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au public; maintenant, on lui dit tout. J'avais pourtant bien pris mes précautions, ne laissant rien au hasard, fait croire à des révélations extraordinaires. Ils ne sont pas contents. Le duc m'écrit que la lettre de ce pauvre Louis XVIII, un des maîtres que j'ai servis avec dévouement, produit une plus grande impression que tous les Mémoires. C'est triste. Ici une ombre apparaît, elle est petite, légère, et quelque peu maquillée. Sur la tête, elle a un grand chapeau orné de plumes sur les côtés, un corsage de velours orne d'une passementerie vulgaire. Elle a l'air doux et malheureux, en lui ne trouble pas de répandre un parfum de vulgaire poudre de riz et de vagues huiles achetées dans des bazars bon marché. Elle s'assied sur le bout du banc elle regarde M. de Talleyrand. PETITE SECOUSSE. — Hum ! Hum ! (Elle tousse.) M. DE TALLEYRAND se retourne, la regarde avec son air à mains, à courte monture d'or. — Êtes-vous morte de la poitrine, Mademoiselle ? PETITE SECOUSSE. — Comme on reconnaît à cet air poli les gens de l'ancien régime ! M. DE TALLEYRAND. — Vous me connaissez ? PETITE SECOUSSE. — Oh ! mon ami Philippe m'a souvent parlé du prince de Bénévent : il aimait beaucoup les grands et les titres, bien qu'il fût démocrate. M. DE TALLEYRAND. — Fi ! Dieu ! le vilain mot, et comment peut-il sortir d'une bouche qui a dû être si jolie, Madame ? PETITE SECOUSSE. — Oh ! Mademoiselle, seulement. M. DE TALLEYRAND. — Et pourrais-je savoir... PETITE SECOUSSE. — Mon nom ? M. de Talleyrand s'incline et fait la révérence qui, à en croire les mémoires, décida de la rupture de l'alliance franco-russe. PETITE SECOUSSE. — C'est moi qui suis Petite Secousse. M. de Talleyrand recule. PETITE SECOUSSE. — Oh! soyez tranquille. Ici, les surnoms ne signifient plus rien, ce n'est pas comme là-haut ! M. DE TALLEYRAND. — Et pourrais-je savoir ? PETITE SECOUSSE. — Hélas! non. Mon ami Philippe, qui n'était pas d'un esprit très clair, avait coutume de dire : « Il ne faut
m'a souvent parlé du prince de Bénévent : il aimait beaucoup les grands et les titres, bien qu'il fût démocrate. M. DE TALLEYRAND. — Fi ! Dieu ! le vilain mot, et comment peut-il sortir d'une bouche qui a dû être si jolie, Madame ? PETITE SECOUSSE. — Oh ! Mademoiselle, seulement. M. DE TALLEYRAND. — Et pourrais-je savoir... PETITE SECOUSSE. — Mon nom ? M. de Talleyrand s'incline et fait la révérence qui, à en croire les mémoires, décida de la rupture de l'alliance franco-russe. PETITE SECOUSSE. — C'est moi qui suis Petite Secousse. M. de Talleyrand recule. PETITE SECOUSSE. — Oh! soyez tranquille. Ici, les surnoms ne signifient plus rien, ce n'est pas comme là-haut ! M. DE TALLEYRAND. — Et pourrais-je savoir ? PETITE SECOUSSE. — Hélas! non. Mon ami Philippe, qui n'était pas d'un esprit très clair, avait coutume de dire : « Il ne faut jamais être clair, il faut laisser deviner, il y a toujours quelqu'un qui trouve quelque chose. » Cherchez et devinez. Vous trouverez. Philippe a deviné, lui! M. DE TALLEYRAND. — C'est qu'il est de son temps. Nous autres, les vieux, nous avions d'autres idées, d'autres façons de voir. Nous avons cru que tout s'arrangeait avec des mots ; vous autres, vous ne croyez qu'aux faits. PETITE SECOUSSE. — Oh! moi, vous savez, je ne comprends rien à tout ce que vous dites. C'est comme quand j'étais avec Philippe, il me disait toujours que j'étais l'inconnaissance de la nature, et j'étais marcheuse à l'Éden ! M. DE TALLEYRAND, de plus en plus étonné. — Oh! alors, je comprends tout. De mon temps, les premières danseuses osaient à peine me parler, et voilà que cette Petite Secousse... (Il soupire.) PETITE SECOUSSE, pleine de pitié. — Eh bien ! qu'est-ce que t'as donc, mon petit père ? M. DE TALLEYRAND. — C'est l'âme du peuple, qui parle par cette bouche. (Il devient paternel.) Vois-tu, Petite Secousse, je suis triste parce que les hommes ne sont pas bons. Ils critiquent mes Mémoires. Ils les achètent, c'est vrai, mais ils ne les apprécient pas. Il
cru que tout s'arrangeait avec des mots ; vous autres, vous ne croyez qu'aux faits. PETITE SECOUSSE. — Oh! moi, vous savez, je ne comprends rien à tout ce que vous dites. C'est comme quand j'étais avec Philippe, il me disait toujours que j'étais l'inconnaissance de la nature, et j'étais marcheuse à l'Éden ! M. DE TALLEYRAND, de plus en plus étonné. — Oh! alors, je comprends tout. De mon temps, les premières danseuses osaient à peine me parler, et voilà que cette Petite Secousse... (Il soupire.) PETITE SECOUSSE, pleine de pitié. — Eh bien ! qu'est-ce que t'as donc, mon petit père ? M. DE TALLEYRAND. — C'est l'âme du peuple, qui parle par cette bouche. (Il devient paternel.) Vois-tu, Petite Secousse, je suis triste parce que les hommes ne sont pas bons. Ils critiquent mes Mémoires. Ils les achètent, c'est vrai, mais ils ne les apprécient pas. Il y en a même qui disent qu'ils ont eu tort de croire que j'étais un homme d'esprit, et il est dur de se dire qu'on perd, pour l'éternité, une réputation qu'on avait eu tant de peine à se créer de son vivant. PETITE SECOUSSE. — Ah! bien, vous avez joliment tort de vous faire des cheveux. Philippe m'a toujours dit que les hommes ne sont que ce que les autres hommes les font. Et Philippe avait souvent raison. J'étais toujours du son avis quand je comprenais ce qu'il disait. Seulement, il avait un défaut. Philippe : il ne voulait pas qu'on le comprenne. Oh! il y arrivait. Eh bien, voyez-vous et: qui lui est arrivé avec moi? Il m'a rencontrée à l'Edith, il savait bien ce que je valais et ce que je faisais. Cela ne l'a pas empêché de faire de moi une vierge et martyre ! Et pourtant... ce que je me tordais quand je lui voyais toutes ces imaginations. Mais qu'est-ce que vous voulez, il lui fallait cela, à ce garçon. Eh bien, je resterai toujours berceuse, avec un petit jardin et un petit musée. Avec vous ce sera la même chose: ces hommes ont vu en
tort de vous faire des cheveux. Philippe m'a toujours dit que les hommes ne sont que ce que les autres hommes les font. Et Philippe avait souvent raison. J'étais toujours du son avis quand je comprenais ce qu'il disait. Seulement, il avait un défaut. Philippe : il ne voulait pas qu'on le comprenne. Oh! il y arrivait. Eh bien, voyez-vous et: qui lui est arrivé avec moi? Il m'a rencontrée à l'Edith, il savait bien ce que je valais et ce que je faisais. Cela ne l'a pas empêché de faire de moi une vierge et martyre ! Et pourtant... ce que je me tordais quand je lui voyais toutes ces imaginations. Mais qu'est-ce que vous voulez, il lui fallait cela, à ce garçon. Eh bien, je resterai toujours berceuse, avec un petit jardin et un petit musée. Avec vous ce sera la même chose: ces hommes ont vu en vous un homme d'esprit: c'est décrété, c'est admis, c'est bien porté (encore un mot que Philippe aimait bien), rien ne pourra les faire changer d'avis. Vous aurez beau écrire des livres ennuyeux, on ne les lira peut-être pas, mais on vous admirera. M. DE TALLEYRAND, se kailil. — Adieu, pensée du peuple. PETITE SECOUSSE. — Voilà qu'il parle comme Philippe! Adieu, M. Pierre. Je reste encore un peu pour prendre le frais. J'ai jamais aimé me coucher de bonne heure. Grande simplicité mais de la dernière mode, des premières maisons de Paris... Elle en entend quelquefois de dures, l'ancienne pensionnaire. Le jésuite — c'est généralement un jésuite — est homme du monde, lit tous les journaux élégants, et il est au courant de tous les petits potins mondains. Ce qu'il les a arrangées, ses jeunes ouailles, l'année du bal des Bêtes ! Elles n'en ont pas encore perdu la mémoire ! Il faut faire partie de ces retraites ; sans cela, vous êtes une enfant perdue... Après les exercices religieux, va goûter au réfectoire comme quand elle était jeune fille. ASAINTE-CLOTILDE. — Le prédicateur lui est absolument égal, mais c'est toujours celui qui prêche à cette paroisse qu'elle préfère et
du peuple. PETITE SECOUSSE. — Voilà qu'il parle comme Philippe! Adieu, M. Pierre. Je reste encore un peu pour prendre le frais. J'ai jamais aimé me coucher de bonne heure. Grande simplicité mais de la dernière mode, des premières maisons de Paris... Elle en entend quelquefois de dures, l'ancienne pensionnaire. Le jésuite — c'est généralement un jésuite — est homme du monde, lit tous les journaux élégants, et il est au courant de tous les petits potins mondains. Ce qu'il les a arrangées, ses jeunes ouailles, l'année du bal des Bêtes ! Elles n'en ont pas encore perdu la mémoire ! Il faut faire partie de ces retraites ; sans cela, vous êtes une enfant perdue... Après les exercices religieux, va goûter au réfectoire comme quand elle était jeune fille. ASAINTE-CLOTILDE. — Le prédicateur lui est absolument égal, mais c'est toujours celui qui prêche à cette paroisse qu'elle préfère et qu'elle va écouter. Nouvellement admise dans le Faubourg par son mariage, elle tient à se montrer dans les endroits où elle est sûre de rencontrer le plus d'illustres personnalités de son nouveau monde, et puis, quelle joie, quand elle va chez les Poirier et les Plumet, de pouvoir dire qu'elle arrive de Sainte-Clotilde, elle qui a été élevée dans le giron de Saint-Roch ou de Saint-Vincent-de-Paul ! De plus, c'est une paroisse où on est assez élégant (la jeunesse), elle peut mettre une de ses plus jolies toilettes. S'occupe peu du sermon, elle ne cherche qu'à mettre des noms, et quels noms ! sur tous les chapeaux de l'assistance. Fera un petit lunch, en sortant, chez le grand glacier du quartier avec une amie, pas en voiture, qu'elle emmènera faire un tour au Bois. SAINT-PHILIPPE-DU-ROULE. — Le prédicateur aussi est indifférent, mais on y fait des retraites de mères et filles. On y voit quelquefois trois ou quatre générations. Saint-Philippe est dans un quartier où on a son hôtel, et on n'y demeure pas. Elle, convertie avec éclat au christianisme, s'est abattue de la synagogue de la rue de la Victoire sur l'église de son quartier. C'est sa première étape
arrive de Sainte-Clotilde, elle qui a été élevée dans le giron de Saint-Roch ou de Saint-Vincent-de-Paul ! De plus, c'est une paroisse où on est assez élégant (la jeunesse), elle peut mettre une de ses plus jolies toilettes. S'occupe peu du sermon, elle ne cherche qu'à mettre des noms, et quels noms ! sur tous les chapeaux de l'assistance. Fera un petit lunch, en sortant, chez le grand glacier du quartier avec une amie, pas en voiture, qu'elle emmènera faire un tour au Bois. SAINT-PHILIPPE-DU-ROULE. — Le prédicateur aussi est indifférent, mais on y fait des retraites de mères et filles. On y voit quelquefois trois ou quatre générations. Saint-Philippe est dans un quartier où on a son hôtel, et on n'y demeure pas. Elle, convertie avec éclat au christianisme, s'est abattue de la synagogue de la rue de la Victoire sur l'église de son quartier. C'est sa première étape avant Sainte-Clotilde, quand elle aura marié sa fille dans le Faubourg. Encore tout feu, tout flamme, elle arrive de bonne heure et reste longtemps en prières après que les offices sont finis. Se met très simple, elle veut même être plus simple que tout le monde, afin qu'on ne la jalouse pas et d'arriver à se bien faire venir un jour par les bonnes douairières orléanistes du quartier, mais fait terriblement sonner sa nouvelle foi. Elle ne peut pas entrer dans un salon, chez un fournisseur, sans dire qu'elle sort de Saint-Philippe... — Il y avait un monde ! Elle a toujours une migraine atroce ! N'aura que l'embarras du choix pour luncher à tous les five o'clock de ce jour-là. SAINT-AUGUSTIN. — Bien la paroisse d'un nouveau quartier, un peu la tour de Babel, on n'y est pas encore chez soi, on ne se sent pas les coudes. Il y a de tous les mondes, mais tous les mondes, souvent enrichis depuis peu, rivalisent d'élégance et veulent s'épater les uns les autres. C'est un hall immense qu'on traverse en venant d'un salon pour aller dans un autre salon... Elle y va beaucoup pour se retrouver avec les tels ou
jalouse pas et d'arriver à se bien faire venir un jour par les bonnes douairières orléanistes du quartier, mais fait terriblement sonner sa nouvelle foi. Elle ne peut pas entrer dans un salon, chez un fournisseur, sans dire qu'elle sort de Saint-Philippe... — Il y avait un monde ! Elle a toujours une migraine atroce ! N'aura que l'embarras du choix pour luncher à tous les five o'clock de ce jour-là. SAINT-AUGUSTIN. — Bien la paroisse d'un nouveau quartier, un peu la tour de Babel, on n'y est pas encore chez soi, on ne se sent pas les coudes. Il y a de tous les mondes, mais tous les mondes, souvent enrichis depuis peu, rivalisent d'élégance et veulent s'épater les uns les autres. C'est un hall immense qu'on traverse en venant d'un salon pour aller dans un autre salon... Elle y va beaucoup pour se retrouver avec les tels ou tels. Elle cherche toujours à être à côté de Mme A... et des demoiselles B... — Venez donc par ici, il y a deux chaises libres. Elle cherche tout le temps celles qui y sont, celles qui n'y sont pas. Elle ne reste pas à se recueillir, elle a toujours une liste de visites à faire, et une liste de commissions longue comme ça... Elle a toujours une faim de loup, pas un pâtissier dans le quartier. Il faut aller jusqu'à la place du Havre ou au Vaudeville. SAINT-EUSTACHE. — Ce n'est ni dans son quartier, ni sa paroisse, ce n'est pas non plus pour le prédicateur qu'elle y vient... Pourquoi ? Elle va à Saint-Eustache les jours ou les veilles des jours où elle a du monde à dîner. Elle a tout sous la main dans ce quartier : poissons, crevettes, volailles, truffes, etc., etc. Elle a une bonne femme qui lui fait toutes ses commissions. Elle lui donne sa liste avant d'entrer à l'église et, quand elle en sort, son coupé est transformé en garde-manger. S'occupe peu de l'oratorien, du fidèle, du carme ou du dominicain. Elle a beaucoup de distractions. Elle a toujours oublié quelque chose sur
une liste de visites à faire, et une liste de commissions longue comme ça... Elle a toujours une faim de loup, pas un pâtissier dans le quartier. Il faut aller jusqu'à la place du Havre ou au Vaudeville. SAINT-EUSTACHE. — Ce n'est ni dans son quartier, ni sa paroisse, ce n'est pas non plus pour le prédicateur qu'elle y vient... Pourquoi ? Elle va à Saint-Eustache les jours ou les veilles des jours où elle a du monde à dîner. Elle a tout sous la main dans ce quartier : poissons, crevettes, volailles, truffes, etc., etc. Elle a une bonne femme qui lui fait toutes ses commissions. Elle lui donne sa liste avant d'entrer à l'église et, quand elle en sort, son coupé est transformé en garde-manger. S'occupe peu de l'oratorien, du fidèle, du carme ou du dominicain. Elle a beaucoup de distractions. Elle a toujours oublié quelque chose sur sa liste, et les dames de la halle, couvertes de fourrures et de gros boutons aux oreilles, l'amusent beaucoup. En sortant, se fait conduire chez un pâtissier du quartier qui n'a pas grande mine mais qui fait les babas ! SAINTE-ROCH. — Bien bourgeoise, maintenant, l'ancienne église gallicane de Paris, la paroisse des reines et des impératrices. Plus de Tuileries, plus de Château. On n'habite même plus beaucoup ce quartier, mais ceux qui l'aiment, cette paroisse, en sont fanatiques. Vous ne les feriez pas déménager pour un hôtel aux Champs-Elysées, afin de ne pas quitter leur cher Saint-Roch. Ils ont pour lui la fidélité de son caniche... Elle ne fait pas de toilette. Elle garde la même robe, le même chapeau, qu'elle portait pour aller à la messe de sept heures. Elle a l'air d'une institutrice en tournée de leçons et qui va faire des stations dans tous les tramways de Paris, ou d'une dame de charité qui va monter beaucoup, beaucoup d'étages dans sa journée. Elle n'a pas pour deux cents francs sur elle de toilette, mais des centaines de louis dans son portefeuille pour soulager les misères dans les quartiers excentriques. Si elle a faim, un peu creusée
la paroisse des reines et des impératrices. Plus de Tuileries, plus de Château. On n'habite même plus beaucoup ce quartier, mais ceux qui l'aiment, cette paroisse, en sont fanatiques. Vous ne les feriez pas déménager pour un hôtel aux Champs-Elysées, afin de ne pas quitter leur cher Saint-Roch. Ils ont pour lui la fidélité de son caniche... Elle ne fait pas de toilette. Elle garde la même robe, le même chapeau, qu'elle portait pour aller à la messe de sept heures. Elle a l'air d'une institutrice en tournée de leçons et qui va faire des stations dans tous les tramways de Paris, ou d'une dame de charité qui va monter beaucoup, beaucoup d'étages dans sa journée. Elle n'a pas pour deux cents francs sur elle de toilette, mais des centaines de louis dans son portefeuille pour soulager les misères dans les quartiers excentriques. Si elle a faim, un peu creusée par les jeûnes, elle entrera chez un boulanger, mangera un croissant froid ; chaud, ce serait un petit péché de gourmandise. NOTRE-DAME-DES-VICTOIRES. — La plus suivie des paroisses de Paris, avant, pendant, après le carême, toujours, toute l'année. On a toujours fait un vœu, on a toujours quelque grâce à lui demander, à Notre-Dame-des-Victoires; quand ce ne serait que pour y brûler un petit cierge, on y reste cinq minutes, on y voit même beaucoup d'actrices les jours de grandes premières... Elle suit sa retraite dans sa paroisse et en plus à Notre-Dame-des-Victoires, ce sont les meilleures. Très sombre, on n'a pas besoin d'y faire de toilette, on y entre en tenue de visite ou en robe courte de rue. On y pratique la véritable égalité. Elle prie souvent à côté d'une femme en bonnet et d'une grande cocotte, à l'autel privilégié. Elle régale, à la boulangerie de la rue de la Banque, tous les petits malheureux et les pauvresses qui implorent sa charité. Si elle a faim, elle avale une brioche et un verre d'eau. SAINT-THOMAS-AUTOIN. — La paroisse aristocratique du Faubourg, plus simple, plus austère que Sainte-Clotilde. Moins d'équipages : au moins d'un temps abominable, elle se rend
lui demander, à Notre-Dame-des-Victoires; quand ce ne serait que pour y brûler un petit cierge, on y reste cinq minutes, on y voit même beaucoup d'actrices les jours de grandes premières... Elle suit sa retraite dans sa paroisse et en plus à Notre-Dame-des-Victoires, ce sont les meilleures. Très sombre, on n'a pas besoin d'y faire de toilette, on y entre en tenue de visite ou en robe courte de rue. On y pratique la véritable égalité. Elle prie souvent à côté d'une femme en bonnet et d'une grande cocotte, à l'autel privilégié. Elle régale, à la boulangerie de la rue de la Banque, tous les petits malheureux et les pauvresses qui implorent sa charité. Si elle a faim, elle avale une brioche et un verre d'eau. SAINT-THOMAS-AUTOIN. — La paroisse aristocratique du Faubourg, plus simple, plus austère que Sainte-Clotilde. Moins d'équipages : au moins d'un temps abominable, elle se rend à la retraite à pied. On ne se douterait jamais qu'on passe à côté des noms les plus illustres de l'histoire de France et que cette bonne dame, en robe de cachemire noir et sa conception démodée, suivie de son valet de pied, pour qu'il ne lui arrive pas d'accident en traversant son ruisseau de la rue du Bac, a eu des fameux surintendants, des ministres, des maréchaux, des favorites, beaucoup de guillotinés dans sa famille. Le jour de Pâques, elle mettra son chapeau Louys, à mantille de blonde noire, sa confection de Saint-Vincent-de-Paul et la robe qu'elle avait fait faire pour un grand dîner qu'elle donnait au Nonce. L'air accablé, la pauvre marquise ; pensez donc, dix-huit ans d'empire, vingt et un de république, quand depuis ce temps-là on vous annonce pour la semaine prochaine le rétablissement de la royauté et du Pape dans son pouvoir temporel! Elle n'entre jamais chez un pâtissier. Si elle se sent une défaillance, elle a dans une bonbonnière d'écaille blonde de larges pastilles de chocolat et imperceptiblement elle les casse en petits morceaux et les mange sans que cela paraisse. SAINT FRANÇOIS DE SALES. — Une paroisse qui ne ressemble à aucune autre
en traversant son ruisseau de la rue du Bac, a eu des fameux surintendants, des ministres, des maréchaux, des favorites, beaucoup de guillotinés dans sa famille. Le jour de Pâques, elle mettra son chapeau Louys, à mantille de blonde noire, sa confection de Saint-Vincent-de-Paul et la robe qu'elle avait fait faire pour un grand dîner qu'elle donnait au Nonce. L'air accablé, la pauvre marquise ; pensez donc, dix-huit ans d'empire, vingt et un de république, quand depuis ce temps-là on vous annonce pour la semaine prochaine le rétablissement de la royauté et du Pape dans son pouvoir temporel! Elle n'entre jamais chez un pâtissier. Si elle se sent une défaillance, elle a dans une bonbonnière d'écaille blonde de larges pastilles de chocolat et imperceptiblement elle les casse en petits morceaux et les mange sans que cela paraisse. SAINT FRANÇOIS DE SALES. — Une paroisse qui ne ressemble à aucune autre comme composition : ici, chapeaux extraordinaires, ronds le plus souvent, et en cheveux de teinte rouge calotte, groseille, à la mode, provenant des petits hôtels de la rue de Prony, de la rue Jouffroy et des fortifications des environs. Aussi, pour frapper l'imagination des Madeleines, on leur sert une mission de RR. PP. Capucins (confessez ma femme, confessez ma maîtresse, etc., etc.). Elle ne fait pas de toilette, je vous en réponds. Elle a quitté l'atelier cinq minutes avant l'heure de l'office, a pris le premier manteau venu, la toque qui lui est tombée sous la main et s'est rendue à l'église. Là elle fait sa toilette, elle met ses gants, boutonne les boutons oubliés de son corsage et pense tout le temps à l'effet que ferait la robe du père capucin dans la campagne de Rome ou dans le Cloître de Saint-Pierre-hors-les-Murs ou dans celui de Montréal à Palerme. Part dès que le capucin descend de chaire. Vite il faut courir à Montagne chercher les garçons, conduire les fillettes au cours de piano. Fera goûter tout son petit monde en rentrant et prendra une tasse de thé pour se remettre : elle n'en peut plus! SAINT-LOUIS-DU-TEMPS, — Pas très
de RR. PP. Capucins (confessez ma femme, confessez ma maîtresse, etc., etc.). Elle ne fait pas de toilette, je vous en réponds. Elle a quitté l'atelier cinq minutes avant l'heure de l'office, a pris le premier manteau venu, la toque qui lui est tombée sous la main et s'est rendue à l'église. Là elle fait sa toilette, elle met ses gants, boutonne les boutons oubliés de son corsage et pense tout le temps à l'effet que ferait la robe du père capucin dans la campagne de Rome ou dans le Cloître de Saint-Pierre-hors-les-Murs ou dans celui de Montréal à Palerme. Part dès que le capucin descend de chaire. Vite il faut courir à Montagne chercher les garçons, conduire les fillettes au cours de piano. Fera goûter tout son petit monde en rentrant et prendra une tasse de thé pour se remettre : elle n'en peut plus! SAINT-LOUIS-DU-TEMPS, — Pas très chic non plus comme quartier depuis qu'on a émigré vers les nouveaux boulevards, a encore sa vieille clientèle de bonnes dames qui y ont fait leur première communion... Elle est tout ce qu'il y a de plus frileuse et rhumatisante, elle aime son église parce que c'est la seule de Paris dans laquelle IL N'Y A PAS DE COURANTS D'AIR. Précieuse quand on souffre de névralgies, quand on est rhumatisante. Ce n'est pas elle qui fait toilette pour aller écouter les prédicateurs! Son chapeau disparaît sous des tricots superposés. Elle a l'air d'une marchande d'oranges de la place du Havre. Elle a sous les pieds une petite chaufferette en cuivre et un tas de petites pastilles et de granules homéopathiques, dans le coffret de son prie-Dieu, qu'elle prend à heure fixe. En sortant du sermon, elle va commander chez Bourdonnant un vol-au-vent au miel, et, si elle a faim, elle prend un petit pain-mayonnaise. SAINT-PHILOPÈNE-DE-CHARTRES. Il faut espérer que cette paroisse finira par suivre l'exemple que lui ont donné les Américains du quartier en élevant leur temple et qu'elle bâtira une église qui lui fera honneur. La paroisse des étrangers aussi, presque toutes les beautés exotiques de Paris s'y donnent