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les tartes dans leurs petits pots à qui la croûte fait comme un dôme. Le clubman lit ensuite les grands journaux. Et cela le conduit jusque vers une heure, — moment auquel il pense à son second repas qui est le lunch. Un peu de viande rôtie lui suffira cette fois, quelques légumes, quelques pâtisseries et un ou deux verres de sherry. Il descend au fumoir, allume un cigare, écrit ses lettres ; les journaux de l'après-midi sont arrivés déjà. Il est cinq heures. Notre homme se montre au seuil de la porte du club. Le brouillard se fond en bruine. À quoi bon sortir, et il monte jusqu'à la salle de lecture, reprendre un livre commencé, dont il continue à tourner les pages, couché sur un divan, avec une petite table auprès de lui, sur laquelle repose une tasse de thé parmi des tartines. La nuit tombe. Le clubman passe dans le salon de toilette, d'où il sort lavé, peigne, brossé, habillé : bref, prêt à faire honneur au repas du soir, qui se terminera par une séance nouvelle dans le fumoir, à jouer au poker, pousser la balle du billard, ou causer en buvant de l'eau-de-vie coupée de soda. Y a-t-il une vie au-dehors ? Y a-t-il un monde ? Et le clubman, qui est un vieux garçon, rentre dans sa maison vers minuit, avec ce seul regret qu'on n'habite pas la maison du club la nuit aussi. DIMANCHE LONDONIEN Je voudrais plaider ici pour toi, ô dimanche anglais, toi, si moqué, si calomnié, — si délicieux pourtant. Je voudrais dire la douceur de ton vaste silence et comme l'âme du repos qui flotte dans ton atmosphère immobile. N'es-tu pas réellement une bienfaisante mort de chaque semaine, comme le sommeil, dit quelque part Shakespeare est une bienfaisante mort de chacun de nos jours ? Pas un bruit ne trouble la quiétude endormie de la rue. A peine si, de temps à autre, le roulement d'une voiture qui passe au lointain atteste que la ville est encore vivante. Moins de fauteurs d'erreur qui jouent mais plus d'appels de marchands
soda. Y a-t-il une vie au-dehors ? Y a-t-il un monde ? Et le clubman, qui est un vieux garçon, rentre dans sa maison vers minuit, avec ce seul regret qu'on n'habite pas la maison du club la nuit aussi. DIMANCHE LONDONIEN Je voudrais plaider ici pour toi, ô dimanche anglais, toi, si moqué, si calomnié, — si délicieux pourtant. Je voudrais dire la douceur de ton vaste silence et comme l'âme du repos qui flotte dans ton atmosphère immobile. N'es-tu pas réellement une bienfaisante mort de chaque semaine, comme le sommeil, dit quelque part Shakespeare est une bienfaisante mort de chacun de nos jours ? Pas un bruit ne trouble la quiétude endormie de la rue. A peine si, de temps à autre, le roulement d'une voiture qui passe au lointain atteste que la ville est encore vivante. Moins de fauteurs d'erreur qui jouent mais plus d'appels de marchands ambulants. Moins de sonneries de cloches et plus d'intermèdes muets qui apportent les dépêches; et c'en est fini aussi des deux coups de marteau brefs et réguliers par lequel le facteur, après avoir glissé les lettres dans la boîte, marque son passage de maison en maison. La poste et le télégraphe s'abstiennent, ce jour-là, de rappeler au commerçant ses affaires maudites, au voyageur ses lointains devoirs. La béatitude du parfait loisir tombe du ciel avec la lumière gaie de cette journée d'été. Une fois seulement, depuis le matin jusqu'au soir, cette somnolence de la petite rue est troublée par le passage de l'Armée du Salut. Parmi les ronflements des cuivres, les fidèles de cette secte étrange défilent et sur leur visage exalté rayonne l'ardeur des obscurs fanatismes, tandis qu'ils chantent éperdument et indéfiniment : « L'Agneau qui saigne ! l'Agneau qui saigne ! » Ils s'éloignent, et de nouveau ta petite rue aristocratique des environs de Hyde-Park reprend sa quiétude, avec ses coquettes maisons, que des jardinets bien tenus précèdent et que des jasmins revêtent de leurs branches fleuries. Du fond de la chambre où le soleil entre clairement, qu'il est doux de s'abandonner à la détente délicieuse de tout
télégraphe s'abstiennent, ce jour-là, de rappeler au commerçant ses affaires maudites, au voyageur ses lointains devoirs. La béatitude du parfait loisir tombe du ciel avec la lumière gaie de cette journée d'été. Une fois seulement, depuis le matin jusqu'au soir, cette somnolence de la petite rue est troublée par le passage de l'Armée du Salut. Parmi les ronflements des cuivres, les fidèles de cette secte étrange défilent et sur leur visage exalté rayonne l'ardeur des obscurs fanatismes, tandis qu'ils chantent éperdument et indéfiniment : « L'Agneau qui saigne ! l'Agneau qui saigne ! » Ils s'éloignent, et de nouveau ta petite rue aristocratique des environs de Hyde-Park reprend sa quiétude, avec ses coquettes maisons, que des jardinets bien tenus précèdent et que des jasmins revêtent de leurs branches fleuries. Du fond de la chambre où le soleil entre clairement, qu'il est doux de s'abandonner à la détente délicieuse de tout l'être dans le néant de ces heures vides ! Ah ! ceux qui t'ont maudit, adorable dimanche anglais, ceux-là n'ont donc jamais connu les surcharges de l'activité, les fièvres lassantes du travail pressé, la hâte effrénée de l'existence des villes ? De quart d'heure en quart d'heure, sur ce trottoir désert, passent des dames en toilette de ville, des hommes et des garçons en chapeau de haute forme, qui vont au service ou qui en reviennent. C'est le moment pour celui qui ne va pas prier avec les autres, de se recueillir et de s'abandonner à la volupté rare de sentir que les heures sont des heures et non pas des instants, rapides comme l'éclair et brûlants comme lui. — C'est le moment de goûter cette sensation, supplice des âmes vaines, délice des âmes songeuses : la longueur du temps. HERBIER DE MER J'ai sur ma table un grand cahier, acheté l'autre jour, à l'entrée du pittoresque ravin de Blackgang, dans l'île de Wight. Pour avoir le droit de descendre dans ce ravin, il faut au préalable faire quelque emplette dans un bazar qui en commande l'accès. J'ai pris ce cahier, qui est un herbier de plantes marines. « Ne
désert, passent des dames en toilette de ville, des hommes et des garçons en chapeau de haute forme, qui vont au service ou qui en reviennent. C'est le moment pour celui qui ne va pas prier avec les autres, de se recueillir et de s'abandonner à la volupté rare de sentir que les heures sont des heures et non pas des instants, rapides comme l'éclair et brûlants comme lui. — C'est le moment de goûter cette sensation, supplice des âmes vaines, délice des âmes songeuses : la longueur du temps. HERBIER DE MER J'ai sur ma table un grand cahier, acheté l'autre jour, à l'entrée du pittoresque ravin de Blackgang, dans l'île de Wight. Pour avoir le droit de descendre dans ce ravin, il faut au préalable faire quelque emplette dans un bazar qui en commande l'accès. J'ai pris ce cahier, qui est un herbier de plantes marines. « Ne nous appelle pas des algues », disent les vers imprimés en tête, « Nous sommes des fleurs de la mer. » Une senteur de goélands s'exhale des pages, sur lesquelles ces fleurs sont collées. Elles étaient sur la blancheur du papier leurs minces fibrilles, les unes rosées, les autres verdâtres, les autres sombres, toutes délicates comme on imagine des chevelures d'ondines. Du sable fin demeure encore, pris dans leurs brins fragiles; mais ce qui me fait feuilleter le cahier avec un étrange sentiment de mélancolie, ce n'est pas le souvenir des horizons d'Océan qu'évoquent ces fleurs. C'est simplement qu'au dessous de chacune de ces plantes est un nom latin, dont les lettres furent visiblement écrites par une main de femme. J'imagine, à cette seule indication : que j'ai devant moi le patient travail de quelque vieille demoiselle, de quelque jeune fille peut-être, retirée dans l'un des cottages qui bordent l'île ; et, comme elle a de quoi suffire à peine aux exigences de sa vie, elle ajoute à ses ressources le modeste produit de la vente de ces pauvres herbiers. Ou bien encore, c'est l'ouvrage des filles d'un pauvre clergyman qui n'a de revenu que ce lui de sa cure,
les autres sombres, toutes délicates comme on imagine des chevelures d'ondines. Du sable fin demeure encore, pris dans leurs brins fragiles; mais ce qui me fait feuilleter le cahier avec un étrange sentiment de mélancolie, ce n'est pas le souvenir des horizons d'Océan qu'évoquent ces fleurs. C'est simplement qu'au dessous de chacune de ces plantes est un nom latin, dont les lettres furent visiblement écrites par une main de femme. J'imagine, à cette seule indication : que j'ai devant moi le patient travail de quelque vieille demoiselle, de quelque jeune fille peut-être, retirée dans l'un des cottages qui bordent l'île ; et, comme elle a de quoi suffire à peine aux exigences de sa vie, elle ajoute à ses ressources le modeste produit de la vente de ces pauvres herbiers. Ou bien encore, c'est l'ouvrage des filles d'un pauvre clergyman qui n'a de revenu que ce lui de sa cure, et dont la famille suivant à la lettre le précepte de l'Écriture, s'est accrue et multipliée. À la veillée du soir les doigts des blondes enfants s'occupent à ce travail de l'herbier marin, dans le presbytère qui touche à l'église et au cimetière. Une de ces enfants est fiancée et songe à son mari futur, qui lui a écrit la veille, d'Australie où il est allé pour gagner de quoi s'établir. La seconde n'a nulle intention de se marier. Elle veut écrire, achève en secret un roman où figurent toutes les personnes de sa société, y compris ses sœurs. comment ont donc commencé George Eliot, Charlotte Brontë, Rhoda, Brouglioil? La troisième se représente les délices de la partie de lawn-tennis à la terrasse elle se trouve prête pour demain. La quatrième rêve à Londres, la cinquième et la sixième, — elles ne savent à quoi. La mère calcule en pensée le difficile équilibre du budget. Le père prend des notes dans une Bible pour le discours qu'il doit prononcer dimanche, et les jeunes doigts vont maniant les frêles herbes, cueillies dans les rochers à marée basse et parmi les rires. L'Océan gronde ce soir. Sa voix terrible arrive jusque à
songe à son mari futur, qui lui a écrit la veille, d'Australie où il est allé pour gagner de quoi s'établir. La seconde n'a nulle intention de se marier. Elle veut écrire, achève en secret un roman où figurent toutes les personnes de sa société, y compris ses sœurs. comment ont donc commencé George Eliot, Charlotte Brontë, Rhoda, Brouglioil? La troisième se représente les délices de la partie de lawn-tennis à la terrasse elle se trouve prête pour demain. La quatrième rêve à Londres, la cinquième et la sixième, — elles ne savent à quoi. La mère calcule en pensée le difficile équilibre du budget. Le père prend des notes dans une Bible pour le discours qu'il doit prononcer dimanche, et les jeunes doigts vont maniant les frêles herbes, cueillies dans les rochers à marée basse et parmi les rires. L'Océan gronde ce soir. Sa voix terrible arrive jusque à la maison close. Qu'il doit faire dans le fracas des lames croulantes, à distancer la barque et à jeter l'îlet? Le clergyman pose sa Bible et remercie Dieu dans son cœur de sa médiocrité, — bien étroite, mais si calme. Et sa béatitude serait complète, s'il ne se souvenait, en regardant ses filles, de la pauvre Maud, l'enfant d'un de ses collègues, qui a quitté la maison paternelle, et qui est maintenant la maîtresse d'un jeune homme riche de Manchester. Mais Kate est si sage, appelle si spirituelle, Madeleine si naïve, Glaus si ténue, Nancy et Violet si régulières, — et le digne pasteur reprend la lecture de l'épître de Saint Paul, avec la tranquillité d'un cœur qu'une mauvaise pensée n'a jamais visité. OXFORD EN ÉTÉ J'ai pris ce matin même le train rapide qui doit m'emmener à Oxford pour y déjeuner, et rentrer à Londres ce soir. Je le retrouve, cet Oxford, tel que je le quittais l'an dernier à pareille date. C'est l'époque où les étudiants délaissent la vieille ville universitaire, ceux qui du moins ne ont pas l'intention de prolonger par des lectures savantes leurs travaux de l'année. Ceux des maîtres dont l'enseignement fait toute l'occupation voyagent
regardant ses filles, de la pauvre Maud, l'enfant d'un de ses collègues, qui a quitté la maison paternelle, et qui est maintenant la maîtresse d'un jeune homme riche de Manchester. Mais Kate est si sage, appelle si spirituelle, Madeleine si naïve, Glaus si ténue, Nancy et Violet si régulières, — et le digne pasteur reprend la lecture de l'épître de Saint Paul, avec la tranquillité d'un cœur qu'une mauvaise pensée n'a jamais visité. OXFORD EN ÉTÉ J'ai pris ce matin même le train rapide qui doit m'emmener à Oxford pour y déjeuner, et rentrer à Londres ce soir. Je le retrouve, cet Oxford, tel que je le quittais l'an dernier à pareille date. C'est l'époque où les étudiants délaissent la vieille ville universitaire, ceux qui du moins ne ont pas l'intention de prolonger par des lectures savantes leurs travaux de l'année. Ceux des maîtres dont l'enseignement fait toute l'occupation voyagent aussi. Mais l'étudiant et le fellow, — il n'est pas de mot pour traduire en français ce titre si anglais, — qui veulent travailler, sont demeurés là. Ils sont les maîtres des collèges vides. À eux maintenant, pour s'y promener sans qu'on les dérange, les allées de anciens jardins ombragées d'arbres séculaires, à eux les cadres gothiques où l'on peut se croire le contemporain de Duns Scot, à eux les bibliothèques, dont les petites boxes en bois, garnies de livres et terminées par une fenêtre en ogive, font un asile tout préparé pour un docteur Faustus en train d'évoquer Hélène. À eux les longues conversations du soir dans quelque salle solitaire, tandis que les flacons de vin de Porto et de sherry se vident peu à peu. Dans l'après-midi, souvent le jeune étudiant va sur la rivière, maintenant rendue à sa solitude de nature. Il prend un bateau qu'il conduit en ramant jusqu'à une crique ombragée. Il amarre le bateau à un tronc d'arbre. Puis, couché sur le dos, la courte pipe de bois de bruyère à la bouche, il demeure à lire jusqu'à l'heure trop fraîche où le soir tombe. Pas d'autre bruit que le susurrement de la brise
d'arbres séculaires, à eux les cadres gothiques où l'on peut se croire le contemporain de Duns Scot, à eux les bibliothèques, dont les petites boxes en bois, garnies de livres et terminées par une fenêtre en ogive, font un asile tout préparé pour un docteur Faustus en train d'évoquer Hélène. À eux les longues conversations du soir dans quelque salle solitaire, tandis que les flacons de vin de Porto et de sherry se vident peu à peu. Dans l'après-midi, souvent le jeune étudiant va sur la rivière, maintenant rendue à sa solitude de nature. Il prend un bateau qu'il conduit en ramant jusqu'à une crique ombragée. Il amarre le bateau à un tronc d'arbre. Puis, couché sur le dos, la courte pipe de bois de bruyère à la bouche, il demeure à lire jusqu'à l'heure trop fraîche où le soir tombe. Pas d'autre bruit que le susurrement de la brise dans les feuilles des saules. Le paysage est tout uni, tout vert, bordé à gauche par une molle colline et à droite par la ligne des tours et des clochers. L'étudiant analyse un savant livre venu d'Allemagne, sur la métrique de Pindare, et de temps à autre il s'interrompt de sa lecture pour songer au bonheur qu'il aurait, l'an prochain, à remporter le prix de poésie grecque. Au jour solennel de la fête de l'Université, il déclamerait ses vers lui-même, dans le théâtre, du haut de la tribune, et sa fiancée serait là pour l'entendre! Le vieux fellow, — il aura soixante ans à l'hiver, — est trop respectable pour aventurer sa digne personne dans un canot. Il est seul par cette après-midi, dans la chambre de travail qu'il occupe depuis plus de trente ans au fond de son collège. La fenêtre en saillie bombe sur une verte pelouse, et le fellow fume une pipe de bois. Aussi, en dépouillant une correspondance relative à sa querelle avec le plus illustre des professeurs de Tübingen, sur un texte d'Ausone. Le jeune homme et le vieillard sont également paisibles et sans nul souci des choses de ce monde. Le collège où ils
sa lecture pour songer au bonheur qu'il aurait, l'an prochain, à remporter le prix de poésie grecque. Au jour solennel de la fête de l'Université, il déclamerait ses vers lui-même, dans le théâtre, du haut de la tribune, et sa fiancée serait là pour l'entendre! Le vieux fellow, — il aura soixante ans à l'hiver, — est trop respectable pour aventurer sa digne personne dans un canot. Il est seul par cette après-midi, dans la chambre de travail qu'il occupe depuis plus de trente ans au fond de son collège. La fenêtre en saillie bombe sur une verte pelouse, et le fellow fume une pipe de bois. Aussi, en dépouillant une correspondance relative à sa querelle avec le plus illustre des professeurs de Tübingen, sur un texte d'Ausone. Le jeune homme et le vieillard sont également paisibles et sans nul souci des choses de ce monde. Le collège où ils habitent existait il y a cent ans, il y a quatre cents ans, il y a six cents ans. Les trônes tomberont, les hommes passeront, mais l'antique Oxford ne saurait tomber, cet Oxford où Dante aurait nun venir. Des voix résonnent dans le jardin; le fellow s'interrompt de sa lecture pour regarder, par le carreau cerclé de plomb, qui s'aventure dans son collège. Il aperçoit un groupe de visiteurs et de visiteuses, des étrangères qui sont d'un très grand monde, à en juger par leur tenue; il y a parmi elles une toute jeune femme, élégante et fine. Qui sait? Peut-être ces visiteurs sont-ils à la recherche de cet oiseau bleu qu'on appelle le bonheur, — mais le fellow, lui, sait que l'oiseau bleu a fait son nid dans le coin des vieux cloîtres, et il reprend ses papiers avec délices. Heureux homme à qui les hasards ont permis de résoudre sa vie par la seule félicité qui ne trompe point : — l'habitude! Août-Septembre. Paul Bourget. PLAISIRS DES CHAMPS M. Cucurel était cocu comme le loup blanc. Cela tenait principalement à ce qu'il avait beaucoup d'amis et que la plupart d'entre eux donnaient des petits noms d'animaux à sa
pour regarder, par le carreau cerclé de plomb, qui s'aventure dans son collège. Il aperçoit un groupe de visiteurs et de visiteuses, des étrangères qui sont d'un très grand monde, à en juger par leur tenue; il y a parmi elles une toute jeune femme, élégante et fine. Qui sait? Peut-être ces visiteurs sont-ils à la recherche de cet oiseau bleu qu'on appelle le bonheur, — mais le fellow, lui, sait que l'oiseau bleu a fait son nid dans le coin des vieux cloîtres, et il reprend ses papiers avec délices. Heureux homme à qui les hasards ont permis de résoudre sa vie par la seule félicité qui ne trompe point : — l'habitude! Août-Septembre. Paul Bourget. PLAISIRS DES CHAMPS M. Cucurel était cocu comme le loup blanc. Cela tenait principalement à ce qu'il avait beaucoup d'amis et que la plupart d'entre eux donnaient des petits noms d'animaux à sa femme quand il avait le dos tourné. Je crois superflu de l'ajouter, M. Cuculé était un homme heureux, quoique fût de ceux dont le poète a dit qu'ils ne connaissent pas leur bonheur. O fortunatos nimium, sua si bona si torrent! Sa chance était proverbiale. Tout lui réussissait; marié de bonne heure, il avait bien vu avancer de bonne heure, il avait bientôt vu son magasin de denrées coloniales prendre une extension suffisante pour lui permettre l'achat d'une maisonnette sur les bords fleuris de la Marne, où tout l'été il allait du samedi soir au lundi matin, emmenant chaque fois un peu de société pour que Madame n'eût pas à souffrir de la solitude durant que il pêchait à la ligne. Aussi bien cet exercice, je parle de la pêche, était le passe-temps favori de Cucurel; il s'y adonnait avec une veine remarquable, et Madame étant superstitieuse, ne négligeait rien pour la faire durer. De la pointe du jour au coucher du soleil, on pêchait dans le jardin ou aux alentours, et, le soir venu, avec la verveuse insistance d'un homme qui n'a pas dit mot depuis le matin, Monsieur racontait les menus incidents de sa journée; c'était des racontars
bonne heure, il avait bien vu avancer de bonne heure, il avait bientôt vu son magasin de denrées coloniales prendre une extension suffisante pour lui permettre l'achat d'une maisonnette sur les bords fleuris de la Marne, où tout l'été il allait du samedi soir au lundi matin, emmenant chaque fois un peu de société pour que Madame n'eût pas à souffrir de la solitude durant que il pêchait à la ligne. Aussi bien cet exercice, je parle de la pêche, était le passe-temps favori de Cucurel; il s'y adonnait avec une veine remarquable, et Madame étant superstitieuse, ne négligeait rien pour la faire durer. De la pointe du jour au coucher du soleil, on pêchait dans le jardin ou aux alentours, et, le soir venu, avec la verveuse insistance d'un homme qui n'a pas dit mot depuis le matin, Monsieur racontait les menus incidents de sa journée; c'était des racontars à n'en plus finir sur une carpe ratée ou un diable de brochet qui avait fait les cent coups sans se laisser prendre : « Un sacré animal qui me mordait tout le temps, sans se laisser pincer ! » répétait Cucurel dans une rage inconsolable, et Madame, qui n'avait absolument rien de commun avec la carpe, mais qu'un brocheton du voisinage mordillait assez souvent sans jamais se faire pincer, était infiniment plus sobre de détails. Ainsi se passait l'existence à Jusil-sur-Marne, et ça recommençait chaque dimanche avec une monotonie, dont ni Monsieur ni Madame ne se plaignaient; il n'y avait un peu de variété que dans les noms des poissons capturés et des amis invités. Le convive de dimanche dernier se nommait Alfred Pouiliard; on était parti ensemble de Paris la veille au soir, enchantés d'échapper aux pétarades du 14 juillet, et toute la maisonnelle s'était couchée de bonne heure en se faisant une fête de sauter du lit avant le jour pour aller lever une nasse et les lignes de fond. Toutes les personnes qu'on avait reçues une FEUILLETON DU 27 FÉVRIER 1890 (3) HUIT JOURS AU CHATEAU PAR , FRÉDÉRIC SOULIÉ Première partie (Suite) En effet nous
absolument rien de commun avec la carpe, mais qu'un brocheton du voisinage mordillait assez souvent sans jamais se faire pincer, était infiniment plus sobre de détails. Ainsi se passait l'existence à Jusil-sur-Marne, et ça recommençait chaque dimanche avec une monotonie, dont ni Monsieur ni Madame ne se plaignaient; il n'y avait un peu de variété que dans les noms des poissons capturés et des amis invités. Le convive de dimanche dernier se nommait Alfred Pouiliard; on était parti ensemble de Paris la veille au soir, enchantés d'échapper aux pétarades du 14 juillet, et toute la maisonnelle s'était couchée de bonne heure en se faisant une fête de sauter du lit avant le jour pour aller lever une nasse et les lignes de fond. Toutes les personnes qu'on avait reçues une FEUILLETON DU 27 FÉVRIER 1890 (3) HUIT JOURS AU CHATEAU PAR , FRÉDÉRIC SOULIÉ Première partie (Suite) En effet nous arrivâmes devant la porte d'une espèce de cabaret, et M. Camille Perrin sauta une seconde fois à terre pour recevoir un énorme panier des mains de Gros-René ; M. Cros descendit avec sa lourdeur ordinaire, et moi je descendis comme je pus, sans que personne se soit montré à m'offrir la main. Je trouvais ces façons très amusantes, et je me décidais à faire comme ces messieurs ; je fis défaire ma malle par Adrien, je montai dans une chambre avec Corinne, et je m'y établis pour faire une toilette complète. J'y demeurai une demi-heure entière sans entendre parler de personne, au bout de cette demi-heure, M. Gros-René vint m'avertir, de la part de son maître, que le déjeuner était servi. Je ne répondis pas et je continuai à ne rien faire, car j'étais tout à fait habillée. Un quart d'heure après, on vint m'avertir, cette fois de la part de ces messieurs, que le déjeuner refroidissait. Je me dispensai encore de répondre, et je me mis à une fenêtre d'où je voyais dans la cour intérieure de la poste ; il y avait là tous les animaux de la création, et je me plaisais si bien à les examiner