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Eve, Dieu ! cet aveugle a vu Dieu ! semblable à l'Hébreu De l'Horeb, il a bu la vision de Dieu Et ce nouveau Moïse est un second Homère. Le char lointain d'Elie attelant la Chimère Ravira ce poète aux parvis glorieux Où Jésus de sa main lui rouvrira les yeux A jamais inondés d'une lumière tendre. Jacques dit : « Ce Milton, il faut pourtant le pendre ! » EMMANUEL DES ESSARTS. LA BEAUTÉ DANS L'ART Fraîche incarnation des Psychés et des Eves Dont la légende et l'art bercent encore nos rêves, Front neigeux, œil d'azur, lèvre au rire vermeil, Beauté, fleur du printemps que dore le soleil ! Oh ! quel que soit le nom dont le monde te nomme, N'es-tu pas l'idéal dont s'inspire tout homme, Le rêve qu'il poursuit, qu'il poursuivra toujours, Le fantôme charmant de ses jeunes amours ; N'es-tu point le mirage et l'éternelle fête Des regards de l'artiste, et du cœur du poète ? C'est que l'enivrement de l'esprit et des sens Emane de ton sein, ainsi qu'un pur encens, C'est que nous respirons dans tes tendres calices Tous ce que l'homme peut savourer de délices Ici-bas. C'est qu'il est un sûr instinct du cœur Qui nous dit que le ciel, met en toi sa douceur. Ô mère de l'amour, divine inspiratrice Des maîtres immortels, Clorinde, Béatrice, Fornarine, humble nom divinisé par l'art, Fauvette de l'azur, Zerline de Mozart ! ANDRÉ CIUET. A MAURICE ÈMILIEN Afin que nulle ombre ne voile Dans tes yeux bleus pleins de candeur La tremblante lueur d'étoile Qui palpite en leur profondeur Que rien ne t'émeuve ou t'épeure Par les chemins que tu suivras, Ô mon petit enfant ! demeure En l'asile sûr de mes bras. Pour te faire légère l'heure Souris-tu, je souris aussi ; Mais, las ! si tu pleures je pleure : Mon chagrin naît de ton souci. Si parfois ma main prend la tienne, Lorsque tu sembles t'en aller, C'est qu'il faut bien que l'on retienne L'oiselet près de s'envoler. Une exquise musique est faite De tes frais rires ingénus. Oh! si tu savais
du cœur Qui nous dit que le ciel, met en toi sa douceur. Ô mère de l'amour, divine inspiratrice Des maîtres immortels, Clorinde, Béatrice, Fornarine, humble nom divinisé par l'art, Fauvette de l'azur, Zerline de Mozart ! ANDRÉ CIUET. A MAURICE ÈMILIEN Afin que nulle ombre ne voile Dans tes yeux bleus pleins de candeur La tremblante lueur d'étoile Qui palpite en leur profondeur Que rien ne t'émeuve ou t'épeure Par les chemins que tu suivras, Ô mon petit enfant ! demeure En l'asile sûr de mes bras. Pour te faire légère l'heure Souris-tu, je souris aussi ; Mais, las ! si tu pleures je pleure : Mon chagrin naît de ton souci. Si parfois ma main prend la tienne, Lorsque tu sembles t'en aller, C'est qu'il faut bien que l'on retienne L'oiselet près de s'envoler. Une exquise musique est faite De tes frais rires ingénus. Oh! si tu savais quelle fête De te voir gambader pieds nus ! Pourvu que je baise ta joue Je rayonne et suis triomphant. Tu me dis : « Viens jouer » je joue, Et me sens une âme d'enfant. Le soir, pour t'endormir, je chante — Et tout mon cœur est dans ma voix — La chanson naïve et touchante Que chantait ma mère autrefois, Quand le sommeil sur ma paupière Faisait pleuvoir son sable d'or, Abrégeant mon humble prière. — Au temps où je priais encore. Puissions-nous vivre de la sorte, Sans regret des jours révolus ; Et puisse le flot qui nous porte N’avoir point de fatal reflux. Puisse la Providence amène Qui m'a fait ce destin charmant Vers la tombe où tout sentier mène Me guider, mais bien lentement. Lentement, car mon rêve, en somme, C'est de voir — oh! le rêve cher ! — Mon enfant devenir un homme, Et croître loyal, libre et fier. Oh! lentement ! — Demeure encore, N'aspirant pas à d'autres biens, La petite âme à son aurore Qui mêle ses espoirs aux miens. La vie ainsi faite m'est douce; Et le seul vrai bonheur m'a lui. Laisse-moi vieillir sans secousse, Exempt de tristesse et
voix — La chanson naïve et touchante Que chantait ma mère autrefois, Quand le sommeil sur ma paupière Faisait pleuvoir son sable d'or, Abrégeant mon humble prière. — Au temps où je priais encore. Puissions-nous vivre de la sorte, Sans regret des jours révolus ; Et puisse le flot qui nous porte N’avoir point de fatal reflux. Puisse la Providence amène Qui m'a fait ce destin charmant Vers la tombe où tout sentier mène Me guider, mais bien lentement. Lentement, car mon rêve, en somme, C'est de voir — oh! le rêve cher ! — Mon enfant devenir un homme, Et croître loyal, libre et fier. Oh! lentement ! — Demeure encore, N'aspirant pas à d'autres biens, La petite âme à son aurore Qui mêle ses espoirs aux miens. La vie ainsi faite m'est douce; Et le seul vrai bonheur m'a lui. Laisse-moi vieillir sans secousse, Exempt de tristesse et d'ennui. Puis quand viendra l'heure dernière, L'heure du repos sans réveil : Lorsque se clônera ma paupière Trop faible au poids du jour vermeil, Ne pleure pas, mon fils, et chante À ton père, vieux et lassé, La chanson naïve et touchante Dont jadis il t'avait bercé. Théodore MAURER. MA PENDULE Le balancier de ma pendule, Bien en cadence va son train ; Il se promène en sa cellule: Tic-tac, tic-tac est son refrain. Sur le cadran, la grande aiguille, Chaque minute avance un peu ; L'autre a sans doute une béquille, Elle marche en cachant son jeu. Observons-les : l'une accélère ; Et l'autre semble dire : Attends ; Dans leur voyage circulaire, L'une et l'autre égrènernt le temps. Le temps qui vit l'homme apparaître Sur terre, isolé, faible et nu : Et qui le verra disparaître, Peut-être en un ciel inconnu. Le temps ? — mais n'est-il pas chimère ? Symbole ou sphinx ? — gouffre sans fond ? Sème-t-il la douleur amère Ou le bonheur, le calme au front ? O temps, viens-tu, des abîmes Remontant les aspérités ? Et vas-tu vers le haut des cimes, A travers les Éternités ? S'il en est ainsi, marche, avance
PENDULE Le balancier de ma pendule, Bien en cadence va son train ; Il se promène en sa cellule: Tic-tac, tic-tac est son refrain. Sur le cadran, la grande aiguille, Chaque minute avance un peu ; L'autre a sans doute une béquille, Elle marche en cachant son jeu. Observons-les : l'une accélère ; Et l'autre semble dire : Attends ; Dans leur voyage circulaire, L'une et l'autre égrènernt le temps. Le temps qui vit l'homme apparaître Sur terre, isolé, faible et nu : Et qui le verra disparaître, Peut-être en un ciel inconnu. Le temps ? — mais n'est-il pas chimère ? Symbole ou sphinx ? — gouffre sans fond ? Sème-t-il la douleur amère Ou le bonheur, le calme au front ? O temps, viens-tu, des abîmes Remontant les aspérités ? Et vas-tu vers le haut des cimes, A travers les Éternités ? S'il en est ainsi, marche, avance : Emporte-moi comme butin ; Ou bien donne-moi l'espérance, D'aller partager ton destin. ENVOI : Voilà comment sans nul bagage, Fouillant du temps le hâvre-sac, Devant sa pendule, on voyage, Accompagné par un tic-tac. H. PEROTTE DES LANDES. DURANT L'ABSENCE À MARY. Je veux te voir encore, Ô toi, toi que j'adore ! Ta plainte me dévore! Mignonne, quand survint l'heure de ton départ, Une larme d'amour passa dans mon regard : Pour te la dérober, j'essayais de sourire, D'évoquer de beaux jours, et de te les décrire, Car je ne voulais pas t'attrister par des pleurs, Par de mornes regrets, par de sombres couleurs ! L'émotion de même, ô jeune fiancée, Où ce fatal moment dominait ta pensée : Emu comme le mien, ton cœur battait plus fort, Et tout bas maudissait les injures du sort, Qui font de notre vie un combat, un problème, Et séparent l'amant de la beauté qu'il aime. Que de charme pour moi dans ton dernier baiser, Mary ! Je sens encore ta lèvre se poser Sur la mienne, et confondre ainsi nos destinées ! Quels que soient en effet les jours et les années, Nos amours, malgré tout, sauront monter, grandir, Et ce
que j'adore ! Ta plainte me dévore! Mignonne, quand survint l'heure de ton départ, Une larme d'amour passa dans mon regard : Pour te la dérober, j'essayais de sourire, D'évoquer de beaux jours, et de te les décrire, Car je ne voulais pas t'attrister par des pleurs, Par de mornes regrets, par de sombres couleurs ! L'émotion de même, ô jeune fiancée, Où ce fatal moment dominait ta pensée : Emu comme le mien, ton cœur battait plus fort, Et tout bas maudissait les injures du sort, Qui font de notre vie un combat, un problème, Et séparent l'amant de la beauté qu'il aime. Que de charme pour moi dans ton dernier baiser, Mary ! Je sens encore ta lèvre se poser Sur la mienne, et confondre ainsi nos destinées ! Quels que soient en effet les jours et les années, Nos amours, malgré tout, sauront monter, grandir, Et ce baiser brûlant ne peut se refroidir ! Quand viennent les adieux, quelle mélancolie Enivre les amants! Comme la voix supplie De ne pas oublier les aveux, les serments, Les désirs, les transports et les enivrements ; De demeurer en tout l'un à l'autre fidèle. De s'aimer chaque jour d'une ardeur nouvelle ! Et nous étions ainsi, lorsque sur le chemin, Cherchant à t'enlacer, ma main pressait ta main, Lorsqu'il fallut pourtant, cruelle barbarie, De toi me séparer, ô mignonne chérie, Te regarder partir, disparaître là-bas, Sans pouvoir m'attacher, comme une ombre, à tes pas ! Seul, maintenant, je vais rêver sur la montagne : Tout me parle, et me dit : « Où donc est ta compagne ? « Sous ces rameaux discrets la ramèneras-tu ? « Pourquoi cette pâleur, et cet air abattu ? « Le long des sentiers verts, le soir comme à l'aurore, « Pourquoi ne pas venir vous embrasser encore ? » Beaux arbres qui savez me plaindre et m'émouvoir, Je vous obéirai, car je veux la revoir, Je veux la retrouver, ma vision charmante ! Et vous protégerez l'amant avec l'amante, Vieux rois de la forêt, qui semblez plus heureux, Lorsque vous abritez des couples
nouvelle ! Et nous étions ainsi, lorsque sur le chemin, Cherchant à t'enlacer, ma main pressait ta main, Lorsqu'il fallut pourtant, cruelle barbarie, De toi me séparer, ô mignonne chérie, Te regarder partir, disparaître là-bas, Sans pouvoir m'attacher, comme une ombre, à tes pas ! Seul, maintenant, je vais rêver sur la montagne : Tout me parle, et me dit : « Où donc est ta compagne ? « Sous ces rameaux discrets la ramèneras-tu ? « Pourquoi cette pâleur, et cet air abattu ? « Le long des sentiers verts, le soir comme à l'aurore, « Pourquoi ne pas venir vous embrasser encore ? » Beaux arbres qui savez me plaindre et m'émouvoir, Je vous obéirai, car je veux la revoir, Je veux la retrouver, ma vision charmante ! Et vous protégerez l'amant avec l'amante, Vieux rois de la forêt, qui semblez plus heureux, Lorsque vous abritez des couples d'amoureux ! Août 1882. Hippolyte BUFFENOIR. MEMBRES D'HONNEUR LA MORT DES ROSES À RENÉ ASSE Septembre meurt d'amour, le baiser d'ambroisie Que le soleil a mis à son front parfumé Etait doux comme sont de grands yeux noirs d'Asie, Pourtant il l'a brûlé comme la jalousie Brûle un cœur opprimé ! Tout au fond de l'azur, les sylphides craintives S'envolent, les pieds nus, dans un rayon vermeil, Leurs ailes, ont le bruit de ces vagues plaintives Qui se gonflent d'ardeur et se brisent rétives, Sur la grève, au soleil. Les esprits bondissants de la nuit étoilée S'enfoncent tout à coup dans l'ombre des berceaux De verdure, en laissant une chanson voilée, Capricieuse, étrange, ainsi qu'en la vallée En ont les clairs ruisseaux. Et la vierge naïve, un ange presque femme, Sentant l'adieu céleste emplir son cœur ardent, Croit découvrir l'amour dans les sillons de flamme De l'astre d'or qui fuit réflété dans son âme ; Elle va regardant ! Elle va. Le velours de sa noire prunelle Se mouille d’un doux pleur en regardant pleuvoir Chaque feuille de rose effleurant comme une aile Son front, puis se perdant à la voûte éternelle Pour ne la plus revoir. Et prise d’un
! Tout au fond de l'azur, les sylphides craintives S'envolent, les pieds nus, dans un rayon vermeil, Leurs ailes, ont le bruit de ces vagues plaintives Qui se gonflent d'ardeur et se brisent rétives, Sur la grève, au soleil. Les esprits bondissants de la nuit étoilée S'enfoncent tout à coup dans l'ombre des berceaux De verdure, en laissant une chanson voilée, Capricieuse, étrange, ainsi qu'en la vallée En ont les clairs ruisseaux. Et la vierge naïve, un ange presque femme, Sentant l'adieu céleste emplir son cœur ardent, Croit découvrir l'amour dans les sillons de flamme De l'astre d'or qui fuit réflété dans son âme ; Elle va regardant ! Elle va. Le velours de sa noire prunelle Se mouille d’un doux pleur en regardant pleuvoir Chaque feuille de rose effleurant comme une aile Son front, puis se perdant à la voûte éternelle Pour ne la plus revoir. Et prise d’un chagrin pour ces fragiles choses Qui meurent comme un rêve, un sourire, un espoir, Jalouse des zéphyrs, elle effeuille des roses, Dont les pétales sont, sous ses lèvres mi-closes, Chauds de baisers le soir. Elle en couvre sa gorge, elle en met sur sa couche, Elle en jette en riant pour leur tendre les mains, Puis elle les reçoit, vive comme une mouche, Et fiévreuse, au coucher, pour parfumer sa bouche, En prend à ses deux seins. Dans ses rêves, la nuit, sur sa tête abaissée, Elle revoit des fleurs s’effeuiller sous les cieux ; Dans ses bras elle veut les retenir pressées, Et souvent au réveil, ces amours insensées Font pleurer ses beaux yeux ! Jules DECLOUX. SONNETS PRÉSÉNTANNIERS Les oiseaux du bon Dieu Aux beaux jours, quelquefois, quand l’église est déserte Et s’ensoleille, blanche, aux clartés d’un beau ciel, Les oiseaux voyageurs, trouvant la porte ouverte, Viennent rendre visite à leur père éternel; Le bénitier leur tend sa vieille coupe verte Qu’emplit le flot lustral ; la blancheur de l’autel Les attire et, gaiement, ils vont en découverte, Volant et culbutant, du banc d’œuvre au missel; Et les vieux saints pensifs, que l’on voit en prière, Dans le
pour leur tendre les mains, Puis elle les reçoit, vive comme une mouche, Et fiévreuse, au coucher, pour parfumer sa bouche, En prend à ses deux seins. Dans ses rêves, la nuit, sur sa tête abaissée, Elle revoit des fleurs s’effeuiller sous les cieux ; Dans ses bras elle veut les retenir pressées, Et souvent au réveil, ces amours insensées Font pleurer ses beaux yeux ! Jules DECLOUX. SONNETS PRÉSÉNTANNIERS Les oiseaux du bon Dieu Aux beaux jours, quelquefois, quand l’église est déserte Et s’ensoleille, blanche, aux clartés d’un beau ciel, Les oiseaux voyageurs, trouvant la porte ouverte, Viennent rendre visite à leur père éternel; Le bénitier leur tend sa vieille coupe verte Qu’emplit le flot lustral ; la blancheur de l’autel Les attire et, gaiement, ils vont en découverte, Volant et culbutant, du banc d’œuvre au missel; Et les vieux saints pensifs, que l’on voit en prière, Dans le vitrail d’azur flamboyant de lumière, Nimbés et mitrés d’or, regardent étonnés. Mais, qui donc, tout à coup, fait tapage et s’emporte? C’est le sonneur qui passe et vient fermer la porte : — Mes effrontés coquins, dit-il, soyez damnés ! Il l’enfant blonde La mignonne, le soir, va chercher du laitage Chez le fermier voisin ; c’est plaisir de la voir Passer, en saruel blanc, dans sa fraîcheur sauvage ; — Elle rit à ma porte : Oh ! le joyeux bonsoir ! Et, parfois, au retour, je l’embrasse, au passage, Et, rêveur, je la suis, le long du chemin noir, Courant et se jouant, jusqu’au seuil du cottage Où sa mère adorée accourt la recevoir. Lors, tandis que, là-bas, on met la nappe blanche, Et qu’au tour du foyer le gai babil s’épanche, Du haut de ma terrasse, et seul avec mon cœur, Je songe, vaguement, moi qui sais bien des choses ! Que l’enfant qui s’ignore, avec ses clartés roses, Est, peut-être, l’unique et grand consolateur ! Numa d’ANGIT. À JULES QUÉLIN La Muse est fort jalouse amante, Et même on dit qu’elle n’a pas Le cœur tendre et l’humeur clémente Pour qui néglige ses appas. Elle veut
laitage Chez le fermier voisin ; c’est plaisir de la voir Passer, en saruel blanc, dans sa fraîcheur sauvage ; — Elle rit à ma porte : Oh ! le joyeux bonsoir ! Et, parfois, au retour, je l’embrasse, au passage, Et, rêveur, je la suis, le long du chemin noir, Courant et se jouant, jusqu’au seuil du cottage Où sa mère adorée accourt la recevoir. Lors, tandis que, là-bas, on met la nappe blanche, Et qu’au tour du foyer le gai babil s’épanche, Du haut de ma terrasse, et seul avec mon cœur, Je songe, vaguement, moi qui sais bien des choses ! Que l’enfant qui s’ignore, avec ses clartés roses, Est, peut-être, l’unique et grand consolateur ! Numa d’ANGIT. À JULES QUÉLIN La Muse est fort jalouse amante, Et même on dit qu’elle n’a pas Le cœur tendre et l’humeur clémente Pour qui néglige ses appas. Elle veut qu’on l’aime ici-bas D’ardeur fidèle et véhémante ; Sinon, malgré qu’on se l’amente, Ailleurs elle porte ses pas. Donc, élève pierre sur pierre, Sois pêcheur, vigneron fini Comme Paul-Louis et saint Pierre ; Bien ; mais courir ou faire un nid N’empêche ruisseau ni fauvette De gazouiller, ô mon Poète ! René CHUDEAU. À Mlle H**", D’ATHÈNES IMPROMPTU Son collier de perles fines, était fermé par les lettres 12 ac. Quel est ce mot discret qu’en lettres découpées, Je lis à votre cou ; Forment-elles un nom de muse, ainsi groupées En un brillant bijou ! Dans le pays qu’Homère, ivre de poésie, Parcourait en chantant, On doit porter celui d’Hélène ou d’Aspasie ; Est-ce l’un deux que dit votre collier parlant ? Je ne sais, mais je sens en feuilletant mon âme, Que si j’avais, nouveau Pâris, Un nom à prononcer, j’irais pour vous, Madame, Le redemander à Cypris ! Edmond NAVARRE. LA CRÉATION DE LA FEMME L’univers souriait dans sa jeune beauté ; Et le soleil dorait de sa lumière blonde Cet enfant né d’hier qui se nommait le monde, Et tout avait la grâce, ayant la nouveauté. Alors Dieu dit : « Adam, pour toi seul j’ai
! René CHUDEAU. À Mlle H**", D’ATHÈNES IMPROMPTU Son collier de perles fines, était fermé par les lettres 12 ac. Quel est ce mot discret qu’en lettres découpées, Je lis à votre cou ; Forment-elles un nom de muse, ainsi groupées En un brillant bijou ! Dans le pays qu’Homère, ivre de poésie, Parcourait en chantant, On doit porter celui d’Hélène ou d’Aspasie ; Est-ce l’un deux que dit votre collier parlant ? Je ne sais, mais je sens en feuilletant mon âme, Que si j’avais, nouveau Pâris, Un nom à prononcer, j’irais pour vous, Madame, Le redemander à Cypris ! Edmond NAVARRE. LA CRÉATION DE LA FEMME L’univers souriait dans sa jeune beauté ; Et le soleil dorait de sa lumière blonde Cet enfant né d’hier qui se nommait le monde, Et tout avait la grâce, ayant la nouveauté. Alors Dieu dit : « Adam, pour toi seul j’ai jeté Dans l’infini des cieux l’étoile vagabonde, J’ai mis des fleurs aux champs et des perles dans l’onde, Et j’ai gravé ce mot sur ton front : Royauté ! Et pourtant la tristesse assombrit ton visage. Le firmament est pur et l’homme a son nuage ; De quel secret désir est-tu donc consumé ? J’étais le Dieu du monde, et je t’en ai fait l’âme, Que voudrais-tu de plus ? — Je voudrais être aimé. » Dieu ne répondit pas, mais il créa la femme. Emile TROLLIET. NUIT D’ÉTÉ Les nuits sont enceintes avant que le jour naisse que de choses elles peuvent engendrer. (Proverbe turc.) Je prenais ta vertu pour de l’indifférence Lorsque ta lèvre, enfant, repoussait mon désir. Quand tu voulais me faire oublier ma souffrance, A mon chagrin j’ai cru que tu prenais plaisir ; Et, pourtant, ton espoir était mon espérance, Et ton rêve celui que je voulais saisir. Lorsque tu t’écriais — glaciale en apparence — Qu’entre le marbre et toi je n’avais qu’à choisir. C’est que ton cœur savait que lorsqu’éclôt un rêve, Le plus divin, n’importe, il faut bien qu’il s’achève, Que tout baiser renferme un long cri de douleur; Tu savais tout
est-tu donc consumé ? J’étais le Dieu du monde, et je t’en ai fait l’âme, Que voudrais-tu de plus ? — Je voudrais être aimé. » Dieu ne répondit pas, mais il créa la femme. Emile TROLLIET. NUIT D’ÉTÉ Les nuits sont enceintes avant que le jour naisse que de choses elles peuvent engendrer. (Proverbe turc.) Je prenais ta vertu pour de l’indifférence Lorsque ta lèvre, enfant, repoussait mon désir. Quand tu voulais me faire oublier ma souffrance, A mon chagrin j’ai cru que tu prenais plaisir ; Et, pourtant, ton espoir était mon espérance, Et ton rêve celui que je voulais saisir. Lorsque tu t’écriais — glaciale en apparence — Qu’entre le marbre et toi je n’avais qu’à choisir. C’est que ton cœur savait que lorsqu’éclôt un rêve, Le plus divin, n’importe, il faut bien qu’il s’achève, Que tout baiser renferme un long cri de douleur; Tu savais tout cela. Pourtant dans le silence D’une nuit, tu me dis : « J’ai mis dans la balance Ton cœur et mon repos. et j’ai choisi ton cœur ! » Adolphe THALASSO. DÉSENCHANEMENT Après avoir vécu presque l’année entière Avec l’affreux malheur que je traîne après moi ; Après avoir glacé mon cœur comme la pierre, Puisque le désespoir tout seul y fait la loi ; Après n’avoir jamais, pour tout ce qui console, Eu qu’un sombre dédain au milieu de mes pleurs ; Après avoir flétri le songe qui s’envole, Sans lui tendre les bras quand il courait ailleurs ; Après avoir laissé ma pauvre âme souffrante Suivre, plus morne encor, son chemin au désert En cherchant le trépas ainsi qu’une âme errante ; Après avoir enfin tant pleuré, tant souffert, J’avais vu dans mon ciel se montrer une étoile, Bien pâle, bien petite, il est vrai ! cependant J'avais osé lever un coin du sombre voile Qui couvrait ma douleur. Dans mon espoir ardent, J'avais laissé ma lèvre ébaucher un sourire, Parce que je croyais qu'il me serait permis Un jour de me soustraire à l'infernal empire De ce spleen déchirant, de ces mornes soucis. Mais non ! Rien,
mon cœur comme la pierre, Puisque le désespoir tout seul y fait la loi ; Après n’avoir jamais, pour tout ce qui console, Eu qu’un sombre dédain au milieu de mes pleurs ; Après avoir flétri le songe qui s’envole, Sans lui tendre les bras quand il courait ailleurs ; Après avoir laissé ma pauvre âme souffrante Suivre, plus morne encor, son chemin au désert En cherchant le trépas ainsi qu’une âme errante ; Après avoir enfin tant pleuré, tant souffert, J’avais vu dans mon ciel se montrer une étoile, Bien pâle, bien petite, il est vrai ! cependant J'avais osé lever un coin du sombre voile Qui couvrait ma douleur. Dans mon espoir ardent, J'avais laissé ma lèvre ébaucher un sourire, Parce que je croyais qu'il me serait permis Un jour de me soustraire à l'infernal empire De ce spleen déchirant, de ces mornes soucis. Mais non ! Rien, rien mon Dieu ! que le froid de la tombe. L'étoile consolante a déjà disparu ; Le voile soulevé sur mes larmes retombe ; En cette illusion pourquoi donc ai-je cru ? Marguerite LIGEROT. LA VIE — Où donc cours-tu, la belle fille, Qui te promènes en chantant ? Une étoile à ton front scintille, Et ton écharpe va flottant : Le tissu, que le vent soulève, Nous laisse entrevoir ton cou blanc : Tu fuis loin de nous comme un rêve, Rayon furtif et consolant : Tu te glisses sous la charmille; Tu crains de perdre un seul instant. Où donc cours-tu, la belle fille, Qui te promènes en chantant ? — Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ; Le loup s'y tient, caché dans l'ombre, Car le plaisir est près des pleurs. Je suis la vie en sa jeunesse, Et je m'avance hardiment: Narguant la peur et la tristesse, Vers l'avenir je vais gaîment. De mes ans quel sera le nombre? Dois-je affronter bien des douleurs? Je vais là-bas dans le bois sombre, Où les buissons ont tant de fleurs ! Je te retrouve sur ma route, Moins fraîche et