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de son filet, Et sous l'aile du vent palpitaient les ramées Leurs oreilles étaient, comme leurs cœurs, fermées, Et, dans la nuit, l'hymne amoureux du rossignol Montait, sans qu'un soupir le suivît en son vol. Joie et douleur glissaient sur eux sans leur rien dire. L'invincible Aphrodite en perdait son sourire A voir des couples, sains et jeunes, échanger Au hasard, un baiser farouche et passager Avec des cris affreux, des coups et des blessures Comme tigres en rut sous les jungles obscures. Las de traîner, sans but, leur sottise à pas lourds, Les Hommes s'ennuyaient dans la lenteur des jours. Apollon eut pitié de ces brutes obtuses. Un matin, au printemps, il convoqua ses Muses Et, les faisant parer comme pour un concert, Aux grands dieux assemblés sur le Parnasse offert, Leur dit « Filles, prenez tous vos luths et cithares; Il faut apprivoiser aujourd'hui ces Barbares. » Puis l'on fit route au long des cavernes et trous, Où, pêle-mêle et disputant leur gîte aux loups, Les sauvages avaient dormi la nuit dernière. Tous, réveillés au bruit, sortaient vers la lumière. Le Dieu, sur un sommet, s'est dressé, radieux, Secouant dans l'azur l'or clair de ses cheveux, Et, frappant sur sa lyre, entonne, à voix profonde Le salut de la Vie à la Terre féconde Où les mois, les saisons, les naissances, les morts, Se succèdent sous l'œil vigilant des dieux forts. Il chante le printemps et l'été, chers au pâtre, L'automne sous la vigne et l'hiver devant l'âtre Avec tous les plaisirs, les travaux, les pensers Qu'assurent aux vivants leurs retours cadencés. A ces accords vibrants de la voix et des cordes Un frisson inquiet suspend le pied des hordes Tous, l'oreille tendue et les yeux éblouis, Noyés sous ce torrent de rayons et de bruits, Se prosternent, d'abord, adorant, sans comprendre Comment un Dieu si beau, qu'il est si doux d'entendre, Succède au Dieu caché qui tonnait autrefois. Mais, dès qu'aux sons des luths mêlant aussi leurs voix, S'élancent, à leur tour, les Muses enhardies, Et, pour scander aux yeux l'essor des mélodies, Ont frappé, d'un pied
sur sa lyre, entonne, à voix profonde Le salut de la Vie à la Terre féconde Où les mois, les saisons, les naissances, les morts, Se succèdent sous l'œil vigilant des dieux forts. Il chante le printemps et l'été, chers au pâtre, L'automne sous la vigne et l'hiver devant l'âtre Avec tous les plaisirs, les travaux, les pensers Qu'assurent aux vivants leurs retours cadencés. A ces accords vibrants de la voix et des cordes Un frisson inquiet suspend le pied des hordes Tous, l'oreille tendue et les yeux éblouis, Noyés sous ce torrent de rayons et de bruits, Se prosternent, d'abord, adorant, sans comprendre Comment un Dieu si beau, qu'il est si doux d'entendre, Succède au Dieu caché qui tonnait autrefois. Mais, dès qu'aux sons des luths mêlant aussi leurs voix, S'élancent, à leur tour, les Muses enhardies, Et, pour scander aux yeux l'essor des mélodies, Ont frappé, d'un pied souple et vif, le vert gazon, La foule se redresse Et c'est à l'horizon, Soudain, comme un reflux d'êtres nus et hirsutes, Accourant en désordre, avec bonds et culbutes, Cris et ricanements pareils à des aboiements Dont s'effare l'écho surpris au fond des bois, Le tumulte, pourtant, diminue à mesure Qu'il s'approche, et que, sous une extase plus pure S'éveille, par degrés, dans le charme des sens, L'âme qui sommeillait en ces corps innocents. Muets, ravis, beaucoup s'assoient là, sans rien dire. Quelques femmes s'essaient, gauchement, à sourire Comme là-haut ces sœurs des pays inconnus, Dont les voiles dorés étonnent leurs seins nus Pour sauter en mesure et s'agiter comme elles, Leur torse s'assouplit en des poses nouvelles, Leurs bras se tendent vers les beaux adolescents; Et des couples s'en vont, trébuchants et glissants, Bientôt suivis, dans leurs élans de courses folles, Par les enfants, rythmant aussi leurs cabrioles, Tandis que les chasseurs, s'échappant des halliers, Pour voir ce qui se passe oublient les sangliers. Eux aussi, les voilà, brûlés d'étranges flammes Qui pensent, tout à coup, à se choisir des femmes Dont les lèvres en fleurs et les bras caressants Ne soient plus, comme hier, ouverts à tous passants;
Qu'il s'approche, et que, sous une extase plus pure S'éveille, par degrés, dans le charme des sens, L'âme qui sommeillait en ces corps innocents. Muets, ravis, beaucoup s'assoient là, sans rien dire. Quelques femmes s'essaient, gauchement, à sourire Comme là-haut ces sœurs des pays inconnus, Dont les voiles dorés étonnent leurs seins nus Pour sauter en mesure et s'agiter comme elles, Leur torse s'assouplit en des poses nouvelles, Leurs bras se tendent vers les beaux adolescents; Et des couples s'en vont, trébuchants et glissants, Bientôt suivis, dans leurs élans de courses folles, Par les enfants, rythmant aussi leurs cabrioles, Tandis que les chasseurs, s'échappant des halliers, Pour voir ce qui se passe oublient les sangliers. Eux aussi, les voilà, brûlés d'étranges flammes Qui pensent, tout à coup, à se choisir des femmes Dont les lèvres en fleurs et les bras caressants Ne soient plus, comme hier, ouverts à tous passants; Chacun d'eux a saisi celle qu'il croit plus belle, Et l'entraînant d'un bond hardi, tourne avec elle Dans la ronde en gaîté qui s'allonge et s'étend, S'étend sans cesse et se bouscule, en répétant, Comme elle peut, les chants et refaisant les gestes Qu'elle entend et voit faire aux messagers célestes. Et plus le soleil monte aux cieux lourds et brûlants, Plus leur ivresse est douce aux danseurs chancelants. Les Déesses, d'abord, fières de leurs conquêtes, S'applaudissent d'avoir ému ces pauvres têtes Elles savent qu'ayant une fois dégusté Le nectar d'harmonie et le vin de beauté, Il n'est troupeau si vil d'abjectes créatures Qui veuille retourner vers les fanges impures Où s'abreuvaient, dans leur ignorance du mal, Les monstrueux désirs de l'instinct bestial. Fallait-il tant d'efforts pour ces métamorphoses? N'ont-elles pas, d'un coup, versé trop fortes doses D'un philtre plus puissant que tous ceux de Circé? Déjà la chaleur tombe et le jour a baissé, Sans que la sarabande, imprudente et ravie, Cesse de démener son heureuse folie A travers la campagne, en laissant, sur le bord Des chemins, tomber ceux que leur fatigue endort. Les Immortelles même allaient se sentir lasses, Quand leur maître leur dut crier de faire
célestes. Et plus le soleil monte aux cieux lourds et brûlants, Plus leur ivresse est douce aux danseurs chancelants. Les Déesses, d'abord, fières de leurs conquêtes, S'applaudissent d'avoir ému ces pauvres têtes Elles savent qu'ayant une fois dégusté Le nectar d'harmonie et le vin de beauté, Il n'est troupeau si vil d'abjectes créatures Qui veuille retourner vers les fanges impures Où s'abreuvaient, dans leur ignorance du mal, Les monstrueux désirs de l'instinct bestial. Fallait-il tant d'efforts pour ces métamorphoses? N'ont-elles pas, d'un coup, versé trop fortes doses D'un philtre plus puissant que tous ceux de Circé? Déjà la chaleur tombe et le jour a baissé, Sans que la sarabande, imprudente et ravie, Cesse de démener son heureuse folie A travers la campagne, en laissant, sur le bord Des chemins, tomber ceux que leur fatigue endort. Les Immortelles même allaient se sentir lasses, Quand leur maître leur dut crier de faire grâces À tous ces affolés par des plaisirs nouveaux Trop brusques et trop vifs pour leurs faibles cerveaux. Hélas! Elles ont beau s'arrêter et se taire, En vain l'apaisement du soir descend sur terre Rien n'y fait. Haletants, meurtris, boiteux et lourds, Il en est qu'on entend au loin chanter toujours, Oublieux du repos, du manger et du boire. L'enchantement dura jusque dans la nuit noire, Semant les monts, les prés, les plages et les bois, De corps agonisans et de cadavres froids Sur lesquels flotte encor le suprême sourire D'une sublime extase et d'un joyeux martyre. Les Muses, en pleurant, durent compter les morts. Zeus, bon père, dit-on, pour calmer leurs remords, Voulut bien ranimer les défunts, et leur rendre Une autre vie, avec une ivresse plus tendre. C'est l'âme de ces morts qui vibre aux corps chantants Des cigales qu'on voit, tant que rit le beau temps, S'agiter, en choquant leurs cymbales sonores, Aux branches des lauriers, cyprès et sycomores, Sans boire et sans manger, et sans rien souhaiter Qu'un soleil éternel pour le toujours fêter. Ce sont (car les Neuf Sœurs obtinrent que, comme elles, Ces chanteuses d'amour devinssent immortelles) Celles que l'on entend encor sous tous
toujours, Oublieux du repos, du manger et du boire. L'enchantement dura jusque dans la nuit noire, Semant les monts, les prés, les plages et les bois, De corps agonisans et de cadavres froids Sur lesquels flotte encor le suprême sourire D'une sublime extase et d'un joyeux martyre. Les Muses, en pleurant, durent compter les morts. Zeus, bon père, dit-on, pour calmer leurs remords, Voulut bien ranimer les défunts, et leur rendre Une autre vie, avec une ivresse plus tendre. C'est l'âme de ces morts qui vibre aux corps chantants Des cigales qu'on voit, tant que rit le beau temps, S'agiter, en choquant leurs cymbales sonores, Aux branches des lauriers, cyprès et sycomores, Sans boire et sans manger, et sans rien souhaiter Qu'un soleil éternel pour le toujours fêter. Ce sont (car les Neuf Sœurs obtinrent que, comme elles, Ces chanteuses d'amour devinssent immortelles) Celles que l'on entend encor sous tous les cieux Où survit de l'Histoire un rêve harmonieux, Aux bois de l'Esterel comme aux rocs du Parnasse, Troupe toujours en joie, éveillée et loquace, Comme aux jours chauds où, sous les platanes feuillus, Dans le cours d'une eau fraîche allongeant leurs pieds nus, Platon, Phèdre et Socrate écoutaient leur histoire, Les priant de porter aux Filles de mémoire Leurs serments d'amour pur et leurs respects pieux, Pour que leur nom devînt, par elles, glorieux. UNE TOUFFE D'HERBE J'étais assis à l'ombre et je regardais l'herbe, L'herbe haute, en été, fraîche, épaisse et superbe Avec ses mille fleurs d'or, azur, vermillon, Frémissantes sous les baisers du papillon, Tandis qu'au-dessus d'elle incessamment tournoie Le cercle bourdonnant des moucherons en joie. Dans ce fouillis touffu mes yeux, avec stupeur, Inquiets et braqués comme ceux du trappeur Sondant la forêt vierge aux ravins des Antilles, Découvraient, à travers les confuses broutilles, Grimpant, rampant, courant ou volant, sans répits, Pour vivre ou s'éjouir, parmi les longs épis, Graines et fruits pendus aux minces folioles, Tout un peuple affairé d'étranges bestioles, Plus varié de taille, habits, forme et couleurs Que le monde charmant des oiseaux et des fleurs. Et plus mon regard plonge, et s'enfonce,
histoire, Les priant de porter aux Filles de mémoire Leurs serments d'amour pur et leurs respects pieux, Pour que leur nom devînt, par elles, glorieux. UNE TOUFFE D'HERBE J'étais assis à l'ombre et je regardais l'herbe, L'herbe haute, en été, fraîche, épaisse et superbe Avec ses mille fleurs d'or, azur, vermillon, Frémissantes sous les baisers du papillon, Tandis qu'au-dessus d'elle incessamment tournoie Le cercle bourdonnant des moucherons en joie. Dans ce fouillis touffu mes yeux, avec stupeur, Inquiets et braqués comme ceux du trappeur Sondant la forêt vierge aux ravins des Antilles, Découvraient, à travers les confuses broutilles, Grimpant, rampant, courant ou volant, sans répits, Pour vivre ou s'éjouir, parmi les longs épis, Graines et fruits pendus aux minces folioles, Tout un peuple affairé d'étranges bestioles, Plus varié de taille, habits, forme et couleurs Que le monde charmant des oiseaux et des fleurs. Et plus mon regard plonge, et s'enfonce, En ce dédale vert, plus je vois qu'y pullule, Comme aux jours de labeur en nos vastes cités, Une foule en rumeur d'ouvriers agités, Tous plus ou moins armés pour l'œuvre ou la bataille, De becs, griffes et crocs, outils faits à leur taille, Se hâtant, comme nous, par des instincts divers, Vers quelque but, utile ou vain, juste ou pervers. Pas un qui ne besogne, et trime, et se démène, Les naïfs en tremblant, mais les malins, sans peine, Perçant la brousse et se renversant sur le dos Pour charroyer plus lestement leurs lourds fardeaux. Gymnastes exercés, sautant d'un geste alerte Sur la branche, ou glissant par l'écorce entr'ouverte, Les uns, rêveurs et lents, les autres agressifs S'embusquent dans le sable, ainsi qu'aux noirs récifs Des pillards de la mer à l'affût d'un naufrage, Afin de détrousser le plus faible au passage Chez tous, même égoïste et même activité Que dans notre anxieuse et triste humanité. Quels combats à l'entour d'une graine brisée, D'une goutte en suspens qu'oublia la rosée, Pour étancher des soifs ou grossir des butins Combats dont les héros qui, pour nous, sont des nains, Semblent sans doute à des batailleurs plus infimes D'invincibles géants, monstrueux
instincts divers, Vers quelque but, utile ou vain, juste ou pervers. Pas un qui ne besogne, et trime, et se démène, Les naïfs en tremblant, mais les malins, sans peine, Perçant la brousse et se renversant sur le dos Pour charroyer plus lestement leurs lourds fardeaux. Gymnastes exercés, sautant d'un geste alerte Sur la branche, ou glissant par l'écorce entr'ouverte, Les uns, rêveurs et lents, les autres agressifs S'embusquent dans le sable, ainsi qu'aux noirs récifs Des pillards de la mer à l'affût d'un naufrage, Afin de détrousser le plus faible au passage Chez tous, même égoïste et même activité Que dans notre anxieuse et triste humanité. Quels combats à l'entour d'une graine brisée, D'une goutte en suspens qu'oublia la rosée, Pour étancher des soifs ou grossir des butins Combats dont les héros qui, pour nous, sont des nains, Semblent sans doute à des batailleurs plus infimes D'invincibles géants, monstrueux et sublimes! Où commence, où finit la Vie, avec l'effort Pour la garder, malgré la souffrance et la mort? Dans ce fourmillement pas un animalcule Qui ne pense, puisqu'il se dirige et calcule. A quel degré de l'être, en la création, Cessent donc, avec l'âme, instinct et passion? Derrière ces milliers d'insectes mal visibles, Que de milliers encor sont plus imperceptibles, Condamnés cependant à lutter et vouloir, Mais qui n'auront jamais pu même apercevoir L'Homme trop grand pour eux et dont l'étrange forme Leur est, en se mouvant, un phénomène énorme, Terrible, insaisissable à leurs yeux hébétés! Hélas! nos sens, à nous, sont-ils moins limités? Savons-nous s'il n'est pas dans l'Univers immense D'autres vivants cachés pour nous, d'une autre essence, Si différents de nous qu'impuissants à les voir Ou les toucher, nous ne saurions les concevoir Ou, n'y retrouvant rien à notre ressemblance Ne pouvons en saisir que la vaine apparence, Et qui, pourtant, plus grands, plus complets et plus forts, Mêlés à notre vie, agissent sur nos sorts? Nous nous croyons, c'est vrai, devenus raisonnables Les Dieux heureux qu'aux jours fleuris des jeunes fables L'Homme écoutait parler dans les eaux et les bois, Ont, avec leurs beaux corps, perdu
milliers d'insectes mal visibles, Que de milliers encor sont plus imperceptibles, Condamnés cependant à lutter et vouloir, Mais qui n'auront jamais pu même apercevoir L'Homme trop grand pour eux et dont l'étrange forme Leur est, en se mouvant, un phénomène énorme, Terrible, insaisissable à leurs yeux hébétés! Hélas! nos sens, à nous, sont-ils moins limités? Savons-nous s'il n'est pas dans l'Univers immense D'autres vivants cachés pour nous, d'une autre essence, Si différents de nous qu'impuissants à les voir Ou les toucher, nous ne saurions les concevoir Ou, n'y retrouvant rien à notre ressemblance Ne pouvons en saisir que la vaine apparence, Et qui, pourtant, plus grands, plus complets et plus forts, Mêlés à notre vie, agissent sur nos sorts? Nous nous croyons, c'est vrai, devenus raisonnables Les Dieux heureux qu'aux jours fleuris des jeunes fables L'Homme écoutait parler dans les eaux et les bois, Ont, avec leurs beaux corps, perdu toutes leurs voix, Et du ciel où leurs chants ne se font plus entendre Les Anges du Seigneur ont cessé de descendre. Pourtant, pourtant! Là-haut, où nous ne croyions voir Que des astres muets et sans yeux se mouvoir, Peut-être, accomplissant des tâches volontaires, Veillent, dans tous leurs feux, des âmes de lumières, Pour qui des millions de siècles sont un jour, Et' qui versent, sur nous, par pitié, leur amour! Entre eux et nous, dans cette insondable étendue Qui semble dépeuplée à notre courte vue, Ne peut-il pas flotter d'autres êtres pensants Trop vagues et subtils pour atteindre nos sens Qu'on prend pour des lueurs, des souffles, des nuages, Mais qui parlent parfois en de si clairs langages Qu'ils nous semblent aussi fixer sur nous des yeux? Et voici que, sondant le sol, l'air et les cieux, De près, de loin, je vois la vie universelle, Grand foyer dont chaque homme est la brève étincelle, M'envelopper de son énigme, et m'assaillir; Et muet, haletant, je me sens tressaillir. Par instants n'est-ce pas, dans le vent qui me frôle, Quelqu'un de ces esprits qui me touchent l'épaule, Un de ces chers esprits que nous nommons les morts, Et qui déjà
âmes de lumières, Pour qui des millions de siècles sont un jour, Et' qui versent, sur nous, par pitié, leur amour! Entre eux et nous, dans cette insondable étendue Qui semble dépeuplée à notre courte vue, Ne peut-il pas flotter d'autres êtres pensants Trop vagues et subtils pour atteindre nos sens Qu'on prend pour des lueurs, des souffles, des nuages, Mais qui parlent parfois en de si clairs langages Qu'ils nous semblent aussi fixer sur nous des yeux? Et voici que, sondant le sol, l'air et les cieux, De près, de loin, je vois la vie universelle, Grand foyer dont chaque homme est la brève étincelle, M'envelopper de son énigme, et m'assaillir; Et muet, haletant, je me sens tressaillir. Par instants n'est-ce pas, dans le vent qui me frôle, Quelqu'un de ces esprits qui me touchent l'épaule, Un de ces chers esprits que nous nommons les morts, Et qui déjà peut-être ont vêtu d'autres corps, Ou, libérés et purs de l'entrave charnelle, Nous invitent, près d'eux, à la paix éternelle? Puis, qui sait? Si c'était Lui-même, l'Ignoré, Le plus mystérieux et le plus désiré, L'esprit par qui tout vit, les êtres et les choses, En qui tous les effets trouvent leurs causes, Lui qui tourne, un moment, vers ce coin d'univers Où sourit son soleil parmi les rameaux verts, Ses yeux de créateur doux pour sa créature! Je tremble, et, dans ce grand travail de la nature, Par la soif d'infini me sentant ressaisir, Je n'ose plus penser et redoute d'agir. REVUES ETRANGERES A PROPOS DU CENTENAIRE DE LA MORT D'HENRI DE KLEIST (1) Durant l'été de l'année 1811, le jeune poète et dramaturge allemand Henri de Kleist, qui était resté à Berlin avec l'espoir d'obtenir enfin un emploi, militaire ou civil, avait eu tout particulièrement à souffrir de la solitude. Il avait vu partir en vacances sa cousine, la comtesse Marie de Kleist, dont il s'était mis en tête récemment de devenir amoureux, bien que cette excellente personne eût déjà dépassé la cinquantaine, et son ami le journaliste catholique Adam Muller, le seul homme qu'à présent il jugeât digne
leurs causes, Lui qui tourne, un moment, vers ce coin d'univers Où sourit son soleil parmi les rameaux verts, Ses yeux de créateur doux pour sa créature! Je tremble, et, dans ce grand travail de la nature, Par la soif d'infini me sentant ressaisir, Je n'ose plus penser et redoute d'agir. REVUES ETRANGERES A PROPOS DU CENTENAIRE DE LA MORT D'HENRI DE KLEIST (1) Durant l'été de l'année 1811, le jeune poète et dramaturge allemand Henri de Kleist, qui était resté à Berlin avec l'espoir d'obtenir enfin un emploi, militaire ou civil, avait eu tout particulièrement à souffrir de la solitude. Il avait vu partir en vacances sa cousine, la comtesse Marie de Kleist, dont il s'était mis en tête récemment de devenir amoureux, bien que cette excellente personne eût déjà dépassé la cinquantaine, et son ami le journaliste catholique Adam Muller, le seul homme qu'à présent il jugeât digne de sa confidence, et qui d'ailleurs, avec son mélange d'originalité intellectuelle et d'entregent pratique, ne pourrait manquer d'être, pour un songe-creux tel que lui, un conseiller et un guide infiniment précieux. Il était également ses principaux compagnons des dîners Chrétiens Allemands, petite société très fermée d'écrivains et d'hommes du monde, équivalant un peu à notre futur Cénacle d'opinions éminemment « loyalistes » en politique et révolutionnaires en littérature. Il y avait là notamment de jeunes poètes, comme Clément Brentano et Achim d'Arnim, avec lesquels Henri de Kleist s'entretenait volontiers, et dont il nous apprend lui-même, dans une de ses lettres, que leur absence de Berlin, pendant cet été de 1811, avait encore contribué à lui rendre plus sensible le poids de sa détresse matérielle et morale. Si bien que le pauvre garçon en était réduit à passer presque toutes ses soirées chez un modeste fonctionnaire berlinois appelé Vogel, ami de son ami Adam Muller, et mari d'une femme qui, à défaut d'autres attraits, avait du moins celui d'être une musicienne infatigable. Le fait est qu'Henri de Kleist, dès l'enfance, avait toujours adoré la musique. Lui-même jouait fort agréablement de la clarinette, mais surtout il aimait à entendre chanter une voix
équivalant un peu à notre futur Cénacle d'opinions éminemment « loyalistes » en politique et révolutionnaires en littérature. Il y avait là notamment de jeunes poètes, comme Clément Brentano et Achim d'Arnim, avec lesquels Henri de Kleist s'entretenait volontiers, et dont il nous apprend lui-même, dans une de ses lettres, que leur absence de Berlin, pendant cet été de 1811, avait encore contribué à lui rendre plus sensible le poids de sa détresse matérielle et morale. Si bien que le pauvre garçon en était réduit à passer presque toutes ses soirées chez un modeste fonctionnaire berlinois appelé Vogel, ami de son ami Adam Muller, et mari d'une femme qui, à défaut d'autres attraits, avait du moins celui d'être une musicienne infatigable. Le fait est qu'Henri de Kleist, dès l'enfance, avait toujours adoré la musique. Lui-même jouait fort agréablement de la clarinette, mais surtout il aimait à entendre chanter une voix féminine; et l'on raconte qu'un soir, précisément au cours de cet été de tristesse et de solitude, un air italien chanté par Henriette Vogel l'avait enivré de plaisir à tel point qu'il s'était écrié « Cela est beau à se faire sauter la cervelle » Or, il se trouvait qu'Henriette Vogel, à peine âgée d'une trentaine d'années, souffrait d'un mal qui, plus d'une fois déjà, lui avait inspiré le désir de se tuer. L'autopsie pratiquée sur elle au lendemain de sa mort a démontré qu'elle avait le sein rongé par un cancer et depuis de longs mois, sous l'influence de la douleur corporelle, sa petite âme de bourgeoise mélomane se complaisait dans des rêves lugubres, qui du reste n'allaient pas l'empêcher de se montrer jusqu'au bout une ménagère parfaite, veillant avec un soin scrupuleux au bien-être de son mari et de son enfant. Dans le testament écrit par elle quelques heures avant de mourir en compagnie d'Henri de Kleist, nous la voyons encore demander que l'on n'oublie pas d'acheter à son mari, pour ses étrennes, une « joue tasse gris pâle; » et minutieusement elle indique les dimensions, la forme de la tasse, ainsi que l'adresse du magasin où on