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travail, dans sa lutte quotidienne contre la domination capitaliste. Cette revue est l'émulation qui doit animer tous les travailleurs. « DUPORT, Auchel (Pas-de-Calais) Je salue « Regards » hebdomadaire et lui souhaite la diffusion la plus large parmi les travailleurs des pays de langue française. Dans mon roman, « Terres défrichées », j'ai montré ce voyage cosmique sous la collectivisation, avec son héroïsme dans l'édification socialiste, son enthousiasme dans le travail. Le socialisme seul est capable d'élever l'humanité travailleuse à une aussi grande hauteur. I. CHOLOKHOV Il peut, évidemment, expliquer qu'il regarde comment on décharge une péniche ou comment on lave les chiens, mais il ne faut pas le croire, il regarde tout simplement la Seine. La végétation des boîtes de bouquinistes couvre les quais de la Seine. Des originaux se promènent sur les quais et, soi-disant, regardent les livres. On y vend des collections incomplètes de vieilles revues et les œuvres d'auteurs depuis longtemps oubliés. Ceci correspond bien au paysage. L'amateur de poussière et de nostalgie frissonne douloureusement : « Il manque le onzième tome ! » Pour un moment, il lui semble que le onzième tome est le plus intéressant. Il se secoue et continue son chemin. Ce sont des vieilles qui vendent les livres. Elles-mêmes sont comme les volumes dépareillés d'une histoire oubliée et inutile. Si on secouait une de ces vieilles, peut-être parlerait-elle de l'amour sous les marronniers, du siège de Paris, d'Anatole France, des louis d'or. Mais mieux vaut ne pas la secouer : elle est pleine de poussière, et puis elle pourrait facilement mourir. Tout commence par les escaliers ; sur les marches dorment des misérables. Ils dorment sur les pierres comme sur du duvet. Ils dorment aussi sur la berge. Ce qu'ils aiment surtout, c'est à s'introduire sous les ponts. En été, il y fait frais et on peut s'y abriter pendant la pluie. Dans le noir, des ombres s'agencent ; les unes aiment le pont d'Auteuil, d'autres le pont Alexandre III. On ne peut distinguer ni les yeux, ni les guenilles. La vie est définie par les sons : sonore bâillement de
sont des vieilles qui vendent les livres. Elles-mêmes sont comme les volumes dépareillés d'une histoire oubliée et inutile. Si on secouait une de ces vieilles, peut-être parlerait-elle de l'amour sous les marronniers, du siège de Paris, d'Anatole France, des louis d'or. Mais mieux vaut ne pas la secouer : elle est pleine de poussière, et puis elle pourrait facilement mourir. Tout commence par les escaliers ; sur les marches dorment des misérables. Ils dorment sur les pierres comme sur du duvet. Ils dorment aussi sur la berge. Ce qu'ils aiment surtout, c'est à s'introduire sous les ponts. En été, il y fait frais et on peut s'y abriter pendant la pluie. Dans le noir, des ombres s'agencent ; les unes aiment le pont d'Auteuil, d'autres le pont Alexandre III. On ne peut distinguer ni les yeux, ni les guenilles. La vie est définie par les sons : sonore bâillement de chien, jurons, gémissements, borborygmes et ce râle alarmant qui prédit le dénouement prochain. Les ponts de Paris, les vieux et les neufs, avec le fracas du métro, leurs zouaves moustachus, réunissent les deux rives : la Bourse et l'Académie, les Halles et la Sorbonne. Ils ont des noms de toute sorte. Sur les uns des trains filent, sur les autres se promènent des rêveurs. Vus d'en-dessous, ils se ressemblent tous : ils sont abri et silence. Sous les ponts vivent ceux qui n'ont plus la force de passer d'une fin à l'autre. Sur les berges se tiennent des pêcheurs. Ce sont les amants les plus éhontés de la Seine. Ils parlent bien des qualités de différents vers, ou d'une réussite d'un nommé Dupont (Dupont a attrapé un brochet « comme ça ! ») En réalité, le poisson ne les intéresse aucunement. Ils ne voient le poisson que chez le marchand. Pendant des heures, ils restent là à regarder l'hameçon immobile. Parfois, subissant l'attrait de l'eau, ils s'endorment. Tout près des pêcheurs s'affairent des gens qui n'ont pas encore atteint la sagesse. Un tondeur de chiens tonde un caniche. Un vagabond lave un pantalon déchiré. Deux commères sont venues par là
sorte. Sur les uns des trains filent, sur les autres se promènent des rêveurs. Vus d'en-dessous, ils se ressemblent tous : ils sont abri et silence. Sous les ponts vivent ceux qui n'ont plus la force de passer d'une fin à l'autre. Sur les berges se tiennent des pêcheurs. Ce sont les amants les plus éhontés de la Seine. Ils parlent bien des qualités de différents vers, ou d'une réussite d'un nommé Dupont (Dupont a attrapé un brochet « comme ça ! ») En réalité, le poisson ne les intéresse aucunement. Ils ne voient le poisson que chez le marchand. Pendant des heures, ils restent là à regarder l'hameçon immobile. Parfois, subissant l'attrait de l'eau, ils s'endorment. Tout près des pêcheurs s'affairent des gens qui n'ont pas encore atteint la sagesse. Un tondeur de chiens tonde un caniche. Un vagabond lave un pantalon déchiré. Deux commères sont venues par là pour profiter de la fraîcheur. Elles ne perdent pas leur temps : l'une confectionne une robe pour l'autre. Ici même, sur la berge, au cœur de Paris, se fait l'essayage. Les escaliers menant à la Seine n'est pas un nombre défini de marches : ils sont vertige et destin. La misère vous fait descendre, l'amour aussi. Celui qui a aimé à Paris connaît le brouillard humide qui se lève sur la Seine, les brefs cris mélancoliques des bateaux-mouches et le frissonnement des ombres. Les amoureux s'embrassent, s'adossant à la rampe : ils glissent sur les escaliers, ils se fauffilent sous les arches des ponts. Personne ne s'en étonne ; c'est connu que l'amour est un clochard. La Seine a encore d'amoureux : ceux-là ne comptent pas les marches des escaliers. Ils s'arrêtent sur le pont, et puis tombent comme une pierre d'en haut, Qui saura dire pourquoi ils ont préféré le froid de l'eau à la corde ou au robinet à gaz ? L'un est précipité par la faim, l'autre par les injustices, un troisième par l'amour. Avant la guerre, les noceurs venaient vers l'aube à la morgue ; elle se trouvait même, sur le quai. Ils admiraient les fanatiques
misère vous fait descendre, l'amour aussi. Celui qui a aimé à Paris connaît le brouillard humide qui se lève sur la Seine, les brefs cris mélancoliques des bateaux-mouches et le frissonnement des ombres. Les amoureux s'embrassent, s'adossant à la rampe : ils glissent sur les escaliers, ils se fauffilent sous les arches des ponts. Personne ne s'en étonne ; c'est connu que l'amour est un clochard. La Seine a encore d'amoureux : ceux-là ne comptent pas les marches des escaliers. Ils s'arrêtent sur le pont, et puis tombent comme une pierre d'en haut, Qui saura dire pourquoi ils ont préféré le froid de l'eau à la corde ou au robinet à gaz ? L'un est précipité par la faim, l'autre par les injustices, un troisième par l'amour. Avant la guerre, les noceurs venaient vers l'aube à la morgue ; elle se trouvait même, sur le quai. Ils admiraient les fanatiques de la Seine, bleus et ballonnés. Maintenant, les vivants ont d'autres distractions : ils ont soupé de la mort. Les suicidés peuvent tranquillement attendre un enterrement en règle. La place d'un cadavre est dans la terre, et non pas dans l'eau ; c'est plus hygiénique et plus tranquille. Et pour ce qui est de la Seine, elle n'y est pour rien : un fleuve comme un autre. C'est aussi une porte. On l'a laissée ouverte. Parfois, les gens prennent cette porte. Alors, les gars draguent le fond des sables. Pendant ce temps, les rêveurs continuent de rôder et rôder sur les quais. Peut-être, en regardant ce calme, se donnent-ils une répétition de cette mort qui les surprendra dans leur lit à deux places, entre un notaire couvert de taches de rousseur et ce qu'on appelle l'éternité ». (Photos de L. Ehrenbourg.) II. — BELLEVILLE Pour un historien, les noms des rues de Paris sont des renseignements précieux; pour le passant, c'est de l'humour de mauvaise qualité. Alors que dans la rue de la Santé se trouvent deux hôpitaux et une prison, dans la rue du Roi-Doré s'agitent des chiffonniers, et le boulevard de la Chapelle a la préférence des tenancières
ce qui est de la Seine, elle n'y est pour rien : un fleuve comme un autre. C'est aussi une porte. On l'a laissée ouverte. Parfois, les gens prennent cette porte. Alors, les gars draguent le fond des sables. Pendant ce temps, les rêveurs continuent de rôder et rôder sur les quais. Peut-être, en regardant ce calme, se donnent-ils une répétition de cette mort qui les surprendra dans leur lit à deux places, entre un notaire couvert de taches de rousseur et ce qu'on appelle l'éternité ». (Photos de L. Ehrenbourg.) II. — BELLEVILLE Pour un historien, les noms des rues de Paris sont des renseignements précieux; pour le passant, c'est de l'humour de mauvaise qualité. Alors que dans la rue de la Santé se trouvent deux hôpitaux et une prison, dans la rue du Roi-Doré s'agitent des chiffonniers, et le boulevard de la Chapelle a la préférence des tenancières de bordels. Le quartier des sans-le-sou de Paris s'appelle Belleville. Il ressemble à une pelote de rues enchevêtrées que ne saurait débrouiller ni un piéton ni un dessinateur. Ces rues sont dotées de noms parfumés : « Rue des Acacias, rue des Amandiers, rue des Églantins ». Elles sentent l'humidité, la suie, les ordures. Belleville tombe à pic : escaliers, descentes verticales, dessins graphiques des tuiles et des pavés. Voilà le romantisme des romances rauques, et aussi de l'écran sur lequel se profilent les silhouettes de loisir des « Nuits de Paris », de « L'Amour à Paris » ou des « Mystères de Paris ». Tout comme dans les autres quartiers, il y a à Belleville une rue clignotante avec des devantures illuminées, des cafés, des cinémas. Une flânerie dans cette rue remplace tant de rêves ! Des mannequins insolents proposent en souriant des casquettes bigarrées. Une tête de porc, encadrée par une couronne de roses en papier. Les cafés, à qui mieux mieux, offrent le "cadeau" : "Local entièrement remis à neuf", "Tous les samedis, célèbre jazz", "La coupe de mousseux, un franc." Les gens boivent le mousseux, sourient à la tête de porc et saluent intérieurement tous
la suie, les ordures. Belleville tombe à pic : escaliers, descentes verticales, dessins graphiques des tuiles et des pavés. Voilà le romantisme des romances rauques, et aussi de l'écran sur lequel se profilent les silhouettes de loisir des « Nuits de Paris », de « L'Amour à Paris » ou des « Mystères de Paris ». Tout comme dans les autres quartiers, il y a à Belleville une rue clignotante avec des devantures illuminées, des cafés, des cinémas. Une flânerie dans cette rue remplace tant de rêves ! Des mannequins insolents proposent en souriant des casquettes bigarrées. Une tête de porc, encadrée par une couronne de roses en papier. Les cafés, à qui mieux mieux, offrent le "cadeau" : "Local entièrement remis à neuf", "Tous les samedis, célèbre jazz", "La coupe de mousseux, un franc." Les gens boivent le mousseux, sourient à la tête de porc et saluent intérieurement tous les mannequins. Puis, ils s'en vont dans la direction où sont supposés fleurir les acacias et les amandiers. Il y fait noir et désert. Des maisons, on sort des seaux d'eau de lessive, des épluchures de pommes de terre ; des enfants font leurs besoins. Dans les maisons, on est encore plus à l'étroit. Forcément, la vie en déborde comme d'un baquet trop plein. Avec l'eau de lessive coulent les jurons et les larmes. Des guides entreprenants pourraient montrer ces maisons à des touristes américains. Une cour noire derrière une petite porte à demi pourrie, des cabinets pour toute la maison. Le robinet à eau. Un escalier en colimaçon, glissant. Une rue des sans-le-sou juifs ; on dirait un fragment du ghetto de Varsovie. Une rue pour les « sidis ». Polonais, Italiens, Espagnols. Des garnis, et c'est encore la poésie cruelle des noms : l'Hôtel des Acacias, Hôtel de Pékin, Hôtel de l'Océan. Les petites chambres grouillent de punaises et d'enfants : odeurs de cuisine, langes, la propriétaire avec une voix de basse, et le terme pas payé, la vie dans l'attente du jour de payement avec l'accompagnement des engueulades des voisins, des gémissements du garçon d'hôtel qui souffre
encore plus à l'étroit. Forcément, la vie en déborde comme d'un baquet trop plein. Avec l'eau de lessive coulent les jurons et les larmes. Des guides entreprenants pourraient montrer ces maisons à des touristes américains. Une cour noire derrière une petite porte à demi pourrie, des cabinets pour toute la maison. Le robinet à eau. Un escalier en colimaçon, glissant. Une rue des sans-le-sou juifs ; on dirait un fragment du ghetto de Varsovie. Une rue pour les « sidis ». Polonais, Italiens, Espagnols. Des garnis, et c'est encore la poésie cruelle des noms : l'Hôtel des Acacias, Hôtel de Pékin, Hôtel de l'Océan. Les petites chambres grouillent de punaises et d'enfants : odeurs de cuisine, langes, la propriétaire avec une voix de basse, et le terme pas payé, la vie dans l'attente du jour de payement avec l'accompagnement des engueulades des voisins, des gémissements du garçon d'hôtel qui souffre d'une fluxion à la joue et du vague à l'âme, des hurlements de sirènes à l'aube ; c'est l'heure, au travail ! Le samedi, on va au théâtre ou au cinéma, comme on irait prendre un bain. "Les Deux Favorites", drame réaliste, billets à partir de deux francs : N'en croyez pas un mot : le "drame réaliste" n'est que romantisme suspect et camouflage de la souffrance. Une des favorites est une femme du monde : elle est profondément débauchée, et l'auteur la cloue au pilori. L'autre est la fille d'un chômeur, et l'auteur est prêt à pleurer sur son sort. Le favori de Belleville, le vieil acteur Montéhus, qui, pendant sa longue vie, a été bon chrétien et athée, apôtre de la désertion et patriote acharné, qui connaît comme pas un tous les rêves et toutes les insomnies de ces rues étroites et enchevêtrées, a écrit lui-même cette pièce, et aujourd'hui il s'est déguisé en Marat. Il a une chemise de soie rouge et il dénonce les riches. La foule approuve avec enthousiasme. Les beaux messieurs reçoivent à la tête des mots bien sentis et des pelures d'orange : Belleville passe sa rage. Enfin, les riches sont stigmatisés !
croyez pas un mot : le "drame réaliste" n'est que romantisme suspect et camouflage de la souffrance. Une des favorites est une femme du monde : elle est profondément débauchée, et l'auteur la cloue au pilori. L'autre est la fille d'un chômeur, et l'auteur est prêt à pleurer sur son sort. Le favori de Belleville, le vieil acteur Montéhus, qui, pendant sa longue vie, a été bon chrétien et athée, apôtre de la désertion et patriote acharné, qui connaît comme pas un tous les rêves et toutes les insomnies de ces rues étroites et enchevêtrées, a écrit lui-même cette pièce, et aujourd'hui il s'est déguisé en Marat. Il a une chemise de soie rouge et il dénonce les riches. La foule approuve avec enthousiasme. Les beaux messieurs reçoivent à la tête des mots bien sentis et des pelures d'orange : Belleville passe sa rage. Enfin, les riches sont stigmatisés ! « L'Ami du Peuple » sort au milieu des applaudissements : il salue comme un vieux saltimbanque. L'orchestre joue un fox-trot. Les jeunes femmes mettent vite un peu de poudre sur leurs visages défaits par les larmes. Les rues voisines frissonnent : c'est le public qui se rue du théâtre au cinéma. Parrilles ordures, des chats galeux miaulent lamentablement. Tout en haut, comme une lanterne idiote au-dessus de Belleville noire, pend une lune d'or. Ehrenbourg. Sur un poteau de chemin de fer, voici cinq cadavres de décapités dans des cages de rotin. Ce passe à Shanghaï, sous l'œil des "civilisés" impérialistes. DES chiffres incroyables. À tel point incroyables que je n'y ajoutais pas foi moi-même avant que de partir. Le Secours Rouge nous disait que de janvier à août 1928, 27.699 paysans et ouvriers avaient été exécutés. Qu'en 1930, ce fut une véritable boucherie et que dans le seul mois de septembre, cette année-là, on arrêta 46.700 travailleurs. Puisque le Secours Rouge le disait, les ouvriers révolutionnaires le croyaient. Mais autour de nous on haussait les épaules. On nous taxait d'exagération. Et c'est pourtant vrai. Il faut cependant l'avoir vu pour le croire tout à fait. Il faut avoir vu
au cinéma. Parrilles ordures, des chats galeux miaulent lamentablement. Tout en haut, comme une lanterne idiote au-dessus de Belleville noire, pend une lune d'or. Ehrenbourg. Sur un poteau de chemin de fer, voici cinq cadavres de décapités dans des cages de rotin. Ce passe à Shanghaï, sous l'œil des "civilisés" impérialistes. DES chiffres incroyables. À tel point incroyables que je n'y ajoutais pas foi moi-même avant que de partir. Le Secours Rouge nous disait que de janvier à août 1928, 27.699 paysans et ouvriers avaient été exécutés. Qu'en 1930, ce fut une véritable boucherie et que dans le seul mois de septembre, cette année-là, on arrêta 46.700 travailleurs. Puisque le Secours Rouge le disait, les ouvriers révolutionnaires le croyaient. Mais autour de nous on haussait les épaules. On nous taxait d'exagération. Et c'est pourtant vrai. Il faut cependant l'avoir vu pour le croire tout à fait. Il faut avoir vu le panier à salade, l'auto rouge que chacun craint, la "Red Maria", la "Marie Rouge" comme l'appellent les nôtres, s'arrêter brusquement après un long coup de sirène devant une maison, les policiers en descendre revolver au poing, barrer les rues et braquer leur mitrailleuse sur l'allée qu'ils vont nettoyer, comme on "nettoyait" une tranchée. Je l'ai vu, "Bubbling Well Road", à Shanghaï. Je l'ai vu à Nanking, près du Grand Temple, avant le petit pont. Je l'ai vu cent fois à Shanghaï. Je n'en ai pas pâti puisque je suis un blanc. Il faut avoir entendu, enfin, le petit étudiant à nous de concert, détectives russes blancs et mouchards chinois cassaient les doigts en les lui tordant avec une règle. Je l'ai entendu, cet étudiant, chez des amis sûrs. Même chez des amis sûrs, il ne perdait pas la porte de vue, car deux précautions valent mieux qu'une. D'ailleurs, ici ou là, parfois, nous trouvons un aveu. Un sinistre aveu. Ainsi, par exemple, la "North China Daily News", l'organe des pires dogues de l'Empire anglais annonce que reprenant Changsha aux Rouges, le général Ho Chien en a massacré deux mille. Il ajoute d'ailleurs, seul commentaire : "Le général Ho Chien
on "nettoyait" une tranchée. Je l'ai vu, "Bubbling Well Road", à Shanghaï. Je l'ai vu à Nanking, près du Grand Temple, avant le petit pont. Je l'ai vu cent fois à Shanghaï. Je n'en ai pas pâti puisque je suis un blanc. Il faut avoir entendu, enfin, le petit étudiant à nous de concert, détectives russes blancs et mouchards chinois cassaient les doigts en les lui tordant avec une règle. Je l'ai entendu, cet étudiant, chez des amis sûrs. Même chez des amis sûrs, il ne perdait pas la porte de vue, car deux précautions valent mieux qu'une. D'ailleurs, ici ou là, parfois, nous trouvons un aveu. Un sinistre aveu. Ainsi, par exemple, la "North China Daily News", l'organe des pires dogues de l'Empire anglais annonce que reprenant Changsha aux Rouges, le général Ho Chien en a massacré deux mille. Il ajoute d'ailleurs, seul commentaire : "Le général Ho Chien semble être déterminé à tuer le plus de communistes possible, pour diminuer sa faute." Puisqu'il avait laissé prendre Changsha ! Le 1er mai 1932, pour marquer cette date et pour inspirer aux masses du peuple chinois en lutte le respect qu'elles doivent avoir pour un gouvernement fort, on exécute à Nankin, d'une seule fois, vingt-cinq communistes. L'un d'eux était Siao Hoshang, ouvrier de l'industrie cotonnière de Soochow (Sou-Tcheou). Seize étaient des soldats du Parti communiste, des héros. Mais ils avaient réclamé que l'on leur rende leur parfum, puis la jambe ou l'bras qu'ils avaient perdu dans cette guerre « pour la libération du territoire ». Tout récemment, le 18 juin 1933, on tue à Shanghai, Yang Chien, secrétaire et fondateur de l'Academia Sinica, grand savant, qui fut même, sauf erreur, vice-ministre, mais qui avait eu le très grand tort de se ranger aux côtés de Mme Sun Yat-Sen, de prendre la défense des Ruegg, activement, et de fonder une Ligue des Droits de l'Homme. Laquelle Ligue, audace extrême, prétendait savoir ce que devenaient les militants arrêtés, renseigner et rassurer leurs proches, pourvoir à leur défense. En somme, toute une activité de haute trahison. Naturellement, ce sont là seulement quelques points
Nankin, d'une seule fois, vingt-cinq communistes. L'un d'eux était Siao Hoshang, ouvrier de l'industrie cotonnière de Soochow (Sou-Tcheou). Seize étaient des soldats du Parti communiste, des héros. Mais ils avaient réclamé que l'on leur rende leur parfum, puis la jambe ou l'bras qu'ils avaient perdu dans cette guerre « pour la libération du territoire ». Tout récemment, le 18 juin 1933, on tue à Shanghai, Yang Chien, secrétaire et fondateur de l'Academia Sinica, grand savant, qui fut même, sauf erreur, vice-ministre, mais qui avait eu le très grand tort de se ranger aux côtés de Mme Sun Yat-Sen, de prendre la défense des Ruegg, activement, et de fonder une Ligue des Droits de l'Homme. Laquelle Ligue, audace extrême, prétendait savoir ce que devenaient les militants arrêtés, renseigner et rassurer leurs proches, pourvoir à leur défense. En somme, toute une activité de haute trahison. Naturellement, ce sont là seulement quelques points de repère. La terreur est quotidienne. Lisez la presse. Vous verrez qu'on arrête pour les motifs suivants : avoir circulé dans une rue où des communistes ont été surpris en train de conférer, avoir prononcé les mots Parti communiste ou République soviétique, courir lorsqu'un agent de police s'approche de soi, chuchoter dans la rue, assister à l'exécution d'un communiste, vivre seul, sans famille, ne pas pouvoir donner la garantie de cinq familles, avoir les cheveux coupés (pour une femme), et pour comble, durant le temps que j'habitais à Shanghai, on arrête à Pékin un étudiant coupable d'avoir possédé un livre d'Upton Sinclair ! L'innocent Alice in Wonderland (Alice au Pays des Merveilles) se que tes bêtes y parlent et que l'air reste aux mandarins de certaines provinces réculées. On ne s'explique pas d'ailleurs l'inouïe utilité de ces massacres inutiles, on ne les comprendre, si l'on ne tient pas compte précisément des survivances à la féodalité, liées aux vestiges de la société féodale, aujourd'hui disparue. Puisque l'Anglais dans les rues de Shanghai fait avancer le coolie de son fiacre à coups de botte dans les reins, puis qu'il lui jette ses dix cents dans le ruisseau plutôt que de les lui