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perfectionné ses méthodes de culture, ses assolemens, ses engrais, fier des triomphes qu'il avait remportés dans les comices. Il avait ses gloires et ses glorioles; il rappelait trop souvent à ses voisins qu'il s'était avisé le premier de ramer les cornichons comme on rame les pois. On lui reprochait d'être tranchant dans ses décisions; il n'admettait pas qu'il y eût deux bonnes manières de semer la luzerne. Mais il fallait lui pardonner son dogmatisme de laboureur, il n'en avait pas d'autre. Il avait été dans sa jeunesse un chaud légitimiste; n'ayant pas trouvé l'occasion de faire usage de ses opinions, elles avaient moisi dans leur armoire comme un vieil uniforme qu'on ne met jamais. Les jugeant hors de service, il les avait laissées là, sans les remplacer. Son dernier mot était que tous les gouvernements se valent le meilleur ne lui inspirait qu'une faible confiance. Il aimait son pays, mais il aurait voulu qu'il n'y eût en France que des paysans et un certain nombre de barons pour leur apprendre à cultiver leur enclos et à semer leur luzerne. Il faisait grâce aux baronnes, car il aimait et estimait la sienne. Plus âgée que lui de quelques années, avant de l'épouser, cette blonde aux yeux de teinte indécise avait eu un premier mari qui lui avait causé bien des chagrins. Heureusement cet homme désagréable s'était rendu promptement justice en se brûlant la cervelle dans un accès de fièvre chaude. Il avait fait l'éducation de sa femme, en lui faisant chérir toutes les vertus qu'il n'avait pas. Il vivait dans le désordre, il lui avait donné la passion de l'ordre. Il était querelleur, elle bénissait la paix et les pacifiques. Il était intempérant en toutes choses, elle prêchait la mesure et la discrétion. Le baron de Trélazé possédait la plupart des vertus qu'elle avait appris à aimer, mais pas dans le degré de perfection qui lui plaisait. Très pointilleux sur ses droits, il était disposé à faire des procès à ses voisins elle l'en détournait, lui persuadant de s'accommoder. Il appréciait les bons vins, elle l'avait instruit à se modérer. Elle
l'épouser, cette blonde aux yeux de teinte indécise avait eu un premier mari qui lui avait causé bien des chagrins. Heureusement cet homme désagréable s'était rendu promptement justice en se brûlant la cervelle dans un accès de fièvre chaude. Il avait fait l'éducation de sa femme, en lui faisant chérir toutes les vertus qu'il n'avait pas. Il vivait dans le désordre, il lui avait donné la passion de l'ordre. Il était querelleur, elle bénissait la paix et les pacifiques. Il était intempérant en toutes choses, elle prêchait la mesure et la discrétion. Le baron de Trélazé possédait la plupart des vertus qu'elle avait appris à aimer, mais pas dans le degré de perfection qui lui plaisait. Très pointilleux sur ses droits, il était disposé à faire des procès à ses voisins elle l'en détournait, lui persuadant de s'accommoder. Il appréciait les bons vins, elle l'avait instruit à se modérer. Elle avait ses petits défauts. Le baron, de son côté, lui reprochait d'être trop soucieuse, de voir l'avenir en noir, surtout en ce qui concernait ses enfants. Aux inquiétudes elle joignait toute sorte de petits scrupules, qui lui semblaient des affaires d'Etat. Elle était méticuleuse, timorée. Un jour qu'elle déposait une somme de quelque importance chez un banquier, elle avait dit au caissier qui prenait ses billets de banque sans les examiner et s'apprêtait à lui donner quittance « Pardon, monsieur, êtes-vous sûr que ces billets soient bons? » A quoi il avait répondu « S'ils sont faux, vous avez là, madame, un bien joli talent. » Ordinairement vêtue d'une robe de soie noire, qu'elle échangeait quelquefois contre une robe de soie mordorée, la tête enveloppée d'un voile de dentelle noué sous son menton, cette femme, d'apparence malingre et d'une santé toujours égale, n'était ni belle ni moche; mais elle joignait quelque agrément à beaucoup de distinction. Le souvenir des jours amers qu'elle avait passés jadis dans la maison de son vilain froid l'avait à jamais dégoûtée de Paris. L'habitude aidant, elle ne comprenait pas qu'on pût vivre ailleurs qu'au Colombier ni mener, hors de Chartrette, une existence bien ordonnée. Toujours
somme de quelque importance chez un banquier, elle avait dit au caissier qui prenait ses billets de banque sans les examiner et s'apprêtait à lui donner quittance « Pardon, monsieur, êtes-vous sûr que ces billets soient bons? » A quoi il avait répondu « S'ils sont faux, vous avez là, madame, un bien joli talent. » Ordinairement vêtue d'une robe de soie noire, qu'elle échangeait quelquefois contre une robe de soie mordorée, la tête enveloppée d'un voile de dentelle noué sous son menton, cette femme, d'apparence malingre et d'une santé toujours égale, n'était ni belle ni moche; mais elle joignait quelque agrément à beaucoup de distinction. Le souvenir des jours amers qu'elle avait passés jadis dans la maison de son vilain froid l'avait à jamais dégoûtée de Paris. L'habitude aidant, elle ne comprenait pas qu'on pût vivre ailleurs qu'au Colombier ni mener, hors de Chartrette, une existence bien ordonnée. Toujours active, elle ne s'ennuyait pas. Les soirs d'hiver, près d'un bon feu, elle brodait en causant avec l'un de ses éternels soucis. De loin en longtemps, elle promenait ses yeux vagues dans les colonnes d'un journal dont le baron avait d'aventure déchiré la bande. La Bulgarie lui était absolument indifférente. Elle ne lisait que les faits divers, dont elle ne devinait pas les dessous, les allusions les plus transparentes étant pour elle des énigmes. Elle avait donné à M. de Trélazé sept enfants, dont trois étaient morts en bas âge. Leur fils unique se trouvait pour le moment au fond du Maroc, élevé aux Oiseaux, leur tilleul née était absente depuis cinq ans. Les plus jeunes étaient deux jumelles, venues un temps après les autres, quand personne ne les attendait ni ne les souhaitait; ou ne les aimait pas même. M. de Trélazé, par le conseil de son beau-frère, avait résolu de les garder auprès d'elle. Il lui avait écrit de l'Annam qu'une mère, lorsqu'elle en a le temps, doit élever elle-même ses enfants. Au surplus, on avait facilement des professeurs de Melun. M. de Trélazé portait à son frère une affection mêlée de gratitude; ne s'était-il pas sacrifié pour
Elle ne lisait que les faits divers, dont elle ne devinait pas les dessous, les allusions les plus transparentes étant pour elle des énigmes. Elle avait donné à M. de Trélazé sept enfants, dont trois étaient morts en bas âge. Leur fils unique se trouvait pour le moment au fond du Maroc, élevé aux Oiseaux, leur tilleul née était absente depuis cinq ans. Les plus jeunes étaient deux jumelles, venues un temps après les autres, quand personne ne les attendait ni ne les souhaitait; ou ne les aimait pas même. M. de Trélazé, par le conseil de son beau-frère, avait résolu de les garder auprès d'elle. Il lui avait écrit de l'Annam qu'une mère, lorsqu'elle en a le temps, doit élever elle-même ses enfants. Au surplus, on avait facilement des professeurs de Melun. M. de Trélazé portait à son frère une affection mêlée de gratitude; ne s'était-il pas sacrifié pour son bonheur? A l'affection, la baronne ajoutait un profond respect. Ce qu'elle appréciait dans l'abbé, c'était moins l'héroïsme du missionnaire et l'éloquence du prédicateur que la sagesse des conseils. « Mon beau-frère, disait-elle, est un homme de grand jugement. Le jugement était à ses yeux la première des qualités, son premier mari s'en étant montré absolument dépourvu. Aussi acceptait-elle toujours avec déférence les représentations que l'abbé Silvère lui faisait parfois sur un ton un peu railleur, il se moquait de la rigueur de ses scrupules, il l'accusait de compliquer sa vie comme à plaisir, de se créer des devoirs et des peines de fantaisie. Depuis qu'il était revenu de l'Indochine, il la taquinait souvent. Elle s'appelait Marthe, et il disait : « Manque s'inquiète et s'agite pour beaucoup de choses elle n'a pas choisi la bonne part. » Elle promettait de se corriger et ne se corrigeait pas. Durant tout l'hiver, le comte Ghislain se rendit à Chartres deux ou trois fois au moins chaque mois. M. et Mme de Trélazé, après lui avoir témoigné quelque défiance, avaient pris en goût ce beau cavalier. Il reconnaissait, il appréciait leur mérite mais ce n'étaient pas des justes qu'il venait chercher au
premier mari s'en étant montré absolument dépourvu. Aussi acceptait-elle toujours avec déférence les représentations que l'abbé Silvère lui faisait parfois sur un ton un peu railleur, il se moquait de la rigueur de ses scrupules, il l'accusait de compliquer sa vie comme à plaisir, de se créer des devoirs et des peines de fantaisie. Depuis qu'il était revenu de l'Indochine, il la taquinait souvent. Elle s'appelait Marthe, et il disait : « Manque s'inquiète et s'agite pour beaucoup de choses elle n'a pas choisi la bonne part. » Elle promettait de se corriger et ne se corrigeait pas. Durant tout l'hiver, le comte Ghislain se rendit à Chartres deux ou trois fois au moins chaque mois. M. et Mme de Trélazé, après lui avoir témoigné quelque défiance, avaient pris en goût ce beau cavalier. Il reconnaissait, il appréciait leur mérite mais ce n'étaient pas des justes qu'il venait chercher au Colombier, c'était le saint et il ne l'y trouvait pas aussi souvent qu'il l'aurait voulu. Ce missionnaire en congé était le plus occupé des hommes. Quoiqu'il n'aimât pas à écrire, il entretenait de nombreuses correspondances. Par l'ordre de son évêque, il était chargé du règlement de beaucoup d'affaires. Il vérinait des comptes, il dirigeait des quêtes, il rédigeait des rapports, il composait de longs mémoires sur des matières contentieuses, sur une question de hiérarchie que le saint-siège laissait en suspense. Vers le milieu de janvier, il dut aller à Rome. À son retour, acceptant ce qu'il avait refusé, il se prépara à prêcher pendant le carême. Ce valetudinaire portait allègrement son fardeau. Le comte Ghislain avait décidé que le plus heureux des hommes était l'abbé Silvère. L'abbé lui avait pourtant touché quelques mots des crises qu'il avait traversées. Il n'avait pas tout dit. Avant d'être en paix avec lui-même, il avait longuement mâché son frein, rongé son âme. Il avait un peu découvert qu'il n'y a pas grand mérite à se passer du bonheur, que la vie est par elle-même une chose assez médiocre, que les voluptés amères du sacrifce sont les seules joies qui ne trompent jamais. Le caractère
des comptes, il dirigeait des quêtes, il rédigeait des rapports, il composait de longs mémoires sur des matières contentieuses, sur une question de hiérarchie que le saint-siège laissait en suspense. Vers le milieu de janvier, il dut aller à Rome. À son retour, acceptant ce qu'il avait refusé, il se prépara à prêcher pendant le carême. Ce valetudinaire portait allègrement son fardeau. Le comte Ghislain avait décidé que le plus heureux des hommes était l'abbé Silvère. L'abbé lui avait pourtant touché quelques mots des crises qu'il avait traversées. Il n'avait pas tout dit. Avant d'être en paix avec lui-même, il avait longuement mâché son frein, rongé son âme. Il avait un peu découvert qu'il n'y a pas grand mérite à se passer du bonheur, que la vie est par elle-même une chose assez médiocre, que les voluptés amères du sacrifce sont les seules joies qui ne trompent jamais. Le caractère d'un paysage, ce n'est pas le sujet, c'est le ciel, le ciel qui enveloppe les choses, la vapeur où elles se baignent. L'abbé Silvère croyait le surnaturel parce qu'il créait aux hommes des miracles, et on peut dire qu'il n'aimait pas parce qu'il croyait, mais qu'il croyait parce qu'il aimait. Il en revenait toujours au principe que la vraie destinée de l'homme est de se donner; que, pour posséder son moi, il faut commencer par se perdre. Montaigne et le même inconnu qui écrivit l'Essais et Spinoza ont enseigné, chacun à sa manière, la désappropriation intérieure. À une certaine hauteur, tous les grands esprits se rencontrent, et l'abbé Silvère habitait sur les cimes. Les voyages avaient élargi sa pensée et l'avaient rendu tolérant, il retrouvait dans les récits les plus étranges de secrètes correspondances avec sa foi. L'enseigne vraiment universelle lui apparut comme un divin labourer qui recueille son grain dans tous les coins de la terre et le sépare de la hâte. – J'en connais beaucoup des Indo-Chinois, disait-il à Ghislain; mes catéchumènes m'ont souvent donné de bonnes leçons. J'ai. les premiers temps, j'étais douillet, je me plaignais de n'avoir pas, de manquer de beaucoup de choses. Je rencontrai
Il en revenait toujours au principe que la vraie destinée de l'homme est de se donner; que, pour posséder son moi, il faut commencer par se perdre. Montaigne et le même inconnu qui écrivit l'Essais et Spinoza ont enseigné, chacun à sa manière, la désappropriation intérieure. À une certaine hauteur, tous les grands esprits se rencontrent, et l'abbé Silvère habitait sur les cimes. Les voyages avaient élargi sa pensée et l'avaient rendu tolérant, il retrouvait dans les récits les plus étranges de secrètes correspondances avec sa foi. L'enseigne vraiment universelle lui apparut comme un divin labourer qui recueille son grain dans tous les coins de la terre et le sépare de la hâte. – J'en connais beaucoup des Indo-Chinois, disait-il à Ghislain; mes catéchumènes m'ont souvent donné de bonnes leçons. J'ai. les premiers temps, j'étais douillet, je me plaignais de n'avoir pas, de manquer de beaucoup de choses. Je rencontrai un jour une Annamite vêtue d'une robe de soie trouée et d'un pantalon court. Elle s'avançait en se dandinant, une perruche verte sur son épaule, et elle chantait gaîment des vers qui disaient : "Pourquoi donc, chère pauvreté, me suis-tu partout suivi? Un jardin où il ne pousse que de l'herbe, une case qui laisse voir le ciel, voilà mon lot. Cette femme qui chantait me réconciliallai avec ma pauvreté, qui ne m'était pas encore chère, avec ma case, qui laissait voir le ciel. Les Orientaux, ajoutait-il, sont nés avec le génie du renoncement. La mort, qui est le dépouillement suprême, ne les effraye pas, fût-elle accompagnée d'horribles tortures. Leurs demeures sont sordides; ils n'ornent que leurs tombeaux, qu'ils enluminent de couleurs vives ou tendres, qu'ils peignent en rose ou en lilas. Au besoin, ils nous apprendraient à mourir. En retour, nous devons leur apprendre à vivre, à soigner, à respecter leur personne, à embellir leur maison, à réformer leurs habitudes, à leur donner quelque grâce. Mourir à soi-même, c'est mourir à son coquin d'égoïsme, ce n'est pas mourir à la dignité, à l'honneur, ni même au bon goût et à l'amour du beau. C'est ainsi qu'un prédicateur ne doit
l'herbe, une case qui laisse voir le ciel, voilà mon lot. Cette femme qui chantait me réconciliallai avec ma pauvreté, qui ne m'était pas encore chère, avec ma case, qui laissait voir le ciel. Les Orientaux, ajoutait-il, sont nés avec le génie du renoncement. La mort, qui est le dépouillement suprême, ne les effraye pas, fût-elle accompagnée d'horribles tortures. Leurs demeures sont sordides; ils n'ornent que leurs tombeaux, qu'ils enluminent de couleurs vives ou tendres, qu'ils peignent en rose ou en lilas. Au besoin, ils nous apprendraient à mourir. En retour, nous devons leur apprendre à vivre, à soigner, à respecter leur personne, à embellir leur maison, à réformer leurs habitudes, à leur donner quelque grâce. Mourir à soi-même, c'est mourir à son coquin d'égoïsme, ce n'est pas mourir à la dignité, à l'honneur, ni même au bon goût et à l'amour du beau. C'est ainsi qu'un prédicateur ne doit pas chanter le même air, dans l'Annam et à Paris. Ghislain goûtait la morale de l'abbé Silvère et tâchait de goûter sa théologie. Mais l'abbé ne s'occupait que rarement de le catéchiser. Un jour, rompant l'enthousiasme, il l'emmenait dans le potager pour lui faire voir de longues rangées de choux du plus beau violet, où la gelée blanche avait suspendu des fleurs d'argent, et il entamait une dissertation sur les vertus médicales de cet estimable composé, que le vieux Caton tenait pour une panacée. Une autre fois, il tirait de sa poche et recommandait à l'admiration de son catéchumène un bouquin maculé, et, selon lui, très précieux, qu'il était heureux d'avoir su découvrir dans la boîte d'un antiquaire, sur le quai des Augustins. Tour à tour charmé ou consterné et déçu enfin cherchait à ramener cet homme fuyant, qui se dérobait. Quand il devenait pressant, l'abbé lui représentait qu'avant de pouvoir une résolution, il faut s'examiner, s'éprouver; que certaines volontés subites ne sont que des caprices que les caprices suivants, repentirs et les dégoûts. Il lui représentait aussi que le sincère ne suinte pas, que ce n'est pas tout de vouloir une chose, qu'il faut que les choses veuillent de
du plus beau violet, où la gelée blanche avait suspendu des fleurs d'argent, et il entamait une dissertation sur les vertus médicales de cet estimable composé, que le vieux Caton tenait pour une panacée. Une autre fois, il tirait de sa poche et recommandait à l'admiration de son catéchumène un bouquin maculé, et, selon lui, très précieux, qu'il était heureux d'avoir su découvrir dans la boîte d'un antiquaire, sur le quai des Augustins. Tour à tour charmé ou consterné et déçu enfin cherchait à ramener cet homme fuyant, qui se dérobait. Quand il devenait pressant, l'abbé lui représentait qu'avant de pouvoir une résolution, il faut s'examiner, s'éprouver; que certaines volontés subites ne sont que des caprices que les caprices suivants, repentirs et les dégoûts. Il lui représentait aussi que le sincère ne suinte pas, que ce n'est pas tout de vouloir une chose, qu'il faut que les choses veuillent de nous. Le doge de Venise, disait-il, épousait tous les ans la mer. Un matin, remarqua-t-il que ce mariage ressemblait à celui d'Arlequin, lequel était à moitié fait, attendu qu'il ne manquait que le consentement de la future. Toute destinée est un mariage et suppose d'une part un désir, de l'autre un consentement. Mais le désir du comte Ghislain s'irritait par cette résistance sourde qu'il croyait simulée, et dans laquelle il ne voulait voir qu'un jeu de haute coquetterie. Il se trompait, il avait affaire à un bon sens très exercé, qui considérait les fausses vocations comme la plus respectable, mais comme la plus funeste des erreurs. Les après-midi que le comte de Coulouvre passait de loin en loin à Chartrette, Eusèbe, profitant de sa liberté, les employait à deviser assidûment avec sa grande amie, Mme Demanie. A la vérité, c'était surtout Mme Fynch qui l'attirait à Mon-Bijou mais Mme Fynch, dont les chérubins n'avaient pas encore appris à sourire, s'emprisonnait dans son atelier, se cachait. Aussi bien, Mme Demante ne facilitait point à l'assiégeant les approches de la place. Sa vieille expérience, toujours en éveil, se méfiait elle n'entendait pas qu'il arrivât scandale dans sa maison. Elle accaparait Eusèbe Furette,
un consentement. Mais le désir du comte Ghislain s'irritait par cette résistance sourde qu'il croyait simulée, et dans laquelle il ne voulait voir qu'un jeu de haute coquetterie. Il se trompait, il avait affaire à un bon sens très exercé, qui considérait les fausses vocations comme la plus respectable, mais comme la plus funeste des erreurs. Les après-midi que le comte de Coulouvre passait de loin en loin à Chartrette, Eusèbe, profitant de sa liberté, les employait à deviser assidûment avec sa grande amie, Mme Demanie. A la vérité, c'était surtout Mme Fynch qui l'attirait à Mon-Bijou mais Mme Fynch, dont les chérubins n'avaient pas encore appris à sourire, s'emprisonnait dans son atelier, se cachait. Aussi bien, Mme Demante ne facilitait point à l'assiégeant les approches de la place. Sa vieille expérience, toujours en éveil, se méfiait elle n'entendait pas qu'il arrivât scandale dans sa maison. Elle accaparait Eusèbe Furette, le gardait tout entier pour elle. Remuant du pied les feuilles jaunes, elle le conduisait le long d'une étroite allée jusqu'à une grotte en rocaille, décorée jadis d'un groupe de marbre qui représentait Daphnis enseignant la flûte à Chipé. Ce sujet lui ayant paru léger, elle l'avait remplacé par une sainte Vierge de la rue Saint-Sulpice, ceinte d'une écharpe bleue, le front couronné d'étoiles et les yeux au ciel. Plus souvent, ils s'enfermaient dans le joli salon rose, en compagnie du sapajou qui cherchait ses puces, et du vieux perroquet, retenu à son perchoir par une chaîne de nickel. On était devenu intime, on se faisait des confidences où par hasard un grain de vérité se trouvait mêlé aux inventions. Mme Demante racontait à Eusèbe sa beauté d'autrefois, les sévérités de son éducation, ses jeunes pudeurs, ses débuts dans le monde, la toilette qu'elle avait eue à son premier bal, tous les hommes qu'elle avait rendus amoureux, toutes les tentations du mal esprit, qu'elle avait victorieusement surmontées. Elle se reconnaissait un détour elle avait toujours été trop bonne, elle s'était sentie dès son enfance d'une nature de miséricorde, et ses dangereuses pitiés l'avaient exposée plus d'une fois aux méchants propos
sainte Vierge de la rue Saint-Sulpice, ceinte d'une écharpe bleue, le front couronné d'étoiles et les yeux au ciel. Plus souvent, ils s'enfermaient dans le joli salon rose, en compagnie du sapajou qui cherchait ses puces, et du vieux perroquet, retenu à son perchoir par une chaîne de nickel. On était devenu intime, on se faisait des confidences où par hasard un grain de vérité se trouvait mêlé aux inventions. Mme Demante racontait à Eusèbe sa beauté d'autrefois, les sévérités de son éducation, ses jeunes pudeurs, ses débuts dans le monde, la toilette qu'elle avait eue à son premier bal, tous les hommes qu'elle avait rendus amoureux, toutes les tentations du mal esprit, qu'elle avait victorieusement surmontées. Elle se reconnaissait un détour elle avait toujours été trop bonne, elle s'était sentie dès son enfance d'une nature de miséricorde, et ses dangereuses pitiés l'avaient exposée plus d'une fois aux méchants propos les hommes sont si légers, si téméraires dans leurs jugements! A son tour, Eusèbe lui révélait les mystères de son existence agitée, les ardeurs de son tempérament, les désordres de son imagination satanique, ses bonnes fortunes, ses méthodes de combat, les femmes du grand monde qui s'étaient données à lui. Ainsi mentaient à qui mieux mieux pendant des heures une extrémiste sentimentale et un maître d'études goguenard, chacun d'eux étant assez naïf en son particulier pour croire que l'autre le croyait, après quoi ils philosophaient longuement sur la vie. Le sapajou cessait un moment de chercher ses puces pour témoigner par ses grimaces le peu de cas qu'il faisait de leurs histoires, et du haut de son trône, le vieux perroquet, inclinant la tête, fixait sur eux ses gros yeux ronds, qui les jugeaient. Le 10 avril fut un jour de fête à Chartrette; le 10 avril, le baron Pentreloup était né à Paris d'un vent du sud, ayant subitement fraîchi, ramenait au Colombier deux pigeons qui avaient longtemps déserté leur bouline. Fernand de Trélazé était né avec la passion de la géographie et des pérégrinations dangereuses. Il venait de voyager dix mois dans le mystérieux Maroc, et à la