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plein comme un épi de froment, si notre coeur est vide comme une noisette ou une noix creuse ? Qu'importe que votre petit visage soit blanc et floconneux comme les lames d'argent de la mer pendant le calme ; qu'importe que vos petites joues soient charmantes et rosées comme les lèvres rougissantes d'un nuage baisé par le soleil couchant, si votre coeur a des envies, des taches de rousseur, des chloroses ? Qu'importe que votre oreille puisse entendre — en dix idiomes différents — les paroles de la frivolité, et que votre bouche puisse — en dix langues différentes — répondre par le langage de la coquetterie, si votre coeur ne comprend pas sa propre langue, sa langue maternelle, la langue de tendresse, d'amour et de charité que Dieu a mise en lui, et si — malheureux sourd-muet — il ne perçoit pas les sons du sentiment, et ne parle pas la langue des émotions ? À quoi sert que votre main puisse reproduire sur la toile de charmants paysages avec des ciels magnifiques ; à quoi sert que vos doigts puissent broder artistement des fleurs brillantes, qui nous éblouissent de leurs feux, si votre coeur ne peut pas réaliser pour vous une vie calme, couverte d'un ciel toujours pur, si votre coeur ne peut pas broder, sur le fond d'or d'un autre coeur, la moindre petite fleur de bonheur, de vertu ou d'amour ? Qu'importe que vos dix doigts, semblables à de magiques petites clefs d'argent, ouvrent le palais enchanté de la musique et y évoquent les légers esprits d'harmonie, si votre coeur ne peut tirer un seul accord du clavier aux mille touches du sentiment et ne peut exécuter le plus petit duo avec un autre coeur ? Ô mes belles Lectrices, si vous êtes ainsi couvertes des belles armes de l'esprit et de la brillante cuirasse du corps, et que, sous cette armure, il vous manque le coeur, le coeur vivifiant, le coeur divin, vous êtes admirées sans doute dans les salles d'armes du monde et dans les arsenaux de la société, mais vous ne pouvez pas
pour vous une vie calme, couverte d'un ciel toujours pur, si votre coeur ne peut pas broder, sur le fond d'or d'un autre coeur, la moindre petite fleur de bonheur, de vertu ou d'amour ? Qu'importe que vos dix doigts, semblables à de magiques petites clefs d'argent, ouvrent le palais enchanté de la musique et y évoquent les légers esprits d'harmonie, si votre coeur ne peut tirer un seul accord du clavier aux mille touches du sentiment et ne peut exécuter le plus petit duo avec un autre coeur ? Ô mes belles Lectrices, si vous êtes ainsi couvertes des belles armes de l'esprit et de la brillante cuirasse du corps, et que, sous cette armure, il vous manque le coeur, le coeur vivifiant, le coeur divin, vous êtes admirées sans doute dans les salles d'armes du monde et dans les arsenaux de la société, mais vous ne pouvez pas fermer les bras, et, le pussiez-vous, vous les fermeriez à vide, car aucune poitrine pleine d'amour n'osera s'appuyer sur vos dehors cuirassés. Croyez-moi, mes jolies Lectrices, l'esprit et le corps forment les tenailles avec lesquelles on saisit et l'on pince. Les hommes ne demandent pas mieux que d'être saisis et pinçés, surtout quand les tenailles sont d'argent ciselé ou d'or fin incrusté de diamants. Mais le cœur, voyez-vous, c'est l'intime berceau de chevrière dans lequel vous garderez l'homme pour toujours, au milieu du parfum des fleurs, du chant des oiseaux et des brises vivifiantes de l'air. Je ne veux pas trop vous en dire pour un jour, chers lecteurs, car, demain, vous détourneriez les yeux quand vous liriez au bas de mon second chapitre du petit livre de la toilette du coeur le mot: SAPHIR. CAUSERIE MUSICALE. L'impossibilité où je me suis trouvé de me rendre au Théâtre Lyrique pour la première représentation des Charmeurs, me force à remettre jusqu'à demain ou après — afin de ne pas le reculer jusqu'à dimanche prochain— le compte-rendu de ce petit opéra. Aujourd'hui, nous nous occuperons d'abord de la reprise de la Juive, qui a précédé celle du Prophète, toujours retardée par la
pinçés, surtout quand les tenailles sont d'argent ciselé ou d'or fin incrusté de diamants. Mais le cœur, voyez-vous, c'est l'intime berceau de chevrière dans lequel vous garderez l'homme pour toujours, au milieu du parfum des fleurs, du chant des oiseaux et des brises vivifiantes de l'air. Je ne veux pas trop vous en dire pour un jour, chers lecteurs, car, demain, vous détourneriez les yeux quand vous liriez au bas de mon second chapitre du petit livre de la toilette du coeur le mot: SAPHIR. CAUSERIE MUSICALE. L'impossibilité où je me suis trouvé de me rendre au Théâtre Lyrique pour la première représentation des Charmeurs, me force à remettre jusqu'à demain ou après — afin de ne pas le reculer jusqu'à dimanche prochain— le compte-rendu de ce petit opéra. Aujourd'hui, nous nous occuperons d'abord de la reprise de la Juive, qui a précédé celle du Prophète, toujours retardée par la regrettable indisposition de Mme Stoltz. L'exécution du chef-d'œuvre de M. Halevy laisse beaucoup à désirer sous certains rapports, bien que, sous d'autres, elle soit fort belle. C'est ce qu'il est facile d'établir sans même s'occuper des personnages secondaires. D'Épstein, qui interprète très bien le rôle du cardinal, y serait mieux encore s'il ne cherchait pas à donner à sa voix, déjà remarquablement grave, plus de profondeur qu'elle n'en a. Boulogne chante en musicien consciencieux, il conserve à la note la durée de sa valeur réelle. D'une note pointée, il ne fait pas une croche, comme beaucoup trop de ses collègues; malheureusement, il ne peut arriver au fa, au mi naturel même, sans laisser entendre des sons gutturaux dont l'effet n'est pas positivement agréable. Comme toujours, Mlle Sophie Cruvelli est sublime dans ses entraînements dramatiques ; l'expression sombre et passionnée de sa belle physionomie est irrésistible, mais... Quel mais vais-je placer ici ? — mais, malgré la splendeur de sa voix, malgré les applaudissements que soulèvent à chaque instant son éclat et sa puissance, je dois avouer que c'est dans les passages contenus, dans les choses simples qu'elle m'a le plus profondément impressionné. Les progrès de Gueymard sont immenses. Ils justifient
encore s'il ne cherchait pas à donner à sa voix, déjà remarquablement grave, plus de profondeur qu'elle n'en a. Boulogne chante en musicien consciencieux, il conserve à la note la durée de sa valeur réelle. D'une note pointée, il ne fait pas une croche, comme beaucoup trop de ses collègues; malheureusement, il ne peut arriver au fa, au mi naturel même, sans laisser entendre des sons gutturaux dont l'effet n'est pas positivement agréable. Comme toujours, Mlle Sophie Cruvelli est sublime dans ses entraînements dramatiques ; l'expression sombre et passionnée de sa belle physionomie est irrésistible, mais... Quel mais vais-je placer ici ? — mais, malgré la splendeur de sa voix, malgré les applaudissements que soulèvent à chaque instant son éclat et sa puissance, je dois avouer que c'est dans les passages contenus, dans les choses simples qu'elle m'a le plus profondément impressionné. Les progrès de Gueymard sont immenses. Ils justifient la guerre incessante qu'à l'époque de Guillaume II j'ai cru devoir lutter dans un autre journal. Aussi, le magnifique succès qu'il obtient dans le rôle d'Eléazar le récompense-t-il amplement des difficultés désespérantes qu'il a dû surmonter pour se dégager de la voie funeste où il s'était imprudemment fourvoyé. Avantages et désavantages balancés, la nouvelle répartition des rôles assure-t-elle une longue suite de représentations à la reprise de la Juive ? — Je ne le pense pas. — L'événement seul me donnera tort ou raison. Dimanche dernier, messieurs les compositeurs (il ne s'agit plus ici de musique, mais d'imprimerie), messieurs les compositeurs qui — à propos de pianissimo et de fortissimo — m'ont fait parler de l'art précis, pour l'art précieux des demi-teintes, ont accessoirement substitué au nom de Reyer que j'avais écrit — celui de Royer qu'ils ont imprimé. Mais comme c'était à propos de Maître Wolfram, mes lecteurs auront sans doute rectifié une faute que je ne relèverais pas si l'occasion ne m'en était offerte par le Selam, cette originale composition du même maître, dont deux fragments, la Razzia et la Pastorale, ont été exécutés dimanche, au concert de la société Sainte-Cécile. Vers le milieu du XVIe siècle, les
désavantages balancés, la nouvelle répartition des rôles assure-t-elle une longue suite de représentations à la reprise de la Juive ? — Je ne le pense pas. — L'événement seul me donnera tort ou raison. Dimanche dernier, messieurs les compositeurs (il ne s'agit plus ici de musique, mais d'imprimerie), messieurs les compositeurs qui — à propos de pianissimo et de fortissimo — m'ont fait parler de l'art précis, pour l'art précieux des demi-teintes, ont accessoirement substitué au nom de Reyer que j'avais écrit — celui de Royer qu'ils ont imprimé. Mais comme c'était à propos de Maître Wolfram, mes lecteurs auront sans doute rectifié une faute que je ne relèverais pas si l'occasion ne m'en était offerte par le Selam, cette originale composition du même maître, dont deux fragments, la Razzia et la Pastorale, ont été exécutés dimanche, au concert de la société Sainte-Cécile. Vers le milieu du XVIe siècle, les musiciens écrivaient dans des conditions telles, que leurs œuvres pouvaient être interprétées indistinctement par les voix ou par les instruments. Mais on reconnut que les restrictions, qu'il fallait nécessairement apporter pour ménager les deux buts, empêchaient de les atteindre. Alors, en dehors de la musique vocale, on en écrivit une autre expressément destinée au luth, au théorbe, à la viole, à la viole de basse, etc., auxquels succédèrent un peu plus tard une couverture particulière de morceaux pour deux violons, alto et basse. Plus tard encore, un Allemand organisa un petit orchestre, en ajoutant aux instruments à cordes deux hautbois et deux cors. Lully introduisit les tympani et les trompettes, Gossec, plusieurs autres instruments, entre autres les clarinettes et les bassons. Ce fut également lui qui, ainsi que je l'ai déjà raconté ici dans quelques mots sur l'histoire de la symphonie, ouvrit à l'art une voie nouvelle. Il préludait à la symphonie presque en même temps que le fils d'un pauvre charron du village de Rohrau, près de Vienne, — l'immortel Haydn, — voie qui devait aboutir un jour à la symphonie pastorale. Avant cette époque, Gluck d'abord, et Mozart ensuite, avaient déjà assigné à la partie instrumentale un rôle
autre expressément destinée au luth, au théorbe, à la viole, à la viole de basse, etc., auxquels succédèrent un peu plus tard une couverture particulière de morceaux pour deux violons, alto et basse. Plus tard encore, un Allemand organisa un petit orchestre, en ajoutant aux instruments à cordes deux hautbois et deux cors. Lully introduisit les tympani et les trompettes, Gossec, plusieurs autres instruments, entre autres les clarinettes et les bassons. Ce fut également lui qui, ainsi que je l'ai déjà raconté ici dans quelques mots sur l'histoire de la symphonie, ouvrit à l'art une voie nouvelle. Il préludait à la symphonie presque en même temps que le fils d'un pauvre charron du village de Rohrau, près de Vienne, — l'immortel Haydn, — voie qui devait aboutir un jour à la symphonie pastorale. Avant cette époque, Gluck d'abord, et Mozart ensuite, avaient déjà assigné à la partie instrumentale un rôle beaucoup plus important qu'elle n'avait eu jusqu'à eux dans les œuvres dramatiques. Puis, au commencement de ce siècle — et à peu près en même temps que Spontini, Weber et M. Meyerbeer—Rossini, rajeunissant et donnant une forme nouvelle à l'orchestre de ces grands novateurs, le soumit aux puissantes inspirations de son génie audacieux. De très humble servante du chanteur qu'elle était, la partie instrumentale devint son égale dans le drame lyrique. Et comme il n'est pas donné à l'esprit humain de savoir s'arrêter, comme il cède sans cesse au besoin de s'élancer vers l'inconnu, des hommes à imagination ardente ont voulu aller plus loin encore, ils ont cherché à créer une forme nouvelle et surtout pittoresque, en embrassant à la fois la symphonie et la déclamation lyrique dans un même cadre. De là les symphonies de Berlioz, le Désert et le Christophe Colomb de Félicien David; de là cette école à laquelle appartient M. Reyer. Dimanche dernier, elle nous a valu aussi les Adieux des bohémiens, scène pour orchestre, chœurs et solo, musique très colorée de Wekerlin, sur des paroles comme sait les faire notre grand poète Méry. Le chœur de la Razzia, ainsi que les couplets de la Pastorale,
son génie audacieux. De très humble servante du chanteur qu'elle était, la partie instrumentale devint son égale dans le drame lyrique. Et comme il n'est pas donné à l'esprit humain de savoir s'arrêter, comme il cède sans cesse au besoin de s'élancer vers l'inconnu, des hommes à imagination ardente ont voulu aller plus loin encore, ils ont cherché à créer une forme nouvelle et surtout pittoresque, en embrassant à la fois la symphonie et la déclamation lyrique dans un même cadre. De là les symphonies de Berlioz, le Désert et le Christophe Colomb de Félicien David; de là cette école à laquelle appartient M. Reyer. Dimanche dernier, elle nous a valu aussi les Adieux des bohémiens, scène pour orchestre, chœurs et solo, musique très colorée de Wekerlin, sur des paroles comme sait les faire notre grand poète Méry. Le chœur de la Razzia, ainsi que les couplets de la Pastorale, remarquablement bien dits par M. Meillet, se dessinent d'une manière heureuse sur l'instrumentation fort originale de M. Reyer. Le rythme — dans lequel le tambourin a sa bonne part, y joue un grand rôle, et l'instrumentation est pleine de détails intéressants. On peut en dire autant de la scène de M. Wekerlin, dont le sujet a permis de tirer les effets très prononcés de la petite flûte, du triangle et du tambour de basque. Dans cette dernière scène, Mlle Marie Cinti-Damoreau chante le solo, après avoir d'abord fait entendre un air de Montano et Stéphanie, où elle a fait applaudir l'admirable méthode de sa mère. La Voix de cette jeune et intéressante cantatrice se développe de plus en plus chaque jour. On pourrait lui reprocher l'absence de cet accent passionné qui caractérise les grandes organisations artistiques, si ce défaut ne tenait aux plus charmantes qualités de son âge et de son sexe : la pudique retenue de jeune fille qui lui fait refouler jusqu'au fond du cœur la tendre expression qui tend à s'en échapper. Cette observation porte sur l'élégiaque mélodie de Berton, et non sur la scène originale et pittoresque de M. Wekerlin. Après cette scène, et dans l'espérance
M. Wekerlin, dont le sujet a permis de tirer les effets très prononcés de la petite flûte, du triangle et du tambour de basque. Dans cette dernière scène, Mlle Marie Cinti-Damoreau chante le solo, après avoir d'abord fait entendre un air de Montano et Stéphanie, où elle a fait applaudir l'admirable méthode de sa mère. La Voix de cette jeune et intéressante cantatrice se développe de plus en plus chaque jour. On pourrait lui reprocher l'absence de cet accent passionné qui caractérise les grandes organisations artistiques, si ce défaut ne tenait aux plus charmantes qualités de son âge et de son sexe : la pudique retenue de jeune fille qui lui fait refouler jusqu'au fond du cœur la tendre expression qui tend à s'en échapper. Cette observation porte sur l'élégiaque mélodie de Berton, et non sur la scène originale et pittoresque de M. Wekerlin. Après cette scène, et dans l'espérance d'entendre la belle symphonie de Gounod, j'ai couru en toute hâte à la salle Herz, où je suis arrivé trop tard. Hélas ! la symphonie venait de finir ; il n'y avait plus de concert que celui des applaudissements d'une foule enthousiaste, succédant aux trésors mélodieux d'une ravissante harmonie. LÉON GATAYÈS. LES MOHICANS DE PARIS CHAPITRE VIII. LE SECRETE. L'église Saint-Germain-des-Prés, avec son porche roman, ses piliers massifs, ses ceintures surbaissées, son parfum du huitième siècle, est une des églises les plus sombres de Paris et par conséquent une de celles où l'isolement du corps et l'élévation de l'âme est la plus facile et la plus complète. Ce n'était donc pas sans raison que Dominique, le moine indulgent, mais l'homme austère, avait choisi Saint-Germain-des-Prés pour y parler à Dieu de son père. Il pria longtemps, et il était près de cinq heures de l'après-midi lorsqu'il en sortit les mains perdues dans ses grandes manches, la tête inclinée sur sa poitrine. Il s'achemina lentement vers la rue du Pot-de-Fer, tout en espérant, d'une espérance bien vague et bien timide cependant, que son père, sorti de prison, serait venu le demander. Aussi sa première question à la bonne femme qui cumulait près
GATAYÈS. LES MOHICANS DE PARIS CHAPITRE VIII. LE SECRETE. L'église Saint-Germain-des-Prés, avec son porche roman, ses piliers massifs, ses ceintures surbaissées, son parfum du huitième siècle, est une des églises les plus sombres de Paris et par conséquent une de celles où l'isolement du corps et l'élévation de l'âme est la plus facile et la plus complète. Ce n'était donc pas sans raison que Dominique, le moine indulgent, mais l'homme austère, avait choisi Saint-Germain-des-Prés pour y parler à Dieu de son père. Il pria longtemps, et il était près de cinq heures de l'après-midi lorsqu'il en sortit les mains perdues dans ses grandes manches, la tête inclinée sur sa poitrine. Il s'achemina lentement vers la rue du Pot-de-Fer, tout en espérant, d'une espérance bien vague et bien timide cependant, que son père, sorti de prison, serait venu le demander. Aussi sa première question à la bonne femme qui cumulait près de l'abbé les fonctions de concierge et celles de femme de ménage fut-elle pour s'informer si personne ne l'avait demandé en son absence. — Si fait, mon père, dit la concierge, un Monsieur. Dominique tressaillit. — Son nom? demanda-t-il. — Je ne me l'ai pas dit. — Vous ne le connaissez pas ? — Non... c'est la première fois qu'il vient. — Vous êtes bien sûre que ce n'est point celui qui m'a apporté une lettre avant-hier ? — Oh non, celui-là, je l'eusse bien reconnu, il n'y a pas deux figures aussi sombres à Paris. — Pauvre père ! murmura Dominique. — Non, continua la concierge, la personne qui est venue deux fois, — car elle est venue deux fois : une fois à midi, et l'autre à quatre heures, — la personne qui est venue deux fois est maigre et chauve. C'est un homme d'une soixantaine d'années, qui a de petits yeux enfoncés dans la tête comme ceux d'une taupe, et qui a l'air tout malade. Du reste, vous le verrez probablement tout à l'heure, car il a dit qu'il allait faire une course, et qu'il reviendrait. Faudra-il le laisser monter ? — Certes, dit l'abbé distrait ;
connaissez pas ? — Non... c'est la première fois qu'il vient. — Vous êtes bien sûre que ce n'est point celui qui m'a apporté une lettre avant-hier ? — Oh non, celui-là, je l'eusse bien reconnu, il n'y a pas deux figures aussi sombres à Paris. — Pauvre père ! murmura Dominique. — Non, continua la concierge, la personne qui est venue deux fois, — car elle est venue deux fois : une fois à midi, et l'autre à quatre heures, — la personne qui est venue deux fois est maigre et chauve. C'est un homme d'une soixantaine d'années, qui a de petits yeux enfoncés dans la tête comme ceux d'une taupe, et qui a l'air tout malade. Du reste, vous le verrez probablement tout à l'heure, car il a dit qu'il allait faire une course, et qu'il reviendrait. Faudra-il le laisser monter ? — Certes, dit l'abbé distrait ; car rien ne lui importait, en ce moment, que ce qui venait de son père. Et, prenant sa clef, il s'apprêta à monter. Mais, dit la bonne femme, Monsieur l'abbé... — Quoi? — Vous avez donc déjeuné dehors? — Non, fit l'abbé en secouant la tête. — Mais alors vous n'avez pas mangé de la journée ? — Je n'y ai pas songé. Vous irez chercher quelque chose chez le restaurateur, ce que vous voudrez. — Si M. l'abbé voulait, dit la bonne femme, j'ai d'abord un bon bouillon... — Soit! — Puis je lui mettrais deux côtelettes sur le gril, cela lui vaudrait bien mieux que de la viande de restaurateur. — Faites comme vous voudrez. — Dans cinq minutes, le bouillon et les côtelettes seront prêts chez vous. L'abbé fit avec la tête un signe d'adhésion et monta l'escalier. Entré dans sa chambre, il ouvrit la fenêtre. Les derniers rayons du soleil couchant se glissaient dorés entre les branches des arbres du Luxembourg, dont les bourgeons commençaient à se gonfler. Il y avait dans l'air cette petite brume violacée qui annonçait l'approche du printemps. L'abbé s'assit, appuya son coude sur le rebord de la fenêtre, regardant et écoutant
n'avez pas mangé de la journée ? — Je n'y ai pas songé. Vous irez chercher quelque chose chez le restaurateur, ce que vous voudrez. — Si M. l'abbé voulait, dit la bonne femme, j'ai d'abord un bon bouillon... — Soit! — Puis je lui mettrais deux côtelettes sur le gril, cela lui vaudrait bien mieux que de la viande de restaurateur. — Faites comme vous voudrez. — Dans cinq minutes, le bouillon et les côtelettes seront prêts chez vous. L'abbé fit avec la tête un signe d'adhésion et monta l'escalier. Entré dans sa chambre, il ouvrit la fenêtre. Les derniers rayons du soleil couchant se glissaient dorés entre les branches des arbres du Luxembourg, dont les bourgeons commençaient à se gonfler. Il y avait dans l'air cette petite brume violacée qui annonçait l'approche du printemps. L'abbé s'assit, appuya son coude sur le rebord de la fenêtre, regardant et écoutant des volées de moineaux francs qui gazouillaient avant de rentrer dans leurs charmilles. La concierge, comme elle avait promis de le faire, monta le bouillon et les deux côtelettes, puis, sans troubler le moine dans sa méditation, car elle était habituée à le voir méditer ainsi, elle plaça devant lui la table, et sur la table son dîner. L'abbé avait pris l'habitude d'émietter du pain sur sa fenêtre, et les oiseaux, habitués à cette gourmandise, accouraient comme des clients romains à la porte de Lucullus ou de César. Pendant un mois, la fenêtre était restée close. Pendant un mois, les oiseaux avaient appelé vainement leur ami ; pendant un mois, ils étaient venus se poser inutilement sur le rebord extérieur de cette fenêtre et regarder curieusement à travers la vitre. La chambre était vide, l'abbé Dominique était à Penhoek. Mais lorsque les oiseaux virent la fenêtre ouverte, leur cacardage redoubla. On eût dit qu'ils s'annonçaient les uns aux autres cette bonne nouvelle. Enfin, quelques-uns d'entre eux, à la mémoire meilleure, se hasardèrent à venir voleter autour du moine. Ce bruit d'ailes le tira de sa rêverie. — Ah! dit-il, pauvres petits, je vous oubliais; et vous vous souvenez; vous êtes