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duel à mort, il n'y a point à faire le magnanime, il a tiré sa dague, et l'a achevé. Bois-Doré, malgré le refus insultant qu'il oppose à son ardeur généreuse, croise le fer avec lui; après deux passes, l'épée de Sciarra se rompt. La théorie du traître n'est point appliquée par Bois-Doré, et pourtant il est à sa merci. On a beaucoup applaudi cette scène qui est vraiment très belle. Sciarra, apprenant enfin que Concini a été tué par Vitry, et qu'il est perdu sans ressources, se jette sur l'épée de Jovelin, qu'il avait provoqué dans l'oratoire de Laurier; il se fait justice lui-même. Je m'explique les caractères de Sylvain et de Mario: de Sylvain, vieux gentilhomme élégant et coquet, qui recouvre sa dignité quand il retrouve le devoir; de Mario, enfant élevé sur les chemins, qui ne sait point dissimuler, plein d'ardeur dans l'affection comme dans la haine. J'accepte encore Sciarra d'Avimar que l'auteur a superbement campé, et qui pourrait vaillamment racheter son passé si dans les drames le crime n'était point toujours puni. Je tolère Guillaume d'Ars et le lieutenant gouverneur du Berri, amoureux transi, très connaisseurs de la carte du Tendre. Mais avec Jovelin et Laurier, nous voguons en pleine fantaisie, en pleine imagination; nous sommes dans les nuages. Qu'est-ce que ce Jovelin? Un noble seigneur italien, compagnon d'études et d'infortune de Galilée, qui est en même temps un ménestrel, un cicérone, un amoureux de passage. Il parle à Sciarra avec une assurance qui rend bien imprudente l'absence d'une épée au côté; il est gentilhomme, et son langage est tantôt celui d'un écolier sans naissance, tantôt celui d'un capitaine d'aventures. Il y a dans la composition de ce caractère une folle dépense d'imagination. La dose est trop forte. Il faut en mettre, on le recommande, mais pas trop n'en faut. Laurier est à l'avenant; elle s'éprend de l'inconnu avant qu'il ait rien tenté pour la sauver; elle devine en lui un artiste et elle se sent invinciblement attirée vers le charme dont elle aime à l'envelopper tout entier. Quels que soient le lieu et le temps où
voguons en pleine fantaisie, en pleine imagination; nous sommes dans les nuages. Qu'est-ce que ce Jovelin? Un noble seigneur italien, compagnon d'études et d'infortune de Galilée, qui est en même temps un ménestrel, un cicérone, un amoureux de passage. Il parle à Sciarra avec une assurance qui rend bien imprudente l'absence d'une épée au côté; il est gentilhomme, et son langage est tantôt celui d'un écolier sans naissance, tantôt celui d'un capitaine d'aventures. Il y a dans la composition de ce caractère une folle dépense d'imagination. La dose est trop forte. Il faut en mettre, on le recommande, mais pas trop n'en faut. Laurier est à l'avenant; elle s'éprend de l'inconnu avant qu'il ait rien tenté pour la sauver; elle devine en lui un artiste et elle se sent invinciblement attirée vers le charme dont elle aime à l'envelopper tout entier. Quels que soient le lieu et le temps où se passe ce drame, ces deux personnages sont incompréhensibles, même au temps des précieuses où l'amour pouvait naître avec cette spontanéité, mais attendait longtemps sa récompense. M. Dumaine, dans les trois premiers actes où il paraît fardé, maquillé, enrubanné, a fait tout ce qu'il a pu pour donner à son interprétation une légèreté spirituelle: ce n'est point sa faute s'il n'a pas la taille du rôle. Mais quelle revanche dans les deux derniers, où il a été noble, simple et touchant. Mlle Lemercier est toute mignonne avec ses yeux riants et sa bouche rose; elle sait trop qu'on ne lui fera pas mal. Elle n'a réellement pas assez peur de Sciarra d'Avimar. Mme Weber a été très applaudie. Sans doute, elle a eu de beaux élans, des cris superbes. Mais elle manque, dans l'ensemble, de tenue et de nuances. C'est trop nerveux, trop monocorde ce jeu-là. Marais a été excellent, surtout dans les passages de tendresse, et, au premier acte, quand il répond avec une simplicité si noble aux insolences de M. d'Avimar. Mais, quand il prend sa voix sèche et mordante, comme il sait que l'instrument est bon, il en abuse. Au dernier acte, tous les acteurs rappelés ont
interprétation une légèreté spirituelle: ce n'est point sa faute s'il n'a pas la taille du rôle. Mais quelle revanche dans les deux derniers, où il a été noble, simple et touchant. Mlle Lemercier est toute mignonne avec ses yeux riants et sa bouche rose; elle sait trop qu'on ne lui fera pas mal. Elle n'a réellement pas assez peur de Sciarra d'Avimar. Mme Weber a été très applaudie. Sans doute, elle a eu de beaux élans, des cris superbes. Mais elle manque, dans l'ensemble, de tenue et de nuances. C'est trop nerveux, trop monocorde ce jeu-là. Marais a été excellent, surtout dans les passages de tendresse, et, au premier acte, quand il répond avec une simplicité si noble aux insolences de M. d'Avimar. Mais, quand il prend sa voix sèche et mordante, comme il sait que l'instrument est bon, il en abuse. Au dernier acte, tous les acteurs rappelés ont reparu, même M. Pierre Berton. M. Berton eût peut-être donné une preuve de modestie et de goût en ne revenant pas saluer le public, parce qu'il a été des plus médiocres et, circonstance aggravante, parce que d'Avimar était mort. JULES FAVRE. OPÉRA-COMIQUE. — L'Étoile du Nord. M. CHARLES LAWRENCE et Lohengrin. L'Opéra-Comique a repris cette semaine, comme à la dérobée, l'Étoile du Nord que Maurel, l'Iago de Verdi, chantait l'an dernier, on se souvient avec quel art et quelle voix! L'Étoile du Nord a une place à part dans l'œuvre de Meyerbeer. Le grand dramaturge lyrique, habitué à fouiller les fibres et à secouer les masses orchestrales, a fait halte dans les sentiers où aimaient à s'égarer Hérold et Halévy. Mais il se recueille et rêve à la façon de ces Titans que Michel-Ange nous représente l'œil fixé sur un livre qu'ils ont l'air de feuilleter d'une main d'athlète. On dirait qu'il ne se fait souriant et doux qu'à son corps défendant. Les gaietés orgiaques, suivies de réveils épiques, de son czar Pierre ont quelque chose de shakespearien. Faure, avec son merveilleux instinct du théâtre et sa haute compréhension de la pensée du maître, avait superbement mis en relief cette
Lohengrin. L'Opéra-Comique a repris cette semaine, comme à la dérobée, l'Étoile du Nord que Maurel, l'Iago de Verdi, chantait l'an dernier, on se souvient avec quel art et quelle voix! L'Étoile du Nord a une place à part dans l'œuvre de Meyerbeer. Le grand dramaturge lyrique, habitué à fouiller les fibres et à secouer les masses orchestrales, a fait halte dans les sentiers où aimaient à s'égarer Hérold et Halévy. Mais il se recueille et rêve à la façon de ces Titans que Michel-Ange nous représente l'œil fixé sur un livre qu'ils ont l'air de feuilleter d'une main d'athlète. On dirait qu'il ne se fait souriant et doux qu'à son corps défendant. Les gaietés orgiaques, suivies de réveils épiques, de son czar Pierre ont quelque chose de shakespearien. Faure, avec son merveilleux instinct du théâtre et sa haute compréhension de la pensée du maître, avait superbement mis en relief cette physionomie étrange et captivante. Maurel en a plutôt saisi le côté pittoresque. Il y a du Cosaque dans son ton bref et raide et dans ses allures aristocratiquement déhanchées. Par exemple, nous ne savons trop ce qu'il y a dans le chant et dans le jeu de Taskin: de l'habileté, peut-être, mais à coup sûr un grand contentement de soi. Cela ne suffit pas à notre commune béatitude. Que ne parvient-il à nous faire partager le sentiment qui le possède si pleinement. Mme Adèle Isaac est une Catherine la Grande surtout par le talent. Elle porte l'uniforme avec une désinvolture et une crânerie toute militaire, et la pourpre ne lui messie pas, tant s'en faut. Au moment où nous écrivons, ce n'est guère de l'Étoile du Nord que l'on s'occupe. L'attention est tout entière portée sur Lohengrin, à telles enseignes que le Salon lui-même est relégué au second plan. Songez que l'Eden, séjour ordinaire des bienheureux, a failli être transformé en champ de carnage. Lamoureux, qui ne s'effraie pas aisément, ne laissait pas que d'être perplexe, surtout après l'arrestation de M. Schnabel, bien que la musique de Richard Wagner n'eût pas, à notre faible entendement, grand chose à démêler dans
peut-être, mais à coup sûr un grand contentement de soi. Cela ne suffit pas à notre commune béatitude. Que ne parvient-il à nous faire partager le sentiment qui le possède si pleinement. Mme Adèle Isaac est une Catherine la Grande surtout par le talent. Elle porte l'uniforme avec une désinvolture et une crânerie toute militaire, et la pourpre ne lui messie pas, tant s'en faut. Au moment où nous écrivons, ce n'est guère de l'Étoile du Nord que l'on s'occupe. L'attention est tout entière portée sur Lohengrin, à telles enseignes que le Salon lui-même est relégué au second plan. Songez que l'Eden, séjour ordinaire des bienheureux, a failli être transformé en champ de carnage. Lamoureux, qui ne s'effraie pas aisément, ne laissait pas que d'être perplexe, surtout après l'arrestation de M. Schnabel, bien que la musique de Richard Wagner n'eût pas, à notre faible entendement, grand chose à démêler dans l'espèce, comme on dit au Palais. Le voilà remis de sa chaude alarme. Il a su faire, en temps utile, contre fortune bon cœur, quelque douloureux que fût pour lui le sacrifice. Patriotiquement, il a obéi aux nécessités plus apparentes que réelles d'une heure troublée. La presse lui en a tenu compte le soir de la répétition générale de Lohengrin. Le public, nous aimons à le croire, suivra l'exemple de la presse. Aussi bien, jamais orchestre plus admirablement composé ne fut placé sous un plus magistral commandement. A ce titre seul, le respect est dû et l'admiration s'impose. Nous dirons, dimanche prochain, ce que nous pensons de l'œuvre elle-même et de ses principaux interprètes, à savoir Mme Fidès Devriès, MM. Van Dyck, Auguez, Blauwers et Couturier. ELY-EDMOND GRIMARD. PAGES OUBLIÉES LE MASQUE DE LA MORT ROUGE La Mort Rouge avait pendant longtemps dépeuplé la contrée. Jamais peste ne fut si fatale, si horrible. Son avatar, c'était le sang, — la rougeur et la hideur du sang. C'étaient des douleurs aiguës, un vertige soudain, et puis un suintement abondant par les pores, et la dissolution de l'être. Des taches pourpres sur le corps, et spécialement sur le visage de la victime,
tenu compte le soir de la répétition générale de Lohengrin. Le public, nous aimons à le croire, suivra l'exemple de la presse. Aussi bien, jamais orchestre plus admirablement composé ne fut placé sous un plus magistral commandement. A ce titre seul, le respect est dû et l'admiration s'impose. Nous dirons, dimanche prochain, ce que nous pensons de l'œuvre elle-même et de ses principaux interprètes, à savoir Mme Fidès Devriès, MM. Van Dyck, Auguez, Blauwers et Couturier. ELY-EDMOND GRIMARD. PAGES OUBLIÉES LE MASQUE DE LA MORT ROUGE La Mort Rouge avait pendant longtemps dépeuplé la contrée. Jamais peste ne fut si fatale, si horrible. Son avatar, c'était le sang, — la rougeur et la hideur du sang. C'étaient des douleurs aiguës, un vertige soudain, et puis un suintement abondant par les pores, et la dissolution de l'être. Des taches pourpres sur le corps, et spécialement sur le visage de la victime, la mettaient au ban de l'humanité, et lui fermaient tout secours et toute sympathie. L'invasion, le progrès, le résultat de la maladie, tout cela était l'affaire d'une demi-heure. Mais le prince Prospero était heureux, et intrépide, et sagace. Quand ses domaines furent à moitié dépeuplés, il convoqua un millier d'amis vigoureux et allègres de coeur, choisis parmi les chevaliers et les dames de sa cour, et se fit avec eux une retraite profonde dans une de ses abbayes fortifiées. C'était un vaste et magnifique bâtiment, une création du prince, d'un goût excentrique et cependant grandiose. Un mur épais et haut lui faisait une ceinture. Ce mur avait des portes de fer. Les courtisans, une fois entrés, se servirent de fourneaux et de solides marteaux pour souder les verrous. Ils résolurent de se barricader contre les impulsions soudaines du désespoir extérieur et de fermer toute issue aux frénésies du dedans. L'abbaye fut largement approvisionnée. Grâce à ces précautions, les courtisans pouvaient jeter le défi à la contagion. Le monde extérieur s'arrangerait comme il pourrait. En attendant, c'était folie de s'affliger ou de penser. Le prince avait pourvu à tous les moyens de plaisir. Il y avait des bouffons, il y avait
vigoureux et allègres de coeur, choisis parmi les chevaliers et les dames de sa cour, et se fit avec eux une retraite profonde dans une de ses abbayes fortifiées. C'était un vaste et magnifique bâtiment, une création du prince, d'un goût excentrique et cependant grandiose. Un mur épais et haut lui faisait une ceinture. Ce mur avait des portes de fer. Les courtisans, une fois entrés, se servirent de fourneaux et de solides marteaux pour souder les verrous. Ils résolurent de se barricader contre les impulsions soudaines du désespoir extérieur et de fermer toute issue aux frénésies du dedans. L'abbaye fut largement approvisionnée. Grâce à ces précautions, les courtisans pouvaient jeter le défi à la contagion. Le monde extérieur s'arrangerait comme il pourrait. En attendant, c'était folie de s'affliger ou de penser. Le prince avait pourvu à tous les moyens de plaisir. Il y avait des bouffons, il y avait des improvisateurs, des danseurs et des musiciens, il y avait le beau sous toutes ses formes, il y avait le vin. En dedans, il y avait toutes ces belles choses et la sécurité. Au dehors, la Mort Rouge. Ce fut vers la fin du cinquième ou sixième mois de sa retraite, et pendant que le fléau sévissait au dehous avec le plus de rage, que le prince Prospero gratifia ses mille amis d'un bal masqué de la plus insolite magnificence. Tableau voluptueux que cette mascarade ! Mais d'abord laissez-moi vous décrire les salles où elle eut lieu. Il y en avait sept, — une enfilade impériale. Dans beaucoup de palais, ces séries de salons forment de longues perspectives en ligne droite, quand les battants des portes sont rabattus sur les murs de chaque côté, de sorte que le regard s'enfonce jusqu'au bout sans obstacle. Ici, le cas était fort différent, comme on pouvait s'y attendre de la part du duc et de son goût très vif pour le bizarre. Les salles étaient si irrégulièrement disposées que l'œil n'en pouvait guère embrasser plus d'une à la fois. Au bout d'un espace de vingt à trente yards il y avait un brusque
retraite, et pendant que le fléau sévissait au dehous avec le plus de rage, que le prince Prospero gratifia ses mille amis d'un bal masqué de la plus insolite magnificence. Tableau voluptueux que cette mascarade ! Mais d'abord laissez-moi vous décrire les salles où elle eut lieu. Il y en avait sept, — une enfilade impériale. Dans beaucoup de palais, ces séries de salons forment de longues perspectives en ligne droite, quand les battants des portes sont rabattus sur les murs de chaque côté, de sorte que le regard s'enfonce jusqu'au bout sans obstacle. Ici, le cas était fort différent, comme on pouvait s'y attendre de la part du duc et de son goût très vif pour le bizarre. Les salles étaient si irrégulièrement disposées que l'œil n'en pouvait guère embrasser plus d'une à la fois. Au bout d'un espace de vingt à trente yards il y avait un brusque détour, et à chaque coude un nouvel aspect. A droite et à gauche, au milieu de chaque mur, une haute et étroite fenêtre gothique donnait sur un corridor fermé qui suivait les sinuosités de l'appartement. Chaque fenêtre était faite de verres colorés en harmonie avec le ton dominant dans les décorations de la salle sur laquelle elle s'ouvrait. Celle qui occupait l'extrémité orientale, par exemple, était tendue de bleu, — et les fenêtres étaient d'un bleu profond. La seconde pièce était ornée et tendue de pourpre, et les carreaux étaient pourpres. La troisième, entièrement verte, et vertes les fenêtres. La quatrième, décorée d'orange, était éclairée par une fenêtre orangée, — la cinquième, blanche, — la sixième, violette. La septième salle était rigoureusement ensevelie de tentures de velours noir qui revêtaient tout le plafond et les murs, et retombaient en lourdes nappes sur un tapis de même étoffe et de même couleur. Mais, dans cette chambre seulement, la couleur des fenêtres ne correspondait pas à la décoration. Les carreaux étaient écarlates, — d'une couleur intense de sang. Or, dans aucune des sept salles, à travers les ornements d'or éparpillés à profusion çà et là ou suspendus aux lambris, on ne voyait
décorations de la salle sur laquelle elle s'ouvrait. Celle qui occupait l'extrémité orientale, par exemple, était tendue de bleu, — et les fenêtres étaient d'un bleu profond. La seconde pièce était ornée et tendue de pourpre, et les carreaux étaient pourpres. La troisième, entièrement verte, et vertes les fenêtres. La quatrième, décorée d'orange, était éclairée par une fenêtre orangée, — la cinquième, blanche, — la sixième, violette. La septième salle était rigoureusement ensevelie de tentures de velours noir qui revêtaient tout le plafond et les murs, et retombaient en lourdes nappes sur un tapis de même étoffe et de même couleur. Mais, dans cette chambre seulement, la couleur des fenêtres ne correspondait pas à la décoration. Les carreaux étaient écarlates, — d'une couleur intense de sang. Or, dans aucune des sept salles, à travers les ornements d'or éparpillés à profusion çà et là ou suspendus aux lambris, on ne voyait de lampe ni de candélabre. Ni lampes, ni bougies ; aucune lumière de cette sorte, dans cette longue suite de pièces. Mais, dans les corridors qui leur servaient de ceinture, juste en face de chaque fenêtre, se dressait un énorme trépied, avec un brasier éclatant, qui projetait ses rayons à travers les carreaux de couleur et illuminait la salle d'une manière éblouissante. Ainsi se produisaient une multitude d'aspects chatoyants et fantastiques. Mais dans la chambre de l'ouest, la chambre la noire, la lumière du brasier qui ruisselait sur les tentures noires à travers les carreaux sanglants était épouvantablement sinistre, et donnait aux physionomies des imprudents qui y entraient un aspect tellement étrange, que bien peu de danseurs se sentaient le courage de mettre les pieds dans son enceinte magique. C'était aussi dans cette salle que s'élevait, contre le mur de l'ouest, une gigantesque horloge d'ébène. Son pendule se balançait avec un tic-tac sourd, lourd, monotone, et quand l'aiguille des minutes avait fait le circuit du cadran et que l'heure allait sonner, il s'élevait des poumons d'airain de la machine un son clair, éclatant, profond et excessivement musical, mais d'une note si particulière et d'une énergie telle, que d'heure en heure,
travers les carreaux de couleur et illuminait la salle d'une manière éblouissante. Ainsi se produisaient une multitude d'aspects chatoyants et fantastiques. Mais dans la chambre de l'ouest, la chambre la noire, la lumière du brasier qui ruisselait sur les tentures noires à travers les carreaux sanglants était épouvantablement sinistre, et donnait aux physionomies des imprudents qui y entraient un aspect tellement étrange, que bien peu de danseurs se sentaient le courage de mettre les pieds dans son enceinte magique. C'était aussi dans cette salle que s'élevait, contre le mur de l'ouest, une gigantesque horloge d'ébène. Son pendule se balançait avec un tic-tac sourd, lourd, monotone, et quand l'aiguille des minutes avait fait le circuit du cadran et que l'heure allait sonner, il s'élevait des poumons d'airain de la machine un son clair, éclatant, profond et excessivement musical, mais d'une note si particulière et d'une énergie telle, que d'heure en heure, les musiciens de l'orchestre étaient contraints d'interrompre un instant leurs accords pour écouter la musique de l'heure ; les valseurs alors cessaient forcément leurs évolutions ; un trouble momentané courait dans toute la joyeuse compagnie ; et, tant que vibrait le carillon, on remarquait que les plus forts devenaient pâles, et que les plus âgés et les plus rassis passaient leurs mains sur leurs fronts, comme dans une méditation ou une rêverie délirante. Mais quand l'écho s'était tout à fait évanoui, une légère hilarité circulait partout l'assemblée ; les musiciens s'entre-regardaient souriaient de leurs nerfs et de leur folie, et se juraient tout bas, les uns aux autres, que la prochaine sonnerie ne produirait pas en eux la même émotion ; et puis, après la fuite des soixante minutes qui comprennent les trois mille six cents secondes de l'heure disparue, arrivait une nouvelle sonnerie de la fatale horloge, et c'étaient le même trouble, le même frisson, les mêmes rêveries. Mais, en dépit de tout cela, c'était une joyeuse et magnifique orgie. Le goût du duc était tout particulier. Il avait un œil sûr à l'endroit des couleurs et des effets. Il méprisait le décorum de la mode. Ses plans étaient
et que les plus âgés et les plus rassis passaient leurs mains sur leurs fronts, comme dans une méditation ou une rêverie délirante. Mais quand l'écho s'était tout à fait évanoui, une légère hilarité circulait partout l'assemblée ; les musiciens s'entre-regardaient souriaient de leurs nerfs et de leur folie, et se juraient tout bas, les uns aux autres, que la prochaine sonnerie ne produirait pas en eux la même émotion ; et puis, après la fuite des soixante minutes qui comprennent les trois mille six cents secondes de l'heure disparue, arrivait une nouvelle sonnerie de la fatale horloge, et c'étaient le même trouble, le même frisson, les mêmes rêveries. Mais, en dépit de tout cela, c'était une joyeuse et magnifique orgie. Le goût du duc était tout particulier. Il avait un œil sûr à l'endroit des couleurs et des effets. Il méprisait le décorum de la mode. Ses plans étaient téméraires et sauvages, et ses conceptions brillaient d'une splendeur barbare. Il y a des gens qui l'auraient jugé fou. Ses courtisans sentaient bien qu'il ne l'était pas. Mais il fallait l'entendre, le voir, le toucher, pour être sûr qu'il ne l'était pas. Et de temps en temps on entend sonner l'horloge d'ébène de la salle de velours. Et alors, pour un moment, tout s'arrête, tout se tait, excepté la voix de l'horloge. Mais les échos de la sonnerie s'évanouissent, — ils n'ont duré qu'un instant, — et à peine ont-ils fui, qu'une hilarité légère et mal contenue circule partout. Et la musique s'enfle de nouveau, et les rêves revivent, et ils se tordent çà et là plus joyeusement que jamais, reflétant la couleur des fenêtres à travers lesquelles ruisselle le rayonnement des trépieds. Mais, dans la chambre qui est là bas tout à l'ouest, aucun masque n'ose maintenant s'aventurer; car la nuit avance, et une lumière plus rouge afflue à travers les carreaux couleur de sang, et la noirceur des draperies funèbres est effrayante; et à l'étoile qui met le pied sur le tapis funèbre l'horloge d'ébène envoie un carillon plus lourd, plus solennellement énergique que celui qui frappe les