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(le saint enterrement) où Christ est terminé...Le bon soleil s’efface dans les crépuscules virgiliens des champs de nui, déserts, et dans la porcelaine verte de la Bidassoa. Demain, il se lèvera sur les aubes de la résurrection; aux premières volées des cloches revenant de Rome; au parfum salin de l’onde, bénite pour l’année; et aux balbutiements enfantins des ninos s'essayant dans le patio du presbytère à la mélopée joyeuse de l’alleluia paschal. Ah! la belle heure, quand les cœurs algébés par l'amitié ingrate, l’amour infidèle, les lâchetés familiales, entendra le diacre inspiré lancer aux quatre vents du Ciel la phrase sacramentelle : Christ est ressuscité. O haine stagnante, ô colère débordante, ô révoltes de la bataille terrible de l’existence, ne retomberez-vous pas en poussière mortelle dans la tombe vide de Christ-Jésus? On fait plus pour désarmer ceux qu’on hait que pour obliger ceux qu'on aime. Dans les harmonies effacées du crépuscule fuyant quelques lambourins résonnent discrètement; et des chivourniers jouent de la flûte tibicene, à trois trous. On est dans le quartier de la Marine, proche de la bonne fondation San José, éclairée encore du soleil mourant des beaux yeux de la jolie Aniceta Jauréguy; quelques ninos repètent la danse des cintas (Danza de las cinturas), ou essaient, avec les gaïteros, le fougueux saut Basque. Par la Santa Virgen de Guadalupe! la soirée est belle; le fleuve franco-Espagnol charrie, peut-être, la Paix universelle. N'éclatera-t-elle donc pas avec la résurrection du Christ. Le miracle est-il désormais impossible? Le songe s'arrête aux pleurnicharderies des vieux qui mendient, en sentant l’étranger, « una pequeña limosna, por amor del santo san Luis! » — Entrez! gazouille la brune Aniceta, tout est servi comme pour nuestro Excellentísimo Obispo Pedro Sonido, caldo, cocido, puchero, lenguado, pollo asado, cidra, vino, etc. — Gracias! señorita, dont les larges paupières aux très longs cils battent, comme des volées d’amours, devant le linge aux blancheurs sacerdotales, gracias. Et, notre pensée vagabonde; l’esprit revient sur des ailes de foudre vers ce Béarn si proche, où, malgré la courte route, celle qu’on aime, la chère compagne des courtes joies, des longues douleurs,
des cintas (Danza de las cinturas), ou essaient, avec les gaïteros, le fougueux saut Basque. Par la Santa Virgen de Guadalupe! la soirée est belle; le fleuve franco-Espagnol charrie, peut-être, la Paix universelle. N'éclatera-t-elle donc pas avec la résurrection du Christ. Le miracle est-il désormais impossible? Le songe s'arrête aux pleurnicharderies des vieux qui mendient, en sentant l’étranger, « una pequeña limosna, por amor del santo san Luis! » — Entrez! gazouille la brune Aniceta, tout est servi comme pour nuestro Excellentísimo Obispo Pedro Sonido, caldo, cocido, puchero, lenguado, pollo asado, cidra, vino, etc. — Gracias! señorita, dont les larges paupières aux très longs cils battent, comme des volées d’amours, devant le linge aux blancheurs sacerdotales, gracias. Et, notre pensée vagabonde; l’esprit revient sur des ailes de foudre vers ce Béarn si proche, où, malgré la courte route, celle qu’on aime, la chère compagne des courtes joies, des longues douleurs, est toujours trop loin. L’âme va la saisir, l’envelopper. Au diable l’importun qui chante aux échos du soir une complainte Basque. Est-ce le père Jauréguy, maître du meilleur hôtel de Fuenterabía, ou son ombre? — La lune plonge ses clartés crémeuses dans la salle déserte, il est temps, grand temps d’aller dans la chapelle blanche continuer le songe calme de la vie. Quand on croit en Dieu toute solitude touche au ciel. Les souffrances à venir sont comme des nuées noires. Soufflons dessus, âme ranimée à la pensée que Christ vit dans son ombre. Qu’est-ce une nuit à l'étranger, quand, à l’aurore du saint jour de Pâques, une âme amie murmurera à nos lèvres le divin cantique de l’amour loyal et fidèle. Alléluia, san Luis Jesús-Christ. JULES LE TEURTROIS. Ce numéro final ressemble à la poêle des marchands de marrons, risque va avec l’hiver pour revenir au soleil guérisseur des montagnes. À la Toussaint prochaine, chers amis, et ennemis aussi chers, car sans les uns, pourrait-on estimer les autres? En attendant notre réveil hivernal, merci à ceux qui ont foi en notre bon combat. Il n'a pas arme que le rire de Rabelais, avec l’illusion que notre panache « à
d’aller dans la chapelle blanche continuer le songe calme de la vie. Quand on croit en Dieu toute solitude touche au ciel. Les souffrances à venir sont comme des nuées noires. Soufflons dessus, âme ranimée à la pensée que Christ vit dans son ombre. Qu’est-ce une nuit à l'étranger, quand, à l’aurore du saint jour de Pâques, une âme amie murmurera à nos lèvres le divin cantique de l’amour loyal et fidèle. Alléluia, san Luis Jesús-Christ. JULES LE TEURTROIS. Ce numéro final ressemble à la poêle des marchands de marrons, risque va avec l’hiver pour revenir au soleil guérisseur des montagnes. À la Toussaint prochaine, chers amis, et ennemis aussi chers, car sans les uns, pourrait-on estimer les autres? En attendant notre réveil hivernal, merci à ceux qui ont foi en notre bon combat. Il n'a pas arme que le rire de Rabelais, avec l’illusion que notre panache « à la Cyrano » est bon à quelque chose. Nous ferons mieux encore puisque nos clients, abonnés et amis restent fidèles. Tout pour eux... nous, ensuite. Soleil pour tous; c’est la seule chose qui luit pour tout le monde. LA GAZETTE BÉARNAISE est admise dans les grands Cercles parisiens et de l’étranger, au JOCKEY-CLUB, aux Cercles de l’AGRICULTURE, des ARMÉES DE TERRE ET DE MER, de la PRESSE, BEAUX-ARTS, ESCRIME, etc. La Ruse des Fleurs À Mme le Comtesse de Bédoine. Pas de fleur sans âme. Elle a l’instinct de sa mission végétale et sait qu’elle a été conçue, découpée, brodée, parfumée et coloriée par le Créateur pour vivre en société. Où il n’y a pas de femme, la fleur manque. Dans les îles inhabitées, les mousses et les fougères remplacent la flore : dans les forêts vierges de l’Amérique ou de l’Extrême-Orient, la pléthore végétative abonde ; la fleur est inconnue. Elle y serait étouffée par les lianes, asphyxiée par les effluves carboniques, anémiée surtout par la privation des atomes solaires. Abandonnez un bouquet, un pot de fleurs en pleine luxuriance de floraison. Le bouquet se fane, du jour au lendemain ; la fleur mettra huit jours à mourir. Dans
l’étranger, au JOCKEY-CLUB, aux Cercles de l’AGRICULTURE, des ARMÉES DE TERRE ET DE MER, de la PRESSE, BEAUX-ARTS, ESCRIME, etc. La Ruse des Fleurs À Mme le Comtesse de Bédoine. Pas de fleur sans âme. Elle a l’instinct de sa mission végétale et sait qu’elle a été conçue, découpée, brodée, parfumée et coloriée par le Créateur pour vivre en société. Où il n’y a pas de femme, la fleur manque. Dans les îles inhabitées, les mousses et les fougères remplacent la flore : dans les forêts vierges de l’Amérique ou de l’Extrême-Orient, la pléthore végétative abonde ; la fleur est inconnue. Elle y serait étouffée par les lianes, asphyxiée par les effluves carboniques, anémiée surtout par la privation des atomes solaires. Abandonnez un bouquet, un pot de fleurs en pleine luxuriance de floraison. Le bouquet se fane, du jour au lendemain ; la fleur mettra huit jours à mourir. Dans leur sève, il y a d’invisibles tuberculoses à l’œil nu. Telle plante succombe par le tige, l’œillet ; telle autre par l'absence de fer... car, on arrose, trop souvent, les fleurs d’appartement avec la première eau croupie, tant l’ignorance de la vertu chimique des choses est grande. Beaucoup de plantes n’en meurent pas moins par le poison des petits fumiers inappropriés à leur tempérament. Chacun de nous pense trop à ses propres joies, pas assez aux tristesses de ceux qui souffrent. L’égoïsme ne jouit que du sourire passager, de la fleur éphémère, du baiser dérobé, de l’amour sitôt satisfait, si vite oublié. Aimer est à la portée de tous... les imbéciles... Le faire durer... Voilà le lot des délicats et des raffinés. L'âme des jeunes filles ressemble au lys épanoui... arrachez-en un seul pétale... tous les autres tombent aussitôt. Les bêtes se plaignent ; les fleurs meurent sans exprimer leur souffrance, leur chagrin, leur martyre. On voit leurs feuilles jaunir; les tiges suinter des purulences ulcéreuses. Les calices ne se déclorent plus aux rosées bienfaisantes. Elles s’inclinent, tout comme les enfants rachitiques, fades fleurs de chair ; leur parfum s’efface sous une odeur de fièvre humaine, et leur sève âcre
n’en meurent pas moins par le poison des petits fumiers inappropriés à leur tempérament. Chacun de nous pense trop à ses propres joies, pas assez aux tristesses de ceux qui souffrent. L’égoïsme ne jouit que du sourire passager, de la fleur éphémère, du baiser dérobé, de l’amour sitôt satisfait, si vite oublié. Aimer est à la portée de tous... les imbéciles... Le faire durer... Voilà le lot des délicats et des raffinés. L'âme des jeunes filles ressemble au lys épanoui... arrachez-en un seul pétale... tous les autres tombent aussitôt. Les bêtes se plaignent ; les fleurs meurent sans exprimer leur souffrance, leur chagrin, leur martyre. On voit leurs feuilles jaunir; les tiges suinter des purulences ulcéreuses. Les calices ne se déclorent plus aux rosées bienfaisantes. Elles s’inclinent, tout comme les enfants rachitiques, fades fleurs de chair ; leur parfum s’efface sous une odeur de fièvre humaine, et leur sève âcre ne charrie plus que des germes de mort. Aristote a enseigné que « l’âme des végétaux était une âme plastique ». Souriez, mais vous reconnaîtrez que la fleur en jardin, en pot comme en bouquet, n’est jamais plus fraîche, plus animée d’un splendide coloris, plus balsamique, qu'en société. Avez-vous jamais entrevu des fleurs dans les cimetières abandonnés, sauf celles qui symbolisent le deuil des choses, sauf celles qui distillent les sucs vénéneux ? Mystérieuse loi ; c'est le contraire pour les hommes, et les femmes, qui n’instillent leurs vénénins, ne calomnient et ne nuisent que dans le milieu où les consciences et les âmes se heurtent. Les fleurs ont le sentiment du bien-être et de l’amour. Rien n’a plus d’éclat, plus de vertes feuilles, plus d’état sensitif que les plantes de salon. J’ai souffert longtemps, et je souffre encore d’une amitié palpable entre mon âme et l’âme d’une touffe de violettes emprisonnées dans l’humble pot en terre à brique ; je crois qu’elles vivaient de ma vie, souffraient de mes soucis de jeune mariée, et rayonnaient mes exubérances de tendresse. Le docteur Erasmus Darwin eût raison de dire « que la plante est une créature animée, un être capable d’éprouver
entrevu des fleurs dans les cimetières abandonnés, sauf celles qui symbolisent le deuil des choses, sauf celles qui distillent les sucs vénéneux ? Mystérieuse loi ; c'est le contraire pour les hommes, et les femmes, qui n’instillent leurs vénénins, ne calomnient et ne nuisent que dans le milieu où les consciences et les âmes se heurtent. Les fleurs ont le sentiment du bien-être et de l’amour. Rien n’a plus d’éclat, plus de vertes feuilles, plus d’état sensitif que les plantes de salon. J’ai souffert longtemps, et je souffre encore d’une amitié palpable entre mon âme et l’âme d’une touffe de violettes emprisonnées dans l’humble pot en terre à brique ; je crois qu’elles vivaient de ma vie, souffraient de mes soucis de jeune mariée, et rayonnaient mes exubérances de tendresse. Le docteur Erasmus Darwin eût raison de dire « que la plante est une créature animée, un être capable d’éprouver des sensations multiples. La psychologie végétale est une serre à surprises. En faisant aimer les fleurs, en les préférant aux sacrifices victimes Boudha a conquis l’humanité passionnée de l’Orient par la femme ; fleur de l'homme. Mes violettes languissaient quand j’étais absente, durant les heures vespérales ; dépérissaient lorsque l’absence me séparait d’elles. Quoique le pot fût confié à des mains vigilantes pour les mettre à la pluie quand elle cinglait les bourgeons frileux, ce n’était plus mes petites mains les touchant comme de la mousseline. Elles s’ennuyaient sans moi; j’en suis convaincue. N’avais-je pas d’elles un soin de religieuse, morne et stérile, pour ses lys artificiels en papier or ou argent. Elle réchauffaient leurs tiges délicates à la buée tiède de mon haleine ; leur calice s’ouvrait au soleil infiniment petit de mes yeux. Voulais-je les faire souffrir... je n’avais, aux heures de colère ou de spleen conjugal, qu’à laisser tomber quelques larmes sur leur cœur si tendre, vite, elles refermaient leur corolle, plissaient leur petite feuille, et ne voulaient plus refleurir. Alors, quand on aime, comme on a beaucoup d’enfants dans l’âme, je restais mélancolique muette, alanguie, pauvre petite rose, à mon tour fanée... Peu à peu les
me séparait d’elles. Quoique le pot fût confié à des mains vigilantes pour les mettre à la pluie quand elle cinglait les bourgeons frileux, ce n’était plus mes petites mains les touchant comme de la mousseline. Elles s’ennuyaient sans moi; j’en suis convaincue. N’avais-je pas d’elles un soin de religieuse, morne et stérile, pour ses lys artificiels en papier or ou argent. Elle réchauffaient leurs tiges délicates à la buée tiède de mon haleine ; leur calice s’ouvrait au soleil infiniment petit de mes yeux. Voulais-je les faire souffrir... je n’avais, aux heures de colère ou de spleen conjugal, qu’à laisser tomber quelques larmes sur leur cœur si tendre, vite, elles refermaient leur corolle, plissaient leur petite feuille, et ne voulaient plus refleurir. Alors, quand on aime, comme on a beaucoup d’enfants dans l’âme, je restais mélancolique muette, alanguie, pauvre petite rose, à mon tour fanée... Peu à peu les tiges se redressaient ; une petite tête bleue s’entrouvrait; de petites feuilles pâles, à peine vertes, surgissaient pour me mieux regarder ; la délicieuse cassolette des parfums d’Arabie me sortait du songe noir par son ondoiement d'odeurs vraiment suaves, et mon âme refleurissait en même temps que les violettes. Quand je chantais aux accords mourants de la guitare castillane, jamais la touffe de fleurs n'avait plus de vie, de couleur et de parfum. Les tiges reverdies berçaient les fleurs grises de senteurs capiteuses ; la feuillée brillait au soleil comme de fraîches lamelles d'émeraude ; mes vraies petites amies s’épanouissaient largement parce que, sans hypocrisie et sans vaniteuse coquetterie, je les aimais autant qu’elles m’aimaient. Autre remarque, lorsque je changeais mon corps d’odeur pour mieux plaire à mon gentil séjour, si j’imbibais ma poitrine, trop pleine de fadeurs blanches, du parfum des résédas odeur favorite de ma grand’mère morte, ou de l'œillet parfum préféré de « mon petit homme », les violettes dépérissaient et ne voulaient plus embaumer la chambre. Reprenais-je le savon à la violette ; m’aspergeais-je de la boîte d’essence de violettes de Paris, mes fleurs ressuscitées, oubliaient leur jalousie en odoriférant comme les jardins du Paradis. Si
je chantais aux accords mourants de la guitare castillane, jamais la touffe de fleurs n'avait plus de vie, de couleur et de parfum. Les tiges reverdies berçaient les fleurs grises de senteurs capiteuses ; la feuillée brillait au soleil comme de fraîches lamelles d'émeraude ; mes vraies petites amies s’épanouissaient largement parce que, sans hypocrisie et sans vaniteuse coquetterie, je les aimais autant qu’elles m’aimaient. Autre remarque, lorsque je changeais mon corps d’odeur pour mieux plaire à mon gentil séjour, si j’imbibais ma poitrine, trop pleine de fadeurs blanches, du parfum des résédas odeur favorite de ma grand’mère morte, ou de l'œillet parfum préféré de « mon petit homme », les violettes dépérissaient et ne voulaient plus embaumer la chambre. Reprenais-je le savon à la violette ; m’aspergeais-je de la boîte d’essence de violettes de Paris, mes fleurs ressuscitées, oubliaient leur jalousie en odoriférant comme les jardins du Paradis. Si le cœur se lasse de l'amour, l'infinie tristesse? Chaque minute se confond devant la bouleversante grandeur de Dieu ? Pourquoi a-t-il créé les fleurs ? Sans elles, sans les femmes et les chiens, a dit un sage, à quoi aboutirait l’existence ? La seve dans la fleur circule comme le sang dans l'organisme animal... preuve qu'elle a un coeur tout comme la femme, qui en a un beaucoup; tout comme l’homme qui en a un beaucoup moins. Aux azalées, aux cinéraris et aux mornes, il faut de la poussière de fer pour doubler leur floraison. Aux violettes, même soin, même connaissance de leur état, il faut peu de soleil; peu d’eau, et de l’air très tamisé. Les miennes le savaient... Elles se portaient jamais mieux que durant ces après-midi dans lesquels je brodais ou j’écrivais sous l'enveloppement de leur baume le coeur délivré des ingratitudes fraternelles, de la haine des yeux, et de la fétidité du cœur de cette tante ennemie jusqu’à la tombe, et dont, seule, aurait corrompu mes petites sœurs les violettes. Le monde est aux plus malins mais, aussi, aux résignés comme aux martyrs. Chères fleurs dormant quand je dormais; vives et si jolies quand je passais
sang dans l'organisme animal... preuve qu'elle a un coeur tout comme la femme, qui en a un beaucoup; tout comme l’homme qui en a un beaucoup moins. Aux azalées, aux cinéraris et aux mornes, il faut de la poussière de fer pour doubler leur floraison. Aux violettes, même soin, même connaissance de leur état, il faut peu de soleil; peu d’eau, et de l’air très tamisé. Les miennes le savaient... Elles se portaient jamais mieux que durant ces après-midi dans lesquels je brodais ou j’écrivais sous l'enveloppement de leur baume le coeur délivré des ingratitudes fraternelles, de la haine des yeux, et de la fétidité du cœur de cette tante ennemie jusqu’à la tombe, et dont, seule, aurait corrompu mes petites sœurs les violettes. Le monde est aux plus malins mais, aussi, aux résignés comme aux martyrs. Chères fleurs dormant quand je dormais; vives et si jolies quand je passais et repassais en chantonnant les vieilles habaneras de ma patrie ancienne, devant leur petit buisson certainement elles se penchaient et renversaient leurs feuilles comme pour me saluer quand je leur souriais. Les tiges florifères frissonnaient, et je sentais leur effroi quand J’arrachais quelques fleurs pour la bien-venue amie. Les folioles se contractaient, les tiges se courbaient, les calices se refermaient et changeaient de couleur, comme si elles avaient peur d’un couteau, cherchaient à se faire laides pour être dédaignées, enfin oubliées. Mais non! Mes petites âmes magnétiques elles restaient belles, coquettement séductrices, quand j’en coupais cinq ou six délicatement, après avoir fermé d’huile de roses leur plaie ouverte; et lorsque j’enfouis ces chères suppliciées dans le creux satiné de ma poitrine. Elles avaient compris J’avais leur ultime parfum. Mourir pour ce qu’on aime, n’est-ce pas la plus rare et la plus délicieuse des joies ? Mes violettes l’ont eue... Madame Cytha LE TEUTROIS. Poignées de Nouvelles Demain et lundi, résurrection de la Société des Fêtes. Concours de gymnastique et de tir. Ce soir, à 8 heures 1/2, retraite aux flambeaux. À 10 heures, Réception. Concert des Champions. Demain, à une heure, Parade. À 1 heure 1/2, à la Haute-Plante, Série
se contractaient, les tiges se courbaient, les calices se refermaient et changeaient de couleur, comme si elles avaient peur d’un couteau, cherchaient à se faire laides pour être dédaignées, enfin oubliées. Mais non! Mes petites âmes magnétiques elles restaient belles, coquettement séductrices, quand j’en coupais cinq ou six délicatement, après avoir fermé d’huile de roses leur plaie ouverte; et lorsque j’enfouis ces chères suppliciées dans le creux satiné de ma poitrine. Elles avaient compris J’avais leur ultime parfum. Mourir pour ce qu’on aime, n’est-ce pas la plus rare et la plus délicieuse des joies ? Mes violettes l’ont eue... Madame Cytha LE TEUTROIS. Poignées de Nouvelles Demain et lundi, résurrection de la Société des Fêtes. Concours de gymnastique et de tir. Ce soir, à 8 heures 1/2, retraite aux flambeaux. À 10 heures, Réception. Concert des Champions. Demain, à une heure, Parade. À 1 heure 1/2, à la Haute-Plante, Série de Mouvements d’ensemble — d’Exercices aux appareils — de sauts — gymnastique — À 2 heures 12, simultanément au Théâtre Municipal et au Cirque, séance de Boxe, de Bâton, Escrime, Pyramides, Tableaux vivants — Poses plastiques — Lundi au stand de Pont-Long, concours de tir — À 9 heures, Haute-Plante, assauts de pupilles, exercices musculaires, boxes, pyramides — Concours de sonneries — À 11 heures Défilé en ville. À 1 heure 1/2, Haute-Plante Courses d’ensemble — Exercices guerriers — Poses plastiques — Championnat — Le soir à 8 heures 1/2, au Théâtre municipal, en Gala-Assauts de Boxe, Bâton et Fleuret Pyramides, Ballets, Tableaux vivants À 11 heures au Cirque, Bal... ensuite... La nuit conjugale. Moyennant supplément pour les pauvres, exhibition totale ou partielle des Membres du Comité. Notre ami Georges sera sous verre. On se l’arracherait — Chez le grand Visir: La reine de Serbie va partir en Russie — Baste ! répondit l’ami du Frère de Gountaou, il me reste l’arène de Bayonne. Le Baron de Talleyrand quitté — Prochain mariage de Mlle Gabrielle de Ranqueville et du comte Léon d’Ursel. Les d’Ursel, alliés aux d’Harcourt et de Mun sont de Brabant et de l’Isle de France. À l’armorial
assauts de pupilles, exercices musculaires, boxes, pyramides — Concours de sonneries — À 11 heures Défilé en ville. À 1 heure 1/2, Haute-Plante Courses d’ensemble — Exercices guerriers — Poses plastiques — Championnat — Le soir à 8 heures 1/2, au Théâtre municipal, en Gala-Assauts de Boxe, Bâton et Fleuret Pyramides, Ballets, Tableaux vivants À 11 heures au Cirque, Bal... ensuite... La nuit conjugale. Moyennant supplément pour les pauvres, exhibition totale ou partielle des Membres du Comité. Notre ami Georges sera sous verre. On se l’arracherait — Chez le grand Visir: La reine de Serbie va partir en Russie — Baste ! répondit l’ami du Frère de Gountaou, il me reste l’arène de Bayonne. Le Baron de Talleyrand quitté — Prochain mariage de Mlle Gabrielle de Ranqueville et du comte Léon d’Ursel. Les d’Ursel, alliés aux d’Harcourt et de Mun sont de Brabant et de l’Isle de France. À l’armorial d’argent, à la bande de gueules, chargée de 5 étoiles d'or. — Du Comte Adrien d’Ursel et de Mlle Henriette de Dreux-Brézé, fille du Comte et de la Comtesse, née de Gramont. Les de Dreux, alliés aux familles de Bernis, de Gourcuff, de la Ferronnays et Gardyn de la Chapelle, portent à l’armorial du Poitou : d’or au chevron d’or, accompagné en chef de 2 roses d’argent, en pointe d'un soleil du même émail. Salon de lecture — Oui, chère madame, mon mari ronfle tellement que je crois toujours qu’il y a le feu dans la cheminée. — Guerre à propos de rosières, à Abos et à Cuqueron. Six cents francs ont été votés pour le couronnement, et chaque Maître curé présente au jury chacun deux ayant-droit aux roses et aux écus; et pas un ne veut partager. Ah ! dit l’un "Sente porte camels." — Oh ! répond l’autre, "lou gai n'a pas tout seul qui gagne." Espérons que les maires ne diront point "On nous y a pas, lou Rey qu'il perdra tous les droits !" de refuser l’insertion de l’avis de l'Union des anciens combattants de 1870-71 pour faire voter le port d’une médaille du Souvenir et