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voiture à un certain point, et de là se mettait en marche jusqu'au dîner. Si on l'avait suivie, on l'aurait souvent rencontrée dans deux églises : celle où elle s'était mariée, celle où, quelques mois plus tard, on avait dit les dernières prières autour du catafalque de son mari. Là, elle restait longtemps agenouillée. L'été, elle refaisait seule les quelques promenades qu'ils avaient faites ensemble à Paris, le long des bords de la Seine, dans quelque allée peu fréquentée du Bois, au parc de Saint-Cloud qu'ils aimaient tant. Il y avait là certain banc de pierre dans la longue avenue qui conduisait du parc à la Manufacture de Sèvres, où un certain soir, pendant la fête du pays, après avoir dîné dans quelque guinguette, ils s'étaient assis quelques instants en allant chercher leur voiture à la grille de Sèvres. Que de fois elle y était venue seule dans la semaine pleurer !... Elle était au désespoir lorsqu'elle le trouvait occupé par des bonnes et des enfants. Elle passait devant le banc et le regardait tristement. Un jour, elle y avait vu un dragon en train d'épeler une épître amoureuse. Elle ne pouvait songer à aller s'asseoir auprès de lui, mais elle regarda le soldat qui ne songeait guère à lever les yeux sur elle : la place qu'il occupait, le travail auquel il se livrait dans un cadre si poétique, lui fit paraître le paysan moins laid, moins commun. Il aimait. Elle vivait perpétuellement dans ses souvenirs. C'était avec effort qu'elle répondait aux questions qu'on lui adressait. Elle avait toujours l'air de revenir de loin quand il fallait qu'elle se mêlât à la conversation. Elle remuait la tête comme pour se réveiller et sortir du rêve qu'on venait interrompre. — Quatre heures! Cette journée ne finira jamais. Pas une fois le timbre n'a résonné dans l'escalier, rien que le tintement de la sonnette des fournisseurs. Elle ne prendra même pas de thé. Elle a déjeuné trop tard et dînera très tôt pour s'habiller tranquillement. Elle se rassied sur un petit canapé dont le dossier est très bas et ne va
elle regarda le soldat qui ne songeait guère à lever les yeux sur elle : la place qu'il occupait, le travail auquel il se livrait dans un cadre si poétique, lui fit paraître le paysan moins laid, moins commun. Il aimait. Elle vivait perpétuellement dans ses souvenirs. C'était avec effort qu'elle répondait aux questions qu'on lui adressait. Elle avait toujours l'air de revenir de loin quand il fallait qu'elle se mêlât à la conversation. Elle remuait la tête comme pour se réveiller et sortir du rêve qu'on venait interrompre. — Quatre heures! Cette journée ne finira jamais. Pas une fois le timbre n'a résonné dans l'escalier, rien que le tintement de la sonnette des fournisseurs. Elle ne prendra même pas de thé. Elle a déjeuné trop tard et dînera très tôt pour s'habiller tranquillement. Elle se rassied sur un petit canapé dont le dossier est très bas et ne va qu'à la hauteur de ses épaules. Elle a devant elle un vieux cabinet italien d'ébène, aux colonnes torses de lapis et de cristal de roche, avec des belles peintures religieuses italiennes, qu'elle a achetées après la mort de son mari, pour y réunir toutes ses tristes reliques. Dans un tiroir, son dernier mouchoir, la dernière paire de gants qu'il ait mise, sa cravate encore piquée par lui de son épingle. Dans un autre tiroir, le dernier livre qu'il ait lu, avec la cornée qu'il avait faite au passage. Il en était resté ; une lettre à lui adressée, arrivée le lendemain de sa mort et qu'elle n'avait pas décachetée. Dans le grand tiroir du bas, tous ses portraits, de toutes les dimensions, à tous les âges. C'est le tiroir qu'elle ouvrait le plus souvent. Dans l'autre, son portefeuille, ses cartes de visites, puis tous les petits souvenirs de leur voyage de noce, une note d'hôtel qui leur rappelait de doux instants, un bouquet d'Edelweiss acheté à la gare de Fussen, dans leur tournée en Bavière, un mouchoir à elle qu'elle lui avait roulé autour du doigt un jour qu'il s'était piqué en lui cueillant une fleur sauvage sur une haie...
son dernier mouchoir, la dernière paire de gants qu'il ait mise, sa cravate encore piquée par lui de son épingle. Dans un autre tiroir, le dernier livre qu'il ait lu, avec la cornée qu'il avait faite au passage. Il en était resté ; une lettre à lui adressée, arrivée le lendemain de sa mort et qu'elle n'avait pas décachetée. Dans le grand tiroir du bas, tous ses portraits, de toutes les dimensions, à tous les âges. C'est le tiroir qu'elle ouvrait le plus souvent. Dans l'autre, son portefeuille, ses cartes de visites, puis tous les petits souvenirs de leur voyage de noce, une note d'hôtel qui leur rappelait de doux instants, un bouquet d'Edelweiss acheté à la gare de Fussen, dans leur tournée en Bavière, un mouchoir à elle qu'elle lui avait roulé autour du doigt un jour qu'il s'était piqué en lui cueillant une fleur sauvage sur une haie... Quand il arrivait à la comtesse de pouvoir passer une soirée seule chez elle, elle aimait à ouvrir ce cabinet, à ranger, à baiser tous ces trésors. Elle tirait les petits tiroirs, et il lui semblait qu'elle se trouvait moins seule, que quelque chose de lui se dégageait de tous ces objets qu'il avait touchés et venait l'envelopper... Au fond de ce cabinet se trouvait une cachette : c'était comme le sanctuaire. Il fallait faire mouvoir un petit ressort dissimulé sous une des colonnettes pour l'ouvrir. Il était souvent entr'ouvert, mais jamais elle n'avait osé toucher ce qu'il renfermait : c'était les cinq ou six lettres de son mari, elle ne pouvait pas en avoir davantage, ils ne s'étaient jamais quittés une seule minute. Elle en avait maintes fois regardé le petit paquet qu'elles formaient, mais au moment où elle allait avancer la main pour le prendre et dénouer le ruban de moire noire qui le tenait fermé, le courage lui avait manqué. Elle avait repoussé le tiroir invisible. Relire ces lettres était un acte au-dessus de ses forces. Huit années s'étaient écoulées et elle n'avait pu encore surmonter ce sentiment de crainte, de malaise infini que nous éprouvons tous
ces objets qu'il avait touchés et venait l'envelopper... Au fond de ce cabinet se trouvait une cachette : c'était comme le sanctuaire. Il fallait faire mouvoir un petit ressort dissimulé sous une des colonnettes pour l'ouvrir. Il était souvent entr'ouvert, mais jamais elle n'avait osé toucher ce qu'il renfermait : c'était les cinq ou six lettres de son mari, elle ne pouvait pas en avoir davantage, ils ne s'étaient jamais quittés une seule minute. Elle en avait maintes fois regardé le petit paquet qu'elles formaient, mais au moment où elle allait avancer la main pour le prendre et dénouer le ruban de moire noire qui le tenait fermé, le courage lui avait manqué. Elle avait repoussé le tiroir invisible. Relire ces lettres était un acte au-dessus de ses forces. Huit années s'étaient écoulées et elle n'avait pu encore surmonter ce sentiment de crainte, de malaise infini que nous éprouvons tous à la vue d'une ligne écrite par la main d'une personne aimée et que nous avons perdue. Aujourd'hui elle l'a pris dans ses mains, l'a couvert de baisers et presque machinalement, en se laissant tomber dans sa berceuse, elle a dénoué le ruban qui le nouait. Elle avait rangé ces lettres par ordre, quelques jours après la mort de son mari dans la première fièvre de sa douleur. Voici la carte qu'il avait déposée chez ses parents la première fois qu'il avait été autorisé à leur faire visite. Elle a écrit la date de sa main elle s'en souvient comme si c'était hier : 2 avril 1883. Elle avait gardé jusqu'à la carte d'entrée des Mirlitons qu'il avait envoyée à sa mère pour avoir le plaisir de l'y rencontrer, de lui faire honneur des tableaux. Elle le voyait l'attendant impatiemment à l'entrée, puis ne s'occupant que d'elle, rendant aux uns et aux autres de petits saints secs distraits qui voulaient dire : Laissez-moi donc tranquille, je ne pense guère à vous en ce moment... Voilà sa première lettre. Il avait été forcé d'accompagner son père aux eaux en Allemagne. Elle fut prise d'un véritable frémissement nerveux en la dépliant. «
lettres par ordre, quelques jours après la mort de son mari dans la première fièvre de sa douleur. Voici la carte qu'il avait déposée chez ses parents la première fois qu'il avait été autorisé à leur faire visite. Elle a écrit la date de sa main elle s'en souvient comme si c'était hier : 2 avril 1883. Elle avait gardé jusqu'à la carte d'entrée des Mirlitons qu'il avait envoyée à sa mère pour avoir le plaisir de l'y rencontrer, de lui faire honneur des tableaux. Elle le voyait l'attendant impatiemment à l'entrée, puis ne s'occupant que d'elle, rendant aux uns et aux autres de petits saints secs distraits qui voulaient dire : Laissez-moi donc tranquille, je ne pense guère à vous en ce moment... Voilà sa première lettre. Il avait été forcé d'accompagner son père aux eaux en Allemagne. Elle fut prise d'un véritable frémissement nerveux en la dépliant. « ... Vous me demandez ce que je fais?... Je passe tout mon temps avec vous. Je vous emmène partout. Nous faisons des promenades délicieuses. Voulez-vous que je vous dise où nous avons été hier? Vous étiez bien mal à votre aise pour voir le paysage, serrée contre mon cœur, dans la petite pochette que j'ai fait faire du côté gauche pour vous avoir plus près de mon cœur... Voulez-vous que je vous décrie la toilette que vous portiez hier quand je suis allé vous prendre à l'hôtel, dans la petite voiture basse attelée de deux ânes d'Egypte, avec leur harnachement de laine rouge, leurs grelots, leurs pompons?... Une autre lettre : « Je bénis tous les jours cette séparation qui me montre, si j'avais pu en douter, que je ne puis me passer de vous, et que je vous aime comme je m'en doutais bien un peu, mais comme je ne croyais pas que ce fut possible. Je m'ends près de vous, je me réveille près de vous. Votre portrait est sur une table à côté de ma bougie. C'est le seul livre que je puisse lire. Hier, je vous ai souhaité le bonsoir aux rayons de la lune qui
la petite pochette que j'ai fait faire du côté gauche pour vous avoir plus près de mon cœur... Voulez-vous que je vous décrie la toilette que vous portiez hier quand je suis allé vous prendre à l'hôtel, dans la petite voiture basse attelée de deux ânes d'Egypte, avec leur harnachement de laine rouge, leurs grelots, leurs pompons?... Une autre lettre : « Je bénis tous les jours cette séparation qui me montre, si j'avais pu en douter, que je ne puis me passer de vous, et que je vous aime comme je m'en doutais bien un peu, mais comme je ne croyais pas que ce fut possible. Je m'ends près de vous, je me réveille près de vous. Votre portrait est sur une table à côté de ma bougie. C'est le seul livre que je puisse lire. Hier, je vous ai souhaité le bonsoir aux rayons de la lune qui éclairaient ma chambre. Dans vos draperies blanches, vous aviez l'air d'une déesse. C'était Diane qui était devant moi, mais Diane sans flèches, sans carquois. Vous n'en avez pas besoin... Le matin, en me réveillant, votre photographie était tombée du petit chevalet où je l'avais posée, et je vous ai trouvée appuyée sur mon bras. Voilà qui m'aidera à prendre patience. J'ai trouvé la table d'hôte intelligente, distinguée, spirituelle, les Allemandes pleines de grâce. » La comtesse était trop émue pour pouvoir continuer cette lecture. A chaque instant, en se mordant les lèvres pour ne pas éclater, elle portait son mouchoir à ses yeux. Ces lettres, c'était lui tout entier. Elle revivait sa vie de fiancée qui avait duré quelques mois. Puis après la saison à K..., c'était le retour à la campagne. Plus de lettres, ils se voyaient tous les jours, toute la journée. Elle avait déchiré pourtant une feuille du petit livre anglais des « préférences », sur lequel elle faisait écrire toutes ses amies. La voilà. Ce sont ses réponses. (Fleurs favorites ?) « Le muguet, parce que vous en aviez sur votre robe de foulard vert d'eau le jour où j'ai eu le bonheur de vous être
appuyée sur mon bras. Voilà qui m'aidera à prendre patience. J'ai trouvé la table d'hôte intelligente, distinguée, spirituelle, les Allemandes pleines de grâce. » La comtesse était trop émue pour pouvoir continuer cette lecture. A chaque instant, en se mordant les lèvres pour ne pas éclater, elle portait son mouchoir à ses yeux. Ces lettres, c'était lui tout entier. Elle revivait sa vie de fiancée qui avait duré quelques mois. Puis après la saison à K..., c'était le retour à la campagne. Plus de lettres, ils se voyaient tous les jours, toute la journée. Elle avait déchiré pourtant une feuille du petit livre anglais des « préférences », sur lequel elle faisait écrire toutes ses amies. La voilà. Ce sont ses réponses. (Fleurs favorites ?) « Le muguet, parce que vous en aviez sur votre robe de foulard vert d'eau le jour où j'ai eu le bonheur de vous être présenté. » (Couleur ?) « Je en ai plusieurs : le bleu de vos yeux, le blond de vos cheveux, le rose de votre teint, le rouge de vos lèvres, je m'arrête pour ne pas tomber dans le style du confiseur. » (Venu favorite ?) Il avait ajouté des s. « Je les aime toutes parce que vous les avez toutes. » (Peinture?) « Celui qui fera votre portrait. » (Poète?) « Celui que nous lirons ensemble dans quelques jours. » (Personne?) « Vous devoir mon bonheur. » Elle le revoyait. Sa belle tête penchée sous la lampe, sur une petite table, dans un coin du salon à la Guimorais, où on les laissait s'isoler après le dîner, pendant que la famille se chauffait, devisait ou tricotait au coin du feu, la plume à la main, en train de répondre à ces questions. La comtesse, brisée, se demandait si elle aurait le courage de continuer cette pénible exhumation qu'elle avait pendant tant d'années hésité à entreprendre. Elle s'arrêta quelques instants. Ses regards tombèrent sur son costume qui s'étalait devant elle. Elle le regarda avec pitié, puis éclata en sanglots. Me déguiser, me costumer ! Ô mon André adoré ! Le
« Je les aime toutes parce que vous les avez toutes. » (Peinture?) « Celui qui fera votre portrait. » (Poète?) « Celui que nous lirons ensemble dans quelques jours. » (Personne?) « Vous devoir mon bonheur. » Elle le revoyait. Sa belle tête penchée sous la lampe, sur une petite table, dans un coin du salon à la Guimorais, où on les laissait s'isoler après le dîner, pendant que la famille se chauffait, devisait ou tricotait au coin du feu, la plume à la main, en train de répondre à ces questions. La comtesse, brisée, se demandait si elle aurait le courage de continuer cette pénible exhumation qu'elle avait pendant tant d'années hésité à entreprendre. Elle s'arrêta quelques instants. Ses regards tombèrent sur son costume qui s'étalait devant elle. Elle le regarda avec pitié, puis éclata en sanglots. Me déguiser, me costumer ! Ô mon André adoré ! Le seul costume qu'il me semble que j'aurais du plaisir à revêtir, ce serait le suaire dans lequel on m'envelopperait et qui m'annoncerait que nous n'allons pas tarder à être réunis. Puis c'était le billet de mariage. Après, une toute petite enveloppe. Elle n'eut pas le courage de l'ouvrir. Elle la garda longtemps sur ses lèvres en pleurant abondamment. Elle savait par cœur ce qu'il contenait. C'était un mot qu'il lui avait envoyé pendant qu'elle quittait sa robe de mariée pour passer son costume de voyage. Il voulait encore lui parler de son amour, lui donner la preuve manifeste qu'il était encore avec elle, qu'il ne pensait qu'à elle pendant cette heure de séparation. Puis c'était ce mot qu'elle avait trouvé dans son portefeuille, écrit derrière la première photographie d'elle qu'elle lui avait donnée et qu'elle répétait chaque jour, matin et soir, avec ses prières. « Mon Dieu, faites-moi la grâce de me rappeler à vous, si jamais ma bien-aimée femme devait m'aimer moins. Cette lecture terminée, la comtesse, brisée d’émotion, le cœur battant violemment, tomba à la renverse sur son canapé et resta longtemps immobile, ses mains croisées sur la poitrine. Elle voulait se donner l’illusion de la mort. Elle
garda longtemps sur ses lèvres en pleurant abondamment. Elle savait par cœur ce qu'il contenait. C'était un mot qu'il lui avait envoyé pendant qu'elle quittait sa robe de mariée pour passer son costume de voyage. Il voulait encore lui parler de son amour, lui donner la preuve manifeste qu'il était encore avec elle, qu'il ne pensait qu'à elle pendant cette heure de séparation. Puis c'était ce mot qu'elle avait trouvé dans son portefeuille, écrit derrière la première photographie d'elle qu'elle lui avait donnée et qu'elle répétait chaque jour, matin et soir, avec ses prières. « Mon Dieu, faites-moi la grâce de me rappeler à vous, si jamais ma bien-aimée femme devait m'aimer moins. Cette lecture terminée, la comtesse, brisée d’émotion, le cœur battant violemment, tomba à la renverse sur son canapé et resta longtemps immobile, ses mains croisées sur la poitrine. Elle voulait se donner l’illusion de la mort. Elle n’arrivait pas à arrêter sa pensée qui, pour ainsi dire, battait avec la même violence que son cœur, que son pouls. Un être humain, se disait-elle, avait pu écrire une phrase pareille et celle à qui elle était adressée était en train de s’habiller pour aller à un bal déguisé !... Ah ! ce costume... Elle ne pouvait plus le voir. Elle se leva, l’arracha du canapé où la femme de chambre l’avait posé et le jeta dans un coin du salon, puis retomba accablée sur le divan placé devant la porte de glace qui conduisait dans sa chambre et lui servait de psyché. Immédiatement son image se présenta à elle. Elle resta suffoquée. Elle avait complètement oublié qu’elle était coiffée, poudrée. Elle se fit horreur. Ce bandeau d’amour, les diamants, les perles ne restèrent pas longtemps dans ses cheveux. En un instant ils furent enlevés et jetés sur la table qui était à portée de sa main, elle tombait à genoux devant le grand portrait de son mari, la tête enveloppée dans un nuage de poudre, lui demandant pardon d’avoir pu oublier celui qui avait écrit un jour : « Mon Dieu, faites-moi la grâce... » INAUTHENTIQUE. DIALOGUES DES
!... Ah ! ce costume... Elle ne pouvait plus le voir. Elle se leva, l’arracha du canapé où la femme de chambre l’avait posé et le jeta dans un coin du salon, puis retomba accablée sur le divan placé devant la porte de glace qui conduisait dans sa chambre et lui servait de psyché. Immédiatement son image se présenta à elle. Elle resta suffoquée. Elle avait complètement oublié qu’elle était coiffée, poudrée. Elle se fit horreur. Ce bandeau d’amour, les diamants, les perles ne restèrent pas longtemps dans ses cheveux. En un instant ils furent enlevés et jetés sur la table qui était à portée de sa main, elle tombait à genoux devant le grand portrait de son mari, la tête enveloppée dans un nuage de poudre, lui demandant pardon d’avoir pu oublier celui qui avait écrit un jour : « Mon Dieu, faites-moi la grâce... » INAUTHENTIQUE. DIALOGUES DES COURTISANES C'est peut-être pour cela que, l'autre jour, comme il n’avait pas de quoi payer son écot, tu lui as donné ton anneau pour le cachant de moi; il a été le vendre pour boire. LUCIEN. Rue de Varenne, chez Louise Bourgeois. Un appartement sévère aux très hautes fendres, dans l'ancien hôtel des ducs de la Cour Pavée. Boudoir Louis XVI gris perle et vert céladon, rares meubles très rares, authentiques. Assise devant un exquis petit bureau, Louise Bourgeois, jolie blonde rousse de vingt-deux ans, en peignoir de lace blanche sans garnitures, vérifie le livre de son cuisinier. LOUISE, fermant le livre. — Il y a quatre-vingt-sept francs de plus que le mois dernier; pourquoi ? JULIEN. — Je ferai observer à madame que madame a beaucoup reçu ce mois-ci. LOUISE, sèchement. — Pas plus que d'habitude. JULIEN. — Je prie madame de m'excuser ; mais madame oublie qu'elle a eu M. le ministre à déjeuner. LOUISE. — Un déjeuner sans cérémonie... ça ne doit pas faire une différence de quatre-vingt-sept francs, ou alors c'est trop cher. JULIEN, d'un ton de respectueux reproche. Pourtant, madame, un ministre ! LOUISE. — C'est bon, c'est bon. À l'avenir, faites attention, n'est-ce pas
l'ancien hôtel des ducs de la Cour Pavée. Boudoir Louis XVI gris perle et vert céladon, rares meubles très rares, authentiques. Assise devant un exquis petit bureau, Louise Bourgeois, jolie blonde rousse de vingt-deux ans, en peignoir de lace blanche sans garnitures, vérifie le livre de son cuisinier. LOUISE, fermant le livre. — Il y a quatre-vingt-sept francs de plus que le mois dernier; pourquoi ? JULIEN. — Je ferai observer à madame que madame a beaucoup reçu ce mois-ci. LOUISE, sèchement. — Pas plus que d'habitude. JULIEN. — Je prie madame de m'excuser ; mais madame oublie qu'elle a eu M. le ministre à déjeuner. LOUISE. — Un déjeuner sans cérémonie... ça ne doit pas faire une différence de quatre-vingt-sept francs, ou alors c'est trop cher. JULIEN, d'un ton de respectueux reproche. Pourtant, madame, un ministre ! LOUISE. — C'est bon, c'est bon. À l'avenir, faites attention, n'est-ce pas ? Julien s'incline et sort. Coup de timbre dans l'antichambre ; le valet de pied annonce : Mme Nini de Follève. Follève, quarante ans, blonde rousse invraisemblablement jeune et jolie en une robe de foulard mauve avec un bonnet rose pâle garni de malines, petit chapeau de paille à brides étroites de mêmes dentelles. LOUISE. — Te voilà ?... Bonjour... ça va ? NINI. — Oui, et toi ? LOUISE. — Pas mal... un peu enrhumée : j'ai du attraper ça l'autre soir à l'Horloge. NINI. — Eh bien, comment la trouves-tu ? LOUISE. — Yvette ?... Plutôt embêtante. NINI. — N'est-ce pas ? (petit silence.) Tu sais que je pars jeudi... LOUISE. — Non... savais pas. Où vas-tu ? NINI. — À Aix. LOUISE. — Avec Pontefort ? NINI. — Non... avec Robert. LOUISE. — Ce n'est donc pas encore fini, ce béguin-là ? NINI. — Pourquoi ? LOUISE. — Voyons, ne bêtifie pas. Justement je veux te parler de tout ça. Sais-tu ce que Bernarde Altier me disait l'autre jour à propos de vous ? NINI. — Je ne sais pas... une rosserie, probablement; mais je m'en fiche, il y a encore ça. LOUISE. — Pas du tout
étroites de mêmes dentelles. LOUISE. — Te voilà ?... Bonjour... ça va ? NINI. — Oui, et toi ? LOUISE. — Pas mal... un peu enrhumée : j'ai du attraper ça l'autre soir à l'Horloge. NINI. — Eh bien, comment la trouves-tu ? LOUISE. — Yvette ?... Plutôt embêtante. NINI. — N'est-ce pas ? (petit silence.) Tu sais que je pars jeudi... LOUISE. — Non... savais pas. Où vas-tu ? NINI. — À Aix. LOUISE. — Avec Pontefort ? NINI. — Non... avec Robert. LOUISE. — Ce n'est donc pas encore fini, ce béguin-là ? NINI. — Pourquoi ? LOUISE. — Voyons, ne bêtifie pas. Justement je veux te parler de tout ça. Sais-tu ce que Bernarde Altier me disait l'autre jour à propos de vous ? NINI. — Je ne sais pas... une rosserie, probablement; mais je m'en fiche, il y a encore ça. LOUISE. — Pas du tout : elle me disait que tu étais en train de gâcher une des plus jolies situations de Paris, et elle a raison. Si tu crois qu'à ton âge tu retrouveras ça facilement... NINI. — A mon âge ! On dirait, ma parole... j'ai trente-trois ans, tu sais, ma chère. LOUISE, riant. — Moi, je veux bien ; mais alors tu m'aurais eue à onze ans, attendu que j'en ai vingt-deux et que je suis telle. Du reste, je suis juste : tu es épatante, plus fraîche que moi, là... es-tu contente ? Mais enfin n'empêche qu'avec toutes tes folies, tes imprudences, tu finiras par perdre M. de Pontefort, et alors tu me tomberas sur les bras... merci ! NINI. — Ne t'attendris pas... je n'en suis pas là, et si Ivanste me quitte, Robert me restera. LOUISE. — Il te restera quelque chose de chic. Ah oui, parlons-en ! Robert ! mais il n'a pas le sou, il est brûlé partout... NINI. — Il n'a pas le sou... il n'a pas le sou pour le moment... mais il a de l'avenir. LOUISE. — Comment tu dis ça ? NINI. — Il a de l'avenir. LOUISE. — Lequel ? NINI. —