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le lui dire, le « professeur de philosophie pragmatique » et le « docteur d'une distinction et d'une intégrité exceptionnelles » lui faire remarquer que c'était une chose abominable et scandaleuse de voir un Blanc faire chez les cannibales un acte réprouvé par les lois, acte pour lequel on les emprisonne, eux, les Noirs. Que de choses encore seraient à relever ! Mais nos lecteurs savent assez pourquoi cet ouvrage leur est déconseillé, malgré sa valeur documentaire et son intérêt : il est malsain, impur et fort suspect au point de vue doctrinal. Sous le titre La Ronde de l'amour, M. Somerset Maugham a écrit un roman à la fois cynique et alambiqué. Par des récits, non pas successifs, mais au contraire enchevêtrés les uns dans les autres, il nous raconte la vie privée d'un auteur anglais mort fort âgé, entouré de l'estime générale, Edmond Gosfield. Que se cachait-il derrière sa respectabilité de façade ? Derrière son double mariage ? Derrière ses progrès factices et comme écrivain et comme homme du monde ? Pour les Anglais, ce livre, qui, sous des noms supposés, met en scène un assez grand nombre d'auteurs contemporains, doit avoir un intérêt qu'il n'a point pour nous. Quoi qu'il en soit, et même quand il s'agit de rapporter des aventures qui en soi ne sont point plus gravement immorales que tant d'autres, l'auteur affecte une crudité de termes qui, même aujourd'hui, est rare dans la littérature anglaise. Le roman de Donn Byrnie, La Baie du Destin, traduit par un universitaire éminent, est de ceux qu'une fois lus, on n'oublie pas. La bande de réclame un peu trop tapageuse, dont l’éditeur français a ceinturé ses exemplaires, risque de tromper le lecteur : « Irlande authentique... magique. » D'une part, il n'est pas question de magie : car on ne saurait sans contrevènement appliquer ce terme à certaines superstitions populaires ; de son « authenticité », d'autre part, l'éditeur français ne peut pas plus que nous témoigner, n'y étant pas « allé voir », comme on dit vulgairement. La crédibilité, du moins, est remarquable. Il fallait un réel
nous. Quoi qu'il en soit, et même quand il s'agit de rapporter des aventures qui en soi ne sont point plus gravement immorales que tant d'autres, l'auteur affecte une crudité de termes qui, même aujourd'hui, est rare dans la littérature anglaise. Le roman de Donn Byrnie, La Baie du Destin, traduit par un universitaire éminent, est de ceux qu'une fois lus, on n'oublie pas. La bande de réclame un peu trop tapageuse, dont l’éditeur français a ceinturé ses exemplaires, risque de tromper le lecteur : « Irlande authentique... magique. » D'une part, il n'est pas question de magie : car on ne saurait sans contrevènement appliquer ce terme à certaines superstitions populaires ; de son « authenticité », d'autre part, l'éditeur français ne peut pas plus que nous témoigner, n'y étant pas « allé voir », comme on dit vulgairement. La crédibilité, du moins, est remarquable. Il fallait un réel talent, pour rendre croyables à nos imaginations latines, si policées et si ennemies de tout excès, ces récits extraordinaires, vraisemblables ces caractères d'une race qui nous est si totalement étrangère, attirantes ces descriptions d'un lambeau de terre effroyablement sauvage, l'Irlande du Nord, l'Ulster resté protestant. Le volume ne comprend ni un unique roman ni cinq nouvelles complètement distinctes, mais cinq nouvelles qui, sans que l'action de l'une soit consécutive ou subordonnée à l'action de l'autre, se trouvent groupées autour des mêmes personnages et dans le même paysage, présent ou évoqué. Le paysage est formidable, à l'extrême pointe de l'Ulster : à la « Baie du Destin » et au « Repos des gens d'Espagne », cimetière des vaincus de l' « Invincible Armada » dont les corps purent atteindre la côte. Les personnages sont d'un relief étonnant : il faudrait les citer tous. Pour qui connaît un peu la vie, le texte ne comporte rien de choquant. Il n'est pourtant pas, nous l'avons dit, d'inspiration catholique... Page 46, par exemple, le jeune Espagnol qui vient de perdre son grand-père voit sa douleur s'apaiser, quand ses hôtes (protestants) lui font remarquer que le vieillard avait bien enfin le droit de «
un unique roman ni cinq nouvelles complètement distinctes, mais cinq nouvelles qui, sans que l'action de l'une soit consécutive ou subordonnée à l'action de l'autre, se trouvent groupées autour des mêmes personnages et dans le même paysage, présent ou évoqué. Le paysage est formidable, à l'extrême pointe de l'Ulster : à la « Baie du Destin » et au « Repos des gens d'Espagne », cimetière des vaincus de l' « Invincible Armada » dont les corps purent atteindre la côte. Les personnages sont d'un relief étonnant : il faudrait les citer tous. Pour qui connaît un peu la vie, le texte ne comporte rien de choquant. Il n'est pourtant pas, nous l'avons dit, d'inspiration catholique... Page 46, par exemple, le jeune Espagnol qui vient de perdre son grand-père voit sa douleur s'apaiser, quand ses hôtes (protestants) lui font remarquer que le vieillard avait bien enfin le droit de « se reposer » et « aller revoir les siens », et il déclare : « En Espagne, la mort est une chose horrible. Il y a une cérémonie hideuse, des chevaux noirs, des encensoirs fumants, le chant de Dies irae ; et dans les ténèbres de l'église, on voit les flammes rouges de l'enfer, si bien qu'on songe que le pauvre défunt n'a guère de chances de s'en aller au Paradis. » Quelle dérision ! Faut-il dire qu'au contraire, tout l'office n'a pour but et dessein visible que de lui faire forcer la porte du Ciel ? Page 61, cette réplique : « ...Je ne suis pas protestant. Je suis espagnol : il n'y a pas de protestants en Espagne..., c'est sans doute pour cela que tout y marche si mal ? » Simple boutade, espérons-le. Page 72, tout en affectant de respecter un missionnaire catholique, on tourne assez en dérision les résultats de son apostolat... Mais on est chrétien, on n'oublie jamais « la justice finale et immanente de Dieu. » Nous trouvons assez rarement cette note dans les romans directement écrits en français, et même par des Français catholiques, pour que nous ne signalions pas le fait chez
flammes rouges de l'enfer, si bien qu'on songe que le pauvre défunt n'a guère de chances de s'en aller au Paradis. » Quelle dérision ! Faut-il dire qu'au contraire, tout l'office n'a pour but et dessein visible que de lui faire forcer la porte du Ciel ? Page 61, cette réplique : « ...Je ne suis pas protestant. Je suis espagnol : il n'y a pas de protestants en Espagne..., c'est sans doute pour cela que tout y marche si mal ? » Simple boutade, espérons-le. Page 72, tout en affectant de respecter un missionnaire catholique, on tourne assez en dérision les résultats de son apostolat... Mais on est chrétien, on n'oublie jamais « la justice finale et immanente de Dieu. » Nous trouvons assez rarement cette note dans les romans directement écrits en français, et même par des Français catholiques, pour que nous ne signalions pas le fait chez un auteur anglosaxon et protestant. Avec L'Eau courante, M. Ernest Pérochon complète la trilogie rurale qu'il avait commencée avec La Parcelle 32 et Bernard l'Ours et la torpédo-camionnette (analysés ici en mai 1922, p. 352, et en septembre 1927, p. 385). A vrai dire, les intrigues de ces trois volumes ne sont guère liées entre elles que par la personnalité de l'un des protagonistes, Bernard Mazureau. C'est un individu peu intéressant, un politicien de village, ambitieux, jaloux, avide de certaines jouissances, assez dénué de scrupules, et qui ne met pas toujours sa fortune au service des meilleures causes. Dans L'Eau courante, il se passionne pour un projet d'adduction d'eau qui servira, pense-t-il, ses intérêts et lui permettra en même temps d'écraser ses adversaires. Autour de ce projet, que les uns défendent avec rage, que les autres repoussent avec violence, se déroule une véritable épopée en champ clos, une sorte de guerre intestine fort bien observée par M. Ernest Pérochon, qui a été, comme on sait (et qui est peut-être encore) secrétaire de mairie et pour qui les bisbilles, les rivalités, les disputes, la vie dérisoire et mesquine des petits conseils municipaux n'ont pas de secret. C'est dans cette tragi-comédie paysanne
ne sont guère liées entre elles que par la personnalité de l'un des protagonistes, Bernard Mazureau. C'est un individu peu intéressant, un politicien de village, ambitieux, jaloux, avide de certaines jouissances, assez dénué de scrupules, et qui ne met pas toujours sa fortune au service des meilleures causes. Dans L'Eau courante, il se passionne pour un projet d'adduction d'eau qui servira, pense-t-il, ses intérêts et lui permettra en même temps d'écraser ses adversaires. Autour de ce projet, que les uns défendent avec rage, que les autres repoussent avec violence, se déroule une véritable épopée en champ clos, une sorte de guerre intestine fort bien observée par M. Ernest Pérochon, qui a été, comme on sait (et qui est peut-être encore) secrétaire de mairie et pour qui les bisbilles, les rivalités, les disputes, la vie dérisoire et mesquine des petits conseils municipaux n'ont pas de secret. C'est dans cette tragi-comédie paysanne que le roman puise sans aucun doute le meilleur de sa substance. J'aime beaucoup moins le thème accessoire inséré par l'auteur entre les épisodes du sujet principal, mettant aux prises Mazureau et une petite bergère naïve, superstitieuse, inconsidérée et trop tendre. Monique croit découvrir dans les voiles mouvants du brouillard des apparitions mystérieuses, la « Dame des eaux », la Vierge elle-même... On ne sait pas si elle aime Mazureau ou Jean Février, jeune employé possesseur d'une motocyclette. Elle donne, en tout cas (bien involontairement d'ailleurs), prétexte à plusieurs scènes troubles. Nous devons ajouter au passif de M. Pérochon trois ou quatre incongruités (pp. 19, 63, 137), et une tendance bien fâcheuse à tenir le divorce pour la chose la plus naturelle du monde. Ce n'est pas au Canada, mais partie en France et partie dans l'Empire moldovan que se déroule l'action du dernier roman de M. Constantin-Weyer, Drapeau rouge. Ne cherchez point l'Empire moldovan sur les cartes. C'est quelque part, à l'extrême-est de l'Europe, un vaste pays qui vient de détrôner sa dynastie impériale pour la remplacer par une dictature du prolétariat, d'aspect moins brutal, mais plus hypocrite et tout aussi destructeur que le soviétisme russe. Disons qu'en fait,
des apparitions mystérieuses, la « Dame des eaux », la Vierge elle-même... On ne sait pas si elle aime Mazureau ou Jean Février, jeune employé possesseur d'une motocyclette. Elle donne, en tout cas (bien involontairement d'ailleurs), prétexte à plusieurs scènes troubles. Nous devons ajouter au passif de M. Pérochon trois ou quatre incongruités (pp. 19, 63, 137), et une tendance bien fâcheuse à tenir le divorce pour la chose la plus naturelle du monde. Ce n'est pas au Canada, mais partie en France et partie dans l'Empire moldovan que se déroule l'action du dernier roman de M. Constantin-Weyer, Drapeau rouge. Ne cherchez point l'Empire moldovan sur les cartes. C'est quelque part, à l'extrême-est de l'Europe, un vaste pays qui vient de détrôner sa dynastie impériale pour la remplacer par une dictature du prolétariat, d'aspect moins brutal, mais plus hypocrite et tout aussi destructeur que le soviétisme russe. Disons qu'en fait, l'auteur vise la Russie des soviets, mais la vise sous le couvert de l'imaginaire Moldovan, afin de pouvoir styliser son récit comme il lui plaît, sans s'astreindre à une exactitude rigoureuse dans le détail. Le roman vaut autant, d'ailleurs, par l'étude des personnages mis en scène que par les actes révolutionnaires enregistrés. Il est plus profond, du reste, que ne le laisse deviner à l'oeil l'abord de ses 250 pages largement imprimées. Mais il faut se garder de juger d'un livre au poids ; et M. Constantin-Weyer est passé maître dans l'art de noter une indication psychologique d'un trait qui ne s'étale pas en tirade et ne nuise pas à la marche du récit. Au total, un beau livre, un livre bien fait et qui donne à penser. Pourquoi n'y a-t-on pas fait à Dieu sa place ? Ce sont, pour la plupart, des épisodes de l'histoire d'Angleterre traités d'une façon très libre et très curieuse, tantôt rêverie, tantôt mouvement, alternant des retours subits à la fiction qui les enchaîne et des courants de simple et ample poésie que l'on souhaiterait plus nombreux. La traduction de M. Jacques Vallée révèle une conscience, une minutie et un art dont on ne
révolutionnaires enregistrés. Il est plus profond, du reste, que ne le laisse deviner à l'oeil l'abord de ses 250 pages largement imprimées. Mais il faut se garder de juger d'un livre au poids ; et M. Constantin-Weyer est passé maître dans l'art de noter une indication psychologique d'un trait qui ne s'étale pas en tirade et ne nuise pas à la marche du récit. Au total, un beau livre, un livre bien fait et qui donne à penser. Pourquoi n'y a-t-on pas fait à Dieu sa place ? Ce sont, pour la plupart, des épisodes de l'histoire d'Angleterre traités d'une façon très libre et très curieuse, tantôt rêverie, tantôt mouvement, alternant des retours subits à la fiction qui les enchaîne et des courants de simple et ample poésie que l'on souhaiterait plus nombreux. La traduction de M. Jacques Vallée révèle une conscience, une minutie et un art dont on ne saurait trop le féliciter. Le roman de M. Hervé de Peslouan, L'Etrange menace du professeur Iouchkoff, a obtenu le Prix Jules-Verne pour 1931. Il est dû à un romancier dont les qualités d'imagination et l'art de conteur sont bien connus. Il pourrait s'intituler : « De l'inconvénient, pour deux cousins, de porter les mêmes noms et prénoms ». Ce professeur timide et myope n'y comprend rien jusqu'à la fin. Nous non plus, jusqu'à l'explication. Et c'est d'autant plus passionnant. Faut-il avouer que certaines anticipations scientifiques semblent fort obscures pour les non-initiés ? On peut les passer, sans perdre le fil de l'histoire. Au point de vue moralité, tout est correct... Mais la vie humaine compte trop peu dans ces pages, même du côté des vengeurs de la justice. Ils ne semblent pas se douter que le suicide, même pour éviter de tomber aux mains de l'ennemi, est défendu. L'atmosphère, sauf un ou deux cris vers Dieu dans le péril, est plutôt laïque. Une remarque... amusante. Tout le long du livre, l'auteur, par des changements de noms... transparents : la Véna, la forteresse Paul et Pierre, etc., prend grand-peine à « dépayser » l'action. Pourquoi alors cet aveu aux dernières lignes,
de porter les mêmes noms et prénoms ». Ce professeur timide et myope n'y comprend rien jusqu'à la fin. Nous non plus, jusqu'à l'explication. Et c'est d'autant plus passionnant. Faut-il avouer que certaines anticipations scientifiques semblent fort obscures pour les non-initiés ? On peut les passer, sans perdre le fil de l'histoire. Au point de vue moralité, tout est correct... Mais la vie humaine compte trop peu dans ces pages, même du côté des vengeurs de la justice. Ils ne semblent pas se douter que le suicide, même pour éviter de tomber aux mains de l'ennemi, est défendu. L'atmosphère, sauf un ou deux cris vers Dieu dans le péril, est plutôt laïque. Une remarque... amusante. Tout le long du livre, l'auteur, par des changements de noms... transparents : la Véna, la forteresse Paul et Pierre, etc., prend grand-peine à « dépayser » l'action. Pourquoi alors cet aveu aux dernières lignes, « mon pays la Russie » ? Dans le trente-cinquième volume de sa collection « La Vie au désert », M. Léon Ville conduit ses lecteurs au Mexique rouge : face au monstre ». Le monstre, c'est la franc-maçonnerie, instigatrice de la persécution sanglante que l'on sait. Le récit est vivant, pathétique, pourquoi faut-il qu'il appelle des réserves ? Ayant reçu d'un prêtre ce principe : « Non datur vinculum ad iniquitaleum », « Il n'existe pas d'obligation de conscience pour l'iniquité » (envers l'iniquité (?) (pp. 60-79), le héros du livre, don Pablo, fervent chrétien, « y trouve... en quelque sorte, une absolution préventive qui lui permet de tout faire pour le bien de la cause catholique » (p. 79). Mais ce « tout faire » qui constitue le fond même du drame, ce ne sera pas seulement ses projets criminels, ce qui peut être admis, ce sera encore assouvir une « haine formidable » (p. 85) et exercer par les tortures morales, le meurtre, la trahison, « une vengeance raffinée » (p. 75), savourée (pp. 141-151), sur les deux assassins de son père. L'excellent écrivain catholique qu'est M. Léon Ville a été certainement entraîné ici au-delà de sa
vivant, pathétique, pourquoi faut-il qu'il appelle des réserves ? Ayant reçu d'un prêtre ce principe : « Non datur vinculum ad iniquitaleum », « Il n'existe pas d'obligation de conscience pour l'iniquité » (envers l'iniquité (?) (pp. 60-79), le héros du livre, don Pablo, fervent chrétien, « y trouve... en quelque sorte, une absolution préventive qui lui permet de tout faire pour le bien de la cause catholique » (p. 79). Mais ce « tout faire » qui constitue le fond même du drame, ce ne sera pas seulement ses projets criminels, ce qui peut être admis, ce sera encore assouvir une « haine formidable » (p. 85) et exercer par les tortures morales, le meurtre, la trahison, « une vengeance raffinée » (p. 75), savourée (pp. 141-151), sur les deux assassins de son père. L'excellent écrivain catholique qu'est M. Léon Ville a été certainement entraîné ici au-delà de sa pensée. Il connaît comme nous les préceptes du décalogue et la grande loi du pardon chrétien. Celui-ci, du reste, il nous le montre pratiqué par des martyrs, dans quelques scènes dignes des premiers siècles de l'Eglise (pp. 100, 112, 115). Comme le P. Finn, comme le P. Hubert, le P. Barjon observe avec amour ses collégiens et nous les présente avec leurs qualités et leurs défauts dans un charmant petit ouvrage, intitulé Bande d'as. Point de roman ici, ni de nouvelles, mais d'alertes croquis, un trait, une réponse typique, une courte aventure. Tout cela pris sur le vif, sobrement commenté, illustré avec verve, fait connaître à merveille, au physique et au moral, une division de petits. Les jeunes lecteurs et leurs parents, ceux-ci plus encore que ceux-là, peut-être, aimeront ces pages tour à tour souriantes ou émues, qui traitent du plus attachant des sujets, les âmes d'enfants. Quel plaisir de voir un écrivain comme M. Georges Duhamel écrire un livre pour les enfants ! C'est à ses trois fils, Antoine Jean et Bernard qu'il a destiné et dédié Les Jumeaux de Vallangoujard. Mais combien d'autres petits garçons profiteront de l'aubaine, et combien d'adultes s'en délecteront ! L'inénarrable professeur Pipe a
Barjon observe avec amour ses collégiens et nous les présente avec leurs qualités et leurs défauts dans un charmant petit ouvrage, intitulé Bande d'as. Point de roman ici, ni de nouvelles, mais d'alertes croquis, un trait, une réponse typique, une courte aventure. Tout cela pris sur le vif, sobrement commenté, illustré avec verve, fait connaître à merveille, au physique et au moral, une division de petits. Les jeunes lecteurs et leurs parents, ceux-ci plus encore que ceux-là, peut-être, aimeront ces pages tour à tour souriantes ou émues, qui traitent du plus attachant des sujets, les âmes d'enfants. Quel plaisir de voir un écrivain comme M. Georges Duhamel écrire un livre pour les enfants ! C'est à ses trois fils, Antoine Jean et Bernard qu'il a destiné et dédié Les Jumeaux de Vallangoujard. Mais combien d'autres petits garçons profiteront de l'aubaine, et combien d'adultes s'en délecteront ! L'inénarrable professeur Pipe a inventé une méthode infaillible pour rendre les gens heureux : cela consiste à les couler, dans le même moule dès leur plus tendre jeunesse, à en faire des modèles « standard », à supprimer en un mot leur personnalité. Il réussira trop bien dans cette entreprise saugrenue, et la philosophie que M. Duhamel dégage du procédé et des diverses phases de son application est aussi juste que plaisante. Seulement, pour goûter cette philosophie, il faut être déjà assez développé. Ce que l'on appréciera surtout dans le livre, ce sont les détails. Toute la fantaisie d'une pensée malicieuse, toute la verve d'une imagination narquoise, tout le charme d'un esprit original et fin s'y donnent libre carrière. L'auteur de Salavin a su mettre son humour à la portée des jeunes intelligences, et provoquer le rire sans tomber dans le gros comique, ni dans la vulgarité. Il raille agréablement le snobisme de nos godelureaux, les excès d'une civilisation américanisée, les ridicules d'une certaine science outrecuidante, les idées modernes enfin dans ce qu'elles ont de pédant et de sot. Il donne ainsi, de la façon la plus efficace parce que la plus divertissante, un enseignement neutre sans doute, mais opportun. Et il nous promet
que M. Duhamel dégage du procédé et des diverses phases de son application est aussi juste que plaisante. Seulement, pour goûter cette philosophie, il faut être déjà assez développé. Ce que l'on appréciera surtout dans le livre, ce sont les détails. Toute la fantaisie d'une pensée malicieuse, toute la verve d'une imagination narquoise, tout le charme d'un esprit original et fin s'y donnent libre carrière. L'auteur de Salavin a su mettre son humour à la portée des jeunes intelligences, et provoquer le rire sans tomber dans le gros comique, ni dans la vulgarité. Il raille agréablement le snobisme de nos godelureaux, les excès d'une civilisation américanisée, les ridicules d'une certaine science outrecuidante, les idées modernes enfin dans ce qu'elles ont de pédant et de sot. Il donne ainsi, de la façon la plus efficace parce que la plus divertissante, un enseignement neutre sans doute, mais opportun. Et il nous promet une suite à l'histoire de ses infortunés jumeaux. Nous espérons, bien qu'il tiendra parole. « Cette délicieuse histoire, dit la bande qui entoure le volume de Mme Madeleine Ley, a obtenu le grand prix de 10.000 francs au concours du plus beau roman pour enfants. » Ajoutons que ce concours a été organisé par Le Quotidien, ce qui n'est certes pas une recommandation pour nous. L'ouvrage a été publié par les soins du Progrès civique (25, avenue Kléber, Paris-16e), l'hebdomadaire patronné par Le Quotidien, mais il se présente sous le signe des « éditions du Centaure, 25, avenue Kléber, Paris (16e). Le titre est joli: L'Enfant dans la forêt! Mais la « délicieuse histoire » est-elle bien un roman? À peine y a-t-il une intrigue légèrement esquissée dans ce récit tout simple et assez mince, dont on a fait un livre épais. Et je ne suis pas très sûr que ce livre passionne les petits, parce que tout son charme est fait d'une poésie subtile et nuancée, et qu'en général, pour de jeunes lecteurs, la poésie doit rester l'accessoire sans passer au rang de chose principale. Les adolescents par contre, et les grandes personnes, trouveront que Mme Madeleine Ley dépeint