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Faut-il continuer ? ajoutai-je. Tu portais une robe de cachemire bleu. Tu avais les cheveux défaits, et l'on voyait briller la peau de ta poitrine. Tes pieds jouaient dans tes mules de satin et de dentelles. Tes bras étaient nus. Tranquille comme toujours, même au moment où tu te parjures, tu ne maudis pas celui que tu venais assouvir, car tu as deux cœurs. Oh ! Fanny ! tu aimes deux hommes, moi et lui. Elle secoua la tête rapidement, et d'une voix basse : — Cela n'est pas ! cela n'est pas ! Tu ne me connais pas ! — Faut-il continuer ? ajoutai-je. Tu lui reprochas sa trahison, qui est très réelle. Il se défendit en souriant. Tu passas cent fois devant lui, car tu voulais le fasciner, sans qu'il s'en doutât, avec ton air de pudeur. Et tu réussisses parfaitement, car il t'attira sur son cœur, et, comme tu ne pensais pas à moi qui agonisais en assistant à cela, tu te laissas aller sur ses genoux. — Assez ! cria-t-elle. Puis elle resta muette à me regarder. Elle paraissait horriblement souffrir, mais elle ne pleurait pas. Ses prunelles se dilataient affreusement et ses lèvres sèches frémissaient. Je baissai les yeux par pitié pour elle. J'ajoutai cependant : — Sache que je suis resté là, moi qui t'adorais, et il paraît que la honte et la douleur ne tuent pas, car j'ai tout vu, et je ne suis pas mort. Comme deux statues qui se font face aux deux bords des tombes, nous étions immobiles à nous regarder. Enfin elle dit : "Je dois vous faire horreur ? Oui. "Alors, nous voilà maintenant dans la campagne, prêts au pillage, excités par le rythme furieux du tambour noir. — Halte là ! Qui vive ? Avance au ralliement ? C'est une voix inconnue, formidable, qui nous accueille ainsi au détour d'un chemin creux. Une armée ennemie est devant nous. Composée d'un seul homme, il est vrai. Mais quel homme ! Un soldat pour de bon. Que dis-je ? Un officier ! En pantalon rouge, un fourreau d'acier brinqueballant
Je baissai les yeux par pitié pour elle. J'ajoutai cependant : — Sache que je suis resté là, moi qui t'adorais, et il paraît que la honte et la douleur ne tuent pas, car j'ai tout vu, et je ne suis pas mort. Comme deux statues qui se font face aux deux bords des tombes, nous étions immobiles à nous regarder. Enfin elle dit : "Je dois vous faire horreur ? Oui. "Alors, nous voilà maintenant dans la campagne, prêts au pillage, excités par le rythme furieux du tambour noir. — Halte là ! Qui vive ? Avance au ralliement ? C'est une voix inconnue, formidable, qui nous accueille ainsi au détour d'un chemin creux. Une armée ennemie est devant nous. Composée d'un seul homme, il est vrai. Mais quel homme ! Un soldat pour de bon. Que dis-je ? Un officier ! En pantalon rouge, un fourreau d'acier brinqueballant sur la cuisse gauche, de grandes moustaches relevées en crocs. Ma foi, qu'est-ce qui peut être ! Notre armée se débande, les fusils jetés, et disparaît comme une volée de moineaux qui s'égaille. Moi, le général, je laisse tomber aux pieds du vainqueur ma queue de poêle humiliée. Seul, Totor fait bonne contenance, se coiffe de son tambour pour avoir l'air imposant, et riposte : — France, mon colonel. Le colonel n'était qu'un lieutenant et se mit à rire. — Et où allez-vous comme ça, dit-il, mes petits pioupious ? — Mais, faire la guerre, mon capitaine, répondit Totor, en abaissant le grade de cet ennemi, qui n'avait plus rien de terrible, puisqu'il riait. — Eh bien ! reprit l'officier, voulez-vous servir sous mes ordres ? Je cherche justement un déjeuner à prendre d'assaut. Conduisez-moi au restaurant le plus proche, et je vous y payerai la goutte, mes grenadiers. Le nez de Totor exprime, à ce moment, deux sentiments en lutte. Il est alléché par l'espoir de la goutte, mais il est déçu dans ses projets héroïques de faire la guerre. L'ennemi est par trop débonnaire, en vérité ! Totor garde donc un silence méprisant. — Vous ne voulez pas?
fait bonne contenance, se coiffe de son tambour pour avoir l'air imposant, et riposte : — France, mon colonel. Le colonel n'était qu'un lieutenant et se mit à rire. — Et où allez-vous comme ça, dit-il, mes petits pioupious ? — Mais, faire la guerre, mon capitaine, répondit Totor, en abaissant le grade de cet ennemi, qui n'avait plus rien de terrible, puisqu'il riait. — Eh bien ! reprit l'officier, voulez-vous servir sous mes ordres ? Je cherche justement un déjeuner à prendre d'assaut. Conduisez-moi au restaurant le plus proche, et je vous y payerai la goutte, mes grenadiers. Le nez de Totor exprime, à ce moment, deux sentiments en lutte. Il est alléché par l'espoir de la goutte, mais il est déçu dans ses projets héroïques de faire la guerre. L'ennemi est par trop débonnaire, en vérité ! Totor garde donc un silence méprisant. — Vous ne voulez pas? reprend l'officier. Allons ! Des troubades, vous êtes si timides que ça? Hein, toi, le petit général, qui as l'air si gentil ! Il est très aimable, ma foi, cet officier, et plus je le considère, plus il me plaît. Grand, élancé, jeune, il a un beau visage franc, et ses moustaches martiales font paraître plus douce la douceur de ses yeux. Sa main, très fine, m'a caressé la peau. Et soudain, tandis que Totor hésite entre ses deux idées contraires, il m'en vient une à moi, d'idée, que je trouve admirable. — Oui, dis-je, je connais un restaurant et je veux bien vous y mener. Où donc? demande Totor. — Bédame chez nous. Totor saisit tout de suite mon idée et j'écrie : — C'est vrai. Oh ! comme ça sera drôle ! L'officier ne fait pas attention à ma mise, qui n'indiquait pourtant pas un fils d'aubergiste. Il me prend pour tel et nous suit. — Et, dit-il, chemin faisant, est-ce qu'on mange bien, au moins, chez vous ? Un peu, mon neveu, répond Totor, devenu tout à fait irrespectueux envers un ennemi que nous avons l'air d'emmener prisonnier. Et nous voici bientôt à la villa, dans le
ses moustaches martiales font paraître plus douce la douceur de ses yeux. Sa main, très fine, m'a caressé la peau. Et soudain, tandis que Totor hésite entre ses deux idées contraires, il m'en vient une à moi, d'idée, que je trouve admirable. — Oui, dis-je, je connais un restaurant et je veux bien vous y mener. Où donc? demande Totor. — Bédame chez nous. Totor saisit tout de suite mon idée et j'écrie : — C'est vrai. Oh ! comme ça sera drôle ! L'officier ne fait pas attention à ma mise, qui n'indiquait pourtant pas un fils d'aubergiste. Il me prend pour tel et nous suit. — Et, dit-il, chemin faisant, est-ce qu'on mange bien, au moins, chez vous ? Un peu, mon neveu, répond Totor, devenu tout à fait irrespectueux envers un ennemi que nous avons l'air d'emmener prisonnier. Et nous voici bientôt à la villa, dans le jardin, où maman, décoiffée, en peignoir du matin, fait mélancoliquement prendre l'air à ses papillons noirs. À l'aspect de maman, à la vue de la maison coquette, le lieutenant s'aperçoit de l'erreur qu'il a commise. Il s'excuse de son mieux : « il était en excursion pour des levés de plans topographiques, à trois lieues du camp de Bathonay, trop loin pour retourner; et alors, ces gamins. » Il est charmant dans ses excuses, confus sans gaucherie, à la fois galant et d'une politesse exquise. Quant à maman, je vois bien qu'elle est comme moi et que l'officier lui plaît. — C'est ce gentil petit polisson, dit-il en me retapotant la joue, c'est lui qui est à cause de mon inconvenance. Pardonnez-moi, madame. Mais il n'y a pas d'inconvenance, répond maman. Je ne vous en veux pas du tout, monsieur, ni à lui non plus. Elle ajoute même (car elle ne sait pas cacher ce qu'elle pense). Au contraire ! Bref, de ni en aiguille, le lieutenant est retenu à déjeuner. Il passe même l'après-midi à la maison. Maman paraît enchantée de lui. Et moi donc ! Il faut croire, d'ailleurs, que notre villa était un point stratégique de la
plans topographiques, à trois lieues du camp de Bathonay, trop loin pour retourner; et alors, ces gamins. » Il est charmant dans ses excuses, confus sans gaucherie, à la fois galant et d'une politesse exquise. Quant à maman, je vois bien qu'elle est comme moi et que l'officier lui plaît. — C'est ce gentil petit polisson, dit-il en me retapotant la joue, c'est lui qui est à cause de mon inconvenance. Pardonnez-moi, madame. Mais il n'y a pas d'inconvenance, répond maman. Je ne vous en veux pas du tout, monsieur, ni à lui non plus. Elle ajoute même (car elle ne sait pas cacher ce qu'elle pense). Au contraire ! Bref, de ni en aiguille, le lieutenant est retenu à déjeuner. Il passe même l'après-midi à la maison. Maman paraît enchantée de lui. Et moi donc ! Il faut croire, d'ailleurs, que notre villa était un point stratégique de la plus haute importance ; car, désormais, elle devint le centre des fameux levés de plans. Et certes, la topographie des environs, de notre jardin surtout, doit être minutieusement consignée dans les cartes de l'état-major, puisque le lieutenant prit bientôt le pli de la venir étudier tous les jours. Il faut croire aussi que son pantalon rouge faisait peur aux papillons noirs, car ils s'envolèrent dès qu'il parut, dès le premier jour. Maman était redevenue joyeuse, et sa joie ne fit qu'augmenter pendant trois mois, jusqu'au moment où elle s'épanouit tout à fait, le jour où maman quitta le nom de mon père, mais non pour prendre celui de M. Lemaître. La maison de commerce fut liquidée. Mes aïeux rougirent, sans nul doute, de notre trahison. Moi, je n'en eus pas le moindre remords et n'en ai point encore à l'heure qu'il est. Je pris, avec mon grand-père, le goût de son noble métier. Au lieu d'apprendre le doigt-et-avoir, je appris l'escrime, l'équitation et les diverses autres menues choses qu'il faut pour entrer à Saint-Cyr. Et maintenant, grâce aux papillons noirs de maman et au tambour de Totor, me voilà général. Pourtant, de mes aïeux, il m'est resté une marque indélébile;
croire aussi que son pantalon rouge faisait peur aux papillons noirs, car ils s'envolèrent dès qu'il parut, dès le premier jour. Maman était redevenue joyeuse, et sa joie ne fit qu'augmenter pendant trois mois, jusqu'au moment où elle s'épanouit tout à fait, le jour où maman quitta le nom de mon père, mais non pour prendre celui de M. Lemaître. La maison de commerce fut liquidée. Mes aïeux rougirent, sans nul doute, de notre trahison. Moi, je n'en eus pas le moindre remords et n'en ai point encore à l'heure qu'il est. Je pris, avec mon grand-père, le goût de son noble métier. Au lieu d'apprendre le doigt-et-avoir, je appris l'escrime, l'équitation et les diverses autres menues choses qu'il faut pour entrer à Saint-Cyr. Et maintenant, grâce aux papillons noirs de maman et au tambour de Totor, me voilà général. Pourtant, de mes aïeux, il m'est resté une marque indélébile; il y a encore une espèce de soie où je m'y connais un peu : celle des drapeaux. Jean Richepin. REGRET C'était entre les deux allées, L'une de houx, l'autre d'ormeaux; Je l'attendais sous les rameaux Tout pleins de querelles allées. Pour charmer l'attente craintive Je m'étais avisé d'un jeu : Je croirai qu'elle m'aime un peu, Si le long des houx elle arrive. Mais si, toute rose d'aurore Comme la nue où le jour naît, Sous les ormeaux elle venait, Oh ! ce serait qu'elle m'adorait ! Aucun sort ne vaudrait le nôtre : S'adorer, c'est être divins. — Hélas ! mignonne, tu ne vins Ni par un chemin, ni par l'autre. Catulle Mendès. CROQUIS LONDONIENS À FRANÇOIS COPPÉE Ces feuillets déchirés du livre de voyage, Croquis d'impressions surprises au passage Sous le ciel incertain de ce Londres d'été. Acceptez-les, rêveur épris d'intimité. Qui mieux que vous connaît la volupté d'artiste Qu'on éprouve à noter le rien charmant ou triste? Tantôt c'est la nuance et le charme du jour, Et souvent, trop souvent, de tristes destinées Au hasard d'un coup d'œil tout à coup devinées. EN « HANSOM CAB » À deux jours de distance, deux sensations contraires, et
: Je croirai qu'elle m'aime un peu, Si le long des houx elle arrive. Mais si, toute rose d'aurore Comme la nue où le jour naît, Sous les ormeaux elle venait, Oh ! ce serait qu'elle m'adorait ! Aucun sort ne vaudrait le nôtre : S'adorer, c'est être divins. — Hélas ! mignonne, tu ne vins Ni par un chemin, ni par l'autre. Catulle Mendès. CROQUIS LONDONIENS À FRANÇOIS COPPÉE Ces feuillets déchirés du livre de voyage, Croquis d'impressions surprises au passage Sous le ciel incertain de ce Londres d'été. Acceptez-les, rêveur épris d'intimité. Qui mieux que vous connaît la volupté d'artiste Qu'on éprouve à noter le rien charmant ou triste? Tantôt c'est la nuance et le charme du jour, Et souvent, trop souvent, de tristes destinées Au hasard d'un coup d'œil tout à coup devinées. EN « HANSOM CAB » À deux jours de distance, deux sensations contraires, et cependant si justes ! — Je suis en cab, par un beau matin du mois d'août, dans Piccadilly. De la brume traîne dans l'air, mais toute bleue, toute trempée de soleil, juste de quoi velouter les pelouses du grand parc, le long duquel court la légère voiture. Elle va, silencieuse et preste, sur le pavé de bois. Le cocher qui me conduit est juché par derrière; je ne le vois pas, mais je le sais pareil à ceux que je vois aller et venir, juchés sur le siège des autres voitures. Avec leur costume de drap brouillé, leur chapeau rond. l'épingle de leurs cravates, leurs gants de cuir brun, ils ont tous une physionomie de gentlemen. Le fringant cheval qui traîne le cab à deux roues, cabre sa jolie tête en mâchant son mors, et les deux roses qu'il porte à ses œillères tremblent à ce mouvement. La coquette voiture est, à l'intérieur, lustrée et parée, comme le cocher, comme le cheval, comme la rue, comme les passants et les passantes. De chaque côté une petite glace, deux boîtes en métal blanc, l'une qui sert de cendrier, l'autre qui contient la boîte d'allumettes, sont appendues, avec cette inscription : "Veuillez
et preste, sur le pavé de bois. Le cocher qui me conduit est juché par derrière; je ne le vois pas, mais je le sais pareil à ceux que je vois aller et venir, juchés sur le siège des autres voitures. Avec leur costume de drap brouillé, leur chapeau rond. l'épingle de leurs cravates, leurs gants de cuir brun, ils ont tous une physionomie de gentlemen. Le fringant cheval qui traîne le cab à deux roues, cabre sa jolie tête en mâchant son mors, et les deux roses qu'il porte à ses œillères tremblent à ce mouvement. La coquette voiture est, à l'intérieur, lustrée et parée, comme le cocher, comme le cheval, comme la rue, comme les passants et les passantes. De chaque côté une petite glace, deux boîtes en métal blanc, l'une qui sert de cendrier, l'autre qui contient la boîte d'allumettes, sont appendues, avec cette inscription : "Veuillez ne pas endommager le cab.". Les coussins se creusent doucement sous le poids du corps; le tapissus est épais sous les pieds ; la brise arrive, fraîche et tiède à la fois, du feuillage des grands arbres qui ondoient pas derrière les grilles. Qui donc a parlé de la sombre tristesse de Londres ? Je suis en cab de nouveau, le surlendemain, par une après-midi de pluie battante. La voiture, couverte de boue, est garnie à l'intérieur d'un tapis de paille tout humide des pieds qui s'y sont posés. La pluie me coupe le visage par devant, et lorsqu'en se baissant le cocher abaisse la vitre, pliée deux fois sur elle-même, il faut se rejeter en arrière pour qu'elle ne vous frappe pas. Il est vêtu de caoutchouc des pieds à la tête. Ce cocher, comme tous ses confrères que je regarde fuir dans la pluie et le brouillard noir, pareils à de vagues fantômes. Le cheval piétine dans les flaques d'eau, glisse et agite sa tête avec douleur. Des balayeurs en loques attendent, abrités sous un bouquet d'arbres tristes, que l'ondée soit moins forte, avant de recommencer le vain labeur de repousser la boue qui englue les pavés. Je
tristesse de Londres ? Je suis en cab de nouveau, le surlendemain, par une après-midi de pluie battante. La voiture, couverte de boue, est garnie à l'intérieur d'un tapis de paille tout humide des pieds qui s'y sont posés. La pluie me coupe le visage par devant, et lorsqu'en se baissant le cocher abaisse la vitre, pliée deux fois sur elle-même, il faut se rejeter en arrière pour qu'elle ne vous frappe pas. Il est vêtu de caoutchouc des pieds à la tête. Ce cocher, comme tous ses confrères que je regarde fuir dans la pluie et le brouillard noir, pareils à de vagues fantômes. Le cheval piétine dans les flaques d'eau, glisse et agite sa tête avec douleur. Des balayeurs en loques attendent, abrités sous un bouquet d'arbres tristes, que l'ondée soit moins forte, avant de recommencer le vain labeur de repousser la boue qui englue les pavés. Je gagne une gare à travers un quartier pauvre. Les maisons succèdent aux maisons, uniformément petites, malpropres et suintantes. Les haillons qui garantissent de la pluie les lamentables passants me serrent le cœur ; et intarissable, et sinistre, et noire, la pluie tombe toujours. Comment peut-on vivre à Londres sans y être contraint par la force ? C'est toute la vie anglaise, que ce contraste. DANS UN CLUB Me voici au coin de Pall Mall et de Regent Street. C'est le quartier des grands clubs de Londres. Ils dressent leurs masses monumentales de tous les côtés. Le portique de l' Athenaeum avec sa statue de Minerve, regarde la façade du club militaire, le United service, à travers la porte entrouverte duquel on peut apercevoir, appendus aux murs, de grands portraits de généraux en uniformes rouges; et plus loin c'est le club des gardes, c'est le Reform, où fréquentent les libéraux; le Carlton, où sont les conservateurs; le Warwick, composé de nobles ; l'Oxford et Cambridge, réservé aux anciens élèves d'une des deux universités; le Traveller's, dont nul ne saurait être membre, s'il n'a fait un voyage à plus de cinq cents milles de Londres. Les énormes bâtiments tout noirs me font
être contraint par la force ? C'est toute la vie anglaise, que ce contraste. DANS UN CLUB Me voici au coin de Pall Mall et de Regent Street. C'est le quartier des grands clubs de Londres. Ils dressent leurs masses monumentales de tous les côtés. Le portique de l' Athenaeum avec sa statue de Minerve, regarde la façade du club militaire, le United service, à travers la porte entrouverte duquel on peut apercevoir, appendus aux murs, de grands portraits de généraux en uniformes rouges; et plus loin c'est le club des gardes, c'est le Reform, où fréquentent les libéraux; le Carlton, où sont les conservateurs; le Warwick, composé de nobles ; l'Oxford et Cambridge, réservé aux anciens élèves d'une des deux universités; le Traveller's, dont nul ne saurait être membre, s'il n'a fait un voyage à plus de cinq cents milles de Londres. Les énormes bâtiments tout noirs me font songer aux palais de Florence, et ce sont aussi des citadelles contre la rue, contre la promiscuité des rencontres, contre le climat. Par cette après-midi d'été, il ne pleut pas, mais il pèse sur Londres un brouillard jaune qui noie de mélancolie tous les édifices. Il ne faut pas songer aux délices de la flânerie à pied, ce charme de notre adorable, de notre méridional Paris et puis, flâner, ce serait presque une honte sur ces trottoirs où les passants vont sans se rendre l'un à l'autre, tandis que les cabs filent lestement et que les petits omnibus appellent à eux les passagers par la voix et le geste de leurs conducteurs. J'entre dans un de ces clubs sur les livres duquel un ami m'a fait inscrire pour un mois. Qu'il est calme, cet asile, au sortir de la rue bruyante ! Qu'il est confortable, après ces sensations du jour froid et triste ! Le vaste escalier est garni de statues. Des tapis assourdissent le bruit des pas, et la sensation du foyer s'empare de l'arrivant, qui sait que nulle personne étrangère au club ne peut y pénétrer, même pour une visite. Quelle salle choisir pour s'y installer et y
aux délices de la flânerie à pied, ce charme de notre adorable, de notre méridional Paris et puis, flâner, ce serait presque une honte sur ces trottoirs où les passants vont sans se rendre l'un à l'autre, tandis que les cabs filent lestement et que les petits omnibus appellent à eux les passagers par la voix et le geste de leurs conducteurs. J'entre dans un de ces clubs sur les livres duquel un ami m'a fait inscrire pour un mois. Qu'il est calme, cet asile, au sortir de la rue bruyante ! Qu'il est confortable, après ces sensations du jour froid et triste ! Le vaste escalier est garni de statues. Des tapis assourdissent le bruit des pas, et la sensation du foyer s'empare de l'arrivant, qui sait que nulle personne étrangère au club ne peut y pénétrer, même pour une visite. Quelle salle choisir pour s'y installer et y passer une paisible après-midi ? Ah ! c'est la chambre dite du matin qui communique avec une autre chambre réservée à la correspondance. Ce ne sont que divans profonds, fauteuils renversés, tables petites et chargées de tous les journaux du monde ou de casiers avec du papier de toute dimension. A gauche, c'est le salon où l'on mange, immense pièce dont toutes les tables s'adossent à des fenêtres ouvertes sur le gazon d'un vert jardin. Quand viendra le soir, sur chacune de ces tables une bougie sera posée, munie d'un abat-jour vert, éclairant d'une manière discrète le repas préparé, le visage des dineurs et le verre où blondira le vin du Rhin, où pétillera le Champagne. En haut de l'escalier s'étendent les salles de lecture, avec l'énorme bibliothèque, et dans le sous-sol s'abrite le fumoir, auquel on accède par un couloir que la collection du Times remplit à elle seule. Parce que mois d'août, Londres est vide enfin de toute existence sociale. D'un jour à l'autre, la saison a fini, et c'est l'époque où l'Anglais qui aime son club en jouit véritablement comme d'une chose à lui et faite à son usage. Il y arrive vers les neuf heures, et
A gauche, c'est le salon où l'on mange, immense pièce dont toutes les tables s'adossent à des fenêtres ouvertes sur le gazon d'un vert jardin. Quand viendra le soir, sur chacune de ces tables une bougie sera posée, munie d'un abat-jour vert, éclairant d'une manière discrète le repas préparé, le visage des dineurs et le verre où blondira le vin du Rhin, où pétillera le Champagne. En haut de l'escalier s'étendent les salles de lecture, avec l'énorme bibliothèque, et dans le sous-sol s'abrite le fumoir, auquel on accède par un couloir que la collection du Times remplit à elle seule. Parce que mois d'août, Londres est vide enfin de toute existence sociale. D'un jour à l'autre, la saison a fini, et c'est l'époque où l'Anglais qui aime son club en jouit véritablement comme d'une chose à lui et faite à son usage. Il y arrive vers les neuf heures, et il y déjeune de thé, de poisson, de viandes froides. Il faut le voir se promener lui-même, la fourchette à la main, l'assiette de l'autre, autour du vaste buffet où sont disposées les pièces énormes de bœuf rôti, les jambons, les volailles, les morceaux de saumon conservés dans la glace, les tartes dans leurs petits pots à qui la croûte fait comme un dôme. Le clubman lit ensuite les grands journaux. Et cela le conduit jusque vers une heure, — moment auquel il pense à son second repas qui est le lunch. Un peu de viande rôtie lui suffira cette fois, quelques légumes, quelques pâtisseries et un ou deux verres de sherry. Il descend au fumoir, allume un cigare, écrit ses lettres ; les journaux de l'après-midi sont arrivés déjà. Il est cinq heures. Notre homme se montre au seuil de la porte du club. Le brouillard se fond en bruine. À quoi bon sortir, et il monte jusqu'à la salle de lecture, reprendre un livre commencé, dont il continue à tourner les pages, couché sur un divan, avec une petite table auprès de lui, sur laquelle repose une tasse de thé parmi des tartines. La nuit tombe. Le clubman