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invitant à y répondre d'après notre expérience chrétienne : — Quand êtes-vous le plus heureux ? Un ami âgé répondit le premier. — Mes heures les plus heureuses, ont toujours été celles où je me suis senti complètement soumis à la volonté de Dieu. Un second ajouta : — Je suis le plus heureux, quand je fais mon devoir consciencieusement. — Oui, répondit un troisième, il en est de même pour moi. — Et pour moi, dit un autre, rien ne vaut ces temps de sainte méditation où je pense uniquement à Dieu, à mon Sauveur et au monde céleste. Je pourrais m'oublier de longues heures dans cette sereine atmosphère, et je redoute le moment où il faudra me plonger de nouveau dans les troubles du monde. — Je ne suis jamais si heureux que quand j'essaye d'amener une âme au Christ, dit un jeune disciple. Un autre pensait que puisque nous devons pardessus toutes choses, obéir à Dieu, l'aimer et l'honorer, nous devrions surtout nous sentir heureux en accomplissant l'œuvre d'un chrétien. Un serviteur de Dieu, avancé en âge, exprima de nouveau la joie que procure le travail actif pour Dieu. — Je n'ai pas connu, dit-il, ces moments de ravissement dont quelques-uns peuvent parler; mais je me suis souvent senti envahir par une pure et profonde joie, lorsque j'essayais de dévoiler la vérité à un frère. Souvent, en parlant à un chrétien troublé ou nouvellement converti, j'ai eu moi-même de si claires révélations de la vérité divine que j'étais plus heureux que je ne saurais dire. — Et moi, dit le dernier, c'est quand je parvenais à m'oublier entièrement et à m'observer dans les « choses profondes de Dieu » que je ressentais un bonheur inexprimable, un sentiment de repos et de paix, surtout quand fatigué des autres et de moi-même, je songeais à la pureté, à la sagesse du Dieu trois fois saint. Il me semblait, dit le questionneur, que quelques-uns d'entre vous exprimeraient la joie intense que procure la prière. Tous plus ou moins, vous êtes heureux ayant conscience de travailler pour Dieu. — Parce que,
de ravissement dont quelques-uns peuvent parler; mais je me suis souvent senti envahir par une pure et profonde joie, lorsque j'essayais de dévoiler la vérité à un frère. Souvent, en parlant à un chrétien troublé ou nouvellement converti, j'ai eu moi-même de si claires révélations de la vérité divine que j'étais plus heureux que je ne saurais dire. — Et moi, dit le dernier, c'est quand je parvenais à m'oublier entièrement et à m'observer dans les « choses profondes de Dieu » que je ressentais un bonheur inexprimable, un sentiment de repos et de paix, surtout quand fatigué des autres et de moi-même, je songeais à la pureté, à la sagesse du Dieu trois fois saint. Il me semblait, dit le questionneur, que quelques-uns d'entre vous exprimeraient la joie intense que procure la prière. Tous plus ou moins, vous êtes heureux ayant conscience de travailler pour Dieu. — Parce que, répondit-on, travailler pour les autres, s'oublier soi-même, se dépenser au dehors est en quelque sorte ressembler à Dieu et nous empruntons quelque chose de sa nature divine lorsque nous donnons notre cœur à son service. LA FEMME. — Après tout, reprit celui qui avait parlé le premier, toutes ces diverses expériences aboutissent au même résultat; dans la communion intime avec Dieu, nous oublions notre moi, il s'efface encore quand nous travaillons pour Christ; en essayant d'obéir, nous sentons notre faiblesse et sa force. Le chrétien est donc parfaitement heureux, quand, rempli du Saint-Esprit, il s'anéantit lui-même pour exalter Dieu. Cette conversation m'est revenue après plusieurs années. Je me suis demandé aujourd'hui comment je répondrais à cette même question si elle m'était posée de nouveau. Il existe dans les tribulations une joie que nul ne mentionna et dont je ne soupçonnais pas alors l'existence. J'en sais peu de chose encore, mais j'aurai là plus d'une leçon à apprendre. J'ai appris à me confier à l'Eternel et j'ai fait l'expérience qu'il révèle ses secrets à ceux qui le craignent. Il n'y a pas longtemps je regardais avec anxiété une épreuve prête à fondre sur moi. Je parlai à mon céleste Père de
expériences aboutissent au même résultat; dans la communion intime avec Dieu, nous oublions notre moi, il s'efface encore quand nous travaillons pour Christ; en essayant d'obéir, nous sentons notre faiblesse et sa force. Le chrétien est donc parfaitement heureux, quand, rempli du Saint-Esprit, il s'anéantit lui-même pour exalter Dieu. Cette conversation m'est revenue après plusieurs années. Je me suis demandé aujourd'hui comment je répondrais à cette même question si elle m'était posée de nouveau. Il existe dans les tribulations une joie que nul ne mentionna et dont je ne soupçonnais pas alors l'existence. J'en sais peu de chose encore, mais j'aurai là plus d'une leçon à apprendre. J'ai appris à me confier à l'Eternel et j'ai fait l'expérience qu'il révèle ses secrets à ceux qui le craignent. Il n'y a pas longtemps je regardais avec anxiété une épreuve prête à fondre sur moi. Je parlai à mon céleste Père de mes angoisses, me raccrochant aux promesses faites à ceux qui se confient en Lui. Je remis tout entre ses mains, sachant qu'il avait dit : « Quoi que ce soit que vous me demandiez... » Le jour de crise arriva, plus terrible encore que je ne l'avais craint..., et sentant ma foi prête à sombrer, je m'écriai : — Me laisserai-je abattre et le ferai-je mentire, Lui, le Dieu de toute la terre? Non, je veux espérer en Lui, bien qu'il semble m'avoir abandonné! Ce fut un de mes plus heureux jours; mon cœur chantait au dedans de moi. Mais ma foi ne fut pas trompée; il me conduisit par un chemin nouveau, et après cette sévère épreuve il m'accorda le désir de mon cœur. Peu après, une transaction plus importante fut proposée. Avec une confiance nouvelle, je déposai ce souci aux pieds de mon Père. Je priai de nouveau, plus fermement, plus joyeusement, et j'attendis. Mais non, il ne me répondit pas ainsi que je l'espérais. Il ne m'accorda pas la faveur que je me croyais en droit d'attendre, et mon cœur naturel ne pourrait être satisfait par cette solution; mais il ne me restait rien à faire qu'à
ma foi prête à sombrer, je m'écriai : — Me laisserai-je abattre et le ferai-je mentire, Lui, le Dieu de toute la terre? Non, je veux espérer en Lui, bien qu'il semble m'avoir abandonné! Ce fut un de mes plus heureux jours; mon cœur chantait au dedans de moi. Mais ma foi ne fut pas trompée; il me conduisit par un chemin nouveau, et après cette sévère épreuve il m'accorda le désir de mon cœur. Peu après, une transaction plus importante fut proposée. Avec une confiance nouvelle, je déposai ce souci aux pieds de mon Père. Je priai de nouveau, plus fermement, plus joyeusement, et j'attendis. Mais non, il ne me répondit pas ainsi que je l'espérais. Il ne m'accorda pas la faveur que je me croyais en droit d'attendre, et mon cœur naturel ne pourrait être satisfait par cette solution; mais il ne me restait rien à faire qu'à me tenir près de Lui. Et alors il me fit sentir sa présence et son amour, me soutint dans mes perplexités et m'entoura de sa sollicitude. Il me faudra attendre des mois, des années peut-être avant de comprendre pourquoi il lui a plu d'agir ainsi. Mais, grâce à Lui, même dans les ténèbres et l'isolement, je puis attendre et me réjouir. (À suivre.) LE DON DU PAUVRE L'Eglise était silencieuse, aussi, dès que la Mariette y fut assise, elle s'endormit profondément. Certes, elle était excusable : à toute la besogne que l'on exige d'une jeune servante de ferme, même le jour du repos, on doit supposer que le sommeil n'est pas un gros péché ; en tous cas, le bon Dieu doit être indulgent pour celui-là. Donc la Mariette dormait, et toute l'éloquence du bon pasteur fut perdue, au moins pour elle. Tout à coup elle fut éveillée par un coup de foudre : — Donnez aux pauvres, mes frères!... Donnez au nom de Dieu !... Hélas ! se dit la pauvrette toute confuse. Je crois que j'ai dormi... Mais ce n'est pas pour moi, le sermon d'aujourd'hui je n'ai rien à donner. Bien sûr, le pasteur a pensé à
dans les ténèbres et l'isolement, je puis attendre et me réjouir. (À suivre.) LE DON DU PAUVRE L'Eglise était silencieuse, aussi, dès que la Mariette y fut assise, elle s'endormit profondément. Certes, elle était excusable : à toute la besogne que l'on exige d'une jeune servante de ferme, même le jour du repos, on doit supposer que le sommeil n'est pas un gros péché ; en tous cas, le bon Dieu doit être indulgent pour celui-là. Donc la Mariette dormait, et toute l'éloquence du bon pasteur fut perdue, au moins pour elle. Tout à coup elle fut éveillée par un coup de foudre : — Donnez aux pauvres, mes frères!... Donnez au nom de Dieu !... Hélas ! se dit la pauvrette toute confuse. Je crois que j'ai dormi... Mais ce n'est pas pour moi, le sermon d'aujourd'hui je n'ai rien à donner. Bien sûr, le pasteur a pensé à M. le maire, qui a trois fermes ; aux dames du château, ou au marchand de boeufs qui a tant d'écus. Moi, je n'ai rien... Et elle reprit le chemin du logis, souriant à la pensée de tout ce qu'elle n'avait pas, et comptant sur ses doigts le peu qu'elle possédait ; le compte fut vite fait : ses sabots, sa méchante robe, sa jupe des jours de fête et sa coiffe ; elle avait aussi sa cape pour se garantir du froid, du soleil et de la pluie. Tout cela, elle ne pouvait le donner. Ah ! mais elle avait encore son pain, peut-être qu'une fois elle rencontrerait un pauvre affamé, et alors, oh ! comme elle le donnerait volontiers. Elle accompagna cette grande résolution d'un beau rire où toutes ses petites dents de quinze ans semblèrent protester. Bientôt après, chassant devant elle un troupeau de chèvres et de moutons, elle suivait lentement le sentier montueux qui la conduisait au pâturage. Au tournant du chemin, elle vit le vieux Gaspard et son attelage arrêtés un moment, pour reprendre haleine. — Eh bonjour ! Gaspard, dit la fillette, il fait grand chaud, n'est-ce pas ? — Ah ! misère !
possédait ; le compte fut vite fait : ses sabots, sa méchante robe, sa jupe des jours de fête et sa coiffe ; elle avait aussi sa cape pour se garantir du froid, du soleil et de la pluie. Tout cela, elle ne pouvait le donner. Ah ! mais elle avait encore son pain, peut-être qu'une fois elle rencontrerait un pauvre affamé, et alors, oh ! comme elle le donnerait volontiers. Elle accompagna cette grande résolution d'un beau rire où toutes ses petites dents de quinze ans semblèrent protester. Bientôt après, chassant devant elle un troupeau de chèvres et de moutons, elle suivait lentement le sentier montueux qui la conduisait au pâturage. Au tournant du chemin, elle vit le vieux Gaspard et son attelage arrêtés un moment, pour reprendre haleine. — Eh bonjour ! Gaspard, dit la fillette, il fait grand chaud, n'est-ce pas ? — Ah ! misère ! le pauvre Martin n'en peut plus ! Si j'en avais la force, je tirerai moi-même sa charrette, mais je suis comme lui : je suis rendu et je crois que nous ne pourrons pas remonter jusque chez nous ; — Allons, courage père Gaspard, je vais donner un coup de main à Martin, il faut aider ses semblables, et passant à l'arrière de la petite carriole, elle la poussa vigoureusement de toute la force de son vaillant petit corps. Or Martin était un âne gris, presque aussi vieux que son maître, il était son seul domestique, son seul ami, son seul bien, grâce à lui, Gaspard pouvait encore gagner honnêtement son pain ; aussi ces deux vieilles créatures s'aimaient-elles tendrement. Lorsque, arrivés au haut de la côte, le vieillard dit simplement : « Merci, Mariette », sa figure s'éclaira d'un sourire et il ajouta de sa voix tremblotée : — Dieu te bénisse, ma fille !... Mariette siffla son chien, ramena ses ouailles et prit un chemin de traverse qui la conduisit sur le plateau où elle devait camper ce jour-là. — Je n'ai pas osé offrir mon pain à Gaspard dit-elle, cela l'aurait blessé, mais j'aurai pu en donner
main à Martin, il faut aider ses semblables, et passant à l'arrière de la petite carriole, elle la poussa vigoureusement de toute la force de son vaillant petit corps. Or Martin était un âne gris, presque aussi vieux que son maître, il était son seul domestique, son seul ami, son seul bien, grâce à lui, Gaspard pouvait encore gagner honnêtement son pain ; aussi ces deux vieilles créatures s'aimaient-elles tendrement. Lorsque, arrivés au haut de la côte, le vieillard dit simplement : « Merci, Mariette », sa figure s'éclaira d'un sourire et il ajouta de sa voix tremblotée : — Dieu te bénisse, ma fille !... Mariette siffla son chien, ramena ses ouailles et prit un chemin de traverse qui la conduisit sur le plateau où elle devait camper ce jour-là. — Je n'ai pas osé offrir mon pain à Gaspard dit-elle, cela l'aurait blessé, mais j'aurai pu en donner un morceau à Martin ; pour sûr ça aurait fait plaisir à la pauvre bête et peut-être bien à son maître. Au bord du pâturage, à l'ombre maigre d'un buisson, la vieille Claudine s'était endormie, sa besace et son bâton posés auprès d'elle indiquant clairement qu'elle ne mangeait que le pain de l'aumône et qu'elle habitait les grands chemins. Doux fripons d'enfants, « cet âge est sans pitié », lui faisaient de méchantes niches : l'un essayait d'introduire un lézard dans sa poche et l'autre cherchait sans la réveiller, à accrocher sa coiffe au buisson. — Ah ! vous n'avez pas de cœur s'écria Mariette. Pierre, que dirais-tu si on faisait pareille chose à ta grand-mère ? Et toi, Jannot, qui es le plus grand, que, exemple lui donnes-tu ? On dit dans tout le pays que tu es un bon garçon et je le crois ; c'est donc pour rire que tu fais manière d'accrocher sa coiffe. Vois, la pauvre vieille a les cheveux tout gris, comme ta mère qui est bien plus jeune pourtant, mais elle a eu tant de peine depuis que ton père est mort... Et es-tu bien sûr, mon petit Jannot, que de là-haut les
pain de l'aumône et qu'elle habitait les grands chemins. Doux fripons d'enfants, « cet âge est sans pitié », lui faisaient de méchantes niches : l'un essayait d'introduire un lézard dans sa poche et l'autre cherchait sans la réveiller, à accrocher sa coiffe au buisson. — Ah ! vous n'avez pas de cœur s'écria Mariette. Pierre, que dirais-tu si on faisait pareille chose à ta grand-mère ? Et toi, Jannot, qui es le plus grand, que, exemple lui donnes-tu ? On dit dans tout le pays que tu es un bon garçon et je le crois ; c'est donc pour rire que tu fais manière d'accrocher sa coiffe. Vois, la pauvre vieille a les cheveux tout gris, comme ta mère qui est bien plus jeune pourtant, mais elle a eu tant de peine depuis que ton père est mort... Et es-tu bien sûr, mon petit Jannot, que de là-haut les pères ne regardent pas quelquefois sur la terre pour voir ce que font leurs enfants. Allons, mes mignons, laissez-là ce vilain jeu. J'en sais de plus gentils. Tenez, ce serait bien amusant de descendre la côte en jouant à saut de mouton, et je le ferais volontiers avec vous si je n'avais pas mes bêtes à garder, ou si seulement je n'étais pas une fille. Ce conseil était trop du goût de nos polissons pour ne pas être suivi. Ils partirent en courant. Mais la Claudine s'était réveillée. Mariette lui offrit son pain. — Non, merci, ma fille, j'en ai plus qu'il ne m'en faut, les bonnes gens ne m'en laissent pas passer. Ce qui me manque, vois-tu, personne ne peut me le donner. Et notre petite bergère l'écouta patiemment redire pour la centième fois comment son fils était parti pour la guerre et n'en était pas revenu ; comment le chagrin avait tué son pauvre homme, et les fièvres, sa fille, qui avait laissé orphelins cinq petits enfants ; comment ses petits enfants étaient tous dispersés, Dieu seul sait où... Alors, elle avait tant pleuré, que ses pauvres yeux s'étaient noyés dans les larmes et qu'elle y voyait à
je n'avais pas mes bêtes à garder, ou si seulement je n'étais pas une fille. Ce conseil était trop du goût de nos polissons pour ne pas être suivi. Ils partirent en courant. Mais la Claudine s'était réveillée. Mariette lui offrit son pain. — Non, merci, ma fille, j'en ai plus qu'il ne m'en faut, les bonnes gens ne m'en laissent pas passer. Ce qui me manque, vois-tu, personne ne peut me le donner. Et notre petite bergère l'écouta patiemment redire pour la centième fois comment son fils était parti pour la guerre et n'en était pas revenu ; comment le chagrin avait tué son pauvre homme, et les fièvres, sa fille, qui avait laissé orphelins cinq petits enfants ; comment ses petits enfants étaient tous dispersés, Dieu seul sait où... Alors, elle avait tant pleuré, que ses pauvres yeux s'étaient noyés dans les larmes et qu'elle y voyait à peine pour aller de porte en porte tendre la main, ce qui était bien dur lorsqu'on avait été autrefois une si vaillante femme. Mariette émue laissa deux gouttes de larmes couler sur son visage, et dans l'élan de son coeur elle embrassa la vieille femme ; puis, ne sachant que dire pour la consoler elle lui répéta des mots qu'elle avait entendus et qu'elle avait retenus sans en comprendre la majestueuse simplicité : — « Dieu voit vos peines », mère Claudine. La pauvresse leva vers le ciel ses yeux presque éteints, poussa un soupir de soulagement : il y avait donc quelque part quelqu'un qui s'occupait d'elle... Elle reprit sa besace et son bâton, pour continuer son interminable voyage. En s'éloignant elle redisait doucement : « Dieu voit mes peines... Dieu voit mes peines...» Et cette pensée réchauffait son vieux cœur et illuminait son chemin, elle n'était plus seule maintenant, Dieu marchait avec elle : il voyait toutes ses peines ! Mariette resta toute triste : "Décidément, je n'ai pu donner mon pain à personne et cependant j'aurais voulu faire quelque chose de bien aujourd'hui... Hélas! les pauvres gens ne peuvent pas faire le bien, ils ne possèdent rien,
dire pour la consoler elle lui répéta des mots qu'elle avait entendus et qu'elle avait retenus sans en comprendre la majestueuse simplicité : — « Dieu voit vos peines », mère Claudine. La pauvresse leva vers le ciel ses yeux presque éteints, poussa un soupir de soulagement : il y avait donc quelque part quelqu'un qui s'occupait d'elle... Elle reprit sa besace et son bâton, pour continuer son interminable voyage. En s'éloignant elle redisait doucement : « Dieu voit mes peines... Dieu voit mes peines...» Et cette pensée réchauffait son vieux cœur et illuminait son chemin, elle n'était plus seule maintenant, Dieu marchait avec elle : il voyait toutes ses peines ! Mariette resta toute triste : "Décidément, je n'ai pu donner mon pain à personne et cependant j'aurais voulu faire quelque chose de bien aujourd'hui... Hélas! les pauvres gens ne peuvent pas faire le bien, ils ne possèdent rien, ils ne savent pas grand-chose, ce n'est pas pour eux qu'a prêché M. le pasteur." "Vous vous trompez, petite Mariette, c'était bien à vous que s'adressait le bon pasteur et c'était au nom de Dieu qu'il vous parlait. Si vous n'aviez pas dormi pendant le sermon, vous auriez appris que Jésus n'avait ni maison, ni argent, et qu'il allait pourtant de lieu en lieu faisant le bien. Ceci vous aurait enseigné que nul ici-bas n'est trop pauvre pour ne rien avoir à donner. Pauvre petite, qui n'avais que ton pain !... Voici ce que tu as pu faire avec le seul désir d'être utile aux autres. Tu as aidé un pauvre baudet; — tu as donné une marque de respect à un vieillard; — un bon conseil à deux enfants; — un baiser à une vieille femme délaissée; — un guide et un appui à une âme faible et désolée. Qui donc avait caché ce trésor dans ton coeur? "Celui qui n'avait pas un endroit sur la terre pour reposer sa tête et qui allait de lieu en lieu faisant le bien." LA FEMME. LA VIEILLE MAISON "Me faudra-t-il donc la quitter cette vieille maison? Je n'y fais pas un
Jésus n'avait ni maison, ni argent, et qu'il allait pourtant de lieu en lieu faisant le bien. Ceci vous aurait enseigné que nul ici-bas n'est trop pauvre pour ne rien avoir à donner. Pauvre petite, qui n'avais que ton pain !... Voici ce que tu as pu faire avec le seul désir d'être utile aux autres. Tu as aidé un pauvre baudet; — tu as donné une marque de respect à un vieillard; — un bon conseil à deux enfants; — un baiser à une vieille femme délaissée; — un guide et un appui à une âme faible et désolée. Qui donc avait caché ce trésor dans ton coeur? "Celui qui n'avait pas un endroit sur la terre pour reposer sa tête et qui allait de lieu en lieu faisant le bien." LA FEMME. LA VIEILLE MAISON "Me faudra-t-il donc la quitter cette vieille maison? Je n'y fais pas un mouvement sans y rencontrer quelque souvenir précieux! C'est là que je suis né, tous les miens y ont vécu et s'y trouvaient si heureux!" C'est avec cette question qu'un de mes amis m'aborda l'autre jour. La maison est vieille en effet, des lézardes la sillonnent de toute part, plus d'une fenêtre mal jointe laisse entrer un air glacial en hiver et brûlant et été, puis elle est bien noire, de mauvaise apparence : ses beaux jours sont passés. "Pourquoi ne la quitteriez-vous pas puisque elle menace ruine! Vous ne pensez pas, je l'espère, à la réparer? cela vous amènerait une lourde charge de soucis et une dépense folle car elle n'aboutirait, en définitive, qu'à un replâtrage de courte durée?" "Peu importe, me répondit-il, j'ai grande envie, malgré la peine, les ennuis et la grande dépense, de la mettre entre les mains de bons et habiles ouvriers." Que c'est bien là notre manière de faire dans la question de vie ou de mort! Notre pauvre coeur qui, lui aussi, est une habitation souvent bien remplie, a aussi ses lézardes affreuses où les pensées les plus noires trouvent si facilement asile ! Il a ses fenêtres et ses portes mal jointes par
fenêtre mal jointe laisse entrer un air glacial en hiver et brûlant et été, puis elle est bien noire, de mauvaise apparence : ses beaux jours sont passés. "Pourquoi ne la quitteriez-vous pas puisque elle menace ruine! Vous ne pensez pas, je l'espère, à la réparer? cela vous amènerait une lourde charge de soucis et une dépense folle car elle n'aboutirait, en définitive, qu'à un replâtrage de courte durée?" "Peu importe, me répondit-il, j'ai grande envie, malgré la peine, les ennuis et la grande dépense, de la mettre entre les mains de bons et habiles ouvriers." Que c'est bien là notre manière de faire dans la question de vie ou de mort! Notre pauvre coeur qui, lui aussi, est une habitation souvent bien remplie, a aussi ses lézardes affreuses où les pensées les plus noires trouvent si facilement asile ! Il a ses fenêtres et ses portes mal jointes par où se glisse le souffle glacial et délétère de désirs coupables, de passions effrénées, et y cause les plus grands ravages, et malgré les exigences de Celui qui veut pour l'habiter et l'inonder de sa douce et bienfaisante lumière, une création nouvelle, les ouvriers, je ne dirai pas adroits et habiles de la sagesse humaine, se bornent aux changements, aux replâtrages. Aujourd'hui la fenêtre sera hermétiquement fermée aux folles ambitions ; demain ce sera la porte par où la médisance, cette aventurière qui n'est rien moins qu'une meurtrière, entrait et sortait à volonté et qui occupait la meilleure chambre du logis. Et les lézardes? Oh! celles-là, on les dissimule facilement et avec le plus grand soin. Quelques touffes de fleurs qu'on appelle les bonnes œuvres : les aumônes, les visites aux malades, les bons conseils ne coûtent rien à donner, les bonnes résolutions cachent plus ou moins bien ces laideurs dont nous rougissons quelquefois dans la solitude ! Avec tout ce travail, qui n'est cependant pas toujours facile, qu'obtenons-nous?... Rien, absolument rien! Ce que nous croyons réparer d'un côté se délabre de l'autre parce que les fondements de l'habitation sont ruinés! Et pourtant au lieu d'obéir à Celui qui nous