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verdures, des bœufs couchés plus loin, des grillons qui crient de chaleur dans quelque souterrain, dans les fournils de la plaine que chauffe le soleil. Le père continue de faucher ; les deux femmes épandent les bandais ; Paul ramasse des brassées de colchiques, les jette dans la Vieille-Meuse, se traîne, se roule dans l'herbe, ou, allongé sur le sol crevassé, regarde le fouillis des tiges entrecroisées, des fleurs, l'agitation des insectes, et à chaque bandai, le spectacle se renouvelle. Un enfant découvre un monde dans le pas d'une vache, le trou d'un campagnol ou d'une musaraigne, dans une poignée de flouve ou de lupin. C'est une bête du bon Dieu qui grimpe au haut d'une fleure, et Paul chantonne : "Catherine tête à la violette, Fera-t-il beau dimanche ?" "Bon ! Elle s'empêtre dans les épis rouges ; il faut lui faire un pont avec un brin d'herbe, un mât de cocagne avec un autre. Elle va s'envoler : les élytres rouges s'entr'ouvrent, et en dessous se déplient les ailes de gaze noire. La voilà partie : il fera beau dimanche. Les grillons sont-ils les porteurs de la prairie, qui livrent aux fourmis ces gros pains blancs qu'elles emportent vite, comme des ménagères dont la soupe n'est pas trempée ? Un staphylin effrayé vient de s'arrêter et recourbe sa queue menaçante devant une minuscule grenouille verte dont les jambes battent de peur. Entre les deux s'abattent une poignée de petites sauterelles grises, insectes d'acier, fragiles mécaniques d'horloger qu'un ressort détendu projette dans les herbes. C'est sans doute un ressort semblable qui lance en l'air un taupin renversé sur le dos. Et l'on voit des bourdons jaunes et noirs, gros bourrus qui bousculent les fleurs ; des bousiers, lourdauds valets d'écurie ; des nécrophores solennels ; des carabes pleins de fatuité, élégants de taupinée, des cicindèles rouges et bleues comme des cantinières, des mouches de toutes couleurs. Voici, précieuse et maniéreuse, une fine demoiselle qui semble se commettre au milieu de la plèbe des graminées, et qui, pour se poser, hésite longuement entre la flore blonde d'une houquette laineuse et
vite, comme des ménagères dont la soupe n'est pas trempée ? Un staphylin effrayé vient de s'arrêter et recourbe sa queue menaçante devant une minuscule grenouille verte dont les jambes battent de peur. Entre les deux s'abattent une poignée de petites sauterelles grises, insectes d'acier, fragiles mécaniques d'horloger qu'un ressort détendu projette dans les herbes. C'est sans doute un ressort semblable qui lance en l'air un taupin renversé sur le dos. Et l'on voit des bourdons jaunes et noirs, gros bourrus qui bousculent les fleurs ; des bousiers, lourdauds valets d'écurie ; des nécrophores solennels ; des carabes pleins de fatuité, élégants de taupinée, des cicindèles rouges et bleues comme des cantinières, des mouches de toutes couleurs. Voici, précieuse et maniéreuse, une fine demoiselle qui semble se commettre au milieu de la plèbe des graminées, et qui, pour se poser, hésite longuement entre la flore blonde d'une houquette laineuse et la tête rosée d'une pimprenelle. Souvenirs de la prairie, de la forêt, des journées de joyeux labeur, ce sont là ceux qui demeurent dans la mémoire d'un enfant qui tient au sol par toutes ses fibres et qui fut élevé dans le respect du travail des bras et des champs. Paul oublia les heures passées dans l'église lorsqu'il y apprenait le catéchisme ; et le jour de sa première communion fut le jour solennel où l'on remplaça ses culottes courtes pour un pantalon. Il oublia les heures passées en classe ; s'il se souvient du jour où il obtint son certificat d'études, c'est qu'avec ses camarades il revint de Mézières à Flizy, le chapeau orné de deux petits drapeaux. D'ailleurs, dans l'école, milieu artificiel, les enfants contraignent leur sensibilité, se composent une attitude, et comme dans la vie, l'on y voit les meilleures places appartenir aux plus habiles. Remuants et dégourdis, les enfants des Gueules-Noires, qui ne connaissaient pas la timidité et ne s'embarrassaient point d'amour-propre, répondaient plus vite et mieux que lui. D'esprit un peu lent, mais dans lequel les idées avaient une longue et profonde répercussion ; ne pouvant se faire au mécanisme des opérations du calcul, Paul
Paul oublia les heures passées dans l'église lorsqu'il y apprenait le catéchisme ; et le jour de sa première communion fut le jour solennel où l'on remplaça ses culottes courtes pour un pantalon. Il oublia les heures passées en classe ; s'il se souvient du jour où il obtint son certificat d'études, c'est qu'avec ses camarades il revint de Mézières à Flizy, le chapeau orné de deux petits drapeaux. D'ailleurs, dans l'école, milieu artificiel, les enfants contraignent leur sensibilité, se composent une attitude, et comme dans la vie, l'on y voit les meilleures places appartenir aux plus habiles. Remuants et dégourdis, les enfants des Gueules-Noires, qui ne connaissaient pas la timidité et ne s'embarrassaient point d'amour-propre, répondaient plus vite et mieux que lui. D'esprit un peu lent, mais dans lequel les idées avaient une longue et profonde répercussion ; ne pouvant se faire au mécanisme des opérations du calcul, Paul passait pour un élève moyen, d'ailleurs docile et laborieux. Son père prétendait le pousser jusqu'au brevet : Après son certificat d'études, il ira à l'école de Mohon ; après son brevet, il entrera dans les bureaux. Sa mère était la seule à deviner qu'il possédait un cœur délicat, fragile, comme tous les Frémont. Parce qu'il jouait comme un dératé, disait Poncette, on ne le devinait pas timide. Nul ne s'avisait de songer que le petit vagabond dépenaillé, boute-en-train de tous les enfants du quartier, avait une petite âme tendre, aimante, facilement froissée, facilement réjouie ; qu'il souffrait longtemps d'un reproche, d'une moquerie, d'une parole dure. Envers ses parents, il ne se montrait pas câlin, comme beaucoup d'autres enfants qui ont hurlé d'une taloche reçue quelques minutes auparavant ; mais si, pour le punir, son père eût refusé de l'embrasser, il n'en eût pas dormi de la nuit. Tout jeune, il avait la réserve dans l'affection, la pudeur sentimentale et un respect de la souffrance qu'on ne s'attendait pas à trouver chez un petit paysan et que ni ses camarades ni les gens du village ne soupçonnaient. Tante Poncette aimait bien Paul, son neveu, parce qu'il était un enfant aimable, respectueux,
tous les Frémont. Parce qu'il jouait comme un dératé, disait Poncette, on ne le devinait pas timide. Nul ne s'avisait de songer que le petit vagabond dépenaillé, boute-en-train de tous les enfants du quartier, avait une petite âme tendre, aimante, facilement froissée, facilement réjouie ; qu'il souffrait longtemps d'un reproche, d'une moquerie, d'une parole dure. Envers ses parents, il ne se montrait pas câlin, comme beaucoup d'autres enfants qui ont hurlé d'une taloche reçue quelques minutes auparavant ; mais si, pour le punir, son père eût refusé de l'embrasser, il n'en eût pas dormi de la nuit. Tout jeune, il avait la réserve dans l'affection, la pudeur sentimentale et un respect de la souffrance qu'on ne s'attendait pas à trouver chez un petit paysan et que ni ses camarades ni les gens du village ne soupçonnaient. Tante Poncette aimait bien Paul, son neveu, parce qu'il était un enfant aimable, respectueux, qui, chez elle, faisait peu de bruit et lui rendait toutes sortes de petits services. Il tirait l'eau du puits, sciait le bois, taillait la haie, cueillait les pommes, les poires, le raisin, arrachait et rentrait à la cave les pommes de terre ; et sa tante l'appelait mon petit homme, et le félicitait d'être un gamin si vaillant. Il y avait un coin de la maison pour lequel il eût donné tout le reste, où il aurait joué toute une grande journée : c'était le grenier. Parfois, les jours de pluie, il se rendait chez sa tante, dans l'espoir qu'elle l'y laisserait monter, mais pour qu'elle le permît, il fallait ruser. Elle tricotait auprès de la fenêtre, le chat à ses pieds. De temps en temps, elle relevait ses lunettes sur son front, regardait les passants, tâchant de les reconnaître et de deviner la raison qui les forçait à sortir par la pluie ; puis elle adressait à Paul quelques questions, quelques observations, toujours les mêmes : Il ne faut pas sortir sans parapluie. On s'enrhume, et puis les casquettes gouttent sur les planchers. As-tu été au catéchisme ce matin ? Le maître d'école est-il toujours content de toi
homme, et le félicitait d'être un gamin si vaillant. Il y avait un coin de la maison pour lequel il eût donné tout le reste, où il aurait joué toute une grande journée : c'était le grenier. Parfois, les jours de pluie, il se rendait chez sa tante, dans l'espoir qu'elle l'y laisserait monter, mais pour qu'elle le permît, il fallait ruser. Elle tricotait auprès de la fenêtre, le chat à ses pieds. De temps en temps, elle relevait ses lunettes sur son front, regardait les passants, tâchant de les reconnaître et de deviner la raison qui les forçait à sortir par la pluie ; puis elle adressait à Paul quelques questions, quelques observations, toujours les mêmes : Il ne faut pas sortir sans parapluie. On s'enrhume, et puis les casquettes gouttent sur les planchers. As-tu été au catéchisme ce matin ? Le maître d'école est-il toujours content de toi ? Que fait ta mère ? Il ne faut pas monter dans le clocher. Quand je t'ai vu passer la tête par la lucarne, l'autre jour, j'ai manqué de tomber faible au milieu de la rue. Il ne faut pas grimper sur le gros chêne ou sur le gros frêne : les branches cassent et les gamins se tuent. Il ne faut pas traverser la Meuse à la nage : on se baigne dans le cuveau à lessive. Il ne faut pas aller glisser sur la Sablière : on glisse sur les fossés de la route. C'étaient toujours les mêmes recommandations négatives et les mêmes offres de plaisirs rapetissés. Chaque fois, elle ajoutait : Quand on me raconte toutes tes escapades, je ne fais pas de bon sang, et je suis malade tant que tu n'es pas rentré. Et tu sais bien que je ne suis pas forte, qu'un rien me renverse ! Paul promettait tout ce que sa tante voulait ; puis, comme s'il lui faisait le sacrifice de son après-midi, il lui disait un peu hypocritement : Tiens, si tu veux, je vais aller jouer au grenier. Oui, mais ne dérange rien. Aussitôt, il monte l'escalier, sans bondir,
: les branches cassent et les gamins se tuent. Il ne faut pas traverser la Meuse à la nage : on se baigne dans le cuveau à lessive. Il ne faut pas aller glisser sur la Sablière : on glisse sur les fossés de la route. C'étaient toujours les mêmes recommandations négatives et les mêmes offres de plaisirs rapetissés. Chaque fois, elle ajoutait : Quand on me raconte toutes tes escapades, je ne fais pas de bon sang, et je suis malade tant que tu n'es pas rentré. Et tu sais bien que je ne suis pas forte, qu'un rien me renverse ! Paul promettait tout ce que sa tante voulait ; puis, comme s'il lui faisait le sacrifice de son après-midi, il lui disait un peu hypocritement : Tiens, si tu veux, je vais aller jouer au grenier. Oui, mais ne dérange rien. Aussitôt, il monte l'escalier, sans bondir, comme il l'eût désiré, mais lentement, sans bruit, pour rassurer sa tante. Le voici dans ce monde inexploré, cette terre de merveilles : le grenier de tante Poncette ! Comme elle ne jetait jamais rien, toutes les vieilleries, meubles, nippes, papiers, objets hors d'usage, s'y entassaient depuis toujours, pêle-mêle, étrange bric-à-brac, pittoresque capharnaüm, paradis pour un enfant. Il ne songeait pas à chevaucher l'énorme poutre supportant le toit, ni à grimper dans la charpente massive, couverte de poussière et de toiles d'araignée. Tant d'autres choses l'attiraient ! Il ne donnait même pas un coup d'œil au seul coin libre, rétréci chaque année, le seul où se hasardât tante Poncette, où l'on ne voyait que des glanes d'oignons, des bottes de haricots ; sur des rayons, des pommes, des poires, des pots de confitures ; accrochés aux murs, de gros bouquets de millepertuis, de centaurée rouge, de camomille. C'était la région connue, battue, banale ; mais au-delà, on s'aventurait dans la contrée merveilleuse. Après avoir escaladé une espèce de barricade formée par deux grosses malles bourrées de paperasses, une caisse, une croisée sans vitres, on tombait sur un tas de vieux foin, étroit espace libre au milieu de l'entassement des objets
bric-à-brac, pittoresque capharnaüm, paradis pour un enfant. Il ne songeait pas à chevaucher l'énorme poutre supportant le toit, ni à grimper dans la charpente massive, couverte de poussière et de toiles d'araignée. Tant d'autres choses l'attiraient ! Il ne donnait même pas un coup d'œil au seul coin libre, rétréci chaque année, le seul où se hasardât tante Poncette, où l'on ne voyait que des glanes d'oignons, des bottes de haricots ; sur des rayons, des pommes, des poires, des pots de confitures ; accrochés aux murs, de gros bouquets de millepertuis, de centaurée rouge, de camomille. C'était la région connue, battue, banale ; mais au-delà, on s'aventurait dans la contrée merveilleuse. Après avoir escaladé une espèce de barricade formée par deux grosses malles bourrées de paperasses, une caisse, une croisée sans vitres, on tombait sur un tas de vieux foin, étroit espace libre au milieu de l'entassement des objets les plus hétéroclites. Peu à peu, patiemment, Paul était parvenu à en faire le dénombrement et à tirer du fouillis ceux qu'il préférait. Il y avait là, dans leurs hautes gaînes de bois peint, deux horloges sans aiguilles ni balancier, trois rouets, une broie pour le teillage du chanvre, une bassinoire en cuivre rouge, un fusil à pierre, une cigogne empaillée, des moines avec leurs gros bouchons, une maïs, des pêches, une large pelle à four, une longue poire à poudre laissée par les Prussiens lors du siège de Mézières, en 1815, une immense manne de paille tressée, en forme d'amphore, où Paul tenait debout. Sous le tas de foin, il retrouva l'uniforme de son oncle, un bel uniforme de voltigeur, sous lequel Varnier avait fait l'expédition de Syrie. Tour à tour soldat, ingénieur, chasseur de fauvier: il passait des heures fiévreuses, des heures d'illusion, d'audace, vivant de cette vie pleine, agrandie, où toutes les forces créatrices de l'âme se meuvent en liberté, qui est celle des artistes et des enfants. Parfois, sa tante, l'entendant trépigner, croyait à un accident; ou, ne l'entendant plus, le croyait pour le moins évanoui. Elle criait dans l'escalier : Paul ? Ma tante ?
bassinoire en cuivre rouge, un fusil à pierre, une cigogne empaillée, des moines avec leurs gros bouchons, une maïs, des pêches, une large pelle à four, une longue poire à poudre laissée par les Prussiens lors du siège de Mézières, en 1815, une immense manne de paille tressée, en forme d'amphore, où Paul tenait debout. Sous le tas de foin, il retrouva l'uniforme de son oncle, un bel uniforme de voltigeur, sous lequel Varnier avait fait l'expédition de Syrie. Tour à tour soldat, ingénieur, chasseur de fauvier: il passait des heures fiévreuses, des heures d'illusion, d'audace, vivant de cette vie pleine, agrandie, où toutes les forces créatrices de l'âme se meuvent en liberté, qui est celle des artistes et des enfants. Parfois, sa tante, l'entendant trépigner, croyait à un accident; ou, ne l'entendant plus, le croyait pour le moins évanoui. Elle criait dans l'escalier : Paul ? Ma tante ? Non ; il était vivant ; et sa voix, naturelle. Ne dérange rien, n'écrase pas mes oignons, ne secoue pas mon millepertuis ! Ses oignons, son millepertuis ! Il s'agissait bien de cela ! Embusqué derrière les deux horloges baignant une forêt tropicale, la poire à poudre en bandoulière, le fusil levé, il guettait une troupe d'autruches, que, derrière les malles, représentait bénévolement la cigogne empaillée. La malencontreuse interpellation de sa tante lui faisait manquer la plus belle chasse du monde ! Ne pourrait-elle pas faire sécher ailleurs ses oignons et son millepertuis ! Mais déjà sa vive imagination l'emportait. Les deux horloges étaient la « maison Bourgerie » ; il faisait les « Dernières Cartouches M. Avant de quitter le grenier, il replaçait tous les objets dans leur désordre, pour que sa tante ne trouvât rien de dérangé ; puis il descendait lentement, à regret, dans la cuisine. Poncette, qui le regardait par-dessus ses lunettes, s'effrayait de le voir couvert de poussière, de brindelles de foin, de toiles d'araignée : Il n'y a pas de bon sens ! Tu es fait comme un voleur! Au lieu de rester près de moi à regarder les images de l'almanach ! Tu
fusil levé, il guettait une troupe d'autruches, que, derrière les malles, représentait bénévolement la cigogne empaillée. La malencontreuse interpellation de sa tante lui faisait manquer la plus belle chasse du monde ! Ne pourrait-elle pas faire sécher ailleurs ses oignons et son millepertuis ! Mais déjà sa vive imagination l'emportait. Les deux horloges étaient la « maison Bourgerie » ; il faisait les « Dernières Cartouches M. Avant de quitter le grenier, il replaçait tous les objets dans leur désordre, pour que sa tante ne trouvât rien de dérangé ; puis il descendait lentement, à regret, dans la cuisine. Poncette, qui le regardait par-dessus ses lunettes, s'effrayait de le voir couvert de poussière, de brindelles de foin, de toiles d'araignée : Il n'y a pas de bon sens ! Tu es fait comme un voleur! Au lieu de rester près de moi à regarder les images de l'almanach ! Tu vas salir toute ma maison ! Paul trouvait sa tante dépourvue d'imagination, et, d'entendre ses recommandations prosaïques, il s'étonnait de ce qu'elle possédât un merveilleux grenier ! En face de la maison de Poncette se trouvait la ferme des Camus, les grands amis de l'enfant. Il aimait jouer parmi les charrues, les herses, les extirpateurs, se suspendre aux échelettes, grimper sur un des chevaux que Joseph, le domestique, conduisait à l'abreuvoir. Des journées entières, il accompagnait le père Camus dans les champs, faisant autant de pas que lui, heureux d'être autorisé à se servir d'une fourche, d'un sarcloir, à conduire par la bride un cheval traînant la herse ou le rouleau, et à revenir. Le soir, soit à califourchon sur Grisette, soit juché au haut d'une voiture de gerbes. De grand appétit, il mangeait avec les fermiers et les gens de journée, au bord d'un fossé de la prairie, à l'ombre des moyettes, à la lisière d'un bois. Les jours de pluie ou pendant la mauvaise saison, il ne quittait pas le vieux Joseph, valet de ferme chez les Camus depuis trente ans ; il l'aidait à botter le foin, à faire des liens, à soigner les chevaux, à tourner
charrues, les herses, les extirpateurs, se suspendre aux échelettes, grimper sur un des chevaux que Joseph, le domestique, conduisait à l'abreuvoir. Des journées entières, il accompagnait le père Camus dans les champs, faisant autant de pas que lui, heureux d'être autorisé à se servir d'une fourche, d'un sarcloir, à conduire par la bride un cheval traînant la herse ou le rouleau, et à revenir. Le soir, soit à califourchon sur Grisette, soit juché au haut d'une voiture de gerbes. De grand appétit, il mangeait avec les fermiers et les gens de journée, au bord d'un fossé de la prairie, à l'ombre des moyettes, à la lisière d'un bois. Les jours de pluie ou pendant la mauvaise saison, il ne quittait pas le vieux Joseph, valet de ferme chez les Camus depuis trente ans ; il l'aidait à botter le foin, à faire des liens, à soigner les chevaux, à tourner le coupe-racines, à battre et vanner le grain. Il enviait le sort de Joseph, qui savait si doucement conduire un attelage et qui avait le privilège de coucher à l'écurie. Lorsqu'il disait le matin : « Je vais chez les Camus, » sa mère ne s'inquiétait pas de lui, même s'il ne rentrait pas à l'heure des repas, mais Poncette ne faisait pas de bien. Un accident est si vite arrivé ! S'il recevait un coup de pied de cheval ! S'il tombait d'une voiture ! A Lumes, un enfant a eu les deux jambes coupées par une faucheuse. Il y a une vingtaine d'années, une servante qui se laissait glisser du haut en bas d'un tas de foin s'est empalée sur une fourche. On serait plus tranquille s'il jouait dans un coin du jardin. Ne crains rien; il est avec les Camus, avec Joseph. Je n'ai rien à dire ; je ne suis pas sa mère ; mais en tous cas, il ne peut rien apprendre de bon en écoutant les gens de journée. Sans compter que tous les rouleaux s'arrêtent chez les Camus, le Bistoquet, qui ne vaut pas cher ; Titisse et Julien Quéquet, qui ne pensent
s'il ne rentrait pas à l'heure des repas, mais Poncette ne faisait pas de bien. Un accident est si vite arrivé ! S'il recevait un coup de pied de cheval ! S'il tombait d'une voiture ! A Lumes, un enfant a eu les deux jambes coupées par une faucheuse. Il y a une vingtaine d'années, une servante qui se laissait glisser du haut en bas d'un tas de foin s'est empalée sur une fourche. On serait plus tranquille s'il jouait dans un coin du jardin. Ne crains rien; il est avec les Camus, avec Joseph. Je n'ai rien à dire ; je ne suis pas sa mère ; mais en tous cas, il ne peut rien apprendre de bon en écoutant les gens de journée. Sans compter que tous les rouleaux s'arrêtent chez les Camus, le Bistoquet, qui ne vaut pas cher ; Titisse et Julien Quéquet, qui ne pensent qu'à boire ! Le printemps que Paul eut ses treize ans arriva à la ferme une petite servante de son âge, qui sortait de l'hospice de Charleville, et que tout le monde appela bientôt Sœurette. C'était une fillette mince et forte, que, pour son courage à la besogne et son activité silencieuse, les Camus prirent en affection. Elle parlait peu, regardait les gens bien en face de ses grands yeux bleu sombre, et savait répondre poliment sans perdre une minute. Elle pleura presque, tante Poncette, en représentant à sa sœur le danger que courait Paul à fréquenter telle compagnie : Les enfants de l'hospice sont tous vicieux ; quand on n'a ni père ni mère pour se diriger, on ne peut apprendre que le mal. Je ne comprends pas que les Camus se servent de ces coureuses-là ! Mais ce qui me passerait, c'est de voir Paul à côté d'une enfant de gourgandine ! Elle chapitral son neveu de telle façon que, s'il avait été méchant, il eût lapidé Sœurette. En apprenant qu'elle était seule au monde, il avait ressenti pour la fillette une compassion affectueuse et son bon petit cœur avait eu vers l'orpheline un élan fraternel. Mais les
activité silencieuse, les Camus prirent en affection. Elle parlait peu, regardait les gens bien en face de ses grands yeux bleu sombre, et savait répondre poliment sans perdre une minute. Elle pleura presque, tante Poncette, en représentant à sa sœur le danger que courait Paul à fréquenter telle compagnie : Les enfants de l'hospice sont tous vicieux ; quand on n'a ni père ni mère pour se diriger, on ne peut apprendre que le mal. Je ne comprends pas que les Camus se servent de ces coureuses-là ! Mais ce qui me passerait, c'est de voir Paul à côté d'une enfant de gourgandine ! Elle chapitral son neveu de telle façon que, s'il avait été méchant, il eût lapidé Sœurette. En apprenant qu'elle était seule au monde, il avait ressenti pour la fillette une compassion affectueuse et son bon petit cœur avait eu vers l'orpheline un élan fraternel. Mais les lamentations et les remontrances de sa tante arrêtèrent ce premier mouvement. Le mot « Hospice » lui apparut sombre et effrayant, synonyme de « Prison » : Sœurette était une enfant de l'Hospice ! Il se répétait cette phrase mystérieuse, qui faisait de la petite servante un être à part, de la race des vagabonds, des sorciers et des criminels. Pourtant, il se sentait attiré vers elle. Parfois, le soir, lorsque garçons et filles jouaient sur la route, devant la ferme Camus, Sœurette, qui n'avait pas fini sa journée, les regardait quelques instants. Quand les autres lui criaient : « Viens-tu ? » elle secouait la tête. Souvent elle regardait Paul, le boute-en-train de la bande, comme si elle sollicitait de lui la permission de prendre part au jeu ; mais tante Poncette veillait, et quoiqu'un mot d'accueil lui montât aux lèvres, il ne le prononçait pas, et se sentait le cœur gros de causer un chagrin à une enfant déjà si malheureuse. Il n'osait plus entrer chez les Camus ; il savait que, sous un prétexte quelconque, sa tante viendrait le rappeler. Un jour qu'il passait devant la ferme, Sœurette lui dit, en le regardant de ses grands yeux