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plus dignes d'imitation que sa virtuosité littéraire. Et ce passant respectueux jusqu'à la vénération, cet homme désespéré jusqu'aux affres du suicide qui achèverait en quelques années de silencieuse passion une vie de misère qu'il ne s'avouerait qu'à lui seul, ce pauvre Aimé de Loy ne rima sa douleur que pour son « cahier de notes » d'où les fit extraire par les amis du poète, après sa mort, celle qui ignora toujours que ces poèmes avaient été écrits pour elle qui les avait inspirés et vécus jusqu'au mystère d'une mort si tragique et si prématurée. Sous les fenêtres ou plutôt « sous les tuiles » où l'hirondelle lyonnaise habita, quai de Saint-Clair, d'abord, quai de Clermont ensuite, son poète, s'attardant tant de nuits, lui adressait de ces strophes où le titre A M" Z.-V. n'osait porter que des initiales J'ai vu les rideaux blancs de l'étroite croisée Et j'ai cru respirer le parfum de ses vers. Que m'importait la Saône et ses aspects divers, Quand je planais des yeux sur son frais Elysée. Une autre fois, il lui disait en s'adressant tout bas à elle Comme ces noms brillants de Cynthie et d'Elvire Légués par le poète à la postérité, Ton nom, le mot du cœur, ton nom cher à ma lyre Dans le gouffre du temps ne sera point jeté. Non, tu ne mourras point. L'avenir te réclame. Toi, que d'un souffle pur, Dieu se plut à former, Toi, dont la voix puissante eût réveillé mon âme, Si les volcans éteints pouvaient se rallumer. Ange terrestre, heureux qui vivrait ton poète Et, connu de toi seule, oublierait l'univers Heureux qui, t'embrassant de sa flamme secrète, Jetterait dans ton sein le trouble de ses vers. Une autre fois encore, dans Le Vainqueur de cet autre Ossian, cet autre Werther reprenant la phrase désespérée de ses introducteurs silencieux dans la solitude et le néant, ajoutait Ne crains pas qu'aux mortels, je révèle ton nom Mais, fuyant quelquefois une foule importune, J'irai le murmurer par un beau clair de lune N'était-ce pas ce même Vallon romantique où Werther? "Elle, avant de Lui,
Ton nom, le mot du cœur, ton nom cher à ma lyre Dans le gouffre du temps ne sera point jeté. Non, tu ne mourras point. L'avenir te réclame. Toi, que d'un souffle pur, Dieu se plut à former, Toi, dont la voix puissante eût réveillé mon âme, Si les volcans éteints pouvaient se rallumer. Ange terrestre, heureux qui vivrait ton poète Et, connu de toi seule, oublierait l'univers Heureux qui, t'embrassant de sa flamme secrète, Jetterait dans ton sein le trouble de ses vers. Une autre fois encore, dans Le Vainqueur de cet autre Ossian, cet autre Werther reprenant la phrase désespérée de ses introducteurs silencieux dans la solitude et le néant, ajoutait Ne crains pas qu'aux mortels, je révèle ton nom Mais, fuyant quelquefois une foule importune, J'irai le murmurer par un beau clair de lune N'était-ce pas ce même Vallon romantique où Werther? "Elle, avant de Lui, avait soupiré, jusqu'à en mourir de tristesse, ces vers mélancoliques d'Ossian : "Demain, dans le vallon, viendra le voyageur / Se souvenant de ma gloire première / Et ses yeux, vainement, chercheront ma splendeur, / Ils ne trouveront plus que deuil et que misère. / Seulement, à la différence de Werther qui essayait cet hymne à sa gloire personnelle, De Loy ne prétendait célébrer dans ses vers que la gloire de cette femme et de cette muse dont il voulait emporter le nom mystérieux dans la tombe où il suffirait encore à consoler ce malheureux. Et quand ce martyre fut consommé par cette mort, voici les dernières strophes que le carnet funèbre révéla et dont les amis de De Loy firent la première page de ses "Hymnes aux Vents", sous le titre de l'Invocation : "Ô toi, dont rien d'humain n'altère / La touchante image à mes yeux / Toi que, vers l'heure du mystère, / Je pris un jour sur cette terre, / Pour un être venu des cieux ! / Comme la harpe d'Éole / Résonne au souffle du zéphir, / Comme un roseau que le vent plie, / Ainsi ma lyre que j'oublie / Frémit seule à
Werther qui essayait cet hymne à sa gloire personnelle, De Loy ne prétendait célébrer dans ses vers que la gloire de cette femme et de cette muse dont il voulait emporter le nom mystérieux dans la tombe où il suffirait encore à consoler ce malheureux. Et quand ce martyre fut consommé par cette mort, voici les dernières strophes que le carnet funèbre révéla et dont les amis de De Loy firent la première page de ses "Hymnes aux Vents", sous le titre de l'Invocation : "Ô toi, dont rien d'humain n'altère / La touchante image à mes yeux / Toi que, vers l'heure du mystère, / Je pris un jour sur cette terre, / Pour un être venu des cieux ! / Comme la harpe d'Éole / Résonne au souffle du zéphir, / Comme un roseau que le vent plie, / Ainsi ma lyre que j'oublie / Frémit seule à ton souvenir. / Tu passais à travers le monde / Dans la foule, tu m'apparus, / Comme une fleur qu'entraîne l'onde, / Ou comme dans la nuit profonde / Un éclair qui brille et n'est plus. / À l'écho discret du vallon." Le délicat poète de cette Invocation pouvait-il mieux designer la femme que son foyer rendait inviolable, au double titre d'épouse irréprochablement fidèle et de mère soucieuse surtout de ses enfants ? Une seule réalité était permise à son adorateur silencieux et lointain celle de respirer à Lyon le même air qu'elle et, quand il n'y pouvait plus tenir, d'aller chercher sa muse et la seule image qui lui en était permise, dans tous les lieux où elle avait vécu et dans la ville même où elle avait eu son berceau. Ah les voyages sans nombre de ce pèlerin passionné, de Lyon à Paris et jusqu'à Douai où nous l'avons rencontré ! "Aux premiers beaux jours, il partait comme une hirondelle, en vous laissant une lettre de remerciements bien tendre où il parlait de tout, excepté de revenir, écrit dans la Revue de Paris du 1er mars 1835, Xavier Marmier autrement respectueux que Sainte-Beuve de cette pauvre mémoire :
designer la femme que son foyer rendait inviolable, au double titre d'épouse irréprochablement fidèle et de mère soucieuse surtout de ses enfants ? Une seule réalité était permise à son adorateur silencieux et lointain celle de respirer à Lyon le même air qu'elle et, quand il n'y pouvait plus tenir, d'aller chercher sa muse et la seule image qui lui en était permise, dans tous les lieux où elle avait vécu et dans la ville même où elle avait eu son berceau. Ah les voyages sans nombre de ce pèlerin passionné, de Lyon à Paris et jusqu'à Douai où nous l'avons rencontré ! "Aux premiers beaux jours, il partait comme une hirondelle, en vous laissant une lettre de remerciements bien tendre où il parlait de tout, excepté de revenir, écrit dans la Revue de Paris du 1er mars 1835, Xavier Marmier autrement respectueux que Sainte-Beuve de cette pauvre mémoire : "Ah du moins, j'ai gardé l'empreinte / De ces moments troublés et courts ; / Cette Dame n'est pas éteinte, / Le temps n'y porte aucune atteinte, / Et dans mon cœur tu luis toujours. / Sur la mousse du banc de pierre, / Vers le saule où je vais m'asseoir, / Dans la maison de la prière, / Dans les ombres, dans la lumière / Surtout, je crois t'apercevoir ! / Oh rends-moi ces heures passées / Viens me rendre ce front si pur / Où semblaient flotter tes pensées, / Et ces paupières abaissées / Qui du ciel me voilaient l'azur / Mais non, ce n'est pas encore l'heure / Ton regard me serait cruel / Crains de visiter ma demeure / Ici-bas, je souffre et je pleure. / Je ne puis te revoir qu'au ciel." alors défunte. Je l'ai vu, ajoute-t-il, dans une ville de province où je passais l'hiver, sortir brusquement le soir, au milieu de décembre, s'en aller par le vent et la neige, le long de la rivière, et revenir avec une ode pleine de verve et d'enthousiasme. Ses vers, continue-t-il en consciencieux critique de cette œuvre, ses vers sont d'une grande pureté de
m'asseoir, / Dans la maison de la prière, / Dans les ombres, dans la lumière / Surtout, je crois t'apercevoir ! / Oh rends-moi ces heures passées / Viens me rendre ce front si pur / Où semblaient flotter tes pensées, / Et ces paupières abaissées / Qui du ciel me voilaient l'azur / Mais non, ce n'est pas encore l'heure / Ton regard me serait cruel / Crains de visiter ma demeure / Ici-bas, je souffre et je pleure. / Je ne puis te revoir qu'au ciel." alors défunte. Je l'ai vu, ajoute-t-il, dans une ville de province où je passais l'hiver, sortir brusquement le soir, au milieu de décembre, s'en aller par le vent et la neige, le long de la rivière, et revenir avec une ode pleine de verve et d'enthousiasme. Ses vers, continue-t-il en consciencieux critique de cette œuvre, ses vers sont d'une grande pureté de style et d'une facture sévère, soigneusement travaillée et jolie. On voit que, s'il s'abandonnait sans réserve à sa première inspiration, il revenait ensuite corriger avec soin ce qu'elle avait produit. Cette grande correction de style ne nuit en rien à ce que sa pensée a de tendre et de suave aussi lui est-il arrivé que, signant dans le Journal des Débats, une pièce de vers de ses initiales, on lui a fait l'honneur de l'attribuer à M. de Lamartine. Le caractère de sa poésie est essentiellement lyrique. C'est, sans doute, au milieu de tous ces recueils de poésie dont la province nous a dotés, l'un des plus mûrs, des mieux conçus, des plus remarquables. Un jour viendra pour ce pauvre poète rejeté par le monde, mais sanctifié par le malheur." Mais avant le jour de sa justification au temple de mémoire, il fallait que le jour de sa mort arrivât. Ce fut le 26 mai 1834 que le malheureux Aimé de Loy termina son martyre par une mort violente, à Saint-Étienne, près de Lyon. "Une fièvre cérébrale s'empara de lui et, ce jour-là, notre pauvre ami avait cessé de vivre, écrit F. Coignet à Mme Desbordes-Valmore. Ses amis et un
aussi lui est-il arrivé que, signant dans le Journal des Débats, une pièce de vers de ses initiales, on lui a fait l'honneur de l'attribuer à M. de Lamartine. Le caractère de sa poésie est essentiellement lyrique. C'est, sans doute, au milieu de tous ces recueils de poésie dont la province nous a dotés, l'un des plus mûrs, des mieux conçus, des plus remarquables. Un jour viendra pour ce pauvre poète rejeté par le monde, mais sanctifié par le malheur." Mais avant le jour de sa justification au temple de mémoire, il fallait que le jour de sa mort arrivât. Ce fut le 26 mai 1834 que le malheureux Aimé de Loy termina son martyre par une mort violente, à Saint-Étienne, près de Lyon. "Une fièvre cérébrale s'empara de lui et, ce jour-là, notre pauvre ami avait cessé de vivre, écrit F. Coignet à Mme Desbordes-Valmore. Ses amis et un prêtre qu'il demanda se partagèrent toutes les révélations d'une existence mystérieuse, où le romancier pourrait trouver plus d'une scène touchante, le poète plus d'une aspiration, et dont nous nous sommes fait un devoir de ne révéler que les principales circonstances pour ne pas livrer ses pauvres mânes à l'erreur." - "Quoi, vous plaignez, M. de Loy répond de Lyon, Marceline, ignorant qu'elle pût être la cause de ce désespoir. Est-il possible ? Je le salue de cœur dans sa délivrance. Je lui dis "Au revoir !" Le passage lui a été dur, à cet excellent jeune homme, et ce passage de la vie, je l'ai pleuré comme vous. Mais présentement, il est bien. Il est libre. Il a jeté ce manteau de misère qui abaissait quelquefois son âme, une âme si ardente, si harmonieuse, si enfantine. Allez, Dieu ne ressemble pas aux grands juges de la terre, aux procureurs du roi, à rien de ce qui condamne. Notre pauvre frère en était aimé, puisqu'il s'en est allé si jeune vers lui, et c'est de joie que je pleure en pensant qu'il est bien, doux, désirable de mourir jeune. Jetez-lui des fleurs et pas de cyprès. Il a été assez triste,
"Quoi, vous plaignez, M. de Loy répond de Lyon, Marceline, ignorant qu'elle pût être la cause de ce désespoir. Est-il possible ? Je le salue de cœur dans sa délivrance. Je lui dis "Au revoir !" Le passage lui a été dur, à cet excellent jeune homme, et ce passage de la vie, je l'ai pleuré comme vous. Mais présentement, il est bien. Il est libre. Il a jeté ce manteau de misère qui abaissait quelquefois son âme, une âme si ardente, si harmonieuse, si enfantine. Allez, Dieu ne ressemble pas aux grands juges de la terre, aux procureurs du roi, à rien de ce qui condamne. Notre pauvre frère en était aimé, puisqu'il s'en est allé si jeune vers lui, et c'est de joie que je pleure en pensant qu'il est bien, doux, désirable de mourir jeune. Jetez-lui des fleurs et pas de cyprès. Il a été assez triste, quand il marchait avec nous il n'a respiré qu'en sortant de cette cage où nous étouffons si souvent." Ainsi s'en allaient, durant la période romantique, les poètes méconnus, vers les dieux inconnus. Comme Aimé de Loy qui se détruisit en se jetant par la fenêtre, ainsi Adolphe Nourrit, à Naples et Léopold Robert à Venise. N'avaient-ils pas lu Gérard et Werther? Et les vieilles divinités de ces ouvrages trop célèbres ne suffisaient-elles pas au monde des admirateurs d'un Chateaubriand et d'un Goethe, à vivre encore parmi eux dans leur plus qu'octogénaire robustesse l'un, chez Mme Récamier, consolatrice de ce vieux Olympien amoureux qui voulait se marier encore l'autre, à Weimar, où ce vrai Werther en cheveux blancs vit revenir cette même Charlotte qui, femme légitime et fidèle de Kestner, lui avait inspiré ce roman de jeunesse dont, tant de jeunes hommes étaient morts? Mais ni Aimé de Loy, ni Ymbert Gallois, ni Léopold Robert, ni Adolphe Nourrit, ne voudraient revenir dans ce bas monde de souffrance, dans « cette chartreuse de misère », comme l'appelait Marceline, pour y écrire, eux aussi, leurs douloureux Aïeux de l'Ouvre-Toujour. Heureux les jeunes morts, que les dieux toujours jeunes ont aimés! La lettre est
et Léopold Robert à Venise. N'avaient-ils pas lu Gérard et Werther? Et les vieilles divinités de ces ouvrages trop célèbres ne suffisaient-elles pas au monde des admirateurs d'un Chateaubriand et d'un Goethe, à vivre encore parmi eux dans leur plus qu'octogénaire robustesse l'un, chez Mme Récamier, consolatrice de ce vieux Olympien amoureux qui voulait se marier encore l'autre, à Weimar, où ce vrai Werther en cheveux blancs vit revenir cette même Charlotte qui, femme légitime et fidèle de Kestner, lui avait inspiré ce roman de jeunesse dont, tant de jeunes hommes étaient morts? Mais ni Aimé de Loy, ni Ymbert Gallois, ni Léopold Robert, ni Adolphe Nourrit, ne voudraient revenir dans ce bas monde de souffrance, dans « cette chartreuse de misère », comme l'appelait Marceline, pour y écrire, eux aussi, leurs douloureux Aïeux de l'Ouvre-Toujour. Heureux les jeunes morts, que les dieux toujours jeunes ont aimés! La lettre est à l'histoire ce qu'est la confidence au secret elle le garde avec discrétion jusqu'à ce qu'elle le publie avec discernement. Les vieilles archives n'ont de valeur que celle qu'elles trouvent à se rajeunir en se publiant. Telles, ces belles de l'ancien Régime qui s'en venaient puiser des attraits nouveaux à la fontaine de Jouvence. Ainsi en sera-t-il de l'épistolaire de cette Sœur des mansardes et du tiers-état que la grande Marquise du grand Siècle envierait au notre, si elle pouvait y revivre pour lire encore ces mille petits riens qui font, de tout temps, ce qu'on appelle le monde. A raconter les plus touchantes histoires de son coeur et de celui des autres, l'inévitablement éplorée Marceline écrivait jusqu'à quinze et vingt lettres par jour, et quelles lettres dont la moindre avait la tournure si française que les grandes dames donnaient jadis à leurs exquises révérences. La plus importante allait presque toujours à l'adresse la plus humble du seul Gotha de la Charité que cette Sœur des Pauvres connut. Là, figurent les plus petits et les plus grands noms, les plus incroyables romans d'un Balzac ou d'un Dumas qui les vécurent pour leur compte, les plus authentiques histoires d'un Thiers ou
la fontaine de Jouvence. Ainsi en sera-t-il de l'épistolaire de cette Sœur des mansardes et du tiers-état que la grande Marquise du grand Siècle envierait au notre, si elle pouvait y revivre pour lire encore ces mille petits riens qui font, de tout temps, ce qu'on appelle le monde. A raconter les plus touchantes histoires de son coeur et de celui des autres, l'inévitablement éplorée Marceline écrivait jusqu'à quinze et vingt lettres par jour, et quelles lettres dont la moindre avait la tournure si française que les grandes dames donnaient jadis à leurs exquises révérences. La plus importante allait presque toujours à l'adresse la plus humble du seul Gotha de la Charité que cette Sœur des Pauvres connut. Là, figurent les plus petits et les plus grands noms, les plus incroyables romans d'un Balzac ou d'un Dumas qui les vécurent pour leur compte, les plus authentiques histoires d'un Thiers ou d'un Lamennais ou d'un Hugo, comptables aussi de leurs personnelles actions. A ces noms et celles de Bonaparte et de Mme George, d'Alfred de Vigny et de Marie Dorval, de Chateaubriand et de Mme Récamier, d'Alexandre Dumas et de Mélanie Waldor, de François Buloz et de Célimène. Et combien d'autres femmes, éprises d'art et de beauté, y comparaissent Sophie et Delphine Gay, Mme Mars, Rachel, Caroline Branchu, Pauline du Chambon, toutes les Castalides harmonieuses du Parnasse romantique, toutes les Bérénices désespérément amoureuses qu'auréolait en constellation une autre chevelure d'étoiles. De ces nombreuses lettres, patiemment recueillies au foyer de l'amitié qui les conserve en précieux autographes, ou au feu des enchères publiques qui les disperse chèrement, nous avons composé un Épistolaire de Marceline dont la première série est réservée aux Lettres d'une Grande amoureuse. Ce sont celles que Mme Desbordes-Valmore écrivit à son mari, de leur vivant et que celui-ci déposa aux archives natales de Douai, quand sa femme fut morte. La publication en paraîtra incessamment en deux volumes, aux Éditions de la Sirène. COMÉDIENS RÉVOLUTIONNAIRES XII. FABRE D'ÉGLANTINE A PARIS. SECRÉTAIRE DU MARQUIS DE XIMENÈS. SES PREMIERS SUCCÈS AU THEÂTRE. IL VERSE DANS LA POLITIQUE. SECRÉTAIRE DE DANTON. DÉPUTÉ DE
femmes, éprises d'art et de beauté, y comparaissent Sophie et Delphine Gay, Mme Mars, Rachel, Caroline Branchu, Pauline du Chambon, toutes les Castalides harmonieuses du Parnasse romantique, toutes les Bérénices désespérément amoureuses qu'auréolait en constellation une autre chevelure d'étoiles. De ces nombreuses lettres, patiemment recueillies au foyer de l'amitié qui les conserve en précieux autographes, ou au feu des enchères publiques qui les disperse chèrement, nous avons composé un Épistolaire de Marceline dont la première série est réservée aux Lettres d'une Grande amoureuse. Ce sont celles que Mme Desbordes-Valmore écrivit à son mari, de leur vivant et que celui-ci déposa aux archives natales de Douai, quand sa femme fut morte. La publication en paraîtra incessamment en deux volumes, aux Éditions de la Sirène. COMÉDIENS RÉVOLUTIONNAIRES XII. FABRE D'ÉGLANTINE A PARIS. SECRÉTAIRE DU MARQUIS DE XIMENÈS. SES PREMIERS SUCCÈS AU THEÂTRE. IL VERSE DANS LA POLITIQUE. SECRÉTAIRE DE DANTON. DÉPUTÉ DE PARIS A LA CONVENTION. TRIPOTAGES. SON ARRESTATION ET SA CONDAMNATION A MORT. Écœuré de sa vie de comédien nomade, ainsi que de ses directions malheureuses, Fabre rêve une scène plus vaste pour se produire. Il a foi dans son bagage littéraire, et Paris l'attire. Certes, c'est bien léger d'argent qu'il y arrive, en 1787, deux ans avant la prise de la Bastille, pour loger tout d'abord dans la rue du Foin-Saint-Jacques, à l'hôtel Chevalmont « qui n'était point l'hôtel de l'opulence ». Peu de temps après il s'installe dans un très modeste appartement meublé près de la barrière Saint-Laurent. Cette fois, sa femme est avec lui. C'est en qualité de secrétaire du marquis de Ximenès, très répandu dans le monde des théâtres, qu'il commence sa vie nouvelle. Le 21 septembre, il donne au théâtre Italien les Gens de lettres, et le 8 octobre au Théâtre-Français Augusta, son ancienne Vêpres, déjà tombée en province, et qui n'a pas à Paris plus de succès. Il lui faudra attendre ensuite jusqu'au 7 janvier 1789 pour voir une nouvelle pièce de lui jouée aux Français. Mais ces ouvrages rapportent peu, sa place de secrétaire ne lui donne pas de quoi vivre, et, traqué, poursuivi
y arrive, en 1787, deux ans avant la prise de la Bastille, pour loger tout d'abord dans la rue du Foin-Saint-Jacques, à l'hôtel Chevalmont « qui n'était point l'hôtel de l'opulence ». Peu de temps après il s'installe dans un très modeste appartement meublé près de la barrière Saint-Laurent. Cette fois, sa femme est avec lui. C'est en qualité de secrétaire du marquis de Ximenès, très répandu dans le monde des théâtres, qu'il commence sa vie nouvelle. Le 21 septembre, il donne au théâtre Italien les Gens de lettres, et le 8 octobre au Théâtre-Français Augusta, son ancienne Vêpres, déjà tombée en province, et qui n'a pas à Paris plus de succès. Il lui faudra attendre ensuite jusqu'au 7 janvier 1789 pour voir une nouvelle pièce de lui jouée aux Français. Mais ces ouvrages rapportent peu, sa place de secrétaire ne lui donne pas de quoi vivre, et, traqué, poursuivi de toutes parts, il en est réduit, à solliciter un sauf-conduit qu'il obtient du reste le 22 février. Le 16 mai suivant, c'est sous l'anonymat qu'il donnera au théâtre de Monsieur, le Conseil Fabre en est arrivé à un tournant de sa vie. Mais pour bien faire comprendre pourquoi ce dévoyé va se lancer à corps perdu dans la politique, il fallait conter les misères du comédien nomade, de l'auteur incompris, du poète affamé. la politique, ce refuge suprême de tous les besogneux. de cette époque Lié avec Danton, Fabre va devenir bientôt un des personnages les plus influents du Club des Cordeliers dont il est nommé secrétaire. Nous avons en notre possession, dans notre collection d'autographes, le certificat de civisme que le malin Languedocien se fit délivrer en cette circonstance. A cette époque aussi se rattachent ses relations amoureuses avec Marie Joly, la soubrette en renom du Théâtre-Français, femme Dulomboy depuis 1781. Le secret nous en a été révélé par les papiers trouvés chez Fabre d'Églantine après sa mort. Lassée d'un mari à l'humeur difficile, Marie Joly s'était jetée dans les bras de l'auteur-comédien habitué du foyer de la Comédie. Sans être beau, Fabre dessinait, chantait, composait des poésies