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avantages terrestres, ne serons-nous pas, devant la mort, les individus les plus dénués de tout, les plus stupides, les plus terrifiés ? Mais il semble bien que, si nous avons cherché Dieu, avec intelligence et fidélité, la lumière devrait apparaître à nos yeux, de sorte qu’il nous serait facile de nous en aller de ce monde. Et cependant, il y a tant de questions qui se posent encore et toujours à notre esprit ; il y a les fautes et les péchés qui sont sans doute pardonnés, mais dont le souvenir douloureux nous hantera jusqu’au bout, parce que nous en portons au cœur les cicatrices indélébiles. « Misérable que je suis, qui me délivrera ? » (Rom. 7:24.) La victoire c’est celle de la foi, l'attachement aux déclarations de Jésus-Christ ; « Je suis la résurrection et la vie. Celui qui croit en moi vivra ». (Jean 11:26.) Mais cette victoire personnelle pourrait-elle être remportée autrement que grâce à la présence de Dieu-Esprit? Ch. E. HENRY. Une comptine : lundi, mardi, mercredi : on va en classe, jeudi : on va... à l’école du jeudi, vendredi, samedi : on va en classe, dimanche : on va... à l’école du dimanche. J’ajoute : l’après-midi on va aux Cadettes ou aux Eclaireuses. Enfance... rythme goûté jusqu’à douze ans. * * * On change la plante de terre. Elle quitte ses châtaigniers et ses granits, ses sentiers de montagne et sa ville dont une « flamme » postale dit « centre mondial de délainage », pour les toits roses d’une autre ville bien plus grande, bien plus belle où elle va essayer de s’épanouir entre quelques pavés, dans le bruit de ferraille de tramways antédiluviens et dans celui, assourdissant, d’avions qui décollent d’un terrain qu’elle voit chaque jour. Et on cite des noms qui vont devenir prestigieux, Daurat, Guillaumet, Saint-Exupéry... Ça c’est l’adolescence ; on va sortir de sa gangue. On en sort en niant tout. Bien loin, bien loin la comptine. Dieu ? Vous n’êtes pas sérieux... parlez-moi donc philosophie. Pourtant on porte encore l’uniforme brun des Eclaireuses et pour « faire
J’ajoute : l’après-midi on va aux Cadettes ou aux Eclaireuses. Enfance... rythme goûté jusqu’à douze ans. * * * On change la plante de terre. Elle quitte ses châtaigniers et ses granits, ses sentiers de montagne et sa ville dont une « flamme » postale dit « centre mondial de délainage », pour les toits roses d’une autre ville bien plus grande, bien plus belle où elle va essayer de s’épanouir entre quelques pavés, dans le bruit de ferraille de tramways antédiluviens et dans celui, assourdissant, d’avions qui décollent d’un terrain qu’elle voit chaque jour. Et on cite des noms qui vont devenir prestigieux, Daurat, Guillaumet, Saint-Exupéry... Ça c’est l’adolescence ; on va sortir de sa gangue. On en sort en niant tout. Bien loin, bien loin la comptine. Dieu ? Vous n’êtes pas sérieux... parlez-moi donc philosophie. Pourtant on porte encore l’uniforme brun des Eclaireuses et pour « faire plaisir » on va encore, de temps en temps, au culte. Période brève ; rencontre choc avec l’Armée du Salut à l’occasion d’une B.A. de Noël. Surtout, même dans un désir de service, ne pas se laisser embrigader. * * * Les années coulent pleines, heureuses : études, travail, vacances, camps, chaudes amitiés du scoutisme. Un peu de nostalgie, des points d’interrogation : ma vie, à quoi ça sert ? Autour de moi, on s’oriente : l’une est déjà enseignante, l’autre se prépare à le devenir, la troisième fait de la médecine, une autre finit des études d’infirmière. Et moi ? Mais je suis « casée ». J’ai une bonne situation, un traitement confortable ; je peux me permettre ce que je veux. C’est ça la vie... seulement ça ? * ** Sur mon chemin, alors, vient un homme. Je l’ai déjà rencontré et je connais son nom, son exigence. Il a toujours fait partie de la toile de fond de ma vie, mais je n’ai pas voulu le voir. D’un coup de gomme, j'ai voulu l’effacer du dessin, d’un coup de ciseau détruire la trame où il revenait toujours s’inscrire. Cet homme, je le fuis, je n’en veux rien
camps, chaudes amitiés du scoutisme. Un peu de nostalgie, des points d’interrogation : ma vie, à quoi ça sert ? Autour de moi, on s’oriente : l’une est déjà enseignante, l’autre se prépare à le devenir, la troisième fait de la médecine, une autre finit des études d’infirmière. Et moi ? Mais je suis « casée ». J’ai une bonne situation, un traitement confortable ; je peux me permettre ce que je veux. C’est ça la vie... seulement ça ? * ** Sur mon chemin, alors, vient un homme. Je l’ai déjà rencontré et je connais son nom, son exigence. Il a toujours fait partie de la toile de fond de ma vie, mais je n’ai pas voulu le voir. D’un coup de gomme, j'ai voulu l’effacer du dessin, d’un coup de ciseau détruire la trame où il revenait toujours s’inscrire. Cet homme, je le fuis, je n’en veux rien savoir. Il m’ennuie, plus que cela, il m’importune. Il est un indésirable. Qu’on ne m’en parle plus, que je ne le voie plus... Septembre sur Paris. Le hasard — est-ce bien le hasard ? — m’a conduite dans une grande institution salutiste pour jeunes filles. Oh ! une simple halte. J’arrive le soir, fourbue de nos équipées car nous sommes en bande, rentrant d’un camp et, parisiens pour quelques jours, un peu d’argent en poche, la ville est à nous, la vie aussi. Le ciel n’est « par-dessus le toit », ni bleu, ni calme ; le bruit de la ville monte vers moi. Et dans cette chambre anonyme, bien haut au-dessus de la cité, cet homme que je fuis vient me retrouver. Il n’a pas forcé la porte, il n’a pas crocheté la serrure. Sur une table il a posé un livre, un livre sans apparence, souvent lu à en juger par l’usure, un livre qui, ce soir, s’ouvre tout seul. — Toi, suis-moi. — Mais... — Que t’importent les amis, la famille, la situation... — Ça m’importe beaucoup, au contraire ! — M’aimes-tu ? — Je n’en sais rien. Je connais seulement ta terrible exigence. Ça ne va
J’arrive le soir, fourbue de nos équipées car nous sommes en bande, rentrant d’un camp et, parisiens pour quelques jours, un peu d’argent en poche, la ville est à nous, la vie aussi. Le ciel n’est « par-dessus le toit », ni bleu, ni calme ; le bruit de la ville monte vers moi. Et dans cette chambre anonyme, bien haut au-dessus de la cité, cet homme que je fuis vient me retrouver. Il n’a pas forcé la porte, il n’a pas crocheté la serrure. Sur une table il a posé un livre, un livre sans apparence, souvent lu à en juger par l’usure, un livre qui, ce soir, s’ouvre tout seul. — Toi, suis-moi. — Mais... — Que t’importent les amis, la famille, la situation... — Ça m’importe beaucoup, au contraire ! — M’aimes-tu ? — Je n’en sais rien. Je connais seulement ta terrible exigence. Ça ne va pas aller tout seul. — Rien de ce qui coûte ne « va jamais tout seul »... toi, suis-moi ! — Je veux bien essayer, Seigneur. — Alors, essaye ! L’essai dure depuis plus de trente ans. F. F. Si vous avez fait quelque chose de bien, oubliez-le pour tenter quelque chose de mieux. Arnold PRINT La mauvaise économie du temps est une de celles qui démoralisent le plus. A. VINET 4 — 31 OCTOBRE 1970 La branche que j'ai coupée C'EST une branche d’olivier sous laquelle je passais et repassais chaque jour depuis plus de sept ans déjà ! C’est assez dire que nous n’étions pas des inconnus l’un pour l’autre. Pour être juste, il me faut bien reconnaître que j’étais son débiteur, car je n’avais rien fait pour elle si ce n’est de la regarder avec sympathie comme il m’arrive de le faire pour tant de choses, tandis qu’elle me donnait, hiver comme été, toute l’ombre qu’elle pouvait et qu’elle portait, chaque année, sa bonne part de fleurs et de fruits. Il n’en faut pas davantage pour que j’éprouve un regret après l’avoir coupée, un peu comme si j’avais commis une mauvaise action. N’y avait-il pas un reproche
quelque chose de mieux. Arnold PRINT La mauvaise économie du temps est une de celles qui démoralisent le plus. A. VINET 4 — 31 OCTOBRE 1970 La branche que j'ai coupée C'EST une branche d’olivier sous laquelle je passais et repassais chaque jour depuis plus de sept ans déjà ! C’est assez dire que nous n’étions pas des inconnus l’un pour l’autre. Pour être juste, il me faut bien reconnaître que j’étais son débiteur, car je n’avais rien fait pour elle si ce n’est de la regarder avec sympathie comme il m’arrive de le faire pour tant de choses, tandis qu’elle me donnait, hiver comme été, toute l’ombre qu’elle pouvait et qu’elle portait, chaque année, sa bonne part de fleurs et de fruits. Il n’en faut pas davantage pour que j’éprouve un regret après l’avoir coupée, un peu comme si j’avais commis une mauvaise action. N’y avait-il pas un reproche dans le bruit rauque et déchirant qu’elle a fait entendre quand elle s’est détachée du tronc après avoir chancelé un instant sur le bleu du ciel ? Si quelque poète inspiré écrivait un livre sur la vie et la mort des arbres, que dirait-il de ce moment où l’arbre coupe toutes ces fibres vivantes porteuses de sève et que, par cette mutilation, il interrompt cette circulation de vie qui s’opère entre les profondeurs de la terre et les profondeurs du ciel par le moyen des branches ? Il est vrai que la branche que j’ai coupée était quasiment morte ; le gel cruel de l’année dernière, puis la sécheresse impitoyable en avaient fait lentement le tour. Elle avait donc fini sa tâche de branche qu’elle accomplissait au rythme lent des saisons et plus lent des années. Il n’y avait plus qu’à l’emporter comme on nous emportera un jour. Pourtant, avant qu’elle ne quitte ce lieu où elle vivait parmi ses semblables, je veux encore prolonger un instant ce dialogue secret qui s’est établi entre nous, surtout depuis que je l’avais vue aux prises avec les éléments contraires et que je sentais venir à grands pas ce jour où il faudrait
toutes ces fibres vivantes porteuses de sève et que, par cette mutilation, il interrompt cette circulation de vie qui s’opère entre les profondeurs de la terre et les profondeurs du ciel par le moyen des branches ? Il est vrai que la branche que j’ai coupée était quasiment morte ; le gel cruel de l’année dernière, puis la sécheresse impitoyable en avaient fait lentement le tour. Elle avait donc fini sa tâche de branche qu’elle accomplissait au rythme lent des saisons et plus lent des années. Il n’y avait plus qu’à l’emporter comme on nous emportera un jour. Pourtant, avant qu’elle ne quitte ce lieu où elle vivait parmi ses semblables, je veux encore prolonger un instant ce dialogue secret qui s’est établi entre nous, surtout depuis que je l’avais vue aux prises avec les éléments contraires et que je sentais venir à grands pas ce jour où il faudrait que je la retranche du royaume des branches. La voilà à mes pieds, inerte et muette à jamais. Pourquoi semble-t-il que l’intérêt se concentre sur elle bien plus que sur les autres branches qui continuent, là-haut, à faire leur métier de branches ? Que de choses lentement inscrites par le temps sur cette écorce rugueuse, craquelée, desséchée. Pauvre branche toute noueuse, toute tordue, comme elle a été profondément marquée par les hivers rigoureux et les étés brûlants. Est-il possible qu’autrefois elle ait été une tige flexible comme l’osier et lisse comme une joue d’enfant. Plus je la regarde et plus il m’apparaît que notre sort sur la terre est pareil au sort des branches qui naissent un matin, grandissent dans la joie ou l’adversité jusqu’à ce qu’on les coupe et qu’il ne reste plus d’elles qu’un peu de cendre. Qu’importe qu’elle soit promise au feu, la branche que j’ai coupée. Il n’y a pas lieu de s’affliger de ce que bientôt toute son histoire se résumera dans une pincée de cendres. Les savants nous diront en effet que ces cendres elles-mêmes pourront être encore réduites en un plus petit volume, mais il viendra un moment où aucune flamme, aucun creuset
temps sur cette écorce rugueuse, craquelée, desséchée. Pauvre branche toute noueuse, toute tordue, comme elle a été profondément marquée par les hivers rigoureux et les étés brûlants. Est-il possible qu’autrefois elle ait été une tige flexible comme l’osier et lisse comme une joue d’enfant. Plus je la regarde et plus il m’apparaît que notre sort sur la terre est pareil au sort des branches qui naissent un matin, grandissent dans la joie ou l’adversité jusqu’à ce qu’on les coupe et qu’il ne reste plus d’elles qu’un peu de cendre. Qu’importe qu’elle soit promise au feu, la branche que j’ai coupée. Il n’y a pas lieu de s’affliger de ce que bientôt toute son histoire se résumera dans une pincée de cendres. Les savants nous diront en effet que ces cendres elles-mêmes pourront être encore réduites en un plus petit volume, mais il viendra un moment où aucune flamme, aucun creuset ne parviendra à consumer et à faire disparaître ce qui restera de la branche coupée. Car ce résidu irréductible est constitué par des parcelles de soleil que les feuilles ont puisées dans le ciel. Comme il est bon de savoir qu’il y a dans une branche coupée quelque chose qui défie toutes les puissances de destruction. Rien ni personne ne peut lui ravir le trésor caché qu’elle recèle : un peu de soleil, un peu de ciel, un peu d’éternité. Maintenant j’irai moi aussi, moi surtout (car les hommes valent mieux que les branches), j’irai à mon devoir quotidien rude ou facile ; je le trouverai, quel qu’il soit, bien agréable et parfait puisqu’il consiste à capter et à garder, mieux encore à partager avec d’autres, quelques parcelles du soleil de justice, de la vérité divine en Jésus-Christ. E. ALMERAS (t). Auto-épitaphe de Benjamin Franklin Ci-gît le corps de BENJAMIN FRANKLIN, Imprimeur (tel la couverture d’un vieux livre dont le contenu est arraché et dépouillée de ses lettres et de ses dorures) aliment pour les vers. Pourtant l’ouvrage lui-même ne périra pas car (à ce qu’il croit) il paraîtra de nouveau dans une nouvelle et plus belle édition revue et
défie toutes les puissances de destruction. Rien ni personne ne peut lui ravir le trésor caché qu’elle recèle : un peu de soleil, un peu de ciel, un peu d’éternité. Maintenant j’irai moi aussi, moi surtout (car les hommes valent mieux que les branches), j’irai à mon devoir quotidien rude ou facile ; je le trouverai, quel qu’il soit, bien agréable et parfait puisqu’il consiste à capter et à garder, mieux encore à partager avec d’autres, quelques parcelles du soleil de justice, de la vérité divine en Jésus-Christ. E. ALMERAS (t). Auto-épitaphe de Benjamin Franklin Ci-gît le corps de BENJAMIN FRANKLIN, Imprimeur (tel la couverture d’un vieux livre dont le contenu est arraché et dépouillée de ses lettres et de ses dorures) aliment pour les vers. Pourtant l’ouvrage lui-même ne périra pas car (à ce qu’il croit) il paraîtra de nouveau dans une nouvelle et plus belle édition revue et corrigée par L’AUTEUR. 31 OCTOBRE 1970 — 5 Arc-en-ciel par le commandant A. Garrigue Comme un ténébreux et fringant coursier, l'orage en quelques instants était passé, laissant derrière lui un transparent rideau de pluie. Le soleil réapparut. Alors les champs, les prés, les arbres et la route se mirent à briller, à luire de mille feux. Par-delà la vallée profonde où coule la rivière, je vis, au sommet de la côte, mon village comme je ne l'avais jamais vu. Tout autour du clocher, les maisons ressemblaient à des perles tant leurs façades brillaient sous un ciel d'encre. Tout à coup, sur cette toile de fond teintée de l'encre la plus noire, allant d'un bout de l'horizon à l'autre, telle une auréole multicolore, un pont immense, royal et magnifique, apparut : l'arc-en-ciel... Aussitôt j'ai pensé à ce qu'il signifie. Vous qui connaissez les saintes Écritures, vous savez qu'il est la marque d'une alliance éternelle que Dieu fit avec Noé après le déluge et qui s'adresse à toutes les créatures vivantes, à l'humanité tout entière. Autrement dit, il est le signe d'un amour divin et éternel. Dieu est amour, déclare l'apôtre Jean, et l'amour est l'essence même de sa nature divine. Cet
briller, à luire de mille feux. Par-delà la vallée profonde où coule la rivière, je vis, au sommet de la côte, mon village comme je ne l'avais jamais vu. Tout autour du clocher, les maisons ressemblaient à des perles tant leurs façades brillaient sous un ciel d'encre. Tout à coup, sur cette toile de fond teintée de l'encre la plus noire, allant d'un bout de l'horizon à l'autre, telle une auréole multicolore, un pont immense, royal et magnifique, apparut : l'arc-en-ciel... Aussitôt j'ai pensé à ce qu'il signifie. Vous qui connaissez les saintes Écritures, vous savez qu'il est la marque d'une alliance éternelle que Dieu fit avec Noé après le déluge et qui s'adresse à toutes les créatures vivantes, à l'humanité tout entière. Autrement dit, il est le signe d'un amour divin et éternel. Dieu est amour, déclare l'apôtre Jean, et l'amour est l'essence même de sa nature divine. Cet amour est pour tout homme, quel qu'il soit, bon ou méchant, incrédule ou croyant. De cette vérité je ne veux pour exemple que celui de mon père. Mon père, l'homme fort. Mon père était doué d'une force peu commune. Il avait pratiqué plusieurs sports de combat. De sorte qu'il valait mieux ne point lui manquer de respect ni lui chercher querelle. Travailleur infatigable, il avait fait deux carrières, l'une dans l'Armée et l'autre dans les Postes. Ici on l'appela le lion, et là il fut surnommé le tigre. A la maison il n'était pas toujours commode. Ma sœur et moi nous tremblions souvent devant lui ; on avait intérêt à être sage. Mais tout au fond de cet homme à l'aspect si rude, il y avait un grand cœur ; il s'engagea tout entier dans la lutte pour la promotion de la classe ouvrière et l'établissement de structures sociales justes et humaines. Communiste, idéaliste et sectaire, il était devenu athée le jour où, à Pékin, il avait été témoin d'un trafic de piastres fait par un soi-disant homme de Dieu. On ne pouvait prononcer le nom de Dieu à table sans le mettre en colère. Sa voix tonnait. Il faut
mieux ne point lui manquer de respect ni lui chercher querelle. Travailleur infatigable, il avait fait deux carrières, l'une dans l'Armée et l'autre dans les Postes. Ici on l'appela le lion, et là il fut surnommé le tigre. A la maison il n'était pas toujours commode. Ma sœur et moi nous tremblions souvent devant lui ; on avait intérêt à être sage. Mais tout au fond de cet homme à l'aspect si rude, il y avait un grand cœur ; il s'engagea tout entier dans la lutte pour la promotion de la classe ouvrière et l'établissement de structures sociales justes et humaines. Communiste, idéaliste et sectaire, il était devenu athée le jour où, à Pékin, il avait été témoin d'un trafic de piastres fait par un soi-disant homme de Dieu. On ne pouvait prononcer le nom de Dieu à table sans le mettre en colère. Sa voix tonnait. Il faut que je lui parle du Christ. Mais un jour qu'il était malade, que j'étais devenu homme et ne tremblais plus devant lui, je compris qu'un pieux devoir s'imposait à moi : lui parler de son âme. « Père, lui dis-je, tu sais à quel point je respecte tes convictions. Si tu le désires, je suis prêt à porter ou à suivre le drapeau rouge au jour de tes funérailles. Mais ce soir, quelque chose me dit que je dois te parler et t'expliquer les raisons de ma croyance. Il ne s'agit pas d'une religion, mais d'une personne, celle de Jésus-Christ ». Dieu m'inspira... L'entretien terminé, je lui demandai s'il voulait que je prie avec lui. Il me répondit d'un signe affirmatif. Alors je priai, je priai avec toute l'ardeur de ma foi pour que le Seigneur sauve son âme repentante. Le ciel m'entendit. Je fus exaucé. Dieu aime tous les hommes. Vous étonnerais-je si j'affirme que je crois au salut toujours possible de l'homme le plus éloigné de Dieu ? Plus j'avance dans la vie, plus je suis persuadé que Dieu aime tous les hommes. Et j'ai cette conviction que les élus ne seront point, comme certains le prétendent, cent-quarante-quatre
tu le désires, je suis prêt à porter ou à suivre le drapeau rouge au jour de tes funérailles. Mais ce soir, quelque chose me dit que je dois te parler et t'expliquer les raisons de ma croyance. Il ne s'agit pas d'une religion, mais d'une personne, celle de Jésus-Christ ». Dieu m'inspira... L'entretien terminé, je lui demandai s'il voulait que je prie avec lui. Il me répondit d'un signe affirmatif. Alors je priai, je priai avec toute l'ardeur de ma foi pour que le Seigneur sauve son âme repentante. Le ciel m'entendit. Je fus exaucé. Dieu aime tous les hommes. Vous étonnerais-je si j'affirme que je crois au salut toujours possible de l'homme le plus éloigné de Dieu ? Plus j'avance dans la vie, plus je suis persuadé que Dieu aime tous les hommes. Et j'ai cette conviction que les élus ne seront point, comme certains le prétendent, cent-quarante-quatre mille, mais des myriades de myriades. Mais cet amour est contraignant et il m'incite à aimer à mon tour, à m'engager comme autrefois le fit mon père, au service de mon prochain. Non point en me contentant de lui faire l'aumône, celle d'un logis ou d'un repas, mais en l'aidant, par son travail, à retrouver sa dignité d'homme. En essayant de le conduire au Dieu d'amour. L'arc-en-ciel s'était évanoui ; l'orage au loin grondait encore. Un souvenir m'est resté : celui de cet arc chatoyant sur lequel il me sembla voir inscrits ces mots : Dieu est amour. A. G. La fin de tout A un serviteur de Dieu qui venait de lui parler du salut acquis pour chacun par le Christ à la Croix, et de la vie éternelle accessible ainsi à tous humains, un athée répondit : « Je n'en crois rien. La mort c'est la fin de tout. » — Je suis de votre avis, répondit l'homme de Dieu, la mort, c'est la fin de tout. Et l'athée de s'exclamer : — Ça alors, c'est fort ! Vous êtes maintenant d'accord avec moi ! — Oui, reprit le serviteur de Dieu, la mort c'est la fin de
par son travail, à retrouver sa dignité d'homme. En essayant de le conduire au Dieu d'amour. L'arc-en-ciel s'était évanoui ; l'orage au loin grondait encore. Un souvenir m'est resté : celui de cet arc chatoyant sur lequel il me sembla voir inscrits ces mots : Dieu est amour. A. G. La fin de tout A un serviteur de Dieu qui venait de lui parler du salut acquis pour chacun par le Christ à la Croix, et de la vie éternelle accessible ainsi à tous humains, un athée répondit : « Je n'en crois rien. La mort c'est la fin de tout. » — Je suis de votre avis, répondit l'homme de Dieu, la mort, c'est la fin de tout. Et l'athée de s'exclamer : — Ça alors, c'est fort ! Vous êtes maintenant d'accord avec moi ! — Oui, reprit le serviteur de Dieu, la mort c'est la fin de votre occasion d'être sauvé, c'est la fin de toutes vos joies, de tous vos projets, de toutes vos ambitions, c'est la fin de toutes vos relations amicales. La mort met fin à tout pour vous, mais elle commence vos tourments éternels. Pour moi la mort est aussi la fin de tout. Elle est la fin de mes larmes, la fin de mes souffrances, la fin de mes luttes. A toutes mes peines, la mort met une fin, mais elle est le commencement d'une vie merveilleuse puisqu'après la mort j'irai auprès de mon Dieu, dans la gloire. — Vous avez peut-être raison, répondit l'athée. Il s'écoula peu de temps pour que, après avoir réfléchi, il se range aux côtés de l'homme de Dieu. 6 — 31 OCTOBRE 1970 Paradoxe QUEL pouvoir d'évocation que celui du petit écran ! Tous ces trépassés qui revivent devant nous, avec leurs yeux de jadis, leurs lèvres, leurs mains ; avec la voix qui fut la leur, les gestes qu’on sait désormais figés. Je revois particulièrement deux visages. Celui marqué par la souffrance, d’Edmond Michelet, ministre de la Culture. Celui de l’écrivain Jean Giono d’une joviale vitalité, malgré le mal dont il était atteint depuis plusieurs