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AU PAYS DES « DELIKATESSEN » : REGRETS ALIMENTAIRES. — Ach ! Ach !! si c'était seulement un cochon ! (Dessin de Jacques Nam.) LES CIGOGNES DE STRASBOURG. — Courage, mes enfants ! notre ciel sera bientôt débarrassé de cette ombre maudite. A S., plus précisément au camp de Z., près de S., pendant les dernières grandes chaleurs: 47° à l'ombre, mais il n'y a pas d'ombre. Les tout jeunes sous-lieutenants A., B., C., D., E., F. déjeunent ensemble sous la tente et sur l'herbe; d'ailleurs, il n'y a pas un brin d'herbe. Ils ont pour sièges des nattes, pour uniformes des pyjamas. Le sous-lieutenant A. est Français, le sous-lieutenant B. est Anglais, le sous-lieutenant C. est Russe, le sous-lieutenant D. est Serbe, le sous-lieutenant E. est Italien; nous n'avons pas le droit de dire auquel des pays alliés appartient le sous-lieutenant F., pour des raisons que nous n'avons pas le droit de dire non plus. Il nous est également défendu de désigner autrement que par des initiales ces cinq officiers; mais cela n'a aucune importance, car ce sont des personnages muets, à l'exception du Français, qu'il nous est permis de désigner par un prénom, pourvu que ce ne soit pas le sien. Appelons-le donc ANDRÉ. La conversation, étant muette, n'est pas fort animée; cependant, les six sous-lieutenants, qui semblent des jeunes gens du meilleur monde, de la meilleure éducation, se prodiguent les marques de courtoisie et de camaraderie. Le repas est servi par l'ordonnance d'André, chez qui a lieu aujourd'hui la réunion. Cette ordonnance, qui ne s'appelle pas PIERRE, est un Parisien, un vrai, à qui on ne le met pas, si nous osons employer une locution aussi familière. Le déjeuner fini, les six convives se séparent avec de grandes démonstrations, mais toujours à la muette. André traîne sa natte dans un coin, se recouche, et il essaye en vain de redormir tandis que Pierre enlève le couvert, ce qui n'est pas une besogne très compliquée. PIERRE. — Mon lieutenant a le cafard. ANDRÉ, d'une voix morne. — Des fois. PIERRE. — Ça devait arriver ! Mon lieutenant est
pas le sien. Appelons-le donc ANDRÉ. La conversation, étant muette, n'est pas fort animée; cependant, les six sous-lieutenants, qui semblent des jeunes gens du meilleur monde, de la meilleure éducation, se prodiguent les marques de courtoisie et de camaraderie. Le repas est servi par l'ordonnance d'André, chez qui a lieu aujourd'hui la réunion. Cette ordonnance, qui ne s'appelle pas PIERRE, est un Parisien, un vrai, à qui on ne le met pas, si nous osons employer une locution aussi familière. Le déjeuner fini, les six convives se séparent avec de grandes démonstrations, mais toujours à la muette. André traîne sa natte dans un coin, se recouche, et il essaye en vain de redormir tandis que Pierre enlève le couvert, ce qui n'est pas une besogne très compliquée. PIERRE. — Mon lieutenant a le cafard. ANDRÉ, d'une voix morne. — Des fois. PIERRE. — Ça devait arriver ! Mon lieutenant est plutôt causant, sans reproche. Il a la langue pendue. C'est un besoin pour lui. Quand mon lieutenant est avec moi dans l'intimité, et en quelque sorte tête à tête, il ne tarit pas. Je ne l'ai pas non plus dans ma poche, et je fais de mon mieux pour distraire mon lieutenant. Je crois, sans vanité, que je lui ai fait couler avec agrément des heures que si annonçaient mal ; et des fois, il a ri en liaison avec moi-même, qu'on n'avait envie de rigoler ni l'un ni l'autre. Pourquoi donc que mon lieutenant, avec cette plaquette qu'il a, n'ouvre plus la bouche dès qu'il se trouve en compagnie de ses camarades? Des gens si bien, et si divers de nationalités ! Que c'est comme un bouquet de fleurs ! Je vas vous dire, moi, ça me fait l'chôse, quand je vous vois tous les six là comme des termes, état amis, alliés et compagnons d'armes. Ça me donne des démangeaisons de me mêler. Je me retiens, je connais les usages : j'ai servi en maison bourgeoise. Mais je vas vous dire, mon lieutenant, de mettre comme ça son silencelle sans jamais laisser l'échappement libre, à votre âge, rien
mon lieutenant. Je crois, sans vanité, que je lui ai fait couler avec agrément des heures que si annonçaient mal ; et des fois, il a ri en liaison avec moi-même, qu'on n'avait envie de rigoler ni l'un ni l'autre. Pourquoi donc que mon lieutenant, avec cette plaquette qu'il a, n'ouvre plus la bouche dès qu'il se trouve en compagnie de ses camarades? Des gens si bien, et si divers de nationalités ! Que c'est comme un bouquet de fleurs ! Je vas vous dire, moi, ça me fait l'chôse, quand je vous vois tous les six là comme des termes, état amis, alliés et compagnons d'armes. Ça me donne des démangeaisons de me mêler. Je me retiens, je connais les usages : j'ai servi en maison bourgeoise. Mais je vas vous dire, mon lieutenant, de mettre comme ça son silencelle sans jamais laisser l'échappement libre, à votre âge, rien de plus malsain. C'est la neurasthénie à bref délai. Autrement dit le cafard. ANDRÉ. — Tu en as de bonnes ! Je cause avec toi, parce que nous parlons tous les deux français, ou parigot ; c'est comme veux-tu que je m'entende avec B., avec C., avec D., avec E., avec F— F. est le seul de ses compatriotes qui ne parle que sa langue maternelle, et naturellement je ne sais pas le. Bof! Dieu de bon Dieu ! j'allais dire le quoi? Taisez-vous, méfiez-vous. Naturellement, je ne sais pas le russe. Comme j'ai un peu voyagé, et que, cherchant à m'instruire, je lis ce qui est écrit dans les gares, je sais, en italien, ingresso et uscita. Je sais aussi giardino, qui veut dire naturellement jardin, mais, dans certaines villes, water-closet. Ce vocabulaire est insuffisant. Je devrais au moins savoir l'anglais. Je l'ai assez appris pour savoir. Ah ! Dieu ! oui, je l'ai assez appris. Et, en fait, je le sais très bien. Je lis Kipling ! Mais, quand ce vieux Bob me dit : « Voulez-vous être assez aimable pour me passer la moutarde ? » je sais obligé de le faire répéter six fois, et encore
avec F— F. est le seul de ses compatriotes qui ne parle que sa langue maternelle, et naturellement je ne sais pas le. Bof! Dieu de bon Dieu ! j'allais dire le quoi? Taisez-vous, méfiez-vous. Naturellement, je ne sais pas le russe. Comme j'ai un peu voyagé, et que, cherchant à m'instruire, je lis ce qui est écrit dans les gares, je sais, en italien, ingresso et uscita. Je sais aussi giardino, qui veut dire naturellement jardin, mais, dans certaines villes, water-closet. Ce vocabulaire est insuffisant. Je devrais au moins savoir l'anglais. Je l'ai assez appris pour savoir. Ah ! Dieu ! oui, je l'ai assez appris. Et, en fait, je le sais très bien. Je lis Kipling ! Mais, quand ce vieux Bob me dit : « Voulez-vous être assez aimable pour me passer la moutarde ? » je sais obligé de le faire répéter six fois, et encore je ne suis pas bien sûr d'avoir compris. Il me remercie avec effusion. Ça le prouve rien : il est si bien élevé ! Dans ces conditions-là, il y a vraiment pas moyen de causer. J'aime mieux me taire. Ça n'est pas drôle. PIERRE. — Eh bien, et moi, comment donc que je fais ? Dites, hein ? Comment que je fais ? J'ai l'air d'un ? J'ai l'air d'une moule ? D'abord, ça serait au-dessus de mes moyens, l'un comme l'autre. M'avez-vous vu rester qu'une fois, rien qu'une minute, la bouche cousue ? ANDRÉ. — Jamais ! PIERRE. — Et faut pas vous flatter que vous êtes le seul à qui je communique mes impressions. Je palabre avec celui-ci et avec celui-là, et au gros frère russe, et au petit frère italien, sans oublier le Serbe, et à Tommy. Jusqu'aux indigènes, que je daigne quelquefois leur adresser la parole ! Pour marchander. C'est tout ce qu'on peut avoir de rapports avec ces cocos-là. Et je vous réponds que je me fais bien comprendre quand je leur dis : « Tu me demandes une drachme, j'offre dix centimes. » Ils sont encore bien contents, j'aurais dû dire un sou. Alors,
donc que je fais ? Dites, hein ? Comment que je fais ? J'ai l'air d'un ? J'ai l'air d'une moule ? D'abord, ça serait au-dessus de mes moyens, l'un comme l'autre. M'avez-vous vu rester qu'une fois, rien qu'une minute, la bouche cousue ? ANDRÉ. — Jamais ! PIERRE. — Et faut pas vous flatter que vous êtes le seul à qui je communique mes impressions. Je palabre avec celui-ci et avec celui-là, et au gros frère russe, et au petit frère italien, sans oublier le Serbe, et à Tommy. Jusqu'aux indigènes, que je daigne quelquefois leur adresser la parole ! Pour marchander. C'est tout ce qu'on peut avoir de rapports avec ces cocos-là. Et je vous réponds que je me fais bien comprendre quand je leur dis : « Tu me demandes une drachme, j'offre dix centimes. » Ils sont encore bien contents, j'aurais dû dire un sou. Alors, comment que je fais ? Comment que vous croyez que je fais ? ANDRÉ, curieux. — C'est vrai, comment fais-tu ? PIERRE. — Je ne sais pourtant pas l'hellène, neuf ou vieux. Je ne sais pas le serbe, ni le russe et en général les langues slaves. Je ne sais pas même, en italien, ingresso, l'autre mot que vous avez dit, ni celui qui est à la fois pour le jardin et pour les cabinets. Quant à l'anglais, ça m'est fermé totalement. Mais, avec ça, quand j'ai des motifs de m'épancher dans le sein de l'un ou de l'autre, qu'il soit indigène, Serbe, Russe, Italien, Anglais, je ne me retiens pas. Je vais vous dire, mon lieutenant, je regrette qu'il n'y ait pas aussi des Japonais, sûr, voir. Ça manque. Peut-être qu'il en viendra. Je suis sûr qu'on s'entendrait dans les cinq minutes, comme si on était nés sous les mêmes latitudes et qu'on avait vu les mêmes bestiaux. Alors, je vous pose question : Comment que je fais ? ANDRÉ. — Comme je n'en sais rien, c'est toi qui te la poses. PIERRE. Si c'est pas malheureux ! que j'aie trouvé ça, moi, un primaire, et que mon lieutenant,
pas même, en italien, ingresso, l'autre mot que vous avez dit, ni celui qui est à la fois pour le jardin et pour les cabinets. Quant à l'anglais, ça m'est fermé totalement. Mais, avec ça, quand j'ai des motifs de m'épancher dans le sein de l'un ou de l'autre, qu'il soit indigène, Serbe, Russe, Italien, Anglais, je ne me retiens pas. Je vais vous dire, mon lieutenant, je regrette qu'il n'y ait pas aussi des Japonais, sûr, voir. Ça manque. Peut-être qu'il en viendra. Je suis sûr qu'on s'entendrait dans les cinq minutes, comme si on était nés sous les mêmes latitudes et qu'on avait vu les mêmes bestiaux. Alors, je vous pose question : Comment que je fais ? ANDRÉ. — Comme je n'en sais rien, c'est toi qui te la poses. PIERRE. Si c'est pas malheureux ! que j'aie trouvé ça, moi, un primaire, et que mon lieutenant, qui a de l'instruction, avec ça pas bête, n'ait pas mis le doigt dessus ! ANDRÉ. — Sur quoi ? PIERRE. — Sur la chose des voies et moyens de communication. ANDRÉ. — Eh bien, marche ! Quels sont tes voies et moyens ? PIERRE, sentencieux. — Un seul, la parole : elle a été donnée à l'homme pour communiquer sa pensée. ANDRÉ. — Tu te fous de moi ? PIERRE. — Mon lieutenant ne niera pas. ANDRÉ. — Non, mais je le savais. D'ailleurs, je m'aperçois de plus en plus qu'on peut parler des heures sans communiquer sa pensée à personne. La preuve ! C'est malin ! Si on s'obstine à parler chacun sa langue, qui est pour l'autre comme du chinois ! Résultat : ANDRÉ. — C'est bien ce que je dis. PIERRE. — Faut un langage unique et commun. ANDRÉ. — Le volapük ! Tu as appris le volapük ! PIERRE. — Des bêtises ! Le volapük, ça n'est même pas un langage, comme le français, qui peut se faire au moins comprendre de tous les Français, ou l'anglais que les Anglais ont pris l'habitude de causer entre eux dès leur naissance. J'en dirai autant de l'italien,
parole : elle a été donnée à l'homme pour communiquer sa pensée. ANDRÉ. — Tu te fous de moi ? PIERRE. — Mon lieutenant ne niera pas. ANDRÉ. — Non, mais je le savais. D'ailleurs, je m'aperçois de plus en plus qu'on peut parler des heures sans communiquer sa pensée à personne. La preuve ! C'est malin ! Si on s'obstine à parler chacun sa langue, qui est pour l'autre comme du chinois ! Résultat : ANDRÉ. — C'est bien ce que je dis. PIERRE. — Faut un langage unique et commun. ANDRÉ. — Le volapük ! Tu as appris le volapük ! PIERRE. — Des bêtises ! Le volapük, ça n'est même pas un langage, comme le français, qui peut se faire au moins comprendre de tous les Français, ou l'anglais que les Anglais ont pris l'habitude de causer entre eux dès leur naissance. J'en dirai autant de l'italien, du serbe, du russe, etc., etc. Le Volapük, c'est un parler pour tout le monde, mais comme personne ne l'a jamais su, c'est exactement comme si c'était un parler pour personne. Plus souvent que je vais perdre temps précieux à me faire seriner le volapük ! ANDRÉ. — Alors ? PIERRE. — Alors je m'étonne que mon lieutenant n'a pas remarqué. Les marchands. ANDRÉ. — Quoi, les marchands ? PIERRE. — Savent-ils l'anglais ? Savent-ils le russe ? ANDRÉ. — Non. PIERRE. — Savent-ils l'italien ? Savent-ils le serbe ? ANDRÉ. — Non, non ! PIERRE. — Savent-ils même le français ? ANDRÉ. — Pas même ! PIERRE. — Et c'est justement parce qu'ils ne savent la langue d'aucun peuple qu'ils se font entendre de tous les peuples. ANDRÉ. — Tu cultives le paradoxe. PIERRE. — Je ne sais pas même ce que c'est. ANDRÉ. — Tes marchands, ils ont pourtant une langue à eux, qu'ils parlent ! PIERRE. — À peine. Un mélange. ANDRÉ. — Le sabir ! PIERRE. — J'allais le dire. Parlez sabir, mon lieutenant, et vous verrez que tous les peuples de la terre vous entendront : Russes, Anglais, Italiens, Serbes. Un Boche lui-même. Mais ce
PIERRE. — Alors je m'étonne que mon lieutenant n'a pas remarqué. Les marchands. ANDRÉ. — Quoi, les marchands ? PIERRE. — Savent-ils l'anglais ? Savent-ils le russe ? ANDRÉ. — Non. PIERRE. — Savent-ils l'italien ? Savent-ils le serbe ? ANDRÉ. — Non, non ! PIERRE. — Savent-ils même le français ? ANDRÉ. — Pas même ! PIERRE. — Et c'est justement parce qu'ils ne savent la langue d'aucun peuple qu'ils se font entendre de tous les peuples. ANDRÉ. — Tu cultives le paradoxe. PIERRE. — Je ne sais pas même ce que c'est. ANDRÉ. — Tes marchands, ils ont pourtant une langue à eux, qu'ils parlent ! PIERRE. — À peine. Un mélange. ANDRÉ. — Le sabir ! PIERRE. — J'allais le dire. Parlez sabir, mon lieutenant, et vous verrez que tous les peuples de la terre vous entendront : Russes, Anglais, Italiens, Serbes. Un Boche lui-même. Mais ce n'est pas la peine, on ne leur parle plus. ANDRÉ. — Encore faut-il l'apprendre, ton sabir ! PIERRE. — Rien du tout. L'avez-vous appris ? Vous le parlez ! ANDRÉ. Comme M. Jourdain ? PIERRE. — Connais pas. L'autre jour, quand le marchand de lorgnettes a voulu vous vendre une paire de jumelles 300 francs, avez-vous compris ? ANDRÉ. — Tu parles ! PIERRE. — Lui aussi. Et il parlait sabir. A-t-il compris quand vous lui avez répondu ? ANDRÉ. — Pardon, c'était du français, du meilleur. -PIERRE. — Et du sabir ! Le sabir est une langue qui emprunte à Pierre et à Paul. ANDRÉ. — Tu me donnes une idée ! Le soir, à l'heure du dîner. Même décor que le matin, à l'heure du déjeuner, mise en scène identique, mêmes personnages. Mais André semble très gai. ANDRÉ, accueillant ses hôtes en petit nègre. — Ami, ami. (Tout le monde comprend.) LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F. Ami, camarade. ANDRÉ. — Bien. Content. Soleil dodo. Chaleur ouste. LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F., ravis de comprendre. — Chaleur ouste ! Soleil dodo ! Content ! Ami. ANDRÉ. — Faim. LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F.
paire de jumelles 300 francs, avez-vous compris ? ANDRÉ. — Tu parles ! PIERRE. — Lui aussi. Et il parlait sabir. A-t-il compris quand vous lui avez répondu ? ANDRÉ. — Pardon, c'était du français, du meilleur. -PIERRE. — Et du sabir ! Le sabir est une langue qui emprunte à Pierre et à Paul. ANDRÉ. — Tu me donnes une idée ! Le soir, à l'heure du dîner. Même décor que le matin, à l'heure du déjeuner, mise en scène identique, mêmes personnages. Mais André semble très gai. ANDRÉ, accueillant ses hôtes en petit nègre. — Ami, ami. (Tout le monde comprend.) LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F. Ami, camarade. ANDRÉ. — Bien. Content. Soleil dodo. Chaleur ouste. LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F., ravis de comprendre. — Chaleur ouste ! Soleil dodo ! Content ! Ami. ANDRÉ. — Faim. LES SOUS-LIEUTENANTS B., C., D., E., F. — Oh ! faim ! faim ! Soif ! ANDRÉ, encouragé par cet heureux début, se lance. — Quoi vous penser Grecs ? Moi penser Grecs [CENSURE]. Tout le monde comprend de plus en plus. La conversation devient extraordinairement vive et animée. ABEL HERMANT. (Illustrations de Mars Trick. ) (Devin de Fournier.) — Tu es beau ! Je n'aime que toi ! J'te jure que je ne t'ai jamais menti ! Vous avez le cafard, tout vous inquiète vous n'êtes bien du tout ; vous n'êtes bien dîe part, il n'y a nulle part vous n'êtes bien. — Vous dormez mal, vous avez le cauchemar et vous voyez des rats ! — Vous vous ennuiez sur la terre, vous n'avez même plus de goût à la pipe ! Le seul goût vous est une chimère, vous avez besoin de vous isoler, et — Les plats vous semblent amers. — Vous vous retirez de la société. Pour vous est une fontaine de V. Pour vous est une chimère, vous avez besoin de vous isoler, et — Lorsque vous trouvez de l'eau glacée pendant environ 40 minutes. Puis plongez-vous, sans hésiter, dans du vinaigre en ébullition. Puis, avalez incontinent une infusion de
de Fournier.) — Tu es beau ! Je n'aime que toi ! J'te jure que je ne t'ai jamais menti ! Vous avez le cafard, tout vous inquiète vous n'êtes bien du tout ; vous n'êtes bien dîe part, il n'y a nulle part vous n'êtes bien. — Vous dormez mal, vous avez le cauchemar et vous voyez des rats ! — Vous vous ennuiez sur la terre, vous n'avez même plus de goût à la pipe ! Le seul goût vous est une chimère, vous avez besoin de vous isoler, et — Les plats vous semblent amers. — Vous vous retirez de la société. Pour vous est une fontaine de V. Pour vous est une chimère, vous avez besoin de vous isoler, et — Lorsque vous trouvez de l'eau glacée pendant environ 40 minutes. Puis plongez-vous, sans hésiter, dans du vinaigre en ébullition. Puis, avalez incontinent une infusion de clous à crochet et de poil à gratter dans un demi-litre d'encre à marquer les chaussettes. Le cafard n'y paraîtra plus. Le sang-froid britannique. LES Anglais tiendront jusqu'au bout. — Le duc de Devonshire voyageait en Écosse avec un de ses neveux nommé Georges. Le mauvais temps les force d'entrer dans une assez méchante auberge pour y passer la nuit. Ils demandent une chambre. Ils s'y font conduire. On met des draps à deux lits, en recommandant aux voyageurs de ne pas s'approcher d'un troisième dont les rideaux sont fermés. Ils se couchent, et, le lendemain, le duc de Devonshire, le premier, descend à la cuisine tandis que son neveu, en tournant dans la chambre, s'approche du lit mystérieux, en écarte les rideaux et voit un cadavre. L'oncle remonte, Georges descend à son tour, et laisse dans la chambre le duc, qui va aussi rendre visite au lit, et qui, par conséquent, est frappé du même spectacle. On laisse à penser le bruit que deux Français auraient fait à la place de nos deux Anglais. La voiture est prête ; ceux-ci partent sans rien dire, et ce n'est qu'au bout de 10 à 12 milles que le duc se ravisant
dans une assez méchante auberge pour y passer la nuit. Ils demandent une chambre. Ils s'y font conduire. On met des draps à deux lits, en recommandant aux voyageurs de ne pas s'approcher d'un troisième dont les rideaux sont fermés. Ils se couchent, et, le lendemain, le duc de Devonshire, le premier, descend à la cuisine tandis que son neveu, en tournant dans la chambre, s'approche du lit mystérieux, en écarte les rideaux et voit un cadavre. L'oncle remonte, Georges descend à son tour, et laisse dans la chambre le duc, qui va aussi rendre visite au lit, et qui, par conséquent, est frappé du même spectacle. On laisse à penser le bruit que deux Français auraient fait à la place de nos deux Anglais. La voiture est prête ; ceux-ci partent sans rien dire, et ce n'est qu'au bout de 10 à 12 milles que le duc se ravisant : — Georges ? Hein !. — As-tu vu ? — Oui, j'ai vu. Et voilà toute la conversation que produisit une découverte aussi étrange. LES Anglais tiendront jusqu'au bout. (Mercure de France.) Chose vue à Londres. UNE dame monte dans un autobus complet. Un jeune homme se lève en lui offrant sa place. — Oh ! dit-elle, je n'accepte pas la place d'un embusqué ! — Madame, réplique celui-ci, si nous avions eu à Gallipoli la moitié de ce que vous avez de poudre sur la figure, nous serions entrés à Constantinople en huit jours ! (L'Intransigeant.) En règle. DANS une ville de l'Est, une voiture sort tous les jours de la cour d'une ambulance : elle transporte deux tonneaux à moitié pleins d'eaux grasses. Un cheval est attelé dans les brancards et un autre suit, attaché par une longe. Intrigué de voir tous les matins ce second cheval inutilement lié à l'arrière de la carriole, un officier en traitement à l'ambulance demande des explications au conducteur qui répond : Mon capitaine, un seul cheval suffit, bien à traîner mes tonneaux, mais il est stipulé dans le cahier des charges que je dois enlever les eaux grasses avec une
lui offrant sa place. — Oh ! dit-elle, je n'accepte pas la place d'un embusqué ! — Madame, réplique celui-ci, si nous avions eu à Gallipoli la moitié de ce que vous avez de poudre sur la figure, nous serions entrés à Constantinople en huit jours ! (L'Intransigeant.) En règle. DANS une ville de l'Est, une voiture sort tous les jours de la cour d'une ambulance : elle transporte deux tonneaux à moitié pleins d'eaux grasses. Un cheval est attelé dans les brancards et un autre suit, attaché par une longe. Intrigué de voir tous les matins ce second cheval inutilement lié à l'arrière de la carriole, un officier en traitement à l'ambulance demande des explications au conducteur qui répond : Mon capitaine, un seul cheval suffit, bien à traîner mes tonneaux, mais il est stipulé dans le cahier des charges que je dois enlever les eaux grasses avec une voiture attelée de deux chevaux. Alors, pour éviter les histoires avec l'autorité militaire, j'emmène ma seconde bête en promenade et je suis en règle ! (Cri de Paris.) Lumière non voilée. UN de nos confrères signale un autre danger : Nous voilà sous le signe révolu du premier quartier. Et déjà la lune brille, claire, de la nuit tombante à une heure du malin environ. La lune sera pleine le 27 mars : d'ici là, par conséquent, son éclat ne fera que s'accentuer, dans le cours de la nuit, pour décroître ensuite jusqu'à la fin du dernier quartier, jusqu'au début d'avril. On pourrait peut-être peindre la lune en bleu. Ou bien, alors, lui faire dresser contravention par le commissaire de police de son quartier, de son premier quartier, en attendant (car, en ce qui concerne la lune, le mal va toujours en croissant), qu'elle représente un arrondissement complet. Ce qui doit se produire, comme on le sait, le 27 mars. (L'Œuvre.) La façon de refuser vaut mieux que ce qu'on donne. PÉSANT, rageant, bougonnant, parce qu'il nous a fallu nous lever sans lumière; avaler un chocolat insuffisamment sucré et gagner le cœur de Paris pedestrement, faute de trouver un taxi