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lieu de t'y obliger. LE MAROCAIN. — Et si je ne veux pas ? LE FRANÇAIS. — Ne mêles pas les questions. Étant donné que je te pénètre, tu n'as plus qu'à choisir la manière. LE MAROCAIN. — Je suis comme le lièvre à qui le cuisinier demande de choisir la sauce. LE FRANÇAIS. — Je vois que tu as des lettres. LE MAROCAIN. — Plus que toi, mon garçon. LE FRANÇAIS. — Tu n'apprécies donc pas le chemin de fer ? LE MAROCAIN. — Il est trop laid. LE FRANÇAIS. — Mais il va vite. LE MAROCAIN. — Je ne suis pas pressé. LE FRANÇAIS. — Je l'enrichirai... LE MAROCAIN. — Je t'en défie ! LE FRANÇAIS. —... Par le travail. LE MAROCAIN. — Tu veux travailler à ma place ? LE FRANÇAIS. — Fumiste ! LE MAROCAIN. — Je ne te le fais pas dire. LE FRANÇAIS. — En voilà assez. Que tu le veuilles ou non, nous pénétrerons. LE MAROCAIN. — Pacifiquement ? LE FRANÇAIS. — Ou autrement. LE MAROCAIN. — Je te recevrai... avec des fusils. LE FRANÇAIS. — Tu n'en as pas. LE MAROCAIN. — J'en achèterai. LE FRANÇAIS. — Tu n'as pas d'argent. LE MAROCAIN. — Tu m'en prêteras. LE FRANÇAIS. — Hum... A vingt pour cent? LE MAROCAIN. — A cent pour cent. LE FRANÇAIS. — Non... LE MAROCAIN. — Je le jure, par Allah : Sur lui la prière et la paix ! LE FRANÇAIS. — Tu m'en diras tant ! ANDRÉ MAUREL. VÉRIFICATEURS DE COLONNES. La nomination de M. Rives, secrétaire général de l'Automobile-Club comme architecte du gouvernement appelle l'attention sur quelques-uns de ses collègues. M. Rives va veiller sur le château historique et classé de Maisons-Laffitte, comme tel autre veille sur le Louvre et le Luxembourg. Mais sait-on que la colonne de Juillet a son architecte et que l'Obélisque a aussi le sien? L'un s'appelle M. Eustache et l'autre M. Esquié. Sait-on que la colonne de Juillet ne peut pas tomber sur le nez des passants sans qu'une triple responsabilité soit en jeu : d'abord celle de M. Eustache, puis
MAROCAIN. — Tu m'en prêteras. LE FRANÇAIS. — Hum... A vingt pour cent? LE MAROCAIN. — A cent pour cent. LE FRANÇAIS. — Non... LE MAROCAIN. — Je le jure, par Allah : Sur lui la prière et la paix ! LE FRANÇAIS. — Tu m'en diras tant ! ANDRÉ MAUREL. VÉRIFICATEURS DE COLONNES. La nomination de M. Rives, secrétaire général de l'Automobile-Club comme architecte du gouvernement appelle l'attention sur quelques-uns de ses collègues. M. Rives va veiller sur le château historique et classé de Maisons-Laffitte, comme tel autre veille sur le Louvre et le Luxembourg. Mais sait-on que la colonne de Juillet a son architecte et que l'Obélisque a aussi le sien? L'un s'appelle M. Eustache et l'autre M. Esquié. Sait-on que la colonne de Juillet ne peut pas tomber sur le nez des passants sans qu'une triple responsabilité soit en jeu : d'abord celle de M. Eustache, puis celle de M. l'inspecteur et enfin celle de M. le vérificateur? Celui-ci, M. Dubois, qui a sans doute des loisirs, est en même temps vérificateur de l'École de Grignon et vérificateur de la bergerie de Rambouillet. Colonne de Juillet et Bergerie ! Souvenirs des "Glorieuses" et souvenirs de l'ancien régime, barricades sanglantes et pacifiques moulins enrubannés, échos de gloire et d'idylle! L'Obélisque — qui n'a pas de concierge — a aussi son inspecteur et son vérificateur; de même la colonne Vendôme, ce qui fait pour ces trois monuments un total de neuf fonctionnaires. M. Henry Marcel, le chef hiérarchique, ne manque jamais de dire quand il passe auprès d'eux : — Ah ! les chers souvenirs ! Voudrait-il dire qu'ils sont coûteux? Nous pensions cependant que tous ces titulaires payés pour les réparations qu'ils dirigeaient étaient en quelque sorte au cachet! Et puis l'ancien régime avait bien ses contrôleurs de perruques et ses essayeurs de beurre salé ! De Saint-Pétersbourg à la rue Montmartre. On ne s'explique pas très bien pourquoi on a tant fusillé de monde à Saint-Pétersbourg. La situation, pourtant, était bien simple. Mais il n'y a pas à revenir sur des événements passés. Il faut simplement songer
barricades sanglantes et pacifiques moulins enrubannés, échos de gloire et d'idylle! L'Obélisque — qui n'a pas de concierge — a aussi son inspecteur et son vérificateur; de même la colonne Vendôme, ce qui fait pour ces trois monuments un total de neuf fonctionnaires. M. Henry Marcel, le chef hiérarchique, ne manque jamais de dire quand il passe auprès d'eux : — Ah ! les chers souvenirs ! Voudrait-il dire qu'ils sont coûteux? Nous pensions cependant que tous ces titulaires payés pour les réparations qu'ils dirigeaient étaient en quelque sorte au cachet! Et puis l'ancien régime avait bien ses contrôleurs de perruques et ses essayeurs de beurre salé ! De Saint-Pétersbourg à la rue Montmartre. On ne s'explique pas très bien pourquoi on a tant fusillé de monde à Saint-Pétersbourg. La situation, pourtant, était bien simple. Mais il n'y a pas à revenir sur des événements passés. Il faut simplement songer à l'avenir. L'avenir aussi est bien simple. Et si le tsar se trouve, malgré tout, quelque peu dans l'embarras, il n'a qu'à lire les journaux de France. On lui donne, en cinq sectes, le moyen de tout arranger. M. Léon Bailby conclut ainsi dans la Presse : « Le tsar n'a plus de temps à perdre. C'est tout de suite qu'il faut agir. Plus tard, ce serait trop tard !... » M. S.-B... prononce dans le Journal les graves paroles qui vont suivre : « Pour réparer, s'il est possible, le désastre, une seule voie est ouverte au gouvernement du Tsar : celle de l'apaisement. La tâche est sans doute bien difficile, si difficile qu'on se demande quel est l'homme capable de la mener à bonne fin. Elle est pourtant nécessaire, urgente. » M. Louis d'Hurcourt, dans Gil Blas, se contente d'enregistrer les massacres qui ont eu lieu. Les ayant enregistrés, il dit avec douceur : « La situation intérieure de la Russie paraît donc empirer plutôt que s'améliorer. » Tous nos quotidiens ont parlé sur ce ton sentencieux et grave, ce qui prouve bien que, dans notre beau pays, M. de la Palice et M. Joseph Prudhomme écrivent souvent
n'a plus de temps à perdre. C'est tout de suite qu'il faut agir. Plus tard, ce serait trop tard !... » M. S.-B... prononce dans le Journal les graves paroles qui vont suivre : « Pour réparer, s'il est possible, le désastre, une seule voie est ouverte au gouvernement du Tsar : celle de l'apaisement. La tâche est sans doute bien difficile, si difficile qu'on se demande quel est l'homme capable de la mener à bonne fin. Elle est pourtant nécessaire, urgente. » M. Louis d'Hurcourt, dans Gil Blas, se contente d'enregistrer les massacres qui ont eu lieu. Les ayant enregistrés, il dit avec douceur : « La situation intérieure de la Russie paraît donc empirer plutôt que s'améliorer. » Tous nos quotidiens ont parlé sur ce ton sentencieux et grave, ce qui prouve bien que, dans notre beau pays, M. de la Palice et M. Joseph Prudhomme écrivent souvent dans les journaux. En effet, ayant poliré, lui aussi, la comtesse de Noailles, nonchalamment alanguie sur un sommeil Empire, il estimait être l'unique détenteur du droit d'effigie, et considérait Jacques Blanche, lorsqu'il peignit la jolie poète, comme une manière d'usurpateur... Cette année, M. Blanche, après mûre réflexion, jeta son dévolu sur Eugène Carrière. Carrière, président du Salon d'automne, banquet Carrière, Carrière sur le point d'être promu commandeur... Malheureusement, Carrière, prudent, se défila. Il prétexta que l'état de sa santé lui interdisait la pose. Jacques Blanche, bredouille, esquissa son plus artificieux sourire. Et, comme, par hasard, parut en un magazine un article de Jacques Blanche — car ce portraitiste écrit aussi avec une réelle astuce — où l'art d'Eugène Carrière était qualifié de « subtiles roueries » et où ce beau maître était traité... de disciple de Rodin. M. Jacques Blanche, à court, d'intellectuel policléen, se résolut à frapper un grand coup. Il piqua, des deux, se précipita chez Rodin. Il salua, cajola, amadoua, entortilla si bien notre Michel-Ange, que ce dernier, de guerre lasse, lui dit, en moulant la glaise : — Entendu, cher Monsieur, j'accepte que vous fassiez mon portrait. M. Blanche exultait. L'homme à la barbe fluviale prit
sur Eugène Carrière. Carrière, président du Salon d'automne, banquet Carrière, Carrière sur le point d'être promu commandeur... Malheureusement, Carrière, prudent, se défila. Il prétexta que l'état de sa santé lui interdisait la pose. Jacques Blanche, bredouille, esquissa son plus artificieux sourire. Et, comme, par hasard, parut en un magazine un article de Jacques Blanche — car ce portraitiste écrit aussi avec une réelle astuce — où l'art d'Eugène Carrière était qualifié de « subtiles roueries » et où ce beau maître était traité... de disciple de Rodin. M. Jacques Blanche, à court, d'intellectuel policléen, se résolut à frapper un grand coup. Il piqua, des deux, se précipita chez Rodin. Il salua, cajola, amadoua, entortilla si bien notre Michel-Ange, que ce dernier, de guerre lasse, lui dit, en moulant la glaise : — Entendu, cher Monsieur, j'accepte que vous fassiez mon portrait. M. Blanche exultait. L'homme à la barbe fluviale prit un temps, regarda le dandy du coin de son petit oeil d'éléphant, et reprit d'une voix douce : — Mais à une condition... — Souscrit d'avance, maître vénéré! — C'est que vous ne me le donnerez pas... Une sale blague faite à M. Degas. Il en arrive une bien bonne au vieux père Degas. Vous savez que sa méchanceté est proverbiale. Cet admirable artiste, l'un des plus purs classiques que possède l'École française, le plus acre, le plus corrosif des satiristes, est affreusement insociable et misanthrope. Ses rares amis, Helleu, Forain, Alexis Rouart, le craignent. Ses mots sont redoutés. Et surtout il exècre les « marchands de tableaux », ces « bêtes noires ». Qu'un marchand de tableaux écrive à M. Degas, sollicitant d'organiser une exposition de ses œuvres, M. Degas, courroucé, lui « fait traver du papier timbré ». Bon. Or, passez donc, un de ces jours, avenue de l'Opéra, et regardez à la devanture d'un des marchands les plus notoires. Vous y verrez un Manet et, au-dessous, un Degas. Le Manet, c'est le Linge, tableau d'une robustesse, d'une largeur de louche, d'un coloris superbe ! Un Manet de la meilleure manière, digne du Portrait de Eva Gonzalez, digne
au vieux père Degas. Vous savez que sa méchanceté est proverbiale. Cet admirable artiste, l'un des plus purs classiques que possède l'École française, le plus acre, le plus corrosif des satiristes, est affreusement insociable et misanthrope. Ses rares amis, Helleu, Forain, Alexis Rouart, le craignent. Ses mots sont redoutés. Et surtout il exècre les « marchands de tableaux », ces « bêtes noires ». Qu'un marchand de tableaux écrive à M. Degas, sollicitant d'organiser une exposition de ses œuvres, M. Degas, courroucé, lui « fait traver du papier timbré ». Bon. Or, passez donc, un de ces jours, avenue de l'Opéra, et regardez à la devanture d'un des marchands les plus notoires. Vous y verrez un Manet et, au-dessous, un Degas. Le Manet, c'est le Linge, tableau d'une robustesse, d'une largeur de louche, d'un coloris superbe ! Un Manet de la meilleure manière, digne du Portrait de Eva Gonzalez, digne du Déjeuner sur l'herbe, digne du Bon Bock. Et le Degas n'est pas une Danseuse, une Blanchisseuse ou un Jockey, triomphes usuels de Degas, mais une Italienne paresseuse, glaciale et fade, correcte composition d'école, perpétrée jadis par Degas quand il ne s'était pas encore dégagé de l'influence délétère de l'académisme italianisant. Ce Degas Cabanel jure, accolé au Manet franc et hardi. Et ça a l'air, surtout venant d'un marchand de tableaux, d'une gageure — ou peut-être d'une vengeance. Les bonnes gens qui passent avenue de l'Opéra, s'arrêtent, et « rigolent » devant le Manet. Ils trouvent le Manet hideux, mais ils se consolent vite en contemplant le Degas, qui leur paraît sage, honnête et réconfortant, ils prennent M. Degas pour un noble pompier, pour un membre de l'Institut. Et M. Degas, roué par un marchand, en crève de maigre rage. Une Bergère, chère à M. Chauchard. Un journal du malin commence une série d'articles sur les grands collectionneurs de Paris. Nous parlera-t-il de M. Chauchard, qui est, à lui tout seul, beaucoup plus intéressant que tous les chefs-d'œuvre qu'il hospitalise en sa fastueuse galerie ? Les mots de M. Chauchard sont lapidaires. Oyez plutôt. Il acheta l'an dernier une Bergère
italianisant. Ce Degas Cabanel jure, accolé au Manet franc et hardi. Et ça a l'air, surtout venant d'un marchand de tableaux, d'une gageure — ou peut-être d'une vengeance. Les bonnes gens qui passent avenue de l'Opéra, s'arrêtent, et « rigolent » devant le Manet. Ils trouvent le Manet hideux, mais ils se consolent vite en contemplant le Degas, qui leur paraît sage, honnête et réconfortant, ils prennent M. Degas pour un noble pompier, pour un membre de l'Institut. Et M. Degas, roué par un marchand, en crève de maigre rage. Une Bergère, chère à M. Chauchard. Un journal du malin commence une série d'articles sur les grands collectionneurs de Paris. Nous parlera-t-il de M. Chauchard, qui est, à lui tout seul, beaucoup plus intéressant que tous les chefs-d'œuvre qu'il hospitalise en sa fastueuse galerie ? Les mots de M. Chauchard sont lapidaires. Oyez plutôt. Il acheta l'an dernier une Bergère de Millet, une bergère enveloppée dans sa mante brune, appuyée contre un arbre, et tricotant. Très belle œuvre. M. Chauchard possède déjà l'Angélus de J.-F. Millet. Et la Bergère lui coûta plus cher encore que l'onéreux Angélus. Il la paya, près de 10 000 francs. Or, un jour, un ami du richissime amateur, lorgnant ledit tableau, dit au propriétaire : — Superbe cette toile. Qu'est-ce que ça représente ? Et M. Chauchard, candide, répondit : — Ça représente un million. » LE MODÈLE INDISCRET. PETIT BULLETIN PAROISSIAL RAISONNÉ DES POLITICIENS GOUVERNER : Ne rien faire et laisser rire. APOSTILLE : Solliciter un peu de justice au seul titre de la faveur. TOMBER : Glisser sur une pelure d'orange amère. VACANCES PARLEMENTAIRES : La trêve de Dieu des politiciens. ASSAUT : Une levée de sièges. GABRIEL TALLET. LA BANLIEUE LITTÉRAIRE Les Cabarets artistiques J'ai passé, tous ces temps derniers, d'exquises et délicates soirées dans les cabarets montmartrois. J'y retournerai ce soir. J'y reviendrai demain et mille autres fois encore. Je ne sais rien de plus délassant que le spectacle de ces cabarets artistiques. Un cabaret artistique c'est, par définition, une salle exiguë pouvant contenir trente personnes au maximum, mais où, chaque
du richissime amateur, lorgnant ledit tableau, dit au propriétaire : — Superbe cette toile. Qu'est-ce que ça représente ? Et M. Chauchard, candide, répondit : — Ça représente un million. » LE MODÈLE INDISCRET. PETIT BULLETIN PAROISSIAL RAISONNÉ DES POLITICIENS GOUVERNER : Ne rien faire et laisser rire. APOSTILLE : Solliciter un peu de justice au seul titre de la faveur. TOMBER : Glisser sur une pelure d'orange amère. VACANCES PARLEMENTAIRES : La trêve de Dieu des politiciens. ASSAUT : Une levée de sièges. GABRIEL TALLET. LA BANLIEUE LITTÉRAIRE Les Cabarets artistiques J'ai passé, tous ces temps derniers, d'exquises et délicates soirées dans les cabarets montmartrois. J'y retournerai ce soir. J'y reviendrai demain et mille autres fois encore. Je ne sais rien de plus délassant que le spectacle de ces cabarets artistiques. Un cabaret artistique c'est, par définition, une salle exiguë pouvant contenir trente personnes au maximum, mais où, chaque soir, s'empilent deux cents spectateurs au minimum. Par définition encore, tout cabaret artistique est situé à Montmartre. C'est pourquoi on en trouve rue Champollion, boulevard Saint-Germain, boulevard Saint-Martin, place de la République et jusqu'à Montrouge. Il faut dire, pourtant, qu'il y en a aussi à Montmartre. Les artistes qui chantent dans ces cabarets ne sont point des artistes lyriques. Ce sont des poètes chansonniers montmartrois. Il ne faut pas confondre. Ces artistes réunissent donc trois qualités primordiales. Ils sont poètes. Ils sont chansonniers. Et ils sont montmartrois. Ils ont ainsi une écrasante supériorité sur des rimeurs tels que Sully Prudhomme ou Mme de Noailles qui sont poètes (à la rigueur) mais qui ne sont ni chansonniers ni Montmartrois. L'orchestre de ces cabarets n'exige pas un personnel nombreux. Un pianiste suffit. Ce pianiste n'est pas un pianiste. C'est un compositeur. Là encore, il ne faut pas confondre. De neuf heures à minuit, sans boire, ce compositeur joue, en pot-pourri, les airs les plus variés et les plus beaux. Il adapte Manon à Viens, Poupoule, et l'Hiberner à Eine Brussenschmelle, Niente. Il accompagne enfin les poètes chansonniers dans leurs œuvres avec fidélité, énergie et surdité. Il y a des poètes chansonniers montmartrois
dans ces cabarets ne sont point des artistes lyriques. Ce sont des poètes chansonniers montmartrois. Il ne faut pas confondre. Ces artistes réunissent donc trois qualités primordiales. Ils sont poètes. Ils sont chansonniers. Et ils sont montmartrois. Ils ont ainsi une écrasante supériorité sur des rimeurs tels que Sully Prudhomme ou Mme de Noailles qui sont poètes (à la rigueur) mais qui ne sont ni chansonniers ni Montmartrois. L'orchestre de ces cabarets n'exige pas un personnel nombreux. Un pianiste suffit. Ce pianiste n'est pas un pianiste. C'est un compositeur. Là encore, il ne faut pas confondre. De neuf heures à minuit, sans boire, ce compositeur joue, en pot-pourri, les airs les plus variés et les plus beaux. Il adapte Manon à Viens, Poupoule, et l'Hiberner à Eine Brussenschmelle, Niente. Il accompagne enfin les poètes chansonniers dans leurs œuvres avec fidélité, énergie et surdité. Il y a des poètes chansonniers montmartrois qui sont rosses. Il y en a qui sont sociaux et sentimentaux. Le plus illustre des poètes chansonniers rosses est. assurément M. Fursy. M. Fursy est homme riche, habile, brun clair et ennuyeux. Il a beaucoup d’esprit et il compose des Essais rouges d’histoire contemporaine. Il lit chaque jour le bulletin politique de M. Harduin. Il le met en couplets pour le soir même. Tout le monde vient l’entendre et les fauteuils coûtent 7 francs. Le prix des places est la seule moralité que M. Fursy daigne tirer des événements. Quand M. Fursy chante, le public se moque du reste de la chanson et ne s’occupe que de M. Fursy qui a l’air tellement content de lui-même que cela fait plaisir. M. Fursy détaille de délicieuses choses. Il insinue que M. Pelletan a les pieds sales et que M. Edgar Combes fait beaucoup la fête. Toute la salle se tord. Et M. Fursy fait le maximum. Un autre maître de la chanson rouge est M. Dominique Bonnaud. M. Dominique Bonnaud a l’air d’un chef de bureau du Ministère de Piété. Le cheveu court, la moustache dure, le regard perçant et dénicheur derrière les lorgnons, le profil prononcé, il semble vouloir
bulletin politique de M. Harduin. Il le met en couplets pour le soir même. Tout le monde vient l’entendre et les fauteuils coûtent 7 francs. Le prix des places est la seule moralité que M. Fursy daigne tirer des événements. Quand M. Fursy chante, le public se moque du reste de la chanson et ne s’occupe que de M. Fursy qui a l’air tellement content de lui-même que cela fait plaisir. M. Fursy détaille de délicieuses choses. Il insinue que M. Pelletan a les pieds sales et que M. Edgar Combes fait beaucoup la fête. Toute la salle se tord. Et M. Fursy fait le maximum. Un autre maître de la chanson rouge est M. Dominique Bonnaud. M. Dominique Bonnaud a l’air d’un chef de bureau du Ministère de Piété. Le cheveu court, la moustache dure, le regard perçant et dénicheur derrière les lorgnons, le profil prononcé, il semble vouloir dire sans cesse : « Donnez-moi donc le dossier... » Mais ce n’est pas cela qu’il dit. Il dit des chansons. Il chante les Dépêches : « Croyez-vous que pour vingt-cinq francs On va vous donner des génies. » LA FLECHE 93 Il célèbre M. Loubet : Accordez la lyre d’Homère et de Virgile, Muses, je m’en vais chanter Loubet, Emile, Cet homme éminent, fils de Montélimar, Soleil du Midi, île éternel imparfait. Il nous conte les « joies du café-concert », nous dit des choses bizarres sur M. Jean Lorrain et sur M. de Max et nous fait rire. Il a de l’esprit, de la verve et de l’à-propos. Il devrait faire les chansons de M. Fursy. M. Ferny est aussi un chansonnier rouge. Il a des yeux terribles derrière les lunettes et une barbe en pointe qui le fait trembler. Il chante ce qu’il chantait il y a dix ans, et le public sait ses chansons par cœur pour les avoir entendues déjà quarante fois. Mais il a l’air si méchant, M. Ferny, si méchant, quand il chante l’Affaire de la rue Chauveau-Lagarde qu’il ne fait bâiller qu’à demi. Il y a des poêles chansonniers montmartrois grivois. Il
d’Homère et de Virgile, Muses, je m’en vais chanter Loubet, Emile, Cet homme éminent, fils de Montélimar, Soleil du Midi, île éternel imparfait. Il nous conte les « joies du café-concert », nous dit des choses bizarres sur M. Jean Lorrain et sur M. de Max et nous fait rire. Il a de l’esprit, de la verve et de l’à-propos. Il devrait faire les chansons de M. Fursy. M. Ferny est aussi un chansonnier rouge. Il a des yeux terribles derrière les lunettes et une barbe en pointe qui le fait trembler. Il chante ce qu’il chantait il y a dix ans, et le public sait ses chansons par cœur pour les avoir entendues déjà quarante fois. Mais il a l’air si méchant, M. Ferny, si méchant, quand il chante l’Affaire de la rue Chauveau-Lagarde qu’il ne fait bâiller qu’à demi. Il y a des poêles chansonniers montmartrois grivois. Il y a dans ce genre M. Paul Marinier qui l’on nous annonce comme l’inventeur des moules à la marinière et M. Eugène Lemercier. M. Paul Marinier n’est qu’une moustache, une moustache énorme, noire, envahissante qui lui couvre toute la figure. A travers cette forêt, les sons de la voix passent confus, pressés, contents de sortir. M. Paul Marinier chante les Demoiselles qui font de la peinture, chanson qui fut drôle il y a quelque vingt ans, puis Plaisirs de la plage, où il nous est raconté qu’à Trérouilly-les-Pieuses Mme Sara Bernhardt a été prise pour le serpent de mer. Moi, je trouve ça très drôle aussi. M. Eugène Lemercier est encore plus comique. Il est toujours admirablement peigné, malgré qu’il se mette trop de brillantine sur les cheveux. Il a une petite voix éraillée et il tient les mains dans ses poches. C’est déjà très bien ; mais quand il chante le Pithécanthropus : Voilà le pithécanthropus Le pithé, le can, le ran, le ténus, il transporte la salle entière aux sommets de l’enthousiasme. Il a décidément beaucoup d’esprit. Or voici venir, dans sa longue redingote, les poings fermés, les pieds traînants, Marcel Légay ; Marcel Légay a du tempérament,