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cela, il en est bien capable, ce monsieur Melchior. — Oh ! ma mère ! — Ne le connaît-on pas, maintenant? — Mais ce n’est pas lui ! ce ne peut être lui ! — Ce serait son coup d’essai, peut-être, n’est-ce pas? — Oh ! vous le calomniez ! — Joie répète que je le sais de Magdeleine, qui le sait de Fauchon, qui le tient de Catherine, qui l’a entendu dire, en passant, à ce monsieur Melchior lui-même, qui le contait, dans la rue, à deux de ses camarades, deux vauriens comme lui... — C’est impossible ! — Mais tu es bien prévenue en sa faveur ! Et d’où te vient donc cette si bonne opinion? ici Hortense ne put que baisser les yeux et rougir. Elle garda le silence. — Écoute, reprit sa mère, c’est un poltron ce monsieur Melchior. Ce n’est pas la première fois qu’il déchire ainsi l’honneur d’une femme. Oh ! si je le rencontre... Et un geste expressif, qui jaillit de sa main menaçante, acheva la phrase. Puis elle ajouta : — Quand Fournier va savoir cela ! À ce nom, une prévision, rapide comme l’éclair, passa devant les yeux d’Hortense avec des ailes de feu. Jusque-là l’ivresse d’une passion qui l’absorbait tout entière avait fermé ses yeux sur l’avenir, et écarté de son esprit tout nuage sombre et fatal ; ou du moins, si un point noir avait pu se montrer un instant à l’horizon, il avait bien vite disparu devant les paroles d’amour de Melchior. Pour la première fois donc, une pensée se dressa devant elle, une pensée personnifiée dans un homme au front duquel elle lisait ces deux mots écrits en caractères implacables : honte et vengeance ! Elle pâlit, elle trembla. — Oui, il le saura! s’écria-t-elle avec terreur. Ma mère! que faire? Elle était debout, et ses yeux égarés accusaient une angoisse indicible. Un coup retentit à la porte... Les deux femmes se regardèrent. Hortense retomba sur sa chaise, comme frappée de la foudre. Sa mère alla ouvrir. C’était M. Fournier ! Il entrait vif et joyeux, comme
ailes de feu. Jusque-là l’ivresse d’une passion qui l’absorbait tout entière avait fermé ses yeux sur l’avenir, et écarté de son esprit tout nuage sombre et fatal ; ou du moins, si un point noir avait pu se montrer un instant à l’horizon, il avait bien vite disparu devant les paroles d’amour de Melchior. Pour la première fois donc, une pensée se dressa devant elle, une pensée personnifiée dans un homme au front duquel elle lisait ces deux mots écrits en caractères implacables : honte et vengeance ! Elle pâlit, elle trembla. — Oui, il le saura! s’écria-t-elle avec terreur. Ma mère! que faire? Elle était debout, et ses yeux égarés accusaient une angoisse indicible. Un coup retentit à la porte... Les deux femmes se regardèrent. Hortense retomba sur sa chaise, comme frappée de la foudre. Sa mère alla ouvrir. C’était M. Fournier ! Il entrait vif et joyeux, comme un jeune mari qui, après quelques jours d’absence, va retrouver sa jeune femme et l'embrasser bien tendrement. Mais il s’arrêta tout à coup, effrayé et pâle, devant Hortense, qui, au lieu de se lever à son approche et d’accourir à lui, comme il avait droit de s’y attendre en pareil moment, était renversée sur sa chaise et lui offrait une physionomie entièrement bouleversée. — Qu’y a-t-il donc? put-il à peine dire. — Il y a, répondit madame Beauchêne, qui s’était mise à pleurer, il y a que c’est un sort bien affreux que celui d’être femme, et qu’il se trouve dans le monde des langues bien méchantes. Et elle lui raconta, tout à travers ses larmes et les soins qu’elle donnait à Hortense, l’histoire de ce méchant bruit que l’on avait répandu contre sa femme à lui et sa fille à elle, en ayant bien soin de répéter mille fois que ce n’était que ce M. Melchior qui pouvait en être l’auteur. — Il n’en fait pas d'autre, ajouta-t-elle; on dirait qu’il ne vit que de cela. M. Fournier se pencha vers Hortense, et la baisa avec une ardeur tendre et affectueuse. — Nous verrons cela demain, dit-il. (Melchior, aussitôt
moment, était renversée sur sa chaise et lui offrait une physionomie entièrement bouleversée. — Qu’y a-t-il donc? put-il à peine dire. — Il y a, répondit madame Beauchêne, qui s’était mise à pleurer, il y a que c’est un sort bien affreux que celui d’être femme, et qu’il se trouve dans le monde des langues bien méchantes. Et elle lui raconta, tout à travers ses larmes et les soins qu’elle donnait à Hortense, l’histoire de ce méchant bruit que l’on avait répandu contre sa femme à lui et sa fille à elle, en ayant bien soin de répéter mille fois que ce n’était que ce M. Melchior qui pouvait en être l’auteur. — Il n’en fait pas d'autre, ajouta-t-elle; on dirait qu’il ne vit que de cela. M. Fournier se pencha vers Hortense, et la baisa avec une ardeur tendre et affectueuse. — Nous verrons cela demain, dit-il. (Melchior, aussitôt l’arrivée du mari, avait ouvert doucement la fenêtre et s’était esquivé.) VI. Œuvre complète. Le lendemain, M. Fournier se présenta chez Melchior. — Tiens! le voisin Fournier! dit Melchior sans le moindre trouble. Et lui offrant une chaise : — Et à quelle circonstance dois-je cette visite matinale? — Mon Dieu! répondit M. Fournier, tant soit peu embarrassé, devant le ton de franchise de cette réception, de son rôle de mari outragé; ce n’est pas grand-chose, mais enfin une femme, vous savez que sa réputation est comme une glace, et que le moindre souffle... — Ah! diable, interrompit Melchior avec un air passablement railleur, vous faites de la poésie, voisin ! — Ma foi ! vous avez raison, répliqua M. Fournier, en prenant tout d’un coup son parti. Voici donc, en simple prose, pourquoi je viens vous déranger si matin : Hier, en rentrant chez moi, je trouve Hortense évanouie, sa mère en pleurs ; et tout cela, me fut-il dit, était dû à un mauvais bruit dont vous passez pour être l’auteur. — Et quel bruit donc? reprit Melchior, en jouant admirablement la surprise et en regardant fixement son interlocuteur. Cette assurance décontenance une seconde fois le pauvre mari.
Dieu! répondit M. Fournier, tant soit peu embarrassé, devant le ton de franchise de cette réception, de son rôle de mari outragé; ce n’est pas grand-chose, mais enfin une femme, vous savez que sa réputation est comme une glace, et que le moindre souffle... — Ah! diable, interrompit Melchior avec un air passablement railleur, vous faites de la poésie, voisin ! — Ma foi ! vous avez raison, répliqua M. Fournier, en prenant tout d’un coup son parti. Voici donc, en simple prose, pourquoi je viens vous déranger si matin : Hier, en rentrant chez moi, je trouve Hortense évanouie, sa mère en pleurs ; et tout cela, me fut-il dit, était dû à un mauvais bruit dont vous passez pour être l’auteur. — Et quel bruit donc? reprit Melchior, en jouant admirablement la surprise et en regardant fixement son interlocuteur. Cette assurance décontenance une seconde fois le pauvre mari. — Quand je leur disais que c’était impossible ! balbutia-t-il. Mais les femmes, vous savez ce que c’est; ça a une tête! — Mais voyons, expliquez-vous ! — Oh! rien. Je n’en ai rien cru, moi. — Enfin, dites-moi toujours ce dont il est question. — Eh bien ! en deux mots, avez-vous-vous vanté d’avoir couché chez moi pendant mon absence? En adressant à Melchior cette question, le pauvre mari était tout honteux de la sotte susceptibilité qu’il venait ainsi montrer, et il maudissait à part lui la ridicule pensée qu’il avait eue de provoquer une explication qui devenait toute humiliation pour son amour-propre. — Ah ! ah ! ah ! la farce est délicieuse ! dit Melchior en éclatant de rire. Vous êtes donc jaloux? Et il riait de plus fort en plus fort au nez de sa victime. — Jaloux! moi? reprit M. Fournier en s’efforçant de rire aussi; allons donc! C’est la belle-mère qui a voulu absolument que je vinsse vous parler, voilà tout ; et, pour lui complaire, je suis venu. Après cela, croyez-vous que j’ajoute foi aux bavardages de quelques vieilles commères? Tenez, faites-moi le plaisir de venir quelquefois chez moi; vous verrez un peu
deux mots, avez-vous-vous vanté d’avoir couché chez moi pendant mon absence? En adressant à Melchior cette question, le pauvre mari était tout honteux de la sotte susceptibilité qu’il venait ainsi montrer, et il maudissait à part lui la ridicule pensée qu’il avait eue de provoquer une explication qui devenait toute humiliation pour son amour-propre. — Ah ! ah ! ah ! la farce est délicieuse ! dit Melchior en éclatant de rire. Vous êtes donc jaloux? Et il riait de plus fort en plus fort au nez de sa victime. — Jaloux! moi? reprit M. Fournier en s’efforçant de rire aussi; allons donc! C’est la belle-mère qui a voulu absolument que je vinsse vous parler, voilà tout ; et, pour lui complaire, je suis venu. Après cela, croyez-vous que j’ajoute foi aux bavardages de quelques vieilles commères? Tenez, faites-moi le plaisir de venir quelquefois chez moi; vous verrez un peu si vos visites me font peur ! — Vive Dieu ! c’est parler cela! A la bonne heure ! Savez-vous que j’armais déjà un pistolet? — Allons donc! Eh bien! viendrez-vous? — Certainement, mon cher. Et, ce disant, Melchior donna sa main à M. Fournier, qui le salua et sortit. Melchior alla en effet chez son voisin. Les commères du village jasèrent de plus belle. Le mari ne fit qu’en rire. Bon et digne mari, n’est-ce pas? — Comme tant d’autres, hélas ! — Quel est le mari qui ne croit pas en sa femme? S’il mourait avant moi, cet excellent M. Fournier, c’est bien sincèrement, je vous jure, que je ferais graver sur la pierre de sa tombe : Requiescat in pace ! P. S. — Le lecteur est peut-être curieux de savoir si mademoiselle Aurore a donné à Melchior l’occasion d’exécuter le projet de vengeance qu'il avait conçu contre elle? Je lui dirai seulement que, plusieurs fois, après le terme fixé par Melchior, j’ai passé devant la maison de mademoiselle Aurore, et que je n’ai pas vu l’inscription dont il l’avait menacée. C’est qu’à vingt ans, quand le sang bouillonne et que le cerveau fermente, le cœur touche
Melchior alla en effet chez son voisin. Les commères du village jasèrent de plus belle. Le mari ne fit qu’en rire. Bon et digne mari, n’est-ce pas? — Comme tant d’autres, hélas ! — Quel est le mari qui ne croit pas en sa femme? S’il mourait avant moi, cet excellent M. Fournier, c’est bien sincèrement, je vous jure, que je ferais graver sur la pierre de sa tombe : Requiescat in pace ! P. S. — Le lecteur est peut-être curieux de savoir si mademoiselle Aurore a donné à Melchior l’occasion d’exécuter le projet de vengeance qu'il avait conçu contre elle? Je lui dirai seulement que, plusieurs fois, après le terme fixé par Melchior, j’ai passé devant la maison de mademoiselle Aurore, et que je n’ai pas vu l’inscription dont il l’avait menacée. C’est qu’à vingt ans, quand le sang bouillonne et que le cerveau fermente, le cœur touche de si près aux sens ! Hélas ! telle est notre nature, faible et imparfaite. Alexandre Remy. VARIETES. PROCÉDÉ UNIVERSEL, PERPÉTUEL, ETC., Pour faire une nouvelle à l’usage des Journaux, Revues, etc. Autrefois vous la bâtissiez grande et forte; il y a trois ans vous la faisiez mince et frêle; aujourd’hui vous la façonnez entre les deux. C’est par là que le vent souffle, ci. Entre les deux. Vous la mettez à l’italienne (non pas comme un foie de veau), c’est-à-dire que vous lui donnez un nom terminé en a, comme Pamela, dont on s’est tant moqué, ci. Charabia. Cette femme aime!.... Elle aime, cette femme! Vous ajoutez cinq points d’admiration, ci. ! ! ! ! ! Elle aime (encore une fois), un beau, un très beau brun, ci. Cet homme (car c’en est un) porte toujours un nom en i. ci. — Il a les passions fortes, mais il n’aime pas cette femme. ci. — Un chien veut mordre cet homme, mais il (cet homme) le fascine (ce chien), ci. Elle (la femme), qui était muette, jette un cri. ci. Elle (la femme) s’évanouit, ci. — Il (l’homme en i) ! en a. b., u... s.... e..... ci. Fin.
aujourd’hui vous la façonnez entre les deux. C’est par là que le vent souffle, ci. Entre les deux. Vous la mettez à l’italienne (non pas comme un foie de veau), c’est-à-dire que vous lui donnez un nom terminé en a, comme Pamela, dont on s’est tant moqué, ci. Charabia. Cette femme aime!.... Elle aime, cette femme! Vous ajoutez cinq points d’admiration, ci. ! ! ! ! ! Elle aime (encore une fois), un beau, un très beau brun, ci. Cet homme (car c’en est un) porte toujours un nom en i. ci. — Il a les passions fortes, mais il n’aime pas cette femme. ci. — Un chien veut mordre cet homme, mais il (cet homme) le fascine (ce chien), ci. Elle (la femme), qui était muette, jette un cri. ci. Elle (la femme) s’évanouit, ci. — Il (l’homme en i) ! en a. b., u... s.... e..... ci. Fin. ci. Un beau brun. Pétipéti. Forte indifférence. Chien fasciné. Ah! Des sels. — Désordre de la parure. Scélératesse. Reconnaissance de la part de la femme et de toute la famille. GRANDES NOUVELLES (faites PAR UN AUTRE PROCÉDÉ QUE CELUI INDIQUÉ DANS LE MÊME NUMÉRO). Il vient de se former une société en commandite pour la préparation des jeunes avocats. Ceux-ci seront exercés à l’art de la parole dans un local élégant (voir aux annonces) et fort bien aéré. Les sociétaires prendront d’abord la parole l’un après l’autre, et, lorsqu’ils seront plus perfectionnés, ils seront libres de parler tous à la fois, comme cela se pratique dans les grandes occasions des plus grandes assemblées délibérantes. Les premières questions à l’ordre du jour sont les suivantes : Vous prenez une femme (au figuré) ci. Une femme. 1° Quelle heure est-il? 2° Pourquoi entendons-nous toujours parler de gens qui ont fait fortune dans la commandite, et pourquoi n’en rencontrons-nous jamais? 3° Pourquoi les épiciers profilent-ils des croissants, pour y laisser exposer jour et nuit des barils d’huile ou des monceaux de suif? 4° Pourquoi la police est-elle si indulgente aux épiciers, lorsqu’elle poursuit les pairs de France, à leur leur première ordure ?
société en commandite pour la préparation des jeunes avocats. Ceux-ci seront exercés à l’art de la parole dans un local élégant (voir aux annonces) et fort bien aéré. Les sociétaires prendront d’abord la parole l’un après l’autre, et, lorsqu’ils seront plus perfectionnés, ils seront libres de parler tous à la fois, comme cela se pratique dans les grandes occasions des plus grandes assemblées délibérantes. Les premières questions à l’ordre du jour sont les suivantes : Vous prenez une femme (au figuré) ci. Une femme. 1° Quelle heure est-il? 2° Pourquoi entendons-nous toujours parler de gens qui ont fait fortune dans la commandite, et pourquoi n’en rencontrons-nous jamais? 3° Pourquoi les épiciers profilent-ils des croissants, pour y laisser exposer jour et nuit des barils d’huile ou des monceaux de suif? 4° Pourquoi la police est-elle si indulgente aux épiciers, lorsqu’elle poursuit les pairs de France, à leur leur première ordure ? 5° Pourquoi tout ce qui précède ? L’Archimède qui résoudra le mieux tous ces problèmes aura le droit de nous dire pourquoi il a eu la simplicité de s’en occuper. LES CONNAISSEURS. Le connaisseur forme une espèce intermédiaire entre le savant et l’amateur. On le rencontre surtout dans les arts. Le savant juge, apprécie; L’amateur achète. Le connaisseur n’a le plus souvent, par dessus lui, ni les moyens de juger ni ceux d’acheter; il discute ou s’enthousiasme. Le connaisseur oppose parfois avec avantage ses hypothèses folles et son admiration forcée aux affirmations sûres, mais modestes de la science. Il y a malheureusement fort peu d’exemples de talents obscurs et pauvres, découverts et livrés à la réputation, à la fortune, par le tact exquis et l’admirable sagacité des connaisseurs. Il y a toutefois une race plus ignorante que celle du connaisseur, c’est celle du critique. DE SUII HUMOUR. Un maître d’étude de nos amis nous envoie la pièce suivante. Le pauvre diable nous prie d’excuser la tristesse de ses lucubrations poétiques ; c’est à nos lecteurs d’exaucer sa prière, si toutefois les lamentations de notre mélancolique collaborateur ne les ennuient pas trop. SOMMEIL D'ENFANTS. Silence et nuit... tout dort, et moi
Le savant juge, apprécie; L’amateur achète. Le connaisseur n’a le plus souvent, par dessus lui, ni les moyens de juger ni ceux d’acheter; il discute ou s’enthousiasme. Le connaisseur oppose parfois avec avantage ses hypothèses folles et son admiration forcée aux affirmations sûres, mais modestes de la science. Il y a malheureusement fort peu d’exemples de talents obscurs et pauvres, découverts et livrés à la réputation, à la fortune, par le tact exquis et l’admirable sagacité des connaisseurs. Il y a toutefois une race plus ignorante que celle du connaisseur, c’est celle du critique. DE SUII HUMOUR. Un maître d’étude de nos amis nous envoie la pièce suivante. Le pauvre diable nous prie d’excuser la tristesse de ses lucubrations poétiques ; c’est à nos lecteurs d’exaucer sa prière, si toutefois les lamentations de notre mélancolique collaborateur ne les ennuient pas trop. SOMMEIL D'ENFANTS. Silence et nuit... tout dort, et moi triste je veille, Non pas auprès du lit de la beauté vermeille Qui, blanche, seins gonfles, les yeux clos à demi, Murmure avec amour le deuxième nom de l’ami. Oh non, c’est trop pour moi. Le mensonge d’un rêve Qui commence joyeux et jamais ne s’achève, Seul à mes tristes maux peut verser un instant D’un bien rapide oubli le charme consolant. Rien plus humble, mon Dieu, sont mes plaisirs! mon âme, De jours sans avenir, en déroulant la trame, Yoit reluire parfois quelque éclair de bonheur, Chétif, tel que le fait le dénuement du malheur, — Je veille seul, pensif, mendiant dans l’étude Un quart d’heure d’oubli d’un jour de servitude. Auprès d’enfants nombreux, dont le repos tardif, M’accorde quelque instant d’un travail fugitif ; Un sommeil sans chagrin a fermé leur paupière. De loin, mon flambeau lance une pâle lumière Sur ces lits aux draps blancs qui, sans ordre jetés, Comme un linceul de mort pendent des deux côtés ; C’est mon plaisir alors, quand promenant ma lampe Sur leurs fronts blanchissants, j’en suis l’ombre qui rampe Et dessine, incertaine, un mystique avenir. Et tout bas je me dis : que vont-ils devenir, ! Ces enfants dont la
maux peut verser un instant D’un bien rapide oubli le charme consolant. Rien plus humble, mon Dieu, sont mes plaisirs! mon âme, De jours sans avenir, en déroulant la trame, Yoit reluire parfois quelque éclair de bonheur, Chétif, tel que le fait le dénuement du malheur, — Je veille seul, pensif, mendiant dans l’étude Un quart d’heure d’oubli d’un jour de servitude. Auprès d’enfants nombreux, dont le repos tardif, M’accorde quelque instant d’un travail fugitif ; Un sommeil sans chagrin a fermé leur paupière. De loin, mon flambeau lance une pâle lumière Sur ces lits aux draps blancs qui, sans ordre jetés, Comme un linceul de mort pendent des deux côtés ; C’est mon plaisir alors, quand promenant ma lampe Sur leurs fronts blanchissants, j’en suis l’ombre qui rampe Et dessine, incertaine, un mystique avenir. Et tout bas je me dis : que vont-ils devenir, ! Ces enfants dont la vie à peine commencée ! Fraîche et naïve encore a gardé sa pensée? Peut-être qu’ils voudraient l’âge avec la grandeur? Peut-être que déjà bouillonnent dans leurs cœurs Ces désirs indécis et de gloire et de femmes? Un vague espoir agite et tourmente leurs âmes, Humble flot caresse par l’haleine du vent, Que les rayons naissants d’un beau soleil levant Colorent d’un or pur, mais qui bientôt se lève, S’enfle et vient en grondant couvrir au loin la grève De blancs flocons d’écume et de crachin des mers. — Regardons — Celui-ci, semble à ses traits amer, Prévoir le long orage et les maux d’une vie Inquiète, de gloire et de malheur suivie. On dirait que son œil tout prêt à s’entrouvrir, Plonge, austère et superbe, au sein de l’avenir. — Mais cet autre plus doux sous la courtine blanche. De son bras mollement soutient son front qui penche, Et sourit couronné d’innocente rougeur. Oh loin, bien loin la haine et le souci rongeur, Avec leurs plis épais et leurs rides profondes ! Comme un rayon divin, sous ces paupières blondes, Luit la paix aux yeux blancs, présage d’un beau jour, Qui promet « à ses ans tout un siècle d’amour.
vent, Que les rayons naissants d’un beau soleil levant Colorent d’un or pur, mais qui bientôt se lève, S’enfle et vient en grondant couvrir au loin la grève De blancs flocons d’écume et de crachin des mers. — Regardons — Celui-ci, semble à ses traits amer, Prévoir le long orage et les maux d’une vie Inquiète, de gloire et de malheur suivie. On dirait que son œil tout prêt à s’entrouvrir, Plonge, austère et superbe, au sein de l’avenir. — Mais cet autre plus doux sous la courtine blanche. De son bras mollement soutient son front qui penche, Et sourit couronné d’innocente rougeur. Oh loin, bien loin la haine et le souci rongeur, Avec leurs plis épais et leurs rides profondes ! Comme un rayon divin, sous ces paupières blondes, Luit la paix aux yeux blancs, présage d’un beau jour, Qui promet « à ses ans tout un siècle d’amour. — L’un, au front dur et sec, à la bouche plissée, Déjà semble accablé d’une noire pensée. — L’autre, calme et serein, comme un miroir bien pur, D’une âme sans détour reflète tout l'azur. — Celui-ci veut parler : à Demain fête, ma mère, « Tu nous y mèneras, et ma sœur et mon frère, « Tous, j’aurai du plaisir, tu nous l’as tant promis, « Et puis j’y trouverai quelqu’un de nos amis « Qui me fera tout voir, les toilettes brillantes, « Aux feux des lustres d’or longtemps resplendissantes, « Les tapis et les fleurs le long des escaliers, « Les dames s’élançant au bras des cavaliers, « La valse tournoyante et les danses lascives, « J’aime la joie au front de tous ces beaux convives : « Oh que je suis heureux ! Joyeuse à mon côté, « Emma s’enivrera du coup-d’œil enchanté ; « Oh que le monde est beau, ma mère ! » Et sur sa joue. Un feu vif et changeant rapidement se joue. — Arrête, pauvre enfant, arrête : hélas! trop tôt Pour toi viendra le temps du grand monde ; bientôt Tu pourras regretter et ton dortoir tranquille, Et ton préau, ta
ma sœur et mon frère, « Tous, j’aurai du plaisir, tu nous l’as tant promis, « Et puis j’y trouverai quelqu’un de nos amis « Qui me fera tout voir, les toilettes brillantes, « Aux feux des lustres d’or longtemps resplendissantes, « Les tapis et les fleurs le long des escaliers, « Les dames s’élançant au bras des cavaliers, « La valse tournoyante et les danses lascives, « J’aime la joie au front de tous ces beaux convives : « Oh que je suis heureux ! Joyeuse à mon côté, « Emma s’enivrera du coup-d’œil enchanté ; « Oh que le monde est beau, ma mère ! » Et sur sa joue. Un feu vif et changeant rapidement se joue. — Arrête, pauvre enfant, arrête : hélas! trop tôt Pour toi viendra le temps du grand monde ; bientôt Tu pourras regretter et ton dortoir tranquille, Et ton préau, ta classe et la verte charmille Où jadis pétillant d’aise, et le front joyeux, Tu savais à propos te cacher dans tes jeux. Oh non, tu ne sais pas ce qu’il y a de souffrance A voir ses vœux déçus, à voir de l’espérance Souvent s’évanouir tout le charme divin, Et puis à se traîner pesamment vers sa fin Au milieu de ce monde où tout vous importune, A s’élancer toujours après cette fortune Sans laquelle on est nul et qui fuit si souvent. Oh ! que de fois alors plus d’un gémissement Frémira dans ton cœur, et tu diras, misère ; Misère, ennui, pourquoi venir sur cette terre. — Seul ainsi dans la nuit je médite, et mes yeux Cherchent quelque rayon vague et mystérieux, Du lointain avenir en ce front si candide, Sur qui tant de pensées passent en traits rapides; Ainsi de mon flambeau contemplant les reflets, J’aime à bercer sur eux mes rêves incomplets. y. m. COMPTE-RENDU GÉNÉRAL ET DÉTAILLÉ DES PIÈCES DE TOUS LES THÉÂTRES. Il y avait une fois;.. (Tous les théâtres.) Une femme.. (La Porte-Saint-Martin.) Une fille. (Le Gymnase.) Une veuve. (Le Vaudeville.) Qui aimait (Tous les théâtres.) Ou qui n'aimait pas (Tous les