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je la revois sans doute. Le temps qui de ma lyre affaiblit les accords Bientôt de mes jarrets détendra les ressorts. ATTENDEZ-MOI SOUS L’ORME. AL. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Mainteneurs. Adieu, dit-elle, soyez sage; Et poursuivez votre chemin. Nous voici tout près du village; Séparons-nous donc. Mais demain À la ville je dois me rendre. Sous le grand orme allez m’attendre, Si vous voulez suivre mes pas. Seulement vous pouvez comprendre Que, s’il pleuvait, je n’irais pas. Le jour vint. Un soleil splendide Éclairait déjà l’univers, Quand les flots d’un brouillard perfide Se répandirent dans les airs. Au haut de la céleste voûte Sur le champ de tempêtes s’obscurcit, Et la bruine, goutte à goutte, Arrosa les guérets sans bruit. Mais enfin le ciel s’éclaircit, Et je me mis gaiement en route, Léger de coeur, léger d’esprit. Au rendez-vous je fus fidèle, J’arrivai, plein d’un doux émoi, Mais j’attendis en vain ma belle. Sans doute il avait plu pour elle Quand il n’avait pas plu pour moi. DE VIRGILE À ALFRED DE MUSSET. STROPHES Par M. DE MARION BRÉSILLAC, Un des quarante Mainteneurs Sachez-vous contenir, race humaine Quand il s’agit du pourquoi; car, si vous aviez pu tout voir, il n’eut pas besoin Que vous le sachiez. (DANTE, Purgatoire, chant III, tercet 13. 3. Traduction d’Ozanam.) Lorsque, aux centurions de ses vieilles cohortes, Octave de Crémone ayant rasé les portes Partageait sans pudeur l’héritage romain; Dans l’aveugle fureur qui des bornes se joue Arius s’égarant jusqu’aux murs de Mantoue Sur le champ de Virgile où mettre la main. Que dis-je? ô Mincius déprédateur insigne, Il aurait, le barbare, achevé ton beau cygne, Si, pendant qu’il fuyait à travers les roseaux, Ta naiade, couvrant une tête si chère, Ne l’avait dérobée aux traits de sa colère, Sous le voile sauveur de ses profondes eaux. C’était l’heure où la force usurpe toute place Où la Justice pleure en se voilant la face Où le foyer n’a plus de Lares protecteurs; Heure de sang marquée et détestable aux mères Alors qu’on n’obéit des palais aux chaumières, Qu’à la brutale loi d’implacables vainqueurs.
il n’eut pas besoin Que vous le sachiez. (DANTE, Purgatoire, chant III, tercet 13. 3. Traduction d’Ozanam.) Lorsque, aux centurions de ses vieilles cohortes, Octave de Crémone ayant rasé les portes Partageait sans pudeur l’héritage romain; Dans l’aveugle fureur qui des bornes se joue Arius s’égarant jusqu’aux murs de Mantoue Sur le champ de Virgile où mettre la main. Que dis-je? ô Mincius déprédateur insigne, Il aurait, le barbare, achevé ton beau cygne, Si, pendant qu’il fuyait à travers les roseaux, Ta naiade, couvrant une tête si chère, Ne l’avait dérobée aux traits de sa colère, Sous le voile sauveur de ses profondes eaux. C’était l’heure où la force usurpe toute place Où la Justice pleure en se voilant la face Où le foyer n’a plus de Lares protecteurs; Heure de sang marquée et détestable aux mères Alors qu’on n’obéit des palais aux chaumières, Qu’à la brutale loi d’implacables vainqueurs. Nous les eûmes aussi, ces lâches saturnales Elles ont comme à Rome entaché nos annales; Nos pères spoliés entendirent aussi ces mots qui font bondir le cœur dans la poitrine, Ces menaces de mort annonçant la ruine Tous ces biens sont à moi vieux Maîtres, hors d’ici ) Nous sommes les enfants issus de ces ténèbres; Notre lyre a toujours quelques notes funèbres, Qu’on la dépouille ou non de ses voiles de deuil. En vain déguisons-nous de mortelles alarmes Sur l’araire au tombeau nous épuisons nos larmes, Sans voir se détacher la pierre du cercueil. Nous avons trop voulu scruter le fond des choses. Jeté hors de sa voie en remontant aux causes, l'homme d'un fol amour pour lui-même s'est pris; et des rapports divins reniant tout symbole, dans le verbe incréé n'a vu que sa parole, n'accordant à la Foi qu'un superbe mépris. Penché sur un chaos sans fond et sans rivage, il n'y peut même plus démêler son image, tant l'orgueil et l'erreur vont la défigurant de sa nomade active embryon misérable, il en est vieux Narcisse à regretter la fable en face de Darwin et de Considérant. Aussi, voyez son front ridé comme il est pale, quel
les enfants issus de ces ténèbres; Notre lyre a toujours quelques notes funèbres, Qu’on la dépouille ou non de ses voiles de deuil. En vain déguisons-nous de mortelles alarmes Sur l’araire au tombeau nous épuisons nos larmes, Sans voir se détacher la pierre du cercueil. Nous avons trop voulu scruter le fond des choses. Jeté hors de sa voie en remontant aux causes, l'homme d'un fol amour pour lui-même s'est pris; et des rapports divins reniant tout symbole, dans le verbe incréé n'a vu que sa parole, n'accordant à la Foi qu'un superbe mépris. Penché sur un chaos sans fond et sans rivage, il n'y peut même plus démêler son image, tant l'orgueil et l'erreur vont la défigurant de sa nomade active embryon misérable, il en est vieux Narcisse à regretter la fable en face de Darwin et de Considérant. Aussi, voyez son front ridé comme il est pale, quel sera le bûcher de ce Sardanapale lorsque, soûl de plaisir et dévoré d'ennui, l'anthropomorphe singe hôte ancien des cavernes sur tous ses vains trésors jetant des regards ternes, va dans le brasier, les détruire avec lui ? Il aura de ce globe entassant les richesses épuisé l'idéal des humaines ivresses, des plaisirs de l'esprit comme des sens à bout, il aura si bien fait le vide dans son âme, que le néant sera le seul Dieu qu'il acclame et pour lequel encore it se sente du goût. Folie et vain espoir ! Ce néant qu'il appelle demeure sourd aux cris de son âme immortelle d'effrayantes clartés le jour vient le saisir; et, dans un océan d'implacable lumière la révélation d'une cause première éclate tout à coup du zénith au nadir. O génie, o Musset ta muse courroucée, as magnifiquement traduit cette pensée, quand, du philosophisme explorant les travers, tu mets à nu le vide orgueilleux des systèmes, et lances à Voltaire, avec tes anathèmes, le coup de fouet vengeur des sarcasmes amers. C'était la vérité qui s'offrait sur ta route et tu sus l'honorer, fils inquiet du doute, car la Foi tout entière ne t'avait point perdu : mais l'impure
des plaisirs de l'esprit comme des sens à bout, il aura si bien fait le vide dans son âme, que le néant sera le seul Dieu qu'il acclame et pour lequel encore it se sente du goût. Folie et vain espoir ! Ce néant qu'il appelle demeure sourd aux cris de son âme immortelle d'effrayantes clartés le jour vient le saisir; et, dans un océan d'implacable lumière la révélation d'une cause première éclate tout à coup du zénith au nadir. O génie, o Musset ta muse courroucée, as magnifiquement traduit cette pensée, quand, du philosophisme explorant les travers, tu mets à nu le vide orgueilleux des systèmes, et lances à Voltaire, avec tes anathèmes, le coup de fouet vengeur des sarcasmes amers. C'était la vérité qui s'offrait sur ta route et tu sus l'honorer, fils inquiet du doute, car la Foi tout entière ne t'avait point perdu : mais l'impure Astarté te roula dans sa fange; et lorsque tu voulus le rendre à ton bon ange sous l'étreinte de fidèle ton cœur s'était fondu. Hélas ! qui n'a pleuré cette chute profonde qui n'a gémi de voir comme une lèpre immonde le doute s'attacher aux plus grands de nos cœurs ? D'une époque sans nom libre-penseurs athées combien sur votre roche est-il de Précurseurs de l'impossible lutte expiant les erreurs ? Au monde titubant qui rendra l'équilibre ? Est-il donc si gâté qu'il ne puisse être libre ? N'a-t-il d'autre salut qu'en celui de César et des siècles éteints la roue inexorable nous va-t-elle imposer le retour misérable de l'aveugle destin broyant tout sous son char ? Non, les temps sont passés d'une image importune; l'homme n'est plus soumis à la sombre fortune dans l'expiation ce fantôme a croulé : vers un espoir sans fin l'humanité s'élance, depuis que la justice a mis dans sa balance le poids du sang divin qui pour tous a coulé. Ah ! que n'est-il goûté ce consolant mystère voilà le nouveau-né qu'annonçait à la terre après Cumes le luth aimé de Polyion de deux mille ans bientôt Jésus comble l'espace et l'homme n'a rien
? D'une époque sans nom libre-penseurs athées combien sur votre roche est-il de Précurseurs de l'impossible lutte expiant les erreurs ? Au monde titubant qui rendra l'équilibre ? Est-il donc si gâté qu'il ne puisse être libre ? N'a-t-il d'autre salut qu'en celui de César et des siècles éteints la roue inexorable nous va-t-elle imposer le retour misérable de l'aveugle destin broyant tout sous son char ? Non, les temps sont passés d'une image importune; l'homme n'est plus soumis à la sombre fortune dans l'expiation ce fantôme a croulé : vers un espoir sans fin l'humanité s'élance, depuis que la justice a mis dans sa balance le poids du sang divin qui pour tous a coulé. Ah ! que n'est-il goûté ce consolant mystère voilà le nouveau-né qu'annonçait à la terre après Cumes le luth aimé de Polyion de deux mille ans bientôt Jésus comble l'espace et l'homme n'a rien pu l'ingrat, mettre à sa place malgré son inconstance et sa rébellion. Que nous sommes petits; et que sont détestables les vains projets de cœurs toujours inassouvis de lois pour le veau d'or nous rejetons les tables en rêvant d'usurper jusqu'aux divins parvis. Sectaires des mauvais en niant les bons Anges, dans l'abîme sans fond nous avons pris l'élan : les Titans foudroyés, la chute des Archanges. Même fable Jupiter n'est pas plus que Satan. Dieu n'est qu'un mot créé par la peur imbécile la matière et l'esprit sont dès l'éternité le bien le mal ? vieux mythe à l'état de fossile, de contraires instincts choque mal interprété le jour est proche où l'homme abdiquant ces chimères des jeux de son esprit va découvrir la loi, et le front couronné de ses propres lumières de la création restera seul le roi ! Mais à travers les temps, du drame de Solyme nous poursuit l'importun et généreux témoin et son humilité, ce scandale sublime, nous répète Aimez-vous vous n'irez pas plus loin. Dans ce funeste exil, j'ai connu tous les maux: Au désert de Moab, je laisse trois tombeaux N'amenant avec moi des terres étrangères Qu'une fille adoptive au berceau de
Anges, dans l'abîme sans fond nous avons pris l'élan : les Titans foudroyés, la chute des Archanges. Même fable Jupiter n'est pas plus que Satan. Dieu n'est qu'un mot créé par la peur imbécile la matière et l'esprit sont dès l'éternité le bien le mal ? vieux mythe à l'état de fossile, de contraires instincts choque mal interprété le jour est proche où l'homme abdiquant ces chimères des jeux de son esprit va découvrir la loi, et le front couronné de ses propres lumières de la création restera seul le roi ! Mais à travers les temps, du drame de Solyme nous poursuit l'importun et généreux témoin et son humilité, ce scandale sublime, nous répète Aimez-vous vous n'irez pas plus loin. Dans ce funeste exil, j'ai connu tous les maux: Au désert de Moab, je laisse trois tombeaux N'amenant avec moi des terres étrangères Qu'une fille adoptive au berceau de mes pères; Elle m'aide à porter mon fardeau de douleurs: Grâce, n'ajoutez pas encore à nos malheurs De vos dérisions la poignante amertume Que de mes regrets seuls la fièvre me consume. La beauté que jadis Bethléem admira, Noëmi ne doit plus s'appeler que Mara! C'était quand l'orge tombe au tranchant des faucilles Des Et, tous en l'écoutant vieillards, mères et filles S'éloignaient essuyant des larmes dans leurs yeux. Et les fronts ce jour-là ne furent plus joyeux. Or, Dieu, pour adoucir le chagrin qui l'abreuve, Avait, durant l'exil, à Noëmi, la veuve, Des filles de Moab choisi pour bride, la fleur: Ruth, Orpha, colliers d'ambre embaumant sa douleur L'une et l'autre, d'abord, dans l'angoisse commune, Voulaient de Noëmi partager l'infortune. Mais le cri du berceau que Ruth seule étouffa, Finit par l'emporter au faible cœur d'Orpha Quand Noëmi, marchant vers sa terre natale, Leur disait « Croyez-moi, d'une mère fatale Ne vous obstinez plus à suivre ainsi les pas Sur moi, du Tout-Puissant s'appesantit le bras. Regardez je suis vieille: est-il quelque espérance D Qu'à d'autres fils encor mon sein donnât naissance? Et quand Dieu voudrait faire un miracle pour moi, Mes filles, vous seriez presque vieilles ma foi,
tranchant des faucilles Des Et, tous en l'écoutant vieillards, mères et filles S'éloignaient essuyant des larmes dans leurs yeux. Et les fronts ce jour-là ne furent plus joyeux. Or, Dieu, pour adoucir le chagrin qui l'abreuve, Avait, durant l'exil, à Noëmi, la veuve, Des filles de Moab choisi pour bride, la fleur: Ruth, Orpha, colliers d'ambre embaumant sa douleur L'une et l'autre, d'abord, dans l'angoisse commune, Voulaient de Noëmi partager l'infortune. Mais le cri du berceau que Ruth seule étouffa, Finit par l'emporter au faible cœur d'Orpha Quand Noëmi, marchant vers sa terre natale, Leur disait « Croyez-moi, d'une mère fatale Ne vous obstinez plus à suivre ainsi les pas Sur moi, du Tout-Puissant s'appesantit le bras. Regardez je suis vieille: est-il quelque espérance D Qu'à d'autres fils encor mon sein donnât naissance? Et quand Dieu voudrait faire un miracle pour moi, Mes filles, vous seriez presque vieilles ma foi, Avant que ces puînés fussent à peine d'âge À vous dédommager de votre long veuvage. Ne me résistez plus vos chers parents, d'ailleurs Ne vous gardent-ils point et des appuis meilleurs, Et de nouveaux liens auxquels vous devez tendre? Mais, Ruth à ces conseils refusait de se rendre Et tandis qu'en pleurant, Orpha la délaissait, Elle aussi, tout en pleurs dans ses bras, lui disait: À quoi bon recourir à de vains artifices, Mère? le plus cruel de tous les sacrifices, Ne me serait-il pas de vous abandonner? Quels sentiments de vous pourraient me détourner? Ah! mon cœur ne sait plus vous préférer personne; Dieux, patrie et parents; ma mère! Il vous les donne Pour s'attacher à vous, quel que soit votre sort, Je ne vous quitte plus; et quand viendra la mort, Je veux qu'à l'endroit même où Noëmi succombe Le Seigneur qui m'entend ait désigné ma tombe. Telles dans Bethléem fortes de leur amour, Ruth et sa belle-mère arrivèrent un jour. C'était quand l'orge tombe au tranchant des faucilles, Et bientôt, la rumeur dans toutes les familles, Comme un heureux présage annonçant leur retour; Et le cousin Booz l'apprenait à son tour, Booz dont la moisson s'étalait florissante.
qu'en pleurant, Orpha la délaissait, Elle aussi, tout en pleurs dans ses bras, lui disait: À quoi bon recourir à de vains artifices, Mère? le plus cruel de tous les sacrifices, Ne me serait-il pas de vous abandonner? Quels sentiments de vous pourraient me détourner? Ah! mon cœur ne sait plus vous préférer personne; Dieux, patrie et parents; ma mère! Il vous les donne Pour s'attacher à vous, quel que soit votre sort, Je ne vous quitte plus; et quand viendra la mort, Je veux qu'à l'endroit même où Noëmi succombe Le Seigneur qui m'entend ait désigné ma tombe. Telles dans Bethléem fortes de leur amour, Ruth et sa belle-mère arrivèrent un jour. C'était quand l'orge tombe au tranchant des faucilles, Et bientôt, la rumeur dans toutes les familles, Comme un heureux présage annonçant leur retour; Et le cousin Booz l'apprenait à son tour, Booz dont la moisson s'étalait florissante. Et voici qu'un matin, à l'aurore naissante, Ruth dit à Noëmi « Mère, si vous voulez, Je m'en irai glaner aujourd'hui, dans les blés? »On dit qu'après des temps de disette cruelle Aux champs de Bethléem la récolte est si belle, Que d'orge et de froment regorgent les sillons. N'abandonnons pas tout au bec des oisillons Car, notre épargne est pauvre, et sans beaucoup de peine J'espère, pour l'hiver la rendre un peu plus pleine, Et subvenir, moi seule, à nos premiers besoins. -« Va, lui dit Noëmi, je me fie à tes soins -« Et que Dieu te protège, ô ma fille accomplie -Et Ruth, en l'embrassant, partait d'espoir remplie; Et, franchissant la porte, au-delà des remparts, Joignait les moissonneurs dans la campagne épars. Des coupeurs ruisselants la file était nombreuse. Ruth s'adressant au chef: Que je serais heureuse, -Lui dit-elle, en prenant son parler le plus doux, Si vous me permettiez de glaner après vous. -A -Volontiers - répondit l'affable mercenaire Que charma tout à coup l'accent de l'étrangère. -Or, voici que Booz de la ville arrivant Et non loin des coupeurs bientôt l'apercevant « Quelle est donc celle-ci qui glane à votre suite? Demanda-t-il au chef: C'est
pas tout au bec des oisillons Car, notre épargne est pauvre, et sans beaucoup de peine J'espère, pour l'hiver la rendre un peu plus pleine, Et subvenir, moi seule, à nos premiers besoins. -« Va, lui dit Noëmi, je me fie à tes soins -« Et que Dieu te protège, ô ma fille accomplie -Et Ruth, en l'embrassant, partait d'espoir remplie; Et, franchissant la porte, au-delà des remparts, Joignait les moissonneurs dans la campagne épars. Des coupeurs ruisselants la file était nombreuse. Ruth s'adressant au chef: Que je serais heureuse, -Lui dit-elle, en prenant son parler le plus doux, Si vous me permettiez de glaner après vous. -A -Volontiers - répondit l'affable mercenaire Que charma tout à coup l'accent de l'étrangère. -Or, voici que Booz de la ville arrivant Et non loin des coupeurs bientôt l'apercevant « Quelle est donc celle-ci qui glane à votre suite? Demanda-t-il au chef: C'est Ruth la Moabite, Seigneur, celle qu'on dit la bru de Noëmi. Et son bras délicat est loin d'être endormi, Car depuis ce matin jusqu'à l'heure présente, Elle n'a pas cessé d'une main diligente D'amasser les épis aux nôtres échappés Sa bonne grâce aussi, Maître, nous a frappés. Ce qu'entendant, Booz lui tint ce doux langage: -Ma fille, lorsqu'on a ton généreux courage On doit craindre, en glanant chez le premier venu, D'essuyer quelque affront d'un vulgaire inconnu. Pour toute la moisson, à mes autres glaneuses Je t'adjoins: Elles vont sûrement être heureuses De t'avoir pour compagne. Eh! bien tu les suivras Partout où la moisson aura besoin de bras. -Puis, s'adressant au chef dont il connaît le zèle -Et toi, bon serviteur, tu veilleras sur elle: Qu'aux heures des repas elle soit avec vous. Alors, Ruth de Booz embrassant les genoux: Qu'ai-je fait, bon Seigneur, pour m'attirer ces grâces, Moi, dont personne ici n'a pu suivre les traces? -« Tu t'abuses, dit-il, d'un parent qui n'est plus, Nous connaissons la veuve et ses rares vertus. Daigne le Tout-Puissant récompenser ton zèle Puisque, pour t'abriter à l'ombre de son aile, Tu n'as pas craint de dire un éternel adieu À ton
lui tint ce doux langage: -Ma fille, lorsqu'on a ton généreux courage On doit craindre, en glanant chez le premier venu, D'essuyer quelque affront d'un vulgaire inconnu. Pour toute la moisson, à mes autres glaneuses Je t'adjoins: Elles vont sûrement être heureuses De t'avoir pour compagne. Eh! bien tu les suivras Partout où la moisson aura besoin de bras. -Puis, s'adressant au chef dont il connaît le zèle -Et toi, bon serviteur, tu veilleras sur elle: Qu'aux heures des repas elle soit avec vous. Alors, Ruth de Booz embrassant les genoux: Qu'ai-je fait, bon Seigneur, pour m'attirer ces grâces, Moi, dont personne ici n'a pu suivre les traces? -« Tu t'abuses, dit-il, d'un parent qui n'est plus, Nous connaissons la veuve et ses rares vertus. Daigne le Tout-Puissant récompenser ton zèle Puisque, pour t'abriter à l'ombre de son aile, Tu n'as pas craint de dire un éternel adieu À ton pays, aux tiens, à leur aveugle Dieu! -Merci, répondit Ruth de pudeur rougissante, Vous qui daignez ainsi traiter votre servante, En devenant pour elle un ange protecteur; Merci votre parole est allée à mon cœur, Et dans l'adversité relève mon courage. Et, depuis ce moment, plus ardente à l'ouvrage (Car tous après Booz lui faisaient bon accueil ), Elle put voir sa gerbe augmentée à vue d'œil, Rendre, sous le fléau la battant en mesure Trois fois un plein boisseau d'orge criblée et pure. C'était là de Booz le présent déguisé Pour rendre son labeur utile et plus aisé, Sans apporter d'ombrage à sa délicatesse, D'épis avait-il dit qu'on lui fasse largesse; Qu'ils semblent sur ses pas se trouver par hasard, Et -sans le soupçonner – qu'elle ait la belle part. Aussi, lorsque à la fin d'une heureuse journée, Ruth apporta, le soir, à sa mère étonnée L'insespéré tribut de son double butin (Orge et restes choisis du champêtre festin) Noëmi l'écoutant raconter ces merveilles, N'en croyait ni ses yeux en pleurs, ni ses oreilles. Mais quand de ces bienfaits elle eut connu l'auteur, Sa louange éclata dans cet élan du cœur Béni soit du Très-Haut, dispensateur suprême, L'homme que
tous après Booz lui faisaient bon accueil ), Elle put voir sa gerbe augmentée à vue d'œil, Rendre, sous le fléau la battant en mesure Trois fois un plein boisseau d'orge criblée et pure. C'était là de Booz le présent déguisé Pour rendre son labeur utile et plus aisé, Sans apporter d'ombrage à sa délicatesse, D'épis avait-il dit qu'on lui fasse largesse; Qu'ils semblent sur ses pas se trouver par hasard, Et -sans le soupçonner – qu'elle ait la belle part. Aussi, lorsque à la fin d'une heureuse journée, Ruth apporta, le soir, à sa mère étonnée L'insespéré tribut de son double butin (Orge et restes choisis du champêtre festin) Noëmi l'écoutant raconter ces merveilles, N'en croyait ni ses yeux en pleurs, ni ses oreilles. Mais quand de ces bienfaits elle eut connu l'auteur, Sa louange éclata dans cet élan du cœur Béni soit du Très-Haut, dispensateur suprême, L'homme que sa richesse honore ainsi lui-même Son amitié n'est pas tournante à tous les vents Comme il traita les morts, il comble les vivants! Booz, notre cousin, est opulent et sage; Et dès lors qu'en ses champs à glaner il t'engage Ma fille garde-toi d'aller chez l'étranger D'un arrogant refus encourir le danger. Et, depuis ce jour-là jusqu'aux coupes dernières, Ruth du cousin Booz suivit les ouvrières, Jusqu'à ce qu'au grenier, orges, froments et blés Fussent, sous l'œil du maître avec soin empilés Mais ils tombaient encore au tranchant des faucilles; Et dans tout Bethléem jeunes, vieux, mères, filles, Ne s'entretenaient plus en leurs propos joyeux Que de la Moabite au cœur d'or, aux longs yeux. Plus tard, un soir que Ruth des champs était venue, Noëmi lui disait en ses bras retenue « Tu sais que de Booz le sang nous est prochain? Cette nuit, à son aire il doit vanner le grain Et j'ai pensé, ma fille, – espérant t'être utile, Qu'à mes sages conseils tu resterais docile Baigne-toi; de parfums embaume tes cheveux De tes beaux vêtements mets les plus gracieux Et, sitôt que Booz d'une humeur plus affable, Après un gai repas, aura quitté la table, Et