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l'Allemagne aujourd'hui », Verhaeren rapporte que lors de ses différents séjours en certaines capitales d'Europe, il distingua toujours l'Allemand « à la fois gêné et arrogant », de « petite personne » et il affirme avec conviction que « de toutes les nationalités que « d'une manière accidentelle » celle de Goethe, de Beethoven et de Heine. Alors pourquoi jadis, en toute occasion et l'Allemagne, Verhaeren, puisqu'il se faisait cette image de l'Allemagne, montrait-il un tel amour généreux et total pour toutes les choses d'outre-Rhin ? à tel point qu'un critique parisien énonça cette phrase lapidaire : « M. Verhaeren est un Allemand qui règne chez nous par droit de conquête. » Mais à ceux qui ont souffert il faut beaucoup de patience. Surtout à ceux qui subirent une série de terribles ardeurs artistiques. Or, la souffrance de Verhaeren était plutôt d'essence esthétique. Il aimait, adorait sa Flandre. Flandre. Il en aimait ses plaines infinies, ses maisons à pignon, ses beffrois, ses hôtels de ville, ses villages, ses paysans et ses grands et savoureux peintres lyriques et poètes de toute la Flandre, plus peut-être que le reste des villes tentaculaires. La vue des halles d'Ypres en ruines, l'incendie de Louvain où il fit ses études universitaires, l'idée du sort de plusieurs cités où il vécut et qu'il chercha, frappé, secoué, ébranlé. Je me rappelle son visage de doute, ses yeux en pleurs lorsqu'il me parlait d'Ypres, de Pervyse, de Dixmude. À cela, il faut ajouter tout d'un coup, le sentiment de la douleur nationale, car il se déclarait Belge avant que d'être Européen. Aussi, il est probable qu'après cette guerre, les Belges ressentiront plus fortement le patriotisme qu'ils ne soupçonnaient pas avant 1914. Emile Verhaeren a écrit très justement dans la paix ?aujourd'hui n'était pour la plupart de nous qu'un prétexte à des discours officiels et à des cantates populaires ; nous n'étions guère avancés. Aujourd'hui, toutes les vellérités diverses ont cessé. Nous sommes tous des Belges, sans plus. Nous le sommes tenacement, jusqu'à la mort. » Il reste que le livre la Belgique sanglante est un cri de 1909
où il fit ses études universitaires, l'idée du sort de plusieurs cités où il vécut et qu'il chercha, frappé, secoué, ébranlé. Je me rappelle son visage de doute, ses yeux en pleurs lorsqu'il me parlait d'Ypres, de Pervyse, de Dixmude. À cela, il faut ajouter tout d'un coup, le sentiment de la douleur nationale, car il se déclarait Belge avant que d'être Européen. Aussi, il est probable qu'après cette guerre, les Belges ressentiront plus fortement le patriotisme qu'ils ne soupçonnaient pas avant 1914. Emile Verhaeren a écrit très justement dans la paix ?aujourd'hui n'était pour la plupart de nous qu'un prétexte à des discours officiels et à des cantates populaires ; nous n'étions guère avancés. Aujourd'hui, toutes les vellérités diverses ont cessé. Nous sommes tous des Belges, sans plus. Nous le sommes tenacement, jusqu'à la mort. » Il reste que le livre la Belgique sanglante est un cri de 1909 sanglot. On n'y découvre rien de ce qui est spectaculaire, ment verhaerénien. Et tous ceux qui aimaient Verhaeren, son grand talent lyrique et son esprit, en peuvent être que douloureusement émus maintenant que la Joie ou quelque autre pièce parmi ses multiples splendeurs ou des Visages de la vie quotidienne. Henri Boul HÊRRATUM AU N° 261 dans la plateaux Notre article sur Romain Rolland était dépourvu par la fâcheuse absence d'un membre de phrase qu'il était impossible de rétablir ainsi : « a un caractère plus hautain, calme et rare, et je tiens Romain Rolland pour plus qu'écrivain. » En outre, Ajoutons, à propos du même article, que le chef-d'œuvre inédit que nous avons publié de l'auteur de Jeanne d'Arc, sortait de l'atelier d'art Frédéric Boissonnas, à Berlioz. En Galicie. Voitures de chemins de fer traînées par des chevaux à la manière éthérée permet à deux chevaux de tirer deux fourgons de 1,5 tonnes que ces mêmes chevaux, sur les mauvaises routes, ne tireraient qu'une charge de 600 kg. En deçà et au-delà du front français. Vainqueurs et vaincus. Exode de prisonniers. Le pâté de foie gras À mon ami Henry Sch. Hans Schweckler porte un chapeau melon. Non pas
Henri Boul HÊRRATUM AU N° 261 dans la plateaux Notre article sur Romain Rolland était dépourvu par la fâcheuse absence d'un membre de phrase qu'il était impossible de rétablir ainsi : « a un caractère plus hautain, calme et rare, et je tiens Romain Rolland pour plus qu'écrivain. » En outre, Ajoutons, à propos du même article, que le chef-d'œuvre inédit que nous avons publié de l'auteur de Jeanne d'Arc, sortait de l'atelier d'art Frédéric Boissonnas, à Berlioz. En Galicie. Voitures de chemins de fer traînées par des chevaux à la manière éthérée permet à deux chevaux de tirer deux fourgons de 1,5 tonnes que ces mêmes chevaux, sur les mauvaises routes, ne tireraient qu'une charge de 600 kg. En deçà et au-delà du front français. Vainqueurs et vaincus. Exode de prisonniers. Le pâté de foie gras À mon ami Henry Sch. Hans Schweckler porte un chapeau melon. Non pas l'insignifiant et l'impersonnel chapeau de votre concierge ou celui de votre président de la République, mais un chapeau très personnel, très vieux, couleur « reflets de la terre » : un mélange vert feuille, jaune terre, tout à la fois, avec des bords lustrés, allongés en visière par devant et par ciapau chapeau parasol — gaufrés en chevrons par le chapeau parapluie. Que Hans Schweckler n'en soit pas plus fier pour cela, allez ! Il ne s'assoit pas, dans un bain de sueur et d'enthousiasme, le nez embusqué derrière les lunettes, le corps recouvert d'un paletoir de toile blanche rejeté en arrière, flottant comme un drapeau sur sa hampe. Hans Schweckler porte-t-il des caoutchoucs ? On l'ignore, pour n'être point inconnu dans le village où Hans Schweckler est parti, semble au moins aux pieds d'un homme arpentant la campagne. Hans Schweckler n'en paraît point préoccupé. Il a une mission de maire. Peut-être Wienner à bien ; il n'y faillira pas. Monsieur le maire, ne se soucie, monsieur le maire ? La nécessité seule l'a élevé à son subordonné une importante lettre à son collègue du village de X. Ce n'est point que Wienner soit pauvre d'esprit ; il est, au
par ciapau chapeau parasol — gaufrés en chevrons par le chapeau parapluie. Que Hans Schweckler n'en soit pas plus fier pour cela, allez ! Il ne s'assoit pas, dans un bain de sueur et d'enthousiasme, le nez embusqué derrière les lunettes, le corps recouvert d'un paletoir de toile blanche rejeté en arrière, flottant comme un drapeau sur sa hampe. Hans Schweckler porte-t-il des caoutchoucs ? On l'ignore, pour n'être point inconnu dans le village où Hans Schweckler est parti, semble au moins aux pieds d'un homme arpentant la campagne. Hans Schweckler n'en paraît point préoccupé. Il a une mission de maire. Peut-être Wienner à bien ; il n'y faillira pas. Monsieur le maire, ne se soucie, monsieur le maire ? La nécessité seule l'a élevé à son subordonné une importante lettre à son collègue du village de X. Ce n'est point que Wienner soit pauvre d'esprit ; il est, au contraire, rusé, c'est-à-dire rêveur. Mais, dans la vie, rêveur ou pauvre d'esprit, c'est précisément la même hospitalité et monsieur le maire le sait bien. Pourtant, il n'est plus dévoué que Hans Schweckler, et personne ne connaît plus les sentiers détournés, sous bois, vierges, vierges, vierges, que les sentiers détournés, sous bois, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges,
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vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, La forêt offre son ombre. Hans Schweckler s'en va et s'engage sous les arbres, portique de ce jour dans le silence. Une brise passe, agitant les branches. Les grandes orgues de la forêt se mettent à jouer. Hans Schweckler écoute, distrait, ému, l'âme envolée. Le chemin devient impraticable, tout recouvert d'une jaunâtre, glissante, collante, qui menace les caoutchoucs de Hans Schweckler. Et Hans Schweckler se défend, pas à pas. Il pose les pieds légèrement et alternativement les relève, en deux temps : une petite glissade en arrière, là, doucement, puis un effort de la cuisse, un savant arrachement, pas trop brusque, pas trop
vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, vierges, La forêt offre son ombre. Hans Schweckler s'en va et s'engage sous les arbres, portique de ce jour dans le silence. Une brise passe, agitant les branches. Les grandes orgues de la forêt se mettent à jouer. Hans Schweckler écoute, distrait, ému, l'âme envolée. Le chemin devient impraticable, tout recouvert d'une jaunâtre, glissante, collante, qui menace les caoutchoucs de Hans Schweckler. Et Hans Schweckler se défend, pas à pas. Il pose les pieds légèrement et alternativement les relève, en deux temps : une petite glissade en arrière, là, doucement, puis un effort de la cuisse, un savant arrachement, pas trop brusque, pas trop lent. Et la terre lâche sa proie avec un drôle de bruit, comme un rire étouffé. Il faut à Hans Schweckler plus de volonté et de circonspection que vous n'imaginez pour avancer sur un pareil chemin qui s'éloigne, indéfiniment crémeux et tendre, entre d'impénétrables halliers. Hans Schweckler est las, très las, les cuisses douloureuses, le souffle court, et des mèches humides de cheveux roux débordent son melon. Dans l'atmosphère d'Harpocrate les grandes orgues chantent. Tout à coup une impatience gagne Hans Schweckler, une rage le gagne, et il brusque la terre qui s'attache à lui, qui le retient, qui le happe. C'est en vain. Et Hans Schweckler ne sait plus ce qu'il fait. Mais si, il a une idée. Drôle d'idée, en vérité ! Il s'est adressé au tronc d'un chêne et fébrilement fouille ses poches. Mais que fait donc Hans Schweckler ? Il tient une lettre à la main — la lettre de monsieur le maire — et, d'un coup sec, la déchire en deux fragments. Puis il retire ses caoutchoucs et y introduit énergiquement une moitié de la lettre — de monsieur le maire — chiffonnée entre ses doigts. Il se rechausse, non sans peine, et, victorieusement, continue
las, les cuisses douloureuses, le souffle court, et des mèches humides de cheveux roux débordent son melon. Dans l'atmosphère d'Harpocrate les grandes orgues chantent. Tout à coup une impatience gagne Hans Schweckler, une rage le gagne, et il brusque la terre qui s'attache à lui, qui le retient, qui le happe. C'est en vain. Et Hans Schweckler ne sait plus ce qu'il fait. Mais si, il a une idée. Drôle d'idée, en vérité ! Il s'est adressé au tronc d'un chêne et fébrilement fouille ses poches. Mais que fait donc Hans Schweckler ? Il tient une lettre à la main — la lettre de monsieur le maire — et, d'un coup sec, la déchire en deux fragments. Puis il retire ses caoutchoucs et y introduit énergiquement une moitié de la lettre — de monsieur le maire — chiffonnée entre ses doigts. Il se rechausse, non sans peine, et, victorieusement, continue son chemin. O Hans Schweckler ! Inconscient Hans Schweckler ! — Wer da ? a crié une voix jaillie d'entre les arbres. Brusquement rappelé au souvenir de sa mission, Hans Schweckler frissonne de crainte. Il allonge le pas. — Hait ! Wer da ! reprend la rude voix. Hans Schweckler accélère sa fuite. Pan ! pan ! des coups de feu éclatent. Des feuilles tombent fauchées par les balles. Hans Schweckler est déjà loin. Pan ! pan ! pan ! Ah cette fois. Il est atteint. Il tournoie. Il tombe. Son chapeau roule à terre et rebondit. Un peu après, des « casques à pointe », surgis du fourré, l'examinent, le fouillent, et s'étonnent de le voir sourire sous un barbouillis de sang. Hans Schweckler pense à la lettre de monsieur le maire à l'abri des pattes allemandes, au fond de ses caoutchoucs. (A suivre.) Etienne CHARLON. Une lettre Le Matin a reçu la lettre suivante : Monsieur, ayant été cité à l'ordre de l'armée de Lorraine, je viens solliciter de votre indulgence de bien vouloir m'oublier si vous faites paraître les citations à l'ordre du jour de l'aviation. Père d'une fillette de quelques mois qu'allait ma femme, j'ai toujours
accélère sa fuite. Pan ! pan ! des coups de feu éclatent. Des feuilles tombent fauchées par les balles. Hans Schweckler est déjà loin. Pan ! pan ! pan ! Ah cette fois. Il est atteint. Il tournoie. Il tombe. Son chapeau roule à terre et rebondit. Un peu après, des « casques à pointe », surgis du fourré, l'examinent, le fouillent, et s'étonnent de le voir sourire sous un barbouillis de sang. Hans Schweckler pense à la lettre de monsieur le maire à l'abri des pattes allemandes, au fond de ses caoutchoucs. (A suivre.) Etienne CHARLON. Une lettre Le Matin a reçu la lettre suivante : Monsieur, ayant été cité à l'ordre de l'armée de Lorraine, je viens solliciter de votre indulgence de bien vouloir m'oublier si vous faites paraître les citations à l'ordre du jour de l'aviation. Père d'une fillette de quelques mois qu'allait ma femme, j'ai toujours caché à celle-ci, de même qu'à mes parents et amis, ma véritable fonction à l'escadrille, pour leur éviter tout tourment. Ils me croient mécanicien et moins exposé qu'un pilote. Je suis moi-même par ce mensonge plus tranquille, me réservant après les hostilités la joie de leur révéler mon poste et mes récompenses. La position actuelle, 17 juillet, des armées franco-anglo-allemandes. La situation au 17 juillet, matin (339e jour de la mobilisation, 334e jour des hostilités) Les Allemands nous annoncent, avec un jour de retard, qu'ils ont perdu une tranchée au sud du cimetière de Souchez, soit le Cabaret rouge ou ses abords immédiats. Les Français ne nous ont pas fait part de ce gain. En revanche, ils nous informaient hier à 15 heures de la prise par eux, plus à l'ouest, d'une tranchée au sud du château Carleul, fait que les Allemands n'ont jusqu'ici point enregistré. Que faut-il penser de l'Argonne ? Un communiqué rectifié Les chiffres et les altitudes en mètres au-dessus du sol, ramenait hier à 400 mètres de près les 1000 mètres allégués par les Allemands, la liaison était perturbée et annonçait la reprise par le défenseur de la cote 285, 400 mètres au-dessus du Mortier, un