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a le sentiment très net qu'il se débarrasse de ces révélations successives et superflues et qu'il les expédie le plus rapidement possible. Une belle idée à la fin ; Œdipe s'est crevé les yeux et aussitôt Jocaste morte apparaît à ses côtés ; elle peut se manifester à lui puisqu'il est aveugle ; et il s'en va soutenu par la morte et par Antigone. Ce que je n'ai pas assez dit, c'est la beauté plastique étonnante de ce spectacle, où les décors stylisés de M. Christian Bérard et les costumes de Mme Karinsky réalisent une sorte d'unité à la fois éclatante et simple. Il y a là une série de visions inoubliables qui constituent comme les matérialisations parfaites d'une pensée lyrique entièrement élaborée. GABRIEL MARCEL. LIBRAIRIE ARMAND COLIN Collection "AMES ET VISAGES", sous la direction de LOUIS GILLET Vient de Paraître CLAUDINE DE SCUDÉRY REINE DU TENDRE Un volume in-16 (14,5X20), 256 pages, sur papier d'alfa, broché. 20 Fr. Précédemment parus : KARL TSCHUPPIK CHARLES EDOUARD FRANÇOIS JOSEPH LE DERNIER DES STUARTS L'EFFONDREMENT D'UN EMPIRE Introduction A. Vaillant et J. Kuckenburg In-16, 264 pages, sur alfa, br, 20 Fr. In-16, 460 pages, sur alfa, br 28 Fr. Chez tous les Libraires GEORGES DUHAMEL PARLE AUX NUAGES Georges Duhamel, par Henri Sjoberg. "Je sens deux hommes en moi". dirait volontiers M. Georges Duhamel, en qui s'unissent un romancier assez pessimiste, un moraliste plus optimiste. Mais voici qu'il a trouvé un moyen de concilier l'un et l'autre : c'est de ne plus s'adresser aux hommes, mais aux nuages. Son dernier livre en fait foi. Sans doute est-ce là une des formes de la vraie sagesse, et les Discours aux Nuages (éd. du Siècle) ont bien des choses excellentes. Car M. Duhamel raisonne juste ; il ne lui manque parfois que d'aller jusqu'au bout de son raisonnement. Les critiques qu'il propose de notre civilisation, qui a perdu la tête, sont judicieuses : sont-elles fondées sur des certitudes? Mais peut-être est-ce trop demander à M. Duhamel que de dire, dès maintenant, ses certitudes ; nous nous souviendrons ici, dans ce problème où sont posées
Libraires GEORGES DUHAMEL PARLE AUX NUAGES Georges Duhamel, par Henri Sjoberg. "Je sens deux hommes en moi". dirait volontiers M. Georges Duhamel, en qui s'unissent un romancier assez pessimiste, un moraliste plus optimiste. Mais voici qu'il a trouvé un moyen de concilier l'un et l'autre : c'est de ne plus s'adresser aux hommes, mais aux nuages. Son dernier livre en fait foi. Sans doute est-ce là une des formes de la vraie sagesse, et les Discours aux Nuages (éd. du Siècle) ont bien des choses excellentes. Car M. Duhamel raisonne juste ; il ne lui manque parfois que d'aller jusqu'au bout de son raisonnement. Les critiques qu'il propose de notre civilisation, qui a perdu la tête, sont judicieuses : sont-elles fondées sur des certitudes? Mais peut-être est-ce trop demander à M. Duhamel que de dire, dès maintenant, ses certitudes ; nous nous souviendrons ici, dans ce problème où sont posées des questions qui ne sont pas seulement littéraires; le noli me judicare. Au surplus les dernières pages du nouveau livre de M. Duhamel sont-elles d'un ton assez nouveau. « Hommes de mon pays, hommes de tous les pays, je pense à vous et je prie pour vous. Oh ! qu'il ne soit pas trop tard ! Que la prière à voix basse, mais pressante, mais poignante, soit entendue dans le tumulte ! » Elle est belle, cette Prière sur la montagne Sainte-Geneviève. À qui s'adresse-t-elle ? M. Georges Duhamel ne nous le dit pas trop explicitement : mais nous n'oublions pas, quant à nous, quel sens ces mots prennent d'eux-mêmes, et que les nuages sont dans le ciel. IGNOTUS. ESQUISSE DE BARRÉS Au premier printemps de 1911, je décidai de me présenter à Maurice Barrès dans son bureau électoral, mais les choses d'élections populaires ne comptaient pas à mes yeux : c'était le poète que je voulais saluer. Pour toute richesse j'avais quelques poèmes dans ma poche et je rêvais d'en faire une offrande. À l'hommage d'un tout jeune homme il avait gentiment répondu ; et tandis que je me hâtais vers lui, la lettre qu'il m'avait écrite m'encourageait :
ne soit pas trop tard ! Que la prière à voix basse, mais pressante, mais poignante, soit entendue dans le tumulte ! » Elle est belle, cette Prière sur la montagne Sainte-Geneviève. À qui s'adresse-t-elle ? M. Georges Duhamel ne nous le dit pas trop explicitement : mais nous n'oublions pas, quant à nous, quel sens ces mots prennent d'eux-mêmes, et que les nuages sont dans le ciel. IGNOTUS. ESQUISSE DE BARRÉS Au premier printemps de 1911, je décidai de me présenter à Maurice Barrès dans son bureau électoral, mais les choses d'élections populaires ne comptaient pas à mes yeux : c'était le poète que je voulais saluer. Pour toute richesse j'avais quelques poèmes dans ma poche et je rêvais d'en faire une offrande. À l'hommage d'un tout jeune homme il avait gentiment répondu ; et tandis que je me hâtais vers lui, la lettre qu'il m'avait écrite m'encourageait : je voyais au soleil de la belle matinée son écriture égale et massive, où resplendissait une loyauté de terrien. Près du seuil, ma hâte se changea en lenteur : je croyais déjà savoir qu'un grand poète est l'égal d'un roi bienfaisant et je me sentis bien chétif et tout peureux après avoir longtemps retenti du cri présomptueux : « Et moi aussi, je suis poète ! » Qu'elle était heureuse cette frayeur, je le comprends seulement aujourd'hui ! Je gravis un escalier qui me parut affreusement sordide; en vain j'appelai le tapis d'églantines en fleurs qui se déroule au fond des légendes. J'entrai dans une salle au parquet souvent piétiné, sorte de grand vestibule où s'affairaient des secrétaires et où des gens du quartier, des électeurs, attendaient d'être reçus par M. le député. Je fus introduit bientôt dans une salle voisine, où il se tenait appuyé au dossier d'un médiocre fauteuil. Tout d'abord, sa lente et lourde voix rocailleuse me porta une odeur de sol et de labourage et ma frayeur laissa toute la place à l'admiration. Un sourire amical éclaira sa haute figure jaune et consumée qu'il rejeta un peu en arrière dans un mouvement de fierté charmante. Il
après avoir longtemps retenti du cri présomptueux : « Et moi aussi, je suis poète ! » Qu'elle était heureuse cette frayeur, je le comprends seulement aujourd'hui ! Je gravis un escalier qui me parut affreusement sordide; en vain j'appelai le tapis d'églantines en fleurs qui se déroule au fond des légendes. J'entrai dans une salle au parquet souvent piétiné, sorte de grand vestibule où s'affairaient des secrétaires et où des gens du quartier, des électeurs, attendaient d'être reçus par M. le député. Je fus introduit bientôt dans une salle voisine, où il se tenait appuyé au dossier d'un médiocre fauteuil. Tout d'abord, sa lente et lourde voix rocailleuse me porta une odeur de sol et de labourage et ma frayeur laissa toute la place à l'admiration. Un sourire amical éclaira sa haute figure jaune et consumée qu'il rejeta un peu en arrière dans un mouvement de fierté charmante. Il faisait penser à quelque grand oiseau de plein vol ; je voyais l'aile noire, lustrée sur le front ; les yeux lumineux et sombres qui rayonnaient sous la coiffe à demi baissée des paupières pesantes. Ayant présenté mes poèmes je ne voulais plus qu'il y jette ses regards. Et pourtant c'était là ma seule offrande, il me semblait que je ne possédais pas autre chose en ce monde. Il parla quelque temps ; je l'écoutai, je regardai plus encore, frappé d'apercevoir le col étroit et rigide qui le tenait, la cravate toute faite qui l'enserrait, les épaules minces, la maigreur et l'apparence aiguë des oiseaux de l'immensité. Il écrivit sur une petite cartelettre des lignes rapides ; il me recommandait chaudement à quelqu'un et je le quittai. Cette petite lettre, j'ai bien compris tout de suite qu'elle n'avait aucun destinataire en ce monde : je l'ai rangée avec jalousie dans un coffret de santal. L'année suivante, il m'envoya son livre : La grande piété des Églises de France, avec ces seuls mots, à la page de garde : Hommage d'un Lorrain à un Limousin. J'étais comblé, je ne pouvais être plus heureux. Je ne devais plus le revoir ici bas,
c'était là ma seule offrande, il me semblait que je ne possédais pas autre chose en ce monde. Il parla quelque temps ; je l'écoutai, je regardai plus encore, frappé d'apercevoir le col étroit et rigide qui le tenait, la cravate toute faite qui l'enserrait, les épaules minces, la maigreur et l'apparence aiguë des oiseaux de l'immensité. Il écrivit sur une petite cartelettre des lignes rapides ; il me recommandait chaudement à quelqu'un et je le quittai. Cette petite lettre, j'ai bien compris tout de suite qu'elle n'avait aucun destinataire en ce monde : je l'ai rangée avec jalousie dans un coffret de santal. L'année suivante, il m'envoya son livre : La grande piété des Églises de France, avec ces seuls mots, à la page de garde : Hommage d'un Lorrain à un Limousin. J'étais comblé, je ne pouvais être plus heureux. Je ne devais plus le revoir ici bas, mais parfois, quand revient l'automne, son souvenir me touche à la faveur des feuillages d'or et je pense à lui devant les chênes familiers de la prairie, tandis que la lumière du soir monte des racines à la cime. CHARLES SILVESTRE. LES LIVRES DE LA SEMAINE Deux belles traductions On ne peut dire en quelques lignes tout ce qu'il faut penser du dernier roman de M. Cl. Morgan. Mais on doit en louer le caractère d'originalité et de profondeur. Si le mot humain a encore un sens, c'est dans son acception la plus large qu'il faut ici l'appliquer. Il exprime mieux que tout autre, croyons-nous, l'essentielle qualité, le but même de cette œuvre d'un maître du « roman platonicien ». Fontaine (Stock) est un livre dont le poids, ni une certaine austérité de forme — relevée d'admirables joyaux de style — ne doivent pas rebuter. Il est long parce qu'il va loin et que la méditation, quand elle est féconde, échappe au contrôle du temps. Ce n'est pas une œuvre de délassement, écrite « pour mon plaisir » ; l'auteur n'y cherche pas à plaire — bien qu'il y réussisse magistralement — et le lecteur n'y découvrira pas une nouvelle
ne peut dire en quelques lignes tout ce qu'il faut penser du dernier roman de M. Cl. Morgan. Mais on doit en louer le caractère d'originalité et de profondeur. Si le mot humain a encore un sens, c'est dans son acception la plus large qu'il faut ici l'appliquer. Il exprime mieux que tout autre, croyons-nous, l'essentielle qualité, le but même de cette œuvre d'un maître du « roman platonicien ». Fontaine (Stock) est un livre dont le poids, ni une certaine austérité de forme — relevée d'admirables joyaux de style — ne doivent pas rebuter. Il est long parce qu'il va loin et que la méditation, quand elle est féconde, échappe au contrôle du temps. Ce n'est pas une œuvre de délassement, écrite « pour mon plaisir » ; l'auteur n'y cherche pas à plaire — bien qu'il y réussisse magistralement — et le lecteur n'y découvrira pas une nouvelle voie d'évasion. Nous voulons dire d'évasion en arrière, de trahison de son destin. De tous, le problème dont il traite est le plus profondément humain : c'est celui de la contemplation, cette libération de l'homme, du monde, et de ce qui, en lui, est pesanteur et avilissement. Appétit trompé, mais qui gît, comme l'amour, au fond de son cœur : « Autant la vie contemplative est rare, autant le désir de la contemplation est universel, car il est pour l'âme ce que le désir sexuel est pour la chair, la grande force qui meut l'humanité la quiétude contemplative n'est qu'un mot qui désigne cet état d'invulnérabilité auquel chacun aspire. » Il faut bien dire ici, cependant, qu'un tel vocabulaire risque de provoquer des erreurs dangereuses. Ces mots chrétiens, découronnés, limitent au plan humain ce qui pour nous trouve sur un autre plan ses résonances véritables. La vraie « quiétude », la vraie « contemplation », elle n'est pas où la cherchent ces émouvants héros. Cette contemplation, par quoi il entendait « la quiétude de l'âme au sein du corps et de l'esprit, tel l'axe au centre d'une roue tournante », Lewis Alison, officier anglais prisonnier en Hollande, la cherche d'abord
qui gît, comme l'amour, au fond de son cœur : « Autant la vie contemplative est rare, autant le désir de la contemplation est universel, car il est pour l'âme ce que le désir sexuel est pour la chair, la grande force qui meut l'humanité la quiétude contemplative n'est qu'un mot qui désigne cet état d'invulnérabilité auquel chacun aspire. » Il faut bien dire ici, cependant, qu'un tel vocabulaire risque de provoquer des erreurs dangereuses. Ces mots chrétiens, découronnés, limitent au plan humain ce qui pour nous trouve sur un autre plan ses résonances véritables. La vraie « quiétude », la vraie « contemplation », elle n'est pas où la cherchent ces émouvants héros. Cette contemplation, par quoi il entendait « la quiétude de l'âme au sein du corps et de l'esprit, tel l'axe au centre d'une roue tournante », Lewis Alison, officier anglais prisonnier en Hollande, la cherche d'abord avidement dans le travail solitaire que les circonstances lui offrent au milieu du bouleversement de la guerre. Sa rencontre avec Julie, et l'amour qui les unira, sera pour elle et lui le trait de feu. Mais l'éternel bonheur n'est pas de ce monde et voici que surgit entre eux Rupert von Narwitz, le mari de Julie, qu'elle n'a jamais aimé et qui l'adore. Cet homme blessé, que broie la souffrance physique, connaît, lui aussi, la vie toute-puissante puisée à la fontaine de l'amour. Cette eau fraîche et enivrante qui l'a préservé jusque-là du mal et de la mort même, lui est soudain refusée, tandis que s'offre à lui celle, plus pure encore, qui jaillit sous les coups de l'héroïsme, abondante, irrésistible dans l'ardeur désert du renoncement. Ainsi, à travers ces trois premiers personnages de son roman, Morgan a-t-il le grave souci de découvrir le mystère et le sens de l'amour. Ce sentiment, cette exigence qui est en l'homme, ce n'est pas cet amour, trop souvent décrit, qui se présente à lui comme un danger de perdre sa vocation et sa pureté, un piège tendu à sa prudence, un refuge offert à son abdication ; pour les héros de Fontaine l'amour
von Narwitz, le mari de Julie, qu'elle n'a jamais aimé et qui l'adore. Cet homme blessé, que broie la souffrance physique, connaît, lui aussi, la vie toute-puissante puisée à la fontaine de l'amour. Cette eau fraîche et enivrante qui l'a préservé jusque-là du mal et de la mort même, lui est soudain refusée, tandis que s'offre à lui celle, plus pure encore, qui jaillit sous les coups de l'héroïsme, abondante, irrésistible dans l'ardeur désert du renoncement. Ainsi, à travers ces trois premiers personnages de son roman, Morgan a-t-il le grave souci de découvrir le mystère et le sens de l'amour. Ce sentiment, cette exigence qui est en l'homme, ce n'est pas cet amour, trop souvent décrit, qui se présente à lui comme un danger de perdre sa vocation et sa pureté, un piège tendu à sa prudence, un refuge offert à son abdication ; pour les héros de Fontaine l'amour est le moyen de salut, par lequel s'accomplit leur plus haute destinée : « L'amour est nécessaire sur terre à la croissance de l'âme. » Sa grandeur vient de ce qu'il n'est pas seulement œuvre de chair, raffinement sentimental ou folie, mais don divin, viatique, lien parfait du charnel et du spirituel, voie vers la Sagesse. Lewis écrit à Julie avant qu'ils ne le soient amants : « L'amour, l'amitié même, contient, je crois, une substance sous-jacente qui se distingue de chaque personnalité séparée, bien qu'elle n'existe que parce que ces deux êtres se sont confondus. Ou bien cette découverte de nous-mêmes aurait fait de nous des dieux, ou bien nous n'aurions été que des animaux pris au piège. » Et à la fin c'est Narwitz qui dit : « Ce que nous avons appelé jusqu'ici omniscience, il est préférable de l'envisager comme une infinie puissance d'émerveillement. — Le but du contemplatif serait-il donc de développer la faculté de s'émerveiller, demanda Lewis ; est-ce là imiter Dieu ? » Définition vraie sans doute, mais qui demanderait des explications. Le Pape du Ghetto de Gertrude Von Le Fort, extrêmement bien traduit de l'allemand par M. Jean Chuzeville (Des célébrations de Brouwer),
du spirituel, voie vers la Sagesse. Lewis écrit à Julie avant qu'ils ne le soient amants : « L'amour, l'amitié même, contient, je crois, une substance sous-jacente qui se distingue de chaque personnalité séparée, bien qu'elle n'existe que parce que ces deux êtres se sont confondus. Ou bien cette découverte de nous-mêmes aurait fait de nous des dieux, ou bien nous n'aurions été que des animaux pris au piège. » Et à la fin c'est Narwitz qui dit : « Ce que nous avons appelé jusqu'ici omniscience, il est préférable de l'envisager comme une infinie puissance d'émerveillement. — Le but du contemplatif serait-il donc de développer la faculté de s'émerveiller, demanda Lewis ; est-ce là imiter Dieu ? » Définition vraie sans doute, mais qui demanderait des explications. Le Pape du Ghetto de Gertrude Von Le Fort, extrêmement bien traduit de l'allemand par M. Jean Chuzeville (Des célébrations de Brouwer), est un livre admirable, mais qui risque de déconcerter le public français. Il débute par une scène de toute beauté ; malheureusement il ne se maintient pas tout le long aussi alerte, aussi entraînant, et la part historique considérable, la composition en minuscules scènes, alourdissant l'intrigue, rendent la tâche du lecteur difficile. Il serait pourtant tout à fait dommage que le public français se laisse décourager et n'accorde pas à ce livre le succès qu'il mérite. Cette gigantesque fresque dogmatique et mystique de l'Église au Moyen Âge est belle comme une étoffe de dalmatique ou de chasuble. L'ascension de cette famille juive qui, poussée par les intrigues de la noblesse, arrive à porter un des siens au Saint-Siège, et qui, du même coup, provoque le Grand Schisme, est évoquée avec une puissance rare. Une leçon s'en dégage, une leçon double. D'une part la condamnation de l'or, de ses ravages, de sa malfaisance profonde. D'autre part, cette affirmation que la justice des hommes ne suffit pas. « Or la justice est en enfer, au ciel il y a de la grâce et sur la terre il y a la croix. » Tel est sans doute le mot décisif que nous livre
lecteur difficile. Il serait pourtant tout à fait dommage que le public français se laisse décourager et n'accorde pas à ce livre le succès qu'il mérite. Cette gigantesque fresque dogmatique et mystique de l'Église au Moyen Âge est belle comme une étoffe de dalmatique ou de chasuble. L'ascension de cette famille juive qui, poussée par les intrigues de la noblesse, arrive à porter un des siens au Saint-Siège, et qui, du même coup, provoque le Grand Schisme, est évoquée avec une puissance rare. Une leçon s'en dégage, une leçon double. D'une part la condamnation de l'or, de ses ravages, de sa malfaisance profonde. D'autre part, cette affirmation que la justice des hommes ne suffit pas. « Or la justice est en enfer, au ciel il y a de la grâce et sur la terre il y a la croix. » Tel est sans doute le mot décisif que nous livre ici Mme Gertrude Von Le Fort, un des romanciers allemands les plus considérables, l'auteur du Voile de Véronique que nous avions lu l'an passé. LES SEPT. GEORGES LUBIN Son premier roman révélerait-il un maître ? LA TERRE A SOIF Un volume : 12 Francs FERNAND AUBIER Editions Montaigne de LE CIRQUE Réflexions sur le Cirque L' exclaman « Panem et circenses » a jeté un discrédit durable sur les spectacles du cirque et il faut le regretter. Le cirque actuel est sensiblement différent de celui des Romains, on le sait. On n'y oppose plus guère l'Homme à la Bête ou l'homme à l'homme. Ce qu'on cherche aujourd'hui dans les spectacles du cirque, c'est la féerie, une idée gracieuse et désinvolte de l'homme ; gracieux l'homme et désinvolte devant les lourdes et dures lois de la pesanteur, de l'équilibre. Nous nous rassurons sur le pouvoir de vivacité de l'homme, sur son pouvoir de libre arbitre, si l'on veut, tandis que le monde actuel, les conceptions et manières de vivre diminuent sans cesse notre pouvoir individuel, tandis que les nécessités nous persuadent de la cruauté des circonstances, de l'implacabilité de notre condition humaine. Le travail du cirque est beau dans son humilité,
CIRQUE Réflexions sur le Cirque L' exclaman « Panem et circenses » a jeté un discrédit durable sur les spectacles du cirque et il faut le regretter. Le cirque actuel est sensiblement différent de celui des Romains, on le sait. On n'y oppose plus guère l'Homme à la Bête ou l'homme à l'homme. Ce qu'on cherche aujourd'hui dans les spectacles du cirque, c'est la féerie, une idée gracieuse et désinvolte de l'homme ; gracieux l'homme et désinvolte devant les lourdes et dures lois de la pesanteur, de l'équilibre. Nous nous rassurons sur le pouvoir de vivacité de l'homme, sur son pouvoir de libre arbitre, si l'on veut, tandis que le monde actuel, les conceptions et manières de vivre diminuent sans cesse notre pouvoir individuel, tandis que les nécessités nous persuadent de la cruauté des circonstances, de l'implacabilité de notre condition humaine. Le travail du cirque est beau dans son humilité, est émouvant, mais la poésie lui donne son troublant et secret prolongement, la poésie lui est donnée de surcroît. Peut-être répète-t-on ce qui a déjà été dit souvent, mais qu'importe ! La poésie du cirque, ce sont les éclairages, blancs, non pas troubles, mais embués, enfumés, c'est le vert de la piste aussi beau que celui d'une herbe abondante et humide, c'est la disposition des gradins, c'est la musique simple qui est à la fois prolongement et opposition avec les jeux de la piste. Tout cela ne nous atteint jamais directement ni immédiatement, mais à travers une courourke, une innocence, une élan disparus. Les spectacles du cirque sont apaisants, véritablement divertissants, ils nous sortent du cercle de nos passions, de nos mouvements, de nos travaux ; ils rejoignent nos rêves les meilleurs, tandis que trop souvent le théâtre le mauvais, le cinéma — sauf le très bon — alimentent nos préoccupations, nos passions, nous en suscitent, nous en ajoutent. Certains spectacles poussent nos passions jusqu'à leurs tristes conséquences, nous incitent à des crimes imaginaires, enflamment nos ressentiments, ou bien c'est l'abandon à la tristesse, à la paresse, au découragement, au long de quelques heures comme au fil de l'eau d'un