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le présenta à Durand. — Que prétendez-vous faire ? demanda ce dernier. — Prenez. — Quoi ? — Cet écrin. — Dans quel but ? — Comment, dans quel but ? — Mais dans le but de le retenir chez vous et de l'enfermer dans votre caisse. — Plaisantez-vous ? — En aucune façon. Prenez. — Mais non. — Mais si. — N'insistez pas. — J'insiste, au contraire. Cet écrin restera entre vos mains jusqu'au jour du remboursement des soixante mille livres... — Non ! soixante mille fois non !... — Je le veux. — Je refuse. — Vous êtes bien entêté, mon cher ami ! — Et vous donc... mon excellent ami ! — Encore une fois, prenez. — Jamais ! — Alors nous allons vous rendre votre argent et nous laisserons les bijoux au juif. Et Rivat fit le geste de fouiller dans sa poche. — Nous nous brouillerons ! s'écria Durand. — Mais vous ne comprenez donc pas, reprit l'intendant, qu'en faisant ce que je vous demande, vous rendez service à mes maîtres et à moi personnellement. — En quoi ? — Chez nous, l'écrin peut être volé, il est cent sols plus en sûreté dans votre coffre-fort ; d'ailleurs je n'en veux parler à madame la comtesse douairière que la veille du mariage, et, ce jour-là, je vous le demanderai. — S'il en est ainsi, j'accepte... — À la bonne heure !... Seulement, pour mettre votre responsabilité à couvert, je m'en vais sceller cet écrin du sceau de nos armes... — Faites tout ce que vous voudrez, puisqu'il n'y a décidément pas moyen de vous en empêcher. Durand appuya de nouveau ses coudes sur la table et ne dit plus mot. Rivat prit la feuille de parchemin. Il en coupa deux longues lanières avec les ciseaux. Il ajusta ses bandes autour de l'écrin, de telle façon qu'elles se croisaient l'une sur l'autre. Les deux extrémités se réunissaient en dessous. Il alluma la cire à cacheter et fit tomber quelques gouttes brûlantes sur ces extrémités, qui devinrent ainsi adhérentes au chagrin du fond de la boîte. Sur
coffre-fort ; d'ailleurs je n'en veux parler à madame la comtesse douairière que la veille du mariage, et, ce jour-là, je vous le demanderai. — S'il en est ainsi, j'accepte... — À la bonne heure !... Seulement, pour mettre votre responsabilité à couvert, je m'en vais sceller cet écrin du sceau de nos armes... — Faites tout ce que vous voudrez, puisqu'il n'y a décidément pas moyen de vous en empêcher. Durand appuya de nouveau ses coudes sur la table et ne dit plus mot. Rivat prit la feuille de parchemin. Il en coupa deux longues lanières avec les ciseaux. Il ajusta ses bandes autour de l'écrin, de telle façon qu'elles se croisaient l'une sur l'autre. Les deux extrémités se réunissaient en dessous. Il alluma la cire à cacheter et fit tomber quelques gouttes brûlantes sur ces extrémités, qui devinrent ainsi adhérentes au chagrin du fond de la boîte. Sur ce cachet, il appuya le chaton d'une bague qu'il avait dans sa poche et qui portait l'empreinte des trois ânes d'or au chef de gueules. Cela fait, il était impossible d'ouvrir l'écrin sans briser les bandes ou sans endommager les armoiries. — Ceci est en règle, dit-il, monsieur l'échevin ; nous ne vous réclamerons pas autre chose que ce que nous vous donnons. En s'entehdant nommer échevin, Durand eut toutes les peines du monde à ne pas se précipiter au cou de Rivat pour lui décerner une accolade impétueuse. Cependant, il se contint. Rivat lui en sut bon gré. Puis le bon bourgeois alla serrer l'écrin dans son coffre-fort, tandis que l'intendant remontait au second étage, chez ses nobles maîtresses, en se frottant les mains. XI LE RETOUR DE LA PRÉVÔTÉ. Onze heures du soir venaient de sonner à l'horloge de l'église Sainte-Opportune. Nous savons que c'était un dimanche : rien au monde n'était plus paisible et plus silencieux que la rue des Bourbonnais. Tout à coup, le roulement d'un lourd carrosse, conduit avec une vitesse extraordinaire, gronda sur les pavés comme le tonnerre. Nombre des habitants de la rue, éveillés dans leur premier sommeil, envoyèrent de bon cœur à
nous ne vous réclamerons pas autre chose que ce que nous vous donnons. En s'entehdant nommer échevin, Durand eut toutes les peines du monde à ne pas se précipiter au cou de Rivat pour lui décerner une accolade impétueuse. Cependant, il se contint. Rivat lui en sut bon gré. Puis le bon bourgeois alla serrer l'écrin dans son coffre-fort, tandis que l'intendant remontait au second étage, chez ses nobles maîtresses, en se frottant les mains. XI LE RETOUR DE LA PRÉVÔTÉ. Onze heures du soir venaient de sonner à l'horloge de l'église Sainte-Opportune. Nous savons que c'était un dimanche : rien au monde n'était plus paisible et plus silencieux que la rue des Bourbonnais. Tout à coup, le roulement d'un lourd carrosse, conduit avec une vitesse extraordinaire, gronda sur les pavés comme le tonnerre. Nombre des habitants de la rue, éveillés dans leur premier sommeil, envoyèrent de bon cœur à tous les diables celui de leurs voisins qui rentrait si tard et à si grand bruit. Cependant, le carrosse s'arrêta devant la maison Durand; Un seul coup fut modestement frappé à la porte. Il fallut au portier le temps de se lever ; enfin, il ouvrit. Trois minutes après, la portière montait tout effarée chez le propriétaire et sonnait à tour de bras. Durand, qui s'apprêtait à se mettre au lit, la reçut dans un costume auquel la majesté manquait absolument. Le futur échevin n'avait pour tout vêtement que sa chemise et un caleçon de flanelle blanche, qui montait du genou à la ceinture. Un ruban, appelé fontange, et orné d'un noeud des plus beaux, fixait sur sa tête son bonnet de coton, dont la pointe menaçait le ciel. Il était chaussé de chaudes pantoufles fout' rées. La portière lui expliqua qu'un monsieur vêtu de bleu, tout chargé de galons, tenant à la main une canne d'ébène à poignée d'ivoire, venait de descendre de carrosse et demandait à parler au propriétaire. Sur l'observation qu'on lui avait faite que M. Durand était sûrement couché et endormi, il avait répondu : — Eh bien ! qu'il s'éveille et qu'il se lève. Quelque
portière montait tout effarée chez le propriétaire et sonnait à tour de bras. Durand, qui s'apprêtait à se mettre au lit, la reçut dans un costume auquel la majesté manquait absolument. Le futur échevin n'avait pour tout vêtement que sa chemise et un caleçon de flanelle blanche, qui montait du genou à la ceinture. Un ruban, appelé fontange, et orné d'un noeud des plus beaux, fixait sur sa tête son bonnet de coton, dont la pointe menaçait le ciel. Il était chaussé de chaudes pantoufles fout' rées. La portière lui expliqua qu'un monsieur vêtu de bleu, tout chargé de galons, tenant à la main une canne d'ébène à poignée d'ivoire, venait de descendre de carrosse et demandait à parler au propriétaire. Sur l'observation qu'on lui avait faite que M. Durand était sûrement couché et endormi, il avait répondu : — Eh bien ! qu'il s'éveille et qu'il se lève. Quelque peu de relations que Durand eût jamais eues avec la cour et la haute police, il savait cependant à merveille que la description faite par la portière ne pouvait s'appliquer qu'à un exempt. Il n'ignorait point non plus le cérémonial en usage quand on avait le dangereux honneur de recevoir un de ces importants personnages. Il se hâta de passer une culotte et d'endosser une houppelande, et, sans même prendre le temps de se débarrasser de son bonnet de coton et de sa fontange, il courut un flambeau à la main, au-devant de l'exempt, jusque sur l'escalier. Il salua d'abord jusqu'à terre. Il marcha devant lui à reculons pour l'éclairer. Il le conduisit dans la pièce la plus reculée de son appartement. Et là, après avoir recommencé ses salutations profondes, les yeux baissés, les bras pendants, le coeur fortement troublé, il attendit la nouvelle, vraisemblablement fâcheuse, qu'une visite de ce genre semblait prophétiser. L'exempt avait l'air d'un galant homme. Il ne fit point attendre l'infortuné propriétaire, du ton le plus poli du monde, il demanda : — Est-ce à monsieur Durand que j'ai l'honneur de parler ? — À lui-même, monsieur. — Marchand de draps, velours et soieries ? —
un de ces importants personnages. Il se hâta de passer une culotte et d'endosser une houppelande, et, sans même prendre le temps de se débarrasser de son bonnet de coton et de sa fontange, il courut un flambeau à la main, au-devant de l'exempt, jusque sur l'escalier. Il salua d'abord jusqu'à terre. Il marcha devant lui à reculons pour l'éclairer. Il le conduisit dans la pièce la plus reculée de son appartement. Et là, après avoir recommencé ses salutations profondes, les yeux baissés, les bras pendants, le coeur fortement troublé, il attendit la nouvelle, vraisemblablement fâcheuse, qu'une visite de ce genre semblait prophétiser. L'exempt avait l'air d'un galant homme. Il ne fit point attendre l'infortuné propriétaire, du ton le plus poli du monde, il demanda : — Est-ce à monsieur Durand que j'ai l'honneur de parler ? — À lui-même, monsieur. — Marchand de draps, velours et soieries ? — Oui, monsieur. — Propriétaire d'une maison sise rue des Bourbonnais, et y demeurant ? — Oui, monsieur. — Prenez-vous l'engagement, monsieur Durand, de répondre la vérité, quelque question que je puisse vous adresser ? — Oui, monsieur. — Fort bien. Faites-moi donc le plaisir de me dire si vous n'avez point, au nombre de vos locataires, une dame de haute naissance, madame la comtesse douairière de Sainte-Anille et sa fille ?... Ce nom prononcé frappa Durand comme un coup de foudre. Quoiqu'il ne pût deviner ce qui se préparait, il tressaillit ; il eut peur pour sa locataire. Durand répondit donc, ou plutôt balbutia d'une voix tremblante : — Oui, monsieur. — À merveille ! Préparez-vous, monsieur Durand, à m'indiquer le corps de logis où demeurent ces dames... — C'est au second étage, monsieur... — Dans quel escalier ? — Dans celui-ci même, monsieur... — Veuillez me conduire, monsieur... — Oui, monsieur... Voir la suite au numéro 531 bis LES ENFERS DE PARIS Par Xavier de Montjavon DEUXIÈME PARTIE LES DAMES DE PIQUE XXIII — Suite — Sans doute, oubliant tout le reste et comme affolée, elle allait chercher à fuir, lorsque son nom, doucement prononcé par une voix qu'il
point, au nombre de vos locataires, une dame de haute naissance, madame la comtesse douairière de Sainte-Anille et sa fille ?... Ce nom prononcé frappa Durand comme un coup de foudre. Quoiqu'il ne pût deviner ce qui se préparait, il tressaillit ; il eut peur pour sa locataire. Durand répondit donc, ou plutôt balbutia d'une voix tremblante : — Oui, monsieur. — À merveille ! Préparez-vous, monsieur Durand, à m'indiquer le corps de logis où demeurent ces dames... — C'est au second étage, monsieur... — Dans quel escalier ? — Dans celui-ci même, monsieur... — Veuillez me conduire, monsieur... — Oui, monsieur... Voir la suite au numéro 531 bis LES ENFERS DE PARIS Par Xavier de Montjavon DEUXIÈME PARTIE LES DAMES DE PIQUE XXIII — Suite — Sans doute, oubliant tout le reste et comme affolée, elle allait chercher à fuir, lorsque son nom, doucement prononcé par une voix qu'il lui sembla reconnaître, se fit entendre dans le silence de la nuit. Il avait suffi de peu de chose pour anéantir profondément la marquise... Il suffit de peu de chose pour la ranimer... Cette voix familière, ou qui du moins lui parut telle, produisit sur elle l'effet d'un souverain panémac. Elle s'arrêta frémissante, et prêta l'oreille avec une fébrile attention. La voix qui semblait venir du ciel résonna de nouveau et articula directement, quoique d'un ton très bas et pour ainsi dire voilé, ces trois mots : — Laurence, me voici... Plus de doute... c'était un ami... c'était un défenseur... c'était M. de Crédencé qui parlait ainsi !... Savoir le comte auprès d'elle, dans les circonstances où elle se trouvait, équivalait pour la marquise à la complète disparition du péril. Le sang revint à ses joues et l'espoir à son cœur... Elle fut au moment de pousser un cri de joie, mais l'instinct de la prudence arrêta ce cri sur ses lèvres, et elle se contenta de murmurer en assourdissant à dessein le timbre si doux de sa voix : — La nuit est sombre au dehors... je vous entends, mais je ne puis vous voir... où donc êtes-vous ?...
Elle s'arrêta frémissante, et prêta l'oreille avec une fébrile attention. La voix qui semblait venir du ciel résonna de nouveau et articula directement, quoique d'un ton très bas et pour ainsi dire voilé, ces trois mots : — Laurence, me voici... Plus de doute... c'était un ami... c'était un défenseur... c'était M. de Crédencé qui parlait ainsi !... Savoir le comte auprès d'elle, dans les circonstances où elle se trouvait, équivalait pour la marquise à la complète disparition du péril. Le sang revint à ses joues et l'espoir à son cœur... Elle fut au moment de pousser un cri de joie, mais l'instinct de la prudence arrêta ce cri sur ses lèvres, et elle se contenta de murmurer en assourdissant à dessein le timbre si doux de sa voix : — La nuit est sombre au dehors... je vous entends, mais je ne puis vous voir... où donc êtes-vous ?... — Ici... répliqua le comte. — Où donc, encore une fois ? votre voix vient d'en haut. Est-ce du ciel que vous descendez ? Pour toute réponse à cette question, un crépitement léger retentit à une faible distance de la fenêtre qui formait à Laurence un imposant éclairage. En même temps, une sorte d'éclair bleuâtre jaillit au milieu des ramures pressées du vieux tilleul, et pendant une seconde éclaira vaguement la figure de Raoul, sous son costume de prolétaire, et le pâle visage de Larifla avec ses cheveux noirs en désordre. Le comte de Crédencé venait d'éteindre une allumette chimique. Cette allumette s'éteignit presque aussitôt, et tout rentra dans l'obscurité. — Que dois-je faire ? reprit Laurence, lorsque eut disparu la vision à peine entrevue. — Attendre... répondit Raoul. — Vous allez venir me rejoindre ? continua la jeune femme. — Oui. — Quand ? — A l'instant même. M. de Crédencé se disposait en effet à quitter le poste élevé, mais peu confortable, qui lui servait d'observatoire depuis près d'une heure. — Tiens bien la corde... dit-il à Larifla, je descends... — As pas peur !... répliqua le jeune bandit, et laisse-toi couler... le grelin est solide !... il
temps, une sorte d'éclair bleuâtre jaillit au milieu des ramures pressées du vieux tilleul, et pendant une seconde éclaira vaguement la figure de Raoul, sous son costume de prolétaire, et le pâle visage de Larifla avec ses cheveux noirs en désordre. Le comte de Crédencé venait d'éteindre une allumette chimique. Cette allumette s'éteignit presque aussitôt, et tout rentra dans l'obscurité. — Que dois-je faire ? reprit Laurence, lorsque eut disparu la vision à peine entrevue. — Attendre... répondit Raoul. — Vous allez venir me rejoindre ? continua la jeune femme. — Oui. — Quand ? — A l'instant même. M. de Crédencé se disposait en effet à quitter le poste élevé, mais peu confortable, qui lui servait d'observatoire depuis près d'une heure. — Tiens bien la corde... dit-il à Larifla, je descends... — As pas peur !... répliqua le jeune bandit, et laisse-toi couler... le grelin est solide !... il en porterait dix-sept comme toi... Une question seulement, ô mon bienfaiteur : quand tu auras filé ton noeud, pourrai-je filer le mien également ? il n'est que temps, je t'en préviens, attendu que j'ai, depuis belle lurette, la crampe dans les tibias, et la petite mort dans les biceps... — Oui, certes, tu peux descendre! dit Raoul à Larifla, tu le peux d'autant mieux que je vais me servir de toi tout à l'heure... — Faudra-t-il détacher la corde ? demanda le pâle jeune homme. — Garde-toi bien de l'oublier... nous allons probablement en avoir besoin... — Suffit... M. de Crédencé, ou plutôt Régulus, se tira sans encombrer de sa descente malgré les ténèbres qui l'enveloppaient et malgré l'insuffisance notoire de ses études gymnastiques, et rejoignit Radis et ses collègues qui continuaient à monter la garde, dans une complète immobilité, au bas de la fenêtre. — Eh bien ! compère Régulus, demanda Tape-à-l'œil, la besogne va-t-elle enfin commencer ? Ça n'est pas drôle, sais-tu, de monter au pied d'un mur une faction de longue durée, et ça engourdit les guibolles... Va-t-on démolir la cabine ? histoire de rire ! Voilà une chose qui nous botterait joliment ! — J'apprécie cette
Oui, certes, tu peux descendre! dit Raoul à Larifla, tu le peux d'autant mieux que je vais me servir de toi tout à l'heure... — Faudra-t-il détacher la corde ? demanda le pâle jeune homme. — Garde-toi bien de l'oublier... nous allons probablement en avoir besoin... — Suffit... M. de Crédencé, ou plutôt Régulus, se tira sans encombrer de sa descente malgré les ténèbres qui l'enveloppaient et malgré l'insuffisance notoire de ses études gymnastiques, et rejoignit Radis et ses collègues qui continuaient à monter la garde, dans une complète immobilité, au bas de la fenêtre. — Eh bien ! compère Régulus, demanda Tape-à-l'œil, la besogne va-t-elle enfin commencer ? Ça n'est pas drôle, sais-tu, de monter au pied d'un mur une faction de longue durée, et ça engourdit les guibolles... Va-t-on démolir la cabine ? histoire de rire ! Voilà une chose qui nous botterait joliment ! — J'apprécie cette ardeur, répondit Raoul en souriant, mais je vous engage, camarades, à la garder pour une meilleure occasion. — Et, pourquoi donc ça ? reprit Tape-à-l'œil. — Parce qu'il y a apparence que, cette nuit, votre besogne doit se borner à toucher le reste de la somme promise ! Dans cinq minutes ce qui m'amenait ici sera terminé, et vous ne pouvez pas m'aider à le finir... XXIV INVASION Tandis que s'échangeaient les répliques précédentes, Larifla détachait la corde attachée à une grosse branche, et se laissait glisser ensuite du haut en bas du tilleul avec une rapidité et une adresse prestigieuses. Il se rapprocha de Raoul. — Que faisons-nous présentement, ami Régulus, lui demanda-t-il. — Je te le dirai dans un instant, répondit notre héros. — A ton aise !... murmura le jeune bandit... Rien ne presse. Moi, je suis comme les fiacres à l'heure... je m'arrête quand on veut... M. de Crédencé, debout à la fenêtre ouverte, fit une sorte de porte-voix avec ses deux mains, et prononça d'un ton bas et mesuré cette question : — Savez-vous, Laurence, si la maison est déserte ?... — J'ai tout lieu de le croire... répliqua la marquise. — Pouvez-vous nous introduire
minutes ce qui m'amenait ici sera terminé, et vous ne pouvez pas m'aider à le finir... XXIV INVASION Tandis que s'échangeaient les répliques précédentes, Larifla détachait la corde attachée à une grosse branche, et se laissait glisser ensuite du haut en bas du tilleul avec une rapidité et une adresse prestigieuses. Il se rapprocha de Raoul. — Que faisons-nous présentement, ami Régulus, lui demanda-t-il. — Je te le dirai dans un instant, répondit notre héros. — A ton aise !... murmura le jeune bandit... Rien ne presse. Moi, je suis comme les fiacres à l'heure... je m'arrête quand on veut... M. de Crédencé, debout à la fenêtre ouverte, fit une sorte de porte-voix avec ses deux mains, et prononça d'un ton bas et mesuré cette question : — Savez-vous, Laurence, si la maison est déserte ?... — J'ai tout lieu de le croire... répliqua la marquise. — Pouvez-vous nous introduire ?... continua Raoul. — Je l'ignore ; mais je vais m'en assurer. Laurence quitta la fenêtre et elle essaya d'ouvrir les trois portes du salon. Le pavillon du Protée parisien était intérieurement machiné comme un théâtre de féeries. Partout se cachaient des ressorts qu'il fallait connaître pour pouvoir les faire jouer. Les trois portes résistèrent l'une après l'autre. La jeune femme revint alors à la croisée. — Impossible de faire ce que vous me demandez... dit-elle... je suis prisonnière dans ce salon... Je compte sur vous; et sur TOUS seul, pour me délivrer... — Soyez sans inquiétude, reprit M. de Crédencé... vous serez libre dans quelques minutes. Puis il ajouta, en s'adressant à Larifla : — Qu'as-tu fait de la corde ? — La voici. Penx-tu t'en servir pour escalader le premier étage ? — Rien n'est plus facile, pourvu toutefois que cette dame, qui est là-haut, se charge de faire mordre le crochet sur la barre d'appui de la fenêtre. — Elle s'en chargera. — Alors, ça ira comme sur des roulettes. Raoul avertit Laurence de ce qu'il attendait d'elle. Larifla lança la corde dont l'extrémité retomba du premier coup dans le salon, et la jeune femme assujettit de
jouer. Les trois portes résistèrent l'une après l'autre. La jeune femme revint alors à la croisée. — Impossible de faire ce que vous me demandez... dit-elle... je suis prisonnière dans ce salon... Je compte sur vous; et sur TOUS seul, pour me délivrer... — Soyez sans inquiétude, reprit M. de Crédencé... vous serez libre dans quelques minutes. Puis il ajouta, en s'adressant à Larifla : — Qu'as-tu fait de la corde ? — La voici. Penx-tu t'en servir pour escalader le premier étage ? — Rien n'est plus facile, pourvu toutefois que cette dame, qui est là-haut, se charge de faire mordre le crochet sur la barre d'appui de la fenêtre. — Elle s'en chargera. — Alors, ça ira comme sur des roulettes. Raoul avertit Laurence de ce qu'il attendait d'elle. Larifla lança la corde dont l'extrémité retomba du premier coup dans le salon, et la jeune femme assujettit de son mieux le crampon de fer. — Faut-il grimper ? demanda Larifla. — Oui. — Et une fois là-haut ?... — Tu t'assureras que la corde est assez solidement attachée pour supporter le poids de mon corps, et tu m'attendras... — Ah ! ah !... murmura le pâle jeune homme avec étonnement... tu vas donc faire un peu d'escalade pour ton propre compte ?... — C'est indispensable... — Tu ne viendras jamais à bout d'arriver... — C'est ce qui te trompe... Je te donnerai bientôt la preuve que tout ce qu'on veut fermement, on le peut... — Oh ! je sais que tu es un rude lapin !... répliqua Larifla ; mais n'empêche... la chose te paraîtra peut-être peu commode... — Assez de paroles... à la besogne !... dit Raoul avec impatience. Larifla saisit la corde, fit un bond gigantesque, et, se hisquant à la force des poignets, il atteignit la fenêtre en moins d'une seconde. — Voilà comme ça se joue !... murmura-t-il en enjambant la barre d'appui. Madame, j'ai bien l'honneur... Il regarda Laurence en face, avec l'impudence cynique du voyou de Paris pur sang ; puis il ajouta, en soulevant la casquette trop étroite et graisseuse qui
avec étonnement... tu vas donc faire un peu d'escalade pour ton propre compte ?... — C'est indispensable... — Tu ne viendras jamais à bout d'arriver... — C'est ce qui te trompe... Je te donnerai bientôt la preuve que tout ce qu'on veut fermement, on le peut... — Oh ! je sais que tu es un rude lapin !... répliqua Larifla ; mais n'empêche... la chose te paraîtra peut-être peu commode... — Assez de paroles... à la besogne !... dit Raoul avec impatience. Larifla saisit la corde, fit un bond gigantesque, et, se hisquant à la force des poignets, il atteignit la fenêtre en moins d'une seconde. — Voilà comme ça se joue !... murmura-t-il en enjambant la barre d'appui. Madame, j'ai bien l'honneur... Il regarda Laurence en face, avec l'impudence cynique du voyou de Paris pur sang ; puis il ajouta, en soulevant la casquette trop étroite et graisseuse qui couvrait à demi ses cheveux plats : — Saperlipopette, la belle femme !... ah ! par exemple, vous pouvez vous flatter, madame, d'être arrivée la première à la distribution des physiques !... j'en ai connu de plus grêlées que vous et qui n'étaient pas trop déchirées !... De loin, vous faisiez un crâne effet ; mais de près c'est encore un bien autre chic !... un vrai soleil, quoi !... ça éblouit !... Nom d'un petit bonhomme, je demande des lunettes vertes pour me conserver la vue !... En attendant, j'ai celui de vous offrir mon cœur, le cœur de Larifla, avec tous les accessoires et avantages y attachés... Malgré la gravité de la situation dans laquelle elle se trouvait, Laurence ne put s'empêcher d'accueillir en souriant l'enthousiasme du jeune bandit. Cet enthousiasme si sincère, si manifeste et si pittoresquement exprimé, la flatta sans doute comme aux époques fabuleuses l'éloge enflammé des vieillards troyens enorgueillit la belle et funeste Hélène sur les remparts de la ville assiégée. Mais le temps pressait et Larifla ne pouvait se consacrer plus longuement à la galanterie... Il assujetti avec force la corde qui venait de lui servir à consommer l'escalade, et, se penchant au-dehors