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bonne humeur de Bibiana égayait tout endroit où elle mettait le pied. Niévès la reçut bien, mais ne quitta pas son air grave et préoccupé : le bavardage de la cousine ne parvint pas à la distraire. Alors Bibiana changea de ton : — Niévès, à ta mine il me semble que tu as quelque chose à me dire. Niévès n’échappait pas au regard inquisiteur, mais elle sentait en même temps la bienveillante influence de Bibiana. Elle ne rougit pas, et, décidée à vaincre son embarras, résolut de parler ouvertement. — Bibiana, lui dit-elle, veux-tu me donner un conseil ? — Des conseils, j’en ai plein mes poches, cela ne sert généralement pas à grand-chose. — T’en a-t-on donné autrefois, quand tu voulais épouser ce jeune homme, au Puerto? — Comme tu te souviens de ce qu’on te dit! Non, ma chère, je n’ai pas demandé de conseils. J’ai été enlevée, tout de suite, non pas par lui, hélas! mais par mes parents qui m’ont emmenée à Ecija et mise en pénitence, comme un enfant! — Tu l’as donc bien regretté? — Oui, il faut l’avouer, et encore à l’heure qu’il est, quand j’y pense, je ne sais quelle tristesse reprend le dessus; il me semble que j’aurais été si heureuse, malgré tout. Je l’aimais tant! On me disait que j’étais au-dessus de lui, et je le trouvais bien supérieur à moi. Ah! tu ne sais pas, petite, et Dieu veuille que tu ne saches jamais ce que sont ces moments-là. Et la cousine, les yeux mouillés de larmes, regardait Niévès avec émotion. — On a pu me donner toutes les raisons du monde, continua-t-elle, me prouver qu’il me trompait, qu’il se moquait de moi, qu’il ne valait rien ; je n’ai pas pu changer : mon amour est resté là. Et la cousine se frappait la poitrine. Niévès s’était rapprochée et lui avait passé les bras autour du cou, en la regardant avec ses beaux yeux pleins de tendre pitié : — Comme tu as dû souffrir, ma pauvre Bibianita! dit-elle. Tu ne voudrais pas qu’il m’arrivât la même
reprend le dessus; il me semble que j’aurais été si heureuse, malgré tout. Je l’aimais tant! On me disait que j’étais au-dessus de lui, et je le trouvais bien supérieur à moi. Ah! tu ne sais pas, petite, et Dieu veuille que tu ne saches jamais ce que sont ces moments-là. Et la cousine, les yeux mouillés de larmes, regardait Niévès avec émotion. — On a pu me donner toutes les raisons du monde, continua-t-elle, me prouver qu’il me trompait, qu’il se moquait de moi, qu’il ne valait rien ; je n’ai pas pu changer : mon amour est resté là. Et la cousine se frappait la poitrine. Niévès s’était rapprochée et lui avait passé les bras autour du cou, en la regardant avec ses beaux yeux pleins de tendre pitié : — Comme tu as dû souffrir, ma pauvre Bibianita! dit-elle. Tu ne voudrais pas qu’il m’arrivât la même chose. Je t’ai parlé d’un conseil à me donner, et ce n’est pas un conseil que je te demanderai maintenant : j’ai besoin que tu m’aides. Bibiana releva subitement la tête, essuya ses larmes, et fixa sur Niévès ses gros yeux. — Il faut que tu fasses savoir à Manuel Cândido... — Cândido, le torero? — Le torero. — Le torero! Ave Maria purissima! cria Bibiana. — Que je l’aime et veux le lui dire moi-même, le plus tôt possible. — Jésus! que dis-tu, ma fille! Cândido!.. et ta mère? À l’instant elle me parlait de toi, de ton mariage. Dieu sait ce qu’elle pensera! J’étais folle de te raconter mes histoires. J’aimais Eduardo pour sa jolie figure. On a bien fait de m’empêcher de l’épouser. C’était un coureur, un aventurier! Aie de moi! voilà comme tu te sers de moi, de mes moindres paroles... Cândido!.. qui l’aurait cru? Et Bibiana se levait, s’agitait, se trémoussait dans tous les sens. — Tu m’as aidée à me confesser, reprit Niévès, je t’en remercie, et pour la peine je vais t’embrasser. Maintenant tu vas me rendre un service... — Ah! ça, crois-tu par hasard que je me mêlerai de cette affaire? —
Cândido... — Cândido, le torero? — Le torero. — Le torero! Ave Maria purissima! cria Bibiana. — Que je l’aime et veux le lui dire moi-même, le plus tôt possible. — Jésus! que dis-tu, ma fille! Cândido!.. et ta mère? À l’instant elle me parlait de toi, de ton mariage. Dieu sait ce qu’elle pensera! J’étais folle de te raconter mes histoires. J’aimais Eduardo pour sa jolie figure. On a bien fait de m’empêcher de l’épouser. C’était un coureur, un aventurier! Aie de moi! voilà comme tu te sers de moi, de mes moindres paroles... Cândido!.. qui l’aurait cru? Et Bibiana se levait, s’agitait, se trémoussait dans tous les sens. — Tu m’as aidée à me confesser, reprit Niévès, je t’en remercie, et pour la peine je vais t’embrasser. Maintenant tu vas me rendre un service... — Ah! ça, crois-tu par hasard que je me mêlerai de cette affaire? — Pas encore; il faut seulement que Cândido sache ce que je pense. — Et sais-tu au moins ce qu’il pense de toi? — Je crois que oui. — Mais tu peux te tromper, tu ne connais pas les hommes ; et ta mère, ta mère, Dolorès, que dira-t-elle? Tu sais qu’elle se lamente toute la journée à propos de ton frère qu’elle croit perdu par son goût pour les taureaux. — Ce ne sera pas la première fois, Bibianita, que tu arrangeras nos différends. Quand maman verra qu’il y va de mon bonheur... — Petite, as-tu au moins réfléchi? — J’ai prié. Bibiana tourna encore une fois autour de la chambre, en levant ses bras au ciel, et revint auprès de Niévès, lui disant d’un air à moitié tâché : — Je ne peux pourtant pas faire tes commissions à ce Cândido du diable! Me vois-tu courant au Suizo, à la Perla, ou l’abordant dans la calle Sierpes : « Beau cavalier, j’ai une cousine belle comme le jour, qui se meurt d’amour pour votre seigneurie. » Niévès sourit à la mine comique avec laquelle Bibiana débita cette dernière phrase et lui répondit : — Je ne t’en demande pas
qu’elle se lamente toute la journée à propos de ton frère qu’elle croit perdu par son goût pour les taureaux. — Ce ne sera pas la première fois, Bibianita, que tu arrangeras nos différends. Quand maman verra qu’il y va de mon bonheur... — Petite, as-tu au moins réfléchi? — J’ai prié. Bibiana tourna encore une fois autour de la chambre, en levant ses bras au ciel, et revint auprès de Niévès, lui disant d’un air à moitié tâché : — Je ne peux pourtant pas faire tes commissions à ce Cândido du diable! Me vois-tu courant au Suizo, à la Perla, ou l’abordant dans la calle Sierpes : « Beau cavalier, j’ai une cousine belle comme le jour, qui se meurt d’amour pour votre seigneurie. » Niévès sourit à la mine comique avec laquelle Bibiana débita cette dernière phrase et lui répondit : — Je ne t’en demande pas tant, tu le sais. Bonsoir, petite cousine, qui, n’ayant pu réussir à taire son bonheur, ne pense qu’à travailler à celui des autres. Et la belle Niévès retourna à ses rêveries, cette fois toute souriante. Cette année-là, le printemps, né de bonne heure, avait été pluvieux en ses commencements, mais, la saison s’avançant, le soleil reparut brillant d’un nouvel éclat dans un ciel pur et débarrassé de tout nuage et profondément bleu. La terre rafraîchie déployait rayonnante son tapis de jeune verdure tout parsemé de fleurs : aux champs, l’air suave et léger était traversé par le vol joyeux des oiseaux; on entendait sur les coteaux de l’Alfarache les douces et mélancoliques cantilènes des paysans au travail sous les oliviers ou dans les vignes. À la ville, chaque balcon avait son jardin suspendu, où les œillets et les jasmins mêlaient leurs parfums, les fontaines des patios chantaient allègrement parmi les roses : tout respirait la joie sans mélange et sans crainte de l’avenir. On était déjà en avril, les Pâques de Résurrection approchaient, et, après les processions de la semaine sainte, recommenceraient les courses de taureaux. On ne parlait guère d’autre chose à Séville. Les empresas avaient fait leur choix.
la saison s’avançant, le soleil reparut brillant d’un nouvel éclat dans un ciel pur et débarrassé de tout nuage et profondément bleu. La terre rafraîchie déployait rayonnante son tapis de jeune verdure tout parsemé de fleurs : aux champs, l’air suave et léger était traversé par le vol joyeux des oiseaux; on entendait sur les coteaux de l’Alfarache les douces et mélancoliques cantilènes des paysans au travail sous les oliviers ou dans les vignes. À la ville, chaque balcon avait son jardin suspendu, où les œillets et les jasmins mêlaient leurs parfums, les fontaines des patios chantaient allègrement parmi les roses : tout respirait la joie sans mélange et sans crainte de l’avenir. On était déjà en avril, les Pâques de Résurrection approchaient, et, après les processions de la semaine sainte, recommenceraient les courses de taureaux. On ne parlait guère d’autre chose à Séville. Les empresas avaient fait leur choix. On savait qu’une telle avait retenu Lagartijo, une autre Cândido, une troisième le fameux Frascuelo, et les aficionados se disputaient sur les différents mérites des espadas et de leurs cuadrillas. De tous côtés apparaissaient des toreros ; sur les places, dans les rues, dans les cafés, on ne voyait qu’eux se dandinant dans leurs vestes de velours, le chapeau sur l’oreille, la grosse canne à la main, faisant l’admiration de la foule et l’ébahissement des étrangers qui arrivaient en grand nombre pour assister aux fêtes. À la Perla, un café de la place Neuve, au coin de la calle Tetuan, les toreros se réunissaient souvent le soir. Quelques amis privilégiés venaient s’asseoir à leurs petites tables et les passants s’arrêtaient à les regarder, à travers les barreaux des fenêtres. Cândido était là avec Cocalès, de la cuadrilla du Chato, et son picador Garlochi, une espèce de gitano, colosse à petite tête, qu’il affectionnait particulièrement. Cândido parlait à peine ; le coude sur la table, la tête appuyée sur la main, le chapeau relevé de côté, et la cape brune galonnée rejetée sur le dos de la chaise, il fumait du bout des lèvres sa cigarette tordue et regardait en l’air,
se dandinant dans leurs vestes de velours, le chapeau sur l’oreille, la grosse canne à la main, faisant l’admiration de la foule et l’ébahissement des étrangers qui arrivaient en grand nombre pour assister aux fêtes. À la Perla, un café de la place Neuve, au coin de la calle Tetuan, les toreros se réunissaient souvent le soir. Quelques amis privilégiés venaient s’asseoir à leurs petites tables et les passants s’arrêtaient à les regarder, à travers les barreaux des fenêtres. Cândido était là avec Cocalès, de la cuadrilla du Chato, et son picador Garlochi, une espèce de gitano, colosse à petite tête, qu’il affectionnait particulièrement. Cândido parlait à peine ; le coude sur la table, la tête appuyée sur la main, le chapeau relevé de côté, et la cape brune galonnée rejetée sur le dos de la chaise, il fumait du bout des lèvres sa cigarette tordue et regardait en l’air, ne faisant pas même attention aux questions de métier qu’on débattait devant lui. Ce fut en vain que Cocalès chercha à lui faire donner une opinion : il répondait à peine et distraitement. Don Manuel était amoureux. Rien des fois il avait cru l’être depuis le temps où, pauvre petit chalo, il était recueilli pour sa bonne mine, et en souvenir du torero son père, par la cuadrilla du célèbre et malchanceux Tato. Il avait eu des tendresses pour toutes sortes de filles rencontrées sur son chemin. Plus tard il avait cru aimer en cherchant le plaisir avec ardeur, avec une rage jalouse, un peu en sauvage, et ces passions s’en étaient allées comme elles étaient venues. Les conquêtes avaient été nombreuses, variées, faciles pour ce beau garçon devenu l’idole du peuple sur la plaza, et, s’il n’avait pas été un peu plus discret que ne sont en général les Andalous, il aurait pu raconter bien des aventures. Il s’était cru pris au cœur quelquefois, mais il n’avait conservé de ces liaisons que des souvenirs confus et vagues que dispersait peu à peu, comme des nuages, le soleil de Séville se levant dans toute sa radieuse pureté. La charmante sœur
chalo, il était recueilli pour sa bonne mine, et en souvenir du torero son père, par la cuadrilla du célèbre et malchanceux Tato. Il avait eu des tendresses pour toutes sortes de filles rencontrées sur son chemin. Plus tard il avait cru aimer en cherchant le plaisir avec ardeur, avec une rage jalouse, un peu en sauvage, et ces passions s’en étaient allées comme elles étaient venues. Les conquêtes avaient été nombreuses, variées, faciles pour ce beau garçon devenu l’idole du peuple sur la plaza, et, s’il n’avait pas été un peu plus discret que ne sont en général les Andalous, il aurait pu raconter bien des aventures. Il s’était cru pris au cœur quelquefois, mais il n’avait conservé de ces liaisons que des souvenirs confus et vagues que dispersait peu à peu, comme des nuages, le soleil de Séville se levant dans toute sa radieuse pureté. La charmante sœur de son ami Fernando ne ressemblait en rien aux femmes qu’il avait connues ; il sentait en elle quelque chose de supérieur qui descendait jusqu’à lui, enveloppant tout son être du charme exquis d’un amour nouveau, d’un amour inconnu où il entrait presque de la gloire. Tout à leur conversation, les compagnons de Cândido faisaient peu d’attention à son silence. Seul, Garlochi, qui, comme un chien fidèle, ne le quittait pas des yeux, s’en était aperçu, et quand Cândido, prenant congé de tous en leur souhaitant les plus heureuses nuits, s’en alla, le picador voulut le suivre et le questionner. Cândido fit un geste pour l’éloigner en lui disant : — Tu sais : demain matin à huit heures, le train de Cordoue ; ne fais pas de sottises ce soir. Ils se serrèrent la main, et Cândido, traversant la foule des gamins qui le suivaient, en le nommant et en se le montrant les uns aux autres, gagna cette calle Sierpes, où l’on revient toujours pour peu qu’on se promène dans Séville. Il aimait. Était-il aimé? Niévès pensait-elle à lui? Il fallait la voir, l'interroger, mais comment? Et, tout en marchant au hasard, il tournait mille projets dans sa
les compagnons de Cândido faisaient peu d’attention à son silence. Seul, Garlochi, qui, comme un chien fidèle, ne le quittait pas des yeux, s’en était aperçu, et quand Cândido, prenant congé de tous en leur souhaitant les plus heureuses nuits, s’en alla, le picador voulut le suivre et le questionner. Cândido fit un geste pour l’éloigner en lui disant : — Tu sais : demain matin à huit heures, le train de Cordoue ; ne fais pas de sottises ce soir. Ils se serrèrent la main, et Cândido, traversant la foule des gamins qui le suivaient, en le nommant et en se le montrant les uns aux autres, gagna cette calle Sierpes, où l’on revient toujours pour peu qu’on se promène dans Séville. Il aimait. Était-il aimé? Niévès pensait-elle à lui? Il fallait la voir, l'interroger, mais comment? Et, tout en marchant au hasard, il tournait mille projets dans sa tête et prenait une petite rue qui s’ouvrait à sa gauche. Il se trouva tout à coup sur la plaza del Salvador et, à son étonnement, nez à nez avec Bibiana. — Bonne rencontre, don Manuel! dit-elle en regardant Cândido d’un air malicieux. J’étais allée voir la Rosario, mon amie, qui vient d’accoucher, et j’en suis bien récompensée, car voici que je me cogne contre ce que je cherchais depuis des jours. — Moi! vous me cherchiez, senorita? — J’ai à vous parler. — Et de quoi donc? — J’ai à vous dire, — n’allez pas être trop présomptueux, — j’ai à vous confier qu’on est un peu triste chez nous depuis que vous n’y venez plus. — Mais la senora Dolorès... — Il s’agit bien de Dolorès, ne l’êtes pas l’ignorant, vous savez bien de qui je veux parler. — Mais j’en ai assez dit, et il ne me plaît pas qu’on me voie à cette heure avancée causer dans la rue avec un homme aussi compromettant que vous. — Je meurs pourtant d’envie de vous embrasser. Rien qu’un seul petit baiser, Bibianita de mon âme! — Ce sera pour demain. Bonne nuit! — Restez ! Je m’en vais
qui vient d’accoucher, et j’en suis bien récompensée, car voici que je me cogne contre ce que je cherchais depuis des jours. — Moi! vous me cherchiez, senorita? — J’ai à vous parler. — Et de quoi donc? — J’ai à vous dire, — n’allez pas être trop présomptueux, — j’ai à vous confier qu’on est un peu triste chez nous depuis que vous n’y venez plus. — Mais la senora Dolorès... — Il s’agit bien de Dolorès, ne l’êtes pas l’ignorant, vous savez bien de qui je veux parler. — Mais j’en ai assez dit, et il ne me plaît pas qu’on me voie à cette heure avancée causer dans la rue avec un homme aussi compromettant que vous. — Je meurs pourtant d’envie de vous embrasser. Rien qu’un seul petit baiser, Bibianita de mon âme! — Ce sera pour demain. Bonne nuit! — Restez ! Je m’en vais demain à Cordoue pour mes affaires, et je n’ai chance de vous revoir avant bien des jours. — Allons, je ferai votre commission. — Quelle commission? — Suis-je une bête? Est-ce que je ne la devine pas? cria Bibiana en s’enfuyant. On aurait dit qu’elle avait quinze ans, tant elle était légère et elle marchait vite. Elle arriva à la maison de la calle San-Isidoro comme la Niévès, avant de se coucher, peignait ses beaux cheveux devant un petit miroir accroché au-dessous d’une grande image dorée de Notre-Dame des Neiges (Nuestra Señora de las Niévès), sa patronne. — Comme te voilà essoufflée! dit-elle à la cousine. — Je n’en peux plus! fit Bibiana en tombant sur une chaise les mains pendantes, mais... il t’aime! — Tu l’as vu? — Je l’ai vu, je lui ai parlé. J’ai bien chaud; mais, crois-moi, il t’aime. — Je le crois. — Mais il s’en va pour quelques jours à Cordoue,— des affaires,.. je ne sais quoi. — Mon Dieu! faudrait-il encore attendre? — Ave Maria! que tu es donc pressée!.. Ne sais-tu pas, petite sotte, que ces moments-ci, ces attentes, ces espérances, c’est ce qu’il y a de meilleur dans la vie! Séville
était légère et elle marchait vite. Elle arriva à la maison de la calle San-Isidoro comme la Niévès, avant de se coucher, peignait ses beaux cheveux devant un petit miroir accroché au-dessous d’une grande image dorée de Notre-Dame des Neiges (Nuestra Señora de las Niévès), sa patronne. — Comme te voilà essoufflée! dit-elle à la cousine. — Je n’en peux plus! fit Bibiana en tombant sur une chaise les mains pendantes, mais... il t’aime! — Tu l’as vu? — Je l’ai vu, je lui ai parlé. J’ai bien chaud; mais, crois-moi, il t’aime. — Je le crois. — Mais il s’en va pour quelques jours à Cordoue,— des affaires,.. je ne sais quoi. — Mon Dieu! faudrait-il encore attendre? — Ave Maria! que tu es donc pressée!.. Ne sais-tu pas, petite sotte, que ces moments-ci, ces attentes, ces espérances, c’est ce qu’il y a de meilleur dans la vie! Séville devint insupportable à Niévès dès qu’elle n’eut plus l’espoir d’y rencontrer Cândido. Aussi profita-t-elle avec empressement d’une occasion d’aller passer quelques jours à Carmona, où des amis de sa mère l’invitaient. Son arrivée dans la vieille ville fut fêtée. On l’entoura de soins et d’attentions délicates. Elle se sentit admirée et aimée, s’amusa même des soupirans qu’elle attirait aux tertulias (réunions) du soir. Mais ses meilleurs moments furent ceux où, libre de sortir, elle s’en allait rêver autour des vieux murs du grand château mauresque dont les souvenirs historiques lui importaient peu. Elle faisait et refaisait sans cesse la courte histoire de son amour, et, dans toutes les pensées qu’elle lui suggérait, il entrait un sentiment de dévouement. Elle était décidée à lier son sort à celui de Cândido, quel qu’il fût. Elle revint à Séville pour la semaine sainte. — Le bel oiseau est de retour, lui avait écrit Bibiana dans un griffonnage que des yeux amoureux seuls pouvaient déchiffrer. Jamais la promenade des Délices n’avait mieux mérité son nom que le dimanche des Rameaux, au lendemain du retour de Niévès à Séville. Le temps était radieux; aussi accourait-on de tous les côtés. Les gens de Triana traversaient leur
et aimée, s’amusa même des soupirans qu’elle attirait aux tertulias (réunions) du soir. Mais ses meilleurs moments furent ceux où, libre de sortir, elle s’en allait rêver autour des vieux murs du grand château mauresque dont les souvenirs historiques lui importaient peu. Elle faisait et refaisait sans cesse la courte histoire de son amour, et, dans toutes les pensées qu’elle lui suggérait, il entrait un sentiment de dévouement. Elle était décidée à lier son sort à celui de Cândido, quel qu’il fût. Elle revint à Séville pour la semaine sainte. — Le bel oiseau est de retour, lui avait écrit Bibiana dans un griffonnage que des yeux amoureux seuls pouvaient déchiffrer. Jamais la promenade des Délices n’avait mieux mérité son nom que le dimanche des Rameaux, au lendemain du retour de Niévès à Séville. Le temps était radieux; aussi accourait-on de tous les côtés. Les gens de Triana traversaient leur fameux pont et descendaient lentement le long du fleuve, par la Marina, en passant devant la Tour de l’Or et en s’arrêtant dans le Salon de Gristina, joli jardin plein de fleurs et d’ombrages, situé juste en face de la longue façade du palais de San-Telmo. De petits groupes s’y formaient et, çà et là, un jeune homme et une jeune fille dansaient l’un en face de l’autre aux sons d’une guitare de rencontre : souvent quelque passant, mis en belle humeur par cette fête improvisée, lançait dans l’air les sons gutturaux d'une copia gaie et moqueuse, amoureuse ou mélancolique, de Seguidille ou de Malaguena. D’autres promeneurs arrivaient en troupe du côté qu’on nomme toujours la porte de Jerez, quoiqu’il ne s’y trouve pas vestige de cette antique entrée de Séville, et suivaient la longue double allée entre le Guadalquivir et les bosquets d’orangers de San-Telmo, enfermés dans leurs grilles dorées et fleurdelisées à outrance. On s’asseyait un peu partout pour regarder le défilé des attelages de toutes sortes : les vieux carrosses traînés par des mules, les voitures légères à l'andalouse et les véhicules à la mode étrangère, au beau milieu desquels caracolaient, sur de beaux chevaux, les jeunes
formaient et, çà et là, un jeune homme et une jeune fille dansaient l’un en face de l’autre aux sons d’une guitare de rencontre : souvent quelque passant, mis en belle humeur par cette fête improvisée, lançait dans l’air les sons gutturaux d'une copia gaie et moqueuse, amoureuse ou mélancolique, de Seguidille ou de Malaguena. D’autres promeneurs arrivaient en troupe du côté qu’on nomme toujours la porte de Jerez, quoiqu’il ne s’y trouve pas vestige de cette antique entrée de Séville, et suivaient la longue double allée entre le Guadalquivir et les bosquets d’orangers de San-Telmo, enfermés dans leurs grilles dorées et fleurdelisées à outrance. On s’asseyait un peu partout pour regarder le défilé des attelages de toutes sortes : les vieux carrosses traînés par des mules, les voitures légères à l'andalouse et les véhicules à la mode étrangère, au beau milieu desquels caracolaient, sur de beaux chevaux, les jeunes gens, les officiers de la garnison. La longue file roulait lentement; des conversations s’établissaient d’une voiture à l'autre, chaque jeune fille ayant son novio à la portière, et les propos galans s’échangeaient à l’envi. D’ailleurs, l’allégresse était dans l’air pur et délicieux; une brise légère effleurait les eaux tranquilles du fleuve, qui s’étendaient miroitantes au loin, faisant une courbe élégante à travers les prairies, sous les coteaux de l’Alfarache. Sur la promenade, aux abords d’un petit café où l’on débitait des glaces et des boissons fraîches, la foule grossissait; quantité de gens s’étaient assis et attablés. Mais tout le monde, tant la presse était grande, n’avait pu se faire servir, et un groupe de personnes qui étaient dans ce cas se contentaient de voir passer piétons et voitures. C’étaient don Baldomero Rodriguez, un gros bourgeois de Séville, et ses deux filles. Ils avaient amené avec eux Niévès del Rio, et les trois jeunes personnes, qui ne cherchaient aucunement à attirer l’attention, ne laissaient pas d’être fort regardées. Les filles de don Baldomero, avec leurs beaux yeux bruns, des cheveux très sombres ombrageant des visages à la peau fine, mais foncée, formaient le contraste désirable avec le genre de beauté de