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et ébaucha, sous la direction de son oncle, ses premiers essais littéraires. Au mois de juin 1869, la Comédie-Française jouait Juan Strenner, un acte en vers, le début au théâtre d'un tout jeune homme, presque d'un enfant. Son nom était, alors, peu connu de la foule : tout ce qu'on savait de lui, c'est qu'il était le neveu d'Emile Augier ; qu'à ce titre, la Maison de Molière lui était hospitalière, lui ouvrant ses portes toutes grandes, lui faisant les honneurs de ses meilleurs artistes, car Delaunay, Coquelin, Lafontaine, Maubant, Madeleine Brohan, étaient de la fête. La pièce, un petit drame romantique suffisamment écrit, suffisamment rimé, contenait deux belles scènes ; on y trouva de l'émotion vraie, un grand sentiment dramatique ; — c'était moins qu'une œuvre de maître, c'était mieux qu'une œuvre de commençant ; il y eut surprise et presque succès. Ce ne fut pas une promesse, mais bien un lever d'aurore que saluèrent les bravos : « Le bon sang n'avait pas menti. » — Il reprendra le fonds de son oncle, avait dit Henri Lavoix, traduisant, en langage familier, l'impression de la salle. Mais la prédiction ne se réalisa pas, entièrement du moins. Car si Deroulade obtint, par la suite, quelques succès au théâtre, c'est sur une autre scène surtout qu'il porta son activité... Les travaux parlementaires ont repris. Et les poètes ironistes recommencent à aiguiser leurs épigrammes. Écoutez M. Louis Marsolleau saluant, à sa façon, le retour de nos députés : Hélas ! le Palais-Bourbon, Durant ces mois de vacances, Etant vide, avait du bon, Dans sa muette éloquence. Les étrangers visitant — Cook and Co — la capitale, Se disaient, en inspectant La masse monumentale : « Cette espèce de château, Au passage s'accorde, Et fait très bon effet au Bout du pont de la Concorde, » Ce fronton net et discret, Cette colonnade hellène, Sont classiques : on dirait La Bourse ou la Madeleine! " Et, de fait, ce bâtiment — Quand personne n'y chahute — N'est pas plus laid, sûrement, Qu'un wigwam ou qu'une hutte. Mais l'heure noire a sonné Du jour
obtint, par la suite, quelques succès au théâtre, c'est sur une autre scène surtout qu'il porta son activité... Les travaux parlementaires ont repris. Et les poètes ironistes recommencent à aiguiser leurs épigrammes. Écoutez M. Louis Marsolleau saluant, à sa façon, le retour de nos députés : Hélas ! le Palais-Bourbon, Durant ces mois de vacances, Etant vide, avait du bon, Dans sa muette éloquence. Les étrangers visitant — Cook and Co — la capitale, Se disaient, en inspectant La masse monumentale : « Cette espèce de château, Au passage s'accorde, Et fait très bon effet au Bout du pont de la Concorde, » Ce fronton net et discret, Cette colonnade hellène, Sont classiques : on dirait La Bourse ou la Madeleine! " Et, de fait, ce bâtiment — Quand personne n'y chahute — N'est pas plus laid, sûrement, Qu'un wigwam ou qu'une hutte. Mais l'heure noire a sonné Du jour où la Chambre rentre; Le tumulte est déchaîné. Le Palais devient un antre. Boxe, savate et chausson, Nos députés ensemencent! Et, comme dit la chanson, " Voilà les horreurs qui commencent! " J'eus l'occasion, quant à moi, de causer lundi dernier, avec l'un de nos plus distingués parlementaires. Il me parut tout guilleret. J'admirai l'allégresse de cet homme, un jour de rentrée. — Ainsi, pensai-je, ce leur est une joie de se remettre à la besogne. Qu'il est beau d'être ainsi vif au travail et laborieux ! Mais, comme je disais à cet honorable : — Voici vos vacances finies... Il répliqua : — Dites plutôt qu'elles commencent. Et il m'expliqua que la période appelée « vacances » était loin d'agréer extraordinairement aux élus de la nation, attendu qu'ils étaient alors en contact avec l'électeur, lequel leur réclamait des comptes, — et des promesses. — Les promesses, ce n'est rien encore, ajoutait-il. Mais les comptes sont plus ennuyeux. Et cette vie, enfin, manque d'alibi. Tandis qu'en pleine session, l'on est libre ; l'on est censé être en séance; l'on n'y est pas tous les jours... Alors, je compris l'allégresse de mon parlementaire. Cette année, ces messieurs de la Chambre auront
parut tout guilleret. J'admirai l'allégresse de cet homme, un jour de rentrée. — Ainsi, pensai-je, ce leur est une joie de se remettre à la besogne. Qu'il est beau d'être ainsi vif au travail et laborieux ! Mais, comme je disais à cet honorable : — Voici vos vacances finies... Il répliqua : — Dites plutôt qu'elles commencent. Et il m'expliqua que la période appelée « vacances » était loin d'agréer extraordinairement aux élus de la nation, attendu qu'ils étaient alors en contact avec l'électeur, lequel leur réclamait des comptes, — et des promesses. — Les promesses, ce n'est rien encore, ajoutait-il. Mais les comptes sont plus ennuyeux. Et cette vie, enfin, manque d'alibi. Tandis qu'en pleine session, l'on est libre ; l'on est censé être en séance; l'on n'y est pas tous les jours... Alors, je compris l'allégresse de mon parlementaire. Cette année, ces messieurs de la Chambre auront le plaisir de trouver un local rafraîchi, confortable, exquis. On leur a installé des systèmes d'aération merveilleux, qui leur permettront de doser à leur guise le chaud et le froid, le sec et l'humide, etc. Et puis, ils jouissent de leur reste. Ils vont faire du zèle pour préparer leur réélection... Oh! comme ils vont travailler, maintenant, nos députés! A l'heure actuelle, le public veut connaître l'opinion de ses écrivains préférés sur les questions les plus diverses. Pour satisfaire ce goût du jour, notre collaborateur Robert Eude, qui ne recule devant aucun reportage intéressant, si difficile ou si délicat soit-il, a demandé à nos auteurs à la mode de vouloir bien lui dire ce qu'ils pensaient de la mort et comment ils l'envisageaient. Voici les curieuses réponses qu'a reçues notre excellent confrère : Penser à la mort fait aimer la vie. On n'y pensera jamais assez. FRANCIS DE CROISSET. J'aime la vie qui est pleine d'émois à cause de l'amour, de la nature et de l'art, et j'ai joui de tout, même de mes douleurs et même de ma fin prochaine, car il n'est pas de jour où, plusieurs fois, je ne pense à la mort; depuis ma prime jeunesse,
réélection... Oh! comme ils vont travailler, maintenant, nos députés! A l'heure actuelle, le public veut connaître l'opinion de ses écrivains préférés sur les questions les plus diverses. Pour satisfaire ce goût du jour, notre collaborateur Robert Eude, qui ne recule devant aucun reportage intéressant, si difficile ou si délicat soit-il, a demandé à nos auteurs à la mode de vouloir bien lui dire ce qu'ils pensaient de la mort et comment ils l'envisageaient. Voici les curieuses réponses qu'a reçues notre excellent confrère : Penser à la mort fait aimer la vie. On n'y pensera jamais assez. FRANCIS DE CROISSET. J'aime la vie qui est pleine d'émois à cause de l'amour, de la nature et de l'art, et j'ai joui de tout, même de mes douleurs et même de ma fin prochaine, car il n'est pas de jour où, plusieurs fois, je ne pense à la mort; depuis ma prime jeunesse, j'ai vécu sous un perpétuel memento mori, qui ramène instantanément toute minute vibrante et qui n'est pas attristant, puisqu'il ne survient, au contraire, que pour m'inciter à mieux percevoir que je vis. Mais je note, dans mon existence, deux périodes bien distinctes. Dans la première, je disais : « La mort, c'est la fin des joies. » Aujourd'hui, après tant de deuils et sentant que plus rien ne me plairait en ce monde, si quelques êtres encore disparaissaient autour de moi, je dis : «La mort, c'est la mort des autres. » EDMOND HARAUCOURT. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Vous allez me trouver bien ennuyeuse, mon cher ami, mais je ne conçois guère que l'on puisse goûter la vie, sans avoir la notion constante de sa fin. Elle est, pour ainsi dire, l'ombre de toutes mes pensées. Ce n'est point une douleur, ni une crainte, peut-être pas même une idée consciente, mais quelque chose comme un accompagnement en mineur à la mélodie du bonheur..., quelque chose qui fait que l'on doit se hâter... Etre heureux et rendre heureux. GEORGETTE LEBLANC-MAETERLINCK. Mon cher confrère, la mort est inconcevable, ce qui nous gêne fort pour penser quoi que ce soit. Vous me
mort, c'est la fin des joies. » Aujourd'hui, après tant de deuils et sentant que plus rien ne me plairait en ce monde, si quelques êtres encore disparaissaient autour de moi, je dis : «La mort, c'est la mort des autres. » EDMOND HARAUCOURT. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Vous allez me trouver bien ennuyeuse, mon cher ami, mais je ne conçois guère que l'on puisse goûter la vie, sans avoir la notion constante de sa fin. Elle est, pour ainsi dire, l'ombre de toutes mes pensées. Ce n'est point une douleur, ni une crainte, peut-être pas même une idée consciente, mais quelque chose comme un accompagnement en mineur à la mélodie du bonheur..., quelque chose qui fait que l'on doit se hâter... Etre heureux et rendre heureux. GEORGETTE LEBLANC-MAETERLINCK. Mon cher confrère, la mort est inconcevable, ce qui nous gêne fort pour penser quoi que ce soit. Vous me demandez comment je l'envisage ? Le moins possible. Malheureusement, elle nous est rappelée à tout propos par les gens qui ont l'indiscrétion de mourir autour de nous. Mais je suis comme le personnage d'Anatole France, qui «se contente d'être éternel». Je m'en contente. Et j'ai, d'ailleurs, de cette éternité, un sentiment très vif que je cultive. ABEL HERMANT. Quand je pense à la mort, — ce qui m'arrive quotidiennement et plusieurs fois par jour, — c'est en toute intimité et ce sont là des choses que je garde pour moi. Bien confraternellement, je vous la souhaite bonne et heureuse. HENRI LAVEDAN. Mon cher confrère, mon idée sur la mort? La voici, sous forme d'un sonnet. Il y a des choses trop tristes pour les dire en prose : J'ai tant chéri la beauté du mystère, Qu'il me plaira de mourir sans savoir, Sans rien savoir de notre but sur terre Ni du bonheur, dont nous gardons l'espoir. Néant sublime !... Oui, le sphinx peut se taire. Qui, je te veux muet, sépulcre noir ! Du moins, l'erreur de mon cœur solitaire, M'enchantera jusqu'en l'éternel soir. Rien ne viendra démentir ma pensée, Ni condamner ma chimère insensée. Ce que j'aimai fleurira
sentiment très vif que je cultive. ABEL HERMANT. Quand je pense à la mort, — ce qui m'arrive quotidiennement et plusieurs fois par jour, — c'est en toute intimité et ce sont là des choses que je garde pour moi. Bien confraternellement, je vous la souhaite bonne et heureuse. HENRI LAVEDAN. Mon cher confrère, mon idée sur la mort? La voici, sous forme d'un sonnet. Il y a des choses trop tristes pour les dire en prose : J'ai tant chéri la beauté du mystère, Qu'il me plaira de mourir sans savoir, Sans rien savoir de notre but sur terre Ni du bonheur, dont nous gardons l'espoir. Néant sublime !... Oui, le sphinx peut se taire. Qui, je te veux muet, sépulcre noir ! Du moins, l'erreur de mon cœur solitaire, M'enchantera jusqu'en l'éternel soir. Rien ne viendra démentir ma pensée, Ni condamner ma chimère insensée. Ce que j'aimai fleurira mon tombeau. Aucun réveil n'humiliera mon rêve. Je dormirai, n'ayant eu qu'un flambeau : L'éclair d'amour jailli d'une heure brève. DANIEL LESUEUR. Ce que je pense de la mort, mon cher confrère? Ça dépend des heures. JULES LEMAITRE. Et voilà la petite moisson de lettres et de pensées que notre collaborateur a recueillie pour le Jour des Morts. Tous les écoliers de Paris ont eu un moment d'émotion. Le bruit s'est répandu, cette semaine, que Foottit, — leur favori, — le fameux clown du Nouveau-Cirque, était devenu fou. Un des mérites de Foottit fut d'avoir inventé Chocolat, cet autre pitre dont la réputation est universelle et dont le nom symbolise un emploi. Chocolat était le comparse indispensable de Foottit, comparse d'autant plus puissant, au point de vue des effets à rendre, que celui-là est noir et celui-ci tout blanc. Mais, où l'opposition était la plus marquée, c'était dans les caractères. Car ces deux personnages avaient leur caractère à eux, connu d'avance du public. Foottit était le maître despote, entêté, d'une intelligence bornée sur certains points, mais très fine sur d'autres ; mauvais, taquin, lâche avec les grands, autoritaire avec les petits. Chocolat, au contraire, est le malheureux nègre souffre-douleur qui
collaborateur a recueillie pour le Jour des Morts. Tous les écoliers de Paris ont eu un moment d'émotion. Le bruit s'est répandu, cette semaine, que Foottit, — leur favori, — le fameux clown du Nouveau-Cirque, était devenu fou. Un des mérites de Foottit fut d'avoir inventé Chocolat, cet autre pitre dont la réputation est universelle et dont le nom symbolise un emploi. Chocolat était le comparse indispensable de Foottit, comparse d'autant plus puissant, au point de vue des effets à rendre, que celui-là est noir et celui-ci tout blanc. Mais, où l'opposition était la plus marquée, c'était dans les caractères. Car ces deux personnages avaient leur caractère à eux, connu d'avance du public. Foottit était le maître despote, entêté, d'une intelligence bornée sur certains points, mais très fine sur d'autres ; mauvais, taquin, lâche avec les grands, autoritaire avec les petits. Chocolat, au contraire, est le malheureux nègre souffre-douleur qui obéit, infortuné sans se plaindre, mais qui reste paresseux et dont le masque impassible laisse le spectateur indécis de savoir s'il a devant lui une brute achevée et sans cervelle, ou, au contraire, un malheureux très intelligent qui connaît sa déchéance morale, qui comprend tout, mais ne dit rien. Chocolat commença son métier par être un simple garçon d'écurie engagé comme surnuméraire ; mais, comme il était nègre, il fut, dès son arrivée, le point de mire des spectateurs. Foottit s'en empara ; il le fit servir à ses petites comédies et l'on raconte même que, afin de l'avoir mieux... sous la main, il lui donnait quarante sous tous les soirs pour recevoir, sans broncher, toutes les gifles qu'il lui plairait de lui administrer. Ces gifles furent une fortune pour Chocolat. Aujourd'hui, il est célèbre. Il gagne huit cents francs par mois, autant qu'un ingénieur après vingt ans de services. Si les appointements ont augmenté, les attributions, elles, n'ont point varié ; l'emploi de Chocolat est toujours resté le même. Nous l'avons tous vue cent fois, cette pièce si drôle, qui est si bien l'image de ce qui se passe autour de nous. Foottit et Chocolat l'ont jouée souvent, et,
commença son métier par être un simple garçon d'écurie engagé comme surnuméraire ; mais, comme il était nègre, il fut, dès son arrivée, le point de mire des spectateurs. Foottit s'en empara ; il le fit servir à ses petites comédies et l'on raconte même que, afin de l'avoir mieux... sous la main, il lui donnait quarante sous tous les soirs pour recevoir, sans broncher, toutes les gifles qu'il lui plairait de lui administrer. Ces gifles furent une fortune pour Chocolat. Aujourd'hui, il est célèbre. Il gagne huit cents francs par mois, autant qu'un ingénieur après vingt ans de services. Si les appointements ont augmenté, les attributions, elles, n'ont point varié ; l'emploi de Chocolat est toujours resté le même. Nous l'avons tous vue cent fois, cette pièce si drôle, qui est si bien l'image de ce qui se passe autour de nous. Foottit et Chocolat l'ont jouée souvent, et, chaque fois, elle produisait le même effet amusant. Une barrière, c'est la gare; une file de chaises est un train qui part pour Asnières. Arrivent trois voyageurs: un écuyer, un garçon d'écurie et... Chocolat, Foottit est l'employé du chemin de fer. Une grosse cloche à la main, il annonce, avec un excès spirituel dans tous ses mouvements, le départ du train. L'écuyer se présente. — Quelle classe ? demande Foottit. — Première ! — Où allez-vous ? — A Charenton. — Ça ne fait rien... On voit alors le clown accompagner ce personnage de marque avec tous les signes du plus profond respect ; il tient son bonnet pointu à la main, il se fait petit, il est pendu à ses yeux, suit ses désirs pour les devancer presque ; c'est la servilité respectueuse dans ce qu'elle a de plus plat. Arrivé dans son compartiment, il l'installe pour le mieux, a pour lui des soins de mère et, en s'en allant, regarde par derrière pour voir si son secours ne serait pas encore utile. Deuxième voyageur, le garçon d'écurie : — Quelle classe? — Deuxième! Ici, le mépris est, pour ainsi dire, complet. Foottit regarde le voyageur d'un air hautain,
un excès spirituel dans tous ses mouvements, le départ du train. L'écuyer se présente. — Quelle classe ? demande Foottit. — Première ! — Où allez-vous ? — A Charenton. — Ça ne fait rien... On voit alors le clown accompagner ce personnage de marque avec tous les signes du plus profond respect ; il tient son bonnet pointu à la main, il se fait petit, il est pendu à ses yeux, suit ses désirs pour les devancer presque ; c'est la servilité respectueuse dans ce qu'elle a de plus plat. Arrivé dans son compartiment, il l'installe pour le mieux, a pour lui des soins de mère et, en s'en allant, regarde par derrière pour voir si son secours ne serait pas encore utile. Deuxième voyageur, le garçon d'écurie : — Quelle classe? — Deuxième! Ici, le mépris est, pour ainsi dire, complet. Foottit regarde le voyageur d'un air hautain, le pousse même pour le forcer à avancer plus vite. Ces deux scènes n'existent que pour préparer la troisième, qui, à elle seule, contient toute une philosophie. Chocolat, dans son coin, en voyant la façon dont le voyageur de deuxième classe est traité, prévoit le sort qui lui est réservé. Il se gratte la tête : — Diable, que vais-je devenir? Mais il faut bien s'exécuter: — Quelle classe? — Quoi? — Troisième. Ah ! le malheureux ! Ce n'est pas avec du mépris qu'il est conduit à son train, c'est avec une série de coups, de gifles. Il est jeté par terre, trépigné, le pauvre nègre; ses bagages ne comptent pas, on les lui jette à la tête. Et il faut se dépêcher. Va-t-on faire attendre un train pour un nègre, et de troisième classe, encore!... Chocolat ne dit rien, se laisse maltraiter. Il s'installe à sa place et conserve cette physionomie placide et béate qui forme le fond de son caractère. Cette petite pièce, c'est toute notre civilisation... Et Foottit y déployait une verve extraordinaire. Il excellait dans l'art des grimaces (je vous renvoie au Supplément illustré). Il paraît que nous le reverrons encore. Tant mieux ! Les
Il se gratte la tête : — Diable, que vais-je devenir? Mais il faut bien s'exécuter: — Quelle classe? — Quoi? — Troisième. Ah ! le malheureux ! Ce n'est pas avec du mépris qu'il est conduit à son train, c'est avec une série de coups, de gifles. Il est jeté par terre, trépigné, le pauvre nègre; ses bagages ne comptent pas, on les lui jette à la tête. Et il faut se dépêcher. Va-t-on faire attendre un train pour un nègre, et de troisième classe, encore!... Chocolat ne dit rien, se laisse maltraiter. Il s'installe à sa place et conserve cette physionomie placide et béate qui forme le fond de son caractère. Cette petite pièce, c'est toute notre civilisation... Et Foottit y déployait une verve extraordinaire. Il excellait dans l'art des grimaces (je vous renvoie au Supplément illustré). Il paraît que nous le reverrons encore. Tant mieux ! Les trois concours de notre numéro de Noël, à en juger par les lettres que je reçois, vont avoir un joli succès ! Mais nombre de lecteurs me demandent des explications complémentaires qu'il m'est impossible de leur fournir. Les trois problèmes à résoudre ont été très clairement posés. Nous n'avons pas à y revenir. Pourtant, je dois mettre en garde un certain nombre de concurrents qui omettent de remplir, dans leurs envois, deux formalités indispensables : l'adjonction du Bon spécial exigé pour chacun des concours et du timbre poste de quinze centimes réclamé pour droit d'inscription. Je tiens à déclarer une fois pour toutes, aux intéressés, que ceux qui négligeraient, désormais, ces formalités, seraient exclus de plein droit de tout concours. Enfin, pour éviter toute réclamation ultérieure, je préviens loyalement tous les concurrents que, selon l'usage, aucun des envois concernant ce triple concours ne sera restitué. Un paragraphe supplémentaire à ajouter au fameux chapitre des chapeaux au théâtre. L'anecdote nous vient d'Amérique et le héros est un pasteur protestant. Cet honorable ecclésiastique protestait en vain, depuis longtemps, contre les chapeaux de dimensions exagérées dont ses paroissiennes s'obstinaient à garnir leurs têtes. Dernièrement, il montait en chaire et prenait la parole en
à y revenir. Pourtant, je dois mettre en garde un certain nombre de concurrents qui omettent de remplir, dans leurs envois, deux formalités indispensables : l'adjonction du Bon spécial exigé pour chacun des concours et du timbre poste de quinze centimes réclamé pour droit d'inscription. Je tiens à déclarer une fois pour toutes, aux intéressés, que ceux qui négligeraient, désormais, ces formalités, seraient exclus de plein droit de tout concours. Enfin, pour éviter toute réclamation ultérieure, je préviens loyalement tous les concurrents que, selon l'usage, aucun des envois concernant ce triple concours ne sera restitué. Un paragraphe supplémentaire à ajouter au fameux chapitre des chapeaux au théâtre. L'anecdote nous vient d'Amérique et le héros est un pasteur protestant. Cet honorable ecclésiastique protestait en vain, depuis longtemps, contre les chapeaux de dimensions exagérées dont ses paroissiennes s'obstinaient à garnir leurs têtes. Dernièrement, il montait en chaire et prenait la parole en ces termes : — Je ne pense pas devoir prier les dames d'ôter leurs chapeaux, quelque gênants qu'ils puissent être pour leurs voisins. Bien entendu, personne ne bougea. L'orateur semblait prêcher dans le désert. Il poursuivit : — Je ne pense pas devoir les en prier, parce que beaucoup de dames, sans chapeau, paraîtraient moins belles. A ces mots, quelques pénitentes, surprises, se regardèrent. Puis, une jeune fille, résolument, enleva son couvre-chef, d'un air de défi. D'autres l'imitèrent. Mais il restait encore un grand nombre de récalcitrantes. Alors, le pasteur frappa un dernier coup. — Enfin, s'écria-t-il, je sais que certaines dames portent de faux cheveux et qu'elles risqueraient de les enlever en même temps que le chapeau. C'en était trop ! Des protestations s'élevèrent de tous côtés et, en un clin d'œil, toutes les fidèles avaient quitté leurs chapeaux. Très recommandé, le truc du pasteur, à nos directeurs parisiens qui protestent, en vain, contre les chapeaux de femmes au théâtre ! Devant le juge conciliateur : — Ainsi, madame, VOUS êtes décidée à vous séparer ; pour quel motif, s'il vous plaît? — Mon mari est trop inintelligent. — Pourquoi, alors, l'avez-vous épousé ? — Je ne savais pas