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bruyantes de l'aliénation mentale la plus évidente. Que se passe-t-il ? — Je vous renvoie chez vous. — Vous ne me connaissez pas, monsieur le commissaire. — Alors je vous expédie dare-dare à l'infirmerie spéciale du Dépôt. — Ainsi donc les piqués, les détraqués, les dingos qui vous tombent sous la main, vous les fourrez en ce repaire de mauvaise réputation, si j'en crois certaines histoires qui tintent encore à mes oreilles. — Calomnies, mensonges ! — Je me ferai moi-même une opinion. — Et vous renoncez à me donner un divertissement ! — Trop dangereux. Qui veut faire l'ange fait la bête. Qui veut jouer au fou reçoit une marotte et on coiffe sa tête d'un bonnet. Je ne tiens pas du tout à aller dormir aux chandelles, dans une cellule. J'aurais trop peur, à mon réveil de ne plus pouvoir distinguer où commence la feinte et où la réalité. Aussi bien, j'aurais peut-être goût à ce rôle de Napoléon qui, à tout prendre, est un beau rôle et, pour quiconque SIMPLE ERREUR — C'est inouï, j'entends le "Charleston" ! Vous tous trompez, docteur, ça vient de l'étage en dessous e.it doué d'un peu d'imagination, digne d'être joué jusqu'au bout. Jete me défie de mes nerfs. Au revoir, monsieur le commissaire, je cours de ce pas au Palais de Justice. L'infirmerie spéciale du Dépôt est, en effet, encastrée, quai de l'Horloge, dans la façade hautaine qui s'appuie aux deux tours de la Conciergerie, et regarde la Seine dont les flots crépissants charrient des chalands et des bateaux-mouches. Il y a toujours des gens assis au parapet, des hommes qui enrôlent d'une feinte nonchalance une attention affectueuse et que leurs visages expressifs désignent à la perspicacité des amateurs d'âmes. Une cour carrée, pavée. Empenchant sur cette cour, un bâtiment allongé. Au-dessus de la porte d'entrée, presque obstruée par la lourde carcasse d'une voiture cellulaire, se détachant en lettres capitales, ce mot : Infirmerie. Je suis devant la pourvoyeuse des asiles. On a écrit qu'elle recèle dans ses ténèbres, des fosses sordides où l'on jette de pauvres diables délirants comme au
bout. Jete me défie de mes nerfs. Au revoir, monsieur le commissaire, je cours de ce pas au Palais de Justice. L'infirmerie spéciale du Dépôt est, en effet, encastrée, quai de l'Horloge, dans la façade hautaine qui s'appuie aux deux tours de la Conciergerie, et regarde la Seine dont les flots crépissants charrient des chalands et des bateaux-mouches. Il y a toujours des gens assis au parapet, des hommes qui enrôlent d'une feinte nonchalance une attention affectueuse et que leurs visages expressifs désignent à la perspicacité des amateurs d'âmes. Une cour carrée, pavée. Empenchant sur cette cour, un bâtiment allongé. Au-dessus de la porte d'entrée, presque obstruée par la lourde carcasse d'une voiture cellulaire, se détachant en lettres capitales, ce mot : Infirmerie. Je suis devant la pourvoyeuse des asiles. On a écrit qu'elle recèle dans ses ténèbres, des fosses sordides où l'on jette de pauvres diables délirants comme au temps des lettres de cachet ; on s'est raconté qu'il était facile d'y entrer et plus difficile d'en sortir. Je me hasarde. — Le médecin-chef, s'il vous plaît ! Un infirmier me conduit devant le docteur Clerambault. Il n'a pas du tout l'air, devant sa table de travail, d'un monstre qui commanderait à une horde de geôliers qui seraient en même temps des bourreaux, ce bon docteur. C'est un homme courtois et fin. Dans son cabinet, assis sur des chaises, une dizaine de jeunes gens tirés à quatre épingles, mais aux fronts sérieux et refléchis. Le tableau noir saturé d'hiéroglyphes couvre l'un des murs passés à la chaux. Un lit de repos est rabattu contre la cloison. Ni cachot, ni torture. Je débite mon compliment et j'entre dans le vif. — Monsieur le médecin-chef, je vous serais très reconnaissant de me faire visiter vos cachots et de me montrer vos appareils de torture. Un rire éclate, net et clair, sans fêleur, qui sonne comme un métal de bon aloi. — Vous croyez donc que mes élèves que voici et moi-même sommes des tortionnaires ? Pour l'instant, je ne crois rien, je demande que voilà. — Asseyez-vous. Vous tombez à l'improviste,
qui commanderait à une horde de geôliers qui seraient en même temps des bourreaux, ce bon docteur. C'est un homme courtois et fin. Dans son cabinet, assis sur des chaises, une dizaine de jeunes gens tirés à quatre épingles, mais aux fronts sérieux et refléchis. Le tableau noir saturé d'hiéroglyphes couvre l'un des murs passés à la chaux. Un lit de repos est rabattu contre la cloison. Ni cachot, ni torture. Je débite mon compliment et j'entre dans le vif. — Monsieur le médecin-chef, je vous serais très reconnaissant de me faire visiter vos cachots et de me montrer vos appareils de torture. Un rire éclate, net et clair, sans fêleur, qui sonne comme un métal de bon aloi. — Vous croyez donc que mes élèves que voici et moi-même sommes des tortionnaires ? Pour l'instant, je ne crois rien, je demande que voilà. — Asseyez-vous. Vous tombez à l'improviste, comme un météore, vous ne pourrez pas dire que j'ai préparé mes batteries. En face du bureau, vautré sur un siège, un pauvre hère au crâne cabossé, loqueteux et dépoitraillé ; sa chemise, qui avait dû être blanche sur le torse d'un autre, est noire sur le siège. La stupeur donne à sa face craquelée une expression morne et découragée. — Vous avez devant vous une de mes victimes. J'attends avec patience que cet alcoolique qu'on vient de me présenter ait retrouvé figure humaine pour l'interroger. Voilà le sauvage que je suis. C'est là mon rôle quotidien, celui de sonder des âmes, procéder à des interrogatoires psychologiques non pas superficiels, mais approfondis et fructueux. Le moyen de mener à bien cette tâche ! Si j'écoute mes détracteurs, je vais faire rouer de coups le malheureux que vous voyez là pour le rappeler à la vie. Après quoi, s'il s'obstine à ne pas Resserrer les dents, mes infirmiers le jetteront dans un cul-de-sac où l'on l'affamera. C'est parfaitement idiot. Je sais un médecin chargé d'examiner les déments envoyés à l'Infirmerie par la police et d'établir des certificats rédigés de manière à éclairer la religion des médecins d'asile. Ces certificats, c'est ma
donne à sa face craquelée une expression morne et découragée. — Vous avez devant vous une de mes victimes. J'attends avec patience que cet alcoolique qu'on vient de me présenter ait retrouvé figure humaine pour l'interroger. Voilà le sauvage que je suis. C'est là mon rôle quotidien, celui de sonder des âmes, procéder à des interrogatoires psychologiques non pas superficiels, mais approfondis et fructueux. Le moyen de mener à bien cette tâche ! Si j'écoute mes détracteurs, je vais faire rouer de coups le malheureux que vous voyez là pour le rappeler à la vie. Après quoi, s'il s'obstine à ne pas Resserrer les dents, mes infirmiers le jetteront dans un cul-de-sac où l'on l'affamera. C'est parfaitement idiot. Je sais un médecin chargé d'examiner les déments envoyés à l'Infirmerie par la police et d'établir des certificats rédigés de manière à éclairer la religion des médecins d'asile. Ces certificats, c'est ma coquetterie, de les faire aussi précis et détaillés que possible. De où la nécessité pour moi de gagner immédiatement la confiance de mes malades d'occasion. Ceux-ci ne se confesseront que dans la mesure où ils seront compris. J'ai besoin qu'ils parlent et qu'ils parlent d'abondance. N'ayant point dans mes poches d'aimant à extraire la vérité, il me faut entendre des tas de discours, avant de tomber comme un chien de chasse à l'arrêt, sur les mots qui expriment le malaise et la souffrance profonde. — À boire ! À boire ! Cri du cœur de l'alcoolique qui se lève. Un infirmier lui tend un verre d'eau. Une grimace de dégoût brouille ses traits. Un soupir à fendre l'âme. Ses paupières battent. Enfin il se résigne et boit son verre d'eau d'un trait. Un frisson anime son visage de parchemin. Sa satisfaction de lui-même et des autres, l'homme s'affaisse et s'enfonce à nouveau dans le néant. — Emportez-le. Pour le moment, je n'en tirerai rien. Voulez-vous jeter un coup d'œil sur le dossier de ce malheureux, qui a déjà été interné ? Voici les certificats des psychiatres qui l'ont suivi dans sa carrière ; voici le mien, rédigé il y a
d'aimant à extraire la vérité, il me faut entendre des tas de discours, avant de tomber comme un chien de chasse à l'arrêt, sur les mots qui expriment le malaise et la souffrance profonde. — À boire ! À boire ! Cri du cœur de l'alcoolique qui se lève. Un infirmier lui tend un verre d'eau. Une grimace de dégoût brouille ses traits. Un soupir à fendre l'âme. Ses paupières battent. Enfin il se résigne et boit son verre d'eau d'un trait. Un frisson anime son visage de parchemin. Sa satisfaction de lui-même et des autres, l'homme s'affaisse et s'enfonce à nouveau dans le néant. — Emportez-le. Pour le moment, je n'en tirerai rien. Voulez-vous jeter un coup d'œil sur le dossier de ce malheureux, qui a déjà été interné ? Voici les certificats des psychiatres qui l'ont suivi dans sa carrière ; voici le mien, rédigé il y a quatre ans. Lisez et comparez. — Je suis heureux de constater que toutes les observations essentielles justifiant un placement, d'office ont été faites ici même. Tous les péchés d'Israël — Voyez-vous ! On charge les médecins aliénistes de tous les péchés d'Israël. Ce sont les seuls dont tout le monde dise, magistrats compris, qu'en vieillissant, ils collectionnent les préjugés. On s'incline devant l'expérience d'un professeur, d'un ingénieur, d'un homme politique. À nous, l'exercice d'une profession délicate n'apprend rien. On épilogue sur notre « voracité » et l'on forge des histoires invraisemblables d'internement arbitraire. — Précisément ! Je sais ce que vous allez me dire. Dans ma carrière, déjà longue, j'ai vu ou examiné plus de 60.000 aliénés. Je puis affirmer que jamais je n'ai eu connaissance d'un internement qui ne fût justifié au moment où il a été fait. Puisque vous louvoyez dans les asiles, il vous est arrivé ou il vous arrivera d'entendre un surveillant dire qu'il ne s'explique pas qu'on garde tel ou tel malade. Presque toujours ce surveillant bien intentionné, mais mal renseigné, juge sur des simples apparences. La vie intérieure de celui dont il a la garde et qu'il considère comme parfaitement équilibré, lui échappe absolument.
dise, magistrats compris, qu'en vieillissant, ils collectionnent les préjugés. On s'incline devant l'expérience d'un professeur, d'un ingénieur, d'un homme politique. À nous, l'exercice d'une profession délicate n'apprend rien. On épilogue sur notre « voracité » et l'on forge des histoires invraisemblables d'internement arbitraire. — Précisément ! Je sais ce que vous allez me dire. Dans ma carrière, déjà longue, j'ai vu ou examiné plus de 60.000 aliénés. Je puis affirmer que jamais je n'ai eu connaissance d'un internement qui ne fût justifié au moment où il a été fait. Puisque vous louvoyez dans les asiles, il vous est arrivé ou il vous arrivera d'entendre un surveillant dire qu'il ne s'explique pas qu'on garde tel ou tel malade. Presque toujours ce surveillant bien intentionné, mais mal renseigné, juge sur des simples apparences. La vie intérieure de celui dont il a la garde et qu'il considère comme parfaitement équilibré, lui échappe absolument. Cette vie intérieure, c'est celle d'un obsédé ou d'un paranoïaque. Dans le temps où le malade apparaît à son entourage sous une apparence calmée, posée, maître de soi, il écrit des lettres délirantes à sa famille. Croyez-moi, chaque fois qu'il y a faute, les psychiatres penchent pour la sortie humaine, ils libèrent ; mais il ne faut pas demander au grand public d'être juge de l'opportunité d'un internement. Le consulte-t-on sur l'utilité d'une opération chirurgicale ? Je sais bien qu'il se présente des cas où un placement peut être contesté. Il y a souvent des circonstances fâcheuses, mais il ne faut pas oublier que cette mesure n'est pas fonction de la maladie seule. Il faut tenir compte de la situation du patient. Est-il capable de réactions dangereuses ? Sa famille est-elle riche ou pauvre ? Peut-elle exercer une surveillance constante et efficace ? La sensiblerie est mauvaise conseillère. Une bonne prophylaxie est ennemie de la charité individuelle quand il s'agit de protéger la société. Je n'en dis pas plus. Et maintenant. Avant toutes choses, allons visiter ce lieu de passage qu'est l'Infirmerie. Un corridor étroit. Il y ferait nuit comme dans une cave, n'était la lumière électrique tombant en pyramide
ils libèrent ; mais il ne faut pas demander au grand public d'être juge de l'opportunité d'un internement. Le consulte-t-on sur l'utilité d'une opération chirurgicale ? Je sais bien qu'il se présente des cas où un placement peut être contesté. Il y a souvent des circonstances fâcheuses, mais il ne faut pas oublier que cette mesure n'est pas fonction de la maladie seule. Il faut tenir compte de la situation du patient. Est-il capable de réactions dangereuses ? Sa famille est-elle riche ou pauvre ? Peut-elle exercer une surveillance constante et efficace ? La sensiblerie est mauvaise conseillère. Une bonne prophylaxie est ennemie de la charité individuelle quand il s'agit de protéger la société. Je n'en dis pas plus. Et maintenant. Avant toutes choses, allons visiter ce lieu de passage qu'est l'Infirmerie. Un corridor étroit. Il y ferait nuit comme dans une cave, n'était la lumière électrique tombant en pyramide du plan fond. Une rangée de cellules à portes de fer avec judas et œilleton. Les portes s'ouvrent. Murs ripolinés. Ici, une petite place, là un lit. Parfois des chaises, des tables : cellules de luxe pour personnes de marque, car les invités de la maison se recrutent dans tous les mondes. Franchement, ce n'est pas fameux; C'est morne, froid, sec. Ne parlons pas du confortable. Il y a tout de même des limites à la simplicité. On conçoit mal une infirmerie sans draps blancs, sans salle de bains, sans hygiène. Le docteur Clerambault n'est sans doute pas responsable de cette installation. Tout de même ! Ne pourrait-on pas faire en sorte que les malheureux emmenés à l'infirmerie et reconnus irresponsables, oublient tout à fait qu'ils ont pour voisins les pensionnaires du Dépôt ? (À suivre). Et la satire populaire ?... -Nous devenons des gens graves, décidément ! Il y a seulement un quart de siècle, un scandale financier comme celui qui passionne en ce moment l'opinion, n'eût pas manqué de déchaîner la fantaisie des faiseurs de couplets. Dans tous les caveaux et à tous les carrefours, on eût chansonné les escrocs, et leurs victimes aussi, car l'esprit populaire est
les mondes. Franchement, ce n'est pas fameux; C'est morne, froid, sec. Ne parlons pas du confortable. Il y a tout de même des limites à la simplicité. On conçoit mal une infirmerie sans draps blancs, sans salle de bains, sans hygiène. Le docteur Clerambault n'est sans doute pas responsable de cette installation. Tout de même ! Ne pourrait-on pas faire en sorte que les malheureux emmenés à l'infirmerie et reconnus irresponsables, oublient tout à fait qu'ils ont pour voisins les pensionnaires du Dépôt ? (À suivre). Et la satire populaire ?... -Nous devenons des gens graves, décidément ! Il y a seulement un quart de siècle, un scandale financier comme celui qui passionne en ce moment l'opinion, n'eût pas manqué de déchaîner la fantaisie des faiseurs de couplets. Dans tous les caveaux et à tous les carrefours, on eût chansonné les escrocs, et leurs victimes aussi, car l'esprit populaire est généralement sans pitié pour les spéculateurs malheureux. Rappelez-vous l'affaire Humbert. Elle a quelques points de ressemblance avec celle d'aujourd'hui. De part et d'autre, une femme fut la meneuse du jeu ; la "Grande Thérèse" et la "Présidente" sont deux gaillardes du même acabit. Or, l'affaire Humbert amusa Paris follement. Il faudrait un volume pour énumérer les chansons, les images, les cartes postales, les bibelots qu'elle inspira. Au jour de l'An, les camelots vendaient « le billet de banque Craquefort », « le jeu des oies de la mère Humbert », « le dernier soupir de Thérèse » ; au jour des Rois, les pâtissiers glissaient dans leurs galettes une opulente Thérèse en porcelaine... Et les chansons ! Il y en eut sur tous les airs et dans tous les genres. Celle de « l'Ouverture du coffre-fort » était d'une irrésistible drôlerie. On y trouva, disait l'auteur, un grand écrin... Et, dans ce grand écrin, Un autre petit écrin, Et, dans ce petit écrin, Peau d'âne et balai d'épin... Par-dessus, la foule reprenait le refrain dans un éclat de rire : Ah ! les poires ! Les bonnes poires !... Aujourd'hui, rien de pareil. Pas un trait d'esprit, pas une chanson
faudrait un volume pour énumérer les chansons, les images, les cartes postales, les bibelots qu'elle inspira. Au jour de l'An, les camelots vendaient « le billet de banque Craquefort », « le jeu des oies de la mère Humbert », « le dernier soupir de Thérèse » ; au jour des Rois, les pâtissiers glissaient dans leurs galettes une opulente Thérèse en porcelaine... Et les chansons ! Il y en eut sur tous les airs et dans tous les genres. Celle de « l'Ouverture du coffre-fort » était d'une irrésistible drôlerie. On y trouva, disait l'auteur, un grand écrin... Et, dans ce grand écrin, Un autre petit écrin, Et, dans ce petit écrin, Peau d'âne et balai d'épin... Par-dessus, la foule reprenait le refrain dans un éclat de rire : Ah ! les poires ! Les bonnes poires !... Aujourd'hui, rien de pareil. Pas un trait d'esprit, pas une chanson ! Qu'est-ce que donc devenue la satire populaire ?... N'avons-nous plus de chansonniers de la rue ?" Ah ! oui, nous sommes devenus des gens très graves, décidément ! — Jean LE Coq. Petites filles névropathes. Un médecin parisien déclarait l'autre jour : — J'ai souvent à soigner des petites filles qui sont névropathes dès l'âge de six ans ! Elles souffrent de maladies nerveuses et de surmenage ! Le surmenage des parents ! il faut à ces petites filles le repos absolu, de l'air, la campagne autant que possible ; et nous leur interdisons d'aller en classe ! Voilà donc où nous auront conduit la civilisation intensive, les programmes d'études surchargés, le fracas de la circulation, le souci angoissant de gagner une vie toujours plus chère, les tenaces préoccupations des parents, le travail des mères qui vont au bureau ou au magasin pour gagner de l'argent, le goût du luxe et les dangereuses pratiques de coquetterie qui détruisent la santé des femmes ! Nous sortîmes en temps de paix : éclairez, la nuit, les détachements de troupe sur les routes. Ils circulent, sans être signalés, la nuit, par aucun feu ni lanterne. Et, comme l'explique très bien le Touring-Club,
filles qui sont névropathes dès l'âge de six ans ! Elles souffrent de maladies nerveuses et de surmenage ! Le surmenage des parents ! il faut à ces petites filles le repos absolu, de l'air, la campagne autant que possible ; et nous leur interdisons d'aller en classe ! Voilà donc où nous auront conduit la civilisation intensive, les programmes d'études surchargés, le fracas de la circulation, le souci angoissant de gagner une vie toujours plus chère, les tenaces préoccupations des parents, le travail des mères qui vont au bureau ou au magasin pour gagner de l'argent, le goût du luxe et les dangereuses pratiques de coquetterie qui détruisent la santé des femmes ! Nous sortîmes en temps de paix : éclairez, la nuit, les détachements de troupe sur les routes. Ils circulent, sans être signalés, la nuit, par aucun feu ni lanterne. Et, comme l'explique très bien le Touring-Club, dans une lettre sur ce sujet au ministre de la Guerre « Il arrive très souvent que le conducteur d'une voiture automobile est obligé, au moment du croisement avec un autre véhicule, d'éteindre ses phares, et il est toujours à craindre que le passage brusque d'une lumière vive à une autre moins intense ne lui permette pas d'apercevoir suffisamment à temps une troupe en marche. » La démarche du Touring-Club de France paraît d'autant plus justifiée qu'un récent et grave accident a ému l'opinion publique. Et celle-ci trouverait étrange que l'on ne tentât rien pour éviter le retour de semblables malheurs. Le distrait incorrigible. Avez-vous remarqué que le parapluie n'est pas fidèle à son maître ? Le parapluie disparaît, on ne sait où, ni quand, ni pourquoi ; il ne reparaît plus ! Un monsieur qui perd régulièrement tous ceux qu'il achète rentra hier chez lui et annonça à sa femme : — Cette fois, je n'ai pas été distrait, je reviens avec le parapluie. Tu es étonnée, n'est-ce pas ? — D'autant plus qu'il faisait beau et que tu es sorti avec ta canne ! Les sérieuses économies. Vous, Madame, qui lisez le Petit Journal, vous ne pouvez manquer
autre moins intense ne lui permette pas d'apercevoir suffisamment à temps une troupe en marche. » La démarche du Touring-Club de France paraît d'autant plus justifiée qu'un récent et grave accident a ému l'opinion publique. Et celle-ci trouverait étrange que l'on ne tentât rien pour éviter le retour de semblables malheurs. Le distrait incorrigible. Avez-vous remarqué que le parapluie n'est pas fidèle à son maître ? Le parapluie disparaît, on ne sait où, ni quand, ni pourquoi ; il ne reparaît plus ! Un monsieur qui perd régulièrement tous ceux qu'il achète rentra hier chez lui et annonça à sa femme : — Cette fois, je n'ai pas été distrait, je reviens avec le parapluie. Tu es étonnée, n'est-ce pas ? — D'autant plus qu'il faisait beau et que tu es sorti avec ta canne ! Les sérieuses économies. Vous, Madame, qui lisez le Petit Journal, vous ne pouvez manquer d'acheter chaque semaine La Mode éditée par le Petit Journal et qui répond nécessairement à tous vos goûts, à toutes vos préférences. Dans La Mode, vous trouvez des modèles de robes que vous pouvez exécuter vous-même, des modèles d'ouvrages à l'aiguille, au crochet, au tricot, qui vous permettront de réaliser de jolies choses à peu de frais, des recettes de cuisine, des conseils pour la tenue de la maison qui vous aideront à réaliser de considérables économies. La Mode du Petit Journal est le trésor de la Famille et du Foyer. Aux enfants, grands et petits, le Son Marché fait part d'une joyeuse nouvelle : Célestin est de retour. Vous savez bien qu'il vous reviendrait, le pétulant garçon, les poches pleines de punch, l'imagination bourrée de fantaisie. Il vous donnera dans Vélestin devient savant les plus belles leçons d'amusement ! Il vous attend, l'ami Célestin. Vous vous souvenez des clowns qui vous ont tant fait rire ! Ils sont là, eux aussi. Vous pourrez les applaudir comme l'hiver dernier au théâtre du Bon Marché, tous les jours de décembre à 2 heures 1/4. Dans les grandes vitrines de l'extérieur, des jouets animés vous conteront également ses aventures. LES TISSERANDS, 5,