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est un être exquis qui fait la joie d'une pièce charmante, vertueuse, je le veux bien, mais si peu, si à fleur de peau, qu'on sent que tous les personnages ne demandent qu'à devenir des fêtards. Il y a des mots en veux-tu, en voilà, des dessous parisiens étonnants, des coins de comédie charmants, et, si le public n'y trouve pas un plaisir intense, je ne sais pas ce qu'il lui faut. Je sais bien qu'il y a un trouble-joie : Mme Chaumont, plus odieuse que jamais, avec des défauts toujours grandissants et des qualités toujours diminuantes. Cette vénérable petite dame ne minaude plus : elle grimace, elle singe. Elle aurait été capable de flanquer la pièce par terre! Mais, heureusement, il y a Daubray, Daubray en abbé, tout simplement admirable. Tout y est : le geste, la mine, la pose. La façon dont il tient son chapeau, c'est tous les abbés de France. La façon dont il lit, c'est tout le clergé de l'Europe! Nous avons aussi Raymond en abruti de l'ancien Palais-Royal (qui commence à être fort fatigant, l'ancien Palais-Royal, voir Calvin). Lavigne, étonnante de fantaisie en tzigane, et puis une petite que nous avions vue jadis dans de vagues Odéons, Mlle Vahn, jolie comme un cœur, amusante et gracieuse. Elle dit, au premier acte, qu'elle a des pantalons qu'elle n'ose pas montrer. J'ai vu le moment où toute la salle allait demander à voir! Coquard et Bicoquel, aux Nouveautés. — Une reprise, c'est vrai, mais l'une des pièces les plus amusantes que l'on nous ait données depuis longtemps. Ça n'a pas le sens commun, et pourtant, c'est d'une ironie vécue délicieuse, et par le temps de grands procès qui court, on s'est rarement plus agréablement et plus judicieusement moqué de la justice! Seulement, ça manque un peu de jolies femmes — et c'est joué trop sérieusement. On dirait que les comiques n'osent plus jouer drôlement : j'ai vu le moment où M. Tarride allait imiter M. Le Bargy ! et où Germain allait faire penser à M. Got. Il n'y a que Mathilde qui soit bien, mais
de vagues Odéons, Mlle Vahn, jolie comme un cœur, amusante et gracieuse. Elle dit, au premier acte, qu'elle a des pantalons qu'elle n'ose pas montrer. J'ai vu le moment où toute la salle allait demander à voir! Coquard et Bicoquel, aux Nouveautés. — Une reprise, c'est vrai, mais l'une des pièces les plus amusantes que l'on nous ait données depuis longtemps. Ça n'a pas le sens commun, et pourtant, c'est d'une ironie vécue délicieuse, et par le temps de grands procès qui court, on s'est rarement plus agréablement et plus judicieusement moqué de la justice! Seulement, ça manque un peu de jolies femmes — et c'est joué trop sérieusement. On dirait que les comiques n'osent plus jouer drôlement : j'ai vu le moment où M. Tarride allait imiter M. Le Bargy ! et où Germain allait faire penser à M. Got. Il n'y a que Mathilde qui soit bien, mais elle l'est d'extraordinaire façon: cette grosse femme, qui ressemble à Brasseur, a une gaieté, une rondeur, un naturel, une manière de regarder le public, de cligner des yeux, de lancer le mot, de marcher en cancan trop bien portante, qui font d'elle une des joies de Paris ! LES LIVRES DE LA SEMAINE De nos jours, par J. du Tillet. — L'auteur est trop homme d'esprit pour que je le compare à Stendhal; mais puis-je faire un plus bel éloge de son livre que de dire qu'il a appliqué aux mœurs de nos jours les procédés stendhaliens, avec leurs lenteurs, leur minutie, leurs qualités spéciales. On peut trouver ce roman plus ou moins intéressant au sens feuilletonesque du mot, mais il ne peut passer inaperçu auprès des gens qui aiment la littérature. Le locataire de Madame Brou, par Louis de Gramont. — Il est vraiment très empoignant, ce roman, et plein de détails curieux; mais pourquoi des inutiles « hardiesses » ? Fauves amours, par Vigné d'Octon. — Nom d'un petit bonhomme ! Oh ! oui, elles sont fauves, ces amours-là, et raides, et même parfois répugnantes ! Il est difficile d'aller plus loin ! Et pourtant, il y a
DE LA SEMAINE De nos jours, par J. du Tillet. — L'auteur est trop homme d'esprit pour que je le compare à Stendhal; mais puis-je faire un plus bel éloge de son livre que de dire qu'il a appliqué aux mœurs de nos jours les procédés stendhaliens, avec leurs lenteurs, leur minutie, leurs qualités spéciales. On peut trouver ce roman plus ou moins intéressant au sens feuilletonesque du mot, mais il ne peut passer inaperçu auprès des gens qui aiment la littérature. Le locataire de Madame Brou, par Louis de Gramont. — Il est vraiment très empoignant, ce roman, et plein de détails curieux; mais pourquoi des inutiles « hardiesses » ? Fauves amours, par Vigné d'Octon. — Nom d'un petit bonhomme ! Oh ! oui, elles sont fauves, ces amours-là, et raides, et même parfois répugnantes ! Il est difficile d'aller plus loin ! Et pourtant, il y a du talent! Antoinette, ma cousine, par Mario Uchard. — Vous est-il déjà arrivé de rencontrer en province une femme qui fut belle vers 1865 et qui porte encore les toilettes de ce temps-là ? Mémoires du général Marbot (tome III). — L'épopée touche à sa fin — c'est la débâcle, et les Mémoires deviennent de plus en plus intéressants — et on admire de plus en plus l'homme qui a fait ces hommes-là, et les actions qu'ont faites ces hommes ! La Cité de Misère, par Roger-Milès. — Ce n'est pas gai — mais ça donne à réfléchir : bonne lecture pour ceux qui trouvent que tout est bien ici-bas, et très recommandé à ceux qui ne croient pas au dévouement des autres. Cauchemars, par Richepin. — Ce grand poète a une façon à lui de raconter des histoires plus que croustillantes et on lit jusqu'au bout même celles qui dépassent les bornes. Il y en a plus d'une dans ce cas en ce volume, qui n'est pas pour les petites filles qui mangent des tartines — et pas pour leurs mamans non plus. Bonne Dame, par Edouard Estaunié. — Un roman de tristesse, de dévouement, avec une bien jolie
et les Mémoires deviennent de plus en plus intéressants — et on admire de plus en plus l'homme qui a fait ces hommes-là, et les actions qu'ont faites ces hommes ! La Cité de Misère, par Roger-Milès. — Ce n'est pas gai — mais ça donne à réfléchir : bonne lecture pour ceux qui trouvent que tout est bien ici-bas, et très recommandé à ceux qui ne croient pas au dévouement des autres. Cauchemars, par Richepin. — Ce grand poète a une façon à lui de raconter des histoires plus que croustillantes et on lit jusqu'au bout même celles qui dépassent les bornes. Il y en a plus d'une dans ce cas en ce volume, qui n'est pas pour les petites filles qui mangent des tartines — et pas pour leurs mamans non plus. Bonne Dame, par Edouard Estaunié. — Un roman de tristesse, de dévouement, avec une bien jolie silhouette de pauvre sacrifiée qui en fait un livre charmant. Plaisirs Vicieux, par Léon Tolstoï. — Non ! non ! non ! on ne m'obligera jamais à admirer le Tolstoï que l'on nous sert maintenant. DE TROIS À SEPT QUATRIÈME SÉRIE ARÇONNIÈRE : appartement composé de trois, ou quatre pièces au plus, généralement au rez-de-chaussée ; l'entrée sous la porte cochère, avant la loge de la concierge, de façon à se glisser sans être aperçue. Rue tranquille. Très recherché s'il y a dans la maison des modistes ou des couturières, ou des lingères, prétextes, si d'aventure on était rencontrée. Hors de prix quand il y a deux sorties. QUARTIER DES CHAMPS-ÉLYSÉES. — Rez-de-chaussée avant une porte particulière donnant sur la rue. Antichambre en toile de Jouy. Petit salon vert très pâle, encombré de fleurs, d'allure élégante, rien de plus. Sous une portière, une grande chambre mystérieuse et sombre, où le jour ne pénètre qu'à travers les palmiers, les phénix, les agaves, les monstrueuses plantes grasses fleuries de couleurs violentes, d'une petite serre tendue de mousseline crème. Murs recouverts de soie vieux rose à grands lotus d'argent, lit enfoui sous des flots d'étoffe pareille, posé sur une estrade de trois marches
au plus, généralement au rez-de-chaussée ; l'entrée sous la porte cochère, avant la loge de la concierge, de façon à se glisser sans être aperçue. Rue tranquille. Très recherché s'il y a dans la maison des modistes ou des couturières, ou des lingères, prétextes, si d'aventure on était rencontrée. Hors de prix quand il y a deux sorties. QUARTIER DES CHAMPS-ÉLYSÉES. — Rez-de-chaussée avant une porte particulière donnant sur la rue. Antichambre en toile de Jouy. Petit salon vert très pâle, encombré de fleurs, d'allure élégante, rien de plus. Sous une portière, une grande chambre mystérieuse et sombre, où le jour ne pénètre qu'à travers les palmiers, les phénix, les agaves, les monstrueuses plantes grasses fleuries de couleurs violentes, d'une petite serre tendue de mousseline crème. Murs recouverts de soie vieux rose à grands lotus d'argent, lit enfoui sous des flots d'étoffe pareille, posé sur une estrade de trois marches avec tapis de peluche rubis. Grand luxe de détails : des chimères indoues, dont la queue se tord au plafond, qui finissent en buste de femme, seins aigus, tête de jeune stryge à la bouche férocement rouge, ouvrent sur la cimaise leurs yeux bleus et cruels. Sur des piédestaux, divinités bizarres et symboliques : Bouddhas au doigt levé, Iris voilées, sphinx accroupis, Sémîs entourés du serpent symbolique, pentagrammes sacrés, talismans envoyés par les mahatmas de l'Inde. Sur un trépied, dans un vase d'or brûle la poudre magique qui enchante. A côté, un immense divan rouge comme le sang, encombré de coussins. A la portée de la main, sur une table venue de Singapour, achetée à un rajah dépossédé, un coffret d'argent bruni incrusté de turquoises et d'opales, contenant tout l'attirail du fumeur d'opium, du mangeur de haschisch, le flacon de morphine et l'aiguille d'or. C'est là que tous les jours, de trois à sept heures, elle arrive seule, ou accompagnée d'une amie, d'une initiée, ou simplement d'une curieuse. Elle laisse dans le boudoir son costume de Parisienne et revêt le vêtement de laine blanche que fixe à sa taille un serpent fait d'or souple, dont la tête plate aux yeux
bizarres et symboliques : Bouddhas au doigt levé, Iris voilées, sphinx accroupis, Sémîs entourés du serpent symbolique, pentagrammes sacrés, talismans envoyés par les mahatmas de l'Inde. Sur un trépied, dans un vase d'or brûle la poudre magique qui enchante. A côté, un immense divan rouge comme le sang, encombré de coussins. A la portée de la main, sur une table venue de Singapour, achetée à un rajah dépossédé, un coffret d'argent bruni incrusté de turquoises et d'opales, contenant tout l'attirail du fumeur d'opium, du mangeur de haschisch, le flacon de morphine et l'aiguille d'or. C'est là que tous les jours, de trois à sept heures, elle arrive seule, ou accompagnée d'une amie, d'une initiée, ou simplement d'une curieuse. Elle laisse dans le boudoir son costume de Parisienne et revêt le vêtement de laine blanche que fixe à sa taille un serpent fait d'or souple, dont la tête plate aux yeux de rubis s'écrase entre ses deux seins nus. Sur ses épaules coule l'or fluide de ses cheveux défaits, que retient, sur les tempes, un bandeau où brille le scarabée égyptien. Assise sur le divan, les jambes repliées sous elle, elle prend du bout de ses doigts, dans une boîte, une parcelle de pâte d'opium, la roule en boule, la pique d'une longue épingle et la présente à la flamme d'une bougie ; puis atteignant la pipe lourde venue de Chine elle y place la pâte brûlante, approche de ses lèvres le tuyau noir terminé par un bout d'ambre, aspire quelques bouffées de l'âcre vapeur, et extasiée s'allonge sur les coussins, les yeux levés vers les chimères et les étoiles du plafond. Elle a calculé la dose de poison, de façon à sortir de sa torpeur délicieuse à l'heure juste où elle doit se rhabiller pour rentrer chez elle... Il y a des après-midi où, convoquées, d'autres femmes, pareilles à elle, viennent la rejoindre, et les grandes fêtes des mystères de la Corruption s'accomplissent sous l'œil cruel et bleu des chimères, des divinités indoues, des bouddhas aux doigts levés selon le rite, tandis que du trépied d'or s'échappent, en flots bleuâtres
parcelle de pâte d'opium, la roule en boule, la pique d'une longue épingle et la présente à la flamme d'une bougie ; puis atteignant la pipe lourde venue de Chine elle y place la pâte brûlante, approche de ses lèvres le tuyau noir terminé par un bout d'ambre, aspire quelques bouffées de l'âcre vapeur, et extasiée s'allonge sur les coussins, les yeux levés vers les chimères et les étoiles du plafond. Elle a calculé la dose de poison, de façon à sortir de sa torpeur délicieuse à l'heure juste où elle doit se rhabiller pour rentrer chez elle... Il y a des après-midi où, convoquées, d'autres femmes, pareilles à elle, viennent la rejoindre, et les grandes fêtes des mystères de la Corruption s'accomplissent sous l'œil cruel et bleu des chimères, des divinités indoues, des bouddhas aux doigts levés selon le rite, tandis que du trépied d'or s'échappent, en flots bleuâtres et lourds, les parfums de la poudre qui enchante. QUARTIER SAINT-AUGUSTIN. — Rez-de-chaussée meublé sans fada, ni recherches. Un appartement de garçon riche, mais insouciant. A deux sorties donnant sur deux rues différentes. Très cultivé par les femmes du monde, — les hommes n'y sont reçus que le matin, — on y potine ferme, on y noue des parties, on y mange des gâteaux en buvant du zucchetto, on y fume des cigarettes égyptiennes et même des cigarettes, on s'y amuse, on y rit, on s'y querelle, on s'y aime aussi, tout cela sous l'œil paternel du propriétaire qui, rangé des voitures et chevalier de Malte, ne demande qu'à voir les gens heureux et à rester le témoin désintéressé de leur bonheur. De trois à sept heures c'est un véritable défilé. Elles vont et elles viennent comme chez elles, en revenant de ou en allant chez leur couturier, au Bois, ou en cours de visites, quelques-unes très parées, d'autres encore en toilette du matin, selon le programme de leur journée. C'est là leur club. Certaines ne s'arrêtent qu'un instant pour jeter un coup d'œil, croquer un bonbon, embrasser une amie, dire un mot drôle qu'on vient d'entendre, savoir s'il y
on y potine ferme, on y noue des parties, on y mange des gâteaux en buvant du zucchetto, on y fume des cigarettes égyptiennes et même des cigarettes, on s'y amuse, on y rit, on s'y querelle, on s'y aime aussi, tout cela sous l'œil paternel du propriétaire qui, rangé des voitures et chevalier de Malte, ne demande qu'à voir les gens heureux et à rester le témoin désintéressé de leur bonheur. De trois à sept heures c'est un véritable défilé. Elles vont et elles viennent comme chez elles, en revenant de ou en allant chez leur couturier, au Bois, ou en cours de visites, quelques-unes très parées, d'autres encore en toilette du matin, selon le programme de leur journée. C'est là leur club. Certaines ne s'arrêtent qu'un instant pour jeter un coup d'œil, croquer un bonbon, embrasser une amie, dire un mot drôle qu'on vient d'entendre, savoir s'il y a quelque chose d'amusant à faire pour le soir. D'autres, au contraire, s'installent carrément, enlèvent leurs chapeaux, boivent du thé, s'allongent sur les divans, causent, rêvent, tandis que l'une d'elles, la même presque toujours, se met au piano et leur joue d'étranges et passionnées mélodies qui rendent les unes toutes pâles, et amènent sur le visage des autres une ardente rougeur. Très calme, très affable, rieur et spirituel, le maître du logis, que ne préoccupe aucun souci personnel, fait à merveille les honneurs de chez lui. Il sait, comme pas un, le mot qu'il faut dire, et celui qu'il faut taire ; c'est lui qui apaise les jalouses, surexcite les timides, encourage les débutantes, maintient l'harmonie, et demeure en toutes circonstances leur confesseur, leur complice et leur meilleur ami. QUARTIER PIGALLE. — Occupé par un jeune poète, chroniqueur ou littérateur à l'aube de sa célébrité. Arrangement amusant. Murs tendus d'une étoffe aux couleurs décadentes : rose éteint, jaune clair de lune, vert de noyée. Quelques belles gravures : L'Héros idéal de Gustave Moreau, L'Ange et Tobie de Rembrandt, un Puvis de Chavannes, un Gazais : Maurice Barres cultivant son Moi; le corps un arrosoir à la main, et la tête
pâles, et amènent sur le visage des autres une ardente rougeur. Très calme, très affable, rieur et spirituel, le maître du logis, que ne préoccupe aucun souci personnel, fait à merveille les honneurs de chez lui. Il sait, comme pas un, le mot qu'il faut dire, et celui qu'il faut taire ; c'est lui qui apaise les jalouses, surexcite les timides, encourage les débutantes, maintient l'harmonie, et demeure en toutes circonstances leur confesseur, leur complice et leur meilleur ami. QUARTIER PIGALLE. — Occupé par un jeune poète, chroniqueur ou littérateur à l'aube de sa célébrité. Arrangement amusant. Murs tendus d'une étoffe aux couleurs décadentes : rose éteint, jaune clair de lune, vert de noyée. Quelques belles gravures : L'Héros idéal de Gustave Moreau, L'Ange et Tobie de Rembrandt, un Puvis de Chavannes, un Gazais : Maurice Barres cultivant son Moi; le corps un arrosoir à la main, et la tête dans le courant d'une onde pure. Un crucifix, un chapelet, une photographie de femme maigre, un portrait de Barbey d'Aurevilly en dandy de 1830, une pochade de Forain, une eau-forte de Marcelin Desboutins, un dessin d'Henry Rivière. Un chapeau de paille de Menton, — souvenir d'un voyage récent et d'un amour défunt, — une invitation illustrée d'un dîner quelconque. Au fond de la chambre, grand lit très bas, couvre-pied étoffe d'Orient, paravent idem. Glace mobile très perverse, sur laquelle on jette, le jour, une écharpe flamboyante : l'écharpe d'Iris. Table de milieu, plus longue que large, encombrée de papiers, de revues, d'illustrations, de journaux ; — dans un angle, les livres de choix, les autres relégués en tas quelque part, sans avoir été ouverts. Un brûle-parfum donné par Elle, — sur un guéridon tout ce qu'il faut pour goûter : deux assiettes, deux verres, deux mignons couteaux, deux carafons. Un sac de bonbons, une douzaine de sandwiches, des gâteaux salés. Un paquet de cigarettes russes. Près de la table, un grand fauteuil très élégant pour Elle. Coussin pour ses pieds menus. Les rideaux sont baissés, un gros bouquet de roses sur la cheminée; il en a effeuillé les plus belles
amour défunt, — une invitation illustrée d'un dîner quelconque. Au fond de la chambre, grand lit très bas, couvre-pied étoffe d'Orient, paravent idem. Glace mobile très perverse, sur laquelle on jette, le jour, une écharpe flamboyante : l'écharpe d'Iris. Table de milieu, plus longue que large, encombrée de papiers, de revues, d'illustrations, de journaux ; — dans un angle, les livres de choix, les autres relégués en tas quelque part, sans avoir été ouverts. Un brûle-parfum donné par Elle, — sur un guéridon tout ce qu'il faut pour goûter : deux assiettes, deux verres, deux mignons couteaux, deux carafons. Un sac de bonbons, une douzaine de sandwiches, des gâteaux salés. Un paquet de cigarettes russes. Près de la table, un grand fauteuil très élégant pour Elle. Coussin pour ses pieds menus. Les rideaux sont baissés, un gros bouquet de roses sur la cheminée; il en a effeuillé les plus belles sur la blancheur tentatrice des oreillers. Cabinet de toilette supérieur ; poudre de riz de la marque qu'elle préfère, et tout ce qu'il faut pour un maquillage sérieux. Arrivera à l'heure indiquée. Sait qu'elle a des concurrentes et craint la mauvaise humeur, fâcheuse conseillère. Couvrira d'un grand manteau à col Médicis sa toilette très recherchée : du surah doux aux lèvres, doux au toucher. Avec des mouvements suggestifs, il en défera lentement les attaches, sans hâte grossière, en délicat qui connaît le prix des hors-d'œuvre. Saura parler, aura appris à se taire. L'amusera de rien, la fera rire. S'émerveillant des dentelles de ses dessous, de son corset de soie brodé de fleurs, des agrafes d'or de ses jarretières, du parfum qui émane d'elle et donne à sa chair l'odeur troublante d'un bouquet composé de fleurs rares. QUARTIER MONCEAU. — Trois cloisons jetées par terre ont fait du petit appartement une chambre de grande allure. Meublement confortable, mais fatigué, — trop d'amis y fument leurs cigares, étendus sur les divans, trop de femmes ont couvert les fauteuils de leur odorante poudre de riz; trop de l'êtes s'y sont données, on y boit trop de Champagne ; le piano lui-même est à
Médicis sa toilette très recherchée : du surah doux aux lèvres, doux au toucher. Avec des mouvements suggestifs, il en défera lentement les attaches, sans hâte grossière, en délicat qui connaît le prix des hors-d'œuvre. Saura parler, aura appris à se taire. L'amusera de rien, la fera rire. S'émerveillant des dentelles de ses dessous, de son corset de soie brodé de fleurs, des agrafes d'or de ses jarretières, du parfum qui émane d'elle et donne à sa chair l'odeur troublante d'un bouquet composé de fleurs rares. QUARTIER MONCEAU. — Trois cloisons jetées par terre ont fait du petit appartement une chambre de grande allure. Meublement confortable, mais fatigué, — trop d'amis y fument leurs cigares, étendus sur les divans, trop de femmes ont couvert les fauteuils de leur odorante poudre de riz; trop de l'êtes s'y sont données, on y boit trop de Champagne ; le piano lui-même est à demi muet, — trop de mains l'ayant fait chanter sans transition du Wagner ou de l'Offenbach, — mais tel quel avec ses tentures et ses tapis passés de ton, ses divans, ses tables anglaises chargées d'albums, ses bibelots exotiques, ses recherches de confortable, ses tableaux de prix, c'est la garçonnière la plus courue de Paris. Le maître de ce logis a quelque part, dans un quartier sérieux, un hôtel solennel habité par une femme austère à bandeaux plats, qui prétend que la vie n'est pas faite pour s'amuser, et qui le prouve!... Aussi s'est-il créé à une bonne distance de chez lui un home où trois fois la semaine il reçoit ses amis, — le mercredi et le vendredi seulement sa porte leur est fermée. — Ce jour-là, le valet de chambre commis à la garde de l'appartement ouvre portes et fenêtres, chasse l'odeur des cigares, vaporise largement l'eau de verveine, renouvelle les fleurs, prépare un en-cas, et se retire aussitôt. Ce sont ses jours de congé. Elle arrivera à trois heures. Une grande mante de taffetas couleur prune cache sa taille. Un voile épais recouvre son chapeau et son visage. Elle sera partie de chez elle dans son simple
la plus courue de Paris. Le maître de ce logis a quelque part, dans un quartier sérieux, un hôtel solennel habité par une femme austère à bandeaux plats, qui prétend que la vie n'est pas faite pour s'amuser, et qui le prouve!... Aussi s'est-il créé à une bonne distance de chez lui un home où trois fois la semaine il reçoit ses amis, — le mercredi et le vendredi seulement sa porte leur est fermée. — Ce jour-là, le valet de chambre commis à la garde de l'appartement ouvre portes et fenêtres, chasse l'odeur des cigares, vaporise largement l'eau de verveine, renouvelle les fleurs, prépare un en-cas, et se retire aussitôt. Ce sont ses jours de congé. Elle arrivera à trois heures. Une grande mante de taffetas couleur prune cache sa taille. Un voile épais recouvre son chapeau et son visage. Elle sera partie de chez elle dans son simple costume de serge bleue foncé, — son docteur lui a recommandé de faire de l'exercice, — son voile dans sa poche, sa mante sur le bras, son en-cas à la main. Elle ira ainsi jusqu'au détour de la rue, le premier fiacre qui passe fera son affaire. En un tour de main, le voile recouvrera les traits pâles et charmants, la mante la taille mince et souple, la transformation sera complète. Elle met, chez lui, une large robe de chambre de soie mauve, doublée de rose éteint, garnie de dentelles blanches, dont elle s'enveloppera, son complet tailleur enlevé. De petites mules remplaceront les chaussures anglaises ; et, roses sous le bas de soie rosée, apparaîtront ses jambes de Diane chasseresse. Son corset ôté, languissante et féline, elle s'allongera sur le grand divan de soie verte, que défend, contre les visiteurs des autres jours, un haut paravent de satin, où une artiste célèbre a peint à la gouache des iris noirs, des branches de pêcher en fleur, des touffes d'azalées, et, dans un ciel plein de nuées légères, assise sur un croissant de lune, une lanterne japonaise à la main, une femme blonde, aux yeux noirs, aux lèvres souriantes. Quand, vers