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la reproduire intégralement. Contentons-nous de ce passage, dont les délicats apprécieront la haute valeur littéraire : P. S. — Ci-joint deux francs en timbres-poste, montant de mon abonnement trimestriel. Ayez la bonté de m’envoyer aussitôt les deux premiers numéros. Octave Gréard (à l’Académie française) Sans commentaires, n’est-ce pas?... Comme il faut bien se borner, nous ne ferons que mentionner les noms de Cora Pearl et de la princesse Stéphanie; — de MM. Paulus, Coquelin cadet, Rochefort, etc., etc. Un dernier mot : Un candidat dictateur bien connu — mais dont le nom souillerait cette Revue — étant depuis longtemps en quête d’un journal sérieux, nous l'adéputé, à trois heures du matin, un de ses satellites, chargé des offres les plus magnifiques. Ce suppôt de la tyrannie, cet émissaire que, par simple politesse, nous ne traiterons pas de bouc, connaissait bien mal le cœur de la jeunesse française. Nous dénonçons à tous nos lecteurs ces menées, non moins nocturnes que ténébreuses. Nous y avons répondu par un mot, un seul : « NOUS NE SOMMES PAS À VENDRE ! ! » La Rédaction. CHRONIQUE PARISIENNE Paris a mis ses bas noirs, culotte courte, justaucorps rose ; avec un loup taillé dans le velours des nuages et sa perruque poudrée de neige, la grande ville, en domino, agite follement sur sa tête, ses grelots d’argent, follement emportée dans les virevoltes troublantes et qui l’enivrent : les conseillers municipaux, les députés la font valser. Le carnaval approche : c’est la saison des bals masqués ; partout on se costume, on danse, au Palais d’hiver, à l’Elysée...Montmartre, à Bullier et à l’Opéra. L’Opéra, les bals masqués de l’Opéra!...que de jolis souvenirs, et poétiques, et charmants : c’est là, que l’excellent notaire de Fontenay-aux-Roses, s’en va jouer le Domino noir ; le bon provincial en rêve, évoquant les visions indécises de ces femmes divines dont les yeux étincellent sous le masque comme sous la brume les étoiles, et qui croquent des écrevisses en cabinet particulier. Le bal masqué de l’Opéra? C’est le cadre, c’est le décor des aventures remarquables et folles : c'est Henriette Maréchal
le velours des nuages et sa perruque poudrée de neige, la grande ville, en domino, agite follement sur sa tête, ses grelots d’argent, follement emportée dans les virevoltes troublantes et qui l’enivrent : les conseillers municipaux, les députés la font valser. Le carnaval approche : c’est la saison des bals masqués ; partout on se costume, on danse, au Palais d’hiver, à l’Elysée...Montmartre, à Bullier et à l’Opéra. L’Opéra, les bals masqués de l’Opéra!...que de jolis souvenirs, et poétiques, et charmants : c’est là, que l’excellent notaire de Fontenay-aux-Roses, s’en va jouer le Domino noir ; le bon provincial en rêve, évoquant les visions indécises de ces femmes divines dont les yeux étincellent sous le masque comme sous la brume les étoiles, et qui croquent des écrevisses en cabinet particulier. Le bal masqué de l’Opéra? C’est le cadre, c’est le décor des aventures remarquables et folles : c'est Henriette Maréchal ; c’est aussi l’Avare en gants jaunes. Et plus d’un basochien, peut-être, a cette espérance secrète de rencontrer là Francillon... Il pleut. Les voitures arrivent, les vitres levées et frissonnantes, en clapotis sur le pavé de bois. Là-bas le café Anglais et Bignon détachent sur le luisant du trottoir leurs reflets dorés. De chaque côté de la place, des municipaux à cheval posent pour la statue, et font pendant aux groupes de Carpeaux. Et des femmes en haillons vendent des bouquets de violettes, avec, sur les bras, de tout petits enfants... À la porte, des Pierrots grelottants, et qu’on a payés. Des femmes sortent, frileusement encapuchonnées, ramenant un pan de leur pelisse sur la dentelle qui cache, en se jouant, le visage. Et leur costume blanc ou rose paraît fripé sous les fourrures brunes. — On ne peut rien faire à ce bal, il y a trop de concurrence. — Elles s’en vont ailleurs tenter fortune. Et les voici partant à pied, sous cette petite pluie fine, dans leur robe de soirée qui miroite et qui traîne ; elles vont ainsi jusque chez Mollard, au Vieux-Colombier, à l’Eden, ou aux Montagnes Russes. Le bal, au fait, que leur importe? Ce
reflets dorés. De chaque côté de la place, des municipaux à cheval posent pour la statue, et font pendant aux groupes de Carpeaux. Et des femmes en haillons vendent des bouquets de violettes, avec, sur les bras, de tout petits enfants... À la porte, des Pierrots grelottants, et qu’on a payés. Des femmes sortent, frileusement encapuchonnées, ramenant un pan de leur pelisse sur la dentelle qui cache, en se jouant, le visage. Et leur costume blanc ou rose paraît fripé sous les fourrures brunes. — On ne peut rien faire à ce bal, il y a trop de concurrence. — Elles s’en vont ailleurs tenter fortune. Et les voici partant à pied, sous cette petite pluie fine, dans leur robe de soirée qui miroite et qui traîne ; elles vont ainsi jusque chez Mollard, au Vieux-Colombier, à l’Eden, ou aux Montagnes Russes. Le bal, au fait, que leur importe? Ce n’est pas pour danser qu’elles sont venues : ce qu’elles cherchent, c’est le Monsieur complaisant qui paiera leur costume, des écrevisses et le reste. Aux Montagnes Russes, une jeune femme est entrée avant d’aller à l’Opéra : elle y rencontre le monsieur demandé ; adieu le bal et tant pis pour le domino : elle donne sa carte à une amie. Il y a foule ce soir aux Montagnes : des habits noirs en quantité, des robes blanches, des travestis : l’étalage est complet ; j’y remarque même une mulâtresse. Un peu avant la sortie, il nous est arrivé de l’Opéra une jeune personne en costume de brave général : on a crié : « Vive Boulanger! » — Voilà la vraie popularité contre laquelle pas de lutte possible. Que voulez-vous? Une femme aurait beau mettre une redingote : on ne crierait même pas : « Pauvre Jacques ! » La popularité, c’est la gloire en gros sous. Or, en ce temps, tout le monde court après les gros sous. — Joli temps et joli monde !... — Mais à ça, Pichenette, vous êtes bien sombre aujourd’hui ; et puis, ça n’est pas très, très neuf ce que vous nous
pour le domino : elle donne sa carte à une amie. Il y a foule ce soir aux Montagnes : des habits noirs en quantité, des robes blanches, des travestis : l’étalage est complet ; j’y remarque même une mulâtresse. Un peu avant la sortie, il nous est arrivé de l’Opéra une jeune personne en costume de brave général : on a crié : « Vive Boulanger! » — Voilà la vraie popularité contre laquelle pas de lutte possible. Que voulez-vous? Une femme aurait beau mettre une redingote : on ne crierait même pas : « Pauvre Jacques ! » La popularité, c’est la gloire en gros sous. Or, en ce temps, tout le monde court après les gros sous. — Joli temps et joli monde !... — Mais à ça, Pichenette, vous êtes bien sombre aujourd’hui ; et puis, ça n’est pas très, très neuf ce que vous nous contez là !... Vraiment, si je ne vous connaissais pas, je vous prendrais, ma chère, pour quelque Anglaise sèche et guindée, avec des lunettes, des prétentions, et des dents longues et jaunes. Eh bien, oui, je suis triste, et je fais de la morale, ni plus ni moins que Monsieur Taine, et cela parce que je suis ennuyée, énervée, crispée : car, moi aussi, je suis une "femme nerveuse !" J’avais une robe ravissante, vous la connaissez, cette robe, qui commence on ne sait comment, et qui finit, on ne sait pourquoi — tout de suite, — à peu près comme mes chroniques ; un petit nuage blanc et rose ; avec cela le grand chapeau relevé par devant, tout rose encore — le rose est gentil, pour les blondes— comme roses aussi les rubans qui bouffent sur le satin blanc de mes mules. — A quoi bon tout cela puisque nulle part maintenant on ne s’émeut de joie franche, et que "la gaîté est semblable à une déesse que l’on aurait privée de ses autels" — un joli vers, bien qu’un peu long, presque aussi joli que celui de Philippe-Auguste — n'est-ce pas, général? Oui, la gaîté n’a plus
Taine, et cela parce que je suis ennuyée, énervée, crispée : car, moi aussi, je suis une "femme nerveuse !" J’avais une robe ravissante, vous la connaissez, cette robe, qui commence on ne sait comment, et qui finit, on ne sait pourquoi — tout de suite, — à peu près comme mes chroniques ; un petit nuage blanc et rose ; avec cela le grand chapeau relevé par devant, tout rose encore — le rose est gentil, pour les blondes— comme roses aussi les rubans qui bouffent sur le satin blanc de mes mules. — A quoi bon tout cela puisque nulle part maintenant on ne s’émeut de joie franche, et que "la gaîté est semblable à une déesse que l’on aurait privée de ses autels" — un joli vers, bien qu’un peu long, presque aussi joli que celui de Philippe-Auguste — n'est-ce pas, général? Oui, la gaîté n’a plus d’autel, pas même au bal de l’Opéra, pas même à celui de Bullier !... — Comment, Pichenette, vous allez à Bullier ?... Diable ! moi qui vous croyais une jeune fille très sage !. — En voilà encore un préjugé vieillot !... Non pas de me croire une jeune fille très sage, mais de croire que les jeunes filles très sages ne peuvent pas aller à Bullier ! Mais Bullier, c’est la vie de famille ; ça ressemble à une noce de petits bourgeois aisés. Seulement, il y a moins de monde et c’est plus décent. Et puis, vous croyez qu'on y danse des farandoles endiablées, des quadrilles échevelées? Blusion. Il y a bien quelque part un orchestre qui fait énormément de bruit en soufflant dans de grosses machines en cuivre et très sonores ; il y a bien par ci, par là, quelques femmes et deux ou trois hommes qu’on paie pour se démener honnêtement sot les regards paternels de la police, qui, sur l’escalier, contemple, du haut de ses bottes et d’un air béat, une façon de Lanciers un peu moins animé que l’Américain ; dans un coin, de bons petits jeunes gens qui croient que c’est arrivé,
très sage, mais de croire que les jeunes filles très sages ne peuvent pas aller à Bullier ! Mais Bullier, c’est la vie de famille ; ça ressemble à une noce de petits bourgeois aisés. Seulement, il y a moins de monde et c’est plus décent. Et puis, vous croyez qu'on y danse des farandoles endiablées, des quadrilles échevelées? Blusion. Il y a bien quelque part un orchestre qui fait énormément de bruit en soufflant dans de grosses machines en cuivre et très sonores ; il y a bien par ci, par là, quelques femmes et deux ou trois hommes qu’on paie pour se démener honnêtement sot les regards paternels de la police, qui, sur l’escalier, contemple, du haut de ses bottes et d’un air béat, une façon de Lanciers un peu moins animé que l’Américain ; dans un coin, de bons petits jeunes gens qui croient que c’est arrivé, dansent sentimentalement une valse à trois temps. Mais le plus grand nombre, qui n’est pas encore très grand, se promène ; on vient faire un tour à Bullier pour se rencontrer, pour se serrer la main ; c’est une annexe de la Sorbonne et des Ecoles ; les étudiants y parlent de leurs cours : ils n’en parlent guère que là ; bientôt on y donnera rendez-vous à son propriétaire. Oh! c’est excessivement gai! Quelques vieux messieurs, des professeurs retraités ou des tabellions honoraires, qui viennent du fond de leur province pour se rappeler le temps où ils faisaient leur droit : ce sont les seuls dont la tenue ne soit pas irréprochable. O le temps des Bernerette, des Phémie teinturière et des Mimi Pinson. Il n’y a plus que des gens qui schopenhauerisent et qui vont répétant avec Gyp : Poète symboliste, Que mon âme, que mon âme est donc triste ! et, à force de le répéter, ils finissent par le croire. Mais, de grâce, messieurs, je vous en prie, avec tous vos angoissements, réfléchissez-vous quelquefois au sort que vous avez fait, dans ce siècle, à une infortunée petite femme qui ne comprend rien à Schopenhauer, pas plus
parlent de leurs cours : ils n’en parlent guère que là ; bientôt on y donnera rendez-vous à son propriétaire. Oh! c’est excessivement gai! Quelques vieux messieurs, des professeurs retraités ou des tabellions honoraires, qui viennent du fond de leur province pour se rappeler le temps où ils faisaient leur droit : ce sont les seuls dont la tenue ne soit pas irréprochable. O le temps des Bernerette, des Phémie teinturière et des Mimi Pinson. Il n’y a plus que des gens qui schopenhauerisent et qui vont répétant avec Gyp : Poète symboliste, Que mon âme, que mon âme est donc triste ! et, à force de le répéter, ils finissent par le croire. Mais, de grâce, messieurs, je vous en prie, avec tous vos angoissements, réfléchissez-vous quelquefois au sort que vous avez fait, dans ce siècle, à une infortunée petite femme qui ne comprend rien à Schopenhauer, pas plus qu’à Stendhal, et qui voudrait tout bonnement, franchement, honnêtement s’amuser ? Tenez, la mode est aux femmes docteurs, aux femmes savantes et qui font des thèses. Ne voulez-vous pas que je vous en soutienne une quelque jour, une thèse ? Je développerai les conseils d’Armand Silvestre, mon excellent oncle, un des derniers hommes de ce temps — toujours de bonne humeur, les oncles — qui connaissent encore les joies de la vie et qui n’ont pas oublié de rire. Ils vous disent : « Soyez gais ! » aussi bien auraient-ils pu dire : « Lisez mes livres et imitez-moi. » La gaité ! Décidément, il faudra que là-dessus je vous fasse une conférence : les plus jeunes curés font les meilleurs sermons et, pardieu ! vous donnerez raison à Musset en donnant raison à Pichenette. Seulement, vous me permettrez, pour ma conférence, de ne pas endosser cette affreuse robe noire qui vous donne l’air renfrogné d’un pédant ou d’un bourreau de Pourceaugnac, avec le bonnet carré et le rabat — un rabat-joie. Non, et la leçon n’en sera que meilleure : et je les garderai, mes mules de satin blanc où bouffent des rubans roses, tout rose aussi mon
des derniers hommes de ce temps — toujours de bonne humeur, les oncles — qui connaissent encore les joies de la vie et qui n’ont pas oublié de rire. Ils vous disent : « Soyez gais ! » aussi bien auraient-ils pu dire : « Lisez mes livres et imitez-moi. » La gaité ! Décidément, il faudra que là-dessus je vous fasse une conférence : les plus jeunes curés font les meilleurs sermons et, pardieu ! vous donnerez raison à Musset en donnant raison à Pichenette. Seulement, vous me permettrez, pour ma conférence, de ne pas endosser cette affreuse robe noire qui vous donne l’air renfrogné d’un pédant ou d’un bourreau de Pourceaugnac, avec le bonnet carré et le rabat — un rabat-joie. Non, et la leçon n’en sera que meilleure : et je les garderai, mes mules de satin blanc où bouffent des rubans roses, tout rose aussi mon grand chapeau relevé par devant, et cette robe, nuage blanc et rose, qui commence, on ne sait comment et qui finit on ne sait pourquoi, — tout de suite —comme mes chroniques. Pichenette. A NOS LECTEURS Quelques personnes ont trouvé les prix d’abonnement exagérés. Nous rappellerons que l’abonnement, tout en assurant le service des numéros, donne droit : 1° A la préférence pour l’insertion ; 2° À la réduction de 1 fr. sur les frais du concours littéraire ; 3° Au numéro spécial contenant les morceaux couronnés, qui sera vendu 50 centimes. Néanmoins, nous nous tenons à la disposition de nos lecteurs pour leur expédier franco les six numéros du trimestre moyennant 1 fr. 25. Mais ces lecteurs n’auront pas les prérogatives attachées à l’abonnement. La Direction. POTACHE-REVUE FROISSURES — COUPLETS A CHANTER SUR UN AIR DE DEUX NOTES A Arthur RIMBAUD. Oh ! la grêle a grêlé Sur mon cœur, dans la plaine ! De sang, la plaine est pleine, Mon cœur est flagellé. Sur mon cœur, dans la plaine, Oh ! la grêle a grêlé ! Je l’ai pris dans la plaine, Mon pauvre cœur battu. Grêle, pourquoi basses-tu Sur le cœur de Verlaine ? Mon pauvre cœur
assurant le service des numéros, donne droit : 1° A la préférence pour l’insertion ; 2° À la réduction de 1 fr. sur les frais du concours littéraire ; 3° Au numéro spécial contenant les morceaux couronnés, qui sera vendu 50 centimes. Néanmoins, nous nous tenons à la disposition de nos lecteurs pour leur expédier franco les six numéros du trimestre moyennant 1 fr. 25. Mais ces lecteurs n’auront pas les prérogatives attachées à l’abonnement. La Direction. POTACHE-REVUE FROISSURES — COUPLETS A CHANTER SUR UN AIR DE DEUX NOTES A Arthur RIMBAUD. Oh ! la grêle a grêlé Sur mon cœur, dans la plaine ! De sang, la plaine est pleine, Mon cœur est flagellé. Sur mon cœur, dans la plaine, Oh ! la grêle a grêlé ! Je l’ai pris dans la plaine, Mon pauvre cœur battu. Grêle, pourquoi basses-tu Sur le cœur de Verlaine ? Mon pauvre cœur battu, Je l’ai pris dans la plaine. En pleurant... hi! hi! hi! Je suis assis par terre; J’ai pleuré par l’artère Mon pauvre cœur trahi. Je suis assis par terre En pleurant... hi! hi! hi! Verlaine. SIXAIN COULEUR DE PLUIE À Arsène REYNAUD. Et l'Allégresse fleurit Au fond d’un cab dans une ville, Forban ville, elle eut l’Âme du chantier, Et l'Éternité, armée d’un cab, Le fort banquier, villanelle Endormie. Cette âme en état, Allègre et claire plus qu’à Bannville fort, Ban vit l’âne et l’attelle Au bicycle — Amen! Zan-bal-da. DEUX D’À PRÉSENT. {Suite.} Elle tomba sur un banc et se souvrit. Les paroles du caporal lui revinrent alors, et elle rougit; c’est qu’en effet, c’était bien à la Grenouillère qu’elle voulait aller. La Grenouillère! Mot sonore et chatoyant, les délices de l’horizontale, les rêves de la femme honnête! Quelque chose comme Mabile, jadis, avec la foule en moins, la Seine et la campagne en plus! La Grenouillère, évoquant à l’esprit du Parisien les parties de canot, le bal sur l’eau, la friture chez Fournaise et le gazon de l’île, à l’ombre des peupliers! Elle avait voulu se venger en s’y perdant; mais puisque le hasard ne l’avait pas
dans une ville, Forban ville, elle eut l’Âme du chantier, Et l'Éternité, armée d’un cab, Le fort banquier, villanelle Endormie. Cette âme en état, Allègre et claire plus qu’à Bannville fort, Ban vit l’âne et l’attelle Au bicycle — Amen! Zan-bal-da. DEUX D’À PRÉSENT. {Suite.} Elle tomba sur un banc et se souvrit. Les paroles du caporal lui revinrent alors, et elle rougit; c’est qu’en effet, c’était bien à la Grenouillère qu’elle voulait aller. La Grenouillère! Mot sonore et chatoyant, les délices de l’horizontale, les rêves de la femme honnête! Quelque chose comme Mabile, jadis, avec la foule en moins, la Seine et la campagne en plus! La Grenouillère, évoquant à l’esprit du Parisien les parties de canot, le bal sur l’eau, la friture chez Fournaise et le gazon de l’île, à l’ombre des peupliers! Elle avait voulu se venger en s’y perdant; mais puisque le hasard ne l’avait pas favorisée, elle considérait son retard comme l’arrêt du destin, et elle allait chercher autre chose. « Pas de chance! », c’était le caporal. Il l’avait attendue. Elle se leva et lui tendit l’argent. — « Gardez donc ça, ce sera pour l’autre train: c’est une heure de perdue, ou plutôt de gagnée, puisque je vais avoir celui de vous tenir compagnie, si toutefois un bout de société vous agrée... » Il s’arrêta, se trouvant seul avec les sept sous dans la main. « Alors, j’ai manqué mon train pour rien!... Et bête, avec ça... » Elle reprit la grande rue. Elle entrevit le pompier, qui triompha : « Quand je vous le disais que c’était inutile, parce que, voyez-vous, quand on signale le train, il faut être déjà en face du débit de tabac... » Elle était déjà à la Boule; et il ronchonna, le pompier. Elle reprit la route du fort et marcha près d’un quart d’heure, inquiète de ce qu’elle lui dirait en l’abordant. Arrivée au chemin de ronde, elle s’arrêta, indécise si elle contournerait l’obstacle à droite ou à gauche, étonnée d’être déjà là, et pour la première fois, depuis son escapade, l’idée lui revint: où voulait-il
de gagnée, puisque je vais avoir celui de vous tenir compagnie, si toutefois un bout de société vous agrée... » Il s’arrêta, se trouvant seul avec les sept sous dans la main. « Alors, j’ai manqué mon train pour rien!... Et bête, avec ça... » Elle reprit la grande rue. Elle entrevit le pompier, qui triompha : « Quand je vous le disais que c’était inutile, parce que, voyez-vous, quand on signale le train, il faut être déjà en face du débit de tabac... » Elle était déjà à la Boule; et il ronchonna, le pompier. Elle reprit la route du fort et marcha près d’un quart d’heure, inquiète de ce qu’elle lui dirait en l’abordant. Arrivée au chemin de ronde, elle s’arrêta, indécise si elle contournerait l’obstacle à droite ou à gauche, étonnée d’être déjà là, et pour la première fois, depuis son escapade, l’idée lui revint: où voulait-il m’emmener? Alors, l’indécision l’épeura. Elle l’appela en criant, et soudain un doute horrible: ce mystère, ce billet simple, ce regard, cette comédie: « S’il m’avait lâchée! » Elle se mit à courir à droite, voulant faire le tour du fort avant de prendre un parti. Mais le Mont-Vaillant est immense, et elle fut lasse avant d’avoir tourné le premier angle. Elle s’assit sur le gazon de la contrefort et pensa en se reposant: qu’avait-il fait? avait-il été reprendre le train à Suresnes? avait-il poussé jusqu’à Saint-Cloud? ou bien s’était-il porté vers la vallée de la Seine qui se déroulait sous ses yeux, gagnait-il Louvecourt, Rueil, Marly? et la Grenouillère, qui se devinait là-bas derrière le rideau de peupliers... Cette idée canophile la hantait décidément: « Si j’y allais à pied; ce n’est pas bien loin, » Et elle prit la route de la Vacherie du Moulin; mais tout à coup, un pressentiment l’avertit; elle tourna à droite, et, au bout de quelques minutes, se trouva, sans savoir comment, en face du moulin des Gibets. La masse arrondie, sans issues, dénudée, laissait deviner une porte murée, par la teinte plus nette des pierres moins vieilles. Un seul trou, où passait jadis
et elle fut lasse avant d’avoir tourné le premier angle. Elle s’assit sur le gazon de la contrefort et pensa en se reposant: qu’avait-il fait? avait-il été reprendre le train à Suresnes? avait-il poussé jusqu’à Saint-Cloud? ou bien s’était-il porté vers la vallée de la Seine qui se déroulait sous ses yeux, gagnait-il Louvecourt, Rueil, Marly? et la Grenouillère, qui se devinait là-bas derrière le rideau de peupliers... Cette idée canophile la hantait décidément: « Si j’y allais à pied; ce n’est pas bien loin, » Et elle prit la route de la Vacherie du Moulin; mais tout à coup, un pressentiment l’avertit; elle tourna à droite, et, au bout de quelques minutes, se trouva, sans savoir comment, en face du moulin des Gibets. La masse arrondie, sans issues, dénudée, laissait deviner une porte murée, par la teinte plus nette des pierres moins vieilles. Un seul trou, où passait jadis l’arbre de coulpe que commandaient les ailes. Que si vous vous serviez des aspérités des pierres et des branches de lierre pour monter jusqu’à cet orifice, vos yeux, s’habituant peu à peu à la nuit qui régnait à l'intérieur, auraient fini par y distinguer des paires d’yeux phosphorescentes braquées sur la vôtre, et vous auriez pu entendre des cris sourds et étranges partant de bouches invisibles. Les autorités savaient depuis longtemps à quoi s’en tenir sur ce moulin, propriété d’un Suédois maniaque. Mais les paysans dissimulaient mal la gêne; que leur causait cette ruine funèbre, et s’ils n’en avaient peur ouvertement, ne tenaient pas volontiers à en parler. Elle sentit vaguement son cœur se voiler devant le moulin des Gibets, et s’avança jusqu’au bord d’une carrière à ciel ouvert, au fond de laquelle un sentier découpé au flanc de la paroi permettait l’accès. Elle regarda. Au milieu étaient assis côte à côte deux personnes. Il y avait un homme et une femme. La femme?... L'homme... c’était lui! Elle vola plus qu’elle ne courut, franchit les tas de pierres et les ronces, et arriva près d’eux en poussant un grand cri. Il se retourna, la reconnut et courut à elle, un