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pourquoi se sent-elle seule, quand près d'elle repose l’être qu'elle aima, quand son souffle effleure le froid de sa joue ? Mystère ! Les prunelles égarées épient le calme complexe des beaux traits virils. Elle connaît ce front pâle et jeune de penseur, elle connaît la bouche savoureuse d'enfant, ce sourire vivant dans un sain sommeil, qui s'éclaire de douceur à la tombée des cils... Tout cela est à elle, le corps souple et vibrant, si gracieux d'abandon, les belles mains immobiles sur la blancheur des draps... Tout cela est à elle, mais, pour quoi tremble ainsi à la seule pensée d’y poser ses lèvres, qu’y-a-t-il de changé ? ... L’orage, dans la nuit, déchaîne sa fureur. Sous son pâle abat-jour, de clarté mystique la petite lampe inonde les tempes du dormeur. Mais une femme est là, comme une bête traquée, une enfant encore, penchée sur le lit, qui guette ce repos et s'écoule penser... Les contours de sa bouche s'estompent et s’affinent. Elle a froid, elle a peur, elle ignore son mal, — a-t-il seulement un nom ?—, ce que la sait peut-être, c'est qu’elle n’ose sourire... Elle sent le péril sans voir où il est. A quoi bon d'ailleurs? Pourrait-elle lutter, elle qui foulait hier des roses sous ses pas ?... On lui a dit toujours : « À toi le rêve, l’amour ; aux parias la douleur. » Elle croyait que ce fût la loi même de la vie... Du premier choc sensible naît son apprentissage... Ce soir elle comprend qu’il y a autre chose peut-être que la joie et le rire, des tristesses qui épuisent, des secrets qui éloignent. ***** * ........ ... De cette première nuit, enfant, où le monde t'initia à son cruel mystère, une inconnue, peut-être, eut la claire vision. Oui, le temps a marché, mais chaque jour de son stigmate l'a marqué le front. Vois, ton regard est sombre, tes joues sont creusées, il y a dans tes cheveux des blancs précoces. Tu as eu des larmes et des révoltes aussi. Crois-tu que pour si peu s'émeuve le destin ? Pourquoi avoir
d'ailleurs? Pourrait-elle lutter, elle qui foulait hier des roses sous ses pas ?... On lui a dit toujours : « À toi le rêve, l’amour ; aux parias la douleur. » Elle croyait que ce fût la loi même de la vie... Du premier choc sensible naît son apprentissage... Ce soir elle comprend qu’il y a autre chose peut-être que la joie et le rire, des tristesses qui épuisent, des secrets qui éloignent. ***** * ........ ... De cette première nuit, enfant, où le monde t'initia à son cruel mystère, une inconnue, peut-être, eut la claire vision. Oui, le temps a marché, mais chaque jour de son stigmate l'a marqué le front. Vois, ton regard est sombre, tes joues sont creusées, il y a dans tes cheveux des blancs précoces. Tu as eu des larmes et des révoltes aussi. Crois-tu que pour si peu s'émeuve le destin ? Pourquoi avoir appelé injuste ta souffrance ? Parce que tu as pleuré, parce que tu as gémi, crois-tu donc tout savoir des hasards qui lient, des mystères qui séparent ? Non, tu ignores encore, tu ignores bien des choses... Lorsque tu étais la toute petite fille à qui l'on ne demande en grâce que de sourire, on berçait ton sommeil de contes merveilleux. Eh bien ! ce soir, pour te changer, je te dirai moi une histoire tragique où un jour tu jouas ton grand rôle fatal... ...Au printemps de ta vie, passagère enthousiaste de la route du bonheur, vers ses divines régions l’amour t'invitait... Il te proposait un monde en échange de ton cœur, et parce que tu étais jeune, parce que tu étais belle, pour cueillir la joie, tu crus qu'il suffirait d’ouvrir un peu la main, puis la serrer bien fort, pour pouvoir la retenir. Tu te trompais encore. On ne t'avait appris qu'à marcher sur des fleurs et qu'à fixer bien haut les coins bleus du ciel. Les misères sont plus bas, tellement bas, vois-tu, que pour les découvrir, il faut de ses ongles creuser longtemps la terre. Parce qu'un passant te dit : « Sois à moi,
grâce que de sourire, on berçait ton sommeil de contes merveilleux. Eh bien ! ce soir, pour te changer, je te dirai moi une histoire tragique où un jour tu jouas ton grand rôle fatal... ...Au printemps de ta vie, passagère enthousiaste de la route du bonheur, vers ses divines régions l’amour t'invitait... Il te proposait un monde en échange de ton cœur, et parce que tu étais jeune, parce que tu étais belle, pour cueillir la joie, tu crus qu'il suffirait d’ouvrir un peu la main, puis la serrer bien fort, pour pouvoir la retenir. Tu te trompais encore. On ne t'avait appris qu'à marcher sur des fleurs et qu'à fixer bien haut les coins bleus du ciel. Les misères sont plus bas, tellement bas, vois-tu, que pour les découvrir, il faut de ses ongles creuser longtemps la terre. Parce qu'un passant te dit : « Sois à moi, enfant » — un homme qui la veille disait à une autre : « Je suis tout à toi » —, tu te crus sur lui un pouvoir absolu, des droits sur sa conscience, des droits sur sa vie, le droit même, sur ton cher intérêt, d'écraser des cœurs, pour atteindre plus loin ton songe enfin tangible... ... Tu ne l'eût pu t'arrêter, et si l’on t'avait dit : « Prends garde, fragiles sont les bases des bonheurs assis sur les pleurs d’autrui, le tien va créer de rouges larmes de sang, forte de ta victoire, tu aurais passé sans tourner la tête. Pour avoir pitié, il faut avoir souffert — tes lèvres, n'est-ce pas ? ne pouvaient que sourire —, pour savoir renoncer, il faut avoir aimé et tu n'étais alors qu'au prélude de l'amour. Qu'importe, d’ailleurs ? Les choyées du destin peuvent se montrer cruelles. D'autres sont tenues aux surhumains efforts. Des chairs ulcérées naissent les grandeurs d'âme. Mais c’est là peut-être la préface du livre, du grand livre tragique des fatalités. S'il est des veilles radieuses, il est des lendemains, et la vie tôt ou tard prend sa juste revanche. Tout s’expie et se paye, le mal
atteindre plus loin ton songe enfin tangible... ... Tu ne l'eût pu t'arrêter, et si l’on t'avait dit : « Prends garde, fragiles sont les bases des bonheurs assis sur les pleurs d’autrui, le tien va créer de rouges larmes de sang, forte de ta victoire, tu aurais passé sans tourner la tête. Pour avoir pitié, il faut avoir souffert — tes lèvres, n'est-ce pas ? ne pouvaient que sourire —, pour savoir renoncer, il faut avoir aimé et tu n'étais alors qu'au prélude de l'amour. Qu'importe, d’ailleurs ? Les choyées du destin peuvent se montrer cruelles. D'autres sont tenues aux surhumains efforts. Des chairs ulcérées naissent les grandeurs d'âme. Mais c’est là peut-être la préface du livre, du grand livre tragique des fatalités. S'il est des veilles radieuses, il est des lendemains, et la vie tôt ou tard prend sa juste revanche. Tout s’expie et se paye, le mal par des remords, les pleurs par des sanglots, les douleurs par des affres... ... Si quelqu’un alors — fût-il un cœur ami — avait prédit, enfant, la grande heure fatidique où du sein de l'oubli, les ruines lèvent la tête, pour réclamer des ruines, le sang jaillit du sol pour appeler du sang, l'aurais-tu cru cela ? Non, de tes yeux dédaigneux, tu aurais fixé le vaste horizon, ou ton étoile brillante au sein de la nuit, en reprenant, plus fort le chant de ton triomphe. La mire a sonné pourtant. Tu eus le premier choc par cette nuit lointaine où si près de l’aimé, tu sentis entre vous des profondeurs d'abîme. Ce n'était que le voile si fin, impalpable, tissé du suaire diaphane d'un amour immolé. Depuis, tu as connu bien d’autres misères, la froideur qui divise et les rancunes qui traînent, la jalousie qui ronge, l’irréparable d'un mot, la passion grandissante qui toujours s'exaspère de tous les déboires... Souffre, c’est justice. De tes ongles douloureux, meurtris-toi les chairs. Lorsque d’autres enduraient l'inhumaine torture, tu écoutais, souriante, une musique divine et celle qui en pensée vous voyait tous deux perdus dans votre extase, suçait son propre sang, pour ne
appeler du sang, l'aurais-tu cru cela ? Non, de tes yeux dédaigneux, tu aurais fixé le vaste horizon, ou ton étoile brillante au sein de la nuit, en reprenant, plus fort le chant de ton triomphe. La mire a sonné pourtant. Tu eus le premier choc par cette nuit lointaine où si près de l’aimé, tu sentis entre vous des profondeurs d'abîme. Ce n'était que le voile si fin, impalpable, tissé du suaire diaphane d'un amour immolé. Depuis, tu as connu bien d’autres misères, la froideur qui divise et les rancunes qui traînent, la jalousie qui ronge, l’irréparable d'un mot, la passion grandissante qui toujours s'exaspère de tous les déboires... Souffre, c’est justice. De tes ongles douloureux, meurtris-toi les chairs. Lorsque d’autres enduraient l'inhumaine torture, tu écoutais, souriante, une musique divine et celle qui en pensée vous voyait tous deux perdus dans votre extase, suçait son propre sang, pour ne point crier. Pleure : Penses-tu que ce soit tout ? Ecoute ceci encore... Folle, qui croyais cueillir les prémices d'un cœur vierge, tes bras n’étreignaient qu’une inerte épave. Tu te crus l’Absolu, tu te crus l'Idéal. Apprends donc qu’à ton tour, tu fus une forme diverse de l’insatiable caprice. La vision de ces yeux, le souffle de cette bouche, le rythme fort du cœur, mais une autre avant toi, celle-là seule peut-être, en avait bu le suc jusqu’à l’épuisement. L'âme que tu croyais confondue dans la tienne, avait donné d'elle-même tout ce qu'elle pouvait donner. Une seule fois dans la vie ou jamais, peut-être, les fibres viriles créent l’amour qu'appela ton songe. Ce qui vient après est une reproduction, la lie ou oubliée au fond de la coupe, météore éteint avant même d'avoir lui, pâle chaleur factice des morbides soleils... Souffre... C'est la loi fatale des humaines passions. Qu’importe que chaque jour, l'on t'arrache les entrailles ? Au même prix jadis tu achetas ton bonheur, et tu ne sus jamais qu'il y eut une créature qui, par toi, connut le décès de la vie et la haine de l'amour. De quoi le plains-tu ? Du don de ta beauté, du
vision de ces yeux, le souffle de cette bouche, le rythme fort du cœur, mais une autre avant toi, celle-là seule peut-être, en avait bu le suc jusqu’à l’épuisement. L'âme que tu croyais confondue dans la tienne, avait donné d'elle-même tout ce qu'elle pouvait donner. Une seule fois dans la vie ou jamais, peut-être, les fibres viriles créent l’amour qu'appela ton songe. Ce qui vient après est une reproduction, la lie ou oubliée au fond de la coupe, météore éteint avant même d'avoir lui, pâle chaleur factice des morbides soleils... Souffre... C'est la loi fatale des humaines passions. Qu’importe que chaque jour, l'on t'arrache les entrailles ? Au même prix jadis tu achetas ton bonheur, et tu ne sus jamais qu'il y eut une créature qui, par toi, connut le décès de la vie et la haine de l'amour. De quoi le plains-tu ? Du don de ta beauté, du don de ton printemps trop tôt méconnu ? Ah ! c’est peu de chose. Si ta tête orgueilleuse s'était levée moins haut, si ton regard alors avait sondé la nuit, du sein des ténèbres, tu aurais vu surgir la grande main vengeresse des forces expiatrices... Elle t’eût jeté au front la lave dont en passant, tu arrosais ta route. Une voix t'aurait crié qu'une innocente comme toi, moins choyée mais plus fière, plus triste mais plus clémente, avait fait pour l'aimé ce que l'amour ne peut. C'est ce souvenir, vois-tu, qu'aucun baiser passé, qu'aucun charme nouveau, ni ta douceur ni tes étreintes, ni ton brûlant désir de tardive reconquête, ne sauront bannir de son âme nostalgique. Et si en cette même âme, plus tard, l’affreuse un jour creusait son ulcère, ce n'est pas toi, vois-tu, pâle Vision d'une heure, ni aucune autre jamais que sa soif d’appui appellera, éperdue. Heurtant son front aux pierres, il ira au loin de par le vaste monde, / ouvrir la. Sacrifiée, du seul être fervent qui l'aima pour lui-même implorer à mains jointes le refuge du sein. Ce jour-là, enfant, pour cette volupté ayant eu en rançon un épuisant martyre, ce jour-là, peut-être, à
la lave dont en passant, tu arrosais ta route. Une voix t'aurait crié qu'une innocente comme toi, moins choyée mais plus fière, plus triste mais plus clémente, avait fait pour l'aimé ce que l'amour ne peut. C'est ce souvenir, vois-tu, qu'aucun baiser passé, qu'aucun charme nouveau, ni ta douceur ni tes étreintes, ni ton brûlant désir de tardive reconquête, ne sauront bannir de son âme nostalgique. Et si en cette même âme, plus tard, l’affreuse un jour creusait son ulcère, ce n'est pas toi, vois-tu, pâle Vision d'une heure, ni aucune autre jamais que sa soif d’appui appellera, éperdue. Heurtant son front aux pierres, il ira au loin de par le vaste monde, / ouvrir la. Sacrifiée, du seul être fervent qui l'aima pour lui-même implorer à mains jointes le refuge du sein. Ce jour-là, enfant, pour cette volupté ayant eu en rançon un épuisant martyre, ce jour-là, peut-être, à défaut de pardon, tu liras l'oubli... Iskouï Minasse. POESIE COUCHANT Quand le Soleil s’ensevelit. Dans le linceul du Crépuscule. Perfide, arborant sa culotte, La Nuit lui tait un sombre lit. La lumière soudain pâlit ; Devant la Nuit, le Jour recule Quand le Soleil s’ensevelit, Dans le linceul du Crépuscule ! Nuit ! je te hais : l’ombre salit ! Tu me fais peur ! c’est ridicule, Mais ton ombre endeuille et macule En mon cœur mon être joli Quand le Soleil s’ensevelit... L. B. Parents et Enfants La Main Leste — « Oui Monsieur, quand mon fils m'ennuie, je lui donne une gifle en travers du nez » et je vous assure qu’il se tient tranquille après. Vous avez beau sourire, il n’y a rien de tel que ce vieux moyen qu’on a toujours sous... la main. Oh ! je ne dis pas de faire comme son père ; quand il le gifle, il l’étourdit ! mais sans aller jusque-là, il faut bien se faire obéir ». — Vous l’avouerai-je, Madame, vos arguments ne me convainquent guère, et je continue à sourire. Encore, si vous arrivez à « faire tenir tranquille » votre garçon — et votre fille aussi,
! Nuit ! je te hais : l’ombre salit ! Tu me fais peur ! c’est ridicule, Mais ton ombre endeuille et macule En mon cœur mon être joli Quand le Soleil s’ensevelit... L. B. Parents et Enfants La Main Leste — « Oui Monsieur, quand mon fils m'ennuie, je lui donne une gifle en travers du nez » et je vous assure qu’il se tient tranquille après. Vous avez beau sourire, il n’y a rien de tel que ce vieux moyen qu’on a toujours sous... la main. Oh ! je ne dis pas de faire comme son père ; quand il le gifle, il l’étourdit ! mais sans aller jusque-là, il faut bien se faire obéir ». — Vous l’avouerai-je, Madame, vos arguments ne me convainquent guère, et je continue à sourire. Encore, si vous arrivez à « faire tenir tranquille » votre garçon — et votre fille aussi, car, ne le niez pas, vous usez des mêmes procédés avec elle — je conviendrais qu’au moins en apparence, vous avez raison ; mais il n’en est rien, et j’ai surpris l’autre jour un petit geste de révolte qui m’en a dit long sur l’efficacité de vos procédés. Du reste, si vous n’étaient pas aveuglée, comme vous l’êtes par le sentiment intime de votre infaillibilité, vous remarqueriez dans la rue, par exemple, qu’il en est ainsi presque chaque fois que des parents « corrigent » leurs enfants et vous penseriez peut-être alors que votre moyen n’est pas le meilleur. Vous feriez un retour sur vous-même et vous comprendriez que, quand vous giflez le vôtre, ce n’est pas, la plupart du temps, parce qu’il a mal fait et que vous tenez à redresser ses torts, mais uniquement, vous me le disiez tout haut... l’heure parce qu’il vous ennuie — vous sentez la différence ? Vous ne cherchez pas s’il y a une excuse, une explication tout au moins à son acte ; non, vous giflez — j’avoue que c’est plus facile, et plus expéditif — et très délibérément vous déclarez : « Que voulez-vous, j’ai la main leste, bah, il n’en
si vous n’étaient pas aveuglée, comme vous l’êtes par le sentiment intime de votre infaillibilité, vous remarqueriez dans la rue, par exemple, qu’il en est ainsi presque chaque fois que des parents « corrigent » leurs enfants et vous penseriez peut-être alors que votre moyen n’est pas le meilleur. Vous feriez un retour sur vous-même et vous comprendriez que, quand vous giflez le vôtre, ce n’est pas, la plupart du temps, parce qu’il a mal fait et que vous tenez à redresser ses torts, mais uniquement, vous me le disiez tout haut... l’heure parce qu’il vous ennuie — vous sentez la différence ? Vous ne cherchez pas s’il y a une excuse, une explication tout au moins à son acte ; non, vous giflez — j’avoue que c’est plus facile, et plus expéditif — et très délibérément vous déclarez : « Que voulez-vous, j’ai la main leste, bah, il n’en mourra pas ! » Non évidemment, il n’en mourra pas, mais comme instinctivement il sent bien que vous ne cherchez que votre tranquillité, alors il se révolte et, son exubérance aidant, dès que vous avez le dos tourné, il « fait le diable » non seulement parce que son tempérament l’y pousse, mais déjà par esprit de réprésailles. Dès qu’il vous aperçoit, vite il s’arrête et se compose un visage innocent. Vous n’avez donc nullement arrêté sa turbulence, mais vous avez fait naître la fourberie. Or neuf fois sur dix, les enfants sont battus, parce qu’ils se laissent aller à leur besoin impérieux de mouvement et de bruit. Si vous leur permettiez en temps opportun de prendre leurs ébats et même de crier, vous n’auriez pas tant à sévir. Mais enfin, quoi qu’il en soit, je vous en conjure, perdez la déplorable habitude de cette gifle à tout propos. Elle ne fait nulun mal à l’enfant, car il connaît « la parade » : elle est donc inefficace et de plus elle le vexe et le pousse à la rébellion et à la dissimulation. — Alors, selon vous, il ne faut jamais frapper un enfant... « même avec une fleur
l’y pousse, mais déjà par esprit de réprésailles. Dès qu’il vous aperçoit, vite il s’arrête et se compose un visage innocent. Vous n’avez donc nullement arrêté sa turbulence, mais vous avez fait naître la fourberie. Or neuf fois sur dix, les enfants sont battus, parce qu’ils se laissent aller à leur besoin impérieux de mouvement et de bruit. Si vous leur permettiez en temps opportun de prendre leurs ébats et même de crier, vous n’auriez pas tant à sévir. Mais enfin, quoi qu’il en soit, je vous en conjure, perdez la déplorable habitude de cette gifle à tout propos. Elle ne fait nulun mal à l’enfant, car il connaît « la parade » : elle est donc inefficace et de plus elle le vexe et le pousse à la rébellion et à la dissimulation. — Alors, selon vous, il ne faut jamais frapper un enfant... « même avec une fleur » ? — Oh, permets-moi, la question ainsi posée est une des plus graves parmi celles qui concernent l’éducation, souffrez que je remette ma réponse à une autre fois. R. P. Questions Economiques et Financières Les Faillites en Autriche-Hongrie La statistique des faillites en Autriche-Hongrie en 1912 atteint des proportions jusqu’ici inconnues ; elle accuse, en effet, un total supérieur à celui des trois années réunies, 1909, 1910 et 1911, et l’on a enregistré dans l’année qui vient de s’écouler 460 faillites, d'un passif supérieur à 100,000 couronnes, la plupart ayant été déclarées dans les trois derniers mois : durant ce trimestre, les faillites ont porté sur une somme de 62 millions de couronnes, contre 16 millions pour la période correspondante en 1911 ; ce qui, en admettant une moyenne de 35 % comme proportion payée aux créanciers, accède une perte nette de plus de 100 millions de couronnes pour l'industrie et le commerce de la monarchie. Les déclarations de faillites d’un passif supérieur à 100,000 couronnes ont atteint, en janvier 1913, le nombre de 81 pour un passif total de 22 millions de couronnes ; les chiffres correspondants étaient l’année dernière, de 15 faillites, pour un passif de 6
jusqu’ici inconnues ; elle accuse, en effet, un total supérieur à celui des trois années réunies, 1909, 1910 et 1911, et l’on a enregistré dans l’année qui vient de s’écouler 460 faillites, d'un passif supérieur à 100,000 couronnes, la plupart ayant été déclarées dans les trois derniers mois : durant ce trimestre, les faillites ont porté sur une somme de 62 millions de couronnes, contre 16 millions pour la période correspondante en 1911 ; ce qui, en admettant une moyenne de 35 % comme proportion payée aux créanciers, accède une perte nette de plus de 100 millions de couronnes pour l'industrie et le commerce de la monarchie. Les déclarations de faillites d’un passif supérieur à 100,000 couronnes ont atteint, en janvier 1913, le nombre de 81 pour un passif total de 22 millions de couronnes ; les chiffres correspondants étaient l’année dernière, de 15 faillites, pour un passif de 6 millions de couronnes. Sur les 80 faillites indiquées, 51 ont été déclarées en Autriche et portent sur un total de 14,500,000 couronnes ; les 31 autres, représentent un passif de 7,750,000 couronnes, ont été ouvertes en Hongrie. Ces résultats doivent être attribués, pour la plus grande part, aux perturbations économiques causées par la désastreuse répercussion des événements dans les Balkans. On en trouve d’ailleurs une autre caractéristique, et non moins pénible, dans les statistiques des caisses d’épargne où les retraits ne cessent pas de se multiplier ; en décembre 1912, en effet, pour 8 millions de versements, on n’a pas enregistré moins de 20 millions de retraits. (De notre correspondant particulier). Paris, 22 mars 1913 Dimanche ! Revue de printemps à Vincennes ; dès le matin, régiments de toutes les armes, drapeau au vent, chanson aux lèvres, animent les rues de Paris... Deux cris retentissent : Vive l’armée ! Vive Poincaré ! Casques, cuirasses, baïonnettes étincellent et émaillent de leur note vive le fond sombre du terrain. Le canon de la redoute de Gravilliers se fait entendre. M. Poincaré arrive dans sa daumont, accompagné du ministre de la guerre et des généraux. Nombreuses acclamations... la Marseillaise, le Sidi-Brahim, la Marche
causées par la désastreuse répercussion des événements dans les Balkans. On en trouve d’ailleurs une autre caractéristique, et non moins pénible, dans les statistiques des caisses d’épargne où les retraits ne cessent pas de se multiplier ; en décembre 1912, en effet, pour 8 millions de versements, on n’a pas enregistré moins de 20 millions de retraits. (De notre correspondant particulier). Paris, 22 mars 1913 Dimanche ! Revue de printemps à Vincennes ; dès le matin, régiments de toutes les armes, drapeau au vent, chanson aux lèvres, animent les rues de Paris... Deux cris retentissent : Vive l’armée ! Vive Poincaré ! Casques, cuirasses, baïonnettes étincellent et émaillent de leur note vive le fond sombre du terrain. Le canon de la redoute de Gravilliers se fait entendre. M. Poincaré arrive dans sa daumont, accompagné du ministre de la guerre et des généraux. Nombreuses acclamations... la Marseillaise, le Sidi-Brahim, la Marche Lorraine sont applaudis par une foule en délire. Mme Poincaré est conduite à sa loge par le général Michel, et son sourire qui va droit au peuple français provoque des applaudissements discrets... Le défilé, la charge, les chevaux écumants s’arrêtent, haletants, au pied des tribunes, tandis que le général Dubois, impassible, salue de l’épée le président de la République. Cela nous repose des procès en cours au Vatican. Mais grande nouvelle!... On peut se marier, ne pas divorcer et faire annuler son mariage en cour de Rome, pourvu que l’on soit « persona grata ». M. Boni de Castellane épousa jadis Mlle Gould. Quelque temps après, la belle Américaine aux nombreux dollars, convola en justes noces avec le cousin de son premier mari, et devint duchesse de Talleyrand. D’où représailles, coups de cannes échangés en pleine église. Procès à Rome. M. de Castellane perd une première fois ; il va en appel et gagne la partie en faisant annuler son mariage. Savez-vous pourquoi?... Au Vatican, on annonce, les lèvres cousues dans l’entrebâillement des portes cardinalices, le mariage de Castellane avec la riche héritière, Mlle Pierpont-Morgan. On a ainsi la clé de l’énigme du deuxième tour d’appel... Rome aimerait avoir maints