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beauté; accoupler ses cinquante ans aux dix-sept ans de cette vierge, sa maîtresse adorée aujourd’hui, sa servante demain? Et le ciel bénira ce calcul des hommes? Aux uns tout, aux autres rien. Aux riches les honneurs, la considération; aux pauvres le dédain, les privations, l’isolement... » Guillaume Scoarn, qui n’a eu d’autre peine que de naître, continuera de jouir de la paix de tous les dons du ciel. Epoux d’une jeune femme, il connaîtra bientôt les joies de la famille; aimé, servi, respecté, à son heure dernière, il verra autour de lui ses enfants, et, qui sait? ses petits-enfants peut-être; des mains pieuses fermeront ses yeux; sa mémoire ne périra pas... Tandis que moi?... Ah! si j’étais riche... aucune de ces joies ne me serait refusée... Comme un autre, père, époux, j’aurais des amis, une famille pour me consoler dans la vie, me pleurer quand je ne serai plus... A partir de ce moment, Loëiz Goulven n’eut plus qu’une pensée : être riche. Il savait, le pauvre tailleur, que le sol breton cache bien des trésors enfouis par les anciens seigneurs au pied des menhirs et des cromlechs druidiques. Mais ces trésors sont gardés par des Korrigans, des Duz, nains affreux auxquels la superstition prête une puissance redoutable, et, malheureux dans ce monde, il ne se souciait pas d’avoir à batailler avec les génies de l’autre. Souvent il prenait dans son armoire de chêne, le vieux bas de laine qui lui servait de bourse et comptait un à un tous les écus d’argent qu’il avait si péniblement gagnés. Mais cela ne constituait pas une fortune, et bientôt, Loëiz repoussait le bas de laine en disant : « Que faire avec si peu? » Un soir qu’il revenait d’une ferme éloignée, il aperçut sur la lande qu’il lui fallait traverser, deux hommes, venant à sa rencontre. Loëiz n’était pas peureux, loin de là. Mais le soir, sur la lande, ce ne sont pas toujours des chrétiens que rencontre le voyageur. Assurant son petit-bâton à son poignet avec la lanière de cuir, il se jeta derrière une énorme pierre, bien décidé à
affreux auxquels la superstition prête une puissance redoutable, et, malheureux dans ce monde, il ne se souciait pas d’avoir à batailler avec les génies de l’autre. Souvent il prenait dans son armoire de chêne, le vieux bas de laine qui lui servait de bourse et comptait un à un tous les écus d’argent qu’il avait si péniblement gagnés. Mais cela ne constituait pas une fortune, et bientôt, Loëiz repoussait le bas de laine en disant : « Que faire avec si peu? » Un soir qu’il revenait d’une ferme éloignée, il aperçut sur la lande qu’il lui fallait traverser, deux hommes, venant à sa rencontre. Loëiz n’était pas peureux, loin de là. Mais le soir, sur la lande, ce ne sont pas toujours des chrétiens que rencontre le voyageur. Assurant son petit-bâton à son poignet avec la lanière de cuir, il se jeta derrière une énorme pierre, bien décidé à ne pas se montrer avant de savoir à qui il aurait affaire. Les deux hommes avançaient toujours. Loëiz reconnut alors Paolie, le vieux mendiant, et son voisin Madezo. Il allait se cacher lorsqu’une pierre lancée par le mendiant le cloua au sol. « Je te dis, répétait Paolie, que sous le porche du vieux calvaire ruiné, il existe un trésor enfoui depuis plus de cent ans. Un trésor! dit Madezo; un trésor — Et si tu veux, la nuit prochaine, car cette nuit la lune nous gênerait, nous irons l’enlever. Les voix s’éloignèrent. Mais Loëiz en avait assez entendu. Un trésor! un trésor! Il allait donc être riche, car lui, il n’attendrait pas au lendemain. Et la tête en levée, la poitrine soulevée par une émotion horrible, il courut vite à sa cabane, prit une pioche et un sac, et s’éloigna dans la direction du vieux calvaire. Il traversa d’abord la lande, puis s’engagea dans un chemin creux. La nuit était belle et brillante de mille clartés qui glissaient à travers les branches encore dépouillées des arbres plantés sur les talus. Un souffle pur et embaumé agitait les plumes des genêts et des bruyères et, au fond des vallons, on
le porche du vieux calvaire ruiné, il existe un trésor enfoui depuis plus de cent ans. Un trésor! dit Madezo; un trésor — Et si tu veux, la nuit prochaine, car cette nuit la lune nous gênerait, nous irons l’enlever. Les voix s’éloignèrent. Mais Loëiz en avait assez entendu. Un trésor! un trésor! Il allait donc être riche, car lui, il n’attendrait pas au lendemain. Et la tête en levée, la poitrine soulevée par une émotion horrible, il courut vite à sa cabane, prit une pioche et un sac, et s’éloigna dans la direction du vieux calvaire. Il traversa d’abord la lande, puis s’engagea dans un chemin creux. La nuit était belle et brillante de mille clartés qui glissaient à travers les branches encore dépouillées des arbres plantés sur les talus. Un souffle pur et embaumé agitait les plumes des genêts et des bruyères et, au fond des vallons, on entendait le clapotis des ruisseaux jaillissant en cascades sur les grandes pierres des crux. Déjà, Loëiz apercevait la silhouette du vieux calvaire drapée dans un manteau de lierre que la brise agitait doucement; déjà il jetait son sac à terre et tirait sa veste pour être plus à l’aise, lorsque, tout à coup, il tomba à genoux en faisant le signe de croix. Sous le porche noyé d’ombre, il apercevait une ombre noire qui s’avancait lentement. On eût dit qu’elle glissait sur le sol. Superstitieux comme tous les Prêtons, Loëiz ne douta pas que cette ombre ne fût la gardienne du trésor et son cœur battit avec violence, et ses cheveux se hérissèrent sur son front, car il savait que les démons de la nuit n’épargnent jamais les mortels assez hardis pour troubler leurs mystères. « Mon Dieu, protégez-moi ! » gémit-il. Chose étrange! l’ombre, en entendant ces mots, disparut en poussant un cri. Loëiz se releva bien vite et, sans penser à ramasser sa veste et son sac, se sauva dans une direction opposée. Mais à peine avait-il fait trois pas qu’un cri plaintif troubla le silence de la nuit. Il s’arrêta et prêta l’oreille. Non, il ne s’était
tout à coup, il tomba à genoux en faisant le signe de croix. Sous le porche noyé d’ombre, il apercevait une ombre noire qui s’avancait lentement. On eût dit qu’elle glissait sur le sol. Superstitieux comme tous les Prêtons, Loëiz ne douta pas que cette ombre ne fût la gardienne du trésor et son cœur battit avec violence, et ses cheveux se hérissèrent sur son front, car il savait que les démons de la nuit n’épargnent jamais les mortels assez hardis pour troubler leurs mystères. « Mon Dieu, protégez-moi ! » gémit-il. Chose étrange! l’ombre, en entendant ces mots, disparut en poussant un cri. Loëiz se releva bien vite et, sans penser à ramasser sa veste et son sac, se sauva dans une direction opposée. Mais à peine avait-il fait trois pas qu’un cri plaintif troubla le silence de la nuit. Il s’arrêta et prêta l’oreille. Non, il ne s’était pas trompé : c’était le cri d’un enfant. Il revint alors sur ses pas et, enveloppée dans un grand manteau que portent les paysannes, aperçut une délicieuse fillette qui lui tendit aussitôt les bras. Voilà aujourd'hui Loëiz n'est plus triste, Loëiz a reconquis sa brillante réputation; il ne songe plus à la fortune; les pensées ambitieuses ne troublent plus ses nuits. Qui a fait ce miracle? L’enfant recueillie parle, alors qu’il croyait aller à la découverte d’un trésor. Noëlla, il l’a nommée ainsi, est maintenant une belle fille de seize ans. D’où vient-elle? Quelle est sa famille? Pourquoi a-t-elle été abandonnée ainsi? Loëiz ne le sait pas, ne veut même pas le savoir. Noëlla est aujourd’hui toute sa famille, le rayon qui illumine sa misérable existence et cela lui suffit. « Je courais après une fortune vaine, dit-il souvent; Dieu m’a exaucé au-delà de mes désirs, puisqu’il m’a envoyé un trésor. » E. Pahls. ORPHELIN ! La neige et la terre sont glacées, je ne sais où porter mes pas, leur trace est bien vite effacée. Et je m’achemine au trépas. Pour sont-ils les amis de l’homme, les appuis du pauvre orphelin? Personne ne me les nomme, quand déjà je
à la fortune; les pensées ambitieuses ne troublent plus ses nuits. Qui a fait ce miracle? L’enfant recueillie parle, alors qu’il croyait aller à la découverte d’un trésor. Noëlla, il l’a nommée ainsi, est maintenant une belle fille de seize ans. D’où vient-elle? Quelle est sa famille? Pourquoi a-t-elle été abandonnée ainsi? Loëiz ne le sait pas, ne veut même pas le savoir. Noëlla est aujourd’hui toute sa famille, le rayon qui illumine sa misérable existence et cela lui suffit. « Je courais après une fortune vaine, dit-il souvent; Dieu m’a exaucé au-delà de mes désirs, puisqu’il m’a envoyé un trésor. » E. Pahls. ORPHELIN ! La neige et la terre sont glacées, je ne sais où porter mes pas, leur trace est bien vite effacée. Et je m’achemine au trépas. Pour sont-ils les amis de l’homme, les appuis du pauvre orphelin? Personne ne me les nomme, quand déjà je me languis de faim! Où trouverai-je un cœur qui m’aime, dont la mère n’est plus avec moi; j'ai reçu son adieu suprême, je me souviens de son effroi. Elle pleurait mon infortune, en combattant contre la mort. Chassant une crainte importune, elle prévoyant mon triste sort. Elle me prenant, ma pauvre mère, me dit : je te confie à Dieu, qui seul est maître sur la terre, et peut te garder en tout lieu... Si elle, une aumône au pauvre père, des repas de périr sur le chemin, Ouvre ton cœur à sa prière, car il serait trop tard demain. Paul KEHLOR. LA GRAND’MÈRE Voyez donc comme elle porte allègrement ses soixante-quinze printemps! Sous sa coiffe blanche, qui se confond presque avec ses cheveux teintés de neige, l’aïeule nous rappelle tout un passé disparu, toute une génération qui s’est éteinte peu à peu et dont elle est le dernier survivant. Tendrement chérie par ses enfants et petits-enfants, la grand’mère éprouve, dans les derniers jours que lui accorde la Providence, un bonheur qu’elle lui a souvent refusé autrefois. Elle n’a plus d'ambitions, plus de désirs, elle se trouve heureuse de ce qu’elle a et n’abandonnerait pas pour un empire les joies
pauvre mère, me dit : je te confie à Dieu, qui seul est maître sur la terre, et peut te garder en tout lieu... Si elle, une aumône au pauvre père, des repas de périr sur le chemin, Ouvre ton cœur à sa prière, car il serait trop tard demain. Paul KEHLOR. LA GRAND’MÈRE Voyez donc comme elle porte allègrement ses soixante-quinze printemps! Sous sa coiffe blanche, qui se confond presque avec ses cheveux teintés de neige, l’aïeule nous rappelle tout un passé disparu, toute une génération qui s’est éteinte peu à peu et dont elle est le dernier survivant. Tendrement chérie par ses enfants et petits-enfants, la grand’mère éprouve, dans les derniers jours que lui accorde la Providence, un bonheur qu’elle lui a souvent refusé autrefois. Elle n’a plus d'ambitions, plus de désirs, elle se trouve heureuse de ce qu’elle a et n’abandonnerait pas pour un empire les joies de la famille qui viennent adoucir les douleurs de la vieillesse et les font même momentanément oublier. * Avez-vous parfois admiré le spectacle touchant d’une grand’mère contemplant son petit-fils, son idole? Oh! il est bien fait pour émouvoir le cœur et pour fortifier les saines traditions de la famille, trop souvent abandonnées de nos jours. Regardez ce charmant bambin, au minois frais et rose, aux mouvements légers à rendre un papillon jaloux, au rire franc que nous accorde seul le jeune âge. Observez quel plaisir il prend à faire mille agaceries à celle vieille femme qui l’adore. Voyez maintenant l'aïeule. Les années ont imprimé leurs rides sur ce front jadis si pur; les douleurs ont rendu son caractère parfois difficile, et elle maugrée souvent contre tout le monde, excepté contre son chérubin. Ces deux êtres, qui sont aux antipodes de la vie, l’un représentant le passé, l’autre l’avenir, devraient être comparés à ces montagnes qui ne peuvent s’approcher. Il n’en est rien cependant, car il est impossible de les séparer. L’enfant, dans sa naïve simplicité, hésite parfois à faire certaines confidences banales à sa mère... A-t-il été puni? a-t-il encouru un blâme de son professeur? il ne le cache pas
souvent abandonnées de nos jours. Regardez ce charmant bambin, au minois frais et rose, aux mouvements légers à rendre un papillon jaloux, au rire franc que nous accorde seul le jeune âge. Observez quel plaisir il prend à faire mille agaceries à celle vieille femme qui l’adore. Voyez maintenant l'aïeule. Les années ont imprimé leurs rides sur ce front jadis si pur; les douleurs ont rendu son caractère parfois difficile, et elle maugrée souvent contre tout le monde, excepté contre son chérubin. Ces deux êtres, qui sont aux antipodes de la vie, l’un représentant le passé, l’autre l’avenir, devraient être comparés à ces montagnes qui ne peuvent s’approcher. Il n’en est rien cependant, car il est impossible de les séparer. L’enfant, dans sa naïve simplicité, hésite parfois à faire certaines confidences banales à sa mère... A-t-il été puni? a-t-il encouru un blâme de son professeur? il ne le cache pas à sa grand’mère. L’excellente femme gronde d’abord le gamin, oh! bien doucement mais celui-ci n’a pas peur et ne verse point de larmes. Enfin, elle raconte elle-même au père et à la mère, avec la voix du cœur et en réclamant les circonstances atténuantes, l’odyssée du lutin, qui s'est prudemment caché derrière ses jupons, et mitige tellement le délit qu’il est d’avance à moitié pardonné. Parfois, l'enfant dépasse les limites du respect qu’il doit à l’aïeule. Lui cache-t-il ses lunettes, lui déroule-t-il son peloton de laine, destiné à tricoter les bas des pauvres, ou même lui fait-il par derrière des pieds de nez qu’une malencontreuse glace reproduit trop fidèlement aux yeux de la bonne femme désolée? Ah! pour le coup, elle se fâche tout de bon. Elle amène le coupable sur ses genoux et lui adresse une verte réprimande. L’enfant, qui, plus souvent, possède un cœur d’or, reconnaît sa faute, jure ses grands dieux qu'il ne recommencera plus, et les deux têtes se confondent dans une douce étreinte. Comment voulez-vous que grand-mère et petit-fils ne s’entendent et ne se comprennent point! Mais les années ont passé. Le bambin d’autrefois est devenu jeune homme. Il a avancé dans la vie à
caché derrière ses jupons, et mitige tellement le délit qu’il est d’avance à moitié pardonné. Parfois, l'enfant dépasse les limites du respect qu’il doit à l’aïeule. Lui cache-t-il ses lunettes, lui déroule-t-il son peloton de laine, destiné à tricoter les bas des pauvres, ou même lui fait-il par derrière des pieds de nez qu’une malencontreuse glace reproduit trop fidèlement aux yeux de la bonne femme désolée? Ah! pour le coup, elle se fâche tout de bon. Elle amène le coupable sur ses genoux et lui adresse une verte réprimande. L’enfant, qui, plus souvent, possède un cœur d’or, reconnaît sa faute, jure ses grands dieux qu'il ne recommencera plus, et les deux têtes se confondent dans une douce étreinte. Comment voulez-vous que grand-mère et petit-fils ne s’entendent et ne se comprennent point! Mais les années ont passé. Le bambin d’autrefois est devenu jeune homme. Il a avancé dans la vie à mesure que l’aïeule a semblé l’abandonner. La pauvre femme, depuis longtemps, ne quitte guère son lit que pour aller à un fauteuil placé près de sa fenêtre. Là, le petit-fils dont elle est si fière lui raconte les nouvelles du dehors. La mémoire à demi éteinte de l’infirme fait des efforts surhumains pour se rappeler les hommes et les choses. C’est une conversation de la plus exquise tendresse. Un jour, le mal semble s’aggraver. La grand-mère ne peut plus sortir de son lit. Ce sont les soins si affectueux de ses enfants et petits-enfants qui prolongent cette existence, à laquelle Dieu est sur le point de mettre un terme. La moribonde voit son état. Dans quelques paroles émues, entrecoupées par les suffocations de la dernière heure, elle bénit le Tout-Puissant de lui avoir conservé cette famille qui l’entoure au moment suprême, et elle exhale son dernier soupir en serrant encore une fois la main de son cher petit-fils. Aussi, tout là-bas, au fond du cimetière qu’abrite la double rangée d’arbres séculaires, vous pourrez apercevoir une simple croix de bois. Sur ses bras vous lirez le nom de la regrettée grand-mère, puis l’année de sa naissance et celle de sa mort
efforts surhumains pour se rappeler les hommes et les choses. C’est une conversation de la plus exquise tendresse. Un jour, le mal semble s’aggraver. La grand-mère ne peut plus sortir de son lit. Ce sont les soins si affectueux de ses enfants et petits-enfants qui prolongent cette existence, à laquelle Dieu est sur le point de mettre un terme. La moribonde voit son état. Dans quelques paroles émues, entrecoupées par les suffocations de la dernière heure, elle bénit le Tout-Puissant de lui avoir conservé cette famille qui l’entoure au moment suprême, et elle exhale son dernier soupir en serrant encore une fois la main de son cher petit-fils. Aussi, tout là-bas, au fond du cimetière qu’abrite la double rangée d’arbres séculaires, vous pourrez apercevoir une simple croix de bois. Sur ses bras vous lirez le nom de la regrettée grand-mère, puis l’année de sa naissance et celle de sa mort — presque un siècle. Au pied du signe de la Rédemption, remarquez ces pensées aux teintes variées. Elles ont été plantées là par la main du petit-fils tant aimé et sont arrosées par les larmes de celui qui vient souvent pleurer sur cet enfant encore trop tôt fermé. Anthony Laurent. SIMPLE CAUSERIE « Un article, prose ou poésie, pour les victimes du Noël...» Ces mots m’ont rendu rêveur... Autrefois, — il y a déjà un bon nombre d’années — la poésie m’aurait peut-être tenté. J’écrivais des vers tout comme un autre. Mais ces vers — j’en ai peur — n’étaient que de la prose riante, et encore. Donc Pégase est réduit, le feu sacré manque, et la Muse s’est éloignée au fond des bois. Si je racontais une histoire, un de ces drames terribles qui se passent quelquefois sur nos côtes quand le veut souffle empreint et que la mer hurle sur les rochers. Je pourrais montrer une vieille barque... Ce serait trop long et sans doute fort ennuyeux. Il vaudrait mieux couler une de ces naïves légendes qui intéressaient tant nos pères. Elles sont pleines de poésie et d’une fraîcheur... Les victimes du Boël, pauvres gens !... Ils étaient
SIMPLE CAUSERIE « Un article, prose ou poésie, pour les victimes du Noël...» Ces mots m’ont rendu rêveur... Autrefois, — il y a déjà un bon nombre d’années — la poésie m’aurait peut-être tenté. J’écrivais des vers tout comme un autre. Mais ces vers — j’en ai peur — n’étaient que de la prose riante, et encore. Donc Pégase est réduit, le feu sacré manque, et la Muse s’est éloignée au fond des bois. Si je racontais une histoire, un de ces drames terribles qui se passent quelquefois sur nos côtes quand le veut souffle empreint et que la mer hurle sur les rochers. Je pourrais montrer une vieille barque... Ce serait trop long et sans doute fort ennuyeux. Il vaudrait mieux couler une de ces naïves légendes qui intéressaient tant nos pères. Elles sont pleines de poésie et d’une fraîcheur... Les victimes du Boël, pauvres gens !... Ils étaient là, sous les rochers énormes, poursuivant leur pénible labeur, creusant à coup de barres de fer cette pierre dure qui bientôt va leur enfoncer les chairs et se teindre de leur sang... Je pourrais raconter leur vie et ce drame sanglant. Il serait facile de glisser dans le récit une petite description pittoresque... J’en étais là dans ma rêverie, quand un rire strident me fit tourner la tête. Un nain difforme et laid était assis près de moi, les jambes croisées à la façon des tailleurs, et regardait d’un air narquois mon nez penché sur le papier. Je me relevai avec dignité, et, croisant les bras, je contemplai ce nain. — Pauvre fou ! me dit-il, à quoi bon fatiguer ta cervelle, et de quoi pourrais-tu accoucher si péniblement !... Les victimes de la catastrophe du Boël, allons donc! un simple accident... quelques malheureux enfouis sous terre... Un peu plus tôt un peu plus tard... Bah !... — et les femmes et les enfants? — Tout cela se tirera comme ça pourra... Les secours sont déjà venus. Ils viendront encore. Beaucoup d’autres sont plus malheureux. Du reste, ici-bas, chacun pour soi... Bonsoir, écrivain sans idées. Et le nain tourna prestement
petite description pittoresque... J’en étais là dans ma rêverie, quand un rire strident me fit tourner la tête. Un nain difforme et laid était assis près de moi, les jambes croisées à la façon des tailleurs, et regardait d’un air narquois mon nez penché sur le papier. Je me relevai avec dignité, et, croisant les bras, je contemplai ce nain. — Pauvre fou ! me dit-il, à quoi bon fatiguer ta cervelle, et de quoi pourrais-tu accoucher si péniblement !... Les victimes de la catastrophe du Boël, allons donc! un simple accident... quelques malheureux enfouis sous terre... Un peu plus tôt un peu plus tard... Bah !... — et les femmes et les enfants? — Tout cela se tirera comme ça pourra... Les secours sont déjà venus. Ils viendront encore. Beaucoup d’autres sont plus malheureux. Du reste, ici-bas, chacun pour soi... Bonsoir, écrivain sans idées. Et le nain tourna prestement sur ses talons. J’allais le renverser d’un revers de main ; mais il fit un saut prodigieux et j’entendis de nouveau son rire strident. — Tu voudrais me saisir, quelle folie ! Je deviens invisible, quand je veux, je me glisse dans la foule et plus d’un m’écoute avec complaisance. — Qui os-le donc ? — Je te l’ai dit: chacun pour soi, écrivain sans idées. — Ah ! je te reconnais à ta vilaine face et à tes perfides conseils, tu te nommes l’Egoïsme. Va-t'en, ami du diable, ou je l’écrase comme une mouche. Je songeais à cette aventure, quand une femme pâle vint s’accoucher près de moi. — Ouf ! dit-elle d’une voix dolente, que je suis lasse ! — Et qu’avez-vous donc fait, madame, pour être ainsi fatiguée? — Moi ? rien. — Vous venez de loin ? — Non, je demeure tout près; mais un rien m’ennuie, un rien me fatigue... (une pause). Figurez-vous, monsieur, qu'on est venu sonner à ma porte... J’ai été obligée d’ouvrir... Il s'agissait de je ne sais quelle bonne œuvre... Il y en a tant de bonnes œuvres par le temps qui court qu’on en perd la tête !... Ne pourrait-on
— Qui os-le donc ? — Je te l’ai dit: chacun pour soi, écrivain sans idées. — Ah ! je te reconnais à ta vilaine face et à tes perfides conseils, tu te nommes l’Egoïsme. Va-t'en, ami du diable, ou je l’écrase comme une mouche. Je songeais à cette aventure, quand une femme pâle vint s’accoucher près de moi. — Ouf ! dit-elle d’une voix dolente, que je suis lasse ! — Et qu’avez-vous donc fait, madame, pour être ainsi fatiguée? — Moi ? rien. — Vous venez de loin ? — Non, je demeure tout près; mais un rien m’ennuie, un rien me fatigue... (une pause). Figurez-vous, monsieur, qu'on est venu sonner à ma porte... J’ai été obligée d’ouvrir... Il s'agissait de je ne sais quelle bonne œuvre... Il y en a tant de bonnes œuvres par le temps qui court qu’on en perd la tête !... Ne pourrait-on pas laisser les gens un peu tranquilles. Dieu, que je suis lasse!... Et elle s’étendit dans un vieux fauteuil qui n’avait plus que trois pieds. Son visage ne me semblait pas inconnu. Bien certainement j’avais plus d'une fois rencontré cette femme. Elle était belle et jeune encore, et pourtant ses traits fatigués portaient l'empreinte de je ne sais quelle précoce vieillesse. — Que faites-vous là? me dit-elle d’un air nonchalant. — Mais... — Au fait, je le sais, vous êtes frappé de cette incurable maladie d’écrire dont se moquent si bien les épiciers. — Vous oubliez les goujats, Madame, répondis-je d’un air vexé. Eh bien, oui, ne vous en déplaise, j’étais en train de ruminer quelque chose pour les victimes du... — Laissez-donc, je la connais, cette catastrophe. On m’a assez ennuyé avec cela. Écrivez deux mots et cela suffira : Il faut donner et toujours donner. Mais à quoi bon donner? À quoi bon se déranger ?... — Assez sur ce sujet, Madame ; votre fils, je crois, était ici tout à l’heure, allez le rejoindre, car je vous reconnais maintenant, vous dès... — L’Indifférence ou la Molesse, à votre choix. Elle me fit une profonde révérence. Je lui