jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
décent, et qui abîmèrent moins Rome que les Français de Robert Guiscard, bons catholiques d'ailleurs, ou la racaille allemande du connétable de Bourbon. Nous ne pouvons pourtant pas leur reprocher d'avoir fait une expédition en Tunisie. Que si Genséric, pour venger Carthage de l'opprobre latin, y fit transporter quelques-uns de ces marbres grecs, jadis pillés par Mummius, cela nous permet d'espérer que le P. Delattre les y retrouvera quelque jour. Et les alliés nous ont asséz volé d'œuvres d'art en 1815 pour que leur nom l'emporte en barbarie sur celui d'un peuple malheureux et courtois. Pour ne rien dire d'Heidelberg et Saint-Cloud ruinés par les Allemands ; de Moscou brûlé par les Russes ; de l'Alcazar de Tolède saccagé par les Anglais ; de Blauner oder Parthénon pillés par les Vénitiens ; des faïenceries de Raguses détruites par les Turcs, ni du temple de Milet dévalisé par Xerxès. Et si les Espagnols, à Saint-Quentin, n'emportèrent pas les pastels de Latour, c'est, de l'aveu de tous les hommes de bon sens, parce que ce grand peintre ne les leur avait pas encore légués. TOULET. Une tour de Babel. Je ne suis pas ennemi des enquêtes littéraires et philosophiques ; elles renseignent sur la qualité d'un certain nombre d'esprits. Remercions donc MM. Jean Muller et Gaston Picard de nous en apporter une de plus avec leurs Tendances présentes de la littérature française. Ce recueil d'opinions m'emplit de mélancolie, je n'ose dire d'amertume. Avouez qu'il y aurait de quoi, s'il était vrai que les mots n'eussent plus aucun sens ; et c'est ce qui leur arrive avec beaucoup de ces messieurs. L'un de nous a-t-il dit : « Vivent les forces romantiques que discipline la raison classique » ? Vous pensez peut-être que le mot « raison » et le mot « discipline » ont ici leur signification propre et qu'il y a dans le mot « raison » notamment toute une attitude de l'homme, tout son effort de compréhension, d'élucidation, et d'embrassement ordonné ? Mais pas du tout ! Écoutez l'objection de MM. Picard et Muller, dans leurs conclusions : « Une
sur la qualité d'un certain nombre d'esprits. Remercions donc MM. Jean Muller et Gaston Picard de nous en apporter une de plus avec leurs Tendances présentes de la littérature française. Ce recueil d'opinions m'emplit de mélancolie, je n'ose dire d'amertume. Avouez qu'il y aurait de quoi, s'il était vrai que les mots n'eussent plus aucun sens ; et c'est ce qui leur arrive avec beaucoup de ces messieurs. L'un de nous a-t-il dit : « Vivent les forces romantiques que discipline la raison classique » ? Vous pensez peut-être que le mot « raison » et le mot « discipline » ont ici leur signification propre et qu'il y a dans le mot « raison » notamment toute une attitude de l'homme, tout son effort de compréhension, d'élucidation, et d'embrassement ordonné ? Mais pas du tout ! Écoutez l'objection de MM. Picard et Muller, dans leurs conclusions : « Une œuvre forte, même affranchie de la raison classique, s'affirme en tant que création ; tandis que toute la grâce, la mesure et la discipline réunies ne créeront jamais rien à elles seules. » Un autre ayant remarqué que l'« étroitesse » de certains critiques se justifie par la nécessité de sauver le patrimoine littéraire français menacé d'invasion par les Barbares, ne vous semble point, n'est-ce pas, nourrir des illusions sur lesdits Barbares ni ne vous paraît disposé à leur attribuer le monopole de l'ampleur et de la force ? Détrompez-vous. MM. Muller et Picard lui répondent ceci : « En allant tout au fond de cette pensée, on discerne à peu près le raisonnement suivant : cette œuvre est puissante, cette autre semble moins ample et moins forte, mais elle porte davantage la marque du génie national ; il faut nous appliquer à la chérir plus que la première... » Nous l'avons écrit plusieurs fois ici, la notion de barbarie est perdue. Je ne publie pas ces notes pour faire de la peine aux deux jeunes enquêteurs. Je trouve au contraire qu'ils se sont fort bien acquittés de leur tâche, avec souplesse et impartialité. Leur livre est curieux, utile, et
sauver le patrimoine littéraire français menacé d'invasion par les Barbares, ne vous semble point, n'est-ce pas, nourrir des illusions sur lesdits Barbares ni ne vous paraît disposé à leur attribuer le monopole de l'ampleur et de la force ? Détrompez-vous. MM. Muller et Picard lui répondent ceci : « En allant tout au fond de cette pensée, on discerne à peu près le raisonnement suivant : cette œuvre est puissante, cette autre semble moins ample et moins forte, mais elle porte davantage la marque du génie national ; il faut nous appliquer à la chérir plus que la première... » Nous l'avons écrit plusieurs fois ici, la notion de barbarie est perdue. Je ne publie pas ces notes pour faire de la peine aux deux jeunes enquêteurs. Je trouve au contraire qu'ils se sont fort bien acquittés de leur tâche, avec souplesse et impartialité. Leur livre est curieux, utile, et je le recommande. Et s'il leur arrive de déraisonner, je vous assure qu'ils sont en bonne compagnie. De M. Beauduin: « Quant à la fameuse discipline classique (fameuse est gentil pour nous), elle n'est de nos jours que le plus souvent académique. Ne nous en soucions donc pas. » On le voit bien, que M. Beauduin ne s'en soucie pas ! — De M. Rémy de Gourmont : « Lasserre a écrit contre le roman 580 REVUE CRITIQUE DES IDÉES ET DES LIVRES tisme un livre d'une écriture et d'un esprit tout à fait romantiques. » — Pour M. Saint-Georges de Bouhélier, le néoclassicisme, c'est le théâtre en plein air. — Pour M. Gaston Sauvebois le néo-classicisme « ne propose que l'imitation du grand siècle ». Allez-vous entendre, après cela ! Bergson, dans une conversation avec un de nos amis, lui parlait de l'infécondité contemporaine... Noterai-je que, dans la cohue, les réponses de Paul Acker, Jean-Marc Bernard, René Boylesve, André du Fresnois, Willy, Georges le Cardonnel, Jérôme et Jean Tharaud remettent bien des choses au point ? Je dirai même que les conclusions des deux enquêteurs, à côté de pages qui font sourire, en ont d'excellentes. Et j'ajouterai encore que
le voit bien, que M. Beauduin ne s'en soucie pas ! — De M. Rémy de Gourmont : « Lasserre a écrit contre le roman 580 REVUE CRITIQUE DES IDÉES ET DES LIVRES tisme un livre d'une écriture et d'un esprit tout à fait romantiques. » — Pour M. Saint-Georges de Bouhélier, le néoclassicisme, c'est le théâtre en plein air. — Pour M. Gaston Sauvebois le néo-classicisme « ne propose que l'imitation du grand siècle ». Allez-vous entendre, après cela ! Bergson, dans une conversation avec un de nos amis, lui parlait de l'infécondité contemporaine... Noterai-je que, dans la cohue, les réponses de Paul Acker, Jean-Marc Bernard, René Boylesve, André du Fresnois, Willy, Georges le Cardonnel, Jérôme et Jean Tharaud remettent bien des choses au point ? Je dirai même que les conclusions des deux enquêteurs, à côté de pages qui font sourire, en ont d'excellentes. Et j'ajouterai encore que jamais on ne s'est occupé autant des doctrines qui sont exposées et défendues ici. Merci à MM. Jean Muller et Gaston Picard, informateurs diligents. C. Les démocrates ont soif. C'est un pays comme enchanté. Il vit autrefois passer, avec saint Guénolé, le roi Grallon qui fuyait sa ville d'Ys. Les arbres des vergers y penchent sur la mer leurs branches en fleurs. Près du bourg, contre les murs et sur le tronc des arbres, une lèpre d'affiches. Le scrutin de ballottage de l'élection législative est venu gâter le beau dimanche. Des paysans avancent en groupes sur la route, qui gesticulent et crient, ayant perdu la sérénité du jour dominical. C'est que Tartempion est ici sillonniste. Malgré la défense de son évêque, il a prêché dans sa langue la charité, l'amour, mais surtout la sainte égalité. Les cœurs en sont demeurés aigris, et son appel à la fraternité a divisé des communes ainsi que des familles. Le concurrent, lui, appartient à la boutique d'en face, et l'on sait que l'Action libérale ne fait qu' « accepter » la République, tandis que Tartempion la chérit. À Plougastel, autour de la mairie, le promeneur est accueilli au cri de « Vive Tartempion »,
arbres des vergers y penchent sur la mer leurs branches en fleurs. Près du bourg, contre les murs et sur le tronc des arbres, une lèpre d'affiches. Le scrutin de ballottage de l'élection législative est venu gâter le beau dimanche. Des paysans avancent en groupes sur la route, qui gesticulent et crient, ayant perdu la sérénité du jour dominical. C'est que Tartempion est ici sillonniste. Malgré la défense de son évêque, il a prêché dans sa langue la charité, l'amour, mais surtout la sainte égalité. Les cœurs en sont demeurés aigris, et son appel à la fraternité a divisé des communes ainsi que des familles. Le concurrent, lui, appartient à la boutique d'en face, et l'on sait que l'Action libérale ne fait qu' « accepter » la République, tandis que Tartempion la chérit. À Plougastel, autour de la mairie, le promeneur est accueilli au cri de « Vive Tartempion », et plus loin, d'accortes servantes poussent, à pleins poumons, une autre Marseillaise : Ne subissons nulle influence, N'acceptons aucune boisson. Votons pour le bien de la France, Résistons à toute pression (bis). Malgré ce qu'on en puisse dire, L'espoir d'avoir contribué À faire un pas vers le progrès, C'est assez et doit nous suffire. Le même chant sortait aussi de plusieurs auberges. Sur ses affiches, Tartempion jurait qu'il ne paierait pas un seul verre d'alcool. Il a dit vrai. C'est le concurrent qui a loué l'auberge où les électeurs de Tartempion sont venus chercher in pluribus poculis la république et ce progrès qu'ils chantent à présent d'une voix attendrie. Mais accourus de Brest ou d'ailleurs, pour soutenir le grand ami sillonniste de malins adolescents versent à la ronde un autre poison. Après l'alcool, ils échauffent de leur passion démocratique l'aversion primitive de ces Celtes pour toute autorité extérieure. Ils vont et viennent avec une désinvolture qui en impose aux âmes simples. Jusqu'à leurs casquettes faubouriennes que l'on admire ! Il n'est même plus besoin qu'ils paient à boire. C'est de grossière illusion que l'on a soif et on les écoute bouche bée. Puisqu'ils promettent tout, et la Lune, on les
et doit nous suffire. Le même chant sortait aussi de plusieurs auberges. Sur ses affiches, Tartempion jurait qu'il ne paierait pas un seul verre d'alcool. Il a dit vrai. C'est le concurrent qui a loué l'auberge où les électeurs de Tartempion sont venus chercher in pluribus poculis la république et ce progrès qu'ils chantent à présent d'une voix attendrie. Mais accourus de Brest ou d'ailleurs, pour soutenir le grand ami sillonniste de malins adolescents versent à la ronde un autre poison. Après l'alcool, ils échauffent de leur passion démocratique l'aversion primitive de ces Celtes pour toute autorité extérieure. Ils vont et viennent avec une désinvolture qui en impose aux âmes simples. Jusqu'à leurs casquettes faubouriennes que l'on admire ! Il n'est même plus besoin qu'ils paient à boire. C'est de grossière illusion que l'on a soif et on les écoute bouche bée. Puisqu'ils promettent tout, et la Lune, on les tient quittes des verres petits et grands du candidat libéral. Ils montrent comme un fétiche le « Place au peuple » qui sur la dernière affiche sillonniste précède la signature. Cri de haine, qui justifie les rigueurs de l'autorité épiscopale contre Tartempion. Celui-ci n'a pas craint de dresser, ouvertement ou en secret, prêtres et laïques contre l'évêque. Dans l'une de ces communes partagées, un jeune vicaire des amis de Tartempion a cru pouvoir dire : « Mon devoir d'ecclésiastique, c'est de voter pour M. X. comme me l'ordonne mon évêque. Mais ma « conscience » m'ordonne de voter pour son concurrent. Entre mon devoir d'ecclésiastique et ma conscience, je n'hésite pas. Je suis ma conscience... » On lui a pourtant appris au séminaire l'histoire de Luther ! Et ce soir, le succès du candidat de sa conscience sera salué de grands cris à 'À bas la calotte ! La route file maintenant vers la lumière de la rade tranquille. Au pied des moulins à vent, les fermes se pressent parmi les vergers en fleurs. Les « Plougastel » sous leurs coiffes de religieuses causent, sur le pas de la porte, de l'élection du bourg. Et les petites filles s'arrêtent de
en secret, prêtres et laïques contre l'évêque. Dans l'une de ces communes partagées, un jeune vicaire des amis de Tartempion a cru pouvoir dire : « Mon devoir d'ecclésiastique, c'est de voter pour M. X. comme me l'ordonne mon évêque. Mais ma « conscience » m'ordonne de voter pour son concurrent. Entre mon devoir d'ecclésiastique et ma conscience, je n'hésite pas. Je suis ma conscience... » On lui a pourtant appris au séminaire l'histoire de Luther ! Et ce soir, le succès du candidat de sa conscience sera salué de grands cris à 'À bas la calotte ! La route file maintenant vers la lumière de la rade tranquille. Au pied des moulins à vent, les fermes se pressent parmi les vergers en fleurs. Les « Plougastel » sous leurs coiffes de religieuses causent, sur le pas de la porte, de l'élection du bourg. Et les petites filles s'arrêtent de jouer à la marelle sur la route pour nous crier avec une sorte de rage le nom de Tartempion. Il y a dans le cimetière de Plougastel un calvaire célèbre. Comme dans tous ces calvaires érigés à la suite de maladies épidémiques, la croix principale y est couverte de nodosités. Ces croix sont dites croix de peste (Croisen ar vosenn). Mais la peste en ce temps faisait fleurir les plus hautes qualités de dévouement et de charité. Quelles croix n'élèverons-nous pas, lorsque ce pays enchanté, avec toute la France, sera délivré du morbus democraticus, peste plus redoutable que l'ancienne, puisqu'elle gâte le cœur et l'esprit. ALBERT KÉRAGNEL, Chroniques 583 Les roses de Saâdi. Alors que les Allemands depuis des années déjà possédaient des traductions estimées de Hafiz et de Saâdi, que les Anglais avaient le bonheur de pouvoir savourer les quatrains d'Omar Khayyam, admirablement adaptés par FitzGerald, nous devions nous contenter de quelques rares fragments des deux premiers poètes, ou de la plate traduction des œuvres du troisième par Nicolas. Nous ne connaissions de Saâdi que les strophes imitées par Marceline Desbordes-Valmore : J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures
Ces croix sont dites croix de peste (Croisen ar vosenn). Mais la peste en ce temps faisait fleurir les plus hautes qualités de dévouement et de charité. Quelles croix n'élèverons-nous pas, lorsque ce pays enchanté, avec toute la France, sera délivré du morbus democraticus, peste plus redoutable que l'ancienne, puisqu'elle gâte le cœur et l'esprit. ALBERT KÉRAGNEL, Chroniques 583 Les roses de Saâdi. Alors que les Allemands depuis des années déjà possédaient des traductions estimées de Hafiz et de Saâdi, que les Anglais avaient le bonheur de pouvoir savourer les quatrains d'Omar Khayyam, admirablement adaptés par FitzGerald, nous devions nous contenter de quelques rares fragments des deux premiers poètes, ou de la plate traduction des œuvres du troisième par Nicolas. Nous ne connaissions de Saâdi que les strophes imitées par Marceline Desbordes-Valmore : J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir... Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées. Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir. La vague en a paru rouge et comme enflammée. Ce soir, ma robe encore en est toute embaumée... Respires-en sur moi l'odorant souvenir. Longtemps nous avons dû distraire avec ces strophes délicieuses notre nostalgie de la poésie persane. Persistant comme une essence de roses, le parfum de ces vers nous enivre chaque fois que nous les retrouvons. Mais enfin les dessins d’Ibels, d’Iribe et de Lepape, ainsi que les robes ridicules et charmantes de Poiré, ont remis, ces derniers mois, les choses de Perse à la mode. Et voici que M. Franz Toussaint, orientaliste savant, poète malicieux et mystificateur, vient de publier une traduction complète du Jardin des roses de Saadi. L’ouvrage est précédé d’une préface, brûlante comme une journée d’août, de la comtesse de Noailles. Paris, A. Fayard et Cie. REVUE CRITIQUE DES IDÉES ET DES LIVRES Qui donc, mieux que la poète des Eblouissements, elle qui chanta : Les jardins de Chiraz et la tombe immortelle Où Saadi refleurit en pétales joyeux, était
est toute embaumée... Respires-en sur moi l'odorant souvenir. Longtemps nous avons dû distraire avec ces strophes délicieuses notre nostalgie de la poésie persane. Persistant comme une essence de roses, le parfum de ces vers nous enivre chaque fois que nous les retrouvons. Mais enfin les dessins d’Ibels, d’Iribe et de Lepape, ainsi que les robes ridicules et charmantes de Poiré, ont remis, ces derniers mois, les choses de Perse à la mode. Et voici que M. Franz Toussaint, orientaliste savant, poète malicieux et mystificateur, vient de publier une traduction complète du Jardin des roses de Saadi. L’ouvrage est précédé d’une préface, brûlante comme une journée d’août, de la comtesse de Noailles. Paris, A. Fayard et Cie. REVUE CRITIQUE DES IDÉES ET DES LIVRES Qui donc, mieux que la poète des Eblouissements, elle qui chanta : Les jardins de Chiraz et la tombe immortelle Où Saadi refleurit en pétales joyeux, était capable d’écrire cette introduction au Jardin des roses ? Il ne faut chercher dans ces pages ni documents biographiques ni étude critique ; mais nous trouvons là une belle méditation, une élévation, eût dit Vigny, une évocation de la Perse avec toute la musique de ses jets d’eau innombrables et les senteurs étourdissantes de ses jardins. Pure création d’un esprit enflammé, mais plus réelle cent fois que la réalité ! Cette préface lourde et capiteuse comme un parfum oriental défie l’analyse ; on pourrait, à son propos, relire cette phrase admirable : « Quand le rossignol n’a qu’un chant limité, quand l’amant même, dans les jardins du soir, cesse d’exprimer son délire et sa plainte le parfum, sans fléchir, élance ses véhémentes fusées et maintient un sublime langage ! » La poète, qui n’est ici que nostalgie et poésie éperdue, ne s’est-elle pas peinte tout entière dans cette phrase ? Comme elle sait évoquer les figures paisibles des philosophes persans : « Protégés par la rêverie précise contre la rêverie qui n’a pas de bornes, j’imagine qu’en dépit de la nuit lyrique qui échange avec les cœurs passionnés une silencieuse exclamation, ils nous eussent parlé patiemment de Saadi, de Ffafiz
les senteurs étourdissantes de ses jardins. Pure création d’un esprit enflammé, mais plus réelle cent fois que la réalité ! Cette préface lourde et capiteuse comme un parfum oriental défie l’analyse ; on pourrait, à son propos, relire cette phrase admirable : « Quand le rossignol n’a qu’un chant limité, quand l’amant même, dans les jardins du soir, cesse d’exprimer son délire et sa plainte le parfum, sans fléchir, élance ses véhémentes fusées et maintient un sublime langage ! » La poète, qui n’est ici que nostalgie et poésie éperdue, ne s’est-elle pas peinte tout entière dans cette phrase ? Comme elle sait évoquer les figures paisibles des philosophes persans : « Protégés par la rêverie précise contre la rêverie qui n’a pas de bornes, j’imagine qu’en dépit de la nuit lyrique qui échange avec les cœurs passionnés une silencieuse exclamation, ils nous eussent parlé patiemment de Saadi, de Ffafiz et de Firdouzi, — ces mystiques studieux, disciples de Platon et de la Kabbale, occupés à enseigner la sagesse sans le vertige et l’amour sans ses fureurs. » La traduction de M. Franz Toussaint est digne de la préface : elle rend fidèlement le ton, tour à tour familial et lyrique, de Saadi. Car chez ce poète persan, on trouve la fable morale à côté de l’odelette amoureuse. Voici une courte pièce qui donnera une idée de l’élégante habileté du traducteur : Les Colombes. Ce matin-là, dans un jardin de Bagdad, deux colombes roses roucoulaient un chant d’amoureuses et plaintives choses. Mon amie appuya sa tête sur mon épaule, et dit : — Mon âme est lourde de bonheur comme une branche chargée de fruits. Mais écoute le chant triste de ces colombes... Prédit-il que nous nous séparerons un jour ? Pourquoi, en respirant la rose, penser à son éphémère beauté ? Conserve le souvenir du parfum de la rose, et il te sera plus facile d’oublier qu’elle est flétrie. Saadi a écrit aussi de nombreuses « sentences », dont je veux recopier quelques-unes pour nos lecteurs : Il n’est ni un sage ni un savant, ce mulet qui porte
lyrique, de Saadi. Car chez ce poète persan, on trouve la fable morale à côté de l’odelette amoureuse. Voici une courte pièce qui donnera une idée de l’élégante habileté du traducteur : Les Colombes. Ce matin-là, dans un jardin de Bagdad, deux colombes roses roucoulaient un chant d’amoureuses et plaintives choses. Mon amie appuya sa tête sur mon épaule, et dit : — Mon âme est lourde de bonheur comme une branche chargée de fruits. Mais écoute le chant triste de ces colombes... Prédit-il que nous nous séparerons un jour ? Pourquoi, en respirant la rose, penser à son éphémère beauté ? Conserve le souvenir du parfum de la rose, et il te sera plus facile d’oublier qu’elle est flétrie. Saadi a écrit aussi de nombreuses « sentences », dont je veux recopier quelques-unes pour nos lecteurs : Il n’est ni un sage ni un savant, ce mulet qui porte une charge de livres. Sait-il, seulement, s’il porte du bois ou des livres ? Sois pareil au santal qui parfume la hache qui le blesse. Trois choses ne demeurent pas stables sans trois autres choses : la richesse sans le commerce, la science sans la controverse, et le pouvoir sans l’autorité. La dernière ressource est le sabre. Ne t'enorgueillis pas trop du succès qu’a eu ton discours.. Pense au nombre d’ignorants qui se trouvent dans toute assemblée. Avoir pitié de la panthère, c’est être injuste envers les moutons. Ces quelques extraits ne peuvent donner qu’une très faible idée de la diversité, de la richesse et de la sagesse du Jardin des roses. Je préfère donc renvoyer le lecteur au livre lui-même. Pour moi, je me suis essayé à imiter la poésie de Saadi, mais bien en vain peut-être : O Rossignol, ton chant s’élance, Eperdu, vers la fleur que tu voudrais charmer ! Apprends du papillon comment il faut aimer : Brûlé d’amour, il expire en silence. Ton cœur bondissait d’allégresse, Autrefois, à chaque printemps, Lorsque les rosiers odorants Berçaient leurs fleurs avec mollesse. Passant, reviens chaque printemps, T’asseoir au bord de cette pierre : Les fleurs naissant de ma