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brisée apparut, et, soudain ouverte, épandit un parfum doux et fort... Un petit bouquet épars, effeuillé à demi : œillets, roses, résédas, — fleurs délicates, odorantes —, tomba sur le lit, sur la poitrine du jeune homme, sous ses lèvres sèches et ses narines, coulait ses mains comme une légère moisson d'amour, un doux poids de fantôme immatériel, — et le souvenir de tout à l'heure revint, lui tirant le cœur, ainsi qu'une douleur physique tord un muscle. Vite il chercha parmi les lettres, fit relever complètement les rideaux, et, accoudé au bord du lit, ayant trouvé les pages attendues, il lisait : Mon aimé, c'est mot, comme autrefois, qui sera là à ton réveil avec ces fleurs que tu aimais autrefois... Je les ai cueillies moi-même dans le jardin plein de ce soleil que je dois "boire" pour guérir vite, vite... (Je suis bien mieux, je tousse toujours, mais ça ne prouve rien). Ce qui me guérirait, ce serait des nouvelles de toi... mais, tu n'écris guère, oh! non... Et moi, tu vois, découragée, je ne t'accable plus de mes lettres comme autrefois... Autrefois! ce mot si triste me revient incessamment ! Et, malgré tant de douleurs, de larmes, ce sera ce temps où tu m'aimais, ce seront ces Noëls d'amour où, par une superstitieuse faiblesse, je te cherchais et te voulais plus que jamais, qui rempliront toujours ma vie, mon cœur... Mais, pardonne-moi, je ne veux pas être triste ; je te sais, — à toi aussi, — des peines, des soucis, je sais, — malgré ce que tu as pu me faire souffrir, — que tu n'es pas méchant, et tu tiendras, — je veux le croire, — la promesse que tu m'as faite, comme une promesse sacrée... Ce serment que je n'ai pu m'empêcher de te demander dans l'arrachement horrible de la dernière heure passée ensemble : Fais ce que tu voudras, toujours, aimes-en d'autres, — je te connais, tu ne pourras faire autrement... Mais une fois, une seule dans l'année, la nuit de Noël, je voudrais être sûre que tu sois à moi, à moi
ce sera ce temps où tu m'aimais, ce seront ces Noëls d'amour où, par une superstitieuse faiblesse, je te cherchais et te voulais plus que jamais, qui rempliront toujours ma vie, mon cœur... Mais, pardonne-moi, je ne veux pas être triste ; je te sais, — à toi aussi, — des peines, des soucis, je sais, — malgré ce que tu as pu me faire souffrir, — que tu n'es pas méchant, et tu tiendras, — je veux le croire, — la promesse que tu m'as faite, comme une promesse sacrée... Ce serment que je n'ai pu m'empêcher de te demander dans l'arrachement horrible de la dernière heure passée ensemble : Fais ce que tu voudras, toujours, aimes-en d'autres, — je te connais, tu ne pourras faire autrement... Mais une fois, une seule dans l'année, la nuit de Noël, je voudrais être sûre que tu sois à moi, à moi seule... Je voudrais, une nuit, ne pas subir les doutes, les jalousies, les imaginations affreuses, dans la certitude que tu ne me peux pas tout à fait oublier notre chère, divine tendresse... Oh! oui, ce petit sacrifice tu sauras me le faire, tu ne me tromperas pas jusqu'en cela, surtout cette année, la première de notre séparation, ce premier Noël lointain, mon amour! mon cher, cher amour, je t'aime... Il laissa tomber la lettre, reprit les fleurs que de longues heures du voyage avaient maculées : furniture légère des pétales, tiges lasses, feuilles un peu roussies de gel, et cœur froissé, fermé, à demi mort.... Et telles, un peu minables, elles firent revivre en un passé si proche ! la grande paix exquise de leurs cœurs rivés, — jadis, et ces trois années ardentes où elle avait su mettre assez de volupté et assez d'amour pour être celle qui demeure... L'oppression du réveil pesait plus lourde sur son cœur, sur tout son être ; il avait dans la bouche une saveur d'amertume comme s'il eût mâché son existence, et sans qu'il sût pourquoi — une phrase dite par elle un jour où, lâche et brutal, il l'avait mise en détresse,
cette année, la première de notre séparation, ce premier Noël lointain, mon amour! mon cher, cher amour, je t'aime... Il laissa tomber la lettre, reprit les fleurs que de longues heures du voyage avaient maculées : furniture légère des pétales, tiges lasses, feuilles un peu roussies de gel, et cœur froissé, fermé, à demi mort.... Et telles, un peu minables, elles firent revivre en un passé si proche ! la grande paix exquise de leurs cœurs rivés, — jadis, et ces trois années ardentes où elle avait su mettre assez de volupté et assez d'amour pour être celle qui demeure... L'oppression du réveil pesait plus lourde sur son cœur, sur tout son être ; il avait dans la bouche une saveur d'amertume comme s'il eût mâché son existence, et sans qu'il sût pourquoi — une phrase dite par elle un jour où, lâche et brutal, il l'avait mise en détresse, lui revenait sans trêve : "Le bonheur qu'on a eu, voilà-t-il c'est comme un poison qu'on a dans le sang et qui ne s'en va jamais, Jamais..." Puis à demi-voix, en réponse à d'obscures pensées, il murmura : "Voilà ! c'est le lendemain, le lendemain ! " MAY ARMAND-BLANC. Le nombre de demandes d'emplois que nous recevons chaque jour est considérable. Nous ne pouvons suffire à y répondre. Depuis les malheureuses ouvrières sans travail jusqu'aux femmes ayant occupé de hautes situations, et que des revers de fortune ont éprouvées, toutes s'adressent à nous. Nous prions donc les personnes qui ont des situations honorables à offrir et des femmes de nous le dire, nous nous mettrons gratuitement à leur disposition pour rendre service à nos protégées. Pour intervenir dans les cas urgents, nous faisons un pressant appel à nos lecteurs et nos Lectorat et nous les prions de vouloir bien nous envoyer des bons de logement ou de nourriture, que nous pourrions donner à toutes ces pauvres femmes. Nous n'aurions pas ainsi la douleur de les renvoyer sur le pavé de la rue, sans avoir rien pu faire pour elles. S'adresser à Mlle B. Galien à la Fronde de 5 à
nombre de demandes d'emplois que nous recevons chaque jour est considérable. Nous ne pouvons suffire à y répondre. Depuis les malheureuses ouvrières sans travail jusqu'aux femmes ayant occupé de hautes situations, et que des revers de fortune ont éprouvées, toutes s'adressent à nous. Nous prions donc les personnes qui ont des situations honorables à offrir et des femmes de nous le dire, nous nous mettrons gratuitement à leur disposition pour rendre service à nos protégées. Pour intervenir dans les cas urgents, nous faisons un pressant appel à nos lecteurs et nos Lectorat et nous les prions de vouloir bien nous envoyer des bons de logement ou de nourriture, que nous pourrions donner à toutes ces pauvres femmes. Nous n'aurions pas ainsi la douleur de les renvoyer sur le pavé de la rue, sans avoir rien pu faire pour elles. S'adresser à Mlle B. Galien à la Fronde de 5 à 7 heures, tous les jours, excepté les mardi et dimanche. NOTES D'UNE FRONDEUSE La revanche de Lucie Celle qui lâcha son vieux monsieur pour l'irrésistible comédien B de chez l'Opéra ? Celle qui... ? Celle que... ? Celle enfin qui transmit, de ses devancières à son héritière, la tradition immuable de la maison ? Fi donc ! Pourquoi avoir toujours l'esprit à la malice ? Il s'agit d'une personne non moins légère, évidemment, mais seulement en imagination et en paroles ; tandis que son "double" réel la rend vénérable entre toutes : notre commère Lucie Herpin. Comment, vous ne vous souvenez pas ? Le bas-bleu du Gil Blas ? La gaillarde qui y tint des propos plutôt lestes, et griffonna un billet resté mémorable pour en offrir d'encore plus salés encore ? C'est ça : vous y êtes ! Eh bien, je l'ai rencontrée, avant-hier, dans les couloirs du Palais. Sa toilette était plutôt voyante ; couleur langouste, avantantée d'hermine. Mais elle lui seyait bien. Lucie Herpin m'a dit : — Ah ! ma chère, qu'il est donc dommage que ce pauvre M. ### CORRECTION ### Ce paquet, fort léger, il n'y put reconnaître l'écriture de l'adresse, car le jour
de la maison ? Fi donc ! Pourquoi avoir toujours l'esprit à la malice ? Il s'agit d'une personne non moins légère, évidemment, mais seulement en imagination et en paroles ; tandis que son "double" réel la rend vénérable entre toutes : notre commère Lucie Herpin. Comment, vous ne vous souvenez pas ? Le bas-bleu du Gil Blas ? La gaillarde qui y tint des propos plutôt lestes, et griffonna un billet resté mémorable pour en offrir d'encore plus salés encore ? C'est ça : vous y êtes ! Eh bien, je l'ai rencontrée, avant-hier, dans les couloirs du Palais. Sa toilette était plutôt voyante ; couleur langouste, avantantée d'hermine. Mais elle lui seyait bien. Lucie Herpin m'a dit : — Ah ! ma chère, qu'il est donc dommage que ce pauvre M. ### CORRECTION ### Ce paquet, fort léger, il n'y put reconnaître l'écriture de l'adresse, car le jour gris de dehors faisait la chambre à peine moins sombre. Il le soupesa et le défit, ses doigts mous s'énervant au nœud des ficelles. Des papiers de soie écartés, une boîte de carton un peu brisée apparut, et, soudain ouverte, épandit un parfum doux et fort... Un petit bouquet épars, effeuillé à demi : œillets, roses, résédas, — fleurs délicates, odorantes —, tomba sur le lit, sur la poitrine du jeune homme, sous ses lèvres sèches et ses narines, coulait ses mains comme une légère moisson d'amour, un doux poids de fantôme immatériel, — et le souvenir de tout à l'heure revint, lui tirant le cœur, ainsi qu'une douleur physique tord un muscle. Vite il chercha parmi les lettres, fit relever complètement les rideaux, et, accoudé au bord du lit, ayant trouvé les pages attendues, il lisait : Mon aimé, c'est mot, comme autrefois, qui sera là à ton réveil avec ces fleurs que tu aimais autrefois... Je les ai cueillies moi-même dans le jardin plein de ce soleil que je dois "boire" pour guérir vite, vite... (Je suis bien mieux, je tousse toujours, mais ça ne prouve rien). Ce qui me guérirait, ce serait des nouvelles de toi... mais,
effeuillé à demi : œillets, roses, résédas, — fleurs délicates, odorantes —, tomba sur le lit, sur la poitrine du jeune homme, sous ses lèvres sèches et ses narines, coulait ses mains comme une légère moisson d'amour, un doux poids de fantôme immatériel, — et le souvenir de tout à l'heure revint, lui tirant le cœur, ainsi qu'une douleur physique tord un muscle. Vite il chercha parmi les lettres, fit relever complètement les rideaux, et, accoudé au bord du lit, ayant trouvé les pages attendues, il lisait : Mon aimé, c'est mot, comme autrefois, qui sera là à ton réveil avec ces fleurs que tu aimais autrefois... Je les ai cueillies moi-même dans le jardin plein de ce soleil que je dois "boire" pour guérir vite, vite... (Je suis bien mieux, je tousse toujours, mais ça ne prouve rien). Ce qui me guérirait, ce serait des nouvelles de toi... mais, tu n'écris guère, oh! non... Et moi, tu vois, découragée, je ne t'accable plus de mes lettres comme autrefois... Autrefois! ce mot si triste me revient incessamment ! Et, malgré tant de douleurs, de larmes, ce sera ce temps où tu m'aimais, ce seront ces Noëls d'amour où, par une superstitieuse faiblesse, je te cherchais et te voulais plus que jamais, qui rempliront toujours ma vie, mon cœur... Mais, pardonne-moi, je ne veux pas être triste ; je te sais, — à toi aussi, — des peines, des soucis, je sais, — malgré ce que tu as pu me faire souffrir, — que tu n'es pas méchant, et tu tiendras, — je veux le croire, — la promesse que tu m'as faite, comme une promesse sacrée... Ce serment que je n'ai pu m'empêcher de te demander dans l'arrachement horrible de la dernière heure passée ensemble : Fais ce que tu voudras, toujours, aimes-en d'autres, — je te connais, tu ne pourras faire autrement... Mais une fois, une seule dans l'année, la nuit de Noël, je voudrais être sûre que tu sois à moi, à moi seule... Je voudrais, une nuit, ne pas subir les doutes, les jalousies, les imaginations affreuses,
superstitieuse faiblesse, je te cherchais et te voulais plus que jamais, qui rempliront toujours ma vie, mon cœur... Mais, pardonne-moi, je ne veux pas être triste ; je te sais, — à toi aussi, — des peines, des soucis, je sais, — malgré ce que tu as pu me faire souffrir, — que tu n'es pas méchant, et tu tiendras, — je veux le croire, — la promesse que tu m'as faite, comme une promesse sacrée... Ce serment que je n'ai pu m'empêcher de te demander dans l'arrachement horrible de la dernière heure passée ensemble : Fais ce que tu voudras, toujours, aimes-en d'autres, — je te connais, tu ne pourras faire autrement... Mais une fois, une seule dans l'année, la nuit de Noël, je voudrais être sûre que tu sois à moi, à moi seule... Je voudrais, une nuit, ne pas subir les doutes, les jalousies, les imaginations affreuses, dans la certitude que tu ne me peux pas tout à fait oublier notre chère, divine tendresse... Oh! oui, ce petit sacrifice tu sauras me le faire, tu ne me tromperas pas jusqu'en cela, surtout cette année, la première de notre séparation, ce premier Noël lointain, mon amour! mon cher, cher amour, je t'aime... Il laissa tomber la lettre, reprit les fleurs que de longues heures du voyage avaient maculées : furniture légère des pétales, tiges lasses, feuilles un peu roussies de gel, et cœur froissé, fermé, à demi mort.... Et telles, un peu minables, elles firent revivre en un passé si proche ! la grande paix exquise de leurs cœurs rivés, — jadis, et ces trois années ardentes où elle avait su mettre assez de volupté et assez d'amour pour être celle qui demeure... L'oppression du réveil pesait plus lourde sur son cœur, sur tout son être ; il avait dans la bouche une saveur d'amertume comme s'il eût mâché son existence, et sans qu'il sût pourquoi — une phrase dite par elle un jour où, lâche et brutal, il l'avait mise en détresse, lui revenait sans trêve : "Le bonheur qu'on a eu, voilà-t-il c'est comme un poison
cher amour, je t'aime... Il laissa tomber la lettre, reprit les fleurs que de longues heures du voyage avaient maculées : furniture légère des pétales, tiges lasses, feuilles un peu roussies de gel, et cœur froissé, fermé, à demi mort.... Et telles, un peu minables, elles firent revivre en un passé si proche ! la grande paix exquise de leurs cœurs rivés, — jadis, et ces trois années ardentes où elle avait su mettre assez de volupté et assez d'amour pour être celle qui demeure... L'oppression du réveil pesait plus lourde sur son cœur, sur tout son être ; il avait dans la bouche une saveur d'amertume comme s'il eût mâché son existence, et sans qu'il sût pourquoi — une phrase dite par elle un jour où, lâche et brutal, il l'avait mise en détresse, lui revenait sans trêve : "Le bonheur qu'on a eu, voilà-t-il c'est comme un poison qu'on a dans le sang et qui ne s'en va jamais, Jamais..." Puis à demi-voix, en réponse à d'obscures pensées, il murmura : "Voilà ! c'est le lendemain, le lendemain ! " MAY ARMAND-BLANC. Le nombre de demandes d'emplois que nous recevons chaque jour est considérable. Nous ne pouvons suffire à y répondre. Depuis les malheureuses ouvrières sans travail jusqu'aux femmes ayant occupé de hautes situations, et que des revers de fortune ont éprouvées, toutes s'adressent à nous. Nous prions donc les personnes qui ont des situations honorables à offrir et des femmes de nous le dire, nous nous mettrons gratuitement à leur disposition pour rendre service à nos protégées. Pour intervenir dans les cas urgents, nous faisons un pressant appel à nos lecteurs et nos Lectorat et nous les prions de vouloir bien nous envoyer des bons de logement ou de nourriture, que nous pourrions donner à toutes ces pauvres femmes. Nous n'aurions pas ainsi la douleur de les renvoyer sur le pavé de la rue, sans avoir rien pu faire pour elles. S'adresser à Mlle B. Galien à la Fronde de 5 à 7 heures, tous les jours, excepté les mardi et dimanche. NOTES D'UNE FRONDEUSE La revanche
à y répondre. Depuis les malheureuses ouvrières sans travail jusqu'aux femmes ayant occupé de hautes situations, et que des revers de fortune ont éprouvées, toutes s'adressent à nous. Nous prions donc les personnes qui ont des situations honorables à offrir et des femmes de nous le dire, nous nous mettrons gratuitement à leur disposition pour rendre service à nos protégées. Pour intervenir dans les cas urgents, nous faisons un pressant appel à nos lecteurs et nos Lectorat et nous les prions de vouloir bien nous envoyer des bons de logement ou de nourriture, que nous pourrions donner à toutes ces pauvres femmes. Nous n'aurions pas ainsi la douleur de les renvoyer sur le pavé de la rue, sans avoir rien pu faire pour elles. S'adresser à Mlle B. Galien à la Fronde de 5 à 7 heures, tous les jours, excepté les mardi et dimanche. NOTES D'UNE FRONDEUSE La revanche de Lucie Celle qui lâcha son vieux monsieur pour l'irrésistible comédien B de chez l'Opéra ? Celle qui... ? Celle que... ? Celle enfin qui transmit, de ses devancières à son héritière, la tradition immuable de la maison ? Fi donc ! Pourquoi avoir toujours l'esprit à la malice ? Il s'agit d'une personne non moins légère, évidemment, mais seulement en imagination et en paroles ; tandis que son "double" réel la rend vénérable entre toutes : notre commère Lucie Herpin. Comment, vous ne vous souvenez pas ? Le bas-bleu du Gil Blas ? La gaillarde qui y tint des propos plutôt lestes, et griffonna un billet resté mémorable pour en offrir d'encore plus salés encore ? C'est ça : vous y êtes ! Eh bien, je l'ai rencontrée, avant-hier, dans les couloirs du Palais. Sa toilette était plutôt voyante ; couleur langouste, avantantée d'hermine. Mais elle lui seyait bien. Lucie Herpin m'a dit : — Ah ! ma chère, qu'il est donc dommage que ce pauvre M. Buret soit mort! Lui aussi, il aurait eu son tour, une revanche, une réconciliation d’autant plus douces qu’elles étaient inattendues! Car vous savez la nouvelle, n’est-ce pas? On est récemment avec M.
Il s'agit d'une personne non moins légère, évidemment, mais seulement en imagination et en paroles ; tandis que son "double" réel la rend vénérable entre toutes : notre commère Lucie Herpin. Comment, vous ne vous souvenez pas ? Le bas-bleu du Gil Blas ? La gaillarde qui y tint des propos plutôt lestes, et griffonna un billet resté mémorable pour en offrir d'encore plus salés encore ? C'est ça : vous y êtes ! Eh bien, je l'ai rencontrée, avant-hier, dans les couloirs du Palais. Sa toilette était plutôt voyante ; couleur langouste, avantantée d'hermine. Mais elle lui seyait bien. Lucie Herpin m'a dit : — Ah ! ma chère, qu'il est donc dommage que ce pauvre M. Buret soit mort! Lui aussi, il aurait eu son tour, une revanche, une réconciliation d’autant plus douces qu’elles étaient inattendues! Car vous savez la nouvelle, n’est-ce pas? On est récemment avec M. Roche fort. Il a été un peu dur pour moi, autrefois... mais enfin, c’est passé! Je dois dîner chez lui la semaine prochaine, en compagnie de M. Max Regis. — Mes compliments. Seulement, vous avez la mémoire courte — Oh! puisque c’est lui qui revient, qui fait les premières avances! A dix pas de là, je croisai M. Jules de Glouvet, alors habillé comme tout le monde, auteur du Père et du Berger. Il me dit : — Ne trouvez-vous point, Madame, qu’est particulièrement regrettable, en la circonstance, le trépas intempestif de l’honorable M. Allibert? Nul doute que M. Roche fort, revenu de ses préventions et me tendant une main loyale, n’en ait fait autant à l’égard du défunt. Les écrits ne restent point, quand la même plume se charge de les écrire. Et ce cher Allibert, sans nul doute, eût participé au bénéfice d’un tel revirement. Cela se pourrait. Quelques mètres plus loin, je vis passer M. Quesnay de Bran repaire, suivant de près ses deux pseudonymes. Sarcastique, il lisait l’Intransigeant, où, sous le couvert de son mutisme, M. Roche fort amoncelle les affirmations. Sa parole est devenue d’argent; son silence est tout en or massif. Qu’il parle ou
A dix pas de là, je croisai M. Jules de Glouvet, alors habillé comme tout le monde, auteur du Père et du Berger. Il me dit : — Ne trouvez-vous point, Madame, qu’est particulièrement regrettable, en la circonstance, le trépas intempestif de l’honorable M. Allibert? Nul doute que M. Roche fort, revenu de ses préventions et me tendant une main loyale, n’en ait fait autant à l’égard du défunt. Les écrits ne restent point, quand la même plume se charge de les écrire. Et ce cher Allibert, sans nul doute, eût participé au bénéfice d’un tel revirement. Cela se pourrait. Quelques mètres plus loin, je vis passer M. Quesnay de Bran repaire, suivant de près ses deux pseudonymes. Sarcastique, il lisait l’Intransigeant, où, sous le couvert de son mutisme, M. Roche fort amoncelle les affirmations. Sa parole est devenue d’argent; son silence est tout en or massif. Qu’il parle ou se taise, on accepte les yeux clos. Il est l’évangile et l’oracle, le deus ex machina! Douter de lui, ô dieux, quel sacrilège! Jamais plus de loyauté ni de sagesse ne rehaussa l’éclat au pouvoir judiciaire... Un pli d’ironie tordait la bouche du lecteur. Sans doute, lui aussi songeait à Buret et à Allibert, ses deux témoins de la Haute-Cour, décédés méconnus. Sans doute, il évoquait toute la collection des articles où M. Roche fort, près de dix ans, lui vida sur la tête plus d’immondices que l’égout n’en charrie. C’était hier... Que peu de temps suffit à changer tant de choses ! « Vieillard au front chargé » comme vous oubliez ! Et comme Villus brisez, dans vos métamorphoses, Les fils mystérieux dont nos cœurs sont liés ! Les voilà qui s’aiment, maintenant. Allons, tant mieux! Mais le tour à la Bibliothèque s’impose; pour savoir, d’après M. Roche fort lui-même, en quel crédit tenir son témoin d’aujourd’hui. SÉVERINE. LIRE à la Tribune de la « FRANCE » Le Procès « d’une intellectuelle » par PAULINE SAVARI. La Potinière Entre les deux son cœur balance. Il s’agit du cœur de la petite reine Wilhelmine. Le moment est venu de la
Buret et à Allibert, ses deux témoins de la Haute-Cour, décédés méconnus. Sans doute, il évoquait toute la collection des articles où M. Roche fort, près de dix ans, lui vida sur la tête plus d’immondices que l’égout n’en charrie. C’était hier... Que peu de temps suffit à changer tant de choses ! « Vieillard au front chargé » comme vous oubliez ! Et comme Villus brisez, dans vos métamorphoses, Les fils mystérieux dont nos cœurs sont liés ! Les voilà qui s’aiment, maintenant. Allons, tant mieux! Mais le tour à la Bibliothèque s’impose; pour savoir, d’après M. Roche fort lui-même, en quel crédit tenir son témoin d’aujourd’hui. SÉVERINE. LIRE à la Tribune de la « FRANCE » Le Procès « d’une intellectuelle » par PAULINE SAVARI. La Potinière Entre les deux son cœur balance. Il s’agit du cœur de la petite reine Wilhelmine. Le moment est venu de la marier. Les prétendants ne manquaient pas, mais on les a évincés pour la plupart. La main d’une reine, pas facile à obtenir ! Il en reste deux en présence, deux qui ont bien des chances... Mais enfin, il faudra bien que l’un y renonce. C’est le prince Bernard de Saxe-Weimar, petit-fils de la princesse Sophie, sœur de Guillaume II. Pas encore vingt et un ans, le petit prince. L’autre est le prince Guillaume de Wied, neveu de la reine de Roumanie, et fils de la princesse Marie, qui était cousine de Guillaume II. Vingt-trois ans, un personnage! Il paraît, si l’on en croit des indiscrétions, que c’est de ce côté-là que pencherait le petit cœur. Il y aurait même eu promesse de mariage, en cachette entre eux, lors d’une récente union princière, à laquelle ils assistaient tous deux. C’est grave ! ces promesses-là, surtout quand on les fait devant la toilette nuptiale des amies d’enfance. Alors... Autres mariages, moins princiers : Mercredi, à Saint-Honoré-d’Eylau, le baron d’Ecurolles de Charnacé, avec Mlle Marie de Grandmaison. A Saint-Philippe-du-Roule, le mois prochain, M. Louis de la Grandière, épousera Mlle Suzanne Berger, fille du président de la Dette Ottomane. Pour le mois prochain aussi