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mots. Comme nous approchions, elle se retourna pour nous regarder, et je vis des cheveux jaunes, un visage peint et enfariné, un grand nez taillé en forme de couteau, des paupières noires, des yeux d'un bleu de faïence, de grands yeux bébés de poupée, qui ne disaient rien même quand ils étaient en colère. Ceui-ci et ces yeux m'avaient frappé de stupeur; je m'abîmai dans mes réflexions. Je ne recouvrai la parole que cent pas plus loin, et je dis, en donnant un grand coup de cravache à mon poignet « Voilà donc ce que c'est que l'amour ! » Mon oncle se mit à rire. Il est certain, me répondit-il, que l'amour est une bêtise, mais cette bêtise est divine. » Cet oncle Jean était un homme de grand sens, pensa Eusèbe, après avoir allumé une seconde cigarette, il poursuivit sa lecture. Cette rencontre et cette découverte m'avaient fait une grande impression, et je commençai d'ouvrir l'oreille aux insinuations de mon précepteur, qui m'engageait à l'énoncer au siècle, comme il disait. Mais mon père ne voulut pas en entendre parler. Il avait raison. Ce n'est pas assez d'avoir rencontré M. Sivry dans une grande route avant de mépriser le siècle, il faut l'avoir connu. Le second avertissement s'est fait attendre. Étrange douceur des premières amours et des curiosités défendues! C'est un bonheur toujours inquiet et toujours étonné. Elle s'appelait Adèle; elle avait huit ans de plus que moi. Je l'avais rencontrée un soir, dans un bal d'étudiants. Je n'osais pas, elle me força d'oser. Le lendemain était un dimanche de Pâques-neuvièmes; nous l'avons passé à Louviers et dans la opéra de Mascogues. Il m'avait prise. Je pleurai de rage comme un petit garçon à qui on a crevé son premier tambour. Il était écrit que je la reverrais. Dix-huit mois plus tard, un externe de l'Hôtel-Dieu, qui m'empruntait quelquefois de l'argent, me dit « Vouliez-vous voir une autopsie. Il nous est mort cette nuit, contre toute attente, une piqueuse de bottines qui venait d'entrer à l'hôpital. Nous l'ouvrons à cinq heures, revenant du vêtement, pareil à une crypte d'église,
siècle, il faut l'avoir connu. Le second avertissement s'est fait attendre. Étrange douceur des premières amours et des curiosités défendues! C'est un bonheur toujours inquiet et toujours étonné. Elle s'appelait Adèle; elle avait huit ans de plus que moi. Je l'avais rencontrée un soir, dans un bal d'étudiants. Je n'osais pas, elle me força d'oser. Le lendemain était un dimanche de Pâques-neuvièmes; nous l'avons passé à Louviers et dans la opéra de Mascogues. Il m'avait prise. Je pleurai de rage comme un petit garçon à qui on a crevé son premier tambour. Il était écrit que je la reverrais. Dix-huit mois plus tard, un externe de l'Hôtel-Dieu, qui m'empruntait quelquefois de l'argent, me dit « Vouliez-vous voir une autopsie. Il nous est mort cette nuit, contre toute attente, une piqueuse de bottines qui venait d'entrer à l'hôpital. Nous l'ouvrons à cinq heures, revenant du vêtement, pareil à une crypte d'église, cette grande table de pierre, cette poche inclinée où reposait un corps raidi, qui me parut blanc comme neige, tout cela me faisait peur. On l'avait ouvert le cœur, l'estomac, le foie, les intestins nageaient dans un liquide jaunâtre. Je fus pris de nausée je me dis « Cette femme avait peut-être un amant; heureux est-il de n'être pas ici ! » On enleva, on arracha tous ces viscères à la force du poignet, on les plongea dans une grande cuve, on les nettoya avec soin on les examinait, on incisait, on taillait de-ci, de-là. La veille, on avait beaucoup disputé on ne s'entendait pas sur le diagnostic. L'un la croyait tuberculeuse, un autre avait parlé d'une lésion du foie, un autre d'un cancer des intestins. Il se trouva que les intestins, le foie, les poumons, tout était malade. « Elle avait trois raisons pour une de mourir, dit le chef de service, mais la meilleure était celle que j'avais dite. » Et son sourire exprimait la joie d'un homme qui a deviné. Je n'avais pas encore osé la regarder au visage; je craignais qu'elle n'eût les yeux ouverts et qu'elle ne vît ce qu'on lui faisait. Je la regardai
avait peut-être un amant; heureux est-il de n'être pas ici ! » On enleva, on arracha tous ces viscères à la force du poignet, on les plongea dans une grande cuve, on les nettoya avec soin on les examinait, on incisait, on taillait de-ci, de-là. La veille, on avait beaucoup disputé on ne s'entendait pas sur le diagnostic. L'un la croyait tuberculeuse, un autre avait parlé d'une lésion du foie, un autre d'un cancer des intestins. Il se trouva que les intestins, le foie, les poumons, tout était malade. « Elle avait trois raisons pour une de mourir, dit le chef de service, mais la meilleure était celle que j'avais dite. » Et son sourire exprimait la joie d'un homme qui a deviné. Je n'avais pas encore osé la regarder au visage; je craignais qu'elle n'eût les yeux ouverts et qu'elle ne vît ce qu'on lui faisait. Je la regardai enfin, et un frisson me saisit. Je lui dis Est-ce toi ? Je m'informai; c'était bien elle. » Gageons, se dit Eusèbe, qu'Adèle n'a pas été réclamée, qu'il a emporté son crâne, qu'il l'a serré dans une de ses armoires et qu'il lui fait prendre l'air les jours de fêtes carillonnées. Mais le manuscrit n'en disait rien il continuait ainsi « Cinq années durant, je vécus si sottement que je n'y puis penser sans rougir. Je croyais aimer, je n'aimais pas. Le démon de la vanité, qui dessèche l'âme, me tenait. Les sécheresses appellent les dégoûts, et au bruit discordant que font dans le cœur les fausses passions succèdent des silences de mort. Il n'y avait plus pour moi de la femme de théâtre, parce qu'elle est de toutes les femmes la plus en vue et la plus convoitée. A vingt-quatre ans, j'avais eu deux affaires d'honneur, et, chaque fois, j'avais blessé mon homme j'étais un personnage. L'amour me délivra de ma vanité; enfin, je connus ses délices, ses fureurs et ses misères. » — Ici paraît la princesse russe, dit Eusèbe à demi-voix. Je l'attendais. Malheureusement, l'agenda était sobre de détails sur cette liaison. On n'y lisait que ceci
carillonnées. Mais le manuscrit n'en disait rien il continuait ainsi « Cinq années durant, je vécus si sottement que je n'y puis penser sans rougir. Je croyais aimer, je n'aimais pas. Le démon de la vanité, qui dessèche l'âme, me tenait. Les sécheresses appellent les dégoûts, et au bruit discordant que font dans le cœur les fausses passions succèdent des silences de mort. Il n'y avait plus pour moi de la femme de théâtre, parce qu'elle est de toutes les femmes la plus en vue et la plus convoitée. A vingt-quatre ans, j'avais eu deux affaires d'honneur, et, chaque fois, j'avais blessé mon homme j'étais un personnage. L'amour me délivra de ma vanité; enfin, je connus ses délices, ses fureurs et ses misères. » — Ici paraît la princesse russe, dit Eusèbe à demi-voix. Je l'attendais. Malheureusement, l'agenda était sobre de détails sur cette liaison. On n'y lisait que ceci : "Etaient-elles monsieur, ta seigneurie m'ensorcelait. Le mot jamais, le mot jamais personne, non, personne n'a su et ne saura les dire comme elle. Je suis à toi pour toujours. Je le méprise et je ne le reverrai jamais." Ce mari, qu'elle ne devait plus revoir, obtint une grande charge à la cour de Russie; qui pouvait encore le mépriser ? Elle trouva un prétexte pour m'éloigner; quand je revins à Paris, elle était partie. La colère et le mépris me rendirent le courage de vivre, et je me persuadai qu'on pouvait aimer deux fois, que l'amour honnête et pur guérit de l'autre. Ma cousine Iza revenait d'Angleterre. On pensait depuis longtemps à nous marier, et mon père tenait à ce projet auquel se rattachaient des intérêts de famille. Elle n'était encore qu'une enfant; elle me parut agréable, elle avait pour moi la grâce d'une espérance, la douceur d'une consolation. Je me disais Je veux l'aimer ! et je me flattais d'y réussir. Quand, au commencement de septembre, le raisin est encore vert et dur comme un cauliflower, on désespère de le voir jamais mûrir; il suffit pourtant d'une pluie chaude, suivie d'un rayon de soleil, et les grains s'attendrissent,
à la cour de Russie; qui pouvait encore le mépriser ? Elle trouva un prétexte pour m'éloigner; quand je revins à Paris, elle était partie. La colère et le mépris me rendirent le courage de vivre, et je me persuadai qu'on pouvait aimer deux fois, que l'amour honnête et pur guérit de l'autre. Ma cousine Iza revenait d'Angleterre. On pensait depuis longtemps à nous marier, et mon père tenait à ce projet auquel se rattachaient des intérêts de famille. Elle n'était encore qu'une enfant; elle me parut agréable, elle avait pour moi la grâce d'une espérance, la douceur d'une consolation. Je me disais Je veux l'aimer ! et je me flattais d'y réussir. Quand, au commencement de septembre, le raisin est encore vert et dur comme un cauliflower, on désespère de le voir jamais mûrir; il suffit pourtant d'une pluie chaude, suivie d'un rayon de soleil, et les grains s'attendrissent, ils prennent de la couleur, ils tournent. Je souhaitais que ce miracle se fît, et il me semblait que mon amitié pour cette enfant commençait à tourner comme mûre le raisin. La fièvre typhoïde la prit et l'emporta. J'étais un homme bien averti. Mon sort, je n'en pouvais plus douter, était de renoncer au bonheur ou de le trouver dans le renoncement. Je me mis à travailler. Je ne me sentais aucun goût ni aucun talent pour la diplomatie; mais de tous les métiers que je pouvais faire, j'avais résolu de choisir celui qui me semblait le plus ingrat. Cependant, j'hésite encore; je cherche une inspiration qui ne me vient pas. Je ne voudrais point quitter ce monde sans avoir racheté ma misérable jeunesse, sans avoir soulagé des souffrances et comblé des rêves de petits, sans avoir accompli quelque œuvre de miséricorde ou servi quelque noble cause. Je ne suis pas dévot, mais je suis superstitieux, je crois aux avertissements, et si... En cet instant, Eusèbe entendit le bruit d'un pas dans l'escalier. Il ferma vivement l'agenda, le remit dans le tiroir et se hâta de regagner son appartement. Il faut lui rendre le témoignage qu'il se reprochait son indiscrétion.
était de renoncer au bonheur ou de le trouver dans le renoncement. Je me mis à travailler. Je ne me sentais aucun goût ni aucun talent pour la diplomatie; mais de tous les métiers que je pouvais faire, j'avais résolu de choisir celui qui me semblait le plus ingrat. Cependant, j'hésite encore; je cherche une inspiration qui ne me vient pas. Je ne voudrais point quitter ce monde sans avoir racheté ma misérable jeunesse, sans avoir soulagé des souffrances et comblé des rêves de petits, sans avoir accompli quelque œuvre de miséricorde ou servi quelque noble cause. Je ne suis pas dévot, mais je suis superstitieux, je crois aux avertissements, et si... En cet instant, Eusèbe entendit le bruit d'un pas dans l'escalier. Il ferma vivement l'agenda, le remit dans le tiroir et se hâta de regagner son appartement. Il faut lui rendre le témoignage qu'il se reprochait son indiscrétion. – Bah! elle ne fera de tort à personne. Ne faut-il pas savoir avec qui l'on vit? Heureux et infortuné Ghislain. Après une brillante jeunesse, pleine d'émotions, de fêtes et de femmes, le voilà dégoûté de la vie. Sa maîtresse lui a manqué de parole, sa petite fiancée est morte. Est-ce une raison pour ronger de remords et de tristesse? Tout ça, c'est un spectacle mélancolique qu'un grand bonheur où les vers se mettent. Eusèbe Furette n'était pas un sot; il ne savait pas seulement les langues, l'allemand et même l'arabe, ce gros garçon était un grand logicien, un raisonneur assez délié. Mais il avait l'entendement fermé à de certaines choses; il ne devait jamais ni comprendre ni connaître ces maladies aiguës ou chroniques qui s'attaquent aux cœurs gêneux, celles qu'on peut appeler les maladies nobles. Il désira soudain de son album une grande boîte, laquelle avait la forme d'une tête et un visage tout pareil à celui du comte Ghislain. Un petit génie l'avait ouverte, il en sortait tout un essaim de jolies femmes, des piqueuses de bottines, des danseuses qui pirouettaient dans un nuage, des petites filles malades aux yeux mourants, des princesses russes que leurs longs cheveux
Est-ce une raison pour ronger de remords et de tristesse? Tout ça, c'est un spectacle mélancolique qu'un grand bonheur où les vers se mettent. Eusèbe Furette n'était pas un sot; il ne savait pas seulement les langues, l'allemand et même l'arabe, ce gros garçon était un grand logicien, un raisonneur assez délié. Mais il avait l'entendement fermé à de certaines choses; il ne devait jamais ni comprendre ni connaître ces maladies aiguës ou chroniques qui s'attaquent aux cœurs gêneux, celles qu'on peut appeler les maladies nobles. Il désira soudain de son album une grande boîte, laquelle avait la forme d'une tête et un visage tout pareil à celui du comte Ghislain. Un petit génie l'avait ouverte, il en sortait tout un essaim de jolies femmes, des piqueuses de bottines, des danseuses qui pirouettaient dans un nuage, des petites filles malades aux yeux mourants, des princesses russes que leurs longs cheveux dénoués habillaient de pied en cap et qui s'éventaient mollement. Il n'était resté dans la boîte qu'un révérend père capucin. Le nez en l'air, il regardait danser Colombine, et de sa bouche sortait une devise ainsi conçue : "Elles sont parties, la maison est à moi." Quand il eut fini sa caricature, Eusèbe la trouva aussi expressive qu'agréable. Il fut prudent, il s'empressa de la brûler à la flamme de sa bougie. "Votre homme, pensait-il en se déshabillant, est un blasé mystique. Un jour qu'il se promenait sur le boulevard, il y a vu passer son convoi funèbre. Sac à papier, il est plaisant avec sa foi aux avertissements. Mais, n'en disons pas de mal, ses lits sont tendres. Trois jours plus tard, Ghislain reçut de Bombay un gros pli, qui contenait deux lettres. L'une était un long mémoire, sec et net, d'avoué, touchant deux affaires que le marquis de Couleuvre avait laissées en souffrance à Paris et qu'il priait son fils de régler le plus tôt possible, en se conformant strictement à ses instructions. Pour faire la part du cœur, il avait ajouté ces mots : "Je t'envoie deux photographies, qui te prouveront que je m'assure que ta mère
sa caricature, Eusèbe la trouva aussi expressive qu'agréable. Il fut prudent, il s'empressa de la brûler à la flamme de sa bougie. "Votre homme, pensait-il en se déshabillant, est un blasé mystique. Un jour qu'il se promenait sur le boulevard, il y a vu passer son convoi funèbre. Sac à papier, il est plaisant avec sa foi aux avertissements. Mais, n'en disons pas de mal, ses lits sont tendres. Trois jours plus tard, Ghislain reçut de Bombay un gros pli, qui contenait deux lettres. L'une était un long mémoire, sec et net, d'avoué, touchant deux affaires que le marquis de Couleuvre avait laissées en souffrance à Paris et qu'il priait son fils de régler le plus tôt possible, en se conformant strictement à ses instructions. Pour faire la part du cœur, il avait ajouté ces mots : "Je t'envoie deux photographies, qui te prouveront que je m'assure que ta mère engraise et qu'ainsi tout va bien. Souviens-toi, grand rêveur, que tu es à Bois-le-Roi pour y soigner mes chevaux, et que tu me répondras de leur santé, que j'ai mis cela sur ta conscience, que tu as charge d'âmes. "Oh! oui, dit Ghislain, on vous rendra votre écurie telle que vous l'avez laissée, et vos recommandations sont inutiles. Il passa à la seconde lettre. La marquise y racontait en courant les lois de son voyage, les empressements qu'on lui témoignait à partout, les fêtes que lui avaient données le gouverneur de Bombay, une promenade à dos d'éléphant, une danse de bayadères. C'était moins un récit qu'un résumé fort succinct, rapide, hâtif; les petites phrases hachées trottaient, galoppaient, et, dans cette grande presse, rien d'un mot était resté au bout de la plume. Ghislain examina les deux photographies, il constata qu'en effet son père avait maigri, que sa mère avait légèrement engraisse, qu'elles s'étaient portaient à merveille. Le marquis s'était toujours bien porté, malgré ses accomptes, mais il était admirablement conservé. Il n'avait jamais eu à se plaindre de son estomac, et jamais la goutte n'avait osé s'attaquer à ce diplomate, grand dîner et homme de plaisir. Il pensait que l'on
vous l'avez laissée, et vos recommandations sont inutiles. Il passa à la seconde lettre. La marquise y racontait en courant les lois de son voyage, les empressements qu'on lui témoignait à partout, les fêtes que lui avaient données le gouverneur de Bombay, une promenade à dos d'éléphant, une danse de bayadères. C'était moins un récit qu'un résumé fort succinct, rapide, hâtif; les petites phrases hachées trottaient, galoppaient, et, dans cette grande presse, rien d'un mot était resté au bout de la plume. Ghislain examina les deux photographies, il constata qu'en effet son père avait maigri, que sa mère avait légèrement engraisse, qu'elles s'étaient portaient à merveille. Le marquis s'était toujours bien porté, malgré ses accomptes, mais il était admirablement conservé. Il n'avait jamais eu à se plaindre de son estomac, et jamais la goutte n'avait osé s'attaquer à ce diplomate, grand dîner et homme de plaisir. Il pensait que l'on fait tout ce qu'on veut, et il avait résolu de ne pas vieillir. Il s'y appliquait, il aidait à la nature, il teignait ses cheveux, portait un corset. Fort intelligent, ce qu'il comprenait le mieux, c'était l'art d'éloigner de lui toutes les idées déplaisantes et toutes les sensations désagréables. Sec et pointu dans son intérieur, il pouvait être séduisant dans le monde mais pour qu'il s'en donnât la peine, il fallait que cela pût lui servir à quelque chose. D'habitude, on lisait dans son œil dur que le marquis de Couleuvre était incapable de sacrifier ses aises ni le moindre de ses goûts ou de ses dégoûts au bonheur de qui que ce fut. Plus jeune que lui de vingt ans, la marquise pouvait se passer d'être une beauté, tant elle attirait les regards par son exquise élégance, par sa grâce souveraine. Quoiqu'elle eût de fort beaux yeux, elle était un peu myope; c'était un charme de la voir dans une fête errer, voltiger à travers la foule de ses admirateurs avec de petites hésitations, avec un certain nettement de toute sa personne; il semblait qu'égarée dans un bois, elle cherchait son chemin, elle était sûre de le trouver. Personne
et pointu dans son intérieur, il pouvait être séduisant dans le monde mais pour qu'il s'en donnât la peine, il fallait que cela pût lui servir à quelque chose. D'habitude, on lisait dans son œil dur que le marquis de Couleuvre était incapable de sacrifier ses aises ni le moindre de ses goûts ou de ses dégoûts au bonheur de qui que ce fut. Plus jeune que lui de vingt ans, la marquise pouvait se passer d'être une beauté, tant elle attirait les regards par son exquise élégance, par sa grâce souveraine. Quoiqu'elle eût de fort beaux yeux, elle était un peu myope; c'était un charme de la voir dans une fête errer, voltiger à travers la foule de ses admirateurs avec de petites hésitations, avec un certain nettement de toute sa personne; il semblait qu'égarée dans un bois, elle cherchait son chemin, elle était sûre de le trouver. Personne ne savait dire comme elle. sur un ton de surprise, de ravissement « Ah! c'est vous! » Cœur léger, âme froide, elle avait l'esprit aimable, et son salon, très fréquenté, très couru, était considéré comme le paradis des amours-propres. Elle se plaisait dans la société des gens de lettres, même des savants elle les questionnait avec art, les écoutait avec les yeux. Le peu qu'elle retenait, elle l'employait à défrayer, à nourrir quelque conversation mondaine. Elle n'avait pas besoin d'entendre jusqu'au bout une pièce nouvelle pour la juger finement, et il lui suffisait de parcourir vingt pages d'un roman pour deviner le reste. A une curiosité presque universelle, elle joignait une indifférence plus universelle encore. Toujours en mouvement, en l'air, toujours en quête de nouveautés et de distractions, elle ne connaissait pas la fatigue et son sourire enchanteur, dont tout le monde était dupe, semblait neutre, rais, ne disant rien qu'il lui servait depuis plus de quarante ans. La marquise n'avait jamais aimé son mari, elle l'avait toujours supporté; le marquis, après avoir été éperdument amoureux de sa femme, la craignait un peu et la ménageait par prudence. Ces deux égoïsmes, l'un raffiné et cynique, l'autre infiniment gracieux, faisaient assez
des savants elle les questionnait avec art, les écoutait avec les yeux. Le peu qu'elle retenait, elle l'employait à défrayer, à nourrir quelque conversation mondaine. Elle n'avait pas besoin d'entendre jusqu'au bout une pièce nouvelle pour la juger finement, et il lui suffisait de parcourir vingt pages d'un roman pour deviner le reste. A une curiosité presque universelle, elle joignait une indifférence plus universelle encore. Toujours en mouvement, en l'air, toujours en quête de nouveautés et de distractions, elle ne connaissait pas la fatigue et son sourire enchanteur, dont tout le monde était dupe, semblait neutre, rais, ne disant rien qu'il lui servait depuis plus de quarante ans. La marquise n'avait jamais aimé son mari, elle l'avait toujours supporté; le marquis, après avoir été éperdument amoureux de sa femme, la craignait un peu et la ménageait par prudence. Ces deux égoïsmes, l'un raffiné et cynique, l'autre infiniment gracieux, faisaient assez bon ménage ensemble. Ils n'imaginaient pas d'autre bonheur qu'une dissipation continue ni d'autre vertu que la tolérance. Récemment, l'envie les avait-elles-venues de se promener aux Indes; c'est pour cela qu'ils s'y trouvaient ensemble. – Mais elles étaient incapables de se faire assassiner l'un l'autre; ce mot n'figurait pas dans leur vocabulaire, qui était à la fois très riche et très pauvre. Chislain regarda longtemps la photographie de sa mère. Il l'adorait. Dans son enfance, il s'était souvent affligé de n'être pas aimé d'elle comme il se figurait que les mères doivent aimer, de ne tenir qu'une très petite place dans sa vie entre deux fêtes, entre deux idées de traverse, entre deux souvenirs, entre deux projets. Il lui disait « Maman, vous ne m'aimez pas assez. » Elle lui répondait qu'il n'avait pas le sens commun, et il avait fini par s'accommoder de ce qu'elle pouvait lui offrir et lui donner. Il relut sa lettre dans la vaine espérance d'y découvrir un mot tendre. « Le fond de la vie, se dit-il, est le renoncement. Par malheur, le renoncement n'est une vertu que lorsqu'il est volontaire. » Il avertit Eusèbe que les ordres qu'il avait reçus de son père l'obligeraient