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propre du bonheur est d'enchâter la vie sans pouvoir être analysé, mesuré, saisi, retenu. On ne met pas en cage une âme, et le bonheur est comme une chose à aimez, mon cher, auriez-vous bien ? — Mais où, alors, sortez, mon ami, que dit jeune homme, vous n'aimez pas ? André Hubin ferma machinalement les yeux comme quand on ressent une douleur aiguë que l'on veut tenir secrète, et il eut un sourire triste : — Moi, fit-il, je ne suis pas fait pour ce bonheur. Vous ! comment cela ? — L'amour veut la jeunesse, la beauté, la force, le sourire, tout ce que vous avez, vous, tandis que moi, je suis un triste. — Un triste. — Un ingénieur qui se plaît dans le roulement des machines et crève le froufroutement des robes de femmes effraie, un mathématicien qui sait établir des problèmes très beaux en industrie, mais je suis incapable de dire de ces phrases banales que comprendent seulement les chères aimées. Je suis un chauffeur qui n'entend rien à la valse, et pas, je suis trop sûr de mon échec pour me lancer dans le boston des cœurs. On ne m'aimerait pas. Je ne suis pas un homme qu'on aime. Je m'en rends très bien compte, mais j'apprécie cependant sans jaloux ce bonheur, d'être aimé, chez les autres, surtout quand ils le sont, comme vous, moi. André l'écoutait avec émotion. Il connaissait sa noblesse et la vaillance de ce cœur, la tendresse de cette âme, et il savait, lui Qui vivait au milieu des femmes, des jeunes filles, qu'on l'eût vu contrairement aimé, adoré, rien qu'il fût mauvais danseur. Mais André fuyait le monde, ne se montrait que quand il ne pouvait faire autrement, se raidissait, mettait un habit de glace quand il allait en soirée, et se cantonnait dans sa mécanique, dans ses usines, semblant ne pas savoir parler d'autre chose. Si parfois, malgré lui, il se laissait aller et parlait, ce n'était pas comme tous les autres, à vide, mais d'une façon exquise, charmante, sur les sujets les plus difficiles, les plus divers,
pas un homme qu'on aime. Je m'en rends très bien compte, mais j'apprécie cependant sans jaloux ce bonheur, d'être aimé, chez les autres, surtout quand ils le sont, comme vous, moi. André l'écoutait avec émotion. Il connaissait sa noblesse et la vaillance de ce cœur, la tendresse de cette âme, et il savait, lui Qui vivait au milieu des femmes, des jeunes filles, qu'on l'eût vu contrairement aimé, adoré, rien qu'il fût mauvais danseur. Mais André fuyait le monde, ne se montrait que quand il ne pouvait faire autrement, se raidissait, mettait un habit de glace quand il allait en soirée, et se cantonnait dans sa mécanique, dans ses usines, semblant ne pas savoir parler d'autre chose. Si parfois, malgré lui, il se laissait aller et parlait, ce n'était pas comme tous les autres, à vide, mais d'une façon exquise, charmante, sur les sujets les plus difficiles, les plus divers, se montrait au courant de tout ce qui intéressait le monde, aussi bien que quiconque, rappelait qu'il était gentilhomme, André de la Trémoille, puis bien vite, honteux de s'être découvert, il laissait ses auditeurs sous le charme, et redevenait aussitôt l'ingénieur André Hubin. Il se ressaisissait, se repris et semblait, pour pourquoi ? Celui même. Pourquoi ? Cela était mystère que personne ne pouvait éclaircir. À vrai dire, André était le premier à rire de son caractère, à se plaisanter, de sorte que personne pouvait, réellement, recenser de tenir un rôle, de jouer un personnage, et nul ne songea à enquérir de la raison qui lui imposait cette façon de vivre. Mais il pouvait compter sur les sympathies de tous. Les femmes, à qui sa froideur en imposait malgré tout un peu, l'accueillaient cependant fort bien. Les hommes reconnurent sa supériorité, sa haute valeur. Mais rares étaient les amis qui, comme Armand, avaient cette joie de connaître le véritable homme qu'il était, sensible et aimant. André, d'ailleurs, ne prodiguait pas son amitié. Mais il connaissait de tout temps Armand ; sa famille, celle du jeune homme, étaient en relations, ainsi qu'avec les Jurais dièse, André avait pu apprécier le caractère,
pour pourquoi ? Celui même. Pourquoi ? Cela était mystère que personne ne pouvait éclaircir. À vrai dire, André était le premier à rire de son caractère, à se plaisanter, de sorte que personne pouvait, réellement, recenser de tenir un rôle, de jouer un personnage, et nul ne songea à enquérir de la raison qui lui imposait cette façon de vivre. Mais il pouvait compter sur les sympathies de tous. Les femmes, à qui sa froideur en imposait malgré tout un peu, l'accueillaient cependant fort bien. Les hommes reconnurent sa supériorité, sa haute valeur. Mais rares étaient les amis qui, comme Armand, avaient cette joie de connaître le véritable homme qu'il était, sensible et aimant. André, d'ailleurs, ne prodiguait pas son amitié. Mais il connaissait de tout temps Armand ; sa famille, celle du jeune homme, étaient en relations, ainsi qu'avec les Jurais dièse, André avait pu apprécier le caractère, la droiture d'Armand, reconnaître la valeur de ce loyal garçon. Il l'estimait beaucoup, et, avec lui, aimait parler de ce qui, à l'âge d'Armand, semble le but unique de la vie des hommes : l'amour ! Il savait quelle passion Armand ressentait pour Lyonne d'Aigle ; il en souriait, car il était persuadé que Lyonne n'agirait pas avec ce brave garçon comme avec tous ceux qui tombaient dans ses filets. Lui, il connaissait Lyonne depuis de longues années. Il la voyait chaque fois qu'il venait rue de Lille, quand il allait passer quelques jours chez ses cousins, à la Jurandière. Depuis le drame, il l'avait revue plusieurs fois et même l'avait un jour accompagnée amicalement jusque chez la mère Moulin, pour voir le petit Polo, dont la maman était si fière. C'est par André également que Martin, autrefois, entra chez les marquis de la Jurandière et occupa dans les usines de Laigle la place de contremaître. Après le drame, André donna à Lyonne l'assurance qu'au retour du régiment, il trouverait pour Martin une usine amie, une place à Martin. Mais le régiment des zouaves ayant rompu toutes relations avec la famille de la Jurandière, et pour avoir affaire à un
il était persuadé que Lyonne n'agirait pas avec ce brave garçon comme avec tous ceux qui tombaient dans ses filets. Lui, il connaissait Lyonne depuis de longues années. Il la voyait chaque fois qu'il venait rue de Lille, quand il allait passer quelques jours chez ses cousins, à la Jurandière. Depuis le drame, il l'avait revue plusieurs fois et même l'avait un jour accompagnée amicalement jusque chez la mère Moulin, pour voir le petit Polo, dont la maman était si fière. C'est par André également que Martin, autrefois, entra chez les marquis de la Jurandière et occupa dans les usines de Laigle la place de contremaître. Après le drame, André donna à Lyonne l'assurance qu'au retour du régiment, il trouverait pour Martin une usine amie, une place à Martin. Mais le régiment des zouaves ayant rompu toutes relations avec la famille de la Jurandière, et pour avoir affaire à un des hommes iraques même si André Hubin, si bon à eux tous, et il préféra aller travailler dans la petite usine de Chevassier. Cependant, Armand, d'ailleurs André non plus, ne connaissait pas la résolution du frère de Lyonne. Il pouvait demander à l'ingénieur, si, par hasard, dans ses relations, il ne pourrait savoir dans quelle usine travaillait Martin. Il lui apprit le rapt de Polo et lui dépeignit la peine de Lyonne d'Aigle, et ce qu'elle attendait du dévouement de son ami. André sourit : Dites à Julienne, fit-il, que je ferai tout mon possible pour savoir où travaille son frère, mais sachez, mon cher Armand, que si je découvre quelque chose, c'est à vous que je le dirai. C'est vous qui donnerez la bonne nouvelle, et j'espère que la découverte de Polo vous vaudra une douce récompense, cher amoureux. Mais le temps passait sans qu'on découvrit rien. Lyenne se désolait, Armand se multipliait, et le résultat ne s'annonçait pas encore. Cependant, André pouvait maintenant se considérer comme tout à fait guéri. Il prenait certes encore des précautions pour sa convalescence, mais il était revenu à ses occupations, à ses travaux. Il put, comme il s'y était engagé, procéder à
ne pourrait savoir dans quelle usine travaillait Martin. Il lui apprit le rapt de Polo et lui dépeignit la peine de Lyonne d'Aigle, et ce qu'elle attendait du dévouement de son ami. André sourit : Dites à Julienne, fit-il, que je ferai tout mon possible pour savoir où travaille son frère, mais sachez, mon cher Armand, que si je découvre quelque chose, c'est à vous que je le dirai. C'est vous qui donnerez la bonne nouvelle, et j'espère que la découverte de Polo vous vaudra une douce récompense, cher amoureux. Mais le temps passait sans qu'on découvrit rien. Lyenne se désolait, Armand se multipliait, et le résultat ne s'annonçait pas encore. Cependant, André pouvait maintenant se considérer comme tout à fait guéri. Il prenait certes encore des précautions pour sa convalescence, mais il était revenu à ses occupations, à ses travaux. Il put, comme il s'y était engagé, procéder à des recherches dans le personnel des usines, mais, nulle part, il ne trouva trace du frère de Julienne. Armand du Valier, qui venait souvent lui rendre visite, s'en allait, chaque fois plus chagrin, porter à Lyenne la réponse négative. Il lui donna, en revanche, la confirmation que quelque chose de sérieux et d'inexpliquable encore s'était, en effet, passé cet été au château de la Jurandière, comme le lui avait révélé Fernand Maurel. Quelque chose de grave, évidemment, mais que le jeune ingénieur, quand on venait à en parler, cherchait à cacher sous une histoire de partie de campagne, assez fréquente en plein air, dans laquelle son rôle, à lui, n'eut pas plus d'importance que celui du père Loiselet. Depuis lors, Hélène, revenue de la Jurandière, après quelques semaines de forte fièvre, avait repris le cours de sa vie habituelle mais cette journée dramatique eut sur elle une puissante répercussion, car jamais elle ne parvint à se rétablir complètement, et se trouvait sans cesse en proie à des malaises, à des faiblesses, dont les médecins eurent été inquiets des parents moins indifférents que l'égoïste douairière, pour qui rien au monde n'offrait tant d'intérêt que sa propre arthrite, que le marquis et
sérieux et d'inexpliquable encore s'était, en effet, passé cet été au château de la Jurandière, comme le lui avait révélé Fernand Maurel. Quelque chose de grave, évidemment, mais que le jeune ingénieur, quand on venait à en parler, cherchait à cacher sous une histoire de partie de campagne, assez fréquente en plein air, dans laquelle son rôle, à lui, n'eut pas plus d'importance que celui du père Loiselet. Depuis lors, Hélène, revenue de la Jurandière, après quelques semaines de forte fièvre, avait repris le cours de sa vie habituelle mais cette journée dramatique eut sur elle une puissante répercussion, car jamais elle ne parvint à se rétablir complètement, et se trouvait sans cesse en proie à des malaises, à des faiblesses, dont les médecins eurent été inquiets des parents moins indifférents que l'égoïste douairière, pour qui rien au monde n'offrait tant d'intérêt que sa propre arthrite, que le marquis et que Raoul, en vivant que pour le plaisir. Or, quelques jours après le retour à Paris de la famille du marquis, le baron Chambert, qu'on n'avait pas revu depuis longtemps, prit l'habitude de dîner, s'excusa de ne pouvoir accepter. Il le fit dans de tels termes que le marquis dut lui demander une explication. La réponse du baron fut polie, certes, exempte de toute acrimonie, mais éloquente, fors et claire et inflexible. — Mon cher ami, dit-il au marquis, je vous remercie de l'honneur que vous m'avez fait en me choisissant pour gendre, mais depuis que le bonheur d'espérer d'être le mari de Mlle Hélène m'est accordé, vous, j'ai pu réfléchir, voir, peser les suites, les conséquences de ce mariage. Mlle Hélène est exquise, charmante, et l'homme qui sera son époux pourra se considérer comme le plus heureux des mortels. Hélas ! je ne me crois pas digne de ce bonheur. Comme cela ? Voyons, quoi ? — Mon cher, entre nous, j'ai peur de ne pas rendre à Mlle Hélène le bonheur que je trouverai auprès d'elle. Je suis trop âgé. — Cependant. Non, l'heure n'est pas aux comptements. Ne nous berçons pas de chimères. Avec une maîtresse, on
lui demander une explication. La réponse du baron fut polie, certes, exempte de toute acrimonie, mais éloquente, fors et claire et inflexible. — Mon cher ami, dit-il au marquis, je vous remercie de l'honneur que vous m'avez fait en me choisissant pour gendre, mais depuis que le bonheur d'espérer d'être le mari de Mlle Hélène m'est accordé, vous, j'ai pu réfléchir, voir, peser les suites, les conséquences de ce mariage. Mlle Hélène est exquise, charmante, et l'homme qui sera son époux pourra se considérer comme le plus heureux des mortels. Hélas ! je ne me crois pas digne de ce bonheur. Comme cela ? Voyons, quoi ? — Mon cher, entre nous, j'ai peur de ne pas rendre à Mlle Hélène le bonheur que je trouverai auprès d'elle. Je suis trop âgé. — Cependant. Non, l'heure n'est pas aux comptements. Ne nous berçons pas de chimères. Avec une maîtresse, on peut toujours compter ses illusions. Mais il faut s'en garantir quand il s'agit d'une chose aussi sérieuse, aussi définitive que le mariage. Eh bien, mon cher, je ne suis votre cadet que de bien peu, et, franchement, je suis rengagé de beaucoup trop de Mlle Hélène. C'est n'est pas prudent. C'est illogique. Allons, c'est immoral ! Pourquoi voulez-vous retenir cette jeune femme à être la compagne d'un vieillard ? Non, franchement, une loyauté me défend d'accepter cet avenir. — Mais les paroles. LEON SAZIE. (A suivre.) Nous rappelons à nos abonnés que tout changement d'adresse doit être accompagné de l'ancienne bande et de SOIXANTES CENTIMES, en timbres-poste, pour la COUVERTURE de nouvelle bande. Sur la Roche Dans la tempête, la barque désemparée filait à la dérive, sans gouvernail, sans voile. Quatre Bretonnes en habits de fête, accroupies au fond de l'embarcation, geignaient en pleurant, et hurlaient sous les paquets d'eau. Tout à l'heure, ils étaient six et partaient joyeusement pour le Pardon de Saint-Tuduc ; on riait, et la Julie emportait vers le large la chanson des femmes et le rire gras des deux marins à moitié ivres ; mais à peine avait-on quitté l'abri des côtes que le vent
C'est illogique. Allons, c'est immoral ! Pourquoi voulez-vous retenir cette jeune femme à être la compagne d'un vieillard ? Non, franchement, une loyauté me défend d'accepter cet avenir. — Mais les paroles. LEON SAZIE. (A suivre.) Nous rappelons à nos abonnés que tout changement d'adresse doit être accompagné de l'ancienne bande et de SOIXANTES CENTIMES, en timbres-poste, pour la COUVERTURE de nouvelle bande. Sur la Roche Dans la tempête, la barque désemparée filait à la dérive, sans gouvernail, sans voile. Quatre Bretonnes en habits de fête, accroupies au fond de l'embarcation, geignaient en pleurant, et hurlaient sous les paquets d'eau. Tout à l'heure, ils étaient six et partaient joyeusement pour le Pardon de Saint-Tuduc ; on riait, et la Julie emportait vers le large la chanson des femmes et le rire gras des deux marins à moitié ivres ; mais à peine avait-on quitté l'abri des côtes que le vent brusque avait soufflé, et, dès la première bordée, la Julie, trop chargée de toile, avait failli sombrer ; Jean-Louis était tombé à l'eau, assommé d'un coup de pied. Toussaint Lekor, debout à son banc, derrière, hébété d'alcool, contemplait tour à tour les femmes, les nuages, les lames : du nord, une fumée d'embruns s'avançait sur la mer, en tourbillon blafard, et tordait la crête des vagues ; l'homme la regardait venir ; pour s'en faire un gouvernail contre l'assaut, il empoigna un aviron. La lourde masse d'eau arrivait en sifflant : sous le choc, l'aviron cassa net, et le marin tomba sur les genoux, pendant que la coque craquait de toutes parts. Les femmes, inondées, hurlèrent plus fort. Toussaint se releva. — N. de D. ! Écopez, vous autres ! Anne-Marielle, seule, saisit un seau ; les autres continuaient à geindre ; Katie se étant mise à réciter une prière, Jeannine et Scolastique l'imitèrent, et, chaque fois qu'une brève accalmie, entre les ressauts, permettait à leurs mains de lâcher le banc ou les membrures, vite, elles commençaient un signe de croix, toujours inachevé. Au-dessus de leurs têtes, la vergue folle se démenait, ballant et martelant le bordage. Pour lier sa
une fumée d'embruns s'avançait sur la mer, en tourbillon blafard, et tordait la crête des vagues ; l'homme la regardait venir ; pour s'en faire un gouvernail contre l'assaut, il empoigna un aviron. La lourde masse d'eau arrivait en sifflant : sous le choc, l'aviron cassa net, et le marin tomba sur les genoux, pendant que la coque craquait de toutes parts. Les femmes, inondées, hurlèrent plus fort. Toussaint se releva. — N. de D. ! Écopez, vous autres ! Anne-Marielle, seule, saisit un seau ; les autres continuaient à geindre ; Katie se étant mise à réciter une prière, Jeannine et Scolastique l'imitèrent, et, chaque fois qu'une brève accalmie, entre les ressauts, permettait à leurs mains de lâcher le banc ou les membrures, vite, elles commençaient un signe de croix, toujours inachevé. Au-dessus de leurs têtes, la vergue folle se démenait, ballant et martelant le bordage. Pour lier sa voile, Toussaint marcha sur les femmes, comme sur des agrès : ses durs souliers leur écrasaient le ventre et les côtes ; elles interrompaient leurs prières pour l'injurier et lui battre les jambes ; il rossait dans le tas. Écopez, rosses de femelles ! On va couler ! Hélas d'abord se décida, les autres en firent autant. L'embarcation, enlevée par les fortes lames, pivotait à leur crète, sous la poussée du vent, et, tour à tour, se penchait sur un bord ou sur l'autre, fuyant dans le courant qui l'avait prise. Où qu'on aille, Toussaint ? Comme si de longs atavismes l'eussent préparée à cette mort, Anne-Marie parlait d'une voix presque calme, en emplissant son seau, pour le vider par-dessus bord, et ses gestes précis étaient ceux d'une ménagère à l'ouvrage. L'homme ne lui répondit pas : il buvait à sa gourde. "Bois pas, pour garder ta tête !" — Je fais ce que je veux. "C'est au large qu'on va, Lekor ?" "Non." "À la côte ?" "Devers la pointe des Gaours : le courant passe là." — On pourrait accoster, peut-être ? "On s'y crèvera, plutôt !" — Tu es bon marin, Toussaint. "Pour sûr." Puis il haussa
se décida, les autres en firent autant. L'embarcation, enlevée par les fortes lames, pivotait à leur crète, sous la poussée du vent, et, tour à tour, se penchait sur un bord ou sur l'autre, fuyant dans le courant qui l'avait prise. Où qu'on aille, Toussaint ? Comme si de longs atavismes l'eussent préparée à cette mort, Anne-Marie parlait d'une voix presque calme, en emplissant son seau, pour le vider par-dessus bord, et ses gestes précis étaient ceux d'une ménagère à l'ouvrage. L'homme ne lui répondit pas : il buvait à sa gourde. "Bois pas, pour garder ta tête !" — Je fais ce que je veux. "C'est au large qu'on va, Lekor ?" "Non." "À la côte ?" "Devers la pointe des Gaours : le courant passe là." — On pourrait accoster, peut-être ? "On s'y crèvera, plutôt !" — Tu es bon marin, Toussaint. "Pour sûr." Puis il haussa lentement une épaule, en ajoutant avec dédain : "Ecope !" Pour montrer ce qu'il savait faire, il prit son dernier aviron. — Ecopez ! Je vais vous gouverner ça. Son assurance, et l'exemple d'Anne-Marie rendirent du cœur aux trois femmes, qui travaillèrent avec furie. Nul ne parlait plus. L'homme, avec son arme de bois blanc serrée dans ses deux poings, luttait contre la mer : son œil de duelliste, attentif et dur sous les sourcils crispés, surveillait au loin la venue des coups, suivait chaque lame, la guettait, et sa parade recevait l'attaque. — Hardi, Toussaint ! Ramant, l'haissant, et tout rouge, il suait, avec des ahans de sa large poitrine. Le courant emportait la barque. Quand on rencontrait un remous, elle tournait sur sa quille, malgré l'effort de l'homme et la mer jetait des masses d'eau sur les femmes hurlantes. Seule, Anne-Marie ne criait pas. La lutte dura près d'une heure. Vingt fois, on faillit sombrer. Vers les Gaours ! Toussaint vit que la marée était encore trop basse ; des récifs à fleur d'eau barraient la route : on en éviterait un, deux, mais on se ferait broyer sur la ligne, avant d'approcher de terre. Il jura. Les
son arme de bois blanc serrée dans ses deux poings, luttait contre la mer : son œil de duelliste, attentif et dur sous les sourcils crispés, surveillait au loin la venue des coups, suivait chaque lame, la guettait, et sa parade recevait l'attaque. — Hardi, Toussaint ! Ramant, l'haissant, et tout rouge, il suait, avec des ahans de sa large poitrine. Le courant emportait la barque. Quand on rencontrait un remous, elle tournait sur sa quille, malgré l'effort de l'homme et la mer jetait des masses d'eau sur les femmes hurlantes. Seule, Anne-Marie ne criait pas. La lutte dura près d'une heure. Vingt fois, on faillit sombrer. Vers les Gaours ! Toussaint vit que la marée était encore trop basse ; des récifs à fleur d'eau barraient la route : on en éviterait un, deux, mais on se ferait broyer sur la ligne, avant d'approcher de terre. Il jura. Les autres comprirent. L'homme regardait le double mur des roches, et les femmes regardaient l'homme, pour chercher un espoir sur sa face immobile ; mais ce visage, rouge tantôt, changeait de couleur, à la façon d'une pieuvre blessée ; elles ne doutèrent plus et se remirent en prière. Vers l'avant du bateau, Les Pensées (Gaours) se hérissaient noires dans un tumulte de houles blanches. Une lame prit cette coquille et l'enleva ; sur sa lame, elle la fit tourner doucement, puis rouler, et l'engloutit. Mais la barque reparut aussitôt, coincée entre deux roches, et le flot qui passait continua sa route. Deux vivants s'accrochaient aux aspérités du massif, et rampaient. Une lame nouvelle arrivait à l'assaut. Toussaint, qui se hissait, tourna la tête : il vit Anne-Marie impuissante à gravir, et la montagne d'eau qui s'avançait contre eux. Il revint, saisit la femme par un poignet, par les cheveux, et tira à lui. L'explosion blanche tonna au fond du trou, et les gerbes d'écume s'élancèrent au plafond par-dessus le couple étalé à plat ventre. Dans le ruissellement qui suivit, accrochés des mains, des pieds, des genoux, ils sentirent tout au long de leur peau les forces du torrent qui les tiraient