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russe, surprise, bouleversée et ruinée comme tant d'autres par la révolution, qui se réfugie comme tant d'autres à Paris, et qui achève comme tant d'autres de s'y désorganiser et de s'y perdre. "Ils allaient, venaient, d'un mur à l'autre, silencieusement, comme les mouches d'automne... volant péniblement, lasses et irritées, aux vitres, traînant leurs ailes mortes..." La nostalgie de l'hiver russe, de la neige et du froid, les tourmente dans l'hiver humide et bénin d'Ile-de-France. Et au cours d'une hallucination voisine de la démence, la vieille Tatiana Ivanovna se noie dans la Seine glacée. Une scène d'inconduite à la fois triste et insolente, dont l'héroïne est une jeune fille, fait tache dans ce petit livre, qui n'est acceptable que pour les esprits mûris. À ce que nous apprend l'éditeur, Mme Suzanne Rémond est née à Paris en 1895. Fille de Jean Rémond, peintre paysagiste. Après avoir commencé ses études chez elle et les avoir continuées à la Sorbonne, elle a voyagé en Angleterre, en Écosse, aux États-Unis, en Italie. Mariée en 1929, elle habite Oran depuis un an; après avoir habité Tunis. Mme Suzanne Rémond débute en littérature, avec un roman nuancé, subtil et mélancolique, La Traversée du boulevard. C'est l'histoire d'une jeune Française qui est allée en Amérique, non seulement pour gagner sa vie, mais pour échapper à la pesante et morne banalité quotidienne. Elle s'y marie impromptu (en moins de temps qu'il n'en faut pour faire une promenade en automobile, ce qui est tout de même un peu court) avec un riche, loyal et robuste homme d'affaires. Bientôt, elle sent l'énorme distance qui sépare leurs deux mentalités, elle en souffre davantage au cours d'un séjour en France. Elle est sur le point de rompre et elle ne retrouve "le chemin du devoir" qu'après avoir frôlé de bien près la faute irréparable. Anne n'a que peu de religion. Par une inconséquence assez surprenante, c'est au moment où elle projette de divorcer qu'elle se reprend à fréquenter l'église. On sent un certain paganisme en deux ou trois endroits du livre, et (p. 202) une certaine ironie à l'égard de "l'esprit chrétien".
d'une jeune Française qui est allée en Amérique, non seulement pour gagner sa vie, mais pour échapper à la pesante et morne banalité quotidienne. Elle s'y marie impromptu (en moins de temps qu'il n'en faut pour faire une promenade en automobile, ce qui est tout de même un peu court) avec un riche, loyal et robuste homme d'affaires. Bientôt, elle sent l'énorme distance qui sépare leurs deux mentalités, elle en souffre davantage au cours d'un séjour en France. Elle est sur le point de rompre et elle ne retrouve "le chemin du devoir" qu'après avoir frôlé de bien près la faute irréparable. Anne n'a que peu de religion. Par une inconséquence assez surprenante, c'est au moment où elle projette de divorcer qu'elle se reprend à fréquenter l'église. On sent un certain paganisme en deux ou trois endroits du livre, et (p. 202) une certaine ironie à l'égard de "l'esprit chrétien". Enfin, les âmes pures s'offensent de quelques phrases un peu trop suggestives. Il était de notre devoir de signaler ces quelques taches. Elles ne nous empêchent pas de tenir en réelle estime une œuvre sérieuse, consciencieuse, perspicace, où l'on ne voit rien de bas ni d'indifférent. Dans l'expression des sentiments, des sensations, des idées, de tout ce qui est précisément si difficile à traduire parce qu'il est intermédiaire entre notre vie extérieure et notre vie intime, et que les autres ne connaissent guère, Mme Suzanne Rémond fait preuve d'un talent tout à fait remarquable. Sa psychologie est fine, juste, souvent neuve. Bref, bien qu'elle n'apporte pas toujours un soin suffisant à corriger et épurer son style, c'est le plus souvent un plaisir de la lire. Nous la suivrons avec une curiosité sympathique dans sa carrière littéraire, en souhaitant que nos restrictions d'aujourd'hui deviennent inutiles à l'avenir. Une méritoire ambition a guidé M. André Renaudin dans sa dernière œuvre, Borcher, l'ermite du gratte-ciel. Peindre l'un de ces "animateurs" d'aujourd'hui, dont on ne sait pas bien si leur activité prodigieuse louche au génie ou à la folie, qui jonglent avec les millions, semant autour d'eux tour à tour des espoirs insensés et
des sensations, des idées, de tout ce qui est précisément si difficile à traduire parce qu'il est intermédiaire entre notre vie extérieure et notre vie intime, et que les autres ne connaissent guère, Mme Suzanne Rémond fait preuve d'un talent tout à fait remarquable. Sa psychologie est fine, juste, souvent neuve. Bref, bien qu'elle n'apporte pas toujours un soin suffisant à corriger et épurer son style, c'est le plus souvent un plaisir de la lire. Nous la suivrons avec une curiosité sympathique dans sa carrière littéraire, en souhaitant que nos restrictions d'aujourd'hui deviennent inutiles à l'avenir. Une méritoire ambition a guidé M. André Renaudin dans sa dernière œuvre, Borcher, l'ermite du gratte-ciel. Peindre l'un de ces "animateurs" d'aujourd'hui, dont on ne sait pas bien si leur activité prodigieuse louche au génie ou à la folie, qui jonglent avec les millions, semant autour d'eux tour à tour des espoirs insensés et des ruines sans nom, l'entreprise eût certainement tenté la plume d'un Balzac. Bien qu'il y ait encore dans ce récit plus d'une touche incertaine, que les fils qui rattachent les personnages secondaires à la figure centrale apparaissent avec trop d'insistance, que certains caractères, de premier plan cependant, faute d'un modelé assez ferme, n'arrivent pas à s'imposer à notre vision avec la précision désirable, il faut reconnaître que M. André Renaudin est parvenu à dresser devant nous l'effigie mouvante de son mégalomane, avec une sûreté de lignes comparable à celles du gratte-ciel où il finit par l'interner. Et difficile réussite, il a su laisser en suspens jusqu'aux dernières pages le diagnostic définitif, qui, deviné plus tôt, eût détourné tout intérêt. Borcher, par ses réussites et par ses deux mariages, est devenu un magnat de la finance. Il porte en lui cette exaltation de l'activité, que connaissent bien les spécialistes de la pathologie mentale, comme l'un des prodromes de l'effondrement intellectuel. Devant son coup d'oeil, son audace, sa confiance en soi et ses succès, on reste confondu. Pourtant, premier son de cloche inquiétant, il lui a fallu déjà soigner ses nerfs fatigués dans une maison de santé. De plus, son orgueil, maladivement
assez ferme, n'arrivent pas à s'imposer à notre vision avec la précision désirable, il faut reconnaître que M. André Renaudin est parvenu à dresser devant nous l'effigie mouvante de son mégalomane, avec une sûreté de lignes comparable à celles du gratte-ciel où il finit par l'interner. Et difficile réussite, il a su laisser en suspens jusqu'aux dernières pages le diagnostic définitif, qui, deviné plus tôt, eût détourné tout intérêt. Borcher, par ses réussites et par ses deux mariages, est devenu un magnat de la finance. Il porte en lui cette exaltation de l'activité, que connaissent bien les spécialistes de la pathologie mentale, comme l'un des prodromes de l'effondrement intellectuel. Devant son coup d'oeil, son audace, sa confiance en soi et ses succès, on reste confondu. Pourtant, premier son de cloche inquiétant, il lui a fallu déjà soigner ses nerfs fatigués dans une maison de santé. De plus, son orgueil, maladivement hypertrophié, a pris la forme de la jalousie, d'une jalousie d'affaires, qui le dresse contre sa femme, parce qu'elle a su prendre en mains, énergiquement et avec clairvoyance, l'entreprise commune, un instant compromise. Il achète, pour des millions, un petit journal de province, dont il fera « son journal ». Il lui construit un gratte-ciel, lui donne une machinerie colossale, lui attache, à coups de chèques, des rédacteurs de fantaisie, jette, du jour au lendemain, dans la misère et le désespoir, les malheureux collaborateurs qui ont cessé de plaire, sème autour de lui les catastrophes. Jusqu'au jour où tout s'écroule, où sa femme ferme le robinet du Pactole, où lui-même, enfermé dans son gratte-ciel, n'y circule plus que poussé sur un fauteuil roulant, satisfait de presser entre ses mains trois numéros de « son journal », les trois seuls qui s'impriment encore pour ne point contrarier sa folie. Il y a dans ces pages une incontestable puissance ; mais l'ensemble est assez sombre et un peu pénible. On regrette également d'y trouver deux ou trois expressions d'un réalisme odieux (pp. 76 et 216). Dans l'hebdomadaire Aux écoutes (7 novembre 1931), on lit cet entrefilet qui trouve ici sa place :
Il lui construit un gratte-ciel, lui donne une machinerie colossale, lui attache, à coups de chèques, des rédacteurs de fantaisie, jette, du jour au lendemain, dans la misère et le désespoir, les malheureux collaborateurs qui ont cessé de plaire, sème autour de lui les catastrophes. Jusqu'au jour où tout s'écroule, où sa femme ferme le robinet du Pactole, où lui-même, enfermé dans son gratte-ciel, n'y circule plus que poussé sur un fauteuil roulant, satisfait de presser entre ses mains trois numéros de « son journal », les trois seuls qui s'impriment encore pour ne point contrarier sa folie. Il y a dans ces pages une incontestable puissance ; mais l'ensemble est assez sombre et un peu pénible. On regrette également d'y trouver deux ou trois expressions d'un réalisme odieux (pp. 76 et 216). Dans l'hebdomadaire Aux écoutes (7 novembre 1931), on lit cet entrefilet qui trouve ici sa place : « Un roman vient de paraître dont les initiés ont percé le mystère. Il s'appelle Borcher, l'ermite du gratte-ciel, et son auteur est M. Renaudin, de La Dépêche de Rouen. « Borcher n'est autre que M. Gaston Grémy, ancien directeur de La Dépêche, qu'il acheta à M. Loucheur. Dans le roman, M. Loucheur s'appelle Prévard ; M. François-Albert l'ancien « OEilde-chat » de L'Impartial français, dirigé par M. Grémy, se nomme De Voulque dit « l'OEil-de-lynx » ; Desvoisins est M. du Chessin, etc.. « Et le gratte-ciel dans lequel veut se murer Borcher, c'est la fameuse tour dont rêvait M. Grémy... Tour symbolique qu'il voulait consacrer à la science et opposer à la tour de la Sainte-Chapelle, symbole de l'obscurantisme... » Le rapprochement est curieux... Il prendra tout son intérêt, si l'on veut bien se rappeler l'étude que nous avons consacrée ici (en 1926, p. 13) à L'Impartial français et à son fondateur. IV Le roman Seul sous la terre, de M. Victor Goedorp, secrétaire de rédaction au Temps, est tout à la fois un roman d'aventures et un roman cinématique. Il se déroule, pour une bonne part, à Senlis. À propos de ce roman, M. Lenôlre évoque dans
roman, M. Loucheur s'appelle Prévard ; M. François-Albert l'ancien « OEilde-chat » de L'Impartial français, dirigé par M. Grémy, se nomme De Voulque dit « l'OEil-de-lynx » ; Desvoisins est M. du Chessin, etc.. « Et le gratte-ciel dans lequel veut se murer Borcher, c'est la fameuse tour dont rêvait M. Grémy... Tour symbolique qu'il voulait consacrer à la science et opposer à la tour de la Sainte-Chapelle, symbole de l'obscurantisme... » Le rapprochement est curieux... Il prendra tout son intérêt, si l'on veut bien se rappeler l'étude que nous avons consacrée ici (en 1926, p. 13) à L'Impartial français et à son fondateur. IV Le roman Seul sous la terre, de M. Victor Goedorp, secrétaire de rédaction au Temps, est tout à la fois un roman d'aventures et un roman cinématique. Il se déroule, pour une bonne part, à Senlis. À propos de ce roman, M. Lenôlre évoque dans Le Temps (26 décembre 1931), les séductions si diverses de cette « ville heureuse ». Les habitations actuelles recouvrent, dit-il, en effet, un dédale de souterrains qui s'étendent à plusieurs lieues dans la campagne ; carrières gallo-romaines ou refuges pour toute une population sans cesse exposée, dans le cours des siècles, aux ruées des invasions barbares vers le coeur de la France. Le père d'un charmant érudit senlisien dont on a plusieurs fois signalé ici les chroniques, le baron André de Maricourt, ayant tenté, lui aussi, d'explorer ces ténébreux défilés, faillit s'y perdre et déplorait qu'aucun archéologue, aucun historien, aucun romancier même, n'eût pris pour thème d'une étude, ou tout au moins d'hypothèses, fussent-elles hasardées, ce mystérieux labyrinthe. M. Victor Goedorp y a placé l'action d'un récit très récemment publié, récit manifestement imaginaire, mais si imbu, si pénétré d'histoire qu'on peut le considérer, à ce point de vue, comme un roman où tout présente le caractère de la véridicité, sauf l'affabulation qui sert d'armature à l'œuvre. Il excelle à nous décrire le Senlis actuel, son charme désuet, le silence de ses vieilles artères que bordent les lourds portails d'hôtels sans fenêtres sur la rue et comme recueillis dans la prolongation
siècles, aux ruées des invasions barbares vers le coeur de la France. Le père d'un charmant érudit senlisien dont on a plusieurs fois signalé ici les chroniques, le baron André de Maricourt, ayant tenté, lui aussi, d'explorer ces ténébreux défilés, faillit s'y perdre et déplorait qu'aucun archéologue, aucun historien, aucun romancier même, n'eût pris pour thème d'une étude, ou tout au moins d'hypothèses, fussent-elles hasardées, ce mystérieux labyrinthe. M. Victor Goedorp y a placé l'action d'un récit très récemment publié, récit manifestement imaginaire, mais si imbu, si pénétré d'histoire qu'on peut le considérer, à ce point de vue, comme un roman où tout présente le caractère de la véridicité, sauf l'affabulation qui sert d'armature à l'œuvre. Il excelle à nous décrire le Senlis actuel, son charme désuet, le silence de ses vieilles artères que bordent les lourds portails d'hôtels sans fenêtres sur la rue et comme recueillis dans la prolongation volontaire d'un très ancien autrefois. En l'un de ces vénérables immeubles est venu s'installer un médecin, le docteur Roubaix, jusqu'alors inconnu dans la région : il vit seul. Il souffre de rhumatismes ; sa maison est froide, inconfortable et il convoque des ouvriers pour y installer de modernes appareils de chauffage. Aux premiers coups de pioche dans les vieux moellons de la cave, un écroulement se produit, laissant à découvert une baie d'où sort un souffle froid qui a presque éteint la lampe dont s'éclairent les travailleurs. Le jour suivant, en dépit des hésitations de quelques timorés, on se décida donc à explorer le souterrain : c'était un long couloir, parfaitement voûté et « qui paraissait ne pas finir ». Une épaisse poussière recouvrait le sol formé d'un dallage continu ; depuis bien des siècles évidemment, nul être n'était passé là. Les hommes avançaient prudemment, projetant au devant d'eux la lumière de fortes lampes afin de parer à toute surprise et d'éviter tout obstacle imprévu. Tout à coup, celui qui était en tête s'arrêta : il venait de distinguer, nettement marquée dans la poussière, des traces toutes récentes de pas — les pas d'un homme chaussé de souliers plats et
chauffage. Aux premiers coups de pioche dans les vieux moellons de la cave, un écroulement se produit, laissant à découvert une baie d'où sort un souffle froid qui a presque éteint la lampe dont s'éclairent les travailleurs. Le jour suivant, en dépit des hésitations de quelques timorés, on se décida donc à explorer le souterrain : c'était un long couloir, parfaitement voûté et « qui paraissait ne pas finir ». Une épaisse poussière recouvrait le sol formé d'un dallage continu ; depuis bien des siècles évidemment, nul être n'était passé là. Les hommes avançaient prudemment, projetant au devant d'eux la lumière de fortes lampes afin de parer à toute surprise et d'éviter tout obstacle imprévu. Tout à coup, celui qui était en tête s'arrêta : il venait de distinguer, nettement marquée dans la poussière, des traces toutes récentes de pas — les pas d'un homme chaussé de souliers plats et pointus du bout, dits « à la poulaine », tels qu'en portaient les élégants du quinzième siècle... Les explorateurs, contemplant ces empreintes, gardaient un silence effaré quand il leur sembla entendre, dans le lointain du souterrain sonore, un bruit semblable à celui d'une marche rapide ; une pierre, partie de l'ombre opaque, lancée avec force, vint frapper... Mais nous voilà dans le roman : le récit de M. Victor Goedorp est si entraînant qu'on s'y laisse emporter sans essai de résistance. Que va-t-on découvrir dans les catacombes sénénsennes ? Quel personnage fantastique abritent-elles ? C'est ce que l'on saura aux dernières pages du livre dont on se ferait scrupule de déflorer le puissant intérêt. M. Lenôtre se ferait scrupule... Mais nous pensons qu'en résumant ainsi ce beau roman, il nous a donné un avant-goût de son « puissant intérêt ». Quant au médecin... Mais c'est dans le roman même que nos lecteurs le retrouveront. Le roman est intéressant et il convient à tous. LES ROMANS (iv) Le procédé n'est pas nouveau qui consiste à mettre en présence sur un paquebot transatlantique un, deux ou trois couples de jeunes gens et de nouer entre eux autant d'idylles. L'analyse de leurs sentiments,
l'ombre opaque, lancée avec force, vint frapper... Mais nous voilà dans le roman : le récit de M. Victor Goedorp est si entraînant qu'on s'y laisse emporter sans essai de résistance. Que va-t-on découvrir dans les catacombes sénénsennes ? Quel personnage fantastique abritent-elles ? C'est ce que l'on saura aux dernières pages du livre dont on se ferait scrupule de déflorer le puissant intérêt. M. Lenôtre se ferait scrupule... Mais nous pensons qu'en résumant ainsi ce beau roman, il nous a donné un avant-goût de son « puissant intérêt ». Quant au médecin... Mais c'est dans le roman même que nos lecteurs le retrouveront. Le roman est intéressant et il convient à tous. LES ROMANS (iv) Le procédé n'est pas nouveau qui consiste à mettre en présence sur un paquebot transatlantique un, deux ou trois couples de jeunes gens et de nouer entre eux autant d'idylles. L'analyse de leurs sentiments, leurs colloques, la description des pays visités aux différentes escales, voilà de quoi remplir les deux cent cinquante pages d'un roman. C'est bien le cas pour Servane, de M. Edouard de Keyser. Nous allons du Havre à Rio de Janeiro; avec escales à Lisbonne et Madère, et l'aventure se terminera heureusement par trois mariages... Ce roman, original et humoristique, fait vibrer, à chaque page, la corde sentimentale, mais il reste décent. « Ce que Frédéric Lefèvre nous conte dans Le Sol, dit la « prière d'insérer », c'est la simple histoire des Guionnet, famille de paysans installés aux confins du Dauphiné et du Jura, et qui ne vivent que par le sol et pour le sol. Frédéric Lefèvre, justifiant superbement le titre de son roman, a su faire du sol son personnage principal. Personnage rude et tendre, généreux, magnifique... et jaloux. C'est à cause de lui que tout arrive. Le héros, Michel, avait tenté de l'abandonner ; de là vient le drame qui se résout par les durs sacrifices du retour ». Ah ! ce Michel, qu'il est loin du jeune homme dont parle René Bazin, et qui voulait être employé de chemin de fer! Non, souligne M. André Douriez
heureusement par trois mariages... Ce roman, original et humoristique, fait vibrer, à chaque page, la corde sentimentale, mais il reste décent. « Ce que Frédéric Lefèvre nous conte dans Le Sol, dit la « prière d'insérer », c'est la simple histoire des Guionnet, famille de paysans installés aux confins du Dauphiné et du Jura, et qui ne vivent que par le sol et pour le sol. Frédéric Lefèvre, justifiant superbement le titre de son roman, a su faire du sol son personnage principal. Personnage rude et tendre, généreux, magnifique... et jaloux. C'est à cause de lui que tout arrive. Le héros, Michel, avait tenté de l'abandonner ; de là vient le drame qui se résout par les durs sacrifices du retour ». Ah ! ce Michel, qu'il est loin du jeune homme dont parle René Bazin, et qui voulait être employé de chemin de fer! Non, souligne M. André Douriez dans une magnifique étude que publie La Dépêche, de Lille (14 novembre 1931), non, Michel étouffe dans sa campagne ; ce n'est donc pas une autre prison bien plus étroite qu'il convoite. Le travail ne lui fait pas peur ; ce qu'il désire, c'est « vivre dangereusement », tenter la chance, réussir. Les événements vont broyer son coeur et comprimer son existence ; il aura entrevu une autre vie, et il aura compris qu'il n'est pas de taille à la conquérir. Il retournera à la terre, pas comme un vaincu, mais comme un résigné, un résigné qui est aussi un courageux. C'est ce drame que nous raconte M. Frédéric Lefèvre. Les épisodes en sont tour à tour familiers, amusants ou tragiques. Ils se déroulent parmi une nature âpre, dure, amère... Comme la vie de ces paysans et de ces paysannes. Le talent du romancier du Soi consiste peut-être surtout à ne pas se payer de mots. M. Frédéric Lefèvre a un contact étroit avec la réalité ; il ne veut pas l'embellir, mais il ne cherche pas non plus à l'avilir. D'aucuns diront encore que son roman n'est pas vrai, qu'il est trop beau ; de fait, un souffle poétique
chance, réussir. Les événements vont broyer son coeur et comprimer son existence ; il aura entrevu une autre vie, et il aura compris qu'il n'est pas de taille à la conquérir. Il retournera à la terre, pas comme un vaincu, mais comme un résigné, un résigné qui est aussi un courageux. C'est ce drame que nous raconte M. Frédéric Lefèvre. Les épisodes en sont tour à tour familiers, amusants ou tragiques. Ils se déroulent parmi une nature âpre, dure, amère... Comme la vie de ces paysans et de ces paysannes. Le talent du romancier du Soi consiste peut-être surtout à ne pas se payer de mots. M. Frédéric Lefèvre a un contact étroit avec la réalité ; il ne veut pas l'embellir, mais il ne cherche pas non plus à l'avilir. D'aucuns diront encore que son roman n'est pas vrai, qu'il est trop beau ; de fait, un souffle poétique le soulève. Mais n'est-il pas permis à chacun de nous de s'affranchir parfois des contingences et de s'élancer, sans espoir mais sans crainte, vers de vastes et lumineux horizons ? Au total, Le Sol ne contient aucun de ces écarts de pensée et de langage que nous avions réprouvés dans Samson, fils de Samson. Le Sol est un beau livre, une oeuvre saine et forte... Ne le répandons cependant pas sans circonspection chez les paysans : d'aucuns, parmi eux, y pourraient des tentations de découragement. Sarah Gertrude Millin détient aujourd'hui, dans la littérature anglaise, la place prééminente occupée naguère par Olive Schreiner. Ayant passé la majeure partie de sa vie en Afrique du Sud, elle a puisé les sujets de ses romans d'une portée sociale considérable dans les milieux indigènes qu'elle a connus mieux que personne. Les Enfants abandonnés de Dieu est, parmi ses œuvres romanesques, celle où le problème des métis a été traité à la fois de la façon la plus complète et la plus dramatique. Son action, qui se termine après la guerre mondiale, commence en 1821. Dans un poste perdu du Sud africain, un jeune pasteur épouse une Hottentote, pour conquérir ses catéchumènes et leur prouver