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Quelques acheteurs ont sans doute pensé que notre grand établissement de crédit ne pourrait se dispenser d’élever le taux de l’escompte à son tour. Il convient de rappeler, cependant, que l’hiver dernier le taux anglais a dû être porté à 5 pour 100 d’abord, puis à 6 pour 100, où il a été maintenu quelques semaines, alors que le taux de la Banque de France est resté invariablement fixé à 3 pour 100. Le Crédit foncier avait été porté à la fin d’août à 1,325. Le bruit, aussitôt démenti, de la démission du gouverneur, a provoqué des offres qui ont fait perdre un instant le cours de 1,300, regagné depuis. La Banque de Paris s’est avancée de 10 francs à 875, le Crédit lyonnais a reculé d’autant à 777.50, ex-coupon de 17 fr. 50. L’action de l’ancien Comptoir d’Escompte s’est avancée de 20 francs à 260. Les actions et obligations de nos grandes compagnies se sont tenues avec fermeté. Une animation assez grande a régné dans le domaine des valeurs industrielles. De fortes variations en hausse se sont produites principalement sur la côte de celles de ces valeurs qui ne se négocient qu’au comptant. Il y a eu de ce côté une poussée générale à laquelle la spéculation certes n’a pas été étrangère, mais qui n’a été rendue possible que par le concours de l’épargne, qui faisait défaut il y a peu de temps encore. Le directeur-sànt : C. Buloz. 2) Paso, image sainte ou groupe de statues pieuses en bois ou en plâtre qu’on porte dans les processions. 3) La Macarena, faubourg de Séville. TOME CI. — 15 OCTOBRE 1890. Dans le voisinage, les deux cortèges s’étaient remis en marche vers la cathédrale. Les Macarenos, vêtus en soldats romains, représentant les ennemis de Notre-Seigneur, avaient dû rester devant les portes de l’Alcazar, où le soleil levant vint les surprendre, laissant reluire au loin leurs casques et leurs cuirasses. Les cloches étaient revenues de Rome le samedi à midi précis; les voitures et les chevaux circulaient de nouveau, et on ne pensait plus qu’à la corrida du lendemain, dimanche de
côté une poussée générale à laquelle la spéculation certes n’a pas été étrangère, mais qui n’a été rendue possible que par le concours de l’épargne, qui faisait défaut il y a peu de temps encore. Le directeur-sànt : C. Buloz. 2) Paso, image sainte ou groupe de statues pieuses en bois ou en plâtre qu’on porte dans les processions. 3) La Macarena, faubourg de Séville. TOME CI. — 15 OCTOBRE 1890. Dans le voisinage, les deux cortèges s’étaient remis en marche vers la cathédrale. Les Macarenos, vêtus en soldats romains, représentant les ennemis de Notre-Seigneur, avaient dû rester devant les portes de l’Alcazar, où le soleil levant vint les surprendre, laissant reluire au loin leurs casques et leurs cuirasses. Les cloches étaient revenues de Rome le samedi à midi précis; les voitures et les chevaux circulaient de nouveau, et on ne pensait plus qu’à la corrida du lendemain, dimanche de la Résurrection. Vers le soir, Cândido se promenait dans la calle Sierpes avec Garlochi et quelques-uns de sa cuadrilla. Il marchait en silence, et c’est à peine s’il saluait distraitement de la main les gens de connaissance. Au coin de la calle Gallegos, survint un jeune homme de Madrid, aficionado enragé, venu à Séville pour les courses. — Holà, Cândido, t’arrêteras-tu? lui cria-t-il. Et les taureaux de demain? Cândido, tout en secouant la cendre de la cigarette, qu’il venait d’ôter lentement de ses lèvres, répondit d’un air indifférent : — Taureaux de Veraguas! Ils seront trop fatigués. J’aurais préféré ceux du Saltillo. — Veraguas! Veraguas! je ne t’ai jamais vu meilleur qu’avec des taureaux de Veraguas. Don Alvaro faisait beaucoup de gestes. — Mais... ajouta-t-il, j’ai une faveur à te demander... — Laquelle? — Il y a ici, pour les fêtes, une de mes cousines, une petite femme délicieuse, jolie comme les anges, une veuve, adorable, folle de taureaux, surtout quand c’est toi qui les tue. Elle t’a vu à Madrid, à Valence, à Saint-Sébastien, partout; elle a mis ta photographie au-dessus de son lit; enfin, tu nous donnes à tous des inquiétudes. Il faut que tu lui fasses les
enragé, venu à Séville pour les courses. — Holà, Cândido, t’arrêteras-tu? lui cria-t-il. Et les taureaux de demain? Cândido, tout en secouant la cendre de la cigarette, qu’il venait d’ôter lentement de ses lèvres, répondit d’un air indifférent : — Taureaux de Veraguas! Ils seront trop fatigués. J’aurais préféré ceux du Saltillo. — Veraguas! Veraguas! je ne t’ai jamais vu meilleur qu’avec des taureaux de Veraguas. Don Alvaro faisait beaucoup de gestes. — Mais... ajouta-t-il, j’ai une faveur à te demander... — Laquelle? — Il y a ici, pour les fêtes, une de mes cousines, une petite femme délicieuse, jolie comme les anges, une veuve, adorable, folle de taureaux, surtout quand c’est toi qui les tue. Elle t’a vu à Madrid, à Valence, à Saint-Sébastien, partout; elle a mis ta photographie au-dessus de son lit; enfin, tu nous donnes à tous des inquiétudes. Il faut que tu lui fasses les honneurs du meilleur taureau. Cândido était habitué à ce genre de demandes, et en général il lui importait peu à qui il adressait ce bristol. Mais cette fois-ci, en écoutant don Alvaro, il changea de visage ; le reflet d’une idée triste et ironique sembla passer comme un nuage sur toute sa figure; ses yeux brillèrent un moment, son front se plissa et un sourire moqueur vint errer sur ses lèvres. N’avait-il pas compté porter un brindis à Niévès, et à Niévès seulement? — Et comment s’appelle la cousine? demanda-t-il à don Alvaro. — La comtesse de Penas. — Eh bien! nous verrons, demain, si elle sera contente. — Tu ne veux pas entrer un instant au Suizo? — Non, mille grâces, j’ai affaire; on se reverra ce soir. — À Bis, Cândido. Et, faisant son geste de main pour saluer, Cândido rejoignit quelques pas plus loin ses compagnons, qui n’avaient rien perdu de la conversation avec don Alvaro. Ils le plaisantèrent sur ce nouveau succès. Cette petite comtesse, une conquête de plus ! Quelle chance il avait, ce Cândido ! car ne disait-on pas dans tout Séville qu’une jeune et belle fille, de famille riche et honorable, voulait l’épouser.
toute sa figure; ses yeux brillèrent un moment, son front se plissa et un sourire moqueur vint errer sur ses lèvres. N’avait-il pas compté porter un brindis à Niévès, et à Niévès seulement? — Et comment s’appelle la cousine? demanda-t-il à don Alvaro. — La comtesse de Penas. — Eh bien! nous verrons, demain, si elle sera contente. — Tu ne veux pas entrer un instant au Suizo? — Non, mille grâces, j’ai affaire; on se reverra ce soir. — À Bis, Cândido. Et, faisant son geste de main pour saluer, Cândido rejoignit quelques pas plus loin ses compagnons, qui n’avaient rien perdu de la conversation avec don Alvaro. Ils le plaisantèrent sur ce nouveau succès. Cette petite comtesse, une conquête de plus ! Quelle chance il avait, ce Cândido ! car ne disait-on pas dans tout Séville qu’une jeune et belle fille, de famille riche et honorable, voulait l’épouser. Même on la nommait : Niévès del Rio, la sœur de Fernando, que tous les toreros connaissaient. — Mais qu’avez-vous donc? finit par lui dire Garlochi. Vous avez l’air triste comme à la veille d’un malheur. — Dieu m’en préserve! s’écria Cândido. C'est je ne sais quelle folie qui me passe par la tête... Je suis à vous maintenant; entrons où vous voudrez... ou bien à ce soir, au Paraiso, pour voir arriver les Veraguas. Le dimanche de Résurrection s’annonçait par un soleil radieux. La lumière vive inondait les places et plongeait dans une ombre bleue, délicieusement fraîche, les rues étroites de Séville. Les tours des églises, mauresques la plupart, comme la Giralda, s’élançaient roses dans un ciel doré, et une foule joyeuse et parée accourait de tous les barrios, entrant et sortant des églises, causant, riant, menant un train de fête, étourdissant les étrangers, qui se mêlaient un peu gauchement à l’animation générale. Dès le matin, la boutique du faïencier où l’on vendait des billets pour la corrida du jour était assiégée par les acheteurs et revendeurs, dont la longue file s’allongeait du bout de la calle Sierpes jusqu’à l’entrée de la plaza del Duque. Tout ce monde parlait,
passe par la tête... Je suis à vous maintenant; entrons où vous voudrez... ou bien à ce soir, au Paraiso, pour voir arriver les Veraguas. Le dimanche de Résurrection s’annonçait par un soleil radieux. La lumière vive inondait les places et plongeait dans une ombre bleue, délicieusement fraîche, les rues étroites de Séville. Les tours des églises, mauresques la plupart, comme la Giralda, s’élançaient roses dans un ciel doré, et une foule joyeuse et parée accourait de tous les barrios, entrant et sortant des églises, causant, riant, menant un train de fête, étourdissant les étrangers, qui se mêlaient un peu gauchement à l’animation générale. Dès le matin, la boutique du faïencier où l’on vendait des billets pour la corrida du jour était assiégée par les acheteurs et revendeurs, dont la longue file s’allongeait du bout de la calle Sierpes jusqu’à l’entrée de la plaza del Duque. Tout ce monde parlait, criait, s’exaltait. — Que dit Cândido des taureaux qu’il va tuer? demandait une vieille femme du peuple qui attendait son tour, tenant les sous, prix de sa place, enveloppés dans un morceau de papier. — Cândido, répondit en ricanant un Macareno, on dit qu'il n’a guère la tête à son affaire, qu'il l’a perdue d’amour. Il ne fera rien qui vaille. Voilà pourtant ce que vous faites de nous, vous autres femmes ! — Ave Maria! parlez donc un peu de ce que nous avons à souffrir. — Autrefois! peut-être; mais aujourd’hui, tout est changé, senora de mon âme! — Tout change, tout tourne, et tout recommence! Cândido amoureux n’en tuera peut-être pas moins bien ses taureaux. — Quant à moi, j’en suis sûre, dit une petite Degràdda jolie et fort alerte, l’œillet rose à l’oreille, qui avait profité de la conversation pour se pousser à coups de coude dans le dos de la vieille. — Avancez donc, ma mère! criait-elle; nous n’allons pas rester ici jusqu’à la nuit! Voyez-vous, Cândido, amoureux ou non, sera toujours le roi des toreros. Une nouvelle poussée l'interrompit : tous se détournèrent, et il y eut un mouvement de curiosité excité par le passage
affaire, qu'il l’a perdue d’amour. Il ne fera rien qui vaille. Voilà pourtant ce que vous faites de nous, vous autres femmes ! — Ave Maria! parlez donc un peu de ce que nous avons à souffrir. — Autrefois! peut-être; mais aujourd’hui, tout est changé, senora de mon âme! — Tout change, tout tourne, et tout recommence! Cândido amoureux n’en tuera peut-être pas moins bien ses taureaux. — Quant à moi, j’en suis sûre, dit une petite Degràdda jolie et fort alerte, l’œillet rose à l’oreille, qui avait profité de la conversation pour se pousser à coups de coude dans le dos de la vieille. — Avancez donc, ma mère! criait-elle; nous n’allons pas rester ici jusqu’à la nuit! Voyez-vous, Cândido, amoureux ou non, sera toujours le roi des toreros. Une nouvelle poussée l'interrompit : tous se détournèrent, et il y eut un mouvement de curiosité excité par le passage d’un couple d’Anglais marchant solennellement au milieu de la foule dans la direction de la calle Sierpes. La femme, de taille moyenne, au visage pâle et fatigué, portait une de ces toilettes sans nom dont certaines Anglaises semblent avoir le secret : fouillis indescriptible d'étoffes de couleurs criardes, aux formes et aux découpures bizarres, couronné d’une immense cloche de paille à guirlande de tournoises. L’homme, à longue barbe blonde, casque à visière verte, était d’une hauteur et d’une maigreur que rendait encore plus incroyable le long paletot d’alpaga jaune clair qui descendait tout droit du col aux talons. — Tiens ! la Giralda qui se promène ! cria la darrera. Ce jour-là, au sortir de la messe, dona Dolorès avait été arrêtée et interrogée par plus d'une de ses amies et connaissances au sujet du bruit qui courait des amours de Niévès et de Cândido. Les filles de don Baldomero, depuis la promenade aux Délices, en avaient répandu la nouvelle ; et Dieu sait quels détails on avait ajoutés. Dona Dolorès faisait cesser les questions d'un mot dit de sa manière autoritaire; mais elle ne pouvait faire taire le public, et rentrait chez elle ennuyée, irritée même. Niévès continuait à
et aux découpures bizarres, couronné d’une immense cloche de paille à guirlande de tournoises. L’homme, à longue barbe blonde, casque à visière verte, était d’une hauteur et d’une maigreur que rendait encore plus incroyable le long paletot d’alpaga jaune clair qui descendait tout droit du col aux talons. — Tiens ! la Giralda qui se promène ! cria la darrera. Ce jour-là, au sortir de la messe, dona Dolorès avait été arrêtée et interrogée par plus d'une de ses amies et connaissances au sujet du bruit qui courait des amours de Niévès et de Cândido. Les filles de don Baldomero, depuis la promenade aux Délices, en avaient répandu la nouvelle ; et Dieu sait quels détails on avait ajoutés. Dona Dolorès faisait cesser les questions d'un mot dit de sa manière autoritaire; mais elle ne pouvait faire taire le public, et rentrait chez elle ennuyée, irritée même. Niévès continuait à souffrir en silence : sa peine s’augmentait à l’idée d’avoir offensé Cândido en obéissant à sa mère; elle ne pouvait plus communiquer avec lui, ni lui inspirer confiance dans l'avenir. Avait-il seulement compris son silence? N’avait-il pas pris son immobilité pour de l'indifférence? Cela se pouvait-il, après l'entretien nocturne où elle avait été si tendre et si confiante? Que devait-elle faire? Il y avait de la dignité dans cet amour passionné, et de la décision dans ce caractère de femme, elle était soutenue dans ses résolutions par la conviction qu’un jour ou l’autre tout s’arrangerait. Mais que ferait Cândido, dont l’amour-propre devait être blessé? Bibiana rentra comme dona Dolorès et Niévès allaient se mettre à table. Niévès. — Eh bien ! cria-t-elle, en jetant au loin mantille et éventail, nous allons aux taureaux, cet après-midi? On ne lui répondit pas un mot. — J’ai des billets, et des meilleurs. — Qui te les a donnés? demanda dona Dolorès d’un ton sévère. — D’abord, je ne les ai pas payés, très chère cousine ; je suis économe de mon argent, qui est celui que vous me donnez. C’est une amie qui m’a fait avoir ces places. Et Bibiana brandissait devant Niévès
elle avait été si tendre et si confiante? Que devait-elle faire? Il y avait de la dignité dans cet amour passionné, et de la décision dans ce caractère de femme, elle était soutenue dans ses résolutions par la conviction qu’un jour ou l’autre tout s’arrangerait. Mais que ferait Cândido, dont l’amour-propre devait être blessé? Bibiana rentra comme dona Dolorès et Niévès allaient se mettre à table. Niévès. — Eh bien ! cria-t-elle, en jetant au loin mantille et éventail, nous allons aux taureaux, cet après-midi? On ne lui répondit pas un mot. — J’ai des billets, et des meilleurs. — Qui te les a donnés? demanda dona Dolorès d’un ton sévère. — D’abord, je ne les ai pas payés, très chère cousine ; je suis économe de mon argent, qui est celui que vous me donnez. C’est une amie qui m’a fait avoir ces places. Et Bibiana brandissait devant Niévès deux grands carrés de papier vert. — Voilà de quoi voir Lagartero... et Cândido. Allons, petite, dépêche-toi et partons; un jour de corrida, on n’a pas faim ! — Tu es bien aimable, Bibianita, répondit Niévès; mais je resterai à la maison aujourd’hui. Elle ne regardait pas sa mère, parlait d’une voix assurée; mais ses yeux étaient remplis de larmes. — C’est bon! fit la cousine; je ne veux pas que les billets soient perdus, et je cours chercher la Bosario, qui prendra ta place volontiers. Il est bien temps que je me mette en route. Passez bien votre journée, mes amies ! Et, ramassant éventail et mantille, Bibiana disparut avec sa rapidité habituelle. Niévès et sa mère restèrent chacune dans sa chambre, pendant ce long et bel après-midi où toute la ville était en rumeur et en joie. Quand le soir vint, elles se retrouvèrent dans le patio, au moment où Bibiana rentrait précipitamment. La cousine se jeta sur un fauteuil, s’y tint renversée ou à peu près, ne parlant pas, et poussant des soupirs étouffés. — Eh bien, qu’as-tu? finit par lui demander dona Dolorès. — Ah! ne m’en parlez pas! Je n’ai eu de ma vie traversé
d’une voix assurée; mais ses yeux étaient remplis de larmes. — C’est bon! fit la cousine; je ne veux pas que les billets soient perdus, et je cours chercher la Bosario, qui prendra ta place volontiers. Il est bien temps que je me mette en route. Passez bien votre journée, mes amies ! Et, ramassant éventail et mantille, Bibiana disparut avec sa rapidité habituelle. Niévès et sa mère restèrent chacune dans sa chambre, pendant ce long et bel après-midi où toute la ville était en rumeur et en joie. Quand le soir vint, elles se retrouvèrent dans le patio, au moment où Bibiana rentrait précipitamment. La cousine se jeta sur un fauteuil, s’y tint renversée ou à peu près, ne parlant pas, et poussant des soupirs étouffés. — Eh bien, qu’as-tu? finit par lui demander dona Dolorès. — Ah! ne m’en parlez pas! Je n’ai eu de ma vie traversé de pareilles émotions, je ne retournerai plus à la plaza! — Que s’est-il donc passé ? dit Niévès, se levant, l’air anxieux. — Un drame, un horrible drame, mais ne me demande rien... — Il y a eu un malheur? — Tu as bien fait de ne pas venir. Dona Dolorès se leva à son tour, s’approcha de Bibiana, posant sa main sur son épaule, et la pria de lui raconter ce qu’elle avait vu. — Cruelle! je n’ai pas le souffle et tu veux que je parle; eh bien, Cândido a été sublime, mais... — Continue, continue donc, lui cria Niévès frémissante. — Après le second taureau qui était médiocre, il en vint un superbe, une grosse bête rouge, mugissante, magnifique, enfin! — Et alors? — Au moment où, avec la grâce qu’il tient de Dieu, ce cher! il allait planter l’épée entre les deux cornes, ranimai, en un clin d’œil, s’abaisse, s’allonge, et d’un mouvement rapide comme l’éclair, vire sur lui-même et de la pointe d’une de ses cornes, embroche Cândido... Niévès poussa un cri terrible et s’enfuit. — Tué, le pauvre garçon? demanda dona Dolorès. — Toute la plaza était sur pied, criant d’angoisse, on releva Cândido
Dolorès se leva à son tour, s’approcha de Bibiana, posant sa main sur son épaule, et la pria de lui raconter ce qu’elle avait vu. — Cruelle! je n’ai pas le souffle et tu veux que je parle; eh bien, Cândido a été sublime, mais... — Continue, continue donc, lui cria Niévès frémissante. — Après le second taureau qui était médiocre, il en vint un superbe, une grosse bête rouge, mugissante, magnifique, enfin! — Et alors? — Au moment où, avec la grâce qu’il tient de Dieu, ce cher! il allait planter l’épée entre les deux cornes, ranimai, en un clin d’œil, s’abaisse, s’allonge, et d’un mouvement rapide comme l’éclair, vire sur lui-même et de la pointe d’une de ses cornes, embroche Cândido... Niévès poussa un cri terrible et s’enfuit. — Tué, le pauvre garçon? demanda dona Dolorès. — Toute la plaza était sur pied, criant d’angoisse, on releva Cândido étourdi; tout un côté de sa culotte était déchiré, la plus jolie culotte de satin rose brodée d’argent qui se puisse imaginer. — Etait-il blessé? — Pas le moins du monde, il salua d’une main, tenant son pan de culotte de l’autre. Quelle émotion, cousine! La fin du récit de Bibiana n’avait pas effacé le sentiment de pitié ressenti par dona Dolorès pour ce jeune homme envers lequel elle pensait, dans son fond intérieur, avoir été un peu dure : — Dieu soit loué! il n’a rien eu, dit-elle. Voilà ma pauvre fille affolée; aussi tu as une manière de raconter... — Eh bien, va rejoindre ta fille au plus vite pour la rassurer. Dis-lui, à Niévès, que son novio... — Qu’est-ce que tu dis, Bibiana, Cândido n’est pas le novio de ma fille? — Dis-lui qu’il a reparu ensuite plus beau et plus fier que jamais, qu’il a été brave à miracle. La comtesse de Peñas, une dame de Madrid, qui en est folle, lui a jeté une bague de diamants enveloppée dans son mouchoir de dentelles. Tout le monde applaudissait. Pauvre Niévès, c’était elle qui devait être la reine de la fête... Dona Dolorès restait debout, les mains
Bibiana n’avait pas effacé le sentiment de pitié ressenti par dona Dolorès pour ce jeune homme envers lequel elle pensait, dans son fond intérieur, avoir été un peu dure : — Dieu soit loué! il n’a rien eu, dit-elle. Voilà ma pauvre fille affolée; aussi tu as une manière de raconter... — Eh bien, va rejoindre ta fille au plus vite pour la rassurer. Dis-lui, à Niévès, que son novio... — Qu’est-ce que tu dis, Bibiana, Cândido n’est pas le novio de ma fille? — Dis-lui qu’il a reparu ensuite plus beau et plus fier que jamais, qu’il a été brave à miracle. La comtesse de Peñas, une dame de Madrid, qui en est folle, lui a jeté une bague de diamants enveloppée dans son mouchoir de dentelles. Tout le monde applaudissait. Pauvre Niévès, c’était elle qui devait être la reine de la fête... Dona Dolorès restait debout, les mains croisées, toute à ses pensées. Elle ne se rendit pas auprès de Niévès, ce fut la cousine qui y alla. Bibiana, en montant l’escalier, se disait : — Ai-je bien raconté mon histoire? J’aurais pu dire qu’il était blessé, grièvement blessé, mort ou tout comme. C’aurait été s’éloigner un peu trop de la vérité. Il valait mieux exagérer l’épisode de la comtesse, et il me semble que j’ai réussi à frapper Dolorès. Niévès ne voulut pas redescendre de toute la soirée. Soupant seule avec Bibiana, doua Dolorès lui dit après un long silence : — La comtesse dont tu m'as parlé est peut-être vraiment éprise de Cândido, et lui, qui est sans doute offensé de la défense que j’ai faite, a peut-être déjà oublié ma fille. Que crois-tu, Bibiana? Que pense-t-il? — Le sais-je, cousine, ce que pense le beau Cândido? À cette heure-ci, il est sans nul doute consolé; il a déjà oublié notre pauvre Niévès. Niévès qui s’en ira se joindre à ce chœur innombrable de vierges et martyres dont je fais partie! hélas! — Non, c’est impossible : Cândido a dû être trop flatté de l’amour de Niévès pour l’oublier ainsi. Sur quoi, le chanoine don Perfecto
trop de la vérité. Il valait mieux exagérer l’épisode de la comtesse, et il me semble que j’ai réussi à frapper Dolorès. Niévès ne voulut pas redescendre de toute la soirée. Soupant seule avec Bibiana, doua Dolorès lui dit après un long silence : — La comtesse dont tu m'as parlé est peut-être vraiment éprise de Cândido, et lui, qui est sans doute offensé de la défense que j’ai faite, a peut-être déjà oublié ma fille. Que crois-tu, Bibiana? Que pense-t-il? — Le sais-je, cousine, ce que pense le beau Cândido? À cette heure-ci, il est sans nul doute consolé; il a déjà oublié notre pauvre Niévès. Niévès qui s’en ira se joindre à ce chœur innombrable de vierges et martyres dont je fais partie! hélas! — Non, c’est impossible : Cândido a dû être trop flatté de l’amour de Niévès pour l’oublier ainsi. Sur quoi, le chanoine don Perfecto sonna à la grille du zaguan, et les deux femmes allèrent à sa rencontre. — Je ne viens qu’un instant vous souhaiter le bonsoir, en passant. — Imaginez-vous, señora, lui dit doua Dolorès tout à coup, imaginez-vous que ma fille aime Cândido, le torero? — Eh bien, señora? — Ne trouvez-vous pas qu’un torero pour mari de Niévès?.. — Señora, répondit don Perfecto en s'éventant avec un coin de son grand chapeau, on m'a déjà un peu conté l’affaire : aussi mon étonnement n’est pas grand; et quand il s’agit de toreros, je ne peux que vous répéter ce que disait l’autre jour notre archevêque à quelqu’un qui se plaignait de ces gens-là : « Les toreros, ce sont mes enfants comme les autres. » Don Perfecto, dit Bibiana, avec tout le respect qui lui est dû, n’exprime pas le fond de sa pensée ; il ne veut pas te donner directement un conseil. — Dans ces matières, ajouta en souriant le chanoine, nous autres ecclésiastiques ne devons pas être compétents. Mais je suis pressé, et je m’en vais : vous souhaitant les nuits les plus heureuses ! Doua Dolorès, après le départ de don Perfecto, resta plongée dans ses