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le crieur. On parlait, sur son passage, d’un « cocardier » renommé dans le pays, qui devait sortir du toril porteur d’une cocarde placée entre les cornes et courir pour les amateurs, après la première entrée des toréadors. On promettait enfin, à qui lèverait la cocarde, une pièce de cinq francs, les fleurs et les rubans arrachés, tout cela sans compter les acclamations de la foule. Une pièce d'argent, certes, est bonne à boire, le soir, avec les flatteurs ; mais la cocarde blanche, quelle joie pour celui qui l’offrirait à sa belle, devant les jaloux et les envieuses ! Fontvieille, où l’on donne pourtant, l’été, des courses de taureaux tous les dimanches, ne possède ni cirque, ni arène. Mais il suffit aux passionnés, le « rond » que les jeunes gens du pays ont improvisé le matin même : dans un enclos abandonné, où le sol est piqué de coquelicots et de pâquerettes, on a simplement placé en cercle des charrettes, des camions. Les spectateurs s’installeront de leur mieux sur les roues, les bancs ou les brancards ; et les toréadors, dans la lice, seront seuls en présence du taureau qui doit sortir d’une remise où les gardiens, perchés sur la soupente, le « lancent » à coups de trident, quand la porte vient d’être ouverte. A notre arrivée dans l’enclos, les charrettes et la crête des murs, envahis par la foule turbulente, offraient le plus pittoresque décor : les hommes, en bras de chemise, le gilet déboutonné, débouchaient à la ronde des bouteilles de limonade, pour les femmes allumées que le franc soleil embellissait encore. Car c’est en pleine lumière qu’il faut les voir, les femmes de Fontvieille ! et dans l’attente du combat où toréadors et taureaux vont s’attaquer, aux cris enthousiastes d’un peuple ardent qui les excite ! Lazare me fit asseoir — dans un char qu’il avait retenu pour les siens — près de sa fiancée, une élégante fille à la peau brune, mais maniérée, peu rieuse, et dominante les villageoises qui l’avaient accompagnée — car elle était la demoiselle — d’un air dédaigneux ou
sur la soupente, le « lancent » à coups de trident, quand la porte vient d’être ouverte. A notre arrivée dans l’enclos, les charrettes et la crête des murs, envahis par la foule turbulente, offraient le plus pittoresque décor : les hommes, en bras de chemise, le gilet déboutonné, débouchaient à la ronde des bouteilles de limonade, pour les femmes allumées que le franc soleil embellissait encore. Car c’est en pleine lumière qu’il faut les voir, les femmes de Fontvieille ! et dans l’attente du combat où toréadors et taureaux vont s’attaquer, aux cris enthousiastes d’un peuple ardent qui les excite ! Lazare me fit asseoir — dans un char qu’il avait retenu pour les siens — près de sa fiancée, une élégante fille à la peau brune, mais maniérée, peu rieuse, et dominante les villageoises qui l’avaient accompagnée — car elle était la demoiselle — d’un air dédaigneux ou gouailleur. Lazare paraissait très fier et, pour me nommer, il prit de belles manières : — Mademoiselle Fanette, je vous présente mon ami. Mademoiselle Fanette, à qui mon allure de maraudeur dut déplaire, eut un geste poli, point engageant. Holà ! des trompettes et des pistons éclatèrent en joyeuse fanfare ; un coup de vent, semblait-il, avait couru dans la foule, la soulevant, puis la poussant ainsi qu’une haute vague ; des applaudissements, des appels retentirent : les toréadors entraient dans l’arène, la tête nue, selon la mode camarguaise, vêtus d’une culotte serrée aux genoux, d’une chemise blanche, et drapés dans la cape jetée à l’espagnole. Les spectateurs, debout, saluaient par leurs noms les coureurs préférés, et la quadrille — son chef en tête, répondant d’un beau geste aux saluts, les banderilleurs derrière lui sur un rang, les écarteurs graves et roides à la suite — la quadrille populaire dut faire le tour de la lice, au pas marqué, pour jeter dans les chars les capes d’apparat. La trompette sonne. la porte du toril est ouverte. Au milieu de l’arène, les toréadors, espacés, attendent le taureau. Le voilà tout à coup qui entre et se précipite, dans un tourbillon de
; un coup de vent, semblait-il, avait couru dans la foule, la soulevant, puis la poussant ainsi qu’une haute vague ; des applaudissements, des appels retentirent : les toréadors entraient dans l’arène, la tête nue, selon la mode camarguaise, vêtus d’une culotte serrée aux genoux, d’une chemise blanche, et drapés dans la cape jetée à l’espagnole. Les spectateurs, debout, saluaient par leurs noms les coureurs préférés, et la quadrille — son chef en tête, répondant d’un beau geste aux saluts, les banderilleurs derrière lui sur un rang, les écarteurs graves et roides à la suite — la quadrille populaire dut faire le tour de la lice, au pas marqué, pour jeter dans les chars les capes d’apparat. La trompette sonne. la porte du toril est ouverte. Au milieu de l’arène, les toréadors, espacés, attendent le taureau. Le voilà tout à coup qui entre et se précipite, dans un tourbillon de poussière, sur le chef de quadrille. Mais lui, pirouettant sur un talon, l’écarte sans faire un pas, en s’effaçant à peine. Un manant, souple et mince, poursuit la bête, qui fuit aux rires de la foule, et réussit à l'attaquer de front en lui présentant une cape de course dans laquelle, affolée, furieuse, elle se jette vainement, car le toréador la conduit à son gré jusqu'au moment où, le regard perdu dans les plis rouges de la cape, elle s'arrête, battant ses flancs de la queue. Alors, le plus jeune toréador de la quadrille s'avance, les bras tendus, et tenant deux banderilles enrubannées. Il s'élance, les place sur le garrot, en la rasant, sans s'arrêter. Le taureau a bondi : il fond cette fois sur ses adversaires, qui se sont mis à la file, leur chef en queue. Il les attaque vaillamment, tête baissée; mais tous, l'un après l'autre, le franchissent d'un saut. Le chef, lui, les pieds joints, les bras croisés, passe entre les cornes sans un élan et retombe debout en saluant la foule qui l'acclame — pendant que le taureau retourne au toril en beuglant. La première course est terminée ; les toréadors sortent de la lice,
laquelle, affolée, furieuse, elle se jette vainement, car le toréador la conduit à son gré jusqu'au moment où, le regard perdu dans les plis rouges de la cape, elle s'arrête, battant ses flancs de la queue. Alors, le plus jeune toréador de la quadrille s'avance, les bras tendus, et tenant deux banderilles enrubannées. Il s'élance, les place sur le garrot, en la rasant, sans s'arrêter. Le taureau a bondi : il fond cette fois sur ses adversaires, qui se sont mis à la file, leur chef en queue. Il les attaque vaillamment, tête baissée; mais tous, l'un après l'autre, le franchissent d'un saut. Le chef, lui, les pieds joints, les bras croisés, passe entre les cornes sans un élan et retombe debout en saluant la foule qui l'acclame — pendant que le taureau retourne au toril en beuglant. La première course est terminée ; les toréadors sortent de la lice, et le même cri part de tous les points : — Le cocardier! le cocardier! Ce grand taureau maigre, portant sur le mufle une cocarde blanche, je n'oublierai jamais son entrée dans l'arène, piteuse et comique vraiment. Il hésita, puis, virevoltant, il gratta le sol et se jeta sur le flanc, pour bondir aussitôt et partir à la perdue, les naseaux ronflants. — C'est un chien fou ! fit une femme, en éclatant de rire. Quelques jeunes hommes, hardis et entraînés, venaient de sauter dans la lice. Ils avaient tous jeté la veste et retroussé les manches de la chemise. L'un d'eux, en passant devant nous, s'était adressé, souriant, à la plus jeune amie de Mademoiselle Fanette : — J'aurai la cocarde, Lison ! et tu la porteras au chignon, ce soir, pendant le bal. On le devine, Lison ne voyait dans l'arène que son galant ; elle n'osait lui crier : Va !. mais ses bras tendus, de loin, le poussaient à l'attaque. Mademoiselle Fanette, jalouse, se leva : — Tu es heureuse, toi, Lison! Le tien court sans crainte au taureau, pour faire honneur à sa promise. Il n'est pas de la ville, et tu l'as bien choisi.
flanc, pour bondir aussitôt et partir à la perdue, les naseaux ronflants. — C'est un chien fou ! fit une femme, en éclatant de rire. Quelques jeunes hommes, hardis et entraînés, venaient de sauter dans la lice. Ils avaient tous jeté la veste et retroussé les manches de la chemise. L'un d'eux, en passant devant nous, s'était adressé, souriant, à la plus jeune amie de Mademoiselle Fanette : — J'aurai la cocarde, Lison ! et tu la porteras au chignon, ce soir, pendant le bal. On le devine, Lison ne voyait dans l'arène que son galant ; elle n'osait lui crier : Va !. mais ses bras tendus, de loin, le poussaient à l'attaque. Mademoiselle Fanette, jalouse, se leva : — Tu es heureuse, toi, Lison! Le tien court sans crainte au taureau, pour faire honneur à sa promise. Il n'est pas de la ville, et tu l'as bien choisi. Lazare me regarda, honteux, les lèvres pâles. Puis, se dressant devant la coquette : — Ce n'est pas Lison qui mettra la cocarde aux cheveux. Il descendit de la charrette, et nous aurions vainement essayé de le retenir, car, d'un geste, il repoussa la Fanette elle-même ; il entra dans l'arène, il marcha droit au taureau. On riait bien un peu, autour de nous. Lazare, j'en conviens, n'avait pas les façons d'un amateur de tauromachie, et, dans la lumière crue, il offrait, à côté de ses rivaux, la silhouette d'un clown de cirque en habit mondain, avec sa jaquette noire, ses souliers fins. Les rieuses l'interpellèrent : — Hé ! le petit monsieur, prenez garde ! Mademoiselle Fanette, appuyée sur l'épaule de sa voisine, vit le petit monsieur de la ville courir sus au cocardier, l'attaquer maladroitement pour elle, poser la main sur son mufle. — Ah ! le malheureux ! Un grand cri partit de toutes les poitrines. Le taureau, ayant renversé Lazare d'un coup de front, venait de l'enlever, sa corne labourant les vêtements, et il allait, les naseaux fumants, le rejeter sur le sol en secouant sa tête. Nous nous étions précipités dans l'arène, tous, les femmes
l'arène, il marcha droit au taureau. On riait bien un peu, autour de nous. Lazare, j'en conviens, n'avait pas les façons d'un amateur de tauromachie, et, dans la lumière crue, il offrait, à côté de ses rivaux, la silhouette d'un clown de cirque en habit mondain, avec sa jaquette noire, ses souliers fins. Les rieuses l'interpellèrent : — Hé ! le petit monsieur, prenez garde ! Mademoiselle Fanette, appuyée sur l'épaule de sa voisine, vit le petit monsieur de la ville courir sus au cocardier, l'attaquer maladroitement pour elle, poser la main sur son mufle. — Ah ! le malheureux ! Un grand cri partit de toutes les poitrines. Le taureau, ayant renversé Lazare d'un coup de front, venait de l'enlever, sa corne labourant les vêtements, et il allait, les naseaux fumants, le rejeter sur le sol en secouant sa tête. Nous nous étions précipités dans l'arène, tous, les femmes en criant, les hommes en se bousculant. Mais un toréador saisit le taureau par les cornes, lutta de pied ferme avec lui, et finit par le renverser sous son poids de colosse. Couché dans la poussière, tout défait, mais le regard clair, Lazare essayait de sourire. Deux garçons d'étable le prirent sous les bras et le soulevèrent. — Il n'a pas grand mal, fit l'un d'eux; la corne n'a pas pénétré dans les chairs. Pourtant, sur son front, quelques gouttes de sang tombèrent au même moment. Il y porta la main et, doucement, ses yeux se fermèrent. Mais tout à coup — voulut-il faire bonne contenance? — il les rouvrit plus grands que de coutume. Alors voyant devant lui, tout en pleurs, la Fanette que nous soutenions, il lui tendit la cocarde — qu'il venait de poser sur son front ensanglanté; puis, d'une voix suppliante d'amour : — Pardonnez-moi! Je n'ai pu vous rapporter qu'un coquelicot. Mais personne, aujourd'hui, n'aura la cocarde blanche ! AUGUSTE MARIN. Fantaisies Parisiennes LES GENS PRATIQUES ERNEST. — Tiens, te voilà, toi! JULES. — Oui. ERNEST. — Oh! là ! là ! T'as pas l'air bien gai, aujourd'hui, mon pauvre vieux ! JULES. — Je
prirent sous les bras et le soulevèrent. — Il n'a pas grand mal, fit l'un d'eux; la corne n'a pas pénétré dans les chairs. Pourtant, sur son front, quelques gouttes de sang tombèrent au même moment. Il y porta la main et, doucement, ses yeux se fermèrent. Mais tout à coup — voulut-il faire bonne contenance? — il les rouvrit plus grands que de coutume. Alors voyant devant lui, tout en pleurs, la Fanette que nous soutenions, il lui tendit la cocarde — qu'il venait de poser sur son front ensanglanté; puis, d'une voix suppliante d'amour : — Pardonnez-moi! Je n'ai pu vous rapporter qu'un coquelicot. Mais personne, aujourd'hui, n'aura la cocarde blanche ! AUGUSTE MARIN. Fantaisies Parisiennes LES GENS PRATIQUES ERNEST. — Tiens, te voilà, toi! JULES. — Oui. ERNEST. — Oh! là ! là ! T'as pas l'air bien gai, aujourd'hui, mon pauvre vieux ! JULES. — Je suis cocu. ERNEST. — Dis donc pas de bêtises. JULES. Je te répète que je suis cocu. là. et fiche-moi la paix, maintenant, ERNEST. — Alors, comme ça, ta femme t'a trompé ? JULES. — Probablement. ERNEST. — Et avec quelqu'un de bien ? JULES. — Sûr. sans ça. ah ! bon Dieu ! ce que je l'aurais étranglée avec plaisir ! ERNEST. — Type connu ? financier, rentier, journaliste ? JULES. — Un peintre. ERNEST. — De talent ? JULES. — J'en sais rien. ERNEST. — Et qu'est-ce que tu comptes faire. JULES. — Ce soir ? ERNEST. — Ou demain, enfin ? JULES. — M'arranger pour divorcer. ERNEST. — En somme, c'est ce qu'il y a de plus simple. JULES. — Sur ce, je te quitte. ERNEST.— Où vas-tu ? JULES. — Au Salon. ERNEST, éclatant de rire. — Non ? JULES. — Quoi, non ? Alors, parce que ma femme connaît un peintre je n'ai plus le droit d'aller voir des tableaux ? Ce serait trop bête, par exemple. ERNEST. — Paris cent sous que le monsieur en question a une toile au Palais de l'Industrie ? JULES. — Tu m'assommes, est-ce que je m'occupe de ça
! bon Dieu ! ce que je l'aurais étranglée avec plaisir ! ERNEST. — Type connu ? financier, rentier, journaliste ? JULES. — Un peintre. ERNEST. — De talent ? JULES. — J'en sais rien. ERNEST. — Et qu'est-ce que tu comptes faire. JULES. — Ce soir ? ERNEST. — Ou demain, enfin ? JULES. — M'arranger pour divorcer. ERNEST. — En somme, c'est ce qu'il y a de plus simple. JULES. — Sur ce, je te quitte. ERNEST.— Où vas-tu ? JULES. — Au Salon. ERNEST, éclatant de rire. — Non ? JULES. — Quoi, non ? Alors, parce que ma femme connaît un peintre je n'ai plus le droit d'aller voir des tableaux ? Ce serait trop bête, par exemple. ERNEST. — Paris cent sous que le monsieur en question a une toile au Palais de l'Industrie ? JULES. — Tu m'assommes, est-ce que je m'occupe de ça ! Un mois après. ERNEST. — Enfin, je te retrouve. JULES, l'air enchanté. — Content de te revoir aussi. ERNEST. Et sans être indiscret, peut-on poser une question ? JULES. Dix, vingt, cent, tout ce que tu voudras, mon petit. ERNEST. — Ta femme ? JULES. — Eh ! bien ? ERNEST. — Qu'est-ce qu'elle devient ? JULES. — Quoi, ma femme ? ERNEST. — Et ce divorce ? JULES. — C'est vrai, je ne t'ai pas vu depuis le fameux jour, hein ? ERNEST. — Non. JULES. — Le peintre, tu sais bien, le peintre ! eh ! bien, il a remporté une troisième fois la palme d'or. épatant ! ERNEST. Comment, mais tu me dégoûtes ! JULES. — Parce que ? ERNEST. — Tu t'intéresses, tu pires des choses heureuses qui arrivent à cet homme. là ? JULES. — Gros malin, va ! Ma femme m'a juré qu'elle m'avait cocufié dans un moment de folie, et lui, m'a envoyé la nature morte qu'il a exposée. ERNEST. — Quelle valeur ? JULES. — Six mille, dit-on, j'ai accepté. pas eu raison ? ERNEST. — Si. si tu peux la revendre. PIERRE WOLFF. Nous publierons demain la suite du THÉATRE
? ERNEST. — Qu'est-ce qu'elle devient ? JULES. — Quoi, ma femme ? ERNEST. — Et ce divorce ? JULES. — C'est vrai, je ne t'ai pas vu depuis le fameux jour, hein ? ERNEST. — Non. JULES. — Le peintre, tu sais bien, le peintre ! eh ! bien, il a remporté une troisième fois la palme d'or. épatant ! ERNEST. Comment, mais tu me dégoûtes ! JULES. — Parce que ? ERNEST. — Tu t'intéresses, tu pires des choses heureuses qui arrivent à cet homme. là ? JULES. — Gros malin, va ! Ma femme m'a juré qu'elle m'avait cocufié dans un moment de folie, et lui, m'a envoyé la nature morte qu'il a exposée. ERNEST. — Quelle valeur ? JULES. — Six mille, dit-on, j'ai accepté. pas eu raison ? ERNEST. — Si. si tu peux la revendre. PIERRE WOLFF. Nous publierons demain la suite du THÉATRE DU XIXe SIÈCLE Par HENRI BECQUE MORT DU DUC D'UZÈS Au moment même où Mme la duchesse d'Uzès nous disait combien elle était heureuse à la pensée que son fils, bientôt, serait à Paris et passerait près d'elle quelques jours avant de repartir pour l’Afrique centrale, M. Delcassé, sous-secrétaire d’État aux colonies, recevait, d’une maison de Rotterdam avec laquelle il est en correspondance, la lettre suivante : « Rotterdam. » Notre agent principal, qui réside à Cabinda, nous transmettait, au 25 juin, un télégramme, par voie du Cap (le câble par Saint-Thomé étant hors de service), constatant seulement le fait déplorable de la mort de M. d'Uzès. » Voici la traduction exacte du télégramme : « Duc d'Uzès décédé Cabinda, 20 juin. » M. Delcassé télégraphia aussitôt. La triste nouvelle, hélas ! fut confirmée. C’est à Cabinda, sur la côte des possessions portugaises de l’ouest de l’Afrique, que le duc d'Uzès est mort, en vue du vaisseau qui devait le rapatrier, seul, sans un ami, sans un compagnon, épuisé par la dysenterie et par la fièvre. Le premier soin de M. Delcassé fut de se rendre à l’hôtel d'Uzès, avenue des Champs-Élysées. Là, on lui répondit que la duchesse était
aux colonies, recevait, d’une maison de Rotterdam avec laquelle il est en correspondance, la lettre suivante : « Rotterdam. » Notre agent principal, qui réside à Cabinda, nous transmettait, au 25 juin, un télégramme, par voie du Cap (le câble par Saint-Thomé étant hors de service), constatant seulement le fait déplorable de la mort de M. d'Uzès. » Voici la traduction exacte du télégramme : « Duc d'Uzès décédé Cabinda, 20 juin. » M. Delcassé télégraphia aussitôt. La triste nouvelle, hélas ! fut confirmée. C’est à Cabinda, sur la côte des possessions portugaises de l’ouest de l’Afrique, que le duc d'Uzès est mort, en vue du vaisseau qui devait le rapatrier, seul, sans un ami, sans un compagnon, épuisé par la dysenterie et par la fièvre. Le premier soin de M. Delcassé fut de se rendre à l’hôtel d'Uzès, avenue des Champs-Élysées. Là, on lui répondit que la duchesse était à Boursault, où elle était partie la veiller. Mais sa fille, Mme la duchesse de Luynes, se trouvait à l’hôtel. — J’ai une pénible mission à remplir auprès de Mme d'Uzès, commença M. Delcassé, et je vous supplie de vouloir bien m’aider en cette triste circonstance. M. le duc d'Uzès, dont la conduite a été des plus intelligentes et des plus héroïques, est tombé gravement malade, vous le savez, au cours de sa mission. Je m’apprêtais à lui conférer, à son retour en France, une distinction qu’il avait bien méritée. Malheureusement, nous ne le reverrons pas. Voici la triste nouvelle que j’ai reçue de Rotterdam, et dont j’ai voulu avoir la confirmation avant d’avoir le triste honneur de Vous la communiquer : M. le duc d'Uzès a succombé le 20 juin. Mme de Luynes, qui aimait tendrement son frère, fondit en larmes. M. Delcassé s’efforça d’atténuer son désespoir en insistant sur la noble et patriotique fin du jeune explorateur. Sur ces entrefaites, arriva le duc de Luynes. Et alors on se demanda comment on allait prévenir la duchesse d'Uzès. Il fut convenu que M. Delcassé ne laisserait passer aucune dépêche à Boursault avant qu’un ami, usant des plus grands ménagements,
dont la conduite a été des plus intelligentes et des plus héroïques, est tombé gravement malade, vous le savez, au cours de sa mission. Je m’apprêtais à lui conférer, à son retour en France, une distinction qu’il avait bien méritée. Malheureusement, nous ne le reverrons pas. Voici la triste nouvelle que j’ai reçue de Rotterdam, et dont j’ai voulu avoir la confirmation avant d’avoir le triste honneur de Vous la communiquer : M. le duc d'Uzès a succombé le 20 juin. Mme de Luynes, qui aimait tendrement son frère, fondit en larmes. M. Delcassé s’efforça d’atténuer son désespoir en insistant sur la noble et patriotique fin du jeune explorateur. Sur ces entrefaites, arriva le duc de Luynes. Et alors on se demanda comment on allait prévenir la duchesse d'Uzès. Il fut convenu que M. Delcassé ne laisserait passer aucune dépêche à Boursault avant qu’un ami, usant des plus grands ménagements, fût allé y apporter la fatale nouvelle. Le comte de Crussol, maréchal des logis en garnison à Fontainebleau, prévenu par télégramme, accepta la pénible mission. A trois heures et demie, il prenait le train pour Boursault et la duchesse de Luynes prenait le train de cinq heures. Nous n’essayerons pas de décrire la désolation de Mme d'Uzès ; les personnes qui se trouvaient présentes : la duchesse de Chevreuse, le marquis de Gaiard, le lieutenant Julien, ne purent trouver de paroles pour la consoler. Il est des douleurs que l’on ne tente point d’adoucir. Pourtant, dans cette terrible épreuve, la grande dame si cruellement frappée devra songer qu’il lui reste des êtres chers : le duc et la duchesse de Luynes, Mme Mathilde de Crussol et le comte de Crussol; elle reportera sur eux tout l’amour qu’elle avait pour le pauvre enfant qui vient de mourir. Et les sympathies nombreuses qui vont, en ces tristes jours, aller vers elle, seront un baume à sa blessure. Le duc d'Uzès, à vingt-quatre ans, avait voulu servir son pays, donner à ses loisirs un utile emploi, et l’an dernier, le 26 avril 1892, il était allé, avec une mission de 50 hommes, et
de décrire la désolation de Mme d'Uzès ; les personnes qui se trouvaient présentes : la duchesse de Chevreuse, le marquis de Gaiard, le lieutenant Julien, ne purent trouver de paroles pour la consoler. Il est des douleurs que l’on ne tente point d’adoucir. Pourtant, dans cette terrible épreuve, la grande dame si cruellement frappée devra songer qu’il lui reste des êtres chers : le duc et la duchesse de Luynes, Mme Mathilde de Crussol et le comte de Crussol; elle reportera sur eux tout l’amour qu’elle avait pour le pauvre enfant qui vient de mourir. Et les sympathies nombreuses qui vont, en ces tristes jours, aller vers elle, seront un baume à sa blessure. Le duc d'Uzès, à vingt-quatre ans, avait voulu servir son pays, donner à ses loisirs un utile emploi, et l’an dernier, le 26 avril 1892, il était allé, avec une mission de 50 hommes, et accompagné du lieutenant Julien, explorer le centre africain. Le Gaulois de ce matin raconte comment, au cours de ses explorations, cette mission ayant rencontré M. Liautard, chef du poste le plus avancé de nos possessions congolaises, s’unit à lui pour venger l’assassinat de M. de Poumeyrac, faire respecter nos armes par les peuplades tributaires, trouver le chemin du Cap au Nil, remplir, en un mot, le rôle de pionnier de notre influence et de notre domination dans cette vaste partie de l’Afrique. C’était là un très patriotique et très héroïque but. Et M. Delcassé comprenait si bien l’importance de la mission où le duc d'Uzès a trouvé la mort, qu’à son avènement au sous-secrétariat des colonies, il avait télégraphié à tous nos postes en Afrique de lui faciliter par tous les moyens l’accomplissement de sa tâche. Le commandant Monteil devait partir prochainement pour prendre en main cette mission et la renforcer de troupes fraîches. D’une ardeur indomptable, vingt fois le jeune duc d'Uzès avait bravé la mort dans les combats livrés aux indigènes. Dans l’intervalle de ses excursions à travers ces pays inconnus, il écrivait des lettres fort intéressantes, consignait ses observations. Ces lettres eussent fait, au retour, un volume