jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
l'homme qui s'est trouvé en contact avec tant de souffrances, l'homme chez qui tant d'intelligences d'élite, tant de célébrités en tout genre, tant de richesses triomphantes sont venues misérablement échouer. Je me figurais volontiers que le témoin de tant de douleurs et d'effondrements devait avoir un je ne sais quoi d'hoffmannesque et de fatal. Je me représentais un homme aux joues creusées par la méditation, au rictus assombri, au regard romantique. On ne peut faire plus complètement fausse route dans un signalement hypothétique. Le docteur Blanche est, tout au contraire, l'incarnation de la bonhomie joviale et souriante. Ses soixante ans ont la verdeur et la gaieté de la jeunesse. Son visage, d'une plénitude placide, respire l'inaltérable sérénité d'un esprit calme et en parfait équilibre. Large d'épaules, haut de stature, bienveillant de caractère, c'est un tranquille. L'œil est sans angoisse. Les joues, qu'encadrent de tout petits favoris gris, sont doucement rasées. On dirait que ce paisible a toujours vécu dans le plus imperturbable des milieux. Un bon rentier bourgeois, ayant passé son existence sans nuages, Le dos au feu, le ventre à table, comme dit la chanson connue. J'avoue que la surprise a été grande pour moi. Comment peut-on traverser de telles tempêtes sans en être ébranlé soi-même ? Comment peut-on supporter le voisinage continuel de pareils drames sans en être assombri ? Grâce d'état, sans doute. Mystère professionnel. Dilettante fervent, le docteur Blanche a peut-être conjuré la contagion par la mélodie. Procédé Sáil. Oui, mais qu'il prenne garde, aujourd'hui que le Wagner triomphe ! Il paraît, du reste, s'être, pour son compte, mis à l'abri. Il a cédé, en effet, sa maison au docteur Meuriot, tout en y restant, bien entendu, à titre de médecin consultant. Son successeur est un homme jeune, actif, au visage mobile, et qui doit prendre beaucoup moins en patience les maux d'autrui. Et puisque nous avons déjà regardé par-dessus le mur, entrons tout à fait, si bien vous le voulez, Oh ! soyez tranquilles, on nous laissera sortir. Cette maison de santé du docteur Blanche, qui a figuré dans tant de romans, est un ancien
telles tempêtes sans en être ébranlé soi-même ? Comment peut-on supporter le voisinage continuel de pareils drames sans en être assombri ? Grâce d'état, sans doute. Mystère professionnel. Dilettante fervent, le docteur Blanche a peut-être conjuré la contagion par la mélodie. Procédé Sáil. Oui, mais qu'il prenne garde, aujourd'hui que le Wagner triomphe ! Il paraît, du reste, s'être, pour son compte, mis à l'abri. Il a cédé, en effet, sa maison au docteur Meuriot, tout en y restant, bien entendu, à titre de médecin consultant. Son successeur est un homme jeune, actif, au visage mobile, et qui doit prendre beaucoup moins en patience les maux d'autrui. Et puisque nous avons déjà regardé par-dessus le mur, entrons tout à fait, si bien vous le voulez, Oh ! soyez tranquilles, on nous laissera sortir. Cette maison de santé du docteur Blanche, qui a figuré dans tant de romans, est un ancien château de plaisance, situé à mi-côte de la butte de Passy. À cette époque, où ni les tramways, ni les bateaux-mouches n'étaient inventés, Passy c'était le bout du monde. Les parties de campagne commençaient alors au pont des Invalides, au bout duquel étaient installés des cabarets champêtres où l'on allait manger des fritures le dimanche. On entre par une rue montueuse qui porte le nom de rue Berton. Ironie des rapprochements ! Berton, le comédien célèbre, est venu mourir là. Une grande grille donne accès sur une large allée pavée et plantée de marronniers vénérables. C'est superbe d'aspect, et cependant j'ignore pourquoi — on sent une impression de mélancolie qui monte tout de suite au cerveau ! À droite, la loge du concierge, un fonctionnaire qui joue là un rôle quasi médical. Il faut qu'il examine chaque arrivant avec assez de soin pour reconnaître ensuite le simple visiteur à qui il peut tirer le cordon sans crainte, et l'aliéné qui doit rester interné dans la maison. Il ne s'y trompe jamais. À gauche, l'ancien château. C'est là que sont les grands appartements, le cabinet du docteur, ou plutôt des docteurs, la salle à manger d'honneur. Un perron vaste donne accès
manger des fritures le dimanche. On entre par une rue montueuse qui porte le nom de rue Berton. Ironie des rapprochements ! Berton, le comédien célèbre, est venu mourir là. Une grande grille donne accès sur une large allée pavée et plantée de marronniers vénérables. C'est superbe d'aspect, et cependant j'ignore pourquoi — on sent une impression de mélancolie qui monte tout de suite au cerveau ! À droite, la loge du concierge, un fonctionnaire qui joue là un rôle quasi médical. Il faut qu'il examine chaque arrivant avec assez de soin pour reconnaître ensuite le simple visiteur à qui il peut tirer le cordon sans crainte, et l'aliéné qui doit rester interné dans la maison. Il ne s'y trompe jamais. À gauche, l'ancien château. C'est là que sont les grands appartements, le cabinet du docteur, ou plutôt des docteurs, la salle à manger d'honneur. Un perron vaste donne accès sur un jardin, — je me trompe, — sur un parc colossal qui surprend le regard par ses immensités imprévues. Des moutons y paissent ; des vaches y broutent. Voilà les préférences de Mme Deslioulières. Ô églogue ! où vas-tu te nicher ? De rares ombres apparaissent çà et là dans les allées. Chaque ombre est accompagnée d'une doublure. C'est le gardien qui surveille tout pensionnaire. La promenade a lieu pendant deux heures environ, après quoi les malades — jamais on ne prononce le nom de tous — sont reconduits dans des pavillons situés à l'extrémité de la propriété. C'est là la vraie grange. Les paisibles sont réunis, si bon leur semble, dans une manière de salon commun, situé au rez-de-chaussée. Salon commun ! Oui, pour l'apparence. Mais en réalité il n'est pas de communauté pour les fous. Chacun d'eux s'installe, en effet, dans son coin, sans jamais parler à l'autre. Rien de plus navrant à contempler que ce rassemblement muet d'individus blottis isolément et s'observant avec une défiance voisine de l'hostilité. Le pavillon des furieux, avec ses fenêtres garnies de clôtures, est encore bien autrement sinistre. Mais je ne veux pas donner à mes lectrices d'inutiles carcanes. Parlerai plutôt
dans les allées. Chaque ombre est accompagnée d'une doublure. C'est le gardien qui surveille tout pensionnaire. La promenade a lieu pendant deux heures environ, après quoi les malades — jamais on ne prononce le nom de tous — sont reconduits dans des pavillons situés à l'extrémité de la propriété. C'est là la vraie grange. Les paisibles sont réunis, si bon leur semble, dans une manière de salon commun, situé au rez-de-chaussée. Salon commun ! Oui, pour l'apparence. Mais en réalité il n'est pas de communauté pour les fous. Chacun d'eux s'installe, en effet, dans son coin, sans jamais parler à l'autre. Rien de plus navrant à contempler que ce rassemblement muet d'individus blottis isolément et s'observant avec une défiance voisine de l'hostilité. Le pavillon des furieux, avec ses fenêtres garnies de clôtures, est encore bien autrement sinistre. Mais je ne veux pas donner à mes lectrices d'inutiles carcanes. Parlerai plutôt des fous gais. Il en est quelquesuns. Ici c'est une dame qui, chaque jour, sort pour faire en voiture, avec son mari, une promenade au bois de Boulogne. Mais sa folie consiste précisément à ne pas vouloir rester libre. Il faut, bon gré mal gré, la promenade terminée, qu'on la ramène à la maison de santé où être tenu à finir ses jours. Là, un maniaque d'une espèce bizarre. Du matin au soir il dessine. Et quels dessins, d'une fantaisie échevelée ! Il ne s'interrompt, s'il aperçoit une dame dans le parc, que pour s'élancer à sa rencontre, la saluer profondément et lui offrir sa main avec deux cent mille livres de rentes. Un autre le regarde faire et hausse les épaules. Car les fous ont parfaitement conscience du détraquement d'autrui. C'est là surtout que la poutre se moque de la paille. Le terrible, c'est quand on vient, dans ce séjour du Lasciate speranza, rendre visite à un ami sur lequel la tourmente s'est abattue. Le voilà ! c'est bien. Il paraît valide. Il cause même pendant un certain temps avec un bon sens provisoire. Puis soudain un crochet et les divagations commencent. C'est épouvantable. Plus épouvantable encore le moment
ramène à la maison de santé où être tenu à finir ses jours. Là, un maniaque d'une espèce bizarre. Du matin au soir il dessine. Et quels dessins, d'une fantaisie échevelée ! Il ne s'interrompt, s'il aperçoit une dame dans le parc, que pour s'élancer à sa rencontre, la saluer profondément et lui offrir sa main avec deux cent mille livres de rentes. Un autre le regarde faire et hausse les épaules. Car les fous ont parfaitement conscience du détraquement d'autrui. C'est là surtout que la poutre se moque de la paille. Le terrible, c'est quand on vient, dans ce séjour du Lasciate speranza, rendre visite à un ami sur lequel la tourmente s'est abattue. Le voilà ! c'est bien. Il paraît valide. Il cause même pendant un certain temps avec un bon sens provisoire. Puis soudain un crochet et les divagations commencent. C'est épouvantable. Plus épouvantable encore le moment de la désolation, lorsque le pauvre fou a conscience de sa séquestration et qu'il se cramponne éperdûment en vous répétant, avec des suppliantes instances : — Emmenez-moi ! Je vous en prie, emmenez-moi ! Alors, après l'avoir leurré d'une promesse et quitté sous un prétexte quelconque, on s'élance éperdûment au dehors. On remonte précipitamment en voiture, examinant avec inquiétude les passants à qui l'on trouve des aspects suspects. Ce n'est qu'au bout d'une heure qu'on finit par secouer l'obsession. Mais le soir, en s'endormant, on revoit encore la maison de ce brave docteur Blanche, dont on admire encore plus alors l'immuable sourire. Les fous ont d'ailleurs beaucoup fait parler d'eux ces jours-ci. Une fête musicale a même été organisée en leur honneur à Bicêtre. Il m'a été donné d'assister une fois déjà à une cérémonie de ce genre, et j'avoue que rien ne me parut plus étrangement lugubre que cette intervention de la gaieté dans la demeure de la souffrance. J'ai même vu un fou parfaitement incurable chanter une chansonnette comique dont le refrain était accompagné d'une danse burlesque. C'était macabre ! Les épileptiques, les gâteux, tout le monde riait à se tordre, d'un rire nerveux, contagieux, inextirpable. Le chanteur,
dehors. On remonte précipitamment en voiture, examinant avec inquiétude les passants à qui l'on trouve des aspects suspects. Ce n'est qu'au bout d'une heure qu'on finit par secouer l'obsession. Mais le soir, en s'endormant, on revoit encore la maison de ce brave docteur Blanche, dont on admire encore plus alors l'immuable sourire. Les fous ont d'ailleurs beaucoup fait parler d'eux ces jours-ci. Une fête musicale a même été organisée en leur honneur à Bicêtre. Il m'a été donné d'assister une fois déjà à une cérémonie de ce genre, et j'avoue que rien ne me parut plus étrangement lugubre que cette intervention de la gaieté dans la demeure de la souffrance. J'ai même vu un fou parfaitement incurable chanter une chansonnette comique dont le refrain était accompagné d'une danse burlesque. C'était macabre ! Les épileptiques, les gâteux, tout le monde riait à se tordre, d'un rire nerveux, contagieux, inextirpable. Le chanteur, stimulé, se démenait avec plus de frénésie. Les rires redoublaient. C'était comme une course au délire. A la fin le chanteur fut pris d'un véritable accès. Il tomba épuisé mais encore vulnérable. On dut l'emporter. Je me suis promis de ne jamais plus m'offrir une récréation d'un résultat aussi douteux. Hâtons-nous d'ajouter que la petite fête organisée à Bicêtre par les frères Lionnet s'est terminée sans encombre et sans attaque. Mais c'est égal. Ce sont là des plaisirs en deuil. Peut-être, en y mettant un peu de malice, pourrais-je trouver une transition ironique pour passer du sujet qui précède à l'oraison funèbre d'un homme qui eut son quart d'heure de notoriété et qui vient de succomber assez oublié du public, bien qu'il lui fût resté un certain nombre d'adeptes convaincus. A Le baron Dupotet fut le continuateur de l'œuvre de Mesmer — sans baquet. Il s'était établi l'apôtre du magnétisme et releva les défis de la science. Il donna des séances devant l'Académie de médecine, il eut même un moment, à l'instar du docteur Noir, une série de malades à magnétiser dans un hôpital. Le résultat fut ce qu'il est toujours : négatif. Des épreuves décisives ont été cent fois
Hâtons-nous d'ajouter que la petite fête organisée à Bicêtre par les frères Lionnet s'est terminée sans encombre et sans attaque. Mais c'est égal. Ce sont là des plaisirs en deuil. Peut-être, en y mettant un peu de malice, pourrais-je trouver une transition ironique pour passer du sujet qui précède à l'oraison funèbre d'un homme qui eut son quart d'heure de notoriété et qui vient de succomber assez oublié du public, bien qu'il lui fût resté un certain nombre d'adeptes convaincus. A Le baron Dupotet fut le continuateur de l'œuvre de Mesmer — sans baquet. Il s'était établi l'apôtre du magnétisme et releva les défis de la science. Il donna des séances devant l'Académie de médecine, il eut même un moment, à l'instar du docteur Noir, une série de malades à magnétiser dans un hôpital. Le résultat fut ce qu'il est toujours : négatif. Des épreuves décisives ont été cent fois proposées aux champions du fluide. Entre autres la fameuse enveloppe cachetée à travers laquelle on est invité à lire pour conquérir un prix de cent mille francs, disent les badauds. Entre nous, ces cent mille francs-là sont purement légendaires, et il y a beau temps que la fameuse enveloppe a été déchirée. Sans quoi, quelque indiscrétion en aurait bien livré le secret un jour ou l'autre. Mais l'Académie provoque toujours tous les magnétiseurs, toutes les somnambules et autres vidéos du fluide à se présenter. Elle donnerait une prime considérable au vainqueur. Et d'ailleurs aurait-il besoin de cette prime ? N'est-il pas évident que sa fortune serait faite d'un coup, à celui-là ? qu'il gagnerait ce qu'il voudrait, soit à donner des consultations, soit à répéter en public le tour de lucidité ? Mais nul ne s'y frotte, nul ne s'y frottera. Le baron Dupotet n'en avait pas moins fanatisé littérairement un certain nombre de crédules qui ne juraient que par lui. Je n'ai jamais figuré parmi ces crédules-là. En voulez-vous la raison ? Un jour, je me laissai mener chez une somnambule par un ami qui s'occupait de ces jeux du charlatanisme et du hasard. Il s'agissait de retrouver la
été déchirée. Sans quoi, quelque indiscrétion en aurait bien livré le secret un jour ou l'autre. Mais l'Académie provoque toujours tous les magnétiseurs, toutes les somnambules et autres vidéos du fluide à se présenter. Elle donnerait une prime considérable au vainqueur. Et d'ailleurs aurait-il besoin de cette prime ? N'est-il pas évident que sa fortune serait faite d'un coup, à celui-là ? qu'il gagnerait ce qu'il voudrait, soit à donner des consultations, soit à répéter en public le tour de lucidité ? Mais nul ne s'y frotte, nul ne s'y frottera. Le baron Dupotet n'en avait pas moins fanatisé littérairement un certain nombre de crédules qui ne juraient que par lui. Je n'ai jamais figuré parmi ces crédules-là. En voulez-vous la raison ? Un jour, je me laissai mener chez une somnambule par un ami qui s'occupait de ces jeux du charlatanisme et du hasard. Il s'agissait de retrouver la trace d'un objet perdu. Je n'avais pas, en pénétrant, la moindre illusion. Ce fut bien autre chose après le commencement de l'expérience. Une grosse femme, qui exhalait de suaves parfums alcoolisés, était sur une chaise. Le magnétiseur lui prit la main. Elle simula deux secousses qui firent sursauter toute la surface de son embonpoint. — Elle dort! me dit le magnétiseur, très connu, presque célèbre dans la profession. Je trouvai cette façon de s'endormir assez sommaire ; je patientai pourtant. La grosse dame me prit la main. C'était dur. Je patientai toujours. Mais alors elle entama une litania d'inepties débitées avec tant de cynisme, que je n'y tins plus : — Madame n'a jamais dormi. Vous êtes des escrocs, etc. — Ne le laisse pas partir sans payer! exclama la bondissante matrone, qui, du coup, en oublia tout à fait son rôle de dormeuse. La mystification me coûta dix francs. Ce n'est pas trop cher pour être édifié. La vraie science aussi a fait des pertes cruelles. Henri Sainte-Claire Deville, Chantreuil; deux noms célèbres dans des spécialités différentes. Je vous demande pardon de faire aussi souvent aujourd'hui appel à des souvenirs personnels. Ce sont les sujets qui m'imposent cet abus
surface de son embonpoint. — Elle dort! me dit le magnétiseur, très connu, presque célèbre dans la profession. Je trouvai cette façon de s'endormir assez sommaire ; je patientai pourtant. La grosse dame me prit la main. C'était dur. Je patientai toujours. Mais alors elle entama une litania d'inepties débitées avec tant de cynisme, que je n'y tins plus : — Madame n'a jamais dormi. Vous êtes des escrocs, etc. — Ne le laisse pas partir sans payer! exclama la bondissante matrone, qui, du coup, en oublia tout à fait son rôle de dormeuse. La mystification me coûta dix francs. Ce n'est pas trop cher pour être édifié. La vraie science aussi a fait des pertes cruelles. Henri Sainte-Claire Deville, Chantreuil; deux noms célèbres dans des spécialités différentes. Je vous demande pardon de faire aussi souvent aujourd'hui appel à des souvenirs personnels. Ce sont les sujets qui m'imposent cet abus exceptionnel du moi. La dernière fois que je vis Sainte-Claire Deville, c'était à l'École normale, que nous visitions en compagnie de Castelar, l'homme d'État espagnol. Les honneurs de la visite nous étaient faits avec une amabilité héroïque par ce pauvre M. Bersot, déjà rongé par la maladie qui devait l'emporter peu de temps après. Sainte-Claire Deville nous avait fait parcourir les salles où il se livrait à ses belles expériences sur la chaleur. Puis nous prenant à part, en nous montrant le directeur de l'École normale, ravagé, dévoré, mais superbe de résignation : — Jamais je n'aurais le courage de me dire adieu si longtemps. Il se trompait. Lui aussi devait souffrir pendant des mois et étonner par sa patience. C'était une personnalité d'une saveur très particulière. Hominis scientiae en habit noir. Celui-là justifiait presque la formule : Ouvrier de l'intelligence. Indépendant, infatigable, il vivait dans le laboratoire, en tenue de métier. Pas plus de pose dans sa conversation que dans sa tenue. C'est un rare, les éruditions simples. Et de l'esprit à foison. Un mot de lui me revient, mot qui date du 31 octobre 1870. Le soir, vers sept heures, sur la place de l'Hôtel de Ville, un
peu de temps après. Sainte-Claire Deville nous avait fait parcourir les salles où il se livrait à ses belles expériences sur la chaleur. Puis nous prenant à part, en nous montrant le directeur de l'École normale, ravagé, dévoré, mais superbe de résignation : — Jamais je n'aurais le courage de me dire adieu si longtemps. Il se trompait. Lui aussi devait souffrir pendant des mois et étonner par sa patience. C'était une personnalité d'une saveur très particulière. Hominis scientiae en habit noir. Celui-là justifiait presque la formule : Ouvrier de l'intelligence. Indépendant, infatigable, il vivait dans le laboratoire, en tenue de métier. Pas plus de pose dans sa conversation que dans sa tenue. C'est un rare, les éruditions simples. Et de l'esprit à foison. Un mot de lui me revient, mot qui date du 31 octobre 1870. Le soir, vers sept heures, sur la place de l'Hôtel de Ville, un homme fumait sa pipe dans la foule en regardant les fenêtres à travers lesquelles on voyait grouiller fiévreusement les envahisseurs qui avaient jeté bas le gouvernement de la Défense. L'homme, c'était Sainte-Claire Deville. — Tiens, dis-je surpris, que diable venez-vous faire là, vous? — Etudier une nouvelle façon d'obtenir le précipité rouge. Et il ralluma, en hochant la tête, sa pipe qui venait de s'éteindre. vvv Avec des hommes comme Sainte-Claire Deville, il n'y a pas à rappeler les travaux accomplis. Chacun aussi sait quels services, comme médecin accoucheur, M. Chantreuil avait rendus. Il prit en quelque sorte le sceptre de la spécialité des mains du docteur Pajot, le plus charmant, mais le plus fantaisiste des docteurs. C'est celui-ci qui avait pour la pêche à la ligne une passion telle qu'il y consacrait toutes ses heures de liberté. Comme toutefois sa profession ne lui permettait pas les excursions au long cours, il péchait sous le pont de la Concorde. Quand on avait absolument besoin de lui pour un cas urgent, le domestique vous réveillait et vous envoyait audit pont; Là on hélait : — Docteur! docteur! Le pêcheur relevait la tête : — Qu'y a-t-il? demandait-il d'en bas — Un
précipité rouge. Et il ralluma, en hochant la tête, sa pipe qui venait de s'éteindre. vvv Avec des hommes comme Sainte-Claire Deville, il n'y a pas à rappeler les travaux accomplis. Chacun aussi sait quels services, comme médecin accoucheur, M. Chantreuil avait rendus. Il prit en quelque sorte le sceptre de la spécialité des mains du docteur Pajot, le plus charmant, mais le plus fantaisiste des docteurs. C'est celui-ci qui avait pour la pêche à la ligne une passion telle qu'il y consacrait toutes ses heures de liberté. Comme toutefois sa profession ne lui permettait pas les excursions au long cours, il péchait sous le pont de la Concorde. Quand on avait absolument besoin de lui pour un cas urgent, le domestique vous réveillait et vous envoyait audit pont; Là on hélait : — Docteur! docteur! Le pêcheur relevait la tête : — Qu'y a-t-il? demandait-il d'en bas — Un accouchement. — Ah! très pressé? — Oui, très pressé. — Oh! on dit toujours cela. J'ai bien le temps de prendre encore deux goujons. — De grâce! — Rien qu'un, alors. — Docteur, je vous en supplie! — Allons, puisque c'est ainsi, je vous suis. Et tristement il repliait sa ligne, remontait sur la berge et accompagnait le client. Le docteur Chantreuil, lui, n'avait pas pour la pêche cette passion ardente. Tout son temps, il le donnait à son art. Il est mort à la tâche. vvv Un fait inouï, et que je crois sans exemple, vient de se produire. Dans une pochade du Palais-Royal, Grassot représentait un auteur incompris, qui disait : — J'achève en ce moment une pièce que je destine au Petit-Lazare ou à l'Odéon. La boutade faisait rire. Or, voici que la chose s'est presque réalisée. MM. Erckmann-Chatrian avaient écrit un drame pour le théâtre Cluny. Le théâtre Cluny tombe en déconfiture; ils portent tout droit leur œuvre à la Comédie-Française : on la lit, on la reçoit, elle est en répétition. Nous félicitons MM. les sociétaires de n'avoir fait aucun cas du préjugé qui aurait pu les empêcher d'accepter les restes d'une scène d'ordre inférieur.