jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ne me pas tromper en cela! Je te souhaite — c'est mon devoir — de grandes joies littéraires pendant cette année. Tu as grande chance de les rencontrer ici même, où tant d'écrivains de choix sont réunis. Je te souhaite donc de goûter, chaque jour davantage, la paix consolante qui s'exhale des proses harmonieuses et des beaux vers!... Nous sommes, comme vous le dit plus loin Franc-Nohain, dans la semaine du chocolat. Et ceci nous remet en mémoire une plaisante anecdotes. L'illustre astronome Lalande avait longtemps laissé croire, autour de lui, qu'il aimait à manger des... araignées. Il en avait toujours une douzaine de mignonnes et de grassouillettes dans sa bonbonnière; dans son entourage, on poussait des cris d'horreur lorsque le vieux savant prenait délicatement un de ces hideux insectes pour le croquer avec volupté. Un jour, le célèbre astronome était en visite chez son amie, la comtesse de Perthuis. Une araignée superbe apparaît sur la table du salon : — Voilà votre affaire ; regardez comme elle est belle, mon cher; mais dépêchez-vous donc ! — Je n'en ferai rien, madame ; hier, en me couchant, je me sentais en appétit, et j'ai mangé vingt-trois araignées qui m'ont valu une indigestion. — Une indigestion d'araignées, c'est original. Allons, une de plus ou de moins, laissez-vous tenter. — En fin de compte, pourquoi mangerais-je cette pauvre bête? Elle ne m'a rien fait, que je sache ! Et le facétieux astronome confia, sous le sceau du secret, à la comtesse de Perthuis, que les fameuses araignées de sa bonbonnière étaient en chocolat de première qualité. Un habile confiseur de ses amis les confectionnait pour son plaisir gourmand et pour la stupéfaction des badauds!... Les légendes ont la vie dure, et les araignées chimériques de l'astronome Lalande continuent toujours à filer leur toile dans l'histoire. Grâce à une température exceptionnellement, le réveillon a été, cette année, très animé. Quelle débauche de boudin, messeigneurs !... Pourquoi le boudin est-il le mets obligatoire des nuits de réveillon ? J'en ignore. C'est un mystère de la charcuterie. Mais le fait est que de notoires personnages
une indigestion. — Une indigestion d'araignées, c'est original. Allons, une de plus ou de moins, laissez-vous tenter. — En fin de compte, pourquoi mangerais-je cette pauvre bête? Elle ne m'a rien fait, que je sache ! Et le facétieux astronome confia, sous le sceau du secret, à la comtesse de Perthuis, que les fameuses araignées de sa bonbonnière étaient en chocolat de première qualité. Un habile confiseur de ses amis les confectionnait pour son plaisir gourmand et pour la stupéfaction des badauds!... Les légendes ont la vie dure, et les araignées chimériques de l'astronome Lalande continuent toujours à filer leur toile dans l'histoire. Grâce à une température exceptionnellement, le réveillon a été, cette année, très animé. Quelle débauche de boudin, messeigneurs !... Pourquoi le boudin est-il le mets obligatoire des nuits de réveillon ? J'en ignore. C'est un mystère de la charcuterie. Mais le fait est que de notoires personnages se croieraient déshonorés si le boudin ne figurait pas sur leur table, un soir de réveillon. Tel était, entre autres, Frédérick Lemaître. L'illustre comédien avait un faible pour le boudin blanc. Aussi, à chaque nuit de Noël, il ne manquait pas d'absorber plusieurs mètres de son mets préféré. Et, s'il n'avait pas l'héroïsme d'engloutir toute la provision qu'avait faite sa ménagère, il reprenait, le lendemain, la suite de la représentation. Une certaine année, dont la date nous échappe, il en restait pour le lendemain. Mais, ce jour-là, Frédérick Lemaître déjeuna en ville, et, quand il rentra le soir, sa domestique lui servit autre chose à dîner. L'acteur réclama : — Il y avait du boudin blanc de reste. — Oui, mais des amis de monsieur sont venus déjeuner, et, comme je n'avais pas grand-chose à leur servir, je leur ai donné le boudin. Frédérick fut lugubre et, sans mot dire, partit pour le théâtre. Il jouait, ce soir-là, Trente Ans ou la Vie d'un Joueur. Jamais il n'avait été plus mordant, plus acerbe, plus pathétique. Au dernier tableau, il arrive vieilli, flétri, usé, couvert de haillons, la misère peinte sur sa face hâve et convulsive, s'appuyant, d'une main vacillante, sur
n'avait pas l'héroïsme d'engloutir toute la provision qu'avait faite sa ménagère, il reprenait, le lendemain, la suite de la représentation. Une certaine année, dont la date nous échappe, il en restait pour le lendemain. Mais, ce jour-là, Frédérick Lemaître déjeuna en ville, et, quand il rentra le soir, sa domestique lui servit autre chose à dîner. L'acteur réclama : — Il y avait du boudin blanc de reste. — Oui, mais des amis de monsieur sont venus déjeuner, et, comme je n'avais pas grand-chose à leur servir, je leur ai donné le boudin. Frédérick fut lugubre et, sans mot dire, partit pour le théâtre. Il jouait, ce soir-là, Trente Ans ou la Vie d'un Joueur. Jamais il n'avait été plus mordant, plus acerbe, plus pathétique. Au dernier tableau, il arrive vieilli, flétri, usé, couvert de haillons, la misère peinte sur sa face hâve et convulsive, s'appuyant, d'une main vacillante, sur son bâton de gueux... Arrivé à la rampe, qu'il descend d'un pas tremblant, il lève les bras au ciel et s'écrie désespérément : — Ils ont mangé le boudin blanc ! Frédérick était coutumier de ces boutades, que le public lui pardonnait à cause de son admirable talent. Nous donnons, dans le Supplément, les portraits des trois nouveaux sociétaires élus par la Comédie-Française : MM. Mayer, Delaunay, et la charmante Mlle Piérat. Ils ont dû, en apprenant la bonne nouvelle, verser des larmes de joie et pousser un soupir de soulagement. Songez que, depuis un an, deux ans, dix ans peut-être, cette préoccupation les hantait : devenir sociétaire ! Dès l'heure où le débutant timide franchit le seuil de la Maison, l'Obsession le domine. Il marche, les yeux fixés sur son rêve, comme, jadis, les rois mages suivaient l'étoile qui les guidait vers Jésus... Et que d'assauts à livrer! que de compétitions! que de rancoeurs! L'aigre jalousie du chef d'emploi, qui ne veut pas abandonner ses prérogatives; le dédain des auteurs; l'embarras de l'administrateur général, tiraillé entre mille influences opposées; l'hostilité de la presse! Le nouveau venu se croit entouré d'ennemis acharnés à le détruire. Il est constamment sur le
dans le Supplément, les portraits des trois nouveaux sociétaires élus par la Comédie-Française : MM. Mayer, Delaunay, et la charmante Mlle Piérat. Ils ont dû, en apprenant la bonne nouvelle, verser des larmes de joie et pousser un soupir de soulagement. Songez que, depuis un an, deux ans, dix ans peut-être, cette préoccupation les hantait : devenir sociétaire ! Dès l'heure où le débutant timide franchit le seuil de la Maison, l'Obsession le domine. Il marche, les yeux fixés sur son rêve, comme, jadis, les rois mages suivaient l'étoile qui les guidait vers Jésus... Et que d'assauts à livrer! que de compétitions! que de rancoeurs! L'aigre jalousie du chef d'emploi, qui ne veut pas abandonner ses prérogatives; le dédain des auteurs; l'embarras de l'administrateur général, tiraillé entre mille influences opposées; l'hostilité de la presse! Le nouveau venu se croit entouré d'ennemis acharnés à le détruire. Il est constamment sur le qui-vive, épiant les regards, les gestes, se forgeant mille chimères, passant d'un excès de désespoir à un excès de témérité. Et chaque année, aux environs du 1er janvier, la crise redouble. Il s'agit de gagner les membres du Comité, de s'assurer leur sympathie, et non pas une sympathie platonique, mais une sympathie effective et qui se traduise par un vote. Et voilà notre candidat au sociétariat qui grimpe les escaliers, qui croque le marmot dans les antichambres, et qui fait sa cour aux vétérans, rudoyé par ceux-ci, reçu mielleusement par ceux-là, et, finalement, lâché par les uns et les autres à l'heure solennelle du scrutin. Ce ne sont pas toujours les plus aimables qui sont les plus sûrs... Vingt fois, la comédie recommence ; vingt fois, l'aspirant sociétaire donne sa démission et, vingt fois, il la retire, retenu par un sentiment de fausse honte et par le secret espoir de prendre enfin sa revanche. Et il a raison de persévérer, car, tôt ou tard, la porte de la citadelle s'ouvre devant lui. Et, ce jour-là, il est payé de ses peines, il oublie ses misères passées, et, bien souvent, — le monstre ! — il inflige à ses cadets les
une sympathie effective et qui se traduise par un vote. Et voilà notre candidat au sociétariat qui grimpe les escaliers, qui croque le marmot dans les antichambres, et qui fait sa cour aux vétérans, rudoyé par ceux-ci, reçu mielleusement par ceux-là, et, finalement, lâché par les uns et les autres à l'heure solennelle du scrutin. Ce ne sont pas toujours les plus aimables qui sont les plus sûrs... Vingt fois, la comédie recommence ; vingt fois, l'aspirant sociétaire donne sa démission et, vingt fois, il la retire, retenu par un sentiment de fausse honte et par le secret espoir de prendre enfin sa revanche. Et il a raison de persévérer, car, tôt ou tard, la porte de la citadelle s'ouvre devant lui. Et, ce jour-là, il est payé de ses peines, il oublie ses misères passées, et, bien souvent, — le monstre ! — il inflige à ses cadets les mêmes humiliations qu'il eut jadis à subir ! J'ai entendu conter, à propos d'élections, une agréable anecdote, que je n'hésite pas à reproduire, le héros de l'histoire étant mort, je crois, ou retiré du théâtre. Donc, ce comédien briguait, depuis de longues années, les honneurs du sociétariat, et toujours ses tentatives étaient repoussées. On eût dit qu'une fatalité — l'antique Fatalité — s'obstinait à entraver ses efforts. Un matin, il arrive dans le cabinet de l'administrateur général. Ses yeux sont pleins de larmes, sa voix est altérée par l'émotion. — Monsieur l'administrateur, dit-il, vous voyez un homme désolé, désespéré. Je viens de recevoir une terrible nouvelle. Ma mère se meurt. J'ai tout juste le temps d'aller recueillir son dernier soupir. Hélas! la pauvre femme s'en ira sans avoir eu la consolation de posséder un fils sociétaire. Ce fut le rêve de toute sa vie. Ici, notre homme s'interrompt, s'approche de M. l'administrateur, et, lui prenant les mains dans un mouvement d'effusion passionnée : — Ah ! si vous vouliez lui donner cette suprême satisfaction !... Le Comité se réunit tantôt... Si ma mère apprenait, par une dépêche, que je suis élu, elle mourrait heureuse. Et qui sait, même?... L'excès de
tentatives étaient repoussées. On eût dit qu'une fatalité — l'antique Fatalité — s'obstinait à entraver ses efforts. Un matin, il arrive dans le cabinet de l'administrateur général. Ses yeux sont pleins de larmes, sa voix est altérée par l'émotion. — Monsieur l'administrateur, dit-il, vous voyez un homme désolé, désespéré. Je viens de recevoir une terrible nouvelle. Ma mère se meurt. J'ai tout juste le temps d'aller recueillir son dernier soupir. Hélas! la pauvre femme s'en ira sans avoir eu la consolation de posséder un fils sociétaire. Ce fut le rêve de toute sa vie. Ici, notre homme s'interrompt, s'approche de M. l'administrateur, et, lui prenant les mains dans un mouvement d'effusion passionnée : — Ah ! si vous vouliez lui donner cette suprême satisfaction !... Le Comité se réunit tantôt... Si ma mère apprenait, par une dépêche, que je suis élu, elle mourrait heureuse. Et qui sait, même?... L'excès de sa joie produirait sans doute, en elle, une révolution salutaire!... On a vu de ces miracles !... L'administrateur, touché, promit son concours. Le comédien fut nommé. On lui envoya un télégramme. Sa mère mourut... Les mauvaises langues prétendent qu'elle était morte depuis la veille. Mais le monde est si méchant ! Séverine vient d'avoir le grand prix de la Société des Gens de Lettres. Nous sommes allés la complimenter... et l'interroger. — Voyons, par quoi voulez-vous que nous commencions? nous dit Mme Séverine. Je suis prête à répondre. — Je puis être indiscret? — Oh! naturellement! Vous n'avez pas, devant vous, une petite bourgeoise prompte à s'effaroucher, mais un confrère qui sait que l'indiscrétion est un devoir professionnel. — Eh bien! commençons donc... par le commencement, c'est-à-dire par l'histoire de vos débuts. — Soit! J'habitais, en l'année 1880, Bruxelles avec ma famille. J'étais heureuse, si l'on appelle être heureuse avoir toutes les satisfactions matérielles. Je les avais, ces satisfactions-là. Quant aux satisfactions intellectuelles! Or, j'appris, un beau jour, que Vallès, Jules Vallès, était en exil à Bruxelles. Je n'eus, alors, qu'un désir : le voir, lui parler. J'avais une grande curiosité de faire connaissance avec cet homme, dont j'avais lu
! Séverine vient d'avoir le grand prix de la Société des Gens de Lettres. Nous sommes allés la complimenter... et l'interroger. — Voyons, par quoi voulez-vous que nous commencions? nous dit Mme Séverine. Je suis prête à répondre. — Je puis être indiscret? — Oh! naturellement! Vous n'avez pas, devant vous, une petite bourgeoise prompte à s'effaroucher, mais un confrère qui sait que l'indiscrétion est un devoir professionnel. — Eh bien! commençons donc... par le commencement, c'est-à-dire par l'histoire de vos débuts. — Soit! J'habitais, en l'année 1880, Bruxelles avec ma famille. J'étais heureuse, si l'on appelle être heureuse avoir toutes les satisfactions matérielles. Je les avais, ces satisfactions-là. Quant aux satisfactions intellectuelles! Or, j'appris, un beau jour, que Vallès, Jules Vallès, était en exil à Bruxelles. Je n'eus, alors, qu'un désir : le voir, lui parler. J'avais une grande curiosité de faire connaissance avec cet homme, dont j'avais lu les œuvres. Le Communard, surtout, m'intéressait. Un docteur, ami de ma famille, satisfit cette curiosité et nous présenta l'auteur de Vingtras. Je le revis trois ou quatre fois ; puis, l'amnistie vint pour Jules Vallès, le 14 juillet 1880, qui quitta Bruxelles pour rentrer à Paris, où il prit un appartement, 10, rue de l'Ambigu, aujourd'hui rue Taylor. Quelques mois après, je revins moi-même à Paris avec ma famille, et j'eus l'occasion de revoir Jules Vallès à propos d'une représentation à bénéfice, donnée par Maxime Lisbonne au Château-d'Eau. Je fis, alors, part à l'auteur de Vingtras de mes ennuis. — Vous ne faites donc rien ? me répondit-il. — Mais non, que voulez-vous que je fasse? — Vous êtes intelligente. Pourquoi n'écririez-vous pas ? — Ecrire ! Mais je n'ai jamais essayé. — Il faut un commencement à tout. Voulez-vous de moi comme professeur ? J'acceptai de grand cœur; mais, quand je demandai à ma famille la permission de travailler avec Jules Vallès, je me heurtai à un refus formel. — Et les convenances ! me répondait-on à chaque tentative de ma part. Alors, poussée à bout, — dois-je le dire?... Bah! il faut avoir le courage de ses actes,
appartement, 10, rue de l'Ambigu, aujourd'hui rue Taylor. Quelques mois après, je revins moi-même à Paris avec ma famille, et j'eus l'occasion de revoir Jules Vallès à propos d'une représentation à bénéfice, donnée par Maxime Lisbonne au Château-d'Eau. Je fis, alors, part à l'auteur de Vingtras de mes ennuis. — Vous ne faites donc rien ? me répondit-il. — Mais non, que voulez-vous que je fasse? — Vous êtes intelligente. Pourquoi n'écririez-vous pas ? — Ecrire ! Mais je n'ai jamais essayé. — Il faut un commencement à tout. Voulez-vous de moi comme professeur ? J'acceptai de grand cœur; mais, quand je demandai à ma famille la permission de travailler avec Jules Vallès, je me heurtai à un refus formel. — Et les convenances ! me répondait-on à chaque tentative de ma part. Alors, poussée à bout, — dois-je le dire?... Bah! il faut avoir le courage de ses actes, — je me tirai un coup de pistolet dans la poitrine ! Blessée assez grièvement, je ne tardai pas à me remettre et, à mon complet rétablissement : — Fais ce que bon te semblera, me dit-on. Je commençai, dès lors, mon apprentissage littéraire. Tous les jours, je prenais l'omnibus, — nous habitons Neuilly, — pour me rendre rue de l'Ambigu. Ne croyez pas que je fis tout de suite des chroniques, des premiers-Paris politiques et littéraires. Loin de là. J'aurais, d'ailleurs, été très embarrassée pour écrire de tels articles. Non. Jules Vallès m'employa, tout d'abord, en qualité de secrétaire, de tout petit secrétaire. Mes fonctions consistaient à recopier ses articles. Vallès avait une écriture détestable. Mon devoir était de les rendre lisibles pour les compositeurs. Je conquis ainsi mes premiers galons et passai à la correction des épreuves. J'avais trois feuilles de papier devant moi : la copie de Vallès, la copie recopiée par moi, et, sur la troisième feuille, je mettais les observations que je croyais devoir faire. Petit à petit, Jules Vallès voulut bien me considérer comme collaborateur. Nous fîmes, alors, la campagne du Réveil, les chroniques de Vingtras et les Tableaux de Paris dans Gil Blas,
— nous habitons Neuilly, — pour me rendre rue de l'Ambigu. Ne croyez pas que je fis tout de suite des chroniques, des premiers-Paris politiques et littéraires. Loin de là. J'aurais, d'ailleurs, été très embarrassée pour écrire de tels articles. Non. Jules Vallès m'employa, tout d'abord, en qualité de secrétaire, de tout petit secrétaire. Mes fonctions consistaient à recopier ses articles. Vallès avait une écriture détestable. Mon devoir était de les rendre lisibles pour les compositeurs. Je conquis ainsi mes premiers galons et passai à la correction des épreuves. J'avais trois feuilles de papier devant moi : la copie de Vallès, la copie recopiée par moi, et, sur la troisième feuille, je mettais les observations que je croyais devoir faire. Petit à petit, Jules Vallès voulut bien me considérer comme collaborateur. Nous fîmes, alors, la campagne du Réveil, les chroniques de Vingtras et les Tableaux de Paris dans Gil Blas, tableaux de Paris que nous continuâmes dans la France, puis la première partie de l'Insurgé, qui parut dans la Revue de Mme Adam, et la Rue à Londres. Vallès, d’ailleurs, me causa la joie d’inscrire, en tête de cette œuvre, une longue dédicace qui se terminait par ces mots : « Au seuil de mon livre, dont quelques chapitres sont, comme le « Refuge », pleins de douleur et de misère, je veux attacher votre nom comme un bouquet. » Et tels furent les débuts de Séverine. Un plagiat de La Rochefoucauld. On n’a pas oublié le spirituel article où notre éminent collaborateur Emile Faguet reprochait à M. Dreyfus-Brisac d’avoir peut-être poussé un peu trop loin l’accusation de plagiat contre La Rochefoucauld, dans sa Clé des Maximes, qu’il analysait avec tant de verve. Or, depuis que cet article a paru, un de nos plus distingués confrères de la presse provinciale, M. Georges Maurevert, a fait une curieuse trouvaille, qui semble corroborer les assertions de M. Dreyfus-Brisac : « C’est en lisant les Nouvelles, de Cervantes, nous dit M. Maurevert dans le Petit Niçois, que je fis, l’autre jour, cette découverte. Tout le monde connaît la vingt-sixième maxime de La Rochefoucauld,
« Au seuil de mon livre, dont quelques chapitres sont, comme le « Refuge », pleins de douleur et de misère, je veux attacher votre nom comme un bouquet. » Et tels furent les débuts de Séverine. Un plagiat de La Rochefoucauld. On n’a pas oublié le spirituel article où notre éminent collaborateur Emile Faguet reprochait à M. Dreyfus-Brisac d’avoir peut-être poussé un peu trop loin l’accusation de plagiat contre La Rochefoucauld, dans sa Clé des Maximes, qu’il analysait avec tant de verve. Or, depuis que cet article a paru, un de nos plus distingués confrères de la presse provinciale, M. Georges Maurevert, a fait une curieuse trouvaille, qui semble corroborer les assertions de M. Dreyfus-Brisac : « C’est en lisant les Nouvelles, de Cervantes, nous dit M. Maurevert dans le Petit Niçois, que je fis, l’autre jour, cette découverte. Tout le monde connaît la vingt-sixième maxime de La Rochefoucauld, une des mieux venues du recueil : « Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder en face. » Cherchez, dans les Nouvelles de Cervantes, celle intitulée : le Petit-Fils de Sancho Pança, ou le Licencié de Verre. On y voit comment le petit-fils de l’immortel écuyer de Don Quichotte, pour avoir, un jour, mangé un coing maléficié que lui avait offert une dame de grand ton et de grand faste, dont il avait dédaigné les faveurs, fut en proie à la plus singulière affection du monde. Le malheureux s’imagina qu’il était fait de verre, et il suppliait les gens de ne le point approcher, de peur de le briser ; de plus, à quelque question qu’on lui posât, il ne répondait plus que par proverbes. « On dit même — écrit Cervantès — que maint étourdi d’étudiant, et souvent aussi maint grave professeur, tira son écritoire de la poche pour coucher, par écrit, les réponses de ce fou sensé. C’est ainsi qu’elles sont arrivées jusqu’à nous. » Et Cervantès poursuit, plus loin : « ... Voici quelques-unes de celles qu’on a recueillies de la bouche de ce fou raisonnable : « Il y a deux choses qu’on ne
Quichotte, pour avoir, un jour, mangé un coing maléficié que lui avait offert une dame de grand ton et de grand faste, dont il avait dédaigné les faveurs, fut en proie à la plus singulière affection du monde. Le malheureux s’imagina qu’il était fait de verre, et il suppliait les gens de ne le point approcher, de peur de le briser ; de plus, à quelque question qu’on lui posât, il ne répondait plus que par proverbes. « On dit même — écrit Cervantès — que maint étourdi d’étudiant, et souvent aussi maint grave professeur, tira son écritoire de la poche pour coucher, par écrit, les réponses de ce fou sensé. C’est ainsi qu’elles sont arrivées jusqu’à nous. » Et Cervantès poursuit, plus loin : « ... Voici quelques-unes de celles qu’on a recueillies de la bouche de ce fou raisonnable : « Il y a deux choses qu’on ne peut regarder fixement : le soleil et la mort... » Les Nouvelles, de Cervantès, ont été publiées en 1613; la première traduction française en fut donnée, par Rosset et Daudiguier, en 1633. Cervantes est mort en 1616; La Rochefoucauld est né en 1613. L’édition des Réflexions et Sentences ou Maximes Morales est de 1665. » L’imitation n’est pas douteuse. Et, à prendre les choses au pied de la lettre, il est évident que cet emprunt ressemble fort à du plagiat. Mais, tout de même, — comme l’a fait observer judicieusement M. Faguet,— si La Rochefoucauld prenait son bien où il le trouvait, il savait encore y mettre sa griffe ! L’Opéra royal de Berlin donnera prochainement la première représentation d’une nouvelle œuvre, Roland, poème de Guillaume II, musique de M. Leoncavallo. L’empereur d’Allemagne s’était déjà révélé à nous comme peintre, comme sculpteur, comme compositeur de musique et comme chef d’orchestre. Il se révèle, aujourd’hui comme librettiste, en portant à la scène le roman célèbre de Willibald Alexis : Roland de Berlin. Un de nos plus spirituels confrères, M. Adrien Vély, conseille, à ce propos, à M. Emile Loubet de prendre modèle sur son impérial voisin et d’écrire une pièce, dont