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Samson, fils de Samson. Le Sol est un beau livre, une oeuvre saine et forte... Ne le répandons cependant pas sans circonspection chez les paysans : d'aucuns, parmi eux, y pourraient des tentations de découragement. Sarah Gertrude Millin détient aujourd'hui, dans la littérature anglaise, la place prééminente occupée naguère par Olive Schreiner. Ayant passé la majeure partie de sa vie en Afrique du Sud, elle a puisé les sujets de ses romans d'une portée sociale considérable dans les milieux indigènes qu'elle a connus mieux que personne. Les Enfants abandonnés de Dieu est, parmi ses œuvres romanesques, celle où le problème des métis a été traité à la fois de la façon la plus complète et la plus dramatique. Son action, qui se termine après la guerre mondiale, commence en 1821. Dans un poste perdu du Sud africain, un jeune pasteur épouse une Hottentote, pour conquérir ses catéchumènes et leur prouver qu'il les tient pour ses frères égaux devant Dieu. Il devient ainsi l'ancêtre d'une lignée de métis dont les cinq générations sont successivement mises en scène et sur lesquelles pèsera de plus en plus lourd le problème dramatique de l'assimilation des métis par la race blanche. Chacune de ces générations, en effet, voit s'accroître la proportion de sang blanc et aspire, en vain, à se fondre dans la famille blanche. Tentatives vaines ! Barry, l'arrière-petit-fils du missionnaire, épouse en Angleterre une délicieuse jeune fille qu'il ramène au Cap ; mais il la quitte bientôt, malgré la naissance prochaine d'un enfant, pour rejoindre ses frères noirs et se consacrer, comme l'avait fait son trisaïeul, à leur évangélisation. Cinq épisodes d'un pathétique de plus en plus poignant constituent ce roman dont le dénouement, d'une infinie mélancolie, offre au lecteur un thème à de longues méditations. Roman plein de scènes douloureuses, de sentiments élevés et tristes... On peut le laisser lire à quiconque n'effarouche pas le problème lui-même du « croisement »... L'auteur ne conclut pas. Le pouvait-elle ? Le charité imposerait sans doute qu'on ne brimât point l'involontaire et irresponsable produit de mariages aussi disproportionnés. Mais la charité dit aussi que de
en effet, voit s'accroître la proportion de sang blanc et aspire, en vain, à se fondre dans la famille blanche. Tentatives vaines ! Barry, l'arrière-petit-fils du missionnaire, épouse en Angleterre une délicieuse jeune fille qu'il ramène au Cap ; mais il la quitte bientôt, malgré la naissance prochaine d'un enfant, pour rejoindre ses frères noirs et se consacrer, comme l'avait fait son trisaïeul, à leur évangélisation. Cinq épisodes d'un pathétique de plus en plus poignant constituent ce roman dont le dénouement, d'une infinie mélancolie, offre au lecteur un thème à de longues méditations. Roman plein de scènes douloureuses, de sentiments élevés et tristes... On peut le laisser lire à quiconque n'effarouche pas le problème lui-même du « croisement »... L'auteur ne conclut pas. Le pouvait-elle ? Le charité imposerait sans doute qu'on ne brimât point l'involontaire et irresponsable produit de mariages aussi disproportionnés. Mais la charité dit aussi que de tels mariages ne sont pas à encourager. Problème « insoluble », comme l'a dit M. André Siegfried, « et qui fait réfléchir les plus confiants »! Toutes ces questions surgissent de la lecture émouvante de ce roman écrit avec un rare courage et une connaissance approfondie des problèmes ethniques. Le retentissement. considérable qu'il eut, dans les pays de langue anglo-saxonne, valu à son auteur une notoriété d'écrivain de première place. Ce livre est un des plus riches, des plus profonds et des plus troublants qui aient été composés sur les métis. Il mérite d'être connu du grand public français. Mme Suzanne Spezzafumo de Faucamberge, l'auteur de ce livre délicieux, Tendresse de Dieu (analysé, ici en 1930, p. 1005), nous offre aujourd'hui un roman, Petite lumière. Pierrot, dit « Petite lumière », est fils d'un ouvrier typographe et d'une blanchisseuse. Et c'est une admirable figure d'enfant, d'enfant chrétien, qui aime Dieu comme par instinct. Lise, la mère, est coquette ; le père, Fernand, vaguement révolutionnaire. Il n'a jamais été question de Dieu dans la maison, ni d'entrer à l'église, ni de suivre le catéchisme. Or un soir, Pierre vient chercher sa mère à la blanchisserie, lui reproche gentiment de lui avoir
retentissement. considérable qu'il eut, dans les pays de langue anglo-saxonne, valu à son auteur une notoriété d'écrivain de première place. Ce livre est un des plus riches, des plus profonds et des plus troublants qui aient été composés sur les métis. Il mérite d'être connu du grand public français. Mme Suzanne Spezzafumo de Faucamberge, l'auteur de ce livre délicieux, Tendresse de Dieu (analysé, ici en 1930, p. 1005), nous offre aujourd'hui un roman, Petite lumière. Pierrot, dit « Petite lumière », est fils d'un ouvrier typographe et d'une blanchisseuse. Et c'est une admirable figure d'enfant, d'enfant chrétien, qui aime Dieu comme par instinct. Lise, la mère, est coquette ; le père, Fernand, vaguement révolutionnaire. Il n'a jamais été question de Dieu dans la maison, ni d'entrer à l'église, ni de suivre le catéchisme. Or un soir, Pierre vient chercher sa mère à la blanchisserie, lui reproche gentiment de lui avoir caché qu'il avait un frère, Jésus. Une seule visite à l'Église a transporté cette petite âme... Peu après, la mère part avec un amant. Pierre voit souvent sa marraine, qui laisse tomber devant lui de singuliers propos. Le cœur de l'enfant reste illuminé, joyeux en dépit de sa peine. Et il prie pour que le ménage se reforme. Pierre, envoyé à la campagne chez une grand'mère indifférente, rencontre un prêtre, l'édifie plus qu'il ne s'en fait instruire. Victime d'un accident d'auto, il agonise en pleine connaissance pendant deux jours, sous les yeux de son père, à qui il fait promettre de bien accueillir sa mère quand elle reviendra. Et il meurt. Et tout le village, ou à peu près, se convertit. La mère revient, appelée par une dépêche. Petit à petit, en souvenir de Pierre, elle se résigne à une vie sans aventures... Il semble d'ailleurs que son mari se convertira et amènera sa femme à la pratique chrétienne. Beau roman, comme on voit, et plein des meilleures intentions. Je lui ferai pourtant deux reproches. D'abord, certaines expressions crues et un certain ton de réalisme vont en interdire la lecture au jeune public auquel il eût précisément fait le plus
il prie pour que le ménage se reforme. Pierre, envoyé à la campagne chez une grand'mère indifférente, rencontre un prêtre, l'édifie plus qu'il ne s'en fait instruire. Victime d'un accident d'auto, il agonise en pleine connaissance pendant deux jours, sous les yeux de son père, à qui il fait promettre de bien accueillir sa mère quand elle reviendra. Et il meurt. Et tout le village, ou à peu près, se convertit. La mère revient, appelée par une dépêche. Petit à petit, en souvenir de Pierre, elle se résigne à une vie sans aventures... Il semble d'ailleurs que son mari se convertira et amènera sa femme à la pratique chrétienne. Beau roman, comme on voit, et plein des meilleures intentions. Je lui ferai pourtant deux reproches. D'abord, certaines expressions crues et un certain ton de réalisme vont en interdire la lecture au jeune public auquel il eût précisément fait le plus de bien. Ensuite, je reprocherai le caractère trop extraordinaire de l'appel à Dieu de ce jeune cœur. Expliquons-nous. Il s'agit ici d'un tout jeune enfant du peuple, et du peuple de Paris, qui, sur un seul mot d'un camarade, va contempler l'image du Christ dans une église, et sort de cette visite illuminé, auréolé jusqu'à la fin de sa courte vie. Il revient à l'église mais sans assister à la messe, rencontre un prêtre et lui parle, niais sans que, de part ni d'autre, il soit bien prochainement question d'une préparation à l'approche des sacrements. Il meurt enfin dans les plus nobles sentiments et en offrant sa jeune vie pour la conversion et le salut de ses père et mère, mais sans que le curé du village, qui le connaît et ne peut ignorer l'accident qui va causer sa mort, prenne sur soi de lui apporter l'Eucharistie et l'Extrême-Onction ; sans que, de lui-même, le petit mourant exprime, de ces sacrements, le désir et le regret, même confus. Certes, les voies de Dieu sont impénétrables. Son premier appel surtout peut se manifester de la façon la plus personnelle et le plus déconcertante. Mais il n'y a pas d'exemple, croyons-nous, au
cette visite illuminé, auréolé jusqu'à la fin de sa courte vie. Il revient à l'église mais sans assister à la messe, rencontre un prêtre et lui parle, niais sans que, de part ni d'autre, il soit bien prochainement question d'une préparation à l'approche des sacrements. Il meurt enfin dans les plus nobles sentiments et en offrant sa jeune vie pour la conversion et le salut de ses père et mère, mais sans que le curé du village, qui le connaît et ne peut ignorer l'accident qui va causer sa mort, prenne sur soi de lui apporter l'Eucharistie et l'Extrême-Onction ; sans que, de lui-même, le petit mourant exprime, de ces sacrements, le désir et le regret, même confus. Certes, les voies de Dieu sont impénétrables. Son premier appel surtout peut se manifester de la façon la plus personnelle et le plus déconcertante. Mais il n'y a pas d'exemple, croyons-nous, au moins sous nos climats où l'on trouve encore prêtre et église à sa porte, qu'à l'exception du saint baptême toute une vie chrétienne et sainte, fût-elle fort courte, se soit entièrement déroulée en dehors de la hiérarchie et des sacrements de l'Église catholique. L'éclairage un peu cru de cette histoire et sa présentation en marge de l'Église hiérarchisée n'auraient trouvé d'excuse, ou de justification, que si l'auteur avait écrit une biographie. Or c'est un roman qu'elle a voulu nous offrir. Ce roman reste digne de la plus vive estime. On ne signale les erreurs semblables que chez les très bons auteurs et chez ceux dont nous attendons des œuvres parfaites. «Un petit livre, presque ignoré en France, et dont la première traduction française vient de paraître : L'Émigrant amateur, de Robert-Louis Stevenson, l'auteur de L'Île au trésor. L'auteur (mort en 1894) s'est joint, pour la traversée de l'Atlantique, à des émigrants d'Europe, puis, arrivé en Amérique, à d'autres émigrants que de longs convois emportent vers l'Ouest... Et c'est prétexte pour lui à des observations profondes, à des études de caractères et de mœurs, qu'égaie parfois une note d'humour, et à des réflexions qui serrent d'assez près des questions de science
et sa présentation en marge de l'Église hiérarchisée n'auraient trouvé d'excuse, ou de justification, que si l'auteur avait écrit une biographie. Or c'est un roman qu'elle a voulu nous offrir. Ce roman reste digne de la plus vive estime. On ne signale les erreurs semblables que chez les très bons auteurs et chez ceux dont nous attendons des œuvres parfaites. «Un petit livre, presque ignoré en France, et dont la première traduction française vient de paraître : L'Émigrant amateur, de Robert-Louis Stevenson, l'auteur de L'Île au trésor. L'auteur (mort en 1894) s'est joint, pour la traversée de l'Atlantique, à des émigrants d'Europe, puis, arrivé en Amérique, à d'autres émigrants que de longs convois emportent vers l'Ouest... Et c'est prétexte pour lui à des observations profondes, à des études de caractères et de mœurs, qu'égaie parfois une note d'humour, et à des réflexions qui serrent d'assez près des questions de science sociale et d'économie politique. tout cela, croirait-on, a perdu, une part de son intérêt, le temps modifiant les conditions de vie, les mentalités, les pays... Et cependant... Voici le sentiment de M. Eugène Marsan sur cette « petite chose ». Il écrit dans Figaro (23 octobre 1931) : « C'est une merveille de simplicité, d'humanité, de pénétration et d'émotion. Il semble que tout le genre humain ait embarqué avec l'auteur sur le pont du paquebot à aubes, pour nous dévoiler tous ses mystérieux et poignants secrets, tandis que les jours se succèdent, la splendeur et la tristesse du ciel alternant sur cette mer, sur cette terre, où le commun des hommes n'échappe à l'angoisse qu'au prix d'une légèreté, assurément vitale et salvatrice, mais tragique... « On voudrait avoir lu tous les livres et l'on ne saurait. Dépêchez-vous de lire celui-là ». Résumé de cette chronique Parmi les romans que nous venons d'étudier, nous signalons particulièrement : POUR LES ADULTES AVERTIS : Léon Lafage, Fifer de buis (p. 38) ; — Suzanne Rémond, La Traversée du boulevard (p. 41) ; — André Renaudin, Borcher, l'ermite du grattoir-ciel (p. 113). POUR LES ADULTES : Frédéric Lefèvre, Le Sol (p. 45) ; —
une merveille de simplicité, d'humanité, de pénétration et d'émotion. Il semble que tout le genre humain ait embarqué avec l'auteur sur le pont du paquebot à aubes, pour nous dévoiler tous ses mystérieux et poignants secrets, tandis que les jours se succèdent, la splendeur et la tristesse du ciel alternant sur cette mer, sur cette terre, où le commun des hommes n'échappe à l'angoisse qu'au prix d'une légèreté, assurément vitale et salvatrice, mais tragique... « On voudrait avoir lu tous les livres et l'on ne saurait. Dépêchez-vous de lire celui-là ». Résumé de cette chronique Parmi les romans que nous venons d'étudier, nous signalons particulièrement : POUR LES ADULTES AVERTIS : Léon Lafage, Fifer de buis (p. 38) ; — Suzanne Rémond, La Traversée du boulevard (p. 41) ; — André Renaudin, Borcher, l'ermite du grattoir-ciel (p. 113). POUR LES ADULTES : Frédéric Lefèvre, Le Sol (p. 45) ; — Sarah Gertrude Millin, Les Enfants abandonnés de Dieu (p. 46) ; — Suzanne Spezzafumo de Faucamberge, Petite lumière (p. 47). POUR TOUTES LES PERSONNES QUI PEUVENT LIRE DES ROMANS : Victor Goedorp, Seul sous la terre (p. 43) ; — R.-L. Stevenson, L'Émigrant amateur (p. 48). Ch. BOURDON. Le public des cinémas a une crise de diabète... Veuillez excuser d'abord le caractère à la fois un peu trop hardi et un peu trop familier du titre que vous venez de lire. Si j'ai employé ici le mot de diabète, c'est que le diabète est une maladie par l'effet de laquelle on éprouve, à l'égard du sucre, une rigoureuse intolérance. Eh bien, il me semble que le public des salles de cinéma n'assimile plus le sucre, j'entends les éloges mellifluous, les dithyrambes caramélisés, les épithètes de confiserie, l'optimisme perpétuel, extasié lyrique, dont un trop grand nombre de critiques de films avaient coutume de faire usage pour signaler les nouveautés. Les industriels du cinéma se sont imaginés que cette consigne de louanges incessantes - une consigne fortifiée par des contrats de publicité ou par des menaces de rupture de contrat - suffirait pour chloroformer les spectateurs. Grâce à quoi on pourrait leur
des cinémas a une crise de diabète... Veuillez excuser d'abord le caractère à la fois un peu trop hardi et un peu trop familier du titre que vous venez de lire. Si j'ai employé ici le mot de diabète, c'est que le diabète est une maladie par l'effet de laquelle on éprouve, à l'égard du sucre, une rigoureuse intolérance. Eh bien, il me semble que le public des salles de cinéma n'assimile plus le sucre, j'entends les éloges mellifluous, les dithyrambes caramélisés, les épithètes de confiserie, l'optimisme perpétuel, extasié lyrique, dont un trop grand nombre de critiques de films avaient coutume de faire usage pour signaler les nouveautés. Les industriels du cinéma se sont imaginés que cette consigne de louanges incessantes - une consigne fortifiée par des contrats de publicité ou par des menaces de rupture de contrat - suffirait pour chloroformer les spectateurs. Grâce à quoi on pourrait leur administrer indéfiniment n'importe quelle pauvreté. Le calcul semblait n'être pas le bon. On a même cru, durant quelque temps, avoir les preuves qu'il était juste. Et puis voilà que, tout à coup, la crise de diabète a éclaté. Les spectateurs se sont insurgés contre la façon avec laquelle leur étaient imposés ces films en couleur, pareils à une molle et fade réclame pour une crème de beauté ; ces films idéologiques d'une prétention boursouflée et d'une orgueilleuse niaiserie comparable à celle des gens, qui ont appris tout ce qu'ils savent dans d'humbles manuels de vulgarisation ; ces histoires molles et lentes, qui se déroulent paresseusement ; ces conversations plates ; ces films au rythme paralytique, encombrés de détails oiseux ; ces paysages tropicaux reconstitués au studio de Joinville. Depuis un mois, l'intolérance des spectateurs est devenue surprenante. Une ligue s'est fondée, dont les membres se répandent dans les salles de spectacle. Dès qu'un film paraît ineptie ou saugrenu, des huées s'élèvent, des piaulements retentissent, des sifflets deviennent stridents. On cogne des pieds, et on hurle : « Remboursez ! Remboursez ! » Au contraire, le public de cinéma entre dans une salle à l'aveuglette. On lui a toujours dit, quoi
imposés ces films en couleur, pareils à une molle et fade réclame pour une crème de beauté ; ces films idéologiques d'une prétention boursouflée et d'une orgueilleuse niaiserie comparable à celle des gens, qui ont appris tout ce qu'ils savent dans d'humbles manuels de vulgarisation ; ces histoires molles et lentes, qui se déroulent paresseusement ; ces conversations plates ; ces films au rythme paralytique, encombrés de détails oiseux ; ces paysages tropicaux reconstitués au studio de Joinville. Depuis un mois, l'intolérance des spectateurs est devenue surprenante. Une ligue s'est fondée, dont les membres se répandent dans les salles de spectacle. Dès qu'un film paraît ineptie ou saugrenu, des huées s'élèvent, des piaulements retentissent, des sifflets deviennent stridents. On cogne des pieds, et on hurle : « Remboursez ! Remboursez ! » Au contraire, le public de cinéma entre dans une salle à l'aveuglette. On lui a toujours dit, quoi qu'il arrivât, qu'il allait voir un chef-d'œuvre éblouissant, une réalisation d'une perfection inégalable. Quand le contraste entre ces louanges et la réalité s'atteste trop flagrant, le public, irrité, témoigne son mécontentement, et cela d'une manière qui, de jour en jour, devient plus violente. Messieurs les exploitants de salles seraient bien inspirés en réclamant l'institution d'une critique cinématographique entièrement libre. (Paul REBOUX, Figaro, 15 février 1932). Les romans de femmes surabondent Ils paganisent surtout la femme, l'amour, la vie... La production des romans féminins l'emporte actuellement. Les femmes de lettres nous présentent des héroïnes bien sympathiques... Les héroïnes des romans féminins sont presque toutes païennes. L'existence ne semble leur avoir, pour but autre que la joie. L'amour, c'est quelquefois le mariage ; mais c'est, avant tout, le plaisir. Les hommes commencent à se demander, avec un certain étonnement, par quel prodige la moindre héroïne romanesque peut s'avouer « athénienne » avec tant de naturel, de désinvolture, voire même d'effronterie. Les femmes de lettres françaises sont-elles en train d'opérer, dans les mœurs, une réforme autrement considérable qu'une loi sur la séparation de l'Église et de l'État ? Elles nous paraissent réaliser celle-là. Mieux : il nous semble qu'elles l'achèvent par là. séparation
inspirés en réclamant l'institution d'une critique cinématographique entièrement libre. (Paul REBOUX, Figaro, 15 février 1932). Les romans de femmes surabondent Ils paganisent surtout la femme, l'amour, la vie... La production des romans féminins l'emporte actuellement. Les femmes de lettres nous présentent des héroïnes bien sympathiques... Les héroïnes des romans féminins sont presque toutes païennes. L'existence ne semble leur avoir, pour but autre que la joie. L'amour, c'est quelquefois le mariage ; mais c'est, avant tout, le plaisir. Les hommes commencent à se demander, avec un certain étonnement, par quel prodige la moindre héroïne romanesque peut s'avouer « athénienne » avec tant de naturel, de désinvolture, voire même d'effronterie. Les femmes de lettres françaises sont-elles en train d'opérer, dans les mœurs, une réforme autrement considérable qu'une loi sur la séparation de l'Église et de l'État ? Elles nous paraissent réaliser celle-là. Mieux : il nous semble qu'elles l'achèvent par là. séparation de l'Église et de la femme. Autrement dit : elles travaillent à la laïcisation de l'amour. Ce doit être le danger qu'a pressenti Sa Sainteté. (Blanche VOGT, Cyrano, 1er février 1932). LES PIECES DE THEATRE LES ŒUVRES RECENTES ET ACTUELLEMENT À L'AFFICHE ASIE, pièce en trois actes et dix tableaux, de M. H.-R. Lenormand ; représentée pour la première fois le 17 décembre 1931. (THÉÂTRE ANTOINE). — III. Après tant de Médée, voici une « Médée » dont le titre exact est Asie, et dont l'action, par la plus originale des transpositions, se déroule de notre temps. Il nous faut signaler, outre la qualité des décors, l'excellence de l'interprétation, alors que le rôle de l'aventurier en veston, se conduisant en parfait « mufle », était singulièrement dur à tenir... L'auteur, aidé par les interprètes et le metteur en scène, a réussi à rendre vraisemblable dans les temps modernes cette affreuse fable préhistorique ; c'est un résultat. Il n'y est parvenu — notons-le tout de suite — qu'à la condition de faire de sa Médée moderne une païenne intégrale, fétichiste et même magicienne. L'homme ne croit pas à grand-chose, du reste. Et les enfants — qui jouent admirablement, mais que nous
de M. H.-R. Lenormand ; représentée pour la première fois le 17 décembre 1931. (THÉÂTRE ANTOINE). — III. Après tant de Médée, voici une « Médée » dont le titre exact est Asie, et dont l'action, par la plus originale des transpositions, se déroule de notre temps. Il nous faut signaler, outre la qualité des décors, l'excellence de l'interprétation, alors que le rôle de l'aventurier en veston, se conduisant en parfait « mufle », était singulièrement dur à tenir... L'auteur, aidé par les interprètes et le metteur en scène, a réussi à rendre vraisemblable dans les temps modernes cette affreuse fable préhistorique ; c'est un résultat. Il n'y est parvenu — notons-le tout de suite — qu'à la condition de faire de sa Médée moderne une païenne intégrale, fétichiste et même magicienne. L'homme ne croit pas à grand-chose, du reste. Et les enfants — qui jouent admirablement, mais que nous ne regretterons jamais assez de voir produire sur une scène publique — ont bien vu faire d'oublier les prières que leur avaient enseignées les missionnaires. Du point de vue qui nous occupe ici principalement, la pièce n'est pas immorale. Le crime commis, en effet, est suffisamment horrible, et projeté tel pour ne pas se produire en exemple à imiter. Quant au bonheur que cherchent à se créer l'aventurier et la fille de l'administrateur, en violation d'engagements antérieurs qu'étaient venues consacrer une longue cohabitation et la naissance de deux enfants, on ne peut même pas dire qu'il est court : il reste en projet. Néanmoins, une certaine connaissance de la vie, et aussi de la haute littérature, nous semble nécessaire à la saine intelligence de cette pièce de fin lettré. En outre, un spectateur maladroit prendrait pour argent comptant certaines fausses maximes qui sont dans la ligne des personnages, mais évidemment pas dans la pensée de l'auteur. Sous ces réserves, Asie nous paraît un des spectacles les plus remarquables de la saison. LA BANQUE NEMO, comédie en trois actes et neuf tableaux de Louis Verneuil ; représentée pour la première fois le 22 novembre 1931. (MICHODIÈRE). — II. La comédie se