jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
perruche. Ainsi stupidement mourut Mistinguett. Son maître a demandé réparation de la perte d'une jeune vedette sur laquelle il avait fondé les plus grands espoirs devant la justice de paix du vrac arrondissement. — M. Bernard !... Les époux Casali ont appelé l'aimable greffier, M. Corroy. Et, en présence des parties, le président Fervat — qui est sûrement un ami des oiseaux — a rendu un jugement délicatement motivé qui, par ses attendus où est relaté l'histoire de Mistinguett, est bien la plus touchante oraison funèbre que l'on puisse prononcer pour une perruche défunte. Attendu en droit — dit, en conclusion, ce jugement — qu'aux termes de l'article 1385 du code civil, le propriétaire d'un animal est responsable du dommage causé par l'animal, notamment lorsqu'il est sous la garde de son propriétaire ; Attendu que le chien qui a tué la perruche Mistinguett appartient aux époux Casali ; Qu'il se trouvait, au moment de l'accident, délégué par eux à leur jeune fils dont ils sont également responsables; Attendu qu'en conséquence c'est à bon droit que le sieur Bernard leur demande réparation du préjudice qui lui a été causé par leur chien; Attendu que la mort de sa perruche Mistinguett lui a occasionné un dommage relativement important, moins en raison de la valeur intrinsèque de l'oiseau qu'en raison de celle que le sieur Bernard lui avait donnée au prix de longs et patients efforts; Qu'il résulte des débats que la perte de sa vedette a obligé le sieur Bernard à résilier des engagements qu'il avait pris pour un certain nombre de représentations, et que ce n'est qu'en novembre 1937, après dressage d'une nouvelle vedette, qu'il a pu recommencer à produire en public le numéro qu'il a créé. Qu'il convient de tenir compte également du préjudice moral que lui a causé la perte brutale d'un animal auquel il était attaché. C'est dans ces conditions que le président Fervat a évalué à deux mille francs les dommages-intérêts, qu'il a condamné les époux Casali à payer à M. Bernard avec intérêts de droit et dépens. Yvonne FELIX-BELLAY. LA FEUILLE DE GARANTIE EM 410 DU
a occasionné un dommage relativement important, moins en raison de la valeur intrinsèque de l'oiseau qu'en raison de celle que le sieur Bernard lui avait donnée au prix de longs et patients efforts; Qu'il résulte des débats que la perte de sa vedette a obligé le sieur Bernard à résilier des engagements qu'il avait pris pour un certain nombre de représentations, et que ce n'est qu'en novembre 1937, après dressage d'une nouvelle vedette, qu'il a pu recommencer à produire en public le numéro qu'il a créé. Qu'il convient de tenir compte également du préjudice moral que lui a causé la perte brutale d'un animal auquel il était attaché. C'est dans ces conditions que le président Fervat a évalué à deux mille francs les dommages-intérêts, qu'il a condamné les époux Casali à payer à M. Bernard avec intérêts de droit et dépens. Yvonne FELIX-BELLAY. LA FEUILLE DE GARANTIE EM 410 DU MÊME ... c'est, peut-on dire, la feuille de la vigne, puisque le VICTORINO Vermouth VICTORINO base Et voilà sans doute seulement un générateur idéal de force, de joie et de santé, — santé, mais aussi l'ambassadeur par excellence de l'appétit. TOUS UNIS AUTOUR DU VICTORINO Une très heureuse initiative Le député du Pas-de-Calais, M. de Saint-Just, vient de déposer sur le bureau de la Chambre un projet de loi instituant pour combattre la dénatalité. On sait combien le problème est angoissant pour l'avenir de notre pays, qui risque, si l'on n'y apporte pas remède, d'être rapidement submergé par les Etats voisins à forte natalité. Le projet de M. de Saint-Just vient donc bien à son heure, et il est bon de faire connaître au lecteur les dispositions principales de cette proposition : Prêt de 5.000 francs consenti aux jeunes ménages jouissant de moins de 20.000 francs de revenu. Le prêt sera fait sous forme de bons d'achat valables pour le mobilier, les ustensiles de ménage, le linge de maison, l'acquisition d'instruments professionnels, voire même la première année de loyer. Ces bons seraient remboursables un an après le mariage, par mensualités. La remise du quart de la somme due serait accordée
député du Pas-de-Calais, M. de Saint-Just, vient de déposer sur le bureau de la Chambre un projet de loi instituant pour combattre la dénatalité. On sait combien le problème est angoissant pour l'avenir de notre pays, qui risque, si l'on n'y apporte pas remède, d'être rapidement submergé par les Etats voisins à forte natalité. Le projet de M. de Saint-Just vient donc bien à son heure, et il est bon de faire connaître au lecteur les dispositions principales de cette proposition : Prêt de 5.000 francs consenti aux jeunes ménages jouissant de moins de 20.000 francs de revenu. Le prêt sera fait sous forme de bons d'achat valables pour le mobilier, les ustensiles de ménage, le linge de maison, l'acquisition d'instruments professionnels, voire même la première année de loyer. Ces bons seraient remboursables un an après le mariage, par mensualités. La remise du quart de la somme due serait accordée à chaque naissance. Cette initiative a vivement intéressé certains de nos industriels, qui, spontanément, ont décidé d'apporter leur collaboration à cette forme nouvelle de la lutte contre la dénatalité. Parmi ceux qui ont mis aussitôt un projet au point, il convient de citer en première ligne l'industriel du meuble bien connu, M. Lévitan, qui, dès maintenant, fait aux jeunes mariés la proposition ci-dessous : Etant admis que les frais d'établissement en meuble sont d'environ 3.000 francs, M. Lévitan fait aux intéressés, bénéficiaires du « Prêt au mariage », la proposition suivante : Sur le premier bon de 1.000 francs, remise de 53 %, soit 333 francs ; Sur le deuxième bon de 1.000 francs, remise de 25 %, soit 250 francs ; Sur le troisième bon de 1.000 francs, remise de 15 %, soit 150 francs. Le porteur de 3.000 francs de bons pourra donc acquérir 3.733 francs de marchandises. Si le montant de l'achat dépassait cette somme, il serait consenti une remise de 6 % sur le dépassement. En outre, pour encourager spécialement la natalité, M. Lévitan accordera des remises de 8, 10 et 12 % respectivement à la première, deuxième et troisième naissance d'enfants issus de ces unions
connu, M. Lévitan, qui, dès maintenant, fait aux jeunes mariés la proposition ci-dessous : Etant admis que les frais d'établissement en meuble sont d'environ 3.000 francs, M. Lévitan fait aux intéressés, bénéficiaires du « Prêt au mariage », la proposition suivante : Sur le premier bon de 1.000 francs, remise de 53 %, soit 333 francs ; Sur le deuxième bon de 1.000 francs, remise de 25 %, soit 250 francs ; Sur le troisième bon de 1.000 francs, remise de 15 %, soit 150 francs. Le porteur de 3.000 francs de bons pourra donc acquérir 3.733 francs de marchandises. Si le montant de l'achat dépassait cette somme, il serait consenti une remise de 6 % sur le dépassement. En outre, pour encourager spécialement la natalité, M. Lévitan accordera des remises de 8, 10 et 12 % respectivement à la première, deuxième et troisième naissance d'enfants issus de ces unions patronnées par l'Etat. L'initiative privée apporte ainsi des avantages complémentaires aux futurs bénéficiaires du « Prêt au mariage ». Il est à espérer que l'initiative de M. Lévitan soit sérieusement suivie par d'autres commerçants et industriels français. Prendre le matin à jeun un verre à Bordeaux de PURGOS Salle enfumée gorge sèche brun du KAICHOUI AU JOUR LA VILLE MARIE LAURENCIN sur fond bleu, rose et mauve C'EST une maison en dehors du temps. On s'en aperçoit tout de suite, malgré les feintes d'être au même pas que le monde. Les heures ont quatre-vingts, cent minutes. Et encore ne s'agit-il même pas de minutes. C'est un peu de l'éternité, comme ces longues après-midis ensoleillées de l'enfance où l'éblouissement semblait permanent. Une maison où, à cause de ce temps spécial, tout le monde est resté enfant : la maîtresse, la servante et jusqu'à la chienne. Une maison de dames seules, ornée de peintures de femmes faites par des femmes, tapissée de livres de femmes qui parlent de femmes, décorée aux couleurs femmes : bleu, vert, rose, mauve. Et où passe « cette existence adoucie en gestes lents que personne n'a jamais complètement éclaircis », ainsi que le dit Rilke, décrivant la
gorge sèche brun du KAICHOUI AU JOUR LA VILLE MARIE LAURENCIN sur fond bleu, rose et mauve C'EST une maison en dehors du temps. On s'en aperçoit tout de suite, malgré les feintes d'être au même pas que le monde. Les heures ont quatre-vingts, cent minutes. Et encore ne s'agit-il même pas de minutes. C'est un peu de l'éternité, comme ces longues après-midis ensoleillées de l'enfance où l'éblouissement semblait permanent. Une maison où, à cause de ce temps spécial, tout le monde est resté enfant : la maîtresse, la servante et jusqu'à la chienne. Une maison de dames seules, ornée de peintures de femmes faites par des femmes, tapissée de livres de femmes qui parlent de femmes, décorée aux couleurs femmes : bleu, vert, rose, mauve. Et où passe « cette existence adoucie en gestes lents que personne n'a jamais complètement éclaircis », ainsi que le dit Rilke, décrivant la tapisserie de Boussac. Voici les faits : je sonne chez Marie Laurencin, en haut d'une maison nette et pleine de silence dodu, et, tout de suite, un chien aboie, un petit chien, à en juger par sa voix aiguë. Point : c'est une grosse chienne tétonnière qui, par mimétisme, a conservé sa voix d'enfance. Derrière elle, une petite bonne femme qui a la voix aiguë des orphelines le dimanche ; cela, c'est Renée, la servante, qui n'est pas plus considérée comme une servante que Dinah n'est considérée comme un animal. La maîtresse est plus grande que la servante et que la chienne ; dans l'ordre hiérarchique, cela paraît très naturel. Mais les trois forment un ensemble compact qu'on arrive difficilement à disjoindre. D'abord, cela ressemble à la visite que reçoivent les petites filles le jeudi : on va me montrer la maison. Les trois m'accompagnent. La maison est peinte, jusqu'aux carreaux, en bleu vert. Et tout est décoré de portraits, de fleurs, de papillons et de chiens. Puis il faut que je voie comment Marie Laurencin sait bien faire les boutonnières : trois, dans son après-midi. C'est qu'autrefois, elle a eu un premier prix de couture, le seul qu'elle ait
conservé sa voix d'enfance. Derrière elle, une petite bonne femme qui a la voix aiguë des orphelines le dimanche ; cela, c'est Renée, la servante, qui n'est pas plus considérée comme une servante que Dinah n'est considérée comme un animal. La maîtresse est plus grande que la servante et que la chienne ; dans l'ordre hiérarchique, cela paraît très naturel. Mais les trois forment un ensemble compact qu'on arrive difficilement à disjoindre. D'abord, cela ressemble à la visite que reçoivent les petites filles le jeudi : on va me montrer la maison. Les trois m'accompagnent. La maison est peinte, jusqu'aux carreaux, en bleu vert. Et tout est décoré de portraits, de fleurs, de papillons et de chiens. Puis il faut que je voie comment Marie Laurencin sait bien faire les boutonnières : trois, dans son après-midi. C'est qu'autrefois, elle a eu un premier prix de couture, le seul qu'elle ait jamais eu en classe. Ensuite, je vais voir Dinah « faire lion ». On affuble la bête d'une vieille fourrure, et elle rugit, comme elle peut, très satisfaite. Ensuite, je vais voir le coffret avec l'oiseau. Cela, c'est très joli : on appuie sur un ressort, l'oiseau se dresse, tout petit, en émail, avec de petites plumes, il ouvre son bec, pépinière, et disparaît dans sa boîte. Mais Dinah veut voir aussi l'oiseau. — Alors, d'abord, qu'elle refasse le lion. Dinah recommence, puis elle est si contente qu'elle ne pense plus à l'oiseau. — Avant, dit la servante, on avait un pékinois. — Oui, confirme Marie Laurencin. Mais les pékinois, ils sont tous pareils. — Oh ! pas le nôtre, Madame ! Il était unique. — Pas de petit chat ? — Non, Dinah ne veut pas. Mais comme on ne peut pas se priver tout à fait de chat, on appelle Dinah « Minet »... Minet ! Minet ! Dinah tourne et fait des efforts vers le gros dos. Je ne comprends pas très bien : je me sens tellement plus vieille qu'elles ! J'ai l'impression d'être une grande, de la première classe, une qui a déjà des secrets
petit, en émail, avec de petites plumes, il ouvre son bec, pépinière, et disparaît dans sa boîte. Mais Dinah veut voir aussi l'oiseau. — Alors, d'abord, qu'elle refasse le lion. Dinah recommence, puis elle est si contente qu'elle ne pense plus à l'oiseau. — Avant, dit la servante, on avait un pékinois. — Oui, confirme Marie Laurencin. Mais les pékinois, ils sont tous pareils. — Oh ! pas le nôtre, Madame ! Il était unique. — Pas de petit chat ? — Non, Dinah ne veut pas. Mais comme on ne peut pas se priver tout à fait de chat, on appelle Dinah « Minet »... Minet ! Minet ! Dinah tourne et fait des efforts vers le gros dos. Je ne comprends pas très bien : je me sens tellement plus vieille qu'elles ! J'ai l'impression d'être une grande, de la première classe, une qui a déjà des secrets ; l'âge bête me revient en bouffées, avec la maladresse de quatorze ans. Voyons : Kim récite sa table de multiplication quand on veut l'ensorceler. Voilà mon affaire. Marie Laurencin a bien cinquante ans, Dinah a neuf ans et la servante n'a pas d'âge du tout. Pourtant, Marie Laurencin n'a pas une ride au front, pas une aux yeux, pas une aux joues. Elles sont restées à l'enfance toutes les trois. Voilà. — C'est mon cerveau que je tiens à avoir frais, me dit le peintre des jeunes femmes. Comment je fais ? Eh ! bien, je suis de bonne humeur. Rien de ce qui est anti quelque chose ne me passionne. Je ne regrette jamais rien. Je n'aime que les livres d'images. Je tiens ma maison en ordre. Il n'y a pas de tableaux qui traînent, pas de fouillis, rien dans les tiroirs, rien dans les mains, rien dans les poches... Le métier de peintre est très manuel : c'est le côté femme de ménage que j'aime bien en lui. Tout est bien propre : le cœur, la maison, la peinture... Tenez, venez voir mes draps rangés... Tenez, regardez mes livres... Tous les romans des vieilles filles anglaises du
pas une ride au front, pas une aux yeux, pas une aux joues. Elles sont restées à l'enfance toutes les trois. Voilà. — C'est mon cerveau que je tiens à avoir frais, me dit le peintre des jeunes femmes. Comment je fais ? Eh ! bien, je suis de bonne humeur. Rien de ce qui est anti quelque chose ne me passionne. Je ne regrette jamais rien. Je n'aime que les livres d'images. Je tiens ma maison en ordre. Il n'y a pas de tableaux qui traînent, pas de fouillis, rien dans les tiroirs, rien dans les mains, rien dans les poches... Le métier de peintre est très manuel : c'est le côté femme de ménage que j'aime bien en lui. Tout est bien propre : le cœur, la maison, la peinture... Tenez, venez voir mes draps rangés... Tenez, regardez mes livres... Tous les romans des vieilles filles anglaises du second Empire sont là, reliés en bleu. Aux murs, dans une chambre retirée, les premiers tableaux de l'artiste, des tristes, des grisailles : la seule hésitation de l'adolescence qui replonge en panique vers le jeune âge. Son portrait de jeune fille révèle qu'elle a donné ses yeux à tous ses modèles. — Tous mes modèles, réplique-t-elle après un temps, comme si le mot avait enfin pénétré jusqu'à elle, mais je n'en ai qu'un, ou à peu près... J'ai fait des portraits, j'ai peint Renée, j'ai peint Dinah, j'ai peint des imaginaires, mais mon modèle, la Bonne-grosse, comme nous l'appelons, c'est toujours la même depuis douze ans. « Elle non plus ne vieillit pas; mais c'est la vie qui la maintient droite. Elle est belle, épanouie, blonde. Ici, elle est toujours comme désœuvrée, silencieuse, distante et impersonnelle. C'est un modèle très « nature morte ». Elle a été danseuse, et son corps en a gardé la souplesse, avec la grâce des attitudes. Elle a le cou gras et bien attaché, les mains petites. « En sortant d'ici, elle va retrouver une vie étrange, du côté de la place Maubert, à base d'hommes brutaux et de vin rouge. « Elle parle rarement.
modèles. — Tous mes modèles, réplique-t-elle après un temps, comme si le mot avait enfin pénétré jusqu'à elle, mais je n'en ai qu'un, ou à peu près... J'ai fait des portraits, j'ai peint Renée, j'ai peint Dinah, j'ai peint des imaginaires, mais mon modèle, la Bonne-grosse, comme nous l'appelons, c'est toujours la même depuis douze ans. « Elle non plus ne vieillit pas; mais c'est la vie qui la maintient droite. Elle est belle, épanouie, blonde. Ici, elle est toujours comme désœuvrée, silencieuse, distante et impersonnelle. C'est un modèle très « nature morte ». Elle a été danseuse, et son corps en a gardé la souplesse, avec la grâce des attitudes. Elle a le cou gras et bien attaché, les mains petites. « En sortant d'ici, elle va retrouver une vie étrange, du côté de la place Maubert, à base d'hommes brutaux et de vin rouge. « Elle parle rarement. Un jour, elle m'a raconté une histoire. Elle affirmait avoir vu, dans la vitrine d'un opticien, boulevard Saint-Germain, un chat qui portait des lunettes. « J'ai envoyé y voir : c'était vrai. C'est encore à peu près notre seul sujet de conversation. — Et, Madame, insinue Renée, dites, un moment, elle ne se lavait pas. Et sa belle couronne lui faisait un rond clair sur son front. — Ouah ! Ouah ! renchérit Dinah. — Ici, continua Marie Laurencin, Bonne-grosse se tient comme une reine. J'ai horreur. leur des femmes maigres, des femmes du même blond, des femmes sans sourcils. Un moment, après en avoir vu entrer douze à la file dans le métro, je n'ai plus voulu peindre que des brunes. — Après tout, pourquoi peindre ? — J'aimais la couleur. Toute petite, j'aimais le fil de soie, les perles, les bobinettes. J'aurais voulu avoir beaucoup d'enfants pour les peigner et leur mettre des rubans. — Aux petites filles, seulement. — Je n'aurais eu que des petites filles, comme on a des poupées. — Elles ont eu de la chance ! — Oui, les enfants ne sont pas heureux. Représentez-vous qu'on veut leur apprendre — je m'en souviens encore
elle ne se lavait pas. Et sa belle couronne lui faisait un rond clair sur son front. — Ouah ! Ouah ! renchérit Dinah. — Ici, continua Marie Laurencin, Bonne-grosse se tient comme une reine. J'ai horreur. leur des femmes maigres, des femmes du même blond, des femmes sans sourcils. Un moment, après en avoir vu entrer douze à la file dans le métro, je n'ai plus voulu peindre que des brunes. — Après tout, pourquoi peindre ? — J'aimais la couleur. Toute petite, j'aimais le fil de soie, les perles, les bobinettes. J'aurais voulu avoir beaucoup d'enfants pour les peigner et leur mettre des rubans. — Aux petites filles, seulement. — Je n'aurais eu que des petites filles, comme on a des poupées. — Elles ont eu de la chance ! — Oui, les enfants ne sont pas heureux. Représentez-vous qu'on veut leur apprendre — je m'en souviens encore avec terreur — une abominable histoire de Gaulois, de Francs, armés jusqu'aux dents et qui se battent sans cesse. Je m'ennuyais. Heureusement, parut Clotilde : j'étais sauvée... Et, après tout, une suite de reines charmantes, de jeunes héroïnes, de favorites... L'histoire à cheveux longs. « Quelle chance ! Et puis, nous eûmes quinze ans, c'est-à-dire que je m'aperçus que mes camarades ressemblaient à des anges de Botticelli et de Ghirlandajo, et qu'elles n'étaient laides que le dimanche, quand on les accoutrait pour sortir. « L'idée de peindre, elle m'est venue sur l'impériale du tramway « Auteuil-Saint-Sulpice »... On passait près des maisons, à la hauteur du premier étage. C'était plein de fenêtres ravissantes où se tenaient des femmes en négligé, et des hommes, dans l'ombre, jouaient du banjo ou bien de la mandoline... Mais les couleurs... Le rouge, surtout, était mon ennemi, et je ne l'ai jamais abordé de front... Je remplace encore le vermillon par la laque de garance. « J'ai été à l'Académie. J'ai surtout appris par mes compagnes. Je dois aussi beaucoup à Picasso, à Braque, à Matisse, à Derain. Ils ne sont pas enchantés que je dise cela. Tant pis. « Si tu ne m'aimes pas,
nous eûmes quinze ans, c'est-à-dire que je m'aperçus que mes camarades ressemblaient à des anges de Botticelli et de Ghirlandajo, et qu'elles n'étaient laides que le dimanche, quand on les accoutrait pour sortir. « L'idée de peindre, elle m'est venue sur l'impériale du tramway « Auteuil-Saint-Sulpice »... On passait près des maisons, à la hauteur du premier étage. C'était plein de fenêtres ravissantes où se tenaient des femmes en négligé, et des hommes, dans l'ombre, jouaient du banjo ou bien de la mandoline... Mais les couleurs... Le rouge, surtout, était mon ennemi, et je ne l'ai jamais abordé de front... Je remplace encore le vermillon par la laque de garance. « J'ai été à l'Académie. J'ai surtout appris par mes compagnes. Je dois aussi beaucoup à Picasso, à Braque, à Matisse, à Derain. Ils ne sont pas enchantés que je dise cela. Tant pis. « Si tu ne m'aimes pas, je t'aime. » Et Carmen a raison. » — Vos toiles représentent souvent la même femme. Pourquoi leur donner des titres différents : Flore, Sémiramis, Douceur 1935, Sultane, Dolorès ? — C'est le rythme qui change. Je n'ai pas d'oreille, mais je sens bien le rythme de la terre. Le titre est déjà le point de départ du rythme. Toujours des noms de femmes. — Comment, alors, trouvez-vous le titre ? — Il vient tout seul. Et alors, il m'aide beaucoup. C'est le sens du jour, le visage du modèle, Dinah, Renée, la maison... Je ne sors presque pas : quand je vois plus de six personnes, je dois prendre de l'aspirine. — Pourquoi vos belles dames ont-elles les cheveux parés ? Toujours, un chaperon, une torsade, un petit nœud, des perles... — C'est leur coquetterie. Elles sont apprêtées, elles veulent être gracieuses et que cela se voie... Rose Descat regarde les peintures, emprunte mes couleurs, essaie de réaliser cela dans la mode et interprète directement ce que je fais. — Vous sentez-vous plus à l'aise dans de petites choses — comme des illustrations de livres — ou dans de grands travaux, par exemple le rideau des Biches ou les
titre est déjà le point de départ du rythme. Toujours des noms de femmes. — Comment, alors, trouvez-vous le titre ? — Il vient tout seul. Et alors, il m'aide beaucoup. C'est le sens du jour, le visage du modèle, Dinah, Renée, la maison... Je ne sors presque pas : quand je vois plus de six personnes, je dois prendre de l'aspirine. — Pourquoi vos belles dames ont-elles les cheveux parés ? Toujours, un chaperon, une torsade, un petit nœud, des perles... — C'est leur coquetterie. Elles sont apprêtées, elles veulent être gracieuses et que cela se voie... Rose Descat regarde les peintures, emprunte mes couleurs, essaie de réaliser cela dans la mode et interprète directement ce que je fais. — Vous sentez-vous plus à l'aise dans de petites choses — comme des illustrations de livres — ou dans de grands travaux, par exemple le rideau des Biches ou les costumes de Valses de Vienne ? — C'est la même chose : tout ce que je fais peut s'agrandir sans avoir à ajouter un détail, se rétrécir sans devenir un fouillis... Voulez-vous voir Les Jeunes Filles de Montherlant, le dernier livre que j'ai illustré ?... Renée, où est-il donc, ce livre-là ? — On n'en a pas envoyé d'exemplaire. — Très bien. Voici donc l'avant-dernier : le roman de Marguerite Gauthier. La Dame aux camélias était représentée plusieurs fois, de face, de profil, avec des fleurs, avec des plumes. Mais d'Armand Duval, pas un mot. Marie Laurencin est capable de disjoindre tous les couples du monde, de voir Iseut sans Tristan, Juliette sans Roméo, Cléopâtre sans Antoine. On la soupçonne de ne pas croire au péché originel, d'être prête à jurer que nous vivons encore dans le jardin d'Eden, des perles sur la tête, éternellement jeunes, alors que le temps n'a pas encore commencé à courir, et occupés, sans rien penser, à jouer innocemment, gravement, avec une incomestible pomme... CHAMINE. 50.060 francs d'orchidées orneront les tables du Grand Gala du Restaurant des Ambassadeurs de Cannes samedi 19 février prochain. Une semblable quantité de ces fleurs rares est difficile à réunir