jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
un coup d'œil de dépit. Un silence. Et vous allez rester ici jusqu'à ? dit Sophie en se penchant en avant, tout en abritant avec son manchon, sa figure sans beauté, mais pleine de finesse, du feu trop ardent de la cheminée. Oui, je le présume, répondit Gillian. Ni l'une, ni l'autre ne disaient jusqu'où. Il est certaines choses, non pas brutales à penser, mais brutales à exprimer de vive voix. Celle-ci était du nombre. Et que ferez-vous alors ? Ce que je ferai ! s'écria Gillian avec vivacité. Pouvez-vous le demander? Mais je me fourrerai dans le premier train pour retourner à la maison, où je crains bien que tout n'aille de travers pendant mon absence. Les avez-vous vus? Avaient-ils l'air bien malheureux? J'y ai lunché mercredi, répoudit Sophie avec une certaine lenteur, et je leur ai trouvé à tous leur air habituel, sauf que Jane occupait votre place et faisait les honneurs; mais voyant la physionomie de Gillian s'assombrir on ne peut guère juger du véritable état des choses dans une demi-heure. Certes non, dit Gillian très vivement. Puis, avec quelque chose de son ancienne assurance : Je suis fort aise qu'ils puissent si bien se passer de moi. Vous avez meilleure mine que je ne l'espérais, reprit Sophie, la figure tout entière abritée sous son manchon et contemplant avec l'admiration vive, mais absolument dénuée d'envie, d'une femme laide, le beau visage enflammé et les grands yeux mécontents de sa compagne. Je craignais que les veilles ne vous eussent épuisée. Je ne veille jamais la nuit, répondit Gillian d'un ton sec. Les soins à donner pendant le jour, alors, la claustration dans une chambre de malade. Il se passe parfois deux jours sans que j'aille dans sa chambre. Sophie leva les sourcils. Alors, de quoi sert votre présence ici? A rien du tout. Mais de qui est-ce la faute? Le ton de surprise se nuancait de curiosité. Vous feriez mieux de le demander au docteur Burnet. Ne savez-vous pas l'accent de Gillian devint excessivement caustique qu'il est le vrai maître ici ? Sophie possédait un bon sens remarquable.
moi. Vous avez meilleure mine que je ne l'espérais, reprit Sophie, la figure tout entière abritée sous son manchon et contemplant avec l'admiration vive, mais absolument dénuée d'envie, d'une femme laide, le beau visage enflammé et les grands yeux mécontents de sa compagne. Je craignais que les veilles ne vous eussent épuisée. Je ne veille jamais la nuit, répondit Gillian d'un ton sec. Les soins à donner pendant le jour, alors, la claustration dans une chambre de malade. Il se passe parfois deux jours sans que j'aille dans sa chambre. Sophie leva les sourcils. Alors, de quoi sert votre présence ici? A rien du tout. Mais de qui est-ce la faute? Le ton de surprise se nuancait de curiosité. Vous feriez mieux de le demander au docteur Burnet. Ne savez-vous pas l'accent de Gillian devint excessivement caustique qu'il est le vrai maître ici ? Sophie possédait un bon sens remarquable. Quel intérêt pourrait-il avoir à vous tenir à l'écart? demanda-t-elle. Dans quel but ? -,Ses motifs, répondit Gillian avec raideur, ne sont connus que de lui seul, et je ne prendrai certes pas la peine de chercher à les pénétrer. Il y avait dans sa voix tant d'amer dépit, que Sophie éclata de rire. Vous ne vous en faites pas, à coup sûr, une haute idée. Puis, après un moment de réflexion : Vous voyez que, si grande que soit son influence sur votre père, il n'a pas pu l'empêcher de désirer vous voir, il n'a pas pu l'empêcher de vous faire venir. Il ne m'a pas fait venir, dit Gillian, criant presque et se dressant toute droite sur sa chaise, prête à donner cours à la colère qui s'était amassée dans son cœur pendant quatorze déplaisantes journées. Il n'avait pas la moindre envie de me voir, je l'ennuie excessivement. Je n'aurais jamais cru qu'une voix tremblante que j'ennuierais jamais quelqu'un de la sorte. Non, c'est le docteur Burnet qui a décrété que je devais venir, et naturellement il m'a fallu obéir. Et il est venu vous chercher lui-même, continua Sophie d'une voix lente, en ouvrant tout grands des yeux,
Sophie éclata de rire. Vous ne vous en faites pas, à coup sûr, une haute idée. Puis, après un moment de réflexion : Vous voyez que, si grande que soit son influence sur votre père, il n'a pas pu l'empêcher de désirer vous voir, il n'a pas pu l'empêcher de vous faire venir. Il ne m'a pas fait venir, dit Gillian, criant presque et se dressant toute droite sur sa chaise, prête à donner cours à la colère qui s'était amassée dans son cœur pendant quatorze déplaisantes journées. Il n'avait pas la moindre envie de me voir, je l'ennuie excessivement. Je n'aurais jamais cru qu'une voix tremblante que j'ennuierais jamais quelqu'un de la sorte. Non, c'est le docteur Burnet qui a décrété que je devais venir, et naturellement il m'a fallu obéir. Et il est venu vous chercher lui-même, continua Sophie d'une voix lente, en ouvrant tout grands des yeux, non pas beaux, mais intelligents et fins. Avec une clientèle étendue comme la sienne, encore! Car il faut vous dire, ma chère, que nous avons été trouvés d'une ignorance crasse pour n'avoir jamais entendu parler de lui. Au fait, nous n'avons pas d'autre excuse que notre excellente santé. Comment donc a-t-il pu perdre vingt-quatre heures à vous capturer? Est-ce le mot : perdre, qui déplut à l'amour-propre toujours florissant de Gillian? ou bien est-ce tout le reste de la phrase? Quoi qu'il en soit, son accent fut des plus acrimonieux lorsqu'elle répondit Je ne sais pourquoi tout le monde s'est donné le mot pour chanter ses louanges. Je ne suis pas sujette aux préventions (un sourire épanouit les traits de miss Tarlton), mais je vois ici un étranger qui, par des moyens que j'ignore, a réussi à s'emparer de la volonté de mon père, tandis que moi, sa propre fille, suis reléguée dans un coin, obligée d'obéir aux ordres de tous et de chacun, n'étant plus même sûre de m'appartenir à moi-même. La fierté de son attitude, ses yeux pleins d'éclairs, ses lèvres résolues, l'accent de sa voix, toute sa personne enfin formaient un contraste si complet avec l'idée d'une
a-t-il pu perdre vingt-quatre heures à vous capturer? Est-ce le mot : perdre, qui déplut à l'amour-propre toujours florissant de Gillian? ou bien est-ce tout le reste de la phrase? Quoi qu'il en soit, son accent fut des plus acrimonieux lorsqu'elle répondit Je ne sais pourquoi tout le monde s'est donné le mot pour chanter ses louanges. Je ne suis pas sujette aux préventions (un sourire épanouit les traits de miss Tarlton), mais je vois ici un étranger qui, par des moyens que j'ignore, a réussi à s'emparer de la volonté de mon père, tandis que moi, sa propre fille, suis reléguée dans un coin, obligée d'obéir aux ordres de tous et de chacun, n'étant plus même sûre de m'appartenir à moi-même. La fierté de son attitude, ses yeux pleins d'éclairs, ses lèvres résolues, l'accent de sa voix, toute sa personne enfin formaient un contraste si complet avec l'idée d'une soumission quelconque aux ordres de qui que ce fût, que Sophie partit d'un nouvel éclat de rire. C'est là une sensation toute nouvelle pour vous, dit-elle avec malice. Puis, se levant et rajustant ses fourrures : Allons, il faut que je m'en aille ; j'espérais presque qu'Anne me rejoindrait ici, mais je suppose que la pauvre chère est en train de sangloter sur le quai de Paddington. Au revoir. IX La quinzaine s'était allongée jusqu'à devenir un mois. Janvier reposait sur son lit de mort, et février, couronné de neige, attendait debout, sur la pointe des pieds, le moment de chausser les souliers de son frère. Dans ce monde, il y a toujours une chose prête à chasser l'autre. À Marlowe, là-bas, vers le nord, les crocus, colletés de neige jusqu'au calice pour se garantir de la bise, égayaient les bords des chemins. Mais ici, dans le square, nulle petite figure jaune ne souriait à la surface du sol noirâtre. Les jours passaient monotones et rapides, la monotonie est toujours pressée. Si nous voulions allonger notre chétive existence, il nous faudrait varier les occupations de chaque jour. Au bout de vingt ans, nous pourrions nous faire une idée des impressions
mais je suppose que la pauvre chère est en train de sangloter sur le quai de Paddington. Au revoir. IX La quinzaine s'était allongée jusqu'à devenir un mois. Janvier reposait sur son lit de mort, et février, couronné de neige, attendait debout, sur la pointe des pieds, le moment de chausser les souliers de son frère. Dans ce monde, il y a toujours une chose prête à chasser l'autre. À Marlowe, là-bas, vers le nord, les crocus, colletés de neige jusqu'au calice pour se garantir de la bise, égayaient les bords des chemins. Mais ici, dans le square, nulle petite figure jaune ne souriait à la surface du sol noirâtre. Les jours passaient monotones et rapides, la monotonie est toujours pressée. Si nous voulions allonger notre chétive existence, il nous faudrait varier les occupations de chaque jour. Au bout de vingt ans, nous pourrions nous faire une idée des impressions de Mathusalem. Gillian avait vu vingt-huit jours lui échapper, sans en trouver un pire que le suivant. Parfois, il est vrai, l'uniforme teint grise de sa vie s'était tachetée d'un noir plus intense, lorsque, par exemple, la langue de son père s'était montrée plus coupante encore qu'à l'ordinaire, ou lorsque sa vanité était sortie saignante d'une escarmouche livrée à Burnet. Car, avec une ténacité qui lui eût assuré de brillants succès dans n'importe quelle profession, Gillian n'avait pas cessé de traiter le médecin de son père en ennemi. Et lui, dont le caractère n'était peut-être pas plus angélique que le sien, avait non seulement mis un terme à toute tentative de conciliation, mais tenait de plus en réserve un arsenal de regards irrités, de reparties mordantes qui ne cédaient en aucune façon aux armes dont sa belle adversaire pouvait disposer. La cause qui les avait mis en contact s'approchait lentement, mais sûrement de sa fin. Quelques hommes se débarrassent de la vie d'un seul coup, comme s'il la jetaient d'un geste d'impatience à la Mort, en criant "Vous la voulez, prenez-la donc et grand bien vous fasse." Mais d'autres luttent jusqu'au bout, se cramponnent à la pauvre guenille usée de
sa vanité était sortie saignante d'une escarmouche livrée à Burnet. Car, avec une ténacité qui lui eût assuré de brillants succès dans n'importe quelle profession, Gillian n'avait pas cessé de traiter le médecin de son père en ennemi. Et lui, dont le caractère n'était peut-être pas plus angélique que le sien, avait non seulement mis un terme à toute tentative de conciliation, mais tenait de plus en réserve un arsenal de regards irrités, de reparties mordantes qui ne cédaient en aucune façon aux armes dont sa belle adversaire pouvait disposer. La cause qui les avait mis en contact s'approchait lentement, mais sûrement de sa fin. Quelques hommes se débarrassent de la vie d'un seul coup, comme s'il la jetaient d'un geste d'impatience à la Mort, en criant "Vous la voulez, prenez-la donc et grand bien vous fasse." Mais d'autres luttent jusqu'au bout, se cramponnent à la pauvre guenille usée de toute la force de leurs doigts raidis. C'est ce que faisait le père de Gillian. Jour par jour, les changements n'étaient guère visibles c'était la même invariable routine qui semblait se continuer mais si l'on se reportait à quinze jours en arrière, on pouvait voir que certaines habitudes nécessitant un léger effort avaient été abandonnées, et le palais blasé répugnait à goûter de la plus délicate nourriture. Les vagues de la mort gagnaient de plus en plus sur le continent de la vie. Le mourant se faisait toujours lire des romans français et s'abstenait rarement d'appréciations ironiques sur l'accent de sa fille, sans oublier le malheureux compliment de Fraulein Swarz. Il ricanait encore dans son oreiller au souvenir de ses anciennes bonnes fortunes, mais le ricanement devenait plus faible, la ration de Belot ou de Zola plus courte, les railleries lancées contre sa patiente garde-malade moins acérées. Oui, devant cet être si faible, si proche de sa fin, même l'irritable Gillian se montrait patiente. Que ce fût sa patience ou le plaisir que des yeux fatigués pouvaient avoir à se reposer sur son beau et frais visage, que ce fût parce que ses robes ne bruissaient jamais, que ses mains
léger effort avaient été abandonnées, et le palais blasé répugnait à goûter de la plus délicate nourriture. Les vagues de la mort gagnaient de plus en plus sur le continent de la vie. Le mourant se faisait toujours lire des romans français et s'abstenait rarement d'appréciations ironiques sur l'accent de sa fille, sans oublier le malheureux compliment de Fraulein Swarz. Il ricanait encore dans son oreiller au souvenir de ses anciennes bonnes fortunes, mais le ricanement devenait plus faible, la ration de Belot ou de Zola plus courte, les railleries lancées contre sa patiente garde-malade moins acérées. Oui, devant cet être si faible, si proche de sa fin, même l'irritable Gillian se montrait patiente. Que ce fût sa patience ou le plaisir que des yeux fatigués pouvaient avoir à se reposer sur son beau et frais visage, que ce fût parce que ses robes ne bruissaient jamais, que ses mains étaient fraîches et adroites, ses bras robustes et prompts, toujours est-il qu'elle était appelée de jour en jour plus souvent au chevet du malade; à présent même elle ne le quittait plus. Sans doute, son père continuait à prendre beaucoup de peine pour lui prouver à quel point son influence sur lui était nulle, son opinion sans valeur et constamment subordonnée à celle du médecin, et c'était avec un plaisir toujours nouveau qu'il appelait à ses joues de belles teintes pourpres et de brillants éclairs dans ses grands yeux gris en lui ordonnant d'obéir à Burnet. Souvent elle était renvoyée de sa chambre les genoux tremblants pour être restée trop longtemps debout, la tête et les yeux brûlants, mais folle de rage de recevoir le repos, la nourriture, l'air même des mains de son ennemi. Gillian était constante avant tout, et pour elle le docteur Burnet n'avait pas cessé d'être un ennemi. Depuis que le déclin de son patient était devenu plus visible, Burnet avait rendu ses visites plus fréquentes; lui et Gillian ne pouvaient donc guère manquer de se rencontrer. Souvent les petites mains adroites de la jeune fille avaient frôlé les siennes en l'aidant à changer de place
sur lui était nulle, son opinion sans valeur et constamment subordonnée à celle du médecin, et c'était avec un plaisir toujours nouveau qu'il appelait à ses joues de belles teintes pourpres et de brillants éclairs dans ses grands yeux gris en lui ordonnant d'obéir à Burnet. Souvent elle était renvoyée de sa chambre les genoux tremblants pour être restée trop longtemps debout, la tête et les yeux brûlants, mais folle de rage de recevoir le repos, la nourriture, l'air même des mains de son ennemi. Gillian était constante avant tout, et pour elle le docteur Burnet n'avait pas cessé d'être un ennemi. Depuis que le déclin de son patient était devenu plus visible, Burnet avait rendu ses visites plus fréquentes; lui et Gillian ne pouvaient donc guère manquer de se rencontrer. Souvent les petites mains adroites de la jeune fille avaient frôlé les siennes en l'aidant à changer de place le mourant pris de cette agitation incessante qui décèle les approches du terrible messager. Souvent leurs regards s'étaient interrogés et répondu quand les paroles eussent irrité le vieillard ou troublé son fiévreux sommeil. Souvent aussi, de l'autre côté de la porte, ils avaient parlé d'une voix basse et rapide, lui donnant des instructions qu'il savait devoir être suivies avec la plus scrupuleuse minutie; elle écoutant avec une intelligente docilité. Mais là s'arrêtait leur bonne intelligence, et tous deux sentaient fort bien que c'était seulement une sorte de trêve de Dieu. Sous cette intimité forcément polie se cachait la vieille hostilité, toujours vigoureuse et prête à éclater à la moindre occasion. Peut-être cette occasion ne se ferait-elle pas attendre. Nous sommes au 1er février, par une de ces journées si douces que ce mois se plaît à nous donner comme une promesse que mars, son aigre successeur, réalise si rarement. L'air qui, au dehors, caresse doucement les arbres et réveille les crocus et les perce-neige de leur long sommeil, pèse lourdement dans la sombre chambre du malade. Gillian a passé sur ses jambes la nuit et le jour précédent, car, en dépit de la présence de la garde, les yeux de
donnant des instructions qu'il savait devoir être suivies avec la plus scrupuleuse minutie; elle écoutant avec une intelligente docilité. Mais là s'arrêtait leur bonne intelligence, et tous deux sentaient fort bien que c'était seulement une sorte de trêve de Dieu. Sous cette intimité forcément polie se cachait la vieille hostilité, toujours vigoureuse et prête à éclater à la moindre occasion. Peut-être cette occasion ne se ferait-elle pas attendre. Nous sommes au 1er février, par une de ces journées si douces que ce mois se plaît à nous donner comme une promesse que mars, son aigre successeur, réalise si rarement. L'air qui, au dehors, caresse doucement les arbres et réveille les crocus et les perce-neige de leur long sommeil, pèse lourdement dans la sombre chambre du malade. Gillian a passé sur ses jambes la nuit et le jour précédent, car, en dépit de la présence de la garde, les yeux de son père la suivent partout, et ses lèvres tremblantes demandent d'un ton plaintif la cause de toutes ses sorties. Il avait été plus mal tout le jour, plus agité, plus faible. Sa pauvre réserve de forces s'était épuisée encore dans une entrevue qu'il avait eue la veille avec son homme de loi, entrevue désirée par lui-même et approuvée par Burnet. Le soir était venu, il était huit heures. Les lanternes des équipages qui emportaient les gens vers leurs dîners passaient comme des éclairs circulaires autour du square assombri. En ce moment on n'avait pas besoin de Gillian. Elle s'était donc glissée dans sa chambre, et après être restée quelques instants à la fenêtre, si lasse qu'en dépit de ses efforts, ses paupières retombaient toujours sur ses yeux, elle changea sa toilette contre une robe de chambre et se jeta sur son lit, se promettant de s'éveiller dans une demi-heure. Aussitôt elle tomba dans un de ces lourds sommeils sur lesquels les heures passent sans laisser de trace. Abandonnée à elle-même, le matin, le milieu du jour viendraient avant son réveil. Mais il ne devait pas en être ainsi. Elle ne saurait dire à quelle heure de la nuit un bruit
de loi, entrevue désirée par lui-même et approuvée par Burnet. Le soir était venu, il était huit heures. Les lanternes des équipages qui emportaient les gens vers leurs dîners passaient comme des éclairs circulaires autour du square assombri. En ce moment on n'avait pas besoin de Gillian. Elle s'était donc glissée dans sa chambre, et après être restée quelques instants à la fenêtre, si lasse qu'en dépit de ses efforts, ses paupières retombaient toujours sur ses yeux, elle changea sa toilette contre une robe de chambre et se jeta sur son lit, se promettant de s'éveiller dans une demi-heure. Aussitôt elle tomba dans un de ces lourds sommeils sur lesquels les heures passent sans laisser de trace. Abandonnée à elle-même, le matin, le milieu du jour viendraient avant son réveil. Mais il ne devait pas en être ainsi. Elle ne saurait dire à quelle heure de la nuit un bruit particulier se mêla à ses rêves, puis elle s'éveilla enfin et s'aperçut que le bruit en question n'était autre qu'une succession de coups rapides et impérieux frappés à sa porte. Se jetant à bas de son lit, elle courut ouvrir à pieds nus. La bougie laissée sur la table éclairait encore, quoique presque entièrement consumée. À cette faible lueur, elle reconnut Burnet, toujours grave, mais d'une gravité plus solennelle qu'à l'ordinaire. "Venez," dit-il d'une voix brève. "Est-il plus mal?" s'écria-t-elle, ramenée aussitôt à la vie présente par l'accent expressif de cette simple parole. "Oui." "Est-ce la fin?" dit-elle en tremblant. "Oui." Elle le suivit sans ajouter un mot. La porte de la chambre à coucher toute grande ouverte leur envoya au visage une bouffée d'air froid. Les trois fenêtres étaient ouvertes aussi, et la garde était à côté du lit, agitant constamment un éventail pour aider, si possible, les pauvres poumons épuisés. Soulevé ou plutôt assis sur un monceau d'oreillers, le mourant était là, les yeux intelligents encore et les lèvres desséchées par le souffle pénible qui les séparait. Il semblait qu'à chaque aspiration une lourde pierre fût soulevée, tant était grand l'effort qu'elle exigeait. Et personne, personne ne pouvait
encore, quoique presque entièrement consumée. À cette faible lueur, elle reconnut Burnet, toujours grave, mais d'une gravité plus solennelle qu'à l'ordinaire. "Venez," dit-il d'une voix brève. "Est-il plus mal?" s'écria-t-elle, ramenée aussitôt à la vie présente par l'accent expressif de cette simple parole. "Oui." "Est-ce la fin?" dit-elle en tremblant. "Oui." Elle le suivit sans ajouter un mot. La porte de la chambre à coucher toute grande ouverte leur envoya au visage une bouffée d'air froid. Les trois fenêtres étaient ouvertes aussi, et la garde était à côté du lit, agitant constamment un éventail pour aider, si possible, les pauvres poumons épuisés. Soulevé ou plutôt assis sur un monceau d'oreillers, le mourant était là, les yeux intelligents encore et les lèvres desséchées par le souffle pénible qui les séparait. Il semblait qu'à chaque aspiration une lourde pierre fût soulevée, tant était grand l'effort qu'elle exigeait. Et personne, personne ne pouvait l'aider maintenant à lever ce pesant fardeau. Gillian restait au pied du lit, les mains étroitement serrées et ses grands yeux brillants que le sommeil en était loin maintenant fixés avec un étonnement craintif sur cette lutte contre la mort qu'ils voyaient pour la première fois. De temps à autre, elle respirait fortement comme pour lui venir en aide. Elle ne se doutait pas que des larmes de pitié profonde emplissaient ses yeux et roulaient sur ses joues, et lorsque la voix de son père l'interpella, sa surprise fut presque aussi grande que si elle eût entendu parler un mort. La voix était lente, entrecoupée de longues pauses, mais c'était la même sarcastique intonation qui raillait encore sa prononciation française trois jours auparavant. "De grâce, ne pleurez pas, Gillian; personne n'a jamais rien obtenu de moi par des larmes. Souriez, ma chère, souriez." Cette voix éteinte avait encore un accent de fatuité. Gillian crut sentir son cœur se déchirer. S'éloignant, elle alla s'asseoir sur la première marche, couvrit son visage de ses mains et pleura amèrement. Ses sanglots l'avaient sans doute empêchée d'entendre les pas de Burnet, mais elle le vit tout à coup debout devant elle. Ne pouvez-vous donc