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la personnalité des choses et leur vulgarité. Ce qu'on admirait chez Josépha ne se voyait nulle part; ce qui reluisait chez Crevel pouvait s'acheter partout. Ces deux luxes sont séparés l'un de l'autre par le fleuve du million. Un miroir unique vaut six mille francs, le miroir inventé par un fabricant qui l'exploite coûte cinq cents francs. Un lustre authentique de Boule monte en vente publique à trois mille francs; le même lustre surmoulé pourra être fabriqué pour mille à douze cents francs; l'un est en archéologie ce qu'un tableau de Raphaël est en peinture, l'autre en est la copie. Qu'estimez-vous une copie de Raphaël? L'hôtel de Crevel était donc un magnifique spécimen du luxe des sots, comme l'hôtel de Josépha le plus beau modèle d'une habitation d'artiste. — Nous avons la guerre, dit Crevel en allant vers sa future. Mme Marneffe sonna. — Allez chercher M. Berthier, dit-elle au valet de chambre, et ne revenez pas sans lui. Si tu avais réussi, dit-elle en enlacent Crevel, mon petit père, nous aurions retardé mon bonheur, et nous aurions donné une fête à étourdir; mais quand toute une famille s'oppose à un mariage, mon ami, la décence veut qu'il se fasse sans éclat, surtout lorsque la mariée est veuve. — Moi, je veux au contraire afficher un luxe à la Louis XIV, dit Crevel. qui, depuis quelque temps, trouvait le dix-huitième siècle petit. J'ai commandé des voitures neuves ; il y a la voiture de monsieur et celle de madame, deux jolis coupés, une calèche, une berline d'apparat avec un siège superbe qui tressaillit comme Mme Hulot. — Ah! je veux? Tu ne serais donc plus mon agneau? Non, non. Ma biche, tu feras à ma volonté. Nous allons signer notre contrat entre nous, ce soir. Puis, mercredi, nous nous marierons officiellement, comme on se marie réellement, « en catimini », selon le mot de ma pauvre mère. Nous irons à pied, vêtus simplement à l'église, où nous aurons une messe basse. Nos témoins sont Stidmann, Steinbock, Vignon et Massol, tous gens d'esprit, qui se trouveront à la mairie comme par
sans éclat, surtout lorsque la mariée est veuve. — Moi, je veux au contraire afficher un luxe à la Louis XIV, dit Crevel. qui, depuis quelque temps, trouvait le dix-huitième siècle petit. J'ai commandé des voitures neuves ; il y a la voiture de monsieur et celle de madame, deux jolis coupés, une calèche, une berline d'apparat avec un siège superbe qui tressaillit comme Mme Hulot. — Ah! je veux? Tu ne serais donc plus mon agneau? Non, non. Ma biche, tu feras à ma volonté. Nous allons signer notre contrat entre nous, ce soir. Puis, mercredi, nous nous marierons officiellement, comme on se marie réellement, « en catimini », selon le mot de ma pauvre mère. Nous irons à pied, vêtus simplement à l'église, où nous aurons une messe basse. Nos témoins sont Stidmann, Steinbock, Vignon et Massol, tous gens d'esprit, qui se trouveront à la mairie comme par hasard, et qui nous feront le sacrifice d'entendre une messe. Ton collègue nous mariera, par exception, à neuf heures du matin. La messe est à dix heures, nous serons ici à déjeuner à onze heures et demie. (La suite dans le numéro paru le mardi 19 novembre). Un artiste, moins l'enveloppe charnelle ! Tout d'abord, ce fut sur sa mère qu'il déversa les torrents d'affection qui lui gonflaient le cœur ; la piété filiale sut satisfaire les désirs de tendresse qui le brûlaient. Puis, à dix-huit ans, tu le devines, il tomba follement amoureux de la première jeune fille qu'il rencontra et dont le type répondit à son rêve, s'harmonisait avec ses théories. Car il raisonnait sur l'amour, ce naïf, ou plutôt il paralogisait ; il avait de ces théories impossibles qu'il aurait maintenues mordicus jusque sur un bûcher ! Lies-tu à balançoires ! L'âme sœur ! Oui, mon cher, il y était en plein, dans l'âme sœur ! le pauvre diable : il nageait dans le platonique, il s'y noyait ! Sorbet à la neige avec un biscuit, a dit un grand poète. On a beau en rire, c'est doux quand même mon vieux, et lorsqu'on n'a pas encore
l'enveloppe charnelle ! Tout d'abord, ce fut sur sa mère qu'il déversa les torrents d'affection qui lui gonflaient le cœur ; la piété filiale sut satisfaire les désirs de tendresse qui le brûlaient. Puis, à dix-huit ans, tu le devines, il tomba follement amoureux de la première jeune fille qu'il rencontra et dont le type répondit à son rêve, s'harmonisait avec ses théories. Car il raisonnait sur l'amour, ce naïf, ou plutôt il paralogisait ; il avait de ces théories impossibles qu'il aurait maintenues mordicus jusque sur un bûcher ! Lies-tu à balançoires ! L'âme sœur ! Oui, mon cher, il y était en plein, dans l'âme sœur ! le pauvre diable : il nageait dans le platonique, il s'y noyait ! Sorbet à la neige avec un biscuit, a dit un grand poète. On a beau en rire, c'est doux quand même mon vieux, et lorsqu'on n'a pas encore l'estomac habitué à la brûlure des alcools, ça vous a du charme, ces bêtises fadasses-là ! Bref, notre Henri aimait comme une fille à l'âge de l'inconscience de la chair ; se laissant conduire par les instincts sensuels et ne s'en doutant pas ; ignorant du véritable amour, il s'emparait dans le faux. Elle, sa dulcinée, avait seize ans à peine ; elle était rose et blonde, fluette et gracieuse, et elle se nommait Denise. Les parents de la jeune fille étaient intimement liés avec la mère de notre héros ; les deux jeunes gens se voyaient souvent : tu comprends comme ils s'entendaient. Henri allait atteindre ses vingt ans, quand sa sainte femme de mère rendit son âme à Dieu. Désormais seul sur la terre, Henri se tourna, hésitamment, du côté de sa blonde fiancée. Hélas ! il fallait attendre. Quelait-ce donc pour un cœur courageux, certain de l'avenir, car il croyait à l'espérance, lui, il écoutait la voix de ce vilain oiseau moqueur. Il partit donc, sans faiblesse, et vint faire son droit à Paris. De narrer son existence dans la grande ville serait plus soporifique encore que le Code alourdi de commentaires qu'il étudiait. Il vivait comme
dans le faux. Elle, sa dulcinée, avait seize ans à peine ; elle était rose et blonde, fluette et gracieuse, et elle se nommait Denise. Les parents de la jeune fille étaient intimement liés avec la mère de notre héros ; les deux jeunes gens se voyaient souvent : tu comprends comme ils s'entendaient. Henri allait atteindre ses vingt ans, quand sa sainte femme de mère rendit son âme à Dieu. Désormais seul sur la terre, Henri se tourna, hésitamment, du côté de sa blonde fiancée. Hélas ! il fallait attendre. Quelait-ce donc pour un cœur courageux, certain de l'avenir, car il croyait à l'espérance, lui, il écoutait la voix de ce vilain oiseau moqueur. Il partit donc, sans faiblesse, et vint faire son droit à Paris. De narrer son existence dans la grande ville serait plus soporifique encore que le Code alourdi de commentaires qu'il étudiait. Il vivait comme un hibou, heureux dans son trou noir, se complaisant dans sa solitude. il était trop délicat de toutes les manières pour fréquenter l'étudiant bohème, grossier, imitateur de l'étudiant romantique; trop intelligent, trop élgant et raffiné aussi pour frayer avec l'étudiant nouveau modèle, gommeux, puant encarcané dans de gigantesques faux cols, étriqué suivant les modes anglaises, Crésus généreux de banalités inépuisables, vantard grotesque de vices imaginaires, pitre disgracieux qui jette péniblement sa gourme gluante comme sa personne, abêtissante comme sa conversation. Henri allait un peu dans le monde, — le bon, — où il avait des relations de famille ; il se retrouvait là dans sa sphère, conventionnelle mais distinguée, il fréquentait assidûment le Théâtre Français, riait avec Molière, s'attendrissait avec Racine et s'assommait avec Dumas; — un homme de goût, comme tu peux voir. Il vint de passer son premier examen de droit quand, par une malheureuse chance, s'y croyant obligé, il accepta une invitation pour un banquet quelconque d'étudiants. Le pauvre garçon, qui n'avait guère la tête plus solide que celle d'un perroquet, sortit de là, non point ivre et titubant, mais très excité, très allumé autant par les liqueurs et les vins absorbés que par les rires, les
étriqué suivant les modes anglaises, Crésus généreux de banalités inépuisables, vantard grotesque de vices imaginaires, pitre disgracieux qui jette péniblement sa gourme gluante comme sa personne, abêtissante comme sa conversation. Henri allait un peu dans le monde, — le bon, — où il avait des relations de famille ; il se retrouvait là dans sa sphère, conventionnelle mais distinguée, il fréquentait assidûment le Théâtre Français, riait avec Molière, s'attendrissait avec Racine et s'assommait avec Dumas; — un homme de goût, comme tu peux voir. Il vint de passer son premier examen de droit quand, par une malheureuse chance, s'y croyant obligé, il accepta une invitation pour un banquet quelconque d'étudiants. Le pauvre garçon, qui n'avait guère la tête plus solide que celle d'un perroquet, sortit de là, non point ivre et titubant, mais très excité, très allumé autant par les liqueurs et les vins absorbés que par les rires, les cris et les conversations obscènes qu'il avait entendus. Une femme l'accueillit sur le boulevard, provocante et cynique. Il hésita, brusquement, le jeune homme prit le bras de cette femme et monta avec elle. Sans hésiter, t'ai-je dit : un moment l'hésitation aurait fatalement, malgré son ivresse naissante, déterminé chez lui un raisonnement qui l'eût fait enfuir, hoquetant de dégoût. Pourquoi montait-il ainsi lui, ce chaste, ce pur, ce candide, ce délicat, pourquoi montait-il ainsi, sans remords : sans recul, sans étonnement même, comme un habitué des débauches nocturnes ?. Ah ! tant là ! je ne suis pas psychologue, ni physiologue, moi ! Éveil brutal de sens tout à l'heure encore endormis, ignorés; rut subit et puissant ; excitation fiévreuse déterminée par les fusées montantes du vin, l'énervement traître du Champagne: curiosité malsaine et soif irrésistible de vice, qu'avaient fait naitre les propos libidineux du dessert. Que sais-je enfin ? Il montait ému, tremblant à la pensée, alléchant et vicieuse maintenant, du péché impur. la chair fouettée par un désir qu'il savait être immonde, le cœur serré par une angoisse étrange qui achevait de le griser. il montait souriant à cette fille, qui allait lui révéler les mystères sexuels. Et
un raisonnement qui l'eût fait enfuir, hoquetant de dégoût. Pourquoi montait-il ainsi lui, ce chaste, ce pur, ce candide, ce délicat, pourquoi montait-il ainsi, sans remords : sans recul, sans étonnement même, comme un habitué des débauches nocturnes ?. Ah ! tant là ! je ne suis pas psychologue, ni physiologue, moi ! Éveil brutal de sens tout à l'heure encore endormis, ignorés; rut subit et puissant ; excitation fiévreuse déterminée par les fusées montantes du vin, l'énervement traître du Champagne: curiosité malsaine et soif irrésistible de vice, qu'avaient fait naitre les propos libidineux du dessert. Que sais-je enfin ? Il montait ému, tremblant à la pensée, alléchant et vicieuse maintenant, du péché impur. la chair fouettée par un désir qu'il savait être immonde, le cœur serré par une angoisse étrange qui achevait de le griser. il montait souriant à cette fille, qui allait lui révéler les mystères sexuels. Et le jeune homme passa la nuit entière dans la couche souillée de la fille de joie ! Au petit jour, il s'éveilla. Nous y voilà, mon vieux ! Tu le connais, ce réveil dans une chambre de fille de rencontre ? Tu les as sentis monter à ta gorge ces nausées infectes de dégoût ? Tu l'as éprouvé, cette honte de soi-même, qui vous brûle le front et vous contraint à baisser la tête. hein ? La bête est assouvie, repue, elle est lasse, sans désir, annihilée. alors, l'intelligence, l'âme fait entendre sa voix accusatrice, et on doit forcément écouter. Mea culpa, mea culpa ! Oui, trop tard, mon cher, on s'est vautré dans la boue, on s'y est vautré avec délices, et, tout à l'heure, peut-être on s'y vautrera de nouveau ! Pitoyable, vois-tu, c'est pitoyable ! Mets à ta place, mets à la mienne, dans cette circonstance si ordinaire, un jeune homme vierge hier, un raffiné, un amoureux sincèrement platonique, mets-y Henri et entre un instant dans sa peau. Ce n'est pas drôle, pas drôle du tout ! Ajoute à cela, pour l'intelligence du récit, l'alourdissement d'une ivresse cuvee, l'envoûlement du cerveau par les fumées du vin, le
nausées infectes de dégoût ? Tu l'as éprouvé, cette honte de soi-même, qui vous brûle le front et vous contraint à baisser la tête. hein ? La bête est assouvie, repue, elle est lasse, sans désir, annihilée. alors, l'intelligence, l'âme fait entendre sa voix accusatrice, et on doit forcément écouter. Mea culpa, mea culpa ! Oui, trop tard, mon cher, on s'est vautré dans la boue, on s'y est vautré avec délices, et, tout à l'heure, peut-être on s'y vautrera de nouveau ! Pitoyable, vois-tu, c'est pitoyable ! Mets à ta place, mets à la mienne, dans cette circonstance si ordinaire, un jeune homme vierge hier, un raffiné, un amoureux sincèrement platonique, mets-y Henri et entre un instant dans sa peau. Ce n'est pas drôle, pas drôle du tout ! Ajoute à cela, pour l'intelligence du récit, l'alourdissement d'une ivresse cuvee, l'envoûlement du cerveau par les fumées du vin, le mal aux cheveux, la bouche pâteuse, le gosier sec. Écoute ! Quand il ouvrit les yeux, Henri éprouva cet étonnement, cet effarement qu'on a toujours quand on se réveille dans un lieu inconnu. La mémoire des sens, tu connais ça. Il regarda autour de lui, cherchant instinctivement des points de repère, se frotta les yeux, regarda encore, et, tout à coup, il se souvint. Il étouffa sur sa bouche un râle d'horreur. À côté de lui, la fille dormait d'un lourd sommeil de brute. Henri se recula brusquement de trois pas, comme d'une bête repoussante et venimeuse. Aveuglé par une colère folle, il fut pris du désir de la battre, de l'étrangler, de l'écraser, cette créature! Mais porter les mains sur elle. Et puis, quoi? C'était son métier, à cette femme! Pourquoi était-il venu, lui, pourquoi? La fille dormait toujours, la bouche ouverte, ronflant légèrement, exhalant une haleine qui sentait l'alcool. Sur son visage graisseux, la sueur perlait. La transpiration coulait lentement, dissolvant le fard qui, de place en place, faisait d'affreuses taches de vin. Les cheveux collés sur le front, sur les tempes, cachaient à peine des rides précocement creusées par le vice. Le drap rejeté découvrait un cuir
repère, se frotta les yeux, regarda encore, et, tout à coup, il se souvint. Il étouffa sur sa bouche un râle d'horreur. À côté de lui, la fille dormait d'un lourd sommeil de brute. Henri se recula brusquement de trois pas, comme d'une bête repoussante et venimeuse. Aveuglé par une colère folle, il fut pris du désir de la battre, de l'étrangler, de l'écraser, cette créature! Mais porter les mains sur elle. Et puis, quoi? C'était son métier, à cette femme! Pourquoi était-il venu, lui, pourquoi? La fille dormait toujours, la bouche ouverte, ronflant légèrement, exhalant une haleine qui sentait l'alcool. Sur son visage graisseux, la sueur perlait. La transpiration coulait lentement, dissolvant le fard qui, de place en place, faisait d'affreuses taches de vin. Les cheveux collés sur le front, sur les tempes, cachaient à peine des rides précocement creusées par le vice. Le drap rejeté découvrait un cuir de chair, un bout de gorge flasque, écrasée. C'était hideux! Et immédiatement, par une fatale association d'idées, le jeune homme revoyait la virginale enfant qui l'attendait là-bas, sereine et confiante. il revoyait ses yeux bleus et profonds comme un beau ciel d'avril, son sourire faiblé et candide, le front pur où ses lèvres s'étaient timidement posées. Et, la prostituée, vautrée dans son lit moite, ronflait à côté de lui! Et cette chambre, ce repaire de la luxure honteuse! ces meubles de mauvais goût, lancés par l'usage, ces rideaux criards, ces ornements fades d'hôtel meublé! Et cette odeur, fade, nauseabonde, mélangée de poudre de riz, de musk, de tabac, d'eaux de toilette, — ce relent ignoble de fænie publique! cette atmosphère lourde, viciée, étouffante! Et le jeune homme revoyait le grand bois de pins odoriférants où, pour la première fois, il avait risqué un brûlant aveu; le grand bois de pins dominant la plaine immense qui s'étendait, verte et riante dans la splendeur du renouveau! il entendait le bruissement monotone et doux de l'épaisse feuille et sentait sur son front au soleil la caresse embaumée d'un vent frais qui vient de bercer des roses! Henri se leva, sans bruit, craignant d'éveiller
où ses lèvres s'étaient timidement posées. Et, la prostituée, vautrée dans son lit moite, ronflait à côté de lui! Et cette chambre, ce repaire de la luxure honteuse! ces meubles de mauvais goût, lancés par l'usage, ces rideaux criards, ces ornements fades d'hôtel meublé! Et cette odeur, fade, nauseabonde, mélangée de poudre de riz, de musk, de tabac, d'eaux de toilette, — ce relent ignoble de fænie publique! cette atmosphère lourde, viciée, étouffante! Et le jeune homme revoyait le grand bois de pins odoriférants où, pour la première fois, il avait risqué un brûlant aveu; le grand bois de pins dominant la plaine immense qui s'étendait, verte et riante dans la splendeur du renouveau! il entendait le bruissement monotone et doux de l'épaisse feuille et sentait sur son front au soleil la caresse embaumée d'un vent frais qui vient de bercer des roses! Henri se leva, sans bruit, craignant d'éveiller l'impure qui dormait toujours. Il était presque habillé, il allait partir quand elle ouvrit les yeux. Oh! pas d'étonnement, elle! — Bonjour, mignon, murmura-t-elle d'une voix éraillée. On comprenait à l'intonation que ce mignon était ce monsieur tout-à-fait, bien connu d'elle. Eh bien, de quoi? continua-t-elle. On s'en va déjà? Et mon cadeau, dis donc? Et, affolée par l'idée qu'il allait peut-être partir sans payer, la grosse fille rejeta vivement les draps, se leva en chemise et bondit vers la porte. Henri la repoussa brutalement et, — sans répondre, — lui jeta au visage un billet de cent francs. Rassurée, plus que satisfaite, la prostituée devint câline. — C'était pour rire, tu sais, mignon. Tu pars déjà? Embrasse-moi au moins. Non? Tiens, tu es tout chose, tu as l'air braqué! Henri se précipita dans l'escalier, tandis que la fille criait encore: — Adieu, mignon! tu sais où je suis, tu reviendras me voir, pas vrai? Le jeune homme était déjà dans la rue. Sept heures sonnaient. L'air frais du matin le ranima et chassa complètement les derniers vestiges de l'ivresse de la veille. Alors il se mit à réfléchir, à raisonner. Il était très fort pour raisonner, ce garçon-là! Très
Et mon cadeau, dis donc? Et, affolée par l'idée qu'il allait peut-être partir sans payer, la grosse fille rejeta vivement les draps, se leva en chemise et bondit vers la porte. Henri la repoussa brutalement et, — sans répondre, — lui jeta au visage un billet de cent francs. Rassurée, plus que satisfaite, la prostituée devint câline. — C'était pour rire, tu sais, mignon. Tu pars déjà? Embrasse-moi au moins. Non? Tiens, tu es tout chose, tu as l'air braqué! Henri se précipita dans l'escalier, tandis que la fille criait encore: — Adieu, mignon! tu sais où je suis, tu reviendras me voir, pas vrai? Le jeune homme était déjà dans la rue. Sept heures sonnaient. L'air frais du matin le ranima et chassa complètement les derniers vestiges de l'ivresse de la veille. Alors il se mit à réfléchir, à raisonner. Il était très fort pour raisonner, ce garçon-là! Très froidement il se dit ceci: qu'il était souillé, flétri, déshonoré; que son corps, son âme étaient désormais marqués d'un sceau d'infamie; que l'homme délicat, élevé, pur, que l'amoureux fidèle et sincère étaient bien morts et sans espoir de résurrection, que son avenir, tel qu'il l'avait espéré, était pour toujours impossible; qu'il avait lui-même soufflé sur son rêve, et l'avait évanoui pour toujours! Epouser Denise, l'aimer? S'en laisser aimer? Il n'en avait plus le droit. Apporter à cette vierge angélique un cœur souillé? Il était trop loyal pour cela, trop grandement honnête homme. Alors quoi? Vivre? Rouler peu à peu dans la fange? Vivre? Sans elle, sans sa fiancée chérie, entre son idéal brisé d'un côté, la débauche de l'autre? Il ne s'en sentait pas le courage. Mais, en somme, je ne sais pas pourquoi je te dis tout cela, c'est un simple fait que je veux te conter: le voici. Henri marcha longtemps, perdu dans ses pensées amères; il arriva sur le Pont Royal. Sa résolution était prise. Sans effroi, sans hésitation, brusquement comme la veille dans sa rencontre avec la fille, — il enjamba le parapet et, fermant les yeux, il se laissa tomber. — Et, il s'est noyé,
qu'il avait lui-même soufflé sur son rêve, et l'avait évanoui pour toujours! Epouser Denise, l'aimer? S'en laisser aimer? Il n'en avait plus le droit. Apporter à cette vierge angélique un cœur souillé? Il était trop loyal pour cela, trop grandement honnête homme. Alors quoi? Vivre? Rouler peu à peu dans la fange? Vivre? Sans elle, sans sa fiancée chérie, entre son idéal brisé d'un côté, la débauche de l'autre? Il ne s'en sentait pas le courage. Mais, en somme, je ne sais pas pourquoi je te dis tout cela, c'est un simple fait que je veux te conter: le voici. Henri marcha longtemps, perdu dans ses pensées amères; il arriva sur le Pont Royal. Sa résolution était prise. Sans effroi, sans hésitation, brusquement comme la veille dans sa rencontre avec la fille, — il enjamba le parapet et, fermant les yeux, il se laissa tomber. — Et, il s'est noyé, le pauvre diable? — Non, mon vieux, ne te presse pas à chanter un De Profundis moqueur, non, on l'a repêché à temps. Le plus baroque, c'est qu'il ne s'est jamais marié, non pas à cause de ses revers, ah! ouiche! Par des questions d'argent, mon cher, soulevées autant par lui que par la famille de Denise. Drôle, n'est-ce pas? Oui, il ne s'est jamais marié. Au fait, tu le sais bien, puisque je suis encore garçon et un joyeux encore! Hélas! Ce qu'on change, hein? Gustave Ghez. LE PAVILLON SUR L'EAU et, pendant les soirées d'automne, ils faisaient voltiger le pinceau chargé de noir sur le belles œuvres du papier à fleurs, et célébraient par des improvisations la beauté des reines-marguerites tout en buvant de petites tasses de vin; mais leurs deux caractères, qui ne présentaient d'abord que des différences presque insensibles, devinrent, avec le temps, tout à fait opposés. Telle une branche d'amandier qui se bifurque et dont les baguettes, rapprochées par le bas, s'écartent complètement au sommet, de sorte que l'une répand son parfum amer dans le jardin, tandis que l'autre secoue sa neige de fleurs en dehors de la muraille. D'année en année, Tou prenait de