jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
pas déjà un titre à l'admiration ? Et donc, Thibault partait, un bâton dans la main, un bissac à l'épaule, n'ayant qu'un vêtement et bien usé déjà. Il marchait pieds nus, pour ménager ses souliers qu'il emportait, pendus par leurs lacets, à sa ceinture; il ne comptait bien les chausser qu'à l'entrée de la grande ville, où il devait rencontrer Mme la Bonne-Chance assise sur un banc. Il faisait froid, très froid, ce matin-là. Le long des sentiers creux, les arbres noirs se figeaient sous du givre. Sur les pentes, l'herbe était rare, dure et rousse; et les oiseaux semblaient morts, car on ne les entendait plus. Ce n'était pas l'heure des pensées gaies, et cependant Thibault n'était pas triste, car il avait vingt ans et foi dans la destinée. Il ne croupirait pas, lui, dans la crasse ancestrale, résigné à l'horizon étroit d'où le clocher reste toujours visible, où les siens, où les vieux avaient toujours langui; il refusait de recommencer, pour son compte, une existence semblable à leurs mornes existences. Il s'échappait, il s'évadait vers l'avenir meilleur, vers l'inconnu qui ne saurait être pire; et, s'il devait tomber en route, eh bien ! quand même, mieux valait en finir tout de suite, dans un louable effort. En avant donc! Et Thibault marchait. Dans un carrefour, à deux heures de marche de son point de départ, il vit une femme assise au rebord du fossé. Elle n'était, en vérité, ni très jeune, ni très belle, et pauvrement vêtue; mais telle qu'elle apparaissait, il la désira tout de suite, malgré le froid de l'hiver, parce qu'elle le regardait venir avec des yeux très tendres, et qu'il y avait sur sa bouche une envie de baisers; et lui la trouva merveilleuse comme l'occasion. Il lui parla; elle répondit, complaisante. Alors, jetant son bâton, son bissac, décrochant ses souliers lourdes à sa ceinture, il s'assit à son tour près de la vagabonde et lui proposa ingénument de se réchauffer ensemble, ce qu'elle accepta sur-le-champ. Dans le gel, le silence glacé, la nature morte, il l'aima, longtemps. Puis il se releva, ramassa son
finir tout de suite, dans un louable effort. En avant donc! Et Thibault marchait. Dans un carrefour, à deux heures de marche de son point de départ, il vit une femme assise au rebord du fossé. Elle n'était, en vérité, ni très jeune, ni très belle, et pauvrement vêtue; mais telle qu'elle apparaissait, il la désira tout de suite, malgré le froid de l'hiver, parce qu'elle le regardait venir avec des yeux très tendres, et qu'il y avait sur sa bouche une envie de baisers; et lui la trouva merveilleuse comme l'occasion. Il lui parla; elle répondit, complaisante. Alors, jetant son bâton, son bissac, décrochant ses souliers lourdes à sa ceinture, il s'assit à son tour près de la vagabonde et lui proposa ingénument de se réchauffer ensemble, ce qu'elle accepta sur-le-champ. Dans le gel, le silence glacé, la nature morte, il l'aima, longtemps. Puis il se releva, ramassa son bagage, et s'éloigna sans tourner la tête. Mais il avait chaud au cœur, et son espérance dans les jours futurs allait croissante, puisque dès le début, son voyage vers la joie s'annonçait aussi bien. Quinze ans passèrent. Dans des pays divers, il ornait sa bonne volonté, gagnait de l'argent par des négoces et connut la prospérité. Il avait, à présent, une maison à lui, avec des serviteurs. Certes, il n'était pas encore un citoyen très riche, mais cependant était envié déjà; sa table était toujours largement servie, ses vins variés: il recevait des amis qui lui rendaient grâce, et c'était un joli résultat pour cet enfant de gueux, parti, tout seul, jadis, vers l'aventure, n'ayant en poche pas un écu. Et voici que, peu à peu, naquit et grandit en lui le désir de revoir son village, de s'y montrer dans sa nouvelle fortune, pour jouir de l'étonnement amer de ses anciens camarades demeurés misérables, pour donner libre cours à ses instincts de vanité. Certes, le motif n'était pas fort louable; mais, bien souvent, croyez-le, c'est celui-là, et pas un autre, qui ramène les enrichis à ce village obscur qu'ils ont quitté, dans le temps. Et donc, Thibault s'en fut
des négoces et connut la prospérité. Il avait, à présent, une maison à lui, avec des serviteurs. Certes, il n'était pas encore un citoyen très riche, mais cependant était envié déjà; sa table était toujours largement servie, ses vins variés: il recevait des amis qui lui rendaient grâce, et c'était un joli résultat pour cet enfant de gueux, parti, tout seul, jadis, vers l'aventure, n'ayant en poche pas un écu. Et voici que, peu à peu, naquit et grandit en lui le désir de revoir son village, de s'y montrer dans sa nouvelle fortune, pour jouir de l'étonnement amer de ses anciens camarades demeurés misérables, pour donner libre cours à ses instincts de vanité. Certes, le motif n'était pas fort louable; mais, bien souvent, croyez-le, c'est celui-là, et pas un autre, qui ramène les enrichis à ce village obscur qu'ils ont quitté, dans le temps. Et donc, Thibault s'en fut vers sa contrée natale. Il voyageait en douceur, allant à petites journées, d'une ville à l'autre, coupant sa marche de haltes et de repos dans les auberges, où il vidait des fioles en agaçant les filles. Il était encore à pied, cette fois-là, mais vêtu de drap solide, chaussé de bottes jaunes et coiffé d'un chapeau de feutre confortable. Il avait des bagues à ses doigts, une chaîne à son cou, des agrafes d'argent à son manteau. Il avait bon aspect, et sa santé paraissait magnifique. Voici qu'en approchant de son village, il reconnut le carrefour où, jadis, il avait rencontré cette vagabonde admirable qui, pendant un moment, l'avait rendu plus heureux que le plus grand des rois. Il se rappela ce petit matin d'hiver et sourit au souvenir de ses jeunes exploits. Cette fois-ci, c'était l'automne, moitié aigre, moitié doux, un après-midi gris, plutôt clément en somme. Et sa surprise fut grande, en apercevant une femme assise à ce même endroit, comme jadis, la vagabonde. L'alentour était solitaire. Il s'approcha d'elle; elle lui sourit, avec des yeux soumis, implorant de l'amour. Il hésita une seconde, puis se pencha sur elle et la prit et l'aima, mais presque avec ennui,
bottes jaunes et coiffé d'un chapeau de feutre confortable. Il avait des bagues à ses doigts, une chaîne à son cou, des agrafes d'argent à son manteau. Il avait bon aspect, et sa santé paraissait magnifique. Voici qu'en approchant de son village, il reconnut le carrefour où, jadis, il avait rencontré cette vagabonde admirable qui, pendant un moment, l'avait rendu plus heureux que le plus grand des rois. Il se rappela ce petit matin d'hiver et sourit au souvenir de ses jeunes exploits. Cette fois-ci, c'était l'automne, moitié aigre, moitié doux, un après-midi gris, plutôt clément en somme. Et sa surprise fut grande, en apercevant une femme assise à ce même endroit, comme jadis, la vagabonde. L'alentour était solitaire. Il s'approcha d'elle; elle lui sourit, avec des yeux soumis, implorant de l'amour. Il hésita une seconde, puis se pencha sur elle et la prit et l'aima, mais presque avec ennui, avec tristesse, et en lui-même il songeait : « Elle est loin d'être aussi jolie que la première ! » Puis il se releva rapidement, lui jeta une pièce d'or, et s'en fut en sifflant un petit air de fanfare. Et, pour la vérité, cette seconde rencontrée était plus jeune, plus belle et mieux vêtue que la première. Mais Thibault n'était plus un jeune homme. Il reprit sa poursuite de l'argent, brassa des affaires, devint opulent. Il eut des palais dans la cité, des villas sur la mer, ne sut où borner sa fantaisie. Sa parole faisait loi sur les marchés; ses vaisseaux portaient son pavillon aux confins de la terre, par des mers ignorées. Il vendait du grain aussi bien que des diamants, sur les mêmes comptoirs; dans des entrepôts immenses, il amoncelait des richesses sans nom. Tout ce qu'il tentait réussissait; sa chance était légendaire. Aussi tous les financiers qui voulaient lancer quelque grosse affaire venaient-ils le trouver, le saluaient cérémonieusement, le priaient humblement de bien vouloir permettre que son nom figurât en tête des listes de propagande, certains qu'ils étaient qu'à cette simple annonce le bon peuple accourrait, apportant son pécule. Il acceptait, touchait de lourds dividendes
plus belle et mieux vêtue que la première. Mais Thibault n'était plus un jeune homme. Il reprit sa poursuite de l'argent, brassa des affaires, devint opulent. Il eut des palais dans la cité, des villas sur la mer, ne sut où borner sa fantaisie. Sa parole faisait loi sur les marchés; ses vaisseaux portaient son pavillon aux confins de la terre, par des mers ignorées. Il vendait du grain aussi bien que des diamants, sur les mêmes comptoirs; dans des entrepôts immenses, il amoncelait des richesses sans nom. Tout ce qu'il tentait réussissait; sa chance était légendaire. Aussi tous les financiers qui voulaient lancer quelque grosse affaire venaient-ils le trouver, le saluaient cérémonieusement, le priaient humblement de bien vouloir permettre que son nom figurât en tête des listes de propagande, certains qu'ils étaient qu'à cette simple annonce le bon peuple accourrait, apportant son pécule. Il acceptait, touchait de lourds dividendes sans risquer un écu. Un jour, ennuyé, lassé d'avoir tant d'argent, d'être si respecté, si respectable, il fit seller un cheval et partit au hasard, sans dire où il allait. Tout seul, dans la campagne, il respira plus à l'aise. Alors il songea que, de nouveau, quinze ans étaient passés depuis qu'il n'avait revu son village; qu'il serait doux d'aller par là, non plus pour éblouir et être jalousé comme la dernière fois, mais pour enrichir les pauvres, ce qui ne lui coûterait guère, et faire du bien à tous, ce qui lui serait compté plus tard. Et sur son fier cheval, il parcourait la route. Mais voici qu'arrivé au carrefour dont il se souvenait à travers les histoires de sa vie, il aperçut avec stupeur une femme assise qui se leva dès qu'il parut. Et, pour la vérité, cette troisième inconnue était très jeune, très belle, admirablement vêtue, lavée d'eau fraîche, exhalant un parfum de lavande et d'iris; et dans l'heure dorée du soir qui s'approche, dans la douceur d'un jour d'automne, sous sa robe légère, les formes de son corps se révélaient tentantes. Obéissant à la destinée, il descendit de cheval, s'approcha d'elle et lui parla. Elle le
depuis qu'il n'avait revu son village; qu'il serait doux d'aller par là, non plus pour éblouir et être jalousé comme la dernière fois, mais pour enrichir les pauvres, ce qui ne lui coûterait guère, et faire du bien à tous, ce qui lui serait compté plus tard. Et sur son fier cheval, il parcourait la route. Mais voici qu'arrivé au carrefour dont il se souvenait à travers les histoires de sa vie, il aperçut avec stupeur une femme assise qui se leva dès qu'il parut. Et, pour la vérité, cette troisième inconnue était très jeune, très belle, admirablement vêtue, lavée d'eau fraîche, exhalant un parfum de lavande et d'iris; et dans l'heure dorée du soir qui s'approche, dans la douceur d'un jour d'automne, sous sa robe légère, les formes de son corps se révélaient tentantes. Obéissant à la destinée, il descendit de cheval, s'approcha d'elle et lui parla. Elle le contemplait avec des yeux profonds, déjà pleins de lui, et ses mains se tendaient désireuses, et ses lèvres aussi. Mais il pensa : « Les deux autres, la première surtout, étaient autrement admirables ! » Lourde était son erreur mais il avait cinquante ans. Cependant, il s'assit auprès d'elle et tâcha d'être digne de son amour. Mais quand il s'en alla, après lui avoir jeté sa bourse pleine, il avait la tête basse et n'était pas content. Du temps, encore du temps. Thibault devint tout à fait vieux; sa taille se courba, ses cheveux blanchirent, s'en allèrent. A présent, sa gloire était universelle; il était un des hommes les plus riches de la terre. Ses concitoyens l'avaient supplié d'accepter des charges publiques; il avait épuisé les honneurs. Mais, ainsi comblé, à force de joie, le dégoût, le mépris lui étaient venus des biens de la terre. Et se sentant tout près de la tombe, il désira revoir encore une fois ce village où il était né, où étaient nés, avaient vécu ses aïeux, sans bonheur, sans réputation, où toute sa race avait gémi mille ans, sous l'adversité coutumière, sous les vents de misère et les quotidiens désespérants. Dans une voilure
tâcha d'être digne de son amour. Mais quand il s'en alla, après lui avoir jeté sa bourse pleine, il avait la tête basse et n'était pas content. Du temps, encore du temps. Thibault devint tout à fait vieux; sa taille se courba, ses cheveux blanchirent, s'en allèrent. A présent, sa gloire était universelle; il était un des hommes les plus riches de la terre. Ses concitoyens l'avaient supplié d'accepter des charges publiques; il avait épuisé les honneurs. Mais, ainsi comblé, à force de joie, le dégoût, le mépris lui étaient venus des biens de la terre. Et se sentant tout près de la tombe, il désira revoir encore une fois ce village où il était né, où étaient nés, avaient vécu ses aïeux, sans bonheur, sans réputation, où toute sa race avait gémi mille ans, sous l'adversité coutumière, sous les vents de misère et les quotidiens désespérants. Dans une voilure lente, douce, dorée, tirée paisiblement par quatre chevaux blancs, il entreprit ce pèlerinage du souvenir, et sa suite était nombreuse, de valets, d'écuyers, menant grand bruit. Mais voici qu'en approchant du carrefour, par un midi bleu d'été superbe chauffé par les sèves, les moelles, le vieillard se dressa péniblement sur ses coussins et se dit, averti par les précédentes aventures : "Qui vais-je rencontrer là, cette fois, la dernière ?" Et, sur son passage, du même talus, au bord de la même route, se leva une jeune fille, belle à miracle, lège, les yeux hardis, les seins droits, les jambes fines, pareille à Diane elle-même, qu'on préfère à Vénus. Elle lui tendit les mains avec un air ravi, l'appela "son seigneur et son maître", lui cria qu'elle l'attendait pour se donner à lui. Mais le vieux Thibault, caché dans sa voiture, grelottant, la considérait d'un œil morne. Pourtant, il lui prit le menton, caressa ses cheveux admirables, mais ne fit rien de plus. Il dit à son intendant de lui donner mille pistoles, tira une bague de son doigt, la lui remit avec un sourire sans dents — et jeta l'ordre aux écuyers de reprendre leur route. Elle le regardait
ses coussins et se dit, averti par les précédentes aventures : "Qui vais-je rencontrer là, cette fois, la dernière ?" Et, sur son passage, du même talus, au bord de la même route, se leva une jeune fille, belle à miracle, lège, les yeux hardis, les seins droits, les jambes fines, pareille à Diane elle-même, qu'on préfère à Vénus. Elle lui tendit les mains avec un air ravi, l'appela "son seigneur et son maître", lui cria qu'elle l'attendait pour se donner à lui. Mais le vieux Thibault, caché dans sa voiture, grelottant, la considérait d'un œil morne. Pourtant, il lui prit le menton, caressa ses cheveux admirables, mais ne fit rien de plus. Il dit à son intendant de lui donner mille pistoles, tira une bague de son doigt, la lui remit avec un sourire sans dents — et jeta l'ordre aux écuyers de reprendre leur route. Elle le regardait partir, dépitée et piquée. Mais lui, Thibault, avait soixante-quinze ans; il bégayait, retombé à ses coussins, le masque distendu, le regard éteint, la lèvre pendante : la lèvre hé! hé! décidément les femmes ne sont plus jolies! Maurice Montégut. LES AFFAIRES AU CERCLE DE L'ADJUDANT, une heure du matin, pendant la partie. Hubert Cresson et Paul Albrey, complètement décavés, causent dans un coin. HUBERT CRESSON : "A un moment, je gagnais vingt-cinq louis, j'ai tout reperdu, est-ce bête ! J'aurais dû m'arrêter." PAUL ALBREY, sentencieux : — Il y a toujours un moment où l'on gagne vingt-cinq louis et il y en a toujours un autre où on les perd. HUBERT CRESSON : — Plus je joue, plus je crois que le baccara est purement un jeu de hasard. PAUL ALBREY : — Mon cher, je le crois aussi. Mais c'est là des vérités qu'il ne faut pas propager : si le peuple, si ceux d'en bas se doutaient de la chose, ils feraient une révolution. HUBERT CRESSON : — Il n'y a que Dauvert qui gagne ; il a des piles de jetons devant lui. PAUL ALBREY : — Il est épatant, ce garçon-là ! Il ne joue presque
la partie. Hubert Cresson et Paul Albrey, complètement décavés, causent dans un coin. HUBERT CRESSON : "A un moment, je gagnais vingt-cinq louis, j'ai tout reperdu, est-ce bête ! J'aurais dû m'arrêter." PAUL ALBREY, sentencieux : — Il y a toujours un moment où l'on gagne vingt-cinq louis et il y en a toujours un autre où on les perd. HUBERT CRESSON : — Plus je joue, plus je crois que le baccara est purement un jeu de hasard. PAUL ALBREY : — Mon cher, je le crois aussi. Mais c'est là des vérités qu'il ne faut pas propager : si le peuple, si ceux d'en bas se doutaient de la chose, ils feraient une révolution. HUBERT CRESSON : — Il n'y a que Dauvert qui gagne ; il a des piles de jetons devant lui. PAUL ALBREY : — Il est épatant, ce garçon-là ! Il ne joue presque jamais, mais chaque fois qu'il joue il fait venir des galettes fantastiques. Le philosophe s'en étonne, le banquier s'en afflige, qu'en pense l'homme du monde ? HUBERT CRESSON : — L'homme du monde pense qu'il a une veine de cocu. PAUL ALBREY : — Parbleu ce n'est pas malin : les nuits où sa camarade, Anna Michais, s'emploie, comme il ne peut décemment être là, il monte au cercle et naturellement il gagne ce qu'il veut. HUBERT CRESSON : "Ces nuits-là, il gagne de toute façon." (Des Gaffes qui survient:) N'est-ce pas étonnant ? (Des Gaffes qui survient:) DES GAFFES : "Absolument. De quoi s'agit-il ?" PAUL ALBREY : — Il s'agit de Dauvert. DES GAFFES : "Gentil garçon ! HUBERT CRESSON : — Nous étions en train de dire que c'est un joueur très heureux. DES GAFFES : — C'est un ponte remarquable. HUBERT CRESSON : On lui donnera une casquette à trois points. PAUL ALBREY : Il faut être très bon. DES GAFFES : — Vous avez tort de le dire cela. C'est ainsi que se font les réputations, et ce que vous faites n'est pas chic du tout. Je connais Dauvert depuis longtemps, et cela m'embête qu'on
les nuits où sa camarade, Anna Michais, s'emploie, comme il ne peut décemment être là, il monte au cercle et naturellement il gagne ce qu'il veut. HUBERT CRESSON : "Ces nuits-là, il gagne de toute façon." (Des Gaffes qui survient:) N'est-ce pas étonnant ? (Des Gaffes qui survient:) DES GAFFES : "Absolument. De quoi s'agit-il ?" PAUL ALBREY : — Il s'agit de Dauvert. DES GAFFES : "Gentil garçon ! HUBERT CRESSON : — Nous étions en train de dire que c'est un joueur très heureux. DES GAFFES : — C'est un ponte remarquable. HUBERT CRESSON : On lui donnera une casquette à trois points. PAUL ALBREY : Il faut être très bon. DES GAFFES : — Vous avez tort de le dire cela. C'est ainsi que se font les réputations, et ce que vous faites n'est pas chic du tout. Je connais Dauvert depuis longtemps, et cela m'embête qu'on dise du mal de lui. PAUL ALBREY : — Ah! vous le connaissez depuis longtemps ? DES GAFFES : — Je crois bien, nous avons été ensemble chez les Pères; je l'avais perdu de vue et je l'ai retrouvé, il y a cinq ans, aux courses, en Belgique, sur un petit hippodrome près de Bruxelles dont je ne me rappelle plus le nom ; mais ce que je me rappelle, c'est que, ce jour-là, Dauvert a été parfait pour moi. PAUL ALBREY : — Dans quel sens ? DES GAFFES : — En ce sens que j'étais malade à claquer : vous comprenez, un petit champ de courses grand comme trois gaufres; pour couvrir 1.500 mètres, les chevaux faisaient tout de suite cinq tours de piste. A la première course, ça m'a barbouillé le cœur; à la troisième course, je me suis conduit comme sur un paquebot. PAUL ALBREY : — C'est incroyable ! DES GAFFES : — Je vous assure, j'ai eu le mal de piste. en face de la petite tribune d'honneur, devant le comte de Flandre et devant la comtesse, aussi, de Flandre. Eh bien ! ils ne se sont pas dérangés, c'est Dauvert qui m'a tenu
petit hippodrome près de Bruxelles dont je ne me rappelle plus le nom ; mais ce que je me rappelle, c'est que, ce jour-là, Dauvert a été parfait pour moi. PAUL ALBREY : — Dans quel sens ? DES GAFFES : — En ce sens que j'étais malade à claquer : vous comprenez, un petit champ de courses grand comme trois gaufres; pour couvrir 1.500 mètres, les chevaux faisaient tout de suite cinq tours de piste. A la première course, ça m'a barbouillé le cœur; à la troisième course, je me suis conduit comme sur un paquebot. PAUL ALBREY : — C'est incroyable ! DES GAFFES : — Je vous assure, j'ai eu le mal de piste. en face de la petite tribune d'honneur, devant le comte de Flandre et devant la comtesse, aussi, de Flandre. Eh bien ! ils ne se sont pas dérangés, c'est Dauvert qui m'a tenu la tête : ces choses-là ne s'oublient pas. PAUL ALBREY : — Mais à part ça, qu'est-ce qu'il faisait ? DES GAFFES : — Comment, qu'est-ce qu'il faisait ? Il ne faisait rien. PAUL ALBREY : — Alors, il avait de la fortune ? DES GAFFES : — Pas un sou ! HUBERT CRESSON : — De quoi vivait-il ? DES GAFFES : — D'expédients. PAUL ALBREY : — Mais encore ? DES GAFFES : — Il s'occupait beaucoup de courses, il faisait vaguement la cote, il a aussi monté en steeple. PAUL ALBREY : — Jockey ? DES GAFFES : — Vous êtes fou : il montait comme gentleman rider Ce n'était pas un professionnel, mais un amateur éclairé, et la différence n'avait jamais échappé à personne. HUBERT CRESSON : — Mais depuis deux ans il ne monte plus. DES GAFFES : — Il ne monte plus les canards, mais il monte tout de même. HUBERT CRESSON : — J'entends bien. PAUL ALBREY : — Anna Michais ? DES GAFFES : — Tout juste, Ferdinand. PAUL ALBREY : — Mais alors ? DES GAFFES : — Vous y voilà. PAUL ALBREY : — Eh bien ! c'est ce que
sou ! HUBERT CRESSON : — De quoi vivait-il ? DES GAFFES : — D'expédients. PAUL ALBREY : — Mais encore ? DES GAFFES : — Il s'occupait beaucoup de courses, il faisait vaguement la cote, il a aussi monté en steeple. PAUL ALBREY : — Jockey ? DES GAFFES : — Vous êtes fou : il montait comme gentleman rider Ce n'était pas un professionnel, mais un amateur éclairé, et la différence n'avait jamais échappé à personne. HUBERT CRESSON : — Mais depuis deux ans il ne monte plus. DES GAFFES : — Il ne monte plus les canards, mais il monte tout de même. HUBERT CRESSON : — J'entends bien. PAUL ALBREY : — Anna Michais ? DES GAFFES : — Tout juste, Ferdinand. PAUL ALBREY : — Mais alors ? DES GAFFES : — Vous y voilà. PAUL ALBREY : — Eh bien ! c'est ce que nous disions : vous êtes donc de notre avis ? DES GAFFES : — Parfaitement. HUBERT CRESSON : — Alors, pourquoi le défendiez-vous? J'avais peur d'avoir fait un impair, je croyais qu'il était votre ami. DES GAFFES. — Il est aussi mon ami, mais ça n'empêche pas. HUBERT CRESSON. — A la bonne heure. VAUFROY. — Il arrive du dehors, il a son chapeau et sa canne. Qu'est-ce que vous faites là tous les trois ? Vous avez l'air de conspirer. DES GAFFES. — Et toi, vieux satyre, d'où viens-tu ? VAUFROY. — Je viens de chez une femme mariée. PAUL ALBREY. — Je la connais. VAUFROY. — Chiche ! PAUL ALBREY. — Elle s'appelle Réséda ! DES GAFFES. — Joubert est ce philosophe qui a dit : Il faut qu'une persienne soit ouverte ou fermée. HUBERT CRESSON. — Vaufroy a une petite amie en pension, et il passe devant la glace. C'est dégoûtant. PAUL ALBREY. — A ton âge un homme doit casquer. VAUFROY. — Taisez-vous donc, vous ne savez pas ce que vous dites. Je vous répète que je sors des bras d'une femme mariée, une du monde, et ça vous embête, parce que vous autres, les jeunes,