jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
fixer quelque part pendant deux mois sans bouger. Elle va vagabonder tout le temps. Quelquefois dans des auberges seront infectes, mais qu'est-ce que c'est que ça, à côté du plaisir de ne plus avoir de domestiques, de dîners à commander? On ne reçoit pas du matin au soir des dépêches ainsi conçues ; "Nous vous arrivons tous demain... " Ce sont de vraies vacances. Chacun a sa malle et pas davantage, et encore souvent la laisse-t-on dans un endroit central autour duquel on rayonne avec son sac de nuit et son paquet de châles. Manteau léger, léger, ne tenant pas plus de place qu'un mouchoir de poche quand il est plié, il est chaud aussi, il est imperméable, il ne prend pas la poussière, et il est aussi assez habillé pour faire avec lui des entrées dans les salles à manger d'hôtels, aux heures de la table d'hôte. POUR DES EAUX. (Pas pour son agrément.) — Il n'y en a pas (d'autres que celles-là, et ce sont ennuyeuses) Prendra son premier bain en descendant du chemin de fer pour gagner un coucher. Importune une bibliothèque illouiselle et musicale. Ne s'est pas fait faire de parc au jardin, elle en a un vieux de l'année dernière qu'elle revêt pour aller prendre ses verres d'eau, ses bains, ses lavages d'estomac, et qui fait encore sensation dans la montagne. POUR LA MAMAN. (Deux mois pleins et non chantés qu'elle a le temps d'avoir propriétaire). — Rien au chic; une maison de pêcheurs, c'est-à-dire une maison bête à des pêcheurs riches, ce qui est le comble de l'honte et du vide. " — Quand on a une sœur comme la mienne [1 traiter ], a-t-elle l'habitude de dire. "Toutes les plages primitives, horriblement chères, par exemple qu'il faut tout faire venir de Paris. Manteau tartan acheté tout fait. Fera sensation le dimanche à la piscine, et dans la semaine par-dessus le costume de bain, et aller à la pêche. A L'HEURE DE PARIS. (Chez elle.) — Y fait quelques apparitions entre le Grand Canal de mer, les bains de mer et les chasses, le
un vieux de l'année dernière qu'elle revêt pour aller prendre ses verres d'eau, ses bains, ses lavages d'estomac, et qui fait encore sensation dans la montagne. POUR LA MAMAN. (Deux mois pleins et non chantés qu'elle a le temps d'avoir propriétaire). — Rien au chic; une maison de pêcheurs, c'est-à-dire une maison bête à des pêcheurs riches, ce qui est le comble de l'honte et du vide. " — Quand on a une sœur comme la mienne [1 traiter ], a-t-elle l'habitude de dire. "Toutes les plages primitives, horriblement chères, par exemple qu'il faut tout faire venir de Paris. Manteau tartan acheté tout fait. Fera sensation le dimanche à la piscine, et dans la semaine par-dessus le costume de bain, et aller à la pêche. A L'HEURE DE PARIS. (Chez elle.) — Y fait quelques apparitions entre le Grand Canal de mer, les bains de mer et les chasses, le temps d'y avoir ses serviettes prêtés, de y recevoir ses nouvelles connaissances, le gratin. Pouvait tomber sur quelque comte de Génésareth, une baronne ou quelque autre (pour sa propriété). Dépenses bien quinze mille francs l'année, et les parterres admirablement entretenus, de l'herbe pour le terrain de mille fleurs, ce beau divers, en disant : "Vous ne connaissez pas le builing de nuit pour appeler. " Pour se donner l'illusion d'un vrai hôtel, y faire " un vrai manteau de voyage chez un grand faiseur. POUR UNIS CHAUMIÈRE... et plusieurs cœurs. — Se fait louer tous les ans une maisonnette par un vieil ami. Une année à Biarritz, une autre à Compiègne, à Saint-Germain, A Versailles, c'est plus gai... à cause des uniformes. Elle va pouvoir réaliser son rêve, rester toute la journée en souliot, en pyjamas, dans son jardin ; elle ne s'habille que pour l'heure du dîner, quand apparaîtra le dolman bleu ciel ou noir avec boutons d'argent qu'elle aura invité pour égayer sa solitude. Manteau très élégant avec pèlerine de dentelle. Elle sait qu'à l'arrivée du train il y a toujours beaucoup d'hommes qui s'y connaissent, et c'est comme cela qu'on frappe l'imagination... POUR SON CHÂTEAU. sa voilerie,
divers, en disant : "Vous ne connaissez pas le builing de nuit pour appeler. " Pour se donner l'illusion d'un vrai hôtel, y faire " un vrai manteau de voyage chez un grand faiseur. POUR UNIS CHAUMIÈRE... et plusieurs cœurs. — Se fait louer tous les ans une maisonnette par un vieil ami. Une année à Biarritz, une autre à Compiègne, à Saint-Germain, A Versailles, c'est plus gai... à cause des uniformes. Elle va pouvoir réaliser son rêve, rester toute la journée en souliot, en pyjamas, dans son jardin ; elle ne s'habille que pour l'heure du dîner, quand apparaîtra le dolman bleu ciel ou noir avec boutons d'argent qu'elle aura invité pour égayer sa solitude. Manteau très élégant avec pèlerine de dentelle. Elle sait qu'à l'arrivée du train il y a toujours beaucoup d'hommes qui s'y connaissent, et c'est comme cela qu'on frappe l'imagination... POUR SON CHÂTEAU. sa voilerie, on se rendant au chemin de fer, ne regarde pas sans tristesse s'éloigner les fenêtres et la voilierotte de l'hôtel; elle ne sait pas quand elle les reverra. Dans six, sept, huit, mois. Ou part régulièrement vers le 15 juin, mais elle ne sait jamais quand elle reviendra. C'est son mari qui commande et il se fait de plus en plus à la campagne. Elle va s'enterrer vivant dans ce long ulster popeline écossaise a pris les airs de l'habitude. Elle n'a pour voisins que le médecin des morts et le bon curé qui vient une fois par semaine réciter à leur table les prières des agonisants. Un gendarme en tenue se tient à la porte de la gare, et nous distribue, comme à des écoliers, nos billets. Des landaus stationnent alentour. Nos exats sont exhibés. On se précipite. Drôle de pas où c'est le voyageur qui est obligé de donner son numéro au cocher! Central-Hôtel. Belles chambres, personnel cosmopolite, table médiocre, servie par des maîtres d'hôtel à moustaches. Le restaurant forme galerie au-dessus d'un vaste jardin d'hiver, encombré de petites tables où les Berlinois viennent vider des chopes, et face à une scène où évoluent, trois heures durant, des
mari qui commande et il se fait de plus en plus à la campagne. Elle va s'enterrer vivant dans ce long ulster popeline écossaise a pris les airs de l'habitude. Elle n'a pour voisins que le médecin des morts et le bon curé qui vient une fois par semaine réciter à leur table les prières des agonisants. Un gendarme en tenue se tient à la porte de la gare, et nous distribue, comme à des écoliers, nos billets. Des landaus stationnent alentour. Nos exats sont exhibés. On se précipite. Drôle de pas où c'est le voyageur qui est obligé de donner son numéro au cocher! Central-Hôtel. Belles chambres, personnel cosmopolite, table médiocre, servie par des maîtres d'hôtel à moustaches. Le restaurant forme galerie au-dessus d'un vaste jardin d'hiver, encombré de petites tables où les Berlinois viennent vider des chopes, et face à une scène où évoluent, trois heures durant, des acrobates, des chanteurs des équilibristes en complet japonais, et des ventriloques en habit noir. Un couple belge chante en français un duo ridicule sur un des airs favoris de Paulus. Le mari est en habit rouge; la femme se tortille et se démène sous un chapeau gigantesque, déployé en éventail; tout cela est très Moulin-Rouge, et les Berlinois applaudissent, non sans indulgence, à cette manifestation supérieure de l'art français. Rien d'intéressant dans les types. Pas de jolies femmes, un public de bourgeoisie moyenne, incolore et calme. Çà et là quelques très laids chapeaux à plumes; un officier de uhlans, la moustache cirée, le monocle à l'œil, est appuyé contre ma chaise et boit lentement un grog, en murmurant : « Colossaal » chaque fois qu'un des petits Schaeffer retombe de là-haut sur les pieds renversés de bon papa. Les Schaeffer sont le clou de cette soirée : « ... Unbestritten die grossten Artisten der Jetztzeit », dit l'affiche. Je regarde les tables où les hommes boivent et causent. Et j'ai l'impression d'être ici moins loin de Paris qu'on ne l'est à Liverpool ou même à Londres. L'Anglais est plus différent de nous. J'ai vu à Bruxelles et même plus bas,
tout cela est très Moulin-Rouge, et les Berlinois applaudissent, non sans indulgence, à cette manifestation supérieure de l'art français. Rien d'intéressant dans les types. Pas de jolies femmes, un public de bourgeoisie moyenne, incolore et calme. Çà et là quelques très laids chapeaux à plumes; un officier de uhlans, la moustache cirée, le monocle à l'œil, est appuyé contre ma chaise et boit lentement un grog, en murmurant : « Colossaal » chaque fois qu'un des petits Schaeffer retombe de là-haut sur les pieds renversés de bon papa. Les Schaeffer sont le clou de cette soirée : « ... Unbestritten die grossten Artisten der Jetztzeit », dit l'affiche. Je regarde les tables où les hommes boivent et causent. Et j'ai l'impression d'être ici moins loin de Paris qu'on ne l'est à Liverpool ou même à Londres. L'Anglais est plus différent de nous. J'ai vu à Bruxelles et même plus bas, à Lille, des publics très semblables à celui-ci d'allure et de couleur. Mais pourquoi diable les cuisiniers du Central-Hôtel mettent-ils autour des glaces du feuillage en papier peint qui sent la térébenthine, et les rend immangeables? Wiesbaden. Ça y est. Une dernière nuit de wagon en terre allemande, et tout le monde descend. Il est deux heures. À la porte de la salle de douanes, un colosse barbu en capote-grise, le bonnet rouge au front et le sabre en sautoir, cueille nos passeports. À l'intérieur, des moujiks en bottes, le tablier blanc aux hanches (pourquoi cette tenue d'infirmiers à des hommes de peine?), se hâtent lentement, sous l'œil sévère des gendarmes, entassant le long des comptoirs les colis des voyageurs. La consigne est de ne pas trop secouer les colis français. Bénie soit l'alliance. À peine ai-je entr'ouvert mes malles qu'un commandement sec ordonne au moujik de la refermer; et le chef de douane s'avance, un sourire aux lèvres, l'index à la casquette : « Je n'ai pas été trop méchant ?» — « Il était impossible de l'être moins, monsieur, et je vous en remercie... » Salut, poignées de mains. « Voyez-vous, on nous calomnie, on nous fait passer
le monde descend. Il est deux heures. À la porte de la salle de douanes, un colosse barbu en capote-grise, le bonnet rouge au front et le sabre en sautoir, cueille nos passeports. À l'intérieur, des moujiks en bottes, le tablier blanc aux hanches (pourquoi cette tenue d'infirmiers à des hommes de peine?), se hâtent lentement, sous l'œil sévère des gendarmes, entassant le long des comptoirs les colis des voyageurs. La consigne est de ne pas trop secouer les colis français. Bénie soit l'alliance. À peine ai-je entr'ouvert mes malles qu'un commandement sec ordonne au moujik de la refermer; et le chef de douane s'avance, un sourire aux lèvres, l'index à la casquette : « Je n'ai pas été trop méchant ?» — « Il était impossible de l'être moins, monsieur, et je vous en remercie... » Salut, poignées de mains. « Voyez-vous, on nous calomnie, on nous fait passer pour des sauvages. Ainsi Mme Théo...» Et, dans le français le plus pur, l'aimable fonctionnaire me rappelle un télégramme — vieux de quelques années — adressé au Figaro par ladivette, et où celle-ci se plaignait de la rudesse de main des moujiks inspecteurs de Wiesbaden. Braves gens! Visite terminée. Nos passeports nous sont rendus. Déjeuner. Nous faisons connaissance avec le pain de gruad, les pirochki et la gelinotte aux groseilles. Il faut absolument qu'on nous fasse à Paris des pirochki. Ce sont de tout petits pâtés chauds, à la volaille, au hachis de viande, au riz ou au poisson, qui se servent avec le bouillon, et remplacent très avantageusement les insipides tranches de pain que nous découpons dans le notre... Trois heures. Le train chauffe. Très curieuse, la machine, avec sa large cheminée en tronc de cône renversé et son chargement de bois à l'arrière... Et rien à l'horizon. Des plaines, des plaines... Ce soir, dîner à huit heures, à Wilna. Demain, à dix heures, arrêt à Louga; le temps de boire un verre de thé et de savourer quelques sakoutchis. Et, trois heures après, Pétersbourg. Le thermomètre marque 17 degrés Réaumur. Le chef de gare en est tout fier.
passeports nous sont rendus. Déjeuner. Nous faisons connaissance avec le pain de gruad, les pirochki et la gelinotte aux groseilles. Il faut absolument qu'on nous fasse à Paris des pirochki. Ce sont de tout petits pâtés chauds, à la volaille, au hachis de viande, au riz ou au poisson, qui se servent avec le bouillon, et remplacent très avantageusement les insipides tranches de pain que nous découpons dans le notre... Trois heures. Le train chauffe. Très curieuse, la machine, avec sa large cheminée en tronc de cône renversé et son chargement de bois à l'arrière... Et rien à l'horizon. Des plaines, des plaines... Ce soir, dîner à huit heures, à Wilna. Demain, à dix heures, arrêt à Louga; le temps de boire un verre de thé et de savourer quelques sakoutchis. Et, trois heures après, Pétersbourg. Le thermomètre marque 17 degrés Réaumur. Le chef de gare en est tout fier. Il m'a accompagné jusqu'au marchepied du sleeping, et la main tendue : « Vous ne direz pas, j'espère, que les Russes vous ont accueilli... froidement ? » Ils font même des mots en français! Pétersbourg. Hôtel de l'Europe. « Vous vous trompez, mon ami. Je n'ai pas demandé de grog. » L'homme sourit et insiste. Il est correctement vêtu et tient à la main une soucoupe sur laquelle est un verre plein jusqu'au bord d'eau fumante. Je lui montre le numéro de ma chambre : 85. « On vous a dit de venir ici? — Dan. Une idée me vient : « Vous êtes le barbier, peut-être ? » L'homme sourit toujours : « Moi... barbe... da... » « Oh! pardon. Donnez-vous donc la peine d'entrer. » Cout: un rouble. Et, comme la semaine sainte finit à peine, le barbier dépose sur le coin de ma table un petit œuf rouge en stuc, en me rappelant que « Christ est ressuscité ». Christos vos crcs. Profond salut. Second rouble. Au total, six francs pour une barbe. Il y a avantage à la porter longue en Russie. Il est vrai qu'hier j'ai dû verser la même somme au gamin qui m'a
» L'homme sourit et insiste. Il est correctement vêtu et tient à la main une soucoupe sur laquelle est un verre plein jusqu'au bord d'eau fumante. Je lui montre le numéro de ma chambre : 85. « On vous a dit de venir ici? — Dan. Une idée me vient : « Vous êtes le barbier, peut-être ? » L'homme sourit toujours : « Moi... barbe... da... » « Oh! pardon. Donnez-vous donc la peine d'entrer. » Cout: un rouble. Et, comme la semaine sainte finit à peine, le barbier dépose sur le coin de ma table un petit œuf rouge en stuc, en me rappelant que « Christ est ressuscité ». Christos vos crcs. Profond salut. Second rouble. Au total, six francs pour une barbe. Il y a avantage à la porter longue en Russie. Il est vrai qu'hier j'ai dû verser la même somme au gamin qui m'a vendu, à la gare de Wilna, une Vie parisienne et un Journal Amusant, valant huit jours. Trois choses frappent tout d'abord : l'immensité des places et des rues, l'abondance des uniformes, l'étrangeté des véhicules. Soldats, fonctionnaires, étudiants, tous portent la casquette plate et la tunique croisée, à longues basques. Et il paraît qu'on arrive à s'y reconnaître, et que ces gens-là ne se confondent pas entre eux. Comment font-ils ? Beaucoup de mouvement dans les rues; mais rien qui ressemble au grouillement des foules parisiennes : un va-et-vient tranquille de gens qui parlent peu et ne rient pas. Beaucoup de croix et de médailles sur les poitrines qui passent... Oncques ne vit peuple plus décoré que celui-ci. Elles s'alignent à rangs pressés jusque sur les capotes des sergents de ville et des troupiers. Médailles commémoratives pour la plupart; on en distribue ici à propos de tout. Heureuses bonnes d'enfants, leurs bonnes d'enfants, la tête coiffée du diadème à grosses perles, la robe bleue ou rose rehaussée du large tablier blanc à broderies; et puis, il n'y a plus qu'elles ici qui aient échappé au fléau de la « confection » occidentale, et s'habillent véritablement à la russe... Et dire qu'on
il paraît qu'on arrive à s'y reconnaître, et que ces gens-là ne se confondent pas entre eux. Comment font-ils ? Beaucoup de mouvement dans les rues; mais rien qui ressemble au grouillement des foules parisiennes : un va-et-vient tranquille de gens qui parlent peu et ne rient pas. Beaucoup de croix et de médailles sur les poitrines qui passent... Oncques ne vit peuple plus décoré que celui-ci. Elles s'alignent à rangs pressés jusque sur les capotes des sergents de ville et des troupiers. Médailles commémoratives pour la plupart; on en distribue ici à propos de tout. Heureuses bonnes d'enfants, leurs bonnes d'enfants, la tête coiffée du diadème à grosses perles, la robe bleue ou rose rehaussée du large tablier blanc à broderies; et puis, il n'y a plus qu'elles ici qui aient échappé au fléau de la « confection » occidentale, et s'habillent véritablement à la russe... Et dire qu'on ne peut jouir de ça qu'à la condition de n'avoir pas dépassé l'âge où l'on mette! Ô ironie ! « Ostapchik !... » À ce cri poussé par le dvornik galonné de l'hôtel, trois, quatre, cinq cochers ont poussé leurs chevaux vers nous, et s'arrêtent, chacun quêtant nos préférences d'un bon sourire... Je les adore ainsi campés sur le siège étroit de leur droschke, la tête grotesquement barbue, coiffés du chapeau bas évasé en tromblon à large garniture de velours sale, et douillettement emballés dans la touloupe crasseuse que bourrent et ballonnent des rondeurs de hanches et de dos postiches... Qu'est-ce qu'il fourre-t-il là-dessous, juste ciel ! Mais quels conducteurs ! Et qu'ils sont amusants à voir ainsi trotter sur les longues bandes d'asphalte de la Perspective, les deux bras allongés sur les rênes tendues, silencieux, n'accrochant, ne versant, n'écrasant jamais... Une question aux hygiénistes : Pourquoi la capitale la plus froide du monde est-elle la seule où il soit impossible de trouver une voiture fermée ? Le droschke est une calèche basse, un peu plus large que nos voitures de chèvres du Jardin d'Acclimatation, mais où je ne peux mettre deux hommes un peu gras de s'asseoir de front.
bon sourire... Je les adore ainsi campés sur le siège étroit de leur droschke, la tête grotesquement barbue, coiffés du chapeau bas évasé en tromblon à large garniture de velours sale, et douillettement emballés dans la touloupe crasseuse que bourrent et ballonnent des rondeurs de hanches et de dos postiches... Qu'est-ce qu'il fourre-t-il là-dessous, juste ciel ! Mais quels conducteurs ! Et qu'ils sont amusants à voir ainsi trotter sur les longues bandes d'asphalte de la Perspective, les deux bras allongés sur les rênes tendues, silencieux, n'accrochant, ne versant, n'écrasant jamais... Une question aux hygiénistes : Pourquoi la capitale la plus froide du monde est-elle la seule où il soit impossible de trouver une voiture fermée ? Le droschke est une calèche basse, un peu plus large que nos voitures de chèvres du Jardin d'Acclimatation, mais où je ne peux mettre deux hommes un peu gras de s'asseoir de front. La banquette, très dure, est économiquement recouverte d'une toile cirée. Pas de capote. On est sans abri là-dedans — ou là-dessus contre le vent, contre le soleil, contre la neige et contre la pluie, et cahoté ! Un rêve... C'est un siège derrière le siège... Nos guimbardes parisiennes sont, des carrosses royaux à côté de cela. Et il n'y a pas que sur les banquettes des droschkes que l'idée, de ces comparaisons réconfortantes vous vient. Nous devrions voyager souvent, — et loin, nous autres de Paris. Nous reviendrions, je vous jure, plus apaisés, plus indulgents pour nous-mêmes, plus disposés à comprendre pourquoi la vie russe semble si douce à ceux qui, ne la vivant pas tous les jours, se souviennent et comparent... À suivre. FIN DE ((SEASON)) À LONDRES Elles sont toutes trempées dans le lilas, l'héliotrope, comme elles disent en détachant chaque lettre, ce qui ne les empêche pas d'avaler le mot ; mystère de la prononciation anglaise. On ne voit que du lilas, même en gants ! Le vert très pâle n'est pas sans partisans : mais c'est surtout parmi les non élégantes. C'est la couleur des devantures des Peter Robinson et autres and Co. Pas de nouvelles
carrosses royaux à côté de cela. Et il n'y a pas que sur les banquettes des droschkes que l'idée, de ces comparaisons réconfortantes vous vient. Nous devrions voyager souvent, — et loin, nous autres de Paris. Nous reviendrions, je vous jure, plus apaisés, plus indulgents pour nous-mêmes, plus disposés à comprendre pourquoi la vie russe semble si douce à ceux qui, ne la vivant pas tous les jours, se souviennent et comparent... À suivre. FIN DE ((SEASON)) À LONDRES Elles sont toutes trempées dans le lilas, l'héliotrope, comme elles disent en détachant chaque lettre, ce qui ne les empêche pas d'avaler le mot ; mystère de la prononciation anglaise. On ne voit que du lilas, même en gants ! Le vert très pâle n'est pas sans partisans : mais c'est surtout parmi les non élégantes. C'est la couleur des devantures des Peter Robinson et autres and Co. Pas de nouvelles excentricités en chapeaux, les anciennes suffisent. Et une notable amélioration en chaussures. L'Anglaise aux pieds immenses aura bientôt cessé d'exister. Beaucoup de fleurs toujours : aux bouquets du soir une assez jolie mode : des rubans qui pendent, et il y a sur la jupe une jolie continuation du bouquet que la femme porte à la main. Pour les manteaux de théâtre, des doublures en velours de Gênes. Ça fait très bien sur le dos de la chaise au moment de l'entrée dans la loge, mais ça doit faire très mal sur le dos de la dame au moment de la sortie du théâtre. Pour les hommes, toujours la redingote forcée et foncée à partir de onze heures du matin. On en arrive à se demander où l'Anglais porte les complets si élégants que produit sa patrie ! Le soir, toujours le plastron uni : la chemise à plis est une hérésie. La fleur, de plus en plus obligatoire et immense, prend la proportion d'un chou frisé : le matin, un bonnet foncé, l'après-midi, le chapeau plus clair, le soir, l'orchidée ou la fleur d'oranger, très entourée de feuilles et d'herbes ; ce n'est plus une boutonnière, c'est presque un
que la femme porte à la main. Pour les manteaux de théâtre, des doublures en velours de Gênes. Ça fait très bien sur le dos de la chaise au moment de l'entrée dans la loge, mais ça doit faire très mal sur le dos de la dame au moment de la sortie du théâtre. Pour les hommes, toujours la redingote forcée et foncée à partir de onze heures du matin. On en arrive à se demander où l'Anglais porte les complets si élégants que produit sa patrie ! Le soir, toujours le plastron uni : la chemise à plis est une hérésie. La fleur, de plus en plus obligatoire et immense, prend la proportion d'un chou frisé : le matin, un bonnet foncé, l'après-midi, le chapeau plus clair, le soir, l'orchidée ou la fleur d'oranger, très entourée de feuilles et d'herbes ; ce n'est plus une boutonnière, c'est presque un bouquet. Le cuivre est toujours à la mode. La dernière invention est un vaste vase à fleurs très long et très droit qui ressemble vaguement à la fois à un canon et à un trombone. Toujours la grande mode d'aller dîner dans les hôtels. Le restaurant ne prend pas dans ce pays-là. On ne le trouve pas assez intime ou trop. Cette année, on va surtout à l'hôtel Bristol. Pourquoi ? Parce que les abat-jours y sont plus jolis qu'ailleurs et parce que le propriétaire a la spécialité de prédire le temps qu'il fera, ce qui n'est pas une sinécure à Londres. Il réussit à tout coup, et c'est ce qu'il y a de plus élégant que d'aller lui demander ce qu'il pense de la pluie ou du vent. Ô Anglais, fait de beaucoup d'inutilités et d'autant de sens pratique ! Vu le duc d'Orléans : il n'a pas changé à son avantage. Il a l'air d'un cadet qui se prépare à Saint-Cyr : beaucoup d'enfance bruyante et un peu de militarisme de convention. Se habille très mal, un peu trop à l'anglaise mauvais goût. Chemise de couleur, cravate semblable à la chemise, et la déplorable idée de se laisser