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étaient du nombre. — On appellera les bacheliers en cas de besoin, dit le responsable nain, mais nous tenons à avertir ceux qui attendent qu'on a déjà choisi trente employés; hier et donc ils n'ont pas beaucoup de chances... — C'est honteux, dit Albert assez haut, mais il pénétrait tout de même, et n'entendait pas le murmure des gens de la queue qui enflait en fureur. Tout d'abord, avant d'examiner leurs cas un à un, on leur présenta les conditions : elles étaient plutôt sévères : il fallait être d'une absolue moralité, répondre à un questionnaire semi-religieux, connaître toutes les règles de la politesse, etc... Certains murmuraient, avaient l'air de vouloir se plaindre. Alors le directeur nain prononça : — Encore des amateurs de grève qui viennent pleurer pour avoir du travail ! — Pleure donc toi-même ! Alors on vit Mule, le défenseur éloquent des méthodes d'autoritarisme et de propagande saisir un encrier sur la table et le lui jeter en pleine figure ; lui qui tout à l'heure avait l'air de ne pas être révolté du tout, mais il réfléchissait.. Le petit responsable ne fit pas un geste pour appeler un agent ; mais il tira son mouchoir pour essuyer ses grandes larmes noires. Et Mule sortit dignement, lentement, comme un acteur qui a réussi sa scène, et Albert le suivait, la joie et l'admiration au cœur : — Et que penses-tu maintenant de la publicité fracassante ? songes-tu toujours à exploiter l'âme des petits hommes ? à les transformer en pantins grâce à des injections d'idées, de désirs ? Mule ne répondait pas : il réfléchissait. Les postulants de la queue de tout à l'heure avaient plus envie de briser les glaces des « New » que de regagner leur maison à travers les rues sans espérance. Ils avaient fini par comprendre le merveilleux truc de publicité, le sketch d'ardillas vers le guichet de l'espoir, oubliaient qu'il gelait. Les clients entraient tous aux New Galeries, raisonnant que si elles réclamaient du personnel c'est qu'elles vendaient de plus en plus, et que si elles vendaient de plus en
pour essuyer ses grandes larmes noires. Et Mule sortit dignement, lentement, comme un acteur qui a réussi sa scène, et Albert le suivait, la joie et l'admiration au cœur : — Et que penses-tu maintenant de la publicité fracassante ? songes-tu toujours à exploiter l'âme des petits hommes ? à les transformer en pantins grâce à des injections d'idées, de désirs ? Mule ne répondait pas : il réfléchissait. Les postulants de la queue de tout à l'heure avaient plus envie de briser les glaces des « New » que de regagner leur maison à travers les rues sans espérance. Ils avaient fini par comprendre le merveilleux truc de publicité, le sketch d'ardillas vers le guichet de l'espoir, oubliaient qu'il gelait. Les clients entraient tous aux New Galeries, raisonnant que si elles réclamaient du personnel c'est qu'elles vendaient de plus en plus, et que si elles vendaient de plus en plus, c'est qu'elles faisaient d'immenses progrès, que tout était chez elles meilleur et moins cher, et négligeaient les « Barboteaux », dont le directeur s'arrachait les cheveux. En battant la semelle sur place ils discutaient les marques de chaussures. Albert racontait, enthousiaste : — Vois-tu comme c'est beau ; nous qu'on leur avait fait jouer gratuitement. Une grande partie d'entre eux se dispersaient silencieusement. Mule ne parlait toujours pas, mais avec Albert il se mêlait à ceux qui au lieu de se battre, de crier, de se détester les uns les autres, parlaient posément, réfléchissaient, cherchant comment en s'unissant, ils pourraient répondre à cette attaque, à ce jeu du patron : — Vois-tu, Mule, disait Albert, c'est cela l'épopée de notre temps : cette grande lutte de petits efforts sur tout le corps de la terre, et non le destin de Rockefeller, de Citroën... Paris, vu par un poète: CHARLES VIDRAC LE PONT DES Regardons-le, avant qu'il disparaisse ! Ce n'est pas qu'il soit particulièrement beau, avec ses tabliers garnis de cerceaux. Mais du Pont des Arts, on goûte l'élégance de ses trois arches, on le voit communier, à droite avec un majestueux bouquet d'arbres, lequel communie avec le ciel;
qu'on leur avait fait jouer gratuitement. Une grande partie d'entre eux se dispersaient silencieusement. Mule ne parlait toujours pas, mais avec Albert il se mêlait à ceux qui au lieu de se battre, de crier, de se détester les uns les autres, parlaient posément, réfléchissaient, cherchant comment en s'unissant, ils pourraient répondre à cette attaque, à ce jeu du patron : — Vois-tu, Mule, disait Albert, c'est cela l'épopée de notre temps : cette grande lutte de petits efforts sur tout le corps de la terre, et non le destin de Rockefeller, de Citroën... Paris, vu par un poète: CHARLES VIDRAC LE PONT DES Regardons-le, avant qu'il disparaisse ! Ce n'est pas qu'il soit particulièrement beau, avec ses tabliers garnis de cerceaux. Mais du Pont des Arts, on goûte l'élégance de ses trois arches, on le voit communier, à droite avec un majestueux bouquet d'arbres, lequel communie avec le ciel; et comme le Louvre est de la partie, tout s'arrange et non sans beauté. En somme, sans déparer du tout le paysage, il lui apporte le moins qu'on puisse attendre d'un pont : une souple ossature, des lignes fermes, quelques valeurs soutenues qui donnent à l'eau sa vie et sa qualité. C'est du Pont des Saints-Pères que, naguère, on pouvait assister à l'appareillage d'un vrai cargo, qui allait à Londres. Ce bâtiment avait bien deux mâts qui se couchaient comme ceux des péniches et une cheminée qui s'inclinait, docile comme celle d'un simple remorqueur, au passage des ponts. Mais c'était incontestablement un navire ; il allait sur la mer. — Ce qu'il est grand, disait l'enfant. — Eh bien, prononçait le père qui avait été au Havre, si tu le voyais à côté d'un transatlantique, tu le prendrais pour une barque. — Quoi ! s'étonnait la femme, un bateau pas plus grand que ça peut tenir la mer ? — Oh ! c'est déjà un bon petit paquebot, protestait le mari. On n'imagine pas comme un bateau qui est sur le point de partir et est long à se décider. J'ai vu des télégraphistes et des clercs d'huissier abandonner leur
qualité. C'est du Pont des Saints-Pères que, naguère, on pouvait assister à l'appareillage d'un vrai cargo, qui allait à Londres. Ce bâtiment avait bien deux mâts qui se couchaient comme ceux des péniches et une cheminée qui s'inclinait, docile comme celle d'un simple remorqueur, au passage des ponts. Mais c'était incontestablement un navire ; il allait sur la mer. — Ce qu'il est grand, disait l'enfant. — Eh bien, prononçait le père qui avait été au Havre, si tu le voyais à côté d'un transatlantique, tu le prendrais pour une barque. — Quoi ! s'étonnait la femme, un bateau pas plus grand que ça peut tenir la mer ? — Oh ! c'est déjà un bon petit paquebot, protestait le mari. On n'imagine pas comme un bateau qui est sur le point de partir et est long à se décider. J'ai vu des télégraphistes et des clercs d'huissier abandonner leur place au parapet du pont après une demi-heure d'attente vaine. Et pour les voir, il fallait que je fusse là moi-même. Ce cargo direct Paris-Londres n'accoste plus quai du Louvre, mais quai d'Austerlitz. Les marchandises, entassées sur la berge, étaient sans doute trop souvent noyées par les crues. Aussi bien, le Pont des Saints-Pères n'est pas un pont pour les badauds : La moitié des taxis et des autobus qui dégringolent la rue de Clichy ou la rue Blanche, la rue Claude-Bernard ou la rue de Rennes, s'en vont lui demander de leur faire passer la Seine. ils ne sont pas les seuls. Il a bon dos; quel surmenage ! Les véhicules vont bout à bout, dans les deux sens et au pas, leur moteur exaspéré. De sorte que sur le pont des Saints-Pères, pour que le temps soit maussade, le piéton ne cesse pas au fleuve : Il regarde à tête des autobus. Fascisme et Culture ALEX LESKOSCHEK, le peintre emprisonné par Jean-Maurice HERRMANN Le dictateur a peur de la culture. Le dictateur hait l'art. Obscurément, il sent dans la pensée créatrice individuelle un domaine qui lui échappe, un royaume où il perd son pouvoir. Aussi le fascisme s'est-il
le Pont des Saints-Pères n'est pas un pont pour les badauds : La moitié des taxis et des autobus qui dégringolent la rue de Clichy ou la rue Blanche, la rue Claude-Bernard ou la rue de Rennes, s'en vont lui demander de leur faire passer la Seine. ils ne sont pas les seuls. Il a bon dos; quel surmenage ! Les véhicules vont bout à bout, dans les deux sens et au pas, leur moteur exaspéré. De sorte que sur le pont des Saints-Pères, pour que le temps soit maussade, le piéton ne cesse pas au fleuve : Il regarde à tête des autobus. Fascisme et Culture ALEX LESKOSCHEK, le peintre emprisonné par Jean-Maurice HERRMANN Le dictateur a peur de la culture. Le dictateur hait l'art. Obscurément, il sent dans la pensée créatrice individuelle un domaine qui lui échappe, un royaume où il perd son pouvoir. Aussi le fascisme s'est-il partout attaché à frapper les esprits libres qui faisaient la grandeur du pays et constituaient son apport à la civilisation humaine et éternellement internationale, elle ! Le fascisme bigot d'Autriche n'a pas échappé à la règle commune. Une de ses plus innocentes victimes est le peintre Axel Leskoschek, à l'heure actuelle encore retenu prisonnier illégalement. Axel Leskoschek — de son vrai nom Albert von Leskoschek — a 48 ans. Originaire de Graz, fils d'un officier supérieur, il faillit suivre la carrière de son père. Mobilisé en 1914, il fut deux fois blessé, dont la dernière à la tête, qui faillit être mortelle et dont il souffre encore. Il revint de la guerre résolument pacifiste et se mit à militer dans les partis d'extrême gauche. Jusqu'aux jours tragiques de février 1934, il était critique d'art du Journal socialiste de Graz, l'Arbeiterwille. La bourgeoisie ne pardonne pas à ceux de ses fils qui, entraînés par leur cœur et leur raison, passent de l'autre côté de la barricade. Axel Leskoschek fut emprisonné dès le début de la dictature. Détenu d'abord par « mesure administrative », il fut ensuite condamné à trois mois de prison pour avoir usé d'un passeport irrégulier et emprisonné à
actuelle encore retenu prisonnier illégalement. Axel Leskoschek — de son vrai nom Albert von Leskoschek — a 48 ans. Originaire de Graz, fils d'un officier supérieur, il faillit suivre la carrière de son père. Mobilisé en 1914, il fut deux fois blessé, dont la dernière à la tête, qui faillit être mortelle et dont il souffre encore. Il revint de la guerre résolument pacifiste et se mit à militer dans les partis d'extrême gauche. Jusqu'aux jours tragiques de février 1934, il était critique d'art du Journal socialiste de Graz, l'Arbeiterwille. La bourgeoisie ne pardonne pas à ceux de ses fils qui, entraînés par leur cœur et leur raison, passent de l'autre côté de la barricade. Axel Leskoschek fut emprisonné dès le début de la dictature. Détenu d'abord par « mesure administrative », il fut ensuite condamné à trois mois de prison pour avoir usé d'un passeport irrégulier et emprisonné à nouveau au début de 1936. Sa peine est purgée depuis longtemps, mais il est toujours retenu au camp de concentration de Woellersdorf pour le même délit ! La peine fut, prolongée par « mesure de police », Depuis le 7 février 1937, il est détenu sans même qu'on invoque un motif ! Axel Leskoschek, élève de l'aquafortiste Sehmutzer, puis de l'Académie de Munich, jouit d'une réputation bien méritée comme dessinateur et graveur sur bois. Ses illustrations de livres furent très remarquées. Il réalisa également d'intéressants décors de théâtre, notamment au théâtre d'Augsbourg, où il travailla plusieurs années. Son talent s'est peu à peu dégagé de ses diverses disciplines pour s'exprimer avec un rare bonheur dans l'aquarelle. Ses oeuvres, qu'il s'agisse de paysages traités avec une très fine sensibilité ou au contraire de saisissantes compositions symboliques et fantastiques à la couleur puissante révèlent un tempérament d'artiste de premier ordre. Ses dessins purs et profonds montrent que sa technique et sa clarté de vision sont à la hauteur de ses dons et laissent entrevoir les riches possibilités de sa carrière future. Mais ce grand blessé croupit dans un camp de concentration. Sa santé, déjà déclinée, l'empêche même d'acheter les quelques tubes de
motif ! Axel Leskoschek, élève de l'aquafortiste Sehmutzer, puis de l'Académie de Munich, jouit d'une réputation bien méritée comme dessinateur et graveur sur bois. Ses illustrations de livres furent très remarquées. Il réalisa également d'intéressants décors de théâtre, notamment au théâtre d'Augsbourg, où il travailla plusieurs années. Son talent s'est peu à peu dégagé de ses diverses disciplines pour s'exprimer avec un rare bonheur dans l'aquarelle. Ses oeuvres, qu'il s'agisse de paysages traités avec une très fine sensibilité ou au contraire de saisissantes compositions symboliques et fantastiques à la couleur puissante révèlent un tempérament d'artiste de premier ordre. Ses dessins purs et profonds montrent que sa technique et sa clarté de vision sont à la hauteur de ses dons et laissent entrevoir les riches possibilités de sa carrière future. Mais ce grand blessé croupit dans un camp de concentration. Sa santé, déjà déclinée, l'empêche même d'acheter les quelques tubes de couleurs qui lui permettraient de s'exprimer par la peinture à l'huile — son rêve... Le gouvernement actuel de l'Autriche revendique hautement sa place dans le concert des nations civilisées. Pourra-t-il encore longtemps ce scandale qui n'ajoute rien à sa réputation, ni à son prestige international ? JEF LAST, par Imre GYOMAI C'EST l'incarnation même du « Hollandais Volant ». Grand, maigre, avec des cheveux noirs, le teint halé et des yeux d'un bleu étrangement clair ; toujours sous pression, il ne peut dire une phrase sans faire de gestes et parle d'une voix saccadée, énergique, sans jamais buter sur un mot. Jef Last, qui a à peine trente-cinq ans, a déjà derrière lui un passé littéraire remarquable. Selon ses compatriotes, c'est l'un des écrivains les plus lus et les plus discutés des Pays-Bas. Toujours attiré par l'inconnu, pour pouvoir fixer dans son oeuvre la souffrance du prolétariat et la grandeur humaine, il est sans cesse en route. Une vibration intérieure se fait servir dans chacune de ses lignes qu'il écrit. À 17 ans, un sac de montagne sur le dos, la monnaie d'un guilder dans la poche, sans dire adieu à personne, il quitta ses parents, ses études, sa maison...
GYOMAI C'EST l'incarnation même du « Hollandais Volant ». Grand, maigre, avec des cheveux noirs, le teint halé et des yeux d'un bleu étrangement clair ; toujours sous pression, il ne peut dire une phrase sans faire de gestes et parle d'une voix saccadée, énergique, sans jamais buter sur un mot. Jef Last, qui a à peine trente-cinq ans, a déjà derrière lui un passé littéraire remarquable. Selon ses compatriotes, c'est l'un des écrivains les plus lus et les plus discutés des Pays-Bas. Toujours attiré par l'inconnu, pour pouvoir fixer dans son oeuvre la souffrance du prolétariat et la grandeur humaine, il est sans cesse en route. Une vibration intérieure se fait servir dans chacune de ses lignes qu'il écrit. À 17 ans, un sac de montagne sur le dos, la monnaie d'un guilder dans la poche, sans dire adieu à personne, il quitta ses parents, ses études, sa maison... À vrai dire, un malentendu avec son père l'avait décidé : il voulait que Jef devienne marin. C'est un sentiment de révolte qui le poussa vers un but pour ainsi dire opposé : il voulut descendre au sein de la terre et se fit mineur. Après avoir, au prix d'un dur travail, gagné quelque argent, il troqua enfin la pique et le bonnet de feutre contre la casquette d'un étudiant de Leyde. Une nouvelle impulsion le conduisit à apprendre le chinois. Confucius l'avait conquis, par sa sagesse si humaine, et il lui semblait trouver dans ses préceptes la solution de tous les problèmes sociaux. Il fut, à ce moment, désigné par l'Ambassade des Pays-Bas en Chine, mais au dernier moment, il donna un nouveau coup de barre à sa vie et partit comme matelot sur un cargo. Ce fut un voyage riche en couleurs, en impressions et en sensations, d'où il rapporta Lumières du Bord, chansons de marins où sont évoquées l'âpre vie du large, la grandeur et la servitude du métier de matelot. Sans prendre le temps de jouir du succès que ce petit volume remporta, Jef Last partait en 1932 pour les Indes Néerlandaises, où il prenait part
dur travail, gagné quelque argent, il troqua enfin la pique et le bonnet de feutre contre la casquette d'un étudiant de Leyde. Une nouvelle impulsion le conduisit à apprendre le chinois. Confucius l'avait conquis, par sa sagesse si humaine, et il lui semblait trouver dans ses préceptes la solution de tous les problèmes sociaux. Il fut, à ce moment, désigné par l'Ambassade des Pays-Bas en Chine, mais au dernier moment, il donna un nouveau coup de barre à sa vie et partit comme matelot sur un cargo. Ce fut un voyage riche en couleurs, en impressions et en sensations, d'où il rapporta Lumières du Bord, chansons de marins où sont évoquées l'âpre vie du large, la grandeur et la servitude du métier de matelot. Sans prendre le temps de jouir du succès que ce petit volume remporta, Jef Last partait en 1932 pour les Indes Néerlandaises, où il prenait part à la révolte des marins d'où il rapporta une moisson plus riche encore que de son voyage en Extrême-Orient : quatre volumes de vers qui le portèrent à la tête de ce jeune mouvement si considérable aujourd'hui dans la littérature hollandaise. Son premier roman, Rémérés, publié en 1935, fut consacré à la vie misérable mais riche en aventures des pêcheurs. En 1930, il partait pour Moscou, laissant à son éditeur le manuscrit de Marcarme, roman révolutionnaire du genre 'astique. Dans l'Amour sous les portes cochères, il pose le problème de l'amour et du communisme. Partie remise est un roman de synthèse des mouvements ouvriers dans les Pays-Bas. De son voyage en Russie, il rapportait Fondements d'Acier, impressions de voyage. Puis vient Zuyderzee, qui date de 1933, et qui va paraître en français, étude sur les problèmes que pose la gigantesque entreprise de l'assèchement du golfe. Tant d'œuvres si diverses n'ont pas tari sa veine créatrice ; en 1933, il a publié La Maison sans fenêtres et un Hérétique au pays maure, poèmes sur un voyage au Maroc, où il évoque le mirage du désert, les souffrances des indigènes et la beauté de ces pays baignés d'un éternel soleil mais toujours
à la vie misérable mais riche en aventures des pêcheurs. En 1930, il partait pour Moscou, laissant à son éditeur le manuscrit de Marcarme, roman révolutionnaire du genre 'astique. Dans l'Amour sous les portes cochères, il pose le problème de l'amour et du communisme. Partie remise est un roman de synthèse des mouvements ouvriers dans les Pays-Bas. De son voyage en Russie, il rapportait Fondements d'Acier, impressions de voyage. Puis vient Zuyderzee, qui date de 1933, et qui va paraître en français, étude sur les problèmes que pose la gigantesque entreprise de l'assèchement du golfe. Tant d'œuvres si diverses n'ont pas tari sa veine créatrice ; en 1933, il a publié La Maison sans fenêtres et un Hérétique au pays maure, poèmes sur un voyage au Maroc, où il évoque le mirage du désert, les souffrances des indigènes et la beauté de ces pays baignés d'un éternel soleil mais toujours tragiques. Le « Hollandais Volant » ne s'arrête ni dans sa course à travers le monde, ni dans sa production littéraire. Il achève actuellement un grand roman sur Van de Lübbe, l'incendiaire du Reichstag, roman à thèse sur la jeunesse hollandaise et allemande de 1918 à nos jours. Ses Lettres d'Espagne, qui paraîtront d'ici peu en français, sont des documents inoubliables sur la lutte héroïque d'un peuple contre des massacreurs. Tel est Jef Last, l'un des plus représentatifs des écrivains de la jeune littérature hollandaise, mais aussi homme universel, qui mérite une place d'honneur parmi les grands noms de notre littérature sociale. Villain est mort chez Franco UNE dépêche passée par quelques agences a annoncé récemment la mort, quelque part au front en Espagne, dans les rangs des troupeaux fascistes, d'un homme nul dont le nom restera dans les parties basses et sombres de l'histoire : Raoul Villain. Villain, obéissant aux suggestions de la presse nationaliste, assassinait, à la veille de la déclaration de la guerre, notre Jean Jaurès. On différa son procès jusqu'à la fin de la guerre, par souci de paix sociale. Puis, il se trouva des jurés pour acquitter l'assassin. Villain plongea dans une sorte d'oubli. Une
d'Espagne, qui paraîtront d'ici peu en français, sont des documents inoubliables sur la lutte héroïque d'un peuple contre des massacreurs. Tel est Jef Last, l'un des plus représentatifs des écrivains de la jeune littérature hollandaise, mais aussi homme universel, qui mérite une place d'honneur parmi les grands noms de notre littérature sociale. Villain est mort chez Franco UNE dépêche passée par quelques agences a annoncé récemment la mort, quelque part au front en Espagne, dans les rangs des troupeaux fascistes, d'un homme nul dont le nom restera dans les parties basses et sombres de l'histoire : Raoul Villain. Villain, obéissant aux suggestions de la presse nationaliste, assassinait, à la veille de la déclaration de la guerre, notre Jean Jaurès. On différa son procès jusqu'à la fin de la guerre, par souci de paix sociale. Puis, il se trouva des jurés pour acquitter l'assassin. Villain plongea dans une sorte d'oubli. Une condamnation de droit commun fit reparaître son nom dans la rubrique des tribunaux. L'homme qui avait tué Jaurès vivait quelque part parmi nous, peut-être content de la vie, peut-être heureux, peut-être... Mais plus probablement n'osait-il point se nommer à haute voix. Il est mort en tirant sur des ouvriers en Espagne, en fermant ainsi dans la sang la plus pure de ce temps, le creux d'une abominable petite destinée... EDUCATION PHYSIQUE ET SPORTS Chacun les siens L'angoissante question qui pèse actuellement sur les milieux sportifs français et dont nombre de dirigeants et de pratiquants ne saisissent pas — ou ne veulent pas saisir — l'importance, c'est celle de l'emprise du spectacle sportif professionnaliste sur le sport tout court. Tant que le professionnalisme s'en tenait à la lutte — dont il a aidé, hâté le trépas — à la boxe, où assez peu d'effectifs se réclament de la houlette de la Fédération Française de Boxe ou du cyclisme, le mal était malgré tout circonscrit. Certes, nous savions tous déjà, que la boxe et le vélo amateur étaient à peu près inexistants dans les fédérations officielles. Les athlètes de classe, dont le torse s'enveloppait encore de blanche hermine, étaient des jeunes vivant,