jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de bâtiment scolaire. — Pourquoi donc y en aurait-il ? nous dit notre petit guide. Tout ce qui s’apprend à l’école, on l’apprend dans les ateliers et beaucoup plus rapidement. C’est ce que le vieux, qui nous avait reçu, nous confirme plus tard., — Oui, nous dit-il, que doit-on enseigner? Outre le travail manuel, à compter, à lire, à écrire. Mais, voyez-vous, quand on se met à faire de la menuiserie, on a besoin de bois. « Combien de bois te faut-il ? lui demande le jeune préposé au magasin ». Et alors on se met à mesurer et au bout de peu de temps, on mesure, on compte et l’on dessine tout aussi bien que le professeur. Tous apprennent à lire dans le journal mural. Les plus petits ont de grandes lettres mobiles. Quand l’un d’eux s’assied et compose quelque chose, les autres veulent aussi savoir et épient jusqu’à ce qu’ils apprennent à lire. Les fautes sont corrigées de la même façon. Si l’un d’eux fait beaucoup de fautes, on les lui montre, s’il continue, on se moque de lui. C’est là un rapide apprentissage, nul n’aime à ce qu’on se moque de lui. Et tout cela nous rentre difficilement dans la tête, mais nous nous convainquons que les enfants peuvent effectivement écrire, lire et compter, que les gamins de six ans y réussissent mieux que chez nous ceux de huit et de neuf ans. Mais nous devions être encore plus surpris. Voici une grande salle de bibliothèque, constituée en partie de livres imprimés, en partie d’ouvrages manuscrits. Les ouvrages manuscrits ont été écrits et illustrés par les enfants de la ville d'enfants. Ils peuvent écrire, ils y sont en grande partie parvenus, particulièrement les « Cesprisorni » dont un certain nombre sont actuellement, au printemps, retournés dans la steppe d’où ils reviendront en automne ou dans les premiers mois de l’hiver. Tout à côté, il y a un petit bureau de poste et de téléphone pour la ville d’enfants. La jeune fille qui se tient au téléphone nous laisse converser avec notre hôtel pour nous nous mettre en
difficilement dans la tête, mais nous nous convainquons que les enfants peuvent effectivement écrire, lire et compter, que les gamins de six ans y réussissent mieux que chez nous ceux de huit et de neuf ans. Mais nous devions être encore plus surpris. Voici une grande salle de bibliothèque, constituée en partie de livres imprimés, en partie d’ouvrages manuscrits. Les ouvrages manuscrits ont été écrits et illustrés par les enfants de la ville d'enfants. Ils peuvent écrire, ils y sont en grande partie parvenus, particulièrement les « Cesprisorni » dont un certain nombre sont actuellement, au printemps, retournés dans la steppe d’où ils reviendront en automne ou dans les premiers mois de l’hiver. Tout à côté, il y a un petit bureau de poste et de téléphone pour la ville d’enfants. La jeune fille qui se tient au téléphone nous laisse converser avec notre hôtel pour nous nous mettre en relation avec le monde extérieur. Ensuite nous passons à la salle du tribunal, une curieuse salle de cave dans une des plus grandes maisons. Là se réunit le tribunal de la ville d’enfants qui est nommé avant chaque audience relative aux malfaits, car il y a aussi des malfaiteurs dans la ville d’enfants. Ce ne sont guère pour la plupart que de petits délits. L’un a volé. Deux autres se sont battus. D’autres ont fait leur travail avec trop peu d’attention. D’autres ont fauté contrairement à la vie collective. Tout cela est assez sévèrement réprimé par l’imposition de certains travaux, par le retrait de la blouse bleue. La punition la plus grave est l’exclusion de la ville d’enfants. Mais elle n’est prononcée tout au plus qu’une fois par an. Nous visitons aussi une sorte d’exposition. La ville d’enfants vend divers objets par elle confectionnés : instruments de jeu sortis des ateliers de sculpture, des étoffes, des chaises provenant de l’ébénisterie, des pièces de machines fabriquées par les tourneurs, car dans cette section ils ont même une installation permettant aux aînés d’assembler des pièces de machines à vapeur, de moteurs électriques, de bicyclettes et même de fabriquer des vélos entiers. Une
la ville d’enfants. Ce ne sont guère pour la plupart que de petits délits. L’un a volé. Deux autres se sont battus. D’autres ont fait leur travail avec trop peu d’attention. D’autres ont fauté contrairement à la vie collective. Tout cela est assez sévèrement réprimé par l’imposition de certains travaux, par le retrait de la blouse bleue. La punition la plus grave est l’exclusion de la ville d’enfants. Mais elle n’est prononcée tout au plus qu’une fois par an. Nous visitons aussi une sorte d’exposition. La ville d’enfants vend divers objets par elle confectionnés : instruments de jeu sortis des ateliers de sculpture, des étoffes, des chaises provenant de l’ébénisterie, des pièces de machines fabriquées par les tourneurs, car dans cette section ils ont même une installation permettant aux aînés d’assembler des pièces de machines à vapeur, de moteurs électriques, de bicyclettes et même de fabriquer des vélos entiers. Une petite statistique nous permet de voir le résultat de ce travail. Un tiers pour les besoins de la ville d’enfants, le deuxième tiers est livré par sa section d’économie rurale, le reste est livré à l’État, à Odessa et à quelques grandes entreprises d’Odessa. Sur ces entrefaites, midi sonne. Partout des sifflets, des roulements de tambour et garçons et filles courent vers leurs maisons pour aller déjeuner. Il n’y a pas de grandes cuisines collectives comme dans les habitations enfantines. Chaque carré de maisons a sa petite cuisine propre où l’on prépare les aliments pour 15 ou 20 habitants. Là encore les petits doivent être confiés aux plus grands. On voit aussi venir en plus grand nombre des « assistantes », car à présent commence la sieste ou le temps de repos de la ville d’enfants et bientôt tout est comme caché ou désert. Après trois heures, quand la pause est terminée, les enfants ne retournent pas dans les ateliers. Ils se rendent sur les grands emplacements de jeu ou à la piscine. Les plus grands dans les champs. Notre guide ne nous a pas abandonnés, il est resté avec nous. Car il a encore plusieurs choses à nous montrer
des sifflets, des roulements de tambour et garçons et filles courent vers leurs maisons pour aller déjeuner. Il n’y a pas de grandes cuisines collectives comme dans les habitations enfantines. Chaque carré de maisons a sa petite cuisine propre où l’on prépare les aliments pour 15 ou 20 habitants. Là encore les petits doivent être confiés aux plus grands. On voit aussi venir en plus grand nombre des « assistantes », car à présent commence la sieste ou le temps de repos de la ville d’enfants et bientôt tout est comme caché ou désert. Après trois heures, quand la pause est terminée, les enfants ne retournent pas dans les ateliers. Ils se rendent sur les grands emplacements de jeu ou à la piscine. Les plus grands dans les champs. Notre guide ne nous a pas abandonnés, il est resté avec nous. Car il a encore plusieurs choses à nous montrer et à nous expliquer. Par exemple, les grands tableaux dans les affectios de toutes les maisons d’enfants. Sur ces tableaux figurent les noms de tous les garçons et de toutes les filles qui ont habité et vécu dans la maison. Certains sont déjà très âgés. Le tableau que nous consultons a été placé en 1925. Voici Vladimir Bersin, né en 1910, aujourd’hui ingénieur à Tiflis. Ici Grigori Bregadse, né en 1912, aujourd’hui étudiant de l’Université de Moscou. Là, Anna Pulver, le jeune garçon nous dit : « C’est ma sœur aux cheveux rouges. » Elle a mis toute la ville sens dessus dessous avec ses espiègleries; aujourd’hui, elle est à Marxstadt et dirige elle-même une maison d’enfants. Voici Kiwi, né en 1909, à présent médecin dentiste dans un petit village de Sibérie. Puis d’autres noms en regard desquels il n’y a rien. À nos questions, Thomas répond : « Ils sont perdus pour la société culturelle, ils sont redevenus « besprizorni ». Morts peut-être, ou encore sur la route, ou bien peut-être dans une autre ville d’enfants. » Il nous faut encore visiter une autre partie de la ville : celle où les enfants agrandissent leur ville. Car celle-ci est
a été placé en 1925. Voici Vladimir Bersin, né en 1910, aujourd’hui ingénieur à Tiflis. Ici Grigori Bregadse, né en 1912, aujourd’hui étudiant de l’Université de Moscou. Là, Anna Pulver, le jeune garçon nous dit : « C’est ma sœur aux cheveux rouges. » Elle a mis toute la ville sens dessus dessous avec ses espiègleries; aujourd’hui, elle est à Marxstadt et dirige elle-même une maison d’enfants. Voici Kiwi, né en 1909, à présent médecin dentiste dans un petit village de Sibérie. Puis d’autres noms en regard desquels il n’y a rien. À nos questions, Thomas répond : « Ils sont perdus pour la société culturelle, ils sont redevenus « besprizorni ». Morts peut-être, ou encore sur la route, ou bien peut-être dans une autre ville d’enfants. » Il nous faut encore visiter une autre partie de la ville : celle où les enfants agrandissent leur ville. Car celle-ci est trop petite, une partie des enfants logent dans des baraques ou sous des tentes : « Mais à présent, on y remédie », nous dit Thomas avec fierté. On construit de grands réfectoires et dortoirs pour les petits, un peu plus loin, de petites maisons communes quadrangulaires. Tout est blanc, clair, vaste, à la différence des vieilles villas avec leurs tours, leurs pointes et leurs angles. Tout est ouvert du côté du soleil. Devant il y a des pelouses, des coins de sable, des bassins, des emplacements de jeu. Une grande place avec une accumulation d’agences où une cinquantaine de petits montent et descendent, des balançoires, un ruisseau. Le voyage dans la ville a été plus long que le voyage hors la ville. Le cheval est fatigué, le cocher somnolent. Nous les laissons à leur petit trot, nous nous asseyons à notre aise et clignons des yeux au soleil. Quand nous revenons sur le pavé raboteux de la route, tout ce que nous venons de voir nous apparaît comme un rêve, un mirage. Mais nous avons en main les photos et quelques dessins des petits, des jouets, et quand nous arrivons sur la hauteur nous apercevons encore la ville de
clair, vaste, à la différence des vieilles villas avec leurs tours, leurs pointes et leurs angles. Tout est ouvert du côté du soleil. Devant il y a des pelouses, des coins de sable, des bassins, des emplacements de jeu. Une grande place avec une accumulation d’agences où une cinquantaine de petits montent et descendent, des balançoires, un ruisseau. Le voyage dans la ville a été plus long que le voyage hors la ville. Le cheval est fatigué, le cocher somnolent. Nous les laissons à leur petit trot, nous nous asseyons à notre aise et clignons des yeux au soleil. Quand nous revenons sur le pavé raboteux de la route, tout ce que nous venons de voir nous apparaît comme un rêve, un mirage. Mais nous avons en main les photos et quelques dessins des petits, des jouets, et quand nous arrivons sur la hauteur nous apercevons encore la ville de 5.000 enfants. Une large banderole rouge, sa curieuse porte ruinée, et au milieu de cela la blouse bleue de Thomas. Il nous fait signe encore quand nous tournons dans la grande chaussée et nous nous engouffrons dans le tumulte des tramways, des grands express électriques, auquel s’ajoute le cliquetis de notre « izvochtchik ». Il n’en avait pas lu un seul depuis qu’il avait quitté l’école, en même temps que Gyp La Terreur, type parfait du gangster. C’est l’étude des pages sportives des journaux et l’application assidue aux refrains entendus chaque semaine dans les établissements déjà nommés, qui constituèrent les fondations de la culture de l’auteur. Les places d’amphithéâtre coûtaient dix cents. Il n’y avait pour tout siège que des planches disposées en rangées. On y allait en bande, parce qu’il y avait toujours de sérieuses bagarres. Le service d’ordre gagnait bien son argent car les mecs durs qui constituaient le public se faisaient un point d’honneur de voir jusqu’où ils pourraient aller. Ils hurlaient des insultes aux chanteurs et aux danseurs qui ne leur plaisaient pas ( « Tu pues de la gueule » revenait fréquemment) ; ils jetaient des bouteilles de bière ou des coups de poings aux
notre « izvochtchik ». Il n’en avait pas lu un seul depuis qu’il avait quitté l’école, en même temps que Gyp La Terreur, type parfait du gangster. C’est l’étude des pages sportives des journaux et l’application assidue aux refrains entendus chaque semaine dans les établissements déjà nommés, qui constituèrent les fondations de la culture de l’auteur. Les places d’amphithéâtre coûtaient dix cents. Il n’y avait pour tout siège que des planches disposées en rangées. On y allait en bande, parce qu’il y avait toujours de sérieuses bagarres. Le service d’ordre gagnait bien son argent car les mecs durs qui constituaient le public se faisaient un point d’honneur de voir jusqu’où ils pourraient aller. Ils hurlaient des insultes aux chanteurs et aux danseurs qui ne leur plaisaient pas ( « Tu pues de la gueule » revenait fréquemment) ; ils jetaient des bouteilles de bière ou des coups de poings aux voisins qui les offensaient en osant manifester leur existence dans le même monde. Après la représentation, les garçons buvaient des demis, et quelques-uns complétaient leur éducation dans l’un des nombreux temples démocratiques de physiologie féminine, dont l’entrée coûtait cinquante cents. C’était sordide, grossier, brutal, mais c’était tout ce que nous connaissions, et malgré tout, nous y trouvions quelque plaisir. En tout cas, c’était sans prétention, car aucun bavard n’était encore venu du collège Harvard, comme Gilbert Seldes, Santayana, Matisse et Gertrude Stein, pour découvrir les bas-fonds, et les avilir encore davantage par la plus dégoûtante des dégénérescences bourgeoises : la jouissance esthétique du côté pittoresque de la misère du peuple. Sur ces remarques préliminaires, je dois avouer que je suis allé récemment à une représentation des Ziegfeld Follies. Les critiques dramatiques intellectuels de New York ont entouré ces pièces d’une sorte d’auréole ; ils parlent de ces spectacles avec le plus grand sérieux ; il est bien évident qu’il est du devoir d’un critique dramatique, de juger ces revues ; et je me rendis à l’une d’elles par égard pour The New Masses. Compte-rendu : Il y avait un « ballet de grandes eaux » à la manière de la
connaissions, et malgré tout, nous y trouvions quelque plaisir. En tout cas, c’était sans prétention, car aucun bavard n’était encore venu du collège Harvard, comme Gilbert Seldes, Santayana, Matisse et Gertrude Stein, pour découvrir les bas-fonds, et les avilir encore davantage par la plus dégoûtante des dégénérescences bourgeoises : la jouissance esthétique du côté pittoresque de la misère du peuple. Sur ces remarques préliminaires, je dois avouer que je suis allé récemment à une représentation des Ziegfeld Follies. Les critiques dramatiques intellectuels de New York ont entouré ces pièces d’une sorte d’auréole ; ils parlent de ces spectacles avec le plus grand sérieux ; il est bien évident qu’il est du devoir d’un critique dramatique, de juger ces revues ; et je me rendis à l’une d’elles par égard pour The New Masses. Compte-rendu : Il y avait un « ballet de grandes eaux » à la manière de la pauvre défunte Pavlova, avec un baryton suant qui chantait une ballade sentimentale sur un pont. Des vagues artificielles frissonnaient au son d’une musique pseudo-Égyptienne. Puis une imitation d’homme, les cheveux bakérisés, vint avec une jolie partenaire, parodier un duo d’amour, dont le refrain était quelque chose comme : « Je m’assemble à qui te ressemble ». Vint le ballet : cinquante girls athlétiques portant chapeaux d’argent et culottes d’or. Elles dansèrent et chantèrent quelque chose. Un autre petit jeune homme dansa quelques pas sur une vieille mélodie nègre que seuls les noirs savent danser ; tous les autres ne font que des imitations sans couleur et sans saveur de la chose véritable. Une parodie des essais dramatiques de province, si nombreux cet été ; le point capital en était que les fermiers vendaient des billets de théâtre en même temps que des œufs ; puis encore quelques plaisanteries sur une colonie de nudistes. Une bonne réplique : « Ceci est une pièce pour la haute société, rien de vulgaire ici, seulement des viols et de l’adultère. » Et le point culminant : « Je vous présente mon mari » ; et l’héroïne ouvre une fenêtre qui révèle le postérieur d’un
m’assemble à qui te ressemble ». Vint le ballet : cinquante girls athlétiques portant chapeaux d’argent et culottes d’or. Elles dansèrent et chantèrent quelque chose. Un autre petit jeune homme dansa quelques pas sur une vieille mélodie nègre que seuls les noirs savent danser ; tous les autres ne font que des imitations sans couleur et sans saveur de la chose véritable. Une parodie des essais dramatiques de province, si nombreux cet été ; le point capital en était que les fermiers vendaient des billets de théâtre en même temps que des œufs ; puis encore quelques plaisanteries sur une colonie de nudistes. Une bonne réplique : « Ceci est une pièce pour la haute société, rien de vulgaire ici, seulement des viols et de l’adultère. » Et le point culminant : « Je vous présente mon mari » ; et l’héroïne ouvre une fenêtre qui révèle le postérieur d’un cheval. Musique : Une grande fille blonde vêtue de soie blanche et portant une énorme croix d’or chante sur un air mélancolique qu’elle est « brusquement » devenue étrangère à l’homme qu’elle aimait, et cinquante belles girls en robes d’or, d’argent et de platine dansent brusquement, et chantent et dansent encore sur le même air, « Brusquement ». Un autre duo d’amour à l’eau de rose par un autre petit jeune homme aux cheveux bakérisés et une girl ; puis une autre grande beauté blonde, au visage dur, arrive et déambule à travers la scène en exhibant son propre postérieur. Un jeune Anglais énergique débite un monologue avec la vieille diction déclamatoire ; quelques bons mots : « La nation américaine est trop laxative » ; « Pendant qu’on est occupé à chasser le loup la cigogne entre » ; « Oui, nous sommes une grande nation, nous nous sommes élevés de rien à l’état d’extrême pauvreté » ; et il y eut le Club des vieilles chansons du Collège Barber qui chanta un oratorio réellement drôle, prétentieux et solennel, sur l’air de : « Qui craint le grand méchant loup », durant lequel le premier rôle plongea sans cesse
encore sur le même air, « Brusquement ». Un autre duo d’amour à l’eau de rose par un autre petit jeune homme aux cheveux bakérisés et une girl ; puis une autre grande beauté blonde, au visage dur, arrive et déambule à travers la scène en exhibant son propre postérieur. Un jeune Anglais énergique débite un monologue avec la vieille diction déclamatoire ; quelques bons mots : « La nation américaine est trop laxative » ; « Pendant qu’on est occupé à chasser le loup la cigogne entre » ; « Oui, nous sommes une grande nation, nous nous sommes élevés de rien à l’état d’extrême pauvreté » ; et il y eut le Club des vieilles chansons du Collège Barber qui chanta un oratorio réellement drôle, prétentieux et solennel, sur l’air de : « Qui craint le grand méchant loup », durant lequel le premier rôle plongea sans cesse les regards et les mains dans la volumineuse poitrine d’une des chanteuses, la soupesant, etc. (Rires, applaudissements). Vient le ballet, vêtu d’une autre variation or et argent ; quelques traits à propos des homosexuels d’un théâtre de New-York ; encore le duo d’amour repris cinq fois ; une brève satire de George Washington et son cerisier ; un sketch sur une parade à New-York ; puis ce bon vieux clown de Fanny Brice en Comtesse Olga chante tristement sa grandeur perdue en Russie et qu’elle fut réduite à danser nue dans la revue du Minsky ; puis une chanson faussement pacifiste: « Vous avez le soleil, vous avez la vie, pourquoi tuer et se faire tuer ? », etc. ; et un danseur très mâle, coiffé d’un casque de tranchées en or, chaussé de bottes d’or, agitant un drapeau doré, pour dénouement ; et encore des girls en clinquant, en argent, en or, passant et repassant. « Vous êtes si aimable, vous êtes si adorable, votre beauté est si incomparable, c’est une chose incroyable », chantaient-elles, et un danseur couvert du satin doré et de la dentelle des prêtres les mariait en face d’un luxueux magasin de nouveautés ; suivait
de George Washington et son cerisier ; un sketch sur une parade à New-York ; puis ce bon vieux clown de Fanny Brice en Comtesse Olga chante tristement sa grandeur perdue en Russie et qu’elle fut réduite à danser nue dans la revue du Minsky ; puis une chanson faussement pacifiste: « Vous avez le soleil, vous avez la vie, pourquoi tuer et se faire tuer ? », etc. ; et un danseur très mâle, coiffé d’un casque de tranchées en or, chaussé de bottes d’or, agitant un drapeau doré, pour dénouement ; et encore des girls en clinquant, en argent, en or, passant et repassant. « Vous êtes si aimable, vous êtes si adorable, votre beauté est si incomparable, c’est une chose incroyable », chantaient-elles, et un danseur couvert du satin doré et de la dentelle des prêtres les mariait en face d’un luxueux magasin de nouveautés ; suivait un tableau artistique, et la grande blonde lourde et désagréable chantait avec confiance au public : Vous êtes toujours séduits Par l'odylation Marcel, Mais vous ne l'avez pas Vécu Par Marcel Proust. Dans le public on voit tous les gros négociants de New York, des avocats et des jeunes gens des hautes écoles avec leurs fiancées parées de la tête aux pieds ; des Napoléons des affaires avec leurs femmes aux sévères visages de chevaux, venus de la grande banlieue, de ces journalistes bourgeois qui écrivent avec des ciseaux, des agents de change, des politiciens, des industriels, des propriétaires de magasins de confection ou de grands hôtels, des magistrats, des provinciaux de la Géorgie ou du Montana ; des bookmakers, des magnats de l’acier, des décorations aux boutonnières, des plastrons de chemises glacés, des robes de soirée ; des visages froids, beaux, vides ; des visages vifs et bêtes ; des visages masculins durs et vides ; des visages séniles et ronds ; des visages jeunes, lisses, nus ; visages de ceux qui « réussissent » à New York — New York où tous les exploiteurs, tous les parasites qui ont réussi en Amérique viennent une fois l’an voir les