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son éternité À celui qui n'est plus la tardive justice Accomplissant enfin l'œuvre réparatrice Décerne l'immortalité JACOB. POÈME Qui a remporté le Prix Par M. Francis MELVIL, à la Corbeilière, par Saint-Servan (Ille-et-Vilaine). Il fut réuni avec son peuple. (Genèse.) L'Égypte s'endormait, solennelle et voilée; Une clarté bleuâtre, éparse au fond des cieux, Comme un brouillard d'azur, inondait la vallée Du Nil, qui reflétait dans son onde accablée, Les palais de granit, longs et silencieux. Vers le nord, des vaisseaux au bord des mers profondes, Se couchaient à l'abri des digues et rêveurs, Le marin qui veillait au chant triste des ondes Contemplait le ciel pâle, et les terres profondes Qui se perdaient au loin sous l'étrange lueur. Au midi, fourmillant de sphinx et de pylônes, La mystique Thèbes levait son front sacré, Et les vieux Pharaons, sur leurs antiques trônes, Gardaient le désert fauve et les sinistres tombeaux Où les mortels craintifs n'ont jamais pénétré. Les sables où la lune allait bientôt paraître Et les roseaux du fleuve au hôtes redoutés Dormaient, comme le roi, le guerrier et le prêtre, Et l'esclave dormait, oublieux de son maître, Et Memphis éteignait ses dernières clartés. Mais, aux champs de Gessen, sous une épaisse tente, Veillait un grand vieillard, sur sa couche étendu, Et douze hommes muets, la bouche haletante, Entouraient le vieillard, qui semblait dans l'attente, Et songeait, son regard dans l'espace perdu. Au dehors, pas le plus léger bruit. Dans la plaine, Les immenses troupeaux couchés près des pasteurs Se dessinaient au loin sous leurs toisons de laine, Et le vent du désert retenait son haleine, Et les feux de la nuit brillaient sur les hauteurs. Qu'attendait ce vieillard ? Il attendait sans crainte L'hôte qui vient toujours, et qui toujours surprend, Le visiteur dont nul n'évitera l'étreinte. Il attendait la mort et, dans la sombre enceinte Les yeux noirs de ses fils épiaient le mourant. Lui ne les voyait pas. De souriants visages, Couchés depuis longtemps au sépulcre glacé, Semblaient à ses regards surgir du fond des âges Avant de s'endormir, l'homme dit les sages, Jette un adieu suprême
une épaisse tente, Veillait un grand vieillard, sur sa couche étendu, Et douze hommes muets, la bouche haletante, Entouraient le vieillard, qui semblait dans l'attente, Et songeait, son regard dans l'espace perdu. Au dehors, pas le plus léger bruit. Dans la plaine, Les immenses troupeaux couchés près des pasteurs Se dessinaient au loin sous leurs toisons de laine, Et le vent du désert retenait son haleine, Et les feux de la nuit brillaient sur les hauteurs. Qu'attendait ce vieillard ? Il attendait sans crainte L'hôte qui vient toujours, et qui toujours surprend, Le visiteur dont nul n'évitera l'étreinte. Il attendait la mort et, dans la sombre enceinte Les yeux noirs de ses fils épiaient le mourant. Lui ne les voyait pas. De souriants visages, Couchés depuis longtemps au sépulcre glacé, Semblaient à ses regards surgir du fond des âges Avant de s'endormir, l'homme dit les sages, Jette un adieu suprême à son lointain passé. Il revoyait Hébron, berceau de son enfance, La tente où Rebecca le gardait triste et seul Loin du farouche Edom terrible à qui l'offense Et derrière Isaac aveugle et sans défense, Comme dans un brouillard le formidable aïeul; Il se revit partant, léger et l'âme en fête Pour la terre d'Haran doux nid de ses amours; Sur une pierre nue il reposa sa tête Et reconnut l'échelle où, de la base au faîte, Les anges remontaient pour descendre toujours; Où celui qu'adoraient son aïeul et son père Lui promit que, plus tard, par le même chemin, Il le ramènerait, heureux, riche, prospère, Entouré de ses fils, vers cette même terre Qu'il quittait, fugitif, un bâton à la main. Il reconnut le puits, la margelle fermée Les pasteurs à l'entour causant sans embarras, Les troupeaux regardant la source accoutumée, Et, sous l'azur du soir, sa pâle bien-aimée, Rachel, qu'avec des pleurs il serrait dans ses bras. Puis, ce fut le foyer de Laban les années Se succédant d'un pas rapide ou solennel Les fleurs de la jeunesse en peu d'instants fanées De ses fils, devant lui, les têtes inclinées, Et son retour tardif au pays paternel; Ce
fête Pour la terre d'Haran doux nid de ses amours; Sur une pierre nue il reposa sa tête Et reconnut l'échelle où, de la base au faîte, Les anges remontaient pour descendre toujours; Où celui qu'adoraient son aïeul et son père Lui promit que, plus tard, par le même chemin, Il le ramènerait, heureux, riche, prospère, Entouré de ses fils, vers cette même terre Qu'il quittait, fugitif, un bâton à la main. Il reconnut le puits, la margelle fermée Les pasteurs à l'entour causant sans embarras, Les troupeaux regardant la source accoutumée, Et, sous l'azur du soir, sa pâle bien-aimée, Rachel, qu'avec des pleurs il serrait dans ses bras. Puis, ce fut le foyer de Laban les années Se succédant d'un pas rapide ou solennel Les fleurs de la jeunesse en peu d'instants fanées De ses fils, devant lui, les têtes inclinées, Et son retour tardif au pays paternel; Ce voyage où, parti craintif, pauvre et sans gloire, Il revenait de biens et de bonheurs chargé; Puis le gué de Jabboc; au sein de l'ombre noire, La nocturne lutte et l'étrange victoire Et le nom de Jacob en Israël changé Puis les ans d'amertume et Rachel expirée; La discorde gonflant le cœur de ses enfants, Joseph longtemps cru mort, et, joie inespérée, Retrouvé chef puissant d'une immense contrée; Enfin les derniers jours, calmes et triomphants. Quand le vieux Israël en ce songe rapide, Eut repassé ses ans pour la dernière fois, Ses regards égarés qui flottaient dans le vide Tombèrent sur ses fils et leur oreille avide Entendit du vieillard la redoutable voix Au vallon de Béthel, quand Dieu vint m'apparaître, Il dit, et ta terreur de mon cœur s'empara Je suis le Seigneur, Dieu d'Abraham, ton ancêtre; Mon bras protégera ta race encore à naître, Et le sol où tu dors un jour t'appartiendra; Et ta postérité, multitude infinie, Lèvera jusqu'aux cieux la splendeur de son front; De l'Ouest à l'Est, sous ses lois réunie, La terre tout entière en toi sera bénie, Comme dans les tribus qui de toi sortiront. Ainsi parla la voix du nuage échappée; Et,
le cœur de ses enfants, Joseph longtemps cru mort, et, joie inespérée, Retrouvé chef puissant d'une immense contrée; Enfin les derniers jours, calmes et triomphants. Quand le vieux Israël en ce songe rapide, Eut repassé ses ans pour la dernière fois, Ses regards égarés qui flottaient dans le vide Tombèrent sur ses fils et leur oreille avide Entendit du vieillard la redoutable voix Au vallon de Béthel, quand Dieu vint m'apparaître, Il dit, et ta terreur de mon cœur s'empara Je suis le Seigneur, Dieu d'Abraham, ton ancêtre; Mon bras protégera ta race encore à naître, Et le sol où tu dors un jour t'appartiendra; Et ta postérité, multitude infinie, Lèvera jusqu'aux cieux la splendeur de son front; De l'Ouest à l'Est, sous ses lois réunie, La terre tout entière en toi sera bénie, Comme dans les tribus qui de toi sortiront. Ainsi parla la voix du nuage échappée; Et, depuis cette nuit où Dieu bénit les miens Mon espérance en lui n'a pas été trompée Il a tenu mon arc, et guidé mon épée; Il a conduit mes pas, et m'a comblé de biens. Il m'appelle aujourd'hui mes fils. Quoique mon âge Soit bien loin d'égaler l'âge de mes aïeux, J'ai vu le dernier jour de mon pèlerinage Et, maintenant qu'à Dieu j'ai rendu témoignage, Voyageur fatigué, je vais fermer les yeux. Bientôt je ne suis plus. Alors, qu'on me rapporte Au tombeau paternel, près de ceux que j'aimais Là, vous me coucherez parmi ma race morte; Puis, avec des blocs lourds, vous boucherez la porte, Afin que, loin du bruit, je repose à jamais. Et maintenant, Egypte aux colosses célèbres, Ecoute, ô toi qui dors, et ne prends nul souci Qu'un vieux chef de pasteurs, au sein des nuits funèbres, Après avoir souffert, rentre dans les ténèbres En mon cœur je te juge, et je te dis ceci Terre des Pharaons que la mort accompagne Qui lèves jusqu'aux cieux les monstrueux piliers, Qui de dieux et de sphinx as peuplé ta campagne Qui combles la vallée et perces la montagne Et qui fais expirer les hommes par milliers;
aïeux, J'ai vu le dernier jour de mon pèlerinage Et, maintenant qu'à Dieu j'ai rendu témoignage, Voyageur fatigué, je vais fermer les yeux. Bientôt je ne suis plus. Alors, qu'on me rapporte Au tombeau paternel, près de ceux que j'aimais Là, vous me coucherez parmi ma race morte; Puis, avec des blocs lourds, vous boucherez la porte, Afin que, loin du bruit, je repose à jamais. Et maintenant, Egypte aux colosses célèbres, Ecoute, ô toi qui dors, et ne prends nul souci Qu'un vieux chef de pasteurs, au sein des nuits funèbres, Après avoir souffert, rentre dans les ténèbres En mon cœur je te juge, et je te dis ceci Terre des Pharaons que la mort accompagne Qui lèves jusqu'aux cieux les monstrueux piliers, Qui de dieux et de sphinx as peuplé ta campagne Qui combles la vallée et perces la montagne Et qui fais expirer les hommes par milliers; Toi, qui, sacrifiant aux races endormies Le sang et la vigueur d'un peuple épouvanté, Creuses des puits sans fond pour des faces blénies, Et, dans ton fol orgueil, promets à tes momies Une présomptueuse et vaine éternité Ton crime a provoqué les vengeances divines L'Éternel va courber ton front, enseveli Sous le sable étouffant; le chacal des ravines Viendra hurler le soir sur tes mornes ruines, Et les noms de tes dieux s'éteindront dans l'oubli Tes héros quitteront leurs antiques suaires De pâles étrangers, secouant des flambeaux, Troubleront de leurs cris la paix des sanctuaires, Et le jour souillera tes cryptes mortuaires, Et tes rois arrachés du fond de leurs tombeaux Sortis de leurs cercueils et de leurs bandelettes, Leurs corps assouviront l'infâme avidité Des regards; et, fouillant dans leurs chairs violettes, Les doigts d'un peuple impur tâteront leurs squelettes, Et la foule rira devant leur nudité Car les dieux et les rois passeront comme un rêve Seul, demeure le Dieu qu'Abraham adora. Quiconque croit en lui s'agrandit et s'élève; C'est le dieu des vaillants; il tient l'arc et le glaive Et devant ses élus le monde tremblera. Qu'il tremble devant vous, ô nue tribu! Qu'il craigne Les enfants du
Sous le sable étouffant; le chacal des ravines Viendra hurler le soir sur tes mornes ruines, Et les noms de tes dieux s'éteindront dans l'oubli Tes héros quitteront leurs antiques suaires De pâles étrangers, secouant des flambeaux, Troubleront de leurs cris la paix des sanctuaires, Et le jour souillera tes cryptes mortuaires, Et tes rois arrachés du fond de leurs tombeaux Sortis de leurs cercueils et de leurs bandelettes, Leurs corps assouviront l'infâme avidité Des regards; et, fouillant dans leurs chairs violettes, Les doigts d'un peuple impur tâteront leurs squelettes, Et la foule rira devant leur nudité Car les dieux et les rois passeront comme un rêve Seul, demeure le Dieu qu'Abraham adora. Quiconque croit en lui s'agrandit et s'élève; C'est le dieu des vaillants; il tient l'arc et le glaive Et devant ses élus le monde tremblera. Qu'il tremble devant vous, ô nue tribu! Qu'il craigne Les enfants du Seigneur que nul n'invoque en vain O race des vainqueurs que ta main droite étreigne La terre, et que ton front resplendisse ton règne En cette nuit commence et n'aura point de fin. Il dit; et, s'allongeant sur sa funèbre couche, Il étendit ses mains en regardant le ciel Sur ses fils qui gardaient un silence farouche. Puis son œil s'éteignit il sortit de sa bouche Un souffle; et c'est ainsi que mourut Israël. On est heureux pourtant tout le monde a du mal. L'un dans la grande salle apporte par brassées le houx et le buis vert aux feuilles vernissées. Celui-ci de fagots vient de remplir le four; cet autre, à pleines mains arrondit le contour du gâteau dans lequel on cachera la fève. Les esprits sont en fête, et les cœurs pleins de sève; on célèbre le jour béni des Mages-Rois suivant l'étoile d'or qui précède la croix. L'Angélus, en tintant l'heure de la prière, appelle les valets, le fermier, la fermière; l'homme, déjà courbé, n'avait pas soixante ans, ses yeux étaient rougis et ses cheveux tout blancs. Corps frêle qui se brûle au feu de sa pensée la femme était très pâle et paraissait lassée. Les deux
ses fils qui gardaient un silence farouche. Puis son œil s'éteignit il sortit de sa bouche Un souffle; et c'est ainsi que mourut Israël. On est heureux pourtant tout le monde a du mal. L'un dans la grande salle apporte par brassées le houx et le buis vert aux feuilles vernissées. Celui-ci de fagots vient de remplir le four; cet autre, à pleines mains arrondit le contour du gâteau dans lequel on cachera la fève. Les esprits sont en fête, et les cœurs pleins de sève; on célèbre le jour béni des Mages-Rois suivant l'étoile d'or qui précède la croix. L'Angélus, en tintant l'heure de la prière, appelle les valets, le fermier, la fermière; l'homme, déjà courbé, n'avait pas soixante ans, ses yeux étaient rougis et ses cheveux tout blancs. Corps frêle qui se brûle au feu de sa pensée la femme était très pâle et paraissait lassée. Les deux époux tremblants l'un sur l'autre appuyés effacèrent du doigt des pleurs mal essuyés. Puis le fermier debout et d'une voix très basse dit – "En face de moi laissez vide une place." Servantes et valets comprirent leur regard anxieux se firent sur le pauvre vieillard mais celui-ci reprit bientôt d'un ton plus ferme – Je veux que l'on s'égaie aujourd'hui dans la ferme mes amis mes enfants, sans crainte, amusez-vous c'est votre jour béni loin d'en être jaloux je veux le voir fêté par des éclats de rire; le vin est doux et frais, videz la grande buire. Nellie le chevrier coupera le gâteau en réserve, Nellie, mets le plus gros morceau la part du voyageur à la marche alourdie, du pauvre qui de seuil en seuil, l'hiver, mendie. En achevant ces mots, on eût pu voir frémir les membres du fermier et ses lèvres blêmir. Tandis qu'autour de lui s'étale l'abondance il songe que peut-être en proie à la souffrance le fils qu'il adorait, ingrat toujours trop cher, mange chez l'étranger un pain souvent amer. L'histoire de ce fils fut une triste histoire écrite en pleurs brûlants sur une page noire. Quand il eut ses douze ans, le père,
ton plus ferme – Je veux que l'on s'égaie aujourd'hui dans la ferme mes amis mes enfants, sans crainte, amusez-vous c'est votre jour béni loin d'en être jaloux je veux le voir fêté par des éclats de rire; le vin est doux et frais, videz la grande buire. Nellie le chevrier coupera le gâteau en réserve, Nellie, mets le plus gros morceau la part du voyageur à la marche alourdie, du pauvre qui de seuil en seuil, l'hiver, mendie. En achevant ces mots, on eût pu voir frémir les membres du fermier et ses lèvres blêmir. Tandis qu'autour de lui s'étale l'abondance il songe que peut-être en proie à la souffrance le fils qu'il adorait, ingrat toujours trop cher, mange chez l'étranger un pain souvent amer. L'histoire de ce fils fut une triste histoire écrite en pleurs brûlants sur une page noire. Quand il eut ses douze ans, le père, un beau matin, lui fit lire le recteur commencer le latin. Il deviendrait savant, on en ferait un prêtre Daniel apprenait vite, il enchantait son maître; lorsque le vieux recteur fut à bout de savoir le fermier, épuisant l'argent de son tiroir, loin du village mit son enfant au lycée. Daniel sentit l'orgueil envahir sa pensée; la vanité gonflant l'esprit, glaça le cœur. Il se crut un des grands dont le talent vainqueur s'impose à la mémoire et répand la lumière; des projets paternels il lut une lière et sans souci des pleurs causés par son adieu il partit pour Paris. Dans un cercle de feu il se jeta féroce, haletant et sans trêve, croyant atteindre un but il poursuivit un rêve. Tandis que dans la ferme on vendait le bétail il parlait de la gloire attendant son travail. Un jour, le père pris d'angoisse, d'amertume, comprenant ce que vaut trop souvent une plume, écrivit "Reviens vite ou nous sommes perdus" et Daniel répondit "Qu'on ne m'attende plus, mes mains ne tiendront point un coutre de charrue, laissez-moi mon Paris, la bohème, la rue, je suis ingrat et lâche et déserte un devoir, pleurez-moi comme un mort qu'on ne doit
Daniel sentit l'orgueil envahir sa pensée; la vanité gonflant l'esprit, glaça le cœur. Il se crut un des grands dont le talent vainqueur s'impose à la mémoire et répand la lumière; des projets paternels il lut une lière et sans souci des pleurs causés par son adieu il partit pour Paris. Dans un cercle de feu il se jeta féroce, haletant et sans trêve, croyant atteindre un but il poursuivit un rêve. Tandis que dans la ferme on vendait le bétail il parlait de la gloire attendant son travail. Un jour, le père pris d'angoisse, d'amertume, comprenant ce que vaut trop souvent une plume, écrivit "Reviens vite ou nous sommes perdus" et Daniel répondit "Qu'on ne m'attende plus, mes mains ne tiendront point un coutre de charrue, laissez-moi mon Paris, la bohème, la rue, je suis ingrat et lâche et déserte un devoir, pleurez-moi comme un mort qu'on ne doit plus revoir." et l'on ne reçut plus ni lettres, ni nouvelles. On releva la ferme, et les foins, les javelles emplirent de nouveau les granges; le pressoir ruisselait sous le jus des raisins; on put voir dix grands couples de bêliers roux à la métairie. Mais la source de joie aux cœurs était tarie, et les époux vieillis avant l'âge nommèrent avec de longs sanglots un ingrat qu'ils aimaient. À chaque jour de fête on laissait, morne et vide, à la table une place, où, le regard avide, les fermiers croyaient voir au fond d'un souvenir ce fils qui ne devait jamais plus revenir. Nellie avait coupé le gâteau chaque tranche se cachait sous les plis d'une serviette blanche; servantes et valets prirent chacun sa part, en riant à la fois des lèvres du regard dans laquelle le sort a-t-il caché la fève? on mange à belles dents et le gâteau s'achève nul n'a la fève elle est dans la dernière part celle du mendiant qu'enverra le hasard celle du malheureux qui les pieds dans la neige lutté avec l'ouragan qui l'opresse et l'assiège. Au même instant on heurte à la porte le Roi cria "Nellie" alors sans deviner pourquoi
aux cœurs était tarie, et les époux vieillis avant l'âge nommèrent avec de longs sanglots un ingrat qu'ils aimaient. À chaque jour de fête on laissait, morne et vide, à la table une place, où, le regard avide, les fermiers croyaient voir au fond d'un souvenir ce fils qui ne devait jamais plus revenir. Nellie avait coupé le gâteau chaque tranche se cachait sous les plis d'une serviette blanche; servantes et valets prirent chacun sa part, en riant à la fois des lèvres du regard dans laquelle le sort a-t-il caché la fève? on mange à belles dents et le gâteau s'achève nul n'a la fève elle est dans la dernière part celle du mendiant qu'enverra le hasard celle du malheureux qui les pieds dans la neige lutté avec l'ouragan qui l'opresse et l'assiège. Au même instant on heurte à la porte le Roi cria "Nellie" alors sans deviner pourquoi le fermier devint pâle et sa femme tremblante. "Bonsoir à tous, bonsoir" dit d'une voix très lente un homme enveloppé de sordides haillons. "La neige m'a glacé sous ses froids tourbillons, laissez-moi me chauffer à ce feu de broussailles. La faim depuis trois jours déchire mes entrailles." Le fermier dit "Mangez de ce gâteau des rois; cher pauvre hôte de Dieu c'est à vous que je bois." Le voyageur s'assit sur la pierre de l'âtre, approcha ses deux mains de la flamme bleuâtre et deux larmes roulant entre ses cils glacés tombèrent sur sa barbe aux longs poils hérissés. Mais Nellie par la main prend l'étranger qui tremble – "La fève vous fait roi, nous trinquerons ensemble, videz ce gobelet que pour vous on remplit." Le fermier dont le front se redresse et pâlit ajoute – "Devant moi prenez la place vide." Le pauvre recule d'un mouvement rapide enfonçant son chapeau plus avant sur ses yeux. "Que dites-vous, qui, moi, j'oserais. Je le veux." Par un absent trop cher elle fut occupée depuis plus de dix ans mon attente est trompée. Il ne reviendra point ici jamais s'asseoir. Soit, mais avant, mon hôte, écoutez-moi ce soir. Savez-vous quel maudit affamé
"Mangez de ce gâteau des rois; cher pauvre hôte de Dieu c'est à vous que je bois." Le voyageur s'assit sur la pierre de l'âtre, approcha ses deux mains de la flamme bleuâtre et deux larmes roulant entre ses cils glacés tombèrent sur sa barbe aux longs poils hérissés. Mais Nellie par la main prend l'étranger qui tremble – "La fève vous fait roi, nous trinquerons ensemble, videz ce gobelet que pour vous on remplit." Le fermier dont le front se redresse et pâlit ajoute – "Devant moi prenez la place vide." Le pauvre recule d'un mouvement rapide enfonçant son chapeau plus avant sur ses yeux. "Que dites-vous, qui, moi, j'oserais. Je le veux." Par un absent trop cher elle fut occupée depuis plus de dix ans mon attente est trompée. Il ne reviendra point ici jamais s'asseoir. Soit, mais avant, mon hôte, écoutez-moi ce soir. Savez-vous quel maudit affamé hors d'haleine vient troubler cette paix dont la maison est pleine? Vous apprendrez mon nom, mon crime, mes remords, et si vous me chassez. sur le seuil, au-dehors, Comme le chien mourant à la porte du maître, Vous me trouverez froid demain, ce soir peut-être! Mon père est laboureur, il rêva de me voir Plus riche, plus heureux, et les fruits du savoir Emplirent mon esprit et mon âme de cendre. La gloire m'attirait, je voulus y prétendre; Je crus en moi, chétif, j'espérai que plus tard Je marcherais de pair avec les rois de l'art. Un labeur acharné souvent plein d'amertume Me permit d'entasser volume sur volume; Manuscrits sans libraire, et drames sans décor, Rêve d'un fou croyant changer le plomb en or. Entêté dans ma voie et trop fier pour écrire Secourez-moi, j'ai faim, je subis mon martyre. Le cœur gonflé de fiel des grands succès jaloux, Je traînai la misère en gueulant quelques sous. Combien de fois, le front brûlant, l'âme en souffrance, J'ai cru revoir les champs où passa mon enfance Les grands horizons bleus qu'empourprait le soleil Et les levers d'aurore au reflet de vermeil. Combien de fois, brisé d'une longue insomnie, Ai-je cru retrouver
rêva de me voir Plus riche, plus heureux, et les fruits du savoir Emplirent mon esprit et mon âme de cendre. La gloire m'attirait, je voulus y prétendre; Je crus en moi, chétif, j'espérai que plus tard Je marcherais de pair avec les rois de l'art. Un labeur acharné souvent plein d'amertume Me permit d'entasser volume sur volume; Manuscrits sans libraire, et drames sans décor, Rêve d'un fou croyant changer le plomb en or. Entêté dans ma voie et trop fier pour écrire Secourez-moi, j'ai faim, je subis mon martyre. Le cœur gonflé de fiel des grands succès jaloux, Je traînai la misère en gueulant quelques sous. Combien de fois, le front brûlant, l'âme en souffrance, J'ai cru revoir les champs où passa mon enfance Les grands horizons bleus qu'empourprait le soleil Et les levers d'aurore au reflet de vermeil. Combien de fois, brisé d'une longue insomnie, Ai-je cru retrouver la vallée aplaniée Où, par un jour d'été, pendant les fenaisons Faux en mains et bras nus, on voyait les garçons Abattre en longs ondins, avec les herbes veules Le sainfoin, la luzerne, et les dresser en meules. Souvent, fermant les yeux, devant moi j'ai cru voir Les vendangeurs fouler les grappes au pressoir; Mais surtout quand saignaient mon dîner et ma pensée Combien de fois j'ai cru te tenir embrassée, O mère! ange gardien trop longtemps méconnu. Va, dans l'homme vieilli, fiévreux, à demi-nu, Tu ne trouverais plus le fils de ta tendresse, Qui'étouffent les sanglots, que le remords oppresse; Naufragé de la vie à tout récif heurté, Qui n'a plus de refuge hélas que ta bonté Et qui, le front courbé, les deux genoux en terre, Te crie – Oui, j'ai péché mais je meurs, ô ma mère » Le pauvre, sur le sol resta les bras tendus Vers les vieillards, de joie et d'amour éperdus. Entre ces cœurs brisés ce fut un long échange De larmes, de baisers, de bonheur sans mélange; Avec ferveur tous trois rendaient grâces au ciel. Puis à la place vide on conduisit Daniel Qui, portant à sa lèvre en souriant un verre