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maison ; non seulement il n’y a plus de fenêtres, mais certains murs sont en papier... À Hiroshima, nos cinq maisons ne constituent plus qu’un petit tas de cendres. Le cœur se serre en considérant cette grande et superbe ville dont il ne reste plus pierre sur pierre ; on ne saurait reconnaître ni l’emplacement des maisons, ni celui des rues. C’est un vaste désert avec des amoncellements de tuiles brisées ou de verre fondu. Les pauvres gens sont admirables de résignation et de courage ; car dans bien des familles on compte trois, quatre ou cinq morts, et souvent dans des souffrances atroces. De 400.000 habitants le mois dernier, il n’en reste guère que 130.000, y compris les blessés et les mourants. Environ 200.000 sont morts des suites de brûlures externes ou internes provoquées par cet extraordinaire rayon. (Suite page 4, V* colonne) Rescapée de la bombe atomique MON VILLAGE À L’HEURE FRANÇAISE C’est un dimanche d’automne. Une fine pluie enveloppe le village de son manteau gris. Dans la grande salle de la Maison Commune, des gens vêtus de leurs plus beaux habits, ceux des fêtes, des baptêmes et des enterrements, progressent lentement, en file, vers une longue table où sont entassées des piles de petits carrés de papier, puis se dirigent, séparément, vers deux encoignures où s’élèvent de bizarres constructions qui tiennent à la fois de confessionnaux et de téléphones publics. Ici, comme ailleurs, « on fait la queue ». Mais, contrairement à ces pauvres êtres transis ou accablés de soleil qui attendent le pain quotidien devant un rideau de fer baissé, toute cette foule est joyeuse. Des hommes fument. Quelques-uns parlent très haut ; d’autres rient. Une plaisanterie fuse et des rires sonores et francs éclatent. La langue que l’on parle ici a une consonance à la fois rude et chantante. Elle a toute la chaleur et toute la rondeur qui émanent du passé. Elle est expressive, imagée. Elle sent bon le terroir ! Elle est à l’image de tous ces forts paysans, de ces ouvriers adroits et paisibles, de ces femmes de « chez nous ».
où sont entassées des piles de petits carrés de papier, puis se dirigent, séparément, vers deux encoignures où s’élèvent de bizarres constructions qui tiennent à la fois de confessionnaux et de téléphones publics. Ici, comme ailleurs, « on fait la queue ». Mais, contrairement à ces pauvres êtres transis ou accablés de soleil qui attendent le pain quotidien devant un rideau de fer baissé, toute cette foule est joyeuse. Des hommes fument. Quelques-uns parlent très haut ; d’autres rient. Une plaisanterie fuse et des rires sonores et francs éclatent. La langue que l’on parle ici a une consonance à la fois rude et chantante. Elle a toute la chaleur et toute la rondeur qui émanent du passé. Elle est expressive, imagée. Elle sent bon le terroir ! Elle est à l’image de tous ces forts paysans, de ces ouvriers adroits et paisibles, de ces femmes de « chez nous ». C’est le « Letzebürger Platt », ce langage millénaire qui vient du pays des polders et des moulins à vent, et qui se parle chez nos voisins et amis luxembourgeois, et dans notre arrondissement, qui se souvient encore d’avoir été « Pays-Bas ». Des femmes se pressent nombreuses. Les jeunes ont un air décidé. Quelques vieilles, intimidées ou émues, demandent un dernier conseil, une ultime explication à une voisine ou à l’homme qui les accompagne, puis se précipitent, avec un petit rire nerveux, vers la table et les isoloirs, qui sont ces édifices faits de poutres et de rideaux qui occupent deux des coins de la pièce. Car, aujourd’hui, l’on vote, ici. De l’autre côté de la frontière, le bruit des batailles s’est à peine tu depuis quelques semaines et déjà, chez nous, la vie reprend entre les murs calcinés, sur cette terre dévastée. Dans tout le département de la Moselle, la voix de la France se fait entendre. L’on va élire à nouveau les édiles cantonaux et communaux. Depuis plus de cinq ans, l’ennemi détesté a essayé, mais en vain, de germaniser la population. Tout le système administratif a été bouleversé. Les maires ont suivi le sort des fonctionnaires
ont un air décidé. Quelques vieilles, intimidées ou émues, demandent un dernier conseil, une ultime explication à une voisine ou à l’homme qui les accompagne, puis se précipitent, avec un petit rire nerveux, vers la table et les isoloirs, qui sont ces édifices faits de poutres et de rideaux qui occupent deux des coins de la pièce. Car, aujourd’hui, l’on vote, ici. De l’autre côté de la frontière, le bruit des batailles s’est à peine tu depuis quelques semaines et déjà, chez nous, la vie reprend entre les murs calcinés, sur cette terre dévastée. Dans tout le département de la Moselle, la voix de la France se fait entendre. L’on va élire à nouveau les édiles cantonaux et communaux. Depuis plus de cinq ans, l’ennemi détesté a essayé, mais en vain, de germaniser la population. Tout le système administratif a été bouleversé. Les maires ont suivi le sort des fonctionnaires et des magistrats de la légalité française. Des fonctionnaires allemands et des dignitaires du parti nazi sont venus les remplacer. Les circonscriptions administratives ont été modifiées, décapitées, enchevêtrées, afin de contrecarrer toute velléité de résistance passive de la population. Mais aujourd’hui, dans les anciens cadres électoraux, le Peuple de Lorraine va confier ses intérêts à des hommes et à des femmes de chez lui. Mais, dans ce pays meurtri, blessé dans sa chair et dans son cœur, et dont les plaies béantes saignent encore, les rancœurs et les inimitiés sont grandes. Rescapée de la bombe atomique (fin) L’incendie s’est propagé jusque dans les montagnes avoisinantes et a duré plusieurs jours. Rien ne pouvait venir à bout de ce feu d’enfer. Heureusement, nous avions mis les novices à l’abri au loin, dans la montagne, de telle sorte qu’en nous voyant toutes saines et sauves, ces pauvres païens nous disent : « Comme votre Kami Sama est puissant pour vous avoir ainsi protégées ! » Depuis lors, les Américains sont arrivés et cherchent par tous les moyens à nous venir en aide, car nous n’avons plus rien. Ils constatent avec peine et stupeur les ravages de cet engin effroyable qui a imposé
va confier ses intérêts à des hommes et à des femmes de chez lui. Mais, dans ce pays meurtri, blessé dans sa chair et dans son cœur, et dont les plaies béantes saignent encore, les rancœurs et les inimitiés sont grandes. Rescapée de la bombe atomique (fin) L’incendie s’est propagé jusque dans les montagnes avoisinantes et a duré plusieurs jours. Rien ne pouvait venir à bout de ce feu d’enfer. Heureusement, nous avions mis les novices à l’abri au loin, dans la montagne, de telle sorte qu’en nous voyant toutes saines et sauves, ces pauvres païens nous disent : « Comme votre Kami Sama est puissant pour vous avoir ainsi protégées ! » Depuis lors, les Américains sont arrivés et cherchent par tous les moyens à nous venir en aide, car nous n’avons plus rien. Ils constatent avec peine et stupeur les ravages de cet engin effroyable qui a imposé la fin de la guerre. Et maintenant, il faut se remettre au travail ; nous faisons des plans en vue de reconstruire, et nous nous efforçons de secourir les malheureux survivants d’Hiroshima qui se fabriquent des petites bicoques de planches pour continuer à vivre dans leurs ruines. Mère M. A., Religieuse. La grande misère commune n’a pas rapproché les hommes. Les expulsés, les déportés, ceux qui ont dû quitter leur foyer et ceux qui ont pu s’agripper au sol natal avec l’énergie du désespoir, ceux qui ont dû combattre des frères d’armes sous un uniforme détesté et ceux qui ont eu le bonheur de pouvoir, au prix de mille périls, rejoindre les couleurs françaises, ceux que leur patriotisme ardent a conduits vers les bagnes ennemis, tous ces bons Français (les rares autres comptent si peu !), animés dans la lutte des mêmes sentiments, ne trouvent pas dans la paix une unité suffisante. Plusieurs listes, représentant les différentes catégories de la malheureuse population ballottée, mais fière et indomptable, s’affrontent. J’ai tenté d’établir une liste commune. Les électeurs ont été convoqués pour constituer le bureau de vote et pour dépouiller les bulletins, par le maire de 1940, qui a été nommé administrateur
Religieuse. La grande misère commune n’a pas rapproché les hommes. Les expulsés, les déportés, ceux qui ont dû quitter leur foyer et ceux qui ont pu s’agripper au sol natal avec l’énergie du désespoir, ceux qui ont dû combattre des frères d’armes sous un uniforme détesté et ceux qui ont eu le bonheur de pouvoir, au prix de mille périls, rejoindre les couleurs françaises, ceux que leur patriotisme ardent a conduits vers les bagnes ennemis, tous ces bons Français (les rares autres comptent si peu !), animés dans la lutte des mêmes sentiments, ne trouvent pas dans la paix une unité suffisante. Plusieurs listes, représentant les différentes catégories de la malheureuse population ballottée, mais fière et indomptable, s’affrontent. J’ai tenté d’établir une liste commune. Les électeurs ont été convoqués pour constituer le bureau de vote et pour dépouiller les bulletins, par le maire de 1940, qui a été nommé administrateur provisoire par le sous-préfet à la Libération. Deux autres femmes se sont jointes à moi pour faire valoir nos droits. Six heures sonnent au clocher. Les coups s’égrèinent lentement, pesamment, comme à regrets. Au sixième, le président du bureau, frappant dans ses mains, déclare les opérations du vote terminées. Le dépouillement va commencer. Deux longues tables, entourées de chaises, vont chacune recevoir les bulletins sortis des deux urnes. Candidats et électeurs se pressent pour mieux contempler ces enveloppes qui contiennent l’avenir de la commune et du canton. Un scrutateur en ouvre une à la fois, en passe le contenu à son voisin. Ce dernier remet à son tour au Président de la Table qui y lit à haute voix le ou les noms, selon qu’il s’agit des élections cantonales ou communales. Deux « assesseurs » notent les résultats sur des états imprimés à cet effet, je préside la table du scrutin communal. L’atmosphère de la salle est chargée d’électricité. Les esprits commencent à s’échauffer. Les paris sont ouverts. Un bruit confus s’élève. Mais le son de ma propre voix m’endort comme d’un sommeil hypnotique. Il fait très chaud. La fumée des cigarettes et des grosses pipes « Schokking » à
dépouillement va commencer. Deux longues tables, entourées de chaises, vont chacune recevoir les bulletins sortis des deux urnes. Candidats et électeurs se pressent pour mieux contempler ces enveloppes qui contiennent l’avenir de la commune et du canton. Un scrutateur en ouvre une à la fois, en passe le contenu à son voisin. Ce dernier remet à son tour au Président de la Table qui y lit à haute voix le ou les noms, selon qu’il s’agit des élections cantonales ou communales. Deux « assesseurs » notent les résultats sur des états imprimés à cet effet, je préside la table du scrutin communal. L’atmosphère de la salle est chargée d’électricité. Les esprits commencent à s’échauffer. Les paris sont ouverts. Un bruit confus s’élève. Mais le son de ma propre voix m’endort comme d’un sommeil hypnotique. Il fait très chaud. La fumée des cigarettes et des grosses pipes « Schokking » à long tuyau recourbé met un voile devant tous les objets. Une vapeur d’eau rend tout moite et glissant. J’ai soif. Mais il est interdit de boire, même de l’eau, dans la salle du scrutin. « D... Marie, P... Nicolas, J... Joseph. » Les mêmes noms reviennent avec régularité. Cette monotonie agit comme un somnifère. Mon propre nom se désincarné dans ma pensée, me fait sans importance. J’ai l’impression qu’il s’agit d’une "autre. Après plusieurs heures, une autre équipe de scrutateurs nous relève, je cède ma place avec gratitude ! Mes collistiers veulent rester à la Mairie jusqu’à la fin du dépouillement. Je vais me coucher. Le lendemain matin, des amis m’annoncent mon élection au premier tour. J’avais oublié presque les événements de la veille. Les élections complémentaires du dimanche suivant se déroulent d’une façon identique. Les seize conseillers requis pour former le Conseil municipal de la commune ont été élus. Les candidats malheureux acceptent le triomphe de leurs concurrents avec philosophie, et même avec bonhomie. Chez nous, les passions politiques, quoique très fortes, laissent encore une petite place à la politesse naturelle et à la bienséance ! Quelques jours après le second tour de scrutin, a lieu l’élection du Maire.
agit comme un somnifère. Mon propre nom se désincarné dans ma pensée, me fait sans importance. J’ai l’impression qu’il s’agit d’une "autre. Après plusieurs heures, une autre équipe de scrutateurs nous relève, je cède ma place avec gratitude ! Mes collistiers veulent rester à la Mairie jusqu’à la fin du dépouillement. Je vais me coucher. Le lendemain matin, des amis m’annoncent mon élection au premier tour. J’avais oublié presque les événements de la veille. Les élections complémentaires du dimanche suivant se déroulent d’une façon identique. Les seize conseillers requis pour former le Conseil municipal de la commune ont été élus. Les candidats malheureux acceptent le triomphe de leurs concurrents avec philosophie, et même avec bonhomie. Chez nous, les passions politiques, quoique très fortes, laissent encore une petite place à la politesse naturelle et à la bienséance ! Quelques jours après le second tour de scrutin, a lieu l’élection du Maire. Les nouveaux édiles communaux se réunissent dans la petite salle des mariages de la Mairie. Un bureau de bois blanc, dont un panneau a été troué par un éclat, quelques chaises de paille, constituent tout l’ameublement de la pièce. Mais le drapeau tricolore du Souvenir Français se déploie derrière le siège présidentiel qu’occupe encore le Maire sortant. Les murs, autrefois blanchis à la chaux, se dégradent. Des trous, des éclats parlent de récentes batailles. Une large tache brunâtre s’étale dans un coin, le long de la plinthe. Il y a peu de mois, deux soldats ennemis, qui s’étaient infiltrés dans le village, après avoir, avec une forte patrouille, traversé la Moselle dans des embarcations de caoutchouc, ont été surpris et abattus ici, au moment où ils s’apprêtaient à faire prisonniers, pour les emmener comme otages, les pompiers communaux. Ceux-ci, qui seuls du village à ne pas avoir été évacués vers une zone plus abritée, par les troupes américaines, veillaient afin d’intervenir à la moindre menace d’incendie. Rassemblés dans cette pièce, ils n’avaient pas songé, qu’en plein jour, des soldats ennemis auraient l’audace de traverser la rivière séparant les deux armées. Au moment où ces derniers faisaient irruption dans la Mairie,
siège présidentiel qu’occupe encore le Maire sortant. Les murs, autrefois blanchis à la chaux, se dégradent. Des trous, des éclats parlent de récentes batailles. Une large tache brunâtre s’étale dans un coin, le long de la plinthe. Il y a peu de mois, deux soldats ennemis, qui s’étaient infiltrés dans le village, après avoir, avec une forte patrouille, traversé la Moselle dans des embarcations de caoutchouc, ont été surpris et abattus ici, au moment où ils s’apprêtaient à faire prisonniers, pour les emmener comme otages, les pompiers communaux. Ceux-ci, qui seuls du village à ne pas avoir été évacués vers une zone plus abritée, par les troupes américaines, veillaient afin d’intervenir à la moindre menace d’incendie. Rassemblés dans cette pièce, ils n’avaient pas songé, qu’en plein jour, des soldats ennemis auraient l’audace de traverser la rivière séparant les deux armées. Au moment où ces derniers faisaient irruption dans la Mairie, deux de nos fidèles alliés, cachés derrière une porte ont abattu les deux hommes de tête. Les autres ont pris la fuite. Les deux Allemands sont enterrés dans un coin du cimetière où reposent aussi quatre volontaires français de l’Armée Secrète. Par un de ces jeux de la Destinée, je suis élue Maire de la commune ! Mon sentiment le plus net est certainement l’ahurissement ! Je suis la seule femme du Conseil municipal, et certainement le plus jeune membre. Un seul de mes collègues a moins de trente ans. Les autres ont, pour la plupart, deux fois mon âge. Beaucoup sont des camarades de jeux de mon père. Je vois déjà en pensée une multitude de responsabilités surgir de la brume des très vagues notions que je possède concernant la gestion des affaires communales. Un très lâche sentiment de « trac » me donne envie de fuir. Mais, « alea jacta est ». Je suis obligée, de par la loi, de donner ma démission de l’Armée. Je quitte une institution, dont les rouages administratifs, quoique souvent décriés et même parfois tournés en ridicule, procèdent selon un ordre logique et dans des cadres où chaque question à traiter est du
suis élue Maire de la commune ! Mon sentiment le plus net est certainement l’ahurissement ! Je suis la seule femme du Conseil municipal, et certainement le plus jeune membre. Un seul de mes collègues a moins de trente ans. Les autres ont, pour la plupart, deux fois mon âge. Beaucoup sont des camarades de jeux de mon père. Je vois déjà en pensée une multitude de responsabilités surgir de la brume des très vagues notions que je possède concernant la gestion des affaires communales. Un très lâche sentiment de « trac » me donne envie de fuir. Mais, « alea jacta est ». Je suis obligée, de par la loi, de donner ma démission de l’Armée. Je quitte une institution, dont les rouages administratifs, quoique souvent décriés et même parfois tournés en ridicule, procèdent selon un ordre logique et dans des cadres où chaque question à traiter est du ressort d’une compétence désignée, compartimentée, connue. Je ne parle pas du sentiment de regret avec lequel j’éprouve à quitter cette chaude atmosphère d’amitié, toute remplie de souvenirs communs. Mais la guerre, dans sa phase d’opérations, est terminée. Chacun doit aider, dans sa sphère, à faire revivre le Pays, dans la mesure du possible, de sa vie normale. Je me trouve brusquement aux prises avec ce chaos indescriptible, cette anarchie ordonnée, ce rébus insoluble, qu’est l’Administration d’après-guerre. Avec la conviction du néophyte, et toutes ses illusions, je fais mes premiers pas dans le domaine de la bureaucratie civile. Quelques jours après mon élection, les premiers jours du mois ramènent l’époque de la distribution des cartes d’alimentation. J’ai diverses questions à traiter au chef-lieu. Je parcours, sans encombre, dans ma petite voiture, les trente kilomètres qui nous séparent de la grande ville. Un banal éclatement de pneu m’oblige à laisser le véhicule entre les mains d’un garagiste. Après avoir consulté l’annuaire édité à cet effet, je constate que le « Ravitaillement Général » tient ses assises dans le bâtiment de la Préfecture. Ceci me paraît logique. J’y vais à pied. Il fait beau. Je suis heureuse d’admirer cette belle cité toute imprégnée
mesure du possible, de sa vie normale. Je me trouve brusquement aux prises avec ce chaos indescriptible, cette anarchie ordonnée, ce rébus insoluble, qu’est l’Administration d’après-guerre. Avec la conviction du néophyte, et toutes ses illusions, je fais mes premiers pas dans le domaine de la bureaucratie civile. Quelques jours après mon élection, les premiers jours du mois ramènent l’époque de la distribution des cartes d’alimentation. J’ai diverses questions à traiter au chef-lieu. Je parcours, sans encombre, dans ma petite voiture, les trente kilomètres qui nous séparent de la grande ville. Un banal éclatement de pneu m’oblige à laisser le véhicule entre les mains d’un garagiste. Après avoir consulté l’annuaire édité à cet effet, je constate que le « Ravitaillement Général » tient ses assises dans le bâtiment de la Préfecture. Ceci me paraît logique. J’y vais à pied. Il fait beau. Je suis heureuse d’admirer cette belle cité toute imprégnée de grandeur. A la porte de la Préfecture, je me heurte à un petit vieux monsieur portant lunettes à monture d’écaille et barbe blanche taillée en bouc, qui sort précipitamment de l’édifice. L'agent de service écouté aimablement ma requête. « Le « Ravitaillement Général » se trouve effectivement dans ce bâtiment, mais le « service de la carte » est installé rue X..., à l’autre bout de la ville ! » Et l’homme ajoute gentiment, à titre d'information : « dans le bâtiment du Génie ». Je me sens légèrement déconcertée, et un peu étonnée. Je dois avouer n’avoir jamais rapproché en esprit des distributions de tickets de matière grasse et la construction de ponts militaires ! Je me hâte. La rue X... est fort éloignée de la Préfecture. Les moyens de communication manquent totalement dans cette ville qui subit un long siège. J’atteins enfin le but de mon long trajet. J’évite de justesse un bolide humain, porteur de lunettes à monture d’écaille et d’une barbe blanche taillée en bouc, qui sort précipitamment du bâtiment. Le petit vieux monsieur semble irrité. Je me dis qu’il doit être facilement impressionnable et qu’il a tort de permettre à sa mauvaise humeur de
bâtiment, mais le « service de la carte » est installé rue X..., à l’autre bout de la ville ! » Et l’homme ajoute gentiment, à titre d'information : « dans le bâtiment du Génie ». Je me sens légèrement déconcertée, et un peu étonnée. Je dois avouer n’avoir jamais rapproché en esprit des distributions de tickets de matière grasse et la construction de ponts militaires ! Je me hâte. La rue X... est fort éloignée de la Préfecture. Les moyens de communication manquent totalement dans cette ville qui subit un long siège. J’atteins enfin le but de mon long trajet. J’évite de justesse un bolide humain, porteur de lunettes à monture d’écaille et d’une barbe blanche taillée en bouc, qui sort précipitamment du bâtiment. Le petit vieux monsieur semble irrité. Je me dis qu’il doit être facilement impressionnable et qu’il a tort de permettre à sa mauvaise humeur de paraître ainsi. Le cœur plein d’optimiste et de bonnes intentions, je me dirige vers un premier guichet. Le préposé, un tout jeune homme, qui dévore un roman, répond à ma requête sans quitter son livre des yeux. Les cartes d’alimentation ordinaires sont distribuées au premier étage. Lui-même n’est habilité qu’à remplacer les titres perdus par leurs détenteurs. Content d’avoir enfin trouvé le service compétent, je m’adresse au vieil employé qui occupe le bureau indiqué. Il me répond d’un air offensé et lassé à la fois, qu’il distribue, et encore pas aujourd’hui, les seules cartes destinées aux consommateurs de la ville. « Les représentants des autres communes doivent s’adresser rue Y... ». Il me donne le nom d’une rue qui se trouve dans un quartier très éloigné, « dans le bâtiment des Ponts et Chaussées ». Je me sens devenir nerveuse. Un mauvais plaisant se moque de quelqu’un, et j’ai la désagréable impression que ce quelqu’un c’est moi. Je quitte précipitamment le bâtiment du Génie pour me rendre à celui des Ponts et Chaussées. Il me semble avoir perdu, momentanément je l’espère, tout bon sens. Je suis déroutée, et inquiète aussi. L’employé compétent semble à tel point trouver normal qu’il me