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la veste. Chapeau de paille, bottes d'épis et bleuets ; voilette de gaze bleu ciel ; gants de Suède presque blancs. — Dans quelles circonstances un homme peut-il escorter, accompagner, offrir son bras à... ces dames? Nuances, nuances, tout est nuances... cependant dans aucun endroit où il ait chance de rencontrer sa mère, sa femme ou sa sœur. Un petit air dégagé et, au fond, pas fâché tout de même de être surpris et... mauvaise compagnie une, jolie et extrêmement chic. À L'ACADÉMIE. — Robe peau de soie couleur améthyste, rabat Richelieu en vieille guipure, petit camail à capulet doublé de satin mauve. Capote tout en violettes de Parme avec nœud enlevé et brides vert tendre. — Les jeunes sont souvent accompagnées par leur mari ou une amie d'âge qui aime les belles lettres. Alors, c'est encore et toujours à la belle comtesse..., à Mlle de G..., à la duchesse de M. à Mme Au... que nos gloires artistiques, littéraires, scientifiques peuvent offrir le précieux billon de centre et... quelques fleurs académiques. — Dire est plus facile que prouver. — Sont flattées par la curiosité qu'excitent encore ces beautés impérissables de l'Empire. Et puis un mot d'elles vous gagne bien des voix... ces dîners sont si bons. Accompagnent aussi bravement l'auteur des Pensées d'automne, malgré le chapeau mousquetaire, la perruque Titien, les gants à un bouton, la chambrette, la robe sur transparente et, du temps, l'irréparable outrage. À L'OPÉRA. — Manteau de velours vieux rose, très longue, entièrement doublée de broché rose lamé d'or. Empennement et col évasé en broderie d'or, pli Watteau qui s'en échappe. Bordure de renard bleu. Plume d'or retombant aux épaules. La toilette n'a pas d'importance ; de belles épaules, quelques diamants, ça suffit. Tout est pour le manteau d'Opéra, très mis en valeur par le grand escalier. Faveur très recherchée d'offrir son bras pour cette descente triomphale. Pensez donc, tous ces excellents gens qui font la haie et supposent le degré exact de votre intimité avec la belle dame. Quand il n'y aurait rien, rien, c'est si agréable de se laisser supposer. Et s'il y
des voix... ces dîners sont si bons. Accompagnent aussi bravement l'auteur des Pensées d'automne, malgré le chapeau mousquetaire, la perruque Titien, les gants à un bouton, la chambrette, la robe sur transparente et, du temps, l'irréparable outrage. À L'OPÉRA. — Manteau de velours vieux rose, très longue, entièrement doublée de broché rose lamé d'or. Empennement et col évasé en broderie d'or, pli Watteau qui s'en échappe. Bordure de renard bleu. Plume d'or retombant aux épaules. La toilette n'a pas d'importance ; de belles épaules, quelques diamants, ça suffit. Tout est pour le manteau d'Opéra, très mis en valeur par le grand escalier. Faveur très recherchée d'offrir son bras pour cette descente triomphale. Pensez donc, tous ces excellents gens qui font la haie et supposent le degré exact de votre intimité avec la belle dame. Quand il n'y aurait rien, rien, c'est si agréable de se laisser supposer. Et s'il y a, quelle volupté, dans ce cadre, de sentir son bras sur le vôtre et de lui dire : « Je vous aime. À demain cinq heures, n'est-ce pas? » L'HORRIBLE. — Jupe écossaise à larges carreaux, tombant mal; pèlerine de drap violet cru, avec dentelles blanches. Chapeau deux fois trop grand pour la tête, avec plumes devant, plumes derrière, noeuds et fleurs; voilette sous le chapeau. On en voit, et l'homme qui accompagne cette caricature, qui fait retourner tout le monde, prend quelquefois un air content, satisfait du succès de sa compagne. Aux PETITS THÉÂTRES. — Grande redingote de soie changeante à bouquets jetés; très ajustée derrière, les manches très épaulées recouvertes de tulle russe, volant de soie, faisant ailes dans le dos et tombant des deux côtés du devant qui croisent. Capote de théâtre blanche, constellée de perles et aigrette blanche ; gants très clairs. — Aux petits théâtres, concerts, boulevard, on y va en partie, en bande pour entendre Yvette, voir danser la Guille, etc., etc. Un ou deux maris par convenance et chacune son flirt de la saison auquel on donne le bras. Bonne soirée pour celui-ci, il faut lui expliquer... tout ce qu'elle ne comprend pas.
grand pour la tête, avec plumes devant, plumes derrière, noeuds et fleurs; voilette sous le chapeau. On en voit, et l'homme qui accompagne cette caricature, qui fait retourner tout le monde, prend quelquefois un air content, satisfait du succès de sa compagne. Aux PETITS THÉÂTRES. — Grande redingote de soie changeante à bouquets jetés; très ajustée derrière, les manches très épaulées recouvertes de tulle russe, volant de soie, faisant ailes dans le dos et tombant des deux côtés du devant qui croisent. Capote de théâtre blanche, constellée de perles et aigrette blanche ; gants très clairs. — Aux petits théâtres, concerts, boulevard, on y va en partie, en bande pour entendre Yvette, voir danser la Guille, etc., etc. Un ou deux maris par convenance et chacune son flirt de la saison auquel on donne le bras. Bonne soirée pour celui-ci, il faut lui expliquer... tout ce qu'elle ne comprend pas. Ce sont des oh oh oh taisez-vous... très encourageants, et puis ce qui est dit, est dit. Sans compter le plaisir de poser en habit, cravate noire, à côté de femmes élégantes qui sont le point de mire du bon public habitué de l'endroit. À L'HIPPIQUE. Robe de drap amazone gris clair, jupe doublée et quinze rangs de petits galons d'acier dans le bas. Veste Henri II, le col retourné et les manches très bouffantes, entièrement couverte de petits galons d'acier ; jabot de mousseline de soie blanche. Capote de jaune avec petit bavolet de jaune très enlevé, brides de satin blanc. — Le chic est d'arriver tard et d'attendre le milieu d'une course pour traverser la piste au bras d'un membre du jury qui vous conduit à la tribune des sociétaires. Dix mille lorgnettes sont braquées sur vous, cinq mille personnes disent tout haut : « Cela devrait être défendu, ça peut faire peur ; dix chevaux » Le monsieur et la dame sont ravis, âgés de soixante-quinze à soixante-dix ans, portant beau par-dessus mastic à gros boutons de nacre. Intelligence... sportive. Les bénéfices d'une grosse contribution. Offre son bras aux plus jolies, laisse les autres aux petits jeunes
gris clair, jupe doublée et quinze rangs de petits galons d'acier dans le bas. Veste Henri II, le col retourné et les manches très bouffantes, entièrement couverte de petits galons d'acier ; jabot de mousseline de soie blanche. Capote de jaune avec petit bavolet de jaune très enlevé, brides de satin blanc. — Le chic est d'arriver tard et d'attendre le milieu d'une course pour traverser la piste au bras d'un membre du jury qui vous conduit à la tribune des sociétaires. Dix mille lorgnettes sont braquées sur vous, cinq mille personnes disent tout haut : « Cela devrait être défendu, ça peut faire peur ; dix chevaux » Le monsieur et la dame sont ravis, âgés de soixante-quinze à soixante-dix ans, portant beau par-dessus mastic à gros boutons de nacre. Intelligence... sportive. Les bénéfices d'une grosse contribution. Offre son bras aux plus jolies, laisse les autres aux petits jeunes qui débutent. Renouvelé, on pourra servir au nouveau régiment les tableaux vivants qui ont fait la joie, — les deux ou trois premières années, — de l'ancien. Vite des mots à quelques jolies Anglaises habitant une ville baignée de mer voisine ; que Cléopâtre, que Junon, que Judith, que Rebecca, que Desdémone, que Cordelia, qu'Ophélie prennent le chemin de fer et viennent s'entendre avec la châtelaine au sujet d'une grande représentation qu'on va donner dans quelques jours. Elle, la châtelaine, pour le premier tableau, reendra son costume de dame du moyen âge, en velours cramoisi et hermine, avec le hennin, filant à son rouet pendant qu' « une musique voilée » jouera la Fileuse, de Mendelssohn ; à ses pieds, un jeune page, un vigoureux Anglais, dans l'indécent costume de chanteur florentin, lui fera la lecture dans un gros livre de chevalerie du temps. Autant ce tableau sera montant, autant l'autre sera décolleté. C'est pour lui qu'on donne la représentation, qu'on dérange toute la garnison. Il prendra sa place au milieu de la soirée, ce sera le clou : MADELEINE AU DÉSERT. Pas celle du Corrège, ou du moins elle l'a modernisée, elle l'a fait retoucher par Henner. Aussi peu
que Desdémone, que Cordelia, qu'Ophélie prennent le chemin de fer et viennent s'entendre avec la châtelaine au sujet d'une grande représentation qu'on va donner dans quelques jours. Elle, la châtelaine, pour le premier tableau, reendra son costume de dame du moyen âge, en velours cramoisi et hermine, avec le hennin, filant à son rouet pendant qu' « une musique voilée » jouera la Fileuse, de Mendelssohn ; à ses pieds, un jeune page, un vigoureux Anglais, dans l'indécent costume de chanteur florentin, lui fera la lecture dans un gros livre de chevalerie du temps. Autant ce tableau sera montant, autant l'autre sera décolleté. C'est pour lui qu'on donne la représentation, qu'on dérange toute la garnison. Il prendra sa place au milieu de la soirée, ce sera le clou : MADELEINE AU DÉSERT. Pas celle du Corrège, ou du moins elle l'a modernisée, elle l'a fait retoucher par Henner. Aussi peu vêtue que possible, — un maillot chair naturellement, — un simple pan d'étoffe de couleur très foncée, brun Van Dyck, attaché, on ne sait trop comment, laissant voir beaucoup du dos, car les épaules sont à peu près cachées par des flots de cheveux auburn. Pour permettre au public de voir par devant ce que sa chevelure l'empêche de voir par derrière, au lieu de prendre l'attitude penchée qu'on prête toujours aux Madeleines, elle leve les yeux, les bras au ciel, penchée en arrière, ce qui est excellent pour le cou, pour la gorge, quand ils ne sont pas d'une jeunesse exagérée. Des amis artistes lui ont brossé un fond Henner avec le rocher marron et le coin de ciel bleu que vous connaissez. Voilà de quoi enflammer tous les jeunes sous-lieutenants sortant de Saint-Cyr. On ne demande pas autre chose. Elle reste huit mois de l'année à son château. Je voudrais vous y voir. POUR MONTRER QU'IL N'Y A JAMAIS RIEN EU ENTRE ELLE ET UN PERSONNAGE CÉLÈBRE RÉCEMMENT DÉCÉDÉ. Tout le monde s'écriera : « Vous voyez bien, nous avions raison. Elle a peut-être eu pour lui une toquade cérebrale, elle l'a cru appelé à jouer un grand
voir par devant ce que sa chevelure l'empêche de voir par derrière, au lieu de prendre l'attitude penchée qu'on prête toujours aux Madeleines, elle leve les yeux, les bras au ciel, penchée en arrière, ce qui est excellent pour le cou, pour la gorge, quand ils ne sont pas d'une jeunesse exagérée. Des amis artistes lui ont brossé un fond Henner avec le rocher marron et le coin de ciel bleu que vous connaissez. Voilà de quoi enflammer tous les jeunes sous-lieutenants sortant de Saint-Cyr. On ne demande pas autre chose. Elle reste huit mois de l'année à son château. Je voudrais vous y voir. POUR MONTRER QU'IL N'Y A JAMAIS RIEN EU ENTRE ELLE ET UN PERSONNAGE CÉLÈBRE RÉCEMMENT DÉCÉDÉ. Tout le monde s'écriera : « Vous voyez bien, nous avions raison. Elle a peut-être eu pour lui une toquade cérebrale, elle l'a cru appelé à jouer un grand rôle dans l'histoire de son pays, mais son cœur a toujours été très indifférent... Il y avait un mois qu'on répétait une pièce de sa composition à elle, on avait dérangé je ne sais combien de personnes, lancé les invitations. Il était bien difficile de remettre la représentation lorsque la nouvelle de sa mort parvint au château. C'était déclarer urbi et orbi ce que tout Paris avait murmuré tout bas... On demanderait simplement à la presse parisienne, — et ce que l'on sait bien en jouer dans cette famille-là ! — de ne pas parler de la représentation, ou très en sourdine et dans quelques jours seulement, comme rappel, dans le courrier des châteaux. Elle se borna à envoyer une couronne formidable, anonyme de Paris, et à faire dire une basse messe à sept heures du matin dans la chapelle du château. Elle seule y assistait. Les invités de cette série étaient ravis d'avoir cette comédie pour diversion ; on ne parlait que d'elle, on ne s'occupait que d'elle, surtout depuis la mort de l'ex-grand personnage. Avant, ça traînait un peu, on trouvait bien des trous dans la dernière œuvre de la comtesse, on en faisait des gorges chaudes entre
nouvelle de sa mort parvint au château. C'était déclarer urbi et orbi ce que tout Paris avait murmuré tout bas... On demanderait simplement à la presse parisienne, — et ce que l'on sait bien en jouer dans cette famille-là ! — de ne pas parler de la représentation, ou très en sourdine et dans quelques jours seulement, comme rappel, dans le courrier des châteaux. Elle se borna à envoyer une couronne formidable, anonyme de Paris, et à faire dire une basse messe à sept heures du matin dans la chapelle du château. Elle seule y assistait. Les invités de cette série étaient ravis d'avoir cette comédie pour diversion ; on ne parlait que d'elle, on ne s'occupait que d'elle, surtout depuis la mort de l'ex-grand personnage. Avant, ça traînait un peu, on trouvait bien des trous dans la dernière œuvre de la comtesse, on en faisait des gorges chaudes entre soi, pendant les répétitions particulières, ou le soir, remontant dans ses appartements. On y mit un tel zèle que, chose sans exemple dans les fastes des comédies de salon, on fut prêt au jour et à l'heure dits. Le pauvre général a au moins servi à quelque chose après sa mort ! POUR FAIRE CROIRE QUE LE RÔLE QU'ELLE A JOUÉ DANS LA FARCE BOULANGISTE ÉTAIT PLUS IMPORTANT QU'ON NE L'AVAIT PENSÉ GÉNÉRALEMENT. Il y a tous les ans quelque chose au château de Noce-à-Outrance : revue, drame, opéra, opérette. Cet automne, le programme devait être magnifique. On devait tout simplement représenter un vieil opéra de Lully, Acis et Galatée, avec danses, divertissements, mise en scène absolument dans le goût du temps, avec les costumes Louis XIV. On avait même élevé un théâtre dans la grande cour d'honneur. Naturellement, la maîtresse de la maison avait pris le rôle principal, celui de Galatée. Un ténor célèbre s'était chargé de celui d'Acis. Une danseuse de l'Opéra, reconstitutrice brevetée de vieux pas, avait même été engagée pour régler les menuets des bergers héroïques et des naïades. On avait répété généralement. Ça n'avait pas marché du tout. Il fallait encore quelques semaines de répétitions.
mort ! POUR FAIRE CROIRE QUE LE RÔLE QU'ELLE A JOUÉ DANS LA FARCE BOULANGISTE ÉTAIT PLUS IMPORTANT QU'ON NE L'AVAIT PENSÉ GÉNÉRALEMENT. Il y a tous les ans quelque chose au château de Noce-à-Outrance : revue, drame, opéra, opérette. Cet automne, le programme devait être magnifique. On devait tout simplement représenter un vieil opéra de Lully, Acis et Galatée, avec danses, divertissements, mise en scène absolument dans le goût du temps, avec les costumes Louis XIV. On avait même élevé un théâtre dans la grande cour d'honneur. Naturellement, la maîtresse de la maison avait pris le rôle principal, celui de Galatée. Un ténor célèbre s'était chargé de celui d'Acis. Une danseuse de l'Opéra, reconstitutrice brevetée de vieux pas, avait même été engagée pour régler les menuets des bergers héroïques et des naïades. On avait répété généralement. Ça n'avait pas marché du tout. Il fallait encore quelques semaines de répétitions. Le grand ténor était rappelé à l'Opéra. Que faire ? Une dépêche annonce la mort de celui qu'on avait considéré comme un héros dans le groupe du château. Impossible de donner la représentation en ce moment. C'aurait été scandaleux. On envoya une note aux journaux, — deux ou trois lignes : « La représentation d’Aci, Galatee, qui devait avoir lieu demain au château de Noce-à-Outrance, est remise à une date ultérieure; » mais ceux qui savent lire entre les lignes... « Elle ne pouvait pas... après avoir été liée avec le général... Elle a compris que devant une tombe... Encore si elle avait chanté l’air de la Revue!... » C’est une messe à grand orchestre qui a rempli l’opéra de Quinault et de Lulli, à laquelle tout le personnel du château, des fermes avait été convoqué. Les invités ne s’y étaient rendus que pour accompagner leur amie désolée. Ce fut un service magnifique, grâce au concours de tous les talents vocaux présents en ce moment à Noce-à-Outrance. On respecta le deuil de la châtelaine. Pendant quelques jours on n’osa parler de rien. Tous les invités pensaient tout bas : « Aurons-nous Acis et Galatée avant notre départ? Si on ne
: « La représentation d’Aci, Galatee, qui devait avoir lieu demain au château de Noce-à-Outrance, est remise à une date ultérieure; » mais ceux qui savent lire entre les lignes... « Elle ne pouvait pas... après avoir été liée avec le général... Elle a compris que devant une tombe... Encore si elle avait chanté l’air de la Revue!... » C’est une messe à grand orchestre qui a rempli l’opéra de Quinault et de Lulli, à laquelle tout le personnel du château, des fermes avait été convoqué. Les invités ne s’y étaient rendus que pour accompagner leur amie désolée. Ce fut un service magnifique, grâce au concours de tous les talents vocaux présents en ce moment à Noce-à-Outrance. On respecta le deuil de la châtelaine. Pendant quelques jours on n’osa parler de rien. Tous les invités pensaient tout bas : « Aurons-nous Acis et Galatée avant notre départ? Si on ne le donne pas à la fin de la semaine, je m’en vais. On ne démolissait pas le petit théâtre, c’était bon signe, et Dieu sait ce qu’il était gênant au milieu de la cour! Malheureusement, les danseurs, les danseuses, les choristes, ne voyant rien venir, et la maîtresse de maison changée en statue du silence, quittèrent Noce-à-Outrance, qui ne l’était plus du tout, les uns après les autres. On était réduit à la plus stricte intimité. Dans ces conditions, l’opéra Louis XIV devenait d’une exécution impossible. Tous les interprètes se trouvaient disséminés. Quelqu’un, une âme d’artiste, a une idée sublime. Pour utiliser le théâtre, et comme voilà trois semaines qu’on n’en parle plus, si nous montions Gulalhee, de Victor Massé? Vous savez le rôle, vous êtes admirable. Je fais Ganymède... Mme K... sera tout à fait bien dans Pygmalion... Et puis nous verrons ses jambes... Si elle ne veut pas chanter ce rôle, nous saurons à quoi nous en tenir... Midas est tout trouvé. Et la châtelaine de reprendre sa partition : « Que dis-tu? que dis-tu? je t’écoute et ne puis comprendre... » Ça ira très bien. POUR AVOIR LE PLAISIR DE RÉPÉTER. Ça amuse tout le monde, au
changée en statue du silence, quittèrent Noce-à-Outrance, qui ne l’était plus du tout, les uns après les autres. On était réduit à la plus stricte intimité. Dans ces conditions, l’opéra Louis XIV devenait d’une exécution impossible. Tous les interprètes se trouvaient disséminés. Quelqu’un, une âme d’artiste, a une idée sublime. Pour utiliser le théâtre, et comme voilà trois semaines qu’on n’en parle plus, si nous montions Gulalhee, de Victor Massé? Vous savez le rôle, vous êtes admirable. Je fais Ganymède... Mme K... sera tout à fait bien dans Pygmalion... Et puis nous verrons ses jambes... Si elle ne veut pas chanter ce rôle, nous saurons à quoi nous en tenir... Midas est tout trouvé. Et la châtelaine de reprendre sa partition : « Que dis-tu? que dis-tu? je t’écoute et ne puis comprendre... » Ça ira très bien. POUR AVOIR LE PLAISIR DE RÉPÉTER. Ça amuse tout le monde, au château : les châtelains, qu’on laisse tranquilles pendant ce temps-là, les invités que les châtelains laissent tranquilles pendant ce temps-là. On peut faire tout ce qu’on veut, ne pas paraître de la journée, disparaître à peine le déjeuner terminé, se réunir en secret, le soir, après dîner, on ne vous dira rien. C’est pour la comédie, c’est pour l’opérette. On répète. Il y a toujours quelque chose qui ne va pas, une scène récalcitrante qui demande un supplément de répétition. On se fait abandonner tel petit salon où on est bien chez soi, où on ne dérangera personne, lisez : où personne ne vous dérangera. On répète même en marchant, un beau jour, dans les allées du parc. On est étonné du changement qui se produit du jour au lendemain lorsque on a décidé « qu’on monterait quelque chose » ; de tapageur, de bruyant, le château a pris un air intime, recueilli. On n’entend plus rien... Mais que ça avance lentement! il faut absolument fixer une date. Les A... partent la semaine prochaine, les R... ne tarderont pas à se faire rappeler... On fixe la date irrévocablement. Comme c’est tout à la fin dans l’intimité, on n’envoie pas d’invitations.
dira rien. C’est pour la comédie, c’est pour l’opérette. On répète. Il y a toujours quelque chose qui ne va pas, une scène récalcitrante qui demande un supplément de répétition. On se fait abandonner tel petit salon où on est bien chez soi, où on ne dérangera personne, lisez : où personne ne vous dérangera. On répète même en marchant, un beau jour, dans les allées du parc. On est étonné du changement qui se produit du jour au lendemain lorsque on a décidé « qu’on monterait quelque chose » ; de tapageur, de bruyant, le château a pris un air intime, recueilli. On n’entend plus rien... Mais que ça avance lentement! il faut absolument fixer une date. Les A... partent la semaine prochaine, les R... ne tarderont pas à se faire rappeler... On fixe la date irrévocablement. Comme c’est tout à la fin dans l’intimité, on n’envoie pas d’invitations. On priera ses voisins, de vive voix, de venir entendre un bout de comédie, entre une tasse de thé et une valse. Mais c’est comme un fait exprès, la jeune première est forcée de retourner à Paris. « On pourrait la remplacer, » suggère timidement une vieille belle... Puis c’est le père noble qui est rappelé, puis l’amoureux qui est rappelé à son régiment. C’est désolant... « Voyez-vous, nous avons trop tardé. L’année prochaine, nous nous y prendrons d’avance... Du reste, nous la savons (la comédie). Nous pourrons la revoir cet hiver... C'est ennuyeux quand on s’est donné tout ce mal... » POUR MONTRER QU’ON A TOUJOURS SA BELLE VOIX. C’est à peu près à cette époque que chaque année la marquise ressent les premières atteintes de sa nostalgie chronique des planches : elle a chanté jadis avec beaucoup, beaucoup de succès, sur quelques grandes scènes de l’Europe. On essaye, — sa famille. — tous les ans de la faire voyager; on accepte des invitations dans quelques châteaux, dans l’espoir qu’elle ne songera pas à s’exhiber en Lucie, en Violetta, en Gilda, en Rosine, en Marguerite. On n’aime pas à la revoir sur la scène en « vieille première ».