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le ciel. Sur une plate-forme exiguë, Frantz s’arrêta de nouveau. — Robert, dit-il, nous allons avoir une tempête de neige, descendons. Cette entreprise est ridicule. — Ah ! qu’elle vienne ! cria Horn en battant le roc de ses poings. Qu’elle vienne et que tout s’anéantisse autour de nous! — Robert, si c’était un autre que toi, je croirais... Non, dis-moi ce qu’il y a, ou je m'en vais. — Ce qu’il y a ? Est-ce qu’à ton âge on se soucie de ces choses? Mon malheur te ferait rire! Écoute : il n’y a... Eh bien, il n’y a rien d’absolument sincère au monde! — Cela ne valait pas la peine de me faire grimper deux cents mètres et risquer de nous rompre les os, pour m’annoncer cette grande merveille. — Tais-toi! — Non, voici le vent qui se lève, la pluie va suivre. Tu me fais perdre ma soirée. J’ai promis d’aller au Casino, — Qu’irais-tu faire au Casino? Il fait plus malaisant qu’ici. — Ce n’est pas ce que nous dit le ciel qui roule une avalanche. Le Casino? J’y vais voir Diotima. Tu ne sais pas, il est vrai... — Je ne sais pas quoi? Le vent en hurlant dans les branches couvrit la voix de Frantz. Robert répéta : — Je ne sais pas quoi... ? Il était adossé contre une sorte de falaise, montant à pic derrière lui. Sur l'étroit balcon de pierre, frangé de stalactites de glace, Frantz tournait le dos à l’abîme. Robert demanda encore une fois : — Quoi, qu’est-ce que j’ignore? — Que Diotima m’attend! Robert eut un sursaut violent et d’un geste brusque, involontaire, ses deux poings se détendirent et frappèrent Frantz en pleine poitrine. — Toi, toi, cria-t-il, c’était toi! Frantz tomba en arrière et disparut dans le gouffre. Robert ferma les yeux, s’arc-bouta en arrière en tirant sur la corde de toutes ses forces. Le corps resta suspendu dans le vide. Un tourbillon de neige et de pluie enveloppa les deux hommes. La voix de Robert montait tragiquement dans la nuit : — Frantz, Frantz, mon petit!
vent en hurlant dans les branches couvrit la voix de Frantz. Robert répéta : — Je ne sais pas quoi... ? Il était adossé contre une sorte de falaise, montant à pic derrière lui. Sur l'étroit balcon de pierre, frangé de stalactites de glace, Frantz tournait le dos à l’abîme. Robert demanda encore une fois : — Quoi, qu’est-ce que j’ignore? — Que Diotima m’attend! Robert eut un sursaut violent et d’un geste brusque, involontaire, ses deux poings se détendirent et frappèrent Frantz en pleine poitrine. — Toi, toi, cria-t-il, c’était toi! Frantz tomba en arrière et disparut dans le gouffre. Robert ferma les yeux, s’arc-bouta en arrière en tirant sur la corde de toutes ses forces. Le corps resta suspendu dans le vide. Un tourbillon de neige et de pluie enveloppa les deux hommes. La voix de Robert montait tragiquement dans la nuit : — Frantz, Frantz, mon petit! Pardon, oh ! pardon. Elle n’en valait pas la peine. Et ils demeurèrent là, Frantz suspendu à Robert faisant corps avec la masse de glace, dans la nuit d’avalanche et d’orage. Adossé au roc, casqué, cuirassé de givre et de neige... Toi!... c’était toi!... Diotima était là... Frantz essayait de remonter sur la plate-forme. Mais ses pieds ne pouvaient atteindre la paroi pour s’arc-bouter, et il demeurait au-dessus du vide, suspendu, impuissant. Et dans la glace qui scellait ses pieds et immobilisait ses mains, Robert ne fut qu’un crochet où s’attachait la corde, nouée à la taille de son ami... Nuit tragique, où ils n’attendaient plus que la mort... VIII La COURSE DES flambeaux. Maman Horn, qui avait vu partir les jeunes gens, ensemble, était fort inquiète. Ils tardaient à rentrer. Pourtant Robert lui avait formellement promis de venir dîner chez elle. Quand elle vit l’orage descendre sur les montagnes, elle n’y tint plus. Prenant son manteau, elle courut au Casino, où elle espérait, à cette heure tardive, trouver du secours. Diotima venait d’entrer en scène. Elle était triste. Robert l'avait délaissée pendant tout un jour. Le petit Frantz Vigo n'était pas dans la salle. Elle se préparait à terminer
remonter sur la plate-forme. Mais ses pieds ne pouvaient atteindre la paroi pour s’arc-bouter, et il demeurait au-dessus du vide, suspendu, impuissant. Et dans la glace qui scellait ses pieds et immobilisait ses mains, Robert ne fut qu’un crochet où s’attachait la corde, nouée à la taille de son ami... Nuit tragique, où ils n’attendaient plus que la mort... VIII La COURSE DES flambeaux. Maman Horn, qui avait vu partir les jeunes gens, ensemble, était fort inquiète. Ils tardaient à rentrer. Pourtant Robert lui avait formellement promis de venir dîner chez elle. Quand elle vit l’orage descendre sur les montagnes, elle n’y tint plus. Prenant son manteau, elle courut au Casino, où elle espérait, à cette heure tardive, trouver du secours. Diotima venait d’entrer en scène. Elle était triste. Robert l'avait délaissée pendant tout un jour. Le petit Frantz Vigo n'était pas dans la salle. Elle se préparait à terminer son numéro, lorsque le régisseur apparut sur la scène à côté d’elle. Le régisseur annonça au public : — Mesdames et messieurs, deux jeunes gens du pays, Robert Horn et Frantz Vigo, se sont aventurés sur le Monte-Sainte. On craint que, surpris par le mauvais temps, ils ne se trouvent en détresse. On demande des volontaires pour aller jusqu’à la cabane des skieurs prévenir les alpinistes du pays. L'annonce jeta un froid. Il n’y avait dans la salle que des étrangers et des oisifs. Nul d’entre eux n’avait envie d'aller affronter le vilain temps du dehors. La cabane des skieurs était à mi-flanc ; la piste à peine visible en pleine nuit, le temps épouvantable, Personne n’eut le courage de grimper jusque-là. Indignée par le silence des spectateurs, Diotima, pantelante, se décida : — Eh bien j’irai, moi.. En un éclair, elle comprit : Frantz et Robert étaient deux amis... Deux amis... Et maintenant, seuls dans les glaces et la tempête, que pouvaient-ils se dire, que pouvaient-ils faire? Elle frissonna. Elle courut vers sa loge. Elle s’habilla rapidement. Et, soudain, elle vit apparaître devant elle la face tourmentée de Mme Horn... La vieille femme était là, venue seule dans la
en détresse. On demande des volontaires pour aller jusqu’à la cabane des skieurs prévenir les alpinistes du pays. L'annonce jeta un froid. Il n’y avait dans la salle que des étrangers et des oisifs. Nul d’entre eux n’avait envie d'aller affronter le vilain temps du dehors. La cabane des skieurs était à mi-flanc ; la piste à peine visible en pleine nuit, le temps épouvantable, Personne n’eut le courage de grimper jusque-là. Indignée par le silence des spectateurs, Diotima, pantelante, se décida : — Eh bien j’irai, moi.. En un éclair, elle comprit : Frantz et Robert étaient deux amis... Deux amis... Et maintenant, seuls dans les glaces et la tempête, que pouvaient-ils se dire, que pouvaient-ils faire? Elle frissonna. Elle courut vers sa loge. Elle s’habilla rapidement. Et, soudain, elle vit apparaître devant elle la face tourmentée de Mme Horn... La vieille femme était là, venue seule dans la nuit, droite et douloureuse comme le spectre du remords. Elle regarda Diotima durement et lui dit sans colère : — Un seul ne vous suffisait donc pas? Il fallait qu’ils fussent deux à souffrir pour vous? — Deux! Oh! maman Horn!... Pouvais-je penser?... Ce petit Vigo n'était qu'un enfant pour moi. Et la douleur de Diotima était si sincère, si poignante, que maman Horn eut pitié. — Entre les mains d’une femme, tous les hommes sont des enfants, Diotima. Allez et sauvez-les, si vous le pouvez encore !... Et Diotima partit en courant. La nuit était glaciale. Parfois elle s’enfonçait dans la neige, jusqu’aux genoux. La tourmente l’aveuglait. Plusieurs fois elle tomba et pensa ne plus jamais se relever. La cabane des skieurs était à mi-chemin du Monte Sante. Plus tard, elle ne put jamais se souvenir comment elle y était parvenue. Plus elle avançait, plus la route devenait difficile, la montée rude, la neige épaisse, le vent impitoyable. Cependant les fenêtres éclairées de la cabane brillaient dans la brume. Maintenant elle entendait des chants, des rires et la plainte nostalgique d’un accordéon. Elle cria. En vain ! Les clameurs de la tempête éteignaient sa faible voix. Encore un effort...
moi. Et la douleur de Diotima était si sincère, si poignante, que maman Horn eut pitié. — Entre les mains d’une femme, tous les hommes sont des enfants, Diotima. Allez et sauvez-les, si vous le pouvez encore !... Et Diotima partit en courant. La nuit était glaciale. Parfois elle s’enfonçait dans la neige, jusqu’aux genoux. La tourmente l’aveuglait. Plusieurs fois elle tomba et pensa ne plus jamais se relever. La cabane des skieurs était à mi-chemin du Monte Sante. Plus tard, elle ne put jamais se souvenir comment elle y était parvenue. Plus elle avançait, plus la route devenait difficile, la montée rude, la neige épaisse, le vent impitoyable. Cependant les fenêtres éclairées de la cabane brillaient dans la brume. Maintenant elle entendait des chants, des rires et la plainte nostalgique d’un accordéon. Elle cria. En vain ! Les clameurs de la tempête éteignaient sa faible voix. Encore un effort... Elle atteignit la porte et s’écroula. On l’avait entendue, Colli se précipita au-dehors. Il la reconnut aussitôt : — La Diotima ! C’est la Diotima ! — Là-bas, là-bas, haleta-t-elle. Robert et Frantz, perdus sur le Monte-Saute ! Il faut y aller. Ils demeurèrent dans la cabane des skieurs jusqu'à l’aube. Tout de suite ils avaient compris. Déjà ils chaussaient leurs patins, enroulaient leurs cordes, prenaient leurs pics. — Qu’on allume les flambeaux, cria Colli. Et droit vers le Nord, par le pont des Izards !... Et Diotima resta seule dans la cabane. Elle devinait, elle comprenait tout. Les deux amis, les deux rivaux s'étaient reconnus, peut-être s'étaient-ils battus pour sa chair, aux bords d’un gouffre ! Elle se pencha à la fenêtre de la cabane, faisant face au Monte-Saute. Elle ne voyait rien que la lueur des flambeaux, un grand serpent de feu qui s’enroulait, se déroulait et bondissait dans les ténèbres. Et longtemps elle demeura les yeux fixés sur cette nature jalouse et impérieuse, qui lui révélait la douleur après l’amour. Jusqu’à ce qu’entrînt le froid et l’engourdissement l’anéantissent dans le sommeil, jusqu’à l’aube. Ils virent du secours ou la mort? La tempête faisait rage. La rafale glacée
l’aube. Tout de suite ils avaient compris. Déjà ils chaussaient leurs patins, enroulaient leurs cordes, prenaient leurs pics. — Qu’on allume les flambeaux, cria Colli. Et droit vers le Nord, par le pont des Izards !... Et Diotima resta seule dans la cabane. Elle devinait, elle comprenait tout. Les deux amis, les deux rivaux s'étaient reconnus, peut-être s'étaient-ils battus pour sa chair, aux bords d’un gouffre ! Elle se pencha à la fenêtre de la cabane, faisant face au Monte-Saute. Elle ne voyait rien que la lueur des flambeaux, un grand serpent de feu qui s’enroulait, se déroulait et bondissait dans les ténèbres. Et longtemps elle demeura les yeux fixés sur cette nature jalouse et impérieuse, qui lui révélait la douleur après l’amour. Jusqu’à ce qu’entrînt le froid et l’engourdissement l’anéantissent dans le sommeil, jusqu’à l’aube. Ils virent du secours ou la mort? La tempête faisait rage. La rafale glacée s’abattait sur eux, comme un linceul. Robert Horn sentait le froid l'envahir jusqu’aux os. Une heure, deux heures, trois heures... annonçaient les cloches de la vallée et rien n’apparaissait. Si le secours venait, il arriverait trop tard. Frantz Vigo, las de souffrir, criait : — Coupe la corde, Robert. C’est moi qui suis cause de tout. — Jamais ! — Coupe la corde ! À quoi bon périr à deux ? — Jamais ! — Coupe la corde. Pense à ta vieille maman. Elle n’a que toi. — Jamais ! Frantz se tût. Robert ferma les yeux. Son cœur s’arrêtait. Il ne souffrait plus. L’eau ruisselait de son visage et gelait sur ses joues. C’était de la pluie, des larmes, il ne savait pas? Frantz ne donnait plus signe de vie. Qu’importait?... Ils resteraient liés, l’un à l’autre, dans la mort comme dans l’amour ! C’était le destin qui les avait enchaînés ainsi. Alors, il ne fallait pas lutter, ils resteraient là, jusqu’à l’aube. On les retrouverait, métamorphosés en statues de glace, rigides, couverts d'un suaire blanc... Oui, il fallait attendre. Et dans cet état d’inconscience, où le corps figé semble ne plus vivre, Robert se sentit soulever de terre,
moi qui suis cause de tout. — Jamais ! — Coupe la corde ! À quoi bon périr à deux ? — Jamais ! — Coupe la corde. Pense à ta vieille maman. Elle n’a que toi. — Jamais ! Frantz se tût. Robert ferma les yeux. Son cœur s’arrêtait. Il ne souffrait plus. L’eau ruisselait de son visage et gelait sur ses joues. C’était de la pluie, des larmes, il ne savait pas? Frantz ne donnait plus signe de vie. Qu’importait?... Ils resteraient liés, l’un à l’autre, dans la mort comme dans l’amour ! C’était le destin qui les avait enchaînés ainsi. Alors, il ne fallait pas lutter, ils resteraient là, jusqu’à l’aube. On les retrouverait, métamorphosés en statues de glace, rigides, couverts d'un suaire blanc... Oui, il fallait attendre. Et dans cet état d’inconscience, où le corps figé semble ne plus vivre, Robert se sentit soulever de terre, et transporté par une force naturelle au sommet du Monte-Saute. Il était à l’endroit qu'il avait visité au matin. Une allée montait entre une rangée de sapins, droits et immobiles comme des cierges. Le chemin montait... montait, et plus il s’élevait plus il s’enfonçait dans une immense blancheur, était-ce un rêve, une vision, ou un miracle? Il y avait de la neige, des edelweiss, des lys, des ailes de colombes... Il y avait une cathédrale, toute en cris de battements, dont les tours transparentes resplendissaient sur le ciel, où les étoiles tourbillonnaient comme des flocons de feu. Il y avait des vitraux de diamant. Il y avait des lampes d’or. Il y avait un autel sur lequel se dressait lumineuse et pure, une coupe. Peut-être le Saint-Graal? Les orgues chantaient. Pour quel office? Était-ce une marche nuptiale ou funèbre? Non, c’était la vie qui venait. C’était l’amour. Voici que Diotima arrivait. Diotima blanche aussi. Blanche comme la neige. Blanche comme les lys, les edelweiss, l’aile des colombes. Blanche comme une hostie ! Comment avait-il pu douter d’elle? D’elle qui l’aimait avant de le connaître? Elle, la fille de l’océan, la mouette aux ailes d’écume, venue pour s’unir à l’aigle habitué
rêve, une vision, ou un miracle? Il y avait de la neige, des edelweiss, des lys, des ailes de colombes... Il y avait une cathédrale, toute en cris de battements, dont les tours transparentes resplendissaient sur le ciel, où les étoiles tourbillonnaient comme des flocons de feu. Il y avait des vitraux de diamant. Il y avait des lampes d’or. Il y avait un autel sur lequel se dressait lumineuse et pure, une coupe. Peut-être le Saint-Graal? Les orgues chantaient. Pour quel office? Était-ce une marche nuptiale ou funèbre? Non, c’était la vie qui venait. C’était l’amour. Voici que Diotima arrivait. Diotima blanche aussi. Blanche comme la neige. Blanche comme les lys, les edelweiss, l’aile des colombes. Blanche comme une hostie ! Comment avait-il pu douter d’elle? D’elle qui l’aimait avant de le connaître? Elle, la fille de l’océan, la mouette aux ailes d’écume, venue pour s’unir à l’aigle habitué à s’élancer de crête en crête. Elle lui donna la main. Ils montèrent lentement les degrés de l’autel. Pourquoi ce froid soudain et terrible? L’autel tombe, la coupe se brise, les étoiles s’éteignent, les tours de cristal s’écroulent avec fracas. Tout s’abîme et disparaît... En bas, les skieurs agitaient leurs flambeaux. — Regardez ! s’écria Colli. Ils sont là. Ils sont là ! Frantz est suspendu au bout de la corde. Mais Robert est resté debout. Vite, dépêchons-nous. Ils sont sauvés si... Il n’acheva point. Les deux hommes venaient de s’effondrer et, toujours liés l’un à l’autre, Robert et Frantz tournoyaient dans les airs comme des pantins tragiques. Diotima a compris. Diotima resta dans la cabane des skieurs jusqu’à l’aube. Pour la fenêtre, elle aperçut les skieurs dont le cortège redescendait vers la vallée. Pas un cri ne venait de la vallée. Elle ne savait rien. Elle vit l’aurore se lever sur les neiges éternelles. Le paysage rigide, muet, austère était tel qu’elle l’avait vu au premier jour. Ce n'était point la mer. La mer qui change d'aspect à toute heure, La mer tantôt douce, caressante, tantôt sauvage et déchaînée. La mer traîtresse, la mer perfide. La mer qui trahit
flambeaux. — Regardez ! s’écria Colli. Ils sont là. Ils sont là ! Frantz est suspendu au bout de la corde. Mais Robert est resté debout. Vite, dépêchons-nous. Ils sont sauvés si... Il n’acheva point. Les deux hommes venaient de s’effondrer et, toujours liés l’un à l’autre, Robert et Frantz tournoyaient dans les airs comme des pantins tragiques. Diotima a compris. Diotima resta dans la cabane des skieurs jusqu’à l’aube. Pour la fenêtre, elle aperçut les skieurs dont le cortège redescendait vers la vallée. Pas un cri ne venait de la vallée. Elle ne savait rien. Elle vit l’aurore se lever sur les neiges éternelles. Le paysage rigide, muet, austère était tel qu’elle l’avait vu au premier jour. Ce n'était point la mer. La mer qui change d'aspect à toute heure, La mer tantôt douce, caressante, tantôt sauvage et déchaînée. La mer traîtresse, la mer perfide. La mer qui trahit ses amants, les attire par son chant, et les rejette déchirés sur le rivage. Dans le pays où elle était née, on contait une légende : « Les pêcheurs rencontraient souvent une sirène qui vivait dans la mer. Elle venait au clair de lune se coucher sur l'estran. Aux premiers feux du jour, elle rentrait dans le sein des ondes. Les pêcheurs avaient remarqué que la sirène portait une ceinture ornée de pierres précieuses et de perles. Ils résolurent de s'en emparer. « Ils creusèrent un trou dans le sable et s'engourent en embuscade, ils durent attendre pendant plusieurs nuits. Lorsque la sirène arriva enfin, ils se ruèrent sur elle. Mais la sirène s'enfuit en laissant la ceinture, objet de leurs convoitises entre leurs mains. « La déception des pêcheurs fut grande quand ils purent examiner l’objet de près. Ce n’était qu’un lien humide de roseaux entrelacés. » Si Robert Horn et Frantz Vigo avaient connu cette histoire, peut-être auraient-ils continué leur chemin, sans tourner la tête, le jour qu’ils avaient rencontré Diotima. Et rien de tout cela ne serait arrivé. Maintenant Diotima entendit une rumeur lointaine qui se rapprochait. C’était comme le murmure funèbre d’une foule qui suit la
feux du jour, elle rentrait dans le sein des ondes. Les pêcheurs avaient remarqué que la sirène portait une ceinture ornée de pierres précieuses et de perles. Ils résolurent de s'en emparer. « Ils creusèrent un trou dans le sable et s'engourent en embuscade, ils durent attendre pendant plusieurs nuits. Lorsque la sirène arriva enfin, ils se ruèrent sur elle. Mais la sirène s'enfuit en laissant la ceinture, objet de leurs convoitises entre leurs mains. « La déception des pêcheurs fut grande quand ils purent examiner l’objet de près. Ce n’était qu’un lien humide de roseaux entrelacés. » Si Robert Horn et Frantz Vigo avaient connu cette histoire, peut-être auraient-ils continué leur chemin, sans tourner la tête, le jour qu’ils avaient rencontré Diotima. Et rien de tout cela ne serait arrivé. Maintenant Diotima entendit une rumeur lointaine qui se rapprochait. C’était comme le murmure funèbre d’une foule qui suit la mort. Elle se leva. Par la fenêtre elle aperçut les skieurs dont le cortège, lentement, descendait vers la vallée. Ils allaient à la file indienne, la tête baissée, leurs torches éteintes. Au milieu d’eux, deux brancards où des corps rigides étaient étendus. Elle n’avait plus rien à apprendre. Cependant, Golli vint la rejoindre. Il avait le visage impassible, mais l’œil terriblement lourd. Aucune plainte, aucun reproche. Il dit seulement : — Ils sont tombés et leurs corps se sont brisés sur les pierres du torrent. Alors elle porta ses mains à ses yeux. Elle se souvint brusquement de ce jour où ils avaient vu bondir un chamois. Et la voix claire de Robert sonnait à ses oreilles : — Leur instinct est très sûr. Jamais ils ne se trompent dans leur élan. Ceux que l’on trouve ainsi, brisés sur le sol, sont toujours des mâles qui se sont battus et qui ont été vaincus... pour une femelle. Alors une femme brisée, vieille déjà, quitta cette région où elle était entrée quelques mois auparavant, avec toute sa jeunesse ardente... Fin. Benjamin BAILLEUL. LE FILM COMPLET du 1er Février, paru sous le titre : AUX FOUS! est une adaptation du film “First
vint la rejoindre. Il avait le visage impassible, mais l’œil terriblement lourd. Aucune plainte, aucun reproche. Il dit seulement : — Ils sont tombés et leurs corps se sont brisés sur les pierres du torrent. Alors elle porta ses mains à ses yeux. Elle se souvint brusquement de ce jour où ils avaient vu bondir un chamois. Et la voix claire de Robert sonnait à ses oreilles : — Leur instinct est très sûr. Jamais ils ne se trompent dans leur élan. Ceux que l’on trouve ainsi, brisés sur le sol, sont toujours des mâles qui se sont battus et qui ont été vaincus... pour une femelle. Alors une femme brisée, vieille déjà, quitta cette région où elle était entrée quelques mois auparavant, avec toute sa jeunesse ardente... Fin. Benjamin BAILLEUL. LE FILM COMPLET du 1er Février, paru sous le titre : AUX FOUS! est une adaptation du film “First National" LE FOU EN LIBERTÉ. Nouvelles PRIMES aux Abonnés du Film Complet PRIME N° 1. : 1 paire de très jolies jumelles de théâtre en ébonite. 1 franc 50 de port et emballage. En raison des difficultés créées par les douanes étrangères, nous sommes dans l'obligation de supprimer l'envoi des primes dans les pays étrangers. A titre de compensation, nous réduisons le prix de l'abonnement, fixé désormais à 51 fr. au lieu de 63 fr. pour un an (6 mois : 50 fr.) pour les pays ayant accepté le tarif postal réduit. Abonnement pour 1 an au Film Complet : France : 50 fr. (Pour la France, ajouter les frais de port et d'emballage de la prime choisie.) PRIME N° 2. Une trousse de manucure, en étui, galalithe décorée, haute nouveauté. 1 franc 50 de port et emballage. A tous nos lecteurs français qui souscrivent un abonnement d'un an ; A nos abonnés français qui renouvellent pour une année leur abonnement, nous offrons l'une des primes ci-dessus au choix, à titre absolument gracieux. PRIME N° 3. Un réveille-matin métal nickelé, bon mouvement. 4 fr. de port et emballage. Envoi franco de chaque numéro contre 50 centimes (Étranger 60 centimes) adressés