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de buffets et de carreaux, aucune n'inspire des rêves des voyageurs, et toutes donnent une idée peu flatteuse des dividendes que les Compagnies doivent distribuer à leurs actionnaires. Par moments la mer se montre. Par moments de grands troupeaux de chsvilles vous regardent passer, ou des volées d'oiseaux effarouchés, troublés dans leur solitude, s'éloignent à tire d'aile. Monotone et fatigante est cette longue journée. L'impatience d'arriver vous envahle. On regarde l'heure, on calcule la distance, et l'on trouve trop lente la marche de ce train qui quintille cependant, traverse les plaines, tourne les obstacles, franchit bruyamment les rivières, disparaît entre les talus, ébranle les voûtes des tunnels, et ressort jetant au vent son panache tour à tour vaporeux ou enfumé. Puis tout devient plus grave et plus triste encore. La terre revêt un caractère plus rude et plus agreste. On se rapproche de la mer, et Civitavecchia est en vue. À ses murs crénelés, à ses bastions massifs on la reconnaît. C'est le port de Rome. On longe les fortifications, on court droit au rivage, et les flots viennent en mugissant déferler aux pieds de la gare même. Et le train repart alerte et en fièvre. Cette fois, c'est bien à Rome qu'il vous conduit. On le sent à l'émotion qui vous oppresse, à l'attente plus difficile à supporter, à l'anticipation des campagnes dont l'aspect est si different des précédents. Nous touchons presque au but de notre papier, et rien n'en trahit encore les abords. Exceptionnelle, et en cela semblable aux villes de l'Orient, Rome n'a ni banlieue, ni faubourgs. Elle n'est annoncée par des villages, ni par des jardins, ni par des habitations plus fréquentes, ni par rien de ce qui forme un noyau autour des grandes villes. Le désert vient mourir sous ses murs. Et de ce côté-ci, le Tibre sinueux et débordant prépare à la physionomie des lieux une sauvage et déserte apparence. Elle est là cependant. Ces collines volcaniques arrondies et chenues, amoncelées sur notre gauche, nous la cachent; mais encore un effort, encore une tonne de charbon et le voile va se déchirer. En un
à Rome qu'il vous conduit. On le sent à l'émotion qui vous oppresse, à l'attente plus difficile à supporter, à l'anticipation des campagnes dont l'aspect est si different des précédents. Nous touchons presque au but de notre papier, et rien n'en trahit encore les abords. Exceptionnelle, et en cela semblable aux villes de l'Orient, Rome n'a ni banlieue, ni faubourgs. Elle n'est annoncée par des villages, ni par des jardins, ni par des habitations plus fréquentes, ni par rien de ce qui forme un noyau autour des grandes villes. Le désert vient mourir sous ses murs. Et de ce côté-ci, le Tibre sinueux et débordant prépare à la physionomie des lieux une sauvage et déserte apparence. Elle est là cependant. Ces collines volcaniques arrondies et chenues, amoncelées sur notre gauche, nous la cachent; mais encore un effort, encore une tonne de charbon et le voile va se déchirer. En un clin d’œil, le train franchit le fleuve, et on la découvre tout entière avec ses grandes coupoles, ses tours carrées, ses collines fatiguées par l'histoire et le piétinement des hommes, assise dans la majesté et la tristesse de ses tumuli et poétiques horizons! À droite passant entre Saint-Paul-hors-des-Murs où j'aperçois au loin dans la solitude, et les portes de Saint-Sébastien et la porta qui percent la vieille enceinte, on longe les grands aqueducs qui traversent la campagne. – Sainte-Marie Majeure, Saint-Jean de Latran, Saint-Laurent-hors-des-Murs, m'apparaissent de vieux souvenirs. Le train fait retour de sa vaine romaine où dorment tant de débris et tant de souvenirs, échappe en passant ces vestiges épars qui ont résisté au temps, et s'arrête enfin en gare, me jetant aux pieds des thermes de Dioclétien hors d'haleine et palpitant d'émotion.–Je suis au bout de ma route et je retrouve enfin joyeux et empressés ceux que j'aime et que je dois bientôt quitter. À MARIE MÈRE DE DIEU. HYMNE Par Madame AMABLE TASTU, Maître des Jeux Floraux. Marie, étoile du matin, Porte des cieux, Reine des Anges; Vase pur de toutes nos flammes; Si Dieu vous a fait un destin Plus haut que toutes nos louanges; Type
au loin dans la solitude, et les portes de Saint-Sébastien et la porta qui percent la vieille enceinte, on longe les grands aqueducs qui traversent la campagne. – Sainte-Marie Majeure, Saint-Jean de Latran, Saint-Laurent-hors-des-Murs, m'apparaissent de vieux souvenirs. Le train fait retour de sa vaine romaine où dorment tant de débris et tant de souvenirs, échappe en passant ces vestiges épars qui ont résisté au temps, et s'arrête enfin en gare, me jetant aux pieds des thermes de Dioclétien hors d'haleine et palpitant d'émotion.–Je suis au bout de ma route et je retrouve enfin joyeux et empressés ceux que j'aime et que je dois bientôt quitter. À MARIE MÈRE DE DIEU. HYMNE Par Madame AMABLE TASTU, Maître des Jeux Floraux. Marie, étoile du matin, Porte des cieux, Reine des Anges; Vase pur de toutes nos flammes; Si Dieu vous a fait un destin Plus haut que toutes nos louanges; Type saint de la chasteté, Au nom de la maternité Qui vous rallie à nos misères, Marie, ayez pitié des mères! Avant même de voir le jour, L'enfant divin causait vos larmes Le soupçon aiguise ses armes, Et ce fruit du céleste amour Éveille d'injustes alarmes. Pareil au calice des cieux, Le voile saint de vos douleurs Ne cachait que de purs mystères. Marie ayez pitié des mères Ce que l'Ange annonce aux bergers, L'étoile aux mages le révèle; Mais l'ange et l'étoile nouvelle Ne disent que peine et dangers À votre angoisse maternelle! Par cette crèche où, pauvre et nu, Vit l'enfant, au monde inconnu, Mais non aux royales colères Marie, ayez pitié des mères! Pour sauver ses jours précieux, Que menace, dès leur aurore, Ce courroux des Rois, qui dévore, Il devait fuir sous d'autres cieux, Lui qui ne marchait pas encore De sa faiblesse, tendre appui, Vous, qu'on vit longtemps avec lui, Errante aux rives étrangères! Marie, ayez pitié des mères Au saint temple, enfin de retour, Il confond, par sa raison tendre, Les docteurs surpris de l'entendre Oubliant que vous, tout le jour Deviez le chercher ou l'attendre Et l'enfant qui n'est plus à vous, À vos
Le voile saint de vos douleurs Ne cachait que de purs mystères. Marie ayez pitié des mères Ce que l'Ange annonce aux bergers, L'étoile aux mages le révèle; Mais l'ange et l'étoile nouvelle Ne disent que peine et dangers À votre angoisse maternelle! Par cette crèche où, pauvre et nu, Vit l'enfant, au monde inconnu, Mais non aux royales colères Marie, ayez pitié des mères! Pour sauver ses jours précieux, Que menace, dès leur aurore, Ce courroux des Rois, qui dévore, Il devait fuir sous d'autres cieux, Lui qui ne marchait pas encore De sa faiblesse, tendre appui, Vous, qu'on vit longtemps avec lui, Errante aux rives étrangères! Marie, ayez pitié des mères Au saint temple, enfin de retour, Il confond, par sa raison tendre, Les docteurs surpris de l'entendre Oubliant que vous, tout le jour Deviez le chercher ou l'attendre Et l'enfant qui n'est plus à vous, À vos reproches les plus doux, Oppose ses devoirs austères Marie, ayez pitié des mères! C'est dit-on votre plaisir, Quand sa gloire venait de naître, Qu'un miracle la fit connaître Mais, s'il accède à ce désir, Ce n'est point en fils, c'est en maître. La pécheresse aux blonds cheveux, Pourtant, vit accueillir ses vœux Par des paroles moins maternelles. Marie, ayez pitié des mères! Oui, c'est bien de vous qu'il est né, Celui qui guérit et pardonne; Mais ce doux nom, qu'un fils nous donne, Jamais il ne vous l'a donné. Pour mère, il ne connaît personne. En son père est sa parenté « Ceux-là qui font sa volonté Sont, dit-il, ma mère et mes frères. Marie ayez pitié des mères C'est qu'il vous fallait, pas à pas, Suivre sa douloureuse voie; Vider le calice, qu'envoie Celui qui vous fit ici-bas Pleine de grâce et non de joie Mère qui l'avez vu souffrir Mère qui l'avez vu mourir Mère, qui savez nos calvaires Marie, ayez pitié des mères! REVERIE DANS LA MONTAGNE. Par M. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Mainteneurs. Eh bien! encore un chant, un dernier chant, ma lyre! Que la montagne encore m’électrise et m’inspire Le cygne, avant sa mort,
ses vœux Par des paroles moins maternelles. Marie, ayez pitié des mères! Oui, c'est bien de vous qu'il est né, Celui qui guérit et pardonne; Mais ce doux nom, qu'un fils nous donne, Jamais il ne vous l'a donné. Pour mère, il ne connaît personne. En son père est sa parenté « Ceux-là qui font sa volonté Sont, dit-il, ma mère et mes frères. Marie ayez pitié des mères C'est qu'il vous fallait, pas à pas, Suivre sa douloureuse voie; Vider le calice, qu'envoie Celui qui vous fit ici-bas Pleine de grâce et non de joie Mère qui l'avez vu souffrir Mère qui l'avez vu mourir Mère, qui savez nos calvaires Marie, ayez pitié des mères! REVERIE DANS LA MONTAGNE. Par M. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Mainteneurs. Eh bien! encore un chant, un dernier chant, ma lyre! Que la montagne encore m’électrise et m’inspire Le cygne, avant sa mort, exhale un chant divin; Elevons, comme lui, la voix sur mon déclin. Quoique l’âge avancé me rapproche du terme, Il m’est toujours donné de gravir d’un pas ferme Les cimes d’où l’on voit dans un fond vaporeux Fuir les doux infinis de la mer et des cieux. Et voilà qu’aujourd’hui, durant la canicule, Loin de la plaine où l’air vous étouffe et vous brûle, Pour les monts de Pyrénées épris du même amour, Sur leurs flancs escarpés j’ai devancé le jour. J’avais un vieil ami, mon Achates fidèle, Toujours prêt à me suivre; un montagnard modèle Au pied sûr, à l’œil d’aigle, au solide jarret, Devant tous les périls impassible et muet, Montant, sans dire un mot, aux sommets les plus rudes. On peut de l’océan chérir les solitudes Sans parler de la mer aussi bien que Byron Et c’était bien le cas de mon vieux compagnon Qui poussait sourdement jusqu’à l’idolâtrie Le culte des rochers de sa chère patrie. Entre nous, cet attrait que nous sentions, tous deux, D’une amitié durable avait serré les nœuds, Car rien ne vous unit, vous lie et vous rapproche, Comme de s’entraider à gravir une roche, Glisser, rouler ensemble, aller je ne sais
durant la canicule, Loin de la plaine où l’air vous étouffe et vous brûle, Pour les monts de Pyrénées épris du même amour, Sur leurs flancs escarpés j’ai devancé le jour. J’avais un vieil ami, mon Achates fidèle, Toujours prêt à me suivre; un montagnard modèle Au pied sûr, à l’œil d’aigle, au solide jarret, Devant tous les périls impassible et muet, Montant, sans dire un mot, aux sommets les plus rudes. On peut de l’océan chérir les solitudes Sans parler de la mer aussi bien que Byron Et c’était bien le cas de mon vieux compagnon Qui poussait sourdement jusqu’à l’idolâtrie Le culte des rochers de sa chère patrie. Entre nous, cet attrait que nous sentions, tous deux, D’une amitié durable avait serré les nœuds, Car rien ne vous unit, vous lie et vous rapproche, Comme de s’entraider à gravir une roche, Glisser, rouler ensemble, aller je ne sais où, Et risquer en commun de se rompre le cou. Mais cet ami n’est plus. Je reviens solitaire Dans ces lieux que, tous deux, nous parcourions naguère. Aussi leur charme est moindre, et mes yeux attristés Cherchent en vain celui qui manque à mes côtés. On dirait qu’aujourd’hui la nature splendide, Comme moi, de sa perte a ressenti le vide, Et qu’elle-même verse une teinte d’ennui Sur ces déserts si beaux quand j’étais avec lui. Et pourtant le soleil s’y lève dans sa gloire. Tout s’éclaire et sourit. Mon âme seule est noire, Et c’est pour essayer de calmer mon regret Que l’instinct me ramène aux monts qu’il adorait. Massés sur leurs versants, les sapins gigantesques Y dessinent au loin de sombres arabesques. Les pitons indignés délibèrent entre eux D’escalader l’éther pour envahir les cieux. A leurs pieds, les vallons mouvement s’arrondissent, Et les arbres nombreux de feuillage tapissent Leurs parois inclinées, vrai berceau de géant. La brume à flots légers sur l’abîme béant Comme un rideau jeté sur cette couche immense, Au gré d’un doux zéphir, se roule et se balance. La génisse à poil roux, au fond du long ravin M’apparait comme un point perdu dans le lointain.
splendide, Comme moi, de sa perte a ressenti le vide, Et qu’elle-même verse une teinte d’ennui Sur ces déserts si beaux quand j’étais avec lui. Et pourtant le soleil s’y lève dans sa gloire. Tout s’éclaire et sourit. Mon âme seule est noire, Et c’est pour essayer de calmer mon regret Que l’instinct me ramène aux monts qu’il adorait. Massés sur leurs versants, les sapins gigantesques Y dessinent au loin de sombres arabesques. Les pitons indignés délibèrent entre eux D’escalader l’éther pour envahir les cieux. A leurs pieds, les vallons mouvement s’arrondissent, Et les arbres nombreux de feuillage tapissent Leurs parois inclinées, vrai berceau de géant. La brume à flots légers sur l’abîme béant Comme un rideau jeté sur cette couche immense, Au gré d’un doux zéphir, se roule et se balance. La génisse à poil roux, au fond du long ravin M’apparait comme un point perdu dans le lointain. Plus haut, sur les genêts, le troupeau se déploie, Gardé par le grand chien qui dans le vide aboie, Tandis que le perdreau, dans le hallier voisin De son chant guttural égrène le refrain, Provoquant à l’amour sa compagne fidèle Qui lui répond de loin, pour qu’il volte vers elle. Ce spectacle à mon cœur qui tant de fois parla Me ravirait bien mieux, s’il était encore là. J’écoute en gravissant les pentes La voix du torrent en courroux Grondant ses eaux indépendantes De jaser parmi les cailloux Au lieu de courir affolées Aux cascades échevelées Pour aller à travers les airs Féconder en bas les vallées Et grossir les vagues des mers. Poursuis ton cours, torrent sauvage. Dévaste tout sur ton passage. En hurlant, entraîne avec rage Le gros de tes flots écumeux Mais laisse en paix sur ton rivage Quelques filets d’eau paresseux Qui sans esclandre et sans tapage Se sont écartés de ton sein Avant de te suivre en voyage, Pour se reposer sur la plage, Et jouer sur le sable fin. Ainsi dans l’ardente foule Qui se démène, et qui se rue A la poursuite du plaisir, Un pauvre rêveur, avec joie, De la foule qui
Ce spectacle à mon cœur qui tant de fois parla Me ravirait bien mieux, s’il était encore là. J’écoute en gravissant les pentes La voix du torrent en courroux Grondant ses eaux indépendantes De jaser parmi les cailloux Au lieu de courir affolées Aux cascades échevelées Pour aller à travers les airs Féconder en bas les vallées Et grossir les vagues des mers. Poursuis ton cours, torrent sauvage. Dévaste tout sur ton passage. En hurlant, entraîne avec rage Le gros de tes flots écumeux Mais laisse en paix sur ton rivage Quelques filets d’eau paresseux Qui sans esclandre et sans tapage Se sont écartés de ton sein Avant de te suivre en voyage, Pour se reposer sur la plage, Et jouer sur le sable fin. Ainsi dans l’ardente foule Qui se démène, et qui se rue A la poursuite du plaisir, Un pauvre rêveur, avec joie, De la foule qui le coudoie S’isole pour se recueillir Dans la prière ou dans l’étude, Dans le cloître ou la solitude, De sa pensée humble martyr. Le siècle court; mais lui s’arrête; Artisan, trappiste ou poète, Qu’il brille ou qu’il reste ignoré, Il ne veut que vivre à son gré, Que se séparer de la foule, Et se dérober à la houle Du torrent toujours effaré. J’arrive cependant sur tes plus hautes cimes, Dominant l’univers, dominant les abîmes, Le monde est sous mes pieds, et s’étale sous moi. Je suis seul oh ! trop seul. Saisi d’un vague effroi, L’effroi religieux qui plane dans un temple, Je demeure interdit; et mon regard contemple Ce désert où ne monte aucun bruit d’ici-bas. Sur mon étroit plateau je n’ose faire un pas, Comme si mes deux pieds affolés et sans guide Malgré ma volonté m’entraînaient vers le vide. Je m’assieds plein d’angoisse en comprimant mon cœur, Qui dans mon sein troublé palpite avec fureur, Oppressé par l’effort que la montée entreprend Et par l’air trop subtil qu’on aspire à grand-peine. Tout est grand, triste, austère en ce lieu redouté; De mon fut de granit la vie a déserté, Et le pâtre jamais ne monte à
de la foule, Et se dérober à la houle Du torrent toujours effaré. J’arrive cependant sur tes plus hautes cimes, Dominant l’univers, dominant les abîmes, Le monde est sous mes pieds, et s’étale sous moi. Je suis seul oh ! trop seul. Saisi d’un vague effroi, L’effroi religieux qui plane dans un temple, Je demeure interdit; et mon regard contemple Ce désert où ne monte aucun bruit d’ici-bas. Sur mon étroit plateau je n’ose faire un pas, Comme si mes deux pieds affolés et sans guide Malgré ma volonté m’entraînaient vers le vide. Je m’assieds plein d’angoisse en comprimant mon cœur, Qui dans mon sein troublé palpite avec fureur, Oppressé par l’effort que la montée entreprend Et par l’air trop subtil qu’on aspire à grand-peine. Tout est grand, triste, austère en ce lieu redouté; De mon fut de granit la vie a déserté, Et le pâtre jamais ne monte à ce calvaire. L’aigle seul à ses flancs vient suspendre son aire, Il y respire à l’aise, et de rauques concerts, Debout, l’aile éployée y déchire les airs. Plus bas, autour de moi, comme des cathédrales, Des aiguilles de roc, pointes pyramidales, Se dressent vers le ciel en faisceau menaçant; Sur la pente rapide, à leur base, descend Le glacier pâle et nu dont la steppe éternelle Dans la coupe des lacs verse l’eau qui ruisselle Quand l’été, par hasard, atténue ces hauts lieux. C’est ici le champ-clos où se battent entre eux Neige et vent, grêle et pluie, accourant par rafales. L’éclair y suit l’éclair à de courts intervalles, Et la foudre sans trêve y gronde et retentit. La bise longuement dans l’espace gémit, Comme si la tourmente apportait sur son aile Les plaintes des damnés dans la fosse éternelle, Et que le gouffre fût un soupirail d’enfer. La mort seule se tient sur ce trône de fer; Son froid vous y pénètre, et sa main meurtrière D'une torpeur étrange alourdit ma paupière. Haut le cœur! Gardons-nous de ce sommeil de mort Qui pour l’éternité vous glace et vous endort. Veillons sans défaillance; et de ce cap terrible Promenons fièrement
la pente rapide, à leur base, descend Le glacier pâle et nu dont la steppe éternelle Dans la coupe des lacs verse l’eau qui ruisselle Quand l’été, par hasard, atténue ces hauts lieux. C’est ici le champ-clos où se battent entre eux Neige et vent, grêle et pluie, accourant par rafales. L’éclair y suit l’éclair à de courts intervalles, Et la foudre sans trêve y gronde et retentit. La bise longuement dans l’espace gémit, Comme si la tourmente apportait sur son aile Les plaintes des damnés dans la fosse éternelle, Et que le gouffre fût un soupirail d’enfer. La mort seule se tient sur ce trône de fer; Son froid vous y pénètre, et sa main meurtrière D'une torpeur étrange alourdit ma paupière. Haut le cœur! Gardons-nous de ce sommeil de mort Qui pour l’éternité vous glace et vous endort. Veillons sans défaillance; et de ce cap terrible Promenons fièrement notre regard paisible Sur la chaîne des pics au front audacieux, Des grands soulèvements produit majestueux, Titans à tête chauve égarés dans l'espace, Qui fatiguent le monde écrasé sous leur masse, Et sur le sol étroit ne pouvant contenir Dans la brume des mers vont au loin s’engloutir, Où les sommets entr'eux paraissent se répondre, La montagne, le ciel et les flots se confondre Pour montrer à la fois, présents au même lieu, Ces trois nobles témoins de la grandeur de Dieu. Notre âme à ces hauteurs conçoit bien la faiblesse Et le néant profond de notre pauvre espèce. Prions, prosternons-nous aux pieds de l’Éternel. Est-il pour la prière un plus splendide autel? Dieu des plaines, Dieu des abîmes, De l’univers auteur et roi, Il semble sur le haut des cimes Que je me rapproche de toi. La plaine est l’enceinte ordinaire Où se presse le peuple entier; La montagne est le sanctuaire Où le prêtre seul va prier. Car les monts sont des tabernacles Où Dieu parle à l’homme ébloui, Où Jéhovah rend ses oracles Sur les tables du Sinai. C’est là que sa puissance enferme Les sources de tous les ruisseaux, Et qu’il féconde dans leur germe Les
sommets entr'eux paraissent se répondre, La montagne, le ciel et les flots se confondre Pour montrer à la fois, présents au même lieu, Ces trois nobles témoins de la grandeur de Dieu. Notre âme à ces hauteurs conçoit bien la faiblesse Et le néant profond de notre pauvre espèce. Prions, prosternons-nous aux pieds de l’Éternel. Est-il pour la prière un plus splendide autel? Dieu des plaines, Dieu des abîmes, De l’univers auteur et roi, Il semble sur le haut des cimes Que je me rapproche de toi. La plaine est l’enceinte ordinaire Où se presse le peuple entier; La montagne est le sanctuaire Où le prêtre seul va prier. Car les monts sont des tabernacles Où Dieu parle à l’homme ébloui, Où Jéhovah rend ses oracles Sur les tables du Sinai. C’est là que sa puissance enferme Les sources de tous les ruisseaux, Et qu’il féconde dans leur germe Les herbes pour les grands taureaux. Là qu’il arrête les nuages Evaporés du sein des mers, Pour y préparer les orages Qui rafraîchiront l’univers. Dans le sein des rochers arides Il a déposé les métaux, Il suspend aux torrents rapides Les prismes changeants des cristaux. Que de richesses inconnues Qui dorment dans son vaste écrin Que l’oeil humain n’a jamais vues, Que ses monts gardent dans leur sein Que d’animaux dans la nature, De plantes sous tous les climats, De poissons dans la mer obscure Et que nous ne connaissons pas Notre globe en trésors abonde Qui pour nous n’auront jamais lieu, Qui n’ont pas de nom dans ce monde Que l’homme croit créé pour lui. Ô Seigneur, ta puissance est telle Et telle est ta profusion, Que le plus grand esprit n’oserait Qu’un mot de ta création. Nous fouillons la nature entière Pour y surprendre tes desseins, Nous allons au cœur de la terre Pour y retrouver tes chemins. Les siècles en vain y travaillent Le problème est toujours nouveau, Et partout les peuples tressaillent Quand on en déchiffre un lambeau. Donc, je vous adore, ô mon père, Du haut de mon sublime autel Pour que l’encens de ma prière
dans son vaste écrin Que l’oeil humain n’a jamais vues, Que ses monts gardent dans leur sein Que d’animaux dans la nature, De plantes sous tous les climats, De poissons dans la mer obscure Et que nous ne connaissons pas Notre globe en trésors abonde Qui pour nous n’auront jamais lieu, Qui n’ont pas de nom dans ce monde Que l’homme croit créé pour lui. Ô Seigneur, ta puissance est telle Et telle est ta profusion, Que le plus grand esprit n’oserait Qu’un mot de ta création. Nous fouillons la nature entière Pour y surprendre tes desseins, Nous allons au cœur de la terre Pour y retrouver tes chemins. Les siècles en vain y travaillent Le problème est toujours nouveau, Et partout les peuples tressaillent Quand on en déchiffre un lambeau. Donc, je vous adore, ô mon père, Du haut de mon sublime autel Pour que l’encens de ma prière Y monte sans obstacle au ciel. Mais vite, levons-nous, car le soleil s’abaisse, Et déjà vers les mers il s’incline et s’affaisse. Côtoyer les ravins est dangereux, le soir; Et l’ombre est plus épaisse autour d’un rocher noir. Donc quittons la montagne, et mettons-nous en route Pour la dernière fois je la revois sans doute. Le temps qui de ma lyre affaiblit les accords Bientôt de mes jarrets détendra les ressorts. ATTENDEZ-MOI SOUS L’ORME. AL. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Mainteneurs. Adieu, dit-elle, soyez sage; Et poursuivez votre chemin. Nous voici tout près du village; Séparons-nous donc. Mais demain À la ville je dois me rendre. Sous le grand orme allez m’attendre, Si vous voulez suivre mes pas. Seulement vous pouvez comprendre Que, s’il pleuvait, je n’irais pas. Le jour vint. Un soleil splendide Éclairait déjà l’univers, Quand les flots d’un brouillard perfide Se répandirent dans les airs. Au haut de la céleste voûte Sur le champ de tempêtes s’obscurcit, Et la bruine, goutte à goutte, Arrosa les guérets sans bruit. Mais enfin le ciel s’éclaircit, Et je me mis gaiement en route, Léger de coeur, léger d’esprit. Au rendez-vous je fus fidèle, J’arrivai, plein d’un doux émoi, Mais j’attendis