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témoins! Tant de fleurs de toutes sortes, depuis l'oranger aux étroits pétales jusqu'aux chrysanthèmes échevelés, pantelants, qui s'affalaient sur la pierre comme une pâmoisson de sanglots. Les dernières roses d'octobre y mettaient leur grâce languissante; et d'autres gerbes encore, venues de loin, poussées sous les ardents baisers du soleil, avaient apporté jusque-là leurs coloris prestigieux et leur senteur troublante de vin et de miel. Michel abîmait son front au milieu de ces parfums, qui lui rappelaient l'arôme même du corps de l'aimée; il ne pouvait croire que celle qu'il avait connue dans la clarté radieuse de son printemps fût là, immobile et froide, sous les fleurs. Il l'appelait à grands cris, comme on appelle quelqu'un qui s'est éloigné, mais qui peut encore vous entendre. Il lui parlait avec passion, parmi la jonchée tiède des corolles. Il lui semblait qu'elle allait lui répondre, et que tous deux allaient repartir, la main dans la main, vers la réalisation de leur rêve; et il se fiançait de nouveau à elle pour l'éternité; il se jurait à lui-même de l'aimer toujours. Pendant longtemps, chaque semaine, Michel était venu fidèlement visiter la tombe. Il s'avançait à petits pas, d'un air mystérieux, comme s'il eût craint, en faisant du bruit, de voir s'envoler cette seconde âme éphémère que l'on croit sentir flotter autour des tombeaux. Il s'approchait et posait sa tête sur la pierre; ses bras enserraient la sépulture étroite; il fermait les yeux; il évoquait Flavie, telle qu'elle était autrefois, si blonde et pâle avec l'ivoire immaculé de son front et l'or onctueux et lourd de sa chevelure. Et il lui apportait des couronnes de nuances pareilles, où le chaste ivoire des œillets se mêlait à l'or onctueux des narcisses. Mais, peu à peu, sans qu'il s'en doutât, elle s'immobilisait dans son souvenir, y devenait presque une divinité tutélaire et douce. Une seconde fois, elle mourait en lui pour y ressusciter sous cette forme consolante: petite statue chrysélphantine où l'or et l'ivoire s'associaient dans un chef-d'œuvre de beauté parfaite. Et il lui rendait un culte pieux; il revenait aux jours de fête, parfois, s'agenouiller sur
en faisant du bruit, de voir s'envoler cette seconde âme éphémère que l'on croit sentir flotter autour des tombeaux. Il s'approchait et posait sa tête sur la pierre; ses bras enserraient la sépulture étroite; il fermait les yeux; il évoquait Flavie, telle qu'elle était autrefois, si blonde et pâle avec l'ivoire immaculé de son front et l'or onctueux et lourd de sa chevelure. Et il lui apportait des couronnes de nuances pareilles, où le chaste ivoire des œillets se mêlait à l'or onctueux des narcisses. Mais, peu à peu, sans qu'il s'en doutât, elle s'immobilisait dans son souvenir, y devenait presque une divinité tutélaire et douce. Une seconde fois, elle mourait en lui pour y ressusciter sous cette forme consolante: petite statue chrysélphantine où l'or et l'ivoire s'associaient dans un chef-d'œuvre de beauté parfaite. Et il lui rendait un culte pieux; il revenait aux jours de fête, parfois, s'agenouiller sur sa dépouille. Il ne pleurait plus; il ne l'appelait plus à grands cris; il n'embrassait plus la tombe de ses bras tumultueux; mais il laissait brûler devant elle, silencieusement, comme la mince fumée d'un encensoir, le baume précieux du souvenir qu'enfermait encore son cœur. Du temps et du temps avait passé. La tombe était, maintenant, froide et déserte; à l'entour même, rien ne poussait; le sol fendillé étouffait de ses aspérités les herbes rares qui essayaient de monter vers la lumière. Et rien n'était plus triste que cette tombe abandonnée, que cette tombe de la jeune fille morte avant d'avoir atteint son désir. C'était comme le symbole de la vanité de toutes les choses terrestres, de la vanité surtout du bonheur et de l'amour. C'était la décevance du néant et la désolation de l'intangible. Mensonges, les espoirs de joie! Mensonges, les rêves étoilés des amoureux! Qu'en restait-il, à cette heure? Une pierre où se trahissait l'oubli et, dessous, un corps déformé par la pourriture... Et, dans la gaieté du printemps venu, plus désolée encore paraissait la tombe. Les gens qui passaient près de là, par hasard, en détournaient rapidement leurs yeux. Les oiseaux, même, évitaient de poser leur vol autour
passé. La tombe était, maintenant, froide et déserte; à l'entour même, rien ne poussait; le sol fendillé étouffait de ses aspérités les herbes rares qui essayaient de monter vers la lumière. Et rien n'était plus triste que cette tombe abandonnée, que cette tombe de la jeune fille morte avant d'avoir atteint son désir. C'était comme le symbole de la vanité de toutes les choses terrestres, de la vanité surtout du bonheur et de l'amour. C'était la décevance du néant et la désolation de l'intangible. Mensonges, les espoirs de joie! Mensonges, les rêves étoilés des amoureux! Qu'en restait-il, à cette heure? Une pierre où se trahissait l'oubli et, dessous, un corps déformé par la pourriture... Et, dans la gaieté du printemps venu, plus désolée encore paraissait la tombe. Les gens qui passaient près de là, par hasard, en détournaient rapidement leurs yeux. Les oiseaux, même, évitaient de poser leur vol autour de ce lieu aride. Mais il arriva qu'un soir deux amoureux égarèrent jusque-là leur promenade solitaire. Ils devaient s'épouser le lendemain; ils avaient vingt ans; ils s'aimaient. Le jeune homme portait sa jeunesse comme un flambeau allumé devant son front; la jeune fille était blonde et pâle, et, dans ses yeux, fleurissait le bleu des pervenches. Ils se parlaient à voix basse, inconscients de tout ce qui n'était pas eux-mêmes. Devant la tombe, et, comme la première étoile blanchissait dans l'orbe opalin du ciel, ils s'arrêtèrent. Ils étaient la promesse de l'avenir, ils étaient l'éternel amour. A l'occident, le soleil sombrait dans des vapeurs roses. Les arbres semblaient des géants haussés dans la paix silencieuse de l'éther. Toutes les choses, renouvelées, tressaillaient d'une joie auguste. Ils passèrent, et, comme il lui avait pris les deux mains pour marcher à elle enlacé, la gerbe de fleurs qu'elle tenait, jeunesse éclatante de la vie, demeura épandue sur la tombe. Mme JEAN BERTHEROY. Croquis Parisiens Chrysanthèmes Esclave du devoir autant que du plaisir, je me suis dirigé, moi aussi, vers le Cours-la-Reine, et j'ai consciencieusement passé une matinée à parcourir cette aimable serre, que toutes ces fleurs, superbement épanouies et magnifiquement alignées, faisaient
yeux, fleurissait le bleu des pervenches. Ils se parlaient à voix basse, inconscients de tout ce qui n'était pas eux-mêmes. Devant la tombe, et, comme la première étoile blanchissait dans l'orbe opalin du ciel, ils s'arrêtèrent. Ils étaient la promesse de l'avenir, ils étaient l'éternel amour. A l'occident, le soleil sombrait dans des vapeurs roses. Les arbres semblaient des géants haussés dans la paix silencieuse de l'éther. Toutes les choses, renouvelées, tressaillaient d'une joie auguste. Ils passèrent, et, comme il lui avait pris les deux mains pour marcher à elle enlacé, la gerbe de fleurs qu'elle tenait, jeunesse éclatante de la vie, demeura épandue sur la tombe. Mme JEAN BERTHEROY. Croquis Parisiens Chrysanthèmes Esclave du devoir autant que du plaisir, je me suis dirigé, moi aussi, vers le Cours-la-Reine, et j'ai consciencieusement passé une matinée à parcourir cette aimable serre, que toutes ces fleurs, superbement épanouies et magnifiquement alignées, faisaient ressembler à une immense salle de bal. Je sais par coeur — car, pour plus de précaution, j'avais pris un catalogue — tous les noms et les prénoms des chrysanthèmes qui se trouvaient là. Je suis familiarisé avec toutes les races et toutes les espèces, et, à vingt mètres de distance, je distinguerai très bien, à présent, le Chrysanthemum grandiflorum, qui croît aux Canaries, du Chrysanthemum carneum, qui nous vient du Caucase. Je n'abuserai pas, cependant, de ces connaissances spéciales ; il est toujours de bon goût de ne pas laisser apercevoir son érudition. Il faudrait d'ailleurs, d'ailleurs, vous donner un aperçu à peu près exact de l'exposition, être peintre ou jardinier. Surtout peintre, car il n'y a pas de fleur qui ait, au même degré que le chrysanthème, épuisé la gamme des couleurs et l'infinie variété des nuances. C'est si vrai qu'on y annexe, depuis quelques années, une exposition de peinture. Encore les peintres n'arrivent-ils pas à saisir les mille et mille tons de cet arc-en-ciel. Il n'y a que les hommes politiques qui seraient, à la rigueur, capables de les refléter. Le chrysanthème devrait être, par excellence, la fleur parlementaire. Il incarne, à lui seul, la violette bonapartiste,
distance, je distinguerai très bien, à présent, le Chrysanthemum grandiflorum, qui croît aux Canaries, du Chrysanthemum carneum, qui nous vient du Caucase. Je n'abuserai pas, cependant, de ces connaissances spéciales ; il est toujours de bon goût de ne pas laisser apercevoir son érudition. Il faudrait d'ailleurs, d'ailleurs, vous donner un aperçu à peu près exact de l'exposition, être peintre ou jardinier. Surtout peintre, car il n'y a pas de fleur qui ait, au même degré que le chrysanthème, épuisé la gamme des couleurs et l'infinie variété des nuances. C'est si vrai qu'on y annexe, depuis quelques années, une exposition de peinture. Encore les peintres n'arrivent-ils pas à saisir les mille et mille tons de cet arc-en-ciel. Il n'y a que les hommes politiques qui seraient, à la rigueur, capables de les refléter. Le chrysanthème devrait être, par excellence, la fleur parlementaire. Il incarne, à lui seul, la violette bonapartiste, le lis royaliste, l'églantine socialiste, l'œillet qui fut boulangiste, le bleuet qui est antisémite. Dans une seule fleur, il y en a pour tous les goûts et pour tous les groupes. Tous les ans, du reste, quelques corbeilles sont achetées pour les jardins du Sénat ou de la Chambre des députés. Car il en est, maintenant, de ces expositions de fleurs absolument comme pour nos Salons de peinture. Sur chaque pot de chrysanthèmes, il y a le nom de l'auteur, je veux dire du jardinier, et aussi le nom de l'acheteur. Vous tombez, par exemple, en arrêt devant une jolie collection de chrysanthèmes de l'Inde, et vous trouvez, épinglées à la tige, deux ou trois étiquettes; sur l'une, les prénoms de la fleur, qui ne sont pas toujours des plus modestes : Roi d'Angleterre, Grande-Duchesse Olga, Roi de Portugal. Sur une autre étiquette, figure le nom du parrain ou du tuteur : Elevé par M. X..., et, enfin, sur un troisième petit carton, est inscrite la même mention qu'on mettrait sur un Rembrandt : Appartient à M. Z.... Si bien qu'avec toutes ces références et cet état civil si complet, le moindre de ces petits arbustes prend tout de suite
députés. Car il en est, maintenant, de ces expositions de fleurs absolument comme pour nos Salons de peinture. Sur chaque pot de chrysanthèmes, il y a le nom de l'auteur, je veux dire du jardinier, et aussi le nom de l'acheteur. Vous tombez, par exemple, en arrêt devant une jolie collection de chrysanthèmes de l'Inde, et vous trouvez, épinglées à la tige, deux ou trois étiquettes; sur l'une, les prénoms de la fleur, qui ne sont pas toujours des plus modestes : Roi d'Angleterre, Grande-Duchesse Olga, Roi de Portugal. Sur une autre étiquette, figure le nom du parrain ou du tuteur : Elevé par M. X..., et, enfin, sur un troisième petit carton, est inscrite la même mention qu'on mettrait sur un Rembrandt : Appartient à M. Z.... Si bien qu'avec toutes ces références et cet état civil si complet, le moindre de ces petits arbustes prend tout de suite les proportions d'un arbre généalogique. Cela donne à cette exposition, si belle qu'elle soit, quelque chose d'artificiel et d'apprêté, d'où la nature est trop manifestement exclue. On sent que ces fleurs ont été frisées, lavées, bichonnées et même parfumées. Je ne serais pas surpris que, la nuit, on leur mît des bigoudis. Il y a des chrysanthèmes qui sentent le benjoin et d'autres la peau d'Espagne ; simple question de vaporisateur. Et j'en ai connu que, tous les matins, on repeignait à neuf. Non pas à cette exposition, qui ne dure que quelques jours, et où les exposants mettent leur honneur à ne faire figurer que le dessus des corbeilles. Mais, d'un bout à l'autre de l'année, il faut que les chrysanthèmes gardent leurs fraîches couleurs, et, s'ils ne veulent pas les garder, on les y oblige : les peintres de fleurs n'opèrent pas seulement sur la toile. Ils lui arrivent même d'opérer en des pays où la nature a pourtant bien fait les choses et où les fleurs, d'ordinaire, se suffisent à elles-mêmes. Il y a quelques années, sur la Côte d'Azur, il y avait toute une fabrique d'œillets verts, d'œillets mauves, de camélias bleus, de roses gris-perle, de
des bigoudis. Il y a des chrysanthèmes qui sentent le benjoin et d'autres la peau d'Espagne ; simple question de vaporisateur. Et j'en ai connu que, tous les matins, on repeignait à neuf. Non pas à cette exposition, qui ne dure que quelques jours, et où les exposants mettent leur honneur à ne faire figurer que le dessus des corbeilles. Mais, d'un bout à l'autre de l'année, il faut que les chrysanthèmes gardent leurs fraîches couleurs, et, s'ils ne veulent pas les garder, on les y oblige : les peintres de fleurs n'opèrent pas seulement sur la toile. Ils lui arrivent même d'opérer en des pays où la nature a pourtant bien fait les choses et où les fleurs, d'ordinaire, se suffisent à elles-mêmes. Il y a quelques années, sur la Côte d'Azur, il y avait toute une fabrique d'œillets verts, d'œillets mauves, de camélias bleus, de roses gris-perle, de fleurs de carnaval patiemment écloses en des laboratoires de chimie. On demandait aux petites marchandes : — Mais, voyons, dans ce pays, qui est le pays des fleurs, comment pouvez-vous vendre de pareilles horreurs? — Que voulez-vous ? répondaient-elles, ce sont celles-là qu'on nous demande ! Et c'était la mode, en effet. Et il n'y a rien à faire contre la mode. Mais on ne pense pas à tout et les petites causes engendrent, quelquefois, de grands effets. Ces fleurs bizarres n'avaient pas été garanties contre la pluie, et la première averse teignit en vert, en bleu et en mauve, les corsages clairs de ces dames et les vestons de flanelle blanche de ces messieurs. Du coup, la mode fut abandonnée comme trop coûteuse. Ce n'était pas seulement la fleur qui ne durait que l'espace d'un matin, c'était aussi le veston. On revint tout simplement aux roses, aux œillets et aux violettes du pays, fleurs honnêtes et loyales auxquelles on n'eut jamais un reproche à adresser et qui, malgré toutes les expositions possibles, malgré toutes les invasions exotiques, auront toujours, je crois bien, le dernier mot. EMMANUEL ARÈNE. LES ÉCHOS DE PARIS Le retour de l'exilé. Après six ans d'absence,
en effet. Et il n'y a rien à faire contre la mode. Mais on ne pense pas à tout et les petites causes engendrent, quelquefois, de grands effets. Ces fleurs bizarres n'avaient pas été garanties contre la pluie, et la première averse teignit en vert, en bleu et en mauve, les corsages clairs de ces dames et les vestons de flanelle blanche de ces messieurs. Du coup, la mode fut abandonnée comme trop coûteuse. Ce n'était pas seulement la fleur qui ne durait que l'espace d'un matin, c'était aussi le veston. On revint tout simplement aux roses, aux œillets et aux violettes du pays, fleurs honnêtes et loyales auxquelles on n'eut jamais un reproche à adresser et qui, malgré toutes les expositions possibles, malgré toutes les invasions exotiques, auront toujours, je crois bien, le dernier mot. EMMANUEL ARÈNE. LES ÉCHOS DE PARIS Le retour de l'exilé. Après six ans d'absence, Paul Deroulede rentre dans nos murs et redevient une physionomie « très parisienne ». Ce n'est pas, toutefois, à Paris même qu'est son domicile préféré, mais dans un des plus jolis coins de sa banlieue, à Croissy-Rousse. À travers un décor d'arbres, de pelouses et de fleurs, son cottage a pour horizon une colline verdoyante, au pied de laquelle coule le fleuve. De larges baies, des chambres spacieuses, dont un cabinet de travail tout rempli d'une mémoire illustre : celle d'Emile Augier... Car l'oncle précéda le neveu dans la maison. C'est, en effet, dans cette villa de Croissy que, pendant de longues années, l'auteur des Fourchambault passa la belle saison. Il y avait connu quelques-unes des heures les plus riantes de sa vie. Dès sa jeunesse, il avait éprouvé une sorte de prédilection pour ce coin de pays, où sa rêverie le conduisait à de longues et silencieuses promenades dans les bois de Marly, de Bougival et de la Celle Saint-Cloud. Tout donne à penser qu'il rencontra, pour la première fois, la Muse dans ces parages, celle qui allait lui inspirer la Ciguë et cette Gabrielle qui fut l'origine de sa fortune. Mes amis ! Ces coteaux boisés, cette rivière,
pour horizon une colline verdoyante, au pied de laquelle coule le fleuve. De larges baies, des chambres spacieuses, dont un cabinet de travail tout rempli d'une mémoire illustre : celle d'Emile Augier... Car l'oncle précéda le neveu dans la maison. C'est, en effet, dans cette villa de Croissy que, pendant de longues années, l'auteur des Fourchambault passa la belle saison. Il y avait connu quelques-unes des heures les plus riantes de sa vie. Dès sa jeunesse, il avait éprouvé une sorte de prédilection pour ce coin de pays, où sa rêverie le conduisait à de longues et silencieuses promenades dans les bois de Marly, de Bougival et de la Celle Saint-Cloud. Tout donne à penser qu'il rencontra, pour la première fois, la Muse dans ces parages, celle qui allait lui inspirer la Ciguë et cette Gabrielle qui fut l'origine de sa fortune. Mes amis ! Ces coteaux boisés, cette rivière, Cet aqueduc géant découpant l'horizon, Ces prés verts, ce ciel bleu, cette blanche maison... Il est à remarquer que les trois plus grands auteurs dramatiques de la fin du siècle dernier — dont un est encore vivant et bien vivant, Dieu merci — ont tous les trois villégiaturé, pendant des années, côte à côte : Augier, Dumas fils et M. Sardou. L'un à Croissy et les deux autres à Marly. Ils se rendaient visite au hasard de la promenade. Dumas, très friand de la vie en plein air, adorait conduire. Par les beaux jours, l'après-midi, c'était une joie pour lui de faire atteler ses deux poneys, qu'il menait allégrement et d'une main sûre. Tantôt c'était Versailles qui le tentait et tantôt Saint-Germain. Parfois, à mi-chemin, il s'arrêtait : — Tiens ! si j'allais plutôt à Croissy ? Histoire de faire une surprise à Augier. L'auteur des Fourchambault, entre deux bouffées de son éternelle pipe, venait recevoir l'auteur de Francillon à la grille : — La bonne surprise! — Dame ! on ne vous voit plus ! — C'est que je n'ai plus de jambes. — On vient en voiture. — Je ne sais pas conduire, moi. — Je vous apprendrai.
années, côte à côte : Augier, Dumas fils et M. Sardou. L'un à Croissy et les deux autres à Marly. Ils se rendaient visite au hasard de la promenade. Dumas, très friand de la vie en plein air, adorait conduire. Par les beaux jours, l'après-midi, c'était une joie pour lui de faire atteler ses deux poneys, qu'il menait allégrement et d'une main sûre. Tantôt c'était Versailles qui le tentait et tantôt Saint-Germain. Parfois, à mi-chemin, il s'arrêtait : — Tiens ! si j'allais plutôt à Croissy ? Histoire de faire une surprise à Augier. L'auteur des Fourchambault, entre deux bouffées de son éternelle pipe, venait recevoir l'auteur de Francillon à la grille : — La bonne surprise! — Dame ! on ne vous voit plus ! — C'est que je n'ai plus de jambes. — On vient en voiture. — Je ne sais pas conduire, moi. — Je vous apprendrai. — A mon âge? Trop tard... — Farceur! Quand Augier, malade depuis quelque temps, vint à donner de sérieuses inquiétudes à son entourage, un des premiers avertis fut Dumas, qui partit aussitôt en voiture pour Croissy. De sa chambre, le malade reconnut le pas des poneys à la grille. — Ça, c'est Dumas, dit-il. Il me sait donc malade ? On crut inutile de nier. Et, comme Dumas, averti, serrait la main d'Augier en feignant la surprise, celui-ci secoua la tête avec mélancolie : — Mon ami, cela ne va pas... — Si vous pensez qu'il vous suffit de le dire pour qu'on le croie ! Nous ne sommes pas à la Comédie-Française ! Augier sourit, remerciant du regard. — Et que fait-on à la Comédie-Française, en ce moment, demanda-t-il, comme si la délicate allusion de Dumas l'avait ranimé. — On vous applaudit, puisqu'on vous loue. C'était vrai. Augier ne répondit pas, la pensée au loin. Le malade, conscient de son état, songeait-il à toute cette gloire qu'il était à la veille de quitter, aux nobles luttes qu'il avait soutenues pour cet art dont il était, avec le confrère qui se trouvait à son chevet, un des plus illustres représentants?
Ça, c'est Dumas, dit-il. Il me sait donc malade ? On crut inutile de nier. Et, comme Dumas, averti, serrait la main d'Augier en feignant la surprise, celui-ci secoua la tête avec mélancolie : — Mon ami, cela ne va pas... — Si vous pensez qu'il vous suffit de le dire pour qu'on le croie ! Nous ne sommes pas à la Comédie-Française ! Augier sourit, remerciant du regard. — Et que fait-on à la Comédie-Française, en ce moment, demanda-t-il, comme si la délicate allusion de Dumas l'avait ranimé. — On vous applaudit, puisqu'on vous loue. C'était vrai. Augier ne répondit pas, la pensée au loin. Le malade, conscient de son état, songeait-il à toute cette gloire qu'il était à la veille de quitter, aux nobles luttes qu'il avait soutenues pour cet art dont il était, avec le confrère qui se trouvait à son chevet, un des plus illustres représentants? Il y eut un silence. Puis, la conversation reprit, banale. Mais, quand Dumas s'en alla, la pression de main d'Augier fut un peu plus longue que de coutume. C'était comme un adieu muet. Ils ne se revirent jamais. C'est dans cette maisonnette de Croissy que Paul Deroulade chercha sa vocation et ébaucha, sous la direction de son oncle, ses premiers essais littéraires. Au mois de juin 1869, la Comédie-Française jouait Juan Strenner, un acte en vers, le début au théâtre d'un tout jeune homme, presque d'un enfant. Son nom était, alors, peu connu de la foule : tout ce qu'on savait de lui, c'est qu'il était le neveu d'Emile Augier ; qu'à ce titre, la Maison de Molière lui était hospitalière, lui ouvrant ses portes toutes grandes, lui faisant les honneurs de ses meilleurs artistes, car Delaunay, Coquelin, Lafontaine, Maubant, Madeleine Brohan, étaient de la fête. La pièce, un petit drame romantique suffisamment écrit, suffisamment rimé, contenait deux belles scènes ; on y trouva de l'émotion vraie, un grand sentiment dramatique ; — c'était moins qu'une œuvre de maître, c'était mieux qu'une œuvre de commençant ; il y eut surprise et presque succès. Ce ne fut pas une promesse, mais