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ceux qui, en l’avenir, ont foi. Oh ! — d’abord — qui que vous soyez, ne francisquez jamais — laissant de côté toute molle et plate bourgeoise habitude, toute réflexion gourmande, empesée, mais sonnant le vide, toute pensée ou maxime voulant en cela singer les maîtres, mais n’aboutissant qu’à du Larochefoucauld-Prudhomme ou à du Vauvenargues-Poirier — élevez-vous, dis-je, au-dessus des mesquines considérations humaines et planez sur les ailes de votre natif génie — car tout homme a en lui, dès sa naissance, une invisible force qui le fait agir noblement et s’élever au-dessus de tous les inanimés ou non-pensants. Laissez-vous d’abord frapper par l’admirable harmonie des couleurs et des tons qui existe partout — et, même dans une page de prose ou de vers, ne voyez qu’un tableau dont vous serez intimement ému et qui laissera en vous des traces verdoyantes ou rougeâtres, selon qu’il sera triste ou gai (sans chercher à voir dans les mots ou dans les lettres autre chose que des couleurs qui s’harmonisent et se fondent admirablement dans de douces nuances éteintes, ou dans un coloris bruyant ou tapageur.) Car de tous nos sens, la vue est le plus parfait — celui dont l’acuité et la pénétration l’emportent sur tous les autres. Il laisse en notre esprit l’impression de ce que nous appelons les couleurs et qui ne sont qu’un admirable et universel langage, toujours compris, que résume le grand Tout, l’étincelant Soleil, dans son inépuisible sein, source éternelle de lumière. Langage universel et admirable que nous — hommes — avons essayé de traduire en paroles. Et tant qu’il y aura des hommes sachant parler — et depuis qu’il y en a eu sur cette terre — les mêmes couleurs seront désignées par les mêmes mots, que déformera, il est vrai, l’usage inconscient des masses, mais dans lesquels on retrouvera toujours la même racine, inébranlable expression d'une idée mère que conçut l’émotion de notre esprit. Et d’ici voyez-vous les adorables et brusques gammes de Rabelais, qui vous jettent, par leur imprévu, dans de troublantes émotions — et dont le heurt fait délicieusement frémir ; d’ici, voyez-vous
pénétration l’emportent sur tous les autres. Il laisse en notre esprit l’impression de ce que nous appelons les couleurs et qui ne sont qu’un admirable et universel langage, toujours compris, que résume le grand Tout, l’étincelant Soleil, dans son inépuisible sein, source éternelle de lumière. Langage universel et admirable que nous — hommes — avons essayé de traduire en paroles. Et tant qu’il y aura des hommes sachant parler — et depuis qu’il y en a eu sur cette terre — les mêmes couleurs seront désignées par les mêmes mots, que déformera, il est vrai, l’usage inconscient des masses, mais dans lesquels on retrouvera toujours la même racine, inébranlable expression d'une idée mère que conçut l’émotion de notre esprit. Et d’ici voyez-vous les adorables et brusques gammes de Rabelais, qui vous jettent, par leur imprévu, dans de troublantes émotions — et dont le heurt fait délicieusement frémir ; d’ici, voyez-vous les infinies douceurs de la langue grecque que nul langage jamais n’égalera, et qui laisse ainsi entrevoir la profonde harmonie des mœurs et des pensées, qui doit forcément venir après et avec celle du langage. Délectez-vous, ô bienheureux érudits, des intimes vers de Rutilius, des sincères et fines beautés de Pentadius et de Sidoine Apollinaire, sans dédaigner Apulée ni Longus. Oh ! ceux-là étaient vraiment poètes, — car ils ont compris et rendu finement les pâles émotions de leur cœur blasé — et de là cette considération, qui, soudainement, vient à l’appui de notre dire, que ceux qui ont beaucoup vécu ont acquis par le lent et continuel frottement des choses, d’exquises locutions qui dépeignent à ravir, n’est-ce pas? l’état intime de leur âme blessée, — et, parti des couleurs immortelles, on y revient après deux mille ans de laborieuses fatigues. Charmant -d’ailleurs — cet intime billet d’amour que notre grand poète —Berzelius Folitown — envoya à la chaste Rébecca d’Uproh, blanche apparition entrevue délicieusement dans l’azur d’une nuit de cristal : « Splendide nuit d’amour !... Je n’avais rêvé qu’à toi pur ange aux cils d’or, enivrante Hébé, cadeau de miel — mon cœur chantait en récitant : ô
Pentadius et de Sidoine Apollinaire, sans dédaigner Apulée ni Longus. Oh ! ceux-là étaient vraiment poètes, — car ils ont compris et rendu finement les pâles émotions de leur cœur blasé — et de là cette considération, qui, soudainement, vient à l’appui de notre dire, que ceux qui ont beaucoup vécu ont acquis par le lent et continuel frottement des choses, d’exquises locutions qui dépeignent à ravir, n’est-ce pas? l’état intime de leur âme blessée, — et, parti des couleurs immortelles, on y revient après deux mille ans de laborieuses fatigues. Charmant -d’ailleurs — cet intime billet d’amour que notre grand poète —Berzelius Folitown — envoya à la chaste Rébecca d’Uproh, blanche apparition entrevue délicieusement dans l’azur d’une nuit de cristal : « Splendide nuit d’amour !... Je n’avais rêvé qu’à toi pur ange aux cils d’or, enivrante Hébé, cadeau de miel — mon cœur chantait en récitant : ô toi que j’idolâtre, aime-moi, Rébecca !» N’en résulte-t-il pas une blanche impression —qui eût fait pâmer (j’en suis sûr), la grande Arténice, se délectant au jeu des sublimes gammes de couleurs, dans la chambre bleue de son admirable hôtel ! — et tous ne goûtent-ils pas un grand apaisement de l’âme devant le grandiose et doux spectacle du jour renaissant, dans un ineffable jardin aux éblouissements doux et purs des fleurs et des plantes : "Errabam riguis per quadrua compita in hortis, Maturo cupiens me vegetare die," dit le Romain mallarmiste — chantant dans la poésie qui contient ces vers, la beauté chaste des roses, où son regard, fatigué des sans cesse renaissantes orgies de l’impériale Rome, se vient mollement détendre. De là, découle aussi cette nouvelle impression que plus un homme — et une société entière — se vauture dans les affinés et énervants plaisirs, plus son amour pour le simple et le beau double d’intensité, — nous transportant (si toutefois il est un génie loquace), dans de modestes fermes, au milieu de bergers et amaryllidiennes bergères — ainsi l’adorable Racan et l’inimitable Deshoullières — et remarquez ici le surprenant succès (dans notre incontestablement et éminemment corrompue époque), le
l’âme devant le grandiose et doux spectacle du jour renaissant, dans un ineffable jardin aux éblouissements doux et purs des fleurs et des plantes : "Errabam riguis per quadrua compita in hortis, Maturo cupiens me vegetare die," dit le Romain mallarmiste — chantant dans la poésie qui contient ces vers, la beauté chaste des roses, où son regard, fatigué des sans cesse renaissantes orgies de l’impériale Rome, se vient mollement détendre. De là, découle aussi cette nouvelle impression que plus un homme — et une société entière — se vauture dans les affinés et énervants plaisirs, plus son amour pour le simple et le beau double d’intensité, — nous transportant (si toutefois il est un génie loquace), dans de modestes fermes, au milieu de bergers et amaryllidiennes bergères — ainsi l’adorable Racan et l’inimitable Deshoullières — et remarquez ici le surprenant succès (dans notre incontestablement et éminemment corrompue époque), le succès, dis-je, de notre glorieux confrère Michael d’Oultremont, le créateur des bergères ingénues du XIXe siècle, le rénovateur des idées virgiliennes et théocriteuses. Et cela s’explique par les bourgeois, — oui ! les bourgeois — qui pleurent à V. Abbé Constantin — de plate mémoire — sifflent la pauvre Germinie, empêchant ainsi la goncourtisation de notre seconde scène — et se pâment aux romans d’Ohnet, qui ne comprennent pas le chef-d’œuvre de Corneille, cet Agésilas tant critiqué qui renferme de magistrales beautés, et le Tancrède de Voltaire, et mille autres choses belles, incomprises d’eux. Mais vous qui êtes la jeunesse, pochés, rayonnez sous vos képis, — soyez décadents, soyez incohérents, soyez ce que bon vous semblera — mais (ô je vous en conjure à genoux), bannissez de vos esprits l’halévysme et plus tard vous empêcherez vos enfants de franciscaniser dans la blême prostration des bourgeoises turpitudes. Claudius Ocella. PRÉSENTATION AU LECTEUR C’est ici le journal des jeunes : Nul de nous n’a vingt ans. La poésie avait des jeunes qu’on trouvait éreintants ; Et nous voulons dans le Potache avoir pour tâche Un pur dessein : Montrer qu’elle se dresse encore Avec l’aurore Au sein ! Des rhapsodes, du haut
empêchant ainsi la goncourtisation de notre seconde scène — et se pâment aux romans d’Ohnet, qui ne comprennent pas le chef-d’œuvre de Corneille, cet Agésilas tant critiqué qui renferme de magistrales beautés, et le Tancrède de Voltaire, et mille autres choses belles, incomprises d’eux. Mais vous qui êtes la jeunesse, pochés, rayonnez sous vos képis, — soyez décadents, soyez incohérents, soyez ce que bon vous semblera — mais (ô je vous en conjure à genoux), bannissez de vos esprits l’halévysme et plus tard vous empêcherez vos enfants de franciscaniser dans la blême prostration des bourgeoises turpitudes. Claudius Ocella. PRÉSENTATION AU LECTEUR C’est ici le journal des jeunes : Nul de nous n’a vingt ans. La poésie avait des jeunes qu’on trouvait éreintants ; Et nous voulons dans le Potache avoir pour tâche Un pur dessein : Montrer qu’elle se dresse encore Avec l’aurore Au sein ! Des rhapsodes, du haut des cimes, Poètes chevelus, Accoucheront ici leurs rimes, Car des sens, n’en faut plus ! Et, dans notre noble Potache, Le vers sans tache Resplendira ; En entendant notre épopée, François Copée Fuira ! POTACHE-REVUE Plus de poncifs, plus de classiques ! O théoriciens ! O Banvilles !... Mort aux caciques ! Mort aux Parnassiens ! Le vers libre ! — Notre Potache A pris sa hache, Et plus de roi ! Car sa fierté ne veut connaître Ni Dieu, ni maître, Ni loi ! Et vaines sont leurs astrolabes, Et vain leur sanhédrin ! Notre vers de seize syllabes Vaut leur alexandrin Car ton vers est hardi, Potache, Et se détache Des lieux frayés ; La fantaisie universelle Y étincelle, Riez ! Et maintenant, levons nos verres Bien haut, à ta santé ; Les dieux te seront peu sévères, La gloire t’a hanté... Tu l’as ! Va de l’avant, Potache ! La sabretache Pleine d’écus ; Et vous, crevez ! école vile, Grammont, Banville... Vaincus ! P.-S. — Fillettes, mangeant vos tartines, Ne lisez pas nos vers, Car nos ballades libertines Ont les... corsets ouverts. Mais pourtant si notre Potache Tord sa moustache Jusqu’au plafond, Son vers leste et
caciques ! Mort aux Parnassiens ! Le vers libre ! — Notre Potache A pris sa hache, Et plus de roi ! Car sa fierté ne veut connaître Ni Dieu, ni maître, Ni loi ! Et vaines sont leurs astrolabes, Et vain leur sanhédrin ! Notre vers de seize syllabes Vaut leur alexandrin Car ton vers est hardi, Potache, Et se détache Des lieux frayés ; La fantaisie universelle Y étincelle, Riez ! Et maintenant, levons nos verres Bien haut, à ta santé ; Les dieux te seront peu sévères, La gloire t’a hanté... Tu l’as ! Va de l’avant, Potache ! La sabretache Pleine d’écus ; Et vous, crevez ! école vile, Grammont, Banville... Vaincus ! P.-S. — Fillettes, mangeant vos tartines, Ne lisez pas nos vers, Car nos ballades libertines Ont les... corsets ouverts. Mais pourtant si notre Potache Tord sa moustache Jusqu’au plafond, Son vers leste et gouailleur, en somme, Est honnête homme Au fond. Fernand Tellore. POTACHE-REVUE L’AMOUR DORMANT VIEUX TABLEAU À Alphonse DAUDET Fatigué, les paupières closes Et la bouche ouverte à demi, À l’ombre d’un berceau de roses L’enfant Amour s’est endormi. Il est couché, les jambes nues Sur l’éclat de son corps vermeil.... Les nymphes des bois sont venues Contempler son calme sommeil. Chacune de joie est saisie En trouvant son vainqueur si beau ; Chacune à son tour s’extasie Devant ses ailes, son flambeau, — Et les traits de son doux visage, — Et les flèches de son carquois... Mais la moins jeune et la plus sage Dit aux autres d’un ton narquois : — « Mes sœurs, si vous criez merveille, Criez, de grâce, un peu moins fort De peur que l’enfant ne s’éveille : Il est si gentil.., quand il dort ! LA CHAUSSURE Déliquescence en sonnet À Mallarmé Comme Une étoile, amoureux des nuits, ou comme Un lir, virginité superbe inconnue aux Ménades, elle semble aspirer l’Azur des sérénades que son voile nimbé sent flotter dans ses plis. En ce temple où le jour s’épanouit à flots pâlis, à travers la forêt blanche des colonnades, elle vient, se berçant
Les nymphes des bois sont venues Contempler son calme sommeil. Chacune de joie est saisie En trouvant son vainqueur si beau ; Chacune à son tour s’extasie Devant ses ailes, son flambeau, — Et les traits de son doux visage, — Et les flèches de son carquois... Mais la moins jeune et la plus sage Dit aux autres d’un ton narquois : — « Mes sœurs, si vous criez merveille, Criez, de grâce, un peu moins fort De peur que l’enfant ne s’éveille : Il est si gentil.., quand il dort ! LA CHAUSSURE Déliquescence en sonnet À Mallarmé Comme Une étoile, amoureux des nuits, ou comme Un lir, virginité superbe inconnue aux Ménades, elle semble aspirer l’Azur des sérénades que son voile nimbé sent flotter dans ses plis. En ce temple où le jour s’épanouit à flots pâlis, à travers la forêt blanche des colonnades, elle vient, se berçant aux sombres promenades, savourer l’encens des ineffables oubliés. Mais le commun soleil languit, puis s’exaspère ; postulé par le chaud orgueil d’un moi prospère, il éclate en désirs vainement combattus ; et son cri conquérant de l’éthéré portique — ô sévère ostentation des splendides vertus — éclipse la lune lugubrement mystique ! Eusathrus. À NOS LECTEURS La direction vient de s’enrichir d’un nouveau collaborateur, et Potache-Revue publiera désormais une Chronique parisienne. Bien sûr, il a valu la couleur rouge, pour philosophiquement nuancer les lueurs adéquats de la chair vermeille ; cuivres suraigus en ma douce-fleurante harmonie — y supplée du moins, ô lecteur, ton oculaire imaginative. DEUX D’AUJOURD'HUI À Arsène HOUSAYE Il revint et dit : « Nous partons. » Elle demanda : « Où? » il répondit : « Viens. » Et elle prit son chapeau à la patère, ajusta sa voilette, jeta son manteau sur ses épaules, et le suivit dans l’escalier, lui, faisant négligemment rebondir le bout de son jonc sur les barreaux de la rampe, qui rendaient un son violet, elle, se troussant pour descendre plus vile et le rejoindre. Ils suivirent l’avenue de George V, rasèrent la statue du général Monceau et prirent la rue
mystique ! Eusathrus. À NOS LECTEURS La direction vient de s’enrichir d’un nouveau collaborateur, et Potache-Revue publiera désormais une Chronique parisienne. Bien sûr, il a valu la couleur rouge, pour philosophiquement nuancer les lueurs adéquats de la chair vermeille ; cuivres suraigus en ma douce-fleurante harmonie — y supplée du moins, ô lecteur, ton oculaire imaginative. DEUX D’AUJOURD'HUI À Arsène HOUSAYE Il revint et dit : « Nous partons. » Elle demanda : « Où? » il répondit : « Viens. » Et elle prit son chapeau à la patère, ajusta sa voilette, jeta son manteau sur ses épaules, et le suivit dans l’escalier, lui, faisant négligemment rebondir le bout de son jonc sur les barreaux de la rampe, qui rendaient un son violet, elle, se troussant pour descendre plus vile et le rejoindre. Ils suivirent l’avenue de George V, rasèrent la statue du général Monceau et prirent la rue d'Amsterdam. Il trottinait auprès de lui, allant sans savoir où, content de partir. Le bas de la rue était coupé par un nuage blanc de plâtre qu’entretenaient les démolitions du café de la gare. Il aperçut le nuage et tourna brusquement au coin de la rue de Berlin. Elle interrogea : « Nous allons au bois de Boulogne ? » Il la regarda, sortit de sa poche son porte-cigarette, en tira une, l’alluma, — et prit la rue de Rome. Ils entrèrent dans la salle des pas perdus ; lui, demanda un aller et retour et un billet simple pour Nanterre, paya un franc quatre-vingt-quinze, et ils partirent. Elle était devenue moins gaie, et avait le regard ennuyé, non d’inquiétude, mais de curiosité inassouvie. Pendant les vingt-deux minutes de trajet, elle ne parla qu’une seule fois, ou plutôt elle murmura; ce fut un peu après Asnières; ses lèvres s’agitèrent, et il crut entendre : « Bois-Pichelin » Ils descendirent à Nanterre, et montèrent la grande rue; ils sortirent de la ville et gravirent lentement la route du fort, après avoir dépassé la Boule. Elle n'y tint plus et dit en le tirant par la manche : « M'expliqueras-tu où nous
: « Nous allons au bois de Boulogne ? » Il la regarda, sortit de sa poche son porte-cigarette, en tira une, l’alluma, — et prit la rue de Rome. Ils entrèrent dans la salle des pas perdus ; lui, demanda un aller et retour et un billet simple pour Nanterre, paya un franc quatre-vingt-quinze, et ils partirent. Elle était devenue moins gaie, et avait le regard ennuyé, non d’inquiétude, mais de curiosité inassouvie. Pendant les vingt-deux minutes de trajet, elle ne parla qu’une seule fois, ou plutôt elle murmura; ce fut un peu après Asnières; ses lèvres s’agitèrent, et il crut entendre : « Bois-Pichelin » Ils descendirent à Nanterre, et montèrent la grande rue; ils sortirent de la ville et gravirent lentement la route du fort, après avoir dépassé la Boule. Elle n'y tint plus et dit en le tirant par la manche : « M'expliqueras-tu où nous allons ? » d’une voix éraillée, par un demi-sanglot et par un demi-sourire de pitié, comme pour dire : si c’est une scène, elle n’est pas drôle. Il tourna lentement la tête de son côté, dégagea sa manche de la petite main crispée qui fripait le drap, et leva sur elle ses longs cils noirs qui limitaient le rayonnement cristallisé de ses yeux ; sa bouche s’arrondit légèrement en-dessus, les coins se creusèrent, les ailes du nez s’écartèrent, et il composa son visage avec cinq neuvièmes de dégoût, quatre neuvièmes de haine et le reste de dédain. Elle eut peur et s’assit par terre. Il continua son chemin sans se retourner. Elle attendit encore trois minutes et, se relevant, épousseta sa robe et retourna vers Nanterre. Rentrée en ville, les idées lui revinrent, et la première fut de chercher dans son porte-monnaie. Elle avait vingt-cinq centimes et une correspondance d’omnibus. Elle rencontra un pompier en tenue et lui demanda l’heure du train pour Paris : « À toutes les heures vingt-trois ; de plus, vous avez un train supplémentaire à six heures cinquante-huit, et un express à cinq heures cinquante-sept, qui ne s’arrête pas ici. » Même qu’une fois, il
elle ses longs cils noirs qui limitaient le rayonnement cristallisé de ses yeux ; sa bouche s’arrondit légèrement en-dessus, les coins se creusèrent, les ailes du nez s’écartèrent, et il composa son visage avec cinq neuvièmes de dégoût, quatre neuvièmes de haine et le reste de dédain. Elle eut peur et s’assit par terre. Il continua son chemin sans se retourner. Elle attendit encore trois minutes et, se relevant, épousseta sa robe et retourna vers Nanterre. Rentrée en ville, les idées lui revinrent, et la première fut de chercher dans son porte-monnaie. Elle avait vingt-cinq centimes et une correspondance d’omnibus. Elle rencontra un pompier en tenue et lui demanda l’heure du train pour Paris : « À toutes les heures vingt-trois ; de plus, vous avez un train supplémentaire à six heures cinquante-huit, et un express à cinq heures cinquante-sept, qui ne s’arrête pas ici. » Même qu’une fois, il y avait dans mon oncle qui venait du Pecq pour me voir, et qu’il voulait sauter par la portière pour descendre, que sans un gros monsieur qui était à côté de lui...» Il était loquace, le pompier. Elle l'interrompit brusquement ; « Et pour Saint-Germain ? » Il fut un peu décontenancé ; mais il répondit néanmoins : « Aux heures moins trois, et puis à six heures vingt, six heures quarante et sept heures vingt. Tenez, voilà qu’on en signale un ! » Un coup de trompe, et une voix qui criait : « Les voyageurs pour Rueil, Chatou, le Vésinet, le Pecq, Saint-Germain! Saint-Germain !» — « La portière était déjà ouverte, quand le gros monsieur saisit le paletot de mon oncle « C’est inutile, vous n’arriverez pas ! » Et il continua sa promenade, le pompier. Elle venait de s’élancer vers la gare, sans même prendre le temps de remercier, et courait; d’ailleurs, on ne la remarquait pas plus que les quarante voyageurs qui couraient dans le même sens. « Combien pour Chatou ? » L’employé lui timbra un billet : « Trente-cinq centimes. » Elle pâlit. « Eh bien, voyons, dépêchez-vous ! » Elle voulut s’expliquer
peu décontenancé ; mais il répondit néanmoins : « Aux heures moins trois, et puis à six heures vingt, six heures quarante et sept heures vingt. Tenez, voilà qu’on en signale un ! » Un coup de trompe, et une voix qui criait : « Les voyageurs pour Rueil, Chatou, le Vésinet, le Pecq, Saint-Germain! Saint-Germain !» — « La portière était déjà ouverte, quand le gros monsieur saisit le paletot de mon oncle « C’est inutile, vous n’arriverez pas ! » Et il continua sa promenade, le pompier. Elle venait de s’élancer vers la gare, sans même prendre le temps de remercier, et courait; d’ailleurs, on ne la remarquait pas plus que les quarante voyageurs qui couraient dans le même sens. « Combien pour Chatou ? » L’employé lui timbra un billet : « Trente-cinq centimes. » Elle pâlit. « Eh bien, voyons, dépêchez-vous ! » Elle voulut s’expliquer ; mais dix mains s’avançaient pour prendre leur billet, et elle fut entraînée par le flot. L’employé fit servir le billet pour un autre. Elle vit arriver la masse énorme du train, lancé à toute vitesse, et qui s’arrêta subitement en faisant entendre pendant quelques secondes le couinement modulé des roues contre leur frein d’acier. Un caporal l’accosta : « Vous avez oublié votre porte-monnaie : tenez, voici les sept sous ; courez vite, et une valse ce soir au bateau. » Il les reconnaissait toutes à quinze pas. Elle hésita une seconde et prit les sept sous; mais le guichet venait de se refermer. Elle cogna avec une pièce au carreau dépoli ; le train siffla et partit. (À suivre). Alonso Palm a. POTACHE-REVUE DÉSESPOIR H RICHE P/IV Heu' Un charme magique Me retient à toi : Ah ! tu m’as fait boire un haschisch bachique Non ! nul ne tant t’aimera D’un amour extrême, Et fou, nom de nom ! Assurément non ! Oui, j’en perds la tête ; Fût-ce un jour de fête, Tout est pour moi noir, Sans ton bleu peignoir !.. Où cours-je, que fais-je ? Trombone, solfège... Hélas ! j’ai trop bu, Mais pas