jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
— Ch. FAY, inventeur, 9, rue de la Paix. DEUIL, A LA RELIGIEUSE, 2, rue Tronchet. (Envoi franco.) Grande maison de deuil créée en 1851. (Ne pas confondre.) L'ART D'ÊTRE BELLE. Maison BALDINI, 3, r. de la Banque, 1er étage. GERMANDRÉE, Poudre de Beauté, Mignot-Boucher, 19, r. Vivienne. Après les repas, un rinçage au Vinaigre Toilettde Bottin VÉRITABLE. Eau Bottin, 17, rue de la Paix, de DIALOGUES DES COURTISANES Chez M. et Mlle Fortuné Lathourneur, en leur hôtel de la rue de Calais. Neuf heures du matin. M. Lathourneur, professeur, est déjà parti depuis une heure pour son cours de mathématiques au lycée Gambetta. Sa femme, Odette Lathourneur, est encore couchée. C'est une brune pâle avec des yeux sombres, des sourcils arqués et, suivant les contours du front, deux larges bandeaux luisants et noirs. Près du lit est assise Mme Valpeau, Hortense Valpeau, une amie de couvent d'Odette, pauvre mais distinguée ; costume sombre garni de fourrures fausses, et, sur des cheveux couleur de paille humide, une petite capote trop chic. Mlle Valpeau vient d'arriver. ODETTE. — Je ne t'attendais pas de si bonne heure. HORTENSE. — J'ai reçu ta lettre et je suis venue. ODETTE. — Oui, j'ai à te parler... Retire donc ton manteau et ton chapeau aussi... tu déjeuneras avec moi... je suis toute seule : Fortuné ne rentre pas ; il a une répétition du côté des Champs-Elysées. HORTENSE. — Ah! oui, je sais, le fils Blaguels. ODETTE. — Non... c'est pour le petit de Surledo, un jeune crétin qui veut entrer à Saint-Cyr. Ses parents croient qu'il sera reçu dans la botte, mais mon mari prétend qu'il ne sera même pas reçu dans la savate. HORTENSE, riant avec la complaisance d'une amie pauvre. Ah ! ah ! ah ! Le fait est que ça doit être effrayant d'essayer de faire comprendre quelque chose à ces petits gommeux. ODETTE. — Ils n'écoutent même pas... c'est vraiment pour le professeur que l'itinérance est obligatoire, (Cependant Hortense a retiré son manteau et son chapeau.) Voilà ta capote... elle est jolie... je ne te la connaissais pas. HORTENSE. —
te parler... Retire donc ton manteau et ton chapeau aussi... tu déjeuneras avec moi... je suis toute seule : Fortuné ne rentre pas ; il a une répétition du côté des Champs-Elysées. HORTENSE. — Ah! oui, je sais, le fils Blaguels. ODETTE. — Non... c'est pour le petit de Surledo, un jeune crétin qui veut entrer à Saint-Cyr. Ses parents croient qu'il sera reçu dans la botte, mais mon mari prétend qu'il ne sera même pas reçu dans la savate. HORTENSE, riant avec la complaisance d'une amie pauvre. Ah ! ah ! ah ! Le fait est que ça doit être effrayant d'essayer de faire comprendre quelque chose à ces petits gommeux. ODETTE. — Ils n'écoutent même pas... c'est vraiment pour le professeur que l'itinérance est obligatoire, (Cependant Hortense a retiré son manteau et son chapeau.) Voilà ta capote... elle est jolie... je ne te la connaissais pas. HORTENSE. — C'est un cadeau : c'est M. Achetan qui me l'a donnée à cause de son deuil, n'est-ce pas, elle ne peut plus la mettre... Elle l'a à peine portée. ODETTE. — Oui... eh bien, se remet-elle un peu de la mort de son fils, Mme Achetan ? HORTENSE. — Aussi bien que possible. C'est affreux, cette mort ! ODETTE. — Il s'est tué, n'est-ce pas ? Tu as des détails ? HORTENSE. — Oui... Figure-toi qu'il était au régiment. ODETTE. — Tiens, tiens, la mère Achetan qui se donne trente-cinq ans. HORTENSE. — Il est vrai qu'elle t'en donne quarante-cinq. ODETTE. — Que voulez-vous ? C'est une bonne âme : elle se retire les années de la tête pour les passer aux autres... Alors ? HORTENSE. — Alors Gaston était au régiment, et un jour, dans une discussion avec un de ses camarades, à la chambre des sous-officiers, il était maréchal des logis, tu sais comme ils sont brûlés ces gens-là, l'autre l'a traité de fils de... tu devinas quoi ? et avec des détails, des preuves, des noms, etc., etc. ODETTE. — Quelle infamie ! Alors ? HORTENSE. — Alors, il prend le train, sans permission, comme ça, sans
bien que possible. C'est affreux, cette mort ! ODETTE. — Il s'est tué, n'est-ce pas ? Tu as des détails ? HORTENSE. — Oui... Figure-toi qu'il était au régiment. ODETTE. — Tiens, tiens, la mère Achetan qui se donne trente-cinq ans. HORTENSE. — Il est vrai qu'elle t'en donne quarante-cinq. ODETTE. — Que voulez-vous ? C'est une bonne âme : elle se retire les années de la tête pour les passer aux autres... Alors ? HORTENSE. — Alors Gaston était au régiment, et un jour, dans une discussion avec un de ses camarades, à la chambre des sous-officiers, il était maréchal des logis, tu sais comme ils sont brûlés ces gens-là, l'autre l'a traité de fils de... tu devinas quoi ? et avec des détails, des preuves, des noms, etc., etc. ODETTE. — Quelle infamie ! Alors ? HORTENSE. — Alors, il prend le train, sans permission, comme ça, sans rien, et il tombe chez sa mère. Il la trouve en train de s'habiller pour un grand dîner qu'elle donnait ce soir-là. Quand il la voit, debout devant sa glace, en peau, avec tous ses diamants, et elle en a ! ODETTE. — Comme une fille ! HORTENSE. — Oui, mais il faut être juste, ils sont superbes. D'un, quand il voit sa mère comme ça, Gaston se trouble, balbutie, et enfin, tout tremblant, il dit : « Ma mère, ce n'est pas mon père qui vous a donné tout ce que vous avez là ? » Et il montrait la rivière, le fameux nœud Louis XV en turquoises et diamants, et la couronne de perles, etc., etc... « Ce n'est pas mon père qui a acheté cet hôtel, et vos chevaux, et vos tableaux, n'est-ce pas ?... Ce n'est pas lui, répondez ? » ODETTE. — Comment, il était arrivé jusqu'au régiment sans se douter... HORTENSE. — Un enfant... il s'est engagé à dix-huit ans. Et puis tous les amours sont confiants, surtout l'amour filial, et un homme est encore plus aveuglé pour sa mère que pour sa femme ou sa maîtresse... ce n'est pas peu dire. Non, il
mais il faut être juste, ils sont superbes. D'un, quand il voit sa mère comme ça, Gaston se trouble, balbutie, et enfin, tout tremblant, il dit : « Ma mère, ce n'est pas mon père qui vous a donné tout ce que vous avez là ? » Et il montrait la rivière, le fameux nœud Louis XV en turquoises et diamants, et la couronne de perles, etc., etc... « Ce n'est pas mon père qui a acheté cet hôtel, et vos chevaux, et vos tableaux, n'est-ce pas ?... Ce n'est pas lui, répondez ? » ODETTE. — Comment, il était arrivé jusqu'au régiment sans se douter... HORTENSE. — Un enfant... il s'est engagé à dix-huit ans. Et puis tous les amours sont confiants, surtout l'amour filial, et un homme est encore plus aveuglé pour sa mère que pour sa femme ou sa maîtresse... ce n'est pas peu dire. Non, il n'avait rien vu, rien compris, ce petit... Il a fallu l'interpellation grossière de son camarade pour lui ouvrir les yeux. ODETTE. — Et alors ? HORTENSE. — Alors, Mme Achetan lui répond : « Fais-moi le plaisir d'aller dans ta chambre. Tu as de la chance que j'aie du monde à dîner et que je tienne à être jolie, sans quoi je te répondrais de la belle façon, et je t'apprendrais le respect, insolent ! A-t-on jamais vu ? » ODETTE. — Le fait est que c'est un peu raide de parler ainsi à sa mère. HORTENSE. — Que veux-tu ? Il était suffoqué, ce garçon... Moi, je n'ai pas la force de lui en vouloir, d'autant plus qu'il s'est retiré et immédiatement s'est brûlé la cervelle... la tête a porté contre le bois de la porte et sa mère a dû l'enjamber pour appeler au secours. Hein ! qu'en dis-tu ? ODETTE. — C'est effrayant... Pauvre femme, elle devait être à moitié folle de douleur. HORTENSE. — Mon Dieu ! elle a peut-être eu beaucoup de chagrin, à minuit... mais, à ce moment-là, elle a commandé à ses nerfs, afin de pouvoir recevoir ses invités. Personne ne s'est douté
à dîner et que je tienne à être jolie, sans quoi je te répondrais de la belle façon, et je t'apprendrais le respect, insolent ! A-t-on jamais vu ? » ODETTE. — Le fait est que c'est un peu raide de parler ainsi à sa mère. HORTENSE. — Que veux-tu ? Il était suffoqué, ce garçon... Moi, je n'ai pas la force de lui en vouloir, d'autant plus qu'il s'est retiré et immédiatement s'est brûlé la cervelle... la tête a porté contre le bois de la porte et sa mère a dû l'enjamber pour appeler au secours. Hein ! qu'en dis-tu ? ODETTE. — C'est effrayant... Pauvre femme, elle devait être à moitié folle de douleur. HORTENSE. — Mon Dieu ! elle a peut-être eu beaucoup de chagrin, à minuit... mais, à ce moment-là, elle a commandé à ses nerfs, afin de pouvoir recevoir ses invités. Personne ne s'est douté de rien. C'est elle-même qui l'a porté dans la lingerie, avec Maria, la femme de chambre. ODETTE. — Dis donc, vois-tu ça au théâtre, cette mère décolletée en grand tralala, qui porte son fils mort. HORTENSE. — On dirait que c'est invraisemblable... et c'est vrai, pourtant. ODETTE. — C'est un monstre, cette femme ! HORTENSE, indulgente. — Elle ne le croyait peut-être que blessé; quoi qu'il en soit, son dîner s'est très bien passé, rien n'a cloché... ODETTE. — Dieu n'a pas voulu l'accabler ! HORTENSE. — Sans doute... Après le dîner on a fait de la musique, on a joué une pantomime, on s'est beaucoup amusé, elle a eu une énergie étonnante. A minuit seulement, quand tout son monde a été parti, elle a envoyé chercher le docteur; mais, naturellement, c'était fini. ODETTE. — Ah ! ma chère, tu es lugubre... j'ai la chair de poule, regarde plutôt. (Elle relève les manches de sa chemise de soie.) Si pareil malheur arrivait à Henri ! HORTENSE. Ton fils? Tu en as de bonnes! Pourquoi veux-tu que ça lui arrive ? Il n'est pas dans le même cas. Tu ne te compares pas à Mme Achetan, je suppose : tu y
monstre, cette femme ! HORTENSE, indulgente. — Elle ne le croyait peut-être que blessé; quoi qu'il en soit, son dîner s'est très bien passé, rien n'a cloché... ODETTE. — Dieu n'a pas voulu l'accabler ! HORTENSE. — Sans doute... Après le dîner on a fait de la musique, on a joué une pantomime, on s'est beaucoup amusé, elle a eu une énergie étonnante. A minuit seulement, quand tout son monde a été parti, elle a envoyé chercher le docteur; mais, naturellement, c'était fini. ODETTE. — Ah ! ma chère, tu es lugubre... j'ai la chair de poule, regarde plutôt. (Elle relève les manches de sa chemise de soie.) Si pareil malheur arrivait à Henri ! HORTENSE. Ton fils? Tu en as de bonnes! Pourquoi veux-tu que ça lui arrive ? Il n'est pas dans le même cas. Tu ne te compares pas à Mme Achetan, je suppose : tu y mets infiniment plus de discrétion. Tu n'as qu'un amant, toi, qui t'aide, c'est naturel... mais qui pourrait l'affirmer? Il n'y a que quatre personnes qui sachent à quoi s'en tenir : lui, toi, moi, et, comme de juste, ton mari... mais vous n'irez pas bavarder tous les trois, et, quant à moi, ma chérie, tu es bien sûr de mon amitié et de ma discrétion. ODETTE ET HORTENSE s'embrassent émues, comme dans la communion d'une bonne œuvre. ODETTE. — C'est égal, si jamais mon fils savait! HORTENSE. — Mais, encore une fois, ce n'est pas la même chose. Mlle Achetan s'affiche, elle! c'est tout différent. Comment! je l'ai entendu dire en plein salon, dans son salon, que du moment qu'une femme, dans quelque position et quelque monde qu'elle fût, accordait ses faveurs à un homme, celui-ci devait le reconnaître dans la mesure de ses moyens, et au-delà si c'était nécessaire. Et elle a raison : si une femme se donne à un homme, il n'y a pas à dire, il est son obligé, et, s'il n'a qu'un louis à dépenser, il doit le dépenser... qu'il envoie un bibelot, des fleurs, des bonbons, que sais-je ? ODETTE. — C'est clair. HORTENSE.
à moi, ma chérie, tu es bien sûr de mon amitié et de ma discrétion. ODETTE ET HORTENSE s'embrassent émues, comme dans la communion d'une bonne œuvre. ODETTE. — C'est égal, si jamais mon fils savait! HORTENSE. — Mais, encore une fois, ce n'est pas la même chose. Mlle Achetan s'affiche, elle! c'est tout différent. Comment! je l'ai entendu dire en plein salon, dans son salon, que du moment qu'une femme, dans quelque position et quelque monde qu'elle fût, accordait ses faveurs à un homme, celui-ci devait le reconnaître dans la mesure de ses moyens, et au-delà si c'était nécessaire. Et elle a raison : si une femme se donne à un homme, il n'y a pas à dire, il est son obligé, et, s'il n'a qu'un louis à dépenser, il doit le dépenser... qu'il envoie un bibelot, des fleurs, des bonbons, que sais-je ? ODETTE. — C'est clair. HORTENSE. — C'est comme ça, d'ailleurs, qu'a toujours fait Sarine de la Guigne. Elle avait déjà des millions, son hôtel avenue de Villiers, et des chevaux, et tout, et ça n'empêche pas que si elle avait un caprice pour un peintre (car c'est sa spécialité), un commençant, sans le sou, mais avec quelque avenir, elle se faisait donner une étude; si c'était un auteur, elle se faisait reconnaître les droits sur le prochain volume, et ainsi de suite. ODETTE. — C'est comme ça qu'on fait les bonnes maisons ; mais tu oublies, ma petite Hortense, que Sarine de la Guigne est une cocotte. HORTENSE, avec l'indignation de la femme honnête. — Alors les hommes ne devraient pas faire pour les femmes du monde ce qu'ils font pour les filles? Pourquoi donc pas? Ah bien! alors, ça serait trop fort.. d'autant plus qu'une femme mariée n'a pas toujours les moyens d'avoir un amant de cœur... car il est bien évident qu'un homme qui ne rapporte rien coûte toujours ; est-ce vrai? ODETTE. — Naturellement, ce sont les toilettes, les voitures, les lettres, les petits bleus... tout ça finit par faire un chiffre. HORTENSE, VÉHÉMENTEMENT. — Et le temps, le temps qu'on pourrait
avec quelque avenir, elle se faisait donner une étude; si c'était un auteur, elle se faisait reconnaître les droits sur le prochain volume, et ainsi de suite. ODETTE. — C'est comme ça qu'on fait les bonnes maisons ; mais tu oublies, ma petite Hortense, que Sarine de la Guigne est une cocotte. HORTENSE, avec l'indignation de la femme honnête. — Alors les hommes ne devraient pas faire pour les femmes du monde ce qu'ils font pour les filles? Pourquoi donc pas? Ah bien! alors, ça serait trop fort.. d'autant plus qu'une femme mariée n'a pas toujours les moyens d'avoir un amant de cœur... car il est bien évident qu'un homme qui ne rapporte rien coûte toujours ; est-ce vrai? ODETTE. — Naturellement, ce sont les toilettes, les voitures, les lettres, les petits bleus... tout ça finit par faire un chiffre. HORTENSE, VÉHÉMENTEMENT. — Et le temps, le temps qu'on pourrait employer plus fructueusement ? ODETTE. — Parbleu ! HORTENSE. — Regarde donc comment fait la petite baronne des Adrets. Son mari est dans une compagnie d'assurances et gagne douze mille francs par an, pas plus. Elle n'aime que les tout jeunes gens, et, comme ils n'ont pas encore beaucoup de ressources à l'âge où elle les prend, elle répartit la dépense sur la quantité : l'un paie les chapeaux, l'autre les gants, un troisième le glacier, un autre la fleuriste, et de même pour le boucher, l'épicier... ODETTE. — Ce ne sont pas des amants, ce sont des chefs de ravitaillement. HORTENSE. — Et elle, c'est le soleil : elle luit pour tous. ODETTE. — Oui, mais à côté de ça, nous voyons notre amie de couvent, la petite Lucie Jupon, qui est restée fidèle à son mari. HORTENSE, hors d'elle. — Mais aussi, quelle situation! quelle existence! Elle ne sort jamais, ne voit personne, c'est misérable chez elle. C'est parfait de rester fidèle à son mari ; mais quand on a de ces goûts-là, il faut avoir des rentes... ODETTE. — Ou un mari qu'on adore. HORTENSE. — Et encore! ODETTE. — Tu as raison, au fond; mais une
ressources à l'âge où elle les prend, elle répartit la dépense sur la quantité : l'un paie les chapeaux, l'autre les gants, un troisième le glacier, un autre la fleuriste, et de même pour le boucher, l'épicier... ODETTE. — Ce ne sont pas des amants, ce sont des chefs de ravitaillement. HORTENSE. — Et elle, c'est le soleil : elle luit pour tous. ODETTE. — Oui, mais à côté de ça, nous voyons notre amie de couvent, la petite Lucie Jupon, qui est restée fidèle à son mari. HORTENSE, hors d'elle. — Mais aussi, quelle situation! quelle existence! Elle ne sort jamais, ne voit personne, c'est misérable chez elle. C'est parfait de rester fidèle à son mari ; mais quand on a de ces goûts-là, il faut avoir des rentes... ODETTE. — Ou un mari qu'on adore. HORTENSE. — Et encore! ODETTE. — Tu as raison, au fond; mais une mère ne peut pas dire tout ça à son fils. HORTENSE. — Quel besoin as-tu de le lui dire? Tu es étonnante, ma parole d'honneur! ODETTE. — Ecoute, tu vas me comprendre. Je ne suis pas contente d'Henri en ce moment : j'ai peur qu'il ne fasse des bêtises, et, d'un autre côté, si je lui fais des observations, qu'il me remette à ma place et qu'il me colle un de Monnel dans la main : ça ne serait pas drôle; j'aimerais mieux autre chose. La situation est bien embarrassante. HORTENSE. — Qu'est-ce que c'est ? il a des dettes ? Tu ne sais pas ce que fait la baronne des Adrets dans ce cas-là ! Un jour, son fils... ODETTE. — Nous avons tous des fils ! HORTENSE. ...lui avoue qu'il doit dix mille francs. Elle était en train de lui flanquer un de ces savons... quand un de ses petits amoureux, Raymond Taquet, vient la voir. ODETTE. — Taquet... attends donc... la fécule ? HORTENSE. — La fécule. La baronne lâche son fils, elle allume l'autre, et finalement, avec des larmes, elle lui dit : « J'ai absolument besoin de dix mille francs. » Le petit répond naturellement
d'un autre côté, si je lui fais des observations, qu'il me remette à ma place et qu'il me colle un de Monnel dans la main : ça ne serait pas drôle; j'aimerais mieux autre chose. La situation est bien embarrassante. HORTENSE. — Qu'est-ce que c'est ? il a des dettes ? Tu ne sais pas ce que fait la baronne des Adrets dans ce cas-là ! Un jour, son fils... ODETTE. — Nous avons tous des fils ! HORTENSE. ...lui avoue qu'il doit dix mille francs. Elle était en train de lui flanquer un de ces savons... quand un de ses petits amoureux, Raymond Taquet, vient la voir. ODETTE. — Taquet... attends donc... la fécule ? HORTENSE. — La fécule. La baronne lâche son fils, elle allume l'autre, et finalement, avec des larmes, elle lui dit : « J'ai absolument besoin de dix mille francs. » Le petit répond naturellement qu'il ne les a pas, et sais-tu ce qu'elle lui a dit ? « Quand on aime une femme, on fait des dettes, mon cher; votre mère est riche, elle payera. » Est-ce joli, hein ? ODETTE. — Et elle les a eus ? HORTENSE. — Elle les a eus. ODETTE. — Pour en revenir à Henri, figure-toi que ce malheureux enfant a des maîtresses. HORTENSE. — Oh ! ODETTE. — Quand je dis « des » j'exagère un peu; mais en fin il en a une, une petite danseuse de la Porte-Saint-Martin... N'est-ce pas monstrueux, un gamin de vingt ans ? HORTENSE. — Comment as-tu appris ça ? ODETTE. — Oh! tout à fait par hasard. Guy l'a rencontré un soir chez Maire avec sa donzelle. Tu ne peux pas te faire une idée de la colère de Guy... J'ai cru qu'il en serait malade. HORTENSE. — Henri a dû être très ennuyé d'être rencontré par M. de Monnel; il le craint beaucoup, n'est-ce pas? ODETTE. — C'est-à-dire qu'il ne craint que lui; son père et moi, il nous rit au nez, mais Guy, c'est son Dieu! Aussi il fallait voir sa mine piteuse quand Guy le sermonnait; il
ODETTE. — Pour en revenir à Henri, figure-toi que ce malheureux enfant a des maîtresses. HORTENSE. — Oh ! ODETTE. — Quand je dis « des » j'exagère un peu; mais en fin il en a une, une petite danseuse de la Porte-Saint-Martin... N'est-ce pas monstrueux, un gamin de vingt ans ? HORTENSE. — Comment as-tu appris ça ? ODETTE. — Oh! tout à fait par hasard. Guy l'a rencontré un soir chez Maire avec sa donzelle. Tu ne peux pas te faire une idée de la colère de Guy... J'ai cru qu'il en serait malade. HORTENSE. — Henri a dû être très ennuyé d'être rencontré par M. de Monnel; il le craint beaucoup, n'est-ce pas? ODETTE. — C'est-à-dire qu'il ne craint que lui; son père et moi, il nous rit au nez, mais Guy, c'est son Dieu! Aussi il fallait voir sa mine piteuse quand Guy le sermonnait; il est vrai que ça ne l'a pas empêché de retourner le soir à sa danseuse ! HORTENSE. — Il l'aime, ce pauvre enfant. ODETTE. — Il est enragé... et, sapristi, il n'y a vraiment pas de quoi ! HORTENSE. — Tu la connais? ODETTE. — M. de Monnel nous a emmenés l'autre soir à la Porte-Saint-Martin, et il me l'a montrée. Elle danse dans un grand ballet où elles lèvent toutes les mains en l'air en montrant le dessous de leurs bras. J'appelle ça le ballet des aisselles. C'est inconvenant au suprême degré, d'autant plus qu'elles ont sans doute peur que ça ne se voie pas assez, alors elles se crayonnent, elles se charbonnent par là, pour que ça paraisse plus noir... je dois dire que ma belle-fille a beaucoup de tenue, du moins sous les bras... il ne m'a pas paru qu'elle ait recours à ces artifices. HORTENSE. — Ton fils doit être jaloux. Enfin! comment est-elle? ODETTE. Elle est maigre, elle a l'air d'être poitrinaire, d'assez jolis yeux, des dents magnifiques, la bouche vilaine, par exemple, et le nez commun... HORTENSE. — Enfin une petite grue comme il y en a cinq mille sur la place de Paris.
emmenés l'autre soir à la Porte-Saint-Martin, et il me l'a montrée. Elle danse dans un grand ballet où elles lèvent toutes les mains en l'air en montrant le dessous de leurs bras. J'appelle ça le ballet des aisselles. C'est inconvenant au suprême degré, d'autant plus qu'elles ont sans doute peur que ça ne se voie pas assez, alors elles se crayonnent, elles se charbonnent par là, pour que ça paraisse plus noir... je dois dire que ma belle-fille a beaucoup de tenue, du moins sous les bras... il ne m'a pas paru qu'elle ait recours à ces artifices. HORTENSE. — Ton fils doit être jaloux. Enfin! comment est-elle? ODETTE. Elle est maigre, elle a l'air d'être poitrinaire, d'assez jolis yeux, des dents magnifiques, la bouche vilaine, par exemple, et le nez commun... HORTENSE. — Enfin une petite grue comme il y en a cinq mille sur la place de Paris. ODETTE. — Absolument... et c'est ça qui fait tourner la tête à mon fils... je ne sais pas ce qu'elle peut lui faire! Il en est fou, on le cache dans le cabinet aux robes, il entre par l'escalier de service, il sort par la fenêtre s'il le faut. Enfin c'est une idylle; au théâtre, on les appelle Daphnis et Chloé, parce que la petite est pâle, et Guy prétend que c'est du Murger revu par Forain. Enfin il est un amant de cœur! Comprends-tu ça, mon fils, avec un père comme le sien, un homme honorable, un professeur, un savant, avec un ami comme M. de Monnel, un vrai gentleman, et enfin avec une mère telle que moi, car, je ne veux pas faire de fausse modestie, je suis quelqu'un dans Paris. HORTENSE. — Tu es la belle Mlle Lathourner. ODETTE. — Avec des parents comme nous, jouer un pareil rôle humiliant... HORTENSE. — Il n'a peut-être pas les moyens d'en jouer un autre... Sa pension? ODETTE. — Guy lui donne deux cents francs par mois. C'est peu, j'en conviens; ma maison est si lourde! M. de Monnel ne me dit rien, parce que c'est un parfait galant homme,