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tacher de sang les mains des domestiques et placer auprès d'eux les armes qui ont servi au crime, afin de faire passer pour les assassins. Lady Macbeth se charge de ce soin. Et quand elle revient près de son mari : — Vois, dit-elle, mes mains ont la couleur des tiennes; mais je rougirais d'avoir un cœur aussi pusillanime. La prédiction des sorcières s'est enfin réalisée. Voilà Macbeth devenu roi. L'Écosse tout entière s'incline devant le meurtrier. Un crime engendre un autre. Il tue, dans un feint accès de fureur, les domestiques du roi, de peur qu'ils ne parviennent à prouver leur innocence. Il fait assassiner Banquo, qui connaît ses secrets et qui était présent lorsqu'il a rencontré les sorcières sur la bruyère déserte. Il envoie des sicaires pour ôter la vie à Macduff et à sa famille, parce que, lorsqu'il est allé consulter les sorcières dans la caverne, une apparition lui a dit : Macbeth, crains Macduff, crains le thane de Fife ! Macbeth est déchiré par le remords; les spectres de ses victimes le poursuivent et lui reprochent sans cesse le sang qu'il a versé. Au milieu même d'un festin royal, l'ombre de Banquo vient s'asseoir sur son trône et fixe sur lui des yeux terribles. L'expiation a commencé. En vain, la reine s'efforce de l'arracher aux sombres pensées qui l'oppressent, de dissiper les funèbres hallucinations auxquelles il est en proie. Elle-même, la femme au cœur fort et viril, lorsque sa volonté n'étreint plus de sa main de fer son imagination domptée, et que le sommeil a donné libre cours aux préoccupations intimes de l'esprit, laisse tout haut parler sa conscience et s'élever la grande voix du remords. La voici, elle tient un flambeau allumé à la main; car elle a ordonné qu'il y ait toujours de la lumière dans son appartement, même pendant son sommeil; toujours éveillée, elle s'avance, dépose le flambeau et se met à frotter ses mains, comme pour faire disparaître une tache accusatrice : — Quoi ! toujours cette tache !... Va-t'en, tache maudite, va-t'en, te dis-je... Il fait noir, en enfer ! —
trône et fixe sur lui des yeux terribles. L'expiation a commencé. En vain, la reine s'efforce de l'arracher aux sombres pensées qui l'oppressent, de dissiper les funèbres hallucinations auxquelles il est en proie. Elle-même, la femme au cœur fort et viril, lorsque sa volonté n'étreint plus de sa main de fer son imagination domptée, et que le sommeil a donné libre cours aux préoccupations intimes de l'esprit, laisse tout haut parler sa conscience et s'élever la grande voix du remords. La voici, elle tient un flambeau allumé à la main; car elle a ordonné qu'il y ait toujours de la lumière dans son appartement, même pendant son sommeil; toujours éveillée, elle s'avance, dépose le flambeau et se met à frotter ses mains, comme pour faire disparaître une tache accusatrice : — Quoi ! toujours cette tache !... Va-t'en, tache maudite, va-t'en, te dis-je... Il fait noir, en enfer ! — Fi donc, mon époux, fi donc ! Un guerrier avoir peur ! Que nous importe qu'on le sache quand nous serons tout puissants et que personne ne pourra nous demander des comptes ? — Mais qui eût pu croire qu'il y avait tant de sang dans ce vieillard !... Le thane de Fife avait une femme. Où est-elle, maintenant? — Ne pourrai-je donc jamais nettoyer ces mains ?... Toujours l'odeur du sang !... Toute petite qu'est cette main, tous les parfums d'Arabie ne pourront pas la désinfecter.... Oh ! oh ! oh ! Mais le jour de la vengeance a vu son aurore luire. La prophétie de l'apparition de la caverne s'est accomplie : on a vu la forêt de Birnam s'avancer vers Dunsinane. Malcolm et Macduff, auxquels se sont joints quelques seigneurs révoltés, marchent contre l'usurpateur. Au moment où celui-ci se met à la tête de ses troupes, il entend des cris. Il y eut un temps où un cri poussé dans l'ombre m'aurait glacé de terreur; où, en entendant un récit lamentable, mes cheveux se seraient dressés sur ma tête, comme si la vie les eût animés. Je suis rassasié d'horreur. Maintenant que ma pensée meurtrière est familiarisée
thane de Fife avait une femme. Où est-elle, maintenant? — Ne pourrai-je donc jamais nettoyer ces mains ?... Toujours l'odeur du sang !... Toute petite qu'est cette main, tous les parfums d'Arabie ne pourront pas la désinfecter.... Oh ! oh ! oh ! Mais le jour de la vengeance a vu son aurore luire. La prophétie de l'apparition de la caverne s'est accomplie : on a vu la forêt de Birnam s'avancer vers Dunsinane. Malcolm et Macduff, auxquels se sont joints quelques seigneurs révoltés, marchent contre l'usurpateur. Au moment où celui-ci se met à la tête de ses troupes, il entend des cris. Il y eut un temps où un cri poussé dans l'ombre m'aurait glacé de terreur; où, en entendant un récit lamentable, mes cheveux se seraient dressés sur ma tête, comme si la vie les eût animés. Je suis rassasié d'horreur. Maintenant que ma pensée meurtrière est familiarisée avec les choses les plus terribles, rien ne peut plus m'épousser. Pourquoi ces cris ? — Sire, répond Leyton, la reine est morte. La reine morte, Macbeth n'a plus qu'à mourir; sans elle, il n'est qu'un être incomplet. Son histoire et sa vie doivent finir avec l'existence de sa femme. On ne peut s'empêcher de remarquer que, plus que dans aucun autre drame de Shakespeare, la fatalité domine la tragédie de Macbeth. Ce sont des influences mystérieuses et surnaturelles qui conduisent au crime le thane de Cawdor et son époux. — La prédiction des sorcières éveille dans l'âme de Macbeth la terrible ambition qui doit le mener plus tard à sa perte. Cependant, il y a une immense différence entre ces sollicitations de l'esprit du mal qui cherche à dominer une âme et à l'entraîner hors de la bonne voie pour la faire tomber en son pouvoir, quesonquam devoret, et l'inévitable nécessité, fatusinevitable des anciens, qui rend le malheureux OEdipe parricide et incestueux. Lady Macbeth et son époux connaissent leur crime, OEdipe ignore le sien : celui-ci est innocent ; ceux-là, coupables. (A suivre.) Louis GUIBERT. Bibliographie. AVRIL, MAI, JUIN. SONNETS. Paris, Faure, éditeur, 166, rue de Rivoli, 1865. Avril,
On ne peut s'empêcher de remarquer que, plus que dans aucun autre drame de Shakespeare, la fatalité domine la tragédie de Macbeth. Ce sont des influences mystérieuses et surnaturelles qui conduisent au crime le thane de Cawdor et son époux. — La prédiction des sorcières éveille dans l'âme de Macbeth la terrible ambition qui doit le mener plus tard à sa perte. Cependant, il y a une immense différence entre ces sollicitations de l'esprit du mal qui cherche à dominer une âme et à l'entraîner hors de la bonne voie pour la faire tomber en son pouvoir, quesonquam devoret, et l'inévitable nécessité, fatusinevitable des anciens, qui rend le malheureux OEdipe parricide et incestueux. Lady Macbeth et son époux connaissent leur crime, OEdipe ignore le sien : celui-ci est innocent ; ceux-là, coupables. (A suivre.) Louis GUIBERT. Bibliographie. AVRIL, MAI, JUIN. SONNETS. Paris, Faure, éditeur, 166, rue de Rivoli, 1865. Avril, Mai, Juin ! — À ce frais et joli titre, on se sent attiré par un doux parfum de jeunesse ! Primâvera temporis. Mais quelques mots d'abord sur la préface. Dans cette préface, longue et un peu lourde, M. Louis Capelle nous apprend que ce petit volume est l'œuvre de deux jeunes gens. Il s'escrime à nous peindre le caractère de ses deux amis, et, pour nous aider à reconnaître l'œuvre de chacun, il croit prudent de nous avertir que la poésie de l'un a les sons doux du hautbois, et celle de l'autre les notes sonores du cor anglais. — Que nous importe ? Et que vient faire ce lourd prélude de trombone avant le charmant duo ? Prévenez-nous qu'il y a deux auteurs, soit. Mais puisqu'il s'est rencontré deux jeunes gens assez unis de goûts et d'idées (chose rare !) pour penser à débuter ensemble, pourquoi engager le lecteur à se fatiguer l'esprit pour rechercher si tel sonnet est de celui-ci ou de celui-là ? L'art est tout entier dans les contrastes. Réjouissons-nous donc s'ils ne chantent pas tous deux sur le même ton ; mais aussi ouvrons l'oreille à leurs gracieux accords, et laissons-nous charmer, sans nous
deux jeunes gens. Il s'escrime à nous peindre le caractère de ses deux amis, et, pour nous aider à reconnaître l'œuvre de chacun, il croit prudent de nous avertir que la poésie de l'un a les sons doux du hautbois, et celle de l'autre les notes sonores du cor anglais. — Que nous importe ? Et que vient faire ce lourd prélude de trombone avant le charmant duo ? Prévenez-nous qu'il y a deux auteurs, soit. Mais puisqu'il s'est rencontré deux jeunes gens assez unis de goûts et d'idées (chose rare !) pour penser à débuter ensemble, pourquoi engager le lecteur à se fatiguer l'esprit pour rechercher si tel sonnet est de celui-ci ou de celui-là ? L'art est tout entier dans les contrastes. Réjouissons-nous donc s'ils ne chantent pas tous deux sur le même ton ; mais aussi ouvrons l'oreille à leurs gracieux accords, et laissons-nous charmer, sans nous plus préoccuper de la part de chaque instrument dans le concert ! Je veux tout de suite louer le style des deux jeunes écrivains. Il est, selon les sujets, imagé ou simple, familier ou attendrissant, parfois railleur, jamais sceptique, gai ou triste, correct et jeune toujours. Il y a plusieurs pièces sur le soleil, toutes chaudes des rayons de l'astre, toutes coloriées de ses clartés. D'autres nous transportent, ravis, sur les sublimes sommets des Pyrénées ou aux bords de la mer. D'autres chantent l'amour, d'autres l'amitié. Il y a du sentiment et de l'observation, et toujours de la variété et de l'originalité. La belle chose que la jeunesse, quand on ne la perd pas dans la paresse ou la débauche ! Comme elle chante au cœur de ceux qui lui restent fidèles ! Séduit par les premiers sonnets, je résolus de marquer ceux qui me plairaient le plus, pour les citer dans cet article. Or, voici que, arrivé au cent sixième et dernier, je compte et je trouve quatre-vingt-dix-neuf marques, soit sept sonnets qui m'ont moins impressionné, ce qui ne veut pas dire qu'ils soient mauvais. Comment choisir parmi tant de petits chefs-d'œuvre ? Il faut les lire tous :
pièces sur le soleil, toutes chaudes des rayons de l'astre, toutes coloriées de ses clartés. D'autres nous transportent, ravis, sur les sublimes sommets des Pyrénées ou aux bords de la mer. D'autres chantent l'amour, d'autres l'amitié. Il y a du sentiment et de l'observation, et toujours de la variété et de l'originalité. La belle chose que la jeunesse, quand on ne la perd pas dans la paresse ou la débauche ! Comme elle chante au cœur de ceux qui lui restent fidèles ! Séduit par les premiers sonnets, je résolus de marquer ceux qui me plairaient le plus, pour les citer dans cet article. Or, voici que, arrivé au cent sixième et dernier, je compte et je trouve quatre-vingt-dix-neuf marques, soit sept sonnets qui m'ont moins impressionné, ce qui ne veut pas dire qu'ils soient mauvais. Comment choisir parmi tant de petits chefs-d'œuvre ? Il faut les lire tous : c'est le meilleur conseil que je vous donne et la meilleure critique que j'en puisse faire. J'en cite un seul : Si tu le voulais, nous ferions, ma chère, Un joli liège de jours radieux, Et je habillerais ma muse légère Avec les rubans qui lui vont le mieux. Tu me garderais, pour moi seul, tes yeux, Tes bras, — mon mauvais petit caractère, Afin de me faire un retour joyeux, Lorsque je reviens de mon ministère. Nous irions au bois les jours de gala, À tous mes amis je dirais : « Voilà ! » Et je marcherais le poing sur la hanche. Mais l'amour, hélas ! est un monstre ailé, Qui met son bonheur à changer de branche. On croit le tenir : il est envolé ! Il y en a cent comme cela, tous divers de sujet et de forme. Ennemis jurés du lieu commun et de la phrase toute faite, jeunes de cœur et d'esprit, les auteurs se sont essayés dans l'aimable forme du sonnet, et je puis leur affirmer qu'ils ont pleinement réussi. Mais il leur faut tenter à présent de plus vastes sujets; ils ont fait preuve de talent, qu'ils montrent maintenant que la
me garderais, pour moi seul, tes yeux, Tes bras, — mon mauvais petit caractère, Afin de me faire un retour joyeux, Lorsque je reviens de mon ministère. Nous irions au bois les jours de gala, À tous mes amis je dirais : « Voilà ! » Et je marcherais le poing sur la hanche. Mais l'amour, hélas ! est un monstre ailé, Qui met son bonheur à changer de branche. On croit le tenir : il est envolé ! Il y en a cent comme cela, tous divers de sujet et de forme. Ennemis jurés du lieu commun et de la phrase toute faite, jeunes de cœur et d'esprit, les auteurs se sont essayés dans l'aimable forme du sonnet, et je puis leur affirmer qu'ils ont pleinement réussi. Mais il leur faut tenter à présent de plus vastes sujets; ils ont fait preuve de talent, qu'ils montrent maintenant que la force et le souffle ne leur manquent pas. Espérons qu'alors, mettant de côté toute modestie (louable il est vrai, et rare chez des jeunes gens), ils signeront leurs œuvres. Pour aujourd'hui, contentons-nous de les louer sans les connaître, ou du moins sans les nommer, et de leur souhaiter, nous qui sommes jeunes aussi, bonne chance et bon courage. LÉOPOLD PANNIER. Un spécimen du style de M. About : « Quand vous vous êtes soûlé un soir, vous reste-t-il le souvenir d'un bon dîner? — J'ai beau me casser la tête à chercher pourquoi elle m'a fait faire tartare de bêtises. Elle n'y avait aucun intérêt ; elle n'y a pas gagné deux sous la perte me cassait bras et jambes... Je songeais sérieusement à piquer une tête... » Extrait de Madelon, dernier roman de M. About. CHANTS POPULAIRES DU LANGUEDOC. (Suite). Quelques chansons bachiques ont de l'entrain, malgré leur grossièreté. L'une d'elles est composée d'un dialogue entre un ivrogne et sa femme; en la traduisant, nous passons ce qui nous paraît inconvenant : MARGOT. Va-t-en au diable, vilain ivrogne, disait Margot à son mari; tu n'as pas encore fait ta besogne, et tu ne gagnes pas un liard. Vilain maraud,
sommes jeunes aussi, bonne chance et bon courage. LÉOPOLD PANNIER. Un spécimen du style de M. About : « Quand vous vous êtes soûlé un soir, vous reste-t-il le souvenir d'un bon dîner? — J'ai beau me casser la tête à chercher pourquoi elle m'a fait faire tartare de bêtises. Elle n'y avait aucun intérêt ; elle n'y a pas gagné deux sous la perte me cassait bras et jambes... Je songeais sérieusement à piquer une tête... » Extrait de Madelon, dernier roman de M. About. CHANTS POPULAIRES DU LANGUEDOC. (Suite). Quelques chansons bachiques ont de l'entrain, malgré leur grossièreté. L'une d'elles est composée d'un dialogue entre un ivrogne et sa femme; en la traduisant, nous passons ce qui nous paraît inconvenant : MARGOT. Va-t-en au diable, vilain ivrogne, disait Margot à son mari; tu n'as pas encore fait ta besogne, et tu ne gagnes pas un liard. Vilain maraud, vilain bandit, je veux que les poux et la gale le mangent jusqu'au bout des doigts. Eh ! Margot, vive la taverne ! là, tout le monde gouverne, chacun fait ce qui lui plait : la politesse m'accompagne quand j'ai bu tout mon soûl, et je me moque du roi d'Espagne, quand j'ai le ventre bien plein. À propos de ces chansons bachiques, nous sommes contraints d'avouer, que nous différons d'opinion avec M. Combes, quand, pour couronner Goudouli, il se croit contraint à juger sévèrement les effusions de Gautier, de Toulouse, un vrai poète ivrogne, qu'on est obligé de considérer, lorsqu'on prend ses couplets pour ce qu'ils valent. Son affection unique, c'était l'amour du vin; son sentiment dominant, l'horreur de l'eau. Formant avec cinq ou six amis une société d'intempérance, ces graves personnages passaient leur temps à sabler les vins du Midi et à avaler force chapons. « Que, pour entrer dans Barcelone, quelque fou s'aille faire transpercer... Moi, j'aime mieux vivre davantage, et manger les perdrix en paix, que mourir par trop de courage. » Ainsi parle Gautier, qui, dans une ode en faveur du vin contre l'eau, où il se garde bien de traduire le célèbre vers de
d'Espagne, quand j'ai le ventre bien plein. À propos de ces chansons bachiques, nous sommes contraints d'avouer, que nous différons d'opinion avec M. Combes, quand, pour couronner Goudouli, il se croit contraint à juger sévèrement les effusions de Gautier, de Toulouse, un vrai poète ivrogne, qu'on est obligé de considérer, lorsqu'on prend ses couplets pour ce qu'ils valent. Son affection unique, c'était l'amour du vin; son sentiment dominant, l'horreur de l'eau. Formant avec cinq ou six amis une société d'intempérance, ces graves personnages passaient leur temps à sabler les vins du Midi et à avaler force chapons. « Que, pour entrer dans Barcelone, quelque fou s'aille faire transpercer... Moi, j'aime mieux vivre davantage, et manger les perdrix en paix, que mourir par trop de courage. » Ainsi parle Gautier, qui, dans une ode en faveur du vin contre l'eau, où il se garde bien de traduire le célèbre vers de Pindare, se livre à toute sa joie; il se dilate, il se gonfle en songeant au vin : ce n'est plus un homme qui parle, c'est une cruche, un vrai tonneau. Ne voyez-vous pas, dit-il, que le ciel a semé de tout côté la couleur du vin pour nous indiquer l'excellence de la divine liqueur? Partout cette liqueur brillante ravit les yeux : la nue la laisse voir dans l'arc-en-ciel, l'océan dans les coraux; les charbons ardents la reproduisent et enfin ne la retrouve-t-on pas sur les lèvres d'une femme comme sur les beaux fruits que produit le sol : la grenade, la cerise et la fraise? Puis, saisi d'enthousiasme, le poète s'écrie : « Ô belle couleur de rubis, que ton lustre me ravit, et que ta beauté me contente, quand, sur le visage du voisin, je vois la broderie luisante d'un nez teint en cramoisi. » Il faut trouver des expressions tendres pour qualifier ce qu'on aime; Gautier ne manque pas à cette loi. « Il y a des gens qui appellent le vin mon trésor; d'autres, la joie de mon cœur, mon recours et mon espérance. » Et moi, quand j'en ai jusqu'au cou, je l'appelle en
l'excellence de la divine liqueur? Partout cette liqueur brillante ravit les yeux : la nue la laisse voir dans l'arc-en-ciel, l'océan dans les coraux; les charbons ardents la reproduisent et enfin ne la retrouve-t-on pas sur les lèvres d'une femme comme sur les beaux fruits que produit le sol : la grenade, la cerise et la fraise? Puis, saisi d'enthousiasme, le poète s'écrie : « Ô belle couleur de rubis, que ton lustre me ravit, et que ta beauté me contente, quand, sur le visage du voisin, je vois la broderie luisante d'un nez teint en cramoisi. » Il faut trouver des expressions tendres pour qualifier ce qu'on aime; Gautier ne manque pas à cette loi. « Il y a des gens qui appellent le vin mon trésor; d'autres, la joie de mon cœur, mon recours et mon espérance. » Et moi, quand j'en ai jusqu'au cou, je l'appelle en hiver mon cher chauffage, et en été, mon grand parasol. Après cette douce éjaculation, l'ivrogne toulousain s'épouvante en songeant au déluge : quelle désolation ce devait être pour Noé de ne voir partout que de l'eau ! Aussi le patriarche ne manqua-t-il pas de remplir sa cruche dès qu'il en trouva l'occasion. L'eau est, du reste, méprisée dans le ciel comme sur la terre; quand il pleut, ce sont les dieux qui jettent l'eau, pour la remplacer par le vin que leur offre Ganymède, et le bruit de la foudre n'est autre que le cliquetis de leurs verres, quand ils trinquent en buvant. Comme on le pense bien, Gautier devait peu aimer les prescriptions médicales et la diète. En songeant qu'on peut lui défendre de boire, il entre en fureur, et trouve une verve originale pour exprimer son mécontentement. « Un sot de médecin m'irrite, quand il me dit que je tomberai malade si je ne corrige un peu, avec la fraîcheur de l'eau, ce vin qui me rend trop ardent. J'aime le vin, quand il est tout cru, et dans le verre, et dans le grain; mais l'eau, je l'aime dans la marmite, quand elle cuit avec une poule.
trouva l'occasion. L'eau est, du reste, méprisée dans le ciel comme sur la terre; quand il pleut, ce sont les dieux qui jettent l'eau, pour la remplacer par le vin que leur offre Ganymède, et le bruit de la foudre n'est autre que le cliquetis de leurs verres, quand ils trinquent en buvant. Comme on le pense bien, Gautier devait peu aimer les prescriptions médicales et la diète. En songeant qu'on peut lui défendre de boire, il entre en fureur, et trouve une verve originale pour exprimer son mécontentement. « Un sot de médecin m'irrite, quand il me dit que je tomberai malade si je ne corrige un peu, avec la fraîcheur de l'eau, ce vin qui me rend trop ardent. J'aime le vin, quand il est tout cru, et dans le verre, et dans le grain; mais l'eau, je l'aime dans la marmite, quand elle cuit avec une poule. Galien ne sait ce qu'il dit, et parle sans raison, car le vin change avec la saison; l'hiver, il me tient chaud, et l'été, il me rafraîchit. J'aime le vin. » « Un pauvre diable qui t'arrose, n'est pas du tout d'accord avec moi; lui, veut corriger le vin avec l'eau; et moi, je veux, avec le vin, corriger l'eau. J'aime le vin. » Une chanson de Gautier, écrite pour Pâques, a aussi de la verve et de l'entrain : « Carême est mort avec ses viandes creuses; on dit qu'il a pris la lampe pour héritier. Allons, compagnons, célébrons ses obsèques, en faisant pleurer la barrique pour lui : Assi, assa, à sa santé, il nous a tant coûté. « Je suis ravi de voir, sur mon assiette, après avoir fait diète, pendant un mois et demi, autant de viande qu'il m'en faut. Sautons, levraux; dansons, chassons. Et din, din, din, et don, don, avec lardons, Et sauce de vin pur. Au moins, mes enfants, ne m'apportez pas d'eau ; je n'aime point ce sot élément. Pauvre cher vin, un homme qui t'arrose, ment de mourir pauvrement. Comme une limace, vivre de rosée : Fi, fi, fi, fit, fait,
l'eau; et moi, je veux, avec le vin, corriger l'eau. J'aime le vin. » Une chanson de Gautier, écrite pour Pâques, a aussi de la verve et de l'entrain : « Carême est mort avec ses viandes creuses; on dit qu'il a pris la lampe pour héritier. Allons, compagnons, célébrons ses obsèques, en faisant pleurer la barrique pour lui : Assi, assa, à sa santé, il nous a tant coûté. « Je suis ravi de voir, sur mon assiette, après avoir fait diète, pendant un mois et demi, autant de viande qu'il m'en faut. Sautons, levraux; dansons, chassons. Et din, din, din, et don, don, avec lardons, Et sauce de vin pur. Au moins, mes enfants, ne m'apportez pas d'eau ; je n'aime point ce sot élément. Pauvre cher vin, un homme qui t'arrose, ment de mourir pauvrement. Comme une limace, vivre de rosée : Fi, fi, fi, fit, fait, fait mal au corps, Et pourrit jusqu'à l'os. "Je veux bien que la lèpre me dévore, si je suis assez bête pour mettre de l'eau dans le vin, car l'autre jour, j'ai vu notre âne, qui, à son repas, s'en était fait servir. Vienne le vin pur et vilement, Et do, do, donnez-m'en De cette précieuse liqueur. Le poète Gautier, dominé par sa tendresse exclusive pour la bouteille, paraît avoir été peu enclin à soupirer, même pour une Iris de cabaret. Il a exprimé ses sentiments sur l'amour, dans la chanson suivante, littéralement rendue en français : "D'une fille délicate et d'une beauté fardée, je ne me coifferai jamais; une cruche bien luisante, un bon vermillon de cave, voilà ce qui me séduit. "Je l'appelle ma maîtresse, mon coeur et ma joie, et tout mon contentement ; je lui dis qu'elle me charme ; puis, avec un doux compliment, je lui lance toute l'âme. Quand je la tiens entre mes bras, mes lèvres ne sont jamais lasses de lui faire mille baisers : et ma bouche sur la sienne, en prenant mille douceurs, je lui pompe la salive. Si la langue est pittoresque dans de telles chansons, qui sont réellement