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soir, t'obstiner sur le 32 ? tu sais bien que, cette année, il ne sort que tous les trois jours. C'est stupide !... Le couple s'éloigne, la dame en cambrant la taille, le monsieur le dos voûté. Une Anglaise descend l'escalier. Elle va retrouver un groupe d'amis auquel elle fait des signes. Elle brille au soleil comme un ostensoir... Sur une robe vert pâle, vert mourant, couleur feuille malade, des ornements de perles multicolores — tout l'arc-en-ciel, — dans chaque perle se reflète le palais et les jardins, comme dans ces boules de verre, horreur des parterres bourgeois. Je suis obligé de détourner les yeux. Je sens que je vais devenir aveugle. La terrasse s'emplie. On va, on vient, on s'arrête, on marche, on cause. Comme un coup de vent, voilà l'artiste en représentation qui passe figure rasée, chapeau mou, manteau à double collet, pantalon à carreaux, canne tenue entre les deux doigts de la main gauche, comme une lance prête à vous perforer. Il va à grands pas, d'un air hautain et déterminé... La foule ? que voulez-vous que lui fasse la foule ?... Hier, elle l'a acclamé... huit rappels !... C'est en triomphateur qu'il hume l'air de la mer et le parfum des fleurs... Qu'on le regarde !... Lui ne regarde personne. Il est d'un autre monde, heureusement... Il représente l'Art... l'Art avec un grand A. Le vent moqueur s'engouffre dans les plis de son manteau et le colle ridiculement sur ses hanches et ses tibias... Des cris stridents au-dessus de ma tête. Je lève les yeux. Sur la première marche de l'escalier, une femme en robe très claire, chapeau couvert de trois plumes roses, voilette blanche, appelle quelqu'un. Elle agite désespérément une ombrelle de dentelles garnie. Très brune, très rouge, très essoufflée, elle continue à appeler : Marius ! comme si elle était dans le jardin de sa bastide. Un jeune homme en veston gris, dont elle fait la joie, la regarde si attentivement qu'il manque une marche. Mouvement en avant, comme s'il allait pionner. Il se reprend, mais, entraîné, il roule au bas de l'escalier... la
mer et le parfum des fleurs... Qu'on le regarde !... Lui ne regarde personne. Il est d'un autre monde, heureusement... Il représente l'Art... l'Art avec un grand A. Le vent moqueur s'engouffre dans les plis de son manteau et le colle ridiculement sur ses hanches et ses tibias... Des cris stridents au-dessus de ma tête. Je lève les yeux. Sur la première marche de l'escalier, une femme en robe très claire, chapeau couvert de trois plumes roses, voilette blanche, appelle quelqu'un. Elle agite désespérément une ombrelle de dentelles garnie. Très brune, très rouge, très essoufflée, elle continue à appeler : Marius ! comme si elle était dans le jardin de sa bastide. Un jeune homme en veston gris, dont elle fait la joie, la regarde si attentivement qu'il manque une marche. Mouvement en avant, comme s'il allait pionner. Il se reprend, mais, entraîné, il roule au bas de l'escalier... la Méridionale cesse d'appeler Marius, se tord de rire en de violentes convulsions qui font craquer l'étoffe de son corsage coulant. Un groupe de trois femmes fortes ponteuses au trente et quarante. Extraordinairement parées ; sur la brèche dès l'aube. Aux oreilles, des perles aussi invraisemblables que l'éclat de leurs dents. — Cependant vraies... les perles. — Éreintées, elles cherchent à se donner un air jeunet sous leur veste collante et leurs toques de la bonne faiseuse. — Attendent, sans regarder quoi que ce soit, l'heure où va s'ouvrir le Casino. Dernière joie de celles devant lesquelles Cythère a fermé ses portes roses. Midi sonne. Cinq minutes encore, plus personne sur la terrasse de marbre blanc, que bat d'un mouvement frôleur et câlin la vague couleur de cobalt. L'horizon merveilleux est baigné dans la lumière dorée, un sourire épanoui se répand sur la terre féconde. Faites votre jeu. — Bien ne va plus. Le palais des rêves a ouvert ses portes, tous se sont engouffrés là. Je reste seul sur la terrasse déserte. MARION. CHOSES ET AUTRES La Maîtresse de langues, aux Menus-Plaisirs. — Ah ! non, vraiment, en voilà assez du vaudeville à quiproquos ! Il paraît que c'est le
— Cependant vraies... les perles. — Éreintées, elles cherchent à se donner un air jeunet sous leur veste collante et leurs toques de la bonne faiseuse. — Attendent, sans regarder quoi que ce soit, l'heure où va s'ouvrir le Casino. Dernière joie de celles devant lesquelles Cythère a fermé ses portes roses. Midi sonne. Cinq minutes encore, plus personne sur la terrasse de marbre blanc, que bat d'un mouvement frôleur et câlin la vague couleur de cobalt. L'horizon merveilleux est baigné dans la lumière dorée, un sourire épanoui se répand sur la terre féconde. Faites votre jeu. — Bien ne va plus. Le palais des rêves a ouvert ses portes, tous se sont engouffrés là. Je reste seul sur la terrasse déserte. MARION. CHOSES ET AUTRES La Maîtresse de langues, aux Menus-Plaisirs. — Ah ! non, vraiment, en voilà assez du vaudeville à quiproquos ! Il paraît que c'est le chant du cygne de ce directeur. Il chante encore, — mais c'est toujours sur le même air. À l'eau ! à l'eau ! au Cirque d'Hiver. — Quand je vous aurai dit que cela commence par une parodie de Cléopâtre et que cela finit par un bain de clowns dans une cuvette de cent mille litres, serez-vous bien avancés ?... Et pourtant on ira au Cirque éternellement, parce que les Parisiens sont toujours allés chez Franconi depuis deux siècles : depuis Louis XIV. Le premier des Franconi, Blaise, naquit à Venise, en 1688, et mourut à quatre-vingt-un ans passés, ayant exploité son Cirque pendant une cinquantaine d'années. La deuxième, Antonio, vécut quatre-vingt-dix-neuf ans et fut le protégé du duc de Duras. Ayant eu le malheur de tuer un adversaire en duel en Italie, il vint en France et fut le premier naturalisé de sa dynastie. Lorsque Lyon fut brûlé par la Terreur (qu'il faut accepter en bloc), Antonio se rebiffa ; Fouché avait aussi brûlé son cirque et il devint Thermidorien, puis impérialiste. Laurent Franconi, troisième du nom, est né en mais celui-là ne vécut que soixante-quinze ans ; il est juste de dire qu'il est mort du choléra. Comme
une cuvette de cent mille litres, serez-vous bien avancés ?... Et pourtant on ira au Cirque éternellement, parce que les Parisiens sont toujours allés chez Franconi depuis deux siècles : depuis Louis XIV. Le premier des Franconi, Blaise, naquit à Venise, en 1688, et mourut à quatre-vingt-un ans passés, ayant exploité son Cirque pendant une cinquantaine d'années. La deuxième, Antonio, vécut quatre-vingt-dix-neuf ans et fut le protégé du duc de Duras. Ayant eu le malheur de tuer un adversaire en duel en Italie, il vint en France et fut le premier naturalisé de sa dynastie. Lorsque Lyon fut brûlé par la Terreur (qu'il faut accepter en bloc), Antonio se rebiffa ; Fouché avait aussi brûlé son cirque et il devint Thermidorien, puis impérialiste. Laurent Franconi, troisième du nom, est né en mais celui-là ne vécut que soixante-quinze ans ; il est juste de dire qu'il est mort du choléra. Comme il avait vingt ans le 9 Thermidor, il s'orienta vers le soleil levant et cette période des Franconi fait pour ainsi dire partie intégrante de l'épopée impériale. Laurent a réglé plus d'un cortège fameux et ses clients étaient, entre deux victoires, les grands sabreurs de l'Empire. En pleine gloire napoléonienne, en 1811, Victor, son fils, vint au monde à Paris; — Victor, l'ancêtre actuel, qui sans avoir jamais perdu la vogue sous Louis-Philippe, sous la deuxième République et sous le deuxième empire, fut écuyer de Napoléon III; — Victor, qui, hier encore, à sa première représentation, dirigeait les travaux de son personnel; — Victor, toujours vert et solide, avec ses quatre-vingt-un ans, et sans qui rien ne se fait dans les deux Cirques. Nous arrivons au contemporain Charles Franconi, celui que tout le monde connaît; seulement, il n'est pas marié, et alors la dynastie ce serait pourtant dommage. Il faut des Franconi! Savez-vous comment on appelle M. Constans dans certains milieux? Prudhomme Borgia ! C'est assez cela! M. Lamoureux nous a fait connaître dimanche dernier une grande et admirable artiste, Mme Lili Lehmann, qui vient d'Allemagne, et qui nous a chanté avec un art de tout premier ordre l'air d'Oberon.
en 1811, Victor, son fils, vint au monde à Paris; — Victor, l'ancêtre actuel, qui sans avoir jamais perdu la vogue sous Louis-Philippe, sous la deuxième République et sous le deuxième empire, fut écuyer de Napoléon III; — Victor, qui, hier encore, à sa première représentation, dirigeait les travaux de son personnel; — Victor, toujours vert et solide, avec ses quatre-vingt-un ans, et sans qui rien ne se fait dans les deux Cirques. Nous arrivons au contemporain Charles Franconi, celui que tout le monde connaît; seulement, il n'est pas marié, et alors la dynastie ce serait pourtant dommage. Il faut des Franconi! Savez-vous comment on appelle M. Constans dans certains milieux? Prudhomme Borgia ! C'est assez cela! M. Lamoureux nous a fait connaître dimanche dernier une grande et admirable artiste, Mme Lili Lehmann, qui vient d'Allemagne, et qui nous a chanté avec un art de tout premier ordre l'air d'Oberon. Il y avait longtemps que nous n'avions été à pareille fête, et toutes les bonnes petites wagnériennes se pâmaient — il y avait de quoi. Ce qu'il y a d'admirable dans une artiste comme Mme Lehmann, c'est l'absolue probité de son art : il n'y a pas de truquage, il n'y a pas de petits moyens pour préparer de grands effets, il n'y a pas toutes les petites ficelles qu'on apprend chez M. X... ou Y..., et qui nous ont donné les poupées américaines et anglaises qui remplissent nos théâtres : il y a de l'art et rien que de l'art. Allez l'entendre — et puis, vous comprendrez ce que l'on nous sert à l'Opéra. Parmi les innombrables cartes du jour de l'an, une qu'on a beaucoup donnée cette année et qui mérite d'être gardée : elle n'est pas banale comme les paysages sous la neige ou les reconstitutions du temps de la reine Élisabeth. C'est un petit cahier intitulé At Home. Chaque jour de la semaine a sa page avec une illustration très jolie, très soignée. (Le petit cahier a été gravé à Munich.) Sur la couverture, une théière de Japon, la tasse, la soucoupe, le bol. Chaque jour
n'y a pas de petits moyens pour préparer de grands effets, il n'y a pas toutes les petites ficelles qu'on apprend chez M. X... ou Y..., et qui nous ont donné les poupées américaines et anglaises qui remplissent nos théâtres : il y a de l'art et rien que de l'art. Allez l'entendre — et puis, vous comprendrez ce que l'on nous sert à l'Opéra. Parmi les innombrables cartes du jour de l'an, une qu'on a beaucoup donnée cette année et qui mérite d'être gardée : elle n'est pas banale comme les paysages sous la neige ou les reconstitutions du temps de la reine Élisabeth. C'est un petit cahier intitulé At Home. Chaque jour de la semaine a sa page avec une illustration très jolie, très soignée. (Le petit cahier a été gravé à Munich.) Sur la couverture, une théière de Japon, la tasse, la soucoupe, le bol. Chaque jour a deux pages. Lundi : Un plateau et un service à thé, filet blanc et or, comme c'est la grande mode maintenant, pour l'intimité. Dans un coin, une petite tasse avec sa cuillère à côté sur la soucoupe, ce qui veut dire qu'on en reprendra volontiers une seconde ; sur l'autre verso, une petite table chinoise en bambou et en nattes des Indes, la tasse de thé dessus; au pied un joli coussin, un sac à ouvrage de damas ancien avec de gros nœuds. Mardi : Un gong japonais en plusieurs métaux, un vase de cristal rempli de jolies fleurs qui viennent d'arriver du Midi. Sur l'autre feuille : un de ces grands vases dans lesquels on met les parapluies, les cannes dans les antichambres, un ou deux petits en-cas seulement ; Madame n'a que peu de monde avec elle. Mercredi : Tout ce qu'il vous faut quand vous allez sortir : vos bracelets dans une coupe, votre boîte à poudre de riz, vos gants, un collier, une petite glace à main. En face, l'instrument musical à la mode : la mandoline qui remplace le piano en Angleterre. Jeudi : Un petit coin de salon : paravent, tapis turc, gros
l'autre verso, une petite table chinoise en bambou et en nattes des Indes, la tasse de thé dessus; au pied un joli coussin, un sac à ouvrage de damas ancien avec de gros nœuds. Mardi : Un gong japonais en plusieurs métaux, un vase de cristal rempli de jolies fleurs qui viennent d'arriver du Midi. Sur l'autre feuille : un de ces grands vases dans lesquels on met les parapluies, les cannes dans les antichambres, un ou deux petits en-cas seulement ; Madame n'a que peu de monde avec elle. Mercredi : Tout ce qu'il vous faut quand vous allez sortir : vos bracelets dans une coupe, votre boîte à poudre de riz, vos gants, un collier, une petite glace à main. En face, l'instrument musical à la mode : la mandoline qui remplace le piano en Angleterre. Jeudi : Un petit coin de salon : paravent, tapis turc, gros vase rouge rempli de fleurs. De l'autre côté: un tabouret de musique avec quelques cahiers de chant, de piano. Vendredi : Tout ce qu'il faut pour jouer au tennis. En face, une petite étagère décorée en étoffe avec un petit bibelot en faïence. Samedi : Dans la salle à manger, quelques pots en grès flamand sur des crédences. Sur l'autre feuille, l'appareil à gaz d'escalier (bien anglais) : on le voit allumé, le matin, un jour de brouillard. Le samedi n'a rien de très original : une cafetière ancienne et un immense lis du Japon. Le dimanche, vous l'avez dit : la Bible, le livre de psaumes, et des albums pour regarder les images quand vous reviendrez de l'église. Savez-vous ce qui est très chic, très bien envoyé, très bien reçu, en ce moment, du Midi à Paris? Plus de fleurs, ou elles sont hors de prix ; aussi expédie-t-on à ses amies des boîtes de... légumes, de petits pois, de tomates, d'artichauts, de haricots verts, de salades, etc., etc. À la place de roses, de mimosas, d'anémones, très chers aussi, là-bas, mais pour rien encore en comparaison avec les prix de Paris, les primeurs arrivant de Corse ou de
quelques pots en grès flamand sur des crédences. Sur l'autre feuille, l'appareil à gaz d'escalier (bien anglais) : on le voit allumé, le matin, un jour de brouillard. Le samedi n'a rien de très original : une cafetière ancienne et un immense lis du Japon. Le dimanche, vous l'avez dit : la Bible, le livre de psaumes, et des albums pour regarder les images quand vous reviendrez de l'église. Savez-vous ce qui est très chic, très bien envoyé, très bien reçu, en ce moment, du Midi à Paris? Plus de fleurs, ou elles sont hors de prix ; aussi expédie-t-on à ses amies des boîtes de... légumes, de petits pois, de tomates, d'artichauts, de haricots verts, de salades, etc., etc. À la place de roses, de mimosas, d'anémones, très chers aussi, là-bas, mais pour rien encore en comparaison avec les prix de Paris, les primeurs arrivant de Corse ou de Tunisie. Aussi les boutiques de fruitières, le marché même à Cannes, à Nice, à Menton est devenu le rendez-vous de toutes les femmes dans la matinée. C'est le persil matinal. L'armée coloniale! C'est un nouveau journal qui vient de se fonder à Paris et qui est destiné à porter à nos camarades perdus dans nos colonies quelques nouvelles de Paris et de la Patrie. Savez-vous ce que c'est que cette vie, qui vous mène tantôt au Sud, tantôt au Nord, au Tonkin et à Terre-Neuve ! Et ne fait-on pas bien de créer un lien entre tous ces camarades d'école, de régiment, qui s'quittent au hasard des promotions et qui n'entendent parler les uns des autres que lorsqu'ils sont mis à l'ordre du jour de l'armée. L'armée coloniale leur est destinée. LES LIVRES DE LA SEMAINE. La 2007, par Désiré Louis. — Ce n'est pas un romancier, l'auteur de ce tout petit volume : c'est, paraît-il, un employé de chemin de fer; il a voulu, lui aussi, raconter sa locomotive tout comme Zola et il l'a fait avec talent, avec émotion. Il n'y a pas la grande poésie du Maître, mais ce doit être vrai, absolument vrai. Spectacles contemporains, par
nos camarades perdus dans nos colonies quelques nouvelles de Paris et de la Patrie. Savez-vous ce que c'est que cette vie, qui vous mène tantôt au Sud, tantôt au Nord, au Tonkin et à Terre-Neuve ! Et ne fait-on pas bien de créer un lien entre tous ces camarades d'école, de régiment, qui s'quittent au hasard des promotions et qui n'entendent parler les uns des autres que lorsqu'ils sont mis à l'ordre du jour de l'armée. L'armée coloniale leur est destinée. LES LIVRES DE LA SEMAINE. La 2007, par Désiré Louis. — Ce n'est pas un romancier, l'auteur de ce tout petit volume : c'est, paraît-il, un employé de chemin de fer; il a voulu, lui aussi, raconter sa locomotive tout comme Zola et il l'a fait avec talent, avec émotion. Il n'y a pas la grande poésie du Maître, mais ce doit être vrai, absolument vrai. Spectacles contemporains, par le vicomte de Vogüé. — Quelques articles pastiches de feu Chateaubriand, par l'introduiteur du tolstoïsme en France. C'est d'un libéralisme qui sent par trop le mépris. Vieux, par Albert Aurier. Une bonne étude de vie provinciale qui pourrait s'appeler aussi de l'influence du café-concert de province. Poèmes lyriques, par Tola Dorian. — Trop de lyrisme dans cette poésie. Le Magot de l'oncle Cyrille, par Léo Trezenik. — Un livre très fouillé, gâté par un dénouement inutile. Nixe, par Claude Couturier. — Ah! il n'est pas gai, le roman de M. Couturier qui nous conte l'influence du café-concert de Paris. Ça fait beaucoup de café-concert! BIBLIOGRAPHIE. Dans son nouvel ouvrage sur le Saint-Siège et les Juifs, M. E. Rodocanachi, secrétaire de la Société des études historiques, a entrepris de retracer les vicissitudes de la communauté juive de Rome, depuis ses lointaines origines, au temps de Pompée et de Cicéron, jusqu'au seuil de notre siècle. L'histoire de cette petite communauté, dont les mœurs ont une simplicité, les finances une complexité, les résistances une tenacité, les annales une variété dont on trouve peu d'exemples ailleurs, a, en outre, un intérêt général. Elle met en présence ces deux extrêmes de vénération et d'abjection au
Dorian. — Trop de lyrisme dans cette poésie. Le Magot de l'oncle Cyrille, par Léo Trezenik. — Un livre très fouillé, gâté par un dénouement inutile. Nixe, par Claude Couturier. — Ah! il n'est pas gai, le roman de M. Couturier qui nous conte l'influence du café-concert de Paris. Ça fait beaucoup de café-concert! BIBLIOGRAPHIE. Dans son nouvel ouvrage sur le Saint-Siège et les Juifs, M. E. Rodocanachi, secrétaire de la Société des études historiques, a entrepris de retracer les vicissitudes de la communauté juive de Rome, depuis ses lointaines origines, au temps de Pompée et de Cicéron, jusqu'au seuil de notre siècle. L'histoire de cette petite communauté, dont les mœurs ont une simplicité, les finances une complexité, les résistances une tenacité, les annales une variété dont on trouve peu d'exemples ailleurs, a, en outre, un intérêt général. Elle met en présence ces deux extrêmes de vénération et d'abjection au moyen âge, le pape et le juif. C'est un fait digne de remarque que la petite colonie sémitique, blottie au pied du Vatican, a joui longtemps, dans un milieu pourtant si fanatique, d'une tranquillité relative. Le Saint-Siège, en effet, durant la grande époque théocratique, tant qu'il n'eut devant lui que des païens à convaincre et non des ennemis à vaincre, se montra très large et, quoi qu'on en ait dit, tolérant. Tout autre fut sa conduite lors de la révolution née dans son sein. En face de la réforme, la papauté devient exclusive, oppressive. Les juifs romains furent les premiers à ressentir les effets de cette modification dans les sentiments du Saint-Siège et c'est ainsi que leur histoire particulière éclaire d'un jour nouveau l'histoire générale. En passant, M. E. Rodocanachi décrit minutieusement, à l'aide de documents nouveaux avec plans et gravures à l'appui, le ghetto, aujourd'hui détruit, sa physionomie, ses mœurs, et rectifie quelques erreurs longtemps accréditées. Cette nouvelle contribution à l'histoire de la race israélite depuis la dispersion mérite l'attention tant à cause des questions qu'elle laisse entrevoir que de celles qu'elle résout (Librairie Firmin-Didot). M. Roger de Beauvoir vient de faire paraître à la Librairie Plon son Almanac
des païens à convaincre et non des ennemis à vaincre, se montra très large et, quoi qu'on en ait dit, tolérant. Tout autre fut sa conduite lors de la révolution née dans son sein. En face de la réforme, la papauté devient exclusive, oppressive. Les juifs romains furent les premiers à ressentir les effets de cette modification dans les sentiments du Saint-Siège et c'est ainsi que leur histoire particulière éclaire d'un jour nouveau l'histoire générale. En passant, M. E. Rodocanachi décrit minutieusement, à l'aide de documents nouveaux avec plans et gravures à l'appui, le ghetto, aujourd'hui détruit, sa physionomie, ses mœurs, et rectifie quelques erreurs longtemps accréditées. Cette nouvelle contribution à l'histoire de la race israélite depuis la dispersion mérite l'attention tant à cause des questions qu'elle laisse entrevoir que de celles qu'elle résout (Librairie Firmin-Didot). M. Roger de Beauvoir vient de faire paraître à la Librairie Plon son Almanac illustré de l'année française. C'est une bien jolie publication, aussi intéressante par ses précieux renseignements que par ses nombreux dessins dont quelques-uns sont de petits chefs-d'œuvre. Il faut citer, entre autres, les armées étrangères gentiment illustrées, les portraits des généraux de Miribel et de Galliffet, superbes de ressemblance; les chasseurs alpins, de Pierre Combe, et surtout la reproduction du tableau de Cambronne à Waterloo, par M. Armand Dumaresq. Les noms des élèves de l'École supérieure de guerre, de Saint-Cyr, de Polytechnique, de Fontainebleau, de Saumur, de la Flèche et de Saint-Maixent, figurent par ordre alphabétique dans ce recueil d'un intérêt si puissant. M. de Borrelli, l'auteur d'Alain Chartier, y a donné de beaux vers. et M. Dachères, des strophes d'un patriotisme entraînant; aussi l'Almanac illustré de l'armée, de M. de Beauvoir, a sa place marquée, comme album, sur toutes les tables de salon. UN PEU DE FINANCE Le bilan de la Banque de France publié jeudi dernier fait ressortir une diminution de 25 millions au compte avances à l'étranger, c'est le premier envoi de la Banque d'Angleterre sur le prêt de 75 millions or, à elle consenti lors du krach de la maison Baring. Un second envoi a déjà été