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Francia serait mort d'envie. Ainsi voici les deux peintres idéalistes par excellence, le Pérugin et Francia, qui, grâce à Vasari, meurent l'un avec la réputation d'un athée, et l'autre avec celle d'un envieux; nous avons déjà relevé l'erreur de Vasari à l'égard du Pérugin, réhabilitons à son tour la mémoire de Francia. Ce ne sera pas long, et quelques lignes suffiront; Francia ne mourut pas en 1518, comme le dit Vasari, mais le 7 avril 1533, comme le constate Lanzi; ainsi non-seulement il survécut dix-neuf ans à la Sainte-Cécile, mais encore treize ans à Raphaël lui-même; l'envie était de bonne composition dans le cœur de Francia, puisqu'elle mettait dix-neuf ans à tuer un homme, qui d'ailleurs mourait à quatre-vingt-trois ans, âge auquel on peut mourir sans supposer qu'on a été tué par un sentiment quelconque. Assez sur ce conte ridicule, et revenons à Raphaël. Au milieu de tous ses grands travaux, Sanzio, qui comprenait qu'une des premières conditions du génie est la production, Sanzio, disons-nous, exécutait ces mille dessins que reproduisait le burin de Marc-Antoine, et qui sont, si on peut le dire, les mémoires de sa pensée; essayer de les énumérer serait chose inutile, tous les musées de l'Europe en comptent un nombre plus ou moins grand, et beaucoup de cabinets particuliers possèdent des originaux incontestables; sans doute chacune de ces compositions était le germe de quelque tableau à venir, et quelques-uns, ceux surtout qui étaient destinés à être reproduits par le burin de Marc-Antoine, offrent une telle perfection et un tel fini qu'ils sont eux-mêmes de petits tableaux. La seconde salle était terminée, Raphaël attaqua la troisième, qu'on appelait la torre Borgia; mais dans celle-ci, il faut le dire, il fit peu de choses de sa propre main, ayant hâte, sans doute, d'arriver à la quatrième; les fresques qu'on y trouve et qui indiquent cependant que la main du maître a passé par là, sont la Victoire de saint Léon sur les Sarrasins, la Justification du pape Léon III, et le Couronnement de Charlemagne. La quatrième renferme ce fameux Incendie du Bourg, objet des éternelles controverses des admirateurs
en comptent un nombre plus ou moins grand, et beaucoup de cabinets particuliers possèdent des originaux incontestables; sans doute chacune de ces compositions était le germe de quelque tableau à venir, et quelques-uns, ceux surtout qui étaient destinés à être reproduits par le burin de Marc-Antoine, offrent une telle perfection et un tel fini qu'ils sont eux-mêmes de petits tableaux. La seconde salle était terminée, Raphaël attaqua la troisième, qu'on appelait la torre Borgia; mais dans celle-ci, il faut le dire, il fit peu de choses de sa propre main, ayant hâte, sans doute, d'arriver à la quatrième; les fresques qu'on y trouve et qui indiquent cependant que la main du maître a passé par là, sont la Victoire de saint Léon sur les Sarrasins, la Justification du pape Léon III, et le Couronnement de Charlemagne. La quatrième renferme ce fameux Incendie du Bourg, objet des éternelles controverses des admirateurs de Raphaël, et des fanatiques de Michel-Ange. Nous laisserons de côté les discussions toujours fort ennuyeuses sur un pareil sujet, et nous nous contenterons de rapporter sur ce tableau l'opinion de l'Albane, juge qui en valait bien un autre. L'incendio di Borgo, spettacolo spaventoso e tutto pieno di concitato, espresso con tanta chiarezza che muove a compassione; dirà soltanto d'uno ammirabile e compassionevole, in vedere quella donna che per suo scampo appena ha potuto salvare quelle due creature e queli panni, in atto di dolore di aver lasciato le altre sostanze in preda alle fiamme, quella cuffola di uno dei suoi putti significa che erano in letto agitati sulle piume, e che l'aria fredda lo fa andare rannuvolato. Ma gli incendi non possono mai essere grandi se non vi soffia il vento. Similmente quella bellissima giovane, che aiuta alzando il vaso dell'acqua, anche ad essa il vento soffia nel sottile zendado, e fa comparire la bellezza di sua persona. Cette quatrième et dernière salle fut terminée en 1517. ALEX. DUMAS (La suite au prochain numéro.) POÉSIES. L'ESSAI DU MARIAGE, COMÉDIE EN UN ACTE ET EN PROSE, PAR MÉRY. Représentée, pour la première fois, au Théâtre-Français, le 6 mars 1855. À
con tanta chiarezza che muove a compassione; dirà soltanto d'uno ammirabile e compassionevole, in vedere quella donna che per suo scampo appena ha potuto salvare quelle due creature e queli panni, in atto di dolore di aver lasciato le altre sostanze in preda alle fiamme, quella cuffola di uno dei suoi putti significa che erano in letto agitati sulle piume, e che l'aria fredda lo fa andare rannuvolato. Ma gli incendi non possono mai essere grandi se non vi soffia il vento. Similmente quella bellissima giovane, che aiuta alzando il vaso dell'acqua, anche ad essa il vento soffia nel sottile zendado, e fa comparire la bellezza di sua persona. Cette quatrième et dernière salle fut terminée en 1517. ALEX. DUMAS (La suite au prochain numéro.) POÉSIES. L'ESSAI DU MARIAGE, COMÉDIE EN UN ACTE ET EN PROSE, PAR MÉRY. Représentée, pour la première fois, au Théâtre-Français, le 6 mars 1855. À MONSIEUR ALEXANDRE DUMAS. Il pleut, le ciel est noir ; Mars prend un air morose, Et je n'ai pas le temps de vous écrire en prose ! La neige va blanchir encore les coteaux ; Voici le doux printemps, reprenons nos manteaux. Donnez-moi deux instants. — C'est une comédie, L'Essai du Mariage, et je vous la dédie ; Vous acceptez ?... C'est bien ! je redoutais un non ; Je mets ce petit drame à l'abri d'un grand nom ; C'est comme si j'allais près d'une cataracte Toute pleine d'échos, pour y noyer un acte, Espérant que, dans l'ombre, où mon pied s'égare, Mon nom fera du bruit, grâce à Niagara. Pour mon succès, j'ai pris des mesures adroites, Comme un joueur d'échecs, doué de deux mains droites ; J'avais donc, pour grandir un peu cet acte nain, Monrose avec Maillart, Valérie et Denain, Un quatuor charmant; et si je vous les cite, Dumas, c'est qu'ils ont fait, sans moi, la réussite; Très bon calcul ! Avec ces collaborateurs il ne reste, je crois, rien à faire aux auteurs. Si leur succès n'est pas un succès éphémère, Chaque arrondissement, gouverné par un maire, Va me faire un procès ; le
du Mariage, et je vous la dédie ; Vous acceptez ?... C'est bien ! je redoutais un non ; Je mets ce petit drame à l'abri d'un grand nom ; C'est comme si j'allais près d'une cataracte Toute pleine d'échos, pour y noyer un acte, Espérant que, dans l'ombre, où mon pied s'égare, Mon nom fera du bruit, grâce à Niagara. Pour mon succès, j'ai pris des mesures adroites, Comme un joueur d'échecs, doué de deux mains droites ; J'avais donc, pour grandir un peu cet acte nain, Monrose avec Maillart, Valérie et Denain, Un quatuor charmant; et si je vous les cite, Dumas, c'est qu'ils ont fait, sans moi, la réussite; Très bon calcul ! Avec ces collaborateurs il ne reste, je crois, rien à faire aux auteurs. Si leur succès n'est pas un succès éphémère, Chaque arrondissement, gouverné par un maire, Va me faire un procès ; le mariage alors A Paris, chez les Beaux, à Londres, chez les Lords, Après cinq ou six mois d'épreuve infortunée, Ne doit plus aboutir aux autels d'hyménée, Comme dit l'Opéra ; ma perfide leçon Rendra les fiancés à l'état de garçon ; Tant pis! Que la mairie ou le notaire gronde, Ou trouvera toujours de quoi peupler le monde, Et Londres, dans vingt ans, verra, comme Paris, Plus de mauvais garçons, mais plus de bons maris. MÉRY. Non-seulement notre ami Méry, à qui nous offrons tous nos remercîements, nous dédie sa pièce, mais il nous la donne. Méry ne sait pas, comme vous le voyez, chefs lecteurs, faire les choses à demi. A. P. flambe, belle lampe de nuit Echevelée, J'aime voir ondoyer sans bruit Ta flamme ailée! Caprice fou, sylphe changeant Plein de vertiges, Et qui, sur la coupe d'argent, Tout bleu voltige! Vision aux ailes de feu, Folle, adorable, Buisson ardent, toque de Dieu, Bonnet du diable! Dans ton lac où danse un lutin, Flamme bizarre, Je rallume mon cœur éteint Et mon cigare. Dieu qui nous donna la raison, Souvent nous l'ôte, Avec ta flamme à l'unisson Ma raison saute! Au plafond, avec mon bouquin, Je lance et
Ou trouvera toujours de quoi peupler le monde, Et Londres, dans vingt ans, verra, comme Paris, Plus de mauvais garçons, mais plus de bons maris. MÉRY. Non-seulement notre ami Méry, à qui nous offrons tous nos remercîements, nous dédie sa pièce, mais il nous la donne. Méry ne sait pas, comme vous le voyez, chefs lecteurs, faire les choses à demi. A. P. flambe, belle lampe de nuit Echevelée, J'aime voir ondoyer sans bruit Ta flamme ailée! Caprice fou, sylphe changeant Plein de vertiges, Et qui, sur la coupe d'argent, Tout bleu voltige! Vision aux ailes de feu, Folle, adorable, Buisson ardent, toque de Dieu, Bonnet du diable! Dans ton lac où danse un lutin, Flamme bizarre, Je rallume mon cœur éteint Et mon cigare. Dieu qui nous donna la raison, Souvent nous l'ôte, Avec ta flamme à l'unisson Ma raison saute! Au plafond, avec mon bouquin, Je lance et jette Mon habit troué d'arlequin Et de poète! Le soleil s'est couché, tu luis, Flamme hautaine, Belle frégate dont je suis Le capitaine. Le pavillon d'or que sur toi J'arbore et pose Est plus beau que celui d'un roi — Bleu, rouge et rose. — Belle flamme échancrée aux bords, Folle, étourdie, Et déroulant sur les sabords Un incendie. Flambe, flambe, ne l'éteins pas, La mer se voile, Au feu le pont, au feu les mâts, Au feu la voile. Flambe... — Plus rien : le feu doré Fuit et s'élance, Ainsi qu'un lambeau déchiré De l'espérance! SAINT-MAUR. LE BONHEUR AU JEU. CONTE FANTASTIQUE. J'ai trouvé le conte suivant dans un bouquin qui avait appartenu à mon grand-père. Par malheur, il manquait deux feuillets à ma trouvaille et justement à l'endroit le plus intéressant. Néanmoins, je vous offre, lecteur, ce que je puis vous offrir, comptant sur votre intelligence pour suppléer à la perte des susdits feuillets. C'était en 1768; un jeune marquis français, Horace de Saint-Maur Severe, après avoir perdu au baccarat son dernier louis, dans une réunion d'intimes, venait de rentrer chez lui, et, la tête entre les mains, les coudes appuyés sur le marbre d'une cheminée, s'occupait
Folle, étourdie, Et déroulant sur les sabords Un incendie. Flambe, flambe, ne l'éteins pas, La mer se voile, Au feu le pont, au feu les mâts, Au feu la voile. Flambe... — Plus rien : le feu doré Fuit et s'élance, Ainsi qu'un lambeau déchiré De l'espérance! SAINT-MAUR. LE BONHEUR AU JEU. CONTE FANTASTIQUE. J'ai trouvé le conte suivant dans un bouquin qui avait appartenu à mon grand-père. Par malheur, il manquait deux feuillets à ma trouvaille et justement à l'endroit le plus intéressant. Néanmoins, je vous offre, lecteur, ce que je puis vous offrir, comptant sur votre intelligence pour suppléer à la perte des susdits feuillets. C'était en 1768; un jeune marquis français, Horace de Saint-Maur Severe, après avoir perdu au baccarat son dernier louis, dans une réunion d'intimes, venait de rentrer chez lui, et, la tête entre les mains, les coudes appuyés sur le marbre d'une cheminée, s'occupait de se désoler. Notre marquis était, bien. Il avait mangé au jeu ses rentes, ses propriétés et ses espérances : — deux oncles fort vieux et encore plus millionnaires. Se désoler, quand on n'a plus le sou, est une occupation oiseuse, quoique naturelle. Horace, ayant donc répandu un nombre raisonnable de larmes et s'étant arraché pas mal de douzaines de cheveux, se prit à chercher un moyen d'éviter le dénouement tragique qui devait couronner son existence... C'est-à-dire qu'il hésita à se fourrer une balle dans la tête ou six pouces de lame dans le ventre. Horace était joueur comme un acteur au repos. Dans les projets qu'il appela à son secours pour se tirer de la fâcheuse position où il était, il ne se trouva, par conséquent, aucune idée bien digne du prix Monthyon. Les rêves les plus fou, les désirs les plus extravagants tourmentaient le cerveau du malheureux gentilhomme, mais, tout cela n'aboutissait à rien. Un moment après s'être ingénié un nouvel expédient, il s'écriait : « Je suis sauvé ! » puis la réflexion venait, sans pitié, briser cet élan de joie, et il se reprenait à chercher, pour se réjouir encore et se dépiter de ne rien
de larmes et s'étant arraché pas mal de douzaines de cheveux, se prit à chercher un moyen d'éviter le dénouement tragique qui devait couronner son existence... C'est-à-dire qu'il hésita à se fourrer une balle dans la tête ou six pouces de lame dans le ventre. Horace était joueur comme un acteur au repos. Dans les projets qu'il appela à son secours pour se tirer de la fâcheuse position où il était, il ne se trouva, par conséquent, aucune idée bien digne du prix Monthyon. Les rêves les plus fou, les désirs les plus extravagants tourmentaient le cerveau du malheureux gentilhomme, mais, tout cela n'aboutissait à rien. Un moment après s'être ingénié un nouvel expédient, il s'écriait : « Je suis sauvé ! » puis la réflexion venait, sans pitié, briser cet élan de joie, et il se reprenait à chercher, pour se réjouir encore et se dépiter de ne rien avoir obtenu deux minutes après. Cet exercice durait depuis une heure. En une heure Horace avait déjà fabriqué cent fausses lettres de change, pillé cinq cents diligences, assassiné mille financiers... Lorsque, tout à coup, renonçant à ces moyens d'une vulgarité dangereuse : — Si j'évoquais le diable! pensa-t-il Avec ce gaillard-là, si l'on risque l'enfer, on peut du moins narguer la place de Grève. Et, enchanté de son inspiration, Horace, la tête haute, le sourire aux lèvres, prononça ces mots : — Satan ! Satan ! toile protectrice des amants, des voleurs et des joueurs, Satan ! viens à mon aide! En 1768, comme on n'abusait pas du diable autant que de nos jours, où on le met à toutes littératures, en romans, en vaudevilles, en drames, en chansons et en dessus de pendules, Satan daignait, parfois, se montrer aux gens qui avaient besoin de lui. Ce soir-là, sans doute, il était de belle humeur, car à peine Horace eut-il formulé son évocation que quelque chose roula avec grand bruit dans l'intérieur de la cheminée et vint s'abattre au milieu de l'appartement. Ce quelque chose, c'était Satan sous sa forme traditionnelle : un corps de singe, des cornes et un
gaillard-là, si l'on risque l'enfer, on peut du moins narguer la place de Grève. Et, enchanté de son inspiration, Horace, la tête haute, le sourire aux lèvres, prononça ces mots : — Satan ! Satan ! toile protectrice des amants, des voleurs et des joueurs, Satan ! viens à mon aide! En 1768, comme on n'abusait pas du diable autant que de nos jours, où on le met à toutes littératures, en romans, en vaudevilles, en drames, en chansons et en dessus de pendules, Satan daignait, parfois, se montrer aux gens qui avaient besoin de lui. Ce soir-là, sans doute, il était de belle humeur, car à peine Horace eut-il formulé son évocation que quelque chose roula avec grand bruit dans l'intérieur de la cheminée et vint s'abattre au milieu de l'appartement. Ce quelque chose, c'était Satan sous sa forme traditionnelle : un corps de singe, des cornes et un pied de bouc, des yeux de renard et un visage de critique qui voit une pièce de Georges Sand. — Que me veux-tu? fit le diable à Horace, qui était demeuré cloué au parquet à cette apparition de ramoneur. Horace s'inclina, et répondit d'une voix ferme, quoique le cœur lui battît alors assez véhémentement — Ce que je veux, maître? d'abord vous remercier d'avoir consenti à vous déranger pour moi... ensuite vous offrir mon âme en échange d'un petit cadeau qui ne te coûtera rien. — Ton âme !... Fil... Est-ce que les joueurs ont une âme? Je ne te demande, rien. Toi, que désires-tu? — La moindre des choses : le don de gagner toujours, partout, tout le monde et à tous les jeux. Satan poussa ce fameux éclat de rire que vous connaissez, et assénant un coup de gifle sur l'épaule d'Horace, il lui dit, d'un ton railleur : — Farceur ! Vas-tu être heureux, hein? Allons, c'est convenu, je t'accorde ce que tu ambitionnes. tu gagneras toujours... Amuse-toi bien! Et le diable disparut, laissant après lui, dans la petite chambre, une odeur d'ammoniaque à faire pleurer. Ce qui me porte à croire que les parfumeurs du diable
battît alors assez véhémentement — Ce que je veux, maître? d'abord vous remercier d'avoir consenti à vous déranger pour moi... ensuite vous offrir mon âme en échange d'un petit cadeau qui ne te coûtera rien. — Ton âme !... Fil... Est-ce que les joueurs ont une âme? Je ne te demande, rien. Toi, que désires-tu? — La moindre des choses : le don de gagner toujours, partout, tout le monde et à tous les jeux. Satan poussa ce fameux éclat de rire que vous connaissez, et assénant un coup de gifle sur l'épaule d'Horace, il lui dit, d'un ton railleur : — Farceur ! Vas-tu être heureux, hein? Allons, c'est convenu, je t'accorde ce que tu ambitionnes. tu gagneras toujours... Amuse-toi bien! Et le diable disparut, laissant après lui, dans la petite chambre, une odeur d'ammoniaque à faire pleurer. Ce qui me porte à croire que les parfumeurs du diable sont des drôles qui lui volent son argent. À compter de ce moment, le marquis Horace de Saint-Sever eut, comme on dit, la fortune dans sa main. Aux jeux de hasard, ainsi qu'aux jeux d'adresse, personne ne pouvait plus lutter avec lui. Les grecs eux-mêmes, cette respectable engeance dont la profession est de lutter contre tout le monde, se sauvaient à son approche. Prenait-il la banque au lansquenet, il passait à perte de vue ; au baccarat, il amenait toujours le neuf ; à Vécarlé, il retournait continuellement le roi. À la mouche, il avait sans cesse la bonne, à la bouillotte, brelan carré ou mis-l'gris ; au piquet, quinte et quatorze et le point ; au bezigue, toutes les brisques ; au ramas, au whist, au boson, au reversis, tous les atouts. Tenait-il en main le cornet du trictrac, il battait à chaque coup ; aux dames, aux dominos, aux échecs, il jouait les yeux fermés; au billard, il faisait carambolage sur doublet et doublet sur carambolage; bref, son bonheur ne le quittait même pas, qu'il pelotât au bouchon ou au tonneau, à la bataille ou au biribi, au siam ou au cochonnet, au nain jaune ou au loto.
profession est de lutter contre tout le monde, se sauvaient à son approche. Prenait-il la banque au lansquenet, il passait à perte de vue ; au baccarat, il amenait toujours le neuf ; à Vécarlé, il retournait continuellement le roi. À la mouche, il avait sans cesse la bonne, à la bouillotte, brelan carré ou mis-l'gris ; au piquet, quinte et quatorze et le point ; au bezigue, toutes les brisques ; au ramas, au whist, au boson, au reversis, tous les atouts. Tenait-il en main le cornet du trictrac, il battait à chaque coup ; aux dames, aux dominos, aux échecs, il jouait les yeux fermés; au billard, il faisait carambolage sur doublet et doublet sur carambolage; bref, son bonheur ne le quittait même pas, qu'il pelotât au bouchon ou au tonneau, à la bataille ou au biribi, au siam ou au cochonnet, au nain jaune ou au loto. En quatre mois, Horace ruina tous ses amis et fit sauter les banques publiques les plus solides. Il gagna des sommes fabuleuses. Mais un beau jour, aussi, il advint qu'on refusa partout de jouer avec notre héros. Personne ne lui chercha dispute et ne lui fit la moindre offense... on était certain qu'il n'était pas un fripon!... on l'avait assez souvent observé à l'œuvre pour se convaincre que son bonheur ne résultait pas de certains moyens où la police eût pu trouver maille à partir — mais on reconnaissait l'inutilité de tous les efforts pour le battre, et, d'un commun accord, chacun, à la cour, à la ville, avait juré de ne plus croiser la queue, les cartes ou le cornet contre ce fatal vainqueur. De son côté, Horace commençait à se lasser de ces batailles à faire dont l'issue n'était jamais douteuse. Comme tous les joueurs pur sang, il aimait le jeu pour les émotions qu'il procure, bien plus que pour l'argent qu'il fournît quelquefois. Notre marquis en arriva à maudire Satan et son cadeau. On le montrait, au doigt en tous lieux comme un favori du sort, et il se riait de la persistance, souvent insolente, de ces
était certain qu'il n'était pas un fripon!... on l'avait assez souvent observé à l'œuvre pour se convaincre que son bonheur ne résultait pas de certains moyens où la police eût pu trouver maille à partir — mais on reconnaissait l'inutilité de tous les efforts pour le battre, et, d'un commun accord, chacun, à la cour, à la ville, avait juré de ne plus croiser la queue, les cartes ou le cornet contre ce fatal vainqueur. De son côté, Horace commençait à se lasser de ces batailles à faire dont l'issue n'était jamais douteuse. Comme tous les joueurs pur sang, il aimait le jeu pour les émotions qu'il procure, bien plus que pour l'argent qu'il fournît quelquefois. Notre marquis en arriva à maudire Satan et son cadeau. On le montrait, au doigt en tous lieux comme un favori du sort, et il se riait de la persistance, souvent insolente, de ces regards jaloux... mais il ne s'amusait plus au jeu, quoique le jeu fût son unique passion, et c'était là le sujet de son désespoir. Pour se distraire, Horace résolut de voyager. Il voulut traverser la France en simple touriste, mais dans toutes les villes qu'il traversa, menant un train de prince, il ne put résister aux mille occasions qui se présentaient. Il joua partout, et partout, le visage bleu de colère, la respiration haletante, les mains crispées, il fit des rafles désolantes. Les grecs de la province examinaient, en grinçant des dents, ce monsieur qui leur prenait jusqu'à leurs économies, en dépit de leur talent. L'un d'eux même se trouva insulté de ce qu'il prétendait être, pour lui et les siens, une rivalité trop dangereuse. Notre homme, en compagnie de trois de ses acolytes, attendit Horace à la sortie d'un tripot, tout bonnement pour l'assassiner et le voler ! Hélas! les pauvres fripons ne savaient pas à qui ils avaient affaire ! C'est encore un jeu que de se battre... un jeu d'adresse dont le prix est du sang... En cinq ou six coups d'épée, Horace étendit les bandits sur le pavé, et, pour la première fois depuis longtemps, il
prince, il ne put résister aux mille occasions qui se présentaient. Il joua partout, et partout, le visage bleu de colère, la respiration haletante, les mains crispées, il fit des rafles désolantes. Les grecs de la province examinaient, en grinçant des dents, ce monsieur qui leur prenait jusqu'à leurs économies, en dépit de leur talent. L'un d'eux même se trouva insulté de ce qu'il prétendait être, pour lui et les siens, une rivalité trop dangereuse. Notre homme, en compagnie de trois de ses acolytes, attendit Horace à la sortie d'un tripot, tout bonnement pour l'assassiner et le voler ! Hélas! les pauvres fripons ne savaient pas à qui ils avaient affaire ! C'est encore un jeu que de se battre... un jeu d'adresse dont le prix est du sang... En cinq ou six coups d'épée, Horace étendit les bandits sur le pavé, et, pour la première fois depuis longtemps, il se coucha ce soir-là sans injurer le diable. Horace passa à l'étranger; il débarqua en Italie, précédé de son immense réputation, et laissant derrière lui un parfum d'étonnement tout admiral dans les villes où il avait daigné jouer, et, par conséquent gagner. Il était à Naples depuis deux jours, et, depuis deux jours, insensible aux instances d'une foule de nobles Italiens, amateurs passionnés de l'extraordinaire, sourd à ses propres désirs, il se refusait à donner publiquement une représentation de son bonheur, lorsqu'un matin, un jeune baron qui vivait, depuis deux mois, aux crocs du marquis, et qui, sans avoir reçu une entière confidence de son ami, savait, du moins, la cause de sa mélancolie : le chagrin de ne pas trouver un adversaire qui pût se défendre... vint surprendre le marquis au saut du lit, et lui cria : — Vivat ! mon cher! Il n'est bruit à Naples que de l'arrivée d'une comtesse polonaise, à votre exemple grande joueuse, et, surtout, joueuse fortunée. Elle reçoit ce soir... Voici, j'espère, une occasion superbe de vous signaler, mon ami ! La comtesse Driska est une rivale digne de vous ; car, je vous le répète, on assure qu'à tous les jeux