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a dit vrai, j'aperçois une blanche colonne de fumée qui s'échappe d'un toit de chaume. C'est bien là, entrons ! II. — Sur mon salut ! la belle enfant, je n'ai jamais vu sourire si ravissant que le tien ! Il y a neuf perles sur ma couronne comtale, mais elles sont moins blanches que tes dents! Je ne sais si c'est la flamme de ce foyer qui m'a rendu si dispos, ou celle que lancent tes yeux, mais vraiment j'oublie la chasse pour ne penser qu'à toi. Sur mon âme ! c'est un mets sans pareil qu'un quartier de venaison arrosé d'un flacon de vin du Rhin ; mais le pain dur que tes mains ont rompu, et l'eau pure que tu m'as offerte, m'ont semblé cent fois meilleurs. Tiens, prends cette bourse, et puisse-t-elle suffire à payer ta franche hospitalité. Oh ! le généreux seigneur ! C'est un brave et adroit compagnon que le comte de Nombrelève. — De l'or ! Merci ! Que vous êtes bon, et que mon fiancé va être joyeux ! — Que parles-tu de fiancé? Celui que tu aimes, c'est moi, moi qui t'aime et qui veux t'embrasser. — Non ! non ! Elle a bien peur la Jeanne, car elle a regardé le gentilhomme, et elle a frémi en voyant les étranges regards qu'il jetait sur elle. Que va-t-elle donc faire, la pauvre enfant? La voici qui sort de la cabane et qui court. Mais le comte la poursuit. Hélas ! hélas ! IV. Oh ! la course rapide que celle-là ! Sont-ce deux créatures humaines ou deux ombres qui passent et repassent avec tant de vitesse au milieu des sentiers; qui glissent avec tant de promptitude entre les réseaux des épaves? Leurs pieds rasent à peine la terre, les feuilles mortes qui jonchent le sol ne sont pas même effleurées. C'est une ronde qui donne le vertige, c'est un tournoiement sans fin, c'est une danse fantastique. Oh ! l'horrible poursuite que celle-là ! Ah ! les voici qui s'élancent encore; la première, c'est Jeanne; elle arrive haletante auprès d'un ravin; elle
Elle a bien peur la Jeanne, car elle a regardé le gentilhomme, et elle a frémi en voyant les étranges regards qu'il jetait sur elle. Que va-t-elle donc faire, la pauvre enfant? La voici qui sort de la cabane et qui court. Mais le comte la poursuit. Hélas ! hélas ! IV. Oh ! la course rapide que celle-là ! Sont-ce deux créatures humaines ou deux ombres qui passent et repassent avec tant de vitesse au milieu des sentiers; qui glissent avec tant de promptitude entre les réseaux des épaves? Leurs pieds rasent à peine la terre, les feuilles mortes qui jonchent le sol ne sont pas même effleurées. C'est une ronde qui donne le vertige, c'est un tournoiement sans fin, c'est une danse fantastique. Oh ! l'horrible poursuite que celle-là ! Ah ! les voici qui s'élancent encore; la première, c'est Jeanne; elle arrive haletante auprès d'un ravin; elle tourne sur ses bords; elle est maintenant sur la pointe d'un roc qui surplombe un torrent. L'eau bouillonne et gronde sourdement. Jeanne est sauvée ! non, car le comte est sur ses pas, il va l'atteindre... elle fait un geste en avant... Le torrent l'a engloutie ! Un coup de feu se fait entendre, et le cadavre du beau seigneur va retrouver dans l'abîme celui de la jeune fille. Ils se sont rejoints, mais c'est la mort qui les a réunis! V. Bravo vieillard ! ta journée est terminée, tes lèvres tremblantes fredonnent un vieux refrain de ta jeunesse, et tes épaules courbées ont assez de force encore pour supporter le poids d'une si grosse charge de bois. Ah ! ah ! il est bien joyeux, le pauvre homme ! Encore quelques journées comme celle-ci et Jeanne aura ses dix écus. Chante ! chante, bûcheron ! cela est si bon de pouvoir dire à la fin du jour : — En allant à la ville, demain, vendre mon bois, j'ajouterai une belle petite pièce d'argent au trésor de Jeanne. — Jeanne! Jeanne! viens embrasser ton père. Jeanne! où donc es-tu, la Jeanne ? je n'ai pas eu mon baiser aujourd'hui
feu se fait entendre, et le cadavre du beau seigneur va retrouver dans l'abîme celui de la jeune fille. Ils se sont rejoints, mais c'est la mort qui les a réunis! V. Bravo vieillard ! ta journée est terminée, tes lèvres tremblantes fredonnent un vieux refrain de ta jeunesse, et tes épaules courbées ont assez de force encore pour supporter le poids d'une si grosse charge de bois. Ah ! ah ! il est bien joyeux, le pauvre homme ! Encore quelques journées comme celle-ci et Jeanne aura ses dix écus. Chante ! chante, bûcheron ! cela est si bon de pouvoir dire à la fin du jour : — En allant à la ville, demain, vendre mon bois, j'ajouterai une belle petite pièce d'argent au trésor de Jeanne. — Jeanne! Jeanne! viens embrasser ton père. Jeanne! où donc es-tu, la Jeanne ? je n'ai pas eu mon baiser aujourd'hui ! VI. — Vous appelez votre fille, père Pierre, elle est morte ! Car je l'ai vue tomber dans le torrent, ma pauvre fiancée ! Celui qui la poursuivait est mort aussi. C'était un beau seigneur ! Mais mon arquebuse est bonne. Est-ce qu'il n'a pas entendu ce qu'on vient de lui dire, le bûcheron? À quoi songe-t-il donc? — Ah ! ah ! ma fille... les belles fleurs des prés... Oh ! les beaux nuages d'or qui courent sous le ciel!... Jeanne ! que tes longs cils sont beaux !... Morte, ma Jeanne !... Ah ! ah! ah!... Bonjour, mon gentilhomme... et moi aussi, je suis riche... — Pauvre vieillard, il est fou; mais moi ! je n'ai plus de fiancée, et ma raison me reste ! Prions ! H. GOURDON DE GENOUILLAC. L'ILLUSTRE CHAMPROSÉ. (Suite.) Après avoir débattu en lui, et résolu à son avantage ce cas de conscience, le vieux gentilhomme fit un tour de clef, et entra chez son fils. — Vicomte Léopold-Maurice de Sustendhal, dit-il d'une voix douce, descendant des ducs de Lorraine, nous savons tout, votre noble tante et moi... Il en était là de son discours, et il allait très vraisemblablement l'achever, quand
de lui dire, le bûcheron? À quoi songe-t-il donc? — Ah ! ah ! ma fille... les belles fleurs des prés... Oh ! les beaux nuages d'or qui courent sous le ciel!... Jeanne ! que tes longs cils sont beaux !... Morte, ma Jeanne !... Ah ! ah! ah!... Bonjour, mon gentilhomme... et moi aussi, je suis riche... — Pauvre vieillard, il est fou; mais moi ! je n'ai plus de fiancée, et ma raison me reste ! Prions ! H. GOURDON DE GENOUILLAC. L'ILLUSTRE CHAMPROSÉ. (Suite.) Après avoir débattu en lui, et résolu à son avantage ce cas de conscience, le vieux gentilhomme fit un tour de clef, et entra chez son fils. — Vicomte Léopold-Maurice de Sustendhal, dit-il d'une voix douce, descendant des ducs de Lorraine, nous savons tout, votre noble tante et moi... Il en était là de son discours, et il allait très vraisemblablement l'achever, quand il s'aperçut que la chambre était vide, qu'il n'y avait pas apparence d'homme, même de ventriloque dans la chambre de son fils. — Oh! oh! qu'est-ce ceci? murmura-t-il... Il fit trois fois le tour de la chambre, et appela son fils d'une voix assez forte pour que son fils l'entendît s'il était là. Mais apparemment il n'y était point, puisqu'il ne répondit pas. On pouvait conjecturer, il est vrai, qu'il était caché dans quelque coin, mais jouer à cache-cache avec un père qui descendait en ligne droite des ducs de Lorraine, était, on en conviendra, une assez mauvaise farce. Cette conjecture eût donc été superflue. Cependant que pouvait-il faire ? Pourquoi, d'un côté, n'était-il pas présent, et, d'un autre côté, pourquoi n'était-il pas absent, et il ne l'était pas, puisqu'on l'entendait, confusément il est vrai, mais suffisamment pour dénoncer sa présence, gémir dans un coin de la chambre, comme s'il eût perdu tout les parents qu'il aimait, ou retrouvé tout ceux qu'il n'aimait pas. Que pouvait-il faire ? Où pouvait-il être ? Nous n'avons pas dit qu'il faisait nuit, et cependant il serait bien temps de le dire; nous le disons donc : Il faisait nuit. Il était dix heures
s'il était là. Mais apparemment il n'y était point, puisqu'il ne répondit pas. On pouvait conjecturer, il est vrai, qu'il était caché dans quelque coin, mais jouer à cache-cache avec un père qui descendait en ligne droite des ducs de Lorraine, était, on en conviendra, une assez mauvaise farce. Cette conjecture eût donc été superflue. Cependant que pouvait-il faire ? Pourquoi, d'un côté, n'était-il pas présent, et, d'un autre côté, pourquoi n'était-il pas absent, et il ne l'était pas, puisqu'on l'entendait, confusément il est vrai, mais suffisamment pour dénoncer sa présence, gémir dans un coin de la chambre, comme s'il eût perdu tout les parents qu'il aimait, ou retrouvé tout ceux qu'il n'aimait pas. Que pouvait-il faire ? Où pouvait-il être ? Nous n'avons pas dit qu'il faisait nuit, et cependant il serait bien temps de le dire; nous le disons donc : Il faisait nuit. Il était dix heures du soir environ. Par conséquent, une lampe, posée sur la cheminée du jeune homme, éclairait la chambre suffisamment pour qu'un père distinguât un fils. Et cependant ce père ne distinguait pas le fils qu'il cherchait. Il fit encore deux ou trois fois le tour de la chambre, en disant d'une voix sonore : — Vicomte Maurice de Sustendhal, c'est votre père qui vous adresse la parole, l'entendez-vous ? Question vaine ! Pourtant les sanglots continuaient ; d'où partaient-ils ? Le comte alla droit à l'alcôve qui était au fond de la chambre. La porte de l'alcôve était fermée : il colla son oreille droite sur la porte de l'alcôve, ainsi qu'il avait fait sur la porte d'entrée. Il écouta. C'était de l'alcôve que partaient les sanglots... Il entrouvrit doucement la porte... Le descendant des ducs de Lorraine était couché, et c'était lui qui poussait ces sanglots étouffés, et qui, au milieu du plus profond sommeil, s'agitait sur son lit, comme s'il eût été poursuivi par une société de brigands. Le comte Emeric le regarda avec tristesse, en poussant cette simple mais expressive exclamation : — Infortuné ! ! Il allait se retirer, après s'être intérieurement consulté, quand il s'arrêta, saisi
voix sonore : — Vicomte Maurice de Sustendhal, c'est votre père qui vous adresse la parole, l'entendez-vous ? Question vaine ! Pourtant les sanglots continuaient ; d'où partaient-ils ? Le comte alla droit à l'alcôve qui était au fond de la chambre. La porte de l'alcôve était fermée : il colla son oreille droite sur la porte de l'alcôve, ainsi qu'il avait fait sur la porte d'entrée. Il écouta. C'était de l'alcôve que partaient les sanglots... Il entrouvrit doucement la porte... Le descendant des ducs de Lorraine était couché, et c'était lui qui poussait ces sanglots étouffés, et qui, au milieu du plus profond sommeil, s'agitait sur son lit, comme s'il eût été poursuivi par une société de brigands. Le comte Emeric le regarda avec tristesse, en poussant cette simple mais expressive exclamation : — Infortuné ! ! Il allait se retirer, après s'être intérieurement consulté, quand il s'arrêta, saisi d'effroi, en entendant le vicomte de Sustendhal débiter, bien qu'endormi, une longue tirade en Vers. — L'infortuné ! s'écria-t-il, ce n'est point assez de rêver, il faut qu'il rêve en vers. Que va dire sa noble tante ? Le comte Emeric descendit, et trouva la vieille demoiselle où il l'avait laissée, c'est-à-dire plongée dans la bergère à gauche de la cheminée. Il alla prendre place dans la bergère à droite, et regarda un moment sa sœur avec des yeux où était peinte une indicible mélancolie. — Eh bien ? demanda Mlle Emmeline. — Hélas ! répondit le vieux gentilhomme, en laissant tomber son front dans ses mains. — Qu'y a-t-il donc encore ? dit d'une voix tremblante la vieille demoiselle. — Il n'y a qu'à nous que de pareils malheurs arrivent, dit le comte Emeric, comme se parlant à lui-même. — Que voulez-vous dire, mon frère ? dit d'une voix suppliquée la vieille demoiselle. — Ma sœur, nous avons encore calomnié le vicomte en disant qu'il était ventriloque. — Se peut-il ? — Oui, ma sœur, le vicomte n'est pas plus ventriloque que vous et moi. Il est atteint d'un mal bien différent dans ses causes et bien plus étrange
laissée, c'est-à-dire plongée dans la bergère à gauche de la cheminée. Il alla prendre place dans la bergère à droite, et regarda un moment sa sœur avec des yeux où était peinte une indicible mélancolie. — Eh bien ? demanda Mlle Emmeline. — Hélas ! répondit le vieux gentilhomme, en laissant tomber son front dans ses mains. — Qu'y a-t-il donc encore ? dit d'une voix tremblante la vieille demoiselle. — Il n'y a qu'à nous que de pareils malheurs arrivent, dit le comte Emeric, comme se parlant à lui-même. — Que voulez-vous dire, mon frère ? dit d'une voix suppliquée la vieille demoiselle. — Ma sœur, nous avons encore calomnié le vicomte en disant qu'il était ventriloque. — Se peut-il ? — Oui, ma sœur, le vicomte n'est pas plus ventriloque que vous et moi. Il est atteint d'un mal bien différent dans ses causes et bien plus étrange dans ses effets. — Achevez. — Il rêve en vers... — Je ne vous comprends pas, mon frère, et cependant, vous m'effrayez. — Et il y a bien de quoi être effrayé, ma sœur, dit le vieux gentilhomme, d'une voix sourde, comme s'il eût craint d'être entendu, même du griffon, qui donnait cependant des signes non équivoques de son profond sommeil. — Parlez, mon frère. Au nom du ciel, qu'y a-t-il ? — Il y a, ma sœur, que votre neveu est somnambule ! — Est-il possible ? dit la vieille fille en reculant de deux pas. — J'en jurerais, répondit le comte Emeric en posant sa main sur son cœur. — Le descendant des ducs de Lorraine, somnambule !... Horreur, dit Mlle Emmeline, en tombant pour la troisième fois de la journée évanouie dans la bergère. On imagine la nuit que passèrent : le comte Emeric, après de fruitives investigations ; Mlle Emmeline, après ses syncopes répétées ; le père et la tante de cet infortuné qui rêvait en vers. La tante vit défiler, comme une blanche théorie, les ombres plaintives de toutes les duchesses de Lorraine, qui chantaient en chœur, sur l'air du "Vieille Hirondelle", le malheur arrivé
qui donnait cependant des signes non équivoques de son profond sommeil. — Parlez, mon frère. Au nom du ciel, qu'y a-t-il ? — Il y a, ma sœur, que votre neveu est somnambule ! — Est-il possible ? dit la vieille fille en reculant de deux pas. — J'en jurerais, répondit le comte Emeric en posant sa main sur son cœur. — Le descendant des ducs de Lorraine, somnambule !... Horreur, dit Mlle Emmeline, en tombant pour la troisième fois de la journée évanouie dans la bergère. On imagine la nuit que passèrent : le comte Emeric, après de fruitives investigations ; Mlle Emmeline, après ses syncopes répétées ; le père et la tante de cet infortuné qui rêvait en vers. La tante vit défiler, comme une blanche théorie, les ombres plaintives de toutes les duchesses de Lorraine, qui chantaient en chœur, sur l'air du "Vieille Hirondelle", le malheur arrivé à leur descendant. Le comte Emeric entendit toute la nuit s'entrechoquer des casques et des cuissards, des cuirasses et des brassards, comme si tous ces capitaines bardés de fer qu'il avait pour aïeux, ne sachant où donner de la tête, se précipitaient de désespoir les uns sur les autres, dans un désordre et une confusion que leur état de spectres ne justifiait pas suffisamment. Bref, quand le premier vent du matin fit tournoyer au soleil levant les longues ailes des moulins de Montmartre, le frère et la sœur se réveillèrent et se levèrent pâles, hâves, défigurés, harassés, comme s'ils étaient venus de Saint-Lô à Paris dans une de ces voitures appelées, ironiquement sans doute, voitures à volonté. Ils se retrouvèrent dans la salle à manger, assis devant cette même table où ils se livraient, depuis quelques jours, aux conjectures les plus extravagantes. Ils étaient naturellement peu causeurs, ces deux vieillards. L'habitude de vivre ensemble les avait rendus silencieux. Ils se connaissaient à fond depuis des années ; ils n'avaient plus rien à s'apprendre l'un à l'autre. Leur conversation était donc monotone comme la pantomime d'un baromètre, moins variable et moins accidentée peut-être. Le journal qu'ils recevaient le matin avait beau
un désordre et une confusion que leur état de spectres ne justifiait pas suffisamment. Bref, quand le premier vent du matin fit tournoyer au soleil levant les longues ailes des moulins de Montmartre, le frère et la sœur se réveillèrent et se levèrent pâles, hâves, défigurés, harassés, comme s'ils étaient venus de Saint-Lô à Paris dans une de ces voitures appelées, ironiquement sans doute, voitures à volonté. Ils se retrouvèrent dans la salle à manger, assis devant cette même table où ils se livraient, depuis quelques jours, aux conjectures les plus extravagantes. Ils étaient naturellement peu causeurs, ces deux vieillards. L'habitude de vivre ensemble les avait rendus silencieux. Ils se connaissaient à fond depuis des années ; ils n'avaient plus rien à s'apprendre l'un à l'autre. Leur conversation était donc monotone comme la pantomime d'un baromètre, moins variable et moins accidentée peut-être. Le journal qu'ils recevaient le matin avait beau se mettre en quatre pour les dérider, tout légitimiste qu'il était, le journal sentait encore son libéralisme d'une lieue, et il ne parvenait pas à les faire sourciller. La conduite inexplicable de leur héritier avait venue providentiellement rompre la monotonie de leur vie. Aussi se jetèrent-ils sur cet incident avec l'engouement et la joie d'un jeune sauvage en trouvant un morceau de fer blanc. Bien qu'ils s'entretissent à voix basse, la maison, silencieuse jusque-là comme une tombe, devint tout à coup bruyante comme une ruche. Ce chuchottement quotidien, incessant, monta comme un essaim de mouches jusqu'à la chambre du descendant des ducs de Lorraine, qui, accoutumé depuis si longtemps à une paix profonde, s'étonna d'abord, et s'inquiéta ensuite de la voir troubler. Il descendit le matin dans la salle à manger, et trouva les deux vieillards installés, chacun d'un côté de la table, devant un immense bol de café au lait, dans lequel trempait un pain tout entier, ce qui donnait à ce pain la nuance et la conformation d'une éponge. On comprend l'étonnement des deux vieillards en apercevant le jeune homme, mais on le comprendra beaucoup mieux en se souvenant qu'il n'avait pas mis le pied dans la salle
l'engouement et la joie d'un jeune sauvage en trouvant un morceau de fer blanc. Bien qu'ils s'entretissent à voix basse, la maison, silencieuse jusque-là comme une tombe, devint tout à coup bruyante comme une ruche. Ce chuchottement quotidien, incessant, monta comme un essaim de mouches jusqu'à la chambre du descendant des ducs de Lorraine, qui, accoutumé depuis si longtemps à une paix profonde, s'étonna d'abord, et s'inquiéta ensuite de la voir troubler. Il descendit le matin dans la salle à manger, et trouva les deux vieillards installés, chacun d'un côté de la table, devant un immense bol de café au lait, dans lequel trempait un pain tout entier, ce qui donnait à ce pain la nuance et la conformation d'une éponge. On comprend l'étonnement des deux vieillards en apercevant le jeune homme, mais on le comprendra beaucoup mieux en se souvenant qu'il n'avait pas mis le pied dans la salle à manger depuis une quinzaine de jours environ. Après avoir souhaité respectueusement le bonjour à sa tante et à son père, il alla extraire une des chaises symétriquement rangées le long de la muraille : nous disons extraire, car la simple opération de prendre une chaise était une véritable extraction. Elles étaient emboîtées, enchaînées au sol, les pieds de devant retenus par une barre de bois, comme si les habitants de la maison eussent craint qu'en leur absence, les chaises (ces chaises sont si folles !) ne se mettent à danser une gigue dans la salle à manger. Il alla prendre place entre sa tante, le griffon et son père. "L'infortuné ! murmura à part lui le comte Emeric, en voyant les yeux cernés et les joues pâles du jeune homme. L'impression de la tante, différente dans l'expression, fut la même au fond. Elle voulait l'interroger, mais elle n'osait pas. Par quelle question commencer ? Elle consulta son frère des yeux. Son frère, le comte Emeric, était pour le moins aussi embarrassé qu'elle. Le jeune homme, lui, avait présenté ses respects, demandé des nouvelles de la santé de l'un et de l'autre. On lui avait répondu. Ce n'était donc pas
Elles étaient emboîtées, enchaînées au sol, les pieds de devant retenus par une barre de bois, comme si les habitants de la maison eussent craint qu'en leur absence, les chaises (ces chaises sont si folles !) ne se mettent à danser une gigue dans la salle à manger. Il alla prendre place entre sa tante, le griffon et son père. "L'infortuné ! murmura à part lui le comte Emeric, en voyant les yeux cernés et les joues pâles du jeune homme. L'impression de la tante, différente dans l'expression, fut la même au fond. Elle voulait l'interroger, mais elle n'osait pas. Par quelle question commencer ? Elle consulta son frère des yeux. Son frère, le comte Emeric, était pour le moins aussi embarrassé qu'elle. Le jeune homme, lui, avait présenté ses respects, demandé des nouvelles de la santé de l'un et de l'autre. On lui avait répondu. Ce n'était donc pas à lui à commencer. La conversation paraissait ainsi épuisée, quand le père, qui apparemment avait médité les paroles qu'il comptait adresser au jeune homme, lui tint à peu près ce langage : "Savez-vous, mon fils, lui dit-il, que c'est dans quelques jours le printemps ?" "Oui, mon père, répondit le jeune homme, qui, soit qu'il se fût estimé en faute, soit, au contraire, qu'il eût conscience de son innocence, ne comprit pas le moins du monde où tendait l'exorde printannier du discours de son noble père. "Ce matin, j'ai été émerveillé, en en ouvrant ma fenêtre, de voir des feuilles à mon lilas, dit vivement la tante, ravie de voir la conversation engagée, même sur ce terrain malaisé. "Je crois, mon fils, dit le père en reprenant le fil, que nous aurons un été magnifique." "Je le crois comme vous, mon père, répondit le jeune homme, qui apercevait de moins en moins le but lointain de cette bucolique paternelle. "Je voudrais avoir votre âge, Maurice, reprit le comte Emeric, j'irais louer un cheval, et je galoperais pendant tout un jour à travers la campagne." Le jeune homme avait envie d'objecter que du temps que Montmartre s'appelait encore Mons Mercurii, selon
jeune homme, qui, soit qu'il se fût estimé en faute, soit, au contraire, qu'il eût conscience de son innocence, ne comprit pas le moins du monde où tendait l'exorde printannier du discours de son noble père. "Ce matin, j'ai été émerveillé, en en ouvrant ma fenêtre, de voir des feuilles à mon lilas, dit vivement la tante, ravie de voir la conversation engagée, même sur ce terrain malaisé. "Je crois, mon fils, dit le père en reprenant le fil, que nous aurons un été magnifique." "Je le crois comme vous, mon père, répondit le jeune homme, qui apercevait de moins en moins le but lointain de cette bucolique paternelle. "Je voudrais avoir votre âge, Maurice, reprit le comte Emeric, j'irais louer un cheval, et je galoperais pendant tout un jour à travers la campagne." Le jeune homme avait envie d'objecter que du temps que Montmartre s'appelait encore Mons Mercurii, selon les uns, Mons Martyrum, selon les autres, sous le règne de Louis le Débonnaire, une grande bataille avait été livrée entre les ânes et les chevaux de cette cité, que les ânes ayant remporté la victoire, avaient exilé les chevaux et régnaient despotiquement sur cette montagne ; mais, bien que tourné vers l'églogue, l'esprit de son père ne lui paraissait pas avoir atteint le degré d'enjouement qui eût autorisé cette médiocre plaisanterie ; il se contenta donc de répondre qu'il n'était pas monté à cheval depuis plusieurs années, et qu'il redoutait particulièrement les suites de cet exercice. "En ce cas, dit le père, je traverserais les champs, si j'avais votre âge, et j'irais jusqu'à la rivière, je prendrais un bateau et je courrais quelques bordées de Saint-Denis à Epinay, et jusqu'à Argenteuil peut-être ?" "Ce serait peut-être, en effet, mon père, répondit le jeune homme, un exercice à la fois salutaire et agréable. Mais la Seine, vous le savez, est démesurément haute, et il y aurait peut-être imprudence à naviguer dans ses eaux." "Alors, reprit le comte, je m'en irais, toujours si j'avais votre âge, faire un tour dans la capitale. On dit que le roi fait faire des travaux