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s'approche le vergiss mein nicht. "Marguerite, tu as la blancheur de l'innocence et la teinte rosée du premier désir. On dirait que tu as été faite d'un rayon de l'aurore, tombé sur la neige des montagnes. C'est toi dont j'entrevoyais l'image dans les formes fantastiques des nuages de mon pays, quand ils étaient éclairés par les pâles clartés de la lune. Douce et simple jeune fille, tu es la Marguerite de Faust resusée pour des jours meilleurs. Viens avec moi t'épanouir dans les vertes prairies de l'Allemagne, au bord de quelque clair ruisseau. Ton âme sereine est créée pour les harmonies de la solitude, et non pas pour le tumulte des salons !" Inutile de dire que la marguerite se laisse toucher par ce langage d'un mélancolique, qu'elle regarde d'un pied jaloux, et repousse les honneurs du bouton d'or qui se rejette sur la Pensée. Nous approchons du dénouement de ce vaudeville végétal. Ne touchons pas à cette perle PENSÉE. Garde tes présents, Bouton-d'Or. Il y a deux choses que tu n'achèteras pas l'amour vrai et la pensée. MARGUERITE ? PENSÉE. Moi, je suis heureuse; mais toi, ma sœur, avec qui vas-tu t'unir ? PENSÉE. Avec celui que tu vas voir entrer. (Om a paru à Mon ami. Remuants, entreprenants, audacieux, casse-cou, allant de MM*, comme ils le disent dans un dicton populaire qu'ils ont sans cesse à la bouche, et en général aussi, peu gênés par la modestie. Peuple taquin, agacé, nerveux. Si nerveux qu'on est obligé à Washington, pour l'empêcher de sculpter son pupitre (comme ses ancêtres sculptaient leur tomahawk ou leur manitou), de lui distribuer un couteau et un morceau de bois à taillader à sa guise pour tromper l'agacement de ses doigts extra-spatulés. » Nerveux et républicain de naissance, doigts spatulés. Il y a pour les orateurs des prochaines réunions publiques un parti à tirer de cette vérité Désbarrollesque: au lieu de s'égosiller à exposer leurs idées démocratiques, il leur suffirait de montrer à leurs électeurs leurs doigts spatulés. Oh! Nous n'entendrons plus parler de Californie, ce n'est pas dommage, il s'est tué, si j'en crois
voir entrer. (Om a paru à Mon ami. Remuants, entreprenants, audacieux, casse-cou, allant de MM*, comme ils le disent dans un dicton populaire qu'ils ont sans cesse à la bouche, et en général aussi, peu gênés par la modestie. Peuple taquin, agacé, nerveux. Si nerveux qu'on est obligé à Washington, pour l'empêcher de sculpter son pupitre (comme ses ancêtres sculptaient leur tomahawk ou leur manitou), de lui distribuer un couteau et un morceau de bois à taillader à sa guise pour tromper l'agacement de ses doigts extra-spatulés. » Nerveux et républicain de naissance, doigts spatulés. Il y a pour les orateurs des prochaines réunions publiques un parti à tirer de cette vérité Désbarrollesque: au lieu de s'égosiller à exposer leurs idées démocratiques, il leur suffirait de montrer à leurs électeurs leurs doigts spatulés. Oh! Nous n'entendrons plus parler de Californie, ce n'est pas dommage, il s'est tué, si j'en crois le rapport, et on a trouvé sur lui un étui hermétiquement bouché, renfermant cette lettre « Chers parents, n'attribuez pas ma mort à un suicide. Ce soir, en me promenant sur le quai, le pied m'a glissé, je suis tombé au fond de l'eau, et malgré tous mes efforts, j'y ai trouvé la mort. Ce qui me chagrine le plus dans cet accident, c'est qu'on s'obstinera à croire à un suicide, et que l'Église me refusera ses prières, car vous savez combien je suis attaché à notre sainte religion. Adieu, chers parents, adieu, jusqu'au revoir dans un monde meilleur. » L'enfant est rentré au logis paternel après la distribution des prix; Cham fait ainsi parier sa mère « Charles, tu as obtenu un prix de discours français, ton père est député qu'est-ce qu'il pourrait bien dire à la rentrée de la Chambre ? » Le Comique trouve le comique de donner l'étymologie de la locution Ce n'est pas pour des prunes. Je suppose que ce n'est pas une allusion au sénatus-consulte. Va pour l'étymologie de cette locution populaire. La reine Claude, à la suite de la première croisade, rapporta de la Palestine une fièvre jaune, dont elle ne guérit jamais,
ai trouvé la mort. Ce qui me chagrine le plus dans cet accident, c'est qu'on s'obstinera à croire à un suicide, et que l'Église me refusera ses prières, car vous savez combien je suis attaché à notre sainte religion. Adieu, chers parents, adieu, jusqu'au revoir dans un monde meilleur. » L'enfant est rentré au logis paternel après la distribution des prix; Cham fait ainsi parier sa mère « Charles, tu as obtenu un prix de discours français, ton père est député qu'est-ce qu'il pourrait bien dire à la rentrée de la Chambre ? » Le Comique trouve le comique de donner l'étymologie de la locution Ce n'est pas pour des prunes. Je suppose que ce n'est pas une allusion au sénatus-consulte. Va pour l'étymologie de cette locution populaire. La reine Claude, à la suite de la première croisade, rapporta de la Palestine une fièvre jaune, dont elle ne guérit jamais, et des pêches délicieuses, dont elle fut la marraine. Ces arbres exotiques, plantés dans un jardin du palais des Tuileries, produisirent des fruits si savoureux, qu'ils étaient souvent volés la nuit par les étudiants. Un de ces amateurs de reines-claudes, pris en flagrant délit, fut déféré au Châtelet, condamné et pendu. À quelque temps de là, un truand vola les diamants de la couronne. Sa chance ne fut pas meilleure que celle du premier; mais arrivé au pied du gibet, il dit avec une certaine fatuité « Au moins, moi, si je suis pendu, je ne serai pas le premier des frères » Le fécond chroniqueur de Londres, a fait une véritable trouvaille: il a découvert quelques articles du règlement intérieur de la maison du roi Henri VII. Le barbier doit être toujours propre, afin de ne pas compromettre la santé de Sa Majesté. Le trésorier ne doit pas avoir de marmitons ni de laveuses de vaisselle (comme en haillons, à demi-vêtus et se couchant de tout leur long devant le feu de la cuisine). Les domestiques doivent fournir un cautionnement suffisant, pour le cas où la vaisselle en bois et les cuillers en étain appartenant à Sa Majesté viendraient
pendu. À quelque temps de là, un truand vola les diamants de la couronne. Sa chance ne fut pas meilleure que celle du premier; mais arrivé au pied du gibet, il dit avec une certaine fatuité « Au moins, moi, si je suis pendu, je ne serai pas le premier des frères » Le fécond chroniqueur de Londres, a fait une véritable trouvaille: il a découvert quelques articles du règlement intérieur de la maison du roi Henri VII. Le barbier doit être toujours propre, afin de ne pas compromettre la santé de Sa Majesté. Le trésorier ne doit pas avoir de marmitons ni de laveuses de vaisselle (comme en haillons, à demi-vêtus et se couchant de tout leur long devant le feu de la cuisine). Les domestiques doivent fournir un cautionnement suffisant, pour le cas où la vaisselle en bois et les cuillers en étain appartenant à Sa Majesté viendraient à être volées. Les femmes qui sont prodigues seront bannies de la Cour, ainsi que toutes espèces de chiens, à l'exception d'un certain nombre d'épagnols pour l'usage exclusif des dames. Ô naïveté des vieilles Cours! Il y avait un domestique en habit de livrée qui, le voyant près d'entrer, le salua en demandant « N'y a-t-il pas un notaire dans la maison? » C'est moi-même. Ah! monsieur, venez vite recevoir le testament de mon maître qui se meurt. Madoré avait sommeil et il était prudent. –Ne peut-on attendre jusqu'à demain matin? demanda-t-il. Mais, monsieur le notaire, le cas est pressé. C'est votre collègue, M. Estienne, qui m'envoie pour vous conduire à la maison où il attend avec les deux témoins de rigueur. Au nom de son confrère, Madoré se resigna à marcher. « Je vous suis, dit-il. » Au bout de cent pas, le valet se retourna « Nous allons passer derrière l'Institut en tournant l'angle de la rue de Seine. C'est la sixième maison dans la rue Mazarine, dit-il. » Bien, fit Madoré, qui pensait encore à la Chassagne. Beaucoup de nos lecteurs, qui connaissent ce coin de Paris, savent combien il est sombre et désert au milieu de
salua en demandant « N'y a-t-il pas un notaire dans la maison? » C'est moi-même. Ah! monsieur, venez vite recevoir le testament de mon maître qui se meurt. Madoré avait sommeil et il était prudent. –Ne peut-on attendre jusqu'à demain matin? demanda-t-il. Mais, monsieur le notaire, le cas est pressé. C'est votre collègue, M. Estienne, qui m'envoie pour vous conduire à la maison où il attend avec les deux témoins de rigueur. Au nom de son confrère, Madoré se resigna à marcher. « Je vous suis, dit-il. » Au bout de cent pas, le valet se retourna « Nous allons passer derrière l'Institut en tournant l'angle de la rue de Seine. C'est la sixième maison dans la rue Mazarine, dit-il. » Bien, fit Madoré, qui pensait encore à la Chassagne. Beaucoup de nos lecteurs, qui connaissent ce coin de Paris, savent combien il est sombre et désert au milieu de la nuit. En 1816, époque des réverbères, c'était une vraie entrée de four. Arrivé à ce tournant, en pleine ombre, le domestique, qui avait jusqu'alors précédé Madoré, se retourna tout à coup et, en même temps qu'il entourait de son bras droit le notaire qu'il appuyait sur sa hanche de manière à lui maintenir les bras, il lui appliquait sur la face un masque de poix. Ainsi pris comme dans un étau, étouffé sous ce masque qui lui empêchait de crier, le notaire se débattit un instant; mais la résistance fut courte et la victime s'efforca. Alors prenant ce corps inerte sur ses épaules, le domestique disparut dans l'ombre. EUSÈNE CHAVETTE, Les garçons d'étable ne doivent pas voler la paille de Sa Majesté pour en garnir leur lit, car ils en ont reçu en quantité sans aucun doute. Les dames d'honneur auront pour leur déjeuner un morceau de pain blanc et du bon boeuf. Que pensent nos dames d'honneur de ce régime? Un vieil avare endurci, à son lit de mort, dévide l'écheveau de ses vieux péchés à un bon curé pris, soudain, d'un accès de charité chrétienne, et d'un ancien remords enfoui. Croyez-vous, dit-il, monsieur le cure, que si
manière à lui maintenir les bras, il lui appliquait sur la face un masque de poix. Ainsi pris comme dans un étau, étouffé sous ce masque qui lui empêchait de crier, le notaire se débattit un instant; mais la résistance fut courte et la victime s'efforca. Alors prenant ce corps inerte sur ses épaules, le domestique disparut dans l'ombre. EUSÈNE CHAVETTE, Les garçons d'étable ne doivent pas voler la paille de Sa Majesté pour en garnir leur lit, car ils en ont reçu en quantité sans aucun doute. Les dames d'honneur auront pour leur déjeuner un morceau de pain blanc et du bon boeuf. Que pensent nos dames d'honneur de ce régime? Un vieil avare endurci, à son lit de mort, dévide l'écheveau de ses vieux péchés à un bon curé pris, soudain, d'un accès de charité chrétienne, et d'un ancien remords enfoui. Croyez-vous, dit-il, monsieur le cure, que si je léguais vingt mille francs à votre paroisse, mon âme serait sauvée? Je ne puis pas vous l'affirmer, mais cela vaut bien la peine d'essayer. Dialogue entre deux demoiselles du lac. Es-tu allée aux eaux des Pyrénées cet été? Non, et toi? Moi, oui, je suis allée à Asmères de pécoures. ARMAND GOUZIEN. Correspondance Paris, 26 août 1869. Monsieur le directeur, En revenant de Suisse à Paris, je prends dans une gare le Gaulois du 23 août et j'y trouve, à ma grande surprise, que le lion, cause du malheur arrivé à Lucas, m'appartient, ainsi que beaucoup d'autres que je confie à des dompteurs. N'ayant jamais été possesseur de ces bêtes fauves, et ne connaissant pas même de vue le dompteur Lucas, je vous prierai, monsieur, de faire rectifier la nouvelle dans votre estimable journal. Il est possible qu'on m'ait confondu avec le propriétaire d'un cirque de Madrid, M. Simon Rivas, auquel ne m'attache aucun lien de parenté. Recevez, Monsieur le directeur, avec mes remerciements anticipés, l'expression de mes sentiments distingués. Duc de Rivarol. Plusieurs coquilles ont altéré le sens de la lettre de M. Eugène Schmidt que nous avons insérée avant-hier. AU LIEU DE M. B. Je soupçonne au
pécoures. ARMAND GOUZIEN. Correspondance Paris, 26 août 1869. Monsieur le directeur, En revenant de Suisse à Paris, je prends dans une gare le Gaulois du 23 août et j'y trouve, à ma grande surprise, que le lion, cause du malheur arrivé à Lucas, m'appartient, ainsi que beaucoup d'autres que je confie à des dompteurs. N'ayant jamais été possesseur de ces bêtes fauves, et ne connaissant pas même de vue le dompteur Lucas, je vous prierai, monsieur, de faire rectifier la nouvelle dans votre estimable journal. Il est possible qu'on m'ait confondu avec le propriétaire d'un cirque de Madrid, M. Simon Rivas, auquel ne m'attache aucun lien de parenté. Recevez, Monsieur le directeur, avec mes remerciements anticipés, l'expression de mes sentiments distingués. Duc de Rivarol. Plusieurs coquilles ont altéré le sens de la lettre de M. Eugène Schmidt que nous avons insérée avant-hier. AU LIEU DE M. B. Je soupçonne au fond et je soupçonne qu'au-delà, ce n'est pas là sa profonde raison. Les œuvres qui se trouvaient en composition avec la sienne étant inédites, et leur examen ayant lieu à huis-clos, il ne les connaît nécessairement pas. Suivi mes intérêts. L'AUBERGE DE LA CROIX-VERTE XVI. Cependant Boulo était revenu à la Préfecture et rendait compte à Coco-Lacour de l'insuccès de sa tentative. Un point seul était acquis il était hors de doute maintenant que la Marmotte connût les assassins de la Croix-Verte. C'était donc en s'attachant à ses pas que l'on devait arriver à découvrir les meurtriers. Les limiers les plus habiles avaient aussitôt été lancés par le chef de police de sûreté sur la trace de Pierrette mais une journée s'était déjà écoulée sans qu'elle eût pu être retrouvée. Elle n'avait pas reparu à Attamville une surveillance organisée autour du bureau de la Giloton n'avait amené aucun résultat; elle n'y était point reparue. Eh bien Boulo, disait le chef de police, qu'allons-nous faire ? Echec évident. Allé trop vite hier. Croyais les tenir. Inutile de récriminer vous avez cru bien faire, vous ne l'avez pas réussi. Cela vous arrive assez rarement pour qu'on vous le pardonne. Ces quelques encouragements
la Préfecture et rendait compte à Coco-Lacour de l'insuccès de sa tentative. Un point seul était acquis il était hors de doute maintenant que la Marmotte connût les assassins de la Croix-Verte. C'était donc en s'attachant à ses pas que l'on devait arriver à découvrir les meurtriers. Les limiers les plus habiles avaient aussitôt été lancés par le chef de police de sûreté sur la trace de Pierrette mais une journée s'était déjà écoulée sans qu'elle eût pu être retrouvée. Elle n'avait pas reparu à Attamville une surveillance organisée autour du bureau de la Giloton n'avait amené aucun résultat; elle n'y était point reparue. Eh bien Boulo, disait le chef de police, qu'allons-nous faire ? Echec évident. Allé trop vite hier. Croyais les tenir. Inutile de récriminer vous avez cru bien faire, vous ne l'avez pas réussi. Cela vous arrive assez rarement pour qu'on vous le pardonne. Ces quelques encouragements relevèrent le moral de Boulo, qui témoignait par ses gestes de sa profonde exaspération contre lui-même. On dit donc, reprit Coco-Lacour, que les deux assassins sont Robert et D'aumas-Dupin que la Marmotte les connaît tous deux, ou au moins l'un des deux. Cette fille ne peut être allée bien loin d'une part, elle n'a point d'argent, d'autre part, sa mise et sa tournure la feront bien vite reconnaître. Le plus grave est ceci nos hommes ont-ils quitté Paris? Cherchons. Boulo s'était contenté de secouer la tête en signe d'assentiment. Il écouta avec soumission les instructions de son chef, puis les deux hommes se séparèrent. Lorsque Boulo sortit du cabinet de Coco-Lacour, il trouva dans l'antichambre le père Duru, assis, grave et calme. Bonio l'appela. Venez avec moi, dit-il, nous allons causer. Comment l'avenir va-t-il ? demanda le vieillard. Mal, mal, aussi mal que possible, affirma péremptoirement l'agent de police. Les deux hommes s'installèrent dans le cabinet d'un marchand de vins, et Boulo sans chercher à pallier ses terribles raconta au vieillard tout ce qui s'était passé. Le père Duru lui tendit la main. Je vous regrets mêmes prouvent l'intérêt que vous me portez. Comment pourrais-je vous en vouloir ? Mais,
d'une part, elle n'a point d'argent, d'autre part, sa mise et sa tournure la feront bien vite reconnaître. Le plus grave est ceci nos hommes ont-ils quitté Paris? Cherchons. Boulo s'était contenté de secouer la tête en signe d'assentiment. Il écouta avec soumission les instructions de son chef, puis les deux hommes se séparèrent. Lorsque Boulo sortit du cabinet de Coco-Lacour, il trouva dans l'antichambre le père Duru, assis, grave et calme. Bonio l'appela. Venez avec moi, dit-il, nous allons causer. Comment l'avenir va-t-il ? demanda le vieillard. Mal, mal, aussi mal que possible, affirma péremptoirement l'agent de police. Les deux hommes s'installèrent dans le cabinet d'un marchand de vins, et Boulo sans chercher à pallier ses terribles raconta au vieillard tout ce qui s'était passé. Le père Duru lui tendit la main. Je vous regrets mêmes prouvent l'intérêt que vous me portez. Comment pourrais-je vous en vouloir ? Mais, comprenez-vous cela ? s'écria Boulo, voilà juste une affaire à laquelle s'intéresse tout particulièrement Coco-Lacour il me la confie, tout marche à merveille, vite, trop vite, peut-être. Je me monte le coup. Je crois qu'il n'y a plus qu'à se baisser et à prendre. Va te promener. Je rate tout. Le père Duru allait répondre. Chut, fit Boulo. Dans la boutique du marchand de vins, une voix avinée chantait un refrain bachique. Boulo se leva et sortit. Il passa devant les buveurs et alla dans la rue. Un des hommes qui se trouvaient chez le marchand de vins se leva à son tour et suivit, sans affectation, l'homme de police, puis le rejoignit dans une impasse. – Quoi ? dit Boulo. L'enfant est chez la Giloton. Seul. Oui, la mère n'y est pas venue depuis hier. Bien. Continue ta surveillance. Boulo vint retrouver le père Duru. Rien n'est perdu, dit-il au plâtrier. Le fil était cassé, j'en ai ressaisi le bout. Dois-je faire quelque chose ? Oh non, pour Dieu patience, patience. C'est le mot de notre métier. Seulement, ce soir, à minuit, à la Préfecture, j'aurai peut-être besoin de vous. Une heure après, on pouvait voir dans la rue
Le père Duru allait répondre. Chut, fit Boulo. Dans la boutique du marchand de vins, une voix avinée chantait un refrain bachique. Boulo se leva et sortit. Il passa devant les buveurs et alla dans la rue. Un des hommes qui se trouvaient chez le marchand de vins se leva à son tour et suivit, sans affectation, l'homme de police, puis le rejoignit dans une impasse. – Quoi ? dit Boulo. L'enfant est chez la Giloton. Seul. Oui, la mère n'y est pas venue depuis hier. Bien. Continue ta surveillance. Boulo vint retrouver le père Duru. Rien n'est perdu, dit-il au plâtrier. Le fil était cassé, j'en ai ressaisi le bout. Dois-je faire quelque chose ? Oh non, pour Dieu patience, patience. C'est le mot de notre métier. Seulement, ce soir, à minuit, à la Préfecture, j'aurai peut-être besoin de vous. Une heure après, on pouvait voir dans la rue de Rohan un mendiant couvert de guenilles, accroupi au coin d'une borne, et ne paraissant point prendre garde à ce qui se passait. Seulement de temps en temps, il tendait la main en psalmodiant d'une voix dolente un appel à la charité. De toute la journée il ne bougea pas. La nuit vint, il était toujours là. Il était alors huit heures du soir. Tout à coup, le mendiant se dressa doucement et allongea la tête. La porte de la Giloton venait de s'entrouvrir. Et la mère sortait emportant quelque chose dans ses bras. Elle jeta autour d'elle un regard défiant, puis se dirigea résolument vers le Carrousel. Elle ne s'aperçut pas qu'un homme la suivait. Cet homme, c'était le mendiant, c'était Boulo. La Giloton se hâtait, mais on ne marchait pas vite aussi. Il glissait comme aurait fait une ombre. On n'entendait point son pas. À peine le voyait-on, tant l'homme de police prenait soin de se dissimuler dans les ombres projetées par les hautes maisons. Ils étaient arrivés sur le pont. Ils traversaient la Seine. Où allait cette femme. Tout à coup, elle s'arrêta au milieu du pont et se pencha sur l'eau qui coulait, sombre et noirâtre.
La nuit vint, il était toujours là. Il était alors huit heures du soir. Tout à coup, le mendiant se dressa doucement et allongea la tête. La porte de la Giloton venait de s'entrouvrir. Et la mère sortait emportant quelque chose dans ses bras. Elle jeta autour d'elle un regard défiant, puis se dirigea résolument vers le Carrousel. Elle ne s'aperçut pas qu'un homme la suivait. Cet homme, c'était le mendiant, c'était Boulo. La Giloton se hâtait, mais on ne marchait pas vite aussi. Il glissait comme aurait fait une ombre. On n'entendait point son pas. À peine le voyait-on, tant l'homme de police prenait soin de se dissimuler dans les ombres projetées par les hautes maisons. Ils étaient arrivés sur le pont. Ils traversaient la Seine. Où allait cette femme. Tout à coup, elle s'arrêta au milieu du pont et se pencha sur l'eau qui coulait, sombre et noirâtre. Elle tira de son châle l'espèce de paquet qu'elle y tenait enveloppé, et le posa sur le parapet. Elle s'accouda. Elle semblait hésiter. Puis elle fit un geste de décision, prit le petit paquet et l'agita dans le vide. Boulo entendit comme un cri faible, un vagissement. Ce que la Giloton tenait si soigneusement enveloppé, ce qu'elle se disposait à lancer dans le fleuve. C'était un enfant. Boulo s'élança. Puis il s'arrêta brusquement, comme si ses pieds se fussent soudain incrustés dans la pierre. Car la Giloton s'était décidée à ne pas commettre ce meurtre lâche. Elle avait replacé l'enfant sous son châle, et était repartie d'un pas rapide. Boulo ne s'était pas trahi. Seulement, en dépit de la dureté d'âme essentielle à son métier, il s'était senti envahir par une terrible émotion. Il avait la fièvre. Il continua de suivre la Giloton. Elle s'en alla diapo dans les rues de la Cité, ruelles tortueuses et étroites dans lesquelles il était difficile au policier de ne point perdre sa trace. Mais il était habile, et gardant toujours une prudente distance, il restait derrière la femme, comme le lévrier derrière le gibier qu'il poursuit. La Giloton arriva devant Notre-Dame. La place