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de prendre l’esprit ! Ce phénomène n’est pas nouveau : on a vu Rome tomber : elle n’avait pas Zola, elle n’avait pas Bourget, elle n’avait pas Huysmans. Mais elle avait Ausone, Claudius et Paul Orose... mais elle avait mille petits poètes, plus nuisibles les uns que les autres, qui, comme aujourd’hui, infectaient le monde de leurs vers langoureux et de leur prose morbide. De là tu peux déduire cette règle généralement juste : Dès que l’éducation spirituelle et l’instruction sont arrivées à leur plus complet développement, la décadence éclate : cela est inévitable ; il ne faut pas se dissimuler la situation qui est terrible : les lycées et collèges se multiplient, les bacheliers deviennent de jour en jour plus nombreux (ô Sorbonne) et la terre n’est plus labourée : le corps meurt, et l’esprit s'étiole : on ausonise, on schopenhauerise, et ce sont bien là les derniers symptômes de la vie. Il penchait la tête sur sa poitrine ; — Ce sont des choses navrantes à considérer : mais les Français sont tous ainsi ; ils se croieraient déshonorés s’ils n’avaient pas leur petit bureau, avec leurs petits casiers, et leurs petits registres à tenir : on en vient même à fonder des lycées de jeunes filles : où ne s’arrêterait-on pas? Et toute cette jeunesse cloistrée qui pourrait être forte, saine, qui pourrait rire, se battre furieusement, et lutter avec ceux d’outre-Rhin, devient anémique, chlorotique... et on paye cinq milliards. — Je sais bien qu’il est très difficile de réagir contre cet envahissement de la décadence, et les efforts de ceux qui y travaillent sont louables, quoique vains... On les fait jouer, courir, les Potaches : bien... mais il aurait fallu commencer par nos grands-pères. Tu sais, pour moi il n’y a qu’une théorie qui me satisfasse : c’est la théorie nihiliste : Tout démolir, pour reconstruire après ; couper à la racine le mal qui envahit tout. Mais l’application en est malheureusement impossible : la vieille Europe est usée, finie, il la faut quitter et pour toujours. — Voilà pourquoi je m’en vais aujourd’hui fonder en
vient même à fonder des lycées de jeunes filles : où ne s’arrêterait-on pas? Et toute cette jeunesse cloistrée qui pourrait être forte, saine, qui pourrait rire, se battre furieusement, et lutter avec ceux d’outre-Rhin, devient anémique, chlorotique... et on paye cinq milliards. — Je sais bien qu’il est très difficile de réagir contre cet envahissement de la décadence, et les efforts de ceux qui y travaillent sont louables, quoique vains... On les fait jouer, courir, les Potaches : bien... mais il aurait fallu commencer par nos grands-pères. Tu sais, pour moi il n’y a qu’une théorie qui me satisfasse : c’est la théorie nihiliste : Tout démolir, pour reconstruire après ; couper à la racine le mal qui envahit tout. Mais l’application en est malheureusement impossible : la vieille Europe est usée, finie, il la faut quitter et pour toujours. — Voilà pourquoi je m’en vais aujourd’hui fonder en Australie la Nouvelle France. Nous étions sortis du café et nous marchions sur le port, près du navire qui devait l’emporter et dont la cheminée vomissait déjà des torrents de fumée noire. Et après quelques paroles d’adieu, après quelques larmes versées : — Je t’écrirai : Adieu! Il franchit la passerelle et se mêla aux autres voyageurs qui s’embarquaient. Et malgré les larmes qui obscurcissaient mon regard, je suivis longtemps des yeux le navire de mon cher Léonce, mon sec ami. Et quand le vaisseau ne fut plus à l’horizon qu’un petit point noir, je me sentis comme fou, et regardant le ciel, je dis avec un rire étrange : Mon Dieu ! Laisse-moi vivre encore vingt ans, pour voir la fin de tout cela, pour regarder partir le monde avant de mourir moi-même : et surtout protège et fais prospérer la sainte institution des Lycées de France, afin que je sois assuré que d’autres auront souffert, après moi, toutes mes souffrances ! Yves Servais. PAPOTAGES Des bruits terrifiants: d’horribles menaces ont été proférées contre les audacieux rédacteurs de Potache-Revue. Cela prouve la fausseté du proverbe latin : Audaces fortuna fuvat ! Mais Potache ne se décourage pas pour si
passerelle et se mêla aux autres voyageurs qui s’embarquaient. Et malgré les larmes qui obscurcissaient mon regard, je suivis longtemps des yeux le navire de mon cher Léonce, mon sec ami. Et quand le vaisseau ne fut plus à l’horizon qu’un petit point noir, je me sentis comme fou, et regardant le ciel, je dis avec un rire étrange : Mon Dieu ! Laisse-moi vivre encore vingt ans, pour voir la fin de tout cela, pour regarder partir le monde avant de mourir moi-même : et surtout protège et fais prospérer la sainte institution des Lycées de France, afin que je sois assuré que d’autres auront souffert, après moi, toutes mes souffrances ! Yves Servais. PAPOTAGES Des bruits terrifiants: d’horribles menaces ont été proférées contre les audacieux rédacteurs de Potache-Revue. Cela prouve la fausseté du proverbe latin : Audaces fortuna fuvat ! Mais Potache ne se décourage pas pour si peu, et poursuit sa route, la tête haute, exhalant avec ce dernier soupir littéraire. un cri d’espoir, plein d’amour pour l’avenir bleu. D’autres « Potache-Revues » naîtront, et continueront le glorieux combat pour la liberté ! Puissent les célestes divinités leur être favorables ! Voix DU POÈTE, dans la coulisse L’avenir, l’avenir, l’avenir est à Dieu ! Petrus CHRONIQUE PARISIENNE Académiciens, fichez-nous donc la paix ! Oh ! vous savez, ce n’est pas moi qui dis cela, c’est Lui, Victor Hugo, le Maître (avec un grand M). Que voulez-vous, tout le monde l’a fait, sa petite épigramme contre l’Académie : c’est si facile, et cet excellent dôme de l’Institut a des ressemblances si précises avec un bonnet de coton ! Je ne veux pas refaire l'Immortel : et puis, cela ne sert à rien, cela ne prouve rien. D’ailleurs, ce ne sont pas de méchants hommes, ces vieillards du quai de Conti ; qu’on les laisse donc paisiblement continuer leur petite tâche, qui est de s’enterrer les uns les autres, gentiment. Ils ne sont point embarrassants : ils n’ont pas besoin de nous « ficher la paix » suivant l’expression si élégante du poète de la Forêt Mouillée : la
L’avenir, l’avenir, l’avenir est à Dieu ! Petrus CHRONIQUE PARISIENNE Académiciens, fichez-nous donc la paix ! Oh ! vous savez, ce n’est pas moi qui dis cela, c’est Lui, Victor Hugo, le Maître (avec un grand M). Que voulez-vous, tout le monde l’a fait, sa petite épigramme contre l’Académie : c’est si facile, et cet excellent dôme de l’Institut a des ressemblances si précises avec un bonnet de coton ! Je ne veux pas refaire l'Immortel : et puis, cela ne sert à rien, cela ne prouve rien. D’ailleurs, ce ne sont pas de méchants hommes, ces vieillards du quai de Conti ; qu’on les laisse donc paisiblement continuer leur petite tâche, qui est de s’enterrer les uns les autres, gentiment. Ils ne sont point embarrassants : ils n’ont pas besoin de nous « ficher la paix » suivant l’expression si élégante du poète de la Forêt Mouillée : la paix, j’espère bien qu’ils ne la troublent pas. Charmantes, au reste, ces fêtes de famille où de temps en temps, une fois par mois environ dans les bonnes époques, les académiciens nous convient avec une grâce vraiment exquise. Il est à remarquer que la bonne saison, à l’Institut, s’appellerait à plus juste titre la morte saison. Il y a quelquefois des périodes néfastes, où M. Camille Doucet oublie de sourire, et qui font maigrir ce bon M. Pingard. Rien à produire, pas un discours à faire, le prix Monthyon est écoulé. Tout à coup, cette heureuse nouvelle retentit et se répand dans le monde académique : « Il y a un mort ! Il y a un mort ! » Et aussitôt M. Camille Doucet devient plus aimable, — mais peut-être plus aimable que M. Camille Doucet — et M. Pingard frétille plus joyeux : « Bonus aliquando dormitat Homerus ». — M. Pingard, jamais ! Pensez donc, un mort ! C’est d’abord le discours sur la tombe au nom de la compagnie. Et puis l’élection oh ! Détection ! — C’est alors que l’on se sent vraiment académicien. Et quel plaisir ces visites, ces petites brigues dans le salon
plus juste titre la morte saison. Il y a quelquefois des périodes néfastes, où M. Camille Doucet oublie de sourire, et qui font maigrir ce bon M. Pingard. Rien à produire, pas un discours à faire, le prix Monthyon est écoulé. Tout à coup, cette heureuse nouvelle retentit et se répand dans le monde académique : « Il y a un mort ! Il y a un mort ! » Et aussitôt M. Camille Doucet devient plus aimable, — mais peut-être plus aimable que M. Camille Doucet — et M. Pingard frétille plus joyeux : « Bonus aliquando dormitat Homerus ». — M. Pingard, jamais ! Pensez donc, un mort ! C’est d’abord le discours sur la tombe au nom de la compagnie. Et puis l’élection oh ! Détection ! — C’est alors que l’on se sent vraiment académicien. Et quel plaisir ces visites, ces petites brigues dans le salon de Mme A... « Eh bien ! allez-vous l’élire enfin, ce pauvre M... ? — Heu, heu ! Madame... » On a des petits sous-entendus, on se fait prier : « Heu ! heu ! Madame ». Ils sont coquets, ces vieillards... Et les manœuvres de la dernière heure, l’instant solennel, décisif, où l’on se passe de main en main quelque petite brochure signée des initiales de l’un des candidats, un péché de jeunesse — qui ne l’a commis, son péché de jeunesse ? — découvert sur les quais par le collègue jaloux et qui lui fait une amicale propagande. Ainsi, moi, Pichenette, quand je me présenterai à l’Académie, je parie qu’il se trouvera des malveillants pour aller chercher dans Potache-Revue. Seulement, je me tiens sur mes gardes, et vous voyez comme je suis sage. Enfin, le grand jour arrive, le jour de la réception. L’Institut resplendit et prend un aspect extraordinaire ; le pont des Arts s’anime à l’instar de son confrère d’Avignon ; dès six heures du matin, il y a des industriels qui font queue, comme à l’entrée des théâtres ; on est obligé d'envoyer sa femme de chambre ou son domestique retenir sa place à la
solennel, décisif, où l’on se passe de main en main quelque petite brochure signée des initiales de l’un des candidats, un péché de jeunesse — qui ne l’a commis, son péché de jeunesse ? — découvert sur les quais par le collègue jaloux et qui lui fait une amicale propagande. Ainsi, moi, Pichenette, quand je me présenterai à l’Académie, je parie qu’il se trouvera des malveillants pour aller chercher dans Potache-Revue. Seulement, je me tiens sur mes gardes, et vous voyez comme je suis sage. Enfin, le grand jour arrive, le jour de la réception. L’Institut resplendit et prend un aspect extraordinaire ; le pont des Arts s’anime à l’instar de son confrère d’Avignon ; dès six heures du matin, il y a des industriels qui font queue, comme à l’entrée des théâtres ; on est obligé d'envoyer sa femme de chambre ou son domestique retenir sa place à la porte ; la salle est très petite, et les académiciens, si aimables, qu’ils distribuent généralement trois fois plus de cartes qu’il n’y a de places. On commence donc par rester une heure ou deux à attendre, dehors, sans autre distraction que les voitures qui arrivent et les gens qui demandent « Amphithéâtre Ouest ? — Tribune du Nord ?» Ça n’est pas excessivement récréatif. Puis on ouvre les portes, bousculade énorme, et l’on se trouve plus ou moins assis sur des bancs de velours vert : tout est vert à l’Académie, excepté les académiciens. Et l’on recommence à attendre pendant une heure. C’est ici, ce me semble, qu’une réforme serait urgente. Pourquoi ne pas occuper tout ce temps par de petits intermèdes ? On pourrait mettre un trapèze sur lequel M. Sardou se livrerait à de superbes rétablissements ; M. Taine (Hippolyte) ferait le grand écart ; M. Camille Doucet jonglerait avec des assiettes ou jouerait au bilboquet ; Renan danserait sur la corde, sans balancier, et Leconte de Lisle débiterait des monologues... On pourrait également prier Gaspard de régler la pas de l’Habit vert, dansé par toute la compagnie en des travestis élégants. C’est Gounod qui ferait la musique.
« Amphithéâtre Ouest ? — Tribune du Nord ?» Ça n’est pas excessivement récréatif. Puis on ouvre les portes, bousculade énorme, et l’on se trouve plus ou moins assis sur des bancs de velours vert : tout est vert à l’Académie, excepté les académiciens. Et l’on recommence à attendre pendant une heure. C’est ici, ce me semble, qu’une réforme serait urgente. Pourquoi ne pas occuper tout ce temps par de petits intermèdes ? On pourrait mettre un trapèze sur lequel M. Sardou se livrerait à de superbes rétablissements ; M. Taine (Hippolyte) ferait le grand écart ; M. Camille Doucet jonglerait avec des assiettes ou jouerait au bilboquet ; Renan danserait sur la corde, sans balancier, et Leconte de Lisle débiterait des monologues... On pourrait également prier Gaspard de régler la pas de l’Habit vert, dansé par toute la compagnie en des travestis élégants. C’est Gounod qui ferait la musique. Enfin il y aurait mille moyens de récréer un peu l’assistance. Au lieu de cela, rien à faire qu’à lire son journal ou à regarder les arrivants. Le journal, on le lit aussi mal partout ailleurs ; quant aux arrivants... c’est toujours à peu près la même mise en scène ; on arrive par la porte basse ; ici, un temps d’arrêt, celui de produire son effet, puis on descend lentement, à la dernière marche, on fait un faux pas, c’est réglé : terrible, cette dernière marche ! M. Pingard se précipite, vous indique une place quand il y en a encore, et vous en trouve une quand il n’y en a plus ; on salue son voisin, et l’on devient spectateur à son tour. Voici la spirituelle comtesse de M... avec sa toque jaune ; la comtesse D... vient derrière elle ; l’ambassadeur d'A., un habitué des séances ; Mme B... et sa mère : ce sont les maîtresses de la maison. Cette bonne madame O... fait sensation, avec sa robe violette, et si étrange, qu’il lui faut deux tabourets pour s’asseoir. Tiens, Sarcey, là-bas dans son coin, toujours à la même place, le menton appuyé sur sa canne,
; on arrive par la porte basse ; ici, un temps d’arrêt, celui de produire son effet, puis on descend lentement, à la dernière marche, on fait un faux pas, c’est réglé : terrible, cette dernière marche ! M. Pingard se précipite, vous indique une place quand il y en a encore, et vous en trouve une quand il n’y en a plus ; on salue son voisin, et l’on devient spectateur à son tour. Voici la spirituelle comtesse de M... avec sa toque jaune ; la comtesse D... vient derrière elle ; l’ambassadeur d'A., un habitué des séances ; Mme B... et sa mère : ce sont les maîtresses de la maison. Cette bonne madame O... fait sensation, avec sa robe violette, et si étrange, qu’il lui faut deux tabourets pour s’asseoir. Tiens, Sarcey, là-bas dans son coin, toujours à la même place, le menton appuyé sur sa canne, son chapeau enfoncé jusqu’aux oreilles, les oreilles de l’homme de France qui a le plus de bon sens. Et maintenant, Wolf? se faufile à côté de lui, avec sa tête de fouine, Wolf? le Germain qui, aux yeux du monde, incarne tout l’esprit français. Il y a aussi le public spécial qu’amène avec lui le nouvel immortel. Or, c’est précisément ce public qui faisait le charme principal de la dernière réception ; et il faut sans doute attribuer l’affluence extraordinaire de ce jour-là, moins à la sympathie dont M. Claretie a su s’entourer, moins à l’intérêt qu’éveille toujours M. Renan, qu’à l’espoir de se trouver avec quelqu’un ou quelqu’une des administrés de l’aimable récipiendaire. Nous n’avons pas été trompés dans notre attente ; la coupole en était égayée, rajeunie ; mais pourquoi nos plus ravissantes actrices avaient-elles arboré, presque toutes, un costume noir, où souriait à peine quelque bouquet de violettes? Était-ce donc un symbole triste, et voulaient-elles prendre le deuil de leur administrateur ? Ou simplement une intention délicate à l’adresse de M. Cuvillier-Fleury ? Les discours ont été charmants : M. Claretie a délayé quelque chose de facile et d’agréable avec le duc d’Aumale, les ministres, la Russie
spécial qu’amène avec lui le nouvel immortel. Or, c’est précisément ce public qui faisait le charme principal de la dernière réception ; et il faut sans doute attribuer l’affluence extraordinaire de ce jour-là, moins à la sympathie dont M. Claretie a su s’entourer, moins à l’intérêt qu’éveille toujours M. Renan, qu’à l’espoir de se trouver avec quelqu’un ou quelqu’une des administrés de l’aimable récipiendaire. Nous n’avons pas été trompés dans notre attente ; la coupole en était égayée, rajeunie ; mais pourquoi nos plus ravissantes actrices avaient-elles arboré, presque toutes, un costume noir, où souriait à peine quelque bouquet de violettes? Était-ce donc un symbole triste, et voulaient-elles prendre le deuil de leur administrateur ? Ou simplement une intention délicate à l’adresse de M. Cuvillier-Fleury ? Les discours ont été charmants : M. Claretie a délayé quelque chose de facile et d’agréable avec le duc d’Aumale, les ministres, la Russie et M. Pasteur : un éloge académique sans M. Pasteur serait un civet sans lièvre ; avec M. Chevreul et la tour Eiffel, il fait rage, M. Pasteur ? Quant au discours de M. Renan... oh ! M. Renan !... Mais pourquoi, lu dont la voix d’ordinaire est si nette, semblait-il un peu troublé, un peu ému. On m’a dit qu’il était enrhumé. Hum? enrhumé? Savez-vous, Monsieur Renan, que vous avez beaucoup regardé Mlle Reinhelmberg et que Mlle Reinhelmberg vous a beaucoup regardé ? Pichenette. LITTÉRATURES EXOTIQUES Un de nos meilleurs amis et collaborateur dévoué, M. Jacques Moufflard (officier d’académie), a su mettre à profit les dix années qu’il vient de passer à La Nouvelle pour des motifs particuliers dans le détail desquels nous n’avons pas à entrer. Plusieurs épopées, un poème didactique inachevé (Daruamiki Vualaas), un nombre assez considérable de satires politiques ou financières : tel est le trésor que M. Jacques Moufflard (officier d’académie) doit révéler au monde savant. Poésie essentiellement lyrique, d’ailleurs peu profonde, mais empreinte de ce caractère personnel qui donne aux œuvres exotiques un charme si pénétrant. On en jugera par ce fragment idyllo-élegiaque que M. Jacques Moufflard (officier d’académie) nous permet d’extraire de son
semblait-il un peu troublé, un peu ému. On m’a dit qu’il était enrhumé. Hum? enrhumé? Savez-vous, Monsieur Renan, que vous avez beaucoup regardé Mlle Reinhelmberg et que Mlle Reinhelmberg vous a beaucoup regardé ? Pichenette. LITTÉRATURES EXOTIQUES Un de nos meilleurs amis et collaborateur dévoué, M. Jacques Moufflard (officier d’académie), a su mettre à profit les dix années qu’il vient de passer à La Nouvelle pour des motifs particuliers dans le détail desquels nous n’avons pas à entrer. Plusieurs épopées, un poème didactique inachevé (Daruamiki Vualaas), un nombre assez considérable de satires politiques ou financières : tel est le trésor que M. Jacques Moufflard (officier d’académie) doit révéler au monde savant. Poésie essentiellement lyrique, d’ailleurs peu profonde, mais empreinte de ce caractère personnel qui donne aux œuvres exotiques un charme si pénétrant. On en jugera par ce fragment idyllo-élegiaque que M. Jacques Moufflard (officier d’académie) nous permet d’extraire de son prochain article pour la Revue des Deux-Mondes : ARFAKI (Traduit du Canaque) Le grand Arfaki s’est levé, — il a rejeté son calumet — et pris son tomahawk, — un collier d’or au nez, — aux oreilles deux perles des mers, — et dans son sac de nuit — de la terre blanche, — une brioche, — et deux pintades. Le grand Arfaki a voulu — être beau — pour Elle, sa fiancée, — Sodira aux seins noirs — comme l’ébène polie. — Il s’est graissé la poitrine — avec de la graisse — de porc, — et il brille au soleil. Le grand Arfaki a tué — devant son Fétiche — une tortue — marine — pour être heureux ; — et il a pensé à Elle, — Sodira aux seins noirs — comme l’ébène polie ; — il a offert au Dieu — du sagou mêlé — de — poudre d’or. Le grand Arfaki est allé — vers L'île — sur la montagne — loin des sahibes pâles— pour le sacrifice. — Sodira a pleuré, — et elle a appelé — sa mère. — Le — Kakatoès — a chanté, — et les dots au loin — murmurent.
la terre blanche, — une brioche, — et deux pintades. Le grand Arfaki a voulu — être beau — pour Elle, sa fiancée, — Sodira aux seins noirs — comme l’ébène polie. — Il s’est graissé la poitrine — avec de la graisse — de porc, — et il brille au soleil. Le grand Arfaki a tué — devant son Fétiche — une tortue — marine — pour être heureux ; — et il a pensé à Elle, — Sodira aux seins noirs — comme l’ébène polie ; — il a offert au Dieu — du sagou mêlé — de — poudre d’or. Le grand Arfaki est allé — vers L'île — sur la montagne — loin des sahibes pâles— pour le sacrifice. — Sodira a pleuré, — et elle a appelé — sa mère. — Le — Kakatoès — a chanté, — et les dots au loin — murmurent. Le grand Arfaki s’est levé — et il a suivi — Sodira aux seins noirs — comme l’ébène polie — Ils ont marché tous les deux, — les yeux fermés. — Ils sont tombés — dans le fond bleu — du troisième lac. — Ils sont heureux. PAGE RETROUVÉE Nous ne pouvons résister au désir d’imprimer cette petite chronique de notre collaboratrice « Fabienne », écrite avec tant de délicatesse et de goût, égarée malheureusement au fond d'un carton ; le manuscrit vient d'en être retrouvé, et nous offrons aux lecteurs de Potache-Revue, cette délicieuse et croustillante page. La. Pœdie action. VINGT ANS APRÈS Une princesse bien heureuse, la petite princesse Isoline, spirituelle jusqu’au bout des ongles, avec cela jolie à croquer : et pourtant combien malheureuse ! Le soir de ses noces, lorsque, dans la chambre nuptiale, troublé par la langueur traînante des parfums rêvés, l’époux, d’une main tremblée, cueillera le bouquet d’oranger aux grelots d’argent, tintinnabulant dans l’épanouissement des dentelles : Morbleu, corbleu, ventrebleu, sacrebleu ! Dit l’épousée en frisant ses moustaches... La petite princesse Isoline sera le petit prince Isoin. Voilà ce que, sur son berceau, a prédit le génie Géron, toujours en guerre, depuis Shakespeare, avec
ne pouvons résister au désir d’imprimer cette petite chronique de notre collaboratrice « Fabienne », écrite avec tant de délicatesse et de goût, égarée malheureusement au fond d'un carton ; le manuscrit vient d'en être retrouvé, et nous offrons aux lecteurs de Potache-Revue, cette délicieuse et croustillante page. La. Pœdie action. VINGT ANS APRÈS Une princesse bien heureuse, la petite princesse Isoline, spirituelle jusqu’au bout des ongles, avec cela jolie à croquer : et pourtant combien malheureuse ! Le soir de ses noces, lorsque, dans la chambre nuptiale, troublé par la langueur traînante des parfums rêvés, l’époux, d’une main tremblée, cueillera le bouquet d’oranger aux grelots d’argent, tintinnabulant dans l’épanouissement des dentelles : Morbleu, corbleu, ventrebleu, sacrebleu ! Dit l’épousée en frisant ses moustaches... La petite princesse Isoline sera le petit prince Isoin. Voilà ce que, sur son berceau, a prédit le génie Géron, toujours en guerre, depuis Shakespeare, avec Titania la blonde, Titania, la marraine d’Isoline. — Mais la marraine d’Isoline, la blonde Titania, est une fée puissante, qui sait les secrets d’Oberon ; quand la petite princesse Isoline devient le petit prince Isoin, le petit prince Isolin devient une petite princesse Isoline, — et c’est l’épousée qui, dans la chambre nuptiale, où traîne la langueur troublante des parfums rêvés, vient cueillir sur l’époux, au milieu de l’épanouissement des dentelles, le bouquet d’oranger aux grelots d’argent. * Ainsi Catulle Mendès, le gentil rimeur, chanta l’autre soir, avec les airs de viole et de théorbe de son compagnon Messager, ses odelettes amoureuses. Et gente et nombreuse était l’assistance qui, dans le velours rouge des fauteuils, écoutait, à la Renaissance, ces rythmes caressants de ballades et de rondels, que tant harmonieusement berçaient Berthe Thibaut, et Aussourd-Isoline, et Nixaud-Isolin : et lors, fallait-il voir les virevoltines et les frissons des boas frileux, et, sous les gants si longs et si blancs, où sonnent les bracelets d’or et les anneaux d’argent contre les fins boutons nacrés, battre les petites mains frêles. * Et je songeais que, plus fort, sans doute, et plus nerveuses, les petites mains frêles auraient battu, en faisant sonner contre