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Et des oiseaux ; ce n’est pas même La strophe aux vers ensorceleurs Des poètes qui nous enchantent, C’est le poème radieux, Le poème exquis que les yeux Nous chantent. Les yeux noirs chantent les éclairs, Les éclairs fougueux brûlants l’oraye, Les épars embrasant les airs, Les passions folles de rare. Les yeux noirs nous chantent la faim Insatiable de caresses, Et l'ardente soif des tendresses Sans fin ! Les yeux bleus au discret sourire, Les yeux de blonde, les yeux bleus Nous chantent les flots onduleux Dont la profondeur nous attire. Ils chantent l'amour envolé Vers l’idéal, divin mensonge. Dans l’azur chastement voilé D’un songe. Bleus, noirs ou verts, les yeux toujours Rediront les chansons divines, Chansons sonores des amours Dont l’aile bat dans nos poitrines, Et le poème radieux Dont les vers troubleurs nous enchantent C'est le poème que les yeux Nous chantent. Léon Philouze fils. LA LÉGENDE DE LA HOUGUE-BYE Mon cher Rédacteur, Puisque vous voulez bien faire appel à mon humble collaboration pour votre numéro spécial destiné à procurer quelques secours aux malheureuses familles atteintes par la catastrophe du Bois, je vous envoie une légende du pays de Jersey. Est-ce bien une légende, recueillie en visitant Pineo’s Tower, ou en parcourant les jolis chemins verts de cette anglo-normande ? Ou ne t’ai-je point rêvée au fond de cette merveilleuse grotte de Piémont, tapissée d’algues et d'émeraudes, au devant de laquelle tombe du haut de la falaise un véritable fleuve aux ondes resplendissantes ? Vous en jugerez. Adonc qu’étoil en ce temps que chevaliers, lance au poing, heaulmte en tête, couraient d’un et d’autre en quête d’aventures. Vivait au pays de Normandie le sire de Paisnel, seigneur d’Hambye. Jeune était, chevalereux et advenant, point tardif à se mouvoir, avec courage plein le cœur. Aussi la dame d’Hambye, très jolie et gracieuse, de toute son âme l’aimait-elle... pas assez toutesfois pour le fixer à ses pieds. Or on apprit en ce temps qu’un dragon horrifique et terrible rampait l’effroi dans toute l’île de Jersey. C’était dragon grand et monstrueux, au pennage cramoisi, vêtu de écailles jaunes, impénétrables comme
Pineo’s Tower, ou en parcourant les jolis chemins verts de cette anglo-normande ? Ou ne t’ai-je point rêvée au fond de cette merveilleuse grotte de Piémont, tapissée d’algues et d'émeraudes, au devant de laquelle tombe du haut de la falaise un véritable fleuve aux ondes resplendissantes ? Vous en jugerez. Adonc qu’étoil en ce temps que chevaliers, lance au poing, heaulmte en tête, couraient d’un et d’autre en quête d’aventures. Vivait au pays de Normandie le sire de Paisnel, seigneur d’Hambye. Jeune était, chevalereux et advenant, point tardif à se mouvoir, avec courage plein le cœur. Aussi la dame d’Hambye, très jolie et gracieuse, de toute son âme l’aimait-elle... pas assez toutesfois pour le fixer à ses pieds. Or on apprit en ce temps qu’un dragon horrifique et terrible rampait l’effroi dans toute l’île de Jersey. C’était dragon grand et monstrueux, au pennage cramoisi, vêtu de écailles jaunes, impénétrables comme acier. Par la famille il semblait, à ce qu’il appert, de la Tarasque de Provence et de la Gargouille de Rouen. La bête s’était d’abord prise aux animaux, qu’elle transgloutissait, puis aux hommes, aux enfants, et par préférence aux jeunes filles dont elle trouvait la chair plus affriolante et savoureuse que baume. Tant, était que l’effroi régnait partout, sans qu’on put bouter remède. Le seigneur d’Hambye, quand apprit ce tel désastre, bien eût voulu ensemblement demeurer et partir : car il aimait sa gentille dame, et très brave il était. Et tel croyait beau de partir, qui pour un peu trouverait bon de rester. Il fit incontinent, en garnissant son cheval, attacha en son heaume son plus beau plumeau blanc, fit adieux à sa dame, et des deux piqua si bien qu’il galoppa jusqu’à la mer. Si, sans vider les arçons, prit place dans sa nasse, n’ayant pour naviguer autre suite ni compagnon que son escuyer fidèle. Autant dire d’icelui qu'il le croyait tel. Mais bien souvent l’apparence n’est que supercherie et futilité. Voir : A la vesprée, ayant abordé en l’île de Jersey, le sire de Paisnel s’enquit du lieu qu’occupait le monstre, quand fut de toute l’île ouïe
que baume. Tant, était que l’effroi régnait partout, sans qu’on put bouter remède. Le seigneur d’Hambye, quand apprit ce tel désastre, bien eût voulu ensemblement demeurer et partir : car il aimait sa gentille dame, et très brave il était. Et tel croyait beau de partir, qui pour un peu trouverait bon de rester. Il fit incontinent, en garnissant son cheval, attacha en son heaume son plus beau plumeau blanc, fit adieux à sa dame, et des deux piqua si bien qu’il galoppa jusqu’à la mer. Si, sans vider les arçons, prit place dans sa nasse, n’ayant pour naviguer autre suite ni compagnon que son escuyer fidèle. Autant dire d’icelui qu'il le croyait tel. Mais bien souvent l’apparence n’est que supercherie et futilité. Voir : A la vesprée, ayant abordé en l’île de Jersey, le sire de Paisnel s’enquit du lieu qu’occupait le monstre, quand fut de toute l’île ouïe une voix qui hautement beuglait et soufflait. Par ce cry gens grandement épouvantés s’enfuyaient effrayés. Mais Paisnel bien délibéré marcha droit au monstre pour l’occire. L’assaut fut terrible... Au premier coup il transperça l’animal au front et lui démembra en telle manière la machoire, si que plus ne ouvrit la gueule. Au second coup lui creva l’œil dextre, et fut vu le monstre en piteux état, chancelant et forvoyant, comme étourdi de mort. Le dragon hurlait, mugissait et gémissait feu par les naseaux ; finalement resta, au troisième coup, époustillé, désorienté et courbatus. Lors voyant son maître descendu à pied et moult embesogné, l’escuyer par derrière se rua vers Paisnel et l’occida félonnement de son poignard. Le seigneur de Hambye étant passé, l’escuyer félon s’en va en grande lamentation et plainte, contant que si au combat on eût été plus brave, le hardi chevalier aurait néanmoins par les coups de la bête passé de vie à trépas. — O pie pour le conquérant, clama la dame, fut-ici quelque vaillant!... Pour moi, plus jamais porterai turban ni gorgière, que raidies et veilles de deuil! Elle demeura pensive, en grande mélancolie, jurant et promettant que de se remarier par elle jamais ne
gueule. Au second coup lui creva l’œil dextre, et fut vu le monstre en piteux état, chancelant et forvoyant, comme étourdi de mort. Le dragon hurlait, mugissait et gémissait feu par les naseaux ; finalement resta, au troisième coup, époustillé, désorienté et courbatus. Lors voyant son maître descendu à pied et moult embesogné, l’escuyer par derrière se rua vers Paisnel et l’occida félonnement de son poignard. Le seigneur de Hambye étant passé, l’escuyer félon s’en va en grande lamentation et plainte, contant que si au combat on eût été plus brave, le hardi chevalier aurait néanmoins par les coups de la bête passé de vie à trépas. — O pie pour le conquérant, clama la dame, fut-ici quelque vaillant!... Pour moi, plus jamais porterai turban ni gorgière, que raidies et veilles de deuil! Elle demeura pensive, en grande mélancolie, jurant et promettant que de se remarier par elle jamais ne serait parlé. À la vêphtié toutes fois l'escuyer dit à la dame: — Ne vous déplaise, noble dame, si je vous transmets les recommandations dernières du seigneur votre maître et époux : « Avant de rendre mon âme à Dieu, a-t-il parlé, je veux récompenser l'escuyer fidèle qui m'a baillé son aide dans l'île de Jersey. Par ma dame qu’il soit prêt pour mari!... » La veuve oyant ces propos en eut grandement d'ennui. Mais si chose est à craindre en cette vie, — après l’offense de Dieu, — je ne veux dire que soit déplaire à son mari défunts. Adonc elle se rangea par obéissance, et sans délaisser aucunement de l'accoutrement de son veuve, il célébra ses et nôtres avec l’escuyer. Puis se retira incontinent en son oratoire, en dessein de prier Dieu. Soudain lui apparut le seigneur son époux qui, de sa main dextre lui montrant sa blessure, lui dit ces paroles : — « Ici apprends la perfidie insigne de ton escuyer. Le félon m’arracha la vie, et plus il croyait t’enlever l’honneur!... » Le lendemain on bailla l’escuyer au gibet par le col. Lors la noble dame vint en l’île de Jersey, y récura le corps
son aide dans l'île de Jersey. Par ma dame qu’il soit prêt pour mari!... » La veuve oyant ces propos en eut grandement d'ennui. Mais si chose est à craindre en cette vie, — après l’offense de Dieu, — je ne veux dire que soit déplaire à son mari défunts. Adonc elle se rangea par obéissance, et sans délaisser aucunement de l'accoutrement de son veuve, il célébra ses et nôtres avec l’escuyer. Puis se retira incontinent en son oratoire, en dessein de prier Dieu. Soudain lui apparut le seigneur son époux qui, de sa main dextre lui montrant sa blessure, lui dit ces paroles : — « Ici apprends la perfidie insigne de ton escuyer. Le félon m’arracha la vie, et plus il croyait t’enlever l’honneur!... » Le lendemain on bailla l’escuyer au gibet par le col. Lors la noble dame vint en l’île de Jersey, y récura le corps du sire de Paisnel, seigneur de Hambye, et lui fit faire honorablement un sépulcre au lieu de la Hougue-Bye que visitent encore les voyagers en cette île. Loïc. PETIT. (Traduit par GROIS) Le vrai soldat n’a sur terre Qu’un trésor, mais sans égal, C’est un mousquet et son verre, Acier pur et fin cristal! À la guerre, à la parade, Son équipage est coquet, Dès qu’il a franc camarade, En son verre une rasade Une balle en son mousquet, Dans l’un, quelques grains de poudre Dans l’autre, un vin chaud et clair, C’est assez pour en découdre ! Le fusil crache la foudre Dont le vin darde l’éclair. Le vrai soldat, etc... II Dans les camps le mousquet brille, C’est le bijou du guerrier, Le verre reste en famille Devant l’âme qui pétille, C’est le joyau du foyer. Mères et filles en larmes, Le mousquet vous dit « Passez! » « Mort! » aux ennemis en armes. Aux amis loin des alarmes, Le verre répond : « Versez! » Le vrai soldat, etc...' III Le fusil garde la couche Et le pays du soldat ; Le verre essuie à sa bouche Les traces de la cartouche Quand il revient du
pur et fin cristal! À la guerre, à la parade, Son équipage est coquet, Dès qu’il a franc camarade, En son verre une rasade Une balle en son mousquet, Dans l’un, quelques grains de poudre Dans l’autre, un vin chaud et clair, C’est assez pour en découdre ! Le fusil crache la foudre Dont le vin darde l’éclair. Le vrai soldat, etc... II Dans les camps le mousquet brille, C’est le bijou du guerrier, Le verre reste en famille Devant l’âme qui pétille, C’est le joyau du foyer. Mères et filles en larmes, Le mousquet vous dit « Passez! » « Mort! » aux ennemis en armes. Aux amis loin des alarmes, Le verre répond : « Versez! » Le vrai soldat, etc...' III Le fusil garde la couche Et le pays du soldat ; Le verre essuie à sa bouche Les traces de la cartouche Quand il revient du combat. Il lègue, à l’heure suprême, Le mousquet à son enfant Et le verre à ceux qu’il aime Pour venir après, lui-même, Pour au pays triomphant. Le vrai soldat, etc... O. de G. Non, il n’était pas dans toute la presqu’île de Rhuys, ce coin privilégié du Morbihan, de tailleur plus occupé que Loëiz Goulven. Sa réputation s’étendait de Saint-Gildas à Saint-Armel. Les fermiers les plus cossus ne portaient que des vêtements taillés et cousus de sa propre main, et pas une payeuse n’aurait voulu marcher à l’autel si Loëiz Goulven n’avait lui-même présidé à sa toilette de mariage, sauf dû sur sa manche gauche les galons d’argent aussi nombreux que les sacs d’écus qu’elle recevait en dot... Aussi, point n’est besoin de demander si Loëiz Goulven était heureux de vivre. Le petit bonhomme, haut de cinq pieds, louche, cagneux, atrocement bossu, ne cessait de remercier le Seigneur de ses dons. Et quels dons! il sifflait comme un merle, chantait comme un rossignol, connaissait les plus belles légendes, les plus beaux temps de toute la Basse-Bretagne; il ne se commettait pas un crime, il ne se nouait pas une intrigue entre filles et garçons qu’il n’en fût le premier averti
plus occupé que Loëiz Goulven. Sa réputation s’étendait de Saint-Gildas à Saint-Armel. Les fermiers les plus cossus ne portaient que des vêtements taillés et cousus de sa propre main, et pas une payeuse n’aurait voulu marcher à l’autel si Loëiz Goulven n’avait lui-même présidé à sa toilette de mariage, sauf dû sur sa manche gauche les galons d’argent aussi nombreux que les sacs d’écus qu’elle recevait en dot... Aussi, point n’est besoin de demander si Loëiz Goulven était heureux de vivre. Le petit bonhomme, haut de cinq pieds, louche, cagneux, atrocement bossu, ne cessait de remercier le Seigneur de ses dons. Et quels dons! il sifflait comme un merle, chantait comme un rossignol, connaissait les plus belles légendes, les plus beaux temps de toute la Basse-Bretagne; il ne se commettait pas un crime, il ne se nouait pas une intrigue entre filles et garçons qu’il n’en fût le premier averti ; pas une fête, pas une noce, un baptême, un enterrement sans lui... Le métier des tailleurs bretons, en un mot. Car la situation du tailleur breton n’est pas celle de tous les tailleurs. On n’estime guère le manieur de ciseaux dans nos campagnes; mais on le craint, et cela lui suffit. Vivant en contact perpétuel avec les femmes, partageant leur repas, car jamais les hommes, sauf aux jours de fêtes, ne voudraient l’admettre à leur table, bafoué, chansonné, ridiculisé, il se venge avec la seule arme qu’il sait manier : la langue. Et Dieu sait si la langue d’un tailleur breton est effilée!... Comme ces démons familiers qui, en Bretagne comme en Écosse, hantent les ruines, peuplent les landes, les eaux des étangs, le tailleur sait tout, voit tout. Loan peut se cacher au fond de son cellier, le tailleur sait le nombre exact des pichets qu’il a vidés pendant que le garçon meunier courtisait sa femme; Perrin peut faire le brave, le dédaigneux; le tailleur peut dire combien il a emprunté au notaire de Sarzeau, et pour quelle somme ses biens sont hypothéqués; Loazic Madec et Laumon Kerruel sont bien tranquilles, les pauvres enfants, pourtant le tailleur connaît
lui suffit. Vivant en contact perpétuel avec les femmes, partageant leur repas, car jamais les hommes, sauf aux jours de fêtes, ne voudraient l’admettre à leur table, bafoué, chansonné, ridiculisé, il se venge avec la seule arme qu’il sait manier : la langue. Et Dieu sait si la langue d’un tailleur breton est effilée!... Comme ces démons familiers qui, en Bretagne comme en Écosse, hantent les ruines, peuplent les landes, les eaux des étangs, le tailleur sait tout, voit tout. Loan peut se cacher au fond de son cellier, le tailleur sait le nombre exact des pichets qu’il a vidés pendant que le garçon meunier courtisait sa femme; Perrin peut faire le brave, le dédaigneux; le tailleur peut dire combien il a emprunté au notaire de Sarzeau, et pour quelle somme ses biens sont hypothéqués; Loazic Madec et Laumon Kerruel sont bien tranquilles, les pauvres enfants, pourtant le tailleur connaît leur rendez-vous dans le chemin creux; enfin, si le père Lecoz ignore ses mésaventures conjugales, le tailleur ne les ignore pas et les raconte complaisamment le soir à la veillée... Un tel homme vaut une gazette. Quoi d’étonnant alors que, dédaigné, méprisé, il soit pourtant celui dont la présence est la plus recherchée, la plus fêtée?... Cependant, depuis quelque temps, Loëiz Goulven paraissait sombre et préoccupé. Il avait perdu toute sa gaîté, les cancans de village ne l’intéressaient plus, et s’il travaillait toujours, c’était, il faut le dire, avec la mine d’un homme prêt à rendre le dernier soupir. Dans les fermes où il travaillait à la journée, les femmes le contemplaient tristement en disant : « Pauvre Loëiz ! pour sûr on lui a jeté un sort... » Mais les gars haussaient les épaules. « Un sort! disaient-ils avec de gros ricanements, un sort!.. Allons donc! Loëiz est amoureux, il veut conduire à l’autel la préférée de son cœur. » Et Loëiz ne protestait pas ! Amoureux ou damné, que lui importait! C’était vrai au fond. Oui, il était amoureux, amoureux de la vie, amoureux des jouissances qu’elle procure, amoureux de toutes les femmes qu’il voyait passer. Et il
la plus recherchée, la plus fêtée?... Cependant, depuis quelque temps, Loëiz Goulven paraissait sombre et préoccupé. Il avait perdu toute sa gaîté, les cancans de village ne l’intéressaient plus, et s’il travaillait toujours, c’était, il faut le dire, avec la mine d’un homme prêt à rendre le dernier soupir. Dans les fermes où il travaillait à la journée, les femmes le contemplaient tristement en disant : « Pauvre Loëiz ! pour sûr on lui a jeté un sort... » Mais les gars haussaient les épaules. « Un sort! disaient-ils avec de gros ricanements, un sort!.. Allons donc! Loëiz est amoureux, il veut conduire à l’autel la préférée de son cœur. » Et Loëiz ne protestait pas ! Amoureux ou damné, que lui importait! C’était vrai au fond. Oui, il était amoureux, amoureux de la vie, amoureux des jouissances qu’elle procure, amoureux de toutes les femmes qu’il voyait passer. Et il portait sa damnation dans son cœur, car la vie libre, indépendante n’était pas faite pour lui, disgracié de tous les dons de la nature; car ces femmes, ces filles qu’il voyait passer le long des sentiers ombreux, qui hantaient ses nuits sans sommeil, elles n’étaient pas pour lui non plus. Qui donc voudrait partager sa misère, accoupler sa radieuse jeunesse, ses vingt ans à sa laideur épouvantable, devenir la femme d’un tailleur? Un proverbe ne dit-il pas qu’il faut neuf tailleurs pour faire un homme? Non, seul il avait vécu, seul il continuerait de vivre jusqu’à ce que la mort le délivre du fardeau si lourd à ses pauvres épaules... Cela datait du mariage de Noëlla, la plus belle fermière de la presqu’île, avec le gros Guillaume Scoarn. Noëlla avait dix-sept ans; Guillaume en avait près de cinquante. Mais il était le plus gros propriétaire du pays, et si sa réputation n’était pas excellente, son passé irréprochable, ses terres étaient libres d’hypothèques et rapportaient gros. A un détour du sentier, Loëiz avait aperçu la noce qui sortait du village. Oh ! la belle chevauchée! En tête, après les joueurs de bombarde et de biniou, Guillaume, rouge comme un soleil couchant,
Qui donc voudrait partager sa misère, accoupler sa radieuse jeunesse, ses vingt ans à sa laideur épouvantable, devenir la femme d’un tailleur? Un proverbe ne dit-il pas qu’il faut neuf tailleurs pour faire un homme? Non, seul il avait vécu, seul il continuerait de vivre jusqu’à ce que la mort le délivre du fardeau si lourd à ses pauvres épaules... Cela datait du mariage de Noëlla, la plus belle fermière de la presqu’île, avec le gros Guillaume Scoarn. Noëlla avait dix-sept ans; Guillaume en avait près de cinquante. Mais il était le plus gros propriétaire du pays, et si sa réputation n’était pas excellente, son passé irréprochable, ses terres étaient libres d’hypothèques et rapportaient gros. A un détour du sentier, Loëiz avait aperçu la noce qui sortait du village. Oh ! la belle chevauchée! En tête, après les joueurs de bombarde et de biniou, Guillaume, rouge comme un soleil couchant, crevant de graisse et d’orgueil, faisait caracoler sa grande jument. Serrée contre lui, belle de ses dix-sept ans, ses cheveux blonds, éparpillés sur son front par la rapidité de la course, Noëlla semblait partager sa joie. Derrière, la famille, les amis, juchés sur des chevaux impossibles, entassés dans des chars-à-banettes, se poursuivaient avec des cris joyeux. Les garçons d’honneur déchargeaient dans les taillis leurs vieux fusils, qui avaient peut-être fait la chouannerie, et dominant tous ces bruits, les binious et les bombardes jouaient sans relâche l’hymne des mariés. Un brillant soleil d’avril, jetait ses clairs rayons sur cette scène joyeuse; au fond, la petite église de campagne dressait fièrement dans les airs son clocher ajouré aux rosaces sculptées et fouillées comme une dentelle de granit; sur le perron, la foule des mendiants aux loques pittoresques se disputait les aumônes. On n’entendait que ce cri : « Longue vie aux mariés !... » Loëiz Goulven traversa lentement cette foule joyeuse, répondant à peine aux quolibets, aux railleries qui, comme toujours, saluaient son arrivée. Cette joie lui faisait mal, et, pour la première fois peut-être, il sentit sa misère. « Longue vie aux mariés! répétait-il. Pourquoi non? Ne sont-ils pas faits l’un
se poursuivaient avec des cris joyeux. Les garçons d’honneur déchargeaient dans les taillis leurs vieux fusils, qui avaient peut-être fait la chouannerie, et dominant tous ces bruits, les binious et les bombardes jouaient sans relâche l’hymne des mariés. Un brillant soleil d’avril, jetait ses clairs rayons sur cette scène joyeuse; au fond, la petite église de campagne dressait fièrement dans les airs son clocher ajouré aux rosaces sculptées et fouillées comme une dentelle de granit; sur le perron, la foule des mendiants aux loques pittoresques se disputait les aumônes. On n’entendait que ce cri : « Longue vie aux mariés !... » Loëiz Goulven traversa lentement cette foule joyeuse, répondant à peine aux quolibets, aux railleries qui, comme toujours, saluaient son arrivée. Cette joie lui faisait mal, et, pour la première fois peut-être, il sentit sa misère. « Longue vie aux mariés! répétait-il. Pourquoi non? Ne sont-ils pas faits l’un pour l’autre? N’a-t-elle pas la jeunesse, la beauté? N’a-t-il pas la fortune?... Oui, ils méritent d’être heureux. » Et un sourire amer crispa sa lèvre, et il sentit le serpent de l’envie le mordre au cœur... « Ainsi, continua-t-il, cet homme, parce qu’il est riche, peut acheter la jeunesse, la beauté; accoupler ses cinquante ans aux dix-sept ans de cette vierge, sa maîtresse adorée aujourd’hui, sa servante demain? Et le ciel bénira ce calcul des hommes? Aux uns tout, aux autres rien. Aux riches les honneurs, la considération; aux pauvres le dédain, les privations, l’isolement... » Guillaume Scoarn, qui n’a eu d’autre peine que de naître, continuera de jouir de la paix de tous les dons du ciel. Epoux d’une jeune femme, il connaîtra bientôt les joies de la famille; aimé, servi, respecté, à son heure dernière, il verra autour de lui ses enfants, et, qui sait? ses petits-enfants peut-être; des mains pieuses fermeront ses yeux; sa mémoire ne périra pas... Tandis que moi?... Ah! si j’étais riche... aucune de ces joies ne me serait refusée... Comme un autre, père, époux, j’aurais des amis, une famille pour me consoler dans la vie, me pleurer quand je ne serai plus... A