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ton baiser de flamme, ô Muse tu t'est révoltée. Mais quand ce nain hideux qui boite et qui grimace, Le chiffre, fils de l'encre et de la paperasse, De sa griffe eut noirci ton voile immaculé Tu remontas en pleurs vers le ciel étoilé AMOURS FANÉES. IDYLLE Par M. A. EGEVIN, à Paris. Sedet atra cura. Gautier l'a dit : Dans une boîte, Dans un tiroir, dans un coffret, Tout homme conserve un secret, Une croix d'argent, ou pantoufle étroite. Lorsqu'il rentre seul, chaque soir, L'un pieusement s'agenouille, Et de larmes amères mouille Un médaillon cerclé de noir. Dans une boîte bien fermée L'autre garde une vieille fleur, Qu'un soir il prit comme un voleur Au sein blanc de la bien-aimée. Tant pis pour le triste moqueur, Qui n'a jamais, brute farouche, Porté de fétiche à sa bouche, Pressé d'idole sur son cœur Relique des amours fanées, Poussière des bonheurs perdus Restes flétris, brisés, tordus, Débris de nos jeunes années; Aux heures sombres, où la sagesse Des luttes sans fin de la vie, L'homme, comme un bonheur, envie Le repos du cercueil glacé; Lorsqu'il chancelle dans le vide Des espoirs écroulés sous lui, C'est vous qu'il cherche pour appui, Vers vous qu'il tend sa main avide; Et vous apaisez ses douleurs Avec vos douces voix amies Vous réveillez les endormies, Les mortes aux pâles couleurs L'un voit descendre le cortège Des femmes aux pesants cheveux, Qui, la lèvre pleine d'aveux, L'enivraient dans leurs bras de neige; L'autre, du sein des anciens jours Voit monter l'enfant brune ou blonde, Que son œil vit une seconde, Et que son âme voit toujours. Amis des soirs mélancoliques, Heureux qui peut vous regarder Heureux celui qui sut garder Du passé les saintes reliques Hélas des regards indiscrets Je ne crains pas les découvertes; Mes portes sont toujours ouvertes Les clefs toujours sur les coffrets, Car il ne me reste rien d'Elle, Pas un ruban qu'elle ait porté, Pas même un vieux bouquet jeté Pas même un lambeau de dentelle Rien qu'un coffret puisse tenir Ni croix d'or, ni lettre jaunie Toujours lue et jamais
vous qu'il tend sa main avide; Et vous apaisez ses douleurs Avec vos douces voix amies Vous réveillez les endormies, Les mortes aux pâles couleurs L'un voit descendre le cortège Des femmes aux pesants cheveux, Qui, la lèvre pleine d'aveux, L'enivraient dans leurs bras de neige; L'autre, du sein des anciens jours Voit monter l'enfant brune ou blonde, Que son œil vit une seconde, Et que son âme voit toujours. Amis des soirs mélancoliques, Heureux qui peut vous regarder Heureux celui qui sut garder Du passé les saintes reliques Hélas des regards indiscrets Je ne crains pas les découvertes; Mes portes sont toujours ouvertes Les clefs toujours sur les coffrets, Car il ne me reste rien d'Elle, Pas un ruban qu'elle ait porté, Pas même un vieux bouquet jeté Pas même un lambeau de dentelle Rien qu'un coffret puisse tenir Ni croix d'or, ni lettre jaunie Toujours lue et jamais finie, Mais mon cœur a le souvenir. Ce n'est pas un sachet vulgaire, Ce n'est pas un bijou de prix, C'est mon cœur saignant que j'ai pris Pour t'en forger un reliquaire Va je t'y puis voir sans effort Car la plaie est toujours ouverte Et sa lèvre béante et verte Ne se fermera qu'à ma mort. Par M. HIPPOLYTE MATABON, à Marseille. MA PETITE MAISON. IDYLLE Qui a obtenu un Œillet Et le premier jour de la semaine, ayant accompli mon labeur, je pris mon bâton de houx, et je partis pour la maisonnette. GEORGES SAND. Bonjour, ma petite maison Par le lierre à demi voilée, Et, comme un nid dans le gazon Assise au bord de la vallée. Grand repos, modeste réduit; Large horizon, étroit domaine; Coin riant dès que l'aube luit, Vers toi le printemps me ramène. Déjà l'amandier vert-galant A faire le beau se dispose Il vient t'offrir son bouquet blanc, Et le pommier son bouquet rose. La glu perfide aux frais rameaux N'enchaîne ici point de victime Heureux verger où les oiseaux En gazouillant lèvent leur time Où jamais râteau plein d'orgueil N'allonge son trident superbe Le liseron rit sur le seuil Près de son
verte Ne se fermera qu'à ma mort. Par M. HIPPOLYTE MATABON, à Marseille. MA PETITE MAISON. IDYLLE Qui a obtenu un Œillet Et le premier jour de la semaine, ayant accompli mon labeur, je pris mon bâton de houx, et je partis pour la maisonnette. GEORGES SAND. Bonjour, ma petite maison Par le lierre à demi voilée, Et, comme un nid dans le gazon Assise au bord de la vallée. Grand repos, modeste réduit; Large horizon, étroit domaine; Coin riant dès que l'aube luit, Vers toi le printemps me ramène. Déjà l'amandier vert-galant A faire le beau se dispose Il vient t'offrir son bouquet blanc, Et le pommier son bouquet rose. La glu perfide aux frais rameaux N'enchaîne ici point de victime Heureux verger où les oiseaux En gazouillant lèvent leur time Où jamais râteau plein d'orgueil N'allonge son trident superbe Le liseron rit sur le seuil Près de son ami le brin d'herbe, Mais le soleil vient à grands pas Le long du mur en pierre sèche, Vite il nous faut chercher là-bas Sous le vieux chêne l'ombre fraîche. En éclaireur, le chien joyeux Court, bondit pour me faire fête; Il me précède au tronc mousseux Où je relis quelque poète. Et je vois au loin verdoyer De l'Huveaune les frais ombrages, Les hirondelles tournoyer Aux clochers de quatre villages. L'un d'eux, à l'orient vermeil, Elève sa corbeille verte Et ses toits rouges au soleil Comme une grenade entr'ouverte. C'est le hameau du vallon De son église toute blanche S'échappe en joyeux carillon • Venez c'est aujourd'hui dimanche 1. A ce message harmonieux Que l'écho prolonge et termine, Je gravis le sommet rocheux Où plane la maison divine. Sur la place, un bon vieux mûrier Prête son ombre aux saints de pierre Qui, debout, près du bénitier, Ne cessent jamais leur prière. Doux mendiants, matin et soir, De nos cœurs ils quêtent l'aumône Elus de Dieu pour recevoir Et lui porter ce qu'on leur donne. La messe dite, à travers champs, Je reviens, lorsque, près d'un hêtre, Un villageois, comme au vieux temps, Me dit bonjour, sans me connaître.
quelque poète. Et je vois au loin verdoyer De l'Huveaune les frais ombrages, Les hirondelles tournoyer Aux clochers de quatre villages. L'un d'eux, à l'orient vermeil, Elève sa corbeille verte Et ses toits rouges au soleil Comme une grenade entr'ouverte. C'est le hameau du vallon De son église toute blanche S'échappe en joyeux carillon • Venez c'est aujourd'hui dimanche 1. A ce message harmonieux Que l'écho prolonge et termine, Je gravis le sommet rocheux Où plane la maison divine. Sur la place, un bon vieux mûrier Prête son ombre aux saints de pierre Qui, debout, près du bénitier, Ne cessent jamais leur prière. Doux mendiants, matin et soir, De nos cœurs ils quêtent l'aumône Elus de Dieu pour recevoir Et lui porter ce qu'on leur donne. La messe dite, à travers champs, Je reviens, lorsque, près d'un hêtre, Un villageois, comme au vieux temps, Me dit bonjour, sans me connaître. Je rends le salut gracieux A ce bonhomme d'un autre âge Mœurs cordiales des aïeux, Vous revivez dans mon village! Déjà midi Pressons le pas Pour regagner la maisonnette, Je longe la vigne aux grands bras Et les blés d'où sort l'alouette, Quand tout à coup, près du verger, Sous les peupliers dont la brise Écarte le rideau léger « C'est lui! c'est toi -Quelle surprise, • Amis! Soyez les bienvenus! i Nous arrivons. La gaîté brille On a mis deux couverts de plus À l'humble table de famille. Un flacon de vieux vin clairet, Retiré du fond de l'armoire, Verse l'entrain au plus muet, Au plus oublieux la mémoire. L'étiquette, abdiquant ses droits, Sourit finement et s'esquive, Aux récits quelque peu grivois Que hasarde un malin convive. Il n'est bon repas sans refrain Aussitôt la chanson commence. Pour tenir lieu du tambourin, On frappe le verre en cadence. Pendant que chacun fait long feu Sous la treille, l'heure s'envole; Le soleil, nous disant adieu, Va s'éteindre en une auréole. Du bassin l'hôte babillard S'éveille et sonne la retraite. Les amis songent au départ; Déjà la carriole est prête. Il serait doux de revenir Avec eux. Mais, non, rien ne
les peupliers dont la brise Écarte le rideau léger « C'est lui! c'est toi -Quelle surprise, • Amis! Soyez les bienvenus! i Nous arrivons. La gaîté brille On a mis deux couverts de plus À l'humble table de famille. Un flacon de vieux vin clairet, Retiré du fond de l'armoire, Verse l'entrain au plus muet, Au plus oublieux la mémoire. L'étiquette, abdiquant ses droits, Sourit finement et s'esquive, Aux récits quelque peu grivois Que hasarde un malin convive. Il n'est bon repas sans refrain Aussitôt la chanson commence. Pour tenir lieu du tambourin, On frappe le verre en cadence. Pendant que chacun fait long feu Sous la treille, l'heure s'envole; Le soleil, nous disant adieu, Va s'éteindre en une auréole. Du bassin l'hôte babillard S'éveille et sonne la retraite. Les amis songent au départ; Déjà la carriole est prête. Il serait doux de revenir Avec eux. Mais, non, rien ne presse. Ils partent. Pour me retenir, L'arôme des soins me caresse. Des belles-de-nuit les yeux bleus Ont peut-être un mot à me dire. Vers son falot mystérieux L'humble luciole m'attire. Et jusqu'à l'étoile du soir, Qui dans le feuillage m'évite, Reparaît, fuit, se laisse voir, Coquette! à à m'attarder m'invite. Plus aucun bruit. Calme charmant L'ombre a voilé les hautes cimes. Serait-ce donc l'heure où gaiement Soupent les grillons entre intimes? Mais, chut! il faut être discret. Gagnons enfin la route obscure. Je pousse la porte à regret; La clé tourne dans la serrure. Soudain la lune à l'horizon Allume sa veilleuse blanche. Bonsoir! ma petite maison Adieu! non, mignonne à dimanche. UN IDÉAL. IDYLL Présentée au Concours; Par M. RLANCHAUD, à Mounismes, par le Dorat (Haute-Vienne). Quelqu'un. Pour moi je ne suis pas exigeant, je voudrais, Dans la clarté sereine et pâle des forêts, A travers le dédale infini, sous quelque arbre, Voir luire encor parfois un col, un sein de marbre; Des nymphes aux grands yeux splendides et natures, Narguant de vieux Sylvains, échos inattentifs Et distraits, assoupis sur les mousses humides, Qui relevant verdis leurs fronts bas et stupides, Tout pleins d'un lourd penser en leur dur
Plus aucun bruit. Calme charmant L'ombre a voilé les hautes cimes. Serait-ce donc l'heure où gaiement Soupent les grillons entre intimes? Mais, chut! il faut être discret. Gagnons enfin la route obscure. Je pousse la porte à regret; La clé tourne dans la serrure. Soudain la lune à l'horizon Allume sa veilleuse blanche. Bonsoir! ma petite maison Adieu! non, mignonne à dimanche. UN IDÉAL. IDYLL Présentée au Concours; Par M. RLANCHAUD, à Mounismes, par le Dorat (Haute-Vienne). Quelqu'un. Pour moi je ne suis pas exigeant, je voudrais, Dans la clarté sereine et pâle des forêts, A travers le dédale infini, sous quelque arbre, Voir luire encor parfois un col, un sein de marbre; Des nymphes aux grands yeux splendides et natures, Narguant de vieux Sylvains, échos inattentifs Et distraits, assoupis sur les mousses humides, Qui relevant verdis leurs fronts bas et stupides, Tout pleins d'un lourd penser en leur dur crâne éclos, Nous traduiraient surpris les rires en sanglots, Et les sanglots en rire méprisable mélange, Arpèges décousus sur un clavier étrange, Sonate sans motifs aux rhythmes discordants. Près des faunes, chasseurs à la poursuite ardents, Qui, foulant le gazon avec leur pied de chèvre, S'avancent, retenant le souffle de leur lèvre Vers l'asile embaumé d'une fraîche senteur Où repose aux doux bras de la moite langueur, Leur délicate proie en son rêve affermi. Je voudrais voir comme eux la dryade endormie Je voudrais voir luttant sur la flûte avec Pan A l'ombre du mélèze un rustique Egypan Dont le chant va surprendre au bord de l'onde claire Et la biche craintive et Chloris et Lycère. Oh! comme je voudrais de tant d'êtres charmants Voir repeupler nos bois tranquilles et dormants, Et sous chaque rameau que la brise balance Cueillir le sentiment d'une vague présence, Comme on cueille au parterre un bouquet parfumé. Mais nos bois sont déserts et ce livre est fermé Mais pourtant les forêts de feuillage alourdies, Sont encore et toujours pleines de mélodies; Le souffle de l'orage ou l'émoi des zéphirs Y répandent toujours d'harmonieux soupirs, Ou des plaintes vibrant, subites et navrantes Dans le frémissement
leur lèvre Vers l'asile embaumé d'une fraîche senteur Où repose aux doux bras de la moite langueur, Leur délicate proie en son rêve affermi. Je voudrais voir comme eux la dryade endormie Je voudrais voir luttant sur la flûte avec Pan A l'ombre du mélèze un rustique Egypan Dont le chant va surprendre au bord de l'onde claire Et la biche craintive et Chloris et Lycère. Oh! comme je voudrais de tant d'êtres charmants Voir repeupler nos bois tranquilles et dormants, Et sous chaque rameau que la brise balance Cueillir le sentiment d'une vague présence, Comme on cueille au parterre un bouquet parfumé. Mais nos bois sont déserts et ce livre est fermé Mais pourtant les forêts de feuillage alourdies, Sont encore et toujours pleines de mélodies; Le souffle de l'orage ou l'émoi des zéphirs Y répandent toujours d'harmonieux soupirs, Ou des plaintes vibrant, subites et navrantes Dans le frémissement des chênes et des plantes. L'hymne enivré des nids, hymne bruyant et doux Pour morose refrain a le cri des hiboux. Dans l'orbe le plus bref des lueurs indécises Tu peux voir par milliers des fleurettes exquises, Où neigent, radieux et fuyants tourbillons D'or, de nacre et d'azur, des vols de papillons Paons-de-jour veloutés, ainsi qu'une étincelle Emportant un rubis éclatant sur chaque aile Argus bleus étoilés comme le ciel l'hiver, Belle-dame en manteau de satin rose clair, L'indolente Tortue à la robe échancrée, Et le C, blasonnant sa modeste livrée De son chiffre en argent, et les fauves Tabacs, Et celui qui paraît et disparaît là-bas, Rapide, étincelant à travers la clairière De pourpre et de velours moiré dans la lumière, Roi superbe, vêtu de bijoux inconnus L'imprenable Vulcain – pas celui de Vénus. Et dans les profondeurs mouvantes des feuillages Ce sont des chœurs de voix toujours émerveillées Du rayon qui flamboie ou des ombres où luit Paisible et caressant le regard de la nuit. Ce sont des chants d'amour fidèle des fauvettes, Des chants de rossignols pleins d'ardeurs inquiètes, Des appels de pinsons qui se croisent dans l'air, Et le bruit du travail acharné du pivert. Souvent
de papillons Paons-de-jour veloutés, ainsi qu'une étincelle Emportant un rubis éclatant sur chaque aile Argus bleus étoilés comme le ciel l'hiver, Belle-dame en manteau de satin rose clair, L'indolente Tortue à la robe échancrée, Et le C, blasonnant sa modeste livrée De son chiffre en argent, et les fauves Tabacs, Et celui qui paraît et disparaît là-bas, Rapide, étincelant à travers la clairière De pourpre et de velours moiré dans la lumière, Roi superbe, vêtu de bijoux inconnus L'imprenable Vulcain – pas celui de Vénus. Et dans les profondeurs mouvantes des feuillages Ce sont des chœurs de voix toujours émerveillées Du rayon qui flamboie ou des ombres où luit Paisible et caressant le regard de la nuit. Ce sont des chants d'amour fidèle des fauvettes, Des chants de rossignols pleins d'ardeurs inquiètes, Des appels de pinsons qui se croisent dans l'air, Et le bruit du travail acharné du pivert. Souvent un autre bruit une large envergure A résonné stridente à travers la verdure, Et s'abat, et surprend, hélas affreux réveil, Une blanche colombe assoupie au soleil. Je sais bien. – Cependant pour que tout se complète, Je voudrais que nos champs aussi fussent en fête; La rose et le bleuet ne m'y suffisent pas. J'y voudrais voir, prenant ses folâtres ébats, Tout le peuple léger qui gazouille et respire A la suite de Puck, dans la nuit de Shakespeare, Près de Titania, l'amante d'Obéron Elfes familiers qui vont danser en rond. J'y voudrais rencontrer, selon ma fantaisie, La fée occidentale ou la péri d'Asie. Le Sylphe, ravissant pirate, dans les fleurs, Prenant tous les parfums et toutes les couleurs; Et de jolis lutins, coureurs insaisissables, Dans l'herbe se roulant, se roulant dans les sables, Escaladant la branche, effarouchant l'oiseau, Taquinant dans son trou le grillon d'un roseau, Puis laissant là soudain la pauvre bestiole Pour un duvet errant qui s'élève et s'envole Sur les prés agités de rapides frissons Et qu'il faut pourchasser à travers les buissons, Au risque d'y laisser quelque plume de l'aile, Avec des rires drus sonnant comme la grêle; Adorables lutins, grisés d'air et d'azur, Qui
ne m'y suffisent pas. J'y voudrais voir, prenant ses folâtres ébats, Tout le peuple léger qui gazouille et respire A la suite de Puck, dans la nuit de Shakespeare, Près de Titania, l'amante d'Obéron Elfes familiers qui vont danser en rond. J'y voudrais rencontrer, selon ma fantaisie, La fée occidentale ou la péri d'Asie. Le Sylphe, ravissant pirate, dans les fleurs, Prenant tous les parfums et toutes les couleurs; Et de jolis lutins, coureurs insaisissables, Dans l'herbe se roulant, se roulant dans les sables, Escaladant la branche, effarouchant l'oiseau, Taquinant dans son trou le grillon d'un roseau, Puis laissant là soudain la pauvre bestiole Pour un duvet errant qui s'élève et s'envole Sur les prés agités de rapides frissons Et qu'il faut pourchasser à travers les buissons, Au risque d'y laisser quelque plume de l'aile, Avec des rires drus sonnant comme la grêle; Adorables lutins, grisés d'air et d'azur, Qui mordant au fruit vert, dédaignant le fruit mûr, Grimpent aux espaliers, font rage dans les treilles, Alertes picoreurs de nos grappes vermeilles, Et nous veulent parmi leurs jeux ébouriffants. Imbécile rêveur, n'as-tu pas tes enfants! UN DRAPEAU DE METZ. ÉLÉGIE Qui a remporté le Prix; Par M. Henri FAYE, à Tours (Indre-et-Loire). Remember. La dernière heure allait sonner. La vieille armée Depuis trente longs jours abattue, affamée, N'attendant plus aucun secours, désespérait. Au bivouac ce soir-là tout bas on murmurait Que l'on manquait de pain, que l'on manquait de poudre, Qu'il fallait rendre Metz. De sinistres soupçons Aux cœurs des plus vaillants mettaient de longs frissons. Tel l'éclair précède la foudre. Quelques vieux officiers se concertaient entre eux. D'autres se réchauffaient tout tremblants à la flamme. Le colonel, les yeux ardents, la mort dans l'âme, Se promenait songeur à quelques pas des feux, Un officier du camp qui portait un message Vint droit au colonel et lui remit un pli.. Un douloureux sillon ridait son front pâli D'un sombre et lugubre présage. Il l'ouvrit sans rien dire, et le lut d'un coup d'œil. Tous attendaient courbés sous la même pensée, Sentant que la dépêche entre ses mains froissée C'était l'arrêt
Tours (Indre-et-Loire). Remember. La dernière heure allait sonner. La vieille armée Depuis trente longs jours abattue, affamée, N'attendant plus aucun secours, désespérait. Au bivouac ce soir-là tout bas on murmurait Que l'on manquait de pain, que l'on manquait de poudre, Qu'il fallait rendre Metz. De sinistres soupçons Aux cœurs des plus vaillants mettaient de longs frissons. Tel l'éclair précède la foudre. Quelques vieux officiers se concertaient entre eux. D'autres se réchauffaient tout tremblants à la flamme. Le colonel, les yeux ardents, la mort dans l'âme, Se promenait songeur à quelques pas des feux, Un officier du camp qui portait un message Vint droit au colonel et lui remit un pli.. Un douloureux sillon ridait son front pâli D'un sombre et lugubre présage. Il l'ouvrit sans rien dire, et le lut d'un coup d'œil. Tous attendaient courbés sous la même pensée, Sentant que la dépêche entre ses mains froissée C'était l'arrêt suprême et le suprême deuil. C'est fini n'est-ce pas? lui dit un capitaine. C'est fini Prisonniers de guerre? Prisonniers. Et les drapeaux ? D'un ton qu'on entendit à peine Il dit Livrés jusqu'aux derniers! Les soldats l'entouraient, comme en un soir d'orage Autour de son berger se rassemble un troupeau. Il leur dit – À vos rangs ! Sa voix tremblait de rage. Des mains de l'officier il saisit le drapeau « Ouvrez le ban, » fit-il. Et les clairons sonnèrent, Et les tambours, battant au front du régiment, Pour la dernière fois, hélas le saluèrent De leur funèbre roulement. Les feux ne jetaient plus que des lueurs de lampe; Un nuage de deuil flottait sur les esprits, Et quand le colonel mit le pied sur la hampe, Tous tournèrent les yeux, car tous avaient compris. Lui, d'un geste fiévreux commit le sacrilège; Le drapeau dans ses mains soudain se déchira, Puis, comme un malfaiteur que le remords assiége, Il baissa la tête et pleura. Pleurer! pour un soldat souffrance sans égale! Quoi ces regards de feu par les larmes éteints Ces poitrines de fer, ces visages hautains Vibrant sous les sanglots que la douleur exhale! Quoi sans être frappé
Il leur dit – À vos rangs ! Sa voix tremblait de rage. Des mains de l'officier il saisit le drapeau « Ouvrez le ban, » fit-il. Et les clairons sonnèrent, Et les tambours, battant au front du régiment, Pour la dernière fois, hélas le saluèrent De leur funèbre roulement. Les feux ne jetaient plus que des lueurs de lampe; Un nuage de deuil flottait sur les esprits, Et quand le colonel mit le pied sur la hampe, Tous tournèrent les yeux, car tous avaient compris. Lui, d'un geste fiévreux commit le sacrilège; Le drapeau dans ses mains soudain se déchira, Puis, comme un malfaiteur que le remords assiége, Il baissa la tête et pleura. Pleurer! pour un soldat souffrance sans égale! Quoi ces regards de feu par les larmes éteints Ces poitrines de fer, ces visages hautains Vibrant sous les sanglots que la douleur exhale! Quoi sans être frappé se sentir impuissant, Se sentir désarmé tout en gardant ses armes Au lieu d'un fier trépas, la honte; au lieu de sang Ne pouvoir verser que des larmes Parmi tous ces débris, tricolores haillons, Qui tout à l'heure encor couvraient trois bataillons, Et qui là maintenant gisaient épars, farouche, Il saisit un morceau qu'il pressa sur sa bouche; Puis les montrant du doigt – Qu'on sauve le drapeau ! » Dit-il aux officiers, qui, réunis en groupe, Se tenaient près de lui, mornes devant la troupe Et chacun en prit un lambeau. Chacun en eut sa part. Aux heures de souffrance, Un soutien leur resta dans la captivité, Un souvenir sacré, l'étendard de la France, Emblème de l'honneur pièce à pièce emporté! Peut-être verrons-nous en quelque jour moins sombre, Quand nos soldats vainqueurs iront le front levé, Ces sublimes vaincus marcher encore à l'ombre De ce drapeau par eux sauvé ! ET NUNC ET SEMPETERNUM. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. RENÉ TOUSSAINT, sous-lieutenant au 53e régiment de ligne, à Tarbes. Les constellations comme un linceul vermeil Couvraient les bois mourants les sources sous les pierres, Pleuraient la mort des lis et le dernier soleil. Un souffle amer montait des