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petites filles, des yeux si transparents qu'on les eût pris pour deux gouttes de rosée, un peu bleues, dans l'étroit calice des paupières. FEUILLETON DU 27 FÉVRIER 1890 MONT-ORIOL PAR GUY DE MAUPASSANT (Suite) Ça n'est pas vrai, vous n'en avez que dix-sept. C'était le directeur du Casino, M. Petrus Martel, de l'Odéon, qui faisait sa partie ordinaire avec le comique de sa troupe, M. Lapalme, du Grand-Théâtre de Bordeaux. Petrus Martel, dont le ventre puissant et mou ballottait sous sa chemise au-dessus du pantalon attaché on ne sait comment, après avoir été cabotin en divers lieux avait pris le gouvernement du Casino d'Enval et passait ses jours à boire les consommations destinées aux baigneurs. Il portait une immense moustache d'officier, trempée du matin au soir dans l'écume des bocks et le sirop poisseux des liqueurs; et il avait déterminé chez le vieux comique recruté par lui, une passion immodérée pour le billard. À peine levés, ils se mettaient à leur partie, s'injuriaient, se menaçaient, effaçaient les points, recommençaient, prenaient à peine le temps de déjeuner et ne toléraient pas que deux clients vinssent les chasser de leur tapis vert. Ils avaient donc fait fuir tout le monde, et ne trouvaient point la vie désagréable, bien que la faillite attendît Petrus Martel en fin de saison. La caissière accablée regardait du matin au soir cette partie interminable, écoutait du matin au soir cette discussion sans fin, et portait du matin au soir des chopes ou des petits verres aux deux joueurs infatigables. Mais Gontran entraîna sa sœur : — Viens dans le parc. C'est plus frais. Au bout de l'établissement, ils aperçurent soudain l'orchestre sous un kiosque chinois. Un jeune homme blond, jouant du violon avec frénésie, gouvernait, au moyen de la tête, de ses cheveux agités en mesure, de tout son torse, ployé, redressé, balancé à gauche et à droite comme un bâton de chef d'orchestre, trois musiciens singuliers assis en face de lui. C'était le maestro Saint-Landri. Lui et ses aides, un pianiste dont l'instrument monté sur roulettes, était brouetté chaque matin du vestibule des bains au kiosque,
trouvaient point la vie désagréable, bien que la faillite attendît Petrus Martel en fin de saison. La caissière accablée regardait du matin au soir cette partie interminable, écoutait du matin au soir cette discussion sans fin, et portait du matin au soir des chopes ou des petits verres aux deux joueurs infatigables. Mais Gontran entraîna sa sœur : — Viens dans le parc. C'est plus frais. Au bout de l'établissement, ils aperçurent soudain l'orchestre sous un kiosque chinois. Un jeune homme blond, jouant du violon avec frénésie, gouvernait, au moyen de la tête, de ses cheveux agités en mesure, de tout son torse, ployé, redressé, balancé à gauche et à droite comme un bâton de chef d'orchestre, trois musiciens singuliers assis en face de lui. C'était le maestro Saint-Landri. Lui et ses aides, un pianiste dont l'instrument monté sur roulettes, était brouetté chaque matin du vestibule des bains au kiosque, un flûtiste énorme, qui avait l'air de sucer une allumette en la chatouillant de ses gros doigts bouffis, et une contrebasse d'aspect phtisique, produisaient avec beaucoup de fatigue cette imitation parfaite d'un mauvais orgue de Barbarie, qui avait surpris Christiane dans les rues du village. Comme elle s'arrêtait à les contempler, un monsieur salua son frère. Bonjour mon cher comte. Bonjour, docteur. Et Gontran présenta : Ma sœur, Monsieur le docteur. Honorât. Elle put à peine retenir sa gaieté, en face de ce troisième médecin. Il salua et complimenta. — Je espère que Madame n'est pas malade ? — Oui, un peu. Il n'insista point et changea de conversation. — Vous savez, mon cher comte, que vous aurez bientôt un spectacle des plus intéressants à l'entrée du village. Quoi donc, docteur ? — Le père Oriol va faire sauter son morne. Ah ! ça ne vous dit rien, à vous ; mais, pour nous, c'est un gros événement. Et il s'expliqua. Le père Oriol, le plus riche paysan de toute la contrée — on lui connaissait plus de cinquante mille francs de revenu — possédait toutes les vignes au débouché d'Enval sur la plaine. Or, juste à la sortie du
contempler, un monsieur salua son frère. Bonjour mon cher comte. Bonjour, docteur. Et Gontran présenta : Ma sœur, Monsieur le docteur. Honorât. Elle put à peine retenir sa gaieté, en face de ce troisième médecin. Il salua et complimenta. — Je espère que Madame n'est pas malade ? — Oui, un peu. Il n'insista point et changea de conversation. — Vous savez, mon cher comte, que vous aurez bientôt un spectacle des plus intéressants à l'entrée du village. Quoi donc, docteur ? — Le père Oriol va faire sauter son morne. Ah ! ça ne vous dit rien, à vous ; mais, pour nous, c'est un gros événement. Et il s'expliqua. Le père Oriol, le plus riche paysan de toute la contrée — on lui connaissait plus de cinquante mille francs de revenu — possédait toutes les vignes au débouché d'Enval sur la plaine. Or, juste à la sortie du village, à l'écartement du vallon, s'élevait un petit mont, ou plutôt une grande butte, et, sur cette butte, étaient les meilleurs vignobles du père Oriol. Au milieu de l'un d'eux, contre la route, à deux pas du ruisseau, s'élevait une pierre gigantesque, un morne qui gênait la culture et mettait à l'ombre toute une partie du champ qu'elle dominait. Depuis dix ans, le père Oriol annonçait, chaque semaine, qu'il allait faire sauter son morne ; mais il ne s'y décidait jamais. Chaque fois qu'un garçon du pays partait pour le service, le vieux lui disait : « Quand tu viendras en congé, apporte-moi de la poudre pour mon rocher. » Et tous les petits soldats rapportaient, dans leur sac, de la poudre volée pour le rocher du père Oriol. Il en avait plein un bahut, de cette poudre ; et le morne ne sautait point. Enfin, depuis une semaine, on le voyait creuser la pierre avec son fils, le grand Jacques, surnommé Colosse, qu'on prononçait, en auveignat, « Coloche ». Ce matin même, ils avaient empli de poudre le ventre vidé de l'énorme roche ; puis on avait bouché l'ouverture, en laissant seulement passer la mèche, une mèche de fumée,
à l'ombre toute une partie du champ qu'elle dominait. Depuis dix ans, le père Oriol annonçait, chaque semaine, qu'il allait faire sauter son morne ; mais il ne s'y décidait jamais. Chaque fois qu'un garçon du pays partait pour le service, le vieux lui disait : « Quand tu viendras en congé, apporte-moi de la poudre pour mon rocher. » Et tous les petits soldats rapportaient, dans leur sac, de la poudre volée pour le rocher du père Oriol. Il en avait plein un bahut, de cette poudre ; et le morne ne sautait point. Enfin, depuis une semaine, on le voyait creuser la pierre avec son fils, le grand Jacques, surnommé Colosse, qu'on prononçait, en auveignat, « Coloche ». Ce matin même, ils avaient empli de poudre le ventre vidé de l'énorme roche ; puis on avait bouché l'ouverture, en laissant seulement passer la mèche, une mèche de fumée, achetée chez le marchand de tabac. On mettrait le feu à deux heures. Ça sauterait donc à deux heures cinq ou deux heures dix minutes au plus tard, car le bout de mèche était fort long. Christiane s'intéressait à cette histoire, amusée déjà à l'idée de cette explosion, retrouvant là un jeu d'enfant qui lui plaisait à son cœur simple. Ils arrivaient au bout du parc. - Où va-t-on plus loin? Le docteur Honorat répondit : Au Bout du Monde, Madame; c'est-à-dire dans une gorge sans issue et célèbre en Auvergne. C'est une des plus belles curiosités naturelles du pays. Mais une cloche sonna derrière eux. Gontran s'écria : « Tiens, déjà le déjeuner! » Ils se retournèrent. Un grand jeune homme venait à leur rencontre. Gontran dit : — Ma petite Christiane, je te présente M. Paul Brétigny. Puis à son ami : — C'est ma sœur, mon cher. Elle le trouva laid. Il avait des cheveux noirs, ras et droits, des yeux trop ronds, d'une expression presque dure, la tête aussi toute ronde, très forte, une de ces têtes qui font penser à des boulets de canon, des épaules d'hercule, l'air un peu sauvage, lourd et brutal. Mais
un jeu d'enfant qui lui plaisait à son cœur simple. Ils arrivaient au bout du parc. - Où va-t-on plus loin? Le docteur Honorat répondit : Au Bout du Monde, Madame; c'est-à-dire dans une gorge sans issue et célèbre en Auvergne. C'est une des plus belles curiosités naturelles du pays. Mais une cloche sonna derrière eux. Gontran s'écria : « Tiens, déjà le déjeuner! » Ils se retournèrent. Un grand jeune homme venait à leur rencontre. Gontran dit : — Ma petite Christiane, je te présente M. Paul Brétigny. Puis à son ami : — C'est ma sœur, mon cher. Elle le trouva laid. Il avait des cheveux noirs, ras et droits, des yeux trop ronds, d'une expression presque dure, la tête aussi toute ronde, très forte, une de ces têtes qui font penser à des boulets de canon, des épaules d'hercule, l'air un peu sauvage, lourd et brutal. Mais de sa jaquette, de son linge, de sa peau peut-être s'exhalait un parfum très subtil, très fin, que la jeune femme ne connaissait pas ; et elle se demanda : « Qu'est-ce donc que cette odeur-là? » Il lui dit : Vous êtes arrivée ce matin, Madame ? Sa voix était un peu sourde. Elle répondit : — Oui, Monsieur. Mais Gontran aperçut le marquis et Andermatt qui faisaient signe aux jeunes gens de venir déjeuner bien vite. Et le docteur Honorat prit congé d'eux en leur demandant s'ils avaient l'intention réelle d'aller voir sauter le morne. Christiane affirma qu'elle irait ; et se penchant au bras de son frère, elle murmura en l'entraînant vers l'hôtel : — J'ai une faim de loup. Je serai très honteuse de manger tant que ça devant ton ami. Il Le déjeuner fut long, comme les repas de table ronde. Christiane, qui ne connaissait pas tous ces visages, causait avec son père et avec son frère. Puis elle monta se reposer jusqu'au moment où devait sauter le morne. Elle fut prête bien avant l'heure et força tout le monde à partir pour ne point manquer l'explosion. Elle fut prête bien avant l'heure et força
était un peu sourde. Elle répondit : — Oui, Monsieur. Mais Gontran aperçut le marquis et Andermatt qui faisaient signe aux jeunes gens de venir déjeuner bien vite. Et le docteur Honorat prit congé d'eux en leur demandant s'ils avaient l'intention réelle d'aller voir sauter le morne. Christiane affirma qu'elle irait ; et se penchant au bras de son frère, elle murmura en l'entraînant vers l'hôtel : — J'ai une faim de loup. Je serai très honteuse de manger tant que ça devant ton ami. Il Le déjeuner fut long, comme les repas de table ronde. Christiane, qui ne connaissait pas tous ces visages, causait avec son père et avec son frère. Puis elle monta se reposer jusqu'au moment où devait sauter le morne. Elle fut prête bien avant l'heure et força tout le monde à partir pour ne point manquer l'explosion. Elle fut prête bien avant l'heure et força tout le monde à partir pour ne point manquer l'explosion. Ils arrivèrent au sommet, la jeune femme poussa un cri d'étonnement devant l'immense horizon déployé soudain sous ses yeux. En face d'elle, s'étendait une plaine infinie, qui donnait aussitôt à l'âme la sensation d'un océan. Elle s'en allait, voilée par une vapeur légère, une vapeur bleue et douce, cette plaine, jusqu'à des monts très lointains, à peine aperçus, à cinquante ou soixante kilomètres, peut-être. Et, sous la brume transparente, si fine, qui flottait sur cette vaste étendue de pays, on distinguait des villes, des villages, des bois, les grands carrés jaunes des moissons mûres, les grands carrés verts des herbages, des usines aux longues cheminées rouges, et des clochers noirs et pointus, bâtis avec les laves des anciens volcans. « Retourne-toi, » dit son frère. Elle se retourna. Et, derrière elle, elle vit la montagne, l'énorme montagne, bosselée de cratères. C'était d'abord le fond d'Enval, une large vague de verdure, où on distinguait à peine l'entaille cachée des gorges. Le flot d'arbres escaladait la pente rapide jusqu'à la première crête, qui empêchait de voir celles du dessus. Mais comme on se trouvait tout juste sur la ligne de séparation des
une vapeur légère, une vapeur bleue et douce, cette plaine, jusqu'à des monts très lointains, à peine aperçus, à cinquante ou soixante kilomètres, peut-être. Et, sous la brume transparente, si fine, qui flottait sur cette vaste étendue de pays, on distinguait des villes, des villages, des bois, les grands carrés jaunes des moissons mûres, les grands carrés verts des herbages, des usines aux longues cheminées rouges, et des clochers noirs et pointus, bâtis avec les laves des anciens volcans. « Retourne-toi, » dit son frère. Elle se retourna. Et, derrière elle, elle vit la montagne, l'énorme montagne, bosselée de cratères. C'était d'abord le fond d'Enval, une large vague de verdure, où on distinguait à peine l'entaille cachée des gorges. Le flot d'arbres escaladait la pente rapide jusqu'à la première crête, qui empêchait de voir celles du dessus. Mais comme on se trouvait tout juste sur la ligne de séparation des plaines et de la montagne, celle-ci s'étendait à gauche, vers Clermont-Ferrand, et, s'éloignant, déroulait sur le ciel bleu d'étranges sommets tronqués, pareils à des pustules monstrueuses : les volcans éteints, les volcans morts. Et là-bas, tout là-bas, entre deux cimes, on en apercevait une autre, plus haute, plus lointaine encore, ronde et majestueuse, et portant à son faîte quelque chose de bizarre qui ressemblait à une ruine. C'était le Puy-de-Dôme, le roi des monts auvergnats, puissant et lourd, et gardant sur sa tête, comme une couronne posée par le plus grand des peuples, les restes d'un temple romain. Christiane s'écria : « Oh ! que je serais heureuse ici ! » Et elle se sentit heureuse déjà, pénétrée par ce bien-être qui envahit la chair et le cœur, vous fait respirer à l'aise, vous rend alerte et léger, quand on entre tout à coup dans un pays qui caresse vos yeux, qui vous charme et vous égaye, qui semblait vous attendre, pour lequel vous vous sentez né. On l'appelait : « Madame, madame! » Et elle aperçut plus loin le docteur Honorat, reconnaissable à son grand chapeau. Il accourut et conduisit la famille vers l'autre versant du coteau, sur une
ronde et majestueuse, et portant à son faîte quelque chose de bizarre qui ressemblait à une ruine. C'était le Puy-de-Dôme, le roi des monts auvergnats, puissant et lourd, et gardant sur sa tête, comme une couronne posée par le plus grand des peuples, les restes d'un temple romain. Christiane s'écria : « Oh ! que je serais heureuse ici ! » Et elle se sentit heureuse déjà, pénétrée par ce bien-être qui envahit la chair et le cœur, vous fait respirer à l'aise, vous rend alerte et léger, quand on entre tout à coup dans un pays qui caresse vos yeux, qui vous charme et vous égaye, qui semblait vous attendre, pour lequel vous vous sentez né. On l'appelait : « Madame, madame! » Et elle aperçut plus loin le docteur Honorat, reconnaissable à son grand chapeau. Il accourut et conduisit la famille vers l'autre versant du coteau, sur une pente de gazon, à côté d'un bosquet de petits arbres, où une trentaine de personnes attendaient déjà, étrangers et paysans mêlés. Sous leurs pieds, la côte rapide descendait jusqu'à la route de Riom, ombragée par les saules abritant sa mince rivière; et, au milieu d'une vigne au bord de ce ruisseau, s'élevait une roche pointue que deux hommes agenouillés à son pied semblaient prier. C'était le mornes. Les Oriol, père et fils, attachaient la mèche. Sur la route une foule curieuse regardait, précédée par une ligne plus basse et agitée de gamins. Le docteur Honorat avait choisi une place commode pour Christiane qui s'assit, le cœur battant, comme si elle allait voir sauter avec la roche toute cette population. Le marquis, Andermatt et Paul Brétigny se couchèrent sur l'herbe à côté de la jeune femme, tandis que Gontran restait debout. Il dit, d'un ton blagueur : — Mon cher docteur, vous êtes donc beaucoup moins pris que vos confrères qui n'ont certes pas une heure à perdre pour venir à cette petite fête ? (La nuit dans le DIXIÈME parait vendredi 9h février) Et ces yeux ne savaient rien du total. Elle était l'innocence, la blancheur, la fraîcheur; elle ne
ruisseau, s'élevait une roche pointue que deux hommes agenouillés à son pied semblaient prier. C'était le mornes. Les Oriol, père et fils, attachaient la mèche. Sur la route une foule curieuse regardait, précédée par une ligne plus basse et agitée de gamins. Le docteur Honorat avait choisi une place commode pour Christiane qui s'assit, le cœur battant, comme si elle allait voir sauter avec la roche toute cette population. Le marquis, Andermatt et Paul Brétigny se couchèrent sur l'herbe à côté de la jeune femme, tandis que Gontran restait debout. Il dit, d'un ton blagueur : — Mon cher docteur, vous êtes donc beaucoup moins pris que vos confrères qui n'ont certes pas une heure à perdre pour venir à cette petite fête ? (La nuit dans le DIXIÈME parait vendredi 9h février) Et ces yeux ne savaient rien du total. Elle était l'innocence, la blancheur, la fraîcheur; elle ne souriait pas, riant toujours. Point maigre, mais si svelte, elle faisait penser à la branche verte d'un jeune rosier; rien de féminin ne haussait le devant plat de la robe; si elle portait un corset ce devait être une brassière. Voilà comment ils étaient, si dissemblables. D'abord, dans ce village près de l'océan où ils arrivèrent un matin, on les prit pour le père et la fille, — un père encore jeune, une fille encore enfant; les vieilles dames qui s'assoient sous des tentes à l'heure du bain, les considéraient d'un visage attendri, tandis qu'elle courait sur les galets, les cheveux dénoués au soleil, allant, venant, rappelée quelquefois par une douce gronderie; il n'y avait rien de plus touchant que de la voir, fatiguée enfin, se pendre au bras de son paternel compagnon qui lui effleurait les cheveux d'un baiser. Mais une nouvelle étrange se répandit. Dans leur chalet de la vallée, ils n'occupaient, la nuit, qu'une chambre. Chose abominable ! Ils avaient usurpé la considération et l'attendrissement. Un père avec sa fille ? non pas; un amant avec sa maîtresse. N'était-ce pas horrible, cette union d'une enfant et d'un homme aussi âgé ? Quand même on eût admis qu'ils
près de l'océan où ils arrivèrent un matin, on les prit pour le père et la fille, — un père encore jeune, une fille encore enfant; les vieilles dames qui s'assoient sous des tentes à l'heure du bain, les considéraient d'un visage attendri, tandis qu'elle courait sur les galets, les cheveux dénoués au soleil, allant, venant, rappelée quelquefois par une douce gronderie; il n'y avait rien de plus touchant que de la voir, fatiguée enfin, se pendre au bras de son paternel compagnon qui lui effleurait les cheveux d'un baiser. Mais une nouvelle étrange se répandit. Dans leur chalet de la vallée, ils n'occupaient, la nuit, qu'une chambre. Chose abominable ! Ils avaient usurpé la considération et l'attendrissement. Un père avec sa fille ? non pas; un amant avec sa maîtresse. N'était-ce pas horrible, cette union d'une enfant et d'un homme aussi âgé ? Quand même on eût admis qu'ils fussent mariés, le scandale n'aurait pas été moindre. D'ailleurs, on ne l'admettait pas. Je ne sais quelle légende de séduction, d'enlèvement, devint le bruit public, chuchoté aux tables d'hôtes, dans les entr'actes des concerts du casino; lorsqu'ils apparaissaient, toujours ensemble, il y avait autour d'eux cet écartement que connaissent bien tous les irréguliers qui traversèrent des milieux bourgeois; parce qu'ils s'aimaient, on les haïssait; et l'on fuyait, comme avec une peur de prendre cette lèpre, l'amour. Mais, eux, ils ne paraissaient point s'inquiéter de ces reculs, ni de ces incompréhensions. Ils se parlaient bas, en marchant sur la plage; assis dans quelque coin de salle, le plus obscur, ils se parlaient bas; je les suivais, où je me plaçais près d'eux, les écoutant. Leurs voix étaient aussi différentes l'une de l'autre, qu'un rire d'une plainte, qu'un espoir d'un regret; toutes deux, unies, sonnaient si doucement, que, sans discerner les paroles prononcées, je me sentais envahi d'une allégresse délicieuse; et lorsqu'il m'était donné, — ah ! que j'y mettais de ruse ! — de voir se croiser leurs regards. — l'un si vif et l'autre d'abord languissant, l'un qui interroge et l'autre qui révèle, l'un qui accorde tant il désire, l'autre
tous les irréguliers qui traversèrent des milieux bourgeois; parce qu'ils s'aimaient, on les haïssait; et l'on fuyait, comme avec une peur de prendre cette lèpre, l'amour. Mais, eux, ils ne paraissaient point s'inquiéter de ces reculs, ni de ces incompréhensions. Ils se parlaient bas, en marchant sur la plage; assis dans quelque coin de salle, le plus obscur, ils se parlaient bas; je les suivais, où je me plaçais près d'eux, les écoutant. Leurs voix étaient aussi différentes l'une de l'autre, qu'un rire d'une plainte, qu'un espoir d'un regret; toutes deux, unies, sonnaient si doucement, que, sans discerner les paroles prononcées, je me sentais envahi d'une allégresse délicieuse; et lorsqu'il m'était donné, — ah ! que j'y mettais de ruse ! — de voir se croiser leurs regards. — l'un si vif et l'autre d'abord languissant, l'un qui interroge et l'autre qui révèle, l'un qui accorde tant il désire, l'autre qui désire tant il doit accorder, — je surprenais l'échange de deux ineffables gratitudes. Cherubin, garde-toi de courtiser Fanchette. Que ferais-tu d'elle qui ne saurait que faire de toi? Vous êtes deux candèques qui finiraient par bâiller en vous regardant; pressentant mais ignorant à quoi servent les bouches. Sois éperdu de la Comtesse ! à la bonne heure. Car Almaviva n'est point un sot, et tu auras l'avantage d'apprendre dans la rue, si on t'y accueille, ce qu'il enseigna dans l'alcôve. Même tu as grand tort de ne point t'occuper de Marcelline. Elle est laide, étant vieille? Qu'en sais-tu? Lis Brantôme. Elle a d'ailleurs, pour toi, l'insoupçonnable mérite des antiques expériences; sortant de chez elle, tu aurais de quoi ravir Fanchette, de quoi peut-être étonner Rosine. Ce qui est absurde, c'est d'aller cueillir au bois la violette ou la fraise, petit garçon, avec les petites filles. Le merle se moque, en volant d'un arbre à l'autre, des amoureux qui marchent dans les sentiers, les yeux baissés, et qui n'osent pas cesser de mélener leurs doigts, parce que leurs mains, libres ne sauraient à quoi s'employer. L'amour, cela s'apprend, comme tous les arts, même les plus divins; il est stupide d'aller