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sur les années consécutives 1877, 1878, 1879, 1880, 1881, 1882, 1884 ; qu'il ne se réservait aucun droit de distraire de ces notes intimes une partie quelconque si petite soit-elle ; etc.... », M. Pierre Borel est condamné à remettre aux Editions du Monde Moderne la totalité du manuscrit de Marie Bashkirtseff. Souhaitons donc que ce que nous en ignorons soit promptement publié. LE VOLEUR DE BAGDAD avec une préface de Douglas Fairbanks, dont on n'a pas oublié le retentissant succès dans le film tiré de ce roman Un volume in-16 12 fr. LES EDITIONS G. CROSSET ET Cie ENVOYEZ vos LETTRES et COLIS au MAROC en ALGÉRIE et aux MÉDI TER. et ses au-delà d'AFRIQUE a DAKAR par les LIGNES AÉRIENNES LATÉCOÈRE 79, Avenue Marceau. — PARIS Renseignements dans tous les Bureaux de POSTE. BURON I CONSTRUCTEUR Maison fondée en 1854 . 8, Rue de l'Hôpital St-Louis, PARIS Le dernier cri du perfectionnement en T.S.F. 3 Appareils ultra modernes Automatic 4 lampes.. 700 Fr. Européen 5 lampes.. 1.700 Fr. Super Radio B.... 2.900 Fr. On prend l'entente pour postes 819. CATALOGUE GRATUIT La chevelure d'or rouge Nouvelle inédite d'ACHMED ABDULLAH Traduite de l'Anglais par Louis POSTIF ELLE se passait avant que l'Asie centrale, de Boukhara au Golfe Persique et de Pamir à l'Oural ou aux montagnes de l'Afghanistan — remuée dans ses sédiments par le regain bolcheviste de la guerre — commençât à fermenter moralement tout d'abord, car la révolution débute, habituellement, par une indigestion psychologique du petit nombre, avant de déborder dans la foule en activités crues et physiques. À ce moment-là, j'avais éprouvé le mal du pays, la nostalgie douce et amère de l'Asie centrale où s'était écoulée ma première jeunesse, des vastes steppes jaunies et desséchées par l'été ou blanchies par les longs et durs mois d'hiver; des hameaux petits mais robustes, bien nichés aux plis de collines bistrées; des villes anciennes effacées par la main du temps et brouillées en dessins confus; villes aux cœurs cruels et rapaces, regrettant le temps où le croissant tartare foulait la croix slave! sous ses talons éperonnés, gardant le
avant que l'Asie centrale, de Boukhara au Golfe Persique et de Pamir à l'Oural ou aux montagnes de l'Afghanistan — remuée dans ses sédiments par le regain bolcheviste de la guerre — commençât à fermenter moralement tout d'abord, car la révolution débute, habituellement, par une indigestion psychologique du petit nombre, avant de déborder dans la foule en activités crues et physiques. À ce moment-là, j'avais éprouvé le mal du pays, la nostalgie douce et amère de l'Asie centrale où s'était écoulée ma première jeunesse, des vastes steppes jaunies et desséchées par l'été ou blanchies par les longs et durs mois d'hiver; des hameaux petits mais robustes, bien nichés aux plis de collines bistrées; des villes anciennes effacées par la main du temps et brouillées en dessins confus; villes aux cœurs cruels et rapaces, regrettant le temps où le croissant tartare foulait la croix slave! sous ses talons éperonnés, gardant le souvenir des siècles où les grands khans coiffés de fourrure adressaient des édits arrogants aux princes des maisons Romanoff et Stroganoff et Shouiski, où les guerriers à face plate et à peau rouge de la Horde d'Or, fouettant leurs petits chevaux hirsutes, se ruaient au pillage du monde occidental. J'étais donc revenu dans mon pays, collectant en route, non pas des objets, non pas des pièces fleuries de porcelaine persane bleu de pigeon ni des fragments éraillés d'antiques tapis turcomans, mais des souvenirs, des tableaux nostalgiques, des croquis d'impressions: visions de mosquées s'enflant comme des sons de cloches sous un ciel voûté, gris d'ardoise; de naines idoles de pierre brillant dans leurs niches grillées au bord des routes à la lueur panégyrique de sept bougies rouges, reliques des temps antérieurs à ceux où l'Islam submergea la foi la plus douce de Bouddha; des saillies massives de bastions carrés, retapés de granit, chantant l'épopeé des dynasties évanouies: des palais de khans, d'émirs et de sultans déchirant le ciel de leurs toits et tours; de nuits noires dans les steppes et d'étoiles vertes clignotant avec une sorte d'insouciance cosmique; de moissons rouges grimpant jusqu'à l'arrière-plan jacinct des montagnes; de toute cette convergence
donc revenu dans mon pays, collectant en route, non pas des objets, non pas des pièces fleuries de porcelaine persane bleu de pigeon ni des fragments éraillés d'antiques tapis turcomans, mais des souvenirs, des tableaux nostalgiques, des croquis d'impressions: visions de mosquées s'enflant comme des sons de cloches sous un ciel voûté, gris d'ardoise; de naines idoles de pierre brillant dans leurs niches grillées au bord des routes à la lueur panégyrique de sept bougies rouges, reliques des temps antérieurs à ceux où l'Islam submergea la foi la plus douce de Bouddha; des saillies massives de bastions carrés, retapés de granit, chantant l'épopeé des dynasties évanouies: des palais de khans, d'émirs et de sultans déchirant le ciel de leurs toits et tours; de nuits noires dans les steppes et d'étoiles vertes clignotant avec une sorte d'insouciance cosmique; de moissons rouges grimpant jusqu'à l'arrière-plan jacinct des montagnes; de toute cette convergence et cette dispersion de lignes et de couleurs asiatiques, absolument sans logique ni but, mais battant au rythme de complainte d'une race distincte. J'éprouvais aussi d'autres impressions, plus humaines et plus poignantes, que j'emmagasinais en vue de mes futurs rêves nostalgiques; impressions de foules et d'individus, asiatiques et européens, bouillonnant dans le même chaudron de détrocs, de mensonges et de politique; impressions de ce choc de race contre race, de religion contre religion, de civilisation contre civilisation, qui est le fléau et sera peut-être, en définitive, le salut de l'Asie centrale; impressions de ces estampilles et pierres milliaires du brusque progrès russe, un dépôt de chemin de fer, un garage, un cabaret, une église, une cocotte allemande, une liasse d'arides statistiques commerciales, un globe-trotter américain, une machine d'imprimerie, un sergent en capote grise du régiment de Viborg se saoulant abominablement avec une botteille de vodka Monopole — images se détachant en relief sur ce foyer fanatique voilé de la vie et des préjugés tartares. J'avais enfin l'impression de murmures tentateurs échangés d'une race à l'autre à travers l'abîme des méfiances héréditaires. murmures souvent formulés par des lèvres douces de femmes; et dans ma cervelle se projetait nettement la silhouette de
dans le même chaudron de détrocs, de mensonges et de politique; impressions de ce choc de race contre race, de religion contre religion, de civilisation contre civilisation, qui est le fléau et sera peut-être, en définitive, le salut de l'Asie centrale; impressions de ces estampilles et pierres milliaires du brusque progrès russe, un dépôt de chemin de fer, un garage, un cabaret, une église, une cocotte allemande, une liasse d'arides statistiques commerciales, un globe-trotter américain, une machine d'imprimerie, un sergent en capote grise du régiment de Viborg se saoulant abominablement avec une botteille de vodka Monopole — images se détachant en relief sur ce foyer fanatique voilé de la vie et des préjugés tartares. J'avais enfin l'impression de murmures tentateurs échangés d'une race à l'autre à travers l'abîme des méfiances héréditaires. murmures souvent formulés par des lèvres douces de femmes; et dans ma cervelle se projetait nettement la silhouette de Suzanne de Cassagnac, avec son invraisemblable chevelure d'or rouge rayonnant en orbelle de boucles écourtées, avec ses pieds étroits et ses mains blanches, pirouettant sur la scène de l'Apollo Music-Hall, établissement que flanquaient, par un hasard caractéristique et sardonique, à droite, une caserne d'infanterie russe, grise et bâtie de pacotille, à gauche la petite mosquée toute en nuances, roses et orchidées, de Bala-i-Hawa, dédiée au saint patron de Boukhara. En pizzicati tintants de violons, en notes basses et melliflues de violoncelles, l'orchestre accompagnait sa chanson, qui se déversait par-dessus la rampe de lumière ambrée avec la cadence nasale et métallique des gouttières et ruisseaux parisiens: "Fantassins, officiers, colons Montaient à l'assaut des mamelons, Y'mprenaient pour une citadelle À Grenelle..." — À Grenelle; répétait-elle en écho, la voix bondissant à l'octave aiguë, cependant que la musique se terminait en borborygmes formidables et grotesques de basson et clarinette, et qu'elle disparaissait dans les coulisses au froissement soyeux de sa jupe ronde et courte, après avoir lancé le pied gauche par les frises dans un geste d'adieu impudent et gamin. — Bravo ! Bravo ! Bis ! Bis ! Bravissimo ! domina un tonnerre lointain, les applaudissements crépitèrent et s'enflèrent, trépignèrent par saccades
à gauche la petite mosquée toute en nuances, roses et orchidées, de Bala-i-Hawa, dédiée au saint patron de Boukhara. En pizzicati tintants de violons, en notes basses et melliflues de violoncelles, l'orchestre accompagnait sa chanson, qui se déversait par-dessus la rampe de lumière ambrée avec la cadence nasale et métallique des gouttières et ruisseaux parisiens: "Fantassins, officiers, colons Montaient à l'assaut des mamelons, Y'mprenaient pour une citadelle À Grenelle..." — À Grenelle; répétait-elle en écho, la voix bondissant à l'octave aiguë, cependant que la musique se terminait en borborygmes formidables et grotesques de basson et clarinette, et qu'elle disparaissait dans les coulisses au froissement soyeux de sa jupe ronde et courte, après avoir lancé le pied gauche par les frises dans un geste d'adieu impudent et gamin. — Bravo ! Bravo ! Bis ! Bis ! Bravissimo ! domina un tonnerre lointain, les applaudissements crépitèrent et s'enflèrent, trépignèrent par saccades et bourdonnèrent en ondes fiévreuses, puis se coagulèrent en un bloc de vacarme où Russes, Tartares et Turcomans se démenaient à l'envi. — Elle est superbe ! murmura le prince Alexandre Sémiossovitch Démidoff, capitaine dans un régiment de Hussards noirs, à son ami Jérôme Townsend, attaché au consulat de Sa Majesté Britannique. Démidoff était très jeune; il avait à peine vingt-cinq ans, et possédait une l'une de ces beautés qui font tressaillir, avec ses épais cheveux noirs bouclés sur un front d'ivoire, la courbe de son nez romain et court, aux narines nerveuses, sa bouche d'un rouge vif et ses yeux bruns pailletés d'or, curieusement innocents et curieusement intenses, des yeux de rêveur, de fanatique. Le personnage tout entier semblait un héros de roman, ombre capricieuse de quelque siècle oublié où les hommes se promenaient avec des rapières au côté, également prêts à soutenir quelque duel à mort ou à écrire quelque fade madrigal pour un sourire de femme. "Superbe !" répéta-t-il, — Parfaitement ! approuva l'Anglais. Comment juteuse, cette dernière chanson, hein ? À une table de l'autre côté de la salle était assis Timour Kadjar Khan, le chef turcoman Tekké, récemment de retour d'un séjour de deux années
Majesté Britannique. Démidoff était très jeune; il avait à peine vingt-cinq ans, et possédait une l'une de ces beautés qui font tressaillir, avec ses épais cheveux noirs bouclés sur un front d'ivoire, la courbe de son nez romain et court, aux narines nerveuses, sa bouche d'un rouge vif et ses yeux bruns pailletés d'or, curieusement innocents et curieusement intenses, des yeux de rêveur, de fanatique. Le personnage tout entier semblait un héros de roman, ombre capricieuse de quelque siècle oublié où les hommes se promenaient avec des rapières au côté, également prêts à soutenir quelque duel à mort ou à écrire quelque fade madrigal pour un sourire de femme. "Superbe !" répéta-t-il, — Parfaitement ! approuva l'Anglais. Comment juteuse, cette dernière chanson, hein ? À une table de l'autre côté de la salle était assis Timour Kadjar Khan, le chef turcoman Tekké, récemment de retour d'un séjour de deux années en France et devenu étonnamment parisien. Sa moustache cirée, ses cheveux longs rejetés en arrière du front et son monocle cerclé d'or donnaient un démenti à ses pommettes proéminentes et à ses yeux de Tartare, noirs et petits comme des pois. Il se tourna vers son compagnon, le vicomte Jean-Marie de Broglie, du service consulaire français, et se départit de la réticence musulmane. — Charmante, cette petite Suzanne ! dit-il. Mais elle revient chère ! Vous avez remarqué le cabochon d'émeraude à sa main gauche ? — Trop gros pour ne pas être faux. — Absolument authentique, néanmoins. Il l'a coûté le revenu de dix de mes villages. Quarante mille francs chez Pollock, rue Royale. — Suzanne coûte gros, alors ? dit le Français en souriant. — Très cher. Car il y a toutes ses factures que je paie, et ses regrettables infidélités que j'endosse. (Il se mit à rire : en ce moment il était Européen jusqu'au bout des ongles.) Elle explique factures et infidélités par une de ses calembredaines habituelles, en disant que toute femme a besoin d'un petit changement d'occasion. — Superbe ! disait Demidoff pour la troisième fois, tandis que dans toute la salle se déchaînait
de Broglie, du service consulaire français, et se départit de la réticence musulmane. — Charmante, cette petite Suzanne ! dit-il. Mais elle revient chère ! Vous avez remarqué le cabochon d'émeraude à sa main gauche ? — Trop gros pour ne pas être faux. — Absolument authentique, néanmoins. Il l'a coûté le revenu de dix de mes villages. Quarante mille francs chez Pollock, rue Royale. — Suzanne coûte gros, alors ? dit le Français en souriant. — Très cher. Car il y a toutes ses factures que je paie, et ses regrettables infidélités que j'endosse. (Il se mit à rire : en ce moment il était Européen jusqu'au bout des ongles.) Elle explique factures et infidélités par une de ses calembredaines habituelles, en disant que toute femme a besoin d'un petit changement d'occasion. — Superbe ! disait Demidoff pour la troisième fois, tandis que dans toute la salle se déchaînait une frénésie de « bis ! bis ! » persistants. Je crois que je l'aime. Ses yeux sont très doux, très innocents. — Très... quoi ? demanda Townsend. Le prince ne fit pas attention à la question étonnée de son ami. Il l'avait à peine entendue. — Et sa chevelure ! continua-t-il, comme s'il se parlait à lui-même. C'est une promesse, un espoir de rêve oublié. C'est un coucher de soleil soudain, sublime et merveilleux. Mon Dieu ! — il avait dans les yeux toute la poésie de ses vingt-cinq ans, toute l'imagination bigarrée et le mysticisme douloureux de son âme russe — sa chevelure est comme son cœur, claire et dorée... Townsend commençait à se sentir embarrassé. En bon Anglais, il n'aimait pas à voir la nudité d'une âme étrangère. Il s'effrayait un peu, parce qu'il connaissait bien son compagnon cette douceur slave molle et lente, cette imagination d'enfant, blanche comme de l'argent, pure de toutes ces vagues formes de satyres lippus qui corrompent le cœur de l'Europe occidentale. — Ecoutez, Slascha, dit-il. Je ne puis croire qu'assis là vous alliez me dire en face que cette petite chanteuse parisienne à poil de carotte m'a pris à son hameçon...
! continua-t-il, comme s'il se parlait à lui-même. C'est une promesse, un espoir de rêve oublié. C'est un coucher de soleil soudain, sublime et merveilleux. Mon Dieu ! — il avait dans les yeux toute la poésie de ses vingt-cinq ans, toute l'imagination bigarrée et le mysticisme douloureux de son âme russe — sa chevelure est comme son cœur, claire et dorée... Townsend commençait à se sentir embarrassé. En bon Anglais, il n'aimait pas à voir la nudité d'une âme étrangère. Il s'effrayait un peu, parce qu'il connaissait bien son compagnon cette douceur slave molle et lente, cette imagination d'enfant, blanche comme de l'argent, pure de toutes ces vagues formes de satyres lippus qui corrompent le cœur de l'Europe occidentale. — Ecoutez, Slascha, dit-il. Je ne puis croire qu'assis là vous alliez me dire en face que cette petite chanteuse parisienne à poil de carotte m'a pris à son hameçon... que vous... oh !... — de plus en plus embarrassé, il se tortillait devant le mot — que vous l'aimez ? — J'en aime la beauté, Slascha, je m'arrête à l'ombre de sa beauté, et je baisse la tête... — M'a sainte grande ! s'écria l'Anglais. Terriblement poétique, vieille branche ! Absolument épatant ! Je suis étudiant à Oxford, je tombai amoureux de la fille d'un sellier de High Street et je lui achetai trois selles de chasse dont je n'avais nullement besoin ; je m'adressai à elle en vers latins serpentins et en dithyrambes pindariques. Ça va bien. L'amour est comme la rougeole. Mais vous êtes un jeune fou si sérieux. Laissez-moi vous dire... Le reste de sa phrase fut englouti dans une avalanche de sons. L'orchestre se livrait à des éructations syncopées de tambour et de flûte servant d'introduction au numéro suivant du programme ; une troupe de nègres américains. Ils dansaient les pieds à plat, avec la grâce étrange et sauvage de leur race. Mais le public ne s'intéressait nullement à eux en ce moment. Il réclamait Suzanne. — Bis ! Bis ! Un petit colonel de Cossacks à la trogne empourprente et aux jambes arquées, se
! Absolument épatant ! Je suis étudiant à Oxford, je tombai amoureux de la fille d'un sellier de High Street et je lui achetai trois selles de chasse dont je n'avais nullement besoin ; je m'adressai à elle en vers latins serpentins et en dithyrambes pindariques. Ça va bien. L'amour est comme la rougeole. Mais vous êtes un jeune fou si sérieux. Laissez-moi vous dire... Le reste de sa phrase fut englouti dans une avalanche de sons. L'orchestre se livrait à des éructations syncopées de tambour et de flûte servant d'introduction au numéro suivant du programme ; une troupe de nègres américains. Ils dansaient les pieds à plat, avec la grâce étrange et sauvage de leur race. Mais le public ne s'intéressait nullement à eux en ce moment. Il réclamait Suzanne. — Bis ! Bis ! Un petit colonel de Cossacks à la trogne empourprente et aux jambes arquées, se leva et agita vers la scène une main impérieuse. — Poshall ! cria-t-il aux nègres. Fichez le camp. Les noirs se mirent à rire de bonne humeur et firent des signes vers les coulisses où attendait Suzanne. — Bis ! Bis ! reprit le rappel avec insistance. Alors, voyant que les phrases polies de l'Europe occidentale ne produisaient pas le résultat désiré, les Russes de l'assistance, pour employer une métaphore, rentrèrent leurs pantalons dans leurs bottes et redevinrent de purs slaves. Ils éclatèrent en compliments russes, sonores et dramatiques. Ils la voulaient, ils la demandaient, et les applaudissements redoublèrent quand elle revint enfin sur la scène, riant, envoyant des baisers à droite et à gauche. Le tumulte cessa brusquement, et il se produisit un vide de silence. Suzanne de Cassagnac recommença sa chanson ; Quand j'vois les fils de dix-sept ans... Nouvelles clameurs assourdissantes. Battements de mains. Cliquetis de daguerres. Ah ! Golubouchka ! cria un joyeux boucher russe au teint vermeil, Puis-je encore le mouton découpé dans la journée. Il fouilla dans sa ceinture de cuir tressé, en sortit une bourse bien remplie et la lança sur la scène. Un officier de l'Émir de Boukhara, avec de longues mains
les phrases polies de l'Europe occidentale ne produisaient pas le résultat désiré, les Russes de l'assistance, pour employer une métaphore, rentrèrent leurs pantalons dans leurs bottes et redevinrent de purs slaves. Ils éclatèrent en compliments russes, sonores et dramatiques. Ils la voulaient, ils la demandaient, et les applaudissements redoublèrent quand elle revint enfin sur la scène, riant, envoyant des baisers à droite et à gauche. Le tumulte cessa brusquement, et il se produisit un vide de silence. Suzanne de Cassagnac recommença sa chanson ; Quand j'vois les fils de dix-sept ans... Nouvelles clameurs assourdissantes. Battements de mains. Cliquetis de daguerres. Ah ! Golubouchka ! cria un joyeux boucher russe au teint vermeil, Puis-je encore le mouton découpé dans la journée. Il fouilla dans sa ceinture de cuir tressé, en sortit une bourse bien remplie et la lança sur la scène. Un officier de l'Émir de Boukhara, avec de longues mains efféminées et une tiare rouge au henné, se leva et marcha vers la scène. Un Européen ni chrétien n'aurait le surnasser dans un geste de magnificence ! Il s'inclina, ronronna des mots persans d'admiration polie qui se terminèrent par un sonore "Allah! Le moudoud Allah ! » ôta de son pouce un diamant jaune de dix carats monté sur platine martelée, et le laissa tomber aux pieds de l'artiste. Le tapage et l'enthousiasme allaient crescendo. On jetait sur la scène des fleurs, des gants, de l'argent, des bijoux. Un jeune chef turcomane de l'oasis de Merv présenta une dague au fourreau d'or et à la poignée constellée d'émeraudes, que l'un de ses ancêtres avait ensanglantée six siècles auparavant, lorsqu'il suivit Genghis Khan, l'empereur mongol, à la conquête du monde occidental. Un prince circassien ivre abandonna ses escarpins cousus à la main, en cuir vernis, formulant, avec un attendrissement alcoolique, l'espoir qu'ils protégeraient les menus pieds de Mademoiselle contre les durs cailloux semés sur le sentier de la vie. Un conseiller à barbe blanche du service forestier de l'Asie centrale, que son âge aurait dû assagir, détacha de son revers l'étincelante décoration de l'Aigle Rouge et la lança par-dessus la rampe.
pouce un diamant jaune de dix carats monté sur platine martelée, et le laissa tomber aux pieds de l'artiste. Le tapage et l'enthousiasme allaient crescendo. On jetait sur la scène des fleurs, des gants, de l'argent, des bijoux. Un jeune chef turcomane de l'oasis de Merv présenta une dague au fourreau d'or et à la poignée constellée d'émeraudes, que l'un de ses ancêtres avait ensanglantée six siècles auparavant, lorsqu'il suivit Genghis Khan, l'empereur mongol, à la conquête du monde occidental. Un prince circassien ivre abandonna ses escarpins cousus à la main, en cuir vernis, formulant, avec un attendrissement alcoolique, l'espoir qu'ils protégeraient les menus pieds de Mademoiselle contre les durs cailloux semés sur le sentier de la vie. Un conseiller à barbe blanche du service forestier de l'Asie centrale, que son âge aurait dû assagir, détacha de son revers l'étincelante décoration de l'Aigle Rouge et la lança par-dessus la rampe. La scène était russe. Elle était asiatique. Elle était barbare et splendide. Et, tout le temps, Suzanne de Cassagnac souriait, badinait et esquissait des gestes de gratitude. Merci, merci, mes amis! Elle ramassa la moisson, y compris fleurs, gants, boutons de manchettes, roubles russes et tomans d'or de Boukharie, y compris même les escarpins vernis du prince circassien, aidée par sa femme de chambre, une bretonne sévère et vêtue de noir, venue de sa loge. Elle le fit sans la moindre honte, comme une affaire de simple bon sens. C'était le genre de femme qui ne pourrait parler à un archange sans lui adresser des œillades et le faire rougir. Mais elle était latine jusqu'au cœur : elle avait un compte en banque, qui grossissait rapidement, au Crédit Lyonnais de Paris. — Merci ! Ah, merci, merci, mes amis ! Au revoir ! A demain ! Puis, s'adressant à sa servante, à voix basse : Quels bestiaux stupides, hein, Marie-Claire ? Et, sur une dernière pirouette, elle disparut dans les coulisses. Même quand la troupe nègre eut recommencé sa danse légère et glissante aux sons d'une mélodie, qui rappelait la Louisiane, ses champs de maïs et ses fourrés de canne