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y a dans cette pièce des beautés, surtout ceux qui relieraient par des carrés étroitement et agissant le plus subtilement dans le domaine de la banalité. Il y a des frissons langage aussi, trois sortes. L'ensemble de la performance est comme toujours, à la remarquable équité de Caumartin. Le Studio, avec la troupe de Mme Carvalho d'Asilva, qui a monté d'œuvres intéressantes, nous a donné un paris. Un arrangement de Renal. Modernisé par Paul Prévost, les décors sont remplacés par des potins musicaux d'actualité. Le dialogue de cette longue parade de cirque a une fin comique, est juvénile tout le temps d'une bouffonnerie sucrée clownesque faite pour le minimum aérien, les salles populaires et le charme d'un dixème de interprètes au jeu tabarinique d'une agilité acrobatique. Croire que l'on va rajeunir la comédie en la reprenant à son origine, en revenant aux parades de la foire. Est une duperie. Le dialogue des parades faites pour être jouées sur trois comme dans le cirque, le geste répété trois fois, ne peut pas servir la comédie moderne de psychologie alerte, d'expressionnisme savant et poétique que si l'on campait la carcasse d'une époque de nos pères dans la carcasse d'un avion de ligne commerciale pour obtenir plus de vitalité. Les limites de clarté, de rapidité, dans l'action, dans l'idée scénique et dans le processus psychologique des caractères ne peuvent être obtenus par des procédés aussi rudimentaires. Il n'y a dûs, il y a du vil du langage, émanation de la pensée en exposition constante aussi riche. Il faut chercher autre chose. Tout est dans l'art d'assembler les mots. Claude BERTON. Les 8 et 9 Octobre, BERLITZ (31, boulevard des Italiens) ouvre de nouveaux Cours de LANGUES VIVANTES: LEÇONS PARTICULIÈRES ET COLLECTIVES DE BÉGINEZ ET PERFECTIONNEMENT. L'INScription EST OUVERTE. NOTICE SPECIALE: LEÇONS PAR CORRESPONDANCE ET PAR T.S.F. ÉDITIONS DES PORTIQUES, 144, Avenue des Champs-Élysées, PARIS. PARU EN JUILLET, PARU EN AOUT. VIENT DE PARAITRE: Le premier Coffret. Le Coffret. Le Coffret de l'âge heureux de la bonne humeur. Paul BOURGET. 2 de l'Académie française. Deux nouvelles: André MAUROIS Tristan BERNARD LE SCRUPULE DE L'APOSTAT.
commerciale pour obtenir plus de vitalité. Les limites de clarté, de rapidité, dans l'action, dans l'idée scénique et dans le processus psychologique des caractères ne peuvent être obtenus par des procédés aussi rudimentaires. Il n'y a dûs, il y a du vil du langage, émanation de la pensée en exposition constante aussi riche. Il faut chercher autre chose. Tout est dans l'art d'assembler les mots. Claude BERTON. Les 8 et 9 Octobre, BERLITZ (31, boulevard des Italiens) ouvre de nouveaux Cours de LANGUES VIVANTES: LEÇONS PARTICULIÈRES ET COLLECTIVES DE BÉGINEZ ET PERFECTIONNEMENT. L'INScription EST OUVERTE. NOTICE SPECIALE: LEÇONS PAR CORRESPONDANCE ET PAR T.S.F. ÉDITIONS DES PORTIQUES, 144, Avenue des Champs-Élysées, PARIS. PARU EN JUILLET, PARU EN AOUT. VIENT DE PARAITRE: Le premier Coffret. Le Coffret. Le Coffret de l'âge heureux de la bonne humeur. Paul BOURGET. 2 de l'Académie française. Deux nouvelles: André MAUROIS Tristan BERNARD LE SCRUPULE DE L'APOSTAT. LE PAYS DE LA DÉCADENCE ET DE LA GRANDEUR. LES CONFIANCE DE FEMMES. DES TRENTE-SIX MILLE VŒUX. Marcel BOULENGER. Blaise CENDRARS. Pierre CHAINE. LES SCRUPULES D'ILDEVERT. PETITS CONTES NÈGRES. CONTES FANTAISISTES. ROMAN POUR LES ENFANTS BLANCS. Alain SERDAD. Alain D'ARGENT. Henry POULAILLE. LES MEILLEURES HISTOIRES. DE M. BONIFACE. ROMAN. IL ÉTAIT UNE FOIS. DE M. BONIFACE. Chaque Coffret contenant 3 volumes inédits. EN VENTE PARTOUT. pour le prix d'un seul: 12 francs. EN VENTE PARTOUT. La Péri. beaux cris, ma foi, dans la N.R.F. d'octobre et la passion roule sous les vers de Montherlant comme sous les prose de Lauriac. Il y avait longtemps qu'Henry de Montherland ne nous avait donné de poèmes; ceux qu'il publie aujourd'hui sont sans doute les plus émouvants qu'il ait jamais écrits. Voici "La Péri": "La reine, la chevelure pire mon cœur!" "O trop pareille à moi,ombre qui la fait frémir, ombre qui me laquelle aux cheveux de jeunesse, aux longs yeux, à grands yeux Et qui fait frémir son toupet, elle s'émouche de sa queue. Le sang a fond de ses narines est comme des dahlias en fleur. Ils sont larges comme des bouches, et trouvées, ses narines! Elle est pommelée, comme est pommelé
ÉTAIT UNE FOIS. DE M. BONIFACE. Chaque Coffret contenant 3 volumes inédits. EN VENTE PARTOUT. pour le prix d'un seul: 12 francs. EN VENTE PARTOUT. La Péri. beaux cris, ma foi, dans la N.R.F. d'octobre et la passion roule sous les vers de Montherlant comme sous les prose de Lauriac. Il y avait longtemps qu'Henry de Montherland ne nous avait donné de poèmes; ceux qu'il publie aujourd'hui sont sans doute les plus émouvants qu'il ait jamais écrits. Voici "La Péri": "La reine, la chevelure pire mon cœur!" "O trop pareille à moi,ombre qui la fait frémir, ombre qui me laquelle aux cheveux de jeunesse, aux longs yeux, à grands yeux Et qui fait frémir son toupet, elle s'émouche de sa queue. Le sang a fond de ses narines est comme des dahlias en fleur. Ils sont larges comme des bouches, et trouvées, ses narines! Elle est pommelée, comme est pommelé de fudluiux vu, lit de rivière. Quand elle court elle se salit: quand elle pisse ça creuse la terre. Sa queue est comme un jet d'eau que traverse la lumière. Sa croupe est bombée et lisse comme le jabot de Holseau. Ô réjouissez-vous, jeux! cheval rose! ma rose! Toujours souffrant du quelque chose, toujours tremblant de quelque chose, ayant peur d'une pierre, peur d'une feuille, peur de l'audace des chameaux. Toujours quelque chose l'inquiète, toujours quelque chose l'étonne, à chaque instant bourgeonnant l'oreille, faisant l'ail blanc, crispant le museau, Ah, in fine, de ta voir se mettre à danser quand le ciel tonne! Elle a des cils qui sont pointus comme la plume de l'aigle. Ses crins sont les plumes noires que l'aigle porte sous son aile. Sur sa tête elle a des veines et l'abandon de ses cheveux. Son épaule est longue et sèche, et profonde sa poitrine. on dirait de petites coupes quand on tient ses moisl creux. Toute gosse, elle galopait, sa queue dressée à la racine. Elle n'avait pas encore un jour qu'elle savait remuer la queue. Mâle ton mors, Péri; l'amble sera ta nourriture. Toi, tu veux un bon cavalier, une bonne selle et une
du quelque chose, toujours tremblant de quelque chose, ayant peur d'une pierre, peur d'une feuille, peur de l'audace des chameaux. Toujours quelque chose l'inquiète, toujours quelque chose l'étonne, à chaque instant bourgeonnant l'oreille, faisant l'ail blanc, crispant le museau, Ah, in fine, de ta voir se mettre à danser quand le ciel tonne! Elle a des cils qui sont pointus comme la plume de l'aigle. Ses crins sont les plumes noires que l'aigle porte sous son aile. Sur sa tête elle a des veines et l'abandon de ses cheveux. Son épaule est longue et sèche, et profonde sa poitrine. on dirait de petites coupes quand on tient ses moisl creux. Toute gosse, elle galopait, sa queue dressée à la racine. Elle n'avait pas encore un jour qu'elle savait remuer la queue. Mâle ton mors, Péri; l'amble sera ta nourriture. Toi, tu veux un bon cavalier, une bonne selle et une bonne pâture. Elle, elle veut une ceinture d'argent. Moi je veux ce qu'elle a sous sa ceinture, la fille au ventre plat et au tatouage indigo, vermeille dans le creux de son corps comme toi vermeille dans les naseaux, celle qui saigne comme dans sa prise saigne la queue du lévrier. Tes pas autour de sa tente avaient tracé des svntiers. J'ai levé les yeux. Hélas, l'horizon était vide et tombe, son oiseau. J'ai baissé mes paupières; mes yeux se sont remplis de pleurs. J'ai passé ma colère sur ma cheval, que j'ai blessée. Va, ma Péri, vole, dis, que m'entraîne le vent de céréal. Les quatre points cardinaux viennent manger dans ma main. J'ai sur mon poing, comme un faucon, le rose des vents ébouriffé. Peut-être que nous rencontrerons un enfant à face de fée, un rêve qui meurt quelque part et demande qu'on lui tienne la main, un griffon vêtu en femme, qui emporte dans sa gueule creuse le vin qu'un ange lui a versé comme une confidence mélodieuse. Les dernières barques menées par les démons musiciens! Tu dilates tes naseaux comme fait une reine qui jouit. Mes éperons cherchent ton sang comme le seau cherche l'eau du
lévrier. Tes pas autour de sa tente avaient tracé des svntiers. J'ai levé les yeux. Hélas, l'horizon était vide et tombe, son oiseau. J'ai baissé mes paupières; mes yeux se sont remplis de pleurs. J'ai passé ma colère sur ma cheval, que j'ai blessée. Va, ma Péri, vole, dis, que m'entraîne le vent de céréal. Les quatre points cardinaux viennent manger dans ma main. J'ai sur mon poing, comme un faucon, le rose des vents ébouriffé. Peut-être que nous rencontrerons un enfant à face de fée, un rêve qui meurt quelque part et demande qu'on lui tienne la main, un griffon vêtu en femme, qui emporte dans sa gueule creuse le vin qu'un ange lui a versé comme une confidence mélodieuse. Les dernières barques menées par les démons musiciens! Tu dilates tes naseaux comme fait une reine qui jouit. Mes éperons cherchent ton sang comme le seau cherche l'eau du puits. Ô folle! toute folle! complètement folle! ma toute folle! dont le cœur a le goût du sel, dont la course a le bruit du vol, la buveuse d'air, la nourrie de lait, la folle fécondée par le vent, avec son œil à fleur de tête et la candeur de son hennissement, frémissante, qui me hausse et m'abaisse comme une vague ou comme une femme, pleine d'écume, comme une vague, et folle, et sa crinière comme l'écume au haut de la vague, que le vent emporte finalement, ô, cette colombe de l'eau qui s'en va dire son secret de lame en lame! Ce soir, dans l'oubli où viennent les lions manchés d'oranges, où rit une petite fleur effrontée, qui ne veut pas qu'on sache son nom, où les étoiles lasses se seront posées sur tes bouches, nous nous arrêterons. La sueur aura tracé sur toi cette ligne étrange, ta plus longue haute inscrite sur les marques. On verra effleurer ta croupe, en d'insaississables danses, ces petits vivants de lumière que les hommes appellent moucherons. Les oiseaux s'assembleront pour voir la buée que fait ton dos. Toi, fumante, et encore houvelle, et retenant et tournant la tête avec la plus fière
son hennissement, frémissante, qui me hausse et m'abaisse comme une vague ou comme une femme, pleine d'écume, comme une vague, et folle, et sa crinière comme l'écume au haut de la vague, que le vent emporte finalement, ô, cette colombe de l'eau qui s'en va dire son secret de lame en lame! Ce soir, dans l'oubli où viennent les lions manchés d'oranges, où rit une petite fleur effrontée, qui ne veut pas qu'on sache son nom, où les étoiles lasses se seront posées sur tes bouches, nous nous arrêterons. La sueur aura tracé sur toi cette ligne étrange, ta plus longue haute inscrite sur les marques. On verra effleurer ta croupe, en d'insaississables danses, ces petits vivants de lumière que les hommes appellent moucherons. Les oiseaux s'assembleront pour voir la buée que fait ton dos. Toi, fumante, et encore houvelle, et retenant et tournant la tête avec la plus fière inquiétude, tandis qu'on entend le cliquetis du palmier mâle, du cheikh de la souveraine solitude, avant de boire dans une flaque, comme si tu voulais la prendre, tu la battras avec ton sabot. T'arrêtant entre les gorgées, tu boiras à grand bruit de naseaux. Et moi, ramenant vers moi ta tête douce avec ma main rude, je mettrai ma joue sur ta bouche et je boirai dans la même eau. Souffrances du Chrétien La lecture de Bossuet, schématise-t-il, a inspiré à François Mauriac ces magnifiques pages qu'il intitule Souffrances du Chrétien, et tous les drames de conscience de l'auteur de Destins semblent condensés dans cet émouvant essai : Le Christianisme ne fait pas sa part à la chair; il la supprime. « Dieu veut tout », écrit Bossuet. Et Pascal : « Seigneur, je vous donne tout », écrit-il dès l'abord. Et, plus loin : Nous avons tort de considérer les mystiques ainsi que des chrétiens d'exception ; ils sont les seuls chrétiens véritables. Aimer, c'est aspirer à la possession. Ils s'épuisent à la poursuite de Dieu, comme les charnels à la poursuite de ce qu'ils aiment. Il s'agit d'êtreindre Dieu, de le posséder. Et c'est pourquoi rien ne ressemble
tête douce avec ma main rude, je mettrai ma joue sur ta bouche et je boirai dans la même eau. Souffrances du Chrétien La lecture de Bossuet, schématise-t-il, a inspiré à François Mauriac ces magnifiques pages qu'il intitule Souffrances du Chrétien, et tous les drames de conscience de l'auteur de Destins semblent condensés dans cet émouvant essai : Le Christianisme ne fait pas sa part à la chair; il la supprime. « Dieu veut tout », écrit Bossuet. Et Pascal : « Seigneur, je vous donne tout », écrit-il dès l'abord. Et, plus loin : Nous avons tort de considérer les mystiques ainsi que des chrétiens d'exception ; ils sont les seuls chrétiens véritables. Aimer, c'est aspirer à la possession. Ils s'épuisent à la poursuite de Dieu, comme les charnels à la poursuite de ce qu'ils aiment. Il s'agit d'êtreindre Dieu, de le posséder. Et c'est pourquoi rien ne ressemble plus au langage de la passion que les saintes effusions des mystiques dont les fidèles se scandalisent. Immense bonheur de ces amants de Dieu. Ils s'anéantissent dans ce qu'ils aiment, Bassuet a raison de plaindre les concupiscents qui languissent pour la créature : "La créature n'est rien, dit-il, et ne peut même recevoir la perte d'un autre être en elle." À la vérité, elle le peut, l'espace de quelques secondes. Mais ce n'est qu'un moment. Dans ce bref intervalle de l'union charnelle, nous avons cru n'être qu'un, et de nouveau nous sommes deux : ce corps, cet autre corps ; ce mur, celle poitrine fermée ; monde clos de chair et de sang autour duquel nous tournons, satellite misérable. Le mystique, lui, peut se perdre dans son Dieu, fleuve dans l'Océan. Mais ce Dieu s'est incarné ; et l'on peut affirmer sans blasphème que dans l'amour mystique tout existe, sublimé, tout, et même cet attachement à la « fragile et trompeuse beauté des corps ». Le Dieu des chrétiens s'est incarné, il s'est fait chair, il a habité parmi nous. Lorsque Bossuet médite sur les pieds du Maître baisés par Marie-Madeleine, il ose écrire cette phrase étonnante : « Les
peut même recevoir la perte d'un autre être en elle." À la vérité, elle le peut, l'espace de quelques secondes. Mais ce n'est qu'un moment. Dans ce bref intervalle de l'union charnelle, nous avons cru n'être qu'un, et de nouveau nous sommes deux : ce corps, cet autre corps ; ce mur, celle poitrine fermée ; monde clos de chair et de sang autour duquel nous tournons, satellite misérable. Le mystique, lui, peut se perdre dans son Dieu, fleuve dans l'Océan. Mais ce Dieu s'est incarné ; et l'on peut affirmer sans blasphème que dans l'amour mystique tout existe, sublimé, tout, et même cet attachement à la « fragile et trompeuse beauté des corps ». Le Dieu des chrétiens s'est incarné, il s'est fait chair, il a habité parmi nous. Lorsque Bossuet médite sur les pieds du Maître baisés par Marie-Madeleine, il ose écrire cette phrase étonnante : « Les parfums, les larmes, les cheveux, tout y va. » Aucun de plus légitime que l'indignation d'un Bossuet ou d'un Pascal devant cette folie qui nous porte à sacrifier l'éphémère. Folie si étonnante qu'on ne saurait en examiner de trop près les raisons (si du moins il n'est pas absurde de penser qu'une folie puisse avoir des raisons). Entre toutes les raisons de l'amour humain, dont Pascal nous dit que la raison ne les connaît pas, il en est une justement que les plus éloquentes paroles des prédicateurs sur le néant final de la passion, retournent au lieu de la détruire. Nous nous attachons d'autant plus à un être que nous le savons périssable. Plus tous nous répétez que sa jeunesse ne dure qu'un jour, que sa beauté se fanera, et que ce corps est destiné à la pourriture, plus aussi nous désirons de l'étreindre, plus nous aspirons à mettre l'éternité dans ces émbrassements d'une heure. Toutes les considérations de Bossuet n'atténuent qu'à pénétrer notre amour d'un désespoir qui en décuple la frénésie. Un amant, s'il a l'esprit métaphysique, est toujours un amant désespéré; mais il s'allie plus à cette chair qu'il se sent entraîné avec elle vers l'abîme inéluctable. Cette
penser qu'une folie puisse avoir des raisons). Entre toutes les raisons de l'amour humain, dont Pascal nous dit que la raison ne les connaît pas, il en est une justement que les plus éloquentes paroles des prédicateurs sur le néant final de la passion, retournent au lieu de la détruire. Nous nous attachons d'autant plus à un être que nous le savons périssable. Plus tous nous répétez que sa jeunesse ne dure qu'un jour, que sa beauté se fanera, et que ce corps est destiné à la pourriture, plus aussi nous désirons de l'étreindre, plus nous aspirons à mettre l'éternité dans ces émbrassements d'une heure. Toutes les considérations de Bossuet n'atténuent qu'à pénétrer notre amour d'un désespoir qui en décuple la frénésie. Un amant, s'il a l'esprit métaphysique, est toujours un amant désespéré; mais il s'allie plus à cette chair qu'il se sent entraîné avec elle vers l'abîme inéluctable. Cette fuite ininterrompue de l'être aimé, ce glissement, de toutes les secondes nous détourne de nous en détacher. Avant d'aimer, tu ne prêtais guère d'importance à la mort; mais dès que tu aimes, tu ne perds jamais le sentiment de cette condamnation portée contre cette chair que tu chéris plus que la vie, plus que ton âme. Ce que tu ne peux regarder en face, ce n'est pas ta propre mort, mais celle de la personne aimée. Lorsque dans son fameux sermon sur la mort, Bossuet se permit « d'ouvrir un tombeau devant la Cour », ce ne fut peut-être pas leur propre chair que les jeunes amants reconnurent au Louvre, mais bien plutôt le corps qu'ils prévoyaient à la fin du monde. Avec quelle fureur, l'orateur sacré s'acharne-t-il à décrire l'anéantissement de cette forme adorée - mais aussi avec quelle frénésie accrue ses auditeurs durent se précipiter, en sortant de la chapelle, sur une chair destinée à périr et, pour si longtemps de temps encore, toute belle, vivante et pleine de sang ! Dans ce vaste pro domo, plein d'ailleurs riches contradictions, nous trouvons des morceaux comme celui-ci. Il est remarquable que des écrivains se plaisent à introduire la religion
la vie, plus que ton âme. Ce que tu ne peux regarder en face, ce n'est pas ta propre mort, mais celle de la personne aimée. Lorsque dans son fameux sermon sur la mort, Bossuet se permit « d'ouvrir un tombeau devant la Cour », ce ne fut peut-être pas leur propre chair que les jeunes amants reconnurent au Louvre, mais bien plutôt le corps qu'ils prévoyaient à la fin du monde. Avec quelle fureur, l'orateur sacré s'acharne-t-il à décrire l'anéantissement de cette forme adorée - mais aussi avec quelle frénésie accrue ses auditeurs durent se précipiter, en sortant de la chapelle, sur une chair destinée à périr et, pour si longtemps de temps encore, toute belle, vivante et pleine de sang ! Dans ce vaste pro domo, plein d'ailleurs riches contradictions, nous trouvons des morceaux comme celui-ci. Il est remarquable que des écrivains se plaisent à introduire la religion dans les débats où la chair domine; bien moins par instinct ou par goût du sacrilège, qu'à cause de ce qui subsiste de religion dans la fuite charnelle passion. Ces écrivains ne songent pas à relever leurs histoires d'un peu de mysticisme trouble, ni à user des choses du ciel comme de condiments. Mais de même qu'on ne saurait décrire le flux et le reflux sans parler de la lune, comment peindre les mouvements du cœur sans les détournements de leur fin, sans parler de Dieu ? Ils ne croient pas blasphémer. Dix-huit ans, le début d'un récit autobiographique de Jean l'Abbé, « Dix-huitième année », fait suite à l'essai de Mauriac : Sur le conseil de M. Dorgerin, mon ancien professeur de première, le seul de mes maîtres au lycée qui connut le grec, j'avais choisi les extraits des Orateurs grecs, de Bodin. Ce fut mieux qu'un travail scolaire : ce fut, la véritable révélation de la bonne prose. Contrairement aux apparences, les admirations contemporaines des très jeunes gens sont les plus vénérées, celles où ils réfléchissent le moins : l'époque seule suffit à les enivrer, et leur faire admirer la première manière qu'on leur présente; leurs maîtres, devenus
comme de condiments. Mais de même qu'on ne saurait décrire le flux et le reflux sans parler de la lune, comment peindre les mouvements du cœur sans les détournements de leur fin, sans parler de Dieu ? Ils ne croient pas blasphémer. Dix-huit ans, le début d'un récit autobiographique de Jean l'Abbé, « Dix-huitième année », fait suite à l'essai de Mauriac : Sur le conseil de M. Dorgerin, mon ancien professeur de première, le seul de mes maîtres au lycée qui connut le grec, j'avais choisi les extraits des Orateurs grecs, de Bodin. Ce fut mieux qu'un travail scolaire : ce fut, la véritable révélation de la bonne prose. Contrairement aux apparences, les admirations contemporaines des très jeunes gens sont les plus vénérées, celles où ils réfléchissent le moins : l'époque seule suffit à les enivrer, et leur faire admirer la première manière qu'on leur présente; leurs maîtres, devenus froids par l'habitude sur les classiques, gagnent des disciples aux contemporains, qu'ils aiment de plus fraîche date. Enfin, les contemporains sont lus trop vite pour éveiller autre chose que des sentiments passionnés, pour ou contre. Là je lisais mot à mot, je traduisais : comme j'arrivais à comprendre, je me mis à admirer de tout mon cœur. Surtout un certain Lysias, qui n'a peut-être pas dans toute l'Europe, cinq cents vrais lecteurs (lecteurs par plaisir) et qui est le prosateur le plus parfait du monde. Ce que nos badauds de Français nomment l'atticisme, c'est la raillerie raffinée et continuelle, la fausse candeur des sophistes asiatiques et alexandrins; parle-t-on de l'atticisme de Paul-Louis Courier, disciple de Longus, voire de l'atticisme d'Anatole France ? Ce que cet inconnu Lysias me montrait, c'était le ton d'une conversation familière amplifiée à tous égards. l'aisance même dans l'imprécation et même dans la douleur : l'horreur d'étonner : qui s'étonne va se méfier, ou bien penser à l'auteur et oublier la chose. Un invalide demande la continuation de son allocution sans faire d'éclat; quand j'ai lu ce petit placard, à dix-sept ans, j'ai compris que c'était une chose qui ne vieillira pas : j'ai compris qu'il