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Après bien des hésitations, elle commanda de sa voix timide, un lait chaud. Cette fois, il put l'examiner en détail. Malade, elle obéit à ses injonctions, et triste, elle exhala un visage jaune citron troué outrageusement par la variole, orné de petits yeux presque rouges, de paupières saillantes, d'énormes narines très noires, dignes d'un nez fort épaté. Les lèvres informes se retroussaient sur le trou de la bouche garnie de chicots. Cunégonde avait des cheveux rares sous un maigre chapeau truqué. Jacques Vernier était « servi » à souhait. Sa folie de sacrifice et de charité faillit sombrer dans le dégoût physique. Il eut l'idée de s'enfuir, de se prosterner devant la beauté d'Antonia, la fille au profil exquis, aux formes somptueuses. Mais Cunégonde, en buvant son lait avec action, eut une quinte de toux. Il se maîtrisa et saisit la grosse main rugueuse de cette créature laide et pauvre. Par exemple, il ne put continuer à scruter cette face ravagée. Le cou apparaissait décharné. La nature avait accumulé les tares sur la malheureuse Cunégonde. Il songea, fort mélancolique, aux injustices du sort. Si du moins elle avait un orgueil de race, les sens de quelque imaginaire supériorité ! Non, aucune lueur ne brillait dans ces yeux sanguinolents. Elle ne se révoltait même pas. Cependant, Jacques Vernier la faisait parler. Elle parut se réchauffer à la flamme de cette sympathie soudaine. Les renseignements qu'il obtint satisfirent sa curiosité sentimentale. Cunégonde était sans parents, sans amis. Elle passait ses journées à raccommoder et à lire les faits divers avec l'aide de Rosalie, sa voisine, une qui « faisait la noce ». Quelle envie presque douloureuse lorsqu'elle nommait Rosalie qui, elle, du moins, avait la ressource d'aimer et d'être aimée. Parce qu'il s'intéressait à elle, Cunégonde parut s'attendrir. Il chercha un rayon sur les traits anguleux et pensa le trouver. Cette femme-là, qui sait, avait peut-être un cœur immense et sublime, une âme de générosité, de pureté qui avait fleuri dans la solitude et l'abandon. Il existe parmi les ronces et les chardons des plantes merveilleuses. Jacques Vernier s'imagina, définitivement, qu'il serait
aucune lueur ne brillait dans ces yeux sanguinolents. Elle ne se révoltait même pas. Cependant, Jacques Vernier la faisait parler. Elle parut se réchauffer à la flamme de cette sympathie soudaine. Les renseignements qu'il obtint satisfirent sa curiosité sentimentale. Cunégonde était sans parents, sans amis. Elle passait ses journées à raccommoder et à lire les faits divers avec l'aide de Rosalie, sa voisine, une qui « faisait la noce ». Quelle envie presque douloureuse lorsqu'elle nommait Rosalie qui, elle, du moins, avait la ressource d'aimer et d'être aimée. Parce qu'il s'intéressait à elle, Cunégonde parut s'attendrir. Il chercha un rayon sur les traits anguleux et pensa le trouver. Cette femme-là, qui sait, avait peut-être un cœur immense et sublime, une âme de générosité, de pureté qui avait fleuri dans la solitude et l'abandon. Il existe parmi les ronces et les chardons des plantes merveilleuses. Jacques Vernier s'imagina, définitivement, qu'il serait beau de la faire participer au bonheur humain et d'obtenir en échange la meilleure part d'une sensibilité confuse, mais sincère. Il la regarda encore. Elle avait des zygomas saillants. De vilaines petites veines cadavérisaient ses joues. Le front était bas, stupide. Entretenir des relations avec Cunégonde, devenir son orphée, son initiateur aux ivresses du corps et de l'esprit qui nous font oublier nos hontes et nos misères, ah ! là, vraiment, tout de même, quel sacrifice !. Dehors, elle consentit à lui confier son bras, Jacques Vernier fut ravi de cette idylle baroque, mais émouvante, car à présent il ne la voyait plus ; ses résolutions ne s'effondraient plus devant la GUEULE atroce, hélas, de cette pauvre et brave Cunégonde. Elle l'écoutait avec une sorte de piété. Devant la Seine, elle s'anima, raconta son enfance; pitoyable, à St-Denis, entre un père qui se saoulait et une mère qui rappelait Tutu et la rossait comme plâtre. Elle était accoutumée à la méchanceté. Mes gens, à toutes les tristesses. C'est pour cela qu'elle s'ébahissait de l'intérêt que lui portait ainsi, soudain ce grand seigneur de homme élégant, coiffé d'un « tube » irréprochable. Elle demeurait près du jardin des Plantes. Ils se
initiateur aux ivresses du corps et de l'esprit qui nous font oublier nos hontes et nos misères, ah ! là, vraiment, tout de même, quel sacrifice !. Dehors, elle consentit à lui confier son bras, Jacques Vernier fut ravi de cette idylle baroque, mais émouvante, car à présent il ne la voyait plus ; ses résolutions ne s'effondraient plus devant la GUEULE atroce, hélas, de cette pauvre et brave Cunégonde. Elle l'écoutait avec une sorte de piété. Devant la Seine, elle s'anima, raconta son enfance; pitoyable, à St-Denis, entre un père qui se saoulait et une mère qui rappelait Tutu et la rossait comme plâtre. Elle était accoutumée à la méchanceté. Mes gens, à toutes les tristesses. C'est pour cela qu'elle s'ébahissait de l'intérêt que lui portait ainsi, soudain ce grand seigneur de homme élégant, coiffé d'un « tube » irréprochable. Elle demeurait près du jardin des Plantes. Ils se donnèrent rendez-vous pour le lendemain. Jacques fit un effort et, de ses lèvres, effleura le front de cette lamentable Cunégonde. Ah, comme elle pourrait l'aimer et l'admirer, cette femme sans âge et sans joie ! Quel trésor d'affection pure et naïve elle allait cacher pour lui sous sa laideur résignée ! Ne fallait-il pas un évangélisme d'une essence supérieure pour s'occuper de celle-là, pour tenter de lui donner un peu de bonheur à ce monstre, à cet être abandonné, raté ? Trois entrevues dont deux au restaurant où la hideur de Cunégonde s'était aggravée d'une affreuse coquetterie, de rubans défraîchis et de frisures intempères avaient cimenté les premiers liens. Il n'y avait plus à reculer. D'ailleurs, n'était-ce pas de la félicité qu'il lisait dans son regard tandis qu'avec malpropreté elle avalait les petits morceaux de beefsteak et les grandes pommes soufflées tout entières ? Quelle amitié sereine et profonde elle vouait déjà à celui qui lui avait tendu la main ! Pour Cunégonde, déjà moins humble, moins honteuse, tout devait être fête et réjouissante nouveauté. Jacques Vernier prenait sa part, non sans quelque orgueil du bonheur offert à la femme pauvre et laide. Il lui contait des histoires intéressantes capables
! Ne fallait-il pas un évangélisme d'une essence supérieure pour s'occuper de celle-là, pour tenter de lui donner un peu de bonheur à ce monstre, à cet être abandonné, raté ? Trois entrevues dont deux au restaurant où la hideur de Cunégonde s'était aggravée d'une affreuse coquetterie, de rubans défraîchis et de frisures intempères avaient cimenté les premiers liens. Il n'y avait plus à reculer. D'ailleurs, n'était-ce pas de la félicité qu'il lisait dans son regard tandis qu'avec malpropreté elle avalait les petits morceaux de beefsteak et les grandes pommes soufflées tout entières ? Quelle amitié sereine et profonde elle vouait déjà à celui qui lui avait tendu la main ! Pour Cunégonde, déjà moins humble, moins honteuse, tout devait être fête et réjouissante nouveauté. Jacques Vernier prenait sa part, non sans quelque orgueil du bonheur offert à la femme pauvre et laide. Il lui contait des histoires intéressantes capables d'orner un peu cet esprit inculte. Cunégonde demeurait passive, inepte. Mais elle écoutait religieusement les paroles de son ami. Et quel regard de bon chien elle avait pour lui, et pour lui tout seul ! C'est pourquoi, le dimanche suivant, malgré le scepticisme dont il se vantait, Jacques Vernier eut quelque émotion en gravissant l'escalier gluant de l'hôtel meublé qui abritait l'obscure, la navrante destinée de Cunégonde. Avec le secours d'une allumette, il trouva, au fond d'un couloir fétide, la chambre DD 18 qu'elle lui avait elle-même désignée. Elle était couchée, un peu souffrante, dans un lit aux draps poisseux. Les murs, ornés d'un portrait noirci de Carnot et d'un calendrier jaunâtre, suintaient. Cunégonde semblait particulièrement soucieuse ce jour-là. Sans doute, elle avait faim. Il descendit et rapporta lui-même quelques provisions. Il la soigna, la dorlota. Et elle essayait la pauvre, de sourire avec grâce pour exprimer sa reconnaissance, car les mots ne venaient point. Dans une rue voisine, un orgue de barbarie roucoulait, pleurnichait. Jacques Vernier se trouva gêné. Il s'assit sur un escabeau, près de la fenêtre, et regarda. Par une échappée, entre plusieurs bâtiments lézardés, à travers des poutres vermoulues, il aperçut une allée solitaire du Jardin
quelque émotion en gravissant l'escalier gluant de l'hôtel meublé qui abritait l'obscure, la navrante destinée de Cunégonde. Avec le secours d'une allumette, il trouva, au fond d'un couloir fétide, la chambre DD 18 qu'elle lui avait elle-même désignée. Elle était couchée, un peu souffrante, dans un lit aux draps poisseux. Les murs, ornés d'un portrait noirci de Carnot et d'un calendrier jaunâtre, suintaient. Cunégonde semblait particulièrement soucieuse ce jour-là. Sans doute, elle avait faim. Il descendit et rapporta lui-même quelques provisions. Il la soigna, la dorlota. Et elle essayait la pauvre, de sourire avec grâce pour exprimer sa reconnaissance, car les mots ne venaient point. Dans une rue voisine, un orgue de barbarie roucoulait, pleurnichait. Jacques Vernier se trouva gêné. Il s'assit sur un escabeau, près de la fenêtre, et regarda. Par une échappée, entre plusieurs bâtiments lézardés, à travers des poutres vermoulues, il aperçut une allée solitaire du Jardin des Plantes, avec des arbres mornes, pareils à de longs squelettes desséchés. Il songeait à l'hiver brumeux qui vivait dans l'âme rétrécie et décrépitée de Cunégonde, lorsqu'elle l'appela. En formules plates et candides, elle le complimenta sur son « physique » ! Et il eut l'orgueil de sa mâle beauté que cette créature si affreusement grotesque célébrait avec un enthousiasme puéril et joli, de son élégance et de sa force dont il lui ferait l'aumône comme pour protester contre les tares dont la nature l'avait si bien pourvue. Elle affirmait son allégresse de n'être plus seule. Il crut enfin à une vague demande éparsée de ses regards et ferma les rideaux. Elle fut telle que d'autres femmes, avec des alternatives de pudeur et de lubricité. Le jour terni rétabli, il ne distinguait plus dans le visage las, passif, de la Cunégonde pauvre et laide que les trous énormes des narines et l'encoche trouvée de la bouche. Un peu inquiet, Jacques se disposait à partir lorsqu'elle le tutoya soudain : — Eh, dis donc, tu sais, mon petit, c'est dix francs. Albert Keim. PROCHAINEMENT Concours Littéraire 1947 LE MAITRE-CISELEUR HIVER Dans le froid vif, dans le froid clair, La forêt est
que cette créature si affreusement grotesque célébrait avec un enthousiasme puéril et joli, de son élégance et de sa force dont il lui ferait l'aumône comme pour protester contre les tares dont la nature l'avait si bien pourvue. Elle affirmait son allégresse de n'être plus seule. Il crut enfin à une vague demande éparsée de ses regards et ferma les rideaux. Elle fut telle que d'autres femmes, avec des alternatives de pudeur et de lubricité. Le jour terni rétabli, il ne distinguait plus dans le visage las, passif, de la Cunégonde pauvre et laide que les trous énormes des narines et l'encoche trouvée de la bouche. Un peu inquiet, Jacques se disposait à partir lorsqu'elle le tutoya soudain : — Eh, dis donc, tu sais, mon petit, c'est dix francs. Albert Keim. PROCHAINEMENT Concours Littéraire 1947 LE MAITRE-CISELEUR HIVER Dans le froid vif, dans le froid clair, La forêt est une féerie Où s'étale l'orfèvrerie Du maître-ciseleur Hiver. À chaque brindille, le givre Attache un diamant sans prix, Et c'est, sous l'immense ciel gris, Un écrin blanc qui semble vivre. Tout pétille et luit à l'entour, Quand paraît la moindre éclaircie. Sous nos pas, la neige durcie Semble nous crier le bonjour. Patiente puisqu'éternelle, La nature ignore la mort. Ni haine, ni tristesse: En elle, Tout est amour et réconfort. Emile Hinzelin. FAUTE DE PREUVES J'achevais tranquillement mon absinthe ; Boniface m'avait quitté, à peine depuis cinq minutes, pour rentrer chez lui, quand, soudain, je le vois revenir. — Qu'y a-t-il, demandai-je surpris ? Légèrement ému, quelque peu surexcité, Boniface tout d'abord ne me répond pas ; il commande une liqueur au sucre à Emile Emile, c'est le garçon qui nous sert chaque soir nos multiples apéritifs — et versant goutte à goutte d'eau glacée dans son verre. Je l'entends qui grommelle : — J'ai eu raison ; j'ai eu raison ! — Sans aucun doute, fais-je, intrigué, mais... — J'ai eu raison, te dis-je, j'ai eu raison. — Et de quoi, mon vieux ? — De ne rien dire. — Où ça ? — Chez moi. — Ta femme
le bonjour. Patiente puisqu'éternelle, La nature ignore la mort. Ni haine, ni tristesse: En elle, Tout est amour et réconfort. Emile Hinzelin. FAUTE DE PREUVES J'achevais tranquillement mon absinthe ; Boniface m'avait quitté, à peine depuis cinq minutes, pour rentrer chez lui, quand, soudain, je le vois revenir. — Qu'y a-t-il, demandai-je surpris ? Légèrement ému, quelque peu surexcité, Boniface tout d'abord ne me répond pas ; il commande une liqueur au sucre à Emile Emile, c'est le garçon qui nous sert chaque soir nos multiples apéritifs — et versant goutte à goutte d'eau glacée dans son verre. Je l'entends qui grommelle : — J'ai eu raison ; j'ai eu raison ! — Sans aucun doute, fais-je, intrigué, mais... — J'ai eu raison, te dis-je, j'ai eu raison. — Et de quoi, mon vieux ? — De ne rien dire. — Où ça ? — Chez moi. — Ta femme ? — Ma femme m'a fait cocu. — Hein ! Qu'est-ce que tu chantes ? — Je ne chante point ; je n'ai jamais eu même si peu envie de chanter. — Voyons, Boniface, explique-toi ? — Voici : il y a un instant, je t'ai quitté pour rentrer chez moi. — Oui. Sans songer que nous avions quitté le bureau, une heure plus tôt — Hagne ! — Eh bien, entr'ouvrant la porte de la chambre à coucher, j'ai aperçu Angélique et un monsieur. — Voyons, voyons, ne t'emballe pas ; ce monsieur, dans ta chambre à coucher, n'était peut-être qu'un simple visiteur. — Quand tu rends visite à une femme, est-ce qu'elle et toi vous vous mettez nus sur le lit. — Euh ! Non, pas habituellement. — Ils étaient tout nus et si occupés, qu'ils ne m'ont pas entendu ouvrir. — Alors ? — Alors. Doucement j'ai refermé la porte et me voilà. — Hein ! Quoi ? Tu. Non ? — J'ai eu raison, j'ai eu raison. Si j'avais, bondi, il me serait arrivé une catastrophe. — Une mare, une trappe, une grille, je ne sais quoi ce serait trouvé là et je n'aurais pas eu
moi. — Oui. Sans songer que nous avions quitté le bureau, une heure plus tôt — Hagne ! — Eh bien, entr'ouvrant la porte de la chambre à coucher, j'ai aperçu Angélique et un monsieur. — Voyons, voyons, ne t'emballe pas ; ce monsieur, dans ta chambre à coucher, n'était peut-être qu'un simple visiteur. — Quand tu rends visite à une femme, est-ce qu'elle et toi vous vous mettez nus sur le lit. — Euh ! Non, pas habituellement. — Ils étaient tout nus et si occupés, qu'ils ne m'ont pas entendu ouvrir. — Alors ? — Alors. Doucement j'ai refermé la porte et me voilà. — Hein ! Quoi ? Tu. Non ? — J'ai eu raison, j'ai eu raison. Si j'avais, bondi, il me serait arrivé une catastrophe. — Une mare, une trappe, une grille, je ne sais quoi ce serait trouvé là et je n'aurais pas eu la moindre preuve. — Avoue donc que tu as eu peur. — Peur, moi ? Et de qui ? D'un homme tout nu ! Non. non. Victime de la fatalité, je courbe le front. — Boniface, je ne te connaissais pas sous ce nouveau jour, mais tu me parais être un sale individu, un mari complaisant. — Tiburce, ne répète pas cela, tu le regretterais toute ta vie. Tiburce, j'ai déjà été, sans compter aujourd'hui, cocu trois fois. — C'est gentil. — Trois fois j'ai voulu tuer et trois fois, par une inexplicable fatalité, non seulement j'en ai été empêché, mais j'ai été mis, moi l'outragé, dans le rôle ridicule. Alors, maintenant, j'en ai pris mon parti. Ecoute : je ne veux point passer à tes yeux pour un de ces êtres qui tiennent la chandelle en rigolant. — Cependant... — Si je la tiens, c'est avec la résignation du philosophe convaincu de l'inanité de ses efforts pour ne pas la tenir. Ecoute : Quand je devins sous-chef de bureau à la Compagnie d'assurance contre la maladie des bêtes à cornes, je résolus de me marier. J'avais alors quarante ans et je portais beau. Je jetais les yeux sur la
un sale individu, un mari complaisant. — Tiburce, ne répète pas cela, tu le regretterais toute ta vie. Tiburce, j'ai déjà été, sans compter aujourd'hui, cocu trois fois. — C'est gentil. — Trois fois j'ai voulu tuer et trois fois, par une inexplicable fatalité, non seulement j'en ai été empêché, mais j'ai été mis, moi l'outragé, dans le rôle ridicule. Alors, maintenant, j'en ai pris mon parti. Ecoute : je ne veux point passer à tes yeux pour un de ces êtres qui tiennent la chandelle en rigolant. — Cependant... — Si je la tiens, c'est avec la résignation du philosophe convaincu de l'inanité de ses efforts pour ne pas la tenir. Ecoute : Quand je devins sous-chef de bureau à la Compagnie d'assurance contre la maladie des bêtes à cornes, je résolus de me marier. J'avais alors quarante ans et je portais beau. Je jetais les yeux sur la fille de ma voisine, Mme Trimardeur, la veuve d'un ancien capitaine de vaisseau. Angélique, c'est le nom de la jeune fille, Angélique était un ange. Blonde, les yeux bleus, grassouillette, un joli grain de beauté à la joue droite qui, selon la théorie du Lavater, se répétait gentiment — je pus m'en assurer plus tard — sur la fesse gauche. Un matin, pendant que Mme Vve Trimardeur prenait de l'eau à la fontaine du carré, je lui fis part de mes intentions matrimoniales. Elle en fut si heureuse, qu'elle en laissa tomber son broc et inonda l'escalier. Quand nous eûmes épongé l'eau qui avait, du cinquième, coulé jusqu'au premier, nous tombâmes vite d'accord. Mme Vve Trimardeur m'avait, depuis longtemps, remarqué ; elle avait constaté que j'étais un homme rangé, sérieux, rentrant régulièrement à une heure raisonnable ; elle savait, par la concierge, qui faisait mon ménage, que j'avais un livret à la caisse d'épargne postale ; bref, me pesant à ma juste valeur, elle me donna sa fille avec joie. — Je vous plais, lui dis-je, j'en suis fort heureux, mais plairai-je à Mlle Angélique ? — Angélique, me répondit-elle, est une bonne petite fille, qui n'a pas pour deux
pus m'en assurer plus tard — sur la fesse gauche. Un matin, pendant que Mme Vve Trimardeur prenait de l'eau à la fontaine du carré, je lui fis part de mes intentions matrimoniales. Elle en fut si heureuse, qu'elle en laissa tomber son broc et inonda l'escalier. Quand nous eûmes épongé l'eau qui avait, du cinquième, coulé jusqu'au premier, nous tombâmes vite d'accord. Mme Vve Trimardeur m'avait, depuis longtemps, remarqué ; elle avait constaté que j'étais un homme rangé, sérieux, rentrant régulièrement à une heure raisonnable ; elle savait, par la concierge, qui faisait mon ménage, que j'avais un livret à la caisse d'épargne postale ; bref, me pesant à ma juste valeur, elle me donna sa fille avec joie. — Je vous plais, lui dis-je, j'en suis fort heureux, mais plairai-je à Mlle Angélique ? — Angélique, me répondit-elle, est une bonne petite fille, qui n'a pas pour deux sous de volonté ; si je lui dis de vous aimer, elle vous aimera. Le soir même, j'étais présenté à celle que je désirais ; elle m'acceptait pour futur époux et deux mois après nous étions mariés. Ah ! mon ami ! Quel délicieux petit être était Angélique ; sa mère avait raison ; elle était de ces créatures charmantes, bonnes et douces qui se laissent aveuglément conduire. Tout ce que je voulais, elle le voulait ; avec une ingénue candeur, elle se laissait mener par moi, sans l'ombre d'une vague résistance. Mon gendre, me disait souvent ma belle-mère, je vous ai donné un ange, oui, mais il faut veiller sur lui ; il est sans défense et incapable de résister à la moindre amoureuse attaque. Hélas ! Ayant confiance dans la vertu d'Angélique, je me moquais des dires de ma belle-mère : j'avais tort. Installés à la campagne pour l'été, un samedi ayant la flemme, je reviens vers les trois heures ; l'idée, au sortir de la gare, me prend de passer par les prés. Je pars joyeux, et j'arrive au bord de l'eau ; je suis doucement la rivière ; soudain, qu'est-ce que je vois sous la saulaie
mère avait raison ; elle était de ces créatures charmantes, bonnes et douces qui se laissent aveuglément conduire. Tout ce que je voulais, elle le voulait ; avec une ingénue candeur, elle se laissait mener par moi, sans l'ombre d'une vague résistance. Mon gendre, me disait souvent ma belle-mère, je vous ai donné un ange, oui, mais il faut veiller sur lui ; il est sans défense et incapable de résister à la moindre amoureuse attaque. Hélas ! Ayant confiance dans la vertu d'Angélique, je me moquais des dires de ma belle-mère : j'avais tort. Installés à la campagne pour l'été, un samedi ayant la flemme, je reviens vers les trois heures ; l'idée, au sortir de la gare, me prend de passer par les prés. Je pars joyeux, et j'arrive au bord de l'eau ; je suis doucement la rivière ; soudain, qu'est-ce que je vois sous la saulaie : mon Angélique, que avec mon voisin, en train de s'embrasser parfaitement. La misérable, en pleine nature, à la face du soleil, me cocufiait ! Ivre de rage, voyant rouge, je me précipite ; les coupables m'entendent ; le voisin se relève ; ma femme, médusée, me regarde sans songer à réparer le désordre de ses juipes. Je vais les atteindre, les saisir, les étrangler ; je n'ai plus qu'un saut à faire ; tel un tigre dans la jungle, je bondis, poussant un rugissement. Plouc ! Je tombe dans une mare que je n'avais point vue, l'eau étant absolument recouverte de lentilles. Je tombe si malheureusement que je m'étale à plat ventre, la tête disparaissant sous le liquide vaseux. Je me débats, veux me relever et je m'enlisse pendant que les coupables se sauvent en riant de ma ridicule situation. Trempé, sale, sentant mauvais, couvert de lentilles d'eau, des grenouilles dans les poches, je rentre enfin chez moi. Ma belle-mère me prend pour un vagabond et refuse de me recevoir ; me reconnaissant, elle me traite de pochard ; mais, bonne, se bouchant le nez, elle m'aide à me déshabiller et me flanque sous la douche. Quand je veux
à réparer le désordre de ses juipes. Je vais les atteindre, les saisir, les étrangler ; je n'ai plus qu'un saut à faire ; tel un tigre dans la jungle, je bondis, poussant un rugissement. Plouc ! Je tombe dans une mare que je n'avais point vue, l'eau étant absolument recouverte de lentilles. Je tombe si malheureusement que je m'étale à plat ventre, la tête disparaissant sous le liquide vaseux. Je me débats, veux me relever et je m'enlisse pendant que les coupables se sauvent en riant de ma ridicule situation. Trempé, sale, sentant mauvais, couvert de lentilles d'eau, des grenouilles dans les poches, je rentre enfin chez moi. Ma belle-mère me prend pour un vagabond et refuse de me recevoir ; me reconnaissant, elle me traite de pochard ; mais, bonne, se bouchant le nez, elle m'aide à me déshabiller et me flanque sous la douche. Quand je veux lui raconter ce que j'ai vu, elle me coupe la parole. Quelles preuves ai-je de mes affirmations ? Ai-je un témoin ? Non. Au reste, elle est prête, elle, à jurer que sa fille n'a pas quitté la maison de la journée. J'ai cru voir, j'étais ivre ; le mieux est de tout oublier. Et, forcément, j'oubliais. L'hiver venu, nous rentrons à Paris. Un soir, Angélique descend chez son cousin l'épicier, dont la boutique est dans la maison. Comme elle tarde à remonter il était dix heures — je dégringole l'escalier et je pénètre dans l'épicerie fermée, par la porte donnant sur la cour. Dans un coin du magasin, vaguement éclairé, je vois Angélique et son cousin sur des sacs de haricots. Oh ! pas l'ombre d'un doute à avoir ; c'était l'exacte reproduction de la scène de la saulaie. Cette fois, je ne craignais point de mare vaseuse ; je pousse un cri terrible et je bondis sur le couple ! Patatras ! Boum ! Fric ! Frac ! Trink ! Je n'avais pas vu la trappe de la cave grande ouverte ; je tombe dans un trou noir, entraînant des paniers de bouquets ; je sens au front