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dans un corps sans nourriture, Cependant, cette cloche de l’angélus lui avait donné comme le goût oublié de ses extases passées ; elle lui avait été infiniment douce, quoiqu’il n’eût pas mangé depuis deux jours. Il lui semblait que sa foi se réveillait, qu’une correspondance inexprimable s’établissait, soudain, entre sa détresse et la miséricorde du ciel. Et il s’était remis à marcher avec beaucoup de courage. Sa fatigue lui était moins lourde, la meurtrissure de ses pieds moins douloureuse ; sa besace vide lui flottait à la hanche, lui semblait moins vide ; un petit souffle d’espoir la gonflait, qui annonçait le pain prochain, le bon pain dont le craquement est une harmonie sous les dents voraces, et dont l’odeur est une odeur d’encens qui glorifie la forme et la beauté de la vie. Mais les heures passaient, le pays était toujours aussi désert, le froid de plus en plus rigoureux, la faim de plus en plus déchirante ; toutes les griffes atroces de la Douleur se posaient peu à peu sur la destinée de l’homme. La neige tombait, maintenant, à gros flocons ; la lumière de la lune éclairait cette solitude, mais si faiblement qu’on eût pu prendre ce brouillard lumineux pour le reflet de la neige. L’homme pensa : « J’ai bien sommeil ; la tête me tourne ; mais si je me couche, je suis perdu...» Et il marcha encore. Bientôt, il resta debout seulement, il n’avançait plus. Rien n’était plus en lui que l’horreur du froid, l’horreur de la fatigue et l’horreur de la faim. C’était un pauvre chemineau dont l’âme vacillait dans cette nuit d’hiver. Il sentit bien qu’il allait mourir ; il ne fit aucun adieu à cette vie qu’il quittait, comme font la plupart de ceux qui s’en vont. Il fut pris de vertige et trébucha. La piété que l’angelus du soir avait réveillée en lui était partie ; ses souvenirs étaient partis ; son faible espoir était parti ; il restait seul avec sa détresse. C’était un pauvre chemineau éperdu, muet de terreur, et qui voyait bien que le ciel était aussi
brouillard lumineux pour le reflet de la neige. L’homme pensa : « J’ai bien sommeil ; la tête me tourne ; mais si je me couche, je suis perdu...» Et il marcha encore. Bientôt, il resta debout seulement, il n’avançait plus. Rien n’était plus en lui que l’horreur du froid, l’horreur de la fatigue et l’horreur de la faim. C’était un pauvre chemineau dont l’âme vacillait dans cette nuit d’hiver. Il sentit bien qu’il allait mourir ; il ne fit aucun adieu à cette vie qu’il quittait, comme font la plupart de ceux qui s’en vont. Il fut pris de vertige et trébucha. La piété que l’angelus du soir avait réveillée en lui était partie ; ses souvenirs étaient partis ; son faible espoir était parti ; il restait seul avec sa détresse. C’était un pauvre chemineau éperdu, muet de terreur, et qui voyait bien que le ciel était aussi hostile que les hommes. Lorsqu’on n’est plus qu’un malheureux sans foyer, sans pain, sans espoir, sans la moindre lumière qui vous éclaire vers un but, on finit par se persuader que Dieu ne daigne plus se pencher sur ceux qui souffrent ici-bas. Un grand silence impressionnant était sur cette nuit glacée ; on entendait, pourtant, par moment, de petits bruits secs ; c'étaient des branches qui se rompaient dans la forêt effeuillée, sous le poids de la neige. Il n’y avait de lueur nulle part. Ni à l’horizon, ni dans le cœur de cet homme. Maintenant, de gros nuages interceptaient, tout à fait, les rayons de la lune. On ne pouvait imaginer de nuit plus ténébreuse : il n'y a que la méchanceté de la plupart des hommes qui soit aussi ténébreuse. La fatigue, le froid et la faim, ces trois pesanteurs sinistres, firent enfin que l’homme s’abattit, comme écrasé. Il esquissa l’effort de se débattre, exhala une espèce de cri qui ressemblait, déjà, à un râle, et s’endormit. À ce moment, la neige cessait de tomber. Et l’homme eut un rêve. Ce n’était pas un de ces rêves merveilleux qui compensent souvent les pauvres diables de la réalité atroce
glacée ; on entendait, pourtant, par moment, de petits bruits secs ; c'étaient des branches qui se rompaient dans la forêt effeuillée, sous le poids de la neige. Il n’y avait de lueur nulle part. Ni à l’horizon, ni dans le cœur de cet homme. Maintenant, de gros nuages interceptaient, tout à fait, les rayons de la lune. On ne pouvait imaginer de nuit plus ténébreuse : il n'y a que la méchanceté de la plupart des hommes qui soit aussi ténébreuse. La fatigue, le froid et la faim, ces trois pesanteurs sinistres, firent enfin que l’homme s’abattit, comme écrasé. Il esquissa l’effort de se débattre, exhala une espèce de cri qui ressemblait, déjà, à un râle, et s’endormit. À ce moment, la neige cessait de tomber. Et l’homme eut un rêve. Ce n’était pas un de ces rêves merveilleux qui compensent souvent les pauvres diables de la réalité atroce ; ce n’était pas une de ces visions indéfinies où semblent s’amalgamer en un éblouissement, les espoirs, les chimères, les désirs, qui ont traversé l’esprit à l’état de veille; c’était un rêve qui reflétait, simplement, la réalité, comme une nappe d’eau claire reflète les arbres qui s’élèvent sur les bords. C’était encore la nuit noire, et le froid, et la faim, et la neige qui s’étendait comme un linceul sur cette solitude. Et c’était la campagne, et c’était, dans le silence, le craquement des branches qui se rompent. Et c’était lui, l’homme, avec ses haillons, avec sa besace vide, avec toute sa détresse. « Il marchait, il marchait toujours, et pour se remettre un peu de tout le mal que lui faisait ce souffle immonde des destins féroces, il s’était assis sur une borne. » Un fantôme venait de jaillir d’un tourbillon de neige, et lui frappait doucement sur l’épaule : — Je te connais... Tu es mon frère de la vie éphémère... Je suis ton frère de la vie éternelle... Ne cherche pas à savoir qui je suis, ou qui je fus... J’appartiens à une essence spirituelle que l’intelligence élémentaire de l’homme n’a que bien mal conçue encore... Il
C’était encore la nuit noire, et le froid, et la faim, et la neige qui s’étendait comme un linceul sur cette solitude. Et c’était la campagne, et c’était, dans le silence, le craquement des branches qui se rompent. Et c’était lui, l’homme, avec ses haillons, avec sa besace vide, avec toute sa détresse. « Il marchait, il marchait toujours, et pour se remettre un peu de tout le mal que lui faisait ce souffle immonde des destins féroces, il s’était assis sur une borne. » Un fantôme venait de jaillir d’un tourbillon de neige, et lui frappait doucement sur l’épaule : — Je te connais... Tu es mon frère de la vie éphémère... Je suis ton frère de la vie éternelle... Ne cherche pas à savoir qui je suis, ou qui je fus... J’appartiens à une essence spirituelle que l’intelligence élémentaire de l’homme n’a que bien mal conçue encore... Il est certaines manifestations humaines dont je ne parviens pas à me détacher, malgré qu’elles soient bien puériles pour la suprématie de nos entités... Il faut croire que quelques-uns de nous emportent, en s’exhalant de la terre un atome des pauvres sensibilités terrestres, et que je suis de ceux-là... La souffrance des hommes, lorsqu'j'habitais parmi eux, s’est toujours imprégnée en moi, de sorte que le bonheur que j’aurais pu goûter n’a jamais été, puisqu’il m’a toujours paru que les larmes des autres coulaient à travers l’harmonie de ma vie... Elles rejaillissent encore jusqu’à moi, si haut que je plane... Elles m’attirent même, très souvent, puisque je suis presque toujours à rôder parmi vous comme si la détresse humaine ne cessait d’être le gouffre sans fond qui me fascine... Par cet hiver terrible comme il y en a qui pleurent !... Et mon intervention qui ne peut avoir qu’une apparence surnaturelle, suivant les lois psychologiques qui régissent nos rapports est toujours rejetée par les endoloris de votre planète... Je ne leur apparais qu’en rêve, et ils ne peuvent pas un instant, à leur réveil, devoir suivre les conseils, retenir les paroles de consolation, d’amour ou de pitié, que leur âme a entendus,
des hommes, lorsqu'j'habitais parmi eux, s’est toujours imprégnée en moi, de sorte que le bonheur que j’aurais pu goûter n’a jamais été, puisqu’il m’a toujours paru que les larmes des autres coulaient à travers l’harmonie de ma vie... Elles rejaillissent encore jusqu’à moi, si haut que je plane... Elles m’attirent même, très souvent, puisque je suis presque toujours à rôder parmi vous comme si la détresse humaine ne cessait d’être le gouffre sans fond qui me fascine... Par cet hiver terrible comme il y en a qui pleurent !... Et mon intervention qui ne peut avoir qu’une apparence surnaturelle, suivant les lois psychologiques qui régissent nos rapports est toujours rejetée par les endoloris de votre planète... Je ne leur apparais qu’en rêve, et ils ne peuvent pas un instant, à leur réveil, devoir suivre les conseils, retenir les paroles de consolation, d’amour ou de pitié, que leur âme a entendus, pendant que s’était arrêtée l’animation de leurs corps endormis... Telle est la force des préjugés, telles sont les conséquences d’une fausse éducation spirituelle, qu’on ne parviendra que bien tard, peut-être jamais, à persuader tous les hommes que les rêves de leurs sommeils si étranges, si confus, si naïfs, si négligeables qu’ils paraissent, ont une valeur sacrée à laquelle doit s’arrêter gravement toute l’attention de leur conscience... Oh ! je t’en supplie, toi qui souffres, écoute-moi... Si l’heure de ta mort était sur le point de sonner, je ne te dirais rien, car rien ne me réjouit tant que d’assister à la délivrance des âmes douloureuses, et je m'en voudrais de les retarder un seul instant... Mais tu n’es pas près de mourir, et je serais si heureux que tu te reposes de cette grande fatigue, que tu t’approches d’un bon feu, et que tes mains se mettent à trembler de joie en rompant un gros morceau de pain... Ecoute-moi... Quand tu te réveilleras, ne hausse pas les épaules au souvenir de ton rêve, et n’essaye pas de poursuivre ta route... Elle ne va nulle part, cette route... Elle ne fait que contourner cette forêt... Sans la nuit, tu t’en serais
qu’ils paraissent, ont une valeur sacrée à laquelle doit s’arrêter gravement toute l’attention de leur conscience... Oh ! je t’en supplie, toi qui souffres, écoute-moi... Si l’heure de ta mort était sur le point de sonner, je ne te dirais rien, car rien ne me réjouit tant que d’assister à la délivrance des âmes douloureuses, et je m'en voudrais de les retarder un seul instant... Mais tu n’es pas près de mourir, et je serais si heureux que tu te reposes de cette grande fatigue, que tu t’approches d’un bon feu, et que tes mains se mettent à trembler de joie en rompant un gros morceau de pain... Ecoute-moi... Quand tu te réveilleras, ne hausse pas les épaules au souvenir de ton rêve, et n’essaye pas de poursuivre ta route... Elle ne va nulle part, cette route... Elle ne fait que contourner cette forêt... Sans la nuit, tu t’en serais aperçu en repassant aux mêmes endroits... Voilà longtemps, depuis l’angelus du soir, mon frère, que tes pauvres pieds meurtris se posent où ils s’étaient posés... Rentre dans cette forêt... Tu ne tarderas pas à rencontrer les murs hospitaliers d’un couvent de moines... Frappe et l’on ouvrira, selon la promesse de Jésus... Ce sont les cloches du couvent qui ont sonné l’angelus dont la douceur s’est posée, comme une caresse divine, sur ton cœur désespéré... Tiens, les voilà qui sonnent de nouveau, mon frère... Elles annoncent, cette fois, la venue du Messie... Ecoute ! Ecoute ! Elles sont plus douces encore ! Elles m’émeuvent, moi, qui ne cesse d’entendre Là-Haut, celles des phalanges célestes... Elles sont célestes aussi celles-là ! Ecoute ! Ecoute !... Ce sont les cloches de Noël ! C’est la nuit où le Fils de Dieu s’est épanoui sur l’adoration des hommes. C’est la nuit où la paille d’une étable a commencé de secouer sur le monde les graines fécondes de la bonté, comme si des épis sublimes fussent demeurés après elle... Écoute ! Écoute !... Ce sont les cloches de Noël!... » À ce moment, l’homme se réveilla en sursaut. En effet, des cloches sonnaient à toute
Jésus... Ce sont les cloches du couvent qui ont sonné l’angelus dont la douceur s’est posée, comme une caresse divine, sur ton cœur désespéré... Tiens, les voilà qui sonnent de nouveau, mon frère... Elles annoncent, cette fois, la venue du Messie... Ecoute ! Ecoute ! Elles sont plus douces encore ! Elles m’émeuvent, moi, qui ne cesse d’entendre Là-Haut, celles des phalanges célestes... Elles sont célestes aussi celles-là ! Ecoute ! Ecoute !... Ce sont les cloches de Noël ! C’est la nuit où le Fils de Dieu s’est épanoui sur l’adoration des hommes. C’est la nuit où la paille d’une étable a commencé de secouer sur le monde les graines fécondes de la bonté, comme si des épis sublimes fussent demeurés après elle... Écoute ! Écoute !... Ce sont les cloches de Noël!... » À ce moment, l’homme se réveilla en sursaut. En effet, des cloches sonnaient à toute volée, en l’honneur du minuit Chrétien qui resplendit comme une aurore pour ceux dont les regards de l’âme ne cessent de contempler l’étoile qui a conduit les rois mages. Il se leva : il tremblait ; les paroles de son rêve étaient en lui, solennelles et mystiques, ainsi que les paroles d’un psaume. Cependant, il éclata de rire. Il éclata d’un rire atroce qui pleurait. Et il pensa : « Oh ! l’ironie de ce rêve, qui fait de belles images poétiques dans le cerveau malade d’un pauvre diable endormi qui n’a pas mangé depuis deux jours, et qui se trouve couché dans la neige et dans la nuit !... » Il se secoua en frappant ses mains l’une contre l’autre, car le froid l’avait engourdi. Les cloches de Noël sonnaient toujours. Elles ne paraissaient pas être bien éloignées. L’homme tendit l’oreille. C’était vrai qu’elles se trouvaient à l’intérieur de la forêt. « Si j’allais voir... », se dit l’homme. Mais, la faim, la fatigue et le froid, devenus plus vifs, empêchaient que le moindre espoir revînt parmi les battements de son cœur. C’était un pauvre chemineau qui obéissait à il ne savait quelle impression confuse qu’il percevait à peine.
paroles d’un psaume. Cependant, il éclata de rire. Il éclata d’un rire atroce qui pleurait. Et il pensa : « Oh ! l’ironie de ce rêve, qui fait de belles images poétiques dans le cerveau malade d’un pauvre diable endormi qui n’a pas mangé depuis deux jours, et qui se trouve couché dans la neige et dans la nuit !... » Il se secoua en frappant ses mains l’une contre l’autre, car le froid l’avait engourdi. Les cloches de Noël sonnaient toujours. Elles ne paraissaient pas être bien éloignées. L’homme tendit l’oreille. C’était vrai qu’elles se trouvaient à l’intérieur de la forêt. « Si j’allais voir... », se dit l’homme. Mais, la faim, la fatigue et le froid, devenus plus vifs, empêchaient que le moindre espoir revînt parmi les battements de son cœur. C’était un pauvre chemineau qui obéissait à il ne savait quelle impression confuse qu’il percevait à peine. Il franchit le fossé, sa besace vide claqua contre sa hache. Il pénétra dans la forêt presque inconsciemment, lorsqu’il aperçut des lumières devant lui ; son rêve était déjà oublié. Une porte était ouverte : c’était la porte d’une chapelle : des moines, à genoux, chantaient des hymnes : un bœuf et un âne étaient au milieu d’eux : il y avait une petite crèche aussi. L’homme entra : ses jambes vacillaient un peu. Il balbutia : — Je suis un pauvre... Au nom de Celui qui vient de naître, ne me laissez pas mourir !... Un moine se leva, courut à lui, et l’embrassa avec effusion, comme si on l’avait attendu, et qu’il fût un frère du Messie : une fumée d’encens flottait dans la chapelle, l’air venu par la porte ouverte la déchiquetait. Le moine prit l’homme par la main, l’enferma dans une chambre chaude, le fit asseoir sur un escabeau, lui apporta de la nourriture et dit : — Réconforte-toi en Son Nom, mon frère... Mais le pauvre chemineau, se souvenant, tout à coup, des paroles de son rêve, cria de stupeur, se sentit ivre d’éblouissement et de joie infinie. Et il tomba à genoux, balbutia en
bœuf et un âne étaient au milieu d’eux : il y avait une petite crèche aussi. L’homme entra : ses jambes vacillaient un peu. Il balbutia : — Je suis un pauvre... Au nom de Celui qui vient de naître, ne me laissez pas mourir !... Un moine se leva, courut à lui, et l’embrassa avec effusion, comme si on l’avait attendu, et qu’il fût un frère du Messie : une fumée d’encens flottait dans la chapelle, l’air venu par la porte ouverte la déchiquetait. Le moine prit l’homme par la main, l’enferma dans une chambre chaude, le fit asseoir sur un escabeau, lui apporta de la nourriture et dit : — Réconforte-toi en Son Nom, mon frère... Mais le pauvre chemineau, se souvenant, tout à coup, des paroles de son rêve, cria de stupeur, se sentit ivre d’éblouissement et de joie infinie. Et il tomba à genoux, balbutia en joignant les mains, en s’adressant à l’apparition miséricordieuse de son rêve : — Qui que tu sois, merci !... Merci de ce pain, de ce repos et de cette chaleur !... Merci, surtout, ô mon frère éternel, de m’avoir donné cette preuve que les plaies de notre misère sont aperçues de Là-Haut... Merci de cette lumière d’au-delà dont tu viens d’éclairer mon âme !... Puis, il se leva, serra longuement les mains du moine dans les siennes, et se mit à manger lentement, malgré sa faim, avec autant de dévotion que les pèlerins de la route d’Emmaüs. N. C. Quatre-vingt-seize L’Attaque de la Banque Ottomane QUATRIÈME PARTIE V [suite] Les passants s'arrêtaient le long des trottoirs pour voir passer la troupe et écouter la marche Hamidié que jouaient les fanfares. Le même jour un jeune homme de taille moyenne, au visage animé, aux regards étincelants, débarquait à Cadikeuy. Il portait un chapeau mou et avait sous le bras un paquet de livres. Sans regarder à droite ou à gauche, il suivait la rue conduisante à l’église arménienne. Après avoir échangé, dans la cour de Sourp-Takavor, quelques paroles avec le bedeau, il continua sa route vers Pekmez Tarlassi. Ces endroits lui
de Là-Haut... Merci de cette lumière d’au-delà dont tu viens d’éclairer mon âme !... Puis, il se leva, serra longuement les mains du moine dans les siennes, et se mit à manger lentement, malgré sa faim, avec autant de dévotion que les pèlerins de la route d’Emmaüs. N. C. Quatre-vingt-seize L’Attaque de la Banque Ottomane QUATRIÈME PARTIE V [suite] Les passants s'arrêtaient le long des trottoirs pour voir passer la troupe et écouter la marche Hamidié que jouaient les fanfares. Le même jour un jeune homme de taille moyenne, au visage animé, aux regards étincelants, débarquait à Cadikeuy. Il portait un chapeau mou et avait sous le bras un paquet de livres. Sans regarder à droite ou à gauche, il suivait la rue conduisante à l’église arménienne. Après avoir échangé, dans la cour de Sourp-Takavor, quelques paroles avec le bedeau, il continua sa route vers Pekmez Tarlassi. Ces endroits lui semblaient familiers. Il les fréquentait, en effet, depuis assez longtemps. Il y venait de préférence le vendredi, et chaque fois qu’il passait, les femmes ne manquaient pas d’accourir à la fenêtre, car il était beau garçon. Le jeune homme s’arrêta devant une maison assez isolée, à l’extrémité du quartier de Pekmez Tarlassi et sonna. On lui ouvrit aussitôt. Un quart d’heure plus tard, un autre homme, encore jeune, s’arrêta à son tour devant la porte, et sans sonner ni attendre, introduisit une petite clé dans la serrure et ouvrit. Il paraissait le maître de céans. Ayant aperçu le jeune homme au chapeau mou, qui était assis avec une dame dans une pièce du rez-de-chaussée, il sourit. — Voyons, fit-il, sais-tu ta leçon? — À merveille. — Tant mieux ! Les deux amis, assis l’un près de l’autre, causaient à voix basse. Ainsi que nous l’avons dit, le jeune homme à chapeau mou venait chaque vendredi à Cadikeuy et rendait visite à la maison isolée de Pekmez Tarlassi. Comme cette habitation était occupée par un professeur du collège Aramian et que le jeune homme en question tenait toujours un paquet de livres sous le bras, on croyait qu’il y allait pour
Pekmez Tarlassi et sonna. On lui ouvrit aussitôt. Un quart d’heure plus tard, un autre homme, encore jeune, s’arrêta à son tour devant la porte, et sans sonner ni attendre, introduisit une petite clé dans la serrure et ouvrit. Il paraissait le maître de céans. Ayant aperçu le jeune homme au chapeau mou, qui était assis avec une dame dans une pièce du rez-de-chaussée, il sourit. — Voyons, fit-il, sais-tu ta leçon? — À merveille. — Tant mieux ! Les deux amis, assis l’un près de l’autre, causaient à voix basse. Ainsi que nous l’avons dit, le jeune homme à chapeau mou venait chaque vendredi à Cadikeuy et rendait visite à la maison isolée de Pekmez Tarlassi. Comme cette habitation était occupée par un professeur du collège Aramian et que le jeune homme en question tenait toujours un paquet de livres sous le bras, on croyait qu’il y allait pour prendre des leçons. Or le prétendu étudiant n’était autre que Hratch, membre actif de la section Chant. Quant au professeur, c’était un Arménien de Zeytoun, relâché depuis un an de prison. Il habitait à Cadikeuy, pour être moins exposé aux regards de la police. Après le déjeuner, qui fut frugal, les deux révolutionnaires montèrent au deuxième étage et s’enfermèrent dans une chambre. — Connais-tu quelqu’un en Chypre? interrogea Hratch. — Pourquoi me demandes-tu cela? — Quelques compagnons doivent se rendre en Cilicie, à Zeytoun. — Eh bien? — Nous voudrions que tu leur fournisses une recommandation. — Par quelle voie y vont-ils ? — Par celle de Chypre. Ils débarqueront à Mersine ou à Alexandrette. — Bon. Et où se trouvent-ils actuellement ? — À Larnaca. — Rien de plus facile alors. Je te donnerai tout de suite la recommandation que tu désires. Et se mettant devant une petite table, il écrivit rapidement une lettre qu’il tendit à Hratch. — A qui est-elle adressée? interrogea celui-ci. — Au compagnon Manoug Zkonian... — Ah! bon, je saisis... Et ayant mis la lettre dans sa poche : — Au revoir, dit-il, il faut que je m’en aille. — Reste encore un peu...
les deux révolutionnaires montèrent au deuxième étage et s’enfermèrent dans une chambre. — Connais-tu quelqu’un en Chypre? interrogea Hratch. — Pourquoi me demandes-tu cela? — Quelques compagnons doivent se rendre en Cilicie, à Zeytoun. — Eh bien? — Nous voudrions que tu leur fournisses une recommandation. — Par quelle voie y vont-ils ? — Par celle de Chypre. Ils débarqueront à Mersine ou à Alexandrette. — Bon. Et où se trouvent-ils actuellement ? — À Larnaca. — Rien de plus facile alors. Je te donnerai tout de suite la recommandation que tu désires. Et se mettant devant une petite table, il écrivit rapidement une lettre qu’il tendit à Hratch. — A qui est-elle adressée? interrogea celui-ci. — Au compagnon Manoug Zkonian... — Ah! bon, je saisis... Et ayant mis la lettre dans sa poche : — Au revoir, dit-il, il faut que je m’en aille. — Reste encore un peu... À 3 heures, je dois me trouver à Péra. Les deux amis se serrèrent la main, et Hratch quitta la maison. Il avait hâte de prendre le bâteau. Dès qu’on eut accosté au Pont, il sortit un des premiers et se dirigea vers le Tunnel. (à suivre) S. Purad. Portraits nationaux (Arméniens écrivains) PREMIÈRE SÉRIE par le P. S. Erémian Le P. S. Erémian est une figure trop connue. Nous n’avons pas à Le présenter à nos lecteurs qui suivent avec un vif intérêt son roman historique : De sultan Médjid à sultan Mourad. Comme on sait, le P. Erémian excelle dans la critique littéraire. Il a publié, tant en Italie qu’en France, des études sur la plupart des écrivains arméniens qui, depuis les 50 dernières années, ont, selon l’expression même de l’auteur, montré une activité intellectuelle et littéraire digne d'être remarquée. — J'ai suivi, dit le P. Erémian, la méthode de Jules Lemaître, sans nullement viser à me mettre sur le même pied que l'illustre auteur des Portraits contemporains. Le P. Erémian a réuni en un volume in-16 de 500 pages la première série de ses études. L'ouvrage complet formera 12 volumes. Le premier qui vient de paraître contient