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referma, les pas cessèrent, le lit du cocher cria, enfin tout se tut. Le vieux libraire, se dit, c'est aujourd'hui pleine lune ; Nicklausse se frappe la poitrine ; il gémit sur ses péchés, le pauvre diable ! et il se rendormit. Le lendemain, vers sept heures, monsieur Furbach, les pieds pantoufles, déjeunait tranquillement avant de descendre à son magasin, lorsque deux petits coups retentirent à sa porte. — Entrez, dit-il tout surpris d'une visite si matinale. La porte s'ouvrit et Nicklausse parut en blouse grise, coiffé du large feutre montagnard, et le gros bâton de cormier au bout, avec lequel il s'était présenté jadis en arrivant de son village. Il était pâle, mais content et monsieur Furbach, dit-il, je viens vous demander mon congé. Grace au ciel, je vais enfin être à mon aise et pouvoir aider ma grand-mère Orchel, de Vangebourg. — J'ai-vous fait un héritage ? lui demanda le vieux libraire. — Non, monsieur Furbach, j'ai fait un rêve : j'ai rêvé un trésor immense et je vais mettre la main dessus. Au moment et une heure et je vais me reposer. Monsieur Furbach garçon parlait avec une telle assurance, que monsieur Furbach demeura confondu. — Comment, vous avez fait un rêve ? dit-il. — Oui, monsieur, j'ai vu le trésor comme je vous vois, au fond d'une cave très basse, dans un vieux château. Il y avait un seigneur couché dessus, les mains jointes, un gros pot de fer sur la tête. — Mais où cela, Nicklausse ? — Ah ! je n'en sais rien. Je vais d'abord chercher le château ; je trouverai bien ensuite la cave et les écus : des pièces d'or plein un cercueil de six pieds ; il me semble les voir. Les yeux de Nicklausse se prirent à briller d'une façon étrange. — Voyons, mon pauvre Nicklausse, voyons, s'écria le vieux Furbach, soyons raisonnables. Asseyez-vous. Un rêve, c'est bien, c'est très bien ; du temps de Joseph, je ne dis pas, les rêves signifiaient quelque chose ; mais aujourd'hui c'est bien différent. Tout le monde rêve; moi-même j'ai rêvé cent
vous avez fait un rêve ? dit-il. — Oui, monsieur, j'ai vu le trésor comme je vous vois, au fond d'une cave très basse, dans un vieux château. Il y avait un seigneur couché dessus, les mains jointes, un gros pot de fer sur la tête. — Mais où cela, Nicklausse ? — Ah ! je n'en sais rien. Je vais d'abord chercher le château ; je trouverai bien ensuite la cave et les écus : des pièces d'or plein un cercueil de six pieds ; il me semble les voir. Les yeux de Nicklausse se prirent à briller d'une façon étrange. — Voyons, mon pauvre Nicklausse, voyons, s'écria le vieux Furbach, soyons raisonnables. Asseyez-vous. Un rêve, c'est bien, c'est très bien ; du temps de Joseph, je ne dis pas, les rêves signifiaient quelque chose ; mais aujourd'hui c'est bien différent. Tout le monde rêve; moi-même j'ai rêvé cent fois de trésor, et malheureusement je n'en ai jamais trouvé. Réfléchissez, vous allez quitter une bonne place pour courir après un château qui n'existe peut-être pas. Je l'ai vu, dit le cocher, c'est un grand château qui tombe en ruines ; il y a au-dessous un village, un grand escalier en coquille, une église très vieille ; beaucoup de gens demeurent encore dans ce pays, une grande rivière passe auprès. — Bon ! tout cela vous l'avez rêvé, je le crois, dit monsieur Furbach en haussant les épaules. Puis, au bout d'un instant, voulant ramener cet homme au bon sens, par un moyen quelconque : — Et votre cave, comment était-elle ? demanda-t-il. — Elle ressemblait à un four. — Et vous y êtes descendu sans doute avec une lumière. — Non, monsieur. — Mais alors, comment avez-vous pu voir le cercueil, le chevalier et les pièces d'or ? — Ils étaient éclairés par un rayon de la lune, Allons donc ! est-ce que la lune brille dans une cave ? Vous voyez bien que votre rêve n'a pas le sens commun. Nicklausse commençait à se fâcher, cependant il se contint et dit : « Je l'ai vu, tout le
en coquille, une église très vieille ; beaucoup de gens demeurent encore dans ce pays, une grande rivière passe auprès. — Bon ! tout cela vous l'avez rêvé, je le crois, dit monsieur Furbach en haussant les épaules. Puis, au bout d'un instant, voulant ramener cet homme au bon sens, par un moyen quelconque : — Et votre cave, comment était-elle ? demanda-t-il. — Elle ressemblait à un four. — Et vous y êtes descendu sans doute avec une lumière. — Non, monsieur. — Mais alors, comment avez-vous pu voir le cercueil, le chevalier et les pièces d'or ? — Ils étaient éclairés par un rayon de la lune, Allons donc ! est-ce que la lune brille dans une cave ? Vous voyez bien que votre rêve n'a pas le sens commun. Nicklausse commençait à se fâcher, cependant il se contint et dit : « Je l'ai vu, tout le reste ne me regarde pas. Et quant au chevalier, tenez, le voilà, s'écria-t-il en ouvrant sa blouse, le voilà !» En même temps, il tirait de sa poitrine la petite croix de bronze suspendue par un ruban, et la déposa sur la table d'un air d'extase. Monsieur Furbach, grand amateur de médailles et d'antiquités, fut surpris du travail bizarre et vraiment précieux de cette relique. Il la prit, l'examina, et reconnut qu'elle remontait au XIe siècle. Au lieu de l'effigie du Christ, saillait en relief, sur la branche du milieu, l'effigie d'un chevalier, les mains jointes dans l'attitude de la prière. Du reste, aucun millésime n'en précisait la date. Nicklausse, pendant cet examen, suivait les moindres gestes du libraire avec inquiétude. « C'est fort beau, reprit monsieur Furbach; je ne serais même pas étonné qu'à force de regarder cette jolie relique, vous n'ayiez fini par vous figurer un chevalier étendu sur un trésor; mais croyez-moi, mon garçon, le véritable trésor qu'il faut rechercher est celui de la croix ; le reste ne vaut pas la peine qu'on en parle. » Nicklausse ne répondit pas ; seulement, après avoir passé le cordon à son cou, il dit : — Je pars,
de médailles et d'antiquités, fut surpris du travail bizarre et vraiment précieux de cette relique. Il la prit, l'examina, et reconnut qu'elle remontait au XIe siècle. Au lieu de l'effigie du Christ, saillait en relief, sur la branche du milieu, l'effigie d'un chevalier, les mains jointes dans l'attitude de la prière. Du reste, aucun millésime n'en précisait la date. Nicklausse, pendant cet examen, suivait les moindres gestes du libraire avec inquiétude. « C'est fort beau, reprit monsieur Furbach; je ne serais même pas étonné qu'à force de regarder cette jolie relique, vous n'ayiez fini par vous figurer un chevalier étendu sur un trésor; mais croyez-moi, mon garçon, le véritable trésor qu'il faut rechercher est celui de la croix ; le reste ne vaut pas la peine qu'on en parle. » Nicklausse ne répondit pas ; seulement, après avoir passé le cordon à son cou, il dit : — Je pars, la sainte Vierge m'éclaire ! Quand le Seigneur nous veut du bien, il faut en profiter. Vous m'avez toujours bien traité, monsieur Furbach, c'est vrai, mais le bon Dieu m'ordonne de partir. Et puis, il est temps que je me marie: j'ai vu là-bas, dans mon rêve, une jeune fille faite exprès pour moi. — Et de quel côté allez-vous ? demanda le libraire, qui ne put à la fin s'empêcher de sourire d'une pareille simplicité. — Du côté d'où vient le vent, répondit Nicklausse, c'est le plus sûr. Vous êtes bien décidé ? Oui, monsieur. Très bien, nous allons régler votre compte. Je regrette un aussi bon serviteur que vous, mais je me ferais un véritable scrupule de résister à votre vocation. » Ils descendirent ensemble au bureau de la librairie, et, après vérification faite de ses registres, monsieur Furbach compta deux cent cinquante florins d'Autriche à Nicklausse, restant de ses gages, y compris les intérêts depuis six ans. Après quoi le digne homme lui souhaita bonne chance et se pourvut d'un autre cocher. Longtemps le vieux libraire raconta cette étrange histoire ; il riait beaucoup de la naïveté des gens du Pays-Bas, et les recommandait à ses amis
faite exprès pour moi. — Et de quel côté allez-vous ? demanda le libraire, qui ne put à la fin s'empêcher de sourire d'une pareille simplicité. — Du côté d'où vient le vent, répondit Nicklausse, c'est le plus sûr. Vous êtes bien décidé ? Oui, monsieur. Très bien, nous allons régler votre compte. Je regrette un aussi bon serviteur que vous, mais je me ferais un véritable scrupule de résister à votre vocation. » Ils descendirent ensemble au bureau de la librairie, et, après vérification faite de ses registres, monsieur Furbach compta deux cent cinquante florins d'Autriche à Nicklausse, restant de ses gages, y compris les intérêts depuis six ans. Après quoi le digne homme lui souhaita bonne chance et se pourvut d'un autre cocher. Longtemps le vieux libraire raconta cette étrange histoire ; il riait beaucoup de la naïveté des gens du Pays-Bas, et les recommandait à ses amis et connaissances comme d'excellents serviteurs. Quelques années après, monsieur Furbach ayant marié sa fille, mademoiselle Anna Furbach, au jeune libraire Rubencck de Leipzig, se retira des affaires. Mais il avait tellement contracté l'habitude du travail, que, malgré ses soixante-dix ans, l'inaction lui devint bientôt insupportable. C'est alors qu'il fit plusieurs voyages en Italie, en France, en Belgique. Vers les premiers jours d'automne, en 1838, il visitait les bords du Rhin. C'était un petit vieillard à l'œil vif, aux pommettes colorées, à la démarche encore ferme. On le voyait se promener sur le pont du bateau, le nez en l'air, la redingote boutonnée, un parapluie sous le bras, le bonnet de soie noire tiré sur les oreilles, causant, s'informant de tout, prenant des notes et consultant volontiers le guide des voyageurs. Un matin, entre Frisenheim et Neubourg, après avoir passé la nuit au salon du dampschiff avec trente autres voyageurs, femmes, enfants, touristes, commerçants, étendus pêle-mêle sur les banquettes, monsieur Furbach, heureux d'échapper à cette étuve, monta sur le pont au petit jour. Il était environ quatre heures du matin, une brume épaisse couvrait le fleuve ; le flot mugissait, la machine clapotait lourdement, quelques lumières loin la faisaient trembler dans
voyages en Italie, en France, en Belgique. Vers les premiers jours d'automne, en 1838, il visitait les bords du Rhin. C'était un petit vieillard à l'œil vif, aux pommettes colorées, à la démarche encore ferme. On le voyait se promener sur le pont du bateau, le nez en l'air, la redingote boutonnée, un parapluie sous le bras, le bonnet de soie noire tiré sur les oreilles, causant, s'informant de tout, prenant des notes et consultant volontiers le guide des voyageurs. Un matin, entre Frisenheim et Neubourg, après avoir passé la nuit au salon du dampschiff avec trente autres voyageurs, femmes, enfants, touristes, commerçants, étendus pêle-mêle sur les banquettes, monsieur Furbach, heureux d'échapper à cette étuve, monta sur le pont au petit jour. Il était environ quatre heures du matin, une brume épaisse couvrait le fleuve ; le flot mugissait, la machine clapotait lourdement, quelques lumières loin la faisaient trembler dans le brouillard, et parfois d'immenses rumeurs s'élevaient dans la nuit : la voix du vieux Rhin, dominant le tumulte, racontait l'éternelle légende des générations éteintes, les crimes, les exploits, la grandeur et la chute de ces antiques margraves, dont les repaires commençaient à se dessiner du milieu des ténèbres. Appuyé contre la machine, le vieux libraire regardait défiler ces souvenirs d'un œil rêveur. Le chauffeur, le mécanicien allaient et venaient autour de lui ; quelques étincelles volaient dans l'air, un fanal se balançait au bout de sa corde ; la brise jetait sur l'avant des flocons d'écume. D'autres voyageurs se glissaient alors de la soupente comme des ombres. Monsieur Furbach, ayant tourné la tête, aperçut un sombre amas de ruines sur la rive droite du fleuve, des maisonnettes étagées au pied de vastes remparts ; un pont volant balayait la vague écumeuse de sa longue corde traînante. il s'avança sous le fanal, ouvrit son guide et lut : « VIEUX-BRISACH, Brisaeum et Brisacus nions, fondé par Drusus ; autrefois la capitale du Brisgau, passait pour l'une des plus fortes villes d'Europe : la clef de l'Allemagne. Bernard V de Zöhringen en éleva le château fort. — Frédéric Barberousse y fit
contre la machine, le vieux libraire regardait défiler ces souvenirs d'un œil rêveur. Le chauffeur, le mécanicien allaient et venaient autour de lui ; quelques étincelles volaient dans l'air, un fanal se balançait au bout de sa corde ; la brise jetait sur l'avant des flocons d'écume. D'autres voyageurs se glissaient alors de la soupente comme des ombres. Monsieur Furbach, ayant tourné la tête, aperçut un sombre amas de ruines sur la rive droite du fleuve, des maisonnettes étagées au pied de vastes remparts ; un pont volant balayait la vague écumeuse de sa longue corde traînante. il s'avança sous le fanal, ouvrit son guide et lut : « VIEUX-BRISACH, Brisaeum et Brisacus nions, fondé par Drusus ; autrefois la capitale du Brisgau, passait pour l'une des plus fortes villes d'Europe : la clef de l'Allemagne. Bernard V de Zöhringen en éleva le château fort. — Frédéric Barberousse y fit transporter, dans l'église de Saint-Etienne, les reliques de saint Gervais et de saint Protais. Gustave Horn, Suédois, tenta de la prendre en 1635, après avoir remporté de grands avantages sur les Impériaux : il échoua. — Brisach fut cédé à la France par le traité de Westphalie ; il fut rendu à la paix de Viennois, en échange de Strasbourg. — Les Français le brûlèrent en 1795 ; les fortifications en furent démolies en 1814. » « Ainsi, se dit-il, voici le Vieux-Brisach des comtes d'Eberstein, d'Osgau, Zöhringen, de Souabe et d'Autriche; je ne puis laisser passer cela sans le voir. » Quelques instants après il se faisait descendre avec son bagage dans une Marque, et le dampschiff poursuivait sa route vers Bâle. Il n'est peut-être pas, sur les deux rives du Rhin, de site plus étrange que l'antique capitale du Brisgau, avec son château démantelé, ses murailles de mille couleurs, en briques, en moellons, en torchis, étalées à cent cinquante mètres au-dessus du fleuve. Ce n'est plus une ville, et ce n'est pas encore une ruine. La vieille cité morte est envahie par des centaines de chaumières rustiques, qui se pressent à l'entour, qui grimpent à ses bastions, qui
rendu à la paix de Viennois, en échange de Strasbourg. — Les Français le brûlèrent en 1795 ; les fortifications en furent démolies en 1814. » « Ainsi, se dit-il, voici le Vieux-Brisach des comtes d'Eberstein, d'Osgau, Zöhringen, de Souabe et d'Autriche; je ne puis laisser passer cela sans le voir. » Quelques instants après il se faisait descendre avec son bagage dans une Marque, et le dampschiff poursuivait sa route vers Bâle. Il n'est peut-être pas, sur les deux rives du Rhin, de site plus étrange que l'antique capitale du Brisgau, avec son château démantelé, ses murailles de mille couleurs, en briques, en moellons, en torchis, étalées à cent cinquante mètres au-dessus du fleuve. Ce n'est plus une ville, et ce n'est pas encore une ruine. La vieille cité morte est envahie par des centaines de chaumières rustiques, qui se pressent à l'entour, qui grimpent à ses bastions, qui s'accrochent à ses fissures, et dont la population hâve, déguenillée, pullule comme les maringouins, les moustiques, les mille insectes à tenailles, à tarière qui se nichent dans les vieux chênes, les creusent, les dissèquent et les réduisent en poudre. Au-dessus des toits de chaume étagés contre les remparts, s'ouvre encore la porte du fort avec sa voûte armoriée, ses herses et son pont-levis suspendu sur l'abîme. De larges brèches laissent couler les décombres autour de la côte; la ronce, la mousse, le lierre joignent leurs efforts destructeurs à ceux de l'homme : tout descend, tout s'en va! Quelques ceps de vigne s'emparent des créneaux ; le pâtre fait sa chèvre se poser fièrement sur les corniches, et, chose bizarre, les femmes du village, les jeunes filles, les vieilles cornées montrent leurs visages naïfs par mille ouvertures pratiquées dans les murailles du château ; chaque cave de l'ancienne forteresse est devenue un lieu commode, il a suffi d'ouvrir des fenêtres et des lucarnes aux remparts. On voit les chemises, les robes rouges ou bleues, les guenilles de tous ces ménages flotter à la cime des airs ; leurs eaux grasses suinter des goulots dans les fossés. Au-dessus s'élèvent encore quelques solides
la porte du fort avec sa voûte armoriée, ses herses et son pont-levis suspendu sur l'abîme. De larges brèches laissent couler les décombres autour de la côte; la ronce, la mousse, le lierre joignent leurs efforts destructeurs à ceux de l'homme : tout descend, tout s'en va! Quelques ceps de vigne s'emparent des créneaux ; le pâtre fait sa chèvre se poser fièrement sur les corniches, et, chose bizarre, les femmes du village, les jeunes filles, les vieilles cornées montrent leurs visages naïfs par mille ouvertures pratiquées dans les murailles du château ; chaque cave de l'ancienne forteresse est devenue un lieu commode, il a suffi d'ouvrir des fenêtres et des lucarnes aux remparts. On voit les chemises, les robes rouges ou bleues, les guenilles de tous ces ménages flotter à la cime des airs ; leurs eaux grasses suinter des goulots dans les fossés. Au-dessus s'élèvent encore quelques solides édifices, des jardins, de grands chênes, la cathédrale Saint-Etienne, tant vénérée de Barberousse. Etendez sur tout cela les teintes grises du crépuscule matinal, déroulez au-dessous, à perte de vue, la nappe bleuâtre du Rhin qui mugit ; représentez-vous sur les grandes dalles de la jetée des files de tonnes et de caisses, et vous aurez l'impression que dut éprouver monsieur Furbach en abordant au rivage. Il aperçut au milieu des ballots un homme, la chemise débraillée, les cheveux plats collés aux tempes, assis au bord d'une petite charrette à bras, la bretelle sur l'épaule. « Monsieur s'arrête à Vieux-Brisach ? Monsieur des enfants au Schlossgarten ? lui demanda cet homme d'une voix inquiète. — Oui, mon garçon, vous pouvez charger mes bagages. » Il ne se fit pas répéter l'invitation. Le batelier reçut ses douze pfennings et l'on partit pour l'antique château. À mesure que s'élevait le jour, l'immense ruine se dégageait de l'ombre, et ses mille détails pittoresques s'accusaient une netteté bizarre. Ici, sur une tour décrépité, autrefois tourelle des signaux, une nuée de pigeons avaient élu domicile. Ils se peignaient tranquillement du bec dans les meurtrières d'où jadis les archers lançaient leurs flèches. Ailleurs, un tisserand matinal avançait
de caisses, et vous aurez l'impression que dut éprouver monsieur Furbach en abordant au rivage. Il aperçut au milieu des ballots un homme, la chemise débraillée, les cheveux plats collés aux tempes, assis au bord d'une petite charrette à bras, la bretelle sur l'épaule. « Monsieur s'arrête à Vieux-Brisach ? Monsieur des enfants au Schlossgarten ? lui demanda cet homme d'une voix inquiète. — Oui, mon garçon, vous pouvez charger mes bagages. » Il ne se fit pas répéter l'invitation. Le batelier reçut ses douze pfennings et l'on partit pour l'antique château. À mesure que s'élevait le jour, l'immense ruine se dégageait de l'ombre, et ses mille détails pittoresques s'accusaient une netteté bizarre. Ici, sur une tour décrépité, autrefois tourelle des signaux, une nuée de pigeons avaient élu domicile. Ils se peignaient tranquillement du bec dans les meurtrières d'où jadis les archers lançaient leurs flèches. Ailleurs, un tisserand matinal avançait au bout de longues perches ses écheves de chanvre par les lucarnes d'un donjon, pour les sécher au grand air. Des vignerons grimpaient la côte : quelques cris de chouette traversaient le silence ; elles ne devaient pas manquer dans ces décombres. Au bout d'un quart d'heure environ, monsieur Furbach, son guide atteignirent une large voie en spirale, pavée d'un calicotage noir et luisant comme du fer, et bordée d'un haut mur d'appui, dont la courbe s'élevait jusqu'à la plate-forme. C'était l'ancienne avancée du Vieux-Brisach. Tout en haut de cette voie, près de la porte de Gontran, monsieur Furbach, se penchant sur le petit mur, vit du-dessous les maisons innombrables étagées jusqu'au bord du fleuve : leurs coutisses intérieures, leurs escaliers et leurs galeries vermoulues, les toits de bardeaux, de chaume et de planches, et leurs petites cheminées fumantes. Les ménagères allaient à leur fourneau, les enfants en chemise allaient et venaient dans l'intérieur des maisons, les hommes ciraient leurs bottes; un chat grattait sur le plus haut pignon ; dans une basse cour, à deux mètres de là, quelques poules grattaient un fumier, et par le toit effondé d'une vieille grange, on voyait une née de pins, la croupe
son guide atteignirent une large voie en spirale, pavée d'un calicotage noir et luisant comme du fer, et bordée d'un haut mur d'appui, dont la courbe s'élevait jusqu'à la plate-forme. C'était l'ancienne avancée du Vieux-Brisach. Tout en haut de cette voie, près de la porte de Gontran, monsieur Furbach, se penchant sur le petit mur, vit du-dessous les maisons innombrables étagées jusqu'au bord du fleuve : leurs coutisses intérieures, leurs escaliers et leurs galeries vermoulues, les toits de bardeaux, de chaume et de planches, et leurs petites cheminées fumantes. Les ménagères allaient à leur fourneau, les enfants en chemise allaient et venaient dans l'intérieur des maisons, les hommes ciraient leurs bottes; un chat grattait sur le plus haut pignon ; dans une basse cour, à deux mètres de là, quelques poules grattaient un fumier, et par le toit effondé d'une vieille grange, on voyait une née de pins, la croupe en l'air et la queue en trompette, filer les ombres. Tout cela se découvrait aux regards, jusqu'aux plus sombres recoins ; la vie humaine, les mœurs, les balivernes, les plaisirs et les misères de la famille s'y montraient mystère. ERMANN-CHATRIAN. (La suite au prochain numéro). THÉÂTRE DE NANCY. SPECTACLE DU DIMANCHE 4 JUIN. « César Bongard ou les Spectres du cimetière de Romont en cinq actes, à grand spectacle. Le Directeur-Gérant, E. NOLLET. Nancy, Imprimerie de N. COLLIN, rue Saint-Pierre, 21"