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de tenir constamment prêts un nombre déterminé d'objets d'équipement et d'uniformes des diverses tailles arrêtées par la commission. Art. 4.— Les familles auxquelles leur état de fortune ne permettrait pas de subvenir aux frais d'équipement et d'habillement de leurs enfants pourraient être assistées, pour l'acquittement du tout ou de partie des frais d'achat, par une œuvre spéciale qui sera instituée dans chaque arrondissement, sous le titre de « caisse des jeunes bataillons ». Art. 5. Les ressources de la « caisse des jeunes bataillons » comprendront: 1° Le produit des dons volontaires, des cotisations, et en général tous les fonds qui pourront provenir des appels adressés par la caisse des bataillons à la population de l'arrondissement de telle forme qu'elle aura jugé convenable; 2° Les subventions qui, en cas d'insuffisance de ces ressources spéciales, seront allouées à la caisse par la ville de Paris. Art. 6. — Dans chaque arrondissement, la « caisse des jeunes bataillons » sera composée ainsi qu'il suit : 1° Le maire, président; 2° Les adjoints; 3° Les conseillers municipaux de l'arrondissement; 4° L'inspecteur primaire; 5° Les commandants des bataillons compris dans l'arrondissement, membres de droit; 6° Quatre membres de la délégation cantonale élus par leurs collègues; 7° 2 directeurs d'écoles communales désignés par la délégation cantonale. Les membres ci-dessus désignés pourront s'adjoindre des membres particuliers qui devront être choisis parmi les personnes notables de l'arrondissement disposées à s'intéresser à l'organisation des jeunes bataillons et à concourir au succès de cette organisation. Feuilleton du XIXe SIÈCLE. Du 13 avril 1882 LA PETITE KATE (Mœurs parisiennes) DEUXIÈME PARTIE I Suite On se sépara, on était trop ému, mais on se retrouva à l'angle du boulevard. Il fallait bien porter un toast à celui qui n'avait jamais été en retard pour une politesse et qui était mort comme il avait vécu, debout, le verre en main. « Ce n'était, le jour de sa mort, que sa troisième tournée, » dit-on. Ce fut surtout là sa véritable oraison funèbre. Son fils lui succéda, mais, comme avait dit le client au cimetière, il y a des hommes qui ne se
collègues; 7° 2 directeurs d'écoles communales désignés par la délégation cantonale. Les membres ci-dessus désignés pourront s'adjoindre des membres particuliers qui devront être choisis parmi les personnes notables de l'arrondissement disposées à s'intéresser à l'organisation des jeunes bataillons et à concourir au succès de cette organisation. Feuilleton du XIXe SIÈCLE. Du 13 avril 1882 LA PETITE KATE (Mœurs parisiennes) DEUXIÈME PARTIE I Suite On se sépara, on était trop ému, mais on se retrouva à l'angle du boulevard. Il fallait bien porter un toast à celui qui n'avait jamais été en retard pour une politesse et qui était mort comme il avait vécu, debout, le verre en main. « Ce n'était, le jour de sa mort, que sa troisième tournée, » dit-on. Ce fut surtout là sa véritable oraison funèbre. Son fils lui succéda, mais, comme avait dit le client au cimetière, il y a des hommes qui ne se remplacent pas. C'était un grand dadais que ce fils unique, qui alors était en pension dans les environs de Paris, où il faisait la fortune de l'établissement. Ce n'est pas qu'il apprît quelque chose : il était tellement cancre, au contraire, qu'il en était réjouissant. Mais, toutes les fois qu'une maman inquiète se présentait, accompagnée d'un rejeton souffreteux grandissant dans l'étiolement d'une arrière-boutique, le chef d'institution, au moment de paraître au parloir, criait : « Tavard ! » Celui-ci arrivait dégingandé, la tignasse ébouriffée, traînant la jambe, mais la mine si épanouie et si florissante que la maman émerveillée ne pouvait s'empêcher de s'écrier : — Au moins, ici ils sont en bon air et vous les nourrissez bien; ils se portent admirablement ! — Mon Dieu ! madame, en voici un qui, lorsqu'on l'a amené, faisait pitié : il ne tenait pas debout. — Pardon, monsieur, c'est papa. Le chef d'institution roulait de gros jeux. Heureusement que la maman du nouveau, qui ignorait tout du Tavard de la rue des Deux-Portes-Saint-Sauveur, ne comprenait pas. — Oui, mon ami, c'est votre papa qui vous a amené. Allez à votre classe et travaillez bien. — Et tout bas : — Vous
maman inquiète se présentait, accompagnée d'un rejeton souffreteux grandissant dans l'étiolement d'une arrière-boutique, le chef d'institution, au moment de paraître au parloir, criait : « Tavard ! » Celui-ci arrivait dégingandé, la tignasse ébouriffée, traînant la jambe, mais la mine si épanouie et si florissante que la maman émerveillée ne pouvait s'empêcher de s'écrier : — Au moins, ici ils sont en bon air et vous les nourrissez bien; ils se portent admirablement ! — Mon Dieu ! madame, en voici un qui, lorsqu'on l'a amené, faisait pitié : il ne tenait pas debout. — Pardon, monsieur, c'est papa. Le chef d'institution roulait de gros jeux. Heureusement que la maman du nouveau, qui ignorait tout du Tavard de la rue des Deux-Portes-Saint-Sauveur, ne comprenait pas. — Oui, mon ami, c'est votre papa qui vous a amené. Allez à votre classe et travaillez bien. — Et tout bas : — Vous me ferez cinq cents vers. — Tout haut, se tournant vers la maman, tout à fait rassurée : — Avec ce charmant enfant, très intelligent; il fait tout ce qu'il veut. Pour cela, c'était vrai ; seulement, ce qu'il voulait, c'était ne rien faire. D'ailleurs papa Tavard l'avait dit : « Ne le poussez pas trop. » On ne l'avait jamais trop poussé, et à dix-sept ans il était encore dans la classe des petits, leur chipant leurs billes, léchant leurs confitures et criant : « M'sieur ! » quand un loustic se glissait sous la table et le tirait par le bas de sa culotte pour le faire rouler de son banc. Souvenir heureux des belles années de l'enfance ! Le petit Tavard en avait le cœur gros quand il y pensait. Mais tout cela était loin : son père était mort, sa mère déjà l'avait précédé dans la tombe. Il était fils unique, c'était le moment d'être sérieux. Il ne le fut pas. Il était né flaneur et dès le premier jour on le vit négliger les affaires et s'absenter de son comptoir. Si encore il avait flané chez lui ! Il était bien placé pour cela et
« Ne le poussez pas trop. » On ne l'avait jamais trop poussé, et à dix-sept ans il était encore dans la classe des petits, leur chipant leurs billes, léchant leurs confitures et criant : « M'sieur ! » quand un loustic se glissait sous la table et le tirait par le bas de sa culotte pour le faire rouler de son banc. Souvenir heureux des belles années de l'enfance ! Le petit Tavard en avait le cœur gros quand il y pensait. Mais tout cela était loin : son père était mort, sa mère déjà l'avait précédé dans la tombe. Il était fils unique, c'était le moment d'être sérieux. Il ne le fut pas. Il était né flaneur et dès le premier jour on le vit négliger les affaires et s'absenter de son comptoir. Si encore il avait flané chez lui ! Il était bien placé pour cela et les compagnons ne lui eussent pas manqué. Mais non. Il n'aimait pas les marchands de vin. La boutique honnête de son père lui déplaisait. Il n'y était pas à son aise. Il lui fallait le café, son café ! Le limonadier riait sous cape, et le fond de papa Tavard s'en allait, diminuant de valeur. Heureusement qu'il comprit à temps qu'il n'était point digne de succéder à l'auteur de ses jours, qu'il se débarrassa de la boutique et se déclara rentier. Il l'était pour de bon, car il en retira une belle somme. La chose faite, il se frotta les mains. « Ma foi, j'ai de quoi vivre, se dit-il ; ne nous faisons pas de bile. » Le petit Tavard se tint parole. Tous les jours que le bon Dieu fait, on le vit descendre du modeste logement qu'il habitait dans le quartier, gagner le café du Commerce et s'y installer pour la journée. Le matin, c'était le vin blanc, les petits verres, puis quelques bocks de bière; l'après-midi, le café, l'eau-de-vie et les liqueurs qui recommençaient et se succédaient sans interruption. Venait ensuite l'heure de l'absinthe, du vermouth ou du bitter, puis, le soir, la partie jusqu'à minuit
s'en allait, diminuant de valeur. Heureusement qu'il comprit à temps qu'il n'était point digne de succéder à l'auteur de ses jours, qu'il se débarrassa de la boutique et se déclara rentier. Il l'était pour de bon, car il en retira une belle somme. La chose faite, il se frotta les mains. « Ma foi, j'ai de quoi vivre, se dit-il ; ne nous faisons pas de bile. » Le petit Tavard se tint parole. Tous les jours que le bon Dieu fait, on le vit descendre du modeste logement qu'il habitait dans le quartier, gagner le café du Commerce et s'y installer pour la journée. Le matin, c'était le vin blanc, les petits verres, puis quelques bocks de bière; l'après-midi, le café, l'eau-de-vie et les liqueurs qui recommençaient et se succédaient sans interruption. Venait ensuite l'heure de l'absinthe, du vermouth ou du bitter, puis, le soir, la partie jusqu'à minuit et quelquefois jusqu'à une heure du matin. Ce n'est pas que Tavard fût essentiellement joueur et buveur, mais il aimait le café pour y décrocher sa pipe du ratelier où elle était censée l'attendre, ouvrir le même journal tous les matins et y lire les faits divers, apostropher le garçon par son petit nom et lui lancer une niaiserie à laquelle celui-ci répondait par un rire bête. Il aimait surtout se vautrer sur les banquettes, essuyant les tables avec ses manches, dégoisant avec celui-ci, se chamaillant avec celui-là et provoquant les sourires banals de la demoiselle de comptoir. Il connaissait tous les clients de la maison et les appelait par leur nom. Il les attendait l'un après l'autre et leur faisait des scènes quand ils tardaient à paraître ou avaient fait une absence prolongée. Il les considérait comme de sa famille et il arrivait qu'il leur prêtât de l'argent qu'en bons camarades ils oubliaient souvent de lui rendre et qu'il ne réclamait jamais. Il était aussi l'ami intime du patron qui lui demandait tous les jours des conseils qu'il se serait bien gardé de suivre et lui racontait ses petits embêtements, confiance qui se traduisait par une série de billets
par son petit nom et lui lancer une niaiserie à laquelle celui-ci répondait par un rire bête. Il aimait surtout se vautrer sur les banquettes, essuyant les tables avec ses manches, dégoisant avec celui-ci, se chamaillant avec celui-là et provoquant les sourires banals de la demoiselle de comptoir. Il connaissait tous les clients de la maison et les appelait par leur nom. Il les attendait l'un après l'autre et leur faisait des scènes quand ils tardaient à paraître ou avaient fait une absence prolongée. Il les considérait comme de sa famille et il arrivait qu'il leur prêtât de l'argent qu'en bons camarades ils oubliaient souvent de lui rendre et qu'il ne réclamait jamais. Il était aussi l'ami intime du patron qui lui demandait tous les jours des conseils qu'il se serait bien gardé de suivre et lui racontait ses petits embêtements, confiance qui se traduisait par une série de billets de complaisance que Tavard remboursait sans récrimination aux échéances. C'est ainsi que, pour le petit Tavard dont le ventre s'était épaissi dans la vie bête et lourde qu'il menait, et qu'on n'appelait plus que le gros Tavard, s'écoulèrent les folles et riantes années. Pas de dissipations extraordinaires, pas de dépenses exagérées en dehors du cercle qu'il s'était tracé, mais l'existence idiote du café avec toutes ses conséquences de vie irrégulière; la vie de province d'un officier célibataire retraité au milieu de Paris. Cependant le gros Tavard commençait à s'avouer tout doucement, à la longue, que le café du Commerce n'était point précisément d'une gaieté folle et que, d'autre part, son petit capital, dont les revenus ne lui suffisaient pas, s'amoindrissait tous les jours. Mais que faire ? Il avait vingt-sept ans, n'était apte à aucun travail et n'aspirait qu'à une vie paresseuse et tranquille. — Marie-toi, lui disaient ses amis. Il riait et rejetait bien loin la proposition. — Je sais bien que c'est là une ressource, se disait-il à part lui ; mais il ne meaudrait cependant pas que le remède fût pire que le mal. Bah ! les femmes sont ce qu'on les fait, lui répétait-on souvent. Mais
exagérées en dehors du cercle qu'il s'était tracé, mais l'existence idiote du café avec toutes ses conséquences de vie irrégulière; la vie de province d'un officier célibataire retraité au milieu de Paris. Cependant le gros Tavard commençait à s'avouer tout doucement, à la longue, que le café du Commerce n'était point précisément d'une gaieté folle et que, d'autre part, son petit capital, dont les revenus ne lui suffisaient pas, s'amoindrissait tous les jours. Mais que faire ? Il avait vingt-sept ans, n'était apte à aucun travail et n'aspirait qu'à une vie paresseuse et tranquille. — Marie-toi, lui disaient ses amis. Il riait et rejetait bien loin la proposition. — Je sais bien que c'est là une ressource, se disait-il à part lui ; mais il ne meaudrait cependant pas que le remède fût pire que le mal. Bah ! les femmes sont ce qu'on les fait, lui répétait-on souvent. Mais le diable est qu'en fait de femme il n'en connaissait point. Pas le plus petit amour à se mettre sous la dent, pas l'ombre d'une liaison à son actif. Pas la moindre aventure. La sagesse même, ce garçon. La Providence eut enfin pitié de cet homme obèse et sensible, et le protégea. Une femme se trouva sur son chemin et il voulut bien la remarquer. Tant d'efforts méritaient une récompense, et Tavard comprit bientôt, à certaines irrégularités de sa conduite, qu'il pouvait bien être amoureux. L'objet en question était une grande fille qui, quatre fois par jour, passait devant le café du Commerce, et qui depuis deux ans le rencontrait. D'abord elle ne lui avait prêté aucune attention, non qu'il fût laid et à dédaigner, le gros homme, mais elle le savait fils de l'ancien Tavard, un homme établi, et on le disait riche. Ce n'était donc point l'affaire d'une pauvre fille comme elle, dépourvue de ressources et simple ouvrière courant les ateliers. Mais qui sait ? Tavard avait de gros yeux gris et bêtes qui n'avaient rien de méchant, quand il la regardait. Deux fois, sur ses lèvres épaisses, il avait ébauché un sourire qui toute une semaine avait
le protégea. Une femme se trouva sur son chemin et il voulut bien la remarquer. Tant d'efforts méritaient une récompense, et Tavard comprit bientôt, à certaines irrégularités de sa conduite, qu'il pouvait bien être amoureux. L'objet en question était une grande fille qui, quatre fois par jour, passait devant le café du Commerce, et qui depuis deux ans le rencontrait. D'abord elle ne lui avait prêté aucune attention, non qu'il fût laid et à dédaigner, le gros homme, mais elle le savait fils de l'ancien Tavard, un homme établi, et on le disait riche. Ce n'était donc point l'affaire d'une pauvre fille comme elle, dépourvue de ressources et simple ouvrière courant les ateliers. Mais qui sait ? Tavard avait de gros yeux gris et bêtes qui n'avaient rien de méchant, quand il la regardait. Deux fois, sur ses lèvres épaisses, il avait ébauché un sourire qui toute une semaine avait fait rêver la petite Bicheret. Pourquoi pas ? Un jour, une après-midi, tous deux s'étaient rencontrés devant le café du Commerce, et, la main sur le bouton de la porte, Tavard avait hésité s'il devait le franchir. L'habitude l'avait emporté. Cette fois encore l'estaminet avait eu la victoire ; mais, pendant trois minutes, Tavard était resté sur le trottoir, la bouche grande ouverte, suivant d'un œil attendri la petite couturière qui de son côté s'éloignait à regret. Celle-ci, en effet, avait tout vu, et le malheureux était perdu. Dans une inspiration soudaine, le siège de son cœur avait été résolu. Il maigrirait ou dirait pourquoi. Il ne maigrit pas, ce n'était plus dans ses moyens, mais il épousa, et trois mois après, l'ébahissement de tout le quartier, le mariage avait lieu. Le lendemain, jeune et heureux, le couple fuyait vers les côtes normandes, et ne revenait à Paris que quelques semaines après. Mme Tavard était rayonnante et le gros Tavard épanoui dans sa chair apaisée. C'était une tête bien équilibrée que celle de Célina Bicheret. Jusque-là son génie, se mouvant dans un cercle étroit, n'avait pu donner la mesure de sa puissance. Que pouvait-elle ? Ses parents n'étaient cependant pas
pendant trois minutes, Tavard était resté sur le trottoir, la bouche grande ouverte, suivant d'un œil attendri la petite couturière qui de son côté s'éloignait à regret. Celle-ci, en effet, avait tout vu, et le malheureux était perdu. Dans une inspiration soudaine, le siège de son cœur avait été résolu. Il maigrirait ou dirait pourquoi. Il ne maigrit pas, ce n'était plus dans ses moyens, mais il épousa, et trois mois après, l'ébahissement de tout le quartier, le mariage avait lieu. Le lendemain, jeune et heureux, le couple fuyait vers les côtes normandes, et ne revenait à Paris que quelques semaines après. Mme Tavard était rayonnante et le gros Tavard épanoui dans sa chair apaisée. C'était une tête bien équilibrée que celle de Célina Bicheret. Jusque-là son génie, se mouvant dans un cercle étroit, n'avait pu donner la mesure de sa puissance. Que pouvait-elle ? Ses parents n'étaient cependant pas de petits ouvriers ; ils avaient eu dans le début quelque fortune et avaient pu croire un moment à un avenir prospère. Mais l'homme était un rêveur, la femme un esprit faible, ils n'avaient jamais su mener leur barque et à soixante ans ils se trouvaient réduits à une quasi mendicité. Quant aux enfants, il y en avait huit ; ils étaient dispersés, les uns en province, deux à l'étranger, vivant tous comme ils pouvaient. Célina, mise en apprentissage dans la couture, avait appris son métier avec des rages dans le cœur. Comment sortirait-elle jamais de là ? D'apprentie, elle était devenue ouvrière et gagnait trois francs par jour ; trois francs cinquante dans les derniers temps. Les parents étaient satisfaits, mais Célina ne l'était guère, non pas qu'elle rêvât l'impossible, l'amour de quelque prince et le tour du lac dans un huit-ressorts, mais elle avait le sentiment pratique, elle voulait la vie assurée et elle sentait bien que dans le milieu où elle se trouvait son état resterait toujours précaire. Cette pensée lui donnait un air triste et sombre qui ne l'avantageait pas et lui retirait les quelques pauvres moyens d'action dont elle aurait pu encore disposer. Mais cela
mendicité. Quant aux enfants, il y en avait huit ; ils étaient dispersés, les uns en province, deux à l'étranger, vivant tous comme ils pouvaient. Célina, mise en apprentissage dans la couture, avait appris son métier avec des rages dans le cœur. Comment sortirait-elle jamais de là ? D'apprentie, elle était devenue ouvrière et gagnait trois francs par jour ; trois francs cinquante dans les derniers temps. Les parents étaient satisfaits, mais Célina ne l'était guère, non pas qu'elle rêvât l'impossible, l'amour de quelque prince et le tour du lac dans un huit-ressorts, mais elle avait le sentiment pratique, elle voulait la vie assurée et elle sentait bien que dans le milieu où elle se trouvait son état resterait toujours précaire. Cette pensée lui donnait un air triste et sombre qui ne l'avantageait pas et lui retirait les quelques pauvres moyens d'action dont elle aurait pu encore disposer. Mais cela allait changer. La Providence lui avait tendu la perche de salut. Ce n'était plus la même femme. Elle allait enfin pouvoir prouver ce qu'elle valait, et vivre de la vie qui lui convenait. Elle avait d'abord commencé par exiger une excursion lointaine. Ce n'est pas qu'elle tînt beaucoup à voyager, et le quartier Saint-Sauveur lui suffisait, mais elle ne connaissait point son mari et avait voulu l'étudier à l'aise, afin de juger, dans ces quelques jours de repos et d'étude, quelle conduite elle aurait à tenir pour toute la vie. On lui avait dit : « Tu épouses un homme riche; tu verras, il te fera bien payer la fortune qu'il t'apporte. » Elle avait souri et avait répondu : « Nous verrons ». Elle voyait, et n'avait rien à regretter de ce qu'elle avait fait. Tavard n'avait jamais eu d'affection, elle lui en montra, et le gros garçon ne trouva pas mauvais de se laisser faire. Il éprouva même quelque plaisir dans les agaceries de cette grande fille maigre, aux bras démesurément longs, aux yeux de faïence, mais au sourire caressant. Cela le reposait du vermouth à cinq heures et de la partie de piquet le soir. Il avait
et le quartier Saint-Sauveur lui suffisait, mais elle ne connaissait point son mari et avait voulu l'étudier à l'aise, afin de juger, dans ces quelques jours de repos et d'étude, quelle conduite elle aurait à tenir pour toute la vie. On lui avait dit : « Tu épouses un homme riche; tu verras, il te fera bien payer la fortune qu'il t'apporte. » Elle avait souri et avait répondu : « Nous verrons ». Elle voyait, et n'avait rien à regretter de ce qu'elle avait fait. Tavard n'avait jamais eu d'affection, elle lui en montra, et le gros garçon ne trouva pas mauvais de se laisser faire. Il éprouva même quelque plaisir dans les agaceries de cette grande fille maigre, aux bras démesurément longs, aux yeux de faïence, mais au sourire caressant. Cela le reposait du vermouth à cinq heures et de la partie de piquet le soir. Il avait fallu deux mois pour l'amener au mariage; il en fallut à peine un pour l'enchaîner à jamais. Une jolie femme y eût mis plus de temps et n'eût pas aussi bien réussi. Célina n'était point belle, elle le savait ; elle fut habile. Quand le nouveau ménage revint à Paris, il y avait un maître et ce n'était pas le gros Tavard. —Ce n'est pas tout, se dit-elle alors, nous sommes à notre aise, mais nous n'avons pas assez pour nous croiser les bras. Il nous faut travailler. Que faire ? Tavard est un incapable. Chez les autres, on ne le gardera pas; à son compte, il nous ruinera. C'est moi qui travaillerai. La maison de couture desdemoiselles Paulet, d'où elle sortait, était à vendre. Mme Tavard l'acheta. Laborieuse et âpre au gain, elle montra du premier coup qu'elle était capable de la diriger. Ouvrière, on l'avait trop bien traitée; elle en connaissait l'abus, elle prit ses dispositions aussitôt pour que son personnel n'eût pas le même reproche à lui adresser. En quelques mois, tout fut transformé et marcha droit. Il n'y eut que le gros Tavard, qui marchait comme les autres, qui un moment songea à se révolter. C'était
il y avait un maître et ce n'était pas le gros Tavard. —Ce n'est pas tout, se dit-elle alors, nous sommes à notre aise, mais nous n'avons pas assez pour nous croiser les bras. Il nous faut travailler. Que faire ? Tavard est un incapable. Chez les autres, on ne le gardera pas; à son compte, il nous ruinera. C'est moi qui travaillerai. La maison de couture desdemoiselles Paulet, d'où elle sortait, était à vendre. Mme Tavard l'acheta. Laborieuse et âpre au gain, elle montra du premier coup qu'elle était capable de la diriger. Ouvrière, on l'avait trop bien traitée; elle en connaissait l'abus, elle prit ses dispositions aussitôt pour que son personnel n'eût pas le même reproche à lui adresser. En quelques mois, tout fut transformé et marcha droit. Il n'y eut que le gros Tavard, qui marchait comme les autres, qui un moment songea à se révolter. C'était à lui l'argent et il était l'homme. On lui démontra qu'il était ce qu'il voulait au café du Commerce, mais rien chez lui, attendu son incapacité notoire. D'ailleurs, on ne lui demandait rien, que l'exactitude aux repas, si c'était possible ; ceci admis, il restait libre de faire tout ce qu'il lui plairait. La convention, établie sur ces bases, les choses marchèrent assez bien : Mme Tavard satisfaite de son rôle, le gros Tavard se traînant sur les mêmes tables et les mêmes banquettes que lorsqu'il était garçon, et trouvant de plus du linge blanc dans sa commode et son dîner cuit à l'heure. Une seule fois, il s'était récrié; la grande sèche serrait trop les cordons de la bourse. — Vous n'avez pas honte, lui dit-elle avec un geste méprisant, après la vie que vous menez! Il se le tint pour dit et ne souffla plus mot. Quand le gros Tavard manquait de fonds, il essayait quelque rentrée d'un argent anciennement prêté. C'était trouvé. Sa femme ne connaissait pas celui-là. Aussi avait-il bien soin de n'en point parler. Puis, à son tour, il empruntait. Il faisait des dettes dans le quartier, qu'il remboursait comme il pouvait, ou que si