jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
courte pour rêver, que les religions sont violemment abolies, le Soldat demeure seul comme un représentant de l'Idéal, lui qui est toujours prêt à mourir pour l'Idée innommée, et pour ce maître ingrat, mais divin, qui s'appelle le Devoir. Et nous le sentons bien tous, nous qu'épouvante cet abaissement formidable de la pensée humaine, nous le sentons au plus profond de notre esprit, que, gardien de cet héritage sacré, qu'unique image de l'abnégation et du sacrifice, le soldat demeure le seul élément de grandeur morale d'un temps sans aspirations glorieuses et sans grandeur. Car, en vérité, le jour où ces nobles sublimes disparaîtraient, où la loi d'airain de l'intérêt personnel écraserait tous les cœurs et toutes les consciences, nous ne serions plus que comparables aux espèces les plus abjectes aux parasites les plus honteux. Non ! ce ne serait plus pour l'homme dégénéré que se lèverait encore la splendeur des orients, que le soleil méridien balancerait l'or vivant des moissons, que la Nuit auguste envelopperait la terre dans son grand manteau de rêveries. O soldat qui passes, pauvre petit soldat ridiculément accoutré par les dernières réformes, tu n'en es pas moins le suprême refuge de toutes les noblesses déchues et de toutes les grandeurs exilées. Tu es le dernier enfant des grandes races qui vivaient pour la pensée et qui mouraient pour leur devoir. Tu es le dernier prêtre osant proclamer un au-delà plus précieux et plus durable que la vie, toi qui tiens la vie pour moins chère que l'honneur ! Tu ne fus longtemps que le bras de l'humanité ; aujourd'hui, tu en es l'âme ! Tu ne te nommes que la force; tu te nommes maintenant le droit, le droit de tout ce qui est sacré et méconnu, injustement proscrit et bafoué. De là, le respect instinctif dont l'entoure même l'ineptie des foules. Dans leur sentiment obscur de la justice et de la vérité, elles sentent en toi, non pas seulement le salut de la nation, mais quelque chose de plus haut encore : la rédemption de ses propres hontes et je ne sais quel rayon suprême
de toutes les grandeurs exilées. Tu es le dernier enfant des grandes races qui vivaient pour la pensée et qui mouraient pour leur devoir. Tu es le dernier prêtre osant proclamer un au-delà plus précieux et plus durable que la vie, toi qui tiens la vie pour moins chère que l'honneur ! Tu ne fus longtemps que le bras de l'humanité ; aujourd'hui, tu en es l'âme ! Tu ne te nommes que la force; tu te nommes maintenant le droit, le droit de tout ce qui est sacré et méconnu, injustement proscrit et bafoué. De là, le respect instinctif dont l'entoure même l'ineptie des foules. Dans leur sentiment obscur de la justice et de la vérité, elles sentent en toi, non pas seulement le salut de la nation, mais quelque chose de plus haut encore : la rédemption de ses propres hontes et je ne sais quel rayon suprême d'un astre qui s'éteint ! Passe donc glorieux, pauvre petit soldat ! C'est mieux qu'un bâton de maréchal que tu portes dans l'antique giberne. Tu n'es pas seulement le dernier prêtre d'un monde incrédule ; tu es le dernier poète d'un monde rebelle aux chants sacrés. Tu es pareil à Amphion ; car c'est devant toi, ouvrier des paix futures et durables, que se dressent à nouveau les murailles incendiées. Tu es aussi pareil à Orphée : car les monstres odieux de l'égoïsme et du scepticisme se taisent, comme, charmés devant toi, oui devant toi, dont l'exemple clame le mépris de la vie, l'orgueil du sacrifice, la gloire d'un beau trépas, et qui rêve, comme le soleil, un linceul pourpré de sang pour t'y coucher, ta tâche accomplie ! Passe glorieux, pauvre petit soldat ! En attendant qu'un Dieu vienne à ce siècle impie, Qui, dans nos cieux éteints, rallume des flambeaux, Et dresse encore, à l'heure où le doute s'expie, Un espoir immortel sur le seuil des tombeaux ; Et en attendant qu'un Dieu vienne à ce temps infâmes, Qui rehausse les cœurs et prosterne les fronts, Et, soulevant du sol le vol craintif des âmes, De l'Idéal vaincu
Amphion ; car c'est devant toi, ouvrier des paix futures et durables, que se dressent à nouveau les murailles incendiées. Tu es aussi pareil à Orphée : car les monstres odieux de l'égoïsme et du scepticisme se taisent, comme, charmés devant toi, oui devant toi, dont l'exemple clame le mépris de la vie, l'orgueil du sacrifice, la gloire d'un beau trépas, et qui rêve, comme le soleil, un linceul pourpré de sang pour t'y coucher, ta tâche accomplie ! Passe glorieux, pauvre petit soldat ! En attendant qu'un Dieu vienne à ce siècle impie, Qui, dans nos cieux éteints, rallume des flambeaux, Et dresse encore, à l'heure où le doute s'expie, Un espoir immortel sur le seuil des tombeaux ; Et en attendant qu'un Dieu vienne à ce temps infâmes, Qui rehausse les cœurs et prosterne les fronts, Et, soulevant du sol le vol craintif des âmes, De l'Idéal vaincu venge enfin les affronts ; En attendant qu'un Dieu vienne à cet âge sombre Qui porte la lumière en nos obscurs destins, Sous ses pieds glorieux fasse resplendir l'ombre, Vainqueur des dieux passés et des cultes lointains; En attendant ce Dieu dont le mal nous torture, Mais que rien ne promet à notre vain espoir : — Puisque par une loi de l'humaine nature, Comme le corps de pain, l'âme vit de devoir. Le Devoir, l'Idéal, le Dieu, c'est la Patrie ! Apportons à ses pieds nos désirs immortels ; Relevons dans nos cœurs son imago meurtrie : Sur les autels brisés redressons ses autels ! Car les dieux sont bien morts, et Toi seule es sacrée, Aïeule des aïeux dont l'âme vit en nous, Foyer de nos foyers, France, mère adorée Dont le nom doux et cher fait ployer nos genoux. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES 395 Oui, Toi seule es sacrée et vaut d'être servie D'un cœur fidèle et pur; d'un culte doux et fort, France dont le soleil nous a donné la vie ! — Et, lorsque dans tes bras nous couchera la Mort, Cet espoir nous suffit, comme aux faces prochaines Que sur notre tombeau ton
promet à notre vain espoir : — Puisque par une loi de l'humaine nature, Comme le corps de pain, l'âme vit de devoir. Le Devoir, l'Idéal, le Dieu, c'est la Patrie ! Apportons à ses pieds nos désirs immortels ; Relevons dans nos cœurs son imago meurtrie : Sur les autels brisés redressons ses autels ! Car les dieux sont bien morts, et Toi seule es sacrée, Aïeule des aïeux dont l'âme vit en nous, Foyer de nos foyers, France, mère adorée Dont le nom doux et cher fait ployer nos genoux. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES 395 Oui, Toi seule es sacrée et vaut d'être servie D'un cœur fidèle et pur; d'un culte doux et fort, France dont le soleil nous a donné la vie ! — Et, lorsque dans tes bras nous couchera la Mort, Cet espoir nous suffit, comme aux faces prochaines Que sur notre tombeau ton nom soit répété, Et d'aller recueillir sous l'ombre de tes chênes, Dans tes flancs immortels notre immortalité ARMAND SILVÈSTRE. POUR UNE MALADE Depuis un an elle est couchée, Toujours en proie à la douleur; On ne sait quel vent de malheur Dans sa force ainsi la a touchée. Un an !... — Elle a, sans moins souffrir, Vu, de son lit, par la fenêtre, La feuille aux bois lointains renaître, Et ses vieux poiriers refleurir. Elle a, sans reprendre courage, Vu l'herbe onduler près des eaux, Et voler les petits oiseaux Bâtissant leurs nids Sous l'ombrage. Elle a vu, dans l'azur serein, Six mois monter les alouettes, Sans que, sur ses lèvres muettes, Ait éclos le moindre refrain. Les faucheurs Ont fauché les herbes; Les moissonneurs ont failli les blés ; Et des grands chaumes désolés Les chars ont emporté les gerbes. Et les fléaux ont rebondi Sur l'aire où le seigle s'égraine; Puis, sur la campagne sereine, Le ciel de septembre a tiédi. Mais rien n'a calmé la souffrance De la martyre; et, lentement, Au milieu de son dur tourment, À faiblement augmenté sa forte espérance.. Quand novembre effeuilla le front Des hêtres qu'on voit de sa porte, Elle
!... — Elle a, sans moins souffrir, Vu, de son lit, par la fenêtre, La feuille aux bois lointains renaître, Et ses vieux poiriers refleurir. Elle a, sans reprendre courage, Vu l'herbe onduler près des eaux, Et voler les petits oiseaux Bâtissant leurs nids Sous l'ombrage. Elle a vu, dans l'azur serein, Six mois monter les alouettes, Sans que, sur ses lèvres muettes, Ait éclos le moindre refrain. Les faucheurs Ont fauché les herbes; Les moissonneurs ont failli les blés ; Et des grands chaumes désolés Les chars ont emporté les gerbes. Et les fléaux ont rebondi Sur l'aire où le seigle s'égraine; Puis, sur la campagne sereine, Le ciel de septembre a tiédi. Mais rien n'a calmé la souffrance De la martyre; et, lentement, Au milieu de son dur tourment, À faiblement augmenté sa forte espérance.. Quand novembre effeuilla le front Des hêtres qu'on voit de sa porte, Elle disait : " Je serai morte » Lorsque les bois refeuilleront. » En voyant la neige qui tombe Et qui recouvre le coteau, Elle disait :« C'est le manteau » Que je souhaitais sur ma tombe. » Mais le temps a suivi son cours, La neige fond, les jours fleurissent, Et les bois de nouveau grandissent.... Elle vit et souffre toujours Ô Nature ! ô mère, ô nourrice! Source de vie et de santé, Qui rends au monde sa beauté, Fais que la malade guérisse. Toi qui sèmes partout des fleurs Où la brise d'avril se joue, printemps, refleuris sa joue Dont le mal a pris les couleurs. Tu donnes la sève aux vieux chênes Et tu délivres les ruisseaux; Remets dans la force, en ses os Et du sang rouge dans ses veines! Et, puisqu'au ciel bleu, grâce à toi, L'alouette encore s'élance, Rends à cette âme sa vaillance, Rends-lui ses chansons et sa foi! FRANÇOIS FABIÉ. PORTES SAINT-MARTIN. — Les Beaux Messieurs de Bois-Doré. Les Beaux Messieurs de Bois Doré furent représentés pour la première fois sur le théâtre de l'Ambigu-Comique, le 26 avril 1882, et y obtiennent un succès retentissant. Le drame, tiré du roman de George
Et les bois de nouveau grandissent.... Elle vit et souffre toujours Ô Nature ! ô mère, ô nourrice! Source de vie et de santé, Qui rends au monde sa beauté, Fais que la malade guérisse. Toi qui sèmes partout des fleurs Où la brise d'avril se joue, printemps, refleuris sa joue Dont le mal a pris les couleurs. Tu donnes la sève aux vieux chênes Et tu délivres les ruisseaux; Remets dans la force, en ses os Et du sang rouge dans ses veines! Et, puisqu'au ciel bleu, grâce à toi, L'alouette encore s'élance, Rends à cette âme sa vaillance, Rends-lui ses chansons et sa foi! FRANÇOIS FABIÉ. PORTES SAINT-MARTIN. — Les Beaux Messieurs de Bois-Doré. Les Beaux Messieurs de Bois Doré furent représentés pour la première fois sur le théâtre de l'Ambigu-Comique, le 26 avril 1882, et y obtiennent un succès retentissant. Le drame, tiré du roman de George Sand par M. Paul Meurice réunissait des interprètes remarquables, Bocage en tête, qui était un magnifique Sylvain de Bois-Doré; Bondois, charmant et poétique sous les traits du prescript Jovelin; Castellano, le traître aimé du boulevard, nerveux et vibrant Mlle Adèle Page, dans tout l'éclat alors de la beauté une Lauriane digne d'Urfé et de George Sand, enfin Mlle Jeanne Essler, si dramatique dans Marie. Je me rappelle encore l'impression produite, par cette œuvre qui étonnait beaucoup et détonnait un peu sur la scène de l'Ambigu. Sauf Bocage, un fin lettré, tous les pensionnaires de feu Château de Chilly se sentaient ; dépaysés; ils parlaient une langue; imagée, fleurie, déclamaient des phrases entières et françaises, de véritables périodes, au lieu de jeter comme à l'ordinaire, mots rassemblés tant bien que mal avec une liberté qu'offensait la grammaire. et qu'entrecoupaient des oh! et des ah! à la douzaine. Détachés l'ensemble fut satisfaisant; même les petits rôles furent honnêtement tenus. Songez donc c'était fête à l'Ambigu. M. Paul Meurice présentait Georges Sand à tous ces braves gens éblouis; Les Beaux Messieurs, de Bois-Doré furent repris en 1867 à l'Odéon. Lafont remplaçait mort sur la brèche, en plein triomphe; Berton père, Bondois; Paul deshayes,
digne d'Urfé et de George Sand, enfin Mlle Jeanne Essler, si dramatique dans Marie. Je me rappelle encore l'impression produite, par cette œuvre qui étonnait beaucoup et détonnait un peu sur la scène de l'Ambigu. Sauf Bocage, un fin lettré, tous les pensionnaires de feu Château de Chilly se sentaient ; dépaysés; ils parlaient une langue; imagée, fleurie, déclamaient des phrases entières et françaises, de véritables périodes, au lieu de jeter comme à l'ordinaire, mots rassemblés tant bien que mal avec une liberté qu'offensait la grammaire. et qu'entrecoupaient des oh! et des ah! à la douzaine. Détachés l'ensemble fut satisfaisant; même les petits rôles furent honnêtement tenus. Songez donc c'était fête à l'Ambigu. M. Paul Meurice présentait Georges Sand à tous ces braves gens éblouis; Les Beaux Messieurs, de Bois-Doré furent repris en 1867 à l'Odéon. Lafont remplaçait mort sur la brèche, en plein triomphe; Berton père, Bondois; Paul deshayes, Gasteau, Mlle Antonine, la belle Adèle Page Seule des interprètes de la création, Jane Essler restait debout, toujours vaillante toujours décorée du feu s'acéré. Le succès ne démentit point, et la pièce fournit une fructueuse carrière. Voici que M. Duquesnel la remonte à son tour à la Porte-Saint-Martin, en l'enfoulant des décors qui font honneur au metteur en scène, passé maître depuis longtemps et beaucoup admiré — passez-moi un éloge de ce genre pour une fois, je n'y reviendrai plus le parc délicieux du premier acte, dessiné d'après les planches de l'Astrée. M. Duquesnel fait mieux : il lui donne des acteurs qui ont tous de la notoriété, l'excellent Dumaine Marais, qui est devenu le Laferrière boulevard; Pierre Berton, qui est le fils de son père ; Volny le transfuge de la Comédie française; Rosny, qui voudrait bien y entrer; Léon Noel, qui, pour l'amour de l'art, accepte une véritable perte; Mme Weher, trop louée et grisée depuis les Jacobites ; Mlle Lemercier, qui a appris à jouer le drame sur les planches du Palais Royal. Pour la troisième fois, le public se laisse prendre à cette histoire romanesque et intéressante et, conduite avec art par George Sand. Je crois
des décors qui font honneur au metteur en scène, passé maître depuis longtemps et beaucoup admiré — passez-moi un éloge de ce genre pour une fois, je n'y reviendrai plus le parc délicieux du premier acte, dessiné d'après les planches de l'Astrée. M. Duquesnel fait mieux : il lui donne des acteurs qui ont tous de la notoriété, l'excellent Dumaine Marais, qui est devenu le Laferrière boulevard; Pierre Berton, qui est le fils de son père ; Volny le transfuge de la Comédie française; Rosny, qui voudrait bien y entrer; Léon Noel, qui, pour l'amour de l'art, accepte une véritable perte; Mme Weher, trop louée et grisée depuis les Jacobites ; Mlle Lemercier, qui a appris à jouer le drame sur les planches du Palais Royal. Pour la troisième fois, le public se laisse prendre à cette histoire romanesque et intéressante et, conduite avec art par George Sand. Je crois bien; entre nous, que ce succès a été réel a été plutôt une sorte de protestation contre Renée et les fanfaronnades d'un nouveau Scudéry, que la franche expression d'une satisfaction, sans mélange. Car deux pièces appartiennent aux genres diamétralement opposés, et font ressortir, par l'exagération même des moyens employés de part et d'autre les défauts de ces systèmes extrêmes. On serait tenté de dire aux amis de ces écoles diverses le mot d'Alceste. Non, ce n'est pas ainsi que parle la nature. N'est-il donc pas possible de garder au théâtre un juste milieu entre l'idéalisme et le naturalisme ? Ne verrons-nous toujours du des lâchetés et des sensations se traînent dans la fage? Sylvain de Bois Doré a dépassé la soixantaine. seul au monde depuis la mort de son frère Florimont de Bois Doré, assassiné avec femme et son fils celui-ci a survécu, par miracle le vieux gentilhomme après avoir longtemps mais en vain espéré trouver et punir le meurtrier mystérieux, s'est consolé dans la lecture de l'Astrée, ce roman qui a tourné toutes les cerveaux de son époque. Il s'habille à la manière des héros du roman il se farde porte un pourpoint de soie précieuse, un chapeau à
part et d'autre les défauts de ces systèmes extrêmes. On serait tenté de dire aux amis de ces écoles diverses le mot d'Alceste. Non, ce n'est pas ainsi que parle la nature. N'est-il donc pas possible de garder au théâtre un juste milieu entre l'idéalisme et le naturalisme ? Ne verrons-nous toujours du des lâchetés et des sensations se traînent dans la fage? Sylvain de Bois Doré a dépassé la soixantaine. seul au monde depuis la mort de son frère Florimont de Bois Doré, assassiné avec femme et son fils celui-ci a survécu, par miracle le vieux gentilhomme après avoir longtemps mais en vain espéré trouver et punir le meurtrier mystérieux, s'est consolé dans la lecture de l'Astrée, ce roman qui a tourné toutes les cerveaux de son époque. Il s'habille à la manière des héros du roman il se farde porte un pourpoint de soie précieuse, un chapeau à plumage blanche; il se rajeunit enfin, du moins il croit ainsi réparer les outrages du temps. Il se met même au nombre des prétendants à la main de la belle Lauriane Beuvre, que son père amène au château de Bois-Doré. Parmi ces soupirants se trouve un certain Sciarra d'Alvimar; aventurier devenu le familier de Concini, tout-puissant alors. Lauriane n'a que de la répulsion pour ce cavalier, beau cependant, riche et en grande faveur Vous avez deviné le traître. Un enfant, un petit bohémien qu'accompagne un inconnu qui se fait appeler jovelin, est entré dans le parc du château, regardant Sciarra d'Alvimar avec obstination d'Alvimar veut le frapper, le chasser du château; mais son ami Guillaume d'Ars s'y oppose doucement, et la clairvoyance de la belle Lauriane, éprise de cet enfant et déjà un peu du jeune homme sévère et triste qui le suit, a obtenu de l'hospitalier Sylvain de Bois-Doré asile et protection pour les deux vagabonds. L'enfant, non, n'est autre que le fils de Florimont, qui a su reconnaître l'adversaire déloyal dans Sciarra d'Alvimar. Tout le drame va rouler sur le développement très dramatique de ce soupçon d'enfant clairvoyant. L'action sera traversée de l'amour invraisemblable de Lauriane pour Jovelin,
devenu le familier de Concini, tout-puissant alors. Lauriane n'a que de la répulsion pour ce cavalier, beau cependant, riche et en grande faveur Vous avez deviné le traître. Un enfant, un petit bohémien qu'accompagne un inconnu qui se fait appeler jovelin, est entré dans le parc du château, regardant Sciarra d'Alvimar avec obstination d'Alvimar veut le frapper, le chasser du château; mais son ami Guillaume d'Ars s'y oppose doucement, et la clairvoyance de la belle Lauriane, éprise de cet enfant et déjà un peu du jeune homme sévère et triste qui le suit, a obtenu de l'hospitalier Sylvain de Bois-Doré asile et protection pour les deux vagabonds. L'enfant, non, n'est autre que le fils de Florimont, qui a su reconnaître l'adversaire déloyal dans Sciarra d'Alvimar. Tout le drame va rouler sur le développement très dramatique de ce soupçon d'enfant clairvoyant. L'action sera traversée de l'amour invraisemblable de Lauriane pour Jovelin, de la reconnaissance par Bois-Doré de son neveu dans le jeune Mario qu'un attrait particulier lui faisait déjà aimer comme un fils. Sylvain de Bois-Doré quand il a retrouvé l'enfant en qui revit son frère tant regretté, renonce à ses galanteries et à ses faiblesses de vieillard qui ne sait point vieillir. Il redevient un véritable père, noble; il n'a plus qu'un but: venger son fère. Mario est convaincu de la culpabilité de Sciarra d'Alvimar. Mais il faut lui arracher l'aveu de son crime. Dans une scène où Sciarra d'Alvimar avait pénétré, la nuit, dans l'oratoire de Lauriane et voulait lui faire violence, Jovelin et Mario se sont montrés tout à coup et ont empêché le guet-apens de réussir. d'Alvimar, furieux, en voulant frapper jovelin, a laissé tomber son poignard, prestement ramassé par Mario. Ce poignard, rapproché de celui qui était resté dans la plaie du malheureux Florimont et que conservait l'orphelin comme une preuve et une espérance, change les soupçons en convictions. Le dernier acte, le plus vif, le plus dramatique des cinq, amène ingénieusement le dénouement. Par une série de questions adroitement posées, le vieux Bois-Doré force Sciarra de s'enferrer. Le bon gentilhomme ne lisait pas toujours l'Astrée,
point vieillir. Il redevient un véritable père, noble; il n'a plus qu'un but: venger son fère. Mario est convaincu de la culpabilité de Sciarra d'Alvimar. Mais il faut lui arracher l'aveu de son crime. Dans une scène où Sciarra d'Alvimar avait pénétré, la nuit, dans l'oratoire de Lauriane et voulait lui faire violence, Jovelin et Mario se sont montrés tout à coup et ont empêché le guet-apens de réussir. d'Alvimar, furieux, en voulant frapper jovelin, a laissé tomber son poignard, prestement ramassé par Mario. Ce poignard, rapproché de celui qui était resté dans la plaie du malheureux Florimont et que conservait l'orphelin comme une preuve et une espérance, change les soupçons en convictions. Le dernier acte, le plus vif, le plus dramatique des cinq, amène ingénieusement le dénouement. Par une série de questions adroitement posées, le vieux Bois-Doré force Sciarra de s'enferrer. Le bon gentilhomme ne lisait pas toujours l'Astrée, il se rappelait aussi Socrate. Convaincu, Sciarra paie d'audace. Oui, il a tué Florimont, son beau-frère qui avait épousé sa sœur sans le consentement de leur famille. Il a tué, lui catholique, Florimont le huguenot; mais il ne l'a pas tué déloyalement. L'épée de son adversaire s'était brisée. Dans un duel à mort, il n'y a point à faire le magnanime, il a tiré sa dague, et l'a achevé. Bois-Doré, malgré le refus insultant qu'il oppose à son ardeur généreuse, croise le fer avec lui; après deux passes, l'épée de Sciarra se rompt. La théorie du traître n'est point appliquée par Bois-Doré, et pourtant il est à sa merci. On a beaucoup applaudi cette scène qui est vraiment très belle. Sciarra, apprenant enfin que Concini a été tué par Vitry, et qu'il est perdu sans ressources, se jette sur l'épée de Jovelin, qu'il avait provoqué dans l'oratoire de Laurier; il se fait justice lui-même. Je m'explique les caractères de Sylvain et de Mario: de Sylvain, vieux gentilhomme élégant et coquet, qui recouvre sa dignité quand il retrouve le devoir; de Mario, enfant élevé sur les chemins, qui ne sait point dissimuler, plein d'ardeur dans l'affection comme dans la haine. J'accepte