jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
si longtemps, à Vaugirard, le prince de la critique. et ces minces corolles d'un vert pâle s'amoncelaient devant elle, avec leurs clous, leurs marteaux, leurs couronnes d'épines sculptées en noir. La jeune fille était svelte, souple, les jambes longues des chevilles d'enfant. Elle avait un visage couleur de bronze, avec traits altiers et fins, une bouche dont la lèvre supérieure était mince et comme pincée, alors que l'autre saillait, renflée et voluptueuse. Curieuse figure à l'inoubliable caractère ! Elle frappa tellement Aigrefeuille qu'il demeura en contemplation. À la fin, la jeune fille remarqua son manège, abaissa sur lui un regard méprisant, et s'ela du mur, emportant avec elle une gerbe de fleurs douloureuses et pâles... Longtemps Jack rêva à cette magnifique personne. Il revoyait le dessin élégant et musclé de ses bras bruns, le jet de son corps, la forme singulière de sa bouche. Il fit un grand nombre de croquis sur son album, puis il l'oublia peu à peu... Jack Aigrefeuille conquit le succès. Ses paysages l'avaient laissé dans l'ombre ; ses portraits le rendirent célèbre. Riche, illustre, le visage empreint d'une mâle certitude, il ne ressemblait plus au rapin qui courait les champs, son chevalet sur le dos. Une année où il vint passer l'hiver à Rome, il remarqua, au cours d'une soirée à l'ambassade de France, une belle jeune femme à l'air ennuyé et méprisant. Il lui semblait l'avoir déjà vue. Où donc ? Soudain, il tressaillit. Dix ans avaient passé sur elle ; mais comment l'oublier cette bouche ambiguë dont une lèvre était resserrée et l'autre un peu longue ? Il se fit présenter. Elle s'appelait Mme de la Planose ; c'était la femme d'un attaché, sorte de flandrin noiraud à visage de séminariste. Après un quart d'heure de conversation, le peintre dit tout à coup : — Aimez-vous toujours autant les fleurs de la Passion ? La jeune femme attacha sur lui un regard curieux. "— Je ne vous comprends pas, monsieur. " — Auriez-vous oublié Tombalaire ? La baronne de la Planose poussa un léger cri. " — Quoi, vous seriez ce jeune peintre
Une année où il vint passer l'hiver à Rome, il remarqua, au cours d'une soirée à l'ambassade de France, une belle jeune femme à l'air ennuyé et méprisant. Il lui semblait l'avoir déjà vue. Où donc ? Soudain, il tressaillit. Dix ans avaient passé sur elle ; mais comment l'oublier cette bouche ambiguë dont une lèvre était resserrée et l'autre un peu longue ? Il se fit présenter. Elle s'appelait Mme de la Planose ; c'était la femme d'un attaché, sorte de flandrin noiraud à visage de séminariste. Après un quart d'heure de conversation, le peintre dit tout à coup : — Aimez-vous toujours autant les fleurs de la Passion ? La jeune femme attacha sur lui un regard curieux. "— Je ne vous comprends pas, monsieur. " — Auriez-vous oublié Tombalaire ? La baronne de la Planose poussa un léger cri. " — Quoi, vous seriez ce jeune peintre qui me regardait si longtemps, un soir ? Il me semblait en effet que votre visage ne m'était pas inconnu. Mais comment avons-nous pu nous reconnaître ? Mme de la Planose s'ennuyait fort à Rome ; elle fut ravie de l'amitié et des hommages de quelqu'un qui se souvenait si bien d'elle et qui de plus, était un peintre illustre. Elle le vit souvent. Ils sortaient ensemble, et causaient d'eux-mêmes, ce qui est le plus souvent une manière de parler d'amour. Car Jack Aigrefeuille aimait la jeune femme, mais qu'il ne l'avouât pas. Un jour, comme ils visitaient la villa Adrienne et qu'ils s'avançaient dans un désert de fougères jaunes et desséchées qui poussaient entre deux rangs de ruines rougeâtres, Jack dit tout d'un coup : — Je savais bien que je vous revois, puisque je ne vous ai jamais oubliée. Mais croyez-vous que le destin nous ait réunis pour ne faire de nous que deux camarades ? Ignorez-vous ce qui se passe en moi ? . — Taisez-vous, dit-elle tout bas. La prit par la taille. " — Jack, il lui murmura-t-elle en suffoquant de détresse, vous ne m'aimez pas plus que je ne vous aime. " Alors ils
bien d'elle et qui de plus, était un peintre illustre. Elle le vit souvent. Ils sortaient ensemble, et causaient d'eux-mêmes, ce qui est le plus souvent une manière de parler d'amour. Car Jack Aigrefeuille aimait la jeune femme, mais qu'il ne l'avouât pas. Un jour, comme ils visitaient la villa Adrienne et qu'ils s'avançaient dans un désert de fougères jaunes et desséchées qui poussaient entre deux rangs de ruines rougeâtres, Jack dit tout d'un coup : — Je savais bien que je vous revois, puisque je ne vous ai jamais oubliée. Mais croyez-vous que le destin nous ait réunis pour ne faire de nous que deux camarades ? Ignorez-vous ce qui se passe en moi ? . — Taisez-vous, dit-elle tout bas. La prit par la taille. " — Jack, il lui murmura-t-elle en suffoquant de détresse, vous ne m'aimez pas plus que je ne vous aime. " Alors ils vécurent dans une sorte de délire. Mme de la Planose luttait contre son amour. Aigrefeuille combattait ses scrupules, ses inquiétudes ; il voulait partir avec elle, l'épouser. Que lui importait l'opinion du monde ? La jeune femme, plus timorée, hésitait. Enfin, elle dit oui. Tout était convenu ; pour le départ les billets pris pour Naples. Là-bas, les fugitifs rejoindraient Constantinople. Le jour indiqué, Aigrefeuille reçut une lettre : "Jack, plaisez, partez sans moi ! Je ne puis pas vous joindre. Ne m'en veuillez pas, mon ami. Ah ! comme je me suis trompée sur mon compte ! Je ne suis pas du bois dont on fait les héroïnes. Au moment de partir, j'ai peur : la désolation de ma famille, le mépris de mon mari, le désaveu du monde, l'inquiétude de l'avenir, tout se dresse devant moi et m'épouvante. J'étais indigne d'être aimée par un tel homme que vous. Voyez comme je suis lâche ! Je ne vous aimais donc pas autant que je le croyais, puisque je vous sacrifie à tout, cela ! Et pourtant, je donnerais facilement ma vie pour vous... Mais on tient sans doute moins à son existence qu'à un petit nombre d'habitudes d'esprit. Où
départ les billets pris pour Naples. Là-bas, les fugitifs rejoindraient Constantinople. Le jour indiqué, Aigrefeuille reçut une lettre : "Jack, plaisez, partez sans moi ! Je ne puis pas vous joindre. Ne m'en veuillez pas, mon ami. Ah ! comme je me suis trompée sur mon compte ! Je ne suis pas du bois dont on fait les héroïnes. Au moment de partir, j'ai peur : la désolation de ma famille, le mépris de mon mari, le désaveu du monde, l'inquiétude de l'avenir, tout se dresse devant moi et m'épouvante. J'étais indigne d'être aimée par un tel homme que vous. Voyez comme je suis lâche ! Je ne vous aimais donc pas autant que je le croyais, puisque je vous sacrifie à tout, cela ! Et pourtant, je donnerais facilement ma vie pour vous... Mais on tient sans doute moins à son existence qu'à un petit nombre d'habitudes d'esprit. Où blâmez-moi. Vous le pouvez. Il y a tant de choses dans votre vie ! Ce n'est pas mon cas ; je ne vous oublierai jamais et je ne me consolerai pas d'avoir aussi sottement gâché ma destinée... " De l'enveloppe une fleur aplatie s'échappa. C'était une fleur de la Passion, encore fraîche dont les épines, les clous et le marteau se détachaient en violet sombre. Jack baisa la fleur et pleura, mais c'était un être énergique : le lendemain, il quittait Rome. Cinq ans après, en rentrant à Paris, après un long voyage aux Indes où il avait cherché à oublier son amour, Jack Aigrefeuille reçut dans son courrier un faire-part. On lui mandait la mort de la baronne Marie-Eléonore-Josèphe de la Planose, décédée à Rome, dans la trente-cinquième année de son âge. Avait-elle succombé à la consomption, au chagrin ou plus simplement à une fièvre pernicieuse ? Jack Aigrefeuille ne l'a jamais su. Il a aujourd'hui soixante ans, il est membre de l'Institut mais chaque année il s'absente une quinzaine de jours, à la fin de septembre. On voit alors dans le cimetière de Tombalaire, au coucher du soleil, un vieillard à la barbe fluviale rendre visite à une
encore fraîche dont les épines, les clous et le marteau se détachaient en violet sombre. Jack baisa la fleur et pleura, mais c'était un être énergique : le lendemain, il quittait Rome. Cinq ans après, en rentrant à Paris, après un long voyage aux Indes où il avait cherché à oublier son amour, Jack Aigrefeuille reçut dans son courrier un faire-part. On lui mandait la mort de la baronne Marie-Eléonore-Josèphe de la Planose, décédée à Rome, dans la trente-cinquième année de son âge. Avait-elle succombé à la consomption, au chagrin ou plus simplement à une fièvre pernicieuse ? Jack Aigrefeuille ne l'a jamais su. Il a aujourd'hui soixante ans, il est membre de l'Institut mais chaque année il s'absente une quinzaine de jours, à la fin de septembre. On voit alors dans le cimetière de Tombalaire, au coucher du soleil, un vieillard à la barbe fluviale rendre visite à une tombe fort simple. Il revoit la magnifique lumière de. ses vingt ans, une jeune fille aux bras bruns, la villa Adriana, et quand il s'en va, d'un pas hâtif peu traînant, il y a sur la pierre tombale une longue gerbe de fleurs, de fleurs d'un blanc verdâtre dont la corolle ouverte et comme martyrisée porte une couronne d'épines, des clous, un marteau, tous les instruments d'un supplice... EDMOND JALOUX. Comment vit un étudiant japonais Un voyageur revenu récemment du Japon, M. J.-C. Balet, nous rapporte de ce curieux pays d'attachants croquis. Celui qu'il donne de la vie de l'étudiant japonais est particulièrement suggestif. On se croirait au quartier latin... au temps de Molière. Généralement pauvre et désirant arriver à quelque chose par l'étude, le Japonais venu de la province commence par choisir une chambre dans un geshiku, une chambre de quatre ou de six nattes. Dans un si petit espace, il n'y a point de place pour un meuble ; d'ailleurs, l'étudiant n'en a pas... Rien n'est plus facile que de faire l'inventaire de son mobilier. Prenons-le au moment où, mécontent de son patron, qui le nourrit mal ou qu'il ne peut payer, il déménage vers un toit plus
corolle ouverte et comme martyrisée porte une couronne d'épines, des clous, un marteau, tous les instruments d'un supplice... EDMOND JALOUX. Comment vit un étudiant japonais Un voyageur revenu récemment du Japon, M. J.-C. Balet, nous rapporte de ce curieux pays d'attachants croquis. Celui qu'il donne de la vie de l'étudiant japonais est particulièrement suggestif. On se croirait au quartier latin... au temps de Molière. Généralement pauvre et désirant arriver à quelque chose par l'étude, le Japonais venu de la province commence par choisir une chambre dans un geshiku, une chambre de quatre ou de six nattes. Dans un si petit espace, il n'y a point de place pour un meuble ; d'ailleurs, l'étudiant n'en a pas... Rien n'est plus facile que de faire l'inventaire de son mobilier. Prenons-le au moment où, mécontent de son patron, qui le nourrit mal ou qu'il ne peut payer, il déménage vers un toit plus hospitalier. Il appelle un traîneur de kuruma, qui charge ses matelas roulés sur son véhicule ; puis il lui confie son kôri, boîte en osier, tenant deux rabats ropés et un chapeau éculé ; enfin, il installe, à côté de ses futons, une table de bois noir, mesurant 25 centimètres de long sur 20 de large et sur 10 de hauteur ; sa boîte à pinceaux et ses livres de classe le suivent là, voiture, portant sa lampe d'une main, son gourdin de l'autre et une couverture rouge sur les épaules. Molière, avec toute son imagination, n'avait pas rêvé d'une boîte aussi pauvre. Aussi une chambre de six futons étant encore un luxe et pouvant prendre, à Paris, 10 francs de location n'en usuelle pas les étudiants, se groupent-ils trois ou quatre ensemble pour occuper le meilleur logis. Le patron du geshiku se venge sur la nourriture qu'il sert à ses pensionnaires. Elle varie de 5 à 7 yen (13 à 18 francs) par mois. Vous pensez quels menus confortables peut servir un japonais, pour ce prix-là ! En dehors du riz, le reste n'a de nom dans aucune langue. Bien qu'ils aient le ventre élastique, capable de se serrer
de long sur 20 de large et sur 10 de hauteur ; sa boîte à pinceaux et ses livres de classe le suivent là, voiture, portant sa lampe d'une main, son gourdin de l'autre et une couverture rouge sur les épaules. Molière, avec toute son imagination, n'avait pas rêvé d'une boîte aussi pauvre. Aussi une chambre de six futons étant encore un luxe et pouvant prendre, à Paris, 10 francs de location n'en usuelle pas les étudiants, se groupent-ils trois ou quatre ensemble pour occuper le meilleur logis. Le patron du geshiku se venge sur la nourriture qu'il sert à ses pensionnaires. Elle varie de 5 à 7 yen (13 à 18 francs) par mois. Vous pensez quels menus confortables peut servir un japonais, pour ce prix-là ! En dehors du riz, le reste n'a de nom dans aucune langue. Bien qu'ils aient le ventre élastique, capable de se serrer de plusieurs centimètres, les étudiants japonais trouvent parfois ces procédés exorbitants et le manifestent en démolissant la cuisine et en brisant tous les ustensiles de leur traiteur. Quelques-uns préfèrent louer une chambre en ville, dans une maison privée, et faire leur popote aux heures de loisir. Ceux qui ont goûté cette vie en ont gardé un souvenir ému. Entre deux leçons, oh ! le plaisir d'éplucher ses légumes, d'allumer le réchaud avec l'éventail, d'aspirer le fumet des sauces que l'on ne doit qu'à soi-même ! Mais, comme ceci est une grosse perte de temps et devient trop bourgeois d'allure, on vient d'inventer les "gargotes à 3 sen". Quand on consomme, debout ou assis, un éclair ou une pomme de terre, un bol de riz ou un bâtisse, le prix invariable de 3 sen (8 centimes) est exigé. L'étudiant (shosei) japonais est généralement travailleur. Depuis l'époque lointaine où les Ito, les Mutsu, les Hiroé, étudiaient en cachette l'anglais et les livres d'Europe, en s'engageant parfois comme boys de cabine sur les vapeurs étrangères, d'autres fois en louant leurs services à un résident, une fièvre de savoir a gagné tout le pays. Il est vrai de dire que le gouvernement de Meiji
cette vie en ont gardé un souvenir ému. Entre deux leçons, oh ! le plaisir d'éplucher ses légumes, d'allumer le réchaud avec l'éventail, d'aspirer le fumet des sauces que l'on ne doit qu'à soi-même ! Mais, comme ceci est une grosse perte de temps et devient trop bourgeois d'allure, on vient d'inventer les "gargotes à 3 sen". Quand on consomme, debout ou assis, un éclair ou une pomme de terre, un bol de riz ou un bâtisse, le prix invariable de 3 sen (8 centimes) est exigé. L'étudiant (shosei) japonais est généralement travailleur. Depuis l'époque lointaine où les Ito, les Mutsu, les Hiroé, étudiaient en cachette l'anglais et les livres d'Europe, en s'engageant parfois comme boys de cabine sur les vapeurs étrangères, d'autres fois en louant leurs services à un résident, une fièvre de savoir a gagné tout le pays. Il est vrai de dire que le gouvernement de Meiji a tout fait pour l'entretenir ; l'organisation de l'instruction et sa diffusion sont tout simplement merveilleuses. Et puis, à l'opposé des anciens jours où l'on décapitait les hommes trop éminents, la science peut mener à tout aujourd'hui. On a vu un journaliste devenir ministre ; plusieurs anciens shosei, dont les débuts ont été rudes, ont gravi tous les degrés et occupé des postes éminents. L'esprit de fonctionnarisme est né avec les horizons que découvrait la science ; il n'est plus un seul parent pouvant pousser son fils du lycée provincial aux écoles supérieures de Tokyo, qui ne le fasse avec le secret espoir d'en faire au moins un yūbin (employé de l'État). Dans un petit restaurant : — Monsieur veut-il dîner à un franc cinquante ou à deux francs ? interroge le garçon. — Quelle est la différence ? — Cinquante centimes, monsieur. Les Françaises reines d'Angleterre Au moment où la reine Mary vient d'être couronnée à Westminster, il est curieux de rechercher la liste de celles de nos compatriotes qui montèrent sur le trône britannique. La première fut Mathilde de Boulogne, épouse de Godefroy de Bouillon, qui fut couronnée en 1135, avec son époux le roi Stephen. Elle était
débuts ont été rudes, ont gravi tous les degrés et occupé des postes éminents. L'esprit de fonctionnarisme est né avec les horizons que découvrait la science ; il n'est plus un seul parent pouvant pousser son fils du lycée provincial aux écoles supérieures de Tokyo, qui ne le fasse avec le secret espoir d'en faire au moins un yūbin (employé de l'État). Dans un petit restaurant : — Monsieur veut-il dîner à un franc cinquante ou à deux francs ? interroge le garçon. — Quelle est la différence ? — Cinquante centimes, monsieur. Les Françaises reines d'Angleterre Au moment où la reine Mary vient d'être couronnée à Westminster, il est curieux de rechercher la liste de celles de nos compatriotes qui montèrent sur le trône britannique. La première fut Mathilde de Boulogne, épouse de Godefroy de Bouillon, qui fut couronnée en 1135, avec son époux le roi Stephen. Elle était une sainte femme, si l'on en croit son épitaphe "qui se voit à Feversham ; "Si jamais femme mérita d'être portée au ciel par les anges, ce fut cette sainte reine". La reine qui lui succéda était Française aussi : Éléonore d'Aquitaine, femme de Henri II Plantagenêt, qui montra beaucoup de morgue et déploya un grand luxe. En revanche, elle gouverna sagement le royaume pour son fils Richard Cœur de Lion. Jean Sans Terre qui succéda à Richard, épousa aussi une Française, Isabelle d'Angoulême ; ces douces reines, la belle-mère et la belle-fille, reposent à Fontevrault. Le fils de Jean Sans Terre épousa Éléonore de Provence, qui fit la fortune de sa famille, notamment de son oncle Pierre de Savoie, dont le souvenir est conservé en Angleterre par le Savoy Hotel. Son fils Édouard II, eut pour seconde femme Marguerite, fille de Philippe le Hardi et petite-fille de saint Louis, "bonne sans lacune" disent les chroniques. La fille de Philippe le Bel qui était par surule nièce de la reine Marguerite épousa Édouard III ; elle ne ressembla pas à sa mère et avait été surnommée "la louve de France". Elle fit tuer son mari. Quand fille mourut, elle voulut
de morgue et déploya un grand luxe. En revanche, elle gouverna sagement le royaume pour son fils Richard Cœur de Lion. Jean Sans Terre qui succéda à Richard, épousa aussi une Française, Isabelle d'Angoulême ; ces douces reines, la belle-mère et la belle-fille, reposent à Fontevrault. Le fils de Jean Sans Terre épousa Éléonore de Provence, qui fit la fortune de sa famille, notamment de son oncle Pierre de Savoie, dont le souvenir est conservé en Angleterre par le Savoy Hotel. Son fils Édouard II, eut pour seconde femme Marguerite, fille de Philippe le Hardi et petite-fille de saint Louis, "bonne sans lacune" disent les chroniques. La fille de Philippe le Bel qui était par surule nièce de la reine Marguerite épousa Édouard III ; elle ne ressembla pas à sa mère et avait été surnommée "la louve de France". Elle fit tuer son mari. Quand fille mourut, elle voulut être enterrée dans l'église où reposait son galant Morlimer ; mais par un prodigieux illogisme, elle demanda, à son lit de mort, qu'on mette dans son cercueil le cœur de son époux. Une autre Isabelle, fille aînée de Charles VI, épousa d'abord Richard II, elle devint ensuite la femme de Charles d'Orléans. Sa sœur cadette, Catherine de Valois, épousa Henri V, et fut accueillie par les Anglais avec enthousiasme. Veuve au bout d'un an, elle se remaria secrètement avec un chevalier nommé Tudor d'où sortit la dynastie de ce nom. Son fils, épousa Marguerite d'Anjou, « qui aucun homme ne surpassait en beauté, et aucun homme en courage. » La dernière des Françaises reines d'Angleterre fut Henriette, fille d'Henri IV, épouse de Charles I. Notre-Dame de Paris a vu un roi d'Angleterre couronné roi de France. Il est vrai que ce n'était qu'un enfant et que ce enfant avait du sang français dans ses veines. C'était le fils d'Henri V de Lancastre, que l'amusante Isabeau de Bavière, veuve de Charles VI, avait accepté pour son gendre. Cet Henri V avait été un terrible ennemi des Français, qui gagna sur nous la bataille d'Azincourt et s'était emparé de presque toute la
Charles d'Orléans. Sa sœur cadette, Catherine de Valois, épousa Henri V, et fut accueillie par les Anglais avec enthousiasme. Veuve au bout d'un an, elle se remaria secrètement avec un chevalier nommé Tudor d'où sortit la dynastie de ce nom. Son fils, épousa Marguerite d'Anjou, « qui aucun homme ne surpassait en beauté, et aucun homme en courage. » La dernière des Françaises reines d'Angleterre fut Henriette, fille d'Henri IV, épouse de Charles I. Notre-Dame de Paris a vu un roi d'Angleterre couronné roi de France. Il est vrai que ce n'était qu'un enfant et que ce enfant avait du sang français dans ses veines. C'était le fils d'Henri V de Lancastre, que l'amusante Isabeau de Bavière, veuve de Charles VI, avait accepté pour son gendre. Cet Henri V avait été un terrible ennemi des Français, qui gagna sur nous la bataille d'Azincourt et s'était emparé de presque toute la moitié de la France, grâce à la lâcheté, la traîtrise de l'épouse du pauvre roi fou. C'est alors que la sainte, l'admirable paysanne Jeanne d'Arc, rendit le courage aux Français, et fit couronner, à Reims, celui qu'elle s'obstina à ne nommer que le « gentil Dauphin » tant qu'il n'eut pas reçu, dans l'antique cathédrale de Saint-Rémy, la succession de ses ancêtres. Pour répondre au sacre de Reims, les Anglais avaient commencé par faire couronner Henri VI de Lancastre à l'abbaye de Westminster où il avait été proclamé roi de France, en même temps que d'Angleterre. Il n'en vit encore huit ans. L'année suivante, Jeanne d'Arc ayant été brûlée à Rouen, les Anglais amenèrent à Paris le petit roi de neuf ans, qui y entra par la porte Saint-Denis. Les Parisiens révoltés contre leurs intérêts, contre leurs traditions nationales, acclamèrent ce petit roi. La « nef vacillante » de Paris l'attendait, à la porte Saint-Denis, si grande et si longue que six hommes y élèvent monseigneur. Au pavé de la rue du Caire, dont une ruelle conserve le nom, on avait installé une fontaine ornée de trois sirènes, d'où coulaient, pour le peuple, six ruisseaux d'hypocras. Quand le petit roi
pas reçu, dans l'antique cathédrale de Saint-Rémy, la succession de ses ancêtres. Pour répondre au sacre de Reims, les Anglais avaient commencé par faire couronner Henri VI de Lancastre à l'abbaye de Westminster où il avait été proclamé roi de France, en même temps que d'Angleterre. Il n'en vit encore huit ans. L'année suivante, Jeanne d'Arc ayant été brûlée à Rouen, les Anglais amenèrent à Paris le petit roi de neuf ans, qui y entra par la porte Saint-Denis. Les Parisiens révoltés contre leurs intérêts, contre leurs traditions nationales, acclamèrent ce petit roi. La « nef vacillante » de Paris l'attendait, à la porte Saint-Denis, si grande et si longue que six hommes y élèvent monseigneur. Au pavé de la rue du Caire, dont une ruelle conserve le nom, on avait installé une fontaine ornée de trois sirènes, d'où coulaient, pour le peuple, six ruisseaux d'hypocras. Quand le petit roi anglais arriva devant le cimetière des Innocents, on lui donna le simulacre d'une chasse à courre : et le cerf s'étant abattu sur le poitrail du cheval de l'enfant, celui-ci ordonna de lui faire grâce. Le cortège passa ensuite devant l'hôtel de Saint-Pol, qui était habité par la veuve de Charles VI : la vieille Isabeau, si belle jadis, si orgueilleuse, toute ravagée aujourd'hui, se tenait à une fenêtre : son petit-fils, dernier rejeton de sa famille, leva gracieusement son chaperon pour la saluer. On la vit éclater en sanglots. De là, le roi arriva au logis des Tournelles, Tournelles, l'emplacement est occupé, aujourd'hui par la place Royale. On voulait le faire couronner à Notre-Dame, dès le lendemain. Mais il fallut deux semaines pour régler la question des préséances. Enfin le petit roi ayant été amené au palais de la Cité, se rendit à Notre-Dame, dont les cloches sonnaient à toute volée; les trois porches étaient ouverts. À cette époque, il fallait monter onze marches pour arriver à la cathédrale. Au milieu de l'église avait été dressé une immense tribune réservée aux personnages de qualité : le cortège passa dessous. Ce fut l'archevêque de Winchester, prince du sang d'Angleterre, qui