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des statues ; Les ramiers, couples amoureux, Roucoulaient leur chant langoureux Aux Venus de blancheur vêtues. O fleurs, oiseaux, voix du printemps, Grands marronniers tout palpitants D'un voluptueux frisson d'ailes, Vos fêtes jamais n'ont manqué Et chaque année, au jour marqué, Elles nous revenaient, fidèles. Lorsqu'à vingt ans, au même endroit, Je préparais mon cours de droit Sur les bancs de la Pépinière, C'était partout concert pareil, Mêmes fleurs, pleines de soleil, Et même senteur printanière. Oh ! la Pépinière !... C'était la promenade préférée, le coin d'intimité choisi entre tous. Située en contre-bas de l'emplacement de l'ancien clos des Chartreux, elle enchevêtrait ses capricieuses allées sous le feuillage léger des cyprès, sous l'épaisse ramure des catalpas et des magnolias. Il y avait de tout, dans ce jardin enchanté : des résédas, des chèvrefeuilles et des jasmins qui embaumaient; des vergers de cerisiers, de pêchers, de poiriers et de pommiers, qui se couvraient, en mai, de floraisons roses et blanches et pliaient, dès le mois d'août, sous les fruits mûrissants. Il y avait même, au long des talus bien exposés, des champs de vignes, dont les pampres verdoyants et les grappes en fleur nous rappelaient, à nous autres provinciaux, les vignobles du pays natal... ANDRE THEURIET. de l'Académie française. Croquis du Vieux Paris Pour compléter ce tableau, nous détachons quelques fragments d'un nouvel ouvrage de M. Georges Cain, tiré à tout petit nombre, et que se disputent les amateurs... M. Georges Cain, conservateur du Musée Carnavalet, est l'homme au monde qui connaît le mieux Paris, surtout le Paris d'autrefois, dont ne subsistent que quelques rares vestiges. Du temps où il était peintre, il l'évoqua dans des toiles fort spirituelles. Sa plume n'a pas moins de charme que son pinceau : LE PARIS D'AUTREFOIS Voici la Sorbonne, avec sa cour dallée, où nous attendions, pâles, fiévreux, anxieux, l'apparition de la petite affiche blanche portant les noms de "ceux de MM. les aspirants au baccalauréat admis à subir leurs épreuves orales". L'on mourait de peur à l'idée de comparoir devant le terrible M. Bernès, comme on bénissait les dieux d'avoir pour examinateur
vignobles du pays natal... ANDRE THEURIET. de l'Académie française. Croquis du Vieux Paris Pour compléter ce tableau, nous détachons quelques fragments d'un nouvel ouvrage de M. Georges Cain, tiré à tout petit nombre, et que se disputent les amateurs... M. Georges Cain, conservateur du Musée Carnavalet, est l'homme au monde qui connaît le mieux Paris, surtout le Paris d'autrefois, dont ne subsistent que quelques rares vestiges. Du temps où il était peintre, il l'évoqua dans des toiles fort spirituelles. Sa plume n'a pas moins de charme que son pinceau : LE PARIS D'AUTREFOIS Voici la Sorbonne, avec sa cour dallée, où nous attendions, pâles, fiévreux, anxieux, l'apparition de la petite affiche blanche portant les noms de "ceux de MM. les aspirants au baccalauréat admis à subir leurs épreuves orales". L'on mourait de peur à l'idée de comparoir devant le terrible M. Bernès, comme on bénissait les dieux d'avoir pour examinateur l'indulgent et spirituel M. Mézières, qui, lui du moins, n'a pas vieilli. Plus loin, derrière Sainte-Barbe, la rue de la Montagne-Sainte-Geneviève, si vivante, si grouillante avec ses vieux hôtels convertis en dispensaires ou en locaux industriels, ses petits métiers, ses bals-musettes, et, enfin, sa célèbre École polytechnique, chère à tous les Parisiens. Tout proche, c'est la rue Clovis, où s'élevait, autrefois, l'abbaye de Sainte-Geneviève, dont la tour carrée existe encore et fait regretter le reste; la rue Clovis, où l'on retrouve décrépit, tombant de vétusté, comme enseveli sous les plantes grimpantes, les lichens, les lierres, les sauges et les mousses, un gros pan de mur d'aspect sauvage, un reste de l'enceinte de Philippe-Auguste, cette ceinture de pierres, de grosses tours hautes et solides, derrière laquelle, pendant plus d'un siècle, jusqu'en 1367, les maisons, les palais, les collèges, les églises, les abbayes s'entassèrent, se serrant les uns contre les autres. Derrière Sainte-Geneviève, il est un coin presque ignoré des Parisiens: un petit cloître tapi tout contre l'abside de l'église et qui renferme d'admirables vitraux de Pinaigrier, ce grand artiste, si modeste, qui faisait payer, en 1568, la "Parabole des Confrères", — vitrail à trois compartiments, un chef-d'œuvre qui décore la chapelle
les Parisiens. Tout proche, c'est la rue Clovis, où s'élevait, autrefois, l'abbaye de Sainte-Geneviève, dont la tour carrée existe encore et fait regretter le reste; la rue Clovis, où l'on retrouve décrépit, tombant de vétusté, comme enseveli sous les plantes grimpantes, les lichens, les lierres, les sauges et les mousses, un gros pan de mur d'aspect sauvage, un reste de l'enceinte de Philippe-Auguste, cette ceinture de pierres, de grosses tours hautes et solides, derrière laquelle, pendant plus d'un siècle, jusqu'en 1367, les maisons, les palais, les collèges, les églises, les abbayes s'entassèrent, se serrant les uns contre les autres. Derrière Sainte-Geneviève, il est un coin presque ignoré des Parisiens: un petit cloître tapi tout contre l'abside de l'église et qui renferme d'admirables vitraux de Pinaigrier, ce grand artiste, si modeste, qui faisait payer, en 1568, la "Parabole des Confrères", — vitrail à trois compartiments, un chef-d'œuvre qui décore la chapelle du Crucifix, — "quatre-vingt-douze livres dix sous, y compris l'armature et le treillage en fer". C'est un de ces refuges de poésie et de recueillement, si fréquents et, parfois, si insoupçonnés dans ce grand et bruyant Paris, et quelle inoubliable impression que de quitter le Quartier Latin, plein de rires, de joies et de chansons, pour s'enfoncer dans ce petit cloître abandonné, plein de rêve et de mélancolie, si proche, pourtant, de cette place du Panthéon, ensoleillée et bruyante, où, le 29 juillet 1830, aux applaudissements du peuple et de l'armée, un comédien du théâtre de l'Odéon, Eric Besnard, replaçait l'inscription Aux Grands Hommes, la Patrie reconnaissante, sur le beau temple édifié par Soufflot, que la Restauration avait voué au culte de sainte Geneviève. Autour du Panthéon, c'était, et c'est encore, un dédale de petites rues tassées et pauvres, peuplées, jadis, par la clientèle des collèges, si nombreuses en ce quartier de la Sorbonne. La rue des Carmes nous reste comme un parfait spécimen du passé, avec ses maisons dont les murs branlants s'étayent les uns contre les autres, ses façades qui tombent, ses escaliers délabrés; et puis, par-ci, par-là, les restes d'une splendeur disparue, l'entrée de deux importants collèges,
de joies et de chansons, pour s'enfoncer dans ce petit cloître abandonné, plein de rêve et de mélancolie, si proche, pourtant, de cette place du Panthéon, ensoleillée et bruyante, où, le 29 juillet 1830, aux applaudissements du peuple et de l'armée, un comédien du théâtre de l'Odéon, Eric Besnard, replaçait l'inscription Aux Grands Hommes, la Patrie reconnaissante, sur le beau temple édifié par Soufflot, que la Restauration avait voué au culte de sainte Geneviève. Autour du Panthéon, c'était, et c'est encore, un dédale de petites rues tassées et pauvres, peuplées, jadis, par la clientèle des collèges, si nombreuses en ce quartier de la Sorbonne. La rue des Carmes nous reste comme un parfait spécimen du passé, avec ses maisons dont les murs branlants s'étayent les uns contre les autres, ses façades qui tombent, ses escaliers délabrés; et puis, par-ci, par-là, les restes d'une splendeur disparue, l'entrée de deux importants collèges, mués, aujourd'hui, en repaires de misère, en logis de pauvreté. Etroite et bossuée, la rue des Carmes monte péniblement entre des boutiques aux couleurs délavées par les orages, flétries par la poussière et le vent; et, cependant, elle reste pleine de charme et de poésie, cette rue minable, couronnée, dans le haut, par la masse auguste du Panthéon et, dans le bas, encadrant de ses deux lignes de maisons noires, d'hôtels borgnes et de bals-musettes, la flèche élégante et fine de la Sainte-Chapelle qui se profile à l'horizon, sur le ciel clair. Derrière le Jardin des Plantes, c'est la Salpêtrière, aux murs sinistres, la Salpêtrière des massacres de septembre, la Salpêtrière d'où s'évada si facilement Mme de Lamotte après sa condamnation, avec ses grands jardins et ses affreux préaux entourés de grilles où l'on enferme « les femmes plus folles que les autres », disait de Goncourt; la Salpêtrière, enfin, dont le dôme, visible de partout, domine comme un phare de misère tout ce quartier qu'empuantit la Bièvre, la pauvre rivière sacrifiée et qui finit de disparaître; la triste Bièvre huileuse, striée par tous les acides des tanneries, ensanglantée par les peaux de moutons fraîchement écorchés. écorchées y trempent; la
le haut, par la masse auguste du Panthéon et, dans le bas, encadrant de ses deux lignes de maisons noires, d'hôtels borgnes et de bals-musettes, la flèche élégante et fine de la Sainte-Chapelle qui se profile à l'horizon, sur le ciel clair. Derrière le Jardin des Plantes, c'est la Salpêtrière, aux murs sinistres, la Salpêtrière des massacres de septembre, la Salpêtrière d'où s'évada si facilement Mme de Lamotte après sa condamnation, avec ses grands jardins et ses affreux préaux entourés de grilles où l'on enferme « les femmes plus folles que les autres », disait de Goncourt; la Salpêtrière, enfin, dont le dôme, visible de partout, domine comme un phare de misère tout ce quartier qu'empuantit la Bièvre, la pauvre rivière sacrifiée et qui finit de disparaître; la triste Bièvre huileuse, striée par tous les acides des tanneries, ensanglantée par les peaux de moutons fraîchement écorchés. écorchées y trempent; la Bièvre, qui coule misérable et sordide, mais d'un pittoresque achevé, au milieu des échoppes, des amidonneries, des peausseries, après avoir traversé les jardinets de Gentilly et s'être donné, dans le quartier de la Fontaine-à-Mulard, l'illusion de la vraie campagne. GEORGES CAIN. Le Musée de la Comédie-Française Sous ce titre, M. Emile Dacier publie un très bel ouvrage, véritable monument élevé à la gloire de la Comédie. Tous les trésors artistiques qu'elle possède s'y trouvent reproduits et commentés. À Jules Claretie appartenait de présenter le volume au public. Il s'est acquitté avec sa grâce coutumière de ce devoir: LES RICHESSES DE MOLIÈRE ALEXANDRE Dumas fils disait : — Le Théâtre-Français n'est pas un théâtre comme un autre. Quand on y apporte un manuscrit, il y a les bustes qui vous regardent. Et ce qui est vrai de la Comédie, au point de vue littéraire, est exact encore au point de vue artistique. Les bustes des ancêtres — quelques-uns fort peu respectés de leurs petits-neveux — semblent juger les pièces nouvelles. Ce sont comme des critiques de marbre, et leur majesté rend souvent difficile, et parfois injuste, le public qui se souvient et qui compare. Mais ces effigies de juges sévères sont
Emile Dacier publie un très bel ouvrage, véritable monument élevé à la gloire de la Comédie. Tous les trésors artistiques qu'elle possède s'y trouvent reproduits et commentés. À Jules Claretie appartenait de présenter le volume au public. Il s'est acquitté avec sa grâce coutumière de ce devoir: LES RICHESSES DE MOLIÈRE ALEXANDRE Dumas fils disait : — Le Théâtre-Français n'est pas un théâtre comme un autre. Quand on y apporte un manuscrit, il y a les bustes qui vous regardent. Et ce qui est vrai de la Comédie, au point de vue littéraire, est exact encore au point de vue artistique. Les bustes des ancêtres — quelques-uns fort peu respectés de leurs petits-neveux — semblent juger les pièces nouvelles. Ce sont comme des critiques de marbre, et leur majesté rend souvent difficile, et parfois injuste, le public qui se souvient et qui compare. Mais ces effigies de juges sévères sont aussi les ornements, les figures d'un musée qui fait, de la Comédie, un théâtre unique au monde, tout peuplé de souvenirs. J'ai toujours été frappé — et, au point de vue national, très fier — de l'étonnement des étrangers visitant ces foyers et ces galeries où les œuvres d'art et les portraits sont un peu confusément présentés, mais qui offrent, aux regards, tant d'agréables surprises. C'est de l'histoire qu'on a sous les yeux. C'est une succession de personnages légendaires, la longue théorie des gloires du théâtre. Les auteurs ont, pour eux, la salle du Comité, les couloirs du théâtre; les comédiens sont chez eux au foyer des artistes et dans la partie de la salle qui conduit à ce réduit dont M. Brunetière souriait un peu, en citant l'exclamation du Maurice de Saxe, de Scribe et Legouvé, dans Advienne Lecouvreur: — Que c'est beau, le foyer de la Comédie-Française! Ce qui est certain, c'est que ce n'est pas grand. C'est un petit salon fait pour la causerie et où l'on ne cause plus, où l'on passe seulement depuis que Madeleine Brohan est partie et que les comédiennes ne descendent plus guère de leurs loges que pour entrer en scène. À
les portraits sont un peu confusément présentés, mais qui offrent, aux regards, tant d'agréables surprises. C'est de l'histoire qu'on a sous les yeux. C'est une succession de personnages légendaires, la longue théorie des gloires du théâtre. Les auteurs ont, pour eux, la salle du Comité, les couloirs du théâtre; les comédiens sont chez eux au foyer des artistes et dans la partie de la salle qui conduit à ce réduit dont M. Brunetière souriait un peu, en citant l'exclamation du Maurice de Saxe, de Scribe et Legouvé, dans Advienne Lecouvreur: — Que c'est beau, le foyer de la Comédie-Française! Ce qui est certain, c'est que ce n'est pas grand. C'est un petit salon fait pour la causerie et où l'on ne cause plus, où l'on passe seulement depuis que Madeleine Brohan est partie et que les comédiennes ne descendent plus guère de leurs loges que pour entrer en scène. À qui la faute ? Il y aurait maintenant, au foyer, moins de causeurs que de reporters. La bibliothèque de la Comédie contient aussi des raretés admirables, ne fût-ce que ce merveilleux Registre de La Grange, qui, à lui seul, est une richesse. M. Paul Meurice ne me parlait-il point, naguère, du projet qu'il a de nous donner le manuscrit autographe d'Hernani ? Et l'œuvre de Victor Hugo ne serait-elle point, en quelque sorte, chez elle, en cette Maison de Molière où elle fit, à son heure, révolution ? Pour le manuscrit d'Hernani, comme pour celui de Lorenzaccio, ne pourrait-on avoir des vitrines spéciales, et ne faut-il pas un local digne de ces joyaux ?... Mais, encore un coup, la place nous manque; nous étouffons, dans ce monument, pourtant si vaste. Les dons généreux des amis de la Comédie-Française nous enrichissent, mais encombrent le logis, si l'État ne nous donne point l'occasion, la possibilité, de doter, en quelque sorte, la Ville de Paris d'un nouveau musée tout spécial et particulièrement attirant. Le manuscrit d'Hernani ! Il était, précisément, gardé dans un tiroir de mon cabinet, lors de la catastrophe du 8 mars, et, en relisant ces lignes, je viens de revivre
du projet qu'il a de nous donner le manuscrit autographe d'Hernani ? Et l'œuvre de Victor Hugo ne serait-elle point, en quelque sorte, chez elle, en cette Maison de Molière où elle fit, à son heure, révolution ? Pour le manuscrit d'Hernani, comme pour celui de Lorenzaccio, ne pourrait-on avoir des vitrines spéciales, et ne faut-il pas un local digne de ces joyaux ?... Mais, encore un coup, la place nous manque; nous étouffons, dans ce monument, pourtant si vaste. Les dons généreux des amis de la Comédie-Française nous enrichissent, mais encombrent le logis, si l'État ne nous donne point l'occasion, la possibilité, de doter, en quelque sorte, la Ville de Paris d'un nouveau musée tout spécial et particulièrement attirant. Le manuscrit d'Hernani ! Il était, précisément, gardé dans un tiroir de mon cabinet, lors de la catastrophe du 8 mars, et, en relisant ces lignes, je viens de revivre l'heure tragique où, l'incendie dévorant la salle, le préfet de police, M. Lépine, me disait : — Le feu gagne. Choisissez, parmi tous ces marbres, ceux qu'il faut sauver les premiers. Choisir ! Les minutes étaient précieuses, et, sous le plafond de verre volant en éclats, devant les flammes qui venaient, dévorant les tentures et mordant les colonnes, il fallait — comme en un appel de condamnés — marquer, rejeter celles des œuvres d'art qui semblaient avoir le moindre prix : — Le « Rotrou » !... Les " Caffieri " !... Le « Carpeaux », d'abord !... Et le « Voltaire », le « Voltaire » ! J'interrogeais le colonel des pompiers; son casque et son vêtement de caoutchouc ruisselaient d'eau : — Où en sommes-nous, mon colonel ? — Ah ! je ne vous cacherai pas que je n'ai plus qu'une idée : préserver le Conseil d'État ! Ainsi, tout allait s'abîmer, s'écrouler. C'était l'effondrement... Quelle angoisse de moins lorsque le colonel me dit enfin : — Maintenant, nous sommes maîtres du feu ! Tout était sauvé. Tout, excepté la pauvre créature qu'on croyait hors de danger, partie, et qui avait trouvé la mort là-haut, dans l'ombre !
venaient, dévorant les tentures et mordant les colonnes, il fallait — comme en un appel de condamnés — marquer, rejeter celles des œuvres d'art qui semblaient avoir le moindre prix : — Le « Rotrou » !... Les " Caffieri " !... Le « Carpeaux », d'abord !... Et le « Voltaire », le « Voltaire » ! J'interrogeais le colonel des pompiers; son casque et son vêtement de caoutchouc ruisselaient d'eau : — Où en sommes-nous, mon colonel ? — Ah ! je ne vous cacherai pas que je n'ai plus qu'une idée : préserver le Conseil d'État ! Ainsi, tout allait s'abîmer, s'écrouler. C'était l'effondrement... Quelle angoisse de moins lorsque le colonel me dit enfin : — Maintenant, nous sommes maîtres du feu ! Tout était sauvé. Tout, excepté la pauvre créature qu'on croyait hors de danger, partie, et qui avait trouvé la mort là-haut, dans l'ombre ! JULES CLAVETTE, de l'Académie française. Le Chemin de l'Oubli Au nouveau volume du poète André Rivoire, qui vient de paraître, nous empruntons deux pièces imprégnées d'un charme délicat d'intimité: I. — TROP TARD Tout à l'heure, pendant qu'assis auprès de vous Je Vous parlais, tout bas, de mes tristesses vagues, J'ai senti que j'étais jaloux De voir vos feux pensifs s'attacher à vos bagues. Je ne vous aime pas; nous sommes des amis; Notre double passé nous garde l'un de l'autre, Et c'est avec des mots permis Que ma peine, parfois, a pitié de la vôtre. Nous n'avons pas besoin de nous interroger; Nous avons poursuivi longtemps, sans nous connaître, Le même rêve mensonger Qui, rêvé par tous deux, n'eût pas menti, peut-être. Et, tandis que vos yeux, où meurt la fin du jour, Se souviennent, je sens un peu de jalousie Et je songe à l'unique amour Qui remplirait mon cœur, s'il vous avait choisie... II. — INTÉRIEUR Nous sommes là, parmi les meubles d'autrefois : La même vieille horloge en son cadre de bois Qui, depuis si longtemps, nous a compté les heures Et qui nous a suivis dans toutes nos demeures, Vient mêler son tic tac aux
J'ai senti que j'étais jaloux De voir vos feux pensifs s'attacher à vos bagues. Je ne vous aime pas; nous sommes des amis; Notre double passé nous garde l'un de l'autre, Et c'est avec des mots permis Que ma peine, parfois, a pitié de la vôtre. Nous n'avons pas besoin de nous interroger; Nous avons poursuivi longtemps, sans nous connaître, Le même rêve mensonger Qui, rêvé par tous deux, n'eût pas menti, peut-être. Et, tandis que vos yeux, où meurt la fin du jour, Se souviennent, je sens un peu de jalousie Et je songe à l'unique amour Qui remplirait mon cœur, s'il vous avait choisie... II. — INTÉRIEUR Nous sommes là, parmi les meubles d'autrefois : La même vieille horloge en son cadre de bois Qui, depuis si longtemps, nous a compté les heures Et qui nous a suivis dans toutes nos demeures, Vient mêler son tic tac aux mots que nous disons. Les mêmes vieux chenets, qu'ont noircis les lisons, Portent, comme jadis, par ce temps froid d'automne, Sur un lit de sarments la bûche qui chantonne. Voici le garde-feu de cuivre étincelant ; Le buffet lustré luit dans l'ombre, recélant Tout son frêle trésor de reliques amies : La porcelaine fine aux lueurs endormies, Les théières d'argent, les verres de cristal, Qu'émeut, parfois, le bruit d'un roulement brutal. La lampe d'autrefois, fidèle, nous éclaire De sa même clarté discrète et circulaire Qui neffleure qu'à peine, obscurément, nos feux... Et nous nous sourions, parfois, silencieux, Contents de retrouver notre âme libre et franche Alentour de la table et de la nappe blanche, Et de sentir en nous revivre, en même temps, Les mêmes souvenirs, vieux de plus de vingt ans. ANDRÉ RIVOIRE. Causerie Théâtrale Notre éminent ami et collaborateur Émile Faguet vient de publier un nouveau volume de Propos de Théâtre, recueil de ses feuilletons dramatiques, toujours si savoureux de forme et si solides. Nous en détachons cette page, qui est un petit chef-d'œuvre de bon sens et d'esprit : Examen de Conscience du Critique J'ai été vivement excité à faire mon examen de conscience de critique dramatique
: La porcelaine fine aux lueurs endormies, Les théières d'argent, les verres de cristal, Qu'émeut, parfois, le bruit d'un roulement brutal. La lampe d'autrefois, fidèle, nous éclaire De sa même clarté discrète et circulaire Qui neffleure qu'à peine, obscurément, nos feux... Et nous nous sourions, parfois, silencieux, Contents de retrouver notre âme libre et franche Alentour de la table et de la nappe blanche, Et de sentir en nous revivre, en même temps, Les mêmes souvenirs, vieux de plus de vingt ans. ANDRÉ RIVOIRE. Causerie Théâtrale Notre éminent ami et collaborateur Émile Faguet vient de publier un nouveau volume de Propos de Théâtre, recueil de ses feuilletons dramatiques, toujours si savoureux de forme et si solides. Nous en détachons cette page, qui est un petit chef-d'œuvre de bon sens et d'esprit : Examen de Conscience du Critique J'ai été vivement excité à faire mon examen de conscience de critique dramatique par un petit article assez sévère de notre confrère Caliban, vous savez, celui qui signe assez souvent du pseudonyme Émile Bergerat. Caliban est en province en ce moment, très loin, à Saint-Malo, une ville qui est dans les environs du tombeau de Chateaubriand; et, naturellement, il ne serait pas fâché d'être renseigné exactement sur les choses de Paris et du théâtre. On a beau médire de Cabotinville : dès qu'on en est dehors, comme dit Boileau, on veut au moins savoir ce qu'il devient. Or, M. Émile Bergerat a parfaitement vu, et très vite, que le meilleur moyen de ne le point savoir du tout est de lire les chroniques dramatiques. — C'est étonnant, s'écrie-t-il avec une certaine amertume, comme ces gens-là sont d'accord ! " Jamais ils ne se sont moins entendus que depuis qu'ils se sont unifiés en Cercle. " Ils disent blanc; ils disent noir; ils disent gris, surtout; c'est une cacophonie lamentable. Démêler, dans tout cela, la vérité, c'est vouloir tenter l'impossible. Explorer le pôle en ballon n'est qu'un jeu, auprès de l'effroyable labeur de la province se penchant, éperdue, sur les chroniques des critiques dramatiques, et voulant savoir ce qu'elle doit penser de la dernière