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E. RICHBOURG. MON CAMARADE MUSSARD Pendant huit ans, mélancoliquement, rasant les murs, nous avions, tous les deux, Mussard et moi, vrais chevaux de manège, tourné, tourné autour d’une grande cour carrée à fenêtres grillagées. C’était ce qu’on appelait la récréation. Puis, au bout de ces huit années, la porte de la prison s’était ouverte. Une nichée de bacheliers prenait son vol. Nous étions libres. Cela se passait en 1852. Mussard, au collège, était un élève riche. Il allait au manège le jeudi, et nous éblouissait avec ses éperons, ses bottes vernies, sa cravache et ses gants de peau de chien. Après le collège, il fit son droit, sans passer jamais un seul examen. Mussard avait des maîtresses, Mussard avait des duels, Mussard avait un tilbury, et, pour groom, un petit nègre. Mussard fut une des gloires du quartier latin, — il y avait encore un quartier latin, — et, quand Mussard entrait à Bullier, suivi de son nègre, un grand cri s’élevait : — Voilà Mussard ! Voilà Loulou ! Vive Mussard ! Vive Loulou ! C’était le nom du nénigrillon de Mussard. Et l’on portait Loulou en triomphe, avec de grandes acclamations. Je l’ai retrouvé dix ans plus tard, Loulou, dans les coulisses d’un théâtre de féerie, sous le costume d’un prince d’Abyssinie. A vingt-trois ans, Mussard avait déjà reçu de son père deux cent mille francs, en avancement d’honneur. Ajoutez à cela cent mille francs de dettes... C’est alors, en 1857, que le père Mussard, gros entrepreneur de bâtisses, se retira de ce monde. Ses quatre enfants se partagèrent sa fortune. Mussard reçut un demi-million. Au bout de cinq ans, Mussard était exactement ruiné. Il ne lui restait plus que ses cent mille francs de dettes. Il n’y avait pas touché. Cela le soutint pendant quelque temps, mais il fallut enfin prendre un parti, faire quelque chose, se mettre au travail. Mussard avait une idée fixe : redevenir riche, afin de pouvoir recommencer à s'amuser. À partir de 1862, quand je rencontrais Mussard, Mussard était à pied... Plus de tilbury, plus de négrillon ! Mais il venait à
Loulou, dans les coulisses d’un théâtre de féerie, sous le costume d’un prince d’Abyssinie. A vingt-trois ans, Mussard avait déjà reçu de son père deux cent mille francs, en avancement d’honneur. Ajoutez à cela cent mille francs de dettes... C’est alors, en 1857, que le père Mussard, gros entrepreneur de bâtisses, se retira de ce monde. Ses quatre enfants se partagèrent sa fortune. Mussard reçut un demi-million. Au bout de cinq ans, Mussard était exactement ruiné. Il ne lui restait plus que ses cent mille francs de dettes. Il n’y avait pas touché. Cela le soutint pendant quelque temps, mais il fallut enfin prendre un parti, faire quelque chose, se mettre au travail. Mussard avait une idée fixe : redevenir riche, afin de pouvoir recommencer à s'amuser. À partir de 1862, quand je rencontrais Mussard, Mussard était à pied... Plus de tilbury, plus de négrillon ! Mais il venait à moi, plein d'entrain et de belle humeur. Il avait toujours une affaire en vue, une affaire sûre, une affaire admirable, des millions à gagner, et, pour cela, seulement la peine de se baisser... Mais, en attendant, il était un peu gêné... Cinq louis lui seraient bien agréables... La demande était faite rondement, gaiement. Mussard n'était pas un pauvre honteux, c'était un pauvre brillant... J'avais donné les cinq louis, une fois... deux fois... trois fois... puis, à la longue, je m'étais découragé... Mussard devenait trop coûteux. J'avais baissé mes prix. Je l'avais tarifé à un louis. Il ne s'était pas offensé. Il prenait toujours sans regarder. Il était délicat dans son indélicatesse. J'éprouvais un certain embarras à lui mettre cette aumône dans la main... Mais, lui, ne montrait aucun trouble, aucune gêne. Toujours radieux, toujours content, il savait recevoir bien mieux que je ne savais donner. — N'aie pas peur, me disait-il, j'ai de l'argent. J'écris tout ça, ton compte est fait, bien en règle. Tout ce que je te dois, je te le rendrai dans six mois... sur ma nouvelle affaire. Ah ! quelle affaire ! Et c'était une avalanche de millions ! En somme, il m'amusait, il m'en donnait
faite rondement, gaiement. Mussard n'était pas un pauvre honteux, c'était un pauvre brillant... J'avais donné les cinq louis, une fois... deux fois... trois fois... puis, à la longue, je m'étais découragé... Mussard devenait trop coûteux. J'avais baissé mes prix. Je l'avais tarifé à un louis. Il ne s'était pas offensé. Il prenait toujours sans regarder. Il était délicat dans son indélicatesse. J'éprouvais un certain embarras à lui mettre cette aumône dans la main... Mais, lui, ne montrait aucun trouble, aucune gêne. Toujours radieux, toujours content, il savait recevoir bien mieux que je ne savais donner. — N'aie pas peur, me disait-il, j'ai de l'argent. J'écris tout ça, ton compte est fait, bien en règle. Tout ce que je te dois, je te le rendrai dans six mois... sur ma nouvelle affaire. Ah ! quelle affaire ! Et c'était une avalanche de millions ! En somme, il m'amusait, il m'en donnait pour mon argent. Il parlait avec une étonnante facilité. Sa vie était, en plein XIXe siècle, un véritable roman d'aventures. Depuis un quart de siècle, je me heurte bien souvent, sur le boulevard ou dans des couloirs de théâtre, à des camarades de collège... Celui-ci est notaire, et toujours notaire; celui-là médecin, et toujours médecin. Tel autre est député... ayant changé, il est vrai, dix fois d'opinion, ayant été ballotté du centre droit au centre gauche, de la gauche modérée à la gauche immodérée... mais enfin toujours député. C'étaient là des rencontres monotones, sans surprise et sans imprévu. Tandis que, dès que Mussard se plantait devant moi, épanoui, les mains tendues, et me lançait, d'une voix retentissante, son : « Eh ! bonjour, comment vas-tu ? » je me disais : « Cela va me coûter vingt francs, mais j'aurai, en échange, un petit récit original et drôle. » Je lui demandais des nouvelles de sa dernière affaire. Six semaines auparavant, sur le boulevard, devant le théâtre des Variétés, je l'avais quitté gérant d'une société pour l'exploitation d'un nouveau charbon. — Ma dernière affaire, me disait-il, laquelle ? — Le charbon qui n'était pas du charbon... — Ah ! ça
celui-là médecin, et toujours médecin. Tel autre est député... ayant changé, il est vrai, dix fois d'opinion, ayant été ballotté du centre droit au centre gauche, de la gauche modérée à la gauche immodérée... mais enfin toujours député. C'étaient là des rencontres monotones, sans surprise et sans imprévu. Tandis que, dès que Mussard se plantait devant moi, épanoui, les mains tendues, et me lançait, d'une voix retentissante, son : « Eh ! bonjour, comment vas-tu ? » je me disais : « Cela va me coûter vingt francs, mais j'aurai, en échange, un petit récit original et drôle. » Je lui demandais des nouvelles de sa dernière affaire. Six semaines auparavant, sur le boulevard, devant le théâtre des Variétés, je l'avais quitté gérant d'une société pour l'exploitation d'un nouveau charbon. — Ma dernière affaire, me disait-il, laquelle ? — Le charbon qui n'était pas du charbon... — Ah ! ça n'a pas réussi... Il n'a jamais voulu brûler. Mais je note deux ou trois autres affaires : un frein pour arrêter instantanément les chemins de fer, une nouvelle farine de santé, un système de pavage, etc. Il prit ses vingt francs, s'en alla. Je continuai à le rencontrer tous les six mois... Je le saluais toujours de la même phrase : — Eh bien, que fais-tu maintenant ? La réponse n'était jamais la même : Il partait le lendemain pour l'Italie, et allait faire, avec Garibaldi, la campagne de Sicile. Il allait prendre la direction d'un théâtre de province... On lui demandait une lettre pour Sardou... Il voulait obtenir l'autorisation exclusive de jouer la Famille Benoiton. Il était représentant d'une grande maison de Reims et plaçait des vins en Champagne. Il venait d'obtenir la rédaction en chef d'un journal d'opposition, dans le Midi. Il avait été nommé, la veille, par le ministre de l'intérieur, rédacteur en chef d'un journal gouvernemental, dans le Nord. Il s'embarquait, à la fin de la semaine, pour l'Amérique. On se battait là-bas; c'était son affaire. Il s'engagerait dans la première armée qui lui tomberait sous la main : Nord, ou Sud... Il n'avait pas de
six mois... Je le saluais toujours de la même phrase : — Eh bien, que fais-tu maintenant ? La réponse n'était jamais la même : Il partait le lendemain pour l'Italie, et allait faire, avec Garibaldi, la campagne de Sicile. Il allait prendre la direction d'un théâtre de province... On lui demandait une lettre pour Sardou... Il voulait obtenir l'autorisation exclusive de jouer la Famille Benoiton. Il était représentant d'une grande maison de Reims et plaçait des vins en Champagne. Il venait d'obtenir la rédaction en chef d'un journal d'opposition, dans le Midi. Il avait été nommé, la veille, par le ministre de l'intérieur, rédacteur en chef d'un journal gouvernemental, dans le Nord. Il s'embarquait, à la fin de la semaine, pour l'Amérique. On se battait là-bas; c'était son affaire. Il s'engagerait dans la première armée qui lui tomberait sous la main : Nord, ou Sud... Il n'avait pas de parti. Cela lui était parfaitement égal. Il allait faire du théâtre. Il avait un vaudeville en répétition aux Folies-Marignan et une grande opérette reçue au théâtre Déjazet. Il venait de fonder une agence théâtrale, Il était en train d'organiser une troupe : française pour Rio-de-Janiero. Il me demandait si je ne pouvais pas lui indiquer un bon ténor comique et un premier rôle en tous genres. J'ai oublié de dire qu'il avait été photographe. Cela était inévitable. Au demeurant, vrai chevalier d'industrie, mais spirituel, original et gai. N'ayant pas la vie de tout le monde, il n'avait pas la conversation de tout le monde. Il racontait des choses folles. Il ne mendiait pas tristement, piteusement. Jamais il ne m'a dit : — Je n'ai pas mangé depuis deux jours. Je suis sur le pavé. Je n'ai plus qu'à me jeter à la rivière, etc. — Non, non, toujours soutenu par l'espérance, toujours à la veille de faire fortune, n'avait une certaine façon à lui, franche et résolue, de me dire en se frottant les mains et en me regardant droit dans les yeux : — Eh bien, voyons, qu'est-ce que tu vas me donner aujourd'hui ? Il ne me parlait
ne pouvais pas lui indiquer un bon ténor comique et un premier rôle en tous genres. J'ai oublié de dire qu'il avait été photographe. Cela était inévitable. Au demeurant, vrai chevalier d'industrie, mais spirituel, original et gai. N'ayant pas la vie de tout le monde, il n'avait pas la conversation de tout le monde. Il racontait des choses folles. Il ne mendiait pas tristement, piteusement. Jamais il ne m'a dit : — Je n'ai pas mangé depuis deux jours. Je suis sur le pavé. Je n'ai plus qu'à me jeter à la rivière, etc. — Non, non, toujours soutenu par l'espérance, toujours à la veille de faire fortune, n'avait une certaine façon à lui, franche et résolue, de me dire en se frottant les mains et en me regardant droit dans les yeux : — Eh bien, voyons, qu'est-ce que tu vas me donner aujourd'hui ? Il ne me parlait même plus de remboursement. Il paraissait comprendre que tous ces vingt, quarante et cinquante francs devaient faire un compte trop embrouillé, qu'il serait impossible de s'y retrouver, qu'il valait mieux ne pas s'en occuper. Un jour il me dit : — On m'offre une misérable place de quinze cents francs. — Eh bien, il faut la prendre... — Ma foi non. J'ai réfléchi, j'ai calculé et j'ai vu, tout compte fait, que je gagnais bien plus à emprunter. Cela était dit en riant, de bonne humeur. Comment se fâcher ? Il m'amusait. Mussard, d'ailleurs, n'était pas sans agrément, et pas sans courage. Il s'était fort bien conduit dans trois ou quatre drames. Il était allé véritablement se battre en Italie avec Garibaldi. Il avait failli se laisser épouser par une vieille baronne et par une jeune comédienne qui, toutes deux, avaient de notables économies; mais un tout petit restant d'honneur s'était soulevé en lui au moment de marcher à l'autel. Pour la vieille baronne, il était venu me consulter. C'est une excellente femme, m'avait-il dit, et qui a été vraiment mariée à un vrai baron vraiment, mort. Très grasse, très sentimentale, d'une laideur accomplie. La fortune est considérable, des terres,
— Eh bien, il faut la prendre... — Ma foi non. J'ai réfléchi, j'ai calculé et j'ai vu, tout compte fait, que je gagnais bien plus à emprunter. Cela était dit en riant, de bonne humeur. Comment se fâcher ? Il m'amusait. Mussard, d'ailleurs, n'était pas sans agrément, et pas sans courage. Il s'était fort bien conduit dans trois ou quatre drames. Il était allé véritablement se battre en Italie avec Garibaldi. Il avait failli se laisser épouser par une vieille baronne et par une jeune comédienne qui, toutes deux, avaient de notables économies; mais un tout petit restant d'honneur s'était soulevé en lui au moment de marcher à l'autel. Pour la vieille baronne, il était venu me consulter. C'est une excellente femme, m'avait-il dit, et qui a été vraiment mariée à un vrai baron vraiment, mort. Très grasse, très sentimentale, d'une laideur accomplie. La fortune est considérable, des terres, un château dans le Midi, une maison à Paris. De l'argent, tout à fait de l'argent. Je pourrais rapidement devenir un homme considérable... La politique, tu le sais, m'a souvent tenté. Eh bien ! là-bas, dans le Midi, conseiller municipal, d'abord, puis maire de ma petite commune, puis conseiller général, puis député... Non... non... tu n'approuves pas ?... oui, tu as raison... elle est trop laide, d'ailleurs... Allons, n'en parlons plus... et prête-moi cinquante francs. À Bordeaux, après la guerre, je le rencontrai devant le lycée. Il portait des bottes à l'écuyère, la chemise rouge et le feutre des Garibaldiens. Il se précipita sur moi... — Ah ! toi..., toi... quel bonheur !... À Bordeaux ! tu es à Bordeaux !... et tu demeures ? — À l'hôtel de France. — Rue Esprit-des-Lois ? — Oui... — Et tu as des habits à l'hôtel ?... — Comment des habits ? — Des habits de rechange. — Certainement... — Viens vite, alors, viens vite, nous sommes de la même taille... tu vas me prêter un gilet, un pantalon et une redingote. Je l'emmène, ou plutôt il m'emmène chez moi... En route, tout le long de la rue Sainte-Catherine, il me raconta
puis député... Non... non... tu n'approuves pas ?... oui, tu as raison... elle est trop laide, d'ailleurs... Allons, n'en parlons plus... et prête-moi cinquante francs. À Bordeaux, après la guerre, je le rencontrai devant le lycée. Il portait des bottes à l'écuyère, la chemise rouge et le feutre des Garibaldiens. Il se précipita sur moi... — Ah ! toi..., toi... quel bonheur !... À Bordeaux ! tu es à Bordeaux !... et tu demeures ? — À l'hôtel de France. — Rue Esprit-des-Lois ? — Oui... — Et tu as des habits à l'hôtel ?... — Comment des habits ? — Des habits de rechange. — Certainement... — Viens vite, alors, viens vite, nous sommes de la même taille... tu vas me prêter un gilet, un pantalon et une redingote. Je l'emmène, ou plutôt il m'emmène chez moi... En route, tout le long de la rue Sainte-Catherine, il me raconta son histoire et m'expliqua pourquoi il avait besoin de se débarrasser, à tout prix, de cette chemise rouge et de ces bottes à l'écuyère. On lui avait offert une place : secrétaire d'un député, trois cents francs par mois. Mais ce député appartenait à la droite la plus pure, et se présenter à lui sous ce costume révolutionnaire, il n'y fallait pas songer. De là cette urgente nécessité d'un gilet, d'un pantalon et d'une redingote. Il s'habilla en un tour de main, tout en me racontant la bataille de Dijon, se donna un coup de peigne, un coup de brosse, se regarda dans la glace, complaisamment. — Eh ! ma foi, j'ai fort bon air ainsi... elle me va à merveille, ta redingote... J'aurai la place ! Il m'emprunta vingt francs, et, sans perdre son temps à me remercier, se sauva, me laissant sa chemise rouge, son feutre gris, son sabre et ses bottes. Cinq minutes après, il reparaissait tout essoufflé. — Des gants, me dit-il, des gants... J'ai oublié de prendre des gants... Ah ! en voici... Il aperçut des gants dans un tiroir entr'ouvert, et se mit à fourrager dans ce tiroir. "Des gris ?... Des noirs ?...
se présenter à lui sous ce costume révolutionnaire, il n'y fallait pas songer. De là cette urgente nécessité d'un gilet, d'un pantalon et d'une redingote. Il s'habilla en un tour de main, tout en me racontant la bataille de Dijon, se donna un coup de peigne, un coup de brosse, se regarda dans la glace, complaisamment. — Eh ! ma foi, j'ai fort bon air ainsi... elle me va à merveille, ta redingote... J'aurai la place ! Il m'emprunta vingt francs, et, sans perdre son temps à me remercier, se sauva, me laissant sa chemise rouge, son feutre gris, son sabre et ses bottes. Cinq minutes après, il reparaissait tout essoufflé. — Des gants, me dit-il, des gants... J'ai oublié de prendre des gants... Ah ! en voici... Il aperçut des gants dans un tiroir entr'ouvert, et se mit à fourrager dans ce tiroir. "Des gris ?... Des noirs ?... Les noirs, n'est-ce pas ?... c'est plus sérieux... Merci... au revoir... à bientôt ! Cet à bientôt se fit longtemps attendre. LUDOVIC HALÉVY. (À suivre.) LES INCONSÉQUENCES DE M. DROMMEL M. Drommel serait mort de confusion s'il avait demandé sa route à qui que ce fût, et même il n'accordait que peu d'attention aux marques rouges et aux marques bleues que des mains prévoyantes ont imprimées sur le tronc des chênes ou sur la paroi des rochers, dans le dessein louable d'orienter le piéton. Il avait pris avec lui sa boussole et sa carte, encore ne les consultait-il qu'à de rares intervalles : son idée était la plus sûre des boussoles. Devant lui marchait son grand nez héroïque, aux narines frémissantes, qui savait toujours son chemin, guide infaillible, sondant l'espace et flairant l'inconnu. Mme Drommel suivait. Quoiqu'on fût au 30 septembre, il faisait chaud ; le ciel n'avait pas un nuage, et la pauvre femme était sans défense contre le soleil, qui était ardent. Par l'ordre de son maître elle avait laissé à l'hôtel son parasol de soie caroubier. Et d'ailleurs à quoi lui aurait-il servi ? Elle avait les deux bras empêchés, l'un par un grand plaid à carreaux,
que peu d'attention aux marques rouges et aux marques bleues que des mains prévoyantes ont imprimées sur le tronc des chênes ou sur la paroi des rochers, dans le dessein louable d'orienter le piéton. Il avait pris avec lui sa boussole et sa carte, encore ne les consultait-il qu'à de rares intervalles : son idée était la plus sûre des boussoles. Devant lui marchait son grand nez héroïque, aux narines frémissantes, qui savait toujours son chemin, guide infaillible, sondant l'espace et flairant l'inconnu. Mme Drommel suivait. Quoiqu'on fût au 30 septembre, il faisait chaud ; le ciel n'avait pas un nuage, et la pauvre femme était sans défense contre le soleil, qui était ardent. Par l'ordre de son maître elle avait laissé à l'hôtel son parasol de soie caroubier. Et d'ailleurs à quoi lui aurait-il servi ? Elle avait les deux bras empêchés, l'un par un grand plaid à carreaux, plié en quatre, que M. Drommel se proposait, de mettre sous lui quand il s'assiérait dans l'herbe et sur lui quand le serein tomberait, l'autre par le panier aux provisions, destiné à parer à quelqu'une de ces crises violentes de l'estomac auxquelles les sociologues sont sujets. Le plaid était gênant, le panier était terriblement lourd ; le sentier qui serpentait parmi des blocs épars, était abrupt. Mme Drommel souriait. On sait qu'elle avait peine quelquefois à se faire obéir de sa jambe droite ; il lui prenait des lassitudes, elle doutait de pouvoir aller jusqu'au bout ; mais elle rassemblait ses forces, elle ramassait son courage, et elle souriait. Le soleil l'incommodait beaucoup, elle pensait en soupirant à son parasol. Ses pieds mignons enfonçaient tour à tour dans un sable poudreux ou glissaient sur de perfides aiguilles de pins, et elle se disait que celui qui a inventé les voitures à huit ressorts était un homme de génie. Elle avait toujours eu peur des serpents ; il lui semblait à chaque instant qu'elle allait marcher sur une vipère, qui se redresserait en sifflant ; elle ne laissait pas de sourire. Par intervalles, s'arrêtant pour reprendre haleine, elle regardait, regardait elle
le panier était terriblement lourd ; le sentier qui serpentait parmi des blocs épars, était abrupt. Mme Drommel souriait. On sait qu'elle avait peine quelquefois à se faire obéir de sa jambe droite ; il lui prenait des lassitudes, elle doutait de pouvoir aller jusqu'au bout ; mais elle rassemblait ses forces, elle ramassait son courage, et elle souriait. Le soleil l'incommodait beaucoup, elle pensait en soupirant à son parasol. Ses pieds mignons enfonçaient tour à tour dans un sable poudreux ou glissaient sur de perfides aiguilles de pins, et elle se disait que celui qui a inventé les voitures à huit ressorts était un homme de génie. Elle avait toujours eu peur des serpents ; il lui semblait à chaque instant qu'elle allait marcher sur une vipère, qui se redresserait en sifflant ; elle ne laissait pas de sourire. Par intervalles, s'arrêtant pour reprendre haleine, elle regardait, regardait elle et croyait apercevoir dans l'épaisseur d'une futaie ou dans le vague des airs je ne sais quoi, une vision, quelque scène de son passé, un visage dont elle avait gardé un obligeant souvenir. Puis, se retournant, elle ne voyait plus qu'un gros homme court, dont l'énorme tête et la puissante nuque se détachaient insolemment sur le ciel bleu ; ce gros homme court était le présent et l'avenir ; il possédait à la vérité la synthèse, mais il ne songeait pas à demander à sa chatte si elle était lasse : nonobstant elle souriait. Elle se disait parfois : « Si pourtant... s'il arrivait par miracle... » Le miracle ne se faisait pas, et elle souriait encore, elle souriait toujours. Cette vaillante petite femme prenait tout en bonne part, ne regardait que l'aimable côté des choses, brave dans les épreuves, croyant fermement aux occasions, convaincue par son expérience qu'il y a dans ce monde plus d'épines que de roses, mais faisant bon visage aux épines et cueillant la rose sans se piquer les doigts. Ce sourire de belle humeur, qu'une mère accorte et facile lui avait appris dès son bas âge, à la petite pointe du jour, ne l'avait jamais
nuque se détachaient insolemment sur le ciel bleu ; ce gros homme court était le présent et l'avenir ; il possédait à la vérité la synthèse, mais il ne songeait pas à demander à sa chatte si elle était lasse : nonobstant elle souriait. Elle se disait parfois : « Si pourtant... s'il arrivait par miracle... » Le miracle ne se faisait pas, et elle souriait encore, elle souriait toujours. Cette vaillante petite femme prenait tout en bonne part, ne regardait que l'aimable côté des choses, brave dans les épreuves, croyant fermement aux occasions, convaincue par son expérience qu'il y a dans ce monde plus d'épines que de roses, mais faisant bon visage aux épines et cueillant la rose sans se piquer les doigts. Ce sourire de belle humeur, qu'une mère accorte et facile lui avait appris dès son bas âge, à la petite pointe du jour, ne l'avait jamais quitté. Il avait résisté à toutes les inclinances du sort, il avait traversé avec elle les misères d'une ingrate jeunesse, il l'avait suivie dans tous les défilés, dans tous les fourrés de la vie, dans les hasards de débuts contestés comme dans l'ivresse des premiers succès, et il lui avait toujours tenu compagnie, à la ville, sur les planches, au foyer de la danse; même dans la trappe où elle s'était cassé la jambe, et, ce qui est plus digne de remarque, jusque dans les plaisirs douteux d'un mariage synthétique. Ce sourire, est destiné à ne mourir qu'avec elle, et, quand on la clouera dans son cercueil, ce bel oiseau sera encore là, doucement posé sur ses lèvres pâlies et chantant à la camarde sa dernière chanson. Comme il venait de déboucher dans la vallée de la Solle, M. Drommel se mit à allonger le pas, et sa femme lui dit, tout essoufflée : « Tu ne te ménages pas assez, je crains que tu ne te fatigues. » Elle s'approcha de lui. Il avança vers elle son vaste front ruisselant, dont elle étancha la sueur avec son mouchoir de dentelle, se flattant du vain espoir qu'il allait lui dire