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J'ai là une ombrelle indienne, chinoise, japonaise... eh bien! elle est charmante ; c'est léger, c'est gracieux, c'est coquet. (Vivement, décidée. ) En route!... Si j'allais me perdre... en route ?... Je ne suis pas très forte sur les rues de Paris, moi, et le soir, dans ce quartier-là, surtout... la rive gauche, une ville étrangère... Jamais je n'oserai demander mon chemin... Pour qu'on sache où je vais (Avec petit rire forcé. ) Un sergent de ville... une... femme... coupable,... (Un temps ; s'orientant en traçant devant elle et dans le vide avec la main droite trois lignes droites en éventail, la première à gauche, la seconde au milieu, la troisième à sa droite ) Par là, le Théâtre-Cluny, où je suis allée, une fois... il y a longtemps, j'étais demoiselle... le Luxembourg, un jardin où il y a des tableaux, au milieu... et Saint-Sulpice, où Albertine s'est mariée, par là, à droite. C'est de ce côté-là qu'il demeure, près de Saint Sulpice, un peu avant, un peu après, enfin autour, tout à côté... Je vais prendre le Pont des-Arts... et puis je verrai !... C'est loin. J'en ai pour plus d'une demi-heure. Je ne marche pas, moi !... C'est très loin, par là. (Elle prend sur la table un gant, celui de la main droite, et le met ; tout en se gantant, avec une sorte de petit frisson. ) Ça me fait un drôle d'effet de m'en aller... de m'en aller pour aller... là! (Elle s'arrête, prenant sa respiration au plus profond de son être. ) Ça m'étouffe ! je ne sais pas ce que j'ai... et je tremble... (Elle tombe assise devant le bureau de gauche et, silencieuse, continue de mettre son gant. ) Ces gants neufs... on a un mal!... (Petit soupir d'épuisement pour se donner le change sur son véritable sentiment. ) Ah !... (Soupir moral sincère, d'oppression profonde. ) Ah !... (Neuf heures sonnent. Elle se dresse, tout debout, comme mue par un ressort. Voix sèche, et comme machinale. ) Ah!... c'est l'heure... oui... (Regardant fixement la pendule. ) Neuf heures, (À avec erreur.
très loin, par là. (Elle prend sur la table un gant, celui de la main droite, et le met ; tout en se gantant, avec une sorte de petit frisson. ) Ça me fait un drôle d'effet de m'en aller... de m'en aller pour aller... là! (Elle s'arrête, prenant sa respiration au plus profond de son être. ) Ça m'étouffe ! je ne sais pas ce que j'ai... et je tremble... (Elle tombe assise devant le bureau de gauche et, silencieuse, continue de mettre son gant. ) Ces gants neufs... on a un mal!... (Petit soupir d'épuisement pour se donner le change sur son véritable sentiment. ) Ah !... (Soupir moral sincère, d'oppression profonde. ) Ah !... (Neuf heures sonnent. Elle se dresse, tout debout, comme mue par un ressort. Voix sèche, et comme machinale. ) Ah!... c'est l'heure... oui... (Regardant fixement la pendule. ) Neuf heures, (À avec erreur. ) Ah! ça, mais... à quelle heure vais-je donc rentrer, moi? Oh mon Dieu ! je n'y avais pas pensé du tout ! (Un temps ; puis, se réveillant, fiévreuse, brutale et surexcitée par une sorte de colère artificielle. ) Eh! c'est bon! je rentrerai, voilà tout! (Cherchant son autre gant. ) Où ai-je posé mon autre gant?... Je ne sais plus ce que je fais... Dieu que j'ai chaud!... (Trouvant son deuxième gant où elle avait trouvé l'autre. ) Voyons, je perds la tête, il est devant moi. (Mlle prend le gant, et, redescendue, va pour commencer à le mettre mais s'arrête court, comme pétrifiée ; puis, avec un bouleversement plein d'amertume et d'une certaine quantité de reproche contre elle-même. ) Mon alliance! je ne peux pas... la garder... (Elle la retire tout à fait) Mais je ne peux pourtant pas non plus... la quitter... Elle la tient de la main, droite, du bout des doigts, et la regarde, vaguement d'abord, puis tendrement, et, finalement, la porte lentement à ses lèvres et la baisse longuement, silencieusement, puis, en essuyant ses larmes, très émue et lentement.) Pauvre chère petite bague... je te demande pardon !... Tu contiens là une date,
gant. ) Où ai-je posé mon autre gant?... Je ne sais plus ce que je fais... Dieu que j'ai chaud!... (Trouvant son deuxième gant où elle avait trouvé l'autre. ) Voyons, je perds la tête, il est devant moi. (Mlle prend le gant, et, redescendue, va pour commencer à le mettre mais s'arrête court, comme pétrifiée ; puis, avec un bouleversement plein d'amertume et d'une certaine quantité de reproche contre elle-même. ) Mon alliance! je ne peux pas... la garder... (Elle la retire tout à fait) Mais je ne peux pourtant pas non plus... la quitter... Elle la tient de la main, droite, du bout des doigts, et la regarde, vaguement d'abord, puis tendrement, et, finalement, la porte lentement à ses lèvres et la baisse longuement, silencieusement, puis, en essuyant ses larmes, très émue et lentement.) Pauvre chère petite bague... je te demande pardon !... Tu contiens là une date, intacte sur ton métal, et que, moi, je... Oh ! je me rappelle !... (Elle baisse la tête, humble.) ce que m'a dit ma mère, surtout, ce jour-là : « Pois honnête, {Dans un sanglot.) ! honneur, c'est le bonheur ... Ma pauvre mère !... pourquoi t'ai-je perdue? {Avec remords.) Oh! mou Dieu ! si elle me voyait.. comme elle souffrirait !... Mais elle ne voit, j'en suis sûre, je le sens! (S'adressant au portrait de femme.) N'est-ce pas, ma bonne mère? et c'est toi qui viens de me réveiller au bien et de me sauver ! (Elle tombe à genoux devant le portrait.) Pardonne-moi, chérie ! tu vois, je suis encore ta fille ! (Se relevant et se retournant vers le portrait d'homme.) Et toi, ami ! comme je vais rougir en le revoyant ! (Elle prend vivement son chameau et son manteau qu'elle jette n'importe où.) Ah ! ça, quelle folie vais-je donc avoir ?... Mais c'est affreux, cela, c'est terrible!... Ce n'était pas moi, ce n'était plus moi, qui agissais... Je perdais le sens de tout, entraînée, dominée, grisée par je ne sais quoi, tout d'un coup... Mais, mon mari m'adore ! et je l'aime ! (S'adressant
Oh! mou Dieu ! si elle me voyait.. comme elle souffrirait !... Mais elle ne voit, j'en suis sûre, je le sens! (S'adressant au portrait de femme.) N'est-ce pas, ma bonne mère? et c'est toi qui viens de me réveiller au bien et de me sauver ! (Elle tombe à genoux devant le portrait.) Pardonne-moi, chérie ! tu vois, je suis encore ta fille ! (Se relevant et se retournant vers le portrait d'homme.) Et toi, ami ! comme je vais rougir en le revoyant ! (Elle prend vivement son chameau et son manteau qu'elle jette n'importe où.) Ah ! ça, quelle folie vais-je donc avoir ?... Mais c'est affreux, cela, c'est terrible!... Ce n'était pas moi, ce n'était plus moi, qui agissais... Je perdais le sens de tout, entraînée, dominée, grisée par je ne sais quoi, tout d'un coup... Mais, mon mari m'adore ! et je l'aime ! (S'adressant au portrait d'homme.) Oui, oui, oui!... Et tu as raison de me traiter en enfant !... pas en enfant gâtée, par exemple, car je suis une méchante enfant, bien folle, vraiment, et bien coupable... Oh! finis-en vite de cette vilaine expertise, et reviens, reviens !... Il n'y a plus de danger, va, mais c'est pour le voir, c'est pour t'avoir, pour parler avec toi, pour causer, tous les deux, en bons amis... Pauvre homme, loyal, qui travaille [Ayant pris au bureau la grande lettre bleue.) tout là-bas, pour moi, en pensant à moi, et qui m'écrit longuement, bien, tout ce qui nous intéresse, et que je méconnaissais, ingrate et stupide !... Tu me demandais des nouvelles de ma santé?... J'étais bien malade, va! (Montrant pour ainsi dire le portrait de sa mère à celui de son mari.) C'est elle qui m'a guérie... et tu vas me retrouver tout entière. (Baisant la lettre.) Oh! oui, je vais t'écrire ! régulièrement, sois tranquille! (Elle va au bureau pour s'y asseoir ; trouvant le petit billet, elle s'arrête, l'ayant pris.) ! Ah! ce monsieur!...Ce monsieur?... Je n'ai pas de reproches à lui faire ; il a fait son métier, voilà tout, son métier
danger, va, mais c'est pour le voir, c'est pour t'avoir, pour parler avec toi, pour causer, tous les deux, en bons amis... Pauvre homme, loyal, qui travaille [Ayant pris au bureau la grande lettre bleue.) tout là-bas, pour moi, en pensant à moi, et qui m'écrit longuement, bien, tout ce qui nous intéresse, et que je méconnaissais, ingrate et stupide !... Tu me demandais des nouvelles de ma santé?... J'étais bien malade, va! (Montrant pour ainsi dire le portrait de sa mère à celui de son mari.) C'est elle qui m'a guérie... et tu vas me retrouver tout entière. (Baisant la lettre.) Oh! oui, je vais t'écrire ! régulièrement, sois tranquille! (Elle va au bureau pour s'y asseoir ; trouvant le petit billet, elle s'arrête, l'ayant pris.) ! Ah! ce monsieur!...Ce monsieur?... Je n'ai pas de reproches à lui faire ; il a fait son métier, voilà tout, son métier d'homme : ce n'est pas lui le coupable ; il est libre, il ne me saurait personne. On rencontre une femme, elle consent à vous plaire, on accepte. C'est la femme d'un autre? Double victoire! -Et j'allais m'obliger à rougir... à jamais... d'un triomphe que je lui assurais moi-même... puisque les hommes mettent leur honneur à flétrir le nôtre... Quelle leçon!... Et pourquoi ? et pour qui ? je vous le demande ! En définitive, je ne le connais pas, nous ne nous connaissons pas. Nous nous sommes rencontrés, oui, c'est vrai, dans le monde, mais on ne peut pas appeler cela se connaître... Il n'est jamais venu ici... et il n'y viendra jamais!... Il va m'attendre... en se moquant de moi ce soir... mais... demain, il ne s'en moquera plus... s'il y pense encore. Hum ! il y pensera encore, il sera vexé. Et il n'a pas de lettre de moi... naturellement, je suis tranquille, (Elle prend la petite lettre,) Et, comme il n'a pas mis mon nom dans la sienne, je n'ai qu'à brûler l'enveloppe. Elle la jette au feu. Voilà... et (Montrant la lettre) me fait un autographe. (Lisant « Chère, à ce soir. L'oeil fixé sur
les hommes mettent leur honneur à flétrir le nôtre... Quelle leçon!... Et pourquoi ? et pour qui ? je vous le demande ! En définitive, je ne le connais pas, nous ne nous connaissons pas. Nous nous sommes rencontrés, oui, c'est vrai, dans le monde, mais on ne peut pas appeler cela se connaître... Il n'est jamais venu ici... et il n'y viendra jamais!... Il va m'attendre... en se moquant de moi ce soir... mais... demain, il ne s'en moquera plus... s'il y pense encore. Hum ! il y pensera encore, il sera vexé. Et il n'a pas de lettre de moi... naturellement, je suis tranquille, (Elle prend la petite lettre,) Et, comme il n'a pas mis mon nom dans la sienne, je n'ai qu'à brûler l'enveloppe. Elle la jette au feu. Voilà... et (Montrant la lettre) me fait un autographe. (Lisant « Chère, à ce soir. L'oeil fixé sur la pendule, j'attends : mon coeur bat. A ce soir... » (Ironique.) Eh bien ! deux lignes !... un poète !... de la vile prose !... [À la lettre.] Toi, je te garde comme un préservatif, comme l'aiguillon du remords. Ah! mon Dieu, s'il allait se mettre à s'imaginer que c'est une grande passion qui m'importe pour lui?... Eh bien ! qu'il en fasse un sonnet... il les fait si bien. ça Je consolerais,.. Je ne regrette qu'une chose, c'est de ne pouvoir lui en donner le titre : « A celle qui n'est pas venue... » et qui ne viendra jamais !... Neuf heures un quart. (Elle se regarde au carreau.) Toujours la neige!... Je vais me déshabiller, demander pardon à Dieu en priant pour ceux qui ont froid, me coucher (Envoyant un baiser au portrait d'homme.) et dormir en pensant à vous, monsieur, (S'adressant au portrait de femme.) sous ton bon ceiling! Et que celle d'entre vous, mesdames, qui n'a jamais chancelé me jette la première pierre ! Jules ROMMARTHOLD. LES ENNEMIS INCONNUS Voyez-vous cet homme qui trébuche sans cesse sur les nombreux graviers invisibles qu'une main inconnue sème sur sa route ; qui reçoit dans l'ombre ces
c'est une grande passion qui m'importe pour lui?... Eh bien ! qu'il en fasse un sonnet... il les fait si bien. ça Je consolerais,.. Je ne regrette qu'une chose, c'est de ne pouvoir lui en donner le titre : « A celle qui n'est pas venue... » et qui ne viendra jamais !... Neuf heures un quart. (Elle se regarde au carreau.) Toujours la neige!... Je vais me déshabiller, demander pardon à Dieu en priant pour ceux qui ont froid, me coucher (Envoyant un baiser au portrait d'homme.) et dormir en pensant à vous, monsieur, (S'adressant au portrait de femme.) sous ton bon ceiling! Et que celle d'entre vous, mesdames, qui n'a jamais chancelé me jette la première pierre ! Jules ROMMARTHOLD. LES ENNEMIS INCONNUS Voyez-vous cet homme qui trébuche sans cesse sur les nombreux graviers invisibles qu'une main inconnue sème sur sa route ; qui reçoit dans l'ombre ces coups d'épingle qui apparaissent un jour en une plaie saignante ; qui se débats contre mille petites oppositions sourdes, dont il ne peut se rendre compte, car il ne voit personne autour de lui, et qui, las enfin d'une lutte inutile, se laisse tomber un matin en disant de bonne foi : « A coup sûr, c'est de la déveine, car je ne me connais pas un ennemi » ? Cet homme succombe à « l'ennemi inconnu » ! D'où vient l'ennemi inconnu ? quelle cause l'a fait naître? Je l'ignore. Lui-même n'oserait la dire, car elle est souvent si niaise ou si basse qu'il ne la peut avouer. II vous hait d'autant mieux qu'il sait avoir tort de haïr, ha, jaloux, l'envie, l'amour-propre froissé font surgir l'ennemi inconnu, qui devient d'autant plus féroce qu'il est privé, enchaîné par sa chute, du plus grand plaisir de la vengeance, celui de pouvoir dire en face à son ennemi : « Tu souffres par moi ! » L'ennemi inconnu naît de la classe où il trouve de nombreux auxiliaires. Les sots croiront toujours à la calomnie et lui serviront de commis-voyageurs, car, à peine éclose, ils propageront toute médisance qu'on leur avait
foi : « A coup sûr, c'est de la déveine, car je ne me connais pas un ennemi » ? Cet homme succombe à « l'ennemi inconnu » ! D'où vient l'ennemi inconnu ? quelle cause l'a fait naître? Je l'ignore. Lui-même n'oserait la dire, car elle est souvent si niaise ou si basse qu'il ne la peut avouer. II vous hait d'autant mieux qu'il sait avoir tort de haïr, ha, jaloux, l'envie, l'amour-propre froissé font surgir l'ennemi inconnu, qui devient d'autant plus féroce qu'il est privé, enchaîné par sa chute, du plus grand plaisir de la vengeance, celui de pouvoir dire en face à son ennemi : « Tu souffres par moi ! » L'ennemi inconnu naît de la classe où il trouve de nombreux auxiliaires. Les sots croiront toujours à la calomnie et lui serviront de commis-voyageurs, car, à peine éclose, ils propageront toute médisance qu'on leur avait donnée à couver dans l'oeuf. Ils la soutiendront au besoin, surtout si elle est bien absurde, car le côté absurde est irrésistible pour le sot. Tout ce qui est raisonnable le rend incrédule. Tenez, un remarquable sot, par exemple, c'était le baron de Canicheul. Vous lui disiez : « M. de Lesseps, en faisant faire des sondages dans la Mer Rouge, en a retiré un fusil à eau. » Quoi d'étonnant ? vous répondait-il. Pharaon n'a-t-il pas été englouti là avec armes et bagages ? Ce fusil à eau vous prouve lui-même qu'il date d'une époque antérieure à l'invention de la pondure. Si vous ajoutiez : « On dit que dans le Midi, à la suite d'un grand orage, tous les melons qui étaient en couche ont avorté. » C'est la suite bien naturelle d'une forte émotion, répliquait-il... pareille chose, est arrivée à Mme la baronne en 1839... « Au Cirque, j'ai vu un homme se faire enfermer dans une cage entourée d'un feu ardent. » Aussitôt, il vous coupait la parole par un : « Vous mentez ! Est-ce que la chose est possible ? Me prenez-vous pour un imbécile ? » Il Avouez donc que ce baron de
de Lesseps, en faisant faire des sondages dans la Mer Rouge, en a retiré un fusil à eau. » Quoi d'étonnant ? vous répondait-il. Pharaon n'a-t-il pas été englouti là avec armes et bagages ? Ce fusil à eau vous prouve lui-même qu'il date d'une époque antérieure à l'invention de la pondure. Si vous ajoutiez : « On dit que dans le Midi, à la suite d'un grand orage, tous les melons qui étaient en couche ont avorté. » C'est la suite bien naturelle d'une forte émotion, répliquait-il... pareille chose, est arrivée à Mme la baronne en 1839... « Au Cirque, j'ai vu un homme se faire enfermer dans une cage entourée d'un feu ardent. » Aussitôt, il vous coupait la parole par un : « Vous mentez ! Est-ce que la chose est possible ? Me prenez-vous pour un imbécile ? » Il Avouez donc que ce baron de Canicheul peut devenir une belle trompette pour tout ce que lui débitera votre ennemi inconnu. Or, le baron avait une fille à marier. Vous le voyez d'ici allant tendre l'oreille aux renseignements sur son futur gendre, M. Oscar Manvoit, qui venait de lui demander la main de sa fille. Quand Oscar Manvoit quitta la maison du baron de Canicheul, l'épicier d'en face, le voyant au passage, dit à sa femme : « Voilà un qui a une fille qui me déplaît ! » Pourquoi ? « Le sais-je ? Elle me déplaît parce qu'elle me déplaît. Voilà tout ! » Et voilà pour le pauvre Oscar « un ennemi inconnu » ! Dix pas plus loin, il se croisa avec un ancien condisciple, devenu malheureux, qui lui salua. Le futur, encore tout soucieux de sa demande en mariage, ne rendit pas le salut inaperçu. « Tu me paieras ta fierté, murmura l'autre. » Deux : À l'angle de la rue, il se rencontra avec la jeune et jolie Madame Pilit L, qui, toute voilée, sortait d'une maison. De son plus gracieux coup de chapeau, il lui prouva qu'il l'avait reconnue. La dame passa raide et furieuse. Alors, il songea à
Oscar Manvoit quitta la maison du baron de Canicheul, l'épicier d'en face, le voyant au passage, dit à sa femme : « Voilà un qui a une fille qui me déplaît ! » Pourquoi ? « Le sais-je ? Elle me déplaît parce qu'elle me déplaît. Voilà tout ! » Et voilà pour le pauvre Oscar « un ennemi inconnu » ! Dix pas plus loin, il se croisa avec un ancien condisciple, devenu malheureux, qui lui salua. Le futur, encore tout soucieux de sa demande en mariage, ne rendit pas le salut inaperçu. « Tu me paieras ta fierté, murmura l'autre. » Deux : À l'angle de la rue, il se rencontra avec la jeune et jolie Madame Pilit L, qui, toute voilée, sortait d'une maison. De son plus gracieux coup de chapeau, il lui prouva qu'il l'avait reconnue. La dame passa raide et furieuse. Alors, il songea à regarder la maison qu'elle quittait. C'était la demeure d'un de ses amis intimes qui, depuis trois mois, lui répétait mystérieusement : « J'ai pour maîtresse une femme du monde ! » Il comprendit trop tard toute la betise de son salut. Une heure après cette rencontre, la haine germait au coeur de l'amant découvert, de la femme reconnue et du mari qu'une fable bien filée devait rendre incrédule à toute indiscrétion. Deux et trois font cinq ! À son arrivée sur le boulevard, il fit signe à un cocher de fiacre qui paraissait à vide. De l'autre côté de la chaussée, le propriétaire d'Oscar faisait précisément le même appel. Après avoir hésité entre les deux clients, le cocher se dirigea vers le mieux mis. « Oh ! me n'as pas d'égards pour mon gousset se dit le vieillard quinteux et fatigué. » Oscar ne l'avait pu même voir. Six ! De sa voiture, il alla très à son devoir de baiser à la jolie modiste Paméla qui prit son nom. Paméla avait aimé à la folie le bel Oscar. Le précieux héritage de cet amour défunt s'était divisé en dix-sept parts, comme une charge d'agent de change. À chaque titulaire,
coeur de l'amant découvert, de la femme reconnue et du mari qu'une fable bien filée devait rendre incrédule à toute indiscrétion. Deux et trois font cinq ! À son arrivée sur le boulevard, il fit signe à un cocher de fiacre qui paraissait à vide. De l'autre côté de la chaussée, le propriétaire d'Oscar faisait précisément le même appel. Après avoir hésité entre les deux clients, le cocher se dirigea vers le mieux mis. « Oh ! me n'as pas d'égards pour mon gousset se dit le vieillard quinteux et fatigué. » Oscar ne l'avait pu même voir. Six ! De sa voiture, il alla très à son devoir de baiser à la jolie modiste Paméla qui prit son nom. Paméla avait aimé à la folie le bel Oscar. Le précieux héritage de cet amour défunt s'était divisé en dix-sept parts, comme une charge d'agent de change. À chaque titulaire, Paméla ne cessait de prévenir l'ancien élu de son coeur ; aussi tous répétaient-ils en un chœur furieux de dix-sept voix : « Je l'exècre, cet Oscar ! » Dix-sept et six font vingt-trois ! Ayant besoin de gants plus frais, Oscar sortit de voiture pour entrer dans un magasin où il fit rencontre de son avoué, M. Dupicant, auquel il demanda avec un plus aimable sourire : « Votre femme se porte toujours bien ? » L'avoué avait dû se séparer de sa femme le matin même et s'imaginait que sa mésaventure conjugale était connue de toute Paris ; il crut à une mauvaise plaisanterie. Vingt-quatre ! Comme il ignorait le numéro de la maison où il était invité à dîner, Oscar s'engagea dans une allée sombre et sale dans laquelle il fit rencontre de M. Pierlot, homme de mœurs réputées sévères qui était en train de prendre la taille de la domestique qui se défendait. Cet Oscar m'espionnait, pensa le Tartuffe. Vingt-cinq ! Enfin, Oscar arriva dans la maison après un retard de vingt-cinq minutes, pendant lequel il avait été maudit avec rage par l'invité M. Ramichel, son notaire, homme très ponctuel et souffrant d'une gastralgie qui lui
où il fit rencontre de son avoué, M. Dupicant, auquel il demanda avec un plus aimable sourire : « Votre femme se porte toujours bien ? » L'avoué avait dû se séparer de sa femme le matin même et s'imaginait que sa mésaventure conjugale était connue de toute Paris ; il crut à une mauvaise plaisanterie. Vingt-quatre ! Comme il ignorait le numéro de la maison où il était invité à dîner, Oscar s'engagea dans une allée sombre et sale dans laquelle il fit rencontre de M. Pierlot, homme de mœurs réputées sévères qui était en train de prendre la taille de la domestique qui se défendait. Cet Oscar m'espionnait, pensa le Tartuffe. Vingt-cinq ! Enfin, Oscar arriva dans la maison après un retard de vingt-cinq minutes, pendant lequel il avait été maudit avec rage par l'invité M. Ramichel, son notaire, homme très ponctuel et souffrant d'une gastralgie qui lui commandait la plus grande exactitude pour l'heure de ses huit repas quotidiens. Vingt-six ! M. Chamillard, l'amphitryon, avait acheté le matin même, à beaux deniers comptants, un superbe portrait peint par Van-Dyck, et d'une authenticité qu'il vantait à tous ses invités jaloux. À son entrée au salon, Oscar fut aussitôt placé devant la toile enviée. Tiens ! s'écria-t-il, c'est le portrait de mon oncle, qui se fit jadis peindre dans ce costume espagnol avec lequel il avait obtenu un grand succès au Bal des artistes. Vous n'avez pas dû le payer bien cher ? Moi, plus tard, je l'ai vendu sept francs à un brocanteur. M. Chamillard étouffa de rage. Vingt-sept ! À table, Oscar, qui découpait une volaille, en envoya la sauce sur sa voisine, qui étrennait la robe neuve enfin obtenue d'un mari économe qui l'avait promise pendant cinq ans. Vingt-huit ! Il eut l'imprudence de parler de son prochain mariage devant quatre mères de famille qui le couchaient en joue, chacune pour sa fille. Ensemble : quatre mères, quatre pères, quatre filles ; total : douze. Vingt-huit et douze font quarante ! Après le dîner, craignant de s'ennuyer, Oscar fila, sans bruit, à l'anglaise. Il prend à