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Dostoïevsky, Crime et Châtiment. Au lieu de ressusciter artificiellement Raskolnikoff, il a imaginé de dépeindre un personnage français, vivant de nos jours, qui serait comme sa réincarnation, Changarnier. Celui-ci, à vrai dire, n'est pas un criminel ; il est seulement assoiffé d'expiation. Il se croit coupable d'un épouvantable forfait et, dans sa folie, il veut, en se livrant à la justice des hommes, satisfaire à son désir de sacrifice. Cette singulière folie l'embarque dans toute une série d'aventures dramatiques qui finiraient mal, si le témoignage d'une femme ne l'arrachait définitivement des mains de la police. Emmanuel Bove, dans son récit, a poursuivi l'analyse de l'idée d'expiation dans son dernier retranchement psychologique. Il va plus loin encore que Dostoïevsky. Son Changarnier est « un Raskolnikoff poussé, sinon à l'absurde, en tout cas à l'absolu. » Quant à son récit, c'est une œuvre de lettré que nous ne conseillons pas à la moyenne des lecteurs, en raison de la verdeur appuyée de son réalisme verbal. L'Enfant du pays, de M. Gaston Chérau, est une charge assez amusante, encore qu'un peu exagérée (espérons-le du moins), de la vie politique en province. Les trois premiers quarts du roman ne rappellent que de loin le genre habituel de M. Gaston Chérau et pourraient être lus presque par tout le monde. Comment le notaire Jullauforie, criblé de dettes, se voit tiré de sa gênante situation par quelques amis sans scrupules, à condition qu'il se présente aux élections législatives ; comment, devenu député, il se laisse manoeuvrer à la fois par ces cinq gaillards et par une espèce de financier israélite qui jongle avec les millions ; comment il remporte un succès inespéré dans une affaire plutôt louche..., tout cela est conté sur un ton narquois qui évoque parfois l'ombre d'Alphonse Daudet. Jullauforie, en effet, est un Tartarin mâtiné de Sancho Pança. LES ROMANS (lit) M. Gaston Chérau a créé avec lui un véritable type, et qui n'est pas purement imaginaire. S'il avait suivi sans en dévier son filon jusqu'au bout, il aurait fait un livre propre et fort plaisant. Mais le dernier quart ne vaut rien.
genre habituel de M. Gaston Chérau et pourraient être lus presque par tout le monde. Comment le notaire Jullauforie, criblé de dettes, se voit tiré de sa gênante situation par quelques amis sans scrupules, à condition qu'il se présente aux élections législatives ; comment, devenu député, il se laisse manoeuvrer à la fois par ces cinq gaillards et par une espèce de financier israélite qui jongle avec les millions ; comment il remporte un succès inespéré dans une affaire plutôt louche..., tout cela est conté sur un ton narquois qui évoque parfois l'ombre d'Alphonse Daudet. Jullauforie, en effet, est un Tartarin mâtiné de Sancho Pança. LES ROMANS (lit) M. Gaston Chérau a créé avec lui un véritable type, et qui n'est pas purement imaginaire. S'il avait suivi sans en dévier son filon jusqu'au bout, il aurait fait un livre propre et fort plaisant. Mais le dernier quart ne vaut rien. L'aventure dégénère en farce, la verve devient grosse... et grasse, le « sex appeal » fait son apparition, et le monde frélaté où l'on introduit le lecteur n'a plus aucun intérêt pour les honnêtes gens. M. Henri Deberly a obtenu naguère le prix Goncourt pour un livre volontairement impur, Le Supplice de Phèdre. Son roman d'aujourd'hui, L'Agonisant, peut être lu par quiconque s'est déjà frotté à la vie et en a connu les vilenies, sans cesser de garder un jugement en état de voir, de comprendre et de choisir. L'auteur nous présente lui-même en ces termes son « petit livre » : « Dans ce petit livre, dont l'action se déroule en moins d'une semaine, et qui n'est guère qu'une suite de conversations, j'ai voulu essayer de faire sentir comme chacun de nous mourait seul. « Tantôt une femme, tantôt une mère, à notre chevet, voit se glacer, avec le corps qu'elle tient dans ses bras, sa suprême raison d'être au monde ; quelque ancien serviteur nous demeure fidèle ; une ou deux âmes, souvent perdues dans une vaste ville, quelquefois empêchées par les circonstances de nous donner l'entière mesure de leur dévouement, ont agonisé, avec nous : mais, pour
Supplice de Phèdre. Son roman d'aujourd'hui, L'Agonisant, peut être lu par quiconque s'est déjà frotté à la vie et en a connu les vilenies, sans cesser de garder un jugement en état de voir, de comprendre et de choisir. L'auteur nous présente lui-même en ces termes son « petit livre » : « Dans ce petit livre, dont l'action se déroule en moins d'une semaine, et qui n'est guère qu'une suite de conversations, j'ai voulu essayer de faire sentir comme chacun de nous mourait seul. « Tantôt une femme, tantôt une mère, à notre chevet, voit se glacer, avec le corps qu'elle tient dans ses bras, sa suprême raison d'être au monde ; quelque ancien serviteur nous demeure fidèle ; une ou deux âmes, souvent perdues dans une vaste ville, quelquefois empêchées par les circonstances de nous donner l'entière mesure de leur dévouement, ont agonisé, avec nous : mais, pour le reste, ou notre mort n'est qu'un incident, ou elle ouvre un espoir, ou elle pose un terme, où elle dénoue à point nommé une obligation. « La vie reste bouffonnes et basse quand la mort pénètre. Elle demeure ce qu'elle est quand elle a frappé. Pour une Sonia, pour un Turot, que d'Amorino, que de Fosse-Brinquant nous entourent ! Hélas, que de Pascal, de Régine même! Pascal dira : « J'aimais mon frère ! » voudrait s'en convaincre. Mais les pieds lourds de l'intérêt le retiennent au sol et l'avarice larvée dont, il témoigne ne le cède guère, pour la laideur, à l'avidité, à l'hypocrisie d'une Régine. » Ce roman serait assez intéressant, bien mené et rien de plus, simplement un peu pessimiste, si ne s'y trouvait tendance à exalter systématiquement la maîtresse au détriment de l'épouse ; et si, chose plus grave encore, l'auteur ne semblait donner raison à tel de ses personnages, quand celui-ci s'indigne (« niaiserie », dit-il...), que son frère, à la veille de mourir, se soit séparé d'une « épouse » avec laquelle le prêtre ne pouvait l'unir. VISIBLEMENT, M. Ludwig Lewisohn, — Les Derniers jours de Shylock en fournissent abondamment la preuve, —
un Turot, que d'Amorino, que de Fosse-Brinquant nous entourent ! Hélas, que de Pascal, de Régine même! Pascal dira : « J'aimais mon frère ! » voudrait s'en convaincre. Mais les pieds lourds de l'intérêt le retiennent au sol et l'avarice larvée dont, il témoigne ne le cède guère, pour la laideur, à l'avidité, à l'hypocrisie d'une Régine. » Ce roman serait assez intéressant, bien mené et rien de plus, simplement un peu pessimiste, si ne s'y trouvait tendance à exalter systématiquement la maîtresse au détriment de l'épouse ; et si, chose plus grave encore, l'auteur ne semblait donner raison à tel de ses personnages, quand celui-ci s'indigne (« niaiserie », dit-il...), que son frère, à la veille de mourir, se soit séparé d'une « épouse » avec laquelle le prêtre ne pouvait l'unir. VISIBLEMENT, M. Ludwig Lewisohn, — Les Derniers jours de Shylock en fournissent abondamment la preuve, — ne possède aucun des dons qui font le romancier. On ne peut rien imaginer de plus lourd, de plus pénible, de plus dénué de vie et d'intérêt que cet essai de restitution des milieux juifs du moyen âge. Sa lecture serait bien l'une des plus dures pénitences que puisse s'imposer un fils d'Israël pour le Yom Kippour. Le seul réconfort qu'il y trouverait serait la perpétuelle injure déversée sur les chrétiens, leurs pratiques et leurs croyances. Quant à la réhabilitation de Shylock, le héros shakespearien, devenu ici un être sensible et compatissant, il y a fort à parier qu'elle le laisserait froid ou le ferait sourire. Entre Juifs, on ne s'en donne pas si facilement à croire. Et puis, l'on aime médiocrement les maladresses. Littérairement fort médiocre, ce livre d'un judaïsme renforcé n'offre guère d'autre intérêt que celui d'apporter un document extrêmement significatif sur son auteur et sur la mentalité juive contemporaine. L'auteur, de famille allemande, mais américanisée et déjudaïsée, professeur, en 1917, à l'Université de Ohio, a dû donner alors sa démission en raison de son bruyant pacifisme, puis il s'est refait « un moi juif », comme il dit, et depuis consacre son œuvre à l'exaltation du judaïsme
un fils d'Israël pour le Yom Kippour. Le seul réconfort qu'il y trouverait serait la perpétuelle injure déversée sur les chrétiens, leurs pratiques et leurs croyances. Quant à la réhabilitation de Shylock, le héros shakespearien, devenu ici un être sensible et compatissant, il y a fort à parier qu'elle le laisserait froid ou le ferait sourire. Entre Juifs, on ne s'en donne pas si facilement à croire. Et puis, l'on aime médiocrement les maladresses. Littérairement fort médiocre, ce livre d'un judaïsme renforcé n'offre guère d'autre intérêt que celui d'apporter un document extrêmement significatif sur son auteur et sur la mentalité juive contemporaine. L'auteur, de famille allemande, mais américanisée et déjudaïsée, professeur, en 1917, à l'Université de Ohio, a dû donner alors sa démission en raison de son bruyant pacifisme, puis il s'est refait « un moi juif », comme il dit, et depuis consacre son œuvre à l'exaltation du judaïsme intégral. De là cette tentative de réhabiliter le Juif du ghetto, l'usurier féroce du moyen âge, en qui Ludwig Lewisohn incarne toute sa race en la magnifiant, autant du moins que son art rudimentaire le lui permet. On voit que ce roman, d'intérêt exclusivement documentaire, s'adresse à un public fort restreint. Mlle Josette Clotis est née à Montpellier, le 18 avril 1912, de parents catalans. Elle date Le Temps vert de novembre 1926, en sorte qu'elle l'aurait écrit à l'âge de treize ans et demi. Voilà une enfant précoce. D'après M. Henri Pourrai, elle avait en réalité quinze ans, lorsqu'elle rédigea le premier jet de son roman, qu'elle mit au point plus tard. Ceci nous éloigne un peu moins des limites de la vraisemblance. Quoi qu'il en soit, Le Temps vert est incontestablement une œuvre d'extrême jeunesse, et qui révèle des qualités tout à fait remarquables. D'autant plus remarquables que la douloureuse histoire d'Adrienne est une histoire imaginaire et non vécue. Mais elle rend un son extraordinaire d'authenticité, et l'on se demande par quel prodige de pénétration, une jeune fille à peine sortie de l'adolescence a pu la concevoir et la réaliser. Mlle Josette Clotis est une bourgeoise, son héroïne
restreint. Mlle Josette Clotis est née à Montpellier, le 18 avril 1912, de parents catalans. Elle date Le Temps vert de novembre 1926, en sorte qu'elle l'aurait écrit à l'âge de treize ans et demi. Voilà une enfant précoce. D'après M. Henri Pourrai, elle avait en réalité quinze ans, lorsqu'elle rédigea le premier jet de son roman, qu'elle mit au point plus tard. Ceci nous éloigne un peu moins des limites de la vraisemblance. Quoi qu'il en soit, Le Temps vert est incontestablement une œuvre d'extrême jeunesse, et qui révèle des qualités tout à fait remarquables. D'autant plus remarquables que la douloureuse histoire d'Adrienne est une histoire imaginaire et non vécue. Mais elle rend un son extraordinaire d'authenticité, et l'on se demande par quel prodige de pénétration, une jeune fille à peine sortie de l'adolescence a pu la concevoir et la réaliser. Mlle Josette Clotis est une bourgeoise, son héroïne est une pauvresse. Malgré l'originalité parfois déconcertante du style; où il y a beaucoup de naturel et aussi un peu d'affectation, le récit de l'enfance misérable, harcelée d'Adrienne, avoisine le chef-d'œuvre. Chef-d'œuvre populiste, puisque le mot est à la mode, mais chef-d'œuvre de sensibilité et de vérité. (Les sentiments, les sensations, les impressions d'une fillette, que la faiblesse de sa mère et l'égoïsme de son beau-père, que les petites et grandes secousses de l'existence font osciller d'une heure à l'autre entre l'insouciance et le désespoir, sont notés avec une finesse, une certitude qui tiennent de la divination : « Il suffisait d'un coin de verdure, de haricots sur leurs queues dans un jardin, pour se sentir consolée, calmée. Il suffisait d'un tout petit peu de soleil sur un tout petit bout de prairie pour aussitôt respirer mieux... » N'est-ce pas que cela est charmant? Quel dommage que la même fraîcheur ne baigne pas le livre entier! On ne saurait faire grief à Mlle Josette Clotis d'un réalisme assez accentué, rendu inévitable par son sujet et surtout par son cadre. Mais elle aurait pu écarter certains termes trop vulgaires, et se montrer plus juste et plus sympathique envers les ministres de
sensations, les impressions d'une fillette, que la faiblesse de sa mère et l'égoïsme de son beau-père, que les petites et grandes secousses de l'existence font osciller d'une heure à l'autre entre l'insouciance et le désespoir, sont notés avec une finesse, une certitude qui tiennent de la divination : « Il suffisait d'un coin de verdure, de haricots sur leurs queues dans un jardin, pour se sentir consolée, calmée. Il suffisait d'un tout petit peu de soleil sur un tout petit bout de prairie pour aussitôt respirer mieux... » N'est-ce pas que cela est charmant? Quel dommage que la même fraîcheur ne baigne pas le livre entier! On ne saurait faire grief à Mlle Josette Clotis d'un réalisme assez accentué, rendu inévitable par son sujet et surtout par son cadre. Mais elle aurait pu écarter certains termes trop vulgaires, et se montrer plus juste et plus sympathique envers les ministres de la religion. D'ailleurs, ses goûts personnels sont plutôt... éclectiques, puisqu'ils vont, nous dit encore M. Henri Pourrat, de Bécassine à Pierre Louys et de Ramuz à Joséphine Baker. Un mélange aussi hétéroclite nous inspire malheureusement quelques doutes sur la sincérité de l'écrivain et nous fait craindre pour son avenir. Après avoir recueilli une petite orpheline, deux époux qui étaient restés six ans sans enfant ont une petite fille à eux. D'où, conflit. Tel est le point de départ de L'autre enfant. Il n'est pas neuf. Mais Mme Lucie Delarue-Mardrus l'a conduit à un aboutissement inattendu et bien cruel. Les deux bébés grandissent. Elevée assez rudement, ne recevant que des bribes d'affection, Gizèle, qu'on appelle « Boulette » (vous devinez par quel jeu de mots), conserve, à travers les mécomptes d'une adolescence sans joies, un courage et un sérieux dont on ne peut qu'être touché. Màrinette, au contraire, la Vraie fille des Villevillers, devient une pécore « à la page », autoritaire, indépendante, qu'on n'a jamais su gouverner et qui tient à ses parents, avec un cynisme incroyable, les discours les plus odieux. Or, c'est l'enfant selon la chair qui répandra autour d'elle l'amertume et la déception, et c'est l'enfant adoptive
avoir recueilli une petite orpheline, deux époux qui étaient restés six ans sans enfant ont une petite fille à eux. D'où, conflit. Tel est le point de départ de L'autre enfant. Il n'est pas neuf. Mais Mme Lucie Delarue-Mardrus l'a conduit à un aboutissement inattendu et bien cruel. Les deux bébés grandissent. Elevée assez rudement, ne recevant que des bribes d'affection, Gizèle, qu'on appelle « Boulette » (vous devinez par quel jeu de mots), conserve, à travers les mécomptes d'une adolescence sans joies, un courage et un sérieux dont on ne peut qu'être touché. Màrinette, au contraire, la Vraie fille des Villevillers, devient une pécore « à la page », autoritaire, indépendante, qu'on n'a jamais su gouverner et qui tient à ses parents, avec un cynisme incroyable, les discours les plus odieux. Or, c'est l'enfant selon la chair qui répandra autour d'elle l'amertume et la déception, et c'est l'enfant adoptive qui apportera au foyer la douceur et le réconfort. Ce thème (je ne dis pas cette thèse, ce serait exagéré) n'est pas invraisemblable. Il est développé, dans plusieurs de ses parlées, avec tout le talent qu'on connaît à Mme Delarue-Mardrus et toute la tendresse qu'elle voue aux enfants. Mais l'attitude de Màrinette gagnerait à être moins forcée, et, outre quelque réalisme qui réside d'ailleurs dans les mots plus que dans les intentions, on reprochera à l'auteur deux ou trois grossièretés choquantes (pp. 60 et 66). M. Jacques de Lacretelle entrelace, imitant de plusieurs de ses confrères, M. Jacques de Lacretelle entrelace, imitant de plusieurs de ses confrères, une série de romans qui ne formeront qu'un ensemble sous le titre générique Les Hauts ponts, et dont le premier tome, Sabine, sera suivi d'au moins quatre autres, d'ores et déjà annoncés. Ce n'est donc pas avant plusieurs années que l'on pourra porter un jugement sur cette œuvre, qui débute en 1874 et qui s'étendra vraisemblablement jusqu'à nos jours. La signification qu'elle ne pourra manquer de prendre n'apparaît pas encore, et nous ignorons totalement l'intention profonde de son auteur. Nous pouvons présumer toutefois qu'il se propose de raconter l'histoire d'un grand domaine rural,
de Màrinette gagnerait à être moins forcée, et, outre quelque réalisme qui réside d'ailleurs dans les mots plus que dans les intentions, on reprochera à l'auteur deux ou trois grossièretés choquantes (pp. 60 et 66). M. Jacques de Lacretelle entrelace, imitant de plusieurs de ses confrères, M. Jacques de Lacretelle entrelace, imitant de plusieurs de ses confrères, une série de romans qui ne formeront qu'un ensemble sous le titre générique Les Hauts ponts, et dont le premier tome, Sabine, sera suivi d'au moins quatre autres, d'ores et déjà annoncés. Ce n'est donc pas avant plusieurs années que l'on pourra porter un jugement sur cette œuvre, qui débute en 1874 et qui s'étendra vraisemblablement jusqu'à nos jours. La signification qu'elle ne pourra manquer de prendre n'apparaît pas encore, et nous ignorons totalement l'intention profonde de son auteur. Nous pouvons présumer toutefois qu'il se propose de raconter l'histoire d'un grand domaine rural, soumis à toutes les vicissitudes de la fortune à travers plusieurs générations. La véritable héroïne de ce premier volume est-elle bien Sabine ? Ne serait-ce pas plutôt Lise, sa fille ? Lise qui demeure orpheline et pauvre à dix-huit ans, et dont le cri instinctif, au milieu de sa douleur, est celui-ci : « Je rachèterai... Je rachèterai... » Entre son mari et ses enfants, Sabine Darembert a vécu aux Hauts Ponts une vie mélancolique. Elle a failli aimer Jean de la Fontange. Elle a aimé Ollier, par qui elle s'est laissé prendre des baisers assez sensuels, à qui elle a prêté de l'argent, et qui n'est qu'un vulgaire escroc. Elle meurt lentement d'on ne sait au juste quelle maladie, au moment où Darembert se voit ruiné par la banqueroute d'un notaire prévaricateur. Dans la bicoque de campagne où il s'est retiré avec Lise, Darembert meurt à son tour. Que deviendra la jeune fille après cette adolescence dramatique ? Les Fiançailles, qui sont sous presse, nous le diront prochainement. M. Jacques de Lacretelle emploie un ton lent, nuancé, volontairement gris. Cela peut sembler monotone au lecteur superficiel ; mais c'est le ton même de ces vies qu'il entend reconstituer et
est celui-ci : « Je rachèterai... Je rachèterai... » Entre son mari et ses enfants, Sabine Darembert a vécu aux Hauts Ponts une vie mélancolique. Elle a failli aimer Jean de la Fontange. Elle a aimé Ollier, par qui elle s'est laissé prendre des baisers assez sensuels, à qui elle a prêté de l'argent, et qui n'est qu'un vulgaire escroc. Elle meurt lentement d'on ne sait au juste quelle maladie, au moment où Darembert se voit ruiné par la banqueroute d'un notaire prévaricateur. Dans la bicoque de campagne où il s'est retiré avec Lise, Darembert meurt à son tour. Que deviendra la jeune fille après cette adolescence dramatique ? Les Fiançailles, qui sont sous presse, nous le diront prochainement. M. Jacques de Lacretelle emploie un ton lent, nuancé, volontairement gris. Cela peut sembler monotone au lecteur superficiel ; mais c'est le ton même de ces vies qu'il entend reconstituer et qui ont pour l'esprit autant d'attraits que des existences dominées par des passions plus fortes. On ne saurait lui faire grief de ce manque de vigueur apparente, qui n'est que le fruit d'une pondération calculée et d'un sens exact de la mesure. C'est ce que M. Eugène Marsan a ingénieusement relevé dans Concorde (16 mars 1932). « Pour donner l'illusion de la vie, Lacretelle dispose véritablement de cette baguette du romancier né, que rien ne remplace... « La forme se moule sur une pensée qui adhère au secret des choses mais qui sait ce qu'il faut taire, ce qu'il convient seulement d'indiquer, et comment répartir ce qui doit être exprimé. En essayant de définir l'art de Lacretelle, je m'aperçois que j'ai défini l'art même de certains chefs-d'œuvre, où l'art et la discrétion vont ensemble, et chacun à son plus haut point. Sans doute parce que c'était ce que je sentais en effet : que Sabine a toutes les chances d'être un chef-d'œuvre. On voudrait pouvoir ajouter qu'il n'offense jamais la morale. L'entraînement auquel succombe, à deux reprises, Sabine, ne le permet pas. Mais du moins celle-ci ne va-t-elle pas très loin dans la faute, et l'auteur ne tient-il aucun propos
relevé dans Concorde (16 mars 1932). « Pour donner l'illusion de la vie, Lacretelle dispose véritablement de cette baguette du romancier né, que rien ne remplace... « La forme se moule sur une pensée qui adhère au secret des choses mais qui sait ce qu'il faut taire, ce qu'il convient seulement d'indiquer, et comment répartir ce qui doit être exprimé. En essayant de définir l'art de Lacretelle, je m'aperçois que j'ai défini l'art même de certains chefs-d'œuvre, où l'art et la discrétion vont ensemble, et chacun à son plus haut point. Sans doute parce que c'était ce que je sentais en effet : que Sabine a toutes les chances d'être un chef-d'œuvre. On voudrait pouvoir ajouter qu'il n'offense jamais la morale. L'entraînement auquel succombe, à deux reprises, Sabine, ne le permet pas. Mais du moins celle-ci ne va-t-elle pas très loin dans la faute, et l'auteur ne tient-il aucun propos indécent. La Retraite au désert, de M. Georges-R. Manue, est le premier tome d'une trilogie qui s'appelle Le Goût du risque. Tout jeune, engagé à la Légion étrangère, bientôt nommé caporal, puis sergent, François Corvey, le héros de ce livre, reçoit le commandement d'un fortin, à l'extrémité sud du Maroc. Comment il arrive à se faire admettre d'abord, puis obéir, et aimer enfin, par chacun des rudes hommes, aux passés inquiétants, qui sont venus sous ses ordres des quatre coins de l'univers : c'est le sujet d'un récit admirable de tenue, de grandeur dans la minutie et le détail, de sérieux et de dignité... Quelques pages seraient à enlever pour qu'on pût laisser le récit entre toutes les mains. Pourquoi l'auteur ne s'est-il pas fait son propre censeur ? C'était si facile, et sans la moindre mièvrerie. Il suffisait d'évoquer en dix lignes ce qu'on a décrit en plusieurs pages (159-176) ; le lecteur averti eût suffisamment deviné le reste. À cette erreur près, le livre dégage un mâle enseignement. Et puis, ni l'auteur ni le héros ne rougissent de se dire catholiques. À la bonne heure ! Le roman de M. François Mauriac, Le Noeud de vipères, est une