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! Et puis tous ces fils d'entrepreneurs enrichis, de coulissiers véreux et de commissionnaires en toutes sortes de commerces; tous ces Dupont fils et ces Durand neveux qui composent aujourd'hui la noblesse française, descendue des échelles, sinon des croisés, n'admet pas qu'on plaisante avec les têtes couronnées. C'est sacré, ces têtes-là ! Gare à l'auteur terrible qui soulève la couronne, et veut montrer ce qu'il y a dessous. On avait moins de respect autrefois pour ces pauvres divinités de l'Olympe, ces Achille bouillants, ces Vénus cascadeuses et ces Ménélas gâteux qui valaient bien les rois d'illyrie et les princes d'Axel d'aujourd'hui. Le carnaval des dieux put défiler sans protestation sur la scène joyeuse des Variétés; pourquoi n'en est-il pas de même du carnaval des rois? Serait-ce la musique d'Offenbach qui a manqué à l'entrée de Christian au milieu de ses conjurés? Le spectacle a été pour beaucoup aux protestations de la gomme. Elle a trouvé bien laids, bien ridicules, bien mesquits ces rois habillés comme elle et la parodiant. De là sans doute son mécontentement lentement. Il y a des gens qui n'aiment pas à se regarder dans ces boules en métal qui font l'ornement des jardins bourgeois du Vésinet. Et puis les souvenirs classiques sont là ! Toute l'éducation enfantine repose sur la grandeur et les malheurs des rois. Que donne-t-on en pâturage à l'imagination d'un enfant à qui sa mère dit un conte pour l'endormir : l'histoire de la Belle au bois dormant, de Finette ou de l'adroite princesse. Tous ces récits fabuleux qui bercent les rêves du futur citoyen, de la mère de l'avenir commencent invariablement par un début royal. Il n'y a que de nos jours que l'abbé Somme a spirituellement varié le préambule traditionnel en ces termes énigmatiques : « Il y avait une fois un roi, une reine, et un serpent à sonnette. » Quand l'enfant sort, tenu à la main par son père, que voit-il? Presque partout sur les promenades, dans les jardins publics, des statues de rois, des souvenirs de princes. Au collège, il retrouve les rois parlant un magnifique langage. On
Et puis les souvenirs classiques sont là ! Toute l'éducation enfantine repose sur la grandeur et les malheurs des rois. Que donne-t-on en pâturage à l'imagination d'un enfant à qui sa mère dit un conte pour l'endormir : l'histoire de la Belle au bois dormant, de Finette ou de l'adroite princesse. Tous ces récits fabuleux qui bercent les rêves du futur citoyen, de la mère de l'avenir commencent invariablement par un début royal. Il n'y a que de nos jours que l'abbé Somme a spirituellement varié le préambule traditionnel en ces termes énigmatiques : « Il y avait une fois un roi, une reine, et un serpent à sonnette. » Quand l'enfant sort, tenu à la main par son père, que voit-il? Presque partout sur les promenades, dans les jardins publics, des statues de rois, des souvenirs de princes. Au collège, il retrouve les rois parlant un magnifique langage. On l'habitue à s'attendrir sur les malheurs de princesses persécutées comme Andromaque ou Junie ; on lui fait apprendre par cœur les réponses du petit Joad à l'implacable Athalie ; on lui serine la grandeur et la clémence d'Auguste disant à Cinna : « Soyons amis ! » Et pour souligner dans sa mémoire ce beau trait royal, on lui désigne certain spectateur qu'il enthousiasmait : le grand Condé pleurant aux vers du grand Corneille. Il retrouve les princes même au parterre. Dans l'histoire, c'est bien pis. Nos annales ne sont que le récit des querelles, des alliances, des meurtres ou des victoires des rois. L'histoire du monde se résume à des portraits singuliers ou la narration des fêtes et des mariages de cinq à six familles, en dehors desquelles il n'est rien. L'enfant ainsi arrive à savoir parfaitement à qui Philippe le Long a succédé. Essayez de lui demander un peu ce qu'a fait un certain James Watt ; vous verrez la petite tête ahurie qu'il vous offrira ! La découverte de la vapeur, — plus importante que celle de l'Amérique. puisque avec elle et sans Colomb, on eût abordé quand même au Nouveau-Monde, tandis que Christophe, combinant ses efforts
dans sa mémoire ce beau trait royal, on lui désigne certain spectateur qu'il enthousiasmait : le grand Condé pleurant aux vers du grand Corneille. Il retrouve les princes même au parterre. Dans l'histoire, c'est bien pis. Nos annales ne sont que le récit des querelles, des alliances, des meurtres ou des victoires des rois. L'histoire du monde se résume à des portraits singuliers ou la narration des fêtes et des mariages de cinq à six familles, en dehors desquelles il n'est rien. L'enfant ainsi arrive à savoir parfaitement à qui Philippe le Long a succédé. Essayez de lui demander un peu ce qu'a fait un certain James Watt ; vous verrez la petite tête ahurie qu'il vous offrira ! La découverte de la vapeur, — plus importante que celle de l'Amérique. puisque avec elle et sans Colomb, on eût abordé quand même au Nouveau-Monde, tandis que Christophe, combinant ses efforts avec Amerigo Vespuce, n'aurait sans doute pas franchi la moyenne à la locomotive, — cela ne s'enseigne pas — si peu — dans les écoles. Savoir combien Henri VIII eut de femmes, et dire la couleur du prince à qui le roi Jean remit son épée est bien plus important. La littérature et la poésie ont complété cette infiltration royaliste à travers les siècles et les pauvres cerveaux humains. D'Homère à Ponsard, de l'Iliade à Lucrèce, la littérature classique n'a été que la gazette criminelle des rois. De nos jours, l'Opéra, théâtre poétique, vit encore sur ces légendes. Aussi, n'y a-t-il rien d'étonnant à ce qu'en dehors de la gomme, certains esprits superficiels et frivoles aient été choqués par ces rois en veston et en tuyau de poêle, que Daudet nous a montrés sur la scène dans un déshabillé aussi réaliste qu'exact. C'est le cas ou jamais de répéter l'aphorisme célèbre sur le vrai, qui peut paraître invraisemblable. Mais pour s'étonner des turpitudes d'un prince d'Axel, des noces crapuleuses d'un Christian d'Illyrie, de cette couronne portée au clou, et de l'intervention d'un Tom Levis, brocantant une renonciation au trône, on a donc oublié les scènes de la Gazette des tribunaux,
La littérature et la poésie ont complété cette infiltration royaliste à travers les siècles et les pauvres cerveaux humains. D'Homère à Ponsard, de l'Iliade à Lucrèce, la littérature classique n'a été que la gazette criminelle des rois. De nos jours, l'Opéra, théâtre poétique, vit encore sur ces légendes. Aussi, n'y a-t-il rien d'étonnant à ce qu'en dehors de la gomme, certains esprits superficiels et frivoles aient été choqués par ces rois en veston et en tuyau de poêle, que Daudet nous a montrés sur la scène dans un déshabillé aussi réaliste qu'exact. C'est le cas ou jamais de répéter l'aphorisme célèbre sur le vrai, qui peut paraître invraisemblable. Mais pour s'étonner des turpitudes d'un prince d'Axel, des noces crapuleuses d'un Christian d'Illyrie, de cette couronne portée au clou, et de l'intervention d'un Tom Levis, brocantant une renonciation au trône, on a donc oublié les scènes de la Gazette des tribunaux, cette tragédie moderne et cruelle qui est peut-être la seule histoire de France contemporaine vraie que nous ayons ? Est-ce que les reporters élégants qui protestaient l'autre jour au Vaudeville n'ont pas les premiers fourni à Daudet les documents impitoyables de ses Rois en exil ? Est-ce que c'est Daudet ou Delair qui ont inventé la légende de Citron, prince d'Orange dans la vie, prince d'Axel au théâtre, cascadant à Bullier et mourant d'épuisement entre les bras des rédacteurs du Figaro et du Gaulois, qui s'empressèrent de conter toute chaude cette édifiante agonie à leurs lecteurs ? Et l'aventure de Mme S., s'enfuyant d'un cabinet particulier du quai d'Orsay en costume de mitron ? Et les visites du prince de Galles dans les maisons hospitalières où la police soudain faisait des rafles ? Et les rendez-vous de têtes couronnées qu'on pinçait avenue d'Antin, avec des dragons et des musiciens de la garde vêtus de peignoirs de mousseline, avec des fleurs dans les cheveux ? Est-ce au Vaudeville, pour la première fois qu'on rencontre des rois se vautant chez des courtisanes ? On oublie que dans les coulisses des Variétés il y avait une actrice, de talent d'ailleurs, qu'on surnommait la
ou Delair qui ont inventé la légende de Citron, prince d'Orange dans la vie, prince d'Axel au théâtre, cascadant à Bullier et mourant d'épuisement entre les bras des rédacteurs du Figaro et du Gaulois, qui s'empressèrent de conter toute chaude cette édifiante agonie à leurs lecteurs ? Et l'aventure de Mme S., s'enfuyant d'un cabinet particulier du quai d'Orsay en costume de mitron ? Et les visites du prince de Galles dans les maisons hospitalières où la police soudain faisait des rafles ? Et les rendez-vous de têtes couronnées qu'on pinçait avenue d'Antin, avec des dragons et des musiciens de la garde vêtus de peignoirs de mousseline, avec des fleurs dans les cheveux ? Est-ce au Vaudeville, pour la première fois qu'on rencontre des rois se vautant chez des courtisanes ? On oublie que dans les coulisses des Variétés il y avait une actrice, de talent d'ailleurs, qu'on surnommait la valseuse du Passage aux Princes. Non, il y a longtemps que les rois ont perdu leur prestige avec leur couronne. Leur carnaval ne commence pas, il finissait avec les subsides qui l'alimentaient. Le romancier, l'auteur dramatique a été plutôt au-dessous de la réalité. Certains détails de l'œuvre ont choqué les nerfs et heurté les délicatesses de la gomme, soit. Cela équivaut à dire que le théâtre ne comporte pas la vérité vraie. Au livre le réel, à la scène le faux. Le public ne tolère sous le travestissement de la rampe que des personnages factices se mouvant dans un milieu de convention. J'ai connu un fils d'empereur, d'aussi bonne race que Christian d'Illyrie, ses ancêtres rebuts sur l'immense empire du Mexique. Un jour, étant pochard, on dut le conduire au poste. Allez donc mettre cela à la scène ! Et cependant nous l'avons tous vu dans les brancards, ce brave Iturbide, glorieux descendant des Incas, qui tenait une guinguette à Courbevoie, où l'on buvait du piccolo d'un frais ! En jouant les rois déshabillés, Daudet n'a pas seulement porté un coup rude à son principe monarchique, il a aussi pas mal tapé sur cette autre fiction qu'on nomme l'art dramatique.
nerfs et heurté les délicatesses de la gomme, soit. Cela équivaut à dire que le théâtre ne comporte pas la vérité vraie. Au livre le réel, à la scène le faux. Le public ne tolère sous le travestissement de la rampe que des personnages factices se mouvant dans un milieu de convention. J'ai connu un fils d'empereur, d'aussi bonne race que Christian d'Illyrie, ses ancêtres rebuts sur l'immense empire du Mexique. Un jour, étant pochard, on dut le conduire au poste. Allez donc mettre cela à la scène ! Et cependant nous l'avons tous vu dans les brancards, ce brave Iturbide, glorieux descendant des Incas, qui tenait une guinguette à Courbevoie, où l'on buvait du piccolo d'un frais ! En jouant les rois déshabillés, Daudet n'a pas seulement porté un coup rude à son principe monarchique, il a aussi pas mal tapé sur cette autre fiction qu'on nomme l'art dramatique. Daudet a fait une pièce vraie, cruelle comme la vie et impitoyable comme la destinée. Tout le monde vous dit que ça n'est pas du théâtre. Tant pis pour le théâtre ! GUERRE AUX RADICAUX Le Temps, journal que M. Hébrard, sénateur, dirige sous l'inspiration de M. Ferry, commence à s'occuper des prochaines élections municipales de Paris. Son entrée en matière est très remarquable. « Nous ne voulons, dit le Temps, provoquer aucune politique particulière, parce que les questions de programmes et de personnes sont du ressort des électeurs et non du journal. » Ayant pris cela en principe, le journal grave s'occupe des programmes et conclut de la façon suivante : FEUILLETON DU RADICAL FEUILLETON DU RADICAL LA BOURSE OU LA VIE PAR GALLILLE BIAS PREMIÈRE PARTIE — VIII Ceux qu'on oublie (Suite) Louise ne risquait rien où elle était. Elle commençait à se faire à d'autres visages que celui d'Onésime, ses petits doigts maigres jouaient avec les cornettes qui la faisaient sourire. Et les sœurs de leur côté qui savaient son histoire semblaient s'intéresser beaucoup à la pauvrette. Jaya Onésime se décida pour son homme. Il ne levait pas rester longtemps ; malgré cela, elle fit à la
s'occuper des prochaines élections municipales de Paris. Son entrée en matière est très remarquable. « Nous ne voulons, dit le Temps, provoquer aucune politique particulière, parce que les questions de programmes et de personnes sont du ressort des électeurs et non du journal. » Ayant pris cela en principe, le journal grave s'occupe des programmes et conclut de la façon suivante : FEUILLETON DU RADICAL FEUILLETON DU RADICAL LA BOURSE OU LA VIE PAR GALLILLE BIAS PREMIÈRE PARTIE — VIII Ceux qu'on oublie (Suite) Louise ne risquait rien où elle était. Elle commençait à se faire à d'autres visages que celui d'Onésime, ses petits doigts maigres jouaient avec les cornettes qui la faisaient sourire. Et les sœurs de leur côté qui savaient son histoire semblaient s'intéresser beaucoup à la pauvrette. Jaya Onésime se décida pour son homme. Il ne levait pas rester longtemps ; malgré cela, elle fit à la religieuse des recommandations sans fin et à la fille de service des promesses sans nombre. Les deux femmes souriaient à cette inquiétude ardente de mère qu'elles semblaient comprendre. Elle revint consternée. D'abord la prison grise avec ses portes massives à ferrures énormes, ses guichets et ses trousseaux de clefs géantes lui avaient serré le cœur douloureusement. Fallait-il donc tant de précautions pour retenir un homme comme le garde qui était si fier de n'avoir jamais manqué à la parole donnée. Bon Dieu ! il eût suffi de lui demander cette parole, et il n'aurait pas bougé plus qu'un saint de bois de la baraque, là-bas, à Montgeron. Ce fut pire quand on la fit entrer dans une espèce de boîte où on l'enferma elle-même et qu'elle vit tout à coup arriver en face Jean Tissot, la tête basse, le regard à terre. Lui qui commençait à peine à devenir gris était tout blanc, le malheureux ! et si elle n'eût su que c'était lui, Onésime, dans la demi-obscurité du lieu, ne l'eût pas reconnu tout d'abord. — Eau! dit-elle. Mon homme. Derrière le prisonnier, le gardien avait déjà refermé la porte. Ils étaient seuls, mais ils ne pouvaient ni se
lui avaient serré le cœur douloureusement. Fallait-il donc tant de précautions pour retenir un homme comme le garde qui était si fier de n'avoir jamais manqué à la parole donnée. Bon Dieu ! il eût suffi de lui demander cette parole, et il n'aurait pas bougé plus qu'un saint de bois de la baraque, là-bas, à Montgeron. Ce fut pire quand on la fit entrer dans une espèce de boîte où on l'enferma elle-même et qu'elle vit tout à coup arriver en face Jean Tissot, la tête basse, le regard à terre. Lui qui commençait à peine à devenir gris était tout blanc, le malheureux ! et si elle n'eût su que c'était lui, Onésime, dans la demi-obscurité du lieu, ne l'eût pas reconnu tout d'abord. — Eau! dit-elle. Mon homme. Derrière le prisonnier, le gardien avait déjà refermé la porte. Ils étaient seuls, mais ils ne pouvaient ni se toucher la main, ni s'embrasser; une grille les séparait. — Est-ce qu'on ne va pas enlever ça ? fit encore la paysanne, en secouant de toutes ses forces la séparation. Au bruit qu'elle faisait, la porte de sa cellule se rouvrit, le gardien parut. Que faites-vous donc ? demanda-t-il avec humeur. Je cherche à ouvrir cette porte-là, qu'on a sans doute oubliée. Je veux embrasser mon homme, répondit la paysanne. Cette porte ne s'ouvre pas. On ne peut pas voir autrement les prisonniers. Encore, vous avez le parloir de faveur. — Comment est donc l'autre ? — Il a deux grilles. Ici, vous pouvez tout de même vous embrasser. À travers ça ? fit la paysanne. Sans doute. Et puis causer tout bas, ce qui est une faveur. Quand on a quelque chose à cacher, répondit la paysanne. C'est bon, ajouta-t-elle; si ça ne peut pas être autrement. Brusquement, elle se retourna vers le prisonnier. Il n'avait pas changé de place, il baissait toujours la tête. Il n'avait pas regardé sa femme. — Jean ! fit Onésime. Regarde-moi ! parle-moi ! — Je suis innocent, bégaya le gardien. — Je le sais bien, et les autres le reconnaîtront bientôt comme
humeur. Je cherche à ouvrir cette porte-là, qu'on a sans doute oubliée. Je veux embrasser mon homme, répondit la paysanne. Cette porte ne s'ouvre pas. On ne peut pas voir autrement les prisonniers. Encore, vous avez le parloir de faveur. — Comment est donc l'autre ? — Il a deux grilles. Ici, vous pouvez tout de même vous embrasser. À travers ça ? fit la paysanne. Sans doute. Et puis causer tout bas, ce qui est une faveur. Quand on a quelque chose à cacher, répondit la paysanne. C'est bon, ajouta-t-elle; si ça ne peut pas être autrement. Brusquement, elle se retourna vers le prisonnier. Il n'avait pas changé de place, il baissait toujours la tête. Il n'avait pas regardé sa femme. — Jean ! fit Onésime. Regarde-moi ! parle-moi ! — Je suis innocent, bégaya le gardien. — Je le sais bien, et les autres le reconnaîtront bientôt comme moi. Allons, mon homme, un peu de courage. Tu vois, on est déjà meilleur pour nous, on m'a permis de venir te voir. Je te dis vrai, ce ne sera plus long. Le prisonnier passa la main sur son front et se rapprocha : — Tu crois ? fit-il. — J'en suis sûre. La petite va de mieux en mieux, elle parlera bientôt ; et alors, nous serons sauvés et nous redeviendrons heureux, là-bas, à Montgeron. — Non ! cria Jean Tissot. Jamais ! je ne retournerai pas à Montgeron où chacun me regarderait et dirait : il a tué le pauvre monsieur. — Mais puisque ton innocence sera reconnue. — Il y aura toujours des gens pour me reprocher d'avoir été en prison. — Est-ce que c'est ta faute ? Oui ; je me suis saoulé. Et de moi, ma foi ! bien assez puni. Voyons, mon homme, quand ça ne se ferait que pour moi, tâche de prendre courage. Si tu ne veux plus retourner à Montgeron, nous irons ailleurs ; il y a de l'ouvrage partout pour les braves gens comme nous autres. Quand on a été en prison, il n'y a plus de braves gens. Mais
J'en suis sûre. La petite va de mieux en mieux, elle parlera bientôt ; et alors, nous serons sauvés et nous redeviendrons heureux, là-bas, à Montgeron. — Non ! cria Jean Tissot. Jamais ! je ne retournerai pas à Montgeron où chacun me regarderait et dirait : il a tué le pauvre monsieur. — Mais puisque ton innocence sera reconnue. — Il y aura toujours des gens pour me reprocher d'avoir été en prison. — Est-ce que c'est ta faute ? Oui ; je me suis saoulé. Et de moi, ma foi ! bien assez puni. Voyons, mon homme, quand ça ne se ferait que pour moi, tâche de prendre courage. Si tu ne veux plus retourner à Montgeron, nous irons ailleurs ; il y a de l'ouvrage partout pour les braves gens comme nous autres. Quand on a été en prison, il n'y a plus de braves gens. Mais tu es fou ! Je crois que oui. — Voyons donne-moi ta main, le bout de tes doigts puisqu'on ne peut pas autre chose. Là, fit Onésime comme si elle parlait à un enfant, voyant bien que le pauvre homme, accablé sous l'idée fixe dans son isolement, s'en allait tout droit à l'idéalisme. Est-ce que ça ne te fait pas du bien de me sentir près de toi ? Peut-être, que si tu pouvais t'occuper, ça me guérirait. — Tu es donc malade ? Oui ; je sens la mort qui vient. Je ai, ça ne serait pas bien de te laisser aller comme ça; je sais reconnaître, puisse reconnaitre comme toi. Onésime, je suis une bien fidèle femme, j'irai travailler et vivre pour élever la petite. — Certainement que je le ferai si tu me manques, mais ça ne sera pas, Jean, ça ne peut pas être ; le bon Dieu ne le voudrait point. — Le bon Dieu. Ce fut une exclamation terrible, suivie d'un rire insensé que répercuta l'écho sous la grande voûte ronde de la prison. Le gardien de la salle entra pour voir ce qui se passait là-dedans. Rien, monsieur le garde, rien du tout,
droit à l'idéalisme. Est-ce que ça ne te fait pas du bien de me sentir près de toi ? Peut-être, que si tu pouvais t'occuper, ça me guérirait. — Tu es donc malade ? Oui ; je sens la mort qui vient. Je ai, ça ne serait pas bien de te laisser aller comme ça; je sais reconnaître, puisse reconnaitre comme toi. Onésime, je suis une bien fidèle femme, j'irai travailler et vivre pour élever la petite. — Certainement que je le ferai si tu me manques, mais ça ne sera pas, Jean, ça ne peut pas être ; le bon Dieu ne le voudrait point. — Le bon Dieu. Ce fut une exclamation terrible, suivie d'un rire insensé que répercuta l'écho sous la grande voûte ronde de la prison. Le gardien de la salle entra pour voir ce qui se passait là-dedans. Rien, monsieur le garde, rien du tout, fit Onésime qui luttait à son tour contre le découragement. J'ai parlé du bon Dieu, et mon pauvre homme qui est innocent ne veut plus y croire, au bon Dieu. Je vais encore le raisonner un peu si vous le voulez bien. Merci, monsieur le garde. Elle se faisait humble, elle qui était fière ; elle parlait à ce gardien avec respect. S'il lui avait refusé de rester encore un peu, elle se serait volontiers mise à ses genoux. Il se retira. Écoute, Jean ; il va falloir que je parte, et nous n'avons rien dit encore. — Pourquoi faire ? — Tu me désoles, et j'ai besoin de tout mon courage pour mener à bien la guérison commencée de Louise. Tu sais bien c'est ça qui doit te sauver. — Trop tard ! — Pourquoi, si tu ne perds pas courage ? Je ne pensais jamais, en prison, je n'avais jamais pensé à ça et je n'aurais jamais songé qu'une malheureuse femme ne finisse pas, j'y songe: Oh ! non, je ne pourrais plus être garde à présent, je ne ferais plus mon devoir, vois-tu, femme. Quand je penserais à la torture qui atteint les gens qu'on arrête, je
elle qui était fière ; elle parlait à ce gardien avec respect. S'il lui avait refusé de rester encore un peu, elle se serait volontiers mise à ses genoux. Il se retira. Écoute, Jean ; il va falloir que je parte, et nous n'avons rien dit encore. — Pourquoi faire ? — Tu me désoles, et j'ai besoin de tout mon courage pour mener à bien la guérison commencée de Louise. Tu sais bien c'est ça qui doit te sauver. — Trop tard ! — Pourquoi, si tu ne perds pas courage ? Je ne pensais jamais, en prison, je n'avais jamais pensé à ça et je n'aurais jamais songé qu'une malheureuse femme ne finisse pas, j'y songe: Oh ! non, je ne pourrais plus être garde à présent, je ne ferais plus mon devoir, vois-tu, femme. Quand je penserais à la torture qui atteint les gens qu'on arrête, je ne pourrais plus. — Mais, mon homme, ceux qui s'exposent à la prison ne la craignent pas comme toi ; ils savent bien ce qu'elle est et ce qu'ils font. Allons, dis-moi que quand je reviendrai dans deux jours, je te trouverai plus raisonnable. D'abord, je t'apporterai, je en suis sure, de bonnes nouvelles et, qui sait ? peut-être le bonheur de notre Louise ; car elle est à nous, vois-tu, à nous seuls à présent; nous n'avons pas le droit de nous abandonner. — Il faut vivre pour elle. La porte s'ouvrit derrière Tissot. On venait chercher le prisonnier. — Adieu, femme, dit-il d'une voix éteinte. — À bientôt. Je viens de vous voir, non comme un homme, je criai-t-elle presque gaiement, quoiqu'elle eût le cœur dans la tête. Elle sortit de là navrée. L'affaissement moral et physique de Jean Tissot était le plus rude coup qu'elle pût recevoir. Elle a entrevoyé l'avenir plus sombre, et, comme lui, se demandait si Louise ne parlerait pas trop tard. Que demandons-nous en définitive? Que le souci véritablement capital des citoyens actifs de chaque quartier ne soit pas de rédiger un programme politique nouveau, mais de chercher autour d'eux ou parmi eux