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les plus aimées et les plus enviées, les actrices les plus admirées pour leur charme se servent du "Kysiel". Mlle Musidora, la célèbre artiste de Cinéma, dit "Le Kysiel de Sarah Xantès assure le succès." Mlle Parayre, la charmante actrice bien connue, dit : "Le Kysiel donne aux yeux un étrange pouvoir de fascination." Maître am pour recevoir gratuitement le très curieux secret du "Méthode Magnétique", il suffit d'écrire sans tarder à: Sarah XANIES. 22 "** rue Château Baudelaire, Paris. (12e) ** N'HOSEZ PAS CHAMBREY UN VERMOUT, DITES UN ** NE DITES PAS CHAMBREY ** DITES UN * ** LES VACANCES D'ALIETTE Roman dialogué inédit par Frédéric BOUTET RESUME DES CHAPITRES PRÉCÉDENTS Aliette, seize ans, habite depuis peu une propriété à la campagne avec la belle Mme Austral, qui se dit sa tante, et qui a pour amant le banquier Sorbin, riche, jaloux. Dans une propriété mitoyenne, habite Georges, dix-huit ans, dont la mère, Mme Dorlois est veuve. Aliette et Georges se sont vus et se reverront se rejoignent dans un grenier et soir au bout du jardin ; flirte, conversation. Cependant Mme Dorlois, qui ignore bien entendu ces entrevues de Georges et d'Aliette, redoute pour son fils les séductions de la belle Mme Austral. Une amie de Mme Dorlois, plus jeune de quelques années, Thérèse May, de retour des colonies, vient d'arriver chez Mme Dorlois pour passer une quinzaine de jours. VI Pour Georges Un jour d'été immobile et blanc. Trois heures de l'après-midi. Chez Mme Dorlois. La terrasse qui domine le parc. Une tente ouverte, toile rayée rouge et blanc, où le café a été servi après le déjeuner. Georges est remonté dans sa chambre. Mme Dorlois et Thérèse May, seules, assises dans des fauteuils de cuir causent librement. THERÈSE MAY, elle a sans doute trente-six ou trente-sept ans, mais elle en paraît cinq ou six de moins, grâce à l'hygiène et aux soins de beauté. Elle est de taille moyenne, brune, avec les cheveux en frange sur le front. Elle est à peine jolie mais très attrayante : le teint blanc, de beaux yeux noirs, des formes
de la belle Mme Austral. Une amie de Mme Dorlois, plus jeune de quelques années, Thérèse May, de retour des colonies, vient d'arriver chez Mme Dorlois pour passer une quinzaine de jours. VI Pour Georges Un jour d'été immobile et blanc. Trois heures de l'après-midi. Chez Mme Dorlois. La terrasse qui domine le parc. Une tente ouverte, toile rayée rouge et blanc, où le café a été servi après le déjeuner. Georges est remonté dans sa chambre. Mme Dorlois et Thérèse May, seules, assises dans des fauteuils de cuir causent librement. THERÈSE MAY, elle a sans doute trente-six ou trente-sept ans, mais elle en paraît cinq ou six de moins, grâce à l'hygiène et aux soins de beauté. Elle est de taille moyenne, brune, avec les cheveux en frange sur le front. Elle est à peine jolie mais très attrayante : le teint blanc, de beaux yeux noirs, des formes souples moulées dans une robe de crêpe de Chine citron qui laisse les bras et le haut de la gorge nus. Bas en chair, petits souliers jaunes. Elle fume une cigarette. — Alors Suzanne, tu comprends ma joie quand, après toutes ces histoires, j'ai enfin eu mon divorce... Non, le bonheur de se sentir libre... Je l'assure je ne pouvais plus le supporter, cet homme... Il m'en a trop fait... tu ne te seras pas doutée de cela, hein ?... Mme DORLOIS. — Ma pauvre Thérèse, en effet... Je suis contente pour toi que tu sois enfin libre... Naturellement tu ne comptes pas retourner aux colonies ?... THERÈSE. — Jamais, par exemple. Maintenant que mes affaires d'argent sont réglées, je vais m'organiser une bonne petite vie tranquille et heureuse... Ah ! la joie d'être seule, indépendante... Mme DORLOIS, un peu hésitante. — Et depuis ton divorce ?... Tu n'as... tu n'as pas songé à... à te recréer... Je veux dire tu n'as pas rencontré quelqu'un... une affection ?... THERÈSE. — Oh, Dieu non !... Je ne te dis pas qu'on ne m'a pas fait la cour.... Si, c'est forcé... Mais non, merci !... L'indépendance, la tranquillité... Je sais ce que
bonheur de se sentir libre... Je l'assure je ne pouvais plus le supporter, cet homme... Il m'en a trop fait... tu ne te seras pas doutée de cela, hein ?... Mme DORLOIS. — Ma pauvre Thérèse, en effet... Je suis contente pour toi que tu sois enfin libre... Naturellement tu ne comptes pas retourner aux colonies ?... THERÈSE. — Jamais, par exemple. Maintenant que mes affaires d'argent sont réglées, je vais m'organiser une bonne petite vie tranquille et heureuse... Ah ! la joie d'être seule, indépendante... Mme DORLOIS, un peu hésitante. — Et depuis ton divorce ?... Tu n'as... tu n'as pas songé à... à te recréer... Je veux dire tu n'as pas rencontré quelqu'un... une affection ?... THERÈSE. — Oh, Dieu non !... Je ne te dis pas qu'on ne m'a pas fait la cour.... Si, c'est forcé... Mais non, merci !... L'indépendance, la tranquillité... Je sais ce que ça vaut les déclarations d'amour, les serments de fidélité, d'éternelle tendresse. Autant en emporte le vent... Je suis sceptique, vois-tu. J'ai été assez trompée comme cela... D'ailleurs remarque que je ne me pose pas à la vertu farouche... Si plus tard je rencontre... Mais pour le moment rien... Et, en tout cas, me remarier, jamais... Mme DORLOIS. — On dit ça... THERÈSE. — On le dit et on le fait-Tiens, est-ce que tu t'es remariée, toi ? Mme DORLOIS. — Ce n'est pas la même chose. Quand je suis devenue veuve, il y a dix ans, mon fils avait huit ans. Il était de santé délicate... THERÈSE. — Il a changé depuis... Mme DORLOIS. — Pas tant que tu le crois. THERÈSE. — Allons donc : c'est un athlète, ton fils. Mme DORLOIS. — Enfin, étant petit, il me donnait beaucoup d'inquiétude. Et moralement il était, ce qu'il est encore, d'une sensibilité excessive. C'est un enfant tendre, passionné, sincère et aussi susceptible, ombrageux, exclusif... Il cache cela sous des allures d'homme, à présent, mais je le connais bien, tu comprends... Alors si je m'étais remariée il aurait été trop malheureux, le pauvre petit. C'aurait été pour lui, je le sais,
tout cas, me remarier, jamais... Mme DORLOIS. — On dit ça... THERÈSE. — On le dit et on le fait-Tiens, est-ce que tu t'es remariée, toi ? Mme DORLOIS. — Ce n'est pas la même chose. Quand je suis devenue veuve, il y a dix ans, mon fils avait huit ans. Il était de santé délicate... THERÈSE. — Il a changé depuis... Mme DORLOIS. — Pas tant que tu le crois. THERÈSE. — Allons donc : c'est un athlète, ton fils. Mme DORLOIS. — Enfin, étant petit, il me donnait beaucoup d'inquiétude. Et moralement il était, ce qu'il est encore, d'une sensibilité excessive. C'est un enfant tendre, passionné, sincère et aussi susceptible, ombrageux, exclusif... Il cache cela sous des allures d'homme, à présent, mais je le connais bien, tu comprends... Alors si je m'étais remariée il aurait été trop malheureux, le pauvre petit. C'aurait été pour lui, je le sais, comme si on lui avait pris sa mère... Il aurait été capable d'en mourir... THERÈSE. — Oh !... voyons !... Mme DORLOIS. — Tu ne le connais pas... THERÈSE. — Alors tu t'es sacrifiée. Mme DORLOIS. — C'est le rôle des mères quand elles aiment leurs enfants... Et puis, sacrifiée... C'est un bien grand mot. J'ai été si heureuse par lui... Tu ne peux savoir le bonheur que c'est d'élever un enfant, de le diriger, d'en faire un homme... Le bonheur et aussi la responsabilité... surtout quand on a affaire à une nature exceptionnelle comme celle de Georges. THERÈSE. — Je ne dis pas... Mais tu ne pourras pas toujours le garder avec toi... Il le quittera... Tu seras seule... Mme DORLOIS. — Ça ne fait rien, s'il est heureux. THERÈSE. — Du reste, je te dis cela... J'ai tort, puisque moi je me sens si bien seule... Il est vrai que pour moi c'est une délivrance, tandis que pour toi ce sera le contraire... Mme DORLOIS. — Je te répète que j'ai été heureuse de sacrifier à mon fils... Elle s'interrompt. THERÈSE. — De lui sacrifier quoi ? Tu lui as fait un sacrifice... précis ? Mme DORLOIS, un
C'est un bien grand mot. J'ai été si heureuse par lui... Tu ne peux savoir le bonheur que c'est d'élever un enfant, de le diriger, d'en faire un homme... Le bonheur et aussi la responsabilité... surtout quand on a affaire à une nature exceptionnelle comme celle de Georges. THERÈSE. — Je ne dis pas... Mais tu ne pourras pas toujours le garder avec toi... Il le quittera... Tu seras seule... Mme DORLOIS. — Ça ne fait rien, s'il est heureux. THERÈSE. — Du reste, je te dis cela... J'ai tort, puisque moi je me sens si bien seule... Il est vrai que pour moi c'est une délivrance, tandis que pour toi ce sera le contraire... Mme DORLOIS. — Je te répète que j'ai été heureuse de sacrifier à mon fils... Elle s'interrompt. THERÈSE. — De lui sacrifier quoi ? Tu lui as fait un sacrifice... précis ? Mme DORLOIS, un peu embarrassée. — Mais non, voyons, je... THERÈSE. — Comment s'appelait le sacrifice ? Oh ! tu peux bien me le dire, voyons... Nous sommes de vieilles, de si infimes amies... Je t'ai tout raconté, moi... Mme DORLOIS. — C'est vrai, ma petite Thérèse... Eh bien oui, j'ai sacrifié à Georges un homme qui m'aimait passionnément, qui vouait m'épouser, que j'aimais aussi et avec qui j'aurais certainement été très heureuse... Avec mon mari, je n'ai pas été infidèle, certes, mais enfin... THERESE. — Oui, M. Dorlois avait vingt ans de plus que toi, et il n'était pas l'un de ces hommes qui peuvent inspirer une passion folle... Qui était l'autre que tu as aimé, que tu as repoussé ? Qu'est-il devenu après ton refus ? Mme DORLOIS. — Il ne s'est pas éloigné. Opérant toujours que je consentirais. Je le vois toujours... C'est M. de Ligny... THERESE. — Tiens, tiens... Eh bien ce ne me surprend pas du tout. Il n'y a que ces hommes d'apparence froide, réservée, qui soient capables de passions sérieuses, durables... Mme DORLOIS. — Il m'a connue au moment de mon mariage. Il m'a aimée aussitôt, m'a-t-il dit plus tard. Je m'en suis bientôt aperçue, niais
Georges un homme qui m'aimait passionnément, qui vouait m'épouser, que j'aimais aussi et avec qui j'aurais certainement été très heureuse... Avec mon mari, je n'ai pas été infidèle, certes, mais enfin... THERESE. — Oui, M. Dorlois avait vingt ans de plus que toi, et il n'était pas l'un de ces hommes qui peuvent inspirer une passion folle... Qui était l'autre que tu as aimé, que tu as repoussé ? Qu'est-il devenu après ton refus ? Mme DORLOIS. — Il ne s'est pas éloigné. Opérant toujours que je consentirais. Je le vois toujours... C'est M. de Ligny... THERESE. — Tiens, tiens... Eh bien ce ne me surprend pas du tout. Il n'y a que ces hommes d'apparence froide, réservée, qui soient capables de passions sérieuses, durables... Mme DORLOIS. — Il m'a connue au moment de mon mariage. Il m'a aimée aussitôt, m'a-t-il dit plus tard. Je m'en suis bientôt aperçue, niais jamais il n'a prononcé une parole... C'est un homme loyal, incapable d'une mauvaise action, d'une trahison, il était l'ami de mon mari et puis il savait bien que moi je ne consentirais jamais. Quand j'ai été veuve, qu'il m'a cru libre, il m'a demandé de l'épouser. Mais je n'étais pas libre, j'avais mon fils... J'ai refusé en expliquant le pourquoi. Je veux dire le pourquoi. M. de Ligny... THERESE. Regardant coté face. — Et Pierre est resté ton ami... c'est beau le désintérêt en amour... Mais dis, Suzanne... tu as eu la cruauté de ne pas lui donner de petites consolations ?... Il n'est pas devenu un peu plus qu'un ami ? Mme DORLOIS, rouge. Elle ne répond pas. THERESE. — ... THERESE. — Ah oui... Je me disais aussi que c'était trop inhumain... Mme DORLOIS. — Je n'ai pas eu le courage de lui résister, de me résister... Je l'aimais... il m'aimait tant, depuis si longtemps... Et je ne volais rien à personne... Je ne changeais rien dans la vie de mon fils... Je rencontrais M. de Ligny l'après-midi, deux ou trois fois par semaine... Il a acheté une propriété près d'ici, pour ne pas être éloigné de moi,
libre, j'avais mon fils... J'ai refusé en expliquant le pourquoi. Je veux dire le pourquoi. M. de Ligny... THERESE. Regardant coté face. — Et Pierre est resté ton ami... c'est beau le désintérêt en amour... Mais dis, Suzanne... tu as eu la cruauté de ne pas lui donner de petites consolations ?... Il n'est pas devenu un peu plus qu'un ami ? Mme DORLOIS, rouge. Elle ne répond pas. THERESE. — ... THERESE. — Ah oui... Je me disais aussi que c'était trop inhumain... Mme DORLOIS. — Je n'ai pas eu le courage de lui résister, de me résister... Je l'aimais... il m'aimait tant, depuis si longtemps... Et je ne volais rien à personne... Je ne changeais rien dans la vie de mon fils... Je rencontrais M. de Ligny l'après-midi, deux ou trois fois par semaine... Il a acheté une propriété près d'ici, pour ne pas être éloigné de moi, l'été. Il m'aime comme au premier jour... C'est l'homme le plus sincère, le plus droit, le plus délicat. Il souffre de ne pas vivre en famille avec moi, il souffre de ce que je ne porte pas son nom... THERESE. — Et toi, tu n'en souffres pas ? Mme DORLOIS. — Si. un peu... THERESE. — Mais voyons, Suzanne, à présent ton fils est un homme, il n'a plus besoin que ton sacrifice continue... Il comprendrait... Mme DORLOIS. — Il comprendrait trop. Oui, il soupçonnerait peut-être que ce mariage tardif, entre M. de Ligny et moi, est la suite d'une liaison... Et que Georges croie cela de moi, jamais, jamais ! Il a pour moi de l'adoration, de la vénération. Je ne veux pas rougir devant lui... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à
— Si. un peu... THERESE. — Mais voyons, Suzanne, à présent ton fils est un homme, il n'a plus besoin que ton sacrifice continue... Il comprendrait... Mme DORLOIS. — Il comprendrait trop. Oui, il soupçonnerait peut-être que ce mariage tardif, entre M. de Ligny et moi, est la suite d'une liaison... Et que Georges croie cela de moi, jamais, jamais ! Il a pour moi de l'adoration, de la vénération. Je ne veux pas rougir devant lui... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à
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ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses yeux... être salie à ses ye Naturellement, voyons! Il y a d'abord l'homme qui l'entretient, un vieux banquier qui s'appelle Sorbin. Et puis un inconnu qui vient la nuit en auto, quand le banquier n'est pas là, et qui entre en escaladant le mur. "THESE. — Mais, c'est du cinéma... Comment, sais-tu tout ça ? Mme DOHLIS. — Le docteur Bauche me l'a raconté, et puis aussi Louise, ma femme de chambre... elle a bavardé, la femme de chambre de cette Arielle Astral... Mes inquiétudes sont peut-être chimériques, mais je voudrais être sûre que Georges n'est pas en rapports avec cette femme... Moi je ne veux pas l'interroger, cet enfant... Ça nous gênerait tous les deux... Et puis il nierait... Mais toi, dans quelques jours, quand il sera plus intime avec toi... tu pourrais peut-être essayer de savoir... Tu es si adroite... Tu sais si bien mettre les gens en confiance... Chut, voilà Georges... (Plus bas, très vil). Écoute, Thérèse, ce que je l'ai dit pour M. de Ligny, tu es la seule au monde à le savoir. N'en dis un mot à personne... THERESE. — Oh! Suzanne, voyons... (A part), j'ai commode la commission qu'elle me donne vis-à-vis de son fils... Bah, je m'arrangerai... Georges paraît sur la terrasse. Il a un trench-coat. Il est nu tête. GEORGES. — Maman, il est quatre heures. L'auto est prête. Mme DORLOIS. — Bien, nous allons partir. Je vais donner un ordre et je reviens. FAIRE SOiT. THERESE. (au revoir). — Alors, Monsieur Georges... Ah non, votre maman ne veut pas que je dise monsieur... Alors, Georges, vous n'allez pas dans votre grenier à fouie, aujourd'hui ? GEORGES, rouge. — Oh! maman vous a raconté mes enfantillages. THERESE. — Ça doit être très amusant. Vous me le ferez visiter, votre grenier...
en confiance... Chut, voilà Georges... (Plus bas, très vil). Écoute, Thérèse, ce que je l'ai dit pour M. de Ligny, tu es la seule au monde à le savoir. N'en dis un mot à personne... THERESE. — Oh! Suzanne, voyons... (A part), j'ai commode la commission qu'elle me donne vis-à-vis de son fils... Bah, je m'arrangerai... Georges paraît sur la terrasse. Il a un trench-coat. Il est nu tête. GEORGES. — Maman, il est quatre heures. L'auto est prête. Mme DORLOIS. — Bien, nous allons partir. Je vais donner un ordre et je reviens. FAIRE SOiT. THERESE. (au revoir). — Alors, Monsieur Georges... Ah non, votre maman ne veut pas que je dise monsieur... Alors, Georges, vous n'allez pas dans votre grenier à fouie, aujourd'hui ? GEORGES, rouge. — Oh! maman vous a raconté mes enfantillages. THERESE. — Ça doit être très amusant. Vous me le ferez visiter, votre grenier... GEORGES, gêné. — Oui, madame, un matin... THERESE. — Tiens, je croyais que vous y alliez toujours l'après-midi... GEORGES. — Oui, madame, mais pas du tout... Mme DORLOIS, se demandant. — On prête, Thérèse, tu t'apprêtes ?... (A suivre.) Frédéric BOUTET. (Copyright by Frédéric Boutet 1929) — Est-ce que Marthe a été surprise de te voir danser avec son mari ? — Je pense bien. Elle ne s'attendait pas qu'il savait danser. Le Courrier des Arts Les Mosaïques de Damas et les fouilles du Moyen-Euphrate Pour les débuts de la saison artistique, le Musée des Arts décoratifs nous offre une exposition dont l'intérêt est des plus vifs. Cette exposition est double ; d'une part on y trouve des relevés et des photographies de mosaïques découvertes dans la grande mosquée de Damas par M. Eustache de Lorey, directeur de l'Institut français de Damas ; de l'autre les photographies retraçant les fouilles de la mission archéologique du moyen Euphrate, dirigée par MM. Eustache de Lorey et Georges Salles, du Musée du Louvre. Cette mission, qui leur avait été confiée par l'Académie des Inscriptions et Belles-Lettres, a pu être entreprise grâce au baron Edmond de Rothschild, qui en a assumé toute la dépense.