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funeste, Je jure d'employer la force qui me reste A porter cette lyre aussi haut que mon cœur. Lorsque le pèlerin sortit, dans les chapelles, Tandis que s'éteignaient les nimbes radieux Les anges murmuraient en repliant leurs ailes A La lyre humaine est secourable des harpes éternelles Comme nous, le poète est un enfant des cieux. HARMONIES ET MOUVEMENTS DE LA VIERGE Présenté au Concours; Par M. PAUL PELOUX, à Marsille. In celo Chisti resplendet mater amanda, Quam super hac terram sylva et pecora omnia cantant. Souffle léger des brises parfumées, Souffle d'enfant qui donnes aux blés verts Les longs sillons et les vagues des mers, Et vas baiser les plantes ranimées Que dis-tu donc aux pins harmonieux, Que dis-tu donc aux fleurs de la vallée ? Je dis que la Reine des cieux O privilège précieux Est née et morte immaculée. Expliquez-moi votre suave accord Flots écumants, vagues éblouissantes Qui jaillissez en gerbes blanchissantes Sur les rochers et sur le sable d'or; Dites pourquoi j'entends sortir de l'onde Comme un soupir doux et mystérieux. Nous chantons la Vierge féconde Qui montre son front gracieux Sur la mer au plus haut des cieux. Mystérieuse et plaintive cigale Dont la plus douce et seule volupté Est d'aspirer les ardeurs de l'été A l'heure où dort la terre provençale Que peut chanter ton murmure soyeux Comme le bruit d'une robe ondoyante? Je dis l'astre plus radieux Que ce soleil qui dans les cieux Montre sa face noiroyante. Pauvre habitant des bois, des prés verts, Gentil grillon dont le chant monotone Retentira jusques aux nuits d'automne, Raconte-moi ce que disent tes cris, Tes cris aigus, tes cris aux sons étranges Tout à la fois et tristes et joyeux. Je chante la Reine des anges Qui si souvent du haut des cieux Vers l'humble dirige ses yeux. Chantre d'amour qui, lorsque tout sommeille, Fais retentir des accents de ta voix Les frais échos des vallons et des bois, Dans ces accords qui charment mon oreille Dans ces soupirs doux et mélodieux Puis-je savoir ce que ton cœur murmure? Je dis un hymne glorieux A
douce et seule volupté Est d'aspirer les ardeurs de l'été A l'heure où dort la terre provençale Que peut chanter ton murmure soyeux Comme le bruit d'une robe ondoyante? Je dis l'astre plus radieux Que ce soleil qui dans les cieux Montre sa face noiroyante. Pauvre habitant des bois, des prés verts, Gentil grillon dont le chant monotone Retentira jusques aux nuits d'automne, Raconte-moi ce que disent tes cris, Tes cris aigus, tes cris aux sons étranges Tout à la fois et tristes et joyeux. Je chante la Reine des anges Qui si souvent du haut des cieux Vers l'humble dirige ses yeux. Chantre d'amour qui, lorsque tout sommeille, Fais retentir des accents de ta voix Les frais échos des vallons et des bois, Dans ces accords qui charment mon oreille Dans ces soupirs doux et mélodieux Puis-je savoir ce que ton cœur murmure? Je dis un hymne glorieux A la souveraine des cieux A la Vierge innocente et pure. Et moi qui porte un cœur brûlant d'amour, Et moi qui porte un cœur brûlant d'amour, Moi qui reçus le souffle et le génie Moi qui connus la céleste harmonie Dès le moment où j'entrevis le jour, Puis-je ne pas répondre à ces cantiques, Puis-je laisser mon luth silencieux ? M'unissant aux chœurs angélique, Aux brûlants transports des saints lieux J'ai chanté la Reine des cieux. DANS UNE ÉGLISE DE VILLAGE. SONNET Qui a concouru pour le Prix; L'association culturelle de Jonilhac (Drôme). Entrons dans la pauvre église elle est solitaire encore. L'aube desseins argentés vitraux, Et l'alouette, aux champs, pour saluer l'aurore, Prélude dans la nue aux concerts des oiseaux. Un ange est à genoux près du Dieu qu'il adore, La lampe oscille et luit sous les sombres arceaux Et, quand viennent mes pas troubler l'écho sonore, J'entends dans le clocher, s'enfuir les passereaux. Ange d'or, passereaux du bon Dieu lampe sainte, N'est-il donc plus que vous pour veiller dans l'enceinte Où le ciel donne à l'homme un divin rendez-vous? Faut-il que nulle voix ne réponde à la sienne? Que nos cœurs soient muets? et que l'oubli nous tienne
répondre à ces cantiques, Puis-je laisser mon luth silencieux ? M'unissant aux chœurs angélique, Aux brûlants transports des saints lieux J'ai chanté la Reine des cieux. DANS UNE ÉGLISE DE VILLAGE. SONNET Qui a concouru pour le Prix; L'association culturelle de Jonilhac (Drôme). Entrons dans la pauvre église elle est solitaire encore. L'aube desseins argentés vitraux, Et l'alouette, aux champs, pour saluer l'aurore, Prélude dans la nue aux concerts des oiseaux. Un ange est à genoux près du Dieu qu'il adore, La lampe oscille et luit sous les sombres arceaux Et, quand viennent mes pas troubler l'écho sonore, J'entends dans le clocher, s'enfuir les passereaux. Ange d'or, passereaux du bon Dieu lampe sainte, N'est-il donc plus que vous pour veiller dans l'enceinte Où le ciel donne à l'homme un divin rendez-vous? Faut-il que nulle voix ne réponde à la sienne? Que nos cœurs soient muets? et que l'oubli nous tienne D'autant plus loin de Dieu qu'il est plus près de nous? VERCO FIDELIS. Présenté au Concours; Par M. LE LASSEUR DE RANZAY, à Nantes. C'était un boudoir d'aspect opulent, Avec une alcôve, au fond, encadrée De lourds rideaux, pleins de senteur ambrée; Sur la cheminée un billet galant. Et puis, parmi tout ce luxe égaré, Une bonne Vierge en plâtre et dorée Où jadis un vieil artiste ambulant Mit toute son âme et tout son talent. Laissée en un coin, pauvre statuette, Un tas de chinons lui cachait la tête; L'on jetait sur elle un oeil méprisant. J'y vis du hasard un laid badinage; Tout cela me fit l'effet du présent Qui veut étouffer le bon moyenâge. NICE. PIECE Présentée au Concours; Par Mme MARIE BARET DU COUDERT, à Nice. Sous un ciel sans nuage, en des flots de lumière, Au midi des coteaux, mollement tu t'assieds, Et contemples la mer, dans l'or de ta poussière, Qui berce, en murmurant, ton image à tes pieds. Ainsi que deux rivaux enivrés de tes charmes, Deux peuples que l'amour retient à tes genoux, Souvent, entre leurs mains, sentent frémir leurs armes En t'embrassant tous deux de leurs regards jaloux. Mais, sur tes
parmi tout ce luxe égaré, Une bonne Vierge en plâtre et dorée Où jadis un vieil artiste ambulant Mit toute son âme et tout son talent. Laissée en un coin, pauvre statuette, Un tas de chinons lui cachait la tête; L'on jetait sur elle un oeil méprisant. J'y vis du hasard un laid badinage; Tout cela me fit l'effet du présent Qui veut étouffer le bon moyenâge. NICE. PIECE Présentée au Concours; Par Mme MARIE BARET DU COUDERT, à Nice. Sous un ciel sans nuage, en des flots de lumière, Au midi des coteaux, mollement tu t'assieds, Et contemples la mer, dans l'or de ta poussière, Qui berce, en murmurant, ton image à tes pieds. Ainsi que deux rivaux enivrés de tes charmes, Deux peuples que l'amour retient à tes genoux, Souvent, entre leurs mains, sentent frémir leurs armes En t'embrassant tous deux de leurs regards jaloux. Mais, sur tes bords riants, la tempête amollie, Comme au sein des flots bleus, meurt aussi le cœur des humains, Et, devant tes remparts, la France et l'Italie En un faisceau de gloire jetaient leurs mains. Il a fait dans l'azur l'horizon pour ta tête, Il a voilé la terre, à tes pieds, sous les lieux; Pour former ta ceinture, un golfe sans tempête Aux cieux resplendissants emprunte des couleurs. Il jette autour de toi, dès l'aube matinale, Dans un air attiédi ses regards amoureux, Et de ses purs reflets, qui te font sans rivale Enchaîner les beaux jours à ton rivage heureux. Dans les calices d'or, il boit à chaque aurore Les humides vapeurs de l'ombre qui s'enfuit; Sans larme est au réveil la fleur qu'il fait éclore, Sans frimousse est ta brise et sans brume est ta nuit. Le soir, toujours limpide, en déployant son voile, Attache les brillants à ton toit de saphir La luciole en feu, cette vivante étoile, Comme un astre tombé, vole au gré du zéphir. Le myrte et l'oranger neigent dans la vallée, La colline, en festons, ondule au bord des mers, La violette exhale, en sa beauté voilée, Un encens aussi doux que le souffle
sous les lieux; Pour former ta ceinture, un golfe sans tempête Aux cieux resplendissants emprunte des couleurs. Il jette autour de toi, dès l'aube matinale, Dans un air attiédi ses regards amoureux, Et de ses purs reflets, qui te font sans rivale Enchaîner les beaux jours à ton rivage heureux. Dans les calices d'or, il boit à chaque aurore Les humides vapeurs de l'ombre qui s'enfuit; Sans larme est au réveil la fleur qu'il fait éclore, Sans frimousse est ta brise et sans brume est ta nuit. Le soir, toujours limpide, en déployant son voile, Attache les brillants à ton toit de saphir La luciole en feu, cette vivante étoile, Comme un astre tombé, vole au gré du zéphir. Le myrte et l'oranger neigent dans la vallée, La colline, en festons, ondule au bord des mers, La violette exhale, en sa beauté voilée, Un encens aussi doux que le souffle des airs. Tes coquettes villas sous des rideaux de roses Forment les nids charmants de l'hospitalité Où tu rends des printemps aux vieillesse moroses, Le malade à la vie, et l'âme à la gaîté. Aux pas du voyageur, la frileuse hirondelle Enseigne ton chemin ignoré des hivers; Et, riche des trésors de ton soleil fidèle, Tu tiens à l'étranger tes murs toujours ouverts. Tu verses sans compter tous tes biens sur leur tête, Tel, sous la main d'un Dieu, le pain multiplié; Effeuillant nuit et jour ta couronne de fête Tu fais de la souffrance un droit à ta pitié. En ta sérénité qu'aucune ombre n'altère, Sème ainsi les festins, les jeux et les plaisirs Ton sol, hospitalier aux heureux de la terre Fait germer en bienfaits tout l'or de leurs loisirs. ALFRED DE MUSSET. Présentées au Concours; Par M. Louis DISPAN DE FLORAN, à Tous les. J'ai vu le temps où une jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Prête à chanter comme un oiseau Et je l'ai souffert un dur malheur. Malheur aux nobles fronts que dans son ironie Le destin a marqués d'un signe radieux Malheur, malheur surtout aux élus du génie, À ceux qui marchent grands
trésors de ton soleil fidèle, Tu tiens à l'étranger tes murs toujours ouverts. Tu verses sans compter tous tes biens sur leur tête, Tel, sous la main d'un Dieu, le pain multiplié; Effeuillant nuit et jour ta couronne de fête Tu fais de la souffrance un droit à ta pitié. En ta sérénité qu'aucune ombre n'altère, Sème ainsi les festins, les jeux et les plaisirs Ton sol, hospitalier aux heureux de la terre Fait germer en bienfaits tout l'or de leurs loisirs. ALFRED DE MUSSET. Présentées au Concours; Par M. Louis DISPAN DE FLORAN, à Tous les. J'ai vu le temps où une jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Prête à chanter comme un oiseau Et je l'ai souffert un dur malheur. Malheur aux nobles fronts que dans son ironie Le destin a marqués d'un signe radieux Malheur, malheur surtout aux élus du génie, À ceux qui marchent grands dans la route infinie, Car ils n'auraient jamais dû s'éloigner des cicats. Ils foulent sous leurs pas les roses les plus belles, On s'écrase autour d'eux pour les mieux contempler; Ce ne sont que succès, et que faveurs nouvelles, L'avenir dans ses flancs leur creuse à larges pelles Une chasse où les temps viendront s'agenouiller; Vous les faites, Seigneur d'une essence idéale Et leur tête féconde en sublimes labeurs Dominé l'univers. mais la pourpre royale Qu'attacha derrière eux cette flamme fatale Se change tôt ou tard en haillons de douleurs Tu le savais, Musset, mais ta vue éblouie N'aperçut en naissant qu'éclatantes couleurs Sans voyant pénétrer plus avant dans la vie, Tu t'arrêtas au seuil, muet, l'âme ravie, Pour respirer deux fois le parfum de ses fleurs Poète, n'est-ce pas, il séduisait le monde, Il fascinait, avec sa joyeuse chanson Qui ne demande rien sinon qu'on lui reponde Son horizon si bleu qu'il recule à la sonde, Et ses enivrements où l'on perd la raison ? Que t'importaient à toi, fils d'une noble race, Les dignités marchant plus hautes que les lois L'or qui vous met au cœur une triple cuirasse, Que t'importaient l'intrigue, et l'ambition basse Qui s'use le
où les temps viendront s'agenouiller; Vous les faites, Seigneur d'une essence idéale Et leur tête féconde en sublimes labeurs Dominé l'univers. mais la pourpre royale Qu'attacha derrière eux cette flamme fatale Se change tôt ou tard en haillons de douleurs Tu le savais, Musset, mais ta vue éblouie N'aperçut en naissant qu'éclatantes couleurs Sans voyant pénétrer plus avant dans la vie, Tu t'arrêtas au seuil, muet, l'âme ravie, Pour respirer deux fois le parfum de ses fleurs Poète, n'est-ce pas, il séduisait le monde, Il fascinait, avec sa joyeuse chanson Qui ne demande rien sinon qu'on lui reponde Son horizon si bleu qu'il recule à la sonde, Et ses enivrements où l'on perd la raison ? Que t'importaient à toi, fils d'une noble race, Les dignités marchant plus hautes que les lois L'or qui vous met au cœur une triple cuirasse, Que t'importaient l'intrigue, et l'ambition basse Qui s'use le genou sur les degrés des rois? Au vent des passions, déployant tes deux ailes, Tu plans l'essor et viens te jouer sur les flots Et les foules en proie à leurs vieilles querelles, Sans bien croire à tes chants, folâtres étincelles Se délassaient au bruit léger de tes grelots. Oh qui te les rendra ces temps d'insouciance Où sans te rebuter aux pierres du chemin Tu courais attacher, à l'heure du silence L'échelle aux noeuds soyeux que la brise balance Où tes soupirs jamais ne s'égaraient en vain Où, fuyant nos erreurs et notre fange immonde Vivant pour l'amour seul qui plus tard te broya Comme un autre Dalti sur une mer profonde L'oeil au ciel, et pensif au murmure de fond Tu voguais mollement avec ta Portia Tu croyais le tenir ce fantôme de flamme Qui souriait, et dont tu poursuivais les pas; Tu croyais aux divins et purs transports de l'âme. Insensé! tu croyais aux serments d'une femme, Parce que tu l'avais pressée entre tes bras Pourquoi douter d'ailleurs? – Tu croyais en toi-même Et comparais au tien tous les cœurs mais un jour, Jour maudit qui devait, monstrueux anathème, Changer ton chant de fête en sinistre blasphème
qui te les rendra ces temps d'insouciance Où sans te rebuter aux pierres du chemin Tu courais attacher, à l'heure du silence L'échelle aux noeuds soyeux que la brise balance Où tes soupirs jamais ne s'égaraient en vain Où, fuyant nos erreurs et notre fange immonde Vivant pour l'amour seul qui plus tard te broya Comme un autre Dalti sur une mer profonde L'oeil au ciel, et pensif au murmure de fond Tu voguais mollement avec ta Portia Tu croyais le tenir ce fantôme de flamme Qui souriait, et dont tu poursuivais les pas; Tu croyais aux divins et purs transports de l'âme. Insensé! tu croyais aux serments d'une femme, Parce que tu l'avais pressée entre tes bras Pourquoi douter d'ailleurs? – Tu croyais en toi-même Et comparais au tien tous les cœurs mais un jour, Jour maudit qui devait, monstrueux anathème, Changer ton chant de fête en sinistre blasphème Un vent de trahison balaya ton amour! Réveillé tout à coup du rêve de ta vie, Tu le regardas fuir, atterré, plein d'effroi, Puis jetant dans les airs un grand cri d'agonie Qui retentit au loin sur la plaine endormie Tu retombas, car tout était fini pour toi Lorsque le noir Bédouin dans le désert aride Sous son long burnous blanc erre silencieux Sa main à son coursier abandonne la bride Et, le jour et la nuit, prenant Allah pour guide, Seul, dans l'espace immense, il marche avec les cieux. Le soleil devant lui se fond en pluie ardente, Il n'a pour s'abriter que l'aile des vautours Il persiste pourtant, et la terre brûlante Emplit de tourbillons sa gorge haletante, Il se sent défaillir, mais il marche toujours. C'est qu'il a vu là-bas, par derrière les sables, En se haussant debout, les deux mains sur les yeux Une colline bleue avec de verts érables, Il sait qu'il trouvera sous ces bois secourables Une source d'eau fraîche et de l'ombre pour deux. Il avance, et déjà parmi les sycomores Brillent des dômes d'or près d'un portique blanc Il entend des chameaux les clochettes sonores, Voit des bassins de marbre où plongent
noir Bédouin dans le désert aride Sous son long burnous blanc erre silencieux Sa main à son coursier abandonne la bride Et, le jour et la nuit, prenant Allah pour guide, Seul, dans l'espace immense, il marche avec les cieux. Le soleil devant lui se fond en pluie ardente, Il n'a pour s'abriter que l'aile des vautours Il persiste pourtant, et la terre brûlante Emplit de tourbillons sa gorge haletante, Il se sent défaillir, mais il marche toujours. C'est qu'il a vu là-bas, par derrière les sables, En se haussant debout, les deux mains sur les yeux Une colline bleue avec de verts érables, Il sait qu'il trouvera sous ces bois secourables Une source d'eau fraîche et de l'ombre pour deux. Il avance, et déjà parmi les sycomores Brillent des dômes d'or près d'un portique blanc Il entend des chameaux les clochettes sonores, Voit des bassins de marbre où plongent des amphores, Et son cheval joyeux pousse un hennissement. Il n'a plus maintenant redouter l'orage, Et le simoun de feu plus aigu qu'un poignard; Son voyage s'achève à lui sous le feuillage, Les fruits du bananier, et du figuier sauvage, Et dans l'ambre au teint clair les doux parfums du nard. Mais soudain, l'oasis, comme un léger nuage, Se détache en glissant de ce sol embrasé Il monte, et dans l'azur se confond son mirage, Et l'Arabe altéré poussant un cri de rage Voit fuir la vision qui l'avait abusé. Alors, un lourd sanglot oppresse la poitrine De ce fils du désert qui n'a jamais pleuré; Il croise ses deux mains, et sa tête s'incube, Et comme pour prier l'injustice divine Il lève vers le ciel un œil mal assuré. Cet air l'entoure où rien ne vibre et ne frissonne Où s'étouffe la vie où respire la mort, Et devant lui s'étend immense et monotone Le désert infini qui roule son flot jaune, Comme un riche marchand roule ses sequins d'or. Oui, c'est toujours l'amour, ce mirage suprême, Que l'on trouve, et quand même, au fond de nos douleurs C'est lui c'est toujours lui qui, sur notre front Même Posa
nard. Mais soudain, l'oasis, comme un léger nuage, Se détache en glissant de ce sol embrasé Il monte, et dans l'azur se confond son mirage, Et l'Arabe altéré poussant un cri de rage Voit fuir la vision qui l'avait abusé. Alors, un lourd sanglot oppresse la poitrine De ce fils du désert qui n'a jamais pleuré; Il croise ses deux mains, et sa tête s'incube, Et comme pour prier l'injustice divine Il lève vers le ciel un œil mal assuré. Cet air l'entoure où rien ne vibre et ne frissonne Où s'étouffe la vie où respire la mort, Et devant lui s'étend immense et monotone Le désert infini qui roule son flot jaune, Comme un riche marchand roule ses sequins d'or. Oui, c'est toujours l'amour, ce mirage suprême, Que l'on trouve, et quand même, au fond de nos douleurs C'est lui c'est toujours lui qui, sur notre front Même Posa de ses deux mains, ainsi qu'un diadème, L'insomnie, et le doute et la honte et les pleurs Ô passion étrange et pleine de mystère, Qui nous fait tour à tour rire et désespérer Qui depuis trois mille ans que tu règnes sur terre Berce le monde entier comme fait une mère, Et de philtres menteurs te plais à l'enivrer. Par quel charme caché quelle force fatale, T'est-il donné d'atteindre à nos cœurs oppressés, De les sécher au feu de ta lèvre infernale, Et lorsqu'ils sont au fond de ta longue spirale, De les jeter au ton haletants et brisés? Vois-tu bien ce jeune homme, il possédait une âme, Il espérait jadis, il aimait, il croyait. Entends-le donc hurler dans cette orgie infâme, Regarde, il vient tacher d'oublier une femme. Et ce mal, sinon toi, ce mal qui donc l'a fait? Hélas! déjà Musset, à ta joue amaigrie, La débauche traçait de lugubres sillons Et, rappelant en vain ta jeunesse flétrie, Sur des flacons brisés, pleurais cette vie Qui s'était envolée en légers tourbillons. Ah c'était un navrant et funèbre délire Et pour chanter ainsi tu devais bien souffrir Comme un fidèle écho vibrait encore ta lyre, Mais il avait assez
mère, Et de philtres menteurs te plais à l'enivrer. Par quel charme caché quelle force fatale, T'est-il donné d'atteindre à nos cœurs oppressés, De les sécher au feu de ta lèvre infernale, Et lorsqu'ils sont au fond de ta longue spirale, De les jeter au ton haletants et brisés? Vois-tu bien ce jeune homme, il possédait une âme, Il espérait jadis, il aimait, il croyait. Entends-le donc hurler dans cette orgie infâme, Regarde, il vient tacher d'oublier une femme. Et ce mal, sinon toi, ce mal qui donc l'a fait? Hélas! déjà Musset, à ta joue amaigrie, La débauche traçait de lugubres sillons Et, rappelant en vain ta jeunesse flétrie, Sur des flacons brisés, pleurais cette vie Qui s'était envolée en légers tourbillons. Ah c'était un navrant et funèbre délire Et pour chanter ainsi tu devais bien souffrir Comme un fidèle écho vibrait encore ta lyre, Mais il avait assez duré ce long martyre, Et las de tant de maux tu te laissais mourir. Vingt ans, tu promenais incertain de la route, La blessure profonde ouverte dans ton sein Et, secouant ton sang qui tombait goutte à goutte, Chancelant, abattu l'écil éteint par le doute: Tu souhaitais la mort et lui tendis la main. De tes déceptions ne comptant plus le nombre, Tu marchais, tu marchais en défiant les cieux. N'était-ce pas toi, n'était-ce pas ton ombre, Que tu nous as montrés sous le visage sombre De ce désespéré fils d'un siècle trop vieux ? Mais tu comptais sans Dieu! Les cœurs grands et sublimes Il peut les déchirer et les découronner, Il peut les transformer en augustes victimes, Se les offrir un temps ces dépouilles opulentes; Mais il sait trop leur prix pour jamais les damner. C'est lui qui, vers la fin de cette vie amère Vint te dire, une nuit de désolation Mon fils, il est là-haut un séjour moins austère, Souffre, ton tour viendra. dans ce monde éphémère. C'est une grâce aussi, la résignation. Tu compris cette voix qui vibrait en toi-même Et que d'autres, jadis, avaient porté la croix. La prière en ta bouche étouffait le
lui tendis la main. De tes déceptions ne comptant plus le nombre, Tu marchais, tu marchais en défiant les cieux. N'était-ce pas toi, n'était-ce pas ton ombre, Que tu nous as montrés sous le visage sombre De ce désespéré fils d'un siècle trop vieux ? Mais tu comptais sans Dieu! Les cœurs grands et sublimes Il peut les déchirer et les découronner, Il peut les transformer en augustes victimes, Se les offrir un temps ces dépouilles opulentes; Mais il sait trop leur prix pour jamais les damner. C'est lui qui, vers la fin de cette vie amère Vint te dire, une nuit de désolation Mon fils, il est là-haut un séjour moins austère, Souffre, ton tour viendra. dans ce monde éphémère. C'est une grâce aussi, la résignation. Tu compris cette voix qui vibrait en toi-même Et que d'autres, jadis, avaient porté la croix. La prière en ta bouche étouffait le blasphème. Après avoir en vain et longtemps crié "J'aime", Tu relevas le front, et tu crias "Je crois". Et lorsque descendu de ce Dieu qui console, L'Archange du génie apparut à tes yeux, Tu souris tristement docile à sa parole, Et, ceint de ta douleur comme d'une auréole Tes deux mains dans sa main tu le suivis aux cieux. Tous les biographes de Musset attestent que sa mort a été sainte et chrétienne. Voir à cet égard son frère, Paul de Musset, et Pierre Dupont. Or, pour se souvenir il faut penser, être homme et lui n'était hélas! qu'une bête de somme! Le matin, jetait un vaisseau sur son dos, Enfonçait ses pieds nus dans de méchants sabots Et reprenait ainsi, sous le vent et la neige, Son labeur incessant, son éternel manège Et le soir il rentrait, fatigué, harassé, S'assoyait dans son poing rouge et par le froid gelé. Il se faissait tomber sur le foin de sa grange, S'endormait, puis rêvait oh! mais un rêve étrange – Qu'il s'en allait dès l'aube et rentrait à la nuit, Traînant par les chemins sa charrette après lui. UN POUR LE SPLEEN. PIECE Présentée au Concours; Par M. ALGÉ VETTARD, à