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contradictoires proposées par les uns et les autres semble plutôt un indice de la confusion des idées. Nous ne savons pas respirer, et la gymnastique pulmonaire rationnelle est encore à créer. Cela, nous le sentons tous plus ou moins, surtout dans les grandes villes, où l'air pur et propre nous est si parcimonieusement mesuré et où les fumées et les poussières ont si tôt fait d'encrasser à refus nos pauvres bronches. Mais qu'y faire ? Le maniement des poumons est aussi subtil et délicat que le maniement des doigts, pour lequel personne ne conteste la nécessité d'un apprentissage approprié à l'art ou au métier qu'il s'agit d'exercer. Et, pourtant, nous usons nous en rapportons au hasard... Les savants de profession croiraient apparemment déroger en s'occupant de ces bagatelles de la porte... À moins qu'ils ne se sentent pas de taille à formuler le remède ! Bref, toutes les fonctions essentielles de la vie, celles auxquelles apparemment tout devrait être subordonné, sont livrées à l'incertitude et à l'aventure. Nous ne savons même pas nous mouiller ! Il me souvient qu'un écrivain scientifique des plus distingués le constatait, il y a quelques années, avec un humour saupoudré d'amertume. Il ne parlait pas seulement du mouchoir de poche, de cette habitude malpropre et malsaine qui nous oblige à cultiver dans les intimités de nos vêtements des colonies de microbes. Il parlait de l'acte en lui-même pratiqué neuf fois sur dix de telle sorte (les deux narines serrées à la fois) que les excréments des fosses nasales sont chassées de force dans les trompes d'Eustache, d'où elles gagnent l'oreille moyenne et les voies respiratoires intérieures. Et c'est ainsi que s'explique tant et tant de surdites totales ou partielles, tant aussi d'affections respiratoires ou cardiaques, tant de névroses, tant d'infirmités variées dont l'origine première est dans une hypertrophie des organes, une congestion de la membrane pituiteuse ou une irritation du trigyumeau. En vérité, je vous le dis : nous ne savons rien, rien de ce qui est utile, rien de ce qui est vital. Les progrès de la science auront toujours servi à souligner cette
seulement du mouchoir de poche, de cette habitude malpropre et malsaine qui nous oblige à cultiver dans les intimités de nos vêtements des colonies de microbes. Il parlait de l'acte en lui-même pratiqué neuf fois sur dix de telle sorte (les deux narines serrées à la fois) que les excréments des fosses nasales sont chassées de force dans les trompes d'Eustache, d'où elles gagnent l'oreille moyenne et les voies respiratoires intérieures. Et c'est ainsi que s'explique tant et tant de surdites totales ou partielles, tant aussi d'affections respiratoires ou cardiaques, tant de névroses, tant d'infirmités variées dont l'origine première est dans une hypertrophie des organes, une congestion de la membrane pituiteuse ou une irritation du trigyumeau. En vérité, je vous le dis : nous ne savons rien, rien de ce qui est utile, rien de ce qui est vital. Les progrès de la science auront toujours servi à souligner cette triste constatation. Puissent-ils, en poursuivant leur évolution, décider quelques chercheurs ingénieux à se mettre en quête des solutions et des remèdes dont le besoin se fait impérieusement sentir. C'est la grâce que je vous souhaite ! Emile GAUTIER. Cato. — On ne triomphe de la constipation qu'en obéissant à ses lois — c'est-à-dire en tenant compte des lois qui gouvernent les phénomènes digestifs à l'état normal. Voilà pourquoi il est si dangereux d’abuser des purgatifs, qui forcent la nature et irritent l’intestin. Un seul purgatif est sans danger. C’est le Jubol, parce que ce n’est pas, en réalité, un purgatif. C’est un composé de toutes les sécrétions gastro-intestinales naturelles, l’assemblage de tout ce qui est indispensable à l’être vivant pour assurer l’assimilation des principes utiles et l’évacuation des résidus inutiles du bol alimentaire. Sans fatigue, sans douleur, sans mise en scène, sans complications d’aucune sorte, le Jubol prévient ou arrête la constipation et guérit l’entorrite. La boîte de comprimés de Jubol (avaler sans craquer) : 5 francs, par poste franco. La cure intégrale et rationnelle (rééducation de l’intestin), franco 27 francs. Dépôt central : Laboratoire Chatalain, 77, boulevard Pereire, Paris. AU JOURD’HUI LA GEOLOGIE Origine et Histoire de la Terre
lois — c'est-à-dire en tenant compte des lois qui gouvernent les phénomènes digestifs à l'état normal. Voilà pourquoi il est si dangereux d’abuser des purgatifs, qui forcent la nature et irritent l’intestin. Un seul purgatif est sans danger. C’est le Jubol, parce que ce n’est pas, en réalité, un purgatif. C’est un composé de toutes les sécrétions gastro-intestinales naturelles, l’assemblage de tout ce qui est indispensable à l’être vivant pour assurer l’assimilation des principes utiles et l’évacuation des résidus inutiles du bol alimentaire. Sans fatigue, sans douleur, sans mise en scène, sans complications d’aucune sorte, le Jubol prévient ou arrête la constipation et guérit l’entorrite. La boîte de comprimés de Jubol (avaler sans craquer) : 5 francs, par poste franco. La cure intégrale et rationnelle (rééducation de l’intestin), franco 27 francs. Dépôt central : Laboratoire Chatalain, 77, boulevard Pereire, Paris. AU JOURD’HUI LA GEOLOGIE Origine et Histoire de la Terre Par H. GUEDE Un superbe volume de 700 pages de texte contenant 151 figures L’auteur y explique clairement les faits sur lesquels est basée la science qui recherche le plus mystérieux problème qui soit proposé à l’esprit humain. En vente chez tous les dépositaires de « la Dépêche » au prix de 2 FRANCS La Mode Favorite PRINTEMPS-ETÉ 1910 78 Pages 1.000 Modèles En vente chez tous les dépositaires de « la Dépêche » au prix de 1 franc. UN CONTÉ PAR JOUR LA COLÈRE Cécile Mersey, née Dozange, constatait qu’elle avait épousé son idéal absolu. Gabriel Mersey, le critique d’art, vibrait, beau lui-même, à toute manifestation de la beauté. Sa bonté eût voulu s’épandre sur toute l’humanité, sur toute la nature. Et nul amour plus profond que le sien, un premier amour, un culte toujours égal. Dans la félicité de Cécile entra le désir de trouver à son mari un défaut qui l’abaissât un peu à son niveau. Elle crut découvrir qu’il était faible. Il cédait la victoire à ses contradicteurs, ne faisait pas prévaloir ses droits. Ces renoncements, il les expliquait par des considérations de politesse, de philosophie. M. Dozange, père tendre mais avare, se déclara contraint, dès
prix de 2 FRANCS La Mode Favorite PRINTEMPS-ETÉ 1910 78 Pages 1.000 Modèles En vente chez tous les dépositaires de « la Dépêche » au prix de 1 franc. UN CONTÉ PAR JOUR LA COLÈRE Cécile Mersey, née Dozange, constatait qu’elle avait épousé son idéal absolu. Gabriel Mersey, le critique d’art, vibrait, beau lui-même, à toute manifestation de la beauté. Sa bonté eût voulu s’épandre sur toute l’humanité, sur toute la nature. Et nul amour plus profond que le sien, un premier amour, un culte toujours égal. Dans la félicité de Cécile entra le désir de trouver à son mari un défaut qui l’abaissât un peu à son niveau. Elle crut découvrir qu’il était faible. Il cédait la victoire à ses contradicteurs, ne faisait pas prévaloir ses droits. Ces renoncements, il les expliquait par des considérations de politesse, de philosophie. M. Dozange, père tendre mais avare, se déclara contraint, dès la deuxième année du mariage, de réduire la rente promise pour compléter la dot de sa fille. — Soit ! dit Gabriel. L’argent ne peut rien ajouter à notre bonheur. Cécile protesta, moins parce qu’elle était lésée que parce qu’elle n’était pas défendue. À la même époque, dans le rapide qui les ramenait de Rome, elle et son mari, un Anglais se carrait, gênait de sa corpulence la jeune femme. Gabriel, sans rien dire, prit la place de Cécile. Un voyageur, jeune encore, sanguin, les cheveux rouges et taillés court, un officier certainement, avait les jambes pressées par une valise de l’encombrant personnage. — Veuillez enlever cela, dit-il avec un geste expressif. L’Anglais ne fit pas un mouvement. L’officier devint pourpre et jeta le colis par la portière. Cécile retint un cri d’enthousiasme. Ce devint une idée fixe : voir au visage de Gabriel le jet de sang de la colère. À Saint-Germain-en-Laye, qu’ils habitaient en toutes saisons, elle reprit un des chapitres sur lesquels ils différaient d’avis. — Si tu n’as pas la croix cette année, c’est que tu ne tiens pas à m’être agréable. — Comprends, ma chérie, qu’un honneur ne doit pas être quémandé. — En voilà
qui les ramenait de Rome, elle et son mari, un Anglais se carrait, gênait de sa corpulence la jeune femme. Gabriel, sans rien dire, prit la place de Cécile. Un voyageur, jeune encore, sanguin, les cheveux rouges et taillés court, un officier certainement, avait les jambes pressées par une valise de l’encombrant personnage. — Veuillez enlever cela, dit-il avec un geste expressif. L’Anglais ne fit pas un mouvement. L’officier devint pourpre et jeta le colis par la portière. Cécile retint un cri d’enthousiasme. Ce devint une idée fixe : voir au visage de Gabriel le jet de sang de la colère. À Saint-Germain-en-Laye, qu’ils habitaient en toutes saisons, elle reprit un des chapitres sur lesquels ils différaient d’avis. — Si tu n’as pas la croix cette année, c’est que tu ne tiens pas à m’être agréable. — Comprends, ma chérie, qu’un honneur ne doit pas être quémandé. — En voilà de l’orgueil ! — Non, mignonne, de la dignité. — De l’orgueil ! Tu mens ! Dans la stupeur de cet homme insulté par la créature qu’il aimait le plus au monde, il y eut une telle douleur que la vilaine enfant s’excusa, toute contrite. Deux jours après, revint l’irrésistible envie : le voir transfiguré par la colère. Ils avaient rompu avec une divorcée, ex-épouse infidèle. Convolant en secondes noces, l’audacieuse leur adressa un billet de faire part. — Pourquoi n’irions-nous pas à la cérémonie ? demanda Cécile. Elle ne voulait qu’irriter Gabriel. Au cours de la discussion, elle sentit qu’elle approchait du but. — J’irai seule ! conclut-elle. — Je te le défends ! Aussitôt il lui baisa les mains. Elle n’eut pas le cœur de prolonger la feinte révolte. Un autre jour, le maître absent, le cocher de la maison, s’étant désaltéré plus que de coutume, oublia le respect dû à la maîtresse. Elle le chassa sur l’heure. Le lendemain, il vint demander son certificat. Gabriel lui reprocha sa conduite, mais omit sur la feuille le motif du renvoi. Seule avec son mari, Cécile s’informa de ce qu’il avait écrit. — Ainsi, un misérable m’injurie, et c’est tout
envie : le voir transfiguré par la colère. Ils avaient rompu avec une divorcée, ex-épouse infidèle. Convolant en secondes noces, l’audacieuse leur adressa un billet de faire part. — Pourquoi n’irions-nous pas à la cérémonie ? demanda Cécile. Elle ne voulait qu’irriter Gabriel. Au cours de la discussion, elle sentit qu’elle approchait du but. — J’irai seule ! conclut-elle. — Je te le défends ! Aussitôt il lui baisa les mains. Elle n’eut pas le cœur de prolonger la feinte révolte. Un autre jour, le maître absent, le cocher de la maison, s’étant désaltéré plus que de coutume, oublia le respect dû à la maîtresse. Elle le chassa sur l’heure. Le lendemain, il vint demander son certificat. Gabriel lui reprocha sa conduite, mais omit sur la feuille le motif du renvoi. Seule avec son mari, Cécile s’informa de ce qu’il avait écrit. — Ainsi, un misérable m’injurie, et c’est tout ce que tu trouves à dire sur son compte ? Il plaida la circonstance atténuante de l’ivresse, le repentir de cet homme qui venait de pleurer. — La bonne règle de vie que la tienne, dit-elle de sa jolie bouche affreusement ironique : s’épargner le désagrément de la colère, ménager sa petite santé... bref, se conduire en lâche ! Il trembla de la tête aux pieds, enivré par quelque chose d’inconnu, de formidable. Puis, il tendit les bras, pour qu’en une mutuelle étreinte elle se rétractât. — Cécile!... Cécile!... au nom de notre amour !... — Non ! tu m’écœures ! Alors, il s’élança sur elle avec des poings de meurtrier, avec des « Hors d’ici ! » rugis à pleine voix. Accompagnée des deux bonnes épouvantées, croyant comme elle à une crise de folie, elle s’enfuit, gagna par la rue couverte de neige la villa de ses parents. L’inondation de Saint-Germain, perchée à soixante-treize mètres au-dessus de la Seine, n’eût pas plus ahuri M. Dozange que le récit sangloté par Cécile, qui d’ailleurs s’accusait. Le bonhomme, que sa femme suppliait d’aller raisonner leur gendre, s’arma à la dérobée de son revolver. Escorté par son épouse et sa fille, par
sa petite santé... bref, se conduire en lâche ! Il trembla de la tête aux pieds, enivré par quelque chose d’inconnu, de formidable. Puis, il tendit les bras, pour qu’en une mutuelle étreinte elle se rétractât. — Cécile!... Cécile!... au nom de notre amour !... — Non ! tu m’écœures ! Alors, il s’élança sur elle avec des poings de meurtrier, avec des « Hors d’ici ! » rugis à pleine voix. Accompagnée des deux bonnes épouvantées, croyant comme elle à une crise de folie, elle s’enfuit, gagna par la rue couverte de neige la villa de ses parents. L’inondation de Saint-Germain, perchée à soixante-treize mètres au-dessus de la Seine, n’eût pas plus ahuri M. Dozange que le récit sangloté par Cécile, qui d’ailleurs s’accusait. Le bonhomme, que sa femme suppliait d’aller raisonner leur gendre, s’arma à la dérobée de son revolver. Escorté par son épouse et sa fille, par les domestiques des Mersey et la sienne, il se dirigea vers la villa tragique. Dans le sinistre rez-de-chaussée, on s’attendait à voir surgir le forcené, le fauve. On visita presque toute la maison. N’était-il pas allé se tuer ? Cécile gémissait. Là-bas, dans la forêt, Gabriel, nu-tête, marche, marche au hasard, parmi les troncs verdâtres, parmi les tiges hérissées. La neige pétille sous ses pieds, qui, dans la couche blanche, creusent des taches vert clair. Des atomes lumineux dansent par myriades à ses yeux éblouis. Dans l'effrayant silence, des corbeaux croassent. Comment est-il ici ? Il se rappelle l'horrible scène, sa fuite machinale. Mais pourquoi ne pas retourner vers Cécile ? Si elle devient l'esclave de ses propres nerfs, si elle perd la raison, ne doit-il pas redoubler de dévouement à son égard ? Il s'oriente, il court, il arrive au foyer désolé, au salon assombri par le temps nuageux. Cécile, avec un grand cri, se jette dans ses bras. — Je t'aime ! je t'aime ! murmure-t-elle. Tu es bon et terrible ! JEAN BLAIZE. VIENT DE PARAITRE LA DAME QUI A PERDU SON PEINTRE. — À lire ce titre choisi, non sans malice, par M. Paul Bourget, des
hasard, parmi les troncs verdâtres, parmi les tiges hérissées. La neige pétille sous ses pieds, qui, dans la couche blanche, creusent des taches vert clair. Des atomes lumineux dansent par myriades à ses yeux éblouis. Dans l'effrayant silence, des corbeaux croassent. Comment est-il ici ? Il se rappelle l'horrible scène, sa fuite machinale. Mais pourquoi ne pas retourner vers Cécile ? Si elle devient l'esclave de ses propres nerfs, si elle perd la raison, ne doit-il pas redoubler de dévouement à son égard ? Il s'oriente, il court, il arrive au foyer désolé, au salon assombri par le temps nuageux. Cécile, avec un grand cri, se jette dans ses bras. — Je t'aime ! je t'aime ! murmure-t-elle. Tu es bon et terrible ! JEAN BLAIZE. VIENT DE PARAITRE LA DAME QUI A PERDU SON PEINTRE. — À lire ce titre choisi, non sans malice, par M. Paul Bourget, des gens ont pu se demander si le romancier converti retombait au genre peu édifiant de ses œuvres passées. Il n'en est rien. Voici le sujet de l'une des quatre intéressantes nouvelles qui constituent le recueil ainsi intitulé : À Milan existe un fameux tableau universellement attribué au Vinci. Or, un jeune critique d'art proclame et démontre que ce portrait de femme n'est pas de Léonard, mais bien d'un contemporain du grand maître. La dame qui a posé a donc perdu son illustre peintre. Grand émoi. Mais voilà qu'un artiste français de nos jours reconnaît en cette œuvre un pastiche qu'il a commis dans sa jeunesse. Le récit est présenté avec une intéressante érudition et, bien entendu, avec beaucoup d'habileté. Mais la verve comique manque à l'auteur du Disciple, et l'on peut regretter que le sujet n'ait pas été traité plus gaiement. L'OMBRE DE L'AMOUR. — Elle est navrante, au contraire, l'histoire que nous raconte Mme Marcelle Tinayre : Un pauvre malade, Jean Favières, a qui se donne Denise, la fille du docteur Cayrol; il meurt et la mort du petit être naissant qu'il procréa dans l'agonie est la seule chose consolante de ce roman, où nous est narrée une autre
jeune critique d'art proclame et démontre que ce portrait de femme n'est pas de Léonard, mais bien d'un contemporain du grand maître. La dame qui a posé a donc perdu son illustre peintre. Grand émoi. Mais voilà qu'un artiste français de nos jours reconnaît en cette œuvre un pastiche qu'il a commis dans sa jeunesse. Le récit est présenté avec une intéressante érudition et, bien entendu, avec beaucoup d'habileté. Mais la verve comique manque à l'auteur du Disciple, et l'on peut regretter que le sujet n'ait pas été traité plus gaiement. L'OMBRE DE L'AMOUR. — Elle est navrante, au contraire, l'histoire que nous raconte Mme Marcelle Tinayre : Un pauvre malade, Jean Favières, a qui se donne Denise, la fille du docteur Cayrol; il meurt et la mort du petit être naissant qu'il procréa dans l'agonie est la seule chose consolante de ce roman, où nous est narrée une autre fin lamentable, celle de Fortunade, la couturière mystique. La maison du médecin est bâtie hors de Mondouble, un village près de Tulle. C'est dire que l'action se déroule, presque toujours, dans le Limousin, la contrée chère à l'auteur, la terre qui a encore ses fontaines sacrées, ses rites païens. On sait que Mme Tinayre joint à ses dons de psychologue une science charmante de paysagiste. LA FEMME TELLE QU'ELLE DOIT ÊTRE. — Voici un livre où la femme peut trouver, pour sa conduite à tout âge, des conseils qui ne ressemblent guère aux idées, aux façons de voir la vie, de comprendre le devoir que peut lui suggérer la lecture de la plupart des romans français. C'est d'ailleurs l'œuvre d'une de ces femmes, Mme Georges Régnault, qui par leur œuvres sérieuses, par la manifestation calme de leurs qualités d'âme, font beaucoup plus pour le féminisme que leurs sœurs tapageuses; c'est un enseignement sans l'ombre de pédantisme, offert par un esprit sain et sage. La moraliste ne parle nullement au nom d'un dogme; elle montre la possibilité du bonheur, d'un certain bonheur du moins, obtenu par la manière de penser et d'agir la plus conforme à ce qui résulte de l'observation
sait que Mme Tinayre joint à ses dons de psychologue une science charmante de paysagiste. LA FEMME TELLE QU'ELLE DOIT ÊTRE. — Voici un livre où la femme peut trouver, pour sa conduite à tout âge, des conseils qui ne ressemblent guère aux idées, aux façons de voir la vie, de comprendre le devoir que peut lui suggérer la lecture de la plupart des romans français. C'est d'ailleurs l'œuvre d'une de ces femmes, Mme Georges Régnault, qui par leur œuvres sérieuses, par la manifestation calme de leurs qualités d'âme, font beaucoup plus pour le féminisme que leurs sœurs tapageuses; c'est un enseignement sans l'ombre de pédantisme, offert par un esprit sain et sage. La moraliste ne parle nullement au nom d'un dogme; elle montre la possibilité du bonheur, d'un certain bonheur du moins, obtenu par la manière de penser et d'agir la plus conforme à ce qui résulte de l'observation et de l'expérience de la vie. M. Edouard Petit, inspecteur général de l'instruction publique, a bien raison de recommander ce substantiel et attrayant ouvrage. SYNDICATS ET SERVICES PUBLICS. — Observons la vie, la grande vie sociale comme la petite vie individuelle ou familiale. Avant d'avoir des idées politiques et économiques bien arrêtées, avant de voter, étudions, par exemple, le mouvement syndical qui devient une réalité si grave. Sachons pourquoi les fonctionnaires eux-mêmes font grève; essayons de deviner quelles formes naîtront des phénomènes sociaux qui se produisent sous nos yeux. C'est à quoi nous invite M. Maxime Leroy, qui nous aide au moyen d'une documentation des plus encourageantes. L'HOMME QUI LIT. KAVA DE D'ILANDANTE LE COIN DES AUTRES LE DOCTEUR ET LE CHANCELIER M. George Lloyd, chancelier de l'Échiquier, peut attendre avec philosophie l'heure de sa chute : il en a connu de plus difficiles. On raconte, dit Paris-Journal, qu'il y a quelques semaines, à la sortie d'un meeting, un vieillard s'approcha du chancelier et lui dit : "Pardonnez-moi, monsieur, vous ne vous souvenez peut-être pas : c'est moi qui vous ai soigné, il y a déjà longtemps, lorsque vous aviez le croup !" M. George Lloyd se rappela, en effet,
bien arrêtées, avant de voter, étudions, par exemple, le mouvement syndical qui devient une réalité si grave. Sachons pourquoi les fonctionnaires eux-mêmes font grève; essayons de deviner quelles formes naîtront des phénomènes sociaux qui se produisent sous nos yeux. C'est à quoi nous invite M. Maxime Leroy, qui nous aide au moyen d'une documentation des plus encourageantes. L'HOMME QUI LIT. KAVA DE D'ILANDANTE LE COIN DES AUTRES LE DOCTEUR ET LE CHANCELIER M. George Lloyd, chancelier de l'Échiquier, peut attendre avec philosophie l'heure de sa chute : il en a connu de plus difficiles. On raconte, dit Paris-Journal, qu'il y a quelques semaines, à la sortie d'un meeting, un vieillard s'approcha du chancelier et lui dit : "Pardonnez-moi, monsieur, vous ne vous souvenez peut-être pas : c'est moi qui vous ai soigné, il y a déjà longtemps, lorsque vous aviez le croup !" M. George Lloyd se rappela, en effet, un vieux récit de sa mère. Elle venait de perdre son mari et n'avait pas un sou, lorsqu'une nuit l'enfant, atteint du croup, se mit à râler dans son berceau ; elle dut le laisser dans la maison, où l'eau ruisselait par les trous de la toiture, et s'en fut chercher, à cinq milles de là, un jeune docteur récemment installé dans le pays. Celui-ci consentit à venir, quoiqu'il fût certain de ne pas être payé, et réussit à sauver le futur ministre. M. George Lloyd, très ému, en perdit pour une fois l'usage de la parole. LE DÉGOŒT DU MILLIARDAIRE M. Rockefeller, l'homme le plus riche du monde, est dégoûté de l'argent. Il l'a expliqué à un reporter américain : — La seule raison, lui a-t-il dit, pour laquelle je donne mes milliards, est le dégoût insurmontable, irrésistible, que m'inspire tout ce qui est argent et tout ce qui a rapport à l'argent. Je ne sais pas combien de milliards ont passé par mes mains ; mais je sais que, depuis que je pense, tous les jours de mon existence ont été remplis par la pensée de l'argent. L'argent le soir, l'argent le matin, l'argent le jour, l'argent la