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est l'homme qui connaît le mieux les maîtres et les goûte le mieux en sachant pourquoi. Cette science harmonique, cette connaissance critique a bien, un temps, nui à sa personnalité, et certaines de ses œuvres, comme l'hymne, que Pasdeloup révéla, accusent trop de pénétration des maîtres. Mais voici que la personnalité de d'Indy se dégage peu à peu : elle vient de triompher tout récemment, avec la Forêt enchantée, chez Lamoureux. L'originalité, un moment étouffée par l'étude, reparaît peu à peu, et cette fois avec la base superbe d'un savoir considérable. — Il n'y a pas un musicien en France capable d'écrire cela ! VINCENT D'INDY. s'écriait Léo Delibes, en entendant « l'Incendie » du Chant de la cloche. Cet éloge dans la bouche du successeur d'Herold vaut bien quelque chose. Vincent d'Indy, il ne faut pas l'oublier, est l'âme de la Société nationale dite : « Société du doigt dans l'œil ! » Peut-être un peu d'admiration mutuelle, cette Société, mais en tout cas très utile et profitable à l'art. Nous lui devons Massenet, Messager, Chabrier, Lalo, d'Indy lui-même. N'a-t-elle pas le droit, après ces résultats, à notre estime? Vincent d'Indy la soutient de son zèle... et de sa bourse, et les services qu'il y rend, chaque jour, à la musique, ne sont point perdus. Comme œuvre dramatique, il a fait représenter: Attendez-moi sous l'orme. C'est peu, mais Bach n'a jamais fait d'opéra, et on dit que c'est un grand musicien... CAMILLE SAËNS. M. Renan nous a conté l'histoire des peuples nomades, les Béni-Israël. Pourquoi a-t-il omis la vénérable famille de Saëns, (canonisée sous Henry VIII) parmi les tribus qui, pendant plusieurs siècles, errèrent à travers le monde connu sans pouvoir se fixer ? Il y a là une fâcheuse lacune qu'il faudra combler. Le dernier descendant de cette famille, Camille (Saint) Saëns ne manquera pas de fournir à M. Renan tous les renseignements nécessaires. C'est dans ce but, nous assure-t-on, qu'il entreprend chaque année ces voyages mystérieux auxquels il donne des prétextes hygiéniques peu convaincants. Si les côtes d'Afrique sont le champ favori des excursions de l'auteur à
bourse, et les services qu'il y rend, chaque jour, à la musique, ne sont point perdus. Comme œuvre dramatique, il a fait représenter: Attendez-moi sous l'orme. C'est peu, mais Bach n'a jamais fait d'opéra, et on dit que c'est un grand musicien... CAMILLE SAËNS. M. Renan nous a conté l'histoire des peuples nomades, les Béni-Israël. Pourquoi a-t-il omis la vénérable famille de Saëns, (canonisée sous Henry VIII) parmi les tribus qui, pendant plusieurs siècles, errèrent à travers le monde connu sans pouvoir se fixer ? Il y a là une fâcheuse lacune qu'il faudra combler. Le dernier descendant de cette famille, Camille (Saint) Saëns ne manquera pas de fournir à M. Renan tous les renseignements nécessaires. C'est dans ce but, nous assure-t-on, qu'il entreprend chaque année ces voyages mystérieux auxquels il donne des prétextes hygiéniques peu convaincants. Si les côtes d'Afrique sont le champ favori des excursions de l'auteur à Ascanio, n'est-il pas évident qu'il parcourt les pays d'origine des Saëns pour y récolter des documents ? À moins, ce qui serait possible, que ses voyages aient un but purement musical. On nous dit, en effet, que M. Camille Saëns (Saint) recherche les ardeurs du soleil pour donner à la musique la flamme, la chaleur qui lui manquent. Sa science parfaite, son goût moderne et excellent, sa clef de tous les mystères harmoniques et mélodiques, son inspiration toujours originale, ne lui suffisent plus. Il voudrait ce qu'il n'a pas : la verve et l'enthousiasme. Ô soleil d'Afrique ! réchauffe notre Camille, auquel il ne manque que ta flamme pour être un grand musicien ! AUGUSTE CHAPUIS. Les exquises dévotes de Saint-Roch se doutent-elles du parfait musicien qui, le dimanche, aide par son orgue à leurs exaltations? Qu'elles prêtent l'oreille, dans leur ferveur, et elles apprendront vite que celui qui, là-haut, trépigne, est un de nos plus purs artistes. L'amour et la science de l'orgue ont toujours été, d'ailleurs, la marque des vrais musiciens : Bach, Franck, de nos jours Widor, Fauré, sont de fanatiques organistes. Bientôt Chapuis ira s'asseoir à côté d'eux. Son début musical a été un prix Rossini
musique la flamme, la chaleur qui lui manquent. Sa science parfaite, son goût moderne et excellent, sa clef de tous les mystères harmoniques et mélodiques, son inspiration toujours originale, ne lui suffisent plus. Il voudrait ce qu'il n'a pas : la verve et l'enthousiasme. Ô soleil d'Afrique ! réchauffe notre Camille, auquel il ne manque que ta flamme pour être un grand musicien ! AUGUSTE CHAPUIS. Les exquises dévotes de Saint-Roch se doutent-elles du parfait musicien qui, le dimanche, aide par son orgue à leurs exaltations? Qu'elles prêtent l'oreille, dans leur ferveur, et elles apprendront vite que celui qui, là-haut, trépigne, est un de nos plus purs artistes. L'amour et la science de l'orgue ont toujours été, d'ailleurs, la marque des vrais musiciens : Bach, Franck, de nos jours Widor, Fauré, sont de fanatiques organistes. Bientôt Chapuis ira s'asseoir à côté d'eux. Son début musical a été un prix Rossini : les Jardins d'Armenide, exécutés au Conservatoire. Puis il a publié un recueil de voluptueuses mélodies sur les Caresses, de Jean Hichepin. Enfin, en ce moment, l'Opéra-Comique répète un drame lyrique d'Auguste Chapuis : Enquerrande, livret de Victor Wilder, tiré du poème dramatique d'Emile Bergerat. — Bach est le pape de la musique ! disait un jour Chapuis au foyer de l'Opéra-Comique. — Et vous en êtes un des évêques ! lui répondit Carvalho. ANDRÉ MESSAGER. Il a plutôt l'air d'un lieutenant de cuirassiers que d'un compositeur, l'auteur de la Basoche. Grand, les cheveux ras, le menton glabre, une longue, longue moustache noire, André Messager ne semble certes pas avoir la quarantaine qu'il frise. Songez donc, c'est en 1876, voici dix-sept ans, qu'il se distingua en remportant le premier prix au concours de la Société des compositeurs avec une symphonie à grand orchestre. Cela ne rajeunit guère, et vraiment André Messager a besoin qu'on rappelle ses états de services, le public et les directeurs le traitant toujours comme un « petit jeune ». (Et il faut entendre le mépris que contient ce mot dans la bouche des écossais. Heureusement le grand succès de la Basoche est venu tout emporter et
de la musique ! disait un jour Chapuis au foyer de l'Opéra-Comique. — Et vous en êtes un des évêques ! lui répondit Carvalho. ANDRÉ MESSAGER. Il a plutôt l'air d'un lieutenant de cuirassiers que d'un compositeur, l'auteur de la Basoche. Grand, les cheveux ras, le menton glabre, une longue, longue moustache noire, André Messager ne semble certes pas avoir la quarantaine qu'il frise. Songez donc, c'est en 1876, voici dix-sept ans, qu'il se distingua en remportant le premier prix au concours de la Société des compositeurs avec une symphonie à grand orchestre. Cela ne rajeunit guère, et vraiment André Messager a besoin qu'on rappelle ses états de services, le public et les directeurs le traitant toujours comme un « petit jeune ». (Et il faut entendre le mépris que contient ce mot dans la bouche des écossais. Heureusement le grand succès de la Basoche est venu tout emporter et voilà Messager libre aujourd'hui d'imposer ses ouvrages et ses volontés. Avant cette dernière œuvre, il avait donné quelques ballets aux Folies-Bergère, il faut vivre : entre autres : les Vins de France; à l'Opéra : les Deux pigeons, et dernièrement encore, à la Renaissance, la voluptueuse musique d'Isotine. Dans toutes ces compositions, bien qu'elles fussent légères et même confinant à l'opérette, André Messager a su garder une tenue et un souci de l'art dont il faut lui être reconnaissant. Lecocq ne l'a pas ébloui, et c'est fort méritoire. Il a préféré attendre la renommée et la fortune que le devoir aux flonflons qui lui eussent été faciles, grâce à la verve de son talent. Particularité : connaît sur le bout du doigt son Wagner. D'aucuns disent même qu'il le connaît trop. Mais il l'oubliera. (A suivre.) WOTAN. LA JOUUSE A MONTE-CARLO! TROISIÈME ET DERNIÈRE SÉRIE APRÈS PREMIER MOUVEMENT. — Impossible de se dépêtrer du capitaine... Il était là, dans la salle des Louis-Perdus, en train de fumer son cigare. Il insiste tellement auprès de ces dames qu'elles ne peuvent pas trouver de bonnes raisons pour refuser son invitation. Il n'est pas mauvais garçon, surtout pas gênant. Il a la rage
ces compositions, bien qu'elles fussent légères et même confinant à l'opérette, André Messager a su garder une tenue et un souci de l'art dont il faut lui être reconnaissant. Lecocq ne l'a pas ébloui, et c'est fort méritoire. Il a préféré attendre la renommée et la fortune que le devoir aux flonflons qui lui eussent été faciles, grâce à la verve de son talent. Particularité : connaît sur le bout du doigt son Wagner. D'aucuns disent même qu'il le connaît trop. Mais il l'oubliera. (A suivre.) WOTAN. LA JOUUSE A MONTE-CARLO! TROISIÈME ET DERNIÈRE SÉRIE APRÈS PREMIER MOUVEMENT. — Impossible de se dépêtrer du capitaine... Il était là, dans la salle des Louis-Perdus, en train de fumer son cigare. Il insiste tellement auprès de ces dames qu'elles ne peuvent pas trouver de bonnes raisons pour refuser son invitation. Il n'est pas mauvais garçon, surtout pas gênant. Il a la rage d'avoir du monde à dîner avec lui et il ne dit mot à personne. Il ne cause qu'avec le garçon qui le sert, en lui demandant tout le temps tout ce qu'il doit manger, boire après ça ou avant ça. Et puis il est très chic. Ce n'est pas un homme à se galvauder avec toutes les « traînées » de Nice. Il a toujours une table retenue. En attendant, elles lui donnent les numéros de leur vestiaire, — lui, aller à un vestiaire chercher quelque chose, c'est un comble, — et font leurs petits projets pour le soir. Une fois qu'il sera piqué il ne se souviendra plus de rien. DEUXIÈME MOUVEMENT. — La pauvre bouquetière ! Elle lui avait promis quelque chose si elle gagnait. « Avez-vous un louis, demande-t-elle à l'Anglais; je lui dois quelque chose, et elle nous donnera des bouquets de corsage, ceux-ci ne sont plus frais... Donnez une belle boutonnière, celle-ci, avec de gros œillets safran, à monsieur, par-dessus le marché. » Elles mettront leurs bouquets au restaurant, ils seraient tout de suite abîmés sous leurs manteaux. Le capitaine voudrait prendre une voiture, mais ces dames aiment mieux marcher un instant, c'est à deux
homme à se galvauder avec toutes les « traînées » de Nice. Il a toujours une table retenue. En attendant, elles lui donnent les numéros de leur vestiaire, — lui, aller à un vestiaire chercher quelque chose, c'est un comble, — et font leurs petits projets pour le soir. Une fois qu'il sera piqué il ne se souviendra plus de rien. DEUXIÈME MOUVEMENT. — La pauvre bouquetière ! Elle lui avait promis quelque chose si elle gagnait. « Avez-vous un louis, demande-t-elle à l'Anglais; je lui dois quelque chose, et elle nous donnera des bouquets de corsage, ceux-ci ne sont plus frais... Donnez une belle boutonnière, celle-ci, avec de gros œillets safran, à monsieur, par-dessus le marché. » Elles mettront leurs bouquets au restaurant, ils seraient tout de suite abîmés sous leurs manteaux. Le capitaine voudrait prendre une voiture, mais ces dames aiment mieux marcher un instant, c'est à deux pas. Il ne fait pas si chaud que ça, quoi qu'on dise. Ces dames baissent leurs dentelles sur le nez, lui relèvent son collet de loutre. Ils passent devant la file de voitures de louage dont tous les cochers leur proposent de les conduire à Menton! Elle ne peut passer devant la villa Villemessant, son rêve, son idéal, sans se dire : « Le jour où je l'aurai sauté la banque, je l'achète et je vous invite tous à passer tout le temps que vous voudrez chez moi. » TROISIÈME MOUVEMENT. — Pendant que le capitaine va commander le dîner, — c'est le garçon qui le commandera, il n'a aucune idée, — ces dames vont faire un brin de toilette. On ne s'imagine pas le truc des femmes. Elles étaient venues tout à fait sans façon, avec le petit costume de tous les jours; quand elles feront leur entrée dans la salle du restaurant, grâce aussi aux petits abat-jour roses posés sur les bougies, qui enlèvent à tout le monde une bonne quinzaine d'années, elles seront tout simplement épatantes. Et tout ça, cette transformation, avec un peu de poudre, avec un peu de carmin, un jabot de dentelle, qu'on ne
devant la villa Villemessant, son rêve, son idéal, sans se dire : « Le jour où je l'aurai sauté la banque, je l'achète et je vous invite tous à passer tout le temps que vous voudrez chez moi. » TROISIÈME MOUVEMENT. — Pendant que le capitaine va commander le dîner, — c'est le garçon qui le commandera, il n'a aucune idée, — ces dames vont faire un brin de toilette. On ne s'imagine pas le truc des femmes. Elles étaient venues tout à fait sans façon, avec le petit costume de tous les jours; quand elles feront leur entrée dans la salle du restaurant, grâce aussi aux petits abat-jour roses posés sur les bougies, qui enlèvent à tout le monde une bonne quinzaine d'années, elles seront tout simplement épatantes. Et tout ça, cette transformation, avec un peu de poudre, avec un peu de carmin, un jabot de dentelle, qu'on ne voyait pas sous la veste, constellé de diamants, la toque mise un peu différemment, plus en arrière, d'autres gants de Saxe tout frais sur lesquels, aux poignets, on a laissé glisser les porte-bonheur en pierres précieuses. Ce n'est pas du tout pour l'Anglais qu'elles se mettent en frais, mais, au Grand-Hôtel, il faut que tout le monde soit chic. QUATRIÈME MOUVEMENT. — Leur table est dans la seconde salle d'où on peut voir toutes les personnes qui entrent et celles qui sont dans la salle du fond. Le capitaine se fait réserver une table de six couverts. Ils ne sont que trois, ils auront de la place. Le capitaine se met à dialoguer avec le garçon : « Croyez-vous, garçon, qu'un peu de sauterne pour moi, de château-yquem pour ces dames, avec les huîtres, ferait bien? Garçon, qu'est-ce que vous croyez que nous pourrions manger après le poulet? » Pendant ce temps, ces dames font le dénombrement de toutes les tables : « Tiens, Émilienne, avec ses cheveux sur son dos, pour faire la petite fille. Il ne lui manque que son ballon ou son cerceau... La pauvre Marie, avec sa robe de cachemire rouge qu'elle avait l'année dernière. Elle
Grand-Hôtel, il faut que tout le monde soit chic. QUATRIÈME MOUVEMENT. — Leur table est dans la seconde salle d'où on peut voir toutes les personnes qui entrent et celles qui sont dans la salle du fond. Le capitaine se fait réserver une table de six couverts. Ils ne sont que trois, ils auront de la place. Le capitaine se met à dialoguer avec le garçon : « Croyez-vous, garçon, qu'un peu de sauterne pour moi, de château-yquem pour ces dames, avec les huîtres, ferait bien? Garçon, qu'est-ce que vous croyez que nous pourrions manger après le poulet? » Pendant ce temps, ces dames font le dénombrement de toutes les tables : « Tiens, Émilienne, avec ses cheveux sur son dos, pour faire la petite fille. Il ne lui manque que son ballon ou son cerceau... La pauvre Marie, avec sa robe de cachemire rouge qu'elle avait l'année dernière. Elle n'a même plus de boutons ni de perles aux oreilles. Elle a conservé sa taille. Etre obligée de se remettre à travailler à cinquante ans passés ! Pendant que le capitaine continue à converser avec le garçon, ces dames écoutent la musique et baissent les petits abat-jour roses à mesure que les bougies diminuent. CINQUIÈME MOUVEMENT. — Il y a représentation ce soir... Justement, c'est Chose qui chante, elle l'aime tant! S'il y avait encore moyen d'avoir des places ? Le capitaine envoie le chasseur. Trois places, au moins deux pour ces dames. Comme cela elles n'auront pas la tentation de retourner jouer et de perdre leurs bénéfices, et elles se débarrasseront du capitaine, qui aimera mieux finir sa bouteille de Champagne que de les accompagner... Le chasseur rapporte les trois dernières places. C'était bien parce que c'était pour le capitaine... On hâte le dîner, justement ce qu'il chante au premier acte est si joli ! Le capitaine ira les rejoindre. (Vite, vite, le café, les liqueurs pour ces dames. Moi, je ne suis pas pressé. Qu'est-ce que vous pensez, garçon, que je pourrais manger après les cardons à la moelle? Je pourrais peut-être boire un verre de moulin-à-vent?... »
que les bougies diminuent. CINQUIÈME MOUVEMENT. — Il y a représentation ce soir... Justement, c'est Chose qui chante, elle l'aime tant! S'il y avait encore moyen d'avoir des places ? Le capitaine envoie le chasseur. Trois places, au moins deux pour ces dames. Comme cela elles n'auront pas la tentation de retourner jouer et de perdre leurs bénéfices, et elles se débarrasseront du capitaine, qui aimera mieux finir sa bouteille de Champagne que de les accompagner... Le chasseur rapporte les trois dernières places. C'était bien parce que c'était pour le capitaine... On hâte le dîner, justement ce qu'il chante au premier acte est si joli ! Le capitaine ira les rejoindre. (Vite, vite, le café, les liqueurs pour ces dames. Moi, je ne suis pas pressé. Qu'est-ce que vous pensez, garçon, que je pourrais manger après les cardons à la moelle? Je pourrais peut-être boire un verre de moulin-à-vent?... » SIXIÈME MOUVEMENT. — Le pauvre capitaine ne reste pas longtemps seul. Deux dames entrent dans la salle et paraissent désespérées de ne plus trouver de place, elles le regardent avec des yeux éplorés. Elles sont chic. Il n'y aura pas de honte à être vu avec elles. Il se lève et, pas très droit, en titubant un peu, met sa table à leur disposition. Il va avoir l'honneur. Non, il n'a pas fini, il va recommencer à dîner avec ces dames. « Garçon, qu'est-ce que vous allez donner à boire à ces dames!... Garçon, pour boire avec mon cigare. » On sert le dîner à ces dames. Lui ne mange rien, mais continue à fumer son cigare, il est persuadé que ce sont celles de tout à l'heure, et se rappelle vaguement qu'elles ont manifesté le désir d'aller au théâtre... Elles s'en vont. Il reste à fumer son cigare, paye l'addition sans compter ni regarder, finit la bouteille de Champagne. Pendant que le garçon l'aide à mettre son pardessus il lui demande : « Quand on a bien dîné, bien bu, garçon, qu'est-ce qu'il faut que je fasse ? » SEPTIÈME MOUVEMENT. — Ces dames sont arrivées pendant la représentation.
et, pas très droit, en titubant un peu, met sa table à leur disposition. Il va avoir l'honneur. Non, il n'a pas fini, il va recommencer à dîner avec ces dames. « Garçon, qu'est-ce que vous allez donner à boire à ces dames!... Garçon, pour boire avec mon cigare. » On sert le dîner à ces dames. Lui ne mange rien, mais continue à fumer son cigare, il est persuadé que ce sont celles de tout à l'heure, et se rappelle vaguement qu'elles ont manifesté le désir d'aller au théâtre... Elles s'en vont. Il reste à fumer son cigare, paye l'addition sans compter ni regarder, finit la bouteille de Champagne. Pendant que le garçon l'aide à mettre son pardessus il lui demande : « Quand on a bien dîné, bien bu, garçon, qu'est-ce qu'il faut que je fasse ? » SEPTIÈME MOUVEMENT. — Ces dames sont arrivées pendant la représentation. On commence de bonne heure. Pensez donc, il faut qu'un opéra en cinq actes soit exécuté en deux heures et demie, à cause des heures des trains. Elles croyaient arriver pour une romance du premier acte, elles ont fait leur entrée pendant le grand trio du troisième acte (Aïda). Elles n'écoutent guère la musique, pas davantage les chanteurs et la cantatrice, elles ne pensent qu'à leurs petits bénéfices, à leur bonne journée. Elles sont admirables : pendant l'entr'acte, elles restent presque seules dans la salle, à lorgner le monde officiel dans la grande loge du prince. Elles auraient eu le temps d'aller risquer quelques louis, de faire comme tout le monde. Elles ne bougent pas de leurs places. Celle du capitaine reste vide toute la fin de la soirée. HUITIÈME MOUVEMENT. — Le spectacle est fini. En attendant l'heure du départ, il faut aller faire un petit tour dans la salle. Elles se contentent de regarder. Elles n'ont pas assez de temps pour se mettre à travailler le fort et le faible de chaque table, et puis, depuis la première salle jusqu'à celles du fond, les jeux finissent à chaque table. Elles vont et viennent, l'air heureux, satisfait, demandant, pour
n'écoutent guère la musique, pas davantage les chanteurs et la cantatrice, elles ne pensent qu'à leurs petits bénéfices, à leur bonne journée. Elles sont admirables : pendant l'entr'acte, elles restent presque seules dans la salle, à lorgner le monde officiel dans la grande loge du prince. Elles auraient eu le temps d'aller risquer quelques louis, de faire comme tout le monde. Elles ne bougent pas de leurs places. Celle du capitaine reste vide toute la fin de la soirée. HUITIÈME MOUVEMENT. — Le spectacle est fini. En attendant l'heure du départ, il faut aller faire un petit tour dans la salle. Elles se contentent de regarder. Elles n'ont pas assez de temps pour se mettre à travailler le fort et le faible de chaque table, et puis, depuis la première salle jusqu'à celles du fond, les jeux finissent à chaque table. Elles vont et viennent, l'air heureux, satisfait, demandant, pour la forme, à leurs amis et connaissances qu'elles rencontrent ce qu'on a fait dans la soirée : les beaux coups, les noms des gagnants. Elles assistent à l'enlèvement des cylindres. Elles ne peuvent s'empêcher d'envoyer un petit baiser sur le bout des doigts en passant devant la table qui leur a été si favorable. Elles cherchent le croupier... On va les mettre à la porte. Les trois derniers coups sont annoncés à la dernière table. NEUVIÈME MOUVEMENT. — Grande jacasserie dans le hall pendant qu'un petit gigolo, qui aime à se rendre utile et à se faire remarquer, va chercher les vêtements de ces dames au vestiaire. Il est ravi, enchanté. Il va donner le bras à une de ces dames du hall à l'ascenseur, de l'ascenseur à la gare, et peut-être revenir avec elles... si on ne le perd pas en route. En passant devant le tableau des dépêches elle y jette encore un coup d'œil : Paris est tranquille, son immeuble n'a pas brûlé. Elle va pouvoir dormir sur ses deux oreilles, après cette bonne journée. Aussi est-elle aimable, gracieuse avec tous les gens qui viennent lui parler. On a l'air de savoir qu'elle a gagné, elle est
a été si favorable. Elles cherchent le croupier... On va les mettre à la porte. Les trois derniers coups sont annoncés à la dernière table. NEUVIÈME MOUVEMENT. — Grande jacasserie dans le hall pendant qu'un petit gigolo, qui aime à se rendre utile et à se faire remarquer, va chercher les vêtements de ces dames au vestiaire. Il est ravi, enchanté. Il va donner le bras à une de ces dames du hall à l'ascenseur, de l'ascenseur à la gare, et peut-être revenir avec elles... si on ne le perd pas en route. En passant devant le tableau des dépêches elle y jette encore un coup d'œil : Paris est tranquille, son immeuble n'a pas brûlé. Elle va pouvoir dormir sur ses deux oreilles, après cette bonne journée. Aussi est-elle aimable, gracieuse avec tous les gens qui viennent lui parler. On a l'air de savoir qu'elle a gagné, elle est entourée d'un tas de femmes qui semblent avoir beaucoup perdu. DIXIÈME MOUVEMENT. — On descend en bande dans l'ascenseur. Tout le monde se connaît, ou, si on ne se connaît pas, on fait comme si on se connaissait. On rit, on s'amuse, on fait un boucan d'enfer à décrocher l'ascenseur. Les petits gigolos sont dans la joie. Ils ne s'étaient jamais vus à pareille fête. Une fois arrivés à destination, ils voudraient recommencer à remonter. Mais s'ils ne sont pas sages on ne les emmènera plus, on ne leur permettra pas de monter dans le compartiment de ces dames... ONZIÈME MOUVEMENT. — Justement il y a un wagon-salon. Ils montent tous ensemble en poussant des cris d'animaux bien connus des gens qui prennent le train d'onze heures. Ces dames, je n'ai pas besoin de vous le dire, auraient préféré monter dans un compartiment ordinaire, où elles auraient été seules et tranquilles. Elles auraient même pu faire leurs petits comptes pendant que leurs voisins auraient dormi. Comme elles ont gagné, elles sont de bonne humeur. Le temps passe vite, on joue aux petits jeux, les gigolos font de la gymnastique, on réveille les familles des chefs de gare, en passant, aux