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parti contre Votre Altesse, on le regarde communément comme un traître, » Objurgations et menaces ne font pas la moindre impression sur Magellan. Cependant Alvarez n'a pas encore décoché la flèche qu'il tient en réserve depuis longtemps. Il la tire alors de son carquois. Il voudrait encore, dit-il hypocritement, lui donner un conseil « d'ami ». Il l'avertit « loyalement » de ne pas être trop confiant et de retourner plutôt auprès de son roi légitime : un simple mot à dom Manuel, et tout est arrangé et pardonné. Magellan se fie peut-être trop aux promesses de la cour d'Espagne, mais — il peut l'en croire, lui, Alvarez — on n'agit pas avec lui aussi loyalement qu'il le pense. Sans doute Charles-Quint lui a conté officiellement à lui et à Faleiro le commandement suprême, le grade d'amiral de la flotte. Mais est-il certain qu'on n'ait pas donné d'autres instructions, qu'on se serait bien gardé de lui communiquer à lui, Magellan ? Peut-être a-t-il pris pour argent comptant les belles promesses de Porteseca ? Est-il si sûr de Faleiro ? Ne sait-il pas que celui-ci a déclaré publiquement à Séville qu'il n'obéirait pas pendant le voyage à Magellan ? Qu'il ne s'illusionne donc pas, et surtout, qu'il ne s'en laisse pas compter : en dépit des actes officiels, son amiralat et son commandement unique ne tiennent qu'à un fil. Il existait — il ne pouvait lui en dire davantage — toutes sortes de clauses et d'instructions secrètes connues des capitaines du roi qui l'accompagnaient « et qu'il ne connaîtrait que lorsqu'il serait trop tard pour son honneur ! » « Trop tard pour son honneur ! » Magellan a tressailli involontairement. Le sursaut de cet homme imperturbable, si habile d'ordinaire à maîtriser son émotion, montre que cette flèche imprévue l'a touché au cœur, et l'adroit archer peut constater avec fierté : « Il fut extrêmement surpris que je fusse si bien informé. » Le créateur connaît toujours mieux que quiconque le défaut de son œuvre et ses dangers cachés ; depuis longtemps Magellan n'a pu s'empêcher de remarquer une certaine ambiguïté
s'illusionne donc pas, et surtout, qu'il ne s'en laisse pas compter : en dépit des actes officiels, son amiralat et son commandement unique ne tiennent qu'à un fil. Il existait — il ne pouvait lui en dire davantage — toutes sortes de clauses et d'instructions secrètes connues des capitaines du roi qui l'accompagnaient « et qu'il ne connaîtrait que lorsqu'il serait trop tard pour son honneur ! » « Trop tard pour son honneur ! » Magellan a tressailli involontairement. Le sursaut de cet homme imperturbable, si habile d'ordinaire à maîtriser son émotion, montre que cette flèche imprévue l'a touché au cœur, et l'adroit archer peut constater avec fierté : « Il fut extrêmement surpris que je fusse si bien informé. » Le créateur connaît toujours mieux que quiconque le défaut de son œuvre et ses dangers cachés ; depuis longtemps Magellan n'a pu s'empêcher de remarquer une certaine ambiguïté dans l'attitude de la cour d'Espagne et de multiples indices lui font craindre qu'on ne joue pas franc jeu avec lui. Il ne peut se le dissimuler, il y a une certaine vraisemblance dans ses insinuations. Mais doit-il en tenir compte ? L'empereur l'a-t-il trahi ? Après avoir minutieusement préparé son voyage, Magellan se trouve en face d'un danger insondable, comme tout ce qui est incertain. Il est envahi par un sentiment de malaise semblable à celui que peut éprouver un homme en s'asseyant à une table de jeu avec des inconnus et qu'assaille, avant même d'avoir touché une carte, le soupçon que tous, tricheurs et spectateurs, sont ligués contre lui. Ce que Magellan vit en cette minute, c'est la tragédie de Coriolan, du transfuge par amour-propre, immortalisée par Shakespeare. Comme lui, Coriolan est un homme, un patriote, qui s'est dévoué pendant des années à sa patrie et qui, injustement chassé par elle, met son talent dédaigné au service de l'adversaire pour se venger de cet affront. Mais rien ne sert — à Séville comme à Rome — à un déserteur d'avoir la conscience pure. Le soupçon que celui qui a trahi un drapeau peut en trahir un autre, que
son voyage, Magellan se trouve en face d'un danger insondable, comme tout ce qui est incertain. Il est envahi par un sentiment de malaise semblable à celui que peut éprouver un homme en s'asseyant à une table de jeu avec des inconnus et qu'assaille, avant même d'avoir touché une carte, le soupçon que tous, tricheurs et spectateurs, sont ligués contre lui. Ce que Magellan vit en cette minute, c'est la tragédie de Coriolan, du transfuge par amour-propre, immortalisée par Shakespeare. Comme lui, Coriolan est un homme, un patriote, qui s'est dévoué pendant des années à sa patrie et qui, injustement chassé par elle, met son talent dédaigné au service de l'adversaire pour se venger de cet affront. Mais rien ne sert — à Séville comme à Rome — à un déserteur d'avoir la conscience pure. Le soupçon que celui qui a trahi un drapeau peut en trahir un autre, que celui qui a abandonné son roi peut être infidèle une seconde fois, s'attache à lui comme son ombre. Il sera toujours seul, et seul où le héros reconnaît le tragique de sa situation ; en cette minute, Magellan a pressenti pour la première fois tout son malheur. Mais être un héros signifie aussi lutter contre un destin écrasant. Magellan repousse énergiquement les offres du consul. Alvarez se retire découragé ; seule la mort, l'espion s'en rend compte, pourra briser la volonté de cet homme de fer, et il conclut son rapport au roi de Portugal par ce pieux souhait : « Plaise à Dieu tout-puissant qu'ils aient le sort des Cortééal ! » — c'est-à-dire qu'ils se perdent sans laisser de traces dans l'océan inconnu, comme ces hardis Cortééal dont la fin et le tombeau sont restés un mystère ; — si ce vœu se réalise « Votre Altesse sera délivrée de tout souci et continuera d'être enviée par tous les princes de la terre ». Le coup a porté. Il n'a pas terrassé Magellan et ne l'a pas fait céder. Mais le venin corrosif du soupçon commence ses ravages dans son âme. Dès ce moment, il se sait environné
héros signifie aussi lutter contre un destin écrasant. Magellan repousse énergiquement les offres du consul. Alvarez se retire découragé ; seule la mort, l'espion s'en rend compte, pourra briser la volonté de cet homme de fer, et il conclut son rapport au roi de Portugal par ce pieux souhait : « Plaise à Dieu tout-puissant qu'ils aient le sort des Cortééal ! » — c'est-à-dire qu'ils se perdent sans laisser de traces dans l'océan inconnu, comme ces hardis Cortééal dont la fin et le tombeau sont restés un mystère ; — si ce vœu se réalise « Votre Altesse sera délivrée de tout souci et continuera d'être enviée par tous les princes de la terre ». Le coup a porté. Il n'a pas terrassé Magellan et ne l'a pas fait céder. Mais le venin corrosif du soupçon commence ses ravages dans son âme. Dès ce moment, il se sait environné — ou pense l'être — d'ennemis sur son propre vaisseau. Toutefois ce sentiment d'insécurité ne l'abat nullement, il raffermit plutôt sa volonté, il stimule le courage de ce vaillant et lui ôte tout scrupule. Celui qui voit approcher une tempête sait que le seul remède qui puisse sauver le navire et l'équipage est que le capitaine prenne la barre en main et la tiendra à lui seul. S'il doit être seul, Magellan veut l'être réellement. Une volonté unique doit diriger la barque à l'heure décisive : le commandement de la flotte ne doit pas être réparti plus longtemps entre deux « capitanes generales », entre deux amiraux. Un seul doit commander, envers et contre tous s'il le faut. Une dernière difficulté, parmi toutes celles qu'il a déjà vaincues, s'offre encore : évincer son partenaire, Ruy Faleiro, du co-amiralat ; il ne veut pas s'encombrer davantage de cet être hargneux, de ce fou hystérique — il faut jeter ce lest par-dessus bord avant que la flotte quitte le port. Depuis longtemps l'homme n'est plus pour lui qu'un fardeau inutile. Il n'a rien fait pendant ces derniers mois, car ce n'est pas l'affaire d'un astrologue de recruter des matelots, de faire calfatéer
et l'équipage est que le capitaine prenne la barre en main et la tiendra à lui seul. S'il doit être seul, Magellan veut l'être réellement. Une volonté unique doit diriger la barque à l'heure décisive : le commandement de la flotte ne doit pas être réparti plus longtemps entre deux « capitanes generales », entre deux amiraux. Un seul doit commander, envers et contre tous s'il le faut. Une dernière difficulté, parmi toutes celles qu'il a déjà vaincues, s'offre encore : évincer son partenaire, Ruy Faleiro, du co-amiralat ; il ne veut pas s'encombrer davantage de cet être hargneux, de ce fou hystérique — il faut jeter ce lest par-dessus bord avant que la flotte quitte le port. Depuis longtemps l'homme n'est plus pour lui qu'un fardeau inutile. Il n'a rien fait pendant ces derniers mois, car ce n'est pas l'affaire d'un astrologue de recruter des matelots, de faire calfatéer des bateaux, de choisir des vivres, de vérifier des mousquets et d'établir des règlements ; il sent qu'il lui sera plus une gêne qu'un secours durant le voyage. On ignore comment Magellan a pu accomplir cet ultime et adroit tour de force; Faleiro se serait soi-disant tiré son horoscope ; il aurait trouvé qu'il ne devait pas revenir de cette expédition et se serait incliné de bonne grâce. Pour sauver les apparences une sorte d'avancement en grade couvre cette démission : un édit impérial confère à Faleiro le commandement unique d'une seconde flotte (qui n'existe qu'à l'état de projet) et qui doit suivre celle de Magellan dans un délai indéterminé (aux calendes grecques !). En conséquence, Faleiro remet à son compatriote ses cartes et ses tables astronomiques. Ainsi, le dernier obstacle, le plus rude de tous, se trouve aplani et l'entreprise de Magellan redevient ce qu'elle était à son début : son idée et son exploit personnels. Tout lui incombe à présent : charges et peines, responsabilités et dangers, mais aussi la plus grande joie du créateur : ne devoir qu'à soi-même la réalisation de l'œuvre qu'il s'est proposée. CHAPITRE V Le départ En rade de Séville Le 10 août
il aurait trouvé qu'il ne devait pas revenir de cette expédition et se serait incliné de bonne grâce. Pour sauver les apparences une sorte d'avancement en grade couvre cette démission : un édit impérial confère à Faleiro le commandement unique d'une seconde flotte (qui n'existe qu'à l'état de projet) et qui doit suivre celle de Magellan dans un délai indéterminé (aux calendes grecques !). En conséquence, Faleiro remet à son compatriote ses cartes et ses tables astronomiques. Ainsi, le dernier obstacle, le plus rude de tous, se trouve aplani et l'entreprise de Magellan redevient ce qu'elle était à son début : son idée et son exploit personnels. Tout lui incombe à présent : charges et peines, responsabilités et dangers, mais aussi la plus grande joie du créateur : ne devoir qu'à soi-même la réalisation de l'œuvre qu'il s'est proposée. CHAPITRE V Le départ En rade de Séville Le 10 août 1519, un an et cinq mois exactement après que Charles-Quint a signé la « Capitulation », les cinq navires quittent enfin la rade de Séville pour descendre vers San Lucar de Barrameda. C'est là que le Guadalquivir débouche en pleine mer : on doit y procéder à la dernière inspection et à l'approvisionnement définitif de la flotte. Mais le véritable départ a déjà eu lieu. A l'église Santa Maria de la Victoria, après avoir prêté à genoux le serment de fidélité, Magellan a, devant tous les équipages réunis et une foule admiratrice et respectueuse, reçu du « corregidor » Sancha Martinez de Leyva, la bannière royale. Sans doute, se rappelle-t-il, à cette heure, que lors de son premier départ pour les Indes, il s'est également agenouillé dans une cathédrale et a prêté le serment de fidélité. C'était, il est vrai, devant un autre drapeau, le drapeau portugais, et un autre roi, Manuel de Portugal. Avec le même respect que le jeune soldat regardait alors l'amiral Almeida, déroulant la bannière de soie et l'élevant au-dessus de la foule agenouillée, les deux cent soixante-cinq hommes de l'équipage lèvent aujourd'hui les yeux sur lui, leur chef, et le maître de leur destinée. Dans
et à l'approvisionnement définitif de la flotte. Mais le véritable départ a déjà eu lieu. A l'église Santa Maria de la Victoria, après avoir prêté à genoux le serment de fidélité, Magellan a, devant tous les équipages réunis et une foule admiratrice et respectueuse, reçu du « corregidor » Sancha Martinez de Leyva, la bannière royale. Sans doute, se rappelle-t-il, à cette heure, que lors de son premier départ pour les Indes, il s'est également agenouillé dans une cathédrale et a prêté le serment de fidélité. C'était, il est vrai, devant un autre drapeau, le drapeau portugais, et un autre roi, Manuel de Portugal. Avec le même respect que le jeune soldat regardait alors l'amiral Almeida, déroulant la bannière de soie et l'élevant au-dessus de la foule agenouillée, les deux cent soixante-cinq hommes de l'équipage lèvent aujourd'hui les yeux sur lui, leur chef, et le maître de leur destinée. Dans le port de San Lucar, en face du château du duc de Medina Sidonia, Magellan procède à la dernière inspection. Avec le soin et l'amour d'un artiste examinant et éprouvant son instrument quelques minutes avant le récital, il passe encore une fois la revue de sa flotte avant de prendre la mer. Certes, il connaît ces cinq navires comme son propre corps. Quel n'avait pas été son effroi lorsqu'il les avait vus pour la première fois, ces bâtiments achetés en toute hâte, vieux, lamentables et usés par les voyages! Peut-être, dans son fond intérieur, avait-il pensé, comme l'espion Alvarez, qu'avec de tels bateaux, il serait même osé de s'aventurer jusqu'aux Canaries. Mais, depuis ce jour, on avait fait de bon travail. Chacun des vieux gallions avait été transformé de fond en comble, les côtes vermoulues remplacées par des neuves. De la quille à la pointe des mâts, on les avait goudronnés et cirés. calfatés et astiqués. Lui-même, il a inspecté chaque planche, vérifié si elle était en bon état, examiné méticuleusement chaque cordage, chaque vis, chaque écrou. Les voiles qui arborent la croix de Saint-Jacques, protecteur de l'Espagne, sont de toile neuve et forte, les hunes ont été refaites, tout
la mer. Certes, il connaît ces cinq navires comme son propre corps. Quel n'avait pas été son effroi lorsqu'il les avait vus pour la première fois, ces bâtiments achetés en toute hâte, vieux, lamentables et usés par les voyages! Peut-être, dans son fond intérieur, avait-il pensé, comme l'espion Alvarez, qu'avec de tels bateaux, il serait même osé de s'aventurer jusqu'aux Canaries. Mais, depuis ce jour, on avait fait de bon travail. Chacun des vieux gallions avait été transformé de fond en comble, les côtes vermoulues remplacées par des neuves. De la quille à la pointe des mâts, on les avait goudronnés et cirés. calfatés et astiqués. Lui-même, il a inspecté chaque planche, vérifié si elle était en bon état, examiné méticuleusement chaque cordage, chaque vis, chaque écrou. Les voiles qui arborent la croix de Saint-Jacques, protecteur de l'Espagne, sont de toile neuve et forte, les hunes ont été refaites, tout est propre et en place. Maintenant, personne n'oserait plus railler ces navires complètement remis à neuf. Certes, ils ne sont pas taillés pour la course, et ils feraient piètre figure dans un régate, ces cotres ronds, lourds et ventrus, mais étant donné leur largeur et leur profondeur, ils offrent beaucoup de place pour la cargaison et une certaine sécurité par gros temps. Pour la tempête et la guerre, ils sont à peu près égaux, selon toutes prévisions, de surmonter les pires épreuves. Stefan ZWEIG. Traduit de l'allemand par Alzir Hella. (Illustrations de J. Patrick.) Copyright 1938 by Candide et International Press. Le Grand Curé par MARIE LE FRANC NOUVELLE INÉDITE Un après-midi d'été, remplies de la moiteur de la forêt et de l'haleine de la rivière. La chaleur rend torpides les veines des oiseaux. Est-ce à quoi songe celui qui est effondré dans la chaise construite spécialement pour lui, abrité des regards des passants par le rideau de vigne vierge qui tapisse la véranda du presbytère? La soutane dissimule les replis de son énorme corps; mais le visage montre ses bajoues et le triple menton qui s'appuie sur le rabat. Les mains épaisses s'agrippent aux accoudoirs de la chaise, et
de place pour la cargaison et une certaine sécurité par gros temps. Pour la tempête et la guerre, ils sont à peu près égaux, selon toutes prévisions, de surmonter les pires épreuves. Stefan ZWEIG. Traduit de l'allemand par Alzir Hella. (Illustrations de J. Patrick.) Copyright 1938 by Candide et International Press. Le Grand Curé par MARIE LE FRANC NOUVELLE INÉDITE Un après-midi d'été, remplies de la moiteur de la forêt et de l'haleine de la rivière. La chaleur rend torpides les veines des oiseaux. Est-ce à quoi songe celui qui est effondré dans la chaise construite spécialement pour lui, abrité des regards des passants par le rideau de vigne vierge qui tapisse la véranda du presbytère? La soutane dissimule les replis de son énorme corps; mais le visage montre ses bajoues et le triple menton qui s'appuie sur le rabat. Les mains épaisses s'agrippent aux accoudoirs de la chaise, et deux pieds massifs reposent, inertes, sur le sol. Cependant, ce visage envahi de graisse combat par son expression la mollesse de ses lignes. Le feu qui couve au fond des yeux aux paupières alourdies est sans cesse prêt à se rallumer, et la bouche qui mâchonne un cigare demeure volontaire. Elle a un pli maussade à cause de l'incommodité qu'inflige à ce grand corps l'étouffante atmosphère. À l'abri de son rideau de feuilles, le « Grand Curé » regarde la rue. Il regarde la ville, sa ville. Elle est son œuvre. Vingt-cinq années auparavant, il n'y avait là que la brousse. Il était jeune alors, plein de force, plein de fougue. C'était l'époque des premiers défrichements sur les bords de la Mékinac. Il était parti comme missionnaire avec un groupe de colons. L'esprit d'aventure bouillonnait dans ses veines. Il était fait pour commander un chantier à coups d'encouragements joviaux, de gros rires, de bourrades dans les côtes, d'en-gueulades quand c'était nécessaire. Botté, vêtu, comme les défricheurs, de culottes de bouracan et d'une veste de peau de caribou, avec un mouchoir rouge noué à son cou pour le préserver des moustiques, il savait mieux que personne trouver le tertre où planter
Elle a un pli maussade à cause de l'incommodité qu'inflige à ce grand corps l'étouffante atmosphère. À l'abri de son rideau de feuilles, le « Grand Curé » regarde la rue. Il regarde la ville, sa ville. Elle est son œuvre. Vingt-cinq années auparavant, il n'y avait là que la brousse. Il était jeune alors, plein de force, plein de fougue. C'était l'époque des premiers défrichements sur les bords de la Mékinac. Il était parti comme missionnaire avec un groupe de colons. L'esprit d'aventure bouillonnait dans ses veines. Il était fait pour commander un chantier à coups d'encouragements joviaux, de gros rires, de bourrades dans les côtes, d'en-gueulades quand c'était nécessaire. Botté, vêtu, comme les défricheurs, de culottes de bouracan et d'une veste de peau de caribou, avec un mouchoir rouge noué à son cou pour le préserver des moustiques, il savait mieux que personne trouver le tertre où planter la tente et indiquer la direction du « cordon » à tracer dans la forêt. Au moment des repas, il s'asseyait sur une souche, avalait son assiette de haricots au lard, lampait deux ou trois gobelets de thé noir, et en avant, la hache à la main! Il ne se détendait que après souper, à l'heure des plaisanteries et des histoires, quand les hommes, la pipe à la bouche, protégés des moustiques par la fumée de la boucane, respiraient la fraîcheur du soir avant d'aller s'allonger sur leurs lits de branches de sapin. Ces hommes-là, comme il les connaissait! Il savait les prendre. Pas de menaces à avoir avec eux. Il avait plus de patience avec un ivrogne qu'avec un faible, qu'il fouaillait de reproches bruiaux, choisissant, pour leur donner plus de portée, le moment de la messe célébrée dans un abri de planches. — Dis-moi donc, toi, qu'est-ce que tu es venu faire sur la Mékinac ? Tu serais bien mieux à la ville, à t'engraisser sur le secours de chômage ! Faut pas de paresseux dans le bois ! Qui est-ce qui va nourrir ta femme et tes enfants ? Ton camp ne se construira pas tout seul,
détendait que après souper, à l'heure des plaisanteries et des histoires, quand les hommes, la pipe à la bouche, protégés des moustiques par la fumée de la boucane, respiraient la fraîcheur du soir avant d'aller s'allonger sur leurs lits de branches de sapin. Ces hommes-là, comme il les connaissait! Il savait les prendre. Pas de menaces à avoir avec eux. Il avait plus de patience avec un ivrogne qu'avec un faible, qu'il fouaillait de reproches bruiaux, choisissant, pour leur donner plus de portée, le moment de la messe célébrée dans un abri de planches. — Dis-moi donc, toi, qu'est-ce que tu es venu faire sur la Mékinac ? Tu serais bien mieux à la ville, à t'engraisser sur le secours de chômage ! Faut pas de paresseux dans le bois ! Qui est-ce qui va nourrir ta femme et tes enfants ? Ton camp ne se construira pas tout seul, et c'est pas moi qui vais bûcher les arbres de ta terre. Viens pas te plaindre après que t'as de la misère! J'boirais un verre à ta santé ! Le Grand Curé leur paraissait formidable, adossé à l'autel primitif, taillé à la hache, ses yeux noirs flambant, sa bouche crachant l'indignation. Son geste brusque éteignait une des deux chandelles fichées dans des soucoupes remplies de terre. En choisissant le site de la nouvelle colonie, son flair ne l'avait pas trompé. La Mékinac à l'énorme débit garantissait l'avenir. Cependant, il n'avait pas prévu une œuvre de cette envergure. Elle lui échappait presque des mains. L'humble cuisine agricole de Saint-Pierre du Nord devint une vaste entreprise industrielle. La rivière se couvrait des zébrures brunes des billes arrachées à la forêt. Les scieries s'élevaient sur les rives; les usines à papier les plus gigantesques du monde étonnaient le farouche paysage. Le curé Lavergne devenait une puissance. Il traitait avec les chefs d'industrie, leur arrachant d'abord, par gros morts, l'argent pour un hôpital, un couvent, une banque, tout ce dont il avait soin pour sa ville. On ne l'appela plus que le « Grand Curé », nom qui lui convenait aussi à cause de