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Après l'étang des Fossés, Blas publiera : ONIRISME. PATI M. EDMOND DE GONCOURT CHÉRIE est l'analyse de l'être ce d'une jeune fille sous le second empire, depuis son enfance jusqu'à l'âge de dix-neuf ans. Il n'a jamais été fait une étude de jeune fille plus sincère, plus consciencieusement travaillée. L'écrivain est un styliste, l'observateur profond est surpassé dans cette œuvre. SOMMAIRE COURRIER DE PARIS. Santalance. CHRONIQUE RIMÉE. — Théodore de Banville NOUVELLES ET ECHOS. — Le Diable Bocheux, PETITE BOURSE DU SOIR. UNE RUPTURE. — Armand Silvestre. A TRAVERS LA POLITIQUE. — Le Sage. ŒIL BLAS AU SÉNAT. — Albert Delangh. ŒIL BLAS A LA CHAMBRE. C. Monod. INFORMATIONS. — Georges Duret. COULISSES DE LA FINANCE. — Don Caprice. LE CONSEIL QUOTIDIEN. — Octave Sully. FAITS DIVERS. — Pierre Ferrare. TOUR DU MONDE. — Louis Roziel. JOURNAUX ET REVUES. — Jean Ciseaux. CHRONIQUE DE L'AUDIENCE. — El Cadi. SPORT. The Farmer. A SOIRÉE. — Eugene Hubert. COURRIER DES THÉATRES. — G. de Troglof. A LA BOURSE ET LES AFFAIERS. PASSE-TEMPS QUOTIDIEN. — E. Framery. FEUILLETON : L'ÉTANG DES FONCEAUX. — Alexandre. Boutique. COURRIER DE PARIS Aux droits que s'arroge le reportage, on ne pourra bientôt plus à Paris, quand on possédera quelque notoriété, boire, manger, se promener, s'asseoir, aimer ou haïr sans faire psi ! psi ! à la presse à la façon des écoliers qui, en classe, éprouvent un besoin pressant de prendre l'air. Il faudra demander à la presse la permission de faire ceci ou cela, de recevoir MM. tel ou tel et d'exclure Mmes X. et Mlles Z., de passer un pantalon à carreaux et de porter un chapeau à plumes, ou, sans quoi, gare les péAGES et le « piquet » en tête du peuple. Le journal a eu raison du fameux mur élevé par M. Guilloutet devant la vie privée et, de par la liberté de l'imprimerie, toutes les maisons sont désormais en verre. Mme Mackay fait faire son portrait par M. Meissonier. L'œuvre du peintre ne la satisfait pas. Elle la paie le prix réclamé, — et un prix respectable, vous l'avouerez, — puis
possédera quelque notoriété, boire, manger, se promener, s'asseoir, aimer ou haïr sans faire psi ! psi ! à la presse à la façon des écoliers qui, en classe, éprouvent un besoin pressant de prendre l'air. Il faudra demander à la presse la permission de faire ceci ou cela, de recevoir MM. tel ou tel et d'exclure Mmes X. et Mlles Z., de passer un pantalon à carreaux et de porter un chapeau à plumes, ou, sans quoi, gare les péAGES et le « piquet » en tête du peuple. Le journal a eu raison du fameux mur élevé par M. Guilloutet devant la vie privée et, de par la liberté de l'imprimerie, toutes les maisons sont désormais en verre. Mme Mackay fait faire son portrait par M. Meissonier. L'œuvre du peintre ne la satisfait pas. Elle la paie le prix réclamé, — et un prix respectable, vous l'avouerez, — puis la jette au feu sans autre forme de politesse. C'est affaire à Mme Mackay d'agir ainsi, pensez-vous, et nous n'avons rien à y voir. Une certaine Cléopâtre s'est rendue à jamais mémorable dans l'histoire en faisant dissoudre dans une cuillerée de vinaigre une perle qui n'avait point sa pareille et valait une fortune. Mme Mackay fait flamber une toile de soixante-dix mille francs dans la cheminée de son boudoir. Le caprice est d'ordre analogue et prouve que si les temps changent, les mœurs des jolies femmes restent les mêmes. Le bon plaisir de Mme Mackay ne relève que d'elle, dites-vous, nous n'avons point à nous en douter. Allons donc ! vous aviez compté sans la presse qui ne permet pas aux gens de disposer du bien qui leur appartient selon leur humeur, et entend régler leur fantaisie au gré de son caprice à elle, madame la presse, dame et souveraine. De tous côtés, c'est un bruit, un tollé, un charivari à ne rien entendre. On a la question Mackay comme celle du Tonkin. Pour un peu, on se porterait en masse à l'hôtel de l'imprudente Américaine, et on le mettrait à sac pour apprendre à sa propriétaire le respect de
valait une fortune. Mme Mackay fait flamber une toile de soixante-dix mille francs dans la cheminée de son boudoir. Le caprice est d'ordre analogue et prouve que si les temps changent, les mœurs des jolies femmes restent les mêmes. Le bon plaisir de Mme Mackay ne relève que d'elle, dites-vous, nous n'avons point à nous en douter. Allons donc ! vous aviez compté sans la presse qui ne permet pas aux gens de disposer du bien qui leur appartient selon leur humeur, et entend régler leur fantaisie au gré de son caprice à elle, madame la presse, dame et souveraine. De tous côtés, c'est un bruit, un tollé, un charivari à ne rien entendre. On a la question Mackay comme celle du Tonkin. Pour un peu, on se porterait en masse à l'hôtel de l'imprudente Américaine, et on le mettrait à sac pour apprendre à sa propriétaire le respect de la propriété. On accuse la cliente trop expéditive de M. Meissonier d'avoir commis un crime de lèse-hospitalité française, et on réclame une protestation publique en faveur du peintre qu'elle a outragé à raison de trois mille cinq cents louis la flambée. Les plus vaillants et les plus célèbres parmi les vaillants et les célèbres de ce temps, les peintres en renom, les auteurs acclamés, les romanciers, les musiciens, les savants et les soldats, — pourquoi pas aussi les charbonniers lésés dans leur commerce ? — devront se réunir dans un banquet pour venger le peintre de l'injure que sa palette a reçue de l'étranger. Le souci de la grandeur de notre pays, exige cette manifestation à la fourchette. M. Meissonier, de par l'exécution de Mme Mackay, est proclamé le peintre de la France, de même que M. Faure fut autrefois étiqueté, par M. de Cumont, le baryton national. Vous voyez bien que le carnaval n'est pas mort, comme en faisaient courir le bruit certaines bouches moroses, et que Paris n'a pas rayé son échéance du calendrier. Après la mariée, nous avons maintenant la réparation du mardi-gras, et si le bœuf n'est plus promené dans les rues, il triomphera du moins
vaillants et les célèbres de ce temps, les peintres en renom, les auteurs acclamés, les romanciers, les musiciens, les savants et les soldats, — pourquoi pas aussi les charbonniers lésés dans leur commerce ? — devront se réunir dans un banquet pour venger le peintre de l'injure que sa palette a reçue de l'étranger. Le souci de la grandeur de notre pays, exige cette manifestation à la fourchette. M. Meissonier, de par l'exécution de Mme Mackay, est proclamé le peintre de la France, de même que M. Faure fut autrefois étiqueté, par M. de Cumont, le baryton national. Vous voyez bien que le carnaval n'est pas mort, comme en faisaient courir le bruit certaines bouches moroses, et que Paris n'a pas rayé son échéance du calendrier. Après la mariée, nous avons maintenant la réparation du mardi-gras, et si le bœuf n'est plus promené dans les rues, il triomphera du moins au banquet de M. Meissonier. Heureux bœuf ! La semaine grasse est l'excuse de ces gaietés de presse à propos d'une toile qui a pu augmenter la cassette de son signataire, mais n'ajouter rien à sa gloire. En toute autre saison, il faudrait douter de l'existence de leur exagération du bon sens des porte-plumes parisiens. Le procédé de Mme Mackay ne fait de tort qu'à sa galerie : il ne porte nullement atteinte à l'honneur de l'art français en général et au renom de M. Meissonnier en particulier. Dieu merci! l'une, comme l'autre, sont au-dessus d'un caprice de millionnaire à la main blanche trop nerveuse. Les frais de guerre restent au compte de la belle étrangère de la rue de Tilsit, déçue dans son ambition d'avoir son portrait peint par l'artiste placé le plus haut dans l'admiration de l'Amérique : par grâce, n'opérons pas de virement et ne les faisons point supporter par la badauderie parisienne. Février est le mois que les Grecs, s'ils eussent habité nos contrées septentrionales, auraient infailliblement consacré à Cornus. Nous nous sommes contentés d'en faire la période suprême du carnaval dont l'étymologie, selon Ducange, vient de carn-avale parce que dans ce temps on mange beaucoup
bon sens des porte-plumes parisiens. Le procédé de Mme Mackay ne fait de tort qu'à sa galerie : il ne porte nullement atteinte à l'honneur de l'art français en général et au renom de M. Meissonnier en particulier. Dieu merci! l'une, comme l'autre, sont au-dessus d'un caprice de millionnaire à la main blanche trop nerveuse. Les frais de guerre restent au compte de la belle étrangère de la rue de Tilsit, déçue dans son ambition d'avoir son portrait peint par l'artiste placé le plus haut dans l'admiration de l'Amérique : par grâce, n'opérons pas de virement et ne les faisons point supporter par la badauderie parisienne. Février est le mois que les Grecs, s'ils eussent habité nos contrées septentrionales, auraient infailliblement consacré à Cornus. Nous nous sommes contentés d'en faire la période suprême du carnaval dont l'étymologie, selon Ducange, vient de carn-avale parce que dans ce temps on mange beaucoup de viande. C'est le mois par excellence des dîners et voilà pourquoi, sans doute, l'idée de la réparation à donner à M. Meissonier s'est produite sous la forme d'un banquet. De ce qu'on dîne beaucoup en ce moment à Paris, il ne faut point conclure qu'on y dîne bien. En dehors des dîners de garçons, il n'y a presque plus de dîners exquis parce que les bons vins s'en vont ou plutôt qu'on n'en achète plus. L'hospitalité gastronomique bien comprise devient une exception, et les splendeurs de la table s'effacent chaque jour davantage. La raison en vient de la ruine apportée par d'autres dépenses : les appartements sont magnifiques, raffinés, capitonnés de damas et de satin ; les salons resplendissent d'objets d'art ; le cuir de Cordoue étale ses fleurs gaufrées sur le mur des salles à manger ; des porcelaines de Sèvres, des groupes de Saxe, des bibelots indiens et chinois surchargent les étagères des boudoirs et il ne reste plus rien pour acheter de quoi charger les assiettes ou remplir les verres. Il faut aller en province ou à l'étranger, en Belgique notamment, pour retrouver sur les tables les vieilles bouteilles au bouchon moisi, humides de la fraîcheur
dehors des dîners de garçons, il n'y a presque plus de dîners exquis parce que les bons vins s'en vont ou plutôt qu'on n'en achète plus. L'hospitalité gastronomique bien comprise devient une exception, et les splendeurs de la table s'effacent chaque jour davantage. La raison en vient de la ruine apportée par d'autres dépenses : les appartements sont magnifiques, raffinés, capitonnés de damas et de satin ; les salons resplendissent d'objets d'art ; le cuir de Cordoue étale ses fleurs gaufrées sur le mur des salles à manger ; des porcelaines de Sèvres, des groupes de Saxe, des bibelots indiens et chinois surchargent les étagères des boudoirs et il ne reste plus rien pour acheter de quoi charger les assiettes ou remplir les verres. Il faut aller en province ou à l'étranger, en Belgique notamment, pour retrouver sur les tables les vieilles bouteilles au bouchon moisi, humides de la fraîcheur de la cave et voilées des mystérieuses toiles d'araignée qui faisaient l'orgueil des amphitryons d'autrefois. A Paris, le maître de maison place sa vanité dans la magnificence du verre qu'il vous met en main et nullement dans le liquide qu'il y fait verser. Les plus beaux dîners sont d'une banalité désespérante. Les menuis se suivent et se ressemblent avec une implacable monotonie. Aucune innovation, aucune originalité dans l'hospitalité. Où est le temps où le comte Molé, cet esprit fin et délié, cette correcte expression des belles manières, de l'avenance aimable et de la politesse exquise, lorsqu'il recevait un de ses amis du corps diplomatique, plaçait dans ses salons et, mieux encore, dans sa salle à manger des plantes, des fleurs, des arbustes, des tableaux qui rappelaient au souvenir de la patrie absente ? La décoration de la salle à manger variait sans cesse de caractère par suite de ce désir toujours éveillé chez lui d'être agréable à celui qu'il recevait. Tout charmants que sont les bals blancs — ces bals que j'aurai l'irrévérence d'appeler les bals bêtes, — donnés en ce moment par sa petite-fille, la duchesse d'Ayen, il les eût trouvés bien ternes auprès des réceptions pittoresques dont il
désespérante. Les menuis se suivent et se ressemblent avec une implacable monotonie. Aucune innovation, aucune originalité dans l'hospitalité. Où est le temps où le comte Molé, cet esprit fin et délié, cette correcte expression des belles manières, de l'avenance aimable et de la politesse exquise, lorsqu'il recevait un de ses amis du corps diplomatique, plaçait dans ses salons et, mieux encore, dans sa salle à manger des plantes, des fleurs, des arbustes, des tableaux qui rappelaient au souvenir de la patrie absente ? La décoration de la salle à manger variait sans cesse de caractère par suite de ce désir toujours éveillé chez lui d'être agréable à celui qu'il recevait. Tout charmants que sont les bals blancs — ces bals que j'aurai l'irrévérence d'appeler les bals bêtes, — donnés en ce moment par sa petite-fille, la duchesse d'Ayen, il les eût trouvés bien ternes auprès des réceptions pittoresques dont il était l'amphitryon. Le grand-oncle de la belle lady Londsdale était de cette école d'hospitalité ultra-raffinée. Ainsi il avait des salons dont l'ameublement et la décoration étaient appropriés à la couleur des cheveux, au genre de la beauté, aux nuances de la toilette de la femme qu'il fêtait. L'excentricité anglaise sait parfois se faire galante au suprême degré, et ne se manifeste pas toujours de la façon burlesque dont le tribunal de Londres vient de nous donner un exemple. Ledit tribunal a condamné à une amende considérable des joueurs de baccara d'un cercle de Londres, non pas parce que le baccara est un jeu prohibé, mais simplement parce que les joueurs avaient ponté d'une façon « excessive ». Le juge qui présidait a déclaré que pour lui le jeu excessif est celui qui dépassait trois shillings par partie. Voilà un amateur qui n'aurait pas contribué à doter de cent mille francs la paillasse du sieur Monvoisin. L'aventure du cercle de la rue Royale n'a ralenti en rien, d'ailleurs, comme il était facile de le prévoir, l'ardeur des pontes de Paris, et on cite un clubman, qui, cette semaine, s'est levé de la table de jeu avec un gain de cent vingt
parfois se faire galante au suprême degré, et ne se manifeste pas toujours de la façon burlesque dont le tribunal de Londres vient de nous donner un exemple. Ledit tribunal a condamné à une amende considérable des joueurs de baccara d'un cercle de Londres, non pas parce que le baccara est un jeu prohibé, mais simplement parce que les joueurs avaient ponté d'une façon « excessive ». Le juge qui présidait a déclaré que pour lui le jeu excessif est celui qui dépassait trois shillings par partie. Voilà un amateur qui n'aurait pas contribué à doter de cent mille francs la paillasse du sieur Monvoisin. L'aventure du cercle de la rue Royale n'a ralenti en rien, d'ailleurs, comme il était facile de le prévoir, l'ardeur des pontes de Paris, et on cite un clubman, qui, cette semaine, s'est levé de la table de jeu avec un gain de cent vingt mille francs. Celui-ci est de la race du fameux O'Bearn auquel les jeux privés furent toujours favorables à l'excès, bien que jamais aucun soupçon n'existât sur sa parfaite probité. Froid, expérimenté, il faisait du cœur et du caractère de ceux qu'il voyait une étude approfondie, s'attachait à connaître le fort et le faible du tempérament de ses adversaires, et cette seule connaissance lui assurait un avantage marqué sur eux. Dans les jeux publics, cette science humaine est sans effet ; on y lutte contre un être abstrait et collectif, mystérieux comme le destin, et ce n'est pas un de leurs moindres avantages pour le ponte sur les jeux privés. Cet O'Bearn, se trouvant un jour en voyage, rencontra à l'hôtel où il logeait un membre de la Chambre haute, possesseur d'une des plus grosses fortunes des trois royaumes, qui lui témoigna le désir de se mesurer avec lui. O'Bearn avait récemment gagné deux cent mille francs au duc de G. et tout le monde parlait de cette partie superbe. Il ne se fit pas prier pour donner au lord la satisfaction demandée, et celui-ci choisit le piquet. Ils commencèrent la partie à neuf heures du soir, et, au lever de
et le faible du tempérament de ses adversaires, et cette seule connaissance lui assurait un avantage marqué sur eux. Dans les jeux publics, cette science humaine est sans effet ; on y lutte contre un être abstrait et collectif, mystérieux comme le destin, et ce n'est pas un de leurs moindres avantages pour le ponte sur les jeux privés. Cet O'Bearn, se trouvant un jour en voyage, rencontra à l'hôtel où il logeait un membre de la Chambre haute, possesseur d'une des plus grosses fortunes des trois royaumes, qui lui témoigna le désir de se mesurer avec lui. O'Bearn avait récemment gagné deux cent mille francs au duc de G. et tout le monde parlait de cette partie superbe. Il ne se fit pas prier pour donner au lord la satisfaction demandée, et celui-ci choisit le piquet. Ils commencèrent la partie à neuf heures du soir, et, au lever de l'aurore, O'Bearn gagnait à Sa Seigneurie plus d'or que le père de celui-ci n'en avait amassé dans son gouvernement général de l'Inde. Après le dernier coup qui était d'une somme énorme, le perdant se leva et dit à O'Bearn : — Monsieur, je ne sais si ma fortune entière pourra vous payer ce que je perds. Quoi qu'il en soit, je vais vous envoyer mon intendant, il comptera avec vous et vous remettra les titres de mes propriétés. Très bien, mylord, répliqua O'Bearn, ces paroles sont d'un homme d'honneur, mais ne croyez pas que je me laisserai gagner en procédés. Je n'entends pas réduire à la besace un des plus illustres membres de notre Chambre haute : seulement, comme il n'est pas juste que j'aie passé une nuit blanche sans résultat, ce qui est peu dans ma coutume, permettez que je fasse venir un pasteur et un notaire. Devant le premier vous allez jurer que vous ne toucherez plus aux cartes de votre vie, et le second dressera un acte par lequel vous me constituerez une rente viagère de mille livres sterling. Les conditions furent acceptées et dans la suite religieusement remplies. Jamais, depuis lors, l'adversaire d'O'Bearn ne joua, et,
vous payer ce que je perds. Quoi qu'il en soit, je vais vous envoyer mon intendant, il comptera avec vous et vous remettra les titres de mes propriétés. Très bien, mylord, répliqua O'Bearn, ces paroles sont d'un homme d'honneur, mais ne croyez pas que je me laisserai gagner en procédés. Je n'entends pas réduire à la besace un des plus illustres membres de notre Chambre haute : seulement, comme il n'est pas juste que j'aie passé une nuit blanche sans résultat, ce qui est peu dans ma coutume, permettez que je fasse venir un pasteur et un notaire. Devant le premier vous allez jurer que vous ne toucherez plus aux cartes de votre vie, et le second dressera un acte par lequel vous me constituerez une rente viagère de mille livres sterling. Les conditions furent acceptées et dans la suite religieusement remplies. Jamais, depuis lors, l'adversaire d'O'Bearn ne joua, et, pendant nombre d'années, ce dernier toucha scrupuleusement la rente convenue. En ce temps-là, sir James Ingham, qui a prononcé le jugement dans l'affaire du Park-Club, n'opérait pas, et la libre Angleterre ne connaissait pas d'obstacles sur le tapis vert. Poor, poor England J. CHRONIQUE RIMÉE PHÉMIE Un personnage de La Vie De Bohême, l’avant-dernier ! S'endort, suivant, âme ravie, Le premier souffle printanier. Au matin, sans doute endormie En quelque rêve oriental, Sachez que la pauvre Phémie Est morte hier, à l’hôpital. Elle eut toujours l’âme ingénue Et les regards dans l’air flottants; Je suis de ceux qui l’ont connue Dans l’ivresse de ses vingt ans. En sa jeunesse, elle était rousse; Et fauve alors comme un lion, Ressemblait, avec sa frimousse, Aux Faunes de Clodion. En ce temps-là, c’étaient ses fêtes, Marchant gaîment sur le carreau, Elle venait chez les poètes Et buvait un peu de leur eau. Bien plus tard, je l’ai retrouvée, Laisse le vent rougir ses mains, Et tout doucement arrivée Où conduisent tous les chemins. Elle n’était plus teinturière, Pauvre jouet du destin fou, Et même, son ardeur guerrière S’était enfuie, on ne sait où. C’était une petite vieille, À qui l’âge n’avait donné Qu’un
Vie De Bohême, l’avant-dernier ! S'endort, suivant, âme ravie, Le premier souffle printanier. Au matin, sans doute endormie En quelque rêve oriental, Sachez que la pauvre Phémie Est morte hier, à l’hôpital. Elle eut toujours l’âme ingénue Et les regards dans l’air flottants; Je suis de ceux qui l’ont connue Dans l’ivresse de ses vingt ans. En sa jeunesse, elle était rousse; Et fauve alors comme un lion, Ressemblait, avec sa frimousse, Aux Faunes de Clodion. En ce temps-là, c’étaient ses fêtes, Marchant gaîment sur le carreau, Elle venait chez les poètes Et buvait un peu de leur eau. Bien plus tard, je l’ai retrouvée, Laisse le vent rougir ses mains, Et tout doucement arrivée Où conduisent tous les chemins. Elle n’était plus teinturière, Pauvre jouet du destin fou, Et même, son ardeur guerrière S’était enfuie, on ne sait où. C’était une petite vieille, À qui l’âge n’avait donné Qu’un peu de misère, et pareille À l’enfant toujours étonné. Ah ! ces existences amères Et dont le seul matin fut doux, S’envolent, comme des chimères, Dans le vague lointain; mais nous, Joueurs des flûtes inégales, En nos rimes, nous caressons Les frêles âmes de cigales Qui ne surent que des chansons. THÉODORE DE BANVILLE. Nouvelles & Échos À l’Académie française, hier, à une heure, tous les académiciens, présents à Paris, et ayant droit de vote, étaient réunis. MM. J.-B. Dumas, qui n’est pas encore revenu de Cannes, le duc d’Aumale, Ollivier, Sardou étaient absents; le nouvel élu, M. About, n’ayant pas été reçu, n’a pu prendre part à l’élection. Victor Hugo est arrivé le premier. Sa signature léonine est en tête de la liste de présence. M. Caro, remis de son indisposition, est arrivé l’un des derniers. Dans l’escalier, il a croisé M. Paillet; les deux confrères se sont abordés fort courtoisement : ' ", '. « Mon cher confrère, dit M. Caro à l’auteur du Monde où l’on s’ennuie, qui a pris l’initiative de la candidature de M. de Lesseps, je vous félicite, vous faites des empereurs. » • : Il y avait trente-trois membres présents : MM. Victor