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le danger. Et, depuis ce jour-là jusqu'aux coupes dernières, Ruth du cousin Booz suivit les ouvrières, Jusqu'à ce qu'au grenier, orges, froments et blés Fussent, sous l'œil du maître avec soin empilés Mais ils tombaient encore au tranchant des faucilles; Et dans tout Bethléem jeunes, vieux, mères, filles, Ne s'entretenaient plus en leurs propos joyeux Que de la Moabite au cœur d'or, aux longs yeux. Plus tard, un soir que Ruth des champs était venue, Noëmi lui disait en ses bras retenue « Tu sais que de Booz le sang nous est prochain? Cette nuit, à son aire il doit vanner le grain Et j'ai pensé, ma fille, – espérant t'être utile, Qu'à mes sages conseils tu resterais docile Baigne-toi; de parfums embaume tes cheveux De tes beaux vêtements mets les plus gracieux Et, sitôt que Booz d'une humeur plus affable, Après un gai repas, aura quitté la table, Et gagnera l'amas de meules en pailler Observe en quel endroit il ira sommeiller Puis – sans être aperçue – évitant tout encombre Ose l'aller trouver à la faveur de l'ombre. Relève du manteau dont ses pieds sont couverts Ce qui les abritait; et, comme en nos déserts, Le front dessus. attends que Booz t'interpelle. » A suivre ces conseils Ruth se montra fidèle Glissant ombre invisible au milieu de la nuit, De Booz qui sommeille elle approche sans bruit Le découvre. Il s'éveille et voyant une femme Prosternée à ses pieds; le trouble au fond de l'âme – « Qui donc es-tu? Ton nom? Qu'est-ce que tu veux, dit-il? – C'est Ruth la Moabite arrivant de l'exil, Seigneur. Soyez propice à votre humble servante, Et de votre manteau couvrez une parente – Ne crains rien, dit Booz tout tremblant à sa voix Le Très-Haut t'a bénie une suprême fois, Pour n'avoir pas suivi, dans sa coupable ivresse Qu'elle fut riche ou pauvre, une folle jeunesse Implore-moi sans crainte et je t'accorderai Tout ce que Dieu permet que je fasse à ton gré. Car Bethléem connaît ton âme généreuse; De la ville aux remparts, on te sait vertueuse. Ton parent, as-tu
attends que Booz t'interpelle. » A suivre ces conseils Ruth se montra fidèle Glissant ombre invisible au milieu de la nuit, De Booz qui sommeille elle approche sans bruit Le découvre. Il s'éveille et voyant une femme Prosternée à ses pieds; le trouble au fond de l'âme – « Qui donc es-tu? Ton nom? Qu'est-ce que tu veux, dit-il? – C'est Ruth la Moabite arrivant de l'exil, Seigneur. Soyez propice à votre humble servante, Et de votre manteau couvrez une parente – Ne crains rien, dit Booz tout tremblant à sa voix Le Très-Haut t'a bénie une suprême fois, Pour n'avoir pas suivi, dans sa coupable ivresse Qu'elle fut riche ou pauvre, une folle jeunesse Implore-moi sans crainte et je t'accorderai Tout ce que Dieu permet que je fasse à ton gré. Car Bethléem connaît ton âme généreuse; De la ville aux remparts, on te sait vertueuse. Ton parent, as-tu dit? je ne m'en défends pas Mais un plus proche encore sur Booz a le pas. Dors là, pour cette nuit; si demain, à l'aurore De ses droits de famille il se prévaut encore Et veut te retenir au nombre de ses biens, Je ne puis rien briser de ces justes leçons; Mais, s'il se déchargeait de son doux privilège, J'en atteste le Dieu vivant qui te protège C'est moi, en doute point – qui serai ton Seigneur. » Elle s'endormit donc à ses pieds, sans frayeur, Jusqu'à l'aube naissante, et reposait encore Quand Booz l'éveillant Prends garde qu'on ignore Ta venue en ces lieux, ma fille et de nouveau Approche – ajoute-t-il – étale ton manteau; Tu ne peux, mon enfant, t'en aller les mains vides. Alors, puisant au tas à coups de mains rapides De six mesures d'orge il l'emplit à foison. Et Ruth chargée ainsi regagna sa maison. Noëmi l'attendait sur le seuil de la porte À l'aspect du fardeau que, joyeuse, elle porte « Allez, le Très-Haut, dit-elle, a béni mon dessein! À Booz maintenant, d'en accomplir la fin. » Nous verrons quelle issue aura cette entreprise! Il est homme à tenir la parole promise. «
justes leçons; Mais, s'il se déchargeait de son doux privilège, J'en atteste le Dieu vivant qui te protège C'est moi, en doute point – qui serai ton Seigneur. » Elle s'endormit donc à ses pieds, sans frayeur, Jusqu'à l'aube naissante, et reposait encore Quand Booz l'éveillant Prends garde qu'on ignore Ta venue en ces lieux, ma fille et de nouveau Approche – ajoute-t-il – étale ton manteau; Tu ne peux, mon enfant, t'en aller les mains vides. Alors, puisant au tas à coups de mains rapides De six mesures d'orge il l'emplit à foison. Et Ruth chargée ainsi regagna sa maison. Noëmi l'attendait sur le seuil de la porte À l'aspect du fardeau que, joyeuse, elle porte « Allez, le Très-Haut, dit-elle, a béni mon dessein! À Booz maintenant, d'en accomplir la fin. » Nous verrons quelle issue aura cette entreprise! Il est homme à tenir la parole promise. « Ascendit ergo Booz; ad portam et sedit ibi; et cum vidisset prope pinquum de quo prius terminum habitur est, praeterire: Declina paulisper et sedet hic (vocans eum nomine suo); qui divertit et sedet. » (Cap. IV. V. 7). L'aube faisait pâlir les astres éclaircis, Quand, du haut de la porte où le juge est assis, Booz voyant passer l'homme à la Moabite « Halt un instant, cousin; tu t'en iras ensuite Et, parmi les anciens choisissant dix vieillards, « Vous reprit-il – sièges et jugez sans égards. D'un proche à nous commun ta veuve infortunée Noëmi, de depuis peu de retour et gênée, De son défunt mari met en vente le bien. Or, le choix de cet homme infirme encore le mien, Car, les degrés du sang lui donnent l'avantage; Qu'il opte, et qu'un seul mot de tout soin me dégage. » J'achèterai le champ, dit l'autre mais, soudain, Booz reprit Le champ ne va pas sans la main De Ruth la Moabite, elle aussi pauvre et veuve, Qu'il est temps de soustraire à sa trop longue épreuve » En suscitant des fils à son premier époux – D'une telle faveur, je ne suis point jaloux, Répartit le cousin, que
où le juge est assis, Booz voyant passer l'homme à la Moabite « Halt un instant, cousin; tu t'en iras ensuite Et, parmi les anciens choisissant dix vieillards, « Vous reprit-il – sièges et jugez sans égards. D'un proche à nous commun ta veuve infortunée Noëmi, de depuis peu de retour et gênée, De son défunt mari met en vente le bien. Or, le choix de cet homme infirme encore le mien, Car, les degrés du sang lui donnent l'avantage; Qu'il opte, et qu'un seul mot de tout soin me dégage. » J'achèterai le champ, dit l'autre mais, soudain, Booz reprit Le champ ne va pas sans la main De Ruth la Moabite, elle aussi pauvre et veuve, Qu'il est temps de soustraire à sa trop longue épreuve » En suscitant des fils à son premier époux – D'une telle faveur, je ne suis point jaloux, Répartit le cousin, que tout autre à sa guise, » Revendique le droit dont je lui fais remise. De ma postérité j'ai bien trop de souci; » Je ne l'éteindrai pas pour sauver celle-ci. D'un devoir onéreux, sans regrets, je m'allèger Booz peut à ma place user du privilège. A ces mots, de son pied comme le veut la loi, Enlevant la chaussure en gage de sa foi, Il la donne à Booz qui, montrant ce symbole Une dernière fois prend ainsi la parole : Peuple, anciens et vous tous ici, qui m'écoutez, Je vous prends à témoin Par moi seul achetés Ces biens qu'Elimelech avait en sa puissance, Et tous ceux dont ses fils eurent la jouissance, Je les tiens devant vous, des mains de Noëmi. Et, pour n'en être point possesseur à demi, La fille du désert qui l'a toujours suivie, Ruth, je la prends pour femme et l'attache à ma vie. Que par elle revive, en face d'Israël, Ce nom qu'allait éteindre un veuvage éternel Et Bethléem en chœur lui rendit témoignage : Que Ruth, comme Sarah, soit longanime et sage, Douce comme Rachel, tendre comme Lia; Et que du couple saint que le Très-Haut lia Sorte, dans Bethléem, la radieuse
pied comme le veut la loi, Enlevant la chaussure en gage de sa foi, Il la donne à Booz qui, montrant ce symbole Une dernière fois prend ainsi la parole : Peuple, anciens et vous tous ici, qui m'écoutez, Je vous prends à témoin Par moi seul achetés Ces biens qu'Elimelech avait en sa puissance, Et tous ceux dont ses fils eurent la jouissance, Je les tiens devant vous, des mains de Noëmi. Et, pour n'en être point possesseur à demi, La fille du désert qui l'a toujours suivie, Ruth, je la prends pour femme et l'attache à ma vie. Que par elle revive, en face d'Israël, Ce nom qu'allait éteindre un veuvage éternel Et Bethléem en chœur lui rendit témoignage : Que Ruth, comme Sarah, soit longanime et sage, Douce comme Rachel, tendre comme Lia; Et que du couple saint que le Très-Haut lia Sorte, dans Bethléem, la radieuse tige Dont aucune en Juda n'égale le prestige. Ainsi Booz prit Ruth et, quand le Tout-Puissant En leur donnant un fils eut cimenté leur sang, Noëmi rappelant son titre de grand'mère De le montrer à tous était jalouse et fière « Voyez, leur disait-elle, un enfant nous est né » Et l'humble nom d'Obed dès lors, lui fut donné, Car répétait chacun « Aux jours de la faiblesse » Cet enfant deviendra son bâton de vieillesse, Lui valant à lui seul plusieurs fils à la fois. Et, dans le voisinage, une commune voix Défrayait les propos courant de porte en porte Heureuse Noëmi que tant de grâce escorte Qui voit ce tendre lis fleurir sur un tombeau, Et son nom devenir plus auguste et plus beau Celui dont elle peut attendre le service. « Béni soit le Seigneur qui lui fit ces largesses C'est ainsi qu'aux élus il garde ses promesses » De Juda par Thamar, il sauve les débris. Israël a toujours d'inséparables abris L'orge ne tombait plus au tranchant des faucilles; Mais, pour d'autres moissons, dans les saintes familles Dieu propageait ainsi le germe précieux Qui devait – pain vivant – unir la terre aux cieux. EN MER.
Et l'humble nom d'Obed dès lors, lui fut donné, Car répétait chacun « Aux jours de la faiblesse » Cet enfant deviendra son bâton de vieillesse, Lui valant à lui seul plusieurs fils à la fois. Et, dans le voisinage, une commune voix Défrayait les propos courant de porte en porte Heureuse Noëmi que tant de grâce escorte Qui voit ce tendre lis fleurir sur un tombeau, Et son nom devenir plus auguste et plus beau Celui dont elle peut attendre le service. « Béni soit le Seigneur qui lui fit ces largesses C'est ainsi qu'aux élus il garde ses promesses » De Juda par Thamar, il sauve les débris. Israël a toujours d'inséparables abris L'orge ne tombait plus au tranchant des faucilles; Mais, pour d'autres moissons, dans les saintes familles Dieu propageait ainsi le germe précieux Qui devait – pain vivant – unir la terre aux cieux. EN MER. Par M. Cyrille FISTON, Maître es Jeux Floraux. Qu'il est beau, le grand brick, quand au vent il déploie Son large pavillon, flamme d'or et de soie La foule l'acclamait lorsqu'il quitta le port Il marche, et ses canons aux fentes du sabord Passent leurs cols de bronze, et la vague se joue Autour de sa carène, et sur sa blanche proue On voit étinceler son beau nom le Progrès Pendant que les gabiers chantent dans les agrès, Sur la crête des flots il se balance, il glisse. Le vent est-il contraire ou la brise propice, Que t'importe, ô grand brick, tu dépasses le vent – Et tantôt son beaupré s'incline, ou son avant Dresse au-dessus des mers sa poitrine de cuivre. Il va, les goëlands, impuissants à le suivre, L'accompagnent au loin de leurs cris effarés. Il berce six canots à ses flancs amarrés Et sur la vague bleue il laisse un blanc sillage. Grand, beau, superbe et fier, pour un lointain voyage Il appareille, il va, joyeux et confiant, Au pays du soleil, aux rives d'Orient. Et les jours ont passé. De l'un à l'autre monde, À travers les écueils de l'Océan qui gronde Toujours, sa flamme au
vague se joue Autour de sa carène, et sur sa blanche proue On voit étinceler son beau nom le Progrès Pendant que les gabiers chantent dans les agrès, Sur la crête des flots il se balance, il glisse. Le vent est-il contraire ou la brise propice, Que t'importe, ô grand brick, tu dépasses le vent – Et tantôt son beaupré s'incline, ou son avant Dresse au-dessus des mers sa poitrine de cuivre. Il va, les goëlands, impuissants à le suivre, L'accompagnent au loin de leurs cris effarés. Il berce six canots à ses flancs amarrés Et sur la vague bleue il laisse un blanc sillage. Grand, beau, superbe et fier, pour un lointain voyage Il appareille, il va, joyeux et confiant, Au pays du soleil, aux rives d'Orient. Et les jours ont passé. De l'un à l'autre monde, À travers les écueils de l'Océan qui gronde Toujours, sa flamme au vent, il s'avance, et pourtant Il semble que parfois dans la nuit on entend La mer plus lourdement sonner sur ses bordages, Et, passant comme un râle à travers les cordages, Le vent plus tristement mêler de longs sanglots À la voix de l'abîme où rugissent les flots. La voile s'arrondit sur la vergue qui ploie; Déjà les goëlands, avec des cris de joie, L'ont atteint, et leur vol, rasant le gouffre amer, Décrit autour de lui de grands cercles dans l'air. Il marche, il marche encore, mais on dirait qu'il traîne, Attachée à ses flancs, une invisible chaîne. Sur le flot qui l'étreint il va plus lentement; La mer autour de lui monte et vient par moment Balayer le tillac de son écume blanche, Et sous l'effort du vent le mât crie et se penche, Pendant que l'équipage, étonné, soucieux, Interroge l'abîme et regarde les cieux. Les gabiers sont debout. « Allons larguez les toiles, » Enfants dit le pilote et les quatorze voiles, Comme un flot de vapeur, se gonflent sous le vent. « Courage, enfants ! » – Le brick tressaille, et,levant Sa proue, il se roidit dans un effort suprême Et retombe vaincu, puis sur la
s'arrondit sur la vergue qui ploie; Déjà les goëlands, avec des cris de joie, L'ont atteint, et leur vol, rasant le gouffre amer, Décrit autour de lui de grands cercles dans l'air. Il marche, il marche encore, mais on dirait qu'il traîne, Attachée à ses flancs, une invisible chaîne. Sur le flot qui l'étreint il va plus lentement; La mer autour de lui monte et vient par moment Balayer le tillac de son écume blanche, Et sous l'effort du vent le mât crie et se penche, Pendant que l'équipage, étonné, soucieux, Interroge l'abîme et regarde les cieux. Les gabiers sont debout. « Allons larguez les toiles, » Enfants dit le pilote et les quatorze voiles, Comme un flot de vapeur, se gonflent sous le vent. « Courage, enfants ! » – Le brick tressaille, et,levant Sa proue, il se roidit dans un effort suprême Et retombe vaincu, puis sur la vague blême Il flotte lourdement comme un cachalot mort. Pourtant, voici là-bas le rivage et le port Il est là pantelant, épuisé, misérable La mer, autour de lui, mugit inexorable Et toujours monte, monte, et dans son linceul noir L'enveloppe et l'étreint sous la brume du soir Et les focs, les huniers ferment leurs blanches ailes, Et les goëlands gris, les grandes hirondelles Se posent étonnés sur les vergues des mâts, Comme aux branches d'un pin qu'ont séché les frimas. Qu'a-t-il donc, le grand brick, qui sur les flots dociles, À travers les bas-fonds, les rochers et les îles, Et les caps où le flot se brise en écumant, Joyeux, au grand soleil, passait superbement ? Pendant qu'il naviguait à la clarté sereine, Dans l'abîme profond où plongeait sa carène, Les longs varechs visqueux et les fucus rampants, Les goëmons, pareils à d'étranges serpents, L'algue fangeuse et verte et l'immonde filandre Qui traîne dans la mer comme un grand scolopendre, Autour de ses flancs noirs jetaient leurs mille bras Comme un vaste filet, et maintenant, hélas Lentement, sur les flots il tourne, il coule, il sombre O l'éternel combat du grand jour et de l'ombre Et la mer se referme,
les huniers ferment leurs blanches ailes, Et les goëlands gris, les grandes hirondelles Se posent étonnés sur les vergues des mâts, Comme aux branches d'un pin qu'ont séché les frimas. Qu'a-t-il donc, le grand brick, qui sur les flots dociles, À travers les bas-fonds, les rochers et les îles, Et les caps où le flot se brise en écumant, Joyeux, au grand soleil, passait superbement ? Pendant qu'il naviguait à la clarté sereine, Dans l'abîme profond où plongeait sa carène, Les longs varechs visqueux et les fucus rampants, Les goëmons, pareils à d'étranges serpents, L'algue fangeuse et verte et l'immonde filandre Qui traîne dans la mer comme un grand scolopendre, Autour de ses flancs noirs jetaient leurs mille bras Comme un vaste filet, et maintenant, hélas Lentement, sur les flots il tourne, il coule, il sombre O l'éternel combat du grand jour et de l'ombre Et la mer se referme, un long hurlement sourd Retentit, et le flot passe, sinistre et lourd, Et la vague blanchit, par la vague effacée. Hardis navigateurs des mers de la pensée, Ainsi vous jetez l'ancre, et, défiant le sort, Vous partez et déjà loin, bien loin est le port. Insoucieux du vent qui souffle dans vos voiles, En avant vous marchez, regardant les étoiles, Ou contemplant l'azur et le soleil qui luit, Pendant qu'autour de vous, dans l'ombre, dans la nuit, Dans les bas-fonds obscurs des sentiers humains, S'amoncelent tout bas les implacables haines, L'oblique jalousie et l'envie au front bas Qui vous suit invisible et s'attache à vos pas. O pionniers de l'esprit, penseurs des monts sublimes, Que vous importe à vous la mer et ses abîmes ? Vous marchez jusqu'au jour où, brisés sous l'effort, L'heure a sonné pour vous, l'exil ou bien la mort ! – Alors, les yeux tournés vers la grande lumière, Dédaignant de jeter un regard en arrière, Pensifs et rayonnant, sous l'injure et l'affront Du sceau dont le Seigneur a marqué votre front Vous tombez ! – comme après sa course accoutumée A travers l'éther bleu et la nue enflammée, Le Soleil, roi du jour, qui s'incline
dans vos voiles, En avant vous marchez, regardant les étoiles, Ou contemplant l'azur et le soleil qui luit, Pendant qu'autour de vous, dans l'ombre, dans la nuit, Dans les bas-fonds obscurs des sentiers humains, S'amoncelent tout bas les implacables haines, L'oblique jalousie et l'envie au front bas Qui vous suit invisible et s'attache à vos pas. O pionniers de l'esprit, penseurs des monts sublimes, Que vous importe à vous la mer et ses abîmes ? Vous marchez jusqu'au jour où, brisés sous l'effort, L'heure a sonné pour vous, l'exil ou bien la mort ! – Alors, les yeux tournés vers la grande lumière, Dédaignant de jeter un regard en arrière, Pensifs et rayonnant, sous l'injure et l'affront Du sceau dont le Seigneur a marqué votre front Vous tombez ! – comme après sa course accoutumée A travers l'éther bleu et la nue enflammée, Le Soleil, roi du jour, qui s'incline et descend Dans la mer, radieux, calme et resplendissant FLEURS TRISTES. SONNETS Par M. CYRILLE FISTON, Maître es Jeux Floraux. I Elle vient le matin, là, sous la vieille porte, Pauvre fille aux yeux bleus, au regard languissant, Maigre dans ses haillons, courbée et fléchissant Sous le fardeau de fleurs qu'à grand-peine elle porte, Car son bras est bien frêle et la charge est bien forte; Dès l'aube elle s'en va dans les bois ramassant Les muguets que, le jour, elle vend au passant. Elle a dix ans; son père est mort, sa mère est morte Elle pleure souvent, car souvent elle a faim; Et c'est pitié de voir trembler sous ses paupières Les larmes qu'elle essuie en nous tendant la main. Soyez béni muguets, douces fleurs printanières Qui mourez pour donner aux pauvres bouquetières Un peu de feu l'hiver, le soir un peu de pain – II Donnez aux pauvres morts, passant, une prière Là-bas sur les tombeaux où répandait ses fleurs; Un bleu myosotis s'ouvrait sa paupière, Donnez aux pauvres morts des regrets et des pleurs « Hier on m'admirait, vierge aux fraîches couleurs, ̃ Et maintenant je dors dans ma couche de pierre ̃ O vivants aimez-moi,
qu'à grand-peine elle porte, Car son bras est bien frêle et la charge est bien forte; Dès l'aube elle s'en va dans les bois ramassant Les muguets que, le jour, elle vend au passant. Elle a dix ans; son père est mort, sa mère est morte Elle pleure souvent, car souvent elle a faim; Et c'est pitié de voir trembler sous ses paupières Les larmes qu'elle essuie en nous tendant la main. Soyez béni muguets, douces fleurs printanières Qui mourez pour donner aux pauvres bouquetières Un peu de feu l'hiver, le soir un peu de pain – II Donnez aux pauvres morts, passant, une prière Là-bas sur les tombeaux où répandait ses fleurs; Un bleu myosotis s'ouvrait sa paupière, Donnez aux pauvres morts des regrets et des pleurs « Hier on m'admirait, vierge aux fraîches couleurs, ̃ Et maintenant je dors dans ma couche de pierre ̃ O vivants aimez-moi, car j'ai froid dans la bière • Où le linceul m'étreint en ses mornes pâleurs » Le doux printemps neigeait sur les épines blanches Un vieil saule pensif, courbant ses longues branches Vers la petite fleur, lui répondit tout bas: « Ah ! tu demandes trop à ceux qui t'ont aimée, » L'amour ne fleurit pas sur la tombe fermée, » Ne dis plus Aimez-moi, mais Ne m'oubliez pas ! » III Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés Pourquoi, joyeux enfants, têtes roses et blondes, Pourquoi mêler sitôt au refrain de vos rondes Les regrets, la tristesse et les espoirs trompés ? Dansez, joyeux enfants, doux oiseaux échappés! Vous êtes le printemps et le rire; le monde Vous sourit; vous avez l'espérance féconde Et les beaux avenirs d'azur enveloppés. Dansez, joyeux enfants, laissez-nous à nous hommes Nous qui luttons pour vous, qui souffrons et qui sommes Ceux que l'aveugle sort incline sous ses lois, Laissez-nous, doux enfants têtes blondes et rosés Les regrets, la tristesse et les chagrins moroses, Les lauriers sont coupés, nous n'irons plus au bois! La duchesse Lucrèce de Ferrare, dont la beauté surpassait, disait-on, celle de l'Hélène grecque, voulait-elle autre chose ? Dans
aimée, » L'amour ne fleurit pas sur la tombe fermée, » Ne dis plus Aimez-moi, mais Ne m'oubliez pas ! » III Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés Pourquoi, joyeux enfants, têtes roses et blondes, Pourquoi mêler sitôt au refrain de vos rondes Les regrets, la tristesse et les espoirs trompés ? Dansez, joyeux enfants, doux oiseaux échappés! Vous êtes le printemps et le rire; le monde Vous sourit; vous avez l'espérance féconde Et les beaux avenirs d'azur enveloppés. Dansez, joyeux enfants, laissez-nous à nous hommes Nous qui luttons pour vous, qui souffrons et qui sommes Ceux que l'aveugle sort incline sous ses lois, Laissez-nous, doux enfants têtes blondes et rosés Les regrets, la tristesse et les chagrins moroses, Les lauriers sont coupés, nous n'irons plus au bois! La duchesse Lucrèce de Ferrare, dont la beauté surpassait, disait-on, celle de l'Hélène grecque, voulait-elle autre chose ? Dans les assauts qu'elle inspirait, Lucrèce ouvrait à la poésie les secrets du cœur mêlés à l'enivrement des paysages, le charme des causeries fondus dans les rumeurs du soir, afin d'associer, par un raffinement désordonné, les exquises séductions du goût aux éclats de ses galanteries. Femme inégale et étrange, à qui appartient à la fois l'Italie poétique et l'Italie libertine de la Renaissance, voulait-elle autre chose que Lucrèce, cette magnifique Diane de Poitiers, dont J. Goujon a fait une idylle athénienne, et qui réunissait en elle toute l'élégance d'une duchesse, toute la souplesse d'une courtisane, tous les charmes plastiques de la femme ? En mariant son carquois et ses flèches symboliques aux arabesques du Louvre, c'est-à-dire en faisant rendre un honneur national à son travestissement mythologique, ne visait-elle pas à attirer ses contemporaines dans la vie de son côté et de licence païenne, dans le séduisant accord de sa grâce et de ses mœurs avec la civilisation de l'antiquité ? Voyez les dames superbes sorties du cours des artistes de François Ier à l'heure même où en sortait la Diane du château d'Anet. Elles paraissent tristes et lasses à la suite du vol des grandes Muses où les entraînait le génie