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pour plusieurs peuples, pour toute l’humanité. Il aima d’un égal amour l’Angleterre, Florence, Rome, Asolo et Venise. Il ne voulut pas s’attacher à un seul pays, désirant être à tous, tenant à justifier l’adage que l'Art n'a pas de patrie. L’Angleterre fut la mère de Browning ; mais l'Italie l’adopta, et il l’affirme lui-même dans un de ses plus beaux chants : « Si j'ouvrais mon cœur, vous y verriez gravé le nom de l’Italie. » Ce sont ces vers qu’on a inscrit en lettres d’or au palais Rezzonigo qui mire sa façade dans les eaux brillantes deVenise, en ce palais où le poète rendait le dernier soupir. Caractère noble et généreux, esprit vif et cœur tendre, il traversa, en planant bien haut, les frontières, afin d’aller sonder le cœur constamment agité de l’humanité. Brownning est une de ces étincelantes figures dont on rencontre rarement la pareille dans le cours des siècles. Tel cet alliage de métaux fusionnés dont la perfection est le secret de l’amalgameur, ainsi dans la conception des êtres supérieurs, la force créatrice mêle à leur embryon une goutte d’essence surnaturelle qui donne la sublimité d’âme,apanage de rares individus. L’arbre généalogique de Browning nous montre, en effet, qu’il y a en lui un mélange des races créole, germaine, écossaise, formé en Angleterre et cristallisé dans l’enchanteresse Italie. Grâce à ces exceptionnelles qualités personnelles et de sang, il a traversé son siècle, en frayant une nouvelle voie à la poésie. Son nom est cité à côté de ceux de Shakespeare, de Milton, et il reste le plus grand poète anglais du XIXe siècle. Forsteringham a dit, avec raison, de Browning : « Au cours des dernières cinquante années, aucun poète anglais né, plus que lui, pénétré l'essence de la vie humaine, ne s'est, autant que lui, avancé dans l'histoire de l'humanité et n'en a observé les faits d'une façon aussi profonde et aussi géniale.» Le catalogue des œuvres complètes de Browning forme une brochure de 51 pages. Cette production colossale de la plus prodigieuse des imaginations commença dès l’âge de douze ans et ne s’arrêta que vers la
qu’il y a en lui un mélange des races créole, germaine, écossaise, formé en Angleterre et cristallisé dans l’enchanteresse Italie. Grâce à ces exceptionnelles qualités personnelles et de sang, il a traversé son siècle, en frayant une nouvelle voie à la poésie. Son nom est cité à côté de ceux de Shakespeare, de Milton, et il reste le plus grand poète anglais du XIXe siècle. Forsteringham a dit, avec raison, de Browning : « Au cours des dernières cinquante années, aucun poète anglais né, plus que lui, pénétré l'essence de la vie humaine, ne s'est, autant que lui, avancé dans l'histoire de l'humanité et n'en a observé les faits d'une façon aussi profonde et aussi géniale.» Le catalogue des œuvres complètes de Browning forme une brochure de 51 pages. Cette production colossale de la plus prodigieuse des imaginations commença dès l’âge de douze ans et ne s’arrêta que vers la quatre-vingtième année, c’est à dire avec la vie même du poète. Browning peut être comparé aux Pharaons. Le premier souci de ces monarques dès leur élévation au trône, le but de tout leur règne résidait dans la construction de leur pyramide particulière. Dès son plus jeune âge jusqu’à sa vieillesse la plus avancée, Browning travailla sans répit, remplissant toute une bibliothèque qui reste comme un monument élevé, non pas sur l’amas expirant des esclaves, mais de ses propres mains, grâce aux battements de son cœur, aux élans de son esprit, à l’infatigable course de sa plume. Et lorsque au terme de sa carrière, son âme va se placer au centre fulgurant de l’obélisque, la mission du poète est accomplie et il entre dans l’immortalité. (à suivre) Prof. L. Gurekian. Pai mi les traducteurs et biographes italiens de Robert Browning et Elisabeth Barrett-Browning, les principaux sont : Chiarini, Nencini, La Pezzi Pascolato, Donna Grazia Pierantoni, Mancini, Tullo Massarani, Teresa Yenuti, Prof. Federico Garlanda et Fanny Zampini-Salazar. Ant. Fogazzaro a écrit la préface de l’ouvrage de cette dernière qui m’a fourni de précieux renseignements et où mes compatriotes philologues pourraient trouver, outre des indications très étendues, la nomenclature des œuvres des deux
la plus avancée, Browning travailla sans répit, remplissant toute une bibliothèque qui reste comme un monument élevé, non pas sur l’amas expirant des esclaves, mais de ses propres mains, grâce aux battements de son cœur, aux élans de son esprit, à l’infatigable course de sa plume. Et lorsque au terme de sa carrière, son âme va se placer au centre fulgurant de l’obélisque, la mission du poète est accomplie et il entre dans l’immortalité. (à suivre) Prof. L. Gurekian. Pai mi les traducteurs et biographes italiens de Robert Browning et Elisabeth Barrett-Browning, les principaux sont : Chiarini, Nencini, La Pezzi Pascolato, Donna Grazia Pierantoni, Mancini, Tullo Massarani, Teresa Yenuti, Prof. Federico Garlanda et Fanny Zampini-Salazar. Ant. Fogazzaro a écrit la préface de l’ouvrage de cette dernière qui m’a fourni de précieux renseignements et où mes compatriotes philologues pourraient trouver, outre des indications très étendues, la nomenclature des œuvres des deux auteurs. Quant au catalogue de leurs œuvres complètes, formant un volume de 51 pages, il a été édité à Boston, par la Société Browning. Bon-Prime pour nos Lectrices Il est encore de nombreuses familles où l’on cherche un journal pour la femme et pour les enfants, une revue jolie mais sans prétention, parlant de mode tout en n’ayant pas l’air d’un catalogue de grand magasin, pouvant être lue par toutes et par tous, attrayante et instructive, donnant des conseils, pour améliorer l’intérieur, pour maintenir la santé, pour renseigner sur la bonne cuisine, et cela sans trop dépenser. Cette publication existe et elle s’appelle le Goût Parisien. C’est Mme Germaine Louis-Besse, ex-Mimi Pinson de la Bataille Syndicaliste, qui la dirige. Elle revient à un centime par jour. Voici le sommaire du dernier numéro : sur la couverture en couleur, un joli portrait d’artiste ; plus loin, la Mode avec un délicieux modèle ; puis des articles signés René Bizet, Émile Deflin, Norcey ; des contes de Henri Duvernois, Marcelle Capy et les meilleurs écrivains; des échos de Saint-Guilhem ; les «secrets d’une Parisienne», recettes de beauté et d’économie domestique ; des poésies, la quinzaine comique et deux romans ; deux pages
sans prétention, parlant de mode tout en n’ayant pas l’air d’un catalogue de grand magasin, pouvant être lue par toutes et par tous, attrayante et instructive, donnant des conseils, pour améliorer l’intérieur, pour maintenir la santé, pour renseigner sur la bonne cuisine, et cela sans trop dépenser. Cette publication existe et elle s’appelle le Goût Parisien. C’est Mme Germaine Louis-Besse, ex-Mimi Pinson de la Bataille Syndicaliste, qui la dirige. Elle revient à un centime par jour. Voici le sommaire du dernier numéro : sur la couverture en couleur, un joli portrait d’artiste ; plus loin, la Mode avec un délicieux modèle ; puis des articles signés René Bizet, Émile Deflin, Norcey ; des contes de Henri Duvernois, Marcelle Capy et les meilleurs écrivains; des échos de Saint-Guilhem ; les «secrets d’une Parisienne», recettes de beauté et d’économie domestique ; des poésies, la quinzaine comique et deux romans ; deux pages d’indications précieuses contre les douleurs de dents, les engelures, la migraine ; des recettes de pâtisserie, etc., etc. L’abonnement est de 4 francs par an pour la province et les colonies (6 francs pour l’étranger). Toute lectrice de ce journal qui découpera cet article et l'enverra, accompagné d’un mandat-poste de 4 francs, au Goût Parisien, 94. avenue Parmentier, 94, Paris (11e) recevra cette charmante revue pendant un an (24 numéros de vingt pages et 34 suppléments)et en prime, dix magnifiques patronymes découpés ou une paire de bons ciseaux couturière, à son choix. Ce bon-prime, pour être valable, doit être utilisé sans retard. Robes Blanches... "Elles étaient, les communiantes Elles de ces jours-ci, semblables à 0 glossy entière, semblait resplendir de leur blancheur de nacre. À les voir, cela m'a donné cœur ; en même temps que, plus vif que jamais, s’est fait sentir le regret de ce qui a été et ne peut plus être. Soudainement, j’ai évoqué cette envolée de robes blanches dont les plis immaculés enveloppent la femme aux heures les plus solennelles de sa vie. Où donc es-tu ? première petite robe blanche, mise avec tant d’amour, d’orgueil et de joie dans la layette du joli bébé.
4 francs, au Goût Parisien, 94. avenue Parmentier, 94, Paris (11e) recevra cette charmante revue pendant un an (24 numéros de vingt pages et 34 suppléments)et en prime, dix magnifiques patronymes découpés ou une paire de bons ciseaux couturière, à son choix. Ce bon-prime, pour être valable, doit être utilisé sans retard. Robes Blanches... "Elles étaient, les communiantes Elles de ces jours-ci, semblables à 0 glossy entière, semblait resplendir de leur blancheur de nacre. À les voir, cela m'a donné cœur ; en même temps que, plus vif que jamais, s’est fait sentir le regret de ce qui a été et ne peut plus être. Soudainement, j’ai évoqué cette envolée de robes blanches dont les plis immaculés enveloppent la femme aux heures les plus solennelles de sa vie. Où donc es-tu ? première petite robe blanche, mise avec tant d’amour, d’orgueil et de joie dans la layette du joli bébé. Première petite robe blanche, sur laquelle la mère a brodé tant de rêves de bonheur pour l’enfant. Tu reposes, jolie fillette, la mignonne tête enfouie dans les dentelles et parée de ta première petite robe blanche. Près de toi sont ceux qui vont te guider dans la vie : ton père, heureux content de son œuvre, mais un pli au front — déjà le souci de la vie, enfant— ; ta mère, plus heureuse encore du bonheur de celui qu’elle s’est choisi dans la vie pour créer une famille, toute fière de sa maternité, et, insouciante encore — bien femme, n’est-ce pas? — oublieuse de ce qu’elle vient de souffrir par toi : rien qu’à son immense joie... Et puis encore : ton parrain, ta marraine, les amis... C’est fête, joyeuse fête, bébé chéri. Blessée ta première robe blanche on va te présenter à Dieu, aux parents, aux amis, au monde enfin, où tu viens d’entrer. Où es-tu ? petite robe blanche de baptême qui, en consacrant l'heureuse délivrance de la maman, commences aussi la première souffrance de la pauvre petite. Hélas, bébé rose et joli, il est bien amer ce sel qu’on met sur la langue; mais qu’il est
père, heureux content de son œuvre, mais un pli au front — déjà le souci de la vie, enfant— ; ta mère, plus heureuse encore du bonheur de celui qu’elle s’est choisi dans la vie pour créer une famille, toute fière de sa maternité, et, insouciante encore — bien femme, n’est-ce pas? — oublieuse de ce qu’elle vient de souffrir par toi : rien qu’à son immense joie... Et puis encore : ton parrain, ta marraine, les amis... C’est fête, joyeuse fête, bébé chéri. Blessée ta première robe blanche on va te présenter à Dieu, aux parents, aux amis, au monde enfin, où tu viens d’entrer. Où es-tu ? petite robe blanche de baptême qui, en consacrant l'heureuse délivrance de la maman, commences aussi la première souffrance de la pauvre petite. Hélas, bébé rose et joli, il est bien amer ce sel qu’on met sur la langue; mais qu’il est doux encore, à côté des autres amertumes que la vie, quand ton cœur ne sera plus aussi petit et qu’il pourra déjà les sentir tout seul. Mais ne crains rien encore, beau chérubin couvé avec tant d’amour par ceux qui sont là pour protéger tes jeunes pas, penser pour toi, et dont l’unique souci sera de mettre sous tes pas des roses et des roses dont ils garderont les épines. Avance dans la vie, jolie fillette, rieuse, mutine et capricieuse. Que sont, alors, les gros yeux de papa derrière le sourire de ma main?... ou les gronderies de maman à côté des gâteries de papa ?... Que sont encore les petites pénitences d’œuvre à côté de tes gambades en plein air, de tes chants de cigale, et des petits goûters d’enfants où tu joues si bien à la dame avec les jupes de ta maman, qui font traîne, et ta poupée que tu présentes — d’un air aussi sérieux que possible et toujours en imitant ta maman — pour la petite fille. Va et va toujours... en riant... voici bien vite déjà venir ta seconde robe blanche. Où donc es-tu? toi la seconde des robes blanches de la femme, toi
et dont l’unique souci sera de mettre sous tes pas des roses et des roses dont ils garderont les épines. Avance dans la vie, jolie fillette, rieuse, mutine et capricieuse. Que sont, alors, les gros yeux de papa derrière le sourire de ma main?... ou les gronderies de maman à côté des gâteries de papa ?... Que sont encore les petites pénitences d’œuvre à côté de tes gambades en plein air, de tes chants de cigale, et des petits goûters d’enfants où tu joues si bien à la dame avec les jupes de ta maman, qui font traîne, et ta poupée que tu présentes — d’un air aussi sérieux que possible et toujours en imitant ta maman — pour la petite fille. Va et va toujours... en riant... voici bien vite déjà venir ta seconde robe blanche. Où donc es-tu? toi la seconde des robes blanches de la femme, toi la robe immaculée entre toutes; toi la robe mystique et divine; toi qui, comme la blanche nappe qui recouvre l’autel, recouvre la petite fille en qui vient de descendre Dieu. Oh ! jour heureux et béni de la première communion ! Qui donc pourra dire avec des mots l’extase infinie du jour qui te précède, de cette veillée dans la petite chapelle toute pleine d’ombre et de silence. Toute la nuit s’est passée dans une agitation fébrile ; le grand jour est venu. La voici qui s’avance, la petite communiante, toute blanche dans sa robe et sous son voile ; toute heureuse d’un bonheur que les anges même lui envient. Sur sa tête, à travers le fin tulle du voile, les rayons de soleil qui s’y jouent lui font un nimbe d’or. Elle marche, toute recueillie et déjà si grave... ayant conscience d’être quelqu’une, car il lui semble qu’autour d’elle tout va s’agenouiller et que pour tous les siens — ce jour-là — elle sera la petite sainte. Oh ! larmes émues ! de la toujours jeune maman qui suit des yeux son enfant et sent sa croyance en Dieu se fortifier du souvenir d’un jour pareil... Jusqu’au papa qui
du jour qui te précède, de cette veillée dans la petite chapelle toute pleine d’ombre et de silence. Toute la nuit s’est passée dans une agitation fébrile ; le grand jour est venu. La voici qui s’avance, la petite communiante, toute blanche dans sa robe et sous son voile ; toute heureuse d’un bonheur que les anges même lui envient. Sur sa tête, à travers le fin tulle du voile, les rayons de soleil qui s’y jouent lui font un nimbe d’or. Elle marche, toute recueillie et déjà si grave... ayant conscience d’être quelqu’une, car il lui semble qu’autour d’elle tout va s’agenouiller et que pour tous les siens — ce jour-là — elle sera la petite sainte. Oh ! larmes émues ! de la toujours jeune maman qui suit des yeux son enfant et sent sa croyance en Dieu se fortifier du souvenir d’un jour pareil... Jusqu’au papa qui tousse, s'agite pour cacher son émotion. Car, si endurci que soit devenu un homme, si libre penseur soit-il, il est de tels mystères, de telles cérémonies qui lui font presque oublier son âge d’homme, pour ne se souvenir que du temps lointain, où petite mère lui faisait, chaque soir, réciter sa prière. Il y a toujours au fond du cœur de l’homme un petit coin qui vibre à l’unisson de ceux qu’il aime... Dans la grande nef, au dessus des têtes inclinées, les sons graves de l’orgue résonnent. Une voix, jeune et claire, chante le traditionnel : «Je l’ai trouvé celui que mon cœur aime». ! Enfant ! plus tard, tu les diras encore ces mots, mais jamais plus avec la même foi et qui sait — combien déjà désabusée. Mais, silence... les petites communiantes, à la face du monde entier, confessent à Dieu (leur foi, leur espérance, leur amour... ces verités théologales qui sont la base du principe divin, et sont aussi celle du principe de la vie humaine, par la femme, en qui elles s’incarnent si absolument ; puisque c’est sur elle que s’appuie la Foi qui chancelle — elle, qui verse au cœur l’Espérance— elle enfin, qui
sa prière. Il y a toujours au fond du cœur de l’homme un petit coin qui vibre à l’unisson de ceux qu’il aime... Dans la grande nef, au dessus des têtes inclinées, les sons graves de l’orgue résonnent. Une voix, jeune et claire, chante le traditionnel : «Je l’ai trouvé celui que mon cœur aime». ! Enfant ! plus tard, tu les diras encore ces mots, mais jamais plus avec la même foi et qui sait — combien déjà désabusée. Mais, silence... les petites communiantes, à la face du monde entier, confessent à Dieu (leur foi, leur espérance, leur amour... ces verités théologales qui sont la base du principe divin, et sont aussi celle du principe de la vie humaine, par la femme, en qui elles s’incarnent si absolument ; puisque c’est sur elle que s’appuie la Foi qui chancelle — elle, qui verse au cœur l’Espérance— elle enfin, qui est tout amour... C’est le soir de ce beau jour, la fête est finie... adieu la blanche robe, adieu les ailes... l’enfant s’endort, les anges gardent son sommeil... Et puis, et puis, voici venir une autre robe ; blanche pour parer la radieuse beauté de l’enfant devenue jeune fille et la porter — encore ! comme sur des ailes — dans le tourbillon de danse à son premier bal. Aucune cérémonie d’église ne sanctifie celle-ci, elle n’a rien du mystère ni de la gravité des autres ; elle n’accompagne aucune solennité... Mais elle est si légère — oh! combien — si gaie, si coquette. Avec quel plaisir fut-elle mise, celle-là! avec quel secret désir de plaire! et d’être, avec elle, la plus belle! Où donc es-tu, vaporeuse robe blanche? Quelle main d’homme, inconnu ou déjà chéri, laissa tout d’abord son empreinte sur la ceinture satinée à la taille... dans le dos... l’écchancrure du cou, en rond... à la vierge... Quelle fièvre, quels apprêts et quel beau désordre dans la chambre, ce jour-là. Ici et là les petits souliers blancs, les fleurs, l’éventail, le carnet, le mouchoir de dentelle... Sur le lit: la robe de gaze et de tulle. Sur une
la porter — encore ! comme sur des ailes — dans le tourbillon de danse à son premier bal. Aucune cérémonie d’église ne sanctifie celle-ci, elle n’a rien du mystère ni de la gravité des autres ; elle n’accompagne aucune solennité... Mais elle est si légère — oh! combien — si gaie, si coquette. Avec quel plaisir fut-elle mise, celle-là! avec quel secret désir de plaire! et d’être, avec elle, la plus belle! Où donc es-tu, vaporeuse robe blanche? Quelle main d’homme, inconnu ou déjà chéri, laissa tout d’abord son empreinte sur la ceinture satinée à la taille... dans le dos... l’écchancrure du cou, en rond... à la vierge... Quelle fièvre, quels apprêts et quel beau désordre dans la chambre, ce jour-là. Ici et là les petits souliers blancs, les fleurs, l’éventail, le carnet, le mouchoir de dentelle... Sur le lit: la robe de gaze et de tulle. Sur une chaise: la mante de soie fourrée qui enveloppera tout cela... Sur la toilette : tous les flacons, les onguents, les poudres, les chiclets, dans un tohu-bohu !... Oh oui ! la femme de Chambre a de quoi s’amuser, pendant que mademoiselle va danser. Oh ! qu’ils sont timides, les premiers pas dans la grande salle, et comme tous ces regards d’homme, qui fouillent ses épaules, lui brûlent la peau, à la jolie vierge. Mais voyez-la ; suivez-la, maintenant qu’elle danse — avec quelle ivresse ! La lumière, les fleurs et la musique l’ont grisée autant que le champagne qui empaîche son verre. Quoi donc lui met cette braise aux yeux?... cet incarnat aux joues?... Est-ce l’émotion seule de la danse? est-ce celle de se sentir, emportée dans un galop effréné, ou, dans une valse lente et douce, presque défaillir dans les bras d’un homme qu’elle n’a jamais vu, ou qu’elle aime déjà follement ? Comme son cœur bat ! Est-ce fatigue? plaisir? amour? L'orchestre s'est tu; les lumières ont pâli devant l'aube naissante; le premier bal est fini. La folle vierge s’est endormie avec son secret. En songe, elle voit encore son prince charmant, celui qu’au bal elle a distingué
pas dans la grande salle, et comme tous ces regards d’homme, qui fouillent ses épaules, lui brûlent la peau, à la jolie vierge. Mais voyez-la ; suivez-la, maintenant qu’elle danse — avec quelle ivresse ! La lumière, les fleurs et la musique l’ont grisée autant que le champagne qui empaîche son verre. Quoi donc lui met cette braise aux yeux?... cet incarnat aux joues?... Est-ce l’émotion seule de la danse? est-ce celle de se sentir, emportée dans un galop effréné, ou, dans une valse lente et douce, presque défaillir dans les bras d’un homme qu’elle n’a jamais vu, ou qu’elle aime déjà follement ? Comme son cœur bat ! Est-ce fatigue? plaisir? amour? L'orchestre s'est tu; les lumières ont pâli devant l'aube naissante; le premier bal est fini. La folle vierge s’est endormie avec son secret. En songe, elle voit encore son prince charmant, celui qu’au bal elle a distingué entre tous — s’il ne l’était déjà—; elle rêve qu’il met à ses pieds de la myrrhe, de l’or et son cœur. Elle s’est endormie sans peine et sans regrets, car elle sait bien, la jeune fille, que cette robe-là — la seule des quatre— aura des lendemains. Et dès lors, les bals qui suivront, les flirts, les courtes passions, écloses au matin, mortes le soir; les déceptions; tout ce mélange des joies et des peines de la jeunesse, et l’amour enfin vont l’amener au grand jour de la blanche robe du mariage. Où donc es-tu ? Blanche robe d’épousée, mariage de fleurs d’oranger, robe d'hymen qui va faire femme de la jolie vierge, et ajouter encore un fleuron à sa beauté ? Oh ! que tes plis de satin sont lourds et majestueux. Qu'emporte ta longue traîne qui balaie le tapis d’église : le chagrin ou la joie ?... Les paroles sacramentelles sont prononcées; le prêtre a sanctifié l’union... Voyez-la s’avancer, la jeune mariée, au bras de son époux, si émue et si pale, ou si rose : désillusion... regrets... bonheur... secrète appréhension du « enfin seuls » qui sait?... Fini de rire, oh! jeune fille, ton roman est
lors, les bals qui suivront, les flirts, les courtes passions, écloses au matin, mortes le soir; les déceptions; tout ce mélange des joies et des peines de la jeunesse, et l’amour enfin vont l’amener au grand jour de la blanche robe du mariage. Où donc es-tu ? Blanche robe d’épousée, mariage de fleurs d’oranger, robe d'hymen qui va faire femme de la jolie vierge, et ajouter encore un fleuron à sa beauté ? Oh ! que tes plis de satin sont lourds et majestueux. Qu'emporte ta longue traîne qui balaie le tapis d’église : le chagrin ou la joie ?... Les paroles sacramentelles sont prononcées; le prêtre a sanctifié l’union... Voyez-la s’avancer, la jeune mariée, au bras de son époux, si émue et si pale, ou si rose : désillusion... regrets... bonheur... secrète appréhension du « enfin seuls » qui sait?... Fini de rire, oh! jeune fille, ton roman est fini. Va, crois-moi, n'y mets pas un autre chapitre que celui des romans à fin heureuse : « Ils s'aimèrent et eurent beaucoup d’enfants ». Que sa dernière page t’ait été triste ou joyeuse, je t’assure qu'une de plus te serait néfaste et douloureuse. Arrête-toi à celle-ci, crois-moi. À défaut d’amour, le devoir ensoleille la vie et l’habitude amène bien vite l’affection pour peu qu’on y mette tout son cœur. Voici se lever l’aube des grands sacrifices... mais aussi des grands bonheurs et des grandes tendresses. Fini de rire, oh ! jeune fille, adieu tes chants, ta liberté... mais qu’importe et qu’elles te seront douces tes chaînes, si les bras de ton mari sont ceux de l’élu de ton cœur, si vous vous aimez bien pour bâtir à deux le nid des petits... Ah! si une fois encore, ton cœur a trouvé celui qu’il aime, je m’associe à ta joie, oh ! jeune femme, garde-le toujours... mais le voudras-tu? ou te restera-t-il aussi longtemps? Ah ! qu’ils sont tendres et déchirants les adieux de la fille et de la mère qui sent bien qu’on lui prend, pour toujours, son bien... Pauvre mère ! c’est la vie cela. Nous les créons