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d'ailleurs à celle que nous font éprouver l'architecture et la statuaire de la grande époque gothique et, que jamais plus on ne retrouvera désormais à un si haut degré même dans les œuvres les plus remarquables de la Renaissance italienne. Qu'on aille en effet contempler, par exemple, les peintures des grands Vénitiens du commencement du XVIe siècle, comme Le Repas chez Simon, dans notre Salon Carré, ou bien encore Les Noces, qui sont en face, et où s'accentuent l'emphase, la rhétorique abondante et magnifique, Mais enfin la rhétorique : l'esprit demeurera surtout frappé et émerveillé par l'exécution prestigieuse de ces œuvres, par l'énormité de leurs dimensions, la splendeur de leur lustre patricien, ainsi que par le pittoresque et la profusion des détails qu'elles contiennent ; néanmoins ce colossal effort, cette abondance peut-être un peu intempestive qui se réduisent à une anecdote magnifiquement illustrée, nous laisseront, somme toute, assez froids, car si un tel art parle éloquemment à notre intelligence et à notre imagination il ne va pas aussi profondément à notre cœur. Il n'en est pas de même de notre émouvante Pièce; certes elle aussi, au premier coup d'œil, nous saisit et nous captive, mais d'une autre manière ; elle ne se contente pas de satisfaire notre raison par la plénitude de son amas homogène ni de charmer nos yeux par la rare beauté de sa très suave et très précieuse harmonie des couleurs, elle fait mieux encore : cette œuvre pathétique mais nullement théâtrale, dont l'austère grandeur n'exclut pourtant ni l'élégance ni la grâce, nous révèle, au-delà des apparences, la profondeur des plus grands sentiments de l'âme : la douleur, l'amour, la foi! ARMAND FOURREAU Pêcheurs PAR JOHN-ANTOINE NAU Il est de tristes goélands Qui virent bien rarement le sourire Doux et bleu du ciel, reflété par l'Océan ; Pour eux, presque jamais ne s'écrivirent De longs poèmes en les écumes des flots Qui font des lettres si belles et si fleuries ; Leurs ailes ne furent pas de vraies ailes, — Mais de pauvres petites choses imaginaires. Planant, par le regard, sur des jardins réels, D'infimes jardins, où
ne se contente pas de satisfaire notre raison par la plénitude de son amas homogène ni de charmer nos yeux par la rare beauté de sa très suave et très précieuse harmonie des couleurs, elle fait mieux encore : cette œuvre pathétique mais nullement théâtrale, dont l'austère grandeur n'exclut pourtant ni l'élégance ni la grâce, nous révèle, au-delà des apparences, la profondeur des plus grands sentiments de l'âme : la douleur, l'amour, la foi! ARMAND FOURREAU Pêcheurs PAR JOHN-ANTOINE NAU Il est de tristes goélands Qui virent bien rarement le sourire Doux et bleu du ciel, reflété par l'Océan ; Pour eux, presque jamais ne s'écrivirent De longs poèmes en les écumes des flots Qui font des lettres si belles et si fleuries ; Leurs ailes ne furent pas de vraies ailes, — Mais de pauvres petites choses imaginaires. Planant, par le regard, sur des jardins réels, D'infimes jardins, où la maigre terre Donne quelques fleurettes mangées par les ronces, Ou sur des ruelles qui s'enfoncent Entre les rocs nocturnes des maisons, Ils s'élancèrent, en esprit, vers la ligne bleue Exquisément prometteuse de l'horizon Qui sépare le ciel connu, lourd et fumeux, D'un azur neuf, brillant d'exaltantes féeries. Et ils sentirent la caresse duvetée Des hautes brises, Frôlèrent les neigeuses théories Des nuages qui cheminent dans la clarté, Si changeants, bien que si lumineusement calmes. Puis, attirés par le trouble affolant De l'Océan de béryl, berceur de leurs âmes, Ils descendirent, voluptueusement, lents, Et, enlacés par une houle nonchalante, Qui monte, douce, et plus douce retombe, Péchèrent longuement des reflets et des ombres. Dimanche PAR ALBERT SAINT-PAUL Les petites maisons du village aux toits clairs Se tassaient au soleil, muettes et désertes. Pas une n'avait une porte ouverte, Un volet ouvert. On chantait à l'église. Les chants étaient discords, Et des flammes en grappe, ainsi que des cypresses, Brillaient dans un bruit d'orgue. Mais au-dehors Tout était harmonie. Le soleil dorait doucement La campagne enflammée. Les blés lourds ondulaient presque enivrés de brise... On chantait à l'église Toute illuminée. Un prêtre, en grand spectacle, Elevait un calice Comme une fleur
sentirent la caresse duvetée Des hautes brises, Frôlèrent les neigeuses théories Des nuages qui cheminent dans la clarté, Si changeants, bien que si lumineusement calmes. Puis, attirés par le trouble affolant De l'Océan de béryl, berceur de leurs âmes, Ils descendirent, voluptueusement, lents, Et, enlacés par une houle nonchalante, Qui monte, douce, et plus douce retombe, Péchèrent longuement des reflets et des ombres. Dimanche PAR ALBERT SAINT-PAUL Les petites maisons du village aux toits clairs Se tassaient au soleil, muettes et désertes. Pas une n'avait une porte ouverte, Un volet ouvert. On chantait à l'église. Les chants étaient discords, Et des flammes en grappe, ainsi que des cypresses, Brillaient dans un bruit d'orgue. Mais au-dehors Tout était harmonie. Le soleil dorait doucement La campagne enflammée. Les blés lourds ondulaient presque enivrés de brise... On chantait à l'église Toute illuminée. Un prêtre, en grand spectacle, Elevait un calice Comme une fleur de lys Devant le tabernacle. Les chants étaient discords. Le prêtre accomplissait. En gestes familiers, le rite sur l'autel. Son dos ruisselait d'or, Et lorsqu'il se tournait Un frisson parcourait sa robe de dentelle. Les hommes regardaient; Quelques femmes rêvaient; D'autres semblaient prier. Les hommes regardaient Sans penser et sans croire ; Quelques femmes rêvaient, Et celles qui priaient Récitaient d'incomprises phrases de mémoire. On entendait tousser Les enfants et les vieux, On entendait tinter Les souss d dans les timbales : Les prêtres recevaient le prix d'entrée aux cieux. Les chaises grinçaient sur les dalles. Tous s'asseyaient, se relevaient, S'agenouillaient, se rasseyaient Dans une discordance morose, Selon un rite puérile. De modernes appels pénétraient du dehors : Sifflets aigus de trains, trompettes d'automobiles. Et tout à coup la vie entra dans l'édifice Dès que fut terminé l'office. DIMANCHE Toute la semaine l'église est ouverte, Personne n'y entre. Toute la semaine l'église est déserte, Personne n'y chante. Mais un mystère s'y balance Au fil de l'heure et du silence, Et la nature s'y épanche . En fougue d'ailes : Battements de solennels pigeons, nids d'hirondelles, Qu'effarera le dimanche. Laideronnette, Impératrice des Pagodes PAR HENÉ CHALUPT (d'après Maurice Ravel.) Laideronnette, Impératrice
croire ; Quelques femmes rêvaient, Et celles qui priaient Récitaient d'incomprises phrases de mémoire. On entendait tousser Les enfants et les vieux, On entendait tinter Les souss d dans les timbales : Les prêtres recevaient le prix d'entrée aux cieux. Les chaises grinçaient sur les dalles. Tous s'asseyaient, se relevaient, S'agenouillaient, se rasseyaient Dans une discordance morose, Selon un rite puérile. De modernes appels pénétraient du dehors : Sifflets aigus de trains, trompettes d'automobiles. Et tout à coup la vie entra dans l'édifice Dès que fut terminé l'office. DIMANCHE Toute la semaine l'église est ouverte, Personne n'y entre. Toute la semaine l'église est déserte, Personne n'y chante. Mais un mystère s'y balance Au fil de l'heure et du silence, Et la nature s'y épanche . En fougue d'ailes : Battements de solennels pigeons, nids d'hirondelles, Qu'effarera le dimanche. Laideronnette, Impératrice des Pagodes PAR HENÉ CHALUPT (d'après Maurice Ravel.) Laideronnette, Impératrice des Pagodes, Se déshabille et se met au bain ; Elle enlève d'abord sa robe, Sa belle robe de satin Dont la longue traîne Traîne Par les escaliers et les allées touffues Si loin Que le petit homme qui la porte n'est plus Qu'un point. Elle ôte ensuite son corset de velours, Son jupon de brocatelle Et sa chemise de dentelle À jour, Puis, frissonnante d'être nue, De son pied déchaussé, rose comme une fleur, Elle effleure LAIDERONNETTE Le water contenue En la baignoire de cristal Et se plonge dans la fraîcheur soudaine. I Or, voici que les escaliers de cristal S'emplissent d'une rumeur soudaine Et que les courtisans de la reine Viennent lui donner leur sérénade : Pagodines et Pagodins Sont arrivés par le jardin Au retour de la promenade ; Leur cortège se répand comme les grains D'une grenade Et dans le palais s'avance En faisant force révérences. Ceux qui marchent d'abord Ont des flûtes et des cymbales Faites de tiges et de pétales De boutons d'or ; Puis viennent les joueurs de harpes Avec des fils de la Vierge pour cordes, Enfin ceux de violes et de théorbes Qui sont en coques de noix ou d'amandes Et
de velours, Son jupon de brocatelle Et sa chemise de dentelle À jour, Puis, frissonnante d'être nue, De son pied déchaussé, rose comme une fleur, Elle effleure LAIDERONNETTE Le water contenue En la baignoire de cristal Et se plonge dans la fraîcheur soudaine. I Or, voici que les escaliers de cristal S'emplissent d'une rumeur soudaine Et que les courtisans de la reine Viennent lui donner leur sérénade : Pagodines et Pagodins Sont arrivés par le jardin Au retour de la promenade ; Leur cortège se répand comme les grains D'une grenade Et dans le palais s'avance En faisant force révérences. Ceux qui marchent d'abord Ont des flûtes et des cymbales Faites de tiges et de pétales De boutons d'or ; Puis viennent les joueurs de harpes Avec des fils de la Vierge pour cordes, Enfin ceux de violes et de théorbes Qui sont en coques de noix ou d'amandes Et pendent À leur cou par de multicolores écharpes ; Certains, même, portent à leurs chapeaux Des sonnettes et des grelots Qui se choquent et tintinabulent Et font vibrer en fragiles échos Les girandoles dans les vestibules. Le Grand Maître des Cérémonies Ouvre les portes du cabinet de bains Orné de hautes glaces Qui se font face Et répètent à l'infini Dans la profondeur de leur tain Un grand maître des Cérémonies Toujours de plus en plus lointain Et Laideronnette dans son bain. En respectant les préséances, Le cortège entre selon le Cérémonial : Et la sérénade commence Cependant que Laideronnette Dans sa baignoire de cristal Indolemment les écoute Distraite Par le reflet de la fenêtre Emprisonné dans une goutte D'eau qui coule Sur sa gorge et brille au bord de son sein, Comme ces boules Qu'on met au centre des jardins; Mais voici que soudain Le miroir Que la Dame d'Atours tient à la main Se brise sous sa main Sans raison Par plusieurs endroits Et s'éparpille en mille miettes Sur le sol et dans la baignoire... Alors, sans souci de l'Étiquette, La sérénade s'interrompt Et, saisis de folle panique À l'annonce de ce présage, Brusquement, Les courtisans Laissent chansons
hautes glaces Qui se font face Et répètent à l'infini Dans la profondeur de leur tain Un grand maître des Cérémonies Toujours de plus en plus lointain Et Laideronnette dans son bain. En respectant les préséances, Le cortège entre selon le Cérémonial : Et la sérénade commence Cependant que Laideronnette Dans sa baignoire de cristal Indolemment les écoute Distraite Par le reflet de la fenêtre Emprisonné dans une goutte D'eau qui coule Sur sa gorge et brille au bord de son sein, Comme ces boules Qu'on met au centre des jardins; Mais voici que soudain Le miroir Que la Dame d'Atours tient à la main Se brise sous sa main Sans raison Par plusieurs endroits Et s'éparpille en mille miettes Sur le sol et dans la baignoire... Alors, sans souci de l'Étiquette, La sérénade s'interrompt Et, saisis de folle panique À l'annonce de ce présage, Brusquement, Les courtisans Laissent chansons et musiques Pour prendre leurs jambes à leur cou, Car ils ont vu entre les nuages Ecarlates d'une fée en courroux Passer la Fée Garabosse Dans un fantastique carrosse Traîné par trois griffons roux. Poèmes par CONSTANTIN LAHOVARY-SOUTZO Rêves Le livre plein d'images est celui qui me plaît Aux heures grises — sans lune — quand le foin fume Aux heures de l'été... Oh ! réveil d'énergie en nos prunelles siennes De nos yeux sur le mur l'hiéroglyphique trait Rougeoie plein de savoir et trace le poème Qui s'écoute et qui sème... Le livre plein d'images est celui qui m'émeut Aux heures grises du pleur Tout près du feu... Perles exquises de l'heure Perles douces qui fuient Qui s'égrènent le long du col si tendre d'Ève... Vient la nuit Et je rêve... Voyages Nulle aventure si ce n'est le sceau fulgurant du baiser qui clôt le mystère qui s'exile ; le mystère et son détour, par le chemin vert qui serpente au travers des bois — le long des tours immobiles — le long des villes le long des cités désolées, et du vaste azur esseulé ! J'ai fait le grand détour j'ai pris le sentier gris des mélancolies et
grises — sans lune — quand le foin fume Aux heures de l'été... Oh ! réveil d'énergie en nos prunelles siennes De nos yeux sur le mur l'hiéroglyphique trait Rougeoie plein de savoir et trace le poème Qui s'écoute et qui sème... Le livre plein d'images est celui qui m'émeut Aux heures grises du pleur Tout près du feu... Perles exquises de l'heure Perles douces qui fuient Qui s'égrènent le long du col si tendre d'Ève... Vient la nuit Et je rêve... Voyages Nulle aventure si ce n'est le sceau fulgurant du baiser qui clôt le mystère qui s'exile ; le mystère et son détour, par le chemin vert qui serpente au travers des bois — le long des tours immobiles — le long des villes le long des cités désolées, et du vaste azur esseulé ! J'ai fait le grand détour j'ai pris le sentier gris des mélancolies et le chemin fleuri des tristesses en fleurs dont le fruit noir s'aigrit à l'ombre des folies. J'ai pris le chemin gris et m'en suis retourné ; oh ! si léger, et si peu las De la poussière d'or navrante de mes pas et du poids inconnu de toutes les larmes vaines, fontaines Aux vasques oubliées ! Bruées Venues on ne sait d'où sur le bois triste et roux ! Enchantements Sous l'émoi vespéral du crépuscule, je fuis Le poids latent des jours et la torpeur des nuits. Oh ! fuis l'opaque horreur des nuits denses du pauvre Ou le banal orgueil des soleils importuns ! Repose ton bonheur à l'ombre d'un parfum. Quand la lune laiteuse, L'éblouissant émoi des nacelles fériales, pénètre dans la nuit le secret sidéral, Écoute ! Vois le mystère inné s'égrener sur les routes. Bois la vie Et tout le bel azur dans l'hémicycle bleu ! Du seul rêve imprécis — un peu — Précise ton effort ; peuple ton horizon du vivant sortilège... Incandescent émoi exhalé vers l'azur De la pourpre du soir sous le mystère du bois — l'amour, le fol espoir s'allume et dresse son piège ! O chant pur, pure volupté des
vaines, fontaines Aux vasques oubliées ! Bruées Venues on ne sait d'où sur le bois triste et roux ! Enchantements Sous l'émoi vespéral du crépuscule, je fuis Le poids latent des jours et la torpeur des nuits. Oh ! fuis l'opaque horreur des nuits denses du pauvre Ou le banal orgueil des soleils importuns ! Repose ton bonheur à l'ombre d'un parfum. Quand la lune laiteuse, L'éblouissant émoi des nacelles fériales, pénètre dans la nuit le secret sidéral, Écoute ! Vois le mystère inné s'égrener sur les routes. Bois la vie Et tout le bel azur dans l'hémicycle bleu ! Du seul rêve imprécis — un peu — Précise ton effort ; peuple ton horizon du vivant sortilège... Incandescent émoi exhalé vers l'azur De la pourpre du soir sous le mystère du bois — l'amour, le fol espoir s'allume et dresse son piège ! O chant pur, pure volupté des filles, enlacement des mains et des lèvres qui rient accompaguez mon chant, mon rêve — mon espoir ! Ah ! cherche dans le soir La pourpre de ta gloire Enfant, car seul le soir est riche pour ton cœur ! Le trésor constellé a plus d'or et de gloire Et de viride éclat en ses gemmes traîtresses, mais par le soir — amie — les lèvres sont Plus riches de mystère et les mains de caresses Et l'extase en tes yeux d'inoubliables dons ! Regards au loin PAR B. REYNOLD Byron ! tes horizons, les miens, vers mes prunelles Bondiraient, m'apaisant d'amplitude éternelle. Je penserais à toi qui fréquemas des vaisseaux ; Je lèverais les yeux vers les essaims d'oiseaux, Possesseurs de l'azur et des vents sans attache Et le serpent de feu cracherait son panache. Je reverrais la terre et le miroir des eaux Fidèles aux cieux toujours ; les champs et les troupeaux ; Les lointains colorés de leur nacre adorable; Et seraient abolis les maisons et leurs bruits Qui m'ont fait désirer les ruines de Paris. Mon Dieu ! mon Dieu ! je sais, sous un ciel favorable, Une vallée où brille et gazouille un ruisseau :
de viride éclat en ses gemmes traîtresses, mais par le soir — amie — les lèvres sont Plus riches de mystère et les mains de caresses Et l'extase en tes yeux d'inoubliables dons ! Regards au loin PAR B. REYNOLD Byron ! tes horizons, les miens, vers mes prunelles Bondiraient, m'apaisant d'amplitude éternelle. Je penserais à toi qui fréquemas des vaisseaux ; Je lèverais les yeux vers les essaims d'oiseaux, Possesseurs de l'azur et des vents sans attache Et le serpent de feu cracherait son panache. Je reverrais la terre et le miroir des eaux Fidèles aux cieux toujours ; les champs et les troupeaux ; Les lointains colorés de leur nacre adorable; Et seraient abolis les maisons et leurs bruits Qui m'ont fait désirer les ruines de Paris. Mon Dieu ! mon Dieu ! je sais, sous un ciel favorable, Une vallée où brille et gazouille un ruisseau : Des arbustes courbés s'y croisent en arceaux, Et c'est comme un palais de tendres émeraudes Où, fins roseaux de l'air, les libellules rôdent. Défendu par des bois, ceinturé de fossés, Un sommet me livra ses rudes herbes chaudes Et j'y couchai mon corps farouchement lassé. Je partirais, songeant aux étranges roulottes, Sur la route, maisons errantes qui cahotent... — Vous aimerez toujours, ô mon âme, ô mes yeux, Le long chemin des bohémiens mystérieux, Le goéland rasant la mer, rayant les cieux, L'aquilon où j'entends un adieu qui sanglote. Voix Le sable constellé de méduses et d'algues Est ma route ce soir et j'écoute la vague... — Ô mon amour ! ô tous mes rêves désolés, À la voix de la mer comme vous ressemblez. O vous que j'aime, Et qui fuyez pour ne pas croire aux mots suprêmes, Vous les reconnaîtrez, superbement criants, Quand sur l'azur vous voguerez vers l'Orient. L'ombre de la forêt séculaire et déserte, L'ombre de la forêt jaillie en voûtes vertes S'étend sur mon chemin et j'écoute le vent... — O feuilles qui tremblez ! ô vibrantes ramures ! Quand sous vos arcs il reviendra, que vos murmures Lui disent que mon âme est l'univers
roulottes, Sur la route, maisons errantes qui cahotent... — Vous aimerez toujours, ô mon âme, ô mes yeux, Le long chemin des bohémiens mystérieux, Le goéland rasant la mer, rayant les cieux, L'aquilon où j'entends un adieu qui sanglote. Voix Le sable constellé de méduses et d'algues Est ma route ce soir et j'écoute la vague... — Ô mon amour ! ô tous mes rêves désolés, À la voix de la mer comme vous ressemblez. O vous que j'aime, Et qui fuyez pour ne pas croire aux mots suprêmes, Vous les reconnaîtrez, superbement criants, Quand sur l'azur vous voguerez vers l'Orient. L'ombre de la forêt séculaire et déserte, L'ombre de la forêt jaillie en voûtes vertes S'étend sur mon chemin et j'écoute le vent... — O feuilles qui tremblez ! ô vibrantes ramures ! Quand sous vos arcs il reviendra, que vos murmures Lui disent que mon âme est l'univers fervent Où s'émeuvent des voix comme vos harmonies, Et qu'un amour y pleure en douleur infinie. — Arbres ! Vagues ! tant vénérés pour la beauté Que dans vos cimes glorieuses vous chantez, Jadis, vos rythmes purs me versaient l'allégresse Qui divinise. Hélas, ces temps sont révolus : Par les chemins maudits, l'Amour, l'Amour me blesse Et je songe à la voix que je n'entendrai plus. Poèmes 13 El TBNNYSON TRADUITS PAR PIERRE NICOLAS La poésie de Tennyson. — Une délectation raffinée et toujours renouvelée, pour celui qui a « de la musique en lui » : telle est la récompense promise à qui lit, et relit Tennyson. Car si la profondeur et l'originalité philosophiques de In Memoriam sont contestables, si la vie est parfois endormie et factice dans les Idylles du Roi, — imageries de poète précurseur des Pré-Raphaélites, avec d'adorables échappées de paysages impressionnistes — qui niera jamais le prestige de tant d'autres poèmes d'une pureté classique, où l'émotion esthétique émane de la synthèse même d'une pensée et d'une forme suprêmement harmonieuses ? Et le grand artiste s'est tant livré dans ses chants, que cette émotion esthétique n'est pas restée longtemps la jouissance exclusive des esprits intellectuels de
chemins maudits, l'Amour, l'Amour me blesse Et je songe à la voix que je n'entendrai plus. Poèmes 13 El TBNNYSON TRADUITS PAR PIERRE NICOLAS La poésie de Tennyson. — Une délectation raffinée et toujours renouvelée, pour celui qui a « de la musique en lui » : telle est la récompense promise à qui lit, et relit Tennyson. Car si la profondeur et l'originalité philosophiques de In Memoriam sont contestables, si la vie est parfois endormie et factice dans les Idylles du Roi, — imageries de poète précurseur des Pré-Raphaélites, avec d'adorables échappées de paysages impressionnistes — qui niera jamais le prestige de tant d'autres poèmes d'une pureté classique, où l'émotion esthétique émane de la synthèse même d'une pensée et d'une forme suprêmement harmonieuses ? Et le grand artiste s'est tant livré dans ses chants, que cette émotion esthétique n'est pas restée longtemps la jouissance exclusive des esprits intellectuels de Cambridge et d'Oxford, — où tous ceux qui lisaient, étaient Tennysoniens vers 1851-52 ; — mais ce qu'il y a de simplement humain en lui a fait de Tennyson le poète le plus populaire de l'ère Victorienne. C'est par le charme de sa simplicité, l'optimisme de ses visions mystiques, sa vénération de l'Amour et des « Fair women » que Tennyson plut à Walt Whitman, qui le lisait tout haut —, en connaisseur qu'il était —, pour n mieux goûter l'exquise musique. LA PHALANGE 222 L'Angleterre considère Tennyson comme un grand poète national du siècle dernier, un des illustres citoyens britanniques annonciateurs de l'Impérialisme; pour nous, au pays de Racine, de Lamartine, de Verlaine, qu'il soit un grand lyrique, un artiste puissant des rythmes et de la pensée poétique, forme divine de la pensée humaine. P. N. Les Larmes... (Chant tiré de LA PRINCESSE.) « Les larmes, les larmes de moments perdus, j'en ignore le sens, Des larmes, du fond de quelque divin désespoir Sourdent dans le cœur, et montent s'unir dans les yeux, Au spectacle des champs fortunés de l'Automne, A la pensée aussi des jours qui ne sont plus. Fraîches comme le premier rayon qui scintille sur une