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demanda, en pleurant, de vouloir bien se réconcilier et de jurer qu'ils resteraient éternellement amis. Ils n'osèrent point refuser ce serment à celle dont l'âme allait s'envoler dans un ultime souffle ; ils jurèrent, et aussitôt la mourante, jetant au loin d'un pied allègre draps et couvertures, sautât à bas du lit, prononça de joyeux "ohé! ohé!" et leur annonça que le souper était servi. Étonnés, mais ravis, le mari et l'amant la suivirent dans la salle à manger, et l'idylle à trois recommença plus radieuse sous le regard brillant et naïf de la lune. Cette macabre comédie se joua, il y a trois nuits, dans un appartement situé non loin du rond-point de l'avenue Victor-Hugo et le lendemain matin on pouvait voir le trio plus uni que jamais déambuler à grand bruit le long de l'avenue du Bois dans une automobile de couleur éclatante. Un joli mot d'une blonde et séduisante empanachée, bien connue à Saumur, où elle s'était fait, il y a deux ans, la spécialité d'égayer d'une note rose le "cadre noir". Elle est actuellement avec un jeune financier, qui la comble de chèques, mais lui manque souvent d'égards. Avant-hier, elle le surpripa en train de lutiner sa femme de chambre, une accorte bordelaise, dont les cheveux noirs comme l'aile d'une hirondelle contrastent avec le soleil éclatant de sa chevelure : "Je ne vous fais pas mes compliments, cher, dit-elle sans s'émouvoir, vous n'êtes point décidément un homme d'ordre, pour mélanger ainsi les serviettes et les torchons." Est-il vrai qu'un de nos plus sympathiques clubmen, qu'un divorce récent sépara de sa femme, une fort belle américaine du Sud, est allé visiter ces jours-ci, en compagnie de la blonde Marthe D., une ferme aux environs de Mantes ? Est-il vrai que tous deux auraient déclaré l'intention de cacher leurs amours en cet asile champêtre et de se livrer prosaïquement à l'exploitation laitière ? Je me demande avec inquiétude ce que va penser le noble faubourg en apprenant qu'un de nos plus authentiques blasonnés va, suivant le conseil de Zola, féconder la terre. Bah ! les poètes bucoliques affirment
sa femme de chambre, une accorte bordelaise, dont les cheveux noirs comme l'aile d'une hirondelle contrastent avec le soleil éclatant de sa chevelure : "Je ne vous fais pas mes compliments, cher, dit-elle sans s'émouvoir, vous n'êtes point décidément un homme d'ordre, pour mélanger ainsi les serviettes et les torchons." Est-il vrai qu'un de nos plus sympathiques clubmen, qu'un divorce récent sépara de sa femme, une fort belle américaine du Sud, est allé visiter ces jours-ci, en compagnie de la blonde Marthe D., une ferme aux environs de Mantes ? Est-il vrai que tous deux auraient déclaré l'intention de cacher leurs amours en cet asile champêtre et de se livrer prosaïquement à l'exploitation laitière ? Je me demande avec inquiétude ce que va penser le noble faubourg en apprenant qu'un de nos plus authentiques blasonnés va, suivant le conseil de Zola, féconder la terre. Bah ! les poètes bucoliques affirment que le bonheur est aux champs, le médecin du comte de X. lui assure qu'il a besoin de se mettre au vert, son notaire lui affirme que la ferme est d'un excellent rapport, et Marthe a rêvé de devenir fermière ! Il La femme se reconnaît à la fleur. On peut aimer celle qui cultive les roses et qui en fait la parure de sa personne et de sa maison. Celle-là est une vraie femme, ni prosaïque, ni sentimentale. Il y a une harmonie délicieuse entre sa beauté, ses manières et son cœur. De plus, elle tient admirablement son ménage. Celle qui adore les fleurs des champs est un peu fade, trop poétique. Sa toilette est souvent négligée, elle dédaigne de s'occuper de sa maison. Pour lui plaire, il faut être un artiste chevelu ou un écrivain d'allures décadentes. Gardez-vous de celle qui n'admet que les fleurs violemment parfumées, étranges, aux formes bizarres et tourmentées, c'est la femme de feu. Celle qui aime les fleurs hors de leur saison ou de leur climat est distinguée, exigeante, pourvue de qualités, douée de défauts qui s'avouent ; elle ne passe pas inaperçue, elle est spirituelle, artiste ; je ne m'attacherais pourtant pas
peut aimer celle qui cultive les roses et qui en fait la parure de sa personne et de sa maison. Celle-là est une vraie femme, ni prosaïque, ni sentimentale. Il y a une harmonie délicieuse entre sa beauté, ses manières et son cœur. De plus, elle tient admirablement son ménage. Celle qui adore les fleurs des champs est un peu fade, trop poétique. Sa toilette est souvent négligée, elle dédaigne de s'occuper de sa maison. Pour lui plaire, il faut être un artiste chevelu ou un écrivain d'allures décadentes. Gardez-vous de celle qui n'admet que les fleurs violemment parfumées, étranges, aux formes bizarres et tourmentées, c'est la femme de feu. Celle qui aime les fleurs hors de leur saison ou de leur climat est distinguée, exigeante, pourvue de qualités, douée de défauts qui s'avouent ; elle ne passe pas inaperçue, elle est spirituelle, artiste ; je ne m'attacherais pourtant pas à elle. La femme qui n'a pas de préférérice, qui se déclare satisfaite avec une violette ou une rose de Noël, est une bonne créature, qui aura beaucoup d'enfants, près de laquelle on verra en paix, heureux d'un bonheur négatif. Les frimas vont bientôt chasser la douce température actuelle, et le manchon va devenir de circonstance. Quelques-uns même ont déjà fait leur apparition. Sait-on, à ce propos, que le manchon sera bientôt cinq fois centenaire ? Il y a exactement cinq cents ans qu'il apparut à Venise, aux premiers froids de l'année 1499. Il était de fourrure et de soie, comme aujourd'hui ; mais la fourrure était à l'intérieur et la soie au dehors. Au dix-septième siècle seulement, le manchon, jusque-là reste vénitien, fut connu dans toute l'Europe : on le portait en manière de colifichet chez soi et au théâtre. Frédéric Ier, roi de Prusse, qui était fastueux, voulut qu'à son couronnement, à Kœnisberg, en 1701, le manchon fit partie de la toilette de cour des dames. Les hommes, trouvant l'instrument commode, l'adoptèrent. Mais ils le portèrent considérablement, suspendu au cou et en peau de léopard. À la fin du dix-huitième siècle, on recherchait les fourrures de couleurs étranges.
le manchon va devenir de circonstance. Quelques-uns même ont déjà fait leur apparition. Sait-on, à ce propos, que le manchon sera bientôt cinq fois centenaire ? Il y a exactement cinq cents ans qu'il apparut à Venise, aux premiers froids de l'année 1499. Il était de fourrure et de soie, comme aujourd'hui ; mais la fourrure était à l'intérieur et la soie au dehors. Au dix-septième siècle seulement, le manchon, jusque-là reste vénitien, fut connu dans toute l'Europe : on le portait en manière de colifichet chez soi et au théâtre. Frédéric Ier, roi de Prusse, qui était fastueux, voulut qu'à son couronnement, à Kœnisberg, en 1701, le manchon fit partie de la toilette de cour des dames. Les hommes, trouvant l'instrument commode, l'adoptèrent. Mais ils le portèrent considérablement, suspendu au cou et en peau de léopard. À la fin du dix-huitième siècle, on recherchait les fourrures de couleurs étranges. Après les guerres de l'Empire, les manchons se firent majestueux comme des tambours. L'inévitable réaction a amené la mode de manchons minuscules, qui se perchent au bout du poing. Les plus récents modèles qu'un historien puisse consulter ont été vus à Londres, le mois dernier. On en cite un qui est en zibeline ornée, sur le dessus, d'un papillon de fourrure et de velours assorti. On en cite un autre, qui est de velours pétunia, garni de minces bandes de zibeline disposées en quadrillage, et orné de chaque côté de nœuds de velours et de mousseline de soie. On en cite un, enfin, où une poche pratiquée sur le devant permet de tenir au chaud un chien de petit format. Ce manchon-sarigue est peut-être le point de départ d'une nouvelle évolution, qui illustrera le sixième siècle du manchon et le vingtième de l'ère chrétienne. À propos de la mort du lieutenant de marine Egerton, fils du défunt amiral de ce nom et neveu du duc de Devonshire, les journaux anglais signalent les cas suivants de rejetons de nobles familles engagés dans la campagne de l’Afrique du Sud : Un fils du premier ministre : lord Edouard Cecil, major dans les
est en zibeline ornée, sur le dessus, d'un papillon de fourrure et de velours assorti. On en cite un autre, qui est de velours pétunia, garni de minces bandes de zibeline disposées en quadrillage, et orné de chaque côté de nœuds de velours et de mousseline de soie. On en cite un, enfin, où une poche pratiquée sur le devant permet de tenir au chaud un chien de petit format. Ce manchon-sarigue est peut-être le point de départ d'une nouvelle évolution, qui illustrera le sixième siècle du manchon et le vingtième de l'ère chrétienne. À propos de la mort du lieutenant de marine Egerton, fils du défunt amiral de ce nom et neveu du duc de Devonshire, les journaux anglais signalent les cas suivants de rejetons de nobles familles engagés dans la campagne de l’Afrique du Sud : Un fils du premier ministre : lord Edouard Cecil, major dans les gardes, en ce moment à Mafeking, avec le colonel Baden-Powell — deux fils de lord Lansdowne dans l’armée de terre sous le commandement du lieutenant-général Redvers Buller, onze, neveux de lord ou de lady George Hamilton servant au Cap ou en route pour cette colonie, — les fils aînés de lord Tweedmouth et de lord Ribblesdale. « La nation, du haut jusqu'en bas, souffre de la même anxiété et des mêmes deuils, » est ce que disent ces journaux. Les terribles réalités de la guerre n’ont pas, depuis la guerre de Crimée, produit une impression aussi profonde et aussi universelle dans tout le Royaume-Uni. La gaieté va régner désormais dans les bureaux de poste de Paris. En effet, M. Joyeux, directeur des bureaux ambulants de la ligne du Sud-Ouest à Paris, est nommé receveur principal des postes et des télégraphes de la Seine. Profitant des derniers beaux jours d’automne, le public continue à se porter en masse à la Grande Roue de Paris, qui, ouverte tous les après-midi, reste l’attraction préférée des Parisiens et des étrangers. Vous qui tremblez en voyant vos enfants atteints de la coqueluche; pris d’accès, donnez leur vite la Coqueliculine qui les guérit radicalement en quelques
lord Tweedmouth et de lord Ribblesdale. « La nation, du haut jusqu'en bas, souffre de la même anxiété et des mêmes deuils, » est ce que disent ces journaux. Les terribles réalités de la guerre n’ont pas, depuis la guerre de Crimée, produit une impression aussi profonde et aussi universelle dans tout le Royaume-Uni. La gaieté va régner désormais dans les bureaux de poste de Paris. En effet, M. Joyeux, directeur des bureaux ambulants de la ligne du Sud-Ouest à Paris, est nommé receveur principal des postes et des télégraphes de la Seine. Profitant des derniers beaux jours d’automne, le public continue à se porter en masse à la Grande Roue de Paris, qui, ouverte tous les après-midi, reste l’attraction préférée des Parisiens et des étrangers. Vous qui tremblez en voyant vos enfants atteints de la coqueluche; pris d’accès, donnez leur vite la Coqueliculine qui les guérit radicalement en quelques jours, et dont l’emploi arrête immédiatement les quintes asphyxiantes. Vous trouverez ce merveilleux remède à la pharmacie Universelle, 213 rue St-Honoré. NOUVELLE À LA MAIN Fragment de dialogue conjugal. — Avez-vous lu, dans le journal, mon ami, qu’il suffit, pour calmer les flots irrités, de verser de l’huile dans la mer. .: Oui, ma chère, et je te prie d’avoir toujours quelques bidons d’huile à la maison. Je veux faire une expérience sur ta mère, qui est souvent orageuse. LE DIABLE BOITEUX À TRAVERS U SU LUNDI: — Il faudrait pourtant en finir avec cette question de la Comédie-Française. Il est incroyable que des acteurs prétentieux et mal appris ameutent l'opinion pour des attractions de boutique, et dirigent des manifestations contre leur directeur dans la salle où un public badaud écoute japper leurs camarades! M. Claretie a-t-il ou n’a-t-il pas le droit de chasser M. Le Bargy comme un larbin inconvenant ? ou devra-t-il, lui, maître, lui, homme de lettres, subir des incartades de petite mariée nerveuse ? La question sémitique n’a rien à gérer là-dedans; si Claretie a des israélites dans sa famille, Le Bargy a épousé une juive; Worms, le brun fatal, est juif; le petit Berr, comique
mer. .: Oui, ma chère, et je te prie d’avoir toujours quelques bidons d’huile à la maison. Je veux faire une expérience sur ta mère, qui est souvent orageuse. LE DIABLE BOITEUX À TRAVERS U SU LUNDI: — Il faudrait pourtant en finir avec cette question de la Comédie-Française. Il est incroyable que des acteurs prétentieux et mal appris ameutent l'opinion pour des attractions de boutique, et dirigent des manifestations contre leur directeur dans la salle où un public badaud écoute japper leurs camarades! M. Claretie a-t-il ou n’a-t-il pas le droit de chasser M. Le Bargy comme un larbin inconvenant ? ou devra-t-il, lui, maître, lui, homme de lettres, subir des incartades de petite mariée nerveuse ? La question sémitique n’a rien à gérer là-dedans; si Claretie a des israélites dans sa famille, Le Bargy a épousé une juive; Worms, le brun fatal, est juif; le petit Berr, comique à l’huile de foie de morue, est juif; Lucien Muhlfeld est juif; ce n’est donc pas une querelle dreyfusarde; aussi, est-il incroyable que cela devienne une nouvelle affaire Dreyfus. Finissons-en. Que M. Jules Claretie congédie un perturbateur qui sera admirablement remplacé par M. Henri Mayer ; qu’il fasse acte de cette autorité que chacun lui dénie ; qu’il n’encourage pas ceux qui veulent transformer son fauteuil en sellette ; qu’il abatte sur les criards de la maison cette main de velours qu’on a dit gantée de coton ! Je le répète ici, quand un autre administrateur aurait succédé à M. Claretie, ce qui n’advint heureusement pas, ce successeur, si sottement appelé, n’apprendrait point la noblesse tragique à Mlle Dudley, ni la prosodie à M. Albert Lambert, qui ignore encore que les alexandrins ne comportent que douze pieds ; il ne communiquera pas la distinction mondaine à M. Prudhomme, ni l’allure spirituelle à M. Baillet; il ne retirera pas de talent à M. Sylvain et il n’ajoutera pas de génie à Mme Bertin; M. Vilain n’en sera pas plus joli et M. Joli n’en sera pas moins vilain. M. Gustave Larroumet, dans un feuilleton d’une extraordinaire précision argumentale, attribue à la
cette autorité que chacun lui dénie ; qu’il n’encourage pas ceux qui veulent transformer son fauteuil en sellette ; qu’il abatte sur les criards de la maison cette main de velours qu’on a dit gantée de coton ! Je le répète ici, quand un autre administrateur aurait succédé à M. Claretie, ce qui n’advint heureusement pas, ce successeur, si sottement appelé, n’apprendrait point la noblesse tragique à Mlle Dudley, ni la prosodie à M. Albert Lambert, qui ignore encore que les alexandrins ne comportent que douze pieds ; il ne communiquera pas la distinction mondaine à M. Prudhomme, ni l’allure spirituelle à M. Baillet; il ne retirera pas de talent à M. Sylvain et il n’ajoutera pas de génie à Mme Bertin; M. Vilain n’en sera pas plus joli et M. Joli n’en sera pas moins vilain. M. Gustave Larroumet, dans un feuilleton d’une extraordinaire précision argumentale, attribue à la situation comique un motif formel : c’est le vagabondage constant des acteurs du Théâtre-Français ; cet état de chevaux de paradis adopté par ces messieurs est un fait réel (à tel point qu’il est rare d’entrer dans un wagon-restaurant sans y voir une bouche sans moustache au-dessus d’une assiette voyageuse), mais n’est point un danger. Il est, rue Richelieu, des artistes auxquels je voudrais qu’on accordât deux congés semestriels par an. Oui, il faut en finir; et M. Claretie seul peut nous accorder la solution. Il a cru que la bonté intelligente est une vertu supérieure ; La Rochefoucauld lui répondra qu’elle est « le plus onéreux des vices ». M. Claretie ne voudra pas être vicieux selon la maxime. MARDI. — Il faut bien revenir à Tristan et Isole, puisque la conversation parisienne ne s'épanouit que sur ce sujet au fond plus passionnel que musical. Aujourd'hui, nous citerons un mot de Richard Wagner, prononcé le 15 mai 1865, à l’issue de la répétition générale, et oublié au point de paraître inédit. Des haines véhémentes s’étaient déchaînées à Munich contre l’œuvre et l’auteur; alors Richard Wagner déclara qu’il emploierait « contre elles le moyen enseigné par le drame : «
mais n’est point un danger. Il est, rue Richelieu, des artistes auxquels je voudrais qu’on accordât deux congés semestriels par an. Oui, il faut en finir; et M. Claretie seul peut nous accorder la solution. Il a cru que la bonté intelligente est une vertu supérieure ; La Rochefoucauld lui répondra qu’elle est « le plus onéreux des vices ». M. Claretie ne voudra pas être vicieux selon la maxime. MARDI. — Il faut bien revenir à Tristan et Isole, puisque la conversation parisienne ne s'épanouit que sur ce sujet au fond plus passionnel que musical. Aujourd'hui, nous citerons un mot de Richard Wagner, prononcé le 15 mai 1865, à l’issue de la répétition générale, et oublié au point de paraître inédit. Des haines véhémentes s’étaient déchaînées à Munich contre l’œuvre et l’auteur; alors Richard Wagner déclara qu’il emploierait « contre elles le moyen enseigné par le drame : « Isolde croit haïr Tristan et lui offre le breuvage de mort; le destin change la boisson mortelle en un breuvage d’amour. De même à ceux qui viendront vers nous le cœur rempli de haine, nous offrirons le filtre. » N’est-ce point charmant? Moins charmant, en effet, est le commentaire de Scudo que nous avons curieusement cherché dans une revue des Deux Mondes de la même année et où le terrible critique traite ainsi le prélude dont la volupté sanglotante nous émerveille aujourd’hui : « Le compositeur a certainement dépassé tout ce qu’on peut imaginer en fait de confusion, d’ordre et d’impuissance. On dirait d’une gageure contre le sens commun et les plus simples exigences de l’oreille. Si je n’avais pas entendu trois fois ce monstrueux ensemble de sons discordants, je ne le croirais pas possible. On assure que l’auteur fait le plus grand cas de cette composition, qui contiendrait la révélation de sa seconde manière; je ne pense pas que M. Wagner, même grâce à son audace, puisse jamais arriver à une troisième transformation de ce beau style.» En effet le compositeur n’a pas cherché une nouvelle modification à ce « beau style »; il y a réalisé la plénitude
Scudo que nous avons curieusement cherché dans une revue des Deux Mondes de la même année et où le terrible critique traite ainsi le prélude dont la volupté sanglotante nous émerveille aujourd’hui : « Le compositeur a certainement dépassé tout ce qu’on peut imaginer en fait de confusion, d’ordre et d’impuissance. On dirait d’une gageure contre le sens commun et les plus simples exigences de l’oreille. Si je n’avais pas entendu trois fois ce monstrueux ensemble de sons discordants, je ne le croirais pas possible. On assure que l’auteur fait le plus grand cas de cette composition, qui contiendrait la révélation de sa seconde manière; je ne pense pas que M. Wagner, même grâce à son audace, puisse jamais arriver à une troisième transformation de ce beau style.» En effet le compositeur n’a pas cherché une nouvelle modification à ce « beau style »; il y a réalisé la plénitude de son épanouissement; il s’est égalé encore, mais il ne se dépassera plus. Qui dira comment on accueillera dans vingt-cinq ans le musicien dont la formule sera à celle de Wagner ce que l'art Wagnerien est au procédé de Gounod ? On trouvera peut-être simpliste la musique de Tristan, et bien misérablement élémentaire les accords qui hypnotisent la moelle épinière de nos Parisiennes de 1899. MERCREDI. — Au secours, pour nos quais ! Au secours, amis qui flânez devant ces cases aux précieuses épaves que les bons bouquinistes nous réservent si gentiment ! Voici qu’il y a conflit à propos d’une nouvelle gare, conflit devant un tribunal administratif; disons bien vite que les parapets sur lesquels sont installés les étalages font partie du domaine public, et que tous nos chers bouquins font partie de la propriété intellectuelle. Littérateurs, mes amis, ne nous opposons pas au prolongement des lignes de chemins de fer, mais défendons les étalagistes; nous travaillerons pour nous-mêmes. Rappelons-nous que certaines rubriques bibliographiques s'intitulent : les quais de demain. JEUDI. — Selon le vers du poète, le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle; la mélancolie tombe avec la pluie sur les pavements et sur les âmes;
bien misérablement élémentaire les accords qui hypnotisent la moelle épinière de nos Parisiennes de 1899. MERCREDI. — Au secours, pour nos quais ! Au secours, amis qui flânez devant ces cases aux précieuses épaves que les bons bouquinistes nous réservent si gentiment ! Voici qu’il y a conflit à propos d’une nouvelle gare, conflit devant un tribunal administratif; disons bien vite que les parapets sur lesquels sont installés les étalages font partie du domaine public, et que tous nos chers bouquins font partie de la propriété intellectuelle. Littérateurs, mes amis, ne nous opposons pas au prolongement des lignes de chemins de fer, mais défendons les étalagistes; nous travaillerons pour nous-mêmes. Rappelons-nous que certaines rubriques bibliographiques s'intitulent : les quais de demain. JEUDI. — Selon le vers du poète, le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle; la mélancolie tombe avec la pluie sur les pavements et sur les âmes; la ville s'endeuille. Hier encore, c’était l’allégresse des couleurs vermeilles, l’illusion charmante d’un retour d’été; les feuilles d’or et de rouille métallisaient les arbres; maintenant, le frêle novembre a blessé les branches et fait râler la lumière; de l’inconnu appareillent des nuages aux noires proues, voiliers de désolation. Réfugiions-nous dans la musique et dans l’amour. Avec la musique, avec l’amour, une magnifique vie intérieure peut s’irradier en nous; les dolences du jour, les agonies de la saison disparaissent dans le merveilleux empire des sonorités; un soleil de beauté dissipe les mirages de sépulcres et de navrances; la magie de l’art, les miracles de la tendresse font jaillir de l’œil de mer d’ennui un arctic de fleurs où nous nous exalterons à la joie de dieux savants. GEORGE VANOR. LA VIE PARISIENNE M. GUILLOIRE Le très sympathique secrétaire général de la Comédie-Française vient de mourir, emporté par une congestion pulmonaire qui s’était déclarée après une promenade au Bois. Jamais maladie n’a été plus foudroyante : il y a trois jours, M. Guilloire, en parfaite santé, répondait à un de nos collaborateurs qui s’adressait à son obligeance légendaire : « Je vous donnerai vos places après-demain. » Après-demain c’était hier, et hier