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c'est une idylle; au théâtre, on les appelle Daphnis et Chloé, parce que la petite est pâle, et Guy prétend que c'est du Murger revu par Forain. Enfin il est un amant de cœur! Comprends-tu ça, mon fils, avec un père comme le sien, un homme honorable, un professeur, un savant, avec un ami comme M. de Monnel, un vrai gentleman, et enfin avec une mère telle que moi, car, je ne veux pas faire de fausse modestie, je suis quelqu'un dans Paris. HORTENSE. — Tu es la belle Mlle Lathourner. ODETTE. — Avec des parents comme nous, jouer un pareil rôle humiliant... HORTENSE. — Il n'a peut-être pas les moyens d'en jouer un autre... Sa pension? ODETTE. — Guy lui donne deux cents francs par mois. C'est peu, j'en conviens; ma maison est si lourde! M. de Monnel ne me dit rien, parce que c'est un parfait galant homme, incapable d'un reproche; mais je vois bien sa tête aux notes de couturière et de modiste. C'est-à-dire que je me cache presque lorsque je vais commander mes chapeaux. HORTENSE. — Mon pauvre loup! ODETTE. — C'est comme je te le dis. Il prétend que j'ai la folie des capotes! Mais me vois-tu avec une loque de mercière ! HORTENSE. — Quelle horreur! ODETTE. N'est-ce pas? mais là n'est pas la question... Henri est le gigolo de Mlle Lys Bouquet, je ne veux pas que ça continue et j'ai compté sur toi pour le lui dire. HORTENSE. — Pourquoi sur moi? ODETTE. — Parce que c'est très délicat et qu'il n'y a que toi, avec ton tact si fin et ton esprit si pénétrant, que je puisse charger d'une telle mission. Il s'agit de faire comprendre à Henri la vraie situation de fortune de son père. HORTENSE. — Tu veux que... ODETTE. — Oui... mon mari gagne trente louis par mois, il en dépense deux cents à peu près; que Fortuné sache ou ne sache pas, peu importe! mais je trouverais indélicat de ma part de faire payer par M. de Monnel les dettes de mon fils.. et s'il n'arrête pas,
me vois-tu avec une loque de mercière ! HORTENSE. — Quelle horreur! ODETTE. N'est-ce pas? mais là n'est pas la question... Henri est le gigolo de Mlle Lys Bouquet, je ne veux pas que ça continue et j'ai compté sur toi pour le lui dire. HORTENSE. — Pourquoi sur moi? ODETTE. — Parce que c'est très délicat et qu'il n'y a que toi, avec ton tact si fin et ton esprit si pénétrant, que je puisse charger d'une telle mission. Il s'agit de faire comprendre à Henri la vraie situation de fortune de son père. HORTENSE. — Tu veux que... ODETTE. — Oui... mon mari gagne trente louis par mois, il en dépense deux cents à peu près; que Fortuné sache ou ne sache pas, peu importe! mais je trouverais indélicat de ma part de faire payer par M. de Monnel les dettes de mon fils.. et s'il n'arrête pas, c'est fatal, il en fera. Il commence par l'escalier de service, mais je le connais, mon garçon, il voudra bientôt grimper par l'escalier de maître. Il ne faut pas. Guy a des projets sur lui, il compte l'associer à de belles affaires, il lui laissera certainement une somme importante après sa mort, mais tout cela à la condition que mon fils ne fasse pas de folies et ne s'engage pas dans des liaisons comme celle-là. (Pauvre silence.) Il ne manque pas de femmes du monde... Dieu merci, j'ai assez d'amies... charmantes. HORTENSE. — Il est timide. ODETTE. — Allons donc... tiens, avec Mlle de Surledo il n'aurait qu'à vouloir. HORTENSE. — Ou même à ne pas vouloir, car c'est une raison pour qu'elle vous coure après; mais enfin, s'il aime cette Lys bouquet... enfin tout ce que tu ne nous as dit, je te promets de le lui dire "en douceur". C'est qu'il n'est pas commode, Henri il blague tout le temps... Je ferai pour le mieux. Tu sais l'heure qu'il est, grande paresseuse? Onze heures! ODETTE. — Onze heures... je me lève. Tiens, ouvre donc mon chiffonnier à gauche, là, sur la tablette, près du tiroir tu vois un
sa mort, mais tout cela à la condition que mon fils ne fasse pas de folies et ne s'engage pas dans des liaisons comme celle-là. (Pauvre silence.) Il ne manque pas de femmes du monde... Dieu merci, j'ai assez d'amies... charmantes. HORTENSE. — Il est timide. ODETTE. — Allons donc... tiens, avec Mlle de Surledo il n'aurait qu'à vouloir. HORTENSE. — Ou même à ne pas vouloir, car c'est une raison pour qu'elle vous coure après; mais enfin, s'il aime cette Lys bouquet... enfin tout ce que tu ne nous as dit, je te promets de le lui dire "en douceur". C'est qu'il n'est pas commode, Henri il blague tout le temps... Je ferai pour le mieux. Tu sais l'heure qu'il est, grande paresseuse? Onze heures! ODETTE. — Onze heures... je me lève. Tiens, ouvre donc mon chiffonnier à gauche, là, sur la tablette, près du tiroir tu vois un bracelet? HORTENSE. — Cette chaîne d'or avec des perles fines? oh! c'est exquis. ODETTE. — Il te plaît? Mets-le à ton bras et garde-le en souvenir de moi; veux-tu? HORTENSE. — Tu me gâtes, ma bonne Odette. Mais si c'est un cadeau de M. de Monnel, je ne voudrais pas t'en priver. ODETTE, un peu rouge. — Non... c'est... enfin ce n'est pas de Guy; je te serais même obligée de n'en pas parler devant lui. HORTENSE. — Entendu. Elevée par un saint ermite, du nom d'Abraham, pour les joies austères de la cellule, elle préféra tenter les plaisirs du siècle et s'enfuit, un soir, avec un peu d'argent qu'elle avait dérobé à l'homme de Dieu, sur l'avis d'un jeune cabaretier qu'elle tenait pour son ami. Celui-ci, d'ailleurs se conduisit fort mal à son égard. Il l'enferma dans une chambre bien close de son auberge, pour la distraction des riches étrangers. Liutbirge ne sentit pas tout de suite l'odieux de cette attitude et même prit goût à la vie de fêtes qu'on lui faisait. Cependant, le bon ermite se lamentait sur la disparition de la jeune fille et demandait à tous des nouvelles de la brebis perdue, quand un jour,
t'en priver. ODETTE, un peu rouge. — Non... c'est... enfin ce n'est pas de Guy; je te serais même obligée de n'en pas parler devant lui. HORTENSE. — Entendu. Elevée par un saint ermite, du nom d'Abraham, pour les joies austères de la cellule, elle préféra tenter les plaisirs du siècle et s'enfuit, un soir, avec un peu d'argent qu'elle avait dérobé à l'homme de Dieu, sur l'avis d'un jeune cabaretier qu'elle tenait pour son ami. Celui-ci, d'ailleurs se conduisit fort mal à son égard. Il l'enferma dans une chambre bien close de son auberge, pour la distraction des riches étrangers. Liutbirge ne sentit pas tout de suite l'odieux de cette attitude et même prit goût à la vie de fêtes qu'on lui faisait. Cependant, le bon ermite se lamentait sur la disparition de la jeune fille et demandait à tous des nouvelles de la brebis perdue, quand un jour, après plusieurs années, un ami lui apprit la vérité sans ménagements. Le pauvre homme faillit rendre l'âme d'étonnement et de tristesse : la première impression passée, il se décida à revêtir un habit militaire et monta sur un cheval de selle pour se présenter à Liutbirge sous les dehors d'un amant. Elle l'accueillit avec plaisir, flattée de l'amour du vieillard et, après un joyeux souper, l'emmena chez elle : l'ermite se découvrit alors et Liutbirge fut frappée de la grâce. AU XIIIE SIÈCLE Les écoliers, de mœurs très relâchées, s'ébattaient pendant leurs études dans les bas-fonds de la société. Ils étaient familiers avec les pires milieux et leurs bouires (amis), en relation avec toutes sortes de déclassés : clers, pardonners, vendeurs de fausses reliques, triacleurs ou marchands d'onguent et joueurs de tremerel. Un auteur du temps fait un tableau virulent de la vie des clers, les bardes bourgeois de l'Armorique. Voici quelques-uns des reproches qu'il leur adresse : « Les clers sont des vicieux; ils forgent des nouvelles; les commandements de Dieu, ils les violent ; les femmes mariées, ils les séduisent par de tendres pensées ; les pures vierges, ils les corrompent ; les honnêtes gens, ils les dédaignent
amant. Elle l'accueillit avec plaisir, flattée de l'amour du vieillard et, après un joyeux souper, l'emmena chez elle : l'ermite se découvrit alors et Liutbirge fut frappée de la grâce. AU XIIIE SIÈCLE Les écoliers, de mœurs très relâchées, s'ébattaient pendant leurs études dans les bas-fonds de la société. Ils étaient familiers avec les pires milieux et leurs bouires (amis), en relation avec toutes sortes de déclassés : clers, pardonners, vendeurs de fausses reliques, triacleurs ou marchands d'onguent et joueurs de tremerel. Un auteur du temps fait un tableau virulent de la vie des clers, les bardes bourgeois de l'Armorique. Voici quelques-uns des reproches qu'il leur adresse : « Les clers sont des vicieux; ils forgent des nouvelles; les commandements de Dieu, ils les violent ; les femmes mariées, ils les séduisent par de tendres pensées ; les pures vierges, ils les corrompent ; les honnêtes gens, ils les dédaignent ; la nuit, ils s'enivrent ; le jour, ils donnent; l'église, ils la haïssent; la taverne, ils la hantent... » Le jeu du tremerel est le jeu des trois dés, fameux dans tous les fabliaux : ribauds, écoliers et gens d'église se rencontraient dans une même partie et faisaient assaut de tricheries : c'était à qui apporterait les dés les mieux pipés (ceux qui tombent toujours sur l'as). Les écoliers étaient très batailleurs : sous la régence de Blanche de Castille, un grand combat fut engagé entre eux et les sergents. La rixe commença vers la Porte-du-Temple, près du clos Malevart, dans une petite courtille du faubourg Saint-Marceau ; des écoliers en théologie furent les provocateurs ; c'était la troisième féérie avant les calendes, jour où ils avaient coutume de s'ébattre et se lirer à la joie. Ils entrèrent dans un cabaret où se trouvait par hasard d'excellent vin, très agréable à boire; une discussion s'éleva incontinent entre le cabaretier et les étudiants sur le prix du vin; mais, bientôt, les clercs, accablés par le nombre, furent fustigés et expulsés. Indignés, ils revinrent en force le lendemain, armés de glaives et de bâtons, envahirent la maison du cabaretier, défoncèrent les
de tricheries : c'était à qui apporterait les dés les mieux pipés (ceux qui tombent toujours sur l'as). Les écoliers étaient très batailleurs : sous la régence de Blanche de Castille, un grand combat fut engagé entre eux et les sergents. La rixe commença vers la Porte-du-Temple, près du clos Malevart, dans une petite courtille du faubourg Saint-Marceau ; des écoliers en théologie furent les provocateurs ; c'était la troisième féérie avant les calendes, jour où ils avaient coutume de s'ébattre et se lirer à la joie. Ils entrèrent dans un cabaret où se trouvait par hasard d'excellent vin, très agréable à boire; une discussion s'éleva incontinent entre le cabaretier et les étudiants sur le prix du vin; mais, bientôt, les clercs, accablés par le nombre, furent fustigés et expulsés. Indignés, ils revinrent en force le lendemain, armés de glaives et de bâtons, envahirent la maison du cabaretier, défoncèrent les tonneaux de vin et, se répandant dans les rues, massacrèrent tous ceux qu'ils rencontraient. Le prieur de Saint-Marceau se plaignit au légat romain qui, justement, était fort intime avec Blanche de Castille. Celle-ci ne sut rien lui refuser et ordonna au prévôt de sortir en toute hâte de la ville avec deux de ses routiers et de punir les écoliers. Le prévôt se rendit aussitôt hors des murs où il trouva quelques clercs, innocents des désordres, occupés à jouer; ses soldats, les voyant désarmés, se jetèrent sur eux, en tuèrent quelques-uns et blessèrent les autres, qui purent se réfugier dans les vignes. L'Université, n'ayant pu obtenir justice de la régente et du légat, quitta Paris et se retira à Angers. Les clercs firent un grand nombre de chansons vengeresses sur cet attentat et flétrirent la conduite du légat, qui se laissait entretenir par la reine régente, dans des vers que l'on ne peut guère citer. En s'en allant, les valets ou goujats des clercs célébrèrent aussi les mâles vertus du légat dans des vers grotesques de leur façon. AU XIVE SIÈCLE Un jongleur nous révèle, à cette époque, un type remarquable, véritablement fin de siècle, l'aimable Sansonnet, l'ami de la
avec deux de ses routiers et de punir les écoliers. Le prévôt se rendit aussitôt hors des murs où il trouva quelques clercs, innocents des désordres, occupés à jouer; ses soldats, les voyant désarmés, se jetèrent sur eux, en tuèrent quelques-uns et blessèrent les autres, qui purent se réfugier dans les vignes. L'Université, n'ayant pu obtenir justice de la régente et du légat, quitta Paris et se retira à Angers. Les clercs firent un grand nombre de chansons vengeresses sur cet attentat et flétrirent la conduite du légat, qui se laissait entretenir par la reine régente, dans des vers que l'on ne peut guère citer. En s'en allant, les valets ou goujats des clercs célébrèrent aussi les mâles vertus du légat dans des vers grotesques de leur façon. AU XIVE SIÈCLE Un jongleur nous révèle, à cette époque, un type remarquable, véritablement fin de siècle, l'aimable Sansonnet, l'ami de la courtisane Richeut et de plusieurs pères putatifs. Son portrait est charmant : il a les mains belles et fines, des yeux amers, de belles dents ; très élégant, il est lacé dans une ceinture à franges. Il a fait de bonnes études ; il a l'esprit clair : c'est un dialecticien distingué. Il monte fort bien à cheval et possède de nombreux talents d'agrément ; il compose agréablement des lais bretons, des sonnets et des rotrouenge ; sur la harpe et la citole, c'est un amateur distingué ; il sait boire copieusement sans perdre l'esprit et tricher au jeu. Par-dessus tout, il excelle dans la science de vivre ; sa mère l'a élevé avec beaucoup de soin et lui a laissé quelques préceptes cardinaux. Voici le plus pratique, qui vaut la peine d'être médité : « Parler courtoisement, agir férocement, toujours promettre aux femmes et gagner sur elles. » N'est-ce pas encore leur idéal ? AU XVE SIÈCLE Il y avait en ce temps-là un frère quêteur, gars folâtre et gaillard. Dans les quatre ordres mendiants on n'aurait pu trouver un frère égal à celui-là pour plaisanter et débiter de belles paroles. Aimé de tous, on le voyait familier avec
dialecticien distingué. Il monte fort bien à cheval et possède de nombreux talents d'agrément ; il compose agréablement des lais bretons, des sonnets et des rotrouenge ; sur la harpe et la citole, c'est un amateur distingué ; il sait boire copieusement sans perdre l'esprit et tricher au jeu. Par-dessus tout, il excelle dans la science de vivre ; sa mère l'a élevé avec beaucoup de soin et lui a laissé quelques préceptes cardinaux. Voici le plus pratique, qui vaut la peine d'être médité : « Parler courtoisement, agir férocement, toujours promettre aux femmes et gagner sur elles. » N'est-ce pas encore leur idéal ? AU XVE SIÈCLE Il y avait en ce temps-là un frère quêteur, gars folâtre et gaillard. Dans les quatre ordres mendiants on n'aurait pu trouver un frère égal à celui-là pour plaisanter et débiter de belles paroles. Aimé de tous, on le voyait familier avec les frankelins du pays et même avec les plus respectables dames de la ville. Car ainsi qu'il le disait il avait pouvoir de confesser : aussi donnait-il l'absolution de manière à plaire aux pécheresses. Il possédait surtout à fond l'art d'infliger des pénitences qui lui valussent des revenants-bons. Car pour beaucoup de dames dont le cœur est léger il est si difficile de faire un retour sur soi-même qu'au lieu de prier et de pleurer, elles préfèrent donner de l'argent aux pauvres frères : Dieu aime la charité. La voix du frère était claire et il aimait à chanter; bien que son col fût aussi blanc que la fleur de lis, il était fort comme un champion de combat. C'était un très habile quêteur. Il n'y avait pas de veuve, n'eût-elle eu qu'un soulier, dont il n'eût exigé quelque chose, tant il s'y prenait bien. Aussi son pourcentage valait-il mieux que sa rente. Aux jours de fête d'amour il folâtrait comme un jeune chien et faisait très bien ses affaires. Enveloppé d'un manteau court qui se tenait raide autour de lui comme une cloche, il faisait étinceler ses yeux comme les étoiles au milieu d'une nuit d'hiver. Hubert était le
beaucoup de dames dont le cœur est léger il est si difficile de faire un retour sur soi-même qu'au lieu de prier et de pleurer, elles préfèrent donner de l'argent aux pauvres frères : Dieu aime la charité. La voix du frère était claire et il aimait à chanter; bien que son col fût aussi blanc que la fleur de lis, il était fort comme un champion de combat. C'était un très habile quêteur. Il n'y avait pas de veuve, n'eût-elle eu qu'un soulier, dont il n'eût exigé quelque chose, tant il s'y prenait bien. Aussi son pourcentage valait-il mieux que sa rente. Aux jours de fête d'amour il folâtrait comme un jeune chien et faisait très bien ses affaires. Enveloppé d'un manteau court qui se tenait raide autour de lui comme une cloche, il faisait étinceler ses yeux comme les étoiles au milieu d'une nuit d'hiver. Hubert était le nom de ce digne frère. AU XVIIe SIÈCLE Voici les raffinés, les matamores, les petits maîtres, les poètes, tous bretteurs rompus aux finesses de l'escrime, accompagnés de la troupe des tireurs galants, pourfendeurs de naseaux et marchands-lauriers. La moustache en croc, coiffés du chapeau gris, cône empanaché de cinq pieds de haut, leur longue rapière battant le pavé, ils passent regardant les passants sous le nez d'un air arrogant. Les bourgeois ne sont pas tentés de rire de leurs épais pourpoints de triple taffetas broché, de leurs robes rondes à double rang de dentelles, de leurs rubans, de leurs canons couleur baise-moi, ma mignonne. Ils jurent furieusement et tuent plus vite encore : « Ils se battront avec vous, dit Mercutio, si vous avez respiré trop haut, si vous avez marché dans leur ombre, si votre barbe est mal plantée, si votre chien leur déplaît. » Ils ne s'adoucissent un peu qu'avec les belles : quand ils leur doivent trop d'argent, ils les épousent. Lambert, le beau chanteur, fit tant de fredaines au cabaret du Bel-Air, sous les ombrages du Luxembourg, qu'il épousa la fille du tavernier pour payer sa note. Le poète de Serre, las de faire payer par
de haut, leur longue rapière battant le pavé, ils passent regardant les passants sous le nez d'un air arrogant. Les bourgeois ne sont pas tentés de rire de leurs épais pourpoints de triple taffetas broché, de leurs robes rondes à double rang de dentelles, de leurs rubans, de leurs canons couleur baise-moi, ma mignonne. Ils jurent furieusement et tuent plus vite encore : « Ils se battront avec vous, dit Mercutio, si vous avez respiré trop haut, si vous avez marché dans leur ombre, si votre barbe est mal plantée, si votre chien leur déplaît. » Ils ne s'adoucissent un peu qu'avec les belles : quand ils leur doivent trop d'argent, ils les épousent. Lambert, le beau chanteur, fit tant de fredaines au cabaret du Bel-Air, sous les ombrages du Luxembourg, qu'il épousa la fille du tavernier pour payer sa note. Le poète de Serre, las de faire payer par Lucile ses écontants arriérés à la taverne des Trois-Ponts-d'Or, y prit femme un beau soir : contrat de mariage vaut quittance entre cabaretière et poète. « Quelles sont ces canailles qui font du bruit là-bas? dit le grand Cyrano ; si je descends, je lâcherai la bride aux Parques. Et ne savez-vous pas que si j'entre, c'est pour ordonner à toutes choses de se taire, hormis à ma renommée? Si je sors, c'est du combat; si je monte, c'est sur un trône; si je descends, c'est sur le pré; si j'écris, c'est un cartel; si je lis, c'est un arrêt de mort; si je joue, c'est au roi dépouillé; si je perds, ce sont mes ennemis; si je couche, c'est un homme par terre; si j'avance, ce sont mes conquêtes... » AU XVIIe SIÈCLE Saint-Cloud, au cœur du siècle, n'était tout entier qu'un village de plaisance rempli de l'un à l'autre bout de petites maisons mystérieuses et ombreuses, moitié guinguette, moitié villa, ce qu'on appelait des maisons de bouteille. Tout autour, sous les treilles enlacées, parmi les bosquets verdoyants s'étalaient les grasses tavernes où venaient se nouer dans une orgie les plus nobles amours. Le cabaret préféré des gentilshommes était
ne savez-vous pas que si j'entre, c'est pour ordonner à toutes choses de se taire, hormis à ma renommée? Si je sors, c'est du combat; si je monte, c'est sur un trône; si je descends, c'est sur le pré; si j'écris, c'est un cartel; si je lis, c'est un arrêt de mort; si je joue, c'est au roi dépouillé; si je perds, ce sont mes ennemis; si je couche, c'est un homme par terre; si j'avance, ce sont mes conquêtes... » AU XVIIe SIÈCLE Saint-Cloud, au cœur du siècle, n'était tout entier qu'un village de plaisance rempli de l'un à l'autre bout de petites maisons mystérieuses et ombreuses, moitié guinguette, moitié villa, ce qu'on appelait des maisons de bouteille. Tout autour, sous les treilles enlacées, parmi les bosquets verdoyants s'étalaient les grasses tavernes où venaient se nouer dans une orgie les plus nobles amours. Le cabaret préféré des gentilshommes était celui de la Duryer : cette femme avait bien mérité de la noblesse. Prise toute jeune, au sortir du pays, par Saint-Preuil, qui en fit une vivandière à son service. La Duryer se donna au chevalier corps et âme : il était dépensier, elle fut économe et lui donna tout; il était emporté et brutal : quand elle n'avait plus d'argent, elle se laissait battre en le remerciant encore et, après, lui demandait pardon. Quand il fut maréchal de camp, Saint-Preuil la renvoya et la Duryer vint s'établir à Saint-Cloud ; sa bonne mine et ses bonnes manières firent la fortune de son auberge; en 1649, elle tenait le plus beau cabaret des environs de Paris. Un beau jour, elle apprit que Saint-Preuil s'était jeté étourdiment dans d'imprudentes haines contre le cardinal et, pris avec Cinq-Mars, allait payer de sa tête ses témérités. Elle quitta tout et courut à Amiens. L'échafaud se dressait sur la grande place : elle vit Saint-Preuil debout, près de la hache, pâle, mais fier encore, le pied droit appuyé sur le billot saignant. Il ne la vit pas, malgré ses gestes passionnés ; mais, quand la tête eut roulé sur le plancher, la Duryer monta
il était emporté et brutal : quand elle n'avait plus d'argent, elle se laissait battre en le remerciant encore et, après, lui demandait pardon. Quand il fut maréchal de camp, Saint-Preuil la renvoya et la Duryer vint s'établir à Saint-Cloud ; sa bonne mine et ses bonnes manières firent la fortune de son auberge; en 1649, elle tenait le plus beau cabaret des environs de Paris. Un beau jour, elle apprit que Saint-Preuil s'était jeté étourdiment dans d'imprudentes haines contre le cardinal et, pris avec Cinq-Mars, allait payer de sa tête ses témérités. Elle quitta tout et courut à Amiens. L'échafaud se dressait sur la grande place : elle vit Saint-Preuil debout, près de la hache, pâle, mais fier encore, le pied droit appuyé sur le billot saignant. Il ne la vit pas, malgré ses gestes passionnés ; mais, quand la tête eut roulé sur le plancher, la Duryer monta sur l'échafaud, saisit la tête ensanglantée par les cheveux, la cacha dans son tablier et s'enfuit. Elle la fit précieusement embaumer et ne revint à Saint-Cloud qu'après avoir fait des funérailles magnifiques à son amant. Dès lors, ce fut une fête d'aller en partie galante au cabaret de la Duryer : du matin au soir, poètes crottés et courtisans dorés venaient y traiter leurs bonnes fortunes dans les « quatre-vingts chambres meublées fort propres » que Tallemant des Réaux célèbre : « Si j'étais curieux, dit Furetière, ce serait d'apprendre combien, un tel jour, on a mangé de dindons à Saint-Cloud, chez la Duryer, combien de plats de petits pois ou de fraises. » (A suivre.) LUBIN. DISCUSSION DU BUDGET (SCÈNES ET MONOLOGUES) Comme à la Chambre, c'est à peu près à cette époque de l'année qu'on le discute dans tous les ménages parisiens. Madame, généralement, est toujours prête; Monsieur retarde non moins généralement ce débat autant qu'il le peut. C'est à la campagne, si on y est encore, ou à Paris, dès qu'on y est rentré, que l'on commence à s'en occuper. Madame préfère la campagne, parce qu'il lui est plus facile de mettre la main sur son mari.