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croirez que je suis tout au loin. Bonne nuit, bonne nuit, quand j'aurai dit bonne nuit pour toujours, Et que vous m'aurez vu, emportée, quitter le seuil de la porte ; Ne laissez pas Effie venir me voir avant que ma tombe n'ait verdie : Elle sera meilleure enfant pour vous que jamais moi je ne l'ai été. Elle trouvera mes outils de jardin sur le plancher du grenier : Qu'elle les prenne : ils sont à elle : je ne jardinerai jamais plus : Mais dites-lui, quand je serai partie, d'élever le rosier que j'ai mis Autour de la fenêtre du salon et de la caisse de résédas. Bonne nuit, douce mère ; appelez-moi avant que le jour naisse. Toute la nuit je reste éveillée, mais je m'endors au matin ; Mais je voudrais voir le soleil se lever sur le joyeux Nouvel An, Aussi, si vous êtes éveillée, appelez-moi, appelez-moi de bonne heure, mère chérie. Conclusion. Je pensais trépasser avant, et cependant je vis toujours ; Et dans les champs tout à la ronde j'entends bêler l'agneau. Que tristement, je me souviens, se leva le matin de l'année ! Mourir avant que vint le perce-neige, et maintenant voici la violette. Ô délicieuse est la nouvelle violette, qui vient sous les yeux. Et plus délicieuse m'est la voix du jeune agneau à moi qui ne puis me lever, Et délicieux est tout le pays d'alentour, et toutes les fleurs qui fleurissent, Et plus délicieuse de beaucoup m'est la mort que la vie à moi qui désire tant partir. Il semblait si dur d'abord, mère, de quitter le soleil béni, Et maintenant il semble si dur de rester, et pourtant Sa volonté soit faite ! Mais tout de même, je crois, ce ne peut être avant longtemps que je trouverai la délivrance ; Et ce brave homme, le pasteur, m'a dit des mots de paix. Ô bénédictions sur sa voix de bonté et sur ses cheveux d'argent, Et bénédictions tout au long de sa vie entière, en attendant qu'il me rencontre là-bas ! Ô bénédictions sur son cœur de bonté
la violette. Ô délicieuse est la nouvelle violette, qui vient sous les yeux. Et plus délicieuse m'est la voix du jeune agneau à moi qui ne puis me lever, Et délicieux est tout le pays d'alentour, et toutes les fleurs qui fleurissent, Et plus délicieuse de beaucoup m'est la mort que la vie à moi qui désire tant partir. Il semblait si dur d'abord, mère, de quitter le soleil béni, Et maintenant il semble si dur de rester, et pourtant Sa volonté soit faite ! Mais tout de même, je crois, ce ne peut être avant longtemps que je trouverai la délivrance ; Et ce brave homme, le pasteur, m'a dit des mots de paix. Ô bénédictions sur sa voix de bonté et sur ses cheveux d'argent, Et bénédictions tout au long de sa vie entière, en attendant qu'il me rencontre là-bas ! Ô bénédictions sur son cœur de bonté et sur sa tête argentée ! Mille fois je l'ai béni, agenouillé près de mon lit. Il m'apprit toute la pitié, car il me montra tout le péché. Maintenant, quoique ma lampe fut tardive allumée, il en est Un qui me laissera entrer Et je ne voudrais pas maintenant être en bonne santé, mère, à nouveau, si ce pouvait être, Car mon désir n'est que de passer à Lui qui mourut pour moi. Je n'ai pas entendu le chien hurler, mère, ou l'horloge de la mort Il me vint un plus doux présage à l'heure où la nuit et le matin se rencontrent : Mais restez-vous près de mon lit, mère, et mettez votre main dans la mienne, Et Effie de l'autre côté, et je vais vous dire les signes. Tout en le rude matin de Mars j'entendis « les anges appeler ; » C'était au coucher de la lune, et les ténèbres couvraient toutes choses ; Les arbres commencèrent à chuchoter, et le vent commença de frembler, Et dans le rude matin de Mars je les entendis appeler mon âme. Car étendue toute éveillée je songeais à vous et à Effie chérie ; Je vous vis assises en la
en bonne santé, mère, à nouveau, si ce pouvait être, Car mon désir n'est que de passer à Lui qui mourut pour moi. Je n'ai pas entendu le chien hurler, mère, ou l'horloge de la mort Il me vint un plus doux présage à l'heure où la nuit et le matin se rencontrent : Mais restez-vous près de mon lit, mère, et mettez votre main dans la mienne, Et Effie de l'autre côté, et je vais vous dire les signes. Tout en le rude matin de Mars j'entendis « les anges appeler ; » C'était au coucher de la lune, et les ténèbres couvraient toutes choses ; Les arbres commencèrent à chuchoter, et le vent commença de frembler, Et dans le rude matin de Mars je les entendis appeler mon âme. Car étendue toute éveillée je songeais à vous et à Effie chérie ; Je vous vis assises en la maison, et moi je n'y étais plus ; De toutes mes forces je priai pour vous deux, et ainsi je me sentis résignée, Et montant la vallée arriva une vague de musique sur le vent. Je crus que c'était imagination, et j'écoutai de mon lit. Et alors quelque chose me parla — j'ignore ce qui fut dit ; Car de grandes délices et des frissonnements s'emparèrent toute mon âme, Et montant la vallée revint la musique sur le vent. Mais vous, vous dormiez ; et je dis, « Ce n'est pas pour elles : c'est pour moi ». Et si elle revient trois fois, pensai-je, je la prendrai pour un signe. Et une fois encore elle vint, et tout près des barres de fenêtre, Puis sembla monter droit jusqu'au Ciel, et mourir parmi les étoiles. Aussi maintenant je crois que mon heure est proche. J'estime qu'elle l'est. Je sais Que la musique bénie s'en alla par ce chemin que mon âme aura à prendre. Et quant à moi, en vérité, je ne me soucie si je m'en vais aujourd'hui. Mais, Effie, il faudra que vous la consoliez, elle, quand je serai trépassée. Et dites à Robin un mot gentil, et
parla — j'ignore ce qui fut dit ; Car de grandes délices et des frissonnements s'emparèrent toute mon âme, Et montant la vallée revint la musique sur le vent. Mais vous, vous dormiez ; et je dis, « Ce n'est pas pour elles : c'est pour moi ». Et si elle revient trois fois, pensai-je, je la prendrai pour un signe. Et une fois encore elle vint, et tout près des barres de fenêtre, Puis sembla monter droit jusqu'au Ciel, et mourir parmi les étoiles. Aussi maintenant je crois que mon heure est proche. J'estime qu'elle l'est. Je sais Que la musique bénie s'en alla par ce chemin que mon âme aura à prendre. Et quant à moi, en vérité, je ne me soucie si je m'en vais aujourd'hui. Mais, Effie, il faudra que vous la consoliez, elle, quand je serai trépassée. Et dites à Robin un mot gentil, et dites-lui de ne pas se chagriner ; Il en est maintes plus dignes que moi, qui le rendraient encore heureux. Si j'avais vécu — je ne peux dire — j'aurais pu être sa femme ; Mais toutes ces choses ont cessé d'exister, avec mon désir de la vie. Ô regardez ! le soleil commence sa montée, les cieux sont en feu ; Il brille sur cent champs, et tous je les connais. Et là je ne passerai plus maintenant, et là sa lumière peut briller — Des fleurs sauvages dans la vallée pour d'autres mains que les miennes. Ô délicieux et étrange me semble-t-il, qu'avant la fin de ce jour La voix, qui maintenant parle, peut être au-delà du soleil — Pour toujours et pour toujours avec ces âmes de justice et de vérité — Et qu'est la vie, que nous devillions gémir ? pourquoi faisons-nous tant bruit ? Pour toujours et pour toujours, tous en une demeure bienheureuse — Et y attendre un petit peu jusqu'à ce que vous et Effie veniez — M'endormir au sein de la lumière de Dieu, comme je m'étends votre poitrine — Et les méchants cessent de tourmenter, et les lassés ont le repos.
! le soleil commence sa montée, les cieux sont en feu ; Il brille sur cent champs, et tous je les connais. Et là je ne passerai plus maintenant, et là sa lumière peut briller — Des fleurs sauvages dans la vallée pour d'autres mains que les miennes. Ô délicieux et étrange me semble-t-il, qu'avant la fin de ce jour La voix, qui maintenant parle, peut être au-delà du soleil — Pour toujours et pour toujours avec ces âmes de justice et de vérité — Et qu'est la vie, que nous devillions gémir ? pourquoi faisons-nous tant bruit ? Pour toujours et pour toujours, tous en une demeure bienheureuse — Et y attendre un petit peu jusqu'à ce que vous et Effie veniez — M'endormir au sein de la lumière de Dieu, comme je m'étends votre poitrine — Et les méchants cessent de tourmenter, et les lassés ont le repos. LE MOIS DU POÈTE ANDRÉ SALMON : Le Calumet (H. Falque). Ce « Calumet » nous prouve qu'en dépit de diatribes assez plates le Romantisme est bien vivant encore, il recouvre ses propres ruines de plantes et de fleurs vivaces, jadis éclipsées par les « grandes œuvres » mais qui maintenant leur survivent. L'essence d'un art lui survit toujours et ce qui ne passe pas on peut aller le découvrir dans le plus lointain passé. Il y a ainsi dans l'art, comme dans la nature, des recoins vierges que leur humilité protège. Le poète qui hante ces « belles solitudes », il n'est pas rare que son œuvre renferme la quintessence de la poésie d'une époque et qu'il soit en même temps un précurseur. Mais ce qui aboutit en lui, et ce qui en procède, c'est ce mélange de pensée et de sentiment, ces nuances, qui demeurent quand l'art se renouvelle. C'est en ce sens que Mallarmé nous donne l'essence du Romantisme, du Parnasse, et qu'il est le premier des symbolistes. Mais il se relie aussi à tout le passé de notre race et tout en étant le plus individuel des artistes, il manifeste ce qu'il y a de plus
maintenant leur survivent. L'essence d'un art lui survit toujours et ce qui ne passe pas on peut aller le découvrir dans le plus lointain passé. Il y a ainsi dans l'art, comme dans la nature, des recoins vierges que leur humilité protège. Le poète qui hante ces « belles solitudes », il n'est pas rare que son œuvre renferme la quintessence de la poésie d'une époque et qu'il soit en même temps un précurseur. Mais ce qui aboutit en lui, et ce qui en procède, c'est ce mélange de pensée et de sentiment, ces nuances, qui demeurent quand l'art se renouvelle. C'est en ce sens que Mallarmé nous donne l'essence du Romantisme, du Parnasse, et qu'il est le premier des symbolistes. Mais il se relie aussi à tout le passé de notre race et tout en étant le plus individuel des artistes, il manifeste ce qu'il y a de plus haut, de plus abstrait et véritablement d'éternel dans l'art. À côté de ce maître, de moindres poètes ont comme la hantise du passé et leur sincérité les incite à innover, si l'on peut dire, dans le passé, en découvrant ce qu'il conserve d'inédit : leur ambition ne va qu'à faire fleurir des germes enterrés depuis des siècles. Tels Gérard de Nerval, Arthur Rimbaud. Ce sont ces poètes de décadence auxquels Baudelaire prêtait un tel accent. La race semble s'en perdre de nos jours où leur timidité, si elle était aperçue, ne récolterait que des sarcasmes. Je n'égalerai pas André Salmon à ces poètes : il n'a pas encore atteint à la pureté de son art. Il y a dans son livre du bon et du médiocre et il n'est pas parvenu à cette clairvoyance hautaine de l'instinct. Mais, las de tenter des routes nouvelles, il cherche à faire aboutir un bel art qu'il voudrait renouveler en le conservant. Sa poésie a de l'accent et son ton est de bon augure. « Les songes m'ont appris qu'un soleil vierge doré De ses rayons pareils aux battements d'un cœur, Un jardin composé, croit-on, de rares fleurs Au seuil des paradis inexpiés encore.
fleurir des germes enterrés depuis des siècles. Tels Gérard de Nerval, Arthur Rimbaud. Ce sont ces poètes de décadence auxquels Baudelaire prêtait un tel accent. La race semble s'en perdre de nos jours où leur timidité, si elle était aperçue, ne récolterait que des sarcasmes. Je n'égalerai pas André Salmon à ces poètes : il n'a pas encore atteint à la pureté de son art. Il y a dans son livre du bon et du médiocre et il n'est pas parvenu à cette clairvoyance hautaine de l'instinct. Mais, las de tenter des routes nouvelles, il cherche à faire aboutir un bel art qu'il voudrait renouveler en le conservant. Sa poésie a de l'accent et son ton est de bon augure. « Les songes m'ont appris qu'un soleil vierge doré De ses rayons pareils aux battements d'un cœur, Un jardin composé, croit-on, de rares fleurs Au seuil des paradis inexpiés encore. Je suis le botaniste ingénu de ta flore Beau jardin des bouquets perdus... » C'est là, dans cette ombre décente, que ce poète pourra écouter la plus pure de ses voix. Sa vocation est non pas de glaner après les moins illustres et les plus purs des poètes maudits mais de marcher dans leurs pas. Il peut lui aussi rafraîchir par l'idée la sensation, délaisser la grosse poésie et tracer de beaux poèmes mensongers. On répète beaucoup que la poésie c'est l'exaltation de la vie, comme on disait naguère qu'elle est un prurit naturiste. Mais le poète s'évadera du didactisme et ne sacrifiera pas sa liberté. Dans ses sonnets, André Salmon esquisse un Art Poétique plus beau que celui au long duquel il se laisse aller à des confidences naïves. L'allégorie est sa manière et il n'est pas fait pour le simple pittoresque et le sentiment brutal. « Nous saurons bien sous les tonnelles Donner du prix, si nous chantons, À la poésie éternelle Du bon poète Mirliton. » Non ! L'amour en poésie ne fait pas de ces miracles. Etre naturel, au sens où on l'entend, ce serait pour le coup de la pose, tandis qu'André Salmon peut sans
de marcher dans leurs pas. Il peut lui aussi rafraîchir par l'idée la sensation, délaisser la grosse poésie et tracer de beaux poèmes mensongers. On répète beaucoup que la poésie c'est l'exaltation de la vie, comme on disait naguère qu'elle est un prurit naturiste. Mais le poète s'évadera du didactisme et ne sacrifiera pas sa liberté. Dans ses sonnets, André Salmon esquisse un Art Poétique plus beau que celui au long duquel il se laisse aller à des confidences naïves. L'allégorie est sa manière et il n'est pas fait pour le simple pittoresque et le sentiment brutal. « Nous saurons bien sous les tonnelles Donner du prix, si nous chantons, À la poésie éternelle Du bon poète Mirliton. » Non ! L'amour en poésie ne fait pas de ces miracles. Etre naturel, au sens où on l'entend, ce serait pour le coup de la pose, tandis qu'André Salmon peut sans crainte reprendre « au deuil des mémoires » de quoi ressusciter poète. Lorsqu'il étend avec certitude la phrase du sonnet, s'il atteint à l'ampleur du rythme, qu'importe l'insincérité apparente de son art ? Cette poésie est nominaliste. Mais qui ne trouverait pas inférieurs à cette partie de l'ouvrage, malgré leur pittoresque, la plupart des octosyllabes dont la cadence vétuste et molle ne travestit pas la pensée ? « Gardienne des pâtis qu'abrégèrent nos rêves Avec ta gorge ouverte où saigne mon baiser Viens étouffer mes cris si je me suis grisé De ces vins oubliés que le mendiant achève. Sainte ! je t'ai trop vue en assez apparents appareils Consacrer ma douleur sans entr'ouvrir les lèvres Et je n'attends de toi pour expliquer mes fièvres Que tes rouges valets sonnant de noirs réveils. « Nourrice de mon verbe, ô Maîtresse, ô Servantes Rends à sa destinée un monde virginal Qu'enchante le remords d'une ivresse écumante!... » Voilà l'allégorie ; voici la profession de foi : « Maîtresse au grand cœur juvénile, J'eusse souhaité fleurir tes mains D'ongles dorés si le destin T'eût voulu reine au creux des îles. J'aimerais d'un fol appétit Tes flancs brodés d'images rares Qu'imaginent tes sœurs
pittoresque, la plupart des octosyllabes dont la cadence vétuste et molle ne travestit pas la pensée ? « Gardienne des pâtis qu'abrégèrent nos rêves Avec ta gorge ouverte où saigne mon baiser Viens étouffer mes cris si je me suis grisé De ces vins oubliés que le mendiant achève. Sainte ! je t'ai trop vue en assez apparents appareils Consacrer ma douleur sans entr'ouvrir les lèvres Et je n'attends de toi pour expliquer mes fièvres Que tes rouges valets sonnant de noirs réveils. « Nourrice de mon verbe, ô Maîtresse, ô Servantes Rends à sa destinée un monde virginal Qu'enchante le remords d'une ivresse écumante!... » Voilà l'allégorie ; voici la profession de foi : « Maîtresse au grand cœur juvénile, J'eusse souhaité fleurir tes mains D'ongles dorés si le destin T'eût voulu reine au creux des îles. J'aimerais d'un fol appétit Tes flancs brodés d'images rares Qu'imaginent tes sœurs barbares Dans les jardins d'O'Tahiti. Que le clair fardeau des dentelles Retarde nos vœux animaux Que ta lèvre ait des feux d'émaux, Je t'aime mieux surnaturelle... » Le rapprochement de ces deux morceaux démontrera peut-être à Salmon qu'il eut tort de mettre sa coquetterie à se cacher sous les dehors de la prosodie traditionnelle comme si, confiant en lui, il avait voulu prouver qu'il est plus malaisé d'en tirer du rythme, mais qu'un poète y réussit. La poésie a toujours consisté à faire quelque chose de rien. Elle ne crée rien si la manière de dire n'est pas adéquate à la manière de sentir, si toutes deux ne sont pas personnelles. Depuis Mallarmé, nous n'avons plus droit au mètre traditionnel : il nous faut au moins l'assouplir. Autrement il sonne creux, même si l'on sait le bien manier. Mais Salmon n'a qu'à rendre plus ductile le vers de ses sonnets, en renonçant au cadre lui-même, pour atteindre à la magnificence sonore. Il est une plastique harmonieuse et musicale par laquelle se réalise un poète mallarméen. est un latinisme de jadis qu'on ne trouverait plus, je pense, que chez Brunetière ou chez les poètes de l'École Romane. « Le sang qui
de la prosodie traditionnelle comme si, confiant en lui, il avait voulu prouver qu'il est plus malaisé d'en tirer du rythme, mais qu'un poète y réussit. La poésie a toujours consisté à faire quelque chose de rien. Elle ne crée rien si la manière de dire n'est pas adéquate à la manière de sentir, si toutes deux ne sont pas personnelles. Depuis Mallarmé, nous n'avons plus droit au mètre traditionnel : il nous faut au moins l'assouplir. Autrement il sonne creux, même si l'on sait le bien manier. Mais Salmon n'a qu'à rendre plus ductile le vers de ses sonnets, en renonçant au cadre lui-même, pour atteindre à la magnificence sonore. Il est une plastique harmonieuse et musicale par laquelle se réalise un poète mallarméen. est un latinisme de jadis qu'on ne trouverait plus, je pense, que chez Brunetière ou chez les poètes de l'École Romane. « Le sang qui se rue dans mes veines mortelles » eût souri à Jean-Baptiste Rousseau et le désespoir du ce sang n'eût pas déplu à Colin. Mais l'inversion du dernier vers « D'ardentes passions ce sombre réservoir » dépasse de beaucoup le célèbre « De chemin mon petit bonhomme ». « Un fils m'est né, un fils infirme, et sa naissance Dans mon sein n'ouvre point un accès à l'orgueil ». Je relisais Lefranc de Pompignan dans l'espoir de réussir à tourner pour mon ami Drouot un billet de condoléances, quand j'ai compris qu'il s'exprimait métaphoriquement ! Non, ces déserts pompeux, ces palais effrontés, Théâtres de mes cris et de mes voluptés, — Malgré que digne et salutaire, ma tristesse De ces hôtes changeants soit la constante hôtesse — Ne saurait plus longtemps retenir vos regards, Sans que, du même coup, je vous manque d'égards. Quand on a refermé le livre intitulé précieusement « Sous le Vocable du chêne » on comprend le scrupule qui retient ici notre poète : mais, Mon Dieu ! que sa chute « est jolie, amoureuse, admirable ! » « Mon maître, à vous non plus je n'offre ni ces pages, Ni l'effort, ni l'élan que mon jeune
m'est né, un fils infirme, et sa naissance Dans mon sein n'ouvre point un accès à l'orgueil ». Je relisais Lefranc de Pompignan dans l'espoir de réussir à tourner pour mon ami Drouot un billet de condoléances, quand j'ai compris qu'il s'exprimait métaphoriquement ! Non, ces déserts pompeux, ces palais effrontés, Théâtres de mes cris et de mes voluptés, — Malgré que digne et salutaire, ma tristesse De ces hôtes changeants soit la constante hôtesse — Ne saurait plus longtemps retenir vos regards, Sans que, du même coup, je vous manque d'égards. Quand on a refermé le livre intitulé précieusement « Sous le Vocable du chêne » on comprend le scrupule qui retient ici notre poète : mais, Mon Dieu ! que sa chute « est jolie, amoureuse, admirable ! » « Mon maître, à vous non plus je n'offre ni ces pages, Ni l'effort, ni l'élan que mon jeune courage Tente... » Exemple nouveau de rejet à ajouter à la collection qui en contient déjà deux ou trois très célèbres et de haut prix. « Je me verrais hué De vous faire un présent si mince, habitué Que vous êtes à recevoir, avec la feuille Du laurier, tout roseau qu'une neuve main cueille. » Ici Paul Drouot exagère la licence de son parler néo-classique et il « révère » la langue de Boileau moins que ne le recommandait Boileau. La périphrase que voici plus d'un la sait par cœur et on la traduit tous les jours en latin dans les collèges : « Convient-il de nommer plus clairement celui En qui, mieux qu'en aucun, resplendit et reluit De l'Apollon français la hautaine lumière ? Quand sa sandale au loin fait voler la poussière Et qu'une aile de feu s'ajoute à son pied nu Pour jusqu'au Zénith fendre et zébrer l'air ténu, Qui voudrait s'enquérir avec une voix d'homme D'un nom que l'univers et les muses renomment ?... etc. » Dans les poèmes qui suivent, Paul Drouot — (il fit naguère La Chanson d'Eliacin et la Grappe de Raisin) — cesse de vaincre, et je cesse d'écrire sur son troisième
qu'une neuve main cueille. » Ici Paul Drouot exagère la licence de son parler néo-classique et il « révère » la langue de Boileau moins que ne le recommandait Boileau. La périphrase que voici plus d'un la sait par cœur et on la traduit tous les jours en latin dans les collèges : « Convient-il de nommer plus clairement celui En qui, mieux qu'en aucun, resplendit et reluit De l'Apollon français la hautaine lumière ? Quand sa sandale au loin fait voler la poussière Et qu'une aile de feu s'ajoute à son pied nu Pour jusqu'au Zénith fendre et zébrer l'air ténu, Qui voudrait s'enquérir avec une voix d'homme D'un nom que l'univers et les muses renomment ?... etc. » Dans les poèmes qui suivent, Paul Drouot — (il fit naguère La Chanson d'Eliacin et la Grappe de Raisin) — cesse de vaincre, et je cesse d'écrire sur son troisième volume, l'attendant au quatrième pour parler ou me taire. ERNEST RAYNAUD. Apothéose de Jean Moréas, poète français (Mercure de France du 16 septembre). Le Mercure de France s'est récemment distingué par les articles et les vers qu'il a publiés sur Jean Moréas. Mais rien n'égale les dix-neuf sonnets sous lesquels M. Ernest Raynaud, de l'École Romane, accable la mémoire du poète des « Cantilènes ». Voici longtemps que les thurifères du Maître nous promettaient une œuvre définitive. Nous l'avons. C'est un second acropole qu'un magistrat vient de bâtir sur la place de la Concorde. Après avoir loué, comme il convenait en l'espèce, M. Barthou « un garde altier des sceaux », l'auteur évoque les derniers moments de Moréas, rappelle les discours prononcés devant le four crématoire, déplore que cette bouche éloquente se soit tue : « Qui dira qu'elle presse et tramaille après lui Dans les cafés où la sottise fait son bruit... » injure les détracteurs du dieu, puis ayant décrit Montrouge « où tout nous parle encore de toi », il ressuscite Moréas, le suit en Allemagne, à Venise, à Florence, à Marseille où le dieu voyagea, s'arrête un moment sur la Cannebière et débarque à Paris. Enfin