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Ah ! non. BOBETTE. — Paul... Paul!... COSTARD. — Écoute. Tu sais si je suis bon, mais résolu, et puis pas ordinaire, pas comme tout le monde. BOBETTE. — Après? COSTARD. Ça me fait plaisir, en ce moment, grand plaisir de regarder cette petite. On n'a pas tant d'occasions de se rincer l'œil avec du beau. Si tu continues à m'embêter, si tu dis encore un seul mot, un seul, aussi vrai que je te trouve affreuse depuis dix minutes, je sors de la loge, je suis cette jeune fille, je me fais présenter et je l'épouse. LOUISE BRUNOY. — Vous feriez ça? Vous lâcheriez Bobette? COSTARD. — Froidement. BOBETTE. — Eh bien je t'en prie! COSTARD. — C'est bon. Tu verras, (Il se lève et sort de la loge.) BOBETTE. — Tu t'en vas? Qu'est-ce que tu fais ? COSTARD. — Je commence, (Il s'éloigne.) MANCHECOURT. CONTES DES ROIS Avant-hier il y avait soirée intime à l’Elysée : la famille Carnot tirait les Rois, — et c'était un spectacle digne d’inspirer un philosophe que de voir un président de République s'amuser à ces jeux, derniers vestiges de la monarchie (dirait le Radical de la Basse-Saône). Mme Carnot avait mis sa belle robe de soie brochée, qui fait la joie des abonnées jeunes du Conservatoire (elles sont rares). M. Carnot avait mis son beau gilet en peau de chien qu'il met pour présider le Conseil, les jours de grand froid, — et la maison militaire ne manquait pas à la fête. Vers dix heures on apporta le thé, — on avait même mis du rhum sur le plateau, signe de bombance! Mme Carnot découpa présidentiellement — c'est-à-dire en parts égales — le gâteau et on attendit : personne ne trouva la fève. Y eut-il un avare qui l'avait avalée ? La cuisinière de la famille Carnot, vieille républicaine de vieille souche, n'avait-elle pas voulu introduire un levain monarchique dans cette famille — nul ne le saura jamais. Mais le fait est, qu'il n'y eut pas de fève, et que, par conséquent, il n'y eut pas de Rois ! La douleur
sa belle robe de soie brochée, qui fait la joie des abonnées jeunes du Conservatoire (elles sont rares). M. Carnot avait mis son beau gilet en peau de chien qu'il met pour présider le Conseil, les jours de grand froid, — et la maison militaire ne manquait pas à la fête. Vers dix heures on apporta le thé, — on avait même mis du rhum sur le plateau, signe de bombance! Mme Carnot découpa présidentiellement — c'est-à-dire en parts égales — le gâteau et on attendit : personne ne trouva la fève. Y eut-il un avare qui l'avait avalée ? La cuisinière de la famille Carnot, vieille républicaine de vieille souche, n'avait-elle pas voulu introduire un levain monarchique dans cette famille — nul ne le saura jamais. Mais le fait est, qu'il n'y eut pas de fève, et que, par conséquent, il n'y eut pas de Rois ! La douleur fut vive dans le cercle de famille (dirait l’Indépendant des Moyennes-Alpes). Comment allait-on pouvoir finir la soirée? L'embarras était grand, quand Mme Carnot eut une idée : Si l’on racontait chacun sa sienne ! Cette idée fut accueillie avec enthousiasme et mise de suite à exécution. Il était une fois un petit garçon qui venait de naître et qui s'appelait déjà Freycinet. Il était dans son berceau et il savait dire qu'un seul mot : « Encore! Encore! » Il touchait à tout et ne cassait jamais rien. Il savait même, malgré son jeune âge, recoller les objets cassés. Ça ne tenait pas toujours très longtemps; mais, pendant quelque temps, ça donnait l'impression du neuf, et toute la famille rassemblée autour du berceau, s’écriait: « Oh ! qu'il est donc adroit, le petit Freycinet ». Un jour que le petit Freycinet dormait, il vit entrer trois fées dans sa chambre : deux étaient belles comme le jour, vêtues de robes aux couleurs éclatantes ; la troisième était vieille et vêtue de gris : on ne pouvait pas dire qu'elle fut laide, mais elle était déplaisante, et le petit Freycinet tressaillit dans son petit berceau. La première fée s'avança et dit
un petit garçon qui venait de naître et qui s'appelait déjà Freycinet. Il était dans son berceau et il savait dire qu'un seul mot : « Encore! Encore! » Il touchait à tout et ne cassait jamais rien. Il savait même, malgré son jeune âge, recoller les objets cassés. Ça ne tenait pas toujours très longtemps; mais, pendant quelque temps, ça donnait l'impression du neuf, et toute la famille rassemblée autour du berceau, s’écriait: « Oh ! qu'il est donc adroit, le petit Freycinet ». Un jour que le petit Freycinet dormait, il vit entrer trois fées dans sa chambre : deux étaient belles comme le jour, vêtues de robes aux couleurs éclatantes ; la troisième était vieille et vêtue de gris : on ne pouvait pas dire qu'elle fut laide, mais elle était déplaisante, et le petit Freycinet tressaillit dans son petit berceau. La première fée s'avança et dit : — Tu seras heureux, mon petit, très heureux. Tu gagneras à toutes les loteries dont tu prendras des billets. La seconde fée s'avança à son tour : elle souriait comme une jeune majorité parlementaire; elle agitait en sa main une palme d'un vert académique qu'elle étendit sur le front du jeune endormi. — Tu seras heureux, mon petit, très heureux ; tu gagneras à toutes les loteries, même à celles dont tu n'auras pas pris de billets... Et alors, on vit s'avancer la troisième fée : elle avait un air de plus en plus désagréable : elle tenait à la main un numéro du Journal des Débats. Elle s'approcha du berceau et dit d'une voix lente : — Mais tu ne gagneras jamais le gros lot ! Et le petit Freycinet se réveilla en poussant un cri perçant. Il était une fois un petit garçon qui avait déjà des favoris blancs, et un toupet fameux, il jouait dans son berceau, et s'appelait Floquet. Il touchait à tout, et laissait tout tomber. Il avait la manie d'inventer des jeux, de faire des généraux avec des pelotes d'aiguilles, et il se blessait de cette façon très souvent et très fort. Il
du jeune endormi. — Tu seras heureux, mon petit, très heureux ; tu gagneras à toutes les loteries, même à celles dont tu n'auras pas pris de billets... Et alors, on vit s'avancer la troisième fée : elle avait un air de plus en plus désagréable : elle tenait à la main un numéro du Journal des Débats. Elle s'approcha du berceau et dit d'une voix lente : — Mais tu ne gagneras jamais le gros lot ! Et le petit Freycinet se réveilla en poussant un cri perçant. Il était une fois un petit garçon qui avait déjà des favoris blancs, et un toupet fameux, il jouait dans son berceau, et s'appelait Floquet. Il touchait à tout, et laissait tout tomber. Il avait la manie d'inventer des jeux, de faire des généraux avec des pelotes d'aiguilles, et il se blessait de cette façon très souvent et très fort. Il avait demandé à grands cris, qu'on lui pose une sonnette au-dessus de son lit, et sa famille qui le gâtait fort ne sut pas la lui refuser. Un soir qu'il s'endormait, les fées entrèrent dans sa chambre ; elles étaient très nombreuses et étaient vêtues de rouge ; les unes étaient coiffées du bonnet phrygien, les autres de la chapska polonaise. Elles entourèrent toutes le berceau, et parlèrent toutes à la fois : — Tu seras beau ! — Tu seras intelligent! — Tu seras orateur ! — Tu seras toujours jeune! — Tu seras aimable! — Tu seras grand politique! — Tu seras modeste ! — Tu seras constant! (En entendant ce mot l'enfant vagit vaguement.) Et elles en étaient là, quand tout à coup la chambre se remplit de fumée, et une voix venant d'en haut prononça : — Mais tu seras seul à t'en apercevoir ! À ce moment, onze heures sonnaient à l’Elysée. Un des assistants voulait chanter la Légende du bon Polytechnicien, paroles de M. Coppée, de l’Académie Française; mais Mme Carnot eut peur de trop agiter le Président, et elle donna le signal du départ. C’est ainsi qu'on fêta les Rois, chez le Président
étaient coiffées du bonnet phrygien, les autres de la chapska polonaise. Elles entourèrent toutes le berceau, et parlèrent toutes à la fois : — Tu seras beau ! — Tu seras intelligent! — Tu seras orateur ! — Tu seras toujours jeune! — Tu seras aimable! — Tu seras grand politique! — Tu seras modeste ! — Tu seras constant! (En entendant ce mot l'enfant vagit vaguement.) Et elles en étaient là, quand tout à coup la chambre se remplit de fumée, et une voix venant d'en haut prononça : — Mais tu seras seul à t'en apercevoir ! À ce moment, onze heures sonnaient à l’Elysée. Un des assistants voulait chanter la Légende du bon Polytechnicien, paroles de M. Coppée, de l’Académie Française; mais Mme Carnot eut peur de trop agiter le Président, et elle donna le signal du départ. C’est ainsi qu'on fêta les Rois, chez le Président de la République. K. PARISIENNES DE PROVINCE Elles sont une dizaine, habitant le chef-lieu pour des raisons diverses. Assez curieuses à noter, au point de vue des effets de l'air provincial sur leur fond littéraire : les unes, contaminées déjà par le mal du potin et de la médisance; les autres... saines, si l'on peut dire, à l’épreuve de toute contagion et se détachant plus charmantes encore sur le fond gris... LA FEMME DU FONCTIONNAIRE. La jolie fortune d'autrefois a sombré dans « les affaires ». Il a bien fallu accepter la recette de première classe procurée par le petit clan parlementaire qui formait le noyau des soirées du jeudi, là-bas, boulevard Malesherbes. Donc, après la catastrophe, tandis que se dispersait la nuée des pique-assiette, les pères conscrits restaient fidèles. Que de fois, dans un silence religieux, commandé par l'attitude même de la maîtresse de maison, on avait écouté leurs digressions familières sur la politique! Ils apportaient là l'écho des séances, comme épuré, tamisé, au travers d'un filtre de grâce féminine. Les vieillards sont reconnaissants... Aujourd'hui, nous habitons P**, un des fashionables chefs de ville du centre. La recette générale occupe la plus jolie maison de l'unique boulevard; un petit
autres... saines, si l'on peut dire, à l’épreuve de toute contagion et se détachant plus charmantes encore sur le fond gris... LA FEMME DU FONCTIONNAIRE. La jolie fortune d'autrefois a sombré dans « les affaires ». Il a bien fallu accepter la recette de première classe procurée par le petit clan parlementaire qui formait le noyau des soirées du jeudi, là-bas, boulevard Malesherbes. Donc, après la catastrophe, tandis que se dispersait la nuée des pique-assiette, les pères conscrits restaient fidèles. Que de fois, dans un silence religieux, commandé par l'attitude même de la maîtresse de maison, on avait écouté leurs digressions familières sur la politique! Ils apportaient là l'écho des séances, comme épuré, tamisé, au travers d'un filtre de grâce féminine. Les vieillards sont reconnaissants... Aujourd'hui, nous habitons P**, un des fashionables chefs de ville du centre. La recette générale occupe la plus jolie maison de l'unique boulevard; un petit jardin bien tenu précède. A gauche, au-dessus d'une porte latérale, on lit : Trésor et l'on distingue, au travers des feuillages, le guichet grillagé où, la plume à l'oreille, le jeune fontainier de pouvoirs aux mains blanches, soignées, au linge impeccable, secrètement épris de sa belle patronne. A droite, ce sont les hautes fenêtres entr'ouvertes du grand salon élégant, d'où s'échappent des échos de musique moderne magistralement enlevée. Avec ses livres et ses partitions, tout son Wagner, son Schumann, son Berlioz, elle maintient autour d'elle l'atmosphère de là-bas. Sa plume aussi retrouve sa légèreté d'oiseau, par les matins de soleil, et elle trousse sur papier tourterelle des riens charmants pour la Vie Parisienne.. Que faites-vous-là, chère amie ? dit le mari, rentrant pour déjeuner. — Je gagne mes rubans, mon ami. Un tantinet las bleu, la belle receveuse; mais, si le bas est bleu, il est du moins « à jour », et l'épiderme de neige apparaît au travers. LA FEMME DU MILITAIRE. — Elle a bien épaté, il y a quatre ans, ses petites camarades fin de siècle en leur annonçant son mariage avec le vicomte de Servailles, capitaine de chasseurs en garnison à P**. — Comment? Madeleine en
sont les hautes fenêtres entr'ouvertes du grand salon élégant, d'où s'échappent des échos de musique moderne magistralement enlevée. Avec ses livres et ses partitions, tout son Wagner, son Schumann, son Berlioz, elle maintient autour d'elle l'atmosphère de là-bas. Sa plume aussi retrouve sa légèreté d'oiseau, par les matins de soleil, et elle trousse sur papier tourterelle des riens charmants pour la Vie Parisienne.. Que faites-vous-là, chère amie ? dit le mari, rentrant pour déjeuner. — Je gagne mes rubans, mon ami. Un tantinet las bleu, la belle receveuse; mais, si le bas est bleu, il est du moins « à jour », et l'épiderme de neige apparaît au travers. LA FEMME DU MILITAIRE. — Elle a bien épaté, il y a quatre ans, ses petites camarades fin de siècle en leur annonçant son mariage avec le vicomte de Servailles, capitaine de chasseurs en garnison à P**. — Comment? Madeleine en province!... Eh ! mon Dieu, oui. Ne pas croire pourtant que la candide jeune fille ait obéi au classique emballement pour le beau militaire à moustaches retroussées, képi mou et monocle. Non. Elle n'était pas de celles dont les vieilles dames vous disent, en pinçant mielleusement les lèvres : « C'est une jeune fille qui veut un officier... », cliché qui évoque aussitôt une gravure léchée d'Emile Bayard où un suave lieutenant passe à cheval sous un suave balcon qui supporte une suave demoiselle (texte de Georges Ohnet). Rien de tout ça. Elle a pesé tranquillement dans sa bonne petite cervelle, pratique par hérédité, les deux alternatives suivantes : Vaut-il mieux un solide parti bourgeois à Paris?... devenir Mme Balandard (tapioca et pâtes alimentaires)? ou bien échanger son nom de Madeleine Gigon contre celui de vicomtesse de Servailles ? Dans sa chambre bleue, où elle dormait si délicieusement, lasse après les baisers blancs, elle ne lit plus que des rêves héraldiques, où passaient, en sarabande, du papier, du linge et de l'argenterie armoriés. Éveillée, quand elle se réveillait au lit, combinant de ses yeux mi-clos les fleurs de la tapisserie en dessins fantastiques, les portraits de papa et de maman,
C'est une jeune fille qui veut un officier... », cliché qui évoque aussitôt une gravure léchée d'Emile Bayard où un suave lieutenant passe à cheval sous un suave balcon qui supporte une suave demoiselle (texte de Georges Ohnet). Rien de tout ça. Elle a pesé tranquillement dans sa bonne petite cervelle, pratique par hérédité, les deux alternatives suivantes : Vaut-il mieux un solide parti bourgeois à Paris?... devenir Mme Balandard (tapioca et pâtes alimentaires)? ou bien échanger son nom de Madeleine Gigon contre celui de vicomtesse de Servailles ? Dans sa chambre bleue, où elle dormait si délicieusement, lasse après les baisers blancs, elle ne lit plus que des rêves héraldiques, où passaient, en sarabande, du papier, du linge et de l'argenterie armoriés. Éveillée, quand elle se réveillait au lit, combinant de ses yeux mi-clos les fleurs de la tapisserie en dessins fantastiques, les portraits de papa et de maman, bonnes silhouettes de marchands, fils de leurs œuvres, s'effaçaient peu à peu, faisant place à des beaux-parents de grande tournure : une douairière aux bandeaux blancs, aux doigts fuselés ; un diplomate énigmatique ayant quelque chose du profil des Bourbons... Si Paris vaut bien une messe, la jeune Madeleine jugea, tout bien considéré, qu'une couronne valait bien Paris. A P**, elle représente le chic, le suprême chic en tout, y compris celui « à cheval », si bien étudié par notre ami Vallet. Elle a transporté ici les garden-partys, le life o'clock et autres coutumes anglo-parisiennes qui ne laissent pas d'épater quelques bonnes dames du terroir, la mairesse, entre autres, qui refuse toujours la tasse de thé, sous prétexte « qu'elle n'est pas malade ». Cependant, le sens pratique ne l'abandonne pas. Elle pousse lentement son mari vers le conservatisme transigeant. Ses travaux d'approche se poursuivent patiemment, sûrement ; avant deux ans, grâce aux amis de papa, nous aurons la garnison de Saint-Germain en Laye. LA FEMME DU NOTAIRE. — Celle-ci est le type odieux, malfaisant, de la Parisienne toc, celle qui propage en province l'horreur de Babylone et de ses natives. Elle est née à Paris. Hélas ! là
tout bien considéré, qu'une couronne valait bien Paris. A P**, elle représente le chic, le suprême chic en tout, y compris celui « à cheval », si bien étudié par notre ami Vallet. Elle a transporté ici les garden-partys, le life o'clock et autres coutumes anglo-parisiennes qui ne laissent pas d'épater quelques bonnes dames du terroir, la mairesse, entre autres, qui refuse toujours la tasse de thé, sous prétexte « qu'elle n'est pas malade ». Cependant, le sens pratique ne l'abandonne pas. Elle pousse lentement son mari vers le conservatisme transigeant. Ses travaux d'approche se poursuivent patiemment, sûrement ; avant deux ans, grâce aux amis de papa, nous aurons la garnison de Saint-Germain en Laye. LA FEMME DU NOTAIRE. — Celle-ci est le type odieux, malfaisant, de la Parisienne toc, celle qui propage en province l'horreur de Babylone et de ses natives. Elle est née à Paris. Hélas ! là est tout le mal. Son enfance s'écoula dans les zones négociantes du Château-d'Eau, ou bien dans les annexes bourgeoises et petitement rentières de Passy. De treize à dix-sept ans, ce fut l'époque néfaste de la pension et des brevets. De l'absurde mécanique pédagogique, il est sorti une manière de pimbêche articulée qui débite l'histoire et la géographie en perroquet, bafouille dans les éléments de physique et de géométrie, peinture d'horribles fleurettes sur des tasses et des soucoupes; chante comme une petite grue et se préoccupe fort de Sarah Bernhardt dont elle croit avoir le type. — On dit que je lui ressemble. Qu'en pensez-vous? — Oh! frappant! De dix-sept à vingt ans, l'œuvre s'achève par le concert d'adulations ineptes dont parents et collatéraux l'entourent. Papa, incrusté dans son fauteuil de digestion, s'abîme dans une volupté muette, l'abdomen béat, les yeux mi-clos, tandis que « Bébelle » sabote au piano une lamentation quelconque. Tante Clémentine, lâchant sa broderie, retire ses lunettes, les tient entre le pouce et l'index le petit doigt levé, et dodeline du chef en souriant. Maman prend un air heureux, mais voilé de mélancolie ; ses yeux veulent dire : « Oh! oui, c'est un prodige; mais je
articulée qui débite l'histoire et la géographie en perroquet, bafouille dans les éléments de physique et de géométrie, peinture d'horribles fleurettes sur des tasses et des soucoupes; chante comme une petite grue et se préoccupe fort de Sarah Bernhardt dont elle croit avoir le type. — On dit que je lui ressemble. Qu'en pensez-vous? — Oh! frappant! De dix-sept à vingt ans, l'œuvre s'achève par le concert d'adulations ineptes dont parents et collatéraux l'entourent. Papa, incrusté dans son fauteuil de digestion, s'abîme dans une volupté muette, l'abdomen béat, les yeux mi-clos, tandis que « Bébelle » sabote au piano une lamentation quelconque. Tante Clémentine, lâchant sa broderie, retire ses lunettes, les tient entre le pouce et l'index le petit doigt levé, et dodeline du chef en souriant. Maman prend un air heureux, mais voilé de mélancolie ; ses yeux veulent dire : « Oh! oui, c'est un prodige; mais je sais ce qu'elle nous coûte. » Puis, au dernier accord, plaqué de travers sur le clavecin irresponsable, les bravos éclatent, et c'est à qui trouvera la formule d'éloges la plus chaude. Elle se fait des têtes d'artiste à cheveux fou. Quand elle sort, elle est persuadée, convaincue, que chacun se retourne ; au théâtre où on la mène de loin en loin, où elle disparaît insignifiante dans le grouillement des balcons, on lui affirme qu'elle donne des distractions à toute la salle, et ce sont des rires pour narrer le cas d'un monsieur qui s'est cogné contre une colonnade du foyer, absorbé qu'il était dans sa contemplation. De vingt à vingt-trois ans, elle refuse plusieurs partis fort honorables, toujours pour des raisons qui mériteraient une fête, comme disaient nos grand'mères. Celui-ci a les doigts trop courts, comme de petites saucisses. Ha ! ha ! ha ! Celui-là a du poil dans le nez et les oreilles. Hii ! hi ! hi ! Et on s'exclame sur sa malice, sur son espièglerie. A vingt-trois ans, on commence à ne plus la demander. Une petite ligue toute de prétendants évincés se forme dans l'ombre ; on a juré de lui faire coiffer
retourne ; au théâtre où on la mène de loin en loin, où elle disparaît insignifiante dans le grouillement des balcons, on lui affirme qu'elle donne des distractions à toute la salle, et ce sont des rires pour narrer le cas d'un monsieur qui s'est cogné contre une colonnade du foyer, absorbé qu'il était dans sa contemplation. De vingt à vingt-trois ans, elle refuse plusieurs partis fort honorables, toujours pour des raisons qui mériteraient une fête, comme disaient nos grand'mères. Celui-ci a les doigts trop courts, comme de petites saucisses. Ha ! ha ! ha ! Celui-là a du poil dans le nez et les oreilles. Hii ! hi ! hi ! Et on s'exclame sur sa malice, sur son espièglerie. A vingt-trois ans, on commence à ne plus la demander. Une petite ligue toute de prétendants évincés se forme dans l'ombre ; on a juré de lui faire coiffer sainte Catherine. C'est trop heureuse enfin que la famille accueille, sans le connaître, un notaire de province proposé par une vieille dame qui travaille, à tant pour cent, dans « les bonheurs d'autrui ». Alors, bonnes dames de province aux corsages retardataires, aux coiffures modestes, vous débarque, gonflé de vanité et de dépit, le prodige tant annoncé, tant vanté. Sa première toilette vous est servie le premier dimanche à la messe de onze heures; les plus curieuses manœuvrent autour du bénitier pour tendre à la nouvelle deux doigts humides sortant de leurs mitaines et s'assurer de près, si c'est de la teinture ou la couleur naturelle des cheveux? .. si c'est de la poudre ou le ton véritable du visage?... Mais bientôt, on se rend visite. «Elle est charmante, » disent les unes, — « quelle pécore! » disent les autres. Pourtant le piédestal se dresse peu à peu, fait d'admiration et de haine à la fois. Mme X... devient le modèle des bécasses, hypnotisées par ses chapeaux (dernier cri des catalogues du Louvre). On la craint, on l'admire, on la déteste. On donnerait bien cher, pour qu'elle prenne un amant et pour qu'il en advienne un bon petit scandale.