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ANNÉE 1908. — NOUVELLE SÉRIE. — N° 7. 3 MAI. Directeur : CLAUDE BRALT Secrétaire de la Publication : JULES NOUVIAN La Rampe THÉÂTRALE, ARTISTIQUE, LITTÉRAIRE & MONDAINE HEBDOMADAIRE Organe des Associations et Sociétés dramatiques et lyriques d'Auteurs et d'Amateurs Rédaction et Administration : 42, Rue Fontaine. PARIS ABONNEMENTS : Paris et Départements. Un An 12 fr. ; 6 mois 7,50 ; 3 mois 5 fr. Rédacteur en chef : ETIENNE SEURETTE Administrateur : E. B. DAUBENTON « Un peu de chaque chose et rien de l'ensemble, à la Française. » MONTAIGNE. CHRONIQUE Internationalisme Plus encore que les parents de province, les amis de l'étranger procurent aux parisiens l'occasion rare et précieuse d'apprendre à connaître — c'est parfois une révélation — les trésors de leur grande ville. Quand ces amis sont bons observateurs et qu'ils se piquent d'un sentiment d'admiration éclairée pour Paris et toutes les manifestations de sa vie de labeur et de plaisir, ils sont des auxiliaires et des guides inestimables à la sûreté de notre jugement trop enclin quelquefois à nous égarer sur nous-mêmes. J'ai donc accueilli, cette année encore, avec une joie particulière mon vieux camarade José Branco venu de son Brésil lointain pour de courtes vacances. Et naturellement toutes nos soirées se passèrent au théâtre. Quelles furent les impressions de mon ami ? C'est toujours pour lui un régal des yeux, une joie de sa vieille âme d'artiste quand il se retrouve dans un de nos théâtres parisiens. La salle, les spectateurs, peut-être aussi les spectatrices, les costumes, les décors, l'ordonnance de la mise en scène le jettent tout d'abord dans le plus complet ravissement. Aussi, le premier soir, fut-il émerveillé : — Ah! Paris... Quelle ville! Je l'avais mené au Gymnase. Nous allâmes à l'Opéra, puis aux Folies-Bergère, portant nos pas au gré de notre fantaisie partout où nous attiraient les affiches. Nous palpitâmes aux aventures de Sherlock Holmes. Nous haletâmes aux tragiques exploits du Grand soir. — Anglais, avait-il murmuré, sans que j'y fasse attention. — Busse, avait-il insisté, avec un petit air de dépit, mais sans que je songeasse à y attacher
vacances. Et naturellement toutes nos soirées se passèrent au théâtre. Quelles furent les impressions de mon ami ? C'est toujours pour lui un régal des yeux, une joie de sa vieille âme d'artiste quand il se retrouve dans un de nos théâtres parisiens. La salle, les spectateurs, peut-être aussi les spectatrices, les costumes, les décors, l'ordonnance de la mise en scène le jettent tout d'abord dans le plus complet ravissement. Aussi, le premier soir, fut-il émerveillé : — Ah! Paris... Quelle ville! Je l'avais mené au Gymnase. Nous allâmes à l'Opéra, puis aux Folies-Bergère, portant nos pas au gré de notre fantaisie partout où nous attiraient les affiches. Nous palpitâmes aux aventures de Sherlock Holmes. Nous haletâmes aux tragiques exploits du Grand soir. — Anglais, avait-il murmuré, sans que j'y fasse attention. — Busse, avait-il insisté, avec un petit air de dépit, mais sans que je songeasse à y attacher plus d'importance. Je n'eus garde de lui laisser manquer les concerts de la Philharmonie de Berlin. Quelques salles de moindre envergure, mais attrayantes par leur exiguïté même et leur aimable genre mondain nous offrirent d'alléchants programmes. À la fin, José n'y tint plus. Il éclata : — Mon cher, vous vous moquez de moi. Quand je viens à Paris, c'est pour voir Paris. Paris, entendez-vous? Et Paris n'est pas, que je sache, anglais, ni russe, ni hollandais, ni allemand, ni... Nous terminions la soirée dans un de ces établissements où l'industrie des soupers a voulu atteindre tous les perfectionnements du grand magasin ou du bazar ou plutôt du buffet de gare. La première classe y boit du Champagne, les autres, de simple bière. Pour mieux voir les danses plutôt que par le choix du liquide, nous nous étions installés au Champagne et mon ami en avait pris sa large part. Et il clamait, agitant les bras : — Paris, Paris! Qu'a-t-on fait de Paris? Ne trouvez-vous donc rien de mieux que de mettre à la mode cette entreprise anglaise qui vous exploite à la façon allemande — Wein, Bier — en faisant danser devant vous des espagnols, des russes et
vous moquez de moi. Quand je viens à Paris, c'est pour voir Paris. Paris, entendez-vous? Et Paris n'est pas, que je sache, anglais, ni russe, ni hollandais, ni allemand, ni... Nous terminions la soirée dans un de ces établissements où l'industrie des soupers a voulu atteindre tous les perfectionnements du grand magasin ou du bazar ou plutôt du buffet de gare. La première classe y boit du Champagne, les autres, de simple bière. Pour mieux voir les danses plutôt que par le choix du liquide, nous nous étions installés au Champagne et mon ami en avait pris sa large part. Et il clamait, agitant les bras : — Paris, Paris! Qu'a-t-on fait de Paris? Ne trouvez-vous donc rien de mieux que de mettre à la mode cette entreprise anglaise qui vous exploite à la façon allemande — Wein, Bier — en faisant danser devant vous des espagnols, des russes et des nègres accompagnés par un orchestre hongrois?... Ah! le Paris d'autrefois! Moi qui, depuis vingt ans n'ai pas manqué un seul pèlerinage vers la ville idéale où tout était permis, sauf une faute de goût. Alors, une soirée parisienne était un plaisir d'art. Quand je pense... Et parmi le tumulte venu des tables voisines, sa voix, abaissée soudain pour la confidence, se perdait. Il parla longuement. Je sus tous les désenchantements de son âme abreuvée d'amertume. Paris, devenu cosmopolite, avait cessé d'être le foyer splendide d'où l'esprit français rayonnait sur le monde. Pour l'étranger venu en France, c'était chaque année une source nouvelle de désillusions et de tristesses. — Le Boulevard, gémissait-il... Ah! le Boulevard... Cinématographes, phonographes, brasseries, lueurs électriques intermittentes, américanisme, germanomanie ! Avouez qu'il faut vraiment que vous soyez à court d'esprit pour en aller chercher en Hollande, et de talent pour emprunter ceux de MM. Heyermans et Bouwmeesler. Comme s'il n'y avait plus de jolies femmes en France pour figurer sur vos scènes, vous en importez d'Angleterre. Les clowns, autrefois usaient, à la rigueur, d'un accent qui augmentait leur drôlerie. Maintenant de jeunes insulaires tiennent vos principaux rôles en un jargon incompréhensible. Sont-elles donc, plus que vos
venu des tables voisines, sa voix, abaissée soudain pour la confidence, se perdait. Il parla longuement. Je sus tous les désenchantements de son âme abreuvée d'amertume. Paris, devenu cosmopolite, avait cessé d'être le foyer splendide d'où l'esprit français rayonnait sur le monde. Pour l'étranger venu en France, c'était chaque année une source nouvelle de désillusions et de tristesses. — Le Boulevard, gémissait-il... Ah! le Boulevard... Cinématographes, phonographes, brasseries, lueurs électriques intermittentes, américanisme, germanomanie ! Avouez qu'il faut vraiment que vous soyez à court d'esprit pour en aller chercher en Hollande, et de talent pour emprunter ceux de MM. Heyermans et Bouwmeesler. Comme s'il n'y avait plus de jolies femmes en France pour figurer sur vos scènes, vous en importez d'Angleterre. Les clowns, autrefois usaient, à la rigueur, d'un accent qui augmentait leur drôlerie. Maintenant de jeunes insulaires tiennent vos principaux rôles en un jargon incompréhensible. Sont-elles donc, plus que vos montmartroises, agréables à vos yeux ? Pas aux miens... Et l'Opéra ! Oui, parlons de l'Opéra... Connaissez-vous une Académie nationale de musique plus extraordinairement éclectique dans le choix de son personnel, éclectique à ce point qu'on s'y ingénie, croirait-on, à découvrir des chanteurs dans tous les pays du monde, sauf dans le vôtre? Il y a de tout : Belges, Suédois, Russes, Anglais, italiens, Américains... Pendant ce temps, vos nationaux qui ont de la voix et qui connaissent le véritable art du chant sont relégués en province avec des répertoires écrasants... On dit que le public de vos grandes villes provinciales fait preuve d'un esprit plus avisé et qu'il n'accepterait jamais certaines interprétations capables de triompher à Paris grâce à l'indifférence générale et au bluff des journaux. J'inclinerais à le croire... En attendant, les étrangers vous ferment les portes que vous leur ouvrez toutes grandes. Pendant que vous accueillez et payez largement les talents d'importation, l'exportation de vos chanteurs français devient de plus en plus restreinte. Les voyez-vous, comme autrefois, au Covent-Garden de Londres, à l'Opéra de New York ou au Théâtre Michel de Saint-Pétersbourg ? On les chasse, vous-dis-je. Et comme vous apportez le même mauvais vouloir à les
dans le vôtre? Il y a de tout : Belges, Suédois, Russes, Anglais, italiens, Américains... Pendant ce temps, vos nationaux qui ont de la voix et qui connaissent le véritable art du chant sont relégués en province avec des répertoires écrasants... On dit que le public de vos grandes villes provinciales fait preuve d'un esprit plus avisé et qu'il n'accepterait jamais certaines interprétations capables de triompher à Paris grâce à l'indifférence générale et au bluff des journaux. J'inclinerais à le croire... En attendant, les étrangers vous ferment les portes que vous leur ouvrez toutes grandes. Pendant que vous accueillez et payez largement les talents d'importation, l'exportation de vos chanteurs français devient de plus en plus restreinte. Les voyez-vous, comme autrefois, au Covent-Garden de Londres, à l'Opéra de New York ou au Théâtre Michel de Saint-Pétersbourg ? On les chasse, vous-dis-je. Et comme vous apportez le même mauvais vouloir à les défendre au loin que vous mettez de snobisme ridicule à fêter ici leurs rivaux, vous ruinez peu à peu une école qui avait sa valeur et que les Delmas, les Escalaïs, les Affre, les Imbart de la Tour ont suffisamment illustrée pour que vous deviez bien plutôt en tirer gloire... Comme nous regagnions à pas pressés l'hôtel peu éloigné du boulevard où mon vieil ami a coutume de descendre, j'aperçus marchant vers nous, un agent polyglotte. Son brassard le désignait ingénuement à de nouveaux sarcasmes. Mais je les devançai : — Voyez, dis-je à José, et ne vous fâchez pas. Le comble du snobisme internationalisant est maintenant atteint. Son exagération même le tuera bien plus sûrement que tous vos griefs. Allez, dormez en paix. CLAUDE BRALT. ÉCHOS Plus fort que la Mort En vérité, je vous le dis, le Billet de faveur ne périra pas ! Il suffit de son nom seul pour lui garantir une indéfinie longévité. Le Billet de faveur est immortel ; c'est-à-dire qu'il perdurera autant qu'il y aura, sur la terre, des hommes, pour ce que le goût de la faveur est le propre de l'homme... à l'état de civilisation. En vain les directeurs de théâtres
Comme nous regagnions à pas pressés l'hôtel peu éloigné du boulevard où mon vieil ami a coutume de descendre, j'aperçus marchant vers nous, un agent polyglotte. Son brassard le désignait ingénuement à de nouveaux sarcasmes. Mais je les devançai : — Voyez, dis-je à José, et ne vous fâchez pas. Le comble du snobisme internationalisant est maintenant atteint. Son exagération même le tuera bien plus sûrement que tous vos griefs. Allez, dormez en paix. CLAUDE BRALT. ÉCHOS Plus fort que la Mort En vérité, je vous le dis, le Billet de faveur ne périra pas ! Il suffit de son nom seul pour lui garantir une indéfinie longévité. Le Billet de faveur est immortel ; c'est-à-dire qu'il perdurera autant qu'il y aura, sur la terre, des hommes, pour ce que le goût de la faveur est le propre de l'homme... à l'état de civilisation. En vain les directeurs de théâtres et les auteurs dramatiques ont fait mine de s'accorder pour supprimer le Billet de faveur. Maintenant que satisfaction est, en apparence, donnée à haute et puissante dame « l'Assistance publique », on verra, comme devant, dans mainte salle de spectacle, une nombreuse assistance dont le quart environ n'aura rien payé du tout ; et, dans mainte autre, un public nombreux dont moitié n'aura pas payé grand'chose. La concurrence, cette âme du commerce, impose à tout négociant en rires forcés ou en larmes artificielles l'obligation de réunir, chaque soir, quantité suffisante de « ventres déboutonnés » ou de « mouchoirs trempés de pleurs », selon son genre. Il faut bien faire figure, pas vrai ? Ça ne met pas beaucoup de beurre dans les épinards, sans doute. Mais on n'a pas trop l'air de manger ses épinards sans beurre et, pour la galerie, c'est énorme ! À aucun prix la galerie ne doit se douter que les épinards eux-mêmes se font plutôt rares chez vous. Et puis — argument psychologique — on est également fier de recevoir des faveurs et d'en accorder. C'est pourquoi, je vous le dis, le Billet de faveur ne périra pas ! J. N. À l'Opéra Vous
du tout ; et, dans mainte autre, un public nombreux dont moitié n'aura pas payé grand'chose. La concurrence, cette âme du commerce, impose à tout négociant en rires forcés ou en larmes artificielles l'obligation de réunir, chaque soir, quantité suffisante de « ventres déboutonnés » ou de « mouchoirs trempés de pleurs », selon son genre. Il faut bien faire figure, pas vrai ? Ça ne met pas beaucoup de beurre dans les épinards, sans doute. Mais on n'a pas trop l'air de manger ses épinards sans beurre et, pour la galerie, c'est énorme ! À aucun prix la galerie ne doit se douter que les épinards eux-mêmes se font plutôt rares chez vous. Et puis — argument psychologique — on est également fier de recevoir des faveurs et d'en accorder. C'est pourquoi, je vous le dis, le Billet de faveur ne périra pas ! J. N. À l'Opéra Vous n'ignorez pas que l'ancien fumoir de l'Opéra est devenu, depuis la nouvelle direction, un excellent restaurant, tenu par un des maîtres du genre. Si, un soir, vous en avez le loisir et les ressources, allez vous installer à l'une des tables de cet établissement et demandez avec sérénité l'étoile du ballet que les abonnés préfèrent à toutes les œuvres de Wagner réunies : demandez tout simplement une Zambelli ! Au bout de quelques minutes, un garçon vous apportera précieusement une Zambelli qui n'aura d'autre ressemblance avec sa marraine que le nom : celle-ci est une salade, mais quelle salade ! en laquelle entrent des pommes de terre, des fonds d'artichauts, des petits pois et peut-être d'autres délicats légumes que nous n'avons pas su discerner. CS GD À propos du Salon des poètes Au MUSIC-HALL — Qu'est-ce que sera ce Salon des poètes ? — Quelque chose comme un championnat de luttes. Sous LES PONTES — Les poètes ont enfin obtenu leur Salon... — Moi, je me contenterais d'une chambre à coucher. L'Actualité Retirée GRANDES VEDETTES ! En rafale multicolore Ou les voit se coller aux murs, Annonçant, désireux d'éclore, Des talents, très verts ou très mûrs. Chacun, devant tant de
ballet que les abonnés préfèrent à toutes les œuvres de Wagner réunies : demandez tout simplement une Zambelli ! Au bout de quelques minutes, un garçon vous apportera précieusement une Zambelli qui n'aura d'autre ressemblance avec sa marraine que le nom : celle-ci est une salade, mais quelle salade ! en laquelle entrent des pommes de terre, des fonds d'artichauts, des petits pois et peut-être d'autres délicats légumes que nous n'avons pas su discerner. CS GD À propos du Salon des poètes Au MUSIC-HALL — Qu'est-ce que sera ce Salon des poètes ? — Quelque chose comme un championnat de luttes. Sous LES PONTES — Les poètes ont enfin obtenu leur Salon... — Moi, je me contenterais d'une chambre à coucher. L'Actualité Retirée GRANDES VEDETTES ! En rafale multicolore Ou les voit se coller aux murs, Annonçant, désireux d'éclore, Des talents, très verts ou très mûrs. Chacun, devant tant de vedettes, Étalant un nom inconnu, Se dit : « On s'offre encore nos têtes : » Bam, ça ne doit être revenu. » Sont-ce de nouveaux phénomènes ? Petits hommes aux noms géants ? Chanteurs de rengaines humaines En des tavernes de néants ? Sur des nuances différentes, Ils s'affichent ; mais, je le vois, Tous, en phrases incohérentes, Ne parlent guère que de « voix ». C'est donc un « lyrique » en ballade ? — Des prospectus bouillonnants Evoquent toute une pléiade De baladins et de sauteurs : Un cirque ? — Grimes, par fournée, Les comiques ne manquent point, C'est plutôt l'immense tournée : Voilà la chose mise au point. C'est un truc du doux Claretie : Afin d'attendre le retour De sa troupe entière, partie, Il importe ; c'est bien son tour ! Mais, parmi ces foules nombreuses, Point de femmes : c'est alarmant. Oui donc jouera les amoureuses ? Serait-ce un théâtre allemand ? Peuple, vainement, tu t'aguiches ! Tous ces boules aux noms ronflants Ignorent la prose des Guiches Ou des deux Fiers élançants. Ils ne veulent point être drôles : Ce sont de simples candidats À —sans doute — de premiers rôles Dans
; mais, je le vois, Tous, en phrases incohérentes, Ne parlent guère que de « voix ». C'est donc un « lyrique » en ballade ? — Des prospectus bouillonnants Evoquent toute une pléiade De baladins et de sauteurs : Un cirque ? — Grimes, par fournée, Les comiques ne manquent point, C'est plutôt l'immense tournée : Voilà la chose mise au point. C'est un truc du doux Claretie : Afin d'attendre le retour De sa troupe entière, partie, Il importe ; c'est bien son tour ! Mais, parmi ces foules nombreuses, Point de femmes : c'est alarmant. Oui donc jouera les amoureuses ? Serait-ce un théâtre allemand ? Peuple, vainement, tu t'aguiches ! Tous ces boules aux noms ronflants Ignorent la prose des Guiches Ou des deux Fiers élançants. Ils ne veulent point être drôles : Ce sont de simples candidats À —sans doute — de premiers rôles Dans la farce : « Foire aux mandats ! » H.-J. MAGOG. Le Rayon des Masques — — EDMOND ROSTAND Ô l'heureux pays où il n'y a ni plume, ni encre, ni papier, que ce qu'il en faut pour inscrire le nom des enfants qu'on y fait. DIDEHOT. À l'heure où nous écrivons ces lignes, où nous employons le lieu commun cher aux manœuvres qui s'opèrent dans les gazettes provinciales et dans les feuilles publiques et boulevardières, à cette heure même on ne saurait contester que M. Edmond Rostand est le seul poète national et officiel, diplômé, décoré, harnaché, académisé, encalotté d'immortalité au bout du pont des Arts, et, de plus, reconnu d'utilité publique. À cette même heure, Chaudeclair est annoncé pour le 15 novembre prochain... Enfin !... Louons les Dieux ! Mais quel beau couplet de revue perdent là nos ironistes contemporains ! On ne saurait, après ces renseignements de notoriété indiscutable, nier que M. Edmond Rostand est l'homme le plus célèbre, le plus glorieux de France et de Cambo, après feu M. Vacher, criminel, et M. Paul Déroulède, candidat malheureux et patriote. M. Edmond LA RAMPE Rostand a connu toutes les gloires et tous les plaisirs, y compris celui
nous écrivons ces lignes, où nous employons le lieu commun cher aux manœuvres qui s'opèrent dans les gazettes provinciales et dans les feuilles publiques et boulevardières, à cette heure même on ne saurait contester que M. Edmond Rostand est le seul poète national et officiel, diplômé, décoré, harnaché, académisé, encalotté d'immortalité au bout du pont des Arts, et, de plus, reconnu d'utilité publique. À cette même heure, Chaudeclair est annoncé pour le 15 novembre prochain... Enfin !... Louons les Dieux ! Mais quel beau couplet de revue perdent là nos ironistes contemporains ! On ne saurait, après ces renseignements de notoriété indiscutable, nier que M. Edmond Rostand est l'homme le plus célèbre, le plus glorieux de France et de Cambo, après feu M. Vacher, criminel, et M. Paul Déroulède, candidat malheureux et patriote. M. Edmond LA RAMPE Rostand a connu toutes les gloires et tous les plaisirs, y compris celui de recevoir tous les matins des œufs frais de quelques admirateurs bretons. Quelles omelettes ne mangea-t-on point en l'honneur de ces graves gens un peu bêtes qui ont compris que la bonté ne doit pas s'arrêter à la littérature. Il s'entend à merveille — d'ailleurs ça est son métier ! — à fausser l'histoire et il nous a donné un Cyrano affirmé être de Bergerac et simplement parisien à l'examen, un Aiglon à rendre fou M. Frédéric Masson, lui-même. Faut-il croire ce n'est certes pas peu dire. M. Edmond Rostand joue aux marionnettes à Cambo ; il nous l'avoua par l'organe complaisant de certaines gazettes. En dehors de cette bénévole occupation, il chasse, il fume, il se promène, il mange, il dort, il se purge et fait des vers. Ah ! ces vers, ces vers encore, ces vers toujours, à tour de bras, éperdument, infiniment, désespérément, pour feu M. Kruger, the great white mail, pour M. Constant Coquelin, pour M. Armand Bour, pour Mme Sarah Bernhardt, pour le Pape, pour vous, pour moi, pour... pour... pour... Ah ! Seigneur, quelle pluie ! quel déluge ! M. Anatole France s'avisa un jour de lui dire quelques fortes et âpres vérités. Combien
— à fausser l'histoire et il nous a donné un Cyrano affirmé être de Bergerac et simplement parisien à l'examen, un Aiglon à rendre fou M. Frédéric Masson, lui-même. Faut-il croire ce n'est certes pas peu dire. M. Edmond Rostand joue aux marionnettes à Cambo ; il nous l'avoua par l'organe complaisant de certaines gazettes. En dehors de cette bénévole occupation, il chasse, il fume, il se promène, il mange, il dort, il se purge et fait des vers. Ah ! ces vers, ces vers encore, ces vers toujours, à tour de bras, éperdument, infiniment, désespérément, pour feu M. Kruger, the great white mail, pour M. Constant Coquelin, pour M. Armand Bour, pour Mme Sarah Bernhardt, pour le Pape, pour vous, pour moi, pour... pour... pour... Ah ! Seigneur, quelle pluie ! quel déluge ! M. Anatole France s'avisa un jour de lui dire quelques fortes et âpres vérités. Combien faut-il de poux pour tuer un lion ? demanda gaiement M. Edmond Rostand ? Ce à quoi l'éminent académicien riposta : « Nous qu'est ma modestie ! » Et le problème resta pendant, pendant, j'ose dire. Mais nous aurons Chaudeclair. Trompettes et clairons, c'est à vous de chanter cette joie inespérée ! Nous aurons Chaudeclair ! Je connais des personnes honorables qui en sont décédées de saisissement. Elles allaient avoir Chaudeclair ! Cependant, M. Edmond Rostand, non content d'emprunter le sujet de la Princesse Lointaine, Lointaine une chanson provençale, nous donna le prix de son costume d'immortel, de ce fameux habit vert qui aurait fait la joie de Bérenger : 559 francs. C'est pour rien, mesdames et messieurs ! Qui n'a pas son petit costume d'immortel ? Il est l'auteur de quelques vers appelés à rester illustres et à fournir la matière d'insolubles problèmes aux plotines plaintives de l'avenir. Du croc, familier au Père Ubu, saisissons dans le tas quelques perles : Je suis chevaux-léger de la maison du Roi ! (Cyrano, acte 1er.) Lorsqu'on vient en avance, on est bien pour manger. (Id. Notre pain aujourd'hui supra-substantiel? Donne-le-nous; acquitte-nous des dettes nôtres. Comme envers nous, des leurs, nous acquittons