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ma nouvelle situation la félicité parfaite et absolue, du moins j'ai goûté et je goûte encore une paix grise, monotone et tiède qui n'est pas sans charme et qui ressemble au purgatoire du bonheur. Je crois qu'il ne faut pas en demander davantage ici-bas, même en Italie. Mon mari n'est pas un méchant homme. Avec son profil âpre et tranchant de conditiori, c'est au contraire un grand mouton sans laine que la paresse fait paraître moins intelligent et que l'indolence rend meilleur. Il boit, mange, monte à cheval, joue de la mandoline, et me trompe, avec la même morbidesse assoupée. Il tient continuellement ses paupières mi-closes sur le fond de soi-même et de ses pensées, comme s'il se chauffait à quelque rayon de soleil intérieur; il se plaît, du bout de ses doigts longs, à toucher mes bras nus, et aussi les vieux velours et les frêles guipures, il aime les coussins, les hamacs, les tapis, les porte-cigarettes ornés de pierreries: c'est un lazzarone millionnaire. "Car nous sommes millionnaires. Il y en a encore une demi-douzaine dans l'aristocratie de ce pays. En dehors de notre palais de la place Navone, nous possédons maison d'été à Pallanza, sur le lac Majeur, et magnifique villa entourée de brûlants jardins à Capri. Ces demeures sont pleines de l'art du passé. Tout, dans le tas, n'est pas sans doute d'un goût très pur; c'est ainsi que ma chambre à coucher ne me ravit pas, de style Louis XV italien, avec son meuble laqué jaune clair et contourné comme les berlings. Mais j'ai des châsses et des orfèvreries du XVIe siècle dignes qu'on se mette à genoux devant, et je m'y mets quelquefois, dans ma chapelle où sont rangées sur les gradins d'un autel de marbre polychrome ces précieuses épaves des siècles enfouis. En effet, pour avoir donné son nom à une femme divorcée, mon mari ne manque pourtant pas de religion! Loin de là. Il croit à Dieu, à Garibaldi, aux jettatore, au Vésuve, et ne manque jamais, le soir, de réciter une dizaine sur un rosaire béni par le papa. "Ce qui l'a
et magnifique villa entourée de brûlants jardins à Capri. Ces demeures sont pleines de l'art du passé. Tout, dans le tas, n'est pas sans doute d'un goût très pur; c'est ainsi que ma chambre à coucher ne me ravit pas, de style Louis XV italien, avec son meuble laqué jaune clair et contourné comme les berlings. Mais j'ai des châsses et des orfèvreries du XVIe siècle dignes qu'on se mette à genoux devant, et je m'y mets quelquefois, dans ma chapelle où sont rangées sur les gradins d'un autel de marbre polychrome ces précieuses épaves des siècles enfouis. En effet, pour avoir donné son nom à une femme divorcée, mon mari ne manque pourtant pas de religion! Loin de là. Il croit à Dieu, à Garibaldi, aux jettatore, au Vésuve, et ne manque jamais, le soir, de réciter une dizaine sur un rosaire béni par le papa. "Ce qui l'a séduit en moi, c'est, en dehors de ma personne, ma qualité de Parisienne accomplie. Il raffole de la Parisienne, de son genre, de sa tournure physique et morale, et il a trouvé qu'en posséder une de mon acabit valait bien qu'on se privât d'une messe. Il est donc satisfait dans sa vanité, il a une Parisienne vivante à lui, qui ne le quitte pas, à laquelle il ordonne de faire venir ses robes et ses chapeaux de Paris, qu'il veut voir toujours avec des corsets de Léoty, mise à la plus récente mode de Paris, et vis-à-vis de laquelle il n'a aucune exigence nationale. Certainement je n'ai pas lieu de me plaindre et j'aurais pu tomber plus mal. "Cependant, il y a des jours où cette belle existence me pèse terriblement. On pourrait, on devrait s'amuser davantage à Rome; les distractions y sont inconnues. Pourquoi n'y a-t-il ni fêtes, ni dîners, ni bals, ni réceptions, ni galas à la cour? En fait de plaisirs rares, le comte me mène une ou deux fois l'an à quelque grand cirque de passage où les écuyers pommadés grelottent la fièvre, et c'est toujours la même chose navrante: Salti mortali aoanti e indietro sopra
sa vanité, il a une Parisienne vivante à lui, qui ne le quitte pas, à laquelle il ordonne de faire venir ses robes et ses chapeaux de Paris, qu'il veut voir toujours avec des corsets de Léoty, mise à la plus récente mode de Paris, et vis-à-vis de laquelle il n'a aucune exigence nationale. Certainement je n'ai pas lieu de me plaindre et j'aurais pu tomber plus mal. "Cependant, il y a des jours où cette belle existence me pèse terriblement. On pourrait, on devrait s'amuser davantage à Rome; les distractions y sont inconnues. Pourquoi n'y a-t-il ni fêtes, ni dîners, ni bals, ni réceptions, ni galas à la cour? En fait de plaisirs rares, le comte me mène une ou deux fois l'an à quelque grand cirque de passage où les écuyers pommadés grelottent la fièvre, et c'est toujours la même chose navrante: Salti mortali aoanti e indietro sopra il cavallo per il signor Fratellini, et Vatel a piramidale et il célébré ventriloquo conui fantocci! Mon mari adore ce genre de divertissement, moi j'ai envie d'y pleurer. Il y a bien les théâtres, mais on ne peut pas s'en faire une idée, ils sont peut-être plus mauvais encore que la cuisine. Alors il ne reste qu'une occupation possible à Rome, quand on est tenue d'y vivre, et qu'on est d'une certaine classe intellectuelle, c'est de vaticaner, et j'entends par ce mot que j'invente: connaître des gardes nobles, des camériers presque aussi secrets que des musées, fréquenter les prélats, se mêler aux intrigues d'antichambre, s'intéresser aux questions religieuses et papales, suivre le mouvement des potins ecclésiastiques, etc. C'est un sport comme un autre, qui ne fait de mal à personne, et plutôt du bien à celui qui s'y livre. En outre, il vous met en relations avec des figures bien curiesques et qu'on n'a pas l'habitude de rencontrer à Paris, où on trouve cependant beaucoup de choses italiennes, y compris le jambon de Parmigiano et la mortadella de chez Ferrari. D'ailleurs, je vaticane avec mesure, et il ne faudrait pas s'imaginer que je pâlis sur les bulles et les encycliques.
la cuisine. Alors il ne reste qu'une occupation possible à Rome, quand on est tenue d'y vivre, et qu'on est d'une certaine classe intellectuelle, c'est de vaticaner, et j'entends par ce mot que j'invente: connaître des gardes nobles, des camériers presque aussi secrets que des musées, fréquenter les prélats, se mêler aux intrigues d'antichambre, s'intéresser aux questions religieuses et papales, suivre le mouvement des potins ecclésiastiques, etc. C'est un sport comme un autre, qui ne fait de mal à personne, et plutôt du bien à celui qui s'y livre. En outre, il vous met en relations avec des figures bien curiesques et qu'on n'a pas l'habitude de rencontrer à Paris, où on trouve cependant beaucoup de choses italiennes, y compris le jambon de Parmigiano et la mortadella de chez Ferrari. D'ailleurs, je vaticane avec mesure, et il ne faudrait pas s'imaginer que je pâlis sur les bulles et les encycliques. Bien entendu, il va de soi que personne ici ne soupçonne mon divorce antérieur, je passe pour une veuve remariée, pour une bonne catholique s'abstenant de pratiquer. Ah! si on connaissait l'existence de M. Costard, mon ex-mari, et de M. Labosse, mon étonnant père, et si l'on connaissait surtout leurs faits et gestes, je ne serais pas si bien reçue par certains membres du Sacré Collège qui m'honorent de leur exquise et diplomatique bienveillance. Et cependant, qui sait? voici le cardinal Natalini avec lequel je suis en relations très filiales et amicales; eh bien, je suis persuadée qu'il est au courant de mon passé, et qu'on n'a plus rien à lui apprendre sur moi. Cela se devine au sourire mince qu'il a toujours en m'abordant, un sourire qui a l'air de penser : « Hé ! hé ! madame Costard? » « C'est un type extraordinaire que ce prélat : un grand vieillard à long visage pâle et sans joues, si blême qu'il paraît enfariné, le crâne abrité d'une perruque de jeune homme dont les bandeaux plats en belle soie noire lui ceignent le front ainsi qu'un serre-tête : Pierrot cardinal. Il habite le palais Cettaro, où il a entassé
faits et gestes, je ne serais pas si bien reçue par certains membres du Sacré Collège qui m'honorent de leur exquise et diplomatique bienveillance. Et cependant, qui sait? voici le cardinal Natalini avec lequel je suis en relations très filiales et amicales; eh bien, je suis persuadée qu'il est au courant de mon passé, et qu'on n'a plus rien à lui apprendre sur moi. Cela se devine au sourire mince qu'il a toujours en m'abordant, un sourire qui a l'air de penser : « Hé ! hé ! madame Costard? » « C'est un type extraordinaire que ce prélat : un grand vieillard à long visage pâle et sans joues, si blême qu'il paraît enfariné, le crâne abrité d'une perruque de jeune homme dont les bandeaux plats en belle soie noire lui ceignent le front ainsi qu'un serre-tête : Pierrot cardinal. Il habite le palais Cettaro, où il a entassé pour plusieurs millions de magnificences dans ses trois salons fameux, qu'il a déjà, — par testament, — laissés au Vatican; le premier consacré au XIIe siècle, le second au XIVe, le dernier au XVe. À partir du XVIIe siècle, l'art cesse d'être chrétien, pour tourner au profane; Natalini ne veut pas en entendre parler, et quand on essaye de le convertir et qu'on prononce devant lui le mot de Renaissance, il ferme les yeux en s'écriant, au bout d'un gros soupir : « Diabolicum! » Il ne se passe guère de semaine sans que je n'aille lui rendre visite, et chaque fois c'est la même bouffonnerie dans le cérémonial. Quand j'ai gravi le large escalier de mosaïques à rampe de fer qui mène aux appartements de réception du premier, je trouve ouverte l'antichambre, avec les armes et l'écusson du cardinal peints sur le mur au-dessus d'une console où est exposée sous globe la barrette à houppe de pourpre. Deux portes à larges battants gardées par deux laquais courbés pour me laisser entrer dans le premier salon, où m'accueille le chapelain de Son Éminence, condensé, ramassé dans une affabilité toute napolitaine, évoluant aux alentours d'un massif trône d'or, à dais de
pas en entendre parler, et quand on essaye de le convertir et qu'on prononce devant lui le mot de Renaissance, il ferme les yeux en s'écriant, au bout d'un gros soupir : « Diabolicum! » Il ne se passe guère de semaine sans que je n'aille lui rendre visite, et chaque fois c'est la même bouffonnerie dans le cérémonial. Quand j'ai gravi le large escalier de mosaïques à rampe de fer qui mène aux appartements de réception du premier, je trouve ouverte l'antichambre, avec les armes et l'écusson du cardinal peints sur le mur au-dessus d'une console où est exposée sous globe la barrette à houppe de pourpre. Deux portes à larges battants gardées par deux laquais courbés pour me laisser entrer dans le premier salon, où m'accueille le chapelain de Son Éminence, condensé, ramassé dans une affabilité toute napolitaine, évoluant aux alentours d'un massif trône d'or, à dais de velours de Gênes, ayant appartenu au pape Clément VIII. À la porte du second salon, le chapelain, avec un salut en col de cygne, me remet entre les nobles bras d'un bénédictin blanc, le théologien du cardinal, qui, balançant ses manches de flanelle, traverse lentement la pièce avec moi, pour me confier, sur le seuil du troisième et dernier salon, aux empressés soins d'un caracolant petit homme de cinquante ans, sec comme un vieil archet, moustache cirée à la colophane et lèvre gazouillante, le signor Correggioli, secrétaire intime et particulier de Monseigneur, de Monseigneur qui lui-même ne tarde pas à accourir, étoffé de rouge du haut en bas, jetant des excuses essoufflées : « Subito... momento... » Il s'approche de moi, traînant les pieds comme une dame, hochant sa tête blafarde aux cheveux couleur de jais, et avec cela toujours grelottant, les yeux cernés de bleu, réchauffant contre une boule de cuivre pleine d'eau bouillante ses diaphanes mains de momie gantées, jusqu'à la moitié des doigts, de mitaines de soie écarlate, brodées d'un Saint-Esprit d'argent. Il se courbe en une révérence et, marchant à mes côtés, il me guide par de longues et hautes galeries, assombries de vitraux aux nuances
me confier, sur le seuil du troisième et dernier salon, aux empressés soins d'un caracolant petit homme de cinquante ans, sec comme un vieil archet, moustache cirée à la colophane et lèvre gazouillante, le signor Correggioli, secrétaire intime et particulier de Monseigneur, de Monseigneur qui lui-même ne tarde pas à accourir, étoffé de rouge du haut en bas, jetant des excuses essoufflées : « Subito... momento... » Il s'approche de moi, traînant les pieds comme une dame, hochant sa tête blafarde aux cheveux couleur de jais, et avec cela toujours grelottant, les yeux cernés de bleu, réchauffant contre une boule de cuivre pleine d'eau bouillante ses diaphanes mains de momie gantées, jusqu'à la moitié des doigts, de mitaines de soie écarlate, brodées d'un Saint-Esprit d'argent. Il se courbe en une révérence et, marchant à mes côtés, il me guide par de longues et hautes galeries, assombries de vitraux aux nuances profondes, pareils à des morceaux de velours transparents, des galeries où pendent à des crémaillères d'or bruni des lampes de chœur et des lanternes funèbres de la vieille Espagne. Aux murs, dans des vitrines austères en forme d'armoires s'étalent dans l'immobilité spéciale des objets qui survivent aux morts, pendues et appliquées avec ampleur, les chapes et les brocarts, les dalmatiques où les gros cierges en suif du moyen âge ont laissé des taches verdâtres, et aussi les bois sculptés couleur de châtaigne, les patènes d'or blond, les crosses abbatiales, les reliquaires byzantins, et les agates, les onyx, les boîtes de vermeil où dessèche le petit bout d'éponge qui a bu le sang des arènes impériales. Parfois il s'arrête devant un cabinet d'ébène, à marqueteries d'ivoire roses, et, l'ouvrant avec une clé de tabernacle plus ciselée qu'un bijou, il me met dans les mains des autographes de Michel-Ange, de Léon X ou de Savonarole; je m'assois dans une stalle pour regarder plus à mon aise les parchemins dont le vieillard m'épèle la traduction, et il flotte autour de nous, dans le silence de ce palais, une étrange senteur de bonbons, de vieilles tapisseries, et d'encens. « Quand je quitte le cardinal,
appliquées avec ampleur, les chapes et les brocarts, les dalmatiques où les gros cierges en suif du moyen âge ont laissé des taches verdâtres, et aussi les bois sculptés couleur de châtaigne, les patènes d'or blond, les crosses abbatiales, les reliquaires byzantins, et les agates, les onyx, les boîtes de vermeil où dessèche le petit bout d'éponge qui a bu le sang des arènes impériales. Parfois il s'arrête devant un cabinet d'ébène, à marqueteries d'ivoire roses, et, l'ouvrant avec une clé de tabernacle plus ciselée qu'un bijou, il me met dans les mains des autographes de Michel-Ange, de Léon X ou de Savonarole; je m'assois dans une stalle pour regarder plus à mon aise les parchemins dont le vieillard m'épèle la traduction, et il flotte autour de nous, dans le silence de ce palais, une étrange senteur de bonbons, de vieilles tapisseries, et d'encens. « Quand je quitte le cardinal, l'heure est toujours très avancée, et je rentre chez moi la tête submergée de pensées que je serais aussi embarrassée de démêler que d'exprimer. On trouvera peut-être que je tourne la femme bas-bleu et que cette posture ne me va guère ? tant pis pour ceux qui me feraient ce reproche, j'aime mon journal, je n'en disconviens pas, et depuis que je me suis vouée à cette tâche quotidienne, et souvent héroïque, de transcrire aussi fidèlement et aussi impartialement que possible les incidents journaliers de ma vie, j'y éprouve un grand plaisir d'abord, et ensuite un très notable soulagement. Au fond, je crois bien que j'ai raté ma carrière. Si je regarde la jeune fille que j'étais, avec mon éducation sèche, mes tendances très prononcées en tout sans être pourtant jamais passionnées, mes absolutismes, ma possession de moi, ma froideur naturelle et raisonnée, mon irréligion sans remords, au moment où j'étais à la maison, rue de Rome (tiens! quelle bizarre coïncidence ! jusqu'aux appartements qui se mettent à faire de l'ironie !), je m'aperçois que je n'aurais pas dû me marier, du moins une première fois. Comme papa me l'a dit souvent, quand les catastrophes sont arrivées : « Ça
reproche, j'aime mon journal, je n'en disconviens pas, et depuis que je me suis vouée à cette tâche quotidienne, et souvent héroïque, de transcrire aussi fidèlement et aussi impartialement que possible les incidents journaliers de ma vie, j'y éprouve un grand plaisir d'abord, et ensuite un très notable soulagement. Au fond, je crois bien que j'ai raté ma carrière. Si je regarde la jeune fille que j'étais, avec mon éducation sèche, mes tendances très prononcées en tout sans être pourtant jamais passionnées, mes absolutismes, ma possession de moi, ma froideur naturelle et raisonnée, mon irréligion sans remords, au moment où j'étais à la maison, rue de Rome (tiens! quelle bizarre coïncidence ! jusqu'aux appartements qui se mettent à faire de l'ironie !), je m'aperçois que je n'aurais pas dû me marier, du moins une première fois. Comme papa me l'a dit souvent, quand les catastrophes sont arrivées : « Ça n'était pas du tout ta botte. » Ma botte, bien qu'elle en ait la forme, ce n'était pas non plus l'Italie, même dans les bonnes conditions où j'y suis chaussée... c'était d'écrire, d'être homme de lettres! Tous les dons et tous les défauts nécessaires, je les ai, ou plutôt je les avais. À un coup d’œil juste et personnel, à une observation d'un humour grincheux, je joins une absence complète des préjugés et des idées reçues, un irrespect, toujours poli, des croyances et des articles de foi. Comme je sais couramment plusieurs langues, j'aurais débuté par des traductions de romans anglais, des impressions de voyage, où j'aurais fait ma petite Bourgette tout en restant moi ; j'aurais d'abord opéré à la Revue bleue ou au supplément du Figaro, ayant un peu effrayé le Gaulois par mes éclats d'enfant gâtée; ensuite j'aurais tenté des conférences à la salle des Capucines, très crânement; les reporters, le lendemain, seraient venus m'interviewer pour m'arracher, en me garantissant le secret, mon opinion tout intime sur Wagner, le Théâtre-Libre et le maintien du Concordat. Je les aurais reçus habillée en homme, comme la marquise de Malveau, pour les écarquiller. Bientôt j'aurais abordé le roman : les
les avais. À un coup d’œil juste et personnel, à une observation d'un humour grincheux, je joins une absence complète des préjugés et des idées reçues, un irrespect, toujours poli, des croyances et des articles de foi. Comme je sais couramment plusieurs langues, j'aurais débuté par des traductions de romans anglais, des impressions de voyage, où j'aurais fait ma petite Bourgette tout en restant moi ; j'aurais d'abord opéré à la Revue bleue ou au supplément du Figaro, ayant un peu effrayé le Gaulois par mes éclats d'enfant gâtée; ensuite j'aurais tenté des conférences à la salle des Capucines, très crânement; les reporters, le lendemain, seraient venus m'interviewer pour m'arracher, en me garantissant le secret, mon opinion tout intime sur Wagner, le Théâtre-Libre et le maintien du Concordat. Je les aurais reçus habillée en homme, comme la marquise de Malveau, pour les écarquiller. Bientôt j'aurais abordé le roman : les modèles et les types ne me manquaient pas. Naturellement j'ouvrirais le feu en racontant ma famille et tout ce qui s'y passait d'énorme, d'amusant, d'insolite. J'aurais fait verser des larmes aux âmes sensibles, avec le pessimisme insurmontable de maman, et quant à papa, il serait resté comme un type de Balzac. Et mon mari! et Bobette! et les Buranty ! quelle odyssée parisienne on aurait pu écrire avec toute cette fantasmagorie de mon mariage et de mon divorce ! j'en trouve à l'instant le titre : le Nouveau Jeu. Je l'eusse donc écrit ce roman, et comme il aurait été archivécu, je vous laisse à penser son succès; vingt éditions au moins; il me semble lire d'ici des phrases d'articles consacrés à mon œuvre : « On sent que l'auteur n'a pas craint de faire saigner ses propres fibres... etc., » et, en effet, je te les aurais rudement traitées, mes fibres ! il eût fallu qu'elles me rapportassent le succès, le vrai, celui qu'on appelle : de bon aloi ! et elles me l'auraient rapporté, j'en réponds. Et à cette heure, je serais classée, considérée, honorée, enviée, « je me vendrais! » on m'achèterait dans les gares, la presse
Balzac. Et mon mari! et Bobette! et les Buranty ! quelle odyssée parisienne on aurait pu écrire avec toute cette fantasmagorie de mon mariage et de mon divorce ! j'en trouve à l'instant le titre : le Nouveau Jeu. Je l'eusse donc écrit ce roman, et comme il aurait été archivécu, je vous laisse à penser son succès; vingt éditions au moins; il me semble lire d'ici des phrases d'articles consacrés à mon œuvre : « On sent que l'auteur n'a pas craint de faire saigner ses propres fibres... etc., » et, en effet, je te les aurais rudement traitées, mes fibres ! il eût fallu qu'elles me rapportassent le succès, le vrai, celui qu'on appelle : de bon aloi ! et elles me l'auraient rapporté, j'en réponds. Et à cette heure, je serais classée, considérée, honorée, enviée, « je me vendrais! » on m'achèterait dans les gares, la presse signalerait mes « déplacements et villégiatures ». Ce bon dolmen de Renan aurait voulu dîner une fois avec moi, et M. de Concourt penserait peut-être à m'exalter à son Académie, puisque je suis femme, que j'ai de la gorge, et que je ne peux pas décrocher l'autre, la belle, celle du Quai! J'aurais pu ainsi conserver, aussi longtemps que cela m'eût fait plaisir, ma virginité très relative de jeune fille, et épouser à la fin quelque beau et brave garçon sans talent qui aurait été très fier de n'être célèbre que parce qu'il était le mari de sa femme. Voilà tout ce que j'ai raté. « Mais à quoi sert de regretter? Ce qui eût pu arriver ne mérite pas un de nos soupirs. Le passé? l'avenir? piètres sujets de lamentations et de rêves. Il n'y a que le présent qui vaille qu'on s'y intéresse, et dans la limite où il se montre aimable et nous fait des avances. Pour l'instant, soyons comtesse Séparante puisque c'est mon lot, soutenons nos trente-neuf ans pour les empêcher de trop tomber, tâchons de ne pas attraper les fièvres, et jouissons des petits cadeaux avec lesquels la Nature s'efforce d'entretenir notre amitié : pureté