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vous bénisse. Elle ne peut achever. L'aile noire de la mort plane sur elle. Son dernier souffle vient de passer sur ses lèvres. Elle n'est plus. Mais Bianca et Maria seront recueillies et dotées, et dans chacune de leurs corbeilles de noces, le sculpteur Bartoloni, leur père adoptif, mettra sûrement, en dehors de tous bijoux et parures, sept petits bouquets de violettes de Noël, afin d'inspirer à leurs maris, qui connaîtront cette histoire, la pitié pour les déshérités, et la douce habitude de visiter les mansardes où gémissent les pauvres gens. un homme, Il fut envoyé comme député du tiers aux États généraux Il présida la première séance de cette assemblée, rédigea et fit prêter à ses collègues le fameux Serment du Jeu de Paume À son premier acte de révolte des députés contre le pouvoir royal À la mort du dernier prévôt des marchands, Flesselles, il fut désigné par le peuple comme maire de Paris ; ce fut la fin de sa popularité, car il dut faire exécuter la loi martiale contre les pétitionnaires qui réclamaient, au Champ-de-Mars, la déchéance du roi (17 juillet 1791), et les révolutionnaires ne lui pardonnèrent pas d'avoir rempli son devoir. Forêt. bientôt d'abandonner la mairie, où Pétion le remplaça, il quitta Paris, après le 31 mai 1793, et voulut se retirer à Melun, près de son ami Laspace. Arrêté à son arrivée et traduit devant le tribunal révolutionnaire, il fut condamné à mort et exécuté au Champ-de-Mars le 12 novembre 1793 ; il mourut avec courage. "Tu trembles, lui dit le bourreau. "Oui, répondit-il, mais c'est de froid. II. Madame Roland. Marie-Jeanne Philipon, qui épousa Roland, ministre de Louis XVI, est née à Paris, en 1754. D'une imagination ardente, jolie, savante, spirituelle, elle devait jouer et a joué un important à l'époque de la révolution. On lui attribue une grande part, non seulement dans les écrits, mais encore dans les actes politiques de son mari. Anti-royaliste, elle se lia avec Pétion, avec Brissot, avec Danton. Lorsque son mari entra au ministère après le 10 Avril, le salon de l'hôtel de l'Intérieur devint le
la mairie, où Pétion le remplaça, il quitta Paris, après le 31 mai 1793, et voulut se retirer à Melun, près de son ami Laspace. Arrêté à son arrivée et traduit devant le tribunal révolutionnaire, il fut condamné à mort et exécuté au Champ-de-Mars le 12 novembre 1793 ; il mourut avec courage. "Tu trembles, lui dit le bourreau. "Oui, répondit-il, mais c'est de froid. II. Madame Roland. Marie-Jeanne Philipon, qui épousa Roland, ministre de Louis XVI, est née à Paris, en 1754. D'une imagination ardente, jolie, savante, spirituelle, elle devait jouer et a joué un important à l'époque de la révolution. On lui attribue une grande part, non seulement dans les écrits, mais encore dans les actes politiques de son mari. Anti-royaliste, elle se lia avec Pétion, avec Brissot, avec Danton. Lorsque son mari entra au ministère après le 10 Avril, le salon de l'hôtel de l'Intérieur devint le rendez-vous de l'élite de ce que le monde politique et littéraire comptait de plus illustre. Mme Roland y régnait en souveraine. On ne tarda pas à l'accuser d'aristocratie ; Danton et Robespierre, pour ne pas compromettre leur popularité, cessèrent de venir au ministère. Les journées de septembre se produisirent. Mme Roland n'écoutant que son indignation, écrivit à la Convention, dénonça l'infamie des massacres, provoqua des mesures de sûreté ; son mari approuva toutes ses démarches. Roland donna sa démission le 22 janvier 1793. Averti par des amis qu'il était temps pour eux de fuir s'ils voulaient échapper aux vengeances des adversaires des girondins, Roland put gagner Rouen ; mais Mme Roland, malade, dut rester. Elle fut arrêtée le premier juin 1793. Enfermée à l'Abbaye, elle vit cheta par la plus noble et la plus digne des attitudes ses erreurs révolutionnaires. Transférée à Sainte-Pélagie, elle n'en sortit que pour monter à l'échafaud. "Le jour de son exécution, écrit M. Ol Laplace, elle revêtit une robe rouge sur laquelle retombèrent les boucles de ces cheveux noirs. En passant devant la statue de la liberté elle s'inclina et dit : « Que de crimes on commet en ton nom ! » Elle mourut
Roland n'écoutant que son indignation, écrivit à la Convention, dénonça l'infamie des massacres, provoqua des mesures de sûreté ; son mari approuva toutes ses démarches. Roland donna sa démission le 22 janvier 1793. Averti par des amis qu'il était temps pour eux de fuir s'ils voulaient échapper aux vengeances des adversaires des girondins, Roland put gagner Rouen ; mais Mme Roland, malade, dut rester. Elle fut arrêtée le premier juin 1793. Enfermée à l'Abbaye, elle vit cheta par la plus noble et la plus digne des attitudes ses erreurs révolutionnaires. Transférée à Sainte-Pélagie, elle n'en sortit que pour monter à l'échafaud. "Le jour de son exécution, écrit M. Ol Laplace, elle revêtit une robe rouge sur laquelle retombèrent les boucles de ces cheveux noirs. En passant devant la statue de la liberté elle s'inclina et dit : « Que de crimes on commet en ton nom ! » Elle mourut le 8 novembre 1793. Ses mémoires, écrits dans sa prison, sont attachants et bien écrits. LA RÉVOLUTION LE PARI Aux confins du Vivarais et du Velay, dans la région âpre encore, où la chaîne des Cévennes étend ses dernières ondulations, un voyageur, monté sur un petit cheval gris, commençait à douter au milieu de chemins ardues et peu fréquents. La nuit était venue. Une bise aiguë et sifflante courbait la crête des grands sapins sombres, et ce murmure indéfinissable qui semble, dans la nuit, le frémissement des montagnes, emplissait la campagne d'alentour d'une morne tristesse, presque d'une vague terreur. Comme l'obscurité allait toujours croissant, l'homme au cheval gris acheva de s'égarer tout à fait. Il erra quelque temps à l'aventure, et s'arrêta bientôt dans une incertitude qui commençait à devenir pénible. Tout à coup, au milieu du silence de la solitude, il crut saisir un bruit lointain de clochettes qui tintaient à intervalles inégaux, avec une sorte de mélodie sauvage. Pour qui connaît le caractère indécis et profond que l'étendue et la nuit donnent aux sons les plus faibles, sur la terre des montagnes, il sera facile de comprendre l'impression d'irrésistible mélancolie qui s'empara du voyageur. C'était un homme d'une
douter au milieu de chemins ardues et peu fréquents. La nuit était venue. Une bise aiguë et sifflante courbait la crête des grands sapins sombres, et ce murmure indéfinissable qui semble, dans la nuit, le frémissement des montagnes, emplissait la campagne d'alentour d'une morne tristesse, presque d'une vague terreur. Comme l'obscurité allait toujours croissant, l'homme au cheval gris acheva de s'égarer tout à fait. Il erra quelque temps à l'aventure, et s'arrêta bientôt dans une incertitude qui commençait à devenir pénible. Tout à coup, au milieu du silence de la solitude, il crut saisir un bruit lointain de clochettes qui tintaient à intervalles inégaux, avec une sorte de mélodie sauvage. Pour qui connaît le caractère indécis et profond que l'étendue et la nuit donnent aux sons les plus faibles, sur la terre des montagnes, il sera facile de comprendre l'impression d'irrésistible mélancolie qui s'empara du voyageur. C'était un homme d'une quarantaine d'années, à la figure honnête et intelligente. Ses cheveux, presque entièrement blancs, retombaient en boucles argentées sur son vêtement noir. Ses yeux, grands et bleus, étaient pleins de douceur ; tout avait en lui un cachet de sévérité religieuse, tempérée par les habitudes de sa bienveillante nature. C'était le pasteur d'un humble village. La pensée et l'étude seules avaient laissé leur noble empreinte sur la sérénité de son front. Un observateur attentif avait deviné dans cet homme le sentiment large, calme et doux, d'une poésie sobre et recueillie. Aussi, malgré le vent qui soufflait, malgré l'heure qui marchait toujours plus sombre, le grave pasteur ne mit-il une bitte bien vive à se diriger vers le bruit qu'il avait cru entendre. Il chemina dans cette direction ; mais en se laissant pénétrer par la solennité quelque peu ténébreuse de l'heure et du lieu, ses idées prirent un vol rapide et passèrent de la rêverie à la prière. Après quelques instants de marche, il pensa avoir été le jouet d'une illusion, et ne vit rien qui annonçât trace d'habitation humaine. Il retombait dans ses perplexités sur la route à tenir, lorsque la pensée lui vint de heler avec force. Au cri
pasteur d'un humble village. La pensée et l'étude seules avaient laissé leur noble empreinte sur la sérénité de son front. Un observateur attentif avait deviné dans cet homme le sentiment large, calme et doux, d'une poésie sobre et recueillie. Aussi, malgré le vent qui soufflait, malgré l'heure qui marchait toujours plus sombre, le grave pasteur ne mit-il une bitte bien vive à se diriger vers le bruit qu'il avait cru entendre. Il chemina dans cette direction ; mais en se laissant pénétrer par la solennité quelque peu ténébreuse de l'heure et du lieu, ses idées prirent un vol rapide et passèrent de la rêverie à la prière. Après quelques instants de marche, il pensa avoir été le jouet d'une illusion, et ne vit rien qui annonçât trace d'habitation humaine. Il retombait dans ses perplexités sur la route à tenir, lorsque la pensée lui vint de heler avec force. Au cri que prolongea l'écho, le son d'une trompe de chasse répondit promptement et alla mourir retentissant dans les vallons d'à côté. Presque aussitôt un énorme chien blanc de montagne courut en jappant à la droite du cheval, et le cheval s'arrêta devant un parc. On appelle ainsi l'espace entouré de claies dans lequel les pâtres enferment le troupeau, qui passe la nuit à l'air du ciel et au vent de la montagne. Une petite hutte en bois, qui voyage sur deux roues, contient un peu de paille et quelquefois une couverture ; c'est là le lit des bergers. Or, le berger que notre voyageur rencontrait si à propos, malgré l'heure avancée et le froid, ne s'était point encore abrité dans sa hutte. Assis sur une pierre, les deux bras croisés sur son long bâton tordu par le bout, il écoutait le vent se plaindre et se courroucer dans la forêt de sapins. Son manteau de poil de chèvre, gris et rayé de noir, fléchissait lourdement à l'air ; ses pieds étaient nus. Dans ce costume, par le vent qu'il faisait, en cinq minutes, un citadin délicat eût grelotté à se briser les dents ; pour le pâtre, il ne s'en apercevait
dans lequel les pâtres enferment le troupeau, qui passe la nuit à l'air du ciel et au vent de la montagne. Une petite hutte en bois, qui voyage sur deux roues, contient un peu de paille et quelquefois une couverture ; c'est là le lit des bergers. Or, le berger que notre voyageur rencontrait si à propos, malgré l'heure avancée et le froid, ne s'était point encore abrité dans sa hutte. Assis sur une pierre, les deux bras croisés sur son long bâton tordu par le bout, il écoutait le vent se plaindre et se courroucer dans la forêt de sapins. Son manteau de poil de chèvre, gris et rayé de noir, fléchissait lourdement à l'air ; ses pieds étaient nus. Dans ce costume, par le vent qu'il faisait, en cinq minutes, un citadin délicat eût grelotté à se briser les dents ; pour le pâtre, il ne s'en apercevait même pas. En cet instant, entendant aboyer son chien et piétiner un cheval, il cria d'une voix sonore, dans la rude langue du pays : Ca va ? Qui va là ? Le pasteur lui expliqua en peu de mots qu'il s'était égaré en revenant à son presbytère, au village d'A. ; qu'il fallait le remettre dans sa voie, et que, par une nuit si noire, les chemins n'étant que des sentiers peu apparents, il aurait grand besoin d'être reconduit jusque chez lui. "Amen, tsoudro martsa." Allons, il faudra marcher, dit le pâtre; mais vous avez froid, sans doute ; voilà mon manteau. Et il jeta son manteau sur le dos du pasteur, en l'assurant, pour prévenir tout refus, qu'il marchait mieux ainsi, et qu'en marchant il n'avait jamais froid. Sur ce, il appela son chien, l'introduisit dans le bercail, lui ordonna de ne pas bouger, et fut prêt. Ils avaient encore pour deux heures de marche ; c'était plus de temps qu'il n'en fallait pour faire connaissance. D'ailleurs le pasteur était trop curieusement bon pour ne pas s'enquérir de cette existence solitaire et nomade qu'il venait de surprendre dans sa vérité la plus imprévue. Comment vous nomme-t-on ? demanda-t-il
d'A. ; qu'il fallait le remettre dans sa voie, et que, par une nuit si noire, les chemins n'étant que des sentiers peu apparents, il aurait grand besoin d'être reconduit jusque chez lui. "Amen, tsoudro martsa." Allons, il faudra marcher, dit le pâtre; mais vous avez froid, sans doute ; voilà mon manteau. Et il jeta son manteau sur le dos du pasteur, en l'assurant, pour prévenir tout refus, qu'il marchait mieux ainsi, et qu'en marchant il n'avait jamais froid. Sur ce, il appela son chien, l'introduisit dans le bercail, lui ordonna de ne pas bouger, et fut prêt. Ils avaient encore pour deux heures de marche ; c'était plus de temps qu'il n'en fallait pour faire connaissance. D'ailleurs le pasteur était trop curieusement bon pour ne pas s'enquérir de cette existence solitaire et nomade qu'il venait de surprendre dans sa vérité la plus imprévue. Comment vous nomme-t-on ? demanda-t-il à son guide. Je m'appelle Pierre Raymond, mais on m'a toujours appelé Pierrot ou le Pâtre. Et vous ne vous ennuyez pas à être toujours seul ainsi ? Ma foi, non, monsieur. J'avais quatre ans quand j'ai commencé à garder, j'ai dix-sept ans maintenant; j'ai eu le temps de m'accoutumer avec moi. De plus, j'ai toujours aimé à entendre le vent, ce qui m'ait que je me plais mieux à l'écouter qu'à dormir. Je dors quelquefois dans le jour ; il y a moins à craindre du loup. Sans le vent, et aussi sans les étoiles, que j'aime bien à regarder, peut-être je m'ennuierais; mais je ne m'ennuie pas. Le ministre fut frappé de cette simplicité intelligente, et voulut encore la sonder. Que trouvez-vous donc de si bon à écouter le vent et à regarder les étoiles ? Je ne sais peut-être pas bien ; quand j'entends le vent, j'écoute toujours, et je me figure un tas de choses dans ma tête. Ça me fait frissonner; c'est quelquefois comme si j'avais peur; je n'ai pas peur pourtant ; mais ça me fait quelque chose. Pour les étoiles, c'est différent. D'abord, je me demande souvent ce qu'il y a là-haut. À
avec moi. De plus, j'ai toujours aimé à entendre le vent, ce qui m'ait que je me plais mieux à l'écouter qu'à dormir. Je dors quelquefois dans le jour ; il y a moins à craindre du loup. Sans le vent, et aussi sans les étoiles, que j'aime bien à regarder, peut-être je m'ennuierais; mais je ne m'ennuie pas. Le ministre fut frappé de cette simplicité intelligente, et voulut encore la sonder. Que trouvez-vous donc de si bon à écouter le vent et à regarder les étoiles ? Je ne sais peut-être pas bien ; quand j'entends le vent, j'écoute toujours, et je me figure un tas de choses dans ma tête. Ça me fait frissonner; c'est quelquefois comme si j'avais peur; je n'ai pas peur pourtant ; mais ça me fait quelque chose. Pour les étoiles, c'est différent. D'abord, je me demande souvent ce qu'il y a là-haut. À force d'y fatiguer mes yeux, je finis par y voir tout ce que je veux : des mondes, des forêts, des montagnes, de la foule. Je me plaît, le lendemain, à retrouver une étoile que j'ai remarquée la veille. Quand l'une d'elles change de place, je la suis, je la cherche; il y en a que j'aime plus que les autres. Je me figure aussi que c'est un grand troupeau dans une vaste prairie ; le bon Dieu doit en être le pâtre. Ça me rend fier. Ensuite je trouve que c'est beau à voir, cet or sur du bleu ; je me demande quelquefois si ce ne sont pas des fleurs de feu. Quand j'étais petit, j'aurais donné tout au monde pour avoir une étoile ; maintenant je voudrais aller voir derrière, au moins je voudrais pouvoir les compter. Mais vous, monsieur le pasteur, vous devez bien savoir ce que c'est ? vous devez bien savoir aussi ce qu'il y a dans la lune ? Le pasteur ne jugea sans doute pas à propos de répondre à la question ainsi posée, car il repartit aussitôt : Et, du reste, vous n'avez jamais rien désiré ? Non, parbleu, fit le
cherche; il y en a que j'aime plus que les autres. Je me figure aussi que c'est un grand troupeau dans une vaste prairie ; le bon Dieu doit en être le pâtre. Ça me rend fier. Ensuite je trouve que c'est beau à voir, cet or sur du bleu ; je me demande quelquefois si ce ne sont pas des fleurs de feu. Quand j'étais petit, j'aurais donné tout au monde pour avoir une étoile ; maintenant je voudrais aller voir derrière, au moins je voudrais pouvoir les compter. Mais vous, monsieur le pasteur, vous devez bien savoir ce que c'est ? vous devez bien savoir aussi ce qu'il y a dans la lune ? Le pasteur ne jugea sans doute pas à propos de répondre à la question ainsi posée, car il repartit aussitôt : Et, du reste, vous n'avez jamais rien désiré ? Non, parbleu, fit le pâtre. Cependant, comme ma pauvre mère m'avait appris à lire, j'aurais bien voulu quelquefois avoir un livre ; il me semble que cela m'aurait rappelé le temps où elle m'apprenait. Il y a bien longtemps qu'elle est morte. Il retomba dans son silence, et son compagnon respecta cette pieuse rêverie qui remontait au souvenir d'une mère. Puis, comme ils étaient enfin arrivés, le bon ministre exigea que son guide, s'il devait forcément retourner dans la nuit même à la garde de son troupeau, vînt du moins se reposer un instant et se réconforter à la table du presbytère. Le presbytère était une petite maison d'une propreté ravissante ; l'ordre le plus parfait enchantait la vue, et on y respirait ce bon parfum de la modeste aisance, qui n'accepte un besoin qu'après avoir créé une ressource de plus. Le pâtre, introduit dans la cuisine, y devinait cela sans peine. Au même instant, une jolie fille de quinze à seize ans se jetait dans les bras du ministre en lui disant : Méchant, vous mériteriez bien qu'on vous boudât deux jours. Et elle s'interrompait pour l'embrasser encore ; puis elle ajoutait : Savez-vous bien que voilà trois heures que cette pauvre Rosette
qui remontait au souvenir d'une mère. Puis, comme ils étaient enfin arrivés, le bon ministre exigea que son guide, s'il devait forcément retourner dans la nuit même à la garde de son troupeau, vînt du moins se reposer un instant et se réconforter à la table du presbytère. Le presbytère était une petite maison d'une propreté ravissante ; l'ordre le plus parfait enchantait la vue, et on y respirait ce bon parfum de la modeste aisance, qui n'accepte un besoin qu'après avoir créé une ressource de plus. Le pâtre, introduit dans la cuisine, y devinait cela sans peine. Au même instant, une jolie fille de quinze à seize ans se jetait dans les bras du ministre en lui disant : Méchant, vous mériteriez bien qu'on vous boudât deux jours. Et elle s'interrompait pour l'embrasser encore ; puis elle ajoutait : Savez-vous bien que voilà trois heures que cette pauvre Rosette attend son oncle dans toutes sortes d'inquiétudes ? Est-ce qu'on fait l'étourdi comme cela ? Rentrer à une heure de la nuit par le vent qu'il fait et les ténèbres ! Mais, ma bonne Rosette, reprenait le pasteur, j'ai bien failli ne pas rentrer du tout ; et, sans ce brave garçon qui, pour m'accompagner, a laissé son troupeau à la garde de Dieu, je risquais fort de coucher dans le plus froid de la montagne et de me coucher sans souper, tout en ayant grande faim. Rosette sorta légèrement du buffet; en quelques minutes, elle avait mis sur la table une collation appétissante, ainsi qu'une bouteille de vieux vin de Cornas, ce Johannisberg des côtes du Rhône. "Approchez, dit le pasteur à son guide." Et Picrourni s'avança avec quelque hésitation, en roulant dans ses mains les bords de son large chapeau. Rosette alors regarda le pâtre, à qui cet examen ne pouvait être défavorable. C'était un seigle et vigoureux garçon, d'une taille moyenne et d'une allure franche. De longs cheveux châtain-foncé retombaient sur son épaule en boucles inégales, il avait de grands yeux gris d'une rare vivacité, et de belles dents parfaitement blanches, qui tranchaient sur l'ensemble de sa
brave garçon qui, pour m'accompagner, a laissé son troupeau à la garde de Dieu, je risquais fort de coucher dans le plus froid de la montagne et de me coucher sans souper, tout en ayant grande faim. Rosette sorta légèrement du buffet; en quelques minutes, elle avait mis sur la table une collation appétissante, ainsi qu'une bouteille de vieux vin de Cornas, ce Johannisberg des côtes du Rhône. "Approchez, dit le pasteur à son guide." Et Picrourni s'avança avec quelque hésitation, en roulant dans ses mains les bords de son large chapeau. Rosette alors regarda le pâtre, à qui cet examen ne pouvait être défavorable. C'était un seigle et vigoureux garçon, d'une taille moyenne et d'une allure franche. De longs cheveux châtain-foncé retombaient sur son épaule en boucles inégales, il avait de grands yeux gris d'une rare vivacité, et de belles dents parfaitement blanches, qui tranchaient sur l'ensemble de sa figure, brunie et ardée par le hâle. Son embarras n'était ni de la gaucherie rustique, ni même une excessive timidité, c'était du respect et de la déférence; et il s'était senti d'autant plus respectueux, qu'il venait, à son tour, de lever les yeux sur la jolie fille restée debout devant lui. Rosette avait une petite figure rose et blanche comme une fleur d'églantier; ses doux yeux bleus souriaient sous de longs cils noirs, sa bouche toute mignonne était d'une finesse exquise, et semblait toujours prête à éclore, comme un bouton pourpre, sur le plus gracieux menton à fossette qui se pût voir. "Voyons, asseyez-vous, dit-elle au pâtre d'une voix on ne saurait plus suave; et elle avança vers lui un grand verre qu'elle remplit plus qu'à moitié du vieux vin, étincelant et limpide comme un rubis. "Merci, merci, mam'selle; vous êtes trop bonne, murmura le pâtre confus, et il porta à ses lèvres le verre qu'il ne fit qu'effleurer. "Ah! c'est comme cela que vous buvez, dit le pasteur; vous ne voulez donc pas me faire raison? Allons, mon guide, vous êtes bien difficile! Ce vin n'est pourtant pas mauvais, et il vous a été versé de bon cœur." "Je
lui. Rosette avait une petite figure rose et blanche comme une fleur d'églantier; ses doux yeux bleus souriaient sous de longs cils noirs, sa bouche toute mignonne était d'une finesse exquise, et semblait toujours prête à éclore, comme un bouton pourpre, sur le plus gracieux menton à fossette qui se pût voir. "Voyons, asseyez-vous, dit-elle au pâtre d'une voix on ne saurait plus suave; et elle avança vers lui un grand verre qu'elle remplit plus qu'à moitié du vieux vin, étincelant et limpide comme un rubis. "Merci, merci, mam'selle; vous êtes trop bonne, murmura le pâtre confus, et il porta à ses lèvres le verre qu'il ne fit qu'effleurer. "Ah! c'est comme cela que vous buvez, dit le pasteur; vous ne voulez donc pas me faire raison? Allons, mon guide, vous êtes bien difficile! Ce vin n'est pourtant pas mauvais, et il vous a été versé de bon cœur." "Je suis trop bon montagnard pour ne pas boire un coup tout comme un autre, monsieur le pasteur; je trouve aussi que ce vin est bon, mais peut-être qu'il l'est trop pour moi." Et Pierrouni mangea un morceau en se laissant verser une seconde rasade. A la troisième, il refusa complètement, et il ajouta: "Bien obligé, monsieur le pasteur; mais, si je vous laisse faire, mam'selle, j'aurais besoin d'un guide aussi, moi, ou je resterais peut-être en chemin: ça ferait de jolies affaires pour le troupeau. Avec ça que les loups ne s'oublient pas beaucoup à dormir, et que, quand viennent les quatre heures du matin, ils ont bientôt sauté dans le parc et mangé deux ou trois moutons." "Comment! s'écria Rosette, vous allez repartir maintenant et il y a des loups dans la montagne!" "You n'avez donc pas peur!" "Oh! quand j'avais dix ans, mam'selle, ça me chiffonnait bien un peu; je n'osais pas le dire, tout de même j'aurais autant aimé coucher à la fenêtre que là-haut près des bois; mais depuis ce temps-là nous nous sommes vus bien souvent avec les loups, et après la première fois, ça ne m'a plus rien fait." La première fois, j'avais treize