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étoile à ton front scintille, Et ton écharpe va flottant : Le tissu, que le vent soulève, Nous laisse entrevoir ton cou blanc : Tu fuis loin de nous comme un rêve, Rayon furtif et consolant : Tu te glisses sous la charmille; Tu crains de perdre un seul instant. Où donc cours-tu, la belle fille, Qui te promènes en chantant ? — Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ; Le loup s'y tient, caché dans l'ombre, Car le plaisir est près des pleurs. Je suis la vie en sa jeunesse, Et je m'avance hardiment: Narguant la peur et la tristesse, Vers l'avenir je vais gaîment. De mes ans quel sera le nombre? Dois-je affronter bien des douleurs? Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ! Je te retrouve sur ma route, Moins fraîche et ton front incliné Dans la saison que l'on redoute De fleurs d'automne couronné. Tu vas finir ton long voyage, Voici le but; il est tout près; Fais quelques pas et prends courage ; Avance-toi sous les cyprès : Vers d'autres cieux, sans aucun doute, Ton vol bientôt sera tourné. Je te retrouve sur ma route, Moins fraîche et le front incliné. Je vois là-haut poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon, Phare voilé, froid météore ; Il faut sortir de ma prison. Mon front plus lourd se ride et penche ; J'ai bien souffert, j'ai bien lutté, Mais j'ai gardé ma robe blanche ; Elle a toujours sa pureté. Je ne crains rien, j'attends, j'implore Dans peu de jours ma guérison. Je vois là bas poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon. Stéphanie LINEUIL. DAVID D'ANGERS Le front de notre grand sculpteur Est sorti brillant de son ombre ; Il fut poète et créateur, Et ses chefs-d'œuvre sont sans nombre. Son ciseau qui faisait asseoir Dans les rayons l'homme célèbre, Changeait en aurore le soir, En triomphe l'heure funèbre. Au fronton de nos monuments Il fit descendre la victoire ; Ce n'est pas sans frémissement D'orgueil qu'on y lit notre
te retrouve sur ma route, Moins fraîche et le front incliné. Je vois là-haut poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon, Phare voilé, froid météore ; Il faut sortir de ma prison. Mon front plus lourd se ride et penche ; J'ai bien souffert, j'ai bien lutté, Mais j'ai gardé ma robe blanche ; Elle a toujours sa pureté. Je ne crains rien, j'attends, j'implore Dans peu de jours ma guérison. Je vois là bas poindre une aurore, Vague lueur à l'horizon. Stéphanie LINEUIL. DAVID D'ANGERS Le front de notre grand sculpteur Est sorti brillant de son ombre ; Il fut poète et créateur, Et ses chefs-d'œuvre sont sans nombre. Son ciseau qui faisait asseoir Dans les rayons l'homme célèbre, Changeait en aurore le soir, En triomphe l'heure funèbre. Au fronton de nos monuments Il fit descendre la victoire ; Ce n'est pas sans frémissement D'orgueil qu'on y lit notre histoire. Il a su rendre avec éclat Au jeune enfant son héroïsme, Au marin fameux, au prélat Leurs vertus, leur patriotisme. Son amour pour la Liberté Éblouissante parmi ses gloires ; Invincible était sa fierté. Dans l'infortune et les déboires. Proscrit un jour, comme il souffrait À chaque illusion ravie ! Au retour, quand il s'enivrait D'espérance, il perdit la vie. Au fond de son brulant cerveau Cent chefs-d'œuvre roulaient encore. Ce sont l'exil et le tombeau Qui les ont empêchés d'éclore. Dans leur grave immortalité. Ses traits inondés de lumière Rappellent à notre cité Tous les trésors dont elle est fière. Qu'il est doux au peuple angevin De voir sur la place Lorraine, Debout son artiste divin Dans une pose souveraine ! Auguste ROUSSEAU. CONCOURS COMPTE-RENDU DU SOIXANTE-DEUXIÈME CONCOURS Soixante-treize poésies ont été envoyées. Les huit premières paraîtront classées dans l'ordre suivant : 1. Les Nations et l'Homme (fragment), Jules Fouquet. 2. Pensée des Morts, A. Jubert. 3. Bouillon-Crémerie, Vte Th. du Mesnil. 4. Tombes d'Enfants, Dessaulles. 5. A. Quévedo, Logeard. 6. L'Enterrement d'une Parisienne, Bréchemin. 7. Amitié lointaine, Magnier. 8. Les Bruyères, Galligé. En conséquence, M. Jules Fouquet est nommé membre d'honneur du Parnasse. Une médaille de bronze
! Au retour, quand il s'enivrait D'espérance, il perdit la vie. Au fond de son brulant cerveau Cent chefs-d'œuvre roulaient encore. Ce sont l'exil et le tombeau Qui les ont empêchés d'éclore. Dans leur grave immortalité. Ses traits inondés de lumière Rappellent à notre cité Tous les trésors dont elle est fière. Qu'il est doux au peuple angevin De voir sur la place Lorraine, Debout son artiste divin Dans une pose souveraine ! Auguste ROUSSEAU. CONCOURS COMPTE-RENDU DU SOIXANTE-DEUXIÈME CONCOURS Soixante-treize poésies ont été envoyées. Les huit premières paraîtront classées dans l'ordre suivant : 1. Les Nations et l'Homme (fragment), Jules Fouquet. 2. Pensée des Morts, A. Jubert. 3. Bouillon-Crémerie, Vte Th. du Mesnil. 4. Tombes d'Enfants, Dessaulles. 5. A. Quévedo, Logeard. 6. L'Enterrement d'une Parisienne, Bréchemin. 7. Amitié lointaine, Magnier. 8. Les Bruyères, Galligé. En conséquence, M. Jules Fouquet est nommé membre d'honneur du Parnasse. Une médaille de bronze (grand module) est accordée à M. A. Jubert. Sont mentionnées simplement en outre : 9. Ode à la mer, par M. François de Montel. 10. Sonnet à Joséphin Soulary, par M. Perbosc. 11. L'Hirondelle (sonnet), par M. Richard de Saint-Lothain. 12. Pensée, par Mme Irma Méray. 13. Rayon, par M. Clément Biay. 14. David, par M. Dorz. LES NATIONS ET L'HOMME FRAGMENT Des empires fameux qu'on lise les annales : Qu'ont-ils de la probité les maximes banales Leur ont-elles valu la domination ? — C'est par la foi punique et par l'infâme guerre, Que peut au premier rang — on l'a bien vu naguère— S'élever une nation. (noté). La France à l'Italie Soit ! que les nations, trop longtemps contenues, Répandent partout la terreur ! Qu'on les voie, au grand jour, bacchantes toutes nues, Lâcher tout frein à leur fureur ! Que nos flots déchaînés se heurtent et mugissent, Dans cet univers trop étroit ! Qu'à l'homme épouvanté tous nos canons rugissent, « Que la Force prime le Droit ! » Du vaincu terrassé, hideuses et sanglantes, Perçons et déchirons le cœur ! Qu'on nous voie, en retour, humbles, pâles, tremblantes, Nous traîner aux pieds du vainqueur ! Et notre
Clément Biay. 14. David, par M. Dorz. LES NATIONS ET L'HOMME FRAGMENT Des empires fameux qu'on lise les annales : Qu'ont-ils de la probité les maximes banales Leur ont-elles valu la domination ? — C'est par la foi punique et par l'infâme guerre, Que peut au premier rang — on l'a bien vu naguère— S'élever une nation. (noté). La France à l'Italie Soit ! que les nations, trop longtemps contenues, Répandent partout la terreur ! Qu'on les voie, au grand jour, bacchantes toutes nues, Lâcher tout frein à leur fureur ! Que nos flots déchaînés se heurtent et mugissent, Dans cet univers trop étroit ! Qu'à l'homme épouvanté tous nos canons rugissent, « Que la Force prime le Droit ! » Du vaincu terrassé, hideuses et sanglantes, Perçons et déchirons le cœur ! Qu'on nous voie, en retour, humbles, pâles, tremblantes, Nous traîner aux pieds du vainqueur ! Et notre auguste nom — ce nom sacré de mères — Ainsi l'envie le déshonorant, Vendons nos unions, nos amours éphémères. Comme Laïs, au plus offrant ! C'est la loi : quand on a l'insigne effronterie De nier toute probité, Il faut, d'un coup de pied, jeter à la voirie Ce qui reste de dignité ! Et l'on nous nommera « lâches, fourbes, traîtresses ! » Et, malgré nos graves serments, La Vérité sublime, aux lèvres vengeresses, En face, nous dira : « Tu mens ! » Et tout cela, pour nous, sera paroles vaines, Et non de douloureux affronts ; Notre sang avili dormira dans nos veines. Et calmes resteront nos fronts ! Mais ne craindrons-nous point, nations insensées. De creuser ainsi nos tombeaux ? Que, malgré notre face impudente et sereine, Nos seins gonflés d'impuretés Ne transmettent un jour toute notre gangrène Aux peuples par nous allaités ? Et que deviendrons-nous, quand l'imposture immonde Etendra partout son linceul, Quand nous aurons chassé la vertu de ce monde, Que l'homme s'y verra tout seul ! Crois-tu qu'en l'homme, alors, qu'en son âme flétrie, Notre culte subsistera ? Et que, céleste fleur, l'amour de la Patrie, Dans ce cloaque brillera ? Non
reste de dignité ! Et l'on nous nommera « lâches, fourbes, traîtresses ! » Et, malgré nos graves serments, La Vérité sublime, aux lèvres vengeresses, En face, nous dira : « Tu mens ! » Et tout cela, pour nous, sera paroles vaines, Et non de douloureux affronts ; Notre sang avili dormira dans nos veines. Et calmes resteront nos fronts ! Mais ne craindrons-nous point, nations insensées. De creuser ainsi nos tombeaux ? Que, malgré notre face impudente et sereine, Nos seins gonflés d'impuretés Ne transmettent un jour toute notre gangrène Aux peuples par nous allaités ? Et que deviendrons-nous, quand l'imposture immonde Etendra partout son linceul, Quand nous aurons chassé la vertu de ce monde, Que l'homme s'y verra tout seul ! Crois-tu qu'en l'homme, alors, qu'en son âme flétrie, Notre culte subsistera ? Et que, céleste fleur, l'amour de la Patrie, Dans ce cloaque brillera ? Non ! non ! Sans la vertu, nous perdrons les tendresses De l'homme à jamais désolé : Est-ce que, de l'amour, il ressent les ivresses, L'être que l'on a mutilé ? Mais si nous ne cessons, infernales mégères, De distiller notre poison, On peut bien nous chasser comme des étrangères Souillant les fils de la maison. Nous passons, — songez-y ! l'homme toujours demeure ! En vain, notre étoile aura lieu, Si, de l'homme ou de nous, il faut que quelqu'un meure, Ma sœur, ce ne sera pas lui ! Et qui sommes-nous donc ? — Faut-il que l'on oublie Que l'homme a, sans nous, existé ? Et ne doit voir en nous que l'image affaiblie De l'immortelle humanité ? Plus qu'elle cependant les peuples nous chérissent, Parce qu'ils nous ont sous les yeux, Et que l'humanité que nos crimes flétrissent A le front caché dans les cieux ! Et pour prix de l'amour qu'ainsi l'on nous prodigue, Nous causons d'horribles regrets ; Nous voulons follement opposer une digue Aux flots superbes du progrès ! Et de l'humanité nos canons, nos mitrailles Semblent conspirer le trépas ! Et nous lui déchirons, sans cesse, les entrailles, Pour les profaner sous nos pas
les fils de la maison. Nous passons, — songez-y ! l'homme toujours demeure ! En vain, notre étoile aura lieu, Si, de l'homme ou de nous, il faut que quelqu'un meure, Ma sœur, ce ne sera pas lui ! Et qui sommes-nous donc ? — Faut-il que l'on oublie Que l'homme a, sans nous, existé ? Et ne doit voir en nous que l'image affaiblie De l'immortelle humanité ? Plus qu'elle cependant les peuples nous chérissent, Parce qu'ils nous ont sous les yeux, Et que l'humanité que nos crimes flétrissent A le front caché dans les cieux ! Et pour prix de l'amour qu'ainsi l'on nous prodigue, Nous causons d'horribles regrets ; Nous voulons follement opposer une digue Aux flots superbes du progrès ! Et de l'humanité nos canons, nos mitrailles Semblent conspirer le trépas ! Et nous lui déchirons, sans cesse, les entrailles, Pour les profaner sous nos pas ! Mais toi, reine du jour, sauvage entremetteuse, Qui fais de ce monde un enfer; Qui sans cesse glapis de ta bouche menteuse : « Tout pour de l'or, et par le fer ! » Quoi ! tu soutiens qu'il faut, sans rougeur ni mystère, Aux plus forts nous prostituer, Et que, pour prolonger nos jours sur cette terre, Nous devons nous entre-tuer ! Politique de sang, n'es-tu que du délire ? Et vous, bandits victorieux Que l'univers adore et que chante la lyre, Etes-vous des fous furieux ? Ah ! mes sœurs, repoussons la maxime germaine, Fruit de l'hallucination ; La raison doit venger la conscience humaine, Et tuer la destruction ! Jules FOUQUET. PENSÉE DES MORTS Pour nous dans la maison que leur mémoire habite, Notre tendresse encore au foyer les invite. Sous le toit domestique ébranlé par les vents, Nous prions les défunts de garder les vivants. La nuit vient : au chevet où reposent nos têtes, Nous voyons s'agiter des ombres inquiètes. Ebauchant un sourire à la fois triste et doux, Leur lèvre quelquefois s'incline jusqu'à nous. Quand mêlés à la foule, au pied du Christ assise, Nous avons assisté le dimanche à l'église, En l'étroit
Et que, pour prolonger nos jours sur cette terre, Nous devons nous entre-tuer ! Politique de sang, n'es-tu que du délire ? Et vous, bandits victorieux Que l'univers adore et que chante la lyre, Etes-vous des fous furieux ? Ah ! mes sœurs, repoussons la maxime germaine, Fruit de l'hallucination ; La raison doit venger la conscience humaine, Et tuer la destruction ! Jules FOUQUET. PENSÉE DES MORTS Pour nous dans la maison que leur mémoire habite, Notre tendresse encore au foyer les invite. Sous le toit domestique ébranlé par les vents, Nous prions les défunts de garder les vivants. La nuit vient : au chevet où reposent nos têtes, Nous voyons s'agiter des ombres inquiètes. Ebauchant un sourire à la fois triste et doux, Leur lèvre quelquefois s'incline jusqu'à nous. Quand mêlés à la foule, au pied du Christ assise, Nous avons assisté le dimanche à l'église, En l'étroit cimetière où sont leurs ossements, Nos pas des chers défunts cherchent les monuments. Là, soit qu'un ciel d'été parmi les croix de pierre Répande des beaux jours l'éclatante lumière, Soit que l'œil désolé voie au dos du coteau L'hiver brumeux jeter son opaque manteau, Debout, du sein des fleurs que le tertre réclame, Leur âme semble alors monter jusqu'à notre âme. Comme un souffle exhalé de la terre au dehors, Nous entendons passer le langage des morts. Ils se plaignent souvent : l'austère purgatoire Fait flotter autour d'eux sa flamme expiatoire. Nous nous sentons émus d'angoisse et de pitié : Nous adressons au ciel les vœux de l'amitié, Jusqu'au jour, où longtemps à la tristesse en proie, Leur tombe nous paraît s'éveiller dans la joie : Où nous sentons soudain, de leur peine allégés, Glisser près de nos fronts des fantômes légers. C'est ainsi qu'ici-bas quand la race mortelle Au-delà du présent n'ose étendre son aile, Notre âme refusant de borner son espoir, Cherche un monde que l'œil ne peut apercevoir. D'une vie indicible elle peuple la tombe : Dans le creux du sépulcre où leur poussière tombe, Trainant hors du cercueil d'immenses légions, Elle entend remuer les générations. Elle
le tertre réclame, Leur âme semble alors monter jusqu'à notre âme. Comme un souffle exhalé de la terre au dehors, Nous entendons passer le langage des morts. Ils se plaignent souvent : l'austère purgatoire Fait flotter autour d'eux sa flamme expiatoire. Nous nous sentons émus d'angoisse et de pitié : Nous adressons au ciel les vœux de l'amitié, Jusqu'au jour, où longtemps à la tristesse en proie, Leur tombe nous paraît s'éveiller dans la joie : Où nous sentons soudain, de leur peine allégés, Glisser près de nos fronts des fantômes légers. C'est ainsi qu'ici-bas quand la race mortelle Au-delà du présent n'ose étendre son aile, Notre âme refusant de borner son espoir, Cherche un monde que l'œil ne peut apercevoir. D'une vie indicible elle peuple la tombe : Dans le creux du sépulcre où leur poussière tombe, Trainant hors du cercueil d'immenses légions, Elle entend remuer les générations. Elle croit voir Adam, auteur de notre perte, S'avancer sur le bord de la terre entr'ouverte Pour contempler le flot de sa postérité, Que la mort sous ses yeux roule à l'éternité. Les patriarches saints, majestueux cortège, De leurs cheveux blanchis versent sur nous la neige. Le muet Pharaon, dans son froid monument, Retrouve la pensée avec le mouvement. Ils planent sur nos fronts, ces héros, ces génies Dont le pays revoit les images bénies : Mais surtout, en un coin doux et calme des cieux, Nous revoyons charmés les vieillards nos aïeux, Mêlant naguère encore au cercle de famille, Parmi les voix d'enfants, leur voix grave et tranquille De leurs genoux tremblants nous faisant un berceau, Et qui, les bras ouverts, nous attendent là-haut. A. JUBERT. BOUILLON-CRÈMERIE La voilà donc encor, cette maudite affiche, Me faisant souvenir que je ne suis pas riche ; Qu'il faut compter mes sous, régler mon appétit, Et que l'état d'auteur n'est qu'un gagne-petit. Je la connais trop bien, vraiment, la porte verte À jour, et fermant mal la boutique entr'ouverte, Où les gueux comme moi vont l'hiver et l'été Calmer leur estomac sans grande volupté. Je connais les deux pots de géranium rouge Dont
froid monument, Retrouve la pensée avec le mouvement. Ils planent sur nos fronts, ces héros, ces génies Dont le pays revoit les images bénies : Mais surtout, en un coin doux et calme des cieux, Nous revoyons charmés les vieillards nos aïeux, Mêlant naguère encore au cercle de famille, Parmi les voix d'enfants, leur voix grave et tranquille De leurs genoux tremblants nous faisant un berceau, Et qui, les bras ouverts, nous attendent là-haut. A. JUBERT. BOUILLON-CRÈMERIE La voilà donc encor, cette maudite affiche, Me faisant souvenir que je ne suis pas riche ; Qu'il faut compter mes sous, régler mon appétit, Et que l'état d'auteur n'est qu'un gagne-petit. Je la connais trop bien, vraiment, la porte verte À jour, et fermant mal la boutique entr'ouverte, Où les gueux comme moi vont l'hiver et l'été Calmer leur estomac sans grande volupté. Je connais les deux pots de géranium rouge Dont les mourantes fleurs tombent dès qu'on les bouge; Et l'aspect sombre et froid de la salle du fond, Où le gaz a noirci le plâtre du plafond. Et madame Durand dont la majesté trône Derrière son comptoir avec son bonnet jaune ! Je connais bien cela, je le vois tous les jours ; Pourquoi donc l'afficher et m'en parler toujours ? Le malheureux contraint de traîner une chaîne En comprend bien le poids. C'est redoubler sa peine Que de la faire encor danser devant ses yeux. Je pourrais, dites-vous, changer et manger mieux ? Hélas ! Je n'eus jamais les instincts du bohème, Et je préfère encore mes œufs durs et ma crème Aux plats plus épicés de quelque gargotier Donnant à de vieux chats un parfum forestier. Je voudrais. un foyer, des sœurs, une famille, Et le repas intime où la gaîté pétille, Un frère pour ami. L'aïeul aux cheveux blancs Me bénissant le soir avec ses doigts tremblants, Mais, des miens, j'ai connu si peu la triste histoire! Le récit qu'on me fait grava dans ma mémoire Ma mère, ange du ciel, morte à vingt ans, je crois, Et mon père, soldat, qui m'a laissé sa croix! C'est
les jours ; Pourquoi donc l'afficher et m'en parler toujours ? Le malheureux contraint de traîner une chaîne En comprend bien le poids. C'est redoubler sa peine Que de la faire encor danser devant ses yeux. Je pourrais, dites-vous, changer et manger mieux ? Hélas ! Je n'eus jamais les instincts du bohème, Et je préfère encore mes œufs durs et ma crème Aux plats plus épicés de quelque gargotier Donnant à de vieux chats un parfum forestier. Je voudrais. un foyer, des sœurs, une famille, Et le repas intime où la gaîté pétille, Un frère pour ami. L'aïeul aux cheveux blancs Me bénissant le soir avec ses doigts tremblants, Mais, des miens, j'ai connu si peu la triste histoire! Le récit qu'on me fait grava dans ma mémoire Ma mère, ange du ciel, morte à vingt ans, je crois, Et mon père, soldat, qui m'a laissé sa croix! C'est tout! Puis, j'ai connu les ennuis du collège, J'ai raflé douze prix de latin et de solfège Pendant plus de dix ans! A quoi servait cela? Quand on me proclamait, personne n'était là! Maintenant, je m'en vais remorqué par la muse En contemplant, songeur, la foule qui s'amuse, Mais me cachant devant l'ami patricien Dont l'habit à la mode aurait honte du mien. Apollon, dieu cruel! qui marque tes esclaves, Qui rendis mon front pâle et m'as fait les yeux caves; Ma jeunesse doit-elle ainsi se consumer, Sans qu'un souffle divin la vienne parfumer? Je me sens quelquefois, brisé par la misère, Je voudrais reposer sous l'onde ou sous la terre, Partir pour le départ qui n'a point de retour, Moi qui vis pour souffrir et mourai sans amour! Si tu voulais, pourtant, comme un autre peut-être Le succès et la gloire auraient pu me connaître. J'aurais pu dissiper ce cauchemar affreux, Être célèbre, et vivre au milieu des heureux. Ma destinée alors fut vite refleurie, Et fuyant à jamais bouillon et crémerie, Le cœur, des longs bravos, tout palpitant encor. Je fusse allé souper un soir au Lion-d'Or. H. DU MESNIL. TOMBES D'ENFANTS J'aime par-dessus toutes choses Rêver seul,
cachant devant l'ami patricien Dont l'habit à la mode aurait honte du mien. Apollon, dieu cruel! qui marque tes esclaves, Qui rendis mon front pâle et m'as fait les yeux caves; Ma jeunesse doit-elle ainsi se consumer, Sans qu'un souffle divin la vienne parfumer? Je me sens quelquefois, brisé par la misère, Je voudrais reposer sous l'onde ou sous la terre, Partir pour le départ qui n'a point de retour, Moi qui vis pour souffrir et mourai sans amour! Si tu voulais, pourtant, comme un autre peut-être Le succès et la gloire auraient pu me connaître. J'aurais pu dissiper ce cauchemar affreux, Être célèbre, et vivre au milieu des heureux. Ma destinée alors fut vite refleurie, Et fuyant à jamais bouillon et crémerie, Le cœur, des longs bravos, tout palpitant encor. Je fusse allé souper un soir au Lion-d'Or. H. DU MESNIL. TOMBES D'ENFANTS J'aime par-dessus toutes choses Rêver seul, loin de mes amis, Sur les tombes fraîchement closes Où les chers petits bébés roses Un beau soir se sont endormis. J'y vois souvent venir des mères. D'un crêpe noir voilant leur front. Elles passent, ombres légères; Laissant tomber quelques prières, Et moi, tandis qu'elles s'en vont, Je reste à songer et j'envie, Assis à l'ombre d'un tombeau, Ceux que pleure notre folie, Eux qui n'ont connu de la vie Que les caresses du berceau! J'évoque leurs fraîches images, Je les revois tels qu'ils étaient. Têtes blondes et graisseux visages Grenant leurs joyeux jeux Sur les genoux qui les portaient. Les fleurs, qui croissent à l'entrée De leurs enclos silencieux, Gardent sur leur robe moirée De leur chair la blancheur nacrée Et le doux éclat de leurs yeux. Elles ont l'air de me sourire, Et m'envoient de si bons parfums, Quand la brise passe et soupire, Qu'il me semble que je respire L'âme de ces petits défunts. Jacques DESSAULLES. A QUEVEDO Todo este mundo es prisión, Todo es cárcel. No, sublime menteur, no, tu n'as pas raison De faire à tout sur terre une horrible prison. La ville est enfermée en de hautes murailles, La rose en son épine et
songer et j'envie, Assis à l'ombre d'un tombeau, Ceux que pleure notre folie, Eux qui n'ont connu de la vie Que les caresses du berceau! J'évoque leurs fraîches images, Je les revois tels qu'ils étaient. Têtes blondes et graisseux visages Grenant leurs joyeux jeux Sur les genoux qui les portaient. Les fleurs, qui croissent à l'entrée De leurs enclos silencieux, Gardent sur leur robe moirée De leur chair la blancheur nacrée Et le doux éclat de leurs yeux. Elles ont l'air de me sourire, Et m'envoient de si bons parfums, Quand la brise passe et soupire, Qu'il me semble que je respire L'âme de ces petits défunts. Jacques DESSAULLES. A QUEVEDO Todo este mundo es prisión, Todo es cárcel. No, sublime menteur, no, tu n'as pas raison De faire à tout sur terre une horrible prison. La ville est enfermée en de hautes murailles, La rose en son épine et j'admets que tu railles. La mer captive aussi, quoiqu'un vaste horizon Dissimule sa rive; en ses larges entrailles. Dis que le sol nous garde or, blé, fruits à foison, Qu'il emprisonne enfin, au jour des funérailles, Nos misérables corps, soit. Mais la liberté Appartient à notre âme; espace illimité, Le grand firmament bleu lui forme un empyrean Superbe et triomphal. O Quevedo moqueur, Laisse donc conserver l'espérance adorée D'un au-delà suprême à votre pauvre cœur. H. LOGLARD. L'ENTERREMENT D'UNE PARISIENNE A MAURICE ROLLINAT La morte est étendue et ses grands yeux fermés Ne feront plus monter l'hymne lent des tendresses Ainsi qu'un pur encens dans le cœur des aimés Qui, le soir, déroulaient les longues, longues tresses De ses beaux cheveux blonds soyeux et parfumés Et la disaient la plus divine des maîtresses. Mais tout en reposant du dormir éternel, Abrité sous les plis des rideaux, son visage Semble garder comme un dernier reflet charnel; Ainsi, lorsque suivant le fatidique usage, Le jour meurt, le soleil s'enfuyant solennel Laisse un pâle rayon luire en le paysage. Sous le blanc couvre-pied de dentelle et de draps Le contour adoré de son corps de statue Se moule sans pudeur, sans le moindre