jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
effet, bien des choses. — Notamment, dit Françoise gaichement, que Louis Herbault est devenu un grand peintre. Qui vous a dit cela ? — Mais, ça se sait ! Ils allaient maintenant une assez large allée qui les conduisait vers la grande porte ouverte sur le boulevard de Ménilmontant. Françoise écoutait parler le peintre; il lui assurait qu'il fallait aimer les cimetières. Il parlait avec la plus grande simplicité; mais il émettait des pensées qui étaient neuves pour elle : Même ces grandes nécropoles (copyright by Pierre Valdagne, 1929) Tous droits de reproduction, de traduction et d'adaptation réservés pour tous les pays, sont pleines de grandeur. Je les trouve nobles et aristocratiques. Et quel magnifique endroit pour le recueillement ! La mort, quand j'y pense parmi les hommes, m'y paraît déchirante. Ici où je la vois en face, elle ne me fait plus peur ; je l'accepte avec résignation et même avec douceur. "Un cimetière m'a toujours affreusement impressionnée." Mais Herbault continuait : "Il y en a où la nature s'y mêle de telle sorte que la mort y prend un visage presque heureux. Je connais à Varangeville, en Normandie, un petit cimetière perché tout en haut de la falaise entre la mer et le ciel." L'été il est rempli de coquelicots ! En passant devant le "Monument aux Morts" de Bartholomé, Herbault prit le bras de Mme Traceret. "Connaissiez-vous ce grand chef-d'œuvre ?" Surprise, Françoise poussa une exclamation. "J'étais sûr que vous sentiriez la beauté de cela ! Tout le mystère de la mort et quelle sérénité !" Et comme Françoise restait sans paroles, le peintre ajouta, une gravité soudaine dans la voix et mêlée d'une étrange amertume : "Il est vrai que ceux-là s'en vont côte à côte. Ils sont deux ! Ils ne se sont jamais quittés." C'est à cette minute même que Françoise perçut que le peintre, malgré ses protestations de tout à l'heure, ressentait de sa présence auprès de lui, une émotion qu'il voulait cacher. Elle se demandait s'il s'était trompé ? Se souvenait-il de Versailles plus profondément qu'il ne désirait avouer ? Elle venait
entre la mer et le ciel." L'été il est rempli de coquelicots ! En passant devant le "Monument aux Morts" de Bartholomé, Herbault prit le bras de Mme Traceret. "Connaissiez-vous ce grand chef-d'œuvre ?" Surprise, Françoise poussa une exclamation. "J'étais sûr que vous sentiriez la beauté de cela ! Tout le mystère de la mort et quelle sérénité !" Et comme Françoise restait sans paroles, le peintre ajouta, une gravité soudaine dans la voix et mêlée d'une étrange amertume : "Il est vrai que ceux-là s'en vont côte à côte. Ils sont deux ! Ils ne se sont jamais quittés." C'est à cette minute même que Françoise perçut que le peintre, malgré ses protestations de tout à l'heure, ressentait de sa présence auprès de lui, une émotion qu'il voulait cacher. Elle se demandait s'il s'était trompé ? Se souvenait-il de Versailles plus profondément qu'il ne désirait avouer ? Elle venait de rassurer auprès du causeur agréable mais dans l'homme qui marchait à côté d'elle ne demeurait-il pas encore un peu de l'âme du jeune sergent qui l'avait aimée ? C'eût été dommage ! Cette rencontre avec Herbault était, en somme, amusante. Il ne fallait pas la gâter. Elle entraîna Louis et, forçant la note futile, elle dit tout à trac : "Vous savez que j'ai vu votre portrait des "Indépendants". M. "Allons donc !" dit-il. "Vous a-t-il plu ?" "J'ai pu le mieux comprendre parce que j'accompagnais une jeune fille qui est peintre et qui m'a expliqué bien des choses. Elle a pour vous une grande admiration." Herbault venait de reprendre son air désinvolte et gai : "Racontez-moi ça." Et, avisant un banc sous des cyprées, il fit sans façon asseoir Françoise. "Qui est cette jeune fille qui veut bien m'être si indulgente ?" "Denise Moindre. Il est bien probable que son nom vous est inconnu." "En effet, je ne le connais pas." "Elle doit avoir du talent. Elle dit que vous êtes son maître. Quand elle parle de vous." "Eh bien !" dit-il. "amenez-la moi !" Le cri avait jailli spontanément de la bouche du peintre. Mais comme Françoise
et, forçant la note futile, elle dit tout à trac : "Vous savez que j'ai vu votre portrait des "Indépendants". M. "Allons donc !" dit-il. "Vous a-t-il plu ?" "J'ai pu le mieux comprendre parce que j'accompagnais une jeune fille qui est peintre et qui m'a expliqué bien des choses. Elle a pour vous une grande admiration." Herbault venait de reprendre son air désinvolte et gai : "Racontez-moi ça." Et, avisant un banc sous des cyprées, il fit sans façon asseoir Françoise. "Qui est cette jeune fille qui veut bien m'être si indulgente ?" "Denise Moindre. Il est bien probable que son nom vous est inconnu." "En effet, je ne le connais pas." "Elle doit avoir du talent. Elle dit que vous êtes son maître. Quand elle parle de vous." "Eh bien !" dit-il. "amenez-la moi !" Le cri avait jailli spontanément de la bouche du peintre. Mais comme Françoise avait eu un petit mouvement de recul, il ajouta : "Ce serait peut-être un peu inconvenant, peut-être, de venir à mon atelier. Et je me demande pourquoi, après tout ! Comme vous le disiez tout à l'heure, il y a eu tant de choses depuis la guerre." Mme Traceret évita de répondre. Elle continua à parler du portrait. "Ce beau Maharadjah m'a fort intriguée. La physionomie est secrète ; les yeux, qui sont beaux, ont quelque chose d'inquiétant et puis, cette profusion de bijoux, ce torse nu. Ces princes d'Extrême-Orient ont vraiment des audaces." Or voilà que Louis Herbault partait d'un grand éclat de rire, Françoise, surprise, le regarda : "Pourquoi riez-vous ?" "Mais parce que vous croyez qu'il s'agit d'un maharadjah véritable !" "Que voulez-vous dire ?" "Savez-vous, qui c'est, mon maharadjah ? C'est tout simplement Alexandre, le fameux Alexandre, le grand coiffeur de Paris, le seul, l'unique ! l'homme qui coiffe toutes les femmes chic. L'Américaine, dont je fais le portrait en ce moment, dit par exemple, Alexandre ! un artiste ! je vous prie de le croire, et qui ne plaisante pas avec son art ! Chacun de ses coups de fer coûte cinq cents francs !"
de répondre. Elle continua à parler du portrait. "Ce beau Maharadjah m'a fort intriguée. La physionomie est secrète ; les yeux, qui sont beaux, ont quelque chose d'inquiétant et puis, cette profusion de bijoux, ce torse nu. Ces princes d'Extrême-Orient ont vraiment des audaces." Or voilà que Louis Herbault partait d'un grand éclat de rire, Françoise, surprise, le regarda : "Pourquoi riez-vous ?" "Mais parce que vous croyez qu'il s'agit d'un maharadjah véritable !" "Que voulez-vous dire ?" "Savez-vous, qui c'est, mon maharadjah ? C'est tout simplement Alexandre, le fameux Alexandre, le grand coiffeur de Paris, le seul, l'unique ! l'homme qui coiffe toutes les femmes chic. L'Américaine, dont je fais le portrait en ce moment, dit par exemple, Alexandre ! un artiste ! je vous prie de le croire, et qui ne plaisante pas avec son art ! Chacun de ses coups de fer coûte cinq cents francs !" Mais cette parure des Mille et une Nuits ? "Il s'habille souvent ainsi. Il aime les costumes extraordinaires et hardis. Il s'est fait un intérieur étrange. C'est dans la vie, un être assez peu répandu. Mais il est devenu très riche. Je me suis amusé à le peindre en prince indien. Il en a été ravi et ça ne lui va pas mal. Tout Paris l'a reconnu." "Je suis si peu parisienne ! dit Françoise. Je ne sais rien !. Je ne sais rien !" "S'il s'agit de choses comme celles qui concernent Alexandre, ça n'en vaut peut-être que mieux !" Le rire d'Herbault, une sorte de gaminerie revenue, firent plaisir à Françoise. Décidément non ! les quelques notes profondes, l'amertume déguisée qu'elle avait remarqué dans les paroles échappées tout à l'heure, ne reparaîtraient plus. Il lui resterait de cette rencontre inattendue le plaisir d'une conversation agréable avec un homme d'esprit supérieur. Mais elle n'en réfléchit pas moins qu'il était assez bizarre qu'elle, Mme Traceret, se trouvât ce matin-là assise sur un banc du cimetière du Père-Lachaise en train de deviser de choses parisiennes avec un peintre très commun. Elle jugea convenable d'interrompre le colloque et elle se leva. Ils
indien. Il en a été ravi et ça ne lui va pas mal. Tout Paris l'a reconnu." "Je suis si peu parisienne ! dit Françoise. Je ne sais rien !. Je ne sais rien !" "S'il s'agit de choses comme celles qui concernent Alexandre, ça n'en vaut peut-être que mieux !" Le rire d'Herbault, une sorte de gaminerie revenue, firent plaisir à Françoise. Décidément non ! les quelques notes profondes, l'amertume déguisée qu'elle avait remarqué dans les paroles échappées tout à l'heure, ne reparaîtraient plus. Il lui resterait de cette rencontre inattendue le plaisir d'une conversation agréable avec un homme d'esprit supérieur. Mais elle n'en réfléchit pas moins qu'il était assez bizarre qu'elle, Mme Traceret, se trouvât ce matin-là assise sur un banc du cimetière du Père-Lachaise en train de deviser de choses parisiennes avec un peintre très commun. Elle jugea convenable d'interrompre le colloque et elle se leva. Ils franchirent la grande porte, se trouvèrent sur le trottoir. Une petite voiture à conduite intérieure stationnait non loin : "Puis-je vous mener où vous allez ? demanda Herbault. "Merci ! J'habite tout près d'ici et je rentre chez moi." Louis Herbault semblait réfléchir ; il hésitait à parler ; il ne se hâtait pas de prendre congé. Visiblement un froid l'abandonnait en lui. Françoise le devina et voulut couper court ; elle lança légèrement : "Je vous enverrai Denise Moindre. Elle sera si contente !" "Si ! dit Herbault avec un sourire. Mais avouez que, en ne l'accompagnant pas, vous semblerez me bouder, chère madame. J'espère beaucoup vous revoir. Pourquoi ne pourrions-nous pas devenir de bons amis ?" "Quel obstacle y verriez-vous ?" "Cher monsieur Herbault, répondit Françoise d'un petit ton raisonnable, ça ne serait pas facile. Ma vie est à l'opposé de la vôtre." Je suis une petite bourgeoise qui vit dans son coin, vous êtes un artiste répandu, fotorisé. — Beaucoup moins que vous ne croyez. Mon seul bonheur est d'être chez moi et de peindre. Ne me refusez pas d'accompagner M. le Moindre. Je voudrais vous montrer quelques études de moi, vous les montrer à vous. Pardonnez-moi
ne se hâtait pas de prendre congé. Visiblement un froid l'abandonnait en lui. Françoise le devina et voulut couper court ; elle lança légèrement : "Je vous enverrai Denise Moindre. Elle sera si contente !" "Si ! dit Herbault avec un sourire. Mais avouez que, en ne l'accompagnant pas, vous semblerez me bouder, chère madame. J'espère beaucoup vous revoir. Pourquoi ne pourrions-nous pas devenir de bons amis ?" "Quel obstacle y verriez-vous ?" "Cher monsieur Herbault, répondit Françoise d'un petit ton raisonnable, ça ne serait pas facile. Ma vie est à l'opposé de la vôtre." Je suis une petite bourgeoise qui vit dans son coin, vous êtes un artiste répandu, fotorisé. — Beaucoup moins que vous ne croyez. Mon seul bonheur est d'être chez moi et de peindre. Ne me refusez pas d'accompagner M. le Moindre. Je voudrais vous montrer quelques études de moi, vous les montrer à vous. Pardonnez-moi si j'insiste ! Si Françoise répondait à cette courtoisie par un refus, elle se ferait décidément juger sotte et d'esprit étroit. Elle se décida, comme pour en finir : — Eh bien, c'est entendu ! Nous irons toutes les deux vous visiter un de ces jours. — Comme vous me ferez plaisir ! Elle tendit sa main que le peintre saisit. Et elle allait songer : « Bah ! Je n'irai, après tout, que si ça me plaît ! » quand ses yeux rencontrèrent le regard d'Herbault. Or, il contenait, ce regard, une si étrange tristesse, si soudaine, que Françoise, sentit qu'elle perdait pied. Pourquoi en elle et tout à coup cette émotion, cette pitié ? Une souffrance d'homme (et une souffrance qu'il cache) peut-elle donc retourner à ce point le cœur d'une femme qui se vante d'être insensible ? Cette souffrance, c'est la première fois de sa vie qu'elle la rencontre. Elle avait lu souvent dans des romans ces analyses subtiles où excellents les écrivains psychologues. Son petit esprit positif s'en était diverti. En ce moment, elle comprend la réalité de certaines détresses, de certaines angoisses. Ici ni mots ni images habilement choisis mais un drame vrai, une chose
ferez plaisir ! Elle tendit sa main que le peintre saisit. Et elle allait songer : « Bah ! Je n'irai, après tout, que si ça me plaît ! » quand ses yeux rencontrèrent le regard d'Herbault. Or, il contenait, ce regard, une si étrange tristesse, si soudaine, que Françoise, sentit qu'elle perdait pied. Pourquoi en elle et tout à coup cette émotion, cette pitié ? Une souffrance d'homme (et une souffrance qu'il cache) peut-elle donc retourner à ce point le cœur d'une femme qui se vante d'être insensible ? Cette souffrance, c'est la première fois de sa vie qu'elle la rencontre. Elle avait lu souvent dans des romans ces analyses subtiles où excellents les écrivains psychologues. Son petit esprit positif s'en était diverti. En ce moment, elle comprend la réalité de certaines détresses, de certaines angoisses. Ici ni mots ni images habilement choisis mais un drame vrai, une chose vivante qui palpite devant vous. A aucun moment, dans les yeux de son mari cette sourde flamme qui vient de la caresser. Une sorte de révélation d'autre chose vient de l'illuminer. Certes ! elle en repousse l'attrait mais elle s'effare de savoir qu'elle existe pour de vrai. Elle n'y avait jamais cru. Cependant elle brusque le départ, tourne vivement sur elle-même et se met à marcher d'un pas rapide. « C'est ainsi que commencent les aventures, songe-t-elle. Très peu pour toi, ma petite Françoise ! Louis Herbault est devenu un homme charmant, c'est incontestable. Mais je ne me vois pas recommencer ma pauvre maman ! » (A suivre.) LE JOURNAL CONTE DU « JOURNAL » UNE BELLE ACTION Tout le monde, à Gilly-sur-Seine, connaissait Jules Trognon. On le voyait souvent flâner à travers les rues de la petite ville industrielle ou rester longuement appuyé sur le parapet du pont, à regarder couler l'eau de la Seine. On ne peut dire que c'était un ouvrier, puisqu'il ne travaillait autant dire jamais. De quoi vivait-il ? De rien et de tout. Il était marié et avait trois enfants, pour lesquels il se démenait comme un diable dans un bénitier. Grand, de figure
jamais cru. Cependant elle brusque le départ, tourne vivement sur elle-même et se met à marcher d'un pas rapide. « C'est ainsi que commencent les aventures, songe-t-elle. Très peu pour toi, ma petite Françoise ! Louis Herbault est devenu un homme charmant, c'est incontestable. Mais je ne me vois pas recommencer ma pauvre maman ! » (A suivre.) LE JOURNAL CONTE DU « JOURNAL » UNE BELLE ACTION Tout le monde, à Gilly-sur-Seine, connaissait Jules Trognon. On le voyait souvent flâner à travers les rues de la petite ville industrielle ou rester longuement appuyé sur le parapet du pont, à regarder couler l'eau de la Seine. On ne peut dire que c'était un ouvrier, puisqu'il ne travaillait autant dire jamais. De quoi vivait-il ? De rien et de tout. Il était marié et avait trois enfants, pour lesquels il se démenait comme un diable dans un bénitier. Grand, de figure agréable, propre de ramage et de plumage, il était très intelligent et avait assez bonne allure. On l'aurait pris pour un modeste et fort convenable employé. Mais, dès qu'on avait avec lui un entretien plus sérieux, plus approfondi, on constatait vite que son regard cagnard et son sourire malsain s'accordaient parfaitement avec les opinions cyniques que, une fois déclenchées, il prodiguait généreusement. Il lui arrivait parfois, assez rarement, il faut en convenir, — de manifester à l'égard du vin blanc une sympathie trop agissante. Un jour qu'il était légèrement pompette, je lui demandai : — Dites-moi donc, Jules, tout le monde l'appelait par son petit nom, — quel est votre métier ? Il se dandina vaguement, tel un peuplier berce par le vent, ferma à moitié ses yeux gris, — gris dans les deux sens du mot, — et, souriant avec malice, il me répondit : — Mon métier ? Je vais vous dire. J'en ai deux cent cinquante. C'est selon. Tenez, l'autre jour, j'apprends qu'il y a une place de carreleur, là à côté, à Longueville. Vous connaissez le carrelage, vous ? Autant que moi. Je me présente. — Y a pas une place de carrelleur ici ? —
parfaitement avec les opinions cyniques que, une fois déclenchées, il prodiguait généreusement. Il lui arrivait parfois, assez rarement, il faut en convenir, — de manifester à l'égard du vin blanc une sympathie trop agissante. Un jour qu'il était légèrement pompette, je lui demandai : — Dites-moi donc, Jules, tout le monde l'appelait par son petit nom, — quel est votre métier ? Il se dandina vaguement, tel un peuplier berce par le vent, ferma à moitié ses yeux gris, — gris dans les deux sens du mot, — et, souriant avec malice, il me répondit : — Mon métier ? Je vais vous dire. J'en ai deux cent cinquante. C'est selon. Tenez, l'autre jour, j'apprends qu'il y a une place de carreleur, là à côté, à Longueville. Vous connaissez le carrelage, vous ? Autant que moi. Je me présente. — Y a pas une place de carrelleur ici ? — Si. Et alors, eh bien, enrayé ! On me mène chez un client, où il y avait une cuisine à carreler. Je me place devant, les points sur les hanches et je m'en contemple pour deux sous : Dieu de Dieu de Dieu de Dieu, comment que ça se manœuvre ce truc-là ? Je pouvais tout de même pas me tuyauter auprès de mon apprenti. Je vois du ciment tout préparé ; c'était pas pour le mettre dans la soupe, j'imagine. Je dis à l'apprenti : « Tu vas, petit, me préparer le ciment ; pendant ce temps-là, j'irai apporter les carreaux. » J'apporte une brassée de carreaux ; ça va. J'en apporte une deuxième ; ça va encore. Jamais deux sans trois, mais, à la troisième, j' m'arrange pour me foutre par terre en faisant un charivari de trente-six mille diables. Je gueule tant que je peux. L'apprenti s'amène. « Apporte-moi vite de l'eau fraîche, que j'y dis : je crois bien que je m'ai cassé la jambe. » Il m'apporte de l'eau. Je relève le grimpant jusqu'aucoin, une bonne odeur rouge me fait de l'œil. Je touche avec l'index, comme ça, délicatement, et aussitôt je pousse des cris
ce truc-là ? Je pouvais tout de même pas me tuyauter auprès de mon apprenti. Je vois du ciment tout préparé ; c'était pas pour le mettre dans la soupe, j'imagine. Je dis à l'apprenti : « Tu vas, petit, me préparer le ciment ; pendant ce temps-là, j'irai apporter les carreaux. » J'apporte une brassée de carreaux ; ça va. J'en apporte une deuxième ; ça va encore. Jamais deux sans trois, mais, à la troisième, j' m'arrange pour me foutre par terre en faisant un charivari de trente-six mille diables. Je gueule tant que je peux. L'apprenti s'amène. « Apporte-moi vite de l'eau fraîche, que j'y dis : je crois bien que je m'ai cassé la jambe. » Il m'apporte de l'eau. Je relève le grimpant jusqu'aucoin, une bonne odeur rouge me fait de l'œil. Je touche avec l'index, comme ça, délicatement, et aussitôt je pousse des cris de putois. Accident du travail ! J'en ai cinquante pour trois semaines. L'assurance casquera. Vous vous rendez compte ? Voilà comment était Jules Trognon. Il y avait chez cet homme jeune et bien portant, une sorte d'infirmité. Il ne pouvait se décider à travailler. Il aurait fait trente kilomètres à pied, sous la pluie et le vent ; il se serait traîné à plat ventre sur des cailloux, pour gagner de l'argent, à la condition que ce fût en roulant quelqu'un et sans accomplir une besogne socialement utile. Et, dans le village, il arrivait en auto, faisant du 12 ou 15 à l'heure, trouvait moyen de blesser quelqu'un, on ne se demandait pas si en était la « victime » : on savait que c'était Jules Trognon. Il allait aussitôt faire constater son état, par un médecin, attaquait et touchait une indemnité. Si par hasard, il apprenait qu'un quidam allait appeler un tel pour lui confier un travail, il cavalait chez ce dernier et lui tenait à peu près ce langage : J'ai du boulot pour toi. Ce sera cinq pour cent pour moi. Ça colle ? Tu vas me signer ce petit bout de papier. Et l'affaire était jouée.
pied, sous la pluie et le vent ; il se serait traîné à plat ventre sur des cailloux, pour gagner de l'argent, à la condition que ce fût en roulant quelqu'un et sans accomplir une besogne socialement utile. Et, dans le village, il arrivait en auto, faisant du 12 ou 15 à l'heure, trouvait moyen de blesser quelqu'un, on ne se demandait pas si en était la « victime » : on savait que c'était Jules Trognon. Il allait aussitôt faire constater son état, par un médecin, attaquait et touchait une indemnité. Si par hasard, il apprenait qu'un quidam allait appeler un tel pour lui confier un travail, il cavalait chez ce dernier et lui tenait à peu près ce langage : J'ai du boulot pour toi. Ce sera cinq pour cent pour moi. Ça colle ? Tu vas me signer ce petit bout de papier. Et l'affaire était jouée. Tout le monde connaissait ses droits de débrouillard et aussi son amoralité intégrale. On le disait capable de escalader la tour Eiffel pour chaparder deux sous à un pauvre diable. De plus, il avait souvent maille à partir avec son propriétaire, à qui il ne payait le terme qu'en se faisant tirer l'oreille. Si le propriétaire le menaçait d'expulsion, ses yeux se transformaient en deux fontaines miraculeuses et Jules Trognon se lamentait en ces termes : — Vous, n'aurez pas le cœur de faire ça à un pauvre malheureux sans travail, qui a quatre gosses sur le dos. « Quatre ? demandait le propriétaire avec étonnement. Jules Trognon répondait le plus sérieusement du monde : — Dame ! les trois moutards et la petite bourgeoise. Or, il advint un jour que Jules Trognon de forcer l'admiration des honnêtes gens. C'était justement le jour du terme de juillet. Une fois de plus, Jules n'avait pu régler le propriétaire. Mais, — oyez bien ceci, mesdames et messieurs, — Jules Trognon se rendit au commissariat du pays voisin pour y déposer un portefeuille contenant quatre beaux billets de mille francs, qu'il venait de trouver dans la rue. Il poussa le désintéressement jusqu'à refuser
faisant tirer l'oreille. Si le propriétaire le menaçait d'expulsion, ses yeux se transformaient en deux fontaines miraculeuses et Jules Trognon se lamentait en ces termes : — Vous, n'aurez pas le cœur de faire ça à un pauvre malheureux sans travail, qui a quatre gosses sur le dos. « Quatre ? demandait le propriétaire avec étonnement. Jules Trognon répondait le plus sérieusement du monde : — Dame ! les trois moutards et la petite bourgeoise. Or, il advint un jour que Jules Trognon de forcer l'admiration des honnêtes gens. C'était justement le jour du terme de juillet. Une fois de plus, Jules n'avait pu régler le propriétaire. Mais, — oyez bien ceci, mesdames et messieurs, — Jules Trognon se rendit au commissariat du pays voisin pour y déposer un portefeuille contenant quatre beaux billets de mille francs, qu'il venait de trouver dans la rue. Il poussa le désintéressement jusqu'à refuser de donner ses nom et adresse. Le commissaire, heureusement, l'y obligea. La presse locale signala le fait bruyamment. Il y a encore d'honnêtes gens dans le pays de France, le title de l'article qu'un journal publiait en première page ; un autre quotidien de la région intitulait ainsi son « papier » sur deux colonnes : Héroïsme civique. La population fut obligée de reconnaître que l'on s'était trompé sur le véritable cœur de Jules Trognon. Les journaux de Paris, à court de copie à cette époque de l'année, se saisirent du fait. Un jeune journaliste, qui s'en fut au domicile de Jules Trognon, rendit copieusement compte de sa visite, décrivit son humble logement, insista sur la triste condition de ce « véritable brave homme », sur sa situation de famille : « Quatre gosses sur le dos », dépeignit Jules Trognon lui-même, « si franc et si sympathique », et ajouta que son geste était d'autant plus héroïque que, faute de ne pouvoir acquitter son terme, parce qu'en mauvaise situation depuis longtemps, il était sous menace d'expulsion avec sa nombreuse famille. Tous les braves gens au cœur généreux furent pris de grande sympathie pour Jules Trognon. Cette sympathie se transforma