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en semblait devenu comme un liquide gluant où se collaient les doigts. — Méchant roi don Jayme, dit dona Antonia, voilà ce que tu vas être jusqu'à la fin de ta vie. Et c'est lui maintenant qui crie, dolent, et les bras tordus : — Grâce ! Grâce ! Mais dona Antonia lui répond implacablement : — La lèpre que tu as dans l'âme, celle de tes cruautés et de tes débauches, ne m'a pas fait grâce jadis. La lèpre que tu as désormais dans le corps ne te fera pas grâce non plus. Et c'est ainsi que le méchant roi don Jayme, celui qui se glorifiait d'être surnommé don Jayme le Rouge, a été puni par dona Antonia la blanche, au moyen du baiser noir. Jean Richepin. MON PETIT CINÉMA TOGRAPHE PETITE FABLE POUR MES PARENTS À l'occasion du Nouvel An prochain, tous les papas et toutes les mamans bien intentionnés se dépêchent de faire apprendre à bébé une jolie fable afin qu'il puisse, le 1er janvier, adresser à l'aïeul et à l'aïeule le compliment traditionnel : « Chers grands-parents, je vous souhaite une bonne année et une bonne santé. Si vous nous invitez à déjeuner, je dois vous réciter quelque chose au dessert, alors j'aime mieux vous le réciter tout de suite, pour être sûr que vous nous inviterez. » Mais le choix du « morceau choisi » de circonstance est, presque toujours, extrêmement laborieux. Il faut éviter un tas d'allusions qui pourraient déplaire aux vieillards. Aussi, plusieurs papas et mamans de ma nombreuse clientèle se sont-ils adressés à moi, me suppliant de les tirer d'embarras. « Avec votre esprit bien connu, m'écrivent-ils, avec votre verve poétique, inépuisable, avec votre génie escarpé et sans bords. (j'en passe, et des plus flatteuses épithètes !) rien ne doit vous être plus facile que de composer un apologue spirituel et facile à retenir, même en voyage. » Toujours désireux de ne mécontenter personne, je m'exécute : Le meunier, ses fils et divers autres accessoires (Fable) Sentant de la mort prochaine, L'acre haleine, Un meunier des plus anciens Entre ses fils voulut
réciter quelque chose au dessert, alors j'aime mieux vous le réciter tout de suite, pour être sûr que vous nous inviterez. » Mais le choix du « morceau choisi » de circonstance est, presque toujours, extrêmement laborieux. Il faut éviter un tas d'allusions qui pourraient déplaire aux vieillards. Aussi, plusieurs papas et mamans de ma nombreuse clientèle se sont-ils adressés à moi, me suppliant de les tirer d'embarras. « Avec votre esprit bien connu, m'écrivent-ils, avec votre verve poétique, inépuisable, avec votre génie escarpé et sans bords. (j'en passe, et des plus flatteuses épithètes !) rien ne doit vous être plus facile que de composer un apologue spirituel et facile à retenir, même en voyage. » Toujours désireux de ne mécontenter personne, je m'exécute : Le meunier, ses fils et divers autres accessoires (Fable) Sentant de la mort prochaine, L'acre haleine, Un meunier des plus anciens Entre ses fils voulut faire, En bon père, Le partage de ses biens. Ils étaient trois. « L'héritage, Par rang d'âge, Dit le père, marchera : Le moulin pour le grand frère, L'une à Pierre, Pour le dernier, l'âne » « Le moulin, ça vaut la peine Qu'on le prenne, Larmoyait le dernier-né, L'âne est une bonne affaire. Mais que faire Du chat qui me fut donné ? » Déjà je vous vois sourire Et vous dire : « Mais c'est là le Chat Botté ! Fort loin l'histoire remonte Et ce conte Dès longtemps nous fut conté ! » Vous vous trompez : la morale Se signale Dans mon récit, tout à fait. Ingrat, dans un jour de jeûne, Le plus jeune Du matou fit un civet ! Mais, ô justice secrète, Une arête Vengeresse l'étrangla ! Puisse un sort aussi peu tendre Vous attendre, Ingrats et gourmands. Voilà ! Bobèche. UNE COMPENSATION Monsieur et Madame Collafroy viennent de dîner. Ils somnolent. Tout à coup : Collafroy ? MADAME. — Monsieur Collafroy ? MONSIEUR. — Madame Collafroy ? MADAME. — À quoi pensez-vous ? MONSIEUR. — Mais à rien, ma bonne amie, à rien, je t'assure ! MADAME. — Allons donc ! On
est une bonne affaire. Mais que faire Du chat qui me fut donné ? » Déjà je vous vois sourire Et vous dire : « Mais c'est là le Chat Botté ! Fort loin l'histoire remonte Et ce conte Dès longtemps nous fut conté ! » Vous vous trompez : la morale Se signale Dans mon récit, tout à fait. Ingrat, dans un jour de jeûne, Le plus jeune Du matou fit un civet ! Mais, ô justice secrète, Une arête Vengeresse l'étrangla ! Puisse un sort aussi peu tendre Vous attendre, Ingrats et gourmands. Voilà ! Bobèche. UNE COMPENSATION Monsieur et Madame Collafroy viennent de dîner. Ils somnolent. Tout à coup : Collafroy ? MADAME. — Monsieur Collafroy ? MONSIEUR. — Madame Collafroy ? MADAME. — À quoi pensez-vous ? MONSIEUR. — Mais à rien, ma bonne amie, à rien, je t'assure ! MADAME. — Allons donc ! On pense toujours à quelque chose. MONSIEUR. — Mais non, tu sais bien que le soir, lorsque j'ai pris mon tilleul, je demeure là, étendu sur mon fauteuil, et que ce me est un plaisir de laisser reposer mon esprit ! MADAME. Ainsi vous voudriez me laisser croire que votre pensée est arrêtée, comme un vieux coucou hors d'usage ! MONSIEUR. — Mais, ma bonne ! MADAME. — Surtout à une date comme celle-ci ! MONSIEUR. — Quelle date ? MADAME. — Ignorez-vous quel jour nous sommes ? MONSIEUR. — Ma foi, le 23 décembre, je crois. MADAME. — Ouf! vous l'avez dit: le 23 décembre. Et cela ne vous rappelle rien ? MONSIEUR. — Le 23 décembre, attends. si, c'est l'anniversaire de la bataille. MADAME. Il s'agit bien de bataille. MONSIEUR. — Alors. MADAME. — Eh bien ! monsieur Collafroy, il y a aujourd'hui exactement trente ans que vous m'avez donné votre nom ! MONSIEUR. — Ah! bah ! Tiens. c'est fort curieux ! MADAME. Curieux. Voilà tout ce que ce souvenir vous inspire ! MONSIEUR. Mon Dieu ! MADAME. Quoi ? Votre cœur ne bondit pas dans votre poitrine ! Rien ne vous demeure de cette journée mémorable !
est arrêtée, comme un vieux coucou hors d'usage ! MONSIEUR. — Mais, ma bonne ! MADAME. — Surtout à une date comme celle-ci ! MONSIEUR. — Quelle date ? MADAME. — Ignorez-vous quel jour nous sommes ? MONSIEUR. — Ma foi, le 23 décembre, je crois. MADAME. — Ouf! vous l'avez dit: le 23 décembre. Et cela ne vous rappelle rien ? MONSIEUR. — Le 23 décembre, attends. si, c'est l'anniversaire de la bataille. MADAME. Il s'agit bien de bataille. MONSIEUR. — Alors. MADAME. — Eh bien ! monsieur Collafroy, il y a aujourd'hui exactement trente ans que vous m'avez donné votre nom ! MONSIEUR. — Ah! bah ! Tiens. c'est fort curieux ! MADAME. Curieux. Voilà tout ce que ce souvenir vous inspire ! MONSIEUR. Mon Dieu ! MADAME. Quoi ? Votre cœur ne bondit pas dans votre poitrine ! Rien ne vous demeure de cette journée mémorable ! MONSIEUR. — Fichtre si ! Je me souviens que j'avais des bottes trop étroites et que tout le long du jour, je me suis dit : « Quand donc pourrai-je les ôter ? » MADAME. — Eh ! quoi, M. Collafroy ? C'est à cela seul qu'il fallait attribuer la hâte que vous aviez de m'introduire dans le domicile conjugal ! MONSIEUR. — Dame ! J'aurais voulu t'y voir, avec les orteils pris comme dans un étau ! MADAME. Moi qui croyais que c'était l'amour qui vous donnait ces impatiences ! MONSIEUR. Oh ! mais cela n'empêchait pas les sentiments. Je l'aimais beaucoup. MADAME. — Ce qui veut dire que vous ne m'aimez plus ! MONSIEUR — Mais si ! Mais si ! Seulement il y a trente ans, et j'en avais vingt-neuf ! MADAME. — Oh ! moi, je n'oublierai jamais cette soirée du 23. MONSIEUR. Ni moi, certes ! Tu fus malade toute la nuit et, comme je n'avais pas d'eau de fleurs d'oranger sous la main, je fis infuser ta couronne de mariée. Heureusement qu'elle était en fleurs naturelles. MADAME. Et le lendemain, MONSIEUR. — Oui, oui. Le lendemain ce fut un 24, il m'en souvient. MADAME.
hâte que vous aviez de m'introduire dans le domicile conjugal ! MONSIEUR. — Dame ! J'aurais voulu t'y voir, avec les orteils pris comme dans un étau ! MADAME. Moi qui croyais que c'était l'amour qui vous donnait ces impatiences ! MONSIEUR. Oh ! mais cela n'empêchait pas les sentiments. Je l'aimais beaucoup. MADAME. — Ce qui veut dire que vous ne m'aimez plus ! MONSIEUR — Mais si ! Mais si ! Seulement il y a trente ans, et j'en avais vingt-neuf ! MADAME. — Oh ! moi, je n'oublierai jamais cette soirée du 23. MONSIEUR. Ni moi, certes ! Tu fus malade toute la nuit et, comme je n'avais pas d'eau de fleurs d'oranger sous la main, je fis infuser ta couronne de mariée. Heureusement qu'elle était en fleurs naturelles. MADAME. Et le lendemain, MONSIEUR. — Oui, oui. Le lendemain ce fut un 24, il m'en souvient. MADAME. La veille de Noël ! MONSIEUR. — Ce soir-là, tu ne fus pas malade et, ma foi, il ne fut plus question de fleur d'oranger. MADAME. — J'étais si enfant que j'avais mis mon soulier dans le cheminée. MONSIEUR. — C'est vrai ! MADAME. — Mais, le lendemain, je n'y trouvai rien du tout. MONSIEUR. — Ecoute donc ! Le petit Noël aurait été un peu indiscret de venir nous déranger ! Et puis, comme compensation, songe que notre fils est venu au monde neuf mois après, jour pour jour. MADAME. — En effet et c'est même en commémoration de cette nuit du 24 décembre que nous l'avons appelé Noël. MONSIEUR. — Eh bien ! qu'est-ce que je disais donc, que tu n'avais pas eu ton petit Noël ? Rodolphe Bringer MES PRÉFÉRENCES Éphémères présents de fleurs et de bonbons, Combien je vous préfère un soin de savoirs Qui, pendant de longs jours, me feront plus charmante, Car ils sont, de l'aisser, l'œuvre exquise et savante. Rosette M. au créateur dit Congo, 112, rue Réaumur. LA MAISON DE GIVRE À mesure qu'on avance dans le chemin de la vie, ne trouvez-vous pas que les souvenirs de la petite enfance reviennent
trouvai rien du tout. MONSIEUR. — Ecoute donc ! Le petit Noël aurait été un peu indiscret de venir nous déranger ! Et puis, comme compensation, songe que notre fils est venu au monde neuf mois après, jour pour jour. MADAME. — En effet et c'est même en commémoration de cette nuit du 24 décembre que nous l'avons appelé Noël. MONSIEUR. — Eh bien ! qu'est-ce que je disais donc, que tu n'avais pas eu ton petit Noël ? Rodolphe Bringer MES PRÉFÉRENCES Éphémères présents de fleurs et de bonbons, Combien je vous préfère un soin de savoirs Qui, pendant de longs jours, me feront plus charmante, Car ils sont, de l'aisser, l'œuvre exquise et savante. Rosette M. au créateur dit Congo, 112, rue Réaumur. LA MAISON DE GIVRE À mesure qu'on avance dans le chemin de la vie, ne trouvez-vous pas que les souvenirs de la petite enfance reviennent en plus grand nombre ? À chaque détour de la route, les impressions de cette époque lointaine ressuscitent tout à coup du fond obscur où elles étaient ensevelies, et elles renaissent avec cette apparence de mystère et de féerie sous laquelle, pour la première fois, elles avaient émerveillé notre âme neuve et élémentaire. Ce matin, l'aspect des arbres poudrés à blanc par le givre de décembre et détachant sur le ciel laiteux leurs branches pareilles à des filigranes d'argent, a subitement réveillé en mon cerveau d'enfant des souvenances qui y dormaient confusément comme des violettes sous la neige. J'avais six ans, je crois : c'était en décembre et un jour de fête — la Saint-Nicolas, à moins que ce ne fût la veille de Noël. Mes parents étaient allés dîner en ville et ne devaient rentrer qu'assez tard. On m'avait confié à la garde de Franceline, notre bonne, et je me sentais fort humilié et contrit de cet abandon. Franceline était une jeune paysanne meusienne, très dégourdie et, autant que je me le rappelle, assez jolie — petite, accort, avec des yeux très doux, des bandeaux bouffants et un bonnet de linge posé en arrière sur le chignon. Tout en
neuve et élémentaire. Ce matin, l'aspect des arbres poudrés à blanc par le givre de décembre et détachant sur le ciel laiteux leurs branches pareilles à des filigranes d'argent, a subitement réveillé en mon cerveau d'enfant des souvenances qui y dormaient confusément comme des violettes sous la neige. J'avais six ans, je crois : c'était en décembre et un jour de fête — la Saint-Nicolas, à moins que ce ne fût la veille de Noël. Mes parents étaient allés dîner en ville et ne devaient rentrer qu'assez tard. On m'avait confié à la garde de Franceline, notre bonne, et je me sentais fort humilié et contrit de cet abandon. Franceline était une jeune paysanne meusienne, très dégourdie et, autant que je me le rappelle, assez jolie — petite, accort, avec des yeux très doux, des bandeaux bouffants et un bonnet de linge posé en arrière sur le chignon. Tout en me bourrant, elle me gâtait et, de mon côté, je l'avais prise en affection parce qu'elle m'amusait, le soir, avec des contes et des chansons de son village. Quand elle me vit seul et chagrin du départ de ma famille, elle m'appliqua deux baisers sur les joues et me dit : N'aie pas le cœur gros, va. Puisque qu'ils t'ont laissé, nous allons aussi prendre du bon temps, nous deux. Mets ton manteau et tes moufles et je t'emmènerai dorer (souper) dehors. Elle s'enveloppa dans un gros châle et FEUILLETON DU 27 DÉCEMBRE 1900 (5) UN VILAIN MONSIEUR PAR WILLY CHAPITRE PREMIER OÙ L'ON PRÉSENTÊ LE LECTEUR ROBERT PARVILLE ET SON BUDGET IV Les chroniques de Parville au Scandale réussirent assez bien ; ça lui fit quatre cents francs par mois ; ça lui fit surtout le « pied à l'étrier ». Avec l'autorité que lui donnèrent ces chroniques, il chercha des besognes anonymes. Ce fut d'abord une combinaison ingénieuse de Correspondances étrangères et de Correspondances provinciales. Il démarqua les unes pour écrire les autres, les autres pour écrire les unes ; résultat excellent. — En tout : quinze louis mensuels La Vieille Garde faiblissait toujours. Robert coupa les dernières
: N'aie pas le cœur gros, va. Puisque qu'ils t'ont laissé, nous allons aussi prendre du bon temps, nous deux. Mets ton manteau et tes moufles et je t'emmènerai dorer (souper) dehors. Elle s'enveloppa dans un gros châle et FEUILLETON DU 27 DÉCEMBRE 1900 (5) UN VILAIN MONSIEUR PAR WILLY CHAPITRE PREMIER OÙ L'ON PRÉSENTÊ LE LECTEUR ROBERT PARVILLE ET SON BUDGET IV Les chroniques de Parville au Scandale réussirent assez bien ; ça lui fit quatre cents francs par mois ; ça lui fit surtout le « pied à l'étrier ». Avec l'autorité que lui donnèrent ces chroniques, il chercha des besognes anonymes. Ce fut d'abord une combinaison ingénieuse de Correspondances étrangères et de Correspondances provinciales. Il démarqua les unes pour écrire les autres, les autres pour écrire les unes ; résultat excellent. — En tout : quinze louis mensuels La Vieille Garde faiblissait toujours. Robert coupa les dernières ficelles qui l'attachaient aux jeunes Revues ; des périodiques mieux rentés accueillirent des articles sérieux (retapagés soigneusement maquillés des publications anglaises ou allemandes signalées par la "Revue des Revues") ; les directeurs opinèrent : « Il sait un tas de choses ce garçon ! » Ci, sept nouveaux louis par mois. Quoi encore ? Robert porta ses nouvelles à un éditeur : « Peuh ! des nouvelles ? J'aime mieux un roman. Enfin voulez-vous vingt-cinq centimes l'exemplaire ? » Il accepta. On en vendit huit cents. « C'est très gentil pour un début, affirma l'éditeur. Vos amis des journaux sont charmants pour vous ; essayez-moi donc un petit roman ; je vous donnerai quarante centimes. » Robert bâcla le roman demandé : La Fatigue du Cœur. La presse s'affirma de plus en plus aimable : « Il est si gentil ce Parville !» On vendit deux mille exemplaires, pas encore comprises. L'éditeur annonça huit éditions, prononça : « Ça va bien ; seulement il ne faut en publier qu'un par an, et puis, la prochaine fois, croyez un peu les situations. » — Rien qu'un par an ? Il est gai ce libraire, réfléchit Robert. Deux mille exemplaires à quarante
mois. Quoi encore ? Robert porta ses nouvelles à un éditeur : « Peuh ! des nouvelles ? J'aime mieux un roman. Enfin voulez-vous vingt-cinq centimes l'exemplaire ? » Il accepta. On en vendit huit cents. « C'est très gentil pour un début, affirma l'éditeur. Vos amis des journaux sont charmants pour vous ; essayez-moi donc un petit roman ; je vous donnerai quarante centimes. » Robert bâcla le roman demandé : La Fatigue du Cœur. La presse s'affirma de plus en plus aimable : « Il est si gentil ce Parville !» On vendit deux mille exemplaires, pas encore comprises. L'éditeur annonça huit éditions, prononça : « Ça va bien ; seulement il ne faut en publier qu'un par an, et puis, la prochaine fois, croyez un peu les situations. » — Rien qu'un par an ? Il est gai ce libraire, réfléchit Robert. Deux mille exemplaires à quarante centimes, ça me rapporte 66 fr. 65 par mois. Hum! » Et puis, et puis ce fut tout ; pardon ! Il vendit ses vers de rhétorique à un jeune Bizonnais qui s'en acquit de la célébrité locale : Les Cyclamens, premières poésies. 'Le plus roulant, c'est que le volume décrocha le prix Bourjoade-Molinchart 100 louis ! Robert en fumait de rage ; mais le jeune Bizonnais lui envoya la moitié de l'aubaine inespérée. (On trouve encore des gens délicats, en province.) Ces mille francs renforcèrent quelque temps la Vieille Garde. Et puis se fut bien tout. Jamais Parville ne réussit à gagner plus de cinquante louis par mois. La Vieille Garde était morte au champ d'honneur. Ne le mettez cependant en sept étoiles avec mille francs par mois, un jeune homme peut s'en tirer. J'ai déjà eu l'honneur de vous exposer plus haut que l'argent qu'on possède ne signifie rien du tout, et que seul l'argent qu'on dépense doit être pris en considération. Or, Robert a conservé son ancien loyer, (ça lui eût d'ailleurs coûté plus cher de déménager ; s'il a changé de fournisseurs, faut tout de même qu'il distribue quelques acomptes aux nouveaux ; si décidément, le
décrocha le prix Bourjoade-Molinchart 100 louis ! Robert en fumait de rage ; mais le jeune Bizonnais lui envoya la moitié de l'aubaine inespérée. (On trouve encore des gens délicats, en province.) Ces mille francs renforcèrent quelque temps la Vieille Garde. Et puis se fut bien tout. Jamais Parville ne réussit à gagner plus de cinquante louis par mois. La Vieille Garde était morte au champ d'honneur. Ne le mettez cependant en sept étoiles avec mille francs par mois, un jeune homme peut s'en tirer. J'ai déjà eu l'honneur de vous exposer plus haut que l'argent qu'on possède ne signifie rien du tout, et que seul l'argent qu'on dépense doit être pris en considération. Or, Robert a conservé son ancien loyer, (ça lui eût d'ailleurs coûté plus cher de déménager ; s'il a changé de fournisseurs, faut tout de même qu'il distribue quelques acomptes aux nouveaux ; si décidément, le matin, il se contente de deux œufs sur le plat et d'une côtelette préparée par son groom à tout faire (dont il faut à peu près payer les gages), le soir, c'est souvent Lucas, parfois Julien, ou le Café de Paris puisqu'il a repris la vogue, et, pour frugal qu'on soit, les additions vont un train !.. Faut aussi inviter des chers camarades. Et, lorsqu'on accepte trop d'invitations en ville, à nous les corbeilles de roses ! c'est la note de la fleuriste qui s'enflé. Sans compter que, si l'on ne promène pas de temps en temps une de ces charmantes personnes que Maugis appelle irrévérencieusement des « outils de besoin », les confrères vous attribuent tout de suite des mœurs inavouables — et c'est hors de prix, à Paris, de sortir une femme. Additionnez un peu les dépenses, comparez aux recettes ; n'oubliez pas, s'il vous plaît, le blanchissage, l'éclairage, le chauffage, diverses autres choses en « âge », songez au chandelier pourboire ; à présent, une petite soustraction mentale, je vous prie Hein? Ah ! ce pauvre Robert Parville avait beaucoup de mal à ne pas joindre les deux bouts ! Aussi, que faisait-il ? Il jouait la
soit, les additions vont un train !.. Faut aussi inviter des chers camarades. Et, lorsqu'on accepte trop d'invitations en ville, à nous les corbeilles de roses ! c'est la note de la fleuriste qui s'enflé. Sans compter que, si l'on ne promène pas de temps en temps une de ces charmantes personnes que Maugis appelle irrévérencieusement des « outils de besoin », les confrères vous attribuent tout de suite des mœurs inavouables — et c'est hors de prix, à Paris, de sortir une femme. Additionnez un peu les dépenses, comparez aux recettes ; n'oubliez pas, s'il vous plaît, le blanchissage, l'éclairage, le chauffage, diverses autres choses en « âge », songez au chandelier pourboire ; à présent, une petite soustraction mentale, je vous prie Hein? Ah ! ce pauvre Robert Parville avait beaucoup de mal à ne pas joindre les deux bouts ! Aussi, que faisait-il ? Il jouait la matière, sans en avoir l'air. Peut-être existe-t-il encore, en quelque département reculé, une candide lectrice du Supplément ignorant de ce qu'est « la matière ». Qu'elle s'instruise donc : Robert n'était pas joueur, condition essentielle ; le terrible archange du Baccara ne l'éventait pas de ses ailes faites de bûches. Il avait commencé à jouer sans passion, parce qu'on joue comme les élèves de quatrième fument, parce que fument les rhétoriciens ; il continua, toujours sans passion, par nécessité, pour faire sa matière. Voici le problème : vous arrivez à la table avec cinq louis ; vous les perdez nettement, mais, au cours de la partie, vous en avez étouffé sept. Soit quarante francs de profit glissés à mesure en des poches spéciales ; les deux louis sauveurs, c'est la matière. Vous comprenez le mécanisme ? Si l'on joue comme un sage, si l'on se retire aussitôt le petit bénéfice réalisé, on a fait sa matière ; si la guigne s'acharne, la guigne au bout verdâtre, faut pas s'obstiner, faut fuir. La matière, c'est le dîner, le fiacre, la soirée, le souper, quelquefois l'amour. La Matière, c'est le nerf de la Douleur ! Voilà comment un garçon raisonnable, et qui
Il avait commencé à jouer sans passion, parce qu'on joue comme les élèves de quatrième fument, parce que fument les rhétoriciens ; il continua, toujours sans passion, par nécessité, pour faire sa matière. Voici le problème : vous arrivez à la table avec cinq louis ; vous les perdez nettement, mais, au cours de la partie, vous en avez étouffé sept. Soit quarante francs de profit glissés à mesure en des poches spéciales ; les deux louis sauveurs, c'est la matière. Vous comprenez le mécanisme ? Si l'on joue comme un sage, si l'on se retire aussitôt le petit bénéfice réalisé, on a fait sa matière ; si la guigne s'acharne, la guigne au bout verdâtre, faut pas s'obstiner, faut fuir. La matière, c'est le dîner, le fiacre, la soirée, le souper, quelquefois l'amour. La Matière, c'est le nerf de la Douleur ! Voilà comment un garçon raisonnable, et qui répugne à s'endetter, équilibre son budget. Donc, Robert Parville cartonnait, au Club Hellène, tout près de l'Opéra. Doux asile ! Un reste de pudeur incite les gens qui y fréquentent à se faire inscrire sous leur prénom seulement, d'où un cachet de distinction particulier. Quand le préposé au tableau noir appelle les joueurs : — Monsieur Albert ! — Monsieur Roger ! — Monsieur Emile !. On se croirait dans une réunion de gens de maison. Et quelle gravité ! Comme on sent bien que ceux qui poncent là n'y viennent pas pour s'amuser ! Régulièrement, de six à huit, Robert vint faire sa matière en ce cartonnerie. Sans se départir des apparences de l'indifférence, il ponctua avec la prudence (bien connue) que déploie l'Indien omanche sur la piste de guerre ; il joua soigneusement contre la passe trois du banquier; il, mais, fie de ces détails oiseux ! Si vous avez passé par là, vous comprenez très bien comment il s'y prit; sinon, ce serait trop long à vous expliquer. Et ce lui était un supplice ! Jadis, aux heures fortunées, il entrait un instant, perdait trente louis ou en gagnait dix, savourait un porto et s'en allait. Maintenant,