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de la race des vagabonds, des sorciers et des criminels. Pourtant, il se sentait attiré vers elle. Parfois, le soir, lorsque garçons et filles jouaient sur la route, devant la ferme Camus, Sœurette, qui n'avait pas fini sa journée, les regardait quelques instants. Quand les autres lui criaient : « Viens-tu ? » elle secouait la tête. Souvent elle regardait Paul, le boute-en-train de la bande, comme si elle sollicitait de lui la permission de prendre part au jeu ; mais tante Poncette veillait, et quoiqu'un mot d'accueil lui montât aux lèvres, il ne le prononçait pas, et se sentait le cœur gros de causer un chagrin à une enfant déjà si malheureuse. Il n'osait plus entrer chez les Camus ; il savait que, sous un prétexte quelconque, sa tante viendrait le rappeler. Un jour qu'il passait devant la ferme, Sœurette lui dit, en le regardant de ses grands yeux francs : C'est toi qui venais toujours ici ? Oui. Pourquoi ne t'y voit-on plus ? Parce que. parce que. Parce que j'y suis ? Il balbutiait des excuses embarrassées, lorsque la grosse mère Camus sortit de l'écurie, et, avec la voix sonore et la liberté de propos des paysannes, se mit à crier amicalement : Comment se fait-il qu'on ne te voit plus ? Et elle ajouta, sans attendre la réponse : C'est-y parce que nous avons une belle petite servante ? Puis elle passa, sans plus penser à ses paroles. Paul rougit si fort qu'il lui sembla que son sang filtrait par ses joues. La fillette pâlit et ses lèvres tremblèrent. Elle ne dit pas un mot, mais avant de rentrer dans l'étable, elle jeta sur Paul un regard si chargé de douleur et de haine qu'il se sentit cinglé jusqu'au fond de l'âme, et que pour la première fois il connut la souffrance aiguë et obsédante du remords. A partir de ce jour, Sœurette ne regarda plus jouer les enfants du quartier ; jamais elle n'adressa la parole à Paul ; jamais elle ne parut s'apercevoir de sa présence. On voyait qu'elle gardait, vivace, une rancune de
se mit à crier amicalement : Comment se fait-il qu'on ne te voit plus ? Et elle ajouta, sans attendre la réponse : C'est-y parce que nous avons une belle petite servante ? Puis elle passa, sans plus penser à ses paroles. Paul rougit si fort qu'il lui sembla que son sang filtrait par ses joues. La fillette pâlit et ses lèvres tremblèrent. Elle ne dit pas un mot, mais avant de rentrer dans l'étable, elle jeta sur Paul un regard si chargé de douleur et de haine qu'il se sentit cinglé jusqu'au fond de l'âme, et que pour la première fois il connut la souffrance aiguë et obsédante du remords. A partir de ce jour, Sœurette ne regarda plus jouer les enfants du quartier ; jamais elle n'adressa la parole à Paul ; jamais elle ne parut s'apercevoir de sa présence. On voyait qu'elle gardait, vivace, une rancune de femme injustement blessée. Plusieurs fois, Paul tenta un raccommodement, mais maladroit comme tous les délicats, il ne fit qu'irriter davantage la fillette, qui se détournait de lui, avec un sourire méprisant, sans vouloir l'entendre. Et comme un esprit d'enfant sait très bien trouver prétextes et sophismes pour excuser une sottise ou une lâcheté, Paul se dit qu'après tout il n'avait pas l'intention d'humilier l'orpheline ; qu'il ne pouvait être rendu responsable d'une maladresse de Mme Camus ; qu'il ne faisait que suivre les conseils de sa tante et que celle-ci avait peut-être raison, en affirmant qu'il faut se défier des enfants de l'hospice. L'ACCIDENT Comme ton père tarde aujourd'hui ! C'était la troisième fois que, pendant cette soirée de décembre, Mme Francolin prononçait ces mots en regardant l'horloge. Plus d'une heure de retard ! Le jour de la paie, le charpentier buvait volontiers un verre avec ses amis ; parfois, quand on avait une entreprise à lui proposer, on l'attendait à la sortie de l'atelier, mais toujours il chargeait un camarade de prévenir sa femme. Tu vas manger, puis tu iras te coucher, dit-elle à Paul, dont les yeux se fermaient. De cette soirée, la veille de la Saint-Nicolas, Paul
ou une lâcheté, Paul se dit qu'après tout il n'avait pas l'intention d'humilier l'orpheline ; qu'il ne pouvait être rendu responsable d'une maladresse de Mme Camus ; qu'il ne faisait que suivre les conseils de sa tante et que celle-ci avait peut-être raison, en affirmant qu'il faut se défier des enfants de l'hospice. L'ACCIDENT Comme ton père tarde aujourd'hui ! C'était la troisième fois que, pendant cette soirée de décembre, Mme Francolin prononçait ces mots en regardant l'horloge. Plus d'une heure de retard ! Le jour de la paie, le charpentier buvait volontiers un verre avec ses amis ; parfois, quand on avait une entreprise à lui proposer, on l'attendait à la sortie de l'atelier, mais toujours il chargeait un camarade de prévenir sa femme. Tu vas manger, puis tu iras te coucher, dit-elle à Paul, dont les yeux se fermaient. De cette soirée, la veille de la Saint-Nicolas, Paul n'a rien oublié ; il peut la revivre minute par minute. Debout auprès de la table, sa mère coupe un morceau de pain, et, sous la lumière douce de la lampe, son visage se penche, inquiet. On frappe. Tous deux sursautent, ont peur. On frappe. La mère se recule et crie : « Entrez ! » Tiens ! Le père Camus ! Lui ? Si tard ! Pourquoi tant de mystère, alors que d'habitude il entre sans cérémonie ? Il est blême, tremblant. Que marmotterait-il à l'oreille de Marguerite ? Celle-ci devient pâle, lâche le pain qui roule, tombe assise sur une chaise, si pâle que Paul pousse un cri de terreur. Il voit la bouche de sa mère remuer, mais aucun son n'en sort. Enfin, elle articule : Il est mort ? Mais non, Marguerite, balbutie le paysan. A peine blessé. Il a reçu un coup de tampon, d'une machine, sur le passage à niveau. Alors les autres l'ont porté jusque chez moi, et je te préviens pour que tu ne t'épouvantes pas. Un trépignement dans le corridor, de grosses voix sourdes, la porte ouverte brusquement qui claque contre le mur. Voici, à reculons, le petit Flandre et Saingéry,
crie : « Entrez ! » Tiens ! Le père Camus ! Lui ? Si tard ! Pourquoi tant de mystère, alors que d'habitude il entre sans cérémonie ? Il est blême, tremblant. Que marmotterait-il à l'oreille de Marguerite ? Celle-ci devient pâle, lâche le pain qui roule, tombe assise sur une chaise, si pâle que Paul pousse un cri de terreur. Il voit la bouche de sa mère remuer, mais aucun son n'en sort. Enfin, elle articule : Il est mort ? Mais non, Marguerite, balbutie le paysan. A peine blessé. Il a reçu un coup de tampon, d'une machine, sur le passage à niveau. Alors les autres l'ont porté jusque chez moi, et je te préviens pour que tu ne t'épouvantes pas. Un trépignement dans le corridor, de grosses voix sourdes, la porte ouverte brusquement qui claque contre le mur. Voici, à reculons, le petit Flandre et Saingéry, tenant la tête et les bras ; voici, courbé en deux, le grand Xavier, tenant les jambes ; voici trois ombres noires dans leurs longs cabans étoilés de neige, qui en portent une quatrième, souillée de boue. Suivent les locataires accourus au bruit, et tante Poncette, prévenue par un voisin. Mme Francolin ne bouge pas, comme pétrifiée ; Paul se blottit dans le coin le plus sombre, grelottant d’effroi. Il voit le groupe curieux des voisins, des voisines, qui tendent le cou et agrandissent leurs yeux pour ne rien perdre de la scène ; tante Poncette, debout auprès du buffet, les mains sous son tablier ; les trois compagnons et sa mère qui déshabillent le blessé, lui lavent le visage et la poitrine avec du vinaigre et le déposent sur le lit. Soudain le cœur de l’enfant saute de joie. Le père vient de parler, et aussitôt Marguerite se met à sangloter. Je crois que j’ai tourné de l’œil, dit-il. J’ai dû recevoir une vraie claque ! Alors les épaules courbées se redressent, les poitrines s’élargissent, un soupir sort de toutes les bouches. La pipe gonflant alternativement l’une et l’autre joue, Xavier raconte l’accident : Nous revenions tous les quatre
Mme Francolin ne bouge pas, comme pétrifiée ; Paul se blottit dans le coin le plus sombre, grelottant d’effroi. Il voit le groupe curieux des voisins, des voisines, qui tendent le cou et agrandissent leurs yeux pour ne rien perdre de la scène ; tante Poncette, debout auprès du buffet, les mains sous son tablier ; les trois compagnons et sa mère qui déshabillent le blessé, lui lavent le visage et la poitrine avec du vinaigre et le déposent sur le lit. Soudain le cœur de l’enfant saute de joie. Le père vient de parler, et aussitôt Marguerite se met à sangloter. Je crois que j’ai tourné de l’œil, dit-il. J’ai dû recevoir une vraie claque ! Alors les épaules courbées se redressent, les poitrines s’élargissent, un soupir sort de toutes les bouches. La pipe gonflant alternativement l’une et l’autre joue, Xavier raconte l’accident : Nous revenions tous les quatre comme tous les soirs, le capuchon sur le nez à cause de la neige. Les barrières du passage à niveau étaient fermées; nous passons comme d’habitude, par la petite porte, l’un derrière l’autre. Juste, un coucou arrive. Flandre, qui était le premier, fait un saut en avant ; Saingéry, qui était le troisième, en fait un en arrière ; comme Charles se trouvait entre les deux, c’est lui qui a reçu le coup de tampon. Nous l’avons porté jusqu’ici, tandis qu’un camarade est allé chercher un médecin à Mohon. Ce ne sera rien, murmura le charpentier à sa femme qui l’entourait de ses bras. Passez-lui la goutte ; il ne l’a pas volée ; donne-m’en une petite aussi ; ça me remettra. Puis allez-vous-en tous ; le docteur va arriver. Vous aussi, Poncette, il ne vous faut pas d’émotions ! Je passerais bien la nuit, s’il le fallait ? proposa-t-elle d’une voix douce où l’on sentait une amère résignation. Non, dit Francolin, je vais dormir. Tous sortirent. Assis auprès du lit, Paul et sa mère regardaient le visage pâle du blessé, coloré de quelques filets rouges aux pommettes. Je suis mal arrangé, va, ma pauvre Marguerite ! Oh ! c’est
était le troisième, en fait un en arrière ; comme Charles se trouvait entre les deux, c’est lui qui a reçu le coup de tampon. Nous l’avons porté jusqu’ici, tandis qu’un camarade est allé chercher un médecin à Mohon. Ce ne sera rien, murmura le charpentier à sa femme qui l’entourait de ses bras. Passez-lui la goutte ; il ne l’a pas volée ; donne-m’en une petite aussi ; ça me remettra. Puis allez-vous-en tous ; le docteur va arriver. Vous aussi, Poncette, il ne vous faut pas d’émotions ! Je passerais bien la nuit, s’il le fallait ? proposa-t-elle d’une voix douce où l’on sentait une amère résignation. Non, dit Francolin, je vais dormir. Tous sortirent. Assis auprès du lit, Paul et sa mère regardaient le visage pâle du blessé, coloré de quelques filets rouges aux pommettes. Je suis mal arrangé, va, ma pauvre Marguerite ! Oh ! c’est bête, par exemple ! Tu n’es pas encore couché, Paul ? Allons, il ne faut pas pleurer ni l’un ni l’autre. Demain, ça ira mieux. Le médecin entrait. Vous, dit-il, je vous défends de parler ; nous n’avons pas besoin de fièvre pour le moment. Il découvrit la poitrine, où l’on voyait, entre les seins, une large tache noirâtre ; ausculta, appuya le bout des doigts sur la peau, vite, partout, ce qui parfois faisait crier de douleur le charpentier. Aussitôt rentré à Mohon, je vous envoie une garde-malade, les médicaments, des sangsues. En attendant, renouvelez ces compresses tous les quarts d’heure. Pas de voisines, pas de conseils de bonne femme, pas de bruit. La garde-malade fera le nécessaire et vous mettra au courant. Je reviendrai demain matin. C’est grave ? demanda-t-elle en le reconduisant. Oui, je ne vous le cache pas ; votre mari est d’une constitution robuste, mais je prévois des complications qui m’inquiètent. Elles étaient si inquiétantes que le lendemain le blessé soufflait avec peine, et que le docteur dit à Marguerite, qui ne cessait de pleurer silencieusement : L’état est des plus graves. On pourrait peut-être tenter après-demain une opération. Faites le nécessaire, je vous en
l’on voyait, entre les seins, une large tache noirâtre ; ausculta, appuya le bout des doigts sur la peau, vite, partout, ce qui parfois faisait crier de douleur le charpentier. Aussitôt rentré à Mohon, je vous envoie une garde-malade, les médicaments, des sangsues. En attendant, renouvelez ces compresses tous les quarts d’heure. Pas de voisines, pas de conseils de bonne femme, pas de bruit. La garde-malade fera le nécessaire et vous mettra au courant. Je reviendrai demain matin. C’est grave ? demanda-t-elle en le reconduisant. Oui, je ne vous le cache pas ; votre mari est d’une constitution robuste, mais je prévois des complications qui m’inquiètent. Elles étaient si inquiétantes que le lendemain le blessé soufflait avec peine, et que le docteur dit à Marguerite, qui ne cessait de pleurer silencieusement : L’état est des plus graves. On pourrait peut-être tenter après-demain une opération. Faites le nécessaire, je vous en supplie. Je serai obligé de faire venir un de mes collègues de Reims et un de Charleville. Oui. Je vous préviens que ce sera cher. Ce ne sera jamais trop cher si vous le sauvez. Il y a une chance sur dix. Poncette entrait avec Paul. D’une voix pâle, le blessé murmura : Marguerite, n’oublie pas de donner à Paul sa Saint-Nicolas. Et sur la couverture, tout près de son mari, qui essaya de se soulever et de sourire, elle plaça un livre rouge à tranches dorées, un pistolet et une boîte de capsules. Embrasse ton père, dit-elle. Il monta sur une chaise, se pencha doucement sur le visage exsanglé, y mit deux bons baisers et dit, retenant ses larmes : Merci, papa. Pauvre gosse ; tu as une triste Saint-Nicolas ! Les sons sortaient difficilement ; la garde-malade recommanda le silence, pria Mme Varnier d’emmener l’enfant et de le garder chez elle. Comme elle avait ainsi un prétexte pour demeurer dans sa maison, elle se hâta de prendre par la main Paul, qui n’oublia pas d’emporter son livre et son pistolet. Une heure plus tard entrait Brifaut, qui sortait de chez Francolin : Je n’ai appris la nouvelle que
blessé murmura : Marguerite, n’oublie pas de donner à Paul sa Saint-Nicolas. Et sur la couverture, tout près de son mari, qui essaya de se soulever et de sourire, elle plaça un livre rouge à tranches dorées, un pistolet et une boîte de capsules. Embrasse ton père, dit-elle. Il monta sur une chaise, se pencha doucement sur le visage exsanglé, y mit deux bons baisers et dit, retenant ses larmes : Merci, papa. Pauvre gosse ; tu as une triste Saint-Nicolas ! Les sons sortaient difficilement ; la garde-malade recommanda le silence, pria Mme Varnier d’emmener l’enfant et de le garder chez elle. Comme elle avait ainsi un prétexte pour demeurer dans sa maison, elle se hâta de prendre par la main Paul, qui n’oublia pas d’emporter son livre et son pistolet. Une heure plus tard entrait Brifaut, qui sortait de chez Francolin : Je n’ai appris la nouvelle que ce matin. Quel malheur ! Comme on est vite sur le flanc ! Et un coup pareil dans la poitrine, ça ne pardonne pas ! Quand la place d’armes est attaquée comme ça, il n’y a ni médecin, ni garde-malade, ni consultation qui tienne ! Je l’ai déjà dit cent mille fois : ce passage à niveau-là, c’est un tue-hommes ! Quand je reviens de la ville un petit peu saoul, c’est mon épouvantail, et plutôt que de le traverser, je fais un détour d’un kilomètre. Tout ça, la faute des usines ! On ne parlait pas de ça dans le vieux temps ! Il y avait des accidents, mais qui ne surprenaient personne : le couvreur tombait de son toit ; le charpentier, de son faîtage ; le maçon, de son mur ; le charretier était écrasé par sa voiture, le carrier par ses pierres ; le batelier se noyait, le forgeron se brûlait, le charron se martyrisait à coups de marteau ; mais on ne mourait pas bêtement, les mains dans les poches, en marchant sur la route. Et je le répète, et c'est un malheur : il n'y a rien à faire, Charles est fichu ! Le
mille fois : ce passage à niveau-là, c’est un tue-hommes ! Quand je reviens de la ville un petit peu saoul, c’est mon épouvantail, et plutôt que de le traverser, je fais un détour d’un kilomètre. Tout ça, la faute des usines ! On ne parlait pas de ça dans le vieux temps ! Il y avait des accidents, mais qui ne surprenaient personne : le couvreur tombait de son toit ; le charpentier, de son faîtage ; le maçon, de son mur ; le charretier était écrasé par sa voiture, le carrier par ses pierres ; le batelier se noyait, le forgeron se brûlait, le charron se martyrisait à coups de marteau ; mais on ne mourait pas bêtement, les mains dans les poches, en marchant sur la route. Et je le répète, et c'est un malheur : il n'y a rien à faire, Charles est fichu ! Le charron disait vrai ; Francolin mourut pendant l'opération tentée par les trois docteurs. Cinq jours après l'accident, il dormait au cimetière. Pendant ces heures d'agonie et de deuil, la mère et l'enfant vécurent dans une sorte d'hébétude qui engourdit la conscience et anesthésie le cœur. Machinalement, Marguerite revêtit le lourd voile des veuves, et Paul les habits noirs de l'orphelin ; ils obéissaient docilement à Poncette qui veillait à la rigoureuse observance des rites funéraires, et ne comprirent leur malheur que lorsqu'ils se retrouvèrent seuls le soir de l'enterrement. Au dehors, comme dans leurs âmes, la nuit tombait, lourde sur la neige. La tête enfouie dans ses bras appuyés sur la table où son mari ne s'assiérait plus, Marguerite pleurait, pleurait, et son voile de crêpe pendait jusqu'à terre. C'était fini ! Dire que huit jours auparavant, à pareille heure, elle grondait Charles d'avoir dépensé trop d'argent pour la Saint-Nicolas de Paul ! Il y a huit jours, on vivait dans la joie, dans la certitude du bonheur. Et maintenant ! L'irréparable s'était accompli. Se pouvait-il qu'elle ne verrait plus son mari, qu'elle n'entendrait plus son pas rapide dans le corridor, ni son rire, ni sa voix sonore ? Dans
voile des veuves, et Paul les habits noirs de l'orphelin ; ils obéissaient docilement à Poncette qui veillait à la rigoureuse observance des rites funéraires, et ne comprirent leur malheur que lorsqu'ils se retrouvèrent seuls le soir de l'enterrement. Au dehors, comme dans leurs âmes, la nuit tombait, lourde sur la neige. La tête enfouie dans ses bras appuyés sur la table où son mari ne s'assiérait plus, Marguerite pleurait, pleurait, et son voile de crêpe pendait jusqu'à terre. C'était fini ! Dire que huit jours auparavant, à pareille heure, elle grondait Charles d'avoir dépensé trop d'argent pour la Saint-Nicolas de Paul ! Il y a huit jours, on vivait dans la joie, dans la certitude du bonheur. Et maintenant ! L'irréparable s'était accompli. Se pouvait-il qu'elle ne verrait plus son mari, qu'elle n'entendrait plus son pas rapide dans le corridor, ni son rire, ni sa voix sonore ? Dans un coin, Paul pleurait de voir pleurer sa mère, effrayé par ses sanglots, son balbutiement, et par l'obscurité hostile de la chambre mortuaire. Allume la lampe, maman ; j'ai peur ! Dans la lumière crue du pétrole, le visage de la mère apparut, douloureux, avec les yeux gonflés, la bouche déformée et tremblante, les pommettes rouges, où le noir du crêpe avait déteint, où des cheveux se collaient. Elle saisit âprement son fils, le serra dans ses bras et l'embrassa avec désespoir : Mon petit Paul, aimons-nous bien ; nous sommes seuls ; je n'ai plus que toi ! L'enfant entoura de son bras le cou penché de sa mère, et le geste de caresse fit tomber le voile noir, et longtemps ils demeurèrent ainsi, la pensée vide, ne pouvant que souffrir. Au deuil s'ajouta la vexation. C'est pendant ces heures où ceux qui pleurent ont besoin de silence et de paix que les gens de loi viennent ouvrir les armoires, vider les tiroirs, trier les papiers, et celui dont l'âme est dévastée doit encore assister au sac de son intimité. La veuve laissait faire, sans inutiles récriminations, répondait humblement à ces hommes noirs, solennels et grossiers, car une inquiétude
déformée et tremblante, les pommettes rouges, où le noir du crêpe avait déteint, où des cheveux se collaient. Elle saisit âprement son fils, le serra dans ses bras et l'embrassa avec désespoir : Mon petit Paul, aimons-nous bien ; nous sommes seuls ; je n'ai plus que toi ! L'enfant entoura de son bras le cou penché de sa mère, et le geste de caresse fit tomber le voile noir, et longtemps ils demeurèrent ainsi, la pensée vide, ne pouvant que souffrir. Au deuil s'ajouta la vexation. C'est pendant ces heures où ceux qui pleurent ont besoin de silence et de paix que les gens de loi viennent ouvrir les armoires, vider les tiroirs, trier les papiers, et celui dont l'âme est dévastée doit encore assister au sac de son intimité. La veuve laissait faire, sans inutiles récriminations, répondait humblement à ces hommes noirs, solennels et grossiers, car une inquiétude commençait à la faire trembler. À travers le rideau de ses larmes, à travers son voile noir, elle entrevoyait parfois le fantôme de la Dette. L'apparition, d'abord furtive et rare, se précisa, revint plus souvent ; puis, menaçante, elle ne cessa de rôder autour de sa victime. Pour se rassurer, elle s'efforçait de croire que tout s'arrangerait le jour où s'assemblerait le Conseil de famille. Il se réunit dans la grande chambre, pleine des souvenirs du père, là où se trouvait son portrait, là où il était mort. Entrèrent le juge de paix et son greffier, M. Martinet, Poncette, Brifaut. Graves et silencieux, tous s'assirent autour de la table ronde, Mme Francolin la dernière, tremblante, et se faisant toute petite. Paul se coula entre la commode et le lit, sous l'horloge, dont le tic-tac lui sembla formidable. On commença d'abord par bavarder ; le juge de paix causait avec M. Martinet, le charron avec le greffier ; Poncette approuvait alternativement chacun des hommes de loi, se trouvant fort honorée. Cousin Martinet, demanda timidement la veuve, est-ce que je n'ai pas droit à une petite pension ? Charles versait depuis treize ans à la Caisse des retraites. Non, cousine ; toute
elle s'efforçait de croire que tout s'arrangerait le jour où s'assemblerait le Conseil de famille. Il se réunit dans la grande chambre, pleine des souvenirs du père, là où se trouvait son portrait, là où il était mort. Entrèrent le juge de paix et son greffier, M. Martinet, Poncette, Brifaut. Graves et silencieux, tous s'assirent autour de la table ronde, Mme Francolin la dernière, tremblante, et se faisant toute petite. Paul se coula entre la commode et le lit, sous l'horloge, dont le tic-tac lui sembla formidable. On commença d'abord par bavarder ; le juge de paix causait avec M. Martinet, le charron avec le greffier ; Poncette approuvait alternativement chacun des hommes de loi, se trouvant fort honorée. Cousin Martinet, demanda timidement la veuve, est-ce que je n'ai pas droit à une petite pension ? Charles versait depuis treize ans à la Caisse des retraites. Non, cousine ; toute demande de votre part est légalement irrecevable. Et pour l'accident ? Vous comprenez, cousine, que nous ne pouvons être rendus responsables de l'imprudence d'un piéton. Les barrières étaient fermées ; le coucou sifflait. Si c'est la loi, je n'ai rien à dire. Je ne comprends pas qu'on ne regarde pas dix fois à droite et à gauche avant de traverser une rue, dit Poncette. Mais, reprit M. Martinet, nous ne laissons jamais une famille dans le besoin. Une veuve obtient toujours un petit emploi, une place de garde-barrière. Vous ne me proposez pas de garder le passage à niveau de Mohon, je suppose ? Ne vous formalisez pas, cousine, j'ai fait mieux pour vous ; je suis chargé de vous offrir un secours de deux cents francs. Deux cent francs pour. Comment! Mon mari a été tué, et vous m'offrez deux cents francs ! Je n'en veux pas ! J'aurais mauvaise grâce à insister. N'en parlons plus. Je n'ai rien dit. Poncette, scandalisée de ce que sa sœur usât si librement avec l'important M. Martinet, dit de sa voix doucement irritée : Notre cousin a cru bien faire. C'est dans ton intérêt. Ne comprenant pas qu'on pût refuser de l'argent,