jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
vocabulaire, qui était à la fois très riche et très pauvre. Chislain regarda longtemps la photographie de sa mère. Il l'adorait. Dans son enfance, il s'était souvent affligé de n'être pas aimé d'elle comme il se figurait que les mères doivent aimer, de ne tenir qu'une très petite place dans sa vie entre deux fêtes, entre deux idées de traverse, entre deux souvenirs, entre deux projets. Il lui disait « Maman, vous ne m'aimez pas assez. » Elle lui répondait qu'il n'avait pas le sens commun, et il avait fini par s'accommoder de ce qu'elle pouvait lui offrir et lui donner. Il relut sa lettre dans la vaine espérance d'y découvrir un mot tendre. « Le fond de la vie, se dit-il, est le renoncement. Par malheur, le renoncement n'est une vertu que lorsqu'il est volontaire. » Il avertit Eusèbe que les ordres qu'il avait reçus de son père l'obligeraient à s'absenter quelques jours. Il le laissa libre de l'accompagner à Paris ou de l'attendre à Bois-le-Roi. Eusèbe préféra l'attendre; il avait son idée. Chislain s'était flatté d'expédier rapidement ses deux affaires. Il survint des difficultés. Il prenait les choses à cœur, il surmonta son ennui. Enfin il put écrire à son père qu'il avait exécuté ponctuellement ses ordres. C'était le jour de la Toussaint, le seul de l'année où, par une vieille habitude, il assistait quelquefois aux offices. Il lui sembla que, s'il entendait vêpres, il se rendrait agréable à sa mère absente, qu'il se mettrait en communication avec elle. Vers quatre heures, il entra dans une église. Il arrivait trop tôt, la prédication n'était pas encore commencée. Il goûtait peu les sermons, et il se disposait à se retirer; quelques mots prononcés près de lui le firent rester. Un marguillier bien informé expliquait à son voisin que le prédicateur du jour, connu sous le nom de l'abbé Silvère, était le frère cadet du baron de Trélazé que, parti comme aumônier pour la Chine, il y était resté comme missionnaire, qu'à plusieurs reprises on avait voulu le faire évêque, qu'il avait obstinément décliné cet honneur; qu'ayant échappé par miracle
à son père qu'il avait exécuté ponctuellement ses ordres. C'était le jour de la Toussaint, le seul de l'année où, par une vieille habitude, il assistait quelquefois aux offices. Il lui sembla que, s'il entendait vêpres, il se rendrait agréable à sa mère absente, qu'il se mettrait en communication avec elle. Vers quatre heures, il entra dans une église. Il arrivait trop tôt, la prédication n'était pas encore commencée. Il goûtait peu les sermons, et il se disposait à se retirer; quelques mots prononcés près de lui le firent rester. Un marguillier bien informé expliquait à son voisin que le prédicateur du jour, connu sous le nom de l'abbé Silvère, était le frère cadet du baron de Trélazé que, parti comme aumônier pour la Chine, il y était resté comme missionnaire, qu'à plusieurs reprises on avait voulu le faire évêque, qu'il avait obstinément décliné cet honneur; qu'ayant échappé par miracle à un massacre de chrétiens, il n'avait pu échapper à la dysenterie, qu'il avait laissé en mourir; qu'on l'avait obligé à venir passer deux ans en Europe pour s'y refaire, mais que certaines gens ne peuvent se reposer, et qu'après avoir converti beaucoup d'Annamites, l'abbé Silvère emploierait sans doute ses loisirs forcés à évangéliser les Français. Le monsieur bien informé cessa de parler le prédicateur venait de monter dans sa chaire, au milieu de ce confus murmure de curiosité qui précède les grandes silences d'attention. Ce petit homme maigre et barbu avait les pommettes légèrement saillantes, un visage couleur d'acajou, des yeux allongés et obliques, aux paupières bridées. Par l'effet d'une mystérieuse assimilation de l'âme à sa destinée, on devient un peu Annamite dans l'Annam. La figure de l'abbé Silvère racontait ses voyages il revenait de loin, il s'était chauffé longtemps à un autre soleil, il avait habité des pays étrangers et étranges, il en rapportait quelque chose. Sa voix, moins forte, moins étoffée que vibrante et chaude, avait tour à tour des rudesses qui étonnaient l'oreille et des accents moelleux, pénétrans. Cet homme de combat joignait l'onction à l'autorité, il semblait sonner la charge, vouloir prendre les âmes d'assaut.
loisirs forcés à évangéliser les Français. Le monsieur bien informé cessa de parler le prédicateur venait de monter dans sa chaire, au milieu de ce confus murmure de curiosité qui précède les grandes silences d'attention. Ce petit homme maigre et barbu avait les pommettes légèrement saillantes, un visage couleur d'acajou, des yeux allongés et obliques, aux paupières bridées. Par l'effet d'une mystérieuse assimilation de l'âme à sa destinée, on devient un peu Annamite dans l'Annam. La figure de l'abbé Silvère racontait ses voyages il revenait de loin, il s'était chauffé longtemps à un autre soleil, il avait habité des pays étrangers et étranges, il en rapportait quelque chose. Sa voix, moins forte, moins étoffée que vibrante et chaude, avait tour à tour des rudesses qui étonnaient l'oreille et des accents moelleux, pénétrans. Cet homme de combat joignait l'onction à l'autorité, il semblait sonner la charge, vouloir prendre les âmes d'assaut. L'instant d'après, comme s'il se était reproché sa violence, sa parole devenait douce, caressante, et rien n'est plus doux que le miel des violents. Il avait déclaré dans son exorde que l'humanité se partage en trois classes, les hommes de désir, les justes et les saints. Il employa la première partie de son discours à opposer aux déceptions du pécheur qui cherche la joie sans la trouver le bonheur tranquille du juste qui la trouve sans la chercher, car la joie, disait-il, est une grâce, elle se donne, et comme elle est inséparable de l'accomplissement de notre vraie destinée, elle ne peut être qu'au bonheur de Dieu qui n'est pas. – Homme de désir, mon frère, s'écria-t-il, je veux te dire ton secret: tu as juré de n'aimer jamais que toi, et tu ne peux te souvenir; tu as fait de ta personne tes plus chères délices et ton seul objet adoré, et, quand on te réduit à ta propre société, ta solitude fait peur. Il faut que, tu t'échappes, que tu t'en ailles, que tu sortes de toi-même, que tu te répandes au-dehors, et tu cours d'objets en objets pour t'en emparer et les mettre à ton usage. Les
partie de son discours à opposer aux déceptions du pécheur qui cherche la joie sans la trouver le bonheur tranquille du juste qui la trouve sans la chercher, car la joie, disait-il, est une grâce, elle se donne, et comme elle est inséparable de l'accomplissement de notre vraie destinée, elle ne peut être qu'au bonheur de Dieu qui n'est pas. – Homme de désir, mon frère, s'écria-t-il, je veux te dire ton secret: tu as juré de n'aimer jamais que toi, et tu ne peux te souvenir; tu as fait de ta personne tes plus chères délices et ton seul objet adoré, et, quand on te réduit à ta propre société, ta solitude fait peur. Il faut que, tu t'échappes, que tu t'en ailles, que tu sortes de toi-même, que tu te répandes au-dehors, et tu cours d'objets en objets pour t'en emparer et les mettre à ton usage. Les voilà, tous ces biens de la terre dont tu es si avide, je te les donne, ils sont à toi. Du jour où tu n'y trouves plus rien à prendre, ton plaisir languit et tu t'étonnes d'avoir pu si follement convoiter ce qui ne te plaisait point. Ce que tu cherchais, c'était de l'occupation, c'était la fièvre des poursuites et l'orgueil de la conquête. Prends ton bien, repasse-t'en. Tu n'en veux plus, tu n'as rien découvert ici-bas qui fût digne d'être éternellement possédé. – En échange de mes vains plaisirs, diras-tu, qu'avez-vous à me proposer ? – Des devoirs à remplir. – Mais le devoir est une servitude, et tu as juré de t'appartenir. Je veux te pousser à bout. Tu te flatteras d'être libre; ne vois-tu pas, toi qui crains la servitude du devoir, que tu es l'esclave d'une puissance aveugle qui te contraint tour à tour à te chercher et à te fuir? O pauvre machine, qui se meut par ressorts et par poulies et qui se croit libre! – Je veux faire taire l'entendue! Tu t'imagines donc qu'elles t'appartiennent! Ce qui est à toi, c'est ton désir; mais ta destinée, c'est le monde qui en dispose, et,
cherchais, c'était de l'occupation, c'était la fièvre des poursuites et l'orgueil de la conquête. Prends ton bien, repasse-t'en. Tu n'en veux plus, tu n'as rien découvert ici-bas qui fût digne d'être éternellement possédé. – En échange de mes vains plaisirs, diras-tu, qu'avez-vous à me proposer ? – Des devoirs à remplir. – Mais le devoir est une servitude, et tu as juré de t'appartenir. Je veux te pousser à bout. Tu te flatteras d'être libre; ne vois-tu pas, toi qui crains la servitude du devoir, que tu es l'esclave d'une puissance aveugle qui te contraint tour à tour à te chercher et à te fuir? O pauvre machine, qui se meut par ressorts et par poulies et qui se croit libre! – Je veux faire taire l'entendue! Tu t'imagines donc qu'elles t'appartiennent! Ce qui est à toi, c'est ton désir; mais ta destinée, c'est le monde qui en dispose, et, pour parler ta langue, le monde est gouverné par la chance, par la fortune, par le hasard. Le lendemain du jour où tu l'as fait, ton action, à qui tu pensais avoir donné ton visage, te montre un visage étranger que tu ne reconnais plus. Tu avais formé des plans qui devaient fonder ta fortune, tu as travaillé à ta ruine; tu t'étais préparé des plaisirs, tu en as vu sortir ton malheur. Tu avais tout prévu, tout combiné le hasard, qui est ton maître, et qui n'est pas le mien, a fait naître des douleurs où tu cherchais des joies, des humilications où tu cherchais ta gloire. Tu as semé, et la moisson t'épouvante. Ah! pour trouver le bonheur, j'entrerai chez le juste, qui cherche la liberté dans l'obéissance à une règle fixe, dans la discipline de la volonté, dans une loi qu'il subit et qu'il finit par aimer. Bonheur austère, dont tu ne veux pas! Bonheur béni, que je te proche! Le tien n'est que cendre et pourriture. Ce que disait l'abbé Silvère, Ghislain se l'était dit plus d'une fois. Pour son malheur, il était né à la fois très réfléchi et très passionné. chez la plupart des
qui devaient fonder ta fortune, tu as travaillé à ta ruine; tu t'étais préparé des plaisirs, tu en as vu sortir ton malheur. Tu avais tout prévu, tout combiné le hasard, qui est ton maître, et qui n'est pas le mien, a fait naître des douleurs où tu cherchais des joies, des humilications où tu cherchais ta gloire. Tu as semé, et la moisson t'épouvante. Ah! pour trouver le bonheur, j'entrerai chez le juste, qui cherche la liberté dans l'obéissance à une règle fixe, dans la discipline de la volonté, dans une loi qu'il subit et qu'il finit par aimer. Bonheur austère, dont tu ne veux pas! Bonheur béni, que je te proche! Le tien n'est que cendre et pourriture. Ce que disait l'abbé Silvère, Ghislain se l'était dit plus d'une fois. Pour son malheur, il était né à la fois très réfléchi et très passionné. chez la plupart des hommes, la réflexion est boiteuse comme les prières d'Homère, et, tandis que le désir court, elle se traîne et n'arrive qu'à nuit tombante. Le comte Ghislain n'avait pas attendu d'être majeur pour régler sa vie comme il lui plaisait; on l'avait peu surveillé, et on ne le chicanait jamais sur ses dépenses. Mais au milieu de ses plaisirs, il avait fait de mélancoliques retours sur lui-même, et la triste étoile lui était apparue sous les broderies. Il avait découvert depuis longtemps que ses actions, à qui il se donnait de donner son visage, lui montraient souvent une figure étrangère, et à peine mettait-il dans sa bouche le fruit qu'il venait de cueillir, la cendre craquait sous ses dents. Toutefois, le bonheur du juste lui semblait fort pari. Les bonheurs austères ne l'effrayaient point, les bonheurs calmes le consternaient. Il voulait sentir dans ses joies comme une divine violence et comme un vent de tempête, il se souciait peu de la paix, et les philosophes tranquilles lui paraissaient à demi morts. – Si c'est là tout ce que tu as à m'offrir, disait-il mentalement à l'abbé Silvère, c'est peu de chose. Je vis en juste depuis quelque temps, je n'y trouve
ses dépenses. Mais au milieu de ses plaisirs, il avait fait de mélancoliques retours sur lui-même, et la triste étoile lui était apparue sous les broderies. Il avait découvert depuis longtemps que ses actions, à qui il se donnait de donner son visage, lui montraient souvent une figure étrangère, et à peine mettait-il dans sa bouche le fruit qu'il venait de cueillir, la cendre craquait sous ses dents. Toutefois, le bonheur du juste lui semblait fort pari. Les bonheurs austères ne l'effrayaient point, les bonheurs calmes le consternaient. Il voulait sentir dans ses joies comme une divine violence et comme un vent de tempête, il se souciait peu de la paix, et les philosophes tranquilles lui paraissaient à demi morts. – Si c'est là tout ce que tu as à m'offrir, disait-il mentalement à l'abbé Silvère, c'est peu de chose. Je vis en juste depuis quelque temps, je n'y trouve pas mon compte, j'regrette par instants mes orageux plaisirs, les transports qui troublent. Après avoir comparé l'homme de désir et le juste, le prédicateur comparait maintenant les vertus du juste avec les mérites extraordinaires et surnaturels des saints, qui en communiquent quelque chose à celui qui les invoque. Il établissait qu'il y a dans l'Évangile des commandements et des conseils, que les uns sont obligatoires, les autres facultatifs. Le juste observe en conscience les commandements, le fanatique se conforme scrupuleusement aux conseils. L'Évangile honore l'état de mariage et impose la chasteté à l'homme comme à la femme mais il considère le célibat comme un état supérieur, et il conseille de ne se point marier pour se donner à Dieu tout entier. il commande au riche de ne pas oublier les pauvres et de leur faire une part dans son revenu, il conseille à ceux qui désirent se sanctifier de ne rien avoir en propre et de vendre leur bien pour le partager aux pauvres. Il commande aux maîtres d'être doux et humains pour leurs serviteurs; il conseille à ceux qui aspirent à la perfection de n'être servis par personne et de servir les autres. – Ah! que ces conseils sont
qu'il y a dans l'Évangile des commandements et des conseils, que les uns sont obligatoires, les autres facultatifs. Le juste observe en conscience les commandements, le fanatique se conforme scrupuleusement aux conseils. L'Évangile honore l'état de mariage et impose la chasteté à l'homme comme à la femme mais il considère le célibat comme un état supérieur, et il conseille de ne se point marier pour se donner à Dieu tout entier. il commande au riche de ne pas oublier les pauvres et de leur faire une part dans son revenu, il conseille à ceux qui désirent se sanctifier de ne rien avoir en propre et de vendre leur bien pour le partager aux pauvres. Il commande aux maîtres d'être doux et humains pour leurs serviteurs; il conseille à ceux qui aspirent à la perfection de n'être servis par personne et de servir les autres. – Ah! que ces conseils sont rigoureux poursuivit l'orateur. L'Évangile nous enseigne que, pour être saint, il faut renoncer à tous les attachements, se dépouiller, mourir au monde, mourir à ses passions, à ses souvenirs, mourir à soi-même. Tu t'épargnes trop, tu n'as pas assez frappé. Frappe, te dis-je, mais ne frappe pas à côté. Frappe aux endroits les plus sensibles, à ceux que je te marque. Frappe cette chair qui se révolte, frappe ce cœur et ses idoles secrètes qui ne veulent pas mourir. Ah Seigneur, que restera-t-il à ces hommes si dépouillés, à ces hommes sans famille, sans foyer, sans attachments et sans joies? Ils lui restera mes frères, le genre humain, dont ils se feront une famille, il leur restera la pauvreté qu'ils aiment parce que Jésus-Christ l'a aimée; il leur restera la certitude que, dans leur dénuement volontaire, Dieu leur appartient; il leur restera la joie de le sentir en eux et de s'anéantir en lui, la joie de n'être rien et d'être tout, la joie de ne rien avoir et de posséder la terre et le ciel. Loin de moi la pensée d'insulter à la sagesse humaine! S'il est ici des sages, je ne leur manquerai pas de respect; mais qu'ils
aux endroits les plus sensibles, à ceux que je te marque. Frappe cette chair qui se révolte, frappe ce cœur et ses idoles secrètes qui ne veulent pas mourir. Ah Seigneur, que restera-t-il à ces hommes si dépouillés, à ces hommes sans famille, sans foyer, sans attachments et sans joies? Ils lui restera mes frères, le genre humain, dont ils se feront une famille, il leur restera la pauvreté qu'ils aiment parce que Jésus-Christ l'a aimée; il leur restera la certitude que, dans leur dénuement volontaire, Dieu leur appartient; il leur restera la joie de le sentir en eux et de s'anéantir en lui, la joie de n'être rien et d'être tout, la joie de ne rien avoir et de posséder la terre et le ciel. Loin de moi la pensée d'insulter à la sagesse humaine! S'il est ici des sages, je ne leur manquerai pas de respect; mais qu'ils me permettent de préférer. à la curieuse tempérance la folie qui enfante les vertus surnaturelles, la folie qui nous apprend à mépriser ce que le siècle honore, à honorer ce qu'il méprise, à nous plaire parmi les rebuts du monde, à trouver notre gloire dans les emplois les plus vils, notre bonheur dans les dégoûts, les afflictions et les croix. Sainte et divine folie, quel chemin faut-il prendre pour vous rencontrer? Ceux qui vous ont connue étaient allés vous chercher au désert, et pour que la maison fût digne d'être habitée par vous, ils avaient lavé leurs souillures dans l'eau salutaire des bains sacrés de la pénitence, dans cette source mystérieuse des larmes qui nettoient les yeux et les cœurs! Cette fois, la parole vibrante et chaude avait gagné sa bataille. Comme dans un assaut d'escrime, le comte Ghislain pouvait dire Touché! Mais les fleurettes étaient démouchetées, il se sentait blessé, et il souhaitait que cette plaie fût profonde, inguérissable. Il n'écouta pas la fin du discours, il causait avec lui-même: « Qui, se disait-il, la vérité m'a parlé par la bouche de ce prêtre. Il n'y a que la divine folie qui puisse remplacer les autres et les faire
notre bonheur dans les dégoûts, les afflictions et les croix. Sainte et divine folie, quel chemin faut-il prendre pour vous rencontrer? Ceux qui vous ont connue étaient allés vous chercher au désert, et pour que la maison fût digne d'être habitée par vous, ils avaient lavé leurs souillures dans l'eau salutaire des bains sacrés de la pénitence, dans cette source mystérieuse des larmes qui nettoient les yeux et les cœurs! Cette fois, la parole vibrante et chaude avait gagné sa bataille. Comme dans un assaut d'escrime, le comte Ghislain pouvait dire Touché! Mais les fleurettes étaient démouchetées, il se sentait blessé, et il souhaitait que cette plaie fût profonde, inguérissable. Il n'écouta pas la fin du discours, il causait avec lui-même: « Qui, se disait-il, la vérité m'a parlé par la bouche de ce prêtre. Il n'y a que la divine folie qui puisse remplacer les autres et les faire oublier. Il faudrait croire. Heureux ceux qui croient! » La prédication était finie, la chorale était vide; le petit homme maigre avait disparu. Ghislain, sa blessure au cœur, gagna la tribune de l'orgue par un escalier tournant, qu'éclairait de place en place une lanterne fumeuse. L'organiste, compositeur de grand talent, qui avait eu de beaux succès dans les concerts et au théâtre, était fort recherché dans le monde, et Ghislain l'avait souvent rencontré. Il permettait qu'on lît le voir dans son orgue. En ce moment, la presse était si grande que le comte ne put arriver jusqu'à lui et se contenta de le saluer de la main. Puis, se retirant dans un coin de la galerie, accoudé sur la balustrade, les yeux à demi clos, il s'enfonça dans une rêverie. L'un après l'autre, tous les cierges s'allumaient, et les offices commencèrent. Ghislain, absorbé dans ses pensées, ne voyait, n'entendait rien. Il se réveilla comme on chantait complies. Il se souvint qu'il assistait à une cérémonie religieuse, célébrée en grande pompe, qu'il se trouvait dans une église, dont les voûtes paraissaient recueillies et attentives. Il vit des chapes, des étoles, un autel étincelant, qu'enveloppait un nuage d'encens, et à droite comme
qui avait eu de beaux succès dans les concerts et au théâtre, était fort recherché dans le monde, et Ghislain l'avait souvent rencontré. Il permettait qu'on lît le voir dans son orgue. En ce moment, la presse était si grande que le comte ne put arriver jusqu'à lui et se contenta de le saluer de la main. Puis, se retirant dans un coin de la galerie, accoudé sur la balustrade, les yeux à demi clos, il s'enfonça dans une rêverie. L'un après l'autre, tous les cierges s'allumaient, et les offices commencèrent. Ghislain, absorbé dans ses pensées, ne voyait, n'entendait rien. Il se réveilla comme on chantait complies. Il se souvint qu'il assistait à une cérémonie religieuse, célébrée en grande pompe, qu'il se trouvait dans une église, dont les voûtes paraissaient recueillies et attentives. Il vit des chapes, des étoles, un autel étincelant, qu'enveloppait un nuage d'encens, et à droite comme à gauche d'un tabernacle, où brillait une lumière rouge, des feux dorés qui se déroulaient en festons et en guirlandes. Il aperçut confusément au milieu de la nef deux longues rangées de sœurs de la charité, dont les coiffes ressemblaient à un essaim de grands papillons blancs. Il remarqua aussi que les bas-côtés étaient à demi noyés dans les ténèbres, et qu'au pied d'une colonne une masse d'ombre noire semblait dormir. Tout ce qu'il voyait servait de décor à une tragédie qui se passait en lui. Le grand orgue avait entamé un dialogue avec l'orgue du chœur. L'une de ces voix disait: « J'ai connu le monde, et il m'a paru vide; j'ai connu la vie, elle m'a tout promis et m'a manqué de parole; j'ai connu l'amour, et j'en ai senti la vanité. J'ai soif et j'ai faim, ne se trouvera-t-il personne pour me donner à boire et me nourrir? Qui habillera ma nudité? qui secourra mon indigence? » L'autre voix répondait: « Vous tous qui êtes las du monde, de la vie et des amours qui trompent, apportez-moi vos blessures, j'y mettrai mon baume. Quittez la terre d'exil où les raisins sont amers, venez dans le pays où
que les bas-côtés étaient à demi noyés dans les ténèbres, et qu'au pied d'une colonne une masse d'ombre noire semblait dormir. Tout ce qu'il voyait servait de décor à une tragédie qui se passait en lui. Le grand orgue avait entamé un dialogue avec l'orgue du chœur. L'une de ces voix disait: « J'ai connu le monde, et il m'a paru vide; j'ai connu la vie, elle m'a tout promis et m'a manqué de parole; j'ai connu l'amour, et j'en ai senti la vanité. J'ai soif et j'ai faim, ne se trouvera-t-il personne pour me donner à boire et me nourrir? Qui habillera ma nudité? qui secourra mon indigence? » L'autre voix répondait: « Vous tous qui êtes las du monde, de la vie et des amours qui trompent, apportez-moi vos blessures, j'y mettrai mon baume. Quittez la terre d'exil où les raisins sont amers, venez dans le pays où coulent le lait et le miel. La maison du Seigneur est douce à habiter; on y est bien et il y fait chaud. Qu'elle est belle, la Jérusalem céleste! Et qu'ils sont beaux sur la montagne, les pieds de celui qui apporte la joie! Donne-toi, et tu recevras tout; meurs pour moi, je te ressusciterai. » - L'office était terminé, on éteignait les cierges, et pendant que l'organiste s'efforçait des pieds, des genoux et des coudes, d'exécuter une fugue libre de sa composition, la foule s'écoulait lentement. Dès qu'il eut fini, il aborda Ghislain, lui demanda des nouvelles de plusieurs personnes de leur connaissance. Était-il vrai que la duchesse de T. eût pris le parti de reconstruire son hôtel, ce qui l'obligerait à suspendre ses réceptions? Était-il certain que la marquise de X. veuve depuis dix mois, songerait à se remarier? Fallait-il croire que la comtesse de Z. se fût décidée à payer en séparation? Cette comtesse passait pour vouloir beaucoup de bien au comte de Couleuvre et lui avait fait de grandes avances, auxquelles il avait répondu négligemment. Ghislain regardait le questionneur d'un air étonné, en ouvrant de grands yeux. Qu'avaient à voir dans cette affaire les bâtisses de