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TRÉCIÈME ANNÉE, N° 371 25 Un N° et son Supplément : 15 Centimes du 22 au 29 Avril 1900 "Journal Mondain, Médical, Illustré de Pau, Capitale des Pyrénées, et des Stations du Midi PUBLICITÉ, La rate, toute l'hiver, minimum 20 fr. Annonces à forfait à la saison. La Réclame 2 pages la ligne 1 fr. 50 Principaux Collaborateurs : Princesse Bonaparte Whyso lie Bute Armand Silvestre — Jean Lorrain — Mal, de Thèbes — J. de Nardou — G. Anttilde— Michaud d'Humières, Drs John Owls et C. Ozon, Poussez, Sténo Boudoin — Dessins de Moloche, Uzès, H dol, etc DIRECTEUR JULES LÉTROI Secrétaire de la Rédaction : Lucythyne LANDOLPHE RÉDACTION ET BUREAUX De 10 heures, à 2 heures PAU 4, Avenue des Dames de St-Maur Administration M. Emile de la CHARLOTTE PARIS. 50, Rue de Douai. ABONNEMENTS Pau, Argelès, Lourdes 5 fr. Départements 6 fr. Etranger 8 fr. L'Enterrement du Christ En Guipuzcoa Tous les rameaux n’ont pas été coupés. La route d’Hendaye est ourlée de haies verdies. Aux bourgeons frileux tremble encore la dernière larme d’un ange pérégrinateur que le dernier écho du Stabat a chargé de mélancolie. Sur les coudriers, aux chatons de bronze oxydé, ombrageant la maison hospitalière de Paulin Birbire, créateur de la tonifiante Hendaye, des couples de tourterelles blanches célèbrent la Pâque amoureuse des oiseaux nés pour aimer, comme les lys pour fleurir. Entendez-vous le ramage des sonnettes de Gueterabia dans les perspectives lointaines? Christ est mort. Christ a pris la place de Lazare. Christ n’est plus. Que vont devenir dans la boue de la vie ceux qui sont opprimés; celles qui ont été abandonnées! « Dieu a donné sa vie pour nous. » Et nous? « Hélas! nous ne donnons jamais la nôtre pour nos frères dans l’affliction? » Il faut oublier les galanteries mythologiques des tourterelles; ne pas regarder, à le dérobée, les demoiselles de la Poste, éveillées, à leur fenêtre éclaboussée de soleil et mal cachant des nudités friponnes. — A la barque! crient les Franco-Espagnols, tritons habillés, roulant comme Caron entre la douane d'Hendaye et la passerelle de la ciudad fleurie
hospitalière de Paulin Birbire, créateur de la tonifiante Hendaye, des couples de tourterelles blanches célèbrent la Pâque amoureuse des oiseaux nés pour aimer, comme les lys pour fleurir. Entendez-vous le ramage des sonnettes de Gueterabia dans les perspectives lointaines? Christ est mort. Christ a pris la place de Lazare. Christ n’est plus. Que vont devenir dans la boue de la vie ceux qui sont opprimés; celles qui ont été abandonnées! « Dieu a donné sa vie pour nous. » Et nous? « Hélas! nous ne donnons jamais la nôtre pour nos frères dans l’affliction? » Il faut oublier les galanteries mythologiques des tourterelles; ne pas regarder, à le dérobée, les demoiselles de la Poste, éveillées, à leur fenêtre éclaboussée de soleil et mal cachant des nudités friponnes. — A la barque! crient les Franco-Espagnols, tritons habillés, roulant comme Caron entre la douane d'Hendaye et la passerelle de la ciudad fleurie protégée, jusqu’à la fin de la méchanceté humaine, par Nuestra Señora de la Guadalupe Ave. Mère de Douleurs. Au bégaiement des flots d’une teinte de vieux vitriol la barque avance sous le clapotis des rames. Devant nous une manolita, large paupières baissées et frangées d’une longue chenille de soie; à l’âme aux aguets sous sa mantille aux mousselines ensevelissantes. Séductrices... ces hypocrisies d’ange n’ayant jamais cédé aux sens. Dans le lointain, la brise matutinale apporte le bruit mourant des soupirs galants sur les guitares gémissantes. — Adieu, petite femme — sphinx que nous ne reverrons jamais plus, adios! les plaintes d’une âme éprise des fleurs de la route passent comme la vague. Un sillon; un choc de larmes; un coup de rame, à rivage nouveau, peine nouvelle. Ceux qui sont nés pour être malheureux ont l’affreux privilège de faire la solitude autour d’eux. Nous voilà en terre Guipuzcoenne. Devant nous les spectres du Jaïzquibel et de la Rhune oubliés de brouillards gris-perle; les vallons boisés, ou vert-alligator, de Biriatu et de Béhobi. A l’extrême fond des lointains fuyants sous les buées bleues d’Irun, ruche humaine de braves et cœurs loyaux, le Père Soleil âme de Dieu toujours et ouverte sur
l’âme aux aguets sous sa mantille aux mousselines ensevelissantes. Séductrices... ces hypocrisies d’ange n’ayant jamais cédé aux sens. Dans le lointain, la brise matutinale apporte le bruit mourant des soupirs galants sur les guitares gémissantes. — Adieu, petite femme — sphinx que nous ne reverrons jamais plus, adios! les plaintes d’une âme éprise des fleurs de la route passent comme la vague. Un sillon; un choc de larmes; un coup de rame, à rivage nouveau, peine nouvelle. Ceux qui sont nés pour être malheureux ont l’affreux privilège de faire la solitude autour d’eux. Nous voilà en terre Guipuzcoenne. Devant nous les spectres du Jaïzquibel et de la Rhune oubliés de brouillards gris-perle; les vallons boisés, ou vert-alligator, de Biriatu et de Béhobi. A l’extrême fond des lointains fuyants sous les buées bleues d’Irun, ruche humaine de braves et cœurs loyaux, le Père Soleil âme de Dieu toujours et ouverte sur la créature aveugle. Il survit à la mort. Si nous pensons aux chers défunts, regardons le soleil... Ils y sont, leur reflet réchauffe. Qu’il y a loin aujourd’hui du troisième Concile de Latran (i • 79) où les redoutables Pères de l’Eglise, mettant la croix au vent, non dans les basses sacristies du journalisme hypocrite, excommunièrent « les Basques et Navarrais exerçant tant de cruautés envers les chrétiens, gâtant et dévastant tout à la façon des païens... » La race est bonne, gaie, inoffensive. Mais si on touche à la vigne du Naboth espagnol ou franco-Basque, l'agneau devient tigre. Sa terre natale... c’est seuil du Paradis. Qui ose y toucher, meurt. Autrefois, on y assassina, vers la fin de l’an 1000, l’apôtre Normand saint Léon devenu « malgré les prières et satellites du démon » premier évêque de Bayonne. On conte qu'il promena sa tête décollée, de la première église au bourg St-Esprit, à l’instar des saints Denys et Gaudens, et de sainte Solange. St-Amand y fut aussi mis à mort. Aujourd’hui, l’Espagne et la France, sœurs latines, fusionnent. Leurs enfants n'ont que la Bidassoa pour barrière. En douze minutes, d’Hendaye au ponton de Guenterabia, on est au pays des
basses sacristies du journalisme hypocrite, excommunièrent « les Basques et Navarrais exerçant tant de cruautés envers les chrétiens, gâtant et dévastant tout à la façon des païens... » La race est bonne, gaie, inoffensive. Mais si on touche à la vigne du Naboth espagnol ou franco-Basque, l'agneau devient tigre. Sa terre natale... c’est seuil du Paradis. Qui ose y toucher, meurt. Autrefois, on y assassina, vers la fin de l’an 1000, l’apôtre Normand saint Léon devenu « malgré les prières et satellites du démon » premier évêque de Bayonne. On conte qu'il promena sa tête décollée, de la première église au bourg St-Esprit, à l’instar des saints Denys et Gaudens, et de sainte Solange. St-Amand y fut aussi mis à mort. Aujourd’hui, l’Espagne et la France, sœurs latines, fusionnent. Leurs enfants n'ont que la Bidassoa pour barrière. En douze minutes, d’Hendaye au ponton de Guenterabia, on est au pays des mandolines coquettes comme lèvres amoureuses : des guitares, rumeur douce et tendre de baisers engourdis ; des petites flûtes criardes, nichée de moineaux invisibles nés, un soir d’avril, dans les forêts naines et refleuries du donjon en ruines de Jeanne la Folle. Marchons. Il n’y a que la douleur qu’on ne puisse nous voler; tout le reste, nos joies surtout, sont pour les autres, non pour nous. La Calle Mayor regorge d’étrangères en capes de femmes de chambre; de taurobolés habillés en « muffs » avec des complets carreau-gris; et de mollusques bourgeois à la remorque de duègnes journalières, ventrues, poilues, goulues, mafles, rarement lues, venant de Biarritz ou de la Côte. Oies, dindes et paons. Ole! A côté du grotesque puant la crasse féminine, à l’ombre de las cortinas (rideaux) des miradores, le pimpant, le joli, l’enivrante odeur des chairs pécheresses ne cachant pas, comme à Paris, la neige des chairs sous une neige farineuse, quoique parfumée. Aux réverbérations du soleil, au miroitement des soies chatoyantes, à l’éclat des rubans jaune-soufre, les cous laiteux ou bronzés ont des émaillures d’or. Les bouches taillées en pleine chair de grenade paraissent de feu; les grands et larges yeux des amantes d’Irun
ne puisse nous voler; tout le reste, nos joies surtout, sont pour les autres, non pour nous. La Calle Mayor regorge d’étrangères en capes de femmes de chambre; de taurobolés habillés en « muffs » avec des complets carreau-gris; et de mollusques bourgeois à la remorque de duègnes journalières, ventrues, poilues, goulues, mafles, rarement lues, venant de Biarritz ou de la Côte. Oies, dindes et paons. Ole! A côté du grotesque puant la crasse féminine, à l’ombre de las cortinas (rideaux) des miradores, le pimpant, le joli, l’enivrante odeur des chairs pécheresses ne cachant pas, comme à Paris, la neige des chairs sous une neige farineuse, quoique parfumée. Aux réverbérations du soleil, au miroitement des soies chatoyantes, à l’éclat des rubans jaune-soufre, les cous laiteux ou bronzés ont des émaillures d’or. Les bouches taillées en pleine chair de grenade paraissent de feu; les grands et larges yeux des amantes d’Irun et de Guenterabia lancent de diaboliques éclairs fulgurants. Les fleurs de primavera; mignons et délicieux oiseaux de l'Avril flamboyant: palomas, golondrinas, alondruses et loros (colombes, hirondelles, alouettes et perruches), qu’il fait bon laisser échapper ses pensées de la foule, et les brûler au feu de vos yeux comme autant de papillons. En Espagne, même Basque, chaque senorita se fait jolie femme. C’est si simple, par envie de plaire avec bon goût et caquetage spirituel. Une poignée de claveaux (œillets) dans les broussailles brunes ou blondes; un sourire gourmand aux lèvres; le coup de grâce chaleur de l’éventail — c'est là que frère Tailhade dirait « le geste est beau » — En voilà assez pour enchaîner l’homme. A quoi bon ces songeries épicuriennes, la vie va vite; la douleur, au galop. « Christ est mort !» murmure la Jubilation ecclésiastique; escomptant, déjà, les pesetas de la bonne charité. « Christ est mort » Nos larmes de bon chrétien le savent plus que notre argent. Qu’attendons-nous devant le palais blasonné de l’alcalde ? La procession du Saint Sacrement Corpus de N.-S. Jésus. Patience ! elle va venir dans la rue étroite, bariolée de peintures du soleil, devant ces mandalas aux fichus
papillons. En Espagne, même Basque, chaque senorita se fait jolie femme. C’est si simple, par envie de plaire avec bon goût et caquetage spirituel. Une poignée de claveaux (œillets) dans les broussailles brunes ou blondes; un sourire gourmand aux lèvres; le coup de grâce chaleur de l’éventail — c'est là que frère Tailhade dirait « le geste est beau » — En voilà assez pour enchaîner l’homme. A quoi bon ces songeries épicuriennes, la vie va vite; la douleur, au galop. « Christ est mort !» murmure la Jubilation ecclésiastique; escomptant, déjà, les pesetas de la bonne charité. « Christ est mort » Nos larmes de bon chrétien le savent plus que notre argent. Qu’attendons-nous devant le palais blasonné de l’alcalde ? La procession du Saint Sacrement Corpus de N.-S. Jésus. Patience ! elle va venir dans la rue étroite, bariolée de peintures du soleil, devant ces mandalas aux fichus menteurs et aux chignons à reflet d’herbes rouillées, à bonne odeur de chair fraîche sentant la feuille basilique. On sourit de balcon à balcon... Les voisins voisinent de l’aile, du soupir, du geste, et de la parole. Écoutons. « Señora, las caballeros del espino blanco florido esparcen un olor suavisimo — (Les buissons d’aubépine répandent une odeur délicieuse.) Si, señor, nunca he percibido tal fragancia. (Oui, jamais je n’ai respiré de tels parfums.) Muy Elorita con este vestido, Vd es mas bonita aun que de costumbre. » (Très jolie, vous êtes avec cette robe, plus jolie que de coutume.) La bouche ouverte se tait. L’éventail répond sur les doigts. Chito (silence). La foule s’agite de la Plaza de Armas à la Casa Consistorial. Toutes les fenêtres des palais (palais) sont fleuries de ninas blondes ou brunes; aux yeux à gemmes d’azur, ou de jais scintillant. Tous les jolis visages sont baignés de lumière. Aux balcons, s’appuient nonchalamment des bras blancs, à fossettes roses au coude, et moelleusement arrondis. La rumeur lointaine « Christ est mort » (Jésus es muerto) s'abat sur la foule, pèse sur l’âme, change la conscience indulgente, de place. La brise saline n’apporte plus le gémissement des
— (Les buissons d’aubépine répandent une odeur délicieuse.) Si, señor, nunca he percibido tal fragancia. (Oui, jamais je n’ai respiré de tels parfums.) Muy Elorita con este vestido, Vd es mas bonita aun que de costumbre. » (Très jolie, vous êtes avec cette robe, plus jolie que de coutume.) La bouche ouverte se tait. L’éventail répond sur les doigts. Chito (silence). La foule s’agite de la Plaza de Armas à la Casa Consistorial. Toutes les fenêtres des palais (palais) sont fleuries de ninas blondes ou brunes; aux yeux à gemmes d’azur, ou de jais scintillant. Tous les jolis visages sont baignés de lumière. Aux balcons, s’appuient nonchalamment des bras blancs, à fossettes roses au coude, et moelleusement arrondis. La rumeur lointaine « Christ est mort » (Jésus es muerto) s'abat sur la foule, pèse sur l’âme, change la conscience indulgente, de place. La brise saline n’apporte plus le gémissement des guitares du quartier de la Madeleine. Plus de seguidillas dans les patios (cours); plus le titlilipili des flûtes des ninos attablés dans les bodegas. Christ va passer. Ole ! c’est la résurrection et la vie ! Cuidado. (Attention,) señor francés... Notre regard découvre à la terrasse du Casino le drapeau de l'Espagne allongé en bandère. L’église n’est-elle pas tendue de noir, de la voûte aux dalles, et la foule pieuse, agenouillée comme la Mater Dolorosa entourée d’enfants, anges sans ailes, venus pour souffrir dans l'Enfer de la vie; et de Frères de la Passion, costumés en prétoriens de Pontius Pilate, lance en main ! C'est l'heure de par course la Ville houleuse, et maintenant dans l’enveloppement de la terreur humaine sentant le souffle de Dieu peser sur son crâne misérable. L'Officiant conduit le Christ, décloué du Calvaire, aux pieds de sa Mère angoissée. A genoux devant ces images. L'impression chrétienne de l’enfance est plus forte que le scepticisme contemporain. L’âme de Dieu, l’âme incomparable de la Mère de Douleurs plane sur tous. « Christ est mort. » Liturgiquement; mais chaque être renaît à l’Espérance. Le soleil réchauffe les vieillards qui ne veulent pas mourir. L’Espérance, c’est l’amour... Souffrance, prière, dévouement,
de l'Espagne allongé en bandère. L’église n’est-elle pas tendue de noir, de la voûte aux dalles, et la foule pieuse, agenouillée comme la Mater Dolorosa entourée d’enfants, anges sans ailes, venus pour souffrir dans l'Enfer de la vie; et de Frères de la Passion, costumés en prétoriens de Pontius Pilate, lance en main ! C'est l'heure de par course la Ville houleuse, et maintenant dans l’enveloppement de la terreur humaine sentant le souffle de Dieu peser sur son crâne misérable. L'Officiant conduit le Christ, décloué du Calvaire, aux pieds de sa Mère angoissée. A genoux devant ces images. L'impression chrétienne de l’enfance est plus forte que le scepticisme contemporain. L’âme de Dieu, l’âme incomparable de la Mère de Douleurs plane sur tous. « Christ est mort. » Liturgiquement; mais chaque être renaît à l’Espérance. Le soleil réchauffe les vieillards qui ne veulent pas mourir. L’Espérance, c’est l’amour... Souffrance, prière, dévouement, baiser, et foi invincible... c’est de l’amour dans ses formes les plus pures. Le plus grand supplice des damnés est de n’avoir plus rien à aimer. Quatre heures ! La foule afflue des Calles del Sol, Juan de Xaborda, Fuentes y Gorgot, del Obispo, de las Tiendas, de Sampinot et del Mortero. Le blason des Navarrais Iriarte, alliés au marin normand Jean de Bethencourt, flamboie au soleil. La croix de St André, l’étoile à huit rais et le griffon symbolique y ont gravé leur langage parlant. Que de yeux viennent pour voir Lazare, non Jésus ! Voici le bon peuple des dévots naïfs, mais forts de la foi du centurion, escortant, chapelet en main, les seize porteurs de la croix; tous en robe-hyacinthe, reins ceints d’une corde et pieds nus. La croix est lourde, poutre rabotée à la hache, et sur laquelle, en lettres lapidaires, est peinte en noir cette phrase : Primera estación. Treize autres croix indiquent les autres haltes du Via Crucis. Une musique joue une marche religieuse. Derrière la croix cheminent le bon et le mauvais larron, sur lesquels, à la dérobée, de vieilles fanatiques projettent de cinglants coups de parapluie. Allez donc convaincre ces sempiternelles imbéciles
del Mortero. Le blason des Navarrais Iriarte, alliés au marin normand Jean de Bethencourt, flamboie au soleil. La croix de St André, l’étoile à huit rais et le griffon symbolique y ont gravé leur langage parlant. Que de yeux viennent pour voir Lazare, non Jésus ! Voici le bon peuple des dévots naïfs, mais forts de la foi du centurion, escortant, chapelet en main, les seize porteurs de la croix; tous en robe-hyacinthe, reins ceints d’une corde et pieds nus. La croix est lourde, poutre rabotée à la hache, et sur laquelle, en lettres lapidaires, est peinte en noir cette phrase : Primera estación. Treize autres croix indiquent les autres haltes du Via Crucis. Une musique joue une marche religieuse. Derrière la croix cheminent le bon et le mauvais larron, sur lesquels, à la dérobée, de vieilles fanatiques projettent de cinglants coups de parapluie. Allez donc convaincre ces sempiternelles imbéciles que « Christ n’est pas mort » pour de bon, hier jeudi, à trois heures de l’après-midi. Notre âme n’est-elle pas son sépulcre ? Heureux qui le sent et le fait revivre dans toutes ses actions. «Il exigera beaucoup de ceux à qui il a beaucoup donné. » C’est le seul qui ait le droit de mépriser les hommes. Il leur pardonne. Il les aime, et la pire haine, la. La procession s’allonge. Voilà les pasos de la Passion, statues de bois peint; de grandeur nature, avec visages et mains de cire modelée; yeux de verre. Salut, visions d’un passé, déjà trop lointain pour ce qui reste de temps à vivre. Plus on ralentit le pas, plus la Mort accélère le sien. Salut, Sainte Veronica drapant au vent la mystérieuse et ineffaçable Face; L'Ange Consolateur offrant au Christ le calice de la prime-agonie, au Jardin des Oliviers; puis, loin derrière, Jésus tombant sous sa croix; Marie-Madeleine portant la biche aux mystiques parfums; Saint Jean le Bien-Aimé; et Christ au tombeau. Derrière ce groupe, marins, soldats, miquelets, centurions romains avec bouclier, glaive à carré, et casque à panache en brosse, marchant gravement. Kyrie Eleison. Maintenant, c’est la Mater Dolorosa, en longue
seul qui ait le droit de mépriser les hommes. Il leur pardonne. Il les aime, et la pire haine, la. La procession s’allonge. Voilà les pasos de la Passion, statues de bois peint; de grandeur nature, avec visages et mains de cire modelée; yeux de verre. Salut, visions d’un passé, déjà trop lointain pour ce qui reste de temps à vivre. Plus on ralentit le pas, plus la Mort accélère le sien. Salut, Sainte Veronica drapant au vent la mystérieuse et ineffaçable Face; L'Ange Consolateur offrant au Christ le calice de la prime-agonie, au Jardin des Oliviers; puis, loin derrière, Jésus tombant sous sa croix; Marie-Madeleine portant la biche aux mystiques parfums; Saint Jean le Bien-Aimé; et Christ au tombeau. Derrière ce groupe, marins, soldats, miquelets, centurions romains avec bouclier, glaive à carré, et casque à panache en brosse, marchant gravement. Kyrie Eleison. Maintenant, c’est la Mater Dolorosa, en longue robe de velours noir; le cœur troué des Sept glaives théologiques; les yeux de verre paraissant répandre, sur la foule agenouillée, des larmes de soleil; et portée par les fidèles du quartier de la Madeleine. Le long de la Calle Mayor, à travers les ombres d’ombre causées par les toits en éventail, la procession a l’air échappée aux clairs-obscur de la brosse lumineuse de Rembrandt. Voici la théorie des enfants de chœur en surplis, et barette violette, bourdonnant comme des abeilles à la recherche du miel quotidien; le padre paroissial et ses vicaires en étôles et chasubles parées d’or et de soie noire. Le soleil embrasse de ses émailleries méridiennes l’orfèvrerie des croix; les chaperons, les orfrés passementés d’or; les rochets de dentelle de Murcie; les camails d’hermines. Dans cet éblouissement de la féérie catholique, qu’on ne retrouve plus qu'à Rome et qu'à Séville; dans cet estompage de blanc et de noir, le señor alcalde, vara en main, les doges de l’Ayunlamiento, déambulent fièrement. « Christ est mort » (Jésus es muerto) murmurent, à la suite, les bonnes âmes au teint de dévote, les chères brebis de monsieur Curé, toutes de deuil habillées, le rosario aux doigts. Tous vont droit
en éventail, la procession a l’air échappée aux clairs-obscur de la brosse lumineuse de Rembrandt. Voici la théorie des enfants de chœur en surplis, et barette violette, bourdonnant comme des abeilles à la recherche du miel quotidien; le padre paroissial et ses vicaires en étôles et chasubles parées d’or et de soie noire. Le soleil embrasse de ses émailleries méridiennes l’orfèvrerie des croix; les chaperons, les orfrés passementés d’or; les rochets de dentelle de Murcie; les camails d’hermines. Dans cet éblouissement de la féérie catholique, qu’on ne retrouve plus qu'à Rome et qu'à Séville; dans cet estompage de blanc et de noir, le señor alcalde, vara en main, les doges de l’Ayunlamiento, déambulent fièrement. « Christ est mort » (Jésus es muerto) murmurent, à la suite, les bonnes âmes au teint de dévote, les chères brebis de monsieur Curé, toutes de deuil habillées, le rosario aux doigts. Tous vont droit devant eux; chacun sait qu’il marche à l’Éternelle Espérance. Ils ont raison. Le Livre le dit : « Ayez confiance en Dieu, il vous tirera de tous les maux; marchez dans les voies droites; espérez en lui. » À présent, la procession va rentrer à la Iglesia: el santo entierro (le saint enterrement) où Christ est terminé...Le bon soleil s’efface dans les crépuscules virgiliens des champs de nui, déserts, et dans la porcelaine verte de la Bidassoa. Demain, il se lèvera sur les aubes de la résurrection; aux premières volées des cloches revenant de Rome; au parfum salin de l’onde, bénite pour l’année; et aux balbutiements enfantins des ninos s'essayant dans le patio du presbytère à la mélopée joyeuse de l’alleluia paschal. Ah! la belle heure, quand les cœurs algébés par l'amitié ingrate, l’amour infidèle, les lâchetés familiales, entendra le diacre inspiré lancer aux quatre vents du Ciel la phrase sacramentelle : Christ est ressuscité. O haine stagnante, ô colère débordante, ô révoltes de la bataille terrible de l’existence, ne retomberez-vous pas en poussière mortelle dans la tombe vide de Christ-Jésus? On fait plus pour désarmer ceux qu’on hait que pour obliger ceux qu'on aime. Dans les harmonies effacées du