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faim et la peur, voulut du moins adoucir sa peine par le spectacle de cette chose bénie, miraculeuse un pain. "J'ouvris le coffre et, lorsque je vis le pain, je commençai à l'adorer, sans oser y toucher. Je les comptai pour voir si le misérable ne s'était pas par hasard trompé, et je trouvai le compte plus juste que je ne l'aurais voulu. Tout ce que je pus faire fut de leur donner mille baisers et de rogner un peu, le plus délicatement que je pus, le pain entamé, à l'endroit de l'entame." Les jours suivants, il souffrit tellement, que l'idée de regarder seulement du pain devint une idée fixe. "Dès que j'étais seul, je ne faisais pas autre chose que d'ouvrir et de fermer le coffre pour y contempler cette face de Dieu." Lorsqu'un enfant en est à adorer la huche comme une châsse et son contenu comme une relique, ne soyons pas surpris s'il ne voit pas d'idéal plus élevé qu'un état, quel qu'il soit du reste, où l'on dîne. Si encore le prêtre l'avait plaint, s'il avait partagé avec lui le peu qu'il avait, Lazarillo se serait soumis au sort commun. Il aurait reconnu dans ce qui lui arrivait le doigt de la Providence, comme le spadassin de Cervantes à qui la besogne manquait et qui disait avec une soumission édifiante "La feuille d'arbre ne remue pas sans la volonté de Dieu, et nous ne pouvons obliger personne à se venger." Mais ce prêtre était un homme dur et injuste. Il rongeait premièrement les os de ce peu qu'il avait et il les jetait ensuite à Lazarillo en disant "Prends, mange, triomphe, car le monde est à toi tu fais meilleure chère que le pape." "Ce Dieu qui secourt les affligés, poursuit Lazarillo me voyant en telle détresse, me voyant un petit remède. Le vieux coffre avait des trous par où les rats auraient pu entrer s'il y avait eu des rats. Il n'y en avait pas, "car s'il était une maison dans le royaume qui dût en être exempte, c'était celle-là, les rats n'ayant pas coutume
lui arrivait le doigt de la Providence, comme le spadassin de Cervantes à qui la besogne manquait et qui disait avec une soumission édifiante "La feuille d'arbre ne remue pas sans la volonté de Dieu, et nous ne pouvons obliger personne à se venger." Mais ce prêtre était un homme dur et injuste. Il rongeait premièrement les os de ce peu qu'il avait et il les jetait ensuite à Lazarillo en disant "Prends, mange, triomphe, car le monde est à toi tu fais meilleure chère que le pape." "Ce Dieu qui secourt les affligés, poursuit Lazarillo me voyant en telle détresse, me voyant un petit remède. Le vieux coffre avait des trous par où les rats auraient pu entrer s'il y avait eu des rats. Il n'y en avait pas, "car s'il était une maison dans le royaume qui dût en être exempte, c'était celle-là, les rats n'ayant pas coutume de demeurer où'il n'y a rien à manger." Il y en eut un désormais, et ce fut Lazarillo. Il grignotait les pains à la façon des rats, et en les imitant avec une telle perfection, que son maître y fut pris. Le prêtre, en se mettant à table, raclait toute la partie qu'il croyait avoir été rongée. "Il me la donna en disant "Mange ça, le rat est un animal propre." Chaque jour, le prêtre bouchait les trous de la huche avec des morceaux de bois et des clous. Chaque nuit, Lazarillo refaisait les trous, après quoi il ouvrait le coffre et grignotait. "Nous travaillions tant l'un et l'autre, et avec une telle diligence, que c'est sûrement pour nous que fut inventé le proverbe Quand une porte se ferme, une autre s'ouvre." Le prêtre, au désespoir, mit dans la huche une souricière garnie de croûtes de fromage données par des voisins. Heureux Lazarillo se régalait des croûtes, et la souricière restait vide. Le village, informé du prodige, déclara d'une commune voix que les rats ne pouvaient être des rats. Une forte tête émit l'avis que ce devait être une couleuvre. Le prêtre errait la nuit comme un fantôme, un bâton
la partie qu'il croyait avoir été rongée. "Il me la donna en disant "Mange ça, le rat est un animal propre." Chaque jour, le prêtre bouchait les trous de la huche avec des morceaux de bois et des clous. Chaque nuit, Lazarillo refaisait les trous, après quoi il ouvrait le coffre et grignotait. "Nous travaillions tant l'un et l'autre, et avec une telle diligence, que c'est sûrement pour nous que fut inventé le proverbe Quand une porte se ferme, une autre s'ouvre." Le prêtre, au désespoir, mit dans la huche une souricière garnie de croûtes de fromage données par des voisins. Heureux Lazarillo se régalait des croûtes, et la souricière restait vide. Le village, informé du prodige, déclara d'une commune voix que les rats ne pouvaient être des rats. Une forte tête émit l'avis que ce devait être une couleuvre. Le prêtre errait la nuit comme un fantôme, un bâton à la main, pour surprendre la couleuvre, mais alors ce fut de jour, tandis qu'il était à l'église ou chez ses paroissiens, que les dégâts se commirent. Il en perdait l'esprit. Enfin, une nuit, il entend un sifflement. Il saisit son gourdin, irappe un grand coup et casse la tête de Lazarillo. Le sifflement était produit par la fausse clé du bahut que le petit scélérat cachait la nuit dans sa bouche, « car, dit-il, depuis que j'étais entré au service de l'aveugle, je l'avais si bien habitué à me servir de bourse, qu'il m'advint d'y abriter douze ou quinze maravedis, tous en demi-blancs, sans que cela m'empêchât de manger; autrement, je n'aurais pas pu dissimuler une seule pièce de mon maître, qui ne laissait pas une seule des pièces de mes habits, ou une seule couture, sans la tâter soigneusement. » Ses péchés voulurent que, cette nuit-là, la clé se fût placée entre ses dents de façon qu'en respirant il sifflait. Lazarillo fut trois jours sans connaissance et quinze avant de pouvoir se lever. Le lendemain du jour où je me levai, le seigneur mon maître me prit par la main, et, m'ayant fait passer la porte et mis
de Lazarillo. Le sifflement était produit par la fausse clé du bahut que le petit scélérat cachait la nuit dans sa bouche, « car, dit-il, depuis que j'étais entré au service de l'aveugle, je l'avais si bien habitué à me servir de bourse, qu'il m'advint d'y abriter douze ou quinze maravedis, tous en demi-blancs, sans que cela m'empêchât de manger; autrement, je n'aurais pas pu dissimuler une seule pièce de mon maître, qui ne laissait pas une seule des pièces de mes habits, ou une seule couture, sans la tâter soigneusement. » Ses péchés voulurent que, cette nuit-là, la clé se fût placée entre ses dents de façon qu'en respirant il sifflait. Lazarillo fut trois jours sans connaissance et quinze avant de pouvoir se lever. Le lendemain du jour où je me levai, le seigneur mon maître me prit par la main, et, m'ayant fait passer la porte et mis dans la rue, il me dit « Lazaro, dorénavant tu es à toi et non plus à moi; cherche un maître et va avec Dieu, car je ne veux pas chez moi d'un serviteur si diligent. Il faut que tu aies été garçon d'aveugle. » Lazarillo se retrouva, pour la seconde fois, seul dans le vaste monde. Malgré tout ce qu'il avait souffert dans ce logis, il s'en éloignait avec une certaine tristesse. Il en était venu à douter qu'il y eût des maisons où les serviteurs mangeraient. « Je réfléchissais, et je me disais j'ai eu des maîtres et je suis tombé sur cet autre, qui m'a mis dans ma fosse. Et si je tombe sur un autre encore pire? Il ne me restera qu'à mourir. » Il n'avait point si tort; néanmoins, en attendant qu'il eût un troisième maître, les choses allèrent assez bien. Il vécut d'aumônes mieux qu'il n'avait vécu en travaillant, et, il n'était pas le seul quelque singulier que cela puisse sembler. Dans ces vieux siècles où les âmes nous paraissent si dures, jusque dans cette Espagne dont la littérature n'est jamais traversée, sauf dans Don Quichotte, par un rayon de pitié, la main du
seconde fois, seul dans le vaste monde. Malgré tout ce qu'il avait souffert dans ce logis, il s'en éloignait avec une certaine tristesse. Il en était venu à douter qu'il y eût des maisons où les serviteurs mangeraient. « Je réfléchissais, et je me disais j'ai eu des maîtres et je suis tombé sur cet autre, qui m'a mis dans ma fosse. Et si je tombe sur un autre encore pire? Il ne me restera qu'à mourir. » Il n'avait point si tort; néanmoins, en attendant qu'il eût un troisième maître, les choses allèrent assez bien. Il vécut d'aumônes mieux qu'il n'avait vécu en travaillant, et, il n'était pas le seul quelque singulier que cela puisse sembler. Dans ces vieux siècles où les âmes nous paraissent si dures, jusque dans cette Espagne dont la littérature n'est jamais traversée, sauf dans Don Quichotte, par un rayon de pitié, la main du pauvre s'ouvrait pour donner au très pauvre, rendant ainsi possible l'existence d'une population de mendians et de vagabonds. La charité populaire contre-carrait les efforts des gouvernans pour enrayer le mal, tellement que l'on retrouve dans les vieilles législations de plusieurs pays des édits contre les faiseurs d'aumônes. Une ancienne loi française, remise en vigueur à peu près du temps de Lazarillo, punissait d'une grosse amende quiconque donnait à un mendiant. En Angleterre, une ordonnance d'Edouard III, confirmée par son successeur, édictait la peine de l'emprisonnement contre toute personne qui, « sous couleur de pitié ou de faire la charité, » donnerait quoi que ce fût à un mendiant valide. La grande bonne volonté qui rendait de telles lois nécessaires n'empêchait pourtant point que ce fût une énigme qu'une nuée de Lazarillos grands et petits, jeunes et vieux, mâles et femelles, pût subsister, même très mal, le long des routes de l'Espagne. Quoi qu'il en soit, notre petit polisson arriva sans trop de peine, « peu à peu, avec l'aide des bonnes gens, » à la ville de Tolède. Quel est le voyageur qui ne passait point par Tolède, « la couronne de l'Espagne, la lumière du monde? » Qui d'entre
française, remise en vigueur à peu près du temps de Lazarillo, punissait d'une grosse amende quiconque donnait à un mendiant. En Angleterre, une ordonnance d'Edouard III, confirmée par son successeur, édictait la peine de l'emprisonnement contre toute personne qui, « sous couleur de pitié ou de faire la charité, » donnerait quoi que ce fût à un mendiant valide. La grande bonne volonté qui rendait de telles lois nécessaires n'empêchait pourtant point que ce fût une énigme qu'une nuée de Lazarillos grands et petits, jeunes et vieux, mâles et femelles, pût subsister, même très mal, le long des routes de l'Espagne. Quoi qu'il en soit, notre petit polisson arriva sans trop de peine, « peu à peu, avec l'aide des bonnes gens, » à la ville de Tolède. Quel est le voyageur qui ne passait point par Tolède, « la couronne de l'Espagne, la lumière du monde? » Qui d'entre eux ne connaissait le Zocodover, cette place dont le triangle biscornu, aux arcades noires et sales, nous parait aujourd'hui si étroit et si misérable, et qui était alors le cœur de la ville, un cœur tumultueux où le sang afflue avec trop de violence? Lorsqu'ils apercevaient de loin l'orgueilleuse cité, dressant au sommet d'une roche colossale les tours et clochers de ses cent églises; lorsque leurs regards découvraient la courbe superbe du précipice qui enserre ce gigantesque piédestal et au fond duquel court le Tage ils recevaient une impression de puissance et de richesse qui ravivait l'espoir dans le cœur le plus abattu. Il ne semblait pas possible de mourir de faim à Tolède. L'un d'eux, Pindaro le soldat, – encore un fils de famille, qui s'enfuit du collège en emportant son Cicéron --son décrit Tolède telle qu'elle était alors, ceinte de fortes murailles, hérissée de palais et d'églises entourée d'une campagne fertile semée « de riches sanctuaires de couvents, d'ermitages et d'hôpitaux, » si populeuse que, lorsqu'il y avait quelque chose à voir au Zocodover, on était porté par la foule dans les rues. Hélas! Tolède n'est plus aujourd'hui qu'un cadavre. Ses rues étroites et tortueuses sont vides. Une
dressant au sommet d'une roche colossale les tours et clochers de ses cent églises; lorsque leurs regards découvraient la courbe superbe du précipice qui enserre ce gigantesque piédestal et au fond duquel court le Tage ils recevaient une impression de puissance et de richesse qui ravivait l'espoir dans le cœur le plus abattu. Il ne semblait pas possible de mourir de faim à Tolède. L'un d'eux, Pindaro le soldat, – encore un fils de famille, qui s'enfuit du collège en emportant son Cicéron --son décrit Tolède telle qu'elle était alors, ceinte de fortes murailles, hérissée de palais et d'églises entourée d'une campagne fertile semée « de riches sanctuaires de couvents, d'ermitages et d'hôpitaux, » si populeuse que, lorsqu'il y avait quelque chose à voir au Zocodover, on était porté par la foule dans les rues. Hélas! Tolède n'est plus aujourd'hui qu'un cadavre. Ses rues étroites et tortueuses sont vides. Une sorte de lèpre grimpe sur les hautes maisons inhabitées et closes. L'œil plonge, de l'autre côte du Tage, sur des collines stériles, couronnées par les ruines de l'ancien castillo. Ces collines rachètent leur nudité par la splendeur de leurs tons roses, or et bleuâtres. Elles forment sous le soleil une ceinture éblouissante à la grise Tolède, endormie tout là-haut sur son oreiller de granit. Lazarillo avait ouï dire à son aveugle que les Tolédains étaient gens durs et peu charitables. Il en fit promptement l'expérience. Tant qu'il fut malade, on lui donna. Dès qu'il fut guéri de sa blessure, tous lui répondaient M Propre à rien, petit drôle, cherche, cherche un maître à servir. » « Et où le trouver, ce maître? dirais-je en moi-même, à moins que Dieu ne m'en crée un tout exprès, comme il a créé le monde? » Dieu entendit Lazarillo. Il lui fit rencontrer un écuyer de belle tournure, bien vêtu, bien peigné, une bonne épée au côté et marchant de ce pas cadencé qui donnait à l'homme de guerre d'alors une prestance incomparable. Personne n'a jamais su marcher comme ces gens-là. C'était le moment où le lourd glaive était remplacé par l'épée. On allait
ceinture éblouissante à la grise Tolède, endormie tout là-haut sur son oreiller de granit. Lazarillo avait ouï dire à son aveugle que les Tolédains étaient gens durs et peu charitables. Il en fit promptement l'expérience. Tant qu'il fut malade, on lui donna. Dès qu'il fut guéri de sa blessure, tous lui répondaient M Propre à rien, petit drôle, cherche, cherche un maître à servir. » « Et où le trouver, ce maître? dirais-je en moi-même, à moins que Dieu ne m'en crée un tout exprès, comme il a créé le monde? » Dieu entendit Lazarillo. Il lui fit rencontrer un écuyer de belle tournure, bien vêtu, bien peigné, une bonne épée au côté et marchant de ce pas cadencé qui donnait à l'homme de guerre d'alors une prestance incomparable. Personne n'a jamais su marcher comme ces gens-là. C'était le moment où le lourd glaive était remplacé par l'épée. On allait à la guerre avec des nœuds de ruban à la jarretière et des chapeaux à plumes. On avait dix manières de draper le manteau sur le nez et cachant le bas du visage sur le bras et la main sur l'épée; sur l'épaule et le poing sur la hanche autour de la poitrine et retenu sur le cœur par la main gauche. Ils sont à voir dans Caut, se balançant sur les hanches avec une élégance exquise, le feutre à plumes rabattu sur les yeux, le nez au vent, les épaules faciles, le jarret tendu, les pieds en dehors, la pointe du soulier en bas. Ils sont insolents et charmants. Ils sont le type idéal, tout frais et tout pimpant, du cavalier. On comprend, en les regardant, où les gueux de Callot ont appris à draper leurs haillons et à prendre des attitudes. On s'explique ces loques à l'air militaire, ces béquilles qui semblent marquer le pas, et ces grandes allures soldatesques. Ils ont gardé la marque des camps dont ils sont les épaves, où ils ont appris les façons des beaux cavaliers, où ils ont été eux-mêmes de beaux cavaliers. Les soldats espagnols étaient coquets entre tous. Ils se
de la poitrine et retenu sur le cœur par la main gauche. Ils sont à voir dans Caut, se balançant sur les hanches avec une élégance exquise, le feutre à plumes rabattu sur les yeux, le nez au vent, les épaules faciles, le jarret tendu, les pieds en dehors, la pointe du soulier en bas. Ils sont insolents et charmants. Ils sont le type idéal, tout frais et tout pimpant, du cavalier. On comprend, en les regardant, où les gueux de Callot ont appris à draper leurs haillons et à prendre des attitudes. On s'explique ces loques à l'air militaire, ces béquilles qui semblent marquer le pas, et ces grandes allures soldatesques. Ils ont gardé la marque des camps dont ils sont les épaves, où ils ont appris les façons des beaux cavaliers, où ils ont été eux-mêmes de beaux cavaliers. Les soldats espagnols étaient coquets entre tous. Ils se sentaient plus braves dans un uniforme, disait l'un d'eux, les plumes, les couleurs vives qui animent le soldat et lui donnent forces et courage. Quand l'excès des souffrances rendit la guerre impopulaire, les gens du peuple prirent en haine les brillants uniformes. « En Espagne, dit le même personnage, quand on nous voit ainsi accoutrés, on nous insulte. On voudrait nous voir vêtus en mendicants ou en étudiants vagabonds, habillés de deuil et en guenilles, enveloppés de haillons noirs. » Dans la pensée du soldat, c'était un contre-sens, presque une profanation, que d'associer un costume triste et sans éclat aux idées de bataille et de gloire. Les habitudes de crânerie prises à l'armée se retrouvaient dans la façon pittoresque dont les anciens soldats espagnols, tombés dans la misère, portaient leurs guenilles. Il est impossible de les contempler sans les admirer, et la cause de leur supériorité est à remarquer. À la différence des gueux ordinaires, ils n'avaient pas péché au début par défaut d'énergie, mais plutôt par excès, et des origines si opposées produisaient des physionomies très diverses. Les camarades de Guzman et de Pindaro avaient souvent des mines de sacripants ils avaient bien rarement des mines basses. L'écuyer de
on nous voit ainsi accoutrés, on nous insulte. On voudrait nous voir vêtus en mendicants ou en étudiants vagabonds, habillés de deuil et en guenilles, enveloppés de haillons noirs. » Dans la pensée du soldat, c'était un contre-sens, presque une profanation, que d'associer un costume triste et sans éclat aux idées de bataille et de gloire. Les habitudes de crânerie prises à l'armée se retrouvaient dans la façon pittoresque dont les anciens soldats espagnols, tombés dans la misère, portaient leurs guenilles. Il est impossible de les contempler sans les admirer, et la cause de leur supériorité est à remarquer. À la différence des gueux ordinaires, ils n'avaient pas péché au début par défaut d'énergie, mais plutôt par excès, et des origines si opposées produisaient des physionomies très diverses. Les camarades de Guzman et de Pindaro avaient souvent des mines de sacripants ils avaient bien rarement des mines basses. L'écuyer de Lazarillo était destiné à devenir un de ces vagabonds pittoresques. Pour l'instant, il était encore assez bien vêtu pour paraître un maître désirable. « Nous nous regardâmes l'un l'autre, raconte Lazarillo, et il me dit : Petit, tu cherches un maître? « Oui, monsieur, répondis-je. » Eh bien! viens avec moi. Dieu t'a fait une grâce en te mettant sur mon chemin tu as dû dire aujourd'hui quelque bonne oraison. Je le suivis, remerciant Dieu de ce que je venais d'entendre, et aussi parce que je reconnus, à son habit et à son maintien, que ce maître était celui dont j'avais besoin. » Il n'était pas encore huit heures du matin quand il rencontra ce troisième maître. L'écuyer continua sa promenade, de son pas allongé et fier. Lazarillo trottait sur ses talons. Ils traversèrent une grande partie de la ville et vinrent passer au marché, mais ils n'achetèrent rien. « Probablement, se dit l'enfant, il n'a rien vu qui lui plaise et il veut que nous achetions ailleurs. » Ils se rentrèrent dans les rues, montèrent et descendirent, tournèrent et retournèrent, et cela dura jusqu'à onze heures. Ils entrèrent dans la cathédrale, écoutèrent les omines et virent le monde se
moi. Dieu t'a fait une grâce en te mettant sur mon chemin tu as dû dire aujourd'hui quelque bonne oraison. Je le suivis, remerciant Dieu de ce que je venais d'entendre, et aussi parce que je reconnus, à son habit et à son maintien, que ce maître était celui dont j'avais besoin. » Il n'était pas encore huit heures du matin quand il rencontra ce troisième maître. L'écuyer continua sa promenade, de son pas allongé et fier. Lazarillo trottait sur ses talons. Ils traversèrent une grande partie de la ville et vinrent passer au marché, mais ils n'achetèrent rien. « Probablement, se dit l'enfant, il n'a rien vu qui lui plaise et il veut que nous achetions ailleurs. » Ils se rentrèrent dans les rues, montèrent et descendirent, tournèrent et retournèrent, et cela dura jusqu'à onze heures. Ils entrèrent dans la cathédrale, écoutèrent les omines et virent le monde se retirer. Ils sortirent, reprirent une rue et pressèrent le pas. « J'étais le plus joyeux du monde de ce que nous ne nous étions pas occupés de chercher notre nourriture, raconte Lazarillo, qui en conclusait qu'il trouverait bien quelque endroit où se coucher et qu'au moins pour cette nuit, je ne me verrais pas en chemin. » Ils entrèrent dans une maison décente. L'écuyer ôta son manteau, le secoua et le plia avec l'aide de Lazarillo, souffla sur le banc de pierre du vestibule, y posa le manteau et s'assit à côté. Il interrogea Lazarillo, qui s'en fit du mieux qu'il sut mentir, très pressé d'en finir et d'aller dîner. Les questions épuisées, il sentit un silence. Lazarillo commença à être inquiet. « Il était déjà près de deux heures et je ne lui voyais pas plus d'envie de manger qu'à un mort. De plus, je considérais qu'il tenait sa porte fermée à clé, qu'on n'entendait âme vivante marcher dans la maison, ni en haut ni en bas, et que je n'y avais vu que des murs, sans une chaise, ni dressoir, ni banc, ni table, ni même un coffre comme celui d'autrefois; enfin cette maison paraissait enchantée. » L'écuyer
ne me verrais pas en chemin. » Ils entrèrent dans une maison décente. L'écuyer ôta son manteau, le secoua et le plia avec l'aide de Lazarillo, souffla sur le banc de pierre du vestibule, y posa le manteau et s'assit à côté. Il interrogea Lazarillo, qui s'en fit du mieux qu'il sut mentir, très pressé d'en finir et d'aller dîner. Les questions épuisées, il sentit un silence. Lazarillo commença à être inquiet. « Il était déjà près de deux heures et je ne lui voyais pas plus d'envie de manger qu'à un mort. De plus, je considérais qu'il tenait sa porte fermée à clé, qu'on n'entendait âme vivante marcher dans la maison, ni en haut ni en bas, et que je n'y avais vu que des murs, sans une chaise, ni dressoir, ni banc, ni table, ni même un coffre comme celui d'autrefois; enfin cette maison paraissait enchantée. » L'écuyer rompit le silence pour dire qu'ayant déjeuné le matin, il ne dînerait pas, et qu'il faudrait attendre le souper. Lazarillo, renfonçant ses larmes, s'assit dans un coin et tira de son sein quelques bribes de pain, reçues la veille en aumône. Son maître lui prit le plus gros morceau et en fit que deux bouchées. La nuit venue, l'écuyer dit : « Lazaro, il est déjà tard, et il y a loin d'ici la place, sans compter qu'il y a dans cette ville beaucoup de voleurs qui volent les manteaux quand il fait nuit. Passons cette nuit comme nous pourrons et, demain, Dieu nous fera miséricorde. Nous nous arrangerons autrement. » Le matin venu, l'écuyer fit sa toilette, s'habilla avec soin, pendit un gros chapelet à sa ceinture et sortit d'un air conquérant, le pas mesuré, le corps droit, balançant le buste et la tête avec grâce, ramenant le bout de sa cape tantôt sur l'épaule, tantôt sur le bras, le poing droit sur la hanche. Il monta la rue d'un si bel air et si gentil maintien, que qui ne l'eût pas connu l'eût pris pour un très proche parent du comte Alarcos, et ce fut le déjeuner. Il