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te filerais de la soie avec la pluie de mai, mais tu me coudrais des souliers avec les bois du cerf. « Oui, je te coudrais des souliers avec les bois du cerf, mais tu me filerais du fil pour cela avec les barbes de l'avoine. « Oui, je te filerais du fil avec les barbes de l'avoine, mais tu me ferais un lit au milieu du Danube, mais tu irais t'y coucher sans te mouiller les pieds. » — Oui, j'irais m'y coucher sans me mouiller les pieds, mais tu me bercerais sans railleries entre des bras dorés. « Oui, je te bercerais sans railleries entre des bras dorés, mais toi tu me jurerais une fidélité inviolable. » LE BAUME. « Sur la prairie un blanc rocher, sur le rocher une rose blanche, sur la rose est un jeune homme, et sa bien-aimée lui tient la tête : « — Bien-aimé, bien-aimé, qui te fait souffrir ? — Certes, je suis cruellement blessé ! — Celui qui l'a fait doit te guérir, doit te mener chez le médecin. — Non, le médecin n'a pas de baume pour la blessure qui me dévore ; ma bien-aimée a seule le baume qui peut guérir mes douleurs ! » LA JEUNESSE PERDUE. « Toutes les montagnes mugissaient, toute la forêt murmurait. — Mes jeunes jours, où êtes-vous partis sitôt ? — Jeunesse, chère jeunesse, tu t'es enfuie loin de moi; ô charmante jeunesse, mon esprit était sans défiance ! — Infortuné, je fus perdu comme une pierre qu'on lance dans le fleuve. — Mais la pierre peut sortir du flot profond, tandis que la jeunesse ne reparaît jamais. » L'ABANDONNÉE. « Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec mon père, mais je n'en ai plus. Mon père était un chêne vert; il s'élevait au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je
qui peut guérir mes douleurs ! » LA JEUNESSE PERDUE. « Toutes les montagnes mugissaient, toute la forêt murmurait. — Mes jeunes jours, où êtes-vous partis sitôt ? — Jeunesse, chère jeunesse, tu t'es enfuie loin de moi; ô charmante jeunesse, mon esprit était sans défiance ! — Infortuné, je fus perdu comme une pierre qu'on lance dans le fleuve. — Mais la pierre peut sortir du flot profond, tandis que la jeunesse ne reparaît jamais. » L'ABANDONNÉE. « Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec mon père, mais je n'en ai plus. Mon père était un chêne vert; il s'élevait au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec ma mère, mais je n'en ai plus. Ma mère était un jardin céleste placé au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emportée. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec mon frère, mais je n'en ai pas. Mon frère était un vert érable; il était situé au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec ma sœur, mais je n'en ai plus. Ma sœur était un vert bouleau; elle était placée au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emportée. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais volontiers avec mon bien-aimé, mais je n'en ai pas. Le bien-aimé a tardé trop longtemps; il était au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi,
pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec mon frère, mais je n'en ai pas. Mon frère était un vert érable; il était situé au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais bien avec ma sœur, mais je n'en ai plus. Ma sœur était un vert bouleau; elle était placée au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emportée. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! Si verte est la montagne, si pierreux est le sentier; avec qui pourrais-je me réjouir? Je me réjouirais volontiers avec mon bien-aimé, mais je n'en ai pas. Le bien-aimé a tardé trop longtemps; il était au bord de la mer; hélas! la mer s'est gonflée et l'a emporté. O toi, mon Dieu, Seigneur du ciel! LA FILLE MAUDITE. « La fille alla chercher de l'eau, là-bas dans la prairie verte; elle alla à la source trouvée, mais elle ne put rapporter d'eau avant la claire rosée. Pleine de courroux, la mère cria : « Ô toi, ma fille, ma petite fille, puisses-tu être changée en pierre ! » Et sur-le-champ le seau de la fille devint marbre et elle-même s'éleva en érable vert. Alors arrivèrent deux frères; c'étaient deux ménétriers : « Nous pourrons aller loin, ô mon frère, sans rencontrer un si bel érable; viens donc, taillons-y un violon pour chacun de nous, et taillons-y aussi deux archets.» Ils taillèrent donc l'érable. Aussitôt le sang en jaillit, et les deux ménétriers eurent peur et tombèrent de crainte. Mais la fille leur parla ainsi : « Pourquoi vous effrayer? Taillez en moi un violon; taillez chacun un archet! Ensuite allez jouer tristement devant la porte de ma mère, et chantez ces paroles : Voilà ta petite fille que tu as souhaitée voir changée en pierre. » Les deux compagnons obéirent, et ils jouèrent tristement. À peine la mère les eut-elle entendus, qu'elle vint à la fenêtre : « Ô musiciens,
fille, puisses-tu être changée en pierre ! » Et sur-le-champ le seau de la fille devint marbre et elle-même s'éleva en érable vert. Alors arrivèrent deux frères; c'étaient deux ménétriers : « Nous pourrons aller loin, ô mon frère, sans rencontrer un si bel érable; viens donc, taillons-y un violon pour chacun de nous, et taillons-y aussi deux archets.» Ils taillèrent donc l'érable. Aussitôt le sang en jaillit, et les deux ménétriers eurent peur et tombèrent de crainte. Mais la fille leur parla ainsi : « Pourquoi vous effrayer? Taillez en moi un violon; taillez chacun un archet! Ensuite allez jouer tristement devant la porte de ma mère, et chantez ces paroles : Voilà ta petite fille que tu as souhaitée voir changée en pierre. » Les deux compagnons obéirent, et ils jouèrent tristement. À peine la mère les eut-elle entendus, qu'elle vint à la fenêtre : « Ô musiciens, chers musiciens, n'augmentez pas ma peine, je suis assez punie depuis que j'ai perdu ma fille ! » LA PLAINTE. « Ô rocher, rocher chéri ! comment n'as-tu pas éclaté en morceaux, lorsque j'ai dû me séparer de mon bien-aimé? » Fais venir le crépuscule, mon Dieu, fais venir le crépuscule, afin que le soir paraisse bientôt, et que bientôt aussi ma vie disparaisse dans la nuit ! » Ô rossignol, cher rossignol ! chante dans le bois vert, pour alléger mon cœur des peines qu'il endurent ! » Mon cœur, il est maintenant de pierre dans ma poitrine; il ne prend plus plaisir à rien sur la terre ! » Il est vrai que je vais en épouser un autre, mais je ne l'aime pas; je fais ce que m'ont dit mon père et ma mère. » J'obéis à l'ordre de mon père et de ma mère; mais mon cœur pleure des larmes brûlantes ! » Les Moraves peuvent être placés sur la même ligne que les Slovaks. Nous ne sachions pas que leur langue ait été travaillée d'une manière particulière, ni leurs poésies recueillies autrement que par extraits. Ils n'en forment pas moins un peuple très-intéressant, précisément parce
crépuscule, afin que le soir paraisse bientôt, et que bientôt aussi ma vie disparaisse dans la nuit ! » Ô rossignol, cher rossignol ! chante dans le bois vert, pour alléger mon cœur des peines qu'il endurent ! » Mon cœur, il est maintenant de pierre dans ma poitrine; il ne prend plus plaisir à rien sur la terre ! » Il est vrai que je vais en épouser un autre, mais je ne l'aime pas; je fais ce que m'ont dit mon père et ma mère. » J'obéis à l'ordre de mon père et de ma mère; mais mon cœur pleure des larmes brûlantes ! » Les Moraves peuvent être placés sur la même ligne que les Slovaks. Nous ne sachions pas que leur langue ait été travaillée d'une manière particulière, ni leurs poésies recueillies autrement que par extraits. Ils n'en forment pas moins un peuple très-intéressant, précisément parce qu'ils se sont préservés, comme les Slovaks, de tout contact intellectuel. On a ainsi sous les yeux un tableau de l'âme humaine, à l'époque où sa pensée ne s'exprime encore que par des symboles religieux, et où le cœur se projette de tout côté sur la nature. Sous le rapport de la langue, les Moraves ne doivent pas être négligés; leur idiome, qui ressemble au tchèque, est plus beau que celui-ci, et se rapproche beaucoup de l'ancien slave. Pour parler rigoureusement au point de vue de la philologie, il faut distinguer deux dialectes du tchèque, celui qu'on parle en Bohême et en Moravie, et le dialecte slovaque. Les chants moraves sont aussi inconnus en France que tous ceux que nous venons de citer. On nous permettra donc de les traiter avec une certaine extension, comme ceux de la Bohême. CHANTS MORAVES. L'AMOUR. « Comment donc viens-tu, ô amour, comment viens-tu sur le monde? Tu ne pousses pas dans les jardins, on ne te sème pas dans les prairies. » — Je suis né de moi-même, je grandis sans que rien m'empêche, et je me glisse de côté et d'autre entre les garçons et les filles. » LA PRIÈRE. « Ne
de la langue, les Moraves ne doivent pas être négligés; leur idiome, qui ressemble au tchèque, est plus beau que celui-ci, et se rapproche beaucoup de l'ancien slave. Pour parler rigoureusement au point de vue de la philologie, il faut distinguer deux dialectes du tchèque, celui qu'on parle en Bohême et en Moravie, et le dialecte slovaque. Les chants moraves sont aussi inconnus en France que tous ceux que nous venons de citer. On nous permettra donc de les traiter avec une certaine extension, comme ceux de la Bohême. CHANTS MORAVES. L'AMOUR. « Comment donc viens-tu, ô amour, comment viens-tu sur le monde? Tu ne pousses pas dans les jardins, on ne te sème pas dans les prairies. » — Je suis né de moi-même, je grandis sans que rien m'empêche, et je me glisse de côté et d'autre entre les garçons et les filles. » LA PRIÈRE. « Ne viens pas me voir, entends-tu ? Laisse-moi tranquille, autrement j'attacherai ma porte avec des liens sous tes yeux mêmes. » — Eh bien, attache-la si tu veux, attache-la avec des liens à l'instant même; je saurai tout délier en prononçant un seul mot d'amour. » L'AUBE. « Combien de temps je me suis glissé dans l'obscurité pour trouver la petite fenêtre derrière laquelle dort mon cher amour, dans sa chambre tranquille! Ah! si j'avais la clé du jour, qui est déjà visible là-bas, certainement je ne le laisserais pas briller avant qu'une année se soit écoulée. » LE DÉPART. Quel est ce vacarme qu'on entend là ? Sont-ce les cloches qui carillonnent ? est-ce le bois d'érable qui mugit ? — Ce ne sont pas les cloches qui carillonnent, ce n'est pas le bois d'érable qui bourdonne; c'est un jeune homme qui prend congé de sa bien-aimée. LA MÉTAMORPHOSE. — Je te le dis, ma bien-aimée, je vais me marier, et je te prends pour ma petite femme. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en colombe au blanc plumage, je m'enfuirai, je m'envolerai
je me suis glissé dans l'obscurité pour trouver la petite fenêtre derrière laquelle dort mon cher amour, dans sa chambre tranquille! Ah! si j'avais la clé du jour, qui est déjà visible là-bas, certainement je ne le laisserais pas briller avant qu'une année se soit écoulée. » LE DÉPART. Quel est ce vacarme qu'on entend là ? Sont-ce les cloches qui carillonnent ? est-ce le bois d'érable qui mugit ? — Ce ne sont pas les cloches qui carillonnent, ce n'est pas le bois d'érable qui bourdonne; c'est un jeune homme qui prend congé de sa bien-aimée. LA MÉTAMORPHOSE. — Je te le dis, ma bien-aimée, je vais me marier, et je te prends pour ma petite femme. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en colombe au blanc plumage, je m'enfuirai, je m'envolerai dans la forêt. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. — Eh bien, j'ai un fusil avec lequel je vise très-justement, et je tirerai la colombe dans la forêt. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en petit poisson, en poisson d'or, et je me plongerai dans la fraîche rivière. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. Eh bien, j'ai un filet qui peut tout prendre, et je saisirai le poisson d'or dans la rivière. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en lièvre agile et je courrai à travers les champs, à travers les larges plaines. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. — Eh bien, j'ai un petit chien rusé et rapide, qui saisira le petit lièvre au milieu du pré. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand
m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en petit poisson, en poisson d'or, et je me plongerai dans la fraîche rivière. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. Eh bien, j'ai un filet qui peut tout prendre, et je saisirai le poisson d'or dans la rivière. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. — Alors je me changerai en lièvre agile et je courrai à travers les champs, à travers les larges plaines. Car je ne veux pas être à toi, je ne veux pas t'appartenir, pas même pour une heure. — Eh bien, j'ai un petit chien rusé et rapide, qui saisira le petit lièvre au milieu du pré. Tu seras à moi, ô chère amour; en vérité tu m'appartiendras, quand même tu ne le voudrais pas. LA FILLE INTRÉPIDE. On envoya chez le paysan pour lui dire qu'il devait partir à la guerre; mais lui, il eut peur en pensant aux combats meurtriers; il s'assit et commença à sangloter. « Je n'ai pas de fils à envoyer à ma place, je n'ai pas de frère! Hélas! quel malheur tu as, ma fille aimée, va me remplacer dans les rangs! » Mais, mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. — Ô toi, ma seconde fille, va me remplacer dans les rangs! Hélas! mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. Le père s'en va donc vers la plus jeune, qui doit servir à l'étranger: « Ô toi! ma plus jeune fille, viens à la maison, et va prendre ma place dans les rangs! — Oui, cher père, je viens de suite, et je partirai à la guerre pour vous. Mon cœur est ferme et viril, nul danger ne peut l'effrayer. » En la revêtant de ses habits, les deux sœurs pleurèrent, accablées de chagrin. Toutes les filles sanglotèrent lorsqu'on lui tressa sa longue chevelure; et quand elle monta
je n'ai pas de frère! Hélas! quel malheur tu as, ma fille aimée, va me remplacer dans les rangs! » Mais, mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. — Ô toi, ma seconde fille, va me remplacer dans les rangs! Hélas! mon cher père, mon cœur est trop faible, la moindre chose lui fait peur. Le père s'en va donc vers la plus jeune, qui doit servir à l'étranger: « Ô toi! ma plus jeune fille, viens à la maison, et va prendre ma place dans les rangs! — Oui, cher père, je viens de suite, et je partirai à la guerre pour vous. Mon cœur est ferme et viril, nul danger ne peut l'effrayer. » En la revêtant de ses habits, les deux sœurs pleurèrent, accablées de chagrin. Toutes les filles sanglotèrent lorsqu'on lui tressa sa longue chevelure; et quand elle monta à cheval, son père et sa mère versèrent des larmes: « Adieu, ma fille, adieu! que Dieu te protège et qu'aucun mal ne t'arrive! » Lorsqu'on en vint au combat décisif, elle abattit trois fois la puissance de l'ennemi. Elle fit la première charge pleine de courage, et trois cents Turcs tombèrent dans le sang. Elle fit la seconde charge, toujours intrépide, et tout le camp nagea dans le sang. Elle fit la troisième charge, et tous les Turcs se sauvèrent à l'envi. Alors l'empereur s'émerveilla: « Quel est donc ce hussard-là ? dit-il. Je n'ai qu'une seule fille, qu'il la prenne pour épouse. — Sire empereur, pour dire la vérité, je ne suis pas hussard; je ne suis, j'en fais serment, que la fille d'un pauvre paysan. — Eh bien, répondit l'empereur, je n'ai qu'un fils, je le donne en récompense à la fille du paysan. » Et la guerre finit, et l'on cessa de se battre, et l'on fit les préparatifs pour le festin des noces. LE RETOUR. Le jeune homme est obligé de partir à la guerre, et il prend ainsi congé de sa bien-aimée: « Je reviendrai dans sept ans te rapporter ton anneau. » La
Turcs tombèrent dans le sang. Elle fit la seconde charge, toujours intrépide, et tout le camp nagea dans le sang. Elle fit la troisième charge, et tous les Turcs se sauvèrent à l'envi. Alors l'empereur s'émerveilla: « Quel est donc ce hussard-là ? dit-il. Je n'ai qu'une seule fille, qu'il la prenne pour épouse. — Sire empereur, pour dire la vérité, je ne suis pas hussard; je ne suis, j'en fais serment, que la fille d'un pauvre paysan. — Eh bien, répondit l'empereur, je n'ai qu'un fils, je le donne en récompense à la fille du paysan. » Et la guerre finit, et l'on cessa de se battre, et l'on fit les préparatifs pour le festin des noces. LE RETOUR. Le jeune homme est obligé de partir à la guerre, et il prend ainsi congé de sa bien-aimée: « Je reviendrai dans sept ans te rapporter ton anneau. » La septième année courait déjà, et elle l'attendait toujours avec la même fidélité. Comme le terme fixé allait arriver, elle sortit pour faucher le gazon; alors un jeune soldat, un héros de bonne mine, la rencontra dans la large prairie: « Eh quoi! ma chère, lui dit-il, ne veux-tu pas te marier comme toutes les autres filles? — Je ne veux pas me marier, je veux rester fille, je veux attendre fidèlement mon bien-aimé. — Ton bien-aimé a pris femme depuis longtemps, j'ai assisté en personne à sa noce. Dis-moi, ô charmante, ce que tu lui souhaites du fond du cœur? Je lui souhaite autant de félicités dans le monde qu'il croit d'épis de blé dans la prairie. Je lui souhaite autant de bonheur qu'il y a de feuilles qui murmurent dans la forêt. Dis-moi, douce colombe, ce que tu lui souhaites encore du fond du cœur? — Autant de baisers qu'il y a d'étoiles sous la voûte du ciel, autant de jours prospères qu'on rencontre d'églises en voyageant de tous côtés; autant d'enfants frais et bien portants qu'on voit germer des fleurs au mois de mai. Alors le soldat sourit en lui montrant l'anneau qui brille comme le soleil doré.
marier comme toutes les autres filles? — Je ne veux pas me marier, je veux rester fille, je veux attendre fidèlement mon bien-aimé. — Ton bien-aimé a pris femme depuis longtemps, j'ai assisté en personne à sa noce. Dis-moi, ô charmante, ce que tu lui souhaites du fond du cœur? Je lui souhaite autant de félicités dans le monde qu'il croit d'épis de blé dans la prairie. Je lui souhaite autant de bonheur qu'il y a de feuilles qui murmurent dans la forêt. Dis-moi, douce colombe, ce que tu lui souhaites encore du fond du cœur? — Autant de baisers qu'il y a d'étoiles sous la voûte du ciel, autant de jours prospères qu'on rencontre d'églises en voyageant de tous côtés; autant d'enfants frais et bien portants qu'on voit germer des fleurs au mois de mai. Alors le soldat sourit en lui montrant l'anneau qui brille comme le soleil doré. — C'est bien l'anneau, dit elle, le même anneau, qu'un jour le bien-aimé a reçu de moi! Le bien-aimé, c'était lui. Joyeuse, elle l'embrassa, et elle alla vite avec lui trouver le prêtre. Et là-bas, dans l'église, contre la forêt verte, ils formèrent bientôt un couple heureux. LE JALOUX. Qu'y a-t-il là-bas sur les montagnes et dans les vallées ? Sont-ce des troupes de blanches oies, ou bien est-il tombé de la neige ? Si c'étaient des troupes de blanches oies, depuis longtemps elles se seraient envolées ; si c'était de la neige, l'ardent soleil l'aurait fondue depuis longtemps. C'est un lit, et sur le lit repose étendu un jeune homme, un beau jeune homme dont la tête est couverte de blessures. D'un côté est placé son sabre resplendissant, de l'autre côté sa bien-aimée en deuil. Elle tient un linge dans sa main droite pour servir le blessé ; elle tient dans la gauche un rameau où verdissent encore les fraîches feuilles. Avec le blanc mouchoir, elle lui essuie la sueur du visage ; avec le rameau vert, elle chasse les mouches avides : « Ah ! combien de temps, combien de temps devrai-je flotter dans d'amères inquiétudes ? Dis-moi,
a-t-il là-bas sur les montagnes et dans les vallées ? Sont-ce des troupes de blanches oies, ou bien est-il tombé de la neige ? Si c'étaient des troupes de blanches oies, depuis longtemps elles se seraient envolées ; si c'était de la neige, l'ardent soleil l'aurait fondue depuis longtemps. C'est un lit, et sur le lit repose étendu un jeune homme, un beau jeune homme dont la tête est couverte de blessures. D'un côté est placé son sabre resplendissant, de l'autre côté sa bien-aimée en deuil. Elle tient un linge dans sa main droite pour servir le blessé ; elle tient dans la gauche un rameau où verdissent encore les fraîches feuilles. Avec le blanc mouchoir, elle lui essuie la sueur du visage ; avec le rameau vert, elle chasse les mouches avides : « Ah ! combien de temps, combien de temps devrai-je flotter dans d'amères inquiétudes ? Dis-moi, mon bien-aimé, as-tu l'espérance de vivre encore ? — Ô ma bien-aimée ! donne-moi mon sabre argenté, afin que je m'en serve comme d'un miroir pour voir si mes joues sont bien pâles. » Elle lui donne le sabre, mais elle saute aussitôt de côté, car elle remarque que le jeune homme pense dans son cœur à la faire mourir : « Ô ma chère bien-aimée ! qui t'a donné ce bon conseil ? — Ma vieille mère m'a donné ce conseil en confidence. Sûrement, tu voulais me faire sauter la tête d'un coup de sabre ! — Oui, je le voulais ! Mon sabre aurait dû te frapper comme l'éclair; car je ne puis supporter qu'un autre te possède après ma mort. » TOUJOURS FIDÈLE. Un petit oiseau est perché sur la plus haute branche du chêne, et il épie si le soleil se montre au bord de la montagne. Le soleil monte bien sur la hauteur, mais mon soleil à moi est descendu depuis que celle que j'aimais s'est donnée à un autre. Oh ! creusez-moi un tombeau, je vous prie, juste au bord de la route, et étendez-moi dedans pour que j'y trouve le repos. Plantez sur