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camarade, le jour de son mariage. Dona Dolorès faisait dignement les honneurs d’une table placée dans la salle, où force pâtisseries et douceurs étaient étalées au milieu des flacons de vin de Jerez et de San-Lucar. Un cercle d’amies s’était formé autour du beau chanoine don Perfecto, qui ne tarissait pas d’éloges sur les nouveaux mariés. Dona Modesta Pineda ne disait rien, la vieille Milagros Serrano mêlait à ses compliments des réticences et des aigreurs que Bibiana arrêtait d’un geste ou d’une repartie, en passant, car elle courait de tous côtés, cherchant à animer la fête qui commençait à languir. Elle allait à la recherche de Cândido, qui se tenait fièrement au milieu de ses amis, ne quittant pas des yeux Niévès toute rayonnante de bonheur. — Holà, don Manuel, s’écria la cousine en l’apercevant, c’est la Sevillana qu’on joue, et votre femme est là, qui vous attend pour danser. En effet, sur un signe de Bibiana, le vieux Paco, très célèbre joueur de guitare, et son fils Antonio, dit El Fragoso, à la mine de brigand, faisaient entendre les premières mesures de la danse populaire. Niévès fit un signe de tête à Cândido qui vint se mettre en face d’elle, et ils attaquèrent les premiers pas si hardiment, avec tant de mesure et de grâce, qu’il se forma un cercle autour d’eux, sans que personne osât se mêler à la danse, tandis que les copains, à leur louange volaient sur toutes les lèvres. Pendant la danse, dona Dolorès, se souvenant des anciennes coutumes, avait disparu et était revenue les mains chargées de bonbons et de fleurs; aidée de Bibiana et de ses vieilles amies, elle se mit à les jeter sous les pieds de Cândido et de Niévès qui ne s’embarrassèrent point dans leur danse dont ils continuaient de faire tout un poème de grâce et d’amour. La Sevillana finie au milieu des applaudissements, Cândido et Niévès profitèrent d’un mouvement général vers la table des rafraîchissements pour s’esquiver. Niévès avait prévenu sa mère qu’elle ne comptait prendre congé de personne; mais, dès que la señora Dolorès s’aperçut de la
d’elle, et ils attaquèrent les premiers pas si hardiment, avec tant de mesure et de grâce, qu’il se forma un cercle autour d’eux, sans que personne osât se mêler à la danse, tandis que les copains, à leur louange volaient sur toutes les lèvres. Pendant la danse, dona Dolorès, se souvenant des anciennes coutumes, avait disparu et était revenue les mains chargées de bonbons et de fleurs; aidée de Bibiana et de ses vieilles amies, elle se mit à les jeter sous les pieds de Cândido et de Niévès qui ne s’embarrassèrent point dans leur danse dont ils continuaient de faire tout un poème de grâce et d’amour. La Sevillana finie au milieu des applaudissements, Cândido et Niévès profitèrent d’un mouvement général vers la table des rafraîchissements pour s’esquiver. Niévès avait prévenu sa mère qu’elle ne comptait prendre congé de personne; mais, dès que la señora Dolorès s’aperçut de la disparition de sa fille, elle poussa un grand cri, et les larmes lui vinrent aux yeux. On l’entoura immédiatement, on la cajola, et son aîné Fernando, qui n’entendait pas que la fête finisse sitôt, fit recommencer la musique et l’on dansa de plus belle. La nuit s’avançait, une nuit d’été étincelante d’étoiles, silencieuse et sonore dans les quartiers tranquilles que traversaient Niévès et Gândido en gagnant leur nouvelle demeure. Quand ils atteignirent le haut de la calle Santa-Clara, la grande ombre de l’église San-Lorenzo se découpait largement sur un ciel presque clair, et ils virent, à quelques pas plus loin, blanchir les murs de la petite maison choisie par Cândido pour Niévès. Elle n’avait qu’un étage et se trouvait isolée par des murs de jardins ; les rares fenêtres du côté de la rue étaient grillagées de fer, et à cette heure-là avaient un air de mystère. Quand Niévès y pénétra, on n’entendait que le murmure d’une petite fontaine. Ils montèrent au premier étage, et dans la solitude de leur grande chambre un peu nue, ils tombèrent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassant longuement, se parlant bas comme s’ils avaient crainte d’être entendus. Cândido disait à Niévès d’un ton
étincelante d’étoiles, silencieuse et sonore dans les quartiers tranquilles que traversaient Niévès et Gândido en gagnant leur nouvelle demeure. Quand ils atteignirent le haut de la calle Santa-Clara, la grande ombre de l’église San-Lorenzo se découpait largement sur un ciel presque clair, et ils virent, à quelques pas plus loin, blanchir les murs de la petite maison choisie par Cândido pour Niévès. Elle n’avait qu’un étage et se trouvait isolée par des murs de jardins ; les rares fenêtres du côté de la rue étaient grillagées de fer, et à cette heure-là avaient un air de mystère. Quand Niévès y pénétra, on n’entendait que le murmure d’une petite fontaine. Ils montèrent au premier étage, et dans la solitude de leur grande chambre un peu nue, ils tombèrent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassant longuement, se parlant bas comme s’ils avaient crainte d’être entendus. Cândido disait à Niévès d’un ton enfantin qu’elle ne lui connaissait pas : — Je ne t’ai encore rien dit de ce que j’ai dans le cœur pour toi. — Il me semble, à moi, répondait Niévès, que le bonheur me ferme la bouche. — À quoi bon parler, Niévésita, les mots sont inutiles, aimons-nous jusqu’à mourir. — Non, Cândido, dit-elle en se relevant un peu, un amour comme le nôtre fait vivre. Et ils s’endormirent, ces jeunes et beaux époux, dans cet amour si doux et si fort, qu’il semble quelquefois, aux belles années de la vie, donner un avant-goût des choses célestes. — Ils s’endormirent dans leur bonheur, tandis qu’un soleil ardent déroulait son manteau de feu sur Séville et toute l’Andalousie. L’hiver commençait gaîment à Séville, et parmi ses divertissements nouveaux offrait les représentations de la troupe bouffe d’Ardérius au théâtre de San-Fernando. Le répertoire n’était pas varié, ce qui importait peu à un public venu pour passer la soirée, voir du monde, faire la cour aux femmes, donner et apprendre les nouvelles. Aussi un jeudi, dia de moda, donnait-on pour la vingtième fois au moins los Sobrios del capitan Grant : une histoire de Jules Verne, arrangée à l’espagnole, en zarzuela, dont
mourir. — Non, Cândido, dit-elle en se relevant un peu, un amour comme le nôtre fait vivre. Et ils s’endormirent, ces jeunes et beaux époux, dans cet amour si doux et si fort, qu’il semble quelquefois, aux belles années de la vie, donner un avant-goût des choses célestes. — Ils s’endormirent dans leur bonheur, tandis qu’un soleil ardent déroulait son manteau de feu sur Séville et toute l’Andalousie. L’hiver commençait gaîment à Séville, et parmi ses divertissements nouveaux offrait les représentations de la troupe bouffe d’Ardérius au théâtre de San-Fernando. Le répertoire n’était pas varié, ce qui importait peu à un public venu pour passer la soirée, voir du monde, faire la cour aux femmes, donner et apprendre les nouvelles. Aussi un jeudi, dia de moda, donnait-on pour la vingtième fois au moins los Sobrios del capitan Grant : une histoire de Jules Verne, arrangée à l’espagnole, en zarzuela, dont la musique se fredonnait dans la péninsule entière. La salle était comble. Dans les loges du premier étage, qui ne sont qu’une suite de balcons très ouverts, on pouvait admirer, dans toute la grâce de leur tournure et l’élégance de leur toilette, ce qu’il y avait de plus recherché et de plus joli dans la société de Séville : de bien beaux yeux éclairaient de bien charmants visages ; les mantilles blanches, ne cachant qu’à demi les boucles brunes et blondes, relevaient les physionomies les moins heureuses, et un jeu d’éventails palpitants n’était pas sans intéresser les jeunes gens qui, aux fauteuils, regardaient plus dans la salle que sur la scène. La zarzuela, que l'on ou point écoutée, marchait son train habituel. On causait très haut, on riait presque aux éclats, des signes s’échangeaient : nul doute que bien des promesses couraient dans l’air. Quand arriva l’entr’acte, les loges se remplirent d’hommes et la conversation, de plus en plus bruyante, devint un vacarme. Les plaisanteries, les remarques piquantes ne manquaient pas. On ne s’épargnait guère, et tout ce qui était resté dans la salle était passé en revue. Au troisième rang des fauteuils, à droite, près de l’allée qui divisait
de plus joli dans la société de Séville : de bien beaux yeux éclairaient de bien charmants visages ; les mantilles blanches, ne cachant qu’à demi les boucles brunes et blondes, relevaient les physionomies les moins heureuses, et un jeu d’éventails palpitants n’était pas sans intéresser les jeunes gens qui, aux fauteuils, regardaient plus dans la salle que sur la scène. La zarzuela, que l'on ou point écoutée, marchait son train habituel. On causait très haut, on riait presque aux éclats, des signes s’échangeaient : nul doute que bien des promesses couraient dans l’air. Quand arriva l’entr’acte, les loges se remplirent d’hommes et la conversation, de plus en plus bruyante, devint un vacarme. Les plaisanteries, les remarques piquantes ne manquaient pas. On ne s’épargnait guère, et tout ce qui était resté dans la salle était passé en revue. Au troisième rang des fauteuils, à droite, près de l’allée qui divisait si commodément la salle en deux, l’attention presque générale se portait sur un couple dont on connaissait l’histoire, et qui aurait été remarqué sans cela. Cândido, vêtu de noir, le petit chapeau de velours un peu de côté, se tenait debout entre les deux rangs de fauteuils, regardant de cet air calme et fier qui lui était habituel. Niévès était restée assise. On ne l’avait pas vue souvent depuis les deux années de son mariage : sa petite tête, aux cheveux ondés d’un châtain doré, sortait d’une mantille noire qui faisait ressortir la douce pâleur de son visage aux belles lignes pures, illuminé, on peut le dire, par l’éclat de ses beaux yeux bleu gris. Cândido lui ayant adressé la parole, elle se leva un instant pour lui répondre, et on put voir que sa taille, sans perdre rien de sa sveltesse, s’était légèrement élevée, tout en gardant avec le reste du corps une proportion harmonieuse. Elle était habillée, sans trop d’égards pour le goût du jour, d’une simple robe de soie noire assez étroite, qui, par endroits, laissait apercevoir le rose pâle d’un corsage et d’une jupe de dessous. Ce costume lui allait à ravir, et il y avait
air calme et fier qui lui était habituel. Niévès était restée assise. On ne l’avait pas vue souvent depuis les deux années de son mariage : sa petite tête, aux cheveux ondés d’un châtain doré, sortait d’une mantille noire qui faisait ressortir la douce pâleur de son visage aux belles lignes pures, illuminé, on peut le dire, par l’éclat de ses beaux yeux bleu gris. Cândido lui ayant adressé la parole, elle se leva un instant pour lui répondre, et on put voir que sa taille, sans perdre rien de sa sveltesse, s’était légèrement élevée, tout en gardant avec le reste du corps une proportion harmonieuse. Elle était habillée, sans trop d’égards pour le goût du jour, d’une simple robe de soie noire assez étroite, qui, par endroits, laissait apercevoir le rose pâle d’un corsage et d’une jupe de dessous. Ce costume lui allait à ravir, et il y avait en elle savait quoi d’élégant et de particulier dans tout ce qu’elle portait sur elle, de la touffe d’œillets jaunes placée au haut de la tête jusqu’à la pointe de ses petits souliers de satin noir, à la mode d’il y a cent ans. Au moment où le spectacle recommençait, il n’était question que d’elle, on se disait même un peu bruyamment : « Avez-vous vu Niévès? » Cândido, qui distribuait des poignées de main et des saluts à ceux qui, regagnant leurs places, passaient devant lui, souriait, assez flatté de l’effet que sa femme produisait. Niévès, fière de Cândido, se reprochait d’avoir montré son bonheur, ce bonheur qu’elle avait aimé cacher et pour lequel elle avait toujours tremblé. Le bourdonnement de l’admiration générale ne l’enivrait pas. Ses yeux regardaient un peu distraitement la scène, suivaient les acteurs, et elle n’osait pas se livrer à ses pensées. Était-il au moins fier d’elle, comme elle était fière de lui ? Était-ce encore l’amant des premiers temps de leurs amours, qu’en plaisantant elle traitait de Maure, d’Africain, tant l’ouragan de sa passion avait soufflé sur elle. Longtemps, — pendant des semaines, des mois, — cette folle ardeur avait duré, et elle se
il n’était question que d’elle, on se disait même un peu bruyamment : « Avez-vous vu Niévès? » Cândido, qui distribuait des poignées de main et des saluts à ceux qui, regagnant leurs places, passaient devant lui, souriait, assez flatté de l’effet que sa femme produisait. Niévès, fière de Cândido, se reprochait d’avoir montré son bonheur, ce bonheur qu’elle avait aimé cacher et pour lequel elle avait toujours tremblé. Le bourdonnement de l’admiration générale ne l’enivrait pas. Ses yeux regardaient un peu distraitement la scène, suivaient les acteurs, et elle n’osait pas se livrer à ses pensées. Était-il au moins fier d’elle, comme elle était fière de lui ? Était-ce encore l’amant des premiers temps de leurs amours, qu’en plaisantant elle traitait de Maure, d’Africain, tant l’ouragan de sa passion avait soufflé sur elle. Longtemps, — pendant des semaines, des mois, — cette folle ardeur avait duré, et elle se souvenait des retours à la maison, quand, après une courte absence, il arrivait contant ses succès et partageant avec elle la gloire populaire dont il s'était couvert dans quelque corrida fameuse. Ce retour lui faisait oublier en un instant toutes les craintes qu'en son absence elle avait eues pour sa vie toujours en péril, et son amour s'était augmenté de tous ces sentiments et de toutes ces impressions. Demain, finit-elle par se demander, demain, s'il partait, ou plutôt s’il revenait, serait-il aussi heureux de me voir, me prendrait-il aussi vivement dans ses bras, me raconterait-il, comme une bataille où il aurait vaincu pour moi, les luttes, les chances, les défaites et les succès de son métier? Elle le regarda d’un coup d’œil. Il ne s’en aperçut pas, et elle crut distinguer, sur son visage dirigé vers un autre point de la salle, quelque chose d’inaccoutumé, un sourire étrange qui semblait un signe d’entente. Dès lors, il lui sembla qu’il y avait dans la salle un objet, elle ne voulait pas encore se le définir, qui occupait son mari. Elle lui dit quelques mots insignifiants ; il répondit à peine, et, prenant sa lorgnette, regarda de nouveau dans la salle :
vie toujours en péril, et son amour s'était augmenté de tous ces sentiments et de toutes ces impressions. Demain, finit-elle par se demander, demain, s'il partait, ou plutôt s’il revenait, serait-il aussi heureux de me voir, me prendrait-il aussi vivement dans ses bras, me raconterait-il, comme une bataille où il aurait vaincu pour moi, les luttes, les chances, les défaites et les succès de son métier? Elle le regarda d’un coup d’œil. Il ne s’en aperçut pas, et elle crut distinguer, sur son visage dirigé vers un autre point de la salle, quelque chose d’inaccoutumé, un sourire étrange qui semblait un signe d’entente. Dès lors, il lui sembla qu’il y avait dans la salle un objet, elle ne voulait pas encore se le définir, qui occupait son mari. Elle lui dit quelques mots insignifiants ; il répondit à peine, et, prenant sa lorgnette, regarda de nouveau dans la salle : — Suis-je devenue folle? se disait Niévès. La zarzuela allait son train ; on en était aux scènes les plus amusantes, les seules pendant lesquelles cessaient les bavardages du public. Sur la place publique d'une ville quelconque de l’Amérique du Sud, une femme très pimpante, en costume andalous, entonnait d’une belle voix forte : la Pètenera, l’antique Pétenera, oubliée depuis tant d’années, rapportée de Cuba, disait-on, par des marins espagnols, et redevenue subitement populaire. Après le premier couplet, quand la voix de la chanteuse sembla se perdre dans les airs en soupirant : Soleà y mas soleà, la salle entière, jusqu’à ce moment indifférente et distraite, se leva, et les applaudissements semblèrent ne devoir jamais finir. La belle voix, accompagnée par un orchestre où dominaient les guitares, le charme secret de la vieille chanson, accrurent l’émotion de Niévès. Elle sentit les larmes monter à ses yeux, et un sentiment de mélancolie douloureuse se répandre dans tout son être : Ay ! soleâ, soleâ. A la fin de la pièce, comme ils sortaient, Niévès s'empara fiévreusement du bras de Cândido. Étonné, il lui demanda si elle se sentait souffrante et lui offrit de prendre un rafraîchissement. Ils entrèrent dans la pâtisserie
belle voix forte : la Pètenera, l’antique Pétenera, oubliée depuis tant d’années, rapportée de Cuba, disait-on, par des marins espagnols, et redevenue subitement populaire. Après le premier couplet, quand la voix de la chanteuse sembla se perdre dans les airs en soupirant : Soleà y mas soleà, la salle entière, jusqu’à ce moment indifférente et distraite, se leva, et les applaudissements semblèrent ne devoir jamais finir. La belle voix, accompagnée par un orchestre où dominaient les guitares, le charme secret de la vieille chanson, accrurent l’émotion de Niévès. Elle sentit les larmes monter à ses yeux, et un sentiment de mélancolie douloureuse se répandre dans tout son être : Ay ! soleâ, soleâ. A la fin de la pièce, comme ils sortaient, Niévès s'empara fiévreusement du bras de Cândido. Étonné, il lui demanda si elle se sentait souffrante et lui offrit de prendre un rafraîchissement. Ils entrèrent dans la pâtisserie de la calle Tetuan, en face du théâtre : des hommes et des femmes mangeaient des gâteaux, buvaient des verres d'eau; d’autres enveloppaient les sucreries qu’ils voulaient emporter dans des morceaux de papier, qu’un garçon de boutique leur tendait paresseusement et sans offrir de les aider. Il sembla à Niévès qu’on la regardait d'une façon particulière ; les visages étaient moqueurs, croyait-elle; et elle eut un mouvement d’impatience comme une femme de ses amies, tout en lui parlant, fixait ses yeux sur Cândido. Elle mangea à peine, ayant hâte de rentrer. Enfin Cândido sortit, elle le suivit, et ils se dirigèrent en silence vers la calle Santa-Clara. En traversant la place de San-Lorenzo, toute baignée de blanche lumière, en passant sous l’ombre de la tour de l’église, Niévès, comme sortant d’un rêve, fit une allusion au clair de lune et au soir de leurs noces, quand ils avaient traversé ce même endroit. Cândido ne dit rien. Il marchait à côté d’elle, d’un air dégagé, fumant une cigarette, et chantonnant avec indifférence : Soleâ, triste de mi ! Soleâ, ay! soleâ! XIII. Niévès ne sortait guère que pour aller à l’église, ou quelquefois chez sa mère. Doña Dolorès n’habitait plus que
qu’on la regardait d'une façon particulière ; les visages étaient moqueurs, croyait-elle; et elle eut un mouvement d’impatience comme une femme de ses amies, tout en lui parlant, fixait ses yeux sur Cândido. Elle mangea à peine, ayant hâte de rentrer. Enfin Cândido sortit, elle le suivit, et ils se dirigèrent en silence vers la calle Santa-Clara. En traversant la place de San-Lorenzo, toute baignée de blanche lumière, en passant sous l’ombre de la tour de l’église, Niévès, comme sortant d’un rêve, fit une allusion au clair de lune et au soir de leurs noces, quand ils avaient traversé ce même endroit. Cândido ne dit rien. Il marchait à côté d’elle, d’un air dégagé, fumant une cigarette, et chantonnant avec indifférence : Soleâ, triste de mi ! Soleâ, ay! soleâ! XIII. Niévès ne sortait guère que pour aller à l’église, ou quelquefois chez sa mère. Doña Dolorès n’habitait plus que rarement la calle San-Isidoro, et se consacrait presque entièrement à l'administration de son hacienda d’Alcalá de los Panaderos. D’ailleurs, elle s’était promis de ne se mêler en aucune façon du ménage de sa fille. Elle n'entrait pas seulement de la sagesse dans cette résolution, mais aussi un reste de rancœur contre une union qu’elle n’avait jamais complètement approuvée. Niévès demeurait volontiers chez elle, s’occupant de mille soins du ménage qu’elle mettait en forme. — 1890. 47 vait rendre charmants par l’adresse et la grâce qu’elle y mettait. Son fils, Manolito, joli marmot plein de santé et de vie, avait la plus large part de son temps, et les jours passaient sans événement dans la petite maison de la calle Santa-Clara. Cândido n’était pas souvent chez lui. Le matin, il s’en allait, en fumant sa première cigarette, par la calle Sombra de piedra jusqu’à la vieille Alameda. Là, il rencontrait d’autres toreros et plusieurs de leurs clients qui « prenaient le soleil » en se promenant de long en large, ou bien qui s’asséraient autour de Yaguambi, devisant éternellement sur les choses du métier, les engagements de la saison prochaine, et les chances de toutes sortes. Vers le milieu du jour,
contre une union qu’elle n’avait jamais complètement approuvée. Niévès demeurait volontiers chez elle, s’occupant de mille soins du ménage qu’elle mettait en forme. — 1890. 47 vait rendre charmants par l’adresse et la grâce qu’elle y mettait. Son fils, Manolito, joli marmot plein de santé et de vie, avait la plus large part de son temps, et les jours passaient sans événement dans la petite maison de la calle Santa-Clara. Cândido n’était pas souvent chez lui. Le matin, il s’en allait, en fumant sa première cigarette, par la calle Sombra de piedra jusqu’à la vieille Alameda. Là, il rencontrait d’autres toreros et plusieurs de leurs clients qui « prenaient le soleil » en se promenant de long en large, ou bien qui s’asséraient autour de Yaguambi, devisant éternellement sur les choses du métier, les engagements de la saison prochaine, et les chances de toutes sortes. Vers le milieu du jour, il rentrait pour dîner : Niévès le recevait de sa même manière aimable et tranquille. Très soignée dans sa personne, elle semblait toujours parée pour le recevoir. Alors ils échangeaient quelques paroles, mais, le repas terminé, Cândido se levait, et après avoir pris dans ses bras son fils pour le faire sauter en l’air, il sortait de nouveau pour ne revenir que tard dans la soirée, ou au milieu de la nuit. Niévès, qui voyait s’approcher la saison des courses de taureaux, et savait qu’il avait des affaires à traiter avec les différentes empresas, cherchait des excuses pour ces absences constantes et prolongées. Mais, pourtant, quand dans la nuit, ne dormant pas, elle entendait le bruit de ses pas sur les dalles du patio, son cœur se serrait douloureusement ; — elle feignait de dormir, et dormait enfin par la force de la jeunesse et de la fatigue, faisant des rêves sombres qui au réveil lui semblaient des pressentiments. L’hiver avait passé, et déjà le printemps tirait à sa fin. Un matin joyeux et parfumé du mois de mai, Mévès se réveilla toute seule auprès du berceau de son fils. La chambre lui parut vide et triste, malgré les rayons