jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
autre, chasser au château, se mettre au vert, soutirer à sa mère les débris d'une fortune qui s'est écroulée, il y a dix ans. Type accompli du jeune homme de nos jours pratiquant la devise : « Moi d'abord, les autres ensuite! s'il en reste. » Porte un costume de chasse ultra-gratin. On se demande, au premier abord, si ce n'est pas un déguisement. BARRON D'ALSAC, quarante-huit ans; ancien viveur. MARIE DE MIRVÉ, dix-neuf ans, pas jolie, cheveux blonds, teint blanc éblouissant, fouetté de subits empourprements, porte une robe de lainage bleu qui a l'air d'un sac. Mlle DE MIRVÉ. — Dix heures! Ah! ce Jean, toujours en retard! toujours des complications inattendues qui rompent l'ordre des choses. MARTIN, entre ses dents. — L'ordre? La monotonie plutôt. Il a de la chance, lui, Jean. Reine aussi a eu de la chance de se marier jeune et... richement, quoique son mari ne soit pas un idéal. Oh! non! j'aimerai quelqu'un dont la jeunesse chantera à la mienne... Mais, je resterai vieille fille sûrement, maintenant qu'on est ruiné et que l'on est douze mois par an à la campagne. M. D'ALSAC. — Entendez-vous la pluie qui fouette? Jean sera trempé. Mlle D'ALSAC. — C'est parce qu'il y avait des hommes de son club qu'il a accepté cette chasse chez les de Témac. On l'avait prévenu qu'on ne pourrait ni le coucher, ni le reconduire ; mais il préfère être mouillé, crotté comme un barbet et se trouver avec du monde select, comme il dit. Ah! il est bien changé notre frère, depuis qu'il a hérité des quinze cent mille francs de cette vieille pie-grieche de cousine bidonie! Mme DE MIRVÉ. — Et vous avez été frustrée de cette fortune, mes filles, parce qu'il n'y a que Jean qui porte culottes! MARIE, à part. — Et ma sœur, dans son ménage. Mme DE MIRVÉ, GÉMISSANT. — Quelle pluie ! quelle tempête ! Prions Dieu que Jean n'attrape pas une pleurésie ! Coups de cloche précipités et violents. MARIE, à la fenêtre. — Ah ! le voici ! Tiens, il n'est pas seul. JEAN,
— C'est parce qu'il y avait des hommes de son club qu'il a accepté cette chasse chez les de Témac. On l'avait prévenu qu'on ne pourrait ni le coucher, ni le reconduire ; mais il préfère être mouillé, crotté comme un barbet et se trouver avec du monde select, comme il dit. Ah! il est bien changé notre frère, depuis qu'il a hérité des quinze cent mille francs de cette vieille pie-grieche de cousine bidonie! Mme DE MIRVÉ. — Et vous avez été frustrée de cette fortune, mes filles, parce qu'il n'y a que Jean qui porte culottes! MARIE, à part. — Et ma sœur, dans son ménage. Mme DE MIRVÉ, GÉMISSANT. — Quelle pluie ! quelle tempête ! Prions Dieu que Jean n'attrape pas une pleurésie ! Coups de cloche précipités et violents. MARIE, à la fenêtre. — Ah ! le voici ! Tiens, il n'est pas seul. JEAN, entrant, très animé, l'air enchanté. — Bonsoir tout le monde ! Devinez qui je ramène couché ici? Mais devinez donc? Quelqu'un dont je vous ai souvent parlé. (Il enlève sa pelisse.) Ah ! il a été bien gentil de se souvenir de moi, un homme comme lui. Plus de vingt millions! Il m'avait vu souvent chez la petite Tata René. Vous y êtes, n'est-ce pas? Ah! c'est botté, c'est chic! Il a accepté de venir coucher ici. Eh bien! qu'en dites-vous? MARIE, riant. — Mais qui? De qui parles-tu? JEAN. — Comment! vous n'avez pas deviné? Mais, le prince Charmatzoff, Dimitri Charmatzoff! M. D'ALSAC. — Ah! le Russe si riche et qui a commis tant d'excentricités! JEAN. — C'est lui qui a lancé Sarah Saphir! Mlle D'ALSAC. — Elle est pourtant bien laide. JEAN. Oui. Mais elle est faite!... Le prince adore les impures en déshabillé. Pour lui, la performance, c'est tout. Mlle DE MIRVÉ. — Tais-toi donc, Jean. Comme tu parles légèrement devant tes sœurs! JEAN. Mais, que fait-il donc? Ah! enfin! le voici! (Jean se lève.) Cher prince, permettez-moi de vous présenter ma famille : ma mère, mon beau-frère d'Alsac, sa femme qui est ma sœur aînée, grondeuse
millions! Il m'avait vu souvent chez la petite Tata René. Vous y êtes, n'est-ce pas? Ah! c'est botté, c'est chic! Il a accepté de venir coucher ici. Eh bien! qu'en dites-vous? MARIE, riant. — Mais qui? De qui parles-tu? JEAN. — Comment! vous n'avez pas deviné? Mais, le prince Charmatzoff, Dimitri Charmatzoff! M. D'ALSAC. — Ah! le Russe si riche et qui a commis tant d'excentricités! JEAN. — C'est lui qui a lancé Sarah Saphir! Mlle D'ALSAC. — Elle est pourtant bien laide. JEAN. Oui. Mais elle est faite!... Le prince adore les impures en déshabillé. Pour lui, la performance, c'est tout. Mlle DE MIRVÉ. — Tais-toi donc, Jean. Comme tu parles légèrement devant tes sœurs! JEAN. Mais, que fait-il donc? Ah! enfin! le voici! (Jean se lève.) Cher prince, permettez-moi de vous présenter ma famille : ma mère, mon beau-frère d'Alsac, sa femme qui est ma sœur aînée, grondeuse et tendre, ma seconde mère ; — ma petite sœur Marie. Le prince s'incline froidement, ne regarde personne. Mlle DE MIRVÉ. — Approchez-vous du feu, prince, on va vous faire servir à souper. LE PRINCE. — Grâces mille fois, madame. Je suis confus d'avoir accepté l'invitation de M. Jean. Il m'avait dit que vous aviez une série d'invités au château. Je vois qu'il n'en est rien et je suis désolé du désarroi que je viens jeter parmi vous. JEAN, très rouge, bafouillant. — Oui, oui, j'ai dit ça, comme ça, pour vous avoir. Les séries sont finies. MARIE, à part. — J'te crois! Elles n'ont jamais commencé. M. D'ALSAC. — Prince, comptez-vous vous fixer définitivement à Paris? LE PRINCE. — Je ne pense pas. J'ai, en quelques années, usé jusqu'à la corde tous les plaisirs de la vie parisienne. Je suis plus Parisien que si j'étais né boulevard des Italiens et je dois vous avouer que j'en ai assez. Je vais, sans doute, entreprendre un voyage comme celui de Stanley. MARIE, à part. — Ah? JEAN. — Ah! prince! Pouvez-vous dire cela? Quitter Paris où vous avez tant de succès, où vous possédez une brochette de femmes exquises! La grande
m'avait dit que vous aviez une série d'invités au château. Je vois qu'il n'en est rien et je suis désolé du désarroi que je viens jeter parmi vous. JEAN, très rouge, bafouillant. — Oui, oui, j'ai dit ça, comme ça, pour vous avoir. Les séries sont finies. MARIE, à part. — J'te crois! Elles n'ont jamais commencé. M. D'ALSAC. — Prince, comptez-vous vous fixer définitivement à Paris? LE PRINCE. — Je ne pense pas. J'ai, en quelques années, usé jusqu'à la corde tous les plaisirs de la vie parisienne. Je suis plus Parisien que si j'étais né boulevard des Italiens et je dois vous avouer que j'en ai assez. Je vais, sans doute, entreprendre un voyage comme celui de Stanley. MARIE, à part. — Ah? JEAN. — Ah! prince! Pouvez-vous dire cela? Quitter Paris où vous avez tant de succès, où vous possédez une brochette de femmes exquises! La grande Niniche est folle de vous et... LE PRINCE, l'interrompant. — Pardon, dans mon pays, on ne parle jamais des filles devant les femmes. JEAN, un peu confus. — Vous devez être rompu. Je vais vous conduire à votre appartement. LE PRINCE. — J'accepte, (S'inclinant.) Mesdames, monsieur. (il sort avec Jean.) Mme D'ALSAC. — Mais c'est une banquise que cet homme! Il me déplaît. Il vous traite du haut de ses vingt millions. Mlle DE MIRVÉ. — Quelle sotte idée Jean a eue de l'amener ici! M. D'ALSAC. — Il l'aura traquée, afin de pouvoir dire à ses amis qu'il a hébergé un prince. Mme D'ALSAC, ricanant. Ah! oui! Comme dans les vieux châteaux, on dira : « La chambre du prince! » Mlle DE MIRVÉ. — Allons nous coucher aussi, mes enfants! Chacun se retire dans sa chambre. MARIE, dans la sienne, assise au coin du feu. — Il est très bien, le prince. C'est drôle, l'effet qu'il m'a produit! Dimitri Charmatzoff, c'est presque... prince Charmant... Oui, il est charmant... En russe, Macha veut dire Marie. Macha, Macha, comme c'est doux! Il le dirait bien : Macha! Ah ça! je suis folle! Vingt millions! Allons, Cendrillon, couche-toi, sans rêver du
Mme D'ALSAC. — Mais c'est une banquise que cet homme! Il me déplaît. Il vous traite du haut de ses vingt millions. Mlle DE MIRVÉ. — Quelle sotte idée Jean a eue de l'amener ici! M. D'ALSAC. — Il l'aura traquée, afin de pouvoir dire à ses amis qu'il a hébergé un prince. Mme D'ALSAC, ricanant. Ah! oui! Comme dans les vieux châteaux, on dira : « La chambre du prince! » Mlle DE MIRVÉ. — Allons nous coucher aussi, mes enfants! Chacun se retire dans sa chambre. MARIE, dans la sienne, assise au coin du feu. — Il est très bien, le prince. C'est drôle, l'effet qu'il m'a produit! Dimitri Charmatzoff, c'est presque... prince Charmant... Oui, il est charmant... En russe, Macha veut dire Marie. Macha, Macha, comme c'est doux! Il le dirait bien : Macha! Ah ça! je suis folle! Vingt millions! Allons, Cendrillon, couche-toi, sans rêver du prince Charmant, (Elle se déshabille.) Il n'aime que les femmes bien faites. S'il pouvait me voir désaffublée de mes vilaines robes, il estimerait peut-être que mon académie vaut mieux que mon minois chiffonné. Je sais, je sens que je suis belle, très belle. (Elle laisse tomber les épaulettes de sa chemise.) Oh! j'ai déjà comparé aux statues mon dos, mes bras, mes reins, mes épaules — tout cela est parfait! et mes jambes, et mes pieds. Par exemple, ils ne ressemblent pas à ceux des statues, car ils sont si petits, si petits... et ma taille, et mes hanches! Enfin, d'après le Traité des beautés de la Femme que j'ai trouvé dans un coin de la grande bibliothèque, je les possède toutes, six longues, six grasses, six rouges, etc. Ma foi, tant pis! Je me risque d'ensemble! (Elle laisse tomber sa chemise.) Ah! Il n'y a pas! Je suis sûre de moi maintenant. Cela me dédommage de mon nez retroussé d'un coup de pouce, de mes yeux gris. Il faudrait que le prince pût me voir ainsi et... il ne me verra pas... Comment faire? Il y aurait bien un moyen... risqué, très... risqué... et puis, Jean et mon beau-frère
chemise.) Oh! j'ai déjà comparé aux statues mon dos, mes bras, mes reins, mes épaules — tout cela est parfait! et mes jambes, et mes pieds. Par exemple, ils ne ressemblent pas à ceux des statues, car ils sont si petits, si petits... et ma taille, et mes hanches! Enfin, d'après le Traité des beautés de la Femme que j'ai trouvé dans un coin de la grande bibliothèque, je les possède toutes, six longues, six grasses, six rouges, etc. Ma foi, tant pis! Je me risque d'ensemble! (Elle laisse tomber sa chemise.) Ah! Il n'y a pas! Je suis sûre de moi maintenant. Cela me dédommage de mon nez retroussé d'un coup de pouce, de mes yeux gris. Il faudrait que le prince pût me voir ainsi et... il ne me verra pas... Comment faire? Il y aurait bien un moyen... risqué, très... risqué... et puis, Jean et mon beau-frère me verraient nue... peut-être les domestiques... Bah! les domestiques ne sont pas des hommes; et Jean et mon beau-frère, c'est la famille, ça ne compte pas, ou du moins c'est peu grave. Oui, mais... enfin, tant pis! Je vais essayer. Cela vaut bien la peine : vingt millions! Ah! je me dore la pulaille. C'est lui qui me plaît, rien que lui, et il n'aurait pas un rouble, pas un copeck, que je le voudrais tout de même! Je suis pincée. Il n'y a pas, ça y est, comme dit Jean. Enfin, au petit bonheur! je joue ma peau et mes cheveux! Il arrivera premier, c'est certain. J'entends encore le bruit de ses pas. C'est bizarre, cela me fait battre le cœur. Ma mère, les d'Alsac, Jean, tout le monde est couché. Ils arriveront bons derniers. Elle défait et foule son lit, comme si elle avait été couchée, pose un livre sur la table de nuit, approche la bougie des rideaux de mousseline du lit, y met le feu, ainsi qu'à sa chemise qu'elle met en pièces, comme si elle l'avait arrachée de dessus d'elle et pousse des cris affreux : — Au feu! au feu! au secours! Bruits de
me dore la pulaille. C'est lui qui me plaît, rien que lui, et il n'aurait pas un rouble, pas un copeck, que je le voudrais tout de même! Je suis pincée. Il n'y a pas, ça y est, comme dit Jean. Enfin, au petit bonheur! je joue ma peau et mes cheveux! Il arrivera premier, c'est certain. J'entends encore le bruit de ses pas. C'est bizarre, cela me fait battre le cœur. Ma mère, les d'Alsac, Jean, tout le monde est couché. Ils arriveront bons derniers. Elle défait et foule son lit, comme si elle avait été couchée, pose un livre sur la table de nuit, approche la bougie des rideaux de mousseline du lit, y met le feu, ainsi qu'à sa chemise qu'elle met en pièces, comme si elle l'avait arrachée de dessus d'elle et pousse des cris affreux : — Au feu! au feu! au secours! Bruits de portes, le prince se précipite. Au feu! Au feu! continue de crier Marie, la chevelure un peu roussie et se détachant, statue vivante, sur le fond rougeâtre des flammes qui ont envahi les frêles tentures. Dimitri enlève la jeune fille dans ses bras et se sauve avec elle. Jean, les cousins Absac, Mude Mirvé, les domestiques arrivent en tenue nocturne. Marie est là. LES JETS LA VIE PARISIENNE LA CLEF SUR LA PONTE. — Passé de mode ce genre de déménagement qui n'était possible que sous le règne de M. et Mme Pipelet. Il n'y a plus guère à laisser sa clef sur sa porte que certaine femme fortement sur le retour et retournée qui, dans un hôtel, par exemple, dans une station à la mode, espère qu'il arrivera un soir qu'un jeune prince Charmant se trompera de porte, mettra la main sur le bouton de ladite porte, etc., etc. Clef tout à fait de fantaisie. LA CLEF SOUS LE PAILLASSON. — Ça se faisait couramment ou du moins ça se lisait dans la littérature Paul de Kock, Murger, du temps des étudiants et des grisettes, des bals de la Chaumière. « Je serai rentré avant toi, je mettrai la
cousins Absac, Mude Mirvé, les domestiques arrivent en tenue nocturne. Marie est là. LES JETS LA VIE PARISIENNE LA CLEF SUR LA PONTE. — Passé de mode ce genre de déménagement qui n'était possible que sous le règne de M. et Mme Pipelet. Il n'y a plus guère à laisser sa clef sur sa porte que certaine femme fortement sur le retour et retournée qui, dans un hôtel, par exemple, dans une station à la mode, espère qu'il arrivera un soir qu'un jeune prince Charmant se trompera de porte, mettra la main sur le bouton de ladite porte, etc., etc. Clef tout à fait de fantaisie. LA CLEF SOUS LE PAILLASSON. — Ça se faisait couramment ou du moins ça se lisait dans la littérature Paul de Kock, Murger, du temps des étudiants et des grisettes, des bals de la Chaumière. « Je serai rentré avant toi, je mettrai la clef sous le paillasson. » Ça ne se fait plus guère que dans un certain monde, dans un certain quartier : « Si tu trouves la clef sous le paillasson c'est qu'il sera parti, tu pourras entrer. » Vous comprenez, il n'a pas sa clef, il a trop de tact pour honorer. À cette heure, ça pourrait l'effrayer. Clef sans scrupule, clef passe-partout. LA CLEF DU PARADIS TERRESTRE. — Elle a été par vous la remette un jour est à vous, bien à vous pour entrer et sortir quand bon vous semblera. Ce n'est pas à force de jeûnes de macérations, de vertu et de pénitence qu'on obtient, cette clef-là. Tout le contraire même. On ne compte plus les bons et mauvais soirs que vous avez faits ensemble. Votre vertu, votre patience, elle les a mises terriblement à l'épreuve. Et n'est-ce pas sur des genoux, c'était sur de moelleux tapis, ses et au milieu des dentelles parfumées de ses jupons elles n'en étaient pas moins douloureuses et méritoires. LA CLEF DES CHANTS. — VOUS le connaissez cet affreux petit volume de quelques sous, imprimé sur du papier à chandelle, avec une couverture jaune, du même tonneau littéraire que le Langage
pour honorer. À cette heure, ça pourrait l'effrayer. Clef sans scrupule, clef passe-partout. LA CLEF DU PARADIS TERRESTRE. — Elle a été par vous la remette un jour est à vous, bien à vous pour entrer et sortir quand bon vous semblera. Ce n'est pas à force de jeûnes de macérations, de vertu et de pénitence qu'on obtient, cette clef-là. Tout le contraire même. On ne compte plus les bons et mauvais soirs que vous avez faits ensemble. Votre vertu, votre patience, elle les a mises terriblement à l'épreuve. Et n'est-ce pas sur des genoux, c'était sur de moelleux tapis, ses et au milieu des dentelles parfumées de ses jupons elles n'en étaient pas moins douloureuses et méritoires. LA CLEF DES CHANTS. — VOUS le connaissez cet affreux petit volume de quelques sous, imprimé sur du papier à chandelle, avec une couverture jaune, du même tonneau littéraire que le Langage des Fleurs et le Secrétaire des Amoureux. Il est caché sur son petit bureau, derrière son dictionnaire et sa grammaire dont elle a quelquefois besoin quand elle écrit une lettre. Chaque fois qu'elle fait un rêve elle cherche dans son petit bouquin ce qu'il lui présage. Elle a rêvé cette nuit que Mme Macé-Montroge était venue chez elle pour lui acheter un cheval. Elle va chercher à Acteur, Actrice et à Cheval. Est-ce assez bête, ce revêtement. SOUS CLEF. — Il a tiré une forte bordée. Il en a comme ça pour... Ne lire, ni fumer. Pas même de papier pour écrire. Il lui semble qu'il ferait un roman magnifique ou du moins une étude intéressante sur la vie militaire. Quand on pense au succès de Solitude! Il ne sait pas ce qu'il donnerait pour avoir même un petit volume à cinq sous, de Racine ou de Molière ; il apprendrait par cœur Athalie ou le Misanthrope pendant la captivité. Que se tourner les pouces et pioncer. LA CLEF DES CŒURS. — Impossible de dire en quel métal elle est, quelle forme elle affecte. Il y en a de très grosses, de toutes petites d'autant d'espèces que d'espèces de cœurs.
nuit que Mme Macé-Montroge était venue chez elle pour lui acheter un cheval. Elle va chercher à Acteur, Actrice et à Cheval. Est-ce assez bête, ce revêtement. SOUS CLEF. — Il a tiré une forte bordée. Il en a comme ça pour... Ne lire, ni fumer. Pas même de papier pour écrire. Il lui semble qu'il ferait un roman magnifique ou du moins une étude intéressante sur la vie militaire. Quand on pense au succès de Solitude! Il ne sait pas ce qu'il donnerait pour avoir même un petit volume à cinq sous, de Racine ou de Molière ; il apprendrait par cœur Athalie ou le Misanthrope pendant la captivité. Que se tourner les pouces et pioncer. LA CLEF DES CŒURS. — Impossible de dire en quel métal elle est, quelle forme elle affecte. Il y en a de très grosses, de toutes petites d'autant d'espèces que d'espèces de cœurs. De beaux yeux, un joli pied bien chaussé, une main sensuelle et soignée, un habit bien porté, quelquefois suffit pour vous faire ouvrir les portes d'un cœur que d'autres ont essayé en vain avec beaucoup de peine à forcer. Il y en a en or, en diamant, en valeurs bien cotées, elles ont trente-six mille formes, tantôt elles représentent une paire de chevaux, tantôt un petit ou un grand homme, tantôt un collier de perles, tantôt tout bonnement un petit bouquet de violettes de deux sous. LA CLEF DES CHAMPS. (1. Celle qu'on donne.) On ne la donne généralement que pour la dîner soi-même. Une patronne d'une maison de couture, une modiste qui reçoit plus tôt qu'elle ne s'attend, ses petites ouvrières, à cause d'une fête qu'elle a oublié, se jette sur cette clef-là avec d'autant plus d'enthousiasme qu'on ne s'attendait pas à la trouver. L'été, c'est pour une partie de campagne, du tabac ; l'hiver, une partie de restaurant et de spectacle. Très simple généralement, de métal vulgaire, on a bien autre chose à faire que de regarder elle est ciselée ou non, de quelle époque, etc. DES CHAMPS. (2. telle qu'on prend.) Une comparaison, plus agréable que la
cotées, elles ont trente-six mille formes, tantôt elles représentent une paire de chevaux, tantôt un petit ou un grand homme, tantôt un collier de perles, tantôt tout bonnement un petit bouquet de violettes de deux sous. LA CLEF DES CHAMPS. (1. Celle qu'on donne.) On ne la donne généralement que pour la dîner soi-même. Une patronne d'une maison de couture, une modiste qui reçoit plus tôt qu'elle ne s'attend, ses petites ouvrières, à cause d'une fête qu'elle a oublié, se jette sur cette clef-là avec d'autant plus d'enthousiasme qu'on ne s'attendait pas à la trouver. L'été, c'est pour une partie de campagne, du tabac ; l'hiver, une partie de restaurant et de spectacle. Très simple généralement, de métal vulgaire, on a bien autre chose à faire que de regarder elle est ciselée ou non, de quelle époque, etc. DES CHAMPS. (2. telle qu'on prend.) Une comparaison, plus agréable que la précédente, pourquoi prête-t-on quand on veut cueillir le fruit défendu, et que ce sera le meilleur. Quel charme peut-il y avoir dit : « Madame m'a permis. » Il faut du jeune, il faut avoir de bonnes jambe, de petites quenottes, être au printemps de la vie pour passer pour une vieille fille réciennée. parce qu'on la conserve, or, elle en est toujours accompagnée légère, mais qui ne reste jamais iméde d'une entière fraîcheur. Généralement on prend cette clef-là, ce n'est pas pour pour soi; il y a toujours quelqu'un qui s'en va loin à qui on la remet. LA CLEF DU CABARET... FIN DE LA CÉDÉCLIC. — Elle chante au dessert tout son répertoire, qui n'a rien de commun avec celui de Béranger et la monarchie de Juillet que nos pères chantaient au dessert. Elle fait la joie des jeunes et des riches étrangers qui demandent au garçon des plumes, du papier et de l'encre pour écrire sous sa dictée les dernières polissonneries, les parodies à la mode sur les airs du « Père la Victoire », des Volontaires et de la Gavotte de Stéphanie ». — Y a-t-il longtemps que vous ne l'avez vue ? Et tous en
une vieille fille réciennée. parce qu'on la conserve, or, elle en est toujours accompagnée légère, mais qui ne reste jamais iméde d'une entière fraîcheur. Généralement on prend cette clef-là, ce n'est pas pour pour soi; il y a toujours quelqu'un qui s'en va loin à qui on la remet. LA CLEF DU CABARET... FIN DE LA CÉDÉCLIC. — Elle chante au dessert tout son répertoire, qui n'a rien de commun avec celui de Béranger et la monarchie de Juillet que nos pères chantaient au dessert. Elle fait la joie des jeunes et des riches étrangers qui demandent au garçon des plumes, du papier et de l'encre pour écrire sous sa dictée les dernières polissonneries, les parodies à la mode sur les airs du « Père la Victoire », des Volontaires et de la Gavotte de Stéphanie ». — Y a-t-il longtemps que vous ne l'avez vue ? Et tous en chœur : — Quoi donc ? Quoi donc? Cette clef ne coûte pas trop cher. Elle vous chantera ça dans les prix doux : Un bon petit dîner, un bouillon quelsconque et un petit souper après. LA CLEF DU MYSTÈRE. — Avec un peu d'habitude, une méfiance un peu venue et un œil qui voit bien, même à travers le carreau de son monocle, pas si difficile que ça pour pénétrer les bons petits mystères de la vie parisienne. En somme, ce n'est pas très compliqué, ni renouvelé : il s'agit de savoir avec qui est Mlle X..., ou pourquoi M. Z... l'a fichée, qui est-ce qui pave les diamants et les boutiques de couturière, avec qui peut bien être Mlle X..., à qui on ne connaît pas d'amant, ou M. Z... à qui on ne connaît pas de maîtresse. On ne la garde jamais pour soi, cette clef-là, d'essence excessivement légère. Une fois qu'on l'a, on la fait passer de main en main, comme le « Furet des bois, mesdames », et la petite clef de coffret devient bientôt une énorme clef de prison ou de cathédrale, sans connaissance, nue comme maman Ève, avant le péché. Remerciements de la