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une danse d'hystériques, dont l'une d'elles vient de nous esquisser le pas: le corps balancé dans une ondulation lente, les mains réunies comme par d'intimes contorsions, un sourire maladif et passionné aux lèvres, la petite femme jaune et noire glisse vers nous, recule, revient, s'échappe et zigzague en tous sens follement, sans qu'un mouvement des genoux dérange les plis de sa robe. C'est comme un tremblement convulsif des pieds joints qui la déplace. Et nous sommes là, perdus dans un rêve, le verre de Champagne collé à nos mains immobiles, hébétés dans la contemplation de ces êtres que leur propre musique semble saouler. Nous n'avons pas envie de rire du tout. GUY. CORRESPONDANCE DE VILLÉGIATURE Monsieur Louis Larey, artiste peintre, rue Fortuny. Paris. Faire suivre. Voir au dos. Au château de Chalonge, près Saint-Brieuc. (Côtes-du-Nord.) Papier bleu gris. Enveloppe étroite et longue. Dos armes sur le revers. Parfum intense. — Tiens! une lettre de ma voisine, la cocotte! "Monsieur, "Voilà déjà six mois que je suis sur le point de vous écrire cette lettre, mais j'ai voulu patienter le plus possible; maintenant cela dépasse les bornes permises. Vous avez une domestique, une vieille grosse femme, qui ne cesse de m'espionner, et personne ne peut sonner à la porte de mon hôtel sans que cette personne soit là, embusquée derrière les fenêtres, et ne se gênant pas pour faire des réflexions plus ou moins déplacées. Déjà, le printemps dernier, une dame de mes amies s'était plainte de cet état de choses; chaque fois qu'elle venait me voir, on la regardait d'un air curieux et en faisant des réflexions. Voilà que ça recommence maintenant plus que jamais, et cette fois votre domestique mêle les autres domestiques des hôtels voisins dans ses potins. "Il m'adresse donc à vous, monsieur, persuadée que votre courtoisie et votre qualité de confrère (!!!!), puisque je suis artiste aussi (Ah!) — j'ai exposé deux années de suite au Salon, — feront que vous mettez une fin à ces vexations. Du reste, le service de votre maison doit souffrir de ce que vos domestiques soient toujours à guetter aux
et personne ne peut sonner à la porte de mon hôtel sans que cette personne soit là, embusquée derrière les fenêtres, et ne se gênant pas pour faire des réflexions plus ou moins déplacées. Déjà, le printemps dernier, une dame de mes amies s'était plainte de cet état de choses; chaque fois qu'elle venait me voir, on la regardait d'un air curieux et en faisant des réflexions. Voilà que ça recommence maintenant plus que jamais, et cette fois votre domestique mêle les autres domestiques des hôtels voisins dans ses potins. "Il m'adresse donc à vous, monsieur, persuadée que votre courtoisie et votre qualité de confrère (!!!!), puisque je suis artiste aussi (Ah!) — j'ai exposé deux années de suite au Salon, — feront que vous mettez une fin à ces vexations. Du reste, le service de votre maison doit souffrir de ce que vos domestiques soient toujours à guetter aux fenêtres. Pourquoi ne faites-vous pas mettre des vitraux adhésifs comme il y en a chez moi. Cela ne coûte pas cher et coupe toute communication avec la rue. Après tout, monsieur, je pense que vous êtes le maître chez vous et que vous n'avez qu'un mot à dire pour faire cesser ces potins, ce sont là de petits services qu'on ne peut se refuser entre gens du même monde..." (Oh! oh!!!) "D'ailleurs, monsieur, si vous désirez des renseignements verbaux, je suis à votre disposition. Je connais intimement votre ami M. Marcel Prévost, et j'ai eu l'avantage d'être présentée à votre propriétaire et voisin, M. Delessaint. Vous voyez que nous sommes un peu en pays de connaissance. "Recevez, monsieur, l'assurance de ma considération distinguée. "MARCELLE DE NIRAC." Madame Gertrude Bucaille, chez M. L. Larey. Rue Fortuny. "Ma bonne Gertrude, "Je recois de Mme Marcelle de Nirac, ma voisine, une lettre dans laquelle elle se plaint des regards indiscrets que vous lui lancez chaque fois qu'elle rentre ou qu'elle sort, et des potins que vous faites courir sur son compte. Je vous prie de ne vous plus occuper autant de cette personne, qui est en droit de réclamer contre l'espèce de surveillance
cesser ces potins, ce sont là de petits services qu'on ne peut se refuser entre gens du même monde..." (Oh! oh!!!) "D'ailleurs, monsieur, si vous désirez des renseignements verbaux, je suis à votre disposition. Je connais intimement votre ami M. Marcel Prévost, et j'ai eu l'avantage d'être présentée à votre propriétaire et voisin, M. Delessaint. Vous voyez que nous sommes un peu en pays de connaissance. "Recevez, monsieur, l'assurance de ma considération distinguée. "MARCELLE DE NIRAC." Madame Gertrude Bucaille, chez M. L. Larey. Rue Fortuny. "Ma bonne Gertrude, "Je recois de Mme Marcelle de Nirac, ma voisine, une lettre dans laquelle elle se plaint des regards indiscrets que vous lui lancez chaque fois qu'elle rentre ou qu'elle sort, et des potins que vous faites courir sur son compte. Je vous prie de ne vous plus occuper autant de cette personne, qui est en droit de réclamer contre l'espèce de surveillance que vous lui infligez. "Il me serait très désagréable de recevoir de nouvelles plaintes à ce sujet. Je serai de retour le..., etc. Monsieur L. Larey, Au château de Chalonge, près Saint-Brieuc. (Côtes-du-Nord.) "Monsieur, "J'ai reçu votre petit mots hier. Si je l'avais reçu d'un de vous-même qui m'aurait fait très plaisir, mais pas des plaintes de Mme Marcel de Nirac à mon égard, car jamais je ne la regarde en rien, cette dame, croyez le bien, monsieur. Seulement, de ce que j'ai l'habitude ici, Mme Marcel a pour amant son cocher qui la conduit dans la journée avec deux chevaux et le soir vers dix heures une voiture de fiacre vient les prendre tous les deux et rue Fortuny on s'en aperçoit et moi sans faire attention." Samedi 12 en rentrant, toute seule que j'étais, une voiture était à sa porte et je vois sortir Mlle Marcel et son cocher bien habillé naturellement, que j'ai donné un coup d’œil, étant si près, et je me suis mise à rire, en moi-même. Il était de sa vie dix heures du soir. Voilà monsieur ce qu'il y a eu et vous voyer monsieur, qu'il y a plus de deux mois que
très plaisir, mais pas des plaintes de Mme Marcel de Nirac à mon égard, car jamais je ne la regarde en rien, cette dame, croyez le bien, monsieur. Seulement, de ce que j'ai l'habitude ici, Mme Marcel a pour amant son cocher qui la conduit dans la journée avec deux chevaux et le soir vers dix heures une voiture de fiacre vient les prendre tous les deux et rue Fortuny on s'en aperçoit et moi sans faire attention." Samedi 12 en rentrant, toute seule que j'étais, une voiture était à sa porte et je vois sortir Mlle Marcel et son cocher bien habillé naturellement, que j'ai donné un coup d’œil, étant si près, et je me suis mise à rire, en moi-même. Il était de sa vie dix heures du soir. Voilà monsieur ce qu'il y a eu et vous voyer monsieur, qu'il y a plus de deux mois que une bonne qu'elle a renvoyée le savait et elle la dit à plusieurs personnes rue Fortuny cette bonne. Et moi à la porte je n'en savais rien du tout que samedi comme je vous l'ai dit dans ma lettre que je l'ai vu sortir de mes yeux et tous cela ne me regarde pas je n'y fais pas même attention c'est trop peu de choses. Si Mlle Marcel ces idées dans la tête que l'on la regarde elle à grands cris, elle devrait alors se corriger. Madame ne ferait pas mal ! Monsieur, vous pouvez arriver quand vous voudrez. J'ai bien tout nettoyé à fond. Je vous envoie mes bonnes amitiés et dévouement. GEORGIADE BUCAILLE. Pour copie conforme SANIO. COMMENT ELLES APPRENNENT LEURS ROLES Musicienne comme plusieurs piques, elle a pour elle son timbre, la candeur de toute sa virginale personne. Elle est montée sur deux ou trois rôles qu'elle chantera vitam aeternam dans les cinq parties du monde. Apprendre un rôle nouveau est un effort tel qu'il lui faut deux ans pour s'en remettre ; aussi quand l'œuvre qu'elle interprète est un bon succès, vite, elle revient à ses clochettes, à ses premières amours. Elle est aimée d'une manière
ne me regarde pas je n'y fais pas même attention c'est trop peu de choses. Si Mlle Marcel ces idées dans la tête que l'on la regarde elle à grands cris, elle devrait alors se corriger. Madame ne ferait pas mal ! Monsieur, vous pouvez arriver quand vous voudrez. J'ai bien tout nettoyé à fond. Je vous envoie mes bonnes amitiés et dévouement. GEORGIADE BUCAILLE. Pour copie conforme SANIO. COMMENT ELLES APPRENNENT LEURS ROLES Musicienne comme plusieurs piques, elle a pour elle son timbre, la candeur de toute sa virginale personne. Elle est montée sur deux ou trois rôles qu'elle chantera vitam aeternam dans les cinq parties du monde. Apprendre un rôle nouveau est un effort tel qu'il lui faut deux ans pour s'en remettre ; aussi quand l'œuvre qu'elle interprète est un bon succès, vite, elle revient à ses clochettes, à ses premières amours. Elle est aimée d'une manière incandescente par son musicien. C'est lui qui lui serine ses rôles, pas sur le piano... Lorsque tous deux, rentrés de soirée où on leur a fait ovation sur ovation, peuvent s'écrier comme dans le tableau célèbre : « Enfin, seuls ! » c'est le moment où on va se mettre à travailler. La pressant sur son cœur, il chantonne le motif, elle le reprend. Si elle n'est pas trop fatiguée, il lui fait décrocher le mi bémol ou le fa. Si on n'attaque pas le grand morceau, ce soir-là, il lui fait répéter quelques vocalises, quelques gargouillades. C'est penché sur elle, les lèvres sur les lèvres, les yeux perdus dans les profondeurs azurées des siens, qu'il lui insuffle ses plus délicieuses inspirations avec accompagnement de battements de cœur. Apprendre des rôles d'une manière aussi passionnée et rester si glace ! Voilà ce que c'est que de donner tout son feu, toute sa flamme au maître, aux répétitions. Elle ne nous sert plus qu'une petite braise à mi-chemin consumée ou de la cendre tiédie. Ses rôles, elle les lit chez elle sans tambour ni trompette. Une telle mémoire, qu'après la lecture que l'auteur a faite aux artistes elle pourrait, dit-on, jouer
à travailler. La pressant sur son cœur, il chantonne le motif, elle le reprend. Si elle n'est pas trop fatiguée, il lui fait décrocher le mi bémol ou le fa. Si on n'attaque pas le grand morceau, ce soir-là, il lui fait répéter quelques vocalises, quelques gargouillades. C'est penché sur elle, les lèvres sur les lèvres, les yeux perdus dans les profondeurs azurées des siens, qu'il lui insuffle ses plus délicieuses inspirations avec accompagnement de battements de cœur. Apprendre des rôles d'une manière aussi passionnée et rester si glace ! Voilà ce que c'est que de donner tout son feu, toute sa flamme au maître, aux répétitions. Elle ne nous sert plus qu'une petite braise à mi-chemin consumée ou de la cendre tiédie. Ses rôles, elle les lit chez elle sans tambour ni trompette. Une telle mémoire, qu'après la lecture que l'auteur a faite aux artistes elle pourrait, dit-on, jouer son rôle. Elle joue tous les jours, tous les soirs ; pas une soirée, pas un concert, un bénéfice, un foyer ou five dock musical, récital, sans son gracieux concours et toujours très grassement rétribué. Tellement pressée quelquefois, qu'elle n'a pas le temps de jeter un coup d'œil sur le monologue ou la scène qu'elle doit dire dans des maisons particulières. C'est elle qui a inventé le truc du rôle ou de la pièce de vers appliqué sur les feuilles de son éventail, et pendant que, pour le bon public de la salle de concert ou du salon, elle a l'air de s'abîmer modestement ou avec mélancolie dans la contemplation de médaillons peints par Lancret ou d'après Boucher, c'est sa tirade ou sa réplique qu'elle ne lit tout simplement. Elle fait payer ses leçons quarante francs l'heure. Elle en a plus qu'elle n'en peut donner. Une artiste de son théâtre, touchée s'il en fut, pour faire sa cour à la grande artiste et tâcher grâce à elle, de figurer quelquefois sur l'affiche, désire prendre une leçon par jour avec elle... Elle n'a plus une heure, plus une minute... Comment faire? La grue insiste, insiste. L'artiste trouve une combinaison : —
monologue ou la scène qu'elle doit dire dans des maisons particulières. C'est elle qui a inventé le truc du rôle ou de la pièce de vers appliqué sur les feuilles de son éventail, et pendant que, pour le bon public de la salle de concert ou du salon, elle a l'air de s'abîmer modestement ou avec mélancolie dans la contemplation de médaillons peints par Lancret ou d'après Boucher, c'est sa tirade ou sa réplique qu'elle ne lit tout simplement. Elle fait payer ses leçons quarante francs l'heure. Elle en a plus qu'elle n'en peut donner. Une artiste de son théâtre, touchée s'il en fut, pour faire sa cour à la grande artiste et tâcher grâce à elle, de figurer quelquefois sur l'affiche, désire prendre une leçon par jour avec elle... Elle n'a plus une heure, plus une minute... Comment faire? La grue insiste, insiste. L'artiste trouve une combinaison : — Êtes-vous fille à m'accompagner en voiture ? Je vous y donnerai votre leçon en allant chez mes élèves. J'ai une dame dans le quartier des Invalides, boulevard de la Tour Maubourg. Vous venez me prendre. De chez moi chez ma madame il faut bien vingt minutes, n'est-ce pas? (Elle carotte un peu) Des Invalides je vais rue Turbigo, chez de riches industriels... Il faut bien une demi-heure, n'est-ce pas ? Votre leçon sera prise. La jeune artiste a accepté ces conditions ambulatoires. Vous pouvez la voir tous les jours aller chercher son charmant professeur à son hôtel ou au théâtre quand elle répète, selon les heures. On monte en voiture et on pique des rôles qu'on ne jouera jamais, mais quel bon exercice ! Comme elle apportera bien une lettre ou ouvrira une porte ou une armoire ! Malheureusement, plus elle travaille, plus elle devient mauvaise : elle a perdu les pauvres petites qualités de naturel qu'elle avait quand elle a débuté. Elle est devenue prétençante et mauvaise. Suffisance, insuffisance, comme avait dit le père Samson, pour qualifier le talent de Lafontaine qui venait de débuter à la Comédie-Française. Ses rôles, elle les apprend comme personne. Les rôles modernes, avec
un peu) Des Invalides je vais rue Turbigo, chez de riches industriels... Il faut bien une demi-heure, n'est-ce pas ? Votre leçon sera prise. La jeune artiste a accepté ces conditions ambulatoires. Vous pouvez la voir tous les jours aller chercher son charmant professeur à son hôtel ou au théâtre quand elle répète, selon les heures. On monte en voiture et on pique des rôles qu'on ne jouera jamais, mais quel bon exercice ! Comme elle apportera bien une lettre ou ouvrira une porte ou une armoire ! Malheureusement, plus elle travaille, plus elle devient mauvaise : elle a perdu les pauvres petites qualités de naturel qu'elle avait quand elle a débuté. Elle est devenue prétençante et mauvaise. Suffisance, insuffisance, comme avait dit le père Samson, pour qualifier le talent de Lafontaine qui venait de débuter à la Comédie-Française. Ses rôles, elle les apprend comme personne. Les rôles modernes, avec son intelligence, son expérience, son grand flair. Les anciens du grand siècle c'est toute une affaire, elle les travaille des mois, des années quelquefois. Elle remonte aux sources premières. Si c'est du Racine, du Corneille, elle relit les anciens tragiques, les annales de Tacite, les auteurs espagnols, la littérature, l'histoire même de l'époque à laquelle est la tragédie ou la comédie qu'elle étudie. On la voit courir de bibliothèque en bibliothèque. Elle suit les cours qui peuvent lui être utiles au Collège de France, à la Sorbonne, se fait présenter aux écrivains, aux artistes, aux philosophes dont les travaux peuvent jeter quelque lumière sur le rôle qu'elle est occupée à creuser. Même soins pour ses costumes : ce sont des séances au cabinet des médailles, au Louvre. Elle se fait acheter les estampes rares, les portraits des comédiennes illustres, des tragédiennes des grands siècles qui ont joué ce rôle avant elle, pour voir ce qu'elle pourra prendre de celui-ci comme détail de costume, de celle-là comme attitude générale. Ses amis sont presque aussi occupés qu'elle, elle les met tous à contribution. On en a vu aller dans un musée de province photographier un buste de Clairon ou un pastel de
même de l'époque à laquelle est la tragédie ou la comédie qu'elle étudie. On la voit courir de bibliothèque en bibliothèque. Elle suit les cours qui peuvent lui être utiles au Collège de France, à la Sorbonne, se fait présenter aux écrivains, aux artistes, aux philosophes dont les travaux peuvent jeter quelque lumière sur le rôle qu'elle est occupée à creuser. Même soins pour ses costumes : ce sont des séances au cabinet des médailles, au Louvre. Elle se fait acheter les estampes rares, les portraits des comédiennes illustres, des tragédiennes des grands siècles qui ont joué ce rôle avant elle, pour voir ce qu'elle pourra prendre de celui-ci comme détail de costume, de celle-là comme attitude générale. Ses amis sont presque aussi occupés qu'elle, elle les met tous à contribution. On en a vu aller dans un musée de province photographier un buste de Clairon ou un pastel de Latour, à Saint-Quentin, pour avoir la coiffure exacte de la grande tragédienne ou la façon de son corsage. Elle n'a pas de mémoire pour deux sous, elle n'arrive à apprendre ses rôles, et quels rôles : qu'en les copiant et recopiant en caractères énormes sur des feuilles de papier qu'elle épingle le long de ses glaces, dans son cabinet de toilette, sur les paravents, sur les pelotes, sur les rideaux. Une fois elle s'était amusée à suspendre un passage récalcitrant à la suspension de la salle à manger et, en déjeunant, elle l'avait constamment sous les yeux. Très drôle de lire tous ces fragments de rôles : « Oui, quel qu'il soit, il est digne de ma tendresse, c'est le plus noble, le plus généreux des hommes... Quelle fantaisie il s'est allé mettre dans l'esprit... Il me fait de la peine... Reviens à toi... Je me parle et je te réponds... » C'est de Scribe. L'entendez-vous faisant sa toilette intime, les yeux fixés sur le bout de rôle qu'elle est en train d'étudier : « Ce que je fais là, monsieur, est utile, nécessaire, indispensable. À vos prières, à vos menaces, ne sauront m'en empêcher. » (Ohnet). Elle n'a pas
épingle le long de ses glaces, dans son cabinet de toilette, sur les paravents, sur les pelotes, sur les rideaux. Une fois elle s'était amusée à suspendre un passage récalcitrant à la suspension de la salle à manger et, en déjeunant, elle l'avait constamment sous les yeux. Très drôle de lire tous ces fragments de rôles : « Oui, quel qu'il soit, il est digne de ma tendresse, c'est le plus noble, le plus généreux des hommes... Quelle fantaisie il s'est allé mettre dans l'esprit... Il me fait de la peine... Reviens à toi... Je me parle et je te réponds... » C'est de Scribe. L'entendez-vous faisant sa toilette intime, les yeux fixés sur le bout de rôle qu'elle est en train d'étudier : « Ce que je fais là, monsieur, est utile, nécessaire, indispensable. À vos prières, à vos menaces, ne sauront m'en empêcher. » (Ohnet). Elle n'a pas encore eu l'idée d'épingler ses rôles entre les glaces de son coupé, quand elle se rend aux répétitions. On la remarquerait trop et, au théâtre, elle a la réputation d'apprendre avec une grande facilité. Une des seules qui n'apportent pas le manuscrit de la pièce aux répétitions. Elle veut justifier par un zèle extraordinaire l'unique faveur dont elle fut l'objet en entrant de par une autorité puissante dans un aussi fameux théâtre. Terrible pour tout le monde, pour elle, pour sa mère, un rôle nouveau. Comme ce n'est plus un mystère pour personne, la petite a un penchant immodéré pour la dive bouteille. Aussi dès le matin de la répétition, soit chez elle, soit au théâtre quand son secrétaire, car on lui secrète tous ses rôles, l'a suffisamment dégrossie, maman met sous clef toutes les bouteilles, on a même prétendu que l'eau de Cologne, l'eau dentifrice, l'eau de Mélisse, n'importe quoi, tout y passait, pourvu que ça gratte. Et pour la stimuler, on lui promet un petit verre de chartreuse, de sherry-brandy : « — Répète bien, dit la maman, dès que tu sauras ton air, j'irai te chercher quelque chose de bon... » Et elle agite son trousseau de
par un zèle extraordinaire l'unique faveur dont elle fut l'objet en entrant de par une autorité puissante dans un aussi fameux théâtre. Terrible pour tout le monde, pour elle, pour sa mère, un rôle nouveau. Comme ce n'est plus un mystère pour personne, la petite a un penchant immodéré pour la dive bouteille. Aussi dès le matin de la répétition, soit chez elle, soit au théâtre quand son secrétaire, car on lui secrète tous ses rôles, l'a suffisamment dégrossie, maman met sous clef toutes les bouteilles, on a même prétendu que l'eau de Cologne, l'eau dentifrice, l'eau de Mélisse, n'importe quoi, tout y passait, pourvu que ça gratte. Et pour la stimuler, on lui promet un petit verre de chartreuse, de sherry-brandy : « — Répète bien, dit la maman, dès que tu sauras ton air, j'irai te chercher quelque chose de bon... » Et elle agite son trousseau de clefs. C'est un accompagnement délicieux à la mélodie qu'elle est en train d'apprendre. Elle sera bien sage, bien obéissante, elle travaillera bien, mais il faudra qu'on lui donne un bocal de cerises à l'eau-de-vie extradry... KIF. CHOSES ET AUTRES Nos intimes, au Vaudeville. — Ils n'étaient décidément pas difficiles nos prédécesseurs, et, quand on pense que voilà une pièce qui a eu beaucoup de succès il y a trente ans, on reste rêveur et on se montre très disposé à faire quelques réflexions. Il est clair qu'on avait, à cette époque, plus de temps que maintenant. Ce qu'on dit de choses inutiles là-dedans, ce qu'on y fait de mots qui ne servent à rien, ce qu'on prépare de scènes, ce qu'on accumule d'incidents — et, avec tout cela, il n'y a pas de pièce, tout comme dans les pièces de maintenant qui ont au moins l'avantage d'être plus courtes et de ne pas avoir ce raseur terrible, le raisonneur, qui a été, du reste, très mal joué par Dieudonné. Ah ! quand il commence à parler celui-là, c'est réglé ! il y en a pour dix minutes. Il paraît que vers 1860 on aimait ce genre de déclamations creuses !
prédécesseurs, et, quand on pense que voilà une pièce qui a eu beaucoup de succès il y a trente ans, on reste rêveur et on se montre très disposé à faire quelques réflexions. Il est clair qu'on avait, à cette époque, plus de temps que maintenant. Ce qu'on dit de choses inutiles là-dedans, ce qu'on y fait de mots qui ne servent à rien, ce qu'on prépare de scènes, ce qu'on accumule d'incidents — et, avec tout cela, il n'y a pas de pièce, tout comme dans les pièces de maintenant qui ont au moins l'avantage d'être plus courtes et de ne pas avoir ce raseur terrible, le raisonneur, qui a été, du reste, très mal joué par Dieudonné. Ah ! quand il commence à parler celui-là, c'est réglé ! il y en a pour dix minutes. Il paraît que vers 1860 on aimait ce genre de déclamations creuses ! Avaient-ils de la chance et devaient-ils en avoir des distractions qui nous sont fermées ! Au surplus la pièce a été mal jouée : Mme Hading, quoique moins mauvaise que d'habitude, a été comme d'habitude crispée et prétentieuse ; parce qu'une fois elle a trouvé une belle pose en s'asseyant, dans Sapho, sur une malle, elle ne la quitte plus, — pas la malle, la pose. Je la prie aussi de se coiffer d'une façon moins solide : après la scène de viol, qui fit le triomphe de 1860, elle est coiffée comme si elle allait dîner. Heureuse Mme Hading ! elle ne fut jamais violée, sans quoi elle saurait que ce genre de sport ne va pas sans un certain chahut. Ne pourrait-elle pas aussi changer de couturière : ses robes sont excentriques et pas jolies. Il y a surtout un certain manteau de reine pour aller à la gare de Ville-d'Avray qui me paraît le comble du ridicule. Candé en amoureux est détestable : il n'a rien d'un jeune premier. Je l'engage aussi à changer la doublure de son veston : on est à la campagne, en été, et il a un veston doublé de soie ! Je