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de petites mines quand elle le sent à côté d'elle... — Une pauvre petite femme malade!... Vraiment, vous n'avez pas de cœur... Il va lui montrer qu'il en a beaucoup. C'est la première fois qu'il partage sa couche. Il veut se rendre compte de ce qu'elle est le matin. Il l'a si peu vue hier soir; les abat-jour sont si roses et si traîtres, et puis ils avaient si bien soupé, il était si amoureux! ... Une femme dont les chairs peuvent affronter la lumière crue du matin, une femme dont les joues, les lèvres, après les désordres de toute une nuit, sont aussi fraîches que lorsque vous y avez déposé votre premier baiser, c'est un trésor sur lequel il faut mettre tout de suite la main, les mains, les bras, etc., etc... Elle ouvre la voie à la chasse. Son valet de chambre est venu le réveiller à six heures. Un instant après, son cabinet de toilette vient d'être ouvert de sa longue robe de chambre. Elle est auprès de lui. "Tout est-il ne lui manque rien, elle l'assiste à s'habiller, elle lui parfume sa moustache, lui roule le bouton de sa chemise, lui fait son nœud de cravate. Trop près l'un de l'autre pour ne pas s'embrasser, mais lui, la chasseur, qui ne perd pas la carte, oparde la pendule... Il n'y a ne faut pas plus d'un quart d'heure pour aller à la gare. Guignolet trotte comme un fou. Pense donc, tu ne reverras pas ta petite femme avant ce soir." Il faut en passer par un. CONSEILS PRATIQUES POUR MONSIEUR 1. Remettre tout de suite le réveil à six heures et demie, s'il faut absolument rentrer, et sur dit marbre. Ça fait un tapage... 2. Si c'est de l'amour, donner un petit coup d'œil à la glace, votre barbe doit être bien en désordre et vos cheveux ont peut-être un peu extraordinaire. 3. C'est là où vous verrez si sa conscience est tranquille, si elle ne frémit pas au coup de sonnette. 4. Se l'appeler s'il n'y a pas trop longtemps que vous n'avez fait des
Trop près l'un de l'autre pour ne pas s'embrasser, mais lui, la chasseur, qui ne perd pas la carte, oparde la pendule... Il n'y a ne faut pas plus d'un quart d'heure pour aller à la gare. Guignolet trotte comme un fou. Pense donc, tu ne reverras pas ta petite femme avant ce soir." Il faut en passer par un. CONSEILS PRATIQUES POUR MONSIEUR 1. Remettre tout de suite le réveil à six heures et demie, s'il faut absolument rentrer, et sur dit marbre. Ça fait un tapage... 2. Si c'est de l'amour, donner un petit coup d'œil à la glace, votre barbe doit être bien en désordre et vos cheveux ont peut-être un peu extraordinaire. 3. C'est là où vous verrez si sa conscience est tranquille, si elle ne frémit pas au coup de sonnette. 4. Se l'appeler s'il n'y a pas trop longtemps que vous n'avez fait des largesses à la femme de chambre. 5. Uniquement à l'usage des personnes qui n'ont pas les muqueuses trop sensibles. Voyez-vous une série d'éternuements? 6. Lui cacher son trousseau de clés ou son petit sac, dont elle aura besoin à l'Opéra, si elle fait mine de l'excuser. 7. On sent bien tout de suite, à la pression de la main ou des lèvres, si c'est une pâté, et on adopte le petit ou le grand déshabillé en conséquence. 8. Se méfier de la femme qui a dépassé trente ans: si elle se dit matinale, c'est qu'elle a été passer un bon moment dans son cabinet de toilette avant votre réveil. 9. Aller plutôt dans la chambre de mère à se voir si elle n'est pas réveillée; il n'y a rien d'ennuyeux comme lorsqu'on est habillé... CONSEILS PRATIQUES POUR MADEMOISELLE 1. Si ça l'ennuie, s'arranger le soir, la nuit, de manière à éviter ces démonstrations matinales. 2. À l'âge de trente ans, s'opposer au coup du rideau elle-même ou se lever, pendant qu'il dort, pour aller le baisser. Faites comme si vous allaient passer par-dessus elle, pour aller réveiller la bonne qui couche dans votre appartement. Vous verrez comme il vous saisira...
tout de suite, à la pression de la main ou des lèvres, si c'est une pâté, et on adopte le petit ou le grand déshabillé en conséquence. 8. Se méfier de la femme qui a dépassé trente ans: si elle se dit matinale, c'est qu'elle a été passer un bon moment dans son cabinet de toilette avant votre réveil. 9. Aller plutôt dans la chambre de mère à se voir si elle n'est pas réveillée; il n'y a rien d'ennuyeux comme lorsqu'on est habillé... CONSEILS PRATIQUES POUR MADEMOISELLE 1. Si ça l'ennuie, s'arranger le soir, la nuit, de manière à éviter ces démonstrations matinales. 2. À l'âge de trente ans, s'opposer au coup du rideau elle-même ou se lever, pendant qu'il dort, pour aller le baisser. Faites comme si vous allaient passer par-dessus elle, pour aller réveiller la bonne qui couche dans votre appartement. Vous verrez comme il vous saisira... 4. Grande abondance de petites serviettes, c'est si vilain des taches de chocolat sur des draps, quand dits draps vont encore quelques instants envelopper votre bonheur. 5. Prétexter la crainte des renards indiscrets pour entrebâiller simplement les vérités. 6. Offrir de bon cœur au lieu de se laisser arracher de mauvaise grâce ce qu'on lui demande, elle arrivera à temps sans être obligée de prendre de voiture. 7. Un air selon le caractère des gens; il y en a de grossiers et de délicats, qui se contentent d'une petite bouchée ou qui veulent tout, le plat... 8. Dans le cas contraire, si vous trouvez que le bien-aimé n'a pas la fraîcheur de l'aurore, donnez-lui l'escalier et montrez-lui le chemin du cabinet de toilette. 9. Quand le chasseur a dépassé la quarantaine, laisser sur sa table la liste des personnes à qui il faudra qu'il envoie des boutis, et dormir profondément quand il viendra vous faire ses adieux. Et ce qu'elle était jolie dans ses haillons en criant : « Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! » Gabiers et pilotins lui donnaient la préférence pour leur déjeuner du matin. On pinçait ses joues brunes, on lui disait déjà
mauvaise grâce ce qu'on lui demande, elle arrivera à temps sans être obligée de prendre de voiture. 7. Un air selon le caractère des gens; il y en a de grossiers et de délicats, qui se contentent d'une petite bouchée ou qui veulent tout, le plat... 8. Dans le cas contraire, si vous trouvez que le bien-aimé n'a pas la fraîcheur de l'aurore, donnez-lui l'escalier et montrez-lui le chemin du cabinet de toilette. 9. Quand le chasseur a dépassé la quarantaine, laisser sur sa table la liste des personnes à qui il faudra qu'il envoie des boutis, et dormir profondément quand il viendra vous faire ses adieux. Et ce qu'elle était jolie dans ses haillons en criant : « Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! » Gabiers et pilotins lui donnaient la préférence pour leur déjeuner du matin. On pinçait ses joues brunes, on lui disait déjà des compliments, auxquels se dilatait déjà son corsage de fillette et s'ouvraient sans surprise ses grands yeux noirs. Elle triait alors pour les plus galants les plus grosses coquilles humides et chevelues, entr'ouvertes d'aise au soleil de Provence. Puis, voilà qu'un beau jour, ou plutôt un beau soir, dans un grand drame à succès, dont le clou était un rôle d'enfant, on reconnaît la petite marchande. Le théâtre manqua crouler sous les applaudissements des vieux de l'orchestre et des jeunes du poulailler. De fait, elle jouait comme une déesse, la petite Phocéenne au profil grec, à la cambrure de statuette de Saxe. L'accent de là-bas ajoutait même on ne sait quelle tendresse à ses tirades d'enfant battue. Ce fut une époque de grande prospérité pour la famille qui touchait cent sous par soirée, sans compter la vente des coquillages qui décupla du coup. Le Conservatoire la réclama dès qu'elle eut ses dix-sept ans. Elle y a perdu l'accent de la Joliette, mais le talent a grandi toujours ; l'œil est resté noir et brûlant sous les cils de jais ; le timbre de voix remue les entrailles aux plus britanniques de nos snobs. Marseillaise elle est restée pourtant, après l'avoir
grand drame à succès, dont le clou était un rôle d'enfant, on reconnaît la petite marchande. Le théâtre manqua crouler sous les applaudissements des vieux de l'orchestre et des jeunes du poulailler. De fait, elle jouait comme une déesse, la petite Phocéenne au profil grec, à la cambrure de statuette de Saxe. L'accent de là-bas ajoutait même on ne sait quelle tendresse à ses tirades d'enfant battue. Ce fut une époque de grande prospérité pour la famille qui touchait cent sous par soirée, sans compter la vente des coquillages qui décupla du coup. Le Conservatoire la réclama dès qu'elle eut ses dix-sept ans. Elle y a perdu l'accent de la Joliette, mais le talent a grandi toujours ; l'œil est resté noir et brûlant sous les cils de jais ; le timbre de voix remue les entrailles aux plus britanniques de nos snobs. Marseillaise elle est restée pourtant, après l'avoir conquis Paris. Une de ses plus grandes joies est de recevoir chez elle, en repas intimes, des compatriotes parvenus comme elle. On y mange la bouillabaisse, l'aïoli avec la morue et les pommes de terre bouillies. On y blague de tout; on retrouve l'accent pour mettre Sarcey en pièces. — Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! IBRAHIM. SI OCCUPÉE ! JEANNE DE PAILLY LUCIEN DE PAILLY Sept heures et demie du soir. Dans son cabinet de travail (?) plutôt pas sévère, avec, tout le long des murs, des gravures du XVIIIe siècle : les Heureux hasards de l'escarpolette, l'Indiscret, le Verrou, la Pantoufle, etc. Lucien lit les nouvelles de Petites-Secoys. Entre Jeanne : JEANNE. — Bonjour, mon vieux, tu travailles encore. LUCIEN, grognant. — Sept heures et demie... tu ne peux pas rentrer plus tôt. JEANNE. — Ah non, tu sais, ne commence pas. LUCIEN. — Enfin, tu es partie à une heure et demie. JEANNE. — Trois. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Eh bien, veux-tu que je te dise ce que j'ai fait, tu verras si j'ai perdu mon temps. LUCIEN. — Oui, je veux bien... mais je parie que j'aurais fait toutes tes
Dé pire ! Dé moule ! ben fresco ! IBRAHIM. SI OCCUPÉE ! JEANNE DE PAILLY LUCIEN DE PAILLY Sept heures et demie du soir. Dans son cabinet de travail (?) plutôt pas sévère, avec, tout le long des murs, des gravures du XVIIIe siècle : les Heureux hasards de l'escarpolette, l'Indiscret, le Verrou, la Pantoufle, etc. Lucien lit les nouvelles de Petites-Secoys. Entre Jeanne : JEANNE. — Bonjour, mon vieux, tu travailles encore. LUCIEN, grognant. — Sept heures et demie... tu ne peux pas rentrer plus tôt. JEANNE. — Ah non, tu sais, ne commence pas. LUCIEN. — Enfin, tu es partie à une heure et demie. JEANNE. — Trois. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Eh bien, veux-tu que je te dise ce que j'ai fait, tu verras si j'ai perdu mon temps. LUCIEN. — Oui, je veux bien... mais je parie que j'aurais fait toutes tes courses en deux heures. JEANNE, petit rire de pitié. — Tu serais allé essayer un corset et une robe en deux heures... j'aurais bien voulu t'y voir. LUCIEN. — Moi aussi... mais moi, à ta place, puisque c'est si long que ça, je répartirais les essayages sur tous les jours de la semaine. JEANNE. — Enfin, c'est comme ça, c'est comme ça. LUCIEN. — Naturellement... JEANNE. — Non, mais tu as l'air de croire que je l'ai fait. Tiens, écoute : je suis partie à deux heures. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Deux. LUCIEN, geste de résignation. Et puis ? JEANNE. — En sortant d'ici, je suis allée chez Loti. LUCIEN. — Tiens! d'où le connais-tu ? JEANNE.— Mais non, Gustave Loti... les corsets. J'ai donc essayé mon corset, c'est-à-dire que je ne l'ai pas essayé tout de suite... j'ai attendu très longtemps... il y avait un monde. Alors Mme de Sousainprivé... LUCIEN. — Encore une nouvelle amie ? JEANNE. — Mais non, c'est une brave femme, la première de chez Loti. LUCIEN. — De Sousainprivé! Peste ! il se met bien Pierre... (Se reprenant.) Gustave, veux-je dire. JEANNE. — Alors la mère de Sousainprivé m'a fait voir
de la semaine. JEANNE. — Enfin, c'est comme ça, c'est comme ça. LUCIEN. — Naturellement... JEANNE. — Non, mais tu as l'air de croire que je l'ai fait. Tiens, écoute : je suis partie à deux heures. LUCIEN. — Une et demie. JEANNE. — Deux. LUCIEN, geste de résignation. Et puis ? JEANNE. — En sortant d'ici, je suis allée chez Loti. LUCIEN. — Tiens! d'où le connais-tu ? JEANNE.— Mais non, Gustave Loti... les corsets. J'ai donc essayé mon corset, c'est-à-dire que je ne l'ai pas essayé tout de suite... j'ai attendu très longtemps... il y avait un monde. Alors Mme de Sousainprivé... LUCIEN. — Encore une nouvelle amie ? JEANNE. — Mais non, c'est une brave femme, la première de chez Loti. LUCIEN. — De Sousainprivé! Peste ! il se met bien Pierre... (Se reprenant.) Gustave, veux-je dire. JEANNE. — Alors la mère de Sousainprivé m'a fait voir tous les corsets de la Comédie française. LUCIEN. — Le foyer des nichons. JEANNE. — Tu sais bien que je n'aime pas qu'on dise des saletés. Enfin j'ai essayé mon corset. Devine de quelle couleur il est ? LUCIEN. — Je ne sais pas... JEANNE, avec orgueil. — Vert ! LUCIEN, avec une grimace. — Oh ! JEANNE, vexée. — Pas vert pomme, bien sûr... vert pale, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle. LUCIEN. — Si pâle que ça... pauvre type... heureusement que lorsqu'il verra ta poitrine, ça le remettra. JEANNE. — Tu es bête... et puis il me remonte un tout petit peu la gorge... aimes-tu ça ? LUCIEN. — Non... mais qu'est-ce que tu veux, faut se faire une raison. JEANNE. — Je suis donc sortie de chez Loti à trois heures... de là je me suis fait conduire chez Renan... c'est mon nouveau couturier... Claire prétend qu'il fait mieux que Doucet... LUCIEN, très sérieux. — C'est possible, mais il ne faut rien préjuger... nous verrons... JEANNE. — Là, j'ai encore attendu... mais je ne l'ai pas regretté. Veux-tu que je te dise comment elle est, ma robe ? LUCIEN, sans enthousiasme. — Si tu veux. JEANNE. —
LUCIEN, avec une grimace. — Oh ! JEANNE, vexée. — Pas vert pomme, bien sûr... vert pale, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle, pâle. LUCIEN. — Si pâle que ça... pauvre type... heureusement que lorsqu'il verra ta poitrine, ça le remettra. JEANNE. — Tu es bête... et puis il me remonte un tout petit peu la gorge... aimes-tu ça ? LUCIEN. — Non... mais qu'est-ce que tu veux, faut se faire une raison. JEANNE. — Je suis donc sortie de chez Loti à trois heures... de là je me suis fait conduire chez Renan... c'est mon nouveau couturier... Claire prétend qu'il fait mieux que Doucet... LUCIEN, très sérieux. — C'est possible, mais il ne faut rien préjuger... nous verrons... JEANNE. — Là, j'ai encore attendu... mais je ne l'ai pas regretté. Veux-tu que je te dise comment elle est, ma robe ? LUCIEN, sans enthousiasme. — Si tu veux. JEANNE. — Comme tu me réponds... tu es méchant. LUCIEN. Je suis d'une brutalité révoltante. Voyons, comment sera-t-elle, la robe à mon Jean ? JEANNE. — C'est une espèce de drap anglais mauve très clair, avec des points blancs, pas des pois, des points... ce n'est pas régulier, c'est mélangé, enfin tu vois ça d'ici, c'est très joli... la jupe est toute droite, sans un pli, comme parapluie ça s'appelle... et puis par-dessus, un corsage qui n'est pas un corsage, mais je dis un corsage pour que tu comprennes mieux. LUCIEN. — Merci mille fois. JEANNE. En réalité, c'est une blouse en soie blanche, avec de petites rayures violettes ; et puis alors une jaquette en drap comme la robe, descendant très bas, avec un seul revers de soie lilas qui me va de l'épaule gauche à la hanche droite et qui s'attache par un gros bouton... là. (Elle pose son doigt presque à la pointe de sa hanche.) LUCIEN, mélancolique. — Comme on fait bien les revers maintenant ! JEANNE. — Quelle brute ! Je suis sortie de chez Renan, il était... voyons... il était quatre heures et demie... je me suis dépêchée pour aller prendre ma leçon de chant, chez
vois ça d'ici, c'est très joli... la jupe est toute droite, sans un pli, comme parapluie ça s'appelle... et puis par-dessus, un corsage qui n'est pas un corsage, mais je dis un corsage pour que tu comprennes mieux. LUCIEN. — Merci mille fois. JEANNE. En réalité, c'est une blouse en soie blanche, avec de petites rayures violettes ; et puis alors une jaquette en drap comme la robe, descendant très bas, avec un seul revers de soie lilas qui me va de l'épaule gauche à la hanche droite et qui s'attache par un gros bouton... là. (Elle pose son doigt presque à la pointe de sa hanche.) LUCIEN, mélancolique. — Comme on fait bien les revers maintenant ! JEANNE. — Quelle brute ! Je suis sortie de chez Renan, il était... voyons... il était quatre heures et demie... je me suis dépêchée pour aller prendre ma leçon de chant, chez Mme Stèle. LUCIEN. — Comment va-t-elle, la mère Stèle ? JEANNE. — Elle va bien... elle est bien gentille, mais Dieu qu'elle s'habille mal... aujourd'hui, elle avait l'air d'une fontaine Wallace. LUCIEN. — Qu'est-ce que vous avez fait ? JEANNE. — Nous avons déchiffré une nouvelle romance de Massenet... en voilà une que je ne chanterai jamais devant ta mère. LUCIEN. — Oh ! tout peut se dire avec la musique. JEANNE. — Mais les paroles sont très convenables... elles sont de Jean Rameau... seulement c'est la musique qui est d'un raide !... je crois bien même que la censure ne laissera pas passer le prélude... Ah ! à propos, nous allons après-demain au concert d'une dame, Sidonie Rabot. LUCIEN. — Pourquoi ça ? JEANNE. — Parce qu'il y a une petite dame du cours qui doit chanter. LUCIEN. — Je la connais ? JEANNE. — Mais oui, c'est Mlle Hachel Kurtz. LUCIEN. — De la maison Kolb, Kalb, Kurtz, Klotz, Kuhn, Kohn, Kahn and K ? JEANNE. — Tu y es. LUCIEN. — Il m'embête, ton cours Stèle, il n'y a que des femmes de coulissiers. JEANNE. — Que veux-tu, tu sais bien qu'il y en a partout, maintenant.
voilà une que je ne chanterai jamais devant ta mère. LUCIEN. — Oh ! tout peut se dire avec la musique. JEANNE. — Mais les paroles sont très convenables... elles sont de Jean Rameau... seulement c'est la musique qui est d'un raide !... je crois bien même que la censure ne laissera pas passer le prélude... Ah ! à propos, nous allons après-demain au concert d'une dame, Sidonie Rabot. LUCIEN. — Pourquoi ça ? JEANNE. — Parce qu'il y a une petite dame du cours qui doit chanter. LUCIEN. — Je la connais ? JEANNE. — Mais oui, c'est Mlle Hachel Kurtz. LUCIEN. — De la maison Kolb, Kalb, Kurtz, Klotz, Kuhn, Kohn, Kahn and K ? JEANNE. — Tu y es. LUCIEN. — Il m'embête, ton cours Stèle, il n'y a que des femmes de coulissiers. JEANNE. — Que veux-tu, tu sais bien qu'il y en a partout, maintenant. LUCIEN. — Elle me fait un drôle d'effet, la petite Mlle Kurtz ; crois-tu qu'elle soit très fidèle ? JEANNE. — À qui, à son mari ? LUCIEN. — Non, à ses amants ? JEANNE. — Je crois qu'elle est surtout fidèle à son caprice... Et elle a bien raison. LUCIEN. — Jusqu'au jour où elle sera chambrée. JEANNE. — Peut-être... Mais enfin, ça ne vous regarde pas. Veux-tu que je continue ? LUCIEN. — Sans doute, puisque tu as commencé. JEANNE. — Je suis sortie de chez la mère Stèle à six heures, et puis il a fallu que j'aille acheter du ruban pour des jarretières. LUCIEN, ironique. — Tu n'en avais plus... tes bas tombaient... JEANNE. — Tu es ridicule... c'est une idée que j'avais... alors, tu comprends, il n'y avait pas de temps à perdre ! LUCIEN. — À propos, as-tu pensé à mes cravates ? JEANNE, sèchement. — Non, mais tu en as encore, n'est-ce pas ? ça n'est pas pressé. LUCIEN, résigné. — Bien, bien. JEANNE. Je suis donc passée à la Fée des Eaux pour acheter mon ruban. J'ai pris du ruban d'or avec un semis de violettes... j'avais envie d'en prendre un qui
LUCIEN. — Jusqu'au jour où elle sera chambrée. JEANNE. — Peut-être... Mais enfin, ça ne vous regarde pas. Veux-tu que je continue ? LUCIEN. — Sans doute, puisque tu as commencé. JEANNE. — Je suis sortie de chez la mère Stèle à six heures, et puis il a fallu que j'aille acheter du ruban pour des jarretières. LUCIEN, ironique. — Tu n'en avais plus... tes bas tombaient... JEANNE. — Tu es ridicule... c'est une idée que j'avais... alors, tu comprends, il n'y avait pas de temps à perdre ! LUCIEN. — À propos, as-tu pensé à mes cravates ? JEANNE, sèchement. — Non, mais tu en as encore, n'est-ce pas ? ça n'est pas pressé. LUCIEN, résigné. — Bien, bien. JEANNE. Je suis donc passée à la Fée des Eaux pour acheter mon ruban. J'ai pris du ruban d'or avec un semis de violettes... j'avais envie d'en prendre un qui me plaisait aussi beaucoup, c'était encore un ruban d'or avec un semis de muguets, mais ça m'aurait entraînée... LUCIEN. — À de folles dépenses ? JEANNE. — Non, ça m'est égal. LUCIEN. — Ah ! femme d'intérieur, ô poète, je t'aime ! JEANNE. — Ça m'aurait entraînée à mettre une doublure blanche, c'est affreux. LUCIEN, avec conviction. — Affreux... Pouah ! pouah ! ! (Il fait mimique.) JEANNE. — Quelle brute ! Et puis je suis rentrée. J'ai encore été retardée parce que, au coin de la rue Wladimiroff, il y avait un encombrement épouvantable... j'ai voulu savoir ce que c'était, ah ! ah ! ah ! (Elle se tord) je ris encore. Tu sais, là, au coin de la rue Wladimiroff et du boulevard, il y a, comment dirai-je... enfin il y a un chalet. Figure-toi que c'était un homme ivre qui était entré en chantant : Il faut me citer de ta maîtresse... et alors il avait continué à chanter le Chalet... c'était une idée fixe... il ne voulait pas s'en aller avant d'avoir chanté tous les airs. Enfin, il en était à : Chant de nos montagnes, qui fait tressaillir... lorsque les agents l'ont emmené, (elle rit,
doublure blanche, c'est affreux. LUCIEN, avec conviction. — Affreux... Pouah ! pouah ! ! (Il fait mimique.) JEANNE. — Quelle brute ! Et puis je suis rentrée. J'ai encore été retardée parce que, au coin de la rue Wladimiroff, il y avait un encombrement épouvantable... j'ai voulu savoir ce que c'était, ah ! ah ! ah ! (Elle se tord) je ris encore. Tu sais, là, au coin de la rue Wladimiroff et du boulevard, il y a, comment dirai-je... enfin il y a un chalet. Figure-toi que c'était un homme ivre qui était entré en chantant : Il faut me citer de ta maîtresse... et alors il avait continué à chanter le Chalet... c'était une idée fixe... il ne voulait pas s'en aller avant d'avoir chanté tous les airs. Enfin, il en était à : Chant de nos montagnes, qui fait tressaillir... lorsque les agents l'ont emmené, (elle rit, puis redevenant sérieuse.) Tu vois comme le temps passe, sans en avoir l'air. LUCIEN. — En sortant de chez Mme Stèle, tu n'as pas eu l'idée d'aller voir la cousine Henriette. JEANNE. — Mais je ne pouvais pas... comment voulais-tu ? LUCIEN. — C'est ennuyeux... elle est malade... ça lui aurait fait plaisir... Tu verras, toi, quand tu seras malade. JEANNE. — Ah ! laisse-moi donc tranquille. D'abord, hier, elle allait mieux. LUCIEN. — Oui ? JEANNE. — Certainement. (silence, coup de timbre dans l'antichambre. Joseph entre, apportant une lettre.) LUCIEN ouvre la lettre et lit. JEANNE. — On dirait l'écriture de Georges. LUCIEN. — Oui, c'est de Georges. JEANNE. — Qu'est-ce qu'il dit ? LUCIEN. — Il dit qu'Henriette est morte. (Stupeur. Consternation. Cinq minutes s'écoulent.) JOSEPH, à la porte— Madame est servie ! BAZ OUH. LES DERNIERS LIONS CROQUIS D'AFRIQUE Avisez-vous donc, vieux zouave, vieux spahi, chef de bureau arabe, vieil Africain quelconque en un mot; si basané que soit votre teint par le soleil de là-bas; avisez-vous de risquer une histoire de lion devant un petit cercle de Parisiens... ? Aussitôt, des sourires contenus errent sur les visages. Un vous écoute toujours, par politesse, mais on ne