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lui restaient. — Que notre Obligation de la Ville de Paris était sortie avec une grosse prime... L'épousée eut un pâle sourire: — Des bêtises, murmura-t-elle d'un ton d'excuse et le tapotant les mains, comme on fait à une petite fille bien sage. — Eh! eh! ajouta-t-il finement, on ne sait pas... j'ai fait bien d'autres rêves qui ne sont Une confiance riante illuminait ses petits yeux bêtes. — Bah! répondit M. Hurlat, dernièrement, j'ai eu une fière émotion, mais il n'en ait que ça... Figurez-vous que mon numéro 55,505 est sorti avec le gros lot..., Seulement, c'était un tirage des Obligations de 1665. — Eh bien?... — Eh bien! mon numéro est de 1875!... Je me trompe toujours d'année! P.-P.-P. Hurlat jeune sentit la terre s'entr'ouvrir sous les pieds! Pâle, d'un pas machinal, il alla prendre dans l'armoire où elle reposait saintement, l'Obligation prestigieuse et en tête de laquelle il lut avec terreur: "Ville de Paris, — Coup municipal de 1875" Il faillit, tout en syncope L'échafaudage de gloire et de fortune s'écroulait sur lui et l'écrasait. Ses yeux se brouillèrent, et la "Malvine", Mireille et un grand oiseau d'or, semblait fuir dans le lointain, en poussant des cris plaintifs ! Il fut tiré de sa torpeur par une douce caresse, et il entendit, comme dans un songe, l'organe suave de l'ex-veuve. Gémirsson, qui que l'argent ne fasse pas le bonheur, comme Mlle Coudurière. CHANT DE LA SEMAINE MIGNON Il est une fille brune Que j'aimais bien tendrement; Cet amour que j'aimais tant N'a duré qu'un clair de lune... Elle avait un joli nom. Le joli nom Que Mignon J'ai souvent dans la vallée, Au fond des sentiers perdus, Baisé ses jolis pieds nus Tout humides de rosée, Et gravé dans un buisson Le joli nom De Mignon ! Un matin, je l'ai revue Qui s'en revenait du bois, Mais ça n'était plus sa voix, Ni sa tournure ingénue... Elle avait bien la chanson Du vilain nom De Ninon ! Aujourd'hui la fille brune A des robes de velours, Et Mignon, Mignon, Mignon, Mignon... J.-B.-Clément FIDÈLE Madame ! madame
plaintifs ! Il fut tiré de sa torpeur par une douce caresse, et il entendit, comme dans un songe, l'organe suave de l'ex-veuve. Gémirsson, qui que l'argent ne fasse pas le bonheur, comme Mlle Coudurière. CHANT DE LA SEMAINE MIGNON Il est une fille brune Que j'aimais bien tendrement; Cet amour que j'aimais tant N'a duré qu'un clair de lune... Elle avait un joli nom. Le joli nom Que Mignon J'ai souvent dans la vallée, Au fond des sentiers perdus, Baisé ses jolis pieds nus Tout humides de rosée, Et gravé dans un buisson Le joli nom De Mignon ! Un matin, je l'ai revue Qui s'en revenait du bois, Mais ça n'était plus sa voix, Ni sa tournure ingénue... Elle avait bien la chanson Du vilain nom De Ninon ! Aujourd'hui la fille brune A des robes de velours, Et Mignon, Mignon, Mignon, Mignon... J.-B.-Clément FIDÈLE Madame ! madame la comtesse, voilà Fidèle !... cria le vieux valet de chambre, Le Bihan. Et il pénétra avec plus d'impétuosité que ne semblait comporter son âge et le respectueux respect que ne l'exigeait sa fonction dans la grande chambre claire et délabrée où la douairière de Kerbréhec, devant un feu de grosses souches, sanglotte et, sans doute, évoque les années si lointaines, si effacées, seconde mentalement avec les trésors passés, pleure le fils plein de la force de l'âge, et la bru, si jolie et douce, emportée quelques mois après, faisant ainsi désert et silencieux, l'antique château de Rozet, où la mort semble avoir achevé l'œuvre lente de la ruine. La douairière, par les hautes fenêtres livrant passage à un jour brutal et blanc, regarde de ses yeux fatigués l'immense étendue des landes, des tourbières, des prairies perfides où le pied enfoncé, où parfois le corps se perd ou s'enlise, qui s'étale à perte de vue dans les lointains jusqu'à une ligne grisâtre au loin qui pourrait être la mer et qui n'est que la basse Loire à l'estuaire démesuré. Une inquiétude vague, où il entre du pressentiment et de la folle angoisse, serre son vieux cœur et la pousse à
grosses souches, sanglotte et, sans doute, évoque les années si lointaines, si effacées, seconde mentalement avec les trésors passés, pleure le fils plein de la force de l'âge, et la bru, si jolie et douce, emportée quelques mois après, faisant ainsi désert et silencieux, l'antique château de Rozet, où la mort semble avoir achevé l'œuvre lente de la ruine. La douairière, par les hautes fenêtres livrant passage à un jour brutal et blanc, regarde de ses yeux fatigués l'immense étendue des landes, des tourbières, des prairies perfides où le pied enfoncé, où parfois le corps se perd ou s'enlise, qui s'étale à perte de vue dans les lointains jusqu'à une ligne grisâtre au loin qui pourrait être la mer et qui n'est que la basse Loire à l'estuaire démesuré. Une inquiétude vague, où il entre du pressentiment et de la folle angoisse, serre son vieux cœur et la pousse à tourner les yeux vers les marécageuses plaines où jadis croissait, dit-on, une forêt touffue, pleine d'arbres géants dont l'Océan a fait cette humble et grossière tourbe que les paysans d'alentour savent extraire, assécher, et dont ils alimentent leurs ateliers misérables. C'est que son petit-fils Henri, la goutte de miel qui éclaircit le cercle amer de la vieillesse survivante, Henri, la joie du manoir triste, le rayon de ces ténèbres que le froid et la pauvreté épaississent autour d'elle, s'en est allé ce matin à la chasse après les oiseaux de passage, signalés la veille par des gars du village, et qu'un accident est tout survenu dans ces marais mouvants. Et le jeune homme est parti seul. Seul ? non pas, car Fidèle l'accompagne. Fidèle est un haut et solide griffon, ayant nez subtil et crocs terribles. Il fait l'admiration des chasseurs de la contrée, mais nul l'entraînera, bien que l'or soit rare au manoir de Rozet, n'aurait pu l'acquérir, donnât-il une ferme en échange ou mille écus trébuchant. Fidèle a été dressé, soigné, éduqué par le jeune chevalier de Kerbréhec, et l'excellente aïeule, cœur vieilli en quête d'affections réchauffantes, est aussi un peu sa bonne maman à lui. Fidèle est
éclaircit le cercle amer de la vieillesse survivante, Henri, la joie du manoir triste, le rayon de ces ténèbres que le froid et la pauvreté épaississent autour d'elle, s'en est allé ce matin à la chasse après les oiseaux de passage, signalés la veille par des gars du village, et qu'un accident est tout survenu dans ces marais mouvants. Et le jeune homme est parti seul. Seul ? non pas, car Fidèle l'accompagne. Fidèle est un haut et solide griffon, ayant nez subtil et crocs terribles. Il fait l'admiration des chasseurs de la contrée, mais nul l'entraînera, bien que l'or soit rare au manoir de Rozet, n'aurait pu l'acquérir, donnât-il une ferme en échange ou mille écus trébuchant. Fidèle a été dressé, soigné, éduqué par le jeune chevalier de Kerbréhec, et l'excellente aïeule, cœur vieilli en quête d'affections réchauffantes, est aussi un peu sa bonne maman à lui. Fidèle est un compagnon sûr. Il défendrait son jeune maître jusqu'à la mort. Aussi Mme de Kerbréhec, bien que la lande tourbeuse l'effraie et qu'elle n'aime guère ces chasses hasardeuses aux oiseaux d'eau, se trouve rassurée par la présence du courageux et fort griffon, tour à tour devançant et suivant le chevalier, selon les injonctions reçues et l'éloignement du gibier méfiant. C'est pourquoi le cri du vieux Le Bihan a frappé droit au cœur de la grande mère. Fidèle est revenu seul, c'est qu'un malheur est arrivé ! Le chevalier est en péril, mort peut-être, enterré vivant dans ces terres noires et croulantes. Vite des cordes, des échelles, des pioches ! Qu'on parle, qu'on court ! qu'on aille battre tambour ! La vieille grosse cloche, éraillée depuis des années, reste silencieuse. Mais Fidèle, la tête étoilée, fourreuse et pleine d'intelligence, se dirige vers le jeune chevalier, qui clame et agonise, de la boue noire ventre, sentant s'ouvrir sous lui ce fond pati gluant et noirâtre. Mais où se dirige-t-il ? Où rencontrera-t-il le chevalier ? La lande est immense et déjà les ombres du crépuscule grandissent toutes choses et égarent malignement les gens en quête. Mais Fidèle est là, bondissant, inquiet, hargneux,
selon les injonctions reçues et l'éloignement du gibier méfiant. C'est pourquoi le cri du vieux Le Bihan a frappé droit au cœur de la grande mère. Fidèle est revenu seul, c'est qu'un malheur est arrivé ! Le chevalier est en péril, mort peut-être, enterré vivant dans ces terres noires et croulantes. Vite des cordes, des échelles, des pioches ! Qu'on parle, qu'on court ! qu'on aille battre tambour ! La vieille grosse cloche, éraillée depuis des années, reste silencieuse. Mais Fidèle, la tête étoilée, fourreuse et pleine d'intelligence, se dirige vers le jeune chevalier, qui clame et agonise, de la boue noire ventre, sentant s'ouvrir sous lui ce fond pati gluant et noirâtre. Mais où se dirige-t-il ? Où rencontrera-t-il le chevalier ? La lande est immense et déjà les ombres du crépuscule grandissent toutes choses et égarent malignement les gens en quête. Mais Fidèle est là, bondissant, inquiet, hargneux, actif, semblant gourmander les serviteurs, les harcelant de ses appels plaintifs, les excitant, les encourageant, leur donnant espoir, et de loin signalant le gouffre où le jeune maître est englouti. Et c'est pourquoi le jeune chevalier fut miraculeusement sauvé d'une mort affreuse, après avoir embrassé sa bonne grand-mère, à peine remise du coup horrible ressenti, et serré la main au vieux Le Bihan, couvert de boue et sortant gauchement la corde qui avait servi à l'exhumer, déjà à demi enseveli dans le suaire spongieux de la lande. C'est pourquoi le jeune chevalier Henri pressa sur son cœur la bonne grosse tête de Fidèle, frétillant joyeusement de tout le corps, et lui murmura, comme s'il pouvait retenir la promesse jurée et exiger à l'occasion qu'elle fût tenue : "Tu m'as sauvé la vie, non, bon Fidèle, tu as aussi conservé mon honneur et, quand il te faudrait un jour donner ma vie pour sauver la tienne, je te le confesse, tu seras, j'en te le jure, mon meilleur ami." Et de ses yeux bleus opaque, intelligents, l'écume s'élève pour remercier son jeune maître et répondra : "J'en prends acte, chevalier !" La fusillade a cessé de crépiter par les haies, derrière
remise du coup horrible ressenti, et serré la main au vieux Le Bihan, couvert de boue et sortant gauchement la corde qui avait servi à l'exhumer, déjà à demi enseveli dans le suaire spongieux de la lande. C'est pourquoi le jeune chevalier Henri pressa sur son cœur la bonne grosse tête de Fidèle, frétillant joyeusement de tout le corps, et lui murmura, comme s'il pouvait retenir la promesse jurée et exiger à l'occasion qu'elle fût tenue : "Tu m'as sauvé la vie, non, bon Fidèle, tu as aussi conservé mon honneur et, quand il te faudrait un jour donner ma vie pour sauver la tienne, je te le confesse, tu seras, j'en te le jure, mon meilleur ami." Et de ses yeux bleus opaque, intelligents, l'écume s'élève pour remercier son jeune maître et répondra : "J'en prends acte, chevalier !" La fusillade a cessé de crépiter par les haies, derrière les murs crénelés des fermes devenues fortéresses. Les Bleus sont entrés dans Savena, la baïonnette rouge. Kléber a promené sa stature géante là où la veille Cathelineau priait avant de lancer les gars à l'attaque. Le panache tricolore de Marceau flotte où luisait l'écharpe blanche de Charette. On s'est battu, dans les rues étroites, comme des géants, et comme des démons. L'hémorragie cruelle où des deux côtés a chulé le plus pur du sang de la France. Comme deux enfants pendus à la double mamelle et qui s'entremordraient, Blancs et Bleus qu'on a pris pour champ de bataille le sein de cette mère, anguste, qu'ils ont meurtri, et ont ensanglanté! Oh! la page affreuse et sublime qu'on voudrait, malgré tant d'héroïsme, déchirer du livre de l'Histoire. Ces insurgés de la Vendée en armes, on ne peut qu'ils condamner, les maudire et approuver leur châtiment, mais on ne peut s'empêcher aussi de les admirer, et l'on est lié quand même de savoir qu'ils ont si bien lutté contre ces armées formidables de la République devant qui toute l'Europe fuyait en déroute. Dans ce colossal tournoi de l'An II, ceci est encore par-dessus tout merveilleux, que les Français n'eurent comme adversaires vraiment
dans les rues étroites, comme des géants, et comme des démons. L'hémorragie cruelle où des deux côtés a chulé le plus pur du sang de la France. Comme deux enfants pendus à la double mamelle et qui s'entremordraient, Blancs et Bleus qu'on a pris pour champ de bataille le sein de cette mère, anguste, qu'ils ont meurtri, et ont ensanglanté! Oh! la page affreuse et sublime qu'on voudrait, malgré tant d'héroïsme, déchirer du livre de l'Histoire. Ces insurgés de la Vendée en armes, on ne peut qu'ils condamner, les maudire et approuver leur châtiment, mais on ne peut s'empêcher aussi de les admirer, et l'on est lié quand même de savoir qu'ils ont si bien lutté contre ces armées formidables de la République devant qui toute l'Europe fuyait en déroute. Dans ce colossal tournoi de l'An II, ceci est encore par-dessus tout merveilleux, que les Français n'eurent comme adversaires vraiment redoutables, et parfois victorieux, que ces Français d'outre-Loire qu'on a nommé les Vendéens. Ils ignoraient la grande patrie, ils se battaient pour la petite, pour le village, pour le hameau, pour la ferme. À la vaillance qu'ils déployèrent dans cette guerre fratricide et locale, on put deviner quelle force irrésistible aurait la France, un jour, quand l'écharpe blanche des gars de Stoïffi et serait teinte du sang bleu des plébéiens, du sang rouge des seigneurs, et deviendrait ensuite l'emblème national aux trois couleurs! Le jeune chevalier de Kerbréhec est parti avec les autres messieurs pour la grande armée royale et catholique. Il avait hésité quelque temps; mais les paysans avaient exigé : n'était-il pas le seigneur, le châtelain? À lui de montrer l'exemple et de marcher le premier contre les canons des Bleus. Et il avait marché. La bonne aïeule était morte, épouvantée, aux premiers grondements de la Révolution; il était libre, isolé, découragé, et, enrôlé avec les gars de son village, il avait fait le coup de feu derrière Lescure et Larochejacquelain. Fidèle l'avait suivi, et plus d'une fois ses appels avaient prévenu de l'arrivée des Bleus et sauvé la petite troupe. Les mauvais jours étaient venus. La route
aurait la France, un jour, quand l'écharpe blanche des gars de Stoïffi et serait teinte du sang bleu des plébéiens, du sang rouge des seigneurs, et deviendrait ensuite l'emblème national aux trois couleurs! Le jeune chevalier de Kerbréhec est parti avec les autres messieurs pour la grande armée royale et catholique. Il avait hésité quelque temps; mais les paysans avaient exigé : n'était-il pas le seigneur, le châtelain? À lui de montrer l'exemple et de marcher le premier contre les canons des Bleus. Et il avait marché. La bonne aïeule était morte, épouvantée, aux premiers grondements de la Révolution; il était libre, isolé, découragé, et, enrôlé avec les gars de son village, il avait fait le coup de feu derrière Lescure et Larochejacquelain. Fidèle l'avait suivi, et plus d'une fois ses appels avaient prévenu de l'arrivée des Bleus et sauvé la petite troupe. Les mauvais jours étaient venus. La route de Savena achevait l'œuvre conquérante des armées républicaines. Il avait fallu fuir, enterrer les fusils, changer de vêtements. Dans une auberge de la route de Nantes, le chevalier de Kerbréhec a cherché asile avec quelques compagnons. Il s'agit de gagner la Bretagne de Cornouailles. Là il sera en sécurité. Tous les paysans ayant suivi leur seigneur dans la bataille l'accompagnent dans la fuite. Ils sont réunis autour de lui comme leurs maisons sont groupées autour du château. Le seigneur est le centre, l'appui, le sauveteur. Là où il est, là est la paroisse, la patrie. Ce qu'il fait, sera bien fait. Il a charge d'existences. Et les malheureux gars, vaincus et désarmés, n'ont pas peur parce que leur seigneur est avec eux. Parbleu! on la gagnera, cette Bretagne, et de là, quand les Bleus auront évacué le pays, on reviendra, le printemps émaillant les prés, du côté de ces tourbières si tristes et si aimées où le chevalier de Kerbréhec eût été enseveli, sans l'intelligence de Fidèle, guidant les gens parti à sa recherche. Le chevalier songe dans une des chambres de l'auberge. Il est triste et pleure la défaite de l'armée. Tout est bien fini. Les Bleus sont maîtres.
les paysans ayant suivi leur seigneur dans la bataille l'accompagnent dans la fuite. Ils sont réunis autour de lui comme leurs maisons sont groupées autour du château. Le seigneur est le centre, l'appui, le sauveteur. Là où il est, là est la paroisse, la patrie. Ce qu'il fait, sera bien fait. Il a charge d'existences. Et les malheureux gars, vaincus et désarmés, n'ont pas peur parce que leur seigneur est avec eux. Parbleu! on la gagnera, cette Bretagne, et de là, quand les Bleus auront évacué le pays, on reviendra, le printemps émaillant les prés, du côté de ces tourbières si tristes et si aimées où le chevalier de Kerbréhec eût été enseveli, sans l'intelligence de Fidèle, guidant les gens parti à sa recherche. Le chevalier songe dans une des chambres de l'auberge. Il est triste et pleure la défaite de l'armée. Tout est bien fini. Les Bleus sont maîtres. Il passe il se doute aussi de l'absence de Fidèle. Fidèle a disparu. Un des gars assure qu'une balle l'a frappé à la patte au moment où il mordait aux jambes un grenadier bleu qui courait sur son maître la baïonnette levée. Le grenadier avait eu la tête cassée par le pistolet du chevalier, mais qu'était devenu Fidèle? Et l'éloignement de ce vieux et dévoué compagnon accroît douleurusement la peine du jeune seigneur. Alerte!... Un des gars accourt. Il est essoufflé. Les Bleus sont là! Une escouade. Elle est logée en bas dans l'auberge... Mais on est rassuré car rien ne laisse deviner leur déguisement et dénoncer les proscrits. Quel est donc ce prisonnier? C'est Fidèle, qu'un garde républicain tient à l'attache et qu'il vient d'enfermer en bas dans la cave de l'auberge. Déjà, Fidèle a flairé son maître. Il aboie, il se démène, sa joie va conduire les Bleus droit aux fuyards. On est perdu! Le chevalier réfléchit longuement. Puis, avec l'effort stoique d'un héros de l'antique Rome, il se dirige, sans mot dire, vers le réduit où Fidèle a été laissé par ses maîtres d'une heure. Le chien en l'apercevant pousse des aboiements joyeux; il veut s'élancer et
le pistolet du chevalier, mais qu'était devenu Fidèle? Et l'éloignement de ce vieux et dévoué compagnon accroît douleurusement la peine du jeune seigneur. Alerte!... Un des gars accourt. Il est essoufflé. Les Bleus sont là! Une escouade. Elle est logée en bas dans l'auberge... Mais on est rassuré car rien ne laisse deviner leur déguisement et dénoncer les proscrits. Quel est donc ce prisonnier? C'est Fidèle, qu'un garde républicain tient à l'attache et qu'il vient d'enfermer en bas dans la cave de l'auberge. Déjà, Fidèle a flairé son maître. Il aboie, il se démène, sa joie va conduire les Bleus droit aux fuyards. On est perdu! Le chevalier réfléchit longuement. Puis, avec l'effort stoique d'un héros de l'antique Rome, il se dirige, sans mot dire, vers le réduit où Fidèle a été laissé par ses maîtres d'une heure. Le chien en l'apercevant pousse des aboiements joyeux; il veut s'élancer et tire follement sa corde qui l'enchaîne : le chevalier néglige de laisser tomber, car il ne faut pas qu'on soupçonne, il ne faut que je vive pour eux et que je les ramène à leurs femmes, à leurs enfants, à leur village. Fidèle, pardonne-moi, si fait fête. Mais je te laisse, il ne saurait être ainsi, je me donne pour toi, il faut que je vive pour eux et que je les ramène à leurs femmes, à leurs enfants, à leur village. Et, tirant son couteau, le chevalier égorge résolument le pauvre griffon, qui tombe surpris, mais non fâché, serviteur jusqu'au bout, et ses prunelles, d'un bleu opaque, car déjà la mort les voile, ses prunelles affectueuses et intelligentes semblent dire: — Tu es le maître, tu sais bien; je te rends ta foi, chevalier! E. LE PELLETIER NOS GRAVURES L'Explosion de Bourges Le 11 octobre, à huit heures du matin, une épouvantable explosion jeta l'effroi dans le vaste quartier occupé à Bourges par les établissements militaires. Elle s'était produite à l'École centrale de pyrotechnie, dans un atelier où quatre menuisiers, appartenant à la 6e compagnie d'ouvriers d'artillerie, étaient occupés à charger des projectiles avec de la mélangue. La plus
laisse, il ne saurait être ainsi, je me donne pour toi, il faut que je vive pour eux et que je les ramène à leurs femmes, à leurs enfants, à leur village. Et, tirant son couteau, le chevalier égorge résolument le pauvre griffon, qui tombe surpris, mais non fâché, serviteur jusqu'au bout, et ses prunelles, d'un bleu opaque, car déjà la mort les voile, ses prunelles affectueuses et intelligentes semblent dire: — Tu es le maître, tu sais bien; je te rends ta foi, chevalier! E. LE PELLETIER NOS GRAVURES L'Explosion de Bourges Le 11 octobre, à huit heures du matin, une épouvantable explosion jeta l'effroi dans le vaste quartier occupé à Bourges par les établissements militaires. Elle s'était produite à l'École centrale de pyrotechnie, dans un atelier où quatre menuisiers, appartenant à la 6e compagnie d'ouvriers d'artillerie, étaient occupés à charger des projectiles avec de la mélangue. La plus terrible des substances explosibles connues. Une immense gerbe de flammes, suivie d'une épaisse fumée, recouvrait entièrement les bâtiments de l'École. Les autorités militaires et civiles s'empressèrent d'accourir sur les lieux, où se porta aussi une foule immense, naturellement très anxieuse, puisque les établissements militaires de Bourges occupent plusieurs milliers d'ouvriers civils. Non seulement l'explosion avait été entendue dans toute la ville, mais elle le fut à plusieurs lieues à la ronde. Aux abords du quartier militaire, le tableau était terrifiant : des débris humains, des éclats de projectiles, des débris de toutes sortes jonchaient le sol ; des maisons avaient été fortement endommagées, des fenêtres enfoncées, des toitures brisées. Dans le quartier militaire, c'était pis encore : on eût dit qu'il venait de subir un bombardement. Le colonel Borgnis-Desbordes, directeur de l'École de pyrotechnie, faisant son rapport au moment de l'explosion : c'est ce qui explique qu'il n'y ait eu qu'un officier blessé, Accouru sur le théâtre du sinistre, il constata la disparition de l'atelier dans lequel travaillaient le chef artificier Thirion, les maîtres artificiers Didier et Monguillon, et l'artificier Aubergès. Ces malheureux avaient été pulvérisés en même temps que l'atelier. On n'a presque rien retrouvé de leurs cadavres. A