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l'heure et l'espace m'interdisent ce passe-temps si agréable. Je dois reprendre la gourme des hauteurs et une voix oraculaire. L'étude de Plein-Air la plus remarquable du Salon est sans conteste une fillette pataugeant en un ruisselet au milieu des prés, dans la clarté ténue et fine du matin. On ne saurait aller plus loin que cela fait M. Souza-Pinto dans l'observation, la sincérité, la science des enveloppements de l'atmosphère extérieure. Ce petit corps d'enfant en sa maigre nudité est amusant comme un fruit vert. Le maître avait le défaut de pousser si avant l'amour du détail, le dessin serré qu'il en tombait souvent dans la sécheresse. Cette page marque chez lui un progrès énorme. La Baignade a toutes les qualités de ses succès précédents, de la Culotte rapiécée par exemple ce tableau si populaire, si reproduit, mais avec un définitif affranchissement du bitume des noirceurs, du jour sec et convenu de l'atelier. Continuons notre distribution des prix : Comme animalier notre lauréat sera M. Léon Barillot pour ses magnifiques vaches laitières dans un paysage lumineux et poétique. La Marine sera disputée entre M. de Broutelles, Vague lourde, sous la nue grise du nord et M. John Brett, rafraîchissante vision d'eau transparente, baignée de rayons solaires sur fond de sable d'or. Ce doit être après une légère pluie, par une de ces brises marines fortifiantes, saines à respirer que le peintre a campé son chevalet devant le Golfe de Salerne. L'heureux homme, cela valait peut-être mieux qu'une promenade au Salon. N'en médisons point cependant, les Champs-Élysées regorgent de bonnes choses. Quels délicieux tableaux par leur grâce mièvre, leur maniérisme élégant que le Colin-Maillard d'Artigue, le Coin Aimé de Numa Gillet, la Manucure de René Gérin. Cette scène intime surprise probablement rue de Prony dans la haute bicherie, est spirituelle, comme si elle fut contée par M. Henri Lavedan, dont le bon portrait signé Marcel Baschet n'est pas loin. Aussi jolie que la mignonne poupée de M. Gérin, mais d'une suavité douce et parfumée pour ainsi dire d'honnêteté; la Cueuilleresse de Chrysanthèmes de Mlle Joséphine Houssay, élève très distinguée d'Henner. M. Schreiber
transparente, baignée de rayons solaires sur fond de sable d'or. Ce doit être après une légère pluie, par une de ces brises marines fortifiantes, saines à respirer que le peintre a campé son chevalet devant le Golfe de Salerne. L'heureux homme, cela valait peut-être mieux qu'une promenade au Salon. N'en médisons point cependant, les Champs-Élysées regorgent de bonnes choses. Quels délicieux tableaux par leur grâce mièvre, leur maniérisme élégant que le Colin-Maillard d'Artigue, le Coin Aimé de Numa Gillet, la Manucure de René Gérin. Cette scène intime surprise probablement rue de Prony dans la haute bicherie, est spirituelle, comme si elle fut contée par M. Henri Lavedan, dont le bon portrait signé Marcel Baschet n'est pas loin. Aussi jolie que la mignonne poupée de M. Gérin, mais d'une suavité douce et parfumée pour ainsi dire d'honnêteté; la Cueuilleresse de Chrysanthèmes de Mlle Joséphine Houssay, élève très distinguée d'Henner. M. Schreiber peint de minuscules chefs-d'œuvre larges de touches en dépit de leurs dimensions exiguës: tel son Auteur favori, vieux prêtre en lecture, malicieusement observé. C'est un élan fébrile qui lit dans les Derniers rayons de M. de Richement L'auteur du Rêve, ce tableau de si grand mérite et si mal placé au Luxembourg nous introduit, dans un aristocratique intérieur. Une vieille douairière, — dont les bandeaux tirebouchonnés rappellent les soleils d'antan, ceux qui éclairaient les Tuileries lorsque MM. de Nemours et de Joinville comptaient vingt ans — travaille devant un métier à tapisserie. Le jour tombe et emplit des joyaux de son prisme la pièce. Une petite fille prépare la tisane de grand-maman tandis que la bonne sœur raconte la vie de quelque martyre nimbée d'or ou de quelque fleur pieuse du couvent. Bonne peinture d'une distinction extrême, sans aucune préciosité ou manière et d'éclairage très intéressant. Pour obéir à la loi des contrastes étudions le tableau de M. Jean Veber, son Homme aux poupées, qui a fait sensation. Il révèle chez l'auteur une science du métier réelle, tout l'acquis que peut donner l'école, c'est-à-dire la bonne orthographe du dessin, la belle syntaxe de la couleur mise au service d'une intellectualité
au Luxembourg nous introduit, dans un aristocratique intérieur. Une vieille douairière, — dont les bandeaux tirebouchonnés rappellent les soleils d'antan, ceux qui éclairaient les Tuileries lorsque MM. de Nemours et de Joinville comptaient vingt ans — travaille devant un métier à tapisserie. Le jour tombe et emplit des joyaux de son prisme la pièce. Une petite fille prépare la tisane de grand-maman tandis que la bonne sœur raconte la vie de quelque martyre nimbée d'or ou de quelque fleur pieuse du couvent. Bonne peinture d'une distinction extrême, sans aucune préciosité ou manière et d'éclairage très intéressant. Pour obéir à la loi des contrastes étudions le tableau de M. Jean Veber, son Homme aux poupées, qui a fait sensation. Il révèle chez l'auteur une science du métier réelle, tout l'acquis que peut donner l'école, c'est-à-dire la bonne orthographe du dessin, la belle syntaxe de la couleur mise au service d'une intellectualité très aiguë. Oh certes, la philosophie de M. Veber est fort teintée d'amertume, presque cruelle, dans un atelier de peintre quelconque, une femme nue dort à poings fermés sur un divan. Elle est maigre, charnue, et commune à l'égal d'une Diane de Falguières. Près d'elle un fou — peut-être de génie — soulève dans ses mains amaigries, contemple, puis rejette désenchanté sur le sol des poupées symboliques. Beauté, vertu, sainteté, poésie, il les a toutes aimées, il en a vu le dessous : porcelaine ou son ; mais il poursuit son rêve ; suprêmement indifférent à la viande féminine étalée à portée de sa main, préférant la Chimère à la Vespasienne. À regarder ce personnage d'Hoffmann on éprouve bientôt soi-même la douloureuse sensation que donne le réel spectacle de la folie chez un esprit supérieur. Mes sincères compliments au peintre. Pour finir, examinons le Prix national, un bien vilain mot rappelant les concours d'animaux gras et qui a remplacé on ne sait pourquoi celui de Prix du Salon. Il est attribué à M. Paul Buffet et à une composition d'un arrangement délicieux, très artiste ayant pour titre Fête antique. Quel ravissant décor : Une longue théorie de prêtres noblement drapés,
génie — soulève dans ses mains amaigries, contemple, puis rejette désenchanté sur le sol des poupées symboliques. Beauté, vertu, sainteté, poésie, il les a toutes aimées, il en a vu le dessous : porcelaine ou son ; mais il poursuit son rêve ; suprêmement indifférent à la viande féminine étalée à portée de sa main, préférant la Chimère à la Vespasienne. À regarder ce personnage d'Hoffmann on éprouve bientôt soi-même la douloureuse sensation que donne le réel spectacle de la folie chez un esprit supérieur. Mes sincères compliments au peintre. Pour finir, examinons le Prix national, un bien vilain mot rappelant les concours d'animaux gras et qui a remplacé on ne sait pourquoi celui de Prix du Salon. Il est attribué à M. Paul Buffet et à une composition d'un arrangement délicieux, très artiste ayant pour titre Fête antique. Quel ravissant décor : Une longue théorie de prêtres noblement drapés, de vierges et de jeunes femmes, de cavaliers, d'éphèbes d'enfants déroule le lacet de sa marche, aux flancs d'une colline rocheuse, bouquetée de lentisque, surmontée d'un colossal temple aux colonnes blanches et roses. Sur la droite, c'est un entassement périlous de monts sourcilleux, ferrugineux, sanglants, opposant leur chaos à l'ordre doux et grave du cortège de la sage déesse, d'Athéné Pallas. M. Buffet est un maître plein de goût, Il a traité avec un merveilleux dilettantisme ce sujet pompier. Tant de virtuosité valait bien cette récompense. Nous étudierons dans un prochain et dernier article la Sculpture et l'Art décoratif aux Champs-Élysées. Signalons cependant déjà le Monument à Chapelle de M. Denys Puech, où le célèbre statuaire allégorise dans une figure féminine d'une grâce languide, d'une maladie morbide l'art élégant du maître défunt. CHARLES PONSOT. O toi qui n'as jamais fait verser que des larmes, Mort, il te vient souvent des amants inconnus Qui, lassés de ce monde et le cœur plein d'alarmes, A ton fatal hymen de plein gré, sont venus. Les amours, d'ici-bas étant vraiment trop brèves, Sous ton divin baiser ils ferment leurs beaux yeux, Hamlet eut-il raison de leur dire : « Les Rêves Sont l'Abstractité peut-être
doux et grave du cortège de la sage déesse, d'Athéné Pallas. M. Buffet est un maître plein de goût, Il a traité avec un merveilleux dilettantisme ce sujet pompier. Tant de virtuosité valait bien cette récompense. Nous étudierons dans un prochain et dernier article la Sculpture et l'Art décoratif aux Champs-Élysées. Signalons cependant déjà le Monument à Chapelle de M. Denys Puech, où le célèbre statuaire allégorise dans une figure féminine d'une grâce languide, d'une maladie morbide l'art élégant du maître défunt. CHARLES PONSOT. O toi qui n'as jamais fait verser que des larmes, Mort, il te vient souvent des amants inconnus Qui, lassés de ce monde et le cœur plein d'alarmes, A ton fatal hymen de plein gré, sont venus. Les amours, d'ici-bas étant vraiment trop brèves, Sous ton divin baiser ils ferment leurs beaux yeux, Hamlet eut-il raison de leur dire : « Les Rêves Sont l'Abstractité peut-être dans les cieux !... » Je voudrais le savoir, Gardienne des Portes Du séjour inconnu de l'Au-delà rêvé. Ouvre-moi l'Infini, j'ai l'âme des Antiques, Et j'irai sans faiblir, voyant ton bras levé, Devant de tes coups en te disant : « Ave ». G. DE MONTGOMERY. Deux hommes s'arrêtèrent sur le trottoir : "Monsieur, le docteur..." "Mon garçon." - "Dites-moi si la petite doit y passer..." "Bah ! votre fille ne mourra pas de la rougeole. Cependant, elle est aveugle, mais un jour viendra où une opération sera nécessaire. Je n'ai pas dit mon dernier mot sur ces petits yeux là." L'homme fit un geste vague. "N'ayez pas peur, mon garçon; demain, tout ira mieux !" L'homme remonta. C'était un gaillard de six pieds, large et luisant comme une porte peinte. Il n'avait pas remis sa casquette, et il la tortillait d'un air stupéfait, en comptant sur ses gros doigts : "En 83, voilà que la mère meurt. En 87, voilà que la petite perd ses yeux. On entre en 91, et voilà qu'elle pince la variole. C'est nom! tous les malheurs en huit ans !" Lorsqu'il fut dans sa chambre, le père écarta les rideaux. Presque rien, un souffle,
le trottoir : "Monsieur, le docteur..." "Mon garçon." - "Dites-moi si la petite doit y passer..." "Bah ! votre fille ne mourra pas de la rougeole. Cependant, elle est aveugle, mais un jour viendra où une opération sera nécessaire. Je n'ai pas dit mon dernier mot sur ces petits yeux là." L'homme fit un geste vague. "N'ayez pas peur, mon garçon; demain, tout ira mieux !" L'homme remonta. C'était un gaillard de six pieds, large et luisant comme une porte peinte. Il n'avait pas remis sa casquette, et il la tortillait d'un air stupéfait, en comptant sur ses gros doigts : "En 83, voilà que la mère meurt. En 87, voilà que la petite perd ses yeux. On entre en 91, et voilà qu'elle pince la variole. C'est nom! tous les malheurs en huit ans !" Lorsqu'il fut dans sa chambre, le père écarta les rideaux. Presque rien, un souffle, un fétu de chair secoué par le mal, quelque chose d'à peu près vivant et d'à peu près mort. Un joli nez de gamine, et deux yeux battus aux paupières pincées dans un ébouriffement de frisons noirs. "Ça va mieux, Moumouche?" Il y avait sur la table des pots de jasmin ; le père alla prendre un bol dans le placard, et tout en faisant bouillir ses fleurs, il se fit flotter un air d'atelier, pour amuser la gamine. "Encore deux ou trois jours, ma Moumouche, dit-il, et ce sera fini; je te mettrai sur mes épaules, en fourche, tu sais, et nous irons manger dans l'herbe, aux Lilas." "Ui...." — Et puis, nous irons au Jardin des Plantes, et je te ferai monter sur l'éléphant qui a un gros nez, sur le chemin de fer qui est long comme ma pipe, et sur les autruches qui traînent des calèches. "Ui..." Maintenant, l'aveugle dormait, avec sa petite haleine d'oiseau-mouche au nid, les yeux joints comme deux ailes repliées. C'était son bonheur de dormir ainsi. Une fois sous les couvertures, sa mémoire s'éveillait au mystère, dans la pureté de son âme, et ses yeux palpitaient sur un paradis de joujoux. Elle
jasmin ; le père alla prendre un bol dans le placard, et tout en faisant bouillir ses fleurs, il se fit flotter un air d'atelier, pour amuser la gamine. "Encore deux ou trois jours, ma Moumouche, dit-il, et ce sera fini; je te mettrai sur mes épaules, en fourche, tu sais, et nous irons manger dans l'herbe, aux Lilas." "Ui...." — Et puis, nous irons au Jardin des Plantes, et je te ferai monter sur l'éléphant qui a un gros nez, sur le chemin de fer qui est long comme ma pipe, et sur les autruches qui traînent des calèches. "Ui..." Maintenant, l'aveugle dormait, avec sa petite haleine d'oiseau-mouche au nid, les yeux joints comme deux ailes repliées. C'était son bonheur de dormir ainsi. Une fois sous les couvertures, sa mémoire s'éveillait au mystère, dans la pureté de son âme, et ses yeux palpitaient sur un paradis de joujoux. Elle revoyait les chers fantômes disparus, la maison close telle que jadis, avec une ombre de maman, un sourire sous une coiffe, et tout cela papillonnant et chantant. De même que le soleil fermait la journée des autres, le sommeil ouvrait la sienne. Et derrière ses yeux morts, par-delà ses yeux d'aveugle, des souvenirs battaient de l'aile, Volatiles en son passé, de branché en branche et, du soir au matin, l'emplissaient de babîles, comme ces oiseaux de sous-bois qui ne chantent que dans les ténèbres. LA REVUE D'ART Au bout d'une semaine, Moumouche guérit. Quelques médicaments d'oisillon, des potages de coquetier, un brin de soleil sur les mains lorsqu'elle put flâner à la fenêtre, et l'existence recommença, paisible et tâtonnante. Chaque matin, l'ouvrier prenait sa fille, et l'embrassait aux joues : "Si tu es bien sage, le médecin apportera une petite boîte, il mettra ses mains sur tes yeux, et, tout d'un coup, tu seras guérie !" A six heures, le père s'en allait au travail. Durant des mois, ce fut son bonheur de répéter à l'aveugle ces quatre mots d'espoir qui lui baisaient les oreilles : "Tes yeux peuvent guérir, Moumouche, le docteur l'a dit !" Une fois elle demanda
d'aveugle, des souvenirs battaient de l'aile, Volatiles en son passé, de branché en branche et, du soir au matin, l'emplissaient de babîles, comme ces oiseaux de sous-bois qui ne chantent que dans les ténèbres. LA REVUE D'ART Au bout d'une semaine, Moumouche guérit. Quelques médicaments d'oisillon, des potages de coquetier, un brin de soleil sur les mains lorsqu'elle put flâner à la fenêtre, et l'existence recommença, paisible et tâtonnante. Chaque matin, l'ouvrier prenait sa fille, et l'embrassait aux joues : "Si tu es bien sage, le médecin apportera une petite boîte, il mettra ses mains sur tes yeux, et, tout d'un coup, tu seras guérie !" A six heures, le père s'en allait au travail. Durant des mois, ce fut son bonheur de répéter à l'aveugle ces quatre mots d'espoir qui lui baisaient les oreilles : "Tes yeux peuvent guérir, Moumouche, le docteur l'a dit !" Une fois elle demanda : "Alors, quand donc qu'il doit venir ?" " Oh ! pas encore; il faut des pièces blanches. " — Combien ? — Un sac. — Oh ! tant !... fit l'aveugle. A partir de ce jour, son exubérance tomba. La fillette pensait qu'en se rendant utile au ménage, elle entraverait un peu la débâcle de gros sous qui filait des poches le samedi. Depuis trois ans, le père mangeait dans un canton. — C'est cher, lui dit Moumouche. La semaine prochaine, je te ferai des petits plats. Nous mangerons seuls. Ça sera comme une dînette. Le père ne répondit rien. Le soir même, lorsqu'il rentra, un potage fumait sur la nappe, une bonne odeur de gourmandises venait du fourneau où chantaient les casseroles. L'ouvrier fut stupéfait. — Comment que tu t'arranges pour cuire tout ça, puisque tu n'y vois plus ? — Ah ! voilà ! fit doucement l'oiseau-mouche. — Entendu ! cria le père avec un bon rire, je mange ici tous les soirs. — Nous allons économiser, fit Moumouche, il faut beaucoup d'argent pour le médecin, tu sais... L'idée qu'elle pourrait, un matin, retrouver ses yeux perdus, l'enchantait ; elle voulut hâter les jours, devancer la fortune,
entraverait un peu la débâcle de gros sous qui filait des poches le samedi. Depuis trois ans, le père mangeait dans un canton. — C'est cher, lui dit Moumouche. La semaine prochaine, je te ferai des petits plats. Nous mangerons seuls. Ça sera comme une dînette. Le père ne répondit rien. Le soir même, lorsqu'il rentra, un potage fumait sur la nappe, une bonne odeur de gourmandises venait du fourneau où chantaient les casseroles. L'ouvrier fut stupéfait. — Comment que tu t'arranges pour cuire tout ça, puisque tu n'y vois plus ? — Ah ! voilà ! fit doucement l'oiseau-mouche. — Entendu ! cria le père avec un bon rire, je mange ici tous les soirs. — Nous allons économiser, fit Moumouche, il faut beaucoup d'argent pour le médecin, tu sais... L'idée qu'elle pourrait, un matin, retrouver ses yeux perdus, l'enchantait ; elle voulut hâter les jours, devancer la fortune, et lorsque la nuit jetait son ombre dans la maison, elle s'évadait, courait le quartier, chapardait le "soudé franc" avec des ruses de vieille pratique, retournait d'une pirouette à son carré de Cuisine, et là, tandis que ses maigres mains voletaient dans la flamme, elle chantait à ses sauces l'espoir qui la rendait vaillante, le réveil, le doux réveil à la lumière de ses yeux flétris. — Bonsoir, Mouche, disait le père ; ça sent bon, ici ! — Tiens, voilà ta chaise, ton couvert, tes savates. L'ouvrier la caressait. — Merci. L'heure n'est pas loin où le docteur viendra. — Avec sa petite boîte ? Un soir, les gens de la maison n'entendirent plus chanter l'aveugle. Pour la première fois, le père était rentré tard, l'avait rudoyée de gifles, et s'était couché ivre d'alcool. Ce fut sa première désillusion. Elle pleurait dans sa cuisine, le front dans les bras; de grosses larmes roulaient des fentes de ses yeux. Et toute la nuit, elle sanglota ainsi, affolée, sur une chaise, devant son pauvre dîner, perdu. Lorsque le père fut réveillé, il trouva sa fille à la même place. — Allons, je ne boirai plus, dit-il; il ne faut pas m'en
qui la rendait vaillante, le réveil, le doux réveil à la lumière de ses yeux flétris. — Bonsoir, Mouche, disait le père ; ça sent bon, ici ! — Tiens, voilà ta chaise, ton couvert, tes savates. L'ouvrier la caressait. — Merci. L'heure n'est pas loin où le docteur viendra. — Avec sa petite boîte ? Un soir, les gens de la maison n'entendirent plus chanter l'aveugle. Pour la première fois, le père était rentré tard, l'avait rudoyée de gifles, et s'était couché ivre d'alcool. Ce fut sa première désillusion. Elle pleurait dans sa cuisine, le front dans les bras; de grosses larmes roulaient des fentes de ses yeux. Et toute la nuit, elle sanglota ainsi, affolée, sur une chaise, devant son pauvre dîner, perdu. Lorsque le père fut réveillé, il trouva sa fille à la même place. — Allons, je ne boirai plus, dit-il; il ne faut pas m'en vouloir; je te demande pardon! Ils eurent deux jours de caresses, et l'enfant reprit ses rêves, au feu de son fourneau. Tout semblait fini, lorsque, un soir, des copains de l'atelier remontèrent leur camarade chez lui, dans le même état que l'avait vu l'aveugle. — Mon Dieu! mon Dieu! sanglota l'oiseau-mouche. Dès lors, elle pleura tous les jours. On eût dit qu'une frénésie de suicide avait envahi l'ouvrier, qu'il cherchait à noyer en lui, par le poison de l'absinthe, quelque bête qui s'entêtait. Un mois de larmes s'écoula, un mois de misères, d'attentes frissonnantes sur le palier, de cuisines perdues. Longtemps après minuit, une voix de rouille retentissait dans la maison, quelque chose de titubant remontait la rampe: c'était le père, c'était l'ivrogne. — Sacré moucheron!... Qu'est-ce... qu'est-ce que tu fais là?... Veux-tu te coucher? criait-il à sa fille. — Je t'attendais, papa! chuchotait la petite dans l'ombre. Le matin, l'ivresse de l'ouvrier tombait, s'égoutait de sa face violente; il prenait l'aveugle sur ses genoux: — Pardon, pardon! — Oh! je ne t'en veux pas, va! — Une bonne nouvelle viendra un jour. — Dis-vrai? — Je t'amenerai demain... je t'amenerai demain... devine... ta tante! L'aveugle fut touchée au cœur;
l'oiseau-mouche. Dès lors, elle pleura tous les jours. On eût dit qu'une frénésie de suicide avait envahi l'ouvrier, qu'il cherchait à noyer en lui, par le poison de l'absinthe, quelque bête qui s'entêtait. Un mois de larmes s'écoula, un mois de misères, d'attentes frissonnantes sur le palier, de cuisines perdues. Longtemps après minuit, une voix de rouille retentissait dans la maison, quelque chose de titubant remontait la rampe: c'était le père, c'était l'ivrogne. — Sacré moucheron!... Qu'est-ce... qu'est-ce que tu fais là?... Veux-tu te coucher? criait-il à sa fille. — Je t'attendais, papa! chuchotait la petite dans l'ombre. Le matin, l'ivresse de l'ouvrier tombait, s'égoutait de sa face violente; il prenait l'aveugle sur ses genoux: — Pardon, pardon! — Oh! je ne t'en veux pas, va! — Une bonne nouvelle viendra un jour. — Dis-vrai? — Je t'amenerai demain... je t'amenerai demain... devine... ta tante! L'aveugle fut touchée au cœur; — Ah! — Guis une cadette que je n'ai pas vue depuis dix ans. L'enfant leva son petit front, soupira un peu et ne répartit rien. LA REVUE D'ART Le soir même, une femme s'installa entre le père et la fille. L'arrivée de cette inconnue renfonça l'enfant dans sa nuit. Elle devinait la rencontre louche, le parenté improvisé. Quelque chose de glacial tomba sur elle, et l'aveugle devina peu à peu qu'une honte irrémédiable s'était glissée dans l'existence de son père. — Quel bonheur s'il revenait à moi un jour! pensait-elle; je ne lui parlerai plus de mes yeux!... Une heure après, l'ivrogne entrait dans la chambre sans voir personne, et tombait débraillé, pesant, sur son lit. Alors, accablée d'avoir cru à tant de choses, l'enfant retrouvait le coin d'ombre d'autrefois et s'y refit un nid; le faubourg était son camarade, et durant des heures elle écoutait fredonner la rue. Dans la nuit où sommeillaient ses prunelles d'oisillon, les moindres joies du dehors lui étaient devenues familières. D'autres yeux lui étaient nés à la pointe des doigts. Elle comprenait avec ses oreilles et voyait avec ses mains. Dès l'aube, elle courait à la croisée aux heures de soleil. Les hirondelles