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j'ai bien mérité quelques petits verres de consolation... Je mets à l'unanimité ! L'appartement, en l'absence de la Debanne et de Rose, n'était gardé que par une servante subalterne, grosse niaise récemment débarquée de son village, et fort ébahie de ce qui se passait chaque jour devant ses yeux. — Une jeune dame va venir, lui dit Delancourt: Elle est attendue ; faites-la entrer au salon, puis laissez faire et ne dites rien... Après cet ordre, à peine compris par la campagnarde, Delancourt descendit au cabaret voisin. Trilby arriva, palpitante, éperdue et ne demandant qu'à cacher son embarras et sa honte. On lui ouvrit le salon, on lui dit d'attendre, la porte se referma ; elle n'avait rien vu, rien entendu ; elle tomba plutôt qu'elle ne s'assit sur un canapé, et resta là sans force, sans foi, presque sans souvenir. Quelques minutes après, le baron Dupréval et Frederick Pichard, qui s'étaient rencontrés vers le milieu de la cité d'Antin, apparaissaient ensemble devant la servante, laquelle ne s'attendait nullement à cette seconde visite. — On est sorti ! balbutta-t-elle. — Comment ? fit Pichard, ni Madame, ni Rose ! — Personne ! répondit la campagnarde. — Tant mieux ! murmura le fonctionnaire. — C'est également mon avis, ajouta le médecin en se dirigeant vers le salon. — Mais... voulut observer la servante. — C'est bon, c'est bon ! jeta négligemment Pichard, nous sommes attendus. Et la campagnarde, pensant qu'il s'agissait d'un rendez-vous avec la jeune dame, les laissa passer tous les deux. Cependant au bruit de ces voix inconnues Trilby avait regardé autour d'elle avec l'instinct de se soustraire à quelque déshonorante rencontre. Devant les fenêtres retombaient jusque sur le tapis de longs et épais rideaux de couleur sombre. C'était un refuge où Trilby se précipita dès qu'elle entendit crier le bouton de la porte. Frederick et le baron Dupréval entrèrent dans le salon. À peine avaient-ils disparu aux yeux consternés de la stupide servante que l'on grattait doucement à la porte extérieure. Elle rouvrit. C'était l'abbé La Châtre. Il avait aperçu l'entrée des deux visiteurs, et moitié curiosité, moitié
le fonctionnaire. — C'est également mon avis, ajouta le médecin en se dirigeant vers le salon. — Mais... voulut observer la servante. — C'est bon, c'est bon ! jeta négligemment Pichard, nous sommes attendus. Et la campagnarde, pensant qu'il s'agissait d'un rendez-vous avec la jeune dame, les laissa passer tous les deux. Cependant au bruit de ces voix inconnues Trilby avait regardé autour d'elle avec l'instinct de se soustraire à quelque déshonorante rencontre. Devant les fenêtres retombaient jusque sur le tapis de longs et épais rideaux de couleur sombre. C'était un refuge où Trilby se précipita dès qu'elle entendit crier le bouton de la porte. Frederick et le baron Dupréval entrèrent dans le salon. À peine avaient-ils disparu aux yeux consternés de la stupide servante que l'on grattait doucement à la porte extérieure. Elle rouvrit. C'était l'abbé La Châtre. Il avait aperçu l'entrée des deux visiteurs, et moitié curiosité, moitié pressentiment, il devina qu'une quelque ténébreuse affaire dont le secret pouvait se lui devenir profitable. Il grimpa lestement, se fit ouvrir sans bruit et demanda à la servante : — Où sont-ils ? — Là ! répondit la servante en indiquant la porte du salon. Aussitôt le fougueux compère se rappela à l'aide d'un rapide regard, la topographie intérieure du répartir de la Debanne. — Faisons le grand tour, pensa-t-il. Il doit y avoir certaine porte condamnée, qui peut, en pareil cas, servir d'observatoire. Et, marchant avec la prudence d'un chat en maraudage, il se glissa vers une troisième porte donnant sur l'antichambre. Cependant le baron Dupréval et Frederick Pichard étaient entrés dans le salon ; le fonctionnaire en premier, puis le médecin qui s'inclina cérémonieusement et poussa le verrou. Ils se savaient enfermés et seuls, ce qui ne les empêcha pas de promener tout autour d'eux de mutuels et délicats regards. Mais les rideaux opaques et traînants à terre ne révélaient ni la forme délicate, ni même les pieds mignons d'Aline. — Le sort nous favorise ! dit obséquieusement Frederick Pichard. — Oui ! répliqua le fils du boulanger. Nous serons à merveille. — J'attends vos ordres ! pétitionna
rappela à l'aide d'un rapide regard, la topographie intérieure du répartir de la Debanne. — Faisons le grand tour, pensa-t-il. Il doit y avoir certaine porte condamnée, qui peut, en pareil cas, servir d'observatoire. Et, marchant avec la prudence d'un chat en maraudage, il se glissa vers une troisième porte donnant sur l'antichambre. Cependant le baron Dupréval et Frederick Pichard étaient entrés dans le salon ; le fonctionnaire en premier, puis le médecin qui s'inclina cérémonieusement et poussa le verrou. Ils se savaient enfermés et seuls, ce qui ne les empêcha pas de promener tout autour d'eux de mutuels et délicats regards. Mais les rideaux opaques et traînants à terre ne révélaient ni la forme délicate, ni même les pieds mignons d'Aline. — Le sort nous favorise ! dit obséquieusement Frederick Pichard. — Oui ! répliqua le fils du boulanger. Nous serons à merveille. — J'attends vos ordres ! pétitionna l'officier de santé. — Asseyons-nous. En même temps Dupréval indiquait à Pichard le canapé où se tenait encore Aline quelques minutes auparavant. Ce meuble, assez élégant du reste, s'étendait contre une muraille coupée vers le milieu par une porte qui devait sans doute servir à quelque rare usage, car rien ne la condamnait en apparence, et rien non plus ne bouchait la serrure. Or, c'était là l'observatoire qu'avait avisé l'abbé La Châtre. Déjà le fonctionnaire était assis, sur un signe le médecin s'assit à son tour. — Eh maintenant... causons ! commença le fils du boulanger. Avant de commencer une confidence qui paraissait des plus hasardeuses, le fonctionnaire interrogea longuement et profondément le visage de l'officier de santé. Ce visage souriait d'une façon intelligente et malicieuse. — Vous devinez ce dont il s'agit ! débuta Dupréval. — Peut-être, fit Pichard. — Voyons ! reprit le baron. — Eh bien ! il vous faut absolument, d'ici à trois jours, l'acte mortuaire de l'enfant de Mariette, et, ce enfant n'est pas mort. — Pas tout à fait du moins... balbutia Dupréval... — Enfin, il n'est pas mort aujourd'hui? — Il faut qu'il le soit demain ! — Il sera? conclut naïvement Pichard
ne la condamnait en apparence, et rien non plus ne bouchait la serrure. Or, c'était là l'observatoire qu'avait avisé l'abbé La Châtre. Déjà le fonctionnaire était assis, sur un signe le médecin s'assit à son tour. — Eh maintenant... causons ! commença le fils du boulanger. Avant de commencer une confidence qui paraissait des plus hasardeuses, le fonctionnaire interrogea longuement et profondément le visage de l'officier de santé. Ce visage souriait d'une façon intelligente et malicieuse. — Vous devinez ce dont il s'agit ! débuta Dupréval. — Peut-être, fit Pichard. — Voyons ! reprit le baron. — Eh bien ! il vous faut absolument, d'ici à trois jours, l'acte mortuaire de l'enfant de Mariette, et, ce enfant n'est pas mort. — Pas tout à fait du moins... balbutia Dupréval... — Enfin, il n'est pas mort aujourd'hui? — Il faut qu'il le soit demain ! — Il sera? conclut naïvement Pichard après un moment de silence. — Bien ! répliqua Dupréval avec une horrible et froide satisfaction. Jusque-là les deux misérables s'entendaient à merveille; mais jusque-là la surprise et l'effroi agissaient simultanément derrière la porte et derrière les rideaux. — Oh mon Dieu ! murmurait Trilby. — Fichtre ! grimaçait l'abbé La Châtre. — Maintenant, reprit le fonctionnaire, vos conditions? — Voilà qui est parler! s'écria Pichard. Vous êtes un homme adorable, Monsieur le baron. Pas de circonlocutions inutiles... droit au but. Il y a plaisir à s'entendre avec vous ! — Demandez? interrompit le laconique fonctionnaire. — Une minute, pourtant, répliqua Frederick. Je suis pauvre, médecin et pas très scrupuleux peut-être : trois qualités qui m'ont valu l'honneur de votre préférence... soit. L'enfant vous gêne, je suis homme à le supprimer. Mais il y a là-dedans, sinon un crime, expression bonne pour les sots, du moins une opération dangereuse, et... — Pas de phrases, s'écria le baron avec impatience, des chiffres ! C'est ma façon de traiter, et vous sembliez vous-même en être grand partisan ! Tout à l'heure. Dans les difficultés de la vie tout peut se résoudre par un seul mot, mon cher Monsieur, et ce mot, le
La Châtre. — Maintenant, reprit le fonctionnaire, vos conditions? — Voilà qui est parler! s'écria Pichard. Vous êtes un homme adorable, Monsieur le baron. Pas de circonlocutions inutiles... droit au but. Il y a plaisir à s'entendre avec vous ! — Demandez? interrompit le laconique fonctionnaire. — Une minute, pourtant, répliqua Frederick. Je suis pauvre, médecin et pas très scrupuleux peut-être : trois qualités qui m'ont valu l'honneur de votre préférence... soit. L'enfant vous gêne, je suis homme à le supprimer. Mais il y a là-dedans, sinon un crime, expression bonne pour les sots, du moins une opération dangereuse, et... — Pas de phrases, s'écria le baron avec impatience, des chiffres ! C'est ma façon de traiter, et vous sembliez vous-même en être grand partisan ! Tout à l'heure. Dans les difficultés de la vie tout peut se résoudre par un seul mot, mon cher Monsieur, et ce mot, le voici : Combien ? Frederick Pichard réfléchit un instant avant de répondre. — Voilà un gaillard comme je les aime ! grommelait La Châtre, toujours l'oreille aux aguets. L'infâme ! pensait Aline, qui ne pouvait croire encore à tant d'atrocité. — Eh bien ! reprit le fils du boulanger, combien? — Combien vous-même ? fit Pichard. — Allons, puisque vous le voulez, répliqua Dupréval, je crois que cinq mille francs... — Cinq mille francs ! se récria Frederick Pichard. Oh ! nous sommes loin de compte, Monsieur le baron. — Ah ! ah ! — Raisonnons un peu, s'il vous plaît, mais brièvement ; vous n'aimez pas les longs commentaires, je le sais. L'enfant de moins assura votre mariage. Vous êtes l'héritier unique et universel de lord Karolan... une vingtaine de millions. Le testament est en votre pouvoir, mais c'est moi, moi seul qui vais vous donner tout cela; il me faut bien mes frais de courtage : tant pour cent, c'est trop juste. — Ah ! soupirait Delancourt, quand pourrai-je à mon tour tripoter des chiffres de cet acabit-là ? — Pauvre Mariette! soupirait de son côté Trilby. — Qu'exigez-vous donc ? demanda Dupréval, avec une appréhension sévère. —
— Combien vous-même ? fit Pichard. — Allons, puisque vous le voulez, répliqua Dupréval, je crois que cinq mille francs... — Cinq mille francs ! se récria Frederick Pichard. Oh ! nous sommes loin de compte, Monsieur le baron. — Ah ! ah ! — Raisonnons un peu, s'il vous plaît, mais brièvement ; vous n'aimez pas les longs commentaires, je le sais. L'enfant de moins assura votre mariage. Vous êtes l'héritier unique et universel de lord Karolan... une vingtaine de millions. Le testament est en votre pouvoir, mais c'est moi, moi seul qui vais vous donner tout cela; il me faut bien mes frais de courtage : tant pour cent, c'est trop juste. — Ah ! soupirait Delancourt, quand pourrai-je à mon tour tripoter des chiffres de cet acabit-là ? — Pauvre Mariette! soupirait de son côté Trilby. — Qu'exigez-vous donc ? demanda Dupréval, avec une appréhension sévère. — Je n'exige rien, répartit Frederick, avec une humilité narquoise, je demande, voilà tout. Mais ne vous effrayez pas, Monsieur le baron, ce sera une bagatelle... vingt mille francs. — Vingt mille francs! s'écria le fils du boulanger. — D'abord, ajouta bénignement Pichard. — Comment ! ce n'est pas tout ? — Non, pardieu, c'est une simple gratification pour le présent. Mais moi, à l'aide de mon petit service, j'assure tout à la fois votre présent et votre avenir. Il sied donc que mon avenir soit également garanti. CHARLES DESLY. (La suite au prochain numéro.) "Le Gérant : J.-F. RAYNAUD"
SOMMAIRE LE PLAN RITEOT-RADIN. — Rabourdin. PETITE BOURSE DE SOIR. NOUVELLES ET ÉCHOS. — Le Diable boiteux. LE BAL DE L'ELYSÉE. — Paul Ginisty. ENCORE LES ENFANTS. — Gustave Fould. LA CATASTROPHE DE CLICHY. — Pierre Ferrare. GIL BLAS À LA CHAMBRE. — Julien Delangle. GIL BLAS AU SÉNAT. — Georges Dupré. A TRAVERS LA POLITIQUE. — Le Sage. INFORMATIONS. — Georges Dupré. GIL BLAS À NICE — La Condamine. JOURNAUX ET REVUES. — Jean Ciseaux. FAITS DIVERS. — M. Polin. LE TOUR DU MONDE. — Pierre Ferrare. LE SPORT — Ragman. PROPOS DU DOCTEUR. — Docteur E. Riom. CHRONIQUE DE L'AUDIENCE. — El Cadi. LA BOURSE ET LES AFFAIRES. — *** COURRIER DES THÉÂTRES. — C. de Trogoff. PASSE-TEMPS QUOTIDIEN. — Framery. Feuilleton : LE LIVRE VEUT : Louis Ulbach. LE PLAN RABOURDIN BUREAUCRATIE Balzac, dans son beau livre des Employés, où sont mis en relief les défauts de notre bureaucratie, a placé à côté de la plaie le remède, le célèbre plan Rabourdin. Or, Rabourdin n'est pas mort. Durant les quarante années qui se sont écoulées depuis son échec, il a travaillé, observé, complété ses dossiers. Ils renferment actuellement de curieuses choses. Par exemple, il a changé la méthode d'application de son système. Il a reconnu que, s'il se rencontrait parfois dans l'administration des Rabourdin pour concevoir les réformes, ils se trouvait toujours des Dutocq et des Lupeaulx pour les faire échouer. Il a compris qu'il valait mieux signaler la situation à l'opinion publique, en accumulant fait sur fait, preuve sur preuve. Il a pensé qu'il serait aidé dans son enquête par les petits employés, qui souffrent des abus et n'osent s'en plaindre, et par le public, qui paie fort cher pour être mal administré. Ceci posé, il a pris sous son bras une tranche de son formidable dossier, et il est venu au Gil Blas, où on lui offrait une tribune pour crier haut et fort la situation. Cette situation, la voici, résumée en peu de mots : Il existe une foule d'employés inutiles. Tous sont mal payés, sont absolument dénués d'initiative, et, par suite, de responsabilité.
méthode d'application de son système. Il a reconnu que, s'il se rencontrait parfois dans l'administration des Rabourdin pour concevoir les réformes, ils se trouvait toujours des Dutocq et des Lupeaulx pour les faire échouer. Il a compris qu'il valait mieux signaler la situation à l'opinion publique, en accumulant fait sur fait, preuve sur preuve. Il a pensé qu'il serait aidé dans son enquête par les petits employés, qui souffrent des abus et n'osent s'en plaindre, et par le public, qui paie fort cher pour être mal administré. Ceci posé, il a pris sous son bras une tranche de son formidable dossier, et il est venu au Gil Blas, où on lui offrait une tribune pour crier haut et fort la situation. Cette situation, la voici, résumée en peu de mots : Il existe une foule d'employés inutiles. Tous sont mal payés, sont absolument dénués d'initiative, et, par suite, de responsabilité. La conséquence directe de cet état de choses, c'est que les employés ne font rien, se croient précisément institués pour cela, considèrent le public comme un gêneur et l'accueillent fort mal. Je demande, moi, Rabourdin, que l'on prenne le contre-pied de ce système : Que le nombre des employés soit réduit — par extinction, pour ne désobliger personne Que chacun ait sa part d'initiative, et, par conséquent, de responsabilité. Que les petits emplois soient raisonnablement rétribués. On pourra alors exiger un travail sérieux et replacer les fonctionnaires dans leur véritable rôle, de serviteurs du public qui les paie. Voilà mon plan. Il est simple. S'il effraie les gens à bonnes intentions, qu'on me mette en mesure de l'exécuter, et vous verrez ! *** Le malheur, c'est que je porte la main sur une arche sacrée. Notre bureaucratie entière repose sur ce principe : laisser les choses en l'état et se défier des innovations : un programme qui promet et qui tient. Aussi, faut-il, lorsqu'on entre dans un bureau de l'administration française, laisser à la porte tout sentiment de justice, de bon sens. Il faut prendre l'air de la salle, scruter l'aspect des paperasses, détailler la tête du chef de bureau.
réduit — par extinction, pour ne désobliger personne Que chacun ait sa part d'initiative, et, par conséquent, de responsabilité. Que les petits emplois soient raisonnablement rétribués. On pourra alors exiger un travail sérieux et replacer les fonctionnaires dans leur véritable rôle, de serviteurs du public qui les paie. Voilà mon plan. Il est simple. S'il effraie les gens à bonnes intentions, qu'on me mette en mesure de l'exécuter, et vous verrez ! *** Le malheur, c'est que je porte la main sur une arche sacrée. Notre bureaucratie entière repose sur ce principe : laisser les choses en l'état et se défier des innovations : un programme qui promet et qui tient. Aussi, faut-il, lorsqu'on entre dans un bureau de l'administration française, laisser à la porte tout sentiment de justice, de bon sens. Il faut prendre l'air de la salle, scruter l'aspect des paperasses, détailler la tête du chef de bureau. C'est là qu'est le succès. Sans quoi, on blesse l'employé dans ses opinions, on écorche une feuille de papier — on rompt, enfin, les habitudes de ce milieu momifié, et tout est perdu. *** L'employé est bachelier. Son père, employé lui-même, ou travailleur ambitieux, lui a dit : « Entre là, mon fils. Ce n'est pas brillant, mais c'est sûr. Tu n'auras rien à faire. Au bout de trente années de cette occupation, l'Etat reconnaissant te servira une retraite annuelle. Tu peux devenir sous-chef et décoré. En tout cas, tu seras fonctionnaire. » Le bachelier n'a entendu que ceci : Rien à faire. Il est entré. Un chef de bureau lui a remis solennellement des minutes à expédier. Il a travaillé, d'abord. Mais un vieux à lunettes, son voisin, lui a reproché, en grognant, de gâter le métier. Il a compris, et dès ce jour il a été véritablement bureaucrate. Il s'est livré à la sculpture des pupitres, règles et crayons. Il a cultivé la carotte de toutes dimensions. Il a inventé des combinaisons ingénieuses pour abréger les heures de bureau, ou simplement continué les traditions, qui sont suffisantes. *** Naturellement, les chefs, qui s'ennuient d'ailleurs et cherchent les moyens
là, mon fils. Ce n'est pas brillant, mais c'est sûr. Tu n'auras rien à faire. Au bout de trente années de cette occupation, l'Etat reconnaissant te servira une retraite annuelle. Tu peux devenir sous-chef et décoré. En tout cas, tu seras fonctionnaire. » Le bachelier n'a entendu que ceci : Rien à faire. Il est entré. Un chef de bureau lui a remis solennellement des minutes à expédier. Il a travaillé, d'abord. Mais un vieux à lunettes, son voisin, lui a reproché, en grognant, de gâter le métier. Il a compris, et dès ce jour il a été véritablement bureaucrate. Il s'est livré à la sculpture des pupitres, règles et crayons. Il a cultivé la carotte de toutes dimensions. Il a inventé des combinaisons ingénieuses pour abréger les heures de bureau, ou simplement continué les traditions, qui sont suffisantes. *** Naturellement, les chefs, qui s'ennuient d'ailleurs et cherchent les moyens de tuer le temps, dressent des contre-mines. C'est une lutte perpétuelle, dont nous, contribuables, payons les frais. On a imaginé la feuille de présence, que doivent signer les employés à leur entrée et à leur sortie — quelque chose comme le pion qui se promenait autrefois à la porte des collèges pour infliger cent lignes aux retardataires. Les expéditionnaires et rédacteurs ont répondu par un système de fausses signatures savamment organisé. Il y a, à ce sujet, une anecdote drôle. En 1868 ou 1869, un employé de la ville de Paris mourut pendant la nuit. Le lendemain, son paraphe s'étalait majestueusement sur la feuille de présence. Stupeur du chef de bureau. Il y eut enquête, contre-enquête. On cherche encore le faussaire. L'esprit du mort, sans doute, un esprit rancunier et mystificateur, disaient en riant sous cape les expéditionnaires à quinze cents. *** Il se dépense ainsi, en gamineries, dans les administrations, dix fois plus d'intelligence et de temps qu'il n'en faudrait pour faire marcher convenablement les services. Mais, voilà, il y a trop d'employés pour la besogne à expédier. Chacun se repose sur son voisin, et réciproquement. Pendant ce temps, les affaires dorment doucement dans les cartons poudreux, tandis que
collèges pour infliger cent lignes aux retardataires. Les expéditionnaires et rédacteurs ont répondu par un système de fausses signatures savamment organisé. Il y a, à ce sujet, une anecdote drôle. En 1868 ou 1869, un employé de la ville de Paris mourut pendant la nuit. Le lendemain, son paraphe s'étalait majestueusement sur la feuille de présence. Stupeur du chef de bureau. Il y eut enquête, contre-enquête. On cherche encore le faussaire. L'esprit du mort, sans doute, un esprit rancunier et mystificateur, disaient en riant sous cape les expéditionnaires à quinze cents. *** Il se dépense ainsi, en gamineries, dans les administrations, dix fois plus d'intelligence et de temps qu'il n'en faudrait pour faire marcher convenablement les services. Mais, voilà, il y a trop d'employés pour la besogne à expédier. Chacun se repose sur son voisin, et réciproquement. Pendant ce temps, les affaires dorment doucement dans les cartons poudreux, tandis que l'intéressé se mord les poings d'impatience et de colère. Parmi les employés, les intelligents n'ont qu'une pensée : sortir au plus tôt de l'impasse où ils se sont fourvoyés. Les autres deviennent complètement abrutis, presque toujours grincheux. Ils envoient des mots au Tintamarre et font poser le public. Douce occupation ! Ah ! ce malheureux public ! lui fait-on assez sentir qu'il a été créé et mis au monde pour la distraction des bureaucrates ! Il y a quelques années, les employés du bureau des Dépôts et Consignations avaient imaginé de recommander aux personnes qui allaient à la caisse de crier fort, parce que le caissier était sourd, sourd comme un pot. Celui-ci fut bientôt ahuri par les hurlements du public. Il avait beau protester, se fâcher. Les gens souriaient doucement, avec l'air de dire : Ces sourds ont tous mauvais caractère. Il y eut des coups échangés. Le caissier faillit devenir fou. Je n'oserais affirmer que cette aimable plaisanterie ne se continue pas encore aujourd'hui. Le côté le moins plaisant de la chose, c'est que ces facéties se font à nos dépens. Ne pensez-vous pas qu'il soit temps d'arrêter les frais ? Si, n'est-ce pas, et c'est pourquoi il