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moustache rare mais soignée, le col très haut, la cravate correcte où s'incruste un camée de prix, c'est fait comme ça, un conférencier mondain. Ça parle de tout, de tous, en battant la mesure de la pointe des bottines que vernies ! Un tel ? Charmant ! Avec plus de force ? "Charmant ! Charmant !..." Je me défendais, flairant l'intrus. Et j'avouais que je n'aimais guère une telle ni un tel. Il ne voulait pas se compromettre et me coupa : "Charmant ! Charmant !" Car tout était charmant avec lui, le pays et les gens, Paris, les poètes, le dernier prodige et le vieillard nécessiteux. Prudence systématique. Ça loue en bloc, un conférencier mondain, ça n'a que des amis, et ça s'honore de la protection de Ferment M. X., y., ou Z. Je n'étais pas de force. Lutter ? À quoi bon ? L'ironie vengeresse ? On ne démolit pas les pantins de cet acabit, souples et bénisseurs. Je ne tentai pas de le convaincre. Je me tus. Ils sont des centaines ainsi, qui représentent la littérature active. Ça se démène, ça intrigue, ça palabre, ça donne l'illusion du mouvement, et de ce qu'on nomme la notoriété. Il parlait de lui, inlassable dès qu'il abordait ce chapitre, vantait ses travaux, récitait de ses vers. Il fallait avoir l'air d'écouter. Je n'avais pas la lâcheté de répondre : charmant ! à mon tour, mais je hochais la tête, ce qui pouvait figurer l'acquiescement. Fatigué de cette visite. Je sentais son regard assez méprisant. Il observait, l'homuncule, sous ses phrases trop polies. Ma vieille vareuse l'offusquait, mes savates, mon foulard, et cet humble logis, et le pauvre feu de bois dans la cheminée fumeuse. L'homuncule des salons dénigrait in petto mon bastidon et ma tenue, mais il lorgnait des gravures, les bois de mon ami l'artisan, et répétait "charmant! charmant!..." comme on pisse. Je devinais les flatteries, quémandages, palinodies, tant de manœuvres et de stratégies patientes, tout ce qui avait formé le conférencier mondain, le poète "apprécié", qui s'étalait sous mes yeux, j'avais devant moi le spécimen, pas un phénomène
parlait de lui, inlassable dès qu'il abordait ce chapitre, vantait ses travaux, récitait de ses vers. Il fallait avoir l'air d'écouter. Je n'avais pas la lâcheté de répondre : charmant ! à mon tour, mais je hochais la tête, ce qui pouvait figurer l'acquiescement. Fatigué de cette visite. Je sentais son regard assez méprisant. Il observait, l'homuncule, sous ses phrases trop polies. Ma vieille vareuse l'offusquait, mes savates, mon foulard, et cet humble logis, et le pauvre feu de bois dans la cheminée fumeuse. L'homuncule des salons dénigrait in petto mon bastidon et ma tenue, mais il lorgnait des gravures, les bois de mon ami l'artisan, et répétait "charmant! charmant!..." comme on pisse. Je devinais les flatteries, quémandages, palinodies, tant de manœuvres et de stratégies patientes, tout ce qui avait formé le conférencier mondain, le poète "apprécié", qui s'étalait sous mes yeux, j'avais devant moi le spécimen, pas un phénomène certes, de la race pullule (mais je ne fréquente pas...) le relent des papotages, la fleur des banquets officiels, inauguration, commémoration, l'amateurisme devenu puissance, cet homme touchait à tous les genres, c'était le lauréat-type, le personnage de bon ton "au renom de bon aloi". Oui, pour créer cet échantillon-là, en avait-il fallu des dupes ! Je songeais au cher confrère, aux verdicts de chapelles, à la science des officines : ne blesser personne, flatter toujours, pérorer avec aplomb. Ah ! l'échine courbe et le jeu des relations ! Je ne le servirai guère. Il comprit, mais s'entêta. Qui sait ? Un mot habile est une bouée. Il risquait encore : "Et un tel ? Et un tel ?..." Je laissai tomber, doucement : "Mais je m'en souviens, cher Monsieur". Ah ! ah ! lui de se récrier : "Charmant cependant ? non ? charmant, croyez-moi !". J'avais faim. La soupe attendait. Vaguement, bonne brute je lui dis : "La soupe est servie. Si vous n'êtes pas difficile. — Non, non ! (il frémissait, le malheureux, supputant le menu précaire). Bah ! est-ce que ça mange, un conférencier mondain ? Pas le temps. Fie d'un verre de vin, d'un morceau sur
avait-il fallu des dupes ! Je songeais au cher confrère, aux verdicts de chapelles, à la science des officines : ne blesser personne, flatter toujours, pérorer avec aplomb. Ah ! l'échine courbe et le jeu des relations ! Je ne le servirai guère. Il comprit, mais s'entêta. Qui sait ? Un mot habile est une bouée. Il risquait encore : "Et un tel ? Et un tel ?..." Je laissai tomber, doucement : "Mais je m'en souviens, cher Monsieur". Ah ! ah ! lui de se récrier : "Charmant cependant ? non ? charmant, croyez-moi !". J'avais faim. La soupe attendait. Vaguement, bonne brute je lui dis : "La soupe est servie. Si vous n'êtes pas difficile. — Non, non ! (il frémissait, le malheureux, supputant le menu précaire). Bah ! est-ce que ça mange, un conférencier mondain ? Pas le temps. Fie d'un verre de vin, d'un morceau sur le pouce. On l'attendait, allégua-t-il. Il cita la calamiteuse poétesse, dont le nom m'était connu, que je fuyais avec soin, l'orgueil de ma petite ville : en saison". À neuf heures le thé de la poétesse récolte des clients. Ça ne bouffe pas du solide, un conférencier mondain. Bon voyage. La main ? Bah ! j'ai serré la main à des salauds plus dangereux, je suis poli. Je fis escorte à l'homuncule jusqu'à la porte du jardin, pour être sûr de son départ. Je le vis monter en fiacre. "je vous enverrai tous mes livres" lança-t-il. (Quelle grâce ! Ouf !) Inutile d'ajouter que rien ne me parvint ; j'étais jugé. Je l'avais jugé, moi aussi. Il pensait : "Du temps perdu. Ce garçon-là, ce paysan, n'arrivera jamais". Parbleu, c'est bien mon opinion. Il songeait : "Toutes les flèches des archers, toutes nos volontés lancées comme des flèches. Celles parallèles mais brisées par le vent. Toutes les flèches qu'éparpillé un vent ennemi des essores, toutes nos volontés trop seules contre les grands courants contraires, tous nos efforts sans résultat. Les beaux regards des archers, les beaux yeux clairs et volontaires tendus, malgré tout, vers le but. Et la déception qui
La main ? Bah ! j'ai serré la main à des salauds plus dangereux, je suis poli. Je fis escorte à l'homuncule jusqu'à la porte du jardin, pour être sûr de son départ. Je le vis monter en fiacre. "je vous enverrai tous mes livres" lança-t-il. (Quelle grâce ! Ouf !) Inutile d'ajouter que rien ne me parvint ; j'étais jugé. Je l'avais jugé, moi aussi. Il pensait : "Du temps perdu. Ce garçon-là, ce paysan, n'arrivera jamais". Parbleu, c'est bien mon opinion. Il songeait : "Toutes les flèches des archers, toutes nos volontés lancées comme des flèches. Celles parallèles mais brisées par le vent. Toutes les flèches qu'éparpillé un vent ennemi des essores, toutes nos volontés trop seules contre les grands courants contraires, tous nos efforts sans résultat. Les beaux regards des archers, les beaux yeux clairs et volontaires tendus, malgré tout, vers le but. Et la déception qui les noie, ces yeux fiers, quand la flèche dévie, retombe. Et la volonté qui les anime, ces regards vigoureux, quand le bras tend l'arc une fois de plus. Je prévois une force, — tyrannique peut-être, mais agissante et salvatrice. Je prévois une force (Ah ! dites, quelle force ?) attirant et groupant les flèches sans briser leur élan divin. Et le faisceau brutal et fort déchirant les tourmentes ennemies, filera tout droit vers le but, ira planter au but enfin conquis toutes les flèches des archers ! Charles ROCHAT (Extrait des « Invectives ») À paraître aux éditions de la revue les « Humbles » 4, rue Deseartes, Paris L'bonvrier par Lucien Jacques La Poésie française contemporaine I. INTRODUCTION Tout remettre en cause" (Ch. Péguy) Je ne franchis plus depuis longtemps les portes de ces majestueux édifices au fond desquels professent sans conviction les docteurs de la loi, gardiens jaloux et prétentieux de l'art traditionnel, des règles désuètes et des beautés fanées et périmées. Avons-nous assez disséqué Racine ou Boileau ? Avons-nous assez ingurgité les sauces rances des mauvais gargotiers ? Avons-nous assez pâli sur les vieux textes poudreux alors que dehors il y avait le printemps, les fleurs, les
et groupant les flèches sans briser leur élan divin. Et le faisceau brutal et fort déchirant les tourmentes ennemies, filera tout droit vers le but, ira planter au but enfin conquis toutes les flèches des archers ! Charles ROCHAT (Extrait des « Invectives ») À paraître aux éditions de la revue les « Humbles » 4, rue Deseartes, Paris L'bonvrier par Lucien Jacques La Poésie française contemporaine I. INTRODUCTION Tout remettre en cause" (Ch. Péguy) Je ne franchis plus depuis longtemps les portes de ces majestueux édifices au fond desquels professent sans conviction les docteurs de la loi, gardiens jaloux et prétentieux de l'art traditionnel, des règles désuètes et des beautés fanées et périmées. Avons-nous assez disséqué Racine ou Boileau ? Avons-nous assez ingurgité les sauces rances des mauvais gargotiers ? Avons-nous assez pâli sur les vieux textes poudreux alors que dehors il y avait le printemps, les fleurs, les oiseaux, les minois effrontés des midinettes et aux vitrines des libraires les œuvres défendues, les seules réelles et vivantes. Dehors, il y avait la liberté et la vie, choses dangereuses et qu'on nous cachait soigneusement. Malgré ces vieux nous sommes restés vivants et leurs gloses indigestes n'ont pas réussi à nous dégoûter de la poésie. Mais nous la comprenons autrement. Laissons ces laborieux pontifes rapiécer les vieilles culottes et ressemeler les godillots éculés de leurs arrière-grand-pères. Il y a tant de choses que ne peuvent comprendre les professeurs et les académiciens, tant de choses trop vertes pour ces eunuques réduits par leur impuissance à adopter les enfants des autres. Il y a le monde moderne d'abord. La vie puissante et trépidante : autos, trains rapides et avions; usines, machines et T. SF. Il y a la conception du monde ensuite: Schopenhauer, Bergson et Freud, le subjectivisme, l'intuition et la psychanalyse; l'homme qui se redresse sous le ciel pesant, prend conscience de son rôle et de sa puissance créatrice, s'aperçoit qu'il est le maître et l'animateur du monde moderne. Il y a Whitman et ses Feuilles d'herbe — Whitman ce géant d'Outre-Atlantique qui, de sa puissante éloquence suscite une foi nouvelle,
nous dégoûter de la poésie. Mais nous la comprenons autrement. Laissons ces laborieux pontifes rapiécer les vieilles culottes et ressemeler les godillots éculés de leurs arrière-grand-pères. Il y a tant de choses que ne peuvent comprendre les professeurs et les académiciens, tant de choses trop vertes pour ces eunuques réduits par leur impuissance à adopter les enfants des autres. Il y a le monde moderne d'abord. La vie puissante et trépidante : autos, trains rapides et avions; usines, machines et T. SF. Il y a la conception du monde ensuite: Schopenhauer, Bergson et Freud, le subjectivisme, l'intuition et la psychanalyse; l'homme qui se redresse sous le ciel pesant, prend conscience de son rôle et de sa puissance créatrice, s'aperçoit qu'il est le maître et l'animateur du monde moderne. Il y a Whitman et ses Feuilles d'herbe — Whitman ce géant d'Outre-Atlantique qui, de sa puissante éloquence suscite une foi nouvelle, un évangile nouveau : celui de l'homme splendide et fraternel, cellule vivante du Grand Tout, de l'Universel Cosmos. Il y a enfin tout un demi-siècle d'efforts libérateurs; les idoles qui se brisent avec fracas, les dogmes qui s'effritent, l'audacieuse évasion des codes et des prisons. Le rythme intérieur désarticule l'alexandrin et le fait éclater. Les rimes, ces tintinnabulants grelots se détachent un à un. L'Année 1886 voit naître le vers libre. Désormais toutes les audaces sont permises, toutes les voies sont ouvertes, tous les élans vont se conjuguer. Salutaire évasion de la forme et de la mesure ! Puis c'est Verlaine qui, brisant la trame uniforme et simplement mélodique du vers classique fait de la poésie un art symphonique, adéquat à la vie tumultueuse et multiple de notre siècle ardent. Verlaine qui fait de la poésie un véritable "orchestration", orchestration qui aboutira, vingt ans plus tard au Paroxysme de Nicolas Beauduin et, par des voies différentes au dynamisme de Guilbeaux. C'est encore Mallarmé qui libère le poète du joug du conventionalisme sensoriel, en lui apprenant à dépasser l'image objective des choses pour atteindre le symbole dont l'image n'est qu'une représentation individuelle. En même temps les poètes prenaient conscience de leur
et le fait éclater. Les rimes, ces tintinnabulants grelots se détachent un à un. L'Année 1886 voit naître le vers libre. Désormais toutes les audaces sont permises, toutes les voies sont ouvertes, tous les élans vont se conjuguer. Salutaire évasion de la forme et de la mesure ! Puis c'est Verlaine qui, brisant la trame uniforme et simplement mélodique du vers classique fait de la poésie un art symphonique, adéquat à la vie tumultueuse et multiple de notre siècle ardent. Verlaine qui fait de la poésie un véritable "orchestration", orchestration qui aboutira, vingt ans plus tard au Paroxysme de Nicolas Beauduin et, par des voies différentes au dynamisme de Guilbeaux. C'est encore Mallarmé qui libère le poète du joug du conventionalisme sensoriel, en lui apprenant à dépasser l'image objective des choses pour atteindre le symbole dont l'image n'est qu'une représentation individuelle. En même temps les poètes prenaient conscience de leur rôle et cessaient de se résigner à n'être que des amuseurs publics. On s'était vite lassé du verbe déclamatoire des romantiques, de leurs poses grandiloquentes, de leur insincérité. Les Parnassiens s'étaient condamnés eux-mêmes par leur unique souci de la forme, ravalant la poésie à une sorte de bimbeloterie littéraire sans valeur humaine ni importance sociale. Romantisme et Parnasse n'avaient été que des phases d'une évolution fatale à une époque de bouleversements scientifiques et sociaux formidables. Phases évolutives nécessaires mais qui devaient se résigner à céder la place à d'autres formes plus adéquates à la vie de l'époque. Car c'est bien là le critérium unique et absolu de l'histoire littéraire; l'évolution des conceptions esthétiques est liée aux transformations rapides de la vie sous l'influence du développement économique et social. On a donc bien fait d'enfermer dans les universités et les académies ces gardiens de sérail des muses consacrées. Qu'ils lassent des vers latins ou qu'ils imitent Ponsard. Libre à eux ! Pour nous, c'est autre chose. La poésie moderne est autre chose et chose infiniment plus précieuse : jaillissement spontané de l'âme, orchestration synthétique de la vie, exaltation de la puissance humaine, essor des plus nobles pensées et des plus idéales
valeur humaine ni importance sociale. Romantisme et Parnasse n'avaient été que des phases d'une évolution fatale à une époque de bouleversements scientifiques et sociaux formidables. Phases évolutives nécessaires mais qui devaient se résigner à céder la place à d'autres formes plus adéquates à la vie de l'époque. Car c'est bien là le critérium unique et absolu de l'histoire littéraire; l'évolution des conceptions esthétiques est liée aux transformations rapides de la vie sous l'influence du développement économique et social. On a donc bien fait d'enfermer dans les universités et les académies ces gardiens de sérail des muses consacrées. Qu'ils lassent des vers latins ou qu'ils imitent Ponsard. Libre à eux ! Pour nous, c'est autre chose. La poésie moderne est autre chose et chose infiniment plus précieuse : jaillissement spontané de l'âme, orchestration synthétique de la vie, exaltation de la puissance humaine, essor des plus nobles pensées et des plus idéales aspirations des hommes supérieurs : Voilà comment nous concevons la Poésie moderne. Elle est ! — Peu importe qu'on la niera. Peu importe qu'au nom du Beau (dogme craignant les hérésies) on essaie de l'ensevelir sous les vieilles défroques des esthétiques périmées. Elle est la résultante d'un mouvement inéluctable. Elle plonge ses racines dans le sol fécond de la pensée du dernier siècle. Elle a grandi en se nourrissant de la sève de notre expérience humaine; en se vivifiant aux souffles puissants de la neuve Amérique, de la Russie barbare et de la spéculative Germanie. Seuls les sourds et les aveugles peuvent voir en elle une fantaisie de novateurs. C'est ce que j'essaierai de montrer en recherchant les influences, en étudiant les efforts des pionniers, en reconstruisant historiquement la courbe suivie par le mouvement des idées dans le domaine poétique durant les vingt dernières années. Gardons-nous cependant quand nous parlons de poésie contemporaine de croire à une unification des tendances — symbole de notre soif d'indépendance — jamais la Poésie n'a connu une telle diversité de formes et de moyens d'expression, et cela même est une garantie de sa richesse en possibilités. Mais quelque chose de commun relie toutes ces
plonge ses racines dans le sol fécond de la pensée du dernier siècle. Elle a grandi en se nourrissant de la sève de notre expérience humaine; en se vivifiant aux souffles puissants de la neuve Amérique, de la Russie barbare et de la spéculative Germanie. Seuls les sourds et les aveugles peuvent voir en elle une fantaisie de novateurs. C'est ce que j'essaierai de montrer en recherchant les influences, en étudiant les efforts des pionniers, en reconstruisant historiquement la courbe suivie par le mouvement des idées dans le domaine poétique durant les vingt dernières années. Gardons-nous cependant quand nous parlons de poésie contemporaine de croire à une unification des tendances — symbole de notre soif d'indépendance — jamais la Poésie n'a connu une telle diversité de formes et de moyens d'expression, et cela même est une garantie de sa richesse en possibilités. Mais quelque chose de commun relie toutes ces tendances et donne à la Poésie contemporaine son unité interne et profonde : elle veut être constructive avant tout; elle tend de plus en plus vers sa fonction essentielle, si justement formulée par Ed. Dujardin : « Libérer les hommes du servage des intérêts égoïstes pour les élever ensuite à une conception sociale c'est-à-dire à une conception supérieure de monde». E. DONCE-BRISY. Livres Sports. — Poèmes par Géo Charles. (Edition de Montparnasse). « Comme un jeune cycliste dépasse brusquement le peloton lassé, un visage maillot rouge démarre et dépasse une vieille harmonie de poètes routiers. » Ainsi Géo Charles « attentif aux seuls rythmes nouveaux » chante sa vie. De petits poèmes sobres où l'auteur exprime ses sensations d'agent de publicité et de sportif. Cela vous étonne ? Telle est pourtant la vie, notre vie moderne dont Géo Charles célèbre la vigueur, le mouvement, les âpres contingences aussi. C'est la Lutte finale. — Par Magdeleine Marx. (E. Flammarion). La Lutte finale... Le combat mené là-bas, par des hommes volontaires. Ce livre apporte un réconfort. On a beau savoir que grande presse et gouvernement bourrent les crânes à qui mieux mieux, la lecture du récit de Magdeleine Marx est bienfaisante. Certains
une conception sociale c'est-à-dire à une conception supérieure de monde». E. DONCE-BRISY. Livres Sports. — Poèmes par Géo Charles. (Edition de Montparnasse). « Comme un jeune cycliste dépasse brusquement le peloton lassé, un visage maillot rouge démarre et dépasse une vieille harmonie de poètes routiers. » Ainsi Géo Charles « attentif aux seuls rythmes nouveaux » chante sa vie. De petits poèmes sobres où l'auteur exprime ses sensations d'agent de publicité et de sportif. Cela vous étonne ? Telle est pourtant la vie, notre vie moderne dont Géo Charles célèbre la vigueur, le mouvement, les âpres contingences aussi. C'est la Lutte finale. — Par Magdeleine Marx. (E. Flammarion). La Lutte finale... Le combat mené là-bas, par des hommes volontaires. Ce livre apporte un réconfort. On a beau savoir que grande presse et gouvernement bourrent les crânes à qui mieux mieux, la lecture du récit de Magdeleine Marx est bienfaisante. Certains passages semblent « Conte de fée » et pourtant on sent bien que l'auteur est sincère. Telle vie sociale est donc possible ? Cela choque un peu. Il est d'ailleurs inévitable que se produise cette réaction de nos cerveaux « civilisés », atrophiés plus ou moins par le milieu où nous sommes contraints de vivre. Certes, tout n'est pas follement gai en Russie. On lutte encore, on travaille dur. Il faut créer. S'ouvre l'ère des bâtisseurs. Mais il y a la foi. Celle de Lénine, celle de Magdeleine Marx. La nôtre aussi, mes camarades. Formules d'une esthétique moderne. — Par Henri Van de Velde. (Edition de "l'Équerre". Bruxelles. Henri Van de Velde est un novateur, un pionnier. Depuis longtemps il défend — à l'avant-garde — cet art moderne tant bafoué. Architecte de grande valeur, artiste vrai, toute sa vie il innove, il lutte. Son pays (Belgique) le repousse. L'Allemagne accueille ses efforts et, sur la formation du style nouveau, son influence est, là-bas, considérable. À tel point que les allemands appelèrent à ses débuts, le style moderne « style belge ». ("L'Équerre" publie aujourd'hui, sous le titre Formules d'une esthétique moderne, des essais de Van de Velde. Essais se rapportant
nous sommes contraints de vivre. Certes, tout n'est pas follement gai en Russie. On lutte encore, on travaille dur. Il faut créer. S'ouvre l'ère des bâtisseurs. Mais il y a la foi. Celle de Lénine, celle de Magdeleine Marx. La nôtre aussi, mes camarades. Formules d'une esthétique moderne. — Par Henri Van de Velde. (Edition de "l'Équerre". Bruxelles. Henri Van de Velde est un novateur, un pionnier. Depuis longtemps il défend — à l'avant-garde — cet art moderne tant bafoué. Architecte de grande valeur, artiste vrai, toute sa vie il innove, il lutte. Son pays (Belgique) le repousse. L'Allemagne accueille ses efforts et, sur la formation du style nouveau, son influence est, là-bas, considérable. À tel point que les allemands appelèrent à ses débuts, le style moderne « style belge ». ("L'Équerre" publie aujourd'hui, sous le titre Formules d'une esthétique moderne, des essais de Van de Velde. Essais se rapportant au style nouveau et paru de 1902 à 1912. Nous comptons reparler prochainement de cet ouvrage. D'ores et déjà, de l'introduction par Victor Bourgeois, citons : « si moderne, Van de Velde est classique et seuls » seront classiques, des artistes novateurs, des artistes modernistes. » Charles ROCHAT. E. Donce-Brisy rendra compte, dans le numéro 2 des « Inédits » de Dostoïevsky et du « Lac » de Georges Moore, récemment parus chez Stock. -*Chez MALFÈRE, éditeur, à Amiens. Théo VARLET : Le démon dans l'âme. R. M. HERMANT : En Détresse. M. MILLET : La lanterne chinoise. Lucien JACQUES : La Pâque dans la Grande POUR VOS PIANOS achat vente achat vente accord réparations 34, Place aux Bleuets H. C. Lille 27.556 LILLE F 18511 imp. L'OUUaWG, 5, rut D.«-.u.i.»ur.Lme R. C. 13606 Le Gérant: E. DONCE-BRISY
rendra compte, dans le numéro 2 des « Inédits » de Dostoïevsky et du « Lac » de Georges Moore, récemment parus chez Stock. -*Chez MALFÈRE, éditeur, à Amiens. Théo VARLET : Le démon dans l'âme. R. M. HERMANT : En Détresse. M. MILLET : La lanterne chinoise. Lucien JACQUES : La Pâque dans la Grande POUR VOS PIANOS achat vente achat vente accord réparations 34, Place aux Bleuets H. C. Lille 27.556 LILLE F 18511 imp. L'OUUaWG, 5, rut D.«-.u.i.»ur.Lme R. C. 13606 Le Gérant: E. DONCE-BRISY