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et, se croisant les bras, Dans les rumeurs des flots il attend le trépas. Dans le passé détruit plus rien qui me soutienne Ô Trajan Décébal, Mircea, Michel, Etienne, Vous qui resplendissiez dans les combats, jadis, Toi l'athlète du Christ, vous les guerriers hardis, Toi le chef tout-puissant dont le sceptre était glaive, Toi l'empereur fameux dont nous fûmes le rêve, Vous tous, ô mes vaillants, voyant la nuit venir, N'est-ce pas votre voix qui m'a dit de dormir? J'obéis; et, quittant les champs que nous aimons, Sans retourner les yeux je regagnai les monts. Alors, seule, parmi la grande solitude, N'ayant plus devant moi rien que l'incertitude Et l'honneur du présent, je m'assis là, les mains Jointes, et je pleurai. Les souvenirs lointains De mon printemps béni, comme un vol d'hirondelles, Venaient en foule, avec des frémissements d'ailes, Bruire autour de moi. J'entendais dans mon cœur Une voix qui parlait, un mystérieux chœur, Plus faible qu'un murmure et plus doux que la brise, Il disait :– Douche, toi que la douleur brise, Pauvre âme, viens chercher la paix auprès de nous; Nous bercerons ton deuil amer sur nos genoux. Nous t'environnerons de tant d'ombre qu'à peine Tu te ressouviendras vaguement de ta peine; Nous changerons ta nuit en un matin vermeil, Et veillant près de toi nous ferons ton sommeil Plus doux et plus léger que celui d'une vierge. Je vis à mes côtés, dans leur robe de serge, Deux anges qui vers moi tendaient leurs bras amis. – Je suis la Paix. – « Je suis l'oubli. » Je m'endormis. Et j'ai dormi cent ans; je veux dormir encore Du sommeil éternel d'une nuit sans aurore. Par M. JEAND DE MAINE, à Orléans. Voici déjà cent ans, cent ans que tu reposes, Mort pour nos yeux, toujours vivant pour nos esprits, Cent ans depuis le soir où ton ardent Paris Fallut, lui disais-tu, t'enterrer sous des roses. Le temps, vieux novateur, a changé bien des choses. Si tu nous revenais, tu resterais surpris À l'aspect imprévu de ces métamorphoses. O bon temps, que ce siècle de fer Le
vaguement de ta peine; Nous changerons ta nuit en un matin vermeil, Et veillant près de toi nous ferons ton sommeil Plus doux et plus léger que celui d'une vierge. Je vis à mes côtés, dans leur robe de serge, Deux anges qui vers moi tendaient leurs bras amis. – Je suis la Paix. – « Je suis l'oubli. » Je m'endormis. Et j'ai dormi cent ans; je veux dormir encore Du sommeil éternel d'une nuit sans aurore. Par M. JEAND DE MAINE, à Orléans. Voici déjà cent ans, cent ans que tu reposes, Mort pour nos yeux, toujours vivant pour nos esprits, Cent ans depuis le soir où ton ardent Paris Fallut, lui disais-tu, t'enterrer sous des roses. Le temps, vieux novateur, a changé bien des choses. Si tu nous revenais, tu resterais surpris À l'aspect imprévu de ces métamorphoses. O bon temps, que ce siècle de fer Le paradis terrestre est où je suis. (VOLTAIRE. Le Morvanier.) Écrivons, jouissons, vivons, mon cher Horace. (VOLTAIRE. – Le Décès.) Certes, comme jadis, les sots et les méchants S'offriraient par milliers à ta verve railleuse; Mais combien de sujets sublimes ou touchants Viendraient solliciter ta plume ingénieuse, Ou réclamer l'honneur de tes plus nobles chants Nos mœurs, sans s'épurer, ont pris des airs sévères: Nous buvons à huis clos et sans casser les verres. Gais viveurs, fins soupers, ô regrets superflus En France on ne rit guère et l'on ne soupe plus. Les galants madrigaux ont fait place à la prose; Un drapeau tricolore a détrôné les lys; Candide y deviendrait sans doute un peu morose Mais Babouc sauverait encore Persépolis. Il est toujours des fous qui, les yeux dans la nue Sans cesse nourrissant l'espérance ingénieuse De refondre à leur gré le pauvre genre humain, Au prochain âge d'or déjà tendent la main, Grondeurs sempiternels. Vraiment, à les entendre, Ton paradis terrestre n'est plus sombre enfer. Toi, philosophe heureux, n'as-tu pu leur apprendre À mieux s'accommoder de leur siècle, de fer? Ton Mondain désormais en aurait long à dire. Ce carrosse doré qu'avec joie il admire Nous semblerait à nous,
tes plus nobles chants Nos mœurs, sans s'épurer, ont pris des airs sévères: Nous buvons à huis clos et sans casser les verres. Gais viveurs, fins soupers, ô regrets superflus En France on ne rit guère et l'on ne soupe plus. Les galants madrigaux ont fait place à la prose; Un drapeau tricolore a détrôné les lys; Candide y deviendrait sans doute un peu morose Mais Babouc sauverait encore Persépolis. Il est toujours des fous qui, les yeux dans la nue Sans cesse nourrissant l'espérance ingénieuse De refondre à leur gré le pauvre genre humain, Au prochain âge d'or déjà tendent la main, Grondeurs sempiternels. Vraiment, à les entendre, Ton paradis terrestre n'est plus sombre enfer. Toi, philosophe heureux, n'as-tu pu leur apprendre À mieux s'accommoder de leur siècle, de fer? Ton Mondain désormais en aurait long à dire. Ce carrosse doré qu'avec joie il admire Nous semblerait à nous, incommode, grossier, Lent surtout. Nos savants ont fait naître un coursier Au souffle impétueux, à la brûlante haleine Dont l'allure inflexible et le jarret d'acier Défieraient l'hirondelle ou le cerf dans la plaine Il recèle en ses flancs remplis de flamme et d'eau Une force indomptable, et le plus fier taureau De ses mugissements ébranlerait moins l'espace; Le sol écrasé tremble et gémit, quand il passe. Lui, docile au lien dont le double réseau Dans son étroit parcours solidement l'enlace Roule et glisse, entamant des chars en longs convois, Et fuit comme l'éclair, sans laisser nulle trace. À la distance, au temps, l'homme dicte des lois. Saisissant la parole à peine prononcée, Un fluide subtil que manœuvrent ses doigts, Un fil aérien qu'anime sa pensée, Au bout de l'univers déjà l'ont retracée Parle-t-il à New-York Londres entend sa voix. La foudre par Franklin naguère aux cieux ravie Est enfin aux mortels, en esclave, asservie. Ô de ton siècle aimable aimable courtisan, Soutiendrais-tu qu'il fut plus fertile en miracles? Dans nos vastes cités, quels étonnants spectacles L'ouvrier est artiste encor plus qu'artisan; La mode naît en France; elle y rend ses oracles; Et, par-delà les monts, par-delà l'Océan Elle impose en
taureau De ses mugissements ébranlerait moins l'espace; Le sol écrasé tremble et gémit, quand il passe. Lui, docile au lien dont le double réseau Dans son étroit parcours solidement l'enlace Roule et glisse, entamant des chars en longs convois, Et fuit comme l'éclair, sans laisser nulle trace. À la distance, au temps, l'homme dicte des lois. Saisissant la parole à peine prononcée, Un fluide subtil que manœuvrent ses doigts, Un fil aérien qu'anime sa pensée, Au bout de l'univers déjà l'ont retracée Parle-t-il à New-York Londres entend sa voix. La foudre par Franklin naguère aux cieux ravie Est enfin aux mortels, en esclave, asservie. Ô de ton siècle aimable aimable courtisan, Soutiendrais-tu qu'il fut plus fertile en miracles? Dans nos vastes cités, quels étonnants spectacles L'ouvrier est artiste encor plus qu'artisan; La mode naît en France; elle y rend ses oracles; Et, par-delà les monts, par-delà l'Océan Elle impose en tous lieux le goût de sa patrie. L'étranger la reçoit, l'appelle; et l'industrie, Des plus lointains pays se ménageant l'accès, Y soutient dignement l'honneur du nom français. Saint-Gobain revendrait des glaces à Venise. Le Tibet, Kashmir ont, pour flatter les yeux Copié nos dessins sur leurs tissus soyeux. Avec Sèvres en vain le Japon rivalise. La Chine de ses ports levant les embargos Prend à Paris les plus Chinois de ses magots. Cependant les beaux-arts paisiblement fleurissent. D'harmonieux concerts à l'envi retentissent. Il est passé le temps où près d'un vieux basson, D'un hautbois nasillard jouant à l'unisson, Deux violons piteux leur donnant la réplique Seuls formaient la splendeur d'un orchestre lyrique. Quand aux marquis poudrés ta chère Pompadour Faisait avec orgueil les honneurs de sa cour, Elle ne savait pas les brillantes merveilles, Les suaves accords dont nos maîtres, un jour, Séduiraient les regards, charmeraient les oreilles. Rossini, Meyerbeer, Herold ont à l'amour Prêté des airs piquants, des douceurs sans pareilles Que le cœur et l'esprit savourent tour à tour. Ton Armide est bien pâle auprès de Valentine. Desdémona gémit, et sa plainte enfantine, Dont Alceste mourante envierait les accents, Émeut, trouble, ravit et notre âme et nos sens.
en vain le Japon rivalise. La Chine de ses ports levant les embargos Prend à Paris les plus Chinois de ses magots. Cependant les beaux-arts paisiblement fleurissent. D'harmonieux concerts à l'envi retentissent. Il est passé le temps où près d'un vieux basson, D'un hautbois nasillard jouant à l'unisson, Deux violons piteux leur donnant la réplique Seuls formaient la splendeur d'un orchestre lyrique. Quand aux marquis poudrés ta chère Pompadour Faisait avec orgueil les honneurs de sa cour, Elle ne savait pas les brillantes merveilles, Les suaves accords dont nos maîtres, un jour, Séduiraient les regards, charmeraient les oreilles. Rossini, Meyerbeer, Herold ont à l'amour Prêté des airs piquants, des douceurs sans pareilles Que le cœur et l'esprit savourent tour à tour. Ton Armide est bien pâle auprès de Valentine. Desdémona gémit, et sa plainte enfantine, Dont Alceste mourante envierait les accents, Émeut, trouble, ravit et notre âme et nos sens. La rampe redoutait, pour l'œuvre la plus belle Le risible incident du moucheur de chandelles Nos mains, grâce aux clartés qu'un gaz brûlant produit, Disposent d'un soleil qui ne craint plus la nuit. Loin des seigneurs gênants, loin du houleux parterre, Libre, et sur son terrain par son rôle conduit, L'acteur marche à son gré. Pourtant je ne puis taire Que du théâtre, hélas! Menos se dépêche, Ou qu'elle y parle en prose, et que sa sœur Thalie, Traînant un brodequin qui parfois se délie, N'y risque qu'en tremblant des pas mal assurés. Il faut aux citoyens de notre république Des piments et de l'ail plus que du sel attique; Par un mot délicat ils sont moins attirés; Que par les vifs lazzis de pitres bigarrés, L'opérette avinée et la chanson criarde Où l'argot sert de langue à la farce poissarde; Ils aiment les transports de héros effarés Riant, pleurant, mêlant le grotesque au sublime, Dont l'idéal suprême est le suprême excès Et qui, du Pindus en foule envahissant la cime, Cueillent avec fracas les palmes du succès. Près de notre Opéra, que tout le reste est terne. En vain le drame noir, cette peste moderne, Prodigue aux spectateurs les
L'acteur marche à son gré. Pourtant je ne puis taire Que du théâtre, hélas! Menos se dépêche, Ou qu'elle y parle en prose, et que sa sœur Thalie, Traînant un brodequin qui parfois se délie, N'y risque qu'en tremblant des pas mal assurés. Il faut aux citoyens de notre république Des piments et de l'ail plus que du sel attique; Par un mot délicat ils sont moins attirés; Que par les vifs lazzis de pitres bigarrés, L'opérette avinée et la chanson criarde Où l'argot sert de langue à la farce poissarde; Ils aiment les transports de héros effarés Riant, pleurant, mêlant le grotesque au sublime, Dont l'idéal suprême est le suprême excès Et qui, du Pindus en foule envahissant la cime, Cueillent avec fracas les palmes du succès. Près de notre Opéra, que tout le reste est terne. En vain le drame noir, cette peste moderne, Prodigue aux spectateurs les crimes et les cendres, Le luxe des poignards, des poisons, des cercueils. Un public trop blasé réclame plus encore. La Féerie apparaît; la Revue ose éclore. Amenés à grands frais, on voit, de toute part, Mille objets incongrus se grouper sur la scène. Tantôt un éléphant ahuri s'y promène; Tantôt des légions avec leur étendard Défilent comme au jour de la plèbe romaine; Tantôt, sollicitant un cynique regard, Bondissant, demi-nue, en quelque danse obscène, Terpsichore vient là prostituer son art Aux transports dégradants d'une faveur malsaine. Ombre de Camargo, de Sallé, de Vestris, Ah! ne revenez pas voir danser à Paris Arbitre respecté du goût et de la grâce Lorsque, dans son langage, entretenant Horace, Tu te plaignais à lui de la rime jadis, Toi que ce soin stimule et jamais n'embarrasse, Tu ne prévoyais pas qu'il naîtrait une race Plus maussade cent fois que les lourds érudits Par ton léger enjouement si justement maudits. Il existe pourtant une gente Parnassienne qui, voulant renchérir sur la contrainte ancienne, À la rime très-riche offre un culte exclusif. Tant pis donc pour le sens, si le mot incisif, Pittoresque, ou profond, n'a pas la désinence Qui marque de deux vers l'exacte consonnance
des légions avec leur étendard Défilent comme au jour de la plèbe romaine; Tantôt, sollicitant un cynique regard, Bondissant, demi-nue, en quelque danse obscène, Terpsichore vient là prostituer son art Aux transports dégradants d'une faveur malsaine. Ombre de Camargo, de Sallé, de Vestris, Ah! ne revenez pas voir danser à Paris Arbitre respecté du goût et de la grâce Lorsque, dans son langage, entretenant Horace, Tu te plaignais à lui de la rime jadis, Toi que ce soin stimule et jamais n'embarrasse, Tu ne prévoyais pas qu'il naîtrait une race Plus maussade cent fois que les lourds érudits Par ton léger enjouement si justement maudits. Il existe pourtant une gente Parnassienne qui, voulant renchérir sur la contrainte ancienne, À la rime très-riche offre un culte exclusif. Tant pis donc pour le sens, si le mot incisif, Pittoresque, ou profond, n'a pas la désinence Qui marque de deux vers l'exacte consonnance On s'en passe. En revanche, un libre enjambement, Qui prétend couper court à la monotonie, Supprimant et césure et rythme, supprimant Des mètres alignés tout semblant d'harmonie Prend pour masquer la rime une peine infinie. Admirable logique! – Il n'est pas jusqu'aux mots Qui d'un temps corrupteur ne contractent les maux. La porte est grande ouverte au plat néologisme; Notre oreille barbare aime le barbarisme Les jargons épineux des Saxons et des Goths Pour notre lèvre épaisse ont des attraits égaux On voit s'en hérisser, comme à plaisir, le style. Mais qu'importe, après tout? tu peux dormir tranquille. Qu'un Grimaud de ton art usurpe un jour le prix L'équitable avenir jugera mieux ta cause. Bien des lauriers hâtifs soudain se sont néanmoins Bien des dieux du passé sont voués au mépris, Déchus, le lendemain de leur apothéose. Ces torrents rocailleux seront bientôt séchés. Toi tu ne vieillis point, et tes écrits impudents Des sources du Parnasse, à longs flots, épanchés, Près des lecteurs futurs de te relire avides, T'assurent à jamais un renom mérité. Quand d'écrivains surfaits les pages ignorées Auront rejoint les noms dans leur obscurité Par le creuset du temps tes œuvres épurées Passeront, d'âge en âge, à
maux. La porte est grande ouverte au plat néologisme; Notre oreille barbare aime le barbarisme Les jargons épineux des Saxons et des Goths Pour notre lèvre épaisse ont des attraits égaux On voit s'en hérisser, comme à plaisir, le style. Mais qu'importe, après tout? tu peux dormir tranquille. Qu'un Grimaud de ton art usurpe un jour le prix L'équitable avenir jugera mieux ta cause. Bien des lauriers hâtifs soudain se sont néanmoins Bien des dieux du passé sont voués au mépris, Déchus, le lendemain de leur apothéose. Ces torrents rocailleux seront bientôt séchés. Toi tu ne vieillis point, et tes écrits impudents Des sources du Parnasse, à longs flots, épanchés, Près des lecteurs futurs de te relire avides, T'assurent à jamais un renom mérité. Quand d'écrivains surfaits les pages ignorées Auront rejoint les noms dans leur obscurité Par le creuset du temps tes œuvres épurées Passeront, d'âge en âge, à la postérité. D'un soupçon cependant mon âme est traversée. Toi qui savais la vie et t'as tant caressée Toi du luxe et égant ami voluptueux, Si tu voyais l'éclat de nos arts somptuieux, Ne donnerais-tu pas et ta splendeur passée, Et l'immortalité promise à ta pensée Pour revivre parmi tes arrière-neveux? LA QUARTAINE CHANTÉE / 'pour ~'p/r~ Qui a concouru pour le Prix Par un employé. C'est un sous-préfet. – Est-ce que c'est moi? (A.DAUDT.:T,.S~fN~o~-) Cette Liberté en révolte est féconde, Proverbe toujours jeune et vieux comme le monde. Aussi, n'irai-je point, sur ce dire banal, Vous délayer en vers la prose d'un journal. Pour poser en censeur de l'humaine sottise, Attendez m'a-t-on dit, d'avoir la barbe grise. Soit. Mais si je ne puis, sans être un mal appris, Au front de nos faux dieux cracher tout mon mépris, Si je ne puis lutter, si je ne puis maudire, Qu'il me reste le droit de siffler et de rire Surtout ton aspect, vieux fantôme édenté, Au front nu comme un mur, au dos maigre et voûté. Ton ceinturé est trop profond pour dire quelque chose, Et ta lèvre que plisse une ride morose Semble balbutier, dans un affreux sanscrit, Des
arrière-neveux? LA QUARTAINE CHANTÉE / 'pour ~'p/r~ Qui a concouru pour le Prix Par un employé. C'est un sous-préfet. – Est-ce que c'est moi? (A.DAUDT.:T,.S~fN~o~-) Cette Liberté en révolte est féconde, Proverbe toujours jeune et vieux comme le monde. Aussi, n'irai-je point, sur ce dire banal, Vous délayer en vers la prose d'un journal. Pour poser en censeur de l'humaine sottise, Attendez m'a-t-on dit, d'avoir la barbe grise. Soit. Mais si je ne puis, sans être un mal appris, Au front de nos faux dieux cracher tout mon mépris, Si je ne puis lutter, si je ne puis maudire, Qu'il me reste le droit de siffler et de rire Surtout ton aspect, vieux fantôme édenté, Au front nu comme un mur, au dos maigre et voûté. Ton ceinturé est trop profond pour dire quelque chose, Et ta lèvre que plisse une ride morose Semble balbutier, dans un affreux sanscrit, Des mots tels que 7?!&lt;e/, Chapitres et Crédit; Parfois d'un ton plus haut s'enflamme ta voix cassée Et ta phrase toujours veuve de la pensée Va gourmander au loin, d'un peuple de commis La mensongère ardeur, paresseuses fourmis Que chaque an fait éclore au fond des Ministères Et que l'argot du lieu nomme surnuméraires. Je viens donc, chapeau bas, ô roi parcheminé, Incliner à tes pieds mon respect consterné. Salut à l'habit noir Honneur à la cravate C'est un puissant du jour, Messieurs, qu'un bureaucrate Salut, triste momie au profil anguleux, De l'homme ne gardant que ce masque hideux Herbier où s'est flétrie une fleur parfumée, Lampe où voltige à peine un reste de fumée, Homme-registre où tout se meut par numéros, Dont le cœur est toujours pris entre deux xérès Et que je classerais dans l'époque fossile S'il n'était fort moderne, en un point, – imbécile. Moi que le sort enchaîne à l'Enregistrement, Je pourrais, à loisir, disserter savamment Sur la Bureaucratie, un rouage où, sans cesse, Va se faire broyer une belle jeunesse, Et vous frissonneriez en suivant pas à pas, Ce long voyage amer d'où l'on ne revient pas. Que d'autres, comme vous, pleins d'âme et de vaillance,
lieu nomme surnuméraires. Je viens donc, chapeau bas, ô roi parcheminé, Incliner à tes pieds mon respect consterné. Salut à l'habit noir Honneur à la cravate C'est un puissant du jour, Messieurs, qu'un bureaucrate Salut, triste momie au profil anguleux, De l'homme ne gardant que ce masque hideux Herbier où s'est flétrie une fleur parfumée, Lampe où voltige à peine un reste de fumée, Homme-registre où tout se meut par numéros, Dont le cœur est toujours pris entre deux xérès Et que je classerais dans l'époque fossile S'il n'était fort moderne, en un point, – imbécile. Moi que le sort enchaîne à l'Enregistrement, Je pourrais, à loisir, disserter savamment Sur la Bureaucratie, un rouage où, sans cesse, Va se faire broyer une belle jeunesse, Et vous frissonneriez en suivant pas à pas, Ce long voyage amer d'où l'on ne revient pas. Que d'autres, comme vous, pleins d'âme et de vaillance, Dont les rêves confus se doraient d'espérance, Tout-puissants par l'amour, le génie et la foi, Se laissèrent mourir, dès que le moule étroit De la Bureaucratie eut étreint sa victime Leur âme s'est bien vite usée à cette lime. Demandez-leur, hélas! à ces déshérités De cervelle, non moins que d'habit courtés, D'où vient qu'à ces grands mots, honneur, vertu, patrie Se relève notre âme un instant amoindrie Ils vous démontreront, sur un ton goguenard, Que le double décime est un effet de l'art, Que la loi de frimaire est avant tout morale, Que pour la France, enfin, la chose principale C'est d'être aménagée en rectos et versos, D'avoir des sous-préfets en guise de héros, Des vérificateurs des poids et des mesures Pour venger son honneur et guérir ses blessures; Qu'après tout, il suffit, pour faire des heureux, De quelque circulaire au radotage creux, Où, du grave budget heurtant le ventre obèse, La sotte politique aille tout à son aise. Soyez original, essayez d'être neuf; Halte à l'instruction deux mille trente-neuf N'a pas encore réglé le tarif du génie, Et la Commission, en bureau réunie Ne trouvant pas encore son crible assez étroit, Pour vous mieux disséquer, se divise, de droit,
courtés, D'où vient qu'à ces grands mots, honneur, vertu, patrie Se relève notre âme un instant amoindrie Ils vous démontreront, sur un ton goguenard, Que le double décime est un effet de l'art, Que la loi de frimaire est avant tout morale, Que pour la France, enfin, la chose principale C'est d'être aménagée en rectos et versos, D'avoir des sous-préfets en guise de héros, Des vérificateurs des poids et des mesures Pour venger son honneur et guérir ses blessures; Qu'après tout, il suffit, pour faire des heureux, De quelque circulaire au radotage creux, Où, du grave budget heurtant le ventre obèse, La sotte politique aille tout à son aise. Soyez original, essayez d'être neuf; Halte à l'instruction deux mille trente-neuf N'a pas encore réglé le tarif du génie, Et la Commission, en bureau réunie Ne trouvant pas encore son crible assez étroit, Pour vous mieux disséquer, se divise, de droit, En sous-commissions qui feront comparaître, Si l'urgence le veut, tous les gardes-champêtres; Là, vous oscilleriez, longuement, éperdu, Du lourd considérant au barbare attendu, Pour vous voir enterrer, sans bruit, sans agonie, Vous et votre œuvre, au fond de leur Bureaucratie. Pourtant, qui le croirait? Ce front chauve et vieilli, Sous ton baiser de flamme, ô Muse tu t'est révoltée. Mais quand ce nain hideux qui boite et qui grimace, Le chiffre, fils de l'encre et de la paperasse, De sa griffe eut noirci ton voile immaculé Tu remontas en pleurs vers le ciel étoilé AMOURS FANÉES. IDYLLE Par M. A. EGEVIN, à Paris. Sedet atra cura. Gautier l'a dit : Dans une boîte, Dans un tiroir, dans un coffret, Tout homme conserve un secret, Une croix d'argent, ou pantoufle étroite. Lorsqu'il rentre seul, chaque soir, L'un pieusement s'agenouille, Et de larmes amères mouille Un médaillon cerclé de noir. Dans une boîte bien fermée L'autre garde une vieille fleur, Qu'un soir il prit comme un voleur Au sein blanc de la bien-aimée. Tant pis pour le triste moqueur, Qui n'a jamais, brute farouche, Porté de fétiche à sa bouche, Pressé d'idole sur son cœur Relique des amours fanées, Poussière des bonheurs