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libérateur. De plus en plus, le feu destructeur s'excite et crépite. Voici que le rythme impétueux du Crépuscule ou, proprement de la Détresse des dieux, se déchaîne avec l'énergie de l'inévitable aboutissement. Là-bas, à l'horizon sans étoiles, un immense flamboiement déchire les nues. C'est l'incendie qui dévore le divin Burg sur son âpre sommet. La salle s'est ouverte et nous apparaît, ou Wotan, immobile, dominant, du haut de son trône, la morne assemblée céleste, attend cette fin qu'il a tant appelée. Un écho du thème de l'Épée nous annonce la formidable consommation du Sort. La citadelle bâtie par les géants pour abriter les prétendus éternels, mal assurés en leur œuvre mauvaise, ensevelit, sous ses décombres, ses orgueilleux habitants. 0 merveille au fracas des écroulements, l'apaisement succède. La nature efface les ruines une vie nouvelle germera même dans le chaos. Écoutons la cantilène dont vibre doucement l'espace. C'est le chant de la Tendresse toute puissante, prête au sacrifice le plus conscient, au jamais désintéressé. Elle a salué le premier tressaillement de Siegfried dans le sein maternel elle salue l'aurore des temps nouveaux. Si le monde peut être sauvé, il le sera par le pur Amour. L'incendie du Valhalla n'a rien d'un événement imaginé pour l'ornement final d'un spectacle ou pour l'amplification musicale. Il a, foncièrement, le caractère d'une nécessité. Afin d'établir son égoïste pouvoir, nous avons vu Wotan ne pas hésiter à substituer à l'ordre naturel un ordre factice et compressif, et à fausser l'universel concert des êtres et des choses. Son pouvoir, basé sur les conventions, s'est rapidement décélé si précaire qu'il a fait accord avec les géants pour l'érection de sa massive forteresse inaccessible aux hordes ennemies. Au jour de payer le salaire des bâtisseurs, quelle angoisse a été la sienne! Il a voté l'Or du Nibelung comme le Nibelung l'avait volé au Rhin. Cependant, le fait de voler un voleur ne constitue pour personne un légitime titre de propriété. Partout s'allument l'envie, la convoitise, la haine, Wotan fléchit sous le fardeau de ses fautes commises et de ses desseins sans issue. Nul moyen pour lui de réparer le
événement imaginé pour l'ornement final d'un spectacle ou pour l'amplification musicale. Il a, foncièrement, le caractère d'une nécessité. Afin d'établir son égoïste pouvoir, nous avons vu Wotan ne pas hésiter à substituer à l'ordre naturel un ordre factice et compressif, et à fausser l'universel concert des êtres et des choses. Son pouvoir, basé sur les conventions, s'est rapidement décélé si précaire qu'il a fait accord avec les géants pour l'érection de sa massive forteresse inaccessible aux hordes ennemies. Au jour de payer le salaire des bâtisseurs, quelle angoisse a été la sienne! Il a voté l'Or du Nibelung comme le Nibelung l'avait volé au Rhin. Cependant, le fait de voler un voleur ne constitue pour personne un légitime titre de propriété. Partout s'allument l'envie, la convoitise, la haine, Wotan fléchit sous le fardeau de ses fautes commises et de ses desseins sans issue. Nul moyen pour lui de réparer le mal les mêmes règles dont il a lié les autres l'asservissent comme eux. Veut-il concilier son rêve de domination et le rêve d'amour qui l'obsède encore? Entre les deux, il lui faut choisir, et il ne le peut. L'unique vœu qui lui reste permis, dans la fausse gloire de son Valhalla, c'est que l'acte /'EgC~eW/ur, impossible à sa main, se produise, en dehors de lui, de la main d'un autre, et lui procure la paix pour mourir. On se rend compte que le Valhalla est le symbole le plus net de l'erreur divine retombant en désolation sur le dieu et en oppression sur le monde. Aussi longtemps que l'édifice se profilera au-dessus des abîmes et recouvrira les Éternels, la belle humanité ne pourra naître. Les Éternels périront sous l'effondrement de leur demeure embrasée. Le cataclysme, après lequel refleurira la création, a été prévu par les primordiaux poètes. Wagner, à son tour, l'a fait prophétiser par ses Nornes, au prologue de son Crépuscule des Eternels puis sa Waltraude, au premier acte, nous a montré Wotan si convaincu de la nécessaire imminence de la fin de son règne et si pressé d'échapper à ses longs tourments qu'il a fait, de sa propre
Valhalla, c'est que l'acte /'EgC~eW/ur, impossible à sa main, se produise, en dehors de lui, de la main d'un autre, et lui procure la paix pour mourir. On se rend compte que le Valhalla est le symbole le plus net de l'erreur divine retombant en désolation sur le dieu et en oppression sur le monde. Aussi longtemps que l'édifice se profilera au-dessus des abîmes et recouvrira les Éternels, la belle humanité ne pourra naître. Les Éternels périront sous l'effondrement de leur demeure embrasée. Le cataclysme, après lequel refleurira la création, a été prévu par les primordiaux poètes. Wagner, à son tour, l'a fait prophétiser par ses Nornes, au prologue de son Crépuscule des Eternels puis sa Waltraude, au premier acte, nous a montré Wotan si convaincu de la nécessaire imminence de la fin de son règne et si pressé d'échapper à ses longs tourments qu'il a fait, de sa propre inspiration, entourer d'un immense bûcher sa lamentable citadelle. Depuis, n'avons-nous pas entendu Brunnhilde charger les corbeaux fatidiques de ramener Loge l'incendiaire au Burg surhumain, prêt à s'enflammer, et, encore, mettre en parallèle les deux bûchers, consumés, en quelque sorte, du même feu? Le premier, où brûlent Siegfried mort et son épouse vivante et où s'accompagne l'acte /'EgC~eW/ur, célèbre le renouveau prochain de la libre vie le second anéantit, sur leur cime découronnée, les dieux asservisseurs et asservis à la fois, pour la misère de tous et leur propre misère. Ce symbolisme germanique est abstrait, mais non obscur. Il nous dit le recommencement des destinées humaines, ramenées à leurs origines. La loi d'amour résucera bientôt l'alliance de l'homme, de la Nature et du Destin. Chateaubriand, Lamartine et Aimé de Loy IV WERTHER À LYON Vous connaissez le portrait que Chamisso a tracé de Pierre Schlemihl ou de « l'homme qui a perdu son ombre », dans ce charmant petit chef-d'œuvre aussi plein de bon sens que d'apparente folie. Ce plaisant héros d'apparente ironie et de philosophie profonde, apparaît, dès la première page du livre, comme dans tout le cours de sa vie vagabonde, « toujours vêtu d'une vieille kurthe noire, râpée,
épouse vivante et où s'accompagne l'acte /'EgC~eW/ur, célèbre le renouveau prochain de la libre vie le second anéantit, sur leur cime découronnée, les dieux asservisseurs et asservis à la fois, pour la misère de tous et leur propre misère. Ce symbolisme germanique est abstrait, mais non obscur. Il nous dit le recommencement des destinées humaines, ramenées à leurs origines. La loi d'amour résucera bientôt l'alliance de l'homme, de la Nature et du Destin. Chateaubriand, Lamartine et Aimé de Loy IV WERTHER À LYON Vous connaissez le portrait que Chamisso a tracé de Pierre Schlemihl ou de « l'homme qui a perdu son ombre », dans ce charmant petit chef-d'œuvre aussi plein de bon sens que d'apparente folie. Ce plaisant héros d'apparente ironie et de philosophie profonde, apparaît, dès la première page du livre, comme dans tout le cours de sa vie vagabonde, « toujours vêtu d'une vieille kurthe noire, râpée, qui avait fait dire de lui qu'il devrait s'estimer heureux si son âme partageait à mi-temps l'immortalité de sa casaque ». Et la dernière page des aventures extraordinaires de ce pauvre gueux qui n'avait pas vendu son ombre pour acheter guère de bon sens avec tout l'argent que ce marché de fou, traitant avec le diable lui avait rapporté, finit sur cette dernière phrase où toute la raison perdue du malheureux, se retrouve, hélas trop tard pour en faire la règle de sa vie : « Si tu veux vivre parmi les hommes, apprends à révérer, d'abord l'ombre, ensuite l'argent; mais si tu ne veux vivre que pour toi et ne satisfaire qu'à la noblesse de ton être, tu n'as besoin d'aucun conseil. » Ce Pierre Schlemihl, sans femme, à notre connaissance du moins, c'est Aimé de Loy avec la dame de ses constantes et folles pensées que nous ne connaîtrons pas davantage. Mais l'étude en est curieuse, à travers les poèmes qui révèlent ce grand et malheureux poète, à peu près inconnu ou incompris jusqu'à cette heure. Continuons-la. Sans doute, Sainte-Beuve l'a entreprise sur les instances affectueuses et presque maternelles de Mme Desbordes-Valmore qui s'entendait pourtant en poésie et
de fou, traitant avec le diable lui avait rapporté, finit sur cette dernière phrase où toute la raison perdue du malheureux, se retrouve, hélas trop tard pour en faire la règle de sa vie : « Si tu veux vivre parmi les hommes, apprends à révérer, d'abord l'ombre, ensuite l'argent; mais si tu ne veux vivre que pour toi et ne satisfaire qu'à la noblesse de ton être, tu n'as besoin d'aucun conseil. » Ce Pierre Schlemihl, sans femme, à notre connaissance du moins, c'est Aimé de Loy avec la dame de ses constantes et folles pensées que nous ne connaîtrons pas davantage. Mais l'étude en est curieuse, à travers les poèmes qui révèlent ce grand et malheureux poète, à peu près inconnu ou incompris jusqu'à cette heure. Continuons-la. Sans doute, Sainte-Beuve l'a entreprise sur les instances affectueuses et presque maternelles de Mme Desbordes-Valmore qui s'entendait pourtant en poésie et qui se sépara avec des larmes de l'exemplaire qu'elle « ne pouvait lire sans pleurer », pour le faire lire aussi par lui qui n'y vit que de l'ivraie dans sa gerbe, que de l'ivresse dans ses fleurs ; Le grand herbier des Lundis littéraires n'était-il pas trop grand pour s'incliner vers cette petite fleur de cimetière et pour cueillir pieusement aussi cette asphodèle de tombeau? Car ce deuxième et dernier volume d'Aimé de Loy était un recueil posthume qui parut, en 1840, sous le titre de Feuilles au Vent, publiées par les soins de quelques Lyonnais qui ne se consolaient pas de cette mort survenue six ans avant, en 1834, « Mon Dieu! que l'âme est une belle étoile » écrivait à ce propos Marceline, et encore « La vie, quel passage! Quelle chartreuse! Quel noviciat de l'éternité! » Et l'un des trois amis du pauvre mort, M. F. Coignet, de s'écrier aussi : Ce qu'il cherchait, enfant? Ce qu'on cherche en ce monde, Une place rêvée, un avenir, un sort; Ce qu'en roulant ses flots semble aussi chercher l'onde, Ce que l'on trouve dans la mort. Mais Sainte-Beuve, ce fossoyeur joyeux des gloires défuntes, n'était-il pas trop l'ami
s'incliner vers cette petite fleur de cimetière et pour cueillir pieusement aussi cette asphodèle de tombeau? Car ce deuxième et dernier volume d'Aimé de Loy était un recueil posthume qui parut, en 1840, sous le titre de Feuilles au Vent, publiées par les soins de quelques Lyonnais qui ne se consolaient pas de cette mort survenue six ans avant, en 1834, « Mon Dieu! que l'âme est une belle étoile » écrivait à ce propos Marceline, et encore « La vie, quel passage! Quelle chartreuse! Quel noviciat de l'éternité! » Et l'un des trois amis du pauvre mort, M. F. Coignet, de s'écrier aussi : Ce qu'il cherchait, enfant? Ce qu'on cherche en ce monde, Une place rêvée, un avenir, un sort; Ce qu'en roulant ses flots semble aussi chercher l'onde, Ce que l'on trouve dans la mort. Mais Sainte-Beuve, ce fossoyeur joyeux des gloires défuntes, n'était-il pas trop l'ami de la fortune littéraire et le contemplateur bébête des soleils levants dans le nouveau ciel romantique, pour être plus généreux envers Aimé de Loy que Victor Hugo venait de le paraître envers Ymbert Galloix, un autre malheureux de l'infortune littéraire? Qu'avait trouvé Victor Hugo, que la matière d'un article d'hôpital et d'anatomie littéraire, dans la vie et dans les malheurs d'un pauvre genevois s'échouant à Paris et y mourant, vers cette même époque, après quelques mois de misère? Des phrases, comme celles-ci : « Ô mon unique ami, qu'ils sont malheureux ceux qui sont malheureux! Ô qu'il fait bon être malheureux (comme Alfieri) avec 30.000 francs de rente! À Paris, c'est cent fois pis qu'à Genève, personne ne lit de vers. Le malheur ne serait-il qu'une cruelle maladie? Souvent, j'anatomise mes douleurs, je les contemple froidement. L'idée qui prédomine chez moi, c'est que je n'y peux rien » Et après avoir fait parler le pauvre patient sur la table de marbre où il l'anatomise, Hugo reprend pour son compte la dissection du cadavre avec une virtuosité de plume froide, comme l'acier et comme l'âme du professeur d'amphithéâtre qui ne parle que pour l'école qui l'écoute et pour l'Institut qui l'attend
et d'anatomie littéraire, dans la vie et dans les malheurs d'un pauvre genevois s'échouant à Paris et y mourant, vers cette même époque, après quelques mois de misère? Des phrases, comme celles-ci : « Ô mon unique ami, qu'ils sont malheureux ceux qui sont malheureux! Ô qu'il fait bon être malheureux (comme Alfieri) avec 30.000 francs de rente! À Paris, c'est cent fois pis qu'à Genève, personne ne lit de vers. Le malheur ne serait-il qu'une cruelle maladie? Souvent, j'anatomise mes douleurs, je les contemple froidement. L'idée qui prédomine chez moi, c'est que je n'y peux rien » Et après avoir fait parler le pauvre patient sur la table de marbre où il l'anatomise, Hugo reprend pour son compte la dissection du cadavre avec une virtuosité de plume froide, comme l'acier et comme l'âme du professeur d'amphithéâtre qui ne parle que pour l'école qui l'écoute et pour l'Institut qui l'attend : « Ce n'est pas un homme qui dit « Je souffre », c'est un homme qui souffre. Ce n'est pas un homme qui dit « Je meurs », c'est un homme qui meurt. Ce n'est pas l'anatomie étudiée sur la cire, ni même sur la chair morte c'est l'anatomie étudiée nerf à nerf, fibre à fibre, veine à veine sur la chair qui vit, sur la chair qui saigne, sur la chair qui hurle. Vous voyez la plaie, vous entendez le cri. C'est un homme qui souffre et qui le dit à un autre homme. Ymbert Galloix qui souffre vaut Byron. » Et Victor Hugo qui, par un matin d'octobre déjà froid, vit entrer chez lui ce jeune homme pendant qu'il déjeunait, ajoute : « Il me parla poésie. Il avait un rouleau de papier sous le bras. Je l'accueillis bien. Je remarquai seulement qu'il cachait ses pieds sous sa chaise avec un air gêné et presque douteux. Il toussait un peu. Le lendemain, il pleuvait à verse. Le jeune homme revint. Il resta trois heures. Il était d'une belle humeur et tout rayonnant. Il me parla des poètes anglais sur lesquels je suis peu lettré, Shakespeare et Byron
étudiée nerf à nerf, fibre à fibre, veine à veine sur la chair qui vit, sur la chair qui saigne, sur la chair qui hurle. Vous voyez la plaie, vous entendez le cri. C'est un homme qui souffre et qui le dit à un autre homme. Ymbert Galloix qui souffre vaut Byron. » Et Victor Hugo qui, par un matin d'octobre déjà froid, vit entrer chez lui ce jeune homme pendant qu'il déjeunait, ajoute : « Il me parla poésie. Il avait un rouleau de papier sous le bras. Je l'accueillis bien. Je remarquai seulement qu'il cachait ses pieds sous sa chaise avec un air gêné et presque douteux. Il toussait un peu. Le lendemain, il pleuvait à verse. Le jeune homme revint. Il resta trois heures. Il était d'une belle humeur et tout rayonnant. Il me parla des poètes anglais sur lesquels je suis peu lettré, Shakespeare et Byron exceptés. Il toussait beaucoup. Il cachait toujours ses pieds sous sa chaise. Au bout de trois heures, je m'aperçus qu'il avait des souliers percés et qui prenaient de l'eau. Je n'osai lui en rien dire. Et Victor Hugo, qui, trois heures, avait entendu tousser Ymbert Gallois, et qui, au bout de trois heures, s'aperçut que ce malheureux avait des souliers percés, laissa partir, après lui avoir donné trois heures et rien de plus, ce jeune homme qui s'en alla mourir, six mois après, à l'hôpital. Monsieur Vincent, dit de Paul, de son temps, écrivait moins bien que Victor Hugo du nôtre; mais il en agissait aussi, envers les pauvres malheureux, tout autrement. Pour n'être pas inférieur à un si bon exemple, qu'on pouvait lire depuis 1834 qui fut aussi la date où Aimé de Loy disparut de ce monde mal fait, Sainte-Beuve, accédant comme à regret à l'hommage qu'implorait une grande poétesse pour ce poète mineur, dédia à la mémoire du poète des Plucells et des Feuilles au Vent un ironique feuilleton dont le mieux serait qu'on l'ignorât, si le grand nom qui le signa l'eût permis. « De Loy, écrit-il à phrases courtes et comme à bâtons rompus, eut
de trois heures, s'aperçut que ce malheureux avait des souliers percés, laissa partir, après lui avoir donné trois heures et rien de plus, ce jeune homme qui s'en alla mourir, six mois après, à l'hôpital. Monsieur Vincent, dit de Paul, de son temps, écrivait moins bien que Victor Hugo du nôtre; mais il en agissait aussi, envers les pauvres malheureux, tout autrement. Pour n'être pas inférieur à un si bon exemple, qu'on pouvait lire depuis 1834 qui fut aussi la date où Aimé de Loy disparut de ce monde mal fait, Sainte-Beuve, accédant comme à regret à l'hommage qu'implorait une grande poétesse pour ce poète mineur, dédia à la mémoire du poète des Plucells et des Feuilles au Vent un ironique feuilleton dont le mieux serait qu'on l'ignorât, si le grand nom qui le signa l'eût permis. « De Loy, écrit-il à phrases courtes et comme à bâtons rompus, eut plus de sensibilité que de style. Il n'a pas dépassé la première manière de Lamartine, et, sa plus grande gloire, il l'a certainement atteinte le jour où une pièce de vers, signée de ses initiales A. de L., put être attribuée par quelques-uns à l'illustre poète. Partout où il sentait un poète, il y allait; partout où il trouvait un Mécène, il y séjournait. Il a repris au XIXe siècle l'existence du troubadour allant de château en château et payant son gîte d'une chanson. Il y avait du Jean-Jacques piéton dans ce fantassin de poésie mais c'était surtout et plus simplement un troubadour décousu. Vers souvent redondants, faibles de pensée, vulgaires d'éloge, je ne sais quoi de limpide, de naturel et de captivant à l'oreille et au cœur qui fait comprendre qu'on l'a aimé. » Comment lut cette dernière phrase qui lui était personnellement adressée, cette bonne sœur mendiante de cette pauvre gloire posthume dont elle avait dit, la première : "Je ne peux lire Aimé de Loy sans pleurer. Mon Dieu ! que l'âme est une belle étoile !" Quelle impression sa délicatesse avait-elle surtout éprouvée, d'un jugement banal qui eût pu affecter l'homme plus injustement que le poète?
un poète, il y allait; partout où il trouvait un Mécène, il y séjournait. Il a repris au XIXe siècle l'existence du troubadour allant de château en château et payant son gîte d'une chanson. Il y avait du Jean-Jacques piéton dans ce fantassin de poésie mais c'était surtout et plus simplement un troubadour décousu. Vers souvent redondants, faibles de pensée, vulgaires d'éloge, je ne sais quoi de limpide, de naturel et de captivant à l'oreille et au cœur qui fait comprendre qu'on l'a aimé. » Comment lut cette dernière phrase qui lui était personnellement adressée, cette bonne sœur mendiante de cette pauvre gloire posthume dont elle avait dit, la première : "Je ne peux lire Aimé de Loy sans pleurer. Mon Dieu ! que l'âme est une belle étoile !" Quelle impression sa délicatesse avait-elle surtout éprouvée, d'un jugement banal qui eût pu affecter l'homme plus injustement que le poète? Ces pieds courant à tous les bons gîtes allaient-ils en harmonie avec ces mains ouvertes à tant de bonnes fortunes qui y glissèrent chaque fois par la volonté de ce coureur sans repos d'insatiables chimères? « Je pars, écrit-il dans une de ses fuites sans nombre à M. de Jussieu qui lui avait assuré l'avenir à l'Indépendant de Lyon, je ne puis plus tenir à l'amer dégoût de tant de mécomptes. Aussitôt, c'est-à-dire huit jours après mon arrivée à la Maison rouge près Saint-Vit (Doubs), je vous ferai parvenir en un bon, par la poste, le montant de toutes vos obligeantes avances. Je garde un pantalon et une redingote à vous, plus 20 fr. Si le D. d'O. envoie quelque chose, vous le garderez, mais je n'y compte pas. Je vais, au moyen d'arrangements de famille, être à même de m'acquitter envers vous. Ce sera mon premier soin, comme mon premier besoin. Je m'en veux de vous quitter ainsi; mais, en vérité, je n'ai pas la tête à moi. » Il ne l'avait plus à lui, ce malheureux poète, depuis surtout qu'il avait rencontré à Lyon, vers 1827, cette Muse exemplaire dont il appelait les poèmes son « Imitation de
qui lui avait assuré l'avenir à l'Indépendant de Lyon, je ne puis plus tenir à l'amer dégoût de tant de mécomptes. Aussitôt, c'est-à-dire huit jours après mon arrivée à la Maison rouge près Saint-Vit (Doubs), je vous ferai parvenir en un bon, par la poste, le montant de toutes vos obligeantes avances. Je garde un pantalon et une redingote à vous, plus 20 fr. Si le D. d'O. envoie quelque chose, vous le garderez, mais je n'y compte pas. Je vais, au moyen d'arrangements de famille, être à même de m'acquitter envers vous. Ce sera mon premier soin, comme mon premier besoin. Je m'en veux de vous quitter ainsi; mais, en vérité, je n'ai pas la tête à moi. » Il ne l'avait plus à lui, ce malheureux poète, depuis surtout qu'il avait rencontré à Lyon, vers 1827, cette Muse exemplaire dont il appelait les poèmes son « Imitation de Gerson », parce que là se rencontrent les reflets d'une âme divine et souffrante. Mais le foyer de cette Valérie d'un Gustave dément ou de cette Charlotte d'un Werther fou était trop bien placé, dans l'inviolabilité du cercle de famille où cette femme restait un exemplaire des vertus domestiques encore plus dignes d'imitation que sa virtuosité littéraire. Et ce passant respectueux jusqu'à la vénération, cet homme désespéré jusqu'aux affres du suicide qui achèverait en quelques années de silencieuse passion une vie de misère qu'il ne s'avouerait qu'à lui seul, ce pauvre Aimé de Loy ne rima sa douleur que pour son « cahier de notes » d'où les fit extraire par les amis du poète, après sa mort, celle qui ignora toujours que ces poèmes avaient été écrits pour elle qui les avait inspirés et vécus jusqu'au mystère d'une mort si tragique et si prématurée. Sous les fenêtres ou plutôt « sous les tuiles » où l'hirondelle lyonnaise habita, quai de Saint-Clair, d'abord, quai de Clermont ensuite, son poète, s'attardant tant de nuits, lui adressait de ces strophes où le titre A M" Z.-V. n'osait porter que des initiales J'ai vu les rideaux blancs de l'étroite croisée Et j'ai cru