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autrement. Comment, on lui enlève ce travail relativement facile, qui lui revient de droit à lui le défenseur du peuple, et on va le mettre au travail à la main, minutieux, absorbant ? On va le juger maintenant sur ses pièces et non sur ses discours ? — Eh bien ! dit-il, on brisera ce patron fasciste et cagoulard qui, par tous les moyens, essaye de revenir sur les conquêtes de juin. Il a reçu son licenciement comme ouvrier à la machine, et une proposition de réembauchage comme ouvrier à la main. Il n’accepte pas et saisit les prud’hommes. — Rien d’irréparable, constatent les juges corporatifs. Et, pour assurer à l’ouvrier la pleine impartialité, ils décident que l’essai aura lieu en terrain neutre dans une autre usine. On cet « essai » qui le reclasserait dans la véritable hiérarchie ouvrière, l’antique chef-d’œuvre des compagnons, il ne le fera pas. Au jour fixé, il se représente à l’atelier, en tête du personnel, accompagné d’un autre délégué. — Si le camarade ne travaille pas ici, personne ne travaillera, dit le compère. Et l’on s’en va. Au bistrot du coin, rue de Pignicer, le camarade Michel, député et secrétaire de la Fédération des cuirs et peaux, attend tout le monde. — On va, dit-il, voter la grève à main levée. — Pardon, proteste un courageux, quand tu as été élu dans le quinzième, c’était bien à bulletins secrets. Ce qui était bon pour toi est bon pour nous. — Bien, dit le député, vous allez voter pour ou contre le maintien du copain. C’était une malice, car les ouvriers, en votant pour le maintien du mauvais camarade, ont voté pour la grève. Et c’est ainsi que quatre-vingt-dix ouvriers ont été privés de leur gagne-pain, parce que le délégué chargé de les défendre a d’abord songé à se défendre lui-même. L’usine a rouvert. Les trente ouvriers qui avaient voté contre la grève sont revenus au travail. Le patron a hésité avant d'accepter. Mais il y avait, bien avant la grève, trente fortes têtes qui sabotaient la production. On les a remplacées. Et l'usine fonctionne
cuirs et peaux, attend tout le monde. — On va, dit-il, voter la grève à main levée. — Pardon, proteste un courageux, quand tu as été élu dans le quinzième, c’était bien à bulletins secrets. Ce qui était bon pour toi est bon pour nous. — Bien, dit le député, vous allez voter pour ou contre le maintien du copain. C’était une malice, car les ouvriers, en votant pour le maintien du mauvais camarade, ont voté pour la grève. Et c’est ainsi que quatre-vingt-dix ouvriers ont été privés de leur gagne-pain, parce que le délégué chargé de les défendre a d’abord songé à se défendre lui-même. L’usine a rouvert. Les trente ouvriers qui avaient voté contre la grève sont revenus au travail. Le patron a hésité avant d'accepter. Mais il y avait, bien avant la grève, trente fortes têtes qui sabotaient la production. On les a remplacées. Et l'usine fonctionne mieux qu'auparavant. Alors, les communistes se sont déchaînés contre ces travailleurs qui veulent gagner leur pain, comme on leur a promis dans le fameux slogan. On les insulte le matin, quand ils vont à la fabrique. Le soir, des petits groupes les escortent jusqu'à leur domicile. Un coupeur, nommé Grouteau, a manqué être jeté dans le canal. Le lendemain, un autre coupeur nommé Escarlac a été laissé pour mort dans un square. Le mot d'ordre est de frapper les hommes indispensables. Les vitrines de Belleville sont toutes maculées de petits papillons dénonçant les ouvriers ou les ouvrières qui travaillent, donnant leurs noms et leur adresse. Un gosse est tombé malade d'avoir vu battre sa mère par des furies. Au cours d'un assaut donné à l'usine, le communiste Félix, secrétaire du syndicat, a blessé le commissaire de police. Il n'aura pas les honneurs du violon. Deux conseillers municipaux sont venus à son secours. Là, au moins, le Front populaire a retrouvé son unité. Un fait d'une portée historique incalculable vient de se produire : les communistes ne sont plus les maîtres. La classe ouvrière se réveille. Elle avait cru que les communistes, comme ils l'affirmaient, étaient ses meilleurs défenseurs. Elle ouvre
a manqué être jeté dans le canal. Le lendemain, un autre coupeur nommé Escarlac a été laissé pour mort dans un square. Le mot d'ordre est de frapper les hommes indispensables. Les vitrines de Belleville sont toutes maculées de petits papillons dénonçant les ouvriers ou les ouvrières qui travaillent, donnant leurs noms et leur adresse. Un gosse est tombé malade d'avoir vu battre sa mère par des furies. Au cours d'un assaut donné à l'usine, le communiste Félix, secrétaire du syndicat, a blessé le commissaire de police. Il n'aura pas les honneurs du violon. Deux conseillers municipaux sont venus à son secours. Là, au moins, le Front populaire a retrouvé son unité. Un fait d'une portée historique incalculable vient de se produire : les communistes ne sont plus les maîtres. La classe ouvrière se réveille. Elle avait cru que les communistes, comme ils l'affirmaient, étaient ses meilleurs défenseurs. Elle ouvre les yeux. Elle découvre sous les traits enfarinés de ces faux bons garçons, le masque de profiteur cynique du communiste à la page de 1938. Menteur, farceur, brutal, cynique, agent de désordre et de misère, agent de l'étranger. C'est moins encore la masse qu'une élite qui se soulève. Des hommes loyaux et réfléchis. Leur passé répond de leur conscience. Ils ont été des vétérans des grèves, des révolutionnaires endurcis. La révolution était pour eux un besoin de justice sociale et un besoin moral. On leur a proposé une affaire. La grève, ils l'avaient faite, le désespoir au cœur, pour arracher un morceau de pain. Cette décision était une chose grave, à quoi ils réfléchissaient longtemps, dont les vieux leaders disaient toujours qu'il ne fallait pas jouer. C'est devenu une partie de poker, une gymnastique politique. Alors ils se révoltent. Eux sont de authentiques fils du peuple. De la lignée de ces syndicalistes d'autrefois qui disaient aux marxistes que le syndicat est fait pour discuter des intérêts des ouvriers et non pas des intérêts des politiciens. Ils pensent que les secrétaires de syndicat ne sont pas des petits potentats, mais des ouvriers comme les autres dont la seule mission est de
loyaux et réfléchis. Leur passé répond de leur conscience. Ils ont été des vétérans des grèves, des révolutionnaires endurcis. La révolution était pour eux un besoin de justice sociale et un besoin moral. On leur a proposé une affaire. La grève, ils l'avaient faite, le désespoir au cœur, pour arracher un morceau de pain. Cette décision était une chose grave, à quoi ils réfléchissaient longtemps, dont les vieux leaders disaient toujours qu'il ne fallait pas jouer. C'est devenu une partie de poker, une gymnastique politique. Alors ils se révoltent. Eux sont de authentiques fils du peuple. De la lignée de ces syndicalistes d'autrefois qui disaient aux marxistes que le syndicat est fait pour discuter des intérêts des ouvriers et non pas des intérêts des politiciens. Ils pensent que les secrétaires de syndicat ne sont pas des petits potentats, mais des ouvriers comme les autres dont la seule mission est de servir les intérêts de leurs camarades. Ils disent que ce n'est pas le rôle du syndicat de déclencher la grève, mais celui des ouvriers qui doivent la décider librement. Ces mots simples portent profondément. L'ouvrier les sent de chez lui, de sa tradition, de sa langue, de son terroir. Ils répondent à son désir. Il sent surtout que le moment de la libération approche. Il est en train de reviser bien des jugements sommaires, de ces formules de haine qu'on lui avait soufflées. C'est ainsi qu'il revient à la nation, non pas à travers les slogans communistes où il devine le piège de la guerre, mais à travers la réalité vivante. La nation, il la retrouve en tendant la main à l'ouvrier national. Et lorsque, comme cela s'est passé hier 13 février aux Primaires parisiens, il parvient enfin à chasser le despote communiste, c'est le drapeau tricolore qu'il remonte sur l'usine reconquise. Camille FEGY. PASTILLES VICHYÉE PAR SURPASTILLES FACILITENT LA DIGESTION Contre la Grippe les narines et la bouche sont exposées à toutes les causes d'irritation « froid, humidité, poussières, miasmes volatils et microbes pathogènes. Protégez-vous en respirant l'ESSENCE. ALGERIENNE Quelques gouttes sur votre mouchoir. Toutes Pharmacies et laboratoires de
répondent à son désir. Il sent surtout que le moment de la libération approche. Il est en train de reviser bien des jugements sommaires, de ces formules de haine qu'on lui avait soufflées. C'est ainsi qu'il revient à la nation, non pas à travers les slogans communistes où il devine le piège de la guerre, mais à travers la réalité vivante. La nation, il la retrouve en tendant la main à l'ouvrier national. Et lorsque, comme cela s'est passé hier 13 février aux Primaires parisiens, il parvient enfin à chasser le despote communiste, c'est le drapeau tricolore qu'il remonte sur l'usine reconquise. Camille FEGY. PASTILLES VICHYÉE PAR SURPASTILLES FACILITENT LA DIGESTION Contre la Grippe les narines et la bouche sont exposées à toutes les causes d'irritation « froid, humidité, poussières, miasmes volatils et microbes pathogènes. Protégez-vous en respirant l'ESSENCE. ALGERIENNE Quelques gouttes sur votre mouchoir. Toutes Pharmacies et laboratoires de l'Essence Algérienne, Berck-Plage. 16.80. Modèle de Poche p' essais. 16 fr. Une formule heureuse ! Presque toutes les pastilles sont à base de Menthol. Mais les PASTILLES MONLEON à base de Bleu de Methylène, Hamamelis, Théycopère, Aconit et un soupçon d'Ipéca, sont sans rivales pour calmer la Toux, décongestionner les amygdales et dégager les voies respiratoires. Toutes Pharmacies. 15 fr. Echantillon contre 1 timbre de 0.65 aux laboratoires de l'Essence Algérienne • Berck-Plage COÏNCIDENCE ? Nouvelle inédite par Edmond JALOUX, de l'Académie française Il m'est arrivé, à moi aussi, il m'est arrivé quelque chose d'extraordinaire, de beaucoup plus extraordinaire, je crois, que tout ce que vous venez de raconter. Je n'aime pas à y penser. Mais la chose vaut d'être rapportée ici, puisque, si j'ai bien compris, nous sommes réunis pour cela. L'un de nous avait amené cet homme-là, que personne ne connaissait. Il s'appelait, paraît-il, M. Bélurgey ; on ne savait d'où il venait, ni ce qu'il faisait dans la vie. Cela se passait à une soirée du Club Brambilla, dans un atelier en désordre, au fond d'un terrain vague, situé au bout de la rue de Vaugirard. Il faisait une nuit d'hiver, brumeuse et glacée. Il avait neigé
amygdales et dégager les voies respiratoires. Toutes Pharmacies. 15 fr. Echantillon contre 1 timbre de 0.65 aux laboratoires de l'Essence Algérienne • Berck-Plage COÏNCIDENCE ? Nouvelle inédite par Edmond JALOUX, de l'Académie française Il m'est arrivé, à moi aussi, il m'est arrivé quelque chose d'extraordinaire, de beaucoup plus extraordinaire, je crois, que tout ce que vous venez de raconter. Je n'aime pas à y penser. Mais la chose vaut d'être rapportée ici, puisque, si j'ai bien compris, nous sommes réunis pour cela. L'un de nous avait amené cet homme-là, que personne ne connaissait. Il s'appelait, paraît-il, M. Bélurgey ; on ne savait d'où il venait, ni ce qu'il faisait dans la vie. Cela se passait à une soirée du Club Brambilla, dans un atelier en désordre, au fond d'un terrain vague, situé au bout de la rue de Vaugirard. Il faisait une nuit d'hiver, brumeuse et glacée. Il avait neigé dans l'après-midi ; nous avions eu de la peine à atteindre le lieu du rendez-vous, et nous ne savions pas comment nous reviendrions dans le centre de Paris, sinon sur nos pieds, car il ne restait aucune chance de trouver un taxi dans ce quartier, à une heure avancée de la nuit. M. Bélurgey était un homme de taille moyenne, avec un léger embonpoint, son port de tête, sa manière de parler ; il avait les gestes d'un homme d'autrefois et, peut-être, d'un étranger. Il portait un binocle, des cheveux en brosse sur un front ridé, et une barbe grisonnante divisée en deux pointes assez longues. Son pardessus de fourrure, posé sur un coin de divan, était d'une coupe démodée et ne semblait pas avoir été exécuté pour lui. Il se remit à parler, et voici ce qu'il raconta. Le jour où je célébrais l'anniversaire de ma quarantième année — et c'est pour cela que le souvenir de cette date est si frappant pour moi — je reçus la visite d'un de mes amis que j'appellerai, si vous le voulez bien, Victor Martin. Victor Martin était avocat. Nous étions liés d'une de ces vieilles amitiés qui remontent à l'enfance et
la nuit. M. Bélurgey était un homme de taille moyenne, avec un léger embonpoint, son port de tête, sa manière de parler ; il avait les gestes d'un homme d'autrefois et, peut-être, d'un étranger. Il portait un binocle, des cheveux en brosse sur un front ridé, et une barbe grisonnante divisée en deux pointes assez longues. Son pardessus de fourrure, posé sur un coin de divan, était d'une coupe démodée et ne semblait pas avoir été exécuté pour lui. Il se remit à parler, et voici ce qu'il raconta. Le jour où je célébrais l'anniversaire de ma quarantième année — et c'est pour cela que le souvenir de cette date est si frappant pour moi — je reçus la visite d'un de mes amis que j'appellerai, si vous le voulez bien, Victor Martin. Victor Martin était avocat. Nous étions liés d'une de ces vieilles amitiés qui remontent à l'enfance et qui engendrent une intimité presque absolue, ces rapports durent indéfiniment, malgré l'écoulement de la vie. Nous nous donnions généralement rendez-vous au dehors. Nous faisions des promenades ensemble dans les vieux quartiers de Paris — nous sommes venus ici, par exemple, bien souvent, avant que ce quartier fût aussi bâti qu'aujourd'hui, et, cependant, il ne l'est guère — ou bien nous déjeunions ou nous dînions au restaurant. Je crus, un moment, que Victor Martin était venu pour célébrer cet anniversaire avec moi — non, d'ailleurs, sans une certaine ironie — mais à peine fut-il assis dans mon cabinet de travail qu'il s'écria : — Te souviens-tu de Mme Muraines ? — Je n'ai jamais entendu ce nom-là. Mon ami se mit à rire : — Gaston, me dit-il, je sais que tu es homme d'honneur et je ne doute pas de ta discrétion. Nous nous sommes fait cependant, tous les deux, bien des confidences, et je m'étonne un peu de ton silence, soudain. — Je te répète que ce nom ne me dit exactement rien. — Moi, je te répète que cette discrétion est tout à fait déplacée entre nous. J'ai entre les mains une quarantaine de lettres d'amour écrites par
et, cependant, il ne l'est guère — ou bien nous déjeunions ou nous dînions au restaurant. Je crus, un moment, que Victor Martin était venu pour célébrer cet anniversaire avec moi — non, d'ailleurs, sans une certaine ironie — mais à peine fut-il assis dans mon cabinet de travail qu'il s'écria : — Te souviens-tu de Mme Muraines ? — Je n'ai jamais entendu ce nom-là. Mon ami se mit à rire : — Gaston, me dit-il, je sais que tu es homme d'honneur et je ne doute pas de ta discrétion. Nous nous sommes fait cependant, tous les deux, bien des confidences, et je m'étonne un peu de ton silence, soudain. — Je te répète que ce nom ne me dit exactement rien. — Moi, je te répète que cette discrétion est tout à fait déplacée entre nous. J'ai entre les mains une quarantaine de lettres d'amour écrites par toi à Mme Muraines. Je ne te demande aucun renseignement intime, je voudrais seulement que tu m'indiques approximativement la date de leur envoi. Si Victor Martin s'impatientait, moi, je commençais à me fâcher. — Si c'est une blague que tu me fais, je t'avertis qu'elle est stupide et que je ne t'écouterai pas plus longtemps. Je te jure que je n'ai rencontré aucune Mme Muraines, et que je ne lui ai, par conséquent, jamais écrit de lettre. — Ces lettres, je les ai chez moi. Tu les verras quand tu voudras. Enfin, veux-tu me dire pourquoi tu me les attribues ? — Parce qu'elles sont signées Gaston, qu'elles sont de ton écriture et qu'il est impossible qu'elles soient de quelqu'un d'autre que toi. Je cessai de protester, stupéfait comme je l'étais par ces détails. Je cherchai dans ma mémoire à qui ces lettres avaient pu être adressées. Il était admissible, en effet, que Mme Muraines eût changé plusieurs fois de nom et qu'elle eût été, sous une firme sociale différente, une des femmes dont j'avais été amoureux. Victor Martin m'emmena chez lui. Il ouvrit son coffre-fort et en sortit une liasse. Je la pris avec impatience et je lus, Messieurs,
ne t'écouterai pas plus longtemps. Je te jure que je n'ai rencontré aucune Mme Muraines, et que je ne lui ai, par conséquent, jamais écrit de lettre. — Ces lettres, je les ai chez moi. Tu les verras quand tu voudras. Enfin, veux-tu me dire pourquoi tu me les attribues ? — Parce qu'elles sont signées Gaston, qu'elles sont de ton écriture et qu'il est impossible qu'elles soient de quelqu'un d'autre que toi. Je cessai de protester, stupéfait comme je l'étais par ces détails. Je cherchai dans ma mémoire à qui ces lettres avaient pu être adressées. Il était admissible, en effet, que Mme Muraines eût changé plusieurs fois de nom et qu'elle eût été, sous une firme sociale différente, une des femmes dont j'avais été amoureux. Victor Martin m'emmena chez lui. Il ouvrit son coffre-fort et en sortit une liasse. Je la pris avec impatience et je lus, Messieurs, en effet, des lettres que je n'avais jamais écrites et qui étaient de moi, incontestablement. L'écriture était la mienne ; les idées, les sentiments, les moindres nuances de la pensée et du style étaient de moi, je ne pouvais pas m'y tromper, et, cependant, aucun des événements extérieurs auxquels faisait allusion cette correspondance ne m'était arrivé. Je parlais de la villa que j'habitais ; elle était à Saint-Cloud. Cette femme habitait un vieil hôtel de l'île Saint-Louis, je n'avais jamais rencontré quelqu'un qui eût habité l'île Saint-Louis. Je dois vous avouer qu'en finissant cette lecture j'eus presque un mouvement de terreur. — Eh bien ! dit Victor Martin, d'un ton goguenard, continueras-tu à nier ? — Plus que jamais, répondis-je, et je t'avoue franchement que je suis bouleversé par cette aventure. Si j'avais été, à un moment quelconque de ma vie, d'un accès de démence, si j'avais été enfermé dans une clinique, je dirais que j'ai écrit toutes ces lettres dans un état complet d'inconscience. Mais nous nous sommes vus presque tous les jours de la vie, je n'ai jamais été malade et je ne comprends rien à cette histoire. — Diable ! dit Victor Martin, alors et les choses
allusion cette correspondance ne m'était arrivé. Je parlais de la villa que j'habitais ; elle était à Saint-Cloud. Cette femme habitait un vieil hôtel de l'île Saint-Louis, je n'avais jamais rencontré quelqu'un qui eût habité l'île Saint-Louis. Je dois vous avouer qu'en finissant cette lecture j'eus presque un mouvement de terreur. — Eh bien ! dit Victor Martin, d'un ton goguenard, continueras-tu à nier ? — Plus que jamais, répondis-je, et je t'avoue franchement que je suis bouleversé par cette aventure. Si j'avais été, à un moment quelconque de ma vie, d'un accès de démence, si j'avais été enfermé dans une clinique, je dirais que j'ai écrit toutes ces lettres dans un état complet d'inconscience. Mais nous nous sommes vus presque tous les jours de la vie, je n'ai jamais été malade et je ne comprends rien à cette histoire. — Diable ! dit Victor Martin, alors et les choses se gâtent. Il m'apprit qu'il avait reçu, quelque temps auparavant, la visite d'un médecin qui voulait intenter une action en divorce contre sa femme. Ce médecin avait trois enfants ; il n'avait jamais douté de la fidélité de son épouse. Or, un jour qu'elle était malade, il avait ouvert son secrétaire pour y chercher une ordonnance. Ce secrétaire, sa femme le tenait toujours fermé, mais mon client n'y attachait aucune importance, la sachant très méfiante à l'égard des domestiques. En ouvrant un tiroir, il avait, par hasard, heurté un bouton qui découvrit un coin secret. Cette cachette était pleine de pavements, il les retira, une à une, et découvrit un véritable gisement de lettres d'amour. Il les emporta avec lui et les lut avec soin. Sa femme avait eu trois amants, en fait il avait découvert trois correspondances amoureuses. Elles remontaient à des années bien antérieures, justement à l'époque où ses derniers fils étaient nés. Or, ces deux enfants, qui l'avaient eu le temps de grandir dans l'intervalle, ne lui ressemblaient en rien, ni par les traits, ni par le caractère, et ne se ressemblaient pas davantage entre eux. Il l'avait souvent constaté sans que cette constatation lui ait fait
secrétaire pour y chercher une ordonnance. Ce secrétaire, sa femme le tenait toujours fermé, mais mon client n'y attachait aucune importance, la sachant très méfiante à l'égard des domestiques. En ouvrant un tiroir, il avait, par hasard, heurté un bouton qui découvrit un coin secret. Cette cachette était pleine de pavements, il les retira, une à une, et découvrit un véritable gisement de lettres d'amour. Il les emporta avec lui et les lut avec soin. Sa femme avait eu trois amants, en fait il avait découvert trois correspondances amoureuses. Elles remontaient à des années bien antérieures, justement à l'époque où ses derniers fils étaient nés. Or, ces deux enfants, qui l'avaient eu le temps de grandir dans l'intervalle, ne lui ressemblaient en rien, ni par les traits, ni par le caractère, et ne se ressemblaient pas davantage entre eux. Il l'avait souvent constaté sans que cette constatation lui ait fait faire le moindre retour soupçonneux sur la fidélité de sa femme. Aujourd'hui, il est persuadé que son premier fils, seul, est de lui. Voilà pourquoi il tenait à connaître la date de la correspondance, car c'est la seule qui ne soit jamais datée. Tu reconnaîtras que la chose est bien extraordinnaire. Il y a donc sur la terre quelqu'un qui s'appelle Gaston, qui a ton écriture, ton caractère, tes idées, ta sensibilité, etc. ton style et qui se promène tranquillement sans savoir qu'il a un double quelque part. « — C'est impossible, dis-je. « — C'est mon avis. Il faut donc admettre — et c'est la seule solution possible — que quelqu'un, un faussaire quelconque, a imité ton écriture et, pour vivre en paix, singe tes lettres et tes idées et se fasse passer pour toi. « — Bien difficile à croire aussi. Je ne suis pas un homme public, je ne suis pas un écrivain, je ne suis pas connu, je n'ai jamais eu de domestique qui fouille dans mes affaires, c'est de plus en plus inextricable. « — Il y aurait encore une solution, dit Victor Martin. Admettons que tu aies adressé à une femme des lettres qui