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répond ni ne sourcille ; il inspecte longuement le malade, donne son avis, écrit son ordonnance; puis, comme on veut savoir ce qu'on lui doit : « Mon voyage aller et retour, et, de plus, dix francs pour la visite ». — On lui fait répéter ce chiffre invraisemblable; il répète; on le paie. Après quoi, dans l'antichambre, tendant un écu à l'autre médecin effaré: « Voici votre pari ! » lui dit-il et il s'en va comme il est venu. Je sais des gens qui diront : — Le Dr Roux est un sauvage. — Je dirai, moi : C'est un homme. Mais revenons à la consultation dont j'ai l'honneur d'être l'objet. Les deux juges confèrent dans la chambre voisine. La conférence n'est pas longue et les voici qui rentrent pour faire connaître au prévenu sa sentence: — Appendicite. Il faudra se faire opérer à froid, dans six semaines. Bonne occupation pour les vacances de Pâques qui tomberont à ce moment-là. — Je ne discute pas. À quoi bon ? L'opération est à la mode ; le Dr Roux en est, je crois, à sa mille deux centième. Pourvu seulement qu'on ne découvre pas, une fois qu'on m'aura enlevé ce mystérieux appendice, dont la seule utilité connue est de former des abcès intestinaux, que c'était un organe essentiel ayant toute espèce de vertus ! Ma femme a pâli, mais elle a été courageuse; elle n'a rien dit. Et moi aussi j'envisage avec un calme dont je suis content la perspective d'avoir le ventre ouvert. Je plaisante avec mes deux médecins, qui sont tous deux mes collègues et amis, sur le petit déjeuner chirurgical qu'ils comptent s'offrir à mes dépens, l'un maniant la fourchette et l'autre le couteau. Comment se fait-il qu'impatient et nerveux souvent pour une bagatelle je supporte paisiblement la pensée et l'attente du jour où l'on doit m'étendre sur la table d'opération? Je crois qu'il existe, à l'état latent, en la plupart de nous des réserves d'énergie pour les grandes crises. La nécessité les fait sortir de leur cachette. On le voit bien en temps de révolution,
ce mystérieux appendice, dont la seule utilité connue est de former des abcès intestinaux, que c'était un organe essentiel ayant toute espèce de vertus ! Ma femme a pâli, mais elle a été courageuse; elle n'a rien dit. Et moi aussi j'envisage avec un calme dont je suis content la perspective d'avoir le ventre ouvert. Je plaisante avec mes deux médecins, qui sont tous deux mes collègues et amis, sur le petit déjeuner chirurgical qu'ils comptent s'offrir à mes dépens, l'un maniant la fourchette et l'autre le couteau. Comment se fait-il qu'impatient et nerveux souvent pour une bagatelle je supporte paisiblement la pensée et l'attente du jour où l'on doit m'étendre sur la table d'opération? Je crois qu'il existe, à l'état latent, en la plupart de nous des réserves d'énergie pour les grandes crises. La nécessité les fait sortir de leur cachette. On le voit bien en temps de révolution, où se remarque si fréquemment, comme dit Victor Hugo, Une facilité sinistre de mourir. Toujours est-il que, pendant six semaines, je suis plein d'une résignation douce, qui ne me coûte pas d'effort et qui m'étonne moi-même. Je l'attribue en grande partie au fait que je puis continuer mes travaux habituels. Je me considère comme à la veille d'un duel d'où j'ai bien des chances de sortir sain et sauf. J'écoute avec mansuétude les bonnes gens qui m'étourdissent de leurs conseils. Je souris à ceux qui me content en détail quelque opération effroyable. Je mets en règle mes affaires avec une parfaite sérénité ; je recommande à mes amis les plus chers le sort de ma femme en cas de malheur. Au fond, quand on ne souffre pas trop, l'idée qu'on est peut-être près de la mort est salutaire. On se devient meilleur, d'humeur plus égale, de humeur plus tendre avec les siens. On met une espèce de coquetterie à se montrer par ses bons côtés. On veut laisser de soi un aimable souvenir. Au contraire de l'opinion courante, il se pourrait que ce fut pour l'homme un bonheur de savoir d'avance le moment où il doit disparaître. C'est la souffrance,
Je me considère comme à la veille d'un duel d'où j'ai bien des chances de sortir sain et sauf. J'écoute avec mansuétude les bonnes gens qui m'étourdissent de leurs conseils. Je souris à ceux qui me content en détail quelque opération effroyable. Je mets en règle mes affaires avec une parfaite sérénité ; je recommande à mes amis les plus chers le sort de ma femme en cas de malheur. Au fond, quand on ne souffre pas trop, l'idée qu'on est peut-être près de la mort est salutaire. On se devient meilleur, d'humeur plus égale, de humeur plus tendre avec les siens. On met une espèce de coquetterie à se montrer par ses bons côtés. On veut laisser de soi un aimable souvenir. Au contraire de l'opinion courante, il se pourrait que ce fut pour l'homme un bonheur de savoir d'avance le moment où il doit disparaître. C'est la souffrance, bien plus que la fin de la vie, qui est à redouter. J'ai le temps de me dénouer paisiblement des liens qui m'attachent à l'existence et j'arrive sans cahots à la date fixée. Je fais à l'Université ma dernière leçon, et c'est l'instant où j'ai été le plus près de me laisser surprendre à l'émotion. Mes étudiants se lèvent et m'applaudissent ; mes collègues me serrent la main avec un sérieux sans phrase qui en dit long ; ma femme qui m'accompagne a les yeux gros de larmes. Heureusement on n'a pas le loisir de s'attendrir. De ma salle de cours nous descendons tout droit, sans rentrer chez nous, à la clinique qui va être notre séjour et qui est située dans le quartier écarté de la Caroline. C'est un jour de premier printemps, gris, tiède et pluvieux. La chambre qui nous est destinée (car ma femme a voulu m'y tenir compagnie) est claire et donne sur la rue. En y entrant, nous la trouvons pleine de fleurs ; un genêt d'or y met un rayon de soleil et nous rappelle que les vœux d'une excellente amie nous suivent dans la maison de torture ; elle veut que nous ayons
me laisser surprendre à l'émotion. Mes étudiants se lèvent et m'applaudissent ; mes collègues me serrent la main avec un sérieux sans phrase qui en dit long ; ma femme qui m'accompagne a les yeux gros de larmes. Heureusement on n'a pas le loisir de s'attendrir. De ma salle de cours nous descendons tout droit, sans rentrer chez nous, à la clinique qui va être notre séjour et qui est située dans le quartier écarté de la Caroline. C'est un jour de premier printemps, gris, tiède et pluvieux. La chambre qui nous est destinée (car ma femme a voulu m'y tenir compagnie) est claire et donne sur la rue. En y entrant, nous la trouvons pleine de fleurs ; un genêt d'or y met un rayon de soleil et nous rappelle que les vœux d'une excellente amie nous suivent dans la maison de torture ; elle veut que nous ayons presque l'illusion d'y être chez nous. Je regarde et parcours mon domaine. De ma fenêtre je vois les toits de la ville qui dégringolent en cascade et, au-delà, une trouée lumineuse qui s'ouvre sur la campagne vaudoise ; puis, là-bas, tout là-bas, à l'horizon bleuâtre, se dresse comme un mur le Jura, frontière de France, seuil de la patrie que je ne suis pas sûr de revoir jamais. Deux lits de fer, une table, une chaise longue, un poêle de faïence qui ronfle : la clinique est plus avenante qu'on n'eût osé l'espérer. J'avise un tableau à mon chevet ; je crois voir une sorte de moineau ébouriffé sur un pignon. Erreur ! C'est un aigle planté sur le sommet d'un pic et, au bas, s'étale ce verset LA SEMAINE LITTÉRAIRE 123 qui doit être biblique : « Ta jeunesse sera renouvelée comme celle de l'aigle. » A la bonne heure ! Acceptons-en l'augure ! C'est le surlendemain seulement que doit avoir lieu l'opération : il faut prendre certaines mesures préparatoires. Intervalle bien rempli ! On n'a pas vainement changé de domicile ; l'adaptation à cette nouvelle coquille occupe, distrait. Bruits du tramway qui passe sous les fenêtres avec un
le Jura, frontière de France, seuil de la patrie que je ne suis pas sûr de revoir jamais. Deux lits de fer, une table, une chaise longue, un poêle de faïence qui ronfle : la clinique est plus avenante qu'on n'eût osé l'espérer. J'avise un tableau à mon chevet ; je crois voir une sorte de moineau ébouriffé sur un pignon. Erreur ! C'est un aigle planté sur le sommet d'un pic et, au bas, s'étale ce verset LA SEMAINE LITTÉRAIRE 123 qui doit être biblique : « Ta jeunesse sera renouvelée comme celle de l'aigle. » A la bonne heure ! Acceptons-en l'augure ! C'est le surlendemain seulement que doit avoir lieu l'opération : il faut prendre certaines mesures préparatoires. Intervalle bien rempli ! On n'a pas vainement changé de domicile ; l'adaptation à cette nouvelle coquille occupe, distrait. Bruits du tramway qui passe sous les fenêtres avec un grincement de ferraille; allées et venues d'un personnel avec lequel on lie connaissance. D'abord la directrice, Mme Grandjean, la soeur du Dr Roux, une bonne vaudoise grassouillette et remuante, toujours courant, toujours affairée autour de ses malades; la diaconesse, soeur Rose, une trotteuse discrète, aux grands yeux doux, aux pas de velours, à la voix contenue, une apparition fraîche et reposante; Charles, l'infirmier, un pauvre garçon couturé, zébré de cicatrices, le front recousu par places, le nez refait par une bouture de peau qui reluit blanche au milieu de chairs sanguinolentes, un martyr et une gloire de la chirurgie, endormi et opéré dix-sept fois, habitué de l'hôpital dès sa petite enfance et ayant pris là le goût et le talent de soigner les autres avec une main légère et une patience inaltérable; puis encore un docteur russe qui, à heures fixes, promène dans les chambres sa figure pale, sa longue barbe blonde, son accent exotique; enfin la femme de chambre, Rosa, une formidable et candide bernoise qui a les allures et le rire facile d'une enfant de race gigantesque. Et les heures passent rapides et paisibles. Par un accord tacite nous ne parlons, ma femme et moi, que de choses
de velours, à la voix contenue, une apparition fraîche et reposante; Charles, l'infirmier, un pauvre garçon couturé, zébré de cicatrices, le front recousu par places, le nez refait par une bouture de peau qui reluit blanche au milieu de chairs sanguinolentes, un martyr et une gloire de la chirurgie, endormi et opéré dix-sept fois, habitué de l'hôpital dès sa petite enfance et ayant pris là le goût et le talent de soigner les autres avec une main légère et une patience inaltérable; puis encore un docteur russe qui, à heures fixes, promène dans les chambres sa figure pale, sa longue barbe blonde, son accent exotique; enfin la femme de chambre, Rosa, une formidable et candide bernoise qui a les allures et le rire facile d'une enfant de race gigantesque. Et les heures passent rapides et paisibles. Par un accord tacite nous ne parlons, ma femme et moi, que de choses insignifiantes; il importe de ne pas irriter les nerfs. La veillée des armes est arrivée, comme nous disons en plaisantant, la soirée, sous la lampe et au coin du feu, qui sera peut-être la dernière où nous causerons côte à côte et cœur à cœur. Le Dr Roux vient voir si son patient est en bon état physique et moral, et il paraît satisfait. Je lui dis que, le lendemain, je veux faire une expérience sur moi-même; je veux savoir si je pourrai gouverner mes rêves dans le sommeil artificiel. Je désire, pendant qu'on me tenaillera, entendre un nocturne de Chopin que j'aime beaucoup; une de nos amies, qui est une violoniste de grand talent, le jouera pour moi à Paris, au moment même où je serai endormi à Lausanne. Nous verrons si par télépathie je jouirai du morceau exécuté à mon intention. Le docteur me conte que, quelques jours plus tôt, une fillette, pendant tout le temps qu'a duré l'opération, a cru valser et a dessiné le mouvement avec les jambes; qu'un étudiant de la Société de Belles-Lettres s'est écrié en se réveillant: « Vive Belles-Lettres ! » Puis tout à coup, s'adressant à ma femme: « Surtout du
si son patient est en bon état physique et moral, et il paraît satisfait. Je lui dis que, le lendemain, je veux faire une expérience sur moi-même; je veux savoir si je pourrai gouverner mes rêves dans le sommeil artificiel. Je désire, pendant qu'on me tenaillera, entendre un nocturne de Chopin que j'aime beaucoup; une de nos amies, qui est une violoniste de grand talent, le jouera pour moi à Paris, au moment même où je serai endormi à Lausanne. Nous verrons si par télépathie je jouirai du morceau exécuté à mon intention. Le docteur me conte que, quelques jours plus tôt, une fillette, pendant tout le temps qu'a duré l'opération, a cru valser et a dessiné le mouvement avec les jambes; qu'un étudiant de la Société de Belles-Lettres s'est écrié en se réveillant: « Vive Belles-Lettres ! » Puis tout à coup, s'adressant à ma femme: « Surtout du calme! Pas d'effusions conjugales et intempestives! Il y a un moment dur à passer, durant l'opération. Je ne vous dirai pas de faire ce qu'ont fait avant-hier des Hollandais; je devais opérer leur enfant, une gamine de cinq ans; je les invite à aller prendre l'air, pendant que j'opère. Que croyez-vous qu'ils aient fait? Ils sont allés faire un déjeuner copieux dans un des meilleurs hôtels de la ville. Je ne réclame pas de vous un flegme aussi batave. Mais sacrément! point d'évanouissement! Il sera vilain, très vilain, votre mari quand on le rapportera saoul d'éther. Vous feriez bien de ne pas être ici à son réveil! » Et comme ma femme déclare qu'elle sera forte, sage, calme, mais qu'elle ne s'en ira pas: « Qu'il soit fait selon votre volonté, réplique le docteur! Seulement je vous préviens qu'à la première velléité de pâlissement je vous mets à la porte... Mais, ajoute-t-il, je sais que tout se passera bien. » Il s'en va en me ordonnant de me mettre au lit, et, quand je suis couché, comme je n'ai plus ma mère, il m'envoie la sienne pour me donner courage. Ce n'est certes pas la première venue, cette bonne vieille
croyez-vous qu'ils aient fait? Ils sont allés faire un déjeuner copieux dans un des meilleurs hôtels de la ville. Je ne réclame pas de vous un flegme aussi batave. Mais sacrément! point d'évanouissement! Il sera vilain, très vilain, votre mari quand on le rapportera saoul d'éther. Vous feriez bien de ne pas être ici à son réveil! » Et comme ma femme déclare qu'elle sera forte, sage, calme, mais qu'elle ne s'en ira pas: « Qu'il soit fait selon votre volonté, réplique le docteur! Seulement je vous préviens qu'à la première velléité de pâlissement je vous mets à la porte... Mais, ajoute-t-il, je sais que tout se passera bien. » Il s'en va en me ordonnant de me mettre au lit, et, quand je suis couché, comme je n'ai plus ma mère, il m'envoie la sienne pour me donner courage. Ce n'est certes pas la première venue, cette bonne vieille paysanne du Jura vaudois. Coeur tendre, esprit net, volonté ferme, elle a été l'Âme de sa famille. Restée veuve jeune encore, avec sept ou huit enfants, elle a élevé admirablement sa nichée; elle a marié et bien marié ses filles; elle a fait de tous ses fils des hommes consciencieux et distingués dont chacun a marqué sa trace dans la carrière qu'il a choisie. Nous la connaissons de longue date et nous l'aimons bien, cette femme courageuse et simple. Mais ce soir elle semble un peu honteuse, l'excellente maman Roux, que son fils veuille me taillader le lendemain matin. Elle que nous sommes allés voir, tout là-haut, dans son village de Mont-la-Ville! Elle à qui nous avons causé tant de joie en disant tout le bien que nous pensons de son fils aux paysans qui l'ont connu tout petit et qui nous demandaient, méfiants: « Est-ce vrai que César est un grand docteur? » Ou dirait qu'elle a peur que nous accusions son César de rendre le mal pour le bien. Pourtant elle a pleine confiance en lui, et après m'avoir embrassé pour me porter bonheur, elle me dit avec sa piété huguenote: « Ce qui me rassure, c'est que
et distingués dont chacun a marqué sa trace dans la carrière qu'il a choisie. Nous la connaissons de longue date et nous l'aimons bien, cette femme courageuse et simple. Mais ce soir elle semble un peu honteuse, l'excellente maman Roux, que son fils veuille me taillader le lendemain matin. Elle que nous sommes allés voir, tout là-haut, dans son village de Mont-la-Ville! Elle à qui nous avons causé tant de joie en disant tout le bien que nous pensons de son fils aux paysans qui l'ont connu tout petit et qui nous demandaient, méfiants: « Est-ce vrai que César est un grand docteur? » Ou dirait qu'elle a peur que nous accusions son César de rendre le mal pour le bien. Pourtant elle a pleine confiance en lui, et après m'avoir embrassé pour me porter bonheur, elle me dit avec sa piété huguenote: « Ce qui me rassure, c'est que vous êtes entre les mains de Dieu! » Sancta sanctorum! Comme si, à supposer que Dieu intervienne dans les choses du monde pour en modifier l'ordre en faveur de nos chétives personnes, on n'était pas entre ses mains à toutes les minutes de son existence! Aussi ne puis-je m'empêcher de sourire et de lui répondre: « Ce qui me rassure, moi, c'est que je suis entre les mains de votre fils. » Et la mère est flattée, si la fidèle est choquée; cela se compense. 10 mars 1899. Une date que je n'oublierai pas de si tôt, n'ayant pas l'habitude d'être charcuté comme un grognard de Napoléon. J'ai dormi du sommeil le plus calme, bonne condition pour la bataille que je vais livrer. Et, dès mon réveil, je n'ai plus le temps de penser. Va-et-vient incessant du personnel de la clinique ; derniers préparatifs de l'opération ; arrivée de Louise Fong, notre amie, notre « sœur d'alliance », qui va tenir compagnie à ma femme et l'empêcher de compter les minutes, pendant que je serai absent. Puis voici « mon assassin » qui vient à son tour ; c'est le Dr Perret ; je crois en vérité qu'il est plus
sourire et de lui répondre: « Ce qui me rassure, moi, c'est que je suis entre les mains de votre fils. » Et la mère est flattée, si la fidèle est choquée; cela se compense. 10 mars 1899. Une date que je n'oublierai pas de si tôt, n'ayant pas l'habitude d'être charcuté comme un grognard de Napoléon. J'ai dormi du sommeil le plus calme, bonne condition pour la bataille que je vais livrer. Et, dès mon réveil, je n'ai plus le temps de penser. Va-et-vient incessant du personnel de la clinique ; derniers préparatifs de l'opération ; arrivée de Louise Fong, notre amie, notre « sœur d'alliance », qui va tenir compagnie à ma femme et l'empêcher de compter les minutes, pendant que je serai absent. Puis voici « mon assassin » qui vient à son tour ; c'est le Dr Perret ; je crois en vérité qu'il est plus ému que moi. Le Dr Roux lui a cédé l'honneur du premier rôle ; il n'a pas voulu lui prendre son malade et, comme je suis, paraît-il, un personnage important à Lausanne, le Dr Perret, malgré sa sûreté de main, a peur de manquer son coup. Il m'a confessé plus tard qu'il avait voulu rendre le couteau à son maître. Mais il ne laisse rien paraître de son inquiétude et il commence la série des traitements, dont mon pauvre corps va être la victime, en me faisant à la cuisse une piqûre de morphine. Encore quelques minutes et l'on frappe à la porte. On vient m'avertir qu'on m'attend à l'étage supérieur où est la table d'opération. J'embrasse l'amie dévouée en lui disant : « Veillez sur elle ! » — Elle ! C'est ma femme qui essaie de sourire, mais qui est très pâle. Un long baiser muet où nous mettons nos deux cœurs. « Du courage ! » lui dis-je en lui serrant la main, et, guidé par l'infirmier, je m'achemine à travers les couloirs et les escaliers vers la salle inconnue où je vais être livré aux chirurgiens. Je tiens ! Mon regard est trouble, ma tête somnolente
tard qu'il avait voulu rendre le couteau à son maître. Mais il ne laisse rien paraître de son inquiétude et il commence la série des traitements, dont mon pauvre corps va être la victime, en me faisant à la cuisse une piqûre de morphine. Encore quelques minutes et l'on frappe à la porte. On vient m'avertir qu'on m'attend à l'étage supérieur où est la table d'opération. J'embrasse l'amie dévouée en lui disant : « Veillez sur elle ! » — Elle ! C'est ma femme qui essaie de sourire, mais qui est très pâle. Un long baiser muet où nous mettons nos deux cœurs. « Du courage ! » lui dis-je en lui serrant la main, et, guidé par l'infirmier, je m'achemine à travers les couloirs et les escaliers vers la salle inconnue où je vais être livré aux chirurgiens. Je tiens ! Mon regard est trouble, ma tête somnolente : c'est l'effet de la morphine. Je considère pourtant avec curiosité ce qui m'environne. Une salle dallée, toute en verre : au milieu, une table de métal, haute et longue, percée de trous ; une vitrine où brille un coquet et terrible assortiment d'instruments d'acier ; mon docteur, en manches de chemise, qui se lave les mains ; soeur Rose qui chauffe des linges ; le docteur Russe, en longue blouse blanche et un masque à la main ; la directrice de la clinique qui me regarde d'un air apitoyé. Il fait chaud, extrêmement chaud ; j'ai tant dit que j'étais frileux, que je ne voulais pas attraper une pneumonie ! On me déshabille ; on plie mes vêtements ; puis Charles me tend la main pour m'aider à grimper sur un escabeau et je m'étends de mon long sur la table d'opération. Le cœur ne bat pas trop vite ? Non. Allons ! Tout ira bien. On me laisse respirer et causer un instant ; le Dr Roux n'est pas encore là. Il entre : j'ai à peine le temps de l'entrevoir et de lui serrer la main. Le masque s'est abattu sur ma figure ; l'éther me pique
de chemise, qui se lave les mains ; soeur Rose qui chauffe des linges ; le docteur Russe, en longue blouse blanche et un masque à la main ; la directrice de la clinique qui me regarde d'un air apitoyé. Il fait chaud, extrêmement chaud ; j'ai tant dit que j'étais frileux, que je ne voulais pas attraper une pneumonie ! On me déshabille ; on plie mes vêtements ; puis Charles me tend la main pour m'aider à grimper sur un escabeau et je m'étends de mon long sur la table d'opération. Le cœur ne bat pas trop vite ? Non. Allons ! Tout ira bien. On me laisse respirer et causer un instant ; le Dr Roux n'est pas encore là. Il entre : j'ai à peine le temps de l'entrevoir et de lui serrer la main. Le masque s'est abattu sur ma figure ; l'éther me pique doucement à la tête, sensation qui n'a rien de pénible. — Ce n'est que cela, me dis-je. — Et je réponds gaiement aux médecins qui m'interrogent. Deux, trois minutes se passent. Le Dr Perret me demande : « Entendez-vous comme un son de cloches ? » Non, rien. Tout à coup le masque se resserre sur mon visage ; une forte bouffée d'éther me coupe la respiration ; un bruit d'obus qui éclate m'étourdit les oreilles ; je suis furieux contre le médecin russe qui me tue ; je crie : « J'étouffe, j'étouffe. » Je veux me débattre. Puis plus rien ! En une seconde je suis chaviré dans le noir ; je n'existe plus ; je suis mort. Où suis-je ? Dans mon lit, dans ma chambre, il me semble. Mes yeux grands ouverts voient remuer des formes vagues que je crois reconnaître. Oui, c'est le Dr Roux qui s'approche de moi et qui me demande : « M'entendez-vous ? » J'entends et je comprends. Mais impossible de répondre, sinon des yeux. Il répète la question ; avec un effort énorme, j'articule : — Oui — et ma voix me semble celle d'un autre, d'un inconnu, qui parle