jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
autrefois, ou, passant une heure de loisir, il vous était possible avant la guerre de trouver quelque joli fauteuil à broderies, un puits de marbre avec son fer forgé, un encrier de cuivre avec la sonnette et le sablier, une encoignure de vernis-martin, une statue, un sarcophage, mille boîtes de laque rouge ou vert décoré de chinoiseries d'or, un biscuit, un verre, un miroir. Aujourd'hui, plus rien. Tout y est repeint, ou copié, sauf chez quelques opulents rois de la brocante, délicats amateurs eux-mêmes, et qui vous demandent huit cents lires d'un plateau qu'ils vous eussent donné pour cinquante il y a sept ans. Tous ces bibelots gracieux, ces fines ébénisteries d'un si pur style, capables de figurer sans démérite auprès de notre meilleur XVIIIe, ont disparu pour ne plus laisser place qu'à ce grossier mobilier surchargé d'or, de mosaïques et de verroteries, dont les princes italiens, contemporains de Louis XIV, aimaient à décorer les galeries sans fin de leurs palais, dont nul ne veut plus aujourd'hui, et tels qu'en les voyant dans ma mélancolique promenade, je finissais, ma foi, par comprendre les airs de mépris d'un président de Brosses et m'expliquer pour quelles justes raisons, en dépit de quelque parti pris, il montre un goût si difficile en parbleu, c'est qu'il l'avait bon. Dans la nuit venue, en gondole, à cent brasses de la piazzetta, le spectacle est irrésistible. Je cède à nouveau, sans m'occuper de distinguer quelle magie étrange composent cette architecture de palais à la pierre lumineuse encore à minuit, ce mole sombre, cette eau noire, ce ciel de féerie au-dessus. Je me laisse aller. La gondole glisse en silence le long des palais qui jalonnent autour de San-Giorgio Maggiore le passage au milieu du sable. Nuits de velours, unie, profonde, si tiède et si intime auprès de vous qu'il semble qu'on n'ait qu'à tendre la main pour la caresser. Et là-bas, vers l'Est et le large, l'immense mystère de la mer, dans l'ombre. C'est un des plus saisissants contrastes de Venise, à mon sens la mer si noire et si sévère dans la nuit, et cette
parti pris, il montre un goût si difficile en parbleu, c'est qu'il l'avait bon. Dans la nuit venue, en gondole, à cent brasses de la piazzetta, le spectacle est irrésistible. Je cède à nouveau, sans m'occuper de distinguer quelle magie étrange composent cette architecture de palais à la pierre lumineuse encore à minuit, ce mole sombre, cette eau noire, ce ciel de féerie au-dessus. Je me laisse aller. La gondole glisse en silence le long des palais qui jalonnent autour de San-Giorgio Maggiore le passage au milieu du sable. Nuits de velours, unie, profonde, si tiède et si intime auprès de vous qu'il semble qu'on n'ait qu'à tendre la main pour la caresser. Et là-bas, vers l'Est et le large, l'immense mystère de la mer, dans l'ombre. C'est un des plus saisissants contrastes de Venise, à mon sens la mer si noire et si sévère dans la nuit, et cette Venise si nacrée, si lumineuse, et folle. Tous les soirs, il y a musique sur l'eau. C'est, vers la Dogana, phosphorescente au milieu de ces bleus si sombres, deux vastes barques amarrées, et, dans chacune d'elles, une vingtaine de chanteurs, de gratteurs de guitare et de mandoline, autour d'un piano, sous des arceaux de grosses lanternes en papier. On en voit trembler le reflet dans l'eau noire, et, vers ce berceau de lumières et de chansons, de toutes parts, dès qu'elles s'allument et se font entendre, glisser les longues, sveltes, silencieuses gondoles. Une à une, elles viennent accoster la pêche aux musiciens, flanc à flanc, les dernières s'accolant aux premières venues, et au rythme du flot apaisé qui les bat, elles tanguent doucement, l'une contre l'autre, comme bercées par la musique et parfois l'une d'elles retombant sur l'onde avec son fond plat, claque l'eau, d'un coup amorti. Dans la mienne, allongé sur les coussins de cuir, je me laisse faiblement ballotter, sous cette molle douceur vénitienne, cet air limpide et pur, un peu salé, cette musique. Autour de moi, je regarde les hauts ferres d'acier des gondoles balancées, monter, descendre, les gondoles heurter bord à bord, à chaque vague. De
sous des arceaux de grosses lanternes en papier. On en voit trembler le reflet dans l'eau noire, et, vers ce berceau de lumières et de chansons, de toutes parts, dès qu'elles s'allument et se font entendre, glisser les longues, sveltes, silencieuses gondoles. Une à une, elles viennent accoster la pêche aux musiciens, flanc à flanc, les dernières s'accolant aux premières venues, et au rythme du flot apaisé qui les bat, elles tanguent doucement, l'une contre l'autre, comme bercées par la musique et parfois l'une d'elles retombant sur l'onde avec son fond plat, claque l'eau, d'un coup amorti. Dans la mienne, allongé sur les coussins de cuir, je me laisse faiblement ballotter, sous cette molle douceur vénitienne, cet air limpide et pur, un peu salé, cette musique. Autour de moi, je regarde les hauts ferres d'acier des gondoles balancées, monter, descendre, les gondoles heurter bord à bord, à chaque vague. De temps en temps, lasse de mélodie, l'une d'elles se détache en glissant du groupe, et à sa place quittée, les autres se serrent, viennent s'appuyer à la portière, où, debout, dans la vague lueur des lanternes, une belle fille à bandeaux, aux yeux sombres, chante en s'accompagnant de mandoline, avec une voix nasillarde, tout en riant à ses compagnons courbés en deux sur leurs guitares, leurs cymbalums et leurs banjos. Ils chantent de médiocres chansons, trop connues, ces rengaines qui traînent partout depuis vingt ans, et dont l'oreille est, si l'on peut dire, écœurée, O sole mio, Santa Lucia, Vieni sul Mare, faciles pièges où l'âme vient pourtant toujours irrésistiblement se prendre, à cause de leur musique qui s'enroule autour de vous, de cet air tiède, si chargé, de cette sensualité éparse sous ce fiel d'étoiles, de cette ville rosâtre, bleuâtre, dorée, surgissant des flots invisibles, au milieu de la nuit fabuleuse cette sensualité à laquelle on s'arrache avec une étrange peine, et qui vous poursuivra longtemps, par les mille rues de Venise nocturne, sur ses places enfin désertes, sur ses campis abandonnés, et longtemps après encore, quand vous l'aurez quittée, l'Inoubliable, qui vous poursuivra sans fin, dans le souvenir.
une voix nasillarde, tout en riant à ses compagnons courbés en deux sur leurs guitares, leurs cymbalums et leurs banjos. Ils chantent de médiocres chansons, trop connues, ces rengaines qui traînent partout depuis vingt ans, et dont l'oreille est, si l'on peut dire, écœurée, O sole mio, Santa Lucia, Vieni sul Mare, faciles pièges où l'âme vient pourtant toujours irrésistiblement se prendre, à cause de leur musique qui s'enroule autour de vous, de cet air tiède, si chargé, de cette sensualité éparse sous ce fiel d'étoiles, de cette ville rosâtre, bleuâtre, dorée, surgissant des flots invisibles, au milieu de la nuit fabuleuse cette sensualité à laquelle on s'arrache avec une étrange peine, et qui vous poursuivra longtemps, par les mille rues de Venise nocturne, sur ses places enfin désertes, sur ses campis abandonnés, et longtemps après encore, quand vous l'aurez quittée, l'Inoubliable, qui vous poursuivra sans fin, dans le souvenir. Emile Zunz. Un peu de lumière dans les ténèbres d'Anatolie "Aider une Turquie sage à panser ses plaies pour se refaire, dans la paix, une force économique et sociale dont l'équilibre soit utile à celui du Vieux monde est une œuvre vaste, belle et féconde. Les Anglo-Saxons le comprendront-ils ?" La Presse hellénique a beau s'inscrire en faux contre les bulletins de victoire d'Angora, l'armée grecque n'en rencontre pas moins depuis quelques jours une résistance à laquelle les stratèges d'Athènes étaient sans doute loin de s'attendre. O savoureuse ironie des événements un vaste point d'interrogation est encore la seule réponse que reçoivent, d'un destin toujours énigmatique, les espérances exacerbées des constantinopolitains par la situation militaire reste donc singulièrement obscure. Aussi bien n'est-ce pas d'elle qu'il faut attendre une solution définitive aux problèmes complexes qui convulsent le Proche Orient. Le temps n'est plus où le nœud gordien se tranchait par le glaive. D'ailleurs les forces en présence n'arrivent-elles point à s'équilibrer ? Les Grecs ont évidemment de puissants amis dont l'action n'a même plus besoin d'incognito depuis que M. Lloyd George a su faire adopter par le Conseil Suprême le principe singulièrement élastique autant qu'élégant d'une "stricte neutralité" mitigée par "l'absolue
La Presse hellénique a beau s'inscrire en faux contre les bulletins de victoire d'Angora, l'armée grecque n'en rencontre pas moins depuis quelques jours une résistance à laquelle les stratèges d'Athènes étaient sans doute loin de s'attendre. O savoureuse ironie des événements un vaste point d'interrogation est encore la seule réponse que reçoivent, d'un destin toujours énigmatique, les espérances exacerbées des constantinopolitains par la situation militaire reste donc singulièrement obscure. Aussi bien n'est-ce pas d'elle qu'il faut attendre une solution définitive aux problèmes complexes qui convulsent le Proche Orient. Le temps n'est plus où le nœud gordien se tranchait par le glaive. D'ailleurs les forces en présence n'arrivent-elles point à s'équilibrer ? Les Grecs ont évidemment de puissants amis dont l'action n'a même plus besoin d'incognito depuis que M. Lloyd George a su faire adopter par le Conseil Suprême le principe singulièrement élastique autant qu'élégant d'une "stricte neutralité" mitigée par "l'absolue liberté d'un commerce privé". En matière d'armes et de fournitures chacun sait ce que cela veut dire, et voilà, à n'en point douter, dans la main de M. Gounaris, un sérieux atout pourtant le jeu de l'autre parti n'est point, lui non plus, négligeable. Sans compter l'ardeur patriotique d'une vieille race guerrière résolue à tous les sacrifices pour éviter le carcan d'un odieux esclavage, les Turcs ont pour eux la terre elle-même. Derrière l'armée kémaliste de vastes territoires offrent à des soldats magnifiquement entraînés des possibilités de mouvement presque indéfinies. Les journaux ont déjà parlé de l'abandon éventuel d'Angora. Qu'importe ? Angora peut n'être qu'une simple étape à des centaines de kilomètres plus à l'Est, dans un pays de sauvages montagnes, au milieu de steppes pierreuses corrodées l'été par une sécheresse excessive et l'hiver par les rafales d'un vent glacé auquel peut seule résister la fourrure laineuse du chameau bactrien, d'autres villes aux noms prestigieux attendent l'honneur d'être capitales à leur tour. En l'absence de toute intervention extérieure, la guerre gréco-turque peut donc encore durer de longs mois. Ce qui est intéressant en ce moment, ce n'est pas cette guerre elle-même les à-côtés qu'elle soulève. Parmi ces à-côtés il en
race guerrière résolue à tous les sacrifices pour éviter le carcan d'un odieux esclavage, les Turcs ont pour eux la terre elle-même. Derrière l'armée kémaliste de vastes territoires offrent à des soldats magnifiquement entraînés des possibilités de mouvement presque indéfinies. Les journaux ont déjà parlé de l'abandon éventuel d'Angora. Qu'importe ? Angora peut n'être qu'une simple étape à des centaines de kilomètres plus à l'Est, dans un pays de sauvages montagnes, au milieu de steppes pierreuses corrodées l'été par une sécheresse excessive et l'hiver par les rafales d'un vent glacé auquel peut seule résister la fourrure laineuse du chameau bactrien, d'autres villes aux noms prestigieux attendent l'honneur d'être capitales à leur tour. En l'absence de toute intervention extérieure, la guerre gréco-turque peut donc encore durer de longs mois. Ce qui est intéressant en ce moment, ce n'est pas cette guerre elle-même les à-côtés qu'elle soulève. Parmi ces à-côtés il en est un surtout que nous ne devons pas perdre de vue. Jusqu'à quel point et dans quel sens la Russie soviétique est-elle susceptible d'intervenir dans le conflit ? Avant l'offensive constantinienne la presse hellénique, trouvant du reste des échos complaisants dans la presse d'outre-Manche, avait bruyamment monnayé en faveur de sa propre cause un prétendu traité d'alliance entre les nationalistes turcs et le gouvernement des soviets. Europe Nouvelle se félicite aujourd'hui du scepticisme avec lequel elle se fit un devoir de toujours accueillir ces informations tendancieuses les événements lui donnent en effet raison. Où sont-ils les cent mille cosaques que Broussilov devait jeter sur les constantinopolitains, où est-elle l'armée rouge d'Enver Pacha ? Tout se borne à la simple présence d'un délégué bolcheviste près de l'Assemblée d'Angora ! Encore conviendrait-il de bien définir le rôle de ce personnage ? Des renseignements sûrs et de première source m'incitent à croire qu'il n'est guère plus qu'un "œil de Moscou" placé là en simple spectateur par un gouvernement qui, loin de souhaiter le succès des armées kémalistes, en escompterait au contraire la défaite et l'effondrement. C'est que l'Assemblée d'Angora a fait fortement machine en arrière depuis le printemps dernier, époque à laquelle Moscou
sa propre cause un prétendu traité d'alliance entre les nationalistes turcs et le gouvernement des soviets. Europe Nouvelle se félicite aujourd'hui du scepticisme avec lequel elle se fit un devoir de toujours accueillir ces informations tendancieuses les événements lui donnent en effet raison. Où sont-ils les cent mille cosaques que Broussilov devait jeter sur les constantinopolitains, où est-elle l'armée rouge d'Enver Pacha ? Tout se borne à la simple présence d'un délégué bolcheviste près de l'Assemblée d'Angora ! Encore conviendrait-il de bien définir le rôle de ce personnage ? Des renseignements sûrs et de première source m'incitent à croire qu'il n'est guère plus qu'un "œil de Moscou" placé là en simple spectateur par un gouvernement qui, loin de souhaiter le succès des armées kémalistes, en escompterait au contraire la défaite et l'effondrement. C'est que l'Assemblée d'Angora a fait fortement machine en arrière depuis le printemps dernier, époque à laquelle Moscou put croire un instant que sa propagande était susceptible d'y triompher. Aujourd'hui le parti modéré est au pouvoir, l'autorité morale de Mustapha Kemal ne fut jamais si grande, elle se révèle à l'intérieur par de sages mesures douanières et fiscales, au dehors par la reprise de conversations amicales avec certaines nations de l'Entente, en particulier avec la France et l'Italie qui manifestent toutes deux une tendance très nette à envisager la possibilité d'une révision du traité de Sèvres dans un sens favorable aux légitimes aspirations ottomanes. Tout cela ne fait guère le compte des farouches apôtres du bolchevisme. Après avoir suscité dans les Indes un mouvement de révolte dont on ne peut prévoir ni la fin ni les conséquences, après avoir profondément remué la vieille xénophobie des Turcs, après avoir réveillé l'instinct pillard des Afghans et les aspirations les plus obscures du mazdéisme dans l'âme inquiète de l'Iran, ceux-ci auraient l'intention de réunir bientôt un congrès panasiatique qui serait l'acte initial d'une véritable croisade à rebours. La sagesse d'Angora risque de faire échec à ce vaste projet. Voilà qui suffit à expliquer les secrets désirs de la Russie soviétique. La défaite des Turcs, c'est la chute de Mustapha Kemal au
nations de l'Entente, en particulier avec la France et l'Italie qui manifestent toutes deux une tendance très nette à envisager la possibilité d'une révision du traité de Sèvres dans un sens favorable aux légitimes aspirations ottomanes. Tout cela ne fait guère le compte des farouches apôtres du bolchevisme. Après avoir suscité dans les Indes un mouvement de révolte dont on ne peut prévoir ni la fin ni les conséquences, après avoir profondément remué la vieille xénophobie des Turcs, après avoir réveillé l'instinct pillard des Afghans et les aspirations les plus obscures du mazdéisme dans l'âme inquiète de l'Iran, ceux-ci auraient l'intention de réunir bientôt un congrès panasiatique qui serait l'acte initial d'une véritable croisade à rebours. La sagesse d'Angora risque de faire échec à ce vaste projet. Voilà qui suffit à expliquer les secrets désirs de la Russie soviétique. La défaite des Turcs, c'est la chute de Mustapha Kemal au bénéfice des extrémistes, c'est l'entrée en scène d'Enver Pacha qui attend toujours au bord de la mer Caspienne que l'heure lui soit favorable, c'est l'Asie en feu, c'est l'Europe aux abois. Qui eût pu croire jadis que le destin réservait à la Turquie ce rôle, en apparence contradictoire, de devenir un jour le dernier rempart des vieilles institutions mondiales contre les forces chaotiques d'un Orient violemment réveillé ? C'est pourtant sous cet aspect qu'il convient présentement de la voir et de la juger. Les latins semblent l'avoir compris. Ne serait-il point temps que les Anglo-Saxons le comprennent à leur tour ? Aider une Turquie sage à panser ses plaies pour se refaire, dans la paix, une force économique et sociale dont l'équilibre soit utile à celui du Vieux monde, semble pourtant, quand on veut bien y réfléchir, une œuvre vaste, belle et féconde. Paul Bruzon, Silhouettes et Portraits M. de Valera Curieuse et attachante destinée que celle de Eamon de Valera, devenu à l'âge de 38 ans Président de la République irlandaise. Combien sa vie nous prouve que les événements nous dominent, nous exaltent au-dessus de nous-mêmes ! Tel qui en d'autres temps aurait coulé les jours paisibles d'un parfait
un jour le dernier rempart des vieilles institutions mondiales contre les forces chaotiques d'un Orient violemment réveillé ? C'est pourtant sous cet aspect qu'il convient présentement de la voir et de la juger. Les latins semblent l'avoir compris. Ne serait-il point temps que les Anglo-Saxons le comprennent à leur tour ? Aider une Turquie sage à panser ses plaies pour se refaire, dans la paix, une force économique et sociale dont l'équilibre soit utile à celui du Vieux monde, semble pourtant, quand on veut bien y réfléchir, une œuvre vaste, belle et féconde. Paul Bruzon, Silhouettes et Portraits M. de Valera Curieuse et attachante destinée que celle de Eamon de Valera, devenu à l'âge de 38 ans Président de la République irlandaise. Combien sa vie nous prouve que les événements nous dominent, nous exaltent au-dessus de nous-mêmes ! Tel qui en d'autres temps aurait coulé les jours paisibles d'un parfait fonctionnaire est lancé à pleines voiles dans la vie d'aventures, et devient en peu d'années le héros de sa race. Voyez plutôt l'histoire de M. de Valera ! Il naît en Amérique, d'un père espagnol et d'une mère irlandaise. Tout jeune, ses parents le ramènent dans l'île. Il passe son enfance à Bruree, dans le comté de Limerick, et fait ses études au Blackrock College. C'est un bon élève de sciences, et l'on dit qu'il est excellent joueur de rugby. Puis il devient professeur de mathématiques, il se marie et il a des enfants. Telles sont les grandes lignes de la carrière de M. de Valera jusqu'à la veille de la guerre. Patriote irlandais, il l'était depuis sa jeunesse, et il s'intéressait vivement au mouvement du Sinn Fein. Mais l'on peut dire que c'est la politique rude de sir Edward Carson, des autorités de Dublin Castle, et de M. Lloyd George qui a allumé dans ce corps maigre et ardent les flammes du patriotisme et a fait de lui le plus célèbre des champions de l'indépendance de l'Irlande. Sa vie héroïque commence lors de l'insurrection de Pâques 1916. À la tête de quelques compatriotes, il fait le coup de feu.
enfance à Bruree, dans le comté de Limerick, et fait ses études au Blackrock College. C'est un bon élève de sciences, et l'on dit qu'il est excellent joueur de rugby. Puis il devient professeur de mathématiques, il se marie et il a des enfants. Telles sont les grandes lignes de la carrière de M. de Valera jusqu'à la veille de la guerre. Patriote irlandais, il l'était depuis sa jeunesse, et il s'intéressait vivement au mouvement du Sinn Fein. Mais l'on peut dire que c'est la politique rude de sir Edward Carson, des autorités de Dublin Castle, et de M. Lloyd George qui a allumé dans ce corps maigre et ardent les flammes du patriotisme et a fait de lui le plus célèbre des champions de l'indépendance de l'Irlande. Sa vie héroïque commence lors de l'insurrection de Pâques 1916. À la tête de quelques compatriotes, il fait le coup de feu. Il se distingue entre tous par sa bravoure, par son sang-froid. Il est adoré de ses hommes, dont il prend soin comme un père de ses enfants. Mais il ne joue pas encore un rôle de premier plan. Il n'est pas l'un des chefs de l'insurrection. Il n'est pas l'un des sept qui signent la fameuse proclamation de la République. C'est à cela d'ailleurs qu'il doit d'échapper à l'exécution, à cela et peut-être au fait qu'il était fils d'un Espagnol fixé en Amérique. Condamné à mort, puis aux travaux forcés à perpétuité, il est enfin gracié. Il se présente aux élections législatives de 1918. Élu député, il refuse avec tous ses collègues de siéger à Westminster. Quelques semaines après, le Dail Eireann, le Parlement rebelle, l'élit Président de la République. Et c'est alors que commence son existence de proscrit, et qu'autour de son nom se forme une sorte de légende. Pour l'imagination mystique de ses concitoyens, il devient le personnage qu'une divinité protège et sauve de tous les périls parce qu'il incarne l'âme nationale. Arrêté, emprisonné dans la Lincoln Gaol, il parvient à s'évader. La police surveille tous les ports et toutes les côtes. Il se blottit dans la cale
des sept qui signent la fameuse proclamation de la République. C'est à cela d'ailleurs qu'il doit d'échapper à l'exécution, à cela et peut-être au fait qu'il était fils d'un Espagnol fixé en Amérique. Condamné à mort, puis aux travaux forcés à perpétuité, il est enfin gracié. Il se présente aux élections législatives de 1918. Élu député, il refuse avec tous ses collègues de siéger à Westminster. Quelques semaines après, le Dail Eireann, le Parlement rebelle, l'élit Président de la République. Et c'est alors que commence son existence de proscrit, et qu'autour de son nom se forme une sorte de légende. Pour l'imagination mystique de ses concitoyens, il devient le personnage qu'une divinité protège et sauve de tous les périls parce qu'il incarne l'âme nationale. Arrêté, emprisonné dans la Lincoln Gaol, il parvient à s'évader. La police surveille tous les ports et toutes les côtes. Il se blottit dans la cale d'un paquebot et le voilà en Amérique ! Là, il se livre à une propagande infatigable pour son pays. Il est reçu par des cardinaux, il parle devant les foules immenses de ses compatriotes exilés; il recueille des dollars pour le Sinn Fein. Puis il annonce à ses amis son retour d'Amérique. Il traverse la mer surveillée par la flotte britannique; il débarque sur une côte déserte et se cache en lieu sûr. Son retour est aussi mystérieux et aussi romantique que son départ. Il demeure introuvable jusqu'au jour où l'Ansçletierre renonce à la brutale répression des Blacks and Tans, et où M. Lloyd George se décide à s'adresser à lui « comme au chef incontesté de la majorité de la population irlandaise ». Le soldat, le partisan, le rebelle est devenu le chef politique, le diplomate, le négociateur de son pays. Il n'est pourtant pas le cerveau, la lumière du Sinn Fein. Le créateur de ce mouvement indépendantiste qui date d'une vingtaine d'années, c'est M. Arthur Griffith, et c'est sans doute lui qui dirigera les laborieuses négociations avec les représentants britanniques à la Conférence d'Inverness. Actuellement M. de Valera est au comble de la popularité. Cinq années ont suffi