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Tu sais, au Moulin-Rouge, il y en a des tapées dans ce goût-là. Tu es sûr que c'est une dame ? PIERRE. — Parfaitement... c'est la vicomtesse de Ferles. MICHELINE. Ta sœur ? Tu veux me faire croire que c'est ta sœur ? PIERRE. — Oui, c'est ma sœur. MICHELINE, furieuse. — Eh bien, elle a l'air d'une grue, ta sœur... tu entends ? PIERRE, calmement. — Micheline, la passion t'égare. MICHELINE. La passion ! Tu ne te figures pas, par hasard, que je te fais l'honneur d'être jalouse de toi ; seulement je n'aime pas qu'on me colle des blagues... Certainement, elle a l'air d'une grue, avec son maquillage. PIERRE. — Qu'est-ce que tu veux... je me tue à le lui dire. MICHELINE. — Et ses cheveux... où a-t-elle été pêcher cette couleur-là ? PIERRE. — C'est naturel. MICHELINE. — Et mon œil ? PIERRE. — Il est naturel aussi. MICHELINE. — Les voilà bien, les cheveux couleur laiteuse. PIERRE. — Laiteuse, tu veux dire ? MICHELINE. — Fillarse. PIERRE. — Filarse. MICHELINE. — Filarse... Je l'ai bien regardée, va... elle ne te ressemble pas du tout... elle n'a pas ton grand nez de cocu. PIERRE. — Heureusement pour elle. MICHELINE. — Elle n'a pas tes sales yeux faux. PIERRE. — Elle a les siens propres. MICHELINE. — Ni ta bouche, ni rien de rien. Mon petit, quand on veut faire passer une femme pour sa sœur, on tâche au moins de lui ressembler... Et puis, comment se fait-il qu'elle soit à Paris en ce moment : elle n'a donc pas le moyen d'aller à la campagne ? alors c'est une purée, ton beau-frère ? Vrai, là, tu me crois trop bête... Va donc la retrouver, ta peinture. PIERRE, essayant d'embrasser Micheline. — C'est l'inceste... tu me conseilles l'inceste... As-tu donc perdu toute raison et tout sens moral ? (Il rit.) MICHELINE, l'imitant. — Hi ! hi ! hi ! Ce rire bête... cette tête à claques, tiens... (Elle lui en donne une.) PIERRE, se tordant. — Oh ! la lâche qui bat les hommes ! MICHELINE. — Va-t-en,
elle. MICHELINE. — Elle n'a pas tes sales yeux faux. PIERRE. — Elle a les siens propres. MICHELINE. — Ni ta bouche, ni rien de rien. Mon petit, quand on veut faire passer une femme pour sa sœur, on tâche au moins de lui ressembler... Et puis, comment se fait-il qu'elle soit à Paris en ce moment : elle n'a donc pas le moyen d'aller à la campagne ? alors c'est une purée, ton beau-frère ? Vrai, là, tu me crois trop bête... Va donc la retrouver, ta peinture. PIERRE, essayant d'embrasser Micheline. — C'est l'inceste... tu me conseilles l'inceste... As-tu donc perdu toute raison et tout sens moral ? (Il rit.) MICHELINE, l'imitant. — Hi ! hi ! hi ! Ce rire bête... cette tête à claques, tiens... (Elle lui en donne une.) PIERRE, se tordant. — Oh ! la lâche qui bat les hommes ! MICHELINE. — Va-t-en, va-t'en... je t'ai assez vu ! PIERRE. — Certainement je m'en irai... Tu m'ennuies, à la fin... Ça n'est pas une existence, ma parole. Bonsoir ! (Il prend son chapeau et se dirige vers la porte ; d'un bond, Micheline y est avant lui.) MICHELINE. — Tu ne sortiras pas ! Alors ça serait trop commode... de provoquer des scènes pour pouvoir s'en aller. Elle se passera de toi ce soir, tant pis ! PIERRE, allant s'étendre sur la chaise longue et très fataliste. — C'est comme tu voudras... Tu comprends que je ne vais pas faire le coup de poing avec toi... Tu peux te recoucher, tu vas attraper froid... C'est ma faute, je ne sais pas prendre les femmes ou plutôt je ne sais pas te prendre : il est évident qu'Alfred est dans le vrai, et je commence à envier sa psychologie à ce grand imbécile qui fait l'acrobate sur des chevaux, au cirque Molier. MICHELINE. — Tu n'as pas besoin de chiner, va ; c'est un garçon très chic, très envoyé, très dans le train. PIERRE. — Je crois bien... dans le train de ceinture. Alfred de Courcelles, vieille noblesse de la ligne d'Auteuil : il
! Alors ça serait trop commode... de provoquer des scènes pour pouvoir s'en aller. Elle se passera de toi ce soir, tant pis ! PIERRE, allant s'étendre sur la chaise longue et très fataliste. — C'est comme tu voudras... Tu comprends que je ne vais pas faire le coup de poing avec toi... Tu peux te recoucher, tu vas attraper froid... C'est ma faute, je ne sais pas prendre les femmes ou plutôt je ne sais pas te prendre : il est évident qu'Alfred est dans le vrai, et je commence à envier sa psychologie à ce grand imbécile qui fait l'acrobate sur des chevaux, au cirque Molier. MICHELINE. — Tu n'as pas besoin de chiner, va ; c'est un garçon très chic, très envoyé, très dans le train. PIERRE. — Je crois bien... dans le train de ceinture. Alfred de Courcelles, vieille noblesse de la ligne d'Auteuil : il descend des croisés par la gare Saint-Lazare. C'est l'homme qu'il te faut : avec lui tu ne bronches pas... il te fait travailler en cercle, changer de main dans la largeur, volter, au pas, au galop... avec lui tu es une bonne petite femme de manège, et quand tu veux truquer dans les coins, quelques bonnes tournures... MICHELINE. — Jamais ! PIERRE. — Tu me l'as dit... et puis j'ai vu les marques. MICHELINE. — Il n'y a pas que les coups qui marquent. PIERRE. — Mais sois tranquille, ça va changer. À partir d'à présent, je ne veux plus passer pour un imbécile. MICHELINE. — Tu as tort. PIERRE. — Pourquoi ? MICHELINE. — Parce que ça te serait plus facile. PIERRE. — C'est comme Kamé, ton banquier... tu crois qu'il t'est fidèle. Mais, ma pauvre amie, à chaque instant il te met dedans... seulement comme il est en faute, il a toujours une explication ou une excuse sur lui. Et puis, comme c'est un gros ventru, tu ne te méfies pas... tu ne penses pas qu'il puisse... Il est gros, mais ça ne l'empêche pas de courir : il prend des voitures, voilà tout. MICHELINE. — Naturellement, tu
truquer dans les coins, quelques bonnes tournures... MICHELINE. — Jamais ! PIERRE. — Tu me l'as dit... et puis j'ai vu les marques. MICHELINE. — Il n'y a pas que les coups qui marquent. PIERRE. — Mais sois tranquille, ça va changer. À partir d'à présent, je ne veux plus passer pour un imbécile. MICHELINE. — Tu as tort. PIERRE. — Pourquoi ? MICHELINE. — Parce que ça te serait plus facile. PIERRE. — C'est comme Kamé, ton banquier... tu crois qu'il t'est fidèle. Mais, ma pauvre amie, à chaque instant il te met dedans... seulement comme il est en faute, il a toujours une explication ou une excuse sur lui. Et puis, comme c'est un gros ventru, tu ne te méfies pas... tu ne penses pas qu'il puisse... Il est gros, mais ça ne l'empêche pas de courir : il prend des voitures, voilà tout. MICHELINE. — Naturellement, tu dois débiner mes amis ; mais, marche toujours, je sais mieux que toi ce qu'il peut faire, le gros Kamé, et quant à Courcelles, c'est un rude gars... et si généreux. ce que je veux dire, c'est que tu as trois amants, et que c'est avec celui qui ne te bat pas, qui ne te trompe pas que tu es le plus insupportable... Nom d'un chien ! ce n'est pas juste... avoue-le ? MICHELINE. Mais toi, ce n'est pas la même chose... toi, je t'aime, misérable ! Si tu crois que c'est pour mon plaisir... si tu crois que ça m'amuse de t'aimer. Cristi ! je m'en veux assez... seulement c'est plus fort que moi et tu le sais bien. Parbleu, ça m'est bien égal qu'Alfred crie tout le temps et que Kamé court à droite et à gauche. PIERRE. A gauche surtout... MICHELINE. En tout cas, l'argent de l'un ne me fait pas de scènes et celui de l'autre reste dans mes tiroirs. Alors ? PIERRE. — Tu me dis ça crûment, c'est charmant ! Ah ! les rôles ne sont pas égaux ! moi, il faut que je prenne tes jours, les heures... Tu reçois qui tu veux,
bat pas, qui ne te trompe pas que tu es le plus insupportable... Nom d'un chien ! ce n'est pas juste... avoue-le ? MICHELINE. Mais toi, ce n'est pas la même chose... toi, je t'aime, misérable ! Si tu crois que c'est pour mon plaisir... si tu crois que ça m'amuse de t'aimer. Cristi ! je m'en veux assez... seulement c'est plus fort que moi et tu le sais bien. Parbleu, ça m'est bien égal qu'Alfred crie tout le temps et que Kamé court à droite et à gauche. PIERRE. A gauche surtout... MICHELINE. En tout cas, l'argent de l'un ne me fait pas de scènes et celui de l'autre reste dans mes tiroirs. Alors ? PIERRE. — Tu me dis ça crûment, c'est charmant ! Ah ! les rôles ne sont pas égaux ! moi, il faut que je prenne tes jours, les heures... Tu reçois qui tu veux, tu causes avec tout le monde ; dans ta partie, tu connais un tas de gens, des cabots, des juifs, des hommes, des femmes, et il faut que je les supporte. Mais si j'ai le malheur de causer avec une femme, du moment que c'est une femme... ça serait... je ne sais pas, moi... tu en as pour deux heures à grogner. Il faut bien te dire une chose pourtant, c'est que je ne tombe pas toutes les femmes : elles se moquent pas mal de moi. MICHELINE. — Oui, elles s'en moquent ; mais comme elles savent que tu es mon amant, elles s'en moqueraient encore vingt fois plus, qu'elles te feraient la cour pour m'embêter ; c'est parce que je les connais que je suis sous l'œil. Quant à de Courcelles et à Kamé, tu le savais quand tu m'as eue... je ne t'ai rien caché... et puis tu es sûr que je les trompe avec toi, tandis que si tu connaissais une autre femme, c'est moi que tu tromperais avec elle... tout est dit. PIERRE. — En tout cas, ce n'est pas une raison pour couvrir ma pauvre sœur d'opprobre et traîner mon malheureux beau-frère dans la
ne sais pas, moi... tu en as pour deux heures à grogner. Il faut bien te dire une chose pourtant, c'est que je ne tombe pas toutes les femmes : elles se moquent pas mal de moi. MICHELINE. — Oui, elles s'en moquent ; mais comme elles savent que tu es mon amant, elles s'en moqueraient encore vingt fois plus, qu'elles te feraient la cour pour m'embêter ; c'est parce que je les connais que je suis sous l'œil. Quant à de Courcelles et à Kamé, tu le savais quand tu m'as eue... je ne t'ai rien caché... et puis tu es sûr que je les trompe avec toi, tandis que si tu connaissais une autre femme, c'est moi que tu tromperais avec elle... tout est dit. PIERRE. — En tout cas, ce n'est pas une raison pour couvrir ma pauvre sœur d'opprobre et traîner mon malheureux beau-frère dans la boue. Justement, ma sœur te trouve très bien, très distinguée : — elle ne t'a pas vue en colère... Elle m'a dit encore ce soir que tu avais une poitrine épatante et un bien joli décolleté de hanches... MICHELINE. — Si elle voyait l'arrivée ! PIERRE. — C'est ce que je lui ai fait comprendre. MICHELINE, riant. — Écoute, écoute, écoute... viens près de moi, j'ai quelque chose à te dire. (Pierre s'approche et s'assied sur le lit.) C'était vraiment ta sœur ? PIERRE. — Grande bête... je te le jure. MICHELINE. — Sur quoi ? PIERRE. — Sur tes yeux. MICHELINE. — Ce n'est pas assez. PIERRE. Eh bien, sur... (Il dit un mot tout bas.) MICHELINE. — Alors je te crois... tu ne voudrais pas qu'il lui arrive du mal. PIERRE. A Dieu ne plaise ! Et, maintenant, demande-moi humblement pardon d'avoir été odieuse. Allons. MICHELINE. — Je ne veux pas. PIERRE. — Pour ta dignité ? MICHELINE. Pour ma dignité. Tout ce que je peux faire pour toi, c'est de lui laisser une toute petite place. PIERRE. — Et le rat ? MICHELINE. — Il est parti. PIERRE, se glissant près du lit. Chiche ! Si l'on
je lui ai fait comprendre. MICHELINE, riant. — Écoute, écoute, écoute... viens près de moi, j'ai quelque chose à te dire. (Pierre s'approche et s'assied sur le lit.) C'était vraiment ta sœur ? PIERRE. — Grande bête... je te le jure. MICHELINE. — Sur quoi ? PIERRE. — Sur tes yeux. MICHELINE. — Ce n'est pas assez. PIERRE. Eh bien, sur... (Il dit un mot tout bas.) MICHELINE. — Alors je te crois... tu ne voudrais pas qu'il lui arrive du mal. PIERRE. A Dieu ne plaise ! Et, maintenant, demande-moi humblement pardon d'avoir été odieuse. Allons. MICHELINE. — Je ne veux pas. PIERRE. — Pour ta dignité ? MICHELINE. Pour ma dignité. Tout ce que je peux faire pour toi, c'est de lui laisser une toute petite place. PIERRE. — Et le rat ? MICHELINE. — Il est parti. PIERRE, se glissant près du lit. Chiche ! Si l'on apprenait aujourd'hui de publier les réponses que nous avons reçues à nos deux questions : 1° L'amour est-il si malade que le disent les autorités et beaucoup de gens du monde ? 2° Quel secret il y a pour revenir à l'amour naît ? BROWN SEQUARD L'illustre savant était dans son laboratoire du Muséum, où il passe sa vie, en train de disséquer de la moelle de lapin qu'il mélangeait adroitement en parties égales avec de la moelle de cochon d'Inde. Nous lui avons adressé nos questions qui l'ont profondément surpris. « L'amour est mort, dites-vous ? Assurez-vous, nous le remettrons sur pied. Emportez ce petit flacon (175 fr.) et vous verrez l'effet que ça lui produira. L'amour était peut-être bien malade, mais Dieu m'a permis de le ressusciter, a-t-il ajouté en clignant de l'œil avec modestie derrière ses lunettes. » CHARCOT Devant le magnifique hôtel du boulevard Saint-Germain stationnaient déjà quatre-vingts voitures de maître, quand la Vie parisienne descendit devant la porte du grand névropathe. Elle fut introduite immédiatement. La consultation ne fut pas longue et il répondit d'un air malin : « Dites donc, ma petite dame, vous m'avez l'air assez malade : mettez un peu de bromure
son laboratoire du Muséum, où il passe sa vie, en train de disséquer de la moelle de lapin qu'il mélangeait adroitement en parties égales avec de la moelle de cochon d'Inde. Nous lui avons adressé nos questions qui l'ont profondément surpris. « L'amour est mort, dites-vous ? Assurez-vous, nous le remettrons sur pied. Emportez ce petit flacon (175 fr.) et vous verrez l'effet que ça lui produira. L'amour était peut-être bien malade, mais Dieu m'a permis de le ressusciter, a-t-il ajouté en clignant de l'œil avec modestie derrière ses lunettes. » CHARCOT Devant le magnifique hôtel du boulevard Saint-Germain stationnaient déjà quatre-vingts voitures de maître, quand la Vie parisienne descendit devant la porte du grand névropathe. Elle fut introduite immédiatement. La consultation ne fut pas longue et il répondit d'un air malin : « Dites donc, ma petite dame, vous m'avez l'air assez malade : mettez un peu de bromure dans votre champagne et venez faire un tour à la Salpêtrière, vous y verrez le dernier état de l'amour. » BOUCHARD Voici le petit bulletin très sec que nous a adressé l'éminent spécialiste, en réponse à notre question : « L'amour doit avoir une dilatation de l'estomac. Nourrissez-le très légèrement : du pain grillé, du vin blanc très mouillé, des œufs. Revenez me voir dans un an. » PÉAN Le plus fort de nos chirurgiens, revenu de Vienne depuis la veille, était debout dès cinq heures du matin en train de corriger les épreuves de son Cours de l'année quand nous arrivâmes : il était déjà tout embaumé d'acide phénique. Notre enquête l'amusa, mais il se refusa à répondre : « Votre question n'appelle nul bistouri; dès lors, je suis incompétent; si vous désirez que je vous ouvre le ventre ou que je vous coupe une jambe, je suis prêt. » BROUARDEL L'aimable doyen de la Faculté de médecine, légèrement parfumé, montait dans son coupé pour se rendre à la Morgue. Il nous invita à prendre place à sa droite : « Vous savez que je suis un spécialiste. Je ne connais de la vie que les cadavres. Eh bien,
: du pain grillé, du vin blanc très mouillé, des œufs. Revenez me voir dans un an. » PÉAN Le plus fort de nos chirurgiens, revenu de Vienne depuis la veille, était debout dès cinq heures du matin en train de corriger les épreuves de son Cours de l'année quand nous arrivâmes : il était déjà tout embaumé d'acide phénique. Notre enquête l'amusa, mais il se refusa à répondre : « Votre question n'appelle nul bistouri; dès lors, je suis incompétent; si vous désirez que je vous ouvre le ventre ou que je vous coupe une jambe, je suis prêt. » BROUARDEL L'aimable doyen de la Faculté de médecine, légèrement parfumé, montait dans son coupé pour se rendre à la Morgue. Il nous invita à prendre place à sa droite : « Vous savez que je suis un spécialiste. Je ne connais de la vie que les cadavres. Eh bien, sur les dalles froides, je vois toujours autant d'amoureuses qui ont allumé leur réchaud avec la dernière lettre de L'année, autant de noyés verts d'amour, autant de désespérés qui tiennent d'une main le pistolet fatal et de l'autre le portrait de l'ingrate. Il y a plus de femmes que d'hommes : mais cela est dans l'ordre, et le total ne diminue pas. L'amour est une maladie de l'imagination : croyez-moi, les malades ne manqueront jamais. Ce n'est pas un remède que je vous conseille de chercher, c'est un contre-poison. La Vie parisienne n'a pas manqué de s'enquérir de l'opinion du plus jeune et du plus âgé de nos amoureux : ils ont tous deux fort aimablement répondu. GEORGES HUGO « Ah ! madame, nous dit le jeune marin, voilà une question qui arrive à propos. Si vous saviez quel sacrifice c'est pour un passionné que d'aller s'enfermer en rade de Toulon, dans un navire où l'on n'a pour compagnie que des matelots mal dégrossis. Je vais pouvoir causer un peu avec vous de Paris et du boulevard : l'amour n'est possible que là. Mais que dites-vous, qu'il n'existe plus ! Depuis mon enfance je n'ai vu autour de moi que
: mais cela est dans l'ordre, et le total ne diminue pas. L'amour est une maladie de l'imagination : croyez-moi, les malades ne manqueront jamais. Ce n'est pas un remède que je vous conseille de chercher, c'est un contre-poison. La Vie parisienne n'a pas manqué de s'enquérir de l'opinion du plus jeune et du plus âgé de nos amoureux : ils ont tous deux fort aimablement répondu. GEORGES HUGO « Ah ! madame, nous dit le jeune marin, voilà une question qui arrive à propos. Si vous saviez quel sacrifice c'est pour un passionné que d'aller s'enfermer en rade de Toulon, dans un navire où l'on n'a pour compagnie que des matelots mal dégrossis. Je vais pouvoir causer un peu avec vous de Paris et du boulevard : l'amour n'est possible que là. Mais que dites-vous, qu'il n'existe plus ! Depuis mon enfance je n'ai vu autour de moi que l'amour et l'adoration : dans tous les yeux je n'ai lu que l'amour. On m'a bien dit qu'il ne fallait pas trop m'y laisser prendre, que c'était une cour délicate faite à mon grand-père, un détour pour arriver à son cœur : j'ai préféré croire que l'on m'aimait parce que j'étais beau. Plus tard on m'a dit que l'on faisait les doux yeux à mes millions : mais j'ai assez d'imagination pour me contenter de cet amour-là. J'ai été trop souvent heureux, et, ce qui vaut mieux, malheureux par l'amour, pour le renier. Je ne regrette rien; mais vous dites qu'il n'est plus, il me semble à moi qu'il est plus vivant que jamais; chaque année j'apprends à mieux aimer. Vous demandez un remède? Imitez-moi... » RICHET Avec de grands ménagements on nous introduit dans la chambre du professeur Riche t, rentré depuis peu dans le sein de sa famille. « Madame, dit-il d'un air professorial, après avoir médité et souri d'une façon hideuse en pensant aux joies de l'amour, je vais vous faire des confidences personnelles et vous prie de ne pas les insérer. J'ai longtemps ignoré l'amour; après une vie de travail où je m'étais cuirassé le cœur
j'étais beau. Plus tard on m'a dit que l'on faisait les doux yeux à mes millions : mais j'ai assez d'imagination pour me contenter de cet amour-là. J'ai été trop souvent heureux, et, ce qui vaut mieux, malheureux par l'amour, pour le renier. Je ne regrette rien; mais vous dites qu'il n'est plus, il me semble à moi qu'il est plus vivant que jamais; chaque année j'apprends à mieux aimer. Vous demandez un remède? Imitez-moi... » RICHET Avec de grands ménagements on nous introduit dans la chambre du professeur Riche t, rentré depuis peu dans le sein de sa famille. « Madame, dit-il d'un air professorial, après avoir médité et souri d'une façon hideuse en pensant aux joies de l'amour, je vais vous faire des confidences personnelles et vous prie de ne pas les insérer. J'ai longtemps ignoré l'amour; après une vie de travail où je m'étais cuirassé le cœur contre les embûches du redoutable petit dieu, j'avais dépouillé mon armure et me croyais bien à l'abri de ses traits. Mais qui peut se vanter de lui échapper? Je jouissais d'un repos bien gagné quand il est venu me surprendre. Je n'ai pas résisté et j'ai eu l'incroyable bonheur d'être aimé pour moi-même par une ingénue. Je ne puis vous en dire davantage, sinon que je la regrette. L'amour est peut-être mort chez les jeunes gens, mais Eros brûle toujours dans le cœur des vieillards. » BULOZ L'aimable directeur de la Revue des Deux Mondes a d'abord fait dire qu'il n'était pas chez lui; comme nous insistions disant que nous ne lui apportions pas de manuscrits, on nous a laissé entrer. Cette question le préoccupe bien plus que les lecteurs de sa Revue ne peuvent l'imaginer; il a même émis une opinion assez légère : « La vue du bonheur des autres (s'agissait-il de tableaux vivants ?) ne vous semble-t-elle pas propre à réveiller l'amour ? » Pour le reste, il nous a renvoyé à M. Brunetière. BRUNETIÈRE Nous avons donc été chez l'éminent critique de la Revue des Deux Mondes qui nous a répondu dans le langage du XVIe
aimé pour moi-même par une ingénue. Je ne puis vous en dire davantage, sinon que je la regrette. L'amour est peut-être mort chez les jeunes gens, mais Eros brûle toujours dans le cœur des vieillards. » BULOZ L'aimable directeur de la Revue des Deux Mondes a d'abord fait dire qu'il n'était pas chez lui; comme nous insistions disant que nous ne lui apportions pas de manuscrits, on nous a laissé entrer. Cette question le préoccupe bien plus que les lecteurs de sa Revue ne peuvent l'imaginer; il a même émis une opinion assez légère : « La vue du bonheur des autres (s'agissait-il de tableaux vivants ?) ne vous semble-t-elle pas propre à réveiller l'amour ? » Pour le reste, il nous a renvoyé à M. Brunetière. BRUNETIÈRE Nous avons donc été chez l'éminent critique de la Revue des Deux Mondes qui nous a répondu dans le langage du XVIe siècle ; à force de l'étudier il s'en est imprégné et ne parvient plus à s'en débarrasser. Malheureusement, l'érudition n'est pas le fait de la Vie parisienne et elle a préféré traduire en quelques phrases toutes simples les belles périodes et les vertes apostrophes du maître des études classiques : « Vous vous préoccupez bien de l'amour! allez, il n'a guère souci de tous vos romanciers, psychologues, décadents, abstracteurs de quintessence. Le travailleur n'a besoin que d'une brave femme qui lui repasse ses bas, lui accommode une bonne soupe et lui donne des enfants solides : voilà comme je conçois l'amour. Cela a été et sera de tout temps. Ceux qui méritent d'être aimés ainsi trouveront toujours leur affaire. Quant aux autres, tondeurs d'œufs et coupeurs de fil en quatre, ils ne m'intéressent pas, et s'ils ont perdu l'amour, tant mieux : leur espèce disparaîtra plus vile, pour le plus grand bien de l'humanité et la satisfaction des critiques de la Revue. » LÉON CLADEL La Vie parisienne a trouvé le romancier-poète, enfoui dans sa fameuse houppelande, au milieu de ses enfants, de ses poules, de ses chats, de ses lapins, criant, gloussant, miaulant, piaillant, courant, sur la pente de