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Santé ruinée! • Rendez votre ÉQUILIBRE Malgré soucis, chagrins ménagés, il faut « tenir le coup » Il faut manger, dormir et vivre normalement. Or, ces sont redoutablement atteintes par la dépression nerveuse, c'est pourquoi la cure d'Anervone se révèle comme indispensable. Sous l'action équilibrante des dragées d'Anervone : fatigue, idées noires, angoisses, palpitations, maux de tête, migraines, digestions pénibles, perte d'appétit, étourdissements... car ce sont des maux d'origine nerveuse. DES EXTRAITS DE PLANTES Les dragées d'Anervone ont un effet, à base d'extraits de plantes MUGUET, pour l'équilibre cœur AUBÉPINE, pour la respiration PASSIFLORE, comme tonicifiant nerveux.. (Votre santé dépend de vos nerfs et vos nerfs dépendent de l'Anervone) ANERVONE un LE RAVITAILLEMENT COKS IMPUISSANT Sans appétit. Action certaine. LES PERLES ZITROUIN ILLUINE 18 f. après 18.50. PHÉAUCHAMP, 5, cours SL-DOUX, Paris Le gérant, Victor BES.
5 Centimes le Numéro N° 2311 Nouvelle Série. FI SOMMAIRE: CÉSAR, par ALEXANDRE DUMAS. LE LION DE FLANDRE, Par HENRI CONSCIENCE. Les neiges alpestres, il les poussera devant lui. (Page 112.) CÉSAR PAR ALEXANDRE DUMAS (Suite) Caïus Mommius lui avait reproché d'avoir servi Nicomède à table, et de lui avoir présenté la coupe, confondu au milieu des esclaves et des eunuques de ce prince. Utictor, en plein sénat, un jour que César défendait la cause de Nicomède, fille de Nicomède, on rappelant les obligations qu'il avait à ce prince, Cicéron lui avait dit : "Ta droite! réserve." — Laisse là tes obligations; on sait ce que tu as donné à Nicomède et ce que tu en as reçu. La liste de ses maîtresses était immonde. Au moment de son départ pour la Gaule, on lui donnait Posthumie, femme de Servius Sulpicius; Lollia, femme d'Aulus Gabinus; Tullia, femme de Crassus, et Servilia, sœur de Pætus. Il avait donné à cette dernière, nous l'avons dit, une perle de onze à douze cent mille francs; et, comme on racontait la chose devant Cicéron : — Bon, dit-il, ce n'est pas si cher que vous croyez; Servilia lui prête sa fille Tullia en déduction de compte. Plus tard, nous le verrons amant d'Antonia, belle reine Moresque, et de Cléopâtre, charmante nymphe grecque, transplantée sur la terre d'Égypte. Enfin, Curius le père résumait tous les mauvais propos que l'on tenait sur César dans ces quelques paroles : — César, disait-il, c'est le mari de toutes les femmes et la femme de tous les maris. Uticensis acte public fut tout près de constater la première partie de cette médisance; « Gaius Scribonius, tribun du peuple, dit Suétone, a avoué : plusieurs fois qu'il tenait une loi toute prête, et qu'il dorait publier en l'absence de César et par son ordre, qui lui permettait de prendre autant de femmes qu'il voudrait pour en avoir des héritiers. » C'est ce qui fit hasarder à M. Champagny de dire, dans son beau travail sur le monde romain, que Jules César était bien plus complet que Jésus-Christ, l'épicier n'avait que
de compte. Plus tard, nous le verrons amant d'Antonia, belle reine Moresque, et de Cléopâtre, charmante nymphe grecque, transplantée sur la terre d'Égypte. Enfin, Curius le père résumait tous les mauvais propos que l'on tenait sur César dans ces quelques paroles : — César, disait-il, c'est le mari de toutes les femmes et la femme de tous les maris. Uticensis acte public fut tout près de constater la première partie de cette médisance; « Gaius Scribonius, tribun du peuple, dit Suétone, a avoué : plusieurs fois qu'il tenait une loi toute prête, et qu'il dorait publier en l'absence de César et par son ordre, qui lui permettait de prendre autant de femmes qu'il voudrait pour en avoir des héritiers. » C'est ce qui fit hasarder à M. Champagny de dire, dans son beau travail sur le monde romain, que Jules César était bien plus complet que Jésus-Christ, l'épicier n'avait que toutes les vertus, tandis que Jules César avait non seulement toutes les vertus, mais encore tous les vices. Maintenant, laissons partir César pour les gaules; laissons-le plier ses tentes grandes comme des palais, charger ses litières qui sont des chambres complètes; laissons-le emporter ses tapis de pourpre, ses planchers de marqueterie. Soyez tranquille, au besoin, il marchera à la tête de ses légions, à pied, la tête nue, au grand soleil, par les pluies battantes. Il fera trente lieues par jour à cheval ou dans une charrette. Si une rivière l'arrête, il la passera à la nage ou sur des outres; si ce sont les neiges alpestres, il les poussera devant lui avec son bouclier, tandis que ses soldats les entameront avec des piques, des hallebardes et même leurs épées. Jamais il n'engagera son armée dans un chemin qu'il n'ait lui-même exploré ce chemin. Quand il fera passer ses légions en Angleterre, parce qu'il a entendu dire que l'on pêche sur les côtes de la Grande-Bretagne des perles plus belles que dans les mers de l'Inde, il aura essayé lui-même le trajet et il aura de sa propre personne visité les ports qui peuvent être de sûrs abris à ses
marqueterie. Soyez tranquille, au besoin, il marchera à la tête de ses légions, à pied, la tête nue, au grand soleil, par les pluies battantes. Il fera trente lieues par jour à cheval ou dans une charrette. Si une rivière l'arrête, il la passera à la nage ou sur des outres; si ce sont les neiges alpestres, il les poussera devant lui avec son bouclier, tandis que ses soldats les entameront avec des piques, des hallebardes et même leurs épées. Jamais il n'engagera son armée dans un chemin qu'il n'ait lui-même exploré ce chemin. Quand il fera passer ses légions en Angleterre, parce qu'il a entendu dire que l'on pêche sur les côtes de la Grande-Bretagne des perles plus belles que dans les mers de l'Inde, il aura essayé lui-même le trajet et il aura de sa propre personne visité les ports qui peuvent être de sûrs abris à ses galères. Un jour, il apprendra que son armée, dont il s'est séparé pour suivre une bonne fortune, est assiégée dans son camp; alors, il se déguisera en Gaulois, et passera à travers les ennemis. Une autre fois, comme les secours qu'il attend n'arrivent pas, il se jettera dans une barque et ira seul les chercher lui-même. Aucun présage n'arrêtera sa marche; aucun augure ne changera ses desseins. La victime échappera aux mains du sacrificateur, il n'en marchera pas moins contre Scipion et Juba. Il tombera en sortant du vaisseau, et, en mettant le pied sur la terre d'Afrique, il s'écriera : « Jeté tous, Afrique! » Jamais cela aura de parti pris, l'occasion le déterminera toujours. Son génie improvisera le plan qu'il doit suivre. Il combattra sans en avoir le projet. Il attaquera après une marche; il ne s'inquiétera point si le temps est bon ou mauvais; seulement, il tâchera que l'adversaire ait la pluie ou la neige dans le visage. Jamais il ne mettra son ennemi en déroute, qu'il ne s'emparez de son camp; Une fois que l'ennemi lui aura tourné le dos, il ne lui donnera jamais le temps de revenir de sa frayeur. Dans les moments critiques,
et ira seul les chercher lui-même. Aucun présage n'arrêtera sa marche; aucun augure ne changera ses desseins. La victime échappera aux mains du sacrificateur, il n'en marchera pas moins contre Scipion et Juba. Il tombera en sortant du vaisseau, et, en mettant le pied sur la terre d'Afrique, il s'écriera : « Jeté tous, Afrique! » Jamais cela aura de parti pris, l'occasion le déterminera toujours. Son génie improvisera le plan qu'il doit suivre. Il combattra sans en avoir le projet. Il attaquera après une marche; il ne s'inquiétera point si le temps est bon ou mauvais; seulement, il tâchera que l'adversaire ait la pluie ou la neige dans le visage. Jamais il ne mettra son ennemi en déroute, qu'il ne s'emparez de son camp; Une fois que l'ennemi lui aura tourné le dos, il ne lui donnera jamais le temps de revenir de sa frayeur. Dans les moments critiques, il renverra tous les chevaux et même le sien, afin de mettre ses soldats dans la nécessité de vaincre, en leur ôtant la ressource de la fuite. Quand ses troupes plieront, il les ralliera seul, il arrêtera les fuyards de ses propres mains, les forçant, si épouvantés qu'ils soient, de tourner le visage à l'ennemi. Un porte-étendard qu'il arrêtera ainsi lui présentera la pointe de son javelot, et il repoussera la pointe de ce javelot avec sa poitrine. Un autre lui laissera son étendard dans les mains, et, avec cet étendard, il marchera à l'ennemi. Après la bataille de Pharsale, comme il a fait prendre les devants à ses troupes, et qu'il traversera l'Hellespont dans une petite barque de transport, il rencontrera Lucius Cassius avec dix galères, et il fera Lucius Cassius prisonnier avec ses dix galères. Enfin, à l'attaque d'un pont à Alexandrie, il sera obligé de se jeter à la mer et nagera pendant l'espace de deux cents pas, c'est-à-dire jusqu'au vaisseau le plus proche, tenant sa main gauche élevée pour ne pas mouiller les papiers qu'il porte, et tirant sa cotte d'armes avec ses dents afin de ne pas laisser de trophée à l'ennemi. Or, le voilà
tourner le visage à l'ennemi. Un porte-étendard qu'il arrêtera ainsi lui présentera la pointe de son javelot, et il repoussera la pointe de ce javelot avec sa poitrine. Un autre lui laissera son étendard dans les mains, et, avec cet étendard, il marchera à l'ennemi. Après la bataille de Pharsale, comme il a fait prendre les devants à ses troupes, et qu'il traversera l'Hellespont dans une petite barque de transport, il rencontrera Lucius Cassius avec dix galères, et il fera Lucius Cassius prisonnier avec ses dix galères. Enfin, à l'attaque d'un pont à Alexandrie, il sera obligé de se jeter à la mer et nagera pendant l'espace de deux cents pas, c'est-à-dire jusqu'au vaisseau le plus proche, tenant sa main gauche élevée pour ne pas mouiller les papiers qu'il porte, et tirant sa cotte d'armes avec ses dents afin de ne pas laisser de trophée à l'ennemi. Or, le voilà parti, parti pour s'égaler dans ce chaos barbare et belliqueux qu'on appelle la Gaule, et qui convient si bien à son génie. Voyons donc ce que deviendront, pendant son absence, Ciceron exilé, Pompée dépopulé, et Cléopâtre, roi momentané de la populace. XXVII Nous avons dit comment Cicéron était parti. Beaucoup de présages, — vous savez l'influence que les présages avaient sur les Romains, et comment, en toute chose, ils voyaient un présage, — beaucoup de présages avaient indiqué que son exil ne serait pas de longue durée: s'était embarqué à Brindisi pour Dyrrhachium, le Vent, qui d'abord avait été favorable, avait tourné et l'avait rejeté au même endroit d'où il était parti. Premier présage. Lisez remettre en mer; cette fois, le vent le conduisit à destination; mais, au moment où il posa le pied sur le rivage, le sol trembla, et la mer se retira devant lui. Deuxième présage. Et, cependant, il tomba dans un accablement profond. Lui qui disait sans cesse, quand on l'appelait orateur: « Appelez-moi philosophe, » il devint mélancolique comme un poète, mélancolique comme Ovide exilé chez les Barbares. Il passait la plupart du temps, dit Plutarque, très affligé, presque au désespoir, regardant du côté de
de présages, — vous savez l'influence que les présages avaient sur les Romains, et comment, en toute chose, ils voyaient un présage, — beaucoup de présages avaient indiqué que son exil ne serait pas de longue durée: s'était embarqué à Brindisi pour Dyrrhachium, le Vent, qui d'abord avait été favorable, avait tourné et l'avait rejeté au même endroit d'où il était parti. Premier présage. Lisez remettre en mer; cette fois, le vent le conduisit à destination; mais, au moment où il posa le pied sur le rivage, le sol trembla, et la mer se retira devant lui. Deuxième présage. Et, cependant, il tomba dans un accablement profond. Lui qui disait sans cesse, quand on l'appelait orateur: « Appelez-moi philosophe, » il devint mélancolique comme un poète, mélancolique comme Ovide exilé chez les Barbares. Il passait la plupart du temps, dit Plutarque, très affligé, presque au désespoir, regardant du côté de l'Italie, comme aurait fait un amant malheureux. La mélancolie, cette muse toute moderne, soupçonnée par Virgile, est chose si rare chez les anciens, que nous ne pouvons résister au désir de traduire une lettre de Cicéron à son frère. Elle montre le grand orateur sous un côté où il est complètement inconnu. Cette lettre, signée Cicéron, pourrait aussi bien être signée André Chénier, ou Lamartine. Elle est datée de Thessalonique, 13 juin, l'an 696 de Rome. "Mon frère! mon frère! mon frère! eh quoi! parce que je vous envoie des esclaves sans lettres, vous me croyez irrité contre vous; vous dites que je ne veux plus vous voir. Moi irrité contre vous, mon frère? Est-ce que cela est possible, dites? Qui sait? peut-être, au fait, est-ce vous qui m'avez affligé! ce sont vos ennemis peut-être! qui m'ont perdu! c'est peut-être votre envie qui est cause de mon exil! Ce n'est pas moi-même peut-être qui suis cause de votre ruine; mon consulat tant vanté, voilà donc sa récompense! il m'a pris mes enfants, ma patrie, ma fortune, et à vous, à vous, s'il n'eût enlevé que moi, je ne me plaindrais pas. Tout ce qui m'est arrivé de noble et de
complètement inconnu. Cette lettre, signée Cicéron, pourrait aussi bien être signée André Chénier, ou Lamartine. Elle est datée de Thessalonique, 13 juin, l'an 696 de Rome. "Mon frère! mon frère! mon frère! eh quoi! parce que je vous envoie des esclaves sans lettres, vous me croyez irrité contre vous; vous dites que je ne veux plus vous voir. Moi irrité contre vous, mon frère? Est-ce que cela est possible, dites? Qui sait? peut-être, au fait, est-ce vous qui m'avez affligé! ce sont vos ennemis peut-être! qui m'ont perdu! c'est peut-être votre envie qui est cause de mon exil! Ce n'est pas moi-même peut-être qui suis cause de votre ruine; mon consulat tant vanté, voilà donc sa récompense! il m'a pris mes enfants, ma patrie, ma fortune, et à vous, à vous, s'il n'eût enlevé que moi, je ne me plaindrais pas. Tout ce qui m'est arrivé de noble et de bon m'est venu de vous; dites, que vous m'aye-ra rendu en échange? Le deuil de mes douleurs, des angoisses pour vous-même, des chagrins, des tristesses, la solitude, et je ne veux plus vous voir! Oh! c'est moi qui voudrais ne plus être vu de vous; car, si vous me revoyiez, hélas! ce ne serait plus celui que vous avez connu, qui pleurait en prenant congé de vous qui pleuriez; de ce frère, je vous le dis, Quintus, il ne reste plus rien, plus rien que son ombre, l'image d'un mort qui respire. Que ne suis-je mort en effet? que ne m'avez-vous vu mort de vos yeux? que ne vous ai-je laissé survivant non-seulement à ma vie, mais encore à ma gloire! Oh! j'en atteste tous les dieux, j'étais déjà sur la route de la tombe, quand une voix m'a rappelé. On disait, et j'entendais dire cela de tous côtés, qu'une portion de votre âme reposait dans la mienne. J'ai vécu. Voilà où j'ai péché! voilà où est mon crime. Si je me fusse tué comme j'en avais l'intention, je vous laissais une mémoire facile à défendre. Maintenant, j'ai commis cet oubli que, vivant, je vous manquais; que, moi vivant, vous
hélas! ce ne serait plus celui que vous avez connu, qui pleurait en prenant congé de vous qui pleuriez; de ce frère, je vous le dis, Quintus, il ne reste plus rien, plus rien que son ombre, l'image d'un mort qui respire. Que ne suis-je mort en effet? que ne m'avez-vous vu mort de vos yeux? que ne vous ai-je laissé survivant non-seulement à ma vie, mais encore à ma gloire! Oh! j'en atteste tous les dieux, j'étais déjà sur la route de la tombe, quand une voix m'a rappelé. On disait, et j'entendais dire cela de tous côtés, qu'une portion de votre âme reposait dans la mienne. J'ai vécu. Voilà où j'ai péché! voilà où est mon crime. Si je me fusse tué comme j'en avais l'intention, je vous laissais une mémoire facile à défendre. Maintenant, j'ai commis cet oubli que, vivant, je vous manquais; que, moi vivant, vous deviez vous adresser à d'autres ma voix, qui si souvent a soutenu des étrangers, vous fait défaut, à vous, dans vos propres périls. O mon frère, si mes esclaves sont venus à vous sans lettres, ne dites pas: «C'est la colère qui en est cause;» non; dites: «C'est l'abattement,» c'est cette suprême faiblesse qu'on trouve au fond des larmes et de la douleur. Cette lettre même que j'écris, de combien de larmes je la trempe en l'écrivant! d'autant, j'en suis sûr, que vous la mouillerez vous-même en la lisant. Est-ce que je puis ne pas penser à vous, et, y pensant, ne pas fondre en larmes? Et, quand je regrette mon frère, est-ce mon frère, mon frère seul, que je regrette? Non, c'est la suave tendresse d'un ami; non, c'est la dévouement d'un fils; non, c'est la sagesse d'un père; Quel bonheur avons-nous jamais éprouvé, moi sans vous, vous sans moi? Hélas! et en même temps que je vous pleure, est-ce que je ne pleure pas ma fille, Tullia? Quelle modestie! quel esprit! quelle piété! Ma fille, mon portrait, ma voix, mon âme; et mon fils, mon fils, si beau et si doux à mon cœur! mon fils, que j'ai
cette suprême faiblesse qu'on trouve au fond des larmes et de la douleur. Cette lettre même que j'écris, de combien de larmes je la trempe en l'écrivant! d'autant, j'en suis sûr, que vous la mouillerez vous-même en la lisant. Est-ce que je puis ne pas penser à vous, et, y pensant, ne pas fondre en larmes? Et, quand je regrette mon frère, est-ce mon frère, mon frère seul, que je regrette? Non, c'est la suave tendresse d'un ami; non, c'est la dévouement d'un fils; non, c'est la sagesse d'un père; Quel bonheur avons-nous jamais éprouvé, moi sans vous, vous sans moi? Hélas! et en même temps que je vous pleure, est-ce que je ne pleure pas ma fille, Tullia? Quelle modestie! quel esprit! quelle piété! Ma fille, mon portrait, ma voix, mon âme; et mon fils, mon fils, si beau et si doux à mon cœur! mon fils, que j'ai eu le courage, la barbarie d'arracher à mon émbrassement. Pauvre enfant! plus pénétrant que je n'eusse voulu, et qui, malheureux, comprenait déjà ce dont il était question. Et votre fils, à vous, votre fils, votre image, que mon Cicéron aime comme un frère et respecte comme un aîné! N'ai-je pas quitté la plus malheureuse des femmes, la plus fidèle des épouses, à qui je n'ai pas dû permettre de me suivre, afin que quelqu'un veillât sur le reste de ma fortune, et put protéger nos pauvres enfants? Et, cependant, quand j'ai pu, j'ai écrit. J'ai donné pour vous des lettres à Philologonus, votre affranchi, et, à cette heure, vous les avez reçues, je suppose. Dans ces lettres, je vous exhortais et vous priais de faire ce dont je vous avais déjà prié par la voix de mes esclaves, c'est-à-dire de venir le plus promptement possible à Rome. Je vous y désire d'abord comme une sauvegarde, dans le cas où il nous resterait des ennemis dont nos malheurs n'auraient pas encore satisfait la mâchoire. Si maintenant vous avez un courage que je n'ose plus, moi que vous avez tenu toujours pour si fort, affermissez-vous pour la lutte que vous allez avoir
quitté la plus malheureuse des femmes, la plus fidèle des épouses, à qui je n'ai pas dû permettre de me suivre, afin que quelqu'un veillât sur le reste de ma fortune, et put protéger nos pauvres enfants? Et, cependant, quand j'ai pu, j'ai écrit. J'ai donné pour vous des lettres à Philologonus, votre affranchi, et, à cette heure, vous les avez reçues, je suppose. Dans ces lettres, je vous exhortais et vous priais de faire ce dont je vous avais déjà prié par la voix de mes esclaves, c'est-à-dire de venir le plus promptement possible à Rome. Je vous y désire d'abord comme une sauvegarde, dans le cas où il nous resterait des ennemis dont nos malheurs n'auraient pas encore satisfait la mâchoire. Si maintenant vous avez un courage que je n'ose plus, moi que vous avez tenu toujours pour si fort, affermissez-vous pour la lutte que vous allez avoir à soutenir." J'espère — si cependant j'ose espérer encore — que votre intégrité, l'amour que vous portez vos concitoyens, enfin peut-être aussi la pitié de mon malheur, vous protégeront. Si je m'exagère votre danger, agissez pour moi selon que vous jugerez qu'il faille agir. Beaucoup m'écrivent sur ce sujet et beaucoup me disent d'espérer; mais, moi, qu'espérerais-je, lorsque je vois nos ennemis si puissants et que, parmi mes amis, les uns m'ont abandonné, les autres trahi? Tous ne craignent-ils pas mon retour comme un reproche de leur scélératet ingratitude! Mais, tels qu'ils sont, mon frère, sondez-les et écrivez-moi franchement. Quant à moi, tant que vous aurez besoin de ma vie, tant que vous me croirez capable d'aller au-devant d'un péril qui vous menacera, je vivrai. Mais, hors de cela, je ne saurais vivre; il n'y a pas, en vérité, de force, de prudence, ni de philosophie qui puisse supporter de pareilles douleurs. Je sais qu'il y eut pour mourir un temps meilleur et plus utile; mais j'ai fait, comme beaucoup d'autres, la faute de le laisser fuir. Donc, ne parlons plus du passé; ce serait raviver vos douleurs et remettre au jour ma sottise. La faute où je ne retomberai