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sent assez tout ce qu'elle dut éprouver. Elle allait perdre la plus tendre, la meilleure des amies, le seul être qu'elle eût aimé; se transporter dans une sphère nouvelle, trouver une mère qu'elle ne connaissait point, et sur la tendresse de laquelle elle n'osait pas compter. Cependant il était nécessaire ce sacrifice douloureux: il fallut y souscrire; et la triste Lucile baignée de larmes, quitta son amie après lui avoir promis de lui écrire, et ayant reçu l'assurance de lui être toujours chère. Lucile NOUVELLES. iU arriva bientôt chez la marquise; un cercle nombreux l'y attendait; elle en devint plus triste; le chagrin veut être partagé; l'œil satisfait qui le console l'aggrève en rend le sentiment plus vif. Lucile eût voulu trouver la marquise seule, sa tendresse en eût été plus libre; la vue des indifférents l'embarrassait. Sa mère était l'objet de ses sentiments : elle seule savait les partager, les contempler et puis il fallait renoncer à ces épanchements que son cœur s'était promis, et avait regardés comme l'adoucissement et l'oubli de ses peines. Lucile ne parvint à l'appartement où elle était attendue, qu'avec la plus grande agitation ; elle était tremblante et se soutenait à peine. Une grande femme sèche s'avança pour la recevoir ; elle devait passer pour sa mère, tandis que la marquise, tranquille spectatrice, se réservait la jouissance d'un spectacle qu'allait lui ménager la sensibilité de sa fille. La pauvre Lucile effrayée de l'air froid de la prétendue marquise, s'écria, Maman, et perdit connaissance. La beauté ne perd pas ses droits. Lucile était touchante ; la marquise, pour la première fois, fut émue, l'embrassa et l'abonda en noms les plus tendres. Les soins les plus empressés rendirent bientôt à Lucile le mouvement qu'elle avait perdu ; les bontés de la marquise la flattèrent, que je suis sensibile, madame, à l'intérêt que vous m'avez témoigné ! Mais je ne vois pas pourquoi, aurais-je eu le malheur de vous déplaire ? — Non, mon enfant, console-toi, et pardonne à la mère la plus tendre si elle a trop peu observé, ta sensibilité. Je vois avec joie que
femme sèche s'avança pour la recevoir ; elle devait passer pour sa mère, tandis que la marquise, tranquille spectatrice, se réservait la jouissance d'un spectacle qu'allait lui ménager la sensibilité de sa fille. La pauvre Lucile effrayée de l'air froid de la prétendue marquise, s'écria, Maman, et perdit connaissance. La beauté ne perd pas ses droits. Lucile était touchante ; la marquise, pour la première fois, fut émue, l'embrassa et l'abonda en noms les plus tendres. Les soins les plus empressés rendirent bientôt à Lucile le mouvement qu'elle avait perdu ; les bontés de la marquise la flattèrent, que je suis sensibile, madame, à l'intérêt que vous m'avez témoigné ! Mais je ne vois pas pourquoi, aurais-je eu le malheur de vous déplaire ? — Non, mon enfant, console-toi, et pardonne à la mère la plus tendre si elle a trop peu observé, ta sensibilité. Je vois avec joie que tu as retrouvé ta mère, et qu'elle t'a reconnaît. J'ai passé, tout comme si, et c'était une vue privée si longtemps. Ah ! Lucile, avec toute l'expression du sentiment, si vous ne me trompez pas, que mon cœur est heureux, et que il aime à trouver en vous l'objet qu'il a mesuré et respecté si longtemps sans le connaître ! Ce discours, quels tendres sentiments avaient dicté, par un reproche à la marquise, lui déplut dans sa fille, et dissipa bien la véritable douceur du sentiment qu'un premier mouvement avait fait naître. On donna à Lucile quelque moment pour se remettre ; ensuite chacun voulut la regarder, examiner son air de convenu. Les hommes applaudirent à ses grâces ; les femmes enragèrent, et la marquise triompha en voyant le dépit de toutes ces agréables, qui le moment d'avant se plaisaient à l'humilier. Lucile était ou ne peut plus déconcertée : l'incarnat des roses embellissait ses joues, et lui prêtait de nouveaux agréments. Mais bientôt tout le monde eut jugé la jolie recluse ; on voulut bien lui faire la grâce de l'oublier. On fit des parties, et Lucile commençait à penser et mettre un peu d'ordre dans ses idées ;
a mesuré et respecté si longtemps sans le connaître ! Ce discours, quels tendres sentiments avaient dicté, par un reproche à la marquise, lui déplut dans sa fille, et dissipa bien la véritable douceur du sentiment qu'un premier mouvement avait fait naître. On donna à Lucile quelque moment pour se remettre ; ensuite chacun voulut la regarder, examiner son air de convenu. Les hommes applaudirent à ses grâces ; les femmes enragèrent, et la marquise triompha en voyant le dépit de toutes ces agréables, qui le moment d'avant se plaisaient à l'humilier. Lucile était ou ne peut plus déconcertée : l'incarnat des roses embellissait ses joues, et lui prêtait de nouveaux agréments. Mais bientôt tout le monde eut jugé la jolie recluse ; on voulut bien lui faire la grâce de l'oublier. On fit des parties, et Lucile commençait à penser et mettre un peu d'ordre dans ses idées ; quand un très jeune homme, qui seul n'était pas occupé, approcha d'elle. Il avait cet air doux, honnête que Lucile aimait, et qui la prévint en sa faveur. Pourrais-je, mademoiselle, lui dit-il de ce ton sensible, sans m'exposer à vous déplaire, jouir du bonheur de vous entendre ? Tant que j'ai craint d'augmenter votre embarras, j'ai su résister au désir de mon cœur, et respecter la plus touchante timidité ; mais, mademoiselle, votre âme, qui dans tous vos mouvements se montre si délicate, ne saurait-elle point distinguer le désir qui naît de l'intérêt, et que le cœur inspire, de celui qui n'a que la curiosité pour objet ? Lucile embarrassée et pressée de répondre, le fit d'une manière simple, modeste, mais qui n'était pas prude. Elle avoua avec ingénuité que cette honnêteté la flattait plus que tous les éloges qui lui avaient été prodigués ; qu'elle y trouvait une certaine délicatesse qui lui rappelait celle d'une amie qu'elle aimait beaucoup. En parlant de ce qu'on aime, on est si vite à l'aise ! Lucile l'éprouva : elle parla avec cette aisance et cette grâce que donne le désir de plaire, quand un sentiment plus noble que la vanité l'inspire. Lucile
j'ai craint d'augmenter votre embarras, j'ai su résister au désir de mon cœur, et respecter la plus touchante timidité ; mais, mademoiselle, votre âme, qui dans tous vos mouvements se montre si délicate, ne saurait-elle point distinguer le désir qui naît de l'intérêt, et que le cœur inspire, de celui qui n'a que la curiosité pour objet ? Lucile embarrassée et pressée de répondre, le fit d'une manière simple, modeste, mais qui n'était pas prude. Elle avoua avec ingénuité que cette honnêteté la flattait plus que tous les éloges qui lui avaient été prodigués ; qu'elle y trouvait une certaine délicatesse qui lui rappelait celle d'une amie qu'elle aimait beaucoup. En parlant de ce qu'on aime, on est si vite à l'aise ! Lucile l'éprouva : elle parla avec cette aisance et cette grâce que donne le désir de plaire, quand un sentiment plus noble que la vanité l'inspire. Lucile trouva le soir beaucoup moins long qu'elle ne l'eût imaginé, et vit avec regret venir l'instant où il fallut quitter un objet qui déjà l'intéressait ; elle ignorait son nom, et c'était une grande affaire que de s'en instruire ; la moindre question pesait à Lucile ; heureusement qu'une femme en appelant le comte de Lozane, la satisfit sans l'embarrasser. Il sortit, prit congé de Lucile, lui dit des choses honnêtes, qu'il accompagna de cet air triste de quelqu'un qui regrette, en s'éloignant, la perte du bonheur dont il a joui. Restée seule avec la marquise, Lucile eut à essuyer tous les avis, toutes les réprimandes dont le tour froid l'intimida, au point qu'elle n'osait déjà plus caresser sa mère, qu'on lui ordonna d'appeler madame ; rien n'était si gauche que d'entendre toujours ce nom de maman. Lucile fut désolée ; elle sentit bien que ce n'était pas une amie qu'elle était venue trouver : elle allait se retirer, quand on lui dit de faire préparer ses malles, et d'être prête pour partir le lendemain ; elle hasarda une simple question sur l'objet du voyage. — Est-il besoin de vous l'apprendre ? Vous êtes si gauche, qu'il faut bien aller
en appelant le comte de Lozane, la satisfit sans l'embarrasser. Il sortit, prit congé de Lucile, lui dit des choses honnêtes, qu'il accompagna de cet air triste de quelqu'un qui regrette, en s'éloignant, la perte du bonheur dont il a joui. Restée seule avec la marquise, Lucile eut à essuyer tous les avis, toutes les réprimandes dont le tour froid l'intimida, au point qu'elle n'osait déjà plus caresser sa mère, qu'on lui ordonna d'appeler madame ; rien n'était si gauche que d'entendre toujours ce nom de maman. Lucile fut désolée ; elle sentit bien que ce n'était pas une amie qu'elle était venue trouver : elle allait se retirer, quand on lui dit de faire préparer ses malles, et d'être prête pour partir le lendemain ; elle hasarda une simple question sur l'objet du voyage. — Est-il besoin de vous l'apprendre ? Vous êtes si gauche, qu'il faut bien aller à la campagne travailler à vous former ; à Paris, vous me feriez honte. Retirée dans son appartement, Lucile s'occupa de son amie ; elle lui rendit la conversation qu'elle venait d'avoir avec la marquise, la crainte qu'elle lui inspirait, et les chagrins qu'elle prévoyait ; elle lui demandait ses conseils ; sa lettre fut courte. Lucile désirait d'être libre de se livrer à ses pensées. Elle était agitée d'un nouveau trouble, et son cœur lui semblait plus plein ; mais, sans vouloir l'interroger, Lucile imagina que rien n'était plus simple, après l'agitation qu'elle avait éprouvée. Le lendemain, Lucile en ayant reçu la permission, passa dans l'appartement de sa mère. Un bonjour froid, quelques mots à demi prononcés sur la maladresse de sa coiffure, furent la seule distraction dont pût être susceptible la marquise, que l'objet intéressant de sa toilette occupait toute entière. 11 était l'heure de partir; la clameur du départ approchait, Lucile regrettait Paris, il lui semblait préférable à la campagne; et sans vouloir se rendre compte des motifs de cette préférence, elle imagina les connaître assez, de sorte qu'elle s'éloignait de madame de Célicourt, et perdait l'espoir de la voir. Lucile ne conserva pas longtemps une erreur
conseils ; sa lettre fut courte. Lucile désirait d'être libre de se livrer à ses pensées. Elle était agitée d'un nouveau trouble, et son cœur lui semblait plus plein ; mais, sans vouloir l'interroger, Lucile imagina que rien n'était plus simple, après l'agitation qu'elle avait éprouvée. Le lendemain, Lucile en ayant reçu la permission, passa dans l'appartement de sa mère. Un bonjour froid, quelques mots à demi prononcés sur la maladresse de sa coiffure, furent la seule distraction dont pût être susceptible la marquise, que l'objet intéressant de sa toilette occupait toute entière. 11 était l'heure de partir; la clameur du départ approchait, Lucile regrettait Paris, il lui semblait préférable à la campagne; et sans vouloir se rendre compte des motifs de cette préférence, elle imagina les connaître assez, de sorte qu'elle s'éloignait de madame de Célicourt, et perdait l'espoir de la voir. Lucile ne conserva pas longtemps une erreur qui lui était chère; on vint annoncer le comte de Lozane. L'émotion la plus vive, une rougeur subite, cette agitation violente du cœur qui semble s'élancer à l'avant de ce qu'il aime; tout fut un trait de lumière pour Lucile, et révéla sur le véritable objet de ses regrets, de ses inquiétudes; elle en gémit: craignit d'être seule à aimer, et se promit de cacher à tous les yeux un sentiment qu'elle chérissait déjà, et dont elle eût regretté la perte, hélas pour un secret la marquise se trouva d'humeur à causer. "L'honneur, Lozane, vous êtes charmant, et votre exactitude m'enchante." - "Comment, Madame, m'en feriez-vous un mérite? Cela serait bien généreux; car il m'en eût sûrement beaucoup coûté pour y manquer, et vous n'en doutez pas." - "Honnête, aimable, délicieux, et vous consentez donc à partager avec quelques amis l'ennui de ma solitude?" - "L'ennui, madame, eh, ne savez-vous pas qu'il n'est plus où vous êtes; on est si sûr de n'y trouver que le plaisir, que si vous me le permettez, je ne quitterai le charmant séjour que vous allez habiter, que pour vous ramener à la ville." - "Et mais on vous prendra bien vite au mot;
ses inquiétudes; elle en gémit: craignit d'être seule à aimer, et se promit de cacher à tous les yeux un sentiment qu'elle chérissait déjà, et dont elle eût regretté la perte, hélas pour un secret la marquise se trouva d'humeur à causer. "L'honneur, Lozane, vous êtes charmant, et votre exactitude m'enchante." - "Comment, Madame, m'en feriez-vous un mérite? Cela serait bien généreux; car il m'en eût sûrement beaucoup coûté pour y manquer, et vous n'en doutez pas." - "Honnête, aimable, délicieux, et vous consentez donc à partager avec quelques amis l'ennui de ma solitude?" - "L'ennui, madame, eh, ne savez-vous pas qu'il n'est plus où vous êtes; on est si sûr de n'y trouver que le plaisir, que si vous me le permettez, je ne quitterai le charmant séjour que vous allez habiter, que pour vous ramener à la ville." - "Et mais on vous prendra bien vite au mot; on vous aime, on est heureux de vous posséder. Mais vous ignorez toute l'étendue de l'engagement que vous semblez prendre. Ce pauvre enfant, montrant Lucile, est si gauche! Il y aurait de la cruauté à la laisser ainsi exposée aux critiques de ce Paris. Il faut bien la tenir éloignée, et je me doute que cela pourrait bien être un peu long." - "Quoi, mademoiselle! dit-il vivement, convenez donc, belle dame, que ce titre de mère impose souvent des lois coûteuses. Il n'est pas possible qu'avec le goût exquis qu'on vous connaît, vous ne sentiez tout le prix des charmes de l'aimable Lucile, et vous craignez d'en convenir! Pour moi, j'oserais vous l'assurer; huit jours passés sous l'oeil d'un aussi bon maître, et la charmante Lucile réunira toutes les grâces à tous les moyens de plaire." "Nouvelles. 137 - En vérité, dit la marquise, en se levant, vous avez ce matin un si joli caquet, qu'on ne se lasse point de vous entendre. Mais j'ai une toilette à finir; tenez, lisez cette brochure pendant que je serai dans mon cabinet; car pour Lucile, tout votre esprit la déconcerte, et je prévois qu'elle ne saurait pas y répondre. Voyez comme vos
et je me doute que cela pourrait bien être un peu long." - "Quoi, mademoiselle! dit-il vivement, convenez donc, belle dame, que ce titre de mère impose souvent des lois coûteuses. Il n'est pas possible qu'avec le goût exquis qu'on vous connaît, vous ne sentiez tout le prix des charmes de l'aimable Lucile, et vous craignez d'en convenir! Pour moi, j'oserais vous l'assurer; huit jours passés sous l'oeil d'un aussi bon maître, et la charmante Lucile réunira toutes les grâces à tous les moyens de plaire." "Nouvelles. 137 - En vérité, dit la marquise, en se levant, vous avez ce matin un si joli caquet, qu'on ne se lasse point de vous entendre. Mais j'ai une toilette à finir; tenez, lisez cette brochure pendant que je serai dans mon cabinet; car pour Lucile, tout votre esprit la déconcerte, et je prévois qu'elle ne saurait pas y répondre. Voyez comme vos honnêtetés la font rougir. La marquise avait raison; le moindre regard, le plus petit mot dit en faveur de Lucile lui causait une émotion que son âme simple et vraie ne savait pas dissimuler. La marquise sortit, et Lozane s'approcha de Lucile avec ce tendre embarras, si flatteur pour l'objet qui l'inspire. Il s'informa de sa santé, de ce ton touchant qui semble nous faire une loi d'y répondre. Lucile était tremblante, le souffle seul de son amour suffisait pour la faire frissonner, et bientôt elle n'eut plus la force de cacher des larmes que de pénibles efforts retenaient depuis longtemps. Les pleurs sont le langage de la tendresse. Qu'elles ne font pas sur le cœur qui sait aimer! Lozane, né sensible, sentait depuis longtemps le besoin d'aimer; mais délicat, il ne trouvait point l'objet qu'il cherchait avec ardeur. La première vue de Lucile lui avait causé cette joie vive du cœur qui voit ses désirs remplis. Il reconnut l'image qu'il chérissait; il se trouva l'habitude de l'aimer, et connut dès lors que sans Lucile il ne pouvait plus être heureux. La conversation qu'il eut avec elle, son esprit délicat et fin, cette sensibilité qui paraît la moindre de ses
qui l'inspire. Il s'informa de sa santé, de ce ton touchant qui semble nous faire une loi d'y répondre. Lucile était tremblante, le souffle seul de son amour suffisait pour la faire frissonner, et bientôt elle n'eut plus la force de cacher des larmes que de pénibles efforts retenaient depuis longtemps. Les pleurs sont le langage de la tendresse. Qu'elles ne font pas sur le cœur qui sait aimer! Lozane, né sensible, sentait depuis longtemps le besoin d'aimer; mais délicat, il ne trouvait point l'objet qu'il cherchait avec ardeur. La première vue de Lucile lui avait causé cette joie vive du cœur qui voit ses désirs remplis. Il reconnut l'image qu'il chérissait; il se trouva l'habitude de l'aimer, et connut dès lors que sans Lucile il ne pouvait plus être heureux. La conversation qu'il eut avec elle, son esprit délicat et fin, cette sensibilité qui paraît la moindre de ses actions; tout confirma Lozane dans ses sentiments, et plaire à Lucile, fut trouver le bonheur, ne fut plus pour lui qu'une même chose. Il est aisé d'imaginer combien ses pleurs le touchèrent, il ne sut pas résister aux mouvements de sa tendresse. "Que je suis malheureux, dit-il, avec cet élan de l'âme! Vous souffrez, mademoiselle, vous avez des peines, mon Cœur les sent, il en est accablé, et il ne peut pas prétendre de les partager, au bonheur de les adoucir. Pourquoi, charmante Lucile, pourquoi ne m'avouez-vous pas toute la sincérité de mes sentiments! votre âme sensible se laisserait toucher, elle ne me refuserait pas le titre de votre ami." - "Mais vous ne me répondez pas, ma jeunesse vous intimide, et vous ne voyez en moi que l'homme trompeur qu'on vous apprit à craindre. Peut-être l'aveu de ma tendresse vous déplaît; la condamneriez-vous? ... Oui, votre silence me le confirme, et j'y vois mon malheur; mais, Lucile, je suis vrai, et ce n'est pas vous, le seul objet que j'aie aimé, que je voudrais tromper. Je me le donnez pas ce titre que j'osai demander: il est trop faible pour mon cœur, il ne saurait pas s'y borner: il
de l'âme! Vous souffrez, mademoiselle, vous avez des peines, mon Cœur les sent, il en est accablé, et il ne peut pas prétendre de les partager, au bonheur de les adoucir. Pourquoi, charmante Lucile, pourquoi ne m'avouez-vous pas toute la sincérité de mes sentiments! votre âme sensible se laisserait toucher, elle ne me refuserait pas le titre de votre ami." - "Mais vous ne me répondez pas, ma jeunesse vous intimide, et vous ne voyez en moi que l'homme trompeur qu'on vous apprit à craindre. Peut-être l'aveu de ma tendresse vous déplaît; la condamneriez-vous? ... Oui, votre silence me le confirme, et j'y vois mon malheur; mais, Lucile, je suis vrai, et ce n'est pas vous, le seul objet que j'aie aimé, que je voudrais tromper. Je me le donnez pas ce titre que j'osai demander: il est trop faible pour mon cœur, il ne saurait pas s'y borner: il veut vous aimer, vous adorer comme le plus tendre des amants. Que cet aveu ne vous effraie pas, divine Lucile, je saurai me soustraire au malheur de vous déplaire, dissimuler mes sentiments, et ne vous laisser voir que ceux de la simple amitié; mais, par pitié, cachez-moi ces pleurs, ils coulent dans mon cœur, et il n'a pas la force de le supporter. Je puis être malheureux, mais votre bonheur m'est nécessaire. Si mon voyage vous déplaisait, si vous souffriez de me voir, dites un mot, Lucile, et je peux l'éviter." Il me semble, dit tendrement Lucile, qu'on me blâmera de ne pas condamner ce que vous venez de me dire ; les préjugés sont contre moi ; mais mon cœur ne les connaît pas, et il sent au contraire tout le prix d'une tendresse vraie. Si la vôtre est sincère, si vous aimez Lucile, qu'a-t-elle besoin de se parer d'une fausse délicatesse, et de faire valoir un aveu que son cœur consent à vous faire ? Mais Lozane, si vous avez le moindre des sentiments que j'aime à vous supposer, songez que ce cœur sensible mourrait de douleur, si vous pouviez le tromper. N'augmentez pas mon embarras ; laissez-moi
coulent dans mon cœur, et il n'a pas la force de le supporter. Je puis être malheureux, mais votre bonheur m'est nécessaire. Si mon voyage vous déplaisait, si vous souffriez de me voir, dites un mot, Lucile, et je peux l'éviter." Il me semble, dit tendrement Lucile, qu'on me blâmera de ne pas condamner ce que vous venez de me dire ; les préjugés sont contre moi ; mais mon cœur ne les connaît pas, et il sent au contraire tout le prix d'une tendresse vraie. Si la vôtre est sincère, si vous aimez Lucile, qu'a-t-elle besoin de se parer d'une fausse délicatesse, et de faire valoir un aveu que son cœur consent à vous faire ? Mais Lozane, si vous avez le moindre des sentiments que j'aime à vous supposer, songez que ce cœur sensible mourrait de douleur, si vous pouviez le tromper. N'augmentez pas mon embarras ; laissez-moi fuir et cacher un secret que vous seul devez connaître, et duquel va dépendre tout mon bonheur. Lozane, resté seul, se livra à tout le charme de ses idées. Lucile aimait : c'était lui qu'elle aimait. Combien il allait être heureux ! Quelle sensibilité, quelle délicatesse dans l'aveu qu'elle lui avait fait ! Lozane était délicat, et il sentit bien tout le prix d'un cœur susceptible d'une pareille conduite. Qu'elle lui parut supérieure à toutes ces minauderies qu'employent les femmes, et qu'elles croient nécessaires pour se faire valoir, comme si le sentiment était susceptible d'une parure étrangère. Lucile m'aime, se disait Lozane ; c'est ainsi qu'est la vraie tendresse. L'honnêteté, la vertu lui sont chères, mais elle méprise également, et le manège de la coquette, et la fausse modestie de la prude. Et quel cœur est plus modeste, plus vertueux que celui de ma Lucile ; un seul mot le fait rougir ; mais l'amour est un sentiment qu'elle embellit de tous les charmes de la vertu. Quelle noblesse dans cette manière simple et vraie de dire qu'elle aime ! Quelle âme serait assez barbare pour oser la trahir ? Non, Lucile, ne le crains pas, ne le crains jamais.
avait fait ! Lozane était délicat, et il sentit bien tout le prix d'un cœur susceptible d'une pareille conduite. Qu'elle lui parut supérieure à toutes ces minauderies qu'employent les femmes, et qu'elles croient nécessaires pour se faire valoir, comme si le sentiment était susceptible d'une parure étrangère. Lucile m'aime, se disait Lozane ; c'est ainsi qu'est la vraie tendresse. L'honnêteté, la vertu lui sont chères, mais elle méprise également, et le manège de la coquette, et la fausse modestie de la prude. Et quel cœur est plus modeste, plus vertueux que celui de ma Lucile ; un seul mot le fait rougir ; mais l'amour est un sentiment qu'elle embellit de tous les charmes de la vertu. Quelle noblesse dans cette manière simple et vraie de dire qu'elle aime ! Quelle âme serait assez barbare pour oser la trahir ? Non, Lucile, ne le crains pas, ne le crains jamais. Toujours chérie de ton amant, tu seras sa divinité. C'est dans son cœur qu'est ton image, et c'est là que tu recevras l'hommage d'une âme qui ne sait plus que t'aimer, qui ne veut vivre que pour toi. La marquise, en rentrant, priva Lozane d'une solitude précieuse. Eh bien, comte, vous me semblez triste, vous repentiriez-vous. ... — Peut-on jamais se repentir de ce qui nous rend heureux ? — Bien, bien, je suis contente, et je vous ménage une surprise charmante. Vous êtes seul dans votre voiture, laissez-là pour mes femmes, et prenez place dans la mienne, j'y serai seule avec Lucile. Que Lozane se fût trouvé heureux d'accepter cet arrangement ! Mais Lucile en eût souffert, il sut ménager sa délicatesse et lui sacrifier son plaisir. Lucile en partant entendit ses excuses, elle en devina le motif, et lui en tint compte : rien n'est perdu avec certaines âmes. La terre de la marquise était un lieu délicieux : des eaux, du couvert, le plus joli petit réduit. La société fut nombreuse. Lucile s'en occupa peu : elle la quitta bien vite pour aller s'entretenir avec son amie, lui peindre ses nouveaux sentiments, et lui rendre un compte