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le château qu'habitaient Fanny et sa famille. Les fiancés reprenaient les libres allures de leur enfance. Ils rêvaient qu'ils allaient recommencer à jouer — pour toujours — « au mari et à la femme » et aussi, ils l'espéraient bien, « à la petite famille ». Les amours de mioches renaissaient, mais toutes frissonnantes de passion. Un jour, il la saisit par la taille, derrière une porte, et brusquement la serra sur sa poitrine, la baisant sur les paupières. Elle se débattit, lui dit : « méchant ! », d'une voix qu'elle ne réussit pas à rendre fâchée. Pour obtenir son pardon, il recommença. Elle le bouda, mais l'en aima mieux. Devant cette idylle pure et fraiche comme une jeune source, devant l'inconsciente comédie amoureuse des babys, la timidité des adolescents, la passion des fiancés, devant ce drame qui fait sourire et cette comédie qui fait parfois délicieusement pleurer, l'oncle Marc demeura froid, sans l'ombre de l'apparence d'une émotion. Un jour, la mère de Fanny alla pour affaires à la ville, laissant sa fille et Pierre à la garde de leur oncle. Il pleuvait : une pluie d'avril, légère comme une vapeur et perpétuelle. Les amoureux, qui avaient promis d'être sages « comme des images », restèrent au salon près de l'oncle qui fumait sa pipe d'un air grognon. La jeune fille s'était assise à son métier à broder. Pierre, les mains écartées, tenait un écheveau tendu que Fanny dévidait. Les frêles doigts effilés aux ongles de nacre rose élégamment coquillés voltigeaient sur la soie et Pierre se réjouissait de leur frôlement. L'oncle Marc avait fermé les yeux et ronflait vaguement. Les amoureux ne sentaient même pas sa présence et babillaient sans contrainte : — Dis, Pierre, pourquoi m'aimes-tu? — Parce que tu es jolie comme un cœur. — C'est tout? — Parce que tu es bonne comme un ange. Et puis ? Parce que tu es drôlette et maligne comme un petit singe. À ton tour, Fanny, pourquoi m'aimes-tu? fit Pierre en redressant les crocs de sa moustachette. Parce que, parce que, tu es toi! Et comme Pierre songeait
sages « comme des images », restèrent au salon près de l'oncle qui fumait sa pipe d'un air grognon. La jeune fille s'était assise à son métier à broder. Pierre, les mains écartées, tenait un écheveau tendu que Fanny dévidait. Les frêles doigts effilés aux ongles de nacre rose élégamment coquillés voltigeaient sur la soie et Pierre se réjouissait de leur frôlement. L'oncle Marc avait fermé les yeux et ronflait vaguement. Les amoureux ne sentaient même pas sa présence et babillaient sans contrainte : — Dis, Pierre, pourquoi m'aimes-tu? — Parce que tu es jolie comme un cœur. — C'est tout? — Parce que tu es bonne comme un ange. Et puis ? Parce que tu es drôlette et maligne comme un petit singe. À ton tour, Fanny, pourquoi m'aimes-tu? fit Pierre en redressant les crocs de sa moustachette. Parce que, parce que, tu es toi! Et comme Pierre songeait que l'amour inspire aux femmes des mots charmants : — À propos, mon officier, s'écria-t-elle en battant des mains, souvenez-vous de ce que tu m'as promis. — Que? As-tu là tes petites armes à feu pour tuer le temps, comme vous dites au régiment. Vite, maman n'est pas là, fais-moi fumer, Pierre hésitait, indiquant de l'œil l'oncle Marc. — Allons' qui ne dit rien consent. Que Fanny était drôle avec sa cigarette ! Elle la tenait comme un Saint-Sacrement, la suçait comme un bâton de sucre d'orge, — Tiens, comme ça, dit Pierre en soufflant deux petits nuages par les narines. La fillette essaya, s'étouffa, Les yeux lui brûlèrent. Elle ne put achever la cigarette, la donna au cousin qui la finit, ils se regardaient en silence, dans la fumée. Las de rester en place, le lieutenant proposa à Fanny un tour de parc. Fanny se suspendit à son bras. Serrés l'un contre l'autre, ils descendirent les marches du perron. Un souffle frais les enveloppa. Pierre ouvrit un petit parapluie anglais où les gouttes commencèrent à crépiter. Le jeune homme abritait soigneusement sa fiancée, la faisant passer bien au milieu des allées où la terre battue n'était pas boueuse. Fanny
fumer, Pierre hésitait, indiquant de l'œil l'oncle Marc. — Allons' qui ne dit rien consent. Que Fanny était drôle avec sa cigarette ! Elle la tenait comme un Saint-Sacrement, la suçait comme un bâton de sucre d'orge, — Tiens, comme ça, dit Pierre en soufflant deux petits nuages par les narines. La fillette essaya, s'étouffa, Les yeux lui brûlèrent. Elle ne put achever la cigarette, la donna au cousin qui la finit, ils se regardaient en silence, dans la fumée. Las de rester en place, le lieutenant proposa à Fanny un tour de parc. Fanny se suspendit à son bras. Serrés l'un contre l'autre, ils descendirent les marches du perron. Un souffle frais les enveloppa. Pierre ouvrit un petit parapluie anglais où les gouttes commencèrent à crépiter. Le jeune homme abritait soigneusement sa fiancée, la faisant passer bien au milieu des allées où la terre battue n'était pas boueuse. Fanny sautillait sur ses pointes avec des allures de chatte coquette, soigneuse de sa fourrure. Son jupon, qu'elle relevait, découvrait ses chevilles délicatement ciselées. Leurs bras enlacés tiédissaient. Leurs cœurs, joyeux de battre si près l'un de l'autre, sautaient plus fort et ils en ressentaient voluptueusement la secousse mutuelle. Ils allaient : lui, fringant avec son dolman bleu clair à boutons d'argent et ses éperons dont les mollettes tintaient; elle, fraîche dans sa toilette saumon, les yeux câlins, le nez rosé, les lèvres fleuries d'un sourire. Le jeune couple, clair vêtu et gazouillant sous son parapluie, semblait l'allégorie de la campagne printanière, avec ses fleurs et ses oiseaux, sous l'orage. Le coude de Pierre heurta un arbrisseau. L'eau qui en chargeait les feuilles éclaboussa les fiançais. Amusés, ils s'arrêtèrent. Étendant le bras, Fanny saisit l'extrémité d'une branchette, la secoua et l'averse les enchantât. L'amour rajeunit. Ils sortirent du parc, prirent un sentier à travers champs, ressentant un bien-être exquis à se promener sur le sol mou, dans la fraîcheur. Fanny admira un grand rosier diamanté de pluie. Lavées, ses feuilles luisaient plus vertes, ses boutons s'inclinaient étoilés, ses fleurs éclataient d'un rose plus franc, comme avivé d'une pointe de laque. Fanny
: lui, fringant avec son dolman bleu clair à boutons d'argent et ses éperons dont les mollettes tintaient; elle, fraîche dans sa toilette saumon, les yeux câlins, le nez rosé, les lèvres fleuries d'un sourire. Le jeune couple, clair vêtu et gazouillant sous son parapluie, semblait l'allégorie de la campagne printanière, avec ses fleurs et ses oiseaux, sous l'orage. Le coude de Pierre heurta un arbrisseau. L'eau qui en chargeait les feuilles éclaboussa les fiançais. Amusés, ils s'arrêtèrent. Étendant le bras, Fanny saisit l'extrémité d'une branchette, la secoua et l'averse les enchantât. L'amour rajeunit. Ils sortirent du parc, prirent un sentier à travers champs, ressentant un bien-être exquis à se promener sur le sol mou, dans la fraîcheur. Fanny admira un grand rosier diamanté de pluie. Lavées, ses feuilles luisaient plus vertes, ses boutons s'inclinaient étoilés, ses fleurs éclataient d'un rose plus franc, comme avivé d'une pointe de laque. Fanny se pencha sur la plus grosse fleur, en huma l'arôme, caressa des lèvres la corolle qu'elle trouva d'une douceur veloutée. Elle enfonça la langue à petits coups saccadés dans le cœur de la rose, y buvant des gouttes parfumées avec les mines gentilles d'un oiseau qui picore. Et riant, la tête en arrière, elle se léchait les lèvres. Pierre, les yeux allumés, contemplait son cou blanc, gonflé. Puis elle eut une moue de pitié en voyant un pauvre papillon qui voletait à ras de terre. A chaque instant il tombait, puis ouvrant et refermant avec grande fatigue ses ailes trempées, il s'enlevait lourdement pour retomber aussitôt. Elle le prit du bout des doigts, par le bout des ailes et le posa sous une large feuille de lierre, bien à l'abri. Au crépuscule, la pluie cessa, les nuages s'envolèrent. Sous les cieux pales courut ici et là une mystérieuse symphonie : angélus, appels lointains de paysans, sifflets, bêlements, clochettes; suprême murmure, suprême soupir, suprême susurrement du jour qui se meurt. Le soir tombant étouffa les bruits, estompa les contours, ensevelit tout dans son calme gris. La douceur de cette assoupissement universel attendrit les fiançais. Les lèvres vibrantes, les mains chaudes, ils
tête en arrière, elle se léchait les lèvres. Pierre, les yeux allumés, contemplait son cou blanc, gonflé. Puis elle eut une moue de pitié en voyant un pauvre papillon qui voletait à ras de terre. A chaque instant il tombait, puis ouvrant et refermant avec grande fatigue ses ailes trempées, il s'enlevait lourdement pour retomber aussitôt. Elle le prit du bout des doigts, par le bout des ailes et le posa sous une large feuille de lierre, bien à l'abri. Au crépuscule, la pluie cessa, les nuages s'envolèrent. Sous les cieux pales courut ici et là une mystérieuse symphonie : angélus, appels lointains de paysans, sifflets, bêlements, clochettes; suprême murmure, suprême soupir, suprême susurrement du jour qui se meurt. Le soir tombant étouffa les bruits, estompa les contours, ensevelit tout dans son calme gris. La douceur de cette assoupissement universel attendrit les fiançais. Les lèvres vibrantes, les mains chaudes, ils se sentirent envahir par une langueur délicieuse à en mourir, si le bonheur pouvait tuer. (Hélas ! ce serait si doux.) Pendant ce temps l'oncle Marc rallumait sa pipe. À travers les arbres, les jeunes gens distinguaient sa silhouette dessinée dans le cadre lumineux d'une fenêtre. — Rentrons, dit Fanny, il fait si frais. Ils rentrèrent lentement, les bras enlacés. Sur leur tête des étoiles à peine écloses clignaient leurs yeux d'or. Fanny s'allongea sur une bergère, près de son oncle. Pierre s'assit aux pieds de la jeune fille. L'oncle fumait, toujours, les yeux mi-clos, l'air maussade, par bouffées régulières, comme un automate. Le regard de Fanny tomba sur les pieds de son cousin : les bottines de l'officier étaient emperlées de gouttes d'eau qui étincelaient sous la lampe. Il toussa légèrement. — Mon petit mari, dit la voix tendre de la jeune fille, n'as-tu point mal à ta chère petite gorge? L'oncle Marc tressaillit, prit sa pipe à la main et considéra Fanny d'un air extraordinaire. Une grosse larme, lentement, glissa de sa paupière sur sa moustache. — Nom d'un tonnerre, jura-t-il, suis-je bête ! Pierre et Fanny se regardèrent stupéfaits. — Qu'avez-vous, mais qu'avez-vous donc, dites-moi, mon oncle
il fait si frais. Ils rentrèrent lentement, les bras enlacés. Sur leur tête des étoiles à peine écloses clignaient leurs yeux d'or. Fanny s'allongea sur une bergère, près de son oncle. Pierre s'assit aux pieds de la jeune fille. L'oncle fumait, toujours, les yeux mi-clos, l'air maussade, par bouffées régulières, comme un automate. Le regard de Fanny tomba sur les pieds de son cousin : les bottines de l'officier étaient emperlées de gouttes d'eau qui étincelaient sous la lampe. Il toussa légèrement. — Mon petit mari, dit la voix tendre de la jeune fille, n'as-tu point mal à ta chère petite gorge? L'oncle Marc tressaillit, prit sa pipe à la main et considéra Fanny d'un air extraordinaire. Une grosse larme, lentement, glissa de sa paupière sur sa moustache. — Nom d'un tonnerre, jura-t-il, suis-je bête ! Pierre et Fanny se regardèrent stupéfaits. — Qu'avez-vous, mais qu'avez-vous donc, dites-moi, mon oncle chéri ? L'oncle Marc poussa un grand soupir et roulant ses yeux noyés, balbutia : — Fanny, je suis une fichue brute, et je n'en démords pas, le mariage est idiot; mais c'est quand tu as dit à Pierre « n'as-tu point mal, à ta chère petite gorge ». ça m'a fait un drôle d'effet; on ne m'a jamais dit de ces choses-là à moi. JULES DESCHLOZKAUX. COURRIER DU PALAIS L'influence des romans-feuilletons. — Les héros intéressants. — Les brigands de Schiller. — Pour réagir. Publicité des débats criminels. — Les piteux héros. — Rick et Gering, La boutique du boulanger. — Pillage en coupes réglées. Butin insignifiant. La mise en scène. — L'escalade. — Poignard aux dents. — Revolver en poche. — Courage et bravade. — Contradiction. — Les imitateurs. — Le délit d'audience. — Outragés aux magistrats. — La vengeance d'un vagabond. Soif de publicité. — Faute de présence d'esprit. Le congé de convalescence. — Retour du Tonkin. — L'alcool. — Journée terrible. — Les condamnations. Doutes voilà en plein roman-feuilleton : depuis l'apparition des Mystères de Paris, qui remonte à un peu plus de quarante ans, je ne saurais énumérer les publications qui ont présenté, comme héros
m'a fait un drôle d'effet; on ne m'a jamais dit de ces choses-là à moi. JULES DESCHLOZKAUX. COURRIER DU PALAIS L'influence des romans-feuilletons. — Les héros intéressants. — Les brigands de Schiller. — Pour réagir. Publicité des débats criminels. — Les piteux héros. — Rick et Gering, La boutique du boulanger. — Pillage en coupes réglées. Butin insignifiant. La mise en scène. — L'escalade. — Poignard aux dents. — Revolver en poche. — Courage et bravade. — Contradiction. — Les imitateurs. — Le délit d'audience. — Outragés aux magistrats. — La vengeance d'un vagabond. Soif de publicité. — Faute de présence d'esprit. Le congé de convalescence. — Retour du Tonkin. — L'alcool. — Journée terrible. — Les condamnations. Doutes voilà en plein roman-feuilleton : depuis l'apparition des Mystères de Paris, qui remonte à un peu plus de quarante ans, je ne saurais énumérer les publications qui ont présenté, comme héros intéressants, messieurs les voleurs et messieurs les assassins, chefs de bandes ou simples affiliés, exerçant avec une intelligence supérieure, malfaiteurs pleins de sensibilité du reste, redresseurs des torts de la société, admirables d'audace et de ruse et, même, énormément spirituels quand la situation le commande. Comme Rocambole, ils finissent parfois par devenir de véritables bienfaiteurs de l'humanité. Voilà qui est charmant; le lecteur palpite en lisant ces pages ou ces colonnes ; mais quel est ce lecteur ? Voilà à quoi personne ne songe. Quand Schiller fit jouer son célèbre drame : les Brigands, on raconte que certains étudiants, jeunes gens des meilleures familles, enthousiasmés par les exploits du héros principal, se réunirent dans une forêt avec l'intention bien arrêtée de détrousser poétiquement les riches voyageurs au profit des malheureux paysans qui n'ont pas le moyen de prendre des chaises de poste. Il y a donc incontestablement quelque chose de séduisant, pour certaines imaginations, dans ces tableaux d'une vie aventureuse, semée de périls qu'il faut prévoir et conjurer, dans cette lutte de l'individu isolé contre toutes les puissances et toutes les forces des lois. Comment réagir contre cette littérature, qui a sa raison d'être et qui, comme tous les paradoxes,
par devenir de véritables bienfaiteurs de l'humanité. Voilà qui est charmant; le lecteur palpite en lisant ces pages ou ces colonnes ; mais quel est ce lecteur ? Voilà à quoi personne ne songe. Quand Schiller fit jouer son célèbre drame : les Brigands, on raconte que certains étudiants, jeunes gens des meilleures familles, enthousiasmés par les exploits du héros principal, se réunirent dans une forêt avec l'intention bien arrêtée de détrousser poétiquement les riches voyageurs au profit des malheureux paysans qui n'ont pas le moyen de prendre des chaises de poste. Il y a donc incontestablement quelque chose de séduisant, pour certaines imaginations, dans ces tableaux d'une vie aventureuse, semée de périls qu'il faut prévoir et conjurer, dans cette lutte de l'individu isolé contre toutes les puissances et toutes les forces des lois. Comment réagir contre cette littérature, qui a sa raison d'être et qui, comme tous les paradoxes, abuse d'une parcelle de vérité pour faire passer de monstrueuses erreurs? C'est ici qu'apparaît la nécessité de la publicité des débats criminels; interrogatoires, jugements, verdicts font justice de toutes ces sentimentalités banales, de tous ces enthousiasmes égarés. Je n'ai pas encore vu, soit devant les tribunaux correctionnels, soit devant les cours d'assises, un de ces héros du vol ou de l'assassinat qui, en dépit de ses déclamations, ne se soit montré un piteux héros. Peut-être cet exorde ambitieux serait-il mieux placé s'il s'agissait aujourd'hui de plus grands criminels que Rick et Géring, deux tous jeunes gens; le second n'a que dix-huit ans. Mais, si jeunes qu'ils soient, ils vont bien et ils promettent. Le premier a déjà été condamné neuf fois et expulsé de France, et le second n'est pas beaucoup moins riche en antécédents. Toutes les nuits, un boulanger de Pantin était dévalisé; on pénétrait dans sa boutique, on la mettait au pillage, on emportait les pains. Il faut remarquer que ces expéditions renouvelées constituaient plutôt une bravade qu'un dessein arrêté de vol; certes, le butin possible n'était nullement proportionné aux risques à courir, aussi ma conviction est-elle que ces voleurs-là n'agissaient qu'en vue de la mise en scène.
cours d'assises, un de ces héros du vol ou de l'assassinat qui, en dépit de ses déclamations, ne se soit montré un piteux héros. Peut-être cet exorde ambitieux serait-il mieux placé s'il s'agissait aujourd'hui de plus grands criminels que Rick et Géring, deux tous jeunes gens; le second n'a que dix-huit ans. Mais, si jeunes qu'ils soient, ils vont bien et ils promettent. Le premier a déjà été condamné neuf fois et expulsé de France, et le second n'est pas beaucoup moins riche en antécédents. Toutes les nuits, un boulanger de Pantin était dévalisé; on pénétrait dans sa boutique, on la mettait au pillage, on emportait les pains. Il faut remarquer que ces expéditions renouvelées constituaient plutôt une bravade qu'un dessein arrêté de vol; certes, le butin possible n'était nullement proportionné aux risques à courir, aussi ma conviction est-elle que ces voleurs-là n'agissaient qu'en vue de la mise en scène. Ils se hissaient sur les murs, à la force du poignet, ils franchissaient les clôtures le poignard aux dents et le revolver chargé en poche, évidemment, ils s'admiraient dans ce rôle de hardis et déterminés coquins; je soupçonne que, trouvant les portes ouvertes, ils n'en auraient pas moins persisté dans leur périlleuse, romanesque et inutile escalade. Il était impossible qu'ils ne s'attendissent pas à rencontrer là les agents et ils opposaient à ceux-ci une résistance violente désespérée; l'un d'eux tirait même un coup de revolver qui, heureusement, n'a blessé personne. Dans ces conditions qui pourrait douter que cette stupide tentative n'ait eu pour mobile un orgueil malsain, un « désir de paraître » ? Cinq ans de prison à Rick, trois ans de prison à Géring, la surveillance de la haute police pendant cinq années appliquée à l'un et à l'autre, voilà le couronnement de leurs efforts, mais enfin, si cela ne les décourage pas, cela pourrait bien en dégoûter les autres. L'affaire suivante, que je trouve dans mes notes, ne laisse pas que de me causer un certain embarras, car elle tendrait précisément à prouver que la presse judiciaire elle-même, si sévères que soient les condamnations qu'elle enregistre, ne
leur périlleuse, romanesque et inutile escalade. Il était impossible qu'ils ne s'attendissent pas à rencontrer là les agents et ils opposaient à ceux-ci une résistance violente désespérée; l'un d'eux tirait même un coup de revolver qui, heureusement, n'a blessé personne. Dans ces conditions qui pourrait douter que cette stupide tentative n'ait eu pour mobile un orgueil malsain, un « désir de paraître » ? Cinq ans de prison à Rick, trois ans de prison à Géring, la surveillance de la haute police pendant cinq années appliquée à l'un et à l'autre, voilà le couronnement de leurs efforts, mais enfin, si cela ne les décourage pas, cela pourrait bien en dégoûter les autres. L'affaire suivante, que je trouve dans mes notes, ne laisse pas que de me causer un certain embarras, car elle tendrait précisément à prouver que la presse judiciaire elle-même, si sévères que soient les condamnations qu'elle enregistre, ne laisse pas que de créer aussi des imitateurs. Vous savez déjà ce que c'est que le « délit d'audience » outrage aux magistrats par paroles, par menaces, par voies de fait; vous avez vu des accusés, des prévenus qui, même avant le prononcé du jugement, irrités par les représentations du président, furieux de se voir enlacés dans un faisceau de preuves et de sentir que leurs excuses sont ridicules, insultent le tribunal, lancent qui leur casquette, qui leur soulier, qui leur sabot à la tête d'un témoin à charge ou même de l'organe du ministère public ou des juges. La répression, dans ce cas, est immédiate et les prévenus à tête et à mains vives n'ignorent plus qu'ils auraient grand tort de prendre à la lettre ce dicton : « On a vingt-quatre heures au palais pour maudire ses juges. » Mais, en dehors de la colère satisfaite, comment résister à cette tentation d'avoir sa minute de célébrité, de faire dire de soi : voilà un drôle qui manie joliment bien la repartie. Mousset, un garçon de vingt et un ans, déjà condamné neuf fois pour vagabondage et mendicité, avait formé appel d'une dixième condamnation prononcée par le tribunal correctionnel
président, furieux de se voir enlacés dans un faisceau de preuves et de sentir que leurs excuses sont ridicules, insultent le tribunal, lancent qui leur casquette, qui leur soulier, qui leur sabot à la tête d'un témoin à charge ou même de l'organe du ministère public ou des juges. La répression, dans ce cas, est immédiate et les prévenus à tête et à mains vives n'ignorent plus qu'ils auraient grand tort de prendre à la lettre ce dicton : « On a vingt-quatre heures au palais pour maudire ses juges. » Mais, en dehors de la colère satisfaite, comment résister à cette tentation d'avoir sa minute de célébrité, de faire dire de soi : voilà un drôle qui manie joliment bien la repartie. Mousset, un garçon de vingt et un ans, déjà condamné neuf fois pour vagabondage et mendicité, avait formé appel d'une dixième condamnation prononcée par le tribunal correctionnel de Laval. Le voilà devant la cour d'Angers et il paraît s'inquiéter beaucoup de savoir s'il y a des journalistes dans l'auditoire. Il a probablement lu des comptes rendus qui l'ont charmé et il voudrait être le sujet d'un de ces articles si flatteurs pour l'amour-propre du condamné. A tout hasard, il commence par répondre grossièrement aux questions qui lui sont adressées et, volontiers, comme je l'ai vu faire devant la cour d'assises de l'Ariège à Jacques Latour, l'assassin de Le Bastide-Besplas, il enjoindrait d'un geste impérieux aux journalistes de prendre note de ses boutades. — Avez-vous quelque chose à ajouter? lui demande M. le président. — Rien! répond Mousset, seulement je demande qu'on vous apporte une botte de foin; vous êtes un âne! La cour, après avoir confirmé le jugement qui condamnait le mendiant vagabond à quatre mois de prison, lui a infligé le maximum de la peine fixée par la loi pour le délit d'audience, quatre années d'emprisonnement. A cela il n'a trouvé aucune réplique; mais il a maintenant quatre ans et quatre mois pour y songer et l'aiguiser à son aise. C'est une grave affaire que celle qui a été soumise à la cour d'assises de la