jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de happer l'argent au passage. Son maître, M. J.-E. Lindsay, raconte qu'il s'était d'abord amusé à lui apprendre la manière de dépenser un demi-penny ; que les gens de la ville, voyant que ce chien savait acheter un gâteau, prirent l'habitude de lui donner des sous, en sorte qu'il devint trop gras et que sa santé en fut compromise. « Ce fut alors, continue l'honorable J.-E. Lindsay, que je m'imaginai de pendre la tirelire à son col (pour une bonne œuvre), pensant que le public y mettrait l'argent au lieu de le lui donner. Ce système réussit pendant quelque temps : mais Clyde, — c'était le nom du chien, — finit par comprendre qu'il n'y trouvait plus son compte, et alors il commença à saisir la pièce entre les doigts du donataire, avant qu'elle ne tombât dans son aumônière. Jamais il n'y a été dressé. » Je ne suis pas fâché de vous apprendre que ce chien d'une intelligence si vive avait un excellent cœur et qu'il lui arriva plus d'une fois, — lorsqu'il était repu, — d'offrir un biscuit à une petite chienne qu'il aimait. En revanche, c'est assurément le jeune chat Athos, qui, dans ce concours intellectuel des bêtes, obtiendrait le prix de « fumisterie ». Athos vivait dans la maison de M. de Cherville. Or, deux jours de suite, on trouva que le café au lait avait « comme un goût ». Ce « goût », on constata que la boîte au lait en était tout imprégnée. Pendant le jour, on accrochait cette boîte à la planche à casseroles. Au-dessus, se trouvait une autre planche, horizontale cette-là, sur laquelle on plaçait divers ustensiles de cuisine ; un intervalle de plus de trente centimètres séparait cette dernière de la boîte au lait, et il semblait bien difficile que même un chat pût s'y tenir en équilibre, ne fût-ce que pendant quelques instants... Pourtant, il n'y avait pas à dire, l'odeur de la boîte « était bien celle qui caractérise le superflu de la boisson chez tous les félins », et la cuisinière, qui avait eu souvent maille à
bêtes, obtiendrait le prix de « fumisterie ». Athos vivait dans la maison de M. de Cherville. Or, deux jours de suite, on trouva que le café au lait avait « comme un goût ». Ce « goût », on constata que la boîte au lait en était tout imprégnée. Pendant le jour, on accrochait cette boîte à la planche à casseroles. Au-dessus, se trouvait une autre planche, horizontale cette-là, sur laquelle on plaçait divers ustensiles de cuisine ; un intervalle de plus de trente centimètres séparait cette dernière de la boîte au lait, et il semblait bien difficile que même un chat pût s'y tenir en équilibre, ne fût-ce que pendant quelques instants... Pourtant, il n'y avait pas à dire, l'odeur de la boîte « était bien celle qui caractérise le superflu de la boisson chez tous les félins », et la cuisinière, qui avait eu souvent maille à partir avec le chat, n'hésitait point à y voir une « vengeance » de cet animal. Ici, je laisse la parole à M. de Cherville : « ... Je voulus voir et, le lendemain matin, j'étais témoin de ce tour de force de gymnastique. D'une table, le chat Athos sautait sur la tablette supérieure ; de celle-ci il descendait avec précaution et lenteur sur la boîte, puis exécutait lestement un tête-à-queue au-dessus de l'orifice de cette boîte et, se cramponnant aux bords de la planche à casseroles, il réussissait à polluer l'ustensile de son ennemie. » La cuisinière avait-elle raison ? Était-ce par esprit de vengeance que ce chat s'était avisé, de faire dans des conditions si inconfortables ce qu'il pouvait faire si commodément sur les cendres du foyer ?... M. de Cherville estime que Athos « n'était pas en état de résister à la portée du suprême affront qu'il infligeait à la cuisinière » et que, s'il avait voulu se venger, il l'eût fait plus directement. M. de Cherville croit plutôt à un caprice bizarre, à une fantaisie absolument désintéressée de chat humoriste, de chat qui aurait passé par le Chat-Noir. Je penche vers l'opinion de M. de Cherville.
sur la tablette supérieure ; de celle-ci il descendait avec précaution et lenteur sur la boîte, puis exécutait lestement un tête-à-queue au-dessus de l'orifice de cette boîte et, se cramponnant aux bords de la planche à casseroles, il réussissait à polluer l'ustensile de son ennemie. » La cuisinière avait-elle raison ? Était-ce par esprit de vengeance que ce chat s'était avisé, de faire dans des conditions si inconfortables ce qu'il pouvait faire si commodément sur les cendres du foyer ?... M. de Cherville estime que Athos « n'était pas en état de résister à la portée du suprême affront qu'il infligeait à la cuisinière » et que, s'il avait voulu se venger, il l'eût fait plus directement. M. de Cherville croit plutôt à un caprice bizarre, à une fantaisie absolument désintéressée de chat humoriste, de chat qui aurait passé par le Chat-Noir. Je penche vers l'opinion de M. de Cherville. Très probablement ce chat jouait. Les animaux ont beaucoup d'invention dans le jeu. Le jeu est leur art. Le propre de l'art, c'est l'imitation sans utilité immédiate, des divers mouvements de la vie. C'est une feinte. Pour avoir vu verser un liquide dans cette boîte en fer-blanc, ce chat feignait, faisait semblant de croire qu'il convenait que le liquide dont il pouvait lui-même disposer fût versé dans ce même vaisseau. Sans doute aussi le bruit particulier de l'eau contre les parois de métal était agréable à son oreille. Enfin, une autre façon de jouer chez les animaux, c'est d'accomplir sans nécessité des mouvements difficiles, afin d'en mieux jouir et d'en mieux percevoir l'harmonie et la justesse, que cette difficulté même exige, en effet, plus impeccables. Ce chat était apparemment attiré par le « tour de force ».... Si j'osais, j'apporterais à cette histoire de l'esprit des bêtes ma modeste contribution. J'ai une chienne qui, vers l'âge de dix mois, inventa un jeu. L'écuelle où elle buvait était posée dans un coin de la cour où le sol, revêtu en ciment, s'en va légèrement en pente. Quand la chienne avait assez bu, elle renversait son écuelle pour avoir le plaisir de
faisait semblant de croire qu'il convenait que le liquide dont il pouvait lui-même disposer fût versé dans ce même vaisseau. Sans doute aussi le bruit particulier de l'eau contre les parois de métal était agréable à son oreille. Enfin, une autre façon de jouer chez les animaux, c'est d'accomplir sans nécessité des mouvements difficiles, afin d'en mieux jouir et d'en mieux percevoir l'harmonie et la justesse, que cette difficulté même exige, en effet, plus impeccables. Ce chat était apparemment attiré par le « tour de force ».... Si j'osais, j'apporterais à cette histoire de l'esprit des bêtes ma modeste contribution. J'ai une chienne qui, vers l'âge de dix mois, inventa un jeu. L'écuelle où elle buvait était posée dans un coin de la cour où le sol, revêtu en ciment, s'en va légèrement en pente. Quand la chienne avait assez bu, elle renversait son écuelle pour avoir le plaisir de voir l'eau couler en longs et minces filets; et elle courait au-devant de ces rigoles, feignait de vouloir les arrêter avec ses pattes, et les suivait, en jappant de plaisir, jusqu'à la bouche d'eau où elles disparaissaient. Autre exemple... car, lorsqu'on est une fois parti sur ce sujet, on est comme les mères quand elles racontent les traits de précocité de leurs petits enfants (avez-vous remarqué que, à en croire nos familles, nous avons tous été des enfants prodiges ?). Donc, j'ai dans mes connaissances un tout petit chien blanc qui s'appelle Plick. Toutes les fois que sa maîtresse doit sortir, il le devine à sa robe et à son chapeau, et cela assurément n'a rien d'extraordinaire. Mais voici qui est plus remarquable. Dernièrement, il accompagnait sa maîtresse chez la couturière. Mettons, pour la commodité du récit, qu'elle était en robe mauve. Elle essaye pendant une heure ou deux des robes de toutes les nuances. Le petit chien s'ennuie. Blotti sous un fauteuil, son petit nez entre les franges, il observe patiemment, sans bouger, le défilé des robes. Mais, dès que la dame reprend la robe mauve, le petit chien, sans avoir été averti par autre chose que la réapparition
comme les mères quand elles racontent les traits de précocité de leurs petits enfants (avez-vous remarqué que, à en croire nos familles, nous avons tous été des enfants prodiges ?). Donc, j'ai dans mes connaissances un tout petit chien blanc qui s'appelle Plick. Toutes les fois que sa maîtresse doit sortir, il le devine à sa robe et à son chapeau, et cela assurément n'a rien d'extraordinaire. Mais voici qui est plus remarquable. Dernièrement, il accompagnait sa maîtresse chez la couturière. Mettons, pour la commodité du récit, qu'elle était en robe mauve. Elle essaye pendant une heure ou deux des robes de toutes les nuances. Le petit chien s'ennuie. Blotti sous un fauteuil, son petit nez entre les franges, il observe patiemment, sans bouger, le défilé des robes. Mais, dès que la dame reprend la robe mauve, le petit chien, sans avoir été averti par autre chose que la réapparition de la première couleur, comprend que la séance est enfin terminée, s'élance de sa cachette, et se met à valser en poussant des cris de joie... C'est ce même petit chien qui, ayant été séparé de sa maîtresse pendant quelques jours, eut, en la revoyant, une telle émotion, qu'il s'évanouit comme une femme nerveuse, tomba les pattes raides, bref, eut une syncope, une vraie syncope, de plusieurs minutes. JUILLES LEMAITRE. J'ai l'honneur de connaître un chien dont les exploits mériteraient d'être transmis à la postérité. Ce n'est pas un chien savant; ses heureuses dispositions naturelles n'ont été cultivées par aucune éducation spéciale : jugez un peu de ce qu'il serait devenu s'il avait été seulement à l'école des chiens ! comme disait avec admiration devant moi la petite fille de son maître. Ce quadrupède s'appelle Pacha : j'en demande pardon à nos bons amis les Turcs, dont nous avons la mauvaise habitude d'emprunter souvent les noms pour les donner à la gent canine. Il appartient au rédacteur en chef d'un grand journal de Paris, qui jouit d'un revenu de quarante mille francs, d'un équipage et d'un cocher. Ce cocher, fort habile d'ailleurs en son genre, a un penchant funeste pour
comme une femme nerveuse, tomba les pattes raides, bref, eut une syncope, une vraie syncope, de plusieurs minutes. JUILLES LEMAITRE. J'ai l'honneur de connaître un chien dont les exploits mériteraient d'être transmis à la postérité. Ce n'est pas un chien savant; ses heureuses dispositions naturelles n'ont été cultivées par aucune éducation spéciale : jugez un peu de ce qu'il serait devenu s'il avait été seulement à l'école des chiens ! comme disait avec admiration devant moi la petite fille de son maître. Ce quadrupède s'appelle Pacha : j'en demande pardon à nos bons amis les Turcs, dont nous avons la mauvaise habitude d'emprunter souvent les noms pour les donner à la gent canine. Il appartient au rédacteur en chef d'un grand journal de Paris, qui jouit d'un revenu de quarante mille francs, d'un équipage et d'un cocher. Ce cocher, fort habile d'ailleurs en son genre, a un penchant funeste pour le jus de la treille, mais un long exercice lui a appris à dissimuler adroitement son état d'ivresse. Lorsqu'il est dans les vignes, il brûle le pavé, au grand péril des piétons et de son maître. Heureusement Pacha l'accompagne toujours quand il conduit, et va se coucher à ses pieds sur le siège. En chien d'esprit, il n'a pas tardé à classer dans sa tête les signes distinctifs auxquels se reconnaît l'ivresse du cocher, et il se charge de veiller pour lui. Du plus loin qu'il voit un vieillard, un enfant, un homme chargé d'un fardeau traversant la rue, il se dresse et aboie de toutes ses forces pour avertir l'imprudent. Dans le cas où le cocher a toute sa raison, Pacha se tait et reste enseveli dans une somnolence béate. Alors le maître et la maîtresse savent à quoi s'en tenir, et se laissent conduire en toute sécurité. Plus d'une fois même, madame, déjà habillée et prête à sortir, a renoncé à une visite, en remarquant que Pacha, debout sur le siège à côté du cocher, donnait des signes d'inquiétude et aboyait d'avance. Pacha est gourmand : il est très sensible à une invitation à dîner, quand elle vient
sur le siège. En chien d'esprit, il n'a pas tardé à classer dans sa tête les signes distinctifs auxquels se reconnaît l'ivresse du cocher, et il se charge de veiller pour lui. Du plus loin qu'il voit un vieillard, un enfant, un homme chargé d'un fardeau traversant la rue, il se dresse et aboie de toutes ses forces pour avertir l'imprudent. Dans le cas où le cocher a toute sa raison, Pacha se tait et reste enseveli dans une somnolence béate. Alors le maître et la maîtresse savent à quoi s'en tenir, et se laissent conduire en toute sécurité. Plus d'une fois même, madame, déjà habillée et prête à sortir, a renoncé à une visite, en remarquant que Pacha, debout sur le siège à côté du cocher, donnait des signes d'inquiétude et aboyait d'avance. Pacha est gourmand : il est très sensible à une invitation à dîner, quand elle vient de la part d'un ami de son maître. La formule d'invitation varie suivant la politesse de ses amphitryons. Les uns lui disent simplement : "Eh bien, Pacha, veux-tu venir dîner chez moi?" Il pousse un jappement qui signifie oui, et se range à côté de vous. Mais si vous lui dites : "Pacha, voulez-vous me faire l'honneur de dîner avec moi?" Il se montre particulièrement flatté, répond par deux ou trois aboiements joyeux, saute sur vous et, pour peu que vous le laissiez faire, vous lèche abondamment le visage. Dernièrement, j'arrivai chez mon ami. Il y avait une autre personne qui m'avait précédé de quelques minutes. J'adressai mon invitation à Pacha en termes de la plus exquise politesse : il me répondit par un petit hurlement plaintif, me passa la langue sur la main, puis alla se ranger à côté de l'autre personne. J'étais fort surpris, mais mon étonnement cessa, ou plutôt changea de nature, lorsque j'appris que Pacha, avant mon entrée, avait déjà reçu de cette personne une invitation qu'il avait acceptée. Pacha dîne à table, gravement assis sur son derrière, et il souffre même qu'on lui passe une serviette au cou. Le dîner fini, il attend le café,
dites : "Pacha, voulez-vous me faire l'honneur de dîner avec moi?" Il se montre particulièrement flatté, répond par deux ou trois aboiements joyeux, saute sur vous et, pour peu que vous le laissiez faire, vous lèche abondamment le visage. Dernièrement, j'arrivai chez mon ami. Il y avait une autre personne qui m'avait précédé de quelques minutes. J'adressai mon invitation à Pacha en termes de la plus exquise politesse : il me répondit par un petit hurlement plaintif, me passa la langue sur la main, puis alla se ranger à côté de l'autre personne. J'étais fort surpris, mais mon étonnement cessa, ou plutôt changea de nature, lorsque j'appris que Pacha, avant mon entrée, avait déjà reçu de cette personne une invitation qu'il avait acceptée. Pacha dîne à table, gravement assis sur son derrière, et il souffre même qu'on lui passe une serviette au cou. Le dîner fini, il attend le café, pour lequel il a une passion immodérée, à condition qu'on y mette beau couple sucre; puis, le café bu jusqu'à la dernière goutte, il attend encore quelques minutes, comme un convive bien appris, puis se lève ensuite, va lécher la main du maître de la maison, ce qui est sa grande marque de reconnaissance et d'amitié, et se dirige du côté de la porte. Si on tarde à la lui ouvrir, il aboie d'abord doucement, ensuite de plus fort en plus fort, jusqu'à ce qu'enfin il entre en fureur. Un jour, on s'amusait de sa colère, et depuis un quart d'heure on le laissait hurler à la porte sans faire semblant de l'entendre. Tout à coup Pacha revient vers la table, bondit, donne des coups de queue à droite et à gauche, et finit par attraper le cordon de la sonnette. Je n'oserais répondre que cette action eût été tout à fait réfléchie, et qu'il se fût dit bien nettement dans sa cervelle de chien : "Je vais sonner afin qu'on ouvre la porte." Quoi qu’il en soit, à peine avait-il remué le cordon qu’un domestique entra. Pacha profita de l’occasion avec une telle impétuosité qu’en s’élançant il renversa le
grande marque de reconnaissance et d'amitié, et se dirige du côté de la porte. Si on tarde à la lui ouvrir, il aboie d'abord doucement, ensuite de plus fort en plus fort, jusqu'à ce qu'enfin il entre en fureur. Un jour, on s'amusait de sa colère, et depuis un quart d'heure on le laissait hurler à la porte sans faire semblant de l'entendre. Tout à coup Pacha revient vers la table, bondit, donne des coups de queue à droite et à gauche, et finit par attraper le cordon de la sonnette. Je n'oserais répondre que cette action eût été tout à fait réfléchie, et qu'il se fût dit bien nettement dans sa cervelle de chien : "Je vais sonner afin qu'on ouvre la porte." Quoi qu’il en soit, à peine avait-il remué le cordon qu’un domestique entra. Pacha profita de l’occasion avec une telle impétuosité qu’en s’élançant il renversa le domestique au passage. Pacha vit en bonne amitié, avec la chatte de la maison, nommée Marquise. La salle à manger leur était ouverte à l’heure des repas, mais une fois, à la suite d’une équipée de Marquise, qui avait porté une dent goupable sur un perdreau truffé, on résolut de les en exclure, et les domestiques reçurent l’ordre de tenir les portes fermées. Pendant huit jours, ils revinrent en compagnie aboyer et miauler d’une façon lugubre, en grattant la porte, qui restait obstinément sourde à leurs prières. C’était à la campagne, la porte fermait par un simple loquet. Pacha essaya plusieurs fois d’y atteindre, en se dressant sur ses pattes de derrière, il ne put en venir à bout. Mais, témoin de ces efforts répétés, Marquise, dont l’intelligence était plus lente, finit par comprendre qu’il fallait peser sur le levier. En s’aidant de ses griffes, elle arriva à grimper jusque-là et à s’accrocher au bout du loquet où elle resta suspendue. Le loquet bascula, mais la porte resta fermée, au grand étonnement de Pacha qui y perdait son latin. L’expérience se renouvela trois ou quatre fois dans les mêmes conditions. A la fin, Pacha, qui avait ruminé ce cas difficile,
les en exclure, et les domestiques reçurent l’ordre de tenir les portes fermées. Pendant huit jours, ils revinrent en compagnie aboyer et miauler d’une façon lugubre, en grattant la porte, qui restait obstinément sourde à leurs prières. C’était à la campagne, la porte fermait par un simple loquet. Pacha essaya plusieurs fois d’y atteindre, en se dressant sur ses pattes de derrière, il ne put en venir à bout. Mais, témoin de ces efforts répétés, Marquise, dont l’intelligence était plus lente, finit par comprendre qu’il fallait peser sur le levier. En s’aidant de ses griffes, elle arriva à grimper jusque-là et à s’accrocher au bout du loquet où elle resta suspendue. Le loquet bascula, mais la porte resta fermée, au grand étonnement de Pacha qui y perdait son latin. L’expérience se renouvela trois ou quatre fois dans les mêmes conditions. A la fin, Pacha, qui avait ruminé ce cas difficile, eut un éclair qui illumina la situation. Il comprit que, la porte étant lourde, il ne suffisait pas d’ouvrir le loquet, mais qu’il fallait la pousser en même temps. Il appuya donc de tout son corps contre la porte, le lendemain matin, au moment où Marquise recommençait son exercice, et tous deux pénétrèrent dans la salle à manger. On crût à un oubli des domestiques, et on chassa les deux intrus. Mais le soir, au moment du dîner, on les retrouva installés. Pour le coup, c’était à n’y plus rien comprendre. Le valet de chambre affirmait qu’il était absolument sûr d’avoir fermé la porte, et qu’il fallait qu’ils l’eussent ouverte eux-mêmes. On les observa le lendemain, et on acquit la preuve du fait. C’est Pacha qui est le vrai héros de l’anecdote suivante, laquelle, je crois, a été racontée jadis par quelques journaux. Son maître, grand chasseur, et qui manque bien rarement un lièvre à la course ou une perdrix au vol, avait emmené dans son domaine un de ses amis intimes, M. L..., député de la majorité, myope à trente-six carats et beaucoup plus habile à faire des lois qu’à viser une pièce de gibier. Le lendemain de son
tous deux pénétrèrent dans la salle à manger. On crût à un oubli des domestiques, et on chassa les deux intrus. Mais le soir, au moment du dîner, on les retrouva installés. Pour le coup, c’était à n’y plus rien comprendre. Le valet de chambre affirmait qu’il était absolument sûr d’avoir fermé la porte, et qu’il fallait qu’ils l’eussent ouverte eux-mêmes. On les observa le lendemain, et on acquit la preuve du fait. C’est Pacha qui est le vrai héros de l’anecdote suivante, laquelle, je crois, a été racontée jadis par quelques journaux. Son maître, grand chasseur, et qui manque bien rarement un lièvre à la course ou une perdrix au vol, avait emmené dans son domaine un de ses amis intimes, M. L..., député de la majorité, myope à trente-six carats et beaucoup plus habile à faire des lois qu’à viser une pièce de gibier. Le lendemain de son arrivée, il l’entraîna à la chasse, malgré les protestations du député, qui se déclare complètement incapable de lui tenir compagnie. « Bah! lui répond son hôte, je vous donnerai Pacha : c’est le meilleur chien de chasse qu’on puisse voir; avec lui, il faudrait le faire exprès pour ne rien tuer. — Allons, soit, dit le député, essayons. » Ils partent. A peine dans la campagne, Pacha se précipite le nez en avant et fait prendre le vol à une compagnie de perdreaux. Le député épaule son fusil, vise et tire. Pacha s’élance, fouille partout, et ne trouve rien. Il revient étonné, et regarde le maladroit chasseur d’un œil malveillant. Deux minutes après, nouvelle compagnie de perdreaux, nouveau coup de fusil, nouvelle quête de Pacha, suivie d’un égal insuccès. Cette fois, il grogne et montre les dents. Cependant il se résigne à une autre tentative. Il fait lever une troisième compagnie, l’infortuné député, que trouble encore plus le sentiment de sa maladresse, tire précipitamment dans le tas, et manque comme toujours. Cette fois, Pacha, indigné, revient vers son compagnon, s’approche de lui, lève la jambe, s’enfuit vers son maître après avoir prodigué au pantalon du législateur des preuves trop palpables
tuer. — Allons, soit, dit le député, essayons. » Ils partent. A peine dans la campagne, Pacha se précipite le nez en avant et fait prendre le vol à une compagnie de perdreaux. Le député épaule son fusil, vise et tire. Pacha s’élance, fouille partout, et ne trouve rien. Il revient étonné, et regarde le maladroit chasseur d’un œil malveillant. Deux minutes après, nouvelle compagnie de perdreaux, nouveau coup de fusil, nouvelle quête de Pacha, suivie d’un égal insuccès. Cette fois, il grogne et montre les dents. Cependant il se résigne à une autre tentative. Il fait lever une troisième compagnie, l’infortuné député, que trouble encore plus le sentiment de sa maladresse, tire précipitamment dans le tas, et manque comme toujours. Cette fois, Pacha, indigné, revient vers son compagnon, s’approche de lui, lève la jambe, s’enfuit vers son maître après avoir prodigué au pantalon du législateur des preuves trop palpables de son mépris. Le maître cingla Pacha à coups de fouet, mais en riant sous cape. Depuis ce temps, il se garde bien de lui faire escorter à la chasse les députés qui viennent le voir. Qu’on m’aille soutenir, après un tel récit, que les bêtes n’ont point d’esprit ! E. RICHBOURG. MON CAMARADE MUSSARD Pendant huit ans, mélancoliquement, rasant les murs, nous avions, tous les deux, Mussard et moi, vrais chevaux de manège, tourné, tourné autour d’une grande cour carrée à fenêtres grillagées. C’était ce qu’on appelait la récréation. Puis, au bout de ces huit années, la porte de la prison s’était ouverte. Une nichée de bacheliers prenait son vol. Nous étions libres. Cela se passait en 1852. Mussard, au collège, était un élève riche. Il allait au manège le jeudi, et nous éblouissait avec ses éperons, ses bottes vernies, sa cravache et ses gants de peau de chien. Après le collège, il fit son droit, sans passer jamais un seul examen. Mussard avait des maîtresses, Mussard avait des duels, Mussard avait un tilbury, et, pour groom, un petit nègre. Mussard fut une des gloires du quartier latin, — il y avait encore un quartier latin, — et, quand