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à offrir un asile au renoncement éternel. D'autres s'asservissent dans l'esclavage du monde, qui pourraient s'en délivrer par l'esprit. Il leur a donc permis de vivre, le temps qu'ils voudraient, la règle de Cîteaux. Le Poverello, quand il voulait montrer au frère Léon le chemin de la joie parfaite, lui racontait quelles avanies il dut subir de la part des jeunes gens d'Assise. L'orgueil ombrien lui fut une occasion de s'affranchir de lui-même. Il connut, à ce prix, l'allégresse de la liberté. Monsieur de Rancé formait le même dessein, lorsqu'il voulut que ses frères eussent à semer leur blé et à presser leur cidre. Il lui parut que la meilleure des prières était l'exercice ascétique de la volonté. Mais l'ascèse est un épanouissement de l'âme. La joie est le couronnement de la vertu. C'est ce que comprirent les sophistes de Vavan-dernier siècle. Plus sûrement que la tyrannie du Grand Roi, leur ironie s'ingénia à rapetisser les vies. Mais il n'y a pas de durée pour les sectarismes intellectuels. Le jacobin qui ravagea la Bretagne ne put arracher de son dernier asile la liberté du cœur. Quatre moines vécurent dans la paix, sur cette terre du Bocage où les seigneurs de Beaupréau avaient jadis élevé le témoignage de leur faste. L'abbaye relevée devint aussi belle qu'au temps de légende où l'Empereur Charles la fonda. Et maintenant, après deux cents années comme aux premières heures de la Règle, dans ce vallon de Vendée se pratique cette charité sans nom de donner de la joie à ceux qui ont souffert de la méchanceté des hommes. Dieu seul pourrait dire combien d'âmes ont retrouvé leur équilibre intérieur, à méditer sur le bord de l'étang aux épais lentisques et aux cygnes voraces. Le bosquet de chênes et ses bancs d'ardoise gardent le secret des douleurs qui s'y fondirent, au soleil de Dieu, comme les neiges mauvaises. Bellefontaine, abbaye de Notre-Dame de Cîteaux, il semble que ton nom soit mystique. La Samaritaine, aussi, avait trouvé au puits de Jacob l'eau qui lave toute souillure et qui étanche toute soif. Philippe BORRELL. René MARAN à l'occasion de
Beaupréau avaient jadis élevé le témoignage de leur faste. L'abbaye relevée devint aussi belle qu'au temps de légende où l'Empereur Charles la fonda. Et maintenant, après deux cents années comme aux premières heures de la Règle, dans ce vallon de Vendée se pratique cette charité sans nom de donner de la joie à ceux qui ont souffert de la méchanceté des hommes. Dieu seul pourrait dire combien d'âmes ont retrouvé leur équilibre intérieur, à méditer sur le bord de l'étang aux épais lentisques et aux cygnes voraces. Le bosquet de chênes et ses bancs d'ardoise gardent le secret des douleurs qui s'y fondirent, au soleil de Dieu, comme les neiges mauvaises. Bellefontaine, abbaye de Notre-Dame de Cîteaux, il semble que ton nom soit mystique. La Samaritaine, aussi, avait trouvé au puits de Jacob l'eau qui lave toute souillure et qui étanche toute soif. Philippe BORRELL. René MARAN à l'occasion de son prochain départ pour l'Afrique. Un paquebot appareillait pour l'Atlantique, Dans le soir, et je suis revenu vers mon toit, Et maintenant, dans le soir pur, je songe à toi, Dont les yeux sont emplis de rêves exotiques. Bientôt se dressera l'espace entre nous deux; Hier, nous buvions l'eau claire et fraîche au même vase, Et tu t'enivreras, seul, demain, de l'extase Des matins clairs, des midis d'ambre, des soirs bleus. Au moins, s'il te venait quelque heure de souffrance, Que ces vers te soient doux comme un bouquet d'amis; Qu'ils soient comme une fleur de la terre de France, Qu'ils soient comme un rameau de pins de mon pays. Gabriel DUFAU. LA CHAUMIÈRE Ô chaumière perdue au milieu des prairies Et dont les murs bleutés, dans le soir qui descend, Évoquent le repos au rapide passant, Combien me sembles-tu propice aux rêveries ! Que de charmes secrets sous l'ombre de ton toit, Comme des fleurs au fond d'un bois, doivent éclore ! Et puis, quel beau regard doit jeter à l'aurore Ta fenêtre où le feu du foyer s'aperçoit ! Ce soir, devant tes murs, volontiers, je m'arrête, Et, tout près de franchir ton humble et calme seuil, Je
et fraîche au même vase, Et tu t'enivreras, seul, demain, de l'extase Des matins clairs, des midis d'ambre, des soirs bleus. Au moins, s'il te venait quelque heure de souffrance, Que ces vers te soient doux comme un bouquet d'amis; Qu'ils soient comme une fleur de la terre de France, Qu'ils soient comme un rameau de pins de mon pays. Gabriel DUFAU. LA CHAUMIÈRE Ô chaumière perdue au milieu des prairies Et dont les murs bleutés, dans le soir qui descend, Évoquent le repos au rapide passant, Combien me sembles-tu propice aux rêveries ! Que de charmes secrets sous l'ombre de ton toit, Comme des fleurs au fond d'un bois, doivent éclore ! Et puis, quel beau regard doit jeter à l'aurore Ta fenêtre où le feu du foyer s'aperçoit ! Ce soir, devant tes murs, volontiers, je m'arrête, Et, tout près de franchir ton humble et calme seuil, Je tremble d'y porter un souvenir de deuil, Et j'hésite à troubler ton air de douce fête ! Humble chaumière, au toit de chaume étroit et bas, Que bâtit au soleil quelque main prévoyante, Que ta porte, la nuit, doit s'ouvrir accueillante Au passant égaré qui la heurte, très las ! Du banc où je m'assieds, demeure hospitalière, À cette heure du soir, sous l'abri de l'auvent, Qu'il est bon de sentir au front passer le vent Et de voir du soleil s'éteindre la lumière. J'y voudrais demeurer et, quelque jour, plus tard, Alors qu'en mon esprit mes désirs feraient trêve, Et que je n'aurais plus à moi que mon pur rêve, Je voudrais y conter mes désirs de vieillard. Alors comme aujourd'hui, sous la nocturne brume, Dans la voisine haie où s'abrite l'oiseau, J'entendrais murmurer la chanson du ruisseau, Tandis qu'en l'huis pétillerait le bois qui fume. Mes yeux accoutumés à voir l'éternité, Oublieux des palais et des antiques marbres, Chercheraient une étoile à travers les grands arbres Et du ciel entr'ouvert fixeraient la beauté. Et ma pensée encor jeune, mais moins ardente, Dans le serein oubli des bas plaisirs du corps Trouvant dès cette vie un sens à nos
Du banc où je m'assieds, demeure hospitalière, À cette heure du soir, sous l'abri de l'auvent, Qu'il est bon de sentir au front passer le vent Et de voir du soleil s'éteindre la lumière. J'y voudrais demeurer et, quelque jour, plus tard, Alors qu'en mon esprit mes désirs feraient trêve, Et que je n'aurais plus à moi que mon pur rêve, Je voudrais y conter mes désirs de vieillard. Alors comme aujourd'hui, sous la nocturne brume, Dans la voisine haie où s'abrite l'oiseau, J'entendrais murmurer la chanson du ruisseau, Tandis qu'en l'huis pétillerait le bois qui fume. Mes yeux accoutumés à voir l'éternité, Oublieux des palais et des antiques marbres, Chercheraient une étoile à travers les grands arbres Et du ciel entr'ouvert fixeraient la beauté. Et ma pensée encor jeune, mais moins ardente, Dans le serein oubli des bas plaisirs du corps Trouvant dès cette vie un sens à nos efforts, Me dicterait un chant plus calme qu'un andante. Et ce chant répété par les proches échos, Loin de pleurer du soir la tristesse profonde, Aurait empreint ma voix de la splendeur du monde, Et chanterait la vie et l'heure du repos. Puis, sortant des replis de ma vieille mémoire, Pour réchauffer mon cœur et mes membres glacés, Tous les anciens bonheurs, tous mes amours passés, Revivraient un instant dans un rayon de gloire, Tandis qu'autour de moi, sous la clarté du ciel, Inquiète, pour que je l'aime et la connaisse, Agirait en silence une ardente jeunesse Soucieuse déjà de l'effort éternel. Ô chaumière perdue au fond de la prairie, Et qu'illumine encor le soleil qui descend, Chaumière où le bonheur doit être tout-puissant, Sois propice à mon rêve, et sois toujours chérie ! Nelson COUIGNY. ESQUISSES À Monsieur DULONG. (Assise la fileuse au bleu de la croisée.) P. VALÉRY. La vieille Jeanne s'est assise à la croisée qui laisse voir un peu du clocher de l'église à travers les tilleuls dodelins sous la brise, brillants encor de la matinale rosée. La vieille Jeanne s'est assise à la croisée, sa coiffe blanche dans la vitre se reflète, ses mains sèches
Pour réchauffer mon cœur et mes membres glacés, Tous les anciens bonheurs, tous mes amours passés, Revivraient un instant dans un rayon de gloire, Tandis qu'autour de moi, sous la clarté du ciel, Inquiète, pour que je l'aime et la connaisse, Agirait en silence une ardente jeunesse Soucieuse déjà de l'effort éternel. Ô chaumière perdue au fond de la prairie, Et qu'illumine encor le soleil qui descend, Chaumière où le bonheur doit être tout-puissant, Sois propice à mon rêve, et sois toujours chérie ! Nelson COUIGNY. ESQUISSES À Monsieur DULONG. (Assise la fileuse au bleu de la croisée.) P. VALÉRY. La vieille Jeanne s'est assise à la croisée qui laisse voir un peu du clocher de l'église à travers les tilleuls dodelins sous la brise, brillants encor de la matinale rosée. La vieille Jeanne s'est assise à la croisée, sa coiffe blanche dans la vitre se reflète, ses mains sèches mais roses encore et proprettes filent le lin dans cette nature apaisée. La vieille Jeanne s'est assise à la croisée. Oh ! son maigre genou qui se lève et se baisse, rythmique ! Lentement sa quenouille se tresse ; mais ce rouet ancien qui ronfle l'a grisée, la Jeanne qui vient de s'asseoir à la croisée. Elle a mis ce matin son jaune cachemire, discret témoin des jours amoureux sous l'Empire. Elle songe au vieux temps où, coquette et rusée, elle était le « béguin » des gars de sa bourgade; elle rêve des romantiques sérénades qu'ils venaient lui donner, le soir, sous la croisée. Un blond reflet se rit sur sa figure usée. Et le rouet ronfle toujours, et du dressoir, qui dans l'ombre du fond en brun clair se détache, monte une bonne odeur de confit. Un chat noir, à l'avance léchant sa gourmande moustache, l'oreille haute, de sa patte de velours ouvre sans bruit la porte. et le rouet toujours le rouet qui sait tant de douces confidences! ronfle sa monotone et tremblante romance. Dans cette paix câline et grave du matin, le sourd bourdon vibrant du vieux clocher hautain égrène un carillon religieux et fluide. Et
vient de s'asseoir à la croisée. Elle a mis ce matin son jaune cachemire, discret témoin des jours amoureux sous l'Empire. Elle songe au vieux temps où, coquette et rusée, elle était le « béguin » des gars de sa bourgade; elle rêve des romantiques sérénades qu'ils venaient lui donner, le soir, sous la croisée. Un blond reflet se rit sur sa figure usée. Et le rouet ronfle toujours, et du dressoir, qui dans l'ombre du fond en brun clair se détache, monte une bonne odeur de confit. Un chat noir, à l'avance léchant sa gourmande moustache, l'oreille haute, de sa patte de velours ouvre sans bruit la porte. et le rouet toujours le rouet qui sait tant de douces confidences! ronfle sa monotone et tremblante romance. Dans cette paix câline et grave du matin, le sourd bourdon vibrant du vieux clocher hautain égrène un carillon religieux et fluide. Et la vieille, arrêtant le rouet ancien, baisse naïvement ses paupières humides, joint les mains, et murmure un « avé » pour les siens. parmi les Livres nouveaux Au POUVOIR DES ANCÊTRES M. Henry Bordeaux a récemment fait paraître avec le plus vif succès, d'abord à la Revue des Deux Mondes, puis en librairie, une œuvre nouvelle, La Croisée des Chemins, aussi forte, profonde et noble que les précédentes. On sait avec quelle sagacité de moraliste l'auteur de romans tels que La Peur de Vivre, Les Roquevillard et Les Yeux qui s'ouvrent, a su montrer les caprices de la passion en lutte avec les droits de la famille, conflit qu'il résout sans hésiter en faveur de cette institution sacrée, car il voit avec raison en elle la meilleure sauvegarde de notre paix et de notre bonheur ici-bas. Dans La Croisée des Chemins, il ne se montre pas moins traditionaliste, aussi faut-il louer autant la portée morale de son dernier livre, que l'art avec lequel il en a tracé le cadre et dessiné les personnages. Dédicacé au Quartier latin, le roman en offre, d'abord, une pittoresque image, avec ses jolis instantanés du Luxembourg et du boulevard Saint-Michel. Mais M. Henry Bordeaux est
puis en librairie, une œuvre nouvelle, La Croisée des Chemins, aussi forte, profonde et noble que les précédentes. On sait avec quelle sagacité de moraliste l'auteur de romans tels que La Peur de Vivre, Les Roquevillard et Les Yeux qui s'ouvrent, a su montrer les caprices de la passion en lutte avec les droits de la famille, conflit qu'il résout sans hésiter en faveur de cette institution sacrée, car il voit avec raison en elle la meilleure sauvegarde de notre paix et de notre bonheur ici-bas. Dans La Croisée des Chemins, il ne se montre pas moins traditionaliste, aussi faut-il louer autant la portée morale de son dernier livre, que l'art avec lequel il en a tracé le cadre et dessiné les personnages. Dédicacé au Quartier latin, le roman en offre, d'abord, une pittoresque image, avec ses jolis instantanés du Luxembourg et du boulevard Saint-Michel. Mais M. Henry Bordeaux est habile à évoquer la vie des âmes comme les aspects du monde extérieur, aussi, analysant les aspirations du Paris universitaire d'il y a quinze ans, il nous le montre tout épanoui par « cette éclosion joyeuse d'individualisme qui, chez la jeunesse, avait remplacé la tristesse et la désillusion des générations précédentes ». Pascal Rouvray, l'un des mieux doués de ceux qui entreprenaient alors d'édifier leur fortune, vient d'être nommé chef de clinique à la Salpêtrière, et il est près d'épouser une charmante et riche Parisienne, Laurence Avenière, dont l'audacieuse ambition doublera l'ardeur avec laquelle il marche au succès, lorsque la mort soudaine de son père, médecin à Lyon, lui impose, comme à un héros de Corneille, la nécessité de choisir entre la passion et le devoir. Le père de Pascal disparaît, en effet, avant d'avoir pu éteindre une dette, qu'il a acceptée par un délicat scrupule sans en être personnellement responsable, et son fils doit, s'il veut achever l'œuvre paternelle, quitter Paris pour aller recueillir à Lyon la clientèle qui lui en donnera le moyen ; mais Laurence se refuse à partager ce qu'elle considère comme un obscur exil et le jeune homme, après une douloureuse crise de conscience, immole
précédentes ». Pascal Rouvray, l'un des mieux doués de ceux qui entreprenaient alors d'édifier leur fortune, vient d'être nommé chef de clinique à la Salpêtrière, et il est près d'épouser une charmante et riche Parisienne, Laurence Avenière, dont l'audacieuse ambition doublera l'ardeur avec laquelle il marche au succès, lorsque la mort soudaine de son père, médecin à Lyon, lui impose, comme à un héros de Corneille, la nécessité de choisir entre la passion et le devoir. Le père de Pascal disparaît, en effet, avant d'avoir pu éteindre une dette, qu'il a acceptée par un délicat scrupule sans en être personnellement responsable, et son fils doit, s'il veut achever l'œuvre paternelle, quitter Paris pour aller recueillir à Lyon la clientèle qui lui en donnera le moyen ; mais Laurence se refuse à partager ce qu'elle considère comme un obscur exil et le jeune homme, après une douloureuse crise de conscience, immole son amour avec ses meilleures chances d'avenir à la loi qui lui est dictée par la voix austère du passé. Pourtant, il n'a pas renoncé à poursuivre le but dont il lui a fallu s'éloigner, puisque nous le retrouvons, treize ans plus tard, professeur agrégé à la Faculté de médecine de Paris. Durant cette laborieuse période de sa vie de combattant, il s'est libéré des charges que lui avait imposées la succession paternelle; il s'est marié, selon le premier vœu de ses parents, avec une jeune fille de sa province, qui lui a donné deux fils; le père de famille qu'il est devenu a bien le droit, en retrouvant le Quartier latin où s'écoula sa jeunesse, de regarder avec satisfaction la route parcourue et de penser qu'il a pleinement pris sa revanche. Il fut vraiment bien inspiré, le jour où, arrivé à la croisée des chemins, à ce carrefour qui nous propose une fois à tous le choix irrévocable de notre avenir, il a préféré la voie royale, large et sûre, aux détours du sentier fleuri. C'est à l'heure où l'équilibre de sa vie paraît le plus stable, qu'il va risquer d'être rompu. Laurence Avenière, qui a épousé l'un des
de Paris. Durant cette laborieuse période de sa vie de combattant, il s'est libéré des charges que lui avait imposées la succession paternelle; il s'est marié, selon le premier vœu de ses parents, avec une jeune fille de sa province, qui lui a donné deux fils; le père de famille qu'il est devenu a bien le droit, en retrouvant le Quartier latin où s'écoula sa jeunesse, de regarder avec satisfaction la route parcourue et de penser qu'il a pleinement pris sa revanche. Il fut vraiment bien inspiré, le jour où, arrivé à la croisée des chemins, à ce carrefour qui nous propose une fois à tous le choix irrévocable de notre avenir, il a préféré la voie royale, large et sûre, aux détours du sentier fleuri. C'est à l'heure où l'équilibre de sa vie paraît le plus stable, qu'il va risquer d'être rompu. Laurence Avenière, qui a épousé l'un des amis de Pascal, garde, en effet, au fond du cœur, l'amer ressentiment de sa défaite et songe à la vengeance, en revoyant celui qui a mis, jadis, au-dessus de l'amour qu'elle lui inspirait, le culte de l'honneur familial. Elle réussit à troubler son repos et, avec la complicité de leur ancienne passion qu'ils n'ont ni l'un ni l'autre oubliée, l'habile séductrice amène cet héroïque gardien du foyer à promettre d'abandonner pour elle, femme, enfants et carrière, et ce Paris même, que sa renommée est en train de conquérir ; puis, l'orgueil satisfait, elle repousse soudain le malheureux qu'elle a courbé à ses pieds, et c'est lui qui, avec sa pitié généreuse, conserve le beau rôle. Lorsque sa colère apaisée la laisse tout entière en proie à son amour, elle tente de reprendre celui qu'elle a si cruellement humilié, mais il est trop tard. Le vertige, qui faillit entraîner Pascal aux abîmes, s'est dissipé. Parvenu à ce nouveau carrefour de sa vie, il choisit une fois encore le chemin du devoir. L'œuvre de M. Henry Bordeaux est, on le voit, des plus morales par son dénouement, et une ou deux scènes un peu vives empêchent seulement de la mettre entre toutes
ancienne passion qu'ils n'ont ni l'un ni l'autre oubliée, l'habile séductrice amène cet héroïque gardien du foyer à promettre d'abandonner pour elle, femme, enfants et carrière, et ce Paris même, que sa renommée est en train de conquérir ; puis, l'orgueil satisfait, elle repousse soudain le malheureux qu'elle a courbé à ses pieds, et c'est lui qui, avec sa pitié généreuse, conserve le beau rôle. Lorsque sa colère apaisée la laisse tout entière en proie à son amour, elle tente de reprendre celui qu'elle a si cruellement humilié, mais il est trop tard. Le vertige, qui faillit entraîner Pascal aux abîmes, s'est dissipé. Parvenu à ce nouveau carrefour de sa vie, il choisit une fois encore le chemin du devoir. L'œuvre de M. Henry Bordeaux est, on le voit, des plus morales par son dénouement, et une ou deux scènes un peu vives empêchent seulement de la mettre entre toutes les mains. Quant aux lecteurs déjà expérimentés, elle ne peut que leur procurer, avec un délicat plaisir d'art, un salutaire réconfort. En effet, dans ces pages où il oppose aux sentiments égoïstes, qui dessèchent aujourd'hui trop de cœurs, les nobles traditions d'autrefois, l'auteur ne dissimule point sa sympathie pour ceux qui font encore passer la vertu avant le plaisir, et l'honneur avant l'argent. À côté du père de Laurence, prompt à trouver, grâce à une souplesse de conscience, hélas! bien moderne, des solutions élégantes pour les pires difficultés de la vie, nous aimons à contempler les physionomies austères des parents de Pascal, admirables modèles d'une probité qui va jusqu'à l'héroïsme. En face du personnage principal, et formant avec lui un saisant contraste, se détachent les basses figures de ses anciens amis, Epervans et Chassai, tous les deux stigmatisés par M. Henry Bordeaux avec une cinglante vérité. On les reconnaît sans peine pour les avoir vus tirés à trop d'exemplaires, le premier, curieux type de ces brasseurs d'affaires aussi dénués de capitaux que de scrupules, dont la Cour d'assises a si souvent l'occasion d'apprécier les tristes exploits, l'autre, démagogue à l'ambition féroce, plus ardent à se servir du peuple qu'à le
qui font encore passer la vertu avant le plaisir, et l'honneur avant l'argent. À côté du père de Laurence, prompt à trouver, grâce à une souplesse de conscience, hélas! bien moderne, des solutions élégantes pour les pires difficultés de la vie, nous aimons à contempler les physionomies austères des parents de Pascal, admirables modèles d'une probité qui va jusqu'à l'héroïsme. En face du personnage principal, et formant avec lui un saisant contraste, se détachent les basses figures de ses anciens amis, Epervans et Chassai, tous les deux stigmatisés par M. Henry Bordeaux avec une cinglante vérité. On les reconnaît sans peine pour les avoir vus tirés à trop d'exemplaires, le premier, curieux type de ces brasseurs d'affaires aussi dénués de capitaux que de scrupules, dont la Cour d'assises a si souvent l'occasion d'apprécier les tristes exploits, l'autre, démagogue à l'ambition féroce, plus ardent à se servir du peuple qu'à le servir. Mais si, dans La Croisée des Chemins, les honnêtes gens ne sont pas, comme il arrive dans tant de romans, sacrifiés aux malfaiteurs de haut ou de bas vol, si l'on y voit le vice puni et la vertu récompensée, il faut se garder de prendre l'œuvre de M. Henry Bordeaux pour un conte imité de La Morale en Action. Autrement profonde est la conception de son livre. Sans ôter, en effet, à ceux de ses héros qui acceptent et accomplissent tout leur devoir, et notamment au médecin Pascal Rouvray, tout le prix de leur sacrifice, l'auteur, partisan d'un certain déterminisme qui n'est pas sans quelque parenté avec la prédestination janséniste, considère comme étroitement limitée la liberté que nous pouvons avoir de choisir et de suivre en ce monde notre voie. Les ancêtres, pense-t-il, nous entraînent irrésistiblement à leur suite et nous contraignent à poursuivre leur œuvre, autant qu'il est en nous; le pays natal lui-même nous enserre en des liens mystérieux, qui nous empêchent de faire certains gestes, d'achever certaines démarches dont notre sensibilité, nos passions prennent l'initiative. De gré ou de force, chacun doit accepter « sa vie naturellement enchaînée par le passé et par l'avenir, enchaînée