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est à l'étroit là-dedans.... Avec les deux bébés et la bonne, quand le capitaine rentre, et que l'ordonnance fait les bottes à la cuisine, on ne peut plus du tout se retourner. Où est la bonne maison spacieuse entourée du grand jardin? de l'eau, des poules, des lapins, des pigeons?... de grandes bûches au feu en hiver, de frais ombrages en été ; et les œufs frais dénichés par les enfants dans la paille? et les envois de fruits et de volailles de la maman ? Où est la petite voiture basse et confortable où l'on tenait tous quatre les dimanches, et que Bob traînait paisiblement à travers la campagne berrichonne? L'École de guerre a tout absorbé. Les petits vont jouer au square des Invalides, quelques mètres carrés de verdure, encombrés de nourrices, de tourlourous et de vagabonds endormis sur les bancs. Quand papa rentre, ce n'est plus pour faire une bonne partie de cache-cache ou de ballon ; c'est pour se plonger, pâlot et grincheux, dans les bouquins et les cartes; et il faut qu'on fasse silence pour lui laisser « potasser sa colle de tactique des trois armes ». Et le prix des choses !... Et les distances !... Plus de relations, non plus, ou presque. Là-bas, c'était le samedi la Générale, le lundi la Colonelle, le mardi la Commandante et les camarades tous les autres jours. C'était le théâtre à prix réduits (demi-tarif pour messieurs les officiers et leurs familles). Ici, quand par hasard le cousin Bonafont, du ministère des beaux-arts, vous « donne » des places, les voitures seulement pour en jouir dépassent la dépense de là-bas. Ah! rendez-moi ma paisible petite vie... inévitable ! on écrit tout de même aux ménages amis laissés en garnison que « Paris est bien charmant ». Mises décachetées là-bas, les lettres exhalent comme une fièvre de plaisir et de grande vie qui fait rêver les bonnes camarades. — Il faut tenir son rang!... Fortuné a été nommé au second tour après un ballottage et une savante manœuvre des partis qui a laissé le terrain au candidat le plus affecté,
!... Plus de relations, non plus, ou presque. Là-bas, c'était le samedi la Générale, le lundi la Colonelle, le mardi la Commandante et les camarades tous les autres jours. C'était le théâtre à prix réduits (demi-tarif pour messieurs les officiers et leurs familles). Ici, quand par hasard le cousin Bonafont, du ministère des beaux-arts, vous « donne » des places, les voitures seulement pour en jouir dépassent la dépense de là-bas. Ah! rendez-moi ma paisible petite vie... inévitable ! on écrit tout de même aux ménages amis laissés en garnison que « Paris est bien charmant ». Mises décachetées là-bas, les lettres exhalent comme une fièvre de plaisir et de grande vie qui fait rêver les bonnes camarades. — Il faut tenir son rang!... Fortuné a été nommé au second tour après un ballottage et une savante manœuvre des partis qui a laissé le terrain au candidat le plus affecté, le plus médiocre. Le suffrage universel contient de ces réconfortantes surprises. Non, elle ne s'y attendait pas, et ne le souhaitait guère. Fortuné l'abandonnait déjà bien assez là-bas pour aller faire la fête à Toulouse, sous prétexte de réunions publiques. Quels chagrins n'aurait-elle pas à Paris? Elle les a. Depuis deux ans de législature bientôt, ils ne sont pas encore installés. Il a loué un garni « provisoire » derrière la Madeleine et ce provisoire s'éternise, tourne au définitif. Le mobilier, non encore déballé, moisit dans une remise du voisinage. Le matin, debout dès huit heures, par habitude invétérée de ménagère, elle attend qu'il se lève pour la recherche d'appartement qu'ils doivent faire ensemble, pour les courses d'installation cent fois décidées, cent fois ajournées. Lui s'éveille à onze heures, se souvient tout à coup qu'il ne déjeune pas : — Les affaires, les collègues, le ministre !... Elle passe des journées à mourir. Elle n'a plus même la consolation de son ménage qu'elle avait là-bas au moins, avec la société des parentes, cousines, tantes, belles-sœurs, à quelques portes de distance, dans le voisinage patriarcal des petites villes. Personne à voir, personne à recevoir. L'oserait-elle d'ailleurs dans ce salon fané et
deux ans de législature bientôt, ils ne sont pas encore installés. Il a loué un garni « provisoire » derrière la Madeleine et ce provisoire s'éternise, tourne au définitif. Le mobilier, non encore déballé, moisit dans une remise du voisinage. Le matin, debout dès huit heures, par habitude invétérée de ménagère, elle attend qu'il se lève pour la recherche d'appartement qu'ils doivent faire ensemble, pour les courses d'installation cent fois décidées, cent fois ajournées. Lui s'éveille à onze heures, se souvient tout à coup qu'il ne déjeune pas : — Les affaires, les collègues, le ministre !... Elle passe des journées à mourir. Elle n'a plus même la consolation de son ménage qu'elle avait là-bas au moins, avec la société des parentes, cousines, tantes, belles-sœurs, à quelques portes de distance, dans le voisinage patriarcal des petites villes. Personne à voir, personne à recevoir. L'oserait-elle d'ailleurs dans ce salon fané et louche qui porte des traces d'occupants antérieurs? Elle l'attend pour dîner. Il ne rentre pas ; ne rentre qu'à dix heures, pour se mettre en habit et repartir. — Tu comprends, ma bonne. On ne s'appartient pas ! on se doit à ses électeurs ! Elle se couche alors et elle pleure. Pendant ce temps, Fortuné gasconne dans les coulisses de l'Opéra, envahies désormais par le cours débordant de la Garonne. Ô Paris! les gaillards du sud-ouest ont fait de ton Académie nationale de musique un simple Capitole. Il n'est pas jusqu'à ce réduit sacré du parisianisme, les coulisses! qui ne soit en leur pouvoir. Sortez de vos tombes, fêtards et cocodès de 1869, clubmen de race, inventeurs, créateurs du vrai chic, et promenez vos ombres un soir d'abonnement au foyer de la danse! Vous les verrez toutes, les nouvelles, Mauri, Ottolini et tutti quanti, travaillant leurs pointes et leurs jetés battus contre les balustrades, cernées par une haie de plastrons loquels et bruyants... À peine çà et là, au travers des « Té, mon bon! » percevrez-vous le mot juste et sobre d'un Gervais ou la blague incisive d'un Forain. Car la Garonne l'a voulu ! Lentement ! !
elle pleure. Pendant ce temps, Fortuné gasconne dans les coulisses de l'Opéra, envahies désormais par le cours débordant de la Garonne. Ô Paris! les gaillards du sud-ouest ont fait de ton Académie nationale de musique un simple Capitole. Il n'est pas jusqu'à ce réduit sacré du parisianisme, les coulisses! qui ne soit en leur pouvoir. Sortez de vos tombes, fêtards et cocodès de 1869, clubmen de race, inventeurs, créateurs du vrai chic, et promenez vos ombres un soir d'abonnement au foyer de la danse! Vous les verrez toutes, les nouvelles, Mauri, Ottolini et tutti quanti, travaillant leurs pointes et leurs jetés battus contre les balustrades, cernées par une haie de plastrons loquels et bruyants... À peine çà et là, au travers des « Té, mon bon! » percevrez-vous le mot juste et sobre d'un Gervais ou la blague incisive d'un Forain. Car la Garonne l'a voulu ! Lentement ! ! L'HISTOIRE. — Trois millions et un château magnifique dans l'Orléanais, aux tourelles grises émergeant des grands arbres. Tout cela lui appartenait à dix ans. Un tuteur jaloux comme Bartolo ; une vieille tante grognon qui la fagotait à faire peur, la traînait à la messe tous les jours, lui défendait l'usage des parfums et l'assassinait du matin au soir de : « Tenez-vous droite ! » — « Pas tant de verbiage ! » — « Ne buvez pas! » — « Ne vous asseyez pas sur l'herbe! » etc. Jugez un peu, après cette adolescence chagrine et compliquée, si l'étincelle devait jaillir facilement à la moindre parole tendre d'un braconnier de dots ? Au reste, le cousin Gaëtan n'a pas eu besoin de tendre d'astucieux filets. C'était un mariage nécessaire : Il était, lui, le dernier des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche citadine; et elle, la dernière des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche campagnarde. Nos pères ont connu, il y a quelque vingt ans, les deux curieuses douairières jumelles qui personnifiaient, à Paris et en province, cette grande famille dont un ancêtre mourut de la peste en Terre sainte, le même jour que saint Louis (voir les manuscrits de la bibliothèque
l'usage des parfums et l'assassinait du matin au soir de : « Tenez-vous droite ! » — « Pas tant de verbiage ! » — « Ne buvez pas! » — « Ne vous asseyez pas sur l'herbe! » etc. Jugez un peu, après cette adolescence chagrine et compliquée, si l'étincelle devait jaillir facilement à la moindre parole tendre d'un braconnier de dots ? Au reste, le cousin Gaëtan n'a pas eu besoin de tendre d'astucieux filets. C'était un mariage nécessaire : Il était, lui, le dernier des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche citadine; et elle, la dernière des d'Ilemelay de Saint-Vaast, branche campagnarde. Nos pères ont connu, il y a quelque vingt ans, les deux curieuses douairières jumelles qui personnifiaient, à Paris et en province, cette grande famille dont un ancêtre mourut de la peste en Terre sainte, le même jour que saint Louis (voir les manuscrits de la bibliothèque d'Orléans). On les avait dénommées, dans les potichers du temps, la Cigale et la Fourmi. Or, les bons chiens ayant chassé de race, Gaëtan, dès vingt-cinq ans, était aussi plat d'escarcelle que Claire était rembourrée de liasses à coupons. Mais la raison d'État, plus forte que tout, voulait qu'on les unisse... c'est pourquoi, un bel été, aux vacances, après quelques semaines d'une cour tiède — le classique bouquet quotidien et les quelques chuchotements réglementaires en un coin du grand salon — les cloches de la cathédrale sonnèrent à toute volée, monseigneur officia, et un couple désuni de plus apparaît sur le seuil où piaffaient les deux alezans du char de bonheur... Voilà cinq ans de cela. Eh bien! Elle est restée à Orléans malgré tout, la bonne Claire; Orléans, quartier de l'évêché. Les macérations imposées par la vieille tante ont laissé leur marque indélébile. Sa coiffure fait encore sourire; elle pose de bonnes questions candides qui embarrassent les hommes; elle rougit quelquefois en donnant le bras; elle ne sait pas s'asseoir en entrant dans sa loge, aux Français, et s'éventer doucement et donner quelques coups de lorgnette investigateurs avec désinvolture. Elle sourit de loin et salue amicalement ses connaissances à
unisse... c'est pourquoi, un bel été, aux vacances, après quelques semaines d'une cour tiède — le classique bouquet quotidien et les quelques chuchotements réglementaires en un coin du grand salon — les cloches de la cathédrale sonnèrent à toute volée, monseigneur officia, et un couple désuni de plus apparaît sur le seuil où piaffaient les deux alezans du char de bonheur... Voilà cinq ans de cela. Eh bien! Elle est restée à Orléans malgré tout, la bonne Claire; Orléans, quartier de l'évêché. Les macérations imposées par la vieille tante ont laissé leur marque indélébile. Sa coiffure fait encore sourire; elle pose de bonnes questions candides qui embarrassent les hommes; elle rougit quelquefois en donnant le bras; elle ne sait pas s'asseoir en entrant dans sa loge, aux Français, et s'éventer doucement et donner quelques coups de lorgnette investigateurs avec désinvolture. Elle sourit de loin et salue amicalement ses connaissances à l'Opéra. Un tas de petites choses enfin. Quant à Gaëtan, il pourrait bien dire qu'il rentre de confesse à huit heures du matin. Elle le croirait. Pendant ce temps, les comédies, les bals, les garden-partys vont leur train et les nouveaux millions de renfort dansent à leur tour. Sa belle-mère est exquise de pitié impertinente avec elle : — Mais, ma Clairette chérie, vous n'allez pas garder ce chapeau d'Orléans pour aller aux courses!... Elle ne sait rien de rien !... Ça vient de naître!... Allons ! venez, qu'on vous habille. L'ÉTRANGÈRE. — Provinciale de Paris aussi, cette étrangère spéciale, l'étrangère d'ambassade. Le ménage « attaché » a été choisi là-bas pour son soi-disant parisianisme ! ! Un se pourlèchait de ses jolis mots, en retard de deux ou trois saisons ; on les consultait toujours avant d'aller entendre au Lessing le phéret, quelque transposition hybride de l'art français. Elle n'a pas su garder le piquant de l'exotisme. Elle n'a pas pu attraper le chic de la Parisienne. Elle parle avec mépris des « rastaquôres ». Pas de toilette qu'elle ne critique ; pas de salle de spectacle qu'elle ne trouve « bien mal composée, ce soir » ; pas
est exquise de pitié impertinente avec elle : — Mais, ma Clairette chérie, vous n'allez pas garder ce chapeau d'Orléans pour aller aux courses!... Elle ne sait rien de rien !... Ça vient de naître!... Allons ! venez, qu'on vous habille. L'ÉTRANGÈRE. — Provinciale de Paris aussi, cette étrangère spéciale, l'étrangère d'ambassade. Le ménage « attaché » a été choisi là-bas pour son soi-disant parisianisme ! ! Un se pourlèchait de ses jolis mots, en retard de deux ou trois saisons ; on les consultait toujours avant d'aller entendre au Lessing le phéret, quelque transposition hybride de l'art français. Elle n'a pas su garder le piquant de l'exotisme. Elle n'a pas pu attraper le chic de la Parisienne. Elle parle avec mépris des « rastaquôres ». Pas de toilette qu'elle ne critique ; pas de salle de spectacle qu'elle ne trouve « bien mal composée, ce soir » ; pas de réunion sportive qu'elle ne trouve « bien démocratique »; sans compter cette pauvre Mme Carnot qui écope chaque fois, pour ses robes, pour ses chapeaux, pour ses ombrelles. — Ah! il y a décidément encore des juges à Berlin ! Cependant, mes amis, j'ai peine à croire, si jacobinisé que soit notre temps, que le goût, le vieux goût parisien ait émigré tout entier vers le pays où fleurit la choucroute et le jambon fumé ? Que diable ! Il en est bien resté un peu, un tout petit peu dans l'air de Babylone ? Car le goût est chose tenace qui se gagne plus aisément encore qu'il ne se perd, comme la galle ! (Je livre cette pensée aux philosophes contemporains.) Ce qui est de bon goût, c'est de se bien mettre soi-même et d'attendre que les regards ou les discrètes allusions des amis vous récompensent, au lieu de forcer le madrigal par une lourde question : — Comment trouvez-vous ma robe? C'est joli, n'est-ce pas? Ce qui est de bon goût, c'est de ne pas casser le nez d'un artiste ou d'un homme de lettres par des compliments à bout portant, tirés à mitraille; de ne pas
que soit notre temps, que le goût, le vieux goût parisien ait émigré tout entier vers le pays où fleurit la choucroute et le jambon fumé ? Que diable ! Il en est bien resté un peu, un tout petit peu dans l'air de Babylone ? Car le goût est chose tenace qui se gagne plus aisément encore qu'il ne se perd, comme la galle ! (Je livre cette pensée aux philosophes contemporains.) Ce qui est de bon goût, c'est de se bien mettre soi-même et d'attendre que les regards ou les discrètes allusions des amis vous récompensent, au lieu de forcer le madrigal par une lourde question : — Comment trouvez-vous ma robe? C'est joli, n'est-ce pas? Ce qui est de bon goût, c'est de ne pas casser le nez d'un artiste ou d'un homme de lettres par des compliments à bout portant, tirés à mitraille; de ne pas attraper leurs mots au vol pour les fixer sur un blocnote à leur barbe... que Coquelin lui-même s'entortillerait de malaise sur sa chaise. Ce qui est de bon goût... mais il y aurait tout un manuel à faire; et je ne peux pas prétendre même à l'ébaucher. Ce serait de mauvais goût ! Mais je crois tout de même, voyez-vous, qu'il faudra encore bien du Wagner et bien des lettres-autographes du jeune empereur avant que nous fassions venir nos chapeaux de la Kaiserstrasse. De ce côté, le désarmement n'est pas proche; m'est avis. LF.S NAUFRAGÉS. — Avez-vous connu en province, dans les pays du centre, par exemple, un de ces jeunes ménages plus ou moins titrés, menant un certain train? Maison à la ville; châtelet à la campagne. La femme un peu en l'air, faisant parler d'elle ; le mari chasseur à courre, botté, éperonné, depuis l'aube jusqu'au coucher du soleil. Pontife du sport, n'ayant d'autre religion que celle du cheval, n'acceptant de familiarité qu'avec ses coreligionnaires, tous les autres humains n'ayant droit qu'à une grossière inattention, comme le veulent les coutumes anglaises, qui font autorité en matière de crottin ! Après quelques années de vêtements en peau de taupe,
mauvais goût ! Mais je crois tout de même, voyez-vous, qu'il faudra encore bien du Wagner et bien des lettres-autographes du jeune empereur avant que nous fassions venir nos chapeaux de la Kaiserstrasse. De ce côté, le désarmement n'est pas proche; m'est avis. LF.S NAUFRAGÉS. — Avez-vous connu en province, dans les pays du centre, par exemple, un de ces jeunes ménages plus ou moins titrés, menant un certain train? Maison à la ville; châtelet à la campagne. La femme un peu en l'air, faisant parler d'elle ; le mari chasseur à courre, botté, éperonné, depuis l'aube jusqu'au coucher du soleil. Pontife du sport, n'ayant d'autre religion que celle du cheval, n'acceptant de familiarité qu'avec ses coreligionnaires, tous les autres humains n'ayant droit qu'à une grossière inattention, comme le veulent les coutumes anglaises, qui font autorité en matière de crottin ! Après quelques années de vêtements en peau de taupe, de casquettes de velours, d'habits rouges et de pipes en écume, le baccarat au cercle du chef-lieu aidant, il a fallu disparaître tout à coup, laissant le champ libre aux huissiers. À la vente du mobilier, on leur apporte tous les matins leur chocolat à neuf heures. Ils le prennent à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que vous connaissez, ils remontent les draps jusqu'au menton... 1. SUR LE COUP DE CINQ HEURES. —Ce n'est pas l'alouette messagère du jour qui leur annonce qu'il va falloir se quitter, cet oiseau faisant rarement entendre son ramage à Paris, mais un lion réveillé matin qui les réveille en sursaut. Jeunet, Jeunot, il faut être rentré dans la famille dès l'aube, pour qu'un ne s'apitoie pas qu'il a découché. Mais elle ne veut pas le laisser partir, elle le retient dans ses bras, et dans ses bras il fait si bon, si chaud... On se rendort pour se reposer cinq minutes, et c'est la pendule cette fois qui sonne neuf heures... 2. L'ÉTOILE DU MATIN. — Lui aussi doit quitter l'objet aimé aux premiers feux du matin, aussi
à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que vous connaissez, ils remontent les draps jusqu'au menton... 1. SUR LE COUP DE CINQ HEURES. —Ce n'est pas l'alouette messagère du jour qui leur annonce qu'il va falloir se quitter, cet oiseau faisant rarement entendre son ramage à Paris, mais un lion réveillé matin qui les réveille en sursaut. Jeunet, Jeunot, il faut être rentré dans la famille dès l'aube, pour qu'un ne s'apitoie pas qu'il a découché. Mais elle ne veut pas le laisser partir, elle le retient dans ses bras, et dans ses bras il fait si bon, si chaud... On se rendort pour se reposer cinq minutes, et c'est la pendule cette fois qui sonne neuf heures... 2. L'ÉTOILE DU MATIN. — Lui aussi doit quitter l'objet aimé aux premiers feux du matin, aussi a-t-on laissé le rideau de la fenêtre entrouvert. Serait-ce déjà l'étoile du matin qui éclairerait la chambre? C'est la lune, ou un de ses plus brillants quartiers, qui est venue frapper ses yeux de ses rayons? Il a le temps alors. Elle aussi s'est réveillée. Il la recouvre, car elle doit avoir froid, elle tremble de tous ses membres et il les réchauffe les uns après les autres... 3. LE COUP DE SONNETTE DU PORTEUR D'EAU. — Ils dormaient tous deux très tranquillement, sans penser à mal ou à bien, se tournant le dos bien prosaïquement. Drolin, drolin, drolin, ils s'agitent inconsciemment; drolin, drolin, drolin, ils se lèvent sur leur bienséant; drolin, drolin, drolin, enfin la bonne se décide à ouvrir. Très bons caractères, pas fâchés du tout d'avoir été réveillés. Elle l'embrasse pour lui souhaiter le bonjour, puis elle fourre sa petite tête dans son cou à la place qu'elle aime tant, où elle a si chaud... 4. PREMIER REPAS DE CORPS. On leur apporte tous les matins leur chocolat à neuf heures. Ils le prennent à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que
doit avoir froid, elle tremble de tous ses membres et il les réchauffe les uns après les autres... 3. LE COUP DE SONNETTE DU PORTEUR D'EAU. — Ils dormaient tous deux très tranquillement, sans penser à mal ou à bien, se tournant le dos bien prosaïquement. Drolin, drolin, drolin, ils s'agitent inconsciemment; drolin, drolin, drolin, ils se lèvent sur leur bienséant; drolin, drolin, drolin, enfin la bonne se décide à ouvrir. Très bons caractères, pas fâchés du tout d'avoir été réveillés. Elle l'embrasse pour lui souhaiter le bonjour, puis elle fourre sa petite tête dans son cou à la place qu'elle aime tant, où elle a si chaud... 4. PREMIER REPAS DE CORPS. On leur apporte tous les matins leur chocolat à neuf heures. Ils le prennent à moitié éveillés, sans se dire grand-chose, mais c'est après qu'ils deviennent éloquents, lorsque pour le digérer, dans cet état de béatitude que vous connaissez, ils remontent les draps jusqu'au menton... 5. ô POÉSIE, VOILÀ DE TES COUPS!... — À la campagne, une chaumière à la lisière d'un bois. Il s'est levé le premier, il a ouvert les fenêtres qui donnent sur le bois et s'est recouché après. L'oiseau chante, l'air est frais, l'odeur de la rosée nocturne pénètre jusqu'au dans leur alcôve. Elle fait comme si elle dormait encore, elle n'est plongée que dans un demi-sommeil, mais qui va devenir délicieux... 6. LE SACRIFICE D'ANASTASIE. La pauvre fille il faut qu'à huit heures danse neuf heures habillée, partie pour aller à la leçon de danse. Dialogue invariable : « Tu es bon, toi, tu vas rester dormir jusqu'à onze heures, pendant que moi je vais gagner notre pain (plaisanterie à l'ordre du matin dans le corps de ballet). Et puis quelle figure vais-je avouer)... » Aussi est-ce une véritable lutte entre eux deux. Lui, elle ne veut pas. Elle fait tout ce qu'elle peut pour écarter sa dépense, mais le sacrificeur est si gentil pour elle... Sali ! elle prendra un fiacre 7. « MADAME EST UN PEU SOUFFRANTE, MAIS MADAME M'A DIT QUE SI MONSIEUR VENAIT... Dolente, à peine si elle
l'odeur de la rosée nocturne pénètre jusqu'au dans leur alcôve. Elle fait comme si elle dormait encore, elle n'est plongée que dans un demi-sommeil, mais qui va devenir délicieux... 6. LE SACRIFICE D'ANASTASIE. La pauvre fille il faut qu'à huit heures danse neuf heures habillée, partie pour aller à la leçon de danse. Dialogue invariable : « Tu es bon, toi, tu vas rester dormir jusqu'à onze heures, pendant que moi je vais gagner notre pain (plaisanterie à l'ordre du matin dans le corps de ballet). Et puis quelle figure vais-je avouer)... » Aussi est-ce une véritable lutte entre eux deux. Lui, elle ne veut pas. Elle fait tout ce qu'elle peut pour écarter sa dépense, mais le sacrificeur est si gentil pour elle... Sali ! elle prendra un fiacre 7. « MADAME EST UN PEU SOUFFRANTE, MAIS MADAME M'A DIT QUE SI MONSIEUR VENAIT... Dolente, à peine si elle ouvre les yeux quand vous entrez. Le lit et le repos ont amolli son corps et son âme; elle ne songe même pas à résister, à s'opposer au changement de vue qui va s'opérer dans son costume. Pour la forme, elle le gronde, mais bien gentiment et fait un tas de petites mines quand elle le sent à côté d'elle... — Une pauvre petite femme malade!... Vraiment, vous n'avez pas de cœur... Il va lui montrer qu'il en a beaucoup. C'est la première fois qu'il partage sa couche. Il veut se rendre compte de ce qu'elle est le matin. Il l'a si peu vue hier soir; les abat-jour sont si roses et si traîtres, et puis ils avaient si bien soupé, il était si amoureux! ... Une femme dont les chairs peuvent affronter la lumière crue du matin, une femme dont les joues, les lèvres, après les désordres de toute une nuit, sont aussi fraîches que lorsque vous y avez déposé votre premier baiser, c'est un trésor sur lequel il faut mettre tout de suite la main, les mains, les bras, etc., etc... Elle ouvre la voie à la chasse. Son valet de chambre est venu le réveiller à six