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alentours du printemps de 1941, estimer que le coefficient de surclassement de nos forces jointes sur celle de l'adversaire représentera encore plus de six. Deux légères ombres à ce tableau, mais qui ne suffisent, certes, pas à l'obscurcir : 1° Les « 35.000 tonnes » allemands pourraient devancer ceux des britanniques et les nôtres de quelques semaines, s'il n'était pas fait grande diligence sur nos chantiers ; 2° La flotte alliée assume un énorme travail de convoiement et de police qui la disperse sur toutes les mers du monde, alors que celle de l'ennemi peut demeurer impunément concentrée à proximité de ses bases, et ce fut là, sans doute, la principale raison de la réussite du « coup » norvégien, aussitôt suivie, on l'a vu, d'un châtiment sévère. En matière navale, le « poids » finit toujours par avoir raison, surtout lorsque, pour servir une escadre puissante, on dispose de bons officiers et de bons équipages.... C'est le cas de la marine anglaise et de la nôtre. Elles se sont éprouvées, l'une contre l'autre, pendant des siècles... Leur jonction forme un indestructible faisceau, et l'on ne saurait leur mélera leurs pavillons. Le succès de Gringoire. Le précédent numéro a été tiré à 603.511 exemplaires, dont 528.425 exemplaires ont été remis aux Messageries Hachette (bon de commande du 10 avril 1940). Toute personne qui souscrira ou renouvellera un abonnement d'un an (France, colonies, étranger) recevra franco deux volumes. Les abonnés de six mois recevront un volume. Pour nos abonnés militaires Nos abonnés aux armées sont priés de lire page 12 un avis qui les concerne. Gœbbels. — Ah, ces Anglais ! ... En même temps que leurs machines, ils ont amené leurs poitrines ! Frontière des bois par Roland DORGELÈS, de l'Académie Goncourt À la forêt d'Alsace conjure la guerre. Je n'en tends que des craquements de brindelles seuls. Sans la paix tranquille qui m'escorte, je croirais partir en excursion. Et ce n'est que cela, en somme. Deux heures à grimper et deux pour redescendre : à peine de quoi se dégourir les mollets d'alpiniste. Sitôt le réseau franchi, ils ont
tiré à 603.511 exemplaires, dont 528.425 exemplaires ont été remis aux Messageries Hachette (bon de commande du 10 avril 1940). Toute personne qui souscrira ou renouvellera un abonnement d'un an (France, colonies, étranger) recevra franco deux volumes. Les abonnés de six mois recevront un volume. Pour nos abonnés militaires Nos abonnés aux armées sont priés de lire page 12 un avis qui les concerne. Gœbbels. — Ah, ces Anglais ! ... En même temps que leurs machines, ils ont amené leurs poitrines ! Frontière des bois par Roland DORGELÈS, de l'Académie Goncourt À la forêt d'Alsace conjure la guerre. Je n'en tends que des craquements de brindelles seuls. Sans la paix tranquille qui m'escorte, je croirais partir en excursion. Et ce n'est que cela, en somme. Deux heures à grimper et deux pour redescendre : à peine de quoi se dégourir les mollets d'alpiniste. Sitôt le réseau franchi, ils ont pris leurs distances — cinq pas d'intervalle — et, l'arme à la main, se sont engagés sous bois. Derrière nos talons, le village déserté s'enfonce dans la clairière. Comme s'il avait peur. Une seule maison fume : celle du groupe de défense, cerclée de barbelé. D'autres ont des toits troués, des persiennes qui pendent. Mais c'est la faute du vent, pas celle des obus. Le guetteur distrait qui veille à la chicane ne croit plus au danger. Cependant, de l'autre côté de cette gorge commence la zone ennemie. Bientôt, entre les arbres, nous apercevons sur la crête opposée un poste allemand et, à la jumelle, je distingue le guetteur, dont la tête casquée se montre et disparaît. Mes compagnons n'y prennent même pas garde. Un peu plus tard, nous entendrons, vers le sommet, quelques détonations, des éclatements de grenade. Cela ne troublera personne. Depuis des semaines qu'ils circulent jour et nuit sur ces pentes pour protéger le ravitaillement ou pousser des pointes chez le Fritz, les chasseurs ne sont plus à une escarmouche près. Le jeune sous-lieutenant qui marche en tête a déjà pris part à quarante patrouilles et coups de main. Ce n'est pourtant pas sa mine qui le
des persiennes qui pendent. Mais c'est la faute du vent, pas celle des obus. Le guetteur distrait qui veille à la chicane ne croit plus au danger. Cependant, de l'autre côté de cette gorge commence la zone ennemie. Bientôt, entre les arbres, nous apercevons sur la crête opposée un poste allemand et, à la jumelle, je distingue le guetteur, dont la tête casquée se montre et disparaît. Mes compagnons n'y prennent même pas garde. Un peu plus tard, nous entendrons, vers le sommet, quelques détonations, des éclatements de grenade. Cela ne troublera personne. Depuis des semaines qu'ils circulent jour et nuit sur ces pentes pour protéger le ravitaillement ou pousser des pointes chez le Fritz, les chasseurs ne sont plus à une escarmouche près. Le jeune sous-lieutenant qui marche en tête a déjà pris part à quarante patrouilles et coups de main. Ce n'est pourtant pas sa mine qui le laisserait deviner. Il a le maintien réservé du fils de famille accompli. On ne le saurait pas saint-cyrien qu'on le supposerait chartiste, et fait pour les archives. Comme son grand-père, un historien célèbre, mort depuis quelques années. Je lui trouve le même regard affable, le même abord prévenant. Eh bien, l'autre jour, dans une embuscade, il abattait un feldwebel d'un coup de mousqueton à bout portant. Sa jeunesse vit l'histoire au lieu de la conter. Son meilleur compagnon est un adjudant-chef, vétéran de l'autre guerre, qui, à quarante-sept ans, a repris du service. Au bataillon, on ne l'appelle que le Vieux Soldat. L'un fort de son expérience et l'autre de sa fougue, ils conduisent les reconnaissances et ces vingt volontaires les accompagnent sans sourciller, jusque dans les champs de mines où certaines patrouilles ont sauté. Plus que toute autre contrée, celle-ci se prête aux embûches. Talus, rochers, fourrés, ravins. Le jour, on voit tout juste à trente pas. La nuit, il faut avancer d'arbre en arbre, scrutant l'obscurité, le souffle suspendu, tâtonnant du pied le sol perfide où un détonateur est peut-être caché. Le premier ennemi à vaincre, pour les débutants, c'est celui qu'on porte en soi. Qui bat si
l'autre jour, dans une embuscade, il abattait un feldwebel d'un coup de mousqueton à bout portant. Sa jeunesse vit l'histoire au lieu de la conter. Son meilleur compagnon est un adjudant-chef, vétéran de l'autre guerre, qui, à quarante-sept ans, a repris du service. Au bataillon, on ne l'appelle que le Vieux Soldat. L'un fort de son expérience et l'autre de sa fougue, ils conduisent les reconnaissances et ces vingt volontaires les accompagnent sans sourciller, jusque dans les champs de mines où certaines patrouilles ont sauté. Plus que toute autre contrée, celle-ci se prête aux embûches. Talus, rochers, fourrés, ravins. Le jour, on voit tout juste à trente pas. La nuit, il faut avancer d'arbre en arbre, scrutant l'obscurité, le souffle suspendu, tâtonnant du pied le sol perfide où un détonateur est peut-être caché. Le premier ennemi à vaincre, pour les débutants, c'est celui qu'on porte en soi. Qui bat si fort... Cependant, après la nuit tragique où l'on ramena sur des brancards les camarades déchiquetés, ils ne sont pas partis moins nombreux. Patiemment, mètre par mètre, ils ont repéré un nouveau passage, déterré des mines au couteau, pour retourner dans les lignes allemandes. Des journées entières, ils sont demeurés à l'affût, épiant ces espèces de facteurs qui rôdaient le long du réseau, une boîte noire sur la hanche. Puis ils en ont surpris un au travail, tirant de sa gibecière une mine qu'il enfonçait sournoisement. Alors, le plus adroit a lâché son coup de feu. Et ils ont ramené la boîte, à titre de souvenir. Les garçons résolus qui m'entraînent à l'ascension d'une large foulée avaient pourtant rêvé d'exploits plus brillants. Ils croyaient combattre sur les cimes, patrouiller en cordée au bord des crevasses, se lancer sur les pistes, leurs « planches » aux pieds et vêtus de blanc. Cette réduction de montagne n'est pas à leur mesure. Aussi la gravissent-ils en se jouant. — Champions militaires de ski, professeurs à l'école de haute montagne, m'explique le commandant, désignant deux lestes capitaines qui nous montrent le chemin. Ils m'auront excusé de grimper moins vite qu'eux... Enfin, voici le sommet, atteint
l'affût, épiant ces espèces de facteurs qui rôdaient le long du réseau, une boîte noire sur la hanche. Puis ils en ont surpris un au travail, tirant de sa gibecière une mine qu'il enfonçait sournoisement. Alors, le plus adroit a lâché son coup de feu. Et ils ont ramené la boîte, à titre de souvenir. Les garçons résolus qui m'entraînent à l'ascension d'une large foulée avaient pourtant rêvé d'exploits plus brillants. Ils croyaient combattre sur les cimes, patrouiller en cordée au bord des crevasses, se lancer sur les pistes, leurs « planches » aux pieds et vêtus de blanc. Cette réduction de montagne n'est pas à leur mesure. Aussi la gravissent-ils en se jouant. — Champions militaires de ski, professeurs à l'école de haute montagne, m'explique le commandant, désignant deux lestes capitaines qui nous montrent le chemin. Ils m'auront excusé de grimper moins vite qu'eux... Enfin, voici le sommet, atteint sans trop souffler, et j'avise une pierre, une borne pareille aux autres. Inattendue, pourtant au milieu de ces bois. Par devant est creusé un grand B. Sur le côté, on déchiffre une date : 1826. Et un nom : Bayern. La Bavière rhénane commence ici. Alors, je m'assieds. Un pied en France, l'autre en Allemagne. La frontière irréelle passe entre mes souliers. L'endroit était propice pour évoquer Pascal. — Pourquoi me tuez-vous ? — Eh quoi ! ne demeurez-vous pas de l'autre côté du Skager-Rak ? Il me semblait que si j'avais eu les Pensées sous la main, j'aurais ainsi trouvé une allusion à chaque page. « Ce chien est à moi... C'est ma place au soleil. » Voilà le commencement et l'image de l'usurpation de toute la terre. Rien à changer... Rien de changé... Toujours les mêmes mots couvrent les mêmes crimes. — N'est-ce pas, mon père ? fus-je sur le point de crier à un brancardier barbu qui se tenait à quelques pas, ayant ramassé une branche énorme en guise de canne. La présence en première ligne d'un homme de son âge m'avait tout de suite surpris. Je le fus encore bien plus en apprenant la vérité. Ce
en France, l'autre en Allemagne. La frontière irréelle passe entre mes souliers. L'endroit était propice pour évoquer Pascal. — Pourquoi me tuez-vous ? — Eh quoi ! ne demeurez-vous pas de l'autre côté du Skager-Rak ? Il me semblait que si j'avais eu les Pensées sous la main, j'aurais ainsi trouvé une allusion à chaque page. « Ce chien est à moi... C'est ma place au soleil. » Voilà le commencement et l'image de l'usurpation de toute la terre. Rien à changer... Rien de changé... Toujours les mêmes mots couvrent les mêmes crimes. — N'est-ce pas, mon père ? fus-je sur le point de crier à un brancardier barbu qui se tenait à quelques pas, ayant ramassé une branche énorme en guise de canne. La présence en première ligne d'un homme de son âge m'avait tout de suite surpris. Je le fus encore bien plus en apprenant la vérité. Ce trappiste était au front en présence illégale. Délit, il faut le dire, assez rare aux armées, surtout en temps de guerre. Mobilisé à un poste tranquille de défense aérienne, dans le sud-est, il n'avait pu se résoudre à quitter un autre Père, qui, appelé dans un service de commis d'administration, s'était fait verser aux chasseurs. Il avait donc demandé la même mutation, mais pas dans les délais voulus. Alors le jour de l'embarquement, sans attendre la réponse, il s'était joint au bataillon. Tout à l'heure, je le regardais gravir le raidillon et m'étonnais de la grosseur de sa poche. — Il emporte des paquets de pansements, pour qu'elle soit si gonflée ? — Non, m'a-t-on répondu. Son bréviaire... Jamais on ne lui a vu d'armes entre les mains. Même la nuit, où une embuscade est toujours à craindre. Il n'est venu que pour secourir et prier. Comme à Tamié, leur abbaye des neiges. Son pieux camarade est entré dans les ordres plus tard que lui, après avoir vécu. Des sportifs d'ici l'ont connu tâché d'honneur à l'équipe du Stade, il a servi un temps chez les Joyeux, et, de la précédente guerre, il a ramené la médaille militaire que j'aperçois
s'était fait verser aux chasseurs. Il avait donc demandé la même mutation, mais pas dans les délais voulus. Alors le jour de l'embarquement, sans attendre la réponse, il s'était joint au bataillon. Tout à l'heure, je le regardais gravir le raidillon et m'étonnais de la grosseur de sa poche. — Il emporte des paquets de pansements, pour qu'elle soit si gonflée ? — Non, m'a-t-on répondu. Son bréviaire... Jamais on ne lui a vu d'armes entre les mains. Même la nuit, où une embuscade est toujours à craindre. Il n'est venu que pour secourir et prier. Comme à Tamié, leur abbaye des neiges. Son pieux camarade est entré dans les ordres plus tard que lui, après avoir vécu. Des sportifs d'ici l'ont connu tâché d'honneur à l'équipe du Stade, il a servi un temps chez les Joyeux, et, de la précédente guerre, il a ramené la médaille militaire que j'aperçois sur sa capote. Je ne m'étonne donc pas de son visage hardi. À chaque échauffourée, il est le premier à saisir son fusil. Enfin, on va se battre ! Mais le vieux brancardier le retient d'un geste : Père Untel ! lui reproche-t-il sévèrement. Et l'autre, baissant la tête, repose l'arme sans rien dire. Comme si le moine barbu l'avait pris en faute. Si j'étais arrivé une demi-heure plus tôt, j'aurais peut-être eu la chance d'assister à la scène. C'est d'ici en effet que sont parties les détonations entendues en chemin. Mais l'alerte n'a pas duré. — Deux de leurs patrouilleurs s'étaient faufilés jusque-là, ou bien s'étaient perdus, me dit un sous-officier me montrant une cahute en contrebas. Ils sont partis si vite qu'on n'a pas pu les rejoindre. Un point d'appui perché au sommet de cette montagne est facile à défendre, mais quand il faut sortir ce n'est pas plus commode que pour y accéder. Le mieux, par endroit, est de se laisser glisser. En prenant garde aux écorchures, car ils n'ont pas ménagé le fil de fer. De là-haut, on domine les lignes ennemies comme d'un balcon. J'aperçois, à nos pieds, le premier village allemand, et à l'entrée,
l'arme sans rien dire. Comme si le moine barbu l'avait pris en faute. Si j'étais arrivé une demi-heure plus tôt, j'aurais peut-être eu la chance d'assister à la scène. C'est d'ici en effet que sont parties les détonations entendues en chemin. Mais l'alerte n'a pas duré. — Deux de leurs patrouilleurs s'étaient faufilés jusque-là, ou bien s'étaient perdus, me dit un sous-officier me montrant une cahute en contrebas. Ils sont partis si vite qu'on n'a pas pu les rejoindre. Un point d'appui perché au sommet de cette montagne est facile à défendre, mais quand il faut sortir ce n'est pas plus commode que pour y accéder. Le mieux, par endroit, est de se laisser glisser. En prenant garde aux écorchures, car ils n'ont pas ménagé le fil de fer. De là-haut, on domine les lignes ennemies comme d'un balcon. J'aperçois, à nos pieds, le premier village allemand, et à l'entrée, près du pont, je distingue la sentinelle qui va et vient. Sur les chemins, malgré le camouflage, on compte aisément les soldats. Notre guetteur, qui ne les quitte pas des yeux; connaît maintenant leurs habitudes, sait d'où ils viennent et où ils vont. Là, montre-t-il du doigt, ils creusent une sape. Regardez la terre remuée... Cette maison grise, ils l'ont certainement bétonnée. Vous remarquez l'embrasure ? Et ces tuiles déplacées ? Leurs travailleurs en ce moment s'occupent surtout par là. Ce matin, j'en ai compté soixante qui revenaient du chantier. Avec des lampes : donc, ils piochent dessous... De l'aube à la nuit, ils restent penchés sur la lunette. Leur vie se passe en face autant qu'ici. Puis, quand le soir est tombé, ils bougent les chicanes comme un paysan met la barre à sa porte et rentrent tranquillement chez eux. Une bougie, du feu s'il fait froid, une toile de tente pour aveugler la lumière : cette tanière devient un corps de garde, tout de suite emplie de fumée, de bavardages et de cliquetis de gamelles. Tandis que les veilleurs à l'oreille tendue écoutent, au dehors, frissonner la forêt, — C'est une guerre de sous-lieutenants, me disait le général
sape. Regardez la terre remuée... Cette maison grise, ils l'ont certainement bétonnée. Vous remarquez l'embrasure ? Et ces tuiles déplacées ? Leurs travailleurs en ce moment s'occupent surtout par là. Ce matin, j'en ai compté soixante qui revenaient du chantier. Avec des lampes : donc, ils piochent dessous... De l'aube à la nuit, ils restent penchés sur la lunette. Leur vie se passe en face autant qu'ici. Puis, quand le soir est tombé, ils bougent les chicanes comme un paysan met la barre à sa porte et rentrent tranquillement chez eux. Une bougie, du feu s'il fait froid, une toile de tente pour aveugler la lumière : cette tanière devient un corps de garde, tout de suite emplie de fumée, de bavardages et de cliquetis de gamelles. Tandis que les veilleurs à l'oreille tendue écoutent, au dehors, frissonner la forêt, — C'est une guerre de sous-lieutenants, me disait le général que j'accompagnais le lendemain dans les bois voisins. La formule est jolie. Et plus encore exacte. Elle résume en une ligne l'aspect particulier de cette campagne d'embuscades où les effectifs engagés dépassent rarement une section. Ce qui compte le plus, dans une telle guerre, ce n'est pas le génie stratégique d'un généralissime ni la puissance de l'armement, c'est l'audace d'un officier à deux galons, le sang-froid d'un sergent, le cran d'un simple soldat, l'esprit aventureux d'une poignée d'hommes dont la renommée s'arrête au régiment. On en revient, en somme, au combat singulier. Non loin de l'observatoire où je me trouvais hier, ce fut un sous-officier qui se révéla. Un athlète blond, sympathique à tous, qui, passé comme chiffreur à l'état-major, avait demandé de reprendre sa place au bataillon. Comme il emmenait sa patrouille chez ceux d'en face, une mine éclata. Plusieurs hommes s'abattirent en hurlant. Lui resta debout. Calmement, il rassembla son monde, donna des ordres, plaça des fusiliers en couverture. Après, seulement, on s'aperçut que son œil pendait. Les brancardiers, le voyant défaillir, voulurent l'étendre. Il se raidit : — Non. Les copains d'abord. Et il suivit à pied. Epongeant ce trou rouge qui ne verrait plus. Ils savent
d'un généralissime ni la puissance de l'armement, c'est l'audace d'un officier à deux galons, le sang-froid d'un sergent, le cran d'un simple soldat, l'esprit aventureux d'une poignée d'hommes dont la renommée s'arrête au régiment. On en revient, en somme, au combat singulier. Non loin de l'observatoire où je me trouvais hier, ce fut un sous-officier qui se révéla. Un athlète blond, sympathique à tous, qui, passé comme chiffreur à l'état-major, avait demandé de reprendre sa place au bataillon. Comme il emmenait sa patrouille chez ceux d'en face, une mine éclata. Plusieurs hommes s'abattirent en hurlant. Lui resta debout. Calmement, il rassembla son monde, donna des ordres, plaça des fusiliers en couverture. Après, seulement, on s'aperçut que son œil pendait. Les brancardiers, le voyant défaillir, voulurent l'étendre. Il se raidit : — Non. Les copains d'abord. Et il suivit à pied. Epongeant ce trou rouge qui ne verrait plus. Ils savent tous ce qu'ils risquent quand ils disent : « Présent ! » Mais ils partent quand même. Ils tendent entre deux postes un rideau de rabatteurs et « ratissent » le terrain, silencieusement. Si une patrouille ennemie se trouve à ce moment dehors, tout le monde accourt aux premières détonations et la bagarre éclate. Ou bien, fourré par fourré, trou par trou, ils exploreront le bois, relevant le moindre indice et ceux des points d'appui pourront dormir tranquilles. Le secteur est nettoyé. Au retour, certains chasseurs, par coquetterie, se nouent sur l'épaule, en bouffette, un lambeau de ces chiffons qui jalonnent l'itinéraire des patrouilles gammées. Cela veut dire : « J'y suis allé. » Et, faute de croix de guerre, c'est déjà un ruban. Jamais une faveur... Déjà il se crée une légende autour de ces corps francs qu'on représente volontiers comme une dure élite de cogneurs et de têtes brûlées. Il n'y a rien de plus faux que cette réputation. Ce n'est jamais chez les arsouilles qu'on recrute les braves. Ceux qui nous escortent ce matin sont d'honnêtes montagnards qui n'ambitionnaient nullement de jouer les fiers-a-bras et les quelques Parisiens introduits dans leurs rangs ne portent pas la marque
et la bagarre éclate. Ou bien, fourré par fourré, trou par trou, ils exploreront le bois, relevant le moindre indice et ceux des points d'appui pourront dormir tranquilles. Le secteur est nettoyé. Au retour, certains chasseurs, par coquetterie, se nouent sur l'épaule, en bouffette, un lambeau de ces chiffons qui jalonnent l'itinéraire des patrouilles gammées. Cela veut dire : « J'y suis allé. » Et, faute de croix de guerre, c'est déjà un ruban. Jamais une faveur... Déjà il se crée une légende autour de ces corps francs qu'on représente volontiers comme une dure élite de cogneurs et de têtes brûlées. Il n'y a rien de plus faux que cette réputation. Ce n'est jamais chez les arsouilles qu'on recrute les braves. Ceux qui nous escortent ce matin sont d'honnêtes montagnards qui n'ambitionnaient nullement de jouer les fiers-a-bras et les quelques Parisiens introduits dans leurs rangs ne portent pas la marque du bal musette. Ils s'étaient engagés au bataillon pour faire du ski et la guerre est venue comme un sport de surcroît. Leur sous-lieutenant non plus n'a rien du fanfaron. Licencié ès lettres et docteur en droit, il se destinait à la diplomatie. Celui qui l'a précédé, évacué pour blessure, était un scientifique. Assistant de géographie physique à la Faculté des Sciences de Paris, il préparait son doctorat quand la guerre l'a surpris. Et le lieutenant réserviste qui constitua cette groupe franc au début de la campagne était un saint-cyrien démissionnaire. Où voit-on, dans tout cela, trace de prédestination ? A ce même bataillon, je viens de retrouver un ami, qui, ayant fait l'aujourdhui guerre en entier, a tenu, malgré ses cinquante ans, à revenir en première ligne. Ce n'était pas non plus un violent, un tranche-montagne. Je n'ai jamais vu que des sourires, dans sa barbe qui grisonne. Il était pacifiquement professeur agrégé d'histoire et rédacteur au Temps. Tous de petit grade. « Guerre de sous-lieutenants... » Le prestige des mots est si grand qu'il donne à l'expression un caractère de gentille crédulité et d'élégance. Hélas ! comment être élégant lorsqu'on ne peut pas se laver ? Bien que