jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
démembré, tiré sur l'herbe à Pors-Guen où les garçons s'exerçaient à manier les avirons; une hutte de bois et de goéland qu'ils avaient bâtie à l'abri d'une roche, au Silin; un four creusé dans le sable et qui leur avait servi pendant tout un été à cuire des pommes de terre et des « brinics ». C'était ce même été que Pierre Gaal avait été tué d'une ruade de cheval. L'année suivante, ils avaient perdu une vache prête à vêler. Elle était morte sur la dune, d'un coup de sang; et il entendait encore les gémissements de sa mère qu'on était allé prévenir et qui était accourue en hâte. Un autre été, tous, garçons et filles, avaient ramassé joyeusement un énorme tas de bouse de vache et de crottin de cheval, pour la vieille Maryvonne Merrer qui était trop pauvre pour fumer le maïs qu'elle récoltait son blé. Ainsi revenaient dans ses souvenirs mille choses humbles et banales, toute la trame d'une vie d'enfant misérable qui avait été sa vie libre et heureuse, sur la dune. Malgré le noir et le froid de la nuit, il y avait comme un grand rayon de soleil blanc sur ces choses mortes. C'était là, aussi, en gardant les troupeaux qu'il avait connu Sulà Salaün. En ce temps, lorsqu'ils étaient petits tous les deux, il la méprisait parce qu'elle était une fille. Il s'amusait à lui tirer les cheveux et à lui ôter sa coiffe, pour la faire pleurer. Les autres garçons en faisaient autant aux autres filles. Quelquefois, cependant, en revenant de l'école, il lui avait porté ses livres et ses sabots. Une fois, sur la dune toujours, il s'était battu avec l'un de ses frères, le grand Vincent. Le père de Vincent, Glauda Salaün, était venu se plaindre à sa mère, mais Tydic-Rû avait pris sa défense avec aigreur. C'était depuis, lui semblait-il, qu'ils étaient fâchés avec les Salaün et qu'on lui avait fait dans le voisinage une telle réputation de méchanceté. Il allait de la sorte, à travers la dune et, tout en courant, il remâchait ces vieux souvenirs. La pluie,
là, aussi, en gardant les troupeaux qu'il avait connu Sulà Salaün. En ce temps, lorsqu'ils étaient petits tous les deux, il la méprisait parce qu'elle était une fille. Il s'amusait à lui tirer les cheveux et à lui ôter sa coiffe, pour la faire pleurer. Les autres garçons en faisaient autant aux autres filles. Quelquefois, cependant, en revenant de l'école, il lui avait porté ses livres et ses sabots. Une fois, sur la dune toujours, il s'était battu avec l'un de ses frères, le grand Vincent. Le père de Vincent, Glauda Salaün, était venu se plaindre à sa mère, mais Tydic-Rû avait pris sa défense avec aigreur. C'était depuis, lui semblait-il, qu'ils étaient fâchés avec les Salaün et qu'on lui avait fait dans le voisinage une telle réputation de méchanceté. Il allait de la sorte, à travers la dune et, tout en courant, il remâchait ces vieux souvenirs. La pluie, qui tombait plus fort, lui cinglait le visage. Il était tout trempé d'eau. La voix de la mer s'enflait derrière le dos ras de la dune. Sans doute la marée montait. Là-bas, dans la lueur tournoyante des phares de Batz et de la Vierge, il revoyait Sula Salaün il la revoyait toute petite avec ses jupes courtes et ses jambes nues, comme autrefois, lorsqu'ils gardaient des troupeaux ensemble et lorsqu'il lui tirait les cheveurs, par malice. Il la revoyait plus grande, lorsqu'elle revenait de l'école avec les autres filles de Penn-ar-Pral ou de Kergouarat et que les garçons couraient derrière elles pour leur faire peur. Il la revoyait enfin comme aujourd'hui, comme tout à l'heure, dans l'embrasure mal éclairée de la porte, hardie et rieuse, avec sa voix claire qui l'insultait, qui le traitait de brute. Il avait ralenti le pas. Il devait être maintenant vers le milieu de la dune, entre la haute mer et la baie du Kernic. Il écoutait. Il écoutait de toutes ses oreilles pour savoir s'il ne l'entendrait pas venir tout doucement, sur l'herbe, mais elle ne venait pas, elle ne viendrait jamais. Il l'attendrait en vain toute sa vie, dans le noir des nuits
revoyait toute petite avec ses jupes courtes et ses jambes nues, comme autrefois, lorsqu'ils gardaient des troupeaux ensemble et lorsqu'il lui tirait les cheveurs, par malice. Il la revoyait plus grande, lorsqu'elle revenait de l'école avec les autres filles de Penn-ar-Pral ou de Kergouarat et que les garçons couraient derrière elles pour leur faire peur. Il la revoyait enfin comme aujourd'hui, comme tout à l'heure, dans l'embrasure mal éclairée de la porte, hardie et rieuse, avec sa voix claire qui l'insultait, qui le traitait de brute. Il avait ralenti le pas. Il devait être maintenant vers le milieu de la dune, entre la haute mer et la baie du Kernic. Il écoutait. Il écoutait de toutes ses oreilles pour savoir s'il ne l'entendrait pas venir tout doucement, sur l'herbe, mais elle ne venait pas, elle ne viendrait jamais. Il l'attendrait en vain toute sa vie, dans le noir des nuits pluvieuses ou de son cœur meurtri. Et pourtant comme il l'aimait encore, cette Sula et de quel amour sauvage et fort, aussi rude que les grandes roches qui parsemaient les champs autour de Kergouarat. Elle était dans ses yeux, si précise et si vivante, qu'il croyait presque la sentir à ses côtés et lui donner la main. Ils couraient ensemble sur la dune. Hélas! à quoi bon penser à ces choses? Elle ne t'aimerait jamais, il le savait, elle le lui avait dit plusieurs fois. Elle avait peur de lui comme lorsqu'ils étaient enfants, qu'il lui tirait sur les cheveux et qu'il se battait avec son frère, le grand Vincent. Il était déjà, pour elle, une brute, une brute de païen, le fils de Tydic-Rû. De nouveau, il entendit chuchoter et ricaner dans l'ombre la voix de sa mère. «Si j'étais toi, si j'étais toi, disait la voix glapissante, je la guetterais un soir dans la dune un soir d'été, après le goéland. Ah! Tu n'es qu'une brute, une brute, une brute! Tu l'as entendue, tu l'as entendue, comme moi. Tu ne diras pas que je mens, cette fois. Tu vois comme elle est, cette Sula. Tu vois comme elle
ses côtés et lui donner la main. Ils couraient ensemble sur la dune. Hélas! à quoi bon penser à ces choses? Elle ne t'aimerait jamais, il le savait, elle le lui avait dit plusieurs fois. Elle avait peur de lui comme lorsqu'ils étaient enfants, qu'il lui tirait sur les cheveux et qu'il se battait avec son frère, le grand Vincent. Il était déjà, pour elle, une brute, une brute de païen, le fils de Tydic-Rû. De nouveau, il entendit chuchoter et ricaner dans l'ombre la voix de sa mère. «Si j'étais toi, si j'étais toi, disait la voix glapissante, je la guetterais un soir dans la dune un soir d'été, après le goéland. Ah! Tu n'es qu'une brute, une brute, une brute! Tu l'as entendue, tu l'as entendue, comme moi. Tu ne diras pas que je mens, cette fois. Tu vois comme elle est, cette Sula. Tu vois comme elle se moque de toi. Laisse-la tranquille, va. Elle ne vaut pas la peine que tu t'occupes d'elle. Tu n'es pas dégoûté encore? Alors tant pis, tant pis. Tu en trouveras d'autres, tant que tu voudras et de meilleures filles que cette Sula. Une rosse! Une garce! Prends-la donc! Prends-la dans la dune un soir, de gré ou de force, sur l'herbe. Et puis après, tu l'oublieras. Voilà comment font les garçons. Ah! Ah! Ah! Tu peux être tranquille; les filles ne se vantent pas de ces choses. Oh non, non. On rirait trop d'elles. On ne les croirait pas, et puis, qu'est-ce que cela peut te faire ce qu'elle dira? Tu n'as pas peur de son frère, le grand Vincent, ni d'Yves-Marie, ni d'aucun? Alors, qu'est-ce que cela fait? Tu l'as entendue tout à l'heure tu n'es qu'une brute, une brute, une brute. Le fils de Tydic-Rû. Une brute. Il s'était repris à courir, à courir de toutes ses forces, par peur de sa mère, et il s'en allait au hasard, perdu dans les vastes dunes, tournant et retournant sur ses pas, comme un lièvre blessé qui ne sait plus où trouver son gîte. Ses doigts noueux, rudes et forts,
la dune un soir, de gré ou de force, sur l'herbe. Et puis après, tu l'oublieras. Voilà comment font les garçons. Ah! Ah! Ah! Tu peux être tranquille; les filles ne se vantent pas de ces choses. Oh non, non. On rirait trop d'elles. On ne les croirait pas, et puis, qu'est-ce que cela peut te faire ce qu'elle dira? Tu n'as pas peur de son frère, le grand Vincent, ni d'Yves-Marie, ni d'aucun? Alors, qu'est-ce que cela fait? Tu l'as entendue tout à l'heure tu n'es qu'une brute, une brute, une brute. Le fils de Tydic-Rû. Une brute. Il s'était repris à courir, à courir de toutes ses forces, par peur de sa mère, et il s'en allait au hasard, perdu dans les vastes dunes, tournant et retournant sur ses pas, comme un lièvre blessé qui ne sait plus où trouver son gîte. Ses doigts noueux, rudes et forts, habitués à manier également la charrue et l'aviron, se crispaient dans la nuit, sur l'air vide, comme s'ils avaient tenu quelqu'un. Il haletait. Il avait chaud aux lèvres et aux tempes, une chaleur moite et lourde, et les frissons d'une bestialité ardente passaient dans tout son corps, sous ses vêtements mouillés qui lui plaçaient aux jambes et aux cuisses comme une autre chair, la chair nue de Sula. Et, maintenant, Pierre Grall guettait Sula, au long des jours et des semaines d'hiver, sombre, obstiné, l'air sournois sous le calabroustalon qui lui enveloppait tout le visage. Il la guettait même les soirs de dimanche, sur la grande route, entre le bourg et Kergouarat. Il était rare, lorsqu'elle rentrait un peu tard à la maison, ces soirs-là, qu'elle ne l'encounterât pas au coin d'un sentier ou d'un talus; mais elle n'était jamais seule. Elle revenait avec d'autres filles des environs dont c'était aussi le dimanche de liberté, et quelquefois, avec des garçons de Lannurien ou de Kergouarat qui lui faisaient la cour. Pierre Grall les croisait sans mot dire, sans un bonjour, sans même avoir l'air de les reconnaître et indifférent en apparence. Sula riait et se moquait de lui lorsqu'il avait
mouillés qui lui plaçaient aux jambes et aux cuisses comme une autre chair, la chair nue de Sula. Et, maintenant, Pierre Grall guettait Sula, au long des jours et des semaines d'hiver, sombre, obstiné, l'air sournois sous le calabroustalon qui lui enveloppait tout le visage. Il la guettait même les soirs de dimanche, sur la grande route, entre le bourg et Kergouarat. Il était rare, lorsqu'elle rentrait un peu tard à la maison, ces soirs-là, qu'elle ne l'encounterât pas au coin d'un sentier ou d'un talus; mais elle n'était jamais seule. Elle revenait avec d'autres filles des environs dont c'était aussi le dimanche de liberté, et quelquefois, avec des garçons de Lannurien ou de Kergouarat qui lui faisaient la cour. Pierre Grall les croisait sans mot dire, sans un bonjour, sans même avoir l'air de les reconnaître et indifférent en apparence. Sula riait et se moquait de lui lorsqu'il avait passé; mais elle cachait mal sous ses plaisanteries un petit frisson de crainte. Il semblait si sauvage, si méchant, si brutal, le fils de Tydic-Rû! C'était surtout dans la grande dune silencieuse, feutrée d'herbe rase, qu'il espérait la rencontrer et qu'il la guettait inlassablement, pendant le reste de la semaine. On le voyait errer sur les grèves du Kernic et de Pors-Guen, parmi les roches, à marée basse. Pour se donner une contenance, il ramassait du goéland qu'il portait sur la dune, à sécher, ou bien il cherchait des épaves du côté d'Enès-Eok. Il disait y avoir trouvé un baril de vin doux, comme il n'en avait jamais bu, et il en cherchait d'autres avec obstination, sans jamais perdre complètement la dune du regard. Quelques-uns s'inquiétaient bien un peu de ces allures bizarres du fils de Tydic-Rû. On disait même qu'il était fâché avec sa mère à cause de Sula Salain, et qu'ils avaient failli se battre un soir d'hiver, un soir singulier où les chiens aboyaient à la mort dans les fermes. Lorsqu'on parlait de ces choses devant Sula, elle haussait les épaules; mais elle se mettait en colère lorsque on insistait trop, lorsque on lui demandait si elle
On le voyait errer sur les grèves du Kernic et de Pors-Guen, parmi les roches, à marée basse. Pour se donner une contenance, il ramassait du goéland qu'il portait sur la dune, à sécher, ou bien il cherchait des épaves du côté d'Enès-Eok. Il disait y avoir trouvé un baril de vin doux, comme il n'en avait jamais bu, et il en cherchait d'autres avec obstination, sans jamais perdre complètement la dune du regard. Quelques-uns s'inquiétaient bien un peu de ces allures bizarres du fils de Tydic-Rû. On disait même qu'il était fâché avec sa mère à cause de Sula Salain, et qu'ils avaient failli se battre un soir d'hiver, un soir singulier où les chiens aboyaient à la mort dans les fermes. Lorsqu'on parlait de ces choses devant Sula, elle haussait les épaules; mais elle se mettait en colère lorsque on insistait trop, lorsque on lui demandait si elle l'accepterait pour mari, un jour. Non, sûrement non elle ne l'accepterait jamais. Elle n'avait pas besoin d'une brute comme le fils de Tydic-Rû! Est-ce qu'on se moquait d'elle? Son insouciance naturelle reprenait vite le dessus et elle ajoutait gaiement qu'elle ne songeait pas encore à se marier, qu'elle était trop jeune. Elle voulait auparavant passer sa jeunesse et s'amuser. C'était bien son droit. Elle aurait assez de misère après, lorsqu'elle serait mariée. Elle était ainsi, cette Sula, fì-àiche, hardie et rieuse, jolie et coquette. Elle avait la réputation d'une fille facile aux baisers. On lui prêtait beaucoup d'aventures. On nommait ses amoureux et on laissait entendre qu'elle avait peu de vertu mais au fond, personne n'en savait rien et elle valait peut-être mieux que sa réputation. Cependant, les jours passaient. Ils commençaient à s'allonger le matin et le soir. Ils étaient moins gris. La lande fleurissait d'un peu d'or les terres encore brunes. On était déjà en mars et le printemps venait. Le soleil, plus chaud cette année-là, avait avancé la saison du goémon. Toute la côte, sous les vents d'ouest et de nord, était jonchée de ces varechs arrachés aux grands fonds par les tempêtes d'hiver et qu'on appelle
jeune. Elle voulait auparavant passer sa jeunesse et s'amuser. C'était bien son droit. Elle aurait assez de misère après, lorsqu'elle serait mariée. Elle était ainsi, cette Sula, fì-àiche, hardie et rieuse, jolie et coquette. Elle avait la réputation d'une fille facile aux baisers. On lui prêtait beaucoup d'aventures. On nommait ses amoureux et on laissait entendre qu'elle avait peu de vertu mais au fond, personne n'en savait rien et elle valait peut-être mieux que sa réputation. Cependant, les jours passaient. Ils commençaient à s'allonger le matin et le soir. Ils étaient moins gris. La lande fleurissait d'un peu d'or les terres encore brunes. On était déjà en mars et le printemps venait. Le soleil, plus chaud cette année-là, avait avancé la saison du goémon. Toute la côte, sous les vents d'ouest et de nord, était jonchée de ces varechs arrachés aux grands fonds par les tempêtes d'hiver et qu'on appelle goémon d'épaves. Les marées le laissaient à découvert sur le sable. Il fallait l'y ramasser à la mer descendante. Aussitôt que le reflux se faisait sentir, les hommes accouraient des champs et des fermes, abandonnant toute occupation, avec de grands râteaux en bois blanc. On entendait retentir de toutes parts, sur la côte aride, leurs voix rauques et querelleuses, habituées à dominer le bruit des vagues. Ils râtelaient le goémon avec de l'eau jusqu'à la poitrine, jusqu'aux épaules souvent. Puis ils l'entassaient sur le sable où les femmes et les enfants venaient le prendre avec des civières pour l'étendre sur la dune et le faire sécher au soleil, comme du foin. il y exhalait en séchant une odeur particulière, âpre et juteuse, une odeur d'iode et de sel qui couvrait peu à peu toute la côte. Et c'était réellement pour ces races misérables, la richesse et la douceur des féculents, les grands foins de la mer qui duraient tout le printemps et tout l'été. Or, le soir tombait après une de ces journées de dur labeur, un soir de mars où se sentaient les promesses hâtives du printemps. Les dernières charrettes rentraient au loin. On entendait crier, dans le sable,
sur la côte aride, leurs voix rauques et querelleuses, habituées à dominer le bruit des vagues. Ils râtelaient le goémon avec de l'eau jusqu'à la poitrine, jusqu'aux épaules souvent. Puis ils l'entassaient sur le sable où les femmes et les enfants venaient le prendre avec des civières pour l'étendre sur la dune et le faire sécher au soleil, comme du foin. il y exhalait en séchant une odeur particulière, âpre et juteuse, une odeur d'iode et de sel qui couvrait peu à peu toute la côte. Et c'était réellement pour ces races misérables, la richesse et la douceur des féculents, les grands foins de la mer qui duraient tout le printemps et tout l'été. Or, le soir tombait après une de ces journées de dur labeur, un soir de mars où se sentaient les promesses hâtives du printemps. Les dernières charrettes rentraient au loin. On entendait crier, dans le sable, leurs essieux rouillés. Le vent ridait à peine la surface métallique de la mer. Les îles dénudées, les récifs édentés et noirs, les grandes roches tumultueuses se coloraient sur leurs bords d'un mince filet de lumière qui les faisait paraître moins rudes. L'herbe des dunes était fleurie de marguerites aux coloris pâles, tandis que, vers les terres, le fond du vaste paysage s'éclairait de l'or vif des landes et des ajoncs sur les hauts talus. Peu à peu cependant, le ciel s'était assombri au levant en des dégrades gris et noirs, qui allaient de l'ardoise au goudron. La nuit semblait monter des vallées et des marécages de Pont-Christ et de Kéremma. On ne voyait déjà plus le clocher fait de Goulven, air fond des sables; mais celui de Plounéour, plus à Ouest, dressait sa flèche, mince comme un menhir, en plein couchant, en avant du pays des « Palans » et derrière, plus loin encore, le phare de la Vierge venait de s'allumer et de commencer, dans le soir, sa ronde de feu. Alors, parmi les pierres gigantesques de Rochou-Braz, tout à l'extrémité du Kernic, Pierre Grall regardait mourir le jour. Il avait là une parcelle de terre, louée à
coloris pâles, tandis que, vers les terres, le fond du vaste paysage s'éclairait de l'or vif des landes et des ajoncs sur les hauts talus. Peu à peu cependant, le ciel s'était assombri au levant en des dégrades gris et noirs, qui allaient de l'ardoise au goudron. La nuit semblait monter des vallées et des marécages de Pont-Christ et de Kéremma. On ne voyait déjà plus le clocher fait de Goulven, air fond des sables; mais celui de Plounéour, plus à Ouest, dressait sa flèche, mince comme un menhir, en plein couchant, en avant du pays des « Palans » et derrière, plus loin encore, le phare de la Vierge venait de s'allumer et de commencer, dans le soir, sa ronde de feu. Alors, parmi les pierres gigantesques de Rochou-Braz, tout à l'extrémité du Kernic, Pierre Grall regardait mourir le jour. Il avait là une parcelle de terre, louée à la commune pour le séchage de son goémon, et il y avait passé une partie du jour. De cette pointe, il dominait la dune, tout l'arrière-pays jonché d'or, éventré de roches tumultueuses, vers Lannurien, Kergouarat, Pen-ar-Prat et Saint-Eden. Peut-être son âme sauvage, liée aux choses, pétrie de ces visions et de ces impressions familières, eût-elle été sensible à la douceur de l'air? Peut-être se serait-elle attendrie inconsciemment, détendue peu à peu mais il pensait à Sula Salaün. Il l'attendait, il la guettait dans ce soir paisible, comme il l'avait guettée depuis tant de semaines, par d'autres soirs durs et tristes et, en pensant à elle, il ruminait les mêmes désirs qui étaient maintenant dans sa chair, comme une hantise obscure. Ne viendrait-elle pas enfin, vers lui? Ne pourrait-il donc jamais la surprendre sur la dune, entre les tas de goémon alignés comme les huttes d'un village, ou ailleurs, sur le sable fin de la grève, dans un chemin désert, entre les hauts talus des champs plantés d'ajoncs, dans la lande, parmi les roches grises? Ne pourrait-il l'enlacer un jour de ses bras forts, la tenir contre sa poitrine qui tremblait de ce désir, baiser ses lèvres qui étaient fraîches et
de ces impressions familières, eût-elle été sensible à la douceur de l'air? Peut-être se serait-elle attendrie inconsciemment, détendue peu à peu mais il pensait à Sula Salaün. Il l'attendait, il la guettait dans ce soir paisible, comme il l'avait guettée depuis tant de semaines, par d'autres soirs durs et tristes et, en pensant à elle, il ruminait les mêmes désirs qui étaient maintenant dans sa chair, comme une hantise obscure. Ne viendrait-elle pas enfin, vers lui? Ne pourrait-il donc jamais la surprendre sur la dune, entre les tas de goémon alignés comme les huttes d'un village, ou ailleurs, sur le sable fin de la grève, dans un chemin désert, entre les hauts talus des champs plantés d'ajoncs, dans la lande, parmi les roches grises? Ne pourrait-il l'enlacer un jour de ses bras forts, la tenir contre sa poitrine qui tremblait de ce désir, baiser ses lèvres qui étaient fraîches et rouges comme deux coquelicots, le prendre enfin, la prendre quelque part, au hasard de la rencontre, de gré ou de force, comme les autres, comme tous ceux de Kergouarat et de Lannurien qui s'en vantaient ensuite, impudemment? Brusquement, il demeura immobile, le corps collé aux pierres et aux herbes, la face tendue en avant et haletant d'angoisse. Là-bas, tout là-bas, à l'extrémité opposée de la dune, il voyait accourir une petite ombre, brune dans le soir rouge et mauve, une ombre de femme où la coiffe mettait comme une tache blanche. Elle venait vite et légère et la dune était déserte autour d'elle. Il la regardait de ses yeux sauvages, ardemment. Il croyait la reconnaître; mais il avait peur de se tromper. Il la regardait toujours. C'était elle, sûrement; son cœur l'avait devinée. À mesure qu'elle approchait, il voyait mieux sa coiffe, sa jupe, ses cheveux et jusqu'à ses pieds nus qui couraient sur l'herbe. Puis, en suivant des yeux la direction de sa course, il vit un râteau oublié entre deux tas de goémon, dans la parcelle qui servait aux Salaün pour le séchage. Alors, il n'eut plus aucun doute. C'était Sula, cette fois. Un flux de sang lui
face tendue en avant et haletant d'angoisse. Là-bas, tout là-bas, à l'extrémité opposée de la dune, il voyait accourir une petite ombre, brune dans le soir rouge et mauve, une ombre de femme où la coiffe mettait comme une tache blanche. Elle venait vite et légère et la dune était déserte autour d'elle. Il la regardait de ses yeux sauvages, ardemment. Il croyait la reconnaître; mais il avait peur de se tromper. Il la regardait toujours. C'était elle, sûrement; son cœur l'avait devinée. À mesure qu'elle approchait, il voyait mieux sa coiffe, sa jupe, ses cheveux et jusqu'à ses pieds nus qui couraient sur l'herbe. Puis, en suivant des yeux la direction de sa course, il vit un râteau oublié entre deux tas de goémon, dans la parcelle qui servait aux Salaün pour le séchage. Alors, il n'eut plus aucun doute. C'était Sula, cette fois. Un flux de sang lui monta au visage à cette pensée et son grand corps, allongé au ras du sol, trembla d'espoir et de crainte, l'espoir de la tenir enfin sur la dune déserte, dans le soir qui tombait, la crainte qu'elle ne le vît aux aguets et qu'elle ne pût lui échapper. Brusquement aussi, il crut entendre à ses oreilles la voix de sa mère. « Prends-la, Prends-la donc, disait la voix aigre et grêle. La voilà enfin, cette Sula. Enfin. Depuis le temps que tu t'attendais à cette Sula, tu l'as bien méritée. Tu l'as bien méritée sûrement. Surtout ne la laisse pas s'échapper. Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Prends-la. Mais prends-la donc. » Entre elle et lui, entre elle aussi et la parcelle de dune où séchait le goémon des Salaün, il y avait une sorte de grande échancrure creusée par les charrettes, le vent et la mer. « Allons allons glapissait la voix de Toviedieu, qu'est-ce que tu attends maintenant? As-tu peur? Peur de quoi? Il n'y a personne. Personne. Elle est toute seule, toute seule. Voilà une bonne occasion, ma foi. Et tu n'es qu'une brute, une brute, une brute! Prends-la. Prends-la, hardiment. Fais comme les autres. Les filles