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La grâce noble et majestueuse de Raphaël élève l'âme ; celle du Corrège, voluptueuse, céleste, charme ; celle de l'Albane, jolie, un peu fardée, plaît aux yeux ; celle du Guide, douce, aimable, parée, plaît et intéresse. ANÉCDOTE. Si la jalousie a quelquefois des effets funestes, elle donne lieu de même à des aventures assez plaisantes ; et en France, à Paris, surtout, le meilleur parti pour un mari est de s'en reposer avec confiance sur la fidélité de sa femme. Depuis dix-huit mois, B... est époux d'une femme charmante ; elle n'a que vingt ans, elle chante comme un ange, danse comme les grâces, dessine comme Isabey ; une grande fortune ajoute encore les charmes de l'élégante aux dons qu'elle a reçus de la nature. On la voit partout ; au bal ; aux promenades ; aux spectacles : les femmes trouvent qu'elle se montre trop, et les hommes pas assez. Pendant un an, B... a été le plus heureux des époux ; mais depuis quelques mois il est devenu jaloux ; et pourquoi ? Sa femme est gaie, vive, légère ; mais il suit partout ses pas : elle l'aime, elle n'a point de secret pour lui ; elle donne tout au plaisir, rien à l'intrigue ; Aussi B... lui cache soigneusement le tourment ridicule dont il est la proie. C'est le jaloux honteux de l'être. Cependant elle sort quelquefois le matin : ce sont ces absences qui l'inquiètent. Où va-t-elle ! que ne lui demande-t-il ! Il hésite. Les jaloux ont quelquefois une discrétion si bizarre ! Que ne l'accompagne-t-il, du moins ! impossible, B... est dans les affaires ; et la matinée est un temps précieux. B..., a un vieux domestique ; c'est son confident. Dubois (c'est son nom) a l'intendance du déjeuner. Quand le déjeuner paraît, B... lui dit, Dubois, avertissez madame ; quelquefois Dubois lui répond : elle est sortie. — Sortie ! — où, monsieur. — Sans déjeuner ! — sans déjeuner. — Est-elle sortie à pied ! — non : dans une voiture de place. — Seule ! — seule. — Et
elle donne tout au plaisir, rien à l'intrigue ; Aussi B... lui cache soigneusement le tourment ridicule dont il est la proie. C'est le jaloux honteux de l'être. Cependant elle sort quelquefois le matin : ce sont ces absences qui l'inquiètent. Où va-t-elle ! que ne lui demande-t-il ! Il hésite. Les jaloux ont quelquefois une discrétion si bizarre ! Que ne l'accompagne-t-il, du moins ! impossible, B... est dans les affaires ; et la matinée est un temps précieux. B..., a un vieux domestique ; c'est son confident. Dubois (c'est son nom) a l'intendance du déjeuner. Quand le déjeuner paraît, B... lui dit, Dubois, avertissez madame ; quelquefois Dubois lui répond : elle est sortie. — Sortie ! — où, monsieur. — Sans déjeuner ! — sans déjeuner. — Est-elle sortie à pied ! — non : dans une voiture de place. — Seule ! — seule. — Et elle ne m'a pas... pas demandé ? — elle a cru que vous dormiez encore. — Elle est donc sortie bien matin ? À huit heures à peu près. — Ah ! Dubois ! — Déjeunez, monsieur. Emilie rentrée, B... est à la bourse ; le dîner arrivé, le mari est un peu sombré, Emilie caressante. Quelques amis s'ont là : elle parle de la promenade solitaire qu'elle a faite le matin à l’Elysée, ou bien elle a déjeuné chez sa mère, ou bien c'est le Muséum qu'elle a vu, oui plus souvent encore c'est la marchande de mode. Pourquoi ces détails ! on ne l'interroge pas. Pourquoi ? c'est pour détourner les soupçons : c'est tout simple ; et voilà la logique des jaloux. Les absences continuent ; les inquiétudes maritales augmentent : on n'y tient plus. — Dubois ! — monsieur ! — la première fois que ma femme sortira le matin, et qu'elle t'ordonnera d'aller, lui chercher un carrosse, amène-en deux, et tu m'avertiras ; — et s'il était trop matin ! — comment, trop matin ! — oui ; aujourd'hui, par exemple, elle est sortie à cinq heures ; c'est hier au soir que j'ai porté
est un peu sombré, Emilie caressante. Quelques amis s'ont là : elle parle de la promenade solitaire qu'elle a faite le matin à l’Elysée, ou bien elle a déjeuné chez sa mère, ou bien c'est le Muséum qu'elle a vu, oui plus souvent encore c'est la marchande de mode. Pourquoi ces détails ! on ne l'interroge pas. Pourquoi ? c'est pour détourner les soupçons : c'est tout simple ; et voilà la logique des jaloux. Les absences continuent ; les inquiétudes maritales augmentent : on n'y tient plus. — Dubois ! — monsieur ! — la première fois que ma femme sortira le matin, et qu'elle t'ordonnera d'aller, lui chercher un carrosse, amène-en deux, et tu m'avertiras ; — et s'il était trop matin ! — comment, trop matin ! — oui ; aujourd'hui, par exemple, elle est sortie à cinq heures ; c'est hier au soir que j'ai porté l'ordre au cocher : — À cinq heures ! Ah ! Dubois ! — Déjeunez, monsieur. — Invorable : fais ce que je veux ; mais de la discrétion, tu sauras tout. À cinq heures ! mon malheur est sûr : marchande de modes, Elysée, Musée, père, mère, cousines, amies, tout dort à cinq heures ; il n'est qu'un amant que l'on soit sûr de trouver éveillé à cette heure-là. À dîner, Emilie n'eut jamais un appétit semblable ; les eaux de Passy lui ont fait un bien miraculeux ; quel site ! quelle vue ! quel air pur ! la matinée était superbe. — Les eaux de Passy ! fort bien : le détour est heureux. Quelle adresse ! quelle ruse ! quelle fausseté ! B... n'attendit pas longtemps. Dès le lendemain Dubois accourt : monsieur ! madame sort. — Et une voiture ! — j'en ai amené deux : l'une vous attend. — Ma femme n'a rien vu ! — rien. — On se lève, on s'empresse, on est en robe de chambre, en pantoufles, on ne songe pas à s'habiller ; on court, on descend, la dame partait, on s'élance dans le fiacre : cocher, suis cette
tout dort à cinq heures ; il n'est qu'un amant que l'on soit sûr de trouver éveillé à cette heure-là. À dîner, Emilie n'eut jamais un appétit semblable ; les eaux de Passy lui ont fait un bien miraculeux ; quel site ! quelle vue ! quel air pur ! la matinée était superbe. — Les eaux de Passy ! fort bien : le détour est heureux. Quelle adresse ! quelle ruse ! quelle fausseté ! B... n'attendit pas longtemps. Dès le lendemain Dubois accourt : monsieur ! madame sort. — Et une voiture ! — j'en ai amené deux : l'une vous attend. — Ma femme n'a rien vu ! — rien. — On se lève, on s'empresse, on est en robe de chambre, en pantoufles, on ne songe pas à s'habiller ; on court, on descend, la dame partait, on s'élance dans le fiacre : cocher, suis cette voiture ; et tu t'arrêteras où elle s'arrêtera. Elle part ; les glaces sont levées, les stores baissés. On ne veut pas être vu. Le trajet parait long ; en voyage c'est une mauvaise société que la jalouse et l'impatience. Par malheur un maudit embarras, dans la rue du Bac, retarde encore la course ; deux charrettes de four s'accrochent ; elles obstruent la vue comme le passage. Le cocher, les charretiers, les piétons jurent tout haut, et le mari tout bas. Le fiacre enfin se glisse le long du mur ; il passe. On est soupçonneux quand on est jaloux ; le mari baisse la glace de devant ; cocher ! eh ! l'autre voiture ! — elle est là ; je la suis. — Bon. — La glace est relevée, et le mari se renfonce dans son coin. On prolonge toute la rue du Bac ; les voilà dans la rue de Sèvres ; de la rue de Sèvres sur le boulevard neuf. Quel supplice ! nous n'arrivons pas ; où va-t-elle donc ! On prend à droite le chemin de Vaugirard ; on est dans la campagne. C'est inconcevable ! je ne connais personne dans ce quartier-ci.
retarde encore la course ; deux charrettes de four s'accrochent ; elles obstruent la vue comme le passage. Le cocher, les charretiers, les piétons jurent tout haut, et le mari tout bas. Le fiacre enfin se glisse le long du mur ; il passe. On est soupçonneux quand on est jaloux ; le mari baisse la glace de devant ; cocher ! eh ! l'autre voiture ! — elle est là ; je la suis. — Bon. — La glace est relevée, et le mari se renfonce dans son coin. On prolonge toute la rue du Bac ; les voilà dans la rue de Sèvres ; de la rue de Sèvres sur le boulevard neuf. Quel supplice ! nous n'arrivons pas ; où va-t-elle donc ! On prend à droite le chemin de Vaugirard ; on est dans la campagne. C'est inconcevable ! je ne connais personne dans ce quartier-ci. Enfin, les deux voitures s'arrêtent devant une maison ; elle est isolée mais jolie. Fort bien : je m'en doutais ; c'est une petite maison. Ah perfide ! Quand il croit être sauf et en se doutant de descendre et d'entrer, il descend lui-même, paye son cocher et le renvoie. On avait gardé l'autre voiture ; il compte bien que la dame lui permettra de revenir avec elle ; il n'a pas besoin de deux voitures pour le ramener. Il est enfin à la porte, il frappe ; on ouvre ; il entre. Que voulez-vous, dit le portier ! — ce que je veux ! tu vas le voir tout à l'heure ; où est ma femme ! — votre femme ! quelle femme ! — ce drôleux est dans le secret ; veux-tu répondre, coquin, ou je vais appeler la garde ! — la garde ! es-tu fou ! allons, sors et passe ton chemin. — Que je sorte, tandis qu'on ! à qui est cette maison ! — que t'importe ! allons, sors d'ici et ne m'étourdis pas davantage. Quelques domestiques surviennent ; le tumulte augmente ; le portier crie ; le mari tempête ; la portière et
On avait gardé l'autre voiture ; il compte bien que la dame lui permettra de revenir avec elle ; il n'a pas besoin de deux voitures pour le ramener. Il est enfin à la porte, il frappe ; on ouvre ; il entre. Que voulez-vous, dit le portier ! — ce que je veux ! tu vas le voir tout à l'heure ; où est ma femme ! — votre femme ! quelle femme ! — ce drôleux est dans le secret ; veux-tu répondre, coquin, ou je vais appeler la garde ! — la garde ! es-tu fou ! allons, sors et passe ton chemin. — Que je sorte, tandis qu'on ! à qui est cette maison ! — que t'importe ! allons, sors d'ici et ne m'étourdis pas davantage. Quelques domestiques surviennent ; le tumulte augmente ; le portier crie ; le mari tempête ; la portière et la cuisinière s'en mêlent ; on ne s'entend plus. Au milieu de l'orage, le maître de la maison paraît : qu'est-ce donc ! — ma foi ! on n'en sait rien ; c'est un fou. Il n'a traité de coquin, dit le portier ; et moi de bavarde, dit la cuisinière. — Silence, et le maître s'approche de B... ; quel service puis-je vous rendre ! que voulez-vous ! vous paraissez agité, votre costume même annonce que quelque chose vous affecte vivement. Calmez-vous, je vous en prie, et expliquez-vous. B... un peu déconcerté le regarde : en revenant, monsieur, avec ces cheveux blancs et cette figure honnête, je ne vous croirais pas capable... ; mais enfin ma femme est ici, je veux la voir. — Votre femme ! je n'ai pas l'honneur de la connaître ; — mais la voiture qui vient de l'amener est encore à votre porte; — quelle voiture ! — celle-ci, voyez plutôt; — vous vous trompez : elle est à ma sœur, qui vient d'entrer dans la minute. Au reste, pour vous tranquilliser l'esprit, toute ma maison vous est ouverte ; et si vous trouvez ici une autre femme que ma sœur, accusez-moi d'imposture. Le
cuisinière. — Silence, et le maître s'approche de B... ; quel service puis-je vous rendre ! que voulez-vous ! vous paraissez agité, votre costume même annonce que quelque chose vous affecte vivement. Calmez-vous, je vous en prie, et expliquez-vous. B... un peu déconcerté le regarde : en revenant, monsieur, avec ces cheveux blancs et cette figure honnête, je ne vous croirais pas capable... ; mais enfin ma femme est ici, je veux la voir. — Votre femme ! je n'ai pas l'honneur de la connaître ; — mais la voiture qui vient de l'amener est encore à votre porte; — quelle voiture ! — celle-ci, voyez plutôt; — vous vous trompez : elle est à ma sœur, qui vient d'entrer dans la minute. Au reste, pour vous tranquilliser l'esprit, toute ma maison vous est ouverte ; et si vous trouvez ici une autre femme que ma sœur, accusez-moi d'imposture. Le pauvre B..., un peu confus, balbutie quelques mots, devine qu'il est pris pour dupe ; que le maudit fiacre, distrait par l'embarras de la rue du Bac, aura pris une voiture pour l'autre, et sort enfin. Mais comment faire ! point de carosse. Il est en pantoufles, en robe-de-chambre, à plus d'une lieue de chez lui, et pour surcroît de détresse, la pluie tombe à verse. Enfin, au risque d'être hué, il rentre dans Paris. Il reprend le boulevard, la rue de Sèvres, la rue du Bac ; le voilà près de la rue de l'Université ; il était échevelé, mouillé, crotté jusqu'à la ceinture, et les enfants le suivaient ; il n'y peut plus tenir. Un de ses amis demeure à l'entrée de cette rue ; il s'en souvient, s'y réfugie. On l'entoure, on l'interroge ; que lui est-il arrivé ! On l'introduit enfin dans le salon : que trouve-t-il ! sa femme, qui faisait tranquillement de la musique avec les filles de son ami. À cette vue, il ne put s'empêcher d'éclater de rire. Il eut la bonne fortune de raconter son aventure. Fut-il sage ! je l'ignore. Quoi qu'il en soit, on le caressa, on le plaisanta,
plus d'une lieue de chez lui, et pour surcroît de détresse, la pluie tombe à verse. Enfin, au risque d'être hué, il rentre dans Paris. Il reprend le boulevard, la rue de Sèvres, la rue du Bac ; le voilà près de la rue de l'Université ; il était échevelé, mouillé, crotté jusqu'à la ceinture, et les enfants le suivaient ; il n'y peut plus tenir. Un de ses amis demeure à l'entrée de cette rue ; il s'en souvient, s'y réfugie. On l'entoure, on l'interroge ; que lui est-il arrivé ! On l'introduit enfin dans le salon : que trouve-t-il ! sa femme, qui faisait tranquillement de la musique avec les filles de son ami. À cette vue, il ne put s'empêcher d'éclater de rire. Il eut la bonne fortune de raconter son aventure. Fut-il sage ! je l'ignore. Quoi qu'il en soit, on le caressa, on le plaisanta, on le sécha ; et il a bien juré, que désormais sa femme sortirait, chaque matin, sans lui causer la moindre inquiétude. Tant mieux pour elle, et tant mieux pour lui. POESIE. ARIANE, lue à la Société des Belles-Lettres par le citoyen Joseph Leroy, peintre. Déjà le jeune oiseau de sa voix printanière Saluait par ses chants le lever du soleil Et le retour de la lumière. Quand, sortant des bras du sommeil, Ariane essaya d'entr'ouvrir sa paupière. L'image de l'objet qu'a choisi son amour La première est présente à son âme embrasée, Et sa bouche a nommé Thésée Quand ses yeux sont à peine ouverts aux feux du jour. Le perfide !... il fuyait... et pourtant son amante Pour être plus belle à ses yeux Orne sa tête adolescente Des fleurs dont se paraient ces bords délicieux, Et consolant les ennuis de l'attente, Des accents de sa voix touchante Charme, en ces mots, les échos de ces lieux : Bois fleuris, aimable feuillage, Propice aux amoureux secrets, Antres silencieux et frais, Discret et favorable ombrage ! Combien votre aspect est charmant!... Mais vous n'êtes pas mon amant. Jeune fauvette au doux ramage, Vous qui, la quittant dans ces forêts,
sa voix printanière Saluait par ses chants le lever du soleil Et le retour de la lumière. Quand, sortant des bras du sommeil, Ariane essaya d'entr'ouvrir sa paupière. L'image de l'objet qu'a choisi son amour La première est présente à son âme embrasée, Et sa bouche a nommé Thésée Quand ses yeux sont à peine ouverts aux feux du jour. Le perfide !... il fuyait... et pourtant son amante Pour être plus belle à ses yeux Orne sa tête adolescente Des fleurs dont se paraient ces bords délicieux, Et consolant les ennuis de l'attente, Des accents de sa voix touchante Charme, en ces mots, les échos de ces lieux : Bois fleuris, aimable feuillage, Propice aux amoureux secrets, Antres silencieux et frais, Discret et favorable ombrage ! Combien votre aspect est charmant!... Mais vous n'êtes pas mon amant. Jeune fauvette au doux ramage, Vous qui, la quittant dans ces forêts, Contez vos douloureux regrets Aux habitants de ce bocage. Que votre langage est charmant !... Mais vous n'êtes pas mon amant. Ainsi cette Nymphe amoureuse A la nature entière apprenait ses ardeurs, Et son amour prêtait une âme aux fleurs, À la pierre insensible, à la ronce épineuse. Le silence pourtant assiège encore ces lieux : Elle attend... elle écoute... inquiète, interdite. Un pressentiment douloureux Pèse soudain sur son cœur qui palpite, Et des pleurs coulent de ses yeux. Bientôt errante à l'aventure, Elle appelle, hélas ! vainement. La feuille qu'agite le vent, Le ruisseau qui fuit et murmure, Tout, jusqu'au bruit de la verdure, Lui semble annoncer son amant. Malheureuse ! apprends ton injure : Celui que ton amour attend Et qui te jura souvent Une flamme fidèle et pure, N'est qu'un ingrat, n'est qu'un parjure. Qui, se jouant d'un vain serment, Rit des maux que ton cœur endure, Et loin de toi fuit lâchement. Tout-à-coup des rochers dont l'île est couronnée Elle gravit le stérile sommet. Arrête, amante infortunée ! Arrête ; où vas-tu... c'en est fait... Elle voit... plus d'espoir !... affreuse destinée !... Bien loin déjà, son volage héros Oubliant sa trop faible amante, D'un tranchant
pourtant assiège encore ces lieux : Elle attend... elle écoute... inquiète, interdite. Un pressentiment douloureux Pèse soudain sur son cœur qui palpite, Et des pleurs coulent de ses yeux. Bientôt errante à l'aventure, Elle appelle, hélas ! vainement. La feuille qu'agite le vent, Le ruisseau qui fuit et murmure, Tout, jusqu'au bruit de la verdure, Lui semble annoncer son amant. Malheureuse ! apprends ton injure : Celui que ton amour attend Et qui te jura souvent Une flamme fidèle et pure, N'est qu'un ingrat, n'est qu'un parjure. Qui, se jouant d'un vain serment, Rit des maux que ton cœur endure, Et loin de toi fuit lâchement. Tout-à-coup des rochers dont l'île est couronnée Elle gravit le stérile sommet. Arrête, amante infortunée ! Arrête ; où vas-tu... c'en est fait... Elle voit... plus d'espoir !... affreuse destinée !... Bien loin déjà, son volage héros Oubliant sa trop faible amante, D'un tranchant aviron frappe l'onde écumante Et déchire le sein des flots. Immobile, glacée, à cette affreuse vue, Sur la roche déserte elle tombe éperdue, Et la douleur bientôt va terminer ses jours, Lorsque sensible et plein de charmes, Bacchus, guidé par les amours, S'empresse d'essuyer ses larmes. Ouvrez vos beaux yeux, Ô Nymphe plaintive ! Du maître des Dieux Le fils amoureux Vient sur cette rive T'avouer ses feux. Ouvrez vos beaux yeux, Ô Nymphe, plaintive. Oublie à jamais L'ingrat qui t'outrage. L'amour désormais De noeuds plus parfaits Offrira l'hommage À tes doux attraits. Oublie à jamais L'ingrat qui t'outrage. Ainsi parlait, brillant et d'amour et d'espoir, Le vainqueur de l'Inde enivrée. Ô que d'un jeune Dieu l'accent a de pouvoir Sur la beauté désespérée. Ariane, à sa voix, s'agite faiblement; Elle soulève lentement... Une paupière appesantie. L'éclat renaît à sa bouche flétrie. Sur le sein embrasé de son nouvel amant Sa tête doucement s'appuie; Soudain son cœur bat plus rapidement, Et bientôt un baiser brûlant La rend tout-à-fait à la vie. Belles, ne vous alarmez pas De trouver un amant parjure ; Tous les cœurs ne sont point ingrats. Belles, ne vous alarmez pas. Un Dieu bientôt entre vos bras
Ô Nymphe plaintive ! Du maître des Dieux Le fils amoureux Vient sur cette rive T'avouer ses feux. Ouvrez vos beaux yeux, Ô Nymphe, plaintive. Oublie à jamais L'ingrat qui t'outrage. L'amour désormais De noeuds plus parfaits Offrira l'hommage À tes doux attraits. Oublie à jamais L'ingrat qui t'outrage. Ainsi parlait, brillant et d'amour et d'espoir, Le vainqueur de l'Inde enivrée. Ô que d'un jeune Dieu l'accent a de pouvoir Sur la beauté désespérée. Ariane, à sa voix, s'agite faiblement; Elle soulève lentement... Une paupière appesantie. L'éclat renaît à sa bouche flétrie. Sur le sein embrasé de son nouvel amant Sa tête doucement s'appuie; Soudain son cœur bat plus rapidement, Et bientôt un baiser brûlant La rend tout-à-fait à la vie. Belles, ne vous alarmez pas De trouver un amant parjure ; Tous les cœurs ne sont point ingrats. Belles, ne vous alarmez pas. Un Dieu bientôt entre vos bras D'un mortel vengera l'injure. Belles, ne vous alarmez pas, De trouver un amant parjure. Jusques au séjour éternel La beauté fixe son empire; Jusques au séjour éternel. En vain un ennemi cruel S'efforcerait de le détruire. Jusques au séjour éternel La beauté fixe son empire. EPIGRAME Sur un auteur comme il y en a tant. Ingrat, qui troublerait la paix de cet auteur ! On lui doit le repos qu'il procure au lecteur. SPECTACLES. Théâtre des Troubadours. Le 19 thermidor, on a donné sur ce théâtre la première représentation de l'opéra-comique, vaudeville en un acte et en deux pièces. Charles Favart, dans sa jeunesse, apprenant chez son père l'état de pâtissier; mais, favorisé des Muses, ce jeune homme oubliait toujours la cuisine pour courtiser ses aimables protectrices et la poésie, en dépit de ses parents et principalement de son père, avait tant de charmes pour lui, qu'il laissait brûler sauces, pâtés et rôtis, pour s'occuper à faire des couplets, des madrigaux, et surtout des vaudevilles pour l'Opéra-Comique. Cependant on va donner la première représentation de la Chercheuse d'esprit : Charles en est l'auteur, et tout le monde l'ignore. Il apprend le succès de son ouvrage, et on lui demande en
il y en a tant. Ingrat, qui troublerait la paix de cet auteur ! On lui doit le repos qu'il procure au lecteur. SPECTACLES. Théâtre des Troubadours. Le 19 thermidor, on a donné sur ce théâtre la première représentation de l'opéra-comique, vaudeville en un acte et en deux pièces. Charles Favart, dans sa jeunesse, apprenant chez son père l'état de pâtissier; mais, favorisé des Muses, ce jeune homme oubliait toujours la cuisine pour courtiser ses aimables protectrices et la poésie, en dépit de ses parents et principalement de son père, avait tant de charmes pour lui, qu'il laissait brûler sauces, pâtés et rôtis, pour s'occuper à faire des couplets, des madrigaux, et surtout des vaudevilles pour l'Opéra-Comique. Cependant on va donner la première représentation de la Chercheuse d'esprit : Charles en est l'auteur, et tout le monde l'ignore. Il apprend le succès de son ouvrage, et on lui demande en même temps que tous les acteurs vont souper chez son père. En effet, ils arrivent peu après, encore en costume; on s'entretient du succès de l'ouvrage, et on ne veut pas souper sans l'auteur ; le directeur que l'on complimentait déjà, à ce titre, déclare que l'ouvrage n'est pas de lui, mais que l'auteur est présent. Comme on est sûr qu'il n'a point assisté à la première représentation de sa pièce, on propose de la répéter, afin qu'il puisse juger si les acteurs jouent bien leur rôle. On applaudit, on répète; et la pièce finie, on demande de nouveau quel est l'auteur. Un seul des spectateurs reste immobile, et n'applaudit pas. Le père de Charles l'observe, et c'est son fils. C'est un envieux, dit un acteur, ou c'est l'auteur. Il est forcé de convenir de la vérité de cette dernière partie; on l'embrasse, on lui prédit sa gloire future, on le couronne et tous les acteurs chantent le rondeau suivant à la gloire du jeune Favart, TOUS. Jeune, aimable et brillant auteur, Nous t'offrons ces présents de Flore; Mais, quels bouquets ont la fraîcheur De ceux que ta main fait éclater? NICETTE. On croirait qu'Apollon dicta, Lorsque tu mis la