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un boulanger de la rue des Amandiers. Pour faire cette dernière course, elle traversait la place de l'église Notre-Dame-de-la-Croix et s'arrêtait quelquefois pour jouer avec ses petites camarades. Elle était de retour chez sa grand'mère vers huit heures. Le 21 juillet 1890, Alice Neut quitta sa grand'mère vers sept heures un quart et se rendit chez le boulanger de la rue des Amandiers. Vers huit heures et demie, M. Neut, étant descendu dans le passage d'Eupatoria pour puiser de l'eau, rencontra sa belle-mère qui lui dit que Alice n'était pas encore de retour. M. Neut alla aussitôt prévenir sa femme et, tous deux fort inquiets, se mirent à parcourir tous les postes du quartier. A minuit, désolés, ils rentraient chez eux sans avoir pu découvrir la trace de leur enfant. Le lendemain, 22 juillet, vers quatre heures et demie du matin, M. Roux, brigadier d'octroi, aperçut sous le deuxième pont des abattoirs de la Villette, dans le canal de l'Ourcq, un petit cadavre qu'il fit retirer de l'eau par un marinier. C'était celui d'une petite fille. Le cou était serré par une corde qui faisait cinq fois le tour. La tête était recouverte d'un linge blanc sans marque. Les bras au-dessus du coude étaient rattachés au corps par un cordon semblable à ceux qui servent à manœuvrer des rideaux ou des stores. M. Neut, averti dans la journée de la découverte du cadavre d'une fillette, se rendit à la Morgue, avec son frère, et reconnut sa petite Alice. Le docteur Vibert, qui pratiqua l'autopsie, conclut que l'enfant était morte par strangulation, que la mort avait précédé l'immersion dans le canal, et que la petite victime avait subi les pires outrages de son assassin. L'estomac renfermait des aliments incomplètement digérés, notamment des fruits. Or, il fut établi qu'Alice n'avait mangé que du pain chez sa grand'mère. M. Vibert constata enfin que le petit cadavre n'avait séjourné que trois heures dans l'eau, ce qui indiquait que le corps de l'enfant avait été jeté dans le canal vers une heure ou une heure et demie du matin. L'information ouverte sur ce crime n'a
au-dessus du coude étaient rattachés au corps par un cordon semblable à ceux qui servent à manœuvrer des rideaux ou des stores. M. Neut, averti dans la journée de la découverte du cadavre d'une fillette, se rendit à la Morgue, avec son frère, et reconnut sa petite Alice. Le docteur Vibert, qui pratiqua l'autopsie, conclut que l'enfant était morte par strangulation, que la mort avait précédé l'immersion dans le canal, et que la petite victime avait subi les pires outrages de son assassin. L'estomac renfermait des aliments incomplètement digérés, notamment des fruits. Or, il fut établi qu'Alice n'avait mangé que du pain chez sa grand'mère. M. Vibert constata enfin que le petit cadavre n'avait séjourné que trois heures dans l'eau, ce qui indiquait que le corps de l'enfant avait été jeté dans le canal vers une heure ou une heure et demie du matin. L'information ouverte sur ce crime n'a donné aucun résultat. À partir de huit heures du soir, le 21 juillet, on avait perdu les traces de la jeune Alice. Au mois de février 1895, un jeune homme de dix-huit ans, impliqué dans une affaire de cambrioleurs, demanda à faire des aveux. Il se nommait Alexis Robin. Au cours de ses aveux, Robin expliqua que, le lendemain de la découverte du cadavre de la petite Alice, causant avec un de ses camarades nommé Jacquin, qui venait de lire le récit du crime dans un journal, il dit à celui-ci qu'il soupçonnait du crime un individu qui avait l'habitude de parler aux enfants dans la rue. Il pria Jacquin de l'accompagner chez le commissaire de police, mais en arrivant à la porte, il n'osa entrer, et les deux amis se retirèrent. L'individu dont parlait Robin s'appelait Voignier, était ouvrier sellier, et demeurait rue Julien-Lacroix, 42, au 3ème étage : il y avait, apposée sur sa porte, une plaque de cuivre avec son nom. Robin avoua au chef de la sûreté qu'il avait fait la connaissance de Voignier un soir de mai 1890, qu'il avait passé la nuit chez lui et que ce dernier l'avait chargé de lui amener des
cours de ses aveux, Robin expliqua que, le lendemain de la découverte du cadavre de la petite Alice, causant avec un de ses camarades nommé Jacquin, qui venait de lire le récit du crime dans un journal, il dit à celui-ci qu'il soupçonnait du crime un individu qui avait l'habitude de parler aux enfants dans la rue. Il pria Jacquin de l'accompagner chez le commissaire de police, mais en arrivant à la porte, il n'osa entrer, et les deux amis se retirèrent. L'individu dont parlait Robin s'appelait Voignier, était ouvrier sellier, et demeurait rue Julien-Lacroix, 42, au 3ème étage : il y avait, apposée sur sa porte, une plaque de cuivre avec son nom. Robin avoua au chef de la sûreté qu'il avait fait la connaissance de Voignier un soir de mai 1890, qu'il avait passé la nuit chez lui et que ce dernier l'avait chargé de lui amener des fillettes. En un seul mois, il lui raccolé une douzaine d'enfants âgées de moins de treize ans. Ce serait au mois de juillet 1890 que Voignier, ayant remarqué dans la rue la petite Alice Neut, aurait dit à Robin de la lui amener. L'enfant aurait résisté pendant quelques jours. Mais le 21 juillet, Robin aurait décidé l'enfant. Il lui avait donné rendez-vous entre huit heures moins le quart et huit heures devant le no 2 du passage d'Eupatoria. Il la conduisit chez Voignier en lui promettant cinquante centimes. L'enfant remise aux mains de Voignier, Robin serait parti ; mais il serait revenu chez l'accusé vers neuf heures et demie, et là, il aurait vu sur le lit du vieillard Alice Neut morte. Voignier lui aurait avoué qu'il avait étouffé la petite sans le faire exprès. Voignier aurait alors demandé à Robin de l'aider à transporter le corps dans un terrain vague voisin de cent mètres. Robin aurait refusé et, en se retirant, Voignier aurait donné 2 francs à Robin. L'instruction, reprise à nouveau, aurait acquis la preuve de la véracité de la dénonciation de Robin. Voignier, qui est aujourd'hui âgé de soixante et onze ans, a de fâcheux antécédents. Il
le 21 juillet, Robin aurait décidé l'enfant. Il lui avait donné rendez-vous entre huit heures moins le quart et huit heures devant le no 2 du passage d'Eupatoria. Il la conduisit chez Voignier en lui promettant cinquante centimes. L'enfant remise aux mains de Voignier, Robin serait parti ; mais il serait revenu chez l'accusé vers neuf heures et demie, et là, il aurait vu sur le lit du vieillard Alice Neut morte. Voignier lui aurait avoué qu'il avait étouffé la petite sans le faire exprès. Voignier aurait alors demandé à Robin de l'aider à transporter le corps dans un terrain vague voisin de cent mètres. Robin aurait refusé et, en se retirant, Voignier aurait donné 2 francs à Robin. L'instruction, reprise à nouveau, aurait acquis la preuve de la véracité de la dénonciation de Robin. Voignier, qui est aujourd'hui âgé de soixante et onze ans, a de fâcheux antécédents. Il a été déjà condamné deux fois, notamment le 19 décembre 1891 à treize mois de prison pour outrage public à la pudeur. Il est veuf et ses enfants ont rompu avec lui. Sa moralité est déplorable. Sans entrer dans des détails, contentons-nous de dire qu'il avait l'habitude d'acheter des gâteaux et des fruits pour les fillettes que Robin lui procurait. Voignier fut arrêté le 3 août 1895. L'acte d'accusation prétend qu'il fut d'abord saisi d'effroi et parut s'évanouir lorsqu'on lui parla de la petite Neut, mais qu'ayant bientôt recouvré son sang-froid, il nia. Depuis cette époque, il n'a cessé de persister dans son système de dénégation absolue. Robin fut confronté avec l'accusé après qu'il eût déclaré ne pas reconnaître son dénonciateur. Robin ne put dire si l'accusé était bien le sellier de la rue Julien-Lacroix auquel il procurait, en 1890, des petites filles, mais il se fit fort de reconnaître la maison et la chambre où habitait Voignier. On conduisit, le 23 août 1895, Robin place de l'Église, et là on lui dit de se rendre à la maison de Voignier. Il alla directement au 42 de la rue Julien-Lacroix, monta l'escalier, s'arrêta sur le palier, au troisième étage, et
et des fruits pour les fillettes que Robin lui procurait. Voignier fut arrêté le 3 août 1895. L'acte d'accusation prétend qu'il fut d'abord saisi d'effroi et parut s'évanouir lorsqu'on lui parla de la petite Neut, mais qu'ayant bientôt recouvré son sang-froid, il nia. Depuis cette époque, il n'a cessé de persister dans son système de dénégation absolue. Robin fut confronté avec l'accusé après qu'il eût déclaré ne pas reconnaître son dénonciateur. Robin ne put dire si l'accusé était bien le sellier de la rue Julien-Lacroix auquel il procurait, en 1890, des petites filles, mais il se fit fort de reconnaître la maison et la chambre où habitait Voignier. On conduisit, le 23 août 1895, Robin place de l'Église, et là on lui dit de se rendre à la maison de Voignier. Il alla directement au 42 de la rue Julien-Lacroix, monta l'escalier, s'arrêta sur le palier, au troisième étage, et parmi les chambres qui l'entouraient il désigna la porte de Voignier en faisant remarquer que la plaque de cuivre n'y était plus. Cette plaque de cuivre a été saisie à Bagnolet, dans le logement occupé par Voignier, après qu'il eut quitté la rue Julien-Lacroix. Cette épreuve a été renouvelée en août 1895 par le juge d'instruction pour les trois jeunes filles, aujourd'hui emprisonnées à Nanterre ou à Montpellier, et qui en 1890 avaient été amenées par Robin chez Voignier. Toutes les trois, sans hésiter, allèrent droit à la chambre de l'ouvrier sellier et, comme Robin, firent le dénombrement des meubles de l'accusé à cette époque. L'accusation prétend avoir d'autres preuves que Voignier est bien l'assassin d'Allice Neut. Cette fois, il s'agit d'une preuve matérielle et non de la dénonciation d'un cambrioleur aujourd'hui forçat. On a lu plus haut que les bras du cadavre de la petite Neut étaient serrés autour du corps par un cordon comme ceux qui servent à manœuvrer les rideaux ou les stores. L'accusation affirme que ce cordon, de couleur verte, est le cordon d'un store ayant appartenu à Voignier, lorsqu'il habitait rue Julien-Lacroix. Il parait que Voignier, après avoir déclaré qu'il n'avait jamais eu de store,
août 1895 par le juge d'instruction pour les trois jeunes filles, aujourd'hui emprisonnées à Nanterre ou à Montpellier, et qui en 1890 avaient été amenées par Robin chez Voignier. Toutes les trois, sans hésiter, allèrent droit à la chambre de l'ouvrier sellier et, comme Robin, firent le dénombrement des meubles de l'accusé à cette époque. L'accusation prétend avoir d'autres preuves que Voignier est bien l'assassin d'Allice Neut. Cette fois, il s'agit d'une preuve matérielle et non de la dénonciation d'un cambrioleur aujourd'hui forçat. On a lu plus haut que les bras du cadavre de la petite Neut étaient serrés autour du corps par un cordon comme ceux qui servent à manœuvrer les rideaux ou les stores. L'accusation affirme que ce cordon, de couleur verte, est le cordon d'un store ayant appartenu à Voignier, lorsqu'il habitait rue Julien-Lacroix. Il parait que Voignier, après avoir déclaré qu'il n'avait jamais eu de store, aurait fini par avouer qu'il en avait possédé un. Voignier a invoqué à l'instruction un alibi. Il a prétendu que le 21 juillet 1890, il avait travaillé pendant douze heures chez un de ses patrons, rue Neuve-des-Petits-Champs, et qu'il n'avait quitté l'atelier qu'à huit heures. Robin, dès lors, n'avait pu conduire chez lui, à nuit heures, la petite Alice Neut. La facte a été reconnue exacte. Le registre du patron témoigne que, le 21 février 1890, Voignier a travaillé douze heures, et qu'il a quitté l'atelier à huit heures. Gênée par cette constatation, l'accusation s'en tire en déclarant que les registres des contre-maîtres sont tenus avec irrégularité. INTERROGATOIRE DE VOIGNIER Ignace-Victor Voignier est né à Viller (Meurthe-et-Moselle), le 1 novembre 1825. Il est donc âgé de soixante et onze ans. C'est un vieillard au visage osseux et dur; une forte moustache poivre et sel lui donne l'air d'un vieux grognard de Napoléon Ier. Les cheveux grisonnants sont rares. Il est vêtu d'une jaquette et d'un pantalon usés et porte des chaussons bleus. M. Delgorgue procède à son interrogation, ainsi. D'abord sur son passé très peu moral Voignier. Je ne suis pas un enfant dégoûtant per Feuilleton du 14 février 1896
conduire chez lui, à nuit heures, la petite Alice Neut. La facte a été reconnue exacte. Le registre du patron témoigne que, le 21 février 1890, Voignier a travaillé douze heures, et qu'il a quitté l'atelier à huit heures. Gênée par cette constatation, l'accusation s'en tire en déclarant que les registres des contre-maîtres sont tenus avec irrégularité. INTERROGATOIRE DE VOIGNIER Ignace-Victor Voignier est né à Viller (Meurthe-et-Moselle), le 1 novembre 1825. Il est donc âgé de soixante et onze ans. C'est un vieillard au visage osseux et dur; une forte moustache poivre et sel lui donne l'air d'un vieux grognard de Napoléon Ier. Les cheveux grisonnants sont rares. Il est vêtu d'une jaquette et d'un pantalon usés et porte des chaussons bleus. M. Delgorgue procède à son interrogation, ainsi. D'abord sur son passé très peu moral Voignier. Je ne suis pas un enfant dégoûtant per Feuilleton du 14 février 1896 65 LES BOURBONNnIRS DE PARIS DEUXIÈME PARTIE LE MENAGE DE PATACHON CHAPITRE VIII lmpasse (Suite) Pauvre Patachonne ! Voulant concilier la pitié avec l'honneur, elle avait trouvé ce moyen de satisfaire au désir de l'homme de Belabre, et de préserver en même temps, si elle était surprise, sa propre réputation de toute atteinte, en le cachant dans la grange qui donnait au fond de la cour. Innocente créature! Au milieu de la nuit, au plus profond de son premier sommeil, la porte qui donnait sur la cour, violemment ébranlée, céda sous l'effort d'un bras vigoureux. Le pêne venait de céder à une violente pression. Un homme se précipita dans la chambre en criant : — Les gendarmes ! les gendarmes ! Et il se dirigea sans hésiter vers le lit : de la Patachonne. Celle-ci, brave d'ordinaire, fut soudainement prise d'une si grande peur qu'elle s'évanouit. L'homme se jeta sur elle et l'embrassa. — Maman ! murmura Magdeleine, réveillée en peur. La Patachonne ne fit aucun mouvement. Nous venons de le dire, elle avait perdu connaissance. De gendarmes, il n'en était pas question cette nuit dans la maison. Les gendarmes, c'était le marquis tout seul. Comme Jean-Pierre le bûcheron sortait
de toute atteinte, en le cachant dans la grange qui donnait au fond de la cour. Innocente créature! Au milieu de la nuit, au plus profond de son premier sommeil, la porte qui donnait sur la cour, violemment ébranlée, céda sous l'effort d'un bras vigoureux. Le pêne venait de céder à une violente pression. Un homme se précipita dans la chambre en criant : — Les gendarmes ! les gendarmes ! Et il se dirigea sans hésiter vers le lit : de la Patachonne. Celle-ci, brave d'ordinaire, fut soudainement prise d'une si grande peur qu'elle s'évanouit. L'homme se jeta sur elle et l'embrassa. — Maman ! murmura Magdeleine, réveillée en peur. La Patachonne ne fit aucun mouvement. Nous venons de le dire, elle avait perdu connaissance. De gendarmes, il n'en était pas question cette nuit dans la maison. Les gendarmes, c'était le marquis tout seul. Comme Jean-Pierre le bûcheron sortait de chez lui, au point du jour, il fut très surpris d'apercevoir un homme en blouse, qui avait l'air de se cacher, et qui se mit à courir, dès qu'il l'aperçut : — Eh ! eh ! dit-il ; qu'est-ce que c'est donc que celui-là ? Je ne le connais pas tout de même. Bien sûr, qu'il a fait un mauvais coup quelque part. Puis, en passant devant la maison de Patachon, il remarqua que la porte en était ouverte. — Oh! oh ! dit-il, elle s'est levée de bien bonne heure, à ce matin, la fille à la Patachelle. Et il entra dans le bois, sa cognée sur l'épaule. On ne revit plus la Patachonne, à Argenton, jusqu'au jour où son homme sortit de prison. Pourtant elle n'avait pas quitté sa maison. Jean-Pierre lui dit même bonjour, un matin qu'il passait par là et qu'elle filait à sa fenêtre. — Bonjour, la Patachonne. — Bonjour, Jean-Pierre. La fenêtre se ferma, et Jean-Pierre continua sa route vers le bois. Il n'avait parlé à personne de la rencontre qu'il avait faite. Peut-être n'y attachait-il, d'ailleurs, pas plus d'importance que cela ne méritait et l'on pouvait croire qu'il l'avait oubliée. Mais il
pas tout de même. Bien sûr, qu'il a fait un mauvais coup quelque part. Puis, en passant devant la maison de Patachon, il remarqua que la porte en était ouverte. — Oh! oh ! dit-il, elle s'est levée de bien bonne heure, à ce matin, la fille à la Patachelle. Et il entra dans le bois, sa cognée sur l'épaule. On ne revit plus la Patachonne, à Argenton, jusqu'au jour où son homme sortit de prison. Pourtant elle n'avait pas quitté sa maison. Jean-Pierre lui dit même bonjour, un matin qu'il passait par là et qu'elle filait à sa fenêtre. — Bonjour, la Patachonne. — Bonjour, Jean-Pierre. La fenêtre se ferma, et Jean-Pierre continua sa route vers le bois. Il n'avait parlé à personne de la rencontre qu'il avait faite. Peut-être n'y attachait-il, d'ailleurs, pas plus d'importance que cela ne méritait et l'on pouvait croire qu'il l'avait oubliée. Mais il n'en était rien, comme on va voir. Dès qu'il fut rendu à la liberté et qu'on eut levé son écrou, Patachon se mit en route à grandes enjambées. Du Blanc à Argenton on compte neuf bonnes lieues. Ce n'était rien pour lui. Il les fit dans sa nuit et arriva le matin avant la diligence. Après six mois de captivité, il allait donc enfin revoir sa femme et sa fille. Sa femme qu'il adorait, sa fille Magdeleine qui devait avoir beaucoup grandi depuis six mois. Hélas ! l'accueil qu'il reçut, chez lui, le désenchanta cruellement. Quand il voulut embrasser sa femme, elle pâlit et se recula jusqu'au fond de la chambre comme épouvantée. — Ne m'approche pas, dit-elle, ne m'approche pas. — Eh bien ! femme, qu'est-ce qui te prend ? On dirait que je te fais peur ? — Si fait, dit-elle. — Eh bien ! alors, viens m'embrasser. N'es-tu pas joyeuse de me revoir ? — Je ne t'attendais pas si tôt, répondit-elle. Et elle murmura : Comme le temps passe ! — Ah ! ça, c'est à n'y rien comprendre, s'écria Patachon en jetant violemment son chapeau sur la table. Es-tu folle, dis ? Comment je sors
le matin avant la diligence. Après six mois de captivité, il allait donc enfin revoir sa femme et sa fille. Sa femme qu'il adorait, sa fille Magdeleine qui devait avoir beaucoup grandi depuis six mois. Hélas ! l'accueil qu'il reçut, chez lui, le désenchanta cruellement. Quand il voulut embrasser sa femme, elle pâlit et se recula jusqu'au fond de la chambre comme épouvantée. — Ne m'approche pas, dit-elle, ne m'approche pas. — Eh bien ! femme, qu'est-ce qui te prend ? On dirait que je te fais peur ? — Si fait, dit-elle. — Eh bien ! alors, viens m'embrasser. N'es-tu pas joyeuse de me revoir ? — Je ne t'attendais pas si tôt, répondit-elle. Et elle murmura : Comme le temps passe ! — Ah ! ça, c'est à n'y rien comprendre, s'écria Patachon en jetant violemment son chapeau sur la table. Es-tu folle, dis ? Comment je sors de prison, voilà six mois que je ne t'ai vue, et au lieu de me sauter au cou, tu te recules de moi, comme si tu avais peur ? — Embrasse donc ta fille, dit la Patachonne; moi, j'ai le temps. Ah ! Magdeleine ! ma fille chérie ! s'écria Patachon en enlevant dans ses bras nerveux l'enfant qui le regardait, de loin, avec ses grands yeux bleus, tout en s'accrochant aux jupons de sa mère. — Ah ! que oui ! je vais l'embrasser, ma Magdeleine, et sur les deux joues encore ! Est-elle grande ! Est-elle belle ! Oh ! les beaux cheveux ! mademoiselle ! Sans y prendre garde, dans sa fureur d'amour paternel, François lui mordait les cheveux. Magdeleine se mit à pleurer et à crier : Maman ! maman ! — Ah ! tu lui as fait mal, dit la mère en saisissant sa fille. — Décidément, je n'ai pas de chance ! dit Patachon, en s'essuyant le front, je caresse ma fille, et elle pleure, je veux embrasser ma femme, et elle me refuse. Quelle triste affaire ! qu'est-ce qu'il y a donc ? La Patachonne ne répondit pas. Elle apaisait l'enfant qui pleurait
Patachon en enlevant dans ses bras nerveux l'enfant qui le regardait, de loin, avec ses grands yeux bleus, tout en s'accrochant aux jupons de sa mère. — Ah ! que oui ! je vais l'embrasser, ma Magdeleine, et sur les deux joues encore ! Est-elle grande ! Est-elle belle ! Oh ! les beaux cheveux ! mademoiselle ! Sans y prendre garde, dans sa fureur d'amour paternel, François lui mordait les cheveux. Magdeleine se mit à pleurer et à crier : Maman ! maman ! — Ah ! tu lui as fait mal, dit la mère en saisissant sa fille. — Décidément, je n'ai pas de chance ! dit Patachon, en s'essuyant le front, je caresse ma fille, et elle pleure, je veux embrasser ma femme, et elle me refuse. Quelle triste affaire ! qu'est-ce qu'il y a donc ? La Patachonne ne répondit pas. Elle apaisait l'enfant qui pleurait toujours, effrayée par la grosse voix de son père. Répondras-tu, femme ? ça me lasse à la fin. — Tant que tu crieras, François, Magdeleine pleurera, dit-elle. — Oui, c'est vrai, tu as raison. J'ai l'air de croquemitaine. Voyons, viens t'asseoir à côté de moi. Est-ce que tu es malade ? Non. Enfin, tu as quelque chose. Pourquoi ne veux-tu pas m'embrasser ? Tu as donc à te plaindre de moi ? — Non, François, ni de toi ni de personne. — Alors viens m'embrasser. — Je ne peux pas, dit-elle. Et, se levant avec une énergie singulière, elle ajouta : — Je ne veux pas ! — Alors, c'est qu'il y a quelque chose, répliqua François en se levant à son tour. Et s'il y a quelque chose, je saurai. Et prenant son chapeau, il sortit en fermant la porte de toutes ses forces. — Qu'est-ce que cela veut dire ? se disait-il en marchant vers Argenton. Il faut qu'elle soit malade, à moins que. Ah ! j'aurais mieux fait de rester en prison ! De son côté, la pauvre femme tombait à genoux, en levant les mains au ciel : — Mon Dieu ! prenez pitié de moi.
? Non. Enfin, tu as quelque chose. Pourquoi ne veux-tu pas m'embrasser ? Tu as donc à te plaindre de moi ? — Non, François, ni de toi ni de personne. — Alors viens m'embrasser. — Je ne peux pas, dit-elle. Et, se levant avec une énergie singulière, elle ajouta : — Je ne veux pas ! — Alors, c'est qu'il y a quelque chose, répliqua François en se levant à son tour. Et s'il y a quelque chose, je saurai. Et prenant son chapeau, il sortit en fermant la porte de toutes ses forces. — Qu'est-ce que cela veut dire ? se disait-il en marchant vers Argenton. Il faut qu'elle soit malade, à moins que. Ah ! j'aurais mieux fait de rester en prison ! De son côté, la pauvre femme tombait à genoux, en levant les mains au ciel : — Mon Dieu ! prenez pitié de moi. Ne m'abandonnez pas, mon Dieu ! Et elle éclata en sanglots convulsifs, en serrant sur son sein la petite Magdeleine, qui lui répétait en pleurant comme elle : — Pleure pas, maman, vilain homme parti ! pleure pas, maman. CHARLES VALOIS. LA SUITE Il répond que c'est à cause de la santé de sa femme. Le président. — Vous avez été nommé facteur. Ses postes à Paris. En 1876, on vous a révoqué à cause de votre immoralité. Vous êtes alors devenu ouvrier sellier. Vous avez habité dans de nombreux quartiers. Pourquoi changiez-vous si fréquemment de domicile? Voignier. — Par économie et aussi pour la facilité de mon travail. Le président — L'accusation, elle, prétend que nous ne changiez si fréquemment de domicile que parce que vous étiez sans cesse en butte à l'hostilité des gens de votre quartier dès qu'ils connaissaient votre immoralité. Votre inconduite aurait été cause de la mort de votre femme. Vos trois enfants refusent de vous voir. Voignier. — C'est faux. Je vois deux de mes enfants. Le président aborde les faits de l'accusation et retrace la mort de la petite Neut. Le président. — Voignier, pesez bien les réponses que vous allez me faire.