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Jabiru loue souvent ce qu'il y a de plus défectueux chez une femme qui la consulte. – On a toujours tort de changer lorsqu'on est à son avantage, prononce une élégante blonde de quatre-vingts ans sonnés, l'amirale de Camaret, sorte de momie dans le splendide linceul d'une tunique de dentelle sur un transparent blanc. Elle a dernièrement cédé à des conseils amis. Elle a consenti à porter des cheveux gris, mais, après un mois, elle a remis perruque dorée – Ces postiches me vieillissaient trop. J'avais l'air de cette antique comtesse de Quinton. C'est son amie, qui n'a que soixante ans. Entre autres produits, l'amirale de Camaret achète à l'Institut du rose pour les gencives, de la teinture pour les aisselles et du violet pour la pointe des seins. Ajoutons qu'elle a toujours eu une réputation inattaquable et qu'elle est dévote à l'excès. Voici l'apparition d'une autre ruine moins délabrée, plus somptueuse; la princesse Starinkoff. L'amirale est en carcasse; la boyarde, au contraire, toute en adiposité. Elle est vêtue d'une longue jaquette de mousseline de soie rubis, brochée d'arabesques d'or s'ouvrant sur un mousseux gilet de tulle d'or, dont la large échancrure en pointe est fermée par trois grosses roses de gaz rubis, au centre desquelles scintillent, telles de précieuses gouttes de rosée, d'énormes diamants. Un entre-deux de vieux Bruges rebrodé d'or, qui souligne les contours de sa jaquette, s'en va, par une savante combinaison d'entrelacs, border l'amusante petite queue, dite « spirituelle » qui se trémousse au bas de la jupe en velours celle-ci est retroussée au-dessus du genou en un drapé que retiennent trois rosés, pareilles en tout point à celles du corsage. La Russe a des perles monstrueuses aux oreilles, et, à ses doigts boudinés, des émeraudes d'une taille invraisemblable. Elle semble de fâcheuse humeur et ronchonne tout en s'asseyant Je suis furieuse. – Et de quoi, princesse? – Méttez-vous à ma place. J'ai rencontré à l'instant, vous savez bien, une femme qui vient pour la publicité. – Non. – Mme Doublet, princesse? souffle une cliente mieux renseignée. – Parfaitement. Alors comme j'aime à parler moi-même avec
de gaz rubis, au centre desquelles scintillent, telles de précieuses gouttes de rosée, d'énormes diamants. Un entre-deux de vieux Bruges rebrodé d'or, qui souligne les contours de sa jaquette, s'en va, par une savante combinaison d'entrelacs, border l'amusante petite queue, dite « spirituelle » qui se trémousse au bas de la jupe en velours celle-ci est retroussée au-dessus du genou en un drapé que retiennent trois rosés, pareilles en tout point à celles du corsage. La Russe a des perles monstrueuses aux oreilles, et, à ses doigts boudinés, des émeraudes d'une taille invraisemblable. Elle semble de fâcheuse humeur et ronchonne tout en s'asseyant Je suis furieuse. – Et de quoi, princesse? – Méttez-vous à ma place. J'ai rencontré à l'instant, vous savez bien, une femme qui vient pour la publicité. – Non. – Mme Doublet, princesse? souffle une cliente mieux renseignée. – Parfaitement. Alors comme j'aime à parler moi-même avec les inférieurs, je la questionne avec bonté et au cours de la conversation je lui demande « Quel âge me donnez-vous? ». Devinez ce que me répond cette malhonnête femme? « Quarante-cinq ans. » Un « oh » de réprobation polie s'élève, cependant que tout le salon s'efforce à garder son sérieux. Nulle n'ignore que la princesse a soixante-dix ans sonnés. Elle est peut-être myope, suggère la pince-sans-rire de la bande. C'est une vieille vessie, se soulage la princesse qui, en sa qualité d'étrangère, se permet d'étranges mots crus. Ah! si elle avait vécu en Russie du temps de mon aïeule Daria Starinkoff! Elle l'aurait fouettée de verges elle-même. Puis, lorsqu'elle aurait été lasse, elle l'aurait repassée aux palefreniers, avec l'ordre de la battre jusqu'à la mort! La princesse s'exalte en lançant ce petit discours. Elle descend, en effet, de Daria Starinkoff, qui fit périr cent trente-huit jeunes filles de froid, de faim et de coups un vrai Gilles de Retz femelle. Mais on l'appelle aussitôt dans un salon de traitement. A peine disparue, l'assemblée casse du sucre sur son auguste tête – On ne la fait jamais attendre. – Elle a ici ses grandes et ses petites entrées. –
son sérieux. Nulle n'ignore que la princesse a soixante-dix ans sonnés. Elle est peut-être myope, suggère la pince-sans-rire de la bande. C'est une vieille vessie, se soulage la princesse qui, en sa qualité d'étrangère, se permet d'étranges mots crus. Ah! si elle avait vécu en Russie du temps de mon aïeule Daria Starinkoff! Elle l'aurait fouettée de verges elle-même. Puis, lorsqu'elle aurait été lasse, elle l'aurait repassée aux palefreniers, avec l'ordre de la battre jusqu'à la mort! La princesse s'exalte en lançant ce petit discours. Elle descend, en effet, de Daria Starinkoff, qui fit périr cent trente-huit jeunes filles de froid, de faim et de coups un vrai Gilles de Retz femelle. Mais on l'appelle aussitôt dans un salon de traitement. A peine disparue, l'assemblée casse du sucre sur son auguste tête – On ne la fait jamais attendre. – Elle a ici ses grandes et ses petites entrées. – Elle y met le prix aussi. Elle laisse plus de cent mille francs par an à l'Institut. Autant? Autrement, Mme Jabiru ne la tolérerait pas une minute, car pour ce qui est d'être assommante, elle s'y entend. Un jour, je me trouvais avec elle et Mme Hortense dans le grand salon de vente. Elle réclame du rouge pour les lèvres. On lui apporte un pot, elle le découvre. Ce qu'on ne souffrirait jamais de nous. Elle en prend un peu avec son doigt. Non, il est trop rouge. On lui présente un deuxième pot, trop carmin. Le troisième est trop rose; le suivant trop vermillon. Et ainsi de suite, trop violacé, trop sanglant. On lui exhibe ainsi trente-cinq pots de rouge. – Et elle ne se décide pour aucun. – Vous connaissez l'histoire ? Arrivée de deux jeunes femmes, la première sort de sa collier médicis de dentelle, la face la plus insignifiante du monde. Elle adresse à la ronde de gracieux saluts qu'on semble mettre quelque réflexion à lui rendre. Ce n'est pas par dédain, car elle est « née » mais parce qu'on ne la reconnaît jamais, d'un jour à l'autre. On l'a surnommé le Caméléon. Sa tête,
salon de vente. Elle réclame du rouge pour les lèvres. On lui apporte un pot, elle le découvre. Ce qu'on ne souffrirait jamais de nous. Elle en prend un peu avec son doigt. Non, il est trop rouge. On lui présente un deuxième pot, trop carmin. Le troisième est trop rose; le suivant trop vermillon. Et ainsi de suite, trop violacé, trop sanglant. On lui exhibe ainsi trente-cinq pots de rouge. – Et elle ne se décide pour aucun. – Vous connaissez l'histoire ? Arrivée de deux jeunes femmes, la première sort de sa collier médicis de dentelle, la face la plus insignifiante du monde. Elle adresse à la ronde de gracieux saluts qu'on semble mettre quelque réflexion à lui rendre. Ce n'est pas par dédain, car elle est « née » mais parce qu'on ne la reconnaît jamais, d'un jour à l'autre. On l'a surnommé le Caméléon. Sa tête, cire molle, change d'aspect sous le massage facial, à chaque séance de l'Institut de beauté. Sa compagne est une jolie brune, dont le tailleur violet ne parvient pas à durcir les traits. Elle a l'air de la plus douce des brebis. Elle est très à plaindre. Son mari l'a trompée aussitôt après son mariage et quittée dans l'année. C'était pourtant une union d'amour. À quoi se fier? On s'enquiert de la marche de son procès. La vérité est que la jeune femme, si sympathique, Mme de Thivon, a promptement dégoûté son époux en suivant trop à la lettre les commandements de Mme Jabiru. À l'heure où Vanina pâmée presse encore son amant, elle dort revêtue d'une combinaison de tissu caoutchouté qui l'emprisonne du col aux chevilles, pour prévenir toute tendance à l'obésité. Elle a les mains dans des gants gras sur son visage, un masque compresseur pour en maintenir le modelé. Sur la liste des fiches rassemblées par Mme Jabiru pour rafraîchir sa mémoire, on pourrait lire « Mme de Thivon, réellement jolie. Phobie de voir sa beauté décliner. C'est chez elle une véritable monomanie. Excellente cliente. » À noter que Mme de Thivon est venue là un après-midi, par
aussitôt après son mariage et quittée dans l'année. C'était pourtant une union d'amour. À quoi se fier? On s'enquiert de la marche de son procès. La vérité est que la jeune femme, si sympathique, Mme de Thivon, a promptement dégoûté son époux en suivant trop à la lettre les commandements de Mme Jabiru. À l'heure où Vanina pâmée presse encore son amant, elle dort revêtue d'une combinaison de tissu caoutchouté qui l'emprisonne du col aux chevilles, pour prévenir toute tendance à l'obésité. Elle a les mains dans des gants gras sur son visage, un masque compresseur pour en maintenir le modelé. Sur la liste des fiches rassemblées par Mme Jabiru pour rafraîchir sa mémoire, on pourrait lire « Mme de Thivon, réellement jolie. Phobie de voir sa beauté décliner. C'est chez elle une véritable monomanie. Excellente cliente. » À noter que Mme de Thivon est venue là un après-midi, par curiosité, avec l'idée d'acheter un flacon, et que le premier mois, elle avait déjà acheté pour plus de six cents francs de produits. Une imposante dame soupire en entendant parler de divorce. C'est la femme d'un de nos plus notoires commerçants. Elle est affligée d'un gigolo qu'elle rêve d'épouser. Il y a encore quatre ou cinq jolies femmes, élégantes et nulles. Elles fréquentent là par désœuvrement, et surtout parce que l'Institut de Beauté est à la mode. L'une d'elles déclare avec un légitime orgueil – J'étais à peine relevée de la table d'opération et remise au lit que j'ai réclamé mon pot de rouge. J'y ai trempé un doigt tremblant et je me suis frottée. J'avais quarante de fièvre. – Et le docteur? – Il a dit que j'étais folle. À l'écart, patiente une vieille dame vêtue très confortablement, mais à l'ancienne mode et sentant la millionnaire de petite ville. Elle est accompagnée d'une jeune fille en plein âge ingrat. Un moment, elle se hasarde à faire à la jeune évaporée la plus proche d'elle quelques timides questions sur l'Institut Jabiru et son efficacité. L'autre, une rosse, lui demande pour se moquer d'elle Est-ce pour vous ? N'entendant pas malice
y a encore quatre ou cinq jolies femmes, élégantes et nulles. Elles fréquentent là par désœuvrement, et surtout parce que l'Institut de Beauté est à la mode. L'une d'elles déclare avec un légitime orgueil – J'étais à peine relevée de la table d'opération et remise au lit que j'ai réclamé mon pot de rouge. J'y ai trempé un doigt tremblant et je me suis frottée. J'avais quarante de fièvre. – Et le docteur? – Il a dit que j'étais folle. À l'écart, patiente une vieille dame vêtue très confortablement, mais à l'ancienne mode et sentant la millionnaire de petite ville. Elle est accompagnée d'une jeune fille en plein âge ingrat. Un moment, elle se hasarde à faire à la jeune évaporée la plus proche d'elle quelques timides questions sur l'Institut Jabiru et son efficacité. L'autre, une rosse, lui demande pour se moquer d'elle Est-ce pour vous ? N'entendant pas malice à cette question posée avec le plus grand sang-froid C'est pour ma petite-fille, que voici. Trois fois par semaine, nous faisons le voyage de Chartres à Paris. La rosse, avec cette effroyable impertinence des femmes du monde – Elle est très gentille. Pauvre enfant. Elle a cette irrégularité de la bouche. En effet, l'adolescente a deux profondes rides de chaque côté des lèvres, comme les femmes très âgées. L'aïeule ajoute Alors, je me suis décidée à venir ici. C'est pour pouvoir la marier plus tard. Tiens, Moumoute exclame une jeune écervelée à l'allure déhanchée, dite « à la Veuve Joyeuse » Charmant, Moumoute, ici. Le chat de la maison, selon son habitude, se promène majestueusement au milieu des clientes. C'est à qui caressera le favori de Mme Jabiru. Lorsque Mme de l'Oliver pénètre au salon d'attente, il ne reste plus qu'une jeune femme, toute mignonne, aux yeux marrons noyés dans une rêverie mélancolique sur son front mat, des bandeaux noirs partagés par le milieu avec la fantaisie d'une mèche rebelle. Acerna a déjà remarqué cette figure fripée comme par l'insomnie et plus creusée véritablement que fanée. Aujourd'hui, elle la retrouve plutôt mieux et changée à son avantage. Elles ne sont
bouche. En effet, l'adolescente a deux profondes rides de chaque côté des lèvres, comme les femmes très âgées. L'aïeule ajoute Alors, je me suis décidée à venir ici. C'est pour pouvoir la marier plus tard. Tiens, Moumoute exclame une jeune écervelée à l'allure déhanchée, dite « à la Veuve Joyeuse » Charmant, Moumoute, ici. Le chat de la maison, selon son habitude, se promène majestueusement au milieu des clientes. C'est à qui caressera le favori de Mme Jabiru. Lorsque Mme de l'Oliver pénètre au salon d'attente, il ne reste plus qu'une jeune femme, toute mignonne, aux yeux marrons noyés dans une rêverie mélancolique sur son front mat, des bandeaux noirs partagés par le milieu avec la fantaisie d'une mèche rebelle. Acerna a déjà remarqué cette figure fripée comme par l'insomnie et plus creusée véritablement que fanée. Aujourd'hui, elle la retrouve plutôt mieux et changée à son avantage. Elles ne sont pas des inconnues l'une pour l'autre. Elles ont déjà échangé quelques phrases dans ce même salon. La cantatrice la complimente – Comme vous êtes en beauté aujourd'hui. – Vraiment ? – Jamais votre visage n'a eu cet éclat, cette clarté. – Alors vous trouvez que le traitement me réussit ? – Il n'y a pas de doute. – Vous ne pouvez croire quel bien vous me faites. Et avec ce besoin d'épanchement et de confidence qu'ont les femmes dans certains moments Oh ce n'est pas pour moi une pure satisfaction de coquetterie. C'est une question de vie ou de mort. Si je suis ici, c'est à cause de mon mari. Elle a un scrupule, avant d'entamer son histoire – Excusez-moi, je vous ennuie avec tous ces détails. – Au contraire, poursuivez. – Il faut vous avouer que j'adore mon mari. Il m'aime aussi, mais il est artiste et a été séduit en moi par une étrange ressemblance avec un beau portrait du Louvre dont il raffole. Vous savez, Madame de Galonné, de Ricard, dans la galerie des peintres français. Parfaitement, acquiesce Acerna qui n'en sait rien du tout, et qui ne connaît que le Volney et le Grand Palais, et
– Il n'y a pas de doute. – Vous ne pouvez croire quel bien vous me faites. Et avec ce besoin d'épanchement et de confidence qu'ont les femmes dans certains moments Oh ce n'est pas pour moi une pure satisfaction de coquetterie. C'est une question de vie ou de mort. Si je suis ici, c'est à cause de mon mari. Elle a un scrupule, avant d'entamer son histoire – Excusez-moi, je vous ennuie avec tous ces détails. – Au contraire, poursuivez. – Il faut vous avouer que j'adore mon mari. Il m'aime aussi, mais il est artiste et a été séduit en moi par une étrange ressemblance avec un beau portrait du Louvre dont il raffole. Vous savez, Madame de Galonné, de Ricard, dans la galerie des peintres français. Parfaitement, acquiesce Acerna qui n'en sait rien du tout, et qui ne connaît que le Volney et le Grand Palais, et seulement aux bousculades des vernissages. – Lorsque vous êtes entrée, j'avais un peu la pose abandonnée de cette toile dont mon mari disait dernièrement encore « Moi, c'est elle et non pas la Joconde que j'aurais volée. » Votre mari est peintre ? Non, Madame mais il est expert chez le grand marchand de tableaux de la rue de la Paix, Ulmann. Il est bien connu. Quand on doute de l'authenticité d'une toile, on vient chercher Pierre Sindex. Comme je vous l'ai déjà raconté, j'ai été épousée par amour, et par amour de l'art. Depuis six ans, car nous sommes déjà un vieux ménage, mon bonheur n'avait pas eu une ombre, un nuage. A ce souvenir sourit sa petite bouche, dont le baiser doit être à la fois frais comme celui d'une fillette et chaud comme celui d'une amoureuse. Puis, brusquement, sans comprendre, je l'ai senti devenir tout autre. Rien ne semblait changé dans son attitude envers moi, et pourtant j'avais l'impression que nos cœurs n'étaient plus à l'unisson et qu'il se détachait insensiblement de moi, à son insu peut-être. En vain, je m'évertuais à en chercher la cause. Un jour, Pierre m'ouvrit les yeux lui-même. Je le vois encore,
le grand marchand de tableaux de la rue de la Paix, Ulmann. Il est bien connu. Quand on doute de l'authenticité d'une toile, on vient chercher Pierre Sindex. Comme je vous l'ai déjà raconté, j'ai été épousée par amour, et par amour de l'art. Depuis six ans, car nous sommes déjà un vieux ménage, mon bonheur n'avait pas eu une ombre, un nuage. A ce souvenir sourit sa petite bouche, dont le baiser doit être à la fois frais comme celui d'une fillette et chaud comme celui d'une amoureuse. Puis, brusquement, sans comprendre, je l'ai senti devenir tout autre. Rien ne semblait changé dans son attitude envers moi, et pourtant j'avais l'impression que nos cœurs n'étaient plus à l'unisson et qu'il se détachait insensiblement de moi, à son insu peut-être. En vain, je m'évertuais à en chercher la cause. Un jour, Pierre m'ouvrit les yeux lui-même. Je le vois encore, après m'avoir examinée longuement de ce regard scrutateur qui n'appartient qu'à lui « Êtes-vous malade, Henriette? Depuis quelque temps vous avez un drôle de teint ». Je consultai alors un miroir où je ne me regardais pour ainsi dire jamais auparavant, et je fus atterrée. Les remarques de Pierre se multiplièrent dans la suite comme autant de coups de longues épingles dans mon cœur « Dieu, que tu es jaune » ou « Tu es grisâtre, terreuse, opaque. » Je frémissais chaque fois qu'il me considérait, qu'il ne découvrit une tare nouvelle. Je tremblais que mon bonheur ne s'en allât avec la jeunesse de ma figure. Pourquoi, puisqu'il vous aime ? C'est qu'il exerce une profession toute spéciale. Il vit presque tous ses instants dans une atmosphère de tons et de couleurs. C'est un continuel régal pour ses yeux, ces créatures idéalisées par le pinceau. Alors forcément, de retour à la maison, malgré lui s'établit une comparaison entre ces beautés et ma pauvre tête endolorie, fanée. Moins jolie, moins aimée. -Vous avez eu raison de venir à l'Institut, de lutter. S'il ne s'était pas agi de retenir mon bonheur, je n'aurais jamais pénétré ici, car je ne suis pas une
multiplièrent dans la suite comme autant de coups de longues épingles dans mon cœur « Dieu, que tu es jaune » ou « Tu es grisâtre, terreuse, opaque. » Je frémissais chaque fois qu'il me considérait, qu'il ne découvrit une tare nouvelle. Je tremblais que mon bonheur ne s'en allât avec la jeunesse de ma figure. Pourquoi, puisqu'il vous aime ? C'est qu'il exerce une profession toute spéciale. Il vit presque tous ses instants dans une atmosphère de tons et de couleurs. C'est un continuel régal pour ses yeux, ces créatures idéalisées par le pinceau. Alors forcément, de retour à la maison, malgré lui s'établit une comparaison entre ces beautés et ma pauvre tête endolorie, fanée. Moins jolie, moins aimée. -Vous avez eu raison de venir à l'Institut, de lutter. S'il ne s'était pas agi de retenir mon bonheur, je n'aurais jamais pénétré ici, car je ne suis pas une coquette, moi. Mme Sindex est habillée de noir, très simplement. Elle n'a ni la mise d'une mercière, ni la toilette d'une femme chic. Sa tenue est très comme il faut, très sérieuse. Elle contraste avec Acerna, également en noir, mais dans le flou d'une longue robe souple, serrée à la cheville et légèrement ouverte, qui laisse voir la jambe gantée d'un bas de soie verte brodé très haut d'un semis de roses: Non, je ne serais jamais venue ici; d'autant que c'est très cher. Je parle pour ma bourse, bien entendu. Mon mari gagne une vingtaine de mille francs. C'est très dur pour moi de tirer chaque mois cinq cents francs pour mon traitement à l'Institut de beauté. Sans compter les produits. Mme Sindex, avec une charmante spontanéité, dévoile tout son petit budget, sans fausse pudeur, de façon tout à fait gentille – J'avais deux belles perles provenant d'un bijou de ma mère. Je les ai vendues en cachette. On les a remplacées par des fausses. -Et votre mari, un expert, n'a rien remarqué ? Si ça avait été des diamants, oui mais avec la perle bien imitée, c'est impossible. Vous croyez qu'il ne se doute pas que vous venez
cheville et légèrement ouverte, qui laisse voir la jambe gantée d'un bas de soie verte brodé très haut d'un semis de roses: Non, je ne serais jamais venue ici; d'autant que c'est très cher. Je parle pour ma bourse, bien entendu. Mon mari gagne une vingtaine de mille francs. C'est très dur pour moi de tirer chaque mois cinq cents francs pour mon traitement à l'Institut de beauté. Sans compter les produits. Mme Sindex, avec une charmante spontanéité, dévoile tout son petit budget, sans fausse pudeur, de façon tout à fait gentille – J'avais deux belles perles provenant d'un bijou de ma mère. Je les ai vendues en cachette. On les a remplacées par des fausses. -Et votre mari, un expert, n'a rien remarqué ? Si ça avait été des diamants, oui mais avec la perle bien imitée, c'est impossible. Vous croyez qu'il ne se doute pas que vous venez ici? J'en mourrais de honte. Après un silence D'ailleurs, si je n'avais pas eu l'argent pour me faire soigner, je l'aurais emprunté. Je l'aurais volé. Enfin, je ne regretterai rien, si tout cela réussit. Elle se tait à nouveau plus longtemps. Je m'imagine que je vais mieux aujourd'hui mais je me regarde si souvent à la glace depuis quelque temps que je ne distingue plus rien. Sincèrement, comment me trouvez-vous ? – Sincèrement, je trouve que votre beau teint mat commence à s'éclaircir. Quand vous êtes venue ici, vous aviez la figure plutôt fatiguée. Des soins et des lotions vous remettront vite tout en place et, chez Mme Jabiru vous êtes entre bonnes mains. Tout en lui parlant, Acerna la regarde. En cette minute, elle la trouve doublement belle, de la beauté qui commence à lui revenir et surtout du désir d'être belle. Mme Sindex est le type de la femme qui va à l'Institut de beauté par amour et par la faute de son mari. Elle est légion. L'homme n'admet pas, en général, que sa compagne vieillisse. Beaucoup ont le goût de la demi-mondaine, et trompent avec elle leur légitime trop pôt au feu. L'épouse trahie s'épanche avec des
me regarde si souvent à la glace depuis quelque temps que je ne distingue plus rien. Sincèrement, comment me trouvez-vous ? – Sincèrement, je trouve que votre beau teint mat commence à s'éclaircir. Quand vous êtes venue ici, vous aviez la figure plutôt fatiguée. Des soins et des lotions vous remettront vite tout en place et, chez Mme Jabiru vous êtes entre bonnes mains. Tout en lui parlant, Acerna la regarde. En cette minute, elle la trouve doublement belle, de la beauté qui commence à lui revenir et surtout du désir d'être belle. Mme Sindex est le type de la femme qui va à l'Institut de beauté par amour et par la faute de son mari. Elle est légion. L'homme n'admet pas, en général, que sa compagne vieillisse. Beaucoup ont le goût de la demi-mondaine, et trompent avec elle leur légitime trop pôt au feu. L'épouse trahie s'épanche avec des amies. On tombe à bras raccourcis sur les grues. Puis la femme en arrive naturellement à l'idée d'user de l'artifice des cocottes qui retiennent et gardent si bien ce mari. Comme le maquillage lui plait et qu'il fait l'attrait des filles et leur force, la tentation pour l'honnête femme amoureuse est trop forte. A son retour, elle se maquille pour ramener le volage. Acerna continue à regarder longuement, avec une sympathie presque fraternelle, cette jeune femme qui a passé par les mêmes épreuves qu'elle et dont la coquetterie est si attendrissante parce que c'est l'amour qui l'inspire. Vraiment, celle-là mérite bien d'être exaucée. En même temps, elle lui sait gré de la confiance qu'elle lui donne à elle-même dans le pouvoir de la magicienne qui vend ici la beauté. Car déjà, sur le visage de Mme Sindex, on peut voir comme l'aube d'un second miracle futur et prochain la jeunesse qui renaît. Elle est la figure d'heureux présage, l'ange de bon augure de cette maison vers laquelle toutes les femmes se dirigent, soit pour retrouver leurs charmes flétris, soit pour garantir la beauté, ce cadeau inestimable que la nature cherche à reprendre aussitôt qu'elle l'a donné, leur beauté, leur existence