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d’une des belles dames européennes de Hanoï. Il a joué de malheur. Il a aussi, peut-être, joué au ba-quan. Et il a été contraint de demander un mois d’avance, puis deux, puis trois... Quarante-cinq piastres ! Cela fait, ledit Nguyen Van Duc a disparu, un beau matin, emportant avec lui, au jour le jour, ses malles à deux sous et son paquet de faux râteaux, luxe suprême, qu’il tient à la main. La belle dame écrit au village du boy et réclame son argent. Et le boy, qui est par ailleurs un lettré et qui a quelques usages, répond courtoisement qu’il son préoccupé, en effet, en des temps meilleurs, à s’acquitter de sa dette. La dame, évidemment, réagit. Ces Européens, décidément, manquent de mesure. Le boy répond quelque chose comme ceci : « Nguyen Van Duc, lui, salue madame. Lui beaucoup content payer madame quand, lui, aura l’argent. Lui beaucoup fâché quitter madame, parce que madame beaucoup gentil. Lui souhaite longue vie à madame. ». Madame, qui n’est pas assez... délicate pour se contenter de littérature, insiste à nouveau. Hélas ! à quelque temps de là elle reçoit un télégramme ainsi conçu : « Nguyen Van Duc, lui mort (Signé): Son petit frère. s> — Pauvre garçon ! Et mes quarante-cinq piastres de perdues, s’exclama en manière d’oraison la dame au cœur dur. Or, à quelque temps de là, un jour qu’elle se promène dans le quartier indigène de la ville, celui qu’elle aperçoit c’est bien Nguyen Van Duc, tenant boutique rue des Ferblantiers. Pas d’erreur possible : mêmes lèvres arquées, que l’on dirait toujours souriantes sur une double rangée de dents noires, mêmes yeux si obliques que le Créateur semble avoir oublié de les ouvrir. Elle s’avance avec un air d’absurde reproche : — Comment, Duc, tu n’es pas mort ? Il rit : trente-deux dents noires. Il s’excuse, très aimable : ... — Madame, si... — Comment, tu oses dire... Il fait ses lapis, multiplie ses salahuts : — Madame, pardonne-moi, moi. pas mort; — Oui ! Eh bien, Nguyen Van Duc, tu me paieras tes quarante-cinq piastres;
Son petit frère. s> — Pauvre garçon ! Et mes quarante-cinq piastres de perdues, s’exclama en manière d’oraison la dame au cœur dur. Or, à quelque temps de là, un jour qu’elle se promène dans le quartier indigène de la ville, celui qu’elle aperçoit c’est bien Nguyen Van Duc, tenant boutique rue des Ferblantiers. Pas d’erreur possible : mêmes lèvres arquées, que l’on dirait toujours souriantes sur une double rangée de dents noires, mêmes yeux si obliques que le Créateur semble avoir oublié de les ouvrir. Elle s’avance avec un air d’absurde reproche : — Comment, Duc, tu n’es pas mort ? Il rit : trente-deux dents noires. Il s’excuse, très aimable : ... — Madame, si... — Comment, tu oses dire... Il fait ses lapis, multiplie ses salahuts : — Madame, pardonne-moi, moi. pas mort; — Oui ! Eh bien, Nguyen Van Duc, tu me paieras tes quarante-cinq piastres; Il acquiesce... — Et si je ne les reçois pas dans les huit jours tu auras affaire à moi. » Duc ne contredit pas. Et, bon prince, en somme, quelques jours après il s’acquitte de sa dette en déduisant toutefois... trente-cinq sous, mais oui, le prix du télégramme ! Un autre s’appelle Nguyen Van Vinh. Il est écolier, celui-ci. Il possède également une paire de souliers, mais il la porte à ses pieds. On voit tout de suite la différence... L’époque des grandes vacances est venue, comme par surprise; sans qu’il ait pu s’acquitter de sa pension pour le dernier trimestre. On est écolier et on a des obligations. Outre les chaussures, on porte une pochette de soie et une cravate irrésistible, une chaîne de montre et un casque colonial anglais; et on sait ce que cela coûte, Cependant, le torride été tonkinois a fini par passer et c’est l’époque de la rentrée. Nguyen Van Vinh, l’air avantageux et la mine actrice, se présente au surveillant annamite : — Je m’appelle Nguyen Van Lieu. L’autre se récrie : — Comment, mais c’est toi... — Non, ce n’est pas moi ! — Ah ! par exemple, ce n’est pas toi ?
autre s’appelle Nguyen Van Vinh. Il est écolier, celui-ci. Il possède également une paire de souliers, mais il la porte à ses pieds. On voit tout de suite la différence... L’époque des grandes vacances est venue, comme par surprise; sans qu’il ait pu s’acquitter de sa pension pour le dernier trimestre. On est écolier et on a des obligations. Outre les chaussures, on porte une pochette de soie et une cravate irrésistible, une chaîne de montre et un casque colonial anglais; et on sait ce que cela coûte, Cependant, le torride été tonkinois a fini par passer et c’est l’époque de la rentrée. Nguyen Van Vinh, l’air avantageux et la mine actrice, se présente au surveillant annamite : — Je m’appelle Nguyen Van Lieu. L’autre se récrie : — Comment, mais c’est toi... — Non, ce n’est pas moi ! — Ah ! par exemple, ce n’est pas toi ? — Euh... si, c’est moi. Je m’appelle Nguyen Van Lieu. Et, croyez-le bien, le nouveau Nguyen Van Lieu n’a pas la moindre intention, mais la moindre, de s’acquitter de la dette de Nguyen Van Vinh. La charité, même asiatique, ne va pas jusque-là ! Il n’en fait pas moins de brillantes études et quand, par aventure, un de ses anciens professeurs l’interpelle — Eh ! Vinh ! — Il rectifie, sans aucune impatience de mauvais aloi : — Non, monsieur le professeur; Lieu... Les tirailleurs indigènes ne peuvent pas, en principe, rengager lorsqu’ils ont fait huit ans de service. Une loi, c’est entendu; mais la vocation militaire, pour quoi compte-t-elle alors ? Or il y a un moyen de tout concilier, un moyen qui enchanterait le plus grand amateur d’aventures. Quant on a terminé une période de huit ans, le plus simple c’est d’en recommencer une autre. On inaugure un nouveau livret militaire, et cela autant de fois qu’il le faut (ce qui a toujours son charme, pour peu qu’on ait une âme de collectionneur) et on recommence à avoir vingt ans. La France n’en est pas moins bien servie pour cela. On s’émerveille ! Est-ce possible ? dira-t-on. Ah
brillantes études et quand, par aventure, un de ses anciens professeurs l’interpelle — Eh ! Vinh ! — Il rectifie, sans aucune impatience de mauvais aloi : — Non, monsieur le professeur; Lieu... Les tirailleurs indigènes ne peuvent pas, en principe, rengager lorsqu’ils ont fait huit ans de service. Une loi, c’est entendu; mais la vocation militaire, pour quoi compte-t-elle alors ? Or il y a un moyen de tout concilier, un moyen qui enchanterait le plus grand amateur d’aventures. Quant on a terminé une période de huit ans, le plus simple c’est d’en recommencer une autre. On inaugure un nouveau livret militaire, et cela autant de fois qu’il le faut (ce qui a toujours son charme, pour peu qu’on ait une âme de collectionneur) et on recommence à avoir vingt ans. La France n’en est pas moins bien servie pour cela. On s’émerveille ! Est-ce possible ? dira-t-on. Ah ! c’est que tout est possible sous le ciel d’Extrême-Asie, à l'ombre de ce mancenillier qui, quoi qu’on en ait fait, ne pousse pas encore aux portes de Paris. Chez six ans Foubnieb. Dans la rue et sur la route (Photo et cliché Intran.) Il faut être têtu pour arroser la route : le cheval, le conducteur, et l’agitateur qui secoue en permanence de gauche à droite la pomme du tonneau et qui doit marcher dans la piste mouillée. LE TRAIN DE SH. 26 Quand la banlieue vient à Paris... Vers le bureau, vers l’atelier L’aprez activité de la chasse au pain quotidien ne se montre nulle part et en aucune circonstance d’une manière plus saisissante et pittoresque que dans le flux et le reflux qui amène à Paris, chaque matin et remmène chaque soir la population de la banlieue, grande et petite. De sept à neuf heures et de dix-sept à dix-neuf, des centaines de milliers d’honnêtes citoyens se précipitent en rafales successives vers le travail et vers la récréation, l’œil aux horloges publiques, dans un coudoiement et une rafalade paniques où règne le souci unanime de l’heure qui tourne et du train à ne pas manquer. Le tumulte
la route : le cheval, le conducteur, et l’agitateur qui secoue en permanence de gauche à droite la pomme du tonneau et qui doit marcher dans la piste mouillée. LE TRAIN DE SH. 26 Quand la banlieue vient à Paris... Vers le bureau, vers l’atelier L’aprez activité de la chasse au pain quotidien ne se montre nulle part et en aucune circonstance d’une manière plus saisissante et pittoresque que dans le flux et le reflux qui amène à Paris, chaque matin et remmène chaque soir la population de la banlieue, grande et petite. De sept à neuf heures et de dix-sept à dix-neuf, des centaines de milliers d’honnêtes citoyens se précipitent en rafales successives vers le travail et vers la récréation, l’œil aux horloges publiques, dans un coudoiement et une rafalade paniques où règne le souci unanime de l’heure qui tourne et du train à ne pas manquer. Le tumulte a commencé, dans les mille communes qui se pressent autour de la grande ville par le claquement d’une grille, le pardessus boutonné en courant, la montre tirée du gousset au pas gymnastique. Chacun redoute d’être en retard, prête l’oreille au sifflet du direct qui brûle la station deux minutes avant l’arrivée de l’omnibus qui la dessert. Il y a des gens ponctuels, moins pressés que les autres qui servent de repère aux inexacts. Quand la jeune fille au petit bonnet vert olive, aperçoit, le coin de la rue tournée, le petit employé de banque bossu qui lit, le matin, une feuille communiste et le soir un journal de Bourse, elle suspend son galop saccadé et, rassurée, prend le pas : elle a le temps : de vie d’abonné, on n’a jamais vu celui-là manquer 8 h. 26. Sur le quai de la petite gare, on se retrouve chaque matin, fidèles au même compartiment, groupés à l’endroit du quai où il s’arrêtera ; les retardataires se glissent entre les groupes, courant au guichet où l’on renouvelle sa carte hebdomadaire, à la boutique des journaux où l’on jette la pièce de nickel en attrapant la feuille que vous tend la marchande habituée
l’arrivée de l’omnibus qui la dessert. Il y a des gens ponctuels, moins pressés que les autres qui servent de repère aux inexacts. Quand la jeune fille au petit bonnet vert olive, aperçoit, le coin de la rue tournée, le petit employé de banque bossu qui lit, le matin, une feuille communiste et le soir un journal de Bourse, elle suspend son galop saccadé et, rassurée, prend le pas : elle a le temps : de vie d’abonné, on n’a jamais vu celui-là manquer 8 h. 26. Sur le quai de la petite gare, on se retrouve chaque matin, fidèles au même compartiment, groupés à l’endroit du quai où il s’arrêtera ; les retardataires se glissent entre les groupes, courant au guichet où l’on renouvelle sa carte hebdomadaire, à la boutique des journaux où l’on jette la pièce de nickel en attrapant la feuille que vous tend la marchande habituée à la lecture préférée de chacun de ses clients. Les uns vont prendre le train en tête, bien que les premiers wagons soient les plus peuplés : c’est qu’en raison du trajet qu’ils auront à faire dans Paris, ce train-là arrive très juste et qu’il leur importe avant tout de gagner, à l’arrivée, la sortie de la gare au plus vite; les autres prendront toujours les wagons de queue où il y a moins de monde : c'est que le train arrive à Paris cinq minutes plus tôt qu’il ne serait nécessaire et que peu leur importe d’avoir, en prenant pied sur le quai de Saint-Lazare, d’avoir à marquerrie pas derrière la cohue des gens plus pressés. Assise à sa place accoutumée, la jeune femme sérieuse qui a le nez si long, tire de son sac le petit tricot bleu dont elle fait trois rangs tous les matins, la jeune fille blonde qui se tient si bien s'attaque à un bout de lingerie rose dont elle dérobe discrètement aux regards des voisins la forme et la vocation future; la vieille fille brune s’absorbe dans la lecture de Sermentude et grandeur militaires; deux vieux messieurs lisent chacun son journal favori échangeant
gagner, à l’arrivée, la sortie de la gare au plus vite; les autres prendront toujours les wagons de queue où il y a moins de monde : c'est que le train arrive à Paris cinq minutes plus tôt qu’il ne serait nécessaire et que peu leur importe d’avoir, en prenant pied sur le quai de Saint-Lazare, d’avoir à marquerrie pas derrière la cohue des gens plus pressés. Assise à sa place accoutumée, la jeune femme sérieuse qui a le nez si long, tire de son sac le petit tricot bleu dont elle fait trois rangs tous les matins, la jeune fille blonde qui se tient si bien s'attaque à un bout de lingerie rose dont elle dérobe discrètement aux regards des voisins la forme et la vocation future; la vieille fille brune s’absorbe dans la lecture de Sermentude et grandeur militaires; deux vieux messieurs lisent chacun son journal favori échangeant sur la chute du ministère des réflexions où le sens commun supplée à l’incompétence; si les parlementaires savaient ce qu’ils ont mauvaise presse dans les trains de banlieue! Un joyeux quatuor, ayant étalé un journal sur huit genoux, bat les cartes et commence une belote précipitée que bousculeront les survenants de la station suivante. Ceux-ci sont des sacrifiés; quand le train leur arrive, toutes les banquettes sont occupées et les abonnés de Beon-les-Bruysères n’ont jamais voyagé que debout. Paris : l’atelier, le bureau, l’usine; les cartes sont rentrées dans les poches, les journaux se sont repliés, les tricots ont réintégré les petits sacs; dans la poussée qui se dessine vers les portières, une gamine de quatorze ans tartine d’onguent rouge ses lèvres enfantines et se poudre d’une main déjà expérimentée. Le train se vide d’un seul coup; une multitude piétinante s’achemine vers la sortie; se partage entre les portes, prenant celle de gauche ou celle de droite, suivant le quartier où l’on a affaire. Les escaliers de la gare, toutes les cinq minutes, exhalent un flot pressé dont la bouche tiède du métro engouffre la plus grande part : queue au guichet, les montres, une dernière fois, sortent des goussets;
de la station suivante. Ceux-ci sont des sacrifiés; quand le train leur arrive, toutes les banquettes sont occupées et les abonnés de Beon-les-Bruysères n’ont jamais voyagé que debout. Paris : l’atelier, le bureau, l’usine; les cartes sont rentrées dans les poches, les journaux se sont repliés, les tricots ont réintégré les petits sacs; dans la poussée qui se dessine vers les portières, une gamine de quatorze ans tartine d’onguent rouge ses lèvres enfantines et se poudre d’une main déjà expérimentée. Le train se vide d’un seul coup; une multitude piétinante s’achemine vers la sortie; se partage entre les portes, prenant celle de gauche ou celle de droite, suivant le quartier où l’on a affaire. Les escaliers de la gare, toutes les cinq minutes, exhalent un flot pressé dont la bouche tiède du métro engouffre la plus grande part : queue au guichet, les montres, une dernière fois, sortent des goussets; cinq minutes de retard pour ceux qui n'ont pas leur petite souche de billets. Qui nous dira pourquoi l'affluence au guichet du métro est triple de ce qu’elle est les autres jours de la semaine? Le lundi matin, rallonge de la semaine anglaise, où chôment l’épicerie et la nouveauté? — J. L. Jen.-rjîot en awt.*"* A I f i****' i ÆY’ **'-'*' 1 L7Ï, L. 1 mÊÊÊm . ; . . • (Photo et cliché Intran.) sur un bras de la rivière, un chantier a été édifié pour la réparation des petites barques de pêche. TROP DE SUICIDES « PASSIONNELS » Aux confins de l'amour et de la mort Mme Colette, le docteur Vincjion, Léon-Paul Fargue nous ont dit... — Boulevard Macédon, le caporal René Labbé, âgé de 26 ans, de la section des C.O.A., cantonné au bastion 89, a été renversé et grièvement blessé par une automobile. Au Val-de-Grâce. — À l’angle de l’avenue-des Champs-Élysées et de la rue du Colisée, un cycliste, M. Maurice Peroni, âgé de 16 ans, a été renversé par un taxi et blessé. À Beaujon. — Porte Dauphine, sur un passage clouté. M. Auguste Levy, âgé de 78 ans, demeurant, 141, avenue Félix-Faure, a
J. L. Jen.-rjîot en awt.*"* A I f i****' i ÆY’ **'-'*' 1 L7Ï, L. 1 mÊÊÊm . ; . . • (Photo et cliché Intran.) sur un bras de la rivière, un chantier a été édifié pour la réparation des petites barques de pêche. TROP DE SUICIDES « PASSIONNELS » Aux confins de l'amour et de la mort Mme Colette, le docteur Vincjion, Léon-Paul Fargue nous ont dit... — Boulevard Macédon, le caporal René Labbé, âgé de 26 ans, de la section des C.O.A., cantonné au bastion 89, a été renversé et grièvement blessé par une automobile. Au Val-de-Grâce. — À l’angle de l’avenue-des Champs-Élysées et de la rue du Colisée, un cycliste, M. Maurice Peroni, âgé de 16 ans, a été renversé par un taxi et blessé. À Beaujon. — Porte Dauphine, sur un passage clouté. M. Auguste Levy, âgé de 78 ans, demeurant, 141, avenue Félix-Faure, a été renversé et blessé par un cycliste. À Beaujon. — Au carrefour des rues de Rivoli et de Castiglione, un taxi s’est venu jeter sur une borne lumineuse. Dans le choc, Mlle Marguerite Betey, demeurant, 18, avenue de Brébant, qui occupait le véhicule, a été grièvement blessée à la tête. À la Charité. — Le nommé François Frégel, 55 ans, demeurant à Jouy-en-Josas, pris d’un malaise, s’était étendu sur la chaussée rue du Pont, Colbert, dans cette localité, lorsqu’une automobile lui passa sur le corps. Frégel, sérieusement blessé, a été transporté à l’hôpital de Versailles; l’automobiliste a déclaré qu’il n’avait pas vu le corps étendu sur la route. — (Dép. part.-). — À l’angle de la route de Choisy et de la rue Michelet, à Ivry-sur-Seine, M. Auguste Vidaillat, 41 ans, habitant, 1, rue Pasteur à Ivry, a été renversé par une automobile. Le blessé a été transporté dans un état grave à la Pitié. —À Nemours; l’auto de M. Gauthier, demeurant à Montrouge, en voulant doubler une voiture que conduisait M. Coste, 91, tué Jean-Durand, à Stains (Seine), accroche celle-ci, dérape et se retourne. L’accident a fait quatre blessés: M. Costes, directeur d’une fabrique de conserves, et son représentant,
À la Charité. — Le nommé François Frégel, 55 ans, demeurant à Jouy-en-Josas, pris d’un malaise, s’était étendu sur la chaussée rue du Pont, Colbert, dans cette localité, lorsqu’une automobile lui passa sur le corps. Frégel, sérieusement blessé, a été transporté à l’hôpital de Versailles; l’automobiliste a déclaré qu’il n’avait pas vu le corps étendu sur la route. — (Dép. part.-). — À l’angle de la route de Choisy et de la rue Michelet, à Ivry-sur-Seine, M. Auguste Vidaillat, 41 ans, habitant, 1, rue Pasteur à Ivry, a été renversé par une automobile. Le blessé a été transporté dans un état grave à la Pitié. —À Nemours; l’auto de M. Gauthier, demeurant à Montrouge, en voulant doubler une voiture que conduisait M. Coste, 91, tué Jean-Durand, à Stains (Seine), accroche celle-ci, dérape et se retourne. L’accident a fait quatre blessés: M. Costes, directeur d’une fabrique de conserves, et son représentant, M. Rault, 33 ans, qui, atteint d’une fracture du bassin, a pu être hospitalisé à Fontainebleau. M. Gauthier et M. Nabrun, de Montrouge, qui l’accompagnaient, ont été transportés à l’hôpital de Nemours. —X bip. part. Mais y croient-ils ? La mort n’est-elle pas la grande solitude ? Pourquoi ces enfants ont-ils trouvé la vie mauvaise, et pourquoi, de toutes leurs farces, ne l’ont-ils pas améliorée ? Nous sommes allée demander à Mme Colette, au docteur Vinchon, et au poète Léon-Paul Fargue si, à travers ce banal fait divers, ils retrouvaient quelques raisons qu’avaient eus leurs amants de mourir, de se "déshabiller de la vie", comme dit nostalgiquement Tristan Corbière. — C’est toujours la faute des parents, dit Colette. Ils ont des enfants et ne savent pas s'en servir. Il n’y a pas d’élite de parents et il y a toujours une élite d’enfants. Les communications entre enfants et parents sont toujours impossibles ; les enfants sont vaniteux et veuleux, mais les parents sont bêtes. "À 20 ans, on doit se méfier des enfants. La tendresse ne suffit pas : il y faut la ruse. Il y a des moments où il ne s'agit que de gagner du temps. Et la
ont-ils trouvé la vie mauvaise, et pourquoi, de toutes leurs farces, ne l’ont-ils pas améliorée ? Nous sommes allée demander à Mme Colette, au docteur Vinchon, et au poète Léon-Paul Fargue si, à travers ce banal fait divers, ils retrouvaient quelques raisons qu’avaient eus leurs amants de mourir, de se "déshabiller de la vie", comme dit nostalgiquement Tristan Corbière. — C’est toujours la faute des parents, dit Colette. Ils ont des enfants et ne savent pas s'en servir. Il n’y a pas d’élite de parents et il y a toujours une élite d’enfants. Les communications entre enfants et parents sont toujours impossibles ; les enfants sont vaniteux et veuleux, mais les parents sont bêtes. "À 20 ans, on doit se méfier des enfants. La tendresse ne suffit pas : il y faut la ruse. Il y a des moments où il ne s'agit que de gagner du temps. Et la déloyauté y est souvent honnête. On ne doit jamais refuser catégoriquement en amour. C’est plus grave que ça. — Mais croyez-vous que les parents doivent consentir à un mariage ridicule ? Les enfants, savent-ils qui ils aiment ? Je sais ce que vaut un mariage tel que ceux-ci. — Je l’ai su avant vous, dit Colette. Ma mère ne m’a point empêchée. Elle m’a fait remarquer que mon choix était indigne. Mais elle n’a pas refusé. Elle a essayé de gagner du temps, mais elle avait... affaire à aussi rusée qu’elle. Qu’importe ! Après nos sottises, l’une et l’autre nous sommes vivantes, et notre mère eût raison, mamie. Dans le suicide passionnel, il est terrible de penser que si ces enfants s'aimaient vraiment, leur bonheur a été court, et si c’était une erreur, elle est éternelle. Comme Colette aime la vie ! Elle en défendrait n’importe quelle forme. Devant elle, je sens bien le paradoxe impardonnable que représente le suicide de deux amants. Je vois cette brutalité, cet égoïsme, cette veulerie et cette vanité de ceux qui n'ont pas le courage de défendre un amour qui devrait toujours être œuvre de vie. "La mort seule est irréparable", dit le sens
l’ai su avant vous, dit Colette. Ma mère ne m’a point empêchée. Elle m’a fait remarquer que mon choix était indigne. Mais elle n’a pas refusé. Elle a essayé de gagner du temps, mais elle avait... affaire à aussi rusée qu’elle. Qu’importe ! Après nos sottises, l’une et l’autre nous sommes vivantes, et notre mère eût raison, mamie. Dans le suicide passionnel, il est terrible de penser que si ces enfants s'aimaient vraiment, leur bonheur a été court, et si c’était une erreur, elle est éternelle. Comme Colette aime la vie ! Elle en défendrait n’importe quelle forme. Devant elle, je sens bien le paradoxe impardonnable que représente le suicide de deux amants. Je vois cette brutalité, cet égoïsme, cette veulerie et cette vanité de ceux qui n'ont pas le courage de défendre un amour qui devrait toujours être œuvre de vie. "La mort seule est irréparable", dit le sens populaire. Jusqu’à elle, toutes les possibilités sont ouvertes, les routes du pardon, de la fuite, du remords, du travail. "Quand l’amour est à côté de vous dans la vie, pourquoi fuir dans la mort où il ne vous suit pas ?" — Ils étaient amants, dit le docteur Vinchon, mais on leur refusait d’être époux. Croyez-vous que l’un peut remplacer l’autre ? Les jeunes d’aujourd’hui se marient plus volontiers que ceux d’autrefois. Instinct de défense de la race, souci de fonder une famille, instinct du devoir social, réactions lointaines de la guerre. Tout amour actuel est au-dessus de la simple idylle, l’absolu mène ces enfants faibles. La machine humaine est infiniment impressionnable et souple. À des époques de somptueux égoïsme succèdent des moments de grande politique de la rue, parce que la race, parce que le pays ont besoin de cellules stables, d’enfants sains, de gens heureux et sans inquiétude. Et puis, peut-être vivons-nous un nouveau romantisme, l’autre est venu des guerres napoléoniennes ; celui-ci, de la guerre mondiale et il a "pris" sur un organisme affaibli aimant la vie d’un amour désespéré. "Or la nature, qui exige fort, brise parfois ses créations les plus délicates avec ses durs pièges,