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dix minutes à l'idée d'être la femme d'un blond pauvre, et ce sera acquis pour la vie. Si c'est un brun riche, même chose. Mme LABOSSE. — Et si ton mariage tourne mal ? Si ton mari t'abandonne, te trompe ? ALICE. — Je me ferai, en dix minutes, l'idée d'être une femme abandonnée et trompée. Je te le dis, maman, je trouve que rien n'a d'importance, j'accepte tout ce qui arrive, chaque jour, le bon comme le mauvais. Ça m'est égal. Ne me taquine pas et sois gentille. Mme LABOSSE. — Mais c'est monstrueux d'avoir une nature comme la tienne, mon enfant ? Et à dix-huit ans ! Tu te ménages un avenir... ALICE. — C'est possible. Mme LABOSSE. — Et tu ne souffres pas de te sentir bizarre ? ALICE. — Je ne sens pas. Ça m'est égal. Mme LABOSSE. — Tu me feras mourir de chagrin. ALICE. — Ne dis pas d'enfantillages ! Mme LABOSSE. — Avec ce système, nous aimes-tu seulement, ton père et moi ? C'est à se le demander... ALICE. — Oui, vous, je vous aime. Mme LABOSSE. — C'est encore heureux. Et cependant pourquoi nous aimes-tu ? ALICE. — Mais... Parce qu'on m'a appris quand j'étais petite. Mme LABOSSE. — Ce n'est que pour cela ? ALICE. — Mais dame, oui, maman. C'est bien naturel, voyons. Si je ne savais pas, depuis dix-huit ans, que vous êtes mon père et ma mère, je vous trouverais un monsieur et une dame comme les autres, et ça me serait très désagréable de vous embrasser. Et si on me demandait en vous montrant : « Veux-tu que ce monsieur et cette dame soient tes parents ? » Je répondrais : « Non, je n'y tiens pas. » Pourquoi me regardes-tu avec cette figure ? Il n'y a pas là de quoi te faire de la peine. Si on ne peut plus dire à sa mère ce qu'on pense ! Mme LABOSSE. — Tu as une façon d'être franche ! ALICE. — Il me semble qu'il n'y en a pas deux. Mme LABOSSE. — Tu as toujours
appris quand j'étais petite. Mme LABOSSE. — Ce n'est que pour cela ? ALICE. — Mais dame, oui, maman. C'est bien naturel, voyons. Si je ne savais pas, depuis dix-huit ans, que vous êtes mon père et ma mère, je vous trouverais un monsieur et une dame comme les autres, et ça me serait très désagréable de vous embrasser. Et si on me demandait en vous montrant : « Veux-tu que ce monsieur et cette dame soient tes parents ? » Je répondrais : « Non, je n'y tiens pas. » Pourquoi me regardes-tu avec cette figure ? Il n'y a pas là de quoi te faire de la peine. Si on ne peut plus dire à sa mère ce qu'on pense ! Mme LABOSSE. — Tu as une façon d'être franche ! ALICE. — Il me semble qu'il n'y en a pas deux. Mme LABOSSE. — Tu as toujours raison. Mais, à présent, écoute-moi tout de même encore un peu, et dis-moi... ALICE. — Ton jeune homme... tu y reviens ? Mme LABOSSE. — Oui. Cela t'ennuie... ALICE. — Non, cela m'est égal. Mme LABOSSE. — Peu importe... je sais ce que me commande mon devoir de mère : c'est de t'informer, aussi je t'informe, pour que tu saches où tu vas avec ce garçon. ALICE. — Je t'écoute. MME LABOSSE. — Il est plutôt bien de sa personne, brun, ni fort ni mince. Il s'exprime avec aplomb, — ah! il n'est pas timide ! — il a l'air gai et pas méchant; mais je crois qu'il n'a pas encore fini de se dissiper et qu'il donnera du fil à retordre à sa femme. Jolie fortune. Personnellement, soixante mille livres de rente, et deux millions à la mort de sa mère, dont il est le fils unique, comme toi, mon Alice, tu es notre fille unique... car tu sais bien que tout ce que nous avons te reviendra, et sois tranquille, va, nous te ferons peut-être attendre moins longtemps... ALICE. — Toujours tes pensées noires! Ah ça, maman... Mme LABOSSE. — C'est fini. C'est en passant.. Eh bien, qu'est-ce
c'est de t'informer, aussi je t'informe, pour que tu saches où tu vas avec ce garçon. ALICE. — Je t'écoute. MME LABOSSE. — Il est plutôt bien de sa personne, brun, ni fort ni mince. Il s'exprime avec aplomb, — ah! il n'est pas timide ! — il a l'air gai et pas méchant; mais je crois qu'il n'a pas encore fini de se dissiper et qu'il donnera du fil à retordre à sa femme. Jolie fortune. Personnellement, soixante mille livres de rente, et deux millions à la mort de sa mère, dont il est le fils unique, comme toi, mon Alice, tu es notre fille unique... car tu sais bien que tout ce que nous avons te reviendra, et sois tranquille, va, nous te ferons peut-être attendre moins longtemps... ALICE. — Toujours tes pensées noires! Ah ça, maman... Mme LABOSSE. — C'est fini. C'est en passant.. Eh bien, qu'est-ce que tu en dis? ALICE. — Rien. Je verrai. Vous verrez. MME LABOSSE. — Tu ne m'interroges pas sur lui ? Tu n'es pas plus curieuse que cela? ALICE. — Non. D'ailleurs, nous ne sommes pas pressées. Quand le verra-t-on, ce prodige? Mme LABOSSE. — Quand tu voudras. Je pense qu'il viendra demain à la maison. Tu n'as qu'à te trouver là, comme par hasard, à ton piano. ALICE. — Non, je veux avoir l'air de me trouver là exprès pas par hasard. Mme LABOSSE. — Tu seras gentille avec lui, même s'il te déplaît. Tâche de montrer que tu es une jeune fille bien élevée. Fais-nous honneur. ALICE. — Sois donc tranquille. Mme LABOSSE. — Tu sais que j'ai vu sa mère, hier. Ah! elle est très bien, tout à fait bien. Ton père et moi nous avons causé une bonne heure avec elle. Elle nous a fait visiter tout son hôtel, du haut en bas, elle ne nous a fait grâce de rien, elle nous a offert du Frontignan. Elle a été charmante. Et puis, un cabinet de toilette d'un luxe! Comme une grande actrice. Je suis sûre que Mme Sarah Bernhardt elle-même... ALICE. — Son fils était-il
qu'il viendra demain à la maison. Tu n'as qu'à te trouver là, comme par hasard, à ton piano. ALICE. — Non, je veux avoir l'air de me trouver là exprès pas par hasard. Mme LABOSSE. — Tu seras gentille avec lui, même s'il te déplaît. Tâche de montrer que tu es une jeune fille bien élevée. Fais-nous honneur. ALICE. — Sois donc tranquille. Mme LABOSSE. — Tu sais que j'ai vu sa mère, hier. Ah! elle est très bien, tout à fait bien. Ton père et moi nous avons causé une bonne heure avec elle. Elle nous a fait visiter tout son hôtel, du haut en bas, elle ne nous a fait grâce de rien, elle nous a offert du Frontignan. Elle a été charmante. Et puis, un cabinet de toilette d'un luxe! Comme une grande actrice. Je suis sûre que Mme Sarah Bernhardt elle-même... ALICE. — Son fils était-il là? MME LABOSSE. — Non, il dressait un cheval, une bête très dangereuse, paraît-il. Et quand ça se met à être mauvais, un cheval, ça s'y met bien. Elle nous a parlé du jeune homme : « Paul est épris, très épris. » Et puis non, tu n'as pas idée des tableaux qu'il y a chez elle. ALICE. — De beaux tableaux ? Mme LABOSSE. Ordinaires, mais une quantité! Et des bronzes! On s'y cogne. Elle nous l'a dit d'ailleurs : « Tous les bronzes de l'art classique, je les ai. » Tous, Alice, tu penses! ALICE. — Oui, ça doit être affreux. Mme LABOSSE. — As-tu peu de goût, ma mignonne! ALICE. — Tu veux dire que nous n'avons pas le même. Allons, petite maman, je t'aime bien, mais je vais te renvoyer, parce qu'il commence à se faire tard. MME LABOSSE. — Je m'en vais. Ne lis pas trop au lit. Qu'est-ce que tu lis-là ? (Elle regarde le livre posé sur une table près d'elle.) Les Fleurs du Mal? Des vers, alors c'est convenable. Où l'as-tu pris? ALICE. — C'est papa qui me l'a prêté. MME LABOSSE. — Un dernier mot. Je ne peux pas prévoir, pas
des tableaux qu'il y a chez elle. ALICE. — De beaux tableaux ? Mme LABOSSE. Ordinaires, mais une quantité! Et des bronzes! On s'y cogne. Elle nous l'a dit d'ailleurs : « Tous les bronzes de l'art classique, je les ai. » Tous, Alice, tu penses! ALICE. — Oui, ça doit être affreux. Mme LABOSSE. — As-tu peu de goût, ma mignonne! ALICE. — Tu veux dire que nous n'avons pas le même. Allons, petite maman, je t'aime bien, mais je vais te renvoyer, parce qu'il commence à se faire tard. MME LABOSSE. — Je m'en vais. Ne lis pas trop au lit. Qu'est-ce que tu lis-là ? (Elle regarde le livre posé sur une table près d'elle.) Les Fleurs du Mal? Des vers, alors c'est convenable. Où l'as-tu pris? ALICE. — C'est papa qui me l'a prêté. MME LABOSSE. — Un dernier mot. Je ne peux pas prévoir, pas plus que toi, ce qui va résulter de tous ces projets en l'air; mais, si ça ne se fait pas, tu ne seras pas malheureuse de rester avec tes vieux parents, dis? ALICE. — Mais non, maman. MME LABOSSE. — Tu n'as pas le cœur sec? Ce serait si laid de ne pas nous aimer, moi surtout qui t'aime tant! qui ne pense qu'à toi. Tiens, à la seule idée qu'un homme, aussi distingué serait-il, avec un titre, et couvert de bijoux! ça serait-il un prince! pourrait te rendre la vie dure, eh bien, j'en serais malade. Je le parais ridicule? ALICE. — Non. J'ai tant l'habitude que tu m'adores! Mme LABOSSE. — Réfléchis bien, regarde, observe, étudie le jeune homme avec attention. En somme, si tu n'es pas dans les nuages, comme les autres jeunes filles, c'est peut-être un mal pour un bien; de cette façon, tu ne te laisseras pas jeter de la poudre aux yeux. Fais-le causer, dans les petits coins. Au premier abord, je ne le crois pas très religieux, bien qu'il ait été cinq ans rue de Madrid. Va-t-il même à la messe? J'ai peur que non. On dira ce qu'on voudra de la religion,
de ne pas nous aimer, moi surtout qui t'aime tant! qui ne pense qu'à toi. Tiens, à la seule idée qu'un homme, aussi distingué serait-il, avec un titre, et couvert de bijoux! ça serait-il un prince! pourrait te rendre la vie dure, eh bien, j'en serais malade. Je le parais ridicule? ALICE. — Non. J'ai tant l'habitude que tu m'adores! Mme LABOSSE. — Réfléchis bien, regarde, observe, étudie le jeune homme avec attention. En somme, si tu n'es pas dans les nuages, comme les autres jeunes filles, c'est peut-être un mal pour un bien; de cette façon, tu ne te laisseras pas jeter de la poudre aux yeux. Fais-le causer, dans les petits coins. Au premier abord, je ne le crois pas très religieux, bien qu'il ait été cinq ans rue de Madrid. Va-t-il même à la messe? J'ai peur que non. On dira ce qu'on voudra de la religion, elle est précieuse. Ainsi, moi, si je ne l'avais pas eue, dans bien des circonstances... ALICE. — Laisse donc. Tu ne commets jamais de péché, toi ! Tu fais perdre son temps à ton directeur. Je me demande ce que tu peux avoir à lui raconter à confesse. MME LABOSSE. — Un tas de petites choses tout de même, va. Ta mère n'est pas comme toi, elle n'est pas parfaite. Allons, bonsoir. ALICE. — Bonsoir, maman. MME LABOSSE. — Je suis agacée, fiévreuse... avec des idées tristes. Chaque fois qu'il y a quelque chose d'en train pour toi, je suis ainsi. Tu ne m'en veux pas? ALICE. — Mais non. Seulement, tu as tort. Sois calme. Regarde : moi, je suis calme. Mme LABOSSE. — Oh! toi, parbleu! ALICE. — Est-ce que ça n'est pas préférable? Mme LABOSSE. — Si. Et pourtant je ne sais pas. Les jeunes filles d'aujourd'hui, je vous admire et je vous trouve un peu inquiétantes. Nous autres, à vos âges, nous n'étions pas comme vous. Nous rêvions, nous aimions la polka, les lanciers, nous pensions à l'avenir, nous nous faisions un mauvais sang!... enfin nous étions plus heureuses, nous en avions l'air du moins! Je
— Un tas de petites choses tout de même, va. Ta mère n'est pas comme toi, elle n'est pas parfaite. Allons, bonsoir. ALICE. — Bonsoir, maman. MME LABOSSE. — Je suis agacée, fiévreuse... avec des idées tristes. Chaque fois qu'il y a quelque chose d'en train pour toi, je suis ainsi. Tu ne m'en veux pas? ALICE. — Mais non. Seulement, tu as tort. Sois calme. Regarde : moi, je suis calme. Mme LABOSSE. — Oh! toi, parbleu! ALICE. — Est-ce que ça n'est pas préférable? Mme LABOSSE. — Si. Et pourtant je ne sais pas. Les jeunes filles d'aujourd'hui, je vous admire et je vous trouve un peu inquiétantes. Nous autres, à vos âges, nous n'étions pas comme vous. Nous rêvions, nous aimions la polka, les lanciers, nous pensions à l'avenir, nous nous faisions un mauvais sang!... enfin nous étions plus heureuses, nous en avions l'air du moins! Je me rappelle, moi, la première fois que j'ai vu ton père, il était très élancé dans ce temps-là, comme sur sa petite photographie... il portait ses cheveux tout plats... mais je sens que je ne t'intéresse pas. Bonne nuit, ma fillette. Tu es chez toi ici, tu sais, et la maîtresse, la seule. À demain. ALICE. — À demain, maman. (Mlle Labosse sort.) Je suis sûre que c'est ce grand garçon qui était l'autre soir à l'Hippodrome avec une drôle de dame. (un temps.) Une dame joliment bien habillée, (un temps.) Un bout de «Je vous salue, Marie» ? Oui, tout de même. MANCHECOUBT. NOTES SUR LE MARDI-GRAS Je n'ai jamais tant regretté qu'en ce jour de brouillard et de cors de chasse de ne pas être psychologue! Si j'avais été psychologue, j'aurais peut-être pu connaître quelques états d'âme qui m'inquiètent, sonder le « Moi » de quelques passants qui m'étonnent. (Il faut tout de même avouer que c'est très facile à faire le jargon psychologique.) Que peut penser un pauvre petit gamin de huit ans qu'on avait affublé d'une robe de juge à la Cour de cassation et qui promenait gravement sa souricière rouge bordée de peaux de lapin?
maîtresse, la seule. À demain. ALICE. — À demain, maman. (Mlle Labosse sort.) Je suis sûre que c'est ce grand garçon qui était l'autre soir à l'Hippodrome avec une drôle de dame. (un temps.) Une dame joliment bien habillée, (un temps.) Un bout de «Je vous salue, Marie» ? Oui, tout de même. MANCHECOUBT. NOTES SUR LE MARDI-GRAS Je n'ai jamais tant regretté qu'en ce jour de brouillard et de cors de chasse de ne pas être psychologue! Si j'avais été psychologue, j'aurais peut-être pu connaître quelques états d'âme qui m'inquiètent, sonder le « Moi » de quelques passants qui m'étonnent. (Il faut tout de même avouer que c'est très facile à faire le jargon psychologique.) Que peut penser un pauvre petit gamin de huit ans qu'on avait affublé d'une robe de juge à la Cour de cassation et qui promenait gravement sa souricière rouge bordée de peaux de lapin? Quel plaisir peut-il éprouver, ce malheureux enfant? Et quelle idée a pu hanter la cervelle de ses respectables parents qui, bedonnés et bedonnants, le suivaient bras dessus bras dessous avant l'air de dire : « C'est pourtant nous qui avons fabriqué ce petit juge-là? » Il faut espérer que de cette promenade l'enfant gardera sa vie durant une horreur indestructible de la magistrature! On peut établir comme aphorisme que l'amour maternel s'arrête aux déguisements. Toutes ces mères qui laissaient leurs petites filles attraper des coryzas de bergères, des fluxions de poitrine de laitières, des bronchites de nourrices dans des promenades ridicules le long des rues, doivent passer leur temps — aux jours autres que le Mardi-Gras — à dire à leurs progénitures : « Couvre-toi bien! Fais attention à la fenêtre ouverte ! Emporte ton châle ! » Alors pourquoi ce changement en temps de carnaval? Parce que le déguisement de l'enfant est une des formes de la coquetterie féminine et qu'alors... ... Oh! il n'en est pas moins convenu que toutes les femmes sont d'excellentes mères. Une remarque : il n'y a que les femmes très maigres qui habillent leurs petites filles en nourrices ? Pourquoi? Dans son landau,
cette promenade l'enfant gardera sa vie durant une horreur indestructible de la magistrature! On peut établir comme aphorisme que l'amour maternel s'arrête aux déguisements. Toutes ces mères qui laissaient leurs petites filles attraper des coryzas de bergères, des fluxions de poitrine de laitières, des bronchites de nourrices dans des promenades ridicules le long des rues, doivent passer leur temps — aux jours autres que le Mardi-Gras — à dire à leurs progénitures : « Couvre-toi bien! Fais attention à la fenêtre ouverte ! Emporte ton châle ! » Alors pourquoi ce changement en temps de carnaval? Parce que le déguisement de l'enfant est une des formes de la coquetterie féminine et qu'alors... ... Oh! il n'en est pas moins convenu que toutes les femmes sont d'excellentes mères. Une remarque : il n'y a que les femmes très maigres qui habillent leurs petites filles en nourrices ? Pourquoi? Dans son landau, Grille-d'Égout avait l'air fort gêné. Elle faisait avec ses bras des petits bonjours de petite pensionnaire; et elle avait l'air honteuse de montrer à toute cette foule son visage épanoui, elle, qui a pourtant l'habitude de montrer à cette même foule, tous les soirs, autre chose qu'un visage. Tant il est vrai, — dirait M. Brunetière — que l'habitude est une seconde nature et que chacun place sa pudeur où bon lui semble. Le goût des gens du monde pour la foule ou plutôt la curiosité que la foule éveillait jadis chez les gens du monde disparaît. Il n'y a pas dix ans on voyait des voitures bien tenues se mêler aux fiacres « pour voir »; il n'y a pas dix ans, le balcon du Club était plein de gens qui voulaient (voir). Maintenant, plus de voitures, plus de balcons: la foule est devenue trop bruyante et parfois même agressive. S'il est vrai qu'il faille chercher les mœurs d'un peuple dans ses exagérations même, il faudrait être terrifié par le nombre toujours croissant d'hommes habillés en femmes, et de femmes habillées en hommes. On rencontre même maintenant des « transformistes » élégants qui ont l'air de trouver plaisir à
est vrai, — dirait M. Brunetière — que l'habitude est une seconde nature et que chacun place sa pudeur où bon lui semble. Le goût des gens du monde pour la foule ou plutôt la curiosité que la foule éveillait jadis chez les gens du monde disparaît. Il n'y a pas dix ans on voyait des voitures bien tenues se mêler aux fiacres « pour voir »; il n'y a pas dix ans, le balcon du Club était plein de gens qui voulaient (voir). Maintenant, plus de voitures, plus de balcons: la foule est devenue trop bruyante et parfois même agressive. S'il est vrai qu'il faille chercher les mœurs d'un peuple dans ses exagérations même, il faudrait être terrifié par le nombre toujours croissant d'hommes habillés en femmes, et de femmes habillées en hommes. On rencontre même maintenant des « transformistes » élégants qui ont l'air de trouver plaisir à ce qu'ils font. Et plus d'un regard s'allume à leur passage. Est-ce que par hasard la pourriture littéraire gagnerait la foule ? Je voudrais savoir pourquoi le jour du Mardi-Gras les femmes du monde éprouvent le besoin de faire un changement quelconque à leur toilette d'intérieur? Les plus honnêtes, les moins mondaines, trouvent un plaisir à piquer une fleur dans une coiffure ou à se nouer une écharpe autour de la taille. Et ce sont celles même qui ont le plus horreur de la foule et crainte de la banalité! Signe des temps : On donne à l'Opéra des bals à prix réduit. Comme si la cohue n'était pas assez grande les soirs de bal à prix ordinaire. Il y a vingt ans on aurait songé à faire un bal plus cher; — à l'heure qu'il est, on ne songe qu'à faire bon marché. Le tout il, treize devient le mot d'ordre général. Quel plaisir peut trouver un bipède fait comme vous et moi, de chair et d'os, possesseur, comme vous et moi, de matière cérébrale, à souiller pendant des heures dans un cor de chasse ! On m'a montré, sur un balcon du boulevard Haussmann, un paralytique qui, depuis
moins mondaines, trouvent un plaisir à piquer une fleur dans une coiffure ou à se nouer une écharpe autour de la taille. Et ce sont celles même qui ont le plus horreur de la foule et crainte de la banalité! Signe des temps : On donne à l'Opéra des bals à prix réduit. Comme si la cohue n'était pas assez grande les soirs de bal à prix ordinaire. Il y a vingt ans on aurait songé à faire un bal plus cher; — à l'heure qu'il est, on ne songe qu'à faire bon marché. Le tout il, treize devient le mot d'ordre général. Quel plaisir peut trouver un bipède fait comme vous et moi, de chair et d'os, possesseur, comme vous et moi, de matière cérébrale, à souiller pendant des heures dans un cor de chasse ! On m'a montré, sur un balcon du boulevard Haussmann, un paralytique qui, depuis sept ans, se fait installer, le jour du Mardi-Gras et de la Mi-Carême, sur son balcon, et y sonne du cor pendant dix heures de suite. Cet homme est un marchand de bronzes retiré des affaires. Alors? À onze heures du soir, dans une petite rue du quartier Monceau, un homme d'une trentaine d'années, ni voyou, ni domestique, costumé en pierrot, tout seul sur le trottoir, crie à tout côté : « Ohé! ohé! ce que je rigole! » Et il n'était pas pochard! S'il y avait un psychologue capable de m'expliquer le Moi de ce pierrot-là, je m'inclinerais devant la psychologie. MITCIII. LE DEMI-MONDE SOUS LE SECOND EMPIRE SOUVENIRS D'UN SYBARITE La journée de ces dames commençait fort tard. Les gens de loisirs et déplaisir vivaient beaucoup la nuit, dans ce temps-là, et les grandes abandonnées, ne regagnant guère, d'habitude, leur alcôve qu'entre quatre et cinq heures du matin, aucune d'elles ne songeait à ouvrir les yeux et à sortir de son lit avant midi ou une heure. Mais, à partir de cet instant, quelle existence bien remplie ! Quelle exubérance de sève! Quelle fièvre de convoitises! Quelle multiplicité, quelle variété d'occupations frivoles et de distractions absorbantes ! C'est
homme d'une trentaine d'années, ni voyou, ni domestique, costumé en pierrot, tout seul sur le trottoir, crie à tout côté : « Ohé! ohé! ce que je rigole! » Et il n'était pas pochard! S'il y avait un psychologue capable de m'expliquer le Moi de ce pierrot-là, je m'inclinerais devant la psychologie. MITCIII. LE DEMI-MONDE SOUS LE SECOND EMPIRE SOUVENIRS D'UN SYBARITE La journée de ces dames commençait fort tard. Les gens de loisirs et déplaisir vivaient beaucoup la nuit, dans ce temps-là, et les grandes abandonnées, ne regagnant guère, d'habitude, leur alcôve qu'entre quatre et cinq heures du matin, aucune d'elles ne songeait à ouvrir les yeux et à sortir de son lit avant midi ou une heure. Mais, à partir de cet instant, quelle existence bien remplie ! Quelle exubérance de sève! Quelle fièvre de convoitises! Quelle multiplicité, quelle variété d'occupations frivoles et de distractions absorbantes ! C'est tout juste si l'après-midi était assez longue pour en venir à bout et si elles parvenaient, dans ce tourbillon insensé, dans cette course folle et échevelée, ne laissant de place ni pour la réflexion ni pour les sombres préoccupations, à en finir assez tôt pour endosser, avec le soin voulu, l'étincelante toilette du soir, et aller dîner chez une camarade ou au cabaret en joyeuse compagnie, où elles arrivaient, d'ordinaire, en retard d'une bonne heure... Au saut du lit c'était, d'abord, la manicure, les soins intimes avec tout leur arsenal, l'arrivée de la lingère ou de la marchande à la toilette et le papotage avec icelle, la visite du bijoutier, les poulets à expédier dans toutes les directions, les affaires sérieuses. Tout cela prenait jusque vers quatre heures ou quatre heures et demie. Alors, elles se faisaient pimpantes, ébouriffantes, irrésistibles, montaient en voiture et, après une courte apparition ou avant une longue promenade au Bois, selon la saison, s'en allaient qui chez la couturière; qui à un rendez-vous clandestin et inavoué, destiné à boucher un trou à la lune ou à payer une trop grosse note restée en souffrance; qui avenue de la Motte-Piquet, chez MM. les officiers de la