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ont flagellé le dos de cinquante coups d'un fouet fait avec une peau de serpent ; pour ajouter à l'étrangeté de l'aventure, tous les opérateurs étaient déguisés en femme.» Feuillets anecdotiques : L'infortunée impératrice d'Autriche qui vient d'être assassinée par un misérable, était une collectionneuse enragée de tout ce qui se rapportait à Henri Heine, son poète de prédilection. Deux autres souveraines, dont l'une détrônée, sont aussi deux infatigables collectionneuses. L'ex-reine d'Espagne Isabelle possède la plus belle collection de dentelles du monde, où figurent plusieurs robes d'Alençon de cent mille francs chacune. On estime cette collection à plusieurs millions. L'ancienne souveraine n'a jamais consenti à se défaire de ses reliques de la toilette, même temporairement. Quand elle traverse des journées trop pénibles, elle laisse porter en « villégiature » deux superbes portraits d'ancêtres de Vélasquez, mais elle s'est toujours refusée à se séparer de ses dentelles historiques. La reine d'Angleterre collectionne les cachemires depuis sa jeunesse, et quand elle a des « doubles », elle les offre en cadeaux de noces à ses nombreux parents quand ils se marient. « Le cachemire » de la Tante Victoria est bien connu dans les familles princières et les jeunes en rient parfois avec une affectueuse irrévérence. Il arrive fréquemment, que des prestidigitateurs, persuadés que leur offre ne les engage en rien, promettent d'énormes récompenses à qui découvrira tel ou tel truc scénique. L'histoire suivante pourra leur donner à réfléchir : Dans une salle de Londres, un prestidigitateur finissait son spectacle par un tour qui obtenait un grand succès. Dans une boîte en forme de tonneau, et soutenue par deux chevalets, on faisait pénétrer un homme enfermé dans un sac scellé par les spectateurs. En une minute et demie, l'homme réapparaissait et les cachets de cire demeuraient intacts. Un prix de 12,500 fr. était promis à celui qui exécuterait le tour de la boîte mystérieuse. Il arriva que deux spectateurs s'étant mis à étudier ce tour s'offrirent un jour à l'exécuter avec une boîte leur appartenant. Le prestidigitateur accepta le défi. Les deux hommes réussirent leur expérience en 45 secondes et réclamèrent les
avec une affectueuse irrévérence. Il arrive fréquemment, que des prestidigitateurs, persuadés que leur offre ne les engage en rien, promettent d'énormes récompenses à qui découvrira tel ou tel truc scénique. L'histoire suivante pourra leur donner à réfléchir : Dans une salle de Londres, un prestidigitateur finissait son spectacle par un tour qui obtenait un grand succès. Dans une boîte en forme de tonneau, et soutenue par deux chevalets, on faisait pénétrer un homme enfermé dans un sac scellé par les spectateurs. En une minute et demie, l'homme réapparaissait et les cachets de cire demeuraient intacts. Un prix de 12,500 fr. était promis à celui qui exécuterait le tour de la boîte mystérieuse. Il arriva que deux spectateurs s'étant mis à étudier ce tour s'offrirent un jour à l'exécuter avec une boîte leur appartenant. Le prestidigitateur accepta le défi. Les deux hommes réussirent leur expérience en 45 secondes et réclamèrent les 12,500 francs promis. Le prestidigitateur se refusa à payer, déclarant que si le tour exécuté en trois quarts de minute est meilleur que celui exécuté en une minute et demie, cela ne voulait pas dire que la boîte apportée fût en tout semblable à la sienne. D'où procès en cours. La foule élégante continue à séjourner à Spa, et l'animation y reste aussi grande qu'au mois d'août. Les distractions, d'ailleurs, n'y chôment pas, grâce aux largesses intelligentes de son Casino modèle qui réunit tous les attraits. Voici une explication de la rareté des ténors : Dans une revue américaine, une curieuse étude a paru dernièrement sur l'abaissement de la voix de l'homme. L'auteur affirme que le ton de la voix humaine va diminuant graduellement depuis plusieurs siècles. C'est pourquoi les ténors deviennent si rares. Nos ancêtres ne savaient point ce qu'était une vraie voix de basse ; ils chantaient tous comme des ténors. Plus tard, l'abaissement progressif de la voix a constitué des barytons enfin, aujourd'hui le monde va insensiblement, mais sûrement, vers une voix de basse universelle. Ce qui est arrivé pour les hommes est arrivé aussi pour les femmes; c'est ainsi que le soprano dramatique qui a représenté
La foule élégante continue à séjourner à Spa, et l'animation y reste aussi grande qu'au mois d'août. Les distractions, d'ailleurs, n'y chôment pas, grâce aux largesses intelligentes de son Casino modèle qui réunit tous les attraits. Voici une explication de la rareté des ténors : Dans une revue américaine, une curieuse étude a paru dernièrement sur l'abaissement de la voix de l'homme. L'auteur affirme que le ton de la voix humaine va diminuant graduellement depuis plusieurs siècles. C'est pourquoi les ténors deviennent si rares. Nos ancêtres ne savaient point ce qu'était une vraie voix de basse ; ils chantaient tous comme des ténors. Plus tard, l'abaissement progressif de la voix a constitué des barytons enfin, aujourd'hui le monde va insensiblement, mais sûrement, vers une voix de basse universelle. Ce qui est arrivé pour les hommes est arrivé aussi pour les femmes; c'est ainsi que le soprano dramatique qui a représenté jadis le ton féminin le plus commun sera presque introuvable dans quelques siècles; n'est-ce pas, Antoinette Borga ? NOUVELLES A LA MAIN La langue des concierges. — Eh bien ! ma mie Pitanchard, ce propriétaire, elle vous a encore diminuée ! — M'en parlez pas, ma bonne amie, c'est une vraie affligeaison d'avoir une maîtresse aussi parcimonieuse. LE DIABLE BOITEUX. VENUS VICTRIX Pichu, regarde donc la particularité ! — Nom d'un chien, la belle femme ! Ce qu'elle en a, hein? au balcon ! Pour sûr qu'elle en a plus que toi, mon vieux Bernard ! Aussi vrai que je suis caporal, j'aimerais mieux y caresser que de te frictionner les reins, tu sais ! — T'es pas bileux, toi ! Oh! mais non ! regarde-moi donc ces nichons! Et, s'avançant sur la porte du corps de garde, le caporal Pichu, les yeux brillants, envoya un grand coup de poing dans les côtes du fusilier Bernard. Celui-ci sursauta. — T'es bête, voyons, sale cabot! laisse-moi donc reluquer la particulière. Tiens, colle-toi sur le banc, qu'on l'envisage un brin ! Avec de petits rires, canailles, tous deux s'assirent sur le banc placé en dehors du corps de garde. A dix pas
vraie affligeaison d'avoir une maîtresse aussi parcimonieuse. LE DIABLE BOITEUX. VENUS VICTRIX Pichu, regarde donc la particularité ! — Nom d'un chien, la belle femme ! Ce qu'elle en a, hein? au balcon ! Pour sûr qu'elle en a plus que toi, mon vieux Bernard ! Aussi vrai que je suis caporal, j'aimerais mieux y caresser que de te frictionner les reins, tu sais ! — T'es pas bileux, toi ! Oh! mais non ! regarde-moi donc ces nichons! Et, s'avançant sur la porte du corps de garde, le caporal Pichu, les yeux brillants, envoya un grand coup de poing dans les côtes du fusilier Bernard. Celui-ci sursauta. — T'es bête, voyons, sale cabot! laisse-moi donc reluquer la particulière. Tiens, colle-toi sur le banc, qu'on l'envisage un brin ! Avec de petits rires, canailles, tous deux s'assirent sur le banc placé en dehors du corps de garde. A dix pas de là, leur tournant le dos et traînant son pas monotone, la sentinelle allait et revenait, son arme sur l'épaule. Bernard ricana : — Tu vois l'homme de faction, le petit soldat, Peyronnard, quoi! Dans cinq minutes, il va rien se rincer l'œil, le vieux frère! La donzelle va passer juste devant lui. Le caporal Pichu haussa les épaules, plein de mépris : — Pour ce que ça lui fera! Un bleu qui sait seulement pas ce que c'est qu'une femme ! Je te dis qu'il la regardera seulement pas ! Ils se turent, très allumés. La femme approchait; Ils avançaient la tête pour la mieux voir. Moulée dans une robe voyante, au corsage rebondi et largement échancré vers la gorge, elle allait, provocante, un petit carlin rageur à ses côtés. Une fille, sans doute, allant à quelque rendez-vous, souriante et parée ! Si le visage était plutôt commun, profil d’ouvrière paresseuse et sensuelle ! — en revanche, sous l’étoffe collante, on devinait, insoucieux du corset, des seins gonflés et durs, la pointe en avant. La peau des bras, découverts jusqu’au coude, était dorée et duvetée comme celle d’une pêche bien mûre. Un frisson de luxure secoua les deux hommes.
juste devant lui. Le caporal Pichu haussa les épaules, plein de mépris : — Pour ce que ça lui fera! Un bleu qui sait seulement pas ce que c'est qu'une femme ! Je te dis qu'il la regardera seulement pas ! Ils se turent, très allumés. La femme approchait; Ils avançaient la tête pour la mieux voir. Moulée dans une robe voyante, au corsage rebondi et largement échancré vers la gorge, elle allait, provocante, un petit carlin rageur à ses côtés. Une fille, sans doute, allant à quelque rendez-vous, souriante et parée ! Si le visage était plutôt commun, profil d’ouvrière paresseuse et sensuelle ! — en revanche, sous l’étoffe collante, on devinait, insoucieux du corset, des seins gonflés et durs, la pointe en avant. La peau des bras, découverts jusqu’au coude, était dorée et duvetée comme celle d’une pêche bien mûre. Un frisson de luxure secoua les deux hommes. Ils restaient là, bouche bée, humant l’air. — Dis donc, Pichu, prononça Bernard en baissant instinctivement la voix, dis donc ! Quand Peyronnard, au bout des trente pas réglementaires, va se retourner, il se trouvera juste en face d'elle! Sapristi, si ça ne lui fait pas de l’effet ! Le caporal reprit jalousement : — Ah ! ouiche ! Y verra même pas si c’est un homme ou une femme. Peyronnard c’est une brute, que je te dis ! La femme était maintenant devant eux. De son corps nonchalamment balancé dans la marche, un parfum aux émanations violentes arrivait jusqu’à leurs narines. — Ça doit être une bonne amie à un officier, souffla Bernard à l’oreille de Pichu. Une cocotte, comme y dit le fourrier ! Si j’étais à la place de cet idiot de Peyronnard, pour sûr que j’y rendrais les honneurs, tu sais ! Tortillant sa moustache et se carrant des épaules, le caporal réfléchissait : — Nous deux, veux-tu que nous en fassons une bonne ? chuchota-t-il à Bernard. Si on lui faisait le salut, à la particulière, dis donc ! Le salut au sexique, quoi ! Bernard sourit : — Le salut ? Pour de rire
caporal reprit jalousement : — Ah ! ouiche ! Y verra même pas si c’est un homme ou une femme. Peyronnard c’est une brute, que je te dis ! La femme était maintenant devant eux. De son corps nonchalamment balancé dans la marche, un parfum aux émanations violentes arrivait jusqu’à leurs narines. — Ça doit être une bonne amie à un officier, souffla Bernard à l’oreille de Pichu. Une cocotte, comme y dit le fourrier ! Si j’étais à la place de cet idiot de Peyronnard, pour sûr que j’y rendrais les honneurs, tu sais ! Tortillant sa moustache et se carrant des épaules, le caporal réfléchissait : — Nous deux, veux-tu que nous en fassons une bonne ? chuchota-t-il à Bernard. Si on lui faisait le salut, à la particulière, dis donc ! Le salut au sexique, quoi ! Bernard sourit : — Le salut ? Pour de rire ou pour de bon ? — Comme tu voudras. Ça te dit ? — Ça me dit ! Ils se secouèrent, attentifs. Interpellant son roquet, la fille allait les dépasser. Comme mus par un ressort, d’un même mouvement, ils se dressèrent, automatiques ; et, le coude arrondi, à la hauteur de l’œil, la main au képi, ils saluèrent, tellement émus qu’ils ne savaient plus si c’était pour de rire ou pour de bon ! Étonnée, la femme regarda, se mit à rire et leur lança une œillade, en passant. Ils en restèrent bouleversés. — Vrai ! y sont rien heureux, ceux qui peuvent se payer des femmes comme ça ! soupira Bernard. Nom d’un chien, c’est-y beau, de la femelle semblable ! Pour sûr que si j’avais eu un fusil, je lui aurais rendu les honneurs, kif-kif un officier ! tandis que cet imbécile de Peyronnard. Une exclamation de Pichu lui coupa la parole. — Vois donc ! s’écriait le caporal. Bernard regarda. Après une courte stupeur, il éclata de rire. Arrivée au bout des trente pas réglementaires, la sentinelle s’était retournée. À la vue de la courtisane souriante et charnelle, Peyronnard avait eu un saisissement. Soudain, plus ardent et
de l’œil, la main au képi, ils saluèrent, tellement émus qu’ils ne savaient plus si c’était pour de rire ou pour de bon ! Étonnée, la femme regarda, se mit à rire et leur lança une œillade, en passant. Ils en restèrent bouleversés. — Vrai ! y sont rien heureux, ceux qui peuvent se payer des femmes comme ça ! soupira Bernard. Nom d’un chien, c’est-y beau, de la femelle semblable ! Pour sûr que si j’avais eu un fusil, je lui aurais rendu les honneurs, kif-kif un officier ! tandis que cet imbécile de Peyronnard. Une exclamation de Pichu lui coupa la parole. — Vois donc ! s’écriait le caporal. Bernard regarda. Après une courte stupeur, il éclata de rire. Arrivée au bout des trente pas réglementaires, la sentinelle s’était retournée. À la vue de la courtisane souriante et charnelle, Peyronnard avait eu un saisissement. Soudain, plus ardent et plus vif, le sang du bleu n’avait fait qu’un tour. À se retourner devant lui, autour de lui, une odeur de femme pimentée de senteurs troublantes, sa sensibilité vierge de mâle solide s’était d’un coup exaspérée. Sans savoir pourquoi, la vue trouble, il s’était senti chaud au cœur ; et, dans un âpre désir de cette chair affriolante, voilà qu’emporté dans un rut subit, sans s’en douter, malgré lui, le petit soldat présentait les armes ! SERGE BASSET. LA VIE PARISIENNE PLUS DE GLACE Au temps de l’Exposition de 1878, une machine étrange retenait l’attention des visiteurs : toute pareille à la magique invention américaine, grâce à laquelle un lapin vivant devenait un chapeau en quelques minutes, on mettait de l’eau à un bout et de l’autre c’était de la glace qu’on avait. Cette fabrication existe-t-elle encore, je ne sais, mais la glace à rafraîchir est en grève, comme les terrassiers. À Paris, il y a déjà plus d’une semaine que nous buvons des bois tièdes, des limonades et des sodas en ébullition ; ce désastreux état de choses vient de commencer également à Marseille, et là, ce ne sont plus des doléances de consommateurs qu’on entend, des plaintes de
dans un âpre désir de cette chair affriolante, voilà qu’emporté dans un rut subit, sans s’en douter, malgré lui, le petit soldat présentait les armes ! SERGE BASSET. LA VIE PARISIENNE PLUS DE GLACE Au temps de l’Exposition de 1878, une machine étrange retenait l’attention des visiteurs : toute pareille à la magique invention américaine, grâce à laquelle un lapin vivant devenait un chapeau en quelques minutes, on mettait de l’eau à un bout et de l’autre c’était de la glace qu’on avait. Cette fabrication existe-t-elle encore, je ne sais, mais la glace à rafraîchir est en grève, comme les terrassiers. À Paris, il y a déjà plus d’une semaine que nous buvons des bois tièdes, des limonades et des sodas en ébullition ; ce désastreux état de choses vient de commencer également à Marseille, et là, ce ne sont plus des doléances de consommateurs qu’on entend, des plaintes de flâneurs de café, des récriminations de marchands de poissons ou de gibier ; non, l’aventure est plus grave, à cause des steamers en partance pour l’Équateur et qui ne peuvent emporter leur provision habituelle. Il était curieux de faire en cette occasion une enquête sur place, et nous n’y manquâmes point ; mais ces chiffres, ces calculs, toute cette technicité commerciale, seraient documents bien sérieux pour la légèreté de causerie de Santillane ; aussi, du voyage, je ne veux donner ici que de simples croquis crayonnés là-bas au passage. D’ailleurs, encore un mois de Paris et la saison hivernale débutera par les rapides du soir ; nos lectrices pourront donc sous peu — l’arrêt à Marseille et la bouillabaisse à la Réserve sont obligatoires — contrôler l’exactitude de nos tableaux. I. — La Cannebière, le joyau des Marseillais, est une avenue de l’Opéra sans aristocratie, où le haut commerce s’encanaille d’une publicité faubourienne. Des enseignes raccrochées s’étalent partout, sur les balcons des maisons, au-dessus des portes d’entrée, sur les stores que le mistral secoue, au flanc des petits tramways dont l’itinéraire est indistinct parmi les réclames en grosses lettres voyantes. Et dans tout cela une population affairée, bruyamment bavarde, avec
point ; mais ces chiffres, ces calculs, toute cette technicité commerciale, seraient documents bien sérieux pour la légèreté de causerie de Santillane ; aussi, du voyage, je ne veux donner ici que de simples croquis crayonnés là-bas au passage. D’ailleurs, encore un mois de Paris et la saison hivernale débutera par les rapides du soir ; nos lectrices pourront donc sous peu — l’arrêt à Marseille et la bouillabaisse à la Réserve sont obligatoires — contrôler l’exactitude de nos tableaux. I. — La Cannebière, le joyau des Marseillais, est une avenue de l’Opéra sans aristocratie, où le haut commerce s’encanaille d’une publicité faubourienne. Des enseignes raccrochées s’étalent partout, sur les balcons des maisons, au-dessus des portes d’entrée, sur les stores que le mistral secoue, au flanc des petits tramways dont l’itinéraire est indistinct parmi les réclames en grosses lettres voyantes. Et dans tout cela une population affairée, bruyamment bavarde, avec l’accent de la mimique, de la gaîté, un cosmopolitisme de costumes, un exotisme de types, du boulevard et du ghetto, un brouhaha de vie, qui aboutit là-bas à l’évasement superbe du décor : au port, où sous le soleil reluisent les machines des bateaux, où sur le ciel pur se silhouettent, comme des hachures de dessin, les vergues des navires, où l'ensemble vers les lointains pays s’évoque, bien qu’on n’ait pas la vision de la pleine mer, de l’horizon indéfini. Plus loin que l'embarcadère bleu pour le château d'If et les bains de mer des Castelans sur le quai du port où les douaniers déambulent parmi les innombrables marchandises que vomissent ou engloutissent tous ces navires aux flancs goudronnés sortis de l'eau, après une petite place Victor Hugo où, sur le devant d'une fontaine, un homme très laid, en bronze, debout à une tribune de même métal, semble haranguer ces miséreux, ces lazzaroni musant au bon soleil, après l'Hôtel de Ville, d'une jolie architecture de style à coquilles, à rinceaux, à clodionesques bambins joufflus soufflant dans des conques, — les maisons étroites, à deux ou trois fenêtres de façade seulement, deviennent serrées, bariolées de rose comme à Toulon, et des
silhouettent, comme des hachures de dessin, les vergues des navires, où l'ensemble vers les lointains pays s’évoque, bien qu’on n’ait pas la vision de la pleine mer, de l’horizon indéfini. Plus loin que l'embarcadère bleu pour le château d'If et les bains de mer des Castelans sur le quai du port où les douaniers déambulent parmi les innombrables marchandises que vomissent ou engloutissent tous ces navires aux flancs goudronnés sortis de l'eau, après une petite place Victor Hugo où, sur le devant d'une fontaine, un homme très laid, en bronze, debout à une tribune de même métal, semble haranguer ces miséreux, ces lazzaroni musant au bon soleil, après l'Hôtel de Ville, d'une jolie architecture de style à coquilles, à rinceaux, à clodionesques bambins joufflus soufflant dans des conques, — les maisons étroites, à deux ou trois fenêtres de façade seulement, deviennent serrées, bariolées de rose comme à Toulon, et des ruelles dont on distingue à peine la trouée sombre de pavés sales entre des trottoirs tachés d'ordures ménagères, des ruelles s'en vont, montueuses, avec de gros numéros, de larges enseignes, des coqs d'or, des volets clos : la rue de la Reynaissance, la rue Traverse, Vivarots, et assises sur le pas des portes ou dévalant jusqu'au quai, des filles en cheveux, la face carrée, les hanches roulantes, gouapes bestiales aux cernures d'yeux indicatrices, aux lèvres épaisses, — c'est elles, le port où tendent leurs vergues dressées comme un symbole, toutes ces humanités flottantes venant du monde entier, ces navires dont les mâts rayent l'atmosphère pure, gaie, estivale. III. — « On traverse pour cinq centimes »; c'est un petit vapeur comme ceux de Venise qui va d'un quai à l'autre du port, qui passe entre les barques, cabotant à l'ombre des grands navires amarrés, qui agite un court instant des remous de son hélice le cloaque des ordures, marécage de détritus qui n'a pas d'odeur, tant le souffle du large aéré exquisément le paysage, bouffée saine de vent frais en route vers le couloir de la Cannebière. Lorsqu'on est au milieu du port, sorte d'immense place bordée par les rangées
pas des portes ou dévalant jusqu'au quai, des filles en cheveux, la face carrée, les hanches roulantes, gouapes bestiales aux cernures d'yeux indicatrices, aux lèvres épaisses, — c'est elles, le port où tendent leurs vergues dressées comme un symbole, toutes ces humanités flottantes venant du monde entier, ces navires dont les mâts rayent l'atmosphère pure, gaie, estivale. III. — « On traverse pour cinq centimes »; c'est un petit vapeur comme ceux de Venise qui va d'un quai à l'autre du port, qui passe entre les barques, cabotant à l'ombre des grands navires amarrés, qui agite un court instant des remous de son hélice le cloaque des ordures, marécage de détritus qui n'a pas d'odeur, tant le souffle du large aéré exquisément le paysage, bouffée saine de vent frais en route vers le couloir de la Cannebière. Lorsqu'on est au milieu du port, sorte d'immense place bordée par les rangées de bateaux, le regard s'en va dans l'en-dehors, là-bas, vers la masse grise et épaisse du fort Saint-Jean, vers la jolie élégance de la Tour, le champignon blanc du Môle, et ce charme de la vastitude finit quand on aborde au quai de Rive-Neuve, encombré de chariots, de voitures, qui peinent dans la boue gluante, vers le quai où, après la passerelle du canal, devant les vieilles maisons à fenêtres rondes, dorment les yachts de plaisance, Sigurd, Saint-Georges, Angeline, élégantes silhouettes qui s'enlèvent en clair sur la charpente noire de la drague, monstre en repos dont la chaîne de seaux, comme une mâchoire en mouvement, fait un grincement continu. Puis avant de tourner sur le quai de la Fraternité, où les bars et restaurants de coquillages alternent avec les lieux d'aisance, grandes boutiques aux enseignes énormes, sans discrétion, sans pudeur, une gaieté de l'œil vient des étals de vendeurs de poissons, la rascasse, les poulpes blancs, gélatineux, informes, gluants, un marché pittoresque en plein vent, où l'on circule en se gardant des haquets traînés par des mulets, et où l'on s'arrête à regarder, un prurit de désir aux moelles, « la poissonnière qui passe, dans un balancement d'une lassitude charmante,