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de toutes les œuvres qui comptaient sur sa coopération silencieuse, discrète, il avait à cœur celle-ci et s'en occupait on ne peut plus ouvertement. Il y rattachait le souvenir de sa fille, délicieuse image de la mère, deux créatures éternellement regrettées, et celui de son premier né. Les filles d'artistes avaient leur maison fondée par Marie Laurent. Mais on ne faisait rien pour les garçons et O. Roty, Angelo Mariani fondèrent la Fraternité Artistique, qui aidait à domicile les fils d'artistes ayant encore quelques parents. Mais depuis, estimait que frères et sœurs devaient être l'objet d'un égal traitement, le bienfaiteur voulut voir les deux œuvres réunies. La fusion s'est faite absolument, l'année dernière, sous la direction des deux comités présidés par Mme Poilpot et M. Poilpot, dont l'activité, l'intelligence obtiennent, on ne l'ignore pas, de merveilleux résultats. Il est équitable de reconnaître que les élans généreux d'Angelo Mariani contribuaient beaucoup à la prospérité de la double maison, d'abord par son entraînant exemple, puis par les hauts patronages accordés à l'œuvre pour complaire à l'ami, fidèle zélateur. C'est certainement pour lui que les généraux Dodds, Gallieni, Michel, M. Doumer, M. Charles Roux, M. Jean Conneau (aviateur Beaumont), et d'autres acceptèrent de faire partie du Comité; maintenant qu'ils connaissent la Fraternité artistique, ils lui resteront attachés, par souvenir et en constatant la portée de l'éducation vraiment française que les garçons reçoivent à Courbevoie. Le nom de Roty rappelle un fait minuscule, un acte d'une grâce presque féminine, jolie nuance du caractère rare qu'était celui de Mariani. Dans les bois de Valescure, il existe un olivier, caché, ignoré, marqué d'une plaque gravée, portant à peu près ces mots: « C'est sur cet arbre que fut cueillie la branche dont O. Roty s'est servi pour créer le modèle de La Semeuse. » Qui sait si ce témoignage d'une amitié tendre ne servira pas un jour la mémoire du maître graveur longtemps après que la pièce de monnaie sera oubliée ? Ces souvenirs rassemblés à la hâte, en désordre, n'ont aucune visée biographique. Rapides, incomplets, ils esquissent d'une manière superficielle la physionomie morale d'un homme
faire partie du Comité; maintenant qu'ils connaissent la Fraternité artistique, ils lui resteront attachés, par souvenir et en constatant la portée de l'éducation vraiment française que les garçons reçoivent à Courbevoie. Le nom de Roty rappelle un fait minuscule, un acte d'une grâce presque féminine, jolie nuance du caractère rare qu'était celui de Mariani. Dans les bois de Valescure, il existe un olivier, caché, ignoré, marqué d'une plaque gravée, portant à peu près ces mots: « C'est sur cet arbre que fut cueillie la branche dont O. Roty s'est servi pour créer le modèle de La Semeuse. » Qui sait si ce témoignage d'une amitié tendre ne servira pas un jour la mémoire du maître graveur longtemps après que la pièce de monnaie sera oubliée ? Ces souvenirs rassemblés à la hâte, en désordre, n'ont aucune visée biographique. Rapides, incomplets, ils esquissent d'une manière superficielle la physionomie morale d'un homme qui n'ignorait point sa valeur, mais qu'une sereine intelligence mettait très au-dessus de la vanité, de la morgue et des flatteries. Il a vécu non pas quatre-vingt-cinq ans, comme on l'a dit par erreur au lendemain de sa mort, mais seulement soixante-quinze. Durant un grand demi-siècle, il a mis ingénieusement en pratique ses « procédés de publicité » qui sont à la portée de tout le monde: ils consistent à semer sans arrière-pensée de profit, par obéissance à une nature supérieure, de la bonté, graine de reconnaissance. Le « créateur du genre » a vu lever ses semis avec une certaine surprise. Ceux qui ont assisté à sa récolte ont constaté que Mariani fut un « juste », récompensé avec justice par les simples conséquences de ses actes. Georges Régnier. Les Héroïnes de Frédéric Mistral À l'heure où le grand Frédéric Mistral s'est éteint, où la Provence, en perdant son Empereur, est en deuil, où, dans une apothéose de gloire, les regrets et les pleurs de tous les admirateurs de ce pasteur d'abeilles et de cigales montent vers le ciel, comme un glorieux hosanna, il est intéressant de rechercher si, à travers son inspiration, tissée de passion et d'extase pour
en pratique ses « procédés de publicité » qui sont à la portée de tout le monde: ils consistent à semer sans arrière-pensée de profit, par obéissance à une nature supérieure, de la bonté, graine de reconnaissance. Le « créateur du genre » a vu lever ses semis avec une certaine surprise. Ceux qui ont assisté à sa récolte ont constaté que Mariani fut un « juste », récompensé avec justice par les simples conséquences de ses actes. Georges Régnier. Les Héroïnes de Frédéric Mistral À l'heure où le grand Frédéric Mistral s'est éteint, où la Provence, en perdant son Empereur, est en deuil, où, dans une apothéose de gloire, les regrets et les pleurs de tous les admirateurs de ce pasteur d'abeilles et de cigales montent vers le ciel, comme un glorieux hosanna, il est intéressant de rechercher si, à travers son inspiration, tissée de passion et d'extase pour la terre, les horizons, les arbres, il eut aussi le culte de la femme. Oui, quoique sage entre les sages, pénétré presque d'une mission d'apôtre, faisant de sa langue provençale une tradition, cet immortel félibre comprit que la chair est le temple d'amour et que celui-ci recèle le bonheur absolu. Il chanta la tendresse, la vie puissante, en cette langue merveilleuse, plastique, nerveuse même, qui avait des parfums printaniers, des odeurs de fleurs, de feuilles, et qui était surtout éblouissante de lumière et de soleil. Une clarté mystérieuse enveloppe toute l'œuvre de Mistral et, aujourd'hui qu'il est entré dans l'Éternité, cette lumière irradie ses héroïnes. C'est d'abord Mireille. Le poète avant de la présenter s'écrie : « Je chante une jeune fille de Provence. Dans les amours de printemps à travers la Grau, vers la mer, dans les blés. Bien que son front ne resplendisse que de jeunerie, bien qu'elle n'eût ni diadème d'or, ni manteau de Damas, je veux qu'en gloire, elle soit élevée et caressée par notre langue méprisée. » En effet, c'est vers ce but que tend tout l'effort du poète. Et parmi la verdure, le soleil doré de la Provence, les figuiers, les oliviers, la gentille
Il chanta la tendresse, la vie puissante, en cette langue merveilleuse, plastique, nerveuse même, qui avait des parfums printaniers, des odeurs de fleurs, de feuilles, et qui était surtout éblouissante de lumière et de soleil. Une clarté mystérieuse enveloppe toute l'œuvre de Mistral et, aujourd'hui qu'il est entré dans l'Éternité, cette lumière irradie ses héroïnes. C'est d'abord Mireille. Le poète avant de la présenter s'écrie : « Je chante une jeune fille de Provence. Dans les amours de printemps à travers la Grau, vers la mer, dans les blés. Bien que son front ne resplendisse que de jeunerie, bien qu'elle n'eût ni diadème d'or, ni manteau de Damas, je veux qu'en gloire, elle soit élevée et caressée par notre langue méprisée. » En effet, c'est vers ce but que tend tout l'effort du poète. Et parmi la verdure, le soleil doré de la Provence, les figuiers, les oliviers, la gentille figure de Mireille se dresse. Elle sera l'amoureuse de demain, mais pour le moment, Mistral nous la montre sous son véritable jour, avec toutes ses qualités de maîtresse de maison, gentille fermière de quinze ans, qui, sur la table de pierre, met la salade, les fèves et le large plat chavirant sous sa charge. Dans la pensée de l'écrivain, les qualités ménagères ne sont pas incompatibles avec la beauté du cœur, et Eros peut caresser de son aile meurtrière celle qui s'occupe de son intérieur. Mais déjà l'image de la fermière a pâli pour laisser place à la Mireille qui séduit le jeune vannier Vincent, et lui prend tout son cœur. Combien séduisante d'ailleurs cette gentille Mireille. Le gai soleil l'avait fait éclore. Et frais, ingénu, son visage, à fleur de joues, avait deux fossettes; son regard était une rosée qui dissipait toute douleur. Des étoiles moins douces est le rayon Chantez, chantez magnanarelles, Car la cueillette aime les chants. et l'évocation de cette Mireille si jolie en un beau matin de mai continue Chantez, chantez magnanarelle, la main de la jeune fille chastement rencontre celle de Vincent Chantez, chantez magnanarelle, la branche sur laquelle était perchée Mireille, se rompt;
chavirant sous sa charge. Dans la pensée de l'écrivain, les qualités ménagères ne sont pas incompatibles avec la beauté du cœur, et Eros peut caresser de son aile meurtrière celle qui s'occupe de son intérieur. Mais déjà l'image de la fermière a pâli pour laisser place à la Mireille qui séduit le jeune vannier Vincent, et lui prend tout son cœur. Combien séduisante d'ailleurs cette gentille Mireille. Le gai soleil l'avait fait éclore. Et frais, ingénu, son visage, à fleur de joues, avait deux fossettes; son regard était une rosée qui dissipait toute douleur. Des étoiles moins douces est le rayon Chantez, chantez magnanarelles, Car la cueillette aime les chants. et l'évocation de cette Mireille si jolie en un beau matin de mai continue Chantez, chantez magnanarelle, la main de la jeune fille chastement rencontre celle de Vincent Chantez, chantez magnanarelle, la branche sur laquelle était perchée Mireille, se rompt; au cou du vannier la jeune fille est tombée « Vincent, Vincent, je suis amoureuse de toi, murmure-t-elle. » Combien poétique, virginal même cet aveu. Il semble que le poète éprouve une secrète pudeur à lui faire avouer sa tendresse. C'est une jolie fleur toute embaumée qu'elle essaye de cacher, mais dont le parfum se répand. Et Vincent, parlant par la pensée de Mistral, répond : « Tu es donc magicienne pour que ton image me dompte ainsi, pour que ta voix me monte à la tête et me rende insensé. » Et il aime cette jeune fille enchanteresse au point que si elle disait : « Je veux une étoile », il traverserait mer, bois, torrent, et il ne serait ni bourreau, ni fer qui l'arrêtât. Au sommet des pics touchant le ciel, il irait prendre cette étoile et, le dimanche, elle l'aurait pendue au cou. Ah ! la jolie évocation où la passion du cœur se marie avec la foi, où ni l'une ni l'autre ne pâlit. Et cette croyance, cette foi, Mistral en fait le fil conducteur de cette frachche aventure d'amour; nous le retrouvons jusque dans le désespoir que la douce héroïne éprouve, lorsque, après avoir
mais dont le parfum se répand. Et Vincent, parlant par la pensée de Mistral, répond : « Tu es donc magicienne pour que ton image me dompte ainsi, pour que ta voix me monte à la tête et me rende insensé. » Et il aime cette jeune fille enchanteresse au point que si elle disait : « Je veux une étoile », il traverserait mer, bois, torrent, et il ne serait ni bourreau, ni fer qui l'arrêtât. Au sommet des pics touchant le ciel, il irait prendre cette étoile et, le dimanche, elle l'aurait pendue au cou. Ah ! la jolie évocation où la passion du cœur se marie avec la foi, où ni l'une ni l'autre ne pâlit. Et cette croyance, cette foi, Mistral en fait le fil conducteur de cette frachche aventure d'amour; nous le retrouvons jusque dans le désespoir que la douce héroïne éprouve, lorsque, après avoir avoué son amour pour Vincent, elle entend les imprécations de ses parents contre celui à qui elle donne tout son cœur. Mistral croit à l'immensité du sentiment, et le désespoir de Mireille l'atteste : « Qui tiendra filles amoureuses ? » Dans sa chambrette sombre où la nuit qui brille prolonge son rayon, Mireille est dans son lit couchée; elle pleure toute la nuitée, avec son front dans ses mains jointes : « Notre-Dame d'Amour, dites-moi ce que je dois faire ? » C'est sous la protection divine qu'il met la jeune fille, lorsqu'elle va au tombeau des Saintes Maries pour supplier ces patronnes de la Provence de fléchir ses parents. Quelle candeur dans sa prière : « Je suis une jouvencelle qu'aime un jouvenceau. Je l'aime, chères saintes, de tout mon cœur. Je l'aime, je l'aime, comme le ruisseau aime couler, comme l'oiseau aime voler ». Mais Mistral a voulu son héroïne grande jusqu'au bout. La possession de Vincent l'aurait diminuée; il l'a fait mourir, frappée d'un coup de soleil sur les rives de l'étang du Vaccarès. « Ô Crau, dit le poète, ta fleur est tombée. Ô jeunes hommes, pleurez-la ». « Et, du soleil, qui darde ses
prolonge son rayon, Mireille est dans son lit couchée; elle pleure toute la nuitée, avec son front dans ses mains jointes : « Notre-Dame d'Amour, dites-moi ce que je dois faire ? » C'est sous la protection divine qu'il met la jeune fille, lorsqu'elle va au tombeau des Saintes Maries pour supplier ces patronnes de la Provence de fléchir ses parents. Quelle candeur dans sa prière : « Je suis une jouvencelle qu'aime un jouvenceau. Je l'aime, chères saintes, de tout mon cœur. Je l'aime, je l'aime, comme le ruisseau aime couler, comme l'oiseau aime voler ». Mais Mistral a voulu son héroïne grande jusqu'au bout. La possession de Vincent l'aurait diminuée; il l'a fait mourir, frappée d'un coup de soleil sur les rives de l'étang du Vaccarès. « Ô Crau, dit le poète, ta fleur est tombée. Ô jeunes hommes, pleurez-la ». « Et, du soleil, qui darde ses clous et ses épines, Mireille suit les rayonnements qui poignent son cerveau. Elle peut encore murmurer : « Donnez-moi Vincent, belles saintes, qui pouvez en fleurs changer nos larmes, inclinez vite l'oreille devant ma douleur. » Et le jeune vannier au désespoir retrouve son adorée prête à mourir : « Toi, la perle de Provence, toi le soleil de ma jeunesse, sera-t-il dit, ô grandes saintes, que vous l'aurez vue agonisante et vainement embrasser vos seuils sacrés ? » Et l'agonisante, surprise, renverse le front comme pour s'endormir. A l'air de son visage souriant, on aurait dit qu'elle parlait encore. Déjà les Saintes, autour de l'enfant avec un cierge qu'ils se passent, font l'un après l'autre le signe de la croix. C'est l'apothéose de sa mort, de sa foi, de son amour. Car Mistral, en de douloureux embrassements, fait se jeter le vannier sur le corps de sa belle, tandis que dans la vieille église on entend s'égrener les cantiques. Mireille, c'est l'héroïne saine, la blanche fleur des landes. Voyons maintenant surgir l'héroïne de Calendal. Légère elle voit, ses cheveux flottent à la brise; le galant la suit, attiré vers l'étoile de son cœur. Ils vont, courant. Les herbes de
Toi, la perle de Provence, toi le soleil de ma jeunesse, sera-t-il dit, ô grandes saintes, que vous l'aurez vue agonisante et vainement embrasser vos seuils sacrés ? » Et l'agonisante, surprise, renverse le front comme pour s'endormir. A l'air de son visage souriant, on aurait dit qu'elle parlait encore. Déjà les Saintes, autour de l'enfant avec un cierge qu'ils se passent, font l'un après l'autre le signe de la croix. C'est l'apothéose de sa mort, de sa foi, de son amour. Car Mistral, en de douloureux embrassements, fait se jeter le vannier sur le corps de sa belle, tandis que dans la vieille église on entend s'égrener les cantiques. Mireille, c'est l'héroïne saine, la blanche fleur des landes. Voyons maintenant surgir l'héroïne de Calendal. Légère elle voit, ses cheveux flottent à la brise; le galant la suit, attiré vers l'étoile de son cœur. Ils vont, courant. Les herbes de la Saint-Jean, le thym, le spica, la sauge, l'herbe à la cire embaument leur route. Ils entrent dans une grotte. C'est l'habitation de la fée Estérelle. A ses genoux, Calendal est tombé en avouant son amour. Mais elle a une âme sans tache, de cette affection, elle veut se défendre et elle lui raconte sa misérable histoire. Les fils des premières maisons de Provence briguèrent l'honneur d'être son époux, mais elle rencontra le comte Sévéran. Dans son œil, et dans son sourire, il y avait un pouvoir invincible. Mais, le soir de ses noces, elle le voit repousser et renier son père qu'il a réduit à la mendicité. La fée Estérelle prend son mari en horreur et s'enfuit la nuit dans les montagnes. C'est là où elle voit, c'est là où elle rencontre Calendal. Mistral, on le voit, anime encore son héroïne des plus nobles sentiments. « Je ne veux plus aimer, murmure-t-elle tristement. Je suis Estérelle, des hauts sommets dominatrice suis, car mon regard fascine, suis de crainte qu'un jour tu ne te repentes d'avoir troublé mon rêve. » Le comte Sévéran fait horreur à Calendal : « Il faut que l'un de nous meure, s'écrie-t-il ». Mais elle
et elle lui raconte sa misérable histoire. Les fils des premières maisons de Provence briguèrent l'honneur d'être son époux, mais elle rencontra le comte Sévéran. Dans son œil, et dans son sourire, il y avait un pouvoir invincible. Mais, le soir de ses noces, elle le voit repousser et renier son père qu'il a réduit à la mendicité. La fée Estérelle prend son mari en horreur et s'enfuit la nuit dans les montagnes. C'est là où elle voit, c'est là où elle rencontre Calendal. Mistral, on le voit, anime encore son héroïne des plus nobles sentiments. « Je ne veux plus aimer, murmure-t-elle tristement. Je suis Estérelle, des hauts sommets dominatrice suis, car mon regard fascine, suis de crainte qu'un jour tu ne te repentes d'avoir troublé mon rêve. » Le comte Sévéran fait horreur à Calendal : « Il faut que l'un de nous meure, s'écrie-t-il ». Mais elle ne veut pas que le sang noie des amours si pures; elle exhorte Calendal à la douceur, à la pitié. Mistral a fait l'âme de son héroïne clémente, juste, grande jusqu'au pardon. Calendal part à la recherche du comte Sévéran et veut devenir riche pour couronner d'or sa bien-aimée. Il pêche douze cents thons, une fortune, et il va acheter des bijoux, des parures à celle qu'il aime. Mais la puissance de l'argent n'a pas d'empire elle repousse les joyaux : « Va vers Marseille, cours à Toulon, tu trouveras, dit-elle, belles fillettes qui pour un sou se laissent prendre un baiser. » Estérelle vante l'amour des anciens troubadours. Calendal a compris toute l'attraction qu'Estérelle exerce sur lui. Son nom brillera, ira de bouche en bouche jusqu'à l'oreille de celle qui est souveraine de sa pensée. Estérelle est touchée, pleine d'admiration pour celui qu'elle chérit autant qu'il la désire mais, de peur qu'il ne s'énerve dans cette félicité, elle lui crée un idéal toujours plus haut. Rien ne corrompt l'âme que Calendal sent si grande, si belle; pour triompher de son amour, il résiste aux orgies, à toutes les embûches qui se dressent sur sa route. Mais le comte Sévéran
pêche douze cents thons, une fortune, et il va acheter des bijoux, des parures à celle qu'il aime. Mais la puissance de l'argent n'a pas d'empire elle repousse les joyaux : « Va vers Marseille, cours à Toulon, tu trouveras, dit-elle, belles fillettes qui pour un sou se laissent prendre un baiser. » Estérelle vante l'amour des anciens troubadours. Calendal a compris toute l'attraction qu'Estérelle exerce sur lui. Son nom brillera, ira de bouche en bouche jusqu'à l'oreille de celle qui est souveraine de sa pensée. Estérelle est touchée, pleine d'admiration pour celui qu'elle chérit autant qu'il la désire mais, de peur qu'il ne s'énerve dans cette félicité, elle lui crée un idéal toujours plus haut. Rien ne corrompt l'âme que Calendal sent si grande, si belle; pour triompher de son amour, il résiste aux orgies, à toutes les embûches qui se dressent sur sa route. Mais le comte Sévéran incendie les bois où se sont réfugiés Estérelle et Calendal. Le feu gagne les taillis et les bruyères du plateau sur lequel ils sont debout. Elle, avec ses cheveux qui pendent comme un corymbe de jujubes, lui, à ses côtés, la main dans la main, ils se montrent triomphants dans le soleil et dans la gloire. « Nommons-le consul s'écrie la multitude en faisant cortège aux fiancés, aux fiancés généreux, bienheureux. » Et le soleil dont l'Empire est à Dieu, le Grand Soleil illumine la réalisation de leurs désirs amoureux, devenus des réalités par la persévérance et la grandeur d'âme. C'est encore l'apothéose de la femme que Mistral chante et glorifie en un hymne de lumière. L'histoire de Nerto, quoique très allégorique, sanctifie encore le culte de Mistral pour la femme. Et joliment nous apparaît la gracile silhouette de Nerto, la vierge exquise, avec ses tresses d'or. On se sent envahi de pitié devant cette diabolique histoire d'un vieux baron qui, après avoir perdu toute sa fortune, son épervier, ses chevaux, ses chiens, son château, ses poignards, les joyaux de sa femme morte, vend sa fille au diable pour pouvoir jouer encore. Et dans cette allégorique histoire où l'innocence de
le soleil et dans la gloire. « Nommons-le consul s'écrie la multitude en faisant cortège aux fiancés, aux fiancés généreux, bienheureux. » Et le soleil dont l'Empire est à Dieu, le Grand Soleil illumine la réalisation de leurs désirs amoureux, devenus des réalités par la persévérance et la grandeur d'âme. C'est encore l'apothéose de la femme que Mistral chante et glorifie en un hymne de lumière. L'histoire de Nerto, quoique très allégorique, sanctifie encore le culte de Mistral pour la femme. Et joliment nous apparaît la gracile silhouette de Nerto, la vierge exquise, avec ses tresses d'or. On se sent envahi de pitié devant cette diabolique histoire d'un vieux baron qui, après avoir perdu toute sa fortune, son épervier, ses chevaux, ses chiens, son château, ses poignards, les joyaux de sa femme morte, vend sa fille au diable pour pouvoir jouer encore. Et dans cette allégorique histoire où l'innocence de Nerto, que l'on a fait nonne pour la sauver de ce pacte infernal, resplendit, on est ébloui par la magie des mots que le poète emploie. Mais rien ne ternit l'angélique blancheur de Nerto et le souffle du démon, qui réclame sa proie, n'arrive pas une minute à souiller la blancheur de son âme. C'est toujours le triomphe de l'innocence. Dans son culte de la femme, Mistral idéalise la virginité. Dans l'œuvre de La Reine Jeanne, la figure de l'antique souveraine se dessine encore en beauté. Elle apparaît comme une bonne fée. Jeanne est pour les Provençaux ce que Marie Stuart est pour les Anglais un mirage d'amours rétrospectives. Éprise d'art, de paysage, de poésie, elle chante la Provence dont elle est fière d'être la Princesse. On le voit, toutes les œuvres de Mistral sont vibrantes et charmantes. À chaque mot, elles s'irradient du soleil de cette admirable Provence, de la senteur de ses fleurs et, de toutes ces choses exquises, se dégage le charme de la femme. Maintenant que, entré dans l'Éternité, le chantre a les lèvres closes et que toute la gloire de la matière enveloppe sa gloire humaine maintenant que, dans le cimetière de Maillane l'heure qui