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en plus, le cousin du roi verse dans le mouvement révolutionnaire — son père fait inscrire le jeune homme aux Jacobins. En ce club, qui devait précipiter la catastrophe, Louis-Philippe fait comme les autres : beaucoup de discours. A-t-il le temps d'y acquérir de véritables lumières sur la politique et sur les hommes ? Quelques mois plus tard, en juin 1791, il lui faut songer à sa carrière militaire. Elle commence au 14e dragons, à Vendôme. Comme colonel. Un colonel de dix-huit ans à peine, mais plus sérieux, plus méticuleux, plus attaché à ses devoirs qu'un vétéran ! Non seulement il veille à la discipline, à l'instruction de ses hommes, mais aussi à leur moralité ; sur son intervention, on expulse de la ville les filles de mauvaise vie qui induisent à mal ses dragons. Pour sa part, il semble supérieur aux tentations. N'écrit-il pas, dans son journal — car Louis-Philippe, tel un philosophe qui veut voir clair en lui-même, tient son journal : « Ma jeunesse me livre des combats presque continuels, je souffre beaucoup ; mais cette douleur n'a rien d'amer ; au contraire, elle me fait envisager un heureux avenir. Je pense au bonheur dont je jouirai quand j'aurai avec moi une femme aimable et jolie qui me donnera un moyen légitime de satisfaire ces désirs ardents dont je suis dévoré... » Mme de Genlis ? Non, il n'a pas dû être l'amant de l'ancienne maîtresse de son père. Peut-être seulement, dans les dernières années passées rue de Bellechasse, a-t-il éprouvé quelques troubles inconscients auprès de cette singulière éducatrice qui, vers la quarantaine, est demeurée désirable. Ces sentiments indistincts, il les a refoulés. Maintenant, il est tout à la joie, si jeune, d'être colonel et — dans son journal encore — il note, enthousiaste : « Vivent les dragons ! Il n'y a pas de régiment comme cela en France ; avec de tels hommes, nous recevrons bien les gueux qui auraient l'audace d'entrer en France, et la patrie sera libre ou nous périrons avec elle ! » Il ne se doute pas que de prochains événements
quand j'aurai avec moi une femme aimable et jolie qui me donnera un moyen légitime de satisfaire ces désirs ardents dont je suis dévoré... » Mme de Genlis ? Non, il n'a pas dû être l'amant de l'ancienne maîtresse de son père. Peut-être seulement, dans les dernières années passées rue de Bellechasse, a-t-il éprouvé quelques troubles inconscients auprès de cette singulière éducatrice qui, vers la quarantaine, est demeurée désirable. Ces sentiments indistincts, il les a refoulés. Maintenant, il est tout à la joie, si jeune, d'être colonel et — dans son journal encore — il note, enthousiaste : « Vivent les dragons ! Il n'y a pas de régiment comme cela en France ; avec de tels hommes, nous recevrons bien les gueux qui auraient l'audace d'entrer en France, et la patrie sera libre ou nous périrons avec elle ! » Il ne se doute pas que de prochains événements vont lui fournir l'occasion de prouver son patriotisme et sa bravoure. Le 20 avril 1792, la guerre est déclarée à l'Autriche. La Prusse s'en mêle aussitôt. Louis-Philippe est désigné pour rejoindre le général Biron qui commande un détachement de l'armée du Nord. Le jeune colonel passe par Paris, emmène comme aide de camp son frère Montpensier qui, lui aussi, brûle de se battre. En mai, on le nomme maréchal de camp et on le place sous les ordres de Kellermann, à l'armée de Metz. En juillet, la patrie est déclarée en danger. Deux armées autrichiennes marchent sur la Lorraine. Une armée prussienne, celle de Brunswick, s'avance entre la Moselle et la Meuse. Verdun capitule le 2 septembre. Dumouriez, qui commande l'armée de Sedan et fait face à Brunswick, recule, derrière l'Argonne, s'y retranche et, au ministre de la Guerre, écrit : « J'attends les Prussiens. Le camp de Grandpré et celui des Islettes sont les Thermopyles de la France, mais je serai plus heureux que Léonidas. » Par prudence toutefois, il appelle à son aide Kellermann. Kellermann se met en route et, avec lui, Chartres, qui vient d'être nommé général de division, et son frère, ombre fidèle. Tous deux n'ont
aide de camp son frère Montpensier qui, lui aussi, brûle de se battre. En mai, on le nomme maréchal de camp et on le place sous les ordres de Kellermann, à l'armée de Metz. En juillet, la patrie est déclarée en danger. Deux armées autrichiennes marchent sur la Lorraine. Une armée prussienne, celle de Brunswick, s'avance entre la Moselle et la Meuse. Verdun capitule le 2 septembre. Dumouriez, qui commande l'armée de Sedan et fait face à Brunswick, recule, derrière l'Argonne, s'y retranche et, au ministre de la Guerre, écrit : « J'attends les Prussiens. Le camp de Grandpré et celui des Islettes sont les Thermopyles de la France, mais je serai plus heureux que Léonidas. » Par prudence toutefois, il appelle à son aide Kellermann. Kellermann se met en route et, avec lui, Chartres, qui vient d'être nommé général de division, et son frère, ombre fidèle. Tous deux n'ont encore assisté à aucune affaire sérieuse, mais, tout vibrants, ils sentent qu'une heure importante de leur vie va sonner. Ce qu'est alors Louis-Philippe ? Pieux, chaste, patriote, imprégné des idées jacobines, et, à ce titre, persuadé de l'égalité des hommes, il n'oublie pas qu'il appartient à la race des Bourbons et ne veut pas déchoir. L'armée de Kellermann, mal renseignée, louvoie, descend jusqu'à Vitry, remonte vers le nord, fait sa jonction enfin avec l'armée de Dumouriez qui a dû céder encore du terrain. Il est temps ; les Prussiens débouchent de l'Argonne et s'avancent en direction de Châlons, vers Paris. On est le 19 septembre au soir. Que se passera-t-il demain ? Par le hasard déconcertant des marches et des contre-marches, l'armée prussienne ne trouve personne devant elle. Sur ses derrières, par contre, sont massées les deux armées françaises réunies. Dumouriez a son quartier général à Sainte-Menehould ; Kellermann, à Dampierre-sur-Auve. Avec sa division, Louis-Philippe campe en bordure de la route de Châlons qui descend obliquement du nord au sud. Il a été heureux de découvrir un refuge pour la nuit dans une ferme isolée où des braves gens ont offert leur chambre aux deux frères. De l'autre côté de
et ne veut pas déchoir. L'armée de Kellermann, mal renseignée, louvoie, descend jusqu'à Vitry, remonte vers le nord, fait sa jonction enfin avec l'armée de Dumouriez qui a dû céder encore du terrain. Il est temps ; les Prussiens débouchent de l'Argonne et s'avancent en direction de Châlons, vers Paris. On est le 19 septembre au soir. Que se passera-t-il demain ? Par le hasard déconcertant des marches et des contre-marches, l'armée prussienne ne trouve personne devant elle. Sur ses derrières, par contre, sont massées les deux armées françaises réunies. Dumouriez a son quartier général à Sainte-Menehould ; Kellermann, à Dampierre-sur-Auve. Avec sa division, Louis-Philippe campe en bordure de la route de Châlons qui descend obliquement du nord au sud. Il a été heureux de découvrir un refuge pour la nuit dans une ferme isolée où des braves gens ont offert leur chambre aux deux frères. De l'autre côté de la route, parmi la plaine crayeuse, les maigres boqueteaux de sapins et les vignes, se trouve un village dont Louis-Philippe, aujourd'hui même, vient d'entendre le nom pour la première fois : il s'appelle Valmy. La dernière brassée de sarments mourait dans l'âtre. Chartres se leva pour rejoindre son frère et s'étendre sur le lit. Il haussa la main vers la chandelle afin de l'éteindre, car il était économe. Un faible crissement l'arrêta, le bruit d'une porte qu'on ouvrait avec précaution. Non pas la porte derrière laquelle reposait Montpensier; la porte opposée; elle donnait, celle-ci, sur une petite chambre où la fille des fermiers s'était retirée, comme elle en avait l'habitude chaque soir. — Qui va là ? demanda Louis-Philippe tournant la tête vers le bruit. Une voix faible et timide balbutia : — C'est moi, monsieur l'officier !... Excusez-moi !... Je ne pouvais dormir... Tout à l'heure, sans vouloir l'écouter, j'ai entendu votre conversation et... Chartres regardait, surpris, la jeune fille qui venait de surgir de l'ombre. Elle pouvait avoir seize ou dix-sept ans. Sous son bonnet blanc, de belles boucles brunes encadraient son visage aux traits purs, aux grands yeux effarouchés, dont l'air des champs n'avait pas terni l'éclatante
s'étendre sur le lit. Il haussa la main vers la chandelle afin de l'éteindre, car il était économe. Un faible crissement l'arrêta, le bruit d'une porte qu'on ouvrait avec précaution. Non pas la porte derrière laquelle reposait Montpensier; la porte opposée; elle donnait, celle-ci, sur une petite chambre où la fille des fermiers s'était retirée, comme elle en avait l'habitude chaque soir. — Qui va là ? demanda Louis-Philippe tournant la tête vers le bruit. Une voix faible et timide balbutia : — C'est moi, monsieur l'officier !... Excusez-moi !... Je ne pouvais dormir... Tout à l'heure, sans vouloir l'écouter, j'ai entendu votre conversation et... Chartres regardait, surpris, la jeune fille qui venait de surgir de l'ombre. Elle pouvait avoir seize ou dix-sept ans. Sous son bonnet blanc, de belles boucles brunes encadraient son visage aux traits purs, aux grands yeux effarouchés, dont l'air des champs n'avait pas terni l'éclatante fraîcheur. Une longue mante recouvrait ses épaules, sa taille, sa robe de bure. On apercevait ses pieds nus dans des sabots. Le jeune homme se sentit soudain aussi ému que la jeune fille. Il ne voulut pas cependant le paraître et, s'efforçant à l'assurance, demanda : — Comment vous appelez-vous, mon enfant ? Elle esquissa une maladroite révérence et répondit : — Guillemette, monsieur l'officier ! — Que désirez-vous ? — Ce que je désire ?... Elle ne trouvait pas les mots pour le dire; peut-être même, ne le savait-elle pas exactement. Par phrases hachées de silences, elle murmura enfin : — J'ai entendu... Les Prussiens sont là, tout près : ils sont très méchants, les Prussiens, paraît-il... Et les Français sont là aussi, tout alentour; on voit leurs feux de bivouac dans la nuit... Alors, demain, eux et vous... — Nous nous battrons ! continua Louis-Philippe, C'est pour nous battre que nous sommes ici. Il le faut bien si l'on veut barrer la route de Paris aux envahisseurs, si l'on veut les rejeter hors des frontières. — Et vous, monsieur l'officier, vous vous battrez aussi ? — Moi ? Naturellement ! Au premier rang ! Un général doit donner
mon enfant ? Elle esquissa une maladroite révérence et répondit : — Guillemette, monsieur l'officier ! — Que désirez-vous ? — Ce que je désire ?... Elle ne trouvait pas les mots pour le dire; peut-être même, ne le savait-elle pas exactement. Par phrases hachées de silences, elle murmura enfin : — J'ai entendu... Les Prussiens sont là, tout près : ils sont très méchants, les Prussiens, paraît-il... Et les Français sont là aussi, tout alentour; on voit leurs feux de bivouac dans la nuit... Alors, demain, eux et vous... — Nous nous battrons ! continua Louis-Philippe, C'est pour nous battre que nous sommes ici. Il le faut bien si l'on veut barrer la route de Paris aux envahisseurs, si l'on veut les rejeter hors des frontières. — Et vous, monsieur l'officier, vous vous battrez aussi ? — Moi ? Naturellement ! Au premier rang ! Un général doit donner l'exemple. — Vous êtes général ? — Pas depuis longtemps. Raison de plus pour montrer sa valeur ! — Oh ! Ce n'était pas un « oh ! » d'admiration. Elle esquissa une maladroite révérence et répondit, poussée par Guillemette en apprenant qu'un officier si jeune avait reçu un grade si élevé. C'était plutôt un soupir douloureux, fait d'inquiétude informulée. S'enhardissant peu à peu, la jeune fille ajouta : — Si vous livrez bataille demain, monsieur le général, qui sait le sort que le ciel vous réserve ? Un mauvais coup est si vite reçu ! Je tremble en y pensant. — Vous tremblez pour moi, charmante Guillemette ? — Oui ! avoua-t-elle dans un souffle. Face à face devant l'âtre, leurs deux visages éclairés par la lueur de la chandelle, ils se regardaient et, tous deux également troublés, ne pouvaient détourner leurs regards. Depuis la première minute de ce nocturne entretien, Chartres avait respiré le parfum grisant de cette jeunesse en fleur. Peu lui importait la naissance paysanne ! Si tous les hommes sont égaux, toutes les femmes ne se valent-elles pas pour un cœur sensible ? Peu lui importait la robe grossière, les mains déjà marquées par le
si élevé. C'était plutôt un soupir douloureux, fait d'inquiétude informulée. S'enhardissant peu à peu, la jeune fille ajouta : — Si vous livrez bataille demain, monsieur le général, qui sait le sort que le ciel vous réserve ? Un mauvais coup est si vite reçu ! Je tremble en y pensant. — Vous tremblez pour moi, charmante Guillemette ? — Oui ! avoua-t-elle dans un souffle. Face à face devant l'âtre, leurs deux visages éclairés par la lueur de la chandelle, ils se regardaient et, tous deux également troublés, ne pouvaient détourner leurs regards. Depuis la première minute de ce nocturne entretien, Chartres avait respiré le parfum grisant de cette jeunesse en fleur. Peu lui importait la naissance paysanne ! Si tous les hommes sont égaux, toutes les femmes ne se valent-elles pas pour un cœur sensible ? Peu lui importait la robe grossière, les mains déjà marquées par le travail, les pieds nus dans les sabots ! Pour la première fois peut-être, Guillemette était devant lui la femme toute proche, sans défense, heureuse de se soumettre. De son côté, la jeune fille ne se lassait pas d'admirer l'allure martiale et cependant réservée de ce garçon de dix-neuf ans, blond avec des yeux clairs, le nez un peu fort, la bouche un peu épaisse — le nez et la bouche des Bourbons — de ce garçon qui lui parlait avec tant de douceur. Comme répondant à un mystérieux appel, elle fit un pas en avant. — Vous tremblez pour moi ! répéta Louis-Philippe. Et pourtant je ne vous suis rien. — Ne dites pas cela ! protesta-t-elle. Depuis que vous êtes sous ce toit, je ne vois que vous, je ne pense qu'à vous... Allait-il fléchir ? Il vit, levés vers les siens, les yeux purs, les yeux ignorants et candides. Avec une soudaine fermeté, il dit : — Demain, demain soir, je vous le promets, je reviendrai ici vous conter comment la journée se sera passée. Oui, je reviendrai, j'en suis sûr. En attendant, allez vite dormir, mon enfant ! Moi-même, j'ai grand besoin de repos. Il se pencha,
avec des yeux clairs, le nez un peu fort, la bouche un peu épaisse — le nez et la bouche des Bourbons — de ce garçon qui lui parlait avec tant de douceur. Comme répondant à un mystérieux appel, elle fit un pas en avant. — Vous tremblez pour moi ! répéta Louis-Philippe. Et pourtant je ne vous suis rien. — Ne dites pas cela ! protesta-t-elle. Depuis que vous êtes sous ce toit, je ne vois que vous, je ne pense qu'à vous... Allait-il fléchir ? Il vit, levés vers les siens, les yeux purs, les yeux ignorants et candides. Avec une soudaine fermeté, il dit : — Demain, demain soir, je vous le promets, je reviendrai ici vous conter comment la journée se sera passée. Oui, je reviendrai, j'en suis sûr. En attendant, allez vite dormir, mon enfant ! Moi-même, j'ai grand besoin de repos. Il se pencha, effleura de ses lèvres la joue de Guillemette. Maladroite, mais plus ardente, elle lui rendit son baiser. Elle n'avait pas rougi. Il sentait une vive chaleur empourprer sa figure. D'un geste précautionneux, il écarta les bras qui l'avaient enlacé, se redressa, fit un pas en arrière. — Bonne nuit, Guillemette ! Elle fut longue, très longue à répondre : — Bonne nuit, monsieur le général ! Sur la cheminée, la chandelle consumée allait mourir. Les deux portes donnant sur la salle s'ouvrirent en même temps et se refermèrent, lentement, presque sans bruit. À six heures du matin, Chartres se jeta à bas du lit rustique qu'il venait de partager avec son frère. Tout de suite, il courut à la fenêtre. Dessillant les paupières, Montpensier questionna : — Quel temps fait-il ? — Comme hier soir, répondit Chartres, un bruit très épais. On n'y voit goutte à trois toises. — On ne se battra donc pas. Obéissons aux ordres ! Debout, paresseux ! Peu après, les deux frères sortirent et se mirent en selle. Un voile de brume les enveloppait de son humidité froide. Ils frissonnèrent. Que ne pouvaient-ils s'élancer tout de suite au galop pour se réchauffer ? Ce fut
! Elle fut longue, très longue à répondre : — Bonne nuit, monsieur le général ! Sur la cheminée, la chandelle consumée allait mourir. Les deux portes donnant sur la salle s'ouvrirent en même temps et se refermèrent, lentement, presque sans bruit. À six heures du matin, Chartres se jeta à bas du lit rustique qu'il venait de partager avec son frère. Tout de suite, il courut à la fenêtre. Dessillant les paupières, Montpensier questionna : — Quel temps fait-il ? — Comme hier soir, répondit Chartres, un bruit très épais. On n'y voit goutte à trois toises. — On ne se battra donc pas. Obéissons aux ordres ! Debout, paresseux ! Peu après, les deux frères sortirent et se mirent en selle. Un voile de brume les enveloppait de son humidité froide. Ils frissonnèrent. Que ne pouvaient-ils s'élancer tout de suite au galop pour se réchauffer ? Ce fut au pas qu'ils traversèrent la cour de la ferme. Avant d'en franchir le seuil, Chartres se retourna vers la maison. Déjà, le voile s'était refermé derrière lui. Il ne vit pas, derrière une des fenêtres, la main tremblante qui soulevait un rideau, le visage de jeune fille qui s'écrasait à la vitre. Le premier devoir du général était de se rendre compte sur place si ses hommes étaient sur pied, prêts à marcher, et les feux de bivouac renversés. Avec le même scrupule, la même attention qu'il mettait, l'année précédente, à visiter, dès six heures du matin, les chambrées de ses dragons et les écuries, Chartres, suivi de Montpensier, commença sa lente inspection. À mesure qu'on le reconnaissait, les officiers venaient lui faire leur rapport. Mais il voulait tout voir par lui-même. La division, campée le long de la route de Châlons, était composée de bataillons disparates ; certains provenaient de l'armée régulière et portaient encore l'habit gris des régiments de ligne ; les autres étaient formés de volontaires ; on les reconnaissait à leur habit bleu avec passepoils rouges et revers blancs. Tous arboraient à leur chapeau la cocarde tricolore. Vers les neuf heures, au-dessus du brouillard qui se
la vitre. Le premier devoir du général était de se rendre compte sur place si ses hommes étaient sur pied, prêts à marcher, et les feux de bivouac renversés. Avec le même scrupule, la même attention qu'il mettait, l'année précédente, à visiter, dès six heures du matin, les chambrées de ses dragons et les écuries, Chartres, suivi de Montpensier, commença sa lente inspection. À mesure qu'on le reconnaissait, les officiers venaient lui faire leur rapport. Mais il voulait tout voir par lui-même. La division, campée le long de la route de Châlons, était composée de bataillons disparates ; certains provenaient de l'armée régulière et portaient encore l'habit gris des régiments de ligne ; les autres étaient formés de volontaires ; on les reconnaissait à leur habit bleu avec passepoils rouges et revers blancs. Tous arboraient à leur chapeau la cocarde tricolore. Vers les neuf heures, au-dessus du brouillard qui se diluait peu à peu, on aperçut le soleil, tel un gros disque rougeâtre. — Je crois que nous pourrons engager la bataille ! dit Chartres à son frère. — J'en serai bien aise ! répondit Montpensier avec un sourire joyeux. Ils n'ajoutèrent rien de plus ; ils s'étaient compris ; ni l'un ni l'autre n'avait peur. À ce moment, une estafette rejoignit Louis-Philippe. Elle lui apportait les ordres de Kellermann : traverser la route, marcher en direction de Valmy et prendre position sur la butte du Moulin, tandis qu'à sa droite les troupes de Beurnonville occuperaient l'Yvron, à sa gauche, celles de Dillon et de Chazot, la butte dite de la Lune. Aussitôt, on se mit en mouvement, Chartres en tête, par colonnes de bataillon. On s'avança à travers des terrains crayeux qui collaient aux semelles et aux sabots. Parfois, on longeait une vigne où des raisins ambrés ressemblaient, parmi les feuilles rousses, à des grappes de lumière. Les officiers devaient intervenir, jurant, menaçant, pour empêcher leurs hommes de se gorger de ces grappes traîtresses. Plusieurs fois, on dut s'arrêter et envoyer en avant des éclaireurs. Avec ce maudit brouillard, il n'était point facile de s'orienter. Chartres ne fut certain
ni l'un ni l'autre n'avait peur. À ce moment, une estafette rejoignit Louis-Philippe. Elle lui apportait les ordres de Kellermann : traverser la route, marcher en direction de Valmy et prendre position sur la butte du Moulin, tandis qu'à sa droite les troupes de Beurnonville occuperaient l'Yvron, à sa gauche, celles de Dillon et de Chazot, la butte dite de la Lune. Aussitôt, on se mit en mouvement, Chartres en tête, par colonnes de bataillon. On s'avança à travers des terrains crayeux qui collaient aux semelles et aux sabots. Parfois, on longeait une vigne où des raisins ambrés ressemblaient, parmi les feuilles rousses, à des grappes de lumière. Les officiers devaient intervenir, jurant, menaçant, pour empêcher leurs hommes de se gorger de ces grappes traîtresses. Plusieurs fois, on dut s'arrêter et envoyer en avant des éclaireurs. Avec ce maudit brouillard, il n'était point facile de s'orienter. Chartres ne fut certain d'occuper la position assignée que lorsqu'il vit, se déployant au-dessus de lui, les grandes ailes d'un moulin. Les colonnes s'établirent sur le versant ouest de la butte et se figèrent, l'arme au pied. On n'avait pas entendu un coup de feu. On n'avait pas aperçu un Prussien. Que faire, sinon attendre. On attendit. Et lentement, le soleil se dégagea. Vers midi, dans le ciel nettoyé, il brillait dans tout son éclat, un vrai soleil de bataille. Pourtant, il n'était pas parvenu à disperser les dernières brumes qui s'attardaient dans les creux et, là-bas, du côté de l'armée prussienne, sur les positions qu'elle devait occuper. Une sorte de mystère flottait encore sur les choses. Une inquiétude vague rendait nerveux les hommes immobiles. Leur indécision fit place à la certitude quand surgirent au galop des pièces de canon. Dumouriez disposait de soixante bouches à feu ; il en avait mis trente-six à la disposition de Kellermann. C'était des pièces qui venaient s'établir sur la butte du Moulin. Trente-six ! Et tout le monde savait que l'artillerie française était la meilleure de l'Europe ! Chartres et Montpensier remontèrent à cheval. Un nouveau bruit de galop : cette fois, Kellermann lui-même arrivait à la