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vous savez... oh! il n'y a pas de comparaison. JOSUÉ. — Parbleu, les hommes c'est vous qui les tenez. GILBERTE. — D'abord; et puis c'est qu'une femme comme Marianne ça connaît les trucs... je vous assure qu'elle est cramponnée, cette pauvre Suzanne, et, par-dessus le marché, des gifles. JOSUÉ. — Oh ! GILBERTE. — Et souvent encore. JEAN. — Vous m'avouerez que c'est qu'elle le veut bien. GILBERTE. — Je ne vous dis pas, mais ce n'est pas rigolo tout de même. Ainsi, tenez, un jour, à la Condamine, vous savez, dans ce petit restaurant, où l'on va manger des huîtres... Un matin, j'étais là avec Georges; à une autre table il y avait Marianne et Suzanne, et tout près d'elles Blanche Marsala qui avait même dîné la veille au Palais, je crois. JOSUÉ. — C'en est une aussi, celle-là. GILBERTE. Un peu... Pas mal de chanteuses d'ailleurs, avez-vous remarqué ? JOSUÉ. — C'est sans doute pour ça qu'elles ont si souvent des chansons dans la gorge! JULIA. — Voyons, Jojo, sois convenable : il y a un jeune homme. GILBERTE. — Pour vous finir, Marsala essaye de faire passer une carte à Suzanne; Marianne s'en aperçoit... elle devient de cette couleur-là, ma chère : « Pardon, madame, qu'est-ce que vous voulez à madame? Moi, je suis avec moi! vous m'entendez. Et puis, toi, va rentrer. » — Mais je n'ai pas fini mes huîtres. — Je m'en vais, allons, allons. JOSUÉ. — C'est curieux. JEAN. — C'est idiot. JULIA. Dites donc, vous n'avez pas l'air de beaucoup les aimer, ces dames... si vous vous mettez à les détester toutes, vous aurez de l'ouvrage. JOSUÉ. — Oui, car il y en a plus de sept. Voyons, Thérelles, soyez plus éclectique, que diable! S'il ne se passait jamais que des choses normales, la vie deviendrait fastidieuse. Pourquoi les détestez-vous? Moi, je trouve au contraire qu'il en faut. JEAN. Pour le peuple, comme la tragédie. JOSUÉ. — Non, mais pour les raffinés, pour nous, pour la fantaisie et puis pour l'art... oui, pour l'art. JEAN. — Si vous voulez : admettons qu'il
cette couleur-là, ma chère : « Pardon, madame, qu'est-ce que vous voulez à madame? Moi, je suis avec moi! vous m'entendez. Et puis, toi, va rentrer. » — Mais je n'ai pas fini mes huîtres. — Je m'en vais, allons, allons. JOSUÉ. — C'est curieux. JEAN. — C'est idiot. JULIA. Dites donc, vous n'avez pas l'air de beaucoup les aimer, ces dames... si vous vous mettez à les détester toutes, vous aurez de l'ouvrage. JOSUÉ. — Oui, car il y en a plus de sept. Voyons, Thérelles, soyez plus éclectique, que diable! S'il ne se passait jamais que des choses normales, la vie deviendrait fastidieuse. Pourquoi les détestez-vous? Moi, je trouve au contraire qu'il en faut. JEAN. Pour le peuple, comme la tragédie. JOSUÉ. — Non, mais pour les raffinés, pour nous, pour la fantaisie et puis pour l'art... oui, pour l'art. JEAN. — Si vous voulez : admettons qu'il en faille dans une société, pour la relever, comme il faut une gousse d'ail dans un gigot, parfait ; mais quand il n'y a plus que des gousses et pas de gigot, ceux qui ont faim peuvent se taper... et puis je ne vois pas trop ce que l'art vient faire là-dedans. GILBERTE. — Pourtant vous ne pouvez pas nier qu'au point de vue des formes, des attitudes, ça ne soit très joli. JEAN. — Trouve pas. JULIA. oh! fit, vous êtes de mauvaise foi : il est incontestable qu'une femme c'est élégant, c'est propre, c'est blanc, ça sent bon, ça a de jolis dessous, de gentils gestes, des manières douces, des parfums subtils... JEAN. — Une femme, oui; mais pas une Lesbienne, une vraie, une professionnelle; elles jurent, elles fument, elles boivent de l'eau-de-vie; elles n'ont ni le charme souple de leur sexe, ni l'allure, même brutale, de l'autre. Alors quoi? Est-ce vrai, ce que je vous dis-là ? Regardez-les depuis la divine marquise jusqu'à la comtesse de Peu, des faces animales, jaunes comme des coings ou vertes comme l'herbe... JOSUÉ. — Elles sont trop vertes! JEAN. — Oh! pas du tout.. des maigreurs ridicules ou bien alors des
faire là-dedans. GILBERTE. — Pourtant vous ne pouvez pas nier qu'au point de vue des formes, des attitudes, ça ne soit très joli. JEAN. — Trouve pas. JULIA. oh! fit, vous êtes de mauvaise foi : il est incontestable qu'une femme c'est élégant, c'est propre, c'est blanc, ça sent bon, ça a de jolis dessous, de gentils gestes, des manières douces, des parfums subtils... JEAN. — Une femme, oui; mais pas une Lesbienne, une vraie, une professionnelle; elles jurent, elles fument, elles boivent de l'eau-de-vie; elles n'ont ni le charme souple de leur sexe, ni l'allure, même brutale, de l'autre. Alors quoi? Est-ce vrai, ce que je vous dis-là ? Regardez-les depuis la divine marquise jusqu'à la comtesse de Peu, des faces animales, jaunes comme des coings ou vertes comme l'herbe... JOSUÉ. — Elles sont trop vertes! JEAN. — Oh! pas du tout.. des maigreurs ridicules ou bien alors des amas blafards de mauvaise graisse, des chairs qui tremblent quand les voitures passent... (uoste uc dégoût.) Eeeeeûh. Ah ! non, je ne les trouve pas jolies, tout ce que vous voudrez... mais pas ça. Et notez bien que je ne vous en parle pas de chic, j'ai des tuyaux sur elles. JULIA. — Oh ! ce qu'on dit... JEAN. — Pardon, je suis admirablement tuyauté, et puis non seulement ça, mais j'en ai vu, et des vraies, les convaincues. JOSUÉ. — Vous avez de la veine ! JEAN. — Ne croyez pas ça, mon cher; un écœurement, une déroute, une débandade d'illusions. GILBERTE. — Vous êtes sûr d'en avoir vu ? JEAN. — Absolument... comme je vous vois... et, vous savez, pas des grues... des femmes et des filles du monde, saluées, respectées. GILBERTE. — À nous les femmes du monde! JEAN. — D'ailleurs, je peux vous dire les noms, parce que je trouve qu'avec ces femmes-là, il n'y a pas à se gêner ; il y avait la duchesse de Chassongris, Mlle Surledo, et comme jeune fille la petite de Belastre, Madeleine de Belastre. JULIA. — Et comment ça se passait-il ? JEAN. — Chez d'Absac... vous le connaissez,
elles. JULIA. — Oh ! ce qu'on dit... JEAN. — Pardon, je suis admirablement tuyauté, et puis non seulement ça, mais j'en ai vu, et des vraies, les convaincues. JOSUÉ. — Vous avez de la veine ! JEAN. — Ne croyez pas ça, mon cher; un écœurement, une déroute, une débandade d'illusions. GILBERTE. — Vous êtes sûr d'en avoir vu ? JEAN. — Absolument... comme je vous vois... et, vous savez, pas des grues... des femmes et des filles du monde, saluées, respectées. GILBERTE. — À nous les femmes du monde! JEAN. — D'ailleurs, je peux vous dire les noms, parce que je trouve qu'avec ces femmes-là, il n'y a pas à se gêner ; il y avait la duchesse de Chassongris, Mlle Surledo, et comme jeune fille la petite de Belastre, Madeleine de Belastre. JULIA. — Et comment ça se passait-il ? JEAN. — Chez d'Absac... vous le connaissez, ça n'est pas un chaste, n'est-ce pas ? GILBERTE. — Loin de là ! JEAN. Oui... eh bien, parlez-en : vous verrez si j'exagère. Il répétait tout le temps : « Mais sont-elles laides, sont-elles ignobles! » Positivement, nous en étions malades... nous avons pris nos chapeaux et nous nous sommes enfuis. GILBERTE. — En effet, on m'a parlé de ça... c'est comme près du cimetière Montmartre, dans l'atelier de Mimosa, la sculpteur. Là, c'est un autre genre : il n'y a que des artistes... elles boivent du gin à pleins verres. J'y suis allée une fois... JOSUÉ. — Qu'est-ce que vous avez vu? GILBERTE. — Rien... je suis arrivée trop tard... elles étaient là une demi-douzaine... ivres-mortes. JEAN. — Charmant ! JULIA. Parbleu, vous citez les monstres; mais ça n'empêche pas qu'il y en a de délicieuses et qui vous tenteraient, quoi que vous en disiez. JEAN. — Moi, jamais de la vie ! Jamais, jamais, jamais. JOSUÉ. — C'est beau, la vertu. JEAN. — Mais non, ce n'est pas de la vertu, ce n'est même pas de la morale : je ne suis pas si mesquin que ça, croyez-le bien... seulement, c'est au point de vue de... je
sommes enfuis. GILBERTE. — En effet, on m'a parlé de ça... c'est comme près du cimetière Montmartre, dans l'atelier de Mimosa, la sculpteur. Là, c'est un autre genre : il n'y a que des artistes... elles boivent du gin à pleins verres. J'y suis allée une fois... JOSUÉ. — Qu'est-ce que vous avez vu? GILBERTE. — Rien... je suis arrivée trop tard... elles étaient là une demi-douzaine... ivres-mortes. JEAN. — Charmant ! JULIA. Parbleu, vous citez les monstres; mais ça n'empêche pas qu'il y en a de délicieuses et qui vous tenteraient, quoi que vous en disiez. JEAN. — Moi, jamais de la vie ! Jamais, jamais, jamais. JOSUÉ. — C'est beau, la vertu. JEAN. — Mais non, ce n'est pas de la vertu, ce n'est même pas de la morale : je ne suis pas si mesquin que ça, croyez-le bien... seulement, c'est au point de vue de... je ne peux pas vous développer ça, j'aurais l'air de poser... Tenez, disons que c'est au point de vue de la propreté, des lois naturelles, de l'instinct, si vous aimez mieux. JULIA. — Laissez-moi donc tranquille avec vos lois naturelles... vous vous en fichez pas mal. C'est la concurrence qui vous embête, c'est votre vanité de mâle qui souffre. JEAN. — Parfaitement, vous l'avez dit. JULIA. — Vous n'êtes pas logique : vous parlez des exclusives, des impénétrables, vous trouvez que ça n'est pas naturel... JOSUÉ. — La nature a horreur du vide. JULIA. — Mais celles-là, puisqu'elles sont laides et répugnantes, ça doit vous être égal, vous n'y tenez pas. Quant aux autres, les passives, celles qui acceptent par curiosité, par occasion, par désœuvrement, vous les trouvez quand vous voulez, et elles vous aiment bien aussi. JEAN. — Elles servent à deux faims... comme dans les gares : Ladies, Où l'homme. GILBERTE. — D'aliment, soyez bien tranquilles : la plupart du temps, c'est votre faute... vous êtes égoïstes, brutaux, imbéciles... JOSUÉ. — Il n'y en a plus? GILBERTE. — Et maladroits ! Vous ne vous occupez que de vous. Une femme, il ne suffit pas de la prendre, il faut
embête, c'est votre vanité de mâle qui souffre. JEAN. — Parfaitement, vous l'avez dit. JULIA. — Vous n'êtes pas logique : vous parlez des exclusives, des impénétrables, vous trouvez que ça n'est pas naturel... JOSUÉ. — La nature a horreur du vide. JULIA. — Mais celles-là, puisqu'elles sont laides et répugnantes, ça doit vous être égal, vous n'y tenez pas. Quant aux autres, les passives, celles qui acceptent par curiosité, par occasion, par désœuvrement, vous les trouvez quand vous voulez, et elles vous aiment bien aussi. JEAN. — Elles servent à deux faims... comme dans les gares : Ladies, Où l'homme. GILBERTE. — D'aliment, soyez bien tranquilles : la plupart du temps, c'est votre faute... vous êtes égoïstes, brutaux, imbéciles... JOSUÉ. — Il n'y en a plus? GILBERTE. — Et maladroits ! Vous ne vous occupez que de vous. Une femme, il ne suffit pas de la prendre, il faut l'apprendre. Elles, elles savent. JEAN. — Tandis que nous?... JULIA. — Non. JEAN. — Croyez-vous? JOSUÉ. — Pourtant, avec des protections et de la patience. JEAN. — Parbleu... nous ne sommes pas plus bêtes qu'elles. Ce qu'il faut dire, c'est qu'elles sont là un tas de pauvres petites oies qui se croient cérébrales et même sataniques quand ce n'est que des désœuvrées qui ne savent quoi faire de leurs neuf doigts, des chattes de Panurge qui miaulent à Lesbos parce que d'autres y ont miaulé, parce qu'elles ont lu dans le Ruy Blas des articles qui les troublent, et qu'elles se croient atteintes de la grande névrose, quand ce n'est que la névrose Pompon, ce qui est tout différent... parce qu'il y a depuis dix ans un vieux journaliste qui traîne de par les feuilles des anecdotes sur ses charmantes filles, Jo, Zo, Lo, No, dans un encens de poudre de riz et d'eau de toilette intime. Elles se réclament de la grande Sapho qu'elles ignorent et de Mme de Maupin qu'elles ne comprennent pas, comme leurs romanciers et leurs poètes pourraient se réclamer de Baudelaire et de Théophile Gautier dont ils sont loin de toute façon. Moi, je suis
se croient cérébrales et même sataniques quand ce n'est que des désœuvrées qui ne savent quoi faire de leurs neuf doigts, des chattes de Panurge qui miaulent à Lesbos parce que d'autres y ont miaulé, parce qu'elles ont lu dans le Ruy Blas des articles qui les troublent, et qu'elles se croient atteintes de la grande névrose, quand ce n'est que la névrose Pompon, ce qui est tout différent... parce qu'il y a depuis dix ans un vieux journaliste qui traîne de par les feuilles des anecdotes sur ses charmantes filles, Jo, Zo, Lo, No, dans un encens de poudre de riz et d'eau de toilette intime. Elles se réclament de la grande Sapho qu'elles ignorent et de Mme de Maupin qu'elles ne comprennent pas, comme leurs romanciers et leurs poètes pourraient se réclamer de Baudelaire et de Théophile Gautier dont ils sont loin de toute façon. Moi, je suis comme M. le curé : je n'aime pas les Zo, ni les Lo, ni les Jo... que voulez-vous, on n'est pas parfait. GILBERTE. — Vous pouvez parler longtemps sans avaler votre salive... vous savez que c'est une très grande qualité. JEAN. — Oh! vous pouvez blaguer... n'empêche que je suis dans le vrai et si tout le monde raisonnait comme moi... seulement nous avons été trop libéraux, nous vous avons reconnu des droits, nous vous avons faites nos égales et maintenant vous êtes comme les Juifs, vous nous chassez de notre République d'amour. Vous ne faites plus des affaires qu'entre vous, et si vous vous servez de l'homme qui est pour vous le goye, le goye haïssable, c'est pour le rouler. JOSUÉ. — Vous exagérez et quand bien même, mon cher, il est toujours ridicule et inutile de s'élever contre les choses établies. JEAN. — Dites tout de suite que je suis subversif. JULIA. — D'ailleurs ce n'est qu'une affaire de modes... ça passera. JEAN. — Nous ne verrons pas ça. GILBERTE. — Mais si, ne désespérez pas, puisque vous dites vous-même que c'est général... eh bien, c'est comme les modèles des grands couturiers dont les magasins s'emparent. Quand les
dans le vrai et si tout le monde raisonnait comme moi... seulement nous avons été trop libéraux, nous vous avons reconnu des droits, nous vous avons faites nos égales et maintenant vous êtes comme les Juifs, vous nous chassez de notre République d'amour. Vous ne faites plus des affaires qu'entre vous, et si vous vous servez de l'homme qui est pour vous le goye, le goye haïssable, c'est pour le rouler. JOSUÉ. — Vous exagérez et quand bien même, mon cher, il est toujours ridicule et inutile de s'élever contre les choses établies. JEAN. — Dites tout de suite que je suis subversif. JULIA. — D'ailleurs ce n'est qu'une affaire de modes... ça passera. JEAN. — Nous ne verrons pas ça. GILBERTE. — Mais si, ne désespérez pas, puisque vous dites vous-même que c'est général... eh bien, c'est comme les modèles des grands couturiers dont les magasins s'emparent. Quand les trottins les portent, personne n'en veut plus. JULIA — Oui, camail Renaissance, 19 fr. 90. JEAN. — D'accord, mais en attendant... GILBERTE. — Quelle impatience! JEAN. — Dame ! vous êtes bonne, vous. JOSUÉ. — Contentons-nous de ce que nous avons. GILBERTE. — Kirscher, lui, est très tolérant : il est philosophe. JULIA. — Moi, je suis sûre que Jojo me trouverait avec Marianne, il ne dirait rien. JOSUÉ. — Ça je ne sais pas, faudrait voir. JULIA. — Bravo, Jojo... il demande à voir d'abord. JEAN. — Madame Kirscher. — Vous plaisantez, JOSUÉ. — Mais non .. on n'est pas jaloux d'une femme. .IEAN. — Comment... vous avez une femme... Si un homme la regarde de trop près ou la frôle dans la rue ou au théâtre, vous êtes jaloux, vous faites la tête ou vous vous battez... et si une femme lui fait... enfin quelque chose de plus qu'elle vous avouerez, vous ne bougez pas. Allons donc, vous n'êtes pas sérieux. JOSUÉ. — Eh bien, et vous, qu'est-ce que vous feriez ? JEAN. — Moi, si je savais que ma maîtresse... Je lui flanquerais une de ces volées... JOSUÉ. — Oh ! GILBERTE. Oh ! JULIA. — Oh
est philosophe. JULIA. — Moi, je suis sûre que Jojo me trouverait avec Marianne, il ne dirait rien. JOSUÉ. — Ça je ne sais pas, faudrait voir. JULIA. — Bravo, Jojo... il demande à voir d'abord. JEAN. — Madame Kirscher. — Vous plaisantez, JOSUÉ. — Mais non .. on n'est pas jaloux d'une femme. .IEAN. — Comment... vous avez une femme... Si un homme la regarde de trop près ou la frôle dans la rue ou au théâtre, vous êtes jaloux, vous faites la tête ou vous vous battez... et si une femme lui fait... enfin quelque chose de plus qu'elle vous avouerez, vous ne bougez pas. Allons donc, vous n'êtes pas sérieux. JOSUÉ. — Eh bien, et vous, qu'est-ce que vous feriez ? JEAN. — Moi, si je savais que ma maîtresse... Je lui flanquerais une de ces volées... JOSUÉ. — Oh ! GILBERTE. Oh ! JULIA. — Oh ! JEAN. — Ça n'est pas votre avis, j'en suis désolé. Qu'est-ce que vous voulez que je fasse contre vous trois, je ne peux pourtant pas mourir... J'aime mieux m'en aller. JOSUÉ. — Attendez-moi, Thérelles, je pars avec vous. Saluts, aurevoirs, poignées de mains. Kirscher et Thérelles sont partis; les deux femmes restent seules. GILBERTE. — Il est raseur, ce garçon-là. JULIA. — Oui... quoiqu'au fond, il ait un peu raison. GILBERT, rêveuse. — En tout cas, ça doit être un chic amour. JULIA, rêveuse. — Une violon, oui, un vrai. LUCIENNE. LE CHER ANGE On l'avait chuchoté d'abord, comme une supposition en l'air. Puis, tout le monde ayant reconnu que c'était possible, il devint entendu que c'était certain. Dans les halls des nombreux châteaux qui se groupent autour de Schlossamsee, sur le pont des yachts qui passent l'été ancrés dans la rade coquette, nul ne doutait plus que le comte Karl de Parnitz-Marata et son adorable femme, née princesse Olga Zabarine, — des Zabarine de Crimée, fussent sur le point de demander l'annulation de leur mariage. C'était grand dommage. Jamais couple ne fut mieux assorti que celui formé par ces deux favorisés du sort. Non seulement ils étaient aussi
deux femmes restent seules. GILBERTE. — Il est raseur, ce garçon-là. JULIA. — Oui... quoiqu'au fond, il ait un peu raison. GILBERT, rêveuse. — En tout cas, ça doit être un chic amour. JULIA, rêveuse. — Une violon, oui, un vrai. LUCIENNE. LE CHER ANGE On l'avait chuchoté d'abord, comme une supposition en l'air. Puis, tout le monde ayant reconnu que c'était possible, il devint entendu que c'était certain. Dans les halls des nombreux châteaux qui se groupent autour de Schlossamsee, sur le pont des yachts qui passent l'été ancrés dans la rade coquette, nul ne doutait plus que le comte Karl de Parnitz-Marata et son adorable femme, née princesse Olga Zabarine, — des Zabarine de Crimée, fussent sur le point de demander l'annulation de leur mariage. C'était grand dommage. Jamais couple ne fut mieux assorti que celui formé par ces deux favorisés du sort. Non seulement ils étaient aussi beaux l'un que l'autre, mais ils étaient d'une beauté pareille. Haut comme un grenadier, les pieds et les mains un peu plus grands qu'il n'aurait convenu pour l'ancien type de la distinction, avec sa figure colorée et ses cheveux d'un blond légèrement risqué, Karl ressemblait à un des reîtres que guidait Papenheim. Olga, presque aussi grande quu lui, aurait aussi trop exclusivement éveillé l'idée de la force, sans la douceur extrême de ses yeux et l'expression très féminine de sa bouche. Lorsqu'à la cathédrale de Vienne ils furent unis par le prince-évêque de X..., devant tous les archiducs, ce ne fut qu'un cri : c'était un mariage de filleuls de fée. En rien, d'ailleurs, il n'y avait disproportion. Les Parnitz et les Zabarine sont nobles comme des Talleyrand ou des Orsini, riches comme s'ils s'étaient mésalliés. Olga avait dix-neuf ans et Karl n'en avait pas atteint vingt-deux. Enfin, tout le monde le savait, c'était un mariage d'amour, et les jeunes gens s'étaient adorés avant même que leurs parents n'eussent songé à les unir. Et voilà que quatorze mois après cette cérémonie dont on se souvenait encore, il était avéré, pour leurs nombreux amis et leurs innombrables relations, que tous ces
guidait Papenheim. Olga, presque aussi grande quu lui, aurait aussi trop exclusivement éveillé l'idée de la force, sans la douceur extrême de ses yeux et l'expression très féminine de sa bouche. Lorsqu'à la cathédrale de Vienne ils furent unis par le prince-évêque de X..., devant tous les archiducs, ce ne fut qu'un cri : c'était un mariage de filleuls de fée. En rien, d'ailleurs, il n'y avait disproportion. Les Parnitz et les Zabarine sont nobles comme des Talleyrand ou des Orsini, riches comme s'ils s'étaient mésalliés. Olga avait dix-neuf ans et Karl n'en avait pas atteint vingt-deux. Enfin, tout le monde le savait, c'était un mariage d'amour, et les jeunes gens s'étaient adorés avant même que leurs parents n'eussent songé à les unir. Et voilà que quatorze mois après cette cérémonie dont on se souvenait encore, il était avéré, pour leurs nombreux amis et leurs innombrables relations, que tous ces germes de bonheur avaient misérablement avorté, que tous ces gages de félicité aboutissaient à un esclandre. On ne pouvait espérer le contraire. Les preuves abondaient : après avoir fait ses débuts de jeune femme avec une ardeur, une fougue peut-être excessive, avoir figuré dans toutes les fêtes où sa place était marquée, et même dans d'autres, Olga se dérobait à toutes les occasions de plaisir, refusait les rôles qu'elle sollicitait naguère dans ces comédies de salon si chères au monde viennois. — Sa mère, la vieille princesse Zabarine, était venue s'installer près d'elle, avec ses neuf chiens et ses trois singes et au su de tous, jamais elle n'avait quitté ses domaines depuis l'institution où, successivement, deux officiers de la garde feignirent de ne pas apercevoir ses gracieusetés. À ne s'y pas méprendre, c'étaient bien là les symptômes précurseurs d'un krach conjugal. Si les vieux amis de Karl de Parnitz pouvaient encore dire, d'un ton mal convaincu d'ailleurs : « Mais, non, il n'y a rien du tout, ces enfants s'adorent ! » c'est que, pour les plus clairvoyants, cette crise était sans cause perceptible. À la vérité, Olga avait déployé un goût un peu vif pour le bruit, l'éclat,
était marquée, et même dans d'autres, Olga se dérobait à toutes les occasions de plaisir, refusait les rôles qu'elle sollicitait naguère dans ces comédies de salon si chères au monde viennois. — Sa mère, la vieille princesse Zabarine, était venue s'installer près d'elle, avec ses neuf chiens et ses trois singes et au su de tous, jamais elle n'avait quitté ses domaines depuis l'institution où, successivement, deux officiers de la garde feignirent de ne pas apercevoir ses gracieusetés. À ne s'y pas méprendre, c'étaient bien là les symptômes précurseurs d'un krach conjugal. Si les vieux amis de Karl de Parnitz pouvaient encore dire, d'un ton mal convaincu d'ailleurs : « Mais, non, il n'y a rien du tout, ces enfants s'adorent ! » c'est que, pour les plus clairvoyants, cette crise était sans cause perceptible. À la vérité, Olga avait déployé un goût un peu vif pour le bruit, l'éclat, la toilette; mais avec ses quatre ou cinq cent mille florins de revenu, Karl ne pouvait guère s'en effrayer. Lui-même avait peut-être des muscles plus solides, des façons plus correctes que son esprit n'était brillant, mais il ne semblait pas que l'éducation d'Olga la prédisposât à adorer les causeries savantes. Supposer une infidélité un peu hâtive du comte, c'était impossible. Où en aurait-il trouvé le temps depuis son mariage, même si sa vertu ne l'eût pas éloigné de ce gros péché? En désespoir de cause, ce fut cette vertu même que l'on rendit responsable de son échec matrimonial. Lorsque son père mourut, le laissant fils unique, héritier d'un des plus beaux majorats de l'archiduché d'Autriche, sa mère n'eut qu'une ambition, celle d'augmenter encore ses revenus considérables; qu'une frayeur, celle de le voir gâcher sa vie en succombant aux tentations qui devaient fatalement entourer cet enfant gâté des dieux. — L'éducation de Karl procéda de ces deux idées. La comtesse douairière atteignit son double but. Mais elle en fut très heureuse. Lorsque à dix-sept ans, son fils fut deux fois plus riche et que sa robe blanche fut restée immaculée, elle commença à chanter un hymne triomphal. Elle était la beauté