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la vie un adieu mélancolique à la vie par séance. Il offrit, du reste, de nous les montrer nous acceptâmes, et le jour suivant nous montions jusqu'au-delà des confins de Belleville, où le dompteur campait avec ses bêtes. En route, j'avais rencontré un marchand de comestibles dont on m'avait vanté les pâtés d'alouettes, et, comme j'avais justement du monde à dîner : je descendis de voiture pour en acheter un une faute. Nous arrivons chez le dompteur, qui était sorti. Il était allé, nous dit son garçon de ménagerie, à un enterrement, celui d'un de ses confrères qui venait d'être mangé, souligna-t-il sans doute pour nous allumer – par des parents des lions que nous allions voir. Mais le dompteur n'allait pas tarder à rentrer et il nous priait de l'attendre. Nous attendîmes. Le garçon nous fit entrer dans un petit salon au rez-de-chaussée d'où nous pouvions apercevoir la remise où était la ménagerie. Nous entendions même le rugissement incessant des lions ce qui devait bien amuser les gens du quartier. Au bout d'un quart d'heure, le directeur qui n'était pas patient et qui était pressé, comme tous les directeurs, surtout quand ils n'ont rien à faire, sortit pour aller demander au garçon si le dompteur tarderait encore. Je restai seul dans le petit salon, avec mon pâté sous le bras. Soudain, j'entendis gratter près de la fenêtre qui donnait sur la remise. Puis je vis la fenêtre, qui n'était qu'entr'ouverte, s'ouvrir tout à fait et un jeune lionceau apparaître. Mon premier mouvement, et le second aussi, du reste, furent de fuir. Mais le jeune lionceau, d'un bond, sauta devant la porte et me barra le passage, puis il s'approcha doucement de moi, le nez au vent, écartant gracieusement l'air. C'était mon pâté qui l'avait attiré. Je criai pour appeler le garçon. Mais le jeune lionceau se mit à grincer des dents et à rugir, il n'aimait pas le bruit! Je me tus par prudence et cherchai vaguement dans la pièce un lieu de refuge, je ne vis que la cheminée. Avec la souplesse que donne une frousse solennelle, en
demander au garçon si le dompteur tarderait encore. Je restai seul dans le petit salon, avec mon pâté sous le bras. Soudain, j'entendis gratter près de la fenêtre qui donnait sur la remise. Puis je vis la fenêtre, qui n'était qu'entr'ouverte, s'ouvrir tout à fait et un jeune lionceau apparaître. Mon premier mouvement, et le second aussi, du reste, furent de fuir. Mais le jeune lionceau, d'un bond, sauta devant la porte et me barra le passage, puis il s'approcha doucement de moi, le nez au vent, écartant gracieusement l'air. C'était mon pâté qui l'avait attiré. Je criai pour appeler le garçon. Mais le jeune lionceau se mit à grincer des dents et à rugir, il n'aimait pas le bruit! Je me tus par prudence et cherchai vaguement dans la pièce un lieu de refuge, je ne vis que la cheminée. Avec la souplesse que donne une frousse solennelle, en trois mouvements je fus dessus, toujours mon pâté sous le bras. Mais le jeune lionceau, qui sautait autrement que moi, m'y suivit, et d'un seul bond il fut à mes côtés. Nous avions l'air tous les deux d'un sujet de pendule. Je compris qu'il fallait faire un sacrifice. En somme, le jeune lionceau n'en voulait provisoirement – qu'à mon pâté. Je jetai celui-ci au milieu du salon. Aussitôt le lionceau se précipita derrière lui et n'en fit qu'une bouchée. J'étais descendu de la cheminée et essayais de profiter de l'occasion pour gagner la porte quand le jeune fauve m'arrêta par un rugissement, en me regardant avec un œil sévère qui semblait dire : Pas fameux, ton pâté, tu sais. Ce n'était pourtant pas moi qui l'avais fait. À ce moment, par bonheur, revint le directeur qui ramenait le dompteur. "Tiens donc", dit celui-ci, "Alfred qui s'est échappé de la cage. Vous n'avez pas eu trop peur ?" "Non", mais suffisamment. "Il n'y a aucun danger du reste, il est doux comme un agneau", dit-il en riant. Et il alla au jeune lionceau pour le caresser. Le jeune lionceau s'était étendu sur le parquet et poussait des petits soupirs maladifs. "Tiens",
le jeune lionceau n'en voulait provisoirement – qu'à mon pâté. Je jetai celui-ci au milieu du salon. Aussitôt le lionceau se précipita derrière lui et n'en fit qu'une bouchée. J'étais descendu de la cheminée et essayais de profiter de l'occasion pour gagner la porte quand le jeune fauve m'arrêta par un rugissement, en me regardant avec un œil sévère qui semblait dire : Pas fameux, ton pâté, tu sais. Ce n'était pourtant pas moi qui l'avais fait. À ce moment, par bonheur, revint le directeur qui ramenait le dompteur. "Tiens donc", dit celui-ci, "Alfred qui s'est échappé de la cage. Vous n'avez pas eu trop peur ?" "Non", mais suffisamment. "Il n'y a aucun danger du reste, il est doux comme un agneau", dit-il en riant. Et il alla au jeune lionceau pour le caresser. Le jeune lionceau s'était étendu sur le parquet et poussait des petits soupirs maladifs. "Tiens", dit le directeur, "qu'est-ce qu'il a donc, et son maître, est-ce qu'il est encore malade ?" – Il n'est pas bien portant? demanda le dompteur. "Non, il a un mauvais estomac, et depuis quelque temps je l'ai mis à la diète. et se tournant vers moi : "Vous ne lui avez rien donné à manger au moins ?" "Mais si, au fait, dit le directeur, qu'est-ce qu'est donc devenu votre pâté ?" "Je le lui ai offert." "Sapristi", exclama le dompteur, "il va avoir une indigestion; vous auriez bien dû garder votre pâté pour vous." "C'était aussi mon avis, mais il m'avait semblé qu'entre ma propre peau et un simple pâté d'alouettes l'hésitation eût été une faiblesse. Un Domino Le jeune lionceau eut, en effet, une indigestion formidable, que le garçon soigna paternellement avec une jatte de lait. Nous allâmes enfin visiter la ménagerie elle se composait de trois lions légers et d'une panthère en caoutchouc. Nous ne fîmes pas affaire avec ce dompteur-là, il n'avait vraiment de sérieux, comme roi du désert, que son jeune lionceau, et encore celui-là avait une gastrite. Félix Faure le plus beau et le plus réparateur des programmes s'il veut se conduire en véritable
avez rien donné à manger au moins ?" "Mais si, au fait, dit le directeur, qu'est-ce qu'est donc devenu votre pâté ?" "Je le lui ai offert." "Sapristi", exclama le dompteur, "il va avoir une indigestion; vous auriez bien dû garder votre pâté pour vous." "C'était aussi mon avis, mais il m'avait semblé qu'entre ma propre peau et un simple pâté d'alouettes l'hésitation eût été une faiblesse. Un Domino Le jeune lionceau eut, en effet, une indigestion formidable, que le garçon soigna paternellement avec une jatte de lait. Nous allâmes enfin visiter la ménagerie elle se composait de trois lions légers et d'une panthère en caoutchouc. Nous ne fîmes pas affaire avec ce dompteur-là, il n'avait vraiment de sérieux, comme roi du désert, que son jeune lionceau, et encore celui-là avait une gastrite. Félix Faure le plus beau et le plus réparateur des programmes s'il veut se conduire en véritable chevalier. Rares, du reste et très sur le volet les chevaliers de cet ordre auguste, l'un des plus anciens de l'Europe. Le duc de Bourgogne n'y avait admis que trente et un « gentilshommes de nom et d'armes sans reproche ». Charles-Quint en voulut cinquante, qui tour à tour le gardaient, car ils avaient juré de défendre sa vie au prix de leur sang. Le code qu'il donna à la confrérie et qu'il scella de son génie si ferme et si sombre est devenir un chef-d'œuvre par la beauté des sentiments, le scrupule de l'honneur, l'austérité du devoir envers Dieu et le souverain. Je souhaite à M. Félix Faure de se faire lire au lendemain de la brillante et nombreuse réception que, à l'occasion de cette remise solennelle, il offre chez dans les salons de l'Élysée. Il y trouvera peut-être un réconfort amer aux veuleries et aux vilenies de la décadence républicaine présente. Ah ! si les vieux parchements pouvaient parler, quelle leçon ils donneraient aux hommes du jour dont l'amour-propre se plaît à se parer de leur prestige ! Il n'est pas étonnant que le protocolle déploie au tour de cette cérémonie les fastes et les usages de l'étiquette
gardaient, car ils avaient juré de défendre sa vie au prix de leur sang. Le code qu'il donna à la confrérie et qu'il scella de son génie si ferme et si sombre est devenir un chef-d'œuvre par la beauté des sentiments, le scrupule de l'honneur, l'austérité du devoir envers Dieu et le souverain. Je souhaite à M. Félix Faure de se faire lire au lendemain de la brillante et nombreuse réception que, à l'occasion de cette remise solennelle, il offre chez dans les salons de l'Élysée. Il y trouvera peut-être un réconfort amer aux veuleries et aux vilenies de la décadence républicaine présente. Ah ! si les vieux parchements pouvaient parler, quelle leçon ils donneraient aux hommes du jour dont l'amour-propre se plaît à se parer de leur prestige ! Il n'est pas étonnant que le protocolle déploie au tour de cette cérémonie les fastes et les usages de l'étiquette des Cours. Un bataillon d'infanterie, avec son drapeau et sa musique, fera le service d'honneur dans la cour de l'Élysée. C'est dans une des voitures de la présidence et avec une escorte de cavalerie que l'introduiteur des ambassadeurs ira prendre l'envoyé extraordinaire de la Reine Régente et ses deux assesseurs, le marquis de Novallas, greffier, et le marquis de Villalobar, trésorier de l'ordre. L'ambassadeur d'Espagne, l'éminent et très sympathique M. Léon y Castillo, et le personnel de l'ambassade seront naturellement présents. Parmi les assistants, il faut citer le président du conseil, M. Charles Dupuy, le ministre des affaires étrangères, le grand-chancelier de la Légion d'honneur ou son délégué le général Davout étant souffrant les délégués espagnols à la commission de la paix hispano-américaine. M. Félix Faure aura pour parrain le grand-duc Wladimir, qui est chevalier depuis 1883. C'est lui qui, avec M. Montero-Rios, agafera le ruban formant collier sur les épaules du Président. Le choix du grand-duc a une signification des plus aimables, et il a infiniment agréé à la délicatesse espagnole. Voilà donc M. Faure devenu le « confrère » et aussi le « cousin », suivant le style consacré, de princes et de princes de plus d'une famille
le marquis de Novallas, greffier, et le marquis de Villalobar, trésorier de l'ordre. L'ambassadeur d'Espagne, l'éminent et très sympathique M. Léon y Castillo, et le personnel de l'ambassade seront naturellement présents. Parmi les assistants, il faut citer le président du conseil, M. Charles Dupuy, le ministre des affaires étrangères, le grand-chancelier de la Légion d'honneur ou son délégué le général Davout étant souffrant les délégués espagnols à la commission de la paix hispano-américaine. M. Félix Faure aura pour parrain le grand-duc Wladimir, qui est chevalier depuis 1883. C'est lui qui, avec M. Montero-Rios, agafera le ruban formant collier sur les épaules du Président. Le choix du grand-duc a une signification des plus aimables, et il a infiniment agréé à la délicatesse espagnole. Voilà donc M. Faure devenu le « confrère » et aussi le « cousin », suivant le style consacré, de princes et de princes de plus d'une famille régnante. Sans se confondre avec l'ordre de cette même Toison qui a survécu en Autriche au règne de Charles-Quint et dont le chef des Habsbourg est le grand-maître, l'ordre d'Espagne comprend trente-quatre titulaires le roi de Portugal, le prince de Galles, le roi de Grèce Constantin, le roi de Suède et de Norvège, le prince de Naples. L'empereur de Russie, Nicolas II, l'empereur du Japon, le roi de Wurtemberg en font partie depuis 1883. En dehors des têtes couronnées et des princes du sang, on remarque, au tableau, les noms du duc de Sesto, du duc de Medina-Sidonia, du duc de Marchena, du duc de Veragua, du marquis de La Merced, du comte de Cheste, du maréchal Martinez-Campos, de M. Sagasta, de M. Montero-Rios et de M. Chacon. Les derniers morts sont le duc de Valençay et le prince de Bismarck. Le plus âgé des membres de l'ordre est le roi Don François d'Assises, promu en 1822 il y a soixante-dix-seize ans. Cette antique splendeur de l'un des premiers ordres de chevalerie du moyen âge expirant hantait le cerveau de Napoléon, toujours agité de la passion ou du besoin de ressusciter autour de lui les appareils les plus éclatants des
et de Norvège, le prince de Naples. L'empereur de Russie, Nicolas II, l'empereur du Japon, le roi de Wurtemberg en font partie depuis 1883. En dehors des têtes couronnées et des princes du sang, on remarque, au tableau, les noms du duc de Sesto, du duc de Medina-Sidonia, du duc de Marchena, du duc de Veragua, du marquis de La Merced, du comte de Cheste, du maréchal Martinez-Campos, de M. Sagasta, de M. Montero-Rios et de M. Chacon. Les derniers morts sont le duc de Valençay et le prince de Bismarck. Le plus âgé des membres de l'ordre est le roi Don François d'Assises, promu en 1822 il y a soixante-dix-seize ans. Cette antique splendeur de l'un des premiers ordres de chevalerie du moyen âge expirant hantait le cerveau de Napoléon, toujours agité de la passion ou du besoin de ressusciter autour de lui les appareils les plus éclatants des âges passés. Se trouvant à Schönbrunn le 5 août 1809, il voulut commémorer ce jour anniversaire de sa fête en instituant un Ordre des Trois Toisons d'Or. Le décret fut rédigé et signé. Mais la guerre lui fit oublier cette fantaisie, et la Légion d'honneur n'eut pas de concurrente. Tout-Paris LE JUGE Par M. Andra Picard Il se fait tant de bruit, du matin au soir, dans ce grand Paris, qu'un coup de pistolet ne s'entend pas toujours. Entre une « vitriolade » manquée et une asphyxie pas trop collective, cela passe très bien inaperçu, et rogné étroitement, avec quelques autres drames humbles et sans éclat, dans la colonne des Faits divers. Et cela fait à peine jaser un quartier. Mais sans doute, celui qui atteint samedi M. Boursy, dans les environs du Palais, trouvera plus d'écho dans les conversations et dans la presse. Ce n'est point qu'il s'entoure de circonstances bien particulières, de sous-sons complexes et de détails de férocité inédite. Non, c'est un crime, laid comme tous les crimes, et stupide en soi, un crime vulgaire et de psychologie négligée, un crime sans mystère et sans grandeur, dont on a, tout de suite, fait le tour. Mais ce
LE JUGE Par M. Andra Picard Il se fait tant de bruit, du matin au soir, dans ce grand Paris, qu'un coup de pistolet ne s'entend pas toujours. Entre une « vitriolade » manquée et une asphyxie pas trop collective, cela passe très bien inaperçu, et rogné étroitement, avec quelques autres drames humbles et sans éclat, dans la colonne des Faits divers. Et cela fait à peine jaser un quartier. Mais sans doute, celui qui atteint samedi M. Boursy, dans les environs du Palais, trouvera plus d'écho dans les conversations et dans la presse. Ce n'est point qu'il s'entoure de circonstances bien particulières, de sous-sons complexes et de détails de férocité inédite. Non, c'est un crime, laid comme tous les crimes, et stupide en soi, un crime vulgaire et de psychologie négligée, un crime sans mystère et sans grandeur, dont on a, tout de suite, fait le tour. Mais ce crime, c'est une main de femme qui l'a commis et dans le public, un vieux restant de romantisme entretient le goût de la meurtrière. Puis M. Boursy était juge d'instruction. Dans la galerie des figures modernes, le juge d'instruction est un des types qui préoccupent le plus la foule, qui excitent, en quelque sorte, une sorte de réflexe spasmodique et craintif. On parle d'eux souvent et on ne les voit jamais, jamais, dans l'exercice de leurs vagues, formidables et secrètes fonctions. Ils sont plus importants et plus officiels, mais non moins mystérieux que les policiers. Éternellement dans la coulisse, ils accomplissent, là, leurs lents travaux occultes et salutaires. Des légendes les environnent. On sait qu'ils ne font que le bien et pourtant on a peur d'eux une peur apprivoisée, confiante comme s'ils faisaient le mal. Un crime a été commis, un scandale a éclaté, dans le monde de la politique, du théâtre, des affaires, de la Bourse, à peine a-t-on eu le temps de voler, çà et là, quelques détails, quelques bribes de racontars, qu'aussitôt le jugement d'instruction apparaît, immédiat, inévitable, furtif d'aspect, à peine entrevu, déjà renseigné. Tout de suite, jalousement, il prend possession de « l'affaire » comme
excitent, en quelque sorte, une sorte de réflexe spasmodique et craintif. On parle d'eux souvent et on ne les voit jamais, jamais, dans l'exercice de leurs vagues, formidables et secrètes fonctions. Ils sont plus importants et plus officiels, mais non moins mystérieux que les policiers. Éternellement dans la coulisse, ils accomplissent, là, leurs lents travaux occultes et salutaires. Des légendes les environnent. On sait qu'ils ne font que le bien et pourtant on a peur d'eux une peur apprivoisée, confiante comme s'ils faisaient le mal. Un crime a été commis, un scandale a éclaté, dans le monde de la politique, du théâtre, des affaires, de la Bourse, à peine a-t-on eu le temps de voler, çà et là, quelques détails, quelques bribes de racontars, qu'aussitôt le jugement d'instruction apparaît, immédiat, inévitable, furtif d'aspect, à peine entrevu, déjà renseigné. Tout de suite, jalousement, il prend possession de « l'affaire » comme de sa propriété, de son bien, de sa chose. Il s'y installe. On dirait que d'un revers de main habile, comme on attrape une mouche, il escamote, lui, la vérité, toute la vérité, à son usage personnel, pour la satisfaction de son égoïsme inquisiteur. Dès lors, dans l'entour, on n'aperçoit plus que des visages murés; les lèvres sont crispées de silence et les regards eux-mêmes se détournent, comme s'ils redoutaient d'exprimer involontairement quelque chose de ce secret qu'il confisque et qu'on doit à lui, à lui seul, rien qu'à lui. Une brève note dans les journaux « M. X. juge d'instruction, informe. » Et en voilà pour des temps à ne plus rien savoir, à ne recueillir que les miettes dont il fera soi. La curiosité publique se heurtera vainement à la petite porte étroite de son cabinet, où parmi des cris, des serments, des gesticulations, des mensonges, des menaces, des révoltes et des sanglots, la vérité, lentement et péniblement, s'élabore. Et quand elle triomphera prochainement, dans la pompe et les graves cérémonies de la cour d'assises, quand elle deviendra éclatante et certaine, celui qui l'aura élucidée, parée de clartés souveraines, amenée jusqu'au seuil, aura de nouveau disparu, invisible, presque
plus que des visages murés; les lèvres sont crispées de silence et les regards eux-mêmes se détournent, comme s'ils redoutaient d'exprimer involontairement quelque chose de ce secret qu'il confisque et qu'on doit à lui, à lui seul, rien qu'à lui. Une brève note dans les journaux « M. X. juge d'instruction, informe. » Et en voilà pour des temps à ne plus rien savoir, à ne recueillir que les miettes dont il fera soi. La curiosité publique se heurtera vainement à la petite porte étroite de son cabinet, où parmi des cris, des serments, des gesticulations, des mensonges, des menaces, des révoltes et des sanglots, la vérité, lentement et péniblement, s'élabore. Et quand elle triomphera prochainement, dans la pompe et les graves cérémonies de la cour d'assises, quand elle deviendra éclatante et certaine, celui qui l'aura élucidée, parée de clartés souveraines, amenée jusqu'au seuil, aura de nouveau disparu, invisible, presque ignoré, dégoûté d'elle, dirait-on, depuis qu'elle est devenue si publique. On voudrait qu'un signe évident les distinguât de la foule, les désignât à notre admiration un peu élevée et qui a la vocation d'être lointaine. Mais, pas du tout. Ils sont quelconques et c'est leur coquetterie de sembler des gens comme vous et moi, mais plus solennels, ni plus remarquables, avec des faces placides, des allures surprenantes, des habitudes médiocres de rentiers. On les rencontre, vêtus comme nous, dans les omnibus où ils lisent leurs journaux, avec des airs curieux et indifférents, de ce pas savoir les secrets on les rencontre dans le monde, où ils disent des riens, où ils jouent, où ils s'ennuient, où, selon la coutume des gens très sérieux, loin de leur tâche, ils s'efforcent, avec une bonne volonté souvent infructueuse, de plier leur gravité à quelque enjouement. On les rencontre aussi dans leur cabinet. Mais alors, c'est comme par hasard et sans l'avoir fait exprès. Là, ils se rattrapent et se ménagent l'envie de devenir terribles, instantanément. Mais, entendons-nous? Ils sont terribles, justement parce qu'ils ne font rien pour cela, parce qu'ils restent des bourgeois en redingote et familiers, parce qu'ils causent avec vous plus
comme vous et moi, mais plus solennels, ni plus remarquables, avec des faces placides, des allures surprenantes, des habitudes médiocres de rentiers. On les rencontre, vêtus comme nous, dans les omnibus où ils lisent leurs journaux, avec des airs curieux et indifférents, de ce pas savoir les secrets on les rencontre dans le monde, où ils disent des riens, où ils jouent, où ils s'ennuient, où, selon la coutume des gens très sérieux, loin de leur tâche, ils s'efforcent, avec une bonne volonté souvent infructueuse, de plier leur gravité à quelque enjouement. On les rencontre aussi dans leur cabinet. Mais alors, c'est comme par hasard et sans l'avoir fait exprès. Là, ils se rattrapent et se ménagent l'envie de devenir terribles, instantanément. Mais, entendons-nous? Ils sont terribles, justement parce qu'ils ne font rien pour cela, parce qu'ils restent des bourgeois en redingote et familiers, parce qu'ils causent avec vous plus qu'ils ne vous interrogent, parce qu'ils incarnent cette forme inattendue et déconcertante de la justice en robe de chambre. On se trouve tout de suite, avec eux, dans une sorte d'intimité périlleuse et troublée. Cet adversaire vous a presque des airs de camarade. On est assis près de lui, à côté de sa table. Il se lève, il va et il vient, il sourit, il plaisante, il pose du même ton une question insignifiante et puis une grave. On lui répond. C'est presque de la conversation et des confidences. Un greffier écrit d'un air détaché. Un « cipal » dormait quelquefois dans un coin. Et la pièce est si étroite, si close, si banale, si tiède. Et si on pense soudain à l'effroyable distance qui vous sépare de cet homme très proche, et qu'il tient votre sort en balance et qu'il peut faire de vous, témoin, un accusé, voire un condamné, et qu'il a dans ses mains la plus formidable puissance humaine dont on puisse disposer, alors il est impossible, même aux plus braves, de ne pas trembler devant cette humilité, cette simplicité, cette douceur, cette majesté qui a pris la peine de se diminuer et de se déguiser. Et