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vous appliquer la sanction annoncée... On a osé. De là, vos protestations et vos menaces ! vous allez jusque-là... vous parlez de schisme... « Si les chrétiennes de notre rang reçoivent de pareils affronts, elles n’ont plus qu’à se retirer... et ce seront ces prêtres aux idées étroites qui auront perdu la religion avec leurs procédés d’un autre âge... etc., etc. Hélas ! Madame, je crois bien que ce sont les mondaines de votre école qui sont en train de discréditer le catholicisme par leur sans-gêne tout à fait moderne... Quelle satanée manie avez-vous donc de vous présenter à la Sainte Table avec vos robes inachevées ? Il y a une tenue d’église, vous le savez bien. Elle n’a rien de commun avec la tenue de soirée ou de bal. De quel droit, je vous prie, voulez-vous apporter dans le saint lieu vos caprices et vos fantaisies ? Est-ce vous, Madame, qui devez obéir à l'Église... ou l’Église qui doit se plier à votre vouloir ? Comment ! vous poussez l’obéissance jusqu’à l’aveuglement, quand il s’agit de vous conformer aux ridicules tyrannies de la mode... et vous vous oubliez jusqu'à l’indiscipline devant les maternelles et raisonnables exigences de l’Église ? Si vous étiez une vraie chrétienne, Madame, vous vous seriez inclinée très humblement devant la leçon qu’a dû, à son grand regret, vous donner votre curé. N'en déplaise aux théories modernes et modernistes, l’humilité fait encore et toujours partie du bagage obligatoire de la vie catholique ; j’ajoute que la modestie est sœur de l’humilité. Et l’une et l'autre sont indispensables, Madame. En les défendant contre les agressions d'un sans-gêne qui a toutes les audaces, nous remplissons un devoir élémentaire... et je regrette que vous déniiez ce droit, même à votre curé. Quant à faire schisme... n’y songez pas, Madame. Le ridicule n’a pas encore abdiqué en terre française, et on aurait vite trouvé le qualificatif qui distinguerait cette tentative de séparation : le schisme des échancrées !... Allons, Madame, ajoutez quelques centimètres aux étoffes souples et légères qui ont pour mission de vous préserver de l’air ambiant... et votre
Si vous étiez une vraie chrétienne, Madame, vous vous seriez inclinée très humblement devant la leçon qu’a dû, à son grand regret, vous donner votre curé. N'en déplaise aux théories modernes et modernistes, l’humilité fait encore et toujours partie du bagage obligatoire de la vie catholique ; j’ajoute que la modestie est sœur de l’humilité. Et l’une et l'autre sont indispensables, Madame. En les défendant contre les agressions d'un sans-gêne qui a toutes les audaces, nous remplissons un devoir élémentaire... et je regrette que vous déniiez ce droit, même à votre curé. Quant à faire schisme... n’y songez pas, Madame. Le ridicule n’a pas encore abdiqué en terre française, et on aurait vite trouvé le qualificatif qui distinguerait cette tentative de séparation : le schisme des échancrées !... Allons, Madame, ajoutez quelques centimètres aux étoffes souples et légères qui ont pour mission de vous préserver de l’air ambiant... et votre curé n’aura plus à sévir. Présentez donc mes meilleurs souvenirs à ce cher curé, il doit être si malheureux, l’excellent homme, de vous avoir causé de la peine ! Je suis, Madame, après comme avant cette lettre et celle qui l’a nécessitée, votre bien dévoué serviteur. SUR LE FRONT Lettre d’un Ami de « l’Echo Paroissial », Aumônier volontaire « Vous nous avez décrit la bataille et dépeint les combattants, mais vous n’avez presque rien dit des blessés. C’est surtout vers eux que vont nos pensées, nos sympathies, nos inquiétudes... Oh ! parlez-nous de nos blessés... !» * * ¥ Le blessé. — Dans la rangée de soldats courbant la tête sous le feu de l’artillerie ou s’élançant au pas de course à l’assaut d’une position, voici que des hommes tombent, frappés d’une balle ou d’un éclat d’obus. Ils ont l’impression d’un choc brutal, comme un coup de fouet, un coup de poing, plus surprenant que douloureux. Suivant la gravité, ils tombent ou ils marchent encore, jusqu’à ce qu’ils sentent le sang tiède couler et coller le long des membres. Au moment où il est blessé, l’homme pousse à peine un cri, une exclamation de surprise plutôt que d’effroi. Puis
d’un Ami de « l’Echo Paroissial », Aumônier volontaire « Vous nous avez décrit la bataille et dépeint les combattants, mais vous n’avez presque rien dit des blessés. C’est surtout vers eux que vont nos pensées, nos sympathies, nos inquiétudes... Oh ! parlez-nous de nos blessés... !» * * ¥ Le blessé. — Dans la rangée de soldats courbant la tête sous le feu de l’artillerie ou s’élançant au pas de course à l’assaut d’une position, voici que des hommes tombent, frappés d’une balle ou d’un éclat d’obus. Ils ont l’impression d’un choc brutal, comme un coup de fouet, un coup de poing, plus surprenant que douloureux. Suivant la gravité, ils tombent ou ils marchent encore, jusqu’à ce qu’ils sentent le sang tiède couler et coller le long des membres. Au moment où il est blessé, l’homme pousse à peine un cri, une exclamation de surprise plutôt que d’effroi. Puis il se tait. Pas de plainte. Rien qu’une idée : se faire panser et s’en aller. L’instinct de la conservation personnelle. Il prend son pansement individuel, dans la poche spéciale qui se trouve au bas de sa capote à l’intérieur. Le plus souvent un camarade l’aide un instant à bander sommairement la plaie. Puis il s’en va, il se traîne du côté du poste de secours, vers l’arrière, si ses forces, si les chemins le lui permettent. Ou bien le long de la ligne le mot circule, va vers le capitaine : « Il y a un blessé dans telle section, telle escouade. » — Et le capitaine envoie un homme prévenir le Poste de Secours. ★ ¥ ¥ Le Poste de Secours. — Entrons au Poste de Secours, N° 24, devant le petit village de Serre. Une cave creusée dans la terre : 2 m. de large, 2 m. de haut, 7 ou 8 m. de long (dimensions variant avec le terrain, les bois, les bras dont on dispose). Sur des bois debout formant muraille, des poutres horizontales, formant toit. Ce toit est solide ; plusieurs rangs de rondins superposés, une plaque de tôle ondulée pour éviter le suintement
sommairement la plaie. Puis il s’en va, il se traîne du côté du poste de secours, vers l’arrière, si ses forces, si les chemins le lui permettent. Ou bien le long de la ligne le mot circule, va vers le capitaine : « Il y a un blessé dans telle section, telle escouade. » — Et le capitaine envoie un homme prévenir le Poste de Secours. ★ ¥ ¥ Le Poste de Secours. — Entrons au Poste de Secours, N° 24, devant le petit village de Serre. Une cave creusée dans la terre : 2 m. de large, 2 m. de haut, 7 ou 8 m. de long (dimensions variant avec le terrain, les bois, les bras dont on dispose). Sur des bois debout formant muraille, des poutres horizontales, formant toit. Ce toit est solide ; plusieurs rangs de rondins superposés, une plaque de tôle ondulée pour éviter le suintement de l’eau et un demi-mètre d'épaisseur de terre par dessus. Deux entrées pour permettre une issue si (comme cela nous est arrivé) l’une s’effondre sous un obus. Deux ou trois aides-majors de régiment, médecins civils le plus souvent, sont là avec deux ou trois infirmiers. Dans un coin une caisse d’objets de pansement, quelques sacs de soldats. Par terre, de la paille qui fut fraîche. Une planche servant de banc, une autre d’étagère. La lumière vient de la porte donnant sur un escalier étroit d’une dizaine de marches, ou d’une bougie fichée à un clou. En huit jours (7 à 15 juin), près de 800 blessés passent par ce poste. Ils entrent d’un côté, portés sur le dos d’un brancardier, ou se traînant le plus souvent par leurs propres moyens. Ils s’assèrent sur le banc..., s’affalèrent par terre dans une extrémité de la pièce... Beaucoup de sang, que la terre boit... * * * Les premiers pansements. — Quatre jeunes majors, vêtus de la blouse ou du tablier blancs, les bras nus : Dr Mâchefer, énergique et martial ; Drs Auvigné et Lénot, qui ont le sourire et l’entrain de la jeunesse; mon ami le Dr Jamault, extrêmement dévoué et
d’objets de pansement, quelques sacs de soldats. Par terre, de la paille qui fut fraîche. Une planche servant de banc, une autre d’étagère. La lumière vient de la porte donnant sur un escalier étroit d’une dizaine de marches, ou d’une bougie fichée à un clou. En huit jours (7 à 15 juin), près de 800 blessés passent par ce poste. Ils entrent d’un côté, portés sur le dos d’un brancardier, ou se traînant le plus souvent par leurs propres moyens. Ils s’assèrent sur le banc..., s’affalèrent par terre dans une extrémité de la pièce... Beaucoup de sang, que la terre boit... * * * Les premiers pansements. — Quatre jeunes majors, vêtus de la blouse ou du tablier blancs, les bras nus : Dr Mâchefer, énergique et martial ; Drs Auvigné et Lénot, qui ont le sourire et l’entrain de la jeunesse; mon ami le Dr Jamault, extrêmement dévoué et doux sous ses apparences timides. Armés de solides ciseaux recourbés, ils coupent les vêtements pour dégager les plaies, étanchent le sang, nettoient soigneusement la plaie avec d’abondants badigeonnages de teinture d’iode. Puis le pansement, très propre et aseptique, employé sitôt sorti de son enveloppe, est placé sur la plaie et assujetti par les longues bandes qui s’enroulent autour du corps et des membres. Deux, trois blessés sont souvent pansés ensemble. Les infirmiers aident. L’un inscrit sur une fiche le nom, régiment, nature de la blessure du soldat, et attache à sa poitrine ce petit carton rouge qui permettra au blessé de passer devant les sentinelles, de recevoir au poste de secours d’arrière le complément de soins nécessaires. Chose étonnante ! On n’entend presque aucune plainte. Soit émotion de courage et de force d’âme; soit respect des souffrances des voisins, égards réciproques amenant comme un accord tacite suivant lequel « il n’est pas reçu » dans ce monde des blessés que l’on se plaigne ; mais surtout parce que les souffrances, même dans les plus horribles blessures, restent plus supportables, moins cruelles en fait qu’on ne l’imagine en voyant les plaies ; toujours est-il que les blessés gémissent rarement. Ils appellent
assujetti par les longues bandes qui s’enroulent autour du corps et des membres. Deux, trois blessés sont souvent pansés ensemble. Les infirmiers aident. L’un inscrit sur une fiche le nom, régiment, nature de la blessure du soldat, et attache à sa poitrine ce petit carton rouge qui permettra au blessé de passer devant les sentinelles, de recevoir au poste de secours d’arrière le complément de soins nécessaires. Chose étonnante ! On n’entend presque aucune plainte. Soit émotion de courage et de force d’âme; soit respect des souffrances des voisins, égards réciproques amenant comme un accord tacite suivant lequel « il n’est pas reçu » dans ce monde des blessés que l’on se plaigne ; mais surtout parce que les souffrances, même dans les plus horribles blessures, restent plus supportables, moins cruelles en fait qu’on ne l’imagine en voyant les plaies ; toujours est-il que les blessés gémissent rarement. Ils appellent sur le champ de bataille pour qu’on les ramasse ; ils crient s’ils ont faim, soif, froid pour qu'on leur donne le nécessaire. En dehors de cela, 19 sur 20 gardent un silence absolu ; ceux qui se plaignent de leur blessure le font avec un gémissement léger et discret. Je n’ai entendu jeter des cris bruyants — sauf deux ou trois cas de gens trop souffrants ou nerveux ou douillets — qu’à des non blessés ou blessés très légers qui auraient voulu se faire évacuer sans motif suffisant. À tel point que les majors, psychologues par habitude et nécessité, diagnostiquent avant de les examiner les pseudo-blessés à ce signe particulier qui les trahit sans qu’ils s’en doutent : leurs cris... Tu te plains : donc tu n’es pas blessé sérieusement ! * * La relève des blessés. Une expédition mouvementée. — En temps ordinaire, dans les périodes tranquilles où les blessés sont rares, les brancardiers régimentaires suffisent à les transporter du lieu où ils sont frappés au Poste de Secours. Mais aux jours de bataille, les musiciens du régiment, les brancardiers divisionnaires et les brancardiers de corps partagent sans distinction les fatigues et les dangers du transport des blessés.
Je n’ai entendu jeter des cris bruyants — sauf deux ou trois cas de gens trop souffrants ou nerveux ou douillets — qu’à des non blessés ou blessés très légers qui auraient voulu se faire évacuer sans motif suffisant. À tel point que les majors, psychologues par habitude et nécessité, diagnostiquent avant de les examiner les pseudo-blessés à ce signe particulier qui les trahit sans qu’ils s’en doutent : leurs cris... Tu te plains : donc tu n’es pas blessé sérieusement ! * * La relève des blessés. Une expédition mouvementée. — En temps ordinaire, dans les périodes tranquilles où les blessés sont rares, les brancardiers régimentaires suffisent à les transporter du lieu où ils sont frappés au Poste de Secours. Mais aux jours de bataille, les musiciens du régiment, les brancardiers divisionnaires et les brancardiers de corps partagent sans distinction les fatigues et les dangers du transport des blessés. C’est un service très rude et très périlleux. Pour éviter au douloureux et cher fardeau les chocs et les heurts, il faut lever souvent à la force du poignet le long et lourd brancard, le ranger difficilement dans le couloir étroit et encombré, ce qui exige une attention et des efforts de muscles extrêmement fatigants. Puis il faut parcourir sans arrêt les tranchées. Même aux heures de canonnade intense, quand le combattant se terre, le brancardier circule pour faire sortir au plus tôt le blessé de la zone dangereuse. Assez souvent les blessés sont tombés en terrain avancé, ce qui rend le trajet à la fois plus périlleux et plus long. Le jeudi 10 juin, après une matinée déjà passablement mouvementée dont j’ai fait le récit le mois dernier, j’arrive vers une heure de l’après-midi au poste de secours habituel. Les aides-majors profitent d’un instant de répit pour prendre un tardif et rapide repas qu’ils veulent partager avec moi. Les équipes de brancardiers s’en vont l’une après l’autre porter des blessés couchés jusqu’à la Sucrerie (trois kilomètres). Alors un soldat passe, annonçant des blessés au Boyau 16. Aucun brancardier disponible en cet instant. Restauré, dispos, j’y vais. C’est long... Un
efforts de muscles extrêmement fatigants. Puis il faut parcourir sans arrêt les tranchées. Même aux heures de canonnade intense, quand le combattant se terre, le brancardier circule pour faire sortir au plus tôt le blessé de la zone dangereuse. Assez souvent les blessés sont tombés en terrain avancé, ce qui rend le trajet à la fois plus périlleux et plus long. Le jeudi 10 juin, après une matinée déjà passablement mouvementée dont j’ai fait le récit le mois dernier, j’arrive vers une heure de l’après-midi au poste de secours habituel. Les aides-majors profitent d’un instant de répit pour prendre un tardif et rapide repas qu’ils veulent partager avec moi. Les équipes de brancardiers s’en vont l’une après l’autre porter des blessés couchés jusqu’à la Sucrerie (trois kilomètres). Alors un soldat passe, annonçant des blessés au Boyau 16. Aucun brancardier disponible en cet instant. Restauré, dispos, j’y vais. C’est long... Un boyau très étroit, tortueux, peu profond, creusé cette nuit sous le feu pour relier notre tranchée aux tranchées boches conquises, encombré de soldats courbés pour être moins vulnérables. « Où sont les blessés ? — On ne sait pas, disent presque tous les soldats. — Plus loin... là-bas », indiquent quelques-uns. Enfin voici un éboulement : un soldat mort, presque tout enfoui dans la poussière ; un autre assis, depuis 20 ou 24 heures, dans la position où l’obus l’a écrasé, le visage noirci, les jambes broyées, enlisées dans le sol. Ouvertes jusqu’aux moelles, sanguinolentes, ces deux jambes se gangrènent au soleil, déjà couvertes de mouches. Les soldats qui viennent d’arriver là n’ont pas osé, ou pas pu, ou pas su toucher à cette misère. Et moi, que ferai-je ? Consoler, absoudre, extrémiser, c’est facile ; le blessé parle faiblement, mais accueille tout, comprend bien. Il ne souffre pas trop. Et je pense, très perplexe : « Quel trajet !... Quelles souffrances !... Quel danger !... A quoi bon ?... Je n’ai pas de brancardiers... pas de brancards... Aller les chercher, les attendre, quel retard ! Ils n’arriveront pas avant la nuit. Et, de nuit, ce sera plus difficile encore
quelques-uns. Enfin voici un éboulement : un soldat mort, presque tout enfoui dans la poussière ; un autre assis, depuis 20 ou 24 heures, dans la position où l’obus l’a écrasé, le visage noirci, les jambes broyées, enlisées dans le sol. Ouvertes jusqu’aux moelles, sanguinolentes, ces deux jambes se gangrènent au soleil, déjà couvertes de mouches. Les soldats qui viennent d’arriver là n’ont pas osé, ou pas pu, ou pas su toucher à cette misère. Et moi, que ferai-je ? Consoler, absoudre, extrémiser, c’est facile ; le blessé parle faiblement, mais accueille tout, comprend bien. Il ne souffre pas trop. Et je pense, très perplexe : « Quel trajet !... Quelles souffrances !... Quel danger !... A quoi bon ?... Je n’ai pas de brancardiers... pas de brancards... Aller les chercher, les attendre, quel retard ! Ils n’arriveront pas avant la nuit. Et, de nuit, ce sera plus difficile encore ! » Mais le blessé murmure : « Emportez-moi... Si seulement on pouvait m’emporter !... » Je le regarde : il ne se remettra pas, mais il peut bien durer encore 24 ou 48 heures. Vais-je le laisser agoniser deux jours ?... près des soldats qui me regardent ?... qui me regardent aussi ?... Cette pensée d’amour-propre achève de me décider. Je commande : « Allons ! On ne va pas laisser cet homme-là dans un état pareil ! ... Il faut l’emporter... Qu’on fasse un brancard avec des fusils !... En voici un... Un autre fusil... avec les baïonnettes au bout... Là, une baïonnette en travers... De la ficelle... Voici un bout de bâton qui finira le cadre... » Et des soldats inconnus écoutent, m’aident, me donnent ce qu’il faut pour cette construction improvisée. Une couverture est attachée sur les deux fusils... On y couche le blessé. Par où l’emporter ? — Allons, qu’on monte sur la tranchée ! Le poilu hésite. Mais j’ai remarqué que presque toutes les têtes dépassent un peu, que l’on n’entend pas de coups de fusil, rien que des obus. Le fossé est si peu profond que l’on ne risquera guère plus à côté
me regardent aussi ?... Cette pensée d’amour-propre achève de me décider. Je commande : « Allons ! On ne va pas laisser cet homme-là dans un état pareil ! ... Il faut l’emporter... Qu’on fasse un brancard avec des fusils !... En voici un... Un autre fusil... avec les baïonnettes au bout... Là, une baïonnette en travers... De la ficelle... Voici un bout de bâton qui finira le cadre... » Et des soldats inconnus écoutent, m’aident, me donnent ce qu’il faut pour cette construction improvisée. Une couverture est attachée sur les deux fusils... On y couche le blessé. Par où l’emporter ? — Allons, qu’on monte sur la tranchée ! Le poilu hésite. Mais j’ai remarqué que presque toutes les têtes dépassent un peu, que l’on n’entend pas de coups de fusil, rien que des obus. Le fossé est si peu profond que l’on ne risquera guère plus à côté que dedans... Et puis, pas moyen de faire autrement. Allons-y. Je grimpe, tire le fardeau, un autre pousse... suit. Voici avec moi trois hommes de bonne volonté, debout, dans la plaine. L’herbe est grande... beaucoup de trous d’obus, mais la marche est un jeu à côté du transport dans la tranchée. Barrière le passage, une très profonde tranchée latérale — la tranchée boche — ; puis la ligne, à demi-fauchée, des fils de fer boches (en notre possession) nous oblige à redescendre en terre. Il nous faut une heure de temps avec des efforts de force, des cris, une peine infinie pour faire cent mètres de trajet, dans le boyau, jusqu’au passage de la ligne des fils de fer. Là, nous remontons en plaine. Un quatrième soldat que j’ai mobilisé en route tient ma place au brancard. Je précède le cortège pour montrer le chemin, où nous heurtons deux cadavres, et nous descendons au Poste 24, épuisés de fatigue... contents... Le blessé put être transporté jusqu’à l’hôpital de Warloy, où il mourut. * * * Le dévouement pour les blessés. — Je n’ai guère eu l’occasion de faire que trois ou quatre expéditions de ce genre, la plupart du temps
tranchée. Barrière le passage, une très profonde tranchée latérale — la tranchée boche — ; puis la ligne, à demi-fauchée, des fils de fer boches (en notre possession) nous oblige à redescendre en terre. Il nous faut une heure de temps avec des efforts de force, des cris, une peine infinie pour faire cent mètres de trajet, dans le boyau, jusqu’au passage de la ligne des fils de fer. Là, nous remontons en plaine. Un quatrième soldat que j’ai mobilisé en route tient ma place au brancard. Je précède le cortège pour montrer le chemin, où nous heurtons deux cadavres, et nous descendons au Poste 24, épuisés de fatigue... contents... Le blessé put être transporté jusqu’à l’hôpital de Warloy, où il mourut. * * * Le dévouement pour les blessés. — Je n’ai guère eu l’occasion de faire que trois ou quatre expéditions de ce genre, la plupart du temps la nuit, où le péril est peut-être moindre, mais où les ténèbres chargées de mystère et d’inconnu sont plus propices à la peur. Beaucoup de brancardiers ont eu plus de peines et de mérites. J’en ai admiré un particulièrement, Marc Questel, prêtre du diocèse de Vannes, entré volontairement parmi les brancardiers régimentaires, qui, huit ou dix jours durant, marchait pendant vingt heures sur vingt-quatre, parcourant sans cesse, en connaisseur, les endroits les plus inexplorés et les plus périlleux, mangeant, dormant n’importe où, quand et comment. Parfois quelque major, voyant son visage barbu, amaigri, en sueur, épuisé, mais néanmoins souriant et bon, qui lui donnait l’allure d’un grand Christ montant au Calvaire, s’apitoyait et le forçait à s’arrêter sous l’abri du poste de secours, pour prendre un peu de nourriture et un instant de repos. Beaucoup de blessés lui ont dû la vie, beaucoup les consolations chrétiennes. Ce qui peut rassurer les familles sur le sort de leurs blessés, c’est que les dévouements de ce genre, Dieu merci, ne manquent pas dans notre armée. La volonté de Cambronne Le célèbre général Cambronne, un des braves de l'Empire, avait commencé sa carrière militaire par les grades les plus humbles. Il était caporal