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étrangers quelques propos courtois. Cette île, dit l'adolescent, ne produit que des fruits médiocres, mais elle les produit en abondance et suffit à nourrir quelques familles qui la peuplent. Nous savons qu'il existe au-delà des mers des terres plus fertiles, mais nous n'en avons aucune idée ; nous ne pouvons sortir de l'île, qui est entourée de tempêtes. Si vous vous déterminez, comme nous le croyons, à vivre parmi nous, je vous enseignerai les plantes qui font notre nourriture, et les algues dont les filaments nous donnent quelques tissus. Vous en userez librement, elles vous appartiennent comme à nous-mêmes ; et nous vous demanderons en grâce d'accepter des chèvres de nos troupeaux. Les trois amis reçurent cette offre avec reconnaissance ; mais Sydney, pressé d'ouvrir ses négociations, commença un discours que Daniel faillit souvent interrompre : Chers hôtes, nous vous remercions de grand cœur. Vous nous recevez en amis, vous nous donnez ce que vous avez. Il ne dépendait pas de vous que la réception fût plus magnifique. Mais j'appartiens au plus riche des pays d'outre-mer, et je veux vous rendre au centuple ce que vous avez fait pour nous. Écoutez seulement : vous vivez sur un rocher stérile ; livrés à vous-mêmes, qu'attendez-vous, que pouvez-vous espérer ? Espérer ? dirent-ils. Nous n'entendons pas ce langage. Oui, reprit Sydney. Que comptez-vous faire ? Cette existence est indigne de vous ; comment pensez-vous l'améliorer ? Quels sont vos désirs, vos aptitudes, vos plans d'avenir, votre champ d'action ? Les deux adolescents paraissaient de plus en plus étonnés. Seigneurs, dirent-ils, excusez notre jeunesse qui ne peut vous comprendre. Permettez que nous vous quittions un instant, pour chercher un auditeur plus digne de vous. Ils gravirent une éminence, d'où l'on découvrait tout entier le pourtour blanchissant de l'île. Un vieillard se tenait adossé à une roche, les jambes repliées, les mains jointes entre ses genoux, pareil dans son immobilité à une idole d'ivoire. Le jeune couple s'inclina devant lui : Mon père, nous souhaiterions de vous amener les étrangers que la tempête a rejetés avant-hier sur notre rive. Ils ne paraissent pas méchants,
livrés à vous-mêmes, qu'attendez-vous, que pouvez-vous espérer ? Espérer ? dirent-ils. Nous n'entendons pas ce langage. Oui, reprit Sydney. Que comptez-vous faire ? Cette existence est indigne de vous ; comment pensez-vous l'améliorer ? Quels sont vos désirs, vos aptitudes, vos plans d'avenir, votre champ d'action ? Les deux adolescents paraissaient de plus en plus étonnés. Seigneurs, dirent-ils, excusez notre jeunesse qui ne peut vous comprendre. Permettez que nous vous quittions un instant, pour chercher un auditeur plus digne de vous. Ils gravirent une éminence, d'où l'on découvrait tout entier le pourtour blanchissant de l'île. Un vieillard se tenait adossé à une roche, les jambes repliées, les mains jointes entre ses genoux, pareil dans son immobilité à une idole d'ivoire. Le jeune couple s'inclina devant lui : Mon père, nous souhaiterions de vous amener les étrangers que la tempête a rejetés avant-hier sur notre rive. Ils ne paraissent pas méchants, mais leur langage nous déconcerte, et nous craignons même que l'un d'eux ne soit insensé. Bientôt après, Sydney, Allen et Daniel paraissaient devant le vieillard, qui les accueillit avec autant de douceur, mais moins de timidité que leurs jeunes hôtes. Il avait l'air d'un ascète qui n'aurait renoncé au monde qu'après l'avoir beaucoup fréquenté. Sydney lui conta leurs aventures, s'informa de l'origine et du sort de la colonie, et développa ses intentions avec une bienveillance accablante et une réelle pitié. Le vieillard lelavaient parler sans s'émouvoir. L'île d'où vous venez m'est bien connue, répondit-il d'une voix égale. C'est de là qu'une révolution a chassé jadis nos familles. Le pays fut gouverné d'abord par des rois, qui, opposant la noblesse au peuple, conquirent une autorité presque absolue. Leur tyrannie provoqua de longs troubles, et l'île se divisa, entre les mains des aristocrates, en plusieurs états indépendants. Plus tard, le peuple se lassa des nobles, comme les nobles s'étaient lassés des rois : il suivit l'exemple de la révolte, que nous lui avions donné. Ses prétentions, d'ailleurs, n'étaient pas toutes injustes, car nous détenions la meilleure part des richesses. Mais les révolutions, même justes, ne sont jamais conduites que par la haine
qu'après l'avoir beaucoup fréquenté. Sydney lui conta leurs aventures, s'informa de l'origine et du sort de la colonie, et développa ses intentions avec une bienveillance accablante et une réelle pitié. Le vieillard lelavaient parler sans s'émouvoir. L'île d'où vous venez m'est bien connue, répondit-il d'une voix égale. C'est de là qu'une révolution a chassé jadis nos familles. Le pays fut gouverné d'abord par des rois, qui, opposant la noblesse au peuple, conquirent une autorité presque absolue. Leur tyrannie provoqua de longs troubles, et l'île se divisa, entre les mains des aristocrates, en plusieurs états indépendants. Plus tard, le peuple se lassa des nobles, comme les nobles s'étaient lassés des rois : il suivit l'exemple de la révolte, que nous lui avions donné. Ses prétentions, d'ailleurs, n'étaient pas toutes injustes, car nous détenions la meilleure part des richesses. Mais les révolutions, même justes, ne sont jamais conduites que par la haine et l'envie : nous fûmes proscrits, dépouillés, jetés en prison. Beaucoup d'entre nous n'en sortirent que pour le dernier supplice. Puis le peuple, dégoûté du sang, nous fit une grâce encore sévère : une flotte nous débarqua dans ces solitudes, et nous y laissa pour toujours. Je subsiste seul, aujourd'hui, de la génération qui subit ces épreuves. Cette île, je le sais, n'est ni riche ni belle. Ses rivages n'offrent que des étendues sablonneuses, et des rochers où le vent d'hiver gémit affreusement. Les premiers temps de notre exil furent tristes : que de jours nous avons passés à regarder la mer en pleurant ! Plusieurs d'entre nous se sont précipités du haut des falaises. L'habitude, pourtant, ne fut pas longue à nous flatter de ses consolations. Presque tous, nous étions dégoûtés de richesses dont nous avions trop longtemps joui ; l'amour-propre nous avait obligés à les défendre ; mais, vaincus par le nombre, notre défaite nous laissait l'honneur. La tranquillité succédant à tant de troubles nous parut bientôt exquise. Nous ne regrettions pas une opulence que nous n'avions que trop connue ; nos enfants ne peuvent la désirer, puisqu'ils ne la conçoivent pas. Ces convoitises que les richesses multipliaient,
de la génération qui subit ces épreuves. Cette île, je le sais, n'est ni riche ni belle. Ses rivages n'offrent que des étendues sablonneuses, et des rochers où le vent d'hiver gémit affreusement. Les premiers temps de notre exil furent tristes : que de jours nous avons passés à regarder la mer en pleurant ! Plusieurs d'entre nous se sont précipités du haut des falaises. L'habitude, pourtant, ne fut pas longue à nous flatter de ses consolations. Presque tous, nous étions dégoûtés de richesses dont nous avions trop longtemps joui ; l'amour-propre nous avait obligés à les défendre ; mais, vaincus par le nombre, notre défaite nous laissait l'honneur. La tranquillité succédant à tant de troubles nous parut bientôt exquise. Nous ne regrettions pas une opulence que nous n'avions que trop connue ; nos enfants ne peuvent la désirer, puisqu'ils ne la conçoivent pas. Ces convoitises que les richesses multipliaient, ces longs espoirs dont l'attente imite l'inquiétude, ne peuvent jamais tourmenter nos cœurs. L'île fournit à nos besoins ; elle ne suscite aucun désir qu'elle ne contente aussitôt. Nous avons des racines et des fruits pour nous nourrir, des abris naturels contre les tempêtes, des fleurs sauvages pour parer nos femmes, le ciel et la mer à contempler. Nous sommes riches, puisque nous ne désirons rien. Le dénuement nous défend d'autrui et de nous-mêmes. On ne passera point l'Océan pour conquérir nos sables ; nous ne nous disputerons pas de maigres moissons, recueillies sans avoir semé. L'ordre se maintient sans police. S'il faut prendre une décision publique, les habitants s'en remettent au plus âgé ; nul ne m'envie ce privilège de la vieillesse, dont je ne tire orgueil ni profit. L'ambition nous est inconnue. N'ayant rien à regretter ni à attendre, à peine si nous sentons couler le temps : notre vie est comme un instant qui durerait. L'amour lui-même ne nous trouble guère plus que le désir des richesses. C'est parmi nous une tendresse sans ardeur. Sous un ciel toujours obscurci, nos compagnes ne sont pas belles, et leur grâce frêle et timide ne promet pas la volupté. Mais
femmes, le ciel et la mer à contempler. Nous sommes riches, puisque nous ne désirons rien. Le dénuement nous défend d'autrui et de nous-mêmes. On ne passera point l'Océan pour conquérir nos sables ; nous ne nous disputerons pas de maigres moissons, recueillies sans avoir semé. L'ordre se maintient sans police. S'il faut prendre une décision publique, les habitants s'en remettent au plus âgé ; nul ne m'envie ce privilège de la vieillesse, dont je ne tire orgueil ni profit. L'ambition nous est inconnue. N'ayant rien à regretter ni à attendre, à peine si nous sentons couler le temps : notre vie est comme un instant qui durerait. L'amour lui-même ne nous trouble guère plus que le désir des richesses. C'est parmi nous une tendresse sans ardeur. Sous un ciel toujours obscurci, nos compagnes ne sont pas belles, et leur grâce frêle et timide ne promet pas la volupté. Mais leur affection est pure et fidèle. Mourir le même jour, voilà l'unique vœu de deux amants : il s'exauce de lui-même. Nous ne pourrions craindre en mourant que la tristesse d'un être aimé ; nous retournons tranquilles au néant, dont nous nous distinguons si peu. Telle est la vie qui vous paraît si misérable, et que vous voulez embellir. Souffrez qu'en répondant j'imite votre franchise. Je rends grâces à vos intentions, mais j'en redoute les effets. Nous ne sentons pas ce qui nous manque ; si nous ne possédons pas ces biens dont on se lasse si vite, nous sommes exempts des maux qu'ils traînent toujours après eux. Vous nous apporterez de brefs plaisirs et de longues souffrances, vous augmenterez nos besoins plus que nos ressources, et nous aurons à jamais perdu la paix du cœur. Nous vivons tranquilles et innocents, mais notre nature ne diffère point de celle des autres hommes, nous serions inquiets et cruels comme eux si de vains espoirs nous tentaient. Ce que nous ignorons, les meilleurs d'entre eux cherchent à l'oublier ; ne nous forcez pas à le connaître. Ne nous révélez pas le désir. Laissez-nous ces contemplations solitaires, cette rêverie sans objet qui ne
vous paraît si misérable, et que vous voulez embellir. Souffrez qu'en répondant j'imite votre franchise. Je rends grâces à vos intentions, mais j'en redoute les effets. Nous ne sentons pas ce qui nous manque ; si nous ne possédons pas ces biens dont on se lasse si vite, nous sommes exempts des maux qu'ils traînent toujours après eux. Vous nous apporterez de brefs plaisirs et de longues souffrances, vous augmenterez nos besoins plus que nos ressources, et nous aurons à jamais perdu la paix du cœur. Nous vivons tranquilles et innocents, mais notre nature ne diffère point de celle des autres hommes, nous serions inquiets et cruels comme eux si de vains espoirs nous tentaient. Ce que nous ignorons, les meilleurs d'entre eux cherchent à l'oublier ; ne nous forcez pas à le connaître. Ne nous révélez pas le désir. Laissez-nous ces contemplations solitaires, cette rêverie sans objet qui ne tend qu'à s'évanouir. Laissez-nous entendre par les longues nuits le gémissement des tempêtes, comme la plainte des douleurs que nos bords ne connaissent pas. Nous ne méritons pas tant de pitié ; notre sort est le plus enviable, s'il nous est donné de vivre sans trouble et de mourir sans regrets. Sydney, Allen et Daftiel redescendaient le chemin en silence. Des jeunes femmes, formant des groupes au flanc de la colline, enlaçaient leurs tailles flexibles et mêlaient leurs cheveurs. Les trois amis gagnèrent une étroite plage entre des falaises, et s'assirent sur des quartiers de roc. Les nuages ne s'étaient point dissipés, mais à l'horizon une lueur pâle, incertaine, unissait le ciel et la mer. Sur le sable un bruit sourd, régulier, renflé par intervalles, rythmait doucement l'agonie des flots. « Il n'est pas naturel, pensait Sydney, que l'homme refuse le bonheur. Si ce vieillard n'a pas voulu m'entendre, c'est qu'il est heureux de son sort : sentiment incompréhensible, et que pourtant il me faut admettre. J'avais toujours cru qu'il n'est de plaisir que dans l'action. Je n'avais donc pas tout connu? Ce qui absorbait ma vie entière n'était-il pas l'unique bien ? Puisque cette île va me garder longtemps,
regrets. Sydney, Allen et Daftiel redescendaient le chemin en silence. Des jeunes femmes, formant des groupes au flanc de la colline, enlaçaient leurs tailles flexibles et mêlaient leurs cheveurs. Les trois amis gagnèrent une étroite plage entre des falaises, et s'assirent sur des quartiers de roc. Les nuages ne s'étaient point dissipés, mais à l'horizon une lueur pâle, incertaine, unissait le ciel et la mer. Sur le sable un bruit sourd, régulier, renflé par intervalles, rythmait doucement l'agonie des flots. « Il n'est pas naturel, pensait Sydney, que l'homme refuse le bonheur. Si ce vieillard n'a pas voulu m'entendre, c'est qu'il est heureux de son sort : sentiment incompréhensible, et que pourtant il me faut admettre. J'avais toujours cru qu'il n'est de plaisir que dans l'action. Je n'avais donc pas tout connu? Ce qui absorbait ma vie entière n'était-il pas l'unique bien ? Puisque cette île va me garder longtemps, toujours peut-être, je verrai s'il est un autre bonheur que de choquer sa volonté contre un obstacle, de mépriser sa victoire pour la lutte, et de détruire son œuvre pour la joie de la recommencer. » « Singulière aventure, se disait Allen. J'aspirais à la passion pour mon bonheur, je trouve un peuple heureux de ne la point connaître. Quelle douceur ai-je goûtée près de ces femmes, moins belles que Phyllis ? Un calme étrange m'enveloppait ; jamais ma vie ne fut moins intense, et il me semble pourtant que je suis plus près du bonheur. Avais-je tort de le chercher dans l'exaltation ? À ces instants courts et suaves, à ces frissons, à ces pointes qui nous pénètrent, faut-il préférer la quiétude égale, l'éternelle langueur d'une âme qui ne désire rien ? Et Daniel songeait cependant : « Depuis longtemps, ma lassitude ne réclamait plus le bonheur ; mais je m'accusais d'être lâche, je croyais qu'on le mérite en le désirant. Je connais aujourd'hui mon erreur : il n'appartient qu'à ceux qui ne le cherchent pas. Nous nous fions à nos désirs, nous poursuivons des ombres fuyantes, et si parfois nous les atteignons, leur visage est si différent de
trouve un peuple heureux de ne la point connaître. Quelle douceur ai-je goûtée près de ces femmes, moins belles que Phyllis ? Un calme étrange m'enveloppait ; jamais ma vie ne fut moins intense, et il me semble pourtant que je suis plus près du bonheur. Avais-je tort de le chercher dans l'exaltation ? À ces instants courts et suaves, à ces frissons, à ces pointes qui nous pénètrent, faut-il préférer la quiétude égale, l'éternelle langueur d'une âme qui ne désire rien ? Et Daniel songeait cependant : « Depuis longtemps, ma lassitude ne réclamait plus le bonheur ; mais je m'accusais d'être lâche, je croyais qu'on le mérite en le désirant. Je connais aujourd'hui mon erreur : il n'appartient qu'à ceux qui ne le cherchent pas. Nous nous fions à nos désirs, nous poursuivons des ombres fuyantes, et si parfois nous les atteignons, leur visage est si différent de celui qu'elles avaient dans nos songes que nous ne les reconnaissons plus. Nous gagnons par de longs tourments des plaisirs médiocres, ou lorsqu'ils deviennent intenses, nous ne savons plus si c'est plaisir ou douleur. Néant du désir, pressentiment du calme éternel, bien suprême ! il n'est de pure volupté que le renoncement. Puisque votre exemple m'éclaire, hôtes inespérés, je veux devenir aussi sage que si j'étais né parmi vous. Et si j'hésite quelque jour, si je laisse prise au regret du monde, vos yeux sans trouble me rappelleront que la seule richesse, c'est un cœur tranquille, le seul bonheur, de ne rien désirer. Oh ! perle de l'Océan, île misérable en apparence, et vraiment fortunée ! Puissé-je finir sur ces rives où, délivré du plaisir et de l'espérance, je le serais aussi de la crainte et de la douleur. » Pierre PARVILLE. Poèmes Cette vie pleine Il faut malgré les deuils, la mort, aimer la vie ; Quand on a tout perdu, l'on peut tout retrouver. Le couchant chaque jour d'une aurore est suivie : Dans les cieux les plus noirs on voit l'aube lever. Il faut toujours monter, même la pente rude. Chaque tournant révèle un nouvel horizon; Tout
le renoncement. Puisque votre exemple m'éclaire, hôtes inespérés, je veux devenir aussi sage que si j'étais né parmi vous. Et si j'hésite quelque jour, si je laisse prise au regret du monde, vos yeux sans trouble me rappelleront que la seule richesse, c'est un cœur tranquille, le seul bonheur, de ne rien désirer. Oh ! perle de l'Océan, île misérable en apparence, et vraiment fortunée ! Puissé-je finir sur ces rives où, délivré du plaisir et de l'espérance, je le serais aussi de la crainte et de la douleur. » Pierre PARVILLE. Poèmes Cette vie pleine Il faut malgré les deuils, la mort, aimer la vie ; Quand on a tout perdu, l'on peut tout retrouver. Le couchant chaque jour d'une aurore est suivie : Dans les cieux les plus noirs on voit l'aube lever. Il faut toujours monter, même la pente rude. Chaque tournant révèle un nouvel horizon; Tout fardeau devient plus léger par l'habitude; La fleur se mue en fruit au pas lent des saisons. L'avenir a pour nous toujours de belles fêtes ; La rose est une épine avant d'être une fleur. Quelque chose est resté vainqueur dans nos défaites, On voit l'âme briller dans le prisme des pleurs. Peut-être de ton mal un autre attend la joie, Car les ténèbres font plus fraîche l'eau du puits ; Lorsque sous le malheur ta volonté se ploie, Plus malheureux que toi compte sur ton appui. Le phare doit briller même quand la nef sombre. Pour oublier la tombe, arrange le berceau; Quand l'arbre perd ses fruits, il te reste son ombre Et le bois chante encor lorsque s'est tu l'oiseau. Un avenir meilleur germe dans ta souffrance; Plus le soc fut profond, plus dru monte le blé. Au seuil de tout regret fleurit une espérance, Le ciel se mire encore en un étang troublé. Qu'importe la lourdeur de la tâche présente ! Car le bonheur n'est pas dans le but qu'on atteint : C'est ce que l'on attend, ou mieux ce que l'on tente ; C'est au sillon béant le bel épi lointain. C'est la grappe qui croit
des pleurs. Peut-être de ton mal un autre attend la joie, Car les ténèbres font plus fraîche l'eau du puits ; Lorsque sous le malheur ta volonté se ploie, Plus malheureux que toi compte sur ton appui. Le phare doit briller même quand la nef sombre. Pour oublier la tombe, arrange le berceau; Quand l'arbre perd ses fruits, il te reste son ombre Et le bois chante encor lorsque s'est tu l'oiseau. Un avenir meilleur germe dans ta souffrance; Plus le soc fut profond, plus dru monte le blé. Au seuil de tout regret fleurit une espérance, Le ciel se mire encore en un étang troublé. Qu'importe la lourdeur de la tâche présente ! Car le bonheur n'est pas dans le but qu'on atteint : C'est ce que l'on attend, ou mieux ce que l'on tente ; C'est au sillon béant le bel épi lointain. C'est la grappe qui croit pour tes fils dans ta vigne, Ton geste commencé que d'autres finiront; C'est le nom que ta mort va transmettre plus digne Et ta gloire au besoin couronnant d'autres fronts. Qu'elle est belle au-dessus du vieux toit la fumée Qu'aperçoit au sommet du coteau l'exilé, Et qu'il est doux l'aveu des lèvres de l'aimée Que ton cœur entendit avant qu'elle eût parlé ! JYonnes au jardin Au jardin du couvent où les plis doux du soir Flottent, l'odeur des fleurs et de l'encens se mêle, Les neigeux espaliers sont un clair reposoir ; Le ciel étoilé semble un vitrail de chapelle. Les nonnes dans l'allée égrènest deux à deux Des propos ingénus et leurs voix enfantines Tissent joyeusement dans le silence ombreux Ainsi que la clochette appelant aux matines. Le bruit sourd de la ville expire au bord du mur, Mais dans la nuit languide et profonde, plus d'une Sous les arbres s'attarde à regarder la lune Monter, visage pâle et tendre dans l'azur. Le rosaire à son cou comme un collier la frôle ; Dans son cœur aussi monte un regret inconnu ; L'ombre tiède est un poids plus doux à son épaule ; D'un anneau frais la brise
des lèvres de l'aimée Que ton cœur entendit avant qu'elle eût parlé ! JYonnes au jardin Au jardin du couvent où les plis doux du soir Flottent, l'odeur des fleurs et de l'encens se mêle, Les neigeux espaliers sont un clair reposoir ; Le ciel étoilé semble un vitrail de chapelle. Les nonnes dans l'allée égrènest deux à deux Des propos ingénus et leurs voix enfantines Tissent joyeusement dans le silence ombreux Ainsi que la clochette appelant aux matines. Le bruit sourd de la ville expire au bord du mur, Mais dans la nuit languide et profonde, plus d'une Sous les arbres s'attarde à regarder la lune Monter, visage pâle et tendre dans l'azur. Le rosaire à son cou comme un collier la frôle ; Dans son cœur aussi monte un regret inconnu ; L'ombre tiède est un poids plus doux à son épaule ; D'un anneau frais la brise entoure son bras nu. Puis en rentrant dans sa cellule solitaire Elle s'étonne avec un plaisir inquiétant De la douceur qu'ont certains mots de sa prière, Et du silence lourd ce soir comme un secret. Elle songe devant l'autel blanc où se fane Un lys, à sa jeunesse, à de lointaines fleurs, Et reproche à ses yeux comme un plaisir profane Ce bonheur ignoré qui coule avec ses pleurs. Et pour jeter aux pieds de la vierge divine L'obscur désir montant de son cœur étouffant, Ses bras font, sans savoir, serrés sur sa poitrine, Le geste d'une mère étreignant son enfant. ame nocturne D'un geste qui soulève à demi ses longs voiles, La pâle nuit d'été, du puits rond des coteaux Tire languissamment la lune comme un seau Tout ruisselant d'étoiles. Et c'est par tout le ciel un long scintillement De gouttes de clarté s'écrasant sur la terre En longs fils de silence et mouillant de lumière Le village et les champs. La rivière immobile est un chemin de rêve ; La route est un canal où coule un flot laiteux, Et sur les toits obscurs comme un berger poudreux Le gris clocher se lève. Le paysage pâle et tendre