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! voilà de ces franchises... (À elle.) Est-il possible que vous ne soupçonniez pas même?... ANTOINETTE Si oui! si !... je ne suis pas une enfant, mais je veux dire... à quoi reconnaît-on, enfin... qu'est-ce qui prouve qu'on aime ou qu'on n'aime pas, là? RAOUL, à part Ou qu'on n'aime pas, là? Elle est gentille, (Haut.) Eh bien ! voyons, je suppose que je vous demande à vous embrasser... je suppose... qu'est-ce que vous diriez ? ANTOINETTE, simplement Je vous dirais : embrassez-moi ! RAOUL, déconcerté Eh bien, voilà déjà ce qui prouve que l'on n'aime pas.. ANTOINETTE Quel rapport ?... RAOUL Oui, quand... on n'aime pas, un bonjour, ou un baiser, c'est tout un, et de celui-ci ou de celui-là, il n'importe, on est tout le monde, personne n'est lui; on est insouciante, ou est gaie, on rit de tout et toujours, comme vous. ANTOINETTE Comme moi... et quand on aime? RAOUL Ah ! quand on aime, on ne rit plus, on pleure et l'on s'étonne d'en être heureuse. On est inquiète, anxieuse, tourmentée, mais l'on se sent minutieusement et délicieusement délicieusement Il y a quelqu'un que l'on fuit et que l'on cherche, que l'on appelle et que l'on redoute, qui vous obsède et qui vous charme, quelqu'un qui vous habite votre cœur, qui remplit votre pensée, qui hante vos songes, qui vous a chassée de vous-même et s'y est installé en maître... c'est lui!... ANTOINETTE, elle va s'asseoir sur le banc Tiens ! RAOUL, la suivant derrière le banc Et il n'est jamais plus là que quand il est absent... on voudrait toujours en parler et on n'ose le faire. Il semble qu'on n'en entende jamais assez de bien et l'on ne sait en dire que du mal, peut-être pour cacher son amour aux autres, peut-être pour se le cacher à soi-même. ANTOINETTE, songeuse Après ? RAOUL, allant s'asseoir à côté d'elle Est-il quelque part où vous êtes? Vous ne le regardez pas et vous le voyez, vous ne l'entendez pas et vous le devinez... il s'approche, voit votre front rougit, il vous parle, votre cœur s'arrête, il
redoute, qui vous obsède et qui vous charme, quelqu'un qui vous habite votre cœur, qui remplit votre pensée, qui hante vos songes, qui vous a chassée de vous-même et s'y est installé en maître... c'est lui!... ANTOINETTE, elle va s'asseoir sur le banc Tiens ! RAOUL, la suivant derrière le banc Et il n'est jamais plus là que quand il est absent... on voudrait toujours en parler et on n'ose le faire. Il semble qu'on n'en entende jamais assez de bien et l'on ne sait en dire que du mal, peut-être pour cacher son amour aux autres, peut-être pour se le cacher à soi-même. ANTOINETTE, songeuse Après ? RAOUL, allant s'asseoir à côté d'elle Est-il quelque part où vous êtes? Vous ne le regardez pas et vous le voyez, vous ne l'entendez pas et vous le devinez... il s'approche, voit votre front rougit, il vous parle, votre cœur s'arrête, il vous prend la main, et il semble que votre être tout entier va à lui... par ce chemin tiède et charmant... et quant au baiser qu'il vous demande... ah! il faut qu'il le prenne, car vous ne l'accorderiez jamais, tant vous auriez peur d'en mourir. Et maintenant j'ai bien gagné le mien et je le réclame. .. Il s'approche d'elle ANTOINETTE, se levant Non ! RAOUL, à part L'étincelle ! ANTOINETTE, éclatant de rire Ah ! ah ! ah ! ah ! RAOUL, se levant. Antoinette ! ANTOINETTE Mais j'ai aimé alors, j'ai aimé... ah ! ah ! ah ! RAOUL Vous? ANTOINETTE Mais oui, au couvent, nous étions toutes comme cela dans ma classe, les grandes, nous aimions notre confesseur l'abbé Papeleu !... quand il nous parlait, nous mugissions, nous pâlissions... ô ma chère ! Et il était laid ! Pauvre homme! Il ne s'en doutait guère. RAOUL, s'avançant vers elle Mais... ANTOINETTE, se reculant Mais si!... mais si! c'était de l'amour, enfin c'était cela, je m'en souviens... ah! ah ! Comme il n'avait plus de cheveux, figurez-vous, ah! ah! nous coupions la soie de son chapeau et nous portions cela dans nos médaillons... ah ! ah ! ah
le mien et je le réclame. .. Il s'approche d'elle ANTOINETTE, se levant Non ! RAOUL, à part L'étincelle ! ANTOINETTE, éclatant de rire Ah ! ah ! ah ! ah ! RAOUL, se levant. Antoinette ! ANTOINETTE Mais j'ai aimé alors, j'ai aimé... ah ! ah ! ah ! RAOUL Vous? ANTOINETTE Mais oui, au couvent, nous étions toutes comme cela dans ma classe, les grandes, nous aimions notre confesseur l'abbé Papeleu !... quand il nous parlait, nous mugissions, nous pâlissions... ô ma chère ! Et il était laid ! Pauvre homme! Il ne s'en doutait guère. RAOUL, s'avançant vers elle Mais... ANTOINETTE, se reculant Mais si!... mais si! c'était de l'amour, enfin c'était cela, je m'en souviens... ah! ah ! Comme il n'avait plus de cheveux, figurez-vous, ah! ah! nous coupions la soie de son chapeau et nous portions cela dans nos médaillons... ah ! ah ! ah ! RAOUL Antoinette, écoutez-moi. ANTOINETTE Ah ! ma marraine ! RAOUL, à part, revêche Elle rit trop. ANTOINETTE, à part, joyeuse et étonnée Il m'aime! SCÈNE VI RAOUL, ANTOINETTE, MADAME DE RÉNAT MADAME DE RÉNAT Tiens-tu toujours à savoir ce que le cure avait à te dire? ANTOINETTE Je crois que je le sais... MADAME DE RÉNAT Il t'attend. ANTOINETTE C'est M. Gilet qui l'envoie... Gageons ! MADAME DE RÉNAT Vas-y, tu le sauras. 268 LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES ANTOINETTE Oh!... j'y vais, j'y vais... (À part, en songeant.) Il m'aime!... Eh bien, et ma marraine? Elle sort. EDOUARD PAILLERON de l'Académie française. (A suivre.) LIVRES ET REVUES À propos de Chérie, par M. de Goncourt. — Les romanciers modernes. — Jeune et vieille école. M. Edmond de Goncourt vient de faire paraître Chérie (1). Ce nouveau roman serait aussi son dernier, si l'on en croit du moins les déclarations de la préface. Nous savons que les préfaces ne disent pas toujours vrai et que serments de poètes sont sujets à caution. Quoi qu'il en soit, Chérie vient de paraître et l'on s'en occupe beaucoup. — Nous ne reviendrons pas ici sur la forme de M. de Goncourt. D'éminents
que je le sais... MADAME DE RÉNAT Il t'attend. ANTOINETTE C'est M. Gilet qui l'envoie... Gageons ! MADAME DE RÉNAT Vas-y, tu le sauras. 268 LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES ANTOINETTE Oh!... j'y vais, j'y vais... (À part, en songeant.) Il m'aime!... Eh bien, et ma marraine? Elle sort. EDOUARD PAILLERON de l'Académie française. (A suivre.) LIVRES ET REVUES À propos de Chérie, par M. de Goncourt. — Les romanciers modernes. — Jeune et vieille école. M. Edmond de Goncourt vient de faire paraître Chérie (1). Ce nouveau roman serait aussi son dernier, si l'on en croit du moins les déclarations de la préface. Nous savons que les préfaces ne disent pas toujours vrai et que serments de poètes sont sujets à caution. Quoi qu'il en soit, Chérie vient de paraître et l'on s'en occupe beaucoup. — Nous ne reviendrons pas ici sur la forme de M. de Goncourt. D'éminents critiques, et M. Emile Zola tout le premier, ont apprécié comme il convenait les mérites de ce style fouillé. Nous voudrions expliquer la conception toute personnelle et particulière que M. de Goncourt se fait du roman. Nous parlons de romans. Est-ce bien le mot ? Entre les récits de Georges Sand, de Dumas et le livre de Chérie, il y a une différence si grande, un fossé si profond, que l'on se demande de quel droit on les accouple sous le même nom. Il est bien certain que si Mauprat, Jacques, André, sont des romans, il est difficile que Chérie en soit un aussi. Nous savons que M. de Goncourt et ses disciples font très peu de cas de Georges Sand, et que toute comparaison avec elle les humilierait: mais Balzac lui-même, le grand Balzac leur dieu, leur maître, approuverait-il leur méthode ? Une comparaison fera plus clairement saisser notre idée. Prenons un roman célèbre un chef-d'œuvre de Balzac, César Birotteau par exemple. L'auteur veut nous peindre les mœurs du commerce parisien, étudier les ravages que peut exercer sur une âme honnête mais un peu faible, l'enivrement d'une ambition inconsidérée. Le type de César Birotteau est une merveille achevée. Il
Sand, de Dumas et le livre de Chérie, il y a une différence si grande, un fossé si profond, que l'on se demande de quel droit on les accouple sous le même nom. Il est bien certain que si Mauprat, Jacques, André, sont des romans, il est difficile que Chérie en soit un aussi. Nous savons que M. de Goncourt et ses disciples font très peu de cas de Georges Sand, et que toute comparaison avec elle les humilierait: mais Balzac lui-même, le grand Balzac leur dieu, leur maître, approuverait-il leur méthode ? Une comparaison fera plus clairement saisser notre idée. Prenons un roman célèbre un chef-d'œuvre de Balzac, César Birotteau par exemple. L'auteur veut nous peindre les mœurs du commerce parisien, étudier les ravages que peut exercer sur une âme honnête mais un peu faible, l'enivrement d'une ambition inconsidérée. Le type de César Birotteau est une merveille achevée. Il se meut dans une atmosphère réelle; nous le connaissons, il existe; il nous intéresse passionnément, parce que l'auteur a eu soin de ne pas le faire tout à fait banal. Cet homme que nous avons vu s'exaltant sous sa fortune croissante, se jetant dans des dépenses ridicules, va se transformer tout à coup lorsque la ruine l'aura frappé. Il fait faillite. Aussitôt le voile tombe de ses yeux. Son vieil orgueil de commerçant souffre et rougit, et voilà Birotteau qui ne poursuit plus qu'un but: sa réhabilitation. Il économise sou à sou, se prive de tout, et donne tout l'argent qu'il gagne à ses créanciers. Lorsqu'enfin, après trois ans de souffrances héroïquement endurées, on lui rend l'honneur, la joie l'étouffe et il meurt. Ce type admirable est-il possible, est-il réel ? oui certes. On peut le trouver dans la vie, à l'état d'exception, non pas de règle. Mais c'est justement parce qu'il est à l'état d'exception qu'il nous intéresse ! Supposez que M. Zola, que M. de Goncourt se fussent emparés du même sujet. Ils l'eussent traité avec un talent de premier ordre. Gageons qu'ils n'eussent pas fait de Birotteau ce que Balzac en a fait. Ils nous eussent montré
tout à coup lorsque la ruine l'aura frappé. Il fait faillite. Aussitôt le voile tombe de ses yeux. Son vieil orgueil de commerçant souffre et rougit, et voilà Birotteau qui ne poursuit plus qu'un but: sa réhabilitation. Il économise sou à sou, se prive de tout, et donne tout l'argent qu'il gagne à ses créanciers. Lorsqu'enfin, après trois ans de souffrances héroïquement endurées, on lui rend l'honneur, la joie l'étouffe et il meurt. Ce type admirable est-il possible, est-il réel ? oui certes. On peut le trouver dans la vie, à l'état d'exception, non pas de règle. Mais c'est justement parce qu'il est à l'état d'exception qu'il nous intéresse ! Supposez que M. Zola, que M. de Goncourt se fussent emparés du même sujet. Ils l'eussent traité avec un talent de premier ordre. Gageons qu'ils n'eussent pas fait de Birotteau ce que Balzac en a fait. Ils nous eussent montré sans doute Birotteau atteint par la faillite, réduit aux expédients, tombant au rang des escrocs vulgaires et des besoigneux malhonnêtes. Le type leur eût semblé plus réel, plus vraisemblable; il serait devenu à coup sûr moins attachant, moins touchant. M. Zola, M. de Goncourt sont animés d'une haine farouche de l'idéal et de l'exception. Ils veulent donner dans leurs livres un tableau exact de la vie, mais de la vie dans ce qu'elle a de plus plat, de plus vulgaire, de plus vide. Il est un livre qui est le père intellectuel de tous leurs livres, c'est le dernier de Flaubert, Bouvard et Pécuchet, cette histoire de deux inutiles. Nous croyons que cette théorie, si elle triomphait, serait grosse de conséquences graves pour le roman contemporain. Elle engendre tout d'abord l'ennui, un ennui lourd. Quel intérêt voulez-vous que m'inspire un personnage, que vous choisirez de parti pris insignifiant, nul, ordinaire et pâle, sous le prétexte de le faire plus réel. L'existence de chaque jour traverse successivement des périodes agitées et calmes. Ce sont ces dernières qu'affectionnent les romanciers contemporains, ce sont les premières que mettaient en scènes leurs illustres devanciers. N'avaient-ils pas mille fois raison ? Peut-on les accuser de
l'idéal et de l'exception. Ils veulent donner dans leurs livres un tableau exact de la vie, mais de la vie dans ce qu'elle a de plus plat, de plus vulgaire, de plus vide. Il est un livre qui est le père intellectuel de tous leurs livres, c'est le dernier de Flaubert, Bouvard et Pécuchet, cette histoire de deux inutiles. Nous croyons que cette théorie, si elle triomphait, serait grosse de conséquences graves pour le roman contemporain. Elle engendre tout d'abord l'ennui, un ennui lourd. Quel intérêt voulez-vous que m'inspire un personnage, que vous choisirez de parti pris insignifiant, nul, ordinaire et pâle, sous le prétexte de le faire plus réel. L'existence de chaque jour traverse successivement des périodes agitées et calmes. Ce sont ces dernières qu'affectionnent les romanciers contemporains, ce sont les premières que mettaient en scènes leurs illustres devanciers. N'avaient-ils pas mille fois raison ? Peut-on les accuser de moins aimer la réalité parce qu'ils l'aiment plus intéressante ? Vous ne sauriez rêver un livre plus dépourvu de mouvement que Chérie. Ce n'est pas un roman, c'est une monographie, la monographie d'une jeune fille du monde. L'auteur suit pas à pas l'enfant qui se développe depuis deux ans jusqu'à vingt; il nous conte, par le menu, les mille détails de cette existence banale, qui est celle de tous les enfants. Les premières leçons, la première communion, l'adolescence, le mariage, la mort, tout cela se déroule sans événements, sans incidents, sans orages, sans passion. Cela peut avoir la valeur d'un document exact, mais n'aura jamais la saveur, ni l'aspect d'une œuvre d'art qui forme un tout harmonieux et bien construit. Ça et là éclatent de jolies pages. Nous en citons une; l'auteur parle de l'influence des premières lectures sur l'intelligence de la jeune fille: Quand elle arrive à se perdre par la lecture, elle se perd par un livre sentimental, par un livre chastement, romanesque. Il y a plus : l'amour comme elle l'entrevoit autour d'elle, l'amour reproduit dans sa réalité contemporaine, réussit rarement à intéresser son cœur. Pour être remuée, touchée, attendrie, approchée de la tentation, il lui faut,
vingt; il nous conte, par le menu, les mille détails de cette existence banale, qui est celle de tous les enfants. Les premières leçons, la première communion, l'adolescence, le mariage, la mort, tout cela se déroule sans événements, sans incidents, sans orages, sans passion. Cela peut avoir la valeur d'un document exact, mais n'aura jamais la saveur, ni l'aspect d'une œuvre d'art qui forme un tout harmonieux et bien construit. Ça et là éclatent de jolies pages. Nous en citons une; l'auteur parle de l'influence des premières lectures sur l'intelligence de la jeune fille: Quand elle arrive à se perdre par la lecture, elle se perd par un livre sentimental, par un livre chastement, romanesque. Il y a plus : l'amour comme elle l'entrevoit autour d'elle, l'amour reproduit dans sa réalité contemporaine, réussit rarement à intéresser son cœur. Pour être remuée, touchée, attendrie, approchée de la tentation, il lui faut, dans le livre qu'elle tient entre ses mains, de l'amour qui se passe en des milieux autres que nos salons, de passé, de l'amour traversé de malheurs, de péripéties, de fatalités, — de l'amour entouré d'accessoires qui en l'ont une sorte de sentiment idéal, et sans copie de ce qu'elle a sous les yeux. Le livre où elle trouvait tout cela, c'était Paul et Virginie qu'on lui permettait de lire, quelques mois après. Ce gracieux et touchant amour des deux enfants, commençant au berceau, ces courses par les bois, les deux têtes sous le même jupon bouffant, ce tendre emmêlement de leurs petites existences, et les fuites de Paul devant les grandes vagues au milieu dos cris de l'effroi aimant de Virginie, et la soudaine réserve de Virginie à l'égard de Paul, que Chérie, lors de sa formation, se rappelait avoir éprouvée pour les petits garçons de son entourage, et la tendre ingénuité de la parole du jeune créole, et toutes ces fraîches et émouvantes scènes amoureuses enfiltrées d'une jeune, d'une sincère, d'une pure passion, et qui fait du petit chef-d'œuvre un manuel d'amour pour les jeunes filles, produisaient Chérie un effet jusqu'alors inconnu par elle. Elle lisait, du feu
a sous les yeux. Le livre où elle trouvait tout cela, c'était Paul et Virginie qu'on lui permettait de lire, quelques mois après. Ce gracieux et touchant amour des deux enfants, commençant au berceau, ces courses par les bois, les deux têtes sous le même jupon bouffant, ce tendre emmêlement de leurs petites existences, et les fuites de Paul devant les grandes vagues au milieu dos cris de l'effroi aimant de Virginie, et la soudaine réserve de Virginie à l'égard de Paul, que Chérie, lors de sa formation, se rappelait avoir éprouvée pour les petits garçons de son entourage, et la tendre ingénuité de la parole du jeune créole, et toutes ces fraîches et émouvantes scènes amoureuses enfiltrées d'une jeune, d'une sincère, d'une pure passion, et qui fait du petit chef-d'œuvre un manuel d'amour pour les jeunes filles, produisaient Chérie un effet jusqu'alors inconnu par elle. Elle lisait, du feu monté aux joues, le cœur lui battant plus vite qu'à l'ordinaire, et prenant tout à coup d'adorables airs de coupable, quand on la surprenait dans la lecture, cependant autorisée, du livre de Bernardin de Saint-Pierre. L'émotion intimement heureuse que la jeune fille éprouvait de la lecture de Paul et Virginie, ainsi que d'autres livres honnêtement amoureux, pour la faire plus complète, plus intense, plus entrante dans tout son être, devinerait-on jamais ce qu'elle avait imaginé ? Le livre qu'elle lisait, elle le trempait, elle le plongeait dans des eaux de senteur, et l'histoire d'amour arrivait à son imagination, à ses sens, par des pages toutes mouillées, toutes humides de parfums liquéfiés. Il est encore d'autres fragments qui ont fait grand bruit mais qu'il nous est impossible de reproduire. Si ce sont d'ailleurs les plus légers ce ne sont pas les meilleurs. En résumé, ce livre de M. de Goncourt, comme la plupart de ses précédents, intéressera les artistes, les écrivains, sera consulté par eux comme documents curieux, et originaux, mais le grand public restera froid et hostile. Et quoi qu'en pense M. de Goncourt, quelque soit son dédain pour les entousiasmes vulgaires, nous croyons qu'il n'est pas de plus grand
ainsi que d'autres livres honnêtement amoureux, pour la faire plus complète, plus intense, plus entrante dans tout son être, devinerait-on jamais ce qu'elle avait imaginé ? Le livre qu'elle lisait, elle le trempait, elle le plongeait dans des eaux de senteur, et l'histoire d'amour arrivait à son imagination, à ses sens, par des pages toutes mouillées, toutes humides de parfums liquéfiés. Il est encore d'autres fragments qui ont fait grand bruit mais qu'il nous est impossible de reproduire. Si ce sont d'ailleurs les plus légers ce ne sont pas les meilleurs. En résumé, ce livre de M. de Goncourt, comme la plupart de ses précédents, intéressera les artistes, les écrivains, sera consulté par eux comme documents curieux, et originaux, mais le grand public restera froid et hostile. Et quoi qu'en pense M. de Goncourt, quelque soit son dédain pour les entousiasmes vulgaires, nous croyons qu'il n'est pas de plus grand plaisir pour l'artiste que de réunir, de concilier le suffrage de ce « grand public » et des délicats. Et la chose n'est nullement impossible : M. Alphonse Daudet se charge chaque année de nous le prouver. Ad. BRISSON. LA VIE D'UN FORÇAT EN 1884 Combien de gens, après avoir lu Eugène Sue ou les Misérables de Victor Hugo, se sont apitoyés sur le sort affreux des forçats ! Le travail que vient de publier la Nouvelle Revue est de nature à dissiper cette généreuse commisération. Il a pour auteur M. H. Denis qui doit être parfaitement informé, puisque c'est le dernier sous-directeur de l'administration pénitentiaire à Nouméa. Donc, suivons avec lui un condamné aux travaux forcés dans ses diverses étapes : De Saint-Martin-de-Ré, où il est d'abord envoyé, on le dirige sur la Nouvelle-Calédonie. C'est ici que les renseignements de M. Denis deviennent vraiment intéressants par les détails curieux qu'il donne sur la vie des transportés. Une fois à Nouméa, les condamnés aux travaux forcés sont envoyés au camp de Montravel, à quatre kilomètres de la ville. Là, ils se reposent pendant dix jours, le temps à l'administration de procéder aux dernières formalités et de former le trousseau des
lu Eugène Sue ou les Misérables de Victor Hugo, se sont apitoyés sur le sort affreux des forçats ! Le travail que vient de publier la Nouvelle Revue est de nature à dissiper cette généreuse commisération. Il a pour auteur M. H. Denis qui doit être parfaitement informé, puisque c'est le dernier sous-directeur de l'administration pénitentiaire à Nouméa. Donc, suivons avec lui un condamné aux travaux forcés dans ses diverses étapes : De Saint-Martin-de-Ré, où il est d'abord envoyé, on le dirige sur la Nouvelle-Calédonie. C'est ici que les renseignements de M. Denis deviennent vraiment intéressants par les détails curieux qu'il donne sur la vie des transportés. Une fois à Nouméa, les condamnés aux travaux forcés sont envoyés au camp de Montravel, à quatre kilomètres de la ville. Là, ils se reposent pendant dix jours, le temps à l'administration de procéder aux dernières formalités et de former le trousseau des condamnés. Les dix jours expirés, on les expédie sur des chantiers ou dans les pénitenciers agricoles. A partir de ce moment commence pour eux la vie qui durera huit ans pour les condamnés à cette période, jusqu'à leur mort pour ceux dont la peine est supérieure à huit ans. Il semble que ce mot de « travaux forcés » implique un travail acharné et incessant. Il n'en est rien, d'après M. Denis, et il dépend du condamné de ne rien faire; voici comment: les punitions intérieures sont, en suivant une échelle ascendante, le retranchement du vin ou du tafia, la prison de nuit, la boucle simple ou double, la cellule pendant deux mois au plus, enfin le cachot. Le cachot, voilà donc la peine la plus grave que l'on puisse infliger. Mais de même que pour faire un civet il faut un lièvre, pour infliger la peine du cachot il faudrait un cachot : or, il n'y en a pas, l'architecte qui a construit le quartier de punition à l'île Nou ayant oublié de le construire. — Reste la cellule. Cette perspective n'est point de nature à effrayer les condamnés : mis dans une cellule suffisamment propre, étendus sur un