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tendant tous les muscles. Excellent pour les musiciennes, cela remplace au moins une heure de gammes; circulation du sang, plus de mains froides ni rouges l'hiver, développement des épaules, poitrine mise en valeur. MOUVEMENTS DES JAMBES. — 1° Lancer le pied en avant, d'un beau jeté, et répéter le mouvement en arrière, toujours en conservant le corps d'aplomb ; penser à la Vénus de Falguières. 2° Élever sur les pointes et... y rester le plus longtemps possible ; enfin, ployer le genou et le tourner en dehors de façon que le pied vienne toucher l'autre genou qui est resté en position. Plus de jambes grêles ni de poteaux ! et quelle élasticité la femme peut acquérir ainsi... à son gré, souple, enlaçante, fuyante ; le problème du bonheur dans la vie quotidienne est peut-être bien près d'être résolu. LE GRAND DÉVELOPPEMENT. — Toujours les pieds en éventail, se pencher en avant, aussi bas que possible, avec un abandon complet du corps, et les bras étendus ; même répétition en arrière, les reins très cambrés, les bras abandonnés. On prend alors l'habitude de s'appuyer sur les reins, de porter par conséquent le buste en avant, les épaules s'effacent d'elles-mêmes, et la tournure, la démarche gagnent de toutes façons. Une femme campée comme ça attire toujours le regard des connaisseurs. MOUVEMENT INTERMÉDIAIRE. — Entre chaque exercice, pour rétablir absolument la position, développer les bras en cercle devant, au-dessus et derrière la tête, et les ramener bien étendus le long du corps. Se placer devant une glace, dans un peignoir souple, sans manches, qui laisse aux membres toute leur liberté, et consacrer un quart d'heure tous les matins à cette petite gymnastique de chambre. Vous verrez, non, mais vous verrez que vous Ille remercierez. Si vous êtes maigre, vous englaissez; si vous êtes forte, vous maigrirez, et si vous êtes en tous points parfaite, eh bien, vous resterez telle que vous êtes. "Arnès. — Vous aurez chaud, il ne faut pas vous le dissimuler, prenez votre tub, faites-vous frictionner à l'eau de Cologne avec le bon gant de crin et vous sentirez un
tournure, la démarche gagnent de toutes façons. Une femme campée comme ça attire toujours le regard des connaisseurs. MOUVEMENT INTERMÉDIAIRE. — Entre chaque exercice, pour rétablir absolument la position, développer les bras en cercle devant, au-dessus et derrière la tête, et les ramener bien étendus le long du corps. Se placer devant une glace, dans un peignoir souple, sans manches, qui laisse aux membres toute leur liberté, et consacrer un quart d'heure tous les matins à cette petite gymnastique de chambre. Vous verrez, non, mais vous verrez que vous Ille remercierez. Si vous êtes maigre, vous englaissez; si vous êtes forte, vous maigrirez, et si vous êtes en tous points parfaite, eh bien, vous resterez telle que vous êtes. "Arnès. — Vous aurez chaud, il ne faut pas vous le dissimuler, prenez votre tub, faites-vous frictionner à l'eau de Cologne avec le bon gant de crin et vous sentirez un bien-être, une souplesse dans tout le corps dont vous serez ravie. La santé du corps, c'est la santé de l'esprit; vous serez gaie, en train, jolie. "Votre mari ne vous sera rien refuser, vos adorateurs en perdront la tête, vos amies souriront jaune, et si tout ça ne suffit pas au bonheur d'une femme... DIALOGUES DES COURTIYANES Quand il faut se mettre au lit, elle ne montre ni empressement ni froideur : elle ne songe qu'à charmer son amant et à se l'attacher. C'est le, surtout ce que les hommes aiment en elle. LUCIEN. Au Bois, vers cinq heures. Dans une victoria très large, très basse, capitonnée de maroquin vieux bleu, Blanche Caresse et Laure Rosée sont assises. La première, vingt-deux ans, pare, brune, serpentine, emmitouflée sans corset dans une redingote Watteau de peau de cygne prune; immense et presque ridicule capeline noire, et, sous un voile à pois serrés, des yeux enroués aux paupières meurtries. Laure, trente ans, blonde au henné, teint éclatant de fraîcheur, gorge opulente, taille mince, costume Redfern premier élan; a pris dans sa voiture une attitude souriante, étonnée et mélancolique un peu, qu'elle ne quittera pas de toute la promenade. BLANCHE, baillant. Aâââââhh... je te
au bonheur d'une femme... DIALOGUES DES COURTIYANES Quand il faut se mettre au lit, elle ne montre ni empressement ni froideur : elle ne songe qu'à charmer son amant et à se l'attacher. C'est le, surtout ce que les hommes aiment en elle. LUCIEN. Au Bois, vers cinq heures. Dans une victoria très large, très basse, capitonnée de maroquin vieux bleu, Blanche Caresse et Laure Rosée sont assises. La première, vingt-deux ans, pare, brune, serpentine, emmitouflée sans corset dans une redingote Watteau de peau de cygne prune; immense et presque ridicule capeline noire, et, sous un voile à pois serrés, des yeux enroués aux paupières meurtries. Laure, trente ans, blonde au henné, teint éclatant de fraîcheur, gorge opulente, taille mince, costume Redfern premier élan; a pris dans sa voiture une attitude souriante, étonnée et mélancolique un peu, qu'elle ne quittera pas de toute la promenade. BLANCHE, baillant. Aâââââhh... je te demande pardon. LAURE. — Tu t'entends ? BLANCHE. — D'abord... les Acacias me produisent toujours cet effet-là; je suis comme les perroquets, le persil me fait crever. Ce sont toujours les mêmes têtes... tu viens tous les jours, toi... moi je ne pourrais pas : il y a bien six mois, sans exagérer, que je ne suis venue ici; les personnes ne changent pas plus que les arbres... (passent Léontine Lenoir avec miss Betzy) elles vieillissent, voilà tout... Et puis j'ai une migraine !!! LAURE. — Tu as soupé? BLANCHE. — Oui... c'est-à-dire non... LAURE. — Décide-toi. BLANCHE. — Enfin nous sommes allés vadrouiller cette nuit à Montmartre, avec Choc et Marcel. LAURE. — Quelle drôle d'idée! BLANCHE. — C'était pour montrer au jeune Marcel ce que c'était... tu sais comme il est timide, bien élevé... jamais quitté les jupes de sa mère. LAURE. — Qui les a quittées un peu partout, en revanche. BLANCHE. — Vraiment? LAURE. — C'est connu, voyons... elle a eu la cuisse écossaise. Alors ? BLANCHE. — Alors le jeune Marcel fut épaté : nous l'avons mené au Mirliton... il a demandé du café avec de la glace pilée et une paille, ma chère... ce
mois, sans exagérer, que je ne suis venue ici; les personnes ne changent pas plus que les arbres... (passent Léontine Lenoir avec miss Betzy) elles vieillissent, voilà tout... Et puis j'ai une migraine !!! LAURE. — Tu as soupé? BLANCHE. — Oui... c'est-à-dire non... LAURE. — Décide-toi. BLANCHE. — Enfin nous sommes allés vadrouiller cette nuit à Montmartre, avec Choc et Marcel. LAURE. — Quelle drôle d'idée! BLANCHE. — C'était pour montrer au jeune Marcel ce que c'était... tu sais comme il est timide, bien élevé... jamais quitté les jupes de sa mère. LAURE. — Qui les a quittées un peu partout, en revanche. BLANCHE. — Vraiment? LAURE. — C'est connu, voyons... elle a eu la cuisse écossaise. Alors ? BLANCHE. — Alors le jeune Marcel fut épaté : nous l'avons mené au Mirliton... il a demandé du café avec de la glace pilée et une paille, ma chère... ce que Bruant l'a engueulé !!! il ne savait plus où se fourrer. (Elle chante) Vivent les mich'tons, C'est leur bonn' galette, etc. LAURE. — C'est gentil, ça... Tiens, voilà justement Choc qui passe à cheval... il te salue : allons ! fais-lui ton plus gracieux sourire. BLANCHE. — Je ne peux pas... je n'ai pas la force. LAURE. — Si... voyons, fais une belle risette au monsieur. BLANCHE. — Oh là là ! je l'ai assez vu. Sais-tu à quelle heure il est parti ce matin ? A neuf heures... Ah! ma chère, si tu savais quelle tête il a le matin, pas rasé, en chemise fripée... enfin !!! LAURE. — Je croyais qu'il ne passait jamais toute la nuit dehors. BLANCHE. — Oui, mais il a fait une exception pour moi, il a voulu rester : naturellement, je l'ai gardé... Aussi tu vois ma mine ! LAURE. — Comment ! c'est ça? BLANCHE. — Mais oui, c'est ça. LAURE. — Avec Choc? BLANCHE. — Avec Choc. LAURE, ouvrant d'immenses yeux. — Alors, avec n'importe qui, comme ça, tu voyages? BLANCHE. — Aller et retour... Et toi? LAURE. — Moi je reste sur le quai. Dis donc, ça ne doit
peux pas... je n'ai pas la force. LAURE. — Si... voyons, fais une belle risette au monsieur. BLANCHE. — Oh là là ! je l'ai assez vu. Sais-tu à quelle heure il est parti ce matin ? A neuf heures... Ah! ma chère, si tu savais quelle tête il a le matin, pas rasé, en chemise fripée... enfin !!! LAURE. — Je croyais qu'il ne passait jamais toute la nuit dehors. BLANCHE. — Oui, mais il a fait une exception pour moi, il a voulu rester : naturellement, je l'ai gardé... Aussi tu vois ma mine ! LAURE. — Comment ! c'est ça? BLANCHE. — Mais oui, c'est ça. LAURE. — Avec Choc? BLANCHE. — Avec Choc. LAURE, ouvrant d'immenses yeux. — Alors, avec n'importe qui, comme ça, tu voyages? BLANCHE. — Aller et retour... Et toi? LAURE. — Moi je reste sur le quai. Dis donc, ça ne doit pas toujours être drôle. BLANCHE. — Oh ! ne m'en parle pas ! c'est une question de tempérament, c'est nerveux. Tu te rappelles mon chien Bracelet, qui hurlait chaque fois qu'il entendait de la musique. Que ce fut du piano, du violon, de l'orgue de Barbarie, les Huguenots ou la Dame blanche, n'importe quel air, n'importe quel instrument, il hurlait. Eh bien, moi, en amour, c'est la même chose, dans l'autre sens... LAURE. — Écoute, je n'en reviens pas. Je me disais aussi : cette horreur du corset, ces yeux battus, cette fatigue perpétuelle... mais j'étais à cent lieues de croire, ou du moins je croyais que c'était pour Jean... BLANCHE, TRÈS embêtée. — Oh! ne me dis pas ça : tu comprends combien je suis humiliée... mon Jean que j'adore... c'est dur, va! Je n'ai même pas la consolation de lui donner plus qu'aux autres. LAURE. — Mais ta beauté, ta santé, ta réputation, malheureuse! tu n'y penses donc pas ? BLANCHE. — Comment, ma réputation ? Elle ne peut qu'y gagner, au contraire : avec ça que ça leur arrive souvent aux hommes de voir leur émotion partagée... il y a tant de femmes qui simulent le plaisir.
Dame blanche, n'importe quel air, n'importe quel instrument, il hurlait. Eh bien, moi, en amour, c'est la même chose, dans l'autre sens... LAURE. — Écoute, je n'en reviens pas. Je me disais aussi : cette horreur du corset, ces yeux battus, cette fatigue perpétuelle... mais j'étais à cent lieues de croire, ou du moins je croyais que c'était pour Jean... BLANCHE, TRÈS embêtée. — Oh! ne me dis pas ça : tu comprends combien je suis humiliée... mon Jean que j'adore... c'est dur, va! Je n'ai même pas la consolation de lui donner plus qu'aux autres. LAURE. — Mais ta beauté, ta santé, ta réputation, malheureuse! tu n'y penses donc pas ? BLANCHE. — Comment, ma réputation ? Elle ne peut qu'y gagner, au contraire : avec ça que ça leur arrive souvent aux hommes de voir leur émotion partagée... il y a tant de femmes qui simulent le plaisir. LAURE. — Voilà une erreur, par exemple! La sincérité est la chose la plus fâcheuse dans ces cas-là. Tiens, regarde les hommes, qui sont forcément sincères... BLANCHE. — Physiquement, tu veux dire. LAURE. — Parbleu ! il n'est pas question de sentiment... eh bien, sont-ils assez odieux, assez ridicules... BLANCHE. — C'est vrai. LAURE. — Ma chère, il faut te dire que lorsque nous sommes emballées, nous sommes au moins aussi ridicules : ça n'a pas d'inconvénient avec un homme qui vous aime, quand il y a autre chose que les sens, quand il y a le cerveau, le cœur même. naturellement avec un amant, on ne se gêne pas, on est soi-même; tant pis si la mise en scène laisse à désirer, on y va bon jeu sans argent; mais avec les autres, ceux qui payent un peu et qui méprisent beaucoup, les bêcheurs, les éplucheurs qui prennent des notes pour dire au club, le soir, après la partie : « La petite Chose... pas assez de gorge... le genou gros... et maladroite! et gaffeuse! Mauvaise affaire. » Oh ! alors, avec ceux-là, songe comme il faut faire attention, comme il faut être comédienne, prendre de jolies poses toujours,
— C'est vrai. LAURE. — Ma chère, il faut te dire que lorsque nous sommes emballées, nous sommes au moins aussi ridicules : ça n'a pas d'inconvénient avec un homme qui vous aime, quand il y a autre chose que les sens, quand il y a le cerveau, le cœur même. naturellement avec un amant, on ne se gêne pas, on est soi-même; tant pis si la mise en scène laisse à désirer, on y va bon jeu sans argent; mais avec les autres, ceux qui payent un peu et qui méprisent beaucoup, les bêcheurs, les éplucheurs qui prennent des notes pour dire au club, le soir, après la partie : « La petite Chose... pas assez de gorge... le genou gros... et maladroite! et gaffeuse! Mauvaise affaire. » Oh ! alors, avec ceux-là, songe comme il faut faire attention, comme il faut être comédienne, prendre de jolies poses toujours, montrer ce que l'on a de bien et atténuer, sinon dissimuler, ce qui est défectueux. BLANCHE. — Ce n'est pas facile. LAURE. — Mais si. Crois-tu que les actrices ne se soient pas maîtresses d'elles-mêmes dans leurs plus grandes scènes de passion? Vois-tu qu'elles s'évanouissent pour de bon, il n'y aurait plus de pièce. On baisserait le rideau et on rendrait l'argent, ce qu'il faut éviter à tout prix. BLANCHE. — Ce sont des actrices. LAURE. — Nous aussi, et nous jouons des rôles rudement plus difficiles que les leurs, car les trois quarts du temps il nous faut improviser, et nous n'avons pas trop de tout notre sang-froid pour être à la réplique d'une phrase inattendue. (Elles croisent un monsieur qui les salue.) Tu le connais? BLANCHE. — Non. LAURE. — C'est Pleinair, un peintre. Je l'ai connu il y a deux ans... il m'a fait la cour ; il est riche, il n'est pas mal, je n'avais donc aucune raison de le faire attendre. BLANCHE. — Tu ne l'as pas fait languir? LAURE. — Non. BLANCHE. — Combien de temps t'a-t-il fait la cour ? LAURE. — Deux heures. BLANCHE. — C'est très suffisant. LAURE. — N'est-ce pas
aurait plus de pièce. On baisserait le rideau et on rendrait l'argent, ce qu'il faut éviter à tout prix. BLANCHE. — Ce sont des actrices. LAURE. — Nous aussi, et nous jouons des rôles rudement plus difficiles que les leurs, car les trois quarts du temps il nous faut improviser, et nous n'avons pas trop de tout notre sang-froid pour être à la réplique d'une phrase inattendue. (Elles croisent un monsieur qui les salue.) Tu le connais? BLANCHE. — Non. LAURE. — C'est Pleinair, un peintre. Je l'ai connu il y a deux ans... il m'a fait la cour ; il est riche, il n'est pas mal, je n'avais donc aucune raison de le faire attendre. BLANCHE. — Tu ne l'as pas fait languir? LAURE. — Non. BLANCHE. — Combien de temps t'a-t-il fait la cour ? LAURE. — Deux heures. BLANCHE. — C'est très suffisant. LAURE. — N'est-ce pas ?... En voilà un type!... Je te parlais tout à l'heure d'être à la réplique... tu vas voir. Il est tout jeune, ce garçon-là, ça n'empêche pas qu'il avait une singulière manie. (Elle rit.) Je ne sais pas s'il l'a encore, mais c'était bien amusant. (Elle rit.) BLANCHE. — Dis ce que c'est... tu es agaçante à rire comme ça ! LAURE. — Figure-toi que lui, pour qu'il puisse... Comment te dire ça?... BLANCHE. — Ne dis pas... je comprends. LAURE. — Il fallait qu'il s'imaginât qu'il me possédait dans une église, la nuit. BLANCHE. — Tu éteignais tout. LAURE.— Tout! Attends, ce n'est pas fini... Et puis, à un certain moment, il rêvait que le Suisse s'approchait... tu te souviens. BLANCHE. — Parfaitement... que le Suisse s'approchait. LAURE. — Avec sa canne... Pan ! pan ! BLANCHE. — Pan! pan! oh! aïe! aïe! que c'est compliqué ! Alors? LAURE. — Alors j'étais chargée de faire le bruit de la canne du Suisse. BLANCHE. — Comment faisais-tu? LAURE. — Je cognais avec ma main sur le bois du lit. BLANCHE. — Et tu disais : « Pour l'entretien de l'église. » LAURE. — Ah ! non, pas ça. Mais tu
ce que c'est... tu es agaçante à rire comme ça ! LAURE. — Figure-toi que lui, pour qu'il puisse... Comment te dire ça?... BLANCHE. — Ne dis pas... je comprends. LAURE. — Il fallait qu'il s'imaginât qu'il me possédait dans une église, la nuit. BLANCHE. — Tu éteignais tout. LAURE.— Tout! Attends, ce n'est pas fini... Et puis, à un certain moment, il rêvait que le Suisse s'approchait... tu te souviens. BLANCHE. — Parfaitement... que le Suisse s'approchait. LAURE. — Avec sa canne... Pan ! pan ! BLANCHE. — Pan! pan! oh! aïe! aïe! que c'est compliqué ! Alors? LAURE. — Alors j'étais chargée de faire le bruit de la canne du Suisse. BLANCHE. — Comment faisais-tu? LAURE. — Je cognais avec ma main sur le bois du lit. BLANCHE. — Et tu disais : « Pour l'entretien de l'église. » LAURE. — Ah ! non, pas ça. Mais tu comprends, si j'avais perdu la tête... pas de canne. BLANCHE. — Et pas de canne, pas de Suisse. LAURE. — Et alors qu'est-ce qu'il serait arrivé? BLANCHE. — Rien. LAURE. — Justement, c'est ce qu'il ne fallait pas. BLANCHE. — Moi je n'aurais pas pu... LAURE. — Et comment aurais-tu fait avec Versisky, ce poète qui singulait le Christ à cause de sa barbe rousse et de sa tête de bélier rêveur. Il poussait cette manie jusqu'à prétendre qu'il mourrait comme Jésus, à trente-trois ans. Ce qu'il y a de bon, c'est qu'il en avait quarante, quarante bien sonnés. Il m'appelait Magdalena. BLANCHE. — Je l'aurais envoyé dinguer. LAURE. — Mais non... il faut bien te dire que les hommes sont égoïstes... nous sommes là pour leur plaisir et non pour le nôtre. Il faut donc servir soigneusement leur égoïsme, si nous ne voulons pas être sévèrement jugées. As-tu vu, au cirque, quand deux gymnasiarques font du trapèze volant tout là-haut? BLANCHE. — Oui... rien que d'y penser, ça me fait froid dans le creux de la main. LAURE. — Il y en a toujours un des deux chargé de lancer le trapèze à l'autre. Songe qu'un quart de seconde
fait avec Versisky, ce poète qui singulait le Christ à cause de sa barbe rousse et de sa tête de bélier rêveur. Il poussait cette manie jusqu'à prétendre qu'il mourrait comme Jésus, à trente-trois ans. Ce qu'il y a de bon, c'est qu'il en avait quarante, quarante bien sonnés. Il m'appelait Magdalena. BLANCHE. — Je l'aurais envoyé dinguer. LAURE. — Mais non... il faut bien te dire que les hommes sont égoïstes... nous sommes là pour leur plaisir et non pour le nôtre. Il faut donc servir soigneusement leur égoïsme, si nous ne voulons pas être sévèrement jugées. As-tu vu, au cirque, quand deux gymnasiarques font du trapèze volant tout là-haut? BLANCHE. — Oui... rien que d'y penser, ça me fait froid dans le creux de la main. LAURE. — Il y en a toujours un des deux chargé de lancer le trapèze à l'autre. Songe qu'un quart de seconde de plus ou de moins, l'autre rate le bâton et, crac... dans le filet. BLANCHE. — Et toute la salle fait : « Ah !!! » LAURE. — Il faut donc une précision absolue, ni trop tôt ni trop tard... juste au moment et l'effet est obtenu. Mais imagine-toi le bonhomme s'amusant pour son compte, et jetant le trapèze à la va comme je te pousse, selon sa fantaisie... t'imagines-tu le drame? C'est pourtant ce que tu fais; et tu as tort, car notre rôle, en amour, c'est de jeter le trapèze au bon moment... tu as grandement tort. BLANCHE. — Ça m'est égal : je n'entre pas dans ces considérations-là. D'abord, je te l'ai dit, ce n'est pas ma faute : c'est nerveux. LAURE. — Nerveux, nerveux, tant que tu voudras ; mais enfin il y a des limites : je comprends encore avec des gens amusants et pas trop rocs, car il y en a tout de même dans le tas... mais avec certains types ! (Passent au fond d'un café Arthur Thierry et Victor Sobol) Enfin avec un de ces deux-là, comment ferais-tu? BLANCHE. — Je ne sais pas, moi; je ferme les yeux, je m'isole... et
bonhomme s'amusant pour son compte, et jetant le trapèze à la va comme je te pousse, selon sa fantaisie... t'imagines-tu le drame? C'est pourtant ce que tu fais; et tu as tort, car notre rôle, en amour, c'est de jeter le trapèze au bon moment... tu as grandement tort. BLANCHE. — Ça m'est égal : je n'entre pas dans ces considérations-là. D'abord, je te l'ai dit, ce n'est pas ma faute : c'est nerveux. LAURE. — Nerveux, nerveux, tant que tu voudras ; mais enfin il y a des limites : je comprends encore avec des gens amusants et pas trop rocs, car il y en a tout de même dans le tas... mais avec certains types ! (Passent au fond d'un café Arthur Thierry et Victor Sobol) Enfin avec un de ces deux-là, comment ferais-tu? BLANCHE. — Je ne sais pas, moi; je ferme les yeux, je m'isole... et puis j'ai énormément d'imagination. Ainsi, tiens, souvent je rêve que je galope sur un cheval fougueux dans une forêt, l'hiver, sur des routes blanches et dures de neige... ou bien je vois des choses très compliquées, des machines de Rops, tu sais, des bêtes grimaçantes, des horreurs ! D'autres fois, au contraire, je pense à des choses qui n'ont aucun rapport avec ça, à des choses très chastes, très sentimentales, à des mariages, à des premières communions, ou bien à un beau jeune homme comme Albert Lambert fils, qui chanterait avec une voix grave de la belle musique, Faust ou le Domino noir... ou bien encore je pense à des fins de journée comme aujourd'hui, en automne, pas au Bois par exemple, mais à la campagne, tu sais, quand il va faire nuit, qu'on est triste, triste, triste, et qu'on serait heureuse d'être malheureuse pour pleurer, pleurer, pleurer!... LAURE. — C'est étonnant... Quelle drôle de fille tu fais! Si tu peux, tu as raison; au fond, je t'envie. BLANCHE. — Et toi, tu ne penses jamais à des choses comme ça. LAURE. Moi? Je pense toujours que je voudrais bien que ça fût fini. (Au cocher.) Rodolphe, nous rentrons !
au contraire, je pense à des choses qui n'ont aucun rapport avec ça, à des choses très chastes, très sentimentales, à des mariages, à des premières communions, ou bien à un beau jeune homme comme Albert Lambert fils, qui chanterait avec une voix grave de la belle musique, Faust ou le Domino noir... ou bien encore je pense à des fins de journée comme aujourd'hui, en automne, pas au Bois par exemple, mais à la campagne, tu sais, quand il va faire nuit, qu'on est triste, triste, triste, et qu'on serait heureuse d'être malheureuse pour pleurer, pleurer, pleurer!... LAURE. — C'est étonnant... Quelle drôle de fille tu fais! Si tu peux, tu as raison; au fond, je t'envie. BLANCHE. — Et toi, tu ne penses jamais à des choses comme ça. LAURE. Moi? Je pense toujours que je voudrais bien que ça fût fini. (Au cocher.) Rodolphe, nous rentrons ! Dans les allées brunes, sous un ciel mauve, la Victoria emmène les deux femmes au grand trot, tandis que, parallèlement au ciel et dans Paris, s'allument les étoiles, et les lanternes des voitures. LUCIENNE. LE DEMI-MONDE SOUS LE SECOND EMPIRE SOUVENIRS D'UN SYBARITE XIX SILHOUETTES DE DANSEUSES EMMA LIVRY. Qui s'en souvient, à l'heure actuelle, de cette charmante fille, pleine de grâce et de talent, dont la fin prématurée et extraordinairement tragique fit une profonde impression sur tous les habitués de l'Opéra? C'était l'opposé de la danseuse, telle que se la représentent, en général, les profanes et telle que la rêvent les amateurs sensuels de cette catégorie de femmes ; mais, en même temps, c'était l'image de la danse dans tout ce qu'elle a de fin, de souple, d'ondoyant, d'élégant, de délicat, d'aérien et, disons-le, de distingué. Grande, — trop grande, — d'une maigreur excessive, avec un visage en lame de couteau qu'accentuait un nez des plus proéminents et qu'animaient de très beaux yeux, elle avait une telle légèreté dans les mouvements, une telle désinvolture dans les gestes, un tel charme dans les allures, une telle élasticité dans la taille, une telle coquetterie pudique dans l'expression que, dès qu'elle dansait