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et la domine. Imagination ? Fantaisie ? Oui, peut-être... Non, aussi. Quelque chose de plus. Je le disais tout à l'heure à Léon Daudet : autant le naturel s'impose, irrésistible, absolu, dévorant à la notation littéraire, autant je ne sais quel élan, je ne sais quel coup d'aile, qu'il faut bien appeler le surnaturel, dévore, absorbe, ravit, et transfigure tout le naturel ! Un mot suffit, une inflexion, un geste, substance invisible, mais qui sublime tout. Y a-t-il un plus grand secret ? J'entends encore Jules Lemaître, juge si juste parce qu'il était si sensible et délicat, nous dire un soir : « De toute la famille, c'est encore Pampille qui ressemble le plus à son oncle Alphonse. Il y a, en effet, une obscure influence du grand art d'Alphonse Daudet là-dessous, mais appliqué à quelle tragédie, et nous disant les convulsions de quel cœur outré et sanglant. » La vie et la mort de Philippe forme tantôt un récit, tantôt un cahier d'impressions. Je voudrais l'ouvrir devant vous. Je voudrais vous le lire ou plutôt, puisque vous l'avez déjà tous lu, vous confier comment, depuis que je l'ai lu, certains sommets douloureux et brillants, comme les glaces de Vinci, s'en détachent dans ma mémoire et allongent leur ombre translucide sur ma pensée. Prologue. Et maintenant... avant de revivre des jours de ténèbres... je veux encore, en quelques traits, peindre la nature et le caractère de mon mari, tant de fois calomnié. Léon Daudet est un grand vivant. Il possède non seulement une intelligence magnifique, élevée, multiple, presque géniale, une intelligence toujours en mouvement, qui va, vient, vole, s'élève, jusqu'à la limite de la connaissance, tel un oiseau aux ailes puissantes qui vole au plus haut des airs et contemple à la fois les montagnes, les fleuves, les plaines couchées à ses pieds, et la solitude effrayante du ciel ; et en même temps il aperçoit sur la terre dans un champ une petite musaraigne craintive qui se sauve et sur laquelle il fond, et qui fera le petit hors-d'œuvre de son dîner. Ainsi, Léon Daudet, s'intéresse-t-il à toutes les
s'en détachent dans ma mémoire et allongent leur ombre translucide sur ma pensée. Prologue. Et maintenant... avant de revivre des jours de ténèbres... je veux encore, en quelques traits, peindre la nature et le caractère de mon mari, tant de fois calomnié. Léon Daudet est un grand vivant. Il possède non seulement une intelligence magnifique, élevée, multiple, presque géniale, une intelligence toujours en mouvement, qui va, vient, vole, s'élève, jusqu'à la limite de la connaissance, tel un oiseau aux ailes puissantes qui vole au plus haut des airs et contemple à la fois les montagnes, les fleuves, les plaines couchées à ses pieds, et la solitude effrayante du ciel ; et en même temps il aperçoit sur la terre dans un champ une petite musaraigne craintive qui se sauve et sur laquelle il fond, et qui fera le petit hors-d'œuvre de son dîner. Ainsi, Léon Daudet, s'intéresse-t-il à toutes les choses de la vie et de la terre ; il fait siennes toutes les pensées, toutes les connaissances, toutes les joies de l'esprit. Il ne méprise rien. Il donne leur valeur, aux petites, comme aux grandes choses ; un plat bien réussi, une bonne bouteille de vin le mettent en joie autant qu'une belle lecture, une belle conversation, une observation juste et pénétrante. Il n'est pas un pharisien hypocrite ne s'attachant qu'à l'extérieur de la vertu, observant la lettre et méprisant le fond. C'est un cœur généreux qui se place toujours au point de vue élevé, et qui magnifie tout, parce que lui-même est grand. C'est, un peu ridicule peut-être de dire du bien qu'on pense de son mari ? Mais après 23 ans de vie en commun, il est peut-être moins banal qu'on ne pense de pouvoir en écrire, du bien et de garder intacts l'amour, l'admiration et la confiance que l'on avait donnés sans compter à son compagnon de route. Et puis, qu'importe ! Après tant de douleurs, après tant d'horreurs, après une toile tempête, on a l'impression d'avoir été jeté pantelant au milieu d'un cirque pour être la proie des bêtes féroces; on traîné nu sur une
joie autant qu'une belle lecture, une belle conversation, une observation juste et pénétrante. Il n'est pas un pharisien hypocrite ne s'attachant qu'à l'extérieur de la vertu, observant la lettre et méprisant le fond. C'est un cœur généreux qui se place toujours au point de vue élevé, et qui magnifie tout, parce que lui-même est grand. C'est, un peu ridicule peut-être de dire du bien qu'on pense de son mari ? Mais après 23 ans de vie en commun, il est peut-être moins banal qu'on ne pense de pouvoir en écrire, du bien et de garder intacts l'amour, l'admiration et la confiance que l'on avait donnés sans compter à son compagnon de route. Et puis, qu'importe ! Après tant de douleurs, après tant d'horreurs, après une toile tempête, on a l'impression d'avoir été jeté pantelant au milieu d'un cirque pour être la proie des bêtes féroces; on traîné nu sur une plage en plein milieu d'une foule de curieux, et le sentiment de la pudeur tiireuse, et le secret de l'Âme n'existe plus; on a tout cambriolé, tout saccagé, tout déformé, tout jeté en l'air; eh bien, tant pis ! À la terreur, à l'indignation, au désespoir, une espèce de courage succède et prend place dans le cœur blessé. Un seul désir demeure : dire la vérité, chercher la vérité, faire triompher la vérité. Donc, la belle, ardente et généreuse nature de Léon Daudet rayonnait sur son foyer. Elle nous réchauffait tous. Elle fit sa rentrée de nos jours une fête perpétuelle... Le portrait de l'enfant : Je le vois encore tel qu'il était ce soir-là, presque plus un enfant, pas encore un jeune homme. Il avait une figure énergique et claire, des yeux bleus, allongés sous de fortes arcades sourcilières, le front magnifique, le teint frais; un large sourire à tout instant éclairait sa bonne figure et découvrait ses dents solides de jeune lion peau. Il était châtain clair, ses cheveux étaient abondants et fins, il se coiffait avec une raie sur le côté. Il était grand, assez large d'épaules pour son âge, et bien découplé. Ses jambes robustes étaient
succède et prend place dans le cœur blessé. Un seul désir demeure : dire la vérité, chercher la vérité, faire triompher la vérité. Donc, la belle, ardente et généreuse nature de Léon Daudet rayonnait sur son foyer. Elle nous réchauffait tous. Elle fit sa rentrée de nos jours une fête perpétuelle... Le portrait de l'enfant : Je le vois encore tel qu'il était ce soir-là, presque plus un enfant, pas encore un jeune homme. Il avait une figure énergique et claire, des yeux bleus, allongés sous de fortes arcades sourcilières, le front magnifique, le teint frais; un large sourire à tout instant éclairait sa bonne figure et découvrait ses dents solides de jeune lion peau. Il était châtain clair, ses cheveux étaient abondants et fins, il se coiffait avec une raie sur le côté. Il était grand, assez large d'épaules pour son âge, et bien découplé. Ses jambes robustes étaient celles d'un coureur, mais il avait de jolles mains d'intellectuel (tounges nets, aux doigts allongés et bien décorés les uns des autres). Quand il soignait un peu sa tenue, c'était un beau garçon dont une mère pouvait être fière; il avait des manières si affables et dégageait une telle force de vie, de joie et de sympathie. Sans doute, il paraissait plus âgé que son âge, et l'on pouvait hardiment lui donner seize ans; mais non pas vingt, comme l'ont déclaré tous les policiers (afin, sans doute, de trouver d'avance une excuse à leur crime, quand celui-ci sera démontré). Dans la nuit du 19 novembre, mardi 20, Philippe, qui dormait habituellement si bien, fut tout agité, tout anxieux. Il se réveilla plusieurs fois, se demandant d'une voix blanche : « Est-ce l'heure ? » Quand ce fut l'heure, il se vêtit comme il faisait chaque matin, prit son thé. Il avait l'air triste, il m'embrassa deux fois. Je l'accompagnai dans l'antichambre; il prit sa serviette de cuir, son pardessus sur son bras. Je lui criai dans l'escalier : « Allons, mon Philippe, du courage ! une bonne journée ». Puis, je courus à la fenêtre, il faisait très froid, beaucoup
de vie, de joie et de sympathie. Sans doute, il paraissait plus âgé que son âge, et l'on pouvait hardiment lui donner seize ans; mais non pas vingt, comme l'ont déclaré tous les policiers (afin, sans doute, de trouver d'avance une excuse à leur crime, quand celui-ci sera démontré). Dans la nuit du 19 novembre, mardi 20, Philippe, qui dormait habituellement si bien, fut tout agité, tout anxieux. Il se réveilla plusieurs fois, se demandant d'une voix blanche : « Est-ce l'heure ? » Quand ce fut l'heure, il se vêtit comme il faisait chaque matin, prit son thé. Il avait l'air triste, il m'embrassa deux fois. Je l'accompagnai dans l'antichambre; il prit sa serviette de cuir, son pardessus sur son bras. Je lui criai dans l'escalier : « Allons, mon Philippe, du courage ! une bonne journée ». Puis, je courus à la fenêtre, il faisait très froid, beaucoup de brouillard. Je lui criai encore : « Mets ton pardessus ». Il ne me répondit pas, il agitait sa main, me faisant un signe d'adieu; puis, il tourna le coin de notre rue. Je ne le revis plus vivant !... On a rarement fait frémir dans une note plus familière et plus simple. Mais voici l'image suprême: Le lendemain matin, on me permit enfin officiellement d'aller embrasser mon pauvre Philippe avant la mise en bière et le transport rue Saint-Guillaume. Mon frère m'accompagna, dans ce lugubre trajet. (Je dois dire que sa bonté, son dévouement, son affection et son activité infatigable nous furent un précieux secours pendant ces horribles jours.) Il faisait bien froid. Les grands corridors, que j'avais vu la veille, au soir, me paraissaient encore plus tristes, ils étaient parcourus d'un vent glacial; un surveillant silencieux nous conduisait; il s'arrêta devant une petite porte, tira un trou de clés, l'ouvrit; elle donnait dans une courette. Il y avait là un jeune et robuste garçon, vêtu de blanc, avec un linge blanc tortillé sur la tête; il avait les manches retroussées et ressemblait à un garçon boucher, « le boucher de la mort. », pensai-je. En effet, le
familière et plus simple. Mais voici l'image suprême: Le lendemain matin, on me permit enfin officiellement d'aller embrasser mon pauvre Philippe avant la mise en bière et le transport rue Saint-Guillaume. Mon frère m'accompagna, dans ce lugubre trajet. (Je dois dire que sa bonté, son dévouement, son affection et son activité infatigable nous furent un précieux secours pendant ces horribles jours.) Il faisait bien froid. Les grands corridors, que j'avais vu la veille, au soir, me paraissaient encore plus tristes, ils étaient parcourus d'un vent glacial; un surveillant silencieux nous conduisait; il s'arrêta devant une petite porte, tira un trou de clés, l'ouvrit; elle donnait dans une courette. Il y avait là un jeune et robuste garçon, vêtu de blanc, avec un linge blanc tortillé sur la tête; il avait les manches retroussées et ressemblait à un garçon boucher, « le boucher de la mort. », pensai-je. En effet, le jeune colosse chaussé de sabots nous fit avancer dans la petite pièce, entièrement vide, dans laquelle le s'avançait un monte-charge. Il fit fonctionner le monte-charge, qui rendit un grand bruit de poulie, et Philippe fut porté, rigide, sur un lit étroit, la figure recouverte d'un drap. J'enlevai ce drap et vis mon bel enfant, mon cher petit, dormant de son dernier sommeil, avec une expression de calme et d'apaisement qui me firent du bien. Il avait, à la tempe droite, un large cachet rouge; sur sa bouche flottait comme un sourire vainqueur et, pourtant, en l'examinant de plus près, moi qui connaissais si bien tous les traits de son cher visage, il me sembla qu'il avait les paupières meurtries et les lèvres gonflées, comme s'il avait beaucoup pleuré avant de mourir. Un mystérieux et profond instinct m'avertit à cette minute qu'il serait cruel et insensé de ma part de faire aucun reproche; je refoulai au fond de mon cœur mon cri sauvage de mère; « Pourquoi as-tu fait cela ! » et me contentai de lui dire en embrassant son front glacé : « Mon petit, mon pauvre petit, tu ne m'avais jamais fait de peine... » Puis, après avoir
vis mon bel enfant, mon cher petit, dormant de son dernier sommeil, avec une expression de calme et d'apaisement qui me firent du bien. Il avait, à la tempe droite, un large cachet rouge; sur sa bouche flottait comme un sourire vainqueur et, pourtant, en l'examinant de plus près, moi qui connaissais si bien tous les traits de son cher visage, il me sembla qu'il avait les paupières meurtries et les lèvres gonflées, comme s'il avait beaucoup pleuré avant de mourir. Un mystérieux et profond instinct m'avertit à cette minute qu'il serait cruel et insensé de ma part de faire aucun reproche; je refoulai au fond de mon cœur mon cri sauvage de mère; « Pourquoi as-tu fait cela ! » et me contentai de lui dire en embrassant son front glacé : « Mon petit, mon pauvre petit, tu ne m'avais jamais fait de peine... » Puis, après avoir joint pieusement ses mains, l'avoir béni de tout mon cœur désespéré, après avoir mis entre ses doigts le chapelet de ma Première Communion et un petit Christ d'argent qu'il emportait toujours en voyage, je partis et laissai cet enfant si aimé, si choyé, si entouré, si joyeux quelques jours plus tôt, si plein de vie, si bien doué, aux mains des mercenaires, la tête fracassée, couché nu sur un lit d'hôpital, sous un drap de grosse toile. Ah ! qui l'avait conduit vers cet affreux destin !... Maintenant, cette salle d'audience: Eh bien ! pendant ces terribles jours, pendant ces séances étouffantes où l'air malodorant à la fois parce que les fenêtres étaient fermées, les bouches de chaleur. ouvertes, et parce que des démons respiraient en même temps que nous, j'ai eu plusieurs fois une impression grandiose. Oui, dans cette salle bondée de gens de toutes sortes, dans cette salle où se pressaient les robes noires des avocats et des avocates, où s'entassaient, avec nos amis fidèles, une foule de curieux, d'indifférents, et la tourbe venue de tous les bas-fonds de Paris, dans cette salle privée de l'image du Christ — le seul vrai Juge — j'ai senti la présence
tôt, si plein de vie, si bien doué, aux mains des mercenaires, la tête fracassée, couché nu sur un lit d'hôpital, sous un drap de grosse toile. Ah ! qui l'avait conduit vers cet affreux destin !... Maintenant, cette salle d'audience: Eh bien ! pendant ces terribles jours, pendant ces séances étouffantes où l'air malodorant à la fois parce que les fenêtres étaient fermées, les bouches de chaleur. ouvertes, et parce que des démons respiraient en même temps que nous, j'ai eu plusieurs fois une impression grandiose. Oui, dans cette salle bondée de gens de toutes sortes, dans cette salle où se pressaient les robes noires des avocats et des avocates, où s'entassaient, avec nos amis fidèles, une foule de curieux, d'indifférents, et la tourbe venue de tous les bas-fonds de Paris, dans cette salle privée de l'image du Christ — le seul vrai Juge — j'ai senti la présence de Dieu. Il était là pour rassurer nos cœurs, par moments défaillants. Il était là pour que la vérité, malgré tout le brouillage des avocats et la mauvaise foi stupide de l'avocat général, apparût au grand jour. Il était là pour que l'injuste cruauté des hommes devînt le levier puissant qui ferait se dresser sa Justice ! Quel témoignage ! Et quel recours !... Il me semble que des tableaux pareils abrégent toutes les distances et qu'on y voit tomber dans l'abîme tous les degrés qui peuvent séparer l'humanité dolente des hauteurs où s'épanouit l'éternelle satisfaction. Les éclairs célestes prennent les couleurs vivantes, les formes humaines : Les séances publiques de la cour d'appel curèrent, en effet, ce résultat imprévu de convaincre tout le monde de l'assassinat de Philippe ! Ceux qui doutaient encore furent retournés, ceux qui savaient déjà furent fortifiés dans leur conviction... Le premier châtiment d'un juge qui met la politique au-dessus de la justice, c'est d'être obligé de prendre publiquement la défense des malhonnêtes gens, et de s'associer à leurs efforts pour dissimuler la vérité. Ainsi se forgea la chaîne aux anneaux sanglants qui reliait entre eux tous les acteurs de cet horrible drame. Une complicité
qui ferait se dresser sa Justice ! Quel témoignage ! Et quel recours !... Il me semble que des tableaux pareils abrégent toutes les distances et qu'on y voit tomber dans l'abîme tous les degrés qui peuvent séparer l'humanité dolente des hauteurs où s'épanouit l'éternelle satisfaction. Les éclairs célestes prennent les couleurs vivantes, les formes humaines : Les séances publiques de la cour d'appel curèrent, en effet, ce résultat imprévu de convaincre tout le monde de l'assassinat de Philippe ! Ceux qui doutaient encore furent retournés, ceux qui savaient déjà furent fortifiés dans leur conviction... Le premier châtiment d'un juge qui met la politique au-dessus de la justice, c'est d'être obligé de prendre publiquement la défense des malhonnêtes gens, et de s'associer à leurs efforts pour dissimuler la vérité. Ainsi se forgea la chaîne aux anneaux sanglants qui reliait entre eux tous les acteurs de cet horrible drame. Une complicité muette, un accord tacite, existaient désormais entre ceux qui avaient agi, ceux qui avaient commandé, ceux qui avaient interrogé, ceux qui avaient menti, ceux qui s'étaient tus, ceux qui avaient palabré, ceux qui n'avaient pas voulu voir la vérité et ceux qui avaient jugé. L'affaire de Philippe peut être comparée à un liquide bouillant dans une chaudière fermée par un couvercle et posée sur un feu qui ne s'éteint pas ; le couvercle s'agite et, pour qu'il ne saute pas, on met dessus des poids de plus en plus lourds (un non-lien, un arrêt, un pourvoi rejeté, etc...) Mais, un beau jour, la force du liquide et de la vapeur fera sauter à la fois la chaudière et le couvercle, et ceux qui se seront autour recevront des éclats et seront cruellement blessés. Aussi je suis certaine que nous verrons un jour triompher la vérité : des témoins parleront, des complices se disputeront, d'autres menaceront et, qui sait... peut-être même... un ou plusieurs coupables se repentiront... De tous les êtres qui vivent de notre temps sur cette terre, je crois bien que Madame Léon-Daudet et son mari sont certainement ceux qui ont reçu sur les épaules et sur le cœur
à un liquide bouillant dans une chaudière fermée par un couvercle et posée sur un feu qui ne s'éteint pas ; le couvercle s'agite et, pour qu'il ne saute pas, on met dessus des poids de plus en plus lourds (un non-lien, un arrêt, un pourvoi rejeté, etc...) Mais, un beau jour, la force du liquide et de la vapeur fera sauter à la fois la chaudière et le couvercle, et ceux qui se seront autour recevront des éclats et seront cruellement blessés. Aussi je suis certaine que nous verrons un jour triompher la vérité : des témoins parleront, des complices se disputeront, d'autres menaceront et, qui sait... peut-être même... un ou plusieurs coupables se repentiront... De tous les êtres qui vivent de notre temps sur cette terre, je crois bien que Madame Léon-Daudet et son mari sont certainement ceux qui ont reçu sur les épaules et sur le cœur le plus terrible poids de cruels dénigs de justice et d'affroyables iniquités. Or les voilà qui prennent la plume, ce père déchiré, cette mère de douleur, et les premiers mots qu'ils écrivent ont pour premier effet, dans un sublime éclair de sensibilité magnanime, de nous rendre présentes la vérité de la justice, la sûreté des inévitables sanctions ! P.-S. - Hier, note de l'Agence Havas de l'actualité politique, on fait dire qu'il s'agissait des « démocrates ». J'avais bien écrit : des « moscovites ! » - Ch. M. LA POLITIQUE Voici ce que l'agence Radio publie cette nuit quelques propos savoureux d'Azorlan : Maintenant, la guerre est inévitable, malgré la ferme volonté de M. Steeg, qui a été submergé par tous ceux qui veulent la baîtte. A ce moment, l'interprète, M. Bouzard, vient chercher les délégués rifains pour les conduire à la séance plénière qui doit s'ouvrir à midi. Avant de s'éloigner, Azorlan dit encore : « Dans quelques minutes, la rupture sera consommée... Mektoub ! (Fatalité). M. Steeg est-il un traître ? Nous l'appelons von Steeg parce que son grand-père était Allemand et que son père n'a jamais été naturalisé Français. Cela ne veut pas dire du tout
la justice, la sûreté des inévitables sanctions ! P.-S. - Hier, note de l'Agence Havas de l'actualité politique, on fait dire qu'il s'agissait des « démocrates ». J'avais bien écrit : des « moscovites ! » - Ch. M. LA POLITIQUE Voici ce que l'agence Radio publie cette nuit quelques propos savoureux d'Azorlan : Maintenant, la guerre est inévitable, malgré la ferme volonté de M. Steeg, qui a été submergé par tous ceux qui veulent la baîtte. A ce moment, l'interprète, M. Bouzard, vient chercher les délégués rifains pour les conduire à la séance plénière qui doit s'ouvrir à midi. Avant de s'éloigner, Azorlan dit encore : « Dans quelques minutes, la rupture sera consommée... Mektoub ! (Fatalité). M. Steeg est-il un traître ? Nous l'appelons von Steeg parce que son grand-père était Allemand et que son père n'a jamais été naturalisé Français. Cela ne veut pas dire du tout que nous croyions qu'il ait demandé ou reçu de l'argent pour ajourner les hostilités, sauver Abd el Krim et accabler nos troupes et nos matériels des rigueurs de la saison chaude. Mais cela veut pourtant dire que M. Théophile Steeg, n'ayant de Français que la plus fine pellicule de l'épiderme, a manqué de sens français, de sensibilité française, dans l'appréhension des événements. Pacifiste de vocation et de carrière, ancien client de l'impasse Roncin et de l'Union pour l'Action morale, il a cru peut-être de bonne foi qu'en appliquant sa « ferme volonté » à redire qu'il ne voulait pas de bataille, il empêcherait la bataille effective. Il ne l'a pas empêchée, mais il l'a retardée et, en la retardant, il l'a rendue plus meurtrière et moins efficace pour les nôtres, plus bénigne et plus avantageuse pour Abd el Krim. Son esprit, insuffisamment nourri et éclairé de substance, de sève, de sensibilité nationale, cet esprit nu et faux lui a fait prendre le change sur la réalité. Qui le paiera ? Pas lui. Nous-mêmes. Mais, d'après le Code, c'est lui, von Steeg, qui devrait payer. Sa faute lourde ayant commis le dommage, nul autre que lui ne devrait le réparer. Vous