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dévoué. L'amitié, telle que je la conçois, ne saurait être un échange de propos aimables et de vaines flatteries... Lambette, la vérité : faisiez-vous vraiment un accouchement ? MONSIEUR. — Ma parole ! Comment pouvez-vous croire ?... M. GOUILLARD, très lentement, comme à regret. — Alors... je dois vous dire ce que je sais, et que j'aurais préféré ne pas savoir. Mon cher Lambette, soyez fort : votre femme vous trompe... MONSIEUR. — Vous dites ? M. GOUILLARD, avec la tranquille assurance d'un homme qui a épousé une femme laide. — Oui, mon bon ami, oui, chez vous, — Mon cher Lambette, votre femme vous trompe! sous votre toit... M ON si EU R . — A h ça M. GOUILLAHD.-VOUS avez le droit de tout savoir. Quand j'ai téléphoné l'autre nuit, Mme Lambette n'était pas seule. Je m'en suis douté d'abord à ses hésitations... à ses silences. Et puis, enfin, j'ai entendu que quelqu'un lui soufflait ses réponses... Or, vous étiez auprès d'une malade... donc... MONSIEUR. — Monsieur Gouillard... M. GOUILLARD. Ne me remerciez pas encore, je n'ai pas tout dit. Si je ne connais pas... le complice, je peux du moins vous fournir sur lui quelques renseignements : c'est un docteur, un docteur excellent, même, puisque mon enfant est guéri... Mais les qualités professionnelles n'ont rien à voir avec celles du cœur... Si, comme je le crois, vous voulez tirer la chose au clair, je suis prêt à témoigner ; si vous préférez l'oubli, le silence, je me tairai et j'oublierai. MONSIEUR.— Merci, Gouillard... Je vais réfléchir... Peut-être n'y eut-il là de la part de ma femme qu'une imprudence... une légèreté... Enfin... je verrai... je verrai... M. Gouillard sorti, mon maître appelle sa femme, et, secoué de la plus douce hilarité, lui conte la chose en deux mots. Mais Madame, loin de trouver l'aventure plaisante, s'en irrite. MADAME. — Tu as laissé dire une chose pareille ? C'est ignoble ! MONSIEUR.— Comment voulais-tu que je fisse? Pouvais-je avouer mon mensonge et que j'avais refusé de me lever ? MADAME. — Tu as préféré me compromettre ? Je n'ai
c'est un docteur, un docteur excellent, même, puisque mon enfant est guéri... Mais les qualités professionnelles n'ont rien à voir avec celles du cœur... Si, comme je le crois, vous voulez tirer la chose au clair, je suis prêt à témoigner ; si vous préférez l'oubli, le silence, je me tairai et j'oublierai. MONSIEUR.— Merci, Gouillard... Je vais réfléchir... Peut-être n'y eut-il là de la part de ma femme qu'une imprudence... une légèreté... Enfin... je verrai... je verrai... M. Gouillard sorti, mon maître appelle sa femme, et, secoué de la plus douce hilarité, lui conte la chose en deux mots. Mais Madame, loin de trouver l'aventure plaisante, s'en irrite. MADAME. — Tu as laissé dire une chose pareille ? C'est ignoble ! MONSIEUR.— Comment voulais-tu que je fisse? Pouvais-je avouer mon mensonge et que j'avais refusé de me lever ? MADAME. — Tu as préféré me compromettre ? Je n'ai pas entendu la fin de la querelle. Le soir, Madame avait les yeux rouges, et Monsieur semblait assez penaud. Vers la fin du dîner, on appelle Monsieur au téléphone : c'était pour un accouchement, un vrai. Sur le seuil, son chapeau à la main, il crut devoir aimablement plaisanter : — Si Gouillard téléphone ce soir, réponds-lui, sans hésiter, n'importe quoi. Mais Madame, qui depuis la scène n'a pas desserré les dents, hausse les épaules. Je comprends sa fureur et qu'il soit dur, pour une épouse fidèle, d'être sacrifiée à de mesquines questions d'argent. Peu à peu, cependant, elle retrouve son sourire, et une heure plus tard, les domestiques couchés, la maison vide et calme, vêtue, si l'on peut dire, de sa chemise et d'un peignoir si fin qu'il révèle plus qu'il ne cache son corps gentement étendu sur le divan, elle décroche mon récepteur, demande un numéro que j'entends, j'en suis sûr, pour la première fois. MADAME. — Allô... C'est toi ? Viens vite, il est parti... Tu trouveras la clef sous le tapis... (A suivre.) MAURICE LEVEL. LA MODE ÉCONOMIQUE POUR LA VILLE ET POUR LA CAMPAGNE MADEMOISELLE LIETTE BURAND, 90, rue des Eaux X VIe arrondissement. Faire
— Si Gouillard téléphone ce soir, réponds-lui, sans hésiter, n'importe quoi. Mais Madame, qui depuis la scène n'a pas desserré les dents, hausse les épaules. Je comprends sa fureur et qu'il soit dur, pour une épouse fidèle, d'être sacrifiée à de mesquines questions d'argent. Peu à peu, cependant, elle retrouve son sourire, et une heure plus tard, les domestiques couchés, la maison vide et calme, vêtue, si l'on peut dire, de sa chemise et d'un peignoir si fin qu'il révèle plus qu'il ne cache son corps gentement étendu sur le divan, elle décroche mon récepteur, demande un numéro que j'entends, j'en suis sûr, pour la première fois. MADAME. — Allô... C'est toi ? Viens vite, il est parti... Tu trouveras la clef sous le tapis... (A suivre.) MAURICE LEVEL. LA MODE ÉCONOMIQUE POUR LA VILLE ET POUR LA CAMPAGNE MADEMOISELLE LIETTE BURAND, 90, rue des Eaux X VIe arrondissement. Faire suivre en cas d'absence. PARIS Faire suivre Est-ce qu'elle te suivra, cette pauvre lettre, ma blondeur ?... Et où te parviendra-t-elle ? C'est moi, Jean, Jean le permissionnaire, Jean qui était déjà oublié en 1914... « Pourquoi m'écrit-il, celui-là ? » te demanderas-tu. Je préfère te répondre en vers. J'ai une excuse ces vers ne sont pas de moi. Ils sont du marquis de Bièvre, un homme d'esprit du XVIIIe siècle : Ce matin, agité d'une amoureuse flamme, Seul, cherchant un objet pour épancher mon amour, J'écrivais : tour à tour Lise, Élaine, Églé, Célimène, s'offraient à mon esprit troublé ; Je ferme ce billet rempli de ma tendresse... Et le nom de Lucinde est tombé sur l'adresse. Donc, je débarque hier dans un Paris que noyait le plus fin du crépuscule, le plus délicat des crépuscules, un crépuscule qui avait l'air d'une attention délicate. C'était comme si une maman venait border son fils qui avait souffert dans la journée. Je sortais de la gare. Je résolus de marcher un peu, au hasard, et je suivis les quais jusqu'à la tombée de la nuit. Mon Dieu jusqu'à présent, j'aimais Paris comme tout le monde ; c'est mon patelin, j'y suis
une excuse ces vers ne sont pas de moi. Ils sont du marquis de Bièvre, un homme d'esprit du XVIIIe siècle : Ce matin, agité d'une amoureuse flamme, Seul, cherchant un objet pour épancher mon amour, J'écrivais : tour à tour Lise, Élaine, Églé, Célimène, s'offraient à mon esprit troublé ; Je ferme ce billet rempli de ma tendresse... Et le nom de Lucinde est tombé sur l'adresse. Donc, je débarque hier dans un Paris que noyait le plus fin du crépuscule, le plus délicat des crépuscules, un crépuscule qui avait l'air d'une attention délicate. C'était comme si une maman venait border son fils qui avait souffert dans la journée. Je sortais de la gare. Je résolus de marcher un peu, au hasard, et je suivis les quais jusqu'à la tombée de la nuit. Mon Dieu jusqu'à présent, j'aimais Paris comme tout le monde ; c'est mon patelin, j'y suis né. Mais je crois bien que ce soir-là je l'ai aimé comme personne. Je ne sentais pas la fatigue. J'aurais voulu parcourir tous les quartiers à la fois : les nobles quais et, aussi, la rude Sentier, l'île Saint-Louis écrasée de gloire et le financier boulevard Malesherbes, le champêtre Auteuil et le grouillant Bel-Air. Je me sentais pris de tendresse pour les voies que je méprisais le plus, avant, comme si tout n'avait pas sa signification et sa beauté à Paris, tout, même le boulevard Sébastopol, même la rue Réaumur, même le boulevard Poissonnière, même les avenues neuves où moisissent les riches qui désirent rester entre eux. Et comme je suis de ceux qui accrochent un souvenir sentimental à tous les carrefours, c'est toi qui m'accompagnas, ma lointaine chérie. Comme la nuit était tout à fait tombée et que je ne me souciais pas d'entrer dans un grand restaurant, je résolus de m'arrêter au premier bouchon venu. Ce fut celui dans lequel nous priâmes notre premier repas, L'est-ce que tu te souviens ? C'est très important le premier repas que l'on prend ensemble. Dis-moi comment tu manges... etc. Et nous fûmes très satisfaits l'un de l'autre, n'est-ce pas ? Tu
et le grouillant Bel-Air. Je me sentais pris de tendresse pour les voies que je méprisais le plus, avant, comme si tout n'avait pas sa signification et sa beauté à Paris, tout, même le boulevard Sébastopol, même la rue Réaumur, même le boulevard Poissonnière, même les avenues neuves où moisissent les riches qui désirent rester entre eux. Et comme je suis de ceux qui accrochent un souvenir sentimental à tous les carrefours, c'est toi qui m'accompagnas, ma lointaine chérie. Comme la nuit était tout à fait tombée et que je ne me souciais pas d'entrer dans un grand restaurant, je résolus de m'arrêter au premier bouchon venu. Ce fut celui dans lequel nous priâmes notre premier repas, L'est-ce que tu te souviens ? C'est très important le premier repas que l'on prend ensemble. Dis-moi comment tu manges... etc. Et nous fûmes très satisfaits l'un de l'autre, n'est-ce pas ? Tu ne voulais pas être rencontrée et l'apparence modeste de ce petit restaurant te séduisit. Donc, j'entrai en me penchant, car la devanture était à moitié fermée, et je demandai si l'on pouvait me donner à dîner, comme un voyageur qui heurte à l'huis d'une auberge provinciale. « Oui, si NOUS n'êtes pas exigeants. », me fut-il répondu. Je m'installai à notre table. J'y savourai une soupe aux choux et du bœuf bouilli — le même menu, le même — et je partis de là heureux et un peu triste, comme si je venais de te quitter. Il s'agissait de te retrouver. Dix heures sonnaient. Je suis resté un homme du monde. Je sais qu'après cinq ans d'absence, on ne sonne pas à dix heures du soir chez une dame pour lui demander une tasse de thé sans s'être fait annoncer. Oui, oui, je sais encore tout cela. Mais il me suffisait de respirer l'odeur de ton quartier. D'autant que c'est un quartier qui, dès le mois d'avril, sent d'une façon surprenante le chèvrefeuille et le lilas ; c'est un quartier qui se parfume bien avant les campagnes. J'y allai donc. J'étais à peu près seul. J'entendais de lointains sifflets, les
n'êtes pas exigeants. », me fut-il répondu. Je m'installai à notre table. J'y savourai une soupe aux choux et du bœuf bouilli — le même menu, le même — et je partis de là heureux et un peu triste, comme si je venais de te quitter. Il s'agissait de te retrouver. Dix heures sonnaient. Je suis resté un homme du monde. Je sais qu'après cinq ans d'absence, on ne sonne pas à dix heures du soir chez une dame pour lui demander une tasse de thé sans s'être fait annoncer. Oui, oui, je sais encore tout cela. Mais il me suffisait de respirer l'odeur de ton quartier. D'autant que c'est un quartier qui, dès le mois d'avril, sent d'une façon surprenante le chèvrefeuille et le lilas ; c'est un quartier qui se parfume bien avant les campagnes. J'y allai donc. J'étais à peu près seul. J'entendais de lointains sifflets, les efforts de quelques automobiles montant les pentes..J'avais quitté le Passy officiel pour pénétrer dans le vieux Passy, avec ses villas, ses jardins et ses guinguettes. J'arrivai enfin dans la rue, puis devant ta maison. Je n'y suis jamais entré. De mon temps, tu habitais rue Henri-Monnier. Enfin, c'était ta maison et cela me suffisait. Des lumières brillaient vaguement, de-ci de-là, à travers les volets fermés. Comme je contemplais cet immeuble, je veux dire cet écrin, la sirène retentit. Tu me croiras facilement si je te dis qu'une alerte ne m'impressionne guère. Mais je vis sur ta maison un écriteau portant cette mention : Abri trente places. L'idée me vint d'entrer — l'espoir fou de te trouver dans la cave, l'espoir et en même temps la certitude que tu n'y serais pas — car les choses ne s'arrangent aussi bien que dans les romans. Tu n'y étais pas. Je fus introduit par la plus aimable des concierges dans une sorte d'étouffoir, voisin du calorifère, où je saluai trois ou quatre bourgeois et bourgeoises et cinq ou six cuisinières et femmes de chambre. Je n'hésitai point à reconnaître la tienne. Les autres étaient laides et je sais que tu n'as jamais pu
et cela me suffisait. Des lumières brillaient vaguement, de-ci de-là, à travers les volets fermés. Comme je contemplais cet immeuble, je veux dire cet écrin, la sirène retentit. Tu me croiras facilement si je te dis qu'une alerte ne m'impressionne guère. Mais je vis sur ta maison un écriteau portant cette mention : Abri trente places. L'idée me vint d'entrer — l'espoir fou de te trouver dans la cave, l'espoir et en même temps la certitude que tu n'y serais pas — car les choses ne s'arrangent aussi bien que dans les romans. Tu n'y étais pas. Je fus introduit par la plus aimable des concierges dans une sorte d'étouffoir, voisin du calorifère, où je saluai trois ou quatre bourgeois et bourgeoises et cinq ou six cuisinières et femmes de chambre. Je n'hésitai point à reconnaître la tienne. Les autres étaient laides et je sais que tu n'as jamais pu avoir un visage dénué de grâce auprès de toi. Nous causâmes, Zélie et moi. Elle m'apprit que par les nuits claires, tu désertais ton cinquième étage pour un rex-de-chaussée, que tu avais refusé de quitter Paris, mais que tu restais absente des trois ou quatre jours, vu que tu étais artiste et, idéologiquement. Elle est aimable, ta femme de chambre. Je ne lui déplais pas non plus. La berline sonnée, elle me proposa de prendre un léger souper. J'acceptai et je m'installai, sergent d'infanterie, dans ta cuisine. Je mourais d'envie de voir ton appartement, ta chambre, mais Zélie donna un tour de clé à la porte de communication. J'ai mangé froid, avec piété, un morceau de l'entrecôte qui t'avait été servi à déjeuner ; j'ai eu de l'excellent camembert, du bon vin rouge, un peu brutal, mais franc du collier. Et je pensais : « Je suis dans la cuisine, c'est possible, mais je suis chez Liette. » Zélie me répétait : « Mangez tout votre saoul, mon vieux; mangez mon cher ami, ne NOUS gênez pas ; j'ai la permission de Madame. » Tout à coup, je sentis quelque chose qui grouillait à mes pieds. Je regardai et je
artiste et, idéologiquement. Elle est aimable, ta femme de chambre. Je ne lui déplais pas non plus. La berline sonnée, elle me proposa de prendre un léger souper. J'acceptai et je m'installai, sergent d'infanterie, dans ta cuisine. Je mourais d'envie de voir ton appartement, ta chambre, mais Zélie donna un tour de clé à la porte de communication. J'ai mangé froid, avec piété, un morceau de l'entrecôte qui t'avait été servi à déjeuner ; j'ai eu de l'excellent camembert, du bon vin rouge, un peu brutal, mais franc du collier. Et je pensais : « Je suis dans la cuisine, c'est possible, mais je suis chez Liette. » Zélie me répétait : « Mangez tout votre saoul, mon vieux; mangez mon cher ami, ne NOUS gênez pas ; j'ai la permission de Madame. » Tout à coup, je sentis quelque chose qui grouillait à mes pieds. Je regardai et je vis dans un panier, quoi ? Ton petit chien Le petit chien que je t'avais donné. Mais combien changé, Seigneur! riais et somnolent et devenu égoïste, comme tous les vieillards. — Biniou m'écriai-je. Biniou me regarda profondément, battit un peu de la queue et se recoucha. — Quoi s'écria la femme de chambre. Vous connaissez le nom du chien ? Je ne répondis qu'évasivement. J'avalai, en me brûlant, une tasse d'excellent café ; je remerciai Zélie de mon mieux. Mais elle secouait la tête. Et je sentais qu'elle comprenait, vaguement. — Allez, monsieur, me dit-elle — elle ne m'appelait plus mon vieux— allez, monsieur, je sens bien que ce n'est pas pour moi que vous êtes venu. Je fis mon possible pour la détromper. Alors, si cette lettre te touche — tu entends ce que cela signifie : être touchée par une lettre — viens chez moi, veux-tu ? J'ai loué un rez-de-chaussée pour les cinq jours qui me restent... De telle sorte, nous ne ferons pas de peine à Zélie. Pour copie conforme : JEAN DÉLICE. LES TICKETS Une salle de l'Hôtel de Saulnier. Un monsieur, rendant son locker. C'est un gros bonhomme, bien conservé, et dont la mine
femme de chambre. Vous connaissez le nom du chien ? Je ne répondis qu'évasivement. J'avalai, en me brûlant, une tasse d'excellent café ; je remerciai Zélie de mon mieux. Mais elle secouait la tête. Et je sentais qu'elle comprenait, vaguement. — Allez, monsieur, me dit-elle — elle ne m'appelait plus mon vieux— allez, monsieur, je sens bien que ce n'est pas pour moi que vous êtes venu. Je fis mon possible pour la détromper. Alors, si cette lettre te touche — tu entends ce que cela signifie : être touchée par une lettre — viens chez moi, veux-tu ? J'ai loué un rez-de-chaussée pour les cinq jours qui me restent... De telle sorte, nous ne ferons pas de peine à Zélie. Pour copie conforme : JEAN DÉLICE. LES TICKETS Une salle de l'Hôtel de Saulnier. Un monsieur, rendant son locker. C'est un gros bonhomme, bien conservé, et dont la mine annonce un célibataire qui aime à bien se troubler. En face de lui, sur l'unique table sans nappe, une petite femme, charmante (réellement, sirote avec mélancolie un apéritif qui serait couleur de pierre précieuse s'il n'était rose sale. Le monsieur ne regarde pas la petite dame. Il plante son lorgnon sur son nez et consulte le menu avec la passion d'un érudit face d'un palimpseste. LE MONSIEUR. — Qu'appelez-vous : omelette aux moules? LA VIE PARISIENNE UNE REVANCHE SUR CHRISTOPHE COLOMB Dessin de G. Pavis. La découverte d'un nouveau demi-monde par des navigateurs américains. LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Monsieur, nous appelons omelette aux moules une omelette avec des moules dedans. LE MONSIEUR. — C'est bon? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — C'est supérieur, monsieur. LE MONSIEUR. — Hem... LE MAÎTRE D'HÔTEL. Sûrement. LE MONSIEUR. — Va pour l'omelette aux moules. Quelques hors-d'œuvre pour commencer. Après ? Après, vous me donnerez le plat du jour; je suis de la vieille école, moi: j'ai confiance dans le plat du jour; c'est du veau au joli, des pommes de terre gratinées; la joyeuse compote d'abricots; une tasse de café et dites au sommelier qu'il me choisisse un Pouilly de derrière le Fusé. Au trot; je
sur son nez et consulte le menu avec la passion d'un érudit face d'un palimpseste. LE MONSIEUR. — Qu'appelez-vous : omelette aux moules? LA VIE PARISIENNE UNE REVANCHE SUR CHRISTOPHE COLOMB Dessin de G. Pavis. La découverte d'un nouveau demi-monde par des navigateurs américains. LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Monsieur, nous appelons omelette aux moules une omelette avec des moules dedans. LE MONSIEUR. — C'est bon? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — C'est supérieur, monsieur. LE MONSIEUR. — Hem... LE MAÎTRE D'HÔTEL. Sûrement. LE MONSIEUR. — Va pour l'omelette aux moules. Quelques hors-d'œuvre pour commencer. Après ? Après, vous me donnerez le plat du jour; je suis de la vieille école, moi: j'ai confiance dans le plat du jour; c'est du veau au joli, des pommes de terre gratinées; la joyeuse compote d'abricots; une tasse de café et dites au sommelier qu'il me choisisse un Pouilly de derrière le Fusé. Au trot; je meurs de faim. Qu'est-ce que vous attendez? LE MAÎTRE D'HÔTEL. Le ticket, monsieur. LE MONSIEUR. — Quel ticket? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Le ticket de pain. LE MONSIEUR. — Ah! futé! j'avais oublié ce détail! C'est la première fois que je déjeune au restaurant, depuis le nouveau règlement... Je n'ai pas mon ticket... Quand vous resterez là, planté comme une souche. Vous ne pouvez pas me donner un bout de pain? Que diable, il y a des accommodements avec le ciel. LE MAÎTRE D'HÔTEL, inflexible. — Pas ici, monsieur. Le patron est à cheval. LE MONSIEUR. — Qu'il descende! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Je regrette... LE MONSIEUR. — Nom d'un chien de nom d'un chien! J'ai faim, moi! On n'a pas idée d'une boîte pareille! À ce moment, la petite dame se lève, sourit, s'approche du monsieur et fouille son réticule. LA DAME. — Monsieur, je vous vois dans l'embarras. Si vous voulez me permettre... LE MONSIEUR. — Vraiment, madame, je suis confus. LA DAME. — Il se faut entre-aider. Voici deux tickets, vous donnant droit à deux cents grammes. Prenez, maître d'hôtel. LE MONSIEUR. — C'est trop! C'est beaucoup trop! Mille grâces, madame. LA DAME. — De rien, de
pas mon ticket... Quand vous resterez là, planté comme une souche. Vous ne pouvez pas me donner un bout de pain? Que diable, il y a des accommodements avec le ciel. LE MAÎTRE D'HÔTEL, inflexible. — Pas ici, monsieur. Le patron est à cheval. LE MONSIEUR. — Qu'il descende! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Je regrette... LE MONSIEUR. — Nom d'un chien de nom d'un chien! J'ai faim, moi! On n'a pas idée d'une boîte pareille! À ce moment, la petite dame se lève, sourit, s'approche du monsieur et fouille son réticule. LA DAME. — Monsieur, je vous vois dans l'embarras. Si vous voulez me permettre... LE MONSIEUR. — Vraiment, madame, je suis confus. LA DAME. — Il se faut entre-aider. Voici deux tickets, vous donnant droit à deux cents grammes. Prenez, maître d'hôtel. LE MONSIEUR. — C'est trop! C'est beaucoup trop! Mille grâces, madame. LA DAME. — De rien, de rien... LE MONSIEUR. — Mais vous-même, madame ? LA DAME. — Aucune importance... LE MONSIEUR. — Si j'osais?... LA DAME. — Oh! monsieur, ne m'enlevez pas le mérite du désintéressement ! LE MONSIEUR. — Madame, si vous consentiez à déjeuner avec moi, vous auriez à votre actif deux bonnes actions au lieu d'une. LA DAME. — Ma foi, monsieur, ceci est si galamment exprimé que je ne résiste plus. Mais dans cette affaire, vous êtes le mauvais marchand. LE MONSIEUR. — Le marchand ravi, vous voulez dire, le marchand extasié ! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Alors ce sera deux moules dans deux omelettes, deux veaux, deux gratins, deux compotes... LA DAME. — Parfait! J'ajoute que j'ai quatre morceaux de sucre pour le café. LE MONSIEUR. Du sucre ! Je sais maintenant que la Providence a les yeux bleus, des cheveux blonds, une robe prune et un chapeau noir... et les plus jolies mains du monde... et un sourire qui est un éblouissement... et... LA DAME, s'assemblant. — Ah! voici les hors-d'œuvre... LE MONSIEUR. — Partageons le pain... voulez-vous?... voulez-vous partager... avec moi ? LA DAME. — Je commence par les hors-d'œuvre à manger : thon, sardine; ensuite, les crudités. LE
au lieu d'une. LA DAME. — Ma foi, monsieur, ceci est si galamment exprimé que je ne résiste plus. Mais dans cette affaire, vous êtes le mauvais marchand. LE MONSIEUR. — Le marchand ravi, vous voulez dire, le marchand extasié ! LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Alors ce sera deux moules dans deux omelettes, deux veaux, deux gratins, deux compotes... LA DAME. — Parfait! J'ajoute que j'ai quatre morceaux de sucre pour le café. LE MONSIEUR. Du sucre ! Je sais maintenant que la Providence a les yeux bleus, des cheveux blonds, une robe prune et un chapeau noir... et les plus jolies mains du monde... et un sourire qui est un éblouissement... et... LA DAME, s'assemblant. — Ah! voici les hors-d'œuvre... LE MONSIEUR. — Partageons le pain... voulez-vous?... voulez-vous partager... avec moi ? LA DAME. — Je commence par les hors-d'œuvre à manger : thon, sardine; ensuite, les crudités. LE MONSIEUR. — Oui, oui, ma chère petite dame: ensuite les crudités... Vous habitez le quartier ? LA DAME. — Oui... LE MONSIEUR. — C'est agréable... c'est commode... Le plus joli quartier du monde puisque vous y habitez... Moi qui me préparais à manger tout seul, comme un ours!... Rien n'est plus bête que de manger seul... Ça détraque l'estomac. Le pain est exquis... Et ainsi de suite, jusqu'à l'addition qui est corsée. LE MONSIEUR, congestionné. — Je ne vous laisserai pas vous en aller toute seule. LA DAME, qui a remis ses gants et l'abat-le-bonnet. — Si, vous me laisserai pas partir seule. LE MONSIEUR. — Par exemple ! LA DAME. — N'insistez pas. LE MONSIEUR. — Je vous suis... LA DAME, se levant. — Je vous le défends ! À qui ai-je eu affaire ? Ça m'apprendra à rendre service à des gens que je ne connais pas. Elle dit et disparaît. LE MONSIEUR. — Maître d'hôtel... Voilà : soixante-dix-neuf francs... Un paille!... Le veau monte, à ce que je vois... Et dites-moi donc, maître d'hôtel, cette dame... est-elle souvent ? LE MAÎTRE D'HÔTEL. — Tous les jours. C'est bien rare qu'elle ne fasse pas son déjeuner. Elle compte