jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
inespérée ! Nous aurons Chaudeclair ! Je connais des personnes honorables qui en sont décédées de saisissement. Elles allaient avoir Chaudeclair ! Cependant, M. Edmond Rostand, non content d'emprunter le sujet de la Princesse Lointaine, Lointaine une chanson provençale, nous donna le prix de son costume d'immortel, de ce fameux habit vert qui aurait fait la joie de Bérenger : 559 francs. C'est pour rien, mesdames et messieurs ! Qui n'a pas son petit costume d'immortel ? Il est l'auteur de quelques vers appelés à rester illustres et à fournir la matière d'insolubles problèmes aux plotines plaintives de l'avenir. Du croc, familier au Père Ubu, saisissons dans le tas quelques perles : Je suis chevaux-léger de la maison du Roi ! (Cyrano, acte 1er.) Lorsqu'on vient en avance, on est bien pour manger. (Id. Notre pain aujourd'hui supra-substantiel? Donne-le-nous; acquitte-nous des dettes nôtres. Comme envers nous, des leurs, nous acquittons les autres. Ne laisse pas nos cœurs tentés être en péril. Mais nous libère du Malin! Et pourtant!... pourtant ce n'est point encore là qu'il nous faut chercher le sujet d'une attentive admiration. L'Ode à Kruger nous offre d'inestimables trésors à ce sujet: Il me sembla, vieillard, que je devins tout pâle, Que tu débarquais dans mon cœur! l'apparition de ce vieux à besicles Avec ce crêpe à son chapeau Il a laissé tomber l'étui de ses lunettes Quand il a vu notre drapeau! M. Rostand le ramassa aussitôt et on lui reconnut un génie évident, car étant de Marseille, toutes les gensses de chez nous l'ont, bagasse! Au nom de fe sais tout (ce n'est pas M. Edmond Rostand que j'entends parler) M. Pierre Mortier, un de nos aimables confrères, s'en fut interviewer Paire de Cambo. — J'ai de grands besoins d'argent, déclara péremptoirement le successeur national de Victor Hugo. Quand j'ai fait jouer l'Aiglon (mon Dieu, cela ne rajeunit pas M. Edmond Rostand!) c'est que j'avais dépensé tout ce que m'avait rapporté Cyrano, et si je donne Chantecler à la Porte Saint-Martin c'est qu'il ne me reste plus rien de ce que j'ai gagné avec l'Aiglon. Et allez
tout pâle, Que tu débarquais dans mon cœur! l'apparition de ce vieux à besicles Avec ce crêpe à son chapeau Il a laissé tomber l'étui de ses lunettes Quand il a vu notre drapeau! M. Rostand le ramassa aussitôt et on lui reconnut un génie évident, car étant de Marseille, toutes les gensses de chez nous l'ont, bagasse! Au nom de fe sais tout (ce n'est pas M. Edmond Rostand que j'entends parler) M. Pierre Mortier, un de nos aimables confrères, s'en fut interviewer Paire de Cambo. — J'ai de grands besoins d'argent, déclara péremptoirement le successeur national de Victor Hugo. Quand j'ai fait jouer l'Aiglon (mon Dieu, cela ne rajeunit pas M. Edmond Rostand!) c'est que j'avais dépensé tout ce que m'avait rapporté Cyrano, et si je donne Chantecler à la Porte Saint-Martin c'est qu'il ne me reste plus rien de ce que j'ai gagné avec l'Aiglon. Et allez donc! c'est ce qu'on appelle l'amour de l'Art, du grand Art, du seul Art qui se puisse écrire avec une majuscule. Mais nous aurons Chantecler. Coquelin, qui l'eut dit? Hertz, qui l'eut cru? Nous aurons Chantecler puisque nous avons bien eu l'Opéra-Comique, puisque nous aurons Raoul Ponchon à l'Académie, maintenant que Jean Richepin y est. Avec une abondance verbale dont on ne le soupçonnait guère, M. Edmond Rostand nous initia à sa manière de travailler, à ses goûts littéraires, à ses préférences, aux plantes qu'il chérit, aux fleurs qu'il aime, aux plats dont il est friand, aux projets qu'il caresse, aux émois qui l'assaillent, aux promenades qu'il fait, aux soins précieux qu'il prend de sa précieuse personne, à l'avenir qu'il imagine et rêve pour Rostand juniors, à la vente de ses livres, à toute la lyre enfin. Puis, désabusé des vaines grandeurs humaines, revenu des joies de ce monde, lassé, épuisé, congestionné, il déclare avec humilité et attendrissement: — Moi, je n'aime pas la réclame! Et la galerie ondule d'admiration en songeant que son favori sera deux fois immortel pour avoir écrit des vers inoubliables et inoubliés: Pardon! Pardon! Pardon! Pardon! (Ode à Kruger.) Car ça, c'est du bon Rostand!
que Jean Richepin y est. Avec une abondance verbale dont on ne le soupçonnait guère, M. Edmond Rostand nous initia à sa manière de travailler, à ses goûts littéraires, à ses préférences, aux plantes qu'il chérit, aux fleurs qu'il aime, aux plats dont il est friand, aux projets qu'il caresse, aux émois qui l'assaillent, aux promenades qu'il fait, aux soins précieux qu'il prend de sa précieuse personne, à l'avenir qu'il imagine et rêve pour Rostand juniors, à la vente de ses livres, à toute la lyre enfin. Puis, désabusé des vaines grandeurs humaines, revenu des joies de ce monde, lassé, épuisé, congestionné, il déclare avec humilité et attendrissement: — Moi, je n'aime pas la réclame! Et la galerie ondule d'admiration en songeant que son favori sera deux fois immortel pour avoir écrit des vers inoubliables et inoubliés: Pardon! Pardon! Pardon! Pardon! (Ode à Kruger.) Car ça, c'est du bon Rostand! LE LICENCIÉ PABLO DE HERLAGNEZ, de Ségovie. M. E. ROSTAND LA RAMPE La Lettre d'Apollon La lettre d'amour est un mensonge ou une expansion. On l'écrit impulsivement d'ordinaire, d'après un sentiment spontané qui vous fait tant heureux qu'on ne puisse aussitôt l'écrire. Ce sont des mots tendres, doux, délicats; des phrases inachevées, des cris du cœur, de petites choses qu'on exprime comme si, dieu mortel, on voulait créer du bonheur dans le bonheur déjà créé. La forme en est caressante et polie, distinguée et loyale — ou perfide — et le fond en est incommensurable. L'amour y parle son langage infini, superbe, simple et exalté. Il chante et pleure, il rit et sanglote; il aime. Ah! combien, belle amante aux mains subtiles, vous trouvez plaisir à écrire la phrase d'aimer sur un beau papier parfumé, aidée d'une plume neuve! Vous y gravez vos larmes ou votre sourire, vos joies, vos tristesses, vos douleurs. Vous y mettez votre mélancolie ou votre passion. Vous semblez alors heureuse, joyeuse et jalouse, bonne et belle, habile et aimante. Votre écriture est large, aigüe, désordonnée. Elle symbolise l'état de votre âme. Je vous conçois, marquise ou bourgeoise, Cléonice ou Ninon, assise à votre bureau d'acajou,
phrases inachevées, des cris du cœur, de petites choses qu'on exprime comme si, dieu mortel, on voulait créer du bonheur dans le bonheur déjà créé. La forme en est caressante et polie, distinguée et loyale — ou perfide — et le fond en est incommensurable. L'amour y parle son langage infini, superbe, simple et exalté. Il chante et pleure, il rit et sanglote; il aime. Ah! combien, belle amante aux mains subtiles, vous trouvez plaisir à écrire la phrase d'aimer sur un beau papier parfumé, aidée d'une plume neuve! Vous y gravez vos larmes ou votre sourire, vos joies, vos tristesses, vos douleurs. Vous y mettez votre mélancolie ou votre passion. Vous semblez alors heureuse, joyeuse et jalouse, bonne et belle, habile et aimante. Votre écriture est large, aigüe, désordonnée. Elle symbolise l'état de votre âme. Je vous conçois, marquise ou bourgeoise, Cléonice ou Ninon, assise à votre bureau d'acajou, et là, votre bras découvert sur le buvard, tandis qu'un peu de dentelle effleure les pages, faisant vivre votre rêve en mots écrits. Une larme est tombée sur le parchemin, un peu de poudre aussi. Vous cachetez d'un baiser ce billet doux qui va vers celui qui l'inspire. Et celui-ci, heureux et fâché, tendre ou rude, vous répondra sur le ton le plus cordial qu'il vous aime ou qu'il vous désire. La lettre d'amour, c'est un mot en lettres majuscules. Des points remplacent des phrases nombreuses. Ce sont tes yeux qui la dictent, maîtresse, et c'est ta bouche qui la baise. C'est le miroir du cœur entier, le cachet d'une royauté, l'emblème d'une tendresse fausse ou vraie. C'est un parfum qu'absorbe un vélin, c'est toi-même. Lettre d'amour, petit billet plié en quatre, missive que porte un page ou une soubrette, carte brève timbrée de rouge, pneumatique diligent ou longue épitre, tu déposes au seuil des cœurs, la joie, le souvenir et l'espérance. Tu es vierge. On fait alors de toi une empreinte d'inspiration, on te soumet à une idée, à un désir, à une caresse. Sous un pli, tu es prisonnière d'un secret que, seuls, deux êtres doivent connaître: elle
heureux et fâché, tendre ou rude, vous répondra sur le ton le plus cordial qu'il vous aime ou qu'il vous désire. La lettre d'amour, c'est un mot en lettres majuscules. Des points remplacent des phrases nombreuses. Ce sont tes yeux qui la dictent, maîtresse, et c'est ta bouche qui la baise. C'est le miroir du cœur entier, le cachet d'une royauté, l'emblème d'une tendresse fausse ou vraie. C'est un parfum qu'absorbe un vélin, c'est toi-même. Lettre d'amour, petit billet plié en quatre, missive que porte un page ou une soubrette, carte brève timbrée de rouge, pneumatique diligent ou longue épitre, tu déposes au seuil des cœurs, la joie, le souvenir et l'espérance. Tu es vierge. On fait alors de toi une empreinte d'inspiration, on te soumet à une idée, à un désir, à une caresse. Sous un pli, tu es prisonnière d'un secret que, seuls, deux êtres doivent connaître: elle et lui. De nos amoureuses céphalés, nous possédons des chefs-d'œuvre dans le genre. Et ce genre est libertin ou discret, naïf ou spirituel, vif ou passionné, délicat ou violent, mais toujours amoureux. M. Robert Eude, le délectable et très avisé conférencier que tout Paris vient d'applaudir lors de ses causeries littéraires sur les Lettres de Femmes et d'Amour, sur la Fantaisie et le Baiser, nous a servi, tout chaud, les épîlres de ces dames des siècles passés. Ce fut pittoresque et piquant. M. Eude a lancé dans la ville de la Pensée, la « conférence d'Amour ». Eugénie de Guérin, Lavallière, Lespinasse, Mme de Récamier, les précédentes et les suivantes, ont revécu de courts instants devant nos esprits attentifs, réjouis et attendris. On croyait revoir, illusion gracieuse, la forme nue de Laïs ou d’Aspasie, la crinoline du dernier siècle, robe empire et collerette, souliers roses et flots de dentelles. L’Amour chantait sa phrase exquise et sa plainte émue et son bonheur. Des femmes, aussi semblables aux amoureuses d’antan, nous rappelèrent des passions illustres, et ce nous charma. FERNAND DE VAZQUEZ. THÉÂTRES Nouveau Spectacle au Théâtre Mévisto Les Trois Masques, un acte de M. Charles Méré. Y a-t-il une relation nécessaire
littéraires sur les Lettres de Femmes et d'Amour, sur la Fantaisie et le Baiser, nous a servi, tout chaud, les épîlres de ces dames des siècles passés. Ce fut pittoresque et piquant. M. Eude a lancé dans la ville de la Pensée, la « conférence d'Amour ». Eugénie de Guérin, Lavallière, Lespinasse, Mme de Récamier, les précédentes et les suivantes, ont revécu de courts instants devant nos esprits attentifs, réjouis et attendris. On croyait revoir, illusion gracieuse, la forme nue de Laïs ou d’Aspasie, la crinoline du dernier siècle, robe empire et collerette, souliers roses et flots de dentelles. L’Amour chantait sa phrase exquise et sa plainte émue et son bonheur. Des femmes, aussi semblables aux amoureuses d’antan, nous rappelèrent des passions illustres, et ce nous charma. FERNAND DE VAZQUEZ. THÉÂTRES Nouveau Spectacle au Théâtre Mévisto Les Trois Masques, un acte de M. Charles Méré. Y a-t-il une relation nécessaire entre les dimensions d’une salle de spectacle et l’étendue des œuvres qu’on y interprète ? La coutume semble établie de ne donner, dans les petits théâtres, que des pièces en un acte. Mais la soirée y dure aussi longtemps qu’ailleurs. Ainsi le programme apparaît-il surchargé de titres divers, cherchant, plus que l’harmonie des sujets, une variété aussi grande que possible. Et l’on sursaute du plaisant au sérieux sans autre transition que l’attente durant l’entr’acte et les colloques avec l’ouvreuse venant demander l’obole due à ses petits services. C’est une impression d’ensemble — quelle que soit d’ailleurs la valeur des pièces jouées — assez fatigante pour ceux qui n’ont pas la passion du cinématographe. Des cinq actes et des huit auteurs (sans compter Balzac) inscrits à l’affiche renouvelée du théâtre Mévisto, les Trois Masques, de M. Charles Méré, méritent d’être retenus. Le drame, court, concis, violent, intense, se passe en Corse, dans la demeure du noble Pratique de la Corba. Menacé de la vendetta par trois frères d’une famille méprisable, les Vescotelli, le vieux gentilhomme a fait engager son fils Paolo aux voltigeurs de la garde et exige qu’il parte le lendemain matin, accompagné d’amis sûrs jusqu’à la ville prochaine. Mais
que l’harmonie des sujets, une variété aussi grande que possible. Et l’on sursaute du plaisant au sérieux sans autre transition que l’attente durant l’entr’acte et les colloques avec l’ouvreuse venant demander l’obole due à ses petits services. C’est une impression d’ensemble — quelle que soit d’ailleurs la valeur des pièces jouées — assez fatigante pour ceux qui n’ont pas la passion du cinématographe. Des cinq actes et des huit auteurs (sans compter Balzac) inscrits à l’affiche renouvelée du théâtre Mévisto, les Trois Masques, de M. Charles Méré, méritent d’être retenus. Le drame, court, concis, violent, intense, se passe en Corse, dans la demeure du noble Pratique de la Corba. Menacé de la vendetta par trois frères d’une famille méprisable, les Vescotelli, le vieux gentilhomme a fait engager son fils Paolo aux voltigeurs de la garde et exige qu’il parte le lendemain matin, accompagné d’amis sûrs jusqu’à la ville prochaine. Mais Paolo aime Viola, sœur de Vescotelli, qu’il a rendue enceinte et que son père l’empêche d’épouser. Il en rage de devoir la quitter. Au moins ira-t-il avec elle, en ce soir de Mardi Gras, courir une dernière fois et chanter parmi les masques. Il sort. Au dehors un vent lugubre mugit, venant de la montagne. La vieille Mancecca en redoute le funeste présage. Tout à coup, des cris étranges se font entendre. Quatre hommes déguisés et masqués pénètrent dans la maison. À l'occasion du Carnaval, le vieux Pratique ne leur refusera pas de boire et de plaisanter avec eux. Mais l’heure passe et Paolo n’est pas rentré. La farce devient grimaçante et tragique quand Pratique, ayant chassé les masques qui n’étaient autres que les Vescotelli, reconnaît son fils mort dans le pierrot endormi qu’ils ont abandonné et se tue lui-même. Cette histoire, même contée en un bref sommaire, est infiniment tragique. Ce que l’auteur y a ajouté par la peinture des sentiments qu’elle met en jeu accentue de la façon la plus saisissante les effets dramatiques qui ressortent de l’action. On ne pouvait mettre sur un dessin plus précis, plus serré, plus exact des teintes plus hardiment, plus heureusement colorées.
mugit, venant de la montagne. La vieille Mancecca en redoute le funeste présage. Tout à coup, des cris étranges se font entendre. Quatre hommes déguisés et masqués pénètrent dans la maison. À l'occasion du Carnaval, le vieux Pratique ne leur refusera pas de boire et de plaisanter avec eux. Mais l’heure passe et Paolo n’est pas rentré. La farce devient grimaçante et tragique quand Pratique, ayant chassé les masques qui n’étaient autres que les Vescotelli, reconnaît son fils mort dans le pierrot endormi qu’ils ont abandonné et se tue lui-même. Cette histoire, même contée en un bref sommaire, est infiniment tragique. Ce que l’auteur y a ajouté par la peinture des sentiments qu’elle met en jeu accentue de la façon la plus saisissante les effets dramatiques qui ressortent de l’action. On ne pouvait mettre sur un dessin plus précis, plus serré, plus exact des teintes plus hardiment, plus heureusement colorées. Directement issue de l’inspiration romantique qui se plaisait à allier le comique au tragique, y trouvant l’interprétation la plus expressive de la vie par l’art, cette œuvre est d’un maître écrivain. CLAUDE BRAL. Comédie-Française. Simone, pièce en 3 actes de M. Bricux. Dès le lever du rideau, un problème angoissant se pose. À quelle cause tragique faut-il attribuer la mort de Mme de Sergeac et la blessure presque mortelle de M. de Sergeac tous deux frappés d’une balle du même revolver ? M. de Sergeac n’a rien pu révéler encore. Il demeure sous l’empire d’une amnésie partielle qui enveloppe d’oubli toutes les phases du drame. Au premier acte, la blessure est guérie, mais l’amnésie persiste. Il y aurait pourtant urgence à éclaircir le mystère de cette tragique aventure. Le père de M. de Sergeac, le père de la jeune femme, M. de Lorsay, le docteur Vergne qui a soigné le blessé, sont réunis, le docteur essaie d’obtenir une recrudescence d’activité mentale en l’esprit du mari qui ignore que celle qu’il a tuée est morte, et voilà que sous les questions d’une précision de plus en plus pressante du docteur, l’intuition de la vérité se réveille dans le souvenir de l’époux
se pose. À quelle cause tragique faut-il attribuer la mort de Mme de Sergeac et la blessure presque mortelle de M. de Sergeac tous deux frappés d’une balle du même revolver ? M. de Sergeac n’a rien pu révéler encore. Il demeure sous l’empire d’une amnésie partielle qui enveloppe d’oubli toutes les phases du drame. Au premier acte, la blessure est guérie, mais l’amnésie persiste. Il y aurait pourtant urgence à éclaircir le mystère de cette tragique aventure. Le père de M. de Sergeac, le père de la jeune femme, M. de Lorsay, le docteur Vergne qui a soigné le blessé, sont réunis, le docteur essaie d’obtenir une recrudescence d’activité mentale en l’esprit du mari qui ignore que celle qu’il a tuée est morte, et voilà que sous les questions d’une précision de plus en plus pressante du docteur, l’intuition de la vérité se réveille dans le souvenir de l’époux meurtrier. L’effet momentané de la lésion s’efface. Il se laisse entraîner irrésistiblement à l’aveu foudroyant du crime passionnel qu’il a commis sur celle qu’il aimait plus que la vie puisqu’il a voulu mourir avec elle. Le père de la jeune femme ne peut retenir une clameur d’indignation vengeresse. Il va se jeter sur le meurtrier de sa fille. Les témoins du conflit s’interposent, et le rideau tombe sur cette situation souverainement dramatique présentée avec une admirable maîtrise. Au second acte, la fille de M. de Sergeac, Mlle Simone vient d’avoir vingt et un ans. L’entr’acte embrasse un intervalle de quinze années. M. de Sergeac ignore toutes les poignantes péripéties du drame d’adultère qui l’a faite orpheline. Elle porte au fond du cœur le deuil de celle dont son père lui a généreusement appris à aimer et à respecter le souvenir. Elle vit avec lui en amie et en collaboratrice, elle constate et partage sa tristesse endeuillée, mais elle ignore la cause tragique du remords implacable et torturant qu’il lui cache. Elle aime un jeune homme, Michel Mignier, qui l’adore avec la ferveur d’un premier amour. Ils se sont promis mariage et le père du fiancé doit faire la demande le
se jeter sur le meurtrier de sa fille. Les témoins du conflit s’interposent, et le rideau tombe sur cette situation souverainement dramatique présentée avec une admirable maîtrise. Au second acte, la fille de M. de Sergeac, Mlle Simone vient d’avoir vingt et un ans. L’entr’acte embrasse un intervalle de quinze années. M. de Sergeac ignore toutes les poignantes péripéties du drame d’adultère qui l’a faite orpheline. Elle porte au fond du cœur le deuil de celle dont son père lui a généreusement appris à aimer et à respecter le souvenir. Elle vit avec lui en amie et en collaboratrice, elle constate et partage sa tristesse endeuillée, mais elle ignore la cause tragique du remords implacable et torturant qu’il lui cache. Elle aime un jeune homme, Michel Mignier, qui l’adore avec la ferveur d’un premier amour. Ils se sont promis mariage et le père du fiancé doit faire la demande le lendemain de leur mutuelle et décisive promesse. Le père vient en effet, mais c’est pour reprendre la promesse échangée et dégager la parole de son fils. Simone désespérée interroge anxieusement son père qui finit par lui avouer que le père de Michel s’est livré à une enquête qui lui a fait découvrir une tare dans la famille et qu’il est, lui, la cause de cette tare. Simone, alors, veut savoir la vérité absolue, mais M. de Sergeac se refuse à préciser davantage. Alors la jeune fille, dans sa désespérance exacerbée, interroge la vieille bonne Hermance qui lui révèle toute l’horreur de la situation et lui donne des détails sur l’acte de sang qui l’a rendue orpheline. Une stupeur hostile s’empare de cette. âme emportée en générosité et en tendresse et Simone veut fuir son père. Elle refuse même d'accepter le retour de Michel aux projets de mariage un moment rompus. Elle s'obstine à partir et, seule, la prière généreuse du père de la victime si cruellement sacrifiée, finit par vaincre son horreur de cette répression abominable. Dans le rôle de Simone, Mme Pierat est absolument exquise de sensibilité vibrante et de passion douloureuse. Elle atteint par des effets simples, précis,
fait découvrir une tare dans la famille et qu’il est, lui, la cause de cette tare. Simone, alors, veut savoir la vérité absolue, mais M. de Sergeac se refuse à préciser davantage. Alors la jeune fille, dans sa désespérance exacerbée, interroge la vieille bonne Hermance qui lui révèle toute l’horreur de la situation et lui donne des détails sur l’acte de sang qui l’a rendue orpheline. Une stupeur hostile s’empare de cette. âme emportée en générosité et en tendresse et Simone veut fuir son père. Elle refuse même d'accepter le retour de Michel aux projets de mariage un moment rompus. Elle s'obstine à partir et, seule, la prière généreuse du père de la victime si cruellement sacrifiée, finit par vaincre son horreur de cette répression abominable. Dans le rôle de Simone, Mme Pierat est absolument exquise de sensibilité vibrante et de passion douloureuse. Elle atteint par des effets simples, précis, par des moyens de naturelle émotion, le summum de cet art angoissant qui remue la douleur dans le creuset de la vie. Mme Piérat est certainement parmi nos jeunes tragédienes, l'une de celles qui remplaceront les plus grandes. M. Grand atteint maintenant le point culminant de sa belle carrière scénique. Dans le personnage de M. de Sergeac, il est hors de pair. MM. Leitner, Paul Nunia, Dessonnes, Hamel, Ravet et Mme Thérèse Kolb complètent admirablement l'ensemble d'une interprétation tout à fait à la hauteur de la splendeur de l'œuvre du maître Bricux. HERVÉ LE VERDIER. LA RAMPE "MÉDAILLON" BLONDINETTE D'ALAZA, Du Nouveau-Cirque Imaginez la femme la plus gracieuse du monde, Parisienne à la perdition de nous tous, élancée comme un lys et blanche et fine comme elle-même, yeux pleins de rêve et de caresses, une bouche adorable laissant transparaître d'adorables dents, une chevelure de souveraine, délicieusement blonde, et vous aurez une idée... Eh bien non, vous n'aurez encore pas une idée de la beauté de son visage, ni surtout du charme de son sourire. Artiste jusqu'au bout de ses jolis ongles roses, Blondinettes d'Alaza débuta, il y a quatre ans, au Casino de Paris, et ce, par le plus grand