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lorsque, en effet, ils vous la racontent, vous vous apercevez tout de suite qu'elle n'offre pas le moindre intérêt. Mais tout être humain voit ce qui le concerne avec un verre absolument télescopique. Pendant trente-cinq ans, la boulangère où se fournissaient mes parents est descendue tous les jours à midi de son appartement à son comptoir, d'où elle ne bougeait plus jusqu'à huit heures du soir, ce qui ne l'empêchait pas d'expliquer le grisonnement de ses cheveux par ces mots, qu'elle répétait non sans orgueil : "Que voulez-vous ? j'ai eu une existence si agitée". Cependant, je ne crois pas possible d'établir de comparaison entre ma vie et celle de cette boulangère. Par un enchaînement de faits dont la responsabilité ne m'incombe pas toujours, je me trouve avoir éprouvé à peu près toutes les sensations imaginables. Comme un homme qui passerait sa vie au jeu des montagnes russes, j'ai constamment, pendant plus de vingt-cinq ans, plongé des plus hauts sommets dans les plus noires profondeurs. Quelques mois à peine après que le peuple eut brisé, à coups de madrier, les portes de Sainte-Pélagie pour m'en arracher et me porter, sous les acclamations et les fleurs, au gouvernement de la Défense nationale, j'étais ramené sous les cris de mort, enchaîné, à Versailles. On me promenait pendant une heure, comme un autre Pougatcheff, par les rues de la ville; et j'ai encore dans les yeux un vieillard en redingote cannelle, brandissant un parapluie rouge et s'écriant à la vue du cortège : "C'est Rochefort ! Cette fois, il faut l'écorcher vif !" Ce qui, dans sa pensée, signifiait que les autres fois on avait eu le plus grand tort de me laisser la peau sur les os. Remarquez que cet homme au sanglant parapluie se trouvait peut-être, un semestre auparavant, sur le parcours de la voiture qui me portait triomphalement de Sainte-Pélagie à l'Hôtel de Ville, et qu'il avait alors mêlé ses bravos à ceux de la foule qui me faisait escorte. J'ai savouré toutes les joies et remâché toutes les amertumes. J'ai, dans l'étroite cellule de la prison de Versailles, répété
nationale, j'étais ramené sous les cris de mort, enchaîné, à Versailles. On me promenait pendant une heure, comme un autre Pougatcheff, par les rues de la ville; et j'ai encore dans les yeux un vieillard en redingote cannelle, brandissant un parapluie rouge et s'écriant à la vue du cortège : "C'est Rochefort ! Cette fois, il faut l'écorcher vif !" Ce qui, dans sa pensée, signifiait que les autres fois on avait eu le plus grand tort de me laisser la peau sur les os. Remarquez que cet homme au sanglant parapluie se trouvait peut-être, un semestre auparavant, sur le parcours de la voiture qui me portait triomphalement de Sainte-Pélagie à l'Hôtel de Ville, et qu'il avait alors mêlé ses bravos à ceux de la foule qui me faisait escorte. J'ai savouré toutes les joies et remâché toutes les amertumes. J'ai, dans l'étroite cellule de la prison de Versailles, répété mon exécution, prévue et annoncée comme imminente, et pour laquelle je ne voulais pas être pris au dépourvu. Puis, lorsque la mort par les balles eut été remplacée pour moi par une plus lente, mais que la réaction supposait non moins sûre, la déportation perpétuelle dans une enceinte fortifiée; lorsque, transporté aux antipodes, dans les milieux les plus anthropophagiques, amis et ennemis me croyaient pour jamais fondu au soleil, et que je m'attendais moi-même à y fondre, je pique une tête dans l'océan Pacifique et je reparais en Europe. Bien que j'eusse été déjà pas mal échaudé, je ne craignais pas l'eau froide et je m'y jetais délibérément. Il est vrai que c'était pour m'évader. Si j'étais seul en cause dans le long récit qu'on va lire si on le lit, je ne l'aurais probablement pas entrepris; mais ma vie a peut-être été encore plus diverse que mouvementée. Soit comme fils d'auteur dramatique, auteur moi-même de quelques vaudevilles qu'on m'a beaucoup reprochés, soit comme journaliste, soit comme député et comme proscrit, j'ai évolué dans tous les mondes. Tout enfant, mon père me menait souvent aux répétitions de ses pièces. Je ne ignore si cette révélation lui sera agréable, mais j'avais
transporté aux antipodes, dans les milieux les plus anthropophagiques, amis et ennemis me croyaient pour jamais fondu au soleil, et que je m'attendais moi-même à y fondre, je pique une tête dans l'océan Pacifique et je reparais en Europe. Bien que j'eusse été déjà pas mal échaudé, je ne craignais pas l'eau froide et je m'y jetais délibérément. Il est vrai que c'était pour m'évader. Si j'étais seul en cause dans le long récit qu'on va lire si on le lit, je ne l'aurais probablement pas entrepris; mais ma vie a peut-être été encore plus diverse que mouvementée. Soit comme fils d'auteur dramatique, auteur moi-même de quelques vaudevilles qu'on m'a beaucoup reprochés, soit comme journaliste, soit comme député et comme proscrit, j'ai évolué dans tous les mondes. Tout enfant, mon père me menait souvent aux répétitions de ses pièces. Je ne ignore si cette révélation lui sera agréable, mais j'avais cinq ans quand Mlle Pargueil, qui jouait alors le Démon de la Nuit, me donnait des bonbons au foyer du Vaudeville. Je la trouvais d'ailleurs tellement séduisante et jolie que je ne parlais jamais d'elle à la maison sans terminer mes appréciations par ce cri du cœur : "Je l'idolâtre !" Ce qui était "Je l'idolâtre", incorrectement prononcé. Si bien que pendant des années ma mère me demandait souvent : "Est-ce que tu idolâtres toujours Mlle Pargueil ?" J'avais six ans quand Mme Doche, élégante du rôle principal dans "Pages et Poissardes", dont mon père était l'auteur, me faisait sauter sur ses genoux, ce dont d'ailleurs elle ne se cache pas. Êtant au collège, j'ai déjeuné chez Raffin, où m'avait conduit l'éditeur Hétzel, qui s'était improvisé mon parrain, car à onze ans, au moment où j'allais entrer au collège, ma mère s'était aperçue qu'elle avait oublié de me faire baptiser. J'ai été reçu rue de la Ville-l'Evêque, un peu après 1848, chez Lamartine, encore brillant et glorieux. Près de vingt ans plus tard, je le revoyais assis, vieux, épaissi, courbé et le nez rouge, dans le cabinet de Polydore Millaud qui le faisait attendre et lui faisait attendre surtout les
!" Ce qui était "Je l'idolâtre", incorrectement prononcé. Si bien que pendant des années ma mère me demandait souvent : "Est-ce que tu idolâtres toujours Mlle Pargueil ?" J'avais six ans quand Mme Doche, élégante du rôle principal dans "Pages et Poissardes", dont mon père était l'auteur, me faisait sauter sur ses genoux, ce dont d'ailleurs elle ne se cache pas. Êtant au collège, j'ai déjeuné chez Raffin, où m'avait conduit l'éditeur Hétzel, qui s'était improvisé mon parrain, car à onze ans, au moment où j'allais entrer au collège, ma mère s'était aperçue qu'elle avait oublié de me faire baptiser. J'ai été reçu rue de la Ville-l'Evêque, un peu après 1848, chez Lamartine, encore brillant et glorieux. Près de vingt ans plus tard, je le revoyais assis, vieux, épaissi, courbé et le nez rouge, dans le cabinet de Polydore Millaud qui le faisait attendre et lui faisait attendre surtout les billets de banque, peut-être les louis, que le poète venait prosaïquement solliciter. Avant de m'être laissé absorber par la politique et les années de prison, de déportation et d'exil que m'a rapportées cette aimable déesse, j'avais surtout dépensé mon temps à courir les expositions de tableaux anciens que j'avais, dès mon enfance, appris, chez un vieil artiste en restauration, à examiner de près. Il m'en est resté une manie de furetage qui me fait parfois quitter la société la plus choisie et la conversation la plus attachante pour aller m'engouffer dans les loques d'un bric-à-brac et retourner, quelquefois pendant une heure, des cadres vermoulus qui représentent pour moi des nids à surprises et qui ne sont souvent que des nids à punaises. À Londres, pendant mon dernier exil, je partais à la chasse presque tous les matins. Seulement, au lieu de m'essayer à faire lever des lapins que je n'aurais pu manger et qu'il m'eût été pénible de mettre à mort, je giboyais dans Covent Garden ou dans Saint-James, et j'y ai eu, à nombre de reprises, de beaux coups de fusil, notamment un Géricault superbe, qui se tenait tapi dans le coin le plus obscur d'une salle de vente
mon enfance, appris, chez un vieil artiste en restauration, à examiner de près. Il m'en est resté une manie de furetage qui me fait parfois quitter la société la plus choisie et la conversation la plus attachante pour aller m'engouffer dans les loques d'un bric-à-brac et retourner, quelquefois pendant une heure, des cadres vermoulus qui représentent pour moi des nids à surprises et qui ne sont souvent que des nids à punaises. À Londres, pendant mon dernier exil, je partais à la chasse presque tous les matins. Seulement, au lieu de m'essayer à faire lever des lapins que je n'aurais pu manger et qu'il m'eût été pénible de mettre à mort, je giboyais dans Covent Garden ou dans Saint-James, et j'y ai eu, à nombre de reprises, de beaux coups de fusil, notamment un Géricault superbe, qui se tenait tapi dans le coin le plus obscur d'une salle de vente d'où je l'ai délogé moyennant cette somme indéterminée qu'on appelle un morceau de pain. J'ai assisté ainsi à la dégringolade de peintres qui, après s'être vendus des prix fort, tombaient peu à peu très au-dessous du pair, et à l'ascension de certains autres dont les toiles, couvertes de poussière la veille, étaient couvertes d'or le lendemain. J'ai vu Corot, sur le palier duquel je logeais dans ma toute jeunesse, semer autour de lui des études sur lesquelles il piétinait et qui, à la récente exposition de ses œuvres au palais Galliera, attiraient tous les regards. Je me suis rencontré avec Millet, rue Notre-Dame-de-Lorette, chez un petit marchand, auquel il venait offrir pour trois cents francs, que celui-ci lui refusa d'ailleurs, un tableau qui s'est vendu plus tard quatre-vingt-sept mille, et qui représentait une femme cousant sous une lampe, tandis qu'au second plan son enfant dort dans un berceau. J'ai lu de lui des lettres où ce grand artiste, dont les moindres esquisses montent aux nues, écrivait désespérément « Je n'ose pas passer devant le boucher. Il n'y a pas quarante sous à la maison, et voilà vingt ans que cela dure. » C'est au milieu de ces destinées à ricaner
veille, étaient couvertes d'or le lendemain. J'ai vu Corot, sur le palier duquel je logeais dans ma toute jeunesse, semer autour de lui des études sur lesquelles il piétinait et qui, à la récente exposition de ses œuvres au palais Galliera, attiraient tous les regards. Je me suis rencontré avec Millet, rue Notre-Dame-de-Lorette, chez un petit marchand, auquel il venait offrir pour trois cents francs, que celui-ci lui refusa d'ailleurs, un tableau qui s'est vendu plus tard quatre-vingt-sept mille, et qui représentait une femme cousant sous une lampe, tandis qu'au second plan son enfant dort dans un berceau. J'ai lu de lui des lettres où ce grand artiste, dont les moindres esquisses montent aux nues, écrivait désespérément « Je n'ose pas passer devant le boucher. Il n'y a pas quarante sous à la maison, et voilà vingt ans que cela dure. » C'est au milieu de ces destinées à ricaner que j'ai traversé la vie frôlé par tous les hommes célèbres, secoué par tous les événements, mêlé à presque toutes les catastrophes. Aussi ai-je pensé qu'il y avait peut-être quelque intérêt à ne pas laisser perdre tous les souvenirs dont ma tête est pleine. D'autant que j'y mettrai le moins possible ma personnalité en jeu et que ces mémoires, tout en restant les miens, seront un peu ceux de tout le monde. En tout cas, les ennemis que je me suis faits, comme ceux que je puis me faire encore, reconnaîtront que je ne les ai jamais attaqués dans un but de concurrence, même loyale, ou dans un sentiment de rivalité basse. Au lieu de dire à celui que j'essayais de renverser « Ote-toi de là que je m'y mette », j'ai toute ma vie pratiqué cette autre maxime « Ote-toi de là que je ne m'y mette pas. » Henri Rochefort. AUX BORDS DU SITTRE, JUILLET LE CRISE DE LA PRISE DE PARAPLUIE Le soir du cinquante-neuvième jour de chaleur, en sautant dans le train de Ceinture, je me heurte à une botte de parapluies. Peiner jusqu'à la nuit pour essayer d'écouler cette marchandise par un temps pareil me
possible ma personnalité en jeu et que ces mémoires, tout en restant les miens, seront un peu ceux de tout le monde. En tout cas, les ennemis que je me suis faits, comme ceux que je puis me faire encore, reconnaîtront que je ne les ai jamais attaqués dans un but de concurrence, même loyale, ou dans un sentiment de rivalité basse. Au lieu de dire à celui que j'essayais de renverser « Ote-toi de là que je m'y mette », j'ai toute ma vie pratiqué cette autre maxime « Ote-toi de là que je ne m'y mette pas. » Henri Rochefort. AUX BORDS DU SITTRE, JUILLET LE CRISE DE LA PRISE DE PARAPLUIE Le soir du cinquante-neuvième jour de chaleur, en sautant dans le train de Ceinture, je me heurte à une botte de parapluies. Peiner jusqu'à la nuit pour essayer d'écouler cette marchandise par un temps pareil me sembla tellement grotesque, outrecuidant même, que je partis d'un fou rire. Loin de se froisser, le marchand compatit de suite à mon état d'âme. Vous avez tort, dit-il, de blaguer les marchands de parapluie ils font d'excellentes affaires. C'est l'ombrelle qui ne marche pas. Le train stoppe et le bonhomme dont l'accent de sincérité m'avait frappé se retire sans me donner d'explications. La semaine dernière, par une averse formidable, je me réfugie chez un grand marchand de cannes du boulevard. Eh bien lui dis-je, la crise est conjurée. Vous allez enfin recommencer à vendre des parapluies. Mais nous en vendons toujours. La danse du baromètre nous cause fort peu de soucis. Ainsi depuis huit jours qu'il pleut nous vendons surtout des ombrelles. Cette concordance absolue d'opinions chez deux commerçants d'ordre si différent me laissa rêveur. La question économique du parapluie m'apparaissait sous un jour si étrange que je m'empressai de solliciter l'avis du gouvernement. Voici la réponse officielle qui m'a été faite par le bureau de la statistique du ministère du commerce, avec l'autorisation de M. Lebon. Le parasol ne se vend guère qu'au printemps. Si la saison est normale, voire même un peu pluvieuse, les affaires s'étalent et se
dont l'accent de sincérité m'avait frappé se retire sans me donner d'explications. La semaine dernière, par une averse formidable, je me réfugie chez un grand marchand de cannes du boulevard. Eh bien lui dis-je, la crise est conjurée. Vous allez enfin recommencer à vendre des parapluies. Mais nous en vendons toujours. La danse du baromètre nous cause fort peu de soucis. Ainsi depuis huit jours qu'il pleut nous vendons surtout des ombrelles. Cette concordance absolue d'opinions chez deux commerçants d'ordre si différent me laissa rêveur. La question économique du parapluie m'apparaissait sous un jour si étrange que je m'empressai de solliciter l'avis du gouvernement. Voici la réponse officielle qui m'a été faite par le bureau de la statistique du ministère du commerce, avec l'autorisation de M. Lebon. Le parasol ne se vend guère qu'au printemps. Si la saison est normale, voire même un peu pluvieuse, les affaires s'étalent et se renouvellent; beaucoup de personnes, après avoir acheté un en-cas pour affronter les giboulées de mars, en prennent un second pour se garantir du soleil de mai. Au contraire, si le temps est trop beau, tout le monde se précipite dans les magasins, on s'équipe pour Pâques comme pour le Grand Prix, et comme l'on quitte Paris de très bonne heure, on n'éprouve point la tentation, sinon le besoin du changement. C'est ainsi qu'il y a deux ans, la saison était complètement terminée le 15 avril. Les affaires reprennent un peu à l'automne; on vend alors aux Américains sur le point de rentrer chez eux et à toutes les frileuses qui se disposent à aller retrouver le soleil à Nice, ces dernières, bien entendu, d'autant plus nombreuses et pressées qu'il fait plus mauvais à Paris. Mais c'est peu de chose, et l'on peut dire d'une façon générale que la saison de l'ombrelle ne se déplace point: quel que soit le temps de juin à septembre, on n'en vend pas une de plue. Il n'en est point tout à fait de même du parapluie. Le mouvement commence au mois d'octobre c'est alors qu'on lance les modèles nouveaux car la loi du progrès
Prix, et comme l'on quitte Paris de très bonne heure, on n'éprouve point la tentation, sinon le besoin du changement. C'est ainsi qu'il y a deux ans, la saison était complètement terminée le 15 avril. Les affaires reprennent un peu à l'automne; on vend alors aux Américains sur le point de rentrer chez eux et à toutes les frileuses qui se disposent à aller retrouver le soleil à Nice, ces dernières, bien entendu, d'autant plus nombreuses et pressées qu'il fait plus mauvais à Paris. Mais c'est peu de chose, et l'on peut dire d'une façon générale que la saison de l'ombrelle ne se déplace point: quel que soit le temps de juin à septembre, on n'en vend pas une de plue. Il n'en est point tout à fait de même du parapluie. Le mouvement commence au mois d'octobre c'est alors qu'on lance les modèles nouveaux car la loi du progrès veut que chaque année le génie de l'homme trouve des manches inédits. La vente dure jusqu'à Pâques et se prolonge jusqu'au mois de juin si le temps le permet. A cette époque, il y a toujours un temps d'arrêt mais plus on chôme alors, plus on travaille quelques semaines après. Le parapluie, en effet, s'accommode fort bien de l'eau qui ne l'abîme pas, mais il a tout à redouter du beau temps. On a beaucoup moins de soins pour un parapluie sec que pour un parapluie mouillé on le pose un peu partout, on s'assied dessus, on le jette par terre, et surtout on le perd. Huit jours de sortie par un temps nuageux l'usent donc beaucoup plus que trois semaines d'averses. Ajoutons que quand il fait trop mauvais temps, on n'achète pas de parapluies on use les vieux. Toutes ces choses me paraissent trop évidentes pour qu'il soit nécessaire d'insister. Nous arrivons donc à cette conclusion de prime abord assez inattendue : Le beau temps diminue la consommation des ombrelles et augmente celle des parapluies. Fernand Honoré. Échos La Température Hier, dans la matinée, une brume assez épaisse couvrait Paris, laissant ainsi prévoir une belle journée. En effet, le
Le parapluie, en effet, s'accommode fort bien de l'eau qui ne l'abîme pas, mais il a tout à redouter du beau temps. On a beaucoup moins de soins pour un parapluie sec que pour un parapluie mouillé on le pose un peu partout, on s'assied dessus, on le jette par terre, et surtout on le perd. Huit jours de sortie par un temps nuageux l'usent donc beaucoup plus que trois semaines d'averses. Ajoutons que quand il fait trop mauvais temps, on n'achète pas de parapluies on use les vieux. Toutes ces choses me paraissent trop évidentes pour qu'il soit nécessaire d'insister. Nous arrivons donc à cette conclusion de prime abord assez inattendue : Le beau temps diminue la consommation des ombrelles et augmente celle des parapluies. Fernand Honoré. Échos La Température Hier, dans la matinée, une brume assez épaisse couvrait Paris, laissant ainsi prévoir une belle journée. En effet, le soleil a bientôt dissipé le brouillard et le temps est devenu superbe le thermomètre marquait 8° au-dessus à huit heures, 12° 1/2 à midi et 16° à deux heures; orféût dit un jour d'été, le ciel était clair et en outre, en France, on n'a mentionné aucune pluie. Et ce beau temps va continuer et la température se relever. Dans la soirée, le thermomètre était à 17°, le baromètre à 759mm. Les Courses À 2 heures, courses à Maisons-Laffitte. Gagnants de Robert Milton Prix d'Orgemont : Lady Pellegrino. Prix Salvator : Cherbourg. Prix Upas : Nessus. Prix de la Bretèche : Picardia. Prix de Lessard-le-Chêne : Halte Là. RÊVE HUMANITAIRE Nous désirerions, assurément, que les sentiments prêtés par M. J. Grand-Carteret à la générosité des Allemands, sur la foi de la réception faite à Dresde aux membres français de l'Association littéraire internationale, fussent sincères. Il est fort désirable, pour la paix d'abord, pour le progrès social, pour le développement de l'émulation intellectuelle, que les deux nations, séparées par le fleuve de sang de 1870, se rapprochent et se réconcilient mais, d'une part, il nous semble que les symptômes de bienveillance que notre collaborateur d'hier a complaisamment énumérés dans son curieux
beau temps va continuer et la température se relever. Dans la soirée, le thermomètre était à 17°, le baromètre à 759mm. Les Courses À 2 heures, courses à Maisons-Laffitte. Gagnants de Robert Milton Prix d'Orgemont : Lady Pellegrino. Prix Salvator : Cherbourg. Prix Upas : Nessus. Prix de la Bretèche : Picardia. Prix de Lessard-le-Chêne : Halte Là. RÊVE HUMANITAIRE Nous désirerions, assurément, que les sentiments prêtés par M. J. Grand-Carteret à la générosité des Allemands, sur la foi de la réception faite à Dresde aux membres français de l'Association littéraire internationale, fussent sincères. Il est fort désirable, pour la paix d'abord, pour le progrès social, pour le développement de l'émulation intellectuelle, que les deux nations, séparées par le fleuve de sang de 1870, se rapprochent et se réconcilient mais, d'une part, il nous semble que les symptômes de bienveillance que notre collaborateur d'hier a complaisamment énumérés dans son curieux article, n'ont peut-être pas une signification aussi probante que celle qui leur est attribuée par son optimisme généreux et largement philosophique; d'autre part, il faut bien constater que si nous avons mis jusqu'à présent une certaine réserve à accueillir les avances qui nous viennent d'outre-Rhin, nous y avons été autorisés par les précédents. Lorsqu'on juge les sentiments que les étrangers, quels qu'ils soient, professent à l'égard de la France, il faut établir une distinction entre le cœur et la tête. Il est de l'obligation impuse, par gré mal gré, à tout Européen pensant de subir l'influence des idées, des mœurs et des modes françaises, et la liberté des penchants naturels qui commandent la sympathie ou la haine. Que les Gretchen saxonnnes ou même berlinoises soient curieuses des élégances de Paris, des raffinements intellectuels « fin-toussin » nous avons entendu ce formidable adjectif sortir de la bouche d'une jeune et jolie Francfortoise c'est tout à fait indiscutable, parce que traditionnel. M. de Bismarck lui-même, dans sa correspondance, définit le parfait bonheur « Lire un roman français, les pieds au feu, un soir d'hiver, sur une chaise longue. » Mais s'il est avéré que nous exerçons depuis deux siècles un pouvoir de