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parfums ravis à la campagne brûlée, où chante éperdument la cigale. La nuit tombe, et bientôt, de-ci de-là, surgissent dans le noir des étincelles que le vent emporte et promène. Elles augmentent, elles se multiplient, il y en a des milliers et des milliers. C'est comme le reflet d'or de la voie lactée, comme une bourrasque de lumière. Le jeu, c'est de happer une de ces jolies mouches à feu entre les deux mains. Clac! il ne reste plus d'elle qu'un petit ver ailé, menu, dont le feu grelotte. À cette heure, les promenades sont désertes, les tramways ont fini leur journée ; seules les chansons piémontaises ou niçoises, chantées à gosier déployé, troublent le silence. Personne pour contempler la mer phosphorescente : une longue coulée de feu que la vague fait mollement onduler, et le bruit rythmique des baisers qu'elle donne à la terre, des galets qu'elle emporte dans les dentelles froissées de sa collerette blanche. Le phare qui brille là-bas, au bout de la jetée, semble le cierge funéraire de la ville morte. LUXE. VUES DE PARIS Midi d'août. (Boulevard.) Ciel gris : il vient de pleuvoir ou il va pleuvoir. Il fait chaud, lourd, étouffant; les trottoirs sont vides, peu de passants; les voitures sont rares, les cochers de fiacre dorment arc-boutés entre la capote de leur véhicule et le tablier de leur siège. Les omnibus roulent lentement, presque vides. Les jambes de toile blanche des sergents de ville sont les seules notes gaies de la rue. Ils sont sur les refuges, ils s'ennuient. Ils n'ont pas le moindre procès-verbal à se mettre sous le crayon. Personne ; si, cependant, quelques rares groupes devant les portes des restaurants : des vieux messieurs (il y en a aussi des jeunes), l'air cossu, complets gris, chapeaux ronds, le cigare à la bouche, la face congestionnée de l'homme qui vient de finir un déjeuner par un verre de fine Champagne. Ils ont l'air de s'ennuyer profondément, richement. Ils ont le temps ! Ils regardent le ciel et lèvent les épaules. Le temps ne change pas ! Ils regardent leur montre
sont vides, peu de passants; les voitures sont rares, les cochers de fiacre dorment arc-boutés entre la capote de leur véhicule et le tablier de leur siège. Les omnibus roulent lentement, presque vides. Les jambes de toile blanche des sergents de ville sont les seules notes gaies de la rue. Ils sont sur les refuges, ils s'ennuient. Ils n'ont pas le moindre procès-verbal à se mettre sous le crayon. Personne ; si, cependant, quelques rares groupes devant les portes des restaurants : des vieux messieurs (il y en a aussi des jeunes), l'air cossu, complets gris, chapeaux ronds, le cigare à la bouche, la face congestionnée de l'homme qui vient de finir un déjeuner par un verre de fine Champagne. Ils ont l'air de s'ennuyer profondément, richement. Ils ont le temps ! Ils regardent le ciel et lèvent les épaules. Le temps ne change pas ! Ils regardent leur montre et hochent la tête : le temps n'avance pas. Ils se donnent la main lentement. Ils se quittent sans hâte. Ils s'en vont nonchalamment. Ils s'en vont sommeiller. Ce sont les maris d'été, les pauvres maris d'été qui s'ennuient à Paris, pendant que leurs femmes s'ennuient à la campagne. Ils viennent de déjeuner en garçon, — et ils en sont à regretter les déjeuners de famille, où les enfants piaillent et où les femmes parlent de la note de la couturière. Et ils s'en vont pleins d'ennui et de lenteur ; ils passent, et le boulevard reprend son immobilité quand les tristes maris à l'horizon s'effacent ! Minuit d'août. (Boulevard.) Ciel noir : il vient de pleuvoir ou il va pleuvoir. Il fait chaud, lourd, étouffant. Autour de la place de l'Opéra, du monde, beaucoup de monde, presque des encombrements de voiture. Ce sont les locataires qui attendent les derniers ponts devant les claquements bruyamment éclairés. Devant les cafés, du monde, de tous les mondes. Au café de la Paix, les noceurs pannés qui attendent « la galette » pour partir de Paris, les demoiselles en roulis, celles qui ont des urbaines à la journée (il est toujours facile de
viennent de déjeuner en garçon, — et ils en sont à regretter les déjeuners de famille, où les enfants piaillent et où les femmes parlent de la note de la couturière. Et ils s'en vont pleins d'ennui et de lenteur ; ils passent, et le boulevard reprend son immobilité quand les tristes maris à l'horizon s'effacent ! Minuit d'août. (Boulevard.) Ciel noir : il vient de pleuvoir ou il va pleuvoir. Il fait chaud, lourd, étouffant. Autour de la place de l'Opéra, du monde, beaucoup de monde, presque des encombrements de voiture. Ce sont les locataires qui attendent les derniers ponts devant les claquements bruyamment éclairés. Devant les cafés, du monde, de tous les mondes. Au café de la Paix, les noceurs pannés qui attendent « la galette » pour partir de Paris, les demoiselles en roulis, celles qui ont des urbaines à la journée (il est toujours facile de se procurer cinquante francs vers minuit ; il est difficile d'avoir cinquante louis à la fois), les rastas du Grand-Hôtel, les derniers clients des marchands de cartes transparentes, des marchands de chiens, des marchands d'oiseaux, et tous les camelots en rupture de centrale et de politique qui errent sur le boulevard à cette heure-là, tristement, devant l'escalier qui conduit aux cabinets particuliers, Isabelle, avec sa petite brouette remplie de fleurs, dernier vestige d'une époque disparue, qui fait sourire les jeunes et soupirer les vieux. Plus loin, le Napolitain avec ses familles tranquilles qui dégustent (!) leurs glaces avec placidité : il s'agit de faire durer le plaisir longtemps, et de rapporter un peu d'air frais dans des appartements où l'on étouffe. Le dernier coin de Paris où l'on entend encore des discussions sur le choix à faire entre la vanille et la fraise, — surtout le samedi soir, des collégiens qui n'ont pas à aller composer le lendemain à « la boite ». Et, au milieu des familles, quelques vieux habitués : princes en rupture de Russie, comtes en rupture d'Italie, Roumains en villégiature éternelle, tout ce qui n'est pas chic tout en voulant l'être, tout ce qui a pour
boulevard à cette heure-là, tristement, devant l'escalier qui conduit aux cabinets particuliers, Isabelle, avec sa petite brouette remplie de fleurs, dernier vestige d'une époque disparue, qui fait sourire les jeunes et soupirer les vieux. Plus loin, le Napolitain avec ses familles tranquilles qui dégustent (!) leurs glaces avec placidité : il s'agit de faire durer le plaisir longtemps, et de rapporter un peu d'air frais dans des appartements où l'on étouffe. Le dernier coin de Paris où l'on entend encore des discussions sur le choix à faire entre la vanille et la fraise, — surtout le samedi soir, des collégiens qui n'ont pas à aller composer le lendemain à « la boite ». Et, au milieu des familles, quelques vieux habitués : princes en rupture de Russie, comtes en rupture d'Italie, Roumains en villégiature éternelle, tout ce qui n'est pas chic tout en voulant l'être, tout ce qui a pour cercle l'endroit public où tout le monde va. En face, l'usine à plaisir, le bazar à la noce; cris, hurlements de femmes qui se disputent, tables qu'on renverse : c'est la basse noce qui opère. Parfois une femme sort, suivie d'un homme, le couple monte en voiture : le coup est fait, — la femme est sûre de pouvoir déjeuner le lendemain. Comme les autres l'envient ! À l'entresol, des fenêtres ouvertes, les seules de la maison que l'on n'ait pas besoin de calfeutrer; un cercle bien tombé maintenant, mais où l'on s'amusa fort jadis. Et jusqu'à trois heures l'usine fonctionne à toute vapeur, seul vestige de l'activité humaine dans Paris désert qui s'endort. Et, vers cinq heures, la dernière fille s'en va dans le soleil levé (en a-t-il une chance!), pendant que les balayeuses soulèvent des flots de cette poussière d'août que toute la pluie qui tombe n'arrive pas à faire disparaître. La balayeuse regarde l'itinérante, — elle y travailla jadis, — mais voyez l'existence humaine : elle a eu beau rôtir le balai, elle n'en balaye pas moins le trottoir ! Affaire d'habitude. UNE NATURE DÉBORDANTE CHOSES ET AUTRES Au Théâtre-Français. — L'administration de la Comédie tient à
est fait, — la femme est sûre de pouvoir déjeuner le lendemain. Comme les autres l'envient ! À l'entresol, des fenêtres ouvertes, les seules de la maison que l'on n'ait pas besoin de calfeutrer; un cercle bien tombé maintenant, mais où l'on s'amusa fort jadis. Et jusqu'à trois heures l'usine fonctionne à toute vapeur, seul vestige de l'activité humaine dans Paris désert qui s'endort. Et, vers cinq heures, la dernière fille s'en va dans le soleil levé (en a-t-il une chance!), pendant que les balayeuses soulèvent des flots de cette poussière d'août que toute la pluie qui tombe n'arrive pas à faire disparaître. La balayeuse regarde l'itinérante, — elle y travailla jadis, — mais voyez l'existence humaine : elle a eu beau rôtir le balai, elle n'en balaye pas moins le trottoir ! Affaire d'habitude. UNE NATURE DÉBORDANTE CHOSES ET AUTRES Au Théâtre-Français. — L'administration de la Comédie tient à récompenser les Parisiens qui restent à Paris en ce mois d'août, et elle leur donne une reprise par semaine : cette semaine, ça a été le Joueur de Regnard. Hélas! les reprises se suivent et se ressemblent, et cet essai dans la Comédie a été détestable. On nous a sorti la jeune troupe et la vieille avec : elles se valent! Je ne crois pas qu'on puisse être plus mauvais que M. Bouchet et plus nulle que Mlle Nancy-Martel (et pourtant nous avons eu à côté d'elle Mlles Fayolle et Amel!). M. Dupont-Vernon continue à avoir l'air d'un boucher qui offre de l'aloyau à une cuisinière, et dire que M. Baillet jouait un des rôles principaux, n'est-ce pas tout dire sur cette reprise? Il faut cependant faire une exception pour M. de Féraudy qui a été bon, et le jour où il voudra ne plus imiter Coquelin aîné, il sera même très bon. Quant à la pièce, Hegnard étant mort, inutile de dire ce qu'il faut en penser! Mais si l'on veut nous faire prendre le Joueur pour un chef-d'œuvre classique... Ah! mais non. Il n'en a que l'ennui! ! Par la même occasion on a repris Souvent, homme varié
la jeune troupe et la vieille avec : elles se valent! Je ne crois pas qu'on puisse être plus mauvais que M. Bouchet et plus nulle que Mlle Nancy-Martel (et pourtant nous avons eu à côté d'elle Mlles Fayolle et Amel!). M. Dupont-Vernon continue à avoir l'air d'un boucher qui offre de l'aloyau à une cuisinière, et dire que M. Baillet jouait un des rôles principaux, n'est-ce pas tout dire sur cette reprise? Il faut cependant faire une exception pour M. de Féraudy qui a été bon, et le jour où il voudra ne plus imiter Coquelin aîné, il sera même très bon. Quant à la pièce, Hegnard étant mort, inutile de dire ce qu'il faut en penser! Mais si l'on veut nous faire prendre le Joueur pour un chef-d'œuvre classique... Ah! mais non. Il n'en a que l'ennui! ! Par la même occasion on a repris Souvent, homme varié de M. Vacquerie. Le besoin ne s'en faisait peut-être pas très sentir. Mais, enfin! ces deux actes sont gais et d'une versification agréable (ne m'en demandez pas plus). Et ils ont servi à mettre hors de pair le petit Berr qui fait de grands progrès et qui est d'une gaieté charmante. Mlle Ludwig est bien jolie, et Mlle Bertiny aussi. Les alexandrins de M. Vacquerie ne doivent pas s'ennuyer dans de aussi jolies bouches. Le Petit Goyard, aux Folies-Dramatiques. — Cette reprise de la Goguette n'a pas paru y mettre le public; que la forme de la gaieté change donc en dix ans! (Sujet recommandé aux graves feuilletonistes du lundi quand ils auront fini de nous parler de l'art de conserver les virginités. Oh croustillants Débats!) Mot de cinq heures du matin : Il fait jour. On sort du cercle et, en attendant une voiture, entend ces deux phrases : — Et vous ? — Oh ! moi, je suis arrivé à l'âge heureux de l'impuissance! Et l'on prétend que les Parisiens aiment le théâtre! Il était, cette semaine, un secrétaire de ministre qui avait une loge de six places à donner dans un théâtre subventionné. (Il n'y en a
charmante. Mlle Ludwig est bien jolie, et Mlle Bertiny aussi. Les alexandrins de M. Vacquerie ne doivent pas s'ennuyer dans de aussi jolies bouches. Le Petit Goyard, aux Folies-Dramatiques. — Cette reprise de la Goguette n'a pas paru y mettre le public; que la forme de la gaieté change donc en dix ans! (Sujet recommandé aux graves feuilletonistes du lundi quand ils auront fini de nous parler de l'art de conserver les virginités. Oh croustillants Débats!) Mot de cinq heures du matin : Il fait jour. On sort du cercle et, en attendant une voiture, entend ces deux phrases : — Et vous ? — Oh ! moi, je suis arrivé à l'âge heureux de l'impuissance! Et l'on prétend que les Parisiens aiment le théâtre! Il était, cette semaine, un secrétaire de ministre qui avait une loge de six places à donner dans un théâtre subventionné. (Il n'y en a que deux d'ouverts en ce moment.) Il a dépensé six francs de voiture pour la placer! Et dans une maison on lui a répondu : — Ah! si c'était pour entendre Yvette Guilbert! C'est ce qu'on appelle l'amour de l'art. Toilettes de dîner. Robe de mousseline de soie couleur paille, avec baldaquin de dentelles blanches dans le bas de la jupe, rattaché par des nœuds plats de velours couleur aile de mouche. Corsage de mousseline croisé sur la poitrine, garni de dentelles flottantes. Haute ceinture de velours aile de mouche, avec bouts allant jusqu'en bas de la jupe. Grande dentelle retombant presque jusqu'aux genoux, plus courte sur les hanches, se rattachant derrière à un pli Watteau, tout en dentelles, partant de l'encolure du corsage et formant la traîne. Manches demi-courtes avec sabots de dentelles et nœuds de velours. Souliers et bas de soie couleur aile de mouche. Robe de soie brochée d'un rose éteint. Longue jupe traînante reposant sur une grosse ruche de taffetas du même rose. Le devant de la jupe est garni en tablier de deux très hauts volants de dentelles rattachés par des nœuds de soie rose. Corsage à pointe; le haut du corsage tout en dentelle
avec baldaquin de dentelles blanches dans le bas de la jupe, rattaché par des nœuds plats de velours couleur aile de mouche. Corsage de mousseline croisé sur la poitrine, garni de dentelles flottantes. Haute ceinture de velours aile de mouche, avec bouts allant jusqu'en bas de la jupe. Grande dentelle retombant presque jusqu'aux genoux, plus courte sur les hanches, se rattachant derrière à un pli Watteau, tout en dentelles, partant de l'encolure du corsage et formant la traîne. Manches demi-courtes avec sabots de dentelles et nœuds de velours. Souliers et bas de soie couleur aile de mouche. Robe de soie brochée d'un rose éteint. Longue jupe traînante reposant sur une grosse ruche de taffetas du même rose. Le devant de la jupe est garni en tablier de deux très hauts volants de dentelles rattachés par des nœuds de soie rose. Corsage à pointe; le haut du corsage tout en dentelle formant le décolletage à pointe. Manches longues, de dentelles blanches. Fleurs panachées dans les cheveux et à la ceinture. Pour l'après-midi. Jupe plate de grosse soie mastic sans garniture. Veste de même teinte, crée de cheval, sur une chemisette russe de linon des Indes brodée à la main de fleurs des champs très pâles. Chapeau de paille mastic avec gros nœud de ruban brodé des mêmes fleurs que celles de la chemisette. Autre. Jupe de drap crème garnie dans le bas de sept rangs de velours prune. Habit smokine de velours prune doublé de soie crème, s'ouvrant sur une chemisette de surah serrée par une ceinture de velours prune. Chapeau de paille avec touffes de plumes prunes et nœud crème. Costume en lainage couleur peau de Suède. Jupe sans plis, n'ayant qu'une couture, très ajustée derrière, boutonnant des deux côtés et laissant voir la chemise d'homme en batiste blanche rayée de bleu. Col rabattu sur une cravate longue, gilet de peau de Suède. Chapeau de paille marin avec ruban bleu. Bottines lacées en peau pareilles à la nuance du costume. Bas de soie à rayures blanches et bleues. Grande ombrelle blanche avec manche en bois naturel, avec poignée recourbée de
des champs très pâles. Chapeau de paille mastic avec gros nœud de ruban brodé des mêmes fleurs que celles de la chemisette. Autre. Jupe de drap crème garnie dans le bas de sept rangs de velours prune. Habit smokine de velours prune doublé de soie crème, s'ouvrant sur une chemisette de surah serrée par une ceinture de velours prune. Chapeau de paille avec touffes de plumes prunes et nœud crème. Costume en lainage couleur peau de Suède. Jupe sans plis, n'ayant qu'une couture, très ajustée derrière, boutonnant des deux côtés et laissant voir la chemise d'homme en batiste blanche rayée de bleu. Col rabattu sur une cravate longue, gilet de peau de Suède. Chapeau de paille marin avec ruban bleu. Bottines lacées en peau pareilles à la nuance du costume. Bas de soie à rayures blanches et bleues. Grande ombrelle blanche avec manche en bois naturel, avec poignée recourbée de façon à pouvoir agripper dans les haies, les chèvrefeuilles, les églantines, et les guirlandes fleuries des clématites. Ce qu'il faut emporter en voyage. Voilà une question que se posent toutes les femmes en ce moment. Il est évident que pour un séjour aux eaux ou au bord de la mer, le bagage doit être bien différent de celui que comporte un voyage d'excursion. Étudions d'abord ce qu'il faut prendre dans le premier cas. Une femme élégante peut très bien faire un séjour de six semaines à deux mois, avec six malles pour elle, en dehors de son tub, de son nécessaire et de sa glace de voyage, à condition de bien comprendre ce qu'il lui faut. Les malles, ou plutôt les paniers, car le monde a complètement renoncé aux malles de bois, sont uniformément recouvertes de gaines en peau de truie, la même qu'on emploie pour les selles. Les coins sont ferrés d'argent noirci martelé à la main. L'argent uni se raie et se bossèle au moindre coup, et est affreux à la fin du voyage. Sur le dessus de chaque malle une plaque indiquant le nom et l'adresse est indispensable. L'intérieur varie complètement de disposition selon les choses qu'on
le bagage doit être bien différent de celui que comporte un voyage d'excursion. Étudions d'abord ce qu'il faut prendre dans le premier cas. Une femme élégante peut très bien faire un séjour de six semaines à deux mois, avec six malles pour elle, en dehors de son tub, de son nécessaire et de sa glace de voyage, à condition de bien comprendre ce qu'il lui faut. Les malles, ou plutôt les paniers, car le monde a complètement renoncé aux malles de bois, sont uniformément recouvertes de gaines en peau de truie, la même qu'on emploie pour les selles. Les coins sont ferrés d'argent noirci martelé à la main. L'argent uni se raie et se bossèle au moindre coup, et est affreux à la fin du voyage. Sur le dessus de chaque malle une plaque indiquant le nom et l'adresse est indispensable. L'intérieur varie complètement de disposition selon les choses qu'on y met. Deux malles contiennent uniquement les robes (6 chacune); une autre est pour les peignoirs, les sauts de lit, les costumes de bain, de tennis, de pêche et de cheval ; la quatrième est réservée aux chapeaux ; la cinquième au linge et la sixième aux ombrelles, aux jupons et aux chaussures. Les deux premières sont énormes; elles doivent avoir plus d'un mètre de haut, et la longueur aisée d'une jupe : elles sont doublées en peau de saxe blanche, le devant se rabat pour laisser le jeu libre à six compartiments qui s'avancent indépendamment à l'aide d'un ressort mû par un bouton. On a donc devant soi la robe que l'on désire sans avoir besoin de toucher aux autres. L'intérieur des compartiments est doublé de coutil de soie rayé bleu et blanc ou rose et blanc, et parfumé selon l'odeur dont on désire imprégner la robe. Il est bien entendu que ces quelques conseils sont donnés pour des déplacements assez à proximité de Paris pour pouvoir se faire envoyer un petit supplément si le besoin s'en faisait sentir, mais la mode n'est plus d'exhiber quatre toilettes inédites par jour; on met très bien trois ou quatre fois une
et aux chaussures. Les deux premières sont énormes; elles doivent avoir plus d'un mètre de haut, et la longueur aisée d'une jupe : elles sont doublées en peau de saxe blanche, le devant se rabat pour laisser le jeu libre à six compartiments qui s'avancent indépendamment à l'aide d'un ressort mû par un bouton. On a donc devant soi la robe que l'on désire sans avoir besoin de toucher aux autres. L'intérieur des compartiments est doublé de coutil de soie rayé bleu et blanc ou rose et blanc, et parfumé selon l'odeur dont on désire imprégner la robe. Il est bien entendu que ces quelques conseils sont donnés pour des déplacements assez à proximité de Paris pour pouvoir se faire envoyer un petit supplément si le besoin s'en faisait sentir, mais la mode n'est plus d'exhiber quatre toilettes inédites par jour; on met très bien trois ou quatre fois une robe, c'est même de meilleur goût. La troisième malle est à peu près pareille aux autres. Il y a quatre compartiments au lieu de six, mais ils sont plus hauts. Elle contient quatre peignoirs et quatre sauts de lit dans deux compartiments; quatre costumes de bain et deux de pêche dans un autre ; et quatre costumes de tennis dans le dernier. La malle des chapeaux se rabat aussi par devant; elle est divisée en douze compartiments fixes; six grands pour les immenses chapeaux et six petits pour les toques anglaises et les petites capelines. Les compartiments sont séparés par un filet de soie extrêmement tendu et aux mailles très serrées. Chaque chapeau posé sur une tige mobile qu'on fait manœuvrer à volonté, est maintenu par une petite pince, de telle sorte que les employés des bagages peuvent selon leur louable habitude retourner complètement la malle, sans que l'aigrette la plus sensible soit en rien offensée. La cinquième malle, celle du linge, doit être entièrement doublée de satin blanc parfumé, qu'il faut soigneusement renouveler à chaque déplacement. On y place vingt-quatre chemises de batiste absolument plates, avec de simples applications de valenciennes et des rubans passés dans des entre-deux, (le
dans un autre ; et quatre costumes de tennis dans le dernier. La malle des chapeaux se rabat aussi par devant; elle est divisée en douze compartiments fixes; six grands pour les immenses chapeaux et six petits pour les toques anglaises et les petites capelines. Les compartiments sont séparés par un filet de soie extrêmement tendu et aux mailles très serrées. Chaque chapeau posé sur une tige mobile qu'on fait manœuvrer à volonté, est maintenu par une petite pince, de telle sorte que les employés des bagages peuvent selon leur louable habitude retourner complètement la malle, sans que l'aigrette la plus sensible soit en rien offensée. La cinquième malle, celle du linge, doit être entièrement doublée de satin blanc parfumé, qu'il faut soigneusement renouveler à chaque déplacement. On y place vingt-quatre chemises de batiste absolument plates, avec de simples applications de valenciennes et des rubans passés dans des entre-deux, (le blanchissage est si mauvais en voyage qu'il ne faut rien avoir de compliqué), puis douze chemises de batiste de couleur brodées à même, et enfin douze chemises plus élégantes en surah et malinps. À cela, il faut joindre les pantalons assortis et les petits jupons. Un tiroir spécial est réservé aux corsets et un autre aux bas : quatre douzaines de bas de soie noire et quatre douzaines de couleur sont suffisantes. La sixième malle est divisée en trois. En haut, un compartiment garni de peau blanche à peine haut de quelques centimètres, est aménagé pour les ombrelles. En-dessous, dans un autre, doublé de foulard Pompadour sont couchés dix-huit jupons, dont douze sont assortis aux robes et six sont de fantaisie ou spéciaux pour le tennis. Enfin, en bas se trouve le tiroir des chaussures doublé en cuir vernis noir. Il doit être assez haut pour placer les bottines sur leurs formes, chose indispensable pour qu'elles arrivent intactes à destination. Il reste encore à dire deux mots du nécessaire, du tub et de la glace de voyage. Une femme élégante ne saurait se passer d'une glace dans laquelle elle peut se voir de la tête aux pieds, pour juger de