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scène, il se dit : « Il veut me tuer, sans doute. Eh ! bien, qu'il me tue ! Je ne me défendrai pas. » Déjà il marchait au-devant de son ennemi : mais lord Newhaven, après l'avoir regardé encore un instant, disparut et se perdit dans la foule qui encombrait la rue. « Il va me suivre, et me poignarder par derrière », se disait le jeune homme. Eh ! bien soit, qu'il me poignarde ! Il se mit à marcher lentement, droit devant lui, sans regarder ni à droite, ni à gauche. Quand il arrivait à une rue barrée, que signalait aux passants une lanterne rouge, il s'arrêtait, cherchait dans sa poche une cigarette. Derrière lui, un grondement se faisait entendre. « Ce ne sera pas long... pensa-t-il. Il ne faut pas que je tourne la tête... » Son portefeuille-cigarettes lui échappa sans qu'il songeât à le ramasser. Immobile, il attendait... Mais soudain il vit un homme en haillons se baisser, saisir l'élégant étui, et s'éloigner dans l'ombre de la rue. Rappelé à lui-même, Hughes regarda alors autour de lui : Il n'y avait plus personne. Un profond soupir s'échappa de sa poitrine. Il était en même temps soulagé et désespéré. « Alors, pensait-il, ce n'est donc pas pour me tuer qu'il est venu... C'est moi qu'il attendait, cependant... Quelle horrible vengeance est-il en train de méditer ? Va-t-il me tendre un nouveau piège ? » Le lendemain soir, Hughes lisait dans les journaux le récit de la mort de lord Newhaven, tombé par accident sous un train en marche. Son saisissement fut tel, que tout se mit à tourner autour de lui. Il crut que le monde s'effondrait. Couché par terre, la figure cachée dans ses mains, il se mit à sangloter à haute voix, comme si son cœur allait se briser. L'ouragan qui avait roulé Hughes comme un fétu dans son tourbillon était maintenant passé. Combien de temps s'écoula entre le moment où il avait lu la stupéfiante nouvelle et celui où il se releva, épuisé d'émotion, tout tremblant encore, il ne le sut jamais. Il
soulagé et désespéré. « Alors, pensait-il, ce n'est donc pas pour me tuer qu'il est venu... C'est moi qu'il attendait, cependant... Quelle horrible vengeance est-il en train de méditer ? Va-t-il me tendre un nouveau piège ? » Le lendemain soir, Hughes lisait dans les journaux le récit de la mort de lord Newhaven, tombé par accident sous un train en marche. Son saisissement fut tel, que tout se mit à tourner autour de lui. Il crut que le monde s'effondrait. Couché par terre, la figure cachée dans ses mains, il se mit à sangloter à haute voix, comme si son cœur allait se briser. L'ouragan qui avait roulé Hughes comme un fétu dans son tourbillon était maintenant passé. Combien de temps s'écoula entre le moment où il avait lu la stupéfiante nouvelle et celui où il se releva, épuisé d'émotion, tout tremblant encore, il ne le sut jamais. Il ouvrit sa fenêtre : l'air frais de la nuit, doux comme une caresse, baigna son visage et ses mains. Dans la maison, dans la rue, aucun bruit ne se faisait entendre, les yeux fermés, il s'appuya au cadre de la fenêtre, et le temps passa. Alors des anges descendirent du ciel, et s'approchèrent de lui. Ce fut d'abord la Reconnaissance, qui, d'un geste tendre, prit entre ses mains sa main tremblante, et le passé, l'horrible passé, n'était plus. Un faux pas de son ennemi, un étourdissement d'une seconde, et le filet où il se débattait comme un oiseau pris au piège tombait, le laissait libre de ses mouvements, comme jadis. Lord Newhaven avait disparu pour toujours, et le passé disparaissait avec lui. Les morts ne parlent pas ! Personne désormais, personne au monde, à part lui-même, ne savait plus l'histoire du pacte impie qu'ils avaient conclu ensemble. Après la Reconnaissance, arriva l'Espérance, timide, silencieuse, pâle encore de l'étreinte de son frère le Désespoir ; elle portait avec précaution sa petite lampe, qu'un souffle du Désespoir avait failli éteindre. Elle éleva un peu cette lampe, la tourna du côté de l'avenir, et la flamme grandit. Il avait donc encore un avenir
ciel, et s'approchèrent de lui. Ce fut d'abord la Reconnaissance, qui, d'un geste tendre, prit entre ses mains sa main tremblante, et le passé, l'horrible passé, n'était plus. Un faux pas de son ennemi, un étourdissement d'une seconde, et le filet où il se débattait comme un oiseau pris au piège tombait, le laissait libre de ses mouvements, comme jadis. Lord Newhaven avait disparu pour toujours, et le passé disparaissait avec lui. Les morts ne parlent pas ! Personne désormais, personne au monde, à part lui-même, ne savait plus l'histoire du pacte impie qu'ils avaient conclu ensemble. Après la Reconnaissance, arriva l'Espérance, timide, silencieuse, pâle encore de l'étreinte de son frère le Désespoir ; elle portait avec précaution sa petite lampe, qu'un souffle du Désespoir avait failli éteindre. Elle éleva un peu cette lampe, la tourna du côté de l'avenir, et la flamme grandit. Il avait donc encore un avenir ! Comme il l'avait si ardemment désiré, il pouvait recommencer sa vie : non plus cette vie empoisonnée, pire que la mort, qu'il vivait depuis deux jours, mais une vie nouvelle, dont il aurait le droit de jouir, qu'il aurait le droit, surtout, d'employer dignement... Il était libre, libre d'épouser Rachelle qu'il aimait, dont il était aimé... La lampe que tenait l'Espérance donnait maintenant une lumière aveuglante. Hughes cacha sa figure dans ses mains. Enfin, ce fut le tour de cet ange toujours prêt à tendre une main sociale à ceux qui tombent, toujours prêt à guider la marche hésitante de ceux qui suivent le sentier conduisant aux sommets. La Repentance, elle aussi, s'approcha de Hughes. Pendant ces longs mois de souffrance où le sombre Remords avait régné dans cette âme, elle restait à l'écart. Maintenant elle se rapprochait, elle venait apporter son massage. Naguère encore, Hughes cherchait à sa conduite des circonstances atténuantes, et il en trouvait beaucoup. Maintenant, il n'essayait plus de se disculper. Pour la première fois de sa vie, peut-être, il était vraiment sincère vis-à-vis de lui-même, il voyait enfin sa faute telle qu'elle était. N'est-ce pas de l'Amour et de la Repentance que nous apprenons
Rachelle qu'il aimait, dont il était aimé... La lampe que tenait l'Espérance donnait maintenant une lumière aveuglante. Hughes cacha sa figure dans ses mains. Enfin, ce fut le tour de cet ange toujours prêt à tendre une main sociale à ceux qui tombent, toujours prêt à guider la marche hésitante de ceux qui suivent le sentier conduisant aux sommets. La Repentance, elle aussi, s'approcha de Hughes. Pendant ces longs mois de souffrance où le sombre Remords avait régné dans cette âme, elle restait à l'écart. Maintenant elle se rapprochait, elle venait apporter son massage. Naguère encore, Hughes cherchait à sa conduite des circonstances atténuantes, et il en trouvait beaucoup. Maintenant, il n'essayait plus de se disculper. Pour la première fois de sa vie, peut-être, il était vraiment sincère vis-à-vis de lui-même, il voyait enfin sa faute telle qu'elle était. N'est-ce pas de l'Amour et de la Repentance que nous apprenons le plus ? Quelques-uns d'entre nous s'arrangent à ne jamais les rencontrer sur les sentiers qu'ils suivent, et à ne se trouver jamais non plus face à face avec eux-mêmes. Hughes, pour la première fois, se regardait en face. Il voyait enfin que son péché avait tout contaminé, empoisonné dans sa vie, qu'il avait gâté jusqu'à son amour pour Rachelle. Ce péché avait terni son âme. Cet amour de l'idéal, cette foi qu'il avait jadis, c'étaient son droit d'aînésse, vendu par lui pour un plat de lentilles. Pourtant, le châtiment qu'il méritait si bien lui était épargné ! Jusqu'alors, il ne pensait qu'à ce châtiment ; sa seule pensée, quand il priait, était d'y pouvoir échapper. Pour la première fois, ce soir-là, il demanda à Dieu son pardon. Au presbytère, un gros paquet, taxé deux cents livres, attendait sur la table du vestibule. « Ah ! pensa M. Gresley, voici enfin mes brochures. L'éditeur fait preuve de beaucoup de prudence en les taxant si haut... » Et sans regarder l'adresse, il coupa la ficelle qui entourait le paquet. Après avoir enlevé plusieurs papiers, le recteur prit soudain un air tout déçu. Au lieu de ses petites brochures sur L'Hérésie moderne,
sa vie, qu'il avait gâté jusqu'à son amour pour Rachelle. Ce péché avait terni son âme. Cet amour de l'idéal, cette foi qu'il avait jadis, c'étaient son droit d'aînésse, vendu par lui pour un plat de lentilles. Pourtant, le châtiment qu'il méritait si bien lui était épargné ! Jusqu'alors, il ne pensait qu'à ce châtiment ; sa seule pensée, quand il priait, était d'y pouvoir échapper. Pour la première fois, ce soir-là, il demanda à Dieu son pardon. Au presbytère, un gros paquet, taxé deux cents livres, attendait sur la table du vestibule. « Ah ! pensa M. Gresley, voici enfin mes brochures. L'éditeur fait preuve de beaucoup de prudence en les taxant si haut... » Et sans regarder l'adresse, il coupa la ficelle qui entourait le paquet. Après avoir enlevé plusieurs papiers, le recteur prit soudain un air tout déçu. Au lieu de ses petites brochures sur L'Hérésie moderne, il se trouvait en présence d'un gros manuscrit où il reconnut aussitôt la petite écriture claire et nette d'Esther. Il regarda l'adresse, qui portait bien le nom de sa sœur. « Pauvre Esther, pensa-t-il, voilà son livre, dont l'éditeur ne veut pas. Elle va être terriblement contrariée. » Cependant, une lettre accompagnant le manuscrit, venait de tomber sur le parquet. En la ramassant, M. Gresley vit d'un coup d'oeil de quoi il s'agissait. « Non, murmura-t-il, je me trompais. Le livre n'est pas refusé. Esther l'a redemandé pour y faire quelques changements, mais l'éditeur la prie de le lui retourner le plus vite possible. Elle a donc conclu avec lui... Je me demande pour quelle somme ? Pour l’Idylle, elle avait reçu cent livres. Et dire que la publication de ses sermons n'a pas rapporté un liard à l'évêque Heavysides ! Il n'en même été de sa poche... Tant que le public demandera avant tout à ce qu'on l'amuse par des fictions et des contes, les romanciers feront de belles recettes ! Tout en faisant ces réflexions, M. Gresley avait emporté le paquet, et l'avait déposé sur la table de son cabinet de travail. « Jeunes-y un coup d'œil, se
lettre accompagnant le manuscrit, venait de tomber sur le parquet. En la ramassant, M. Gresley vit d'un coup d'oeil de quoi il s'agissait. « Non, murmura-t-il, je me trompais. Le livre n'est pas refusé. Esther l'a redemandé pour y faire quelques changements, mais l'éditeur la prie de le lui retourner le plus vite possible. Elle a donc conclu avec lui... Je me demande pour quelle somme ? Pour l’Idylle, elle avait reçu cent livres. Et dire que la publication de ses sermons n'a pas rapporté un liard à l'évêque Heavysides ! Il n'en même été de sa poche... Tant que le public demandera avant tout à ce qu'on l'amuse par des fictions et des contes, les romanciers feront de belles recettes ! Tout en faisant ces réflexions, M. Gresley avait emporté le paquet, et l'avait déposé sur la table de son cabinet de travail. « Jeunes-y un coup d'œil, se dit-il. je suis trop fatigué ce soir pour m'occuper de choses sérieuses... Esther ne m'accusera pas d'indiscrétion, puisque je lui ai communiqué mon dernier article. Je pourrai peut-être lui faire quelques critiques utiles, comme elle-même m'en a fait. Bien des personnes ont cru que je lui avais dicté l'épisode de la dispute entre deux hommes du peuple, dans son dernier roman. Je ne le lui ai pas précisément dicté, mais il est hors de doute qu'elle doit à ma conversation, à mes récits, sa connaissance assez pénétrante des hommes. Elle ne tenait guère, il est vrai, à me faire lire son manuscrit, qui ne me plairait pas du tout, m'a-t-elle dit bien des fois. Mais je lirai tout de même le roman quand il aura paru, de sorte que je puis bien y jeter dès maintenant un coup d'œil. J'ai toujours dit à Esther que je m'en voulais d'avoir laissé passer, dans l'Idylle, certaines choses que je lui aurais certainement fait supprimer, si elle m'avait consulté en temps utile... L'horloge de l'église frappa neuf coups. M. Gresley avait deux heures devant lui. Il prit le gros paquet de feuilles manuscrites, et constata avec une surprise chagrine que le premier feuillet
la dispute entre deux hommes du peuple, dans son dernier roman. Je ne le lui ai pas précisément dicté, mais il est hors de doute qu'elle doit à ma conversation, à mes récits, sa connaissance assez pénétrante des hommes. Elle ne tenait guère, il est vrai, à me faire lire son manuscrit, qui ne me plairait pas du tout, m'a-t-elle dit bien des fois. Mais je lirai tout de même le roman quand il aura paru, de sorte que je puis bien y jeter dès maintenant un coup d'œil. J'ai toujours dit à Esther que je m'en voulais d'avoir laissé passer, dans l'Idylle, certaines choses que je lui aurais certainement fait supprimer, si elle m'avait consulté en temps utile... L'horloge de l'église frappa neuf coups. M. Gresley avait deux heures devant lui. Il prit le gros paquet de feuilles manuscrites, et constata avec une surprise chagrine que le premier feuillet portait simplement ces deux mots : À l'abbé. Esther avait un frère, un seul frère, et ce n'était pas à lui qu'elle dédiait son livre ! Nouvelle preuve du peu de cas qu'elle faisait des liens de famille... Le pasteur se mit à lire. L'une après l'autre, lentement, il tournait les pages, parfois hésitait un instant, réfléchissait, puis effaçait un mot et le remplaçait par un autre. La propriété des termes, c'était son fort, tandis qu'Esther, selon lui, n'y entendait pas grand-chose. Nombreuses étaient les petites erreurs de ce genre, qu'il corrigeait en passant, tournant d'ailleurs assidûment les pages, car le livre, malgré de manifestes défaillances, était d'un captivant intérêt. L'horloge de l'église frappa dix coups. « J'ai le temps de lire le chapitre suivant. » pensa M. Gresley ; mais après ce chapitre il en commença un autre, et quand onze heures sonnèrent, il ne s'en aperçut même pas. Séduit malgré lui, il allait peut-être laisser son jugement s'égarer, et perdre un peu de son vigoureux sens critique, quand par bonheur il se rappela que tout cela n'était que fiction et fantaisie. D'ailleurs, quant aux sentiments exprimés dans ces pages, jamais lui-même n'en avait éprouvé de pareils : or,
les pages, parfois hésitait un instant, réfléchissait, puis effaçait un mot et le remplaçait par un autre. La propriété des termes, c'était son fort, tandis qu'Esther, selon lui, n'y entendait pas grand-chose. Nombreuses étaient les petites erreurs de ce genre, qu'il corrigeait en passant, tournant d'ailleurs assidûment les pages, car le livre, malgré de manifestes défaillances, était d'un captivant intérêt. L'horloge de l'église frappa dix coups. « J'ai le temps de lire le chapitre suivant. » pensa M. Gresley ; mais après ce chapitre il en commença un autre, et quand onze heures sonnèrent, il ne s'en aperçut même pas. Séduit malgré lui, il allait peut-être laisser son jugement s'égarer, et perdre un peu de son vigoureux sens critique, quand par bonheur il se rappela que tout cela n'était que fiction et fantaisie. D'ailleurs, quant aux sentiments exprimés dans ces pages, jamais lui-même n'en avait éprouvé de pareils : or, ce qu'il avait éprouvé était pour M. Gresley la mesure du possible et du vrai. LA SEMAINE LITTÉRAIRE 127 L'amour, par exemple, s'il n'était pas exactement semblable à la douce affection que Mme Gresley avait accueillie jadis avec tant de gratitude, il le tenait pour ridicule et exagéré. Or il y avait pas mal de cette exagération dans le roman d'Esther. Cela venait sans doute de ce qu'elle lisait tant de romans français, malgré tout ce que son frère avait pu lui dire contre cette funeste littérature... Les classiques français eux-mêmes, comme M. Gresley l'avait expliqué à sa soeur, ne sont pas exempts de certaines tares déplorables qui sans doute, d'ailleurs, constituent leur attrait principal pour ceux qui font profession de les tant admirer... Malgré ces avertissements, Esther n'en persistait pas moins à lire Racine et Molière. Le pasteur tourna encore quelques pages, et soudain une grande indignation se peignit sur ses traits. On voyait réapparaître, à ce point de l'histoire, un clergyman dont l'admirable figure l'avait captivé au début du roman, un homme de principes solides et d'opinions absolument inattaquables... Et voilà que des désagréments de tous genres s'abattaient soudain sur ce clergyman, auquel l'auteur ne semblait plus donner
y avait pas mal de cette exagération dans le roman d'Esther. Cela venait sans doute de ce qu'elle lisait tant de romans français, malgré tout ce que son frère avait pu lui dire contre cette funeste littérature... Les classiques français eux-mêmes, comme M. Gresley l'avait expliqué à sa soeur, ne sont pas exempts de certaines tares déplorables qui sans doute, d'ailleurs, constituent leur attrait principal pour ceux qui font profession de les tant admirer... Malgré ces avertissements, Esther n'en persistait pas moins à lire Racine et Molière. Le pasteur tourna encore quelques pages, et soudain une grande indignation se peignit sur ses traits. On voyait réapparaître, à ce point de l'histoire, un clergyman dont l'admirable figure l'avait captivé au début du roman, un homme de principes solides et d'opinions absolument inattaquables... Et voilà que des désagréments de tous genres s'abattaient soudain sur ce clergyman, auquel l'auteur ne semblait plus donner le beau rôle... Esther, en présentant sous ce jour un membre du clergé, attaquait l'Eglise toute entière, c'est-à-dire la religion même... M. Gresley continua sa lecture. À chaque page, maintenant, son indignation grandissait. « N'y a-t-il donc rien de sacré pour elle ? murmura-t-il. Je l'avais instamment priée, après la publication de l'Idylle, de ne plus parler religion dans ses livres, et ce-ci est pire que tout le reste. Quel dangereux poison, par exemple, dans ce passage : "Lo Christ vie. Tôt ou tard vient une heure où il est appelé en jugement par chacun d'entre nous. Comme jadis, l'Eglise et le Monde s'entendent pour condamner celui qui les a déjà condamnés, pour l'écraser sous le poids de leur haine. Ils confondent leurs voix dans le cri féroce qu'on entendit retentir il y a deux mille ans : Crucifie-le ! Crucifie-le !" Pour le coup, M. Gresley arracha cette page, et la jeta dans la cheminée. Mais tout ceci était encore peu de chose en comparaison de ce que contenaient les derniers chapitres. Malgré son chagrin et son indignation, M. Gresley ne put s'empêcher de les parcourir ; mais il sentait que ces pages n'étaient pas, qu'elles ne pouvaient pas
publication de l'Idylle, de ne plus parler religion dans ses livres, et ce-ci est pire que tout le reste. Quel dangereux poison, par exemple, dans ce passage : "Lo Christ vie. Tôt ou tard vient une heure où il est appelé en jugement par chacun d'entre nous. Comme jadis, l'Eglise et le Monde s'entendent pour condamner celui qui les a déjà condamnés, pour l'écraser sous le poids de leur haine. Ils confondent leurs voix dans le cri féroce qu'on entendit retentir il y a deux mille ans : Crucifie-le ! Crucifie-le !" Pour le coup, M. Gresley arracha cette page, et la jeta dans la cheminée. Mais tout ceci était encore peu de chose en comparaison de ce que contenaient les derniers chapitres. Malgré son chagrin et son indignation, M. Gresley ne put s'empêcher de les parcourir ; mais il sentait que ces pages n'étaient pas, qu'elles ne pouvaient pas être l'œuvre de sa sœur, et qu'il fallait les attribuer à l'action directe de l'esprit du mal... Il venait de formuler ainsi son jugement, quand Mme Gresley, enveloppée dans un peignoir de un blanc douteux, parut sur le seuil de son cabinet. — Cher ami, qu'y a-t-il donc ? demanda-t-elle, inquiète. Il est une heure du matin. Tu ne viens donc pas te moquer ? — Minna, répondit le pasteur, solennel, je viens de lire le Livre; le plus dangereux qui me soit jamais tombé entre les mains. Et ce livre a été écrit par ma propre fille, sous mon propre toit ! M. CHOLMONDELBY. [À suivre.] Echos de partout L'université et l'hôpital de Lausanne célèbrent cette année un anniversaire qui éveillera de chaudes sympathies non seulement dans tout le pays romand mais bien au-delà de nos frontières. Il y a juste vingt-cinq ans maintenant, que le Dr César Roux inaugurait son enseignement dans l'ancienne académie de Lausanne. Depuis lors le nom de César Roux est devenu un des plus justement célèbres dans les annales de la chirurgie moderne, et c'est de tous les pays des deux mondes que les patients affluent à Lausanne pour recourir aux soins de cet
inquiète. Il est une heure du matin. Tu ne viens donc pas te moquer ? — Minna, répondit le pasteur, solennel, je viens de lire le Livre; le plus dangereux qui me soit jamais tombé entre les mains. Et ce livre a été écrit par ma propre fille, sous mon propre toit ! M. CHOLMONDELBY. [À suivre.] Echos de partout L'université et l'hôpital de Lausanne célèbrent cette année un anniversaire qui éveillera de chaudes sympathies non seulement dans tout le pays romand mais bien au-delà de nos frontières. Il y a juste vingt-cinq ans maintenant, que le Dr César Roux inaugurait son enseignement dans l'ancienne académie de Lausanne. Depuis lors le nom de César Roux est devenu un des plus justement célèbres dans les annales de la chirurgie moderne, et c'est de tous les pays des deux mondes que les patients affluent à Lausanne pour recourir aux soins de cet opérateur merveilleux dont on ne compte plus les succès. Ce grand savant et ce praticien émérité est resté l'homme le plus simple qui soit. Bourru et brusque en apparence, il est jovial et tendre au fond. S'il est impitoyable pour la vanité prétentieuse, pour les snobs de la naissance ou de la fortune, il se montre pour les humbles et les souffrants, le plus accueillant des hommes. Demandez-le plutôt aux paysans de son village. Le Dr César Roux est un fils authentique de la terre vaudoise ; il reste fidèle à ses origines. Les rares loisirs que lui laisse sa vocation, il les vient passer près des siens, dans sa petite maison de Mont-la-Ville, à l'angle du coteau, d'où le regard plane sur le haut plateau parsemé de prés, de champs de blé et de seigle et que souffle le vent de la montagne. Ces bois, que de fois il les a parcourus en tous sens, la carabine en bandoulière ! Dans toutes ces fermes César Roux est entré ; il n'y a guère, à bien des lieues à la ronde, de famille où il n'ait soigné et guéri. Le conteur écossais Maclaren a dessiné la touchante figure de Mac