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fait hacher en petits morceaux pour elle et pour vous. Vous êtes fière un tantinet plus qu'elle. La chose vous va bien, non point parce que vous êtes noble et riche, et belle comme on n'en voit pas, non, mais parce que vous êtes crainte." L'examen le plus détaillé ses cheveux; où se mélangent quelques feuilles de lierre, se redressent autour de son front et s'entrelacent à sa nuque en torsades massives, comme deux serpents ennemis. Sa gorge rebelle proteste orgueilleusement contre l'esclavage du corset un lourd collier d'émeraudes, bijoux voluptueux, issuselle avec pompe sur cette chair superbe; ses bras ont des rondeurs puissantes son visage se recueille dans une sorte de paresse contemplative. Il est évident que les maigres adorateurs qui l'entourent ne l'occupent guère. Peut-être songe-t-elle aux grandes fêtes d'autrefois au faune railleur, au satyre intrépide, aux belles priapées, sous les chênes feuillus. Mais non, je crois plutôt qu'elle ne songe à rien. Une heure du matin vient de sonner. Elle fait signe à son mari, se lève et part. Elle ne reste jamais plus longtemps dans un salon et veille le moins possible. Elle se couche de bonne heure, elle est sobre, ne boit que de l'eau, et, comme les animaux plus dociles que l'homme aux lois de la nature, ne commet, dans sa vie, aucun excès. Vingt-cinq ans se sont écoulés. Elle vient d'atteindre la cinquantaine. Elle est belle encore. Les rides l'ont relativement épargnée, seulement ses traits ont durci, et de plus en plus tournent au masculin. Pour expliquer l'expression un peu morose de son visage, elle allègue d'éternelles migraines, pendant l'hiver des fluxions et des rhumes de cerveau. Elle a fait changer la glace de sa psyché, excellente autrefois, mais faussée aujourd'hui et qui s'était mise à ne refléter que des images contrefaites et grossies. La glace neuve, hélas! ne vaut pas mieux, et s'unirait au besoin à tous les miroirs du monde pour chanter en chœur, sur sa jeunesse morte, un irrévocable de Profun dis. Et pourtant, le soir, décolletée, elle a les épaules et les bras d'une femme de trente ans. Mais
et, comme les animaux plus dociles que l'homme aux lois de la nature, ne commet, dans sa vie, aucun excès. Vingt-cinq ans se sont écoulés. Elle vient d'atteindre la cinquantaine. Elle est belle encore. Les rides l'ont relativement épargnée, seulement ses traits ont durci, et de plus en plus tournent au masculin. Pour expliquer l'expression un peu morose de son visage, elle allègue d'éternelles migraines, pendant l'hiver des fluxions et des rhumes de cerveau. Elle a fait changer la glace de sa psyché, excellente autrefois, mais faussée aujourd'hui et qui s'était mise à ne refléter que des images contrefaites et grossies. La glace neuve, hélas! ne vaut pas mieux, et s'unirait au besoin à tous les miroirs du monde pour chanter en chœur, sur sa jeunesse morte, un irrévocable de Profun dis. Et pourtant, le soir, décolletée, elle a les épaules et les bras d'une femme de trente ans. Mais les connaisseurs ne s'y trompent pas et n'ont plus pour sa beauté qu'une admiration rétrospective. Les amants de la forme conservent pour elle le culte religieux du voyageur pour les châteaux anciens. L'imagination se plaît à évoquer les jours évanouis. Elle repeuple les lieux déserts de belles dames et de chevaliers, elle rend aux lèvres ternies leur émail éclatant, aux yeux éteints leurs étincelles, et peut seule rassembler, pour un instant encore, la troupe inconstante des amours dispersées. Elle est veuve depuis un an; plusieurs partis se sont présentés, elle les a refusés tous. Le monde s'est étonné de la voir renoncer, jeune encore, aux douceurs du mariage. Elle est mère, et cela explique tout. Elle se sacrifie pour ses enfants. Trois fois par semaine, vers six heures du soir, une voiture de place la conduit rue de l'Ouest. Elle descend devant une maison habitée par des jeunes gens et des artistes. Elle demande un renseignement au concierge qui lui répond en lui remettant une clé. Elle monte trois étages, ouvre une porte et pénètre dans l'appartement. Elle traverse le salon et va droit à la chambre à coucher; là, elle ôte son chapeau et son châle qu'elle pose sur
chevaliers, elle rend aux lèvres ternies leur émail éclatant, aux yeux éteints leurs étincelles, et peut seule rassembler, pour un instant encore, la troupe inconstante des amours dispersées. Elle est veuve depuis un an; plusieurs partis se sont présentés, elle les a refusés tous. Le monde s'est étonné de la voir renoncer, jeune encore, aux douceurs du mariage. Elle est mère, et cela explique tout. Elle se sacrifie pour ses enfants. Trois fois par semaine, vers six heures du soir, une voiture de place la conduit rue de l'Ouest. Elle descend devant une maison habitée par des jeunes gens et des artistes. Elle demande un renseignement au concierge qui lui répond en lui remettant une clé. Elle monte trois étages, ouvre une porte et pénètre dans l'appartement. Elle traverse le salon et va droit à la chambre à coucher; là, elle ôte son chapeau et son châle qu'elle pose sur son lit, s'approche de la glace, donne un tour à ses cheveux, refait le nœud de ruban, puis se met à fouiller, à trier les lettres et les cartes éparses dans les vases et sur la cheminée, touchant à tout, visitant tout avec aisance, comme chez elle. Au mur sont appendus une chibouque et des fleurets, plus des babouches brodées, une écharpe espagnole et une blague à tabac, le tout disposé en trophée. Il serait inutile de le nier, cet appartement n'est pas le sien. Le locataire véritable est un jeune clerc de notaire âgé de vingt ans, à chevelure brune, aux yeux noirs, plein de levité, et qui donne les meilleures espérances. Elle a pris ce jeune homme en affection en mémoire de la fille du colonel Boisberthevin. Je vous aime plus à vous toute seule que je n'aimais votre père et votre mère. Eh bien! il n'empêche! Quand je vous entends appeler la Cosaque, il me prend des envies de vous planter là. en me faisant sauter la cervelle. comme de juste. Laure lui tendit la main. Et, comme de juste, ajouta-t-il, ça ne ferait pas un pli, si je croyais un mot de ce qu'ils disent. Laure
appendus une chibouque et des fleurets, plus des babouches brodées, une écharpe espagnole et une blague à tabac, le tout disposé en trophée. Il serait inutile de le nier, cet appartement n'est pas le sien. Le locataire véritable est un jeune clerc de notaire âgé de vingt ans, à chevelure brune, aux yeux noirs, plein de levité, et qui donne les meilleures espérances. Elle a pris ce jeune homme en affection en mémoire de la fille du colonel Boisberthevin. Je vous aime plus à vous toute seule que je n'aimais votre père et votre mère. Eh bien! il n'empêche! Quand je vous entends appeler la Cosaque, il me prend des envies de vous planter là. en me faisant sauter la cervelle. comme de juste. Laure lui tendit la main. Et, comme de juste, ajouta-t-il, ça ne ferait pas un pli, si je croyais un mot de ce qu'ils disent. Laure ne demanda même pas à ce qu'ils disaient. Elle garda la sérénité de son regard. Bonnet soupira. "Il faudrait être bien bouché pour ne pas comprendre, continua-t-il. Nous avons fait un millier de lieues à travers l'Allemagne et l'Italie ce n'était pas pour nous promener. Il y a des moments où vous avez les yeux du colonel, oui. Mais ce n'est pas des choses naturelles; les dames ont reçu le don de l'amour et du ménage. L'épée est aux hommes. Vous ne changerez pas ça. Je le changerai! prononça Laure d'une voix ferme et basse. Bonnet se frappa le front comme on fait pour saluer la venue d'une importante idée. "Je savais bien que j'oubliais le principal! s'écria-t-il. M. Roger est à Paris. Je l'ai vu. Moi aussi, dit Laure, qui courba la tête. Etant à Paris, poursuivit Bonnet, il peut bien s'aligner pour sa cousine et la mémoire de son oncle. Il a l'uniforme de garde du corps sur le dos, et je ne suis pas fou, moi, de cet uniforme-là. Mais n'empêche que M. Roger est un brave jeune homme. Qui veut la fin, veut les moyens. Pour la besogne susdite, faut un mâle, voilà mon opinion. Laure
où vous avez les yeux du colonel, oui. Mais ce n'est pas des choses naturelles; les dames ont reçu le don de l'amour et du ménage. L'épée est aux hommes. Vous ne changerez pas ça. Je le changerai! prononça Laure d'une voix ferme et basse. Bonnet se frappa le front comme on fait pour saluer la venue d'une importante idée. "Je savais bien que j'oubliais le principal! s'écria-t-il. M. Roger est à Paris. Je l'ai vu. Moi aussi, dit Laure, qui courba la tête. Etant à Paris, poursuivit Bonnet, il peut bien s'aligner pour sa cousine et la mémoire de son oncle. Il a l'uniforme de garde du corps sur le dos, et je ne suis pas fou, moi, de cet uniforme-là. Mais n'empêche que M. Roger est un brave jeune homme. Qui veut la fin, veut les moyens. Pour la besogne susdite, faut un mâle, voilà mon opinion. Laure ne répondit pas. de son défunt mari, fidèle jusqu'au bout au notariat. Il est vrai que Jules répond à ses soins et fait des prodiges. Avec une pension mensuelle de cent cinquante francs, il trouve le moyen d'avoir un mobilier confortable, d'inviter ses amis à dîner, de suivre les premières et de se faire habiller par Kerchoff. On le cite, dans son village, comme l'enfant modèle, et son père, honnête bourgeois, ne se doute pas que son fils ait, à Paris, d'aussi belles relations. HENRY REY. Immédiatement après la Cosaque de Paul Féval, le Figaro publiera en feuillet un roman de Mlle Alix Bressant intitulé GABRIELLE PINSON LE POLICHINELLE DE LA MARQUISE Une autorité qu'on ne discutera pas j'imagine Dieu dit à Adam et Ève « Croissez et multipliez-vous remplissez toute l'étendue de la terre. » Six mille ans après, M. Emile de Girardin s'est permis de dire "Par la maternité, la femme se relève et s'élève. Elle n'est plus irresponsable et désœuvrée. Elle tient dans ses mains l'œuvre de l'avenir et elle en répond. La trame qu'elle conduit est celle de l'humanité. La fonction qu'elle accomplit est la plus haute, la plus noble, la plus difficile de toutes les
et de se faire habiller par Kerchoff. On le cite, dans son village, comme l'enfant modèle, et son père, honnête bourgeois, ne se doute pas que son fils ait, à Paris, d'aussi belles relations. HENRY REY. Immédiatement après la Cosaque de Paul Féval, le Figaro publiera en feuillet un roman de Mlle Alix Bressant intitulé GABRIELLE PINSON LE POLICHINELLE DE LA MARQUISE Une autorité qu'on ne discutera pas j'imagine Dieu dit à Adam et Ève « Croissez et multipliez-vous remplissez toute l'étendue de la terre. » Six mille ans après, M. Emile de Girardin s'est permis de dire "Par la maternité, la femme se relève et s'élève. Elle n'est plus irresponsable et désœuvrée. Elle tient dans ses mains l'œuvre de l'avenir et elle en répond. La trame qu'elle conduit est celle de l'humanité. La fonction qu'elle accomplit est la plus haute, la plus noble, la plus difficile de toutes les fonctions. En est-il, en effet, de plus difficile, de plus noble et de plus haute que celle de concevoir un enfant, de le porter neuf mois dans ses entrailles, de lui donner la vie au risque de perdre la sienne, de l'allaiter pendant plus d'une année, de l'élever, de l'instruire, de former son caractère, son cœur et son esprit? Pour changer les destinées d'un peuple, il suffit souvent d'un progrès entrepris et accompli par un homme. Toute mère peut espérer d'être illustrée par son fils. "Des recherches persévérantes, poursuivies avec le concours de mes amis auprès d'une multitude de médecins et de ministres du culte, signalent les conséquences, chaque jour plus fatales, que ce désordre (la stérilité systématique des mariages) entraîne pour toutes les classes de la société française. "Toute la famille est frappée par la violation des lois essentielles qui commandent la fécondité; mais les déplorables conséquences de ce désordre pèsent particulièrement sur la femme. "Dans l'ordre physique, la stérilité semble affecter profondément l'organisme des femmes françaises de la dernière génération, et les médecins observateurs y voient la cause d'un affaiblissement qui ne se manifeste point dans les contées où se conserve la fécondité. "Dans l'ordre moral, les conséquences
de former son caractère, son cœur et son esprit? Pour changer les destinées d'un peuple, il suffit souvent d'un progrès entrepris et accompli par un homme. Toute mère peut espérer d'être illustrée par son fils. "Des recherches persévérantes, poursuivies avec le concours de mes amis auprès d'une multitude de médecins et de ministres du culte, signalent les conséquences, chaque jour plus fatales, que ce désordre (la stérilité systématique des mariages) entraîne pour toutes les classes de la société française. "Toute la famille est frappée par la violation des lois essentielles qui commandent la fécondité; mais les déplorables conséquences de ce désordre pèsent particulièrement sur la femme. "Dans l'ordre physique, la stérilité semble affecter profondément l'organisme des femmes françaises de la dernière génération, et les médecins observateurs y voient la cause d'un affaiblissement qui ne se manifeste point dans les contées où se conserve la fécondité. "Dans l'ordre moral, les conséquences de cette rébellion contre les lois du mariage sont plus regrettables encore. Privées pendant la plus belle partie de leur existence des fonctions que leur assigne la nature, les femmes tombent dans un Alors, reprit Bonnet, qui se gratta l'oreille, mademoiselle ne veut pas de son cousin Roger. Non, repartit la jeune fille d'un accent triste mais résolu. Tonnerre du ciel gronda l'ancien brigadier. Pour l'entêtement, vous ne lâchez pas votre part, non. Alors, ripostez sur la parade, au moins. Il poursuivit avec une volubilité pleine d'émotion Je ne comprends pas un jeu cornac ça, voyez-vous. C'est femme c'est pigeon c'est dindon Vous tirez comme un ange, mais pour rire. On ne venge pas son père avec des parades. Je riposterai, dit Laure entre ses dents serrées, quand je serai en face de lui! Savoir! fit Bonnet. Heureusement qu'il n'y a pas dans toute l'Autriche un Autrichien assez lâche pour croiser le fer contre une femme. Les prunelles de Laure étincelèrent. Nous verrons bien murmura-t-elle. Puis avec une jactance naïve, qui était presque d'un enfant, elle ajouta Je tire encore mieux le pistolet que l'épée. La paupière du brave Bonnet était humide. C'est vrai, grommela-t-il c'est pourtant vrai On croirait
la jeune fille d'un accent triste mais résolu. Tonnerre du ciel gronda l'ancien brigadier. Pour l'entêtement, vous ne lâchez pas votre part, non. Alors, ripostez sur la parade, au moins. Il poursuivit avec une volubilité pleine d'émotion Je ne comprends pas un jeu cornac ça, voyez-vous. C'est femme c'est pigeon c'est dindon Vous tirez comme un ange, mais pour rire. On ne venge pas son père avec des parades. Je riposterai, dit Laure entre ses dents serrées, quand je serai en face de lui! Savoir! fit Bonnet. Heureusement qu'il n'y a pas dans toute l'Autriche un Autrichien assez lâche pour croiser le fer contre une femme. Les prunelles de Laure étincelèrent. Nous verrons bien murmura-t-elle. Puis avec une jactance naïve, qui était presque d'un enfant, elle ajouta Je tire encore mieux le pistolet que l'épée. La paupière du brave Bonnet était humide. C'est vrai, grommela-t-il c'est pourtant vrai On croirait voir la paire d'yeux du colonel. Cinq heures sonnèrent à la pendule. Madame la baronne de Sancy se leva brusquement. Sonnez ma femme de chambre, Bonnet, ordonna-t-elle. Je suis en retard. Elle ajouta avec un sourire étrange Il faut que je sois belle, ce soir L'ancien brigadier voulut parler encore, car la curiosité et la peur le pressaient à la fois mais Laure le congédia d'un geste impérieux. Mélancoliquement huchée sur les talons pointus de ses souliers à bouffettes, l'air triste et fatigué, la marquise, sans crinoline, descend lentement le perron dans un peignoir plat comme un fourreau. Ses cheveux ternes retombent par petites mèches éparses sur son front obscurci. Ses yeux sont cernés et battus; sa lèvre est pâle et une moue boudeuse a chassé des commissures abaissées le rire qui leur est habituel. Je ne vois autour d'elle ni ses levriers alertes, ni ses griffons geignards, et sa perruche favorite ne coquette pas sur le perchoir d'ivoire de son doigt. Eh quoi ! Pas un regard à sa volière qui salue son passage d'un formidable tutti ! Pas une dragée à son bel ara rouge et bleu. Voyez, de ce beau bouquet de serre que lui apporte le
car la curiosité et la peur le pressaient à la fois mais Laure le congédia d'un geste impérieux. Mélancoliquement huchée sur les talons pointus de ses souliers à bouffettes, l'air triste et fatigué, la marquise, sans crinoline, descend lentement le perron dans un peignoir plat comme un fourreau. Ses cheveux ternes retombent par petites mèches éparses sur son front obscurci. Ses yeux sont cernés et battus; sa lèvre est pâle et une moue boudeuse a chassé des commissures abaissées le rire qui leur est habituel. Je ne vois autour d'elle ni ses levriers alertes, ni ses griffons geignards, et sa perruche favorite ne coquette pas sur le perchoir d'ivoire de son doigt. Eh quoi ! Pas un regard à sa volière qui salue son passage d'un formidable tutti ! Pas une dragée à son bel ara rouge et bleu. Voyez, de ce beau bouquet de serre que lui apporte le jardinier, elle ne prend qu'une touffe blanche qu'elle effeuille machinalement. Et cependant, les buissons gazouillent, le soleil rit, les boutons des fleurs éclatent, l'air charrie des parfums dans des paillettes d'or, le parc se remplit de cris joyeux et du bruit amoureux des ailes. Salut belle marquise. Que faut-il faire, madame, ordonnez pour chasser loin de vous la mélancolie et l'ennui, ces deux chevaliers de Triste Figure? La Marquise. Laissez-moi, laissez-moi j'ai besoin d'être seule. Le Chœur. Je ne sais ce qui tourmente la marquise mais, pour rechercher la solitude, elle doit avoir un chagrin profond. Amis, retirons-nous. (Le chœur s'éloigne.) La Marquise (seule. Elle prend une allée du parc et s'assied sur un banc rustique). Braillards d'oiseaux, vous tairez-vous ! Et toi, -ciel bleu couleurs bête, pourquoi n'amoncelles-tu pas des nuées et des tonnerres? Il me semble qu'un orage me détendrait les nerfs. Ce que c'est pourtant ! Ah ! quand le guignon nous poursuit. Depuis ce matin rien ne me réussit : mon chocolat ? trop épais, mes pantoufles ? trop larges, mon bain ? trop froid, et Justine qui me met un bas à l'envers ! Une surprise. Ironie ? Allez ! c'est absurde, absurde ! et
madame, ordonnez pour chasser loin de vous la mélancolie et l'ennui, ces deux chevaliers de Triste Figure? La Marquise. Laissez-moi, laissez-moi j'ai besoin d'être seule. Le Chœur. Je ne sais ce qui tourmente la marquise mais, pour rechercher la solitude, elle doit avoir un chagrin profond. Amis, retirons-nous. (Le chœur s'éloigne.) La Marquise (seule. Elle prend une allée du parc et s'assied sur un banc rustique). Braillards d'oiseaux, vous tairez-vous ! Et toi, -ciel bleu couleurs bête, pourquoi n'amoncelles-tu pas des nuées et des tonnerres? Il me semble qu'un orage me détendrait les nerfs. Ce que c'est pourtant ! Ah ! quand le guignon nous poursuit. Depuis ce matin rien ne me réussit : mon chocolat ? trop épais, mes pantoufles ? trop larges, mon bain ? trop froid, et Justine qui me met un bas à l'envers ! Une surprise. Ironie ? Allez ! c'est absurde, absurde ! et bête donc !. (Se levant) J'ai besoin de secouer tout cela. Bijou doit être sellé. Hopp ! Hopp quelques temps de galop emporteront ces chiffons noirs. (Apercevant la comtesse, son amie intime, qui vient à elle) Arrive donc, bébé chérie, arrive ! que je te conte. Ah ma chère ! tu ne sais pas. La Comtesse. Eh ! mon Dieu ! comme te voilà pâle et fagotée. Tu es contrariée. Je vois ça. Je parie que tu n'as pas reçu tes bottes benoiton ? La Marquise. Je les ai depuis hier soir. La Comtesse. Elles ne vont donc pas ? La Marquise. Je ne les ai pas essayées. La Comtesse. Ma chère, ceci est grave. La Marquise. Ne plaisante pas. je t'en supplie ! Ah ! il s'agit bien de bottes ! La Comtesse. Est-ce qu'on t'aurait manqué le fameux corsage ? La Marquise. Ah j'y songe bien, au corsage ! La Comtesse. Ah ! à quoi diable songes-tu alors ? Ah ! Une minute après, madame la baronne de Sancy avait dépouillé ce corsage montant et piqué dont elle se servait pour contenter sa bizarre manie d'escrime. Elle était en face de son miroir, sérieusement occupée de ces mille
tu ne sais pas. La Comtesse. Eh ! mon Dieu ! comme te voilà pâle et fagotée. Tu es contrariée. Je vois ça. Je parie que tu n'as pas reçu tes bottes benoiton ? La Marquise. Je les ai depuis hier soir. La Comtesse. Elles ne vont donc pas ? La Marquise. Je ne les ai pas essayées. La Comtesse. Ma chère, ceci est grave. La Marquise. Ne plaisante pas. je t'en supplie ! Ah ! il s'agit bien de bottes ! La Comtesse. Est-ce qu'on t'aurait manqué le fameux corsage ? La Marquise. Ah j'y songe bien, au corsage ! La Comtesse. Ah ! à quoi diable songes-tu alors ? Ah ! Une minute après, madame la baronne de Sancy avait dépouillé ce corsage montant et piqué dont elle se servait pour contenter sa bizarre manie d'escrime. Elle était en face de son miroir, sérieusement occupée de ces mille riens qui constituent la grande œuvre où la Parisienne excelle entre toutes la toilette, ce dangereux sortilège qui, selon l'habileté, le goût ou la chance, peut enlaidir la laideur ou embellir la beauté même. La camériste de madame la baronne était de Paris et fée. Quand madame le baronne, armée plus terriblement qu'à l'heure où elle portait cuirasse, se leva et fit bouffer les plis gracieux de sa robe, il y avait des rayons autour de son front. "Il faut que je sois belle, ce soir", avait-elle dit. Si c'était pour livrer bataille, malheur à son adversaire. C'était encore un salon, un salon bien différent de celui qui servait de salle d'armes à madame la baronne. Pauvre salon, celui-là comme il s'en trouve dans ce quartier perdu, là-bas, derrière le Jardin des Plantes, où les abandonnés vont chercher un semblant de famille dans les pensions bourgeoises ou les maisons de santé. Je ne crois pas qu'il y ait au monde rien de plus lugubre que cette portion de Paris, habitée par des morts en avancement d'horreur. Elle n'a point changé depuis la Restauration; elle ne changera jamais. On mettra un nom de rue à la place d'un autre, quelque boulevard
plus terriblement qu'à l'heure où elle portait cuirasse, se leva et fit bouffer les plis gracieux de sa robe, il y avait des rayons autour de son front. "Il faut que je sois belle, ce soir", avait-elle dit. Si c'était pour livrer bataille, malheur à son adversaire. C'était encore un salon, un salon bien différent de celui qui servait de salle d'armes à madame la baronne. Pauvre salon, celui-là comme il s'en trouve dans ce quartier perdu, là-bas, derrière le Jardin des Plantes, où les abandonnés vont chercher un semblant de famille dans les pensions bourgeoises ou les maisons de santé. Je ne crois pas qu'il y ait au monde rien de plus lugubre que cette portion de Paris, habitée par des morts en avancement d'horreur. Elle n'a point changé depuis la Restauration; elle ne changera jamais. On mettra un nom de rue à la place d'un autre, quelque boulevard même pourra passer au travers, mais ce sera toujours le cimetière anticipé, le faubourg découragé, où les pavés ont de l'herbe et les vivants de la moisissure. Le salon dont nous parlons semblait situé à cent lieues du Palais Royal, tout exubérant de vie, tout ruisselant de lumière; il était étroit, froid, maigre, muet, austère, ennuyé, et portant énergiquement ce grand Dieu ! t'aurait-on volé le dessin de Marcelin, pour le costume ? (La marquise fait un signe de dénégation.) Tes diamants alors ? Oh ! oh ! ceci serait sérieux. Mais ne les avais-tu pas hier, au gala ? La Marquise. Oui et je les ai encore. et j'attends ceux que me monte Mellerio. La Comtesse. J'y suis ! un soupçon. La Marquise. Tiens, tu me fais mourir avec ta manie d'interroger et d'interpréter. Je t'ai toujours connue comme ça, toi. Aux Oiseaux c'étaient des si, des quoi, des mais. Tu es insupportable. La Comtesse. Dame si tu me disais. La Marquise. Te dire ? Te dire ? C'est bientôt dit. La Comtesse. Aïe ! Est-ce que la barbe noire ? (Affectant de regarder de tous côtés) Nous sommes seules, n'est-ce pas ? Ah tu valses beaucoup avec cette