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ne les rencontre jamais quand on en a besoin. (Ils passent devant une boutique de fleurs.) J’entrerais bien, mais je m’exposerais à perdre la piste ; ça serait stupide. UN MONSIEUR ENTRANT DEUX AGES SUIVIETSUUUmot à les suivre pour jouir de l’abordage. Il goguenarde. L’abordera, l’abordera pas ! ELLE. — Deux au lieu d’un ! j’ai du succès ce matin; après tout, rien d’étonnant, j’ai rencontré un cheval pie. LUI. — En voilà un animal ! A son âge suivre une femme ! Il est vrai que ces vieux ont une audace ! S’il allait me la soufler ! Il ne faut pas me laisser distancer, d’autant plus que midi va sonner et ma famille !.... (Il gagne la main.) ELLE. — Le jeune arrive bon premier, tenons-nous bien. Ce qu’ils disent LUI, chapeau bas. N’ai-je pas eu l’honneur de vous être présenté chez la comtesse de Millepertuis ? (À part.) Toujours mon vieux truc; il m’a déjà réussi... une fois. ELLE. — Je ne crois pas, monsieur. LUI. — Alors chez la marquise de Paslerond. ELLE. Je ne connais pas ces dames. Le monsieur entre deux âges, satisfait, s’éloigne et tourne au premier coin de rue. LUI, à part. — Moi non plus... Alors, madame, je ne sais pas où je vous ai vue, mais je suis sûr... ELLE. — Au bois, sans doute, à cheval. Vous montez ? LUI. Quelquefois (surtout à pied). Vous allez tous les matins aux Poteaux ? ELLE. — Pas en ce moment. Je suis démontée pour le quart d’heure, mais au printemps... LUI, à part. — Une femme très chic, bonne affaire à soigner. Coûte moins cher... des heures de loin en loin. (Il veut poursuivre la conversation, elle ne répond plus. Insistance.) ELLE. — Je vous prie de me laisser, vous pourriez me compromettre. Après tout, je ne vous connais pas. (Éloquente.) LUI. — Permettez-moi de me présenter moi-même, Gaston Laborde. ELLE. — C’est inutile, je ne suis pas libre, et l’on pourrait nous voir ensemble ! LUI retire de nouveau son chapeau et perd pied. Décidément, Une femme du monde. Ce
— Moi non plus... Alors, madame, je ne sais pas où je vous ai vue, mais je suis sûr... ELLE. — Au bois, sans doute, à cheval. Vous montez ? LUI. Quelquefois (surtout à pied). Vous allez tous les matins aux Poteaux ? ELLE. — Pas en ce moment. Je suis démontée pour le quart d’heure, mais au printemps... LUI, à part. — Une femme très chic, bonne affaire à soigner. Coûte moins cher... des heures de loin en loin. (Il veut poursuivre la conversation, elle ne répond plus. Insistance.) ELLE. — Je vous prie de me laisser, vous pourriez me compromettre. Après tout, je ne vous connais pas. (Éloquente.) LUI. — Permettez-moi de me présenter moi-même, Gaston Laborde. ELLE. — C’est inutile, je ne suis pas libre, et l’on pourrait nous voir ensemble ! LUI retire de nouveau son chapeau et perd pied. Décidément, Une femme du monde. Ce n’était pas la peine de me mener si loin, quand j’habite rue Lesueur. Du reste, pas si bien que ça... figure vulgaire. ELLE. — Il ne la connaît pas dans les coins, malgré sa barbe... c’est un novice, la charité pour moi-même me pousse à l’aider. (Il laisse tomber son parapluie qu’il ramasse galamment. Remarquement.) LUI, à part. — Elle est vraiment fort belle et si distinguée ! UNE BOUQUETIÈRE DE LA RUE, s’approchant. Entrez-moi, mon bon monsieur. Un bouquet pour madame. ELLE, mollement. — Merci, bien. LUI, plus mollement. — Si vous désirez ? ELLE. — Je n’y tiens pas. LUI, à la bouquetière. — Allez-vous nous laisser ! Vos fleurs ne sont pas fraîches, et puis ces femmes sont d’un crampon... ELLE. — C’est vrai. (À part.) Décidément, un pingre. LUI. — Mais si vous vouliez me permettre de vous en envoyer chez vous. (À part.) Bon moyen pour avoir son adresse. ELLE. — Inutile, je vous dis que je ne peux pas vous recevoir, je suis mariée. LUI, à part. Payons d’audace. (Haut.) Ça n’empêche pas... ELLE. — Quand je dis mariée, je suis plus que ça, car les femmes mariées font tout ce qu’elles veulent et
parapluie qu’il ramasse galamment. Remarquement.) LUI, à part. — Elle est vraiment fort belle et si distinguée ! UNE BOUQUETIÈRE DE LA RUE, s’approchant. Entrez-moi, mon bon monsieur. Un bouquet pour madame. ELLE, mollement. — Merci, bien. LUI, plus mollement. — Si vous désirez ? ELLE. — Je n’y tiens pas. LUI, à la bouquetière. — Allez-vous nous laisser ! Vos fleurs ne sont pas fraîches, et puis ces femmes sont d’un crampon... ELLE. — C’est vrai. (À part.) Décidément, un pingre. LUI. — Mais si vous vouliez me permettre de vous en envoyer chez vous. (À part.) Bon moyen pour avoir son adresse. ELLE. — Inutile, je vous dis que je ne peux pas vous recevoir, je suis mariée. LUI, à part. Payons d’audace. (Haut.) Ça n’empêche pas... ELLE. — Quand je dis mariée, je suis plus que ça, car les femmes mariées font tout ce qu’elles veulent et le reste... Il paraît que ça plaît à leurs maris... mais, moi, j’ai une liaison si sérieuse, « mon époux » est si jaloux ! LUI. — Mais il n’est pas toujours chez vous. D’ailleurs, une visite n’est pas compromettante. ELLE. — Je ne reçois personne. Et mes domestiques ?... LUI. — Alors comment pourrais-je vous revoir ? ELLE. — Nous nous rencontrerons peut-être... par exemple au bois, je fais atteler tous les jours. (Prend un Eugène le vendredi quand il fait beau.) LUI. — Puis-je au moins vous écrire ? ELLE. — Si vous voulez, mais à quoi bon ? LUI. — Je serais si heureux de me retrouver avec vous ! ELLE. — Écoutez, cher monsieur, devant votre insistance, je veux faire quelque chose : j’irai chez vous. (chez lui Il habite chez sa mère !... on ne peut recevoir une femme chez sa mère, ça ne se fait pas. — Aux grandes crises, les grandes idées.) LUI, à part. — Pas moyen de mener à l’hôtel une femme élégante, mais la garçonnière de Léopold Tricourt n’est pas faite pour les chiens ! Léopold ne refusera pas. (irait.) Je n’osais vous le proposer, mon appartement de garçon est
LUI. — Alors comment pourrais-je vous revoir ? ELLE. — Nous nous rencontrerons peut-être... par exemple au bois, je fais atteler tous les jours. (Prend un Eugène le vendredi quand il fait beau.) LUI. — Puis-je au moins vous écrire ? ELLE. — Si vous voulez, mais à quoi bon ? LUI. — Je serais si heureux de me retrouver avec vous ! ELLE. — Écoutez, cher monsieur, devant votre insistance, je veux faire quelque chose : j’irai chez vous. (chez lui Il habite chez sa mère !... on ne peut recevoir une femme chez sa mère, ça ne se fait pas. — Aux grandes crises, les grandes idées.) LUI, à part. — Pas moyen de mener à l’hôtel une femme élégante, mais la garçonnière de Léopold Tricourt n’est pas faite pour les chiens ! Léopold ne refusera pas. (irait.) Je n’osais vous le proposer, mon appartement de garçon est si modeste. J’habite un simple petit rez-de-chaussée, 51, rue Jadin. ELLE. — Tant mieux, il n’y a pas à monter. Où la placez-vous votre rue Jadin ? LUI. — Près de la rue de Prony. Ainsi c’est entendu, vous viendrez ? ELLE. — J’ai par là quelques amies... quand je passerai... LUI. — C’est que je n’y suis pas souvent, (c’est vrai.). Voulez-vous demain ? ELLE. — Va pour demain. LUI. — Quelle heure ? ELLE. — Quatre heures, je n’irai pas au bois. (Insisté, ils ont fait diverses courbes qui les ont ramenés au haut des Champs-Elysées.) LUI. — Me direz-vous votre nom ? ELLE. — Yvonne. Que cela vous suffise jusqu’à demain. Vous savez, une visite d’amie, en bons camarades, rien de plus. (À part.) Ça n’engage à rien. (Se retourne, elle prend le tramway de la rue Taitbout, demeurant rue d’Hly.) Nouveaux rendez-vous, discrète poignée de mains, pendant qu'une amie de sa mère croise Gaston Laborde. Lui, seul. Quelle guigne; cette vieille portière qui m'a vu. Bast! je dirai que j'étais avec une Américaine. (Il entre pour recevoir le galop prévu, les mains basses et le nez idem.) AU CAFÉ Un ami de Léo Tricourt, le propriétaire
passerai... LUI. — C’est que je n’y suis pas souvent, (c’est vrai.). Voulez-vous demain ? ELLE. — Va pour demain. LUI. — Quelle heure ? ELLE. — Quatre heures, je n’irai pas au bois. (Insisté, ils ont fait diverses courbes qui les ont ramenés au haut des Champs-Elysées.) LUI. — Me direz-vous votre nom ? ELLE. — Yvonne. Que cela vous suffise jusqu’à demain. Vous savez, une visite d’amie, en bons camarades, rien de plus. (À part.) Ça n’engage à rien. (Se retourne, elle prend le tramway de la rue Taitbout, demeurant rue d’Hly.) Nouveaux rendez-vous, discrète poignée de mains, pendant qu'une amie de sa mère croise Gaston Laborde. Lui, seul. Quelle guigne; cette vieille portière qui m'a vu. Bast! je dirai que j'étais avec une Américaine. (Il entre pour recevoir le galop prévu, les mains basses et le nez idem.) AU CAFÉ Un ami de Léo Tricourt, le propriétaire de la garçonnière. — Gaston Laborde. GASTON. — Je suis venu te relancer ici, ma vieille. J'ai besoin de ton bocal pour demain... une femme épatante! Ça ne te gêne pas? — À ta disposition, mon vieux, on est à Nice, je préviendrai le concierge, pour qu'il te donne la clef. Vincent n'est pas ici, mais arrange-toi avec Cramponneau. Entre nous, il attend tous les jours, à six heures, une femme... qui ne vient jamais, mais un accident peut toujours arriver. RUE JADIN Trois heures et demie. Lahonle, fortement vaporisé. Bouteille de Banyuls et verres sur boîte pour ne pas abuser de l'hospitalité de Léopold... dont les provisions sont soigneusement rangées à clé dans une vitrine. Trois heures et demie à quatre heures. Reconnaissance de l'appartement et spécialement des ustensiles de toilette... Disposition savante et décorative de la bouteille et des verres... Après, repos et station derrière la fenêtre. Pas drôle, la rue Jadin quand on est seul, pas de passants... ni passantes, manque de distractions. Quatre heures. Émotion inséparable d'un premier début... Voici l'instant... Quatre heures et demie. — Elle est en retard. Cinq heures. — Je crois qu'elle me fait poser, à moins qu'elle n'ait perdu l'adresse. Cinq
clef. Vincent n'est pas ici, mais arrange-toi avec Cramponneau. Entre nous, il attend tous les jours, à six heures, une femme... qui ne vient jamais, mais un accident peut toujours arriver. RUE JADIN Trois heures et demie. Lahonle, fortement vaporisé. Bouteille de Banyuls et verres sur boîte pour ne pas abuser de l'hospitalité de Léopold... dont les provisions sont soigneusement rangées à clé dans une vitrine. Trois heures et demie à quatre heures. Reconnaissance de l'appartement et spécialement des ustensiles de toilette... Disposition savante et décorative de la bouteille et des verres... Après, repos et station derrière la fenêtre. Pas drôle, la rue Jadin quand on est seul, pas de passants... ni passantes, manque de distractions. Quatre heures. Émotion inséparable d'un premier début... Voici l'instant... Quatre heures et demie. — Elle est en retard. Cinq heures. — Je crois qu'elle me fait poser, à moins qu'elle n'ait perdu l'adresse. Cinq heures et demie. — Est-ce que... Cinq heures et trente-cinq minutes. — Décidément, c'est un lapin! Encore un quart d'heure et je quitte. Cinq heures et quarante-cinq minutes. Coupe de sonnette. C'est elle... avec une amie. ELLE ou YVONNE DE TRANCV. — Bonjour, cher ami, je suis un peu en retard, la faute de ma couturière. Permettez-moi de vous présenter mon amie intime Laure de Nicette — Monsieur Laborde. LAURE. — Je crois connaître monsieur. Vous êtes du Jockey? LABORDE. — Non, madame. LAURE. — Alors de quel club faites-vous partie? LABORDE. — Je ne me suis encore présenté nulle part. LAURE, bas à Yvonne. — Pas moyen de prendre des renseignements. Sois prudente. YVONNE. Qu'est-ce que vous disiez donc que vous étiez mal installé? c'est au contraire très gentil, ce divan à la turque LAURE, plus expansée. — Et puis des bibelots. J'aime les bibelots. Tiens, ce magot chinois qui remue la tête et tire la langue, est-il drôle? Je le prends; vous me le donnez, n'est-ce pas? LABORDE. — C'est que... un souvenir de famille! LAURE. Un portrait d'ancêtre peut-être? (Les femmes rient. Laborde aussi, mais jaune.) Tant pis, je l'emporte, j'emporte toujours un souvenir... quand je viens
retard, la faute de ma couturière. Permettez-moi de vous présenter mon amie intime Laure de Nicette — Monsieur Laborde. LAURE. — Je crois connaître monsieur. Vous êtes du Jockey? LABORDE. — Non, madame. LAURE. — Alors de quel club faites-vous partie? LABORDE. — Je ne me suis encore présenté nulle part. LAURE, bas à Yvonne. — Pas moyen de prendre des renseignements. Sois prudente. YVONNE. Qu'est-ce que vous disiez donc que vous étiez mal installé? c'est au contraire très gentil, ce divan à la turque LAURE, plus expansée. — Et puis des bibelots. J'aime les bibelots. Tiens, ce magot chinois qui remue la tête et tire la langue, est-il drôle? Je le prends; vous me le donnez, n'est-ce pas? LABORDE. — C'est que... un souvenir de famille! LAURE. Un portrait d'ancêtre peut-être? (Les femmes rient. Laborde aussi, mais jaune.) Tant pis, je l'emporte, j'emporte toujours un souvenir... quand je viens chez un célibataire. LABORDE. — Réellement je ne puis... LAURE. — Vous en achèterez un autre. Vous en trouverez au Louvre pour 9 fr. 95. LABORDE, à part. — Elle a eu tort d'amener son amie, qui est indiscrète. LAURE. — Un piano... vous en jouez? LABORDE. — Quelquefois, pas souvent, trois mois de leçons... il y a dix-huit ans... LAURE. — Alors je suis plus forte que vous, j'ai quatre ans d'études et j'en suis au Carnaval de Venise (Elle montre son petit savoir et tape un Carnaval fort triste sans les variations, passe de là à différents airs plus modernes, le chant dans un ton, la basse dans l'autre. Yvonne paraît enthousiasmée.) LAURE. — Mais vous avez là une foule de partitions. LABORDE. — Un de mes amis les a laissées. LAURE. — Tiens, Carmen, je vous l'emprunte, car je chante aussi. LABORDE. — Mais mon ami... LAURE. — Je vous la renverrai... quand je l'aurai déchiffrée. J'aime déchifrer au doigt, et, dans cette occasion... à l'œil. LABORDE, à part. — Elle va tout emporter ! Employons le dérivatif des consommations. (Haut.) Un verre de banyuls, mesdames? YVONNE. — Je ne bois que du malaga blanc. LABORDE, embarrassé.
souvent, trois mois de leçons... il y a dix-huit ans... LAURE. — Alors je suis plus forte que vous, j'ai quatre ans d'études et j'en suis au Carnaval de Venise (Elle montre son petit savoir et tape un Carnaval fort triste sans les variations, passe de là à différents airs plus modernes, le chant dans un ton, la basse dans l'autre. Yvonne paraît enthousiasmée.) LAURE. — Mais vous avez là une foule de partitions. LABORDE. — Un de mes amis les a laissées. LAURE. — Tiens, Carmen, je vous l'emprunte, car je chante aussi. LABORDE. — Mais mon ami... LAURE. — Je vous la renverrai... quand je l'aurai déchiffrée. J'aime déchifrer au doigt, et, dans cette occasion... à l'œil. LABORDE, à part. — Elle va tout emporter ! Employons le dérivatif des consommations. (Haut.) Un verre de banyuls, mesdames? YVONNE. — Je ne bois que du malaga blanc. LABORDE, embarrassé. — Je n'en ai pas, je vais en faire chercher. LAURE. — Inutile de vous déranger. Donnez-nous ce que vous avez dans votre vitrine. Je vois du madère. YVONNE. — Va pour le madère! LABORDE. — C'est que j'ai perdu mon trousseau de clés. Excusez-moi, je reviens à l'instant. (Les deux femmes profitent de l'absence de Laborde pour faire une perquisition en règle.) YVONNE. — Riche idée que j'ai eue de t'amener. LAURE. — Je m'imagine que tu n'as pas déniché le Pérou. Tu as eu tort de semer ton Brésilien du Chinois. Vois-tu... un monsieur qui a un piano et qui n'en joue pas... qui a une vitrine et qui a perdu ses clés... j'ai de la méfiance, je flairé le lapin. YVONNE. — Regarde : une photographie de femme! LAURE. — Oh! est-elle assez jolie... Tiens, une dédicace... Souvenir éternel de sa petite Berthe à son adoré Léopold Tricourt. Ah ça, il ne s'appelle pas Léopold, ton gigolo. YVONNE. — Non, Gaston Laborde. LAURE. — Eh bien, tu es refaite... Regarde sur ma partition, Léopold Tricourt, une feuille verte de contributions; encore Léopold Tricourt, Léopold Tricourt for ever. YVONNE. — Allons-nous-en, il ne nous retrouvera plus, ça sera
deux femmes profitent de l'absence de Laborde pour faire une perquisition en règle.) YVONNE. — Riche idée que j'ai eue de t'amener. LAURE. — Je m'imagine que tu n'as pas déniché le Pérou. Tu as eu tort de semer ton Brésilien du Chinois. Vois-tu... un monsieur qui a un piano et qui n'en joue pas... qui a une vitrine et qui a perdu ses clés... j'ai de la méfiance, je flairé le lapin. YVONNE. — Regarde : une photographie de femme! LAURE. — Oh! est-elle assez jolie... Tiens, une dédicace... Souvenir éternel de sa petite Berthe à son adoré Léopold Tricourt. Ah ça, il ne s'appelle pas Léopold, ton gigolo. YVONNE. — Non, Gaston Laborde. LAURE. — Eh bien, tu es refaite... Regarde sur ma partition, Léopold Tricourt, une feuille verte de contributions; encore Léopold Tricourt, Léopold Tricourt for ever. YVONNE. — Allons-nous-en, il ne nous retrouvera plus, ça sera très drôle. LAURE. — Tiens, un médaillon avec des cheveux blonds... ils ne sont pas teints, ils doivent être à sa femme du monde... YVONNE. — Je confisque le médaillon. Un cendrier en argent niellé.... LAURE. — Passe-le-moi, c'est mon affaire, moi qui fume. Je ne vois plus rien de portatif. YVONNE. — L'armoire à glace, mais ça pourrait se remarquer. Ah! il m'a donné un faux nom! LAURE. — À moins qu'il ne soit pas chez lui! On me l'a déjà fait. LABORDE, rentrant. — Désolé de vous avoir fait attendre. YVONNE ET LAURE, glacées. — Nous sommes pressées de partir. LABORDE. — Un verre de malaga blanc? YVONNE. — Vous le garderez pour votre femme du monde. LABORDE. — ? ? YVONNE. Dont vous avez un si beau portrait... Moi, Berthe, un vilain nom... un nom et une figure à ne pas découcher. LABORDE. — ???? LAURE. — Il n'y a qu'une femme du monde qui puisse s'appeler Berthe. Nous aussi nous nous appelons quelquefois Berthe, mais nous avons soin de changer de prénom. YVONNE. — Tous mes compliments et au plaisir de ne plus vous revoir, cher monsieur. LAURE. — Bon vent! monsieur Léopold Tricourt. Je conserverai
portatif. YVONNE. — L'armoire à glace, mais ça pourrait se remarquer. Ah! il m'a donné un faux nom! LAURE. — À moins qu'il ne soit pas chez lui! On me l'a déjà fait. LABORDE, rentrant. — Désolé de vous avoir fait attendre. YVONNE ET LAURE, glacées. — Nous sommes pressées de partir. LABORDE. — Un verre de malaga blanc? YVONNE. — Vous le garderez pour votre femme du monde. LABORDE. — ? ? YVONNE. Dont vous avez un si beau portrait... Moi, Berthe, un vilain nom... un nom et une figure à ne pas découcher. LABORDE. — ???? LAURE. — Il n'y a qu'une femme du monde qui puisse s'appeler Berthe. Nous aussi nous nous appelons quelquefois Berthe, mais nous avons soin de changer de prénom. YVONNE. — Tous mes compliments et au plaisir de ne plus vous revoir, cher monsieur. LAURE. — Bon vent! monsieur Léopold Tricourt. Je conserverai précieusement les souvenirs que vous m'avez si généreusement octroyés. Elles sortent en riant. Aplatissement. Surgit Cramponneau, qui a vu partir les deux femmes. — C'était pour toi ce linge? — Bien sûr. — Toutes les deux pour un homme seul ! tu cumules. Mes félicitations. — Je t'avoue que je n'ai pas eu le temps de penser à toi et que je ne me suis pas embêté. Seulement toujours chapardeuses ces femmes, elles ont emporté des bibelots, ça me vexe à cause de Léopold. C'est vrai, le médaillon de cheveux de sa maîtresse qui a disparu. — Le médaillon ! ! ! — Console-toi, il était en double, et les victimes de Vincent l'ont déjà fait trois fois. Il te donnera l'adresse du fabricant. — Mais les cheveux. Tu en trouveras chez tous les coiffeurs. Partons-nous. Je croyais que tu attendais ta femme? Elle m'a fait prévenir hier qu'elle me ferait faux bond. Ce sera pour demain ou après. En somme, c'est la seule qui n'ait rien chipé. SYDO. DERNIÈRE VISITE CHEZ UN IMMORTEL Dans son cabinet de travail. Un valet de chambre fait entrer un illustre romancier qui n'avait pas rencontré la Grande Française lors de ses visites officielles.
n'ai pas eu le temps de penser à toi et que je ne me suis pas embêté. Seulement toujours chapardeuses ces femmes, elles ont emporté des bibelots, ça me vexe à cause de Léopold. C'est vrai, le médaillon de cheveux de sa maîtresse qui a disparu. — Le médaillon ! ! ! — Console-toi, il était en double, et les victimes de Vincent l'ont déjà fait trois fois. Il te donnera l'adresse du fabricant. — Mais les cheveux. Tu en trouveras chez tous les coiffeurs. Partons-nous. Je croyais que tu attendais ta femme? Elle m'a fait prévenir hier qu'elle me ferait faux bond. Ce sera pour demain ou après. En somme, c'est la seule qui n'ait rien chipé. SYDO. DERNIÈRE VISITE CHEZ UN IMMORTEL Dans son cabinet de travail. Un valet de chambre fait entrer un illustre romancier qui n'avait pas rencontré la Grande Française lors de ses visites officielles. Il pense qu'à la veille de l'élection, il ne ferait pas honte de lui rappeler sa personnalité que son grand âge, ses occupations, ont pu lui faire oublier. LE VALET DE CHAMBRE, au grand romancier. — Si monsieur veut attendre M. le comte, mais je ne puis lui dire quand M. le comte rentrera... M. le comte n'a pas d'heure... LE GRAND ROMANCIER. — Mais il rentrera toujours pour dîner... LE VALET DE CHAMBRE. — Je ne pourrais dire à quelle heure... (il lui donne des journaux, des revues; à part.) Chouette ! c'est l'auteur de Nana! Je ne suis pas fâché de l'avoir vu... Je vais le dire au cuisinier qui me l'a prêtée. (Il sort.) LE GRAND ROMANCIER, resté seul. — Il a mauvaise mine, ce garçon... Les yeux cernés... Il s'explique difficilement. La langue est épaisse... Du reste, tous les larbins de grandes maisons sont très dépravés... Rue de Penthièvre... Je n'y avais pas pensé... Il y aurait quelque chose à faire... Il est embêtant, le grand Français ! Voici deux fois que je viens chez lui sans le rencontrer. Le matin il montait à cheval; à six heures du soir, il n'est pas encore rentré et
M. le comte rentrera... M. le comte n'a pas d'heure... LE GRAND ROMANCIER. — Mais il rentrera toujours pour dîner... LE VALET DE CHAMBRE. — Je ne pourrais dire à quelle heure... (il lui donne des journaux, des revues; à part.) Chouette ! c'est l'auteur de Nana! Je ne suis pas fâché de l'avoir vu... Je vais le dire au cuisinier qui me l'a prêtée. (Il sort.) LE GRAND ROMANCIER, resté seul. — Il a mauvaise mine, ce garçon... Les yeux cernés... Il s'explique difficilement. La langue est épaisse... Du reste, tous les larbins de grandes maisons sont très dépravés... Rue de Penthièvre... Je n'y avais pas pensé... Il y aurait quelque chose à faire... Il est embêtant, le grand Français ! Voici deux fois que je viens chez lui sans le rencontrer. Le matin il montait à cheval; à six heures du soir, il n'est pas encore rentré et on ne sait même pas à quelle heure... (Il prend une revue, la porte à gauche à laquelle le grand romancier tourne le dos s'ouvre, entre une femme de chambre qui fait comme si elle cherchait quelque chose.) LA FEMME DE CHAMBRE, à part. — Je veux le voir... Célestin vient de me dire qu'il était ici. C'est ça ! ce gros bonhomme... Il n'a pas l'air LE GRAND ROMANCIER, aimable. — VOUS cherchez quelque chose? LA FEMME DE CHAMBRE, pas embarrassée. Madame la comtesse croyait qu'elle avait oublié sa tapisserie. Mais je ne la vois pas... LE GRAND ROMANCIER, se levant. — Je ne suis pas assis dessus? LA FEMME DE CHAMBRE, riant, à part. — Est-il drôle ! (Haut.) Je suis fâchée, monsieur, de vous avoir dérangé... (Elle sort en le regardant encore.) LE GRAND ROMANCIER. — Elle n'a pas froid aux yeux... Quelle bouche! j'ai rarement vu des lèvres plus sensuelles... Une bonne comme ça se présenterait chez ma femme, que nous ne la prendrions pas. Il y a tous les vices dans cette bouche-là... On m'a beaucoup blâmé d'avoir, dans l'Argent, mis aux pieds de Saccard la baronne,.. J'étais encore au-dessous de l'honnêteté... C'est tout ce