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les beautés du particularisme, de mande sur un ton peu aimable : « Que fait donc le clergé? J’aime à croire qu’on le calomnie. » — Le clergé, M. Demolins, défend la foi des populations et par conséquent l’énergie de notre race partout où on veut bien tolérer sa présence, sans chercher à l’avilir. Vous parlez tout à l’heure du Canada français si jeune, si vigoureux, et si fort contre l’envahissement, anglais. Mais le Canada se compose en grande majorité de cléricaux, lesquels ne craignent pas de nommer ministre de l’agriculture, un curé authentique. Le fait ne peut pas entrer dans vos théories, sans les faire éclater, je le regrette, mais il est indéniable ; la race française décline dans la mesure exacte où elle perd ses convictions religieuses. Au cours de ses longues et brillantes variations, M. Demolins fait entendre d’autres notes fausses. Incontestablement. À quoi bon les relever. Je me suis attaché de préférence aux questions de religion ou de morale qui l'ont si fâchément inspiré. Peut-être ai-je combattu M. Edmond Demolins avec trop de vivacité. Dieu sait ce que je ne nourris contre lui aucune animosité personnelle. Il a voulu, cela saute aux yeux, rendre service à son pays, et c’est pourquoi il a dit avec insistance : Imitez les Anglais. Nous croyons au contraire, nous, qu'il faut d'abord assurer l'indépendance de notre pensée vis-à-vis des Anglais comme notre diplomatie, — du moins les gens qui passent pour bien informés l'affirment — se débarrassent peu à peu de la tutelle du Foreign Office. Pendant que je lisais les 461 pages consacrées par le docteur économiste à la glorification de l'énergie anglaise, j'évoquais ou plutôt j'invoquais Jeanne d'Arc. Est-ce que la bonne Lorraine approuverait les conclusions de M. Edmond Demolins ? Ce n'est pas vraisemblable ; elle nous dirait plutôt : Il faut bouter l'esprit anglais hors de France. À signaler : Dans la Revue de Paris : "Les pays de France", par M. P. Foncin; la suite de l'étude de M. Léon Daudet sur son père ; "Versailles", par M. Victor Margueritte ; — dans la Quinzaine
son pays, et c’est pourquoi il a dit avec insistance : Imitez les Anglais. Nous croyons au contraire, nous, qu'il faut d'abord assurer l'indépendance de notre pensée vis-à-vis des Anglais comme notre diplomatie, — du moins les gens qui passent pour bien informés l'affirment — se débarrassent peu à peu de la tutelle du Foreign Office. Pendant que je lisais les 461 pages consacrées par le docteur économiste à la glorification de l'énergie anglaise, j'évoquais ou plutôt j'invoquais Jeanne d'Arc. Est-ce que la bonne Lorraine approuverait les conclusions de M. Edmond Demolins ? Ce n'est pas vraisemblable ; elle nous dirait plutôt : Il faut bouter l'esprit anglais hors de France. À signaler : Dans la Revue de Paris : "Les pays de France", par M. P. Foncin; la suite de l'étude de M. Léon Daudet sur son père ; "Versailles", par M. Victor Margueritte ; — dans la Quinzaine : un article de M. George Fonsgrive sur "Léon Ollé-Laprune" — dans la Revue bleue : "L'armée allemande", par ***; et des lettres inédites de Lamennais (1834); — dans la Revue internationale de l'enseignement : "L'enseignement de l'histoire des législations comparées au Collège de France", par M. J. Flach; "Le livret scolaire au baccalauréat", par M. J. Tissier; — dans la Revue canonique : "La décision du tribunal de Château-Thierry", par M. l'abbé G. Périès; — dans la Revue septentrionale : "Élévation", par M. Henri Delisle; "Fête maïtrise", par M. Maury; — dans le Siècle : un bel article de M. François Laurentel sur "Louis Veillot".
livret scolaire au baccalauréat", par M. J. Tissier; — dans la Revue canonique : "La décision du tribunal de Château-Thierry", par M. l'abbé G. Périès; — dans la Revue septentrionale : "Élévation", par M. Henri Delisle; "Fête maïtrise", par M. Maury; — dans le Siècle : un bel article de M. François Laurentel sur "Louis Veillot".
Les Abonnements partent du 1er Janvier 1895 Le caporal Dupuy (tirailleur sénégalais).— La consigne... c’est qu’ personne ne sorte. Le lieutenant Mirman. — Pardon, excuse, mon caporal, mais la Constitution... Le caporal D... — Suffit... la Constitution je m’en f... Et d’abord on n’ parle pas sous les armes... m’feriez deux jours! CHRONIQUE DE LA SEMAINE. NOTRE NUMÉRO DU JOUR NOS ARTICLES Chronique de Marsolleau. La Politique, S.-G. Bob à la Chambre, Gyp. Promenades à cheval, Th. Chuhu. Questions d’art, Jan-Jack. Critique littéraire, A. Nô de Gyyfcs. Chronique des Tribunaux, Maître Hux. Théâtres, Antonio Sol. Sport, Hauterlaie. Nos Échos, Monsieur Zéphyr. Chronique financière, Plutus. Études sociales, II. Grenet. Usages mondains, Nestor. Tribune des Voyageurs, par Toulmonde. La Poésie, Fabre d Filante. NOS DESSINS du jour. — Hasards de la rencontre (Histoire du jour), par Viynola. — Les silhouettes de MM. Dupuy, Mirman et Gorius-Richard ne nécessitent pas de commentaires. du jour. — À l'Élysée (Histoire du jour), par Iv. Prisca. du jour. — Visite à Mazas (Histoire du jour), par F. Tell. 16 e du jour. — Ici, ville militaire, par A. Vall. — Fleurons et divers, par Mode. C’est du Nord aujourd’hui que nous vient la lumière. Ou plutôt la grosse actualité, cette flamme de notre lanterne. Le sujet le plus intéressant de cette semaine est, en effet, Mme Joniaux, l’empoisonneuse d’Anvers. Et je dis sujet dans la plus large extension du terme. Sujet pour le chroniqueur, sujet pour le magistrat, sujet pour le médecin aussi. Car enfin, cela saute aux yeux : si cette créature est une criminelle, cette criminelle est une détraquée ! Comment ! voilà une femme, intelligente, instruite, « supérieure » si l’on en croit l’unanimité de son entourage, qui assassine trois de ses parents, coup sur coup, dans sa maison, et cela avec une imprudence, un insouci des précautions, une naïveté, serait-on tenté de dire, tels que un gamin de sept ans, habile à voler dans le buffet de ses père et mère des pots de confiture, serait en droit et en puissance de s’écrier : « Est-ce bête, cette dame-là ! » En
la grosse actualité, cette flamme de notre lanterne. Le sujet le plus intéressant de cette semaine est, en effet, Mme Joniaux, l’empoisonneuse d’Anvers. Et je dis sujet dans la plus large extension du terme. Sujet pour le chroniqueur, sujet pour le magistrat, sujet pour le médecin aussi. Car enfin, cela saute aux yeux : si cette créature est une criminelle, cette criminelle est une détraquée ! Comment ! voilà une femme, intelligente, instruite, « supérieure » si l’on en croit l’unanimité de son entourage, qui assassine trois de ses parents, coup sur coup, dans sa maison, et cela avec une imprudence, un insouci des précautions, une naïveté, serait-on tenté de dire, tels que un gamin de sept ans, habile à voler dans le buffet de ses père et mère des pots de confiture, serait en droit et en puissance de s’écrier : « Est-ce bête, cette dame-là ! » En vérité, il semble qu’un monstre capable d’exterminer, de sang-froid, un père, une sœur et un oncle, aurait cherché des moyens plus variés, aurait, en son cerveau d’impitoyable mégère, trouvé des procédés propres à détourner les soupçons et à dérouter les enquêtes. Ici, rien de semblable. Mme Joniaux contracte une assurance sur la vie de sa sœur Léonie ; au bout de deux mois, Léonie meurt. Et d’une ! Tout aussitôt, Mme Joniaux contracte une assurance sur la vie d’Alfred Ablay, son frère. Quinze jours après, Alfred Ablay succombe à un mal ignoré. Et de deux ! Sans perdre de temps, Mme Joniaux s’empresse d’assurer son oncle M. van Kerkhove. Deux semaines passent. M. van Kerkhove rend son âme à Dieu : et de trois! Inutile de dire que ces trois assurances, sur des existences si prestement fauchées, avaient Mme Joniaux pour bénéficiaire. Vraiment, une pareille pauvreté d’imagination confond. Pas le plus petit changement dans le programme, aucune diversité dans la confection du mauvais café, nul souci de perfectionnement dans ce jeu de massacre. C’est inconcevable. Et c’est pourquoi l’empoisonneuse d’Anvers est sujet de clinique autant que gibier de potence. Pas une fois, cette Locuste au petit pied ne s’est avisée
sur la vie de sa sœur Léonie ; au bout de deux mois, Léonie meurt. Et d’une ! Tout aussitôt, Mme Joniaux contracte une assurance sur la vie d’Alfred Ablay, son frère. Quinze jours après, Alfred Ablay succombe à un mal ignoré. Et de deux ! Sans perdre de temps, Mme Joniaux s’empresse d’assurer son oncle M. van Kerkhove. Deux semaines passent. M. van Kerkhove rend son âme à Dieu : et de trois! Inutile de dire que ces trois assurances, sur des existences si prestement fauchées, avaient Mme Joniaux pour bénéficiaire. Vraiment, une pareille pauvreté d’imagination confond. Pas le plus petit changement dans le programme, aucune diversité dans la confection du mauvais café, nul souci de perfectionnement dans ce jeu de massacre. C’est inconcevable. Et c’est pourquoi l’empoisonneuse d’Anvers est sujet de clinique autant que gibier de potence. Pas une fois, cette Locuste au petit pied ne s’est avisée qu’à la fin des fins, ces trépas, successifs et toujours identiques pourraient paraître étranges, éveiller la rumeur publique et déranger les gendarmes. Non : sereine et tranquille, sans peur sinon sans reproche, elle allait de pharmacie en pharmacie, acheter des grammes de morphine et des grammes d’atropine : puis, sitôt son dernier cadavre enterré, les soirs, pendant les silences d’après-dînée, tandis que, sous la lampe conjugale, son époux lisait les gazettes, elle, paisiblement, se demandait, passant en revue dans sa tête les membres survivants de sa nombreuse famille : « Voyons ! maintenant, à qui le tour ? » Jamais assassin n’aura poussé plus loin le dédain de toute prudence. Mme Joniaux s’est véritablement dénoncée elle-même par le cynisme de sa sécurité et la démence de son audace. Cette femme — intelligente et habile — a accumulé sottises sur maladresses et fourni, comme à plaisir, toutes les preuves à l’accusation et tous les motifs à la condamnation. Il y a une fêlure dans ce crâne, vous dis-je. Mme Joniaux est une folle — à moins qu’elle ne soit innocente — ce que tout le monde ignorera toujours ! * * * Un grand nombre des projets pour l’Exposition universelle de
son dernier cadavre enterré, les soirs, pendant les silences d’après-dînée, tandis que, sous la lampe conjugale, son époux lisait les gazettes, elle, paisiblement, se demandait, passant en revue dans sa tête les membres survivants de sa nombreuse famille : « Voyons ! maintenant, à qui le tour ? » Jamais assassin n’aura poussé plus loin le dédain de toute prudence. Mme Joniaux s’est véritablement dénoncée elle-même par le cynisme de sa sécurité et la démence de son audace. Cette femme — intelligente et habile — a accumulé sottises sur maladresses et fourni, comme à plaisir, toutes les preuves à l’accusation et tous les motifs à la condamnation. Il y a une fêlure dans ce crâne, vous dis-je. Mme Joniaux est une folle — à moins qu’elle ne soit innocente — ce que tout le monde ignorera toujours ! * * * Un grand nombre des projets pour l’Exposition universelle de 1900 comportent la suppression de la Tour Eiffel. La Journée, prends garde de te laisser abattre ! Les uns la mutilent d’une ou de deux plateformes ; les autres la rasent tout à fait. Que voulez-vous ? un clou chasse l’autre. C’est la loi de ce monde. Pour ma part, et à l’en déplaise aux admirateurs de ce chef-d’œuvre de serrurerie, je ne regretterai guère cette grande dinde de bâtisse en fer qui faisait ressembler Paris à une large tarte aplatie au pied d’une longue fiole de fine Champagne. Cette tour,qui ne rappelle plus que le nom d’un entrepreneur abondamment compromis dans les scandales du Panama, était, à n’en rien celer, devenue une véritable obsession. Au détour de chaque rue, au-dessus du toit de chaque maison, de Montmartre à Montsouris, de la Villette au Trocadéro, l’œil désolé se heurtait à l’implacable campanile de la vilaine géante ; la nuit même, on n’en était pas délivré ; car son phare électrique, avec des airs de vouloir regarder tout ce qui ne le regardait pas, tournait sans trêve sur la ville, projetant ses indiscrétions multicolores au sein de nos appartements et de nos mystères privés. Et vrai ! cette sotte bringue métallurgique
et à l’en déplaise aux admirateurs de ce chef-d’œuvre de serrurerie, je ne regretterai guère cette grande dinde de bâtisse en fer qui faisait ressembler Paris à une large tarte aplatie au pied d’une longue fiole de fine Champagne. Cette tour,qui ne rappelle plus que le nom d’un entrepreneur abondamment compromis dans les scandales du Panama, était, à n’en rien celer, devenue une véritable obsession. Au détour de chaque rue, au-dessus du toit de chaque maison, de Montmartre à Montsouris, de la Villette au Trocadéro, l’œil désolé se heurtait à l’implacable campanile de la vilaine géante ; la nuit même, on n’en était pas délivré ; car son phare électrique, avec des airs de vouloir regarder tout ce qui ne le regardait pas, tournait sans trêve sur la ville, projetant ses indiscrétions multicolores au sein de nos appartements et de nos mystères privés. Et vrai ! cette sotte bringue métallurgique n’était et n’est pas assez jolie fille pour s’imposer à ce point ! Avez-vous, avant la kermesse de quatre-vingt-neuf, contemplé, du haut des collines de Meudon ou de la lanterne de Diogène à Saint-Cloud, le panorama du Paris de cette époque? Le spectacle était grandiose; c’était bien une cité, une capitale majestueuse et infinie qui s'offrait à votre admiration; c’était Paris, avec ses dômes, ses colonnes, ses clochers, ses souvenirs et ses gloires: l’Arc-de-Triomphe et les Invalides, Notre-Dame et le Panthéon; et l’innombrable troupeau des maisons moutonnait à l’ombre de monuments qui signifiaient quelque chose. Une leçon sortait, une pensée jaillissait de ces silhouettes historiques et mémorables; de la coupole dorée de Mansard, et des deux tours carrées de la vieille cathédrale gothique. Et tout cela s’harmonisait, se complétait; toutes ces hautes architectures conservaient entre elles leurs proportions. CHRONIQUE DE LA SEMAINE. Du jour où le caprice d’un ingénieur eut planté sur le Champ de Mars ce colosse de 300 mètres, brutal et maigre, pareil avec ses mille enchevêtrements à quelque sapine de maison en construction, tous les rapports des lignes panoramiques furent brisés; Paris s’écrasait, sous ce chandelier vertical; les plus altiers monuments semblèrent s’aplatir; adieu dômes, colonnes, flèches,
capitale majestueuse et infinie qui s'offrait à votre admiration; c’était Paris, avec ses dômes, ses colonnes, ses clochers, ses souvenirs et ses gloires: l’Arc-de-Triomphe et les Invalides, Notre-Dame et le Panthéon; et l’innombrable troupeau des maisons moutonnait à l’ombre de monuments qui signifiaient quelque chose. Une leçon sortait, une pensée jaillissait de ces silhouettes historiques et mémorables; de la coupole dorée de Mansard, et des deux tours carrées de la vieille cathédrale gothique. Et tout cela s’harmonisait, se complétait; toutes ces hautes architectures conservaient entre elles leurs proportions. CHRONIQUE DE LA SEMAINE. Du jour où le caprice d’un ingénieur eut planté sur le Champ de Mars ce colosse de 300 mètres, brutal et maigre, pareil avec ses mille enchevêtrements à quelque sapine de maison en construction, tous les rapports des lignes panoramiques furent brisés; Paris s’écrasait, sous ce chandelier vertical; les plus altiers monuments semblèrent s’aplatir; adieu dômes, colonnes, flèches, clochers, portes triomphales ! on ne vit plus que cet interminable monstre triste, surmonté de son drapeau mélancolique. Ah! Seigneur! vous nous l'aviez donnée, cette tour! retirez-nous-la, et votre saint nom sera béni ! Phileas Fogg, excentrique gentleman, avait parié, s’il en faut croire Jules Verne, de faire le tour du monde en quatre-vingts jours; et il gagna son pari, ainsi qu’il appert d’une pièce en cinq actes jouée jadis à la Porte-Saint-Martin. Mais cet Anglais ambulatoire quitta Londres bardé de banknotes et gonflé de livres sterling; il sauta de paquebots en chemins de fer, prêta des traîneaux à voiles, des trains spéciaux, acheta des barques et des éléphants, bref, put mettre à la disposition de ses besoins de route toutes les ressources d’un millionnaire. Plus forts ou plus prétentieux que Phileas Fogg, deux de nos confrères, deux de ces reporters parisiens dont l’ingéniosité défie toute concurrence, ont gagé qu’ils exécuteraient aussi le tour du monde, mais cette fois, sans emporter sou ni maille, nus d’argent comme de petits saints, la bourse vide et la ceinture plate. « Tout à l’œil ! » est leur devise. Ils s’engagent à couvrir la périphérie du globe, à vivre et à bien vivre
du monde en quatre-vingts jours; et il gagna son pari, ainsi qu’il appert d’une pièce en cinq actes jouée jadis à la Porte-Saint-Martin. Mais cet Anglais ambulatoire quitta Londres bardé de banknotes et gonflé de livres sterling; il sauta de paquebots en chemins de fer, prêta des traîneaux à voiles, des trains spéciaux, acheta des barques et des éléphants, bref, put mettre à la disposition de ses besoins de route toutes les ressources d’un millionnaire. Plus forts ou plus prétentieux que Phileas Fogg, deux de nos confrères, deux de ces reporters parisiens dont l’ingéniosité défie toute concurrence, ont gagé qu’ils exécuteraient aussi le tour du monde, mais cette fois, sans emporter sou ni maille, nus d’argent comme de petits saints, la bourse vide et la ceinture plate. « Tout à l’œil ! » est leur devise. Ils s’engagent à couvrir la périphérie du globe, à vivre et à bien vivre sans dépenser un centime, et, ajoutent-ils, sans se livrer à aucun travail manuel. Avec les seules richesses de leur esprit et les trésors de leur éloquence, ils prétendent passer partout et nulle part ne manquer de rien. Ces deux oiseaux rares ont pris leur vol cette semaine. Je ne sais pas, moi; mais il me semble que si je possédais de telles richesses d’esprit et de si opulents trésors d’éloquence, je ne partirais pas les gaspiller en de lointains voyages. Avec cette faculté de tout avoir sans rien dépenser, de tout acquérir sans rien solder, je m’arrangerais à Paris même une bonne petite existence, bien confortable, exempte de charges par définition et condimentée d’un tas de félicités gratuites. Comment ! voilà deux fortunés gaillards qui détiennent un talisman leur permettant de réaliser ce rêve : tout pour rien! et qui vont galvauder ce talisman-là et tous ses avantages, dans des contrées exotiques, et chez des peuplades barbares! Fi donc ! Peut-être, après tout, est-ce parce que leur talisman est usé sur les bords fleuris qu’arrose la Seine, et que (par la faute de quelques drapeaux plantés chez leurs fournisseurs de Paris, tailleurs, bottiers, propriétaires, gargotiers), ayant crevé l’uve qu’ils avaient
pas, moi; mais il me semble que si je possédais de telles richesses d’esprit et de si opulents trésors d’éloquence, je ne partirais pas les gaspiller en de lointains voyages. Avec cette faculté de tout avoir sans rien dépenser, de tout acquérir sans rien solder, je m’arrangerais à Paris même une bonne petite existence, bien confortable, exempte de charges par définition et condimentée d’un tas de félicités gratuites. Comment ! voilà deux fortunés gaillards qui détiennent un talisman leur permettant de réaliser ce rêve : tout pour rien! et qui vont galvauder ce talisman-là et tous ses avantages, dans des contrées exotiques, et chez des peuplades barbares! Fi donc ! Peut-être, après tout, est-ce parce que leur talisman est usé sur les bords fleuris qu’arrose la Seine, et que (par la faute de quelques drapeaux plantés chez leurs fournisseurs de Paris, tailleurs, bottiers, propriétaires, gargotiers), ayant crevé l’uve qu’ils avaient en France, ils tentent d’en rouvrir un à l’étranger et dans les quatre autres continents, dans ce cas, nos vœux les accompagnent et le dieu de la Bohème cligne pour eux sa belle étoile. Avez-vous lu dans les feuilles, la déplorable histoire de ce brave commerçant qui devint fou pour avoir pris l’ombre pour la proie ? C’était il y a une huitaine de jours, le dimanche de l’Épiphanie. Cet excellent homme, bonnetier honoré dans son quartier, célibataire sans tache et électeur sans abstention, avait dîné dans une famille où on avait, au dessert, tiré les Rois, selon la coutume de notre France républicaine. Or, il advint que la levée, ou ce petit bébé de porcelaine, ceci importe peu qui joue le rôle de Warwick en cette fête de la galette, échut à notre bonnetier, lequel désormais ne put plus porter son verre à ses lèvres sans que toute une tablée enthousiaste ne vociférât : « Le roi boit ! le roi boit ! » Le monarque improvisé souriait aux dames, vidait sa coupe et se grisa comme une personne naturelle. La petite fête terminée, chacun s’en fut chez soi, les uns avec leurs femmes et les autres tout seuls,
avoir pris l’ombre pour la proie ? C’était il y a une huitaine de jours, le dimanche de l’Épiphanie. Cet excellent homme, bonnetier honoré dans son quartier, célibataire sans tache et électeur sans abstention, avait dîné dans une famille où on avait, au dessert, tiré les Rois, selon la coutume de notre France républicaine. Or, il advint que la levée, ou ce petit bébé de porcelaine, ceci importe peu qui joue le rôle de Warwick en cette fête de la galette, échut à notre bonnetier, lequel désormais ne put plus porter son verre à ses lèvres sans que toute une tablée enthousiaste ne vociférât : « Le roi boit ! le roi boit ! » Le monarque improvisé souriait aux dames, vidait sa coupe et se grisa comme une personne naturelle. La petite fête terminée, chacun s’en fut chez soi, les uns avec leurs femmes et les autres tout seuls, comme dans la chanson de Malbrough. Le bonnetier, lui, au seuil de la maison de ses hôtes, congédia, d’un geste souverain, les autres convives, seigneurs, pensait-il, de peu d’importance, et regagna son domicile avec une grande majesté et un plumage plus considérable encore. Au lit se mit, vomit, dormit. Et quand l’aurore aux doigts de rose ouvrit les portes de l’Orient, ou pour parler plus clairement, à l’heure où le premier soleil sautant dans sa chambre vint éclairer sa xylostomie (xylos : bois; stomia : bouche, — bouche de bois) le bonnetier sentit bien qu’il avait mal aux cheveux, mais sur ces cheveux souffrants, il crut percevoir encore le poids d’une couronne ; et : « Je suis roi ! » s’écria-t-il, en se jetant dans ses chaussettes; « je suis roi de France ! » Et dare-dare, afin d’affirmer son autorité et de prendre possession des masses, il descendit dans la rue, vêtu de sa simple chemise de nuit qu’il croyait manteau d’hermine. Les sergents de ville, soucieux de lui éviter une pneumonie, l’arrêtèrent. Mais lui, cria : « Arrière, marauds du guet ! Osez-vous porter la main sur moi ! Je suis le petit-fils de saint Louis. Arrière,