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c'est encore un retard... — De peu de jours, madame. — Mais, monsieur... » Elle voulait ajouter que l'échafaud n'attendait pas, et la voix s'éteignit dans sa gorge. De grosses larmes coulèrent sur ses joues. « Il sera peut-être ici demain, » dit-il en essayant une plume sur l'ongle de son pouce; il se mit à écrire. Mme Duportail suivait des yeux cette plume qui courait en crinquant sur le papier, essuyant de temps en temps les pleurs qui voyaient son visage, et contenant sur ces petites sanglots dont elle était suffoquée. « Voilà ! » dit le député en jetant sa plume. Il saupoudre et plie sa lettre : « Mon ami sera content de moi, je fais tout ce que je peux comme; je demande... » Il se retourna avec un sourire de politesse : « Je suis tout heureux aussi de vous rendre ce petit service. » Il reprit aussitôt son chapeau. Mme Duportail se leva, prit la lettre, puis tout à coup joignant les mains et d'une voix étouffée : « Mon Dieu, monsieur, pensez-vous que le citoyen Danton pourra se laisser toucher, prendre pitié de moi ?... » Le député la regarda, suspendit sa réponse, puis avec un imperceptible sourire. « Je n'en doute pas, madame. » Il fit un pas et se retourna : « Mais n'oubliez pas de lui remettre cette lettre vous-même. » Mme Duportail vit qu'il fallait sortir, ils descendirent. Au bas du perron, le conventionnel lui fit un grand salut et traversa la cour rapidement. La jeune femme le suivait tout étourdie; ce fut alors seulement qu'elle fut frappée du singulier regard de cet homme, dont le souvenir la glaça de crainte; elle aurait pu n'y pas voir d'intention, mais cette phrase après le regard : N'oubliez pas de lui remettre cette lettre vous-même. Elle se jeta dans la rue, sans savoir où elle allait. Son esprit fut rappelé par la voix d'un homme en guenille qui criait : ... Ont été condamnés par la Justice nationale les exécrables conspirateurs ci-dessus dénommés et qui seront aujourd'hui même... Mme Duportail connaissait
puis avec un imperceptible sourire. « Je n'en doute pas, madame. » Il fit un pas et se retourna : « Mais n'oubliez pas de lui remettre cette lettre vous-même. » Mme Duportail vit qu'il fallait sortir, ils descendirent. Au bas du perron, le conventionnel lui fit un grand salut et traversa la cour rapidement. La jeune femme le suivait tout étourdie; ce fut alors seulement qu'elle fut frappée du singulier regard de cet homme, dont le souvenir la glaça de crainte; elle aurait pu n'y pas voir d'intention, mais cette phrase après le regard : N'oubliez pas de lui remettre cette lettre vous-même. Elle se jeta dans la rue, sans savoir où elle allait. Son esprit fut rappelé par la voix d'un homme en guenille qui criait : ... Ont été condamnés par la Justice nationale les exécrables conspirateurs ci-dessus dénommés et qui seront aujourd'hui même... Mme Duportail connaissait ce cri: elle tressailla, elle s'approche de cet homme qui pour une pièce de monnaie, lui livre un des imprimés qu'il tenait à la main, et continue sa rue en poussant sa criée funèbre. La jeune femme, à la même place, les bras raidis, les yeux fixes, les laisse enfin tomber sur le papier sordide. C'est une liste de noms en majuscules, suivis de l'âge, de la qualité et du prétendu crime des malheureux qui les portent. — Rien jusqu'au bas de la page; — Mme Duportail tourne le feuillet d'une main convulsive. — Le nom de son mari n'était nulle part. Il vivait encore ce jour-là. Mais qui pouvait répondre du lendemain ? On imagine comment cette malheureuse femme dut passer le reste de la journée. Elle employa son temps à se procurer des nouvelles, des renseignements sur la marche des procédures et sur les moyens de visiter les prisonniers. Son mari était renfermé dans la maison de l'Oratoire. Le lendemain, dès le matin, elle alla chez Danton. Il était de trop bonne heure; le citoyen ministre dormait encore. Les concierges renvoyèrent la pauvre femme en ricanant. Elle revint plus tard; le citoyen ministre était parti. — Où ?
tomber sur le papier sordide. C'est une liste de noms en majuscules, suivis de l'âge, de la qualité et du prétendu crime des malheureux qui les portent. — Rien jusqu'au bas de la page; — Mme Duportail tourne le feuillet d'une main convulsive. — Le nom de son mari n'était nulle part. Il vivait encore ce jour-là. Mais qui pouvait répondre du lendemain ? On imagine comment cette malheureuse femme dut passer le reste de la journée. Elle employa son temps à se procurer des nouvelles, des renseignements sur la marche des procédures et sur les moyens de visiter les prisonniers. Son mari était renfermé dans la maison de l'Oratoire. Le lendemain, dès le matin, elle alla chez Danton. Il était de trop bonne heure; le citoyen ministre dormait encore. Les concierges renvoyèrent la pauvre femme en ricanant. Elle revint plus tard; le citoyen ministre était parti. — Où ? — À Auteuil. Elle voulait l'y suivre; On se moque d'elle; et ce jour se passe encore: C'était comme le jour du supplice prolongé sans mesure. Elle consulte encore les papiers publics, elle va s'informer à la Conciergerie. Le nom de Duportail ne paraissait nulle part. Le surlendemain, Mme Duportail changea de son mieux ses habits, afin de n'être point reconnue par les valets. Même réponse de leur part, ou du moins même résultat. Le citoyen ministre travaillait dans ses bureaux et ne pouvait être dérangé. Mme Duportail attendit quatre heures dans un cabaret, où la femme du logis vit bientôt qu'elle avait plus besoin de secours que des breuvages suspects qu'on débitait dans cet endroit. Sa jeunesse, sa beauté intéressèrent la marchande, qui la mena dans sa chambre avec beaucoup d'égards. La nuit tombait, Mme Duportail reprend courage, remercie la femme charitable et retourne à la porte de l'hôtel. Les domestiques voulurent encore l'attendre, elle tire son papier avec la hardiesse du désespoir. « C'est une lettre du citoyen R..., député à la Convention, qui est fort pressée et qu'il faut que je remette moi-même. » On la laisse passer, elle monte à tout hasard le grand escalier au
changea de son mieux ses habits, afin de n'être point reconnue par les valets. Même réponse de leur part, ou du moins même résultat. Le citoyen ministre travaillait dans ses bureaux et ne pouvait être dérangé. Mme Duportail attendit quatre heures dans un cabaret, où la femme du logis vit bientôt qu'elle avait plus besoin de secours que des breuvages suspects qu'on débitait dans cet endroit. Sa jeunesse, sa beauté intéressèrent la marchande, qui la mena dans sa chambre avec beaucoup d'égards. La nuit tombait, Mme Duportail reprend courage, remercie la femme charitable et retourne à la porte de l'hôtel. Les domestiques voulurent encore l'attendre, elle tire son papier avec la hardiesse du désespoir. « C'est une lettre du citoyen R..., député à la Convention, qui est fort pressée et qu'il faut que je remette moi-même. » On la laisse passer, elle monte à tout hasard le grand escalier au fond de la cour. Il y avait grand bruit dans le vestibule. Les valets se croisaient précipitamment sur les degrés en s'appelant les uns les autres. Mme Duportail monte à la faveur du tumulte, elle traverse une antichambre, puis une seconde remplie d'autres domestiques, de vaisselle, d'apprêts de table. C'est là qu'on se retourne et qu'on l'arrête. « Où allez-vous ? qui êtes-vous ? » (A suivre.) EDOUARD OURLIAC. À Longchamp, le jour du Grand-Prix : La tribune des dames. Northeast le gagnant du Grand-Prix. M. Vanderbilt, le propriétaire de Northeast. 27 JUIN 1908 LA FRANCE ILLUSTRÉE N° 1752 — 45 Contre l'Invasion. UN formidable flot, de ses vagues puissantes, insolentes, vient sans cesse assaillir la France. Il rompt les liens de rattache entre les générations autochtones. Depuis un siècle, elles s'acheminent à la tombe sans se connaître les unes les autres. En outre, ce flot briseur lance sur nous des milliers d'étrangers qui nous divisent et des idées qui refoulent, abâtardissent le génie français. Quelques-uns de nous se croient l'âme très cultivée quand ils ne sont que très encombrés. Vois notre chardon lorrain : comme il monte droit vers sa fleur ! Écoute le rossignol de nos nuits d'été
là qu'on se retourne et qu'on l'arrête. « Où allez-vous ? qui êtes-vous ? » (A suivre.) EDOUARD OURLIAC. À Longchamp, le jour du Grand-Prix : La tribune des dames. Northeast le gagnant du Grand-Prix. M. Vanderbilt, le propriétaire de Northeast. 27 JUIN 1908 LA FRANCE ILLUSTRÉE N° 1752 — 45 Contre l'Invasion. UN formidable flot, de ses vagues puissantes, insolentes, vient sans cesse assaillir la France. Il rompt les liens de rattache entre les générations autochtones. Depuis un siècle, elles s'acheminent à la tombe sans se connaître les unes les autres. En outre, ce flot briseur lance sur nous des milliers d'étrangers qui nous divisent et des idées qui refoulent, abâtardissent le génie français. Quelques-uns de nous se croient l'âme très cultivée quand ils ne sont que très encombrés. Vois notre chardon lorrain : comme il monte droit vers sa fleur ! Écoute le rossignol de nos nuits d'été françaises ; sa chanson monte droit, et, comme elle est toute beauté, elle est encore toute sagesse. On s'exclame sur des richesses, et des beautés, et des puissances du dehors. Nous ne les ignorons point. Nous nous abstenons en connaissance de cause. Affirmation qui choquera fort nos contradicteurs, mais je les prie d'y réfléchir : c'est nous qui sommes les plus délicats comme les plus compréhensifs. Nous avons distingué que ce n'est pas toujours le moment de jouir des choses et qu'il faut subordonner parfois son sentiment à sa raison. Quand je reviens toujours à ma rude Lorraine, croyez-vous donc que j'ignore tant de douceurs, tant de merveilles épandues sur le vaste monde ? Si je m'en tiens à Corneille, à Racine, ne distinguez-vous point que j'ai subi comme d'autres, et plus peut-être, ce flot de nihilisme et ces noirs délires que, par-dessus la Germanie, nous envoie la profonde Asie ? Grandeur d'âme, beauté, passion, sacrifice l'on vous situe d'abord dans les villes légendaires, car l'on voit trop que vous ne croissez pas aux pavés de notre ville de naissance ; mais au retour d'un long voyage à travers les réalités, quand on n'a vu qu'un sable aride, ou pis
les prie d'y réfléchir : c'est nous qui sommes les plus délicats comme les plus compréhensifs. Nous avons distingué que ce n'est pas toujours le moment de jouir des choses et qu'il faut subordonner parfois son sentiment à sa raison. Quand je reviens toujours à ma rude Lorraine, croyez-vous donc que j'ignore tant de douceurs, tant de merveilles épandues sur le vaste monde ? Si je m'en tiens à Corneille, à Racine, ne distinguez-vous point que j'ai subi comme d'autres, et plus peut-être, ce flot de nihilisme et ces noirs délires que, par-dessus la Germanie, nous envoie la profonde Asie ? Grandeur d'âme, beauté, passion, sacrifice l'on vous situe d'abord dans les villes légendaires, car l'on voit trop que vous ne croissez pas aux pavés de notre ville de naissance ; mais au retour d'un long voyage à travers les réalités, quand on n'a vu qu'un sable aride, ou pis encore, d'irritantes fièvres, si l'on garde assez de ressort pour échapper au désabusement, on n'attend plus rien que de cette musique intérieure transmise avec leur sang par les morts de notre race... MAURICE BARRÉS, De l'Académie française. Notre coin des Poètes La Bretagne chantée par le poète de l'Auvergne, c'est là une manifestation intéressante et touchante de « l'âme celtique ». On lira avec plaisir les trois pièces consacrées aux paysages d'Armor par Vermenouze, le noble poète avergne, dans "Auvergne" : LA TRINITÉ-SUR-MER Un ciel pâle ; une mer très calme, presque unie, Et qui semble — agitée à peine d'un frisson — Une plaque d'argent martelée et brunie. — Un navire s'évanouit à l'horizon. Dans les terres, des rocs, qui sont des menhirs celtiques, S'alignent, debout, tels que des monstres cabrés. Et partout, par les bois, les landes et les prés, De fins clochers à jour dressent leurs flèches sveltes. Au loin, un vieux moulin à vent, démantelé, Penche sur un coteau son dos écartelé, Comme un large blason, par ses quatre ailes grises. Et l'on songe, à le voir ainsi tout de guingois, Désormais insensible à l'haleine des brises, A quelque Christ géant affaissé sous sa croix. LA
là une manifestation intéressante et touchante de « l'âme celtique ». On lira avec plaisir les trois pièces consacrées aux paysages d'Armor par Vermenouze, le noble poète avergne, dans "Auvergne" : LA TRINITÉ-SUR-MER Un ciel pâle ; une mer très calme, presque unie, Et qui semble — agitée à peine d'un frisson — Une plaque d'argent martelée et brunie. — Un navire s'évanouit à l'horizon. Dans les terres, des rocs, qui sont des menhirs celtiques, S'alignent, debout, tels que des monstres cabrés. Et partout, par les bois, les landes et les prés, De fins clochers à jour dressent leurs flèches sveltes. Au loin, un vieux moulin à vent, démantelé, Penche sur un coteau son dos écartelé, Comme un large blason, par ses quatre ailes grises. Et l'on songe, à le voir ainsi tout de guingois, Désormais insensible à l'haleine des brises, A quelque Christ géant affaissé sous sa croix. LA POINTE-DU-RAZ Debout sur les derniers rochers du cap breton. J'ai devant moi la mer rauque et tumultueuse, La mer sournoise, dont la houle monstrueuse Et verticale monte à trente pieds d'un bond. Les flots, crinière au vent, hennissant leurs fanfares, En corps-à-corps échevelés et convulsifs, Déchirent leurs poitrails aux cornes des récifs, Et crachent leurs embruns par-dessus les grands phares. Dans de glauques remous, au milieu des courants, Qui se croisent, vertigineux, des cormorans Flottent, d'un noir luisant, sur le blanc des écumes. A l'ouest, entre le ciel et l'Océan sans limite, — Où s'érige parfois, d'un saut brusque, un dauphin, — Blonde, l'île de Sein transparaît sous les brumes. LE GRAND-BE Il dort sur un îlot vêtu d'herbes en fleurs ; Et la mer, ainsi qu'une inconsolable amante, Au pied de ce tombeau sanglante se lamente ; Et ses embruns y vont couler en larges pleurs. Il dort sous une croix en granit d'Armorique ; Et l'œil, qui suit au ciel quelque albatross géant, Croit voir l'âme du barde, au loin, vers l'Amérique, Cingler à grands coups d'ailes à travers l'Océan. D'énormes rocs, pareils à des bêtes marines, Dressent autour de lui leurs rugueuses poitrines, Que des fucus dorés
des récifs, Et crachent leurs embruns par-dessus les grands phares. Dans de glauques remous, au milieu des courants, Qui se croisent, vertigineux, des cormorans Flottent, d'un noir luisant, sur le blanc des écumes. A l'ouest, entre le ciel et l'Océan sans limite, — Où s'érige parfois, d'un saut brusque, un dauphin, — Blonde, l'île de Sein transparaît sous les brumes. LE GRAND-BE Il dort sur un îlot vêtu d'herbes en fleurs ; Et la mer, ainsi qu'une inconsolable amante, Au pied de ce tombeau sanglante se lamente ; Et ses embruns y vont couler en larges pleurs. Il dort sous une croix en granit d'Armorique ; Et l'œil, qui suit au ciel quelque albatross géant, Croit voir l'âme du barde, au loin, vers l'Amérique, Cingler à grands coups d'ailes à travers l'Océan. D'énormes rocs, pareils à des bêtes marines, Dressent autour de lui leurs rugueuses poitrines, Que des fucus dorés hérissent de crins blonds. Et, quand le îlot descend, le tombeau grandiose, Tout parfumé de thym et de bruyère rose, Semble avoir pour gardien un troupeau de lions. AKSI'ÎNE VI-:KMI:NOU/.I: (1) Chateaubriand dont le tombeau est placé sur cet îlet en face du port de Saint-Malo. fin _— 12 francs la douzaine, les portraits !... mais, mon pauvre vieux, je me fais photographier pour rien !... — Ah !... et où ça, donc ?... — A la Santé, et tous les journaux donnent ma figure le lendemain !... — Oh docteur ! vous m'ordonnez le repos et vous n'avez même pas regardé ma langue !... -7Inutile, madame ! Je sais qu'elle aussi a besoin de repos !... — Monsieur, voici les chapeaux que madame a commandés pour aller passer huit jours à la campagne !... __ Quel chaud !... mon Dieu !... qu'il fait chaud !... de quoi la lire les journaux sont pleins d'assassinats et d'autres choses qui vous font froid dans le dos »... — Moi, pour ne pas me fatiguer en bicyclette, j'ai un truc !... — Ah !... — Oui !... quand ça monte, je descends !... et quand ça descend, je monte !... — C'est
la douzaine, les portraits !... mais, mon pauvre vieux, je me fais photographier pour rien !... — Ah !... et où ça, donc ?... — A la Santé, et tous les journaux donnent ma figure le lendemain !... — Oh docteur ! vous m'ordonnez le repos et vous n'avez même pas regardé ma langue !... -7Inutile, madame ! Je sais qu'elle aussi a besoin de repos !... — Monsieur, voici les chapeaux que madame a commandés pour aller passer huit jours à la campagne !... __ Quel chaud !... mon Dieu !... qu'il fait chaud !... de quoi la lire les journaux sont pleins d'assassinats et d'autres choses qui vous font froid dans le dos »... — Moi, pour ne pas me fatiguer en bicyclette, j'ai un truc !... — Ah !... — Oui !... quand ça monte, je descends !... et quand ça descend, je monte !... — C'est dur de faucher !... Mais croyez-moi, c'est encore plus dur de remuer des idées !... — Oh !..., monsieur n'a jamais beaucoup transpiré !... Robertine, mise au courant de l'entretien avec Damasse Lefebvre, ne fut pas longue à faire causer Annette sur ce personnage important. La bonne femme en savait ce que tout le monde, à Québec, aurait pu raconter : « C'est un très brave Monsieur, bien estimé de tout le monde, et bien riche. Par malheur, il a le foie blanc, ce qui fait que toutes ses femmes meurent. » — Grand Dieu ! combien en a-t-il perdu ? s'écria Mme de Pragnères pour qui cette théorie médicale, répandue chez les paysans de France, n'avait rien de nouveau. — Seulement deux : vous comprenez qu'il n'en trouve plus. La première a été mariée deux ans, la seconde dix mois. Chacune lui a donné une fille. L'aînée, devenue amoureuse d'un officier américain, n'a pas laissé de repos à son père jusqu'à ce qu'il ait consenti. On ne l'a jamais revue. — Et la seconde ? — Oh ! Elle est encore toute jeune. Mais n'est-il pas malheureux pour un homme si riche de n'avoir pas un garçon à qui
ce que tout le monde, à Québec, aurait pu raconter : « C'est un très brave Monsieur, bien estimé de tout le monde, et bien riche. Par malheur, il a le foie blanc, ce qui fait que toutes ses femmes meurent. » — Grand Dieu ! combien en a-t-il perdu ? s'écria Mme de Pragnères pour qui cette théorie médicale, répandue chez les paysans de France, n'avait rien de nouveau. — Seulement deux : vous comprenez qu'il n'en trouve plus. La première a été mariée deux ans, la seconde dix mois. Chacune lui a donné une fille. L'aînée, devenue amoureuse d'un officier américain, n'a pas laissé de repos à son père jusqu'à ce qu'il ait consenti. On ne l'a jamais revue. — Et la seconde ? — Oh ! Elle est encore toute jeune. Mais n'est-il pas malheureux pour un homme si riche de n'avoir pas un garçon à qui laisser de son bien ? » Pragnères, pendant tous les jours qui suivirent, fréquenta le marché, examinant les denrées, les chevaux, le bétail, faisant causer les paysans, prenant des notes sur le prix des vêtements, des matériaux, de l'outillage. Même il visita quelques fermes de la banlieue, s'émerveillant sur l'accueil cordial qu'il recevait partout et qui lui rappelait les histoires du temps jadis, entendues de la bouche de son père. Enfin il découvrit qu'en matière de conseils Adélard Léveillé valait trente ministres. Le Sauvage, tenu de père en fils par de nombreuses générations de Léveillé, possédait à coup sûr la clientèle la plus variée qu'il y ait au monde. Dans un rayon de mille kilomètres, des gens connaissaient Adélard comme les villageois d'un canton de Normandie connaissent l'aubergiste du bourg. Pendant l'hiver, quand le fleuve broyait ses énormes glaces et que les solitudes neigeuses du Nord semblaient s'être rapprochées pour former le blocus de Québec, les affaires étaient calmes chez Léveillé. Mais, pendant la belle saison, pas une des chambres ne restait vide. Chaque matin, à l'heure du premier repas, substantiel comme un de nos dîners, Pragnères avait pour voisin de nouveaux venus dont la conversation facile et abondante lui
cordial qu'il recevait partout et qui lui rappelait les histoires du temps jadis, entendues de la bouche de son père. Enfin il découvrit qu'en matière de conseils Adélard Léveillé valait trente ministres. Le Sauvage, tenu de père en fils par de nombreuses générations de Léveillé, possédait à coup sûr la clientèle la plus variée qu'il y ait au monde. Dans un rayon de mille kilomètres, des gens connaissaient Adélard comme les villageois d'un canton de Normandie connaissent l'aubergiste du bourg. Pendant l'hiver, quand le fleuve broyait ses énormes glaces et que les solitudes neigeuses du Nord semblaient s'être rapprochées pour former le blocus de Québec, les affaires étaient calmes chez Léveillé. Mais, pendant la belle saison, pas une des chambres ne restait vide. Chaque matin, à l'heure du premier repas, substantiel comme un de nos dîners, Pragnères avait pour voisin de nouveaux venus dont la conversation facile et abondante lui ouvrait le Canada sur tous les points. C'était le moment où les pêcheurs de morues et les chasseurs de loups marins, établis sur la côte Nord du fleuve, « montaient » pour se ravitailler et frayer pendant quelques jours avec d'autres humains. Dans l'espace d'une demi-année, le traîneau attelé de chiens leur avait apporté la poste quatre fois. Si la pêche de l'automne précédent avait « donné », le solitaire de la Pointe aux Esquimaux, de Natashquan ou de La Tabatière profitait du passage d'une goélette pour venir se distraire au Sauvage. Pragnères, on le devine, cherchait plutôt l'entretien des fermiers du Manitoba ou de l'extrême Ontario. Des coupeurs de bois, venus de la Baie des Chaleurs, discutaient les prix avec les fabricants de pulpe. Des capitaines de voiliers racontaient leurs aventures ; bâtiment cerné par la glace et emmené au large avec le gâteau ; rencontre d'ours blancs et de baleines ou, ce qui « payait » mieux, de touristes millionnaires curieux d'une promenade aux Îles Madeleine ou dans les solitudes boisées de l' « Anticosti ». C'était une encyclopédie parlée où chacun pouvait choisir son étude. Les mérites relatifs des diverses contrées et des différentes industries, l'espoir d'un