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sorties. On est si habitué à ne voir que Zoé dans les dîners officiels que l'on n'invite plus qu'elle avec son père : un quart d'heure après le dessert, elle le ramène à sa mère. Zoé a réalisé avec une grande perfection un type jusqu'ici inédit : la demoiselle officielle. Sa modestie l'a empêchée de se présenter à l'École polytechnique. SOPHIE. — Très inoffensive. Plutôt malheureuse d'être la femme d'un ministre, vit le moins possible à Paris et passe une grande partie de l'année à N... pour soigner ses enfants toujours souffrants. N'a plus jamais voulu s'installer au ministère depuis le soir où, le cabinet étant tombé, elle a dû donner un grand dîner officiel, ayant à sa droite le successeur, le tombeur du cabinet, dîner suivi d'un terrible déménagement, son mari ne voulant pas rester une heure de plus. A résumé un jour le mérite de son époux : « Il est si bon garçon ! » De fait, chacun lui tape sur le ventre, d'ailleurs sans succès. VICTOIRE. — Petite, maigre, acariâtre, rapace. Passe tantôt pour avoir été blanchisseuse, tantôt pour être née dans une échope. Cette origine paraît plus probable aux amis qui l'ont entendue, dans un salon, parler d'une pièce de Molière qu'elle venait de voir à la Comédie française : « J'ai vu aujourd'hui une pièce bien amusante ! J'en ris encore. Cela s'appelle les... les... Escarpins, je crois ». Parfaitement. Un autre jour, dans son salon du Louvre, plein de monde, elle se prit à parler de ses coliques en se tenant le ventre, priant de tâter pour voir combien il était gonflé, et donnant des détails pharmaceutiques précieux. FRANÇOISE. — Se distingue par une grande simplicité ; ne fait pas d'embarras. Son mari, qui la connaît, répondait à un haut fonctionnaire qui désirait lui présenter ses hommages : « Oui! ce n'est pas la peine. » Elle a toujours refusé de faire partie des fêtes de bienfaisance : « Je n'oserais jamais aller demander de l'argent à des gens que je ne connais pas. » Elle a sur le théâtre des idées pleines
salon, parler d'une pièce de Molière qu'elle venait de voir à la Comédie française : « J'ai vu aujourd'hui une pièce bien amusante ! J'en ris encore. Cela s'appelle les... les... Escarpins, je crois ». Parfaitement. Un autre jour, dans son salon du Louvre, plein de monde, elle se prit à parler de ses coliques en se tenant le ventre, priant de tâter pour voir combien il était gonflé, et donnant des détails pharmaceutiques précieux. FRANÇOISE. — Se distingue par une grande simplicité ; ne fait pas d'embarras. Son mari, qui la connaît, répondait à un haut fonctionnaire qui désirait lui présenter ses hommages : « Oui! ce n'est pas la peine. » Elle a toujours refusé de faire partie des fêtes de bienfaisance : « Je n'oserais jamais aller demander de l'argent à des gens que je ne connais pas. » Elle a sur le théâtre des idées pleines de bonhomie : « Nous n'allons pas au spectacle, car il n'y a rien à voir de gai en ce moment. Je ne peux pas mener mon mari à Hamlet, c'est trop triste pour une Excellence. Cela lui ferait de la peine. » Elle élève ses enfants dans les principes d'une noble égalité. Comme une de ses « visites » rencontrait les enfants, habillés en soldats et coiffés d'un casque, jouant avec l'huissier, dans l'escalier : « Ils sont toujours là, dit-elle; les domestiques sont si bons pour eux ! » MUSSETTE.— C'est tout un roman. Vivait modestement dans la capitale avec une amie inséparable : deux amis, qui n'étaient alors que de simples étudiants endormis, les virent, en devinrent amoureux et leur gardèrent leur foi. Épousée après vingt ans de fiançailles, longtemps cachée, Musette a fini par paraître dans les salons officiels, quand son mari est devenu ministre. Elle explique à son amie toujours intime, Lucette, combien c'est amusant d'être ministresse : « On m'a montré : Voilà comme on dit bonjour à un ambassadeur; pour l'archevêque, on fait une révérence comme ça. » Lucette voudrait bien habiter aussi les palais de l'Etat et s'asseoir au centre des tables
d'une noble égalité. Comme une de ses « visites » rencontrait les enfants, habillés en soldats et coiffés d'un casque, jouant avec l'huissier, dans l'escalier : « Ils sont toujours là, dit-elle; les domestiques sont si bons pour eux ! » MUSSETTE.— C'est tout un roman. Vivait modestement dans la capitale avec une amie inséparable : deux amis, qui n'étaient alors que de simples étudiants endormis, les virent, en devinrent amoureux et leur gardèrent leur foi. Épousée après vingt ans de fiançailles, longtemps cachée, Musette a fini par paraître dans les salons officiels, quand son mari est devenu ministre. Elle explique à son amie toujours intime, Lucette, combien c'est amusant d'être ministresse : « On m'a montré : Voilà comme on dit bonjour à un ambassadeur; pour l'archevêque, on fait une révérence comme ça. » Lucette voudrait bien habiter aussi les palais de l'Etat et s'asseoir au centre des tables gouvernementales, mais son mari rate le coche à chaque renouvellement. PULCHÉRIE. — Le physique n'est pas très agréable : une figure longue et un peu chevaline, de grandes boucles pendantes, semblables à la chevelure de noyé de son mari; des mouvements anguleux, raides, tout d'une pièce. Parle volontiers des sept précepteurs de ses enfants. Dans son trop court passage au ministère, affectait un mépris diplomatique pour les collègues; ne saluait jamais la première; ne s'occupait à sa réception que des étrangers, transportant sa chaise près de chacun à son tour. Elle s'en est même trop occupée : avait fait amitié avec l'ambassadrice d'Allemagne et n'avait pas de secrets pour sa bonne amie ; la tenait au courant des faits et gestes d'un général trop célèbre. Prononçait cependant Lohengrin à la française. Passe pour avoir suggéré à son mari sa seule idée de génie, la réconciliation d'un ancien ami de la Pologne avec l'ambassade de Russie. Est, comme son mari, possédée du démon de l'orgueil. FLORA. — La femme la plus décolletée de la République. A fait sensation, à un bal de l'Élysée, par le jeu de sa blanche poitrine, qui se refusait à rester sous les dentelles. Tient les propos
précepteurs de ses enfants. Dans son trop court passage au ministère, affectait un mépris diplomatique pour les collègues; ne saluait jamais la première; ne s'occupait à sa réception que des étrangers, transportant sa chaise près de chacun à son tour. Elle s'en est même trop occupée : avait fait amitié avec l'ambassadrice d'Allemagne et n'avait pas de secrets pour sa bonne amie ; la tenait au courant des faits et gestes d'un général trop célèbre. Prononçait cependant Lohengrin à la française. Passe pour avoir suggéré à son mari sa seule idée de génie, la réconciliation d'un ancien ami de la Pologne avec l'ambassade de Russie. Est, comme son mari, possédée du démon de l'orgueil. FLORA. — La femme la plus décolletée de la République. A fait sensation, à un bal de l'Élysée, par le jeu de sa blanche poitrine, qui se refusait à rester sous les dentelles. Tient les propos les plus audacieux, confiant aux uns que, pour une bouteille de Champagne, on lui ferait faire tout ce qu'on voudrait; à d'autres que, si la tête n'est pas belle, le reste vaut la peine d'être vu, et à J. F., en confidence, qu'elle ne porte jamais de pantalons. Dans l'ambassade la plus collet-montée, la plus malveillante, celle d'Autriche, elle racontait les détails d'une soirée à la Présidence, où la société était si mêlée que l'on était obligé de mettre la main sur sa chaîne de montre de peur que d'autres ne l'y mettent et où, ayant perdu son mari, elle avait été obligée de rentrer avec un ami. S'est consacrée depuis peu à l'éducation des dauphins de France. Il fut un temps où on la rencontrait partout, jusqu'au café Anglais, à la poursuite d'un grand avocat qui lui-même poursuivait une forte veuve (qu'il a fini par atteindre). Qui n'a pas vu Flora embrasser une amie ne connaît pas la valeur du baiser. MINNA. Une bonne Allemande qui n'a pas été ministresse, celle-là, ni même ambassadrice, fût-ce en Allemagne, et en aurait été bien fâchée. Fiancée avant la guerre à un Français trop scrupuleux, qui l'avait oubliée après 1871, elle lui
la plus collet-montée, la plus malveillante, celle d'Autriche, elle racontait les détails d'une soirée à la Présidence, où la société était si mêlée que l'on était obligé de mettre la main sur sa chaîne de montre de peur que d'autres ne l'y mettent et où, ayant perdu son mari, elle avait été obligée de rentrer avec un ami. S'est consacrée depuis peu à l'éducation des dauphins de France. Il fut un temps où on la rencontrait partout, jusqu'au café Anglais, à la poursuite d'un grand avocat qui lui-même poursuivait une forte veuve (qu'il a fini par atteindre). Qui n'a pas vu Flora embrasser une amie ne connaît pas la valeur du baiser. MINNA. Une bonne Allemande qui n'a pas été ministresse, celle-là, ni même ambassadrice, fût-ce en Allemagne, et en aurait été bien fâchée. Fiancée avant la guerre à un Français trop scrupuleux, qui l'avait oubliée après 1871, elle lui a annoncé un beau jour qu'elle débarquerait à Paris dans huit jours, avec sa mère et sa tante, qui se proposaient de ne jamais la quitter. Le malheureux a été à la gare et ne l'a pas reconnue. Il l'a épousée tout de même. Elle a brisé la carrière de son mari, qui donnait un grand dîner diplomatique, en faisant apporter, au milieu du repas, ses enfants pour les allaiter, afin de démontrer la supériorité de l'éducation allemande. De désespoir, son mari a renoncé à la diplomatie pratique et garde soigneusement à la maison cette bonne mère de famille. Elle l'a soumis à un grand nombre de tortures : la journée du dimanche était consacrée à chanter des cantiques protestants ou à recueillir des petits vagabonds que l'on emmenait faire des parties à la campagne. Lavait ses enfants dix fois par jour par propreté allemande, pour réagir contre la saleté française. Cette éducation a eu les meilleurs résultats : le garçon, jeune patriote farouche, se sauvait et se cachait dans les guérites des gardiens du Luxembourg en demandant aux échos : « Qui me délivrera de toutes ces Allemandes ! » Emmené aux vacances sur un vaisseau de guerre allemand
son mari, qui donnait un grand dîner diplomatique, en faisant apporter, au milieu du repas, ses enfants pour les allaiter, afin de démontrer la supériorité de l'éducation allemande. De désespoir, son mari a renoncé à la diplomatie pratique et garde soigneusement à la maison cette bonne mère de famille. Elle l'a soumis à un grand nombre de tortures : la journée du dimanche était consacrée à chanter des cantiques protestants ou à recueillir des petits vagabonds que l'on emmenait faire des parties à la campagne. Lavait ses enfants dix fois par jour par propreté allemande, pour réagir contre la saleté française. Cette éducation a eu les meilleurs résultats : le garçon, jeune patriote farouche, se sauvait et se cachait dans les guérites des gardiens du Luxembourg en demandant aux échos : « Qui me délivrera de toutes ces Allemandes ! » Emmené aux vacances sur un vaisseau de guerre allemand par sa mère, qui lui avait recommandé de ne pas parler français, il leva son chapeau devant le capitaine en criant : « Je suis Français ! vive la France ! » Cette gallophobe décidée avait une voix dramatique, admirable, ensorcelante. Quant à elle, quand elle chantait, elle devenait comme une bacchante inspirée. VIOLETTE. — Elle est charmante : une Arlésienne au type fin et régulier. Blonde, avec des yeux gris bleutés très doux. Une grande réserve, parlant peu, toujours harmonieusement. Sa délicatesse n'a été émouvée par rien de ce qui s'est passé autour d'elle et son honnêteté lui a permis de ne rien comprendre aux affaires de son entourage ; elle éprouve pour le téléphone une répulsion instinctive et n'a jamais payé ses couturières avec les palmes académiques. Selon son désir, on l'a peu remarquée; un peu plus de trente ans, l'air distingué, une élégance mélancolique... SI. DIALOGUES DES COURTISES Il me dit qu'il m'adore, et il répand des larmes si pathétiques !... Il promet de m'épouser. LUCIEN. À Montmartre, rue de Navarin. Petit appartement, au second, sur la rue. Une chambre tendue d'étoffe Louis XV couleur réséda, à petits bouquets mauve; les meubles en noyer ciré tout cela
une bacchante inspirée. VIOLETTE. — Elle est charmante : une Arlésienne au type fin et régulier. Blonde, avec des yeux gris bleutés très doux. Une grande réserve, parlant peu, toujours harmonieusement. Sa délicatesse n'a été émouvée par rien de ce qui s'est passé autour d'elle et son honnêteté lui a permis de ne rien comprendre aux affaires de son entourage ; elle éprouve pour le téléphone une répulsion instinctive et n'a jamais payé ses couturières avec les palmes académiques. Selon son désir, on l'a peu remarquée; un peu plus de trente ans, l'air distingué, une élégance mélancolique... SI. DIALOGUES DES COURTISES Il me dit qu'il m'adore, et il répand des larmes si pathétiques !... Il promet de m'épouser. LUCIEN. À Montmartre, rue de Navarin. Petit appartement, au second, sur la rue. Une chambre tendue d'étoffe Louis XV couleur réséda, à petits bouquets mauve; les meubles en noyer ciré tout cela battant neuf. Devant l'armoire à glace, une gamine de dix-sept ans, Anna Desgaffes, dite Nana, se fait brosser les cheveux par « sa bonne ». NANA. — Ce que j'ai les yeux renfoncés, croyez-vous ?... Aïe ! faites donc attention, vous me tirez encore les cheveux. LA BONNE, trente-cinq ans ; l'air vicieux. — Je ne les tire pas ; seulement, vous avez les cheveux très sensibles, ce matin. NANA. — Fait est qu'après la noce d'hier soir !... À propos, avez-vous essuyé le fromage à la crème que cet imbécile a collé contre la glace du salon ? LA BONNE. — Oui, je l'ai essuyé. C'est égal, vous savez, madame, je n'ai pas de conseils à vous donner ; mais, si ça continue, cette vie-là, vous vous ferez donner congé. NANA. — Pour sûr... D'abord les crémaillères, c'est toujours comme ça : à partir d'aujourd'hui, je me range des voitures... On a sonné ? LA BONNE. — Oui, j'y vais. (Elle sort et revient.) C'est Mlle Amélie. NANA, criant comme si Amélie était au bout de la rue. C'est toi, Lili, entre vite... Ce que tu vas m'entendre, grande lâcheuse ! LILI, dix-huit ans, l'air effronté et modiste tout
; l'air vicieux. — Je ne les tire pas ; seulement, vous avez les cheveux très sensibles, ce matin. NANA. — Fait est qu'après la noce d'hier soir !... À propos, avez-vous essuyé le fromage à la crème que cet imbécile a collé contre la glace du salon ? LA BONNE. — Oui, je l'ai essuyé. C'est égal, vous savez, madame, je n'ai pas de conseils à vous donner ; mais, si ça continue, cette vie-là, vous vous ferez donner congé. NANA. — Pour sûr... D'abord les crémaillères, c'est toujours comme ça : à partir d'aujourd'hui, je me range des voitures... On a sonné ? LA BONNE. — Oui, j'y vais. (Elle sort et revient.) C'est Mlle Amélie. NANA, criant comme si Amélie était au bout de la rue. C'est toi, Lili, entre vite... Ce que tu vas m'entendre, grande lâcheuse ! LILI, dix-huit ans, l'air effronté et modiste tout à la fois. Bonjour, chérie... Tu ne m'embrasses pas ? NANA. — Non... Pourquoi n'es-tu pas venue, hier ? LILI. — Impossible !... Figure-toi, Pierre devait dîner dans sa famille, et il est rentré juste au moment où je m'apprêtais. NANA. — Quelle blague ! LILI. — Parole !... je te jure. J'étais habillée en dessous... Crois-tu que je n'ai pas de chance, tout de même ? NANA. — Oui, car on a rudement rigolé... Pas, Andrée ? LA BONNE. — Ah ! pour ça, mademoiselle a perdu de ne pas être là. LILI. — Enfin, que veux-tu ? C'est comme ça, c'est comme ça. Alors, on a rigolé ? NANA. — Comme des zèbres. LILI. — Qui y avait-il ? NANA. Attends donc ! je ne m'en rappelle déjà plus... Ah ! oui, il y avait le président Henaud. LILI. — Je le connais : un vieux, avec des favoris, décoré; il ne doit pas être bien amusant. NANA. — Lui ! À se tordre, ma chère : il a flanqué le fromage à la crème sur la glace du salon. LILI, faisant amende honorable. — Vraiment ? Je ne le croyais pas si drôle. LA BONNE, appuyant. —
te jure. J'étais habillée en dessous... Crois-tu que je n'ai pas de chance, tout de même ? NANA. — Oui, car on a rudement rigolé... Pas, Andrée ? LA BONNE. — Ah ! pour ça, mademoiselle a perdu de ne pas être là. LILI. — Enfin, que veux-tu ? C'est comme ça, c'est comme ça. Alors, on a rigolé ? NANA. — Comme des zèbres. LILI. — Qui y avait-il ? NANA. Attends donc ! je ne m'en rappelle déjà plus... Ah ! oui, il y avait le président Henaud. LILI. — Je le connais : un vieux, avec des favoris, décoré; il ne doit pas être bien amusant. NANA. — Lui ! À se tordre, ma chère : il a flanqué le fromage à la crème sur la glace du salon. LILI, faisant amende honorable. — Vraiment ? Je ne le croyais pas si drôle. LA BONNE, appuyant. — Un homme charmant ! NANA. — Je crois bien ! Il fait la cour à ma bonne. LILI. — Et puis ? NANA. — Et puis, il y avait le gros Replès, tu sais ? le peintre qui doit faire mon portrait. Il était gris !! Dame, tu comprends, nous étions douze, et on a bu seize bouteilles de Champagne... Il a fait tellement de potin sur le balcon, que tout le monde était à la fenêtre... Les sergots sont montés... On les a forcés de boire à la santé de Lozé, on leur a chipé leurs képis, on a dansé avec eux, c'était crevant ! LILI. — Ils n'étaient pas farouches. NANA. — C'est-à-dire qu'ils venaient vous manger dans la main. LA BONNE. — Des hommes charmants ! NANA. — Ils en pinçaient aussi pour la bonne; moi, ils me trouvaient trop maigre. Ah ! ah ! ah ! (Elle rit bruyamment.) Il y avait aussi mon Paul, et puis Thézer, un journaliste qui écrit au Figaro, je crois... LILI. — Loulou Thézer ? NANA. — Oui, tu y es, ma fille. LILI. — Je le connais. NANA. — Je le sais bien que tu le connais... Et puis
étions douze, et on a bu seize bouteilles de Champagne... Il a fait tellement de potin sur le balcon, que tout le monde était à la fenêtre... Les sergots sont montés... On les a forcés de boire à la santé de Lozé, on leur a chipé leurs képis, on a dansé avec eux, c'était crevant ! LILI. — Ils n'étaient pas farouches. NANA. — C'est-à-dire qu'ils venaient vous manger dans la main. LA BONNE. — Des hommes charmants ! NANA. — Ils en pinçaient aussi pour la bonne; moi, ils me trouvaient trop maigre. Ah ! ah ! ah ! (Elle rit bruyamment.) Il y avait aussi mon Paul, et puis Thézer, un journaliste qui écrit au Figaro, je crois... LILI. — Loulou Thézer ? NANA. — Oui, tu y es, ma fille. LILI. — Je le connais. NANA. — Je le sais bien que tu le connais... Et puis le petit Alvin, le cabot du Théâtre-Idéaliste, qui nous a déclamé des vers... d'un raide !! Tu sais, je ne suis pas bégueule. Eh bien ! je n'étais pas à mon aise. LA BONNE. — Vous aviez trop bu. LILI. — Comment que c'est intitulé ? NANA. — Je ne sais pas. LILI. — De qui est-ce ? NANA. — De Xanrof... ou de Théophile Gautier... un nom comme ça.. D'ailleurs, il doit me les copier. LILI. — Théophile Gautier ? NANA. — Non, le petit Alvin... L'autre, je ne le connais pas. LA BONNE. — Il est mort. NANA. — Et puis, il y avait encore deux ou trois types que je ne connais pas, des amis de Paul, des jeunes gens très bien. LILI. — Et comme femmes ? NANA. — Il n'y avait que ma sœur Charlotte. Ah ! non, les femmes, il n'en faut pas : elles sont trop rosses, elles vous font vos amants ou bien elles vous débinent... J'en ai soupé. LILI. — Tu as joliment raison. NANA. — Je n'avais invité que toi, parce que tu es ma meilleure amie. (Elles s'embrassent comme des pauvres... On sonne.) Dites-donc, Andrée, si c'est M. Paul,
sais pas. LILI. — De qui est-ce ? NANA. — De Xanrof... ou de Théophile Gautier... un nom comme ça.. D'ailleurs, il doit me les copier. LILI. — Théophile Gautier ? NANA. — Non, le petit Alvin... L'autre, je ne le connais pas. LA BONNE. — Il est mort. NANA. — Et puis, il y avait encore deux ou trois types que je ne connais pas, des amis de Paul, des jeunes gens très bien. LILI. — Et comme femmes ? NANA. — Il n'y avait que ma sœur Charlotte. Ah ! non, les femmes, il n'en faut pas : elles sont trop rosses, elles vous font vos amants ou bien elles vous débinent... J'en ai soupé. LILI. — Tu as joliment raison. NANA. — Je n'avais invité que toi, parce que tu es ma meilleure amie. (Elles s'embrassent comme des pauvres... On sonne.) Dites-donc, Andrée, si c'est M. Paul, vous le ferez entrer; autrement, je dors. (Andrée sort.) Ici, ma chère, c'est une véritable procession toute la journée ! (D'un air important) Je suis obligée de défendre ma porte... Il vient au moins une quinzaine de personnes... sans exagérer. LILI. — Te voilà lancée, maintenant! NANA, gonflée de MODESTIE. — Oh!... ça commence ! LA BONNE, rentrant. — C'est M. Thezer qui apporte le Rye-Blas; il a dit qu'il ferait mettre aussi quelque chose dans l'Egalité de Paris. NANA, dépliant le journal. Où est-ce ? où est-ce ? LILI. — C'est sans doute ce qui est entouré en bleu. NANA. — Ah oui ! Elle lit.) « C'est hier qu'on pendait la cravate chez la blonde Anna Desgaffes, une de nos plus exquises étalées, nouvellement montée dans le funiculaire de Cythère. Dîner des plus palaisables : le château Saint-Clothes n'a cessé de couler. Est-ce aux fumées de ce vin généreux que le passant attardé a dû de voir le joyeux peintre Képlès danser à minuit sur le balcon, dans le costume de notre mère Eve, le pas suggestif du Yacht ataxique? » Tu vois, Lili, que je ne me suis pas vantée. LA BONNE. — Vous devez être contente...
— Oh!... ça commence ! LA BONNE, rentrant. — C'est M. Thezer qui apporte le Rye-Blas; il a dit qu'il ferait mettre aussi quelque chose dans l'Egalité de Paris. NANA, dépliant le journal. Où est-ce ? où est-ce ? LILI. — C'est sans doute ce qui est entouré en bleu. NANA. — Ah oui ! Elle lit.) « C'est hier qu'on pendait la cravate chez la blonde Anna Desgaffes, une de nos plus exquises étalées, nouvellement montée dans le funiculaire de Cythère. Dîner des plus palaisables : le château Saint-Clothes n'a cessé de couler. Est-ce aux fumées de ce vin généreux que le passant attardé a dû de voir le joyeux peintre Képlès danser à minuit sur le balcon, dans le costume de notre mère Eve, le pas suggestif du Yacht ataxique? » Tu vois, Lili, que je ne me suis pas vantée. LA BONNE. — Vous devez être contente... vous voilà dans les journaux. LILI. — En première page! LA BONNE, prenant le journal. Et avant le voyage de l'empereur d'Allemagne! NANA, devenant toute rouge. — Mais je y pense... que va dire Tortillard ? LILI. — Qui ça, Tortillard ? LA BONNE. — C'est monsieur. NANA. — Je l'appelle Tortillard, parce qu'il boite un peu. LILI, avec une grimace. — Je l'aimerais pas ça, moi. NANA. — Mais, tu sais, il est très distingué... Pas, Andrée? LA BONNE, avec autorité. — Pour la chose d'être distingué, monsieur n'en craint pas un. Vous pensez, un homme qui fait courir! LILI. — Oh ! ce n'est pas toujours une raison. NANA. — Je suis rudement embêtée... S'il lit le journal, il va me faire une scène... LILI. — Pourquoi veux-tu qu'il te fasse une scène ? Il le sait bien, et, du moment qu'on ne le nomme pas... NANA. — Mais non, il n'y était pas, puisque je lui ai dit que je n'invitais que ma famille et que ça ne serait pas convenable qu'il y soit. LILI, émerveillée. — Tu en as de l'aplomb ! Et il l'a gobé ? LA BONNE. — Comme un zèbre. NANA. — Il