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bientôt avec le bonnet à picot, la gorgerette de linon, le long juste de drap sur lequel un étroit mouchoir dit aux galants : « Venez-y voir »; la breloque à l'oreille, le tablier de mousseline, le bouquet à la barette, la courte cotte rouge, les mitaines de tricot, le crucifix d'or, le bas à coin et le soulier à la boucle de souie. Que la fille fût bien tournée, elle devenait vite une célébrité de l'endroit; cette vie n'allait guère sans quelque liaison avec un joli coureur, laquais, sergent aux gardes, ou quelque recruteur, véritable roué de la canaille, qui s'emparait de la fillette; sous sa direction, elle tombait au vice, à quelque hôtel du Roule où elle hasardait un pis en tête à la fenêtre d'une rue obscure ; ou bien devenait dans le crépuscule ce que le siècle appelait une ambulante. Les plus heureuses, sans se défaire de la tyrannie du recruteur, faisaient la connaissance d'un élève en chirurgie, ou de quelque procureur infidèle à sa femme, qui leur donnaient le petit mobilier, la tenture de Siamois ou de Bergame, ambition et envie de la femme du peuple ; quelques-unes s'élevaient jusqu'à une demi-lune du Pont-Neuf dont un amoureux payait le fonds; d'autres encore, retirées de l'infamie, étaient mises au couvent par un vieillard, usant, dit le siècle, de la méthode des jardiniers qui chauffent le céleri : le couvent les formait à la tenue d'une fille du monde. Sur la tête de toutes ces femmes, demi-castors, filles de vert lu mourant, planaient toujours l'arbitraire de la police, ses caprices, ses brutalités. Dans le temps où le système de Law fit fureur, on épura Paris en faveur du Mississippi, pour la colonisation. Les galands cavaliers de la maréchaussée enlevèrent poliment les demoiselles de moyenne vertu qui devaient peupler l'Amérique ; des vagabonds, recruteurs, gens sans profession, vivant de l'amour, en nombre égal, ramassés dans les rues, devaient partir en même temps. Le régent voulut que ces pauvres gens s'amusassent avant de quitter Paris. On les mit en présence au prieuré de Saint-Martin-des-Champs : sous l'œil paternel de
un amoureux payait le fonds; d'autres encore, retirées de l'infamie, étaient mises au couvent par un vieillard, usant, dit le siècle, de la méthode des jardiniers qui chauffent le céleri : le couvent les formait à la tenue d'une fille du monde. Sur la tête de toutes ces femmes, demi-castors, filles de vert lu mourant, planaient toujours l'arbitraire de la police, ses caprices, ses brutalités. Dans le temps où le système de Law fit fureur, on épura Paris en faveur du Mississippi, pour la colonisation. Les galands cavaliers de la maréchaussée enlevèrent poliment les demoiselles de moyenne vertu qui devaient peupler l'Amérique ; des vagabonds, recruteurs, gens sans profession, vivant de l'amour, en nombre égal, ramassés dans les rues, devaient partir en même temps. Le régent voulut que ces pauvres gens s'amusassent avant de quitter Paris. On les mit en présence au prieuré de Saint-Martin-des-Champs : sous l'œil paternel de la police, les filles durent choisir parmi ces hommes en deux minutes, se marier de même ; puis, enivrés dans un vaste banquet, on les lâcha dans l'abbaye. Dans cet état, les pauvres immolées furent promenées sur des charrettes dans les rues de Paris, avec des rubans jaunes pour couronnes de mariage ; leurs hommes les précédaient portant leur couleur : une cocarde jonquille au chapeau. Le peuple vit alors combien les partants étaient gais. Ange-Rose Farfadet, abbé de Pouponville, le mignon des grâces, la fleur des beaux esprits, la perle des petits-maîtres, la coqueluche des femmes, l'élixir de la galanterie, le quintessence de la gentillesse, la fine crème des compagnies, naquit dans les coulisses de l'Opéra. À peine avait-il deux mois qu'on remarquait déjà dans ses gestes enfantins un bon goût exquis; il tétait si joliment que c'était un ravissement pour sa nourrice; s'il pleurait, c'était avec une douceur infinie ; s'il criait, c'était une sorte de mélodie cadencée dont le charme délicieux passait jusqu'au cœur. Dès l'âge de dix ans ses précieuses qualités se déclarèrent. Il apprit tout juste ce qu'il faut de théologie pour triompher des cœurs dans les ruelles; aussi fut-il bientôt en possession de subjuguer
de mariage ; leurs hommes les précédaient portant leur couleur : une cocarde jonquille au chapeau. Le peuple vit alors combien les partants étaient gais. Ange-Rose Farfadet, abbé de Pouponville, le mignon des grâces, la fleur des beaux esprits, la perle des petits-maîtres, la coqueluche des femmes, l'élixir de la galanterie, le quintessence de la gentillesse, la fine crème des compagnies, naquit dans les coulisses de l'Opéra. À peine avait-il deux mois qu'on remarquait déjà dans ses gestes enfantins un bon goût exquis; il tétait si joliment que c'était un ravissement pour sa nourrice; s'il pleurait, c'était avec une douceur infinie ; s'il criait, c'était une sorte de mélodie cadencée dont le charme délicieux passait jusqu'au cœur. Dès l'âge de dix ans ses précieuses qualités se déclarèrent. Il apprit tout juste ce qu'il faut de théologie pour triompher des cœurs dans les ruelles; aussi fut-il bientôt en possession de subjuguer toutes les femmes. On ne saurait croire combien un petit collet donne d'accès auprès du sexe. Avec un rabat de la première faiseuse, un teint miraculeux, une voix flûtée, des yeux adorables pour languir et brûler, des lèvres d'un incarnat et d'une fraîcheur à faire envie, un assassin placé dans les règles les plus étroites de la mode, quelle vertu aurait pu résister à des armes pareilles? Il était entretenu de toutes les femmes du bon ton. C'est de lui que nos jeunes abbés ont appris les belles manières : la coutume de prendre un morceau de sucre candi, au bout de chaque période un peu longue ; d'avoir un mouchoir ambré qu'on laisse tomber pour voir l'empressement des femmes à le ramasser, etc. En un mot, le miroir des élégants. Un horrible vent coulis, venu d'une porte inexactement fermée, lui ôta la voix et la respiration : il s'évanouit; pour comble de malheur, un médecin, habillé comme aurait pu l'être Hippocrate, en habit noir et sans dentelles, vint lui tâter le pouls. Il ne put digérer ce trait de la dernière maussaderie, et l'abbé de Pouponville rendit son âme mignonne, en demandant si l'on avait apporté ses souliers brodés
les règles les plus étroites de la mode, quelle vertu aurait pu résister à des armes pareilles? Il était entretenu de toutes les femmes du bon ton. C'est de lui que nos jeunes abbés ont appris les belles manières : la coutume de prendre un morceau de sucre candi, au bout de chaque période un peu longue ; d'avoir un mouchoir ambré qu'on laisse tomber pour voir l'empressement des femmes à le ramasser, etc. En un mot, le miroir des élégants. Un horrible vent coulis, venu d'une porte inexactement fermée, lui ôta la voix et la respiration : il s'évanouit; pour comble de malheur, un médecin, habillé comme aurait pu l'être Hippocrate, en habit noir et sans dentelles, vint lui tâter le pouls. Il ne put digérer ce trait de la dernière maussaderie, et l'abbé de Pouponville rendit son âme mignonne, en demandant si l'on avait apporté ses souliers brodés et sa nouvelle ceinture à glands d'or. Prévost aurait trouvé un sensuel bonheur à signer son histoire d'amour, à dire que c'était bien lui qui avait eu Manon; il eût galamment porté les complaisances de Desgrieux, des misères qui faisaient alors peu de tort à l'homme de qualité. Mais il était prêtre : il respecta sa robe. Pourquoi serait-on aussi discret que lui? Il était léger; ses maîtres, les Jésuites, qui l'aimaient fort, n'ont jamais pu le tenir ; homme d'épée, moine et défroqué, journaliste, auteur à gages, souvent amoureux, souvent converti, il va par tous pays et tous métiers. Comment ne pas refaire son portrait : un grand jeune homme bien fait, les plus beaux yeux du monde, s'énonçant d'un air un peu légère, mais qu'un ton un peu soutenu déconcertait, filant l'amour à la romanesque, souvent entreprenant, singe des petits-maîtres, se vantant de sa bravoure, mais qu'une épée nue aurait fait rentrer dans le néant, racontant ses aventures, se croyant aimé des femmes, les apostrophant par leur nom, surnom et qualité, sans en avoir jamais tenu aucune, d'un génie fort borné et galant commode ; d'ailleurs peu ou point fortuné, traînant son talon rouge dans les boulevards de
était prêtre : il respecta sa robe. Pourquoi serait-on aussi discret que lui? Il était léger; ses maîtres, les Jésuites, qui l'aimaient fort, n'ont jamais pu le tenir ; homme d'épée, moine et défroqué, journaliste, auteur à gages, souvent amoureux, souvent converti, il va par tous pays et tous métiers. Comment ne pas refaire son portrait : un grand jeune homme bien fait, les plus beaux yeux du monde, s'énonçant d'un air un peu légère, mais qu'un ton un peu soutenu déconcertait, filant l'amour à la romanesque, souvent entreprenant, singe des petits-maîtres, se vantant de sa bravoure, mais qu'une épée nue aurait fait rentrer dans le néant, racontant ses aventures, se croyant aimé des femmes, les apostrophant par leur nom, surnom et qualité, sans en avoir jamais tenu aucune, d'un génie fort borné et galant commode ; d'ailleurs peu ou point fortuné, traînant son talon rouge dans les boulevards de Paris. Que dire de ses deux principes : « Un homme ne peut être chrétiennement élevé peut toujours revenir de ses folies de jeunesse, sans danger de salut ». Et le principe galant : « l'amour excuse tout, un véritable amant a le droit de tout faire. » Nous ne sommes plus de cette force : nous restons saisis de l'aisance avec laquelle le chevalier entre dans une bande d'escrocs; nous ne nous plaisons pas à ses longues manchettes propres à filer la carte; encore moins nous touche sa résignation à faire « le petit frère de Manon », le naïf et le niais devant l'entreteneur qu'on veut plumer. Nous aimons bien mieux la petite société, qui garda la dernière fleur de chevalerie à l'amour : voici des femmes qui ne mettent point de rouge, des femmes pâles, la figure sentimentale, orgueilleuses d'être adorées de loin et courtisanes religieusement ; voilà Mme de Gourgues, dont la grâce languissante donne le ton à la confrérie. Et près d'elle, le chevalier de Jaucourt, à la figure fine, aux yeux noirs, au teint pâle, aux cheveux négligés et sans poudre, celui qu'on appela si joliment Clair de lune. Mais hélas ! qui ne
sommes plus de cette force : nous restons saisis de l'aisance avec laquelle le chevalier entre dans une bande d'escrocs; nous ne nous plaisons pas à ses longues manchettes propres à filer la carte; encore moins nous touche sa résignation à faire « le petit frère de Manon », le naïf et le niais devant l'entreteneur qu'on veut plumer. Nous aimons bien mieux la petite société, qui garda la dernière fleur de chevalerie à l'amour : voici des femmes qui ne mettent point de rouge, des femmes pâles, la figure sentimentale, orgueilleuses d'être adorées de loin et courtisanes religieusement ; voilà Mme de Gourgues, dont la grâce languissante donne le ton à la confrérie. Et près d'elle, le chevalier de Jaucourt, à la figure fine, aux yeux noirs, au teint pâle, aux cheveux négligés et sans poudre, celui qu'on appela si joliment Clair de lune. Mais hélas ! qui ne sait comment finit ce méritoire essai de platonisme au sein du XVIe siècle? LUBIN. LES DINERS À VINGT SOUS Pendant que tout Paris croyait que M. Alexandre Dumas s'était enfermé à Marly, s'était confiné dans la retraite la plus complète pour travailler à la grande comédie qu'il avait promise au Théâtre-Français pour cet hiver, il était occupé à rédiger les statuts d'une œuvre philanthropique et lançait, la semaine passée, dans le Figaro, un éloquent appel à la charité publique sous forme de lettre. M. Dumas, frappé par le nombre considérable et toujours croissant des personnes qui dinent en ville, demande qu'elles versent la somme uniforme d'un franc entre les mains des maîtres et maîtresses de maison, dans une tirelire ad hoc ; et ceux-ci, tous les mois, remettraient le produit de leur récolte à un trésorier qui serait chargé de le distribuer à tous ceux qui... ne dînent pas, Nous avons reçu quelques lettres, les unes tout à fait favorables au projet de M. Dumas, les autres hostiles, quelques-unes demandant de « plus amples détails », d'autres suggérant des idées plus ou moins originales. Nos lecteurs ne nous en voudront pas, nous en sommes sûrs, de leur faire passer sous
Théâtre-Français pour cet hiver, il était occupé à rédiger les statuts d'une œuvre philanthropique et lançait, la semaine passée, dans le Figaro, un éloquent appel à la charité publique sous forme de lettre. M. Dumas, frappé par le nombre considérable et toujours croissant des personnes qui dinent en ville, demande qu'elles versent la somme uniforme d'un franc entre les mains des maîtres et maîtresses de maison, dans une tirelire ad hoc ; et ceux-ci, tous les mois, remettraient le produit de leur récolte à un trésorier qui serait chargé de le distribuer à tous ceux qui... ne dînent pas, Nous avons reçu quelques lettres, les unes tout à fait favorables au projet de M. Dumas, les autres hostiles, quelques-unes demandant de « plus amples détails », d'autres suggérant des idées plus ou moins originales. Nos lecteurs ne nous en voudront pas, nous en sommes sûrs, de leur faire passer sous les yeux quelques-uns de ces billets, de ces mots, signés, les uns de noms illustres, les autres de noms tout à fait inconnus ou de personnes ayant gardé l'anonyme. N, D. L. R. "Est-ce que la proposition de M. A. Dumas aura des effets rétroactifs ? Pensez donc, nous avons dîné pendant vingt ans, environ trois fois par semaine, chez la princesse Mathilde ! En mettant chaque repas à vingt sous, cela ferait une somme. "FEU BELCASTEL et SAINTE-BEUVE." "J'aime trop Dumas pour ne pas faire le meilleur accueil à sa charitable pensée. La seule chose qui me contrarie, c'est que je me demande si ce n'était pas moi qu'il voulait viser... "UN VIEIL AMI DE LA MAISON." "Il m'aimerait savoir si cette mesure s'applique aux agréables causeurs qu'on engage pour leur esprit, leur conversation, leur érudition, leurs souvenirs, les petites anecdotes du temps passé. "LAVOIX." "L'impôt dont M. Dumas veut frapper les dîneurs me paraît tout à fait juste. Ne croyez-vous pas qu'on pourrait aussi frapper d'une amende importante tout convive qui aurait divulgué dans ses mémoirs ou dans son journal les secrets de l'intimité ? "E. DE CONCOURT." "Ie donnerais même quarante sous... pour ma femme et pour
dîné pendant vingt ans, environ trois fois par semaine, chez la princesse Mathilde ! En mettant chaque repas à vingt sous, cela ferait une somme. "FEU BELCASTEL et SAINTE-BEUVE." "J'aime trop Dumas pour ne pas faire le meilleur accueil à sa charitable pensée. La seule chose qui me contrarie, c'est que je me demande si ce n'était pas moi qu'il voulait viser... "UN VIEIL AMI DE LA MAISON." "Il m'aimerait savoir si cette mesure s'applique aux agréables causeurs qu'on engage pour leur esprit, leur conversation, leur érudition, leurs souvenirs, les petites anecdotes du temps passé. "LAVOIX." "L'impôt dont M. Dumas veut frapper les dîneurs me paraît tout à fait juste. Ne croyez-vous pas qu'on pourrait aussi frapper d'une amende importante tout convive qui aurait divulgué dans ses mémoirs ou dans son journal les secrets de l'intimité ? "E. DE CONCOURT." "Ie donnerais même quarante sous... pour ma femme et pour moi, si la maîtresse de la maison voulait bien m'assurer de la discrétion de ses convives. On se laisse quelquefois entraîner... Le bon Bourgogne... les petits pois bien tendres... "J. RENAN." "Moi je trouve que ce n'est pas beaucoup, pas assez, vingt sous, quand on donne des dîners comme les miens, où chaque fois mes convives, et cela une fois par semaine, sont sûrs d'avoir au moins un plat extraordinaire et des vins !... "VIBERT, "On ne sait pas le prix auquel me revient le moindre de mes dîners. Mon beurre vient de Suède, la farine avec laquelle on fait mes petits pains du Caucase, mon vin fait le tour du monde, mon caviar m'arrive par courrier. Je propose une annexe à l'idée de Dumas : avec le menu inscrivez le prix du dîner et vous verrez qu'on ira de la pièce de cent sous. "E. ZOLA. "Ie veux bien donner vingt sous, mais je demande qu'on fasse comme autrefois pour les petits enfants : des petits cornets remplis de dessert pour les orphelins et les petites ouvrières. "JULES SIMON. " Avec ou sans sonnet ? "JOSÉ DE LÉRIDA. "Ie crois la mesure excellente pour les dîners ordinaires, mais elle
miens, où chaque fois mes convives, et cela une fois par semaine, sont sûrs d'avoir au moins un plat extraordinaire et des vins !... "VIBERT, "On ne sait pas le prix auquel me revient le moindre de mes dîners. Mon beurre vient de Suède, la farine avec laquelle on fait mes petits pains du Caucase, mon vin fait le tour du monde, mon caviar m'arrive par courrier. Je propose une annexe à l'idée de Dumas : avec le menu inscrivez le prix du dîner et vous verrez qu'on ira de la pièce de cent sous. "E. ZOLA. "Ie veux bien donner vingt sous, mais je demande qu'on fasse comme autrefois pour les petits enfants : des petits cornets remplis de dessert pour les orphelins et les petites ouvrières. "JULES SIMON. " Avec ou sans sonnet ? "JOSÉ DE LÉRIDA. "Ie crois la mesure excellente pour les dîners ordinaires, mais elle ne prendra jamais pour les dîners académiques, du moins si les choses se passent encore comme de mon temps. "J. LEGOUVÉ." "Du moment qu'on paye, on peut bien faire ses petites observations. "M. DE LA GRAND'CHRISE." "A côté de qui me mettez-vous ? Je ne veux plus de la vieille dame très aimable ou de la demoiselle mûre qui n'a pas de dot, mais qui ferait une femme charmante... "UNE UTILITÉ, UN QUATORZIÈME." "Et les gens qui s'invitent quand ils savent que vous avez du monde chic ou intéressant chez vous ! Combien ? "UN PIQUE-ASSIETTE." "Ie aime bien dîner. Je donnerai les vingt sous de grand cœur. "J'en donnerais vingt de plus avec plaisir pour qu'on me laissât choisir ma voisine : une ancienne farceuse du second empire, il n'y a encore que ça pour dîner agréablement. "LE PLUS SPIRITUEL DES EX-MAGISTRATS." "Chez les Américains, vingt sous, ce n'est pas sérieux. "Il faut demander au moins 20 dollars. "UN MONSIEUR QUI N'Y DINE JAMAIS." "Les vingt sous du dîner nous dispenseront-ils de l'inévitable lettre de quête ? "UN JEUNE HOMME QUI N'AIME PAS ÊTRE TAPÉ." "Est-ce que je pourrais continuer à envoyer des lettres de quête à tous les
dame très aimable ou de la demoiselle mûre qui n'a pas de dot, mais qui ferait une femme charmante... "UNE UTILITÉ, UN QUATORZIÈME." "Et les gens qui s'invitent quand ils savent que vous avez du monde chic ou intéressant chez vous ! Combien ? "UN PIQUE-ASSIETTE." "Ie aime bien dîner. Je donnerai les vingt sous de grand cœur. "J'en donnerais vingt de plus avec plaisir pour qu'on me laissât choisir ma voisine : une ancienne farceuse du second empire, il n'y a encore que ça pour dîner agréablement. "LE PLUS SPIRITUEL DES EX-MAGISTRATS." "Chez les Américains, vingt sous, ce n'est pas sérieux. "Il faut demander au moins 20 dollars. "UN MONSIEUR QUI N'Y DINE JAMAIS." "Les vingt sous du dîner nous dispenseront-ils de l'inévitable lettre de quête ? "UN JEUNE HOMME QUI N'AIME PAS ÊTRE TAPÉ." "Est-ce que je pourrais continuer à envoyer des lettres de quête à tous les gens qui dînent chez moi ? Ils en seraient quittes à trop bon compte en donnant vingt sous. "UNE MAÎTRESSE DE MAISON PRATIQUE. En donnant vingt sous, il me semble qu'on doit être dispensé de la visite de digestion. « UN MONSIEUR QUI N'AIME FAIRE SES VISITES QU'ENTRE SEPT HEURES ET SEPT HEURES ET DEMIE DU SOIR ET AUTOUR D'UNE TABLE. » « M. Dumas n'a pas parlé des quarts d'huithe qui ont pris aujourd'hui une telle importance, qui, on peut le dire, ont à peu près tué le dîner. Cinquante centimes pour une tasse de thé ou un verre de vin d'Espagne, il n'y aurait rien à dire. Ne trouvez-vous pas? « UNE ANONYME. » « Mais quand ce sont les invités qui payent le dîner, est-ce que ce sera la maîtresse de la maison qui donnera autant de pièces de vingt sous qu'elle réunit de personnes autour de sa table? « VALENTINE DE LA BIGNE. » « Combien devra-t-on donner pour être sûr qu'on ne vous fera pas un peu de musique après dîner et qu'on ne verra pas arriver Jean Rameau? « UN MONSIEUR QUE LA TIGNASSE DU POÈTE CHEVELU POURSUIT JUSQUE DANS SES RÊVES. » «
ET SEPT HEURES ET DEMIE DU SOIR ET AUTOUR D'UNE TABLE. » « M. Dumas n'a pas parlé des quarts d'huithe qui ont pris aujourd'hui une telle importance, qui, on peut le dire, ont à peu près tué le dîner. Cinquante centimes pour une tasse de thé ou un verre de vin d'Espagne, il n'y aurait rien à dire. Ne trouvez-vous pas? « UNE ANONYME. » « Mais quand ce sont les invités qui payent le dîner, est-ce que ce sera la maîtresse de la maison qui donnera autant de pièces de vingt sous qu'elle réunit de personnes autour de sa table? « VALENTINE DE LA BIGNE. » « Combien devra-t-on donner pour être sûr qu'on ne vous fera pas un peu de musique après dîner et qu'on ne verra pas arriver Jean Rameau? « UN MONSIEUR QUE LA TIGNASSE DU POÈTE CHEVELU POURSUIT JUSQUE DANS SES RÊVES. » « Vingt sous pour les petites ratatouilles de famille, je trouve ça bien suffisant, mais est-ce qu'on ne devrait pas demander cent sous à chaque invité dans les dîners ministériels ? « UN MONSIEUR VIERGE DE TOUTE ESPÈCE D'AGAPE MINISTÉRIELLE. » « Est-ce que ce ne serait pas plutôt le maître de la maison qui devrait donner vingt sous à ses invités? Il pourrait même pousser jusqu'à quarante sous pour le fiacre ou cent sous pour la paire de gants? Et encore souvent ce ne serait pas cher. « UN LECTEUR QUI TROUVE QU'ON DINE MIEUX CHEZ SOI QUE PARTOUT AILLEURS. » Je trouve que M. Dumas a eu tort de dire que, quand on ne pourrait pas accepter une invitation à dîner, on enverrait ses vingt sous. Comme cela on se croira absolument dégagé, et il sera bien difficile de réunir quelques amis à sa table. « UNE DAME DONT LES DÎNERS NE FONT PAS PRIME. » « M. Dumas aurait dû ajouter qu'il fallait envoyer ses vingt sous, en cas de refus, deux ou trois jours au moins avant le dîner. C'est si désagréable pour une maîtresse de maison d'avoir commandé un dîner et, la veille ou le matin
de la maison qui devrait donner vingt sous à ses invités? Il pourrait même pousser jusqu'à quarante sous pour le fiacre ou cent sous pour la paire de gants? Et encore souvent ce ne serait pas cher. « UN LECTEUR QUI TROUVE QU'ON DINE MIEUX CHEZ SOI QUE PARTOUT AILLEURS. » Je trouve que M. Dumas a eu tort de dire que, quand on ne pourrait pas accepter une invitation à dîner, on enverrait ses vingt sous. Comme cela on se croira absolument dégagé, et il sera bien difficile de réunir quelques amis à sa table. « UNE DAME DONT LES DÎNERS NE FONT PAS PRIME. » « M. Dumas aurait dû ajouter qu'il fallait envoyer ses vingt sous, en cas de refus, deux ou trois jours au moins avant le dîner. C'est si désagréable pour une maîtresse de maison d'avoir commandé un dîner et, la veille ou le matin même, de recevoir un tas de lettres d'excuses. « UNE MAITRESSE DE MAISON A QUI C'EST ARRIVÉ QUELQUEFOIS. » « Il n'y a rien de nouveau sous le soleil. Est-ce que les vingt sous de M. Dumas ne sont pas les vingt sous de la petite bonne? « MAUPASSANT. » Pour copie conforme et INAUTHENTIQUE. LES LIVRES D'ÉTRENNES Quand on a l'habitude de parler tous les ans des livres d'étrennes, on finit d'abord par ne plus savoir quoi en dire et ensuite on comprend mieux que tout le monde les efforts inouïs que font les éditeurs pour conserver à la librairie française son incontestable supériorité. Pour être juste, il ne faudrait pas critiquer, et dire tout simplement : « Tous les livres d'étrennes sont beaux. » Seulement cela ne ferait pas l'affaire du lecteur. Je vais donc tâcher de tirer du tas immense quelques livres spécialement recommandables. D'abord chez l'éditeur QUANTIN toute une série de publications absolument remarquables : le Palais de Justice de Paris, par les gens qui le connaissent le mieux, les membres de la presse judiciaire; c'est une monographie très complète, très spéciale, les dessous de l'appareil de la justice, racontés aux gens du monde et illustrés