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sans ciment pour édifier des abris ou des monuments. Les monuments mégalithiques appelés « talayots » ont été relevés et étudiés par M. Cartailhac. Par le moyen d'assises progressivement rétrécies de gros blocs, les hommes de la préhistoire ou de la première histoire étaient parvenus à faire de vraies chambres ou salles voûtées. Ce n'est pas sans une vraie joie que les géographes retrouvent vivants les usages de la préhistoire; en certaines parties de l'île, dans les environs de Mahon, et surtout dans les environs de Ciudadela, la campagne est parsemée d'édicules rocheux à trois ou quatre, cinq ou même six assises, et dont le profil en escalier se présente de loin par-dessus les murs comme pourrait se dessiner sur l'horizon le profil de très grands fromages superposés aux dimensions décroissantes. Ces édicules recouvrent de petites salles voûtées de 3 à 4 mètres de haut, de 4 à 5 mètres de diamètre, qui servent uniquement aujourd'hui pour le bétail ovin ou porcin on y abrite quelquefois aussi ce qu'on appelle là-bas pompeusement la « caballeria, » la « cavalerie, » et qui se compose de trois ou quatre ânes ou mulets, exceptionnellement d'un cheval ou deux. A côté de ces constructions circulaires nommées barracas, on dresse aussi, en vue de la même fin, des constructions rectangulaires à toits à deux pans qui s'appellent des « ponts » sur de larges murs latéraux sont dressées de grandes pierres plates d'un mètre de longueur, et régulièrement taillées, celles-là, qui s'appuient l'une sur l'autre et se maintiennent l'une l'autre comme peuvent tenir face à face deux cartes d'un jeu. Le « pont » est d'un art plus avancé, puisqu'il nécessite la taille habile de grandes dalles. Qu'il s'agisse des « barracas » ou des « ponts, » les murs en sont très épais; la partie inférieure des murs de certaines barracas que j'ai mesurés n'avait pas moins de deux mètres. Quelles accumulations de matériaux pour se procurer de toutes petites salles! Quel gaspillage de pierres, qui serait insensé, si les pierres n'étaient pas précisément surabondantes à l'extrême et à l'excès, si le problème
constructions circulaires nommées barracas, on dresse aussi, en vue de la même fin, des constructions rectangulaires à toits à deux pans qui s'appellent des « ponts » sur de larges murs latéraux sont dressées de grandes pierres plates d'un mètre de longueur, et régulièrement taillées, celles-là, qui s'appuient l'une sur l'autre et se maintiennent l'une l'autre comme peuvent tenir face à face deux cartes d'un jeu. Le « pont » est d'un art plus avancé, puisqu'il nécessite la taille habile de grandes dalles. Qu'il s'agisse des « barracas » ou des « ponts, » les murs en sont très épais; la partie inférieure des murs de certaines barracas que j'ai mesurés n'avait pas moins de deux mètres. Quelles accumulations de matériaux pour se procurer de toutes petites salles! Quel gaspillage de pierres, qui serait insensé, si les pierres n'étaient pas précisément surabondantes à l'extrême et à l'excès, si le problème n'était pas de les dresser et de les amonceler pour en dégarnir le sol, et si partout ces « édifices » tout à la fois primitifs et actuels ne témoignaient pas d'une singulière adaptation des modalités de la construction humaine au cadre géographique! Adaptation qui paraît dater de l'origine de l'installation des hommes et qui s'est perpétuée jusqu'à nos jours, sous des formes variées et réduites, mais rigoureusement analogues; et, fait remarquable c'est dans l'Ouest de l'île que les ruines des « talayots » s'élèvent le plus nombreuses et c'est encore dans l'Ouest que l'usage s'est maintenu le plus courant de bâtir ces barracas qui mériteraient en vérité d'être appelées des répliques en miniature de ces très antiques monuments. En parcourant ces deux îles, où la vie se maintient si laborieuse, la pensée est sans cesse reprise par le passé. Tout ce bruit de bêches et de pioches travaillant le sol, tous ces coups répétés de pierres amoncelées sont les échos prolongés d'une si ancienne tradition, laquelle contredit les exigences de la production moderne. Comment peut-on imaginer que puisse aujourd'hui s'installer et prospérer, surtout sur une île telle que Minorque, une population de 40,000 habitants? Minorque n'est à tout prendre
l'installation des hommes et qui s'est perpétuée jusqu'à nos jours, sous des formes variées et réduites, mais rigoureusement analogues; et, fait remarquable c'est dans l'Ouest de l'île que les ruines des « talayots » s'élèvent le plus nombreuses et c'est encore dans l'Ouest que l'usage s'est maintenu le plus courant de bâtir ces barracas qui mériteraient en vérité d'être appelées des répliques en miniature de ces très antiques monuments. En parcourant ces deux îles, où la vie se maintient si laborieuse, la pensée est sans cesse reprise par le passé. Tout ce bruit de bêches et de pioches travaillant le sol, tous ces coups répétés de pierres amoncelées sont les échos prolongés d'une si ancienne tradition, laquelle contredit les exigences de la production moderne. Comment peut-on imaginer que puisse aujourd'hui s'installer et prospérer, surtout sur une île telle que Minorque, une population de 40,000 habitants? Minorque n'est à tout prendre qu'un causse stérile, comme celui du centre de la Crimée ou comme ceux du Sud du Massif central français, bon pour des pâtres et pour leurs troupeaux, mais qui semblerait rebelle à tout intense effort de culture proprement dite. Or il y a certes des moutons à Minorque, qui, lorsque les carrés de terre et de roc enceints de murs sont en jachère ou lorsque les récoltes ont été faites, pénètrent dans les espaces clos et y broutent leur subsistance mais ce n'est qu'un accessoire le principal est la culture des céréales, la culture des arbustes et des arbres, la production de tous les végétaux qui peuvent suffire à entretenir la vie humaine. A coup sûr, cette activité pourrait aujourd'hui s'employer d'une manière plus enrichissante; mais quel est le groupe d'hommes qui peut du jour au lendemain muer en une autre sa forme traditionnelle d'activité! C'est un moyen de réserver pour l'avenir les énergies acquises que de ne pas en violenter trop brusquement les modalités d'exercice. Changer trop vite, c'est aboutir à la misère, c'est quelquefois aboutir à la paresse telles ou telles régions du monde méditerranéen nous en pourraient fournir des exemples significatifs. Quelles crises redoutables ont été celles
les carrés de terre et de roc enceints de murs sont en jachère ou lorsque les récoltes ont été faites, pénètrent dans les espaces clos et y broutent leur subsistance mais ce n'est qu'un accessoire le principal est la culture des céréales, la culture des arbustes et des arbres, la production de tous les végétaux qui peuvent suffire à entretenir la vie humaine. A coup sûr, cette activité pourrait aujourd'hui s'employer d'une manière plus enrichissante; mais quel est le groupe d'hommes qui peut du jour au lendemain muer en une autre sa forme traditionnelle d'activité! C'est un moyen de réserver pour l'avenir les énergies acquises que de ne pas en violenter trop brusquement les modalités d'exercice. Changer trop vite, c'est aboutir à la misère, c'est quelquefois aboutir à la paresse telles ou telles régions du monde méditerranéen nous en pourraient fournir des exemples significatifs. Quelles crises redoutables ont été celles des peuples vivant sur les bords ou au milieu de ce grand lac historique Foyer d'efforts magnifiques et féconds, il a été le théâtre de vicissitudes ou de révolutions politiques qui ont toujours entraîné des ruines économiques; et il a subi les inévitables contrecoups de révolutions économiques qui avaient pour théâtres d'autres lointains domaines de la terre. Mais les méditerranéens n'ont certes pas abdiqué partout, les Baléares en sont témoins, leurs vieilles qualités d'endurance ingénieuse; vertus longuement apprises qui sont le gage de l'avenir réservé à ceux qui subsistent patients et forts; et c'est elles qui détiennent aussi dès à présent le secret de l'effort très bienfaisant dépensé sur tant de points du globe par les immigrés émigrés de la Méditerranée. Non, des races et des peuples ne sont pas finis, qui sont passés maîtres en l'art de bâtir des acropoles et de tailler la pierre, en l'art de greffer et de cultiver l'olivier et la vigne, en l'art de la « culture à sec » et en l'art de l'irrigation. Ces hommes ont des lacunes, mais ils ont aussi des puissances. On ne saurait oublier ni méconnaître, sans griève injustice, tout ce qui revient dans l'histoire de notre civilisation
théâtres d'autres lointains domaines de la terre. Mais les méditerranéens n'ont certes pas abdiqué partout, les Baléares en sont témoins, leurs vieilles qualités d'endurance ingénieuse; vertus longuement apprises qui sont le gage de l'avenir réservé à ceux qui subsistent patients et forts; et c'est elles qui détiennent aussi dès à présent le secret de l'effort très bienfaisant dépensé sur tant de points du globe par les immigrés émigrés de la Méditerranée. Non, des races et des peuples ne sont pas finis, qui sont passés maîtres en l'art de bâtir des acropoles et de tailler la pierre, en l'art de greffer et de cultiver l'olivier et la vigne, en l'art de la « culture à sec » et en l'art de l'irrigation. Ces hommes ont des lacunes, mais ils ont aussi des puissances. On ne saurait oublier ni méconnaître, sans griève injustice, tout ce qui revient dans l'histoire de notre civilisation et tout ce qui appartient encore dans l'histoire actuelle du labeur humain à ces diligents manieurs d'arbres, à ces persévérants ameublisseurs du sol, à ces savants aménageurs de l'eau, à ces habiles agenceurs de pierres. Je revois ce printemps, cette aube, ce soleil, Les châtaigniers en fleurs, l'abeille qui s'y pose, La chapelle que baigne une lumière rosé, La ronce mûrissant son fruit bientôt vermeil. Je revois la colline où vécut ma jeunesse, Et j'entends des baisers dans un écho lointain, Et les coups de la rame et la cloche, au matin, Alors que tout palpite et vibre en saine ivresse. A l'ombre du grand saule, en un beau jour de mai, Assis l'un près de l'autre au bord de notre Rance, Regardant le flot pur vert comme l'espérance, Pour la première fois, je délices, j'aimai L'alouette éperdue exhalait sa tendresse Et mon cœur épanchait son juvénile amour. L'hirondelle volait, heureuse du retour, Et le pays natal fêtait son allégresse. A LA COTE D'ÉMERAUDE SOUVENIR DES BORDS DE LA RANCE POÉSIES Voluptueux émoi dont frissonnent les bois, Sève du renouveau de la terre entr'ouverte, Senteur des genêts d'or sur cette côte verte, « Émeraude » au ciel gris, je te
pose, La chapelle que baigne une lumière rosé, La ronce mûrissant son fruit bientôt vermeil. Je revois la colline où vécut ma jeunesse, Et j'entends des baisers dans un écho lointain, Et les coups de la rame et la cloche, au matin, Alors que tout palpite et vibre en saine ivresse. A l'ombre du grand saule, en un beau jour de mai, Assis l'un près de l'autre au bord de notre Rance, Regardant le flot pur vert comme l'espérance, Pour la première fois, je délices, j'aimai L'alouette éperdue exhalait sa tendresse Et mon cœur épanchait son juvénile amour. L'hirondelle volait, heureuse du retour, Et le pays natal fêtait son allégresse. A LA COTE D'ÉMERAUDE SOUVENIR DES BORDS DE LA RANCE POÉSIES Voluptueux émoi dont frissonnent les bois, Sève du renouveau de la terre entr'ouverte, Senteur des genêts d'or sur cette côte verte, « Émeraude » au ciel gris, je te sens, je te vois. A MON IDÉAL Partout où j'ai passé, cherchant un coin sauvage Pour apaiser mon cœur, j'ai revu ton image. « Et le soir, dans ma couche, ô mon lointain ami, J'ai reconnu ton beau regard, et j'ai dormi. Toujours, quand j'ai lutté, sur mon âme en détresse, Ou vainqueur ou vaincu, j'ai senti ta caresse. Et quand, seul, je veillais, au milieu de la nuit Ta voix sainte montait vers moi, loin de tout bruit. « J'ai gravi lentement les marches de la vie En te tendant les bras. Ma jeunesse ravie Nourrissait un espoir, éphémère, brillant, Qui s'est évanoui tout en m'éblouissant! Comme un nuage d'or, sur la poussière blanche, Dans un désert brûlant, approche, vient, se penche, Ton fantôme adoré, d'abord, vers moi courut, Se cacha, s'effaça, puis enfin disparut. Que n'es-tu demeuré, toi que, dans ma tendresse, J'avais rêvé si grand, si pur en ta noblesse! Je pleure en mon automne et le rêve et le sort, Je pleure en mon hiver mon pauvre « Idéal » mort. M'ENVOLER Oh! m'envoler avec la neige Bien loin, encore plus loin d'ici, Vers le Nord triste où le froid siège, Où tout s'épuise et se
détresse, Ou vainqueur ou vaincu, j'ai senti ta caresse. Et quand, seul, je veillais, au milieu de la nuit Ta voix sainte montait vers moi, loin de tout bruit. « J'ai gravi lentement les marches de la vie En te tendant les bras. Ma jeunesse ravie Nourrissait un espoir, éphémère, brillant, Qui s'est évanoui tout en m'éblouissant! Comme un nuage d'or, sur la poussière blanche, Dans un désert brûlant, approche, vient, se penche, Ton fantôme adoré, d'abord, vers moi courut, Se cacha, s'effaça, puis enfin disparut. Que n'es-tu demeuré, toi que, dans ma tendresse, J'avais rêvé si grand, si pur en ta noblesse! Je pleure en mon automne et le rêve et le sort, Je pleure en mon hiver mon pauvre « Idéal » mort. M'ENVOLER Oh! m'envoler avec la neige Bien loin, encore plus loin d'ici, Vers le Nord triste où le froid siège, Où tout s'épuise et se durcit M'envoler, toute floconneuse, Sur les branches des vieux sapins, Au toit d'une fermière heureuse, Puis retrouver les sables fins M'envoler, libre et sans entrave, Dans le parc scintillant, gelé Humer, dans l'air, l'odeur suave Ensuivre le pigeon ailé! Puis voler à votre fenêtre, Où, seul, vous me regarderez. Fondre ensuite pour reparaître En goutte d'eau que vous boirez. SUR UNE BAGUE Au fond du vieux manoir, dans ma chambre bien close, Assise à mon bureau, j'ouvre un ancien écrin Et là, près de ma broche à pendeloque rose, Je te retrouve, ô mon anneau, brillant et fin Ces souvenirs émus attendrissent mon être, En contemplant la bague où « Sans cesse » est gravé, Doux pressages de mains, regards à la fenêtre, Petit danger qu'ensemble on a parfois bravé Et je porte à ma lèvre, essuyant une larme, Ce signe d'esclavage et de jeunes amours. Trésor intime et liche de mystère et de charme, Ne quitte plus ma main, reste avec moi toujours! Le soir était si beau, la lune était si pleine A l'heure où tu glissas sur mon doigt qui tremblait; J'entends encore les voix de cette nuit sereine, Craquements du branchage et grillon qui chantait. Que
ensuite pour reparaître En goutte d'eau que vous boirez. SUR UNE BAGUE Au fond du vieux manoir, dans ma chambre bien close, Assise à mon bureau, j'ouvre un ancien écrin Et là, près de ma broche à pendeloque rose, Je te retrouve, ô mon anneau, brillant et fin Ces souvenirs émus attendrissent mon être, En contemplant la bague où « Sans cesse » est gravé, Doux pressages de mains, regards à la fenêtre, Petit danger qu'ensemble on a parfois bravé Et je porte à ma lèvre, essuyant une larme, Ce signe d'esclavage et de jeunes amours. Trésor intime et liche de mystère et de charme, Ne quitte plus ma main, reste avec moi toujours! Le soir était si beau, la lune était si pleine A l'heure où tu glissas sur mon doigt qui tremblait; J'entends encore les voix de cette nuit sereine, Craquements du branchage et grillon qui chantait. Que ne puis-je avec toi partir à tire-d'aile, Recommencer la vie et ses tendres langueurs! Parle-moi du passé, mon anneau si fidèle, Et revivons les ans, leur joie et leurs douleurs! PLAINTES Écoute, ô ma douleur, le murmure du vent. Il se plaint et gémit comme en une tourmente Dans les bois dépouillés il rôde et se lamente En mêlant tes sanglots à son lugubre chant. Écoute, ô ma douleur, les voix de la nature. Goûtes-en l'harmonie et la grâce; un beau jour, Tout passera beauté, chagrin, désir, amour. Ô douleur, traduis-en le rythme et la mesure. Mais tu reviens, soleil, illuminer mes yeux, Mon sang déjà brillant à tes rayons s'enflamme; Ma bouche se détend et je sens que ma lèvre Perd son rictus amer en souriant aux cieux. Je veux aimer enfin, oublier le calvaire, Garder en moi ta douce et puissante chaleur, Voir au jardin des pleurs refleurir le bonheur Comme, au printemps, renaît la blanche primevère. AU LAC MISURINA (ITALIE) À trois heures du matin. De ma croisée, à l'aube, à l'heure où tout repose, Au pied de Cristallin doré d'un reflet rose, Attendant les rayons éclatants du soleil, Je contemple ton flot gonflé, lourd de sommeil.
bois dépouillés il rôde et se lamente En mêlant tes sanglots à son lugubre chant. Écoute, ô ma douleur, les voix de la nature. Goûtes-en l'harmonie et la grâce; un beau jour, Tout passera beauté, chagrin, désir, amour. Ô douleur, traduis-en le rythme et la mesure. Mais tu reviens, soleil, illuminer mes yeux, Mon sang déjà brillant à tes rayons s'enflamme; Ma bouche se détend et je sens que ma lèvre Perd son rictus amer en souriant aux cieux. Je veux aimer enfin, oublier le calvaire, Garder en moi ta douce et puissante chaleur, Voir au jardin des pleurs refleurir le bonheur Comme, au printemps, renaît la blanche primevère. AU LAC MISURINA (ITALIE) À trois heures du matin. De ma croisée, à l'aube, à l'heure où tout repose, Au pied de Cristallin doré d'un reflet rose, Attendant les rayons éclatants du soleil, Je contemple ton flot gonflé, lourd de sommeil. À midi. Ô lac Misurina, ta grâce encore m'attire, Mais vois, l'orage gronde, ah! que va-t-il détruire? La vague, en gémissant, fait ployer les roseaux, Et baigne, en s'élevant, les feuilles des ormeaux. À cinq heures. Mais l'arc-en-ciel paraît, la tempête s'apaise, Les rochers violets qu'un vent d'automne baise; Tout mouchetés d'écume et de flocons glacés, Fièrement élevés tendent leurs pics gercés. À minuit. Je jette, dans tes eaux, du mauvais sort le charme, Pour puiser dans ton sein l'oubli, la paix, le calme. Ô lac, regarde, entends Pansa un cœur irrité, Verse-en moi la douceur de la sérénité. À MON ANCIEN COUVENT DU SACRÉ-CŒUR Immeuble appartenant originairement au maréchal de Biron « J'ai deux maîtresses, disait-il mon régiment et mon jardin. » Cette propriété, 47, rue de Varenne (Paris), fut donnée à Madeleine Charrat, fondatrice des couvents d'éducation du Sacré-Cœur. J'ai revêtu mon ancien couvent La maison blanche, Les arbres de la cour, l'auvent, L'orme qui penche. J'ai vu les dalles du couloir Si reluisantes, Le haut plafond du grand parloir, Les fleurs grimpantes. J'ai revêtu mon petit jardin Et me rappelle La rotonde où sculpte Rodin Et la chapelle. J'ai revécu pour un instant Ma douce enfance; Le
mouchetés d'écume et de flocons glacés, Fièrement élevés tendent leurs pics gercés. À minuit. Je jette, dans tes eaux, du mauvais sort le charme, Pour puiser dans ton sein l'oubli, la paix, le calme. Ô lac, regarde, entends Pansa un cœur irrité, Verse-en moi la douceur de la sérénité. À MON ANCIEN COUVENT DU SACRÉ-CŒUR Immeuble appartenant originairement au maréchal de Biron « J'ai deux maîtresses, disait-il mon régiment et mon jardin. » Cette propriété, 47, rue de Varenne (Paris), fut donnée à Madeleine Charrat, fondatrice des couvents d'éducation du Sacré-Cœur. J'ai revêtu mon ancien couvent La maison blanche, Les arbres de la cour, l'auvent, L'orme qui penche. J'ai vu les dalles du couloir Si reluisantes, Le haut plafond du grand parloir, Les fleurs grimpantes. J'ai revêtu mon petit jardin Et me rappelle La rotonde où sculpte Rodin Et la chapelle. J'ai revécu pour un instant Ma douce enfance; Le rêve, désir inconstant, Plein d'espérance. Ah que ce souvenir est loin! La sœur tourière Semble pourtant, au même coin De grise pierre. Aujourd'hui le lierre envahit Rose et verveine. Isado Duncan danse et lit Chez Madeleine, Sainte Madeleine Barat L'éducatrice, Du Sacré-Cœur, sans apparat, La fondatrice. Je la vois sous son voile noir, Sa large mante, Nous bénissant toutes, un soir, Presque mourante. Une larme a baigné mes yeux, Tombant furtive Au cœur d'un iris radieux, Près de l'eau vive. LA VILLE D'IS S LÉGENDE BRETONNE La ville d'Is est morte et son roi vit toujours Dahut sa fille expie au fond des noirs séjours. Merveille de l'Armor, ville de l'art antique, Maisons de bronze et d'or et de luxe pervers, Par-Isis, dans tes murs l'orgie est frénétique, Tes plaisirs sont cruels et tes chants sont amers, Fille du roi Grâlon, que la débauche hante, La princesse Dahut, au cœur frivole et fier, Et que la volupté sans frein toujours enchante, Dans l'Armorique était fidèle à Lucifer. Chaque nuit, au palais, vers une chambre obscure Un esclave voilé conduit le jeune amant Le voile étranglera ce jouet de luxure Et le cadavre glisse en un gouffre effrayant. Mais l'âme des
son voile noir, Sa large mante, Nous bénissant toutes, un soir, Presque mourante. Une larme a baigné mes yeux, Tombant furtive Au cœur d'un iris radieux, Près de l'eau vive. LA VILLE D'IS S LÉGENDE BRETONNE La ville d'Is est morte et son roi vit toujours Dahut sa fille expie au fond des noirs séjours. Merveille de l'Armor, ville de l'art antique, Maisons de bronze et d'or et de luxe pervers, Par-Isis, dans tes murs l'orgie est frénétique, Tes plaisirs sont cruels et tes chants sont amers, Fille du roi Grâlon, que la débauche hante, La princesse Dahut, au cœur frivole et fier, Et que la volupté sans frein toujours enchante, Dans l'Armorique était fidèle à Lucifer. Chaque nuit, au palais, vers une chambre obscure Un esclave voilé conduit le jeune amant Le voile étranglera ce jouet de luxure Et le cadavre glisse en un gouffre effrayant. Mais l'âme des amants errait sur la colline, Golfe des Trépassés, entends-tu leurs sanglots? La Princesse bravait la colère divine, Les reproches du Roi, la violence des flots Tous disaient à Grâlon « Chasse Dahut l'impure! » Le père était trop bon, trop faible pour agir. Il gardait à son cou la clé, seule parure Qu'il ne quittât jamais, pas même pour dormir. La clé de Par-Isis était un bijou rose Qui protégeait la ville et la Pointe du Raz Contre le tourbillon heurtant la digue close. On entendait le bruit de l'onde aux larges bras. Un soir, Dahut bravant la fureur paternelle S'empara de la clé signe d'autorité. Le pauvre Roi déchu pleura sa citadelle, Les palais, les jardins de sa noble cité. L'abbé de Lauvennec quitta son monastère; Ce saint de Cornouaille, entre tous très aimé, Alla trouver Grâlon qui disait sa prière, La tête entre ses mains près d'un phare allumé « Tremble, lui dit le saint, on ouvre notre digue, Ô Grâlon, c'est la fin Sodome a brûlé l'Is Bientôt ne sera plus qu'un noir figuier sans figue, Sur un roc dénudé semblable aux lieux maudits. » Le Roi s'enfuit alors. Voulant sauver sa fille, Sur son cheval en