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lointaines fleurs, Et reproche à ses yeux comme un plaisir profane Ce bonheur ignoré qui coule avec ses pleurs. Et pour jeter aux pieds de la vierge divine L'obscur désir montant de son cœur étouffant, Ses bras font, sans savoir, serrés sur sa poitrine, Le geste d'une mère étreignant son enfant. ame nocturne D'un geste qui soulève à demi ses longs voiles, La pâle nuit d'été, du puits rond des coteaux Tire languissamment la lune comme un seau Tout ruisselant d'étoiles. Et c'est par tout le ciel un long scintillement De gouttes de clarté s'écrasant sur la terre En longs fils de silence et mouillant de lumière Le village et les champs. La rivière immobile est un chemin de rêve ; La route est un canal où coule un flot laiteux, Et sur les toits obscurs comme un berger poudreux Le gris clocher se lève. Le paysage pâle et tendre de pastel Dans un halo léger fond ses tremblantes lignes; Sur le mont un nuage arrêté semble un cygne Au bassin bleu du ciel. De languissants rayons frôlent l'herbe moëlleuse; La tache des massifs se dentelle d'argent, Sous les branches la lueur dansante de l'étang Allume une veilleuse. La brise glisse, tel un invisible oiseau, D'un vol qui fait longtemps onduler l'ombre immense ; Le chant d'un rossignol dans le profond silence Monte comme un jet d'eau. Viens! c'est l'heure où l'on sent vivre l'âme des choses, Où le bonheur remplit le rêve jusqu'au bord, Aux parfums du jardin qui s'exhalent plus forts Du cœur fermé des roses. Vois! chaque objet n'est plus qu'un vaporeux contour; L'arbre n'est qu'un frisson et la fleur une haleine; Et l'on devine à son seul soupir la fontaine Muette tout le jour. Nos cœurs battent plus vite en nos mains enlacées ; Nos pas de nos désirs réalisent l'accord ; Et le nocturne mur qui sépare nos corps Unit mieux nos pensées. L'aveu de chaque mot tombe comme un fruit lourd, Le regard brille mieux dans les visages sombres ; La voix semble plus nue et des lèvres, dans l'ombre S'exhale tout l'amour. Ch.
glisse, tel un invisible oiseau, D'un vol qui fait longtemps onduler l'ombre immense ; Le chant d'un rossignol dans le profond silence Monte comme un jet d'eau. Viens! c'est l'heure où l'on sent vivre l'âme des choses, Où le bonheur remplit le rêve jusqu'au bord, Aux parfums du jardin qui s'exhalent plus forts Du cœur fermé des roses. Vois! chaque objet n'est plus qu'un vaporeux contour; L'arbre n'est qu'un frisson et la fleur une haleine; Et l'on devine à son seul soupir la fontaine Muette tout le jour. Nos cœurs battent plus vite en nos mains enlacées ; Nos pas de nos désirs réalisent l'accord ; Et le nocturne mur qui sépare nos corps Unit mieux nos pensées. L'aveu de chaque mot tombe comme un fruit lourd, Le regard brille mieux dans les visages sombres ; La voix semble plus nue et des lèvres, dans l'ombre S'exhale tout l'amour. Ch. DORNIER. (Extraits de Feux et chants dans la nuit, à paraître aux Editions Athéna.) Soir d'Orient Parmi le couchant pourpre où saigne un soleil d'or, Ami, que fixes-tu de ta prunelle ardente ? Est-ce le vieux palais, le minaret qui chante, Le palmier, dont la tête au zéphyr branle encore ? Est-ce le vol chanté des cigognes, l'essor De l'ibis, le jet d'eau dont l'ennui se lamente ? Est-ce l'étroit grillage où vient guetter l'amante Attendant qu'au lointain s'éteigne un mirador ? Où va ton rêve ? A l'orgueilleux anachorète, Au pacha fastueux, au noble emir ? Arrête ! Je ne vois rien, ami, ne songe à rien : je vis. Je respire ce soir comme un divin pétale ; Car je veux, pour calmer mes sens inassouvirs, Les enivrer de la magie orientale. Ces Chansons Les ténèbres d'argent d'un ciel oriental Par la porte levée inondent notre tente ; La lune vient coucher sa paresse hésitante Sur les tapis, et boire aux verres de cristal. L'arôme du thé chaud, le parfum du santal, Distillent en nos nerfs une fièvre irritante ; De deux chansons, debout, d'une voix chevrotante, Alternent les couplets d'un chant sentimental. La fatigue a tari le
? Est-ce le vol chanté des cigognes, l'essor De l'ibis, le jet d'eau dont l'ennui se lamente ? Est-ce l'étroit grillage où vient guetter l'amante Attendant qu'au lointain s'éteigne un mirador ? Où va ton rêve ? A l'orgueilleux anachorète, Au pacha fastueux, au noble emir ? Arrête ! Je ne vois rien, ami, ne songe à rien : je vis. Je respire ce soir comme un divin pétale ; Car je veux, pour calmer mes sens inassouvirs, Les enivrer de la magie orientale. Ces Chansons Les ténèbres d'argent d'un ciel oriental Par la porte levée inondent notre tente ; La lune vient coucher sa paresse hésitante Sur les tapis, et boire aux verres de cristal. L'arôme du thé chaud, le parfum du santal, Distillent en nos nerfs une fièvre irritante ; De deux chansons, debout, d'une voix chevrotante, Alternent les couplets d'un chant sentimental. La fatigue a tari le rire de leurs bouches ; Leurs yeux obstinément regardent leurs babouches ; Leur taille ondule au gré d'un rythme qui s'enfuit. Quand, s'asseyant soudain, elles ferment leurs voiles, On voit à l'horizon frissonner les étoiles, Et l'on entend les chiens aboyer dans la nuit. enfant du Désert Pauvre enfant du désert, en ton douar farouche, Perché, comme un nid d'aigle, au haut d'un roc pointu Avec le ciel pour toit, le sol nu comme couche, Dis-moi, pauvre enfant, te plais-tu ? Veux-tu suivre mes pas vers les lointains rivages Où la vie est riante, où l'argent coule à flots ? Abandonne tes monts, tes compagnons sauvages, Et leurs pernicieux complots. Viens : je te donnerai place parmi mes pages ; Tu porteras de longs manteaux de soie et d'or; Tu conduiras, toi seul, mes fougueux équipages Avec un air de matador. En mes salons tu souriras de voir sourire Les hommes les plus grands, inclinés devant toi ; Tu n'auras qu'à paraître, à parler pour séduire ; Mieux qu'un sultan tu seras roi. Ami, je prise fort ton rêve. Allah bénisse La bonté qui dicta ta splendide oraison ! Qu'il comble de faveurs les tiens, et qu'il punisse L'adversaire de
désert, en ton douar farouche, Perché, comme un nid d'aigle, au haut d'un roc pointu Avec le ciel pour toit, le sol nu comme couche, Dis-moi, pauvre enfant, te plais-tu ? Veux-tu suivre mes pas vers les lointains rivages Où la vie est riante, où l'argent coule à flots ? Abandonne tes monts, tes compagnons sauvages, Et leurs pernicieux complots. Viens : je te donnerai place parmi mes pages ; Tu porteras de longs manteaux de soie et d'or; Tu conduiras, toi seul, mes fougueux équipages Avec un air de matador. En mes salons tu souriras de voir sourire Les hommes les plus grands, inclinés devant toi ; Tu n'auras qu'à paraître, à parler pour séduire ; Mieux qu'un sultan tu seras roi. Ami, je prise fort ton rêve. Allah bénisse La bonté qui dicta ta splendide oraison ! Qu'il comble de faveurs les tiens, et qu'il punisse L'adversaire de ta maison ! Mais je ne puis quitter mon bien-aimé village. Ses remparts de cactus, ses huttes de roseaux ; Il me faut le plein air, mon fusil, le pillage, L'aliment dans les bois, près des eaux. Peu m'importent ton or, tes chevaux, ta puissance, Tes tristes ornements, ton bonheur frelaté. Fi des biens qu'on achète avec l'obéissance ! Je leur préfère ma fierté. Mon idéal, à moi, c'est de m'élancer, libre, Sur les plateaux poudreux, dans le sable vermeil ; Pars : laisse-moi gonfler d'azur mon cœur qui vibre, Et m'enivrer de mon soleil ! Retour du hammam Revenant du hammam, dans la ruelle blanche Les femmes en haïk mêlent leurs groupes blancs ; Sur le rythme alangui de leurs pas indolents Doucement ondule leur hanche. Elles vont, sans souci du tumulte étranger; Dans le soulier brodé leur pied menu se cambre ; Derrière elles voltige un subtil parfum d'ambre, De nard, de musc et d'oranger. Dans le bain maure, où s'exaltait leur turbulence, Elles ont ri, causé, bavardé, jacassé ; Maintenant, c'est, hélas ! le retour compassé Vers la demeure du silence. S'attachant aux regrets d'un jour si clair, si beau, On se sépare : Adieu ! Puis,
frelaté. Fi des biens qu'on achète avec l'obéissance ! Je leur préfère ma fierté. Mon idéal, à moi, c'est de m'élancer, libre, Sur les plateaux poudreux, dans le sable vermeil ; Pars : laisse-moi gonfler d'azur mon cœur qui vibre, Et m'enivrer de mon soleil ! Retour du hammam Revenant du hammam, dans la ruelle blanche Les femmes en haïk mêlent leurs groupes blancs ; Sur le rythme alangui de leurs pas indolents Doucement ondule leur hanche. Elles vont, sans souci du tumulte étranger; Dans le soulier brodé leur pied menu se cambre ; Derrière elles voltige un subtil parfum d'ambre, De nard, de musc et d'oranger. Dans le bain maure, où s'exaltait leur turbulence, Elles ont ri, causé, bavardé, jacassé ; Maintenant, c'est, hélas ! le retour compassé Vers la demeure du silence. S'attachant aux regrets d'un jour si clair, si beau, On se sépare : Adieu ! Puis, sous la voûte brune, Le lourd portail d'argile retombe sur chacune Comme la dalle d'un tombeau. Ca caravane Sur l'immense océan de sable horizontal, Quelles sont, tout là-bas, ces trirèmes pesantes Qui s'approchent, dressant leurs carènes géantes Contre un ciel aux rougeurs trop vives de métal ? Tanguant, roulant, poussée au gré d'un vent fatal, La flotte des chameaux s'avance ; nonchalantes, Les bêtes, à la file, à leurs bosses branlantes Portent vanille, thé, sucre, anis et santal. Sous leur pas dédaigneux le sol s'enfuit ; l'espace Envahit leur mémoire, où plus jamais ne passe La douce vision du pâturage natal. Et leurs yeux, où se lit leur humeur vagabonde, Ont le regard du conquérant bête et brutal Qui, porteur d'un peu d'or, croit posséder le Monde. L'œuvre de pacha Amis, quand la vieillesse aura surchargé d'ans Mon pauvre corps usé, maintenant si robuste, Quand s'éparpilleront mes rares cheveux blancs Sur une barbe fruste ; Lorsque mes serviteurs me salueront moins bas, Épiant sur mon front la santé qui s'altère, Ecoutez, mes amis. (car, mort, il ne faut pas Que me garde la terre) : Un jour où le soleil dardera ses rayons, Incendiant au loin les moissons par la
au gré d'un vent fatal, La flotte des chameaux s'avance ; nonchalantes, Les bêtes, à la file, à leurs bosses branlantes Portent vanille, thé, sucre, anis et santal. Sous leur pas dédaigneux le sol s'enfuit ; l'espace Envahit leur mémoire, où plus jamais ne passe La douce vision du pâturage natal. Et leurs yeux, où se lit leur humeur vagabonde, Ont le regard du conquérant bête et brutal Qui, porteur d'un peu d'or, croit posséder le Monde. L'œuvre de pacha Amis, quand la vieillesse aura surchargé d'ans Mon pauvre corps usé, maintenant si robuste, Quand s'éparpilleront mes rares cheveux blancs Sur une barbe fruste ; Lorsque mes serviteurs me salueront moins bas, Épiant sur mon front la santé qui s'altère, Ecoutez, mes amis. (car, mort, il ne faut pas Que me garde la terre) : Un jour où le soleil dardera ses rayons, Incendiant au loin les moissons par la plaine, Amenez le plus vif de tous mes étalons, Mon coursier noir-ébène, Celui que nul chérif hormis moi ne monta, Qui dépasse d'un bond la gazelle légère, Et qui, crinière au vent, tant de fois m'emporta Vers les jeux ou la guerre ; Etendez sur son dos un clair harnachement, Tapis de velours jaune où l'argent étincelle, Arçons rouges brodés ; puis, délicatement, Hissez-moi sur la selle. Piquant des deux, j'irai, traversant les vallons, Les fleuves desséchés, les monts, les précipices, Dédaignant à mes pieds le sol que nous foulons Et ses cruels caprices. J'irai, sans redouter ni le roc traître et dur, Ni les dunes inégaux, hérissés d'asphodèles. Les regards attachés à l'insondable azur D'un ciel tout rempli d'ailes. Enfin, quand mon cheval hennissant et nerveux M'aura conduit jusqu'à la falaise dernière, M'élançant vers Allah qui m'appelle, je veux M'évanouir dans la lumière. Alexandre LÉTY COURBIÈRE. (Extraits de "Les Reflets du Croissant", récemment parus aux Editions Athénaïon.) L'Univers littéraire États-Unis. Pour beaucoup d'entre nous, l'Amérique, c'est l'Amérique : rien de plus simple. Mais encore, qu'est-ce que l'Amérique ? Ma foi, de vieux collégiens, des universitaires même, se rappelleront avoir lu, dans leur âge d'or, des romans de Fenimore Cooper
Tapis de velours jaune où l'argent étincelle, Arçons rouges brodés ; puis, délicatement, Hissez-moi sur la selle. Piquant des deux, j'irai, traversant les vallons, Les fleuves desséchés, les monts, les précipices, Dédaignant à mes pieds le sol que nous foulons Et ses cruels caprices. J'irai, sans redouter ni le roc traître et dur, Ni les dunes inégaux, hérissés d'asphodèles. Les regards attachés à l'insondable azur D'un ciel tout rempli d'ailes. Enfin, quand mon cheval hennissant et nerveux M'aura conduit jusqu'à la falaise dernière, M'élançant vers Allah qui m'appelle, je veux M'évanouir dans la lumière. Alexandre LÉTY COURBIÈRE. (Extraits de "Les Reflets du Croissant", récemment parus aux Editions Athénaïon.) L'Univers littéraire États-Unis. Pour beaucoup d'entre nous, l'Amérique, c'est l'Amérique : rien de plus simple. Mais encore, qu'est-ce que l'Amérique ? Ma foi, de vieux collégiens, des universitaires même, se rappelleront avoir lu, dans leur âge d'or, des romans de Fenimore Cooper ou de Mayne Reid ; d'autres, fidèles des Vitagraph ou amis de Rio Jim, songeront au Far West, aux chevauchées endiablées dans la steppe déserte. Tous penseront immédiatement aux sky scrapers, au pont de Brooklyn, au Niagara, à Atlantic City, au Yukon, à un tas de choses prodigieuses, étonnantes, terribles ou drolatiques. Combien se rappelleront Jack London, Mark Twain, Walt Whitman ? Ceci pour conclure que nous apprenons volontiers à connaître le voisin dans des traductions édulcorées ou des récits de voyage frelatés. Cette fois, nous allons connaître l'Amérique, et nous la connaîtrons bien, grâce au livre de Waldo FRANCK : Notre Amérique. Il ne s'agit plus ici d'équipées fantastiques, d'aventures prestigieuses en des décors grandioses et rares ; mais tout simplement d'une œuvre simple, nette, franche, dans laquelle l'auteur nous parle des tendances actuelles de la littérature américaine. Waldo Frank n'hésite pas à nous dire ce que fut l'Amérique jusqu'à la guerre, un peuple de hardis pionniers, de manieurs d'argent, de puissants animateurs dans l'ordre matériel. Du coup, nous apprenons, et nous comprenons comment et pourquoi Whitman, Twain, London, Adams furent meilleurs prophètes en Europe que dans leur patrie. Heureusement, nous assure W. Franck, les temps sont changés, et
ou drolatiques. Combien se rappelleront Jack London, Mark Twain, Walt Whitman ? Ceci pour conclure que nous apprenons volontiers à connaître le voisin dans des traductions édulcorées ou des récits de voyage frelatés. Cette fois, nous allons connaître l'Amérique, et nous la connaîtrons bien, grâce au livre de Waldo FRANCK : Notre Amérique. Il ne s'agit plus ici d'équipées fantastiques, d'aventures prestigieuses en des décors grandioses et rares ; mais tout simplement d'une œuvre simple, nette, franche, dans laquelle l'auteur nous parle des tendances actuelles de la littérature américaine. Waldo Frank n'hésite pas à nous dire ce que fut l'Amérique jusqu'à la guerre, un peuple de hardis pionniers, de manieurs d'argent, de puissants animateurs dans l'ordre matériel. Du coup, nous apprenons, et nous comprenons comment et pourquoi Whitman, Twain, London, Adams furent meilleurs prophètes en Europe que dans leur patrie. Heureusement, nous assure W. Franck, les temps sont changés, et les chercheurs de vérité vont avoir ou ont déjà leur tour : Edgar Lee Masters, Amy Lowell, Sherwood Anderson, d'autres encore, instruits par la tragique expérience, forment une génération neuve, vigoureuse, âpre à la lutte, et leur jeunesse virile libérera l'Amérique de l'oppression matérielle qui menaçait de l'étouffer. Il faut lire cet ouvrage, si plein de promesses, si beau d'espérances ; il annonce la victoire de l'Amérique nouvelle, « notre » Amérique, comme dit Waldo Frank. « -î Russie. Si la grande république américaine nourrit de vastes espoirs, la Russie, elle, rumine de sombres et noires réflexions. Nous nous en doutions un peu, et les Mémoires de Russie, de Jules LÉGRAS, professeur à l’Université de Dijon, n’ont fait que confirmer notre opinion. Chargé de mission en Russie, l'écrivain a vu de près la désagrégation de tout un peuple, la dégénérescence des âmes, l’avilissement des esprits ; et il peut écrire cette phrase terrible : « La Russie passe son temps à attendre. Attendre sans cesse, et en tout lieu, patiemment, sans se presser. Elle attend demain, au lieu d’aller à sa rencontre : c’est là sans doute la clef de son caractère et de son attitude morale. » Voilà pourquoi
lire cet ouvrage, si plein de promesses, si beau d'espérances ; il annonce la victoire de l'Amérique nouvelle, « notre » Amérique, comme dit Waldo Frank. « -î Russie. Si la grande république américaine nourrit de vastes espoirs, la Russie, elle, rumine de sombres et noires réflexions. Nous nous en doutions un peu, et les Mémoires de Russie, de Jules LÉGRAS, professeur à l’Université de Dijon, n’ont fait que confirmer notre opinion. Chargé de mission en Russie, l'écrivain a vu de près la désagrégation de tout un peuple, la dégénérescence des âmes, l’avilissement des esprits ; et il peut écrire cette phrase terrible : « La Russie passe son temps à attendre. Attendre sans cesse, et en tout lieu, patiemment, sans se presser. Elle attend demain, au lieu d’aller à sa rencontre : c’est là sans doute la clef de son caractère et de son attitude morale. » Voilà pourquoi des millions d’estomacs crient la faim, pourquoi des millions d’esprits sont anémiés pour de longs lustres. Fort heureusement, la France est accueillante, trop peut-être, et on le sait à Kief et à Moscou. Si la mort règne en maîtresse de la Vistule à la Volga, la vie continue à Paris, et nous voyons surgir partout des « collections d’auteurs slaves » ; profitant de l’engouement et du snobisme, les écrivains slaves envahissent nos maisons d’édition, nos salles de conférences, nos théâtres, aux dépens du bon vieux goût français. L’avenir apprendra peut-être à nos compatriotes qu’ils eurent trop souci d’exotisme, et ils regretteront, un peu tard, d’avoir été si accueillants. Italie. Notre sœur latine vient de célébrer le sixième centenaire de la mort de Dante. Beaucoup de discours, des banquets, des douzaines d’articles de journaux ont rappelé au souvenir des oublieux les chefs-d’œuvre dantesques, et l’éditeur Bemporad nous a offert la primeur d’un texte définitif de Dante. C’est là un fait à signaler : au cours de successives rééditions, le texte original avait subi de sensibles altérations, et le besoin se faisait sentir d’une édition critique sérieusement établie. La Société Dantesque s’est vouée à ce lourd travail et d’éminents érudits ont
et nous voyons surgir partout des « collections d’auteurs slaves » ; profitant de l’engouement et du snobisme, les écrivains slaves envahissent nos maisons d’édition, nos salles de conférences, nos théâtres, aux dépens du bon vieux goût français. L’avenir apprendra peut-être à nos compatriotes qu’ils eurent trop souci d’exotisme, et ils regretteront, un peu tard, d’avoir été si accueillants. Italie. Notre sœur latine vient de célébrer le sixième centenaire de la mort de Dante. Beaucoup de discours, des banquets, des douzaines d’articles de journaux ont rappelé au souvenir des oublieux les chefs-d’œuvre dantesques, et l’éditeur Bemporad nous a offert la primeur d’un texte définitif de Dante. C’est là un fait à signaler : au cours de successives rééditions, le texte original avait subi de sensibles altérations, et le besoin se faisait sentir d’une édition critique sérieusement établie. La Société Dantesque s’est vouée à ce lourd travail et d’éminents érudits ont pâlité sur les vieux manuscrits : Pio Rajna, Rostagno, Pistelli, Giacomo Parodi ont mis en commun leur science et établi l’œuvre que nous venons d’admirer. N'était-ce pas le plus bel hommage à offrir à la mémoire du grand poète ? Un critique napolitain, Benedetto CROCE, a voulu fêter le maître à sa manière ; son ouvrage : La poesia di Dante s’efforce de ramener la Divine Comédie à une succession d’épisodes reliés par des récitatifs ; outre que diminuer la grandeur de Dante paraîtra peu respectueux, il est de toute évidence qu’une pareille compréhension du grand lyrique est manifestement fausse et inadmissible à tous points de vue. Est-ce en manière de protestation que Paul CLAUDEL a écrit son Ode jubilaire ? Peut-être, et, dans l'affirmative, il fit bien et nous l’en félicitons. Grande-Bretagne. Nous avions déjà lu quelque part La Sphère et la Croix, de CHESTERTON, et la philosophie de l’auteur nous avait déconcerté une fois de plus. Désireux d’une meilleure documentation, nous avons voulu relire en entier ce roman, aux allures apologétiques, sans y trouver l’explication définitive. Pour Chesterton, l’athéisme se concrétise en la sphère, tandis que la croix personnifie la foi ; et pendant trois cents pages, le
à sa manière ; son ouvrage : La poesia di Dante s’efforce de ramener la Divine Comédie à une succession d’épisodes reliés par des récitatifs ; outre que diminuer la grandeur de Dante paraîtra peu respectueux, il est de toute évidence qu’une pareille compréhension du grand lyrique est manifestement fausse et inadmissible à tous points de vue. Est-ce en manière de protestation que Paul CLAUDEL a écrit son Ode jubilaire ? Peut-être, et, dans l'affirmative, il fit bien et nous l’en félicitons. Grande-Bretagne. Nous avions déjà lu quelque part La Sphère et la Croix, de CHESTERTON, et la philosophie de l’auteur nous avait déconcerté une fois de plus. Désireux d’une meilleure documentation, nous avons voulu relire en entier ce roman, aux allures apologétiques, sans y trouver l’explication définitive. Pour Chesterton, l’athéisme se concrétise en la sphère, tandis que la croix personnifie la foi ; et pendant trois cents pages, le croyant Mac Jan et l’impie Turnbull se poursuivent dans les lieux les plus hétéroclites pour discuter, l'épée à la main, de leurs convictions religieuses. Nous avouons ne pas goûter ce genre d’apologétique, fort original à coup sûr, mais d’une compréhension assez alambiquée ; rien ne vaut un bon traité bien net, étayé d’arguments solides. Que si nous jugeons l’ouvrage au point de vue philosophique, nous y découvrons en maints endroits une ironie dextrément maniée ; en outre, littérairement parlant, l’écrivain a quelque mérite qui nous attache à son œuvre malgré l’arbitraire des digressions et le paradoxe des situations. * * * Signalons encore, en un rapide memento, l’important ouvrage de Walther RATHENAU sur le Kaiser et la triple Révolution ; Radieuse Aurore, bon roman de Jack LONDON ; l’œuvre touchante de Blasco IBANEZ : Luna Benamor, dont nous reparlerons ; Désobéir, la dernière œuvre de l’américain H.-D. THOREAU ; Kildine, un des plus jolis contes de la reine Marie de Roumanie, luxueusement présenté par l’éditeur Marne ; Kim, autre ouvrage de luxe, excellent roman de Rudyard Kipling ; un remarquable Molière, par Arthur Tilley (Cambridge University Press) ; et enfin les Mémoires d’Orient de Sir Sidney Colvin. LE MASQUE NOIR.