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roues contre leur frein d’acier. Un caporal l’accosta : « Vous avez oublié votre porte-monnaie : tenez, voici les sept sous ; courez vite, et une valse ce soir au bateau. » Il les reconnaissait toutes à quinze pas. Elle hésita une seconde et prit les sept sous; mais le guichet venait de se refermer. Elle cogna avec une pièce au carreau dépoli ; le train siffla et partit. (À suivre). Alonso Palm a. POTACHE-REVUE DÉSESPOIR H RICHE P/IV Heu' Un charme magique Me retient à toi : Ah ! tu m’as fait boire un haschisch bachique Non ! nul ne tant t’aimera D’un amour extrême, Et fou, nom de nom ! Assurément non ! Oui, j’en perds la tête ; Fût-ce un jour de fête, Tout est pour moi noir, Sans ton bleu peignoir !.. Où cours-je, que fais-je ? Trombone, solfège... Hélas ! j’ai trop bu, Mais pas assez vu... Ma tête titube !... — Hélas ! que dis-tu Benoit ? — Je me tuerai Si vous ne voulez répondre à ma tendresse. Marie, ma maîtresse !... Heu ! DISTIQUES GRIS-PERLE AVEC REFLETS VERT-d'eau Le tribut captivant que leva Salomon Sur son peuple, ou Clovis contre les Alamans, — que Vous n’espériez pas voir votre vassal, ô mon -tagnes horizonant eu perlé Salamanque ; — mon âme, s’entr’ouvrant en crevasse à l'eau (mon être en pleine mer a violé sa lame), Salamanque -til, recoulant la régle en un vase à Lhomond, ne saurait se former le colossal amant, que -reliant à ce point qu'il en crevât, saule homme, on -guent, qui, visant Beauté, qu’il caressa, la manque. Léo Formioulb. LES YEUX PROSE EN POÈME À Maurice DARRÈS. Or, par une aube de printemps et d’espérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la fraîcheur des paupières, la prunelle avait l’air d’un pervenche épanouie, avec, au fond, une goutte de rosée, condensant le ciel tout entier. Le fond était d’un calme virginal, comme un lac jamais troublé; mais de là, vers la surface uniforme, des points tremblants, lumineux
— que Vous n’espériez pas voir votre vassal, ô mon -tagnes horizonant eu perlé Salamanque ; — mon âme, s’entr’ouvrant en crevasse à l'eau (mon être en pleine mer a violé sa lame), Salamanque -til, recoulant la régle en un vase à Lhomond, ne saurait se former le colossal amant, que -reliant à ce point qu'il en crevât, saule homme, on -guent, qui, visant Beauté, qu’il caressa, la manque. Léo Formioulb. LES YEUX PROSE EN POÈME À Maurice DARRÈS. Or, par une aube de printemps et d’espérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la fraîcheur des paupières, la prunelle avait l’air d’un pervenche épanouie, avec, au fond, une goutte de rosée, condensant le ciel tout entier. Le fond était d’un calme virginal, comme un lac jamais troublé; mais de là, vers la surface uniforme, des points tremblants, lumineux davantage, semblaient monter, monter toujours, apporter la chaleur d’une source cachée. Ferveurs humaines et divines, élans vers l’illusoire charité, essor s’efforçant d’atteindre à l’absolu de l’amour. Et quand là-dedans, il eut trouvé l’infini, il pensa mourir en ce charme. Car il se sentait bon, mais il la vit meilleure encore. Or, par un crépuscule d’automne et de désespérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la langueur des paupières battues, la prunelle s’ouvrait comme une fleur méchante, avec, au fond, une goutte de pluie, condensant tout le spleen du ciel gris. La surface demeurait terne, semblable aux eaux d’un lac avant l’orage; mais de là, vers le fond mystérieux, des points tremblants, sombres davantage, tombaient, tombaient toujours, traînaient l’âme avec eux vers le coupable ennui. Ardeurs humaines ou diaboliques, chute vers le crime illusoire, décadence s’efforçant d’atteindre à l’absolu de la haine. Et quand là-dedans il eut trouvé l'infini, il pensa mourir en ce charme ! Car il se sentait mauvais, mais il la vit plus mauvaise encore, plus délicieusement mauvaise. Stello. L’ÉTANG À L. M. Décadent de haut levant. La lune dans l’immensité sourde Va, plâtrant Fond de
Or, par un crépuscule d’automne et de désespérance, il se pencha vers elle pour la regarder dans les yeux. Sous la brune longueur des cils et la langueur des paupières battues, la prunelle s’ouvrait comme une fleur méchante, avec, au fond, une goutte de pluie, condensant tout le spleen du ciel gris. La surface demeurait terne, semblable aux eaux d’un lac avant l’orage; mais de là, vers le fond mystérieux, des points tremblants, sombres davantage, tombaient, tombaient toujours, traînaient l’âme avec eux vers le coupable ennui. Ardeurs humaines ou diaboliques, chute vers le crime illusoire, décadence s’efforçant d’atteindre à l’absolu de la haine. Et quand là-dedans il eut trouvé l'infini, il pensa mourir en ce charme ! Car il se sentait mauvais, mais il la vit plus mauvaise encore, plus délicieusement mauvaise. Stello. L’ÉTANG À L. M. Décadent de haut levant. La lune dans l’immensité sourde Va, plâtrant Fond de glauque et lourde De lueur mate — un vrai linceul. Le long des bords, les roseaux penchent Leurs grands thyrses bruns d’où s’épanchent Les larmes de la nuit en deuil Sur le rameau défeuillé d’un vieil orme. Un grand corbeau maigre et morne Borgne, et d’aspect malin K’ de, lorgne l’infini ; Et dans la torpeur de la nuit glaceuse, Etirant son aile osseuse, Chante en vrai lazzarro. L’heure de minuit approche ; Le brouillard laiteux raccroche L’astre lunaire en passant, Et le vieux charognard au regard malévole Soudain s’envole En croassant. G. B. EN VAIN ! À Jules Vallès. Je te connais, Vallès, ta satire immortelle Et j’ai frémi souvent en m’y reconnaissant, Tant est vrai le sanglot de cette âme, passant À travers le vieux monde et sa boue éternelle ! Le splendide sifflet de ta verge cruelle Apaise ma douleur si morose, et je sens Renaître dans mon cœur l’amertume, à l’accent De ta muse au front pur, superbement rebelle. Sur mon bureau noirci, je vis un jour, pensif, Un livre, bouillonnant, sous son titre ponctif, De se voir à côté de ton œuvre de flammes ; Et tant il me déplut, tant je me sentis las.
l’infini ; Et dans la torpeur de la nuit glaceuse, Etirant son aile osseuse, Chante en vrai lazzarro. L’heure de minuit approche ; Le brouillard laiteux raccroche L’astre lunaire en passant, Et le vieux charognard au regard malévole Soudain s’envole En croassant. G. B. EN VAIN ! À Jules Vallès. Je te connais, Vallès, ta satire immortelle Et j’ai frémi souvent en m’y reconnaissant, Tant est vrai le sanglot de cette âme, passant À travers le vieux monde et sa boue éternelle ! Le splendide sifflet de ta verge cruelle Apaise ma douleur si morose, et je sens Renaître dans mon cœur l’amertume, à l’accent De ta muse au front pur, superbement rebelle. Sur mon bureau noirci, je vis un jour, pensif, Un livre, bouillonnant, sous son titre ponctif, De se voir à côté de ton œuvre de flammes ; Et tant il me déplut, tant je me sentis las. Que j’eus besoin de rire en revoyant, hélas ! Ce bon Monsieur Nisard (Désiré, pour les dames ! PAILLETTES Il faut un masque à l’hypocrite et au diplomate, un voile à la pudeur, un sanctuaire impénétrable à Dieu et des rideaux aux fenêtres ! Elagin. « L’ironie est la gaîté des tristes. » Opoponax. c 0 9* C’est une supériorité de n’être compris de personne, quand on se comprend bien soi-même. SCHAHABARIM. LA FILLE D’AUSONNE NOUVELLE — Fais attention, père, tu vas salir ta toge ! Et de sa main blanche de jeune femme, avec un geste doux et noble à la fois, la belle Iulia Driadya soulevait les plis flottants de la toge consulaire d’Ausone, son noble père, déjà vieillard, l'immortel auteur du Cenio nuptialis et des Idylles. Silencieusement, ils marchaient tous deux — le soir cristallin tombait sur la terre, rendant plus sonores par sa pureté froide, les terrestres bruits des hommes — ils étaient arrivés au-dessus d’une colline qui dominait la grande cité mourante, la Rome des O’vars, pour qui apparaissait, avec la nuit, le temps des orgiaques festins. Le soleil pâli — un soleil de décembre — noyait sa lumière dans l’azur lacté du couchant, dessinant
des tristes. » Opoponax. c 0 9* C’est une supériorité de n’être compris de personne, quand on se comprend bien soi-même. SCHAHABARIM. LA FILLE D’AUSONNE NOUVELLE — Fais attention, père, tu vas salir ta toge ! Et de sa main blanche de jeune femme, avec un geste doux et noble à la fois, la belle Iulia Driadya soulevait les plis flottants de la toge consulaire d’Ausone, son noble père, déjà vieillard, l'immortel auteur du Cenio nuptialis et des Idylles. Silencieusement, ils marchaient tous deux — le soir cristallin tombait sur la terre, rendant plus sonores par sa pureté froide, les terrestres bruits des hommes — ils étaient arrivés au-dessus d’une colline qui dominait la grande cité mourante, la Rome des O’vars, pour qui apparaissait, avec la nuit, le temps des orgiaques festins. Le soleil pâli — un soleil de décembre — noyait sa lumière dans l’azur lacté du couchant, dessinant en ombres raidies les frontons orgueilleux des temples et les terrasses des palais. — Vois comme c’est beau, Iulia ! Il était magnifique, en effet, ce coucher de soleil, sur ce gouffre, véritable monstre, suant par tous les pores la vapeur des festins offerts aux barbares idoles qu'une noire superstition élevait au ciel. Les rayons alourdis et comme fatigués de traverser ce chaud brouillard fumeux, s’alanguissaient doucement, estompés par l’air épais, et venaient s'éteindre, appaliss, aux pieds du groupe qui regardait le jour mourir. — À quoi penses-tu, mignonne ? Elle ? — elle pensait à la turpitude et à l’insanité des hommes, qui bâtissent de grandes cités, qui élèvent des temples aux marmoréennes colonnes pour les souiller de leurs luxurieuses folies. Oh ! si elle avait pu jeter sur cette ville agonisante une flamme vengeresse qui l’eût consumée, elle l’eût fait avec joie ; mais, silencieuse, elle regardait les brûlantes terrasses, où venaient les sénateurs, après une journée passée au Forum, goûter un peu de ce bien universel calme frais qu’apporte la nuit aux yeux d’or. Le couchant s’irisait de couleurs fines, tandis que le soleil envoyait ses derniers rayons pâlissants. De la ville qui allumait ses flambeaux et
élevait au ciel. Les rayons alourdis et comme fatigués de traverser ce chaud brouillard fumeux, s’alanguissaient doucement, estompés par l’air épais, et venaient s'éteindre, appaliss, aux pieds du groupe qui regardait le jour mourir. — À quoi penses-tu, mignonne ? Elle ? — elle pensait à la turpitude et à l’insanité des hommes, qui bâtissent de grandes cités, qui élèvent des temples aux marmoréennes colonnes pour les souiller de leurs luxurieuses folies. Oh ! si elle avait pu jeter sur cette ville agonisante une flamme vengeresse qui l’eût consumée, elle l’eût fait avec joie ; mais, silencieuse, elle regardait les brûlantes terrasses, où venaient les sénateurs, après une journée passée au Forum, goûter un peu de ce bien universel calme frais qu’apporte la nuit aux yeux d’or. Le couchant s’irisait de couleurs fines, tandis que le soleil envoyait ses derniers rayons pâlissants. De la ville qui allumait ses flambeaux et ses torchères de bronze, montait un confus bourdonnement, un bruit sourd de voix que le lointain éteignait, et parfois des chansons, ou quelque refrain obscène murmuré d’une voix avinée. Déjà tombait le crépuscule avec le froid, et Iulia ramena sur ses épaules les plis de sa stole tombante de lin blanc. — O mon père, dit-elle, mon cœur depuis longtemps est torturé par le mal. Depuis que je suis entrée dans la couche de Pomponius Maximus, mon époux, je suis folle d’amour,.. Mais je souffre, car cet amour — vous le savez, n’est-ce pas ? — ne m’est pas rendu. Non, il ne m’aime pas, et peut-être ne saurai-je jamais le motif de cette inexplicable aversion. Combien de fois suis-je allée, pieds nus, ou me traînant sur mes genoux, Dans le temple de Vénus, la prier, l’implorer, afin qu'elle fléchisse son cœur barbare. Hélas ! il est toujours le même... et votre fille pleure... Elle penchait sa tête adorable, les yeux gonflés de larmes, et son père, le vieil Ausone, dont la barbe blanchissait déjà, se sentait tout ému du chagrin de sa Iulia, qu’il essaya de calmer. — Elle, relevant la tête, regardait le ciel pâli où flottaient de
blanc. — O mon père, dit-elle, mon cœur depuis longtemps est torturé par le mal. Depuis que je suis entrée dans la couche de Pomponius Maximus, mon époux, je suis folle d’amour,.. Mais je souffre, car cet amour — vous le savez, n’est-ce pas ? — ne m’est pas rendu. Non, il ne m’aime pas, et peut-être ne saurai-je jamais le motif de cette inexplicable aversion. Combien de fois suis-je allée, pieds nus, ou me traînant sur mes genoux, Dans le temple de Vénus, la prier, l’implorer, afin qu'elle fléchisse son cœur barbare. Hélas ! il est toujours le même... et votre fille pleure... Elle penchait sa tête adorable, les yeux gonflés de larmes, et son père, le vieil Ausone, dont la barbe blanchissait déjà, se sentait tout ému du chagrin de sa Iulia, qu’il essaya de calmer. — Elle, relevant la tête, regardait le ciel pâli où flottaient de fins nuages blancs, qui s’effilochaient au vent du soir ; puis, tombant à genoux sur la mousse sèche, le visage caché dans ses mains : — O mère des hommes et des dieux, chaste Vénus, écoutez la prière de votre plus humble servante. Je vous immolerai douze blanches colombes ; je vous consacrerai des libations et votre autel ruissellera du lait le plus pur si vous me rendez son amour. Elle allait se relever, quand tout à coup une main se posa sur son épaule, et se retournant elle poussa un grand cri : c’était Pomponius Maximus ! Il était venu, pas à pas, dans le bois, fidèle une dernière fois au rendez-vous, voulant dire un suprême adieu à son épouse avant de partir pour Constantinople, la nouvelle Rome de l’Orient. Iulia avait vu d’abord, son anguille claire, et sa trabée. de chevalier, bordée d’une large bande de pourpre ; elle avait vu aussi ce casque d’argent qui luisait aux derniers reflets du jour ; et dans cette trabée d’un blanc éclatant, sa tête brune ressortait, magnifique de fierté et de courage, tandis que ses yeux, d’un noir vif, contrastaient avec ceux de Iulia, d’un bleu limpide et fugitif de
je vous consacrerai des libations et votre autel ruissellera du lait le plus pur si vous me rendez son amour. Elle allait se relever, quand tout à coup une main se posa sur son épaule, et se retournant elle poussa un grand cri : c’était Pomponius Maximus ! Il était venu, pas à pas, dans le bois, fidèle une dernière fois au rendez-vous, voulant dire un suprême adieu à son épouse avant de partir pour Constantinople, la nouvelle Rome de l’Orient. Iulia avait vu d’abord, son anguille claire, et sa trabée. de chevalier, bordée d’une large bande de pourpre ; elle avait vu aussi ce casque d’argent qui luisait aux derniers reflets du jour ; et dans cette trabée d’un blanc éclatant, sa tête brune ressortait, magnifique de fierté et de courage, tandis que ses yeux, d’un noir vif, contrastaient avec ceux de Iulia, d’un bleu limpide et fugitif de gazelle. Elle savait, la malheureuse Iulia, que son époux devait lui dire ce dernier adieu, et, fidèle au rendez-vous, elle aurait voulu le charmer par sa grâce touchante. — Dès le matin elle s’était levée, avait couru près d’une fontaine limpide où elle avait fait sa toilette et maintenant elle apparaissait scintillante de beauté. — La céruse de Rhodes donnait à son front et à ses bras une souple blancheur; le nitre rouge et le vermillon coloraient ses lèvres avides de baisers. — Elle avait blondi ses cheveux avec ce savon que son père lui avait rapporté des Gaules, fait avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre, et ses ornatrices avaient enfermé ses cheveux dans un réseau d’or, entouré de bandelettes de pourpre, légèrement tombants sur le cou, et couronnés d’un peigne d’écaille. — Ses dents d’une éclatante blancheur avaient été frottées de ce doux opiat fait de feuilles de roses hachées, de nard et de myrrhe — et avant de partir de chez elle, elle avait mangé quelques pastilles de casse et de lentisque pétries avec du vin vieux, qui rendaient son souffle doucement odorant. Sa longue robe de lin blanc, voilait en les révélant les
apparaissait scintillante de beauté. — La céruse de Rhodes donnait à son front et à ses bras une souple blancheur; le nitre rouge et le vermillon coloraient ses lèvres avides de baisers. — Elle avait blondi ses cheveux avec ce savon que son père lui avait rapporté des Gaules, fait avec des cendres de hêtre et du suif de chèvre, et ses ornatrices avaient enfermé ses cheveux dans un réseau d’or, entouré de bandelettes de pourpre, légèrement tombants sur le cou, et couronnés d’un peigne d’écaille. — Ses dents d’une éclatante blancheur avaient été frottées de ce doux opiat fait de feuilles de roses hachées, de nard et de myrrhe — et avant de partir de chez elle, elle avait mangé quelques pastilles de casse et de lentisque pétries avec du vin vieux, qui rendaient son souffle doucement odorant. Sa longue robe de lin blanc, voilait en les révélant les beautés de son corps de jeune femme, et laissait deviner par des plis souples et gracieux, les rondeurs de ses hanches et de ses seins. — Vous venez, dit-elle, on se relevant, — et je le vois — avec le pardon dans les yeux. — O ne sois pas inexorable, toi dont j’ai partagé la couche pendant deux années, bien courtes, hélas ! — Regarde comme je suis suppliante à tes pieds... je baiser tes genoux... je t’implore avec les larmes dans la voix... — O mon époux, il m’a semblé ce matin, quand le soleil s’est levé splendide sur l’horizon, que le chant de l’oiseau qui fait son nid près de la fontaine où tu venais boire, était plus mélodieux et plus doux : si tu avais pu l’entendre, tu te serais souvenu alors de notre passé qui ferait envie à un roi, de nos longues promenades solitaires sous les chênes ombreux et des baisers charmants qui faisaient tressaillir d’allégresse l’ombre profonde des forêts... O poitrine d’airain, laisse-toi toucher par les pleurs d’une femme, ne m’abandonne pas sur les rives empoisonnées du Tibre... car si tu partais, je resterais dans les hideux carrefours, hurlant avec les chiens... Pomponius, d'une
toi dont j’ai partagé la couche pendant deux années, bien courtes, hélas ! — Regarde comme je suis suppliante à tes pieds... je baiser tes genoux... je t’implore avec les larmes dans la voix... — O mon époux, il m’a semblé ce matin, quand le soleil s’est levé splendide sur l’horizon, que le chant de l’oiseau qui fait son nid près de la fontaine où tu venais boire, était plus mélodieux et plus doux : si tu avais pu l’entendre, tu te serais souvenu alors de notre passé qui ferait envie à un roi, de nos longues promenades solitaires sous les chênes ombreux et des baisers charmants qui faisaient tressaillir d’allégresse l’ombre profonde des forêts... O poitrine d’airain, laisse-toi toucher par les pleurs d’une femme, ne m’abandonne pas sur les rives empoisonnées du Tibre... car si tu partais, je resterais dans les hideux carrefours, hurlant avec les chiens... Pomponius, d'une voix douce comme un souffle, lui répondit : — Je l’aime ! Et sous son baiser profond, il sentit tressaillir de volupté tout le corps de la malheureuse Iulia. Maintenant qu’Ausone était parti, la forêt était à eux, et sous le ciel noir, ils n’avaient d’autres témoins que les étoiles. Au loin, le couchant s’illuminait de lueurs fauves, dont les reflets frappaient la figure exaltée d’Iulia. Des cris éclataient, glorieux et splendides, montant comme un hymne dans la pureté de la nuit. Des torches couraient, illuminant la vieille Rome, et du Quirinal au Palatin, la flamme joyeuse faisant penser à quelque immense incendie, auquel se seraient mêlés des sanglots. Tout était fini. C’en était fait de la vieille Rome, engloutie dans l’oubli des choses usées — et c’était d’elle que partait ce sanglot déchirant d’impuissance. Elle voyait une société nouvelle se former à l’autre extrémité du monde, tandis qu'on la délaissait comme une chose qui a trop servi. C’en était fait de son glorieux Capitole, de ses Forum où Cicéron avait crié ses Catiliniaires, de ses Gémonies glorieuses, et de son Colisée, encore rouge du sang des derniers grands jeux. Tout l’abandonnait, et le monde s’en allait sous l’influence de
Au loin, le couchant s’illuminait de lueurs fauves, dont les reflets frappaient la figure exaltée d’Iulia. Des cris éclataient, glorieux et splendides, montant comme un hymne dans la pureté de la nuit. Des torches couraient, illuminant la vieille Rome, et du Quirinal au Palatin, la flamme joyeuse faisant penser à quelque immense incendie, auquel se seraient mêlés des sanglots. Tout était fini. C’en était fait de la vieille Rome, engloutie dans l’oubli des choses usées — et c’était d’elle que partait ce sanglot déchirant d’impuissance. Elle voyait une société nouvelle se former à l’autre extrémité du monde, tandis qu'on la délaissait comme une chose qui a trop servi. C’en était fait de son glorieux Capitole, de ses Forum où Cicéron avait crié ses Catiliniaires, de ses Gémonies glorieuses, et de son Colisée, encore rouge du sang des derniers grands jeux. Tout l’abandonnait, et le monde s’en allait sous l’influence de ce Christ, le nouveau Dieu qui détrônait Jupiter et Vénus. Il ne voulait donc pas de la vieille ville pour y élever ses autels, ce prophète, né dans une étable, ou ne se sentait-il pas enough pour purifier, par sa venue, la vieille capitale des Empires ? Et Rome sanglotait, comme une impératrice qui, après un long règne, voit sa couronne tomber à terre et se briser. Oh ! la nuit des préparatifs pour le grand départ de Constantin, comme elle fut gaie pour tous ces soldats. Les bannières déployées flottaient dans les rues, les casques brillaient à la lueur des torches allumées, et le vin de Falerii et de Minturnes coulait dans toutes les coupes. Ah ! c’est qu’il était joyeux, le vénérable Constantin, le glorieux fils de Constance-Chlore et d’Hélène, vainqueur à Andrinople et à Chrysopolis, de fuir la vieille Rome peuplée de ses victimes, et où il revoyait dans ses rêves, et Crispus, et Fausta, et Licinius. Et là-haut, sur la colline qui dominait la ville, il était délicieux, le duo d’amour : — O mon époux adoré, je suis tout entière à toi... Prends-moi, je suis ton esclave soumise, frémissante de volupté. Je savais bien que
comme une impératrice qui, après un long règne, voit sa couronne tomber à terre et se briser. Oh ! la nuit des préparatifs pour le grand départ de Constantin, comme elle fut gaie pour tous ces soldats. Les bannières déployées flottaient dans les rues, les casques brillaient à la lueur des torches allumées, et le vin de Falerii et de Minturnes coulait dans toutes les coupes. Ah ! c’est qu’il était joyeux, le vénérable Constantin, le glorieux fils de Constance-Chlore et d’Hélène, vainqueur à Andrinople et à Chrysopolis, de fuir la vieille Rome peuplée de ses victimes, et où il revoyait dans ses rêves, et Crispus, et Fausta, et Licinius. Et là-haut, sur la colline qui dominait la ville, il était délicieux, le duo d’amour : — O mon époux adoré, je suis tout entière à toi... Prends-moi, je suis ton esclave soumise, frémissante de volupté. Je savais bien que ton cœur était pur, que ton âme était grande, et j’étais sûre de mon pardon et de ton amour. N’est-ce pas qu’il est doux, d’aimer quand la nuit vous enveloppe doucement. Oh ! je suis enivrée de tes baisers, ma tête tourne, et ces feux qui s’agitent en bas, dans la ville maudite, me semblent des serpents hideux qui m’appellent et me veulent. Et elle jetait ses bras souples autour du cou de Pomponius, fou d’amour. Faunes et dryades, dieux des verts bocages et des ronronnantes sources, combien vous délectâtes-vous, cette nuit, au bruit de ces chauds et fougueux baisers. Vous le protégeâtes, l’amant endormi, tandis que, là-bas, la ville hurlait, pleine de vin. Or, le matin, Pomponius se réveilla aux chauds rayons du soleil qui lui frappaient le visage et, assis sur sa couche de gazon, il dit à Iulia Driadya: — Petite femme chérie, je pars, mais je reviendrai. Ne me le demandes pas, car cela cesserait de demander ma mort. L'empereur Constantin te hait ainsi que ton père, à cause de ses poésies obscènes et de ses épigrammes. Fuis au contraire à l'occident et rejoins ton père dans les Gaules au ciel doux. Va ! Byzance m'appelle,