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de Claire : il sait que déjà les ombres de la mort voilent son visage. Il n'est plus possible de le retenir à Paris ; il est revenu à Tours, il est auprès de Claire. Il l'a trouvée aux approches de la nuit, dans son jardin, sous l'ombre des peupliers qui couvrent l'urne de son père. Et là, égaré par l'amour, enivré de la présence de l'objet qu'il adore, rassemblant ses forces, profitant de la faiblesse de Claire, il lui fait perdre, en un instant, tout le mérite de ces plusieurs mois de combats et de victoires. Cet instant a décidé du sort de Claire : elle ne survit pas à sa faute involontaire. Son mari la cherchait ; il la voit étendue sur le marbre et aussi froide que lui. Quant à Frédéric, il a fui les regards de M. d'Albe, et toutes recherches pour le découvrir ont été infructueuses. On a remarqué seulement qu'aux funérailles de Claire, un homme avait suivi le convoi dans un profond silence; qu'au moment où l'on avait posé le cercueil dans la terre, il avait tressailli, s'était prosterné la face contre terre, et qu'aussitôt que la fosse avait été comblée, il s'était enfui en s'écriant : « A présent je suis libre : tu n'y seras pas longtemps seule ». Si le fond de ce roman n'est pas sans intérêt, il en acquiert surtout par le charme des détails. Un critique très sévère pourrait se permettre des réflexions sur le dénouement, sur quelques passages où le style ne conserve pas son élégance, sa correction ou la simplicité; mais lorsqu'on a été toujours intéressé, souvent attendri, pourquoi se reprocherait-on en quelque sorte les douces impressions qu'on a reçues? Ce roman est l'ouvrage d'une femme, et il n'est point d'homme qui ne pût se féliciter d'en être l'auteur. Depuis Adèle de Senanges, c'est le plus agréable et le plus touchant que j'aie lu. V. G. É. A N E C D O T E. Mme Duchastel mourut en 1749, des suites d'une couche. À sa mort, Voltaire qui croyait qu'elle conservait un portrait de lui,
en s'écriant : « A présent je suis libre : tu n'y seras pas longtemps seule ». Si le fond de ce roman n'est pas sans intérêt, il en acquiert surtout par le charme des détails. Un critique très sévère pourrait se permettre des réflexions sur le dénouement, sur quelques passages où le style ne conserve pas son élégance, sa correction ou la simplicité; mais lorsqu'on a été toujours intéressé, souvent attendri, pourquoi se reprocherait-on en quelque sorte les douces impressions qu'on a reçues? Ce roman est l'ouvrage d'une femme, et il n'est point d'homme qui ne pût se féliciter d'en être l'auteur. Depuis Adèle de Senanges, c'est le plus agréable et le plus touchant que j'aie lu. V. G. É. A N E C D O T E. Mme Duchastel mourut en 1749, des suites d'une couche. À sa mort, Voltaire qui croyait qu'elle conservait un portrait de lui, en miniature, caché sous le chaton d'une bague, cherchait curieusement cette bague avec M. Duchastel, qu'il voulait empêcher de l'examiner de près. La bague se trouve : il insistait pour la prendre, mais le mari la tenait, et, par hasard, il avait trouvé tout de suite le secret. Le portrait paraît. Voltaire un peu embarrassé, s'approche, et voit qu'au lieu du sien, c'est celui de Saint-Lambert. Croyez-moi, dit-il à M. Duchastel, ne nous vantons de ceci ni l'un ni l'autre. LES JOURS, ROMANCE A ZULNI. Le jour a fui : bientôt l'aurore Va ramener un autre jour, Qui fuira plus rapide encore Et sans retour. De ce jour, à jamais je garde la souvenance ! O Zulni ! je t'ai vue, et te voir c'est t'aimer. Mais je crains l'amour même et ton indifférence, Je crains jusqu'à l'espoir trop prompt à me charmer. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Un songe heureux, la nuit, m'a rendu l'espérance; Je parlerai d'amour, tu sauras pardonner; J'accours, je te revois, je garde le silence; Je n'ose dire un mot ni toi le deviner. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Plus sage, au jour qui suit le jour que je
paraît. Voltaire un peu embarrassé, s'approche, et voit qu'au lieu du sien, c'est celui de Saint-Lambert. Croyez-moi, dit-il à M. Duchastel, ne nous vantons de ceci ni l'un ni l'autre. LES JOURS, ROMANCE A ZULNI. Le jour a fui : bientôt l'aurore Va ramener un autre jour, Qui fuira plus rapide encore Et sans retour. De ce jour, à jamais je garde la souvenance ! O Zulni ! je t'ai vue, et te voir c'est t'aimer. Mais je crains l'amour même et ton indifférence, Je crains jusqu'à l'espoir trop prompt à me charmer. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Un songe heureux, la nuit, m'a rendu l'espérance; Je parlerai d'amour, tu sauras pardonner; J'accours, je te revois, je garde le silence; Je n'ose dire un mot ni toi le deviner. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Plus sage, au jour qui suit le jour que je regrette, Je te peins mes transports; tu m'entends sans courroux, Je t'aime. Un miel si doux cent fois je le répète, Mais de toi, quand pourrai-je entendre un mot si doux! Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Ton regard, le lendemain, exprime un léger trouble; Par ce trouble enhardi, je demande un baiser. Nos cœurs étaient d'accord : mais ta fierté redouble, Cruelle ! et plus d'un jour, tu peux me refuser. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Zulni ! dans ces retards qu'un vain effroi t'inspire, Combien de jours perdus, qui ne reviendront pas ! Fier des droits de l'amour, quand pourrais-je te dire, Au soir d'un jour serein, t'enlaçant dans mes bras ; « Le jour a fui : bientôt l'aurore Va ramener un autre jour, Qui fuira plus rapide encore, Et sans retour ! » Que toujours au bonheur le matin nous ramène, » Que le soir au bonheur nous ramène toujours. Aimons-nous ! Et ce temps qui fuit et nous entraîne, Qu'il s'envole du moins sur l'aile des Amours. EUSEBIE SALVERTE. VOILÀ ce que j'ai mis au bas du portrait de Mlle SOPHIE ARNOULD. SOUVEZ esprit, ses talents ont illustré son nom.
enhardi, je demande un baiser. Nos cœurs étaient d'accord : mais ta fierté redouble, Cruelle ! et plus d'un jour, tu peux me refuser. Le jour a fui : bientôt l'aurore, etc. Zulni ! dans ces retards qu'un vain effroi t'inspire, Combien de jours perdus, qui ne reviendront pas ! Fier des droits de l'amour, quand pourrais-je te dire, Au soir d'un jour serein, t'enlaçant dans mes bras ; « Le jour a fui : bientôt l'aurore Va ramener un autre jour, Qui fuira plus rapide encore, Et sans retour ! » Que toujours au bonheur le matin nous ramène, » Que le soir au bonheur nous ramène toujours. Aimons-nous ! Et ce temps qui fuit et nous entraîne, Qu'il s'envole du moins sur l'aile des Amours. EUSEBIE SALVERTE. VOILÀ ce que j'ai mis au bas du portrait de Mlle SOPHIE ARNOULD. SOUVEZ esprit, ses talents ont illustré son nom. Elle a su tout charmer, jusqu'à la jalousie. Alcibiade en elle eût cru voir Aspasie, Maurice le Couvreur, et Gourville Ninon. Feu CHAMFORT. ÉPITRE A BONAPARTE, Par G. BEAUCOIR, membre de la Société des Belles-Lettres de Paris, avec cette épigraphe : O decus, atque XVI gloria magna tui ! DE PARIS de l'imprimerie de P. Didot, se trouve chez Barrau, Librairie du Cour du Louvre, porte du Cadran, et chez tous les Marchands de nouveautés. Au 8, broch. in-8. de 8 pages. Cette Épître est du petit nombre de celles qui, adressées au premier Consul, peuvent lui être agréables, parce que ce n'est point la vile adulation qui les a dictées. On en peut juger par les vers suivants : Mon cœur n'est point souillé des crimes des mortels, Et mon premier encens fume sur tes autels. Ne pense pas au moins que bassement injuste, Je foule les débris d'une maison auguste; Que je brise à tes pieds la couronne des rois, Et que j'arme contre eux nos soldats et nos lois ! Que j'aille profaner, nouvel Héliodore, Tes temples du seul Dieu que l'univers adore. Ma plume, en essuyant les pleurs que tu verras couler, Des malheurs de ton
PARIS de l'imprimerie de P. Didot, se trouve chez Barrau, Librairie du Cour du Louvre, porte du Cadran, et chez tous les Marchands de nouveautés. Au 8, broch. in-8. de 8 pages. Cette Épître est du petit nombre de celles qui, adressées au premier Consul, peuvent lui être agréables, parce que ce n'est point la vile adulation qui les a dictées. On en peut juger par les vers suivants : Mon cœur n'est point souillé des crimes des mortels, Et mon premier encens fume sur tes autels. Ne pense pas au moins que bassement injuste, Je foule les débris d'une maison auguste; Que je brise à tes pieds la couronne des rois, Et que j'arme contre eux nos soldats et nos lois ! Que j'aille profaner, nouvel Héliodore, Tes temples du seul Dieu que l'univers adore. Ma plume, en essuyant les pleurs que tu verras couler, Des malheurs de ton rang tu peux te consoler. Persévère la liberté, défends-la de tous tes soins. Voilà le langage du véritable poète, de celui qui ne prostitue point un art suprême et qui n'abandonne point son cabinet pour aller ramper dans les antichambres ou intriguer chez les grands de l'État, tant qu'ils sont en place. Mais si le citoyen Beaucourt peut s'honorer des vers que j'ai cités, il en est dont il peut s'applaudir. Je vais en transcrire quelques-uns. Méprise les clameurs d'une horde anarchique; Assis sur un rocher l'autorité publique; Confonds tes ennemis, et fais gémir leurs poignards. Presse entre le crime et les remords vengeurs. Pévêtront-nous encore la licence effrénée Réduire au désespoir la vertu consternée ? Passerons-nous encore, dans nos destins affreux, La hache du bourreau et le courroux des Dieux, Et de nos vils tyrans sujets plus vils encore, Reprendrons-nous un joug que l'univers abhorre ? Il faut espérer que non. Cependant, si l'on en croit l'Auteur, les mânes de Chton rendent d'affreux oracles. Cela peut bien être ; mais ces oracles sans doute auront menti comme tant d'autres. En attendant, faisons quelques remarques sur les vers même qui prouvent en faveur du talent de l'Auteur. J'ai souligné ces
en place. Mais si le citoyen Beaucourt peut s'honorer des vers que j'ai cités, il en est dont il peut s'applaudir. Je vais en transcrire quelques-uns. Méprise les clameurs d'une horde anarchique; Assis sur un rocher l'autorité publique; Confonds tes ennemis, et fais gémir leurs poignards. Presse entre le crime et les remords vengeurs. Pévêtront-nous encore la licence effrénée Réduire au désespoir la vertu consternée ? Passerons-nous encore, dans nos destins affreux, La hache du bourreau et le courroux des Dieux, Et de nos vils tyrans sujets plus vils encore, Reprendrons-nous un joug que l'univers abhorre ? Il faut espérer que non. Cependant, si l'on en croit l'Auteur, les mânes de Chton rendent d'affreux oracles. Cela peut bien être ; mais ces oracles sans doute auront menti comme tant d'autres. En attendant, faisons quelques remarques sur les vers même qui prouvent en faveur du talent de l'Auteur. J'ai souligné ces mots : fais gémir, parce qu'ils ne me paraissent pas rendre complètement ou assez clairement l'idée qu'avait le cit. Beauroche; ils ne s'allient pas du moins avec cette expression : confonds tes ennemis, qui, très-force par elle-même, en appelle une plus forte encore lorsque le poète se sert de la conjonction et. Je pense aussi que le courroux des Dieux est un hémistiche emprunté de certaines tragédies, qu'il faut s'empresser de leur rendre, surtout lorsqu'on a vu plus haut Les temples du seul Dieu que l'univers adore. Les quatre vers suivants me paraissent très beaux. Quand des chefs ignobles, d'une commune voix, Pour dévorer en paix le fruit de tes exploits, Jaloux de tes lauriers et tyrans de ta gloire, Eurent sous d'autres cieux exilé la victoire. Je n'aime pas autant ceux-ci : Mais va-t-on se blesser les regards du vulgaire, Le génie ouvre encore une vaste carrière. Des regards qui se brisent, cela me semble moins hasardé. Commandant au destin, fais le destin du monde. Ce vers veut dire quelque chose, et, n'est qu'un jeu de mot. Il y a un défaut de construction dans ceux-ci : Trop longtemps enchaînés sous les tentes de Mars, La Paix ramènera les
conjonction et. Je pense aussi que le courroux des Dieux est un hémistiche emprunté de certaines tragédies, qu'il faut s'empresser de leur rendre, surtout lorsqu'on a vu plus haut Les temples du seul Dieu que l'univers adore. Les quatre vers suivants me paraissent très beaux. Quand des chefs ignobles, d'une commune voix, Pour dévorer en paix le fruit de tes exploits, Jaloux de tes lauriers et tyrans de ta gloire, Eurent sous d'autres cieux exilé la victoire. Je n'aime pas autant ceux-ci : Mais va-t-on se blesser les regards du vulgaire, Le génie ouvre encore une vaste carrière. Des regards qui se brisent, cela me semble moins hasardé. Commandant au destin, fais le destin du monde. Ce vers veut dire quelque chose, et, n'est qu'un jeu de mot. Il y a un défaut de construction dans ceux-ci : Trop longtemps enchaînés sous les tentes de Mars, La Paix ramènera les Sciences et les Arts. Le mot enchaînés paraît devoir se rapporter à la paix, lorsqu'il se rapporte aux arts et aux sciences. Malgré ces légères observations, on lira l'Épître du cit. Beauroche avec plaisir, et on désirera comme moi qu'il exerce l'heureux talent qu'il a montré. VI GÉE. PETITE ÉPITRE À QUELQUES AUTEURS DE GRANDES SATYRES. La paix a déserté l'asile Où se cantonnait Apollon : La guerre intestine et civile Est sur le moderne Hélicon, En prose, en vers, on se déchire ; On immole, on est immolé: On flagelle, on est flagellé Du fouet sanglant de la satyre. Il nous éclôt chaque matin Un Gilbert, un Perse, un Horace ; Et nous comptons sur le Parnasse Trente Boileau pour un Cotin. Par les neuf chastes Immortelles Pourquoi ce scandale et ces cris ? Que nous importent vos libelles, Et que prouvez-vous, mes amis ? Parbleu ! du goût la décadence. Et la sottise des écrits, De nos Artistes l'ignorance, Et celle de nos beaux esprits. L'apostrophe est assez bannale : Cent fois on a dit tout cela. Notre siècle est un peu vandale : On le soupçonnait bien déjà, À voir les vers de quelques autres; Mais personne
À QUELQUES AUTEURS DE GRANDES SATYRES. La paix a déserté l'asile Où se cantonnait Apollon : La guerre intestine et civile Est sur le moderne Hélicon, En prose, en vers, on se déchire ; On immole, on est immolé: On flagelle, on est flagellé Du fouet sanglant de la satyre. Il nous éclôt chaque matin Un Gilbert, un Perse, un Horace ; Et nous comptons sur le Parnasse Trente Boileau pour un Cotin. Par les neuf chastes Immortelles Pourquoi ce scandale et ces cris ? Que nous importent vos libelles, Et que prouvez-vous, mes amis ? Parbleu ! du goût la décadence. Et la sottise des écrits, De nos Artistes l'ignorance, Et celle de nos beaux esprits. L'apostrophe est assez bannale : Cent fois on a dit tout cela. Notre siècle est un peu vandale : On le soupçonnait bien déjà, À voir les vers de quelques autres; Mais personne n'en doutera, Sitôt qu'on aura lu les vôtres. Mais non : je ne crois pas du tout À cette ardeur et noble et belle Qui du Dieu des Arts et du Goût, Vous fait épouser la querelle. Vous concevez un autre espoir, Et vous vous bornez à vouloir Faire au public la confidence De votre modeste existence Qu'il ne pouvait appercevoir. En vain votre métromanie Se consumait en jolis vers ; Vous promeniez dans l'univers Votre imperceptible génie À petit bruit; et sans écho, Vos muses n'étaient encensées Que dans ces commodes Lycées Où l'on s'illustre incognito; Et des beautés de vos poèmes, Admirateurs, dans vos journaux, Vous étiez à la fois vous-mêmes Vos trompettes et vos héros. Mais, par un singulier délire, Le reste de la terre, hélas ! S'obstinait à ne point vous lire, Même à ne vous connaître pas. Tenez, soyez vrais : je parie Que cet oubli contemporain Tourmente parfois votre vie, Et que le diable de l'envie Seul vous mit la plume à la main. Allons, puisque rien ne seconde Nos transports de gloire jaloux, Injurions, pensâtes-vous, Ceux dont on parle dans le monde, Pour que l'on parle aussi de vous. Ainsi, d'une ardeur peu
public la confidence De votre modeste existence Qu'il ne pouvait appercevoir. En vain votre métromanie Se consumait en jolis vers ; Vous promeniez dans l'univers Votre imperceptible génie À petit bruit; et sans écho, Vos muses n'étaient encensées Que dans ces commodes Lycées Où l'on s'illustre incognito; Et des beautés de vos poèmes, Admirateurs, dans vos journaux, Vous étiez à la fois vous-mêmes Vos trompettes et vos héros. Mais, par un singulier délire, Le reste de la terre, hélas ! S'obstinait à ne point vous lire, Même à ne vous connaître pas. Tenez, soyez vrais : je parie Que cet oubli contemporain Tourmente parfois votre vie, Et que le diable de l'envie Seul vous mit la plume à la main. Allons, puisque rien ne seconde Nos transports de gloire jaloux, Injurions, pensâtes-vous, Ceux dont on parle dans le monde, Pour que l'on parle aussi de vous. Ainsi, d'une ardeur peu commune, Vous voulez détruire, fripons, Quinze ou vingt réputations, Pour pouvoir en attraper une. Par ma foi ! vous faites déjà Assez joliment vos affaires, Et, grâce au ciel, enfin, mes frères, On a su que vous étiez là. Tel, de l'industrieuse abeille L'ival envieux et mutin, Pour troubler la paix du jardin, Le fréquence en grondant s'éveille, Frappe un instant l'air d'un vain bruit.. Existe et nous en avertit En bourdonnant à notre oreille. À l'Institut, par un cartel, Vous avez déclaré la guerre ; Vous voulez, dans votre colère, Précipiter de son autel, Et du satyrique tonnerre Pulvériser maint immortel.. Oh ! tenez; vous avez beau feindre De fiers et superbes dédains, Vous trouvez trop verts les raisins Auxquels vous ne pouvez atteindre. Mais Hercule est-il outragé Par un mirmidon en furie ? Sur vos vers on vous apprécie, Et l'Institut est unanimement Éloigné.. Piron rallia l'Académie ; Mais avec art il maniait L'arme de la plaisanterie ; Du trait piquant qu'il employait, La pointe était fine et jolie. Pardon : mais, entre nous soit dit, Je vous trouve dans la critique, Un peu sobres de sel attique, Et très-économes d'esprit. Vos gaietés sont tristes et dures, Votre
paix du jardin, Le fréquence en grondant s'éveille, Frappe un instant l'air d'un vain bruit.. Existe et nous en avertit En bourdonnant à notre oreille. À l'Institut, par un cartel, Vous avez déclaré la guerre ; Vous voulez, dans votre colère, Précipiter de son autel, Et du satyrique tonnerre Pulvériser maint immortel.. Oh ! tenez; vous avez beau feindre De fiers et superbes dédains, Vous trouvez trop verts les raisins Auxquels vous ne pouvez atteindre. Mais Hercule est-il outragé Par un mirmidon en furie ? Sur vos vers on vous apprécie, Et l'Institut est unanimement Éloigné.. Piron rallia l'Académie ; Mais avec art il maniait L'arme de la plaisanterie ; Du trait piquant qu'il employait, La pointe était fine et jolie. Pardon : mais, entre nous soit dit, Je vous trouve dans la critique, Un peu sobres de sel attique, Et très-économes d'esprit. Vos gaietés sont tristes et dures, Votre ton sans honnêteté : Vous croyez avoir plaisanté Quand vous avez dit des injures. Vous n'êtes pas du tout galants; Vous avez outragé les dames, Et de Pirou singes lourds, Vous avez assommé les gens Du marteau de vos épigrammes ! Rassurez-vous. Nous avons ri. Le trait que la malice lance, Bon ou mauvais, est applaudi : On aime à s'égayer en France, Il n'importe aux dépens de qui. Mais quoi ! Sur un monde frivole, Bien insensé qui se fiera ! Ce dont un instant il raffole, L'instant d'après l'excédera. On est aujourd'hui son idole, Demain il vous immolera. À le fatiguer de vos rimes, Messieurs, vous commencez déjà : Après avoir ri des victimes, Des persécuteurs il rira. Une revanche assez piquante Serait, messieurs, de vous nommer: Mais une autre bien plus sanglante, Serait de vous réimprimer. ARMAUT. ÀUX RÉDACTEURS. JE lisais, citoyens; dans un Journal, les reproches adressés aux éditeurs indulgents ou intéressés. J'avais précisément sur ma table un recueil en deux volumes, publié sous le titre du Conservateur. L'éditeur ne peut être soupçonné d'intérêt, mais on peut, je crois, l'accuser d'une excessive indulgence; je lui appliquais donc quelques-unes des phrases que je venais de lire :
lance, Bon ou mauvais, est applaudi : On aime à s'égayer en France, Il n'importe aux dépens de qui. Mais quoi ! Sur un monde frivole, Bien insensé qui se fiera ! Ce dont un instant il raffole, L'instant d'après l'excédera. On est aujourd'hui son idole, Demain il vous immolera. À le fatiguer de vos rimes, Messieurs, vous commencez déjà : Après avoir ri des victimes, Des persécuteurs il rira. Une revanche assez piquante Serait, messieurs, de vous nommer: Mais une autre bien plus sanglante, Serait de vous réimprimer. ARMAUT. ÀUX RÉDACTEURS. JE lisais, citoyens; dans un Journal, les reproches adressés aux éditeurs indulgents ou intéressés. J'avais précisément sur ma table un recueil en deux volumes, publié sous le titre du Conservateur. L'éditeur ne peut être soupçonné d'intérêt, mais on peut, je crois, l'accuser d'une excessive indulgence; je lui appliquais donc quelques-unes des phrases que je venais de lire : Avais-je tort? avais-je raison? Vous allez en décider. Je ne connaissais encore que la moitié du premier volume du Conservateur, je l'ai achevé. Je ferai mes observations en commençant par la fin, parce que la dernière pièce offre le nom de l'auteur le plus célèbre parmi ceux que le Conservateur a entrepris de conserver. Cette pièce est intitulée, Lettre de J.-J. Rousseau au Marquis de Condorcet. Je vais la transcrire littéralement en essayant de prouver qu'elle ne devait pas voir le jour. "PaUVRES aveugles que nous sommes ! O CIEL, démasque les imposteurs, Et force leurs barbares cœurs À s'ouvrir aux regards des hommes." L'éditeur aurait dû nous donner quelques éclaircissements sur l'habitude que Rousseau avait prise de mettre des maximes en vers à la tête de ses dernières lettres, et nous expliquer ce que signifient ces quatre chiffres symétriquement arrangés, mais peut-être n'en savait-il pas plus là-dessus que moi et bien d'autres. Voyons le corps de la lettre. "Je suis pénétré, Monsieur, de l'honneur que vous me faites de m'envoyer vos essais d'analyse, et je m'en sens digne par ma sensibilité, quoique je le sois si peu par mon intelligence TROP BORNÉE pour me mettre en état de lire
a entrepris de conserver. Cette pièce est intitulée, Lettre de J.-J. Rousseau au Marquis de Condorcet. Je vais la transcrire littéralement en essayant de prouver qu'elle ne devait pas voir le jour. "PaUVRES aveugles que nous sommes ! O CIEL, démasque les imposteurs, Et force leurs barbares cœurs À s'ouvrir aux regards des hommes." L'éditeur aurait dû nous donner quelques éclaircissements sur l'habitude que Rousseau avait prise de mettre des maximes en vers à la tête de ses dernières lettres, et nous expliquer ce que signifient ces quatre chiffres symétriquement arrangés, mais peut-être n'en savait-il pas plus là-dessus que moi et bien d'autres. Voyons le corps de la lettre. "Je suis pénétré, Monsieur, de l'honneur que vous me faites de m'envoyer vos essais d'analyse, et je m'en sens digne par ma sensibilité, quoique je le sois si peu par mon intelligence TROP BORNÉE pour me mettre en état de lire cet ouvrage que ma tête affaiblie ne me permettrait même plus de suivre quand j'aurais les connaissances nécessaires pour cela. M. Arrêtons-nous; aussi bien la phrase est-elle assez longue pour qu'on ait besoin de prendre haleine, si on l'a lue à haute voix. Il est clair, ce me semble, que Rousseau était fort embarrassé de répondre à l'honneur que lui faisait M. le marquis de Condorcet. De-là, cette phrase entortillée, cette sensibilité qui se trouve là si mal-à-propos; cette intelligence trop bornée dont il s'accuse malgré l'intime conviction de l'étendue de son intelligence, et cette chute misérable dans un écrivain harmonieux, élégant et noble: quand j'aurais les connaissances nécessaires pour CELA. Continuons. "Que je vous envie le plaisir de cultiver de profondes études qui mènent à des vérités qu'un homme isolé peut dire impunément à ses semblables, sans avoir besoin de tenir à des partis et de se donner des appuis!" Il est fâcheux de ne pouvoir dire impunément des vérités que lorsqu'on tient à des partis; mais Rousseau, s'il eût vécu une vingtaine d'années de plus, aurait reconnu que l'on pouvait abuser d'une manière bien étrange des vérités qu'un homme isolé croyait pouvoir dire impunément. Passons. "Si j'avais à