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seul maillot rendait caricaturés, ont je ne sais quoi de significatif, je ne sais quoi de tristement comique et de dignement outragé. L'orchestre est parisien. Le music-hall est un des dogmes citoyens. Voici un champion de boxe sympathique, voici un auteur à succès et qui ne rate pas un spectacle, voici un jeune aristocrate, ancien trois-patrons ai. amateur d'art, voire lanceur d'artistes à l'occasion, et voici encore deux écrivains Jeunes, à l'affût des « correspondances littéraires les plus récentes ; l'un, de la génération nouvellement arrivée, j'entends celle de quarante ans, et qui vient, non sans remords, confronter ses enthousiasmes bien littéraires pour les Fratellini aux talents de ceux-là certes, d'un Grock ou d'un Little Tich. Au bar, devant des bocks inoffensifs, l'homme-serpent, tout à l'heure en scène, cause avec la femme-canon que nous verrons dans un instant. Ils tiennent dans une attitude modeste des propos sans portée aucune. Ils savent que dans vingt ans, eux aussi, encadrés au promenoir, paraissent un peu ridicules et tout à l'édilèvement... Le dos excentrique a lancé son chapeau, qui reste accroché à la branche d'un arbre peint sur le décor. Aussitôt, l'homme interrompt ses exercices sous la nécessité immédiate, cruelle, dominante de l'aller chercher... Il a pris un escabeau à quatre marches qu'il a posé au pied de l'arbre et, méprisant le public, consacré à son seul souci, il contemple, tel l'ouvrier à pied d'œuvre, le travail à faire... Que pense-t-il ? On ne sait exactement. On ne voit que son dos qui réfléchit. Il s'est décidé. Il a mis un pied sur la première marche, il lève le deuxième, le premier glisse et le voilà revenu à son point de départ. Le dos est étonné, il ne s'attendait pas à l'aventure. Nouvel examen, nouvel élan, pareil insuccès, le dos a un frisson, comme un petit air de dépit. Très vite, il se met à l'ouvrage. Une marche, deux marches sont montées ; le dos s'arrête satisfait..., satisfait et prudent. C'est déjà un résultat, mais la suite ? Parbleu ça devait arriver. Une glissade et les deux pieds du même mouvement touchent le
chercher... Il a pris un escabeau à quatre marches qu'il a posé au pied de l'arbre et, méprisant le public, consacré à son seul souci, il contemple, tel l'ouvrier à pied d'œuvre, le travail à faire... Que pense-t-il ? On ne sait exactement. On ne voit que son dos qui réfléchit. Il s'est décidé. Il a mis un pied sur la première marche, il lève le deuxième, le premier glisse et le voilà revenu à son point de départ. Le dos est étonné, il ne s'attendait pas à l'aventure. Nouvel examen, nouvel élan, pareil insuccès, le dos a un frisson, comme un petit air de dépit. Très vite, il se met à l'ouvrage. Une marche, deux marches sont montées ; le dos s'arrête satisfait..., satisfait et prudent. C'est déjà un résultat, mais la suite ? Parbleu ça devait arriver. Une glissade et les deux pieds du même mouvement touchent le sol où ils restent plantés comme deux piquets. Un moment de stupeur opaque, puis, c'est le désespoir. Le dos s'affaisse en défaillance et porte sur ses épaules fléchies toute la détresse humaine. On sent l'« à-quoi-bon » prononcé et l'abdication prochaine. Un nouvel essai timide suivi d'une nouvelle catastrophe et c'est la colère muette contre les éléments, l'insulte à la providence impuissante, la négation totale... Et le drame continue entre le dos et la destinée... Un rire généreux, un rire immense, vrai comme l'émotion devant ce qui est exactement humain, secoue la salle. C'est énorme et d'un courageux. On s'excuse de faire de tant d'invention cocasse, tant de fantaisie qu'étaye l'observation juste... Soudain ma compagne me touche le coude. Je me retourne. Elle ne l'a pas. — Pourquoi riez-vous ? Et mon rire se casse net, que rien ne fera plus revivre. Pourquoi, les témoins, pour la plupart, ne comprennent-ils pas les excentriques ? Louis Léon-Martin. LA LOGE AUX MANNEQUINS COUP D'OEIL DANS LE « NO MAN'S LAND » Je n'ai aucun regret ! Monique m'a fait tarder. Elle m'a promis de venir tantôt. Je l'attends depuis plus d'un mois. Elle m'a envoyé sa femme de chambre pour se décommander.
c'est la colère muette contre les éléments, l'insulte à la providence impuissante, la négation totale... Et le drame continue entre le dos et la destinée... Un rire généreux, un rire immense, vrai comme l'émotion devant ce qui est exactement humain, secoue la salle. C'est énorme et d'un courageux. On s'excuse de faire de tant d'invention cocasse, tant de fantaisie qu'étaye l'observation juste... Soudain ma compagne me touche le coude. Je me retourne. Elle ne l'a pas. — Pourquoi riez-vous ? Et mon rire se casse net, que rien ne fera plus revivre. Pourquoi, les témoins, pour la plupart, ne comprennent-ils pas les excentriques ? Louis Léon-Martin. LA LOGE AUX MANNEQUINS COUP D'OEIL DANS LE « NO MAN'S LAND » Je n'ai aucun regret ! Monique m'a fait tarder. Elle m'a promis de venir tantôt. Je l'attends depuis plus d'un mois. Elle m'a envoyé sa femme de chambre pour se décommander. J'ai horreur de la conversation des domestiques ! Les bavards racontent avec trop d'abondance des histoires insignifiantes ; les sournoises sont d'une obséquiosité qui écœure, les rogues, si stylés qu'ils soient, semblent toujours vous reprocher d'être importuns. J'ai eu assez de maîtresses pour avoir connu un grand nombre de caméristes. Camériste est le mot le plus propre, car elles n'ignoraient pas grand-chose des chambres où passaient leurs maîtresses, mais elles avaient une discrétion dont on venait difficilement à bout, pour peu qu'on ne fût ni la concierge, ni un des fournisseurs de la maison. Mais Marcelle qui vint tantôt, et que j'ignorais, est bien la plus extraordinaire servante qui serve, si l'on peut dire, une de mes amies. Mon domestique avait des ordres pour ne recevoir personne que Monique : ce n'est pas un sot à qui je donnais pour la première fois celle consigne je pensais qu'il ne se tromperait pas et, ne se laisserait pas tromper... J'écrivais sous la petite lampe de mon bureau, tandis que toute la grande pièce était dans l'obscurité; la porte s'ouvre, je reconnais une robe bleu de roi, un petit chapeau de satin noir piqué d'argent. Je me lève d'un bond et presse
Camériste est le mot le plus propre, car elles n'ignoraient pas grand-chose des chambres où passaient leurs maîtresses, mais elles avaient une discrétion dont on venait difficilement à bout, pour peu qu'on ne fût ni la concierge, ni un des fournisseurs de la maison. Mais Marcelle qui vint tantôt, et que j'ignorais, est bien la plus extraordinaire servante qui serve, si l'on peut dire, une de mes amies. Mon domestique avait des ordres pour ne recevoir personne que Monique : ce n'est pas un sot à qui je donnais pour la première fois celle consigne je pensais qu'il ne se tromperait pas et, ne se laisserait pas tromper... J'écrivais sous la petite lampe de mon bureau, tandis que toute la grande pièce était dans l'obscurité; la porte s'ouvre, je reconnais une robe bleu de roi, un petit chapeau de satin noir piqué d'argent. Je me lève d'un bond et presse la robe dans mes bras. — C'est gentil d'être venue (Je m'excuse de n'avoir pas d'abord trouvé une autre formule, mais la robe bleu de roi avait une demi-heure d'avance et je n'avais pas préparé une phrase plus rare pour l'accueillir.) Serrée contre moi, baisée près des cheveux, la robe et le chapeau éclatèrent d'un rire un peu contraint. Je me recule et j'entends : Monsieur se trompe ! Je viens de la part de Mlle Lautefroid... — Oh pardon ! Encore une parole stupide. Au lieu de dire n'importe quoi, et au besoin : Quelle jonque surprise ! Mais déjà la messagère avait repris son visage impassible, et je flambe le plafonnier. — Madame m'a prié de venir dire à Monsieur que Monsieur n'attendait pas Madame. Au dernier moment, les parents de Madame sont arrivés de Venise, Madame n'a pas pu téléphoner, comme Monsieur comprendra. Elle m'a prié de venir prévenir Monsieur... — Ah bon... bien, c'est... — Monsieur, continua-t-elle, a pu croire que c'était Madame à cause de la robe et du chapeau; mais Madame ne use plus de vêtements quand elle ne les met plus... Nous avons la même taille. Mannequin 44. Je l'oubliais dans mon portefeuille
et le chapeau éclatèrent d'un rire un peu contraint. Je me recule et j'entends : Monsieur se trompe ! Je viens de la part de Mlle Lautefroid... — Oh pardon ! Encore une parole stupide. Au lieu de dire n'importe quoi, et au besoin : Quelle jonque surprise ! Mais déjà la messagère avait repris son visage impassible, et je flambe le plafonnier. — Madame m'a prié de venir dire à Monsieur que Monsieur n'attendait pas Madame. Au dernier moment, les parents de Madame sont arrivés de Venise, Madame n'a pas pu téléphoner, comme Monsieur comprendra. Elle m'a prié de venir prévenir Monsieur... — Ah bon... bien, c'est... — Monsieur, continua-t-elle, a pu croire que c'était Madame à cause de la robe et du chapeau; mais Madame ne use plus de vêtements quand elle ne les met plus... Nous avons la même taille. Mannequin 44. Je l'oubliais dans mon portefeuille pour tendre un billet raisonnable à cette dernière de la solli, mais elle étendit la main pour protester : Monsieur n'y pense pas ! Elle ôta son chapeau et tenta de dégrafer sa robe qui s'attachait sur l'épaule. Si Monsieur veut m'aider; il y a des pressions qui ne sont pas à ma main... Elle ajouta pour faciliter nos rapports. Je l'appeuille Marcelle. Ah ! je lève. La lumière tombait sur des cheveux d'un blond naturel qui encadraient un visage régulier. Je me mélais instantanément des mains et des pieds, mais elle avait des doigts délicats et elle portait sur des bas de soie des souliers à peine usagés. Je sentis que je sombrais dans un abîme. Dans un roman de Maupassant, un amoureux désespéré ne trouva-t-il pas les meilleures consolations près d'une fille d'auberge ? Elle me regarda en souriant; elle était venue à bout des pressions qui n'étaient pas à sa main et la robe glissa autour des jambes longues et lîunes. Je fis un pas vers elle presque involontairement. — Tu peux dire que tu as de la veine, mon chéri ! Je te jure qu'elle est moins bien faite que moi... Et puis, tu sais, tu
pas à ma main... Elle ajouta pour faciliter nos rapports. Je l'appeuille Marcelle. Ah ! je lève. La lumière tombait sur des cheveux d'un blond naturel qui encadraient un visage régulier. Je me mélais instantanément des mains et des pieds, mais elle avait des doigts délicats et elle portait sur des bas de soie des souliers à peine usagés. Je sentis que je sombrais dans un abîme. Dans un roman de Maupassant, un amoureux désespéré ne trouva-t-il pas les meilleures consolations près d'une fille d'auberge ? Elle me regarda en souriant; elle était venue à bout des pressions qui n'étaient pas à sa main et la robe glissa autour des jambes longues et lîunes. Je fis un pas vers elle presque involontairement. — Tu peux dire que tu as de la veine, mon chéri ! Je te jure qu'elle est moins bien faite que moi... Et puis, tu sais, tu ne serais pas le premier... Qu'est-ce qu'il prend, monsieur ! Tu connais Stemml, le peintre ? Elle est restée trois ans avec lui, et elle l'a trompé avec tous ses amis... Si tu savais à présent combien je m'est écrié. Tu dis ça !... Mais il est comme les autres : une femme du monde, ça te semble, plus flatteur que moi. Et pourtant, comment que je vaux bien mieux qu'elle ! Quand elle m'a dit de venir le prévenir... Tu le doutais des raisons qui l'amenaient ici ? Non mais alors ?... Je serais venue avec mon tablier blanc pour ne pas qu'il y ait malaise si ce n'avait pas été toi je savais bien ce que je faisais en mettant une robe à elle et son chapeau. C'est comme le linge : c'est celui qu'elle m'avait dit de lui préparer pour venir ici... Autant dire que c'est la même chose, avec le corps en plus et la sincérité; car je te le dis, et tu me croiras si tu veux, tu ne m'avais peut-être pas remarquée, mais moi depuis que je t'ai vu, je ragerais ; je pensais que tu venais pour elle et que c'est encore elle
: une femme du monde, ça te semble, plus flatteur que moi. Et pourtant, comment que je vaux bien mieux qu'elle ! Quand elle m'a dit de venir le prévenir... Tu le doutais des raisons qui l'amenaient ici ? Non mais alors ?... Je serais venue avec mon tablier blanc pour ne pas qu'il y ait malaise si ce n'avait pas été toi je savais bien ce que je faisais en mettant une robe à elle et son chapeau. C'est comme le linge : c'est celui qu'elle m'avait dit de lui préparer pour venir ici... Autant dire que c'est la même chose, avec le corps en plus et la sincérité; car je te le dis, et tu me croiras si tu veux, tu ne m'avais peut-être pas remarquée, mais moi depuis que je t'ai vu, je ragerais ; je pensais que tu venais pour elle et que c'est encore elle qui aurait un bel homme comme toi... — Tu exagères... Non, va ! Et elle me serra dans ses bras. Si j'avais aimé Mme Lautefroid d'un véritable amour, j'aurais chassé cette Putiphar d'office; mais au fond, le sentiment que je nourrissais pour sa patronne, était fait surtout de curiosité. Sa remplaçante m'apportait un corps soigné et impeccable, le même linge, les mêmes accoutrements. Quant à l'esprit, celui de l'une valait celui de l'autre et les sottises que m'a dites Marcette étaient toutes pareilles à celles que m'eût dites Monique. Au cours même de nos ébats, je m'épargnai qu'une conviction intérieure, mais je lisais le sens de leur ami. Il me faudrait, comme j'aurais sans doute menti à l'autre pour ne pas lui gêner son plaisir. Je fus seulement quand Marcette s'était habillée, je trouvais l'impression très vive de gagner au change. J'avais payé souvent fort cher les faveurs de compagnes plus insignifiantes ! Au moment où elle allait partir, je lui dis : Tu reviendras ? Elle avait repris le contrôle de celui qu'elle gardait sur elle-même quand elle était vêtue : Si Monsieur veut... Mais elle sourit pour me montrer qu'elle n'entendait pas solliciter : Le jour où je
remplaçante m'apportait un corps soigné et impeccable, le même linge, les mêmes accoutrements. Quant à l'esprit, celui de l'une valait celui de l'autre et les sottises que m'a dites Marcette étaient toutes pareilles à celles que m'eût dites Monique. Au cours même de nos ébats, je m'épargnai qu'une conviction intérieure, mais je lisais le sens de leur ami. Il me faudrait, comme j'aurais sans doute menti à l'autre pour ne pas lui gêner son plaisir. Je fus seulement quand Marcette s'était habillée, je trouvais l'impression très vive de gagner au change. J'avais payé souvent fort cher les faveurs de compagnes plus insignifiantes ! Au moment où elle allait partir, je lui dis : Tu reviendras ? Elle avait repris le contrôle de celui qu'elle gardait sur elle-même quand elle était vêtue : Si Monsieur veut... Mais elle sourit pour me montrer qu'elle n'entendait pas solliciter : Le jour où je ne pourrai pas venir, j'enverrai Madame. Je ne sais pourquoi je me plains-je. Ce soir, j'ai entendu mon domestique qui racontait à la concierge : -Celle qui est venue tantôt ? C'est la belle sœur dont le mari a failli être ministre. Il les a toutes (hic pourrais-je regretter ? C'est fini. Le chroniqueur est un bel oiseau que l'on obtient par croissance, du perroquet, avec l'habileté. Il se distingue du perroquet en ce que le premier répète sous les jours ce qu'il a dit la veille, tandis que le chroniqueur se contente de repeter chaque année ce qu'il a dit l'année précédente : le chroniqueur est un perroquet renié. Le chroniqueur se nourrit du temps qu'il fuit. « Si vous voulez dire qu'il pleut, dites : Il pleut », recommandait la Bruyère. On voit bien que la Bruyère n'avait pas à gagner sa vie ! Ce conseil serait la ruine des chroniqueurs. Quand on s'appelle chroniqueur, le temps est doué d'une réalité absolue. À ses yeux, si seulement pour l'espace que l'un peut parcourir dans la relecture. L'espace, en effet, n'existe chronologiquement que par la durée : un point quelconque du globe n'a de réalité propre que pendant un
C'est fini. Le chroniqueur est un bel oiseau que l'on obtient par croissance, du perroquet, avec l'habileté. Il se distingue du perroquet en ce que le premier répète sous les jours ce qu'il a dit la veille, tandis que le chroniqueur se contente de repeter chaque année ce qu'il a dit l'année précédente : le chroniqueur est un perroquet renié. Le chroniqueur se nourrit du temps qu'il fuit. « Si vous voulez dire qu'il pleut, dites : Il pleut », recommandait la Bruyère. On voit bien que la Bruyère n'avait pas à gagner sa vie ! Ce conseil serait la ruine des chroniqueurs. Quand on s'appelle chroniqueur, le temps est doué d'une réalité absolue. À ses yeux, si seulement pour l'espace que l'un peut parcourir dans la relecture. L'espace, en effet, n'existe chronologiquement que par la durée : un point quelconque du globe n'a de réalité propre que pendant un temps donné, Deauville en août, Brivet en septembre, Nice en juillet, Monte-Carlo en février, et ainsi de suite. Il y a deux espèces de chroniqueurs LE CHRONIQUEUR QUOTIDIEUX Celui-là n'est pas à plaindre, il dispose d'autant de nègres anonymes et bénévoles que le journal compte d'abonnés ; en effet, ceux-ci briguent l'honneur de l'inspirer et lui fournissent de la copie, pour rien, pour le plaisir d'être une paroi de M. G. de la Guillaume, une émanation de M. Vincent Claudel. Le chroniqueur quotidien est un des heureux de la terre ; il ne nous intéresse pas. Réservons toute notre compassion au CHRONIQUEUR HEBDOMADAIRE, qui ne pond que tous les huit jours. Le malheureux est affligé d'une infinité qui complique étrangement son existence et qui consiste en ceci, qu'il vit par anticipation. Cela vous paraît obscur ? Je m'explique. Les œufs, appelés « revues » ou « magazines », où le chroniqueur hebdomadaire dépose habituellement ses œufs, sont composés plusieurs semaines, voire plusieurs mois à l'avance : impression, correction des épreuves, illustration, cliché, tout cela demande du temps. Il faut donc qu'un article soit toujours écrit trente ou quarante jours avant l'actualité qui le justifie. Ce simple fait, qui n'a l'air
briguent l'honneur de l'inspirer et lui fournissent de la copie, pour rien, pour le plaisir d'être une paroi de M. G. de la Guillaume, une émanation de M. Vincent Claudel. Le chroniqueur quotidien est un des heureux de la terre ; il ne nous intéresse pas. Réservons toute notre compassion au CHRONIQUEUR HEBDOMADAIRE, qui ne pond que tous les huit jours. Le malheureux est affligé d'une infinité qui complique étrangement son existence et qui consiste en ceci, qu'il vit par anticipation. Cela vous paraît obscur ? Je m'explique. Les œufs, appelés « revues » ou « magazines », où le chroniqueur hebdomadaire dépose habituellement ses œufs, sont composés plusieurs semaines, voire plusieurs mois à l'avance : impression, correction des épreuves, illustration, cliché, tout cela demande du temps. Il faut donc qu'un article soit toujours écrit trente ou quarante jours avant l'actualité qui le justifie. Ce simple fait, qui n'a l'air de rien, est la raison pour laquelle vous pouvez observer qu'un chroniqueur n'est jamais gai (surtout si c'est un humoriste). L'infortunée créature est sujette à un véritable décalage de la sensibilité, accompagné de phénomènes pathologiques : angoisse, fébrilité, hébétude. « Ce monsieur a toujours l'air dans les nuages. » Mettez-vous à sa place : pendant que vous êtes à Pâques, il vous attend, lui, à la Trinité. Le printemps, pour lui, commence le 1er janvier, à 1 h. 0, et l'été le 1er avril, à 1 h. 3. Simple habitude, il prendre, dites-vous ? N'en croyez rien, le chroniqueur vise dans des transes perpétuelles. En effet, rien ne l'assure que l'actualité sera exacte au rendez-vous qu'il lui assigne. Un exemple : supposez que la Dalmatie soit emportée par un raz de marée, alors qu'il a déjà écrit sa chronique sur le Carnaval de Nice ! Il ne pourra pas la caser, et ce sera deux billets bleus de perdus. J'ai connu, en août 1914, un chroniqueur qui était bien ennuyé. Croyez-vous, me demandait-il anxieusement, que la guerre sera finie dans trois mois ? Si elle dure encore en octobre, que deviendront mes articles sur la chasse et la pêche en
à sa place : pendant que vous êtes à Pâques, il vous attend, lui, à la Trinité. Le printemps, pour lui, commence le 1er janvier, à 1 h. 0, et l'été le 1er avril, à 1 h. 3. Simple habitude, il prendre, dites-vous ? N'en croyez rien, le chroniqueur vise dans des transes perpétuelles. En effet, rien ne l'assure que l'actualité sera exacte au rendez-vous qu'il lui assigne. Un exemple : supposez que la Dalmatie soit emportée par un raz de marée, alors qu'il a déjà écrit sa chronique sur le Carnaval de Nice ! Il ne pourra pas la caser, et ce sera deux billets bleus de perdus. J'ai connu, en août 1914, un chroniqueur qui était bien ennuyé. Croyez-vous, me demandait-il anxieusement, que la guerre sera finie dans trois mois ? Si elle dure encore en octobre, que deviendront mes articles sur la chasse et la pêche en eau ? Mais laissez ! la guerre dura quatre ans — le dois-je dire, d'ailleurs que, fort heureusement pour lui, notre confrère connaissait son métier, et sut se tirer d'affaire. Il remplaça ici « lapins » par « Allemands », là « vie de château » par « vie de francs-jeux » et réussit à faire enfin passer sa prose, l'automne suivant. Mais quel désarroi !... Pour diminuer ces risques, je ne saurais trop instamment conseiller à tout chroniqueur de rédiger au commencement de l'année, à son usage personnel, un petit calendrier-mémorial conçu dans la forme suivante : ANNEE. Poissons d'avril. Guêtres de Pâques. Les Six heures. — Articles bucoliques sur les charmes du printemps. FEVRIER. Premier mai. — Muguet. Mois de Marie. Fête de Noël. MARS. Journée des Dragons. Prix du Grand Prix. Chroniques sur la chaleur. AVRIL. 14 juillet. — Vacances. — Enquêtes littéraires. — Serpent de mer. MAI. — Rentrée des Chambres. Salon d'Automne. — Exposition des Chrysanthèmes. JUIN. — Anniversaire de l'armistice... Et ainsi de suite. Ménagez de ci, de là, de la place pour le casuel, On peut bien espérer, en effet, au cours d'une année, deux ou trois bons accidents de chemins de fer,
francs-jeux » et réussit à faire enfin passer sa prose, l'automne suivant. Mais quel désarroi !... Pour diminuer ces risques, je ne saurais trop instamment conseiller à tout chroniqueur de rédiger au commencement de l'année, à son usage personnel, un petit calendrier-mémorial conçu dans la forme suivante : ANNEE. Poissons d'avril. Guêtres de Pâques. Les Six heures. — Articles bucoliques sur les charmes du printemps. FEVRIER. Premier mai. — Muguet. Mois de Marie. Fête de Noël. MARS. Journée des Dragons. Prix du Grand Prix. Chroniques sur la chaleur. AVRIL. 14 juillet. — Vacances. — Enquêtes littéraires. — Serpent de mer. MAI. — Rentrée des Chambres. Salon d'Automne. — Exposition des Chrysanthèmes. JUIN. — Anniversaire de l'armistice... Et ainsi de suite. Ménagez de ci, de là, de la place pour le casuel, On peut bien espérer, en effet, au cours d'une année, deux ou trois bons accidents de chemins de fer, une révolution... que sais-je encore ? un tremblement de terre. Cela, c'est l'imprévu, c'est la manne céleste, sans laquelle, en vérité, la vie d'un chroniqueur serait bien aride et bien monotone. GEORGES-ARMAND MASSON. L'humain se dégourdi, il n'y a pas à nier. On trouve chaque jour des inventions de plus en plus belles, et il faut que les pessimistes soient entêtés pour demeurer sombres en face de telles marques de notre époque. Figuréz-vous qu'un marchand de caps, à fin d'attirer la clientèle, donne des concerts dans son magasin... Et non pas des concerts de rien du tout, composés de quelques guitaristes nasillant quatre ou cinq tangos, ou sanglotant une ou deux romances napolitaines : mais des morceaux délicats, au contraire, parfois savants, toujours bien choisis, qu'exécutent parfaitement d'excellents artistes. Résultat : des femmes, chaque jour plus nombreuses, s'écrasent à ces matinées de musique exquise ; après quoi, dans les intervalles des symphonies, elles achètent des bas innombrables, et d'une finesse merveilleuse. Il ne fallait que trouver cela, parbleu !... Maintenant que l'exemple est donné, nous supposons, nous espérons qu'il sera suivi. On verra une exposition de peinture chez la modiste, on en tendra les pages exquises chez le bottier, comme