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l'accroissement continu des importations de matières premières nécessaires à l'industrie; de ce chef, l'augmentation, pour les sept premiers mois de 1891, ressort à 153 millions sur la période correspondante de l'an dernier. Nous n'avons pas assez de place ici pour entrer dans de plus amples détails; mais les résultats qui précèdent suffisent pour indiquer dans quel sens évolue notre situation commerciale, et pour donner au moins une idée générale de l'accroissement de nos transactions avec l'étranger. ALPHONSE ET GUSTAVE. PETITE CHRONIQUE Le froid nous chasse de Trouville, Les bains de mer sont désertés; Rentrons chez nous, et bien tranquilles Dans les bains de Congo Vaissier Rétrémpons nos corps, délassés Par cette sève juvénile. Louise Parvillet à l'inventeur du roi des savons. Que de femmes qui devraient être rayonnantes de jeunesse et de beauté se voient obligées de se servir d'un épais maquillage pour cacher leur teint flétri, leur épiderme corrodé. C'est payer bien cher une confiance imprudente dans les appels fleuris qui vous ont fait acheter la déception en flacon. Le salut, est dans l' Eau d'albâtre qui revivifie les chairs, reconstitue l'épiderme, donne à la peau flétrie les tons purs de l'albâtre et fait resplendir le visage d'une saine et suave fraîcheur. Par l'Eau d'albâtre, votre beauté reparaît dans sa fleur en répudiant les moyens factices. C'est à croire à un jet inespéré de sève printanière. On ne peut se passer également de la Crème et de la Poudre d'albâtre, complément obligé de l' Eau d'albâtre. La célèbre Léontine Rachel est la démonstration vivante et éloquente du résultat que donnent ces merveilleux produits que l'on trouve maintenant chez Pierre Dentgès, coiffeur de dames, 25, rue Louis-le-Grand. Par son action tonique et aussi par sa saveur agréable, l'Elixir dentifrice des Bn. JJP. Bénédictins de l'Abbaye de Soulac a pris le premier rang parmi les dentifrices. Cet Elixir incomparable blanchit les dents, raffermit les gencives, prévient la carie et donne à la bouche une délicieuse fraîcheur. Son action bienfaisante se complète par l'usage de la Poudre et de la Pâte dentifrice des BR. PP. Bénédictins. Mais, comme pour tout ce qui
et suave fraîcheur. Par l'Eau d'albâtre, votre beauté reparaît dans sa fleur en répudiant les moyens factices. C'est à croire à un jet inespéré de sève printanière. On ne peut se passer également de la Crème et de la Poudre d'albâtre, complément obligé de l' Eau d'albâtre. La célèbre Léontine Rachel est la démonstration vivante et éloquente du résultat que donnent ces merveilleux produits que l'on trouve maintenant chez Pierre Dentgès, coiffeur de dames, 25, rue Louis-le-Grand. Par son action tonique et aussi par sa saveur agréable, l'Elixir dentifrice des Bn. JJP. Bénédictins de l'Abbaye de Soulac a pris le premier rang parmi les dentifrices. Cet Elixir incomparable blanchit les dents, raffermit les gencives, prévient la carie et donne à la bouche une délicieuse fraîcheur. Son action bienfaisante se complète par l'usage de la Poudre et de la Pâte dentifrice des BR. PP. Bénédictins. Mais, comme pour tout ce qui est supérieur, la contrefaçon est à craindre. Aussi faut-il toujours exiger la signature du Prieur Dom Maguelonne, comme garantie d'authenticité. Le seul remède contre l'anémie et l'appauvrissement du sang est le Fer Bravais. La garantie de succès pour l'administration de ce médicament se trouve dans une dose modérée. La grande chaleur occasionne des vertiges et lourdeurs de tête, des syncopes, des digestions pénibles ; vous remédiez facilement à tous ces petits accidents rien qu'avec quelques gouttes d'Alcool de menthe de Hiquet dans un peu d'eau sucrée. — 41, rue Richer. Sur la plage. — Les poils sur les jambes disparaissent en un instant avec le Pilivore qui rend la peau douce, lisse et blanche. (Franco, mandat 20 fr. 85). Dumas, 1, rue J.-J.-Rousseau, Paris. LA VELOURIE est une poudre de riz spéciale préparée au bismuth, d'une action salutaire sur la peau. à laquelle elle donne un aspect beauté et une fraîcheur naturelles. — Ch. FAY, inventeur, 9, rue de la Paix. DEUIL, A LA RELIGIEUSE, 2, rue Tronchet. (Envoi franco.) Grande maison de deuil créée en 1856. (Ne pas confondre.) L'ART D'ÊTRE BELLE. Maison B ALDINI, 3, r. de la Banque, 1er étage. VICHY. Sources de l'État. Célestins grande Grille.
chaleur occasionne des vertiges et lourdeurs de tête, des syncopes, des digestions pénibles ; vous remédiez facilement à tous ces petits accidents rien qu'avec quelques gouttes d'Alcool de menthe de Hiquet dans un peu d'eau sucrée. — 41, rue Richer. Sur la plage. — Les poils sur les jambes disparaissent en un instant avec le Pilivore qui rend la peau douce, lisse et blanche. (Franco, mandat 20 fr. 85). Dumas, 1, rue J.-J.-Rousseau, Paris. LA VELOURIE est une poudre de riz spéciale préparée au bismuth, d'une action salutaire sur la peau. à laquelle elle donne un aspect beauté et une fraîcheur naturelles. — Ch. FAY, inventeur, 9, rue de la Paix. DEUIL, A LA RELIGIEUSE, 2, rue Tronchet. (Envoi franco.) Grande maison de deuil créée en 1856. (Ne pas confondre.) L'ART D'ÊTRE BELLE. Maison B ALDINI, 3, r. de la Banque, 1er étage. VICHY. Sources de l'État. Célestins grande Grille. Hôpital Hauterive. Pastilles digestives aux sels naturels ; boîtes 1 fr., 2 fr. et 5 fr. 8, boulevard Montmartre, Paris. Vente de toutes les eaux minérales naturelles. IRIS AMBRE, parfum de soie pour le mouchoir, Mignot-Doucher, 19. r.Vivienne MOUTARDE GREY-POUPON. Médaille d'Or. Paris, 1889. PLUME PLUME BON BON DRY Exiger Pour L'argent. LA BOURBONNE —Enfants débiles Voies respiratoires MALADIES DE LA PEAU — HUITMES LES SOUS-BRAS KALLISTA sont uniquement prescrits par le Conseil de Médecine Paris, 51, rue du Temple. PARFUMERIE DUSSER Nous recommandons d'une façon particulière à nos lectrices les produits de cette maison, l'une des plus anciennes de Paris, et qui a conservé le secret de quelques recettes vraiment merveilleuses. La Poudre Charmeresse, la Crème de la Mecque, la Crème Mousseuse, et l'Eau Rose parfaite, la Lotion Circassane, la Pommade, la Jabonnette, la Huile Douceuse pour la chevelure, etc., sont des préparations réellement efficaces et qui réalisent le vrai légitime de toute science digne de ce nom : « Embellir et déjouer ». Nous engageons ainsi nos lectrices à écrire à la maison Dusser (1, r. J.-J. Rousseau, Paris) et en se recommandant du journal, elles seront particulièrement bien traitées. Assise sur un pliant, Raphaële Megève brosse virilement
Pour L'argent. LA BOURBONNE —Enfants débiles Voies respiratoires MALADIES DE LA PEAU — HUITMES LES SOUS-BRAS KALLISTA sont uniquement prescrits par le Conseil de Médecine Paris, 51, rue du Temple. PARFUMERIE DUSSER Nous recommandons d'une façon particulière à nos lectrices les produits de cette maison, l'une des plus anciennes de Paris, et qui a conservé le secret de quelques recettes vraiment merveilleuses. La Poudre Charmeresse, la Crème de la Mecque, la Crème Mousseuse, et l'Eau Rose parfaite, la Lotion Circassane, la Pommade, la Jabonnette, la Huile Douceuse pour la chevelure, etc., sont des préparations réellement efficaces et qui réalisent le vrai légitime de toute science digne de ce nom : « Embellir et déjouer ». Nous engageons ainsi nos lectrices à écrire à la maison Dusser (1, r. J.-J. Rousseau, Paris) et en se recommandant du journal, elles seront particulièrement bien traitées. Assise sur un pliant, Raphaële Megève brosse virilement une grande toile où, dans une mer verte comme ses yeux, tombe un soleil sanglant, tandis que sur le sable, vautrées, la tête abritée par de larges ombrelles bises, Paul le Vairaud, Julia de Glèves et Serena Clarens causent. PAULE, s'étirant. — Ça avance, le chef-d'œuvre. BAPIILLE. — Mais oui... assez. JULIA. — Ce qui est agréable avec Raphaële, c'est que, lorsqu'elle travaille, elle ne fait pas de poussière... elle est si tranquille sur son petit pliant... elle est bien sage. Ce n'est pas comme le père Fortin, quand il a fait mon portrait : après chaque séance, j'étais littéralement brisée. SERENA. — Il vous faisait trop longtemps garder la pose ? JULIA. — Non, ce n'est pas ça ; mais à chaque coup de pinceau qu'il donnait, il clignait de l’œil, il penchait la tête, il s'accablait de sarcasmes ou de louanges, il reculait de dix pas, quelquefois de quinze, pour mieux juger de l'effet, si bien qu'en fin de compte, j'imagine qu'il a usé plus de chaussures que de couleurs. SERENA. — Vous a-t-il réussie au moins ? JULIA. — Me réussir ? Plutôt la mort !... j'ai l'air d'un vieux tragédien. RAPHAËLE. — Vous exagérez. JULIA. —
assez. JULIA. — Ce qui est agréable avec Raphaële, c'est que, lorsqu'elle travaille, elle ne fait pas de poussière... elle est si tranquille sur son petit pliant... elle est bien sage. Ce n'est pas comme le père Fortin, quand il a fait mon portrait : après chaque séance, j'étais littéralement brisée. SERENA. — Il vous faisait trop longtemps garder la pose ? JULIA. — Non, ce n'est pas ça ; mais à chaque coup de pinceau qu'il donnait, il clignait de l’œil, il penchait la tête, il s'accablait de sarcasmes ou de louanges, il reculait de dix pas, quelquefois de quinze, pour mieux juger de l'effet, si bien qu'en fin de compte, j'imagine qu'il a usé plus de chaussures que de couleurs. SERENA. — Vous a-t-il réussie au moins ? JULIA. — Me réussir ? Plutôt la mort !... j'ai l'air d'un vieux tragédien. RAPHAËLE. — Vous exagérez. JULIA. — Pas du tout... je ressemble à Talleyrand dans "La Passion"... parfaitement... le rôle de Judas. PAULE. — Petite fenêtre qui a trahi Notre-Seigneur... Ecoutez, Raphaële, je vous admire de pouvoir travailler d'un temps pareil. Quant à moi, pour rien au monde, je n'écrirais une ligne aujourd'hui... je n'ai même pas la force de fumer. JULIA. — Vous êtes très paresseuse. PAULE. — Oui, et pourtant je dois livrer mon roman à mon éditeur pour la rentrée d'octobre. JULIA. — Vous êtes très paresseuse, c'est comme moi... je devrais apprendre mon rôle ; mon auteur me l'a envoyé il y a plus de quinze jours et je ne l'ai encore lu que deux fois, et c'est un rôle de deux mille lignes, au moins. SERENA. — C'est quelque chose. JULIA. — Je crois bien... c'est-à-dire que je porterai toute la pièce sur mes épaules. RAPHAËLE. — Elle ne s'embêtera pas, la pièce. PAULE. Que voulez-vous ? au bord de la mer, des femmes comme nous ne peuvent être que végétatives et contemplatives. Voyons, n'est-ce pas exquis d'être là, étalées, avec un bon soleil dans le dos, comme des Turcs, et de penser vaguement, en regardant la mer très grande, au bercement
la force de fumer. JULIA. — Vous êtes très paresseuse. PAULE. — Oui, et pourtant je dois livrer mon roman à mon éditeur pour la rentrée d'octobre. JULIA. — Vous êtes très paresseuse, c'est comme moi... je devrais apprendre mon rôle ; mon auteur me l'a envoyé il y a plus de quinze jours et je ne l'ai encore lu que deux fois, et c'est un rôle de deux mille lignes, au moins. SERENA. — C'est quelque chose. JULIA. — Je crois bien... c'est-à-dire que je porterai toute la pièce sur mes épaules. RAPHAËLE. — Elle ne s'embêtera pas, la pièce. PAULE. Que voulez-vous ? au bord de la mer, des femmes comme nous ne peuvent être que végétatives et contemplatives. Voyons, n'est-ce pas exquis d'être là, étalées, avec un bon soleil dans le dos, comme des Turcs, et de penser vaguement, en regardant la mer très grande, au bercement des petites vagues ? Et ce soleil qui laisse dans l'eau, en se couchant, une traînée toute scintillante... on dirait une grosse pièce d'or dont la mer ferait la monnaie. Comment voulez-vous qu'on travaille devant ces choses merveilleuses ? Je ne sais pas si vous êtes comme moi : un beau spectacle m'évoque toujours les vers d'un poète qui l'a chanté. Par exemple, un coucher de soleil comme celui-là m'évoque ce vers : Les couchants sont couleur de topaze et de cuivre. Vous comprenez ? SERENA. — Oh ! parfaitement. JULIA v. — C'est très curieux ce que vous dites là, ma chère : j'ai absolument la même sensation. Ainsi, tenez, pour rentrer chez vous, Serena, on passe devant un gros arbre tordu... au bord d'une route... et par des soirs comme aujourd'hui, après une journée accablante, quand je passe auprès de mon arbre, je me récite les vers de Victor Hugo : ... Et l'arbre de la route Secoue au vent du soir la poussière du jour. C'est comme lorsque j'étais en Savoie, l'année dernière, chaque fois que je voyais au détour d'un bois, à mi-flanc d'une montagne, une de ces cabanes comme il y en a tant, avec
beau spectacle m'évoque toujours les vers d'un poète qui l'a chanté. Par exemple, un coucher de soleil comme celui-là m'évoque ce vers : Les couchants sont couleur de topaze et de cuivre. Vous comprenez ? SERENA. — Oh ! parfaitement. JULIA v. — C'est très curieux ce que vous dites là, ma chère : j'ai absolument la même sensation. Ainsi, tenez, pour rentrer chez vous, Serena, on passe devant un gros arbre tordu... au bord d'une route... et par des soirs comme aujourd'hui, après une journée accablante, quand je passe auprès de mon arbre, je me récite les vers de Victor Hugo : ... Et l'arbre de la route Secoue au vent du soir la poussière du jour. C'est comme lorsque j'étais en Savoie, l'année dernière, chaque fois que je voyais au détour d'un bois, à mi-flanc d'une montagne, une de ces cabanes comme il y en a tant, avec des toits à pentes très raides, vous savez, à cause de la neige, je me récitais un vers du Petit Savoyard : Pourtant du toit aigu sort, un peu de fumée. PAULE. — C'est curieux. SERENA. — Pas du tout : nous avons le culte du Beau ; c'est notre religion en somme, et devant un coucher de soleil, un arbre tordu ou une masure pittoresque, nous récitons notre vers comme les dévotes se signent ou disent une prière en passant devant une chapelle ou une croix. RAPHAËLE. — Dites donc, Paule, est-ce que votre amie, la comtesse d'Ugine, n'est pas justement en Savoie, en ce moment... du côté de Saint-Gervais, je crois. PAULE. — Oui, j'ai reçu une lettre d'elle ce matin. RAPHAËLE. — Est-elle enthousiaste... car c'est un pays des dieux. PAULE. — Elle ? allons donc ! Elle voyage comme une malle : elle monte dans un wagon, elle en descend, elle s'enferme dans des chambres d'hôtel. Quant aux lacs, aux forêts, aux montagnes, elle en ignore. SERENA. — Quelle brute ! PAULE, indulgent, — Non, c'est une femme du monde, voilà tout. Et puis, la pauvre, elle n'est plus toute jeune. Songez que c'est en 1865
religion en somme, et devant un coucher de soleil, un arbre tordu ou une masure pittoresque, nous récitons notre vers comme les dévotes se signent ou disent une prière en passant devant une chapelle ou une croix. RAPHAËLE. — Dites donc, Paule, est-ce que votre amie, la comtesse d'Ugine, n'est pas justement en Savoie, en ce moment... du côté de Saint-Gervais, je crois. PAULE. — Oui, j'ai reçu une lettre d'elle ce matin. RAPHAËLE. — Est-elle enthousiaste... car c'est un pays des dieux. PAULE. — Elle ? allons donc ! Elle voyage comme une malle : elle monte dans un wagon, elle en descend, elle s'enferme dans des chambres d'hôtel. Quant aux lacs, aux forêts, aux montagnes, elle en ignore. SERENA. — Quelle brute ! PAULE, indulgent, — Non, c'est une femme du monde, voilà tout. Et puis, la pauvre, elle n'est plus toute jeune. Songez que c'est en 1865 qu'elle a battu son plein... SERENA. — Elle l'a battu, oui, aussi il se venge rudement. Je l'ai vue dernièrement à Paris, le soir du Grand Prix, à un bal chez Kirscher. Elle avait une robe de satin paille avec des glycines. RAPHAËLE. — Oh ! ma chère ! J'te vas tuer. SERENA. — Et elle était entourée d'une douzaine de petits jeunes gens qui se fichaient d'elle, naturellement ; mais elle ne s'en apercevait pas. Elle avait l'air d'une dame patronne qui ferait une quête d'hommages et de polissonneries : Madame d'Ugine, qui vous sera reconnaissante de la moindre offense... C'était à pleurer. PAULE. — Le fait est que je ne sais rien de plus navrant que le spectacle de notre décrépitude. Il faut savoir abdiquer, et l'on a beau se teindre les cheveux, remplacer les dents, combler les petits creux qu'on a dans la peau, personne n'est dupé... pas même nous. RAPHAËLE. C'est ce qui vous trompe : croyez-vous que la mère d'Ugine se voie comme elle est? Les vieux poètes prétendent que le cœur est toujours jeune, et les vieilles coquettes se disent que les cuisses sont toujours blanches... car ça ne se ride pas par là.
vas tuer. SERENA. — Et elle était entourée d'une douzaine de petits jeunes gens qui se fichaient d'elle, naturellement ; mais elle ne s'en apercevait pas. Elle avait l'air d'une dame patronne qui ferait une quête d'hommages et de polissonneries : Madame d'Ugine, qui vous sera reconnaissante de la moindre offense... C'était à pleurer. PAULE. — Le fait est que je ne sais rien de plus navrant que le spectacle de notre décrépitude. Il faut savoir abdiquer, et l'on a beau se teindre les cheveux, remplacer les dents, combler les petits creux qu'on a dans la peau, personne n'est dupé... pas même nous. RAPHAËLE. C'est ce qui vous trompe : croyez-vous que la mère d'Ugine se voie comme elle est? Les vieux poètes prétendent que le cœur est toujours jeune, et les vieilles coquettes se disent que les cuisses sont toujours blanches... car ça ne se ride pas par là. Est-ce vrai? Et d'ailleurs, qu'importe au flacon, pourvu qu'il ait l'ivresse! Grand silence. A l'horizon, le soleil va disparaître une fraîcheur monte de la mer. PAULE. — Est-ce calme, hein? Est-on assez loin de Paris, loin de tout! JULIA. — Oh! pas tant qu'on le croit. C'est étonnant comme le monde est petit. Nous nous croyons bien seules dans ce village perdu où Serena a découvert par hasard une maison, et où il n'y a ni hôtel ni casino, Dieu merci! Nous nous croyons seules, n'est-ce pas? PAULE. — Oui... eh bien? JULIA. — Eh bien, devinez qui j'ai rencontré ce matin? PAULE. — Je ne sais pas, moi... M. Carnot? RAPHAËLE. — Coquelin Cadet? JULIA. — J'ai rencontré Montnoch. PAULE. — Pas possible. JULIA. — Mais oui. Figurez-vous que ce matin, en allant prendre mon bain, je vois venir au-devant de moi un monsieur en complet de flanelle blanche, cravate rouge à pois, ceinture large de dix doigts au moins; je me dis : « Fichtre! voilà un personnage rudement envoyé pour Trou-sur-Mer, » et, à quelques pas, je reconnais Montnoch. SERENA. — Quel vieux coq cubil!... il est toujours habillé d'une façon aussi grotesque. PAULE. — Mais qu'est-ce
monde est petit. Nous nous croyons bien seules dans ce village perdu où Serena a découvert par hasard une maison, et où il n'y a ni hôtel ni casino, Dieu merci! Nous nous croyons seules, n'est-ce pas? PAULE. — Oui... eh bien? JULIA. — Eh bien, devinez qui j'ai rencontré ce matin? PAULE. — Je ne sais pas, moi... M. Carnot? RAPHAËLE. — Coquelin Cadet? JULIA. — J'ai rencontré Montnoch. PAULE. — Pas possible. JULIA. — Mais oui. Figurez-vous que ce matin, en allant prendre mon bain, je vois venir au-devant de moi un monsieur en complet de flanelle blanche, cravate rouge à pois, ceinture large de dix doigts au moins; je me dis : « Fichtre! voilà un personnage rudement envoyé pour Trou-sur-Mer, » et, à quelques pas, je reconnais Montnoch. SERENA. — Quel vieux coq cubil!... il est toujours habillé d'une façon aussi grotesque. PAULE. — Mais qu'est-ce qu'il venait faire ici? JULIA. Ah! voilà: il est à côté, à Snob-les-Bains, et il venait me demander mon gracieux concours pour un grand concert qu'il organise au profit de veuves de matelots qui ont été noyés, je crois... et après il y aura un bal très accléré. RAPHAËLE. — Vous irez? JULIA. Je ne peux guère faire autrement... une œuvre de bienfaisance. SERENA. — Ça me navre, cette charité à flonflons. J'ai connu une vieille dame très charitable et très puritaine en même temps, et qui ne menait ses filles qu'aux bals donnés à l'occasion d'une catastrophe, de sorte que, lorsque les petites entendaient crier un grand incendie, une inondation importante ou une rencontre de trains suivie de victimes, elles battaient des mains en disant : « Chouette! on va danser. » PAULE. — Au fait, si c'est Montnoch qui organise ce concert, Maria Caviarjina va chanter. RAPHAËLE. — Pourquoi? PAULE. — Parce que c'est sa maîtresse. JULIA. — On le dit. PAULE. — En tout cas, je les ai vus souvent ensemble, cet hiver... il lui faisait carrément la cour. RAPHAËLE. — Il fait la cour à toutes les femmes... il me l'a faite à moi, à Serena
Vous irez? JULIA. Je ne peux guère faire autrement... une œuvre de bienfaisance. SERENA. — Ça me navre, cette charité à flonflons. J'ai connu une vieille dame très charitable et très puritaine en même temps, et qui ne menait ses filles qu'aux bals donnés à l'occasion d'une catastrophe, de sorte que, lorsque les petites entendaient crier un grand incendie, une inondation importante ou une rencontre de trains suivie de victimes, elles battaient des mains en disant : « Chouette! on va danser. » PAULE. — Au fait, si c'est Montnoch qui organise ce concert, Maria Caviarjina va chanter. RAPHAËLE. — Pourquoi? PAULE. — Parce que c'est sa maîtresse. JULIA. — On le dit. PAULE. — En tout cas, je les ai vus souvent ensemble, cet hiver... il lui faisait carrément la cour. RAPHAËLE. — Il fait la cour à toutes les femmes... il me l'a faite à moi, à Serena aussi... PAULE. — S'il fait la cour à tout le monde, il s'occupe certainement de son jardin à elle. (on rit.) SERENA. — Est-elle inconvenante, cette Paule. RAPHAËLE. — C'est une petite fille bien dissipée. PAULE. — Maria Caviarjina... est-elle vraiment russe? SERENA. — Je ne crois pas: vous savez, depuis quelque temps, c'est très chic d'être slave, et il va y avoir d'ici peu un tas de gens qui se diront Russes et qui ne seront que... — Des lussoeurs. SERENA. Précisément. Savez-vous qui chantera à ce concert? JULIA. — Je n'ai pas très bien compris ce qu'il m'a raconté, le vieux, à ce propos. PAULE. — Le fait est que, quand il parle, il a toujours l'air de sucer du caramel. JULIA. — J'ai pourtant cru comprendre qu'il y aurait Mme de Surledo. SERENA. — Comment, elle chante toujours! Elle me fait l'effet de ces pinsons à qui on a crevé les yeux et qui chantent jusqu'à ce qu'ils claquent. Elle ferait bien mieux de s'occuper de ses filles. RAPHAËLE. — Oui, à ce qu'il paraît qu'elles sont remarquablement mal élevées. SERENA. — Mais à un point que vous ne sauriez croire: elles connaissent les amants de leur
depuis quelque temps, c'est très chic d'être slave, et il va y avoir d'ici peu un tas de gens qui se diront Russes et qui ne seront que... — Des lussoeurs. SERENA. Précisément. Savez-vous qui chantera à ce concert? JULIA. — Je n'ai pas très bien compris ce qu'il m'a raconté, le vieux, à ce propos. PAULE. — Le fait est que, quand il parle, il a toujours l'air de sucer du caramel. JULIA. — J'ai pourtant cru comprendre qu'il y aurait Mme de Surledo. SERENA. — Comment, elle chante toujours! Elle me fait l'effet de ces pinsons à qui on a crevé les yeux et qui chantent jusqu'à ce qu'ils claquent. Elle ferait bien mieux de s'occuper de ses filles. RAPHAËLE. — Oui, à ce qu'il paraît qu'elles sont remarquablement mal élevées. SERENA. — Mais à un point que vous ne sauriez croire: elles connaissent les amants de leur mère. RAPHAËLE. — Elles ferment les yeux. SERENA. — Elles les ouvrent au contraire, le plus grands qu'elles peuvent; je vous assure qu'elles savent très bien de quoi il retourne. Et roublardes, et vicieuses! Elles ont une amie qui s'est mariée dernièrement, et le fiancé était surtout en éblouissement devant la candeur de la petite; alors elles s'amusaient à chercher ensemble des naïvetés que l'autre répétait au pauvre garçon dans leur tête-à-tête, en sorte qu'il était ravi. Et comme, un jour, la petite racontait que son fiancé avait voulu l'embrasser, ses amies lui ont dit : « S'il te redemande ça, il faudra lui répondre: « Oh! non, il ne nous resterait plus rien pour quand nous serons mariés! » PAULE. — Elle est bonne... Si j'avais été une jeune fille dans ce goût-là, ce que maman m'aurait enfermée souvent dans ma chambre avec un nommé Pain sec. Petit silence. RAPHAËLE. — Qu'est-ce que vous allez leur dire à ce concert, Julia? JULIA. — La Vague, naturellement, et, si on me redemande quelque chose, les Lamentations de Diane; mais Serena ne veut pas me les donner. SERENA. — Mais, ma chère, ça n'est pas terminé. PAULE. — Quelle blagueuse! vous