumière, parfum des brises ; jouissons-en surtout, ah ! sans gratitude, car ces maigres compensations ne nous payent pas du reste qui est les trois quarts de la vie. « Et quand la vieillesse montrera le bout de son nez par la porte de bronze, eh bien, on s'arrangera pour recevoir cette personne comme il faut. Va bene ; tout m'est égal. » MANCHECOURT. ÉPITAPHE ART ET COUTUME Les morts ont toujours tenté d'arrêter le passant : le sta viator des anciens marque bien ce souci d'outre-tombe. C'est qu'autrefois l'on se préoccupait de l'étiquette de son tombeau : on voulait intéresser encore les vivants et faire pour la dernière fois figure au cimetière; on méditait longtemps à l'avance son épitaphe : c'était un usage établi. C'était même une profession ; quelques jeunes gens imaginatifs, qui n'avaient su trouver leur voie dans les lettres, s'étaient rabattus sur les tombes : ils fournissaient des épitaphes aux bourgeois peu ingénieux. Etin quelques satiriques trouvèrent matière à y exercer leur verve aux dépens des littérateurs dont ils n'approuvaient pas l'attitude. C'est ainsi que l'épitaphe de Dorat fut faite par un de ses amis : Il caressa toutes les fleurs,
eh bien, on s'arrangera pour recevoir cette personne comme il faut. Va bene ; tout m'est égal. » MANCHECOURT. ÉPITAPHE ART ET COUTUME Les morts ont toujours tenté d'arrêter le passant : le sta viator des anciens marque bien ce souci d'outre-tombe. C'est qu'autrefois l'on se préoccupait de l'étiquette de son tombeau : on voulait intéresser encore les vivants et faire pour la dernière fois figure au cimetière; on méditait longtemps à l'avance son épitaphe : c'était un usage établi. C'était même une profession ; quelques jeunes gens imaginatifs, qui n'avaient su trouver leur voie dans les lettres, s'étaient rabattus sur les tombes : ils fournissaient des épitaphes aux bourgeois peu ingénieux. Etin quelques satiriques trouvèrent matière à y exercer leur verve aux dépens des littérateurs dont ils n'approuvaient pas l'attitude. C'est ainsi que l'épitaphe de Dorat fut faite par un de ses amis : Il caressa toutes les fleurs, Excepté l'immortelle. Quelques mauvais ménages désunis par la mort s'essayaient à y exprimer leur satisfaction : Ci-gît ma femme, ali ! qu'elle est bien Pour son repos et pour le mien. Aujourd'hui, la profession de faiseur d'épitaphes n'existe plus : c'est une lacune, car les vivants s'en acquittent mal ; la monotonie des souvenirs et regrets le prouve. Quelqu'un de résolu et de spirituel trouverait à y gagner sa vie. Un savant allemand vient de publier un petit livre qui contient soixante-dix projets d'épitaphes pour le prince de Bismarck. Il y en a de plaisantes ; il y en a de sérieuses : ce sont les plus gaies. Je ne sais si l'ouvrage a été commandé à l'auteur, mais il y fait preuve d'imagination : « Comme elles le représentaient bien, les couleurs de son blason ! Bleu comme le ciel, son œil fidèle se ferma. Blanche comme la neige repose ici la tête du sage. Et argentée toujours brillera la cuirasse de son honneur. » Bismarck doit être satisfait. Les morts répandus dans la société se font eux-mêmes une épitaphe ou reçoivent des témoignages funèbres que les journaux ne nous laissent pas ignorer : le cimetière d'Ixelles n'est pas
la monotonie des souvenirs et regrets le prouve. Quelqu'un de résolu et de spirituel trouverait à y gagner sa vie. Un savant allemand vient de publier un petit livre qui contient soixante-dix projets d'épitaphes pour le prince de Bismarck. Il y en a de plaisantes ; il y en a de sérieuses : ce sont les plus gaies. Je ne sais si l'ouvrage a été commandé à l'auteur, mais il y fait preuve d'imagination : « Comme elles le représentaient bien, les couleurs de son blason ! Bleu comme le ciel, son œil fidèle se ferma. Blanche comme la neige repose ici la tête du sage. Et argentée toujours brillera la cuirasse de son honneur. » Bismarck doit être satisfait. Les morts répandus dans la société se font eux-mêmes une épitaphe ou reçoivent des témoignages funèbres que les journaux ne nous laissent pas ignorer : le cimetière d'Ixelles n'est pas encore oublié et la veuve de Parnell n'a pas caché son émotion. Elle a déposé sur sa tombe une ancre et une croix de fleurs portant ces simples mots : « À mon ami, à mon amour, à mon roi ! » Ses enfants ont envoyé une petite couronne : « Au mari de notre mère. » Voilà de petits Anglais précis. Le goût de l'épitaphe n'est pas tout à fait perdu, mais il est épars : une petite promenade au cimetière est instructive à cet égard. Au Père-Lachaise, les poètes devront tout d'abord gagner le saule de Musset planté sur sa tombe, selon son désir : Mes chers amis, quand je mourrai, Plantez un saule au cimetière Et son ombre sera légère A la terre où je dormirai. Les amoureux pourront même le secouer : par les temps pluvieux, il pleurera sur la tombe de son maître. Les restaurateurs feront ensuite une visite à la tombe de Parmentier, où l'on entretient pieusement un pied de pomme de terre. Le saule de Musset et la pomme de terre de Parmentier rentrent dans l'épitaphe symbolique. Et maintenant faisons un petit tour dans le jardin des épitaphes. Nous en trouverons de toutes
« Au mari de notre mère. » Voilà de petits Anglais précis. Le goût de l'épitaphe n'est pas tout à fait perdu, mais il est épars : une petite promenade au cimetière est instructive à cet égard. Au Père-Lachaise, les poètes devront tout d'abord gagner le saule de Musset planté sur sa tombe, selon son désir : Mes chers amis, quand je mourrai, Plantez un saule au cimetière Et son ombre sera légère A la terre où je dormirai. Les amoureux pourront même le secouer : par les temps pluvieux, il pleurera sur la tombe de son maître. Les restaurateurs feront ensuite une visite à la tombe de Parmentier, où l'on entretient pieusement un pied de pomme de terre. Le saule de Musset et la pomme de terre de Parmentier rentrent dans l'épitaphe symbolique. Et maintenant faisons un petit tour dans le jardin des épitaphes. Nous en trouverons de toutes nuances. Il y en a d'imposantes : « Tous ceux qui l'ont connu, soit qu'ils fussent dans le rang le plus auguste ou dans la condition la plus vulgaire... » Il y en a de pathétiques, véritables morceaux de style : « Ô mort cruelle, tu as moissonné ma sœur dans un âge encore tendre, décédée à Lyon (Rhône). Plus tard, tu as atteint mon bien-aimé père, qui a été une victime de tous les genres dans cette vallée de misères, décédé à Saint-Georges (Rhône), etc. » Il y en a de pratiques : « Ici repose Mme L..., femme de M. T..., médecin aux Thernes, rue Galvani, n° ... » Il y en a de poétiques, essais malheureux d'un industriel : Loyauté, franchise Furent toujours sa devise; Aussi dans leur vie, Ses nombreux protégés Parleront-ils de lui Comme d'un homme vénéré. Voici les vers d'un poète qui y trouve la première occasion d'être imprimé : Ah ! que je voudrais vivre aux champs de l'Ausonie ! Mais non : la pauvreté s'oppose à mon envie; Il me faudra mourir par l'aquilon vaincu, Il me faudra mourir avant d'avoir vécu ! Suit la signature. Il y en a de comminatoires
dans un âge encore tendre, décédée à Lyon (Rhône). Plus tard, tu as atteint mon bien-aimé père, qui a été une victime de tous les genres dans cette vallée de misères, décédé à Saint-Georges (Rhône), etc. » Il y en a de pratiques : « Ici repose Mme L..., femme de M. T..., médecin aux Thernes, rue Galvani, n° ... » Il y en a de poétiques, essais malheureux d'un industriel : Loyauté, franchise Furent toujours sa devise; Aussi dans leur vie, Ses nombreux protégés Parleront-ils de lui Comme d'un homme vénéré. Voici les vers d'un poète qui y trouve la première occasion d'être imprimé : Ah ! que je voudrais vivre aux champs de l'Ausonie ! Mais non : la pauvreté s'oppose à mon envie; Il me faudra mourir par l'aquilon vaincu, Il me faudra mourir avant d'avoir vécu ! Suit la signature. Il y en a de comminatoires : Ma femme, je t'attends. Celle des femmes est plus fine : La première au rendez-vous. Il y en a de simples : « Ici repose M. N..., bon manufacturier, bienfaiteur d'une nombreuse famille, regretté de ses parents, de Mme Z..., son amie, et de tous ses autres amis et connaissances. » Il y en a d'assertives : Ici repose un honnête homme. Il y en a de rhétoriques : « Hélas ! si le trépas respectait la vertu, tes parents, tes amis ne te pleureraient pas; tendre fleur, tu es tombée dans ton vingtsixième printemps. » Il y en a d'orgueilleuses : « Ci-gît M. L..., général de cavalerie, décoré des ordres de Saint-Ferdinand d'Espagne (4e classe) et de Sainte-Anne de Russie (1re classe). La carrière du général fut belle : capitaine à vingt ans... » Il en est de charmantes : Bonne tante, que la terre te soit légère. Il y a l'épitaphe à pointe : « Elle fut bonne et sensible, son souvenir sera à la fois cruel et tendre. » Il en est de sincères : Regretté de presque tous ses amis. Il en est de satisfaisantes : « Je t'ai toujours fait un cadeau pour
connaissances. » Il y en a d'assertives : Ici repose un honnête homme. Il y en a de rhétoriques : « Hélas ! si le trépas respectait la vertu, tes parents, tes amis ne te pleureraient pas; tendre fleur, tu es tombée dans ton vingtsixième printemps. » Il y en a d'orgueilleuses : « Ci-gît M. L..., général de cavalerie, décoré des ordres de Saint-Ferdinand d'Espagne (4e classe) et de Sainte-Anne de Russie (1re classe). La carrière du général fut belle : capitaine à vingt ans... » Il en est de charmantes : Bonne tante, que la terre te soit légère. Il y a l'épitaphe à pointe : « Elle fut bonne et sensible, son souvenir sera à la fois cruel et tendre. » Il en est de sincères : Regretté de presque tous ses amis. Il en est de satisfaisantes : « Je t'ai toujours fait un cadeau pour ta fête : aujourd'hui, je t'apporte une belle couronne. » Il y a l'épitaphe du poète de province : « Ch. de B..., écrivain distingué, modeste dans le succès, simple dans ses habitudes : il passa en faisant le bien. » Il y a celle du bon fils (sur une tombe absolument nue) : De ces tristes rameaux l'ombre solitaire Cache aux yeux des mortels les trésors d'une mère. Il y a l'épitaphe à rapprochements : Il fit beaucoup de bien et eut beaucoup d'enfants. Nous ne citerons que quelques formules classiques : La bonté fut son partage. « Ce modeste monument lui a été érigé par l'amitié et la reconnaissance. » Sous cette froide pierre, au printemps de la vie, Tu reposes couvert des pleurs de tes parents. Il en est de justificatives : « Monument élevé à la gloire de M. Z... par M. S..., notaire à V..., son neveu et son légataire universel. » Il en est de réfléchies : Passant, une larme sur ceux qui l'ont perdue. Il en est d'imprévues (sur un homme de soixante-sept ans) : Parmi les purs esprits qui chantent sa louange, Dans le ciel des élus ouvert aux plus petits, Dieu
tombe absolument nue) : De ces tristes rameaux l'ombre solitaire Cache aux yeux des mortels les trésors d'une mère. Il y a l'épitaphe à rapprochements : Il fit beaucoup de bien et eut beaucoup d'enfants. Nous ne citerons que quelques formules classiques : La bonté fut son partage. « Ce modeste monument lui a été érigé par l'amitié et la reconnaissance. » Sous cette froide pierre, au printemps de la vie, Tu reposes couvert des pleurs de tes parents. Il en est de justificatives : « Monument élevé à la gloire de M. Z... par M. S..., notaire à V..., son neveu et son légataire universel. » Il en est de réfléchies : Passant, une larme sur ceux qui l'ont perdue. Il en est d'imprévues (sur un homme de soixante-sept ans) : Parmi les purs esprits qui chantent sa louange, Dans le ciel des élus ouvert aux plus petits, Dieu s'aperçut un jour qu'il lui manquait un ange, Il te fit signe et tu partis. Il en est même de touchantes : Dors, mon Alfred. Toutes ces épitaphes ont été cueillies dans un cimetière de Paris. Les douleurs sont des folles... Sa femme était morte en quelques jours, sans même lui donner le temps d'avoir cette idée qu'elle pouvait mourir. Il marchait d'un air foudroyé ; il se laissait s'héberger pour s'engourir dans son insupportable douleur; il vagissait volontairement en des espèces de rêves où il ne se sentait plus qu'endolori de toutes parts, sans savoir de quoi. Et cependant, du regard très machinal qu'a le grand chagrin, il voyait toujours les fleurs. Il se figura que tous les deux, elle et lui, ils partaient pour quelque voyage : elle, là, en avant, à un pas, — et il allait la rattraper, — leur famille les accompagnant. Toutes les fois qu'ils quittaient Paris, elle montait ainsi en voiture, — si délicate, elle! — et lui la suivait à pied, comme ça, parce que la voiture se trouvait très encombrée et que point ne valait la peine de gêner sa femme, la gare étant tout près. Et soudainement des bouquets lui
lui donner le temps d'avoir cette idée qu'elle pouvait mourir. Il marchait d'un air foudroyé ; il se laissait s'héberger pour s'engourir dans son insupportable douleur; il vagissait volontairement en des espèces de rêves où il ne se sentait plus qu'endolori de toutes parts, sans savoir de quoi. Et cependant, du regard très machinal qu'a le grand chagrin, il voyait toujours les fleurs. Il se figura que tous les deux, elle et lui, ils partaient pour quelque voyage : elle, là, en avant, à un pas, — et il allait la rattraper, — leur famille les accompagnant. Toutes les fois qu'ils quittaient Paris, elle montait ainsi en voiture, — si délicate, elle! — et lui la suivait à pied, comme ça, parce que la voiture se trouvait très encombrée et que point ne valait la peine de gêner sa femme, la gare étant tout près. Et soudainement des bouquets lui revinrent à la mémoire, un tas de bouquets de voyage qu'elle avait toujours à emporter et dont elle hésitait à prendre l'un plutôt que l'autre. Et il se rappela, avec le navrement aigu qu'on sent d'avoir fait pleurer une morte, maintenant, il se rappela qu'ils avaient eu de grandes querelles parce qu'elle ne voulait en laisser aucun. À ce ressouvenir se mêla l'impression toute actuelle que ces bouquets étaient trop beaux, ou bien les petits trop jolis, attentionnés, tous, tendres. Mais c'était donc bien qu'elle en eut à son dernier voyage. Ce pas extrêmement lent le fatiguait. Qu'avaient donc ces deux forts chevaux? Elle n'était pas si lourde! Lui la portait de sa chambre à son salon bien facilement; et même quelquefois tout le long de l'escalier, — quatre étages, — comme un corps d'oiseau. Peut-être que le char était tellement lourd de toutes ces fleurs. Quand il entra dans l'église, il vit cela très nu, sans tentures, qu'un peu de pauvre noir, là-bas, au fond, et des cierges pauvres, pauvrement espacés. Ces dernières choses coûtent si cher ! Il savait que sa sœur devait même l'aider à payer la cérémonie. Il baissa les paupières, ses cils mouillés se collaient,
parce qu'elle ne voulait en laisser aucun. À ce ressouvenir se mêla l'impression toute actuelle que ces bouquets étaient trop beaux, ou bien les petits trop jolis, attentionnés, tous, tendres. Mais c'était donc bien qu'elle en eut à son dernier voyage. Ce pas extrêmement lent le fatiguait. Qu'avaient donc ces deux forts chevaux? Elle n'était pas si lourde! Lui la portait de sa chambre à son salon bien facilement; et même quelquefois tout le long de l'escalier, — quatre étages, — comme un corps d'oiseau. Peut-être que le char était tellement lourd de toutes ces fleurs. Quand il entra dans l'église, il vit cela très nu, sans tentures, qu'un peu de pauvre noir, là-bas, au fond, et des cierges pauvres, pauvrement espacés. Ces dernières choses coûtent si cher ! Il savait que sa sœur devait même l'aider à payer la cérémonie. Il baissa les paupières, ses cils mouillés se collaient, il pensa à s'endormir, pareil à un enfant qui croit se réveiller ensuite de son chagrin ; et il écouta un peu de musique pour se bercer. Cette musique était pauvre comme les cierges. En rouvrant les yeux, à une note suraiguë de l'orgue, il vit, transfigurant le catafalque, la magnificence des Fleurs qu'on venait d'y transporter. Cette floraison de luxe sur cette pauvreté lui donna un serrement de soupçon au cœur. Mais il la revoyait, elle, en vie, telle qu'elle fut, si simple toujours, pas un bijou ! — non, elle ne portait jamais un bijou; — des robes qui lui allaient, parce que c'était elle qui était bien faite; aucune parure... une ou deux fleurs à son corsage. À cette pensée de Fleur, son cœur encore se comprima. Ils avaient un appartement très petit dont elle ne sortait presque pas. Elle n'aimait point le monde, mais l'intimité, disait-elle; il lui fallait des amis, des amis ! Et son salon, en effet, avait l'air amical, on y était bien ; cela, par l'arrangement, semblait élégant... Mon Dieu, oui, à cause des fleurs ! son seul luxe, les fleurs ! Et pourquoi ne s'était-il jamais demandé comment elle pouvait en
magnificence des Fleurs qu'on venait d'y transporter. Cette floraison de luxe sur cette pauvreté lui donna un serrement de soupçon au cœur. Mais il la revoyait, elle, en vie, telle qu'elle fut, si simple toujours, pas un bijou ! — non, elle ne portait jamais un bijou; — des robes qui lui allaient, parce que c'était elle qui était bien faite; aucune parure... une ou deux fleurs à son corsage. À cette pensée de Fleur, son cœur encore se comprima. Ils avaient un appartement très petit dont elle ne sortait presque pas. Elle n'aimait point le monde, mais l'intimité, disait-elle; il lui fallait des amis, des amis ! Et son salon, en effet, avait l'air amical, on y était bien ; cela, par l'arrangement, semblait élégant... Mon Dieu, oui, à cause des fleurs ! son seul luxe, les fleurs ! Et pourquoi ne s'était-il jamais demandé comment elle pouvait en avoir tant ? Elle ne paraissait pas malheureuse, et souvent il avait pensé que c'était à cause de cet intérieur embaumé... Mon Dieu ! Au Fils d'œuvre il voulut se forcer à regarder ces folies de fleurs, imaginant que peut-être, choses de son cauchemar de douleur, elles se dissiperaient à ses yeux assurés, à son courage, et qu'en réalité il y en aurait moins... De larges couronnes à huit ou dix rangs de roses, de roses blanches énormes sur un fond de chrysanthèmes violets. Et des couronnes entières, toutes de violettes ou de pensées ; et entières, immenses, toutes de myosotis. Puis des roses roses, d'un rose pâle, comme autrefois sa figure était, des roses rien qu'en boutons à demi entr'ouverts, avec une chevelure de choses légères, tout autour, envolées. Et des orchidées incolores, aux apparences de teintes qui s'effaçaient les unes auprès des autres : des roses et des bleus insaisissables. Pas même des fleurs de morte ! Enfin, sur la bière, c'était une gerbe posée, — en haut, et c'était ce qui exhaussait le catafalque, une grande gerbe couchée, telle une forme de femme, et qui semblait symboliser ce long corps léger, frêle, embaumé qu'elle avait eu. La
ses yeux assurés, à son courage, et qu'en réalité il y en aurait moins... De larges couronnes à huit ou dix rangs de roses, de roses blanches énormes sur un fond de chrysanthèmes violets. Et des couronnes entières, toutes de violettes ou de pensées ; et entières, immenses, toutes de myosotis. Puis des roses roses, d'un rose pâle, comme autrefois sa figure était, des roses rien qu'en boutons à demi entr'ouverts, avec une chevelure de choses légères, tout autour, envolées. Et des orchidées incolores, aux apparences de teintes qui s'effaçaient les unes auprès des autres : des roses et des bleus insaisissables. Pas même des fleurs de morte ! Enfin, sur la bière, c'était une gerbe posée, — en haut, et c'était ce qui exhaussait le catafalque, une grande gerbe couchée, telle une forme de femme, et qui semblait symboliser ce long corps léger, frêle, embaumé qu'elle avait eu. La gerbe ne venait pas de Paris, cela se voyait, ni de quelque marchand de fleurs : d'une vraie campagne, cela se voyait, et que des doigts amis, des mains amoureuses l'auraient façonnée... : des grappes retombantes, des traînées de fleurs frissonnantes, des espèces de jonchées encore attachées, toutes en grandes branches blanches, tremblantes, qui pendaient. Gerbe d'une fraîcheur incomparable, avec des transparences comme elle en avait, elle, tout à l'heure, morte sur son lit; et, comme elle aussi, en cette attitude couchée, seulement l'air du sommeil ! Alors miroitèrent devant les yeux du mari, en des hallucinations de larmes, des corbeilles du temps que sa femme était en vie, des bouquets de son petit salon .. Près de la fenêtre, toujours des roses, comme ces roses-là, les roses de cette couronne, arrangées un peu lourdement... Devant la cheminée, ces violettes, des myosotis quelquefois, comme ceux-ci, de ce fin bouquet échevelé... À côté du fauteuil où elle s'asseyait, dans une petite jardinière, des choses pareilles à ces orchidées... Et une petite gerbe, oh! oui, une gerbe qui était toujours, on aurait dit, étendue sur le piano. Lui se savait bien très laid, mais il s'était cru si bon ! Presque depuis
branches blanches, tremblantes, qui pendaient. Gerbe d'une fraîcheur incomparable, avec des transparences comme elle en avait, elle, tout à l'heure, morte sur son lit; et, comme elle aussi, en cette attitude couchée, seulement l'air du sommeil ! Alors miroitèrent devant les yeux du mari, en des hallucinations de larmes, des corbeilles du temps que sa femme était en vie, des bouquets de son petit salon .. Près de la fenêtre, toujours des roses, comme ces roses-là, les roses de cette couronne, arrangées un peu lourdement... Devant la cheminée, ces violettes, des myosotis quelquefois, comme ceux-ci, de ce fin bouquet échevelé... À côté du fauteuil où elle s'asseyait, dans une petite jardinière, des choses pareilles à ces orchidées... Et une petite gerbe, oh! oui, une gerbe qui était toujours, on aurait dit, étendue sur le piano. Lui se savait bien très laid, mais il s'était cru si bon ! Presque depuis leur mariage, — elle se prétendait tellement délicate! — ils avaient vécu ensemble ainsi que des amis. Les médecins assuraient qu'elle se portait à merveille, ils devaient s'être trompés puisqu'elle était morte. Pourquoi l'avait-il adorée? Précisément parce qu'il était lourd, lui, gros, charnel : adoré comme une sainte Vierge d'art qui a beau rester glaciale en ses lignes et en ses voiles d'albâtre... on croit qu'elle entend, qu'elle bénit. Elle avait un long corps de Vierge d'albâtre. Elle était habillée comme avec des voiles. Au bas de l'église, lorsque les amis, tour à tour, vinrent lui serrer la main, il les reconnut l'un après l'autre... : celui des roses... celui des orchidées... celui des violettes et des myosotis... celui..., à celui de la gerbe, il posa ses deux mains défaillantes sur ses pauvres yeux. De l'église jusqu'au cimetière, derrière le char, il flaira le parfum des fleurs ; et il en distinguait les senteurs particulières, personnelles. Malgré soi il les aspirait âprement, chacune, détachée, pour les reconnaître : les couronnes, les bouquets, la gerbe. Et les mêmes odeurs du temps qu'elle était en vie, comme des visions d'odorat, lui revenaient. Ces parfums prenaient des visages, des voix... il les entendait,