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9 heures, un plombier, Henri Malatero, né le 11 mai 1901, à Rive-de-Gier (Loire), sans domicile connu, a été, au cours d’une rixe, assez violemment frappé dans un débit de vins, 74, boulevard de Clichy. Le plombier est revenu vers 10 heures et, de la rue, a tiré cinq coups de revolver dans le débit pour se venger. Seul le tenancier, Maurice Froment, a été blessé à l’avant-bras droit et a été conduit à l’hôpital Lariboisière, où son état est jugé sans gravité. Une quinzaine de personnes se trouvaient à ce moment dans le débit, et Malatero a été arrêté, conduit au commissariat des Grandes-Carrières : il a été interrogé par M. Gérardin. UN IMMEUBLE DÉTRUIT PAR LE FEU Avignon, novembre (de notre correspondant), — Un incendie d’une rare violence a entièrement détruit un grand immeuble appartenant à Jean Bertrand et situé à Tourmon (Ardèche), chemin de l’Abattoir : malgré les secours apportés par les pompiers aidés des voisins, le feu n’a laissé subsister que des pans des quatre murs. Les dégâts sont très élevés. — B. LE FEU DANS UNE ÉPICERIE À NANTERRE Un incendie s’est déclaré ce matin à 9 heures, dans la boutique de M. José Conchitta, 15, rue Raymond-Poincaré, à Nanterre. Après une heure de travail, les pompiers de la localité se sont rendus maîtres du sinistre. Les dégâts, qui paraissent importants, n’ont pu être évalués, le propriétaire étant absent depuis trois jours. M. Brun, commissaire de police de Puteaux, a ouvert une enquête. LECTURES... Dessin de DHARM. AU PALAIS DE JUSTICE L’ORDRE des avocats élit son bâtonnier En remplacement de Me Poincaré, démissionnaire L’Ordre des avocats se réunit aujourd’hui en assemblée générale dans la salle du premier étage de la bibliothèque du Palais, pour procéder à l’élection du bâtonnier, en remplacement de Me Raymond Poincaré, démissionnaire. Le scrutin a été ouvert à 11 heures et fermé à 13 heures. Si un second tour est nécessaire, il sera procédé un quart d’heure après à la proclamation des résultats. Le second tour durera 1 h. 30. Si d’autres tours sont nécessaires on procédera demain à un nouveau
15, rue Raymond-Poincaré, à Nanterre. Après une heure de travail, les pompiers de la localité se sont rendus maîtres du sinistre. Les dégâts, qui paraissent importants, n’ont pu être évalués, le propriétaire étant absent depuis trois jours. M. Brun, commissaire de police de Puteaux, a ouvert une enquête. LECTURES... Dessin de DHARM. AU PALAIS DE JUSTICE L’ORDRE des avocats élit son bâtonnier En remplacement de Me Poincaré, démissionnaire L’Ordre des avocats se réunit aujourd’hui en assemblée générale dans la salle du premier étage de la bibliothèque du Palais, pour procéder à l’élection du bâtonnier, en remplacement de Me Raymond Poincaré, démissionnaire. Le scrutin a été ouvert à 11 heures et fermé à 13 heures. Si un second tour est nécessaire, il sera procédé un quart d’heure après à la proclamation des résultats. Le second tour durera 1 h. 30. Si d’autres tours sont nécessaires on procédera demain à un nouveau tour de scrutin aux mêmes heures et dans les mêmes conditions. A L’EXPOSITION LE DÉPART des petites Cambodgiennes Elles emportent des souvenirs de Paris L’exposition chauffait au soleil. Pourtant elle ne ressemblait plus à celle de l’été. Les arbres, entre leurs feuilles crispées et sèches, laissaient voir les pavillons et l’air sonore de l’automne apportait au plateau de Vincennes les bruits de la ville et des trains. On annonçait le départ des Cambodgiennes pour demain et nous les trouvâmes réunies dans le jardin, adoucies de soleil et de mélancolie. Ce n’était pas le départ gazouillant des Balinaises et leur puérile souvenirs enveloppés dans un mouchoir. Mais le rassemblement d’un pensionnat, morose et sage, vêtu de batik sombre. Chacune des danseuses sucait une réglisse aussi réglementaire que les soie de bois et les cheveux coupés. Une aigre voix de vieille dame sortait de la maison. Le chien ne cessait pas d’aboyer. « Elles partent demain, traduisit un soldat annamite. Elles sont impatientes. Elles sont toutes enrhumées. Elles aiment la France. Elles aiment Paris. » — Ah ! non, pensais-je. Elles ne vont pas parler comme des prix de beauté, avec cet accent que je sais par cœur. Les Cambodgiennes, le torse
l’air sonore de l’automne apportait au plateau de Vincennes les bruits de la ville et des trains. On annonçait le départ des Cambodgiennes pour demain et nous les trouvâmes réunies dans le jardin, adoucies de soleil et de mélancolie. Ce n’était pas le départ gazouillant des Balinaises et leur puérile souvenirs enveloppés dans un mouchoir. Mais le rassemblement d’un pensionnat, morose et sage, vêtu de batik sombre. Chacune des danseuses sucait une réglisse aussi réglementaire que les soie de bois et les cheveux coupés. Une aigre voix de vieille dame sortait de la maison. Le chien ne cessait pas d’aboyer. « Elles partent demain, traduisit un soldat annamite. Elles sont impatientes. Elles sont toutes enrhumées. Elles aiment la France. Elles aiment Paris. » — Ah ! non, pensais-je. Elles ne vont pas parler comme des prix de beauté, avec cet accent que je sais par cœur. Les Cambodgiennes, le torse sevré dans un petit paletot de laine tricotée, entassaient dans des petits paniers de paille, des souvenirs de l'Exposition, des Angkor de plâtre, des Tour Eiffel de fer blanc, des colliers de faux ambre, des éventails de papier. L’une ayant appris le jeu français des découpages en papier transporte sur sa main une ville miniature qu’elle songe à emporter. Les tares sont disposées dans des boîtes de bois noir capitonnées et la dame âgée à la voix aigre est occupée depuis ce matin 4 heures à les disposer pour le voyage. Une jeunette se roule et cabriole en poussant des cris de joie : c’est celle qui jouait le petit démon noir. L’autre emporte un grillon. Un collégien le lui a donné dimanche. Le plus souvent, on le met au parage dans un coin que toutes les petites femmes surveillent, à quatre pattes. Pour le voyage, il a une boîte de tapioca en fer, percée de trous... Elles vont prendre l’auto, le train et le bateau, les fines, les dorées, les légères, les ailées... Mais, cette année de mauvais temps, n’a-t-on pas été obligé de rapatrier par l’avion jusqu’aux hirondelles ? — Chanson. Une opinion sur « Le Congrès s'amuse
sa main une ville miniature qu’elle songe à emporter. Les tares sont disposées dans des boîtes de bois noir capitonnées et la dame âgée à la voix aigre est occupée depuis ce matin 4 heures à les disposer pour le voyage. Une jeunette se roule et cabriole en poussant des cris de joie : c’est celle qui jouait le petit démon noir. L’autre emporte un grillon. Un collégien le lui a donné dimanche. Le plus souvent, on le met au parage dans un coin que toutes les petites femmes surveillent, à quatre pattes. Pour le voyage, il a une boîte de tapioca en fer, percée de trous... Elles vont prendre l’auto, le train et le bateau, les fines, les dorées, les légères, les ailées... Mais, cette année de mauvais temps, n’a-t-on pas été obligé de rapatrier par l’avion jusqu’aux hirondelles ? — Chanson. Une opinion sur « Le Congrès s'amuse » : « ...Une chanson autour de quoi défilent tous Vienne, à quoi s'orchèstrent tous les bruits de la vie et toutes les rumeurs de la ville, et que nous suivons pas à pas... C’est là une espèce de tour de force si habilement exécuté que le public ne s'aperçoit même pas du prodige. Joignez à cela une richesse, encore inatteinte, de mise en scène et de figuration, un esprit, une légèreté vraiment viennois dans la conception de l’Image, un collier ininterrompu de trouvailles.» Richard Pierre-Bodin. (FIGARO) « Le Congrès s'amuse » passe aux « Miracles ». Sur la scène, jusqu’au 10 novembre, Bérény et ses 25 tziganes. ENQUÊTE SUR MONTMARTRE ! — A-t-on l'idée de se suicide pour un gaz d'éclairage quand on vit au siècle de l'électricité. Le pot-au-feu dans la boîte de nuit Il y a quelque chose de changé... Jadis, la rue Pigalle, en pleine nuit, flambait de mille constellations. S'il semble parfois qu’elle cligne de l’œil, aujourd’hui, c’est qu’elle vient de perdre quelqu’une de ses lumières. Elle veille sur ses nerfs pour ne pas s'endormir... — Monsieur, toute la carte, dix francs. — Impossible, tu vois : je suis seul. Tout au regret des roses,
même pas du prodige. Joignez à cela une richesse, encore inatteinte, de mise en scène et de figuration, un esprit, une légèreté vraiment viennois dans la conception de l’Image, un collier ininterrompu de trouvailles.» Richard Pierre-Bodin. (FIGARO) « Le Congrès s'amuse » passe aux « Miracles ». Sur la scène, jusqu’au 10 novembre, Bérény et ses 25 tziganes. ENQUÊTE SUR MONTMARTRE ! — A-t-on l'idée de se suicide pour un gaz d'éclairage quand on vit au siècle de l'électricité. Le pot-au-feu dans la boîte de nuit Il y a quelque chose de changé... Jadis, la rue Pigalle, en pleine nuit, flambait de mille constellations. S'il semble parfois qu’elle cligne de l’œil, aujourd’hui, c’est qu’elle vient de perdre quelqu’une de ses lumières. Elle veille sur ses nerfs pour ne pas s'endormir... — Monsieur, toute la carte, dix francs. — Impossible, tu vois : je suis seul. Tout au regret des roses, j’entre, demi-élan de ma curiosité, dans ce cabaret qui ne doit pas différer sensiblement des six ou sept établissements que j’ai déjà visités. Rien de nouveau sous le soleil de minuit: la même rumba — une vieille connaissance, déjà — me saoule l’âme d’un peu d’allégresse, de circonstance. Glacé, à l’étiquette, le champagne m’attend au garde à vous. La conscience de l’enquêteur s’effare : c’est trop d’extra dry ! Mais le gérant, consulté, accorde sans peine un cognac tel de seltz et cinq minutes d’entretien. — Des sacrifices, nous en faisons tous les soirs. Les prix que nous pratiquons aujourd'hui témoignent que nous savons borner notre prétention à de modestes bénéfices. — Si l’on veut bien prononcer ce mot sans ironie, ajoute le directeur qui vient de prendre place à nos côtés. « Savez-vous, ajoute-t-il, que nous devons acquitter des taxes dont le total s'élève à 33 % de la recette brute ? — Certes, je réalise bien que l’exploitation d’un cabaret doit donner en ce moment quelques soucis, mais l’Exposition coloniale a dû vous valoir un afflux de provinciaux. — N’en croyez rien. Montmartre est trop loin de Vincennes. « Montparnasse, seul, a bénéficié de ce grand concours de
l’étiquette, le champagne m’attend au garde à vous. La conscience de l’enquêteur s’effare : c’est trop d’extra dry ! Mais le gérant, consulté, accorde sans peine un cognac tel de seltz et cinq minutes d’entretien. — Des sacrifices, nous en faisons tous les soirs. Les prix que nous pratiquons aujourd'hui témoignent que nous savons borner notre prétention à de modestes bénéfices. — Si l’on veut bien prononcer ce mot sans ironie, ajoute le directeur qui vient de prendre place à nos côtés. « Savez-vous, ajoute-t-il, que nous devons acquitter des taxes dont le total s'élève à 33 % de la recette brute ? — Certes, je réalise bien que l’exploitation d’un cabaret doit donner en ce moment quelques soucis, mais l’Exposition coloniale a dû vous valoir un afflux de provinciaux. — N’en croyez rien. Montmartre est trop loin de Vincennes. « Montparnasse, seul, a bénéficié de ce grand concours de visiteurs. » Plus d’étrangers; nous ne pouvons vivre que d’une clientèle d’habitués. — Mais que sont devenus les fidèles amis de Montmartre ? — Nous en voyons reparaître quelques-uns, de temps à autre. « Certains qui brillaient à l'époque, semant l’or à poignées, connaissent des jours difficiles... « Ils viennent chercher ici des souvenirs, ils s’efforcent de revivre quelques instants de leur jeunesse... « Nous non plus nous n’avons pas oublié « Passez-moi l’addition ». Un coup de crayon bleu, n’en parlons plus. « En vérité, Montmartre fait risette à la clientèle française. » — La bouteille de champagne à trois cents francs n’est donc plus qu’une légende ? — Pas encore. Certains établissements auxquels je conteste la qualité de « parisiens » pratiquent encore le prix fort. Mais ils sont bien obligés d’ailleurs... — Comment cela ? — En assumant des frais que vous ne soupçonnez pas. Un chauffeur de taxi, par exemple, qui leur amène un client, se voit immédiatement gratifié d’un billet de cent francs ! Dernière étape : un établissement au nom prestigieux qui passe depuis longtemps pour tenir le haut du pavé de Montmartre. Tout récemment encore, on n’y était admis qu'en habit. Mais il
chercher ici des souvenirs, ils s’efforcent de revivre quelques instants de leur jeunesse... « Nous non plus nous n’avons pas oublié « Passez-moi l’addition ». Un coup de crayon bleu, n’en parlons plus. « En vérité, Montmartre fait risette à la clientèle française. » — La bouteille de champagne à trois cents francs n’est donc plus qu’une légende ? — Pas encore. Certains établissements auxquels je conteste la qualité de « parisiens » pratiquent encore le prix fort. Mais ils sont bien obligés d’ailleurs... — Comment cela ? — En assumant des frais que vous ne soupçonnez pas. Un chauffeur de taxi, par exemple, qui leur amène un client, se voit immédiatement gratifié d’un billet de cent francs ! Dernière étape : un établissement au nom prestigieux qui passe depuis longtemps pour tenir le haut du pavé de Montmartre. Tout récemment encore, on n’y était admis qu'en habit. Mais il a bien fallu faire des concessions aux exigences de l’époque. On s’incline devant des vestons. Or voici que le menu lui-même s’embourgeoisse au point que je crois rêver en entendant quelqu’un à la table voisine commander « une extra dry et un pot-au-feu ». Un pot-au-feu ! Le maître-d’hôtel, au pas officiel, l’apporte à bras tendu dans une apothéose d’odorante fumée. Sous les yeux du bouillon, on vous cueille la pièce de bœuf et on la dressé, place forte, sur un plat où la flanquette d’appétissants bastions : navets, carottes, épis de maïs. — C'est mon innovation, me dit le gérant avec quelque fierté. Au début, on a un peu « tiqué », mais, aujourd’hui, quel succès ! Goûtez-le et buvez un peu de champagne, vous m’en direz des nouvelles. Parfait, on ne saurait concevoir plus savoureux reconstituant ! Or, il m’a semblé que l’atmosphère en était imprégnée, au point de paraître elle-même un peu « pot-au-feu ». Les vieux clichés se sont voilés : la gaîté, la vieille gaîté française s’effécente ; elle ne pétille plus comme la mousse de champagne. Plus de serpentins, plus de batailles de fleurs à boules multicolores, plus de poupées lamées d’or, plus de
pas officiel, l’apporte à bras tendu dans une apothéose d’odorante fumée. Sous les yeux du bouillon, on vous cueille la pièce de bœuf et on la dressé, place forte, sur un plat où la flanquette d’appétissants bastions : navets, carottes, épis de maïs. — C'est mon innovation, me dit le gérant avec quelque fierté. Au début, on a un peu « tiqué », mais, aujourd’hui, quel succès ! Goûtez-le et buvez un peu de champagne, vous m’en direz des nouvelles. Parfait, on ne saurait concevoir plus savoureux reconstituant ! Or, il m’a semblé que l’atmosphère en était imprégnée, au point de paraître elle-même un peu « pot-au-feu ». Les vieux clichés se sont voilés : la gaîté, la vieille gaîté française s’effécente ; elle ne pétille plus comme la mousse de champagne. Plus de serpentins, plus de batailles de fleurs à boules multicolores, plus de poupées lamées d’or, plus de pierrots, de colombines ? Que ce temps est loin, déjà, de ces « dames de consommation » d'authentique noblesse slave, du moins elles l'affirmaient, qui dessaubaient leur champagne avec des inconnus qu'elles charmaient de leurs grâces altières et de leur conversation. On boit, on danse avec la gaîté de l'époque, avec devant les yeux la feuille de calendrier d’une échéance... Soudain, un curieux personnage, un Hollandais hirsute, fait irruption dans la salle. Un cri, un hurlement, deux pirouettes : d’une table comme tremplin, il a sauté dans l’orchestre. D’un commun accord, les musiciens qui connaissent bien ce client « excentrique » et généreux ont attaqué une valse viennoise. Le cabaret en est transfiguré, des couples s’enlacent, tournoient... D’un coup de baguette de ce Merlin noctambule, Montmartre vient de renaître. On s’amuse sincèrement, on sabre le champagne sans se ruiner. Est-ce le premier « regain » d’un passé qui nous dispensa la douceur de vivre ? Il serait plaisant et merveilleusement « locamien » que les flots d’harmonie du Beau Danube bleu nous rapportassent l’équilibre de nos finances et la sérénité d’âme de l’avant-guerre.— E. Thiouzeau. Le Travail et les Travailleurs La charité qui marche la tête en bas On devine
avec devant les yeux la feuille de calendrier d’une échéance... Soudain, un curieux personnage, un Hollandais hirsute, fait irruption dans la salle. Un cri, un hurlement, deux pirouettes : d’une table comme tremplin, il a sauté dans l’orchestre. D’un commun accord, les musiciens qui connaissent bien ce client « excentrique » et généreux ont attaqué une valse viennoise. Le cabaret en est transfiguré, des couples s’enlacent, tournoient... D’un coup de baguette de ce Merlin noctambule, Montmartre vient de renaître. On s’amuse sincèrement, on sabre le champagne sans se ruiner. Est-ce le premier « regain » d’un passé qui nous dispensa la douceur de vivre ? Il serait plaisant et merveilleusement « locamien » que les flots d’harmonie du Beau Danube bleu nous rapportassent l’équilibre de nos finances et la sérénité d’âme de l’avant-guerre.— E. Thiouzeau. Le Travail et les Travailleurs La charité qui marche la tête en bas On devine que la chronique du « Travail et des Travailleurs » me vaut d’être déjà au courant de toutes les infortunes, sociales ou autres. Depuis le cas de l'orphelin sans asile jusqu’à celui du vieillard dénué de ressources, je passe, quotidiennement, la revue de toutes les misères qui s’abattent comme grêle sur le pauvre monde. Cela m’a poussé à pénétrer dans les arcanes de la charité publique et privée. C’est un étonnant pèlerinage que celui que l’on peut faire, ainsi, parmi le Paris charitable, bienfaisant et social. Le répertoire vient d’en être publié par l’Office central des Œuvres de bienfaisance dont le siège est situé 175, boulevard Saint-Germain. Il comporte 1.572 pages se rapportant à plus de 10.000 œuvres publiques ou privées ! Les institutions charitables, donc, ne manquent pas. Je réparerai, en temps utile, de plusieurs d’entre elles, parmi celles dues à des initiatives privées. Je voudrais, toutefois, dès maintenant, faire une remarque, très importante à mon sens, et visant spécialement les œuvres charitables dues à l’État ou aux communes. La plupart paraissent avoir pour point de départ un pessimisme noir et stérilisant. Un exemple fera mieux comprendre ma perspective. Ces jours-ci j’ai reçu, d’une ouvrière de 63 ans, une
sur le pauvre monde. Cela m’a poussé à pénétrer dans les arcanes de la charité publique et privée. C’est un étonnant pèlerinage que celui que l’on peut faire, ainsi, parmi le Paris charitable, bienfaisant et social. Le répertoire vient d’en être publié par l’Office central des Œuvres de bienfaisance dont le siège est situé 175, boulevard Saint-Germain. Il comporte 1.572 pages se rapportant à plus de 10.000 œuvres publiques ou privées ! Les institutions charitables, donc, ne manquent pas. Je réparerai, en temps utile, de plusieurs d’entre elles, parmi celles dues à des initiatives privées. Je voudrais, toutefois, dès maintenant, faire une remarque, très importante à mon sens, et visant spécialement les œuvres charitables dues à l’État ou aux communes. La plupart paraissent avoir pour point de départ un pessimisme noir et stérilisant. Un exemple fera mieux comprendre ma perspective. Ces jours-ci j’ai reçu, d’une ouvrière de 63 ans, une lettre où elle m’explique son « cas ». À 56 ans, elle a perdu un bras. Dénuée de ressources elle a fait une demande à l’État. On lui a accordé, alors, une pension minuscule qu’elle a touchée six ans. Ne pouvant vivre avec ce qu’on lui allouait, elle a découvert une personne charitable qui l’emploie à faire les courses et lui donne 60 francs par semaine. À l’instant on lui a retiré son secours... Le fait est à la fois typique et déplorable. La charité d’État est ainsi faite que, prétendant à n’aider que des incurables intégraux, elle les décourage d’en faire un effort. Voisine de la honteuse manie du « Dole » elle pousse à la paresse. Ici, deux thèses sont en présence : celle de l’État aboutit à faire du malheureux occasionnel un malheureux permanent. Mon point de vue, en fait de charité, est à l’opposé. Je le résume en nette petite formule : « Si quelqu’un se noie, jetez-lui une bouée de sauvetage, mais ne la lui retirez pas sous prétexte qu’il essaie de nager ». — Jeune-Périère. NOS ÉCHOS On dit que « Une femme qui n’avait jamais quitté son mari jusqu’ici a dû se séparer
une personne charitable qui l’emploie à faire les courses et lui donne 60 francs par semaine. À l’instant on lui a retiré son secours... Le fait est à la fois typique et déplorable. La charité d’État est ainsi faite que, prétendant à n’aider que des incurables intégraux, elle les décourage d’en faire un effort. Voisine de la honteuse manie du « Dole » elle pousse à la paresse. Ici, deux thèses sont en présence : celle de l’État aboutit à faire du malheureux occasionnel un malheureux permanent. Mon point de vue, en fait de charité, est à l’opposé. Je le résume en nette petite formule : « Si quelqu’un se noie, jetez-lui une bouée de sauvetage, mais ne la lui retirez pas sous prétexte qu’il essaie de nager ». — Jeune-Périère. NOS ÉCHOS On dit que « Une femme qui n’avait jamais quitté son mari jusqu’ici a dû se séparer de lui, par raison, par goût de simplicité, refusant de l’accompagner dans son grand voyage, n’estimant pas crue sa place fut auprès de l’homme politique qui allait remplir au-delà des mers une mission politique très en vue. Elle a quitté Paris aussitôt, s’est enfermée dans sa vieille maison de famille, au fond d’une province tranquille où les bruits du dehors n’arrivaient guère jusqu’à elle. Elle se contentait de suivre de loin les nouvelles de la brillante randonnée accomplie dans les Amériques par son mari et sa fille. Pourquoi aurait-elle même pensé, ne pouvant lui écrire à temps, à donner de ses nouvelles à son mari par ce moyen moderne du radiotélégramme ? La postière du petit village, où elle s’était volontairement confinée, ne connaissait même pas, sans doute, l’existence ou le maniement de ce mode de correspondance aérienne. C’est ainsi que les jours passèrent. Hier matin seulement, un train ramenait à Paris la provinciale qui s’était confinée jusque-là dans le silence et la solitude, et qui était tout à la joie de retrouver enfin l’atmosphère familiale dont elle a cultivé depuis de longues années la discrète douceur. De son côté, l'homme politique qu’attendaient des fleurs, des salves, des vivats et