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pour qu'on ne s'étonnât de n'entendre point la voix de Jean Bart. Que faisait-il, à cette heure, ce sacré sacripant ? Il allait bien faire rater l'aventure, pour sûr, à cause de son Écossaise ! Et se penchant, tandis que Vaux-Mimars parlait, racontait une histoire, occupait le silence, Forbin distingua un groupe au pied du mur, et une voix qui montait vers lui; il lui sembla qu'elle en était toute proche. — Hardi! chevalier, laissez-vous couler ! N'ayez peur aucune, je vous soutiendrai. Et Forbin, enjambant la fenêtre, et se retenant de gémir pour ce que ses blessures se rouvraient à cette gymnastique, une fois les pieds pendants, se sentit empoigner aux chevilles par les deux solides paumes de Jean Bart dont il connaissait la force. Soulagé par cet appui, Forbin consacra toute son énergie à s'agripper aux draps noués pendant la périlleuse descente. Dix pieds sont vite franchis. Et Forbin se retrouva à terre, devant Jean Bart qui était grimpé sur les épaules de ses deux matelots adossés au mur et l'avait ainsi pu cueillir au sortir de la fenêtre. Tout le monde étant dûment déprisonné, il n'y avait plus à barguigner, malgré l'abri des ténèbres. Le chirurgien découvrit un falot allumé sous son manteau et l'on put se diriger, non sans avoir jeté un regard, un adieu vers la lucarne où Vaux-Mimars assurait le départ. — Bon voyage ! Ne m'oubliez pas. dit-il à voix sans timbre, tout en remontant les draps et en refixant le barreau. L'officier, avant de renvoyer ses deux plantons, voulut ouvrir la porte pour inspecter une dernière fois ses prisonniers. Mais il sentit que le verrou était tiré en dedans. — Ah ! master Jean Bart, cria-t-il du dehors, bonne soirée ! dit avec un français tout britannique. Vaux-Mimars n'avait pas le choix des moyens pour sauver la situation. Il contrefit, ce qui était relativement aisé, la grosse voix flamande du Dunkerquois pour répondre : — Bonne nuit, monsieur l'officier. Dormez bien. Je souffre toujours beaucoup ! — Yes, fit l'officier, tâchez de un peu. du. mir. Bonne soirée, master Forbin. De nouveau
un falot allumé sous son manteau et l'on put se diriger, non sans avoir jeté un regard, un adieu vers la lucarne où Vaux-Mimars assurait le départ. — Bon voyage ! Ne m'oubliez pas. dit-il à voix sans timbre, tout en remontant les draps et en refixant le barreau. L'officier, avant de renvoyer ses deux plantons, voulut ouvrir la porte pour inspecter une dernière fois ses prisonniers. Mais il sentit que le verrou était tiré en dedans. — Ah ! master Jean Bart, cria-t-il du dehors, bonne soirée ! dit avec un français tout britannique. Vaux-Mimars n'avait pas le choix des moyens pour sauver la situation. Il contrefit, ce qui était relativement aisé, la grosse voix flamande du Dunkerquois pour répondre : — Bonne nuit, monsieur l'officier. Dormez bien. Je souffre toujours beaucoup ! — Yes, fit l'officier, tâchez de un peu. du. mir. Bonne soirée, master Forbin. De nouveau l'enseigne dut changer sa voix pour imiter celle plus pointue et sarcastique du chevalier. — Bonsoir, lieutenant. bonsoir. Ha ! Je bâille. Excusez-moi... À demain matin Bonsoir, master de Vaux-Mimars ! Décidément, ce diable de geôlier voulait être sûr que tout son monde était bien là. L'enseigne, alors, se paya de toupet. Il tira le verrou, ouvrit la porte à petite fente et montra sa race au falot de l'officier. Bonsoir, lieutenant. À demain. — À droite ! fit l'officier complètement tranquillisé. Et faisant claquer sa cravache sur sa botte, il descendit sereinement l'escalier de bois de l'auberge et ferma la porte extérieure, du dehors, avec une grosse clef, qu'il alla remettre, suivant sa consigne, au gouverneur en personne. Tout va bien ? demanda celui-ci. — Tout va bien, Excellence ! assura en son âme et conscience le loyal gardien de Jean Bart, sûr que son prisonnier dormait maintenant à poings fermés. Et toujours tapant de sa cravache le cuir de ses bottes, sifflottant une gigue et jouissant de sa bonne conscience, il rentra se coucher auprès de son épouse qui rêvait à ce moment-là d'un brillant avancement pour son mari, après si bonne surveillance. Ce matin-là, quatre ou cinq
de toupet. Il tira le verrou, ouvrit la porte à petite fente et montra sa race au falot de l'officier. Bonsoir, lieutenant. À demain. — À droite ! fit l'officier complètement tranquillisé. Et faisant claquer sa cravache sur sa botte, il descendit sereinement l'escalier de bois de l'auberge et ferma la porte extérieure, du dehors, avec une grosse clef, qu'il alla remettre, suivant sa consigne, au gouverneur en personne. Tout va bien ? demanda celui-ci. — Tout va bien, Excellence ! assura en son âme et conscience le loyal gardien de Jean Bart, sûr que son prisonnier dormait maintenant à poings fermés. Et toujours tapant de sa cravache le cuir de ses bottes, sifflottant une gigue et jouissant de sa bonne conscience, il rentra se coucher auprès de son épouse qui rêvait à ce moment-là d'un brillant avancement pour son mari, après si bonne surveillance. Ce matin-là, quatre ou cinq garde-côtes étaient de ronde à six lieues bretonnes à l'ouest de Saint-Malo, à hauteur du hameau de Harqui, pour surveiller l'exode des protestants qui essayaient encore de passer en Angleterre, malgré la punition des galères dont étaient menacés tous ceux qui se faisaient prendre. Il pouvait être cinq heures du matin et déjà le soleil était haut dans le ciel. Un des surveillants fit soudain remarquer à ses collègues un petit point noir qui dansait sur les vagues et ressemblait fort à un canot. Passe encore d'essayer de casser en Angleterre, remarqua l'un d'eux, sacrés parpaillots ! Mais pas de revenir en France ! Ce doit être autre chose. — Parbleu, dit un autre, c'est un canot plein d'Anglais qui se seront sauvés après un naufrage, ou une bataille ! Pour venir se faire prendre ici, pendant qu'on est en guerre ? Justement, dit le dernier ; une fois prisonnier, on est tranquille, on ne risque plus sa peau. — Ça ne peut pas être des protestants, ni des Anglais. Il n'y a que des marins français pour avoir cette nage-là et la façon de lever l'aviron juste à ras de la houle. — On va bien voir. Les voilà
matin et déjà le soleil était haut dans le ciel. Un des surveillants fit soudain remarquer à ses collègues un petit point noir qui dansait sur les vagues et ressemblait fort à un canot. Passe encore d'essayer de casser en Angleterre, remarqua l'un d'eux, sacrés parpaillots ! Mais pas de revenir en France ! Ce doit être autre chose. — Parbleu, dit un autre, c'est un canot plein d'Anglais qui se seront sauvés après un naufrage, ou une bataille ! Pour venir se faire prendre ici, pendant qu'on est en guerre ? Justement, dit le dernier ; une fois prisonnier, on est tranquille, on ne risque plus sa peau. — Ça ne peut pas être des protestants, ni des Anglais. Il n'y a que des marins français pour avoir cette nage-là et la façon de lever l'aviron juste à ras de la houle. — On va bien voir. Les voilà qui nagent par ici. On distingue déjà les rameurs. C'est une bonne yole anglaise, en tout cas, à deux bancs. Il y en est cinq, là-dedans ! Ohé ! Du canot ! Porté par la marée, le canot arrive à petites foulées. On sent, rien qu'aux gestes vus de loin, que les rameurs sont fourbus. Bientôt, il aborde, tout de suite arraisonné par les guetteurs. — Qui êtes-vous ? D'où venez-vous ? — Français. Nous venons de Plymouth. — Qu'est-ce que vous faisiez en Angleterre ? Qui êtes-vous ? — D'abord où sommes-nous ? Près de Saint-Malo. — Bon. Il faut nous conduire à l'Intendant. Là on s'expliquera. Celui qui parle domine tous les autres par la taille et il a aussi le ton qui commande. — Il faut trouver une patache. Nous sommes à bout de forces ; l'un de nous est blessé. — Mais enfin qui êtes-vous, sacré tonnerre ! Voilà trois fois qu'on vous le demande. — Nous étions prisonniers à Plymouth. — Depuis quand ? Est-ce que par hasard vous vous seriez trouvés à l'affaire des Casquets où notre pauvre Jean Bart a été tué, avec l'autre capitaine ? Jean Bart se retourna vers ses compagnons
que les rameurs sont fourbus. Bientôt, il aborde, tout de suite arraisonné par les guetteurs. — Qui êtes-vous ? D'où venez-vous ? — Français. Nous venons de Plymouth. — Qu'est-ce que vous faisiez en Angleterre ? Qui êtes-vous ? — D'abord où sommes-nous ? Près de Saint-Malo. — Bon. Il faut nous conduire à l'Intendant. Là on s'expliquera. Celui qui parle domine tous les autres par la taille et il a aussi le ton qui commande. — Il faut trouver une patache. Nous sommes à bout de forces ; l'un de nous est blessé. — Mais enfin qui êtes-vous, sacré tonnerre ! Voilà trois fois qu'on vous le demande. — Nous étions prisonniers à Plymouth. — Depuis quand ? Est-ce que par hasard vous vous seriez trouvés à l'affaire des Casquets où notre pauvre Jean Bart a été tué, avec l'autre capitaine ? Jean Bart se retourna vers ses compagnons pour leur donner consigne de se taire. — Vraiment, dit-il, avec un ton de voix bien apitoyé, Jean Bart a été tué ? — Hélas ! oui, brave gens ; tué en se battant sur sa frégate, après avoir sauvé son convoi. — Ah ! oui, au fait, et le convoi, il est arrivé ? —Il est arrivé à Brest, oui, mon brave, et les marchands ont bien dit que c'était Jean Bart qui avait tout fait, qu'il s'était battu comme un lion, et l'autre capitaine aussi ; mais qu'ils avaient été trahis et qu'alors les Anglais les avaient massacrés. — Ma foi, c'est à peu près ça. Nous y étions. On a été fait prisonniers par les Anglais avec ce qui restait des équipages : seulement nous, on a réussi à s'échapper. (A suivre.) (Reproduite en même parti interdite) et maintenant, UNE HISTOIRE L'IRRÉPARABLE par FELICIEN GRAS Après l'histoire du cambrioleur, où ces jeunes époux étaient descendus de la fenêtre du sixième étage par une corde en draps de lit pour échapper à un bandit imaginaire qui n'était autre que leur voisin du dessous trompé d'étage (mais ce serait trop long de vous raconter d'un trait dans une parenthèse
convoi, il est arrivé ? —Il est arrivé à Brest, oui, mon brave, et les marchands ont bien dit que c'était Jean Bart qui avait tout fait, qu'il s'était battu comme un lion, et l'autre capitaine aussi ; mais qu'ils avaient été trahis et qu'alors les Anglais les avaient massacrés. — Ma foi, c'est à peu près ça. Nous y étions. On a été fait prisonniers par les Anglais avec ce qui restait des équipages : seulement nous, on a réussi à s'échapper. (A suivre.) (Reproduite en même parti interdite) et maintenant, UNE HISTOIRE L'IRRÉPARABLE par FELICIEN GRAS Après l'histoire du cambrioleur, où ces jeunes époux étaient descendus de la fenêtre du sixième étage par une corde en draps de lit pour échapper à un bandit imaginaire qui n'était autre que leur voisin du dessous trompé d'étage (mais ce serait trop long de vous raconter d'un trait dans une parenthèse l'histoire du voisin) et où Ernest, le jeune comptable, s'était montré d'une pluissance sans nom aux yeux d'Adèle son épouse (ouf ! je crois qu'ici nous pouvons souffler un peu avant de repartir.) après cette histoire, dis-je, une espèce de brume avait troublé l'atmosphère morale du jeune ménage, un climat sentimental, comme on dit maintenant pour avoir l'air d'avoir lu du Mauriac. Il y avait un halo autour de cette lune de miel. Pré誌ge de l'urrasque. Bourrasque, c'est un bien grand mot pour la petite pluie fine qui se mit à tomber dans cette atmosphère si coquettement conjugale jusque-là. Ç'avait commencé à la manière de ces menues bruines qui se lèvent en automne sans inquiéter qui que ce soit et qui durent toute la journée. Ainsi certaines personnes, pas plus méchantes que d'autres, persistent doucement dans une pluie tenace erreur pendant leur vie entière. Au souvenir de cette triste noblesse soirée qui avait failli tourner au tragique et où le comptable Ernest avait paru si manifestement à son désavantage, la douce Adèle, jusque-là en admiration devant son gentil mari, avait commencé à le trouver moins admirable, puis à le juger sans indulgence. Elle ne se tint plus, bientôt, de faire
sentimental, comme on dit maintenant pour avoir l'air d'avoir lu du Mauriac. Il y avait un halo autour de cette lune de miel. Pré誌ge de l'urrasque. Bourrasque, c'est un bien grand mot pour la petite pluie fine qui se mit à tomber dans cette atmosphère si coquettement conjugale jusque-là. Ç'avait commencé à la manière de ces menues bruines qui se lèvent en automne sans inquiéter qui que ce soit et qui durent toute la journée. Ainsi certaines personnes, pas plus méchantes que d'autres, persistent doucement dans une pluie tenace erreur pendant leur vie entière. Au souvenir de cette triste noblesse soirée qui avait failli tourner au tragique et où le comptable Ernest avait paru si manifestement à son désavantage, la douce Adèle, jusque-là en admiration devant son gentil mari, avait commencé à le trouver moins admirable, puis à le juger sans indulgence. Elle ne se tint plus, bientôt, de faire des allusions désobligeantes à la soirée fatale, de lui rendre mollement ses caresses, de l'envoyer promener à tout propos. Bref, elle devint insupportable. Et Ernest, bon garçon, après une convenable période de patience et d'optimisme, commença, lui aussi, par en avoir assez. Au lieu de rentrer lieu de son "bural", comme disait le poète Verlaine qui n'était certes pas le premier à le dire, il courait les apéros avec les camarades. Les tournées se succédaient sur l'acajou des petits bars. Il rentrait de plus en plus tard à la maison. Ce qui n'était pas fait pour clarifier l'atmosphère, le fameux climat. Et il l'arriva même de ne plus rentrer dîner, en prévenant, puis se prévenir. Tant qu'un jour Adèle lui dit à brûle-pourpoint : — Mon cher Ernest, je crois que tu ferais aussi bien d'habiter définitivement chez ta maîtresse. Ernest, à cette idée, éclata de rire. Une maîtresse? Mais il n'en avait pas, le malheureux, le bienheureux, plutôt ! Faisait-il vraiment, ce nom somptueux, redoutable, tragique, ce nom fascinant et qu'il voyait luire comme une pierre fatale dans tous les grands récits passionnels - les assises le donner à la petite copine sans façon avec laquelle, effectivement, depuis quelque
comme disait le poète Verlaine qui n'était certes pas le premier à le dire, il courait les apéros avec les camarades. Les tournées se succédaient sur l'acajou des petits bars. Il rentrait de plus en plus tard à la maison. Ce qui n'était pas fait pour clarifier l'atmosphère, le fameux climat. Et il l'arriva même de ne plus rentrer dîner, en prévenant, puis se prévenir. Tant qu'un jour Adèle lui dit à brûle-pourpoint : — Mon cher Ernest, je crois que tu ferais aussi bien d'habiter définitivement chez ta maîtresse. Ernest, à cette idée, éclata de rire. Une maîtresse? Mais il n'en avait pas, le malheureux, le bienheureux, plutôt ! Faisait-il vraiment, ce nom somptueux, redoutable, tragique, ce nom fascinant et qu'il voyait luire comme une pierre fatale dans tous les grands récits passionnels - les assises le donner à la petite copine sans façon avec laquelle, effectivement, depuis quelque temps, il allait faire d'humbles boulots chez le bistrot, près de la Trinité, où l'on buvait un petit vin pelure d'oignon « qui se posait là », et la chambre de laquelle aussi, il fallait bien en convenir, il parachevait de 10 à autre une soirée si gaillardement et iménez ? « Je n'ai pas de maîtresse, ma chérie. Je te jure que je n'ai pas de maîtresse. » Adèle, bien entendu, n'en crut rien. D'ailleurs, maints petits indices la persuadaient du contraire, des indices matériels, réels, qu'elle prétendait irréfutables. — Ecoute, Ernest, dit-elle un jour à son mari, que tu aies une maîtresse ou non, finalement ça m'égal. — seulement, ce que je n'admets pas, c'est que tu me le caches. Ne me dis pas de mensonges. Tu as une maîtresse ? Bien. Tu ne m'en as plus ? Soit. Mais dis-le-moi. Ernest commençait à être perplexe. Aucune de ses dénégations ne mordait sur sa femme, ni protestations de tendresse, ni apaisements d'aucune sorte. Adèle tenait visiblement à son roman. Elle s'y donnait un rôle. Cela mettait une espèce d'atmosphère de film passionnel dans sa vie. Et Ernest, en fin compte, la voyait si malheureuse qu'il se dit :
? « Je n'ai pas de maîtresse, ma chérie. Je te jure que je n'ai pas de maîtresse. » Adèle, bien entendu, n'en crut rien. D'ailleurs, maints petits indices la persuadaient du contraire, des indices matériels, réels, qu'elle prétendait irréfutables. — Ecoute, Ernest, dit-elle un jour à son mari, que tu aies une maîtresse ou non, finalement ça m'égal. — seulement, ce que je n'admets pas, c'est que tu me le caches. Ne me dis pas de mensonges. Tu as une maîtresse ? Bien. Tu ne m'en as plus ? Soit. Mais dis-le-moi. Ernest commençait à être perplexe. Aucune de ses dénégations ne mordait sur sa femme, ni protestations de tendresse, ni apaisements d'aucune sorte. Adèle tenait visiblement à son roman. Elle s'y donnait un rôle. Cela mettait une espèce d'atmosphère de film passionnel dans sa vie. Et Ernest, en fin compte, la voyait si malheureuse qu'il se dit : « Après tout, en lui donnant satisfaction, les choses peut-être s'arrangeraient d'elles-mêmes. » Et un soir qu'il était rentré de bonne heure, croyant faire plaisir à sa femme : — Comment ! Tu ne es pas chez ta maîtresse ? — Oh ! encore ? Mais combien de fois faut-il que je te dise que n'en ai pas ? — Si, tu en as une. Je le sais. Je suis trop malheureuse. Fais-moi ce dernier hommage. Ernest ! Sois franc, dis-le moi. Et elle fondit en sanglots déchirants. Alors Ernest prit une grande résolution. Il ne pouvait pas voir pleurer une femme : ça l'horripait. — Ecoute, Adèle, tu me promets que si je te le dis tu ne pleureras plus ? — Je ne pleurerai plus. — Tu me ficheras la paix ? — Je te ficherai la paix. En ce disant, elle arborait un visage naturel, souriant, larmes séchées et lèvres sans frémissement de mauvais augure. Ernest crut pouvoir y aller. Eh bien ! oui, là : j'ai une maîtresse. Ah ! le pauvre homme, l'infortuné, le malheureux homme, comme il se repentit vite de sa complaisance. Il avait à peine prononcé ce succinct et fatal aveu que
que je te dise que n'en ai pas ? — Si, tu en as une. Je le sais. Je suis trop malheureuse. Fais-moi ce dernier hommage. Ernest ! Sois franc, dis-le moi. Et elle fondit en sanglots déchirants. Alors Ernest prit une grande résolution. Il ne pouvait pas voir pleurer une femme : ça l'horripait. — Ecoute, Adèle, tu me promets que si je te le dis tu ne pleureras plus ? — Je ne pleurerai plus. — Tu me ficheras la paix ? — Je te ficherai la paix. En ce disant, elle arborait un visage naturel, souriant, larmes séchées et lèvres sans frémissement de mauvais augure. Ernest crut pouvoir y aller. Eh bien ! oui, là : j'ai une maîtresse. Ah ! le pauvre homme, l'infortuné, le malheureux homme, comme il se repentit vite de sa complaisance. Il avait à peine prononcé ce succinct et fatal aveu que devant lui, horrible à voir, la malheureuse de douleur, déchaînée comme une tragédienne, la déplorable Adèle, tordant ses jolis bras nus tirant de ses cheveux en furie, sombrait véritablement dans une crise d'irconsolable désespoir. Et elle gémissait à travers ses sanglots : « Ah ! misérable ! Imbécile ! Mauvais garçon ! Qu'as-tu fait ? — Je t'ai dit ce que tu m'as demandé. » Et Adèle, écrasée sous le poids de sa logique féminine, eut encore la force de dire avant de défaillir : — Perfide que tu es, il ne fallait pas me le dire ! tteint par des bombes au cours d'un des bombardements réalisés par l'aviation républicaine sur Palma de Majorque, dans les dix derniers jours du mois de mai, s'était réfugié à Cadix où il débarqua les blessés qui se trouvaient à son bord et procéda à la réparation des avaries subies. Peu de temps après, le Baleares et le Canarias ont quitté le port de Cadix et ont franchi le détroit, non point seuls, mais escortés par tous les bateaux de l'escadre allemande qui, quelques jours auparavant, avaient réalisé le bombardement d'Almeria. Ils se sont rendus ensuite devant la côte catalane où ils ont
garçon ! Qu'as-tu fait ? — Je t'ai dit ce que tu m'as demandé. » Et Adèle, écrasée sous le poids de sa logique féminine, eut encore la force de dire avant de défaillir : — Perfide que tu es, il ne fallait pas me le dire ! tteint par des bombes au cours d'un des bombardements réalisés par l'aviation républicaine sur Palma de Majorque, dans les dix derniers jours du mois de mai, s'était réfugié à Cadix où il débarqua les blessés qui se trouvaient à son bord et procéda à la réparation des avaries subies. Peu de temps après, le Baleares et le Canarias ont quitté le port de Cadix et ont franchi le détroit, non point seuls, mais escortés par tous les bateaux de l'escadre allemande qui, quelques jours auparavant, avaient réalisé le bombardement d'Almeria. Ils se sont rendus ensuite devant la côte catalane où ils ont bombardé quelques petits ports. D'après une information digne de foi, les bombardements réalisés par l'aviation républicaine sur les ports de Majorque, ont eu pour effet, non seulement d'avarier le cuirassé Baleares, mais de détruire les murs de la Comandancia militaire, la caserne de San Jaime ainsi qu'un garage militaire où se trouvaient onze camions. Un accord est élaboré cet après-midi à Londres pour la sécurité des flottes du contrôle Londres, 11 juin. (Par téléphone.) La conférence des représentants des puissances du contrôle naval en Espagne a lieu aujourd'hui au Foreign Office, les entretiens qu'a eus hier M. Eden avec MM. Corbin, Grandi et von Ribbentrop ayant convaincu le secrétaire du Foreign Office de la possibilité d'arriver à un accord sur le plan à soumettre simultanément à Valence et à Salamanque. Il ne serait point surprenant que les propositions de réorganisation de contrôle qui ont été soumises ne soient rejetées par le gouvernement espagnol, tant qu'il n'aura pas reçu des garanties formelles contre de nouveaux actes d'agression. La proposition française qui visait à placer des observateurs neutres sur les navires-contrôle ne sourt ni à l'Allemagne, ni à l'Italie, qui ne désirent pas voir percer le secret de leurs armements navals. Mais
se trouvaient onze camions. Un accord est élaboré cet après-midi à Londres pour la sécurité des flottes du contrôle Londres, 11 juin. (Par téléphone.) La conférence des représentants des puissances du contrôle naval en Espagne a lieu aujourd'hui au Foreign Office, les entretiens qu'a eus hier M. Eden avec MM. Corbin, Grandi et von Ribbentrop ayant convaincu le secrétaire du Foreign Office de la possibilité d'arriver à un accord sur le plan à soumettre simultanément à Valence et à Salamanque. Il ne serait point surprenant que les propositions de réorganisation de contrôle qui ont été soumises ne soient rejetées par le gouvernement espagnol, tant qu'il n'aura pas reçu des garanties formelles contre de nouveaux actes d'agression. La proposition française qui visait à placer des observateurs neutres sur les navires-contrôle ne sourt ni à l'Allemagne, ni à l'Italie, qui ne désirent pas voir percer le secret de leurs armements navals. Mais on suppose que leurs objections à cette proposition pourront être écartées, en remplaçant les navires de guerre par des bateaux marchands armés. Cela fait supposer que le mémorandum à soumettre à Valence et à Salamanque et sur lequel les représentants des quatre puissances se mettront préalablement d'accord n'inclura pas de nouvelles propositions destinées à rendre le contrôle plus efficace. Au cours des conversations diplomatiques de la semaine passée, l'opinion a prévalu que toutes les propositions visant à un résultat doivent être soumises au Comité de non-intervention, qui, seul, a le pouvoir d'en décider, et que la conférence des quatre puissances chargées du contrôle naval ne peut se préoccuper que de la sécurité des navires contrôleurs. Toutefois, on peut s'attendre à voir soumettre de nouvelles suggestions pour le renforcement du contrôle dès la première réunion du Comité de non-intervention. La rançon de Mrs Parsons victime de kidnappers sera-t-elle versée à temps ? DE NOTRE ENVOYE SPECIAL PERMANENT New-York, 11 juin. (Par câble Western-Union.) — Sans être riches, les époux Parsons sont très à leur aise. Ils habitent une propriété, « Stonybrook », à Long-Island, et Mrs Parsons doit, dit-on, entrer bientôt en possession d'un héritage de 3 millions de francs. C'est