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que de 1,4 pour mille pour les garçons et 1,2 pour mille pour les filles. Dans l'âge adulte, la proportion a également diminué ; on constate ce-ci en ce que dans la catégorie 30 à 35 ans, la mortalité des femmes est sensiblement plus élevée que celle des hommes. Il faut arriver à la catégorie 60 ans et au-dessus pour retrouver des chiffres égaux ou inférieurs à ceux de la période d'avant-guerre. Il faut voir, dans tout cela, le résultat d'une meilleure application des principes d'hygiène sociale, d'une lutte efficace contre les taudis et leurs conséquences, notamment la tuberculose, et surtout du développement d'institutions bien comprises et bien organisées pour la protection de l'enfant contre les maladies. Il ne doit pas être impossible de faire, en France, ce que l'on fait en Allemagne, et peut-être, une meilleure protection de la vie humaine, en ses premières années, pourrait-elle compenser, dans une certaine mesure, le déficit de notre natalité. LES CONTES DE « LA LIBERTÉ » La terre, le ciel en morceaux (présenté au concours de notre Prix littéraire) La mer s'ondulait. Un cotte traînait sa rivière de diamant, comme le soleil sur une chevelure. Entre l'eau sans borne, le ciel sans mesure, une mouette insinuait son vol lubrifiant. Le vieux Vimont lampait. — Gares-en, des fois qu'la mer s'mettrait à bouillir ! Polype était heureux. Il riait plus à l'image de sa promise qu'au bon vieux qui le regardait. L'horizon se lassa de fuir. Le phare en pain d'sucre attendait le moment propice pour adoucir l'eau. — Nous y voilà ! Debout près du timon, ils reniflaient le vent, fiévreux, suants. — Quinze jours, c'est long... — Christophe a bien fini... C'est pas la mer à boire... Et puis, l'amour en est comme retamé... Christophe dormait, puisqu'il ne voyait rien. Polype sauta sur le rocher, comme un dauphin qui joue avec les vagues, un homme avec ses doigts. — Ohé ! Christophe ! Pli en. La porte, heurtée, résonna comme un gouffre. Elle s'ouvrit. Christophe, les bras bandant ses yeux, se pelotonna. — Il n'en peut plus, dit Vimont. Le cotte,
mesure, une mouette insinuait son vol lubrifiant. Le vieux Vimont lampait. — Gares-en, des fois qu'la mer s'mettrait à bouillir ! Polype était heureux. Il riait plus à l'image de sa promise qu'au bon vieux qui le regardait. L'horizon se lassa de fuir. Le phare en pain d'sucre attendait le moment propice pour adoucir l'eau. — Nous y voilà ! Debout près du timon, ils reniflaient le vent, fiévreux, suants. — Quinze jours, c'est long... — Christophe a bien fini... C'est pas la mer à boire... Et puis, l'amour en est comme retamé... Christophe dormait, puisqu'il ne voyait rien. Polype sauta sur le rocher, comme un dauphin qui joue avec les vagues, un homme avec ses doigts. — Ohé ! Christophe ! Pli en. La porte, heurtée, résonna comme un gouffre. Elle s'ouvrit. Christophe, les bras bandant ses yeux, se pelotonna. — Il n'en peut plus, dit Vimont. Le cotte, accablé, partit cahin, caha, de çà, de là... puis s'évanouit. Polype s'installa, avec son harem d'eau, de vivres, de jeunesse éclatante et de tabac. La mer dormait sous la garde de Dieu. Les barques, sur le rivage, tiraient sur leurs amarres, d'un geste de chien qui veut bondir. Le phare, excité, faisait de l'œil aux étoiles complices. Polype rêvait de Maryvonne. Son désir montait vers elle comme une prière à Marie. Sa friandise eût voulu distiller la nuit, goutte à goutte. La mer jouait à saute-mouton. Elle se fit geignarde. Elle chercha à attirer le ciel impavide. La lune, froussarde, se cacha pour rigoler. Le faisceau lumineux caressait ce ventre avide. Polype rit de voir la mer hystérique. Il savait que le ciel sournois, que la lune gélatineuse riaient d'elle avec lui. Polype cracha, fuma, recracha, refuma, en surveillant le leit-motif du rayon inflexible, chercheur de détresse. Un jour. Dix jours. Dix jours d'enfer de voir tout gris, sali, fermé, Puis c'est le poids, le poids du bruit, l'horizon gris tout rabougri, tremblant de froid, pissant la pluie. Le corps qui crie des diableries. Le vent filou, intempestif, fastidieux et excessif, écartelé, hurleur, mauvais, lui vient de biais comme une
excité, faisait de l'œil aux étoiles complices. Polype rêvait de Maryvonne. Son désir montait vers elle comme une prière à Marie. Sa friandise eût voulu distiller la nuit, goutte à goutte. La mer jouait à saute-mouton. Elle se fit geignarde. Elle chercha à attirer le ciel impavide. La lune, froussarde, se cacha pour rigoler. Le faisceau lumineux caressait ce ventre avide. Polype rit de voir la mer hystérique. Il savait que le ciel sournois, que la lune gélatineuse riaient d'elle avec lui. Polype cracha, fuma, recracha, refuma, en surveillant le leit-motif du rayon inflexible, chercheur de détresse. Un jour. Dix jours. Dix jours d'enfer de voir tout gris, sali, fermé, Puis c'est le poids, le poids du bruit, l'horizon gris tout rabougri, tremblant de froid, pissant la pluie. Le corps qui crie des diableries. Le vent filou, intempestif, fastidieux et excessif, écartelé, hurleur, mauvais, lui vient de biais comme une hache. Le vent lâche, au triste spectacle. La légère. C'est l'embuscade sans espoir, la fixité dans le regard, la vie tendue pour ne pas voir quoi que ce soit dans ce trou noir. Et c'est le cœur gonflé comme un dressoir, les idées noires, avec le cri braillard et faux des goélands pervers. C'est incommensurable beuglement de l'océan abominable, qui brame d'infernal désespoir, sous le ciel, et sans le phare, et dans les montagnes... Et c'est la peur. Polype se sent petit, petit, ridiculément minuscule, sans rien pouvoir, sans rien savoir, et sans rien voir, que l'embrun masquant les horizons, et que les vagues, et que les amers, et que les flots. La mer sauvage frappe, frappe. Le vent la dompte à son caprice. La mer sauvage tape, tape. Le vent la claque, et la conduit. La mer sauvage saute, saute. Le vent gueule la grande mort. Et la mer mord. Tout sent la mort, à mort, le sort. Et Polype, dans sa tourelle, ne pensait plus à secourir. Il ne cherchait que le secours, l'amour, le jour... Mais Christophe et le père Vimont, et le cotte Maries-Stella, dorment-ils aussi dans la crique ? Et Christophe ? Avait-il trop bu
des goélands pervers. C'est incommensurable beuglement de l'océan abominable, qui brame d'infernal désespoir, sous le ciel, et sans le phare, et dans les montagnes... Et c'est la peur. Polype se sent petit, petit, ridiculément minuscule, sans rien pouvoir, sans rien savoir, et sans rien voir, que l'embrun masquant les horizons, et que les vagues, et que les amers, et que les flots. La mer sauvage frappe, frappe. Le vent la dompte à son caprice. La mer sauvage tape, tape. Le vent la claque, et la conduit. La mer sauvage saute, saute. Le vent gueule la grande mort. Et la mer mord. Tout sent la mort, à mort, le sort. Et Polype, dans sa tourelle, ne pensait plus à secourir. Il ne cherchait que le secours, l'amour, le jour... Mais Christophe et le père Vimont, et le cotte Maries-Stella, dorment-ils aussi dans la crique ? Et Christophe ? Avait-il trop bu ? N'avait-il fait qu'on n'ait pas su ? Avait-il simplement rompu ? Il avait vu. Il avait vu la mer riche, la mer sadique, révoltée. Polype, ainsi. Mais quoi ! Ce n'était pas la première fois ! La mer fut ainsi d'autres fois pour lui, Polype... Aux Antilles, au Pacifique, et de l'Indien à la Baltique. D'autres le savent et s'en souviennent. Il n'était pas tout seul, tout seul... Il y avait Joseph, et Marc, et Pierre... Il n'était pas tout seul, tout seul... Quand la mer était démontée, et que Joseph priait, Marc lui craignait sur les pieds, à lui, Polype... Et Pierre qui ne voulait pas quitter la poupe... Il n'était pas tout seul, tout seul... Joseph, à mi-voix, récitait les litanies à Marie. Lui, Polype, l'entendait. Marc, qui chiquait trop, crachait. Et lui, Polype, s'essuyait. Et Pierre, qui s'embêtait, risquait d'être enlevé. Qui donc qu'allait le relever, à la poupe ? Lui, Polype... Il n'était pas tout seul, tout seul, lui, Polype, comme aujourd'hui... Et il crut qu'il allait pleurer. Pourquoi donc aussi être venu là, un demi-mois ? Polype pensait à Maryvonne, qui sanglotait pour lui, là-bas. Était-ce pour ça qu'il était là ? Non !
et de l'Indien à la Baltique. D'autres le savent et s'en souviennent. Il n'était pas tout seul, tout seul... Il y avait Joseph, et Marc, et Pierre... Il n'était pas tout seul, tout seul... Quand la mer était démontée, et que Joseph priait, Marc lui craignait sur les pieds, à lui, Polype... Et Pierre qui ne voulait pas quitter la poupe... Il n'était pas tout seul, tout seul... Joseph, à mi-voix, récitait les litanies à Marie. Lui, Polype, l'entendait. Marc, qui chiquait trop, crachait. Et lui, Polype, s'essuyait. Et Pierre, qui s'embêtait, risquait d'être enlevé. Qui donc qu'allait le relever, à la poupe ? Lui, Polype... Il n'était pas tout seul, tout seul, lui, Polype, comme aujourd'hui... Et il crut qu'il allait pleurer. Pourquoi donc aussi être venu là, un demi-mois ? Polype pensait à Maryvonne, qui sanglotait pour lui, là-bas. Était-ce pour ça qu'il était là ? Non ! Non ! Il était là parce qu'après il lui demanderait de l'épouser. Il était là parce qu'il pensait que, pour se marier, il faut s'aimer. Que pour savoir, il faut partir, il faut souffrir, afin qu'après... Lui, Christophe, qu'avait-il fait pour apaiser la mer ? Avait-il seulement trouvé ? Pourquoi s'était-il tu, comme un muet ? Et il cherchait, et il cherchait en vain, lui, Polype... Et chaque soir, d'un pas traînard, Polype marquait d'un trait béni le jour béni, de la pointe de son canif, triomphant, brillant, incisif. Et chaque soir il remontait chercher de son œil mécanique les copains, la petite crique, Maryvonne. Alors Polype s'agenouilla. — Au nom du Père, du Fils... — Mon père, je vous en prie. Qu'est-ce qu'elle a, la mer, aujourd'hui ? Elle est, qu'on dirait, en folie. — Et vous, Simon, mon bon patron, c'est à moi qu'elle en veut. Je m'en vas vous faire une confession, à vous qu'avez l'Saint Esprit. J'ai vu déjà bien des roulis. Mais jamais comme celui-ci ! Et j'm'y connais... J'suis Polype ! — Et puis, vous savez, Vierge Marie, faut que j'm'en retourne, pour me marier. Mais vous, Simon, mon bon patron, répétez-leur ma confession,
s'était-il tu, comme un muet ? Et il cherchait, et il cherchait en vain, lui, Polype... Et chaque soir, d'un pas traînard, Polype marquait d'un trait béni le jour béni, de la pointe de son canif, triomphant, brillant, incisif. Et chaque soir il remontait chercher de son œil mécanique les copains, la petite crique, Maryvonne. Alors Polype s'agenouilla. — Au nom du Père, du Fils... — Mon père, je vous en prie. Qu'est-ce qu'elle a, la mer, aujourd'hui ? Elle est, qu'on dirait, en folie. — Et vous, Simon, mon bon patron, c'est à moi qu'elle en veut. Je m'en vas vous faire une confession, à vous qu'avez l'Saint Esprit. J'ai vu déjà bien des roulis. Mais jamais comme celui-ci ! Et j'm'y connais... J'suis Polype ! — Et puis, vous savez, Vierge Marie, faut que j'm'en retourne, pour me marier. Mais vous, Simon, mon bon patron, répétez-leur ma confession, car moi, je ne peux pas... — Oh ! comme ça cogne ! Voilà. Depuis hier, j'ai peur. Je n'ai peur, parce que je sais qu'la mer est enragée... Oh ! la garce !... Pardon, Seigneur... Mais si vous l'entendiez, je me demanderais sur quoi vous jureriez ! De grâce ! On peut pas venir me chercher, tant qu'elle sera ainsi démontée... J'suis tout seul... C'est pas gai ! — Oh ! comme ça cogne ! Comme ça gueule ! Dites, Simon, mon patron, excusez-moi d'vous ennuyer. Y a qu'à vous qu'j'peux parler... Je suis tout seul... Ça fait du bien. J'n'en pouvais plus ! J'suis tout seul et y fait froid. Le soir aussi y s'est caché... Mais vous savez, y passera longtemps avant qu'j'y retourne, j'en ai assez ! Polype se tut. Il écouta l'incommensurable beuglement, extraordinairement puissant de l'Océan abominable, bramant l'infernal désespoir, sous le ciel, et dans le phare, et dans les moelles. — Dites, Simon, y en a-t-il encore pour longtemps ? — J'voudrais bien voir ma petite maison... Vous la voyez, Simon ? On y est rudement bien. Il y fait chaud. On y sent rien qui bouge sous les pieds. Et puis on
! On peut pas venir me chercher, tant qu'elle sera ainsi démontée... J'suis tout seul... C'est pas gai ! — Oh ! comme ça cogne ! Comme ça gueule ! Dites, Simon, mon patron, excusez-moi d'vous ennuyer. Y a qu'à vous qu'j'peux parler... Je suis tout seul... Ça fait du bien. J'n'en pouvais plus ! J'suis tout seul et y fait froid. Le soir aussi y s'est caché... Mais vous savez, y passera longtemps avant qu'j'y retourne, j'en ai assez ! Polype se tut. Il écouta l'incommensurable beuglement, extraordinairement puissant de l'Océan abominable, bramant l'infernal désespoir, sous le ciel, et dans le phare, et dans les moelles. — Dites, Simon, y en a-t-il encore pour longtemps ? — J'voudrais bien voir ma petite maison... Vous la voyez, Simon ? On y est rudement bien. Il y fait chaud. On y sent rien qui bouge sous les pieds. Et puis on y est pas tout seul ! Ici, n'y a qu'l'eau, qu'elle... Y sont trop grands ! J'me sens perdu ! Dites, Simon, vous la voyez, ma maison, à côté de celle de Pierre Vimont ? Il y fait bon... Et puis, regardez par la fenêtre... On y voit-y bien la mer, le ciel ?... C'est tout gentil, c'est tout petit. C'est-y mignon, la terre, le ciel en morceaux ?... — Et puis regardez, au-dessus de chaque rue, le ciel est beau comme un plafond... Au fond de ma rue, y a la mer qui l'éclaire. C'est joli, le ciel de la terre. Et c'est-y beau ? E'est grand, cette mer, quand les maisons la suppontent en petits morceaux... Ah ! dites, Simon, vous l'avez bien vue, ma maison ? — Dans les escales sans roulis, quand il vous parle, j'ai vu des maisons qui tiennent le ciel. Y faudrait bien qu'y en ait assez. Effe en écrasait, tout l'Océan. Le vent f'rait tour... Si vous savez, mon vieux, Simon, comme c'est beau ces grandes maisons, où que tout se rassemble, où que tout se tient, plus droit que moi, plus haut que vous. Tant que regardez la mer... elle n'est
mer, le ciel ?... C'est tout gentil, c'est tout petit. C'est-y mignon, la terre, le ciel en morceaux ?... — Et puis regardez, au-dessus de chaque rue, le ciel est beau comme un plafond... Au fond de ma rue, y a la mer qui l'éclaire. C'est joli, le ciel de la terre. Et c'est-y beau ? E'est grand, cette mer, quand les maisons la suppontent en petits morceaux... Ah ! dites, Simon, vous l'avez bien vue, ma maison ? — Dans les escales sans roulis, quand il vous parle, j'ai vu des maisons qui tiennent le ciel. Y faudrait bien qu'y en ait assez. Effe en écrasait, tout l'Océan. Le vent f'rait tour... Si vous savez, mon vieux, Simon, comme c'est beau ces grandes maisons, où que tout se rassemble, où que tout se tient, plus droit que moi, plus haut que vous. Tant que regardez la mer... elle n'est pas aimable comme du carton..., ça bouge et s'agite. — Tandis qu' là-bas ! Ah ! c'est beau ! On a pas peur, pas peur, y'est fort, on y est grand, comme l'église en s' mariant. On a pas peur, pas peur, y' a pas de danger, c'est fait pour protéger. Polype se tut. Il descendit. Simon le regarda. Il lui ouvrit. L'eau retomba, s'en alla, très froide, d'un haut. Moins belle que l’aimée Maryvonne... C’est la vie qu'a mis ça là. C'est mon cœur d'y avoir fait... Hein ? C’est qu'on se sent bien ! On n'a peur ! Plus peur ! On peut être plus petit ! Et puis l'entêté a la symétrie, la symétrie qu'ont les arbres, qu'à part la terre ni les rivières. La symétrie, c'est moi. Regarde tes bras, regarde tes jambes et ta tête qui finit en un. C'est-y pas de la géométrie tout ça qu'on fait ça divinement. Les maisons, les routes, les loisirs, les enfants, et tout, et tout. — Ah ! qu’y fait bon... — On se merciera bien, l'bon vieux mon. On lui achètera le flowers des noces un cierge blanc, avec de l'argent pour saint Simon, patron de la
protéger. Polype se tut. Il descendit. Simon le regarda. Il lui ouvrit. L'eau retomba, s'en alla, très froide, d'un haut. Moins belle que l’aimée Maryvonne... C’est la vie qu'a mis ça là. C'est mon cœur d'y avoir fait... Hein ? C’est qu'on se sent bien ! On n'a peur ! Plus peur ! On peut être plus petit ! Et puis l'entêté a la symétrie, la symétrie qu'ont les arbres, qu'à part la terre ni les rivières. La symétrie, c'est moi. Regarde tes bras, regarde tes jambes et ta tête qui finit en un. C'est-y pas de la géométrie tout ça qu'on fait ça divinement. Les maisons, les routes, les loisirs, les enfants, et tout, et tout. — Ah ! qu’y fait bon... — On se merciera bien, l'bon vieux mon. On lui achètera le flowers des noces un cierge blanc, avec de l'argent pour saint Simon, patron de la communité. La mer entrant calmait ses nerfs, le père Vimont prit le timon du bateau, Le Perdu, et a visé Stella, qui gisait aux pieds. Il ne ramena dans la crique que l'esprit démantelé, chassé de la densité du ciel, aux yeux aveuglés comme la mer. Les maisons de son village n'étaient plus les même, ni son village. Maryvonne n'était plus sa Maryvonne. Il n'y avait plus pour lui qu'un Simon farci, n'étant magistrique et que des maisons aux flots... coupant, coupant, gardant pour l'oiseau fixé comme n'était plus lambeau qu'un ciel, qui, subitement, se convulait comme la mer en furie... Duvinse - Oui, lui, Polype... Adrien TOURTEBATTE. CONCERTS PUBLICS Jeudi 13 septembre, à 20 h 30 JARDIN DES TUILERIES. Orchestre de chambre avec le concours de MM artistes. - l. fantaisiste. Au projet de M. Dutal, Annales mondaines Nécrologie Nous apprenons la mort de M. Georges Dureau, fondateur du Cinéma Journal. cès. Les annonces de naissances, mariages, sont reçues à l'Office Spéciale tumultueuse 23, bd des Italiens. Louvre 14. ROYAL GAILLAC | EXIGEZ-LE ! Vous pouvez faire des PLACEMENTS de tout repos et à des TAUx AVANTAGEUX sur Immeub., Commerces, Industrie, en vous adressant à la Sté Générale de
village n'étaient plus les même, ni son village. Maryvonne n'était plus sa Maryvonne. Il n'y avait plus pour lui qu'un Simon farci, n'étant magistrique et que des maisons aux flots... coupant, coupant, gardant pour l'oiseau fixé comme n'était plus lambeau qu'un ciel, qui, subitement, se convulait comme la mer en furie... Duvinse - Oui, lui, Polype... Adrien TOURTEBATTE. CONCERTS PUBLICS Jeudi 13 septembre, à 20 h 30 JARDIN DES TUILERIES. Orchestre de chambre avec le concours de MM artistes. - l. fantaisiste. Au projet de M. Dutal, Annales mondaines Nécrologie Nous apprenons la mort de M. Georges Dureau, fondateur du Cinéma Journal. cès. Les annonces de naissances, mariages, sont reçues à l'Office Spéciale tumultueuse 23, bd des Italiens. Louvre 14. ROYAL GAILLAC | EXIGEZ-LE ! Vous pouvez faire des PLACEMENTS de tout repos et à des TAUx AVANTAGEUX sur Immeub., Commerces, Industrie, en vous adressant à la Sté Générale de Négociations Fondée en 1873 Transfert en Sté à R.L. cap. 1.000.000 21, rue Auber, Paris Renseignements gratuits Minimisé l'Imprimeur frères DE BEAUX MEUBLES ET BELLES CHOSES Somme de la chevelure Pégnez-le PÉTROLE XûJj en boutique-otffsur pouvoir cheveux Soirées de Paris DANS DEUX DES NOUVEAUX THEATRES Parmi les théâtres nouveaux qui sont actuellement en cours de construction, l'un d'eux vient de recevoir un nom : M. Henri de Rothschild a décidé, en effet, que le théâtre qu'il fait édifier rue Pigalle, sur l'emplacement de l'hôtel où habitait Scribe, s'appellera non pas théâtre Pigalle, mais théâtre Molière, mais "Théâtre du Lycée". Ce n'est, du reste, qu'au printemps prochain qu'il ouvrira ses portes. Quant au théâtre de la place Saint-Georges, dont l'achèvement est surveillé activement par ses directeurs, MM. Camille Choisy et Jacques-Albert, il n'est pas question de l'appeler, comme on l'a dit, "Théâtre de la Terreur". C'est vers la fin du mois d'octobre que sera inauguré ce nouveau théâtre qui, comme celui de la rue Pigalle, a pour architecte M. Sichel. En attendant le choix définitif d'un nom, MM. Camille Choisy et Jacques-Albert s'occupent des pièces qu'ils vont monter, de leurs interprètes et des multiples questions que pose la création et le
sont actuellement en cours de construction, l'un d'eux vient de recevoir un nom : M. Henri de Rothschild a décidé, en effet, que le théâtre qu'il fait édifier rue Pigalle, sur l'emplacement de l'hôtel où habitait Scribe, s'appellera non pas théâtre Pigalle, mais théâtre Molière, mais "Théâtre du Lycée". Ce n'est, du reste, qu'au printemps prochain qu'il ouvrira ses portes. Quant au théâtre de la place Saint-Georges, dont l'achèvement est surveillé activement par ses directeurs, MM. Camille Choisy et Jacques-Albert, il n'est pas question de l'appeler, comme on l'a dit, "Théâtre de la Terreur". C'est vers la fin du mois d'octobre que sera inauguré ce nouveau théâtre qui, comme celui de la rue Pigalle, a pour architecte M. Sichel. En attendant le choix définitif d'un nom, MM. Camille Choisy et Jacques-Albert s'occupent des pièces qu'ils vont monter, de leurs interprètes et des multiples questions que pose la création et le fonctionnement d'un nouveau théâtre. Ils viennent de confier le poste d'administrateur général de leur théâtre à M. Albert Borderie, qui occupa, avec une rare compétence, ces fonctions au théâtre Marignan. Théâtres Ce soir, au Théâtre des Arts, à 21 heures, répétition générale de Parce que je t'aime, comédie dramatique en quatre actes de M. Charles Lafaurie (MM. Louis Gauthier, Abel Jacquin; Mlles Guintini, Amélie de Pouzols). — Au Théâtre Michel, à 21 heures, réouverture et reprise de la Robe de perles, comédie en trois actes de M. Nozière (MM. Signoret, Jean Wall, Robert Clemont; Mlles Jane Chevrel, Blanche Toutain, Renée Divrac). — À la Scala, à 21 heures, réouverture et reprise de : En bordée, vaudeville en trois actes de MM. Pierre Veber et André Heuzé. Dans Lohengrin, Mlle Marcelle Mathieu remplira, ce soir, à l'Opéra, le rôle d'Ortrude, et M. Thill, celui du chevalier du Graal. MM. André Brunot, Roger Montaut, Lafon, Drain, Ledoux; Mmes Suzanne Devoyod, Madeleine Renaud, Andrée de Chauverot, Jane Thomsen, Tonia Navarro, Jeanne Dully, Tania Fédor, Hélène Perdrière seront, ce soir à la Comédie-Française, les interprètes de l'Amour veille. — Ce sont Mlles Tonia Navarro et Yvonne Hautin qui joueront, demain, en matinée, pour la
quatre actes de M. Charles Lafaurie (MM. Louis Gauthier, Abel Jacquin; Mlles Guintini, Amélie de Pouzols). — Au Théâtre Michel, à 21 heures, réouverture et reprise de la Robe de perles, comédie en trois actes de M. Nozière (MM. Signoret, Jean Wall, Robert Clemont; Mlles Jane Chevrel, Blanche Toutain, Renée Divrac). — À la Scala, à 21 heures, réouverture et reprise de : En bordée, vaudeville en trois actes de MM. Pierre Veber et André Heuzé. Dans Lohengrin, Mlle Marcelle Mathieu remplira, ce soir, à l'Opéra, le rôle d'Ortrude, et M. Thill, celui du chevalier du Graal. MM. André Brunot, Roger Montaut, Lafon, Drain, Ledoux; Mmes Suzanne Devoyod, Madeleine Renaud, Andrée de Chauverot, Jane Thomsen, Tonia Navarro, Jeanne Dully, Tania Fédor, Hélène Perdrière seront, ce soir à la Comédie-Française, les interprètes de l'Amour veille. — Ce sont Mlles Tonia Navarro et Yvonne Hautin qui joueront, demain, en matinée, pour la première fois, les rôles de Livie et de Fulvie, dans Cinna. Mlle Maguy Gondy (Louise), M. Burdino (Julien), Mme Ferrat (la mère), M. Audoin (le père) chanteront, vendredi, à l'Opéra-Comique, les principaux rôles de Louise, sous la direction de M. Frigara. — M. Villabella chantera, dimanche soir, le rôle de Gérald, dans Lakmé et, mardi, celui du chevalier des Grieux, dans Manon. M. Raimu jouera de nouveau, samedi, le rôle du patron Marc, dans l'Arlésienne, à l'Odéon. La dernière représentation de Passionnément sera donnée dimanche soir, aux Bouffes-Parisiens. Pendant les jours de relâche qui suivront, on répétera activement l'opérette de M. Henri Duvernois, musique de Mme Louis Urgel, et couplets de M. René Dorin, opérette qui n'a pas encore de titre. En même temps, MM. Gustave Quinson et Edmond Roze feront procéder à la réfection de la salle. Mmes Louise Dhamarys, Renée Camia; MM. Robert Allard, Schlegel, Bordeaux reprendront demain, dans Pagagnan, à la Gaîté-Lyrique, les rôles qu'ils ont créés et, pour la première fois, MM. René Gerbert et Detours incarneront respectivement Paganini et Bartucci. Les solos de violon seront exécutés par M. Rozoumovski, Wohlff et, à l'occasion de cette reprise, le nouveau directeur de la musique de ce théâtre,