jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ce fut à Louis XVIII que furent montrées les copies des batailles impériales d'après les tableaux de Gros. Sous les divers régimes qui se succédèrent, la manufacture, à laquelle on avait réuni, en 1828, la Savonnerie, continua de prospérer. Un moment menacée en 1848, elle fut sauvée par un vote de la Chambre, après un éloquent discours du duc de Luynes. M. Chevreul, qui a enrichi la science de plusieurs découvertes utiles, à la suite d'essais tentés aux Gobelins, n'a pas peu contribué, par le cours qu'il fait aux ouvriers, à maintenir cet établissement au premier rang des manufactures européennes. On sait ce que les Gobelins eurent à souffrir aux journées de mai 1871, mais les dernières Expositions ont heureusement attesté la vitalité de cet admirable établissement, et prouvé que les Gobelins n'ont pas dégénéré plus que Sèvres. JEAN PAUL. LA MORT DE NELSON par M. G. DE LA LANDELLE AIR : J'étais trois marins de Groix (1) Cette chanson du savant et fécond romancier maritime s'encadre dans un souvenir de celui qui écrit ces lignes. Le lecteur saura l'en dégager. Un certain soir, de la Landelle avait invité de nombreux amis à l'audition de chants qu'il appela plus tard Chansons du gaillard d'avant dans le volume où il les fit imprimer avec le timbre en musique. L'assemblée se composait de gens de lettres, de gens du monde, d'anciens camarades de l'auteur, tous capitaines de frégate ou de vaisseau, comme il l'eût été s'il n'avait point abandonné la carrière, l'un d'eux même avait gagné les épaulettes d'amiral. Or les salons n'étaient ni hauts ni grands : on eût dit le carré des officiers d'une corvette ; tout le monde se sentait les coudes; le piano se faisait le plus petit possible en un coin, et à côté, se tenait le maître de la maison, son cahier à la main. Comment il chantait et mimait avec le geste marin, des souvenirs de houle dans les jambes, et des vagissements de tempête dans la voix, toutes les grâces du chapeau ciré déployées, je ne saurais le rendre, mais c'était plein de verve,
Chansons du gaillard d'avant dans le volume où il les fit imprimer avec le timbre en musique. L'assemblée se composait de gens de lettres, de gens du monde, d'anciens camarades de l'auteur, tous capitaines de frégate ou de vaisseau, comme il l'eût été s'il n'avait point abandonné la carrière, l'un d'eux même avait gagné les épaulettes d'amiral. Or les salons n'étaient ni hauts ni grands : on eût dit le carré des officiers d'une corvette ; tout le monde se sentait les coudes; le piano se faisait le plus petit possible en un coin, et à côté, se tenait le maître de la maison, son cahier à la main. Comment il chantait et mimait avec le geste marin, des souvenirs de houle dans les jambes, et des vagissements de tempête dans la voix, toutes les grâces du chapeau ciré déployées, je ne saurais le rendre, mais c'était plein de verve, et d'un entrain si communicatif qu'on se surprenait à suivre les mouvements de roulis du chanteur, et que, le cœur en gaieté, l'on accompagnait le refrain. Ce fut d'abord une gaudriole goudronnée, avec une pointe de sentiment par-ci par-là : La Notre-Dame bretonne, la vieille mère, la paysanne, le drapeau, qui là-bas, au loin, rappelle la patrie, tout ce qui comporte une petite larme sous la paupière. Oh ! hisse ! Boulin à la toile au vent, in alto! — Mais tout à coup, changeant de ton, et d'un accent plus mâle : A Trafalgar, comme tu sais, se mit-il à chanter, Les Espagnols et les Français Se battaient contre les Anglais. L'histoire, Matelots, En trois mots, C'est boire, chanter, rire et boire. Le Redoutable est le vaisseau Que Lucas menait à l'assaut ; Sur l'eau jamais n'a fait plus chaud. L'histoire, etc. Tonnaient les boulets de canon, Bord à bord contre le trois-ponts Que montait l'amiral Nelson. À ce nom de Nelson, il y eut un frisson que, de proche en proche, les auditeurs sentirent tous chez leur voisin. Qu'on plaisante tant qu'on voudra le chauvinisme, quand trois Français sont réunis, on ne se défend pas de cela. La
qui là-bas, au loin, rappelle la patrie, tout ce qui comporte une petite larme sous la paupière. Oh ! hisse ! Boulin à la toile au vent, in alto! — Mais tout à coup, changeant de ton, et d'un accent plus mâle : A Trafalgar, comme tu sais, se mit-il à chanter, Les Espagnols et les Français Se battaient contre les Anglais. L'histoire, Matelots, En trois mots, C'est boire, chanter, rire et boire. Le Redoutable est le vaisseau Que Lucas menait à l'assaut ; Sur l'eau jamais n'a fait plus chaud. L'histoire, etc. Tonnaient les boulets de canon, Bord à bord contre le trois-ponts Que montait l'amiral Nelson. À ce nom de Nelson, il y eut un frisson que, de proche en proche, les auditeurs sentirent tous chez leur voisin. Qu'on plaisante tant qu'on voudra le chauvinisme, quand trois Français sont réunis, on ne se défend pas de cela. La gloire entrait en jeu. Dans la hune d'artimon, Le Provençal dit au Breton : — As-tu chargé ton mousqueton? L'histoire, etc. L'autre travaillait sur le pont. Oui, j'ai chargé mon mousqueton, passe-le-moi, je vois Nelson! L'histoire, etc. L'accent du poète devenait de plus en plus ému, et l'émotion croissait dans son public. À justesse, tire, et puis d'un bond, il s'affale en grand sur le pont : — « Aïe, tué, aïe tué Nelson! L'histoire, etc. À juste, tire! Et dans la gorge serrée de l'ancien marin, la voix éclata pour répéter : Courant comme un fou sur le pont, Il criait, le brave garçon : — « J'ai tué, j'ai tué Nelson ! » L'histoire, etc. Aussi je vous assure qu'après ces deux couplets : Tenant toujours le mousqueton, À l'abordage il suit Yvon, Et meurt à côté du Breton. L'histoire, etc. C'étaient deux fameux, deux lions ; Ni toi, ni moi ne saurons leurs noms ; N'importe, à leur gloire trinquons ! L'histoire, Matelots, En trois mots, C'est boire, chanter, rire et boire ! Après ces deux couplets l'enthousiasme fut grand. Ce sont les vrais poètes qui trouvent ces simples marseillaises — pensez-vous ; — je ne dis
son public. À justesse, tire, et puis d'un bond, il s'affale en grand sur le pont : — « Aïe, tué, aïe tué Nelson! L'histoire, etc. À juste, tire! Et dans la gorge serrée de l'ancien marin, la voix éclata pour répéter : Courant comme un fou sur le pont, Il criait, le brave garçon : — « J'ai tué, j'ai tué Nelson ! » L'histoire, etc. Aussi je vous assure qu'après ces deux couplets : Tenant toujours le mousqueton, À l'abordage il suit Yvon, Et meurt à côté du Breton. L'histoire, etc. C'étaient deux fameux, deux lions ; Ni toi, ni moi ne saurons leurs noms ; N'importe, à leur gloire trinquons ! L'histoire, Matelots, En trois mots, C'est boire, chanter, rire et boire ! Après ces deux couplets l'enthousiasme fut grand. Ce sont les vrais poètes qui trouvent ces simples marseillaises — pensez-vous ; — je ne dis pas autre chose. J'ajoute que c'est là une bonne chanson, et que si j'étais commandant d'un navire armé en guerre, mes matelots la sauraient pour la chanter au bon moment. Anglais ou tout autre n'auraient qu'à se présenter, ils seraient bien reçus. H. N. Les Robinsons des îles Auckland. « J'ai vu bien des merveilles, mais la merveille la plus grande de toutes, c'est l'homme. Il traverse la mer blanchissante, porté par les vents orageux, et affronte les vagues qui retentissent autour de lui. Dans ses filets aux mailles prudentes, il pousse les oiseaux ailés, les races farouches des animaux sauvages et les monstres des mers. La parole, la pensée rapide comme l'ouragan, les lois qui règlent les villes et gouvernent les hommes, il est arrivé à les connaître; il évite sous un toit les frimas glacés et les traits de la pluie; il pourvoit à tout et il se garantit même contre l'avenir; devant la mort seule il demeure vaincu, sans ressources, sans expédients. » Je me suis souvenu de ces beaux vers de Sophocle en entendant raconter par M. Raynal, à la dernière séance de la Société de géographie, les infortunes et le courage égal des cinq naufragés
J'ai vu bien des merveilles, mais la merveille la plus grande de toutes, c'est l'homme. Il traverse la mer blanchissante, porté par les vents orageux, et affronte les vagues qui retentissent autour de lui. Dans ses filets aux mailles prudentes, il pousse les oiseaux ailés, les races farouches des animaux sauvages et les monstres des mers. La parole, la pensée rapide comme l'ouragan, les lois qui règlent les villes et gouvernent les hommes, il est arrivé à les connaître; il évite sous un toit les frimas glacés et les traits de la pluie; il pourvoit à tout et il se garantit même contre l'avenir; devant la mort seule il demeure vaincu, sans ressources, sans expédients. » Je me suis souvenu de ces beaux vers de Sophocle en entendant raconter par M. Raynal, à la dernière séance de la Société de géographie, les infortunes et le courage égal des cinq naufragés que l'Europe entière appelle aujourd'hui les Robinsons des îles Auckland. Au mois d'octobre 1864, cinq Européens, pour lesquels l'Australie n'avait pas été une meilleure mère que la vieille Europe, s'embarquaient à Sydney sur le Grafion, petite goëlette d'un faible tonnage. Réunis sur le pont du navire, ils donnaient un exemple curieux de la manière éternellement la même dont se forment les nations et se peuplent les nouveaux continents : le capitaine, M. Musgrave, était Américain; le second, M. Raynal, était Français: le cuisinier était né en Portugal, et, des deux matelots, l'un était Anglais, l'autre Norvégien. Ils s'en allaient, à travers l'océan Pacifique, vers les îles polaires australes, à la recherche de riches gisements d'étain dont ils avaient entendu parler. Leur exploration fut longue, périlleuse, et n'aboutit à aucun résultat. Toutefois, comme la saison avançait, ils se décidèrent au retour. Mais, pour utiliser leur voyage et pour payer le fret de leur coquille de noix, ils voulurent faire la chasse aux lions marins qui abondent dans les parages des îles Auckland. Ces îles, d'origine volcanique et coulées dans un seul jet de lave, se dressent parmi les flots comme des colonnes noires aux reflets d'armures. La vague circule autour d'elles
curieux de la manière éternellement la même dont se forment les nations et se peuplent les nouveaux continents : le capitaine, M. Musgrave, était Américain; le second, M. Raynal, était Français: le cuisinier était né en Portugal, et, des deux matelots, l'un était Anglais, l'autre Norvégien. Ils s'en allaient, à travers l'océan Pacifique, vers les îles polaires australes, à la recherche de riches gisements d'étain dont ils avaient entendu parler. Leur exploration fut longue, périlleuse, et n'aboutit à aucun résultat. Toutefois, comme la saison avançait, ils se décidèrent au retour. Mais, pour utiliser leur voyage et pour payer le fret de leur coquille de noix, ils voulurent faire la chasse aux lions marins qui abondent dans les parages des îles Auckland. Ces îles, d'origine volcanique et coulées dans un seul jet de lave, se dressent parmi les flots comme des colonnes noires aux reflets d'armures. La vague circule autour d'elles hypocrite et rugissante, moutonneuse et homicide. L'eau est lourde et noire avec une fièvre d'orages intermittents. Les lignes de sonde de cent cinquante brasses que l'on jette au pied de ces escarpements ne peuvent rencontrer le fond. Lorsque la tempête annuelle se déchaîne dans cette solitude, « dans ce fossé de la mer », comme dirait Victor Hugo, les oiseaux eux-mêmes s'enfuient en bandes pressées. On n'a jamais entendu dire qu'un navire ait pu y passer sain et sauf, ni qu'un homme en put sortir vivant. C'est pourtant sur ces terribles récifs, après douze heures de nuit et d'ouragan, que le pauvre Grafton s'échoua, tout démâté, tout croulant, tout désarticulé. Les malheureux naufragés mirent pied à terre, ou plutôt sur la pierre. Au jour naissant, ils aperçurent devant eux une bande étroite de terrain qui s'étendait circulairement, toute velue de varechs, et piquée çà et là de pins rabougris et d'arbustes blanchâtres; puis, plus loin, un cône de montagnes neigeuses, coiffé de vapeurs sans cesse renaissantes et qui semblait joindre les cieux. Tout autour, dans la mer, les lions marins qu'on voulait chasser, et qui chassaient l'homme dans un silencieux blocus. Il fallait vivre pourtant, ou plutôt il ne fallait
de la mer », comme dirait Victor Hugo, les oiseaux eux-mêmes s'enfuient en bandes pressées. On n'a jamais entendu dire qu'un navire ait pu y passer sain et sauf, ni qu'un homme en put sortir vivant. C'est pourtant sur ces terribles récifs, après douze heures de nuit et d'ouragan, que le pauvre Grafton s'échoua, tout démâté, tout croulant, tout désarticulé. Les malheureux naufragés mirent pied à terre, ou plutôt sur la pierre. Au jour naissant, ils aperçurent devant eux une bande étroite de terrain qui s'étendait circulairement, toute velue de varechs, et piquée çà et là de pins rabougris et d'arbustes blanchâtres; puis, plus loin, un cône de montagnes neigeuses, coiffé de vapeurs sans cesse renaissantes et qui semblait joindre les cieux. Tout autour, dans la mer, les lions marins qu'on voulait chasser, et qui chassaient l'homme dans un silencieux blocus. Il fallait vivre pourtant, ou plutôt il ne fallait pas mourir. Qui sait? tout espoir n'est pas perdu. Les amis de Sidney, ceux qui les ont encouragés, ceux qui devaient partager leur bonne fortune, s'inquiéteront de ne pas les voir revenir, ils enverront à leur secours; ils viendront eux-mêmes aider à leur délivrance. « Allons, courage ! la mer est sans pitié et la tempête n'attend pas. Sauvons les épaves du Grafton. Vous, plantez ces pieux en terre; je cours avec Musgrave au navire chercher de la toile à voile pour nous mettre à l'abri de cette pluie qui tombe toujours et qui glace jusqu'aux os. Oh ! du feu ! comment faire du feu? » Les malheureux naufragés mirent pied à terre. Ici se place un des épisodes les plus émouvants de cette agonie de vingt-quatre mois. Le feu, c'est le premier ami de l'homme, la première nécessité de la civilisation. Les peuples des contrées polaires en ont fait un dieu ; nos aventuriers eussent nommé roi l'inventeur des allumettes chimiques. Chères allumettes, à moitié évadées de votre prison de carton, quel cri de joie s'éleva lorsque le Portugais vous sortit de la poche de sa vareuse ! Mais quelle anxiété, quelle angoisse, lorsque doucement, minutieusement, une à
est sans pitié et la tempête n'attend pas. Sauvons les épaves du Grafton. Vous, plantez ces pieux en terre; je cours avec Musgrave au navire chercher de la toile à voile pour nous mettre à l'abri de cette pluie qui tombe toujours et qui glace jusqu'aux os. Oh ! du feu ! comment faire du feu? » Les malheureux naufragés mirent pied à terre. Ici se place un des épisodes les plus émouvants de cette agonie de vingt-quatre mois. Le feu, c'est le premier ami de l'homme, la première nécessité de la civilisation. Les peuples des contrées polaires en ont fait un dieu ; nos aventuriers eussent nommé roi l'inventeur des allumettes chimiques. Chères allumettes, à moitié évadées de votre prison de carton, quel cri de joie s'éleva lorsque le Portugais vous sortit de la poche de sa vareuse ! Mais quelle anxiété, quelle angoisse, lorsque doucement, minutieusement, une à une, il vous frotta sur la pierre la plus sèche et la plus plate qu'il put choisir ! L'eau de mer vous avait-elle épargnées ? Prendriez-vous ? Il y avait la vie de cinq hommes dans votre étincelle ! Sus ! qu'on ramasse du bois, le plus sec et le plus menu ; il ne faut pas que la flamme meure ! Comment réagir sans son secours contre l'humidité qui nous pénètre et qui nous vient d'en haut, d'en bas, de tous les côtés ? Simultanément, la même pensée jaillit dans l'esprit de tous : chacun à tour de rôle veillera pour entretenir ce feu sacré, plus précieux que celui des vestales ; et pendant deux ans entiers la flamme ne s'éteignit point. Et maintenant que les courages se relèvent et que la vie s'organise ! Autour du feu, symbole de la cité, les cinq naufragés groupent leurs ressources, amassent les débris du navire, et mettent en commun leurs forces et leur intelligence. Ils éliraient un chef, que l'âge indiquait tout naturellement : ce fut M. Musgrave, homme de conseil et de vertu, commandant de la goëlette perdue. C'est avec le plus profond respect que M. Raynal parle de ce
plus menu ; il ne faut pas que la flamme meure ! Comment réagir sans son secours contre l'humidité qui nous pénètre et qui nous vient d'en haut, d'en bas, de tous les côtés ? Simultanément, la même pensée jaillit dans l'esprit de tous : chacun à tour de rôle veillera pour entretenir ce feu sacré, plus précieux que celui des vestales ; et pendant deux ans entiers la flamme ne s'éteignit point. Et maintenant que les courages se relèvent et que la vie s'organise ! Autour du feu, symbole de la cité, les cinq naufragés groupent leurs ressources, amassent les débris du navire, et mettent en commun leurs forces et leur intelligence. Ils éliraient un chef, que l'âge indiquait tout naturellement : ce fut M. Musgrave, homme de conseil et de vertu, commandant de la goëlette perdue. C'est avec le plus profond respect que M. Raynal parle de ce père de famille qu'ils se sont choisis. Il nous le représente comme très bon, doué d'une âme virile, exempte de défaillance, et donnant l'exemple de la plus courageuse résignation ; toutefois on sent que l'initiative des mesures importantes revenait à son second, le Français Raynal, qui dirigeait tous les travaux, auxquels le chef ne prit souvent part que comme ouvrier servant. D'abord un drapeau, point de ralliement, signe constant d'espoir. Une planche appliquée contre la plus haute paroi de l'île, et à laquelle on fixera une bouteille contenant des indications, en fera l'office. Peinte en couleurs voyantes, qu'on aura soin de raviver tous les mois, aussi longtemps que l'on pourra, elle sera le muet et éloquent appel de ces désespérés. En attendant, ils seront des Robinsons : jour par jour, heure par heure, ils peseront la différence qui sépare le philosophique roman de Foë des poignantes réalités de leur vie. "La terre pour eux, suivant l'expression de la Bible, sera maudite et ne leur donnera pas même du pain à la sueur de leur front." "Un jour, raconte M. Raynal, M. Musgrave et moi, nous retrouvâmes un baquet dans lequel nous avions fait délayer de la mauvaise farine pour préparer
auxquels le chef ne prit souvent part que comme ouvrier servant. D'abord un drapeau, point de ralliement, signe constant d'espoir. Une planche appliquée contre la plus haute paroi de l'île, et à laquelle on fixera une bouteille contenant des indications, en fera l'office. Peinte en couleurs voyantes, qu'on aura soin de raviver tous les mois, aussi longtemps que l'on pourra, elle sera le muet et éloquent appel de ces désespérés. En attendant, ils seront des Robinsons : jour par jour, heure par heure, ils peseront la différence qui sépare le philosophique roman de Foë des poignantes réalités de leur vie. "La terre pour eux, suivant l'expression de la Bible, sera maudite et ne leur donnera pas même du pain à la sueur de leur front." "Un jour, raconte M. Raynal, M. Musgrave et moi, nous retrouvâmes un baquet dans lequel nous avions fait délayer de la mauvaise farine pour préparer de la colle de pâte. Ce qui restait au fond du vase était barbu, moisi, moussu, mais nous nous souvenions que cela aurait pu être du pain. Avec ces restes sans nom, nous fîmes un repas de gourmands et d'égoïstes. Le lion marin, c'est-à-dire le phoque, était notre tout, comme vous dites dans vos joyeuses charades. Nourriture, vêtement, chaussure, abri, bateau même, le phoque devait fournir à tous nos besoins. Et il ne disait point "papa et maman", je vous assure. Avec son corps de neuf pieds de long, sa crinière aux longs poils qui augmentait encore ses proportions, il était terrible à attaquer. Nous le frappions d'ordinaire d'un coup de gourdin entre les deux yeux; il tombait alors et on le saignait. Mais s'il n'était point assommé du premier coup, il se précipitait à notre poursuite la bouche grande ouverte, avec des tressautements furieux. Par un écart rapide, celui qui était chassé se dérobait de son effort, tandis qu'un autre de nous déchargeait son bâton, sans qu'il pût l'éviter, sur la tête du monstre. On le mangeait rôti, mais sa chair flasque et huileuse ne devint tolérable que lorsqu'il fut possible d'y ajouter un peu de sel obtenu par
vous dites dans vos joyeuses charades. Nourriture, vêtement, chaussure, abri, bateau même, le phoque devait fournir à tous nos besoins. Et il ne disait point "papa et maman", je vous assure. Avec son corps de neuf pieds de long, sa crinière aux longs poils qui augmentait encore ses proportions, il était terrible à attaquer. Nous le frappions d'ordinaire d'un coup de gourdin entre les deux yeux; il tombait alors et on le saignait. Mais s'il n'était point assommé du premier coup, il se précipitait à notre poursuite la bouche grande ouverte, avec des tressautements furieux. Par un écart rapide, celui qui était chassé se dérobait de son effort, tandis qu'un autre de nous déchargeait son bâton, sans qu'il pût l'éviter, sur la tête du monstre. On le mangeait rôti, mais sa chair flasque et huileuse ne devint tolérable que lorsqu'il fut possible d'y ajouter un peu de sel obtenu par l'évaporation de l'eau de mer. L'uniformité de la cuisine fit aussi que tout le monde put être cuisinier. L'égalité était d'ailleurs la règle de notre république. Chaque jour avait sa destination : le lundi on lessivait, le samedi on raccommodait, le jeudi on faisait du bois, mais le dimanche on priait. Nous le frappions d'un coup de gourdin. Oh le dimanche ! il faut entendre M. Raynal parler de ce jour sacré, qui n'est pour la plupart d'entre nous qu'un jour de repos et d'amusements. Dès le matin, ces cinq hommes de communion différentes s'unissaient dans une même pensée, dans une même prière. En face du danger toujours renaissant, de la mort sans cesse menaçante, ils sentaient jusque dans leur moelle le besoin d'un même Dieu qui leur donnât espoir et confiance. Dieu d'ailleurs les aidait, puisqu'ils ne perdaient point courage et se disaient se suffire. Ils fabriquent du savon pour laver leurs vêtements et pour vaquer à leurs soins de propreté. Comment cela ? M. Raynal fait ramasser les cendres des varechs brûlés, et, en les traitant par l'eau, obtient de la soude, qu'il jette dans une chaudière avec une quantité suffisante d'huile de phoque. Après l'ébullition, M. Raynal