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j'espère, la grâce du troisième... « Il sera architecte... » dit encore la strega d'une voix lente et grave. Alors messer Buonarroti perdit toute patience : « Va-t'en au diable !... sorcière de Satan... » s'écria-t-il, les yeux brillants d'une fureur impuissante, car, en prononçant ses dernières paroles, la strega avait disparu, laissant l'escorte, le podestat et ses présents au milieu du chemin où elle les avait rencontrés. Force donc fut au pauvre père de rentrer chez lui désolé, mais décidé à lutter contre le sort, c'est-à-dire à éloigner son petit Michel-Ange des arts et des artistes. Pour commencer, il le mit en nourrice à Settignano, chez un tailleur de pierres aussi grossier et aussi lourd que l'objet qu'il devait tailler ; là il le laissa, durant cinq ans, vivre comme les campagnards et se développer corporellement en santé et en force, sans qu'aucune culture vînt éveiller la sève de son intelligence. Tout est providentiel dans la vie des grands hommes !... Ainsi le père du petit Michel-Ange, qui redoutait par-dessus tout que son fils fût maçon, se vit contraint de donner à cet enfant, pour nourrice, la femme d'un tailleur de pierres, parce que Settignano, où étaient les propriétés du podestat, est un pays de carrières et que le travail de la pierre est l'unique occupation de l'endroit. Michel-Ange, vigoureux et robuste, se développa donc au grand air et au soleil ; ses premiers jouets furent le ciseau et la pierre, qu'il maniait avec une adresse extrême dans ses petites mains durcies de bonne heure, et le bruit qui dominait toujours ses cris de douleur ou de joie fut le grincement de la scie et le bruit du marteau des ouvriers. Quand le jeune Michel-Ange devint un peu plus grand, son père le prit avec lui et l'emmena à Florence afin de commencer l'éducation nécessaire à l'avenir qu'il lui rêvait. On lui mit donc un petit manteau sur l'épaule, une barbette au front, une grammaire sous le bras, et on l'envoya chez un maître pour décliner les noms et conjuguer les verbes. Il fallait voir la mine pitoyable du
du podestat, est un pays de carrières et que le travail de la pierre est l'unique occupation de l'endroit. Michel-Ange, vigoureux et robuste, se développa donc au grand air et au soleil ; ses premiers jouets furent le ciseau et la pierre, qu'il maniait avec une adresse extrême dans ses petites mains durcies de bonne heure, et le bruit qui dominait toujours ses cris de douleur ou de joie fut le grincement de la scie et le bruit du marteau des ouvriers. Quand le jeune Michel-Ange devint un peu plus grand, son père le prit avec lui et l'emmena à Florence afin de commencer l'éducation nécessaire à l'avenir qu'il lui rêvait. On lui mit donc un petit manteau sur l'épaule, une barbette au front, une grammaire sous le bras, et on l'envoya chez un maître pour décliner les noms et conjuguer les verbes. Il fallait voir la mine pitoyable du pauvre enfant !... D'abord, le maître l'accueillit avec intérêt, il était si beau, si fort et si bon !... Mais peu à peu ces bonnes dispositions disparurent, et le professeur se plaignit tout haut de son écolier, qui passait tout son temps à dessiner avec du charbon sur les murs. Messer Buonarroti se fâcha, gronda, punit même sévèrement le petit indocile ; mais, quand il vit qu'un mauvais génie s'en mêlait et que son malheureux fils préférait bien décidément la brosse à la plume et la palette aux bouquins, il se résigna avec peine, avec humeur, avec colère même, mais enfin il se résigna à placer Michel-Ange, comme apprenti, chez Dominico Ghirlandaio. Le premier souhait était donc accompli, et aussi le vœu le plus ardent de l'enfant, car il avait eu la joie de brûler sa grammaire et il ne devait plus voir la figure du pédant qui la lui faisait réciter... Pourtant son père le boudait, sa maison lui était interdite, il était apprenti, presque valet, chez Ghirlandaio ; mais, malgré tout cela, il se sentait plus heureux qu'un Médicis, car il était libre de barbouiller à volonté et pouvait, sans crainte qu'on vint le gronder ou lui tirer
Messer Buonarroti se fâcha, gronda, punit même sévèrement le petit indocile ; mais, quand il vit qu'un mauvais génie s'en mêlait et que son malheureux fils préférait bien décidément la brosse à la plume et la palette aux bouquins, il se résigna avec peine, avec humeur, avec colère même, mais enfin il se résigna à placer Michel-Ange, comme apprenti, chez Dominico Ghirlandaio. Le premier souhait était donc accompli, et aussi le vœu le plus ardent de l'enfant, car il avait eu la joie de brûler sa grammaire et il ne devait plus voir la figure du pédant qui la lui faisait réciter... Pourtant son père le boudait, sa maison lui était interdite, il était apprenti, presque valet, chez Ghirlandaio ; mais, malgré tout cela, il se sentait plus heureux qu'un Médicis, car il était libre de barbouiller à volonté et pouvait, sans crainte qu'on vint le gronder ou lui tirer l'oreille, broyer des couleurs, dessiner les cartons, ou modeler de la terre glaise. Michel-Ange atteignit ainsi quinze ans et rêvait déjà un avenir de gloire par la peinture, quand, un jour qu'il inversait le jardin du palais, il rencontra son père nourricier et plusieurs de ses anciens amis, honnêtes tailleurs de pierres qui l'avaient bercé à Settignano. La reconnaissance fut des plus tendres, on se serra les mains, on s'embrassa et l'on promit de se revoir, car ces braves gens, employés à construire un pavillon de plaisance pour Laurent le Magnifique, devaient rester quelque temps à Florence. Le futur grand homme tint avec joie cette promesse. Presque tous les jours donc, pendant l'heure de loisir que lui laissait l'atelier, Michel-Ange venait trouver les ouvriers du grand-duc, et sa joie fut au comble quand ces braves gens, heureux de voir l'amour que leur jeune camarade avait conservé pour les pierres, lui firent cadeau d'un beau morceau de marbre qu'ils le laissaient libre de tailler tout à son aise. Pour tout remercîment, le jeune fils du podestat se débarrassa de son pourpoint, jeta loin de lui sa barbette, et, le cœur palpitant, les yeux brillants, la lèvre frémissante, il se saisit d'un
de pierres qui l'avaient bercé à Settignano. La reconnaissance fut des plus tendres, on se serra les mains, on s'embrassa et l'on promit de se revoir, car ces braves gens, employés à construire un pavillon de plaisance pour Laurent le Magnifique, devaient rester quelque temps à Florence. Le futur grand homme tint avec joie cette promesse. Presque tous les jours donc, pendant l'heure de loisir que lui laissait l'atelier, Michel-Ange venait trouver les ouvriers du grand-duc, et sa joie fut au comble quand ces braves gens, heureux de voir l'amour que leur jeune camarade avait conservé pour les pierres, lui firent cadeau d'un beau morceau de marbre qu'ils le laissaient libre de tailler tout à son aise. Pour tout remercîment, le jeune fils du podestat se débarrassa de son pourpoint, jeta loin de lui sa barbette, et, le cœur palpitant, les yeux brillants, la lèvre frémissante, il se saisit d'un ciseau et se mit à ébaucher à grands coups de marteau une tête de vieux faune grimaçante. Dès cet instant l'atelier de Dominico Ghirlandaio fut déserté comme l'avait été l'école de messer Francesco : la seconde prédiction commençait à s'accomplir. Un jour, comme Michel-Ange venait d'achever à peu près son travail, un homme d'une quarantaine d'années, d'une figure assez laide et d'une mise très-négligée, s'arrêta devant lui et le regarda en silence. Le jeune sculpteur, dans toute l'ardeur de son travail, ne prit pas garde à l'étranger, qui bientôt s'approcha davantage de lui, et, posant lentement la main sur son épaule, lui dit en souriant : « Mon jeune ami, j'aurai, si vous voulez bien le permettre, une petite observation à vous faire. » Michel-Ange se retourna avec vivacité, et, voyant l'air plus que simple de l'étranger, il lui répondit avec dédain : « Vous, une observation ?... vous ?... « Vous, une observation ?... vous ?... — Ou une critique, si vous le préférez, continua l'étranger en conservant son air de bonne humeur. Le jeune homme croisa alors les bras, et, toisant avec arrogance son interlocuteur, il se prit à dire d'un air narquois : « Allons, monsieur, parlez...
travail, un homme d'une quarantaine d'années, d'une figure assez laide et d'une mise très-négligée, s'arrêta devant lui et le regarda en silence. Le jeune sculpteur, dans toute l'ardeur de son travail, ne prit pas garde à l'étranger, qui bientôt s'approcha davantage de lui, et, posant lentement la main sur son épaule, lui dit en souriant : « Mon jeune ami, j'aurai, si vous voulez bien le permettre, une petite observation à vous faire. » Michel-Ange se retourna avec vivacité, et, voyant l'air plus que simple de l'étranger, il lui répondit avec dédain : « Vous, une observation ?... vous ?... « Vous, une observation ?... vous ?... — Ou une critique, si vous le préférez, continua l'étranger en conservant son air de bonne humeur. Le jeune homme croisa alors les bras, et, toisant avec arrogance son interlocuteur, il se prit à dire d'un air narquois : « Allons, monsieur, parlez... nous verrons si vous êtes connaisseur. » L'étranger ne parut pas prendre souci de l'air mécontent de l'apprenti sculpteur, et, montrant toujours son même sourire, il dit en clignant les yeux finement : « Où avez-vous vu, je vous prie, des vieillards qui aient toutes leurs dents?... » Michel-Ange rougit jusqu'au blanc de l'oeil et se mordit la lèvre avec dépit, car cette observation était juste, et, aussitôt que l'inconnu, qui ne voulait pas augmenter la confusion du jeune artiste, par son triomphe, se fut éloigné, il donna un grand coup de ciseau dans la mâchoire de son faune pour lui casser deux dents, en ayant soin de creuser la gencive pour rendre l'illusion plus complète. Le lendemain, dès que le jardin fut ouvert, Michel-Ange revint à son poste pour mettre la dernière main à son oeuvre. Il resta stupéfait en voyant que le Faune avait été enlevé. Le vieux bourgeois seul se trouvait à la même place que la veille. « Où est mon marbre?... demanda à celui-ci Michel-Ange courroucé, car il devinait qu'il était l'auteur du larcin. — On l'a enlevé par mon ordre, répondit l'inconnu avec le même sourire que la veille. — Et qui êtes-vous, monsieur,
jusqu'au blanc de l'oeil et se mordit la lèvre avec dépit, car cette observation était juste, et, aussitôt que l'inconnu, qui ne voulait pas augmenter la confusion du jeune artiste, par son triomphe, se fut éloigné, il donna un grand coup de ciseau dans la mâchoire de son faune pour lui casser deux dents, en ayant soin de creuser la gencive pour rendre l'illusion plus complète. Le lendemain, dès que le jardin fut ouvert, Michel-Ange revint à son poste pour mettre la dernière main à son oeuvre. Il resta stupéfait en voyant que le Faune avait été enlevé. Le vieux bourgeois seul se trouvait à la même place que la veille. « Où est mon marbre?... demanda à celui-ci Michel-Ange courroucé, car il devinait qu'il était l'auteur du larcin. — On l'a enlevé par mon ordre, répondit l'inconnu avec le même sourire que la veille. — Et qui êtes-vous, monsieur, pour donner des ordres dans le jardin de Laurent le Magnifique? fit le jeune homme avec hauteur. — Suivez-moi, vous le saurez, répondit l'inconnu en se mettant à marcher vers le palais. — Rien certainement, je vous suivrai pour vous forcer à me rendre mon Faune ! » s'écria Michel-Ange en marchant près de lui à grands pas. Lorsque l'inconnu, toujours souriant, et le jeune sculpteur, toujours maugréant, furent arrivés sur le perron du palais, Michel-Ange, voyant que son conducteur se disposait à franchir l'escalier, l'arrêta résolument par le bras en lui disant : « Pas un pas, monsieur! croyez-vous donc pénétrer dans les appartements du prince?... dans ses jardins, à la bonne heure, puisqu'il en accorde la permission; mais ici vous allez nous faire mettre à la porte tous les deux. » L'inconnu dégagea doucement son bras sans rien dire et continua sa route. Lorsqu'il traversa l'antichambre, les gardes et les serviteurs qui s'y trouvaient se levèrent avec empressement et le saluèrent avec un profond respect. « Ah çà ! se disait notre jeune artiste tout surpris, ce bourgeois serait-il par hasard un employé du palais?... alors j'aurais eu bien tort de lui parler ainsi ; mais bah !...
en marchant près de lui à grands pas. Lorsque l'inconnu, toujours souriant, et le jeune sculpteur, toujours maugréant, furent arrivés sur le perron du palais, Michel-Ange, voyant que son conducteur se disposait à franchir l'escalier, l'arrêta résolument par le bras en lui disant : « Pas un pas, monsieur! croyez-vous donc pénétrer dans les appartements du prince?... dans ses jardins, à la bonne heure, puisqu'il en accorde la permission; mais ici vous allez nous faire mettre à la porte tous les deux. » L'inconnu dégagea doucement son bras sans rien dire et continua sa route. Lorsqu'il traversa l'antichambre, les gardes et les serviteurs qui s'y trouvaient se levèrent avec empressement et le saluèrent avec un profond respect. « Ah çà ! se disait notre jeune artiste tout surpris, ce bourgeois serait-il par hasard un employé du palais?... alors j'aurais eu bien tort de lui parler ainsi ; mais bah !... reprenait-il avec l'insouciance de son âge, c'est égal, mon Faune est à moi, et il faut bien qu'il me le rende. » L'inconnu, toujours suivi de Michel-Ange, entra dans les salons et les galeries, non-seulement sans que personne l'arrêtât, mais rencontrant partout la même déférence et le même respect. « Diable!... diable!... commença à se dire ce dernier avec inquiétude, je crois que j'ai fait une fort sotte équipée... Si ce bonhomme était le secrétaire du prince, je me serais pour toujours fermé l'entrée de ce palais... A ce moment, et sans se détourner, l'inconnu poussa la porte d'un cabinet royalement meublé et enrichi des objets d'art les plus précieux. Michel-Ange ébloui s'arrêta sur le seuil; interdit et tremblant, il se croyait vraiment perdu, et, comme il levait les yeux en essayant de faire des excuses, il aperçut au milieu de tous ces chefs-d'œuvre son vieux Faune posé sur une belle console richement sculptée. « Tu vois, mon ami, lui dit alors l'inconnu, toujours avec le même air de bonne humeur, que si j'ai fait enlever ton ouvrage, c'est pour le faire mettre en très-beau compagnon... — Mais, mon Dieu!... exclama alors le jeune homme, incapable de se contenir plus
Diable!... diable!... commença à se dire ce dernier avec inquiétude, je crois que j'ai fait une fort sotte équipée... Si ce bonhomme était le secrétaire du prince, je me serais pour toujours fermé l'entrée de ce palais... A ce moment, et sans se détourner, l'inconnu poussa la porte d'un cabinet royalement meublé et enrichi des objets d'art les plus précieux. Michel-Ange ébloui s'arrêta sur le seuil; interdit et tremblant, il se croyait vraiment perdu, et, comme il levait les yeux en essayant de faire des excuses, il aperçut au milieu de tous ces chefs-d'œuvre son vieux Faune posé sur une belle console richement sculptée. « Tu vois, mon ami, lui dit alors l'inconnu, toujours avec le même air de bonne humeur, que si j'ai fait enlever ton ouvrage, c'est pour le faire mettre en très-beau compagnon... — Mais, mon Dieu!... exclama alors le jeune homme, incapable de se contenir plus longtemps, que dira le prince quand il verra une telle profanation, car mon ébauche est indigne des belles choses qui l'entourent... — Le prince dira que l'avenir d'un grand homme se trouve dans ton œuvre, enfant, et il te tendra la main pour l'aider à marcher dans la route ardue qui conduit à la gloire. » Et, tout en parlant ainsi, Laurent le Magnifique, car c'était lui, tendait en effet sa main à Michel-Ange, qui la porta à ses lèvres avec une vive reconnaissance. A dater de ce jour, le jeune artiste resta attaché au prince qui avait su découvrir son talent naissant et obscur; mais, malheureusement, ce bonheur fut de courte durée. Son protecteur mourut peu de temps après, et alors commencèrent pour Michel-Ange les pérégrinations sans nombre qui fatiguèrent son existence. Souvent il se trouva sans travail et sans argent, il fut poursuivi par la haine de ses rivaux, à qui son admirable talent portait ombrage, et on prétend même qu'un sculpteur romain tenta de l'assassiner. Mais, à travers toutes ces phases, le troisième souhait de ses parrains fut accompli comme les deux autres, car il mit le comble à sa gloire en élevant la coupole de Saint-Pierre
qui conduit à la gloire. » Et, tout en parlant ainsi, Laurent le Magnifique, car c'était lui, tendait en effet sa main à Michel-Ange, qui la porta à ses lèvres avec une vive reconnaissance. A dater de ce jour, le jeune artiste resta attaché au prince qui avait su découvrir son talent naissant et obscur; mais, malheureusement, ce bonheur fut de courte durée. Son protecteur mourut peu de temps après, et alors commencèrent pour Michel-Ange les pérégrinations sans nombre qui fatiguèrent son existence. Souvent il se trouva sans travail et sans argent, il fut poursuivi par la haine de ses rivaux, à qui son admirable talent portait ombrage, et on prétend même qu'un sculpteur romain tenta de l'assassiner. Mais, à travers toutes ces phases, le troisième souhait de ses parrains fut accompli comme les deux autres, car il mit le comble à sa gloire en élevant la coupole de Saint-Pierre de Rome. Michel-Ange est sans contredit, le plus grand génie de son siècle comme peintre, comme sculpteur et comme architecte; il a laissé dans ces trois arts différents les plus grands ouvrages qui existent : ce sont le tableau du Jugement, la statue de Moïse et la coupole sans égale que l'on admire encore aujourd'hui à Rome. Il s'éteignit doucement d'une fièvre lente le 17 février 1564, à l'âge de quatre-vingt-huit ans. Michel-Ange possédait et la beauté physique et celle de l'âme, mille fois plus précieuse! Généreux pour les autres, il vivait de peu et se privait de tout par une charité sans bornes, car il donnait des sommes énormes à ses parents, à ses serviteurs, aux pauvres, mais surtout aux artistes. Aprenti au travail, ennemi des plaisirs, savant, grave, austère, il aimait la solitude, moins pour fuir les hommes que pour se recueillir devant Dieu; ne transigeait jamais avec ses devoirs, sévère pour les autres, bien plus sévère encore pour lui-même; sa vie fut irréprochable. 11 réunissait la fermeté de l'âme à la sublimité du génie. E. D'OLIVO. CAUSERIE SUR LES MOEURS CONTEMPORAINES LUXE ET INDIGENCE Je me trouvais l'autre soir dans une maison où l'on critiquait un peu,
que l'on admire encore aujourd'hui à Rome. Il s'éteignit doucement d'une fièvre lente le 17 février 1564, à l'âge de quatre-vingt-huit ans. Michel-Ange possédait et la beauté physique et celle de l'âme, mille fois plus précieuse! Généreux pour les autres, il vivait de peu et se privait de tout par une charité sans bornes, car il donnait des sommes énormes à ses parents, à ses serviteurs, aux pauvres, mais surtout aux artistes. Aprenti au travail, ennemi des plaisirs, savant, grave, austère, il aimait la solitude, moins pour fuir les hommes que pour se recueillir devant Dieu; ne transigeait jamais avec ses devoirs, sévère pour les autres, bien plus sévère encore pour lui-même; sa vie fut irréprochable. 11 réunissait la fermeté de l'âme à la sublimité du génie. E. D'OLIVO. CAUSERIE SUR LES MOEURS CONTEMPORAINES LUXE ET INDIGENCE Je me trouvais l'autre soir dans une maison où l'on critiquait un peu, je ne puis vous le cacher, les mœurs contemporaines. Les choses se passaient en petit comité, et toutes les personnes présentes se connaissaient, de sorte qu'on était à peu près sûr de ne pas jeter de pierres dans le jardin du voisin. Ce fut la maîtresse de la maison, aimable et vénérable douairière, portant ses cheveux blancs comme une couronne, qui ouvrit le feu : « Si la Bruyère vivait de nos jours, demanda-t-elle, quel serait, à votre gré, le trait de nos mœurs qui le frapperait le plus, et qu'il ferait le plus volontiers ressortir dans ses tableaux et ses portraits? » Chacun proposa son mot comme pour une charade ou pour une énigme. « C'est l'amour du plaisir, disait l'un. Voyez : de riches étrangers arrivent de je ne sais où, avec une fortune qu'ils ont gagnée je ne sais comment ; ils ouvrent de magnifiques salons somptueusement meublés; ils ont les premiers artistes de Paris; ils chargent Chevet du souper. Tout le monde y court. On s'y amuse, cela suffit. Les plus difficiles ne leur demandent ni leurs titres de noblesse ni même leur certificat d'honorabilité. J'ai peur vraiment qu'un de ces jours ce qu'on appelle tout
et vénérable douairière, portant ses cheveux blancs comme une couronne, qui ouvrit le feu : « Si la Bruyère vivait de nos jours, demanda-t-elle, quel serait, à votre gré, le trait de nos mœurs qui le frapperait le plus, et qu'il ferait le plus volontiers ressortir dans ses tableaux et ses portraits? » Chacun proposa son mot comme pour une charade ou pour une énigme. « C'est l'amour du plaisir, disait l'un. Voyez : de riches étrangers arrivent de je ne sais où, avec une fortune qu'ils ont gagnée je ne sais comment ; ils ouvrent de magnifiques salons somptueusement meublés; ils ont les premiers artistes de Paris; ils chargent Chevet du souper. Tout le monde y court. On s'y amuse, cela suffit. Les plus difficiles ne leur demandent ni leurs titres de noblesse ni même leur certificat d'honorabilité. J'ai peur vraiment qu'un de ces jours ce qu'on appelle tout Paris, c'est-à-dire le Paris qui s'amuse, n'apprenne en se réveillant, le lendemain d'une fête, qu'il a passé la nuit chez les affiliés de la bande qui a dévalisé les magasins de LA SEMAINE DES FAMILLES. 511 M. Fontana. Et, au fait, je m'étonne que les voleurs n'aient pas songé à ce bon tour. « Pourquoi pas? interrompis-je. Ils sont venus si souvent chez nous, que c'est bien le moins que nous allions une fois chez eux. — Pour moi, dit un autre interlocuteur, si je ne craignais d'être accusé de méconnaître le goût si prononcé de notre temps pour l'égalité, je dirais que le travers dont la Bruyère serait surtout frappé, c'est notre goût pour les titres. On pourrait refaire pour notre temps la comédie du Bourgeois gentilhomme. La nouvelle loi sur la noblesse a mis en lumière le nombre considérable d'usurpateurs de la particule. On commence par faire fortune, c'est vrai, et, tant qu'on a sa fortune à faire, on fronde les préjugés nobiliaires, et l'on traduit en prose insuffisante les beaux vers de Boileau à M. de Dangeau. Mais, la fortune une fois faite, à quoi songe-t-on ? À allonger son nom. Pardonnez-moi ce vilain mot que j'emprunte