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qui a beau rester glaciale en ses lignes et en ses voiles d'albâtre... on croit qu'elle entend, qu'elle bénit. Elle avait un long corps de Vierge d'albâtre. Elle était habillée comme avec des voiles. Au bas de l'église, lorsque les amis, tour à tour, vinrent lui serrer la main, il les reconnut l'un après l'autre... : celui des roses... celui des orchidées... celui des violettes et des myosotis... celui..., à celui de la gerbe, il posa ses deux mains défaillantes sur ses pauvres yeux. De l'église jusqu'au cimetière, derrière le char, il flaira le parfum des fleurs ; et il en distinguait les senteurs particulières, personnelles. Malgré soi il les aspirait âprement, chacune, détachée, pour les reconnaître : les couronnes, les bouquets, la gerbe. Et les mêmes odeurs du temps qu'elle était en vie, comme des visions d'odorat, lui revenaient. Ces parfums prenaient des visages, des voix... il les entendait, il les voyait, du temps qu'elle était en vie. Il se souvint qu'il venait de trouver près du lit mortuaire beaucoup de petits paquets de cendres, attachés avec des rubans consumés ; et aussi qu'en mourant, elle avait brûlé beaucoup de petits paquets de petits billets, et qu'à leurs flammes menues et furtives, elle réchauffait son visage, ses mains, déjà glacés. Toujours, toujours il porta des fleurs sur sa tombe; et alors, parce qu'il n'y eut jamais que les siennes, — car personne n'en apportait plus, — lui seul fidèle à la morte, alors il fut heureux... ... Des couronnes, des bouquets, des gerbes... Toujours, toujours... des roses, des lilas, des violettes, des myosotis, et les invraisemblables orchidées... Et même lorsqu'il fut remarié avec une grosse femme riche, qui lui donna beaucoup d'enfants. FIN. LE NOUVEAU THÉATRE — LA VIE PARISIENNE — Le Casino de Paris. Ah! le joli nom, et qu'il est bien parisien avec ses promesses de nouveauté et de spectacle. Et il les tient, ses promesses, tout à haut, dans la rue Blanche, avec son théâtre qui communique avec son hall, offrant à la Parisienne la possibilité de voir, sans avoir besoin de se mêler au public
menues et furtives, elle réchauffait son visage, ses mains, déjà glacés. Toujours, toujours il porta des fleurs sur sa tombe; et alors, parce qu'il n'y eut jamais que les siennes, — car personne n'en apportait plus, — lui seul fidèle à la morte, alors il fut heureux... ... Des couronnes, des bouquets, des gerbes... Toujours, toujours... des roses, des lilas, des violettes, des myosotis, et les invraisemblables orchidées... Et même lorsqu'il fut remarié avec une grosse femme riche, qui lui donna beaucoup d'enfants. FIN. LE NOUVEAU THÉATRE — LA VIE PARISIENNE — Le Casino de Paris. Ah! le joli nom, et qu'il est bien parisien avec ses promesses de nouveauté et de spectacle. Et il les tient, ses promesses, tout à haut, dans la rue Blanche, avec son théâtre qui communique avec son hall, offrant à la Parisienne la possibilité de voir, sans avoir besoin de se mêler au public qui grouille, toutes les curiosités spéciales aux établissements de ce genre : depuis la chahuteuse, célébrité de Montmartre, qui lève la jambe en montrant des dessous qui ont la transparence d'un moustiquaire jusqu'au clown phénoménal qui se promène le long d'une corde, enfermé dans une houle, sans avoir l'air beaucoup plus tranquille qu'un voyageur dans un train express, sans oublier les escrimeuses avec leurs petits maillots roses et leurs petits cris si amusants, et sans oublier Stefańska, la diva du lieu, qui a ses admirateurs passionnés. Et, au Nouveau Théâtre, il y a Scaramouche, le grand clown, qui a couru tout Paris, qui est monté avec un luxe rappelant les ballets de l'Empire et de l'Alhambra du Croisés ! (Il y a cependant des petites chaussettes crissées sur un maillot chair que j'aurais pas trouvées dans le voisinage de Hersent cras.) Il est amusant, ce ballet; on y a mélangé d'une curieuse façon plusieurs siècles; on y a fait vivre tous les personnages de la comédie italienne en les mettant en scène; on a même eu l'admirable idée de le faire danser si bien de la très bonne musique, comprend enfin qu'il faut, pour être vraiment, le plaisir du ballet
plus tranquille qu'un voyageur dans un train express, sans oublier les escrimeuses avec leurs petits maillots roses et leurs petits cris si amusants, et sans oublier Stefańska, la diva du lieu, qui a ses admirateurs passionnés. Et, au Nouveau Théâtre, il y a Scaramouche, le grand clown, qui a couru tout Paris, qui est monté avec un luxe rappelant les ballets de l'Empire et de l'Alhambra du Croisés ! (Il y a cependant des petites chaussettes crissées sur un maillot chair que j'aurais pas trouvées dans le voisinage de Hersent cras.) Il est amusant, ce ballet; on y a mélangé d'une curieuse façon plusieurs siècles; on y a fait vivre tous les personnages de la comédie italienne en les mettant en scène; on a même eu l'admirable idée de le faire danser si bien de la très bonne musique, comprend enfin qu'il faut, pour être vraiment, le plaisir du ballet doit satisfaire autant les oreilles que les yeux (il a fallu une vingtaine d'années pour faire l'œuvre couverte); on a été chercher à Milan Mme Livava qui dans Vecchia légèreté et avec grâce, ce qui n'est pas souvent le cas des artistes italiennes; et enfin on a remonté aux Parisianeries Mlle Mallet, au curieux profil, la mime étonnante, qui lit le rôle du pierrot de L'Enfant prodigue une inoubliable création. Son petit Arlequin de la rue Blanche vaut son Pierrot ci. le manque de batte avec toute la spirituelle pertince d'un mime italien du XVIIIe siècle, et elle porte l'effleure et le travesti avec la grâce d'une statue de neige, et elle a des gestes dignes d'une grande connaissance, ce petit bout de femme est une perfection dans son genre. Je le seul vaudrait le voyage s'il n'y avait pas autour d'elle ce qu'il est représenté sur cette page et tout ce qu'on ne peut mettre ! DE PARIS À MOSCOU' NOTES DE VOYAGE Moscou. Il est arrivé ces jours-ci à l'un des exposants français les plus en vue d'ici, une assez jolie aventure. Notre compatriote avait lié connaissance, en je ne sais quel magasin de la ville, avec une
Mlle Mallet, au curieux profil, la mime étonnante, qui lit le rôle du pierrot de L'Enfant prodigue une inoubliable création. Son petit Arlequin de la rue Blanche vaut son Pierrot ci. le manque de batte avec toute la spirituelle pertince d'un mime italien du XVIIIe siècle, et elle porte l'effleure et le travesti avec la grâce d'une statue de neige, et elle a des gestes dignes d'une grande connaissance, ce petit bout de femme est une perfection dans son genre. Je le seul vaudrait le voyage s'il n'y avait pas autour d'elle ce qu'il est représenté sur cette page et tout ce qu'on ne peut mettre ! DE PARIS À MOSCOU' NOTES DE VOYAGE Moscou. Il est arrivé ces jours-ci à l'un des exposants français les plus en vue d'ici, une assez jolie aventure. Notre compatriote avait lié connaissance, en je ne sais quel magasin de la ville, avec une adorable petite personne, — très blonde, avec des yeux très gris, — que l'allégresse ne laisse pas indifférente. Elle eut tôt fait de le laisser entendre à D..., et de nombreux... dialogues s'ensuivirent. Ils avaient lieu dans la maison même de l'amie, où plusieurs fois déjà l'exposant s'était attardé. Une nuit de la semaine dernière, — les deux amoureux venaient de s'endormir, — on frappe... Émoi et stupéfaction du couple. « Qui est là? » Une grosse voix, très douce, répond. C'était le sergent de ville chargé de la surveillance de la rue qui, accompagné du concierge de l'immeuble, intimait l'ordre qu'on lui ouvrirait... On obéit, et l'homme, s'avancant respectueusement vers D... (qui comprend très bien le russe), l'invite à décamper au plus vite. Il commence par lui rappeler que les règlements de police sont formels, et qu'il est interdit de séjourner la nuit dans une maison où l'on n'a point élu domicile; qu'au reste, les allées et venues de D... lui sont connues, et que s'il les a tolérées jusqu'ici, au mépris des lois, ç'a été dans l'espoir que ces visites n'étaient qu'accidentelles et se renouvelleraient moins souvent... Et comme D... s'étonne que le gardien ait attendu cette heure
nuit de la semaine dernière, — les deux amoureux venaient de s'endormir, — on frappe... Émoi et stupéfaction du couple. « Qui est là? » Une grosse voix, très douce, répond. C'était le sergent de ville chargé de la surveillance de la rue qui, accompagné du concierge de l'immeuble, intimait l'ordre qu'on lui ouvrirait... On obéit, et l'homme, s'avancant respectueusement vers D... (qui comprend très bien le russe), l'invite à décamper au plus vite. Il commence par lui rappeler que les règlements de police sont formels, et qu'il est interdit de séjourner la nuit dans une maison où l'on n'a point élu domicile; qu'au reste, les allées et venues de D... lui sont connues, et que s'il les a tolérées jusqu'ici, au mépris des lois, ç'a été dans l'espoir que ces visites n'étaient qu'accidentelles et se renouvelleraient moins souvent... Et comme D... s'étonne que le gardien ait attendu cette heure indue pour le mettre à la porte, le brave homme sourit avec embarras. Il explique que les amoureux s'étant rejoints vers le milieu de la soirée, il lui eût semblé cruel d'intervenir trop tôt, et qu'il a cru devoir patienter jusqu'à ce que... Enfin, quoi ! le temps nécessaire. Cette délicatesse de sergent de ville, gardien des mœurs, n'est-elle pas quelque chose d'exquis ? D... s'est rhabillé, comme bien vous pensez, en se tordant de rire ; et c'est de lui-même que je tiens le récit de l'aventure. Il la racontait tout à l'heure au Slavianski Bazar, en déjeunant, et je vous jure qu'elle y a eu quelque succès. Le général D...Iwy, un des puissants personnages d'ici, a eu une idée charmante que je recommande aux collectionneurs. Il a, depuis son entrée à l'École militaire, réuni et classé en d'immenses albums toutes les photographies qui marquent une date dans sa vie : c'est une carrière tout entière racontée dans l'infini détail des incidents familiaux, professionnels, ou simplement pittoresques qui l'ont remplie. Le général D...koy, désirant m'être agréable, a feuilleté sous mes yeux « son année 1889 : elle est représentée par une vingtaine de photographies où l'Exposition de Paris, que
délicatesse de sergent de ville, gardien des mœurs, n'est-elle pas quelque chose d'exquis ? D... s'est rhabillé, comme bien vous pensez, en se tordant de rire ; et c'est de lui-même que je tiens le récit de l'aventure. Il la racontait tout à l'heure au Slavianski Bazar, en déjeunant, et je vous jure qu'elle y a eu quelque succès. Le général D...Iwy, un des puissants personnages d'ici, a eu une idée charmante que je recommande aux collectionneurs. Il a, depuis son entrée à l'École militaire, réuni et classé en d'immenses albums toutes les photographies qui marquent une date dans sa vie : c'est une carrière tout entière racontée dans l'infini détail des incidents familiaux, professionnels, ou simplement pittoresques qui l'ont remplie. Le général D...koy, désirant m'être agréable, a feuilleté sous mes yeux « son année 1889 : elle est représentée par une vingtaine de photographies où l'Exposition de Paris, que le général visita très longuement, est tout entière racontée. Il ne se trouve là qu'un portrait, collé à côté de la tour Eiffel, non loin de la dernière photographie du général : la Goulue et Grille d'égout, dans la posture classique que vous savez, la jambe levée à hauteur du nez, parmi des flots de dentelles. Séance de dix minutes chez le barbier. Un domestique m'a ouvert la porte, en saluant très bas, et m'a débarrassé de ma canne et de mon chapeau. Un garçon m'a invité à m'asseoir, et m'a mis une serviette au cou; puis il a lancé d'une voix brève un appel; la porte d'une arrière-boutique s'est ouverte, et un groom a paru, portant sur un petit plateau le blaireau, l'eau chaude et le savon. Prix : vingt kopeks ; et il y a au moins vingt-cinq kopeks de pourboire à donner. Le pourboire est, en Russie, l'obsession du touriste. À chaque pas, un « auxiliaire » imprévu se dresse et tend la main. Ceux qui ne la tendent pas la tiennent poliment entr'ouverte... Il n'y a pas un hôtel privé ni une grande administration où le laquais qui vous reconduit jusqu'au seuil ne s'attende à empocher
nez, parmi des flots de dentelles. Séance de dix minutes chez le barbier. Un domestique m'a ouvert la porte, en saluant très bas, et m'a débarrassé de ma canne et de mon chapeau. Un garçon m'a invité à m'asseoir, et m'a mis une serviette au cou; puis il a lancé d'une voix brève un appel; la porte d'une arrière-boutique s'est ouverte, et un groom a paru, portant sur un petit plateau le blaireau, l'eau chaude et le savon. Prix : vingt kopeks ; et il y a au moins vingt-cinq kopeks de pourboire à donner. Le pourboire est, en Russie, l'obsession du touriste. À chaque pas, un « auxiliaire » imprévu se dresse et tend la main. Ceux qui ne la tendent pas la tiennent poliment entr'ouverte... Il n'y a pas un hôtel privé ni une grande administration où le laquais qui vous reconduit jusqu'au seuil ne s'attende à empocher un rouble pour prix de son service. Et cela finit par coûter très cher dans un pays où la domesticité pullule, et où l'opération de la barbe — pour ne citer que celle-là — ne met jamais en mouvement moins de trois personnes. Un petit détail que j'oubliais. Le barbier russe n'emploie pas la cuvette. Il trempe une serviette dans l'eau et vous en frotte consciencieusement les joues et le menton. J'aime tout de même mieux ça que l'horrible morceau d'éponge imbibée d'eau tiède que les barbiers de Londres promènent successivement sur toutes les figures... Charmante, la tenue des garçons du Grand Traktir, le Véfour de Moscou. Ici on mange et on boit russe, exclusivement. Russes aussi les costumes : pantalon blanc, blouse blanche et ceinture de soie rouge, où s'accroche, — à la place du poignard, — un tire-bouchon. Dégusté là une eau-de-vie de sorbier et bu d'un certain kwass rose au jus de kannberg qui m'ont réconcilié pour quelque temps avec la cuisine moscovite. Mais l'orgue mécanique qui joue Carmen sans arrêter est bien ennuyeux. Un Russe me donne à ce sujet une explication charmante ; il m'affirme que ce tapage instrumental a pour but d'étouffer, de table
russe n'emploie pas la cuvette. Il trempe une serviette dans l'eau et vous en frotte consciencieusement les joues et le menton. J'aime tout de même mieux ça que l'horrible morceau d'éponge imbibée d'eau tiède que les barbiers de Londres promènent successivement sur toutes les figures... Charmante, la tenue des garçons du Grand Traktir, le Véfour de Moscou. Ici on mange et on boit russe, exclusivement. Russes aussi les costumes : pantalon blanc, blouse blanche et ceinture de soie rouge, où s'accroche, — à la place du poignard, — un tire-bouchon. Dégusté là une eau-de-vie de sorbier et bu d'un certain kwass rose au jus de kannberg qui m'ont réconcilié pour quelque temps avec la cuisine moscovite. Mais l'orgue mécanique qui joue Carmen sans arrêter est bien ennuyeux. Un Russe me donne à ce sujet une explication charmante ; il m'affirme que ce tapage instrumental a pour but d'étouffer, de table à table, le bruit des conversations particulières, et d'empêcher que le secret d'un entretien ne soit surpris par les gens d'à côté... ...Une jolie petite salle, très sobrement ornée, aux boiseries vert d'eau, que des lustres largement espacés enveloppent d'un éclairage doux. Des loges ouvertes, communiquant entre elles. Au rez-de-chaussée, des chaises de buis et velours rouge. Tout cela a un petit air intime, familial et sans façon qui réjouit l'œil et rassure. Le théâtre lui-même a un nom charmant : Paradis. Public honnête et calme de bonne bourgeoisie. Dans le large promenoir qui entoure les loges, de petits jeunes gens et des pères endimanchés promènent à leurs bras des dames en toilettes de ville et en cheveux. Eux-mêmes ont la tête découverte, et l'un d'eux m'exprime son étonnement d'avoir vu à Paris, ville de mœurs polies, les hommes se promener, dans les couloirs des théâtres, le chapeau sur la tête et une canne à la main. Rien d'exotique dans l'aspect général ni dans les types. Des robes, des barbes, des bijoux et des redingotes qui font penser à Bruxelles ou à Saumur... Bon petit orchestre ; troupe de passage, — quelconque. Mais pourquoi diable l'imprésario fait-il jouer le second
des chaises de buis et velours rouge. Tout cela a un petit air intime, familial et sans façon qui réjouit l'œil et rassure. Le théâtre lui-même a un nom charmant : Paradis. Public honnête et calme de bonne bourgeoisie. Dans le large promenoir qui entoure les loges, de petits jeunes gens et des pères endimanchés promènent à leurs bras des dames en toilettes de ville et en cheveux. Eux-mêmes ont la tête découverte, et l'un d'eux m'exprime son étonnement d'avoir vu à Paris, ville de mœurs polies, les hommes se promener, dans les couloirs des théâtres, le chapeau sur la tête et une canne à la main. Rien d'exotique dans l'aspect général ni dans les types. Des robes, des barbes, des bijoux et des redingotes qui font penser à Bruxelles ou à Saumur... Bon petit orchestre ; troupe de passage, — quelconque. Mais pourquoi diable l'imprésario fait-il jouer le second acte de Mam'Selle Nitouche dans un décor d'Alhambra ? Pris une tasse de thé, à l'Exposition française, avec le lieutenant-colonel K... (charmant). Face poupine sous le bonnet d'astrakan gris de grande tenue ; teint pâle et dont l'expression douce des yeux très clairs accentue l'aspect souffreteux. J'ai remarqué chez beaucoup de Russes cette pâleur de teint. On me dit que la cause en est à l'abus du thé, qui les énerve (?). Trente ans. Entré à dix-huit ans, comme sous-lieutenant, dans la garde. Passé au service d'état-major et promu lieutenant-colonel à vingt-six ans. Les nôtres vont moins vite. Extrême politesse, relevée d'une pointe de familiarité très séduisante. Après le verre de thé rose bu à la hâte entre deux promenades, le lieutenant-colonel K... s'est levé, a ôté le gant de sa main droite — suivant l'usage russe — et me l'a tendue, en saluant. Je l'ai retrouvé le soir au parc, à Afavrelania, où la jeunesse dorée de Moscou passe une partie de ses nuits. Un coin tout à fait curieux de Moscou, et qui n'a pas son équivalent en France. Des jardins, des halls élégants, où l'on dîne, où l'on soupe, où l'on boit; un peu partout, des femmes
de Russes cette pâleur de teint. On me dit que la cause en est à l'abus du thé, qui les énerve (?). Trente ans. Entré à dix-huit ans, comme sous-lieutenant, dans la garde. Passé au service d'état-major et promu lieutenant-colonel à vingt-six ans. Les nôtres vont moins vite. Extrême politesse, relevée d'une pointe de familiarité très séduisante. Après le verre de thé rose bu à la hâte entre deux promenades, le lieutenant-colonel K... s'est levé, a ôté le gant de sa main droite — suivant l'usage russe — et me l'a tendue, en saluant. Je l'ai retrouvé le soir au parc, à Afavrelania, où la jeunesse dorée de Moscou passe une partie de ses nuits. Un coin tout à fait curieux de Moscou, et qui n'a pas son équivalent en France. Des jardins, des halls élégants, où l'on dîne, où l'on soupe, où l'on boit; un peu partout, des femmes élégamment vêtues, aux types très divers, circulent, sourient aux visiteurs, se prêtent même complaisamment à un flirtage discret; elles sont là nu-tête, et comme chez elles. Parmi ces femmes vont et viennent quelques matrones, qui ont évidemment pour fonction de diriger le troupeau. Vous vous figurez sans doute que... Pas le moins du monde. Toutes ces femmes sont ici pour chanter; et elles ne sont ici QUE pour cela. Elles sont partagées en groupes divers, reconnaissables aux types et aux costumes: il y a les Hongroises, il y a les Russes, il y a les Bohémiennes. Chaque chœur est dirigé par une femme d'âge mûr, — et appuyé par un petit groupe d'instrumentistes mâles ou de chanteurs. La Bohémienne « en chef » est passée auprès de nous. Elle parle assez bien le français et nous propose une séance de musique. — Longue, votre séance? — Une demi-heure. — Et combien? — Trente roubles. — C'est bien. Un signe du doigt aux Bohémiennes qui rôdent alentour, et voilà le chœur formé. Un maître d'hôtel nous conduit au premier étage, dans un des salons réservés à ces étranges exercices. Les femmes nous ont suivies. Elles sont surprenantes, avec leurs teints bistrés,
le moins du monde. Toutes ces femmes sont ici pour chanter; et elles ne sont ici QUE pour cela. Elles sont partagées en groupes divers, reconnaissables aux types et aux costumes: il y a les Hongroises, il y a les Russes, il y a les Bohémiennes. Chaque chœur est dirigé par une femme d'âge mûr, — et appuyé par un petit groupe d'instrumentistes mâles ou de chanteurs. La Bohémienne « en chef » est passée auprès de nous. Elle parle assez bien le français et nous propose une séance de musique. — Longue, votre séance? — Une demi-heure. — Et combien? — Trente roubles. — C'est bien. Un signe du doigt aux Bohémiennes qui rôdent alentour, et voilà le chœur formé. Un maître d'hôtel nous conduit au premier étage, dans un des salons réservés à ces étranges exercices. Les femmes nous ont suivies. Elles sont surprenantes, avec leurs teints bistrés, leurs yeux noirs, luisants comme des braises, leurs chevelures noires, leurs robes noires... Elles ont des impatiences qui terrifient et des sourires qui bouleversent. Il y en a de délirantes, et il y en a de hideuses; aucune n'est banale. Et leurs chants, donc! Une plainte d'animaux sauvages, cadencé douloureusement une danse d'hystériques, dont l'une d'elles vient de nous esquisser le pas: le corps balancé dans une ondulation lente, les mains réunies comme par d'intimes contorsions, un sourire maladif et passionné aux lèvres, la petite femme jaune et noire glisse vers nous, recule, revient, s'échappe et zigzague en tous sens follement, sans qu'un mouvement des genoux dérange les plis de sa robe. C'est comme un tremblement convulsif des pieds joints qui la déplace. Et nous sommes là, perdus dans un rêve, le verre de Champagne collé à nos mains immobiles, hébétés dans la contemplation de ces êtres que leur propre musique semble saouler. Nous n'avons pas envie de rire du tout. GUY. CORRESPONDANCE DE VILLÉGIATURE Monsieur Louis Larey, artiste peintre, rue Fortuny. Paris. Faire suivre. Voir au dos. Au château de Chalonge, près Saint-Brieuc. (Côtes-du-Nord.) Papier bleu gris. Enveloppe étroite et longue. Dos armes sur le revers. Parfum intense. —