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en tout temps d’une humeur charmante, l’âme et la gaîté de cette maison, dont elle faisait partie depuis un temps éloigné, où, après certaine débâcle dont il n’avait jamais été question, elle avait été en quelque sorte adoptée par la mère de Niévès, la señora Dolorès, qui passait pour sa parente. Confidente de chacun, écoutant à merveille, conseillant quelquefois avec assez de raison, racontant follement ses histoires d’amour, parlant sans cesse et plaisantant toujours, elle était aimée de tout le monde et tout le monde l’employait. Quand Fernando voulait obtenir de l’argent de sa mère, — ce qui arrivait souvent, — c’était Bibiana qui se chargeait de le demander; Niévès n’achetait pas un ruban sans consulter la cousine ; Martirio lui contait ses griefs, et son influence s’étendait jusque sur le valet d’écurie qui prenait soin du cheval de Fernando, dans la petite écurie, sous le zaguan. Le reste de son temps, Bibiana le passait au balcon, derrière cette espèce de guérite vitrée d’où l’on examine sans être vu tout ce qui se passe dans la rue, — ou bien encore sur ce fauteuil de canne dans lequel elle se balançait en ce moment, tout en surveillant les moindres mouvements de Niévès. Tout d’un coup, elle s’écria : — Assez de jardinage! J’ai à te parler, Niévésita, viens ici. Niévès s’approcha. Bibiana, lui prenant la tête, l’embrassa sur les deux joues et la força de s’asseoir sur un petit tabouret de paille, à côté d’elle. Tout en se balançant, la cousine commença : — Tu n’as pas ton air habituel, petite, et il me semble que tu dois avoir quelque chose à me dire. — Tu te l’imagines, Bibiana, mais... — Mais si, interrompit la cousine, et puisque tu ne veux rien dire de toi-même, je commence mon interrogatoire : pourquoi, oui, pourquoi es-tu restée si longtemps à l’église? Aurais-tu, par hasard, l’intention de te faire nonne? Dans ce cas, ma chère, je te recommanderai le couvent de Santa-Clara, on y est à merveille. Et les gros yeux de Bibiana, dardant leurs regards moqueurs sur toute la physionomie de Niévès,
de Niévès. Tout d’un coup, elle s’écria : — Assez de jardinage! J’ai à te parler, Niévésita, viens ici. Niévès s’approcha. Bibiana, lui prenant la tête, l’embrassa sur les deux joues et la força de s’asseoir sur un petit tabouret de paille, à côté d’elle. Tout en se balançant, la cousine commença : — Tu n’as pas ton air habituel, petite, et il me semble que tu dois avoir quelque chose à me dire. — Tu te l’imagines, Bibiana, mais... — Mais si, interrompit la cousine, et puisque tu ne veux rien dire de toi-même, je commence mon interrogatoire : pourquoi, oui, pourquoi es-tu restée si longtemps à l’église? Aurais-tu, par hasard, l’intention de te faire nonne? Dans ce cas, ma chère, je te recommanderai le couvent de Santa-Clara, on y est à merveille. Et les gros yeux de Bibiana, dardant leurs regards moqueurs sur toute la physionomie de Niévès, y lisaient un peu d'embarras et quelque impatience. — Quant à moi, continuait la cousine, je ne crois pas que ce soit la dévotion qui l’emporte. Ne se pourrait-il pas que derrière les piliers de la chapelle de ta très sainte patronne Notre-Dame-des-Neiges, tu visses quelque chose de... profane, — un jeune homme, par exemple? — Peut-être, répondit Niévès, en tournant la tête de côté. Martirio prétend que, tout à l’heure, don Tomas Carrasco est venu à San-Isidoro pour me voir. — Ah! vraiment, et il a fallu que Martirio te le fasse remarquer; autrement, tu ne t’en serais pas aperçue? — Si, car je le vois souvent, don Tomas, à San-Fernando, aux Délices, il est très poli, c’est le frère du banquier. — Oui, des gens des provinces qui demeurent dans la calle Armas, des gens très riches. Et comment le trouves-tu, ce jeune garçon? — Je n’ai pas beaucoup pensé à lui; — il a un air très convenable et s’habille à la mode anglaise. — Alors, il ne t’intéresse pas? — Pas du tout. — Tu as raison, petite, ce n’est pas le novio qu’il te faut. Ces gens d’argent sont fiers. Tu viens d’une bonne famille
un jeune homme, par exemple? — Peut-être, répondit Niévès, en tournant la tête de côté. Martirio prétend que, tout à l’heure, don Tomas Carrasco est venu à San-Isidoro pour me voir. — Ah! vraiment, et il a fallu que Martirio te le fasse remarquer; autrement, tu ne t’en serais pas aperçue? — Si, car je le vois souvent, don Tomas, à San-Fernando, aux Délices, il est très poli, c’est le frère du banquier. — Oui, des gens des provinces qui demeurent dans la calle Armas, des gens très riches. Et comment le trouves-tu, ce jeune garçon? — Je n’ai pas beaucoup pensé à lui; — il a un air très convenable et s’habille à la mode anglaise. — Alors, il ne t’intéresse pas? — Pas du tout. — Tu as raison, petite, ce n’est pas le novio qu’il te faut. Ces gens d’argent sont fiers. Tu viens d’une bonne famille de Ibiradoles et ton vieux sang andalou vaut bien celui de tous les Carrasco du monde! D’ailleurs, c’est un gavacho (étranger). Cela doit te suffire pour n’en point vouloir. Écoute-moi un peu, Niévésita, ce qu’il te faudrait, c’est un novio du pays, beau, brave, fier, qui te fasse honneur ! Il n’en manque pas à Séville, Ay de mil Ay ! Et Bibiana s’arrêta pour pousser des soupirs prolongés. Il lui était impossible d’aborder ce sujet sans faire des retours sur sa jeunesse pleine de souvenirs amoureux. Elle allait recommencer à parler, à conter ses infortunes, à Cadix, au Puerto, en l’an de grâce 1832, si Niévès, qui connaissait l’histoire et savait ce qu’elle durait, n’était intervenue, mettant sa jolie main blanche sur la bouche de la cousine et lui disant tendrement : — Bibianita, ne t’attriste pas, je t’en prie. A quoi bon? Mais Bibiana voulait parler : — Ah ! ma petite, continua-t-elle, que c’est donc joli, ce temps de jeunesse et d’amour que tu as devant toi et combien je le regrette ! Moi aussi, j’en ai eu des amoureux : pas des gens riches, pas des Carrasco ! Tu ne sais pas comme je suis aise
Il n’en manque pas à Séville, Ay de mil Ay ! Et Bibiana s’arrêta pour pousser des soupirs prolongés. Il lui était impossible d’aborder ce sujet sans faire des retours sur sa jeunesse pleine de souvenirs amoureux. Elle allait recommencer à parler, à conter ses infortunes, à Cadix, au Puerto, en l’an de grâce 1832, si Niévès, qui connaissait l’histoire et savait ce qu’elle durait, n’était intervenue, mettant sa jolie main blanche sur la bouche de la cousine et lui disant tendrement : — Bibianita, ne t’attriste pas, je t’en prie. A quoi bon? Mais Bibiana voulait parler : — Ah ! ma petite, continua-t-elle, que c’est donc joli, ce temps de jeunesse et d’amour que tu as devant toi et combien je le regrette ! Moi aussi, j’en ai eu des amoureux : pas des gens riches, pas des Carrasco ! Tu ne sais pas comme je suis aise qu’il te trotte quelqu’un d’autre par la tête, car tu n’es certainement pas arrivée à l’âge que tu as, jolie comme Dieu et ta mère t’ont faite, sans avoir laissé pousser au fond de ton cœur un petit sentiment ? — En vérité, cousine, tu supposes... — Je ne suppose pas, je devine, ma chère. Tout en toi me dit que tu as un secret, et je ne donne pas trois jours que tu ne viennes me le confier. — Mais ne dînerons-nous pas aujourd’hui ? Ta mère ne rentrera pas avant le soir : quand elle est à Alcalá, elle y reste le plus longtemps possible. On dirait vraiment qu’elle ne se plaît qu’au milieu de ses bêtes, et, parfois, il me vient l’idée qu’elle les aime mieux que nous. Le cocido fut mangé au milieu du caquetage de Bibiana et de Martirio sur les faits et gestes du voisinage, quelques incidents du marché, et des nouvelles qui venaient du portier de l’archevêché. Niévès, l’esprit ailleurs, parla peu, et, le repas terminé, elle monta dans sa chambre, cherchant la solitude. Aussi termina-t-elle soigneusement la fenêtre du côté de la rue pour échapper aux regards et aux tentatives de conversation
pas, je devine, ma chère. Tout en toi me dit que tu as un secret, et je ne donne pas trois jours que tu ne viennes me le confier. — Mais ne dînerons-nous pas aujourd’hui ? Ta mère ne rentrera pas avant le soir : quand elle est à Alcalá, elle y reste le plus longtemps possible. On dirait vraiment qu’elle ne se plaît qu’au milieu de ses bêtes, et, parfois, il me vient l’idée qu’elle les aime mieux que nous. Le cocido fut mangé au milieu du caquetage de Bibiana et de Martirio sur les faits et gestes du voisinage, quelques incidents du marché, et des nouvelles qui venaient du portier de l’archevêché. Niévès, l’esprit ailleurs, parla peu, et, le repas terminé, elle monta dans sa chambre, cherchant la solitude. Aussi termina-t-elle soigneusement la fenêtre du côté de la rue pour échapper aux regards et aux tentatives de conversation de la part des voisines qui, comme Teodomira, restaient volontiers au balcon. La chambre de Niévès faisait, au premier étage, le coin de la maison sur la rue et un petit jardin : du côté de ce jardin, il y avait aussi une fenêtre ouverte devant laquelle elle s’assit, regardant distraitement les têtes rondes des orangers. Quelques-uns de ces arbres poussaient là, l’un à côté de l’autre, portant des fruits tardifs qui pendaient comme des lanternes de couleur orangée dans le feuillage sombre, d’autres commençaient à se couvrir de bourgeons blanchâns et répandaient dans l’air une suave et pénétrante odeur. C’étaient l'heure et l’endroit propices à la rêverie. Niévès se rappelait les paroles de la cousine Bibiana, appel direct à la confidence. L’idée de s’ouvrir à cette vieille amie lui passait par la tête, mais elle la repoussait. N’était-elle pas résolue à se taire ? Non, quelle n’aurait envie de parler : son cœur, débordant d’émotion, aurait trouvé un soulagement à confesser ce qui le troublait ; mais son esprit, avant tout délicat, considérait qu’en se laissant aller à révéler le sentiment délicieux qui l’envahissait pour la première fois, elle en dissiperait le charme naissant. Il lui semblait aussi qu’en
distraitement les têtes rondes des orangers. Quelques-uns de ces arbres poussaient là, l’un à côté de l’autre, portant des fruits tardifs qui pendaient comme des lanternes de couleur orangée dans le feuillage sombre, d’autres commençaient à se couvrir de bourgeons blanchâns et répandaient dans l’air une suave et pénétrante odeur. C’étaient l'heure et l’endroit propices à la rêverie. Niévès se rappelait les paroles de la cousine Bibiana, appel direct à la confidence. L’idée de s’ouvrir à cette vieille amie lui passait par la tête, mais elle la repoussait. N’était-elle pas résolue à se taire ? Non, quelle n’aurait envie de parler : son cœur, débordant d’émotion, aurait trouvé un soulagement à confesser ce qui le troublait ; mais son esprit, avant tout délicat, considérait qu’en se laissant aller à révéler le sentiment délicieux qui l’envahissait pour la première fois, elle en dissiperait le charme naissant. Il lui semblait aussi qu’en parlant elle offenserait celui qui peu à peu, pour la vivacité méridionale de son imagination, était devenu et devenait plus encore l’objet d’un culte mystérieux, presque sacré. Sans être exaltée, Niévès était d’une nature impressionnable, tendre, douée d’un grand besoin d’aimer et de se dévouer. Mais comment Cândido, le torero, était-il entré tout à coup et tout entier dans ses affections, elle ne se l’expliquait guère et s’en étonnait même un peu. Elle ne l’avait vu que rarement et à distance. Il est vrai qu’à Séville tout le monde parlait de lui, vantait son courage, discutait sa grâce et son art. Niévès l’avait admiré sur la plaza, où, en véritable Andalouse, elle trouvait un certain plaisir, fermant les yeux aux endroits un peu sanglants. Là, autour d’elle, elle entendait les cris, les applaudissements. L’enthousiasme la gagnait et tellement qu’elle finit par regarder l’homme et fut séduite par lui après avoir été charmée par le torero. Elle avait cru distinguer quelque chose de plus fier et de plus noble sur sa physionomie que sur celle de ses compagnons. Son imagination le lui peignait toujours entre la vie et la mort, méprisant l’une, domptant l’autre, au-dessus de cette peur qui lui semblait
était-il entré tout à coup et tout entier dans ses affections, elle ne se l’expliquait guère et s’en étonnait même un peu. Elle ne l’avait vu que rarement et à distance. Il est vrai qu’à Séville tout le monde parlait de lui, vantait son courage, discutait sa grâce et son art. Niévès l’avait admiré sur la plaza, où, en véritable Andalouse, elle trouvait un certain plaisir, fermant les yeux aux endroits un peu sanglants. Là, autour d’elle, elle entendait les cris, les applaudissements. L’enthousiasme la gagnait et tellement qu’elle finit par regarder l’homme et fut séduite par lui après avoir été charmée par le torero. Elle avait cru distinguer quelque chose de plus fier et de plus noble sur sa physionomie que sur celle de ses compagnons. Son imagination le lui peignait toujours entre la vie et la mort, méprisant l’une, domptant l’autre, au-dessus de cette peur qui lui semblait le pire de tous les vices. Discrètement, elle avait interrogé son frère, aficionado passionné qui vivait volontiers dans la compagnie des toreros. Fernando, qui se faisait honneur de l’amitié de Cândido, répondit, sans s’étonner aucunement, aux questions de sa sœur, trouvant naturel qu’on s’intéresseât au plus fameux successeur du célèbre Cucharès. Pour obtenir quelques menus détails, Niévès eut à endurer d’interminables digressions sur l’art tauromachique passé et présent, mais ces discours finissaient toujours par renforcer l’opinion qu’elle entretenait de la supériorité de son héros. Il n’y avait pas de qualités qu’elle ne donnât à ce fils et petit-fils de toreros obscurs, élevé, Dieu sait comme, dans la compagnie la moins scrupuleuse. Quand il arrivait à Fernando de lui raconter quelque aventure où Cândido s’était trouvé mêlé, elle en arrangeait si bien dans sa tête les détails que le moindre fait prenait de la couleur, et, au besoin, devenait action d’éclat. Quelques rares fois, elle l’avait vu passer dans la rue et elle l’avait aussi rencontré, comme ce matin-là, à la porte de la maison de la calle San-Isidoro à propos d’une partie de chasse ou de campagne; sa présence seule lui apportait un charme indéfinissable. Après ces courtes apparitions, il
Cucharès. Pour obtenir quelques menus détails, Niévès eut à endurer d’interminables digressions sur l’art tauromachique passé et présent, mais ces discours finissaient toujours par renforcer l’opinion qu’elle entretenait de la supériorité de son héros. Il n’y avait pas de qualités qu’elle ne donnât à ce fils et petit-fils de toreros obscurs, élevé, Dieu sait comme, dans la compagnie la moins scrupuleuse. Quand il arrivait à Fernando de lui raconter quelque aventure où Cândido s’était trouvé mêlé, elle en arrangeait si bien dans sa tête les détails que le moindre fait prenait de la couleur, et, au besoin, devenait action d’éclat. Quelques rares fois, elle l’avait vu passer dans la rue et elle l’avait aussi rencontré, comme ce matin-là, à la porte de la maison de la calle San-Isidoro à propos d’une partie de chasse ou de campagne; sa présence seule lui apportait un charme indéfinissable. Après ces courtes apparitions, il était sans cesse dans son esprit; elle se rappelait ses manières d’être, ses moindres gestes, l’intonation de sa voix, se recueillant en elle-même comme pour ne pas laisser s’évanouir la délicieuse sensation. Et cet enchantement augmentait avec les jours. Un soir d’été que la famille était réunie au frais dans le patio, Fernando, qui était là par hasard, peu intéressé par le bavardage de Bibiana et de trois ou quatre commères de ses amies, prit sa guitare et commença à chanter en s’accompagnant. A peine avait-il entonné le premier vers de la copla, que Niévès, se levant subitement, alla à lui et l’arrêta : — Je t’en supplie, Fernandito, dit-elle, ne chante pas cela. — Et pourquoi donc ? — Je ne sais pas. Tu n’es pas en voix ce soir. chante autre chose, je t’en prie!.. Elle était émue, tremblante : ce chant, avec son langoureux accompagnement, lui avait tout d’un coup rappelé un soir où, revenant avec sa mère de leur hacienda d’Alcalà, elle avait aperçu par la porte toujours ouverte de la Venta de la Cruz, Cândido chantant au milieu d’une réunion d’amis; la voiture ne s’était arrêtée qu’un instant, mais elle avait eu le temps d’entendre
le patio, Fernando, qui était là par hasard, peu intéressé par le bavardage de Bibiana et de trois ou quatre commères de ses amies, prit sa guitare et commença à chanter en s’accompagnant. A peine avait-il entonné le premier vers de la copla, que Niévès, se levant subitement, alla à lui et l’arrêta : — Je t’en supplie, Fernandito, dit-elle, ne chante pas cela. — Et pourquoi donc ? — Je ne sais pas. Tu n’es pas en voix ce soir. chante autre chose, je t’en prie!.. Elle était émue, tremblante : ce chant, avec son langoureux accompagnement, lui avait tout d’un coup rappelé un soir où, revenant avec sa mère de leur hacienda d’Alcalà, elle avait aperçu par la porte toujours ouverte de la Venta de la Cruz, Cândido chantant au milieu d’une réunion d’amis; la voiture ne s’était arrêtée qu’un instant, mais elle avait eu le temps d’entendre : Si mi corazon llegase A pedirte una limosna Y no tuvieses que darle Dite con amor : perdona. Si mon cœur s’approchait Pour te demander une aumône, Et que tu ne trouves rien à lui donner. Dis-lui avec amour : Pardonne; Elle voyait toujours le beau chanteur, la tête un peu penchée de côté sous le large chapeau de feutre, les yeux pleins de feu, mais tristes; elle entendait le bourdonnement de la guitare; enfin, la scène entière se détachait du noir de la nuit sur le fond blanc de la venta éclairé par une lampe antique, et tout cela, si simple, si familier dans son pays, lui causait une impression où il entrait un plaisir bien doux, si doux qu’il lui donnait envie de pleurer. III. Depuis l’excursion à Santa-Justa, Cândido n’avait cessé de venir chez doña Dolorès, sous prétexte de voir son ami Fernando. Ils passaient quelquefois des heures dans la chambre de ce dernier à fumer, bavarder et rire comme deux jeunes fous. De temps à autre, Cândido apercevait Niévès, qui semblait ne pas se douter de sa présence. Fernando profitait de la compagnie de son ami pour faire le plus de bruit possible. On raclait
un peu penchée de côté sous le large chapeau de feutre, les yeux pleins de feu, mais tristes; elle entendait le bourdonnement de la guitare; enfin, la scène entière se détachait du noir de la nuit sur le fond blanc de la venta éclairé par une lampe antique, et tout cela, si simple, si familier dans son pays, lui causait une impression où il entrait un plaisir bien doux, si doux qu’il lui donnait envie de pleurer. III. Depuis l’excursion à Santa-Justa, Cândido n’avait cessé de venir chez doña Dolorès, sous prétexte de voir son ami Fernando. Ils passaient quelquefois des heures dans la chambre de ce dernier à fumer, bavarder et rire comme deux jeunes fous. De temps à autre, Cândido apercevait Niévès, qui semblait ne pas se douter de sa présence. Fernando profitait de la compagnie de son ami pour faire le plus de bruit possible. On raclait des guitares, on chantait à tue-tête, on luttait, on se jetait même les premières choses venues d’un bout de la chambre à l’autre. C’était dans la maison, généralement si calme, un remue-ménage intolérable dont doña Dolorès finit un beau jour par se fâcher : — Virgen del Consuelo ! s’écria-t-elle comme le tapage était à son comble. Prend-on ma maison pour une taverne? Il me semble que Fernando pourrait bien voir ses amis ailleurs. Qu’ils aillent à la Perla, à la Campana, dans n’importe lequel de leurs antres, et nous laissent en paix ! J’ai la tête rompue. On ne s’entend pas. Qu’en dis-tu, Bibiana? Peut-être les excuses-tu? Va donc plutôt leur dire de ma part qu’ils se taisent. La cousine monta, et, prenant un air grave, fit une entrée majestueuse. Elle tomba au milieu d’une danse folle et n’avait pas encore ouvert la bouche que Fernando s’était élancé vers elle, cherchant à l’entraîner dans une habanera de la plus haute fantaisie. Tout en se débattant, Bibiana criait : — Hola! — Fernando répondait : — Olé! — et, tapant sur le dos de la guitare, Cândido hurlait : — Viva la gracia! Parfaitement étourdie, la pauvre Bibiana cherchait à
comme le tapage était à son comble. Prend-on ma maison pour une taverne? Il me semble que Fernando pourrait bien voir ses amis ailleurs. Qu’ils aillent à la Perla, à la Campana, dans n’importe lequel de leurs antres, et nous laissent en paix ! J’ai la tête rompue. On ne s’entend pas. Qu’en dis-tu, Bibiana? Peut-être les excuses-tu? Va donc plutôt leur dire de ma part qu’ils se taisent. La cousine monta, et, prenant un air grave, fit une entrée majestueuse. Elle tomba au milieu d’une danse folle et n’avait pas encore ouvert la bouche que Fernando s’était élancé vers elle, cherchant à l’entraîner dans une habanera de la plus haute fantaisie. Tout en se débattant, Bibiana criait : — Hola! — Fernando répondait : — Olé! — et, tapant sur le dos de la guitare, Cândido hurlait : — Viva la gracia! Parfaitement étourdie, la pauvre Bibiana cherchait à se faire entendre : — Lâche-moi, Fernando! je n’en peux plus, tu as beau faire, je ne danserai que quand il me plaira. Allons, assez, ta mère, qui m’envoie, va croire que je suis aussi folle que vous, et elle montera. Fernando s’arrêta, lâcha prise, et Bibiana, essoufflée, se tournant vers le torero : — Mille excuses, don Manuel, d’interrompre votre divertissement : la senora Dolorès ne peut souffrir le bruit. Elle voudrait sans doute vous voir assis dans un petit coin jouant au tresillo. Quant à moi, je vous laisserais faire, mais je ne suis pas maîtresse de cœurs. — Quel mal faisons-nous donc? demanda Fernando. Cousine, va dire que nous continuons, et qu’on nous laisse tranquilles. Ne suis-je pas dans ma chambre? — Non, Fernando, interrompit le torero, cela ne se peut; la senora Dolorès a raison, vidons la place. Mon regret, ajouta-t-il en souriant, est de n’avoir pas eu pour danseuse ta cousine, qui me paraît merveilleusement agile. — Bah! vous vous rencontrerez ailleurs, et qui sait? Bibianita retrouvera peut-être pour toi ces grâces et ces airs penchés qui tournaient jadis la tête à toute l’Andalousie. — Tu n’es qu’un fou, Fernando, fit la cousine, sans quoi
vers le torero : — Mille excuses, don Manuel, d’interrompre votre divertissement : la senora Dolorès ne peut souffrir le bruit. Elle voudrait sans doute vous voir assis dans un petit coin jouant au tresillo. Quant à moi, je vous laisserais faire, mais je ne suis pas maîtresse de cœurs. — Quel mal faisons-nous donc? demanda Fernando. Cousine, va dire que nous continuons, et qu’on nous laisse tranquilles. Ne suis-je pas dans ma chambre? — Non, Fernando, interrompit le torero, cela ne se peut; la senora Dolorès a raison, vidons la place. Mon regret, ajouta-t-il en souriant, est de n’avoir pas eu pour danseuse ta cousine, qui me paraît merveilleusement agile. — Bah! vous vous rencontrerez ailleurs, et qui sait? Bibianita retrouvera peut-être pour toi ces grâces et ces airs penchés qui tournaient jadis la tête à toute l’Andalousie. — Tu n’es qu’un fou, Fernando, fit la cousine, sans quoi je me fâcherais. Maintenant que la commission est faite, je m’en vais. — Et elle redescendit dans le patio. Niévès était silencieuse. — On le renvoie, pensait-elle, il ne reviendra pas, c’était pourtant ma seule manière de le voir... — Et elle continua de broder, mêlant un peu les fils d’or et les soies roses sur son ouvrage : une ceinture de soie de manille couleur de paille. Cependant son frère et Cândido descendirent. Le torero vint saluer les femmes de son air dégagé, et faisant mine de se retirer quand la senora Dolorès lui adressa la parole, d’un ton légèrement piqué. — Nous sommes enchantées de vous voir ici, don Manuel, mais avouez-le, vous serez plus à votre aise ailleurs? Niévès se hasarda alors à parler : — C’est la gaîté que vous chassez de la maison. Ils sont jeunes, maman, et aiment à s’amuser. — S’ils sont jeunes, s’écria doña Dolorès, je le crois bien ! on dirait des enfants qui jouent au taureau dans la rue. Excusez ce que j’en dis, don Manuel, cela s’adresse surtout à mon fils, qui, je le crains, n’aura jamais le sens commun. Quant à toi, Niévès, tu n’es pas une tête