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aimée! Quel monde de souvenirs éveille en moi ce seul nom! C'est en 1866 que je vis George Sand pour la première fois. Sans me connaître, elle avait écrit, pour moi, la préface d'un livre de vers dont elle avait trouvé et parcouru les épreuves chez Eugène Fromentin. Le livre est épuisé depuis longtemps, mais la préface a été réimprimée dans la collection Calmann Lévy et méritait cette exhumation; car elle contient de superbes aperçus sur la poésie. Témoin ces lignes merveilleuses: « Moi je dis que la lumière naîtra d'une sensation traduite par l'élan poétique. Une impression spontanée, chez un esprit supérieur, caractérisera tout à coup l'homme nouveau. Sera-ce l'amour ou la mort qui parlera? Peut-être l'un et l'autre. Peut-être que, dans l'extase du plaisir, excès de vitalité, ou dans la volupté du dernier assoupissement, paroxysme de lucidité, l'âme se sentira complète. Alors la vraie poésie chantera son hymne de triomphe. Les mots esprit et matière feront place à un mot nouveau..... » Comme tout cela est éloquemment dit et d'une belle envolée lyrique! Fromentin était alors grand ami de Mme Sand. Je ne sais plus tard ce qui avait interrompu leurs relations, mais je sais que Fromentin pleurait, en me racontant, comment, après trois ans passés sans l'avoir vu, elle lui avait ouvert les bras comme au fils prodigue et l'avait appelé: son cher enfant! Quand j'allai la remercier de ce bienfait inattendu, elle demeurait rue des Feuillantines, dans un petit appartement assez bas. Il était cinq heures; le jour d'hiver tombait; il faisait sombre. Mais le modeste salon où elle me reçut me parut illuminé par sa présence. Il m'est resté dans l'esprit, je dirais presque dans les yeux, avec l'intensité que prennent, sous les yeux, les objets quand l'esprit est toute à une émotion. Une petite table en chêne avec un lapis, une chaise haute, au mur une superbe esquisse de Delacroix, le maître de son fils. Je ne pus trouver un seul vocable de reconnaissance. Mme Sand fut aussi quelque temps sans me parler, et le premier mot qu'elle prononça fut celui de timidité, —
en me racontant, comment, après trois ans passés sans l'avoir vu, elle lui avait ouvert les bras comme au fils prodigue et l'avait appelé: son cher enfant! Quand j'allai la remercier de ce bienfait inattendu, elle demeurait rue des Feuillantines, dans un petit appartement assez bas. Il était cinq heures; le jour d'hiver tombait; il faisait sombre. Mais le modeste salon où elle me reçut me parut illuminé par sa présence. Il m'est resté dans l'esprit, je dirais presque dans les yeux, avec l'intensité que prennent, sous les yeux, les objets quand l'esprit est toute à une émotion. Une petite table en chêne avec un lapis, une chaise haute, au mur une superbe esquisse de Delacroix, le maître de son fils. Je ne pus trouver un seul vocable de reconnaissance. Mme Sand fut aussi quelque temps sans me parler, et le premier mot qu'elle prononça fut celui de timidité, — pour elle-même! Je crois bien que nous n'avons pas dit vingt paroles à nous d'eux ce jour-là. Et cependant je sortis de là adopté, me réfugiant sous le patronnage d'un esprit plein de grandeur et de tendresse, sentant en moi je ne sais quoi de filial pour ce génie clément aux faibles, pour cet être si plein d'une bonté pénétrante, pour cette femme auguste dont l'âge nimbait le front d'une auréole d'argent. Elle ressemblait cependant encore, dans ce temps-là, au portrait dont j'ai parlé plus haut. Ce qui m'avait frappé c'était l'ânerie persistante de ses traits, malgré un certain embonpoint de visage. Ils donnaient l'impression de ces images de cuivre, riddennes rides elles-mêmes ont des vigueur et des rigidités. Rien n'affaissé dans le développement du menton, rien qui sentît la vieillesse. Ses mains m'avaient surtout rempli d'admiration: de vraies petites mains d'homme, effilées aux doigts, légèrement charnues sur le dessus, et qui semblaient modelées dans un métal pur et souple à la fois, des mains faites pour le travail et les loyales étreintes, si petites avec cela! Je n'en ai jamais revu de pareilles. Quand elles laissaient tomber, dans un verre à moitié plein d'eau, une cigarette achevée, elles avaient,
aux faibles, pour cet être si plein d'une bonté pénétrante, pour cette femme auguste dont l'âge nimbait le front d'une auréole d'argent. Elle ressemblait cependant encore, dans ce temps-là, au portrait dont j'ai parlé plus haut. Ce qui m'avait frappé c'était l'ânerie persistante de ses traits, malgré un certain embonpoint de visage. Ils donnaient l'impression de ces images de cuivre, riddennes rides elles-mêmes ont des vigueur et des rigidités. Rien n'affaissé dans le développement du menton, rien qui sentît la vieillesse. Ses mains m'avaient surtout rempli d'admiration: de vraies petites mains d'homme, effilées aux doigts, légèrement charnues sur le dessus, et qui semblaient modelées dans un métal pur et souple à la fois, des mains faites pour le travail et les loyales étreintes, si petites avec cela! Je n'en ai jamais revu de pareilles. Quand elles laissaient tomber, dans un verre à moitié plein d'eau, une cigarette achevée, elles avaient, en se relevant, comme un essor de papillon blanc qui s'envole. Ce n'est que deux ans après que j'allai à Nohant pour la première fois. On partait de Châteauroux dans une façon de diligence: trois bêtes efflanquées devant et un rustre au sommet, attachant ses guides au siège pour pouvoir mieux fouailler des deux bras. Une casserole derrière une agonie de chevaux. Je ne décrirai pas le paysage. C'est celui que George Sand a donné pour décor à ses plus admirables romans. À vrai dire, je ne l'aurais peut-être pas remarqué beaucoup, s'il ne m'eût fait revivre sous le charme des descriptions amoureusement lues. Mais des idylles se dressaient pour moi tout le long de la route. Tout paysan était un Champi, et toute mendiante une Fadette. J'étais hanté par ce monde charmant qui vivra dans l'immortalité de ses récits, comme celui des églogues de Théocrite, le grand Syracusien. J'ai compris alors combien un grand poète fait sienne la terre que foulent ses pas! Assez uniforme, d'ailleurs, ce grand chemin, bien que bordé par des horizons d'un grand aspect. Rien n'y annonce l'approche de Nohant, qu'un bouquet de gros arbres dissimule. À peine descendu, pourtant, j'étais au seuil de la
mieux fouailler des deux bras. Une casserole derrière une agonie de chevaux. Je ne décrirai pas le paysage. C'est celui que George Sand a donné pour décor à ses plus admirables romans. À vrai dire, je ne l'aurais peut-être pas remarqué beaucoup, s'il ne m'eût fait revivre sous le charme des descriptions amoureusement lues. Mais des idylles se dressaient pour moi tout le long de la route. Tout paysan était un Champi, et toute mendiante une Fadette. J'étais hanté par ce monde charmant qui vivra dans l'immortalité de ses récits, comme celui des églogues de Théocrite, le grand Syracusien. J'ai compris alors combien un grand poète fait sienne la terre que foulent ses pas! Assez uniforme, d'ailleurs, ce grand chemin, bien que bordé par des horizons d'un grand aspect. Rien n'y annonce l'approche de Nohant, qu'un bouquet de gros arbres dissimule. À peine descendu, pourtant, j'étais au seuil de la maison... du château, comme on dit là-bas. J'ai mieux à faire qu'à en décrire l'ordonnance intérieure, qui, bien que simple, ne manque pas d'une certaine grandeur aristocratique. De hautes et larges pièces dominant le parc de toute la hauteur d'un perron monumental. Oh chère maison ! Il me semble que, pour y avoir vécu si peu de temps, j'y ai laissé le meilleur de moi-même ! Mais que d'impressions j'en ai emportées en échange ! C'est là seulement, dans le milieu calme et plein d'affections saintes qu'elle avait choisi pour y vieillir, que George Sand était elle-même et tout entière. Ne se réveillant que tard, pour travailler une partie de la nuit, elle donnait à ses hôtes, avec quelques heures de la journée, toutes celles de la soirée. Pendant que ses gamins tourmentaient les pièces d'un casse-tête chinois ou habillaient une marionnette, — car elles ne restaient jamais inoccupées, ces petites mains vaillantes ! — elle causait avec un laisser-aller plein de charme et un abandon plein de condescendance. Son esprit, trop créateur pour descendre à la critique, n'en formulait pas moins des jugements fort nets sur les contemporains. Je l'entendis un jour défendre Béranger, comme poète, avec une éloquence
pour y avoir vécu si peu de temps, j'y ai laissé le meilleur de moi-même ! Mais que d'impressions j'en ai emportées en échange ! C'est là seulement, dans le milieu calme et plein d'affections saintes qu'elle avait choisi pour y vieillir, que George Sand était elle-même et tout entière. Ne se réveillant que tard, pour travailler une partie de la nuit, elle donnait à ses hôtes, avec quelques heures de la journée, toutes celles de la soirée. Pendant que ses gamins tourmentaient les pièces d'un casse-tête chinois ou habillaient une marionnette, — car elles ne restaient jamais inoccupées, ces petites mains vaillantes ! — elle causait avec un laisser-aller plein de charme et un abandon plein de condescendance. Son esprit, trop créateur pour descendre à la critique, n'en formulait pas moins des jugements fort nets sur les contemporains. Je l'entendis un jour défendre Béranger, comme poète, avec une éloquence pleine de finesse. Elle devina la première, dans l'aînée des filles de Théophile Gautier, un écrivain de race, héritier du genre paternel. Elle n'avait jamais cessé de lire beaucoup, et concluait toujours quelque chose de ses lectures. Mais c'est dans les promenades du soir, en été, promenades à travers le parc, et qu'elle terminait à la première tombée de la nuit, que elle était vraiment admirable à entendre ! Elle y parlait volontiers des grandes choses de l'âme et de la vie avec la simplicité d'un esprit absolument sincère, confiant dans les destinées, n'éprouvant, d'ailleurs, aucun besoin de solennité pour sonder les mystères de sa propre foi ! Ah ! que j'ai souvent maudit l'insecte dont le vol interrompait quelqu'un de ses aperçus magnifiques sur l'avenir, en réveillant ses appétits chasseurs de naturaliste ! Il s'en est peut-être fallu d'un simple phalène venu à la traverse qui m'ait converti à son cléisme tranquillisant et à son spiritualisme consolateur ! Déisme d'artiste, car son plus grand argument était la beauté de la nature ! Spiritualisme de privilégié, qui sentait ses admirables facultés s'aviver encore aux étreintes de la vieillesse. Chemin de joie, chemin de deuil, cette route de Nohant ! Après
parc, et qu'elle terminait à la première tombée de la nuit, que elle était vraiment admirable à entendre ! Elle y parlait volontiers des grandes choses de l'âme et de la vie avec la simplicité d'un esprit absolument sincère, confiant dans les destinées, n'éprouvant, d'ailleurs, aucun besoin de solennité pour sonder les mystères de sa propre foi ! Ah ! que j'ai souvent maudit l'insecte dont le vol interrompait quelqu'un de ses aperçus magnifiques sur l'avenir, en réveillant ses appétits chasseurs de naturaliste ! Il s'en est peut-être fallu d'un simple phalène venu à la traverse qui m'ait converti à son cléisme tranquillisant et à son spiritualisme consolateur ! Déisme d'artiste, car son plus grand argument était la beauté de la nature ! Spiritualisme de privilégié, qui sentait ses admirables facultés s'aviver encore aux étreintes de la vieillesse. Chemin de joie, chemin de deuil, cette route de Nohant ! Après quelques voyages heureux, ah ! le triste et dernier voyage ! La nouvelle fatale n'avait été suée que tardivement à Paris. Quelques amis à peine avaient pu venir : Gustave Flaubert, Alexandre Dumas, Edmond Haraucourt, le prince Napoléon ; mais, tous le long de la route, les paysans endimanchés et tristes sous leurs habits de la fête, marchant tous dans la même direction, silencieux et recueillis. C'était une de ces journées indécises où le soleil ne se montre guère qu'à l'aube et blanchit seulement un coin de l'horizon. Vers dix heures, les nuages avaient pris possession définitive du ciel et y couraient à peine au-dessus de nos têtes, poussés par un vent tiède. Comme le grand jardin me parut désert ! J'osais y marcher à peine ; le bruit de mes propres pas me faisait mal : il me semblait que j'effrayais des ombres chères et que toutes ces reliques insensibles me regardaient avec un air offensé. Pendant qu'on discutait la question du service religieux, je me mis à parcourir, seul, le parc sous les premières fraîcheurs de l'ondée. Seul — pas tout à fait — le chien favori de George Sand, le pauvre Fadet, qui m'avait si bien fait,
tristes sous leurs habits de la fête, marchant tous dans la même direction, silencieux et recueillis. C'était une de ces journées indécises où le soleil ne se montre guère qu'à l'aube et blanchit seulement un coin de l'horizon. Vers dix heures, les nuages avaient pris possession définitive du ciel et y couraient à peine au-dessus de nos têtes, poussés par un vent tiède. Comme le grand jardin me parut désert ! J'osais y marcher à peine ; le bruit de mes propres pas me faisait mal : il me semblait que j'effrayais des ombres chères et que toutes ces reliques insensibles me regardaient avec un air offensé. Pendant qu'on discutait la question du service religieux, je me mis à parcourir, seul, le parc sous les premières fraîcheurs de l'ondée. Seul — pas tout à fait — le chien favori de George Sand, le pauvre Fadet, qui m'avait si bien fait, à ma première visite, les honneurs des moindres allées du jardin, vint me tenir un moment compagnie. Nous étions brouillés, depuis ce temps-là, je ne sais pourquoi, — car Fadet était affreusement susceptible ; la douleur commune rapprocha un instant l'homme et la bête. Il marchait, la tête basse et la queue inflexiblement droite à côté de moi ; puis, tout à coup, à un carrefour de peupliers, il me quitta brusquement avec un grognement plaintif. On s'était mis d'accord. La cloche tintait pour les funérailles. Bientôt chacun avait franchi le seuil, derrière la bière, cueillant au passage une feuille de noyer, suivant la coutume du pays. La petite place disparaissait sous un égrémement de têtes nues. Tous les genoux étaient dans la boue. Le corps ne fit guère, d'ailleurs, que traverser l'église. A deux pas, la fosse était ouverte, attendant sa proie. Quelques tertres tout autour, dont la plupart disparaissaient sous les herbes folles, indiquaient, seuls, qu'on était dans un cimetière ; toutes les floraisons des champs s'épanouissaient dans cet enclos, rarement visité. Par la bouche de Paul Meurice, Hugo lança à la morte cet admirable adieu : « Je pleure une morte et je salue une immortelle !
la queue inflexiblement droite à côté de moi ; puis, tout à coup, à un carrefour de peupliers, il me quitta brusquement avec un grognement plaintif. On s'était mis d'accord. La cloche tintait pour les funérailles. Bientôt chacun avait franchi le seuil, derrière la bière, cueillant au passage une feuille de noyer, suivant la coutume du pays. La petite place disparaissait sous un égrémement de têtes nues. Tous les genoux étaient dans la boue. Le corps ne fit guère, d'ailleurs, que traverser l'église. A deux pas, la fosse était ouverte, attendant sa proie. Quelques tertres tout autour, dont la plupart disparaissaient sous les herbes folles, indiquaient, seuls, qu'on était dans un cimetière ; toutes les floraisons des champs s'épanouissaient dans cet enclos, rarement visité. Par la bouche de Paul Meurice, Hugo lança à la morte cet admirable adieu : « Je pleure une morte et je salue une immortelle ! » Et puis, tout fut dit. La foule se dispersa lentement en silence. Il pleuvait. Jamais les larges gouttes d'orage qui sonnaient sur les feuilles ne me parurent plus être des larmes ! (À Suivre.) Armand SILVESTRE. Ni courant limeux, ni coup de vent profane : Rien n'altère son calme et sa limpidité ; Elle dort, exhalant sa tiède humidité, Comme un grand velours vert qui serait diaphane. REVUE DU CENTRE. Pourtant cette liquide et vitreuse torpeur Qui n'a pas un frisson de remous ni de vague, Murmure un son lointain, triste, infiniment vague, Qui flotte et se dissipe ainsi qu'une vapeur. Du fond de ce grand puits qui la tient sous sa garde. Avec ses blocs de pierre et ses fouillis de joncs, Elle écoute chanter les brochets des donjons Et réfléchit l'azur étroit qui la regarde. Des galets mordorés et d'un aspect changeant Font à la somnoleuse un lit de mosaïque Où, dans un va-et-vient béat et mécanique, Glissent des poissons bleus lamés d'or et d'argent. Leurs nageoires qui sont rouges et dentelées Dodelinent avec leur queue en éventail : Si transparente est l'eau, qu'on peut voir en détail Tout ce fourmillement d'ombres bariolées. Comme dans les ruisseaux
et sa limpidité ; Elle dort, exhalant sa tiède humidité, Comme un grand velours vert qui serait diaphane. REVUE DU CENTRE. Pourtant cette liquide et vitreuse torpeur Qui n'a pas un frisson de remous ni de vague, Murmure un son lointain, triste, infiniment vague, Qui flotte et se dissipe ainsi qu'une vapeur. Du fond de ce grand puits qui la tient sous sa garde. Avec ses blocs de pierre et ses fouillis de joncs, Elle écoute chanter les brochets des donjons Et réfléchit l'azur étroit qui la regarde. Des galets mordorés et d'un aspect changeant Font à la somnoleuse un lit de mosaïque Où, dans un va-et-vient béat et mécanique, Glissent des poissons bleus lamés d'or et d'argent. Leurs nageoires qui sont rouges et dentelées Dodelinent avec leur queue en éventail : Si transparente est l'eau, qu'on peut voir en détail Tout ce fourmillement d'ombres bariolées. Comme dans les ruisseaux clairs et torrentueux Qui battent les vieux ponts aux arches mal construites, L'écrevisse boiteuse y chemine, et les truites Aiment l'escarpement de ses bords tortueux. L'âme du paysage à toute heure voltige Sur ce lac engourdi par un sommeil fatal, Dalle de cailloux plats et dont le cristal A. les miroitements du songe et du vertige. Et sans qu'elle ait besoin des plissements furtifs Que les doigts du siphon forment sur les eaux mates, Pour prix de leur ombrage et de leurs aromates La rivière sourit aux végétaux plaintifs; Et quand tombe la nuit spectrale et chuchoteuse, Elle sourit encore aux parois du ravin : Car la lune, au milieu d'un silence divin, Y baigne les reflets de sa lueur laiteuse. Maurice ROLLINAT, SONNET INÉDIT DE MUSSET À GEORGE SAND Telle de l'Angélus la cloche matinale Fait dans les carrefours hurler les chiens errants, Tel ton luth chaste et pur, trempé dans l'eau lustrale, Ô George, a fait pousser de hideux aboiements. Mais quand les vents sifflaient sur ta muse au front pâle, Tu n'as pas renoué ses longs cheveux flottants : Tu savais que Phébé, l'étoile virginale Qui soulève les mers, fait baver les serpents. Tu n'as pas répondu,
miroitements du songe et du vertige. Et sans qu'elle ait besoin des plissements furtifs Que les doigts du siphon forment sur les eaux mates, Pour prix de leur ombrage et de leurs aromates La rivière sourit aux végétaux plaintifs; Et quand tombe la nuit spectrale et chuchoteuse, Elle sourit encore aux parois du ravin : Car la lune, au milieu d'un silence divin, Y baigne les reflets de sa lueur laiteuse. Maurice ROLLINAT, SONNET INÉDIT DE MUSSET À GEORGE SAND Telle de l'Angélus la cloche matinale Fait dans les carrefours hurler les chiens errants, Tel ton luth chaste et pur, trempé dans l'eau lustrale, Ô George, a fait pousser de hideux aboiements. Mais quand les vents sifflaient sur ta muse au front pâle, Tu n'as pas renoué ses longs cheveux flottants : Tu savais que Phébé, l'étoile virginale Qui soulève les mers, fait baver les serpents. Tu n'as pas répondu, même par un sourire, À ceux qui s'épuisaient en tourments inconnus Pour mettre un peu de fange autour de tes pieds nus. Comme Desdémona, l'inclinant sur ta lyre, Quand l'orage a passé, tu n'as pas écouté, Et tes grands yeux rêveurs ne s'en sont pas doutés Alfred de MUSSET. Août 1833. Sonnet trouvé dans les carnets de Sainte-Beuve et publié par les Annales politiques et littéraires. PENSÉES Le mépris est une pilule qu'on peut bien avaler, mais qu'on ne peut guère mâcher sans faire la grimace. MOLIÈRE. L'ambition est de toutes les âmes : elle mène les petites, les grandes la mènent. CHATEAUBRIAND. Les femmes n'aspirent à se marier que pour devenir souveraines d'un petit État qu'elles appellent leur ménage. PROUDHON. L'exagération est le mensonge des honnêtes gens. J. DE MAISTRE. C'est vivre en mendiant que de faire dépendre son bonheur des autres. J. SIMON. Pour juger de la beauté d'un ouvrage, il suffit de le considérer en lui-même; pour juger du mérite de l'auteur, il faut le comparer à son siècle. FONTAINE. L'odorat et le goût ne forment qu'un seul sens, dont la bouche est le laboratoire et le nez la cheminée. BRILLAT-SAVARY. On ne connaît jamais tous ses
1833. Sonnet trouvé dans les carnets de Sainte-Beuve et publié par les Annales politiques et littéraires. PENSÉES Le mépris est une pilule qu'on peut bien avaler, mais qu'on ne peut guère mâcher sans faire la grimace. MOLIÈRE. L'ambition est de toutes les âmes : elle mène les petites, les grandes la mènent. CHATEAUBRIAND. Les femmes n'aspirent à se marier que pour devenir souveraines d'un petit État qu'elles appellent leur ménage. PROUDHON. L'exagération est le mensonge des honnêtes gens. J. DE MAISTRE. C'est vivre en mendiant que de faire dépendre son bonheur des autres. J. SIMON. Pour juger de la beauté d'un ouvrage, il suffit de le considérer en lui-même; pour juger du mérite de l'auteur, il faut le comparer à son siècle. FONTAINE. L'odorat et le goût ne forment qu'un seul sens, dont la bouche est le laboratoire et le nez la cheminée. BRILLAT-SAVARY. On ne connaît jamais tous ses envieux, parce qu'on ne connaît jamais tout son mérite; on ne connaît jamais toutes ses victimes, parce qu'on ne connaît jamais tout son égoïsme. PAUL BOURGET. Au fond, la médisance est encore le plus grand lien des sociétés. V GONCOURT. Le Gérant: H. POISSON. Éditeur-propriétaire — Typographie et Stéréotypie A. MAJESTIC.
CONFÉDÉRATION GERMANIQUE. "Etat des affaires, 24/août. – L'arrestation d'un député de Cassel au milieu de l'assemblée des Etats Généraux, dont il était membre, produit dans toute l'Allemagne une vive sensation. C'est du crime de haute trahison qu'est accusé M. Salzmann, et la gravité de cette imputation explique à la vérité le peu de ménagements que on a cru devoir mettre dans les formes. Mais la représentation pourra-t-elle pas à faire valoir ses privilèges blessés dans cette occasion ? telle est la question qui s'élève aujourd'hui. Les uns prétendent que les droits qui établissent l'indépendance des membres du Parlement à Londres et à Paris, ont été établis dans la Constitution de ces deux pays, et que cette inviolabilité n'est due partout consacrer par la Constitution de la Hesse-Electorale; que par conséquent un député de Cassel peut être arrêté légalement sur son banc comme le serait un fonctionnaire dans ses bureaux, un juge à son tribunal, si une accusation revêtue de quelque probabilité les désignait comme auteurs d'un crime politique ou autre. Les adversaires de ceux-ci prétendent au contraire que le sens de la Constitution doit être interprété en faveur de l'inviolabilité des représentants de la nation; que le principe qui la consacre existe de droit dans tous les gouvernements représentatifs, et que si les Charters anglaises et françaises établissent ce privilège dans ces deux Etats où le Corps Législatif est formé de deux Chambres, à plus forte raison doit-il exister dans un pays tel que la Hesse, où les Etats Généraux sont composés d'une Chambre unique qui ne saurait être inférieure en droits et en privilèges à ces deux assemblées, dont elle unit les pouvoirs. Les hommes politiques attendent et observent, ils ignorent encore si le coup qui vient d'être frappé n'est pas un avertissement positif donné aux députés allemands en général, de ne pas compter sur une omnipotence parlementaire et des privilèges que les lois de la Confédération germanique ne reconnaissent pas, quoiqu'ils soient admis partout ailleurs. Quant à la censure de Francfort, elle laissait autrefois publier ces faits dont tout le monde est témoin, et qui appartiennent de droit