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sa proie, et lui ont donné, après Dieu, le pain quotidien, les grasses moissons, célébré aussi ce bonheur des champs que les laboureurs s'obstinent à ne pas connaître, empressés qu'ils sont d'émigrer vers les villes! Mais si le Cygne de Mantoue a chanté les biens de la terre, le retour des saisons, les fêtes des cœurs simples et droits au milieu des splendeurs de la nature, l'amour du sol natal, le plus vif, le plus enraciné de nos amours, il n'a pas fait d'économie politique, il a seulement complété la tâche de celle-ci. Dans ses vers immortels, il a montré que le travail est, à la fois, la source féconde de notre richesse, et, par surcroît aussi celui de notre santé qu'il refait chaque jour. « Vous servez-vous du fer, il s'use, mais la rouille l'use davantage », disait le vieux Caton, et de notre bonheur qu'il réalise par lui-même, qu'il prépare encore en assaisonnant les joies de nos loisirs. Les Géorgiques sont plutôt un traité d'agriculture. – Virgile a écrit des vers admirables sur la nécessité du travail et résister au désir de citer les plus connus. Pater ipse colendus Hunc lacrimas esse suum, primus quem per artes Movet agros, curis aequata mortalita corda Nec torpebat gravi pasu suo seda verno. Aut Jovis nutu ablubebant arva colonus. Tuinde varte venator artes labor olla viscum. · · · Probus, et duris urgent tu rebus egregias. O Wilhelmen, Ouve I, vers 121 et suivi. Oui, la science traduit en prose péjoratif les vers aiés du poète. Il a chanté la beauté, elle montre le prix du travail, les bienfaits de ce châtiment divin, changé en bénédiction pour qui s'y soumet d'un cœur obéissant elle nous fait voir l'humanité réduite à la mort hideuse, à mourir de faim si cette source de tous les jours tarissait pendant quelques mois, si le soleil, à son lever, cessait de voir l'homme du labeur pendant une seule des révolutions de la terre autour de lui. Le poète, qui est inspiré d'en haut, qui est prophète, ne devine-t-il pas la solidarité des générations, l'une semant tandis
agros, curis aequata mortalita corda Nec torpebat gravi pasu suo seda verno. Aut Jovis nutu ablubebant arva colonus. Tuinde varte venator artes labor olla viscum. · · · Probus, et duris urgent tu rebus egregias. O Wilhelmen, Ouve I, vers 121 et suivi. Oui, la science traduit en prose péjoratif les vers aiés du poète. Il a chanté la beauté, elle montre le prix du travail, les bienfaits de ce châtiment divin, changé en bénédiction pour qui s'y soumet d'un cœur obéissant elle nous fait voir l'humanité réduite à la mort hideuse, à mourir de faim si cette source de tous les jours tarissait pendant quelques mois, si le soleil, à son lever, cessait de voir l'homme du labeur pendant une seule des révolutions de la terre autour de lui. Le poète, qui est inspiré d'en haut, qui est prophète, ne devine-t-il pas la solidarité des générations, l'une semant tandis que l'autre récolte, chacun travaillant pour les suivantes comme les autres ont travaillé pour elle; le fils récompensé ou puni dans le père, le père dans le fils et le petit-fils. Faut-il des exemples de cette loi qui unit les hommes et les châtie, les uns pour et par les autres? Apollon écorchait méchamment, dans Larsaris, tous les mauvais joueurs de flûte, tous les mauvais poètes. Le malheureux phrygien a pavé pour tous, à l'avance et injustement, puisqu'il luttait contre un dieu. Depuis, les mœurs se sont adoucies; le public se borne à ne pas lire les mauvais vers, vous, qui les lisez, à leur refuser vos feux et à ne pas inviter leurs auteurs à monter ou descendre le Capitole. Le petit Chaperon Rouge est désobéissant; malgré les recommandations de sa mère, il butine le long des chemins, s'attarde avec le loup et lui conte ses affaires. Sa pauvre vieille grand-mère est dévorée d'abord; il n'est lui-même puni qu'après elle. La Fontaine fait dire à l'octogénaire qui plante Mes arrière-neveux me devront cet ombrage. Cela même est un fruit que je goûte aujourd'hui. Cela même est un fruit que je goûte aujourd'hui. L'économie politique nous montre la réalité d'accord
autres? Apollon écorchait méchamment, dans Larsaris, tous les mauvais joueurs de flûte, tous les mauvais poètes. Le malheureux phrygien a pavé pour tous, à l'avance et injustement, puisqu'il luttait contre un dieu. Depuis, les mœurs se sont adoucies; le public se borne à ne pas lire les mauvais vers, vous, qui les lisez, à leur refuser vos feux et à ne pas inviter leurs auteurs à monter ou descendre le Capitole. Le petit Chaperon Rouge est désobéissant; malgré les recommandations de sa mère, il butine le long des chemins, s'attarde avec le loup et lui conte ses affaires. Sa pauvre vieille grand-mère est dévorée d'abord; il n'est lui-même puni qu'après elle. La Fontaine fait dire à l'octogénaire qui plante Mes arrière-neveux me devront cet ombrage. Cela même est un fruit que je goûte aujourd'hui. Cela même est un fruit que je goûte aujourd'hui. L'économie politique nous montre la réalité d'accord avec ces fictions. Le travail du père élève le fils; dans cette hiérarchie, qui fait ressembler la société à une immense pyramide, le fils d'un père appliqué à ses devoirs part d'un étage plus haut que ce dernier; et c'est la meilleure récompense de toute une longue abnégation que cette hauteur croissante de la famille à chaque génération. Heureuses môme les familles dont le chef, comme Moïse, a quitté ce monde en montrant aux siens la terre promise, sans l'atteindre de sa personne. À l'inverse, après une vie de négligence et de paresse, le père a la douleur et subit le châtiment de voir ses enfants descendre, descendre encore, se perdre dans la masse innommée, et devenir la honte au lieu d'être la couronne de ses cheveux blancs. Rien n'est fragile comme la civilisation, s'écriait Sainte-Beuve, après l'explosion de février 1848, rien n'est frangible. Ainsi, dans Virgile, Enée n'achève pas son œuvre. Il périra dans un combat, au bord du nouveau Néméa, on ne retrouvera son corps. comme la richesse, nous dit l'économie politique. Le soin, l'attention de chaque jour, l'épargne, le travail, sont nécessaires pour la conserver, disons mieux, pour la refaire chaque jour; car le temps l'use, comme
hauteur croissante de la famille à chaque génération. Heureuses môme les familles dont le chef, comme Moïse, a quitté ce monde en montrant aux siens la terre promise, sans l'atteindre de sa personne. À l'inverse, après une vie de négligence et de paresse, le père a la douleur et subit le châtiment de voir ses enfants descendre, descendre encore, se perdre dans la masse innommée, et devenir la honte au lieu d'être la couronne de ses cheveux blancs. Rien n'est fragile comme la civilisation, s'écriait Sainte-Beuve, après l'explosion de février 1848, rien n'est frangible. Ainsi, dans Virgile, Enée n'achève pas son œuvre. Il périra dans un combat, au bord du nouveau Néméa, on ne retrouvera son corps. comme la richesse, nous dit l'économie politique. Le soin, l'attention de chaque jour, l'épargne, le travail, sont nécessaires pour la conserver, disons mieux, pour la refaire chaque jour; car le temps l'use, comme toutes choses, de sa dent infatigable et meurtrière. Si l'économie politique ne peut atteindre je viens de le montrer aux sommets de la poésie ne doit-elle pas du moins être accueillie parmi vous, au nom plus général des lettres, que vous représentez aussi? Saint-Marc Girardin t'aurait, dit-on, qualifiée de littérature ennuyeuse, et, s'il faut en croire des témoins, M. Thiers s'appropriait volontiers cette boutade, voulant exprimer par là qu'elle ne sort pas des idées générales, qui sont le domaine propre des lettres, pour former une science à part, et que, littérairement, elle appartient au genre ennuyeux; le seul mauvais car, on l'a très-bien dit, c'est encore Sainte-Beuve, là où il n'y a pas d'agrément, là il n'y a pas, dans le beau sens, de littérature. Cependant elle est née au siècle littéraire par excellence, elle est fille de ce dix-huitième siècle, que le nôtre ne se lasse pas d'étudier, de comparer, de juger dans toutes ses œuvres sérieuses ou frivoles, livres ou mémoires, prose ou vers, dans sa philosophie, son encyclopédie, dans ses arts, ses meubles, ses salons, et finalement dans le grand drame de la Révolution qui a absorbé l'attention du monde pendant ses dernières années. Il semble qu'il
ennuyeuse, et, s'il faut en croire des témoins, M. Thiers s'appropriait volontiers cette boutade, voulant exprimer par là qu'elle ne sort pas des idées générales, qui sont le domaine propre des lettres, pour former une science à part, et que, littérairement, elle appartient au genre ennuyeux; le seul mauvais car, on l'a très-bien dit, c'est encore Sainte-Beuve, là où il n'y a pas d'agrément, là il n'y a pas, dans le beau sens, de littérature. Cependant elle est née au siècle littéraire par excellence, elle est fille de ce dix-huitième siècle, que le nôtre ne se lasse pas d'étudier, de comparer, de juger dans toutes ses œuvres sérieuses ou frivoles, livres ou mémoires, prose ou vers, dans sa philosophie, son encyclopédie, dans ses arts, ses meubles, ses salons, et finalement dans le grand drame de la Révolution qui a absorbé l'attention du monde pendant ses dernières années. Il semble qu'il y ait pour nous, dans cette fin tragique de notre vieille monarchie, je ne sais quel point d'interrogation, quelle énigme qui nous tient attentifs, comme si notre sort dépendait encore de la réponse. Sainte-Beuve, auquel il faut toujours revenir – ce maître dont la correspondance inspirait récemment à l'un de vous, dont je suis fier de devenir aujourd'hui deux fois le collègue ou le confrère, à M. d'Hugues, de si belles, de si intéressantes et si charitables études, Sainte-Beuve à qui il sera beaucoup pardonné parce qu'il a beaucoup aimé et servi la vérité, se demande quelque part à quel moment de l'histoire du monde il aurait préféré vivre, et il hésite entre le siècle des Antonins, à Rome, et les quatre-vingts premières années du dix-huitième siècle, à Paris. C'est qu'à aucune époque, la civilisation, ses raffinements et ses charmes n'avaient été portés aussi haut, la culture intellectuelle et les lettres aussi estimées; un témoin bien placé, qui est mort presque notre contemporain, n'a-t-il pas dit: Celui qui n'a pas vécu dans les premières années du règne de Louis XVI n'a pas connu la douceur de vivre? Au milieu des disputes littéraires et philosophiques, sous un gouvernement doux, sous ce
vous, dont je suis fier de devenir aujourd'hui deux fois le collègue ou le confrère, à M. d'Hugues, de si belles, de si intéressantes et si charitables études, Sainte-Beuve à qui il sera beaucoup pardonné parce qu'il a beaucoup aimé et servi la vérité, se demande quelque part à quel moment de l'histoire du monde il aurait préféré vivre, et il hésite entre le siècle des Antonins, à Rome, et les quatre-vingts premières années du dix-huitième siècle, à Paris. C'est qu'à aucune époque, la civilisation, ses raffinements et ses charmes n'avaient été portés aussi haut, la culture intellectuelle et les lettres aussi estimées; un témoin bien placé, qui est mort presque notre contemporain, n'a-t-il pas dit: Celui qui n'a pas vécu dans les premières années du règne de Louis XVI n'a pas connu la douceur de vivre? Au milieu des disputes littéraires et philosophiques, sous un gouvernement doux, sous ce despotisme tempéré par un tolérant arbitraire, qui finissait par laisser jouer le Mariage de Figaro, malgré les misères et les désastres de la politique extérieure la France avait vécu dans une longue paix intérieure, et, en somme, dans une prospérité matérielle relative. L'étude des prix du blé a montré que jamais ils ne sont demeurés aussi stationnaires, sauf dans certaines années d'écart et de disette, qui seules, ont fait parler d'elles, tant il est vrai que toujours le bien est trop muet et le mal est trop bruyant. Si encore le bien n'avait à se reprocher que le silence, mais, hélas! l'homme se lasse de son bonheur c'est peut-être ce dont il se lasse le plus vite et toujours occupé à se détruire et se dévorer lui-même, il se persuade qu'il n'est pas heureux et cesse par là de l'être. Les hommes du dix-huitième siècle je parle, Messieurs, de ceux qui n'avaient aucunement à souffrir du régime d'alors, qui jouissaient de tous les avantages sociaux qu'il pouvait conférer n'ont pas échappé à ce travers. Sous l'impulsion de celui que Buffon appelait le fier censeur de notre humanité, de Jean-Jacques Rousseau, les philosophes de Genève et de France, ont pas échappé
jamais ils ne sont demeurés aussi stationnaires, sauf dans certaines années d'écart et de disette, qui seules, ont fait parler d'elles, tant il est vrai que toujours le bien est trop muet et le mal est trop bruyant. Si encore le bien n'avait à se reprocher que le silence, mais, hélas! l'homme se lasse de son bonheur c'est peut-être ce dont il se lasse le plus vite et toujours occupé à se détruire et se dévorer lui-même, il se persuade qu'il n'est pas heureux et cesse par là de l'être. Les hommes du dix-huitième siècle je parle, Messieurs, de ceux qui n'avaient aucunement à souffrir du régime d'alors, qui jouissaient de tous les avantages sociaux qu'il pouvait conférer n'ont pas échappé à ce travers. Sous l'impulsion de celui que Buffon appelait le fier censeur de notre humanité, de Jean-Jacques Rousseau, les philosophes de Genève et de France, ont pas échappé à ce travers. Sous l'impulsion de ce que Buffon appelait le fier censeur de notre humanité, de Jean-Jacques Rousseau, dont on a dit qu'il a retrouvé les titres perdus de l'humanité, parle trop de la nature. La société, la liberté, la propriété paraissent être parfois pour lui des états contingents, fondés un jour par les hommes, par ce que le philosophe de Genève appelait le contrat social, dans lequel ils auraient renoncé à la liberté première pour se charger de chaînes. Permettez-moi de citer aussi l'un des noms les plus grands et les plus sonores, le génie précurseur littéraire de notre siècle, Chateaubriand. Avant d'inoculer à deux générations le mal de René, que nous ne connaissons pas aujourd'hui, il avait fait le grand voyage d'Amérique, non pour aller vivre seul en face de Dieu, comme les anachorètes de la Thébaïde, mais pour guérir ce mal et redevenir lui-même l'homme de la nature. Il suit le cours du Mississippi dans son bateau Liberté primitive, je te retrouve enfin! je passe comme cet oiseau qui vole devant moi, qui se dirige au hasard, et n'est embarrassé que du choix des ombrages! Me voilà tel que le tout-puissant m'a créé, souverain de la
fondés un jour par les hommes, par ce que le philosophe de Genève appelait le contrat social, dans lequel ils auraient renoncé à la liberté première pour se charger de chaînes. Permettez-moi de citer aussi l'un des noms les plus grands et les plus sonores, le génie précurseur littéraire de notre siècle, Chateaubriand. Avant d'inoculer à deux générations le mal de René, que nous ne connaissons pas aujourd'hui, il avait fait le grand voyage d'Amérique, non pour aller vivre seul en face de Dieu, comme les anachorètes de la Thébaïde, mais pour guérir ce mal et redevenir lui-même l'homme de la nature. Il suit le cours du Mississippi dans son bateau Liberté primitive, je te retrouve enfin! je passe comme cet oiseau qui vole devant moi, qui se dirige au hasard, et n'est embarrassé que du choix des ombrages! Me voilà tel que le tout-puissant m'a créé, souverain de la nature, porté triomphant sur les eaux, tandis que les habitants des fleuves accueillent ma course, que les peuples de l'air me chantent leurs hymnes, que les bêtes de la terre me saluent, que les forêts courbent leurs têtes sur mon passage. Est-ce sur le front de l'homme de la société ou sur le mien qu'est gravé le sceau immortel de notre origine? Courez nous enfermer dans vos cités, allez vous soumettre à vos petites lois, gagnez votre pain à la sueur de votre front, ou dévorez le pain du pauvre, égorgez-vous pour un mot, pour un maître, doutez de l'existence de Dieu ou adorez-le sous des formes superstitieuses. Moi j'irai errer dans mes solitudes; pas un seul battement de mon cœur ne sera comprimé, pas une seule de mes pensées ne sera enchaînée; je serai libre comme la nature, je ne reconnaîtrai de souverain que celui qui alluma la flamme du soleil, et qui, d'un seul coup de sa main, fit rouler tous les mondes. Oh poète! aurait dit Bentham, vous avez erré quelques mois en tout dans vos solitudes, et vous êtes bien vite revenu vous enfermer pour soixante ans dans nos cités les plus grandes et les plus
ou sur le mien qu'est gravé le sceau immortel de notre origine? Courez nous enfermer dans vos cités, allez vous soumettre à vos petites lois, gagnez votre pain à la sueur de votre front, ou dévorez le pain du pauvre, égorgez-vous pour un mot, pour un maître, doutez de l'existence de Dieu ou adorez-le sous des formes superstitieuses. Moi j'irai errer dans mes solitudes; pas un seul battement de mon cœur ne sera comprimé, pas une seule de mes pensées ne sera enchaînée; je serai libre comme la nature, je ne reconnaîtrai de souverain que celui qui alluma la flamme du soleil, et qui, d'un seul coup de sa main, fit rouler tous les mondes. Oh poète! aurait dit Bentham, vous avez erré quelques mois en tout dans vos solitudes, et vous êtes bien vite revenu vous enfermer pour soixante ans dans nos cités les plus grandes et les plus belles, Londres, Paris, Rome. Vous êtes revenu gagner votre pain à la sueur de votre front, je me trompe, la flamme de votre éloquence, et vous n'avez pas dévoré le pain du pauvre; vous avez laissé désormais ces déclamations aux pires sectaires. C'est que, dans ces solitudes vous n'avez pas tardé à l'éprouver sans doute l'homme finit par s'ennuyer de lui-même, si fort qu'il fût ennuyé des autres, c'est que la nature le sustente fort mal. "Il croît ici-bas assez de pain pour tous les enfants des hommes; les roses, les myrtes, la beauté et le plaisir, et les petits pois ne manquent pas non plus", a dit un autre poète, mais c'est dans nos champs prosaïques et sous le soc de la charrue. Ces champs sont plus féconds et plus nourriciers que ces forêts aussi "vieilles que le monde"; ce n'est pas tout, ces forêts "qui donnent l'idée de l'infini sont inhospitalières à l'homme, le repaire de ses ennemis les plus cruels et le foyer de ses maladies les plus malignes. Pourquoi faut-il que la mort vous ait ravi M. de Rocquemaurel? Avec quelle autorité, quel charme il aurait ouvert le livre sans fin de sa mémoire, lui qui
tardé à l'éprouver sans doute l'homme finit par s'ennuyer de lui-même, si fort qu'il fût ennuyé des autres, c'est que la nature le sustente fort mal. "Il croît ici-bas assez de pain pour tous les enfants des hommes; les roses, les myrtes, la beauté et le plaisir, et les petits pois ne manquent pas non plus", a dit un autre poète, mais c'est dans nos champs prosaïques et sous le soc de la charrue. Ces champs sont plus féconds et plus nourriciers que ces forêts aussi "vieilles que le monde"; ce n'est pas tout, ces forêts "qui donnent l'idée de l'infini sont inhospitalières à l'homme, le repaire de ses ennemis les plus cruels et le foyer de ses maladies les plus malignes. Pourquoi faut-il que la mort vous ait ravi M. de Rocquemaurel? Avec quelle autorité, quel charme il aurait ouvert le livre sans fin de sa mémoire, lui qui avait vu tout et l'envers de tout, pour qui le monde entier n'avait pas de secrets il en avait fait le tour en plus de quatre-vingts jours lui qui, sans doute, s'était assis à cette table où le roi Kamehameha conviait les officiers de notre marine à des régalés de petits chiens. Il vous aurait dit, avec ce pittoresque si bien rappelé tout à l'heure, qui sont les sauvages, comment les a faits la mère nature et comment elle les nourrit. La vieille mythologie l'a proclamé Saturne dévore ses enfants jusqu'à l'heure où il leur enseigne à confier à la terre une semence que celle-ci leur rend au centuple. Pour moi, qui ne saurais vous rendre l'homme éminent que vous avez perdu, je ne puis qu'invoquer les témoins. Hélas! qui peut relire aujourd'hui sans angoisse l'exploration du Mékong racontée par le jeune Louis de Carné, qui devait en rapporter le germe de la mort, ne laissant à son malheureux père que la consolation du travail et des souvenirs; et pourtant, ses compagnons et lui étaient pourvus de tous les engins de cette civilisation détestée! Et l'intrépide marquis de Compiègne, que la mort attendait dans un misérable duel, au Caire! Suivez-le
petits chiens. Il vous aurait dit, avec ce pittoresque si bien rappelé tout à l'heure, qui sont les sauvages, comment les a faits la mère nature et comment elle les nourrit. La vieille mythologie l'a proclamé Saturne dévore ses enfants jusqu'à l'heure où il leur enseigne à confier à la terre une semence que celle-ci leur rend au centuple. Pour moi, qui ne saurais vous rendre l'homme éminent que vous avez perdu, je ne puis qu'invoquer les témoins. Hélas! qui peut relire aujourd'hui sans angoisse l'exploration du Mékong racontée par le jeune Louis de Carné, qui devait en rapporter le germe de la mort, ne laissant à son malheureux père que la consolation du travail et des souvenirs; et pourtant, ses compagnons et lui étaient pourvus de tous les engins de cette civilisation détestée! Et l'intrépide marquis de Compiègne, que la mort attendait dans un misérable duel, au Caire! Suivez-le dans la Floride! La lutte pour la vie est de tous les instants. Là se montre à nous le voyageur vrai, celui qui nous dit ses actions et non pas ses rêves, sans cesse occupé à rechercher sa proie et à défendre son corps! Voilà l'homme de la nature, telle est sa liberté! Aujourd'hui nous avons une autre façon de retourner à la nature, nous n'allons plus vers les déserts, nous devenons, nous sommes devenus sauvages au mal de René, l'aliéniste d'orgueil et d'ennui, a succédé le mal de la solitude intellectuelle, ce qu'on appelle, dans le langage du jour, le particularisme. Henri Heine raconte que des voyageurs, suivant les côtes de la Grèce, les promontoires, des hommes éperdus et pleurant, qui criaient le dieu Pan est mort. Nous entendons crier, nous crions: la vie sociale se meurt, c'en est fait du monde, le monde est mort. Nos villes ressemblent à des monastères où chacun vit dans sa cellule; il est vrai que la cellule a une fenêtre, et on aime à regarder le voisin qui passe; il est vrai qu'elle a une porte, et on aime à sortir, on l'aime beaucoup, dans notre Midi surtout, dans notre Toulouse, quand