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régné 60 ans. Son fils, le diadoque Constantin, qui lui succède, est âgé de 42 ans et par son mariage avec la princesse Sophie, il est le beau-frère de l’empereur d’Allemagne. Hostilités. — Négociations Des engagements assez sérieux — précurseurs, dit-on, d’une grande bataille — ont eu lieu du côté de Tchataldja. Les pertes bulgares seraient considérables ; les pertes ottomanes, beaucoup moindres. D’autre part, les négociations de paix se poursuivent. La semaine prochaine nous réserve, peut-être, sous ce rapport, quelque fait important. Encore Je Dr Bazardjian Sous le titre : Mon dernier mot, le Dr B. Bazardjian, de Padoue, a publié, dans le Journal du 7 mars, un entrefilet qui est un nouveau traité à l’adresse du P. S. Erémian. Ayant, dans la Patrie du 18 décembre, déjà dit notre manière de voir concernant les élucubrations du Dr Bazardjian, nous nous abstiendrons d’apprécier dans le détail son récent chef-d’œuvre. Nous croyons, cependant, devoir en détacher ce passage... modeste : « F. Nietzsche, grâce aux 15 volumes de verbiage qu’il a signés, est considéré en Europe comme le plus original, le plus puissant des écrivains. Cela ne m'a pas empêché de clouer Nietzsche au pilori. » Notre article précité du 18 décembre sur le Dr Bazardjian se terminait par les lignes suivantes : « Nous ignorons la spécialité de cet écrivain padouan. Serait-il neurologue ? si oui, il ne faudrait pas s’étonner du ton... excité de son style — tant il est vrai que l’état psychique de certains malades influence le moral du médecin. » Après son jugement sur Nietzsche, nous n’hésitons pas à dire : Décidément, le Dr Bazardjian doit être neurologue, à moins qu’il ne soit... névropathe. Mort de Mme de Summerer Nous avons appris avec un très vif regret la mort de Mme Yvette de Summerer, mère de M. René de Summerer, secrétaire du conseil de la Banque Impériale Ottomane. Nous présentons à M. de Summerer, ainsi qu’à la famille, nos plus sincères condoléances. ECHOS M. O. Kaufmann M. O. Kaufmann, directeur de la Deutsche Bank en notre ville, est rentré de son voyage en Europe. Régie
18 décembre sur le Dr Bazardjian se terminait par les lignes suivantes : « Nous ignorons la spécialité de cet écrivain padouan. Serait-il neurologue ? si oui, il ne faudrait pas s’étonner du ton... excité de son style — tant il est vrai que l’état psychique de certains malades influence le moral du médecin. » Après son jugement sur Nietzsche, nous n’hésitons pas à dire : Décidément, le Dr Bazardjian doit être neurologue, à moins qu’il ne soit... névropathe. Mort de Mme de Summerer Nous avons appris avec un très vif regret la mort de Mme Yvette de Summerer, mère de M. René de Summerer, secrétaire du conseil de la Banque Impériale Ottomane. Nous présentons à M. de Summerer, ainsi qu’à la famille, nos plus sincères condoléances. ECHOS M. O. Kaufmann M. O. Kaufmann, directeur de la Deutsche Bank en notre ville, est rentré de son voyage en Europe. Régie des Tabacs M. Weyl, directeur-général de la Régie des Tabacs, est rentré mercredi de son voyage en Europe. Il a fait des visites successives à Rifaat bey, ministre des finances — avec lequel il a conféré sur la prolongation du privilège de la Régie — et au grand-vézir Mahmoud Sheket pacha. Le général Izzet Fuad pacha a été nommé inspecteur-général de la cavalerie de l’armée impériale. Le comte Ostrorog Le comte Ostrorog a eu l’honneur d’être reçu par S. A. H. le prince-héritier Youssouf Izzeddine effendi Maison Lazzaro Franco & Fils Voir à notre dernière page, l’annonce de cette importante Maison. Assurances Lire plus loin l’annonce des Cie d’Assurance : The North British & Mercantile, The Northern et The Maritime. Lampe RADIUM La meilleure, la plus puissante des lampes à incandescence. Seul agent dépositaire pour tout l’Orient : Jean P. Emirzé, 37, rue Chabouzar, Galata. Théâtre des Variétés. Direction J. LEHANNAN Actuellement représentations extraordinaires de Mademoiselle ISABEL LINSKA et de sa Troupe Parisienne. Aujourd’hui, en matinée à prix réduits : Le Maître de Forges. Amphithéâtre des Petits-Champs Cinémathèque PATHE Crève de Paris Tous les jours matinée à 2 h.; soirée à 9 1/4 heures. Dimanches et fêtes 2 matinées :
pacha. Le général Izzet Fuad pacha a été nommé inspecteur-général de la cavalerie de l’armée impériale. Le comte Ostrorog Le comte Ostrorog a eu l’honneur d’être reçu par S. A. H. le prince-héritier Youssouf Izzeddine effendi Maison Lazzaro Franco & Fils Voir à notre dernière page, l’annonce de cette importante Maison. Assurances Lire plus loin l’annonce des Cie d’Assurance : The North British & Mercantile, The Northern et The Maritime. Lampe RADIUM La meilleure, la plus puissante des lampes à incandescence. Seul agent dépositaire pour tout l’Orient : Jean P. Emirzé, 37, rue Chabouzar, Galata. Théâtre des Variétés. Direction J. LEHANNAN Actuellement représentations extraordinaires de Mademoiselle ISABEL LINSKA et de sa Troupe Parisienne. Aujourd’hui, en matinée à prix réduits : Le Maître de Forges. Amphithéâtre des Petits-Champs Cinémathèque PATHE Crève de Paris Tous les jours matinée à 2 h.; soirée à 9 1/4 heures. Dimanches et fêtes 2 matinées : à 2 et à 4 h.; soirée à 9 1/4 h. Les plus beaux films du monde. Changement de Programme les lundi et vendredi. Théâtre Odéon Cinéma ECLAIR Tous les jours séances consécutives de 2h. à minuit. La dernière commence à 9 h. 1/2. Films ECLAIR et des meilleures marques. Changement complet du programme deux fois par semaine. Cinéma Américain Grand’Rue de Péra Projections artistiques permanentes de 2 h. à 8 h. Grande soirée à 9 1/2. par les célèbres films de la fabrique américaine The VITAGRAPH Co.— Spectacles interprétés par les plus grands artistes américains. Cinéma Parlant Gaumont de Paris Péra, Place de l'ambassade d'Angleterre Exclusivité du Cinéma parlant et chantant. Attraction sensationnelle ! inédite ! pour Constantinople. On y voit et on y entend les meilleurs opéras, comiques et autres, comme si on assistait aux Théâtres de l’Europe.— Prix réduits. Cinéma CENTRAL Grand’rue de Péra. Cité de Syrie. Tous les jours séances permanentes de 2 h. à minuit. Des yeux de mon âme qui ne sait plus sourire, chaque soir je te vois au seuil du nid désert qui fut le nirvana de nos plus intenses heures. Le silence t’est propice, complices te sont l’ombre et la froide
Changement complet du programme deux fois par semaine. Cinéma Américain Grand’Rue de Péra Projections artistiques permanentes de 2 h. à 8 h. Grande soirée à 9 1/2. par les célèbres films de la fabrique américaine The VITAGRAPH Co.— Spectacles interprétés par les plus grands artistes américains. Cinéma Parlant Gaumont de Paris Péra, Place de l'ambassade d'Angleterre Exclusivité du Cinéma parlant et chantant. Attraction sensationnelle ! inédite ! pour Constantinople. On y voit et on y entend les meilleurs opéras, comiques et autres, comme si on assistait aux Théâtres de l’Europe.— Prix réduits. Cinéma CENTRAL Grand’rue de Péra. Cité de Syrie. Tous les jours séances permanentes de 2 h. à minuit. Des yeux de mon âme qui ne sait plus sourire, chaque soir je te vois au seuil du nid désert qui fut le nirvana de nos plus intenses heures. Le silence t’est propice, complices te sont l’ombre et la froide solitude. Ta main profane, sans crainte, peut remuer des souvenirs... Par de très fragiles choses, des portraits appaisés, un fouillis de rubans, un lien qui signa une date dans ma vie, tes cruels doigts commencent leur œuvre destructrice. Courage ! Inertes sont tes témoins, aveugles et muets. Pourquoi cette lenteur et pourquoi ce frisson ? Près de ta forte silhouette, quelle autre image soudaine te renvoient les glaces ? Dans l’âme crépitante de quoi te parle le feu qui absorbe, docile, la proie ainsi livrée? Je te dirai, écoute... Un jour, n’est-ce pas? le jour du rêve noir, la flamme claire et haute allumait ton front blême. Ta main sur un message se crispait en tremblant et tes yeux s'humectaient d’une vision de souffrance... L’oubliée d'aujourd’hui était l’aimée d'alors, et de la savoir telle, ton âme défaillait... De ce rêve vécu à son apothéose, plus rien ne demeure qu'un peu de cendre grise. Baisse-toi, recueille-la. De ton défunt amour quelque chose flotte encore dans la fine poussière... Au fond du sanctuaire qui fut un jour pour nous le paradis d’amour, pourquoi cette lumière ? Que crains-tu, ami, l'âme occulte des ténèbres, la grande voix du silence ou le regard béant
et pourquoi ce frisson ? Près de ta forte silhouette, quelle autre image soudaine te renvoient les glaces ? Dans l’âme crépitante de quoi te parle le feu qui absorbe, docile, la proie ainsi livrée? Je te dirai, écoute... Un jour, n’est-ce pas? le jour du rêve noir, la flamme claire et haute allumait ton front blême. Ta main sur un message se crispait en tremblant et tes yeux s'humectaient d’une vision de souffrance... L’oubliée d'aujourd’hui était l’aimée d'alors, et de la savoir telle, ton âme défaillait... De ce rêve vécu à son apothéose, plus rien ne demeure qu'un peu de cendre grise. Baisse-toi, recueille-la. De ton défunt amour quelque chose flotte encore dans la fine poussière... Au fond du sanctuaire qui fut un jour pour nous le paradis d’amour, pourquoi cette lumière ? Que crains-tu, ami, l'âme occulte des ténèbres, la grande voix du silence ou le regard béant des choses inanimées ? D'où te vient l’obsession, de ce qui est en toi ou de ce qui t'entoure ? Détourne ta prunelle des tableaux familiers... Trop souvent peut-être nos yeux contemplèrent le couple amoureux enlacé dans la nuit... Trop souvent comme eux l’espoir nous berça des éternelles promesses. Les deux pasteurs pensifs, éblouis par l'Etoile ne sont plus le symbole de la foi conductrice. Avec une bouche qui rit et des regards qui pleurent, vois-tu, l’Amour te tend sa blanche aile meurtrie... Alanguies et morbides, des roses meurent dans les vases, des roses d'un blanc d'ivoire, couleur de chair souffrante. N’y touche pas... Ce n'est point ta main effleurée par l’épine qui égoutte son sang sur les pétales graciles. Sensitive ignorée, toute fleur a son mystère, son histoire, son sourire et ses secrètes blessures. Les entends-tu ? Ce soir les tiennes sanglotent sur leurs tiges. Sur sa frêle étagère, ta gerbe de lilas verse en pleurs silencieux ses clochettes étoilées. Avec son nœud flou de pâle soie d’azur, mon capillaire là-bas a l’aspect fuyant d’une chose irréelle. Ne te approche pas. Regarde. Quel invisible toucher communique à ses veines ce douloureux frisson ? Rapelle-toi. Il fut l'hôte gentil de
deux pasteurs pensifs, éblouis par l'Etoile ne sont plus le symbole de la foi conductrice. Avec une bouche qui rit et des regards qui pleurent, vois-tu, l’Amour te tend sa blanche aile meurtrie... Alanguies et morbides, des roses meurent dans les vases, des roses d'un blanc d'ivoire, couleur de chair souffrante. N’y touche pas... Ce n'est point ta main effleurée par l’épine qui égoutte son sang sur les pétales graciles. Sensitive ignorée, toute fleur a son mystère, son histoire, son sourire et ses secrètes blessures. Les entends-tu ? Ce soir les tiennes sanglotent sur leurs tiges. Sur sa frêle étagère, ta gerbe de lilas verse en pleurs silencieux ses clochettes étoilées. Avec son nœud flou de pâle soie d’azur, mon capillaire là-bas a l’aspect fuyant d’une chose irréelle. Ne te approche pas. Regarde. Quel invisible toucher communique à ses veines ce douloureux frisson ? Rapelle-toi. Il fut l'hôte gentil de l'oasis de l’amour, la lumière enchantée, à l’horizon de joie. Ne dis rien, écoute, laisse-le te parler. Tu ne sais plus lui répondre, et ton souffle est rude pour sa fragilité... Pourquoi hésiter et pourquoi attendre? Va, poursuis en paix ton œuvre de vandale. Foule aux pieds sans crainte nos précieuses reliques. Sur le divan bas, les petits coussins, vois-tu? gardent encore dans leur creux un restant de vie. Nos têtes si souvent y goûtèrent la douceur des longs repos d’amour. Plonge ta main tout au fond de la boîte entr'ouverte. Nos lettres y dorment pêle-mêle leur passionné sommeil. Au feu les promesses, au feu les souvenirs, et remue la cendre, que rien n’en demeure... Pourquoi sur le tapis étouffes-tu ainsi le bruit de tes pas ? Sous son blond abat-jour, que le dit la flamme tamisée des hautes lampes? Que soupirent les berceuses, le petit livre brun, signé à sa marge, et les bibelots fragiles égarés ça et là? Prends garde. Il y a là-bas, quelque part, un goût oublié encore plein d’une senteur compliquée et subtile. Tes doigts s’en imprègent... Sens-lui C’est l’âme de notre amour qui ainsi s'évapore... Oh ! j’étais folle, tantôt. Renonce, il n’est que
précieuses reliques. Sur le divan bas, les petits coussins, vois-tu? gardent encore dans leur creux un restant de vie. Nos têtes si souvent y goûtèrent la douceur des longs repos d’amour. Plonge ta main tout au fond de la boîte entr'ouverte. Nos lettres y dorment pêle-mêle leur passionné sommeil. Au feu les promesses, au feu les souvenirs, et remue la cendre, que rien n’en demeure... Pourquoi sur le tapis étouffes-tu ainsi le bruit de tes pas ? Sous son blond abat-jour, que le dit la flamme tamisée des hautes lampes? Que soupirent les berceuses, le petit livre brun, signé à sa marge, et les bibelots fragiles égarés ça et là? Prends garde. Il y a là-bas, quelque part, un goût oublié encore plein d’une senteur compliquée et subtile. Tes doigts s’en imprègent... Sens-lui C’est l’âme de notre amour qui ainsi s'évapore... Oh ! j’étais folle, tantôt. Renonce, il n’est que temps, à la lâche impie. Vois, un pli amer creuse tes coins de ta bouche. Tu sens le poids affreux des cruautés vaines. Nul comme toi ne connaît la douceur qui désarme et la pitié qui panse. Sur son aile blanche, laisse pleurer l'amour, laisse les roses s’étioler et dormir nos lettres. Demain est à l’Intruse, l'heure vécue, à une morte: Garde intact le passé. Il est partout : dans l’ombre, la lumière et le froid silence, l’écho qui réveille un frôlement de baiser, la vision qui rappelle des frissons d'étreintes, il est plus en toi qu’en l’ambiance elle-même. A quoi bon effacer, à quoi bon détruire ? Lorsqu'autour de toi tu n'auras pour témoins que les murs tristes et nus de la froide alcôve, toi qui sens le charme des plus fragiles choses, toi que trouble un rien, qu'émeut une nuance, pourras-tu te chagriner, seras-tu autre pour cela? Oublie! Rappelle-toi, dis-moi, que pour croire et pour jouir, pour penser et souffrir, nos deux âmes en ce lieu ne firent qu’une si longtemps, que chaque jour, à toute heure je t’eus tout à moi, aimant et aimée ? Iskout Minasse. De la tige détachée... La petite Nénette est bien malade.
nos lettres. Demain est à l’Intruse, l'heure vécue, à une morte: Garde intact le passé. Il est partout : dans l’ombre, la lumière et le froid silence, l’écho qui réveille un frôlement de baiser, la vision qui rappelle des frissons d'étreintes, il est plus en toi qu’en l’ambiance elle-même. A quoi bon effacer, à quoi bon détruire ? Lorsqu'autour de toi tu n'auras pour témoins que les murs tristes et nus de la froide alcôve, toi qui sens le charme des plus fragiles choses, toi que trouble un rien, qu'émeut une nuance, pourras-tu te chagriner, seras-tu autre pour cela? Oublie! Rappelle-toi, dis-moi, que pour croire et pour jouir, pour penser et souffrir, nos deux âmes en ce lieu ne firent qu’une si longtemps, que chaque jour, à toute heure je t’eus tout à moi, aimant et aimée ? Iskout Minasse. De la tige détachée... La petite Nénette est bien malade. La petite Nénette est toute blanche. Dans le grand lit dont l’acajou s’écaille par endroits, sous les draps de toile écrue, son corps de poupée repose, immobile, à peine secoué d’un frisson de vie et sa main, maigre, sillonnée de grosses veines bleues, pend tristement comme l’aile d’un oiseau blessé à mort. C’est qu’elle est bien malade la petite Nénette et le grand souffle froid qui a ridé sa frimousse de fillette, siffle entre ses dents comme un râle. Seuls ses yeux, deux grands yeux d’enfant, trop grands, trop bleus, semblent encore brûler d’espérance et s’attacher de toutes leurs forces à ce beau soleil de printemps, à ce ciel qu’ils ne vont plus revoir et qui s’ouvre loin, bien loin... La petite Nénette va mourir sans doute, car le vieux prêtre est parti en essuyant deux grosses larmes sur ses joues rugueuses, et, seule, une sœur dominicaine s’est agenouillée près du lit en égrenant un grand chapelet jaune. À part cette bonne sœur qui prie pour elle et dont elle sent la main froide sur la sienne, la petite Nénette va mourir toute seule ; car elle n'a pas de maman. La petite Nénette, On l’a trouvée sur le bord
à mort. C’est qu’elle est bien malade la petite Nénette et le grand souffle froid qui a ridé sa frimousse de fillette, siffle entre ses dents comme un râle. Seuls ses yeux, deux grands yeux d’enfant, trop grands, trop bleus, semblent encore brûler d’espérance et s’attacher de toutes leurs forces à ce beau soleil de printemps, à ce ciel qu’ils ne vont plus revoir et qui s’ouvre loin, bien loin... La petite Nénette va mourir sans doute, car le vieux prêtre est parti en essuyant deux grosses larmes sur ses joues rugueuses, et, seule, une sœur dominicaine s’est agenouillée près du lit en égrenant un grand chapelet jaune. À part cette bonne sœur qui prie pour elle et dont elle sent la main froide sur la sienne, la petite Nénette va mourir toute seule ; car elle n'a pas de maman. La petite Nénette, On l’a trouvée sur le bord de la route, un soir d’hiver, dans la neige. On l’enterrera sur le bord de la route, là-bas, dans l’herbe du cimetière, sous une petite croix de bois portant un numéro et fleurie d’un bouquet d’immortelles. On ne pleurera pas la petite Nénette, La petite Nénette est des « enfants assistés ». Il est vrai qu’elle a choisi un bien mauvais jour pour mourir, la pauvre enfant ! Un jour de mi-carême... un jour de mascarade... de fêtes, un vrai jour de joie ! C’est une bien drôle d’idée ; mais, que voulez-vous, les petits ne savent pas ; on lui avait donné la vie, à elle, pour vivre, chanter, rire au soleil. On ne lui avait pas dit que les petits enfants pouvaient mourir. Elle croyait que la mort, en l’emportant dans la tombe, emporterait tout le monde avec elle... elle croyait, elle croyait... qu’on pleurait les petites filles même quand elles n’avaient pas de mères. Elle ne savait pas, la petite Nénette !... Au bas, sous le plancher de cette chambre nue, où l’on entend le pas cadencé de la Famine qui rôde, c’est grande fête chez les Duchemin. Les parents adoptifs. On a réuni quelques amis, on
assistés ». Il est vrai qu’elle a choisi un bien mauvais jour pour mourir, la pauvre enfant ! Un jour de mi-carême... un jour de mascarade... de fêtes, un vrai jour de joie ! C’est une bien drôle d’idée ; mais, que voulez-vous, les petits ne savent pas ; on lui avait donné la vie, à elle, pour vivre, chanter, rire au soleil. On ne lui avait pas dit que les petits enfants pouvaient mourir. Elle croyait que la mort, en l’emportant dans la tombe, emporterait tout le monde avec elle... elle croyait, elle croyait... qu’on pleurait les petites filles même quand elles n’avaient pas de mères. Elle ne savait pas, la petite Nénette !... Au bas, sous le plancher de cette chambre nue, où l’on entend le pas cadencé de la Famine qui rôde, c’est grande fête chez les Duchemin. Les parents adoptifs. On a réuni quelques amis, on a fait les crêpes, bu le vin chaud. « Que diable ! on ne peut pourtant pas se mettre marbre en tête et pleurer un enfant qui, après tout, est l’enfant d'une autre ». Et les verres tintent, et les yeux s’agrandissent de convoitise quand la crêpe sort toute dorée, ruisselante et pommelée de tâches noires. La petite Nénette, elle, sait bien qu’elle va mourir. Lentement, ses yeux s’ouvrent. Elle promène son regard sur les murs décrépis, crevassés de cette chambre froide, sur un vieux portrait de Napoléon, taché de rousseurs, sur un grand christ blanc empâté de poussière. Une main bien douce serre sa main, tandis qu’une voix qu’elle connaît, une voix aussi bonne que sa main est douce, lui murmure à l’oreille : « Nénette, ma petite Nénette, reconnaissez-vous, sœur Philomène ? » L’enfant reste les yeux tout grands ouverts ; « Ah ! oui !... sœur Philomène !... Ah ! vous êtes bien gentille, madame la sœur, d’être venue, car, voyez-vous, je croyais que j’allais monter toute seule dans le paradis, là-haut, pour voir le bon Dieu !... Vous viendrez avec moi, n’est-ce pas ? » Et sœur Philomène laisse couler deux larmes brûlantes sur la main
ruisselante et pommelée de tâches noires. La petite Nénette, elle, sait bien qu’elle va mourir. Lentement, ses yeux s’ouvrent. Elle promène son regard sur les murs décrépis, crevassés de cette chambre froide, sur un vieux portrait de Napoléon, taché de rousseurs, sur un grand christ blanc empâté de poussière. Une main bien douce serre sa main, tandis qu’une voix qu’elle connaît, une voix aussi bonne que sa main est douce, lui murmure à l’oreille : « Nénette, ma petite Nénette, reconnaissez-vous, sœur Philomène ? » L’enfant reste les yeux tout grands ouverts ; « Ah ! oui !... sœur Philomène !... Ah ! vous êtes bien gentille, madame la sœur, d’être venue, car, voyez-vous, je croyais que j’allais monter toute seule dans le paradis, là-haut, pour voir le bon Dieu !... Vous viendrez avec moi, n’est-ce pas ? » Et sœur Philomène laisse couler deux larmes brûlantes sur la main de l’enfant. — Vous pleurez, madame la sœur, pourquoi pleurez-vous donc ? — Je pleure, mon enfant, répond une voix qui veut se faire très ferme et qui reste coupée de sanglots, je pleure parce que je suis heureuse et que je vois un ange de plus au paradis ! — Je serai donc un ange, madame la sœur ? — Oui, mon enfant. — Et j’aurai de grandes ailes ? — De grandes ailes et une robe blanche. — Et aussi une grande poupée ? — Et une grande poupée plus belle que toutes les poupées de la terre. La petite Nénette tombe en extase, les yeux au plafond, les mains crispées sur le rebord du drap dans une envolée de toute son âme. La petite Nénette, d’un coup, s’est dressée sur ses coudes... — Mais, alors... dites-moi, madame la sœur, votre bon Dieu,... puisqu’il fait souffrir tout le monde,... c’est qu’il est méchant aussi ? Et la petite Nénette a fermé les yeux. Sœur Philomène a joint doucement ses deux belles mains pâles et s’est agenouillée au pied du lit... La petite Nénette ne bougeait plus. La petite Nénette était toute blanche. J. G. M... Viennent de Paraître