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mondiale ». Alfred MACHARD, L'Amant blanc, Flammarion. — MANIKORSKY et CHOLACHER, L'Amour soviétique, traduit du russe par Z. Lvosky, Nouvelle librairie française. — Fernand MAZADE, Le Sabre qui guérit, Nouvelle société d'éditions. — Alberto MORAVIA, Les Indifférents, traduit de l'italien par Paul-Henri Michel, préface de Benjamin Crémieux, Rieder. — Suzanne NORMAND, Les Nuits secrètes de l'ambassade, Lemerre. Jules PERRIN, L'Amour est un mystère, Figuière. — Marcelle PRAT, La Femme dévorée, Flammarion. — Claude de RIBEAU, L'Appel du sexe, éditions Montaigne. — J.-H. ROSNY aîné, de l'Académie Goncourt, Les Femmes de Sénèque, Flammarion. Lucie SAINT-ELME, A l'âge mouillé, Trémois. — SAINT-YVES, Pour que tout le monde puisse rire, éditions R. P. — Mme SIRIEYX DE VILLERS, L'Encerclée, éditions du Tambourin. — Marie-Louise-Laurent TAILHADE, Les Mémoires d'une demi-vierge, Astra. — Marcel TRAVERS, Soleil d'amour, éditions de la « Revue des visages ». VIVIEN, La Revanche de la Jourdane, Rasmussen. — Warner FABIAN, College Girls, éditions Nilsson. — A. de WISSANT, Voluptueux sillage, Lemerre. — Yvonne, Les Trente-six et un faits divers, Revue moderne des arts et de la vie. M. André Bâillon, écrivain belge, a obtenu, le 30 décembre 1931, le prix triennal de littérature belge, pour son roman Le Perce-oreille du Luxembourg. Il vient de publier Roseau, dans lequel il poursuit le récit de sa propre histoire. En rendant compte, dans notre numéro de juillet 1930 (p. 784.), du Neveu de Mademoiselle Autorité, nous disions que l'impression laissée par ce roman était « pessimiste, assez malsaine », et nous exprimions l'espoir qu'elle « pourrait être corrigée par la suite annoncée de l'ouvrage. » Cette suite, M. André Bâillon nous la donne aujourd'hui avec Roseau. Le peu de confiance que nous voulions garder aura été vite déçue. M. André Bâillon possède d'évidentes qualités d'observateur et de conteur. Il puise à même la vie des détails minutieux et les évoque avec une ironie parfois plaisante, plus souvent cruelle ou amère, qui rend un son indéniable de vérité et même, nous en sommes convaincus, de sincérité. Mais au récit qu'il fait d'une enfance inquiète et scrupuleuse, trop d'éléments troubles se mêlent, qui arrêteront les
Luxembourg. Il vient de publier Roseau, dans lequel il poursuit le récit de sa propre histoire. En rendant compte, dans notre numéro de juillet 1930 (p. 784.), du Neveu de Mademoiselle Autorité, nous disions que l'impression laissée par ce roman était « pessimiste, assez malsaine », et nous exprimions l'espoir qu'elle « pourrait être corrigée par la suite annoncée de l'ouvrage. » Cette suite, M. André Bâillon nous la donne aujourd'hui avec Roseau. Le peu de confiance que nous voulions garder aura été vite déçue. M. André Bâillon possède d'évidentes qualités d'observateur et de conteur. Il puise à même la vie des détails minutieux et les évoque avec une ironie parfois plaisante, plus souvent cruelle ou amère, qui rend un son indéniable de vérité et même, nous en sommes convaincus, de sincérité. Mais au récit qu'il fait d'une enfance inquiète et scrupuleuse, trop d'éléments troubles se mêlent, qui arrêteront les honnêtes gens. L'auteur a été croyant ; il ne l'est plus, ne veut plus l'être, ne voit plus dans la religion qu'un objet de moqueries enveloppées ou de blâmes sournoises. Il étriqué, la rapetisse, sous-entend toutes sortes de choses sur les collèges de Jésuites et sur les résultats de l'éducation chrétienne. Et puis, les nombreuses allusions où il se complaît à des vices infâmes sont aussi répugnantes qu'inutiles. M. André Bâillon, comme M. Albert Marchon (avec un peu moins de bassesse toutefois), est de ceux qui n'hésitent pas à souiller l'enfance et l'adolescence, pour s'attirer les suffrages d'un certain public corrompu. Et il y réussit : M. Victor Marguerite (dans La Volonté du 6 mars 1932) s'en porte garant. Nous ne résumerons pas l'histoire que raconte M. Pierre Billotey dans La Tour des abeilles. « Commencée en comédie, disent les éditeurs, elle se poursuit en drame et finit en idylle. » En idylle ? Voire. Nous avons rarement lu un roman qui fasse si bon marché du mariage indissoluble : le divorce et le « remariage » après divorce sont considérés par l'auteur comme naturels, légitimes et indiscutables. Quand on pense que ce roman a paru en feuilleton dans Le
chrétienne. Et puis, les nombreuses allusions où il se complaît à des vices infâmes sont aussi répugnantes qu'inutiles. M. André Bâillon, comme M. Albert Marchon (avec un peu moins de bassesse toutefois), est de ceux qui n'hésitent pas à souiller l'enfance et l'adolescence, pour s'attirer les suffrages d'un certain public corrompu. Et il y réussit : M. Victor Marguerite (dans La Volonté du 6 mars 1932) s'en porte garant. Nous ne résumerons pas l'histoire que raconte M. Pierre Billotey dans La Tour des abeilles. « Commencée en comédie, disent les éditeurs, elle se poursuit en drame et finit en idylle. » En idylle ? Voire. Nous avons rarement lu un roman qui fasse si bon marché du mariage indissoluble : le divorce et le « remariage » après divorce sont considérés par l'auteur comme naturels, légitimes et indiscutables. Quand on pense que ce roman a paru en feuilleton dans Le Journal, au début de 1902, et qu'il a donc été lu par des myriades de personnes trop disposées déjà aux relâchements de tous genres, on ne doit pas s'étonner que les divorces se multiplient d'une manière effrayante. Dans le deuxième roman de Mme Pierre Chardon, L'Expérience inutile, on retrouve les personnages de La Faillite sentimentale (analysée ici en 1931, p. 157). L'expérience inutile, c'est évidemment l'expérience de l'amour. Elle est précédée de l'expérience de la vie de bohème, de bohème riche. Bérénice mène, dans les boîtes de nuit, en compagnie d'une bande de détraqués, une jeunesse corrompue et tient les propos les plus dégoûtants. Mariée enfin à Michel, elle l' « adore » pendant les années de guerre, puis aime André, ne trompe tout de même pas Michel, mais, quand l'autre se marie à son tour, se fait écraser plus ou moins volontairement par une auto. Au cours d'un excellent article qu'il publie dans La Revue universelle (1er février 1932, p. 368), M. André Rousseaux fait cette réflexion : « Souhaitons que nos filles n'aient pas à vivre d'expériences aussi dangereuses que la Bérénice de Mme Pierre Chardon... Quand l'auteur la pousse, pour finir, sous les roues d'une voiture qui
personnages de La Faillite sentimentale (analysée ici en 1931, p. 157). L'expérience inutile, c'est évidemment l'expérience de l'amour. Elle est précédée de l'expérience de la vie de bohème, de bohème riche. Bérénice mène, dans les boîtes de nuit, en compagnie d'une bande de détraqués, une jeunesse corrompue et tient les propos les plus dégoûtants. Mariée enfin à Michel, elle l' « adore » pendant les années de guerre, puis aime André, ne trompe tout de même pas Michel, mais, quand l'autre se marie à son tour, se fait écraser plus ou moins volontairement par une auto. Au cours d'un excellent article qu'il publie dans La Revue universelle (1er février 1932, p. 368), M. André Rousseaux fait cette réflexion : « Souhaitons que nos filles n'aient pas à vivre d'expériences aussi dangereuses que la Bérénice de Mme Pierre Chardon... Quand l'auteur la pousse, pour finir, sous les roues d'une voiture qui va la broyer, cet accident a l'aspect d'une sorte de suicide. Et si Bérénice n'a pas voulu se tuer, Mme Pierre Chardon du moins a voulu la supprimer, comme on arrache une fleur qui a mal choisi son terrain et sa saison pour s'épanouir, mais avec le courage que l'on a pour mieux ordonner le jardin, dans un avenir que l'on souhaite proche et que l'on veut meilleur. » Puisse Mme Pierre Chardon, admiratrice et collaboratrice de Charles Maurras, entendre ce conseil, et d'abord renoncer à cette littérature de fumier ! Voici un nouveau livre de Colette. Il s'intitule Ces plaisirs... Il est plus immoral encore, plus pervers, et plus pernicieux, que le roman qu'elle publia, au début de 1929, sous le titre La Seconde, dans Les Annales politiques et littéraires. Plus que jamais, Colette se révèle la « païenne absolue », selon le mot de M. André Théophile, dans Le Temps (24 mars 1932). Le roman a paru en partie dans Gringoire : dans quatre numéros, dans celui du 4 décembre 1931 et les trois suivants, et dans ses 250.000 exemplaires hebdomadaires, Gringoire a publié ces infamies, et il les a livrées en pâture à des milliers de jeunes
a pour mieux ordonner le jardin, dans un avenir que l'on souhaite proche et que l'on veut meilleur. » Puisse Mme Pierre Chardon, admiratrice et collaboratrice de Charles Maurras, entendre ce conseil, et d'abord renoncer à cette littérature de fumier ! Voici un nouveau livre de Colette. Il s'intitule Ces plaisirs... Il est plus immoral encore, plus pervers, et plus pernicieux, que le roman qu'elle publia, au début de 1929, sous le titre La Seconde, dans Les Annales politiques et littéraires. Plus que jamais, Colette se révèle la « païenne absolue », selon le mot de M. André Théophile, dans Le Temps (24 mars 1932). Le roman a paru en partie dans Gringoire : dans quatre numéros, dans celui du 4 décembre 1931 et les trois suivants, et dans ses 250.000 exemplaires hebdomadaires, Gringoire a publié ces infamies, et il les a livrées en pâture à des milliers de jeunes gens et de jeunes filles. Depuis l'apparition de l'ouvrage en librairie, de grands journaux ont aidé à sa diffusion par leurs annonces alliéchantes : Le Matin, Le Journal, L'Intransigeant, Paris-Midi, L'Œuvre, Le Temps, etc. D'autres journaux y ont consacré des articles de critique, où le vice était absous ou glorifié, plutôt que flétri : Les Nouvelles littéraires (tout un rez-de-chaussée, le 12 mars) ; Minerve, (le 6 mars) ; Paris-soir (le 2 mars) ; Candide (le 1er février) ; Paris-Midi (le 12 février) ; etc. Aussi, le livre se vend énormément. En province, et à Paris. Dans les bibliothèques de gares, dans les boutiques, dans certaines bonnes librairies. Dans un grand magasin de Paris, le 18 mars 1932, vers 13 heures. Je me rends au rayon de librairie. Il y a là... Il y a notamment le dernier roman de Colette... Je cherche le chef de rayon : — Bonjour, Monsieur, j'ai déjà eu le plaisir de vous voir, n'est-ce pas ? — Oui, Monsieur l'abbé. Vous désirez... ? — Je désire que vous enleviez ce volume. Il est tellement pervers... Vous en vendez ? — Oh ! énormément. — E-nor-mémen-t... — Allons... Vous n'allez pas continuer à empoisonner vos
plutôt que flétri : Les Nouvelles littéraires (tout un rez-de-chaussée, le 12 mars) ; Minerve, (le 6 mars) ; Paris-soir (le 2 mars) ; Candide (le 1er février) ; Paris-Midi (le 12 février) ; etc. Aussi, le livre se vend énormément. En province, et à Paris. Dans les bibliothèques de gares, dans les boutiques, dans certaines bonnes librairies. Dans un grand magasin de Paris, le 18 mars 1932, vers 13 heures. Je me rends au rayon de librairie. Il y a là... Il y a notamment le dernier roman de Colette... Je cherche le chef de rayon : — Bonjour, Monsieur, j'ai déjà eu le plaisir de vous voir, n'est-ce pas ? — Oui, Monsieur l'abbé. Vous désirez... ? — Je désire que vous enleviez ce volume. Il est tellement pervers... Vous en vendez ? — Oh ! énormément. — E-nor-mémen-t... — Allons... Vous n'allez pas continuer à empoisonner vos clients et vos clientes... — Je vais l'enlever. Monsieur l'abbé... Je vais l'enlever... Et le livre disparut dans les dessous des rayons. Il devrait être universellement boycotté. En voilà assez ! s'écriait Le Coup de pied (2 janvier 1932), à propos de la publication de ces infamies dans Gringoire. « En voilà assez ! Si les hommes de notre temps restent indifférents ou sceptiques devant ce débordement de mercantilisme obscène, est-ce que les femmes ne vont pas se fâcher ?... Car, tout de même, si le théâtre et les lettres font les mœurs, elles doivent se sentir menacées. « Cet immonde vice, qui est de tous les temps, de tous les pays, a cependant ses terres d'élection. Pourquoi cette conjuration tendant à transformer en vice français ce qui, depuis cinquante ans, est surtout un vice allemand ? « On me dit qu'on prend figure de philistin littéraire, quand on exprime des telles indignations... « Bravons cette disgrâce et osons dire de tous ces invertis, corrompus et corrupteurs, salisseurs d'âmes, pourrisseurs de corps, que, quel qu'ait été et quel que soit leur talent, il aurait mieux valu qu'ils ne fussent pas nés... » Ceci, disent, nos lecteurs nous sauront gré certainement
En voilà assez ! Si les hommes de notre temps restent indifférents ou sceptiques devant ce débordement de mercantilisme obscène, est-ce que les femmes ne vont pas se fâcher ?... Car, tout de même, si le théâtre et les lettres font les mœurs, elles doivent se sentir menacées. « Cet immonde vice, qui est de tous les temps, de tous les pays, a cependant ses terres d'élection. Pourquoi cette conjuration tendant à transformer en vice français ce qui, depuis cinquante ans, est surtout un vice allemand ? « On me dit qu'on prend figure de philistin littéraire, quand on exprime des telles indignations... « Bravons cette disgrâce et osons dire de tous ces invertis, corrompus et corrupteurs, salisseurs d'âmes, pourrisseurs de corps, que, quel qu'ait été et quel que soit leur talent, il aurait mieux valu qu'ils ne fussent pas nés... » Ceci, disent, nos lecteurs nous sauront gré certainement de ne pas analyser l'ouvrage. amp;Ç Un roman répugnant et malfaisant... Il a pour titre Le Mari d'une jolie femme, et pour auteur M. Paul Giafferi, auteur dramatique et romancier. Nous n'analyserons pas cette horreur. Quelques passages pour en dégager l'inspiration : « Les ménages liés par un acte d'infidélité sont les plus forts (p. 92)... Les grandes beautés sont comme les grands génies, elles appartiennent à l'humanité (p. 168)... Le destin nous a voulus ainsi, ne changeons rien au destin. Restons tous les trois là où il nous a mis » (p. 196). Fatalisme, cynisme, hédonisme : voilà ce que le roman nous enseigne. Et il a paru dans Candide! On sait que Candide est lu par toute une jeunesse, dans nos œuvres, dans nos maisons de famille, dans nos centres de préservation... Encore un Celui-ci a paru dans Le Matin. Auteur : Charles-Henry Hirsch. Titre : Les Années rouges. Il débute par le mensonge historique de « la seconde rentrée des Bourbons, en 1815, par la connivence des traîtres et de l'étranger. » De 1815, il se poursuit jusque vers 1915, car il ne faut pas moins de cent ans pour permettre à M. Charles-Henry Hirsch « l'assouvissement
sont les plus forts (p. 92)... Les grandes beautés sont comme les grands génies, elles appartiennent à l'humanité (p. 168)... Le destin nous a voulus ainsi, ne changeons rien au destin. Restons tous les trois là où il nous a mis » (p. 196). Fatalisme, cynisme, hédonisme : voilà ce que le roman nous enseigne. Et il a paru dans Candide! On sait que Candide est lu par toute une jeunesse, dans nos œuvres, dans nos maisons de famille, dans nos centres de préservation... Encore un Celui-ci a paru dans Le Matin. Auteur : Charles-Henry Hirsch. Titre : Les Années rouges. Il débute par le mensonge historique de « la seconde rentrée des Bourbons, en 1815, par la connivence des traîtres et de l'étranger. » De 1815, il se poursuit jusque vers 1915, car il ne faut pas moins de cent ans pour permettre à M. Charles-Henry Hirsch « l'assouvissement de sa charnalité » (p. 46), au détriment de la famille française. Toutes les femmes qu'il évoque, la grand-mère, la mère, la fille, les sœurs, cousines et tantes, toutes sont victimes de leur « charnalité », ne vivent que pour « brûler si ardemment qu'une seconde elles se perdent dans l'infini de l'éternel. » (p. 102) Toutes, même celle Rose qui « jubilait de se sentir un cœur de glace, magnifiquement vierge et pour le demeurer par choix. » (p. 113). Quant aux hommes, ils convoitent les femmes, l'argent, la gloire ; ou, au choix, l'argent, les femmes, la gloire ; la gloire, les femmes, l'argent. « Même le monde noir gravitant autour du Vatican paraissait assujetti à Vénus, par la constance de son application à paraître lui échapper et par sa rigueur à en juger les victimes » (p. 200). Quant à analyser ce roman, il y a tant de personnages et qui font tant de saletés de toutes sortes, même de crimes — y compris le suicide — que j'y renonce. Que valent les romans du Matin? nous demande-t-on parfois. Chers lecteurs, vous voilà fixés. On vient de traduire et de publier en français le roman franchement pervers
l'infini de l'éternel. » (p. 102) Toutes, même celle Rose qui « jubilait de se sentir un cœur de glace, magnifiquement vierge et pour le demeurer par choix. » (p. 113). Quant aux hommes, ils convoitent les femmes, l'argent, la gloire ; ou, au choix, l'argent, les femmes, la gloire ; la gloire, les femmes, l'argent. « Même le monde noir gravitant autour du Vatican paraissait assujetti à Vénus, par la constance de son application à paraître lui échapper et par sa rigueur à en juger les victimes » (p. 200). Quant à analyser ce roman, il y a tant de personnages et qui font tant de saletés de toutes sortes, même de crimes — y compris le suicide — que j'y renonce. Que valent les romans du Matin? nous demande-t-on parfois. Chers lecteurs, vous voilà fixés. On vient de traduire et de publier en français le roman franchement pervers d'une femme anormale, par Radclyffe Hall, Le Puits de solitude. Il parut pour la première fois à Londres, en 1928, et il fit scandale, tellement que le Ministre de l'Intérieur en interdit la vente. Depuis, il a réparu et il se vend sous le manteau. En France, il s'étale aux vitrines de la plupart de nos librairies. Et à propos d'alerter les pouvoirs publics et la police, pour le faire interdire? Il ne semble pas : il compte plus de six cents pages et il est tellement morose, ennuyeux, et mal écrit. Et il coûte 24 francs! Ceux qui, trompés par la publicité, y mettraient ce prix-là, constateraient qu'ils sont volés, et avant d'en avoir lu cinquante pages. Le roman de Henri Schmitt, Une vocation, est un roman de tous points immonde et auquel rien d'immonde ne demeure étranger. Nous avons cru devoir le signaler, c'est-à-dire le mettre ici au pilori, parce que la maison qui l'édite a édité aussi « l'Adolescence catholique » sous la direction de M. le chanoine Boyreau. Cette collection était excellente, mais elle voisine aujourd'hui avec l'ordure la plus nauséabonde. Après avoir adjugé sa propre femme moyennant 650.000 francs à l'un de ses cinq ou
vitrines de la plupart de nos librairies. Et à propos d'alerter les pouvoirs publics et la police, pour le faire interdire? Il ne semble pas : il compte plus de six cents pages et il est tellement morose, ennuyeux, et mal écrit. Et il coûte 24 francs! Ceux qui, trompés par la publicité, y mettraient ce prix-là, constateraient qu'ils sont volés, et avant d'en avoir lu cinquante pages. Le roman de Henri Schmitt, Une vocation, est un roman de tous points immonde et auquel rien d'immonde ne demeure étranger. Nous avons cru devoir le signaler, c'est-à-dire le mettre ici au pilori, parce que la maison qui l'édite a édité aussi « l'Adolescence catholique » sous la direction de M. le chanoine Boyreau. Cette collection était excellente, mais elle voisine aujourd'hui avec l'ordure la plus nauséabonde. Après avoir adjugé sa propre femme moyennant 650.000 francs à l'un de ses cinq ou six flirts, le baron de Brévent prétend exploiter l'idée sur une grande échelle et organiser des ventes publiques de jeunes filles. D'où le titre de la dernière élucubration de M. Clément Vautel, Les Femmes aux enchères. Le raisonnement par lequel M. de Brévent se justifie est fort simple : dans l'état actuel des mœurs, ce sont les femmes qui s'achètent un mari, le prix d'acquisition étant appelé dot. Pourquoi serait-il plus inconvenant que les hommes s'achètent une femme, et que les femmes, afin de conclure un marché plus avantageux, s'offrent à l'encan par le truchement d'un commissaire-priseur? Sur ce thème d'un goût raffiné, M. Clément Vautel brode les variations qu'on suppose. Son livre est moins pornographique que ne pourrait le faire croire le dessin de la couverture. Mais il est imprégné de relents égrillards, parsemé d'allusions grivoises, et, bien que le baron et ses singulières clientes déclarent à maintes reprises ne viser d'autre but que « l'honnête mariage », l'atmosphère où ils se meuvent est irrespirable pour les poumons sains, parce qu'elle est viciée à sa source même. Au surplus, toute question de morale mise à part, des paradoxes à ce point saugrenus ne se supporteraient, à la grande rigueur,
l'état actuel des mœurs, ce sont les femmes qui s'achètent un mari, le prix d'acquisition étant appelé dot. Pourquoi serait-il plus inconvenant que les hommes s'achètent une femme, et que les femmes, afin de conclure un marché plus avantageux, s'offrent à l'encan par le truchement d'un commissaire-priseur? Sur ce thème d'un goût raffiné, M. Clément Vautel brode les variations qu'on suppose. Son livre est moins pornographique que ne pourrait le faire croire le dessin de la couverture. Mais il est imprégné de relents égrillards, parsemé d'allusions grivoises, et, bien que le baron et ses singulières clientes déclarent à maintes reprises ne viser d'autre but que « l'honnête mariage », l'atmosphère où ils se meuvent est irrespirable pour les poumons sains, parce qu'elle est viciée à sa source même. Au surplus, toute question de morale mise à part, des paradoxes à ce point saugrenus ne se supporteraient, à la grande rigueur, que pendant quelques minutes. Dilués en trois cent vingt pages, ils dégagent un insurmontable ennui. Emmanuel Bove, à cause de son ascendance russe, était parmi les écrivains français, le plus désigné pour faire revivre dans la collection de « Chroniques des personnages imaginaires », le célèbre héros du roman de Dostoïevsky, Crime et Châtiment. Au lieu de ressusciter artificiellement Raskolnikoff, il a imaginé de dépeindre un personnage français, vivant de nos jours, qui serait comme sa réincarnation, Changarnier. Celui-ci, à vrai dire, n'est pas un criminel ; il est seulement assoiffé d'expiation. Il se croit coupable d'un épouvantable forfait et, dans sa folie, il veut, en se livrant à la justice des hommes, satisfaire à son désir de sacrifice. Cette singulière folie l'embarque dans toute une série d'aventures dramatiques qui finiraient mal, si le témoignage d'une femme ne l'arrachait définitivement des mains de la police. Emmanuel Bove, dans son récit, a poursuivi l'analyse de l'idée d'expiation dans son dernier retranchement psychologique. Il va plus loin encore que Dostoïevsky. Son Changarnier est « un Raskolnikoff poussé, sinon à l'absurde, en tout cas à l'absolu. » Quant à son récit, c'est une œuvre de lettré que nous ne conseillons pas à la