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crié, pendant huit jours, tous les truchements de l'opinion publique française, et si la prise de Tananarive n'était pas venue diversifier l'enthousiasme, je crois bien que des délégations de la Presse seraient allées l'escorter à la gare. Comme cet excellent roi est notoirement marié et père illustre de famille, je me sens un peu gêné pour le nommer en toutes lettres, et d'autant plus qu'il est notre hôte. Le but officiel de sa visite était de retenir sa place à l'Exposition universelle. On peut donc, sans manquer aux usages, le désigner assez clairement aux stupeurs de la province en disant qu'il est né en avril 1835 et qu'il a un Etat à vendre dans l'Afrique centrale. Quant à l'enfant de Tersychore, dont la voltige enivrante vient d'entraîner le monarque sexagénaire à un faux pas de ballabile et qui l'enlève avec elle dans les frises, elle porte, elle aussi, l'un des noms les plus vieux du patrimoine, un nom des Croisades, un nom qui, avant de donner une étoile à l'art de la danse, avait fourni de réputés diplomates à la Belgique et un cardinal à l'Église romaine. J'ignore complètement, du reste, si elle a le droit de s'en parer ou si elle ne l'a adopté que pour adorner l'affiche, et je n'en parle que pour constater une fois de plus les fluctuations sociales des plus fières patronymies. Mais, enfin, que pensez-vous d'une société où le béguin hors code d'un homme d'âge couronné pour une béguine d'Opéra peut être un événement public, dont on traite dans les feuilles, et une actualité parisienne, et parlez-moi, oh ! parlez-moi de l'austérité des républiques ! — Tu sais, papa, dit à son banquier naturel le potache démocratique que les universités nous forment, tu sais, « la nouvelle du jour » ? Non, mais est-ce grave ? Si c'est grave ! J'en suis malade ! Mais qu'est-ce que tu lis donc dans tes journaux ? Peut-être ? — Parle, jeune esprit. Tu m'épouvantes. — Mon père, sache que le roi de nous enlève Mlle de. ! — Miséricorde ! En es-tu sûr ? — C'est
si elle ne l'a adopté que pour adorner l'affiche, et je n'en parle que pour constater une fois de plus les fluctuations sociales des plus fières patronymies. Mais, enfin, que pensez-vous d'une société où le béguin hors code d'un homme d'âge couronné pour une béguine d'Opéra peut être un événement public, dont on traite dans les feuilles, et une actualité parisienne, et parlez-moi, oh ! parlez-moi de l'austérité des républiques ! — Tu sais, papa, dit à son banquier naturel le potache démocratique que les universités nous forment, tu sais, « la nouvelle du jour » ? Non, mais est-ce grave ? Si c'est grave ! J'en suis malade ! Mais qu'est-ce que tu lis donc dans tes journaux ? Peut-être ? — Parle, jeune esprit. Tu m'épouvantes. — Mon père, sache que le roi de nous enlève Mlle de. ! — Miséricorde ! En es-tu sûr ? — C'est dans toutes les feuilles ! Je te l'ai toujours dit : des rois, il n'en faut plus ! Et la sœur, une ange, blanche et blonde, de soupirer : « Elle a de la chance ! » Je n'exagère pas le moins du monde. Paris, avant la prise de Madagascar, n'en a eu que pour ce péché, on me lapiderait si j'écrivais : scandale. Ce « roi s'amuse » ; a eu un succès énorme. Il a alimenté la causerie non seulement des cercles, des coulisses, des fumoirs et des boudoirs, mais des tables correctes de famille. On en a disserté dans les règles et les journaux qui se sont le plus vendus, sont ceux qui ont fourni, avec les noms imprimés vifs, le plus de détails sur l'entrevue au foyer de la danse du potentat visiteur avec l'aimé blasonnée. Allons ! je crois que nous aurons du mal à inaugurer l'ère vertueuse prédite par les prophètes et, qu'en fait de mœurs, nous en sommes encore à Louis XV. N'importe, d'ailleurs. La philosophie du moraliste moderne ne s'étonne point pour si peu. Il n'a qu'à regarder pour en voir bien d'autres, par sa lucarne. Bonne chance, en effet, Mademoiselle, et
n'en a eu que pour ce péché, on me lapiderait si j'écrivais : scandale. Ce « roi s'amuse » ; a eu un succès énorme. Il a alimenté la causerie non seulement des cercles, des coulisses, des fumoirs et des boudoirs, mais des tables correctes de famille. On en a disserté dans les règles et les journaux qui se sont le plus vendus, sont ceux qui ont fourni, avec les noms imprimés vifs, le plus de détails sur l'entrevue au foyer de la danse du potentat visiteur avec l'aimé blasonnée. Allons ! je crois que nous aurons du mal à inaugurer l'ère vertueuse prédite par les prophètes et, qu'en fait de mœurs, nous en sommes encore à Louis XV. N'importe, d'ailleurs. La philosophie du moraliste moderne ne s'étonne point pour si peu. Il n'a qu'à regarder pour en voir bien d'autres, par sa lucarne. Bonne chance, en effet, Mademoiselle, et faites rêver les petites demoiselles blanches et blondes que la bicyclette dresse à l'indépendance. Il n'est donné qu'aux élues de l'amour de devenir la « danseuse du roi », ce roi fût-il sexagénaire. Toute la Presse chante et s'égosille, comme chœur de rossignols, à la joie de votre main gauche. Les voyageurs (a beau qu'ils viennent de loin, dit le proverbe) assurent avoir visité des pays où l'amour hospitalier se pratique plus qu'en public; en famille ! L'hôte, assurent-ils, se voit entouré d'un cercle sympathique, composé du père, de la mère, des aïeux et des frères, et même des sœurs jalouses, qui s'intéressent à son plaisir. Tous ces assistants bienveillants ont des gongs, et, assis en rond, ils guettent l'instant où, pour le cher étranger, le paradis s'ouvre et flamboie. Minute solennelle où tous les gongs partent à la fois et tambourinent le triomphe de la nature. Oui, ces pays existent, assurent les voyageurs qui les placent dans cette Afrique centrale, précisément, où l'aimable roi dont nous traitons a un État à vendre. La France, désormais, peut le lui acheter, avec la manière de s'en servir. Elle a déjà les gongs, si je ne m'abuse. Ce qu'il demeure d'édifiant, en
Les voyageurs (a beau qu'ils viennent de loin, dit le proverbe) assurent avoir visité des pays où l'amour hospitalier se pratique plus qu'en public; en famille ! L'hôte, assurent-ils, se voit entouré d'un cercle sympathique, composé du père, de la mère, des aïeux et des frères, et même des sœurs jalouses, qui s'intéressent à son plaisir. Tous ces assistants bienveillants ont des gongs, et, assis en rond, ils guettent l'instant où, pour le cher étranger, le paradis s'ouvre et flamboie. Minute solennelle où tous les gongs partent à la fois et tambourinent le triomphe de la nature. Oui, ces pays existent, assurent les voyageurs qui les placent dans cette Afrique centrale, précisément, où l'aimable roi dont nous traitons a un État à vendre. La France, désormais, peut le lui acheter, avec la manière de s'en servir. Elle a déjà les gongs, si je ne m'abuse. Ce qu'il demeure d'édifiant, en somme, de cette réclame prodigieuse à un caprice royal d'amateur de tutus, c'est l'idée qu'un peuple monogame se fait encore du sort idéal de la femme, et qu'il s'en fait, l'étrange peuple, malgré ses lois, ses usages et son culte, au rebours même de la monogamie. Car enfin, songeons-y une minute, ce roi a une reine, et cette reine lit peut-être les journaux parisiens, elle aussi. Quelques-uns de ses sujets y écrivent. Elle a donc dû entendre, la malheureuse, le terrible bruit de gongs qui lui annonçait rengagement de la bayadère des Croisades au théâtre où elle a sa loge officielle et forcée de souveraine protectrice des Arts. Pas un journaliste bien renseigné, aucun interviewiste, nul chroniqueur même, n'a songé à cette conjoncture, et ne s'y est arrêté, de désoler cette épouse et cette mère et de lui faire monter au front le rouge de l'insulte conjugale. Avec ce qu'on n'ai-je point observé, pendant cette semaine vraiment régnant, que pas un des psychologues de la Presse ne s'est avisé que la femme du sexagénaire pût souffrir, tout comme une autre, de voir son vieux conjoint tirer une bordée européenne dans le pandémonium des jambophiles, et des écossais àuls, de l'art
minute, ce roi a une reine, et cette reine lit peut-être les journaux parisiens, elle aussi. Quelques-uns de ses sujets y écrivent. Elle a donc dû entendre, la malheureuse, le terrible bruit de gongs qui lui annonçait rengagement de la bayadère des Croisades au théâtre où elle a sa loge officielle et forcée de souveraine protectrice des Arts. Pas un journaliste bien renseigné, aucun interviewiste, nul chroniqueur même, n'a songé à cette conjoncture, et ne s'y est arrêté, de désoler cette épouse et cette mère et de lui faire monter au front le rouge de l'insulte conjugale. Avec ce qu'on n'ai-je point observé, pendant cette semaine vraiment régnant, que pas un des psychologues de la Presse ne s'est avisé que la femme du sexagénaire pût souffrir, tout comme une autre, de voir son vieux conjoint tirer une bordée européenne dans le pandémonium des jambophiles, et des écossais àuls, de l'art chorégraphique. C'est pour le coup, cependant, que son métier de reine lui a été dur et que son Gotha a tourné au Golgotha ! De fait, pourquoi s'en seraient-ils inquiétés ? Ne vivons-nous pas sur des conventions, et reste-t-il des naïfs pour douter que la monogamie, dans notre société, ne soit une blague, une mœurs polies ne s'embarrassent guère ? Une danseuse est faite pour danser, comme une épouse pour fermer les yeux sur les bas de laine qu'elle tricote. Chacune a son foyer où le même homme se réchauffe ou s'échauffe. C'est entendu, mais jusqu'à présent, et avant qu'on ne fût austère, les cas de plurigamie avaient échappé à l'information. Ne trouvez-vous pas que la publicité se développe dans des proportions effrayantes ? ÉMILE ZOLA. Si les chanteurs ambulants ont reçu tout d'abord du Journal l'appui de la publicité, c'est que la tentative charitable et originale de Mme Eugénie Buffet semblait mériter d'être encouragée. Depuis, malheureusement, des imitateurs, sont venus, auxquels nous n'entendons accorder, sous aucun prétexte, le bénéfice d'un patronage qu'ils ne sollicitent même pas, du reste. Différentes troupes ont reçu, à ce sujet, de sérieux avertissements : nous leur avons absolument interdit de se servir de notre
soit une blague, une mœurs polies ne s'embarrassent guère ? Une danseuse est faite pour danser, comme une épouse pour fermer les yeux sur les bas de laine qu'elle tricote. Chacune a son foyer où le même homme se réchauffe ou s'échauffe. C'est entendu, mais jusqu'à présent, et avant qu'on ne fût austère, les cas de plurigamie avaient échappé à l'information. Ne trouvez-vous pas que la publicité se développe dans des proportions effrayantes ? ÉMILE ZOLA. Si les chanteurs ambulants ont reçu tout d'abord du Journal l'appui de la publicité, c'est que la tentative charitable et originale de Mme Eugénie Buffet semblait mériter d'être encouragée. Depuis, malheureusement, des imitateurs, sont venus, auxquels nous n'entendons accorder, sous aucun prétexte, le bénéfice d'un patronage qu'ils ne sollicitent même pas, du reste. Différentes troupes ont reçu, à ce sujet, de sérieux avertissements : nous leur avons absolument interdit de se servir de notre nom dans leurs quêtes et tournées. Cette interdiction, nous la renouvelons encore, et nous serons reconnaissants à tous ceux de nos lecteurs qui voudront bien nous signaler les circonstances dans lesquelles cette défense aura été enfreinte. EN BIDAIA PAR JEAN LORRAIN Nous avons parcouru Fontarabie : une heure nous a suffi pour visiter la cathédrale, ses trois nefs baignées d'ombre et le mystère hallucinant de son sanctuaire, retables surchargés de dorure, contenant les peuplées de pieuses poupées éclaboussées d'azur et de vermillon ; la menace heureuse nous a vu dans l'escalier de meunier qui conduit maintenant à la plate-forme du château de Charles-Quint. Nous avons l'âme opprimée par l'indicible mélancolie qui s'émane des ruines, suivant erré entre les quatre hautes et rayantes murailles, qui subsistent seules de l'ancien palais. Une paysanne en est, aujourd'hui, la gardienne ; installée sur une chaise de paille à l'entrée du porche, qui vit voir des empereurs et des rois, elle demande cinq sous aux visiteurs pour les laisser pénétrer dans l'impériale geôle, où se débattit le plus terrible drame d'ambition de l'Espagne. La petite cour ensoleillée entre les quatre pans de murs rongés de lières et de vigne, et dont on a fait, aujourd'hui
suffi pour visiter la cathédrale, ses trois nefs baignées d'ombre et le mystère hallucinant de son sanctuaire, retables surchargés de dorure, contenant les peuplées de pieuses poupées éclaboussées d'azur et de vermillon ; la menace heureuse nous a vu dans l'escalier de meunier qui conduit maintenant à la plate-forme du château de Charles-Quint. Nous avons l'âme opprimée par l'indicible mélancolie qui s'émane des ruines, suivant erré entre les quatre hautes et rayantes murailles, qui subsistent seules de l'ancien palais. Une paysanne en est, aujourd'hui, la gardienne ; installée sur une chaise de paille à l'entrée du porche, qui vit voir des empereurs et des rois, elle demande cinq sous aux visiteurs pour les laisser pénétrer dans l'impériale geôle, où se débattit le plus terrible drame d'ambition de l'Espagne. La petite cour ensoleillée entre les quatre pans de murs rongés de lières et de vigne, et dont on a fait, aujourd'hui un jardin, nous a retenus plus longtemps. Des arbres ont jailli partout des crevasses et sur verger pétrifié et brûlant très haut, en plein azur, dans la chaleur intense ; des tournesols mûris effilent leur ombre dentelée sur les dalles, et, en pleine frondaison des lierres et des ronces, une ogive s'ouvre dans l'épaisseur du mur, où la margelle d'un ancien puits s'encadre. En face, ce sont les dix larges marches d'un escalier qui ne va plus plus loin ; des vieux meubles à vendre s'entassent sous une voûte et ces quelques pierres, ces fleurs dans un soleil, ont opéré leur enchantement. Nous voici enveloppés par le souffle du passé, le cœur sommé dans je ne sais quel charme. Qui sait si la reine captive ne s'est pas souvent assise là, au bord de ce puits? Quel endroit aurait-elle pu mieux choisir pour y rêver à l'ingratitude des peuples et des hommes, pour y méditer sur l'implacable dureté des fils? Divagations ou non, il nous a plu d'imaginer, ici, la douloureuse figure de Jeanne la Folle. Le vieux palais en ruine, avec tous ses souvenirs endormis, ailes repliées, comme des oiseaux de rêve, nous a ensorcelés, envoûtés sûrement, et nous
ogive s'ouvre dans l'épaisseur du mur, où la margelle d'un ancien puits s'encadre. En face, ce sont les dix larges marches d'un escalier qui ne va plus plus loin ; des vieux meubles à vendre s'entassent sous une voûte et ces quelques pierres, ces fleurs dans un soleil, ont opéré leur enchantement. Nous voici enveloppés par le souffle du passé, le cœur sommé dans je ne sais quel charme. Qui sait si la reine captive ne s'est pas souvent assise là, au bord de ce puits? Quel endroit aurait-elle pu mieux choisir pour y rêver à l'ingratitude des peuples et des hommes, pour y méditer sur l'implacable dureté des fils? Divagations ou non, il nous a plu d'imaginer, ici, la douloureuse figure de Jeanne la Folle. Le vieux palais en ruine, avec tous ses souvenirs endormis, ailes repliées, comme des oiseaux de rêve, nous a ensorcelés, envoûtés sûrement, et nous redescendons la rue bruyante et colorée de la petite ville en fête que son ombre nous poursuit encore, et le spectre royal évoqué ne nous quittera qu'une fois dans la barque, à la rive d'Espagne enfin abandonnée. Il nous faut courir très loin dans les sables pour la regagner, notre barque ; le flot a encore baissé pendant notre promenade et la mer est à présent tout à fait basse. Pour nous embarquer, nous devons longer, les chevilles enfoncées dans la vase, toute l'enceinte effritée des remparts ; l'enfant sourd-muet, qui nous a accueillis à notre arrivée près de la petite jetée, nous attend là-bas, dans les dunes; nous payons d'une pièce blanche et de quelques alberges achetées à Fontarabie, l'heure de garde qu'il a bien voulu passer auprès de notre bateau ; et, maintenant, nous remontons la Bidassoa, le dos tourné au golfe de Gascogne., les yeux dans la direction d'Irun, dont le pont du chemin de fer (c'est notre batelier qui l'affirme) nous cache les grands arbres de l'île des Faisans. C'est là que nous allons. Nous avons deux heures à nous avant de réprendre le train d'Henclaye, et il nous plaît de visiter l'île où l'infante, destinée
barque ; le flot a encore baissé pendant notre promenade et la mer est à présent tout à fait basse. Pour nous embarquer, nous devons longer, les chevilles enfoncées dans la vase, toute l'enceinte effritée des remparts ; l'enfant sourd-muet, qui nous a accueillis à notre arrivée près de la petite jetée, nous attend là-bas, dans les dunes; nous payons d'une pièce blanche et de quelques alberges achetées à Fontarabie, l'heure de garde qu'il a bien voulu passer auprès de notre bateau ; et, maintenant, nous remontons la Bidassoa, le dos tourné au golfe de Gascogne., les yeux dans la direction d'Irun, dont le pont du chemin de fer (c'est notre batelier qui l'affirme) nous cache les grands arbres de l'île des Faisans. C'est là que nous allons. Nous avons deux heures à nous avant de réprendre le train d'Henclaye, et il nous plaît de visiter l'île où l'infante, destinée à la couche royale des lys de France, fut remise aux mains de l'ambassadeur du Roy ; mais arriverons-nous à temps? Nous commençons à en perdre l'espoir ; notre barque s'enlise de minute en minute et, malgré les vigoureux coups de rames de notre batelier, a peine à se frayer passage à travers les bancs de sable ; le lit de la rivière s'est encore rétréci et nous avançons lentement, péniblement, dans un chemin d'eau ternie et grise avec autour de nous le vaste miroitement d'une étendue de vase et l'immobile chevauchée de montagnes vaporeuses, bleuâtres, comme figées de chaleur. C'est un paysage gris de perle, tout de moindres et de reflets, d'une lassitude infinie ; la grandiose estampe de Fontarabie, qui s'était reconstituée à mesure que notre barque s'en éloignait, vient brusquement de s'altérer; à un coude de la rivière, sa cathédrale rougeâtre, aux contreforts géants, a disparu ; on n'en voit plus que le clocher couleur de vieil ivoire au-dessus d'un éboulis de murailles ruinées, le cercle de plâtre rosé posé à leur pied, du rose de terre cuite des poteries du pays : c'est la Plaza des taureaux où un homme a été tué l'avant-dernière ; loin,
passage à travers les bancs de sable ; le lit de la rivière s'est encore rétréci et nous avançons lentement, péniblement, dans un chemin d'eau ternie et grise avec autour de nous le vaste miroitement d'une étendue de vase et l'immobile chevauchée de montagnes vaporeuses, bleuâtres, comme figées de chaleur. C'est un paysage gris de perle, tout de moindres et de reflets, d'une lassitude infinie ; la grandiose estampe de Fontarabie, qui s'était reconstituée à mesure que notre barque s'en éloignait, vient brusquement de s'altérer; à un coude de la rivière, sa cathédrale rougeâtre, aux contreforts géants, a disparu ; on n'en voit plus que le clocher couleur de vieil ivoire au-dessus d'un éboulis de murailles ruinées, le cercle de plâtre rosé posé à leur pied, du rose de terre cuite des poteries du pays : c'est la Plaza des taureaux où un homme a été tué l'avant-dernière ; loin, et peut-être à jamais loin de nous, ce Fontarabie romantique et violent, dont la première impression nous fut si poignante ; loin, déjà très loin et peut-être à jamais évanouissants et l'adorable petit quinconce à quatre rangs de sycomores et les terrasses ensoleillées de son petit casino engourdi de chaleur et de fatigue heureuse dans l'odeur des jasmins et des yuccas en fleurs ! A la mélancolie d'adieu, l'espèce de tendresse infiniment triste et doucement fondante que vous laissent au cœur les êtres, les lieux qu'on ne reverra plus, la suite irréparable des heures où la vie nous fut émaillée et bonne, heures dorées, fluides et légères que jamais plus ne pourra revivre. Oh ! les déserts de splendeur et de rêve une fois apparus, une minute entrevus et dont il ne faut pas tenter de ressusciter la vision. Elle ne serait pas la même, et il faut laisser le passé au passé et les minutes bénies aux heures révolues. Notre batelier courait maintenant à larges enjambées d’un bout à l’autre du bateau, notre barque venait de s’immobiliser; et, se servant d’une de ses rames comme d’un aviron, l’appuyant de tout son poids sur le fond de la rivière, il
et de fatigue heureuse dans l'odeur des jasmins et des yuccas en fleurs ! A la mélancolie d'adieu, l'espèce de tendresse infiniment triste et doucement fondante que vous laissent au cœur les êtres, les lieux qu'on ne reverra plus, la suite irréparable des heures où la vie nous fut émaillée et bonne, heures dorées, fluides et légères que jamais plus ne pourra revivre. Oh ! les déserts de splendeur et de rêve une fois apparus, une minute entrevus et dont il ne faut pas tenter de ressusciter la vision. Elle ne serait pas la même, et il faut laisser le passé au passé et les minutes bénies aux heures révolues. Notre batelier courait maintenant à larges enjambées d’un bout à l’autre du bateau, notre barque venait de s’immobiliser; et, se servant d’une de ses rames comme d’un aviron, l’appuyant de tout son poids sur le fond de la rivière, il arpentait notre embarcation dans toute sa longueur, essayant de l’arracher aux bancs de sable, de la faire osciller sous son pesant effort et, tout à coup distrait de nos songeries par sa manœuvre, nous nous avisions qu’il était ma foi superbe, notre batelier : grand, robuste, découplé, une chair de blond hâlé et cuite par le soleil et d’énormes pieds nus, pareils à des pieds de statue, aux doigts souples, écartés et durs, vierges de toute déformations, un merveilleux animal humain. Nous l’avions pris un peu au hasard, à la gare d’Hendaye, au milieu des dix autres bateliers nous harcelant de leurs offres ; à Fontarabie, nous l’avions gardé comme guide sans plus le remarquer, les yeux et l’attention ailleurs, aux vieux palais blasonnés de la rue, aux saints à têtes d’idole de la cathédrale et aux souvenirs du château ; mais, à présent, en face de la nature, dans ce décor accablé d’eaux sablonneuses et mortes, la brute magnifique qu’était cet homme nous apparaissait, surgissait à nos yeux, mise en valeur en son vrai cadre, au pied des montagnes brûlantes, beauté saine tout en chair et en muscles, encore embellie par l’action et le déploiement de sa force. Il