jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
la candeur de la petite; alors elles s'amusaient à chercher ensemble des naïvetés que l'autre répétait au pauvre garçon dans leur tête-à-tête, en sorte qu'il était ravi. Et comme, un jour, la petite racontait que son fiancé avait voulu l'embrasser, ses amies lui ont dit : « S'il te redemande ça, il faudra lui répondre: « Oh! non, il ne nous resterait plus rien pour quand nous serons mariés! » PAULE. — Elle est bonne... Si j'avais été une jeune fille dans ce goût-là, ce que maman m'aurait enfermée souvent dans ma chambre avec un nommé Pain sec. Petit silence. RAPHAËLE. — Qu'est-ce que vous allez leur dire à ce concert, Julia? JULIA. — La Vague, naturellement, et, si on me redemande quelque chose, les Lamentations de Diane; mais Serena ne veut pas me les donner. SERENA. — Mais, ma chère, ça n'est pas terminé. PAULE. — Quelle blagueuse! vous me les avez dites l'autre soir. SERENA. — Les vers... oui; mais la musique n'est pas faite, et ça doit être dit en mélopée, avec accompagnement de harpes. JULIA. — C'est dommage. RAPHAËLE. — Il n'y a que moi qui ne les connaisse pas, les Lamentations... Serena, voulez-vous être un ange?... Vous allez me les dire. SERENA. — Je veux bien, mais vous ne me croirez si vous voulez, j'ai le trac... JULIA. Je vous comprends: je connais ça... c'est idiot, mais ça vous serre le cœur de dire quelque chose pour la première fois devant des artistes. vous n'ayez pas à avoir peur, puisque c'est admirable. SERENA se lève, très blonde, un peu pâle, harmonieuse dans sa longue robe de laine blanche, et les yeux perdus, le geste large vers la mer, elle dit : Chaste, je me baignais dans l'onde aux clairs frissons. Lorsqu'un homme, caché derrière les buissons Dont les feuillages rouges encadrent la fontaine, A surpris les secrets de ma splendeur hautaine. Les chiens hurlants et vils ont dévoré le cœur Du chasseur Actéon, l'audacieux voyeur; Mais la déesse, dans sa pudeur outragée, Par cette mort, hélas ! ne peut être vengée. J'ai beau courir, courir
ange?... Vous allez me les dire. SERENA. — Je veux bien, mais vous ne me croirez si vous voulez, j'ai le trac... JULIA. Je vous comprends: je connais ça... c'est idiot, mais ça vous serre le cœur de dire quelque chose pour la première fois devant des artistes. vous n'ayez pas à avoir peur, puisque c'est admirable. SERENA se lève, très blonde, un peu pâle, harmonieuse dans sa longue robe de laine blanche, et les yeux perdus, le geste large vers la mer, elle dit : Chaste, je me baignais dans l'onde aux clairs frissons. Lorsqu'un homme, caché derrière les buissons Dont les feuillages rouges encadrent la fontaine, A surpris les secrets de ma splendeur hautaine. Les chiens hurlants et vils ont dévoré le cœur Du chasseur Actéon, l'audacieux voyeur; Mais la déesse, dans sa pudeur outragée, Par cette mort, hélas ! ne peut être vengée. J'ai beau courir, courir nuit et jour, dans les bois, Rien ne peut me distraire et toujours je le vois, Avec l'aigre rictus d'un faune, sous les branches, Polir de ses regards la rondeur de mes hanches. Il a vu Il a vu Et quand ces souvenirs m'étreignent dans leur vol Je sens sur ma chair la brûlure d'un viol, Et je jette aux écholes des forêts, dans les brises, Le cri, le cri aigu des Virginités prises ! RAPHAËLE se lève et va embrasser SERENA, — ÉCOUIEZ, SOIT DIT, vous avez un talent ! PAULE. — Non, ma chère, SERENA a du génie! SERENA, protestant faiblement. — Oh ! PAULE. Vous savez, votre Orgie chez les dieux, c'est tout à fait de premier ordre. SERENA. Ah ! j'ai bien souffert, allez, avec cette grosse Marelle qui faisait Iris... il m'aurait fallu une femme comme vous, JULIA, avec votre allure et votre charme exquis. JULIA, protestant faiblement. — Oh !... si vous étiez bien gentille, vous vous dépêcheriez de finir la musique, et vous m'accompagneriez vous-même à ce concert. SERENA. — C'est impossible... je n'ai pas le temps. JULIA. — Vous avez quinze grands jours. SERENA. — Ce n'est pas assez... et puis de
ma chair la brûlure d'un viol, Et je jette aux écholes des forêts, dans les brises, Le cri, le cri aigu des Virginités prises ! RAPHAËLE se lève et va embrasser SERENA, — ÉCOUIEZ, SOIT DIT, vous avez un talent ! PAULE. — Non, ma chère, SERENA a du génie! SERENA, protestant faiblement. — Oh ! PAULE. Vous savez, votre Orgie chez les dieux, c'est tout à fait de premier ordre. SERENA. Ah ! j'ai bien souffert, allez, avec cette grosse Marelle qui faisait Iris... il m'aurait fallu une femme comme vous, JULIA, avec votre allure et votre charme exquis. JULIA, protestant faiblement. — Oh !... si vous étiez bien gentille, vous vous dépêcheriez de finir la musique, et vous m'accompagneriez vous-même à ce concert. SERENA. — C'est impossible... je n'ai pas le temps. JULIA. — Vous avez quinze grands jours. SERENA. — Ce n'est pas assez... et puis de toute façon je n'irai pas : je suis au plus mal avec Montnoch, RAPHAËLE. — Vous?... pourquoi? SERENA. — Parce que j'ai refusé formellement de donner des leçons de chant à Maria Caviarjina. RAPHAËLE. — Elle n'est pas intelligente? SERENA. — Ce n'est pas ça... mais c'est une infecte grue! et j'ai pour elle le plus profond mépris. Non, mais me voyez-vous, moi, SERENA Clarens, donnant des leçons à cette petite qui jolie à ravir, délicieuse comme elle est, se colle le vieux Montnoch, cette ruine, cette lèpre ! C'est écœurant, ma parole d'honneur! J'en connais des histoires sur le monsieur... vous verrez qu'il se fera pincer comme l'homme qui pique... ça me fait horreur, ces affaires-là. Ce n'est pas de la vertu, je n'ai pas le cœur solide, voilà tout. Et puis je trouve que c'est bien assez de donner des leçons à des femmes honnêtes aussi vides que leurs corsets, sans s'embarrasser de ces demoiselles. RAPHAËLE. — Parbleu. JULIA. — Vous avez raison. PAULE. — Il ne manquerait plus que ça. SERENA. — Et là-dessus, je vais aller voir à la maison si la douce Caroline a bien compris ce que je lui ai dit pour les solos.
et j'ai pour elle le plus profond mépris. Non, mais me voyez-vous, moi, SERENA Clarens, donnant des leçons à cette petite qui jolie à ravir, délicieuse comme elle est, se colle le vieux Montnoch, cette ruine, cette lèpre ! C'est écœurant, ma parole d'honneur! J'en connais des histoires sur le monsieur... vous verrez qu'il se fera pincer comme l'homme qui pique... ça me fait horreur, ces affaires-là. Ce n'est pas de la vertu, je n'ai pas le cœur solide, voilà tout. Et puis je trouve que c'est bien assez de donner des leçons à des femmes honnêtes aussi vides que leurs corsets, sans s'embarrasser de ces demoiselles. RAPHAËLE. — Parbleu. JULIA. — Vous avez raison. PAULE. — Il ne manquerait plus que ça. SERENA. — Et là-dessus, je vais aller voir à la maison si la douce Caroline a bien compris ce que je lui ai dit pour les solos. PAULE. — Il y a des sols ? Dieu soit loué! SERENA. — Au revoir, à tout à l'heure. On la laisse s'éloigner. PAULE. — Elle est un peu sévère, hein, SERENA ? (Silence.) Voyons, entre nous? Moi je l'ai vue, cette petite Caviarjina, elle n'a pas du tout l'air grue. Elle a très bonne tenue au contraire. Maintenant, elle est la maîtresse d'un vieux pas beau, ce n'est peut-être pas sa faute. Après tout, la vie n'est pas facile pour les artistes qui débutent ; n'est-ce pas, JULIA? JULIA, FRAÎCHE. — Je ne sais pas, moi. Qu'est-ce que vous voulez qu'elle fasse comme les autres... qu'elle travaille. PAULE, — Et la misère, la dette au front verdâtre, qu'est-ce que vous en faites?... Non, je trouve SERENA très dure ; et vous, Raphaële? RAPHAËLE. — C'est-à-dire qu'elle ne comprend pas certaines choses, elle ne se rend pas compte, elle plane. PAULE. — Laissez-moi donc tranquille : c'est une charmante femme, bonne camarade, extrêmement talentueuse, géniale même, mais elle n'a pas toujours plané. Quand elle est venue à Paris, il lui a fallu conquérir des journalistes, des éditeurs, des directeurs, et on sait ce qu'ils demandent ces gens-là, heureuses encore quand
grue. Elle a très bonne tenue au contraire. Maintenant, elle est la maîtresse d'un vieux pas beau, ce n'est peut-être pas sa faute. Après tout, la vie n'est pas facile pour les artistes qui débutent ; n'est-ce pas, JULIA? JULIA, FRAÎCHE. — Je ne sais pas, moi. Qu'est-ce que vous voulez qu'elle fasse comme les autres... qu'elle travaille. PAULE, — Et la misère, la dette au front verdâtre, qu'est-ce que vous en faites?... Non, je trouve SERENA très dure ; et vous, Raphaële? RAPHAËLE. — C'est-à-dire qu'elle ne comprend pas certaines choses, elle ne se rend pas compte, elle plane. PAULE. — Laissez-moi donc tranquille : c'est une charmante femme, bonne camarade, extrêmement talentueuse, géniale même, mais elle n'a pas toujours plané. Quand elle est venue à Paris, il lui a fallu conquérir des journalistes, des éditeurs, des directeurs, et on sait ce qu'ils demandent ces gens-là, heureuses encore quand ils le demandent poliment. RAPHAËLE. — Donnant donnant. PAULE. — Roulant donnant plutôt, car on est roulée la plupart du temps. JULIA, pontifiant. — Oui, mais vous comprenez que SERENA n'a rien à se reprocher... elle a fait ça dans un but noble et presque sacré, elle a fait ça pour son art! Dans ce cas, la femme a servi à l'artiste ; mais de ce qu'a fait la femme, l'artiste s'en lave les mains. PAULE, avec un sourire. — Les mains? Enfin, du moment qu'une dame se donne à un monsieur sans amour, que ce soit pour de l'argent, pour se faire jouer, pour avoir un rôle ou pour placer sa copie quelque part, elle fait acte de courtisanerie. Une femme mariée même qui se donne à son mari par devoir est une courtisane, et je dis courtisane pour ne pas dire un autre mot. JULIA, se levant. — Allons! voilà Paule en veine de paradoxes... marchons-nous un peu, avant le dîner? RAPHAËLE. — Non... moi je profite de ce qu'il y a encore un peu de jour pour finir ce petit coin-là. JULIA. — Et vous, Paule ? PAULE. — Je tiens compagnie à Raphaële. JULIA, — Alors
pour son art! Dans ce cas, la femme a servi à l'artiste ; mais de ce qu'a fait la femme, l'artiste s'en lave les mains. PAULE, avec un sourire. — Les mains? Enfin, du moment qu'une dame se donne à un monsieur sans amour, que ce soit pour de l'argent, pour se faire jouer, pour avoir un rôle ou pour placer sa copie quelque part, elle fait acte de courtisanerie. Une femme mariée même qui se donne à son mari par devoir est une courtisane, et je dis courtisane pour ne pas dire un autre mot. JULIA, se levant. — Allons! voilà Paule en veine de paradoxes... marchons-nous un peu, avant le dîner? RAPHAËLE. — Non... moi je profite de ce qu'il y a encore un peu de jour pour finir ce petit coin-là. JULIA. — Et vous, Paule ? PAULE. — Je tiens compagnie à Raphaële. JULIA, — Alors je vais faire un petit tour toute seule... j'ai besoin de me réchauffer... il commence à faire frisquet. On la laisse s'éloigner. PAULE, — Dites donc, cette bonne JULIA, elle a dû se laver les mains souvent ? RAPHAËLE. — Comme artiste ou comme femme ? PAULE. — Les deux... C'est épatant tout de même ce qu'elles ont de l'aplomb, ces sacrées femmes. Dire qu'entre nous nous ne pouvons pas être franches, même en sachant crud, nous savons. Enfin, Julia sait bien que nous n'ignorons pas ce qu'elle fait : alors, qu'est-ce qu'elle vient nous chanter avec l'art et les besoins de l'art. Ce n'est pas son directeur qui lui a offert son coupé et ses chevaux; c'est comme son fameux collier de diamants, dans Valentine de l'Apôtre, ce n'est pas l'auteur qui le lui a donné, attendu que si elle a été charmante avec l'auteur pour avoir le rôle, elle a été exquise avec le gros Choc pour avoir le collier. Elle fait ce qu'elle veut mais qu'elle soit indulgente pour les autres. Et puis, tout ça n'a pas d'importance : le corps n'est rien, l'âme est tout, et c'est sa seule éducation qui doit nous occuper. RAPHAËL. —
C'est épatant tout de même ce qu'elles ont de l'aplomb, ces sacrées femmes. Dire qu'entre nous nous ne pouvons pas être franches, même en sachant crud, nous savons. Enfin, Julia sait bien que nous n'ignorons pas ce qu'elle fait : alors, qu'est-ce qu'elle vient nous chanter avec l'art et les besoins de l'art. Ce n'est pas son directeur qui lui a offert son coupé et ses chevaux; c'est comme son fameux collier de diamants, dans Valentine de l'Apôtre, ce n'est pas l'auteur qui le lui a donné, attendu que si elle a été charmante avec l'auteur pour avoir le rôle, elle a été exquise avec le gros Choc pour avoir le collier. Elle fait ce qu'elle veut mais qu'elle soit indulgente pour les autres. Et puis, tout ça n'a pas d'importance : le corps n'est rien, l'âme est tout, et c'est sa seule éducation qui doit nous occuper. RAPHAËL. — C'est la doctrine des mages. PAULE. — Tenez, moi, par exemple, j'ai toujours considéré l'amour, l'acte du moins, comme une chose grotesque, une véritable corvée... RAPHAËL. — Vous n'avez pas de sens. PAULE. — Pas les moindres... et nous sommes comme ça... RAPHAËLE. — Beaucoup? PAULE. — Pas mal. Et vous? RAPHAËLE. — Moi j'en ai. PAULE. — Compliments... mais, dans ces conditions-là, qu'est-ce que vous voulez que ça me fasse à moi de donner, de vendre ou de prêter mon corps... je tâche seulement à ne pas prostituer mon âme. RAPHAËLE, rangeant ses affaires. — Et pourtant, avec cette théorie-là, vous avez dit à des hommes que vous les aimiez, tandis que votre âme était passive, révoltée même... Alors? PAULE. — Oui, c'est vrai. RAPHAËLE. — Il résulte de tout ça que c'est moi la moins... courtisane (puisqu'on dit courtisane) de nous quatre... parce que j'ai eu énormément d'amants, pour le plaisir d'en avoir... je leur ai dit à tous que je les adorais et, à l'heure qu'il est, je ne sais pas encore lequel j'ai le plus aimé... ce qui prouve ma sincérité. La lune monte à l'Orient, les deux femmes se lèvent et rentrent à la maison,
vous? RAPHAËLE. — Moi j'en ai. PAULE. — Compliments... mais, dans ces conditions-là, qu'est-ce que vous voulez que ça me fasse à moi de donner, de vendre ou de prêter mon corps... je tâche seulement à ne pas prostituer mon âme. RAPHAËLE, rangeant ses affaires. — Et pourtant, avec cette théorie-là, vous avez dit à des hommes que vous les aimiez, tandis que votre âme était passive, révoltée même... Alors? PAULE. — Oui, c'est vrai. RAPHAËLE. — Il résulte de tout ça que c'est moi la moins... courtisane (puisqu'on dit courtisane) de nous quatre... parce que j'ai eu énormément d'amants, pour le plaisir d'en avoir... je leur ai dit à tous que je les adorais et, à l'heure qu'il est, je ne sais pas encore lequel j'ai le plus aimé... ce qui prouve ma sincérité. La lune monte à l'Orient, les deux femmes se lèvent et rentrent à la maison, silencieuses. LUCIENNE. PETIT COMMENTAIRE DU SUICIDE Au début de l'été, le directeur des affaires criminelles de Londres adresse à ses subordonnés quelques instructions sur le suicide, basées sur cette remarque : « que le mois de juillet est celui où le nombre des suicides est le plus considérable. » Ce document invite à la réflexion. Les philosophes qui trouvent la vie mauvaise et se décident à l'évacuer gardent quelques ménagements ; ils désirent quitter la terre sur une bonne impression. Rarement ils se refusent quelques douceurs ; les plus pauvres se font servir un repas abondamment pourvu de Champagne, de foie gras, de truffes et d'huîtres, idéal de l'ouvrier : ils n'auront pas à payer l'addition; les idéalistes vont rêver dans les maisons de thé : ils sont sûrs d'y exciter un peu de compassion; les naïfs vont au théâtre. L'époque de la mort n'est pas indifférente : l'hiver déplaît, on songe frileusement à ses pluies glaciales et à la mélancolie du brouillard. Il y a une saison pour les suicides comme pour les mariages : l'été, un beau soleil, paraissent aux désespérés une condition indispensable de confort. La statistique constate, en outre, un ralentissement sensible des suicides au mois
document invite à la réflexion. Les philosophes qui trouvent la vie mauvaise et se décident à l'évacuer gardent quelques ménagements ; ils désirent quitter la terre sur une bonne impression. Rarement ils se refusent quelques douceurs ; les plus pauvres se font servir un repas abondamment pourvu de Champagne, de foie gras, de truffes et d'huîtres, idéal de l'ouvrier : ils n'auront pas à payer l'addition; les idéalistes vont rêver dans les maisons de thé : ils sont sûrs d'y exciter un peu de compassion; les naïfs vont au théâtre. L'époque de la mort n'est pas indifférente : l'hiver déplaît, on songe frileusement à ses pluies glaciales et à la mélancolie du brouillard. Il y a une saison pour les suicides comme pour les mariages : l'été, un beau soleil, paraissent aux désespérés une condition indispensable de confort. La statistique constate, en outre, un ralentissement sensible des suicides au mois de novembre et un arrêt presque complet en décembre : on attend les étrennes. Les moyens varient peu. Les suicidés témoignent en général d'un louable souci de l'économie : ils donnent la préférence à la corde et à l'eau. Peut-être, le récit des jouissances surnaturelles que le contact de la ficelle et du cervelet font éprouver à l'expérimentateur y est-il pour quelque chose. La simplicité de la noyade et le plaisir de barboter expliquent suffisamment l'attraction qu'exerce ce mode. Il y a, du reste, des procédés tout à fait classiques : une grisette ne saurait échapper à la poésie du réchaud de charbon; une cuisinière se doit de faire infuser des sous et du vert-de-gris dans l'eau ; un employé ne peut se jeter que du haut d'un monument public. Les raisons des suicidés pour en finir avec la vie sont rarement sérieuses : elles dénotent une grande légèreté. Ainsi, la profonde misère décourage très peu d'êtres ; le chagrin causé par la mort des parents les plus chérissés semble un motif insuffisant, le remords d'un crime ne décide personne : les motifs sont plus subtils. En voici quelques-uns : Le suicide, par désir d'embêter quelqu'un, est très fréquent. C'est
ficelle et du cervelet font éprouver à l'expérimentateur y est-il pour quelque chose. La simplicité de la noyade et le plaisir de barboter expliquent suffisamment l'attraction qu'exerce ce mode. Il y a, du reste, des procédés tout à fait classiques : une grisette ne saurait échapper à la poésie du réchaud de charbon; une cuisinière se doit de faire infuser des sous et du vert-de-gris dans l'eau ; un employé ne peut se jeter que du haut d'un monument public. Les raisons des suicidés pour en finir avec la vie sont rarement sérieuses : elles dénotent une grande légèreté. Ainsi, la profonde misère décourage très peu d'êtres ; le chagrin causé par la mort des parents les plus chérissés semble un motif insuffisant, le remords d'un crime ne décide personne : les motifs sont plus subtils. En voici quelques-uns : Le suicide, par désir d'embêter quelqu'un, est très fréquent. C'est le cas des enfants qui se tuent parce qu'on les a grondés : ils se représentent la tête que feront les parents et jouissent de cette jolie vengeance. C'est encore le cas de l'amant qui, devant l'insensibilité exaspérante de sa maîtresse à toutes ses injures, se figure l'émouvoir en se tuant : il joue sa dernière carte ; ce coup a l'avantage de ne pas permettre la désillusion. Presque tous les jeunes gens qui se brûlent la cervelle peuvent se ranger sous la même bannière : ils songent à embêter quelqu'un; dans une rapide intuition, ils perçoivent toutes leurs connaissances désolées de leur fin tragique et mystérieuse. Ils sont émus de ce groupement d'intérêt et se pleurent abondamment : c'est plus sûr. Le goût du fait divers. La victime de ce goût soigne ses effets : tout d'abord, elle n'emporte aucun papier de nature à la faire reconnaître, arrache les étiquettes de tailleur, etc. Elle se vêt avec élégance et se rend dans un lieu public, au théâtre, par exemple. Dans ce cas, on choisit un théâtre fréquenté, et l'on attend que la salle soit garnie pour se brûler la cervelle. Les suicidés de cet ordre, qui ont la manie
tuant : il joue sa dernière carte ; ce coup a l'avantage de ne pas permettre la désillusion. Presque tous les jeunes gens qui se brûlent la cervelle peuvent se ranger sous la même bannière : ils songent à embêter quelqu'un; dans une rapide intuition, ils perçoivent toutes leurs connaissances désolées de leur fin tragique et mystérieuse. Ils sont émus de ce groupement d'intérêt et se pleurent abondamment : c'est plus sûr. Le goût du fait divers. La victime de ce goût soigne ses effets : tout d'abord, elle n'emporte aucun papier de nature à la faire reconnaître, arrache les étiquettes de tailleur, etc. Elle se vêt avec élégance et se rend dans un lieu public, au théâtre, par exemple. Dans ce cas, on choisit un théâtre fréquenté, et l'on attend que la salle soit garnie pour se brûler la cervelle. Les suicidés de cet ordre, qui ont la manie historique, peuvent encore se vêtir en empereur romain, en Vespasien, par exemple, et se tuer sans bruit dans un chalet de nécessité : l'inquiétude de la préposée amasse rapidement la foule. L'amour du fait divers conduit fréquemment à se suicider dans un fiacre : c'est la forme la plus classique. La peur de la solitude fait de nombreuses victimes parmi les célibataires de cinquante à soixante ans qui ne se décident pas à épouser leur cuisinière : la statistique nous apprend qu'ils forment le tiers des morts volontaires. Voilà un renseignement à méditer. Le snobbisme pousse parfois les joueurs malheureux à attenter à leurs jours. Mais ce cas est peu intéressant, car le véritable joueur ressent, à perdre, une jouissance amère presque plus forte que celle du gain. L'impression d'être écrasé par la fatalité est très élevée et le préserve de toute imprudence. Le suicide par jalousie devient de plus en plus rare ; en général, on préfère tuer l'objet aimé et trompeur; et même ce cas est un effet de la jeunesse : de nos jours, un honnête partage semble la mesure de l'expérience et de la sagesse. Le suicide par peur de la mort est un cas assez
La peur de la solitude fait de nombreuses victimes parmi les célibataires de cinquante à soixante ans qui ne se décident pas à épouser leur cuisinière : la statistique nous apprend qu'ils forment le tiers des morts volontaires. Voilà un renseignement à méditer. Le snobbisme pousse parfois les joueurs malheureux à attenter à leurs jours. Mais ce cas est peu intéressant, car le véritable joueur ressent, à perdre, une jouissance amère presque plus forte que celle du gain. L'impression d'être écrasé par la fatalité est très élevée et le préserve de toute imprudence. Le suicide par jalousie devient de plus en plus rare ; en général, on préfère tuer l'objet aimé et trompeur; et même ce cas est un effet de la jeunesse : de nos jours, un honnête partage semble la mesure de l'expérience et de la sagesse. Le suicide par peur de la mort est un cas assez fréquent et qui ne manque pas d'intérêt : les passagers d'un bateau qui commence à couler sont tout disposés à se noyer de suite ; il faut une grande patience pour attendre la mort naturelle. Les locataires du quatrième étage, qui voient brûler le premier, se jettent généralement par les fenêtres. On signale aussi des soldats novices qui, au premier siflement des balles, se passent leur baïonnette au travers du corps. Le suicide par imprudence est si répandu qu'il en devient amusant. On joue à se brûler la cervelle avec un pistolet que l'on croit déchargé et qui vous part droit dans la tête ; on verse du pétrole dans une lampe allumée qui éclate et vous embrase; on fait une ascension périlleuse; on se bat en duel au fusil avec un nègre; on se jette à l'eau sans savoir nager, pour sauver le prochain, etc. Les journaux relatent avec soin ces suicides infiniment variés; nous y renvoyons. Au moment du suicide, un certain nombre de préoccupations se font jour chez le sujet : il en est de singulières. Une des plus fréquentes est le souci qu'il éprouve pour les objets auxquels un usage familier l'a attaché : par exemple,