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Tag, kein Zeit. Er erwartete, er lauschte gierig dem Tappen der Uhren auf dem Schießen; ein Bahnfahrt, ist das nicht das regelmäßigste auf Erden, selbst wenn es an Verkehrskatastrophen und Streiks hängt; er erwartete. Des Landschaften von Pfingsten s purfen in der Portiere, dennoch die Duft der goldenen Äpfel, die sich fanden im Korb, gehalten von seiner Mutter, verbraucht eine große Menge seines Vergnügens. Denn der Duft der Äpfel und die frische Weißheit des Frühlingslands waren nicht im Einklang je zu irgendeinem Augenblick. Ohne Härlichkeit, ohne Güte auch, der Außengewöhnliche, das Unerwartete, das Verschwunden, war versetzt, schräg durch den Parfum domestischen der Äpfel. Elle eût voulu de l’air, mais n’osait ouvrir la fenêtre de son propre chef, n’osait demander au militaire demi-ivre de le faire. Elle était devenue pâle, violette aux tempes, et avalait sa salive de force. Elle pressait son mouchoir sur sa langue pour ne pas vomir et de temps en temps se contraint à tousser. Mais quelle course pour le petit! Le train galopait le long de la montagne, à lui, il lui fallait regarder, emmagasiner et happer allègrement au vol. Puis le voyage battait encore au loin, lui il poussait. L’annonce, le signe blanc marqué à même la peau du front, ce signe blanc qui rougit, pourrit et devient de plus en plus noir. Les promesses des autres, les siennes, les promesses jurées à soi-même, celles du bout des lèvres, celles qui engageaient le mouvement du cœur, les narines qui gonflaient, les bras qui s’ouvraient, les mains qui s’agrippaient ; elles voulaient tenir... Elles tiendront pourtant jusqu’au moment de la mort, mais le savait-il alors? Il ne pouvait pas le savoir car il se courbait sous la bise. Puis l’eau allait mal, l’air stagnant durcissait le front ; rien ne pénétrait plus, rien ne sortait plus. Déjà le cerveau s’arrondissait et, sans toit, la grande pièce au bout — les membres, les joints, la cage — la charpente s’inclinait vers le sol. Le jeune homme était dehors dans la vie comme les vraies personnes. Il cherchait les bornes de son pays, toutes enterrées avant que l’herbe
même la peau du front, ce signe blanc qui rougit, pourrit et devient de plus en plus noir. Les promesses des autres, les siennes, les promesses jurées à soi-même, celles du bout des lèvres, celles qui engageaient le mouvement du cœur, les narines qui gonflaient, les bras qui s’ouvraient, les mains qui s’agrippaient ; elles voulaient tenir... Elles tiendront pourtant jusqu’au moment de la mort, mais le savait-il alors? Il ne pouvait pas le savoir car il se courbait sous la bise. Puis l’eau allait mal, l’air stagnant durcissait le front ; rien ne pénétrait plus, rien ne sortait plus. Déjà le cerveau s’arrondissait et, sans toit, la grande pièce au bout — les membres, les joints, la cage — la charpente s’inclinait vers le sol. Le jeune homme était dehors dans la vie comme les vraies personnes. Il cherchait les bornes de son pays, toutes enterrées avant que l’herbe eût poussé dessus. Seule la terre se posait sous ses pieds et suivait chacun de ses pas. Enfin le sang giclait, il souffrait pour sa joie à venir! ouvrant les poumons d’un grand coup d’aile. L’air bondissait, les chaleurs tiédissaient. Plus un pore de sa peau ne refusait la lumière. Enfin il méritait de vivre dans la grande passion des hommes. Le bûcheron garde dans le poing un grain de l’écorce, le forgeron une aiguille de la limaille de fer ; Félix gardait dans ses mains la sensation d’une eau grasse et des miettes de pain. Elles renfermaient les promesses de la pitié et de l’espérance, Félix regardait souvent ses mains, les étendait sur la table et les faisait tourner lentement autour des poignets. Elles n’étaient pas blanches comme celles d’un homme libre, pas roses comme celles d’un esclave, huileuses, transparentes et extraordinairement fortes malgré l’apparente fragilité des doigts. Et c’est tout de même chez Caria, 8, rue de la Fourmi Maigre, à Strasbourg, qu’il avait lavé la vaisselle. Félix se doutait bien qu’un serviteur est un être intermédiaire, ni tout à fait lui-même, ni tout à fait son maître, et que l’inconscient de l’un influe souvent sur la raison
Enfin il méritait de vivre dans la grande passion des hommes. Le bûcheron garde dans le poing un grain de l’écorce, le forgeron une aiguille de la limaille de fer ; Félix gardait dans ses mains la sensation d’une eau grasse et des miettes de pain. Elles renfermaient les promesses de la pitié et de l’espérance, Félix regardait souvent ses mains, les étendait sur la table et les faisait tourner lentement autour des poignets. Elles n’étaient pas blanches comme celles d’un homme libre, pas roses comme celles d’un esclave, huileuses, transparentes et extraordinairement fortes malgré l’apparente fragilité des doigts. Et c’est tout de même chez Caria, 8, rue de la Fourmi Maigre, à Strasbourg, qu’il avait lavé la vaisselle. Félix se doutait bien qu’un serviteur est un être intermédiaire, ni tout à fait lui-même, ni tout à fait son maître, et que l’inconscient de l’un influe souvent sur la raison de l’autre. Il se produit même qu’au bout d’un certain laps de temps maître et serviteur font échange de leurs organes essentiels comme des vieux habits. Vite, Caria Strutberg l’avait pris pour l’exalter d’abord, l’humilier ensuite — elle avait vu que ce grand garçon n’était pas que domestique, il rêvait trop vite — mais elle ne connaissait pas ses forces. Dès le seuil elle s’était saisi de lui, l’avait rejeté. Alors Félix serviteur restait entre cette femme et lui-même comme les vivants restent entre l’eau et le feu. De coucher journellement cette femme, de respirer ses bains et sa sueur, de subir ses ordres ou, au contraire, ses gentillesse, procurait à sa salive un goût étrange : la vérité de marcher sur des échelles ou d’avoir des bras en bois et des mains vivantes au bout qui y avaient pris racine. La sensation, et aussi l’idée de la sensation devenue acte, grandissait, se déplaçait chaque jour, sur la Côte d’Azur ou la neige Scandinave : Félix était le voyageur croulant de fatigue qui loue une chambre, et il s’aperçoit au matin qu’il vient de coucher dans des draps pas frais. Ont-ils reçu une jeune fille, une vieille ou un athlète
trop vite — mais elle ne connaissait pas ses forces. Dès le seuil elle s’était saisi de lui, l’avait rejeté. Alors Félix serviteur restait entre cette femme et lui-même comme les vivants restent entre l’eau et le feu. De coucher journellement cette femme, de respirer ses bains et sa sueur, de subir ses ordres ou, au contraire, ses gentillesse, procurait à sa salive un goût étrange : la vérité de marcher sur des échelles ou d’avoir des bras en bois et des mains vivantes au bout qui y avaient pris racine. La sensation, et aussi l’idée de la sensation devenue acte, grandissait, se déplaçait chaque jour, sur la Côte d’Azur ou la neige Scandinave : Félix était le voyageur croulant de fatigue qui loue une chambre, et il s’aperçoit au matin qu’il vient de coucher dans des draps pas frais. Ont-ils reçu une jeune fille, une vieille ou un athlète en tournée débarrassé de son linge blanc ? Félix, ne vous imaginez pas que vous êtes un valet de chambre — j’ai connu cela. Non... vous remplissez ici les fonctions d’une bonne, et vous ne ferez pas trop plaisir à mes clients. « Un valet de chambre habille monsieur, un valet de chambre porte la livrée et ne retrousse jamais ses manches. » Félix ne reçut pas le droit de s’occuper du chat, du canari. Seul l’inanimé lui appartenait. Pas la préparation des mets. Les assiettes des clients. Défense de toucher au beurre et au pain. Frotter les meubles, essuyer les plats. Il aurait donc le droit de se laisser vivre, croyait-on. On se trompait. Félix était le plus étrange des personnages de cette pension — et des personnages il y en avait. Pas des personnages humains, composés ; chacun incarnait à la perfection un vice, une sauvagerie ou une maladie. La vertu ça n’existait pas, ou elle existait peut-être seulement comme l’image d’un miroir. Félix ne pouvait pas ne pas avoir pitié d’eux. Il entendait leurs paroles sans mine de comprendre. Il recevait les coups, ne songeait pas à les rendre. On l’appelait, le repoussait, disposait de lui comme
valet de chambre porte la livrée et ne retrousse jamais ses manches. » Félix ne reçut pas le droit de s’occuper du chat, du canari. Seul l’inanimé lui appartenait. Pas la préparation des mets. Les assiettes des clients. Défense de toucher au beurre et au pain. Frotter les meubles, essuyer les plats. Il aurait donc le droit de se laisser vivre, croyait-on. On se trompait. Félix était le plus étrange des personnages de cette pension — et des personnages il y en avait. Pas des personnages humains, composés ; chacun incarnait à la perfection un vice, une sauvagerie ou une maladie. La vertu ça n’existait pas, ou elle existait peut-être seulement comme l’image d’un miroir. Félix ne pouvait pas ne pas avoir pitié d’eux. Il entendait leurs paroles sans mine de comprendre. Il recevait les coups, ne songeait pas à les rendre. On l’appelait, le repoussait, disposait de lui comme on ne peut disposer de nul objet. Comme si un mannequin très ressemblant et fragile avait été livré à ces fous. Chose étonnante, quoiqu’on ignorât Félix, personne n’en abusait ni ne le méprisait. Cette présence tolérante, douée de formes, de mouvement, était bien agréable pour les yeux, bien plus que celle d’un portrait. Après ces tête-à-tête, Félix secouait ses membres, grattait ses dents pour y jeter un sang neuf, puisait du poison dans les mots de Caria. Pour que tout son sang rouge se révolte, gicle et crie sa grandeur. On n’entendait pas, il restait le même. Inférieur à personne, à aucun animal, à aucune plante, à quoi que ce soit. Entre ses poumons brûlait le feu, ce feu qui fermente, consumme, anéantit sous terre. Mais il ne passait ni dans sa voix, ni dans ses yeux. Félix restait Félix. Patient, sage, il attendait son temps. Il le voyait venir quand il fermait les paupières. Il viendra ce temps à odeur de miel et de couleur très blanc. Les soldats fouillent déjà l’herbe et le cherchent dans le sol. Lundi de Pâques, Hugues NONN. ART ET LITTÉRATURE Chronique Artistique À la Maison d'Art Les vues du Strasbourg d'hier et d’aujourd'hui
celle d’un portrait. Après ces tête-à-tête, Félix secouait ses membres, grattait ses dents pour y jeter un sang neuf, puisait du poison dans les mots de Caria. Pour que tout son sang rouge se révolte, gicle et crie sa grandeur. On n’entendait pas, il restait le même. Inférieur à personne, à aucun animal, à aucune plante, à quoi que ce soit. Entre ses poumons brûlait le feu, ce feu qui fermente, consumme, anéantit sous terre. Mais il ne passait ni dans sa voix, ni dans ses yeux. Félix restait Félix. Patient, sage, il attendait son temps. Il le voyait venir quand il fermait les paupières. Il viendra ce temps à odeur de miel et de couleur très blanc. Les soldats fouillent déjà l’herbe et le cherchent dans le sol. Lundi de Pâques, Hugues NONN. ART ET LITTÉRATURE Chronique Artistique À la Maison d'Art Les vues du Strasbourg d'hier et d’aujourd'hui que Lucien Blumer a exposées à la Maison d’Art illustraient une production de quarante années. L’activité artistique de l’ancien président des Altistes Indépendants d’Alsace ne s’est en effet guère ralentie. Une vie parfaitement équilibrée, partagée entre la campagne et la ville, explique cette fécondité et, surtout, cet accent de fraîcheur que possèdent les œuvres de l’artiste. L’ensemble de la Maison d’Art indiquait de façon heureuse le développement du talent de Lucien Blumer; de délicieuses petites toiles des environs de 1900 et 1910, riches de matière et délicates de coloris, en montraient les origines impressionnistes. Une transformation progressive s’est dessinée au cours des ans, évoluant vers la conception moins purement picturale qu'accusent les tableaux récents. Une qualité nous paraît dominer toute la production de Lucien Blumer, c’est une remarquable jeunesse de sentiment. Le fait ne laisse pas d’être touchant. À la Galerie Aktuaryus Il y a de véritables dons, un sentiment très vif de la couleur et de l’atmosphère et un sens réel de la peinture dans les aquarelles de René Blanc. Certes, beaucoup de ces pages pêchent par une certaine confusion et sans doute aussi par une extrême facilité d’exécution. Mais l’artiste est jeune, il a trente-deux ans, n’est-il pas
que possèdent les œuvres de l’artiste. L’ensemble de la Maison d’Art indiquait de façon heureuse le développement du talent de Lucien Blumer; de délicieuses petites toiles des environs de 1900 et 1910, riches de matière et délicates de coloris, en montraient les origines impressionnistes. Une transformation progressive s’est dessinée au cours des ans, évoluant vers la conception moins purement picturale qu'accusent les tableaux récents. Une qualité nous paraît dominer toute la production de Lucien Blumer, c’est une remarquable jeunesse de sentiment. Le fait ne laisse pas d’être touchant. À la Galerie Aktuaryus Il y a de véritables dons, un sentiment très vif de la couleur et de l’atmosphère et un sens réel de la peinture dans les aquarelles de René Blanc. Certes, beaucoup de ces pages pêchent par une certaine confusion et sans doute aussi par une extrême facilité d’exécution. Mais l’artiste est jeune, il a trente-deux ans, n’est-il pas préférable que ses œuvres aient le charme et la saveur acide des fruits mal mûrs, plutôt que le fini poussiéreux des compositions académiques. L’exposition de la Galerie Aktuaryus n'illustrait que le talent de paysagiste de René Blanc. Celui-ci est inégal. Quelques pages inspirées par le Midi prouvaient néanmoins ce dont l’artiste est capable. Avec quelques traits de plume nerveux rehaussés de couleurs, il excelle à évoquer la foule, le mouvement et la grande luminosité des plages de la Méditerranée. À la Librairie de la Mésange Il semble qu’un léger malentendu ait surgi en face de l’exposition d’aquarelles de Robert Beltz. Nous n’avons pas à exposer ici la différence qu’il faut établir entre l’imagerie et la peinture, entre l’illustration documentaire et l’art. C’est là une affaire de climat, la nuance se sent ou ne se sent pas. Que Robert Beltz possède des qualités de dessinateur, c’est incontestable. Il est permis de regretter qu’il ait fait son idéal artistique de Devambez, de Schnug et de quelques autres peintres de même poil. C’est en effet l’esprit plus encore que la forme que nous reprochons aux œuvres de Robert Beltz. Le souci du détail, de l’anecdote, la recherche de l’expression caricaturale ne s’y élèvent
l’artiste est capable. Avec quelques traits de plume nerveux rehaussés de couleurs, il excelle à évoquer la foule, le mouvement et la grande luminosité des plages de la Méditerranée. À la Librairie de la Mésange Il semble qu’un léger malentendu ait surgi en face de l’exposition d’aquarelles de Robert Beltz. Nous n’avons pas à exposer ici la différence qu’il faut établir entre l’imagerie et la peinture, entre l’illustration documentaire et l’art. C’est là une affaire de climat, la nuance se sent ou ne se sent pas. Que Robert Beltz possède des qualités de dessinateur, c’est incontestable. Il est permis de regretter qu’il ait fait son idéal artistique de Devambez, de Schnug et de quelques autres peintres de même poil. C’est en effet l’esprit plus encore que la forme que nous reprochons aux œuvres de Robert Beltz. Le souci du détail, de l’anecdote, la recherche de l’expression caricaturale ne s’y élèvent jamais au-dessus de l’illustration littérale et livresque. Ramiro Arrué, le second exposant de la Librairie de la Mésange, restera pour nous le chantre délicat du pays Basque. Ses paysages, peints à l’huile sur de petits panneaux de bois ou de cartons, ont le charme direct et frais des œuvres réalisées en accord avec les dons de leur auteur. Ici aucune prétention littéraire, mais un tempérament de coloriste plein de sensibilité, ouvert à l’appel de la nature. Parmi les tableaux exposés, quelques évocations de la mer, aux tons clairs et lumineux, illustraient avec un rare bonheur le talent de Ramiro Arrué. On comprend que cet art simple et reposant ait plu au poète délicieux qu’est Francis Jammes. L'Exposition du Château des Rohan Nous avions annoncé précédemment, pour le mois de mai, une exposition de peinture moderne au château des Rohan. Hélas ! par suite de circonstances imprévues, les œuvres devant constituer cette exposition et appartenant à une collection particulière ne pourront être amenées à Strasbourg qu'en automne. Nous reviendrons en temps voulu sur cette manifestation. Un Document «Voici venue l’heure de couper les câbles. Les artistes de la nouvelle génération prétendent désormais se passer des leçons que leur infligent des aînés
en accord avec les dons de leur auteur. Ici aucune prétention littéraire, mais un tempérament de coloriste plein de sensibilité, ouvert à l’appel de la nature. Parmi les tableaux exposés, quelques évocations de la mer, aux tons clairs et lumineux, illustraient avec un rare bonheur le talent de Ramiro Arrué. On comprend que cet art simple et reposant ait plu au poète délicieux qu’est Francis Jammes. L'Exposition du Château des Rohan Nous avions annoncé précédemment, pour le mois de mai, une exposition de peinture moderne au château des Rohan. Hélas ! par suite de circonstances imprévues, les œuvres devant constituer cette exposition et appartenant à une collection particulière ne pourront être amenées à Strasbourg qu'en automne. Nous reviendrons en temps voulu sur cette manifestation. Un Document «Voici venue l’heure de couper les câbles. Les artistes de la nouvelle génération prétendent désormais se passer des leçons que leur infligent des aînés trop complaisants. Quelle direction spirituelle attendre d’ailleurs, venant d’artistes, qui aussitôt qu’un peu connue, sacrifièrent en choeur, au Veau d’or? Comment s’intéresser encore à leur prétendu mouvement révolutionnaire (si traditionnellement matérialiste) dont l’audace facile consista à abuser des couleurs crues, des plans sommaires, ou peindre sale pour faire croire à la fièvre du génie? Ils se contentèrent de recherches hâtives, et les rares qui tentèrent de conclure tombèrent, faute d’observation profonde, patiente, de la nature, dans un académisme si affligeant qu’ils furent contraints, de retourner aussitôt aux procédés étroits des suiveurs timides de l’impressionnisme. Nous dénonçons d’ailleurs, ici, l’impressionnisme destructeur de lignes et de formes comme l'ennemi public n° 1 de l'art. Aussi ce groupe se trouve, malgré sa diversité apparente, suivre une voie très nette. Toute œuvre impressionniste ou procédant directement de cette école, y a été impitoyablement écartée. Il faut que chaque génération emplisse ses cadres. Deux grands mouvements ont ébranlé le monde artistique des dernières années, le mouvement cubiste et le surréalisme. Or, aucune de ces tendances n’a trouvé, il faut l'avouer clairement, un peintre de talent incontesté, digne de la représenter. Le surréalisme ayant tourné à l’imagerie, au chromo, et le cubisme ayant servi de refuge
la fièvre du génie? Ils se contentèrent de recherches hâtives, et les rares qui tentèrent de conclure tombèrent, faute d’observation profonde, patiente, de la nature, dans un académisme si affligeant qu’ils furent contraints, de retourner aussitôt aux procédés étroits des suiveurs timides de l’impressionnisme. Nous dénonçons d’ailleurs, ici, l’impressionnisme destructeur de lignes et de formes comme l'ennemi public n° 1 de l'art. Aussi ce groupe se trouve, malgré sa diversité apparente, suivre une voie très nette. Toute œuvre impressionniste ou procédant directement de cette école, y a été impitoyablement écartée. Il faut que chaque génération emplisse ses cadres. Deux grands mouvements ont ébranlé le monde artistique des dernières années, le mouvement cubiste et le surréalisme. Or, aucune de ces tendances n’a trouvé, il faut l'avouer clairement, un peintre de talent incontesté, digne de la représenter. Le surréalisme ayant tourné à l’imagerie, au chromo, et le cubisme ayant servi de refuge commode à tous les raisonneurs, ratés impuissants, pompiers déguisés, de l’art moderne. Seul Pablo Picasso dont la hardiesse hautaine (quoique inspirée des Musées, non de la vie), domine malgré tout l’époque, a su rouvrir certaines portes par où la nouvelle génération peut s'engager sans déchoir. Henri Héraut, avril 1938. H. Jannot, Humblot, Couturier, Deluol, Francis Grüber, J. Martin, Paul Ullman, Hubert Yenceese, Iché, A. Riemer, Jean Navarre, Jean Janin, A. Fougeron, Jacques Despierre, G. Rohner, Darmon, Michaël Salaman, Rucaille, E. Collignon, Artur Mrocikwia, Bruno Calvani, Claude Venard, J.-M. Prassinoe. Il nous a paru intéressant de reproduire ce manifeste rédigé par Henri Héraut et signé par une vingtaine d’artistes à l’occasion de la deuxième exposition de la « Nouvelle Génération ». Ce document qui se signale par sa violence, est symptomatique par le fait qu’il ne s’attaque plus seulement à l’art officiel, mais à des contemporains qui, il y a peu d’années encore, faisaient figure de révolutionnaires ! Cette prose, puérilement incendiaire, pourrait faire croire à une offensive de grand style devant aboutir à un autodafé général de la production artistique des cinquante dernières années, mais ce n’est qu’un manifeste. En France, dit-on, tout finit par une chanson. On pourrait ajouter:
Jannot, Humblot, Couturier, Deluol, Francis Grüber, J. Martin, Paul Ullman, Hubert Yenceese, Iché, A. Riemer, Jean Navarre, Jean Janin, A. Fougeron, Jacques Despierre, G. Rohner, Darmon, Michaël Salaman, Rucaille, E. Collignon, Artur Mrocikwia, Bruno Calvani, Claude Venard, J.-M. Prassinoe. Il nous a paru intéressant de reproduire ce manifeste rédigé par Henri Héraut et signé par une vingtaine d’artistes à l’occasion de la deuxième exposition de la « Nouvelle Génération ». Ce document qui se signale par sa violence, est symptomatique par le fait qu’il ne s’attaque plus seulement à l’art officiel, mais à des contemporains qui, il y a peu d’années encore, faisaient figure de révolutionnaires ! Cette prose, puérilement incendiaire, pourrait faire croire à une offensive de grand style devant aboutir à un autodafé général de la production artistique des cinquante dernières années, mais ce n’est qu’un manifeste. En France, dit-on, tout finit par une chanson. On pourrait ajouter: tout commence par un manifeste. P. A. Musik in Strassburg Richard Wagners «PARSIFAL» Den grossen Schauspieler Wagner glaubte Nietzsche am besten im «Parsifal» entlarven zu können. Er zitierte Goethes Wort über die Gefahr, die über allen Romantikern schwebt : «am Wiederkäuen sittlicher und religiöser Absurditäten zu ersticken» und nannte Wagners «Parsifal» geradezu ein Musterbeispiel für diese romantische Verstiegenheit. Wagners Briefe an Mathilde Wesendonck geben uns freilich ein ganz anderes Bild von der Ehrlichkeit der gesamten Konzeption des Werkes, und auch die Gestalt der Kundry wird man hier sicher andere sehen lernen, als Nietzsche sie sah : als Typus «alter verdorbener Frauenzimmer, die es vorziehen, von keuschen Jünglingen erlöst zu werden»... Von all diesen Auseinandersetzungen im Sinn oder Unsinn dieses «Bühnenweihfestspiels» hat man sich in den letzten Jahren reichlich distanziert. Man empfindet es keineswegs mehr als so revolutionär wie früher, aber man empfindet vielleicht stärker seine künstlerischen Schwächen : die peinliche Mischung verschiedener Sphären und die Erfindungsarmut dieses Alterswerks. Auch ist Wagner hier nicht so glücklich und so genial wie sonst zu den Müttern des Mythos hinabgestiegen, sondern hat sich lediglich mit einer wilden Polemik gegen Wolfram von Eschenbach begnügt. Rodins Ausspruch : «La messe, c’est bien plus beau que Parsifal»