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refusent d'obéir, se révèlent leurs plans déjoués, confondent leurs projets et s'arment. Les Adimari, les Médicis et les Donati crient aux armes. Le peuple s'exalte aux cris de Mort au duc, vive le peuple et la liberté ! On dresse des barricades ; les grands et les plébéiens se font de mutuels serments en se baisant sur la bouche. Des demandes de secours sont adressées à Sienne et à Pise. On s'empare des rues qui donnaient sur la place des Prieurs pour délivrer les conjurés déjà arrêtés par le duc. Le soir même, la troupe du duc, forcée et refoulée, se réfugie dans le palais, où il était avec ses barons. Les prisonniers sont libérés ; le palais du podestat est pillé. Le duc, pour se garantir de la fureur des insurgés, fait Antoine des Adimari chevalier en l'honneur du peuple, le relâche ainsi que ceux qu'il avait dans son palais, et arbore la bannière du peuple. Dans la nuit, les secours des Siennois arrivent, ceux de San Miniato et de Prato ensuite. Le parlement s'assemble, élit quatorze citoyens, leur donne l'autorité de réformer la ville et ses lois. L'évêque et les quatorze négociaient avec le duc assiégé nuit et jour; mais le peuple refuse tout accommodement à moins qu'on ne lui ait livré trois des agents du duc les plus exécrés : Asciesi et son fils ainsi que Cerrettieri. Les trois hommes sont livrés. Les Asciesi, atroces dans leur tyrannie passée, sont coupés en morceaux, et Cerrettieri ne parvient à s'enfuir qu'à la faveur de l'exaspération du peuple. Le 3 août le duc se rend ; il remet le palais à l'évêque et aux quatorze, et renonce sous serment à sa seigneurie. Après trois jours, il parvient à quitter Florence où il ne doit plus rentrer. Aussitôt la ville s'apaise, le calme renaît, les barricades disparaissent, les boutiques s'ouvrent et chacun retourne à ses affaires. «Admiron[s] tous, dit un auteur, cette plèbe florentine qui veut la liberté, combattant pour elle, se maintient forte, et qui sait rentrer dans l'ordre dès qu'elle a atteint son but. » Les événements qui
jour; mais le peuple refuse tout accommodement à moins qu'on ne lui ait livré trois des agents du duc les plus exécrés : Asciesi et son fils ainsi que Cerrettieri. Les trois hommes sont livrés. Les Asciesi, atroces dans leur tyrannie passée, sont coupés en morceaux, et Cerrettieri ne parvient à s'enfuir qu'à la faveur de l'exaspération du peuple. Le 3 août le duc se rend ; il remet le palais à l'évêque et aux quatorze, et renonce sous serment à sa seigneurie. Après trois jours, il parvient à quitter Florence où il ne doit plus rentrer. Aussitôt la ville s'apaise, le calme renaît, les barricades disparaissent, les boutiques s'ouvrent et chacun retourne à ses affaires. «Admiron[s] tous, dit un auteur, cette plèbe florentine qui veut la liberté, combattant pour elle, se maintient forte, et qui sait rentrer dans l'ordre dès qu'elle a atteint son but. » Les événements qui venaient de se passer dans la ville encouragèrent tous les pays soumis aux Florentins à reprendre leur liberté. Volterra, Colle, Arezzo, Castiglione, Pistoia, San Geminiano, se soulevèrent. Florence, en reconquérant sa liberté, apprit à ses sujets comment ils pourraient recouvrer la leur. Le tyran une fois renversé, les grands réclament une part dans le priorat et dans les autres charges. On fit une nouvelle division de la ville en quatre quartiers. L'évêque et les prieurs élurent au scrutin dix-sept prieurs plébéiens par quartier, et huit prieurs nobles. Mais les nobles ne furent pas plutôt admis à gouverner, que leurs violences recommencèrent. Leur conduite indigne la plèbe, qui complote de les écarter de la prochaine magistrature. Les grands s'arment ; le peuple assiège le palais des prieurs, et les prieurs nobles effrayés renoncent à leur charge. On défait les huit conseillers et on nomme douze plébéiens ; on compose le conseil du peuple de soixante-quinze par quartier (23 septembre 1343). Les grands, furieux, se soulèvent; la plèbe et les ouvriers armés commencent l'attaque de la commune et se rendent maîtres des nobles. On nomma huit prieurs, deux par quartier, dont deux plébéiens riches, trois de médiocre fortune et trois petits artisans.
une part dans le priorat et dans les autres charges. On fit une nouvelle division de la ville en quatre quartiers. L'évêque et les prieurs élurent au scrutin dix-sept prieurs plébéiens par quartier, et huit prieurs nobles. Mais les nobles ne furent pas plutôt admis à gouverner, que leurs violences recommencèrent. Leur conduite indigne la plèbe, qui complote de les écarter de la prochaine magistrature. Les grands s'arment ; le peuple assiège le palais des prieurs, et les prieurs nobles effrayés renoncent à leur charge. On défait les huit conseillers et on nomme douze plébéiens ; on compose le conseil du peuple de soixante-quinze par quartier (23 septembre 1343). Les grands, furieux, se soulèvent; la plèbe et les ouvriers armés commencent l'attaque de la commune et se rendent maîtres des nobles. On nomma huit prieurs, deux par quartier, dont deux plébéiens riches, trois de médiocre fortune et trois petits artisans. On rétablit les ordres de la justice, et quelques grands furent rangés dans le peuple. Observons ce fait sans égal : voici un pays qui accorde comme une faveur à quelques nobles d'être rangés dans le peuple, et beaucoup de familles acceptent cela comme un bienfait civil. Ici Florence nous apparaît revêtue de son caractère extraordinaire. Le triomphe de la plèbe est complet ; la noblesse va tomber dans un état d'abaissement et d'abjection qui ne lui permettra plus de reprendre les armes contre la démocratie. ALFRED DEBERLE. (La suite au prochain numéro.) LES ŒUVRES D'UN MORT (SUITE) 3° AMOUR, LA GROTTE D'AN-VINE, POÈME DRAMATIQUE EN CINQ ACTES PAR GEORGES GUERL. PERSONNAGES. 1ER ACTE. L'ÉCORCHEMENT. RONALD, chef des Écossais révoltés, 35 ans. MORNA, maîtresse de Ronald, 31 ans. JOHN TODRIG, idiot, 40 ans. WILL, ami de Ronald, 35 ans. Des vieillards, des jeunes filles, une foule, des bourreaux. 2E ACTE. VINGT-DEUX ANS APRÈS. GADOUB, fille de Ronald et de Morna, 22 ans. ALLAN, fils de John Todrig, l'idiot, 24 ans. MORNA, 53 ans. 3E ACTE. LA GROTTE D'AN-VINE. GADOUB. ALLAN. MORNA (folle). JOHN TODRIG, 63 ans. WILL, 58 ans. Deux sentinelles. 4e ACTE. LE VAISSEAU LE VENGEUR. GADOUB. ALLAN. WILL.
apparaît revêtue de son caractère extraordinaire. Le triomphe de la plèbe est complet ; la noblesse va tomber dans un état d'abaissement et d'abjection qui ne lui permettra plus de reprendre les armes contre la démocratie. ALFRED DEBERLE. (La suite au prochain numéro.) LES ŒUVRES D'UN MORT (SUITE) 3° AMOUR, LA GROTTE D'AN-VINE, POÈME DRAMATIQUE EN CINQ ACTES PAR GEORGES GUERL. PERSONNAGES. 1ER ACTE. L'ÉCORCHEMENT. RONALD, chef des Écossais révoltés, 35 ans. MORNA, maîtresse de Ronald, 31 ans. JOHN TODRIG, idiot, 40 ans. WILL, ami de Ronald, 35 ans. Des vieillards, des jeunes filles, une foule, des bourreaux. 2E ACTE. VINGT-DEUX ANS APRÈS. GADOUB, fille de Ronald et de Morna, 22 ans. ALLAN, fils de John Todrig, l'idiot, 24 ans. MORNA, 53 ans. 3E ACTE. LA GROTTE D'AN-VINE. GADOUB. ALLAN. MORNA (folle). JOHN TODRIG, 63 ans. WILL, 58 ans. Deux sentinelles. 4e ACTE. LE VAISSEAU LE VENGEUR. GADOUB. ALLAN. WILL. 5E ACTE, LA GRÈVE DANS L'ILE DE STAFFA. MORNA. JOHN TODRIG. LA GROTTE D'AN-VINE. POEME EN CINQ ACTES. ACTE PREMIER. L'ÉCORCHEMENT. SCÈNE 1. (Camp dans les montagnes d'Écosse, après une bataille contre les Anglais.) La nuit enveloppa sous un pan de sa brume Les combattants. — Car seule elle peut désunir Les embrassements pleins de haine et d'amertume, Plus serrés que l'amour, dont le baiser allume La vie au fond d'un cœur. quand le leur fait mourir! — La lune ne saurait, dans sa nuit tout entière, Compter les moissonnés : — Dites, rois guerroyeurs, Parmi ces morts couchés de la même manière, Comment reconnait-on les vaincus des vainqueurs? Les Écossais, meurtris, ont gagné monts, ravines, Dernier refuge avant la mort. La liberté, Moins forte dans son droit que la brutalité, Avec ses défenseurs remonte les collines, Plus près du large ciel d'où vient sa vérité. Dans le sang sont restés le vieillard, le jeune homme ; L'un, fort de raison ; l'autre, encore sans souvenir, Croyant, beau de folie, aux rêves dont l'arôme Parfume le cœur vierge où l'amour va venir. La guerre fauche tout : le passé, l'avenir! Berçant, silencieux, leurs branches étendues, Les sapins recouvraient des Highlands
désunir Les embrassements pleins de haine et d'amertume, Plus serrés que l'amour, dont le baiser allume La vie au fond d'un cœur. quand le leur fait mourir! — La lune ne saurait, dans sa nuit tout entière, Compter les moissonnés : — Dites, rois guerroyeurs, Parmi ces morts couchés de la même manière, Comment reconnait-on les vaincus des vainqueurs? Les Écossais, meurtris, ont gagné monts, ravines, Dernier refuge avant la mort. La liberté, Moins forte dans son droit que la brutalité, Avec ses défenseurs remonte les collines, Plus près du large ciel d'où vient sa vérité. Dans le sang sont restés le vieillard, le jeune homme ; L'un, fort de raison ; l'autre, encore sans souvenir, Croyant, beau de folie, aux rêves dont l'arôme Parfume le cœur vierge où l'amour va venir. La guerre fauche tout : le passé, l'avenir! Berçant, silencieux, leurs branches étendues, Les sapins recouvraient des Highlands embusqués ; D'autres, par les sentiers, sentinelles perdues, En rêvant d'ennemis, dormaient sur leurs mousquets. Les feux brillent dans l'ombre ; et leur flamme qui bouge Sous le souffle du vent, ainsi qu'un drapeau rouge, Jette sur le visage atterré, pâlissant, Des mornes Écossais, comme un masque de sang. Par-dessus les blessés, fiévreux, aux tempes moites, Qui plaignent, par-dessus les froids vieillards penseurs, Les enfants endormis et les femmes en pleurs ; Des chevaux, allongeant le col, oreilles droites, Naseaux dilatés, les crins mêlés, sanglants, Passent leur tête douce et leurs yeux nonchalants : Quand la brise nocturne éventant les poitrines, Les fronts à peine éteints et frôlant les cheveux, Semble être le baiser que les ombres chagrines Des morts les plus aimés donnent aux plus heureux. UNE JEUNE FILLE. Mère, tu dors? J'ai froid! UN VIEILLARD (se parlant à lui-même.) Chassés en bêtes fauves ! Fuir! et faire au soleil brûler nos crânes chauves! Un peuple ne peut-il vivre libre au grand air, Sans qu'un autre à son cou mette le joug de fer? LA JEUNE FILLE. J'ai froid! LE VIEILLARD. Approche, enfant, du feu qui va s'éteindre. LA JEUNE FILLE. Il ne m'échauffe pas. UN BLESSÉ (se soulevant).
les blessés, fiévreux, aux tempes moites, Qui plaignent, par-dessus les froids vieillards penseurs, Les enfants endormis et les femmes en pleurs ; Des chevaux, allongeant le col, oreilles droites, Naseaux dilatés, les crins mêlés, sanglants, Passent leur tête douce et leurs yeux nonchalants : Quand la brise nocturne éventant les poitrines, Les fronts à peine éteints et frôlant les cheveux, Semble être le baiser que les ombres chagrines Des morts les plus aimés donnent aux plus heureux. UNE JEUNE FILLE. Mère, tu dors? J'ai froid! UN VIEILLARD (se parlant à lui-même.) Chassés en bêtes fauves ! Fuir! et faire au soleil brûler nos crânes chauves! Un peuple ne peut-il vivre libre au grand air, Sans qu'un autre à son cou mette le joug de fer? LA JEUNE FILLE. J'ai froid! LE VIEILLARD. Approche, enfant, du feu qui va s'éteindre. LA JEUNE FILLE. Il ne m'échauffe pas. UN BLESSÉ (se soulevant). Meurs-tu donc pour te plaindre ? LA JEUNE FILLE. J'ai froid... LE VIEILLARD. C'est de frayeur. UNE MÈRE (à son petit enfant qui crie). Mon sein? Pauvre innocent! Tette! Mais non. que vois-je? il est couvert de sang; Peut-être, c'est celui, c'est celui de ton père! UN VIEILLARD. Les rois ont leur rosée aussi, comme Dieu. UN ENFANT. Mère, Pourquoi n'ai-je pas dit ma prière, ce soir ? LA MÈRE. Dieu nous pardonnera. Le ciel était si noir, Que j'ai pu l'oublier ! MORNA (se levant, échevelée). Rien! pourtant l'on sommeille. Est-il mort, lui? Des bruits m'ont tinté dans l'oreille. Qu'est devenu Ronald, votre chef, mon amant ? UN VIEILLARD. Qui sait ? MORNA. Je n'entends pas de son cheval fumant Le sabot dur frapper le roc sous la bruyère. Là, ses chiens hurlent, seuls. LE VIEILLARD. La guerre est meurtrière. UN AUTRE. S'il est mort, qui pourra nous sauver désormais ? UNE FEMME. Ô mes petits enfants ! UN BLESSÉ (aigrement). Parlez bas ou dormez ! UN JEUNE HOMME. Je l'ai, dans le combat, rencontré sur ma route. Le sang et la sueur découlaient goutte à goutte De ses cheveux au vent. Ses yeux étaient si beaux Que j'eus
ont leur rosée aussi, comme Dieu. UN ENFANT. Mère, Pourquoi n'ai-je pas dit ma prière, ce soir ? LA MÈRE. Dieu nous pardonnera. Le ciel était si noir, Que j'ai pu l'oublier ! MORNA (se levant, échevelée). Rien! pourtant l'on sommeille. Est-il mort, lui? Des bruits m'ont tinté dans l'oreille. Qu'est devenu Ronald, votre chef, mon amant ? UN VIEILLARD. Qui sait ? MORNA. Je n'entends pas de son cheval fumant Le sabot dur frapper le roc sous la bruyère. Là, ses chiens hurlent, seuls. LE VIEILLARD. La guerre est meurtrière. UN AUTRE. S'il est mort, qui pourra nous sauver désormais ? UNE FEMME. Ô mes petits enfants ! UN BLESSÉ (aigrement). Parlez bas ou dormez ! UN JEUNE HOMME. Je l'ai, dans le combat, rencontré sur ma route. Le sang et la sueur découlaient goutte à goutte De ses cheveux au vent. Ses yeux étaient si beaux Que j'eus peur. LE VIEILLARD. Ils ne font guère peur aux corbeaux ! MORNA. Vieillard désespéré, tais-toi ! (Elle appelle.) Ronald ? Personne ! Il ne reviendra plus... Ciel !!! (Baissant la tête.) J'allais blasphémer ! S'il avait dû mourir, je n'eus pu tant l'aimer. UNE JEUNE FILLE. Will aussi ne vient pas ! UN JEUNE HOMME. Will, son ami, son frère. Eux qui dormaient couchés sous la même fougère, Au front, la liberté, dans le cœur, l'amitié. MORNA. On meurt donc sur le sol qu'on détente ? C'est pityable ! UNE JEUNE FILLE. Sol, ruche des amours ! UN VIEILLARD. Et tombe des ancêtres ! UN AUTRE. L'homme libre est trop grand ! Dieu jaloux veut des maîtres. MORNA (à la petite fille qu'elle tient dans ses bras). Gadour, ma fille. Hélas ! ton père, où reste-t-il ? Il ne baisera plus ton regard, ton babil. Mon Ronald, répondez, qui l'a vu ? Je suis folle ! UNE JEUNE FILLE. J'ai peur. UN JEUNE HOMME. Si John Todrig trouvait une parole Sensée, en remuant sa langue d'idiot. Il a, mieux qu'un limier, du bout de son pied-bot, Suivi partout Ronald en chantant des ballades. MORNA (elle appelle). John ? UN VIEILLARD.
pas ! UN JEUNE HOMME. Will, son ami, son frère. Eux qui dormaient couchés sous la même fougère, Au front, la liberté, dans le cœur, l'amitié. MORNA. On meurt donc sur le sol qu'on détente ? C'est pityable ! UNE JEUNE FILLE. Sol, ruche des amours ! UN VIEILLARD. Et tombe des ancêtres ! UN AUTRE. L'homme libre est trop grand ! Dieu jaloux veut des maîtres. MORNA (à la petite fille qu'elle tient dans ses bras). Gadour, ma fille. Hélas ! ton père, où reste-t-il ? Il ne baisera plus ton regard, ton babil. Mon Ronald, répondez, qui l'a vu ? Je suis folle ! UNE JEUNE FILLE. J'ai peur. UN JEUNE HOMME. Si John Todrig trouvait une parole Sensée, en remuant sa langue d'idiot. Il a, mieux qu'un limier, du bout de son pied-bot, Suivi partout Ronald en chantant des ballades. MORNA (elle appelle). John ? UN VIEILLARD. Toucher le cheval, c'est vouloir des ruades. MORNA. John Todrig, par pitié, réponds-moi; réponds-moi ! Je mettrai tout un jour cette bague à ton doigt. Voyons, réponds ? LE JEUNE HOMME. Il dort ! UN VIEILLARD. Comme un épi de seigle, Il a branlé la tête. MORNA. Oh ! tiens ! la plume d'aigle De ma genoue. Mais parle. (Elle le secoue par le bras.) Oh ! parle. Parle donc ! JOHN TODRIG (la tête dans les mains, chante à demi-voix). « Le vautour mange l'oiseau ; » Le fossoyeur, le bourreau ; » Et le feu mange le chaume. » Si l'hiver mange le loup, » C'est l'homme qui mange tout; » Mais le destin mange l'homme ! » MORNA. Réponds-moi, je t'en prie ! LE VIEILLARD. Il est comme un bourdon. Sa langue, dans ses dents, roule un bruit monoton. Et ne peut pas parler. MORNA (égarée). Parle ! ou je te bâtonne. LE VIEILLARD. Pauvre femme ! MORNA. Où est Ronald ? LE VIEILLARD. Pauvre Ecosse ! MORNA (exaspérée). Mon Dieu ! Rends-le-moi ! rends-le-moi ! Ton ciel est toujours bleu, Quand tu nous prends à nous nos bonheurs de la terre ! Là-bas, où sont fauchés
! la plume d'aigle De ma genoue. Mais parle. (Elle le secoue par le bras.) Oh ! parle. Parle donc ! JOHN TODRIG (la tête dans les mains, chante à demi-voix). « Le vautour mange l'oiseau ; » Le fossoyeur, le bourreau ; » Et le feu mange le chaume. » Si l'hiver mange le loup, » C'est l'homme qui mange tout; » Mais le destin mange l'homme ! » MORNA. Réponds-moi, je t'en prie ! LE VIEILLARD. Il est comme un bourdon. Sa langue, dans ses dents, roule un bruit monoton. Et ne peut pas parler. MORNA (égarée). Parle ! ou je te bâtonne. LE VIEILLARD. Pauvre femme ! MORNA. Où est Ronald ? LE VIEILLARD. Pauvre Ecosse ! MORNA (exaspérée). Mon Dieu ! Rends-le-moi ! rends-le-moi ! Ton ciel est toujours bleu, Quand tu nous prends à nous nos bonheurs de la terre ! Là-bas, où sont fauchés les épis de la guerre, Où les morts sont le plus épais sous les chevaux, J'irai le chercher. UNE MÈRE. Moi, j'ai là mes deux jumeaux, Qu'à la couleur des yeux, seul je sais reconnaître. Et leurs yeux sont fermés! UN ENFANT. J'ai froid ! UN VIEILLARD. Le sort, peut-être, Nous garde le triomphe, à nous qu'il fait souffrir Pour défendre le champ où nous voulons mourir. UNE FEMME. Hélas ! ce sont les vieux à la tête neigeuse Dont l'âme espère encore et reste courageuse. Les jeunes, eux, n'ont plus que l'espoir de la mort. MORNA. John Todrig ! John Todrig ! John l'idiot ! Il dort ! JOHN TODRIG (chantonne entre ses dents). « C'est l'homme qui mange tout, » Mais le destin mange l'homme. MORNA (lui mettant dans les bras sa petite fille). Je vais chercher Ronald. Tu berceras sa fille, Aussi bien que le vent les nids de la charlotte; Il ne raisonne pas et ne leur fait pas mal. Prends ses pieds dans tes mains, car l'air est glacial ! (Morna fait quelques pas dans l'ombre.) JOHN TODRIG (berce l'enfant et chante à voix basse). « Dors ! Dans une de ses rondes, » La
Nous garde le triomphe, à nous qu'il fait souffrir Pour défendre le champ où nous voulons mourir. UNE FEMME. Hélas ! ce sont les vieux à la tête neigeuse Dont l'âme espère encore et reste courageuse. Les jeunes, eux, n'ont plus que l'espoir de la mort. MORNA. John Todrig ! John Todrig ! John l'idiot ! Il dort ! JOHN TODRIG (chantonne entre ses dents). « C'est l'homme qui mange tout, » Mais le destin mange l'homme. MORNA (lui mettant dans les bras sa petite fille). Je vais chercher Ronald. Tu berceras sa fille, Aussi bien que le vent les nids de la charlotte; Il ne raisonne pas et ne leur fait pas mal. Prends ses pieds dans tes mains, car l'air est glacial ! (Morna fait quelques pas dans l'ombre.) JOHN TODRIG (berce l'enfant et chante à voix basse). « Dors ! Dans une de ses rondes, » La sainte Vierge défila » Ses perles blondes, » Et son collier d'étoiles rondes ; » Tra la la la ! tra la la la ! » (Morna disparaît dans les rochers.) « Dors ! qu'elle en pleure dans sa niche ! » Pour en ravoir comme cela, » Qu'il vole ou triche, » Le bon Dieu n'est plus assez riche. » Tra la la la ! tra la la la ! » (Les feux s'éteignent. Les Ecossais sont couchés pêle-mêle et s'endorment.) SCÈNE II. (Le champ de bataille.) Le silence est pieux sur les plaines du carnage, Où la fureur, souvent, passe pour du courage. La lune, sur le sol, traînait languissamment Ses pâleurs ; et Morna, la seule en ce moment Qui veille, en invoquant la croix de Melrose (3), Faisait un brodequin de pourpre à son pied rose. Ses chiens, sur ses talons, hurlaient lugubrement. En retournant les morts, sa main blanche se farde. Plus d'un, qui se soulève à demi, la regarde D'un œil terne, voilé de souffrance, et, mourant, Retombe sur son sang et l'appelle sa mère. Ce doux nom, le dernier, l'instinctive prière Que jette le soldat dans un cri déchirant. La mort, comme l'amour
ou triche, » Le bon Dieu n'est plus assez riche. » Tra la la la ! tra la la la ! » (Les feux s'éteignent. Les Ecossais sont couchés pêle-mêle et s'endorment.) SCÈNE II. (Le champ de bataille.) Le silence est pieux sur les plaines du carnage, Où la fureur, souvent, passe pour du courage. La lune, sur le sol, traînait languissamment Ses pâleurs ; et Morna, la seule en ce moment Qui veille, en invoquant la croix de Melrose (3), Faisait un brodequin de pourpre à son pied rose. Ses chiens, sur ses talons, hurlaient lugubrement. En retournant les morts, sa main blanche se farde. Plus d'un, qui se soulève à demi, la regarde D'un œil terne, voilé de souffrance, et, mourant, Retombe sur son sang et l'appelle sa mère. Ce doux nom, le dernier, l'instinctive prière Que jette le soldat dans un cri déchirant. La mort, comme l'amour éteignant les prunelles, Laisse de leur cristal, où le vague s'étend, Jaillir parfois, hagards, quelques jets d'étincelles. L'agonie et l'amour ont des langueurs pareilles ; Il n'est rien ici-bas qui se ressemble tant ! Morna ne put trouver Ronald. La peur, la joie, Gonflaient son large sein et ses grands yeux frondeurs. Elle montra le sol aux limiers ; serviteurs Par leur maître dressés à poursuivre une proie; Proie humaine souvent. Anglais ou maraudeurs. Ils flairaient, l'œil ardent, agités, tête basse; S'élançaient. s'arrêtaient. le sang noyait la trace. Folle, Morna suivait. Tout à coup, en avant Ils s'allongent d'un bond et le nez sous le vent. (Ils disparaissent dans l'ombre, suivis de Morna.) SCÈNE III. (Le cachot d'une prison.) L'homme libre en prison et le lion en cage ! Pour traîner dans son char sa royauté sauvage, Néron n'a jamais eu si superbe attelage. RONALD (seul). Prisonnier ! moi, Ronald ! le chef des montagnards ! Moi, le traqueur d'Anglais ! le chasseur de renards! Vendu par mon ami ! Will ! cela devait être ! Sa main trop doucement serrait la mienne ! Traître, Judas baisa son Christ ; et Will, son pays, hier Sur ma joue. Il fallait
yeux frondeurs. Elle montra le sol aux limiers ; serviteurs Par leur maître dressés à poursuivre une proie; Proie humaine souvent. Anglais ou maraudeurs. Ils flairaient, l'œil ardent, agités, tête basse; S'élançaient. s'arrêtaient. le sang noyait la trace. Folle, Morna suivait. Tout à coup, en avant Ils s'allongent d'un bond et le nez sous le vent. (Ils disparaissent dans l'ombre, suivis de Morna.) SCÈNE III. (Le cachot d'une prison.) L'homme libre en prison et le lion en cage ! Pour traîner dans son char sa royauté sauvage, Néron n'a jamais eu si superbe attelage. RONALD (seul). Prisonnier ! moi, Ronald ! le chef des montagnards ! Moi, le traqueur d'Anglais ! le chasseur de renards! Vendu par mon ami ! Will ! cela devait être ! Sa main trop doucement serrait la mienne ! Traître, Judas baisa son Christ ; et Will, son pays, hier Sur ma joue. Il fallait qu'on le payât bien cher ! L'Écosse avec l'Irlande, au nord de l'Angleterre, Sont les lambeaux qu'un aigle étreint dans chaque serre ! Liberté ! liberté ! toi qui bats sous nos plaids ; Tes soldats, tes proscrits, tes prêtres, n'ont jamais Vu couronner ton front à la face du monde ! La trahison autant que tes flancs est féconde ! Et ma fille ? Morna ? (Il ébranle les grilles du soupirail.) Ces barreaux ! ces barreaux ! Qui défendra le nid où sont mes passereaux ? Je n'ai pas peur. pourtant je souffre ! Will ! viens, lâche, Voir ces larmes que seul le souvenir m'arrache ! Mon enfant, et Morna, que t'avaient-elles fait ! Ô mes glens, mes forêts, où l'Highland s'en allait Laissant dans les rochers sonner sa cornemuse ! Écosse, mon Écosse, au fond de tes ravins, Toi, belle et sainte, comme une jeune recluse ; Toi, pour qui l'étranger oubliait les chemins Qui l'avaient amené. mon Écosse, on ignore Entre ton sol et nous tout ce qu'il est d'amour ! Oh ! voir d'ici les feux que la frontière arbore Signal sanglant, plus haut que le trou du vautour ! Là-bas, la lune éclaire,