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du vieillard que j'y avais laissés. Qu'étaient-ils devenus ? avaient-ils été avertis à temps ? avaient-ils pu fuir ? Le samedi un de nos amis vint de Versailles déjeuner avec nous; il nous apportait d'excellentes nouvelles de l'École de droit. Le quartier avait été délivré à temps par nos braves soldats; la poudrière du Luxembourg avait sauté, mais le Panthéon était intact. Millière avait été fusillé sur les marches du monument. Raoul Rigault avait été tué à la barricade de la rue Gay-Lussac. Notre-Dame avait été sauvée. Du Palais de Justice il ne savait rien, mais il espérait. J'eus l'idée d'écrire au directeur du Petit Moniteur et de lui demander des détails. Il répondit le lendemain. Aucun doute, aucun espoir ne pouvait nous rester. Les bâtiments neufs de la Cour de cassation, si massifs, si solides, n'existaient plus; mais la Sainte-Chapelle avait été miraculeusement préservée. — Allons, me dis-je en manière de consolation, le bijou incomparable de Paris n'est-il pas mille et mille fois plus précieux que tout ce que je possédais. Une lettre d'un de nos amis vint confirmer ces nouvelles, puis une autre le surlendemain nous donna plus de détails et nous apprit un fait auquel nous ne pouvions croire : LA SEMAINE DES FAMILLES De votre appartement, nous disait-on, il ne reste pas même les quatre murs, rien n'a pu être sauvé ; mais la bibliothèque existe encore. Le pétrole et le feu ont été mis sous la grande table du milieu qui a brûlé ainsi que les fauteuils qui l'entouraient, mais les flammes se sont éteintes, étouffées sans doute par le manque d'air ; aucun livre n'a été touché. Un éclair de joie brilla dans les yeux de mon père ; le philosophe n'avait rien dit, le bibliophile était heureux : — Eh bien, s'écria-t-il tout à coup, puisque la bibliothèque existe, on retrouvera cent francs que j'ai cachés derrière mon bureau, sous un énorme in-folio. Et il ajouta, ce qui nous fit rire au milieu de tant d'émotion : — L'hippopotame qui s'était emparé sans gène de mon fauteuil et l'avait placé autour de la
pouvions croire : LA SEMAINE DES FAMILLES De votre appartement, nous disait-on, il ne reste pas même les quatre murs, rien n'a pu être sauvé ; mais la bibliothèque existe encore. Le pétrole et le feu ont été mis sous la grande table du milieu qui a brûlé ainsi que les fauteuils qui l'entouraient, mais les flammes se sont éteintes, étouffées sans doute par le manque d'air ; aucun livre n'a été touché. Un éclair de joie brilla dans les yeux de mon père ; le philosophe n'avait rien dit, le bibliophile était heureux : — Eh bien, s'écria-t-il tout à coup, puisque la bibliothèque existe, on retrouvera cent francs que j'ai cachés derrière mon bureau, sous un énorme in-folio. Et il ajouta, ce qui nous fit rire au milieu de tant d'émotion : — L'hippopotame qui s'était emparé sans gène de mon fauteuil et l'avait placé autour de la table est pourtant cause qu'il est brûlé ! — Là n'est pas la plus grande perte, répondis-je en pensant à mes chers souvenirs. L'hippopotame dont parlait mon père était un des scribes de Raoul Rigault. D'une grosseur démesurée, il n'avait pu entrer dans les fauteuils destinés aux conseillers de la Cour de cassation, il s'était emparé sans permission d'une bergère de velours à laquelle mon père tenait beaucoup. Nous n'avons jamais su son nom. Ainsi nous n'avions plus de chez-nous, plus de meubles! Où irions-nous, que ferions-nous? Ces questions se pressaient dans ma tête et je ne savais guère comment les résoudre. La formidable insurrection fut définitivement étouffée le dimanche de la Pentecôte, mais aucune permission n'était accordée pour rentrer dans Paris; je dus attendre le samedi suivant (4 juin) où les portes furent enfin ouvertes. Dès 8 heures du matin j'étais en route ; je traversai en voiture ce Paris désolé, pavoisé partout enfin et comme aux anciens jours de fête, du drapeau tricolore. J'aperçus les ruines des Tuileries ; mais je ne passais pas devant le Palais, je courus à l'École de droit où le bonheur de revoir des êtres bien tendrement aimés, qui avaient couru les plus
Cour de cassation, il s'était emparé sans permission d'une bergère de velours à laquelle mon père tenait beaucoup. Nous n'avons jamais su son nom. Ainsi nous n'avions plus de chez-nous, plus de meubles! Où irions-nous, que ferions-nous? Ces questions se pressaient dans ma tête et je ne savais guère comment les résoudre. La formidable insurrection fut définitivement étouffée le dimanche de la Pentecôte, mais aucune permission n'était accordée pour rentrer dans Paris; je dus attendre le samedi suivant (4 juin) où les portes furent enfin ouvertes. Dès 8 heures du matin j'étais en route ; je traversai en voiture ce Paris désolé, pavoisé partout enfin et comme aux anciens jours de fête, du drapeau tricolore. J'aperçus les ruines des Tuileries ; mais je ne passais pas devant le Palais, je courus à l'École de droit où le bonheur de revoir des êtres bien tendrement aimés, qui avaient couru les plus grands dangers et qu'un instant j'avais cru ne plus embrasser jamais, me consola amplement des pertes matérielles que j'avais faites et auxquelles je ne pensais guère. Je retrouvai la petite femme de chambre et son vieux père. Jusqu'au mercredi l'enfant avait été brave : mais devant le feu des Tuileries et celui de l'Hôtel-de-Ville, devant surtout la mitraillade, les balles et obus qui sifflaient de tous côtés, elle eut peur : — Allons, tu n'es qu'un mauvais soldat, dit son père, décampons; je vais le reconduire à ta mère et je reviendrai. Le vieux laissa son chapeau, ses lunettes, un morceau de lard dans la casserole sur le feu ; il abandonna à regret le livre qu'il lisait et emmena sa fille. Mais au milieu du tumulte, et de la fusillade, et des barricades qu'il fallait traverser, des pavés qu'il fallait poser, ils se trouvèrent séparés et se perdirent. Le vieillard arriva seul chez lui. — Où est ma fille ? cria la mère ; qu'as-tu fait de ma fille ? — N'est-elle pas ici, n'est-elle pas arrivée la première ? répondit-il horriblement inquiet. — Je ne l'ai pas vue. Et à demi folle elle allait s'élancer hors de la
et celui de l'Hôtel-de-Ville, devant surtout la mitraillade, les balles et obus qui sifflaient de tous côtés, elle eut peur : — Allons, tu n'es qu'un mauvais soldat, dit son père, décampons; je vais le reconduire à ta mère et je reviendrai. Le vieux laissa son chapeau, ses lunettes, un morceau de lard dans la casserole sur le feu ; il abandonna à regret le livre qu'il lisait et emmena sa fille. Mais au milieu du tumulte, et de la fusillade, et des barricades qu'il fallait traverser, des pavés qu'il fallait poser, ils se trouvèrent séparés et se perdirent. Le vieillard arriva seul chez lui. — Où est ma fille ? cria la mère ; qu'as-tu fait de ma fille ? — N'est-elle pas ici, n'est-elle pas arrivée la première ? répondit-il horriblement inquiet. — Je ne l'ai pas vue. Et à demi folle elle allait s'élancer hors de la porte, quand la jeune fille apparut plus morte que vive. Alors le vieux militaire, fidèle à sa consigne, voulait repartir; il avait l'ordre de garder notre appartement, il devait y retourner ; d'ailleurs son chapeau, ses lunettes, son morceau de lard et son livre l'attendaient. Il résista aux supplications de sa femme et de sa fille, il partit ; mais il n'alla pas loin, on ne pouvait plus passer. Après avoir commencé par la dernière odyssée, ils me racontèrent leur vie, leurs aventures pendant les quelques jours où ils étaient restés les maîtres de notre chez-nous. Jusqu'au vendredi tout alla bien ; on ne s'occupa pas du conservateur qui ne paraissait pas, — et pour cause, — à la bibliothèque; mais sans doute on trouva son absence suspecte et l'on vint le demander chez lui. — Où est le bibliothécaire ? dirent les envoyés. J'avais fait la leçon à la petite, elle la récita très bien : — Monsieur est allé à la campagne dimanche; il y est tombé malade et a fait appeler mademoiselle, qui est partie lundi. — C'est fâcheux ! c'est fâcheux ! il aurait dû nous prévenir. — Mais, puisque monsieur ne savait pas qu'il tomberait
sa femme et de sa fille, il partit ; mais il n'alla pas loin, on ne pouvait plus passer. Après avoir commencé par la dernière odyssée, ils me racontèrent leur vie, leurs aventures pendant les quelques jours où ils étaient restés les maîtres de notre chez-nous. Jusqu'au vendredi tout alla bien ; on ne s'occupa pas du conservateur qui ne paraissait pas, — et pour cause, — à la bibliothèque; mais sans doute on trouva son absence suspecte et l'on vint le demander chez lui. — Où est le bibliothécaire ? dirent les envoyés. J'avais fait la leçon à la petite, elle la récita très bien : — Monsieur est allé à la campagne dimanche; il y est tombé malade et a fait appeler mademoiselle, qui est partie lundi. — C'est fâcheux ! c'est fâcheux ! il aurait dû nous prévenir. — Mais, puisque monsieur ne savait pas qu'il tomberait malade, répondit-elle ingénument. — D'ailleurs monsieur a fait prévenir mademoiselle, ajouta le père. — Ah ! ça, qui êtes-vous, vous autres ? — Nous sommes les domestiques chargés de garder l'appartement — Vous êtes des espions, vous allez nous suivre à la Conciergerie. Il n'y avait pas moyen de résister, il fallut les suivre. La jeune fille avoue qu'elle eut un instant de frayeur quand elle pensa que les lourdes portes fermées ne se rouvriraient peut-être plus pour elle. On les relâcha. Le dimanche, on leur remit un papier. C'était la destitution du conservateur et l'ordre de déménager. Ils firent des paquets à la hâte et la voiture fut commandée pour le lendemain ; mais on l'attendit en vain : l'armée de Versailles était entrée, des barricades se formaient de tous côtés, impossible de passer. Le second déménagement était entravé comme le premier, il était écrit que tout devait brûler. Le soir vers onze heures, le bonhomme était couché depuis longtemps, et la jeune fille dormait dans la chambre à côté, quand il vit tout à coup apparaître devant lui trois gardes nationaux. La porte d'entrée avait été brisée pour leur livrer passage. — Que voulez-vous ? dit-il sans se
il fallut les suivre. La jeune fille avoue qu'elle eut un instant de frayeur quand elle pensa que les lourdes portes fermées ne se rouvriraient peut-être plus pour elle. On les relâcha. Le dimanche, on leur remit un papier. C'était la destitution du conservateur et l'ordre de déménager. Ils firent des paquets à la hâte et la voiture fut commandée pour le lendemain ; mais on l'attendit en vain : l'armée de Versailles était entrée, des barricades se formaient de tous côtés, impossible de passer. Le second déménagement était entravé comme le premier, il était écrit que tout devait brûler. Le soir vers onze heures, le bonhomme était couché depuis longtemps, et la jeune fille dormait dans la chambre à côté, quand il vit tout à coup apparaître devant lui trois gardes nationaux. La porte d'entrée avait été brisée pour leur livrer passage. — Que voulez-vous ? dit-il sans se déconcerter. Nous sommes fatigués, nous voulons nous reposer ici. Ils entraient dans la chambre où était la jeune fille, le père ne fit qu'un bond pour les suivre, l'enfant ne se réveilla pas. Ils s'installèrent dans le salon, sur le divan, sur la chaise longue, par terre, et se servirent comme couverture des tapis qu'ils trouvèrent. Le lendemain ils avertirent qu'ils reviendraient encore le soir, qu'on eût à leur préparer des lits. C'était le mardi; ils ne revinrent pas, le mercredi le feu était partout. — Et vous n'avez pu rien sauver pendant les jours où vous circuliez en liberté ? dis-je avec tristesse quand le récit fut terminé. — Hélas ! non, mademoiselle, impossible; ils ne laissaient rien passer, les paniers même étaient ouverts ou fouillés. Le jour même de mon arrivée à Paris je me rendis au Palais de Justice. Le grand escalier était intact, on pouvait encore monter jusqu'au premier; mais pour aller plus haut il fallait trois étages d'échelles. Je dus renoncer à visiter les débris de ce qui fut notre appartement, et cependant combien je le désirais ! Il me semblait que j'y retrouverais mille choses que d'autres ne verraient pas ! Une femme excellente
comme couverture des tapis qu'ils trouvèrent. Le lendemain ils avertirent qu'ils reviendraient encore le soir, qu'on eût à leur préparer des lits. C'était le mardi; ils ne revinrent pas, le mercredi le feu était partout. — Et vous n'avez pu rien sauver pendant les jours où vous circuliez en liberté ? dis-je avec tristesse quand le récit fut terminé. — Hélas ! non, mademoiselle, impossible; ils ne laissaient rien passer, les paniers même étaient ouverts ou fouillés. Le jour même de mon arrivée à Paris je me rendis au Palais de Justice. Le grand escalier était intact, on pouvait encore monter jusqu'au premier; mais pour aller plus haut il fallait trois étages d'échelles. Je dus renoncer à visiter les débris de ce qui fut notre appartement, et cependant combien je le désirais ! Il me semblait que j'y retrouverais mille choses que d'autres ne verraient pas ! Une femme excellente et qui nous est dévouée au-delà de toute expression résolut, pour me faire plaisir, de braver les difficultés; elle est jeune, forte, intelligente, courageuse; elle s'aventura et me rapporta des souvenirs tristes à avoir et que j'aime cependant à regarder. Un verre de Bohême, renfermé au milieu des dentelles dans le tiroir de ma commode, a été trouvé aplati et tourné en spirale; un christ d'ivoire était auprès, il est tout entier, mais il faut se garder de le toucher, il tomberait en poussière; cela est arrivé à un coquillage et au camée d'une petite broche que je tenais dans mes mains. Une médaille de bronze du Saint-Père, qui m'avait été rapportée de Rome, et des médailles grecques existent encore, mais déformées comme on peut croire; enfin je possède deux petits paquets oblongs, épais comme le pouce, larges comme le fond d'un verre, c'est du linge et ce sont des papiers. C'est curieux à regarder, mais il ne faut pas toucher. De mes chers livres, de mes pauvres manuscrits, voilà tout ce qui reste... Étaient-ce donc ainsi que je devais les revoir ? Les cent francs en argent cachés dans la bibliothèque ont été retrouvés sous l'énorme in-folio. Ils sont
le tiroir de ma commode, a été trouvé aplati et tourné en spirale; un christ d'ivoire était auprès, il est tout entier, mais il faut se garder de le toucher, il tomberait en poussière; cela est arrivé à un coquillage et au camée d'une petite broche que je tenais dans mes mains. Une médaille de bronze du Saint-Père, qui m'avait été rapportée de Rome, et des médailles grecques existent encore, mais déformées comme on peut croire; enfin je possède deux petits paquets oblongs, épais comme le pouce, larges comme le fond d'un verre, c'est du linge et ce sont des papiers. C'est curieux à regarder, mais il ne faut pas toucher. De mes chers livres, de mes pauvres manuscrits, voilà tout ce qui reste... Étaient-ce donc ainsi que je devais les revoir ? Les cent francs en argent cachés dans la bibliothèque ont été retrouvés sous l'énorme in-folio. Ils sont noircis, oxydés, curieux, mais excellents. Il n'en est pas de même d'une somme importante cachée sous les combles du Palais par le comptable; elle est transformée en lingot; quant aux billets, naturellement il n'en reste pas de vestige. J'ai revu le concierge et les garçons de bureau emprisonnés le 12 mai par ordre de la Commune. Tous ont été sauvés; mais par quelles angoisses quelques-uns ont passé ! Trois furent mis en liberté au bout de cinq jours; deux autres, restés au dépôt de la Préfecture, ne se trouvèrent libres que lorsque le feu ouvrit les portes; deux autres enfin s'échappèrent de Mazas au dernier jour, après avoir couru les plus grands dangers; ils restèrent l'un vingt-quatre, l'autre trente-six heures, se cachant, comme et où ils pouvaient, sans trouver moyen de rejoindre leurs femmes qui se mouillaient d'inquiétude. La femme de l'un d'eux, plus courageuse ou plus imprudente que les autres, était restée au Palais jusqu'au dernier moment. Elle n'échappa aux flammes qu'en passant sur le toit embrasé au péril de sa vie. On recherchait toujours les criminels qui ne reculèrent pas devant l'horrible tâche qu'ils avaient à accomplir: Anéantir Paris en brûlant ses monuments, ses maisons, ses habitants mêmes.
mai par ordre de la Commune. Tous ont été sauvés; mais par quelles angoisses quelques-uns ont passé ! Trois furent mis en liberté au bout de cinq jours; deux autres, restés au dépôt de la Préfecture, ne se trouvèrent libres que lorsque le feu ouvrit les portes; deux autres enfin s'échappèrent de Mazas au dernier jour, après avoir couru les plus grands dangers; ils restèrent l'un vingt-quatre, l'autre trente-six heures, se cachant, comme et où ils pouvaient, sans trouver moyen de rejoindre leurs femmes qui se mouillaient d'inquiétude. La femme de l'un d'eux, plus courageuse ou plus imprudente que les autres, était restée au Palais jusqu'au dernier moment. Elle n'échappa aux flammes qu'en passant sur le toit embrasé au péril de sa vie. On recherchait toujours les criminels qui ne reculèrent pas devant l'horrible tâche qu'ils avaient à accomplir: Anéantir Paris en brûlant ses monuments, ses maisons, ses habitants mêmes. Qui mit le feu chez nous? Ici, c'est toi, ma chère Marie, qui te charges de me répondre; le hasard le fit apprendre: Tu m'as dit que, peu de jours après les terribles événements qui venaient de s'accomplir, lorsque ta mère et toi vous vous décidâtes à passer dans ces rues à peine lavées du sang qui y avait coulé à flots, ce fut pour aller jusqu'au Palais voir de vos yeux si notre désastre était aussi complet qu'on le disait; il vous restait un espoir qui fut vite brisé. Forcées, par une pluie torrentielle, de vous mettre à l'abri sous une porte cochère, vous vous trouviez alors de l'autre côté de la rivière en face de nos fenêtres béantes et calcinées, vous écoutâtes la concierge de cette maison, racontant à des réfugiés comme vous, comment elle avait vu mettre le feu aux bâtiments de la Cour de cassation. « C'est, disait-elle, une femme en caraco rouge, accompagnée de gardes nationaux, qui monta par trois fois dans les appartements; elle ouvrit les fenêtres pour activer les flammes, et, sûre que l'œuvre de destruction allait, enfin s'accomplir entièrement, elle se mit à danser sur le quai, heureuse et fière de son
rues à peine lavées du sang qui y avait coulé à flots, ce fut pour aller jusqu'au Palais voir de vos yeux si notre désastre était aussi complet qu'on le disait; il vous restait un espoir qui fut vite brisé. Forcées, par une pluie torrentielle, de vous mettre à l'abri sous une porte cochère, vous vous trouviez alors de l'autre côté de la rivière en face de nos fenêtres béantes et calcinées, vous écoutâtes la concierge de cette maison, racontant à des réfugiés comme vous, comment elle avait vu mettre le feu aux bâtiments de la Cour de cassation. « C'est, disait-elle, une femme en caraco rouge, accompagnée de gardes nationaux, qui monta par trois fois dans les appartements; elle ouvrit les fenêtres pour activer les flammes, et, sûre que l'œuvre de destruction allait, enfin s'accomplir entièrement, elle se mit à danser sur le quai, heureuse et fière de son crime. Cette femme en caraco rouge, cette pétroleuse, cette inconnue, c'était la concierge choisie par la Commune, qui s'y entendait, pour succéder à la nôtre; ma petite femme de chambre, qui l'a vue et lui a parlé plus d'une fois, prétend qu'elle la reconnaîtrait, partout. Mais qu'est-elle devenue? L'heure expiatoire a-t-elle déjà sonné pour elle ? Hélas ! n'importe quand, n'importe où, n'importe comment, cette heure doit sonner un jour. . . . Voilà, ma chère Marie, la relation complète que tu m'as demandée. C'est de l'histoire. Encore une fois rien n'a été inventé, les faits, les événements parlaient assez d'eux-mêmes. Je désire que mon récit t'intéresse. N'oublie pas que tu m'as promis à ton tour les pages de ton journal écrites sous l'impression des jours horribles que vous avez passés tout entiers à Paris. A. ROGRON. Nous apprenons la mort de M. Rogron, conservateur de la bibliothèque de la Cour de cassation, dont il est question dans l'article qu'on vient de lire, article écrit par sa fille d'une main émue, mais qu'elle ne savait pas devoir fermer sitôt les yeux de son père. Rogron était un de nos jurisconsultes les plus distingués ; peu d'ouvrages ont eu et justement
a-t-elle déjà sonné pour elle ? Hélas ! n'importe quand, n'importe où, n'importe comment, cette heure doit sonner un jour. . . . Voilà, ma chère Marie, la relation complète que tu m'as demandée. C'est de l'histoire. Encore une fois rien n'a été inventé, les faits, les événements parlaient assez d'eux-mêmes. Je désire que mon récit t'intéresse. N'oublie pas que tu m'as promis à ton tour les pages de ton journal écrites sous l'impression des jours horribles que vous avez passés tout entiers à Paris. A. ROGRON. Nous apprenons la mort de M. Rogron, conservateur de la bibliothèque de la Cour de cassation, dont il est question dans l'article qu'on vient de lire, article écrit par sa fille d'une main émue, mais qu'elle ne savait pas devoir fermer sitôt les yeux de son père. Rogron était un de nos jurisconsultes les plus distingués ; peu d'ouvrages ont eu et justement mérité plus de popularité que les Commentaires de nos codes, dont l'un est arrivé à la dix-septième édition. Dans la vie privée et sociale, leur auteur était l'homme aimable et bienveillant par excellence, affable pour tous, simple et doux pour les petits qui recouraient à lui, et auxquels il ne refusait jamais un conseil ou une démarche utile. Son existence fut traversée par des revers qui n'abattirent jamais l'humeur égale et la gaieté charmante de son caractère ; aussi il conserva et rencontra dans la mauvaise fortune des amis nombreux et dévoués. Il était heureux de la retraite honorable que, à l'unanimité, la Cour de cassation lui avait offerte en le nommant conservateur de sa bibliothèque ; il s'en occupait avec l'amour d'un bibliophile, quand les terribles événements qu'on sait le dépossédèrent tout à coup de ses livres personnels, de ses manuscrits, de son appartement, de tout ce qui lui appartenait. Il accepta cette nouvelle épreuve sans un mot de plainte, à peine de regret, avec une résignation admirable ; mais il n'en ressentit pas moins un contrecoup qui devait lui être fatal. À partir de cet instant, sa forte constitution fut ébranlée, et il succombait aux suites d'une attaque