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mois souffre d'un kyste de la rate pesant 2 kilos. La liaison avec le milieu des criminalistes. — M. Lemaire, juge d'instruction, s'est rendu, vendredi après-midi, à Tourcoing, pour continuer l'enquête ouverte par la police à sujet de détournements commis par le sieur D..., originaire de Festubert (Pas-de-Calais), employé chez un négociant en charbons du Blanc-Seaul. L'inculpé avait été amené par deux gendarmes de Lille ; il a obtenu d'être conduit au Blanc-Seaul en voiture de police. Il a été confronté avec son patron. D..., qui habite le Blanc-Seaul, a été également, avec le magistrat instructeur, conduit à son domicile, où une perquisition a été faite et où les livres de comptabilité qu'il possédait ont été examinés. Le prisonnier est retourné à Lille à 4 h. 50. Comme il est fort connu à Tourcoing et qu'il appartient à une famille très honorable, la nouvelle de son arrestation s'est aussitôt répandue et il y avait beaucoup de curieux à la gare. Un Lillois assailli. Vendredi matin, un employé de Lille, M. X..., envoyé par M. Ravet-Anceau pour compléter Une seule créature humaine partageait, au sujet de cette chambre, le secret si bien gardé de maître Louis : c'était le bossu. On avait vu le bossu entrer dans la chambre et en sortir. Mais comme tout ce qui se rapportait à ce mystère devait être inexplicable et bizarre, chaque fois que le bossu rentrait dans la chambre, on en voyait bientôt sortir maître Louis. Réciproquement après l'entrée de maître Louis le bossu parfois sortait tout à coup. Jamais personne n'avait vu réunis ces deux amis inséparables. Parmi les voisins curieux était un poète, habitant naturellement le dernier étage de la maison. Ce poète, après avoir mis son esprit à la torture, expliqua aux commères de la rue du Chantier que, à Rome, les prêtresses de Vesta, Ops, Rhée ou Cybèle, la bonne déesse, fille du ciel et de la terre, femme de Saturne et mère des dieux, étaient chargées d'entretenir un feu sacré qui jamais ne devait s'éteindre. En conséquence, au dire du poète, ces demoiselles se relayaient : quand l'une veillait
avait vu le bossu entrer dans la chambre et en sortir. Mais comme tout ce qui se rapportait à ce mystère devait être inexplicable et bizarre, chaque fois que le bossu rentrait dans la chambre, on en voyait bientôt sortir maître Louis. Réciproquement après l'entrée de maître Louis le bossu parfois sortait tout à coup. Jamais personne n'avait vu réunis ces deux amis inséparables. Parmi les voisins curieux était un poète, habitant naturellement le dernier étage de la maison. Ce poète, après avoir mis son esprit à la torture, expliqua aux commères de la rue du Chantier que, à Rome, les prêtresses de Vesta, Ops, Rhée ou Cybèle, la bonne déesse, fille du ciel et de la terre, femme de Saturne et mère des dieux, étaient chargées d'entretenir un feu sacré qui jamais ne devait s'éteindre. En conséquence, au dire du poète, ces demoiselles se relayaient : quand l'une veillait au feu, l'autre allait à ses affaires. Le bossu et maître Louis devaient très certainement avoir fait entre eux quelque pacte analogue. Il y avait là-haut quelque chose qu'on ne pouvait quitter d'une seconde. Maître Louis et le bossu montaient la garde à tour de rôle auprès de ce quelque chose-là. C'étaient deux manières de vestales, sauf le sexe et le baptême. La version du poète ne fut pas sans avoir du succès. Il passait pour être un peu fou ; désormais on le regarda comme un parfait idiot. Mais on ne l'écoute. Explication meilleure que la précédente. Le jour même où avait eu lieu en l'hôtel de M. de Gonzague cette solennelle assemblée de famille, vers la brune, la jeune fille qui tenait la maison de maître Louis était seule dans sa chambrette. C'était une jolie petite pièce toute simple, mais où chaque objet avait son éloquence et sa propreté recherchée. Le lit, en bois de merisier, s'entourait de rideaux de percale éclatants de blancheur. Dans la ruelle, un petit bénitier pendait, couronné d'un double rameau de buis. Quelques livres pieux sur des rayons attenant à l'usinerie, un métier à broder, des chaises, une guitare sur l'une d'elles, à
chose-là. C'étaient deux manières de vestales, sauf le sexe et le baptême. La version du poète ne fut pas sans avoir du succès. Il passait pour être un peu fou ; désormais on le regarda comme un parfait idiot. Mais on ne l'écoute. Explication meilleure que la précédente. Le jour même où avait eu lieu en l'hôtel de M. de Gonzague cette solennelle assemblée de famille, vers la brune, la jeune fille qui tenait la maison de maître Louis était seule dans sa chambrette. C'était une jolie petite pièce toute simple, mais où chaque objet avait son éloquence et sa propreté recherchée. Le lit, en bois de merisier, s'entourait de rideaux de percale éclatants de blancheur. Dans la ruelle, un petit bénitier pendait, couronné d'un double rameau de buis. Quelques livres pieux sur des rayons attenant à l'usinerie, un métier à broder, des chaises, une guitare sur l'une d'elles, à la fenêtre un oiseau mignon dans une cage, tels étaient les objets meublant ou ornant cet humble et gracieux réduit. Nous oublions pourtant une table ronde, et sur la table quelques feuilles de papier éparses. La jeune fille était en train d'écrire. Vous savez comme elles abusent de leurs yeux, les jeunes folles! laissant courir leur aiguille ou leur plume bien longtemps après le jour tombé. On n'y voyait presque plus, et la jeune fille écrivait encore. Les derniers rayons du jour arrivant par la fenêtre, dont les rideaux venaient d'être relevés, éclairaient en plein son visage, et nous pouvons dire du moins comme elle était faite. C'était une rieuse, une de ces douces filles dont la gaieté rayonne si bien qu'elle suffit toute seule à la joie d'une famille. Chacun de ses traits semblait fait pour le plaisir; son front d'enfant, son nez aux belles narines roses, sa bouche dont le sourire montrait la parure nacrée. Mais ses yeux rêvaient; de grands yeux d'un bleu sombre, dont les cils semblaient une longue frange de soie. Sans le regard pensif de ses beaux yeux, à peine lui eussiez-vous donné l'âge d'aimer. Elle était grande; sa taille était un peu trop
les jeunes folles! laissant courir leur aiguille ou leur plume bien longtemps après le jour tombé. On n'y voyait presque plus, et la jeune fille écrivait encore. Les derniers rayons du jour arrivant par la fenêtre, dont les rideaux venaient d'être relevés, éclairaient en plein son visage, et nous pouvons dire du moins comme elle était faite. C'était une rieuse, une de ces douces filles dont la gaieté rayonne si bien qu'elle suffit toute seule à la joie d'une famille. Chacun de ses traits semblait fait pour le plaisir; son front d'enfant, son nez aux belles narines roses, sa bouche dont le sourire montrait la parure nacrée. Mais ses yeux rêvaient; de grands yeux d'un bleu sombre, dont les cils semblaient une longue frange de soie. Sans le regard pensif de ses beaux yeux, à peine lui eussiez-vous donné l'âge d'aimer. Elle était grande; sa taille était un peu trop frêle. Quand nul l'observait, ses poses avaient de chastes et délicieuses langueurs. L'expression générale de sa figure était la douceur; mais il y avait dans sa prunelle, brillant sous l'arc de ses sourcils noirs dessinés hardiment, une fierté calme et vaillante. Ses cheveux, noirs aussi, à chaud reflet d'or fauve; ses cheveux longs et riches, si longs qu'on eût dit parfois que sa tête s'inclinait sous leur poids, ondulaient en masses larges sur son cou et sur ses épaules, faisant à son adorable beauté un cadre et une auréole... Il y en a qui doivent être aimées ardemment, mais un seul jour; il y en a d'autres qu'on chérit longtemps d'une tranquille tendresse. Celle-ci devait être aimée passionnément et toujours. Elle était ange, mais surtout femme. Son nom, que les voisins ignoraient, et que dame Françoise et Jean-Marie Berrichon avaient défense de prononcer depuis l'arrivée à Paris, était Aurore. Nom prétentieux et sot pour une belle demoiselle des salons, nom grotesque pour une fille à mains rouges ou pour une tante dont la voix chevrotte, nom ravissant pour celles qui peuvent l'enlacer, comme une fleur de plus, à leur diadème de chère poésie. Les noms sont comme les parures, qui
ses cheveux longs et riches, si longs qu'on eût dit parfois que sa tête s'inclinait sous leur poids, ondulaient en masses larges sur son cou et sur ses épaules, faisant à son adorable beauté un cadre et une auréole... Il y en a qui doivent être aimées ardemment, mais un seul jour; il y en a d'autres qu'on chérit longtemps d'une tranquille tendresse. Celle-ci devait être aimée passionnément et toujours. Elle était ange, mais surtout femme. Son nom, que les voisins ignoraient, et que dame Françoise et Jean-Marie Berrichon avaient défense de prononcer depuis l'arrivée à Paris, était Aurore. Nom prétentieux et sot pour une belle demoiselle des salons, nom grotesque pour une fille à mains rouges ou pour une tante dont la voix chevrotte, nom ravissant pour celles qui peuvent l'enlacer, comme une fleur de plus, à leur diadème de chère poésie. Les noms sont comme les parures, qui écrasent les uns et que les autres rehaussent. Elle était là toute seule. Quand l'ombre du crépuscule lui cacha le bout de sa plume, elle cessa d'écrire et se mit à rêver. Les mille bruits de la rue arrivaient jusqu'à elle et ne l'éveillaient point. Sa belle main blanche était dans ses cheveux, sa tête s'inclinait, ses yeux regardaient le ciel. C'était comme une muette prière. Elle souriait à Dieu. Puis, parmi son sourire, une larme vint, une perle, qui un moment trembla au bord de sa paupière pour rouler ensuite lentement sur le satin de sa joue. — Comme il tarde ! murmura-t-elle. Elle rassembla les pages éparses sur la table, et les serra dans une petite cassette qu'elle poussa derrière le chevet de son lit. — A demain ! dit-elle, comme si elle eût pris congé d'un compagnon de chaque jour. Puis elle ferma sa fenêtre et prit sa guitare, dont elle tira quelques accords au hasard. Elle attendait. Aujourd'hui, elle avait relu toutes ces pages enfermées, maintenant dans la cassette. Hélas ! elle avait le tort de lire. Ces pages contenaient son histoire, ce qu'elle savait de son histoire. L'histoire de ses impressions, de ses sentiments, de
dans ses cheveux, sa tête s'inclinait, ses yeux regardaient le ciel. C'était comme une muette prière. Elle souriait à Dieu. Puis, parmi son sourire, une larme vint, une perle, qui un moment trembla au bord de sa paupière pour rouler ensuite lentement sur le satin de sa joue. — Comme il tarde ! murmura-t-elle. Elle rassembla les pages éparses sur la table, et les serra dans une petite cassette qu'elle poussa derrière le chevet de son lit. — A demain ! dit-elle, comme si elle eût pris congé d'un compagnon de chaque jour. Puis elle ferma sa fenêtre et prit sa guitare, dont elle tira quelques accords au hasard. Elle attendait. Aujourd'hui, elle avait relu toutes ces pages enfermées, maintenant dans la cassette. Hélas ! elle avait le tort de lire. Ces pages contenaient son histoire, ce qu'elle savait de son histoire. L'histoire de ses impressions, de ses sentiments, de son cœur. Pourquoi avait-elle écrit cela ? Les premières lignes du manuscrit répondaient à cette question. Aurore disait : "Je commence d'écrire un soir où je suis seule, après avoir attendu tout le jour. Ceci n'est point pour lui. C'est la première chose que je fais qui ne lui soit point destinée. Je ne voudrais pas qu'il vit ces pages où je parlerai de lui sans cesse, où je ne parlerai que de lui. Pourquoi ? Je ne sais pourquoi : j'aurais peine à le dire. "Elles sont heureuses, celles qui ont des compagnes à qui confier le trop plein de leur âme : peine et bonheur. Mais je n'ai point d'amie; je suis seule, toute seule; je n'ai que lui. Quand je le vois, je deviens muette. Que lui dirais-je ! Il ne me demande rien. "Et pourtant ce n'est pas pour moi que je prends la plume. Je n'écrirais pas si je n'avais l'espoir d'être lue, sinon de mon vivant, au moins après ma mort. Je crois que je mourrai bien jeune. Je ne le souhaite pas Dieu me garde de le craindre! "Si je mourais, il me regretterait, moi je le regretterais même au ciel. Mais, d'en
point destinée. Je ne voudrais pas qu'il vit ces pages où je parlerai de lui sans cesse, où je ne parlerai que de lui. Pourquoi ? Je ne sais pourquoi : j'aurais peine à le dire. "Elles sont heureuses, celles qui ont des compagnes à qui confier le trop plein de leur âme : peine et bonheur. Mais je n'ai point d'amie; je suis seule, toute seule; je n'ai que lui. Quand je le vois, je deviens muette. Que lui dirais-je ! Il ne me demande rien. "Et pourtant ce n'est pas pour moi que je prends la plume. Je n'écrirais pas si je n'avais l'espoir d'être lue, sinon de mon vivant, au moins après ma mort. Je crois que je mourrai bien jeune. Je ne le souhaite pas Dieu me garde de le craindre! "Si je mourais, il me regretterait, moi je le regretterais même au ciel. Mais, d'en haut, je verrais peut-être le dedans de son cœur. Quand cette idée me vient, je voudrais mourir. "Il m'a dit que mon père était mort. Ma mère doit vivre. Ma mère, j'écris pour vous. Mon cœur est à lui tout entier; mais il est tout à vous aussi. Je voudrais demander à ceux qui le savent le mystère de cette double tendresse. Avons-nous donc deux cœurs ? "J'écris pour vous. Il me semble qu'à vous je ne cacherais rien, et que j'aimerais à vous montrer les plus secrets replis de mon âme. Me trompe-je ? Une mère n'est-elle pas l'amie qui doit tout savoir, le médecin qui peut tout guérir ? "Je vis une fois, par la fenêtre ouverte d'une maison, une jeune fille agenouillée devant une femme à la beauté douce et grave. L'enfant pleurait, mais c'était de bonnes larmes; la mère, émue et souriante, se penchait pour baiser ses cheveux." Oh ! Le divin bonheur, ma mère, je crois sentir votre baiser sur mon front. Vous aussi, vous devez être bien douce et bien belle ! Vous aussi, vous devez savoir consoler en souriant ! Ce tableau est toujours dans mes rêves. Je suis jalouse des larmes de
demander à ceux qui le savent le mystère de cette double tendresse. Avons-nous donc deux cœurs ? "J'écris pour vous. Il me semble qu'à vous je ne cacherais rien, et que j'aimerais à vous montrer les plus secrets replis de mon âme. Me trompe-je ? Une mère n'est-elle pas l'amie qui doit tout savoir, le médecin qui peut tout guérir ? "Je vis une fois, par la fenêtre ouverte d'une maison, une jeune fille agenouillée devant une femme à la beauté douce et grave. L'enfant pleurait, mais c'était de bonnes larmes; la mère, émue et souriante, se penchait pour baiser ses cheveux." Oh ! Le divin bonheur, ma mère, je crois sentir votre baiser sur mon front. Vous aussi, vous devez être bien douce et bien belle ! Vous aussi, vous devez savoir consoler en souriant ! Ce tableau est toujours dans mes rêves. Je suis jalouse des larmes de la jeune fille. Ma mère, si j'étais entre vous et lui, que pourrais-je envier au ciel ? Moi, je ne me suis agenouillée jamais que devant un prêtre. La parole d'un prêtre fait du bien ; mais c'est par la bouche des mères que parle la voix de Dieu. M'attendez-vous, me cherchez-vous, me regrettez-vous ? Suis-je dans vos prières du matin et du soir ? Me voyez-vous, vous aussi, dans vos songes ? Il me semble, quand je pense à vous, que vous devez penser à moi. Parfois, mon cœur vous parle; m'entendez-vous ? Dieu m'accorde jamais ce grand bonheur de vous voir, ma mère chérie, je vous demanderai s'il n'était pas des instants où votre cœur tressaillait sans motif. Je vous dirai : C'est que vous entendiez le cri de mon cœur, ma mère ? Je suis née en France ; on ne m'a pas dit où. Je ne sais pas mon âge au juste, mais je dois avoir aux environs de vingt ans. Est-ce rêve, est-ce réalité ? Ce souvenir, si c'en est un, est si lointain et si vague ! Je crois me rappeler parfois une femme au visage angélique, qui pencha son sourire au-dessus de mon
me cherchez-vous, me regrettez-vous ? Suis-je dans vos prières du matin et du soir ? Me voyez-vous, vous aussi, dans vos songes ? Il me semble, quand je pense à vous, que vous devez penser à moi. Parfois, mon cœur vous parle; m'entendez-vous ? Dieu m'accorde jamais ce grand bonheur de vous voir, ma mère chérie, je vous demanderai s'il n'était pas des instants où votre cœur tressaillait sans motif. Je vous dirai : C'est que vous entendiez le cri de mon cœur, ma mère ? Je suis née en France ; on ne m'a pas dit où. Je ne sais pas mon âge au juste, mais je dois avoir aux environs de vingt ans. Est-ce rêve, est-ce réalité ? Ce souvenir, si c'en est un, est si lointain et si vague ! Je crois me rappeler parfois une femme au visage angélique, qui pencha son sourire au-dessus de mon berceau. Était-ce vous, ma mère ? ... Puis, dans les ténèbres, un grand bruit de bataille. Peut-être la nuit de fièvre d'un enfant. Quelqu'un me portait dans ses bras. Une voix de tonnerre me fit trembler. Nous courrions dans l'obscurité. J'avais froid. Il y a une brume autour de tout cela. Mon ami doit tout savoir ; mais, quand je l'interroge sur mon enfance, il sourit silencieusement et se tait. Je me vois pour la première fois distinctement habillée en petit garçon, dans les Pyrénées espagnoles. Je menais paître les chèvres d'un quintero montagnard qui nous donnait sans doute l'hospitalité. Mon ami était malade, et j'entendais dire souvent qu'il mourait. Je rappelais encore mon père. Quand je revenais le soir, il me faisait mettre à genoux près de son lit, joignait lui-même mes petites mains, et me disait en français : "Aurore, prie le bon Dieu que je vive." (following page) PAUL FÉVAL L'Annuaire départemental de 1898, se présentait dans une maison de la rue des Chartiers, pour demander le nom et la profession du locataire. Un monsieur se présenta et lui répondit que cela ne le regardait pas. M. X... fit observer à son interlocuteur qu'il n'était guère poli.
cela. Mon ami doit tout savoir ; mais, quand je l'interroge sur mon enfance, il sourit silencieusement et se tait. Je me vois pour la première fois distinctement habillée en petit garçon, dans les Pyrénées espagnoles. Je menais paître les chèvres d'un quintero montagnard qui nous donnait sans doute l'hospitalité. Mon ami était malade, et j'entendais dire souvent qu'il mourait. Je rappelais encore mon père. Quand je revenais le soir, il me faisait mettre à genoux près de son lit, joignait lui-même mes petites mains, et me disait en français : "Aurore, prie le bon Dieu que je vive." (following page) PAUL FÉVAL L'Annuaire départemental de 1898, se présentait dans une maison de la rue des Chartiers, pour demander le nom et la profession du locataire. Un monsieur se présenta et lui répondit que cela ne le regardait pas. M. X... fit observer à son interlocuteur qu'il n'était guère poli. Aussitôt ce dernier s'élança sur lui et, le saisissant à la gorge, chercha à le terrasser. M. X..., ne dut qu'à son énergie d'échapper aux brutalités de son agresseur contre lequel il a porté plainte. Trois personnes empoisonnées M. Jules Pacot, sa femme et sa belle-sœur avaient mangé à un de leurs repas de la viande quelque peu avancée. Tous trois furent presque aussitôt pris de vomissements, et le médecin appelé à les soigner constata les symptômes d'un empoisonnement. Grâce aux remèdes énergiques qui leur ont été administrés, les malades sont maintenant hors de danger. Vol d'une bécane. — Jeudi après midi, M. Victor Dehoucq, employé de commerce, rue de Menin, avait déposé sa bicyclette devant le Café de la Poste, rue de l'Hôtel-de-Ville. Survint un individu qui "enfourcha la bécane" et partit à fond de train. M. Dehoucq emprunta un vélo à un de ses amis et se mit à la poursuite du hardi voleur, qu'il ne parvint pas à rejoindre. Une enquête est ouverte. Morte d'insolation. — Une femme de trente-cinq ans, Mme Malfait, demeurant rue du Tilleul, était sortie de chez elle lorsqu'étant restée quelques instants sur le seuil de sa porte elle fut frappée d'insolation et
de leurs repas de la viande quelque peu avancée. Tous trois furent presque aussitôt pris de vomissements, et le médecin appelé à les soigner constata les symptômes d'un empoisonnement. Grâce aux remèdes énergiques qui leur ont été administrés, les malades sont maintenant hors de danger. Vol d'une bécane. — Jeudi après midi, M. Victor Dehoucq, employé de commerce, rue de Menin, avait déposé sa bicyclette devant le Café de la Poste, rue de l'Hôtel-de-Ville. Survint un individu qui "enfourcha la bécane" et partit à fond de train. M. Dehoucq emprunta un vélo à un de ses amis et se mit à la poursuite du hardi voleur, qu'il ne parvint pas à rejoindre. Une enquête est ouverte. Morte d'insolation. — Une femme de trente-cinq ans, Mme Malfait, demeurant rue du Tilleul, était sortie de chez elle lorsqu'étant restée quelques instants sur le seuil de sa porte elle fut frappée d'insolation et s'évanouit. On transporta la malade sur son lit, mais tous les soins furent inutiles, elle rendit le dernier soupir, après une longue agonie. Cinquante ans de célibat. — On a placardé d'immenses affiches annonçant que M. Louis Grau, conseiller municipal, organisait des réjouissances publiques à l'occasion de sa cinquantième année de célibat. Quelque invraisemblable que paraisse cette nouvelle, elle n'en est pas moins exacte. Le programme ressemble beaucoup, par sa composition, à celui du 14 Juillet ; il y a de tout, voire même l'ascension d'un ballon et... l'embrasement de la place de la République. M. Louis Grau a invité toutes les sociétés de la ville à prendre part à un festival. Il aurait même voulu que la ville mette à sa disposition son matériel de fête : mais, de ce côté, il y a eu du tirage et même un refus. Il n'est pas besoin de dire que cette idée originale obtient, dès à présent, un succès d'hilarité. Valenciennes Concours d'arracheuses mécaniques de betteraves à Onnaing. — La Société d'agriculture de l'arrondissement de Valenciennes, désireuse de donner un sérieux intérêt au concours d'arracheuses mécaniques de betteraves qu'elle a, entrepris d'organiser cette année, a décidé de le détacher de l'ensemble
de célibat. Quelque invraisemblable que paraisse cette nouvelle, elle n'en est pas moins exacte. Le programme ressemble beaucoup, par sa composition, à celui du 14 Juillet ; il y a de tout, voire même l'ascension d'un ballon et... l'embrasement de la place de la République. M. Louis Grau a invité toutes les sociétés de la ville à prendre part à un festival. Il aurait même voulu que la ville mette à sa disposition son matériel de fête : mais, de ce côté, il y a eu du tirage et même un refus. Il n'est pas besoin de dire que cette idée originale obtient, dès à présent, un succès d'hilarité. Valenciennes Concours d'arracheuses mécaniques de betteraves à Onnaing. — La Société d'agriculture de l'arrondissement de Valenciennes, désireuse de donner un sérieux intérêt au concours d'arracheuses mécaniques de betteraves qu'elle a, entrepris d'organiser cette année, a décidé de le détacher de l'ensemble des concours agricoles qui seront jugés le 11 septembre à Onnaing, et de le reporter au dimanche 16 octobre. Pour que le jugement des arracheuses présentées prenne toute sa valeur en s'efforçant d'être effectué dans des conditions normales, sur des champs de betteraves parvenues à leur complet développement. Des affiches préciseront le programme de ce concours spécial d'arracheuses mécaniques de betteraves. Il reste entendu que les épreuves se feront sur le territoire de la commune d'Onnaing. L'exposition d'instruments agricoles de tout genre aura lieu d'ailleurs le 11 septembre, à Onnaing, dans les conditions habituelles. Arras Le Conseil municipal s'est réuni jeudi soir, sous la présidence de M. Lenglet, premier adjoint. Le Conseil a adopté les cahiers des charges relatifs au renouvellement de la tenue et du matériel des sapeurs-pompiers. Il a adopté, comme suite au projet de convention intervenu avec la Compagnie du Nord pour les chemins de fer de Moulins et de la Grande-Place, le projet de prolongement de cette dernière ligne jusqu'à la rue de la Taillerie. Enfin, il a accepté les conditions arrêtées par la municipalité, en accord avec les commissions compétentes, pour l'installation à proximité du canal et de la gare de Moulins, d'un entrepôt des