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la vôtre, et vous auriez pu entendre des cris sourds et étranges partant de bouches invisibles. Les autorités savaient depuis longtemps à quoi s’en tenir sur ce moulin, propriété d’un Suédois maniaque. Mais les paysans dissimulaient mal la gêne; que leur causait cette ruine funèbre, et s’ils n’en avaient peur ouvertement, ne tenaient pas volontiers à en parler. Elle sentit vaguement son cœur se voiler devant le moulin des Gibets, et s’avança jusqu’au bord d’une carrière à ciel ouvert, au fond de laquelle un sentier découpé au flanc de la paroi permettait l’accès. Elle regarda. Au milieu étaient assis côte à côte deux personnes. Il y avait un homme et une femme. La femme?... L'homme... c’était lui! Elle vola plus qu’elle ne courut, franchit les tas de pierres et les ronces, et arriva près d’eux en poussant un grand cri. Il se retourna, la reconnut et courut à elle, un couteau dans la main droite... {À suivre.) Alonzo Palm a. UN LACHEUR Nous avons attendu jusqu’à la dernière extrémité une étude psychique très intéressante (à ce qu’il paraît, du moins) qui devait être signée Sosthène d’Ypres. N’ayant rien reçu, nous la remplaçons par « Flagrant délit » de notre collaborateur Cupin. La Rédaction. FLAGRANT DÉLIT À mon ami PITOU. C’était un soir d’automne, au temps Où les vignerons vont, chantants, La hotte pleine; Et dans son vol, le papillon Dorait les fleurs, l’air sentait bon La marjolaine. Ils s’en allaient à petits pas, Les oiseaux ne s’effrayaient pas Sur leur passage; Et la fillette au teint brillant Avait un brin de fleur riant À son corsage. À travers le sentier poudreux Ils s’en allaient, les amoureux, Amour fidèle; L’air était sec, le soleil chaud, Et le sentier montait très haut: « J’ai soif! » dit-elle. Une vigne au bord du sentier Mêlait la treille à l’églantier Et semblait dire : « Vois-tu, passant, mes pampres verts, Vu or couverts ? » Il lui dit : « Soif ? Bah ! reste gaie, » Et sautant par-dessus la haie, Le maraudeur Prend une grappe bien dorée Qu’il porte à sa chère
Cupin. La Rédaction. FLAGRANT DÉLIT À mon ami PITOU. C’était un soir d’automne, au temps Où les vignerons vont, chantants, La hotte pleine; Et dans son vol, le papillon Dorait les fleurs, l’air sentait bon La marjolaine. Ils s’en allaient à petits pas, Les oiseaux ne s’effrayaient pas Sur leur passage; Et la fillette au teint brillant Avait un brin de fleur riant À son corsage. À travers le sentier poudreux Ils s’en allaient, les amoureux, Amour fidèle; L’air était sec, le soleil chaud, Et le sentier montait très haut: « J’ai soif! » dit-elle. Une vigne au bord du sentier Mêlait la treille à l’églantier Et semblait dire : « Vois-tu, passant, mes pampres verts, Vu or couverts ? » Il lui dit : « Soif ? Bah ! reste gaie, » Et sautant par-dessus la haie, Le maraudeur Prend une grappe bien dorée Qu’il porte à sa chère altérée D’un air vainqueur. Elle rougit, lui dit : « Je n’ose. » En approchant sa lèvre rose Pour le raisin ; Par malheur, le garde champêtre En ce moment vint à paraître Sur le chemin. Devant sa plaque et son tricorne Le couple resta triste et morne, L'œil abattu. Le vieux rougit jusqu’aux oreilles De voir ainsi traiter les treilles Et la vertu. Procès-verbal dressé bien vite, Le garde champêtre à sa suite Les conduisit Tous les deux par devant le maire, Auquel il dit, d’un ton sévère : « Flagrant délit ! » Flagrant délit, garde champêtre ? Flagrant délit de quoi?... peut-être... Ah ! le maître ! Et n’osant trop faire une enquête, Le bon maire y perdait la tête Et son latin !... C’était d’une importance extrême !... Le maître d’école lui-même S’en effraya. A la fin, ne sachant que faire Des délinquants, monsieur le Maire Les maria. Cupin. PARFUMS À mon amie... Au fond de ce regard où ton regard se noie, Ni les mouvements, pleins d’adorables lenteurs, Ni le bleu paradis de tes yeux enchanteurs, Ni tes baisers ne font luire un éclair de joie. Pourtant, jamais parterre, au souffle qui le plioie N’exhale
Le vieux rougit jusqu’aux oreilles De voir ainsi traiter les treilles Et la vertu. Procès-verbal dressé bien vite, Le garde champêtre à sa suite Les conduisit Tous les deux par devant le maire, Auquel il dit, d’un ton sévère : « Flagrant délit ! » Flagrant délit, garde champêtre ? Flagrant délit de quoi?... peut-être... Ah ! le maître ! Et n’osant trop faire une enquête, Le bon maire y perdait la tête Et son latin !... C’était d’une importance extrême !... Le maître d’école lui-même S’en effraya. A la fin, ne sachant que faire Des délinquants, monsieur le Maire Les maria. Cupin. PARFUMS À mon amie... Au fond de ce regard où ton regard se noie, Ni les mouvements, pleins d’adorables lenteurs, Ni le bleu paradis de tes yeux enchanteurs, Ni tes baisers ne font luire un éclair de joie. Pourtant, jamais parterre, au souffle qui le plioie N’exhale plus que toi de suaves senteurs, Ou tu'ondoye avec des murmures plus flatteurs Que le bruissement de ta robe de soie. Mais l'amant, enivré d’indicibles parfums Voudrait fuir la prison de tes bras importuns ; Sa voix, en te parlant prend des accents moroses... — Il rêve du jardin calme, où les vents dormaient Dans l’air tiède, alangui par l’haleine des roses. Et des chastes amours que ces fleurs embaumaient. Léo Parny. UN VIEUX TEXTE Un agrégé des lettres, M. Maximilien Martz, qui prépare en ce moment une thèse sur Rabelais et la Société du moyen-âge, vient de trouver à la Bibliothèque de Montpellier un fragment inédit de ce transcendant fumiste. Disciples de Rabelais, nous sommes heureux d’offrir à nos amis la primeur de ce fragment du plus haut intérêt, dont nous devons la communication à l’amabilité bien connue de M. Martz (1). (1) Rappelons ici que l'honnorable professeur n’a pas interrompu ses cours, comme le bruit s’en était un moment répandu à Montpellier: dévoué à l’enseignement de la jeunesse, il espère, durant de longues années encore, poursuivre la tâche qu’il a toujours remplie avec succès. (Institution Martz, 47, rue du Canal. — Préparation spéciale aux examens ; volontariat ;
où les vents dormaient Dans l’air tiède, alangui par l’haleine des roses. Et des chastes amours que ces fleurs embaumaient. Léo Parny. UN VIEUX TEXTE Un agrégé des lettres, M. Maximilien Martz, qui prépare en ce moment une thèse sur Rabelais et la Société du moyen-âge, vient de trouver à la Bibliothèque de Montpellier un fragment inédit de ce transcendant fumiste. Disciples de Rabelais, nous sommes heureux d’offrir à nos amis la primeur de ce fragment du plus haut intérêt, dont nous devons la communication à l’amabilité bien connue de M. Martz (1). (1) Rappelons ici que l'honnorable professeur n’a pas interrompu ses cours, comme le bruit s’en était un moment répandu à Montpellier: dévoué à l’enseignement de la jeunesse, il espère, durant de longues années encore, poursuivre la tâche qu’il a toujours remplie avec succès. (Institution Martz, 47, rue du Canal. — Préparation spéciale aux examens ; volontariat ; Ecole de commerce. — Vie de famille. — Prix modérés). UNG REVE DE GARGANTUA À mon vieil ami Loys Lacroix. Tandis qu'était pesantement Gargantua, et ronflait ce faisant le nez, et ronfloit terriblement, la tête hors de couche pendante, et encore que il dormait, se tapotait le ventre de petits coups sonores et étranges, comme il souloit faire du temps que il veillait, s’y esbaissant de gentille manière et molto se désopilent la rate, car point il n’était d’iceux que les excès haraient. Adonc qu’à lui advint un rêve singulier que je vous veux conter. Vous n’ignorez mie, je crois, que la propre femelle du seigneur Gargantua, dame Gargamelle, avait à icelui baillé en échange de ses esjouissants ebats et amoureuses détentes un grand et bel drille, qui reçut pour l’édification des futures races le vocable Pantagruel. Et se voyait Gargantua dans son rêve sa géniture grandir et prendre femme, et faire enfants à son image, et outre avoir devant les pucelles au visage doux et rayant et déjà même des matrones mariées du royaume telles prodigieuses bonnes fortunes de toutes sortes que la douce France, où il tenait ses audiences, semblait un parc espacéux de prés où paissaient et
coups sonores et étranges, comme il souloit faire du temps que il veillait, s’y esbaissant de gentille manière et molto se désopilent la rate, car point il n’était d’iceux que les excès haraient. Adonc qu’à lui advint un rêve singulier que je vous veux conter. Vous n’ignorez mie, je crois, que la propre femelle du seigneur Gargantua, dame Gargamelle, avait à icelui baillé en échange de ses esjouissants ebats et amoureuses détentes un grand et bel drille, qui reçut pour l’édification des futures races le vocable Pantagruel. Et se voyait Gargantua dans son rêve sa géniture grandir et prendre femme, et faire enfants à son image, et outre avoir devant les pucelles au visage doux et rayant et déjà même des matrones mariées du royaume telles prodigieuses bonnes fortunes de toutes sortes que la douce France, où il tenait ses audiences, semblait un parc espacéux de prés où paissaient et vagabondaient d’immenses troupeaux de bêtes à cornes. Et Gargantua pleurait, le cœur attendri à la vue de cet ouvrage que il eût voulu laborer lui-même et être sien, et point ne pouvait s’en départir, et tellement que il en oublia de suivre la descendance, ou plutôt, par manière de dire, comme font les théologiens, la généalogie de cette prolifique famille sortie de lui. Pantagruelus engendra Sadoulas, Sadoulas engendra Boustifaillard, Boustifaillard engendra... et Armandata et Silvestre, et cœtera... Et par ainsi point ne vit Sadoulas à la vaste bedaine, ni Boustifaillard à la panse toujours besogneuse, ni mûlt autres de ses enfants, lesquels étaient pourtant dignes de leur premier père ; — et les siècles passaient; — et le bruit des fêtes, lippées, joyeux devis et autres choses qui les remplissaient eût été comme douce musique à l’oreille de Gargantua et bel spectacle aux yeux de lui ; mais n’y prenait pas garde et contemplait encore le mirifique travail de son fils. Soudain, comme il ne faisait à peine que de finir le compte des changements que Pantagruel avait opérés de filles en femmes et de maris en cocus (1). Tout bruit paraissait cesser et le Maître ébahi voyait alors merveilles
comme font les théologiens, la généalogie de cette prolifique famille sortie de lui. Pantagruelus engendra Sadoulas, Sadoulas engendra Boustifaillard, Boustifaillard engendra... et Armandata et Silvestre, et cœtera... Et par ainsi point ne vit Sadoulas à la vaste bedaine, ni Boustifaillard à la panse toujours besogneuse, ni mûlt autres de ses enfants, lesquels étaient pourtant dignes de leur premier père ; — et les siècles passaient; — et le bruit des fêtes, lippées, joyeux devis et autres choses qui les remplissaient eût été comme douce musique à l’oreille de Gargantua et bel spectacle aux yeux de lui ; mais n’y prenait pas garde et contemplait encore le mirifique travail de son fils. Soudain, comme il ne faisait à peine que de finir le compte des changements que Pantagruel avait opérés de filles en femmes et de maris en cocus (1). Tout bruit paraissait cesser et le Maître ébahi voyait alors merveilles affolantes, lesquelles lui incrutaient au cœur une ineffable joie. Il était devant un vénérable bâtiment lequel il reconnut avoir été sous le règne de Codrus, un couvent de Carmélites, et s’approchant, lut ce vocable écrit sur le portique : (1) Ici nous avons légèrement modifié le texte et supprimé un passage un peu scabreux : ainsi que le disait un éminent professeur de l'Université, « il y a dans Rabelais des choses que ne sauraient lire des oreilles délicates ». Sur le poitrail avait chlamyde sombre sur quoi apparaissaient magnificquement palmes et boutons d’or, si bien que icelle semblait montée d’orfèvrerie. Son casque n’était point de forme usuelle, ains mal et advenant ; ses chausses étaient droslatiques et lui chevaient au talon ; enfin avait à l’œil senestre une étonnante lunette qui tenait seule comme par magie, et tant était superbe sa prestance et auguste son maintien, et tant était bien membru et tant son col rebrassoit, que Gargantua, ébaoui et troublé, le prit pour un fils d’Alexandre Macedon, et, tout couard, le poil sur sa peau hérissé, jusqu’à terre voulut son corps pour icelui respectueusement saluer. Ainsi l’adolescent s’esclaffa et dit : « Or ça, messire, votre nom ?
passage un peu scabreux : ainsi que le disait un éminent professeur de l'Université, « il y a dans Rabelais des choses que ne sauraient lire des oreilles délicates ». Sur le poitrail avait chlamyde sombre sur quoi apparaissaient magnificquement palmes et boutons d’or, si bien que icelle semblait montée d’orfèvrerie. Son casque n’était point de forme usuelle, ains mal et advenant ; ses chausses étaient droslatiques et lui chevaient au talon ; enfin avait à l’œil senestre une étonnante lunette qui tenait seule comme par magie, et tant était superbe sa prestance et auguste son maintien, et tant était bien membru et tant son col rebrassoit, que Gargantua, ébaoui et troublé, le prit pour un fils d’Alexandre Macedon, et, tout couard, le poil sur sa peau hérissé, jusqu’à terre voulut son corps pour icelui respectueusement saluer. Ainsi l’adolescent s’esclaffa et dit : « Or ça, messire, votre nom ? » La réponse fut telle : « Seigneur, ayez de votre fidèle sujet miséricorde et mercy ; je, ce dit-il, venais ici faire une oraison avec Platon, et je suis Gargantua, bourgeois de Paris. — Voilà, reprit l’autre, Gargantua ! Or sus, Messire, votre échine redressez et donnez votre bénédiction à un clerc qui descend en droite ligne de vous, à un écolier comme a été le grand Pantagruel. — Proh ! Jupiter ! quelle chose, oui-ie ! Quoi sire, Votre Majesté sait... — Moi ne parlez ci de majesté, mon père, point ne suis roi, ne le veux être, je suis un pauvre écolier ès-arts, et je ai nom Potache, et si il est ici Majesté, ce est la vôtre. » Et ce disant, avait la main de Gargantua prise et baisée, genoux en terre ; puis se releva et clama bien haut : « Gargantua ! » Et aussitôt de tous les côtés jaillirent vigoureusement plusieurs villains, et on n’avait jamais vu Gargantua tant grande affluence de populaire comme ce jourd'hui ; et étaient chacun d’iceux comme Potache vêtus, et se rangèrent autour de leur père commun, lequel se délectait véhémentement à voir cette belle assemblée qui était
à un clerc qui descend en droite ligne de vous, à un écolier comme a été le grand Pantagruel. — Proh ! Jupiter ! quelle chose, oui-ie ! Quoi sire, Votre Majesté sait... — Moi ne parlez ci de majesté, mon père, point ne suis roi, ne le veux être, je suis un pauvre écolier ès-arts, et je ai nom Potache, et si il est ici Majesté, ce est la vôtre. » Et ce disant, avait la main de Gargantua prise et baisée, genoux en terre ; puis se releva et clama bien haut : « Gargantua ! » Et aussitôt de tous les côtés jaillirent vigoureusement plusieurs villains, et on n’avait jamais vu Gargantua tant grande affluence de populaire comme ce jourd'hui ; et étaient chacun d’iceux comme Potache vêtus, et se rangèrent autour de leur père commun, lequel se délectait véhémentement à voir cette belle assemblée qui était de roys, et il en venait tous jours plus, et était déjà la cour emplie, et les fenêtres et tous les pertuis et déduits garnis de gens tous semblables, et dehors le peuple s’amassait, croyant être là un soulèvement d’écoliers, et voilà que à un moment tous, sur un signe de Potache, se mirent à pousser à pleins poumons une épouvantable clameur : « Un, deux, trois : chic ! » La terre en fut ébranlée, les murs tombèrent ; trois grues lesquelles passaient là-dessus crurent faillir d’effroi, comme plusieurs siècles en ça, avaient fait des agitations dans l'année athénienne. Et cet homme Gargantua fut à tel point étourdi de cette émotion discipulaire que brusquement se réveilla, et voyait que il venait de choir sur le carrel et donner du chef contre son meuble, et alors, tout marié de gésir ainsi accommodé et tout nu, lui qui venait de voir son apothéose, songea dolentement que mieux eût valu poursuivre son rêve, et médita si profondément sur les retours d’ici-bas que à nouveau se rendormit. Rabelais. PETITE CORRESPONDANCE M. A., Nevers. — Avons reçu lettre. Attendons envoi, mais relisez la couverture de Potache-Revue pour ce qui concerne le concours littéraire. Fernand
de Potache, se mirent à pousser à pleins poumons une épouvantable clameur : « Un, deux, trois : chic ! » La terre en fut ébranlée, les murs tombèrent ; trois grues lesquelles passaient là-dessus crurent faillir d’effroi, comme plusieurs siècles en ça, avaient fait des agitations dans l'année athénienne. Et cet homme Gargantua fut à tel point étourdi de cette émotion discipulaire que brusquement se réveilla, et voyait que il venait de choir sur le carrel et donner du chef contre son meuble, et alors, tout marié de gésir ainsi accommodé et tout nu, lui qui venait de voir son apothéose, songea dolentement que mieux eût valu poursuivre son rêve, et médita si profondément sur les retours d’ici-bas que à nouveau se rendormit. Rabelais. PETITE CORRESPONDANCE M. A., Nevers. — Avons reçu lettre. Attendons envoi, mais relisez la couverture de Potache-Revue pour ce qui concerne le concours littéraire. Fernand Tellore, Paris. — Merci mille fois. Attendons ce que vous nous avez annoncé et nous vous garderons toujours une place. R. G., Paris. — J'ai écrit où vous m'avez dit et n’ai point reçu de réponse : il ne faut pas désespérer, cependant. Merci de votre collaboration. Frère Jean des E. — Ecrivez toujours à M. Arsène Reynaud, directeur de Potache-Revue, 5, rue Vauban. Merci de vos conseils affectueux : je vous répondrai longuement. Le Gérant : J. DESBROSSE Nevers, Imprimerie Nivernaise, rue Vauban. RÉVOLTE Voilà le mot qu’on entend partout. Effervescence de Potache qui hurle dans sa cage, qui s’ennuie avec Virgile, qui s’embête avec Homère, qui a faim de liberté, d’amour et de cafés-concerts... Miaulements de dégoût, grands gestes de désespoir, mots sonores de rage jetés dans les cours tumultueuses, dans les réunions tapageuses, impuissances désespérées, ridicules attristes à la fois... Pauvre Potache, tu en as assez !... On croit que tu es fort, que tu es terrible quand tu n’es que dégoûté et énervé : on a peur de toi, on te craint peut-être, car on sait que tu es terrible dans tes colères subites, et les maîtres sont tristes, et les moroses censeurs penchent la tête,
E. — Ecrivez toujours à M. Arsène Reynaud, directeur de Potache-Revue, 5, rue Vauban. Merci de vos conseils affectueux : je vous répondrai longuement. Le Gérant : J. DESBROSSE Nevers, Imprimerie Nivernaise, rue Vauban. RÉVOLTE Voilà le mot qu’on entend partout. Effervescence de Potache qui hurle dans sa cage, qui s’ennuie avec Virgile, qui s’embête avec Homère, qui a faim de liberté, d’amour et de cafés-concerts... Miaulements de dégoût, grands gestes de désespoir, mots sonores de rage jetés dans les cours tumultueuses, dans les réunions tapageuses, impuissances désespérées, ridicules attristes à la fois... Pauvre Potache, tu en as assez !... On croit que tu es fort, que tu es terrible quand tu n’es que dégoûté et énervé : on a peur de toi, on te craint peut-être, car on sait que tu es terrible dans tes colères subites, et les maîtres sont tristes, et les moroses censeurs penchent la tête, car ils ont peur d’une tempête ! Oh ! non. Vous, censeurs à la robe d’hermine, recteurs gourmés, chastes et rigides geôliers de la jeunesse d'à présent, n’ayez aucune crainte, relevez la tête et riez de vos frayeurs : POTACHE SE MEURT ! Nos pères se révoltaient parfois, et c’était sérieux ; c’était terrible, car ils étaient forts, et n’avaient peur de rien. POTACHE REVUE Nos frères aînés ont essayé d’imiter leurs pères, et ont esquissé quelques petites escarmouches à « Messieurs les prions ». Leur rage a avorté et ont ri. Mais nous, pourquoi nous craindre : nous sommes gentils, nous sommes inoffensifs. — Quand on nous punit alors, nous courbions la tête, parce que nous savions que : La raison du plus fort est toujours la meilleure. Nous aussonnions et nous sommes tristes ; nous maudissions et nous sommes vieillots avant l’âge. Dans six mois, si Dieu veut, nous serons bacheliers, et nous nous moquerons de la vieille Sorbonne ; mais nous n’avons aucune pensée de révolution ni de révolte : nous sommes des névrosés et des impuissants, et dans nos geôles sordides, doucement, nous rêvons à toi, ô liberté, comme à une belle femme qui est partie,
sérieux ; c’était terrible, car ils étaient forts, et n’avaient peur de rien. POTACHE REVUE Nos frères aînés ont essayé d’imiter leurs pères, et ont esquissé quelques petites escarmouches à « Messieurs les prions ». Leur rage a avorté et ont ri. Mais nous, pourquoi nous craindre : nous sommes gentils, nous sommes inoffensifs. — Quand on nous punit alors, nous courbions la tête, parce que nous savions que : La raison du plus fort est toujours la meilleure. Nous aussonnions et nous sommes tristes ; nous maudissions et nous sommes vieillots avant l’âge. Dans six mois, si Dieu veut, nous serons bacheliers, et nous nous moquerons de la vieille Sorbonne ; mais nous n’avons aucune pensée de révolution ni de révolte : nous sommes des névrosés et des impuissants, et dans nos geôles sordides, doucement, nous rêvons à toi, ô liberté, comme à une belle femme qui est partie, cruelle, pour ne plus jamais revenir : POTACHE EST MORT ! ! De profundis ! Arsène Reynaud. LA FIN — Garçon ! — Voilà ! — Deux absinthes. Assez tourné ce cher ami Léonce, dans un petit café du port de Marseille, j’étais triste, et je regardais à travers les vitres, dans un lointain brumeux, les mats qui tremblaient au vent, et les cordages, où se balançaient les voiles... — Alors tu pars ? Lui, il était joyeux, sanglé dans son pardessus de voyage, le collet relevé, une sacoche pendant à son côté, le monocle à l’œil et le cigare à la bouche : il savait goutte à goutte l’eau dans l’absinthe, en pluie d’émeraude et de perles opalines. — Oui, je pars, je m'en vais bien loin. — J’ai encore deux heures à rester sur cette terre de France, et je ne sens pas cette émotion dont se plaignent tous ceux qui se séparent de leur patrie. — Que veux-tu? les jeunes gens sont ainsi faits aujourd’hui. Et puis, j’ai longuement médité sur notre civilisation, je l’ai vue si hideuse, craquelée du haut en bas l’injustice, le crime et le vice, que je pars, loin d’elle, bien loin, dans
vitres, dans un lointain brumeux, les mats qui tremblaient au vent, et les cordages, où se balançaient les voiles... — Alors tu pars ? Lui, il était joyeux, sanglé dans son pardessus de voyage, le collet relevé, une sacoche pendant à son côté, le monocle à l’œil et le cigare à la bouche : il savait goutte à goutte l’eau dans l’absinthe, en pluie d’émeraude et de perles opalines. — Oui, je pars, je m'en vais bien loin. — J’ai encore deux heures à rester sur cette terre de France, et je ne sens pas cette émotion dont se plaignent tous ceux qui se séparent de leur patrie. — Que veux-tu? les jeunes gens sont ainsi faits aujourd’hui. Et puis, j’ai longuement médité sur notre civilisation, je l’ai vue si hideuse, craquelée du haut en bas l’injustice, le crime et le vice, que je pars, loin d’elle, bien loin, dans les plaines vierges de l’Australie. Et comme je hochais la tête : — Eh ! oui ! on accuse aujourd’hui la jeunesse d’être décadente, incohérente, mallarmiste, ausonisante... que sais-je ! Crois-tu que c’est étonnant ! Ne vois-tu pas que la décadence est là, terrible, arrivant lentement, prenant le corps avant de prendre l’esprit ! Ce phénomène n’est pas nouveau : on a vu Rome tomber : elle n’avait pas Zola, elle n’avait pas Bourget, elle n’avait pas Huysmans. Mais elle avait Ausone, Claudius et Paul Orose... mais elle avait mille petits poètes, plus nuisibles les uns que les autres, qui, comme aujourd’hui, infectaient le monde de leurs vers langoureux et de leur prose morbide. De là tu peux déduire cette règle généralement juste : Dès que l’éducation spirituelle et l’instruction sont arrivées à leur plus complet développement, la décadence éclate : cela est inévitable ; il ne faut pas se dissimuler la situation qui est terrible : les lycées et collèges se multiplient, les bacheliers deviennent de jour en jour plus nombreux (ô Sorbonne) et la terre n’est plus labourée : le corps meurt, et l’esprit s'étiole : on ausonise, on schopenhauerise, et ce sont bien là les derniers symptômes