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fleuve, qui s’étendaient miroitantes au loin, faisant une courbe élégante à travers les prairies, sous les coteaux de l’Alfarache. Sur la promenade, aux abords d’un petit café où l’on débitait des glaces et des boissons fraîches, la foule grossissait; quantité de gens s’étaient assis et attablés. Mais tout le monde, tant la presse était grande, n’avait pu se faire servir, et un groupe de personnes qui étaient dans ce cas se contentaient de voir passer piétons et voitures. C’étaient don Baldomero Rodriguez, un gros bourgeois de Séville, et ses deux filles. Ils avaient amené avec eux Niévès del Rio, et les trois jeunes personnes, qui ne cherchaient aucunement à attirer l’attention, ne laissaient pas d’être fort regardées. Les filles de don Baldomero, avec leurs beaux yeux bruns, des cheveux très sombres ombrageant des visages à la peau fine, mais foncée, formaient le contraste désirable avec le genre de beauté de Niévès, qui se trouvait assise entre elles deux. Niévès avait une séduction particulière dans l’ensemble de sa personne, dont les détails étaient charmants : il y avait quelque chose de rêveur et de pénétrant dans ses grands yeux, d’un bleu gris indéfinissable, qui éclairaient doucement son pâle visage; les boucles de sa chevelure jetaient comme des lueurs dorées sous la mantille de blonde noire que relevait un gros bouquet d’œillets roses ; de ses jolies mains, un peu longues, mais fines et adroites, on le voyait à leur moindre mouvement, elle jouait d’un grand éventail de papier, tandis qu’elle écoutait souriante les remarques, les plaisanteries de ses amies Gonchita et Purita. — La jolie bande de petits poulets ! s’écriait cette dernière, comme plusieurs jeunes gens, des plus élégants, passaient devant elles en les regardant du coin de l’œil. Regarde donc, Niévèsita, c’est à toi, ma chère, qu’ils en veulent. — En voilà un qui rougit, continua Conchita. Ne serait-ce pas ton novio, ce petit, à gauche, qui cherche à friser son invisible moustache et porte un chapeau de paille anglaise ? — Il ne te plaît pas ? s’empressa de demander Niévès à son amie, par manière d’interruption. —
de sa chevelure jetaient comme des lueurs dorées sous la mantille de blonde noire que relevait un gros bouquet d’œillets roses ; de ses jolies mains, un peu longues, mais fines et adroites, on le voyait à leur moindre mouvement, elle jouait d’un grand éventail de papier, tandis qu’elle écoutait souriante les remarques, les plaisanteries de ses amies Gonchita et Purita. — La jolie bande de petits poulets ! s’écriait cette dernière, comme plusieurs jeunes gens, des plus élégants, passaient devant elles en les regardant du coin de l’œil. Regarde donc, Niévèsita, c’est à toi, ma chère, qu’ils en veulent. — En voilà un qui rougit, continua Conchita. Ne serait-ce pas ton novio, ce petit, à gauche, qui cherche à friser son invisible moustache et porte un chapeau de paille anglaise ? — Il ne te plaît pas ? s’empressa de demander Niévès à son amie, par manière d’interruption. — Pas du tout, répondit Gonchita. Mais, bien, il m’a tout l’air de vouloir s’arrêter; il est timide, le pauvre petit, et toi, tu fais la mystérieuse. — Niévès ne nous dira jamais rien, reprit Purita; crois-moi, c’est son novio, Tomas Carrasco. Mais, devant nous, elle ne lui fera pas même un petit signe d’encouragement. Niévès ne se donnait pas la peine de répondre aux attaques des filles de don Baldomero ; mais la présence de Tomas Carrasco, qui ne cessait de passer et de repasser devant le café, l’embarrassait un peu. Les deux sœurs continuaient leurs remarques : — Il s’éloigne, disait Gonchita. — Il soupire, disait Purita. Qu’en dis-tu, Niévès ? — Que les soupirs sont de l’air et s’envolent. — Pour moi, dit Gonchita, je suis sûre qu’il t’aime, Niévèsita, et que vous vous êtes donné rendez-vous ici. Sur ce, le frère de Niévès, Fernando, arriva en veste courte et grand chapeau, affectant l’air torero, mais si jeune et si avenant qu’on ne pouvait s’en moquer. — On ne s’attendait pas à vous revoir jamais, lui dit en riant Conchita. Il paraît que vous préférez l’autre côté de la rivière à celui-ci. Souriant à cette allusion à ses
un petit signe d’encouragement. Niévès ne se donnait pas la peine de répondre aux attaques des filles de don Baldomero ; mais la présence de Tomas Carrasco, qui ne cessait de passer et de repasser devant le café, l’embarrassait un peu. Les deux sœurs continuaient leurs remarques : — Il s’éloigne, disait Gonchita. — Il soupire, disait Purita. Qu’en dis-tu, Niévès ? — Que les soupirs sont de l’air et s’envolent. — Pour moi, dit Gonchita, je suis sûre qu’il t’aime, Niévèsita, et que vous vous êtes donné rendez-vous ici. Sur ce, le frère de Niévès, Fernando, arriva en veste courte et grand chapeau, affectant l’air torero, mais si jeune et si avenant qu’on ne pouvait s’en moquer. — On ne s’attendait pas à vous revoir jamais, lui dit en riant Conchita. Il paraît que vous préférez l’autre côté de la rivière à celui-ci. Souriant à cette allusion à ses amours avec Encarnación, qui habitait à Triana, Fernando lui répondit, avec un grand salut exagéré : — Je n’aime que le côté où vous vous promenez, senorita; laissez-moi m’asseoir auprès de vous, ne pouvant, à mon regret, me mettre à vos pieds. Et, s’installant sur une chaise, il engageait une conversation, quand réapparut don Tomás, décidé cette fois, semblait-il, à parler. Il s’approcha de Fernando, qui, sans attendre son salut, lui cria : — Buenas tardes! Voilà ma sœur. C’est bien elle que vous cherchez ici, n’est-ce pas? Niévésita, ce jeune caballero désire te dire quelque chose. — Senorita, s’empressa d’ajouter Carrasco, de crainte de perdre courage, vous avez encore plus belle mine qu’avant votre départ, j’ai su que vous étiez allée passer quelques jours à Carmona... Niévès répondit par un petit signe de tête. Enhardi, don Tomás, qui, après s’être tenu debout quelque temps, se mit à chercher un siège qui lui permît de faire sa cour plus commodément ; mais Niévès, tout en répondant aux questions qu’il lui adressait, ne l’en encourageait guère. Elle finit même par se tourner du côté de son frère, qui divertissait fort Conchita et Purita, ainsi que le vieux don Baldomero, toujours prêt
conversation, quand réapparut don Tomás, décidé cette fois, semblait-il, à parler. Il s’approcha de Fernando, qui, sans attendre son salut, lui cria : — Buenas tardes! Voilà ma sœur. C’est bien elle que vous cherchez ici, n’est-ce pas? Niévésita, ce jeune caballero désire te dire quelque chose. — Senorita, s’empressa d’ajouter Carrasco, de crainte de perdre courage, vous avez encore plus belle mine qu’avant votre départ, j’ai su que vous étiez allée passer quelques jours à Carmona... Niévès répondit par un petit signe de tête. Enhardi, don Tomás, qui, après s’être tenu debout quelque temps, se mit à chercher un siège qui lui permît de faire sa cour plus commodément ; mais Niévès, tout en répondant aux questions qu’il lui adressait, ne l’en encourageait guère. Elle finit même par se tourner du côté de son frère, qui divertissait fort Conchita et Purita, ainsi que le vieux don Baldomero, toujours prêt à s’égayer. Au loin, dans la foule qui se mouvait du haut en bas de l’allée, on distinguait la haute silhouette de Cándido. Niévès sentit battre son cœur, et l’inquiétude qui l’avait prise depuis qu’elle était à la promenade, l’anxiété de l’attente inévitée, qu’elle dissimulait sous des sourires, disparurent. Heureuse jusqu’au fond de l’âme, elle répondit sans y prendre garde à don Tomás, et ses réponses, vagues un moment, devinrent les plus aimables du monde. En passant devant le café, Cándido s’arrêta. Fernando se leva lui pour lui serrer la main, tandis que tous les yeux se tournaient vers le torero, personnage si connu à Séville. — A BIOS, senorita Niévès, dit Cándido en faisant le salut de la plaza. — A BIOS, répéta Niévès, le regardant sans embarras. Don Tomás était resté là un peu ébahi; il ne comprenait qu’à demi et s’entêtait à ne pas se retirer. Il ne lui semblait pas possible qu’on lui préférât un torero. Cándido était un peu ennuyé de voir ce petit jeune homme à mine d’amoureux assis auprès de Niévès. Elle s’aperçut de son mécontentement, quoiqu’il cherchât à ne pas le marquer et qu’il semblât lui dire : — Vous êtes belle,
jusqu’au fond de l’âme, elle répondit sans y prendre garde à don Tomás, et ses réponses, vagues un moment, devinrent les plus aimables du monde. En passant devant le café, Cándido s’arrêta. Fernando se leva lui pour lui serrer la main, tandis que tous les yeux se tournaient vers le torero, personnage si connu à Séville. — A BIOS, senorita Niévès, dit Cándido en faisant le salut de la plaza. — A BIOS, répéta Niévès, le regardant sans embarras. Don Tomás était resté là un peu ébahi; il ne comprenait qu’à demi et s’entêtait à ne pas se retirer. Il ne lui semblait pas possible qu’on lui préférât un torero. Cándido était un peu ennuyé de voir ce petit jeune homme à mine d’amoureux assis auprès de Niévès. Elle s’aperçut de son mécontentement, quoiqu’il cherchât à ne pas le marquer et qu’il semblât lui dire : — Vous êtes belle, vous avez le droit de faire ce qu’il vous plaît ; mais pourquoi garder auprès de vous ce petit bonhomme, qui en est indigne? Quant à moi, "je ne aime à voir aucun homme à vos côtés. Et leur conversation souffrit de cette gêne mutuelle. Le temps passait. De l’autre côté de la rivière, le vieux couvent de San-Juan d’Allarache se dorait aux derniers rayons du soleil, et l’air devenait très frais et les promeneurs rentraient en ville. Don Baldomero donna le signal du départ en se levant et se dirigeant vers la porte de Jerez. Ses filles suivirent avec Fernando, qu’elles ne pouvaient quitter que le plus tard possible. Niévès et Cándido restèrent un peu en arrière. Ils marchaient l’un à côté de l’autre en se regardant, en cherchant à se parler. Comme ils entraient dans la calle de Maese-Rodrigo, Cándido lui dit : — Ne vois-je pas votre cousine, là-bas? — C’est elle, en effet, répondit Niévès. Bibiana avait promis de venir à ma rencontre. Quels bons yeux vous avez! — Il le faut. Où serais-je sans mes yeux? — Vous les voyez bien la nuit, comme les chats ? — Que voulez-vous dire?.. — Je me souviens...
côté de la rivière, le vieux couvent de San-Juan d’Allarache se dorait aux derniers rayons du soleil, et l’air devenait très frais et les promeneurs rentraient en ville. Don Baldomero donna le signal du départ en se levant et se dirigeant vers la porte de Jerez. Ses filles suivirent avec Fernando, qu’elles ne pouvaient quitter que le plus tard possible. Niévès et Cándido restèrent un peu en arrière. Ils marchaient l’un à côté de l’autre en se regardant, en cherchant à se parler. Comme ils entraient dans la calle de Maese-Rodrigo, Cándido lui dit : — Ne vois-je pas votre cousine, là-bas? — C’est elle, en effet, répondit Niévès. Bibiana avait promis de venir à ma rencontre. Quels bons yeux vous avez! — Il le faut. Où serais-je sans mes yeux? — Vous les voyez bien la nuit, comme les chats ? — Que voulez-vous dire?.. — Je me souviens... — et Niévès, en souriant, ajouta: — Prenez ces propos et ces questions pour ce qu’ils valent; ce sont des choses qu’on dit un peu à tort et à travers, quand le cœur est content et qu’on ne sait comment exprimer sa satisfaction. — Ne pourrons-nous pas un jour causer plus librement? — Je le voudrais, don Manuel, car j’ai bien des choses à vous dire. — Vraiment? et moi aussi. Je passe quelquefois, le soir, dans votre rue : les maisons ont des grilles bien hautes et bien serrées... — Et pourtant vous passez. — Oui, je passe, et je salue la petite chapelle de la sainte que je sers. Ah! Des éclats de rire retentissaient : sans doute l’arrivée de Bibiana, qui venait de rejoindre don Baldomero et ses filles, avait inspiré quelque folie à Fernando. Ils se trouvaient sur la petite place du Trionfo entre la cathédrale, la Lonja, et les murs orangés de l’Alcázar. Don Baldomero, qui demeurait dans ce labyrinthe de petites rues, qu’on nomme encore la Moreria, prit congé, ainsi que ses filles, qui auraient voulu suivre Fernando. — Faut-il vous dire adieu, aussi, senorita Niévès? demanda Cándido. — Et pourquoi cela? dit Fernando.
plus librement? — Je le voudrais, don Manuel, car j’ai bien des choses à vous dire. — Vraiment? et moi aussi. Je passe quelquefois, le soir, dans votre rue : les maisons ont des grilles bien hautes et bien serrées... — Et pourtant vous passez. — Oui, je passe, et je salue la petite chapelle de la sainte que je sers. Ah! Des éclats de rire retentissaient : sans doute l’arrivée de Bibiana, qui venait de rejoindre don Baldomero et ses filles, avait inspiré quelque folie à Fernando. Ils se trouvaient sur la petite place du Trionfo entre la cathédrale, la Lonja, et les murs orangés de l’Alcázar. Don Baldomero, qui demeurait dans ce labyrinthe de petites rues, qu’on nomme encore la Moreria, prit congé, ainsi que ses filles, qui auraient voulu suivre Fernando. — Faut-il vous dire adieu, aussi, senorita Niévès? demanda Cándido. — Et pourquoi cela? dit Fernando. Bibiana, voudrais-tu chasser Cándido? Il me semble pourtant que tu lui fais des yeux doux. — C’est bien ! c’est bien ! répondit Bibiana ; mais nous n’allons pas courir ainsi au hasard dans les rues. — Qu’à cela ne tienne, Bibianita, nous sommes à deux pas du tío Ramón; entrons prendre quelque chose. À l’entrée de la calle Sierpes, sous une arcade formant le coin de la rue et de la place San-Francisco se trouvait la boutique du pâtissier asturien, le tío Ramón, qui était toujours remplie de monde. Ils montèrent au premier étage où il y avait des tables vides. Fernando tapa dans ses mains, le Galicien qui servait reçut les ordres et au bout de quelques instants apporta sur un plateau immense une pyramide de gâteaux et des verres pleins d’eau fraîche. — Excellente chose, s’écria Bibiana, en avalant l’un après l’autre des gâteaux à la crème qu’on avait entassés sur son assiette. Je m’en vais être obligé de te faire la cour, Bibiana, dit Fernando ; ne vois-tu pas que Cândido et Nieves ne s’occupent plus de nous? — Et nous ne pouvons pas rester ici jusqu’à la nuit. J’ai fini, partons, Fernando, Nieves, don Manuel...
entrons prendre quelque chose. À l’entrée de la calle Sierpes, sous une arcade formant le coin de la rue et de la place San-Francisco se trouvait la boutique du pâtissier asturien, le tío Ramón, qui était toujours remplie de monde. Ils montèrent au premier étage où il y avait des tables vides. Fernando tapa dans ses mains, le Galicien qui servait reçut les ordres et au bout de quelques instants apporta sur un plateau immense une pyramide de gâteaux et des verres pleins d’eau fraîche. — Excellente chose, s’écria Bibiana, en avalant l’un après l’autre des gâteaux à la crème qu’on avait entassés sur son assiette. Je m’en vais être obligé de te faire la cour, Bibiana, dit Fernando ; ne vois-tu pas que Cândido et Nieves ne s’occupent plus de nous? — Et nous ne pouvons pas rester ici jusqu’à la nuit. J’ai fini, partons, Fernando, Nieves, don Manuel... Quand il s’agit de payer, Cândido et Fernando mirent tous deux la main à leurs ceintures, mais Fernando fut le premier à retirer de la sienne une poignée de pièces d’or ; il les jeta sur la table et finit par en prendre une négligemment, qu’il donna au Galicien, qui lui rendit sa monnaie en pièces et papiers de toutes espèces. Cândido se récria; et comme il descendait l’escalier, petit et étroit, passant devant Nieves, il lui dit : — Je ne peux donc rien faire pour vous? — Si, répondit-elle ; venez ce soir, je serai à ma fenêtre, après onze heures. — La fenêtre est si haute ! — Qu’en savez-vous? — Au moins, je vous reverrai. Ces mots furent dits rapidement, en descendant l’escalier, et Cândido sentit la main de Nieves s’appuyer sur son épaule, tandis qu’elle se plaignait de la hauteur des marches. Il n’eut qu’à retourner la tête pour y déposer un baiser. Il parut à Nieves que ce baiser restait gravé entre ses doigts fluets, et, en rentrant chez elle, tout en causant avec Bibiana, elle portait sans cesse cette main à ses lèvres. Ce soir-là, il y avait tertulia chez dona Dolorès. Le
lui rendit sa monnaie en pièces et papiers de toutes espèces. Cândido se récria; et comme il descendait l’escalier, petit et étroit, passant devant Nieves, il lui dit : — Je ne peux donc rien faire pour vous? — Si, répondit-elle ; venez ce soir, je serai à ma fenêtre, après onze heures. — La fenêtre est si haute ! — Qu’en savez-vous? — Au moins, je vous reverrai. Ces mots furent dits rapidement, en descendant l’escalier, et Cândido sentit la main de Nieves s’appuyer sur son épaule, tandis qu’elle se plaignait de la hauteur des marches. Il n’eut qu’à retourner la tête pour y déposer un baiser. Il parut à Nieves que ce baiser restait gravé entre ses doigts fluets, et, en rentrant chez elle, tout en causant avec Bibiana, elle portait sans cesse cette main à ses lèvres. Ce soir-là, il y avait tertulia chez dona Dolorès. Le vieux chanoine don Perfecto Buenavides, des amies de Bibiana, dona Modesta Pineda, sa fille Ignacia, et Milagros Serrano, une vieille femme qui vivait toute seule dans une grande maison de la calle, s’entretenaient dans la salle du rez-de-chaussée ornée de rideaux de damas rouge et de tableaux religieux, fort noirs de couleur dans des cadres dorés. À l’air malin avec lequel le regardait le vieux chanoine, Nieves craignait qu’il ne fût allé, lui aussi, se promener aux Délices, et elle s’attendait à quelque plaisanterie embarrassante. Elle se demandait comment dona Dolorès prendrait la chose, et ce qu’elle ferait, elle, Nieves, pour lui en parler. Ce fut son unique pensée et elle crut que ces braves gens ne s’en iraient jamais. Don Perfecto resta le dernier. Il la regardait d’un air narquois. En s’en allant, il lui prit le menton, et lui donna du bout des doigts une tape sur les joues, en disant : — Quand marierons-nous cette petite fille, dona Dolorès? — Dieu le sait ! répondit-elle, ma fille ne me prend pas pour confidente, seigneur chanoine. Il partit enfin, bien embossé dans sa cape noire, le long chapeau ecclésiastique un peu de côté sur sa tête fine. Don
de couleur dans des cadres dorés. À l’air malin avec lequel le regardait le vieux chanoine, Nieves craignait qu’il ne fût allé, lui aussi, se promener aux Délices, et elle s’attendait à quelque plaisanterie embarrassante. Elle se demandait comment dona Dolorès prendrait la chose, et ce qu’elle ferait, elle, Nieves, pour lui en parler. Ce fut son unique pensée et elle crut que ces braves gens ne s’en iraient jamais. Don Perfecto resta le dernier. Il la regardait d’un air narquois. En s’en allant, il lui prit le menton, et lui donna du bout des doigts une tape sur les joues, en disant : — Quand marierons-nous cette petite fille, dona Dolorès? — Dieu le sait ! répondit-elle, ma fille ne me prend pas pour confidente, seigneur chanoine. Il partit enfin, bien embossé dans sa cape noire, le long chapeau ecclésiastique un peu de côté sur sa tête fine. Don Perfecto avait été militaire dans sa jeunesse et gardait sous sa robe de prêtre, malgré sa corpulence, un air un peu cavalier. Les visiteuses s’en étant allées peu après, Nieves et dona Dolorès montèrent dans leurs chambres. Bibiana leur cria, comme elles montaient l’escalier, des bonsoirs répétés et des souhaits pieux pour la nuit. Puis la petite cousine se rendit à la cuisine pour voir si Martirio l’avait laissée en ordre. Elle fouilla un peu partout et vint fermer la lourde porte bardée de fer qui donnait du zaguan dans la rue. Tout en la poussant : — Fernando reviendra-t-il ce soir? se disait-elle. Certainement non, le galopin ! — Et elle monta se coucher à son tour. Au-dehors, dans la tranquillité de la nuit et le silence de la rue, on entendait les pas un peu lourds de l’sereno (veilleur de nuit), qui, pique et lanterne à la main, faisait sa ronde, s’arrêtant de temps à autre, et annonçant d’une voix traînarde : Ave Maria purissima Las once y sereno. Il disait vrai, la nuit était sereine, un peu sombre, mais douce comme une nuit d’été et parfumée de toutes les odeurs printanières. En haut, dans sa chambre, au
pieux pour la nuit. Puis la petite cousine se rendit à la cuisine pour voir si Martirio l’avait laissée en ordre. Elle fouilla un peu partout et vint fermer la lourde porte bardée de fer qui donnait du zaguan dans la rue. Tout en la poussant : — Fernando reviendra-t-il ce soir? se disait-elle. Certainement non, le galopin ! — Et elle monta se coucher à son tour. Au-dehors, dans la tranquillité de la nuit et le silence de la rue, on entendait les pas un peu lourds de l’sereno (veilleur de nuit), qui, pique et lanterne à la main, faisait sa ronde, s’arrêtant de temps à autre, et annonçant d’une voix traînarde : Ave Maria purissima Las once y sereno. Il disait vrai, la nuit était sereine, un peu sombre, mais douce comme une nuit d’été et parfumée de toutes les odeurs printanières. En haut, dans sa chambre, au coin de la rue et du jardin, le temps paraissait infini à Nieves. Elle allait à chaque instant écouter et regarder à la fenêtre de la rue, qu’elle avait laissée mi-ouverte, et puis elle revenait s’asseoir près de son lit. Il lui semblait qu’elle attendait en vain, que quelque obstacle avait surgi pour empêcher Cândido de venir, et puis elle se levait en sursaut, le cœur battant, croyant avoir entendu son pas, volant de nouveau à la fenêtre, d’où elle ne voyait rien venir. Elle finit par s’imaginer que l’heure était passée, et, en cherchant sa montre pour s’en assurer, elle se trouva devant le petit miroir au cadre doré, au-dessus de l’image de Nuestra Señora de las Niñas. Il venait de la sacristie de la Chartreuse de Triana ; dona Dolorès l’avait acheté, comme souvenir, à un brocanteur qui trafiquait de ces objets d’église. Instinctivement Nieves prit le velon de cuivre qui était sur une table, le souleva jusqu’àuprès du petit miroir, et se regarda dans la glace un peu verdâtre. Elle s’aperçut de l’émotion qui était peinte sur son visage par l’attente, l’espérance et l’amour. La crainte lui vint alors de ne pas être assez belle, elle passa
avait surgi pour empêcher Cândido de venir, et puis elle se levait en sursaut, le cœur battant, croyant avoir entendu son pas, volant de nouveau à la fenêtre, d’où elle ne voyait rien venir. Elle finit par s’imaginer que l’heure était passée, et, en cherchant sa montre pour s’en assurer, elle se trouva devant le petit miroir au cadre doré, au-dessus de l’image de Nuestra Señora de las Niñas. Il venait de la sacristie de la Chartreuse de Triana ; dona Dolorès l’avait acheté, comme souvenir, à un brocanteur qui trafiquait de ces objets d’église. Instinctivement Nieves prit le velon de cuivre qui était sur une table, le souleva jusqu’àuprès du petit miroir, et se regarda dans la glace un peu verdâtre. Elle s’aperçut de l’émotion qui était peinte sur son visage par l’attente, l’espérance et l’amour. La crainte lui vint alors de ne pas être assez belle, elle passa ses mains dans les boucles de sa chevelure en découvrant ainsi un beau front droit et pur qui, avec un nez court, mais d’une finesse extrême, formait la plus jolie ligne imaginable. Elle avait reposé le velon sur la table, quand elle entendit dans le haut de la rue des pas cadencés. Cette fois, elle ne pouvait pas se tromper, elle s’élança vers la fenêtre et l’ouvrit toute grande. Au pied du mur, au coin formé par la maison et le jardin, se dressait une ombre enveloppée dans une cape bleue, comme le manteau de la nuit. — Don Manuel !.. Manolito !.. dit-elle en se penchant un peu hors du balcon pour mieux voir, et modérant sa voix à mesure : — Manuel!.. c’est vous, Manuel? L’ombre avait fait un mouvement et rejeté en arrière les plis de sa cape qui lui remontait jusqu’aux yeux. La haute et svelte tournure de Cândido apparut sans qu’on vît distinctement son visage, dont les yeux brillaient pourtant dans l’obscurité. — Je vous vois à peine. — Vous êtes si haut perchée, senorita, que ma voix n’arrivera peut-être pas jusqu’à vous. — C’est vrai, mais au moins, ici, je n’ai pas de barreaux