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clémence et de paix. — A boire ! dis-tu ensuite. Et la foule en délire, à ton aride bouche, offrit, impitoyable, l’éponge ruisselante d’un abject liquide. Au souffrant univers, offrande de ta passion, de ton flanc percé le sang jaillit, brusque. Sous les rigides paupières, les yeux déjà noyés cherchaient, malgré tout les deux cœurs fidèles rivés à ton sort. Lentes passaient les heures... Vers ton épaule nue, plus bas se pencha ta tête agonisante, mais pour le vil troupeau des vampires réunis au pied de ta croix, ta pitié de Sauveur t’inspira quand même la plus divine prière qui sur mourantes lèvres ait jamais fleuri : « Diluit in illis... Avec à son sommet le spectre de ta croix, Golgotha est sinistre dans le jour plombé. Plus silencieuse maintenant, à ta longue agonie la foule inconsciente assiste, attentive. Ton corps déchiré est une plaie immense accrochée au bois rude. A cette chair en loques nourrie de sa chair, les yeux de Marie s’attachent, éperdus : le front dans la poussière, ton disciple aimé se souvient et sanglote... Ton martyre va cesser. Sur le mont fatal qui portera désormais la noire empreinte d’infâmie — le sceau de ton supplice, invisible plane on ne sait quoi d’intense, d’auguste, mystérieux, l’ardeur de ta foi sanctionnée par l’exemple, ta promesse de paix aux siècles à venir, l'âme géante peut-être de ta future gloire ! Sous un voile opaque, le soleil se cache : la terre, dans ses fondements, tremble, horrifiée. Christ, tu vas mourir ! Pour la dernière fois, tes yeux révulsés embrassent cet univers dont tu voulus un jour, ô grand idéaliste, laver, de ton sang, la terrible souillure... Ton âme de prophète, apaisée et confiante, du haut de son calvaire, bénit les foules à naître... Dans les froides ténèbres, sur les fronts inclinés des deux élus, ta bouche, verse la douceur des paroles ultimes : « Consummatum est... » ... Des siècles et des siècles, pour de cupides soifs, la joie, le plaisir, le vice, la victoire, l’humanité t’oublie ; mais lorsque la grande offre, de nos âmes insouciantes fait de
plane on ne sait quoi d’intense, d’auguste, mystérieux, l’ardeur de ta foi sanctionnée par l’exemple, ta promesse de paix aux siècles à venir, l'âme géante peut-être de ta future gloire ! Sous un voile opaque, le soleil se cache : la terre, dans ses fondements, tremble, horrifiée. Christ, tu vas mourir ! Pour la dernière fois, tes yeux révulsés embrassent cet univers dont tu voulus un jour, ô grand idéaliste, laver, de ton sang, la terrible souillure... Ton âme de prophète, apaisée et confiante, du haut de son calvaire, bénit les foules à naître... Dans les froides ténèbres, sur les fronts inclinés des deux élus, ta bouche, verse la douceur des paroles ultimes : « Consummatum est... » ... Des siècles et des siècles, pour de cupides soifs, la joie, le plaisir, le vice, la victoire, l’humanité t’oublie ; mais lorsque la grande offre, de nos âmes insouciantes fait de vivants ulcères, lorsque tout nous ment et tout nous délaisse, l’espoir comme le rêve, la vie comme les promesses, lorsque la passion, de chacun de nous fait un crucifié, Christ dont la jeunesse se voua au destin d’une misérable foule esclave de ses haines, vers toi seul quand même nous levons la détresse de nos bras suppliants, vers toi, grand trahi d’un trop fervent cœur, dont le souffle suprême, au seuil de la mort, symbolisa l’amour... Skouï Minasse. Me noire correspondant particulier Paris, 21 avril 1913 Chez les morts notoires à enregistrer par ces jours de pluie et de mauvais temps ; non, ma parole, on se croirait en automne ; Avril nous boude, et sans motif !... et Paris sans lilas, sans marronniers fleuris, n’est plus Paris ; il lui faut son printemps et ses corbeilles fleuries, se détachant, pleines de couleurs étincelantes, au travers des arbres et des arbres, des faunes, et des luthiers, qui protègent les Tuileries ! M. Constans est mort. Ancien ministre, il fut un adversaire acharné du boulangisme, et se fit des ennemis irréconciliables. Au Palais-Bourbon, il répondait aux pires violences avec une inlassable bonne humeur, qui mettait les rieurs de son côté et
levons la détresse de nos bras suppliants, vers toi, grand trahi d’un trop fervent cœur, dont le souffle suprême, au seuil de la mort, symbolisa l’amour... Skouï Minasse. Me noire correspondant particulier Paris, 21 avril 1913 Chez les morts notoires à enregistrer par ces jours de pluie et de mauvais temps ; non, ma parole, on se croirait en automne ; Avril nous boude, et sans motif !... et Paris sans lilas, sans marronniers fleuris, n’est plus Paris ; il lui faut son printemps et ses corbeilles fleuries, se détachant, pleines de couleurs étincelantes, au travers des arbres et des arbres, des faunes, et des luthiers, qui protègent les Tuileries ! M. Constans est mort. Ancien ministre, il fut un adversaire acharné du boulangisme, et se fit des ennemis irréconciliables. Au Palais-Bourbon, il répondait aux pires violences avec une inlassable bonne humeur, qui mettait les rieurs de son côté et lui assurait la victoire. En 98, il fut nommé ambassadeur de France à Constantinople. Vraiment, c’est une place que nous souhaiterions tous... La courtoisie ottomane ne le cède en rien à la galanterie française, et c’est une vie de rêve et de soleil parmi un ciel de turquoise, et les ondes azurées du Bosphore... Il quitta la Corne d’Or après la chute d’Abdul-Hamid. Sans le vouloir, j’ai fait son panégyrique, j'ai joué au petit Bossuet... Et Monsieur Poincaré a eu la grande douleur de perdre sa mère. Chacun, à Paris, connaissait cette noble femme toujours souriante, et d’une inépuisable charité... Le président de la République est frappé dans l’une de ses plus chères affections. Il avait pour sa mère un véritable culte dont les années n’avaient fait qu’aviver la tendresse. Le soir du Congrès de Versailles, c’est à elle qu’alla sa première pensée, et c’est sa mère qui, la première, fut prévenue de l’heureuse nouvelle !... Pauvre mère, elle meurt heureuse... Mais cet Avril commence par devenir inquiétant, il me donne du vague à l’âme, et je ne veux pas en avoir. Cabotinville va nous distraire : « André Balle, le charmant acteur de l’Athénée, rêve de remplacer Le Bargy
ondes azurées du Bosphore... Il quitta la Corne d’Or après la chute d’Abdul-Hamid. Sans le vouloir, j’ai fait son panégyrique, j'ai joué au petit Bossuet... Et Monsieur Poincaré a eu la grande douleur de perdre sa mère. Chacun, à Paris, connaissait cette noble femme toujours souriante, et d’une inépuisable charité... Le président de la République est frappé dans l’une de ses plus chères affections. Il avait pour sa mère un véritable culte dont les années n’avaient fait qu’aviver la tendresse. Le soir du Congrès de Versailles, c’est à elle qu’alla sa première pensée, et c’est sa mère qui, la première, fut prévenue de l’heureuse nouvelle !... Pauvre mère, elle meurt heureuse... Mais cet Avril commence par devenir inquiétant, il me donne du vague à l’âme, et je ne veux pas en avoir. Cabotinville va nous distraire : « André Balle, le charmant acteur de l’Athénée, rêve de remplacer Le Bargy à la Comédie-Française. Et pour ce faire, l’interprète applaudi de tant d’œuvres délicieuses d’Abel Hermant, fait des conférences aux Théâtres Marigny, et joue, devinez quoi? mais, Don Juan ; applaudissements, rappels ; et mon Dieu, avec un peu de protection, il pourra arriver à la maison de Molière, mais il se contentera de jouer : les amoureux de Molière, et ce sera très beau; on ne peut être, sans apprentissage, un Mounet-Sully ou un Le Bargy... Et toujours des Conférences sur l’Amour, la Mode, les Elégances par M. de Fouquières qui, tel un excellent commis-voyageur, nous revient d’Amérique, après avoir péroré chez nos belles Yankees ; il recommence à Marigny ; je conseille à M. de Fouquières, s’il veut devenir l’arbitre des élégances, de faire moins de fracas, moins de sotte réclame. Jadis, Pétrone faisait les délices de la cour romaine par sa discrétion dans le choix des étoffes, des bijoux et même des fleurs rares ; mais Pétrone avait du talent, et de Fouquières a du talent, mais un seul : celui de savoir danser. Et ses conférences ne sont suivies que par des petites femmes, des théâtroles, ou des gens avides de papotages et de relations frivoles. J’aimerais
se contentera de jouer : les amoureux de Molière, et ce sera très beau; on ne peut être, sans apprentissage, un Mounet-Sully ou un Le Bargy... Et toujours des Conférences sur l’Amour, la Mode, les Elégances par M. de Fouquières qui, tel un excellent commis-voyageur, nous revient d’Amérique, après avoir péroré chez nos belles Yankees ; il recommence à Marigny ; je conseille à M. de Fouquières, s’il veut devenir l’arbitre des élégances, de faire moins de fracas, moins de sotte réclame. Jadis, Pétrone faisait les délices de la cour romaine par sa discrétion dans le choix des étoffes, des bijoux et même des fleurs rares ; mais Pétrone avait du talent, et de Fouquières a du talent, mais un seul : celui de savoir danser. Et ses conférences ne sont suivies que par des petites femmes, des théâtroles, ou des gens avides de papotages et de relations frivoles. J’aimerais que M. de Fouquières soit un prince de Sagan. Pourtant, dans sa famille, il a des gens attachés au fameux protocole !... Et le droit des Elégances me m’en voudra pas, car il a tout pour plaire... À la Comédie des Champs-Élysées, Monsieur Poirier a supprimé le service des ouvreuses plus de bénéfices, plus de pourboires, plus de tabouret : Souvenez-vous de la délicieuse affiche d’Abel Faivre représentant l’ouvreuse coiffée du bonnet traditionnel, la bouche en cœur, le buste en levrette, les clefs au tablier et de la main gauche le petit banc, tandis que la paume de sa droite fait un trou pour recevoir la pièce de dix sous. Tout cela est supprimé : ce sont des ouvreurs, déguisés en aides de cuisines, les mollets au vent, le jarret tendu, qui débarrassent pelisses et manteaux : sans le moindre pourboire : mais ils ont le sourire, et il y aura des scènes, si la vieille duchesse à trop reluqué le complaisant ouvreur. Elle fera des scènes à Monsieur et Monsieur en fera à Madame !... On ne frappe plus les trois coups traditionnels avant le lever du rideau ; le lustre électrique s’éteint et se rallume trois fois, mais
plus de bénéfices, plus de pourboires, plus de tabouret : Souvenez-vous de la délicieuse affiche d’Abel Faivre représentant l’ouvreuse coiffée du bonnet traditionnel, la bouche en cœur, le buste en levrette, les clefs au tablier et de la main gauche le petit banc, tandis que la paume de sa droite fait un trou pour recevoir la pièce de dix sous. Tout cela est supprimé : ce sont des ouvreurs, déguisés en aides de cuisines, les mollets au vent, le jarret tendu, qui débarrassent pelisses et manteaux : sans le moindre pourboire : mais ils ont le sourire, et il y aura des scènes, si la vieille duchesse à trop reluqué le complaisant ouvreur. Elle fera des scènes à Monsieur et Monsieur en fera à Madame !... On ne frappe plus les trois coups traditionnels avant le lever du rideau ; le lustre électrique s’éteint et se rallume trois fois, mais quand il y aura grève d'électriciens !... Bah ! consolez-vous, on suivra le conseil d’Edmond Rostand, et «le bec d’un pipe-vert frappera les trois coups. » Monsieur Silvain, vice-doyen de la Comédie Française, va donner des représentations en Algérie et Tunisie avec sa femme, sans congé régulier. D’où procès en perspective à la maison de Molière. C’est maintenant d’un usage courant, les artistes se plaignent de ne pas assez jouer, « leur talent s'étiole ». Allons, M. Claretie, un bon coup de balai, car nul n’est indispensable ; cela vous consolera de ne pas avoir remplacé le docte M. Pujolet à la direction des Musées Nationaux... Le Théâtre des Arts est un de nos meilleurs théâtres de Paris, et cela grâce à son excellent propriétaire : Jacques Bouché. Il réalise le type de l’esprit le plus hardi et le plus curieux de nouveauté que l'on connaisse. Après des pièces triomphales, telles que le Carnaval des enfants, le Sardanapale avec de Max, la Profession de Madame Warens, les frères Karamazov, il a donné à l'élite parisienne des soirées de musique, inoubliables, pour les dilettantes. Le Couronnement de Poppée, des ballets de Lulli, de Rameau, et jusqu’aux Dames de la Halle d’Offenbach
perspective à la maison de Molière. C’est maintenant d’un usage courant, les artistes se plaignent de ne pas assez jouer, « leur talent s'étiole ». Allons, M. Claretie, un bon coup de balai, car nul n’est indispensable ; cela vous consolera de ne pas avoir remplacé le docte M. Pujolet à la direction des Musées Nationaux... Le Théâtre des Arts est un de nos meilleurs théâtres de Paris, et cela grâce à son excellent propriétaire : Jacques Bouché. Il réalise le type de l’esprit le plus hardi et le plus curieux de nouveauté que l'on connaisse. Après des pièces triomphales, telles que le Carnaval des enfants, le Sardanapale avec de Max, la Profession de Madame Warens, les frères Karamazov, il a donné à l'élite parisienne des soirées de musique, inoubliables, pour les dilettantes. Le Couronnement de Poppée, des ballets de Lulli, de Rameau, et jusqu’aux Dames de la Halle d’Offenbach ; et tout cela supérieurement monté, orchestré et conduit. Jacques Bouché est un méannaïn en matière d’art. Que ne suis-je ministre des Beaux-Arts! Je le nommerais directeur de l’Opéra. Avec son talent, sa fortune qui le mettrait à l’abri de tant de combinaisons, et le soustrairait aux exigences des commanditaires, Jacques Bouché nous procurerait des soirées d’art... Et vous savez, si je connais très bien le Théâtre des Arts, je ne connais même pas de vue M. Rouché. Son dernier succès, Les deux versants, de William Vaughan, avec Van Doren et Janvier, tient le succès pour quelque temps. La pièce n’est en somme qu’une étude de conflit moral qui sépare les deux versants de l’Amérique. Et à l’Opéra, le ténor italien Amadeo Bassi a chanté le duc de Mantoue dans Rigoletto, en italien. Son succès ne fut pas éclatant. Pensez donc, tous les personnages de la pièce chantent en français ; il avait « le trac ». Nous le reverrons dans Aida. Chez Antoine, Théâtre Vieux-Colombier : le Chevalier au Masque. Avant le lever du rideau, deux coups de poing. Le rideau ne se levait pas ; on attendait le troisième... il se leva tout de même. * * *
Jacques Bouché nous procurerait des soirées d’art... Et vous savez, si je connais très bien le Théâtre des Arts, je ne connais même pas de vue M. Rouché. Son dernier succès, Les deux versants, de William Vaughan, avec Van Doren et Janvier, tient le succès pour quelque temps. La pièce n’est en somme qu’une étude de conflit moral qui sépare les deux versants de l’Amérique. Et à l’Opéra, le ténor italien Amadeo Bassi a chanté le duc de Mantoue dans Rigoletto, en italien. Son succès ne fut pas éclatant. Pensez donc, tous les personnages de la pièce chantent en français ; il avait « le trac ». Nous le reverrons dans Aida. Chez Antoine, Théâtre Vieux-Colombier : le Chevalier au Masque. Avant le lever du rideau, deux coups de poing. Le rideau ne se levait pas ; on attendait le troisième... il se leva tout de même. * * * Le kronprinz fait publier ses réflexions de chasse sur le journal Le Malin ; aussi pas de place pour les pauvres hommes de lettres ; la gazelle impériale d’abord, et c’est tout naturel. Les rois, les princes, les dignitaires, les chambellans, et s’il y a de la place : « le peuple ». * * Russes et Bulgares se disputent la part du butin ; il est temps qu’ils s’entretuent, à moins que les puissances protectrices n’interviennent. Et elles interviendront, si elles y trouvent bénéfice. Mais c’est de la politique, et voilà un rayon de soleil; mon Dieu, qu’il est pâle, mais tel qu'il est, je voudrais bien qu’il vienne un peu m’égayer. * * A-t-on assez parlé de la Joconde ? Eh bien ! Monsieur Homolle, qui l’a laissée emporter, nous est revenu comme directeur de la Bibliothèque nationale. Gare aux parchemins et aux estampes dont l’une, fameuse : « Chiappi menacé de mort... » C’est une gravure du temps d’une beauté rare. Elle représente le grand conventionnel dans son cabinet de travail, refusant aux Jacobins armés de baïonnettes de voter la mort de Louis XVI... » Mais Monsieur Homolle sera cette fois plus circonspect... Le citoyen Cochon, la
le peuple ». * * Russes et Bulgares se disputent la part du butin ; il est temps qu’ils s’entretuent, à moins que les puissances protectrices n’interviennent. Et elles interviendront, si elles y trouvent bénéfice. Mais c’est de la politique, et voilà un rayon de soleil; mon Dieu, qu’il est pâle, mais tel qu'il est, je voudrais bien qu’il vienne un peu m’égayer. * * A-t-on assez parlé de la Joconde ? Eh bien ! Monsieur Homolle, qui l’a laissée emporter, nous est revenu comme directeur de la Bibliothèque nationale. Gare aux parchemins et aux estampes dont l’une, fameuse : « Chiappi menacé de mort... » C’est une gravure du temps d’une beauté rare. Elle représente le grand conventionnel dans son cabinet de travail, refusant aux Jacobins armés de baïonnettes de voter la mort de Louis XVI... » Mais Monsieur Homolle sera cette fois plus circonspect... Le citoyen Cochon, la providence des locataires aux nombreux enfants et qui ne paient pas leurs propriétaires a emménagé une famille et ses rejetons au ministère des finances, malgré les gardes. Pourquoi M. Dumont ouvre-t-il son salon à des doubles battants ? Et il a fallu un gros pour boire pour les faire déguerpir!... * * * À l’hôtel Drouot, un superbe portrait de la reine Victoria, par Winterhalter, avait réuni une foule de curieux. Ce portrait ressemble étrangement au magnifique tableau de l’impératrice Eugénie, par le même auteur. La reine Victoria tient une rose à la main; l’impératrice Eugénie est en robe de sacre, le grand manteau à double traîne, tandis que la robe recouverte de chantilly blanc atténue la somptuosité du portrait. Le diadème est rendu plus léger par les traits presque divins de l’auguste Exilée qui pleure chaque jour un époux et un enfant. Son index se pose sur la couronne impériale, tandis que dans le lointain, les eaux de Versailles jaillissent, onduleuses et pleines de grâce, sur les gazons fleuris. Et la foule d’amateurs et d’acheteurs, en contemplant le tableau à la Gloire, pensait à la peinture du même peintre de l’Impératrice... # * * Dans la même journée, une
* * * À l’hôtel Drouot, un superbe portrait de la reine Victoria, par Winterhalter, avait réuni une foule de curieux. Ce portrait ressemble étrangement au magnifique tableau de l’impératrice Eugénie, par le même auteur. La reine Victoria tient une rose à la main; l’impératrice Eugénie est en robe de sacre, le grand manteau à double traîne, tandis que la robe recouverte de chantilly blanc atténue la somptuosité du portrait. Le diadème est rendu plus léger par les traits presque divins de l’auguste Exilée qui pleure chaque jour un époux et un enfant. Son index se pose sur la couronne impériale, tandis que dans le lointain, les eaux de Versailles jaillissent, onduleuses et pleines de grâce, sur les gazons fleuris. Et la foule d’amateurs et d’acheteurs, en contemplant le tableau à la Gloire, pensait à la peinture du même peintre de l’Impératrice... # * * Dans la même journée, une dame âgée, vêtue de noir, suivie respectueusement de son secrétaire, se promenait lentement dans le jardin des Tuileries. Elle s’arrêtait souvent, ses yeux semblaient chercher quelque chose sur la pelouse : elle suivait les jeux des enfants... et je reconnus l’Impératrice : ses yeux cherchaient son enfant... Je respectai cette douleur et quand je vis la noble visiteuse se retirer, lointaine, du jardin, pour regagner son hôtel, je me baissai et ramassai les quelques myosotis que je lui remis en m’inclinant. Un sourire me paya de mon audace, tandis qu’elle pressait contre son cœur des fleurs de France!... Comte Antoine Chiappe Lorsque chantait l’avril, dans la verte prairie, À l’époque où l’amour met les cœurs en éveil. Tu passas un matin, près de ma métairie, Tes longs cheveux épars ondoyant au soleil... Je te suivis des yeux, subjugué par tes charmes, Et quand tu disparus, au détour du chemin, J’ignorais que, pour toi, je verserais des larmes, Car il était menteur ton regard si câlin... Le hasard nous mit en présence... Sortant de mon indifférence, Je dus m’avouer, tout surpris, Qu’éperdument, j’étais épris. Je croyais au bonheur suprême Quand, tremblant, je t’ai dit : « Je t’aime». Ah ! que
douleur et quand je vis la noble visiteuse se retirer, lointaine, du jardin, pour regagner son hôtel, je me baissai et ramassai les quelques myosotis que je lui remis en m’inclinant. Un sourire me paya de mon audace, tandis qu’elle pressait contre son cœur des fleurs de France!... Comte Antoine Chiappe Lorsque chantait l’avril, dans la verte prairie, À l’époque où l’amour met les cœurs en éveil. Tu passas un matin, près de ma métairie, Tes longs cheveux épars ondoyant au soleil... Je te suivis des yeux, subjugué par tes charmes, Et quand tu disparus, au détour du chemin, J’ignorais que, pour toi, je verserais des larmes, Car il était menteur ton regard si câlin... Le hasard nous mit en présence... Sortant de mon indifférence, Je dus m’avouer, tout surpris, Qu’éperdument, j’étais épris. Je croyais au bonheur suprême Quand, tremblant, je t’ai dit : « Je t’aime». Ah ! que n’ai-je prévu qu’un jour Tu me quitterais sans retour!... Nous avons échangé les troublantes promesses, Auprès du gai ruisseau qui serpente jaseur, Tu ne me permettais que de chastes caresses, Apaisant mon désir par ta grande douceur. Pouvais-je soupçonner, plus tard, ta perfidie, Quand après la moisson, à la saison du foin. Nous connûmes ensemble une extase infinie ? Rêves sitôt rompus, comme vous êtes loin... Quand de ta voix enchanteresse, Tu m’assurais de ta tendresse, Emu, je te pressais la main, Ne songeant plus au lendemain. L’on se forge ainsi des chimères. Sans songer aux peines amères Que le destin peut nous offrir, Car aimer, vois-tu, c’est souffrir. Avec un autre amant, ô douleur éternelle ! M'enlevant mon bonheur, ainsi que tout espoir, Sans un mot de regret, inconstante et cruelle, Riant de mes sanglots, tu partis certain soir. Peut-être qu’aujourd’hui tu te souviens à peine De ce doux sentiment qui fit battre nos cœurs, Moi, j’y pense toujours, tristement, mais sans haine. Ton amour fut ma foi, tu l’as repris, j’en meurs. • Tu es ton destin, je te pardonne, * Si de désir mon cœur frissonne, 1 C’est qu’il évoque d’heureux jours... Va, qu’Eros te garde toujours...