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évitant la poursuite des Cosaques, après la retraite de la Bérésina, et c'est tout. Le Petit Nénuphar me l'avait bien dit : il faut accrocher aux grillages du Bois, la pancarte : Clôture, avec cet avis : réouverture prochainement !. La prochaine lune, la lune rousse, cela va de soi, va assister à un divorce sensationnel. Le mari possède un grand nom dans le commerce des papiers, qu'on roule en cigarettes; la femme fut une de nos plus brillantes chanteuses subventionnées. Elle l'aima gentiment comme une bourgeoise, lui l'adorait follement comme un ténor. Puis la fâcheuse lassitude vint, et le mari emprunta les ailes d'un papillon pour voltiger de fleurs en fleurs. Son vol s'arrêta dernièrement sur une exquise fleur de lys : une jeune fille du monde, amie intime de sa femme, naturellement. Ils commirent le doux péché et se firent pincer ; ceci se passait tout dernièrement en une localité délicieusement ensoleillée, qui s'épanouit sur la Côte d'Azur. Coquin de soleil tout de même, qui incite les époux à de folâtres excursions sur les terrains interdits ! Encore un mari qui va redevenir garçon et une chanteuse de talent qui va être rendue à ses planches ! c'est encore le public qui bénéficiera de ce lâchage ! Ce que l'on dit : On dit que la tout aimable Henriette, la sœur même d'Isabelle, est en procès avec un de ses amis. On dit qu'à l'époque où ils marchaient dans la vie, la main dans la main, celui-ci eut recours à la bourse de celle-là, et qu'Henriette se fit un plaisir d'obliger celui qui la sollicitait. On dit, hélas, aussi ! que l'ami en question se refuse énergiquement à payer ses dettes d'honneur, et qu'il traite sa charmante créancière avec la désinvolture qu'il est d'usage d'afficher à l'égard d'un tailleur ou d'un bottier assez audacieux pour venir présenter sa facture. On dit. Oui, mais tout ce qu'on dit n'est pas mot ! d'Evangile. C'est avec un grand plaisir que je constaterai que j'ai été induit en erreur. Il y a quelques soirs que nous n'avons entendu sonner le rire
encore le public qui bénéficiera de ce lâchage ! Ce que l'on dit : On dit que la tout aimable Henriette, la sœur même d'Isabelle, est en procès avec un de ses amis. On dit qu'à l'époque où ils marchaient dans la vie, la main dans la main, celui-ci eut recours à la bourse de celle-là, et qu'Henriette se fit un plaisir d'obliger celui qui la sollicitait. On dit, hélas, aussi ! que l'ami en question se refuse énergiquement à payer ses dettes d'honneur, et qu'il traite sa charmante créancière avec la désinvolture qu'il est d'usage d'afficher à l'égard d'un tailleur ou d'un bottier assez audacieux pour venir présenter sa facture. On dit. Oui, mais tout ce qu'on dit n'est pas mot ! d'Evangile. C'est avec un grand plaisir que je constaterai que j'ai été induit en erreur. Il y a quelques soirs que nous n'avons entendu sonner le rire joyeux de la ravissante Jane Derval. La mignonne brunette est malade : une vilaine bronchite a eu raison de sa vaillance, et la Faculté l'a condamnée à un repos de quelques jours. Il faut d'aussi graves circonstances pour obliger la pétulante artiste à la tranquillité. Odette Vallery : Tout a été dit déjà sur le charme ensorceleur de la svelte ballerine qui répond à ce nom de théâtre aux syllabes chantantes et sonores et qui s'appelle plus poétiquement encore, pour ses intimes, Marfa de Basiliadi. Tout a été dit : que l'étrange beauté de cette jeune Grecque, captive et enchaînée par la foule, soumet et dompte les artistes ; que ses formes impeccables font renaître le souvenir des déesses disparues; que la grâce de ses gestes évoque des musiques inouïes et nouvelles. Mais son art, plus que son corps, mérite les louanges des poètes; son art, qu'elle doit à elle-même et où, danseuse incomparable comme souplesse, elle atteint à l'idéal même. Voyez-la ! Elle glisse sur les planches, s'élève, plane presque, ses jambes merveilleuses semblant immobiles, tandis que, les bras étendus, on croit qu'elle va prendre son vol !. Puis elle vole, se cambre, vient du front raser le sol,
été dit déjà sur le charme ensorceleur de la svelte ballerine qui répond à ce nom de théâtre aux syllabes chantantes et sonores et qui s'appelle plus poétiquement encore, pour ses intimes, Marfa de Basiliadi. Tout a été dit : que l'étrange beauté de cette jeune Grecque, captive et enchaînée par la foule, soumet et dompte les artistes ; que ses formes impeccables font renaître le souvenir des déesses disparues; que la grâce de ses gestes évoque des musiques inouïes et nouvelles. Mais son art, plus que son corps, mérite les louanges des poètes; son art, qu'elle doit à elle-même et où, danseuse incomparable comme souplesse, elle atteint à l'idéal même. Voyez-la ! Elle glisse sur les planches, s'élève, plane presque, ses jambes merveilleuses semblant immobiles, tandis que, les bras étendus, on croit qu'elle va prendre son vol !. Puis elle vole, se cambre, vient du front raser le sol, les seins sursautant sur sa poitrine et offerts aux regards de tous, se relève et bondit ! Et c'est une femme qui n'est plus une femme, quelque chose d'un oiseau, d'une fleur et d'un rêve ! La lugubre série à la noire continue. Andhrée de Milac est morte avant-hier soir ; comme un merveilleux épi d'or, elle a été fauchée par la mort impitoyable. Andhrée de Milac ! exquise fleur dont la beauté semblait devoir être éternellement printanière ! délicate blondinette, qui traversait la vie avec d'adorables airs penchés de languissante Ophélie ! amoureuse passionnée, qui cachait un tempérament de leeu sous la physionomie candide d'une mignonne communiante ! Elle est morte à Cannes, terrassée par la cruelle phtisie, qui la minait depuis si longtemps. Pauvre jolie Andhrée de Milac ! M. Carolus-Duran, président de la Société Nationale des Beaux-Arts, a pris hier soir le train du Havre. Demain, il s'embarquera sur la Champagne pour se rendre en Amérique où il séjournera trois mois. Plusieurs de ses amis étaient venus à la gare lui serrer la main. Tout-Paris sera ce soir à l'Olympia, pour applaudir le nouveau ballet : les Sept péchés capitaux, et nos plus charmantes Parisiennes qui personnifieront
; comme un merveilleux épi d'or, elle a été fauchée par la mort impitoyable. Andhrée de Milac ! exquise fleur dont la beauté semblait devoir être éternellement printanière ! délicate blondinette, qui traversait la vie avec d'adorables airs penchés de languissante Ophélie ! amoureuse passionnée, qui cachait un tempérament de leeu sous la physionomie candide d'une mignonne communiante ! Elle est morte à Cannes, terrassée par la cruelle phtisie, qui la minait depuis si longtemps. Pauvre jolie Andhrée de Milac ! M. Carolus-Duran, président de la Société Nationale des Beaux-Arts, a pris hier soir le train du Havre. Demain, il s'embarquera sur la Champagne pour se rendre en Amérique où il séjournera trois mois. Plusieurs de ses amis étaient venus à la gare lui serrer la main. Tout-Paris sera ce soir à l'Olympia, pour applaudir le nouveau ballet : les Sept péchés capitaux, et nos plus charmantes Parisiennes qui personnifieront les péchés ; nous avons nommé : Suzanne Derval, de la Piedra, Germaine de Berry, Capabianca, Maggi, Eisa de Mendès et Barrai. Le mime Thalès et Louise Willy seront Pierrot et Pierrette. Il ne reste plus que quelques fauteuils et peu de loges pour la première, ce cela se comprend. Nous nous croyons obligés, pour la tranquillité de nos lecteurs et l'assurance que leur estomac sera agréablement restauré ce soir, à la sortie du bal de l'Opéra, de les prévenir qu'ils aient à retenir à l'avance leur place au Café de Paris. A l'issue du bal, le pèlerinage au 41 de l'avenue de l'Opéra s'effectuera en masse. Malgré le désir de Mourier d'être agréable à sa nombreuse et sélectionnée clientèle, il sera forcé de procéder par ordre d'inscription. Voilà nos amis prévenus. Il ne se passe pas de saison sans qu'une des représentations du Nouveau-Cirque ne soit égayée par le plongeon dans la piscine d'un clubman ayant un pari à gagner. Cette fois, nous avons eu du nouveau. Au cours du troisième tableau de la Cascade merveilleuse, montée avec tant de luxe et d'originalité par M. Houcke, une de nos plus jolies amuseuses, Berthe D'A.s, s'est précipitée dans la célèbre
Nous nous croyons obligés, pour la tranquillité de nos lecteurs et l'assurance que leur estomac sera agréablement restauré ce soir, à la sortie du bal de l'Opéra, de les prévenir qu'ils aient à retenir à l'avance leur place au Café de Paris. A l'issue du bal, le pèlerinage au 41 de l'avenue de l'Opéra s'effectuera en masse. Malgré le désir de Mourier d'être agréable à sa nombreuse et sélectionnée clientèle, il sera forcé de procéder par ordre d'inscription. Voilà nos amis prévenus. Il ne se passe pas de saison sans qu'une des représentations du Nouveau-Cirque ne soit égayée par le plongeon dans la piscine d'un clubman ayant un pari à gagner. Cette fois, nous avons eu du nouveau. Au cours du troisième tableau de la Cascade merveilleuse, montée avec tant de luxe et d'originalité par M. Houcke, une de nos plus jolies amuseuses, Berthe D'A.s, s'est précipitée dans la célèbre piscine. Mais il ne s'agissait pas d'un pari : la pauvre petite, lâchée par son seigneur et maître, avait tout simplement voulu se suicider! On a eu toutes les peines du monde à la faire revenir à la vie, et à de meilleurs sentiments. C'est égal, voilà une tentative de suicide bien parisienne ! Malgré l'apparition du froid, malgré les bruits ridicules en cours sur l'extinction de la gaîté parisienne, les trains provenant de multiples directions ont débarqué hier parmi nous une foule compacte de voyageurs. Sans doute, me direz-vous, ils viennent pour assister au bal de l'Opéra : j'en conviens très volontiers, n'étant point de ceux qui dénigrent systématiquement ce genre de réunions, que je trouve malgré tout fort amusantes. Mais j'estime que la plupart des voyageurs arrivés de province et de l'étranger, sont surtout attirés par l'idée d'une nuit passée chez Maxim's : cet établissement de haute élégance, de féerique perversité, où toutes les fêtes, en quelque lieu qu'elles se donnent, viennent toujours se continuer! Ce soir, le grand hall du restaurant de la rue Royale, ruisselant de lumières, semblera, avec sa chambrée de grandes amoureuses, le coin le plus enchanteur de l'Eden parisien. Je comprends pourquoi les
suicide bien parisienne ! Malgré l'apparition du froid, malgré les bruits ridicules en cours sur l'extinction de la gaîté parisienne, les trains provenant de multiples directions ont débarqué hier parmi nous une foule compacte de voyageurs. Sans doute, me direz-vous, ils viennent pour assister au bal de l'Opéra : j'en conviens très volontiers, n'étant point de ceux qui dénigrent systématiquement ce genre de réunions, que je trouve malgré tout fort amusantes. Mais j'estime que la plupart des voyageurs arrivés de province et de l'étranger, sont surtout attirés par l'idée d'une nuit passée chez Maxim's : cet établissement de haute élégance, de féerique perversité, où toutes les fêtes, en quelque lieu qu'elles se donnent, viennent toujours se continuer! Ce soir, le grand hall du restaurant de la rue Royale, ruisselant de lumières, semblera, avec sa chambrée de grandes amoureuses, le coin le plus enchanteur de l'Eden parisien. Je comprends pourquoi les voyageurs affluent en ce moment vers notre capitale. Chanteclair semble, depuis plusieurs jours, préoccupé, tout drôle. Le doute, l'affreux doute est-il donc entré dans son âme, au sujet de l'affaire Dreyfus ? Nenni, vous n'y êtes point. Et d'abord il vous faudrait savoir que Chanteclair, dans la vie, n'a qu'un souci : sa jolie maîtresse, celle du moment, tantôt brune, parfois rousse, tantôt blonde, comme au hasard des changements de lune. Non, ce qui rend notre ami morose, c'est la jalousie, l'envie, la pâle envie aux joues verdâtres. Il a vu, ces temps-ci, se pâmer les femmes devant les lutteurs du Casino de Paris, et il voudrait avoir l'adresse de Gambier, l'agilité de Moret Célestin, le torse de Pons aux formes athlétiques, et la vigueur de notre vieil Alrand. Car c'est la vérité, elles se pâment littéralement les jolies mondaines, devant les arènes de la rue Blanche, Allez ce soir y faire un tour et vous verrez que je dis vrai. NOUVELLE À LA MAI M À la police correctionnelle : — Votre nom ? — Auguste. — Vous êtes accusé d'avoir dérobé une redingote. Noire ! — Un pantalon. Noir ! Et un gilet. — Egalement noir ! La
souci : sa jolie maîtresse, celle du moment, tantôt brune, parfois rousse, tantôt blonde, comme au hasard des changements de lune. Non, ce qui rend notre ami morose, c'est la jalousie, l'envie, la pâle envie aux joues verdâtres. Il a vu, ces temps-ci, se pâmer les femmes devant les lutteurs du Casino de Paris, et il voudrait avoir l'adresse de Gambier, l'agilité de Moret Célestin, le torse de Pons aux formes athlétiques, et la vigueur de notre vieil Alrand. Car c'est la vérité, elles se pâment littéralement les jolies mondaines, devant les arènes de la rue Blanche, Allez ce soir y faire un tour et vous verrez que je dis vrai. NOUVELLE À LA MAI M À la police correctionnelle : — Votre nom ? — Auguste. — Vous êtes accusé d'avoir dérobé une redingote. Noire ! — Un pantalon. Noir ! Et un gilet. — Egalement noir ! La couleur ne signifie rien. Ça s'appelle toujours voler. — Pardon, mon président, ça s'appelle prendre le deuil. LE DIABLE BOITEUX. LA VIE PARISIENNE AUX PORCHERONS Il faut féliciter les organisateurs de la redoute qui attirera ce soir à l'Opéra le Paris qui s'amuse, le Paris qui vibre, et aussi le Paris du spleen, qui demande au tourbillon fanfreluche des fêtes voluptueuses du Carnaval, de l'oubli ou du piment. Au foyer de la danse, qui depuis longtemps n'avait pas été ouvert au public, les soirs de bal, fleurira l'anachronisme charmant et ingénieux d'une reconstitution des Porcherons. Et ce sera, parmi la banalité funèbre des habits noirs, parmi le modernisme des clownesses déhanchées, parmi le toujours pareil des paillons ternes et des haillons multicolores, un rêve de grâce et de sourire. Tout un siècle d'élégances fines, de libertinages exquis, l'époque adorable des madrigaux pervers, des assassines, des perruques poudrées et des jupes à paniers, revivra délicieusement, dans une antithèse saisissante et profonde. Le moment ne saurait mieux être choisi pour évoquer le souvenir de ces fameux Porcherons, de galante mémoire. Au bout de la rue de l'Hôtel-de-Ville, qui occupait, sous Louis XV, l'emplacement actuel de la rue de la Chaussée-d'Antin, s'élevait le
Paris du spleen, qui demande au tourbillon fanfreluche des fêtes voluptueuses du Carnaval, de l'oubli ou du piment. Au foyer de la danse, qui depuis longtemps n'avait pas été ouvert au public, les soirs de bal, fleurira l'anachronisme charmant et ingénieux d'une reconstitution des Porcherons. Et ce sera, parmi la banalité funèbre des habits noirs, parmi le modernisme des clownesses déhanchées, parmi le toujours pareil des paillons ternes et des haillons multicolores, un rêve de grâce et de sourire. Tout un siècle d'élégances fines, de libertinages exquis, l'époque adorable des madrigaux pervers, des assassines, des perruques poudrées et des jupes à paniers, revivra délicieusement, dans une antithèse saisissante et profonde. Le moment ne saurait mieux être choisi pour évoquer le souvenir de ces fameux Porcherons, de galante mémoire. Au bout de la rue de l'Hôtel-de-Ville, qui occupait, sous Louis XV, l'emplacement actuel de la rue de la Chaussée-d'Antin, s'élevait le grand moulin en forme de tour des Dames religieuses de Montmartre, et aux environs de ce moulin se groupaient les guinguettes des Porcherons. Une vingtaine de cabarets constituaient en cet endroit un petit village de gaîté. Là, les gardes-françaises, farauds, faisaient sauter au son du violon les grisettes et les ravaudeuses en cotillon léger, corsage ouvert — un fichu dénoué à cause de la chaleur, et auquel on avait donné le nom délicieux de venez-y voir, en cachant mal les doux fruits — et bonnet de dentelle qui ne demandait qu'à s'envoler à tire-d'ailes par-dessus le moulin moussu des Dames de Montmartre. Mais la plus célèbre de toutes ces guinguettes était le cabaret du tambour-Royal, tenu par l'illustre Rampoaneau. La meilleure compagnie s'y donnait rendez-vous. Une longue file d'équipages stationnait à la porte, et les larges carrosses capitonnés de la noblesse alternaient avec les coquets vis-à-vis, plus élégants, et souvent plus riches, des demoiselles du monde et des filles d'opéra, comme on disait alors. (Observez l'étrange fortune des mots : En 1770, on appelait les jeunes femmes qui, par la location de leurs charmes, éparpillaient autour d'elles de la joie et de la beauté, des demoiselles du monde. Au fond,
ravaudeuses en cotillon léger, corsage ouvert — un fichu dénoué à cause de la chaleur, et auquel on avait donné le nom délicieux de venez-y voir, en cachant mal les doux fruits — et bonnet de dentelle qui ne demandait qu'à s'envoler à tire-d'ailes par-dessus le moulin moussu des Dames de Montmartre. Mais la plus célèbre de toutes ces guinguettes était le cabaret du tambour-Royal, tenu par l'illustre Rampoaneau. La meilleure compagnie s'y donnait rendez-vous. Une longue file d'équipages stationnait à la porte, et les larges carrosses capitonnés de la noblesse alternaient avec les coquets vis-à-vis, plus élégants, et souvent plus riches, des demoiselles du monde et des filles d'opéra, comme on disait alors. (Observez l'étrange fortune des mots : En 1770, on appelait les jeunes femmes qui, par la location de leurs charmes, éparpillaient autour d'elles de la joie et de la beauté, des demoiselles du monde. Au fond, les mots sont comme les habits ; en vieillissant, ils changent de propriétaire. Ce qui ne veut pas dire que pour telles demoiselles du monde modernes, demi-virginalement dépudorées, le vocable ne puisse être usité dans ses deux sens.) De burlesques peintures grimaçaient aux murailles de la grande salle du TambourRoyal. Ici, c'était une oie gigantesque, avec cette devise : « argent fait tout. », offrant sous forme de calembredaine une leçon philosophique, — nous sommes au siècle des encyclopédistes, et Diderot hantait les Porcherons. Là s'étalait le portrait de Camargot Belhumeur, une joyeuse lourde à l’œil émerillonné. Plus loin, une vue de la salle telle qu'elle était avant que la mode n'y attirât les gens du bel air : des soldats et des jeunes filles farandolant; et, trônant au comptoir, un Ramponneau majestueux. On conservait ces peintures par tradition, et rien n'était plus pittoresque que de voir cette belle société rieuse et parée dans ce cabaret dont les fresques barbares évoquaient le décor des guinguettes fréquentées par le menu peuple. Mais on n'allait pas au Tambour-Royal pour s'encanailler, et Ramponneau n'était pas un Bruant. Pourvu d'une formidable bedaine, dont les débordements excitaient la verve des chansonniers d'alors, sa trogne rabelaisienne
Ici, c'était une oie gigantesque, avec cette devise : « argent fait tout. », offrant sous forme de calembredaine une leçon philosophique, — nous sommes au siècle des encyclopédistes, et Diderot hantait les Porcherons. Là s'étalait le portrait de Camargot Belhumeur, une joyeuse lourde à l’œil émerillonné. Plus loin, une vue de la salle telle qu'elle était avant que la mode n'y attirât les gens du bel air : des soldats et des jeunes filles farandolant; et, trônant au comptoir, un Ramponneau majestueux. On conservait ces peintures par tradition, et rien n'était plus pittoresque que de voir cette belle société rieuse et parée dans ce cabaret dont les fresques barbares évoquaient le décor des guinguettes fréquentées par le menu peuple. Mais on n'allait pas au Tambour-Royal pour s'encanailler, et Ramponneau n'était pas un Bruant. Pourvu d'une formidable bedaine, dont les débordements excitaient la verve des chansonniers d'alors, sa trogne rabelaisienne frottée de pourpre, le gilet à fleurs ouvert sur la chemise, il recevait ses hôtes avec la gravité importante d'un majordome du Roy. Et une gaîté de bon aloi régnait dans le cabaret, une gaîté minaudière et musquée. On disait, enveloppées dans des périphrases fleuries, des histoires salées, dont nos grand-mères, dépourvues de cette hypocrisie maniérée qu'ont inventée leurs filles, ne daignaient point se scandaliser. Et l'éventail était là pour voiler de furtives rougeurs, — quand on rougissait. Les saillies sautaient avec les bouchons, et les madrigaux moussaient sur les lèvres comme le vin dans les verres. La vogue était venue aux Porcherons tout d'un coup. Elle s'en alla de même. Pendant quelques années, ils avaient attiré et la cour et la ville. Subitement, on n'en entendit plus parler. D'autres cabarets sollicitèrent les estomacs élégants. Et l'on ne sait pas comment moururent les Porcherons. Nul historien ne s'est attaché à suivre les phases de leur agonie. Il en est ainsi de toutes les choses que consacre l'inconstance de la mode. Elles n'ont pas d'histoire. Une célébrité éphémère s'y attache. Puis elles tombent dans l'oubli éternel. Et terminons par un peu de ce latin qui a toujours raison, et que nos
grand-mères, dépourvues de cette hypocrisie maniérée qu'ont inventée leurs filles, ne daignaient point se scandaliser. Et l'éventail était là pour voiler de furtives rougeurs, — quand on rougissait. Les saillies sautaient avec les bouchons, et les madrigaux moussaient sur les lèvres comme le vin dans les verres. La vogue était venue aux Porcherons tout d'un coup. Elle s'en alla de même. Pendant quelques années, ils avaient attiré et la cour et la ville. Subitement, on n'en entendit plus parler. D'autres cabarets sollicitèrent les estomacs élégants. Et l'on ne sait pas comment moururent les Porcherons. Nul historien ne s'est attaché à suivre les phases de leur agonie. Il en est ainsi de toutes les choses que consacre l'inconstance de la mode. Elles n'ont pas d'histoire. Une célébrité éphémère s'y attache. Puis elles tombent dans l'oubli éternel. Et terminons par un peu de ce latin qui a toujours raison, et que nos petits-neveux ignoreront, ô Jules Lemaître : Sic transit gloria mundi. SANTILLANE. LETTRES RÉPONDUES PAR LUDANA AMOUREUSE AMITIÉ Louis Dumoulin, à Mme Denise Soubretton, 1. 31, rue Murillo, Paris. J'ai été on ne peut plus charmé, Madame mon amie, à la lecture délicieuse de votre lettre, si charmante, si "vous-même", m'offrant un coin de refuge, dans votre intimité. Savez-vous cependant, que, sans devenir le fat que vous craignez que je puisse être un jour, — alors que j'ai si peu de dispositions à la fatuité, — savez-vous que, de par votre lettre même, je pourrais presque m'y voir autorisé ! C'est vous qui m'y incitez. Recevoir d'une aussi aimable femme, d'une femme autant estimée, cette offre d'asile, dans les moments de découragement, ou de trop grande joie, c'est chose vraiment faite pour monter la tête (pardonnez l'expression) de celui qui, timide à l'excès, auprès des femmes de votre valeur, a attendu jusqu'à ce jour, l'occasion inespérée et divine, — vraiment — de pouvoir prouver à une créature d'élite telle que vous, qu'en dehors de ce cerveau travailleur, il possède aussi un cœur et une âme ! Or, vous lui offrez de lui faire entendre, tout à coup, l'écho enchanteur, la répercussion