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vaillant d'une fureur cramoisie. — Oh ! ajouta-t-il, réprimant avec effort, vous aimez Suzanne et savez que je ne l'aime pas, et m'ame demandez de vous l'abandonner ? m'ame demandez cela... euh !... comme faveur ? — Une très grande faveur, comme Démidoff, et sa voix tremblait à moitié de sa propre rage montait au niveau de la sienne, une rage également composée, tumultueuse, de morale outragée et d'une aversion de race. — Je vous accorde cette faveur, dit Timour Kadjar Khan en s'inclinant, tout d'une pièce. Il se redressa et alluma un cigare. Savez-vous pourquoi ? — Dites ! — Suzanne devient un peu trop dispensable. Car, naturellement, vous la fréquentez je l'entretiens au point de vue surtout ? — Oh, oui. La lèvre supérieure de Démidoff commençait à frémir. Il devenait très pâle. Ses doigts jouaient nerveusement sur ce gland d'argent de son ceinturon. Townsend sentit le tumulte qu'ortait l'âme de son ami. Il avança tout près, le fit asseoir discrètement, posa sa forte main sur les bras de l'autre. Il regarda d'un air interloqué le vicomte de Broglie, qui levait les sourcils comme pour dire qu'il ne voulait se mêler en rien de cette affaire. Et je suppose — continua le Turcoman sans pitié — que vous allez lui donner plus d'argent que moi, de plus beaux jouis ? Je vais lui offrir mon nom, dit Démidoff. Il salua en claquant des talons, fit demi-tour et s'en alla, accompagné de Townsend. Timour Kadjar Khan le suivit. Regard fixe, et la rage s'enfla dans lui en vagues mortelles. Oriental cœur, et par conséquent pratique, l'essentiel de la vie et non le rêve. L'autre, se disait un fou, coupable d'idée fixe, d'imagination spiritualiste. Et il haïssait un dentier encore qu'un coquin. Vous avez admirablement gardé sang-froid, remarqua le vicomte Broglie. À un moment donné, il me semble qu'il faudrait des pistolets pour ça. Cela peut arriver encore, éclata l'autre. Oh non ! Vous avez laissé pas mal de casques. Vous ne pouvez pas lui donner d'autres ordres. C'est défendu de monter en marche. Descendez, je vous prie. (Gaieté.) Ne
suppose — continua le Turcoman sans pitié — que vous allez lui donner plus d'argent que moi, de plus beaux jouis ? Je vais lui offrir mon nom, dit Démidoff. Il salua en claquant des talons, fit demi-tour et s'en alla, accompagné de Townsend. Timour Kadjar Khan le suivit. Regard fixe, et la rage s'enfla dans lui en vagues mortelles. Oriental cœur, et par conséquent pratique, l'essentiel de la vie et non le rêve. L'autre, se disait un fou, coupable d'idée fixe, d'imagination spiritualiste. Et il haïssait un dentier encore qu'un coquin. Vous avez admirablement gardé sang-froid, remarqua le vicomte Broglie. À un moment donné, il me semble qu'il faudrait des pistolets pour ça. Cela peut arriver encore, éclata l'autre. Oh non ! Vous avez laissé pas mal de casques. Vous ne pouvez pas lui donner d'autres ordres. C'est défendu de monter en marche. Descendez, je vous prie. (Gaieté.) Ne querellez-vous maintenant. Ce serait par trop risible. — C'est lui qui imposera la querelle, et non moi. — Comment cela ? — Écoutez ! dit le Turcoman en souriant, avec un geste dans la direction de Démidoff, qui s'était arrêté à quelques pas pour allumer un cigare, et dont la voix leur parvenait en ronronnement intelligible. — Ouï, disait le Russe à Townsend, il y a ce diadème de perles que la tsarina donna à ma grand-mère, Alona Vassilievna. Il paraîtra magnifique sur les cheveux dorés de Suzanne : il piquera des pointes d'argent dans cette glorieuse auréole. Jérôme dites-moi, avez-vous vu au monde une chevelure pareille ? Ah ! murmura le Turcoman, nous avons un dicton chez moi d'après lequel il n'est pas de pois à moitié rongé aux vers qui ne trouve mesureur à demi aveugle. Nous avons aussi un proverbe disant que le chameau qui va trop souvent à la Mecque finit par revenir boiteux. Je me méfie toujours de vous, dit en riant de Broglie, quand il vous pousse une éruption de métaphores orientales. Vous faites bien, répliqua Timour Kadjar Khan. Il se leva. Prince ! appela-t-il d'une voix forte. Prince Démidoff ! Encore une fois
voix leur parvenait en ronronnement intelligible. — Ouï, disait le Russe à Townsend, il y a ce diadème de perles que la tsarina donna à ma grand-mère, Alona Vassilievna. Il paraîtra magnifique sur les cheveux dorés de Suzanne : il piquera des pointes d'argent dans cette glorieuse auréole. Jérôme dites-moi, avez-vous vu au monde une chevelure pareille ? Ah ! murmura le Turcoman, nous avons un dicton chez moi d'après lequel il n'est pas de pois à moitié rongé aux vers qui ne trouve mesureur à demi aveugle. Nous avons aussi un proverbe disant que le chameau qui va trop souvent à la Mecque finit par revenir boiteux. Je me méfie toujours de vous, dit en riant de Broglie, quand il vous pousse une éruption de métaphores orientales. Vous faites bien, répliqua Timour Kadjar Khan. Il se leva. Prince ! appela-t-il d'une voix forte. Prince Démidoff ! Encore une fois un frisson soudain d'anticipation tragique balaya la salle. La musique s'arrêta sur un point d'orgue discordant, ponctué par le bris d'une corde. Comme une bande d'automates obéissant au même bouton de manœuvre, tous avançaient la tête. — Oui ! dit Démidoff en revenant sur ses pas. Qu'y a-t-il ? — Oh, un détail insignifiant. Ne vous ai-je pas entendu, à l'instant, demander s'il existait au monde des cheveux pareils à ceux de Suzanne ? Eh bien — (Démidoff se rapprochait, la figure blanche, tremblant un peu) il y en a ! Il y en a des tas, c'est le cas de le dire, chez Vaudreuil, à Paris, où Suzanne achète les siens ! Quand je l'ai rencontrée pour la première fois, voilà trois ans, ses cheveux étaient noirs, noirs comme la nuit, noirs comme... Il n'acheva pas sa phrase. — Vous mentez ! s'écria Démidoff, en le frappant vivement de ses gants à la joue gauche. Ce soir-là, Alexander Sémionovitch Démidoff essaya de faire comprendre à Jérôme, tout en voulant, entêté comme un véritable Anglais d'Angleterre, que le duel était inévitable ; qu'il ne pourrait présenter des excuses pour une insulte accompagnée de voies de fait ; qu'en mentant au
Oh, un détail insignifiant. Ne vous ai-je pas entendu, à l'instant, demander s'il existait au monde des cheveux pareils à ceux de Suzanne ? Eh bien — (Démidoff se rapprochait, la figure blanche, tremblant un peu) il y en a ! Il y en a des tas, c'est le cas de le dire, chez Vaudreuil, à Paris, où Suzanne achète les siens ! Quand je l'ai rencontrée pour la première fois, voilà trois ans, ses cheveux étaient noirs, noirs comme la nuit, noirs comme... Il n'acheva pas sa phrase. — Vous mentez ! s'écria Démidoff, en le frappant vivement de ses gants à la joue gauche. Ce soir-là, Alexander Sémionovitch Démidoff essaya de faire comprendre à Jérôme, tout en voulant, entêté comme un véritable Anglais d'Angleterre, que le duel était inévitable ; qu'il ne pourrait présenter des excuses pour une insulte accompagnée de voies de fait ; qu'en mentant au sujet des cheveux de Suzanne, le Turcoman avait réellement pollué l'honneur de cette femme, son âme, son être intime et sacré. Puis, quand son ami l'eut quitté, il fit une longue prière à Saint-Cyrille, son patron, et s'endormit comme un petit enfant, car il n'éprouvait aucune crainte et se sentait sûr de tuer son adversaire. Le lendemain matin il déjeuna de bon cœur, et, accompagné de son témoin, Jérôme Townsend, se fit conduire en voiture à une petite clairière dans la forêt de chênes située à peu de distance de la porte de Samarkande. Là, sous la voûte d'un ciel tendu de rose et de gris, avec les dômes et les minarets de Boukhara se profilant sur l'horizon lointain, Timour Kadjar Khan lui logea une balle dans le cœur ; en conséquence, Townsend télégraphia aux parents du mort dans la petite ville de Katan, et le transporta à son appartement. Il semblait beau, innocent, romantique et très heureux là, gisant sur son lit de parade entre les grands cierges jaunes et les fleurs, avec le petit crucifix d'ivoire entre ses mains jointes, et les acolytes balançant leurs encensoirs d'argent, et le prêtre russe coiffé de la mitre, barbu et de
sûr de tuer son adversaire. Le lendemain matin il déjeuna de bon cœur, et, accompagné de son témoin, Jérôme Townsend, se fit conduire en voiture à une petite clairière dans la forêt de chênes située à peu de distance de la porte de Samarkande. Là, sous la voûte d'un ciel tendu de rose et de gris, avec les dômes et les minarets de Boukhara se profilant sur l'horizon lointain, Timour Kadjar Khan lui logea une balle dans le cœur ; en conséquence, Townsend télégraphia aux parents du mort dans la petite ville de Katan, et le transporta à son appartement. Il semblait beau, innocent, romantique et très heureux là, gisant sur son lit de parade entre les grands cierges jaunes et les fleurs, avec le petit crucifix d'ivoire entre ses mains jointes, et les acolytes balançant leurs encensoirs d'argent, et le prêtre russe coiffé de la mitre, barbu et de haute taille, psalmodiant l'hymne de ceux qui meurent dans la foi : Pèlerin, repose à l'abri du mal ! Ton effort est fourni, ta bataille est gagnée. Remets au fourreau ta vaillante épée. Et retourne en vainqueur à ton pays, timide ! Et Suzanne de Cassagnac vint le voir. Timour Kadjar Khan lui avait raconté l'affaire, l'insulte et le duel. — J'en suis navré, ma chère, avait-il dit. Mais je vais être obligé de quitter Boukhara sur le champ, de retourner aux tentes de ma tribu jusqu'à ce que la rumeur s'apaise. Maintenant elle était agenouillée près de la bière d'Alexander Sémionovitch Démidoff, et, de façon ou d'autre, une idée faisait jour dans son âme creuse, dans son âme de clinquant : elle songeait aux nombreux hommes qu'elle avait connus ; elle se rappelait comment, du premier au dernier, tous avaient comploté, intrigué et menti ; elle se disait que l'unique chevalier vraiment honnête, le seul au monde, était ce garçon mort. Ensuite, elle pensa à sa mère à elle, puis à la sienne propre ; et elle se sentit profondément triste. Elle se mit à pleurer et sangloter, et les mouvements de son corps firent trembler les grands cierges,
Kadjar Khan lui avait raconté l'affaire, l'insulte et le duel. — J'en suis navré, ma chère, avait-il dit. Mais je vais être obligé de quitter Boukhara sur le champ, de retourner aux tentes de ma tribu jusqu'à ce que la rumeur s'apaise. Maintenant elle était agenouillée près de la bière d'Alexander Sémionovitch Démidoff, et, de façon ou d'autre, une idée faisait jour dans son âme creuse, dans son âme de clinquant : elle songeait aux nombreux hommes qu'elle avait connus ; elle se rappelait comment, du premier au dernier, tous avaient comploté, intrigué et menti ; elle se disait que l'unique chevalier vraiment honnête, le seul au monde, était ce garçon mort. Ensuite, elle pensa à sa mère à elle, puis à la sienne propre ; et elle se sentit profondément triste. Elle se mit à pleurer et sangloter, et les mouvements de son corps firent trembler les grands cierges, et quelques gouttes de cire brûlante tombèrent sur ses cheveux dorés, ses cheveux dorés qui avaient causé la mort de Démidoff. Elle rentra chez elle à pied, dans le soir à la paupière pourpre ; elle pénétra dans sa maison, non loin de la mosquée de Bala-i-Hawa, dans son boudoir rose et blanc qui reflétait sa propre âme, avec ses aquarelles décevantes dans leurs cadres prétentieux, avec ses ustensiles de toilette en cristal or, et ses coussins de satin de couleur orchidée, recouverts de dentelle. — Marie-Claire ! dit-elle à sa Bretonne, j'ai une affreuse migraine. — Madame veut-elle que je lui frotte les tempes avec de l'eau de Cologne ? — Je veux bien. — Madame, dit Marie-Claire un instant après, en caressant de ses mains expertes les tempes palpitantes, qu'est-ce donc arrivé à vos cheveux ? Suzanne de Cassagnac se regarda dans le miroir. — Oh ! s'écria-t-elle, un peu contrariée. C'est de la cire chaude qui est tombée dessus ! — Je vais envoyer la perruque à Paris, à M. Vaudreuil. Madame pourra porter la vieille jusqu'à ce que celle-ci revienne. — Oui, je crois que c'est ce qu'il y a de mieux à faire, soupira Suzanne.
rose et blanc qui reflétait sa propre âme, avec ses aquarelles décevantes dans leurs cadres prétentieux, avec ses ustensiles de toilette en cristal or, et ses coussins de satin de couleur orchidée, recouverts de dentelle. — Marie-Claire ! dit-elle à sa Bretonne, j'ai une affreuse migraine. — Madame veut-elle que je lui frotte les tempes avec de l'eau de Cologne ? — Je veux bien. — Madame, dit Marie-Claire un instant après, en caressant de ses mains expertes les tempes palpitantes, qu'est-ce donc arrivé à vos cheveux ? Suzanne de Cassagnac se regarda dans le miroir. — Oh ! s'écria-t-elle, un peu contrariée. C'est de la cire chaude qui est tombée dessus ! — Je vais envoyer la perruque à Paris, à M. Vaudreuil. Madame pourra porter la vieille jusqu'à ce que celle-ci revienne. — Oui, je crois que c'est ce qu'il y a de mieux à faire, soupira Suzanne. Je vous en prie, remettez-moi un peu d'eau de Cologne. J'ai horreur de ces intermèdes sentimentaux. Et elle ferma les yeux. Achmed ABDULLAH. (Traduction de Louis Postif). Copyright by L. P. 1927. UN BON TAILLEUR-CHEMISIER RAMLOT 76, rue de Rennes, Paris (6ème) Beaux tissus Coupe parfait. Prix modérés Le jeune homme du rez-de-chaussée IV Roman inédit, par Frédéric BOUTET Chez les Sud-Américains, Juan Christobal de Alcoa, sa femme Conception et Mercedes, leur fille. Il est près de minuit. La fête qu'ils ont décidée de donner pour célébrer le courage de Lucien Vergand (et aussi pour se créer des relations à Paris), bat son plein. L'appartement a été presque entièrement débarrassé de ses meubles, relégués dans une chambre du fond. Lumières vives ; buffet somptueux ; jazz vibrant. Les Alcoa ont invité tous les membres de la Colonie sud-américaine qu'ils connaissent à Paris. Ils ont invité également, tous les habitants de la maison. La plupart de ceux-ci sont venus. Tous ces gens se connaissent à peine ou bien ne se connaissent pas du tout. Il n'y a néanmoins, nulle gêne, pas plus que dans un quelconque dancing, et la fête est assez animée grâce au jazz et au Champagne que le
homme du rez-de-chaussée IV Roman inédit, par Frédéric BOUTET Chez les Sud-Américains, Juan Christobal de Alcoa, sa femme Conception et Mercedes, leur fille. Il est près de minuit. La fête qu'ils ont décidée de donner pour célébrer le courage de Lucien Vergand (et aussi pour se créer des relations à Paris), bat son plein. L'appartement a été presque entièrement débarrassé de ses meubles, relégués dans une chambre du fond. Lumières vives ; buffet somptueux ; jazz vibrant. Les Alcoa ont invité tous les membres de la Colonie sud-américaine qu'ils connaissent à Paris. Ils ont invité également, tous les habitants de la maison. La plupart de ceux-ci sont venus. Tous ces gens se connaissent à peine ou bien ne se connaissent pas du tout. Il n'y a néanmoins, nulle gêne, pas plus que dans un quelconque dancing, et la fête est assez animée grâce au jazz et au Champagne que le libéral Juan Christobal fait verser à flots, trop heureux qu'on s'amuse chez lui. Sa femme et sa fille dansent sans interruption. Lui aussi danse, en poussant des clameurs modulées pour accompagner les accents divers du jazz. Lucien n'est arrivé qu'à onze heures. Il a failli ne pas venir à cause d'Antoinette qui est jalouse. Mais Antoinette, ce soir-là, devait aller, avec son mari, à un dîner de famille, et Lucien, de son côté, à être jaloux d'elle. De plus, il lui en veut. Depuis leur soirée au Théâtre Drouot, elle n'est pas revenue chez lui. Aujourd'hui même, il l'a attendue en vain pendant toute l'après-midi... Il n'est sorti que à sept heures et demie pour aller dîner au cercle... Puis, irrité, désœuvré, il s'est brusquement décidé, moitié par rancœur et moitié pour se distraire et s'étourdir, à venir chez les Sud-Américains. Ceux-ci l'ont accueilli avec transport. Lucien danse sans discontinuer depuis son arrivée. Il a dansé d'abord avec Conception qui l'a étourdi d'un flot de paroles volubiles où il a démêlé un sentiment évident de bienveillance qui l'a peu touché. Il a dansé ensuite avec Mercédès qui lui a révélé qu'elle serait bientôt d'âge à se marier et qu'elle serait
d'Antoinette qui est jalouse. Mais Antoinette, ce soir-là, devait aller, avec son mari, à un dîner de famille, et Lucien, de son côté, à être jaloux d'elle. De plus, il lui en veut. Depuis leur soirée au Théâtre Drouot, elle n'est pas revenue chez lui. Aujourd'hui même, il l'a attendue en vain pendant toute l'après-midi... Il n'est sorti que à sept heures et demie pour aller dîner au cercle... Puis, irrité, désœuvré, il s'est brusquement décidé, moitié par rancœur et moitié pour se distraire et s'étourdir, à venir chez les Sud-Américains. Ceux-ci l'ont accueilli avec transport. Lucien danse sans discontinuer depuis son arrivée. Il a dansé d'abord avec Conception qui l'a étourdi d'un flot de paroles volubiles où il a démêlé un sentiment évident de bienveillance qui l'a peu touché. Il a dansé ensuite avec Mercédès qui lui a révélé qu'elle serait bientôt d'âge à se marier et qu'elle serait très heureuse d'épouser un Français aimable et élégant. Il ne tenait qu'à Lucien de comprendre qu'il serait très facilement ce Français, mais il s'en est abstenu avec soin. La jeune fille, pas plus que sa mère, ne l'intéresse. Mme Hourville, jeune femme blonde, langoureuse et très coquette qui habite avec son mari au quatrième étage de la maison, ne l'intéresse pas non plus. Elle est jolie, mais banale. Elle semble comme une pâle doublure, sans personnalité ni passion, d'Antoinette. Elle a révélé à Lucien qu'elle s'appelait Thérèse, que son mari était jaloux d'une façon effrénée autant qu'injuste, et qu'elle n'avait pas la vie qu'elle eût désirée. Lucien a soupçonné qu'elle avait fait à d'autres que lui ces confidences et il n'a pas insisté pour en apprendre davantage. Mais deux femmes sont là qui lui paraissent infiniment plus valables et qui excitent, à des titres différents, sa curiosité. L'une est Fanny Felder. Elle est brune, très bien faite dans de souples robes toujours noires qui soulignent étroitement ses formes. Elle a cette originalité d'avoir les cheveux longs ; ils sont nattés et roulés en macarons sur les oreilles, ce qui lui fait la tête petite. Son visage est régulier. Elle a
son mari au quatrième étage de la maison, ne l'intéresse pas non plus. Elle est jolie, mais banale. Elle semble comme une pâle doublure, sans personnalité ni passion, d'Antoinette. Elle a révélé à Lucien qu'elle s'appelait Thérèse, que son mari était jaloux d'une façon effrénée autant qu'injuste, et qu'elle n'avait pas la vie qu'elle eût désirée. Lucien a soupçonné qu'elle avait fait à d'autres que lui ces confidences et il n'a pas insisté pour en apprendre davantage. Mais deux femmes sont là qui lui paraissent infiniment plus valables et qui excitent, à des titres différents, sa curiosité. L'une est Fanny Felder. Elle est brune, très bien faite dans de souples robes toujours noires qui soulignent étroitement ses formes. Elle a cette originalité d'avoir les cheveux longs ; ils sont nattés et roulés en macarons sur les oreilles, ce qui lui fait la tête petite. Son visage est régulier. Elle a le teint mat, les lèvres rouge électrique, les yeux sombres, sertis dans un maquillage bleu foncé. Elle paraît vingt-huit ans. Elle est femme de lettres..., En général, Lucien n'aime pas les femmes qui « font quelque chose » (c'est un préjugé qu'il n'avouerait d'ailleurs pas, mais Fanny Felder dont le nom est connu, l'impressionne. Il serait fier qu'elle le distinguît, ou tout au moins qu'elle le jugeât intelligent. Il n'a jamais rien lu d'elle, mais sait qu'elle « écrit dans les journaux » et publie des romans. Il ne l'a pas encore, ce soir, priée de danser avec lui. Il s'y décide, imperceptiblement intimidé malgré son habituelle aisance de beau garçon qui a eu d'assez nombreuses aventures. Tous deux dansent dans la pièce la plus éloignée des musiciens. Tango. LUCIEN : — Je ne savais pas, madame, lorsque l'autre soir j'ai fait votre connaissance d'une manière imprévue que vous étiez Fanny Felder, l'écrivain si connu.. Je vous admire beaucoup. FANNY : — Vous avez lu mes livres ? LUCIEN, embarrassé : — Pas tous encore, malheureusement. FANNY : — Lequel préférez-vous parmi ceux que vous avez lus ? LUCIEN, il a cru devoir engager la conversation sur ce terrain mais
nom est connu, l'impressionne. Il serait fier qu'elle le distinguît, ou tout au moins qu'elle le jugeât intelligent. Il n'a jamais rien lu d'elle, mais sait qu'elle « écrit dans les journaux » et publie des romans. Il ne l'a pas encore, ce soir, priée de danser avec lui. Il s'y décide, imperceptiblement intimidé malgré son habituelle aisance de beau garçon qui a eu d'assez nombreuses aventures. Tous deux dansent dans la pièce la plus éloignée des musiciens. Tango. LUCIEN : — Je ne savais pas, madame, lorsque l'autre soir j'ai fait votre connaissance d'une manière imprévue que vous étiez Fanny Felder, l'écrivain si connu.. Je vous admire beaucoup. FANNY : — Vous avez lu mes livres ? LUCIEN, embarrassé : — Pas tous encore, malheureusement. FANNY : — Lequel préférez-vous parmi ceux que vous avez lus ? LUCIEN, il a cru devoir engager la conversation sur ce terrain mais il regrette de l'avoir fait. Que répondre ? Soudain illuminé : — Votre dernier roman. FANNY : — « Le Cœur maquillé » ?... LUCIEN : — Oui, je l'admire beaucoup. FANNY : — Dites-moi franchement ce que vous en pensez. Cela m'intéressera extrêmement... LUCIEN (il a l'impression pénible de passer un examen qu'il n'a pas préparé) : — Je vais vous dire des bêtises. Je ne suis pas un littéraire, moi. FANNY, elle a un rire frais, presque puéril : — Avouez que vous ne m'avez jamais lue... Je vous ai tendu un piège : « Le Cœur maquillé » n'est pas de moi! LUCIEN, vexé : — Ce n'est pas charitable de vous moquer ainsi. FANNY : — Je ne me moque pas de vous. Au contraire. Vous m'êtez sympathique et j'ai voulu établir tout de suite de la franchise entre nous. LUCIEN, un peu déconcerté par cette netteté : — J'avoue que je ne vous ai pas lue. Mais j'ai à présent le plus grand désir de vous lire.. Et dès demain... FANNY : — J'aurai grand plaisir à vous offrir mes livres. Vous les lirez et vous me direz franchement ce que vous en pensez. Je
passer un examen qu'il n'a pas préparé) : — Je vais vous dire des bêtises. Je ne suis pas un littéraire, moi. FANNY, elle a un rire frais, presque puéril : — Avouez que vous ne m'avez jamais lue... Je vous ai tendu un piège : « Le Cœur maquillé » n'est pas de moi! LUCIEN, vexé : — Ce n'est pas charitable de vous moquer ainsi. FANNY : — Je ne me moque pas de vous. Au contraire. Vous m'êtez sympathique et j'ai voulu établir tout de suite de la franchise entre nous. LUCIEN, un peu déconcerté par cette netteté : — J'avoue que je ne vous ai pas lue. Mais j'ai à présent le plus grand désir de vous lire.. Et dès demain... FANNY : — J'aurai grand plaisir à vous offrir mes livres. Vous les lirez et vous me direz franchement ce que vous en pensez. Je ne fais pas le moindre cas de l'opinion de mes confrères, mais l'opinion du public m'est précieuse. LUCIEN, vexé, croyant à une insolence : — Je n'ai pas la prétention d'être un littéraire... En général, j'aime mieux vivre que lire... Cependant... FANNY : — Ne vous fâchez pas. Je vous ai déjà dit que j'étais franche. Je ne sais pas dissimuler ma pensée avec les gens qui me sont sympathiques, que je trouve valables... comme vous. LUCIEN, elle le déconcerte, l'intrigue, l'intéresse de plus en plus : — Croyez que cette sympathie est réciproque, chère madame. Je n'ai encore jamais rencontré... FANNY. — Non, ne continuez pas. Vous allez me dire des banalités. Nous valons mieux que cela, vous et moi... LUCIEN. — Vous, sûrement... et moi? FANNY. — Vous aussi... J'en suis sûre... et je ne me trompe jamais dans mes premières impressions. (Un temps). Vous étiez avec une bien jolie femme, l'autre soir, au Théâtre Drouot... LUCIEN. — Oui. C'est la femme de mon associé. Il est venu nous rejoindre à la fin de la soirée. FANNY. — Je crois la connaître, d'ailleurs. Nous nous sommes rencontrées chez une amie commune. LUCIEN. — Oui, elle me l'a dit.