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amant ; Qu'on vous épousera, comme moi, — congrûment ; Que vous le désirez comme je le désire, Et plus que moi peut-être, — et ce n'est pas peu dire ISABELLE. Tiens pour certain que non. MARTON. Non ? ISABELLE. Non, assurément. MARTON. Et si je vous prouvais le contraire ? ISABELLE. Et comment ? MARTON. Je veux vous prouver qu'en amour, — ou je meurs, Vous êtes plus friande... et cela tout à l'heure, Elle va vers la coulisse. ISABELLE. Toi, Marton ? MARTON, revenant. Et pas d'autre. ISABELLE. Et de quelle façon ? MARTON. C'est affaire à moi... Allant à la coulisse et appelant. More ! allons ! Petit garçon ! La perruque et l'habit du frère d'Isabelle ! Preste ! avec le chapeau ! Vous nous la bâillez belle ? Revenant. Ah ! vous êtes de roche ? Elle sort. ISABELLE. Où vas-tu ? MARTON dans la coulisse, passant la tête sur le théâtre. Saperlavie ! Madame, laissez faire, et vous verrez beau jeu. ISABELLE. Eh quoi !... tu veux ? MARTON, de même. Je veux en tenter l'entreprise, Il faut que vous ayez, vous dis-je, été mal prise. ISABELLE. Mais encore ? MARTON, même jeu. Je veux vous en conter, c'est clair. Vous verrez ce que c'est qu'un amant du bel air. ISABELLE. Es-tu badine ? MARTON, même jeu. Allez ! allez ! si j'étais homme, Je ferais le peaudard... Vous riez ?... c'est tout comme, Vous n'y perdrez que peu. ISABELLE, riant. La folle est à lier ! Comment te faudra-t-il appeler ? MARTON, dans la coulisse. Chevalier ! ISABELLE. Quoi ! tu sauras l'intrigue et soutiendras la feinte. MARTON. J'ai servi deux maîtres, n'ayez donc pas de crainte. J'en ai de tous les tons : du tendre, du galant, Du plaintif et du gai... même de l'insolent... Vous verrez si je sais jouer mon personnage. Tenez-vous bien d'abord, car je vais faire rage ! ISABELLE. La folâtre ! Il en faut passer par où tu veux. Mais que vas-tu donc faire enfin ? MARTON, même jeu. Pousser mes feux ! Tenez-vous bien, vous dis-je,
veux vous en conter, c'est clair. Vous verrez ce que c'est qu'un amant du bel air. ISABELLE. Es-tu badine ? MARTON, même jeu. Allez ! allez ! si j'étais homme, Je ferais le peaudard... Vous riez ?... c'est tout comme, Vous n'y perdrez que peu. ISABELLE, riant. La folle est à lier ! Comment te faudra-t-il appeler ? MARTON, dans la coulisse. Chevalier ! ISABELLE. Quoi ! tu sauras l'intrigue et soutiendras la feinte. MARTON. J'ai servi deux maîtres, n'ayez donc pas de crainte. J'en ai de tous les tons : du tendre, du galant, Du plaintif et du gai... même de l'insolent... Vous verrez si je sais jouer mon personnage. Tenez-vous bien d'abord, car je vais faire rage ! ISABELLE. La folâtre ! Il en faut passer par où tu veux. Mais que vas-tu donc faire enfin ? MARTON, même jeu. Pousser mes feux ! Tenez-vous bien, vous dis-je, et soyez-moi cruelle. ISABELLE, mélancoliquement. Au fait, quand je rirais un peu ! Elle s'installe pour la recevoir, puis après un temps. MARTON, entrant en cavalier, perruque, habit, veste, canons, dentelle, petite épée, et lentement Parbleu, ma belle, On a peiné à vous voir ! ISABELLE, un peu interdite. Comment donc !... Chevalier !... Ah ! Marton... tu me fais un effet singulier. MARTON. Votre âne de portier, hallebarde à la cuisse, Pourrait le mieux du monde être pris pour un suisse. Depuis une heure et plus, je croque le marmot. Le butor ! ISABELLE. C'est qu'elle a l'air, le geste et le mot. Entrant dans son rôle. Ah ! Chevalier, la feinte est bien imaginée. Le vrai, c'est qu'autre part, toute l'après-midi Vous avez coqueté... Voilà de nos amants ! MARTON, s'asseyant à côté d'Isabelle. Non, d'honneur ? Tenez-moi pour coquin si je mens... Au fait, vous ai-je dit ? ISABELLE. Quoi donc ? MARTON, Que je vous aime. ISABELLE. Vous êtes un badin. MARTON. Furieusement même. ISABELLE, raillant. Cela n'est pas encore parvenu jusqu'à moi. MARTON. Nous autres, gens de cour, sommes si fous, ma foi, Qu'il faut nous deviner... mais j'en veux à ma bouche... Comment donc!
donc !... Chevalier !... Ah ! Marton... tu me fais un effet singulier. MARTON. Votre âne de portier, hallebarde à la cuisse, Pourrait le mieux du monde être pris pour un suisse. Depuis une heure et plus, je croque le marmot. Le butor ! ISABELLE. C'est qu'elle a l'air, le geste et le mot. Entrant dans son rôle. Ah ! Chevalier, la feinte est bien imaginée. Le vrai, c'est qu'autre part, toute l'après-midi Vous avez coqueté... Voilà de nos amants ! MARTON, s'asseyant à côté d'Isabelle. Non, d'honneur ? Tenez-moi pour coquin si je mens... Au fait, vous ai-je dit ? ISABELLE. Quoi donc ? MARTON, Que je vous aime. ISABELLE. Vous êtes un badin. MARTON. Furieusement même. ISABELLE, raillant. Cela n'est pas encore parvenu jusqu'à moi. MARTON. Nous autres, gens de cour, sommes si fous, ma foi, Qu'il faut nous deviner... mais j'en veux à ma bouche... Comment donc! vous voilà d'un air qui me touche. ISABELLE, minaudant. Fie! ne regardez point! non! non! retournez-vous! Je suis du dernier laid. — Fie! vous dis-je, entre nous, Depuis tantôt deux nuits j'ai pensé rendre l'âme. MARTON. Serait-ce point au cœur qu'est le mal... Eh! madame? Et quelque passion?... ISABELLE. L'affreux mot que voilà! De la passion, moi! MARTON, se levant et d'un ton fort animé. Cachez-moi bien cela, Mordieu! si j'avais un rival par la chambre. Elle fait le geste de tirer son épée et prend sa tabatière. Prenez-vous du tabac? Le mien fait honte à l'ambre. ISABELLE. À moi!... Fil du tabac? MARTON. Ceci pour vous prouver, Qu'avec vous je n'entends en rien me réserver... À propos, chez Lami, quand soupons-nous ensemble? ISABELLE. Chevalier, vous perdez le respect, ce me semble, Une fille de nom au cabaret, l'horreur! MARTON. Un cabaret? Lami? rayez-moi cette erreur! Oh! oh! c'est un traiteur de marque; il y fréquente Des femmes, comme vous, de vertu... conséquente, Et même des maris. ISABELLE. Quoi! des femmes, vraiment! Vont avec leurs maris!... MARTON. Oh! non... séparément. Elles rient toutes les deux ISABELLE, riant. Elle met à son rôle un esprit incroyable. MARTON, fredonnant. La! la! la!
mot que voilà! De la passion, moi! MARTON, se levant et d'un ton fort animé. Cachez-moi bien cela, Mordieu! si j'avais un rival par la chambre. Elle fait le geste de tirer son épée et prend sa tabatière. Prenez-vous du tabac? Le mien fait honte à l'ambre. ISABELLE. À moi!... Fil du tabac? MARTON. Ceci pour vous prouver, Qu'avec vous je n'entends en rien me réserver... À propos, chez Lami, quand soupons-nous ensemble? ISABELLE. Chevalier, vous perdez le respect, ce me semble, Une fille de nom au cabaret, l'horreur! MARTON. Un cabaret? Lami? rayez-moi cette erreur! Oh! oh! c'est un traiteur de marque; il y fréquente Des femmes, comme vous, de vertu... conséquente, Et même des maris. ISABELLE. Quoi! des femmes, vraiment! Vont avec leurs maris!... MARTON. Oh! non... séparément. Elles rient toutes les deux ISABELLE, riant. Elle met à son rôle un esprit incroyable. MARTON, fredonnant. La! la! la! Vous savez le couplet impayable Que j'ai fait là-dessus? ISABELLE. Se peut-il? un couplet! Vous êtes donc poète? MARTON. Un peu, quand il me plaît. ISABELLE. J'écoute. MARTON, se posant pour chanter. « Quand l'amour chez Lami vous conduira, mesdames, » De son traître de vin gardez bien vos esprits. » Car le vin qu'y boivent les femmes » Porte à la tête des maris. » Elles rient toutes deux. ISABELLE, riant. C'est charmant! MARTON, riant. Il ne s'en faut de guère. ISABELLE, riant. Charmant! Mais pourquoi faire une si rude guerre À ces pauvres maris? Ce n'est pas généreux. MARTON. C'est que ces goulus-là n'en veulent que pour eux-mêmes ils ont beau gronder et faire bonne garde, On croquera bien aile ou pied de la poularde... Ceci, sans me compter; moi je n'ai d'appétit Que de filles. ISABELLE. Eh! mais, c'est le meilleur parti. MARTON, s'approchant d'elle et avec douceur. Aussi, ma belle, aussi, jugez de mon ivresse Si, pour moi, s'éveillait votre jeune tendresse! Quel plaisir d'être ainsi l'objet de feux naissants! ISABELLE, coquettant. Comment le dites-vous? MARTON. Mais... comme je le sens! ISABELLE. Ma tendresse, je crois, assez peu vous importe. MARTON. Moi! je mourrais pour vous
» Car le vin qu'y boivent les femmes » Porte à la tête des maris. » Elles rient toutes deux. ISABELLE, riant. C'est charmant! MARTON, riant. Il ne s'en faut de guère. ISABELLE, riant. Charmant! Mais pourquoi faire une si rude guerre À ces pauvres maris? Ce n'est pas généreux. MARTON. C'est que ces goulus-là n'en veulent que pour eux-mêmes ils ont beau gronder et faire bonne garde, On croquera bien aile ou pied de la poularde... Ceci, sans me compter; moi je n'ai d'appétit Que de filles. ISABELLE. Eh! mais, c'est le meilleur parti. MARTON, s'approchant d'elle et avec douceur. Aussi, ma belle, aussi, jugez de mon ivresse Si, pour moi, s'éveillait votre jeune tendresse! Quel plaisir d'être ainsi l'objet de feux naissants! ISABELLE, coquettant. Comment le dites-vous? MARTON. Mais... comme je le sens! ISABELLE. Ma tendresse, je crois, assez peu vous importe. MARTON. Moi! je mourrais pour vous ou le diable m'emporte! ISABELLE. A d'autres! Aime-t-on les gens d'emblée ainsi? MARTON, s'approchant d'elle encore. C'est la mode de cour, et c'est la bonne aussi, N'allez pas me traiter en courtisan de boutique. ISABELLE, se défendant. Mais vous ne manquez pas, que je vois, de pratique. MARTON, la serrant de près. Ne m'amusez donc point. ISABELLE, à Marton, qui a passé son bras autour de sa taille. Que fait là cette main? MARTON. Je cherche votre cœur. ISABELLE, dénouant son bras. Vous prenez un chemin! MARTON. À quoi bon ces retards populaires, ma reine? De ce que vous valez, n'ai-je pas l'âme pleine? ISABELLE. Flatteur! par quel talent ai-je pu vous charmer? MARTON, la pressant. N'ayez pour tout talent que celui de m'aimer Et laissez à l'ardeur de ma reconnaissance... ISABELLE, se défendant toujours. Prouvez-moi son ardeur par son obéissance. MARTON, de plus en plus pressant. J'obéis à mon cœur, seul guide d'un amant. Elle l'embrasse. ISABELLE, se levant un peu effarouchée. Monsieur le chevalier!... Ah! Marton! mais vraiment! Vous vous déguisez trop! MARTON, se levant. Marton! MARTON, jouant la passion. Je vous adore! La faisant rasseoir doucement. Croyez-moi! croyez-moi! quand je vous dis encore Que, selon votre arrêt,
de près. Ne m'amusez donc point. ISABELLE, à Marton, qui a passé son bras autour de sa taille. Que fait là cette main? MARTON. Je cherche votre cœur. ISABELLE, dénouant son bras. Vous prenez un chemin! MARTON. À quoi bon ces retards populaires, ma reine? De ce que vous valez, n'ai-je pas l'âme pleine? ISABELLE. Flatteur! par quel talent ai-je pu vous charmer? MARTON, la pressant. N'ayez pour tout talent que celui de m'aimer Et laissez à l'ardeur de ma reconnaissance... ISABELLE, se défendant toujours. Prouvez-moi son ardeur par son obéissance. MARTON, de plus en plus pressant. J'obéis à mon cœur, seul guide d'un amant. Elle l'embrasse. ISABELLE, se levant un peu effarouchée. Monsieur le chevalier!... Ah! Marton! mais vraiment! Vous vous déguisez trop! MARTON, se levant. Marton! MARTON, jouant la passion. Je vous adore! La faisant rasseoir doucement. Croyez-moi! croyez-moi! quand je vous dis encore Que, selon votre arrêt, mon sort est, en ce jour, De mourir de douleur ou de mourir d'amour. ISABELLE, étonnée. Quoi! Pour un peu, je pense, elle en viendrait aux larmes. MARTON. Mais nier mon amour serait nier vos charmes Et vous ne feriez pas, belle, à votre beauté, L'injure d'en avoir, fût-ce un instant, douté... Parlez à votre tour, ô ma chère Isabelle, Assurez qu'à mes vœux vous n'êtes pas rebelle. Vous rougissez? Rougir, c'est bien répondre un peu... ISABELLE. Brisons là!... Tiens, Marton, finis; cessons ce jeu. MARTON, clignant de l'œil du côté du spectateur et parlant toujours plus passionnément. Dites-le moi, ce mot où tout mon être aspire, Et que, lorsque je souffre et lorsque je soupire; Vous aussi soupirez et souffrez comme moi. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTERAIRES 300 ISABELLE. Chevalier... Non, Marton... tu me gênes... tais-toi. MARTON. Ah! de grâce, rompez ce silence farouche; Qu'un regard de vos yeux, qu'un pli de votre bouche, Que le frémissement de votre douce main Suspende pour un temps ce supplice inhumain Par l'espoir d'un retour qui double mon ivresse... Isabelle songe. Marton s'agenouille devant elle. Eh! quoi, vous vous taisez, ô ma chère maîtresse? Ayez pitié de moi qui suis à vos
instant, douté... Parlez à votre tour, ô ma chère Isabelle, Assurez qu'à mes vœux vous n'êtes pas rebelle. Vous rougissez? Rougir, c'est bien répondre un peu... ISABELLE. Brisons là!... Tiens, Marton, finis; cessons ce jeu. MARTON, clignant de l'œil du côté du spectateur et parlant toujours plus passionnément. Dites-le moi, ce mot où tout mon être aspire, Et que, lorsque je souffre et lorsque je soupire; Vous aussi soupirez et souffrez comme moi. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTERAIRES 300 ISABELLE. Chevalier... Non, Marton... tu me gênes... tais-toi. MARTON. Ah! de grâce, rompez ce silence farouche; Qu'un regard de vos yeux, qu'un pli de votre bouche, Que le frémissement de votre douce main Suspende pour un temps ce supplice inhumain Par l'espoir d'un retour qui double mon ivresse... Isabelle songe. Marton s'agenouille devant elle. Eh! quoi, vous vous taisez, ô ma chère maîtresse? Ayez pitié de moi qui suis à vos genoux... Je languis et je meurs, je meurs, entendez-vous, Car j'attends votre amour et votre amour se nomme Ma vie! ISABELLE, baissant la tête. Hélas! Marton... pourquoi n'es-tu pas homme? MARTON, éclatant de rire et se relevant. Quand je vous le disais Et ce n'est là qu'un jeu! Et si j'étais un homme! alors jugez un peu! Quel bien autre dégât j'eusse fait dans la place! ISABELLE, avec confusion. Mais c'est à n'oser plus te regarder en face. MARTON. Sentez-vous le possible à présent d'un époux? Bruit de serrure à la porte du fond, on frappe. Le Chevalier! Voici le pas... le sautez-vous? Silence. Allons! ISABELLE, avec un soupir. Enfin! qu'il entre! MARTON, l'imitant. Enfin! À part. Elle le saute! Elle va vers la porte. ISABELLE, (arrêtant Marton par la main. Ah! vilaine Marton, ce sera bien ta faute. Marton va tirer le verrou de la porte du fond. La toile tombe. EDOUARD PAILLERON. LIVRES ET REVUES Madame Robert, par Théodore de Banville. — Le Livre des Fantaisies, par Armand Silvestre. Nous recevons deux volumes. L'un a pour titre le Livre des Fantaisies et pour auteur M. Armand Silvestre, l'autre se nomme Madame Robert ; il est signé Théodore de
j'étais un homme! alors jugez un peu! Quel bien autre dégât j'eusse fait dans la place! ISABELLE, avec confusion. Mais c'est à n'oser plus te regarder en face. MARTON. Sentez-vous le possible à présent d'un époux? Bruit de serrure à la porte du fond, on frappe. Le Chevalier! Voici le pas... le sautez-vous? Silence. Allons! ISABELLE, avec un soupir. Enfin! qu'il entre! MARTON, l'imitant. Enfin! À part. Elle le saute! Elle va vers la porte. ISABELLE, (arrêtant Marton par la main. Ah! vilaine Marton, ce sera bien ta faute. Marton va tirer le verrou de la porte du fond. La toile tombe. EDOUARD PAILLERON. LIVRES ET REVUES Madame Robert, par Théodore de Banville. — Le Livre des Fantaisies, par Armand Silvestre. Nous recevons deux volumes. L'un a pour titre le Livre des Fantaisies et pour auteur M. Armand Silvestre, l'autre se nomme Madame Robert ; il est signé Théodore de Banville. Tous deux sont composés de chroniques, d'articles, de contes qui ont paru dans un journal du matin. C'est ainsi qu'aujourd'hui se font les livres. Rares sont les écrivains patients, qui travaillent lentement, dans la solitude de leur cabinet, qui ne recherchent ni le gain facile, ni la publicité bruyante du journal, qui ne font paraître les premières lignes d'un livre que lorsque les dernières sont écrites. Dumas père, Ponson du Terrail font école ; leur déplorable exemple est partout suivi. Nous pourrions citer tels romanciers estimés, dont la renommée littéraire est éclatante, qui s'astreignent à cette tâche effroyable, qui composent la veille le chapitre du lendemain ; les feuillets à peine noircis quittent leur table pour les mains de l'imprimeur. Jamais la production n'a été si hâtive, si précipitée. Chacun est dévoré d'une soif insatiable de produire, et dominé par la crainte de l'oubli. L'oubli arrive si vite ! Il faut que chaque mois un nouveau volume vienne réveiller l'attention et créer autour de l'auteur une agitation factice. Dès que le chroniqueur à la mode a publié douze articles, un éditeur s'en empare, et l'on voit ces douze articles, imprimés en hâte, habillés d'une couverture éclatante et d'un titre
du journal, qui ne font paraître les premières lignes d'un livre que lorsque les dernières sont écrites. Dumas père, Ponson du Terrail font école ; leur déplorable exemple est partout suivi. Nous pourrions citer tels romanciers estimés, dont la renommée littéraire est éclatante, qui s'astreignent à cette tâche effroyable, qui composent la veille le chapitre du lendemain ; les feuillets à peine noircis quittent leur table pour les mains de l'imprimeur. Jamais la production n'a été si hâtive, si précipitée. Chacun est dévoré d'une soif insatiable de produire, et dominé par la crainte de l'oubli. L'oubli arrive si vite ! Il faut que chaque mois un nouveau volume vienne réveiller l'attention et créer autour de l'auteur une agitation factice. Dès que le chroniqueur à la mode a publié douze articles, un éditeur s'en empare, et l'on voit ces douze articles, imprimés en hâte, habillés d'une couverture éclatante et d'un titre affriolant, faire dans le monde leur apparition. Les lettres françaises possèdent un livre de plus. Pauvre livre, qui n'a rien d'un livre; feuilles éphémères, écrites en une heure, pour durer un jour, et à qui l'on cherche vainement à assurer une vie plus longue. Beaucoup passent près du volume sans le lire, les autres l'oublient après l'avoir lu. Que de talent dépensé en pure perte, que d'esprit semé aux quatre coins de la presse et emporté par le vent! Lorsqu'on voit paraître un de ces livres hâtifs, improvisés, signés d'un nom célèbre, on ne peut se défendre d'un sentiment de tristesse. L'auteur lui-même, s'il est un artiste, doit souffrir dans sa pudeur de lettré, quand il relit de sang-froid ces pages banales. Le talent s'épuise, l'imagination se fatigue, la verve faiblit, la plume exténuée obéit encore, et la prose coule toujours, la même prose sans relief, sans pensée, banalement élégante, déplorablement facile. Un jour, la paralysie arrive, le cerveau s'atrophie, le crayon tombe des mains d'André Gill, la plume des mains de Racot. Le journalisme compte une victime de plus. M. Théodore de Banville n'en est pas là. Dieu merci ! Son esprit est sain, sa tête est solide. Cependant,
le lire, les autres l'oublient après l'avoir lu. Que de talent dépensé en pure perte, que d'esprit semé aux quatre coins de la presse et emporté par le vent! Lorsqu'on voit paraître un de ces livres hâtifs, improvisés, signés d'un nom célèbre, on ne peut se défendre d'un sentiment de tristesse. L'auteur lui-même, s'il est un artiste, doit souffrir dans sa pudeur de lettré, quand il relit de sang-froid ces pages banales. Le talent s'épuise, l'imagination se fatigue, la verve faiblit, la plume exténuée obéit encore, et la prose coule toujours, la même prose sans relief, sans pensée, banalement élégante, déplorablement facile. Un jour, la paralysie arrive, le cerveau s'atrophie, le crayon tombe des mains d'André Gill, la plume des mains de Racot. Le journalisme compte une victime de plus. M. Théodore de Banville n'en est pas là. Dieu merci ! Son esprit est sain, sa tête est solide. Cependant, nous n'avons pas lu sans mélancolie son dernier volume, Madame Robert. Théodore de Banville est un fin lettré, un conteur exquis, un poète capricieux et précieux; la nature lui a départi ses dons les plus rares; elle ne lui a rien refusé, ni l'imagination, ni l'éloquence, ni l'esprit. Il a écrit des vers magnifiques et hautement inspirés, des nouvelles adorables, des pages de critiques pétillantes. Banville est un artiste doublé d'un gamin de Paris; il a les rimes de Gautier et les mots de Gavarni. Il s'est laissé glisser sur la pente alléchante de la presse. Depuis six ans, il écrit sans relâche, il accumule les chroniques, les fantaisies, les causeries galantes. Les premières étaient exquises. Nous connaissons peu de pages plus jolies que celles où il retrace sa jeunesse, ses impressions d'autrefois, ses souvenirs sur le vieux Paris. Les dernières sont médiocres (à quoi bon le dissimuler?), elles sont confuses, pénibles. Ce bel esprit clair s'est alourdi; cette plume étincelante a perdu ses grâces ; cette verve mousseuse s'est éteinte. Ah ! cher poète, vous avez quitté la Muse, elle s'est vengée ! Revenez à elle; il en est temps encore. Abandonnez cette tâche ingrate, où se dépense le
écrit des vers magnifiques et hautement inspirés, des nouvelles adorables, des pages de critiques pétillantes. Banville est un artiste doublé d'un gamin de Paris; il a les rimes de Gautier et les mots de Gavarni. Il s'est laissé glisser sur la pente alléchante de la presse. Depuis six ans, il écrit sans relâche, il accumule les chroniques, les fantaisies, les causeries galantes. Les premières étaient exquises. Nous connaissons peu de pages plus jolies que celles où il retrace sa jeunesse, ses impressions d'autrefois, ses souvenirs sur le vieux Paris. Les dernières sont médiocres (à quoi bon le dissimuler?), elles sont confuses, pénibles. Ce bel esprit clair s'est alourdi; cette plume étincelante a perdu ses grâces ; cette verve mousseuse s'est éteinte. Ah ! cher poète, vous avez quitté la Muse, elle s'est vengée ! Revenez à elle; il en est temps encore. Abandonnez cette tâche ingrate, où se dépense le meilleur de votre esprit ; laissez de côté ce labeur stérile. Reposez-vous dans ce jardinet que vous avez tant de fois décrit; rimez quelques sonnets à l'ombre de vos chênes, écoutez chanter les fauvettes, et donnez-nous bientôt un livre tout petit, mais d'essence rare, quelques pages, mais choisies. Du nom de Banville on peut rapprocher celui de Silvestre. Tous deux sont poètes ; ils écrivent côte à côte. Silvestre a débuté dans les lettres par un livre de sonnets. Ce livre est d'une beauté sculpturale et d'une forme impeccable. Un beau jour, dans une heure de fantaisie rabelaisienne, ce poète, cet artiste, créa deux types bouffons, le commandant Laripète, et un certain amiral, dont personne n'ignore le nom expressif. C'en était fait : Silvestre était célèbre, il était classé. Tout le monde en France connaît le chroniqueur de Gil Blas, le père du commandant Laripète, et ignore l'écrivain délicat, l'auteur des Sonnets païens et des Flèches d'or. Parlez de Silvestre à ces hommes chauves, qui écoutent sonner les heures aux mornes horloges de l'Institut, ils vous répondent par une moue dédaigneuse ou un sourire compatissant. Ils ont oublié les beaux vers, ils n'ont retenu que les chroniques légères, dont leur