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vents, vous parcouriez les voies sans obstacles de l'éther, voyageuses célestes, soit qu'immobiles vous éleviez sur nos têtes un dôme orageux ou léger, soit que pluvieuses — comme cette année — vous déversiez sur nos champs l'eau que vous avez puisée dans la mer, soit que vous déchargiez au hasard, électriques et menaçantes, le trésor amassé de vos justes colères pour rappeler aux hommes que peut-être leurs folies et leurs crimes ne sont pas sans témoins, je vous aime, ô Nuées qui aimez les hommes et les avertissez. Sans vous, le soleil ne serait qu'un oeil désorbité et sanglant, le ciel ne serait que le bleu ciel-de-lit sous lequel reposerait une terre sans regard et sans voix, sans conscience et sans vie. C'est vous qui prêtez à la jeune et insolente lumière les mille feux qui ravissent nos yeux, c'est vous qui élevez au soleil despotique et dévorant ces arcs triomphaux de chaque matin et c'est vous qui chaque soir préparez ces coussins de nuages où s'étendent dans la gloire de somptueux couchants. Mais comment ne seriez-vous pas la beauté et la poésie du monde, puisque vous en êtes la vie ? Vous aspirez l'haleine de la mer, vous en chargez vos flancs, vous rendez aux plaines et aux montagnes le fluide vital que l'ingrat Océan attire à soi. Les anciens peuples vous appelaient les Vaches célestes, et vous restez nos porteuses de lait. Ne cessez pas d'abreuver les peuples pendus à vos mamelles. Des insensés vous préfèrent des vierges aux seins plats et vouent un culte à de maigres pucelles trompeuses, froides et stériles. Mais que vous importe ! S'ils vivent, c'est par un effet de votre grâce. S'ils pensent mal, se flattant de penser bien, c'est un effet de leur folie, de leur orgueil, de leur ingratitude. Ce sont des jeunes gens, ils nous traitent de vieilles barbes ! Aristophane, fût-il devenu plusieurs fois centenaire, serait resté un très jeune homme. Comme lui, ses disciples d'aujourd'hui croient posséder l'expérience et la science de la Cité. Mais ils n'ont pas celle des Dieux et des Choses Essentielles. Ils veulent,
chargez vos flancs, vous rendez aux plaines et aux montagnes le fluide vital que l'ingrat Océan attire à soi. Les anciens peuples vous appelaient les Vaches célestes, et vous restez nos porteuses de lait. Ne cessez pas d'abreuver les peuples pendus à vos mamelles. Des insensés vous préfèrent des vierges aux seins plats et vouent un culte à de maigres pucelles trompeuses, froides et stériles. Mais que vous importe ! S'ils vivent, c'est par un effet de votre grâce. S'ils pensent mal, se flattant de penser bien, c'est un effet de leur folie, de leur orgueil, de leur ingratitude. Ce sont des jeunes gens, ils nous traitent de vieilles barbes ! Aristophane, fût-il devenu plusieurs fois centenaire, serait resté un très jeune homme. Comme lui, ses disciples d'aujourd'hui croient posséder l'expérience et la science de la Cité. Mais ils n'ont pas celle des Dieux et des Choses Essentielles. Ils veulent, ai-je dit, que les vagues fassent la mer, et il est vrai que les arbres les empêchent de voir la forêt. Mais je n'ai pas dit tout. A les entendre, il semble que ce soient les navigateurs qui font la mer et la renouvellent par les liqueurs qu'ils y mêlent, il semble que ce soient les fumées domestiques qui composent les Nuages. Mais sans vous, Nuées brillantes ou sombres, nous savons qu'il n'y aurait jamais eu personne qui naviguat sur mer ou qui allumât le foyer domestique. Vous avez été particulièrement généreuses cette année, chères Nuées. Mais votre générosité a été intempérante, indiscrète, elle s'est fait maudire. Vous avez arrosé plutôt que vous n'avez nourri. Je ne crois pas que les injures de quelques mortels aveuglés vous touchent beaucoup. Mais peut-être, comme les grands de ce monde, êtes-vous dans votre mécontentement volontiers facétieuses et ironiques. Peut-être les ondées de cette année sont-elles Une réponse aux calomnies que depuis deux ans chaque jour quelques écrivains imaginent contre vous. Nuées, voyageuses du ciel, faites comme celui qui vous invoque ! N'y prenez garde. Quoi que l'on dise de vous, continuez de nous verser l'abondance et cessez de nous verser la pluie. J'assigne
il semble que ce soient les fumées domestiques qui composent les Nuages. Mais sans vous, Nuées brillantes ou sombres, nous savons qu'il n'y aurait jamais eu personne qui naviguat sur mer ou qui allumât le foyer domestique. Vous avez été particulièrement généreuses cette année, chères Nuées. Mais votre générosité a été intempérante, indiscrète, elle s'est fait maudire. Vous avez arrosé plutôt que vous n'avez nourri. Je ne crois pas que les injures de quelques mortels aveuglés vous touchent beaucoup. Mais peut-être, comme les grands de ce monde, êtes-vous dans votre mécontentement volontiers facétieuses et ironiques. Peut-être les ondées de cette année sont-elles Une réponse aux calomnies que depuis deux ans chaque jour quelques écrivains imaginent contre vous. Nuées, voyageuses du ciel, faites comme celui qui vous invoque ! N'y prenez garde. Quoi que l'on dise de vous, continuez de nous verser l'abondance et cessez de nous verser la pluie. J'assigne ! Ce n'est pas pour permettre à une feuille quotidienne et éphémère de paraître à Paris que nous voulons être privés des nourrissantes feuilles du chou. Ce n'est pas pour l'amour du Roi-Soleil que nous ferons notre deuil du soleil. Ce n'est pas pour plaire à vos ennemis que nous cesserons d'être vos amis. Ils nous offrent une Somme philosophique, politique et poétique dont nous n'avons que faire; mais c'est de vous, divines Nuées, que nous tenons les pommes de terre ! » JEAN FLORENCE. Les Squares Le square de Cluny. Il a une existence plus diluée, une réalité à plus basse passion que les autres. Les squares vivent, parce qu'il y a des rues. Pour qu'ils naissent, il faut même qu'elles soient devenues violentes et excessives. Alors ils poussent près d'elles, sur le côté, dans un élargissement de la voie qui écarte la rangée élastique des maisons, ou parfois, en plein milieu, obligeant les rues à faire une Place, si elles veulent aller plus loin. Les squares sont salutaires aux rues ; ils les calment par le contact de leur fraîche torpeur ; ils leur enlèvent quelques rythmes brûlants à force de frotter les uns sur les autres, pour
cesserons d'être vos amis. Ils nous offrent une Somme philosophique, politique et poétique dont nous n'avons que faire; mais c'est de vous, divines Nuées, que nous tenons les pommes de terre ! » JEAN FLORENCE. Les Squares Le square de Cluny. Il a une existence plus diluée, une réalité à plus basse passion que les autres. Les squares vivent, parce qu'il y a des rues. Pour qu'ils naissent, il faut même qu'elles soient devenues violentes et excessives. Alors ils poussent près d'elles, sur le côté, dans un élargissement de la voie qui écarte la rangée élastique des maisons, ou parfois, en plein milieu, obligeant les rues à faire une Place, si elles veulent aller plus loin. Les squares sont salutaires aux rues ; ils les calment par le contact de leur fraîche torpeur ; ils leur enlèvent quelques rythmes brûlants à force de frotter les uns sur les autres, pour les glisser doucement entre les gazons et les arbres. C'est la substance des rues qui se prolonge en eux ; mais ils l'épanouissent et l'apaisent. Ainsi, aux heures les plus énergiques et les plus éveillées, un peu des rues se détache, redevient épars et desserre les hommes, prend l'attitude du sommeil. Certains ne savent pas défendre leur vie originale ; ils accueillent tant de mouvements, qu'ils ne peuvent plus se résigner à dormir, et laissent les enfants leur tresser une âme active et drue avec des cris, des jets de ballons et des courses de cerceaux. Le square de Cluny réussit à ne presque pas être. Il cache son entrée. Le boulevard Saint-Germain, que tentent les arbres, se beurre aux grilles. Les hommes ne s'insinuent dans le jardin que par un détour influent, qui réduit les simples impulsions, qui amène seuls les cœurs résolus à moins vivre, et qui les prépare encore à continuer comme une tradition le rêve ancien. Il est sûr de rester paisible. S'il essayait de se soulever et de se mettre debout, les branches des arbres seraient là pour le repousser doucement vers le creux de son lit. Son unanimité humaine, les bêtes et les plantes
sommeil. Certains ne savent pas défendre leur vie originale ; ils accueillent tant de mouvements, qu'ils ne peuvent plus se résigner à dormir, et laissent les enfants leur tresser une âme active et drue avec des cris, des jets de ballons et des courses de cerceaux. Le square de Cluny réussit à ne presque pas être. Il cache son entrée. Le boulevard Saint-Germain, que tentent les arbres, se beurre aux grilles. Les hommes ne s'insinuent dans le jardin que par un détour influent, qui réduit les simples impulsions, qui amène seuls les cœurs résolus à moins vivre, et qui les prépare encore à continuer comme une tradition le rêve ancien. Il est sûr de rester paisible. S'il essayait de se soulever et de se mettre debout, les branches des arbres seraient là pour le repousser doucement vers le creux de son lit. Son unanimité humaine, les bêtes et les plantes l'atténuent. Elle est imbibée dans leur foule; chacune de ses gouttes y reste prisonnière et ne risque pas de trop s'unir aux autres. Les vols d'insectes, tortillés en ressorts, les maintiennent à distance. Les cris d'oiseaux font croire à chaque homme qu'il est étendu sur de la mousse dans une solitude. Les cris d'oiseaux entourent chaque homme d'une forêt. Quand il a l'air de s'offrir au boulevard pour l'alléger, quand ses allées semblent aspirer le tumulte pour l'ordonner et l'adoucir, ce n'est qu'une illusion qui énerve la rue, mais qui donne au square la volupté de reposer vide et frêle sur les forces en tas, comme une bulle de savon sur une pelote d'aiguilles, sans crever. Le parc de Montmartre. Dominant le parc, un terre-plein en demi-lune bombe vers Paris. D'amples pentes gazonnées montent et l'atténuent; il rompt leur élan avec des fils de fer et des buissons; et il porte, sur son pourtour, des bancs. Du côté de la pente, au coin des bancs, les coudes sur le dossier, des hommes assis de travers regardent la ville; les autres regardent l'intérieur du cercle, où des enfants accroupis s'amusent à remuer le sable. C'est un groupe qui existe pour sentir
solitude. Les cris d'oiseaux entourent chaque homme d'une forêt. Quand il a l'air de s'offrir au boulevard pour l'alléger, quand ses allées semblent aspirer le tumulte pour l'ordonner et l'adoucir, ce n'est qu'une illusion qui énerve la rue, mais qui donne au square la volupté de reposer vide et frêle sur les forces en tas, comme une bulle de savon sur une pelote d'aiguilles, sans crever. Le parc de Montmartre. Dominant le parc, un terre-plein en demi-lune bombe vers Paris. D'amples pentes gazonnées montent et l'atténuent; il rompt leur élan avec des fils de fer et des buissons; et il porte, sur son pourtour, des bancs. Du côté de la pente, au coin des bancs, les coudes sur le dossier, des hommes assis de travers regardent la ville; les autres regardent l'intérieur du cercle, où des enfants accroupis s'amusent à remuer le sable. C'est un groupe qui existe pour sentir la grandeur de Paris au crépuscule. Tout son corps y est voué; il est formé d'un collier d'hommes qui se ferme presque et qui accumule en soi l'effluve de ses yeux; puis de quelques êtres, ça et là, tournant le dos au cercle, les âmes face à la ville. Ce sont elles qui respirent, elles qui saisissent ce que Paris avoue de lui-même, ce qui s'allège de lui vers les étoiles; puis elles laissent tout cela s'infiltrer dans le cercle d'hommes qui le recueille, l'épure, en élimine les apparences, et en tire une émotion essentielle pour la mêler à son âme sereine et à l'air de la nuit. Le groupe est heureux et ne s'en lasse pas. La joie de tant connaître deviendrait pesante et chaude; mais à chaque minute elle est soulevée et rafraîchie par le vent du soir, et défaite. Il sait que des trains partent; leurs sifflements se jettent aussi haut qu'ils peuvent, puis ont une violente secousse pour sauter plus haut; ils filent au-dessus des rues, au-dessus des toits, à travers les prolongements flottants et souples de la ville, et ils font mal comme un poing à travers une chevelure. Le roulement de leurs roues ébranle
sont elles qui respirent, elles qui saisissent ce que Paris avoue de lui-même, ce qui s'allège de lui vers les étoiles; puis elles laissent tout cela s'infiltrer dans le cercle d'hommes qui le recueille, l'épure, en élimine les apparences, et en tire une émotion essentielle pour la mêler à son âme sereine et à l'air de la nuit. Le groupe est heureux et ne s'en lasse pas. La joie de tant connaître deviendrait pesante et chaude; mais à chaque minute elle est soulevée et rafraîchie par le vent du soir, et défaite. Il sait que des trains partent; leurs sifflements se jettent aussi haut qu'ils peuvent, puis ont une violente secousse pour sauter plus haut; ils filent au-dessus des rues, au-dessus des toits, à travers les prolongements flottants et souples de la ville, et ils font mal comme un poing à travers une chevelure. Le roulement de leurs roues ébranle le sol, donne la fièvre aux murs par contagion: les murs vont aussi vite que les trains, mais dès qu'ils ont avancé, ils reculent; leur vibration s'acharne sur un même point de l'espace; ils refont, cent fois par seconde, la même route infime; et ils ont l'air de ne pas bouger. La ville n'est pas assouvie par les trains qu'elle exhale. Avec lenteur d'abord et sans autre bruit que l'effort ronflant des roues sur les rails, elle déploie leurs mouvements hors de ses gares. Puis elle s'excite en eux, elle rapproche leurs pulsations. Ils renvoient en arrière les ponts comme des jougs, d'un coup de nuque; ils vont toucher les remparts, et leur élan passe en giflant les disques. Mais elle veut plus. Les trains ont encore de la lenteur, ils ne font pas assez vite le geste qui soulagerait la ville, et dégonflerait le centre douloureux que la lumière avait distendu, dont les parois dilatées s'étaient gravées de forces, et où l'ombre en tombant comprime un souffle à remuer la mer. Elle s'impatiente dans les tubulures; il faut qu'elle sorte de la locomotive; elle se délivre par le sifflet; la clameur des trains s'ajoute à leur vitesse; ce sont
bouger. La ville n'est pas assouvie par les trains qu'elle exhale. Avec lenteur d'abord et sans autre bruit que l'effort ronflant des roues sur les rails, elle déploie leurs mouvements hors de ses gares. Puis elle s'excite en eux, elle rapproche leurs pulsations. Ils renvoient en arrière les ponts comme des jougs, d'un coup de nuque; ils vont toucher les remparts, et leur élan passe en giflant les disques. Mais elle veut plus. Les trains ont encore de la lenteur, ils ne font pas assez vite le geste qui soulagerait la ville, et dégonflerait le centre douloureux que la lumière avait distendu, dont les parois dilatées s'étaient gravées de forces, et où l'ombre en tombant comprime un souffle à remuer la mer. Elle s'impatiente dans les tubulures; il faut qu'elle sorte de la locomotive; elle se délivre par le sifflet; la clameur des trains s'ajoute à leur vitesse; ce sont des ailes qui leur poussent tout-à-coup, une envergure qui leur fait explosion. Le grand effort de la ville qui cherche à respirer émeut le groupe du parc. Les poitrines se soulèvent, puis chassent l'air, pour qu'il racle, arrache, emporte une bonne fois ce qui s'accroupit à la fin du jour dans les encoignures de l'être. Il reste quelque chose après les plus larges soupirs, une masse lourde qui tantôt était immobile, mais qui, maintenant qu'on essaie de la chasser, grouille, rampe, et ne veut pas. Il n'y a plus de sérénité au-dessus de la ville. Dans chaque homme, l'individu se retrouve, s'étire, embrasse la nuit. Le ciel d'est qui a le reflet des yeux dessus, qui est dur, et qui pourtant se laisse pénétrer comme une vapeur de fer, l'individu, ayant besoin d'être seul et d'être tout, entre dans le ciel d'est pour s'y dilater à la mesure du monde. Des hommes rêvent qu'ils devraient être dans un pays lointain, sur l'avant d'un navire, ou à cheval sur une route qui descendrait vers des remparts. Un est triste, parce qu'il est vieux et qu'il n'a jamais vu les montagnes. Un est triste, parce qu'il a vingt-cinq ans, qu'il n'a pas
dans les encoignures de l'être. Il reste quelque chose après les plus larges soupirs, une masse lourde qui tantôt était immobile, mais qui, maintenant qu'on essaie de la chasser, grouille, rampe, et ne veut pas. Il n'y a plus de sérénité au-dessus de la ville. Dans chaque homme, l'individu se retrouve, s'étire, embrasse la nuit. Le ciel d'est qui a le reflet des yeux dessus, qui est dur, et qui pourtant se laisse pénétrer comme une vapeur de fer, l'individu, ayant besoin d'être seul et d'être tout, entre dans le ciel d'est pour s'y dilater à la mesure du monde. Des hommes rêvent qu'ils devraient être dans un pays lointain, sur l'avant d'un navire, ou à cheval sur une route qui descendrait vers des remparts. Un est triste, parce qu'il est vieux et qu'il n'a jamais vu les montagnes. Un est triste, parce qu'il a vingt-cinq ans, qu'il n'a pas agi, qu'il n'a guère aimé, parce que demain il prendra l'omnibus pour aller à son bureau, au lieu de se réveiller en Egypte, comme ce serait son destin. Une jeune fille est assise à côté de son ami qui lui tient la main; elle voudrait se lever, s'en aller, se mettre dans un wagon, entendre le piston et les vitres, cligner des paupières devant la lampe jaune et sommeiller à toute vapeur. Le groupe s'effraye. Le temps! Avait-il le droit de prendre le temps des hommes pour se faire une vie, puisqu'il ne sait pas s'en servir, puisqu'il ne défend même pas les hommes contre leurs âmes. Cependant, Paris, les itinéraires des voitures, les radiations des lampes électriques ; le frisson des paroles, des timbres, des essieux ; les effluves des muscles fatigués où rôdent des picotements, les rondes dénouées ; de la chair des étincelles qui pétillent autour des auditoires moites ; arrivent au bas de la butte, traversent le parc et deviennent sur le terre-plein la méditation pulvérulente d'un groupe. Pour connaître son inquiétude, pour se donner une conscience mélancolique qui aille à l'infini plus sûrement que les trains et que la clameur des trains, la ville monte
mettre dans un wagon, entendre le piston et les vitres, cligner des paupières devant la lampe jaune et sommeiller à toute vapeur. Le groupe s'effraye. Le temps! Avait-il le droit de prendre le temps des hommes pour se faire une vie, puisqu'il ne sait pas s'en servir, puisqu'il ne défend même pas les hommes contre leurs âmes. Cependant, Paris, les itinéraires des voitures, les radiations des lampes électriques ; le frisson des paroles, des timbres, des essieux ; les effluves des muscles fatigués où rôdent des picotements, les rondes dénouées ; de la chair des étincelles qui pétillent autour des auditoires moites ; arrivent au bas de la butte, traversent le parc et deviennent sur le terre-plein la méditation pulvérulente d'un groupe. Pour connaître son inquiétude, pour se donner une conscience mélancolique qui aille à l'infini plus sûrement que les trains et que la clameur des trains, la ville monte là-haut, jaillit en haleines, éclate en fragments de cœurs, avec la joie de se défaire enfin et l'illusion de mourir. III Le square Parmentier. La musique militaire joue dans un kiosque surélevé que le public entoure de rangées noires. Ce sont deux vies concentriques. L'une sort de l'autre par ondulation. Le groupe des soldats, tombant dans la foule informe du square, se secoue de frissons circulaires qui se figent sans s'effacer. Le groupe noir est heureux ; sa vie est courte, mais il n'a besoin ni de travailler ni de se nourrir. Il ignore ce que c'est qu'une usine, ou qu'un bureau ou que l'effort de durer. Quand il met ses éléments lui arrive, pleins de douceur, fruits mûrs qui roulent dans un même creux de l'herbe. Les hommes ont mangé ; leur chair apaise ses conflits pour profiter du sang qui passe. Et quand sera venue l'heure du soir et de se dissoudre, il n'aura pas d'amertume. En attendant, il s'aperçoit de l'univers mieux que bien d'autres. Son âme prend plaisir à connaître. Elle écoute la musique. Chacun de ses hommes y saisit une suite de sons qui contentent ses oreilles et lui rendent mille choses de son passé.
Le groupe des soldats, tombant dans la foule informe du square, se secoue de frissons circulaires qui se figent sans s'effacer. Le groupe noir est heureux ; sa vie est courte, mais il n'a besoin ni de travailler ni de se nourrir. Il ignore ce que c'est qu'une usine, ou qu'un bureau ou que l'effort de durer. Quand il met ses éléments lui arrive, pleins de douceur, fruits mûrs qui roulent dans un même creux de l'herbe. Les hommes ont mangé ; leur chair apaise ses conflits pour profiter du sang qui passe. Et quand sera venue l'heure du soir et de se dissoudre, il n'aura pas d'amertume. En attendant, il s'aperçoit de l'univers mieux que bien d'autres. Son âme prend plaisir à connaître. Elle écoute la musique. Chacun de ses hommes y saisit une suite de sons qui contentent ses oreilles et lui rendent mille choses de son passé. Mais elle ne sent rien de ce qu'ils sentent. Le chant des instruments ne lui arrive pas ; ou ce qui lui arrive n'est plus un chant ; ni un bruit, ni rien de pareil. Elle eut beau frémir quand les cuivres ont crié soudain au milieu des clarinettes et commencé un air de marche : elle n'avait pas entendu ; mais elle a eu conscience qu'au fond d'elle certaines forces s'arrangeaient brusqulement ; qu'après avoir tâtonné, fait des bousculades et des culbutes, elles trouvaient sans peine le moyen de glisser ensemble ; que chaque individu perdait ses rythmes à lui ; qu'un rythme aux dents nombreuses et régulières passait sur tous, et les hersait, pulvérisant les mottes, comblant les fissures ; que pour plusieurs minutes les membranes autour des êtres cessaient de servir, n'isolaient plus les petits tourbillons intérieurs ; que tout se raccordait à travers elles et continuait le même élan. Cela fait dans le groupe une sensation épaisse et massive. Il ne sait pas d'où elle lui vient. Il se doute qu'elle n'a pas surgi en lui spontanément, car elle semble trop brusque et trop superposée à son âme. Mais, n'ayant pas d'yeux à lui, il ne
commencé un air de marche : elle n'avait pas entendu ; mais elle a eu conscience qu'au fond d'elle certaines forces s'arrangeaient brusqulement ; qu'après avoir tâtonné, fait des bousculades et des culbutes, elles trouvaient sans peine le moyen de glisser ensemble ; que chaque individu perdait ses rythmes à lui ; qu'un rythme aux dents nombreuses et régulières passait sur tous, et les hersait, pulvérisant les mottes, comblant les fissures ; que pour plusieurs minutes les membranes autour des êtres cessaient de servir, n'isolaient plus les petits tourbillons intérieurs ; que tout se raccordait à travers elles et continuait le même élan. Cela fait dans le groupe une sensation épaisse et massive. Il ne sait pas d'où elle lui vient. Il se doute qu'elle n'a pas surgi en lui spontanément, car elle semble trop brusque et trop superposée à son âme. Mais, n'ayant pas d'yeux à lui, il ne voit pas le kiosque et les soldats qui s'agitent dessus ; et il ne se dit point : « C'est à cause des soldats !» Puis la fanfare s'interrompt. Les gens distraissent leurs têtes et contemplent avec attendrissement les buissons et les arbres. Le groupe ne voit pas de vert ; il sent une dilatation, un bouillonnement, des intervalles qui s'accroissent, des fragments plus heureux que l'ensemble, des flux qui s'arrêtent, buis par le sable comme les rivières du désert, de petites boules côte à côte qui gonflent, qui appuient l'une contre l'autre, élastiquement, et qui se repoussent. Le vert des feuilles lui apparaît comme le contraire du son des cuivres jouant une marche. Le groupe croit bien à la réalité du monde ; il en est plus sûr qu'aucun des hommes ; mais il ne conçoit guère que le monde soit dehors. Il a l'impression que son corps est tout, mais que tout ne s'étend pas très loin ; tout se dissipe peu à peu et cesse quelque part. Son corps existe beaucoup, à un endroit, au point où il lui semble qu'est posée son âme, la meilleure là où les cercles de chaises entourent le kiosque sonore ;