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peu de réflexion, qui suivra, s'échauffât d'abord dans des images, et avec elles se fit un berceau. A l'exception de la piste, livrée au peuple, et du ring, inondés d'acétylène, la nef immense n'était qu'une seule ténèbre : il nous fallait froncer les sourcils pour discerner que l'ombre, en face de nous, grouillait d'hommes. Mais tout là-haut, par milliers, des ampoules électriques ponctuaient la voûte nocturne de lueurs qui ne rayonnaient pas. Ainsi le spectacle était divisé en trois zones superposées, comme les trois zones célestes d'une vision dantesque : en bas, la foule et le ring dévorés par une blancheur livide; au-dessus, la ceinture d'ombre opaque des gradins; et au-dessus encore, la profondeur porteuse d'étoiles, le ciel falsifié d'où tombait un froid pareil au froid du ciel vivant. La lumière électrique donne à un spectacle où paraît la violence un tragique particulier. Le sang qui coule au plein jour, d'hommes qui se battent, quoi de plus naturel, voire de plus sain? Mais les lampes nous rappellent que c'est bien un spectacle, et le caractère prémédité, organisé du combat d'où naît ce sang, lui ajoute quelque chose d'impur. Le choc sanglant de l'homme et de l'homme, du cheval et du taureau, si nets au soleil, d'élément trouble, font sous l'acétylène une atmosphère d'assassinat. Et quelle pitié, pour qui aime les corps, d'en voir les nuances comme le modelé dénaturés par la lueur blafarde! (Il m'a toujours paru qu'elle devait n'être découverte qu'à la lumière naturelle, cette chair humaine que Luca della Robbia, par un semblable mouvement de respect, se sentait indigne de représenter coloriée.) A travers l'espace, je voyais dans la lorgnette ces menus détails par la découverte desquels le spectateur devient un participant : la fine raie rouge, sur les reins d'un boxeur, à l'endroit où serrait la ceinture avant d'avoir glissé, ses jarrets rougis, eux aussi, par leur choc contre les cordes, les veines qui tournaient autour de son bras, comme une guirlande autour d'une colonne, son torse fait pour la cuirasse, sa poitrine, ce second visage, son cou d'œil furtif, et si plein d'angoisse. Vers le gong
taureau, si nets au soleil, d'élément trouble, font sous l'acétylène une atmosphère d'assassinat. Et quelle pitié, pour qui aime les corps, d'en voir les nuances comme le modelé dénaturés par la lueur blafarde! (Il m'a toujours paru qu'elle devait n'être découverte qu'à la lumière naturelle, cette chair humaine que Luca della Robbia, par un semblable mouvement de respect, se sentait indigne de représenter coloriée.) A travers l'espace, je voyais dans la lorgnette ces menus détails par la découverte desquels le spectateur devient un participant : la fine raie rouge, sur les reins d'un boxeur, à l'endroit où serrait la ceinture avant d'avoir glissé, ses jarrets rougis, eux aussi, par leur choc contre les cordes, les veines qui tournaient autour de son bras, comme une guirlande autour d'une colonne, son torse fait pour la cuirasse, sa poitrine, ce second visage, son cou d'œil furtif, et si plein d'angoisse. Vers le gong libérateur, sa tête enfoncée dans les épaules et dont le front iront échauffés, couvert jusqu'aux yeux hagards de mèches, en désordre, fait une seule masse poilue et sanglante, qui évoque irrésistiblement la tête du taureau quand sa fin approche : l'autre homme, devant elle, attendant l'instant de frapper, tient le bras droit un peu en retrait, comme le matador qui va porter le coup. La fumée de cinq mille cigarettes, dont nos yeux clignaient, s'épaississait sans cesse, et elle s'élevait, d'un motif incessant, comme une vapeur émanée de ce troupeau de bêtes humaines, ou plutôt comme une fumée de sacrifice, autour de cet autel, le ring, où deux jeunes êtres s'ensanglantaient pour une idole à double visage : celui de l'art, impassible, et celui du peuple, au masque tourmenté. Derrière cette fumée, l'obscurité des gradins opposés pâlissait, prenait le ton malade de la nuit quand elle meurt. A ma droite, mon compagnon sérieux regardait. Et quelquefois, me tournant un peu, sans qu'il me vît je le regardais regarder, respirer. Avec sa tête, quand l'un des hommes attaquait, il faisait le geste de foncer. Et quelles ondes de sensibilité sur sa face! A la boxe, si le combat se passionne un
bras droit un peu en retrait, comme le matador qui va porter le coup. La fumée de cinq mille cigarettes, dont nos yeux clignaient, s'épaississait sans cesse, et elle s'élevait, d'un motif incessant, comme une vapeur émanée de ce troupeau de bêtes humaines, ou plutôt comme une fumée de sacrifice, autour de cet autel, le ring, où deux jeunes êtres s'ensanglantaient pour une idole à double visage : celui de l'art, impassible, et celui du peuple, au masque tourmenté. Derrière cette fumée, l'obscurité des gradins opposés pâlissait, prenait le ton malade de la nuit quand elle meurt. A ma droite, mon compagnon sérieux regardait. Et quelquefois, me tournant un peu, sans qu'il me vît je le regardais regarder, respirer. Avec sa tête, quand l'un des hommes attaquait, il faisait le geste de foncer. Et quelles ondes de sensibilité sur sa face! A la boxe, si le combat se passionne un peu, ou si l'un des combattants a leur sympathie, on voit les femmes prendre leur visage pathétique, leur visage d'amour, comme vu derrière une buée, et les adolescents des airs de vierges, à cause de leurs yeux noyés d'ombre par l'émotion. Quand le gong sonnait la fin de la reprise, il débloquait la poitrine, reprenait son souffle, que l'anxiété avait suspendu. Et ses genoux et l'attache de ses cuisses nues ai-je dit que nous étions de tout petits jeunes gens, à la voix brusque, lui encore en culottes : mellepheboi ? me semblaient concentrer toute la clarté de notre zone d'ombre, polis comme ces surfaces du marbre, sur les statues des héros ou des saints, où des mains et des lèvres se sont trop de fois reposées. Dans le ciel de vitres, à un certain moment, toutes les lampes, d'un coup, ternirent, semblèrent perdre vie. Puis elles renaquirent. Et moururent encore. Là-haut, on dut ouvrir des baies, car une fraîcheur tomba, et des velours se gonflèrent, comme si la grande nef était sortie du port et faisait face aux vents froids de la mer. Par une de ces baies ouvertes, un oiseau était entré, et il volait éperdu dans ce
il débloquait la poitrine, reprenait son souffle, que l'anxiété avait suspendu. Et ses genoux et l'attache de ses cuisses nues ai-je dit que nous étions de tout petits jeunes gens, à la voix brusque, lui encore en culottes : mellepheboi ? me semblaient concentrer toute la clarté de notre zone d'ombre, polis comme ces surfaces du marbre, sur les statues des héros ou des saints, où des mains et des lèvres se sont trop de fois reposées. Dans le ciel de vitres, à un certain moment, toutes les lampes, d'un coup, ternirent, semblèrent perdre vie. Puis elles renaquirent. Et moururent encore. Là-haut, on dut ouvrir des baies, car une fraîcheur tomba, et des velours se gonflèrent, comme si la grande nef était sortie du port et faisait face aux vents froids de la mer. Par une de ces baies ouvertes, un oiseau était entré, et il volait éperdu dans ce temple d'un nouveau culte, comme tant d'oiseaux, à travers les âges, entrés par des vitraux cassés dans les cathédrales des dieux morts. Comme des flocons de neige, très lentement, venus des galeries supérieures, des milliers de prospectus blancs descendaient. Oui, la boxe pousse à leur dernier point les raffinements adorables de la sobriété. Dans la présentation de l'homme : le seul sport où il soit nu. Dans l'idéal où elle fait tendre son corps : au terme d'un entraînement sévère, il se rapproche de l'écorché. La forme obtenue par détachement. Enfin dans sa technique en tant qu'art. Chez un grand boxeur, le mouvement est réduit au strict nécessaire, la beauté est l'efficacité. Le plus grand résultat avec le minimum de placement, le geste qu'il faut, à l'instant qu'il faut, avec le moins d'efforts possible. En aucun sport le style surchargé n'est moins à sa place, et ne déplaît davantage que dans la boxe. Aucun sport n'exige une telle coordination des mouvements, une telle synergie fonctionnelle, car un coup de poing n'est pas un acte autonome, c'est une fleur suprême à l'éclosion de laquelle tout le corps a travaillé, à laquelle tous les muscles prennent part. Et il est curieux d'observer
de la sobriété. Dans la présentation de l'homme : le seul sport où il soit nu. Dans l'idéal où elle fait tendre son corps : au terme d'un entraînement sévère, il se rapproche de l'écorché. La forme obtenue par détachement. Enfin dans sa technique en tant qu'art. Chez un grand boxeur, le mouvement est réduit au strict nécessaire, la beauté est l'efficacité. Le plus grand résultat avec le minimum de placement, le geste qu'il faut, à l'instant qu'il faut, avec le moins d'efforts possible. En aucun sport le style surchargé n'est moins à sa place, et ne déplaît davantage que dans la boxe. Aucun sport n'exige une telle coordination des mouvements, une telle synergie fonctionnelle, car un coup de poing n'est pas un acte autonome, c'est une fleur suprême à l'éclosion de laquelle tout le corps a travaillé, à laquelle tous les muscles prennent part. Et il est curieux d'observer combien le peuple, si sensible aux gentillesse dans le domaine du sentiment, a le goût fin sur ce chapitre-là. Un profane serait-il tenté de prendre plaisir aux fioritures d'un boxeur, à sa « danse », à ses appels de pied, tout de suite les ricanements de ces calicots, de ces ouvriers, de ces anciens militaires lui apprendraient qu'il est dans l'erreur. Cet art limpide, où l'intelligence inspiratrice et ordonnatrice affleure sous chaque geste, peut donner aux écrivains une bonne leçon. Le mouvement est une chose sainte, mais sainte aussi la pensée qui l'anime. De même le mot est sacré, le mot est un temple, mais il y a dans ce temple un dieu, qui est la pensée, et qui doit toujours apparaître : le mot doit être un temple transparent. Qu'on ne parle pas ici d'art classique. Laissons les barbouilleurs de la pensée prêter à cette expression de classique un autre sens que « donné à étudier en classe ». L'art, tout court, exige cette adhérence étroite de l'expression à la pensée et au sentiment, voisine d'une sublimation de l'expression : le linge mouillé sur le modèle du statuaire, le voile diaphane d'un ruisseau sur des cailloux, ou mieux encore,
ouvriers, de ces anciens militaires lui apprendraient qu'il est dans l'erreur. Cet art limpide, où l'intelligence inspiratrice et ordonnatrice affleure sous chaque geste, peut donner aux écrivains une bonne leçon. Le mouvement est une chose sainte, mais sainte aussi la pensée qui l'anime. De même le mot est sacré, le mot est un temple, mais il y a dans ce temple un dieu, qui est la pensée, et qui doit toujours apparaître : le mot doit être un temple transparent. Qu'on ne parle pas ici d'art classique. Laissons les barbouilleurs de la pensée prêter à cette expression de classique un autre sens que « donné à étudier en classe ». L'art, tout court, exige cette adhérence étroite de l'expression à la pensée et au sentiment, voisine d'une sublimation de l'expression : le linge mouillé sur le modèle du statuaire, le voile diaphane d'un ruisseau sur des cailloux, ou mieux encore, parce que la comparaison va ici jusqu'à la correspondance, l'amenuisement du tissu au-dessus du muscle, chez le boxeur, dans l'état « fin prêt » d'un entraînement. Le masseur aux mains magiques, faisant tomber du corps du pugiliste la graisse inutile, c'est l'écrivain élimant sa page jusqu'au style plein et décharné. Plus d'une fois, je suis sorti d'une séance de boxe, ou simplement d'une réunion de salle, avec l'émotion, qu'il faut bien dire à la fois haute et profonde, d'avoir vu pendant une minute et c'est bien long, une minute cet équilibre de la perfection se dégager avec un air de miracle de l'être qui apparaissait dans la rue le plus ordinaire et le plus démuni, comme la fleur du narcisse sort un jour de l'oignon. Pareillement, à la guerre, l'apparition du courage dans un lot de l'humanité. Excellents instants où nous songeons qu'il ne faudrait qu'un hasard, ou peut-être notre attention, pour découvrir en chaque homme de quoi lui donner sa part d'honneur. Je souhaitais de développer des pensées analogues, lorsque, il y a plus de huit ans au début de 1920 je me proposai pour tenir à la Nouvelle Revue Française une chronique régulière de la boxe. André Gide
Plus d'une fois, je suis sorti d'une séance de boxe, ou simplement d'une réunion de salle, avec l'émotion, qu'il faut bien dire à la fois haute et profonde, d'avoir vu pendant une minute et c'est bien long, une minute cet équilibre de la perfection se dégager avec un air de miracle de l'être qui apparaissait dans la rue le plus ordinaire et le plus démuni, comme la fleur du narcisse sort un jour de l'oignon. Pareillement, à la guerre, l'apparition du courage dans un lot de l'humanité. Excellents instants où nous songeons qu'il ne faudrait qu'un hasard, ou peut-être notre attention, pour découvrir en chaque homme de quoi lui donner sa part d'honneur. Je souhaitais de développer des pensées analogues, lorsque, il y a plus de huit ans au début de 1920 je me proposai pour tenir à la Nouvelle Revue Française une chronique régulière de la boxe. André Gide m'écrivit qu'il verrait cela « avec quelque volonté » dans cette revue une chronique non de la boxe, sujet un peu étroit, mais des sports athlétiques. J'écrivis un préliminaire article, puis, d'un commun accord, nous renonçâmes à notre projet, peut-être parce que peut réfléchir à fond sur le sport sans entrer dans un détail technique qui échappera forcément aux lecteurs d'une revue de littérature. Peut-être quelques lecteurs seraient-ils étonnés si je prenais la phrase où M. des Courières oppose à la sobriété de la boxe les « fastes un peu grossiers » de la tauromachie, l'auteur des Bestiaires ne disait pas là-dessus son mot. Il sera très bref. Que les costumes, les étoffes multicolores, tout le costume des toreros n'ajoutent rien à la course, et au contraire, j'en suis si convaincu que j'ai souvent rêvé d'une course où les toreros figureraient dans le même appareil que les boxeurs. Mais si nous assistons au combat tel qu'il se présente chaque jour dans les élevages, où professionnels et amateurs « toréent » en costume de ville, ou plutôt de campagne (je n'ai jamais toréé autrement), nous voyons que le combat en soi n'a besoin d'aucun des « fastes grossiers » qui choquent
entrer dans un détail technique qui échappera forcément aux lecteurs d'une revue de littérature. Peut-être quelques lecteurs seraient-ils étonnés si je prenais la phrase où M. des Courières oppose à la sobriété de la boxe les « fastes un peu grossiers » de la tauromachie, l'auteur des Bestiaires ne disait pas là-dessus son mot. Il sera très bref. Que les costumes, les étoffes multicolores, tout le costume des toreros n'ajoutent rien à la course, et au contraire, j'en suis si convaincu que j'ai souvent rêvé d'une course où les toreros figureraient dans le même appareil que les boxeurs. Mais si nous assistons au combat tel qu'il se présente chaque jour dans les élevages, où professionnels et amateurs « toréent » en costume de ville, ou plutôt de campagne (je n'ai jamais toréé autrement), nous voyons que le combat en soi n'a besoin d'aucun des « fastes grossiers » qui choquent M. des Courières. Si d'autre part nous considérons la façon de toréer que l'unanimité de la critique a proclamé le toreo verderón, la vérité de l'art taurin, le toreo d'un Juan Belmonte, nous observons qu'il n'est verdad que par la suppression de toute ornement, de toute inutilité : la réduction à l'efficacité, avec les gestes les plus simples jusqu'à la suppression quasi complète du jeu de jambes et sur le terrain le plus réduit. La quintessence de la sobriété est si bien la caractéristique de la vérité taurine, que le peuple, avec cet instinct sûr qui parfois est le sien, a élevé à la hauteur de symbole l'anecdote vraie d'un Belmonte, encore inconnu, se déshabillant, la nuit, pour traverser à la nage le Guadalquivir, et toréant nu les taureaux des pâturages. Le peuple a senti obscurément qu'avec celui qui était arrivé au dévoillement absolu de l'art, il fallait aller encore plus loin : au dépouillement de la ligne elle-même de l'homme, à ce dépouillement qui est celui des boxeurs. Héliogabale, ne s'y retrouvant plus dans la multiplicité des dieux, souhaitait que pour en finir on les honorât tous en un seul, et avec le même culte. Aux heures où, comme
à l'efficacité, avec les gestes les plus simples jusqu'à la suppression quasi complète du jeu de jambes et sur le terrain le plus réduit. La quintessence de la sobriété est si bien la caractéristique de la vérité taurine, que le peuple, avec cet instinct sûr qui parfois est le sien, a élevé à la hauteur de symbole l'anecdote vraie d'un Belmonte, encore inconnu, se déshabillant, la nuit, pour traverser à la nage le Guadalquivir, et toréant nu les taureaux des pâturages. Le peuple a senti obscurément qu'avec celui qui était arrivé au dévoillement absolu de l'art, il fallait aller encore plus loin : au dépouillement de la ligne elle-même de l'homme, à ce dépouillement qui est celui des boxeurs. Héliogabale, ne s'y retrouvant plus dans la multiplicité des dieux, souhaitait que pour en finir on les honorât tous en un seul, et avec le même culte. Aux heures où, comme lui, nous appelons notre paresse d'esprit nostalgie de l'unité, c'est un certain repos de penser que, quelles que soient les dissemblances entre les arts, et fussent-elles essentielles, ils ont en commun une même voie d'accès vers la beauté. Les Grecs avaient senti cela, qui professaient un canon unique pour le corps humain, l'architecture, la musique et, en quelque mesure, la morale du gouvernement de l'Etat. Je me souviens d'avoir entendu dire à Belmonte, un jour qu'il assistait à un match de football, à Séville : « Le football et les taureaux, mais c'est la même chose ! » Quel était le sens exact de sa boutade ? Nous aimerions qu'il ait voulu dire ce que nous disons ici : que le joueur de football et le matador, comme le grand couturier et le compositeur de musique, comme le boxeur et l'écrivain, à condition qu'ils soient des artistes, peuvent se comprendre à demi-mot. Henry de MONTHONELANT. II. N'I.I. Suite de la première page Le critique se remettre dans l'atmosphère, il lui est difficile d'élucider quel fut l'aspect proprement accidentel d'une œuvre destinée à devenir chef-d'œuvre dans le moment où, brisant tous les moules, elle est apparue aux regards des contemporains bizarre,
corps humain, l'architecture, la musique et, en quelque mesure, la morale du gouvernement de l'Etat. Je me souviens d'avoir entendu dire à Belmonte, un jour qu'il assistait à un match de football, à Séville : « Le football et les taureaux, mais c'est la même chose ! » Quel était le sens exact de sa boutade ? Nous aimerions qu'il ait voulu dire ce que nous disons ici : que le joueur de football et le matador, comme le grand couturier et le compositeur de musique, comme le boxeur et l'écrivain, à condition qu'ils soient des artistes, peuvent se comprendre à demi-mot. Henry de MONTHONELANT. II. N'I.I. Suite de la première page Le critique se remettre dans l'atmosphère, il lui est difficile d'élucider quel fut l'aspect proprement accidentel d'une œuvre destinée à devenir chef-d'œuvre dans le moment où, brisant tous les moules, elle est apparue aux regards des contemporains bizarre, saugrenue, insolite, parfois extrêmement déplaisante et haïssable, d'autres fois laide, vulgaire, génératrice d'ennui ou d'agacement, voire si obscure qu'elle ne souleva que l'indifférence, au point que de très bons juges n'ont pu le moins du monde y découvrir la trace du génie. Or, c'est ce que importe, cette confrontation de l'œuvre avec ses contemporains, dans la même période chronologique, si l'on veut parfaitement éclaircir le mystère de sa naissance, les causes réelles de sa création, les liens secrets de sa filiation spirituelle et, par-dessus tout, résoudre l'énigme étrange qui se pose à chaque génération, à savoir la nature du génie. Cet homme qu'ils ont coudoyé, apprécié plus ou moins, dont ils ont jugé les défauts, soupçonné les gestes, la manière d'être, cet homme, il était doué de génie, il avait un partage, le privilège de survivre à tous les autres dans l'avenir, et il n'en avait pas eu le sentiment met. Je ne sais rien qui soit plus passionnant à élucider que cette espèce d'aveuglement, cette incompréhension dont, par contrecoup, doit s'éclairer la nature du chef-d'œuvre, et ce qu'il fut d'abord sous son apparence temporelle, dans la chronologie des faits littéraires, parmi lesquels il a surgi, mêlé à d'autres ouvrages,
l'œuvre avec ses contemporains, dans la même période chronologique, si l'on veut parfaitement éclaircir le mystère de sa naissance, les causes réelles de sa création, les liens secrets de sa filiation spirituelle et, par-dessus tout, résoudre l'énigme étrange qui se pose à chaque génération, à savoir la nature du génie. Cet homme qu'ils ont coudoyé, apprécié plus ou moins, dont ils ont jugé les défauts, soupçonné les gestes, la manière d'être, cet homme, il était doué de génie, il avait un partage, le privilège de survivre à tous les autres dans l'avenir, et il n'en avait pas eu le sentiment met. Je ne sais rien qui soit plus passionnant à élucider que cette espèce d'aveuglement, cette incompréhension dont, par contrecoup, doit s'éclairer la nature du chef-d'œuvre, et ce qu'il fut d'abord sous son apparence temporelle, dans la chronologie des faits littéraires, parmi lesquels il a surgi, mêlé à d'autres ouvrages, son aspect d'éternité étant voilé à nos regards comme ce dieu de la ballade d'Henri Heine, qui arpente la plage, enveloppé dans son manteau, pressé de trouver au gîte la tasse de thé fumant qui calmera la toux dont le vent d'hiver vient de gratifier son corps terrestre. Justement, Marcel Proust, par une disposition particulière de son destin, nous permet de tenter l'éclaircissement. Les étapes de sa vie d'écrivain bouleversent les proportions habituelles de la carrière. La longue élaboration de son œuvre, gardée secrète pendant les années qu'il prit à l'écrire; l'inattendu de cette publication massive d'une douzaine de volumes, jetés coup sur coup au public, alors que le prix Goncourt, dès l'apparition du second, l'avait mis en vedette, avec, rétroactivement de la guerre est vrai, ont produit l'effet de ces publications posthumes qui révèlent un auteur, disparu depuis longtemps, à une postérité toute préparée à le comprendre. Et sa mort même, survenue, comme la renommée s'emparait de l'œuvre, a renforcé l'analogie. Proust, par une intuition de sa sensibilité qui lui faisait redouter probablement les longues chicanes qu'une carrière régulière entraîne avec elle pendant le temps qu'elle met à s'imposer volume par volume, et aussi par crainte de ce rude