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des vagues devient plus hardi. C'est un écroulement formidable d'édifices fluides, ce sont des sanglots de foules broyées. Le déferlement audacieux, menaçant, mord les seuils. Puis, les deux forces s'unissent, s'accordent en une même angoisse sinistre. Le vent est l'amant courroucé de la mer, indomptable nudité de chaos. La lampe accrochée au mur tremble. La petite flamme s'efforce vers une miséricorde, vers une atmosphère meilleure. Elle semble vouloir se délivrer d'une épouvante qui l'accable, la harcèle, elle semble aussi parfois baigner d'une pitié l'existence sombre, solitaire, aussi frémissante que la nuit sur les eaux, de la pauvre Tina dont les yeux s'imprègnent toujours d'une beauté de mort. La solitude envenime sa vie que le souvenir torture de son amertume. Elle est seule, elle le sera des années et des années, à jamais. Elle n'est plus pour les bras maternels. Sa mère est inexorable. Ceux qui traversent la plaine la disent de plus en plus triste, taciturne. Elle répond à peine lorsqu'on lui parle. Elle erre derrière son troupeau ou s'assied de longues heures aux bords de la rivière. Là où se projette son ombre, l'eau semble figée de désespoir. Près d'elle, l'arbuste s'éploie, le troupeau est morne et las. Sur ses pas elle assombrit la quiétude des choses. Elle est une malédiction, un fléau dans cette plaine harmonieuse. Des passants n'osent point la regarder tant son visage est dur, inhumain, tant ses yeux sont inflexibles de douleur surhumaine. Cette douleur effraie ainsi qu'une cruauté aiguë, une sauvagerie sanguinaire, ainsi qu'un horizon funeste. Contre elle toute parole de paix, de réconfort, se heurte comme à une dalle de tombeau. Elle hante la plaine d'un cauchemar invincible, la plaine avide de sèves amoureuses, de souffles riants, d'arômes infinis. L'autre jour, quelqu'un envoyé par Tina s'approcha d'elle. Debout, à un buisson de ronces, elle se déchirait les doigts distraitement, ensanglantant les feuilles âpres. Il parla de sa fille, insista pour l'apitoyer profondément, évoqua les douceurs d'une vie commune, le bonheur d'autrefois. Quelle lourde vieillesse livrée aux minuties livides d'un essoufflement proche de la tombe ! Elle se retourna brusquement : « A-t-elle effacé
ses pas elle assombrit la quiétude des choses. Elle est une malédiction, un fléau dans cette plaine harmonieuse. Des passants n'osent point la regarder tant son visage est dur, inhumain, tant ses yeux sont inflexibles de douleur surhumaine. Cette douleur effraie ainsi qu'une cruauté aiguë, une sauvagerie sanguinaire, ainsi qu'un horizon funeste. Contre elle toute parole de paix, de réconfort, se heurte comme à une dalle de tombeau. Elle hante la plaine d'un cauchemar invincible, la plaine avide de sèves amoureuses, de souffles riants, d'arômes infinis. L'autre jour, quelqu'un envoyé par Tina s'approcha d'elle. Debout, à un buisson de ronces, elle se déchirait les doigts distraitement, ensanglantant les feuilles âpres. Il parla de sa fille, insista pour l'apitoyer profondément, évoqua les douceurs d'une vie commune, le bonheur d'autrefois. Quelle lourde vieillesse livrée aux minuties livides d'un essoufflement proche de la tombe ! Elle se retourna brusquement : « A-t-elle effacé la honte du passé ? » Puis elle s'en alla. Tina sait que Rino, qu'elle dédaigna, a sombré dans la haine et le crime, erre par des calvaires, sous le crépuscule, avec l'aiguillon de la persécution apaisée un peu par les haltes en des repaires sûrs. Il est comme elle voué au désastre ! Istaco est encore tout-puissant. Il domine les broussailles du souvenir, les embauche, les éclaire de suavités. La voile d'amour fleurit le lointain. Elle le revoit à chaque minute, serein dans un rêve de passion. Il flotte parmi les fraîches nuances de l'aube ; il se précise dans l'allégresse flamboyante du levant ; il grandit avec la magnificence du jour, habite l'espace, l'élargit de sa joie d'amour. Avec le soir il se vêt d'une majesté inconnue ; la nuit il est une force occulte qui l'enveloppe d'une volupté confuse, comme d'une toison chaude et parfumée. Partout c'est le reflet de l'espoir, le piège du désir inassouvi où elle agonise. La voix du vent est plus impérieuse. Ses violences s'exaltent, luttent contre le grondement impassible des eaux. On dirait la rumeur impudique des foules licencieuses de Sodome. La lampe s'épuise. C'est une tiédeur de convoitise indolente qui se
voué au désastre ! Istaco est encore tout-puissant. Il domine les broussailles du souvenir, les embauche, les éclaire de suavités. La voile d'amour fleurit le lointain. Elle le revoit à chaque minute, serein dans un rêve de passion. Il flotte parmi les fraîches nuances de l'aube ; il se précise dans l'allégresse flamboyante du levant ; il grandit avec la magnificence du jour, habite l'espace, l'élargit de sa joie d'amour. Avec le soir il se vêt d'une majesté inconnue ; la nuit il est une force occulte qui l'enveloppe d'une volupté confuse, comme d'une toison chaude et parfumée. Partout c'est le reflet de l'espoir, le piège du désir inassouvi où elle agonise. La voix du vent est plus impérieuse. Ses violences s'exaltent, luttent contre le grondement impassible des eaux. On dirait la rumeur impudique des foules licencieuses de Sodome. La lampe s'épuise. C'est une tiédeur de convoitise indolente qui se meurt. Tina songe au sommeil. Soudain on frappe. Elle se lève, s'immobilise inquiète. Des idées de superstition surgissent. On frappe plus fort. Quelqu'un du village, pense-t-elle. Et elle ouvre. Saisie, elle pousse une exclamation, puis, elle se recule, profondément bouleversée. Vers elle Rino s'avance avec un immense attendrissement. Il a envie de se courber, de la supplier. Une fraîcheur baigne son front, ses lèvres, sa chair, une fraîcheur de parfums. Ici c'est le feuillage, la souplesse des lianes en fleurs, la clarté des clairières azurées, c'est le frisson divin des religions, la houle douce des cités fastueuses, après le silence et l'immobilité du désert. Le voyant si humble, elle le regarde tranquillement, presque avec bonheur. Je te sais seule, abandonnée, dit-il, et je viens t'offrir mon courage, ma volonté. Elle ne répond pas. Une méfiance vague l'envahit. Toute espérance est-elle morte ? continue-t-il. Mon amour est si vaste ! Dès que je connus ton séjour, en ce village, j'accourus malgré les dangers. J'ai rôdé autour de ta vie, lamentable, esclave du moindre bruissement. La nuit, j'ai caressé ton seuil, mes yeux se sont meurtris à l'escarpement de tes murs. Ma fièvre a crié ses ferveurs ! Ah ! Tina, le
envie de se courber, de la supplier. Une fraîcheur baigne son front, ses lèvres, sa chair, une fraîcheur de parfums. Ici c'est le feuillage, la souplesse des lianes en fleurs, la clarté des clairières azurées, c'est le frisson divin des religions, la houle douce des cités fastueuses, après le silence et l'immobilité du désert. Le voyant si humble, elle le regarde tranquillement, presque avec bonheur. Je te sais seule, abandonnée, dit-il, et je viens t'offrir mon courage, ma volonté. Elle ne répond pas. Une méfiance vague l'envahit. Toute espérance est-elle morte ? continue-t-il. Mon amour est si vaste ! Dès que je connus ton séjour, en ce village, j'accourus malgré les dangers. J'ai rôdé autour de ta vie, lamentable, esclave du moindre bruissement. La nuit, j'ai caressé ton seuil, mes yeux se sont meurtris à l'escarpement de tes murs. Ma fièvre a crié ses ferveurs ! Ah ! Tina, le supplice était plus atroce aux abords de ta maison qu'au fond de ma grotte ! L'autre jour, pendant les rogations, qui implorais-tu ? À genoux, vers quel pardon ou quel amour se tendaient tes bras ? Je t'ai revue en cette minute plus belle qu'à travers les rêveries du souvenir. Aie pitié ! Le malheur me déchire, me glace. Mon berceau fut ensanglanté. Ma jeunesse isolée but un peu de bonheur près de toi. Ta beauté me séparait de la haine, de la misère de mon foyer, hanté d'ombres griffues. Tu ruisselais de mansuétude, de la candeur des anges, d'une pureté d'astre. Et le noir réseau du crime qui m'enserrait peu à peu se déchirait, s'anéantissait. Hélas ! ta lèvre me repoussa, et le gouffre se rouvrit. Dans un vertige je tuai. La clameur du dehors s'élève en eux. Ils ne se regardent point. Les ténèbres s'alourdissent. Il est d'une solennité farouche. L'homme fauve qui rampe en des cavernes, qui dresse sa silhouette inquiète aux plus hautes cimes, qui marche dans la lutte et dans la passion, attend, craintif, que le destin parle. Et Tina garde le silence. Sa beauté se pénètre de toute la gravité de la minute. —
Aie pitié ! Le malheur me déchire, me glace. Mon berceau fut ensanglanté. Ma jeunesse isolée but un peu de bonheur près de toi. Ta beauté me séparait de la haine, de la misère de mon foyer, hanté d'ombres griffues. Tu ruisselais de mansuétude, de la candeur des anges, d'une pureté d'astre. Et le noir réseau du crime qui m'enserrait peu à peu se déchirait, s'anéantissait. Hélas ! ta lèvre me repoussa, et le gouffre se rouvrit. Dans un vertige je tuai. La clameur du dehors s'élève en eux. Ils ne se regardent point. Les ténèbres s'alourdissent. Il est d'une solennité farouche. L'homme fauve qui rampe en des cavernes, qui dresse sa silhouette inquiète aux plus hautes cimes, qui marche dans la lutte et dans la passion, attend, craintif, que le destin parle. Et Tina garde le silence. Sa beauté se pénètre de toute la gravité de la minute. — L'irréparable est entre nous, dit-elle à la fin. J'ai gardé un culte, l'espoir d'un retour. Lorsque ces eaux seront apaisées, une voile m'apportera peut-être la vie, me délivrera de la honte. Toi, maintenant, tu traînes un fardeau. Reste dans tes solitudes puisque je ne puis être ta femme. Elle est si belle, si voluptueuse en cette pénombre! Aux profondeurs de l'être, le désir frémit. Rino se rapproche, lui prend la main. Elle se rejette et vivement recule jusqu'au mur. Va-t'en! s'écrie-t-elle. Mais une frénésie monte. Il étend la main, éteint la lampe, prend contre lui Tina qui se débat, la terrasse. Au dehors, les deux Forces prodigieuses s'alanguissent en une même mélancolie de cantiques. LORENZI DE BRADI. LA VIE PARISIENNE ROSA BONHEUR Assise, les jambes pendantes, sur la margelle d'un puits, ou bien accouée à l'un des piliers de la grille d'entrée, la frêle et gracieuse jeune fille jetait, au hasard du spectacle qui défilait devant ses yeux, des croquis vivement perçus, sur un album qu'elle tenait à la main ; les abattoirs — car c'était là le cadre de cette douce silhouette mettaient autour d'elle, sans la distraire de ses études favorites, leurs mille rumeurs confuses : coups de
si belle, si voluptueuse en cette pénombre! Aux profondeurs de l'être, le désir frémit. Rino se rapproche, lui prend la main. Elle se rejette et vivement recule jusqu'au mur. Va-t'en! s'écrie-t-elle. Mais une frénésie monte. Il étend la main, éteint la lampe, prend contre lui Tina qui se débat, la terrasse. Au dehors, les deux Forces prodigieuses s'alanguissent en une même mélancolie de cantiques. LORENZI DE BRADI. LA VIE PARISIENNE ROSA BONHEUR Assise, les jambes pendantes, sur la margelle d'un puits, ou bien accouée à l'un des piliers de la grille d'entrée, la frêle et gracieuse jeune fille jetait, au hasard du spectacle qui défilait devant ses yeux, des croquis vivement perçus, sur un album qu'elle tenait à la main ; les abattoirs — car c'était là le cadre de cette douce silhouette mettaient autour d'elle, sans la distraire de ses études favorites, leurs mille rumeurs confuses : coups de fouet de meneurs, cris, jurons, et aussi mugissements plaintifs des bêtes qu'on assomme; piaffement tumultueux des longs troupeaux qui arrivent du dehors, apportant avec eux comme des vagues senteurs de campagne, un parfum exquis de pâturage. Hommes et animaux passaient ; ceux-là joyeux du gain perçu, la mine épanouie, ceux-ci marchant pesamment, la tête baissée et comme déjà tendue au coup mortel ; et le crayon courait sur le papier, esquissant, à mesure qu'ils défilaient vers la « sombre boucherie », les grands boeufs blancs « marqués de rouge », les agneaux bêlant. A By, non loin de Moret, je vis venir sur la route, dans le sens contraire au mien, une famille anglaise conduite par un paysan, « des étrangers qui se font guider par quelque vigneron de l'endroit », pensai-je ; un ami qui m'accompagnait me dit : « C'est elle ! » Je n'y eus pas songé ; sous ce pantalon de velours marron à côtes, cette blouse bleue tombante, ce chapeau de paille à larges bords, il était impossible de deviner la célèbre femme-artiste ; le visage est d'un ovale assez élargi par le bas, le nez et la bouche d'un dessin pur, toute la physionomie
marchant pesamment, la tête baissée et comme déjà tendue au coup mortel ; et le crayon courait sur le papier, esquissant, à mesure qu'ils défilaient vers la « sombre boucherie », les grands boeufs blancs « marqués de rouge », les agneaux bêlant. A By, non loin de Moret, je vis venir sur la route, dans le sens contraire au mien, une famille anglaise conduite par un paysan, « des étrangers qui se font guider par quelque vigneron de l'endroit », pensai-je ; un ami qui m'accompagnait me dit : « C'est elle ! » Je n'y eus pas songé ; sous ce pantalon de velours marron à côtes, cette blouse bleue tombante, ce chapeau de paille à larges bords, il était impossible de deviner la célèbre femme-artiste ; le visage est d'un ovale assez élargi par le bas, le nez et la bouche d'un dessin pur, toute la physionomie illuminée d'intelligence par des yeux en trous de vrille ; les cheveux blancs, rejetés en arrière et coupés sur les épaules, font songer au papa Corot. Entre deux notations, — qu'on pourrait illustrer avec la photographie de Disderi de 1855, le grand portrait par Edouard Dubufe, celui plus récent par Mme Achille Fould, celui encore qui est cette année même au Salon tient toute une existence glorieuse de labeur artistique, dont les étapes légendaires demeureront le Marché aux chevaux et le Labourage nivernais ; à dix-huit ans, elle débutait au Salon de 1840 par Deux lapins ; en continuant à feuilleter les livrets, je trouve : médaille de 2e classe en 1845, de 1re en 1848, 2 exemptions du jury d'admission par décision spéciale (juillet 1853), médaille de 1re classe 1855, décoration de la Légion d'honneur 1865, médaille de 2e classe en 1867 : Hors Concours, etc. Il est des biographies qui se résument ainsi à de simples dates ou nomenclatures ; pour la brave et aimable femme qui vient de mourir, il faut ajouter l'émotion des souvenirs, le pittoresque de détails intéressants : elle nous les a fournis elle-même, en cette description de son existence, à Bry, ce petit
Mme Achille Fould, celui encore qui est cette année même au Salon tient toute une existence glorieuse de labeur artistique, dont les étapes légendaires demeureront le Marché aux chevaux et le Labourage nivernais ; à dix-huit ans, elle débutait au Salon de 1840 par Deux lapins ; en continuant à feuilleter les livrets, je trouve : médaille de 2e classe en 1845, de 1re en 1848, 2 exemptions du jury d'admission par décision spéciale (juillet 1853), médaille de 1re classe 1855, décoration de la Légion d'honneur 1865, médaille de 2e classe en 1867 : Hors Concours, etc. Il est des biographies qui se résument ainsi à de simples dates ou nomenclatures ; pour la brave et aimable femme qui vient de mourir, il faut ajouter l'émotion des souvenirs, le pittoresque de détails intéressants : elle nous les a fournis elle-même, en cette description de son existence, à Bry, ce petit village voisin de Moret-sur-Loing où, récemment nous enterrions Alfred Sisley : « Je mène la vie de paysan. Je me lève tôt et me couche tard. Le matin, de bonne heure, je fais un tour au jardin avec mon chien et une promenade en poney-cart dans la forêt de Fontainebleau. A neuf heures, je suis assise devant mon chevalet, et je travaille jusqu'à onze heures et demie. Puis je déjeune simplement, je fume une cigarette, je jette un coup d'œil sur les journaux, je reprends mes pinceaux à une heure et à cinq heures je fais une nouvelle excursion. J'aime à voir le soleil se coucher derrière les grands arbres de la forêt. Mon dîner est aussi modeste que mon déjeuner; je finis ma journée par une lecture, et, de préférence, je lis des livres de voyages, de chasse ou d'histoire.» Sa méthode de travail, elle l'explique ainsi : « Avant de commencer un tableau, j'étudie mon sujet longuement en m'y préparant par une observation attentive et consciencieuse de la nature. Je cherche mon ciel, le terrain propre à mon idée, et je ne fais pas un seul trait avant de les avoir bien trouvés. Je n'ai pour guide que
A neuf heures, je suis assise devant mon chevalet, et je travaille jusqu'à onze heures et demie. Puis je déjeune simplement, je fume une cigarette, je jette un coup d'œil sur les journaux, je reprends mes pinceaux à une heure et à cinq heures je fais une nouvelle excursion. J'aime à voir le soleil se coucher derrière les grands arbres de la forêt. Mon dîner est aussi modeste que mon déjeuner; je finis ma journée par une lecture, et, de préférence, je lis des livres de voyages, de chasse ou d'histoire.» Sa méthode de travail, elle l'explique ainsi : « Avant de commencer un tableau, j'étudie mon sujet longuement en m'y préparant par une observation attentive et consciencieuse de la nature. Je cherche mon ciel, le terrain propre à mon idée, et je ne fais pas un seul trait avant de les avoir bien trouvés. Je n'ai pour guide que le désir de rendre autant que possible la vérité et la simplicité. L'étude et le travail ne m'ont jamais fatiguée. C'est encore aujourd'hui, comme ce fut toute ma vie, mon plus grand bonheur, car le travail assidu peut nous rapprocher de la solution du problème, peut-être insoluble, de la nature toujours changeante, problème qui plus que tout autre élève l'âme en la pénétrant de pensées de justice, de bonté et de charité. » Son installation à Bry, qui datait de 1858, était peu connue, le « madame est sortie » désourageait les badauds et les reporters; elle isolait sa retraite close aux importuns comme la bastille de Ziem, rue Lepic ; mœurs antiques et enviables d'une époque où l'interview ne sévissait pas : « Ma vie privée n'a rien qui puisse intéresser le public », avait-elle coutume de dire très simplement. Un jour cependant elle reçut dans son atelier une visite imprévue : « En 1865, je m'occupais un après-midi de mes tableaux (j'avais sur mon chevalet les Cerfs dans le long rocher), quand j'entendis des claquements de fouet de postillon et un roulement de voiture. Ma petite bonne Olive entra toute troublée : — Madame, mademoiselle ! Sa Majesté
toujours changeante, problème qui plus que tout autre élève l'âme en la pénétrant de pensées de justice, de bonté et de charité. » Son installation à Bry, qui datait de 1858, était peu connue, le « madame est sortie » désourageait les badauds et les reporters; elle isolait sa retraite close aux importuns comme la bastille de Ziem, rue Lepic ; mœurs antiques et enviables d'une époque où l'interview ne sévissait pas : « Ma vie privée n'a rien qui puisse intéresser le public », avait-elle coutume de dire très simplement. Un jour cependant elle reçut dans son atelier une visite imprévue : « En 1865, je m'occupais un après-midi de mes tableaux (j'avais sur mon chevalet les Cerfs dans le long rocher), quand j'entendis des claquements de fouet de postillon et un roulement de voiture. Ma petite bonne Olive entra toute troublée : — Madame, mademoiselle ! Sa Majesté l'Impératrice « J'eus tout juste le temps de passer un jupon sur mon pantalon de laine et d'ôter ma longue blouse bleue pour mettre une jaquette de velours. — J'ai ici, me dit l'Impératrice, un petit bijou que je vous apporte de la part de l'Empereur. Il m'a autorisé à profiter de mon dernier jour de régence pour vous annoncer votre nomination dans la Légion d'honneur. Et donnant l'accolade au nouveau chevalier en l'embrassant, elle épingla la croix sur ma jaquette de velours noir. » SANTILLANE. Le Portrait de Balzac PAR MAURICE GUILLEMOT Grâce à Rodin d'abord, à Falguière ensuite, et aux fêtes de Touraine, on a parlé quelque peu de l'auteur de la Comédie humaine, on a redécouvert son génie et trouvé son tailleur, les ans sévère de-ci, de-là, et, en attendant qu'il aille s'asseoir sur un banc, place du Palais-Royal, ce fut cependant facile pour les chroniqueurs. La matière n'est pas épuisée, et un peu d'inédit sera le bienvenu; on a fortement controversé autour de la ressemblance — réussie ou non — de Balzac, sans insister sur le document qu'on possède, un daguerréotype, et à ce précieux mais rudimentaire cliché va s'adjoindre un texte intéressant que j'ai la
profiter de mon dernier jour de régence pour vous annoncer votre nomination dans la Légion d'honneur. Et donnant l'accolade au nouveau chevalier en l'embrassant, elle épingla la croix sur ma jaquette de velours noir. » SANTILLANE. Le Portrait de Balzac PAR MAURICE GUILLEMOT Grâce à Rodin d'abord, à Falguière ensuite, et aux fêtes de Touraine, on a parlé quelque peu de l'auteur de la Comédie humaine, on a redécouvert son génie et trouvé son tailleur, les ans sévère de-ci, de-là, et, en attendant qu'il aille s'asseoir sur un banc, place du Palais-Royal, ce fut cependant facile pour les chroniqueurs. La matière n'est pas épuisée, et un peu d'inédit sera le bienvenu; on a fortement controversé autour de la ressemblance — réussie ou non — de Balzac, sans insister sur le document qu'on possède, un daguerréotype, et à ce précieux mais rudimentaire cliché va s'adjoindre un texte intéressant que j'ai la bonne fortune d'avoir en communication. Devant le daguerréotype, ce fut « du petit au grand », comme prononce le dicton populaire, et l'ignorant ou l'illettré n'eurent pas seuls cette hésitation défiante, comme superstitieuse. Plus d'un esprit parmi les plus distingués subit cette contagion du premier regard. « Pour n'en citer que dans les plus hauts, Balzac se sentit mal à l'aise devant le nouveau prodige : il ne pouvait se défendre d'une appréhension vague de l'opération daguerrienne. Il en avait trouvé son explication à lui, vaille que vaille à cette heure-là, rentrant quelque peu dans les hypothèses fantastiques à la Cardan. Je crois bien me rappeler avoir lu sa théorie particulière énoncée par lui tout au long dans un des coins de l'immensité de son œuvre. Je n'ai pas loisir de l'y retrouver; mais mon souvenir se précise très nettement par l'exposition verbale qu'il m'en fit dans une rencontre et qu'il me renouvela une autre fois car il en semblait obsédé, dans le petit appartement tendu de violet qu'il occupait à l'angle de la rue Richelieu et du boulevard: cet immeuble, célèbre comme maison de jeu sous la Restauration, portait encore à cette époque le nom d'hôtel Frascati. Selon Balzac,