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souriant Isyphile, et il continua ainsi son discours : Mes pas me portèrent vers le temple. C'est là que je devins amoureux de Vénus, Pardonnez-moi de l'avoir aimée, je ne l'ai pu qu'en lui supposant vos traits séduisans et votre figure charmante ; et dans ce moment même, malgré le récit qui a désabusé ma raison, mon cœur et mes sens me disent encore que c'est elle. Ainsi parla Isyphile ; il se fut, mais ses yeux parlaient encore. Son récit plein de grâce semblait en mériter une. Comment ne pas couvrir de baisers ces lèvres éloquentes, ces mains victorieuses ? On ne pouvait se lasser d'entendre le récit de ses combats ; on les lui fit répéter, et surtout un bien plus doux qui prouvait encore plus que les autres un héros. Mais, disait la fille de Phorbas, en se relevant, n'aimez-vous point Nisène? Elle achevait ces mots, lorsque Phorbas entrant dans le temple, les surprit. Il reconnut le fils de Mesiclès, son plus cruel ennemi. "Jeune homme, ne profane point ce sanctuaire ; sors, si tu ne crains ma juste indignation. Un génie persécuteur a donc créé cette odieuse famille pour le malheur et le tourment de la mienne. Ton père voulut ravir ma femme, toi, si je crois la barbare joie qui étincèle dans les yeux, tu es venu pour ravir ma fille. Je remercie le ciel qui t'amène ; tremble, tu n'assouviras pas tes horribles projets ; j'ai voué à ton nom une haine immortelle. Ton père je persécutai, je le persécuterai jusques dans ses cieux. Sors malheureux, sors de ma présence." Isyphile confus se retira. La fille de Phorbas se jette à ses genoux ; et baigne de larmes ses mains qu'elle embrasse. "O mon père, prenez des sentiments plus humains. Eh bien, je dépose mon secret et mes pleurs dans votre sein ; il est.... — aimé ! Ah ! j'en sais trop ! Vous rougissez, n'achevez pas. — O mon père! — Fille indigne de moi ! Ne m'en parlez plus : rentrez. Amants infortunés, le naufrage vous attendait donc au port. Amour,
mienne. Ton père voulut ravir ma femme, toi, si je crois la barbare joie qui étincèle dans les yeux, tu es venu pour ravir ma fille. Je remercie le ciel qui t'amène ; tremble, tu n'assouviras pas tes horribles projets ; j'ai voué à ton nom une haine immortelle. Ton père je persécutai, je le persécuterai jusques dans ses cieux. Sors malheureux, sors de ma présence." Isyphile confus se retira. La fille de Phorbas se jette à ses genoux ; et baigne de larmes ses mains qu'elle embrasse. "O mon père, prenez des sentiments plus humains. Eh bien, je dépose mon secret et mes pleurs dans votre sein ; il est.... — aimé ! Ah ! j'en sais trop ! Vous rougissez, n'achevez pas. — O mon père! — Fille indigne de moi ! Ne m'en parlez plus : rentrez. Amants infortunés, le naufrage vous attendait donc au port. Amour, voilà vos jeux. Dieu cruel ! ah ! l'amertume est toujours au fond du vase que tu nous présentes; tes traits sont dorés, mais leur pointe n'en est pas moins déchirante, tes roses sont entourées d'épines, tes fleurs cachent des chaînes : si tu as les charmes d'un enfant, tu en as aussi la cruauté : le sourire est sur tes lèvres perfides, quand la mort est dans nos cœurs. Les flots orageux furent le berceau de Venus: les tempêtes entourent la beauté. Mais que dis-je ! tu veillais alors sur ces amants, et tu inspiras à la fille de Phorbas le moyen de tromper l'injuste colère de son père. Isyphile errait en vain autour du temple, sa maîtresse était observée; d'un côté veillait la haine, et de l'autre l'amour : il tentait vainement de franchir des barrières gardées par le sombre soupçon et la vigilante défiance. Un jour cependant Isyphile déguisé en pèlerin, était parvenu jusqu'au sanctuaire ; il aperçoit une lyre suspendue à une colonne, il la saisit, et chante ces vers: Pourquoi, ma trop aimable amie, Pourquoi, des ombres du malheur, Ta belle âme encore obscurcie, Se fermerait-elle au bonheur ? En te formant si tendre et
en as aussi la cruauté : le sourire est sur tes lèvres perfides, quand la mort est dans nos cœurs. Les flots orageux furent le berceau de Venus: les tempêtes entourent la beauté. Mais que dis-je ! tu veillais alors sur ces amants, et tu inspiras à la fille de Phorbas le moyen de tromper l'injuste colère de son père. Isyphile errait en vain autour du temple, sa maîtresse était observée; d'un côté veillait la haine, et de l'autre l'amour : il tentait vainement de franchir des barrières gardées par le sombre soupçon et la vigilante défiance. Un jour cependant Isyphile déguisé en pèlerin, était parvenu jusqu'au sanctuaire ; il aperçoit une lyre suspendue à une colonne, il la saisit, et chante ces vers: Pourquoi, ma trop aimable amie, Pourquoi, des ombres du malheur, Ta belle âme encore obscurcie, Se fermerait-elle au bonheur ? En te formant si tendre et si jolie, Pour lui l'amour a fait ton cœur ; Pour lui nature a fait tes charmes. O tendre et déplorable fleur ! Ne sèche plus dans les alarmes ! Cesse d'abandonner aux larmes L'heure destinée à jouir ! Va, le bonheur c'est le plaisir. Viens, réunissons tout notre être ; Viens, nous allons tous deux renaître. Le temple s'ébranle à ces accents, ils arrivent à l'oreille de la fille de Phorbas ; par un mouvement involontaire elle s'élança, mais ce mouvement n'a point échappé à son père assis à ses côtés, il la suit, reconnaît Isyphile et le fait traîner hors du temple. Il fuit; il se dérobe aux regards; furieux et désespéré il s'apprêtait à terminer ses jours malheureux. Son épée est à moitié tirée, lorsqu'un pigeon vient voltiger sur son épaule, qu'il frappe de ses ailes, et semble l'avertir de lever les yeux ; il regarde, il reconnaît l'oiseau de Cypris, il apperçoit des tablettes attachées sous son aile, il les détache en caressant le tendre messager, et lit ce mot tracé d'une main tremblante. Si tu ne crains pas de donner ou de recevoir la mort, il est à l'extrémité du temple, un antre révéré que
; Viens, nous allons tous deux renaître. Le temple s'ébranle à ces accents, ils arrivent à l'oreille de la fille de Phorbas ; par un mouvement involontaire elle s'élança, mais ce mouvement n'a point échappé à son père assis à ses côtés, il la suit, reconnaît Isyphile et le fait traîner hors du temple. Il fuit; il se dérobe aux regards; furieux et désespéré il s'apprêtait à terminer ses jours malheureux. Son épée est à moitié tirée, lorsqu'un pigeon vient voltiger sur son épaule, qu'il frappe de ses ailes, et semble l'avertir de lever les yeux ; il regarde, il reconnaît l'oiseau de Cypris, il apperçoit des tablettes attachées sous son aile, il les détache en caressant le tendre messager, et lit ce mot tracé d'une main tremblante. Si tu ne crains pas de donner ou de recevoir la mort, il est à l'extrémité du temple, un antre révéré que le peuple crédule prend pour l'entrée des enfers. Viens y trouver les cieux dans les bras de ton amie ; tu dissiperas sans peine les gardes apostés par le grand prêtre : couverts de masques hideux, on les prendrait pour des monstres ; moi-même j'aurai soin de les écarler. Nouvelle Ariane je gouvernerai mon Thésée dans cet obscur labyrinthe. Adieu, dès que l'astre de Vénus fera briller sa douce lumière, tente avec ton courage accoutumé une aventure dont je suis le prix. Je ne peindrai point les transports d'Isyphile et son impatience mortelle; combien de fois n'accusa-t-il pas la lenteur du soleil dans sa course, il lui disait : O dieu des vers, père de la lumière ! D'un de tes enfants Favorise l'humble prière. Ah ! tu dois chérir les amants ! Tu fus amant !... D'une course légère, Dans le sein de Thétis, précipite tes pas. N'as-tu pas vu celle que j'aime ? .. Ah ! je le crois, tu ne l'oublieras pas ; Mais, à coup sûr, tu t'oublieras toi-même. Le soleil n'en hâta point pour cela sa marche, cependant le voilà qui touche à la fin de son tour, le jour baisse, l'étoile des amants a
Ariane je gouvernerai mon Thésée dans cet obscur labyrinthe. Adieu, dès que l'astre de Vénus fera briller sa douce lumière, tente avec ton courage accoutumé une aventure dont je suis le prix. Je ne peindrai point les transports d'Isyphile et son impatience mortelle; combien de fois n'accusa-t-il pas la lenteur du soleil dans sa course, il lui disait : O dieu des vers, père de la lumière ! D'un de tes enfants Favorise l'humble prière. Ah ! tu dois chérir les amants ! Tu fus amant !... D'une course légère, Dans le sein de Thétis, précipite tes pas. N'as-tu pas vu celle que j'aime ? .. Ah ! je le crois, tu ne l'oublieras pas ; Mais, à coup sûr, tu t'oublieras toi-même. Le soleil n'en hâta point pour cela sa marche, cependant le voilà qui touche à la fin de son tour, le jour baisse, l'étoile des amants a donné le signal, Isyphile est dans la caverne, de vains fantômes veulent envain l'épouvanter, il dissipe sans peine cette troupe de prêtres lâches et timides ; déjà la fille de Phorbas a volé dans ses bras, son père éperdu accourt épouvanté : Isyphile le menace alors de découvrir au peuple les fables dont il est le jouet, et le secret du sacerdoce ; Phorbas qui craint pour ses jours hésite un instant et finit par offrir à Isyphile la main de sa fille, à condition que le secret le plus profond ensevelira cette aventure ; il le promet, en se jettant à ses genoux, en appelant son père. Sensible enfin, éclairé par le récit de ses aventures, Phorbas lui-même va bénir leur union, il donne un signal, cent flambeaux éclairèrent aussitôt cet antre souterrain, on renverse les réchauds où brûlait un soufre préparé ; les plus doux parfums, des vapeurs embaumées se répandent dans l'air, une porte s'ouvre, un bosquet magique semblable aux Champs-Élysées vient frapper leur vue, on découvre, dans le fond, un réduit charmant, la porte est soutenue d'un côté par une Nayade qui pleure sur son urne brisée, d'où s'échappe un ruisseau, et de l'autre par un
les fables dont il est le jouet, et le secret du sacerdoce ; Phorbas qui craint pour ses jours hésite un instant et finit par offrir à Isyphile la main de sa fille, à condition que le secret le plus profond ensevelira cette aventure ; il le promet, en se jettant à ses genoux, en appelant son père. Sensible enfin, éclairé par le récit de ses aventures, Phorbas lui-même va bénir leur union, il donne un signal, cent flambeaux éclairèrent aussitôt cet antre souterrain, on renverse les réchauds où brûlait un soufre préparé ; les plus doux parfums, des vapeurs embaumées se répandent dans l'air, une porte s'ouvre, un bosquet magique semblable aux Champs-Élysées vient frapper leur vue, on découvre, dans le fond, un réduit charmant, la porte est soutenue d'un côté par une Nayade qui pleure sur son urne brisée, d'où s'échappe un ruisseau, et de l'autre par un amour qui sourit en mettant un doigt sur sa bouche: mes enfants, leur dit Phorbas en les introduisant sous ce voluptueux berceau, mes enfants, n'oubliez jamais que tout sur la terre n'est qu'erreur, excepté l'amour et la nature. LXIXe NOUVELLE. LUCILE, NOUVELLE FRANÇAISE. DANS cet âge où la raison devient une nécessité, et fait éprouver à une jolie femme tous les désagréments que laisse après soi la perte des grâces, que d'inutiles regrets voudraient envain rappeler, et qui fuyent sur l'âle légère du plaisir, la Marquise de Bérinville ne possédant plus ces moyens de plaire, si flatteurs pour la vanité, forma la généreuse résolution de quitter un monde qui ne lui offrait plus que le vide et l'ennui, et de donner tous ses soins à l'éducation d'une fille charmante qu'elle ne connaissait point encore, mais qu'elle allait apprendre à connaître. La jolie Lucile avait quinze ans, la fraîcheur du printemps, les grâces du premier âge, une de ces physionomies enchanteresses qui peignent aux yeux le bonheur, et en offrent au cœur la puissante image; l'ensemble le plus séduisant, une taille divine, et qui ne laissait rien à désirer ; des yeux que le sentiment même animait, une bouche rosée, qu'embellissait
une nécessité, et fait éprouver à une jolie femme tous les désagréments que laisse après soi la perte des grâces, que d'inutiles regrets voudraient envain rappeler, et qui fuyent sur l'âle légère du plaisir, la Marquise de Bérinville ne possédant plus ces moyens de plaire, si flatteurs pour la vanité, forma la généreuse résolution de quitter un monde qui ne lui offrait plus que le vide et l'ennui, et de donner tous ses soins à l'éducation d'une fille charmante qu'elle ne connaissait point encore, mais qu'elle allait apprendre à connaître. La jolie Lucile avait quinze ans, la fraîcheur du printemps, les grâces du premier âge, une de ces physionomies enchanteresses qui peignent aux yeux le bonheur, et en offrent au cœur la puissante image; l'ensemble le plus séduisant, une taille divine, et qui ne laissait rien à désirer ; des yeux que le sentiment même animait, une bouche rosée, qu'embellissait le plus séduisant sourire; tels étaient les charmes dont séparait l'aimable Lucile, et qu'un prestige plus grand surpassait et semblait effacer : un seul mot prononcé de celle voix touchante faisait disparaître tous ses agréments ; le cœur volait au-devant de ce qu'elle disait, oubliait la figure, et ne songeait plus qu'à l'aimer. Le moindre de ses mouvements était une grâce ; elle faisait une impression vive que le cœur aimait à conserver, et dont il faisait ses délices. Lucile à cinq ans perdit son père. Ce moment fit époque et décida son sort : la marquise encore jeune, réunissant la folie des plaisirs aux pré tentions les plus décidées, ne pouvant soutenir la gêne la plus légère, le mot même de contrainte, s'abandonna à toute l'ardeur de son imagination. Lucile devint bientôt un objet importun : son éloignement fut décidé, et malgré tous les chagrins que son absence allait causer au cœur d'une mère, on se détermina à la mettre dans l'abbaye de St. *** maison célèbre, où il était du bon ton d'avoir reçu son éducation. On donna à la jeune Lucile une gouvernante qui n'avait aucune des qualités nécessaires pour bien remplir cet emploi ; mais elle
plus qu'à l'aimer. Le moindre de ses mouvements était une grâce ; elle faisait une impression vive que le cœur aimait à conserver, et dont il faisait ses délices. Lucile à cinq ans perdit son père. Ce moment fit époque et décida son sort : la marquise encore jeune, réunissant la folie des plaisirs aux pré tentions les plus décidées, ne pouvant soutenir la gêne la plus légère, le mot même de contrainte, s'abandonna à toute l'ardeur de son imagination. Lucile devint bientôt un objet importun : son éloignement fut décidé, et malgré tous les chagrins que son absence allait causer au cœur d'une mère, on se détermina à la mettre dans l'abbaye de St. *** maison célèbre, où il était du bon ton d'avoir reçu son éducation. On donna à la jeune Lucile une gouvernante qui n'avait aucune des qualités nécessaires pour bien remplir cet emploi ; mais elle était exempte des défauts qui trop souvent les accompagnent. Simple, sans prétention, elle aima son élève sans ambitionner de la conduire. Ce choix fut heureux, il préserva Lucile d'être assujettie au caprice d'une femme peu faillible pour former une âme délicate, un cœur sensible. L'usage voulait une foule de maîtres; Lucile eut tous ceux qui peuvent donner des talents brillants ; elle les aima malgré l'usage, voulut et sut en profiter, et son goût aidé d'heureux. 120 LES MILLE ET UNE reuses dispositions, lui fit acquérir de nouveaux moyens de plaire, et des ressources dans tous les temps. L'enfance attachée à tout, le déplaçant afflige, Lucile plus sensible, fut plus vivement affectée qu'une autre; elle ne quitta pas sans regret sa famille et ces lieux qui avaient vu naître. Elle entra dans sa nouvelle demeure les yeux gros de larmes qu'elle versait: sa sensibilité prévint en sa faveur, et elle lui dut l'avantage d'intéresser une femme charmante, que la perte d'un mari adoré avait conduit dans cette retraite. L'enfance intéressante de Lucile la toucha: elle voulut la consoler, calma ses pleurs, se promit de l'aimer toujours, et de lui être utile. Cette bonne volonté fut une faveur pour Lucile, dont
Lucile eut tous ceux qui peuvent donner des talents brillants ; elle les aima malgré l'usage, voulut et sut en profiter, et son goût aidé d'heureux. 120 LES MILLE ET UNE reuses dispositions, lui fit acquérir de nouveaux moyens de plaire, et des ressources dans tous les temps. L'enfance attachée à tout, le déplaçant afflige, Lucile plus sensible, fut plus vivement affectée qu'une autre; elle ne quitta pas sans regret sa famille et ces lieux qui avaient vu naître. Elle entra dans sa nouvelle demeure les yeux gros de larmes qu'elle versait: sa sensibilité prévint en sa faveur, et elle lui dut l'avantage d'intéresser une femme charmante, que la perte d'un mari adoré avait conduit dans cette retraite. L'enfance intéressante de Lucile la toucha: elle voulut la consoler, calma ses pleurs, se promit de l'aimer toujours, et de lui être utile. Cette bonne volonté fut une faveur pour Lucile, dont le tendre naturel confirma et rendit ses premières impressions chères à sa protectrice, qui devint son amie, et ne s'occupa que des moyens de la rendre heureuse. Madame de Gélicourt, d'une figure agréable, du caractère le plus aimable, avait eu l'éducation la plus soignée: de la douceur, une NOUVELLES. iU sensibilité extrême l'avaient rendue chère au chevalier de Célicourt, jeune homme dont la délicatesse et le sentiment formaient le caractère. Il plût, et bientôt leurs cœurs se cherchèrent, s'aimèrent, et formèrent une union qui put assurer leur bonheur. Ils en jouissaient depuis cinq ans, quand la mort du chevalier de Célicourt le troubla, et le fit fuir pour jamais du cœur de la plus tendre épouse. Ce moment fut affreux pour l'âme sensible de Madame de Célicourt; elle éprouva tous les déchirements d'un cœur qui se voit enlever tout ce qu'il aime. Revenue des premiers moments du désespoir, ayant repris la liberté de penser, elle se détermina à quitter un monde où elle ne pouvait plus trouver le bonheur, et qui lui rappellait sans cesse le souvenir accablant de celui dont elle avait joui, et qu'elle avait perdu pour toujours. Six années s'étaient écoulées; Madame de Célicourt les avait employées
sensibilité extrême l'avaient rendue chère au chevalier de Célicourt, jeune homme dont la délicatesse et le sentiment formaient le caractère. Il plût, et bientôt leurs cœurs se cherchèrent, s'aimèrent, et formèrent une union qui put assurer leur bonheur. Ils en jouissaient depuis cinq ans, quand la mort du chevalier de Célicourt le troubla, et le fit fuir pour jamais du cœur de la plus tendre épouse. Ce moment fut affreux pour l'âme sensible de Madame de Célicourt; elle éprouva tous les déchirements d'un cœur qui se voit enlever tout ce qu'il aime. Revenue des premiers moments du désespoir, ayant repris la liberté de penser, elle se détermina à quitter un monde où elle ne pouvait plus trouver le bonheur, et qui lui rappellait sans cesse le souvenir accablant de celui dont elle avait joui, et qu'elle avait perdu pour toujours. Six années s'étaient écoulées; Madame de Célicourt les avait employées à s'instruire. L'étude était le seul adoucissement à ses peines; elle allégeait ses maux, ornait son esprit, formait sa raison, et donnait à sa mélancolie cette teinte douce qui dispose le cœur à la tendresse, et devient un attrait si puissant pour tous les êtres sensibles. Telle était la situation de Madame de Célicourt, quand l'innocente Lucile offrit à sa vue l'image touchante de la sensibilité. Les âmes tendres ne sont vraiment heureuses qu'en aimant. Madame de Célicourt saisit avec empressement l'occasion qui semblait lui être offerte; Lucile était faite pour intéresser un cœur comme le sien; elle l'aima, comme elle eût fait sa fille, lui prodigua les mêmes soins, et connut encore le charme d'exister en jouissant de celui d'aimer. Cette femme estimable, cette amie de Lucile, qui se chargea du soin d'éclairer son esprit et de former son cœur; souvent elle fut effrayée de la trouver si tendre: cette femme sensible était persuadée que du cœur seul dépend le bonheur; mais combien cette grande sensibilité ne lui cause-t-elle pas de maux! Madame de Célicourt voulut en prévoir sa jeune amie, lui former du moins une âme forte, qui lui apprit à les supporter. Déjà elle s'applaudissait du succès;
de Madame de Célicourt, quand l'innocente Lucile offrit à sa vue l'image touchante de la sensibilité. Les âmes tendres ne sont vraiment heureuses qu'en aimant. Madame de Célicourt saisit avec empressement l'occasion qui semblait lui être offerte; Lucile était faite pour intéresser un cœur comme le sien; elle l'aima, comme elle eût fait sa fille, lui prodigua les mêmes soins, et connut encore le charme d'exister en jouissant de celui d'aimer. Cette femme estimable, cette amie de Lucile, qui se chargea du soin d'éclairer son esprit et de former son cœur; souvent elle fut effrayée de la trouver si tendre: cette femme sensible était persuadée que du cœur seul dépend le bonheur; mais combien cette grande sensibilité ne lui cause-t-elle pas de maux! Madame de Célicourt voulut en prévoir sa jeune amie, lui former du moins une âme forte, qui lui apprit à les supporter. Déjà elle s'applaudissait du succès; Lucile était charmante, son bonheur était tout dans son amie. Comme elle savait aimer, et comme elle peignait sa tendresse! Mon cœur, disait cette aimable enfant, mon cœur, ma bonne amie, n'a pas un sentiment qui ne soit à toi, pas une pensée qu'il ne te doive. Me promets-tu de l'aimer toujours, d'avoir toujours cette bonté touchante qui fait son bonheur? Ah! si ta Lucile cessait de l'être chère, si jamais tu pouvais oublier combien son cœur t'aime; songe, ma bien aimée, songe que le plus léger changement dans ta façon de penser, ferait son malheur. Et tu es si bonne que tu l'aimeras toujours. C'est ainsi que, sans le secours de l'autorité, sans jamais s'être prévalu de la moindre supériorité, cette femme charmante était devenue la meilleure amie de Lucile, la dépositaire de tous ses secrets, et la maîtresse de tous ses vouloirs. Souvent elle rappelait à sa jeune élève le souvenir d'une mère qu'elle ia4 LES MILLE ET UNE devait toujours aimer. Cette idée arrachait des larmes à Lucile; elle les répandait dans le sein de l'amitié. Madame de Célicourt consolait sa douleur et plaignait le marquis d'avoir pu abandonner des jouissances si pures, et que nous offre
l'aimer toujours, d'avoir toujours cette bonté touchante qui fait son bonheur? Ah! si ta Lucile cessait de l'être chère, si jamais tu pouvais oublier combien son cœur t'aime; songe, ma bien aimée, songe que le plus léger changement dans ta façon de penser, ferait son malheur. Et tu es si bonne que tu l'aimeras toujours. C'est ainsi que, sans le secours de l'autorité, sans jamais s'être prévalu de la moindre supériorité, cette femme charmante était devenue la meilleure amie de Lucile, la dépositaire de tous ses secrets, et la maîtresse de tous ses vouloirs. Souvent elle rappelait à sa jeune élève le souvenir d'une mère qu'elle ia4 LES MILLE ET UNE devait toujours aimer. Cette idée arrachait des larmes à Lucile; elle les répandait dans le sein de l'amitié. Madame de Célicourt consolait sa douleur et plaignait le marquis d'avoir pu abandonner des jouissances si pures, et que nous offre la nature, pour courir après ces chimères que nous décorons du faux nom de plaisirs. Lucile, en sortant des bras de son amie où elle avait goûté tous les charmes de la confiance, reçut l'ordre d'aller trouver la marquise. Je ne dépeindrai point ses chagrins; on la connaît sensible, on sent assez tout ce qu'elle dut éprouver. Elle allait perdre la plus tendre, la meilleure des amies, le seul être qu'elle eût aimé; se transporter dans une sphère nouvelle, trouver une mère qu'elle ne connaissait point, et sur la tendresse de laquelle elle n'osait pas compter. Cependant il était nécessaire ce sacrifice douloureux: il fallut y souscrire; et la triste Lucile baignée de larmes, quitta son amie après lui avoir promis de lui écrire, et ayant reçu l'assurance de lui être toujours chère. Lucile NOUVELLES. iU arriva bientôt chez la marquise; un cercle nombreux l'y attendait; elle en devint plus triste; le chagrin veut être partagé; l'œil satisfait qui le console l'aggrève en rend le sentiment plus vif. Lucile eût voulu trouver la marquise seule, sa tendresse en eût été plus libre; la vue des indifférents l'embarrassait. Sa mère était l'objet de ses sentiments : elle seule savait les partager,