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si mal su les choses. Plus on nous renseigne, et moins nous sommes renseignés. Et cela se conçoit parfaitement... Réfléchissez un peu... Tant à Paris qu'en province, on compte une trentaine de grands journaux quotidiens, pourvus, sous le rapport de l'information, d'un outillage perfectionné. Chacun d'eux est embrigadé dans un parti politique. Premier élément d'erreur. Il est évident, n'est-ce pas ? que le même fait, selon qu'il sera raconté et commenté par un organe socialiste, ou monarchiste, ou radical, ou clérical, prendra une couleur différente. Avec la meilleure foi du monde, le rédacteur, chargé de l'exposer, accueillera ou éliminera, accentuera ou atténuera les particularités favorables ou nuisibles à sa cause. Ainsi, dans une certaine mesure, il altérera, ou, au moins, faussera la vérité. Mais ce n'est pas tout. Chaque journal a la prétention de devancer le voisin, de l'éclipser par la soudaineté et l'importance de ses nouvelles. Or, la rapidité et la sûreté sont deux termes rarement conciliables. Dès que l'accident s'est produit, — par exemple, le décès imprévu de Syveton, — les gazetiers entrent en campagne. C'est une course au clocher. Ils interrogent les concierges, les domestiques, les policiers, et rapportent en toute hâte, au logis, leur butin, jettent sur le papier des potins ramassés n'importe où, souvent dans le ruisseau, et dénués de réflexion et d'exactitude. Et, le lendemain matin, cela paraît tout chaud en première page, avec une manchette sensationnelle. Et, comme nos gens n'ont pas puisé aux mêmes sources, le public, ahuri, se trouve en présence d'une foule d'affirmations contradictoires qui le précipitent dans une inexprimable confusion. Ils ne se contentent pas de cela. MM. les reporters poursuivent leur tâche. Ils relancent, maintenant, les amis, les ennemis, les familiers, les parents du défunt. Naturellement, ils recueillent, de leurs bouches, des jugements passionnés. M. Ménard, M. Potel tiennent un tout autre langage que M. Syveton père ou M. Barnay. Ni les uns ni les autres ne sont de sang-froid. On forme, de leurs paroles, la plus étrange salade qui se puisse imaginer. À dix lignes d'intervalle, le trésorier de la Patrie Française est un petit saint, une
sur le papier des potins ramassés n'importe où, souvent dans le ruisseau, et dénués de réflexion et d'exactitude. Et, le lendemain matin, cela paraît tout chaud en première page, avec une manchette sensationnelle. Et, comme nos gens n'ont pas puisé aux mêmes sources, le public, ahuri, se trouve en présence d'une foule d'affirmations contradictoires qui le précipitent dans une inexprimable confusion. Ils ne se contentent pas de cela. MM. les reporters poursuivent leur tâche. Ils relancent, maintenant, les amis, les ennemis, les familiers, les parents du défunt. Naturellement, ils recueillent, de leurs bouches, des jugements passionnés. M. Ménard, M. Potel tiennent un tout autre langage que M. Syveton père ou M. Barnay. Ni les uns ni les autres ne sont de sang-froid. On forme, de leurs paroles, la plus étrange salade qui se puisse imaginer. À dix lignes d'intervalle, le trésorier de la Patrie Française est un petit saint, une canaille, un bon époux, un satyre, un honnête homme, un fripon. Et le lecteur, de plus en plus décontenancé, se saisit la tête à deux mains et se demande s'il ne devient pas fou. Et alors, désespérant de se faire, à l'aide de son journal, une opinion raisonnable, il songe : — La justice est saisie. C'est à elle de prononcer. Nous verrons bien ce que décidera le juge d'instruction et si Mme Syveton est ou non coupable. Attendez ! Il n'est pas au bout de ses peines. Ce magistrat, dont les lumières le doivent édifier, appartient au gouvernement, ou en relève. Ceci suffit pour qu'une partie de la presse le déclare suspect. Selon qu'il conclura aux poursuites ou au non-lieu, les organes de gauche ou de droite mettront en doute son indépendance, et peut-être l'accuseront-ils nettement de s'être vendu et d'avoir écouté la voix de l'ambition ou de la cupidité. Dès lors, l'abonné bénévole tombe dans un morne abattement. Il renonce. Il courbe la tête. Il est vaincu. Et il murmure, à part soi : — Comment diable arriver à une certitude avec ces satanés journaux? Ah ! si les journaux n'existaient pas ! Mes amis, il n'est qu'un
: — La justice est saisie. C'est à elle de prononcer. Nous verrons bien ce que décidera le juge d'instruction et si Mme Syveton est ou non coupable. Attendez ! Il n'est pas au bout de ses peines. Ce magistrat, dont les lumières le doivent édifier, appartient au gouvernement, ou en relève. Ceci suffit pour qu'une partie de la presse le déclare suspect. Selon qu'il conclura aux poursuites ou au non-lieu, les organes de gauche ou de droite mettront en doute son indépendance, et peut-être l'accuseront-ils nettement de s'être vendu et d'avoir écouté la voix de l'ambition ou de la cupidité. Dès lors, l'abonné bénévole tombe dans un morne abattement. Il renonce. Il courbe la tête. Il est vaincu. Et il murmure, à part soi : — Comment diable arriver à une certitude avec ces satanés journaux? Ah ! si les journaux n'existaient pas ! Mes amis, il n'est qu'un moyen de vous tirer d'embarras : ne tenez aucun compte des appréciations exprimées par les feuilles. Ne vous attachez qu'aux faits, et négligez la sauce qu'elles mettent autour. Apprenez, en un mot, à vous constituer un jugement personnel, en prenant pour guide le seul flambeau de la logique et du sens commun. Ce n'est pas très commode. Essayez toujours. Ce vous sera un excellent exercice... LE BONHOMME CHRYSALE. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Impressions d'Hiver SOUS LE MISTLETOE « Mais voici que l'on prépare les fourches fleuries du Mistletoe, le Mistletoe aux baies rouges, sous lequel on embrasse toutes celles qui passent — tant pis, tant mieux ! C'est charmant comme une légende slave, et coquin comme une idée de France... » (La Rue à Londres.) JULES VALLÈS. La forêt est sombre et profonde, emplie du mystère de l'hiver. Elancés, hautains, les arbres d'écorce lisse, noblement s'avoisinent à perte de vue — tuyaux de la flûte de Pan, grand orgue de Borée ! Une brume assourdit l'horizon, estompe les couleurs, ouate les bruits, imprécise les lignes, emmêle le ciel à la terre de son voile léger, de son linceul nuptial. Car, s'il fait froid, la neige n'est point encore venue
sens commun. Ce n'est pas très commode. Essayez toujours. Ce vous sera un excellent exercice... LE BONHOMME CHRYSALE. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Impressions d'Hiver SOUS LE MISTLETOE « Mais voici que l'on prépare les fourches fleuries du Mistletoe, le Mistletoe aux baies rouges, sous lequel on embrasse toutes celles qui passent — tant pis, tant mieux ! C'est charmant comme une légende slave, et coquin comme une idée de France... » (La Rue à Londres.) JULES VALLÈS. La forêt est sombre et profonde, emplie du mystère de l'hiver. Elancés, hautains, les arbres d'écorce lisse, noblement s'avoisinent à perte de vue — tuyaux de la flûte de Pan, grand orgue de Borée ! Une brume assourdit l'horizon, estompe les couleurs, ouate les bruits, imprécise les lignes, emmêle le ciel à la terre de son voile léger, de son linceul nuptial. Car, s'il fait froid, la neige n'est point encore venue ; le sol garde des traînées de rouille, l'empreinte, en camaïeu, du pas qui le foula, la trace des bêtes, l'odeur fauve de leur pelage, l'odeur fine des herbes survivantes. La vie subsiste presque idéalement, en souvenir et en espérance. Ce n'est pas encore le sommeil, ce n'est pas encore le réveil : la Belle au Bois va s'endormir. Tantôt, ce sera la torpeur lourde, la léthargie pesante, sous laquelle tout succombe : bêtes, plantes, gens. Il n'y aura plus, par les sentiers, que quelque ramasseur de fagots, traînant sous le faix, courbé à tel point que la charge semble carapace, monstre errant dans la solitude, tarasque égarée vers le septentrion. Mais, ces jours, le souffle des choses frissonne encore au long des futaies, sur le sein des collines, au flanc des monts. Des échos de fanfare, lointainement, trouent le silence..., les feuilles rousses qui roulent en semblent provenir : notes de cuivre tombées une à une, égouttées de l'embouchure, envolées du pavillon! Et, des hameaux, des villages, des garderies, des fermes, voici que, par groupes, par files, femmes et hommes armés de faucelles, dès l'aube, ont quitté leur toit, s'orientent, comme en pèlerinage, vers le plus ardu des taillis,
le réveil : la Belle au Bois va s'endormir. Tantôt, ce sera la torpeur lourde, la léthargie pesante, sous laquelle tout succombe : bêtes, plantes, gens. Il n'y aura plus, par les sentiers, que quelque ramasseur de fagots, traînant sous le faix, courbé à tel point que la charge semble carapace, monstre errant dans la solitude, tarasque égarée vers le septentrion. Mais, ces jours, le souffle des choses frissonne encore au long des futaies, sur le sein des collines, au flanc des monts. Des échos de fanfare, lointainement, trouent le silence..., les feuilles rousses qui roulent en semblent provenir : notes de cuivre tombées une à une, égouttées de l'embouchure, envolées du pavillon! Et, des hameaux, des villages, des garderies, des fermes, voici que, par groupes, par files, femmes et hommes armés de faucelles, dès l'aube, ont quitté leur toit, s'orientent, comme en pèlerinage, vers le plus ardu des taillis, le coeur même de la forêt. Ils s'en vont — pour d'autres — cueillir le bonheur ! Trapu, massif, bancroche, hérissé, beau de robustesse, franc de couleur, tout constellé de pourpres graines, voici le houx. Il pousse au niveau des genévriers, guère plus ; rugueux, défensif, faisant crainte aux petits oiseaux. Mais c'est arbuste de race, de lignée sans bâtardise ; bien campé sur le sol, dont il s'écarte peu, y enfonçant, en emprise, ses tenaces racines, défiant hautement le gel, ensanglantant qui l'outrage et s'efforce à le briser. Il est symbole de vaillance, emblème de témérité..., lui qui triomphe de l'hiver ! Et ce sont les femmes, pourtant, qui se réservent de le cueillir; à genoux, le plus souvent, guettant le défaut de la branche, l'accroc de la cuirasse, le talon d'Achille : l'endroit accessible à être fauché! En ce duel, les doigts s'ensanglantent et les rameaux s'amassent. Des jonchées verdissent le sol, y mettant l'illusion d'un sombre renouveau. Puis, les gerbes sont liées, amoncelées dans les hottes à claire-voie ; et chacune, s'en retournant, aura l'air, au crépuscule, du buisson vivant qui marche à l'assaut de Macbeth. À l'aisselle des grandes ramures, est comme un nid de corbeaux,
oiseaux. Mais c'est arbuste de race, de lignée sans bâtardise ; bien campé sur le sol, dont il s'écarte peu, y enfonçant, en emprise, ses tenaces racines, défiant hautement le gel, ensanglantant qui l'outrage et s'efforce à le briser. Il est symbole de vaillance, emblème de témérité..., lui qui triomphe de l'hiver ! Et ce sont les femmes, pourtant, qui se réservent de le cueillir; à genoux, le plus souvent, guettant le défaut de la branche, l'accroc de la cuirasse, le talon d'Achille : l'endroit accessible à être fauché! En ce duel, les doigts s'ensanglantent et les rameaux s'amassent. Des jonchées verdissent le sol, y mettant l'illusion d'un sombre renouveau. Puis, les gerbes sont liées, amoncelées dans les hottes à claire-voie ; et chacune, s'en retournant, aura l'air, au crépuscule, du buisson vivant qui marche à l'assaut de Macbeth. À l'aisselle des grandes ramures, est comme un nid de corbeaux, puissamment assis, bizarrement enchevêtré, féodal et menaçant. Mais, au travers, passe le soleil, tamisé, craquelant la masse brune, ainsi qu'un émail du Japon, tout zigzagué de fils d'or. De terre, on ne distingue rien, que cela. Et les hommes, en dépit de la bise qui cingle, ont mis veste bas, accrochent l'échelle au tronc noueux du chêne, gagnent les branches, qu'ils escaladent et d'où s'enfuit l'écureuil avec un saut preste, avec un cri vif. Le jeune cueilleur gagne les cimes; les plus âgés, en bas, demeurent, attentifs, immobiles, sous la limousine qui les rend pareils à de vieux rocs, emmitouflée de lichens. Soudain, en haut, la faucille brille, s'active, s'actionne. Et déboule, lancée d'un geste sûr, comme une tête coupée,— le chef de Goliath jeté par David à ses compagnons ! Tantôt, des mains le happent, l'agrippent, le retiennent au passage, évitent la chute. Tantôt, il rebondit sur le tremplin des maladresses, saute, roule, et va s'affaler sur les mousses flétries. O parasite, gloire de son hôte ! O gui sacré des aïeux ! De près, sa beauté triomphe : touffe luxuriante grainée d'opales, couleur d'algue au sommet des arbres ! Chaque feuille reflète, en sa forme, le croissant lunaire
accrochent l'échelle au tronc noueux du chêne, gagnent les branches, qu'ils escaladent et d'où s'enfuit l'écureuil avec un saut preste, avec un cri vif. Le jeune cueilleur gagne les cimes; les plus âgés, en bas, demeurent, attentifs, immobiles, sous la limousine qui les rend pareils à de vieux rocs, emmitouflée de lichens. Soudain, en haut, la faucille brille, s'active, s'actionne. Et déboule, lancée d'un geste sûr, comme une tête coupée,— le chef de Goliath jeté par David à ses compagnons ! Tantôt, des mains le happent, l'agrippent, le retiennent au passage, évitent la chute. Tantôt, il rebondit sur le tremplin des maladresses, saute, roule, et va s'affaler sur les mousses flétries. O parasite, gloire de son hôte ! O gui sacré des aïeux ! De près, sa beauté triomphe : touffe luxuriante grainée d'opales, couleur d'algue au sommet des arbres ! Chaque feuille reflète, en sa forme, le croissant lunaire ; et leur couple, appareillé, termine chaque ramule d'un envol d'ailes larges éployées. En son entier, le bouquet, porté sur une forte tige, semble un essaim de papillons. Côte à côte, sont rangées, par lignées, les mystiques frondaisons, dont le col laisse échapper la sève. Tout le jour, le tranchant s'abat... sans merci. Quand la nuit tombe, en même temps que la dernière touffe, le sacrificateur descend. Des ombres se penchent, s'agitent. Et le défilé du retour s'organise, fantastique, sous l'ultime clarté. De longues perches s'en vont de l'épaule de celui qui précède à l'épaule de celui qui suit. Dessous pendent, comme des choses mortes, les guis bringueballant, toison en bas, liés par le pied après le support, avec des cordes lâches. Les peaux de biques interposent leur coussin entre le poids et la clavicule meurtrie, flottent, sauvagement, dans le brouillard. Si bien que le convoi prend des aspects barbares et qu'on croirait des primitifs remontant vers les cavernes avec le produit de leur chasse, victimes abattues à coups de silex ! De houx et de gui mêlés, ainsi se fait le Mistletoe des Christmas anglaises, joliment importé chez nous. Enrubanné, fleuri, illuminé parfois de feux électriques, il rayonnait, l'autre
s'abat... sans merci. Quand la nuit tombe, en même temps que la dernière touffe, le sacrificateur descend. Des ombres se penchent, s'agitent. Et le défilé du retour s'organise, fantastique, sous l'ultime clarté. De longues perches s'en vont de l'épaule de celui qui précède à l'épaule de celui qui suit. Dessous pendent, comme des choses mortes, les guis bringueballant, toison en bas, liés par le pied après le support, avec des cordes lâches. Les peaux de biques interposent leur coussin entre le poids et la clavicule meurtrie, flottent, sauvagement, dans le brouillard. Si bien que le convoi prend des aspects barbares et qu'on croirait des primitifs remontant vers les cavernes avec le produit de leur chasse, victimes abattues à coups de silex ! De houx et de gui mêlés, ainsi se fait le Mistletoe des Christmas anglaises, joliment importé chez nous. Enrubanné, fleuri, illuminé parfois de feux électriques, il rayonnait, l'autre soir, en bonne place, présidant les gais réveillons. Qui passait dessous, à deux, dans la danse ou la promenade, dut ravir le baiser, dut se le faire ravir. Si bien qu'en ces sauvages plantes, récoltées par des gueux dont nul n'a souci, triompha, quand même, la simple nature et la loi d'amour. Tant compliqué que fût le corsage, des cœurs, dessous, ingénument battirent, ainsi que des cœurs de paysanne quand s'approche le bon ami. Des mondains connurent, fût-ce éphémèrement, la chère fièvre dont tremblent les naïfs — et les plus blasés eurent un sourire, un réveil de croyance, devant l'empourprement de jolis visages au rire franc, au regard net. Passez sous le Mistletoe, jeunesse ! Le temps vient si vite où le plus hérissé des houx semble aimable (parce qu'au moins sincère) auprès des fourbes humaines ; où le gui plaît, surtout, resté en haut des chênes, sous l'apaisante lueur des étoiles, dans les solitudes bénies !... Profitez du Mistletoe ! Tant même n'iront plus au bois, dont les bonheurs sont cueillis. SÉVERINE. Scènes de la Vie réelle LES ÉTRENNES DU FACTEUR Un heurt discret à la porte. — Entrez ! marmonna M. Lavigat, en levant une tête grognonne, où
loi d'amour. Tant compliqué que fût le corsage, des cœurs, dessous, ingénument battirent, ainsi que des cœurs de paysanne quand s'approche le bon ami. Des mondains connurent, fût-ce éphémèrement, la chère fièvre dont tremblent les naïfs — et les plus blasés eurent un sourire, un réveil de croyance, devant l'empourprement de jolis visages au rire franc, au regard net. Passez sous le Mistletoe, jeunesse ! Le temps vient si vite où le plus hérissé des houx semble aimable (parce qu'au moins sincère) auprès des fourbes humaines ; où le gui plaît, surtout, resté en haut des chênes, sous l'apaisante lueur des étoiles, dans les solitudes bénies !... Profitez du Mistletoe ! Tant même n'iront plus au bois, dont les bonheurs sont cueillis. SÉVERINE. Scènes de la Vie réelle LES ÉTRENNES DU FACTEUR Un heurt discret à la porte. — Entrez ! marmonna M. Lavigat, en levant une tête grognonne, où les grosses moustaches rousses s'ébouriffaient. Il se rejeta contre le dossier de son fauteuil en cuir vert, au siège tournant. Sur le bureau, s'étalaient les plans en papier calque, les devis ornés de figures, les mémoires où, de son écriture patiente, il était en train de chiffrer des remarques à l'encre rouge. Eh bien?... Le heurt s'obstinait, plus net. Cette fille était sourde?... Les yeux gris de l'architecte, avec mauvaise humeur, contemplaient la porte. Qu'est-ce qu'on lui voulait encore? Il répéta, détachant les syllabes : — Entrez ! Impossible de travailler tranquille! Il n'avait que ses pauvres matinées, n'est-ce pas? ces quatre heures de libres pour mettre à jour les besognes fastidieuses, ces grattages de chiffres, l'élaboration des plans, tout le vaste labeur compliqué que, petit architecte de quartier, il assumait seul, sans commis, — ça coûte ! Les après-midi ? Mangés de rendezvous et de courses, de longues visites dans les maisons neuves d'où il revenait sans cesse enrhumé, fourbu de ses gymnastiques sur les planchers béants, les marches à vide, — avec du plâtre frais aux entournures de l'habit et des bosses au chapeau. Ah ! les gémissements et les reproches de Mme Lavigat !... Les soirées? Autre
l'encre rouge. Eh bien?... Le heurt s'obstinait, plus net. Cette fille était sourde?... Les yeux gris de l'architecte, avec mauvaise humeur, contemplaient la porte. Qu'est-ce qu'on lui voulait encore? Il répéta, détachant les syllabes : — Entrez ! Impossible de travailler tranquille! Il n'avait que ses pauvres matinées, n'est-ce pas? ces quatre heures de libres pour mettre à jour les besognes fastidieuses, ces grattages de chiffres, l'élaboration des plans, tout le vaste labeur compliqué que, petit architecte de quartier, il assumait seul, sans commis, — ça coûte ! Les après-midi ? Mangés de rendezvous et de courses, de longues visites dans les maisons neuves d'où il revenait sans cesse enrhumé, fourbu de ses gymnastiques sur les planchers béants, les marches à vide, — avec du plâtre frais aux entournures de l'habit et des bosses au chapeau. Ah ! les gémissements et les reproches de Mme Lavigat !... Les soirées? Autre guitare. Il fallait courir les petits salons bourgeois, promener Madame dans son éternelle robe de velours noir, retapée, oh ! combien ! faire l'aimable à la poursuite des indispensables commandes, sans autre bénéfice, la plupart du temps, qu'une grande absorption de thés de lavage et d'innombrables gâteaux secs... Ah ! la vie ! — Vous dites ? Confuse, la bonne, — une paysannette aux mains rouges et aux yeux candides, — répéta : — Monsieur, c'est le télégraphe... M. Lavigat tendit la main : — Une dépêche? Donnez. Mirage de l'inattendu ! Surprise de la bonne ou de la mauvaise nouvelle... L'architecte aimait et redoutait ces arrivées, trop rares, du fatidique papier bleu. Mais la bonne bredouillait : — Il n'y a pas de dépêche ! C'est seulement pour les étrennes ! — Encore ! s'écria M. Lavigat. Et, non sans grommeler d'indistinctes protestations, il tira, de son porte-monnaie fatigué, une piécette de dix sous, la posa sur le coin du bureau en soupirant : — Voilà! C'était raide, tout de même, cet impôt supplémentaire prélevé sur le pauvre public par les fonctionnaires et les employés de tout ordre, salariés, après tout, par leurs administrations, elles-mêmes gorgées du bon argent
la vie ! — Vous dites ? Confuse, la bonne, — une paysannette aux mains rouges et aux yeux candides, — répéta : — Monsieur, c'est le télégraphe... M. Lavigat tendit la main : — Une dépêche? Donnez. Mirage de l'inattendu ! Surprise de la bonne ou de la mauvaise nouvelle... L'architecte aimait et redoutait ces arrivées, trop rares, du fatidique papier bleu. Mais la bonne bredouillait : — Il n'y a pas de dépêche ! C'est seulement pour les étrennes ! — Encore ! s'écria M. Lavigat. Et, non sans grommeler d'indistinctes protestations, il tira, de son porte-monnaie fatigué, une piécette de dix sous, la posa sur le coin du bureau en soupirant : — Voilà! C'était raide, tout de même, cet impôt supplémentaire prélevé sur le pauvre public par les fonctionnaires et les employés de tout ordre, salariés, après tout, par leurs administrations, elles-mêmes gorgées du bon argent blanc des contribuables ! Une espèce de mendicité, voyons, c'était honteux ! M. Lavigat s'indignait avec la virulence d'un homme forcé de compter, et qui eût bien préféré être du nombre de ceux qui reçoivent que de ceux qui donnent. Funeste, ce mois de décembre, funeste. À peine courbé sur les longues colonnes où les prétentions d'un gazier s'allongeaient en excessives demandes, de nouveau M. Lavigat sursautait, à un bruit bien connu. Rrrrr!... Le timbre de la porte. Encore !... M. Lavigat prête l'oreille. Un bruit de voix qui parlementent. Le heurt fatal... Impassible, mais avec une petite lueur, cette fois, qui rit dans les yeux bleus, la bonne encadre, dans l'entre-bâillement, son visage rond et plat: — Monsieur, c'est le porteur des imprimés qui vient pour... Elle n'achève pas. M. Lavigat a compris. Il éclate : — C'est trop fort ! Pas une minute à soi !... Pas moyen de rien faire... Les étrennes ! Les étrennes, ils n'ont tous que ce mot-là à la bouche... La bonne croit devoir rectifier : — Monsieur, il a dit comme ça qu'il présentait ses souhaits. — C'est bien. On ne vous demande pas l'heure qu'il est. Voilà dix sous. Si on