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que tu voudras bien être mon mari, Geo, quand je serai grande ? Cette fois, je lis franchement. — Genêt, quand tu seras grande, je serai vieux ! — Tu as vingt-six ans, Geo, c'est encore jeune pour un homme... Moi, j'ai neuf ans, c'est déjà très vieux pour une petite fille... Et les âges, qu'est-ce que cela fait ? Je sais bien que je serais heureuse, si tu étais mon mari, va ! Depuis cette conversation, elle m'appela "mon fiancé"... Je l'appelais "ma petite promise"... Nous nous aimions très tendrement. Sur la plage, nous construisions des citadelles qui défiaient la vague où nous ramassions, excusez du peu ! des pierres précieuses. — Genêt qualifiant ainsi les cailloux brillants dont s'enchantait sa fantaisie. Dans le jardin, c'étaient d'autres jeux et d'autres recherches. Genêt sautait sur l'escarpolette : "Balance-moi, Geo, très haut... jusqu'aux étoiles !"... Puis nous explorions la pelouse pour y découvrir un trèfle à quatre feuilles. — Oh ! Geo, je le garderais toujours, il me donnerait du bonheur... du bonheur ! Pauvre petite fille ! Pour prononcer avec cette ferveur craintive et charmée le mot au sens infini, que savais-tu donc du bonheur ? Était-il déjà pour toi quelque chose de semblable à l'étoile bleue ou à la chanson du coquillage ? Un astre merveilleux qui brille trop haut pour qu'on l'atteigne... L'été suivant, à Dieppe encore, je fus présenté à Mlle Simone D., la fille du banquier, "la plus jolie dot de France" comme l'appelaient ses bonnes amies... Pour "la plus jolie dot de France", un petit ingénieur sans fortune, n'était pas un mari possible... Ma clairvoyante humilité ne l'ignorait pas plus que Simone elle-même... Ainsi le flirt léger qui s'ébaucha entre nous fut-il désintéressé et charmant... "La plus jolie dot de France" — un si joli visage, en vérité ! — avait dix-huit ans ; toute superstition romanesque ne lui était pas étrangère... Elle aussi voulait un trèfle à quatre feuilles... Un jour dans le jardin de la villa des Roses, j'eus la joie de lui offrir le talisman convoité. — Oh ! vous me le
quelque chose de semblable à l'étoile bleue ou à la chanson du coquillage ? Un astre merveilleux qui brille trop haut pour qu'on l'atteigne... L'été suivant, à Dieppe encore, je fus présenté à Mlle Simone D., la fille du banquier, "la plus jolie dot de France" comme l'appelaient ses bonnes amies... Pour "la plus jolie dot de France", un petit ingénieur sans fortune, n'était pas un mari possible... Ma clairvoyante humilité ne l'ignorait pas plus que Simone elle-même... Ainsi le flirt léger qui s'ébaucha entre nous fut-il désintéressé et charmant... "La plus jolie dot de France" — un si joli visage, en vérité ! — avait dix-huit ans ; toute superstition romanesque ne lui était pas étrangère... Elle aussi voulait un trèfle à quatre feuilles... Un jour dans le jardin de la villa des Roses, j'eus la joie de lui offrir le talisman convoité. — Oh ! vous me le donnez... merci ! s'écria-t-elle contente gentiment, simplement, comme une pensionnaire... À ce moment, une voix nerveuse siffla à mon oreille : — Vous me l'aviez promis l'année dernière... il était pour moi, ce trèfle... Menteur, menteur... Et, me retournant, saisi, je vis Genêt qui s'enfuyait du côté de la maison. J'avais oublié cette boutade, quand, vers le soir, dans la bibliothèque où je venais d'entrer, un sanglot me fit tressaillir. Couchée par terre, la tête sur ses bras, son corps gracile agité de sursauts, Genêt pleurait désespérément. — Elle m'a volé mon trèfle... elle me l'a volé, cette Simone ! cria-t-elle en suffoquant, âpre, fâchée. Ah ! mon pauvre trèfle... Je n'aurai plus de bonheur, moi... J'avais relevé ma petite amie. Maintenant, j'essayais d'apaiser ses rancœurs, je la berçais dans mes bras, j'essuyais ses yeux, je lui promettais surtout, en m'excusant d'avoir oublié mes promesses d'antan, un trèfle à quatre feuilles plus beau que celui de Simone. Elle se calma. LA FILLETTE SE TENAIT DÉVANT DE MOI, LES MAINS DERRIÈRE LE DOS COMME UN PETIT GARÇON, — Tu m'aimes, Geo? murmura-t-elle. — Mais oui, ma mignonne, beaucoup. Elle se mit à rire à travers ses larmes, puis, appuyant la tête
J'avais oublié cette boutade, quand, vers le soir, dans la bibliothèque où je venais d'entrer, un sanglot me fit tressaillir. Couchée par terre, la tête sur ses bras, son corps gracile agité de sursauts, Genêt pleurait désespérément. — Elle m'a volé mon trèfle... elle me l'a volé, cette Simone ! cria-t-elle en suffoquant, âpre, fâchée. Ah ! mon pauvre trèfle... Je n'aurai plus de bonheur, moi... J'avais relevé ma petite amie. Maintenant, j'essayais d'apaiser ses rancœurs, je la berçais dans mes bras, j'essuyais ses yeux, je lui promettais surtout, en m'excusant d'avoir oublié mes promesses d'antan, un trèfle à quatre feuilles plus beau que celui de Simone. Elle se calma. LA FILLETTE SE TENAIT DÉVANT DE MOI, LES MAINS DERRIÈRE LE DOS COMME UN PETIT GARÇON, — Tu m'aimes, Geo? murmura-t-elle. — Mais oui, ma mignonne, beaucoup. Elle se mit à rire à travers ses larmes, puis, appuyant la tête à mon épaule, elle ferma les yeux d'un air de lassitude : "Ah ! qu'on est bien là !» soupira-t-elle. ... Mais, quels que fussent mes efforts, je ne pus trouver de trèfle à quatre feuilles pour Genêt. Cet automne-là, une situation vraiment inespérée me fut offerte au Brésil et je l'acceptai. Cinq ans d'exil... cinq ans de travail et d'épreuve, puis la joie du retour, joie complète, un peu fière même... En vérité, tout m'avait réussi. J'étais presque riche et j'allais être tout à fait heureux... J'épousais l'adorable fille du grand industriel français dont j'avais été le collaborateur lointain... Et ce mariage de convenances mutuelles et de très douce sympathie, serait bientôt, je le sentais, un mariage d'amour. À la villa des Roses, l'accueil de mes amis fut enthousiaste. On n'attendait pas ma visite... Il y eut un moment de confusion, pendant lequel on m'étourdit d'exclamations de bienvenue et de questions incohérentes, puis je pus répondre, dire mes projets, annoncer mon prochain mariage... Tandis que nous parlions, la porte s'était ouverte... Et, soudain, Genêt m'apparut, petite image frêle, vision d'autrefois! Elle avait grandi depuis sa dixième année... pas beaucoup, cependant. Sa silhouette était restée très menue... Et c'étaient toujours
je l'acceptai. Cinq ans d'exil... cinq ans de travail et d'épreuve, puis la joie du retour, joie complète, un peu fière même... En vérité, tout m'avait réussi. J'étais presque riche et j'allais être tout à fait heureux... J'épousais l'adorable fille du grand industriel français dont j'avais été le collaborateur lointain... Et ce mariage de convenances mutuelles et de très douce sympathie, serait bientôt, je le sentais, un mariage d'amour. À la villa des Roses, l'accueil de mes amis fut enthousiaste. On n'attendait pas ma visite... Il y eut un moment de confusion, pendant lequel on m'étourdit d'exclamations de bienvenue et de questions incohérentes, puis je pus répondre, dire mes projets, annoncer mon prochain mariage... Tandis que nous parlions, la porte s'était ouverte... Et, soudain, Genêt m'apparut, petite image frêle, vision d'autrefois! Elle avait grandi depuis sa dixième année... pas beaucoup, cependant. Sa silhouette était restée très menue... Et c'étaient toujours les mêmes grands yeux, obscurs, profonds et nostalgiques... mais les traits enfantins s'étaient formés, affinés jusqu'à la plus délicate perfection. Je ne sais si la surprise de ma visite inopinée avait un peu saisi Genêt... Je ne l'avais jamais vue si blanche. — Vous, c'est vous, ma petite amie!... Ah! comme il y a longtemps!... Mais la main que je pressais se raidissait dans la mienne. Bien longtemps, oui... approuva la jeune fille. Elle s'arrêta, comme pour reprendre son souffle, puis, cérémonieusement, elle continua : — Quand je suis entrée, vous annonciez vos fiançailles... je vous félicite, monsieur. Monsieur! Je demeurais confondu. L'idée m'était si peu venue à moi de dire "Mademoiselle"... Ma petite amie avait-elle donc si mauvaise mémoire ou lui plaisait-il de renier l'intime douceur des vieux jours? Dans la soirée, comme, du regard, je cherchais Genève, une main tiède et fluette se posa sur ma main. Un tour de jardin, voulez-vous, Geo? dit la voix de jadis, la voix de ma petite promise. Vous ne m'aviez donc pas tout à fait oublié, Genêt? Elle ne répondit pas... Je la suivis dans les allées que le clair de lune voilait de tuniques pâles... Là, elle fut plus communicative.
comme il y a longtemps!... Mais la main que je pressais se raidissait dans la mienne. Bien longtemps, oui... approuva la jeune fille. Elle s'arrêta, comme pour reprendre son souffle, puis, cérémonieusement, elle continua : — Quand je suis entrée, vous annonciez vos fiançailles... je vous félicite, monsieur. Monsieur! Je demeurais confondu. L'idée m'était si peu venue à moi de dire "Mademoiselle"... Ma petite amie avait-elle donc si mauvaise mémoire ou lui plaisait-il de renier l'intime douceur des vieux jours? Dans la soirée, comme, du regard, je cherchais Genève, une main tiède et fluette se posa sur ma main. Un tour de jardin, voulez-vous, Geo? dit la voix de jadis, la voix de ma petite promise. Vous ne m'aviez donc pas tout à fait oublié, Genêt? Elle ne répondit pas... Je la suivis dans les allées que le clair de lune voilait de tuniques pâles... Là, elle fut plus communicative. Elle m'interrogea affectueusement sur ma longue absence, elle me parla du passé... — Oh! Geo, le cher vieux passé!... Ce soir, je veux le revivre avec vous... Appelez-moi votre petite promise... Vous souvient-il?... Je n'étais qu'un baby, Geo... Mais vous ne savez pas combien je me prenais au sérieux... non, vous ne le saurez jamais... Elle riait et son rire clair semblait fragile comme tout son être et prêt à se briser. Sans interrompre notre causerie, elle s'arrêtait de temps à autre et, munie d'un fin sécateur de poche, elle coupait des fleurs qu'elle me donnait à porter. Sur un grand rosier, au bord du gazon, une rose, une seule rose s'épanouissait, toute blanche et comme immatérielle... La jeune fille me la montra... — Voyez, elle vient de s'ouvrir... Je l'attendais... Comme elle s'est faite belle pour me plaire! À soigner mes fleurs, à les respirer, à leur parler, oh! Geo, je finis par croire que, dans leur calice, une âme se cache, une petite âme mystérieuse qui me connaît... — Ah! rêveuse, m'écriai-je gaiement, vous aimez toujours les chimères! Instantanément, son visage changea, se durcit. — Non, je ne les aime plus... repartit-elle. Puis, brusquement, d'un mouvement qui me
vous ne le saurez jamais... Elle riait et son rire clair semblait fragile comme tout son être et prêt à se briser. Sans interrompre notre causerie, elle s'arrêtait de temps à autre et, munie d'un fin sécateur de poche, elle coupait des fleurs qu'elle me donnait à porter. Sur un grand rosier, au bord du gazon, une rose, une seule rose s'épanouissait, toute blanche et comme immatérielle... La jeune fille me la montra... — Voyez, elle vient de s'ouvrir... Je l'attendais... Comme elle s'est faite belle pour me plaire! À soigner mes fleurs, à les respirer, à leur parler, oh! Geo, je finis par croire que, dans leur calice, une âme se cache, une petite âme mystérieuse qui me connaît... — Ah! rêveuse, m'écriai-je gaiement, vous aimez toujours les chimères! Instantanément, son visage changea, se durcit. — Non, je ne les aime plus... repartit-elle. Puis, brusquement, d'un mouvement qui me parut cruel, elle ouvrit son sécateur... et la rose tomba, heurtant si violemment la terre que des pétales s'effeuillèrent... — Quel dommage! fit-je avec regret... Elle était exquise... et d'une blancheur si délicate, si pure... En vérité, je comprenais qu'on pût lui prêter une âme... Cette rose, elle vous ressemblait, ma petite amie... Elle eut un léger haussement d'épaules... — Bah! dit-elle... Un peu plus tôt, un peu plus tard, les roses s'effeuillent... les âmes aussi... Une belle soirée, pour s'effeuiller, ne trouvez-vous pas?... Elle riait encore du même rire de cristal grêle... Mais, se penchant, elle recueillit pieusement la rose meurtrie et la garda, serrée dans sa main... Alors, je ne sais ce qui se passa en moi... Un désir soudain, ému, troublé... bizarre, me prit d'attirer contre moi la petite forme virginale, de baiser les yeux nostalgiques, et, comme naguère, de bercer, d'apaiser, de consoler ma petite amie Genêt... Mais, elle m'échappait... Dans un groupe de tilleuls, en face de nous, l'escarpolette apparaissait, nettement dessinée par le clair de lune... D'un bond, Genêt, puérile et joyeuse, se dressait sur la planchette. LA "VICTORIA-LOUISE" DE PRUSSE l'unique fille du Kaiser dont on vient d'annoncer le mariage avec le prince
ma petite amie... Elle eut un léger haussement d'épaules... — Bah! dit-elle... Un peu plus tôt, un peu plus tard, les roses s'effeuillent... les âmes aussi... Une belle soirée, pour s'effeuiller, ne trouvez-vous pas?... Elle riait encore du même rire de cristal grêle... Mais, se penchant, elle recueillit pieusement la rose meurtrie et la garda, serrée dans sa main... Alors, je ne sais ce qui se passa en moi... Un désir soudain, ému, troublé... bizarre, me prit d'attirer contre moi la petite forme virginale, de baiser les yeux nostalgiques, et, comme naguère, de bercer, d'apaiser, de consoler ma petite amie Genêt... Mais, elle m'échappait... Dans un groupe de tilleuls, en face de nous, l'escarpolette apparaissait, nettement dessinée par le clair de lune... D'un bond, Genêt, puérile et joyeuse, se dressait sur la planchette. LA "VICTORIA-LOUISE" DE PRUSSE l'unique fille du Kaiser dont on vient d'annoncer le mariage avec le prince de Schleswig-Holstein. — Balancez-moi, Géo...très haut... très haut... jusqu'aux étoiles!... Quand elle se sentit glisser dans l'air calme et parfumé, elle eut un soupir de plaisir. — Encore, encore, murmurait-elle, la voix chantante... Adieu, Geo... me voilà partie... pour l'étoile bleue!... Oh! Geo, l'étoile bleue... et vos belles histoires... et les trèfles... et tant de choses, tant de choses... Adieu, Geo... Je répondais à peine... L'odeur des tilleuls me montait à la tête. Comme Geneviève autrefois, je m'enivrais de songes vagues et délicieux... Puis, tout à coup... Oh ! mon Dieu, comme ce fut invraisemblable, terrible, inattendu... Un cri aigu déchira le silence... Du même regard éperdu, je vis l'escarpolette vide et, à quelques pas, sur le sable, le corps inerte de Genêt... La lune éclairait en plein son visage blême et, tout autour, les pétales neigeux de la rose qui, s'échappant de sa main, avait fini de s'effeuiller... Et, depuis, la blanche énigme de ce petit visage de morte hante mes nuits... Si, sans le vouloir, sans le savoir, je t'ai fait souffrir, tu es vengée, pauvre enfant au cœur de femme !... (Inédit). GUY CHANTEPLEURE. Livres de la Quille 1 m L'ART M. Paul Yssel a réuni des
les trèfles... et tant de choses, tant de choses... Adieu, Geo... Je répondais à peine... L'odeur des tilleuls me montait à la tête. Comme Geneviève autrefois, je m'enivrais de songes vagues et délicieux... Puis, tout à coup... Oh ! mon Dieu, comme ce fut invraisemblable, terrible, inattendu... Un cri aigu déchira le silence... Du même regard éperdu, je vis l'escarpolette vide et, à quelques pas, sur le sable, le corps inerte de Genêt... La lune éclairait en plein son visage blême et, tout autour, les pétales neigeux de la rose qui, s'échappant de sa main, avait fini de s'effeuiller... Et, depuis, la blanche énigme de ce petit visage de morte hante mes nuits... Si, sans le vouloir, sans le savoir, je t'ai fait souffrir, tu es vengée, pauvre enfant au cœur de femme !... (Inédit). GUY CHANTEPLEURE. Livres de la Quille 1 m L'ART M. Paul Yssel a réuni des écrits par sur l'art, d'Auguste Rodin avec Auguste Rodin. Petite bouche de mère Eckermann: réunir, en ceux de Goethe. C'est un devoir de entendre parler d'art par un artiste. Et ce n'est pas que j'aie la faiblesse de n'attacher d'importance à des écrits critiques que lorsqu'ils sortent de la plume d'un technicien. Je me méfie des articles militaires écrits par un avoué, et des chroniques musicales écrites par un monsieur qui n'exécuterait pas un air de flute sur un doigt sans se tromper. Donc, il faut lire, relire et garder ces entretiens lumineux, si nets et sprofonds sous leur apparence familière et qui pourront puiser tant d'enseignements féconds et de leçons profitables. Il faut les lire pour se convaincre, pour se débarrasser de l'esprit de toutes les erreurs imputables aux philistins et aux ignorants que nous avons lus sérieusement. C'est un beau livre et un livre utile. LES GRANDES MYSTIFICATIONS M. Augustin Thierry LITTÉRAIRES est le petit-neveu de par Augustin Thierry. l'illustre auteur des Récits des temps mérovingiens, le petit-fils d'Amédée Thierry et le fils du grand romancier de la Terre savage. Voici son premier livre. Il est extrêmement intéressant; je dirai mieux : amusant ! Il s'agit des grandes
d'un technicien. Je me méfie des articles militaires écrits par un avoué, et des chroniques musicales écrites par un monsieur qui n'exécuterait pas un air de flute sur un doigt sans se tromper. Donc, il faut lire, relire et garder ces entretiens lumineux, si nets et sprofonds sous leur apparence familière et qui pourront puiser tant d'enseignements féconds et de leçons profitables. Il faut les lire pour se convaincre, pour se débarrasser de l'esprit de toutes les erreurs imputables aux philistins et aux ignorants que nous avons lus sérieusement. C'est un beau livre et un livre utile. LES GRANDES MYSTIFICATIONS M. Augustin Thierry LITTÉRAIRES est le petit-neveu de par Augustin Thierry. l'illustre auteur des Récits des temps mérovingiens, le petit-fils d'Amédée Thierry et le fils du grand romancier de la Terre savage. Voici son premier livre. Il est extrêmement intéressant; je dirai mieux : amusant ! Il s'agit des grandes mystifications littéraires et le livre porte comme épigraphe cette phrase de Pascal : « Ne vous étonnez point de voir des personnes simples croire sans raisonnement. » M. Augustin Thierry déclare dans son avant-propos que l'amour de la mystification est en France une manière de penchant national. Et il nous entretient de James Mac-Pheron et des poèmes d'Ossian, de Thomas Chatterton, de l'aventure du perruquier André, du facétieux Caillot-Duval, de Fabre d'Olivet, de Châtelain, de Vrain-Lucas, de tant d'autres. Certains de ces chapitres ont l'attrait de véritables romans, ramassés, condensés par M. Augustin Thierry dans un style de véritable écrivain, un style plein de verve, de mouvement, de couleur et qui, loin de nuire à l'exactitude documentaire de l'historien, la sert et la met en valeur. LE MARIAGE, La collection s'appelle : La Philosophie à la portée de tous. Dans cet ouvrage qui a, entre autres mérites, celui d'être parfaitement clair, le mariage est envisagé sérieusement. Or, nous sommes habitués à le voir critiqué par des moralistes de vaudevilles. M. Louis Faran a voulu qu'il ne fût pas dit, qu'en France, les problèmes matrimoniaux étaient creusés uniquement par des dramaturges fantaisistes ou des folliculaires plaisants. Des indications marginales permettent aux
entretient de James Mac-Pheron et des poèmes d'Ossian, de Thomas Chatterton, de l'aventure du perruquier André, du facétieux Caillot-Duval, de Fabre d'Olivet, de Châtelain, de Vrain-Lucas, de tant d'autres. Certains de ces chapitres ont l'attrait de véritables romans, ramassés, condensés par M. Augustin Thierry dans un style de véritable écrivain, un style plein de verve, de mouvement, de couleur et qui, loin de nuire à l'exactitude documentaire de l'historien, la sert et la met en valeur. LE MARIAGE, La collection s'appelle : La Philosophie à la portée de tous. Dans cet ouvrage qui a, entre autres mérites, celui d'être parfaitement clair, le mariage est envisagé sérieusement. Or, nous sommes habitués à le voir critiqué par des moralistes de vaudevilles. M. Louis Faran a voulu qu'il ne fût pas dit, qu'en France, les problèmes matrimoniaux étaient creusés uniquement par des dramaturges fantaisistes ou des folliculaires plaisants. Des indications marginales permettent aux lecteurs ou aux lectrices de courir aux alinéas qui les intéressent le plus. Je lis : obéissance et résignation ; le positivisme moderne ; la faute des parents ; les gros sous à capturer ; caractère officiel des fiançailles, la belle-mère, etc. Partout, M. Louis Faran donne d'excellents conseils. Nous avons besoin de professeurs de bonheur et, qui sait, une maxime bien tournée, une phrase profonde et juste peuvent orienter une destinée, raffermir une raison qui fléchit, montrer la route à suivre... Que les célibataires endurcis lisent ce livre; il les rassurera; il réfutera victorieusement beaucoup de leurs objections intérieures... L'EVENTAIL DE CRÊPE, Edmond Jaloux, jeune prix Goncourt a déjà écrit huit volumes, on connaît de lui surtout le Reste est silence d'une psychologie menue et pénétrante comme une aiguille d'acier et d'un style remarquable. Et aussi le Bois de Proserpine, recueil d'adorables nouvelles, d'un ton et d'une forme inédits. L'Eventail de crêpe est un roman mélancolique, — mieux, nostalgique, comme le joli titre le laissait deviner. Il faut le lire et l'aimer, parce que je n'ai pas souvent à recommander de livres aussi « honnêtes ». Et j'entends surtout par honnêtes bien écrits. On le lira avec émotion jusqu'à
avons besoin de professeurs de bonheur et, qui sait, une maxime bien tournée, une phrase profonde et juste peuvent orienter une destinée, raffermir une raison qui fléchit, montrer la route à suivre... Que les célibataires endurcis lisent ce livre; il les rassurera; il réfutera victorieusement beaucoup de leurs objections intérieures... L'EVENTAIL DE CRÊPE, Edmond Jaloux, jeune prix Goncourt a déjà écrit huit volumes, on connaît de lui surtout le Reste est silence d'une psychologie menue et pénétrante comme une aiguille d'acier et d'un style remarquable. Et aussi le Bois de Proserpine, recueil d'adorables nouvelles, d'un ton et d'une forme inédits. L'Eventail de crêpe est un roman mélancolique, — mieux, nostalgique, comme le joli titre le laissait deviner. Il faut le lire et l'aimer, parce que je n'ai pas souvent à recommander de livres aussi « honnêtes ». Et j'entends surtout par honnêtes bien écrits. On le lira avec émotion jusqu'à ce dernier chapitre qui est comme un sanglot contenu et qui fera couler bien des larmes. L'émotivité est un don très rare, qui se perd et qu'il ne faut pas manquer de signaler avec empathie. AUGURALES ET TALISMANS, Si VOUS AIMEZ par Sébastien Vourai. nul ne s'agitera de rien de facile, si vous aimez le style fin et rare, lisez Augurales et Talismans et serez parmi les quatre nouvelles qui composent ce livre la dernière qui porte comme titre l'Événement, d'une curieuse philosophie et écrite avec tant d'art l'âme marocaine et l'effort patient. Et l'écriture de M. Sébastien Vourai est finement, — un peu trop finement, dira-t-on sans dire — damasquinée. Mais le sujet impose à de tels efforts, ce soin, cette recherche oppose à tant d'œuvres courantes, broutées. Stéphane Mallarmé eût aimé cette musique. HENRI DUVERGER. Nous rappelons à nos lectrices que l'expression d'un vent pas encore mis entre toutes les mains est marquée d'un astérisque (*). LES PETITS AMIS DU PRÉSIDENT (LE PRÉSIDENT FALLIÈRES CHEZ LES « PETITS-ENFANTS » ROYAUX photo d'une des grandes-duchesses de Russie, le très vénérable, la princesse Juliana (de Hollande), la princesse d'Angleterre : (derrière le président) : les trois princesses (sur le devant)