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et signé Bernard Partridge, un des maîtres du crayon du Punch; citons encore le Poilu glorifié par cet autre Anglais, Bert Thomas, héros tombé qu'une douce France tendrement penchée sur lui va couvrir des plis du drapeau alors qu'une victoire armée et casquée lui apporte la couronne de lauriers. Pour rendre hommage à nos héros, nos humoristes sauront se plier à toutes les nuances du sentiment; telles ces deux esquisses d'Hermann-Paul si poignantes dans leur simplicité: « Chut, mes enfants, pas tant de bruit, on se bat à Verdun !... » et cette autre mère berçant son enfant dans les ruines, alors qu'un Poilu monte la garde : « Ne crains rien, mon petit, tu vois bien qu'il n'a pas peur, lui ! » Voici dans sa vérité humoristique que souligne le réalisme du dessin, deux Poilus, deux vrais, de ceux qu'on croise à la relève, paquets de boue et de vêtements, musettes gonflées, dos en boule, casque tiré jusque sur les yeux, nez rougi par le froid, figures résolues dont l'expression tenace dit toute l'importance de la discussion : « T'en as-tué plus que moi ? T'en as-tué plus que moi ? C'est pas possible que t'en as-tué plus que moi ! » Ceci se passe dans un coin de tranchée; mais il faut « voir » pour saisir toute la saveur du dialogue. Nous aurons aussi la série des coqs triomphants lançant leur joyeux coquetier, celle des Françaises héroïques, le glaive à la main, saisissant à la gorge le loup allemand et s'écriant : « On ne passe pas ! » ou encore : « La tâche est rude, mais j'en ai vu bien de l'autre ! » des Françaises resplendissantes de force et de courage au-dessous desquelles les Anglais écriront : « La Belle France défiant glorieusement l'ennemi et excitant l'admiration du monde civilisé ! Nous aurons également l'allégorie du mur, rempart de Verdun, contre lequel le Boche s'élance et se brise la tête, moins que de son casque pointu, il n'arrive à trouer la muraille; mais, de l'autre côté, guettait le Français qui, dans ses puissantes
que moi ! » Ceci se passe dans un coin de tranchée; mais il faut « voir » pour saisir toute la saveur du dialogue. Nous aurons aussi la série des coqs triomphants lançant leur joyeux coquetier, celle des Françaises héroïques, le glaive à la main, saisissant à la gorge le loup allemand et s'écriant : « On ne passe pas ! » ou encore : « La tâche est rude, mais j'en ai vu bien de l'autre ! » des Françaises resplendissantes de force et de courage au-dessous desquelles les Anglais écriront : « La Belle France défiant glorieusement l'ennemi et excitant l'admiration du monde civilisé ! Nous aurons également l'allégorie du mur, rempart de Verdun, contre lequel le Boche s'élance et se brise la tête, moins que de son casque pointu, il n'arrive à trouer la muraille; mais, de l'autre côté, guettait le Français qui, dans ses puissantes tenailles, saisit la tête de l'intrus. Cela est intitulé : « Ein...zwei... » et trois ! -Finalement, pour mieux lui rendre les honneurs, les caricaturistes feront appel aux illustres devanciers; du Poilu, grognards et grenadiers de l'Empire, qui viendront lui serrer la main avec les mots de passe : « Marengo, Austerlitz, Wagram », auquel le soldat de 1914 répondra : « Verdun », au qui exhaleront leur admiration dans cette boutade : « Vous allez nous rendre jaloux, les gosses! Il ne parle plus que de Vous! à-bas ! » C'est encore Napoléon qui viendra féliciter Joffre et Lazare Carnot ou qui, tendant la main à cet autre « organisateur de la Victoire », le saluera d'un : Bravo; Briand! je n'aurais pas fait mieux... » Toutefois remarquons qu'en dehors de cette dernière composition, l'imagerie de guerre en France reste strictement anonyme à l'égard des personnalités en vue: La France, pour nos dessinateurs, du haut en bas de l'échelle sociale, c'est le « Poilu ». Les quelques Joffre qu'on pourra apercevoir de-ci de-là, tantôt tenant suspendu au bout de son glaive un kronprinz lilliputien et tantôt plongeant dans le pot-au-feu de la revanche ce triste poulet maigre inutilement décoré
Marengo, Austerlitz, Wagram », auquel le soldat de 1914 répondra : « Verdun », au qui exhaleront leur admiration dans cette boutade : « Vous allez nous rendre jaloux, les gosses! Il ne parle plus que de Vous! à-bas ! » C'est encore Napoléon qui viendra féliciter Joffre et Lazare Carnot ou qui, tendant la main à cet autre « organisateur de la Victoire », le saluera d'un : Bravo; Briand! je n'aurais pas fait mieux... » Toutefois remarquons qu'en dehors de cette dernière composition, l'imagerie de guerre en France reste strictement anonyme à l'égard des personnalités en vue: La France, pour nos dessinateurs, du haut en bas de l'échelle sociale, c'est le « Poilu ». Les quelques Joffre qu'on pourra apercevoir de-ci de-là, tantôt tenant suspendu au bout de son glaive un kronprinz lilliputien et tantôt plongeant dans le pot-au-feu de la revanche ce triste poulet maigre inutilement décoré de la croix de fer, proviennent tous de crayons étrangers et, en particulier, des illustrés de Barcelone, peur sûrement en raison des origines catalanes du grand chef. Reste l'ironie, le rire malicieux qui souligne les ridicules, le trait mordant qui cingle les coupables et les malfaiteurs, la boutade spirituelle qui met en relief les désavantages physiques et les tares morales. L'ironie - triomphe habituel de la caricature - constitue en général son domaine préféré, celui où il semble que le coup de crayon souligné par le coup de plume atteigne son maximum d'expression et ses plus brillants effets; le comique qui est l'essence fondamentale de la caricature y reprend tous ses droits. Sans doute l'ironie est une arme cruelle; son trait impitoyable cloue ses victimes au pilori après les avoir affublées d'un masque grotesque; elle nous dévoile avec une joie évidente les laideurs cachées, les peines secrètes, l'envers des façades, les lèpres des âmes; elle accentue la ride pour mieux en rire. Est-elle donc immorale? Non; car elle s'appuie sur la justice; car elle ne s'attaque pas aux innocents. C'est dans une indignation légale et justifiée qu'elle puise sa verve; qu'elle s'attaque au mal pour le dénoncer; qu'elle met en
met en relief les désavantages physiques et les tares morales. L'ironie - triomphe habituel de la caricature - constitue en général son domaine préféré, celui où il semble que le coup de crayon souligné par le coup de plume atteigne son maximum d'expression et ses plus brillants effets; le comique qui est l'essence fondamentale de la caricature y reprend tous ses droits. Sans doute l'ironie est une arme cruelle; son trait impitoyable cloue ses victimes au pilori après les avoir affublées d'un masque grotesque; elle nous dévoile avec une joie évidente les laideurs cachées, les peines secrètes, l'envers des façades, les lèpres des âmes; elle accentue la ride pour mieux en rire. Est-elle donc immorale? Non; car elle s'appuie sur la justice; car elle ne s'attaque pas aux innocents. C'est dans une indignation légale et justifiée qu'elle puise sa verve; qu'elle s'attaque au mal pour le dénoncer; qu'elle met en relief le châtiment, cette sanction de la Providence, qui apporte l'apaisement aux consciences. Elle le désire, elle l'appelle; et elle est certaine de répondre ainsi au vœu de la foule. Ceux qu'elle va frapper et larder de son aiguillon ce sont les deux grands responsables, ce sont les deux grands réprouvés de Verdun : le kaiser et le kronprinz. Nous allons donc retrouver cette figure maudite du kaiser tant de fois crayonnée depuis le début des hostilités; mais, en vain, chercherons-nous l'expression des premiers temps, cette physionomie de proie aux moustaches provocantes, au regard insolent et vainqueur; cette fatuité altière de l'ambitieux sûr de sa puissance, de ses valets et de ses moyens. Les jours ont passé et le dépit, l'anxiété, la rage, toutes les angoisses et toutes les responsabilités qui s'accumulent peu à peu sur sa tête ont blanchi ses cheveux, courbé son front, creusé ses joues, sillonné de rides son dur visage. Ce n'est plus un conquérant aux allures de foudre de guerre, c'est presque un vieillard qu'animent encore la colère et la haine, plus souvent l'effroi, la peur des lendemains, la hantise du châtiment. Chevalier de la triste figure qui, sous la malice des crayons et particulièrement
réprouvés de Verdun : le kaiser et le kronprinz. Nous allons donc retrouver cette figure maudite du kaiser tant de fois crayonnée depuis le début des hostilités; mais, en vain, chercherons-nous l'expression des premiers temps, cette physionomie de proie aux moustaches provocantes, au regard insolent et vainqueur; cette fatuité altière de l'ambitieux sûr de sa puissance, de ses valets et de ses moyens. Les jours ont passé et le dépit, l'anxiété, la rage, toutes les angoisses et toutes les responsabilités qui s'accumulent peu à peu sur sa tête ont blanchi ses cheveux, courbé son front, creusé ses joues, sillonné de rides son dur visage. Ce n'est plus un conquérant aux allures de foudre de guerre, c'est presque un vieillard qu'animent encore la colère et la haine, plus souvent l'effroi, la peur des lendemains, la hantise du châtiment. Chevalier de la triste figure qui, sous la malice des crayons et particulièrement des crayons anglais qui vont ici triompher, démesurément s'allonge, nous le verrons, à tour, montrer le poing à la citadelle rayonnante, alors que les noms de Calais, Arras, Paris, se profilent au loin, et jeter dans un cri de rage : « Encore une où je n'entrerai pas ! » - ou, devant ce même Verdun, suivre, tête basse, le char funèbre, où gistent dans leur cercueil aux couronnes symboliques : « À notre chère victoire, regrets éternels » la dépouille de ses espérances. Maintes fois nous le retrouverons le front tendu, le regard anxieux sous son casque, qui tire en vain jusque sur ses yeux comme pour cacher ses pensées, jouant sa dernière carte, jetant son dernier dé, montant le plus piteux des chevaux, perdant... Verdun, toujours Verdun ! Ou encore, accoudé au tapis vert que couvrent les liasses de billets de banque et les sacs d'or sur lesquels on lit ces mots: « Vies allemandes », il guettera d'un regard d'halluciné de la roulette... le rouge ou le noir...? Peu importe. Rouge du sang, noir du néant, la mort est là qui tient la banque et qui marque les points; et c'est elle encore qui lui présentera l'addition
- ou, devant ce même Verdun, suivre, tête basse, le char funèbre, où gistent dans leur cercueil aux couronnes symboliques : « À notre chère victoire, regrets éternels » la dépouille de ses espérances. Maintes fois nous le retrouverons le front tendu, le regard anxieux sous son casque, qui tire en vain jusque sur ses yeux comme pour cacher ses pensées, jouant sa dernière carte, jetant son dernier dé, montant le plus piteux des chevaux, perdant... Verdun, toujours Verdun ! Ou encore, accoudé au tapis vert que couvrent les liasses de billets de banque et les sacs d'or sur lesquels on lit ces mots: « Vies allemandes », il guettera d'un regard d'halluciné de la roulette... le rouge ou le noir...? Peu importe. Rouge du sang, noir du néant, la mort est là qui tient la banque et qui marque les points; et c'est elle encore qui lui présentera l'addition et quelle addition!: dont il frémira d'autant plus qu'il n'a pas pu entamer le mets : « Verdun » qui reste intact en son assiette. D'autres fois; les squelettes se dresseront comme l'incarnation même du remords, autour de l'impérial assassin courbé sous l'épouvante et lui présenteront tous la même supplique sur laquelle on lira : « Dis-leur ce que tu as fait de mon mari, de mes fils, de mes frères, de nos pères, de.nous tous... », Le kaiser se tait, serrant dans sa main tremblante, un journal en lambeaux qui porte ce titre: Les pertes de Verdun. Composition particulièrement saisissante qui nous vient du Cap et qu'accentue encore la légende extraite de Shakespeare (Richard III) : « Ta conscience a mille explications différentes et chaque explication apporte une autre histoire et chaque histoire te condamne comme un fripon. » Tragique également, ce kaiser colosse au rictus de dégoût et d'horreur, chargeant sur une pelle démesurée la boue sanglante des cadavres pygmées, triste mêlée pantelante en laquelle s'enfoncent ses bottes et qui recouvre à perte de vue la route de Verdun. Bien que le Kaiser reste pour beaucoup le plus grand responsable, fréquemment il demeurera au second plan pour céder
sur laquelle on lira : « Dis-leur ce que tu as fait de mon mari, de mes fils, de mes frères, de nos pères, de.nous tous... », Le kaiser se tait, serrant dans sa main tremblante, un journal en lambeaux qui porte ce titre: Les pertes de Verdun. Composition particulièrement saisissante qui nous vient du Cap et qu'accentue encore la légende extraite de Shakespeare (Richard III) : « Ta conscience a mille explications différentes et chaque explication apporte une autre histoire et chaque histoire te condamne comme un fripon. » Tragique également, ce kaiser colosse au rictus de dégoût et d'horreur, chargeant sur une pelle démesurée la boue sanglante des cadavres pygmées, triste mêlée pantelante en laquelle s'enfoncent ses bottes et qui recouvre à perte de vue la route de Verdun. Bien que le Kaiser reste pour beaucoup le plus grand responsable, fréquemment il demeurera au second plan pour céder la place à son fils, c'est lui qui sera le principal acteur du drame et la caricature qui a toujours eu un faible — même en Allemagne — pour ce personnage de vaudeville, au physique suggestif, va s'en donner à coeur joie ; l'Angleterre, particulièrement, nous divertira avec les comiques histoires des deux Willy qu'elle transformera en amusantes bestioles plus ou moins malfaisantes, teignes ou papillons, se brûlant les ailes à la flamme de Verdun, araignée impériale agitant avec irritation ses pattes velues à la vue de son rejeton gisant sur le dos et faisant de vains efforts de pattes et du dos pour retrouver son centre de gravité : « Comment Willie, te voilà encore sur le dos. » Et Willie de répondre : « Essaye donc un peu pour voir. » Que de plaintes nous allons entendre formuler à ce malheureux Willie qui, décidément, ne trouve pas la place bonne ; on y attrape coups et horions « les suites de Verdun », sans y rencontrer la gloire, et le grotesque éclopé au pied et au bras emmaillotés, à l'oeil poché, à la joue barrée de croisillons, misérable béquillard, cher à l'humour britannique excitera le rire et non
histoires des deux Willy qu'elle transformera en amusantes bestioles plus ou moins malfaisantes, teignes ou papillons, se brûlant les ailes à la flamme de Verdun, araignée impériale agitant avec irritation ses pattes velues à la vue de son rejeton gisant sur le dos et faisant de vains efforts de pattes et du dos pour retrouver son centre de gravité : « Comment Willie, te voilà encore sur le dos. » Et Willie de répondre : « Essaye donc un peu pour voir. » Que de plaintes nous allons entendre formuler à ce malheureux Willie qui, décidément, ne trouve pas la place bonne ; on y attrape coups et horions « les suites de Verdun », sans y rencontrer la gloire, et le grotesque éclopé au pied et au bras emmaillotés, à l'oeil poché, à la joue barrée de croisillons, misérable béquillard, cher à l'humour britannique excitera le rire et non la pitié : « Si chaque fois j'attrape une bosse pareille, je serai certainement méconnaissable pour les Parisiens! » Quelle grimace ne le verrons-nous pas faire en déclarant avec cynisme : « Ce qu'on est mal assis sur ces trophées verdunois formés des crânes de mes propres sujets ! » ou en repoussant la terre débordant de lie de Verdun : « Eloignez de moi ce calice amer! » ou en s'apercevant que le bâton de maréchal qu'il croyait ramasser devant la ville n'est autre qu'un manche de pelle ! Avec non moins d'impudence le kronprinz Hoken-Voleur — le plus habile cambrioleur du monde — ayant vainement essayé toutes ses fausses clés à la serrure de Verdun, conclura avec un candide étonnement : « Pas moyen de fracturer la porte ». Ou encore : « Devant ce cadenas, je ne suis qu'un propre à rien ; ce dont Marianne, l'ayant sans doute pris en faute, s'autorisera pour administrer à ce méchant gamin une fessée de seigneur expert. La caricature, alors qu'elle traite le père avec un certain respect, ne manquera pas de tirer parti des ridicules physiques du fils ; elle nous le présentera dans ses nombreux portraits-charges, en Auguste
ou en repoussant la terre débordant de lie de Verdun : « Eloignez de moi ce calice amer! » ou en s'apercevant que le bâton de maréchal qu'il croyait ramasser devant la ville n'est autre qu'un manche de pelle ! Avec non moins d'impudence le kronprinz Hoken-Voleur — le plus habile cambrioleur du monde — ayant vainement essayé toutes ses fausses clés à la serrure de Verdun, conclura avec un candide étonnement : « Pas moyen de fracturer la porte ». Ou encore : « Devant ce cadenas, je ne suis qu'un propre à rien ; ce dont Marianne, l'ayant sans doute pris en faute, s'autorisera pour administrer à ce méchant gamin une fessée de seigneur expert. La caricature, alors qu'elle traite le père avec un certain respect, ne manquera pas de tirer parti des ridicules physiques du fils ; elle nous le présentera dans ses nombreux portraits-charges, en Auguste de cirque à la tête ornée d'une immense citrouille, en Klown-Prinz auquel Toffre tend le cerceau : « Verdun » ; en éternel hussard de la mort au profil de chacal : « Les femmes et les enfants ont évacué la ville, alors ce n'est plus la peine de la bombarder ! » Elle nous donnera deux saisissants portraits du kronprinz en orang-outang rongeant péniblement la dragée de Verdun, puis en classique et toujours comique renard, de la fable : « Ils sont trop verts les raisins de Verdun ; un écureuil tournant inlassablement dans sa cage, les yeux vainement fixés sur la plaque indicatrice de Verdun : « It's a long way ». — « Et aussi loin pour lui que Calais et Paris » dira la légende. Thème repris d'ailleurs en dialogue entre les deux complices : « Que c'est loin Verdun ? - Oui, plus loin que Tipperary... ! ». Ensemble, ils échangeront d'amères réflexions : — « Décidément nos troupes ne passent pas ! — Non, elles trépassent » — « Si je n'ai pas 400.000 hommes de renfort, nous perdrons notre prestige ! — Et qu'est-ce que nous perdrons si tu fais massacrer ces 400.000
bombarder ! » Elle nous donnera deux saisissants portraits du kronprinz en orang-outang rongeant péniblement la dragée de Verdun, puis en classique et toujours comique renard, de la fable : « Ils sont trop verts les raisins de Verdun ; un écureuil tournant inlassablement dans sa cage, les yeux vainement fixés sur la plaque indicatrice de Verdun : « It's a long way ». — « Et aussi loin pour lui que Calais et Paris » dira la légende. Thème repris d'ailleurs en dialogue entre les deux complices : « Que c'est loin Verdun ? - Oui, plus loin que Tipperary... ! ». Ensemble, ils échangeront d'amères réflexions : — « Décidément nos troupes ne passent pas ! — Non, elles trépassent » — « Si je n'ai pas 400.000 hommes de renfort, nous perdrons notre prestige ! — Et qu'est-ce que nous perdrons si tu fais massacrer ces 400.000 hommes comme les autres ? » — « Ça ne te rappelle pas un peu le grand Couronné de Nancy ? » dira Willie à son père qui, devant la glace, prépare ses attitudes pour une nouvelle entrée triomphale. Ensemble encore et secondés par la méticuleuse exactitude de Wolff, ils mesureront au compas ou au centimètre leur pitoyable avance. — « Jusqu'où avons-nous avancé, mon garçon, demandera Guillaume ? — Jusque-là où vous ne voyez plus de cadavres, père ». Conquête éphémère, car moins de six mois après, en regardant Douaumont, un général allemand consolera le kaiser en ces termes : « Voyez-vous, sire, le kronprinz est trop bête, il ne garde jamais ce qu'il a pris ! » Argument sans effet sur le vaincu qui apostrophera son fils en ces termes : « Alors, espèce d'idiot, et Verdun ! » Mais ce dernier, imperturbable : « Toujours à la même place, papa ! » Sur quoi le « montreur de marionnettes » jugera opportun de transporter ailleurs son guignol et ses masques, Verdun n'étant « plus tenable » ; mais pas avant d'avoir fait relever de son commandement celui qui vient de se casser le nez et de l'avoir
mesureront au compas ou au centimètre leur pitoyable avance. — « Jusqu'où avons-nous avancé, mon garçon, demandera Guillaume ? — Jusque-là où vous ne voyez plus de cadavres, père ». Conquête éphémère, car moins de six mois après, en regardant Douaumont, un général allemand consolera le kaiser en ces termes : « Voyez-vous, sire, le kronprinz est trop bête, il ne garde jamais ce qu'il a pris ! » Argument sans effet sur le vaincu qui apostrophera son fils en ces termes : « Alors, espèce d'idiot, et Verdun ! » Mais ce dernier, imperturbable : « Toujours à la même place, papa ! » Sur quoi le « montreur de marionnettes » jugera opportun de transporter ailleurs son guignol et ses masques, Verdun n'étant « plus tenable » ; mais pas avant d'avoir fait relever de son commandement celui qui vient de se casser le nez et de l'avoir fait transporter par deux infirmiers vers un nouveau front qu'il lui désigne d'un formidable doigt vengeur. Nulle compassion ne l'y suivra, car chacun sait ce que vaut l'homme en dépit de ses feintes : « Chaque jour, je me sens devenir plus humain ! » dira le crocodile au visage hideux, en fouillant de ses doigts crochus dans le lugubre ossuaire. Arrêtons-nous sur ce dernier trait. Aussi bien il semble que la caricature n'ait rien oublié, que tout ait été dit et crayonné de ce qui pouvait contribuer à dresser un autel à Verdun. Œuvre légère et hâtive, qui tire son prix de son actualité. C'est d'ailleurs à la fois sa force et sa faiblesse. Toutefois, cette œuvre, en dépit de son apparente fragilité et de cette opportunité qui semble lui fixer une vie éphémère, demeurera comme le plus sincère et le plus vibrant des documents. Cela sera le meilleur compte rendu de l'époque et c'est là sa gloire. MARGUERITE REGNAUD. RENAISSANCE POLITIQUE, ÉCONOMIQUE, LITTÉRAIRE ET ARTISTIQUE ODE À JEAN MORÉAS Hymnes qui commandez à la Lyre, et toi, Lyre, Est-ce un homme, un héros, ou bien des Dieux celui Dont la main fait chanter les cordes, qu'aujourd'hui Je vais
hideux, en fouillant de ses doigts crochus dans le lugubre ossuaire. Arrêtons-nous sur ce dernier trait. Aussi bien il semble que la caricature n'ait rien oublié, que tout ait été dit et crayonné de ce qui pouvait contribuer à dresser un autel à Verdun. Œuvre légère et hâtive, qui tire son prix de son actualité. C'est d'ailleurs à la fois sa force et sa faiblesse. Toutefois, cette œuvre, en dépit de son apparente fragilité et de cette opportunité qui semble lui fixer une vie éphémère, demeurera comme le plus sincère et le plus vibrant des documents. Cela sera le meilleur compte rendu de l'époque et c'est là sa gloire. MARGUERITE REGNAUD. RENAISSANCE POLITIQUE, ÉCONOMIQUE, LITTÉRAIRE ET ARTISTIQUE ODE À JEAN MORÉAS Hymnes qui commandez à la Lyre, et toi, Lyre, Est-ce un homme, un héros, ou bien des Dieux celui Dont la main fait chanter les cordes, qu'aujourd'hui Je vais dire? Armé de la vertu des Abuses, c'est un Dieu ! Certes, il est un Dieu, car l'essence divine Rayonne sur sa tête et luit dans sa poitrine Comme un feu! Entre tous, celui-là, je le célébrerai encore, Qui de la gloire humaine a choisi le meilleur, Et qui, satisfaisant à sa propre valeur, Se sait victorieux et soi-même s'honore. L'Envoyé à présent tombe et son bras est lassé D'arracher vainement tes lauriers et tes roses ; Et quoique par le Temps, père de toutes choses, Rien de bien ou de mal ne puisse être effacé, D'abord que, cependant, le sort est favorable, L'oubli couvre l'injure et la dompte à jamais; Et c'est la volonté des Dieux où tu te plais Qui l'a fait, Moréas, t'asseyant à leur table. Ainsi virent le cours de leur destin changer Les filles de Cadmus, allant après leur âge De la peine au bonheur, comme on laisse un rivage Étranger. Elles avaient souffert et savaient s'y résoudre : Ino s'apaise aux flots du profond Océan, Et Sémélé prend place au séjour bienfaisant De la foudre. Ensemble la douleur et la félicité Passent sur le soleil d'une même journée! Et ne tremblons-nous pas, à chaque