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à une soirée que vous donnez chez vous. C'est bien de cela que nous causons depuis une demi-heure? Mais répondez donc ! GIBRALTAR, (troublé). — Certainement : Je n'ai jamais pensé à autre chose. JUDITH. — Alors, pourquoi me parlez-vous d'une nuit ? GIBRALTAR, (se réveillant). — Parce qu'il est possible que la soirée se prolonge assez avant dans la nuit. JUDITH. — Et vous me dites que vous n'aurez personne ? GIBRALTAR. — Evidemment. À cette époque de l'année, beaucoup de mes amis sont à Nice, à Monte-Carlo. J'aurai à peine quinze invités. C'est ce que j'appelle personne. JUDITH. — À la bonne heure ! J'avoue que de la part d'un homme aussi comme il faut que vous, monsieur, il m'aurait été pénible de croire à une insulte gratuite. GIBRALTAR. — Une insulte ! Ah ! mademoiselle, pardonnez à un pauvre étranger. Votre langue est si difficile. Alors, je compte sur vous, lundi prochain, avenue Marceau, 47, à minuit et demie. JUDITH. — J'aimerais mieux une heure, pour le cas où je danserais à l'Opéra. GIBRALTAR. — Entendu ! Une heure ! Mademoiselle, je suis votre valet. (Il lui embrasse galamment la main, salue et sort, toujours sarcastique). SCÈNE III Avenue Marceau. Longue file de voitures stationnées devant le 47, dont la porte est ouverte à deux battants. De chaque côté de la porte un garde municipal à cheval; sous la voûte, deux sergents de ville. Toutes les fenêtres du premier étage brillamment illuminées; on entend vaguement les accords d'un orchestre. JUDITH. — Oh ! mais c'est une très grande soirée. Si j'avais su, j'aurais mis mes diamants. (Le coupé entre sous la voûte. Dans le vestibule, deux rangées de laquais poudrés, en tenue de gala). GIBRALTAR (se précipitant à la portière). Comme c'est aimable d'être si exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois
III Avenue Marceau. Longue file de voitures stationnées devant le 47, dont la porte est ouverte à deux battants. De chaque côté de la porte un garde municipal à cheval; sous la voûte, deux sergents de ville. Toutes les fenêtres du premier étage brillamment illuminées; on entend vaguement les accords d'un orchestre. JUDITH. — Oh ! mais c'est une très grande soirée. Si j'avais su, j'aurais mis mes diamants. (Le coupé entre sous la voûte. Dans le vestibule, deux rangées de laquais poudrés, en tenue de gala). GIBRALTAR (se précipitant à la portière). Comme c'est aimable d'être si exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois que je vais dans le monde, c'est la même chose. J'ai un trac ! GIBRALTAR. — Je vous assure que mon public ne vous effrayera pas (On arrive au premier.). JUDITH. — Ah ça, mais où donc sont vos invités ? Je ne vois personne. GIBRALTAR. — Entrez toujours ! (Il entraîne vers un petit boudoir dont il referme la porte.) Maintenant asseyez-vous. JUDITH (sévère).—Voyons, quelle est cette plaisanterie? Où est le public? GIBRALTAR. — Vous m'aviez dit qu'il vous effrayait. Alors je l'ai supprimé. JUDITH. — Comment ! Mais toutes ces voitures que j'ai vues à la porte ? GIBRALTAR. — Je les ai louées pour la circonstance. JUDITH. — Mais ces sergents de ville, ces municipaux ? Les lumières, les fleurs, cet orchestre ? GIBRALTAR. — Pour vous, rien que pour vous. Ne fallait-il pas vous laisser croire à une véritable soirée ? Sans ça, vous ne seriez pas venue. J'ai réussi, puisque vous êtes là. JUDITH. — Eh bien, maintenant, je m'en vais. GIBRALTAR. — Je vous en supplie ! Soyez bonne. D'ailleurs, je ne vous laisserais pas partir. JUDITH. — Vous n'oseriez pas ! GIBRALTAR. — Je vous donne ma parole d'hidalgo et de colonel de
(Il entraîne vers un petit boudoir dont il referme la porte.) Maintenant asseyez-vous. JUDITH (sévère).—Voyons, quelle est cette plaisanterie? Où est le public? GIBRALTAR. — Vous m'aviez dit qu'il vous effrayait. Alors je l'ai supprimé. JUDITH. — Comment ! Mais toutes ces voitures que j'ai vues à la porte ? GIBRALTAR. — Je les ai louées pour la circonstance. JUDITH. — Mais ces sergents de ville, ces municipaux ? Les lumières, les fleurs, cet orchestre ? GIBRALTAR. — Pour vous, rien que pour vous. Ne fallait-il pas vous laisser croire à une véritable soirée ? Sans ça, vous ne seriez pas venue. J'ai réussi, puisque vous êtes là. JUDITH. — Eh bien, maintenant, je m'en vais. GIBRALTAR. — Je vous en supplie ! Soyez bonne. D'ailleurs, je ne vous laisserais pas partir. JUDITH. — Vous n'oseriez pas ! GIBRALTAR. — Je vous donne ma parole d'hidalgo et de colonel de hussards. JUDITH (regarde Gibraltar qui s'est mis à genoux devant elle). La musique joue une czarda si entraînante que, toute émue, elle se laisse aller dans les bras de l'Espagnol, en lui disant bien bas : — Renvoie, au moins, les municipaux. [La toile tombe] POMPON. Echos & Nouvelles LA POLITIQUE RIEN NE VA PLUS M. Reinach avait outragé la mémoire d'un mort; il s'était fait fort d'établir le bien fondé de sa diffamation devant la cour d'assises. Assigné, il citait deux cents témoins. Il paraissait armé, formidable. Au pied du mur, il a décampé et il s'est réfugié dans le sein de la Chambre criminelle, ce temple inviolable où les siens ont le droit d'asile et sont à l'abri des recherches de la justice. Chargé de couvrir la retraite, Labori a usé de stratagème. Il s'est porté en avant, en sonnant des fanfares éclatantes. On eut l'illusion d'une attaque. Cette impression fut d'un instant. À son tour, Labori se replia en désordre. Il déclara que « ce procès n'aurait pas lieu » ; puis il affirma « qu'il voulait le procès » ; il confessa que son moyen de défense était mauvais; puis il déclara qu'en droit il n'est
POLITIQUE RIEN NE VA PLUS M. Reinach avait outragé la mémoire d'un mort; il s'était fait fort d'établir le bien fondé de sa diffamation devant la cour d'assises. Assigné, il citait deux cents témoins. Il paraissait armé, formidable. Au pied du mur, il a décampé et il s'est réfugié dans le sein de la Chambre criminelle, ce temple inviolable où les siens ont le droit d'asile et sont à l'abri des recherches de la justice. Chargé de couvrir la retraite, Labori a usé de stratagème. Il s'est porté en avant, en sonnant des fanfares éclatantes. On eut l'illusion d'une attaque. Cette impression fut d'un instant. À son tour, Labori se replia en désordre. Il déclara que « ce procès n'aurait pas lieu » ; puis il affirma « qu'il voulait le procès » ; il confessa que son moyen de défense était mauvais; puis il déclara qu'en droit il n'est pas de mauvais moyen; il insulta encore Henry devant sa veuve, détestable action sans l'excuse de son utilité ; il reprit l'éloge de la Chambre criminelle et, au moment où le gouvernement recevait le rapport de la Commission d'enquête sur ses agissements, il exalta audacieusement sa « sérénité ». Ce sont les dernières cartouches. La journée a été rude, la partie perdue. Si peu qu'on regarde cette partie, comment M. Reinach l'a engagée, on se rend compte que les principes de son jeu sont tirés du poker. Il relance et il bluffe, Il est physionomiste et il a de l'estomac. Il a donc pu être heureux. Mais sa méthode est aujourd'hui connue ; il suffit de tenir le coup qu'il offre pour qu'il abandonne l'enjeu. Il est brûlé. Je doute que sur le tapis vert de la Chambre criminelle il se refasse. Ce cercle est surveillé, près d'être fermé. Rien ne va plus, L. L. POTINS : Froide matinée : C'en est fait des matinales réunions qui groupaient sous le feuillage vert des Acacias la fleur de nos demi-mondaines. D'aucunes se sont envolées vers le pays du soleil : celles qui nous sont restées ont renoncé à exposer leurs délicats
sont les dernières cartouches. La journée a été rude, la partie perdue. Si peu qu'on regarde cette partie, comment M. Reinach l'a engagée, on se rend compte que les principes de son jeu sont tirés du poker. Il relance et il bluffe, Il est physionomiste et il a de l'estomac. Il a donc pu être heureux. Mais sa méthode est aujourd'hui connue ; il suffit de tenir le coup qu'il offre pour qu'il abandonne l'enjeu. Il est brûlé. Je doute que sur le tapis vert de la Chambre criminelle il se refasse. Ce cercle est surveillé, près d'être fermé. Rien ne va plus, L. L. POTINS : Froide matinée : C'en est fait des matinales réunions qui groupaient sous le feuillage vert des Acacias la fleur de nos demi-mondaines. D'aucunes se sont envolées vers le pays du soleil : celles qui nous sont restées ont renoncé à exposer leurs délicats visages aux attaques de la cruelle bise. CORRECTION ### C'est bien de cela que nous causons depuis une demi-heure? Mais répondez donc ! GIBRALTAR, (troublé). — Certainement : Je n'ai jamais pensé à autre chose. JUDITH. — Alors, pourquoi me parlez-vous d'une nuit ? GIBRALTAR, (se réveillant). — Parce qu'il est possible que la soirée se prolonge assez avant dans la nuit. JUDITH. — Et vous me dites que vous n'aurez personne ? GIBRALTAR. — Evidemment. À cette époque de l'année, beaucoup de mes amis sont à Nice, à Monte-Carlo. J'aurai à peine quinze invités. C'est ce que j'appelle personne. JUDITH. — À la bonne heure ! J'avoue que de la part d'un homme aussi comme il faut que vous, monsieur, il m'aurait été pénible de croire à une insulte gratuite. GIBRALTAR. — Une insulte ! Ah ! mademoiselle, pardonnez à un pauvre étranger. Votre langue est si difficile. Alors, je compte sur vous, lundi prochain, avenue Marceau, 47, à minuit et demie. JUDITH. — J'aimerais mieux une heure, pour le cas où je danserais à l'Opéra. GIBRALTAR. — Entendu ! Une heure ! Mademoiselle, je suis votre valet. (Il lui embrasse galamment la main, salue et sort, toujours sarcastique).
est possible que la soirée se prolonge assez avant dans la nuit. JUDITH. — Et vous me dites que vous n'aurez personne ? GIBRALTAR. — Evidemment. À cette époque de l'année, beaucoup de mes amis sont à Nice, à Monte-Carlo. J'aurai à peine quinze invités. C'est ce que j'appelle personne. JUDITH. — À la bonne heure ! J'avoue que de la part d'un homme aussi comme il faut que vous, monsieur, il m'aurait été pénible de croire à une insulte gratuite. GIBRALTAR. — Une insulte ! Ah ! mademoiselle, pardonnez à un pauvre étranger. Votre langue est si difficile. Alors, je compte sur vous, lundi prochain, avenue Marceau, 47, à minuit et demie. JUDITH. — J'aimerais mieux une heure, pour le cas où je danserais à l'Opéra. GIBRALTAR. — Entendu ! Une heure ! Mademoiselle, je suis votre valet. (Il lui embrasse galamment la main, salue et sort, toujours sarcastique). SCÈNE III Avenue Marceau. Longue file de voitures stationnées devant le 47, dont la porte est ouverte à deux battants. De chaque côté de la porte un garde municipal à cheval; sous la voûte, deux sergents de ville. Toutes les fenêtres du premier étage brillamment illuminées; on entend vaguement les accords d'un orchestre. JUDITH. — Oh ! mais c'est une très grande soirée. Si j'avais su, j'aurais mis mes diamants. (Le coupé entre sous la voûte. Dans le vestibule, deux rangées de laquais poudrés, en tenue de gala). GIBRALTAR (se précipitant à la portière). Comme c'est aimable d'être si exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois que je vais dans le monde, c'est la même chose. J'ai un trac ! GIBRALTAR. — Je vous assure que mon public ne vous effrayera pas (On arrive au premier.). JUDITH. — Ah ça, mais où donc sont vos invités ? Je ne vois personne. GIBRALTAR. — Entrez toujours
accords d'un orchestre. JUDITH. — Oh ! mais c'est une très grande soirée. Si j'avais su, j'aurais mis mes diamants. (Le coupé entre sous la voûte. Dans le vestibule, deux rangées de laquais poudrés, en tenue de gala). GIBRALTAR (se précipitant à la portière). Comme c'est aimable d'être si exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois que je vais dans le monde, c'est la même chose. J'ai un trac ! GIBRALTAR. — Je vous assure que mon public ne vous effrayera pas (On arrive au premier.). JUDITH. — Ah ça, mais où donc sont vos invités ? Je ne vois personne. GIBRALTAR. — Entrez toujours ! (Il entraîne vers un petit boudoir dont il referme la porte.) Maintenant asseyez-vous. JUDITH (sévère).—Voyons, quelle est cette plaisanterie? Où est le public? GIBRALTAR. — Vous m'aviez dit qu'il vous effrayait. Alors je l'ai supprimé. JUDITH. — Comment ! Mais toutes ces voitures que j'ai vues à la porte ? GIBRALTAR. — Je les ai louées pour la circonstance. JUDITH. — Mais ces sergents de ville, ces municipaux ? Les lumières, les fleurs, cet orchestre ? GIBRALTAR. — Pour vous, rien que pour vous. Ne fallait-il pas vous laisser croire à une véritable soirée ? Sans ça, vous ne seriez pas venue. J'ai réussi, puisque vous êtes là. JUDITH. — Eh bien, maintenant, je m'en vais. GIBRALTAR. — Je vous en supplie ! Soyez bonne. D'ailleurs, je ne vous laisserais pas partir. JUDITH. — Vous n'oseriez pas ! GIBRALTAR. — Je vous donne ma parole d'hidalgo et de colonel de hussards. JUDITH (regarde Gibraltar qui s'est mis à genoux devant elle). La musique joue une czarda si entraînante que, toute émue, elle se laisse aller dans les bras de l'Espagnol, en lui disant bien bas : — Renvoie, au moins, les municipaux. [La toile tombe] POMPON. Echos & Nouvelles
? GIBRALTAR. — Je les ai louées pour la circonstance. JUDITH. — Mais ces sergents de ville, ces municipaux ? Les lumières, les fleurs, cet orchestre ? GIBRALTAR. — Pour vous, rien que pour vous. Ne fallait-il pas vous laisser croire à une véritable soirée ? Sans ça, vous ne seriez pas venue. J'ai réussi, puisque vous êtes là. JUDITH. — Eh bien, maintenant, je m'en vais. GIBRALTAR. — Je vous en supplie ! Soyez bonne. D'ailleurs, je ne vous laisserais pas partir. JUDITH. — Vous n'oseriez pas ! GIBRALTAR. — Je vous donne ma parole d'hidalgo et de colonel de hussards. JUDITH (regarde Gibraltar qui s'est mis à genoux devant elle). La musique joue une czarda si entraînante que, toute émue, elle se laisse aller dans les bras de l'Espagnol, en lui disant bien bas : — Renvoie, au moins, les municipaux. [La toile tombe] POMPON. Echos & Nouvelles LA POLITIQUE RIEN NE VA PLUS M. Reinach avait outragé la mémoire d'un mort; il s'était fait fort d'établir le bien fondé de sa diffamation devant la cour d'assises. Assigné, il citait deux cents témoins. Il paraissait armé, formidable. Au pied du mur, il a décampé et il s'est réfugié dans le sein de la Chambre criminelle, ce temple inviolable où les siens ont le droit d'asile et sont à l'abri des recherches de la justice. Chargé de couvrir la retraite, Labori a usé de stratagème. Il s'est porté en avant, en sonnant des fanfares éclatantes. On eut l'illusion d'une attaque. Cette impression fut d'un instant. À son tour, Labori se replie en désordre. Il déclara que « ce procès n'aurait pas lieu » ; puis il affirma « qu'il voulait le procès » ; il confessa que son moyen de défense était mauvais; puis il déclara qu'en droit il n'est pas de mauvais moyen; il insulta encore Henry devant sa veuve, détestable action sans l'excuse de son utilité ; il reprit l'éloge de la Chambre criminelle et, au moment où le gouvernement recevait le rapport de la Commission d'enquête sur ses agissements, il exalta audacieusement sa « sérénité ».
dans le sein de la Chambre criminelle, ce temple inviolable où les siens ont le droit d'asile et sont à l'abri des recherches de la justice. Chargé de couvrir la retraite, Labori a usé de stratagème. Il s'est porté en avant, en sonnant des fanfares éclatantes. On eut l'illusion d'une attaque. Cette impression fut d'un instant. À son tour, Labori se replie en désordre. Il déclara que « ce procès n'aurait pas lieu » ; puis il affirma « qu'il voulait le procès » ; il confessa que son moyen de défense était mauvais; puis il déclara qu'en droit il n'est pas de mauvais moyen; il insulta encore Henry devant sa veuve, détestable action sans l'excuse de son utilité ; il reprit l'éloge de la Chambre criminelle et, au moment où le gouvernement recevait le rapport de la Commission d'enquête sur ses agissements, il exalta audacieusement sa « sérénité ». Ce sont les dernières cartouches. La journée a été rude, la partie perdue. Si peu qu'on regarde cette partie, comment M. Reinach l'a engagée, on se rend compte que les principes de son jeu sont tirés du poker. Il relance et il bluffe, Il est physionomiste et il a de l'estomac. Il a donc pu être heureux. Mais sa méthode est aujourd'hui connue ; il suffit de tenir le coup qu'il offre pour qu'il abandonne l'enjeu. Il est brûlé. Je doute que sur le tapis vert de la Chambre criminelle il se refasse. Ce cercle est surveillé, près d'être fermé. Rien ne va plus, L. L. POTINS : Froide matinée : C'en est fait des matinales réunions qui groupaient sous le feuillage vert des Acacias la fleur de nos demi-mondaines. D'aucunes se sont envolées vers le pays du soleil : celles qui nous sont restées ont renoncé à exposer leurs délicats visages aux attaques de la cruelle bise. CORRECTION ### C'est bien de cela que nous causons depuis une demi-heure? Mais répondez donc ! GIBRALTAR, (troublé). — Certainement : Je n'ai jamais pensé à autre chose. JUDITH. — Alors, pourquoi me parlez-vous d'une nuit ? GIBRALTAR, (se réveillant). — Parce
l'estomac. Il a donc pu être heureux. Mais sa méthode est aujourd'hui connue ; il suffit de tenir le coup qu'il offre pour qu'il abandonne l'enjeu. Il est brûlé. Je doute que sur le tapis vert de la Chambre criminelle il se refasse. Ce cercle est surveillé, près d'être fermé. Rien ne va plus, L. L. POTINS : Froide matinée : C'en est fait des matinales réunions qui groupaient sous le feuillage vert des Acacias la fleur de nos demi-mondaines. D'aucunes se sont envolées vers le pays du soleil : celles qui nous sont restées ont renoncé à exposer leurs délicats visages aux attaques de la cruelle bise. CORRECTION ### C'est bien de cela que nous causons depuis une demi-heure? Mais répondez donc ! GIBRALTAR, (troublé). — Certainement : Je n'ai jamais pensé à autre chose. JUDITH. — Alors, pourquoi me parlez-vous d'une nuit ? GIBRALTAR, (se réveillant). — Parce qu'il est possible que la soirée se prolonge assez avant dans la nuit. JUDITH. — Et vous me dites que vous n'aurez personne ? GIBRALTAR. — Evidemment. À cette époque de l'année, beaucoup de mes amis sont à Nice, à Monte-Carlo. J'aurai à peine quinze invités. C'est ce que j'appelle personne. JUDITH. — À la bonne heure ! J'avoue que de la part d'un homme aussi comme il faut que vous, monsieur, il m'aurait été pénible de croire à une insulte gratuite. GIBRALTAR. — Une insulte ! Ah ! mademoiselle, pardonnez à un pauvre étranger. Votre langue est si difficile. Alors, je compte sur vous, lundi prochain, avenue Marceau, 47, à minuit et demie. JUDITH. — J'aimerais mieux une heure, pour le cas où je danserais à l'Opéra. GIBRALTAR. — Entendu ! Une heure ! Mademoiselle, je suis votre valet. (Il lui embrasse galamment la main, salue et sort, toujours sarcastique). SCÈNE III Avenue Marceau. Longue file de voitures stationnées devant le 47, dont la porte est ouverte à deux battants. De chaque côté de la porte un garde municipal à cheval; sous la voûte, deux sergents de ville. Toutes les fenêtres du premier étage brillamment illuminées; on entend vaguement
personne. JUDITH. — À la bonne heure ! J'avoue que de la part d'un homme aussi comme il faut que vous, monsieur, il m'aurait été pénible de croire à une insulte gratuite. GIBRALTAR. — Une insulte ! Ah ! mademoiselle, pardonnez à un pauvre étranger. Votre langue est si difficile. Alors, je compte sur vous, lundi prochain, avenue Marceau, 47, à minuit et demie. JUDITH. — J'aimerais mieux une heure, pour le cas où je danserais à l'Opéra. GIBRALTAR. — Entendu ! Une heure ! Mademoiselle, je suis votre valet. (Il lui embrasse galamment la main, salue et sort, toujours sarcastique). SCÈNE III Avenue Marceau. Longue file de voitures stationnées devant le 47, dont la porte est ouverte à deux battants. De chaque côté de la porte un garde municipal à cheval; sous la voûte, deux sergents de ville. Toutes les fenêtres du premier étage brillamment illuminées; on entend vaguement les accords d'un orchestre. JUDITH. — Oh ! mais c'est une très grande soirée. Si j'avais su, j'aurais mis mes diamants. (Le coupé entre sous la voûte. Dans le vestibule, deux rangées de laquais poudrés, en tenue de gala). GIBRALTAR (se précipitant à la portière). Comme c'est aimable d'être si exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois que je vais dans le monde, c'est Dans la grande allée déserte, le long des arbres qui élèvent plaintivement vers le ciel leurs longs bras dénudés, se glissent quelques rares promeneuses, les intrépides : La gentille fée blonde, Jane Duparc, et sa gracieuse amie, Jane Cambrai; Lucie Baron, sous la garde de son fox; Suzanne Danjou; la belle Margot Dhénin, accompagnée d'un chien minuscule, auquel elle a fait faire un manteau dans la défroque d'un dragon de Villars; la blonde Emily Delille; la jolie Henriette Braun, coiffée d'un très drôle de petit chapeau, qui semble découpé dans un
exacte ! J'étais là pour vous voir deux minutes plus tôt. JUDITH (riant). La vraie galanterie espagnole. (Elle descend de voiture et lui prend le bras. Ils montent lentement l'escalier entre deux buissons de roses, tandis que l'orchestre joue une marche hongroise). Si vous saviez comme mon cœur bat. Toutes les fois que je vais dans le monde, c'est Dans la grande allée déserte, le long des arbres qui élèvent plaintivement vers le ciel leurs longs bras dénudés, se glissent quelques rares promeneuses, les intrépides : La gentille fée blonde, Jane Duparc, et sa gracieuse amie, Jane Cambrai; Lucie Baron, sous la garde de son fox; Suzanne Danjou; la belle Margot Dhénin, accompagnée d'un chien minuscule, auquel elle a fait faire un manteau dans la défroque d'un dragon de Villars; la blonde Emily Delille; la jolie Henriette Braun, coiffée d'un très drôle de petit chapeau, qui semble découpé dans un cul de bouteille ; Sacha, immuable et inamovible dans son petit tonneau; la reine de beauté, Suzanne de Beer, frileusement blottie dans son coupé. Joignez à cela quelques ours, coiffés de casquettes, qui passent bruyamment en automobile, des officiers qui galopent leurs chevaux d'armes, avec les allures gelées de militaires évitant la poursuite des Cosaques, après la retraite de la Bérésina, et c'est tout. Le Petit Nénuphar me l'avait bien dit : il faut accrocher aux grillages du Bois, la pancarte : Clôture, avec cet avis : réouverture prochainement !. La prochaine lune, la lune rousse, cela va de soi, va assister à un divorce sensationnel. Le mari possède un grand nom dans le commerce des papiers, qu'on roule en cigarettes; la femme fut une de nos plus brillantes chanteuses subventionnées. Elle l'aima gentiment comme une bourgeoise, lui l'adorait follement comme un ténor. Puis la fâcheuse lassitude vint, et le mari emprunta les ailes d'un papillon pour voltiger de fleurs en fleurs. Son vol s'arrêta dernièrement sur une exquise fleur de lys : une jeune fille du monde, amie intime de sa femme, naturellement. Ils commirent le doux péché et se firent pincer ; ceci se passait tout dernièrement en