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— On assure qu'au temps du romantisme un et un faisaient un. Mais c'étaient de bien mauvais calculateurs. — Quelle est la règle salvatrice? — C'est la sage et prudente moyenne ; un et un font deux. Mais qui sait aujourd'hui calculer juste en matière passionnelle ? — Cette arithmétique amoureuse parait-elle devoir se modifier ? — Hélas ! On assure qu'aujourd'hui un et un font quatre... Parce que chacun se double instantanément d'un partenaire du sexe opposé. — L'arithmétique intervient-elle dans d'autres domaines ? — Oui, quand il s'agit de l'âge des amants. — Les règles classiques s'appliquent-elles ? — Cela dépend des cas : un mari âgé de deux fois vingt ans a bien quarante-cinq ans. Mais une femme de quarante ans n'a jamais que deux fois vingt ans. — Les amants ne vieillissent donc pas en même temps ? — Rarement. Comme l'écrit M. Guitet-Vauquelin : « Dans dix ans, petite, tes vingt ans ne seront que trente années en fleurs. Mais quarante ans seront cinquante années, sous la neige — ou la teinture. » LYDIA DE NESLES. HEUREUSE COÏNCIDENCE PAR 131 ANS AU Un studio-garçonnière du dernier cri et du dernier confort. Un intérieur bizarre où l'on se sent que le locataire partage sa vie entre l'amour et les affaires. Une table de travail spacieuse avec téléphone, amoncellement de papiers; mais des coussins à profusion sur un divan qui a l'air terriblement inviteur; des bibelots, et dans tout cela l'arrangement d'une main féminine qui, patiemment, remet en place ce que la main mâle ne cesse de bousculer. Il est neuf heures du soir. Robert Grignon, Bob dans l'intimité, un homme de trente-cinq ans, brun avec des yeux gris, une charpente svelte d'homme de sport et un masque tour à tour énergique et câlin, est allongé sur son divan et fume une cigarette. La porte du studio s'ouvre assez brusquement et une jeune femme blonde, vingt-huit ans, jolie, élégante, fine, promène avec stupeur des grands yeux noirs sur Bob qui, tout de même, se lève à son arrivée. C'est Jane Vitré, l'amie en titre de Bob, qui
l'on se sent que le locataire partage sa vie entre l'amour et les affaires. Une table de travail spacieuse avec téléphone, amoncellement de papiers; mais des coussins à profusion sur un divan qui a l'air terriblement inviteur; des bibelots, et dans tout cela l'arrangement d'une main féminine qui, patiemment, remet en place ce que la main mâle ne cesse de bousculer. Il est neuf heures du soir. Robert Grignon, Bob dans l'intimité, un homme de trente-cinq ans, brun avec des yeux gris, une charpente svelte d'homme de sport et un masque tour à tour énergique et câlin, est allongé sur son divan et fume une cigarette. La porte du studio s'ouvre assez brusquement et une jeune femme blonde, vingt-huit ans, jolie, élégante, fine, promène avec stupeur des grands yeux noirs sur Bob qui, tout de même, se lève à son arrivée. C'est Jane Vitré, l'amie en titre de Bob, qui vient, mandée par un impérieux coup de téléphone de Bob. JANE, un peu agressive. — Ça n'est pas pour te le reprocher, mais ton coup de téléphone m'a affolée, j'arrive, n'ayant pris le temps que de jeter un manteau sur mes épaules et j'arrive pour trouver monsieur étendu, fumant une cigarette sans s'en faire une miette. Si c'est une plaisanterie, j'aime mieux te dire que je ne la goûte qu'à moitié. BOB, après un temps. — D'abord, je te remercie d'être si vite accourue... Assieds-toi ! (Il la fait asseoir sur le divan pendant que lui-même s'assoit dans un fauteuil.) Là, et maintenant causons... tu vas voir qu'il était nécessaire que je t'appelle d'urgence ! (Il baisse la tête et fixe le tapis.) JANE, de nouveau inquiète en remarquant l'air sombre de Bob. — Mais, enfin, qu'est-ce qui se passe ?... Tu me martyrises avec tous ces sous-entendus ! BOB. — Va... le doute est peut-être encore moins pénible que la réalité. (Un temps.) Si tu crois que c'est facile d'aligner ça froidement... Enfin... JANE. — Bob, tu me fais peur ! Bon... Tu n'es même pas au commencement... Untel, il passe ses deux mains sur son front comme pour
cigarette sans s'en faire une miette. Si c'est une plaisanterie, j'aime mieux te dire que je ne la goûte qu'à moitié. BOB, après un temps. — D'abord, je te remercie d'être si vite accourue... Assieds-toi ! (Il la fait asseoir sur le divan pendant que lui-même s'assoit dans un fauteuil.) Là, et maintenant causons... tu vas voir qu'il était nécessaire que je t'appelle d'urgence ! (Il baisse la tête et fixe le tapis.) JANE, de nouveau inquiète en remarquant l'air sombre de Bob. — Mais, enfin, qu'est-ce qui se passe ?... Tu me martyrises avec tous ces sous-entendus ! BOB. — Va... le doute est peut-être encore moins pénible que la réalité. (Un temps.) Si tu crois que c'est facile d'aligner ça froidement... Enfin... JANE. — Bob, tu me fais peur ! Bon... Tu n'es même pas au commencement... Untel, il passe ses deux mains sur son front comme pour en chasser une vision désagréable. Eh bien, voilà : tu as certainement vu, par une belle journée d'été où le temps est radieux, où tout semble calme, délicieux, agréable, un petit point noir se former à l'horizon et, tout à coup, tu sais crier gare, le vent s'élève, souffle en tempête, renversant tout sur son passage. C'est bref, c'est terrible et le soleil reparaît éclairant ironiquement les victimes que le coup de vent a couchées! JANE, tremblante. — Bob, ça n'est pas toi qui as été pris dans le coup de vent! BOB. — Si !... et je suis par terre. JANE. — Non?... Ça n'est pas possible, qu'est-ce qui est arrivé?... BOB. — Je ne sais pas si c'est possible, mais il faut le croire, puisque ça y est ! Ecoute : tu sais que j'étais lancé à fond dans cette affaire de cuirs dont je t'ai parlé et que je débattais pour tâcher de m'en tirer avec le minimum de casse. JANE. — Mais, Bob, je croyais que tu t'en étais tiré sans y laisser trop de pelures! BOB. — En effet, pas trop, mais assez... Bref, ça n'était pas loin de là, une victoire... Sur les entrefaites
tempête, renversant tout sur son passage. C'est bref, c'est terrible et le soleil reparaît éclairant ironiquement les victimes que le coup de vent a couchées! JANE, tremblante. — Bob, ça n'est pas toi qui as été pris dans le coup de vent! BOB. — Si !... et je suis par terre. JANE. — Non?... Ça n'est pas possible, qu'est-ce qui est arrivé?... BOB. — Je ne sais pas si c'est possible, mais il faut le croire, puisque ça y est ! Ecoute : tu sais que j'étais lancé à fond dans cette affaire de cuirs dont je t'ai parlé et que je débattais pour tâcher de m'en tirer avec le minimum de casse. JANE. — Mais, Bob, je croyais que tu t'en étais tiré sans y laisser trop de pelures! BOB. — En effet, pas trop, mais assez... Bref, ça n'était pas loin de là, une victoire... Sur les entrefaites j'ai voulu d'une combinaison sur les pétroles qu'il fallait amarrer immédiatement, Goldbach m'allonge cent billets pour ces pétroles, il m'en restait cent de disponibles, ce qui faisait deux cents d'où cinquante mille qui me manquaient pour entreprendre l'affaire. Je cherche, je cours, j'insiste, rien... et il me fallait ces cinquante billets pour le lendemain... ce matin! JANE. — Tu ne les as pas trouvés et l'affaire t'est passée sous le nez? BOB. — S'il n'y avait que ça... Mais c'est bien plus grave... Non! je t'en prie, ne m'interromps pas... Donc, à onze heures hier soir, je n'avais pas ces cinquante billets... alors, je suis allé les chercher! JANE. — Je ne comprends pas... tu les as... BOB. — Non!... il ne me restait qu'une porte de sortie... le cercle... j'y suis allé! JANE. — Et tu as perdu ? BOB. — Oui! trop!... (Passant son doigt dans son faux col.) Oui, trop... Jusqu'à cinq heures ce matin je me suis battu, débattu, je n'ai pas eu une seconde de chance et les cent billets ont disparu en moins de temps qu'il n'en faut pour les gagner ! JANE. — C'est la guigne, mais plusieurs fois déjà tu as été
billets pour le lendemain... ce matin! JANE. — Tu ne les as pas trouvés et l'affaire t'est passée sous le nez? BOB. — S'il n'y avait que ça... Mais c'est bien plus grave... Non! je t'en prie, ne m'interromps pas... Donc, à onze heures hier soir, je n'avais pas ces cinquante billets... alors, je suis allé les chercher! JANE. — Je ne comprends pas... tu les as... BOB. — Non!... il ne me restait qu'une porte de sortie... le cercle... j'y suis allé! JANE. — Et tu as perdu ? BOB. — Oui! trop!... (Passant son doigt dans son faux col.) Oui, trop... Jusqu'à cinq heures ce matin je me suis battu, débattu, je n'ai pas eu une seconde de chance et les cent billets ont disparu en moins de temps qu'il n'en faut pour les gagner ! JANE. — C'est la guigne, mais plusieurs fois déjà tu as été à la côte puis... BOB. — Oui! Mais, attends, je n'ai pas fini... Les cent billets de Goldbach liquidés aussi, puis cent autres billets de plus ! JANE, très pâle. — Bob!... ces cent autres billets, tu ne les avais pas? BOB. — Parbleu!... JANE. — Alors, qu'as-tu fait?... BOB. — Ce que je ne pouvais ne pas faire... (Une hésitation.) J'ai signé un chèque... JANE. — Oh!... mais alors, il faut trouver ces cent billets!... BOB. — Oui! mais rien... et tu sais ce que c'est un chèque sans provision? JANE, blême. — Oui!... Alors?... BOB. — Alors... Alors... Tu comprends?... JANE, se levant. — Quoi?... Qu'est-ce que tu dis?... tu veux te... BOB. — Dame! JANE. — Oui?... Eh bien, moi, je te le défends!.... D'ailleurs, je t'en empêcherai, je ne te quitte pas... Bon. — Alors, c'est l'arrestation, la prison, le déshonneur ! JANE. — D'abord, on ne sait pas, il y a peut-être un biais, mais que m'importe! tout, mais que tu vives! (S'animant.) Alors, moi, qui ai depuis cinq ans partagé tes joies, moi, qui n'ai eu qu'un amour, qu'une passion, toi; moi, que tu as adulée, choyée, pour, qui tu as lutté pour faire
— Ce que je ne pouvais ne pas faire... (Une hésitation.) J'ai signé un chèque... JANE. — Oh!... mais alors, il faut trouver ces cent billets!... BOB. — Oui! mais rien... et tu sais ce que c'est un chèque sans provision? JANE, blême. — Oui!... Alors?... BOB. — Alors... Alors... Tu comprends?... JANE, se levant. — Quoi?... Qu'est-ce que tu dis?... tu veux te... BOB. — Dame! JANE. — Oui?... Eh bien, moi, je te le défends!.... D'ailleurs, je t'en empêcherai, je ne te quitte pas... Bon. — Alors, c'est l'arrestation, la prison, le déshonneur ! JANE. — D'abord, on ne sait pas, il y a peut-être un biais, mais que m'importe! tout, mais que tu vives! (S'animant.) Alors, moi, qui ai depuis cinq ans partagé tes joies, moi, qui n'ai eu qu'un amour, qu'une passion, toi; moi, que tu as adulée, choyée, pour, qui tu as lutté pour faire de l'argent que je dépensais, maintenant que ça va mal, je te laisserais te supprimer... mais pour qui me prends-tu donc?... D'ailleurs, moi, je ne te juge pas, je t'aime... En admettant même que tu ne puisses pas t'en sortir, eh bien, je partage!... J'ai bien partagé les bénéfices, il est bien juste que je paie les dettes... Si on vient t'arrêter il y aura deux, j'affirme être ta complice... Tu parlais du coup de vent tout à l'heure; eh bien, on est ensemble... je ne te lâche pas ! BOB, relevant la tête et examinant Jane. — Tu ne sais pas ce que tu dis... remarque bien que je te remercie, mais tu te laisses entraîner ! JANE. — Je te dis que je suis très calme et que si on t'arrête, je te suis comme complice ! BOB, se levant et allant vers Jane. — Tu ferais ça, toi?... JANE. — Tu en doutes?... Mais, si tu t'étais tué, je ne t'aurais pas survécu ! BOB, enlaçant Jane. — Merci ! Je savais que je pouvais compter sur ton affection, mais je ne puis accepter que tu payes... pour moi... Et je le veux d'autant moins que le
est bien juste que je paie les dettes... Si on vient t'arrêter il y aura deux, j'affirme être ta complice... Tu parlais du coup de vent tout à l'heure; eh bien, on est ensemble... je ne te lâche pas ! BOB, relevant la tête et examinant Jane. — Tu ne sais pas ce que tu dis... remarque bien que je te remercie, mais tu te laisses entraîner ! JANE. — Je te dis que je suis très calme et que si on t'arrête, je te suis comme complice ! BOB, se levant et allant vers Jane. — Tu ferais ça, toi?... JANE. — Tu en doutes?... Mais, si tu t'étais tué, je ne t'aurais pas survécu ! BOB, enlaçant Jane. — Merci ! Je savais que je pouvais compter sur ton affection, mais je ne puis accepter que tu payes... pour moi... Et je le veux d'autant moins que le coup de vent dont je te parlais n'a pas soufflé pour moi ! JANE. — Quoi?... Alors, ce que tu viens de dire?... BOB. — C'est vrai !... J'avais besoin de cinquante mille francs... j'ai joué... mais je n'ai pas perdu... Au contraire, j'ai gagné ce que j'ai dit avoir perdu ! JANE, qui reprend pied. — Vrai !... Deux cents billets ? BOB. — Pas un de moins... JANE. — Alors, pourquoi toute cette histoire, ce mensonge, ces transes par lesquelles tu m'as fais passer... Pourquoi avoir fait cela ? BOB. — Pour voir... (Resserrant son étreinte.) Mon petit, quand on aime comme je t'aime, on se dit parfois qu'on ne mérite pas son bonheur. Et puis, des sales idées viennent, on doute, on veut savoir... alors... JANE. — Tu as fixé ? BOB, la penchant vers lui et l'embrassant. — Je t'aime !... (Un long silence pendant lequel les deux jeunes gens, les livres unis, oublient l'alerte que Bob a voulu.) JANE, se dégageant. — Tu sais que je devrais t'en vouloir ! BOB. Tu en aurais le droit... JANER, se blottissant dans les bras de Bob. — Mon chéri, tu m'as fait bien mal, mais c'est si
perdu ! JANE, qui reprend pied. — Vrai !... Deux cents billets ? BOB. — Pas un de moins... JANE. — Alors, pourquoi toute cette histoire, ce mensonge, ces transes par lesquelles tu m'as fais passer... Pourquoi avoir fait cela ? BOB. — Pour voir... (Resserrant son étreinte.) Mon petit, quand on aime comme je t'aime, on se dit parfois qu'on ne mérite pas son bonheur. Et puis, des sales idées viennent, on doute, on veut savoir... alors... JANE. — Tu as fixé ? BOB, la penchant vers lui et l'embrassant. — Je t'aime !... (Un long silence pendant lequel les deux jeunes gens, les livres unis, oublient l'alerte que Bob a voulu.) JANE, se dégageant. — Tu sais que je devrais t'en vouloir ! BOB. Tu en aurais le droit... JANER, se blottissant dans les bras de Bob. — Mon chéri, tu m'as fait bien mal, mais c'est si bon maintenant, puisque le Soleil redresse les victimes du coup de vent... Bob, prends-moi dans tes bras, serre-moi fort et puis, emporte-moi... parce que tu sais, ce soir, je me connais, jamais je n'aurai la force de rentrer chez moi. FERNAND SERNAUD. 12 PARISIENNE CONDITIONS EXIGÉES POUR COLLABORER À "LÀ POTINIÈRE" Parisiana garantit à ses correspondants la plus stricte discrétion ; mais, en AUCUN CAS, le journal ne se chargera de faire parvenir à leur destination les lettres des lecteurs. N'envoyez que des Communiqués ne dépassant pas trente lignes et écrits seulement au recto. Evitez soigneusement les sujets trop scabreux. La Potinière Amoureuse est un piquant échange d'opinions sur tout ce qui, de près ou de loin, touché à l'amour, ainsi qu'à l'amitié, qui parfois en est proche. A 899. — On a déjà parlé dans la Potinière de ce besoin d'aimer qui, chez certains hommes et chez certaines femmes, est quelquefois très impérieux, et qui les conduit vers des aventures qui trop souvent les déçoivent. Ils croyaient aimer. Ils constatent, trop tard, qu'ils se sont trompés. Et, faisant leur examen de conscience, ils incriminent leur cœur trop ardent, leur imagination trop vive. Une lecture que je viens de faire
POTINIÈRE" Parisiana garantit à ses correspondants la plus stricte discrétion ; mais, en AUCUN CAS, le journal ne se chargera de faire parvenir à leur destination les lettres des lecteurs. N'envoyez que des Communiqués ne dépassant pas trente lignes et écrits seulement au recto. Evitez soigneusement les sujets trop scabreux. La Potinière Amoureuse est un piquant échange d'opinions sur tout ce qui, de près ou de loin, touché à l'amour, ainsi qu'à l'amitié, qui parfois en est proche. A 899. — On a déjà parlé dans la Potinière de ce besoin d'aimer qui, chez certains hommes et chez certaines femmes, est quelquefois très impérieux, et qui les conduit vers des aventures qui trop souvent les déçoivent. Ils croyaient aimer. Ils constatent, trop tard, qu'ils se sont trompés. Et, faisant leur examen de conscience, ils incriminent leur cœur trop ardent, leur imagination trop vive. Une lecture que je viens de faire me donne à penser que nos grands élans de tendresse peuvent n'avoir que des causes physiologiques. Ce n'est pas notre âme qu'il faut accuser, mais nos sens, dont nous voulions méconnaître les exigences, parce qu'une éducation pleine de préjugés a faussé notre jugement. Voici, en effet, ce que j'ai trouvé dans le Breton de l'Amour expérimenté du docteur Jules Ouvrier : « Dans une page d'amour, Emile Zola a décrit la lutte organique qui s'établit chez la femme devenue prématurément veuve et dont le sens génésique n'est plus normalement satisfait, et l'éveil des appétits sensoriens chez une fillette qui tombe victime du non-exercice d'une fonction naturelle qui s'atrophie. L'exercice normal des sens est le grand régulateur qui remplace avec avantage les moyens coercifs et préventifs de la médecine : dans l'intérêt de l'hygiène corporelle et intellectuelle de l'humanité, il faut pousser au mariage, qui apporte la santé du corps et de l'âme : connubium sanum sanctumque. Le célibat est un état anti-païen. J'attends des commentaires abondants de cette citation. Un sourire à ronde. LA Liseuse. ** A 899 bis. — Ébouriffée. Vous faites comparaison de la calvitie avec une tête de veau. Sachez bien que seulement les imbéciles et... les
dans le Breton de l'Amour expérimenté du docteur Jules Ouvrier : « Dans une page d'amour, Emile Zola a décrit la lutte organique qui s'établit chez la femme devenue prématurément veuve et dont le sens génésique n'est plus normalement satisfait, et l'éveil des appétits sensoriens chez une fillette qui tombe victime du non-exercice d'une fonction naturelle qui s'atrophie. L'exercice normal des sens est le grand régulateur qui remplace avec avantage les moyens coercifs et préventifs de la médecine : dans l'intérêt de l'hygiène corporelle et intellectuelle de l'humanité, il faut pousser au mariage, qui apporte la santé du corps et de l'âme : connubium sanum sanctumque. Le célibat est un état anti-païen. J'attends des commentaires abondants de cette citation. Un sourire à ronde. LA Liseuse. ** A 899 bis. — Ébouriffée. Vous faites comparaison de la calvitie avec une tête de veau. Sachez bien que seulement les imbéciles et... les femmes ne se sont jamais chauves. D'abord ce sont les intellectuels qui surtout sont chauves. Il est évident que votre père faisait partie de la première catégorie ; autrement, il aurait fait quelque chose de mieux. D'autres hommes sont chauves de bonne heure parce qu'ils ont donné trop de plaisirs aux femmes ! La calvitie vous évoque l'image d'une tête de veau, vous avez alors une très drôle d'imagination ou de conception. Qu'est-ce que votre miroir vous dit quand vous vous y regardez ? Il n'y a rien de plus ridicule au monde, à mon avis, que ces femmes coiffées à la garçonne ; ces femmes qui vont sur les montagnes en pantalons avec leurs skis, les souliers pleins de clous, avec une démarche d'ouvriers d'usine ! Où est donc celle fine féminité d'autrefois ? La dernière mode des chapeaux que portent les femmes, n'est-elle pas ridicule ? Et vous osez encore parler de l'esthétique masculine ! Allez, allez ! — Sale Gamine. Un communiqué que je vous ai adressé n'a pas été publié. Vous devinez, hein ? Ce qu'il contenait ? Pas de compliments, je vous assure. — J'ai lu dans le Journal d'émancipation féminine "Er und sie" un
aux femmes ! La calvitie vous évoque l'image d'une tête de veau, vous avez alors une très drôle d'imagination ou de conception. Qu'est-ce que votre miroir vous dit quand vous vous y regardez ? Il n'y a rien de plus ridicule au monde, à mon avis, que ces femmes coiffées à la garçonne ; ces femmes qui vont sur les montagnes en pantalons avec leurs skis, les souliers pleins de clous, avec une démarche d'ouvriers d'usine ! Où est donc celle fine féminité d'autrefois ? La dernière mode des chapeaux que portent les femmes, n'est-elle pas ridicule ? Et vous osez encore parler de l'esthétique masculine ! Allez, allez ! — Sale Gamine. Un communiqué que je vous ai adressé n'a pas été publié. Vous devinez, hein ? Ce qu'il contenait ? Pas de compliments, je vous assure. — J'ai lu dans le Journal d'émancipation féminine "Er und sie" un article qui m'a fort impressionné. C'est bien la première fois que je m'accorde avec la rédactrice, car vous savez, lecteurs et lectrices, que je suis un adversaire de la femme émancipée. Il s'agit d'un droit que la femme veut avoir, le droit d'accoster un homme, honnêtement, bien entendu. Quand l'homme fait des avances amoureuses à une femme dans le but de l'épouser, il n'est jamais sûr d'être vraiment aimé. La femme veut ce droit pour pouvoir exprimer à son tour ses désirs, ses intentions, elle veut choisir celui qui lui plaît; elle veut manifester son élan envers l'élu. Elle veut choisir. Elle se fera un plaisir de se sacrifier pour lui et sera toujours gentille et dévouée. Elle voudra toujours son bonheur. Un pareil mariage sera certainement heureux. J'attends votre opinion : Modeste Provinciale, Homme aux Rubans verts, HOMÉO, Coeur ulcéré. Maintenant, à mon tour de vous demander un conseil. J'entretiens des relations amoureuses avec une femme depuis six ans. Sa tête n'est ni jolie ni laide, mais son corps est d'une perfection que je n'ai jamais, jamais rencontrée. Sa ligne est d'une pureté absolue. Et je déteste cette femme-là, à cause de son caractère vulgaire, de ses expressions triviales.
fait des avances amoureuses à une femme dans le but de l'épouser, il n'est jamais sûr d'être vraiment aimé. La femme veut ce droit pour pouvoir exprimer à son tour ses désirs, ses intentions, elle veut choisir celui qui lui plaît; elle veut manifester son élan envers l'élu. Elle veut choisir. Elle se fera un plaisir de se sacrifier pour lui et sera toujours gentille et dévouée. Elle voudra toujours son bonheur. Un pareil mariage sera certainement heureux. J'attends votre opinion : Modeste Provinciale, Homme aux Rubans verts, HOMÉO, Coeur ulcéré. Maintenant, à mon tour de vous demander un conseil. J'entretiens des relations amoureuses avec une femme depuis six ans. Sa tête n'est ni jolie ni laide, mais son corps est d'une perfection que je n'ai jamais, jamais rencontrée. Sa ligne est d'une pureté absolue. Et je déteste cette femme-là, à cause de son caractère vulgaire, de ses expressions triviales. Plus de cent fois je l'ai flanqué à la porte, mais elle retourne toujours et moi... chaque fois je suis heureux de la revoir. Chaque fois on passe une vraie nuit de noces, comme lors de notre première rencontre. Le matin, quand elle me quitte, je sens encore les mêmes ardeurs du soir précédent. Socialement elle n'est pas du même bois que moi, de sorte que nous ne pouvons jamais sortir ensemble. Cela ne me permet pas d'alléger ma solitude avec elle. Elle a vingt-huit ans, ne veut pas se marier, elle gagne sa vie elle-même. Elle n'accepte rien de moi. Faudrait-il me débarrasser d'elle ? ALFRED US. A 901er. — Que voulez-vous, Le vieux Monsieur, on n'a jamais pu définir l'amour que. Par l'expression vaporeuse de ceux qui ont essayé (sans y parvenir jamais d'une façon absolue) d'exprimer le sentiment dont ils subissaient l'influence mystérieuse, la question d'âge n'intervient que comme un gage d'équilibre basé sur une expérience plus ou moins viable des apparences de la stabilité, plutôt que sur la vérité et la stabilité des sentiments. Beaucoup d'exemples contradictoires ont d'ailleurs fait brèche dans l'absolutisme de cette théorie. Sait-on au juste pourquoi l'on "aime"? Non, c'est un je