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— Au contraire !... (À part.) Je suis du club !!!... Mlle DE BÉLAYR. — ... une femme qui saurait vous aimer et vous comprendre comme vous voulez être aimé et compris... DE FRASK, narquois. — C'est que je n'ai pas, à vrai dire, d'idées bien nettes là-dessus... mais vous avez peut-être raison... et vous me faites de cet amour imaginaire un si aimable tableau que je vais me mettre à sa recherche... Mme DE BÉLAYR, ravie. — Ah !... DE FRASK, continuant. ... dès mon retour à Paris... Mme DE BÉLAYR — Un silence. — Elle joue machinalement avec la lettre qu'elle a retirée de sa ceinture. De Frask replie méthodiquement le Figaro. Mme DE BÉLAYR, feignant de croire que de Frask regarde la lettre et la cachant d'un air troublé. — Vous regardez cette lettre?... DE FRASK, sincère. — Moi?... pas le moins du monde!... Mme DE BÉLAYR. — Si... j'ai vu que vous la regardiez!... et je suis sûre que vous vous imaginez un tas de choses?... DE FRASK, protestant. — Ah ! je veux être pendu si je me suis seulement aperçu qu'il y a une lettre !... Mlle DE BÉLAYR. — Elle est bien innocente, allez, cette lettre !... DE FRASK. — Mais, madame, j'en suis convaincu !... et d'ailleurs... Mme DE BÉLAYR. — Tenez... voulez-vous me faire un grand plaisir ?... DE FRASK, inquiet. — Mais... sans doute... Mme DE BÉLAYR, sortant une seconde fois la lettre de sa ceinture, et la tendant à de Frask. — Lisez-la ?... DE FRASK, ahuri. — Mais, en vérité, madame, je n'ai pas qualité pour... Mme DE BÉLAYR. — Je vous en prie?... DE FRASK. — Enfin, quel intérêt avez-vous à me faire lire votre correspondance?... Mme DE BÉLAYR. — Je ne veux pas que vous me jugiez mal !... je tiens à ce que vous sachiez que je ne reçois que les lettres que je dois recevoir... DE FRASK. — Mais c'est l'affaire de Bélayr, ça!... Mme DE BÉLAYR, méprisante. — De mon mari!... Ah! pauvre garçon !... DE FRASK, intéressé. — Il est si «
allez, cette lettre !... DE FRASK. — Mais, madame, j'en suis convaincu !... et d'ailleurs... Mme DE BÉLAYR. — Tenez... voulez-vous me faire un grand plaisir ?... DE FRASK, inquiet. — Mais... sans doute... Mme DE BÉLAYR, sortant une seconde fois la lettre de sa ceinture, et la tendant à de Frask. — Lisez-la ?... DE FRASK, ahuri. — Mais, en vérité, madame, je n'ai pas qualité pour... Mme DE BÉLAYR. — Je vous en prie?... DE FRASK. — Enfin, quel intérêt avez-vous à me faire lire votre correspondance?... Mme DE BÉLAYR. — Je ne veux pas que vous me jugiez mal !... je tiens à ce que vous sachiez que je ne reçois que les lettres que je dois recevoir... DE FRASK. — Mais c'est l'affaire de Bélayr, ça!... Mme DE BÉLAYR, méprisante. — De mon mari!... Ah! pauvre garçon !... DE FRASK, intéressé. — Il est si « pauvre garçon » qu' ça ???... Mme DE BÉLAYR. — Lui?... mais regardez-le !... DE FRASK. — Mon Dieu!... il existe certainement des plus beaux hommes que Bélayr... Mais enfin, à part ça, je ne vois pas trop ce que vous lui reprochez... Mme de Bélays. — Ce que je lui reproche?... mais tout, tout!... de s'appeler Hercule, d'abord!... ce nom, un peu ridicule pour tout le monde, est absolument grotesque pour lui... DE FRASK. — Ah!... Mme DE BÉLAYE. — Oui!... ensuite, il se gobe, et vous m'avouerez qu'il n'y a pas de quoi!... car enfin, il dépense un argent fou pour lui, il a les chevaux les plus chers, le cocher le plus gros, les voilures les mieux ficelées, le meilleur tailleur de Londres et le meilleur bottier de Paris, et malgré son élégance, son importance, son insolence et tout ce que vous voudrez en once n, on s'attend toujours à l'entendre dire, en tendant un petit paquet bien ficelé : « Et avec ça, madame?... » DE FRASK, riant. — Bigre!... vous êtes sévère!... Mme DE BÉLAYE. — Mais juste, hein?... D'ailleurs, c'est votre faute!... DE FRASK. — Quoi?... qu'est-ce qui est ma faute?... Mme DE BÉLAYE.
lui reproche?... mais tout, tout!... de s'appeler Hercule, d'abord!... ce nom, un peu ridicule pour tout le monde, est absolument grotesque pour lui... DE FRASK. — Ah!... Mme DE BÉLAYE. — Oui!... ensuite, il se gobe, et vous m'avouerez qu'il n'y a pas de quoi!... car enfin, il dépense un argent fou pour lui, il a les chevaux les plus chers, le cocher le plus gros, les voilures les mieux ficelées, le meilleur tailleur de Londres et le meilleur bottier de Paris, et malgré son élégance, son importance, son insolence et tout ce que vous voudrez en once n, on s'attend toujours à l'entendre dire, en tendant un petit paquet bien ficelé : « Et avec ça, madame?... » DE FRASK, riant. — Bigre!... vous êtes sévère!... Mme DE BÉLAYE. — Mais juste, hein?... D'ailleurs, c'est votre faute!... DE FRASK. — Quoi?... qu'est-ce qui est ma faute?... Mme DE BÉLAYE. — Si je suis sévère, c'est non pas tant quand je regarde mon mari, que quand je le compare... DE FRASK. — Mme DE BÉLAYE, d'une voix chaude et insinuante. — VOUS n'avez jamais désiré connaître l'amour?... DE FRASK. — Si vraiment!... Mme DE BÉLAYE. — J'entends parler de l'amour vrai, pur, sincère, désintéressé et fidèle... DE FRASK. — C'est de celui-là que j'entends aussi parler... Mme DE BÉLAYE. — Eh bien, mais il me semble que pour cet amour... vous ne... (nie cherche les mots) vous n'avez pas... DE FRASK. — Mais si!... j'ai ma femme!... GYP. LA CRISE DE L'AMOUR Depuis quelques années, l'amour semble bien malade. Les romanciers de toutes les écoles nous le montrent dans un état désespéré. Les amoureux courbés dans tous les mondes, nous donnent un spectacle encore moins consolant. Ainsi, pas plus dans la fiction que dans la réalité, on ne pourrait citer une « belle liaison ». La Vie parisienne, moins que personne, ne pouvait se désintéresser de cette situation anormale. Elle prend aujourd'hui l'initiative d'une CONSULTATION. Elle s'adresse à tous les gens compétents, tous les maîtres du style, tous les spécialistes sur cette matière, aux grandes amoureuses et aux grands jeunes
vrai, pur, sincère, désintéressé et fidèle... DE FRASK. — C'est de celui-là que j'entends aussi parler... Mme DE BÉLAYE. — Eh bien, mais il me semble que pour cet amour... vous ne... (nie cherche les mots) vous n'avez pas... DE FRASK. — Mais si!... j'ai ma femme!... GYP. LA CRISE DE L'AMOUR Depuis quelques années, l'amour semble bien malade. Les romanciers de toutes les écoles nous le montrent dans un état désespéré. Les amoureux courbés dans tous les mondes, nous donnent un spectacle encore moins consolant. Ainsi, pas plus dans la fiction que dans la réalité, on ne pourrait citer une « belle liaison ». La Vie parisienne, moins que personne, ne pouvait se désintéresser de cette situation anormale. Elle prend aujourd'hui l'initiative d'une CONSULTATION. Elle s'adresse à tous les gens compétents, tous les maîtres du style, tous les spécialistes sur cette matière, aux grandes amoureuses et aux grands jeunes premiers. Elle les envoie également en même temps avec plaisir les réponses et les conseils que ses lecteurs voudront bien envoyer à ces deux questions : 1° L'amour est-il vraiment aussi malade que le disent les romanciers et beaucoup de gens du monde? 2° Quel serait le remède pour revenir à l'amour d'autrefois? MONSIEUR BÉBÉ Personnages : COMTE BENJAMIN DE BLANCLYS, trente-doux ans. MARQUIS DE BLANCHLYS, soixante-cinq ans. Mme DE FIEL, quarante-neuf ans. LUCIENNE, dix-huit ans. Grande chambre tendue de peluche saumon, ornements argent mat. Vaste lit firme coquille, avec peintures la Naissance de l'ennemi. Chaise longue Renne Bibelots d'art dispersés. Tout est, au pillage. La jeune vicomtesse amie au monde, hier, un énorme baby qui a failli coûter la vie à sa mère. La sœur Sainte-Marthe vient de lui passer précationneusement une chemise de nuit en fine batiste, toute falbalasée de malines (la chemise de nuit de noces que madame a exigée pour la circonstance). On lui a mis un nœud bleu, afin d'attacher ses nattes. S'efforçant de se tenir droite, elle s'est laissé retomber sur le oreiller de gala satin bleu, recouvert de dentelle avec tour de marabout ciel ou, dans un coin, deux oiseaux se becquètent. Voyant
à l'amour d'autrefois? MONSIEUR BÉBÉ Personnages : COMTE BENJAMIN DE BLANCLYS, trente-doux ans. MARQUIS DE BLANCHLYS, soixante-cinq ans. Mme DE FIEL, quarante-neuf ans. LUCIENNE, dix-huit ans. Grande chambre tendue de peluche saumon, ornements argent mat. Vaste lit firme coquille, avec peintures la Naissance de l'ennemi. Chaise longue Renne Bibelots d'art dispersés. Tout est, au pillage. La jeune vicomtesse amie au monde, hier, un énorme baby qui a failli coûter la vie à sa mère. La sœur Sainte-Marthe vient de lui passer précationneusement une chemise de nuit en fine batiste, toute falbalasée de malines (la chemise de nuit de noces que madame a exigée pour la circonstance). On lui a mis un nœud bleu, afin d'attacher ses nattes. S'efforçant de se tenir droite, elle s'est laissé retomber sur le oreiller de gala satin bleu, recouvert de dentelle avec tour de marabout ciel ou, dans un coin, deux oiseaux se becquètent. Voyant qu'elle ferme les yeux, la garde, usant de son autorité, a fait évacuer la chambre par le mari et la maman. Ceux-ci se regardent en chiens de faïence. Mais, par égards pour la dolente, ils sont convenus d'une trêve, d'un armistice... et qui ne sera pas long certainement. La religieuse s'assied correctement, donne un tour de main aux rideaux et se met en devoir d'égrener son rosaire en digérant l'excellent pâté de foie gras qu'elle a dégusté. L'ACCOUCÉE, LUCIENNE DE BLANCLYS, les yeux clos. — Il me semble que j'ai quelque chose de moins, positivement; je ressens une impression de flasque, de vide; c'est comme une lourdeur qui me fait défaut. Ah! c'est atroce! J'ai cru mourir. Maman était effrayée aussi, je l'ai bien vu. Lorsque le médecin lui a parlé bas, elle a couru sur Benjamin et l'a pincé fermement en s'écriant : Bourreau, va!... Et il fallait que ce fût bien grave pour que Benjamin se laissât attraper sans se rebiffer... Ah! quand j'ai vu les fers! Brrr! Mais, c'est épouvantable d'être une femme! Quand on pense qu'il y en a qui en ont... huit! Celles-là sont des pondeuses. Oh! moi, je n'en aurai plus jamais, jamais, cela
s'assied correctement, donne un tour de main aux rideaux et se met en devoir d'égrener son rosaire en digérant l'excellent pâté de foie gras qu'elle a dégusté. L'ACCOUCÉE, LUCIENNE DE BLANCLYS, les yeux clos. — Il me semble que j'ai quelque chose de moins, positivement; je ressens une impression de flasque, de vide; c'est comme une lourdeur qui me fait défaut. Ah! c'est atroce! J'ai cru mourir. Maman était effrayée aussi, je l'ai bien vu. Lorsque le médecin lui a parlé bas, elle a couru sur Benjamin et l'a pincé fermement en s'écriant : Bourreau, va!... Et il fallait que ce fût bien grave pour que Benjamin se laissât attraper sans se rebiffer... Ah! quand j'ai vu les fers! Brrr! Mais, c'est épouvantable d'être une femme! Quand on pense qu'il y en a qui en ont... huit! Celles-là sont des pondeuses. Oh! moi, je n'en aurai plus jamais, jamais, cela fait trop mal! Pourvu qu'il ne m'arrive pas une mauvaise fièvre!... Je me sens toute chose... Oh! mon bébé! Mon fils ne restera pas sans sa petite maman. La nourrice a l'air d'une vache laitière, le physique de l'emploi. Moi, je n'aurais pas voulu nourrir... pour fatiguer mes... Je vais peut-être être abîmée... Et mes cheveux, s'ils tombent, sans compter le reste... Je n'ose plus demander la glace: je suis trop laide, malgré mon bout de toilette. Oh! ma pauvre chemise de nuit de noces! Quelle différence! Je la remets pour la première fois! Benjamin n'aime, pour coucher, que les chemises de jour, il ne trouve pas les autres... commodes. Dire que c'est ça la vie! Oh! non! Jamais je n'aurai plus d'enfant! Je ne veux pas être vieille et laide avant le temps. « Avoir constamment en face de soi un orgue de Barbarie! » comme dit le vieux cousin Hugues de Chic. Mon fils, c'est drôle! Je l'aime mieux qu'hier. Il me dégoûtait, ce petit paquet de chair. Toutefois, il me semble que, s'il avait du mal, je souffrirais plus que lui. Mon fils... unique! Ah! tiens, il faut que je l'embrasse. Cela me fera du bien. (Appelant.)
peut-être être abîmée... Et mes cheveux, s'ils tombent, sans compter le reste... Je n'ose plus demander la glace: je suis trop laide, malgré mon bout de toilette. Oh! ma pauvre chemise de nuit de noces! Quelle différence! Je la remets pour la première fois! Benjamin n'aime, pour coucher, que les chemises de jour, il ne trouve pas les autres... commodes. Dire que c'est ça la vie! Oh! non! Jamais je n'aurai plus d'enfant! Je ne veux pas être vieille et laide avant le temps. « Avoir constamment en face de soi un orgue de Barbarie! » comme dit le vieux cousin Hugues de Chic. Mon fils, c'est drôle! Je l'aime mieux qu'hier. Il me dégoûtait, ce petit paquet de chair. Toutefois, il me semble que, s'il avait du mal, je souffrirais plus que lui. Mon fils... unique! Ah! tiens, il faut que je l'embrasse. Cela me fera du bien. (Appelant.) Ma sœur, apportez M. le vicomte dans mon lit. Vingt et un jours plus tard. Même décor. Tout est rangé. Des bouquets de fleurs inodores dans tous les coins. Madame est levée, étendue sur sa chaise longue. Robe de chambre en damas héliotrope pâle, broché de grosses roses thé; ruches de roses thé dans le bas. Mules héliotrope, avec bouquet sur le côté. Un petit bonnet soubrette attend qu'on ait fini de démêler et de coiffer la jeune mère, qui reçoit des amies pour la première fois, la convalescence étant bien lente. Un rayon de soleil d'avril tiédit l'atmosphère. Aussi a-t-on décidé que le dauphin ferait aujourd'hui sa première sortie avec son grand-père paternel et sa grand'mère maternelle, requis pour cette grave circonstance. La nounou est sous les armes, avec des rubans roses jusqu'aux talons. Robe de cachemire mousse, grande rotonde doublée de rose, avec ornements de velours frappé mousse; bonnet de tulle; épingles têtes de perles roses; tablier garni de cluny avec le chiffre et l'écusson du nouveau-né sur le côté gauche. Quant à ce dernier, c'est un petit chat tout blanc, empaqueté dans des flots de cygne. M. le vicomte tette de bon appétit. Il a de petits
de roses thé dans le bas. Mules héliotrope, avec bouquet sur le côté. Un petit bonnet soubrette attend qu'on ait fini de démêler et de coiffer la jeune mère, qui reçoit des amies pour la première fois, la convalescence étant bien lente. Un rayon de soleil d'avril tiédit l'atmosphère. Aussi a-t-on décidé que le dauphin ferait aujourd'hui sa première sortie avec son grand-père paternel et sa grand'mère maternelle, requis pour cette grave circonstance. La nounou est sous les armes, avec des rubans roses jusqu'aux talons. Robe de cachemire mousse, grande rotonde doublée de rose, avec ornements de velours frappé mousse; bonnet de tulle; épingles têtes de perles roses; tablier garni de cluny avec le chiffre et l'écusson du nouveau-né sur le côté gauche. Quant à ce dernier, c'est un petit chat tout blanc, empaqueté dans des flots de cygne. M. le vicomte tette de bon appétit. Il a de petits yeux noirs déjà malins, et il est d'autant plus rosé qu'on l'embrasse cent fois à la journée. LUCIENNE. — Maman, tu en auras bien soin. Mets-lui ses gants sans le faire crier. LE BEAU-PÈRE. — Des gants à monsieur? des moufles : c'est le mot. Allons, allons, faut pas pleurer! Vite une risette à grandpère. Tirez les moustaches ! Allons, conscrit, pas de cris ! Ran, plan ! plan ! plan ! plan ! Portez armes ! Ne lui mettez donc pas de gants ! Il en mettra assez quand il sera capitaine de cuirassiers ! Mme DE FIEL. — C'est vous qui le faites crier, avec vos roulements de tambour. Vous allez voir. Je vais l'amuser, moi, et il ne dira mot. Allons, Bébé, à nous votre sourire gentil ! Vous avez la bouche à la Botticelli de petite mère. Faut pas être vilain ! Avons déjà le caractère de papa : c'est trop tôt ! LE BEAU-PÈRE, entre ses dents. — Quelquefois les ressemblances sautent une génération. Alors, pour le mauvais caractère, il n'y a pas loin à chercher. MME DE FIEL, continuant. — Allons, petit Lucien, laissez mettre vos menottes en cage. Plus tard, quand vous serez
Vite une risette à grandpère. Tirez les moustaches ! Allons, conscrit, pas de cris ! Ran, plan ! plan ! plan ! plan ! Portez armes ! Ne lui mettez donc pas de gants ! Il en mettra assez quand il sera capitaine de cuirassiers ! Mme DE FIEL. — C'est vous qui le faites crier, avec vos roulements de tambour. Vous allez voir. Je vais l'amuser, moi, et il ne dira mot. Allons, Bébé, à nous votre sourire gentil ! Vous avez la bouche à la Botticelli de petite mère. Faut pas être vilain ! Avons déjà le caractère de papa : c'est trop tôt ! LE BEAU-PÈRE, entre ses dents. — Quelquefois les ressemblances sautent une génération. Alors, pour le mauvais caractère, il n'y a pas loin à chercher. MME DE FIEL, continuant. — Allons, petit Lucien, laissez mettre vos menottes en cage. Plus tard, quand vous serez avocat, vous ne demanderez pas mieux que d'en porter des gants. Tra la la, la la. Oh ! le rageur ! LE BEAU-PÈRE. — Pardon, chère madame ; mais le petit doit s'appeler Joseph-Benjamin : ce sont les prénoms des mâles dans notre famille. MME DE FIEL. — Oh ! que nenni! ça sent le juif, ces noms-là! n'est-ce pas, « maître Lucien ? » LE BEAU-PÈRE. — Pas plus Lucien que maître. Il ne sera pas avocat. N'est-ce pas que nous aurons un grand sabre, « colonel » Benjamin? (Le vicomte est cramoisi de rage. Enfin les gants sont mis, il n'y a plus qu'à partir.) LUCIENNE, qu'on démêle à fond pour la première fois, pousse un cri déchirant. — Ah! maman, maman, tous mes cheveux s'en vont. Je vais être affreuse! Il ne me manquait plus que cela! Engraissée comme je suis, je vais être à faire peur. MME DE FIEL. — Ma pauvre enfant! toi, si jolie ! ah! monstre d'homme! abîmer un tel chef-d'œuvre ! LE BEAU-PÈRE. — Pardon, mais, il a d'abord fallu le faire, le chef-d'œuvre ! LUCIENNE, continuant à pleurer. — Tiens, tiens, des touffes entières. Je serai chauve! oh! plus jamais, jamais,
que nenni! ça sent le juif, ces noms-là! n'est-ce pas, « maître Lucien ? » LE BEAU-PÈRE. — Pas plus Lucien que maître. Il ne sera pas avocat. N'est-ce pas que nous aurons un grand sabre, « colonel » Benjamin? (Le vicomte est cramoisi de rage. Enfin les gants sont mis, il n'y a plus qu'à partir.) LUCIENNE, qu'on démêle à fond pour la première fois, pousse un cri déchirant. — Ah! maman, maman, tous mes cheveux s'en vont. Je vais être affreuse! Il ne me manquait plus que cela! Engraissée comme je suis, je vais être à faire peur. MME DE FIEL. — Ma pauvre enfant! toi, si jolie ! ah! monstre d'homme! abîmer un tel chef-d'œuvre ! LE BEAU-PÈRE. — Pardon, mais, il a d'abord fallu le faire, le chef-d'œuvre ! LUCIENNE, continuant à pleurer. — Tiens, tiens, des touffes entières. Je serai chauve! oh! plus jamais, jamais, je ne veux d'enfant ! MME DE FIEL. — Combien je t'approuve, pauvre petite! Tu as assez de chagrins pour l'avenir ! LE BEAU-PÈRE. — Vous n'avez pas mal aux dents? LUCIENNE. — Non. Pourquoi? LE BEAU-PÈRE. Parce que, les trois quarts et demi du temps, on perd une dent à chaque enfant. Il y a même un proverbe là-dessus. Ma défunte femme a eu six enfants; eh bien, crac! six dents de moins! LUCIENNE. — Mais, c'est horrible! oh! mais moi, plus jamais! MME DE FIEL. — Vous l'effrayez, cette petite! oh ! les hommes! rustres! brutaux! LE MARI, entré, sans bruit. — Tiens, tiens, papa a repris ma succession, il se dispute avec belle-maman. Ah ! qu'est-ce donc? tu pleures, chère petite femme? LUCIENNE. — Laissez-moi tranquille. Je vais être sans cheveux, sans dents, sans taille; et cela, par votre faute! LE MARI, cherchant à l'embrasser. — Oh ! ma Chérie, tu es plus jolie que jamais! Et puis, nous avons un beau petit homme! Tu sais que je t'aime bien ! MME DE FIEL. — Ce n'est pas le moment des protestations ; retournez donc au cercle ! vous fatiguez ma fille ! LUCIENNE. — Oh !
à chaque enfant. Il y a même un proverbe là-dessus. Ma défunte femme a eu six enfants; eh bien, crac! six dents de moins! LUCIENNE. — Mais, c'est horrible! oh! mais moi, plus jamais! MME DE FIEL. — Vous l'effrayez, cette petite! oh ! les hommes! rustres! brutaux! LE MARI, entré, sans bruit. — Tiens, tiens, papa a repris ma succession, il se dispute avec belle-maman. Ah ! qu'est-ce donc? tu pleures, chère petite femme? LUCIENNE. — Laissez-moi tranquille. Je vais être sans cheveux, sans dents, sans taille; et cela, par votre faute! LE MARI, cherchant à l'embrasser. — Oh ! ma Chérie, tu es plus jolie que jamais! Et puis, nous avons un beau petit homme! Tu sais que je t'aime bien ! MME DE FIEL. — Ce n'est pas le moment des protestations ; retournez donc au cercle ! vous fatiguez ma fille ! LUCIENNE. — Oh ! non ! jamais, jamais ! LE BEAU-PÈRE. — Partons-nous? Le soleil sera passé et le petit aura froid. MME DE FIEL. — Ah! oui, au fait. Venez, monsieur. LE MARI. — Tiens? ils sont d'accord... pour une fois! (sortie générale.) Six semaines plus tard, dans le grand cabinet de toilette; Lucienne, encore pâlotte, essaye un corset en satin Pompadour. Ah! j'en étais sûre, je suis engraissée : adieu, ma fine taille. Je ne serai plus si jolie. Benjamin m'en aimera moins. Ah ! gare aux marchandes de sourires! Il ne manquerait plus que cela; je l'aime, mon mari, et je constate qu'il est d'un froid avec moi! Toujours au cercle, d'où il rentre si tard, si tard ! Maman a tort de me le faire houspiller. Quel bonheur qu'elle ne demeure plus à la maison ! C'était un enfer. Décidément, j'ai beau ne pas respirer, je ne puis plus mettre cette robe qui m'était pourtant d'un large... Et mon mari, si fier de ma... performance, comme il disait en riant, que pensera-t-il? Ah ! ma pauvre taille... ! LE MARI, entrant. Enfin! Petite mère en grand tralala! Comme vous voici belle, madame! LE MARI — Belle? avec cette taille énorme?
Lucienne, encore pâlotte, essaye un corset en satin Pompadour. Ah! j'en étais sûre, je suis engraissée : adieu, ma fine taille. Je ne serai plus si jolie. Benjamin m'en aimera moins. Ah ! gare aux marchandes de sourires! Il ne manquerait plus que cela; je l'aime, mon mari, et je constate qu'il est d'un froid avec moi! Toujours au cercle, d'où il rentre si tard, si tard ! Maman a tort de me le faire houspiller. Quel bonheur qu'elle ne demeure plus à la maison ! C'était un enfer. Décidément, j'ai beau ne pas respirer, je ne puis plus mettre cette robe qui m'était pourtant d'un large... Et mon mari, si fier de ma... performance, comme il disait en riant, que pensera-t-il? Ah ! ma pauvre taille... ! LE MARI, entrant. Enfin! Petite mère en grand tralala! Comme vous voici belle, madame! LE MARI — Belle? avec cette taille énorme? LUCIENNE. — Belle? avec cette taille énorme? LE MARI. — Eh bien, je te trouve plus mince qu'auparavant. LUCIENNE. — Plus mince? Regarde ma robe : il s'en faut d'une main! LE MARI. — C'est juste. Mais, comme ceux-ci sont beaucoup plus gros, la taille paraît beaucoup plus mince. LUCIENNE. Au fait! Je n'y avais pas songé : c'est le système des compensations. LE MARI. — Des compensations! Tu m'en dois, pour le séjour de ma belle-sœur! LUCIENNE. — Oh! Vous êtes-vous assez disputés! Enfin, nous allons pouvoir reprendre notre vie! LE MARI, L'EMBRASSANT. — Tout entière? LUCIENNE. — Oui. LE MARI. — Mais, là, tout à fait entière? Tu comprends? Je t'adore! LUCIENNE. Oui, mais plus de cercles, plus de sorties tardives. LE MARI. — Jalouse alors? Oh! non, jamais! Plus jamais! LUCIENNE. Ah! LE MARI. — À propos de « jamais », le diras-tu encore, toi, ce vilain mot? LUCIENNE. — Non. Et puis, il paraît que la deuxième fois on souffre moins. JEAN NIHILUS. PLEIN AIR LES DINERS À LA CAMPAGNE. Ils se sont donné rendez-vous à la gare. Sans avoir l'air de la connaître, il la suivra d'un pas indifférent et montera dans le compartiment qu'elle