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beaucoup moins exigeant qu'aujourd'hui sur ces instruments d'ordre et de régularité. Il y a une trentaine d'années, on plaisantait même assez agréablement à ce sujet, et il n'était pas rare d'entendre ce propos, prononcé avec un contentement plein d'engouement: « Ma montre (ou ma pendule) va bien mieux que les autres : elle annonce son heure en quarante-cinq minutes. » Une telle parole maintenant serait fatale à celui qui se la permettrait : il passerait à bon droit pour un homme léger, peu sérieux, sans consistance. Cet important changement dans nos mœurs est dû en partie aux événements politiques, qui ne nous laissent plus la latitude de dépenser une seule heure inutilement, et en partie aux chemins de fer, qui nous ont appris forcément l'exactitude. Après avoir deux ou trois fois manqué le train d'une demi-minute ou d'un quart de minute, on s'habitue malgré soi à ne jamais se mettre en retard, et l'on apporte cette qualité de précision dans la vie privée, qualité très-utile et bonne à cultiver au point de vue social. Certains hommes, du haut de leur indifférence superbe, refusent de s'embarrasser dans les menus détails de la vie, et ne mesurent les heures que par la somme qu'elles leur apportent de pensées, d'indépendance ou de sensations. A un moment donné, ils seront peut-être plus capables que d'autres, d'un de ces magnifiques élans où toutes les forces accumulées d'une existence se déploient; mais, dans la pratique de la vie commune et des résultats journaliers à conquérir, ils sont généralement ému vaincus et dépassés par ces hommes moins rêveurs et plus actifs, qui connaissent le prix du temps, qui n'en perdent pas la moindre fraction mal à propos, qui en règlent avec précision le judicieux emploi, et pour lesquels chaque heure qui s'écoule représente une tâche menée à bonne fin, un devoir accompli. Nous ne parlerons qu'incidemment des nouveaux progrès de l'art de l'horlogerie à l'aide des courants électriques. Chacun sait que les aiguilles des cadrans sont, en ce cas, mues par une étincelle qui, frappant le mécanisme à intervals de quelques secondes, les fait avancer régulièrement. Toutes
somme qu'elles leur apportent de pensées, d'indépendance ou de sensations. A un moment donné, ils seront peut-être plus capables que d'autres, d'un de ces magnifiques élans où toutes les forces accumulées d'une existence se déploient; mais, dans la pratique de la vie commune et des résultats journaliers à conquérir, ils sont généralement ému vaincus et dépassés par ces hommes moins rêveurs et plus actifs, qui connaissent le prix du temps, qui n'en perdent pas la moindre fraction mal à propos, qui en règlent avec précision le judicieux emploi, et pour lesquels chaque heure qui s'écoule représente une tâche menée à bonne fin, un devoir accompli. Nous ne parlerons qu'incidemment des nouveaux progrès de l'art de l'horlogerie à l'aide des courants électriques. Chacun sait que les aiguilles des cadrans sont, en ce cas, mues par une étincelle qui, frappant le mécanisme à intervals de quelques secondes, les fait avancer régulièrement. Toutes les horloges de chemins de fer, ou presque toutes, sont gouvernées ainsi; ce qui, entre autres avantages, offre celui d'une heure partout uniforme. Ce système est hors de notre sujet; il est d'ailleurs à peu près expliqué par les quelques mots que nous venons de en dire, et nous ne nous y arrêtons pas. ELUS YKIINON. NOTRE DU Trafic AU PAYS SEMAIS (Voir p. 59, 77 et 112,) Maintenant quittons l'intérieur de la ville, traversons le beau pont de pierres jeté sur l'Yonne, passons sous la haute chaussée du chemin de fer de Paris à Lyon, et gagnons, à travers les vignes, le sommet d'une montagne située au sud-ouest de la cité sénonsaise, où l'on distingue encore de loin les vestiges d'une ancienne chapelle, qui a porté dans l'origine le nom de saint Michel archange, et plus tard celui d'un ermite qui vivait au milieu du IXe siècle et s'appelait Baldus. Natif de Roup-Couvert, près de Sens, Baldus s'éloigna tout jeune pour trouver des moyens d'existence. Gardeur de moutons, en passant d'un pays à l'autre, il parvint ainsi jusqu'aux Pyrénées, qu'il traversa à la suite des muletiers de la belle vallée d'Argelès, et respira l'air de l'Espagne. Là, il exerça
nous y arrêtons pas. ELUS YKIINON. NOTRE DU Trafic AU PAYS SEMAIS (Voir p. 59, 77 et 112,) Maintenant quittons l'intérieur de la ville, traversons le beau pont de pierres jeté sur l'Yonne, passons sous la haute chaussée du chemin de fer de Paris à Lyon, et gagnons, à travers les vignes, le sommet d'une montagne située au sud-ouest de la cité sénonsaise, où l'on distingue encore de loin les vestiges d'une ancienne chapelle, qui a porté dans l'origine le nom de saint Michel archange, et plus tard celui d'un ermite qui vivait au milieu du IXe siècle et s'appelait Baldus. Natif de Roup-Couvert, près de Sens, Baldus s'éloigna tout jeune pour trouver des moyens d'existence. Gardeur de moutons, en passant d'un pays à l'autre, il parvint ainsi jusqu'aux Pyrénées, qu'il traversa à la suite des muletiers de la belle vallée d'Argelès, et respira l'air de l'Espagne. Là, il exerça différents métiers; et, la fortune lui souriant par les yeux d'une jeune et riche Espagnole, il l'épousa et s'établit près de Santiago, dans l'ancienne province de Galice. Quelques pèlerins qui revenaient de Saint-Jacques de Compostelle l'ayant appris à ses parents, ils éprouvèrent un si vif désir de revoir leur fils, que, prenant le bâton du voyageur, ils quittèrent leur village pour s'acheminer par-delà les Pyrénées. Baldus se trouvait absent quand les deux vieux Sénonais franchirent le seuil de sa porte. Dolorès, sa femme, sortit aussitôt pour chercher son mari et le prévenir de l'arrivée de son père et de sa mère. Nos voyageurs, exténués des fatigues d'une longue route, ne tardèrent pas à succomber au sommeil, la tête appesantie sur la table même devant laquelle ils s'étaient assis. ... Dans l'intervalle, Baldus, qui n'avait pas rencontré Dolorès, arrive le premier à la maison. Baldus avait du sang bourguignon dans les veines; l'absence de sa femme, sa demeure ouverte et livrée à l'abandon, la vue de deux étrangers tout poudreux, vêtus des haillons de la mendicité et endormis sur la table à manger : c'était plus qu'il n'en fallait pour allumer la colère d'un homme peu endurant de sa nature. Secouant
que, prenant le bâton du voyageur, ils quittèrent leur village pour s'acheminer par-delà les Pyrénées. Baldus se trouvait absent quand les deux vieux Sénonais franchirent le seuil de sa porte. Dolorès, sa femme, sortit aussitôt pour chercher son mari et le prévenir de l'arrivée de son père et de sa mère. Nos voyageurs, exténués des fatigues d'une longue route, ne tardèrent pas à succomber au sommeil, la tête appesantie sur la table même devant laquelle ils s'étaient assis. ... Dans l'intervalle, Baldus, qui n'avait pas rencontré Dolorès, arrive le premier à la maison. Baldus avait du sang bourguignon dans les veines; l'absence de sa femme, sa demeure ouverte et livrée à l'abandon, la vue de deux étrangers tout poudreux, vêtus des haillons de la mendicité et endormis sur la table à manger : c'était plus qu'il n'en fallait pour allumer la colère d'un homme peu endurant de sa nature. Secouant donc brusquement les inconnus par les épaules : « Hors d'ici, effrontés vagabonds ! » s'écrie-t-il ! Puis, joignant le geste à la voix, il poussa brutalement à la porte, sans l'espérer reconnaître, ceux qu'il croyait honnêtement occupés à soigner leur vigne à Roup-Couvert, tels qu'autrefois Naboth de Jézréel, — Malheureux ! balbutient les deux voyageurs ainsi arrachés aux douceurs du sommeil, malheureux, jeter à la rue son père et sa mère ! Et, suffoqués par l'indignité d'une telle conduite, leurs jambes chancellent; puis l'un et l'autre tombent sur le pavé pour ne plus se relever... Sur ces entrefaites, survient la femme de Baldus, qui, à la vue des deux corps inanimés des deux infortunés, tombe dans un accès de désespoir et s'enfuit consternée dans la maison de son père, ne voulant pas habiter sous le toit d'un parricide. En horreur à ses propres yeux, ne pouvant plus soutenir le regard de ses concitoyens ni résister aux remords de sa conscience, qui lui reprochait la fin tragique de ses parents, causée par la violence de son caractère, Baldus, nu-pieds et les reins ceints d'une corde, partit en pèlerinage pour Jérusalem. Là, prosterné devant le sépulcre du Sauveur, il implore au
Malheureux ! balbutient les deux voyageurs ainsi arrachés aux douceurs du sommeil, malheureux, jeter à la rue son père et sa mère ! Et, suffoqués par l'indignité d'une telle conduite, leurs jambes chancellent; puis l'un et l'autre tombent sur le pavé pour ne plus se relever... Sur ces entrefaites, survient la femme de Baldus, qui, à la vue des deux corps inanimés des deux infortunés, tombe dans un accès de désespoir et s'enfuit consternée dans la maison de son père, ne voulant pas habiter sous le toit d'un parricide. En horreur à ses propres yeux, ne pouvant plus soutenir le regard de ses concitoyens ni résister aux remords de sa conscience, qui lui reprochait la fin tragique de ses parents, causée par la violence de son caractère, Baldus, nu-pieds et les reins ceints d'une corde, partit en pèlerinage pour Jérusalem. Là, prosterné devant le sépulcre du Sauveur, il implore au milieu des larmes le pardon de son crime. De Jérusalem il vint à Rome, où il sollicita la même grâce sur le tombeau des saints apôtres. Le Souverain Pontife, Pontife, il s'adressa ensuite, le renvoyant vers Arthème, archevêque de Sens, pour y recevoir une pénitence proportionnée à ses fautes. Il traversa donc l'Italie, les Alpes, et se rendit à Sens. Le texte latin du chronique porte : Civitatum on apud Senonem metropolitam, ce qui voudrait dire que cette ville, du temps de saint Arthème, était encore regardée comme la première des cités, qualification qui rappelle celle que César avait donnée 700 ans auparavant aux Sénonais. Le pauvre pèlerin, s'étant jeté aux pieds du vénérable Arthème, y déposa le fardeau de ses fautes, et, se frappant la poitrine, il promit d'accomplir avec ferveur la pénitence que le prélat lui imposerait, trop heureux si de nouvelles tribulations, jointes à ses remords et à son repentir, pouvaient le réconcilier avec Dieu et lui rendre la paix de l'âme. Arthème le releva avec bonté, répandit sur son âme le baume de la consolation et lui fit tout espérer de la miséricorde infinie du Ciel. L'évêque tenait dans sa main une branche d'arbre sèche et
traversa donc l'Italie, les Alpes, et se rendit à Sens. Le texte latin du chronique porte : Civitatum on apud Senonem metropolitam, ce qui voudrait dire que cette ville, du temps de saint Arthème, était encore regardée comme la première des cités, qualification qui rappelle celle que César avait donnée 700 ans auparavant aux Sénonais. Le pauvre pèlerin, s'étant jeté aux pieds du vénérable Arthème, y déposa le fardeau de ses fautes, et, se frappant la poitrine, il promit d'accomplir avec ferveur la pénitence que le prélat lui imposerait, trop heureux si de nouvelles tribulations, jointes à ses remords et à son repentir, pouvaient le réconcilier avec Dieu et lui rendre la paix de l'âme. Arthème le releva avec bonté, répandit sur son âme le baume de la consolation et lui fit tout espérer de la miséricorde infinie du Ciel. L'évêque tenait dans sa main une branche d'arbre sèche et dépouillée de son écorce : il la présenta au pénitent, lui ordonna de la planter sur le sommet d'une montagne qu'il lui désignait, d'aller tous les jours puiser de l'eau dans le fleuve qui coule au pied, d'arroser cette branche jusqu'à ce qu'elle prît racine, se recouvrît d'une nouvelle écorce et finit par porter des fleurs et des fruits. Quelque rude que fût cette pénitence, Baldus, se soumettant aux volontés d'Arthème, alla planter la branche à l'endroit désigné; il l'arrosa journellement sans jamais perdre patience, et il eut la joie de terminer sa pénitence en la voyant reverdir. Un jour que, chargé de sa provision d'eau, il traversait le chemin pratiqué au bas de la montagne, il rencontra des femmes éplorées qui portaient à l'évêque un enfant à demi mort. Le saint pénitent prend la pauvre petite créature dans ses bras, vole à Sens, et supplie le prélat d'imposer les mains à l'enfant pour le rappeler à la vie et sécher les larmes de sa mère. Après avoir obtenu cette faveur, il emporte l'enfant dans sa solitude, l'adopte pour son fils, et partagea avec lui sa nourriture grossière. On remarque encore aujourd'hui un étroit sentier que suivait ordinairement le pieux
et finit par porter des fleurs et des fruits. Quelque rude que fût cette pénitence, Baldus, se soumettant aux volontés d'Arthème, alla planter la branche à l'endroit désigné; il l'arrosa journellement sans jamais perdre patience, et il eut la joie de terminer sa pénitence en la voyant reverdir. Un jour que, chargé de sa provision d'eau, il traversait le chemin pratiqué au bas de la montagne, il rencontra des femmes éplorées qui portaient à l'évêque un enfant à demi mort. Le saint pénitent prend la pauvre petite créature dans ses bras, vole à Sens, et supplie le prélat d'imposer les mains à l'enfant pour le rappeler à la vie et sécher les larmes de sa mère. Après avoir obtenu cette faveur, il emporte l'enfant dans sa solitude, l'adopte pour son fils, et partagea avec lui sa nourriture grossière. On remarque encore aujourd'hui un étroit sentier que suivait ordinairement le pieux anachorète lorsqu'il descendait à la rivière ou qu'il remontait à son ermitage; on le nomme le Pas de Baldus ou de Saint-Bond. On venait autrefois de toutes parts en pèlerinage à sa chapelle. Dans les temps de calamités, les villes d'alentour chargeaient quelques fidèles d'y aller acquitter les vœux du peuple. En 1475, la ville d'Auxerre remboursa à une personne qui avait fait un semblable pèlerinage six sous huit deniers, pour ses frais de voyage, et pour un doigt de cire envoyé comme ex voto à la chapelle de Saint-Bond. Oh! que ces temps sont loin de nous!... Les arts, les sciences, le progrès, tout a marché depuis lors; mais aussi la foi s'est éteinte. Sommes-nous plus heureux ? Que l'effondrement dont nous venons d'être témoins réponde!... Avant de prendre congé de la cité sénonsaise, pénétrons dans l'église de Saint-Savinien, objet tout particulier de la piété des fidèles et parée de toutes les fleurs de l'arrière-saison par les soins des religieuses du Bon-Pasteur. Par une cruelle fatalité, cette église a perdu peu à peu le caractère monumental qu'elle offrirait encore si de soi-disant restaurations ne l'en avaient pas dépouillée à diverses époques. La crypte, la précieuse crypte elle-même, n'a pas
peuple. En 1475, la ville d'Auxerre remboursa à une personne qui avait fait un semblable pèlerinage six sous huit deniers, pour ses frais de voyage, et pour un doigt de cire envoyé comme ex voto à la chapelle de Saint-Bond. Oh! que ces temps sont loin de nous!... Les arts, les sciences, le progrès, tout a marché depuis lors; mais aussi la foi s'est éteinte. Sommes-nous plus heureux ? Que l'effondrement dont nous venons d'être témoins réponde!... Avant de prendre congé de la cité sénonsaise, pénétrons dans l'église de Saint-Savinien, objet tout particulier de la piété des fidèles et parée de toutes les fleurs de l'arrière-saison par les soins des religieuses du Bon-Pasteur. Par une cruelle fatalité, cette église a perdu peu à peu le caractère monumental qu'elle offrirait encore si de soi-disant restaurations ne l'en avaient pas dépouillée à diverses époques. La crypte, la précieuse crypte elle-même, n'a pas été épargnée : on a plâtré sa voûte, afin de la repeindre à neuf et de tracer sur sa surface lisse et de nuance jaunâtre des joints de pierres détel couleur chocolat. Cette affreuse peinture couvre, à plus d'un mètre de hauteur, toute la partie inférieure de la muraille. On a figuré ainsi une espèce de lambris en granit; mais comment ne pas regretter de voir tous ces badigeons polychromes qui s'étalent sur les teintes imposantes que donnent seuls les siècles! En descendant les marches qui conduisent dans la crypte, on remarque sur le linteau de la porte une plaque de cuivre, sur laquelle on lit une inscription latine; dont voici la traduction : « Cette antique basilique, monument de la foi des sénénaux, consacrée aux saints apôtres et martyrs de l'Évangile Savinien et Potentien, fut dévastée, l'an du salut 1793, par les vandales de cette époque. « Pleurez, fidèles ! « Les fureurs de la sédition s'étant calmées et la liberté ayant été rendue aux ministres des autels, elle fut enfin, avec le secours de Dieu, restituée au culte, après quatre années de deuil. « Réjouissez-vous, fidèles ! Sur l'inscription qui regarde l'autel se lisent les lignes suivantes :
a figuré ainsi une espèce de lambris en granit; mais comment ne pas regretter de voir tous ces badigeons polychromes qui s'étalent sur les teintes imposantes que donnent seuls les siècles! En descendant les marches qui conduisent dans la crypte, on remarque sur le linteau de la porte une plaque de cuivre, sur laquelle on lit une inscription latine; dont voici la traduction : « Cette antique basilique, monument de la foi des sénénaux, consacrée aux saints apôtres et martyrs de l'Évangile Savinien et Potentien, fut dévastée, l'an du salut 1793, par les vandales de cette époque. « Pleurez, fidèles ! « Les fureurs de la sédition s'étant calmées et la liberté ayant été rendue aux ministres des autels, elle fut enfin, avec le secours de Dieu, restituée au culte, après quatre années de deuil. « Réjouissez-vous, fidèles ! Sur l'inscription qui regarde l'autel se lisent les lignes suivantes : « Savinien et Potentien, martyrs du Christ, remportèrent la victoire avec une foule de chrétiens, et furent couronnés de fleurs empoussées de leur sang. Ils furent ensevelis ici la veille des calendes de janvier. » La dernière inscription, placée dans le mur du nord, semble faite exprès pour jouer la pièce à l'archéologue curieux de connaître la date du monument. Huit lignes y sont tracées; une seule a été remplie par le graveur et porte ces mots : ANNO AB INCARNATIONIS IX. Le reste est demeuré au bout du ciseau facetieux de l'artiste. On conserve religieusement la grande pierre qui couvre l'autel. C'est sur cette pierre que saint Savinien offrait le sacrifice de la messe, quand il fut frappé par derrière à coups de hache. Elle a été brisée à la Révolution mais les morceaux en ont été précieusement recueillis et rejoints avec art. Pendant l'occupation de Sens par les Prussiens, l'église de Saint-Savinien a servi de lazaret aux soldats atteints du typhus. Le nombre en était considérable : car, chaque jour, il en arrivait d'Auxerre et des villes voisines. De tous ces malades aucun n'est mort, et tous auraient pu dire en partant : — Nous devons notre guérison
pièce à l'archéologue curieux de connaître la date du monument. Huit lignes y sont tracées; une seule a été remplie par le graveur et porte ces mots : ANNO AB INCARNATIONIS IX. Le reste est demeuré au bout du ciseau facetieux de l'artiste. On conserve religieusement la grande pierre qui couvre l'autel. C'est sur cette pierre que saint Savinien offrait le sacrifice de la messe, quand il fut frappé par derrière à coups de hache. Elle a été brisée à la Révolution mais les morceaux en ont été précieusement recueillis et rejoints avec art. Pendant l'occupation de Sens par les Prussiens, l'église de Saint-Savinien a servi de lazaret aux soldats atteints du typhus. Le nombre en était considérable : car, chaque jour, il en arrivait d'Auxerre et des villes voisines. De tous ces malades aucun n'est mort, et tous auraient pu dire en partant : — Nous devons notre guérison aux soins que nous avons reçus dans ce saint asile. C'est que les soins, donnés au nom de Celui qui a dit pardonner et de faire du bien à ses ennemis ne sont point les soins du mercenaire. Un sentiment d'humanité avait ouvert l'église de Saint-Savinien : la Charité y pénétra la première et accomplit ses miracles accoutumés. HILDA KALLEAU. BIGARRETTE [Voir p. 99 et 123.) III LA FAMILLE DU CHARBONNIER. — LES EFFETS DU PAPIER IMPRIMÉ. Huit jours s'étaient écoulés depuis que j'avais échangé la cour du nourrisseur pour celle de M. C'est évidemment, et je m'étais arrangé une vie aussi agréable que possible. Le matin, je quittais le hangar et n'y reparaissais que le soir. Je m'étais lié intimement avec la famille du charbonnier, auquel appartenait le bois de l'enclos, et, sans que mon maître s'en aperçût, je passais une partie de mes journées chez ces braves gens, dont la boutique donnait sur la rue. Là, tout le monde avait la figure et les mains noires, depuis le maître, un Auvergnat trapu, travailleur et tranquille, jusqu'à son dernier enfant, un gros poupon, qui se roulait avec délices dans le poussier de charbon : ce qui annonçait le goût
pénétra la première et accomplit ses miracles accoutumés. HILDA KALLEAU. BIGARRETTE [Voir p. 99 et 123.) III LA FAMILLE DU CHARBONNIER. — LES EFFETS DU PAPIER IMPRIMÉ. Huit jours s'étaient écoulés depuis que j'avais échangé la cour du nourrisseur pour celle de M. C'est évidemment, et je m'étais arrangé une vie aussi agréable que possible. Le matin, je quittais le hangar et n'y reparaissais que le soir. Je m'étais lié intimement avec la famille du charbonnier, auquel appartenait le bois de l'enclos, et, sans que mon maître s'en aperçût, je passais une partie de mes journées chez ces braves gens, dont la boutique donnait sur la rue. Là, tout le monde avait la figure et les mains noires, depuis le maître, un Auvergnat trapu, travailleur et tranquille, jusqu'à son dernier enfant, un gros poupon, qui se roulait avec délices dans le poussier de charbon : ce qui annonçait le goût futur de son état, déclarait la charbonnière. Chez ces humbles amis, j'étais toujours bien accueillie, et je n'entendais rien qui blessât la délicatesse ni le sens commun. J'aurais aimé qu'ils se lavassent quelquefois la figure, au milieu de laquelle leurs dents blanches brillaient étrangement; mais leur métier faisait noir, et ils avaient le bon esprit d'être tout à fait à leur métier. Ces charbonniers ajoutaient mille friandises aux deux repas que me donnait M. C'est Évident, qui était toujours le même : bon, doux, obéissant à sa mère, et excellent pour moi. Malgré les sévérités de la vieille dame, je pénétrais quelque peu dans sa vie intime, et j'allais souvent visiter son fils sans qu'elle le sût. Après son déjeuner, je le voyais enfoncer ses deux bras dans de larges manches de lustrine noire, et écrire toute la matinée sur de grands cahiers reliés. L'après-midi, il recommençait ce travail, puis il faisait les commissions du petit ménage. Une seule chose en lui m'intriguait et demeurait inexplicable. Tous les jours, vers midi, il sortait de la maison en pantoufles, la tête nue, faisait, en passant vers la corbeille où il me supposait présente, quelques gestes aimables, et allait ouvrir la porte