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récit se déroule rapide sous la plume d'un conteur aimable. Nos compliments à M. Clérice pour ses illustrations élégantes du livre. X D'après nature, par Paul R. du Costal (Lemerre, éditeur). Quand un auteur ne cherche le succès que dans l'actualité, il sait se hâter d'en parler au moment précis où paraît son œuvre; huit jours après, il est trop tard. Mais quand il s'agit d'un volume de poésies, véritable galerie de tableaux colorés et de paysages rayonnants, — comme le charmant recueil de M. Paul R. du Costal, — on est toujours sûr d'arriver à l'heure : beaux vers et belles fleurs sont choses exquises en tout temps. Le livre de M. du Costal aurait pu se présenter tout seul au public: il eût été favorablement accueilli; mais il lui a fallu un parrain qui a lui-même sonné les cloches pour annoncer et célébrer le nouveau-né. Noël! Noël! F. Coppée a pris le volume sous ses auspices, il a écrit une préface qui est une de ses plus délicates pages, et, séance tenante, il a donné l'accolade au jeune poète et l'a sacré chevalier. Ce n'est pas tout: des artistes de premier choix ont décoré le livre de splendides eaux-fortes: Sargent, Bolvin, Boulard, Courtry et Lefort ont traduit à leur façon les peintures du poète. La place nous manque pour analyser l'œuvre et le talent du jeune écrivain; nous laissons à nos lecteurs le soin de l'apprécier, et nous préférons citer quelques-uns des beaux vers qu'il a publiés. Le difficile, c'est de faire un choix; nous aurions aimé à reproduire les pièces grandioses écrites en face des vieilles cathédrales de Rouen, de Chartres, de Paris; le Poème de la Forêt, le Poème du Chat et tant d'autres, mais nous ne disposons que de quelques lignes et nous choisissons le gracieux et frais tableau intitulé: La Brise. LA BRISE C'est le grand jour qui luit; le vaste horizon clair Ouvre ses profondeurs à des milliers de lieues, Et les éclats troublants de ses lumières bleues Jettent des tons d'azur sur les eaux et dans l'air. L'immobilité plane et la vague
eaux-fortes: Sargent, Bolvin, Boulard, Courtry et Lefort ont traduit à leur façon les peintures du poète. La place nous manque pour analyser l'œuvre et le talent du jeune écrivain; nous laissons à nos lecteurs le soin de l'apprécier, et nous préférons citer quelques-uns des beaux vers qu'il a publiés. Le difficile, c'est de faire un choix; nous aurions aimé à reproduire les pièces grandioses écrites en face des vieilles cathédrales de Rouen, de Chartres, de Paris; le Poème de la Forêt, le Poème du Chat et tant d'autres, mais nous ne disposons que de quelques lignes et nous choisissons le gracieux et frais tableau intitulé: La Brise. LA BRISE C'est le grand jour qui luit; le vaste horizon clair Ouvre ses profondeurs à des milliers de lieues, Et les éclats troublants de ses lumières bleues Jettent des tons d'azur sur les eaux et dans l'air. L'immobilité plane et la vague est muette. Rien ne vient effleurer les flots silencieux: Aucun souffle, nul Vol d'alcyon, de mouette. La mer est une glace où se mirent les cieux. De longs rayons d'or pur ensommeillent les choses En les envahissant de leurs chaudes torpeurs. Un effluve léger naît, cueille des vapeurs Et fait courir là-haut des moutonnements roses. La gentille barquette a de doux bercements; Ses voiles ont gémi pour s'enfler; autour d'elles, Les oiseaux gris ou blancs s'ébattent à coups d'ailes; La lame jase, rit, éclate en diamants. Insaisissable brise, ô vision! tu passes Dans un frissonnement, déverses la fraîcheur Vivifiante qui ranime les espaces, Et tu hantes l'esprit du peintre ou du chercheur. Tu prends un corps de femme et t'assieds sur la nue; Agitant l'éventail que tu tiens à la main, Tu lances des baisers lascifs sur ton chemin, Tu sèmes des parfums et souris toute nue. Un critique consciencieux ne doit pas seulement décerner des éloges. il doit se rappeler les recommandations d'Horace: Versus reprehendet inertes. J'aurais bien quelques petits reproches, — tout petits du reste, — à faire à M. du Costal. Mais ce sera, si vous voulez, pour le second volume qui, nous l'espérons, ne tardera pas
courir là-haut des moutonnements roses. La gentille barquette a de doux bercements; Ses voiles ont gémi pour s'enfler; autour d'elles, Les oiseaux gris ou blancs s'ébattent à coups d'ailes; La lame jase, rit, éclate en diamants. Insaisissable brise, ô vision! tu passes Dans un frissonnement, déverses la fraîcheur Vivifiante qui ranime les espaces, Et tu hantes l'esprit du peintre ou du chercheur. Tu prends un corps de femme et t'assieds sur la nue; Agitant l'éventail que tu tiens à la main, Tu lances des baisers lascifs sur ton chemin, Tu sèmes des parfums et souris toute nue. Un critique consciencieux ne doit pas seulement décerner des éloges. il doit se rappeler les recommandations d'Horace: Versus reprehendet inertes. J'aurais bien quelques petits reproches, — tout petits du reste, — à faire à M. du Costal. Mais ce sera, si vous voulez, pour le second volume qui, nous l'espérons, ne tardera pas à paraître. D'ailleurs, l'auteur de D'après nature, a promis d'offrir parfois à nos amis du Parnasse la primeur de quelques-unes de ses chaudes inspirations: il pourront juger. Nous avons lu avec un vif intérêt un recueil de mélodies de M. J. G. Pénavaire: Vieilles chansons sur de nouveaux airs. Dans ses dix pièces, le musicien a eu pour collaborateurs, les poètes de la Pleïade; et bien que ces poésies aient déjà été chantées, on peut le dire, sur tous les tons, la forme sous laquelle M. Pénavaire les a présentées au public, n'est pas sans originalité, et mérite d'être signalée. Nous avons surtout remarqué un Lamento (trio) sur les stances de Malherbe (Ta douleur, Du Périer), etc. La phrase est large, l'harmonie simple, ce qui donne à cette page le caractère sévère et imposant qu'elle doit avoir; un joli duetto, Le Larcin, sur une odelette de Vauquelin de La Fresnaye; Ah! belle blonde! des couplets pleins de gaîté (chanson de Thibault IV). Le temps a laissé son manteau, une phrase d'une douce mélancolie, sur les vers de Charles d'Orléans. La chanson du Vanneur, une page très mélodique, soutenue par son délicieux accompagnement, paroles de Joachim du Bellay; Le jouet d'amour,
ses dix pièces, le musicien a eu pour collaborateurs, les poètes de la Pleïade; et bien que ces poésies aient déjà été chantées, on peut le dire, sur tous les tons, la forme sous laquelle M. Pénavaire les a présentées au public, n'est pas sans originalité, et mérite d'être signalée. Nous avons surtout remarqué un Lamento (trio) sur les stances de Malherbe (Ta douleur, Du Périer), etc. La phrase est large, l'harmonie simple, ce qui donne à cette page le caractère sévère et imposant qu'elle doit avoir; un joli duetto, Le Larcin, sur une odelette de Vauquelin de La Fresnaye; Ah! belle blonde! des couplets pleins de gaîté (chanson de Thibault IV). Le temps a laissé son manteau, une phrase d'une douce mélancolie, sur les vers de Charles d'Orléans. La chanson du Vanneur, une page très mélodique, soutenue par son délicieux accompagnement, paroles de Joachim du Bellay; Le jouet d'amour, un sonnet de Ronsard, traduit dans une langue passionnée. La Rosette de Desportes, de jolis couplets d'un style délicat. La Rose de Ronsard, chœur à quatre parties, qui doit être d'un grand effet, etc., etc. Ce recueil dû à un harmoniste distingué, est une œuvre sans prétention, d'où se dégage un parfum de simplicité agréable. Le motif n'est jamais banal ni vulgaire, même quand il s'agit d'un couplet léger. C'est bien là l'œuvre d'un vrai artiste, et d'un ciseleur, car rien n'est négligé. Espérons que cet hiver, notre confrère M. de Coninck aura à louer quelque production nouvelle de M. Pénavaire, qui, l'an dernier, a fait entendre avec succès Le rêve du Croisé, une symphonie dramatique, et de délicieux morceaux de violon. Tous nos compliments au violoniste-compositeur. Puisque nous parlons de musique, signalons deux œuvres nouvelles de M. PAUL RENGNON, Souvenir, une jolie gavotte pour piano, et Tous les deux, romance pleine de tendresse, sur les vers de M. Moinet, chantée avec un grand succès par M. Lauwers. Au moment où nous mettons sous presse, nous recevons plusieurs volumes de vers de MM. A. Cros, Robert de la Ville-Hervé, Paul Brugère, Mongin et Bourgaut, H. Ocampo, Froissart, Auguste Fraisne, F.
un parfum de simplicité agréable. Le motif n'est jamais banal ni vulgaire, même quand il s'agit d'un couplet léger. C'est bien là l'œuvre d'un vrai artiste, et d'un ciseleur, car rien n'est négligé. Espérons que cet hiver, notre confrère M. de Coninck aura à louer quelque production nouvelle de M. Pénavaire, qui, l'an dernier, a fait entendre avec succès Le rêve du Croisé, une symphonie dramatique, et de délicieux morceaux de violon. Tous nos compliments au violoniste-compositeur. Puisque nous parlons de musique, signalons deux œuvres nouvelles de M. PAUL RENGNON, Souvenir, une jolie gavotte pour piano, et Tous les deux, romance pleine de tendresse, sur les vers de M. Moinet, chantée avec un grand succès par M. Lauwers. Au moment où nous mettons sous presse, nous recevons plusieurs volumes de vers de MM. A. Cros, Robert de la Ville-Hervé, Paul Brugère, Mongin et Bourgaut, H. Ocampo, Froissart, Auguste Fraisne, F. Nebout, etc., dont nous parlerons le mois prochain. READING. ÉCHOS La Bayadère, le dernier Ballet, du regretté Hollzer, enlevé en quelques jours, a réussi complètement à PALACE-THEATRE. La musique écrite par M. Goudenne, l'habile chef d'orchestre renferme de jolies phrases et a été fort applaudie. Le spectacle dans ce moment est d'ailleurs particulièrement intéressant. Outre la très amusante pantomime du duel, il y a une famille de gracieux vélocipédistes qui font chaque soir ample provision d'applaudissements. N'oublions pas Miss Nelson, la chanteuse anglaise. Il est à regretter qu'un certain nombre de gommeux se croient obligés, pendant qu'elle chante, d'imiter des cris de plusieurs animaux, auxquels ils ressemblent d'ailleurs sans s'en douter. Le grand tableau de M. LÉo DIET, Une orgie sous Néron, est exposé depuis quelques jours, rue La Bruyère n° 1. Du 15 au 20 novembre, le Cercle des Arts intimes va donner sa première représentation de la saison. Dans cette soirée on entendra la première représentation de Trop verts, un acte en vers de M. MARCEL BALLOT, interprété par Mlle Martel, de l'Odéon, MM. Samuel, St-Eugène, et le Joueur de flûte, d'EMILE AUGIER, avec Mlle Elise Petit de l'Odéon, MM. Samuel, Benoist, Monvel. Annonçons en outre que le
est d'ailleurs particulièrement intéressant. Outre la très amusante pantomime du duel, il y a une famille de gracieux vélocipédistes qui font chaque soir ample provision d'applaudissements. N'oublions pas Miss Nelson, la chanteuse anglaise. Il est à regretter qu'un certain nombre de gommeux se croient obligés, pendant qu'elle chante, d'imiter des cris de plusieurs animaux, auxquels ils ressemblent d'ailleurs sans s'en douter. Le grand tableau de M. LÉo DIET, Une orgie sous Néron, est exposé depuis quelques jours, rue La Bruyère n° 1. Du 15 au 20 novembre, le Cercle des Arts intimes va donner sa première représentation de la saison. Dans cette soirée on entendra la première représentation de Trop verts, un acte en vers de M. MARCEL BALLOT, interprété par Mlle Martel, de l'Odéon, MM. Samuel, St-Eugène, et le Joueur de flûte, d'EMILE AUGIER, avec Mlle Elise Petit de l'Odéon, MM. Samuel, Benoist, Monvel. Annonçons en outre que le Comité du Cercle a reçu un drame en un acte et en vers, de notre confrère Auguste Générés, et un petit opéra-comique en un acte également, musique de M. J. G. Pénavaire. La princesse Rose (drame) et la Chanson de Mai (opéra-comique) vont entrer incessamment en répétition. Ce sera là un double succès pour les auteurs, et les excellents artistes du Cercle. ERRATUM Dans la pièce de M. du Costal, intitulée : « Askobeleffi, parue dans notre dernier numéro, à la page douze, deuxième vers, à la place de : D'un discours follement terrible, général Lire : D'un discours follement terrible, général Cinquante-deuxième vers, à la place de : Vous fils des vieux Hertman, etc. Lire: Vous, fils des vieux Hetmann. Quatre-vingt-quatorzième vers, à la place de : Que nos nations-sœurs s'étreignent dans la main ; Lire: Que nos nations sœurs s'étreignent donc la main. POÉSIES DES MEMBRES DU COMITÉ LE LOUP ET LE LAPIN A MADAME ANAIS SÉGALAS À l'heure matinale où la fraîcheur invite À courir la campagne, élégant et propret, Maître Janot Lapin avait quitté son gîte, Et, sans penser à mal, broutait le serpolet. Alors du bois voisin sortit baissant la tête, Pelé, poudreux et l'œil
un double succès pour les auteurs, et les excellents artistes du Cercle. ERRATUM Dans la pièce de M. du Costal, intitulée : « Askobeleffi, parue dans notre dernier numéro, à la page douze, deuxième vers, à la place de : D'un discours follement terrible, général Lire : D'un discours follement terrible, général Cinquante-deuxième vers, à la place de : Vous fils des vieux Hertman, etc. Lire: Vous, fils des vieux Hetmann. Quatre-vingt-quatorzième vers, à la place de : Que nos nations-sœurs s'étreignent dans la main ; Lire: Que nos nations sœurs s'étreignent donc la main. POÉSIES DES MEMBRES DU COMITÉ LE LOUP ET LE LAPIN A MADAME ANAIS SÉGALAS À l'heure matinale où la fraîcheur invite À courir la campagne, élégant et propret, Maître Janot Lapin avait quitté son gîte, Et, sans penser à mal, broutait le serpolet. Alors du bois voisin sortit baissant la tête, Pelé, poudreux et l'œil sanglant. Messire Loup. Janot le voit et, tout tremblant, Veut fuir; mais le bandit l'arrête, « Où vas-tu ? lui dit-il. Tu me fuis par mépris. Je ne suis pas de ces aristocrates Qui dès le matin sont bien mis ; Je couche sur la terre et je pose mes pattes Un peu partout. — Monsieur, je ne vous connais pas, Répond Janot, et n'ai de mépris pour personne. Mais je ne suis pas brave; en vous voyant là-bas, Si gros, j'ai craint. — Suffit, ta lâcheté me donne Peu d'estime pour toi; mais un chétif lapin Ne peut être un héros. Sous ces arbres, enfin, (Parle plus haut, ou bien approche !) Que faisais-tu ? — D'un peu d'herbe, je déjeunais, Je suis sobre, Monsieur. — Sobre ! c'est un reproche. Hypocrite, je vous connais. Parce que je n'ai pas comme vous pour pâture Le thym ou les chardons, vous me dites morbleu ! — Chacun de nous vit selon sa nature ; Dieu l'a voulu. — Tu me parles de Dieu, Misérable ! Sais-tu que c'est me faire offense ? Je suis libre penseur, athée et franc-maçon, Et ne puis te laisser blesser ma conscience. Meurs, cagot !
pattes Un peu partout. — Monsieur, je ne vous connais pas, Répond Janot, et n'ai de mépris pour personne. Mais je ne suis pas brave; en vous voyant là-bas, Si gros, j'ai craint. — Suffit, ta lâcheté me donne Peu d'estime pour toi; mais un chétif lapin Ne peut être un héros. Sous ces arbres, enfin, (Parle plus haut, ou bien approche !) Que faisais-tu ? — D'un peu d'herbe, je déjeunais, Je suis sobre, Monsieur. — Sobre ! c'est un reproche. Hypocrite, je vous connais. Parce que je n'ai pas comme vous pour pâture Le thym ou les chardons, vous me dites morbleu ! — Chacun de nous vit selon sa nature ; Dieu l'a voulu. — Tu me parles de Dieu, Misérable ! Sais-tu que c'est me faire offense ? Je suis libre penseur, athée et franc-maçon, Et ne puis te laisser blesser ma conscience. Meurs, cagot ! Et le loup l'étrangla sans façon. Germain PICARD. AMOUR DIVIN Oui, je serais ton Dieu ; tu seras ma déesse Et nous prendrons ces noms divins Au lieu des noms banals d'amant et de maîtresse, Et ces noms ne seront pas vains. Car je t'adorerai comme un prêtre extatique Et dans un nuage d'encens Je chanterai pour toi le psaume et le cantique Sur des rythmes très caressants. Et tu m'adoreras, ainsi qu'au fond d'un cloître, La nonne adore le Sauveur, Et comme elle pour lui, pour moi tu feras croître Le lys de la pure ferveur. Et l'adoration de l'autre pour la vie Sera notre but à chacun Dans ce bonheur où, sans regrets et sans envie, Etant deux, nous ne ferons qu'un. Louis TIERCELIN ENDYMION INSPIRÉ DE HENRY W. LONGFELLOW Quelle clarté soudaine obscurcit les étoiles ? — La lune dans les cieux se lève à l'horizon ; Dans la nuit, pour descendre, elle écarte les voiles, Et ses rayons jaloux tremblent sur le gaillon. Une blanche lueur dort sur le flot. — Regarde ! On dirait, à la voir, que Diane, en songeant, Au bas de la prairie a du ciel, par tiré garde, Laissé tomber, ce
dans un nuage d'encens Je chanterai pour toi le psaume et le cantique Sur des rythmes très caressants. Et tu m'adoreras, ainsi qu'au fond d'un cloître, La nonne adore le Sauveur, Et comme elle pour lui, pour moi tu feras croître Le lys de la pure ferveur. Et l'adoration de l'autre pour la vie Sera notre but à chacun Dans ce bonheur où, sans regrets et sans envie, Etant deux, nous ne ferons qu'un. Louis TIERCELIN ENDYMION INSPIRÉ DE HENRY W. LONGFELLOW Quelle clarté soudaine obscurcit les étoiles ? — La lune dans les cieux se lève à l'horizon ; Dans la nuit, pour descendre, elle écarte les voiles, Et ses rayons jaloux tremblent sur le gaillon. Une blanche lueur dort sur le flot. — Regarde ! On dirait, à la voir, que Diane, en songeant, Au bas de la prairie a du ciel, par tiré garde, Laissé tomber, ce soir, sa robe aux plis d'argent. Dans ta nudité chaste étendu sur la mousse, Quand Diane autrefois t'éveilla d'un baiser, Oh ! n'est-ce pas ? la nuit rayonnait aussi douce, La nuit qui vit sa lèvre à ton front se poser ! Pourtant, tu ne songeais, beau chasseur de la Fable, Qu'à délasser ton corps des fatigues du jour ; Tu ne demandais pas ce baiser ineffable ; Si tu rêvais alors, ce n'est pas à l'amour ! L'Amour ? — Il te ressemble, ce baiser de Diane ! Il se donne au rêveur qui ne le cherche pas : Jamais bruit des cités, jamais hymne profane Aux lèvres d'un mortel ne l'attire ici-bas ! Aux heures de discrétion et douce quiétude, Il s'en vient, libre et beau, le visage animé, La nuit, dans le silence et dans la solitude, Se reposer, tranquille, au sein du bien-aimé. Il s'en vient dans les jours où ton front est morose, Quand ton cœur veut dormir du sommeil de l'oubli, Beau songeur, caresser ta paupière mi-close, Et veiller, souriant, au chevet de ton lit. Espère encore ! espère, ô cœur plein d'amer ! Si tu bois nuit et jour l'âpre vin des douleurs,
Fable, Qu'à délasser ton corps des fatigues du jour ; Tu ne demandais pas ce baiser ineffable ; Si tu rêvais alors, ce n'est pas à l'amour ! L'Amour ? — Il te ressemble, ce baiser de Diane ! Il se donne au rêveur qui ne le cherche pas : Jamais bruit des cités, jamais hymne profane Aux lèvres d'un mortel ne l'attire ici-bas ! Aux heures de discrétion et douce quiétude, Il s'en vient, libre et beau, le visage animé, La nuit, dans le silence et dans la solitude, Se reposer, tranquille, au sein du bien-aimé. Il s'en vient dans les jours où ton front est morose, Quand ton cœur veut dormir du sommeil de l'oubli, Beau songeur, caresser ta paupière mi-close, Et veiller, souriant, au chevet de ton lit. Espère encore ! espère, ô cœur plein d'amer ! Si tu bois nuit et jour l'âpre vin des douleurs, Il est un doux remède au mal qui te consume : L'amour viendra te voir et sourire à tes pleurs ! Oh ! gardes-en l'espoir, va, le ciel le plus sombre A son lambeau d'aurore et sa douce lueur ; Et nul n'est si maudit qu'il ne trouve dans l'ombre Une âme qui l'attende et réponde à son cœur ! Reponds donc à ton tour à la fée invisible Dont l'aile frémissante effleurant les vingt ans, Te murmure, le soir, dans son chant indicible : « Tu ne m'attendais pas ! Viens, c'est moi qui t'attends si F. E. ADAM. » IIORS CONCOURS UN SYMBOLE Le bengali peut dire au rossignol : Mon frère ! Quand l'homme sous son toit le retient prisonnier, Sous les barreaux sa voix languit, muette et fière ; Il ne chante jamais pour son brutal geôlier. Si divine est sa voix, son humeur est sauvage : Trop haut est son instinct pour subir l'esclavage ! Son gosier d'or se tait dans un air infecté. A son chant pur il faut l'air vierge des Savanes, Les bois, les monts d'azur, le ciel vaste où tu planes, Ô soleil ! ô symbole ! ô sainte liberté !
Une âme qui l'attende et réponde à son cœur ! Reponds donc à ton tour à la fée invisible Dont l'aile frémissante effleurant les vingt ans, Te murmure, le soir, dans son chant indicible : « Tu ne m'attendais pas ! Viens, c'est moi qui t'attends si F. E. ADAM. » IIORS CONCOURS UN SYMBOLE Le bengali peut dire au rossignol : Mon frère ! Quand l'homme sous son toit le retient prisonnier, Sous les barreaux sa voix languit, muette et fière ; Il ne chante jamais pour son brutal geôlier. Si divine est sa voix, son humeur est sauvage : Trop haut est son instinct pour subir l'esclavage ! Son gosier d'or se tait dans un air infecté. A son chant pur il faut l'air vierge des Savanes, Les bois, les monts d'azur, le ciel vaste où tu planes, Ô soleil ! ô symbole ! ô sainte liberté ! Peuples, défiez-vous de ces pauvres natures, Vils oiseaux, vils chanteurs aux instincts prosternés. Qui, dans l'auge des rois becquetant leurs pâtures, Gloussent leurs vers au pied de monstres couronnés, Quand un Tibère abject règne, du vrai poète Sur un sol asservi la voix reste muette ; Il garde, morne et digne, un silence indompté. Seul, couvant à l'écart sa lyre et sa souffrance, S'armant contre le sort d'une altière espérance, Libre, il attend votre heure, ô muse, ô liberté. A. LACAUSSADE. MILTON Eternels entretiens d'Octave avec Libère : Tel avec Jacques d'York, Charles Deux délibère. Voluptueux, humant la neige d'un sorbet, Sur de vieux, puritains promis au vil gibet, Il discute à loisir cette hécatombe humaine Distrait, songeant encore à lady Castlemaine Fraîche et rosée avec des finesses de ton. Jacques vient au vieillard qu'on appelle Milton. Ce Milton est aveugle et ses yeux morts ne voient Que l'infini ! Les cieux inconnus où flamboient Les âmes, grands soleils vivants, lui sont ouverts. Sur le rythme du monde il accorde ses vers, Sa lyre au chant si pur qu'il en devient étrange Sonne comme ferait la trompette de l'ange, Musicien suprême au jour de Josaphat. Afin que dans l'azur conquis
digne, un silence indompté. Seul, couvant à l'écart sa lyre et sa souffrance, S'armant contre le sort d'une altière espérance, Libre, il attend votre heure, ô muse, ô liberté. A. LACAUSSADE. MILTON Eternels entretiens d'Octave avec Libère : Tel avec Jacques d'York, Charles Deux délibère. Voluptueux, humant la neige d'un sorbet, Sur de vieux, puritains promis au vil gibet, Il discute à loisir cette hécatombe humaine Distrait, songeant encore à lady Castlemaine Fraîche et rosée avec des finesses de ton. Jacques vient au vieillard qu'on appelle Milton. Ce Milton est aveugle et ses yeux morts ne voient Que l'infini ! Les cieux inconnus où flamboient Les âmes, grands soleils vivants, lui sont ouverts. Sur le rythme du monde il accorde ses vers, Sa lyre au chant si pur qu'il en devient étrange Sonne comme ferait la trompette de l'ange, Musicien suprême au jour de Josaphat. Afin que dans l'azur conquis il triomphât Sur les glaciers muets des Alpes solitaires Le noir Chaos lui dit ses antiques mystères Et les chocs primitifs des éléments hideux, Les chênes sont émus quand il passe près d'eux, Toujours seul dans la foule, il parle comme en rêve A des êtres qui sont Adam, Lucifer, Eve, Dieu ! cet aveugle a vu Dieu ! semblable à l'Hébreu De l'Horeb, il a bu la vision de Dieu Et ce nouveau Moïse est un second Homère. Le char lointain d'Elie attelant la Chimère Ravira ce poète aux parvis glorieux Où Jésus de sa main lui rouvrira les yeux A jamais inondés d'une lumière tendre. Jacques dit : « Ce Milton, il faut pourtant le pendre ! » EMMANUEL DES ESSARTS. LA BEAUTÉ DANS L'ART Fraîche incarnation des Psychés et des Eves Dont la légende et l'art bercent encore nos rêves, Front neigeux, œil d'azur, lèvre au rire vermeil, Beauté, fleur du printemps que dore le soleil ! Oh ! quel que soit le nom dont le monde te nomme, N'es-tu pas l'idéal dont s'inspire tout homme, Le rêve qu'il poursuit, qu'il poursuivra toujours, Le fantôme charmant de ses jeunes amours ; N'es-tu point le mirage et l'éternelle