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perfide tubéreuse Aspirer le suc enivrant. « Ingrat, lui dit alors la rose Objet de ses premiers amours, » C'est ainsi qu'à peine éclose • Tu m'abandonnes pour toujours ? s Encore si ma beauté fanée » Pouvait m'expliquer tes rigueurs p&gt; Mais j'ignore mon crime, et je suis condamnée; » Et voici que j'en meurs. » Pour te charmer, dis-moi, mes sœurs ont-elles Des parfums plus subtils, de plus fraîches couleurs? Les trouves-tu plus belles? » Les crois-tu plus fidèles? » Hélas quand ton oubli va causer mon trépas?. » – Non dit le papillon. Mais tu ne vois donc pas » Mes ailes. » Quel homme, sur ce point, ne parle en papillon ? Quel amant volage et parjure, Pour s'excuser à sa façon, Des vices de son cœur n'accuse la nature? LE LIS DU CIEL. SONNET EN L'HONNEUR DE LA VIERGE Présenté au Concours; Par Mme ELODIE BUTINEAU, à Limoges (Haute-Vienne) Ave, Maria. Parmi les blanches fleurs dont se pare la terre Au mois béni de juin, où Jésus est fêté, Le lis s'épanouit sur sa tige légère, Symbolisant l'amour, la grâce, et la beauté. Il exhale un encens qui remplit l'atmosphère; Sa corolle, urne d'or, son pétale argenté, En font un encensoir. Et la fleur éphémère S'offre à son créateur dans sa virginité. Lorsque la brise en pleurs le couvre de rosée Et que l'astre du jour boit la perle irisée, Plus doux est son parfum, plus suave est son miel. Il est un plus beau lis virginal, ô Marie Qui fleurit près de Dieu, dans la sainte patrie. Qui peut sans le ternir toucher au lis du ciel ? LE PETIT BOHÉMIEN. HYMNE A LA VIERGE Qui a remporté le Prix; Par Mme MARIE CASSAN née RAYNAUD, à Lavaur (Tarn). Consolatrix afflictorum C'était aux mois d'hiver, et la maison roulante Au mur de mon jardin empruntait un abri. D'un fagot de bois mort la flamme vacillante Eclairait chaque soir le visage amaigri D'un homme jeune encore, mais vieilli par les rides Le hâle, la misère ! Un enfant frêle et beau Vers le feu bienfaisant
pétale argenté, En font un encensoir. Et la fleur éphémère S'offre à son créateur dans sa virginité. Lorsque la brise en pleurs le couvre de rosée Et que l'astre du jour boit la perle irisée, Plus doux est son parfum, plus suave est son miel. Il est un plus beau lis virginal, ô Marie Qui fleurit près de Dieu, dans la sainte patrie. Qui peut sans le ternir toucher au lis du ciel ? LE PETIT BOHÉMIEN. HYMNE A LA VIERGE Qui a remporté le Prix; Par Mme MARIE CASSAN née RAYNAUD, à Lavaur (Tarn). Consolatrix afflictorum C'était aux mois d'hiver, et la maison roulante Au mur de mon jardin empruntait un abri. D'un fagot de bois mort la flamme vacillante Eclairait chaque soir le visage amaigri D'un homme jeune encore, mais vieilli par les rides Le hâle, la misère ! Un enfant frêle et beau Vers le feu bienfaisant tendait ses mains avides, Sur les rameaux séchés ajoutait un rameau, Et jouait, sans sourire à côté de son père. Ils étaient toujours seuls, point de femme, de mère ! Sans doute elle dormait, froide morte étrangère Dans la fosse commune au coin d'un sombre enclos, Et je croyais parfois entendre les sanglots Dont les morts oubliés se bercent dans leur tombe Quand le vent pleure au loin, et quand la neige tombe. Vraiment c'était pitié de les voir tous les deux Et souvent je rêvais, en les suivant des yeux, À l'avenir maudit cruel, coupable étrange – Déjà venu pour l'homme et qui viendrait pour l'ange, Le petit enfant blond comme un doux chérubin. Un soir il fit moins froid. Emue et curieuse J'abandonnai mon livre, et je pris le chemin Qui borde la muraille autour de mon jardin. La campagne blanchie était silencieuse Tout semblait endormi du lourd sommeil d'hiver, La terre sous mes pas et les frimas dans l'air. Mais au bout du sentier, but de ma promenade, Brillait le feu tremblant de la maison nomade. Je voulais, en passant, voir l'enfant de plus près, Je voulais lui sourire, et lire sur ses traits Je ne sais
entendre les sanglots Dont les morts oubliés se bercent dans leur tombe Quand le vent pleure au loin, et quand la neige tombe. Vraiment c'était pitié de les voir tous les deux Et souvent je rêvais, en les suivant des yeux, À l'avenir maudit cruel, coupable étrange – Déjà venu pour l'homme et qui viendrait pour l'ange, Le petit enfant blond comme un doux chérubin. Un soir il fit moins froid. Emue et curieuse J'abandonnai mon livre, et je pris le chemin Qui borde la muraille autour de mon jardin. La campagne blanchie était silencieuse Tout semblait endormi du lourd sommeil d'hiver, La terre sous mes pas et les frimas dans l'air. Mais au bout du sentier, but de ma promenade, Brillait le feu tremblant de la maison nomade. Je voulais, en passant, voir l'enfant de plus près, Je voulais lui sourire, et lire sur ses traits Je ne sais quel touchant et douloureux mystère Que portent à leur front ceux qui n'ont plus de mère. L'aumône d'un sourire est douce quelquefois C'est l'aumône du cœur compris par l'enfance. Tout à coup, plus distincte au milieu du silence, J'entendis s'élever une petite voix. C'était lui, c'était bien le pauvre petit être, Mais que bégayait-il ainsi, mon Dieu ? Peut-être Une de ces chansons dont le joyeux refrain Aux passants de la rue, au seuil de la demeure, Chanté par une voix qui mendie et qui pleure Pour trop de malheureux n'a qu'un sens froid et faim. Le feu brûla plus vif, et la flamme bleuâtre Eclaira le tableau qu'il me semble revoir. Comme une jeune femme assise au pied de l'âtre Apprend au premier né la prière du soir, Cet homme aux traits flétris cet homme à l'air sauvage, Ce bohémien courant de village en village, Étranger à nos mœurs, et rebelle à nos lois, Assis sur un vieux banc scellé dans la muraille, Vers son fils à genoux courbait sa haute taille Et traçait sur son front le signe de la croix. O Vierge ! quand pour toi l'antique cathédrale S'embue de chant, d'amour, de lumière et de fleurs;
être, Mais que bégayait-il ainsi, mon Dieu ? Peut-être Une de ces chansons dont le joyeux refrain Aux passants de la rue, au seuil de la demeure, Chanté par une voix qui mendie et qui pleure Pour trop de malheureux n'a qu'un sens froid et faim. Le feu brûla plus vif, et la flamme bleuâtre Eclaira le tableau qu'il me semble revoir. Comme une jeune femme assise au pied de l'âtre Apprend au premier né la prière du soir, Cet homme aux traits flétris cet homme à l'air sauvage, Ce bohémien courant de village en village, Étranger à nos mœurs, et rebelle à nos lois, Assis sur un vieux banc scellé dans la muraille, Vers son fils à genoux courbait sa haute taille Et traçait sur son front le signe de la croix. O Vierge ! quand pour toi l'antique cathédrale S'embue de chant, d'amour, de lumière et de fleurs; Quand au pied de l'autel le cantique s'exhale, J'ai senti bien souvent mes yeux mouillés de pleurs. J'aime à dire ton nom quand l'orgue sous la voûte Fait résonner l'écho de suaves accents. Mais rien ne m'a parlé près du cœur, ni l'encens, Ni l'orgue, ni l'autel, comme au bord de la route La prière du soir du petit bohémien "Quand les bois n'ont plus de verdure" Disait l'enfant, quand au lointain "Tout est glacé, quand la voiture "Dans la neige trace un chemin, Le Bohémien, comme la feuille "D'automne suit le vent du Nord, Pas un foyer ne nous accueille, "Et nous marchons jusqu'à la mort. Rends mon enfance moins amère, Vierge sainte, protège-moi Ecoute le doux nom de mère "Je ne peux le donner qu'à toi. Elle est loin sous la terre grise, Celle qui me donna son lait, Depuis bien longtemps tu l'as prise Pour moi, fais ce qu'elle aurait fait. Réchauffe-moi quand je frissonne Sur mon grabat, pendant la nuit, Et console-moi quand personne N'a donné le pain qui nourrit. La terre est triste, froide et dure, Autour de nous l'hiver se plaint, Et pour chercher sa nourriture, Comme l'oiseau cherche son grain, Le pauvre va
de la route La prière du soir du petit bohémien "Quand les bois n'ont plus de verdure" Disait l'enfant, quand au lointain "Tout est glacé, quand la voiture "Dans la neige trace un chemin, Le Bohémien, comme la feuille "D'automne suit le vent du Nord, Pas un foyer ne nous accueille, "Et nous marchons jusqu'à la mort. Rends mon enfance moins amère, Vierge sainte, protège-moi Ecoute le doux nom de mère "Je ne peux le donner qu'à toi. Elle est loin sous la terre grise, Celle qui me donna son lait, Depuis bien longtemps tu l'as prise Pour moi, fais ce qu'elle aurait fait. Réchauffe-moi quand je frissonne Sur mon grabat, pendant la nuit, Et console-moi quand personne N'a donné le pain qui nourrit. La terre est triste, froide et dure, Autour de nous l'hiver se plaint, Et pour chercher sa nourriture, Comme l'oiseau cherche son grain, Le pauvre va de porte en porte. Bien souvent les cœurs sont fermés, Écoute, dans l'air qui l'emporte, La plainte de tes bien-aimés. Tes bien-aimés sont ceux qui pleurent Faibles, souffrants, et demi-nus; Tu les appelles quand ils meurent, Pour les placer près de Jésus. Je suis un de ceux qu'on méprise Et partout je suis repoussé Hier, de la porte de l'église Un homme méchant m'a chassé. Vierge sainte ! Bonne Marie Chaque jour conduis par la main Le petit malheureux qui prie. Pauvre oisillon du grand chemin Il a besoin du nid de mousse, Du gai soleil, feu du bon Dieu, Des fleurs et de l'herbe qui pousse, Du beau printemps au ciel si bleu; Il a besoin, dans sa faiblesse, De soins, d'amour, de charité, D'un bon regard, d'une caresse Cela vaut le soleil d'été Fais-le grandir, fais qu'il devienne Agile et fort, libre et joyeux, Afin que plus tard il soutienne Le père quand il sera vieux. Le feu s'éteignit, la prière Cessa, mais, dès le lendemain, Pour consoler l'enfant sans mère, Je revins au bord du chemin. LES HIRONDELLES DES ÉGUSES. HYMNE À LA VIERGE Par Mme JEANNE DE SAUVAGNAC, à Paris. Quand la cloche de Pâques sonne
partout je suis repoussé Hier, de la porte de l'église Un homme méchant m'a chassé. Vierge sainte ! Bonne Marie Chaque jour conduis par la main Le petit malheureux qui prie. Pauvre oisillon du grand chemin Il a besoin du nid de mousse, Du gai soleil, feu du bon Dieu, Des fleurs et de l'herbe qui pousse, Du beau printemps au ciel si bleu; Il a besoin, dans sa faiblesse, De soins, d'amour, de charité, D'un bon regard, d'une caresse Cela vaut le soleil d'été Fais-le grandir, fais qu'il devienne Agile et fort, libre et joyeux, Afin que plus tard il soutienne Le père quand il sera vieux. Le feu s'éteignit, la prière Cessa, mais, dès le lendemain, Pour consoler l'enfant sans mère, Je revins au bord du chemin. LES HIRONDELLES DES ÉGUSES. HYMNE À LA VIERGE Par Mme JEANNE DE SAUVAGNAC, à Paris. Quand la cloche de Pâques sonne Le carillon charmant d'Avril Nous quittons Grenade et Vérone L'Archipel et les bords du Nil, Nous laissons Malte et les Florides, Et Corinthe au dôme d'airain, Nous revenons des Pyramides, De Compostelle, et du Jourdain. Nous arrivons avec les brises, Et nous allons, tous les printemps, Retrouver le toit des églises Où monte l'odeur de l'encens. Les Saints dans leur robe de lierre, Qui de loin nous voient revenir, Aux éternelles fleurs de pierre, Disent: les champs vont reverdir. Les soirs de Mai, battant des ailes, Dans les airs, aux soleils couchants, Nous mêlons nos cris d'hirondelles Aux voix de femmes et d'enfants; Nous chantons pour la Vierge douce Qui donne le duvet soyeux Et la plume à l'aile qui pousse, Nous lui disons: Reine des cieux, Etoile de l'aube vermeille, Lis de Galilée, arche d'or, Mère du berceau qui s'éveille Et de la tombe qui s'endort, Source où les colombes vont boire, Vase pur, ancre des vaisseaux Tour mystique aux créneaux d'ivoire, Bénissez les petits oiseaux. Sur l'Océan, aux jours d'orage, Par le froid, la pluie et le vent, Les ailes lasses du voyage, Nous aurions été bien souvent Prises, la nuit, par une lame, Les faucons guettaient notre
églises Où monte l'odeur de l'encens. Les Saints dans leur robe de lierre, Qui de loin nous voient revenir, Aux éternelles fleurs de pierre, Disent: les champs vont reverdir. Les soirs de Mai, battant des ailes, Dans les airs, aux soleils couchants, Nous mêlons nos cris d'hirondelles Aux voix de femmes et d'enfants; Nous chantons pour la Vierge douce Qui donne le duvet soyeux Et la plume à l'aile qui pousse, Nous lui disons: Reine des cieux, Etoile de l'aube vermeille, Lis de Galilée, arche d'or, Mère du berceau qui s'éveille Et de la tombe qui s'endort, Source où les colombes vont boire, Vase pur, ancre des vaisseaux Tour mystique aux créneaux d'ivoire, Bénissez les petits oiseaux. Sur l'Océan, aux jours d'orage, Par le froid, la pluie et le vent, Les ailes lasses du voyage, Nous aurions été bien souvent Prises, la nuit, par une lame, Les faucons guettaient notre mort, Vous nous donniez, ô Notre-Dame, La force d'arriver au port. Bénissez les hommes. Vous êtes La Vierge priée à genoux. Leurs bourdons, dans les jours de fêtes, Aux quatre vents partent de vous. Pour mieux voir, sous vos roses pâles, Votre visage au rayons clairs, Ils ont haussé leurs cathédrales, Jusqu'aux nuages pleins d'éclairs. Sous le joug courbant les épaules Ils ont, dans la pierre et du bois, Planté leurs forêts de coupoles De feuilles d'acanthe et de croix, De trèfles et d'aiguilles frêles, De hardis beffrois et de tours, Où volent, toujours en querelles, Les éperviers et les vautours. Votre petite main, qui porte Le rameau de l'olivier franc, A bâti des nefs dont la porte Est de bronze et de marbre blanc. A leur front, ô Reine de grâce, Sous le clocher retentissant, Vous avez posé la rosace, Comme un soleil éblouissant. Au lieu du bœuf et de la crèche Et des pâtres près du berceau, L'Archange est debout sur la flèche Et le chœur des Saints sous l'arceau. Parmi les vitraux des ogives La voûte bleue où sont les lis Fait tomber de leurs urnes vives Toutes les fleurs du Paradis. Reine des cités catholiques, Vous
cathédrales, Jusqu'aux nuages pleins d'éclairs. Sous le joug courbant les épaules Ils ont, dans la pierre et du bois, Planté leurs forêts de coupoles De feuilles d'acanthe et de croix, De trèfles et d'aiguilles frêles, De hardis beffrois et de tours, Où volent, toujours en querelles, Les éperviers et les vautours. Votre petite main, qui porte Le rameau de l'olivier franc, A bâti des nefs dont la porte Est de bronze et de marbre blanc. A leur front, ô Reine de grâce, Sous le clocher retentissant, Vous avez posé la rosace, Comme un soleil éblouissant. Au lieu du bœuf et de la crèche Et des pâtres près du berceau, L'Archange est debout sur la flèche Et le chœur des Saints sous l'arceau. Parmi les vitraux des ogives La voûte bleue où sont les lis Fait tomber de leurs urnes vives Toutes les fleurs du Paradis. Reine des cités catholiques, Vous seule savez quels milliers De ces ouvriers héroïques Dorment couchés sous vos piliers C'est de leur poussière, ô Madone, Que sont faits vos rétables lourds, Les clous d'argent de votre trône Et votre manteau de velours. Vous êtes partout souveraine, À Tolède, en Sicile à Luxembourg Dans la Bretagne et la Touraine, À Salamanque, où l'Angelus Se perd dans le bruit des guitares, À Lorette à Rocamadour, Par l'Aragon et les Navarres, Aux bords du Tibre et de l'Adour. À Notre-Dame de la Garde, Dans son large golfe d'azur, À Bétharram, qu'un lion garde Sculpté dans les pierres du mur, Sur les Alpes et dans la Lande, Au Calvaire nouveau des chiens, À Lourdes la sainte en Irlande, À Toujours ville des fleurs. À Strasbourg de crêpes couverte, De votre niche de granit Où chante la cigale verte, Où les cigognes font leur nid Notre-Dame de Délivrance, En regardant vers Vaucouleurs Pouvez-vous, de loin, voir la France, Pensive et comptant ses douleurs? Le ciel a-t-il des hirondelles? Vont-elles s'avancer vers vous? Comme les âmes immortelles Atantant de la terre vers vous Irons-nous un jour, Vierge sainte En mourant sur nos clochers vieux, Rallumer notre vie éteinte Et voler aux jardins
la Touraine, À Salamanque, où l'Angelus Se perd dans le bruit des guitares, À Lorette à Rocamadour, Par l'Aragon et les Navarres, Aux bords du Tibre et de l'Adour. À Notre-Dame de la Garde, Dans son large golfe d'azur, À Bétharram, qu'un lion garde Sculpté dans les pierres du mur, Sur les Alpes et dans la Lande, Au Calvaire nouveau des chiens, À Lourdes la sainte en Irlande, À Toujours ville des fleurs. À Strasbourg de crêpes couverte, De votre niche de granit Où chante la cigale verte, Où les cigognes font leur nid Notre-Dame de Délivrance, En regardant vers Vaucouleurs Pouvez-vous, de loin, voir la France, Pensive et comptant ses douleurs? Le ciel a-t-il des hirondelles? Vont-elles s'avancer vers vous? Comme les âmes immortelles Atantant de la terre vers vous Irons-nous un jour, Vierge sainte En mourant sur nos clochers vieux, Rallumer notre vie éteinte Et voler aux jardins des cieux? LE PÈLERIN DE LA DAURADE. HYMNE À LA VIERGE Par Mme RAOUL DE NAVERY. Marie, tu es pour nous ici-un soleil de charité dans son midi, et là-bas, parmi les hommes, une source de vive espérance. DANTE. Le soleil de midi se jouait sur les dalles, En reflets irisés de carmin et d'azur, Mettant un rayon d'or sur les pierres tombales, Couronnant, dans le fond des niches ogivales D'un nimbe éblouissant les saintes au front pur. La cloche de la tour mollement balancée Ne rendait plus qu'un son mourant et fugitif, Dernier mot de prière, ombre d'une pensée Et cette voix d'airain monotone et tassée Semblait d'un long écho le murmure plaintif. Un silence profond, aucun bruit dans l'église, Hors ces frémissements d'ailes qu'on ne peut voir, Ces vols d'anges légers comme un courant de brise, Et ces souffles divins d'amour que rien n'épuise, Qui brûlent comme un feu d'invisible cierge, Sur l'autel rayonnant de gloires enflammées, Au milieu des parfums et des gerbes de fleurs, En robes de brocart, d'or et d'argent fleuries, Prêts à rassasier les âmes affamées, Marie avec Jésus attendaient l'homme en pleurs. Un pèlerin parut, nul ne saurait décrire De son front jeune
irisés de carmin et d'azur, Mettant un rayon d'or sur les pierres tombales, Couronnant, dans le fond des niches ogivales D'un nimbe éblouissant les saintes au front pur. La cloche de la tour mollement balancée Ne rendait plus qu'un son mourant et fugitif, Dernier mot de prière, ombre d'une pensée Et cette voix d'airain monotone et tassée Semblait d'un long écho le murmure plaintif. Un silence profond, aucun bruit dans l'église, Hors ces frémissements d'ailes qu'on ne peut voir, Ces vols d'anges légers comme un courant de brise, Et ces souffles divins d'amour que rien n'épuise, Qui brûlent comme un feu d'invisible cierge, Sur l'autel rayonnant de gloires enflammées, Au milieu des parfums et des gerbes de fleurs, En robes de brocart, d'or et d'argent fleuries, Prêts à rassasier les âmes affamées, Marie avec Jésus attendaient l'homme en pleurs. Un pèlerin parut, nul ne saurait décrire De son front jeune encore le charme douloureux L'angoisse se mêlait à son pâte sourire Il jeta sur l'autel les débris d'une lyre, Et malgré lui, des pleurs jaillirent de ses yeux. "Je viens à toi, pareil au naufragé qui sombre, Et qui voit fuir le port devant ses bras tendus. Les astres sont éteints au sein de ma nuit sombre, Errant comme un banni je cherche en vain dans l'ombre Une main qui m'arrache à des sentiers perdus. J'avais reçu du ciel les dons de l'harmonie, Je convoitais d'abord le laurier souverain Et dédaigneux de suivre une route aplanie, Au tumulte des camps abandonnant ma vie, Je chantai les combats sur la corde d'airain. Puis, l'esprit enivré des visions d'un rêve, Sur la corde d'argent qu'assouplissaient mes doigts, J'évoquai, dans l'Eden, la blonde beauté d'Ève, Et le sang de mon cœur coula, comme la sève, Quand la cognée abat un chêne dans les bois. " Enfin le désespoir envahit ma pensée, Ce qui m'avait charmé me devint odieux Et dans un long accès de révolte insensée, Sur la corde de fer qui seule y fut laissée, Ma lyre maudit l'homme et blasphème mes dieux. Et me voici vaincu, t'appelant à mon aide, M'attachant
éteints au sein de ma nuit sombre, Errant comme un banni je cherche en vain dans l'ombre Une main qui m'arrache à des sentiers perdus. J'avais reçu du ciel les dons de l'harmonie, Je convoitais d'abord le laurier souverain Et dédaigneux de suivre une route aplanie, Au tumulte des camps abandonnant ma vie, Je chantai les combats sur la corde d'airain. Puis, l'esprit enivré des visions d'un rêve, Sur la corde d'argent qu'assouplissaient mes doigts, J'évoquai, dans l'Eden, la blonde beauté d'Ève, Et le sang de mon cœur coula, comme la sève, Quand la cognée abat un chêne dans les bois. " Enfin le désespoir envahit ma pensée, Ce qui m'avait charmé me devint odieux Et dans un long accès de révolte insensée, Sur la corde de fer qui seule y fut laissée, Ma lyre maudit l'homme et blasphème mes dieux. Et me voici vaincu, t'appelant à mon aide, M'attachant à ta robe avec des cris d'horreur; Au sein de la douleur qui m'oppresse et m'obsède Sachant que ton recours est l'unique remède, Ô Mère de pitié, Vierge, je viens à toi L'homme a perdu sa force en ces luttes cruelles Qui nous font souhaiter la nuit du dernier jour, Et l'âme du poète a vu tomber les ailes Qui l'emportaient jadis aux sphères éternelles, Ces deux ailes qui sont la prière et l'amour. Le pèlerin se perd vision ou délire Il crut voir, aux clartés d'un jour mystérieux, La Vierge rassemblant les débris de la lyre, A la corde de fer qui jadis sut maudire, Unir la corde d'or qui nous parle des cieux. Alors se relevant, le front haut, l'œil en flamme, Le Ménestrel chrétien saisit avec transport La lyre qui devait célébrer notre Dame, Et faire rayonner son nom au fond de l'âme, Ainsi qu'au fond des cieux brille une étoile d'or. Gloire à toi Gloire à toi Madone immaculée, Reine des Séraphins au pouvoir triomphant, Gloire à toi, qui me rends ma jeunesse envolée Et réveilles au fond d'une âme désolée L'espoir qui souriait autrefois à l'enfant Insensé, je cherchais des palmes de victoire En faussant
Et l'âme du poète a vu tomber les ailes Qui l'emportaient jadis aux sphères éternelles, Ces deux ailes qui sont la prière et l'amour. Le pèlerin se perd vision ou délire Il crut voir, aux clartés d'un jour mystérieux, La Vierge rassemblant les débris de la lyre, A la corde de fer qui jadis sut maudire, Unir la corde d'or qui nous parle des cieux. Alors se relevant, le front haut, l'œil en flamme, Le Ménestrel chrétien saisit avec transport La lyre qui devait célébrer notre Dame, Et faire rayonner son nom au fond de l'âme, Ainsi qu'au fond des cieux brille une étoile d'or. Gloire à toi Gloire à toi Madone immaculée, Reine des Séraphins au pouvoir triomphant, Gloire à toi, qui me rends ma jeunesse envolée Et réveilles au fond d'une âme désolée L'espoir qui souriait autrefois à l'enfant Insensé, je cherchais des palmes de victoire En faussant l'instrument divin qui, sous nos doigts, Ne devrait rappeler que des fastes de gloire, De merveilleux récits enrichir la mémoire, Et chanter tour à tour la Patrie et la Croix. J'oubliais que l'élément marque d'un sceau céleste Des dons qu'il en reçut devra compte au Seigneur Pardonne du passé l'égarement funeste, Je jure d'employer la force qui me reste A porter cette lyre aussi haut que mon cœur. Lorsque le pèlerin sortit, dans les chapelles, Tandis que s'éteignaient les nimbes radieux Les anges murmuraient en repliant leurs ailes A La lyre humaine est secourable des harpes éternelles Comme nous, le poète est un enfant des cieux. HARMONIES ET MOUVEMENTS DE LA VIERGE Présenté au Concours; Par M. PAUL PELOUX, à Marsille. In celo Chisti resplendet mater amanda, Quam super hac terram sylva et pecora omnia cantant. Souffle léger des brises parfumées, Souffle d'enfant qui donnes aux blés verts Les longs sillons et les vagues des mers, Et vas baiser les plantes ranimées Que dis-tu donc aux pins harmonieux, Que dis-tu donc aux fleurs de la vallée ? Je dis que la Reine des cieux O privilège précieux Est née et morte immaculée. Expliquez-moi votre suave accord Flots écumants, vagues éblouissantes