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ceinte d'une couronne en forme de tiare. Je fais toucher à la châsse des feuillages de rosier que j'ai recueillis sur l'une des stalles des pères. C'est l'ordre franciscain ce jour-là, et les roses y ont naturellement leur place. — ces sœurs des roses miraculeuses d'Assise. Dans les galeries qui conduisent de l'église au cloître, d'anciennes gravures sur bois reproduisent les actes du martyrologe de l'ordre. Ces galeries bordent une cour sur laquelle s'ouvre la porte du cloître. Mais cette porte est fermée pour nous. De la cour se voient les cimes superbes des chênes de la terrasse. Nous revenons par l'amphithéâtre : je descends de voiture pour cueillir une pariétaire qui pousse au travers du vieux ciment romain. De ce ciment même je détache une parcelle. L'une et l'autre peuvent figurer au milieu des feuillages bénits que je rapporte du monastère. Le sol d'où elles viennent a été consacré par la confession d'un martyr. C'est là que saint Pons, évoqué de Nice, a été exposé aux bêtes, mais là n'a pas été consommé son sacrifice. Pour vénérer la terre de son martyre et ses restes glorieux, il faut aller au lieu qui lui soit son nom : Saint-Pons. Ce sera la dernière étape de notre excursion du lendemain. Le lendemain donc, 18 mai, nous prenions la route de Turin. Nous suivions le Paillon desséché, et, le long du chemin, nous jetions un regard sur la chapelle du Bon-Voyage. Plus d'un sanctuaire des Alpes-Maritimes porte ce nom. Par une touchante coutume, c'était dans ces chapelles que l'on recevait les adieux des voyageurs que l'on avait accompagnés jusque-là ; c'est aux pieds de la Madone que s'offraient les derniers vœux d'heureux voyages. Les adieux s'échangeaient ainsi sous les auspices de la Vierge sainte, dans ces régions célestes de la prière pour lesquelles l'aimable Dieu garde toujours son véritable sens. Nous faisons une première halte au torrent de Saint-André. Ce torrent jaillit avec force de la grotte du même nom, et ses mugissements remplissent l'excavation où il s'engouffre à une grande profondeur : c'est un défilé resserré entre les murailles granitiques de
sera la dernière étape de notre excursion du lendemain. Le lendemain donc, 18 mai, nous prenions la route de Turin. Nous suivions le Paillon desséché, et, le long du chemin, nous jetions un regard sur la chapelle du Bon-Voyage. Plus d'un sanctuaire des Alpes-Maritimes porte ce nom. Par une touchante coutume, c'était dans ces chapelles que l'on recevait les adieux des voyageurs que l'on avait accompagnés jusque-là ; c'est aux pieds de la Madone que s'offraient les derniers vœux d'heureux voyages. Les adieux s'échangeaient ainsi sous les auspices de la Vierge sainte, dans ces régions célestes de la prière pour lesquelles l'aimable Dieu garde toujours son véritable sens. Nous faisons une première halte au torrent de Saint-André. Ce torrent jaillit avec force de la grotte du même nom, et ses mugissements remplissent l'excavation où il s'engouffre à une grande profondeur : c'est un défilé resserré entre les murailles granitiques de la montagne. Le torrent est étroit, mais le fracas avec lequel il se précipite, l'ombre que répandent les pics rapprochés entre lesquels il s'encaisse, me saisissent d'une forte impression. Avant d'entrer dans le défilé, nous avons dû descendre de voiture. Nous marchons dans l'étroite lisière qui sépare du torrent le bras qu'il forme. Au-delà de celui-ci, je vois sur le roc de ravissantes capillaires. Je me penche au-dessus de l'eau courante pour en arracher quelques-unes ; mais à peine en ai-je recueilli des brindelles, que je recule. Une fillette de la montagne, moins accessible que moi au vertige, complète ma provision. Pour pénétrer dans la grotte, il faut franchir un pont de planches jeté sur le torrent et qui, tout étroit, n'a pas de garde-fou. Mais une jeune et intrépide Niçoise, Mme de F..., m'entraîne au fond de la grotte pour me faire voir, à travers une fissure du roc, le jour de la montagne. La grotte devient si basse, qu'il faut se plier en deux pour ne pas se casser la tête ; et sur le roc glissant et déclive, où un seul pied peut à peine se poser, nous avançons de quelques pas le long du torrent qui
bras qu'il forme. Au-delà de celui-ci, je vois sur le roc de ravissantes capillaires. Je me penche au-dessus de l'eau courante pour en arracher quelques-unes ; mais à peine en ai-je recueilli des brindelles, que je recule. Une fillette de la montagne, moins accessible que moi au vertige, complète ma provision. Pour pénétrer dans la grotte, il faut franchir un pont de planches jeté sur le torrent et qui, tout étroit, n'a pas de garde-fou. Mais une jeune et intrépide Niçoise, Mme de F..., m'entraîne au fond de la grotte pour me faire voir, à travers une fissure du roc, le jour de la montagne. La grotte devient si basse, qu'il faut se plier en deux pour ne pas se casser la tête ; et sur le roc glissant et déclive, où un seul pied peut à peine se poser, nous avançons de quelques pas le long du torrent qui roule le tonnerre de ses eaux. J'ai vu le jour de la montagne, et j'ai hâte de revenir sur mes pas. Au moment de passer de nouveau le pont de planches, le vertige me gagne définitivement. Je ferme les yeux ; mais, de la rive prochaine, celles de mes amies qui n'ont pas voulu se hasarder sur ce chemin périlleux me tendent les bras et me soutiennent. Nous entrons dans le chalet de la grotte. J'y achète de jolies pétrifications, des camées reproduisant une madone de Raphaël. L'un de ces souvenirs est destiné à ma sœur d'adoption; l'autre demeurera parmi mes souvenirs de voyage. Nous remontons en voilure pour aller visiter plus haut, dans les montagnes, un château du XVIIIe siècle. La montée est si raide, que la voilure se dresse dans une position presque verticale et que les chevaux refusent d'aller plus haut. Nous nous faisons conduire alors à l'abbaye de Saint-Pons, fièrement assise sur la montagne qui domine et la mer, et le monastère de Cimiez, antique dépendance de cette abbaye. Les voitures ne peuvent y atteindre. Nous gravissons à pied la montée. Des haies de roses sauvages entourent le monastère. J'en cueille quelques-unes, et aux fleurs de
qui n'ont pas voulu se hasarder sur ce chemin périlleux me tendent les bras et me soutiennent. Nous entrons dans le chalet de la grotte. J'y achète de jolies pétrifications, des camées reproduisant une madone de Raphaël. L'un de ces souvenirs est destiné à ma sœur d'adoption; l'autre demeurera parmi mes souvenirs de voyage. Nous remontons en voilure pour aller visiter plus haut, dans les montagnes, un château du XVIIIe siècle. La montée est si raide, que la voilure se dresse dans une position presque verticale et que les chevaux refusent d'aller plus haut. Nous nous faisons conduire alors à l'abbaye de Saint-Pons, fièrement assise sur la montagne qui domine et la mer, et le monastère de Cimiez, antique dépendance de cette abbaye. Les voitures ne peuvent y atteindre. Nous gravissons à pied la montée. Des haies de roses sauvages entourent le monastère. J'en cueille quelques-unes, et aux fleurs de la montagne je joins les aériennes capillaires de la grotte. Par une pieuse coïncidence c'est aujourd'hui la fête de saint Pons. Patricien romain converti au christianisme, saint Pons, devenu évêque de Nice, avait, comme nous le disions plus haut, confessé sa foi dans les arènes de Cimiez. Adjuré de sacrifier aux faux dieux, il avait préféré le martyre. Livré aux bêtes, il avait vu les fauves se coucher à ses pieds et les caresser. Les flammes mêmes d'un bûcher l'avaient épargné. On le conduisit alors vers le temple d'Apollon. Là un immense horizon se déploie devant l'évêque. Au loin la mer, autour de lui les montagnes au pied desquelles s'étend la vallée du Paillon. De nouveau on l'adjure de sacrifier aux dieux. Mais le saint, qui dès son enfance a été converti par ce verset du Psalme : "Jusqu'au ciel je soulève mes yeux; toutes choses quoique un peu voulues, je fais." (Simmilacra gentium argentum et aurum, opéra manuum hominem,) — le saint répond en désignant les montagnes d'Aspromonte noyées dans la brume : "Telles les puissances de ce monde passent comme ces nuages qui couvrent en ce moment les montagnes; le moindre vent dissipe ces nuages. Mais la gloire
aux faux dieux, il avait préféré le martyre. Livré aux bêtes, il avait vu les fauves se coucher à ses pieds et les caresser. Les flammes mêmes d'un bûcher l'avaient épargné. On le conduisit alors vers le temple d'Apollon. Là un immense horizon se déploie devant l'évêque. Au loin la mer, autour de lui les montagnes au pied desquelles s'étend la vallée du Paillon. De nouveau on l'adjure de sacrifier aux dieux. Mais le saint, qui dès son enfance a été converti par ce verset du Psalme : "Jusqu'au ciel je soulève mes yeux; toutes choses quoique un peu voulues, je fais." (Simmilacra gentium argentum et aurum, opéra manuum hominem,) — le saint répond en désignant les montagnes d'Aspromonte noyées dans la brume : "Telles les puissances de ce monde passent comme ces nuages qui couvrent en ce moment les montagnes; le moindre vent dissipe ces nuages. Mais la gloire que je souhaite ne peut m'être ravie ; elle est éternelle. Je livre mon corps pour Jésus-Christ, afin de garder mon âme sans tache. Quant à vous qui me persécutez, craignez la justice de Dieu." Citoyen romain, le pontife est décapité et, de cette hauteur, sa tête roule dans le Paillon. C'est en 261 que saint Pons étendit sa main vers les montagnes qui marquent la frontière de l'Italie. Six siècles après, Charlemagne, allant en Italie pour défendre le Saint-Siège, fondait un monastère au lieu qui avait vu le martyre du saint. Il le donna à un autre saint, parent de l'empereur, Syagre, l'évêque de Nice, le thaumaturge qui ressuscitait les morts, rendait les enfants aux larmes des mères. Bien des années après, Charlemagne revint dans ce pays. Il séjourna à l'abbaye de Saint-Pons, mais il n'y retrouva plus que le tombeau de son parent. Au XIIe siècle, l'abbaye de Saint-Pons possédait une trentaine d'églises avoisinantes parmi lesquelles Sainte-Marie de Cimiez, et même Sainte-Réparate de Nice, Sainte-Dévote de Monaco, Sainte-Hermenjade de Fréjus. Aujourd'hui, ce sont des oblats qui possèdent le monastère. Au moment où nous entrons dans l'église, le prédicateur est en chaire et fait le panégyrique de saint Pons.
Paillon. C'est en 261 que saint Pons étendit sa main vers les montagnes qui marquent la frontière de l'Italie. Six siècles après, Charlemagne, allant en Italie pour défendre le Saint-Siège, fondait un monastère au lieu qui avait vu le martyre du saint. Il le donna à un autre saint, parent de l'empereur, Syagre, l'évêque de Nice, le thaumaturge qui ressuscitait les morts, rendait les enfants aux larmes des mères. Bien des années après, Charlemagne revint dans ce pays. Il séjourna à l'abbaye de Saint-Pons, mais il n'y retrouva plus que le tombeau de son parent. Au XIIe siècle, l'abbaye de Saint-Pons possédait une trentaine d'églises avoisinantes parmi lesquelles Sainte-Marie de Cimiez, et même Sainte-Réparate de Nice, Sainte-Dévote de Monaco, Sainte-Hermenjade de Fréjus. Aujourd'hui, ce sont des oblats qui possèdent le monastère. Au moment où nous entrons dans l'église, le prédicateur est en chaire et fait le panégyrique de saint Pons. Les femmes de la montagne, réunies en grand nombre, l'écoutent dévotement. Les hommes sont là en faible minorité. Au salut qui suit le sermon, c'est une chose louche que d'entendre les montagnardes chanter les litanies en un latin mêlé de patois italien. Il y a là de vieilles femmes dont les austères visages, frappés au masque de bronze, ont une expression de foi et de piété vraiment admirable. Les Pères font vénérer les reliques du saint. J'y fais toucher moi-même les petites madones du torrent. Les capillaires arrachées aux flancs des rochers, les roses cueillies aux haies du monastère et qui ont formé mon bouquet de fête ont été pieusement séchées. Toujours elles me gardent, avec le parfum de la montagne, le parfum du sanctuaire qui abrite les reliques d'un martyr et qui vit passer la grande figure de Charlemagne. CLARISSE BADER. MAME-EDMÉE PAU (Voir pages 739 et 752.) L'égoïsme, l'amour passionné du luxe qui, comme un chancre rongeur, s'étend chaque jour davantage, ne saurait entamer cette riche nature. Marie-Edmée n'a jamais formé qu'un rêve : vivre et mourir pour quelque noble cause. Elle avait à peine vingt ans, quand elle écrivait ces paroles qu'on peut lui appliquer : "..."
les austères visages, frappés au masque de bronze, ont une expression de foi et de piété vraiment admirable. Les Pères font vénérer les reliques du saint. J'y fais toucher moi-même les petites madones du torrent. Les capillaires arrachées aux flancs des rochers, les roses cueillies aux haies du monastère et qui ont formé mon bouquet de fête ont été pieusement séchées. Toujours elles me gardent, avec le parfum de la montagne, le parfum du sanctuaire qui abrite les reliques d'un martyr et qui vit passer la grande figure de Charlemagne. CLARISSE BADER. MAME-EDMÉE PAU (Voir pages 739 et 752.) L'égoïsme, l'amour passionné du luxe qui, comme un chancre rongeur, s'étend chaque jour davantage, ne saurait entamer cette riche nature. Marie-Edmée n'a jamais formé qu'un rêve : vivre et mourir pour quelque noble cause. Elle avait à peine vingt ans, quand elle écrivait ces paroles qu'on peut lui appliquer : "..." Qu'elles sont heureuses les âmes qui ont sacrifié la vie mortelle pour leur Dieu ou pour leur patrie! Est-il un plus bel enchâssement pour un nom que le martyre? Est-il un plus beau titre à la miséricorde de Dieu? Et ce fragment d'un tout autre genre qui nous la montre dévorée de cette faim, de celle soif qui ne saurait être satisfaite ici-bas: "Les affamés de la terre, toujours incertains s'ils amassent les miettes du festin qu'ils convoitent, sentent quelquefois à côté de la misère de leur corps la plaie du désir immense qui ronge plus ou moins toutes les âmes. Pour les affamés de la Justice, contents du côté de la terre, ils ont la certitude inébranlable d'être encore mieux rassasiés au ciel; sans doute ils ont faim et soif; mais celle douleur accroît leur vie au lieu de la restreindre, et plus ils avancent vers la finale demeure, plus ils découvrent de beautés à la justice, à ce trésor qu'ils n'auront pas espéré en vain..." Nous arrivons en 1870, à cette année terrible dont les tristes souvenirs sont encore si vivants. De toutes parts circulent des bruits de guerre; mais ce ne sont peut-être que de vaines rumeurs,
dévorée de cette faim, de celle soif qui ne saurait être satisfaite ici-bas: "Les affamés de la terre, toujours incertains s'ils amassent les miettes du festin qu'ils convoitent, sentent quelquefois à côté de la misère de leur corps la plaie du désir immense qui ronge plus ou moins toutes les âmes. Pour les affamés de la Justice, contents du côté de la terre, ils ont la certitude inébranlable d'être encore mieux rassasiés au ciel; sans doute ils ont faim et soif; mais celle douleur accroît leur vie au lieu de la restreindre, et plus ils avancent vers la finale demeure, plus ils découvrent de beautés à la justice, à ce trésor qu'ils n'auront pas espéré en vain..." Nous arrivons en 1870, à cette année terrible dont les tristes souvenirs sont encore si vivants. De toutes parts circulent des bruits de guerre; mais ce ne sont peut-être que de vaines rumeurs, et l'on espère contre toute espérance. Bientôt ces bruits, ces rumeurs se changent en certitude: la déclaration de guerre à la Prusse est affichée. La patrie est menacée; Gérald Pau est soldat; Nancy se trouve sur la frontière: quelles angoisses pour Marie-Edmée!... Le 7 août, lorsqu'elle lit la dépêche se terminant par ces mots: "L'ennemi est sur le territoire", la pensée que sa chère France est souillée, envahie par l'étranger, lui est insupportable. "J'arrive de la messe où je pleure abondamment, sans remords d'être faillie: car j'entends dire que le Christ a pleuré sur Jérusalem. Ô Lorraine, Lorraine, boulevard héroïque de la vieille Gaule, va-tu donc la livrer aux ennemis?" Peu de jours après le désastre de Sedan, date inoubliable, en méditant au pied de la croix sur la cause de nos malheurs, elle écrit: "Le mal a pénétré jusqu'à la moelle de nos os, et ce mal, c'est la faiblesse." — Hélas! depuis vingt-cinq ans, sommes-nous guéris de ce mal? — "Nous sommes envahis au dedans comme au dehors par cet ennemi qui nous a livrés à tous les autres ennemis de notre gloire; la faiblesse nous a terrassés. Relevons enfin la tête, regardons-la en face; sachons au juste
terminant par ces mots: "L'ennemi est sur le territoire", la pensée que sa chère France est souillée, envahie par l'étranger, lui est insupportable. "J'arrive de la messe où je pleure abondamment, sans remords d'être faillie: car j'entends dire que le Christ a pleuré sur Jérusalem. Ô Lorraine, Lorraine, boulevard héroïque de la vieille Gaule, va-tu donc la livrer aux ennemis?" Peu de jours après le désastre de Sedan, date inoubliable, en méditant au pied de la croix sur la cause de nos malheurs, elle écrit: "Le mal a pénétré jusqu'à la moelle de nos os, et ce mal, c'est la faiblesse." — Hélas! depuis vingt-cinq ans, sommes-nous guéris de ce mal? — "Nous sommes envahis au dedans comme au dehors par cet ennemi qui nous a livrés à tous les autres ennemis de notre gloire; la faiblesse nous a terrassés. Relevons enfin la tête, regardons-la en face; sachons au juste ce qu'elle est pour apprendre à la vaincre s'il est possible, avant d'être tués par elle. Nous courbons la tête sous un poids terrible, nous pleurons des larmes intarissables, nous poussons un cri de détresse qui se fait entendre jusqu'aux rivages du nouveau monde, car notre douleur n'est pas la douleur d'une créature éphémère; nous assistons au désastre d'un grand peuple dont nos pères ont vu la gloire. Ô France, mère chérie, sommes-nous destinés à te voir ensevelie comme la Pologne, ta sœur? Tes enfants n'ont-ils pas le sang généreux de leurs pères? Mais ils ont-ils trempé les sillons de tes champs à Wissembourg, à Woëvre, plus abondamment qu'à Poitiers sous Charles Martel! Ton ennemi était-il donc bien formidable? Ce n'était pourtant pas l'Europe entière, comme il y a 80 ans. Non, mais ils étaient forts et chacun de nous est faible... Eveille-toi, sentinelle de mon âme, et ne manques plus à ton devoir. Pousse le quivi à la moindre bruit, car ce peut bien être l'ennemi ou le sauveur qui rôde autour du camp." Et ces accents virils, énergiques, pleins d'une noble ardeur, sortaient de l'âme d'une jeune fille de 24 ans! Ah! c'est alors et surtout qu'elle déplore
douleur d'une créature éphémère; nous assistons au désastre d'un grand peuple dont nos pères ont vu la gloire. Ô France, mère chérie, sommes-nous destinés à te voir ensevelie comme la Pologne, ta sœur? Tes enfants n'ont-ils pas le sang généreux de leurs pères? Mais ils ont-ils trempé les sillons de tes champs à Wissembourg, à Woëvre, plus abondamment qu'à Poitiers sous Charles Martel! Ton ennemi était-il donc bien formidable? Ce n'était pourtant pas l'Europe entière, comme il y a 80 ans. Non, mais ils étaient forts et chacun de nous est faible... Eveille-toi, sentinelle de mon âme, et ne manques plus à ton devoir. Pousse le quivi à la moindre bruit, car ce peut bien être l'ennemi ou le sauveur qui rôde autour du camp." Et ces accents virils, énergiques, pleins d'une noble ardeur, sortaient de l'âme d'une jeune fille de 24 ans! Ah! c'est alors et surtout qu'elle déplore de n'être qu'une femme, elle qui brûle de répandre son sang jusqu'à la dernière goutte pour son pays... Elle essaie d'adoucir ce regret poignant en s'occupant des blessés, dans les ambulances; après les soldats français, les soldats prussiens. Sous le nom de "Compagnie de Jeanne d'Arc", elle a groupé ses amies et ses élèves; outre le brassard de l'Internationale, ces jeunes filles ont adopté en signe de ralliement la croix de Lorraine avec le nom de Jeanne et la devise de celle-ci: "Vive le travail!" Elles distribuent des vivres, des vêtements, des cigares, et elles ont pour les malheureux vaincus un regard de compassion et un sourire d'espérance. Gérald, dont le régiment a donné l'un des premiers, a reçu de sérieuses blessures qui l'ont mis hors de combat. Il n'a pas été emmené prisonnier, il est resté à Reichsoffen; sa mère et sa sœur espèrent que bientôt il leur sera rendu. Des semaines passent, nos désastres se multiplient avec une effrayante rapidité: aucune nouvelle du blessé. Une inquiétude dévorante s'empare des cœurs qui l'aiment si tendrement. Marie-Edmée n'y tient plus; forte de la protection divine, de la bonne education maternelle, elle part, au milieu d'un pays envahi, à la recherche
amies et ses élèves; outre le brassard de l'Internationale, ces jeunes filles ont adopté en signe de ralliement la croix de Lorraine avec le nom de Jeanne et la devise de celle-ci: "Vive le travail!" Elles distribuent des vivres, des vêtements, des cigares, et elles ont pour les malheureux vaincus un regard de compassion et un sourire d'espérance. Gérald, dont le régiment a donné l'un des premiers, a reçu de sérieuses blessures qui l'ont mis hors de combat. Il n'a pas été emmené prisonnier, il est resté à Reichsoffen; sa mère et sa sœur espèrent que bientôt il leur sera rendu. Des semaines passent, nos désastres se multiplient avec une effrayante rapidité: aucune nouvelle du blessé. Une inquiétude dévorante s'empare des cœurs qui l'aiment si tendrement. Marie-Edmée n'y tient plus; forte de la protection divine, de la bonne education maternelle, elle part, au milieu d'un pays envahi, à la recherche de son frère bien LA SEMAINE DES FAMILLES 773 aimé. Pas un retour sur elle-même, elle oublie qu'elle est belle, qu'elle est jeune, délicate, que des dangers de toutes sortes la menacent; sa mère se meurt d'angoisses: Gérald est peut-être seul, abandonné; son cœur lui dit de partir, et elle obéit. Elle retrouve le jeune lieutenant à Reichsoffen; mais pour l'emmener il faut l'autorisation du prince de Bismarck. Trois fois, la jeune fille se présente devant ce puissant personnage, qui ne veut pas consentir à ce qui lui est demandé: il exige une promesse formelle que l'officier français ne reprendra pas les armes. Quoique amputé du bras droit, le vaillant soldat n'a pas renoncé à tenir son épée: n'a-t-il pas la main gauche? Il ne prendra jamais un engagement qu'il est résolu de violer. Enfin, après l'attestation d'un médecin allemand, vaincu peut-être par la persévérance de la jeune Lorraine, doutant aussi que le lieutenant Pau pût redevenir son adversaire sérieux, le prince donna la permission si ardemment sollicitée, et, dix jours après son départ, Marie-Edmée a la joie de ramener Gérald à sa mère. Doux mois plus tard, le jeune officier convalescent, mais non guéri de son affreuse blessure qui