jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
avec lui sur différents sujets, dont aucun, certainement, n'était tragique. La fille d'Hélène et de Thésée, la nommée Eriphile, en le quittant, lui serra la main à l'anglaise, mais elle le regarda et lui sourit à la française. La malheureuse Iphigénie elle-même, lui dit qu'elle était d'une très bonne famille, que c'était par hasard qu'elle était artiste dramatique, par suite de revers de fortune, qu'elle s'était mise au théâtre pour nourrir son père, sa mère, ses trois oncles, ses six frères et ses deux jeunes sœurs, et que, ne gagnant que cinquante francs par mois, elle allait probablement partir pour l'Amérique, où on lui offrait un magnifique engagement, quatre-vingt-trois francs par mois et un bénéfice. Le descendant des ducs de Lorraine s'attendrit sincèrement sur les malheurs de cette nombreuse famille, et il quitta le théâtre, enchanté des comédiens, des comédiennes et de lui-même. Ce fut le soir qui suivit cette répétition que l'infortuné rêva en vers, selon l'expression pittoresque de son noble père. On sait ce qu'il advint, on connaît la syncope de la tante en apprenant du régisseur que son neveu jouait le rôle d'Achille. L'infortuné, comme nous l'avons dit, resta, après le départ de son père, plongé dans les plus pénibles réflexions, nous le retrouverons sans doute dans le même état, en commençant le chapitre suivant. Nous avons dit que, dans sa jeunesse, le descendant des ducs de Lorraine comparait l'art à un grand arbre en fleurs, sous lequel il s'abritait. Eh bien, il eut le tort de choisir justement la seule branche qui devait offenser son noble père et sa noble tante: le vieux gentilhomme eût entendu certainement sans effroi le marbre, le bronze, la toile ou la musique, chanter le nom des Sustendhal; mais ouïr de ses propres oreilles son unique fils, le seul héritier de toute sa race débiter des vers tragiques devant les habitants de Montmartre, derrière une rampe fumeuse, sur les planches d'un théâtre! Pouah! Voilà ce qui révoltait le comte Emeric, voilà ce qui lui eût infailliblement donné un coup de sang, s'il eût eu le moins du monde le tempérament apoplectique.
les plus pénibles réflexions, nous le retrouverons sans doute dans le même état, en commençant le chapitre suivant. Nous avons dit que, dans sa jeunesse, le descendant des ducs de Lorraine comparait l'art à un grand arbre en fleurs, sous lequel il s'abritait. Eh bien, il eut le tort de choisir justement la seule branche qui devait offenser son noble père et sa noble tante: le vieux gentilhomme eût entendu certainement sans effroi le marbre, le bronze, la toile ou la musique, chanter le nom des Sustendhal; mais ouïr de ses propres oreilles son unique fils, le seul héritier de toute sa race débiter des vers tragiques devant les habitants de Montmartre, derrière une rampe fumeuse, sur les planches d'un théâtre! Pouah! Voilà ce qui révoltait le comte Emeric, voilà ce qui lui eût infailliblement donné un coup de sang, s'il eût eu le moins du monde le tempérament apoplectique. Heureusement, nul n'était moins sanguin que ce gentilhomme. Doué à la fois d'un système nerveux très impressionnable et d'un tempérament lymphatique très rassurant, la nature lui avait donné une égale dose de douceur et de violence, de sang-froid et d'irascibilité. Son sang-froid n'allait pas cependant jusqu'à tolérer l'escapade de son fils, et il était bien résolu, comme il le lui avait annoncé, à se séparer de lui pour jamais. Le jeune homme, une fois seul, se mit donc à réfléchir, comme nous l'avons dit à la fin du chapitre précédent. Le résultat de ses réflexions fut qu'il devait sincèrement renoncer au théâtre; que le bonheur, l'orgueil, la santé, et qui sait, peut-être la vie de son père et de sa tante dépendaient du parti qu'il allait prendre. Le coude appuyé sur sa table de travail, le front dans ses mains, il ferma les yeux et fit défiler devant lui tous les jours de sa jeunesse... Il passa en revue les moindres émotions de cet âge, et il en arriva à ce moment où, rose comme la gaîté, frais comme l'espérance, il s'était enseveli vivant dans ce cimetière qu'on appelle la province, dans ce tombeau qu'on appelle la famille. Et Montmartre
fils, et il était bien résolu, comme il le lui avait annoncé, à se séparer de lui pour jamais. Le jeune homme, une fois seul, se mit donc à réfléchir, comme nous l'avons dit à la fin du chapitre précédent. Le résultat de ses réflexions fut qu'il devait sincèrement renoncer au théâtre; que le bonheur, l'orgueil, la santé, et qui sait, peut-être la vie de son père et de sa tante dépendaient du parti qu'il allait prendre. Le coude appuyé sur sa table de travail, le front dans ses mains, il ferma les yeux et fit défiler devant lui tous les jours de sa jeunesse... Il passa en revue les moindres émotions de cet âge, et il en arriva à ce moment où, rose comme la gaîté, frais comme l'espérance, il s'était enseveli vivant dans ce cimetière qu'on appelle la province, dans ce tombeau qu'on appelle la famille. Et Montmartre était certainement la province pour lui. Il en avait tous les déplaisirs, tous les inconvenients, sans en avoir les recueils et les solitudes; mais il devait se révolter un jour. Il était comme ces héliotropes qu'on garde dans les chambres, il eût brisé les vitres pour aller retrouver le soleil. Hélas! toute affection est naturellement égoïste, mais l'affection paternelle l'est par-dessus toutes les autres. Il semblait au vieux gentilhomme que cette vie douce, calme, sereine, qu'on menait au château de Montmartre devait satisfaire tous les goûts du jeune homme. Il oubliait cet appétit de la jeunesse qui veut tout apprendre, tout savoir, et qui ne consent à s'endormir que pour se réveiller plus tard, comme une lionne muselée, pleine des ardeurs dévorantes allumées pendant le sommeil. Il avait pourtant vu tout autour de lui de nombreux effets de ces jeunesse comprimées ; deux de ses amis les plus chérissés, mariés à vingt ans, modèles de vertu jusqu'à leur trentième année, avaient un beau matin éclaté comme des chaudières, brisant tout ce qui se rencontrait sur leur passage, et montrant, à leur maturité, toutes les fougues immodérées de la jeunesse. Mais on s'imagine toujours qu'il en sera pour soi ou pour
Hélas! toute affection est naturellement égoïste, mais l'affection paternelle l'est par-dessus toutes les autres. Il semblait au vieux gentilhomme que cette vie douce, calme, sereine, qu'on menait au château de Montmartre devait satisfaire tous les goûts du jeune homme. Il oubliait cet appétit de la jeunesse qui veut tout apprendre, tout savoir, et qui ne consent à s'endormir que pour se réveiller plus tard, comme une lionne muselée, pleine des ardeurs dévorantes allumées pendant le sommeil. Il avait pourtant vu tout autour de lui de nombreux effets de ces jeunesse comprimées ; deux de ses amis les plus chérissés, mariés à vingt ans, modèles de vertu jusqu'à leur trentième année, avaient un beau matin éclaté comme des chaudières, brisant tout ce qui se rencontrait sur leur passage, et montrant, à leur maturité, toutes les fougues immodérées de la jeunesse. Mais on s'imagine toujours qu'il en sera pour soi ou pour les siens, autrement que pour les autres, et on ne se garde pas des poutres qui vous crèvent les yeux. Le jeune homme sentit bientôt les dangers de cette vie, au milieu d'une famille avec laquelle, n'ayant aucun point de contact, il ne devait jamais se rencontrer. En effet, dès qu'il entamait une discussion sur un sujet ou un autre, il se trouvait en opposition directe avec l'opinion du père ou de la tante. Il avait beau se débattre, il était toujours battu. Toutes les luttes étaient closes par ces mots sacramentels : "Crois-en notre expérience ! Une belle chose, l'expérience ! mais qui n'est pas plus de mise pour la jeunesse que les vêtements de nos grands-pères ! Il fallait donc, ou se résigner comme un pauvre oiseau à rester dans sa cage, loin des fleurs et du soleil, ou il fallait prendre un violent parti, briser les barreaux de la fenêtre, ouvrir ses ailes et s'envoler. Il n'osa pas prendre ce dernier parti, et d'un autre côté il résolut de se soustraire autant que possible aux divertissements monotones de la maison paternelle. C'est alors qu'il conçut la pensée de s'enfermer absolument dans sa chambre, pour méditer à loisir
qu'il entamait une discussion sur un sujet ou un autre, il se trouvait en opposition directe avec l'opinion du père ou de la tante. Il avait beau se débattre, il était toujours battu. Toutes les luttes étaient closes par ces mots sacramentels : "Crois-en notre expérience ! Une belle chose, l'expérience ! mais qui n'est pas plus de mise pour la jeunesse que les vêtements de nos grands-pères ! Il fallait donc, ou se résigner comme un pauvre oiseau à rester dans sa cage, loin des fleurs et du soleil, ou il fallait prendre un violent parti, briser les barreaux de la fenêtre, ouvrir ses ailes et s'envoler. Il n'osa pas prendre ce dernier parti, et d'un autre côté il résolut de se soustraire autant que possible aux divertissements monotones de la maison paternelle. C'est alors qu'il conçut la pensée de s'enfermer absolument dans sa chambre, pour méditer à loisir sur la conduite qu'il devait tenir vis-à-vis de son père et de sa tante. On sait ce qu'il advint, — la solitude est mauvaise conseillère, — il étudia la tragédie. Il fit sur l'art dramatique des théories qu'il essaya de mettre en pratique devant les habitants de Montmartre. Hâtons-nous de dire que le succès fut cent fois plus grand qu'il n'avait osé l'espérer. On le redemanda deux fois et on le reconduisit triomphalement chez lui. Il passa toute la nuit à rêver qu'il allait régénérer l'art dramatique, et au plus doux moment de son rêve, son père entra chez lui et lui assena ce coup de massue qui le faisait réfléchir. Il prit sa résolution, comme nous l'avons dit. Il renonça bravement, sincèrement, naïvement surtout, au théâtre, à ses pompes et à ses œuvres, et il fit son paquet, avec le dessein bien arrêté d'aller prendre, aussitôt arrivé à Paris, sa première inscription à l'École de droit. Il vint faire ses adieux à sa famille, et il apprit avec une grande joie que la quadruple syncope de sa noble tante n'avait pas eu des suites aussi dangereuses que le médecin l'espérait. Nous n'entreprendrons pas de décrire cette scène déchirante. Tout
dire que le succès fut cent fois plus grand qu'il n'avait osé l'espérer. On le redemanda deux fois et on le reconduisit triomphalement chez lui. Il passa toute la nuit à rêver qu'il allait régénérer l'art dramatique, et au plus doux moment de son rêve, son père entra chez lui et lui assena ce coup de massue qui le faisait réfléchir. Il prit sa résolution, comme nous l'avons dit. Il renonça bravement, sincèrement, naïvement surtout, au théâtre, à ses pompes et à ses œuvres, et il fit son paquet, avec le dessein bien arrêté d'aller prendre, aussitôt arrivé à Paris, sa première inscription à l'École de droit. Il vint faire ses adieux à sa famille, et il apprit avec une grande joie que la quadruple syncope de sa noble tante n'avait pas eu des suites aussi dangereuses que le médecin l'espérait. Nous n'entreprendrons pas de décrire cette scène déchirante. Tout le monde pleura, même la bonne, même le griffon, qui comprenait bien qu'avec son jeune maître, s'en allait aussi le morceau de sucre quotidien. La vieille servante alla, en pleurant, chercher un fiacre, et elle fut désagréablement surprise, au bout du vingtième pas qu'elle fit dans la rue, d'être heurtée par un homme blond, qui, en la reconnaissant, s'écria de façon à se faire reconnaître lui-même : — Ah ! bigre ! c'est la servante d'Achille ! La servante ne fit pas mine de le reconnaître, et elle descendit, comme si le diable en personne la poursuivait, la ruelle qui conduisait à la place où stationnaient les fiacres. Elle revint au bout d'un quart d'heure, et annonça que la voiture était à la porte. On s'embrassa tendrement, en versant des torrents de larmes, et le jeune homme monta dans le fiacre, qui le conduisit, aussi lentement qu'il put, place du Panthéon, devant l'École de Droit. Une fois là, il descendit, et chercha tout autour de lui un hôtel à la fois modeste et confortable. Il ne vit pas d'hôtel sur la place, mais il aperçut un jeune étudiant qui entrait à l'École. Ce jeune étudiant, d'assez belle mine, lui fut
par un homme blond, qui, en la reconnaissant, s'écria de façon à se faire reconnaître lui-même : — Ah ! bigre ! c'est la servante d'Achille ! La servante ne fit pas mine de le reconnaître, et elle descendit, comme si le diable en personne la poursuivait, la ruelle qui conduisait à la place où stationnaient les fiacres. Elle revint au bout d'un quart d'heure, et annonça que la voiture était à la porte. On s'embrassa tendrement, en versant des torrents de larmes, et le jeune homme monta dans le fiacre, qui le conduisit, aussi lentement qu'il put, place du Panthéon, devant l'École de Droit. Une fois là, il descendit, et chercha tout autour de lui un hôtel à la fois modeste et confortable. Il ne vit pas d'hôtel sur la place, mais il aperçut un jeune étudiant qui entrait à l'École. Ce jeune étudiant, d'assez belle mine, lui fut de prime saut sympathique. Il alla droit à lui, et, ôtant respectueusement son chapeau : — Pardon, Monsieur, lui dit-il, j'arrive de Montmartre... L'étudiant sourit. — J'arrive de Montmartre, reprit le vicomte de Sustendhal sans se déconcerter, et, ne connaissant que très peu Paris, et pas du tout ce quartier je suis heureux d'avoir l'honneur de vous demander, en qualité de confrère, à quel hôtel à la fois propre et modeste je puis aller loger ? — J'arrive moi-même, non de Montmartre, dit l'étudiant en souriant encore à moitié, mais de Bretteville-l'Orgueilleuse, ce qui est tout un ; je ne connais donc pas Paris beaucoup plus que vous, et je ne puis vous enseigner qu'un hôtel, c'est le mien. — Dans les conditions énoncées ? demanda Maurice. — Je crois que oui, répondit l'étudiant. — Propre ? — On cire ma chambre deux fois par semaine. — D'un prix... modeste ? — Vingt-cinq francs par mois. — Près de l'école ? — A cinq minutes de distance. — Où est-il situé ? — Devant l'Odéon ! Maurice frémit de plaisir malgré lui, en songeant qu'il apercevrait peut-être des fenêtres de sa chambre les colonnes grecques du second temple de la
je suis heureux d'avoir l'honneur de vous demander, en qualité de confrère, à quel hôtel à la fois propre et modeste je puis aller loger ? — J'arrive moi-même, non de Montmartre, dit l'étudiant en souriant encore à moitié, mais de Bretteville-l'Orgueilleuse, ce qui est tout un ; je ne connais donc pas Paris beaucoup plus que vous, et je ne puis vous enseigner qu'un hôtel, c'est le mien. — Dans les conditions énoncées ? demanda Maurice. — Je crois que oui, répondit l'étudiant. — Propre ? — On cire ma chambre deux fois par semaine. — D'un prix... modeste ? — Vingt-cinq francs par mois. — Près de l'école ? — A cinq minutes de distance. — Où est-il situé ? — Devant l'Odéon ! Maurice frémit de plaisir malgré lui, en songeant qu'il apercevrait peut-être des fenêtres de sa chambre les colonnes grecques du second temple de la tragédie. — Et dans quelle rue ? demanda-t-il. — Rue Racine, hôtel Racine, répondit l'étudiant. Les joues de Maurice s'empourprèrent, en entendant ces mots. En effet, n'était-ce pas la Providence qui avait jeté sur son passage ce jeune homme, qui demeurait dans ce quartier tragique ? Cependant, était-ce une bonne tactique, pour se dégoûter de la tragédie, que de demeurer près de son temple ? De rouges qu'elles étaient, ses joues devinrent blêmes; ces mots : Odéon! rue Racine! hôtel Racine! produisirent sur son esprit l'effet des trois mots fantastiques du festin de Balthazar : il résolut bravement de n'aller pas de lui-même poser sa tente sur le bord du précipice. — Ainsi, vous ne connaissez pas d'autre hôtel? demanda-t-il au jeune étudiant. — J'ai entendu parler hier de deux hôtels dans le même quartier, répondit le jeune homme, mais je ne les connais pas. — Où sont-ils situés? demanda avec empressement Maurice. — L'un est situé rue Voltaire, c'est l'hôtel Voltaire. — Encore la tragédie ! murmura Maurice, et l'autre? — L'autre, rue Corneille, c'est l'hôtel Corneille ! — Toujours la tragédie ! continua à murmurer sourdement Maurice. Que faire? — Eh bien! dit l'étudiant, vous avez le choix.
tactique, pour se dégoûter de la tragédie, que de demeurer près de son temple ? De rouges qu'elles étaient, ses joues devinrent blêmes; ces mots : Odéon! rue Racine! hôtel Racine! produisirent sur son esprit l'effet des trois mots fantastiques du festin de Balthazar : il résolut bravement de n'aller pas de lui-même poser sa tente sur le bord du précipice. — Ainsi, vous ne connaissez pas d'autre hôtel? demanda-t-il au jeune étudiant. — J'ai entendu parler hier de deux hôtels dans le même quartier, répondit le jeune homme, mais je ne les connais pas. — Où sont-ils situés? demanda avec empressement Maurice. — L'un est situé rue Voltaire, c'est l'hôtel Voltaire. — Encore la tragédie ! murmura Maurice, et l'autre? — L'autre, rue Corneille, c'est l'hôtel Corneille ! — Toujours la tragédie ! continua à murmurer sourdement Maurice. Que faire? — Eh bien! dit l'étudiant, vous avez le choix. — Au contraire, dit Maurice, c'est que je ne l'ai pas. — Que voulez-vous dire ? — C'est un mystère profond. — N'en parlons plus. Mais, si vous m'en croyez, vous irez à l'hôtel Racine ; c'est encore celui où vous serez le mieux, et où vous dépenserez le moins. J'ai l'honneur de vous saluer. — Merci, Monsieur, et pardonnez-moi de vous avoir arrêté si longtemps, dit Maurice, et croyez que si quelque chose me décide à habiter l'hôtel Racine, c'est l'espoir de vous y retrouver. L'étudiant s'inclina en signe de remerciement, et entra à l'École. — Que faire ? murmura Maurice à demi-voix, en gesticulant, et en tournant tout autour du fiacre. Puis il regarda le ciel, ensuite le pavé. Il aperçut une girouette sur le toit d'une maison voisine. — Si d'ici à cinq minutes le vent vient du nord, se dit-il, j'irai loger à l'hôtel Racine. Il regarda fièrement la girouette. Le vent vint du nord. — C'est décidé, dit-il en remontant dans le fiacre. Cocher... rue Racine, hôtel Racine. — Après tout, se dit-il, pendant que le fiacre roulait, ce n'est pas une raison, parce que je me suis promis de ne plus jouer la tragédie,
J'ai l'honneur de vous saluer. — Merci, Monsieur, et pardonnez-moi de vous avoir arrêté si longtemps, dit Maurice, et croyez que si quelque chose me décide à habiter l'hôtel Racine, c'est l'espoir de vous y retrouver. L'étudiant s'inclina en signe de remerciement, et entra à l'École. — Que faire ? murmura Maurice à demi-voix, en gesticulant, et en tournant tout autour du fiacre. Puis il regarda le ciel, ensuite le pavé. Il aperçut une girouette sur le toit d'une maison voisine. — Si d'ici à cinq minutes le vent vient du nord, se dit-il, j'irai loger à l'hôtel Racine. Il regarda fièrement la girouette. Le vent vint du nord. — C'est décidé, dit-il en remontant dans le fiacre. Cocher... rue Racine, hôtel Racine. — Après tout, se dit-il, pendant que le fiacre roulait, ce n'est pas une raison, parce que je me suis promis de ne plus jouer la tragédie, pour que je ne demeure pas près de l'Odéon. Hélas ! l'infortuné garçon ignorait que la tragédie était semblable aux sirènes qui attiraient les malheureux voyageurs qui passaient le long des côtes de Sicile; il s'exposait volontairement aux périls qu'il voulait éviter. Nous verrons plus tard s'il fut plus fort que sa destinée, ou si, tout au contraire, sa destinée fut plus forte que lui. PAUL BOCAGE. (La suite au prochain numéro.) PETIT LIVRE DE LA TOUPELETTE DU COEUR. On vous a déjà offert, ma jeune et jolie lectrice, bien des petits livres de toilette : — petit livre de toilette du corps, — petit livre de toilette de l'esprit, — mais on ne vous a pas encore offert de petits livres de toilette du cœur. Dès votre jeunesse, ma jolie lectrice, on s'est occupé de soigner votre corps, de l'embellir, de le faire devenir grand et droit; pour arriver à ce but si envié, on vous a donné des maîtres de danse, d'équitation, de grâce. Puis on s'est occupé d'embellir votre esprit, on vous a appris la musique, on vous a fait étudier les langues; vous savez colorier les fleurs, peindre le paysage; vous connaissez la géographie et l'histoire.
que sa destinée, ou si, tout au contraire, sa destinée fut plus forte que lui. PAUL BOCAGE. (La suite au prochain numéro.) PETIT LIVRE DE LA TOUPELETTE DU COEUR. On vous a déjà offert, ma jeune et jolie lectrice, bien des petits livres de toilette : — petit livre de toilette du corps, — petit livre de toilette de l'esprit, — mais on ne vous a pas encore offert de petits livres de toilette du cœur. Dès votre jeunesse, ma jolie lectrice, on s'est occupé de soigner votre corps, de l'embellir, de le faire devenir grand et droit; pour arriver à ce but si envié, on vous a donné des maîtres de danse, d'équitation, de grâce. Puis on s'est occupé d'embellir votre esprit, on vous a appris la musique, on vous a fait étudier les langues; vous savez colorier les fleurs, peindre le paysage; vous connaissez la géographie et l'histoire. On orne votre corps comme un arbre de Noël, On y attache une foule de choses bariolées, on y suspend des milliers de bougies, afin que ces petits enfants, qu'on appelle des hommes, cèdent à la tentation et y portent la main. On orne votre esprit comme un cabinet d'histoire naturelle où il n'y aurait que des papillons à ailes d'azur, des colibris aux têtes d'émeraude, des oiseaux mouches aux gorges de saphir, et tout cela, ailes étendues, tête haute, corps découverts, miroite, brille, fascine, éblouit. Mais on n'orne pas ton cœur, ma jeune et jolie lectrice, on ne l'embellit pas, on ne l'élève pas. Ton cœur, c'est la Cendrillon de ces deux sœurs brillantes, le corps et l'esprit. Le corps et l'esprit vont dehors et sont présentés sur un plateau à tous les galants, à tous les amoureux, à tous les prétendants dans la salle à manger, dans le salon, dans le boudoir, dans les salles de spectacle, dans les bals, mais le pauvre cœur Cendrillon reste à la maison, dans l'ombre grise, au coin de la cheminée, pendant que le corps et l'esprit coquettent de leur mieux et font parade de leurs petits talents. Et pourtant, ma jeune
naturelle où il n'y aurait que des papillons à ailes d'azur, des colibris aux têtes d'émeraude, des oiseaux mouches aux gorges de saphir, et tout cela, ailes étendues, tête haute, corps découverts, miroite, brille, fascine, éblouit. Mais on n'orne pas ton cœur, ma jeune et jolie lectrice, on ne l'embellit pas, on ne l'élève pas. Ton cœur, c'est la Cendrillon de ces deux sœurs brillantes, le corps et l'esprit. Le corps et l'esprit vont dehors et sont présentés sur un plateau à tous les galants, à tous les amoureux, à tous les prétendants dans la salle à manger, dans le salon, dans le boudoir, dans les salles de spectacle, dans les bals, mais le pauvre cœur Cendrillon reste à la maison, dans l'ombre grise, au coin de la cheminée, pendant que le corps et l'esprit coquettent de leur mieux et font parade de leurs petits talents. Et pourtant, ma jeune et jolie lectrice, à quoi sert à la femme toute la beauté du corps et de l'esprit quand le cœur n'est pas beau? Le corps attire, l'esprit séduit, mais conserver son captif, le conserver pour toute la vie, le cœur seul le peut. Qu'importe que notre extérieur soit beau et plein comme un épi de froment, si notre coeur est vide comme une noisette ou une noix creuse ? Qu'importe que votre petit visage soit blanc et floconneux comme les lames d'argent de la mer pendant le calme ; qu'importe que vos petites joues soient charmantes et rosées comme les lèvres rougissantes d'un nuage baisé par le soleil couchant, si votre coeur a des envies, des taches de rousseur, des chloroses ? Qu'importe que votre oreille puisse entendre — en dix idiomes différents — les paroles de la frivolité, et que votre bouche puisse — en dix langues différentes — répondre par le langage de la coquetterie, si votre coeur ne comprend pas sa propre langue, sa langue maternelle, la langue de tendresse, d'amour et de charité que Dieu a mise en lui, et si — malheureux sourd-muet — il ne perçoit pas les sons du sentiment, et ne parle