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en vertu d’un jugement rendu par le tribunal de commerce de Rennes, au profit de la Maison du Bon Marché de Paris, vu le préjudice que notre enseigne porte à cette Maison, tant à Rennes que dans la Bretagne, il est interdit d’avoir pour enseigne : Maison Universelle de Bon Marché. Comme il importe peu au client que ce soit telle ou telle enseigne, nous vous prévenons qu’à l’avenir notre Maison sera COMPAGNIE LÉGÈRE DE BRETAGNE, MAISON UNIVERSELLE EFFÊT RÉEL — N’achetez pas de Toile, Linge de Table, sans visiter nos Comptoirs — ENTRÉE TIBRE DEPOT GÉNÉRAL POUR RENNES DES JOURNAUX POLITIQUES ET PUBLICATIONS ILLUSTRÉES DE PARIS RENNES — Librairie Fessellier, 6, Rue de Berlin. 6 — RENNES AUX VICTIMES DU BUIE PRESSE RENNAISE SOMMAIRE Aux Lecteurs : L. 15. — La Carrière du Boël : Louis Baume. — A Saintin (Poésie) : Bertrand Robidoux. — Une Séance du Parlement de Bretagne : Bartin. Pogquet. — Le Temps : O. de G. — Molière tragique: Léon Guérard.—Le Sauveteur : P. Kerlor. — Le Pistolet de Damoclès : L-B. Mazères. — A une Mère : Sinoir. — Un déjeuner de campagne : J. Pinchard. — La Chanson des Yeux : Léon Pioulze. — La Légende de la Hougue-Beuf : Loïc Petit. — Le Chant du Soldat : O. de G. — Le Trésor de Loch : E. Parès. — Orphelin : P. Kerlor. — La Grand’Mère : A. Laurent. — Simple Causerie : L. Hamon. — A un Heureux : Alfred Dalibard. — Le Coup de feu de la Sentinelle : Ad. Loyer. LE LECTEUR Les surprises sont toujours dangereuses et les saisissements ont causé des crises parfois mortelles. Par ces temps de choléra, les troubles nerveux sont particulièrement redoutables, et il serait absolument criminel, — illogique en tout cas, dans une œuvre humanitaire, — de ne pas prévenir le public contre la stupeur que peut lui causer un accord momentané entre les journalistes Rennais. En présence d’un accident qui privait de ressources plusieurs familles, les journaux de notre ville se sont émus. Ils ont ouvert des souscriptions productives. C’était beaucoup,
Pioulze. — La Légende de la Hougue-Beuf : Loïc Petit. — Le Chant du Soldat : O. de G. — Le Trésor de Loch : E. Parès. — Orphelin : P. Kerlor. — La Grand’Mère : A. Laurent. — Simple Causerie : L. Hamon. — A un Heureux : Alfred Dalibard. — Le Coup de feu de la Sentinelle : Ad. Loyer. LE LECTEUR Les surprises sont toujours dangereuses et les saisissements ont causé des crises parfois mortelles. Par ces temps de choléra, les troubles nerveux sont particulièrement redoutables, et il serait absolument criminel, — illogique en tout cas, dans une œuvre humanitaire, — de ne pas prévenir le public contre la stupeur que peut lui causer un accord momentané entre les journalistes Rennais. En présence d’un accident qui privait de ressources plusieurs familles, les journaux de notre ville se sont émus. Ils ont ouvert des souscriptions productives. C’était beaucoup, ce n’était pas assez. Elles ont donné de quoi garantir les victimes d’une faim immédiate. Les veuves et les orphelins ont du pain pour trois mois. C’est quelque chose, mais ce n’est pas tout. L’idée d’un journal vendu à un prix minime au profit des victimes du Boël nous était tout indiquée par des tentatives identiques de la Presse Parisienne, tentatives toujours couronnées de succès. A Paris, les écrivains, à quelque opinion qu’ils appartiennent, se fréquentent courtoisement. Ils luttent pour l’idée. Il est inutile d’insister pour démontrer qu’en province un accord semblable est épineux. Nous avons cependant pu l’obtenir, et pas un journalisme n’a hésité un seul instant. Le voilà donc le trait-d’union tant cherché: la Fraternité, mot que chacun comprend comme il veut, mais qui existe au fond de tous les cœurs. Merci donc à vous, collaborateurs de notre œuvre modeste, champions de toutes les convictions qui avez oublié les questions de personnes pour vous joindre à une coalition charitable. Merci à vous, MM. les Imprimeurs, qui avez été nos intelligents et désintéressés collaborateurs; — à vous M. Morin qui avez couru trois jours pour nous réunir des annonces, — et à vous M. Dubois qui avez fourni le
tout indiquée par des tentatives identiques de la Presse Parisienne, tentatives toujours couronnées de succès. A Paris, les écrivains, à quelque opinion qu’ils appartiennent, se fréquentent courtoisement. Ils luttent pour l’idée. Il est inutile d’insister pour démontrer qu’en province un accord semblable est épineux. Nous avons cependant pu l’obtenir, et pas un journalisme n’a hésité un seul instant. Le voilà donc le trait-d’union tant cherché: la Fraternité, mot que chacun comprend comme il veut, mais qui existe au fond de tous les cœurs. Merci donc à vous, collaborateurs de notre œuvre modeste, champions de toutes les convictions qui avez oublié les questions de personnes pour vous joindre à une coalition charitable. Merci à vous, MM. les Imprimeurs, qui avez été nos intelligents et désintéressés collaborateurs; — à vous M. Morin qui avez couru trois jours pour nous réunir des annonces, — et à vous M. Dubois qui avez fourni le papier, la matière première, sans bénéfice. Merci encore et surtout au dessinateur, notre meilleur collaborateur, qui a donné au profit des victimes son temps et son crayon. À vous maintenant, Public Rennais, de donner à notre tentative le succès que nous avons rêvé pour elle. Nous n'avons pu vous offrir des chefs-d'œuvre, nous le regrettons; mais chacun de nous vous offre un petit lambeau de sa pensée. Si vous ne vous intéressez pas à l'œuvre, intéressez-vous du moins à l'intention. L. B. LA CARRIÈRE OU BOËL Une chaude matinée de juin; le soleil tombe presque droit sur la carrière dont les lianes reluisent avec des reflets rougeâtres. Sept hommes travaillent sur une plateforme, à quelques pieds au-dessus de la rivière; ils sont entourés par les gigantesques murailles de granit, tranches énormes découpées dans la montagne par le pic du carrier, zébrées çà et là de longues veines blanches ou noires qui serpentent comme de monstrueuses lézardes. De temps en temps, l'un des ouvriers s'arrête une seconde et, appuyé sur son outil, il se repose en contemplant machinalement le beau paysage de la vallée du Boël. Les collines, moitié vertes, moitié grises, mi-partie champs et mi-partie rocailles, encaissent à perte de
des chefs-d'œuvre, nous le regrettons; mais chacun de nous vous offre un petit lambeau de sa pensée. Si vous ne vous intéressez pas à l'œuvre, intéressez-vous du moins à l'intention. L. B. LA CARRIÈRE OU BOËL Une chaude matinée de juin; le soleil tombe presque droit sur la carrière dont les lianes reluisent avec des reflets rougeâtres. Sept hommes travaillent sur une plateforme, à quelques pieds au-dessus de la rivière; ils sont entourés par les gigantesques murailles de granit, tranches énormes découpées dans la montagne par le pic du carrier, zébrées çà et là de longues veines blanches ou noires qui serpentent comme de monstrueuses lézardes. De temps en temps, l'un des ouvriers s'arrête une seconde et, appuyé sur son outil, il se repose en contemplant machinalement le beau paysage de la vallée du Boël. Les collines, moitié vertes, moitié grises, mi-partie champs et mi-partie rocailles, encaissent à perte de vue dans un lit tortueux la Vilaine dont l'eau trouble sommeille paresseusement. La chaleur semble étouffer tout bruit; seul le tic-tac du moulin de Seran, à cheval au milieu de la rivière, accompagne la mesure monotone des pics retombant en cadence sur le flanc de la colline qui s'effrite peu à peu. Un roulement sourd a grondé au loin, bientôt plus rapproché, coupé par les sifflets poussifs de la vapeur, et les sept travailleurs se sont retournés pour voir passer le train de Redon qui côtoie la Vilaine. Il disparaît à leurs yeux avec la rapidité d'une vision. « Onze heures! » dit l'un des carriers. Les autres jettent des regards fatigués sur le tas de pierre qui s'amoncelle autour d'eux. « Il y a bientôt une toise, reprend un autre, nous pouvons boire une bolée, car il faudra descendre encore quelques moellons avant midi. » Les sept travailleurs s'assirent sur les blocs qu'un instant auparavant ils avaient détachés de la montagne; à moitié accroupis, les yeux fixés sur la vallée qu'ils dominaient de leur plate-forme, ils se reposèrent quelques minutes. L'un d'eux rompit le silence : « Vois-tu ta femme là-bas, Robert? » et il étendit la main vers
à peu. Un roulement sourd a grondé au loin, bientôt plus rapproché, coupé par les sifflets poussifs de la vapeur, et les sept travailleurs se sont retournés pour voir passer le train de Redon qui côtoie la Vilaine. Il disparaît à leurs yeux avec la rapidité d'une vision. « Onze heures! » dit l'un des carriers. Les autres jettent des regards fatigués sur le tas de pierre qui s'amoncelle autour d'eux. « Il y a bientôt une toise, reprend un autre, nous pouvons boire une bolée, car il faudra descendre encore quelques moellons avant midi. » Les sept travailleurs s'assirent sur les blocs qu'un instant auparavant ils avaient détachés de la montagne; à moitié accroupis, les yeux fixés sur la vallée qu'ils dominaient de leur plate-forme, ils se reposèrent quelques minutes. L'un d'eux rompit le silence : « Vois-tu ta femme là-bas, Robert? » et il étendit la main vers la chaussée du canal qui serpente vers la gare de Guichen. « Oui, dit Robert, je l'aperçois. Elle vient lentement avec les deux gosses. Elle a tort de venir elle-même m'apporter mon dîner par une pareille chaleur. Elle est enceinte de six mois... ce n'est vraiment pas raisonnable. » Sur l'amoncellement des cailloux au bas de la carrière on entendit un craquement, le bruit de pierres qui dégringolent. Les hommes se penchèrent pour regarder. « Tiens, fait Robert, le fils du meunier nous rapporte du cidre. Je vais le chercher. » De l'autre côté de la rivière, on entendit une voix de femme repercutée lentement sur les eaux somnolentes. « Ne monte pas là, gamin ! Tu vas te casser le cou, descends, entends-tu ?.. » Le gamin se retourna et tout en grimpant plus vite, au risque de briser ses bouteilles, il cria : « Laissez-moi, mère, je n'ai jamais été dans la carrière... » Il atteint la plateforme. Les travailleurs laissèrent tomber leurs pics et se retirèrent à l'ombre sous un énorme rocher qui surplombait. — On avait enlevé plusieurs toises de pierre; à cet endroit, cette tranche de montagne semblait suspendue, formant un dôme qui pouvait procurer
l'amoncellement des cailloux au bas de la carrière on entendit un craquement, le bruit de pierres qui dégringolent. Les hommes se penchèrent pour regarder. « Tiens, fait Robert, le fils du meunier nous rapporte du cidre. Je vais le chercher. » De l'autre côté de la rivière, on entendit une voix de femme repercutée lentement sur les eaux somnolentes. « Ne monte pas là, gamin ! Tu vas te casser le cou, descends, entends-tu ?.. » Le gamin se retourna et tout en grimpant plus vite, au risque de briser ses bouteilles, il cria : « Laissez-moi, mère, je n'ai jamais été dans la carrière... » Il atteint la plateforme. Les travailleurs laissèrent tomber leurs pics et se retirèrent à l'ombre sous un énorme rocher qui surplombait. — On avait enlevé plusieurs toises de pierre; à cet endroit, cette tranche de montagne semblait suspendue, formant un dôme qui pouvait procurer à cette heure un abri et un peu de fraîcheur. Les huit personnes se groupèrent dans cette cave monstrueuse; les bouteilles de cidre débouchées furent alignées contre les parois de pierre. Tandis qu'ils se raffraîchissaient, l'un des ouvriers, ragaillardi par les deux bolées qu'il venait d'avaler, s'étira longuement les bras, claqua de la langue, et regardant d'un air de défi le bloc monstre qui l'abritait: « C'est égal, si la barrière tombait sur nous, cela tuerait diablement nos puces. — « Y a pas de danger, répondit flegmatiquement le voisin qui venait de retirer sa chemise, et reprenait son pic. Il y a longtemps que c'est bâti. On bâtissait bien dans l'ancien temps! » Les autres rièrent tous de la plaisanterie, et se levèrent pour achever leur travail. Là-bas au loin, sur la chaussée, la femme Robert pressait le pas, tirant par la main les petits enfants qui traînaient les jambes et s'avançaient péniblement. Par des prodiges d'équilibre elle soutenait à son coude le panier précieux contenant une bonne soupe de choux, un morceau de lard, du pain bis et une bouteille de cidre. L'aîné des enfants tenait à la main gaucho un petit panier, des friandises pour le papa,
claqua de la langue, et regardant d'un air de défi le bloc monstre qui l'abritait: « C'est égal, si la barrière tombait sur nous, cela tuerait diablement nos puces. — « Y a pas de danger, répondit flegmatiquement le voisin qui venait de retirer sa chemise, et reprenait son pic. Il y a longtemps que c'est bâti. On bâtissait bien dans l'ancien temps! » Les autres rièrent tous de la plaisanterie, et se levèrent pour achever leur travail. Là-bas au loin, sur la chaussée, la femme Robert pressait le pas, tirant par la main les petits enfants qui traînaient les jambes et s'avançaient péniblement. Par des prodiges d'équilibre elle soutenait à son coude le panier précieux contenant une bonne soupe de choux, un morceau de lard, du pain bis et une bouteille de cidre. L'aîné des enfants tenait à la main gaucho un petit panier, des friandises pour le papa, des groseilles vertes. Elle était bientôt arrivée en face de la carrière quand elle s'arrêta haletante et fit signe au bateleur. Le chaland était au milieu de l'eau, il aborda la rive, et le meunier, qui le dirigeait, fit deux tours de chaîne au poteau du rivage pour permettre à la Robert et aux deux petits d'embarquer doucement. La chaîne fila avec un petit grincement et le chaland glissa sur l'eau. La chaleur lourde de midi tombait de plus en plus sur la vallée. La nature semblait endormie. Le moulin ne marchait plus, et on n'entendait qu'un petit clapotis d'eau, le chatouillement de la rivière que le bateau fendait en se dandinant. Le meunier, à cinq mètres de la rive, rentra sa perche et s'assit à côté de la Robert. Tous deux regardaient la carrière où les ouvriers venaient de boire une dernière bolée à l'ombre du rocher qui surplombait. Un craquement suivi d'un déchirement se fit entendre, puis un roulement semblable au bruit du tonnerre. À la place de la carrière qu'ils contemplent, le meunier et la Robert n'aperçoivent plus qu'un amoncellement de rochers, pêle-mêle de pierres qui dégringolent au flanc de la colline déchirée avec des bruits de
la Robert et aux deux petits d'embarquer doucement. La chaîne fila avec un petit grincement et le chaland glissa sur l'eau. La chaleur lourde de midi tombait de plus en plus sur la vallée. La nature semblait endormie. Le moulin ne marchait plus, et on n'entendait qu'un petit clapotis d'eau, le chatouillement de la rivière que le bateau fendait en se dandinant. Le meunier, à cinq mètres de la rive, rentra sa perche et s'assit à côté de la Robert. Tous deux regardaient la carrière où les ouvriers venaient de boire une dernière bolée à l'ombre du rocher qui surplombait. Un craquement suivi d'un déchirement se fit entendre, puis un roulement semblable au bruit du tonnerre. À la place de la carrière qu'ils contemplent, le meunier et la Robert n'aperçoivent plus qu'un amoncellement de rochers, pêle-mêle de pierres qui dégringolent au flanc de la colline déchirée avec des bruits de mitrailleuse. Une épaisse poussière s'élève des décombres puis se dissipe, s'évapore en une nuée à travers laquelle brille le soleil de juin aussi vif, aussi gai qu'auparavant. On n’entend plus rien dans la vallée du Boël. Quelques cris, quelques sanglots s’élèvent sur la rive opposée. La meunière, quelques femmes se tordent les bras. Elles ont assisté à la catastrophe. Sur la Vilaine, le chaland glisse imperceptiblement, discrètement, comme si la rivière voulait respecter la stupeur de la Robert, du meunier, des deux petits-enfants qui regardent à dix mètres d’eux le grand monceau de pierres. Maintenant la carrière présente un vide béant qui étonne l’œil ; la tranche qui s’est détachée a laissé une plaie aux entrailles de la colline ; de larges écorchures la sillonnent ; des débris de rocs tremblent encore au bout des racines de bruyère, qui depuis les temps préhistoriques peut-être, vivaient liées étroitement à la pierre schisteuse. La petite barque du meunier a heurté la rive et son mouvement de recul réveille les passagers. Les yeux grands et vagues, la Robert cligne plusieurs fois des paupières comme pour apercevoir quelque chose d’invisible. « Ou sont-ils ? » Et le meunier, qui vient de voir un bras
tordent les bras. Elles ont assisté à la catastrophe. Sur la Vilaine, le chaland glisse imperceptiblement, discrètement, comme si la rivière voulait respecter la stupeur de la Robert, du meunier, des deux petits-enfants qui regardent à dix mètres d’eux le grand monceau de pierres. Maintenant la carrière présente un vide béant qui étonne l’œil ; la tranche qui s’est détachée a laissé une plaie aux entrailles de la colline ; de larges écorchures la sillonnent ; des débris de rocs tremblent encore au bout des racines de bruyère, qui depuis les temps préhistoriques peut-être, vivaient liées étroitement à la pierre schisteuse. La petite barque du meunier a heurté la rive et son mouvement de recul réveille les passagers. Les yeux grands et vagues, la Robert cligne plusieurs fois des paupières comme pour apercevoir quelque chose d’invisible. « Ou sont-ils ? » Et le meunier, qui vient de voir un bras d'enfant et un morceau de blouse bleue entre deux blocs, répond, la gorge sèche, hébété : « Dessous !... » Louis Baume. À HENRI SAINTIN CAUSERIE RISUÉE Tu l’aimais, n’est-ce pas, Saintin, Le jeune gars de la Carrière, Qui te portait chaque matin À l’autre bord de la rivière ? Quand tu cherchais avidement, Sous les premiers pleurs de l’aurore, Quelque paysage charmant Où l’oiseau sommeillait encore? Car l’aube du jour te séduit, Avec ses splendides rosées, Robe de perles que la nuit Passe aux collines irrisées. Et je te vois, dans ton croquis, Fin tirain d’illustrer ta trouvaille. Au prochain Salon de Paris, Le Boël aura sa médaille. Au ciel de l’art tu l'as porté; Son nom qui vibre et qui rayonne A pour écho : célébrité, Et ce mot vaut une couronne. Cependant d’autres travailleurs, Pour qui ce beau tertre est un antre, À sa base, hardis fouilleurs, Plongent la pique qui l’éventre. Pour eux d’un long cri de douleur, Voici que la contrée est pleine, Et le bateau de ton passeur Est vide au bord de la Vilaine. C’est l’autre écho. Tocsin sanglant, Il s’envole des mêmes cimes, Alors que le rocher croulant S’entasse sur ses huit
Quand tu cherchais avidement, Sous les premiers pleurs de l’aurore, Quelque paysage charmant Où l’oiseau sommeillait encore? Car l’aube du jour te séduit, Avec ses splendides rosées, Robe de perles que la nuit Passe aux collines irrisées. Et je te vois, dans ton croquis, Fin tirain d’illustrer ta trouvaille. Au prochain Salon de Paris, Le Boël aura sa médaille. Au ciel de l’art tu l'as porté; Son nom qui vibre et qui rayonne A pour écho : célébrité, Et ce mot vaut une couronne. Cependant d’autres travailleurs, Pour qui ce beau tertre est un antre, À sa base, hardis fouilleurs, Plongent la pique qui l’éventre. Pour eux d’un long cri de douleur, Voici que la contrée est pleine, Et le bateau de ton passeur Est vide au bord de la Vilaine. C’est l’autre écho. Tocsin sanglant, Il s’envole des mêmes cimes, Alors que le rocher croulant S’entasse sur ses huit victimes. Non pas, pourtant; ton jeune ami, Que la chute effroyable chasse, Gît à deux pas, comme endormi, Mais foudroyé, tué sur place. Les autres?... L’avalanche est là, Muette, avec ses blocs sans nombre, Et tout un peuple déblayé Pendant trois jours la masse sombre ! Et femmes, sœurs, vieillards, enfants, Accourus des pauvres demeures, Comptaient par siècles les instants Devant l’éternité des heures ! Et quand ces corps ou ces lambeaux, Dégagés des amas énormes Plus affreux que tous les tombeaux, Sortirent écrasés, difformes, Tous penchés sur ces chers débris Que la douleur profonde embrasse, Ils les pressent avec des cris Qu’aucune langue ne retrace. Depuis !... misère et désespoir, Dans les chaumières consternées Que les « victimes du devoir » Laissent pour longtemps ruinées. O mon ami, quand jusqu’à toi Retentit le funèbre drame, Ton bon cœur tressaillit d’émoi, Ton pinceau révéla ton âme. Improvisant vite un trésor Pour le malheur, pour la souffrance, Tu nous brossas un lingot d’or : Le Boël de la bienfaisance Par tous souscrit et disputé, Ton tableau centupla l’aumône. L’art s’élève à l’humanité, Lorsqu’il emplit la main qui donne. L’artiste est l’ouvrier du beau, Et l’autre est l’ouvrier du monde; Si le
enfants, Accourus des pauvres demeures, Comptaient par siècles les instants Devant l’éternité des heures ! Et quand ces corps ou ces lambeaux, Dégagés des amas énormes Plus affreux que tous les tombeaux, Sortirent écrasés, difformes, Tous penchés sur ces chers débris Que la douleur profonde embrasse, Ils les pressent avec des cris Qu’aucune langue ne retrace. Depuis !... misère et désespoir, Dans les chaumières consternées Que les « victimes du devoir » Laissent pour longtemps ruinées. O mon ami, quand jusqu’à toi Retentit le funèbre drame, Ton bon cœur tressaillit d’émoi, Ton pinceau révéla ton âme. Improvisant vite un trésor Pour le malheur, pour la souffrance, Tu nous brossas un lingot d’or : Le Boël de la bienfaisance Par tous souscrit et disputé, Ton tableau centupla l’aumône. L’art s’élève à l’humanité, Lorsqu’il emplit la main qui donne. L’artiste est l’ouvrier du beau, Et l’autre est l’ouvrier du monde; Si le premier porte un flambeau, L’autre est le linceul qui fonde. Entre eux le suprême lien Qui revit aux jours de détresse, C’est l’active source du bien, Qu’il faut développer sans cesse. C’est surtout la fraternité Qui nous unite tant que nous sommes; Avec elle, c’est la bonté Qui fait les cœurs, qui fait les hommes. Sois indulgent si l’entretien Se termine un peu comme un prône; On m’accusait d’être païen, Et j’ai voulu qu’on me pardonne. Bertrand Robidou. UNE SÉANCE DES ÉTATS DE BRETAGNE EN 1789 Quand, le 28 décembre 1788, le sire de la Mettrie, héraut des Etats de Bretagne, revêtu de la dalmatique traditionnelle semée d'hermines, et portant au col la chaîne et la médaille d’or à l’effigie du roi, parcourut les carrefours de la ville de Rennes en annonçant pour le lendemain l’ouverture des États, ce fut une grande émotion dans la vieille capitale de la Bretagne. Elle allait donc assister une fois again à ces assises solennelles qu'au cours de deux cent cinquante ans, étaient le symbole et le palladium des libertés de la province. Mais les temps étaient changés, une vague inquiétude régnait dans les esprits. Chacun pressentait qu’il se préparait quelque chose de grave.