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tel Phénix, renaissait de ces cendres. En 1965, soixante-neuf mois après le « Noël 1959 » ! A vrai dire, l'histoire du Subiet est jalonnée d'éclipsés. Ainsi que le remarquait l'éditorialiste du numéro un nouvelle formule, cette sympathique publication parut, en fait, « pendant cinquante-huit années, coupées à plusieurs reprises, d'interruptions plus ou moins longues ». L'ouvrage de nos adhérents Robert Colle et Henri Lahetjuzan : « L'humour en Aunis et Saintonge » (édit. Rupella) contient, sur l'aventure, de précieux détails et reproductions de documents. UNE FORMULE AU POINT Il reste toutefois que « ce fut, parmi la douzaine de journaux patoisants que virent nos régions, celui qui eut la plus longue existence. Sa collection constitue, comme l'a écrit Raymond Doussinet, la somme de nos parlers populaires et de leur littérature, par la collaboration que lui ont apporté les auteurs patoisants de ces soixante années. « Puissions-nous, concluait l'éditorial de 1965, nous montrer dignes de notre prédécesseur et, comme lui, « subier » longtemps par toutes nos provinces du Centre-Ouest, de la Loire à la Gironde, de la Vienne aux îles de l'Océan. » Cette nouvelle formule, désormais parfaitement au point, va entamer sa quinzième année de succès, à la satisfaction générale. Puisse-t-elle porter la bonne parole patoise à de nombreuses générations de Saintongeais, d'Angoumoisins, d'Aunisiens et de Poitevins. Ab imo pectore, c'est le souhait que nous formulons. en toute confraternité ! Le laboureur par J. CACOUAULT Dans la terre grasse et fumante, Le laboureur, face au couchant, Entraîne de sa voix puissante Ses deux bœufs roux et nonchalants. — « Eho ! Grenadier. Mousquetaire. Tirez ferme, mes bons enfants ! Brave est le soc, rude est la terre Qui se refuse et se défend. » Et les colosses, à l'araire Raidissent leurs muscles d'acier. Le soc bondit, creusant l'ornière, — « Droit à l'ormeau ! ho. Grenadier ! ». La sueur mouille le haillon Et le taon mord, « hardi, mes frères ! Allons, petits. plus qu'un sillon ! Ho, Grenadier ! ho, Mousquetaire ! ». Souvenirs Vacances d'hiver Par PIERRE CAZENABE Puisque j'ai raconté mes vacances d'été, pendant
satisfaction générale. Puisse-t-elle porter la bonne parole patoise à de nombreuses générations de Saintongeais, d'Angoumoisins, d'Aunisiens et de Poitevins. Ab imo pectore, c'est le souhait que nous formulons. en toute confraternité ! Le laboureur par J. CACOUAULT Dans la terre grasse et fumante, Le laboureur, face au couchant, Entraîne de sa voix puissante Ses deux bœufs roux et nonchalants. — « Eho ! Grenadier. Mousquetaire. Tirez ferme, mes bons enfants ! Brave est le soc, rude est la terre Qui se refuse et se défend. » Et les colosses, à l'araire Raidissent leurs muscles d'acier. Le soc bondit, creusant l'ornière, — « Droit à l'ormeau ! ho. Grenadier ! ». La sueur mouille le haillon Et le taon mord, « hardi, mes frères ! Allons, petits. plus qu'un sillon ! Ho, Grenadier ! ho, Mousquetaire ! ». Souvenirs Vacances d'hiver Par PIERRE CAZENABE Puisque j'ai raconté mes vacances d'été, pendant la guerre 14-18 (1), j'estime qu'il est logique que je parle aussi de celles d'hiver en la même époque. N'oubliez pas que nous en avions de Noël au premier de l'an. Le lieu pour moi en était inévitablement toujours Rouffignac. Nous partions de Royan à 5 h 52 le matin, la nuit était épaisse et froide. C'est étrange je me rappelle parfaitement cette heure et peux la certifier après tant d'années ; c'est sans doute parce que je l'ai entendue répéter bien souvent au cours de mon enfance, qu'elle m'est restée en mémoire. Le voyage s'effectuait par un train omnibus dans des wagons de bois, sans chauffage et nous arrivions en gare de Tugéras, au petit jour, complètement gelés. Il n'y avait qu'une sorte de long fantôme que je voyais au premier coup d'œil, engoncé dans une grande houppelande, voûté et immobile sur le quai de la minuscule station de campagne ; un long bonnet de laine noire pendait jusqu'entre ses épaules. En lui, je reconnaissais le voisin de ma grand-mère, le vieux Carré, propriétaire du blaud (bélier) qui m'épouvantait l'été lorsque je menais les vaches au pâturage. Il était venu nous chercher avec son antique char à bancs, attelé
la nuit était épaisse et froide. C'est étrange je me rappelle parfaitement cette heure et peux la certifier après tant d'années ; c'est sans doute parce que je l'ai entendue répéter bien souvent au cours de mon enfance, qu'elle m'est restée en mémoire. Le voyage s'effectuait par un train omnibus dans des wagons de bois, sans chauffage et nous arrivions en gare de Tugéras, au petit jour, complètement gelés. Il n'y avait qu'une sorte de long fantôme que je voyais au premier coup d'œil, engoncé dans une grande houppelande, voûté et immobile sur le quai de la minuscule station de campagne ; un long bonnet de laine noire pendait jusqu'entre ses épaules. En lui, je reconnaissais le voisin de ma grand-mère, le vieux Carré, propriétaire du blaud (bélier) qui m'épouvantait l'été lorsque je menais les vaches au pâturage. Il était venu nous chercher avec son antique char à bancs, attelé d'une vieille rosse poussive qui crachait continuellement, même au repos, des bouffées de vapeur comme une locomotive surchauffée. Je m'étonnais régulièrement de voir la campagne à ce point changée. Les arbres étaient dépouillés depuis que je l'avais quittée en Septembre. Alors, elle était encore brûlée par le soleil, les arbres dorés, les vignes chargées de fruits et de feuilles bien que roussies. Lorsque la route montait, il fallait, ma mère et moi, mettre pied à terre, la rosse était tellement fatiguée, à bout de souffle, qu'elle n'aurait pas pu tirer pareil chargement. Le vieux descendait même parfois en geignant et la tirait par la bride pour lui donner un peu de courage, ainsi on arrivait en haut de la côte. Quant à moi, joyeux de me désankyloser, je marchais sur le côté de la route dans la palène (grande herbe plate et coupante), malgré les admonestations de ma mère et prenais plaisir à l'entendre craquer sous mes pieds. Elle était couverte de givre et m'aspergeait de poussière blanche. De très loin je reconnaissais le clocher octogonal de Rouffignac, patiné par les intempéries et campé depuis des siècles sur la butte du bourg. Parfois une pellicule de gelée blanche couvrait la
dorés, les vignes chargées de fruits et de feuilles bien que roussies. Lorsque la route montait, il fallait, ma mère et moi, mettre pied à terre, la rosse était tellement fatiguée, à bout de souffle, qu'elle n'aurait pas pu tirer pareil chargement. Le vieux descendait même parfois en geignant et la tirait par la bride pour lui donner un peu de courage, ainsi on arrivait en haut de la côte. Quant à moi, joyeux de me désankyloser, je marchais sur le côté de la route dans la palène (grande herbe plate et coupante), malgré les admonestations de ma mère et prenais plaisir à l'entendre craquer sous mes pieds. Elle était couverte de givre et m'aspergeait de poussière blanche. De très loin je reconnaissais le clocher octogonal de Rouffignac, patiné par les intempéries et campé depuis des siècles sur la butte du bourg. Parfois une pellicule de gelée blanche couvrait la pyramide de la toiture et on aurait dit le dessus d'un gâteau saupoudré de sucre. Les murs se détachaient très noirs sur un ciel gris comme un lavis à l'encre de Chine. Jusqu'ici nous n'avions vu personne ; on aurait pu croire que le pays était déserté à la suite d'une épidémie ou d'un cataclysme. Puis je voyais le chêne immense, un peu déplumé en ce moment, mais toujours robuste, qui semblait monter une éternelle garde devant la maison de ma grand-mère. Il avait l'air d'un vieillard, encore gaillard, sur qui les saisons n'avaient plus de prise. Ce qui me plaisait le plus, je l'avoue, c'était de voir des tourbillons de fumée blanche s'échapper de la cheminée. Malgré toute apparence, il y avait donc quelqu'un dans ce désert ! On allait enfin avoir chaud, je gelais depuis Royan. Grand-mère, insensible au froid, était devant la porte grande ouverte et nous criait de loin : « Rentrez donc vite mes chères, vous devez être gelés, or fait un froid nègre (froid noir). Rentrez donc tout de suite, «Arnest» (Ernest) — c'était le vieux Carré — Tu boiras bien une boisson de vin chaud. « Oui, est point de refus, mère Rose
d'une épidémie ou d'un cataclysme. Puis je voyais le chêne immense, un peu déplumé en ce moment, mais toujours robuste, qui semblait monter une éternelle garde devant la maison de ma grand-mère. Il avait l'air d'un vieillard, encore gaillard, sur qui les saisons n'avaient plus de prise. Ce qui me plaisait le plus, je l'avoue, c'était de voir des tourbillons de fumée blanche s'échapper de la cheminée. Malgré toute apparence, il y avait donc quelqu'un dans ce désert ! On allait enfin avoir chaud, je gelais depuis Royan. Grand-mère, insensible au froid, était devant la porte grande ouverte et nous criait de loin : « Rentrez donc vite mes chères, vous devez être gelés, or fait un froid nègre (froid noir). Rentrez donc tout de suite, «Arnest» (Ernest) — c'était le vieux Carré — Tu boiras bien une boisson de vin chaud. « Oui, est point de refus, mère Rose — c'était ma grand-mère. » Au fond de la pièce unique, réjouissante, un feu d'enfer flambait dans l'immense cheminée. Les reflets des flammes dansaient sur le cabinet (armoire) et la table de cerisier, faisant des fulgurances rouge-sang, ça sentait bon, bien meilleur que notre feu de charbon de la ville. Dans un coin de la cheminée, remuait languissamment une masse sombre emmitouflée de châles, c'était la tante qui ne manquait jamais de nous dire : « Je ne suis point forte à cette heure, mes « pauvres amis » or me tient là et dit, Monsieur, le docteur y comprend rien. » Elle montrait son dos et sa poitrine en geignant. Assis à côté d'elle à cul plat, sur le plancher, le petit cousin, effrayé, roulait de gros yeux, regardant ces gens curieusement habillés. Il devait le faire toute sa vie ! C'était toujours le même décor que l'été, mais le manque de lumière dans cette pénombre me faisait trouver tout lugubre et les brusques sursauts de la flamme produisaient des effets fantastiques sur les murs et les meubles. Les paquets tronconiques d'allumettes de contrebande avaient l'air d'énormes molaires de ruminants sur le fronton du « cabinet ». Les boîtes
Dans un coin de la cheminée, remuait languissamment une masse sombre emmitouflée de châles, c'était la tante qui ne manquait jamais de nous dire : « Je ne suis point forte à cette heure, mes « pauvres amis » or me tient là et dit, Monsieur, le docteur y comprend rien. » Elle montrait son dos et sa poitrine en geignant. Assis à côté d'elle à cul plat, sur le plancher, le petit cousin, effrayé, roulait de gros yeux, regardant ces gens curieusement habillés. Il devait le faire toute sa vie ! C'était toujours le même décor que l'été, mais le manque de lumière dans cette pénombre me faisait trouver tout lugubre et les brusques sursauts de la flamme produisaient des effets fantastiques sur les murs et les meubles. Les paquets tronconiques d'allumettes de contrebande avaient l'air d'énormes molaires de ruminants sur le fronton du « cabinet ». Les boîtes d'épices et les vieux calendriers ornant l'entablement de la cheminée semblaient décolorées. Seul, l'énorme balancier de cuivre jaune de l'immense pendule scintillait à chaque battement et éclatait comme un soleil aux jaillissements de la flamme. Au-dessus de la cheminée, le vieux mousquet de l'arrière-grand-père luisait tristement comme un souvenir des guerres Napoléoniennes. « Venez donc vous chauffer, mes chers drôles, or fait bien froid. Vous devez en avoir besoin. » Le vieux Carré ricanait ; son bonnet de laine noire à gland, emperlé de givre se tenait, raide pour une fois, gelé, sur son dos, comme la queue de Guignol, pensais-je insolemment. Le vieux buvait un bol de vin chaud et plaisantait en me regardant. « Tu pourras venir (venir) à la maison mon drôle, le blé est à l'écurie par ce temps, tu te feras point pour (peur). » Et il sortait, traînant sur le plancher ses sabots de bois, matelassés de foin, à l'ancienne mode. Nous étions recroquevillés devant la cheminée, vraie bouche d'enfer. Il en sortait une chaleur effrayante, à tel point qu'il nous semblait que nos vêtements allaient prendre feu. Par contre nous avions le dos glacé par la bise qui entrait insidieusement à travers les
guerres Napoléoniennes. « Venez donc vous chauffer, mes chers drôles, or fait bien froid. Vous devez en avoir besoin. » Le vieux Carré ricanait ; son bonnet de laine noire à gland, emperlé de givre se tenait, raide pour une fois, gelé, sur son dos, comme la queue de Guignol, pensais-je insolemment. Le vieux buvait un bol de vin chaud et plaisantait en me regardant. « Tu pourras venir (venir) à la maison mon drôle, le blé est à l'écurie par ce temps, tu te feras point pour (peur). » Et il sortait, traînant sur le plancher ses sabots de bois, matelassés de foin, à l'ancienne mode. Nous étions recroquevillés devant la cheminée, vraie bouche d'enfer. Il en sortait une chaleur effrayante, à tel point qu'il nous semblait que nos vêtements allaient prendre feu. Par contre nous avions le dos glacé par la bise qui entrait insidieusement à travers les menuiseries disjointes et parfois par bourrasques, lorsque la porte qui donnait directement sur l'extérieur s'ouvrait pour des raisons diverses, mais fréquentes, beaucoup trop souvent à mon gré et qui me faisaient frissonner. J'étais vite fatigué de rester immobile et après que mes parentes s'étaient informées de ma santé et de mes progrès scolaires qui étaient en vérité très nébuleux pour elles, la grand-mère à ma surprise, toujours renouvelée, ne savait pas lire et la tante, bien mal. Je réclamais alors : « Je veux aller voir Meurlette et Joliette (les vaches). » Ma mère ne manquait pas de protester contre cet empressement. « Tu viens tout juste d'arriver !. Tu as bien le temps d'y aller. Il faut déjà que tu ailles voir les bêtes ? » Je grognais, contrarié par cette restriction. « Enfin ! couvre-toi bien et va !. surtout ne marche pas dans le fumier. » Il faisait bon dans cette étable, une bonne chaleur y régnait, régulière, entretenue par les deux puissantes bêtes dont je voyais les gros yeux briller dans l'obscurité presque totale. Elles beuglaient dès qu'elles me voyaient. Je voulais vraiment croire qu'elles me reconnaissaient et se rappelaient de notre camaraderie estivale. Plus tard,
mes progrès scolaires qui étaient en vérité très nébuleux pour elles, la grand-mère à ma surprise, toujours renouvelée, ne savait pas lire et la tante, bien mal. Je réclamais alors : « Je veux aller voir Meurlette et Joliette (les vaches). » Ma mère ne manquait pas de protester contre cet empressement. « Tu viens tout juste d'arriver !. Tu as bien le temps d'y aller. Il faut déjà que tu ailles voir les bêtes ? » Je grognais, contrarié par cette restriction. « Enfin ! couvre-toi bien et va !. surtout ne marche pas dans le fumier. » Il faisait bon dans cette étable, une bonne chaleur y régnait, régulière, entretenue par les deux puissantes bêtes dont je voyais les gros yeux briller dans l'obscurité presque totale. Elles beuglaient dès qu'elles me voyaient. Je voulais vraiment croire qu'elles me reconnaissaient et se rappelaient de notre camaraderie estivale. Plus tard, j'estimais qu'elles espéraient que j'allais leur donner du foin, je n'y manquais d'ailleurs jamais. et elles mâchaient en bavant, satisfaites. Une forte odeur se dégageait de leurs corps, de leurs litières et du fumier ; ça faisait un remugle pas tellement déplaisant. S'y mélangeait la senteur acre des deux chevillards (brebis) attachés par un licol au fond de l'étable. Je remarquais qu'elles sentaient cependant moins fort que l'été. Ayant fait ce que j'estimais être mon devoir et distribué quelques caresses et quelques poignées de foin à ces bêtes patientes et que je savais si soumises, je revenais près de la famille. « Va-t-on se baigner mon drôle ? » « Très bien grand-mère. » « T'as-tu reconnu (reconnu) ? » « Bien sûr ! » « C'est bonnes bêtes, mais la Méurlotte se fait vieille (vieille) elle ne vaudra plus (n'a plus de veaux) je la vendrons. » Ça me faisait une certaine peine, je trouvais les gens de la campagne trop indifférents pour les bêtes familières avec lesquelles ils vivaient depuis des années. Puis les chats tigrés revenaient à pas précautionneux. Ils s'étaient cachés dans des coins mystérieux, d'eux seuls connus, épouvantés par le charivari de notre arrivée qui
(brebis) attachés par un licol au fond de l'étable. Je remarquais qu'elles sentaient cependant moins fort que l'été. Ayant fait ce que j'estimais être mon devoir et distribué quelques caresses et quelques poignées de foin à ces bêtes patientes et que je savais si soumises, je revenais près de la famille. « Va-t-on se baigner mon drôle ? » « Très bien grand-mère. » « T'as-tu reconnu (reconnu) ? » « Bien sûr ! » « C'est bonnes bêtes, mais la Méurlotte se fait vieille (vieille) elle ne vaudra plus (n'a plus de veaux) je la vendrons. » Ça me faisait une certaine peine, je trouvais les gens de la campagne trop indifférents pour les bêtes familières avec lesquelles ils vivaient depuis des années. Puis les chats tigrés revenaient à pas précautionneux. Ils s'étaient cachés dans des coins mystérieux, d'eux seuls connus, épouvantés par le charivari de notre arrivée qui bouleversait le silence habituel de cette maison sans homme. Frileux en cette saison, comme sont ceux de leur race, ils entraient dans la cheminée après maintes manœuvres et se pelotonnaient à l'extrême limite des cendres. Parfois une étincelle faisait grésiller leur pelage ce qui leur indifférait parfaitement, ils ne faisaient que remuer un peu leurs oreilles déchiquetées par les batailles avec les autres mâles du hameau. Ils restaient là, tout à fait rassurés, sûrs de ne pas être chassés ; yeux clos, ils ramenaient leurs pattes sous eux, queue rabattue sur leur flanc et semblaient réfléchir. Ma grand-mère disait alors : « Peut-être font-ils leur prière. Sait-on ce qu'il a dans la tête tielle les bêtes (ces bêtes). » Midi arrivait tout doucement et nous passions à table. On avait sorti le service des grands jours en notre honneur. Il consistait en une série d'assiettes au fond desquelles étaient figurées naïvement les scènes principales de la vie de Jeanne d'Arc. Je les connaissais bien, mais j'insistais pour avoir celle du sacre de Charles VII qui m'enthousiasmait tout particulièrement. La grand-mère s'apitoyait sincèrement. « Elle a fait la guerre le tout (elle aussi) tielle pauvre drôlesse et les mauvais de son
que remuer un peu leurs oreilles déchiquetées par les batailles avec les autres mâles du hameau. Ils restaient là, tout à fait rassurés, sûrs de ne pas être chassés ; yeux clos, ils ramenaient leurs pattes sous eux, queue rabattue sur leur flanc et semblaient réfléchir. Ma grand-mère disait alors : « Peut-être font-ils leur prière. Sait-on ce qu'il a dans la tête tielle les bêtes (ces bêtes). » Midi arrivait tout doucement et nous passions à table. On avait sorti le service des grands jours en notre honneur. Il consistait en une série d'assiettes au fond desquelles étaient figurées naïvement les scènes principales de la vie de Jeanne d'Arc. Je les connaissais bien, mais j'insistais pour avoir celle du sacre de Charles VII qui m'enthousiasmait tout particulièrement. La grand-mère s'apitoyait sincèrement. « Elle a fait la guerre le tout (elle aussi) tielle pauvre drôlesse et les mauvais de son temps (ce temps) l'avant fait brûler tout vive est ce pas malheureux (n'est-ce pas malheureux). » Il y avait l'inévitable poulet rôti, je n'en ai jamais mangé de meilleur. Ma grand-mère était douée d'un coup d'œil merveilleux pour ces choses, elle avait choisi le plus beau, le plus gras. Il baignait par surcroît dans un jus de saindoux bouillant et entouré de pommes de terre rissolées. Le repas se terminait par un plat de pruneaux bouillis. L'aïeule me faisait remarquer : « Les reconnais-tu mon drôle ? 0 l'est tue qui les a fait mélanger (sécher) tien l'été passé. 0 faisait mai (plus) chaud qu'à c't' heure. » Le repas à peine terminé, j'avais inévitablement les jambes qui fourmillaient et allais coller mon nez aux vitres troublées par leur grand âge et que le nettoyage, même le plus minutieux, n'arrivait pas à rendre tout à fait transparentes. Le paysage était sinistre, les vieux arbres fruitiers du jardin, squelettiques ; leurs branches exagérément moussues se frisaient de givre. Un épais matelas de feuilles gelées couvrait le sol et en émergeaient piteusement quelques tiges de plantes, desséchées et raides, fleurs ou parasites, je n'en savais rien. Le long de la façade, les
baignait par surcroît dans un jus de saindoux bouillant et entouré de pommes de terre rissolées. Le repas se terminait par un plat de pruneaux bouillis. L'aïeule me faisait remarquer : « Les reconnais-tu mon drôle ? 0 l'est tue qui les a fait mélanger (sécher) tien l'été passé. 0 faisait mai (plus) chaud qu'à c't' heure. » Le repas à peine terminé, j'avais inévitablement les jambes qui fourmillaient et allais coller mon nez aux vitres troublées par leur grand âge et que le nettoyage, même le plus minutieux, n'arrivait pas à rendre tout à fait transparentes. Le paysage était sinistre, les vieux arbres fruitiers du jardin, squelettiques ; leurs branches exagérément moussues se frisaient de givre. Un épais matelas de feuilles gelées couvrait le sol et en émergeaient piteusement quelques tiges de plantes, desséchées et raides, fleurs ou parasites, je n'en savais rien. Le long de la façade, les tiges des roses trémières décrivaient une sorte de herse très irrégulière et les moignons de leurs hampes se dressaient tristement, certaines étaient rompues et pendaient. Ça avait été si joli et si frais, il y a quelques mois, si coloré ! et maintenant c'était gris, sec, sinon pourri. Les prés et les champs n'étaient plus que de tristes étendues plates, désertes et grises. Les vignes semblaient des cordons nets et bien alignés de branchettes sèches. Plus loin, les noyers trapus se hérissaient de branches dépouillées, encore des squelettes. Cependant, de-ci de-là, quelques feuilles obstinées s'accrochaient encore. Elles étaient mortes bien sûr mais restaient au poste où la nature les avait mises. Parfois une rafale glacée en arrachait quelques-unes qui s'en allaient, tourbillonnant au vent du Nord. Ça s'acharnerait ainsi jusqu'à ce qu'il n'y ait plus aucune trace de l'été dont elles étaient l'ultime vestige. De gros et tristes oiseaux noirs aux rémiges déchiquetées sautillaient sur les branches dépouillées. Parfois ils semblaient se chamailler, dansant un pas étrange, lourd et maladroit sur leurs perchoirs. Puis ils se rassemblaient en bandes croassantes, semblant tenir conseil sur un ton mineur et soudain, peut-être après avoir pris une décision, ils partaient tous ensemble avec