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point ses ailes. Pourtant tu sais descendre, et, léger dans ton vol, Sans effeuiller les fleurs te poser sur le sol. Que tu chantes l'amour, la gaieté, la tristesse, Tout est suavité, douceur, délicatesse. Aucun n'a mieux senti l'art exquis de charmer. Comme tu sais souffrir! comme tu sais aimer! Emu comme un baiser, doux comme une caresse, Ton vers est toujours chaste en peignant la tendresse. Ta Muse, ô grand poète, est bien fille du ciel. Chez toi point de fureur, de haine ni de fiel. En cueillant sur tes monts ta poétique gerbe, Tu n'as point à tes fleurs mêlé la ronce et l'herbe. La nature féconde avec ses mille voix T'a prodigué les champs, les jardins et les bois, Tout ce qui nous émeut, nous ravit, nous inspire Les roses leur parfum, les femmes leur sourire, L'étoile son éclat, l'aurore sa beauté, L'infini sa grandeur, Dieu son immensité Tantôt vengeant l'oubli d'une patrie ingrate, Dans son obscur cachot tu visites Socrate, Tu parles des splendeurs de l'immortalité. On dirait son génie errant en liberté Qui frôle de son aile une harpe éolienne, C'est Homère chantant sur la lyre ionienne; C'est le divin Platon poursuivant Métilus, C'est toi dans le jardin fleuri d'Académus Quelle voix sur ce mode a surpassé la tienne? Tantôt tu prends le ton de la Muse chrétienne Tu prêtes ta pensée aux cloches du saint lieu Sur l'aile de la foi tu montes jusqu'à Dieu, Tu franchis l'infini, l'immensité, l'espace, Et quand tu crois sentir un rayon de sa face, Tu causes avec lui dans ce sublime essor, Comme autrefois Moses au sommet du Thabor. Qu'il est divin ce chant qu'on nomme la Prière Comme il s'épanouit en gerbes de lumière! Qui de vous, saints du ciel en extase ravis, Se prosterne plus humble au seuil des saints parvis? Qui fit mieux de son cœur jaillir les étincelles? Le temple est trop étroit pour l'ampleur de ses ailes, Il en perce la voûte, et son hymne béni Par delà les soleils se perd dans l'infini, Sanctuaire imposant que son regard contemple La terre en
dans le jardin fleuri d'Académus Quelle voix sur ce mode a surpassé la tienne? Tantôt tu prends le ton de la Muse chrétienne Tu prêtes ta pensée aux cloches du saint lieu Sur l'aile de la foi tu montes jusqu'à Dieu, Tu franchis l'infini, l'immensité, l'espace, Et quand tu crois sentir un rayon de sa face, Tu causes avec lui dans ce sublime essor, Comme autrefois Moses au sommet du Thabor. Qu'il est divin ce chant qu'on nomme la Prière Comme il s'épanouit en gerbes de lumière! Qui de vous, saints du ciel en extase ravis, Se prosterne plus humble au seuil des saints parvis? Qui fit mieux de son cœur jaillir les étincelles? Le temple est trop étroit pour l'ampleur de ses ailes, Il en perce la voûte, et son hymne béni Par delà les soleils se perd dans l'infini, Sanctuaire imposant que son regard contemple La terre en est l'autel et l'univers le temple! Mais qui donc va chanter l'éternel Te Deum? Toi, bouche sonore, Osanna à Témousses, Toi qui donnes à Dieu les accords de ta lyre, Et le cri de ton âme à tout ce qui respire Quel homme en sa douleur s'abîma plus que toi, Et sut mieux relever son amour par la foi? Prends-tu devant la mort la harpe du Psalmiste? Tout pleure, tout gémit, tout souffre, tout s'attriste.. Jamais le Roi-Prophète en son rythme sacré N'a poussé dans l'abîme un cri plus éploré. Tel est le Crucifix qui du baiser d'Elvire Passe au tien tiède encor de sa lèvre martyre. Quoi de plus déchirant? Le style désolé Semble d'un crêpe noir lugubrement voilé, Le vers saigne, et la strophe, en cet adieu célèbre, Alterne tristement comme un long glas funèbre). Oui, pleure, tout me dit que ta jeunesse en deuil Avec cet ange aimé va descendre au cercueil. Tels sont ces vers navrants sur ta Julia morte: Gethsemani. Jamais une douleur plus forte Des angoisses de l'âme aux lèvres ne monta! C'est le calice offert au Dieu du Golgotha. Ah comme en ce supplice où l'homme désespère, Sous la voix du poète on
Et sut mieux relever son amour par la foi? Prends-tu devant la mort la harpe du Psalmiste? Tout pleure, tout gémit, tout souffre, tout s'attriste.. Jamais le Roi-Prophète en son rythme sacré N'a poussé dans l'abîme un cri plus éploré. Tel est le Crucifix qui du baiser d'Elvire Passe au tien tiède encor de sa lèvre martyre. Quoi de plus déchirant? Le style désolé Semble d'un crêpe noir lugubrement voilé, Le vers saigne, et la strophe, en cet adieu célèbre, Alterne tristement comme un long glas funèbre). Oui, pleure, tout me dit que ta jeunesse en deuil Avec cet ange aimé va descendre au cercueil. Tels sont ces vers navrants sur ta Julia morte: Gethsemani. Jamais une douleur plus forte Des angoisses de l'âme aux lèvres ne monta! C'est le calice offert au Dieu du Golgotha. Ah comme en ce supplice où l'homme désespère, Sous la voix du poète on sent le cœur du père! C'est l'arbre qu'en son vol l'ouragan vient courber, Et qui voit dans sa fleur son dernier fruit tomber. Tel est ton Josselin, cette légende austère Poétique sanglot des amours de la terre, Existence brisée écrite avec des pleurs, Chef-d'œuvre qui nous berce en nous rendant meilleurs. Quelle magnificence en cette œuvre choisie! Quelle empreinte faite à Dieu, source de poésie! Soleils couchants, moissons que la brise du soir Balance en se jouant comme un vaste encensoir, Forêts, rochers, torrents, vibration mystique, Pareille au son lointain d'une cloche rustique, Tout se trouve encadré dans ce large tableau. Quelquefois c'est l'horreur traduite par le beau La nuit par la clarté. –Ton art toujours sublime Poétise le gouffre et fait aimer l'abîme. Jamais le Verbe humain n'eut un plus noble accent, Et pour nous élever un souffle plus puissant Mais qui te trouble ainsi?.. Quelle est cette grande ombre Qui passe tout à coup devant ton front plus sombre, Comme Dante autrefois voyait passer dans l'air Ces tyrans couronnés qui peuplent son enfer?.. Pourquoi crisper ainsi cette main qui l'écarte?.. Ciel je le reconnais, c'est lui, c'est Bonaparte! Oui, le voilà debout, sur un écueil des mers, Cet
meilleurs. Quelle magnificence en cette œuvre choisie! Quelle empreinte faite à Dieu, source de poésie! Soleils couchants, moissons que la brise du soir Balance en se jouant comme un vaste encensoir, Forêts, rochers, torrents, vibration mystique, Pareille au son lointain d'une cloche rustique, Tout se trouve encadré dans ce large tableau. Quelquefois c'est l'horreur traduite par le beau La nuit par la clarté. –Ton art toujours sublime Poétise le gouffre et fait aimer l'abîme. Jamais le Verbe humain n'eut un plus noble accent, Et pour nous élever un souffle plus puissant Mais qui te trouble ainsi?.. Quelle est cette grande ombre Qui passe tout à coup devant ton front plus sombre, Comme Dante autrefois voyait passer dans l'air Ces tyrans couronnés qui peuplent son enfer?.. Pourquoi crisper ainsi cette main qui l'écarte?.. Ciel je le reconnais, c'est lui, c'est Bonaparte! Oui, le voilà debout, sur un écueil des mers, Cet homme qui vingt ans fit trembler l'univers Tu le prends, tu l'étreins, et, géant, dans ta force, D'une trace de sang tu marques ce front corse; Je le vois rouge encor, fumant sous ton burin, Tu l'as coulé vivant dans des strophes d'airain Qui s'élèvent plus haut dans le temps et l'histoire Que le bronze orgueilleux qui raconte sa gloire. Cet arrêt sans appel d'un juge convaincu Ce coup d'œil élevé sur le titan vaincu Font déjà pressentir l'auteur de la Gironde. Je ne te suivrai pas dans cette œuvre profonde Où d'autres trouveraient l'éclat de leur renom, Je n'en dirai qu'un mot qui suffit à ton nom, C'est que par toi tout vit, tout marche, tout s'anime. Que tu prennes ou non tes héros dans l'abîme, Qu'ils vivent dans le sang, sur le trône ou l'autel, Quand tu pétris quelqu'un, tu le fais immortel! Parfois, sous le travail de ta main poétique, Ton vers prend le relief d'une médaille antique Que d'élégance il semble, à ce charme infini, Un joyau ciselé par l'art de Cellini. Sous un trait, sous un mot que de beautés tu caches Je sais que l'on a dit « Ton soleil a des taches.. Et
et l'histoire Que le bronze orgueilleux qui raconte sa gloire. Cet arrêt sans appel d'un juge convaincu Ce coup d'œil élevé sur le titan vaincu Font déjà pressentir l'auteur de la Gironde. Je ne te suivrai pas dans cette œuvre profonde Où d'autres trouveraient l'éclat de leur renom, Je n'en dirai qu'un mot qui suffit à ton nom, C'est que par toi tout vit, tout marche, tout s'anime. Que tu prennes ou non tes héros dans l'abîme, Qu'ils vivent dans le sang, sur le trône ou l'autel, Quand tu pétris quelqu'un, tu le fais immortel! Parfois, sous le travail de ta main poétique, Ton vers prend le relief d'une médaille antique Que d'élégance il semble, à ce charme infini, Un joyau ciselé par l'art de Cellini. Sous un trait, sous un mot que de beautés tu caches Je sais que l'on a dit « Ton soleil a des taches.. Et qui donc n'en a pas? Lorsque l'homme fut fait, Dieu même s'aperçut qu'il était imparfait. Telle apparaît ton œuvre, immense, impérissable Fleuve majestueux, profond, intarissable, Vague dont la voix chante, onde au reflet changeant Qui sur un sable d'or roule des flots d'argent. Mais pourquoi, tout à coup, quand la France t'admire, Jeter au vent du ciel les cordes de ta lyre? Au milieu des partis quel dieu vient t'agiter? Pourquoi la politique? Es-tu las de monter? Non, tu seras sublime où l'on courbe la tête. Chez toi le citoyen égale le poète. A la Chambre, au Sénat, partout, dans tous tes rangs, Ce sera ton destin d'effacer les plus grands. C'est toi devant le flot de la guerre civile Qui sans crainte, avec calme, au balcon de la ville, Brave ces émeutiers dont le bras menaçant Traîne le drapeau rouge encor taché de sang; C'est toi, grand citoyen, dont l'aspect les domine, Qui, devant leurs fusils braqués sur ta poitrine Vas sauver ton pays, son honneur et ses lois. O puissant enchanteur J'entends encore ta voix Jeter cette parole à l'émeute qui gronde « Il vous faut le drapeau qui fit le tour du monde » Et ton geste
France t'admire, Jeter au vent du ciel les cordes de ta lyre? Au milieu des partis quel dieu vient t'agiter? Pourquoi la politique? Es-tu las de monter? Non, tu seras sublime où l'on courbe la tête. Chez toi le citoyen égale le poète. A la Chambre, au Sénat, partout, dans tous tes rangs, Ce sera ton destin d'effacer les plus grands. C'est toi devant le flot de la guerre civile Qui sans crainte, avec calme, au balcon de la ville, Brave ces émeutiers dont le bras menaçant Traîne le drapeau rouge encor taché de sang; C'est toi, grand citoyen, dont l'aspect les domine, Qui, devant leurs fusils braqués sur ta poitrine Vas sauver ton pays, son honneur et ses lois. O puissant enchanteur J'entends encore ta voix Jeter cette parole à l'émeute qui gronde « Il vous faut le drapeau qui fit le tour du monde » Et ton geste disait tu n'iras pas plus loin. Seul, dans ce grand duel dont Paris fut témoin, Tu luttas corps à corps avec la barbarie, Incarnant en héros l'âme de la patrie. Mais qui rendra jamais par le marbre ou l'airain Ce regard plein d'éclairs, ce geste souverain? Que ne l'avez-vous vu Phidias, Praxitèle ? Cette heure aurait suffi pour une œuvre immortelle Eloquence magique! Eblouis et charmés, Ces hommes furieux sont bientôt désarmés; Ils sont comme enivrés des accents de ta bouche; On te voit dépouiller leur air sombre et farouche, Ils sont vaincus – Combien tu fus grand ce jour-là Leur drapeau disparut, l'émeute recula, Et tenant sous tes pieds la discorde étouffée, Tu fis sur ces lions le prodige d'Orphée) Ce n'était point assez, ô poète ô flambeau Que d'être Xénophon, Virgile, Mirabeau Non, il manquait encore à ta triple couronne Ce pur rayonnement que le malheur nous donne, Cette injure du sort que le Dante exilé Portait si noblement sur son front étoile Ce qui grandit Milton, Camoëns et Le Tasse, Ce diamant qu'Homère avait dans sa besace. L'inflexible Destin te fit cette grandeur. Pourtant, nous l'avons vu des hommes sans pudeur N'ont pas craint d'outrager ce qui
Phidias, Praxitèle ? Cette heure aurait suffi pour une œuvre immortelle Eloquence magique! Eblouis et charmés, Ces hommes furieux sont bientôt désarmés; Ils sont comme enivrés des accents de ta bouche; On te voit dépouiller leur air sombre et farouche, Ils sont vaincus – Combien tu fus grand ce jour-là Leur drapeau disparut, l'émeute recula, Et tenant sous tes pieds la discorde étouffée, Tu fis sur ces lions le prodige d'Orphée) Ce n'était point assez, ô poète ô flambeau Que d'être Xénophon, Virgile, Mirabeau Non, il manquait encore à ta triple couronne Ce pur rayonnement que le malheur nous donne, Cette injure du sort que le Dante exilé Portait si noblement sur son front étoile Ce qui grandit Milton, Camoëns et Le Tasse, Ce diamant qu'Homère avait dans sa besace. L'inflexible Destin te fit cette grandeur. Pourtant, nous l'avons vu des hommes sans pudeur N'ont pas craint d'outrager ce qui mérite un culte Le nimbe du malheur fut un objet d'insulte. Du nom de mendiant leur fureur t'a sacré. Toi qui de malheureux fus toujours entouré, Tu vis ces insulteurs profaner ta détresse, Lorsque la pauvreté couronnait ta vieillesse Honte à qui t'outragea de son rire inhumain Homère est-il moins grand pour nous tendre la main? O tristesse profonde! Insensés que vous êtes, La misère rayonne au contact des poètes. Tel le nuage obscur se teint de pourpre et d'or Lorsque sur son déclin quelque soleil s'endort. C'est ainsi qu'ici-bas toute gloire s'expie. Ces ingrats oubliaient, dans leur fureur impie, Qu'alors où tout sombrait, les Dieux, la Liberté Toi seul, devant l'émeute, ô sublime insulté Osas pousser pour eux le cri de délivrance, Et fus dans le péril le salut de la France. Et maintenant, dis-nous ce qu'il faut de vertus, De talents de travaux, de services rendus, D'humiliations et d'angoisse infinie Pour faire une statue à l'homme de génie! Mais avant que ce bronze ornât ton sol natal, Nous avions dans nos cœurs dressé ton piédestal; C'est dans ce temple ému, tout plein de ta mémoire, Que l'admiration l'érigeait à ta gloire. Sois là toujours debout, dans ta sérénité,
grand pour nous tendre la main? O tristesse profonde! Insensés que vous êtes, La misère rayonne au contact des poètes. Tel le nuage obscur se teint de pourpre et d'or Lorsque sur son déclin quelque soleil s'endort. C'est ainsi qu'ici-bas toute gloire s'expie. Ces ingrats oubliaient, dans leur fureur impie, Qu'alors où tout sombrait, les Dieux, la Liberté Toi seul, devant l'émeute, ô sublime insulté Osas pousser pour eux le cri de délivrance, Et fus dans le péril le salut de la France. Et maintenant, dis-nous ce qu'il faut de vertus, De talents de travaux, de services rendus, D'humiliations et d'angoisse infinie Pour faire une statue à l'homme de génie! Mais avant que ce bronze ornât ton sol natal, Nous avions dans nos cœurs dressé ton piédestal; C'est dans ce temple ému, tout plein de ta mémoire, Que l'admiration l'érigeait à ta gloire. Sois là toujours debout, dans ta sérénité, Parmi les habitants de ta chère Cité Leur rappelant ces Dieux aimés de l'âge antique Qui veillaient sur le seuil du foyer domestique; Étends sur eux ta main à l'heure du danger, Et que ton ombre illustre écarte l'étranger. Va, c'est avec orgueil que ton pays s'incline, Et s'écrie avec moi La France à Lamartine) Une mer se ruant d’un bond sur l'Occident! Nous devenions muets et pensifs attendant, Priant et suppliant le Dieu qui voit et juge De sauver le pays enfin de ce déleu. Nous lui adressions – Grand Dieu, si nous avons des tomes, N'avons-nous pas assez souffert! Les Daces morts, leur empire détruit, que te faut-il encore? » Le flot passait toujours, et, du soir au matin, Et de l'aube à la nuit son reflux incessant Battait le pied des monts avec un bruit croissant. Trois siècles, sans espoir, trois cents longues années, Portant le lourd fardeau de grandes destinées Mon âme, ivre d'amour, ne désespéra pas, Et soutint sans faiblir les plus âpres combats. Ce passé glorieux tout rempli de batailles, Nous ne t'oublierons pas, car il fut à nos tailles Car jamais peuple enfin ne fut plus mutin, Plus brisé, plus meurtri, sans avoir
moi La France à Lamartine) Une mer se ruant d’un bond sur l'Occident! Nous devenions muets et pensifs attendant, Priant et suppliant le Dieu qui voit et juge De sauver le pays enfin de ce déleu. Nous lui adressions – Grand Dieu, si nous avons des tomes, N'avons-nous pas assez souffert! Les Daces morts, leur empire détruit, que te faut-il encore? » Le flot passait toujours, et, du soir au matin, Et de l'aube à la nuit son reflux incessant Battait le pied des monts avec un bruit croissant. Trois siècles, sans espoir, trois cents longues années, Portant le lourd fardeau de grandes destinées Mon âme, ivre d'amour, ne désespéra pas, Et soutint sans faiblir les plus âpres combats. Ce passé glorieux tout rempli de batailles, Nous ne t'oublierons pas, car il fut à nos tailles Car jamais peuple enfin ne fut plus mutin, Plus brisé, plus meurtri, sans avoir reculé. Et si la douleur a tué mon espérance, J'ai le droit d'être fière au moins de ma souffrance! J'ai vu naître Mircea, je l'ai pris dans mes bras, J'ai par nos verts sentiers guidé ses premiers pas; J'ai bercé sur mon sein cette tête chérie Et versé dans son cœur l'amour de la patrie. Je l'ai béni vainqueur et consolé vaincu. Jamais plus fier Roumain sous le ciel n'a vécu. L'âme du grand Trajan respirait dans la sienne. Qui donc égalera cette valeur ancienne? O Stefan, lève-toi, viens, sors de ton tombeau Viens dire à ces enfants dont tu fus le flambeau Il vainquit les Romains, chassa leurs capitaines. Vous ignorez son nom ô nations hautaines? Cinquante ans cependant, sans repos, sans arrêt, Habitant sur le mont, dormant dans la forêt Ce soldat intrépide entrava dans sa course Le torrent, et le fit remonter vers sa source. S'il n'eût pas été là, debout sur les remparts Que le flot déchaîné battait de toutes parts, Le flot brisait la digue, et, répandant son onde, Pour la seconde fois changeait le sort du monde Ah! taissez-moi pleurer et laissez-moi dormir! Non je résisterai, je veux me souvenir. Et qu'importe après tout
cœur l'amour de la patrie. Je l'ai béni vainqueur et consolé vaincu. Jamais plus fier Roumain sous le ciel n'a vécu. L'âme du grand Trajan respirait dans la sienne. Qui donc égalera cette valeur ancienne? O Stefan, lève-toi, viens, sors de ton tombeau Viens dire à ces enfants dont tu fus le flambeau Il vainquit les Romains, chassa leurs capitaines. Vous ignorez son nom ô nations hautaines? Cinquante ans cependant, sans repos, sans arrêt, Habitant sur le mont, dormant dans la forêt Ce soldat intrépide entrava dans sa course Le torrent, et le fit remonter vers sa source. S'il n'eût pas été là, debout sur les remparts Que le flot déchaîné battait de toutes parts, Le flot brisait la digue, et, répandant son onde, Pour la seconde fois changeait le sort du monde Ah! taissez-moi pleurer et laissez-moi dormir! Non je résisterai, je veux me souvenir. Et qu'importe après tout l'ingratitude humaine, Si j'ai la conscience, en mon âme roumaine, D'avoir fait mon devoir, ayant bien combattu? Michel vint et reprit l'étendard abattu. Jamais je n'eus le droit d'espérer et de croire Plus qu'en ces temps fameux d'éternelle mémoire. Tous mes rêves par lui soudain réalisés Les Magyars vaincus, les sultans écrasés, Tous les Roumains unis comme au temps héroïque, Et les trois nations de la Dacie antique Renaissant aux rayons d'un soleil radieux. Ah! du ciel où ton ombre habite avec les Dieux, En écoutant le chœur divin des Renommées, Tu te penchas, Trajan, pour bénir nos armées. Michel mort, notre ciel s'est encore obscurci. Qu'avions-nous fait, grand Dieu, pour nous frapper ainsi? Mille ans, comme Sisyphe, au fond de la vallée Nous avons pris la roche et nous l'avons roulée, Vers la cime entrevue, avec acharnement. Haletants et meurtris nous avons lentement Hissé jusqu'au sommet la charge inexorable, Sous les rayons ardents d'un soleil implacable, Les mains et la poitrine en sang, brisés, mais jamais las Nous étions arrivés au faîte. Mais, hélas! Quand déjà nous posions le pied sur cette cime, Le sort nous a soudain repoussés vers l'abîme. Ecrasé sous la chute, ô mon peuple adoré,
sultans écrasés, Tous les Roumains unis comme au temps héroïque, Et les trois nations de la Dacie antique Renaissant aux rayons d'un soleil radieux. Ah! du ciel où ton ombre habite avec les Dieux, En écoutant le chœur divin des Renommées, Tu te penchas, Trajan, pour bénir nos armées. Michel mort, notre ciel s'est encore obscurci. Qu'avions-nous fait, grand Dieu, pour nous frapper ainsi? Mille ans, comme Sisyphe, au fond de la vallée Nous avons pris la roche et nous l'avons roulée, Vers la cime entrevue, avec acharnement. Haletants et meurtris nous avons lentement Hissé jusqu'au sommet la charge inexorable, Sous les rayons ardents d'un soleil implacable, Les mains et la poitrine en sang, brisés, mais jamais las Nous étions arrivés au faîte. Mais, hélas! Quand déjà nous posions le pied sur cette cime, Le sort nous a soudain repoussés vers l'abîme. Ecrasé sous la chute, ô mon peuple adoré, Ton héroïque cœur n'a pas désespéré. Sans plainte, résolus, fiers, nous nous relevâmes, Et raidissant nos bras, et raidissant nos âmes, Courbés sous le fardeau dans un suprême effort, Nous voulûmes lutter encore contre le sort. Toujours vainqueurs, toujours vaincus. Combat plein d'ombre, Où le Droit sous le coup de l'injustice sombre; Où l'âme s'abandonne et ne résiste plus, Comme un vaisseau jeté par le flux au reflux. J'ai vu, j'ai vu sombrer l'honneur avec la gloire, Sur notre firmament s'étendre une nuit noire Et l'homme du Phanar en cette obscurité, Se faire le bourreau de notre liberté. Honte honte éternelle à ceux dont les mains viles Ont fait tomber la nuit et le deuil sur nos villes ! Quand il ne resta plus rien debout du passé, Et que l'avenir fut comme un rêve effacé; Quand je vis devant moi s'écrouler la Dacie Sous ce souffle empesté qui corrompt et vicie; Quand je vis tous les fronts courbés sous le fouet, Et, lambeau par lambeau, devant le ciel muet, Notre terre vendue à l'étranger avide; Je restai quelque temps sans comprendre, livide, Sentant crouler mon cœur en quelque mortel effroi Et la force soudain s'anéantir en moi. J'avais été
l'injustice sombre; Où l'âme s'abandonne et ne résiste plus, Comme un vaisseau jeté par le flux au reflux. J'ai vu, j'ai vu sombrer l'honneur avec la gloire, Sur notre firmament s'étendre une nuit noire Et l'homme du Phanar en cette obscurité, Se faire le bourreau de notre liberté. Honte honte éternelle à ceux dont les mains viles Ont fait tomber la nuit et le deuil sur nos villes ! Quand il ne resta plus rien debout du passé, Et que l'avenir fut comme un rêve effacé; Quand je vis devant moi s'écrouler la Dacie Sous ce souffle empesté qui corrompt et vicie; Quand je vis tous les fronts courbés sous le fouet, Et, lambeau par lambeau, devant le ciel muet, Notre terre vendue à l'étranger avide; Je restai quelque temps sans comprendre, livide, Sentant crouler mon cœur en quelque mortel effroi Et la force soudain s'anéantir en moi. J'avais été mille ans celle que rien ne dompte, Mais je ne pouvais pas résister à la honte. Puisque tout s'écroulait, puisque tout était mort, Pourquoi ne pas pleurer devant l'arrêt du sort? Le matelot, les yeux fixés sur son étoile, Quand le vent furieux a déchiré sa voile, Lâche le gouvernail, et, se croisant les bras, Dans les rumeurs des flots il attend le trépas. Dans le passé détruit plus rien qui me soutienne Ô Trajan Décébal, Mircea, Michel, Etienne, Vous qui resplendissiez dans les combats, jadis, Toi l'athlète du Christ, vous les guerriers hardis, Toi le chef tout-puissant dont le sceptre était glaive, Toi l'empereur fameux dont nous fûmes le rêve, Vous tous, ô mes vaillants, voyant la nuit venir, N'est-ce pas votre voix qui m'a dit de dormir? J'obéis; et, quittant les champs que nous aimons, Sans retourner les yeux je regagnai les monts. Alors, seule, parmi la grande solitude, N'ayant plus devant moi rien que l'incertitude Et l'honneur du présent, je m'assis là, les mains Jointes, et je pleurai. Les souvenirs lointains De mon printemps béni, comme un vol d'hirondelles, Venaient en foule, avec des frémissements d'ailes, Bruire autour de moi. J'entendais dans mon cœur Une voix qui