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vénération de l'Amour et des « Fair women » que Tennyson plut à Walt Whitman, qui le lisait tout haut —, en connaisseur qu'il était —, pour n mieux goûter l'exquise musique. LA PHALANGE 222 L'Angleterre considère Tennyson comme un grand poète national du siècle dernier, un des illustres citoyens britanniques annonciateurs de l'Impérialisme; pour nous, au pays de Racine, de Lamartine, de Verlaine, qu'il soit un grand lyrique, un artiste puissant des rythmes et de la pensée poétique, forme divine de la pensée humaine. P. N. Les Larmes... (Chant tiré de LA PRINCESSE.) « Les larmes, les larmes de moments perdus, j'en ignore le sens, Des larmes, du fond de quelque divin désespoir Sourdent dans le cœur, et montent s'unir dans les yeux, Au spectacle des champs fortunés de l'Automne, A la pensée aussi des jours qui ne sont plus. Fraîches comme le premier rayon qui scintille sur une voile Qui apporte nos amis en montant du monde inférieur, Tristes comme le dernier qui rougeoie sur celle Qui s'enfonce avec tout ce que nous aimons au-dessous de l'horizon ; Tristes ainsi, frais ainsi, les jours qui ne sont plus. Ah, tristes et étranges comme en l'obscurité des aubes estivales Les plus matinaux pipeaux d'oiseaux mi-éveillés Aux oreilles du moribond, alors qu'aux yeux mourants La croisée lentement devient un carré lumineux ; Tristes ainsi, étranges ainsi, les jours qui ne sont plus. Chères comme des baisers qu'on se rappelle après une soirée, Et douces comme ceux qu'une fantaisie désespérée imagine des lèvres qui sont pour d'autres ; profondes comme l'amour, Profondes comme le premier amour, et folles de tous les regrets; Ô Mort dans la Vie, les jours qui ne sont plus. » Maud (Fragments) XII Des oiseaux dans le haut jardin du Château A la tombée du crépuscule, Maud, Maud, Maud, Maud, Criaient-ils et appelaient-ils. Où était Maud ? Dans notre bois ; Et moi, — qui d'autre ? — j'étais avec elle, À cueillir des lis dans nos bois, Des myriades fleurissaient ensemble. Des oiseaux en notre bois chantant Carillonnaient par les vallées, Maud est ici, ici, ici,
Les plus matinaux pipeaux d'oiseaux mi-éveillés Aux oreilles du moribond, alors qu'aux yeux mourants La croisée lentement devient un carré lumineux ; Tristes ainsi, étranges ainsi, les jours qui ne sont plus. Chères comme des baisers qu'on se rappelle après une soirée, Et douces comme ceux qu'une fantaisie désespérée imagine des lèvres qui sont pour d'autres ; profondes comme l'amour, Profondes comme le premier amour, et folles de tous les regrets; Ô Mort dans la Vie, les jours qui ne sont plus. » Maud (Fragments) XII Des oiseaux dans le haut jardin du Château A la tombée du crépuscule, Maud, Maud, Maud, Maud, Criaient-ils et appelaient-ils. Où était Maud ? Dans notre bois ; Et moi, — qui d'autre ? — j'étais avec elle, À cueillir des lis dans nos bois, Des myriades fleurissaient ensemble. Des oiseaux en notre bois chantant Carillonnaient par les vallées, Maud est ici, ici, ici, Au beau milieu des lis. Je baisai sa main frêle, Elle reçut le baiser impassible ; Maud n'a pas dix-sept ans, Mais elle est grande et majestueuse. Moi, m'écrierai-je contre l'orgueil Qui a gagné sa faveur ! Ô Maud serait sûre du Ciel Si l'humilité la pouvait sauver. Je sais le chemin qu'elle a pris En rentrant avec son bouquet virginal, Car ses pieds ont touché les prés Et laissé les pâquerettes rosées. Des oiseaux dans le haut jardin du Château Cris et appels envoyaient-ils vers elle, Où est Maud, Maud, Maud, Quelqu'un est arrivé pour la courtiser ? Voyez, un cheval à la porte. Et le petit King Charles qui grogne, Retournez, mon seigneur, traverser la lande, Vous n'êtes pas son bien-aimé. XVIII Je l'ai conduite chez elle, mon amour, ma seule amie. Il n'en est pas une comme elle, pas une. Et jamais encore si chaudement ne vibra ma vie Et si délicieusement, allant et allant En s'apaisant vers la fin longtemps souhaitée, À pleins bords, toute proche du bien promis. Pas une comme elle, pas une. Il y a un instant la baver mélodique des lauriers aux langues sèches Sembla son pas léger le long de l'allée
le chemin qu'elle a pris En rentrant avec son bouquet virginal, Car ses pieds ont touché les prés Et laissé les pâquerettes rosées. Des oiseaux dans le haut jardin du Château Cris et appels envoyaient-ils vers elle, Où est Maud, Maud, Maud, Quelqu'un est arrivé pour la courtiser ? Voyez, un cheval à la porte. Et le petit King Charles qui grogne, Retournez, mon seigneur, traverser la lande, Vous n'êtes pas son bien-aimé. XVIII Je l'ai conduite chez elle, mon amour, ma seule amie. Il n'en est pas une comme elle, pas une. Et jamais encore si chaudement ne vibra ma vie Et si délicieusement, allant et allant En s'apaisant vers la fin longtemps souhaitée, À pleins bords, toute proche du bien promis. Pas une comme elle, pas une. Il y a un instant la baver mélodique des lauriers aux langues sèches Sembla son pas léger le long de l'allée du jardin, Et mon cœur en trembla de songer qu'elle venait une fois de plus Mais juste alors je l'entendis clore la porte, Les barrières du Ciel sont closes, et Elle s'en est allée. Il n'en est pas une comme elle, pas une. Et n'en sera quand nos étés seront défunts. 0, soupires-tu pour le Liban En la brise qui longuement vogue vers ton délicieux Levant, Soupires-tu pour le Liban, Sombre cèdre? pourtant tes ramages ont ici grandi, Sur une pente pastorale aussi belle, Et regardant le Sud, et nourris De pluie douce comme miel et d'air délicat, Et hantées par la face d'étoile De Celle dont la tendre volonté a changé mon destin, Et fait de ma vie une flamme d'autel parfumée; Et sur qui ton obscurité a dû s'éployer Avec autant de délices que celle, jadis, de tes grands Ancêtres du jardin sans épines, y Couvrant d'ombre l'Êve aux membres de neige de qui Elle descendit. LA PHALANGE 226 XXVI 10 s'il était possible Après longue peine et souffrance De sentir les bras de mon fidèle amour M'enserrer une fois encore! 2 Quand j'avais accoutumé de la rencontrer Dans les silencieuses retraites des bois Près du manoir qui
défunts. 0, soupires-tu pour le Liban En la brise qui longuement vogue vers ton délicieux Levant, Soupires-tu pour le Liban, Sombre cèdre? pourtant tes ramages ont ici grandi, Sur une pente pastorale aussi belle, Et regardant le Sud, et nourris De pluie douce comme miel et d'air délicat, Et hantées par la face d'étoile De Celle dont la tendre volonté a changé mon destin, Et fait de ma vie une flamme d'autel parfumée; Et sur qui ton obscurité a dû s'éployer Avec autant de délices que celle, jadis, de tes grands Ancêtres du jardin sans épines, y Couvrant d'ombre l'Êve aux membres de neige de qui Elle descendit. LA PHALANGE 226 XXVI 10 s'il était possible Après longue peine et souffrance De sentir les bras de mon fidèle amour M'enserrer une fois encore! 2 Quand j'avais accoutumé de la rencontrer Dans les silencieuses retraites des bois Près du manoir qui me donna naissance, Nous restions ravis en de longues étreintes Mêlées de baisers plus délicieux, plus délicieux Que tout sur terre. 3 Une ombre volée devant moi, Pas toi, mais semblable à toi; Ah Christ, s'il était possible Pour une seule heure brève de voir Les âmes que nous aimâmes, et qu'elles pussent nous dire Ce qu'elles sont et où. 4 Hélas pour elle qui me rencontrait, Qui m'entendait appeler doucement, Venait, pâle lueur, par les lauriers Dans le calme du soir qui tombe, En le jardin près des tourelles Du vieux manoir seigneurial 11 Je voudrais que l'âme heureuse descendît, Des royaumes de lumière et d'hymnes, En la chambre ou la rue, Telle qu'elle est au milieu des bienheureux, Aurais-je peur de saluer mon amie, Ou de dire « Pardonne l'offense », Ou de lui demander, « Emporte-moi, délicieuse, Aux régions de ton repos » — 13 Mais la grande lumière darde et palpite, Et l'ombre volète et passe Et ne veut pas me laisser tranquille; Et j'abhorre les places et les rues, Et les visages qu'on rencontre, Les cœurs sans amour pour moi; Infiniment me tarde-t-il de me traîner Jusqu'aux profondeurs et le silence de quelque caverne, Pour
et qu'elles pussent nous dire Ce qu'elles sont et où. 4 Hélas pour elle qui me rencontrait, Qui m'entendait appeler doucement, Venait, pâle lueur, par les lauriers Dans le calme du soir qui tombe, En le jardin près des tourelles Du vieux manoir seigneurial 11 Je voudrais que l'âme heureuse descendît, Des royaumes de lumière et d'hymnes, En la chambre ou la rue, Telle qu'elle est au milieu des bienheureux, Aurais-je peur de saluer mon amie, Ou de dire « Pardonne l'offense », Ou de lui demander, « Emporte-moi, délicieuse, Aux régions de ton repos » — 13 Mais la grande lumière darde et palpite, Et l'ombre volète et passe Et ne veut pas me laisser tranquille; Et j'abhorre les places et les rues, Et les visages qu'on rencontre, Les cœurs sans amour pour moi; Infiniment me tarde-t-il de me traîner Jusqu'aux profondeurs et le silence de quelque caverne, Pour y pleurer, et pleurer, et pleurer; Mon âme entière hors de moi, vers Toi. XXVII A la Maison des Fous. 1 Mort, depuis longtemps mort, Depuis longtemps mort! Et mon cœur est une poignée de poussière, Et les roues passent au-dessus de ma tête, Et mes os ont mal d'être secoués, Car en une tombe sans profondeur on les a jetés, A un yard seulement sous la rue, Et les sabots des chevaux en frappant, en frappant, Les sabots des chevaux en frappant, En frappant entrent dans mon crâne et ma cervelle, Et jamais de lin au flot des pieds qui passent, Se ruant, se hâtant, mariant, enterrant, clameur et rumeur, et sonnailleries et tintamarre, Et ici en dessous cela va tout aussi mal, Car je croyais que les morts avaient la paix, mais il n'en est rien; Ne pas avoir la paix dans la tombe, n'est-ce pas triste? Mais de long en large et d'ici à là, Sans cesse autour de moi les morts passent; Et puis entendre un mort claquer des dents C'est assez pour vous rendre fou. 2 Siècle le plus misérable, depuis l'origine du Temps, Ils ne savent même pas enterrer un homme; Et quoique nous
secoués, Car en une tombe sans profondeur on les a jetés, A un yard seulement sous la rue, Et les sabots des chevaux en frappant, en frappant, Les sabots des chevaux en frappant, En frappant entrent dans mon crâne et ma cervelle, Et jamais de lin au flot des pieds qui passent, Se ruant, se hâtant, mariant, enterrant, clameur et rumeur, et sonnailleries et tintamarre, Et ici en dessous cela va tout aussi mal, Car je croyais que les morts avaient la paix, mais il n'en est rien; Ne pas avoir la paix dans la tombe, n'est-ce pas triste? Mais de long en large et d'ici à là, Sans cesse autour de moi les morts passent; Et puis entendre un mort claquer des dents C'est assez pour vous rendre fou. 2 Siècle le plus misérable, depuis l'origine du Temps, Ils ne savent même pas enterrer un homme; Et quoique nous ayons payé nos dîmes en les jours qui furent, Pas une cloche ne fut sonnée, pas une prière ne fut lue; C'est cela qui nous fait clamamer dans le monde des morts; Il n'y a personne qui fasse sa tâche, personne; Un rien de leur devoir aurait pu suffire, Mais les gens d'église volontiers tueraient leur église, Comme les églises ont tué leur Christ. 3 Voyez, il y a un de nous qui sanglotte, Pas de fin à sa détresse; Et un autre, seigneur de toutes choses, adressant des prières A sa propre grande personnalité, me semble-t-il; Et un autre, un homme d'Etat là, trahissant Le secret de son parti, l'imbécile, à la presse; Et là-bas un abject médecin, jacassant Sur le cas de son patient — tout cela pourquoi? Pour chatouiller la manie qu'enfanta une tête vide, Et amadouer un monde qui point ne l'aime, Car ce n'est qu'un monde des morts. La Reine de Mai. Il faudra m'éveiller et m'appeler de bonne heure, m'appeler bonne heure, mère chérie; Demain sera le temps le plus heureux de toute la joyeuse Nouvelle Année; De toute la joyeuse Nouvelle Année, mère, la plus folle, La plus gaie journée; Car c'est moi
les gens d'église volontiers tueraient leur église, Comme les églises ont tué leur Christ. 3 Voyez, il y a un de nous qui sanglotte, Pas de fin à sa détresse; Et un autre, seigneur de toutes choses, adressant des prières A sa propre grande personnalité, me semble-t-il; Et un autre, un homme d'Etat là, trahissant Le secret de son parti, l'imbécile, à la presse; Et là-bas un abject médecin, jacassant Sur le cas de son patient — tout cela pourquoi? Pour chatouiller la manie qu'enfanta une tête vide, Et amadouer un monde qui point ne l'aime, Car ce n'est qu'un monde des morts. La Reine de Mai. Il faudra m'éveiller et m'appeler de bonne heure, m'appeler bonne heure, mère chérie; Demain sera le temps le plus heureux de toute la joyeuse Nouvelle Année; De toute la joyeuse Nouvelle Année, mère, la plus folle, La plus gaie journée; Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Il y a maint oeil noir-noir, dit-on, mais nul si brillant Que le mien; Il y a Marguerite et Marie, il y a Catherine et Caroline: Mais nulle si belle que petite Alice dans tout le pays, dit-on, Aussi c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Je dors si profondément toute la nuit, mère, que jamais Je ne m'éveillerai, Si vous ne m'appelez pas bien fort quand le jour commencera à poindre: Mais il faut que je cueille bouquets de fleurs, et boutons Et guirlandes joyeuses, Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Comme je montais la vallée qui croyez-vous que je dusse Voir, Sinon Robin s'appuyant au pont sous le coudrier? Il songeait au coup d'œil sec, mère, que je lui décochai Hier, — Mais c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Il crut que j'étais un fantôme, mère, car j'étais tout en Blanc, Et en courant je le passai sans dire mot,
le pays, dit-on, Aussi c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Je dors si profondément toute la nuit, mère, que jamais Je ne m'éveillerai, Si vous ne m'appelez pas bien fort quand le jour commencera à poindre: Mais il faut que je cueille bouquets de fleurs, et boutons Et guirlandes joyeuses, Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Comme je montais la vallée qui croyez-vous que je dusse Voir, Sinon Robin s'appuyant au pont sous le coudrier? Il songeait au coup d'œil sec, mère, que je lui décochai Hier, — Mais c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi Qui vais être Reine de Mai. Il crut que j'étais un fantôme, mère, car j'étais tout en Blanc, Et en courant je le passai sans dire mot, comme un éclat De lumière. On m'appelle sans cœur, mais ne me soucie de ce qu'on dit, Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. On dit qu'il se meurt tout par amour, mais jamais cela ne saurait être : On dit que son cœur se brise, mère, — que m'est-ce que cela? Il y a maint gars plus hardi qui me courtisera n'importe quel jour d'été, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Petite Effie m'accompagnera demain à la pelouse, Et vous serez là, aussi, mère, pour me voir faire Reine; Car les petits bergers de tous côtés viendront de très loin, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Le chèvrefeuille autour du porche a tissé ses ondulations en berceaux, Et par les sillons des prés s'épanouissent les frêles et douces fleurs de coucou ; Et le souci d'eau sauvage brille comme feu dans les marécages et les bas-fonds gris, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de
On dit que son cœur se brise, mère, — que m'est-ce que cela? Il y a maint gars plus hardi qui me courtisera n'importe quel jour d'été, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Petite Effie m'accompagnera demain à la pelouse, Et vous serez là, aussi, mère, pour me voir faire Reine; Car les petits bergers de tous côtés viendront de très loin, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Le chèvrefeuille autour du porche a tissé ses ondulations en berceaux, Et par les sillons des prés s'épanouissent les frêles et douces fleurs de coucou ; Et le souci d'eau sauvage brille comme feu dans les marécages et les bas-fonds gris, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Les vents nocturnes vont et viennent, mère, sur l'herbe du pré, Et les étoiles propices au-dessus d'eux semblent s'éclairer quand ils passent ; Il n'y aura pas une goutte de pluie en toute la longueur du jour, Et c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Et la vallée, mère, sera fraîche et verte et calme, Et la primevère et le pied-d'alouette revêtent toute la colline, le ruisseau dans le vallon fleuri avec joie scintillera et jouera. Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Aussi faudra-t-il m'éveiller et m'appeler de bonne heure, m'appeler de bonne heure, mère chérie, Demain sera le temps le plus heureux de toute la joyeuse Nouvelle Année ; Demain sera de toute l'année la plus folle, la plus gaie journée, Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Veille de Nouvel An. Si vous êtes éveillée, appelez-moi de bonne heure, appelez-moi de bonne heure, mère chérie, Car je voudrais voir le soleil se lever sur le joyeux Nouvel An. C'est le dernier Nouvel An que
qui vais être Reine de Mai. Et la vallée, mère, sera fraîche et verte et calme, Et la primevère et le pied-d'alouette revêtent toute la colline, le ruisseau dans le vallon fleuri avec joie scintillera et jouera. Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Aussi faudra-t-il m'éveiller et m'appeler de bonne heure, m'appeler de bonne heure, mère chérie, Demain sera le temps le plus heureux de toute la joyeuse Nouvelle Année ; Demain sera de toute l'année la plus folle, la plus gaie journée, Car c'est moi qui vais être Reine de Mai, mère, c'est moi qui vais être Reine de Mai. Veille de Nouvel An. Si vous êtes éveillée, appelez-moi de bonne heure, appelez-moi de bonne heure, mère chérie, Car je voudrais voir le soleil se lever sur le joyeux Nouvel An. C'est le dernier Nouvel An que je verrai jamais, Après vous pourrez m'étendre dans l'argile et ne plus penser à moi. Ce soir j'ai vu se coucher le soleil : il se coucha et laissa derrière lui La bonne vieille année, le cher vieux temps, et toute la paix de mon âme ; Et le Nouvel An arrive, mère, mais je ne verrai jamais La fleur au prunellier, la feuille à l'arbre. Au dernier Mai nous fîmes une couronne de fleurs : nous eûmes une journée joyeuse ; Sous l'aubépine de la pelouse on me fit Reine de Mai ; Et nous dansâmes autour du mai et dans la coudraie, Jusqu'à l'apparition du Chariot au-dessus des hauts et blancs sommets de cheminée. Il n'y a pas une fleur sur toutes les collines : la gelée est sur la vitre ; Je voudrais seulement vivre jusqu'au retour des perçanes, Je voudrais que la neige fondît et que le soleil se montrât très haut : J'ai tant envie de voir une fleur avant le jour où je mourirai. Le freux en construisant croassera du grand orme venteux, Et le pluvier huppé piaulera en longeant le pré en friche, Et l'hirondelle repassera encore avec l'été sur la vague. Mais
An arrive, mère, mais je ne verrai jamais La fleur au prunellier, la feuille à l'arbre. Au dernier Mai nous fîmes une couronne de fleurs : nous eûmes une journée joyeuse ; Sous l'aubépine de la pelouse on me fit Reine de Mai ; Et nous dansâmes autour du mai et dans la coudraie, Jusqu'à l'apparition du Chariot au-dessus des hauts et blancs sommets de cheminée. Il n'y a pas une fleur sur toutes les collines : la gelée est sur la vitre ; Je voudrais seulement vivre jusqu'au retour des perçanes, Je voudrais que la neige fondît et que le soleil se montrât très haut : J'ai tant envie de voir une fleur avant le jour où je mourirai. Le freux en construisant croassera du grand orme venteux, Et le pluvier huppé piaulera en longeant le pré en friche, Et l'hirondelle repassera encore avec l'été sur la vague. Mais moi, je serai couchée toute seule, mère, dans l'effroi de la tombe. Sur le vitrail du chœur, et sur cette tombe mienne, En le tout premier matin le soleil d'été brillera, Avant que le chant du coq vermeil n'arrive de la ferme sur la colline, Alors que vous serez au chaud endormie, mère, et que tout sera silencieux. Quand les fleurs reviendront, mère, sous la lumière mourante Vous ne me verrez jamais plus dans la grisaille allongée des champs, le soir ; Quand de la campagne sombre et desséchée les brises d'été soufflent leur fraîcheur Sur la folle avoine et la morgeline et le jonc du marais. Vous m'enterrerez, mère mienne, juste à l'ombre de l'aubépine, vous viendrez quelquefois me voir où je serai couchée. Je ne vous oublierai pas, mère, je vous entendrai quand vous passerez, Avec vos pieds au-dessus de ma tête dans l'herbe longue et douce. "Fais été colèreuse et obstinée, mais vous me pardonnerez maintenant ; Vous me donnerez un baiser, ma mère à moi, et me pardonnerez avant que je ne m'en aille ; Non, non, il ne faut pas pleurer, ni laisser s'affoler votre chagrin, Vous ne devriez pas vous tourmenter pour moi, mère,
chaud endormie, mère, et que tout sera silencieux. Quand les fleurs reviendront, mère, sous la lumière mourante Vous ne me verrez jamais plus dans la grisaille allongée des champs, le soir ; Quand de la campagne sombre et desséchée les brises d'été soufflent leur fraîcheur Sur la folle avoine et la morgeline et le jonc du marais. Vous m'enterrerez, mère mienne, juste à l'ombre de l'aubépine, vous viendrez quelquefois me voir où je serai couchée. Je ne vous oublierai pas, mère, je vous entendrai quand vous passerez, Avec vos pieds au-dessus de ma tête dans l'herbe longue et douce. "Fais été colèreuse et obstinée, mais vous me pardonnerez maintenant ; Vous me donnerez un baiser, ma mère à moi, et me pardonnerez avant que je ne m'en aille ; Non, non, il ne faut pas pleurer, ni laisser s'affoler votre chagrin, Vous ne devriez pas vous tourmenter pour moi, mère, vous avez un autre enfant. Si je peux je reviendrai, mère, hors de mon lieu de repos : Quoique vous ne me voyiez pas, mère, je regarderai votre visage ; Quoique je ne puisse dire un mot, j'écouterai ce que vous direz. Et serai souvent, souvent avec vous quand vous croirez que je suis tout au loin. Bonne nuit, bonne nuit, quand j'aurai dit bonne nuit pour toujours, Et que vous m'aurez vu, emportée, quitter le seuil de la porte ; Ne laissez pas Effie venir me voir avant que ma tombe n'ait verdie : Elle sera meilleure enfant pour vous que jamais moi je ne l'ai été. Elle trouvera mes outils de jardin sur le plancher du grenier : Qu'elle les prenne : ils sont à elle : je ne jardinerai jamais plus : Mais dites-lui, quand je serai partie, d'élever le rosier que j'ai mis Autour de la fenêtre du salon et de la caisse de résédas. Bonne nuit, douce mère ; appelez-moi avant que le jour naisse. Toute la nuit je reste éveillée, mais je m'endors au matin ; Mais je voudrais voir le soleil se lever sur le joyeux Nouvel An, Aussi, si vous êtes éveillée,