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s'est essayé dans le genre, il n'y a que trop réussi. Bien ennuyeux et bien immoral. Rien de spécifiquement russe d'ailleurs dans cette pseudo-histoire d'amour, où seule semble compter la passion, si contournée, anormale ou injustifiée qu'elle soit, pimentée de jalousies, de violences plus ou moins consenties, de ragots de village et de chasses-croisées galants (si l'on peut dire). « Tous criminels, mais tous irresponsables », déclarent les protagonistes La théorie est commode, mais l'aveu est sans détour. Il y a, en tout cas, quelqu'un qui est responsable de ces déliquescences, et c'est l'écrivain qui les fabrique et qui en gave ses lecteurs. Enfin, pourquoi ce mot : « âme » dans le titre ? Ces gens-là ont des sens, de l'imagination, un cerveau, des nerfs, peut-être une espèce de cœur détraqué, mais on leur cherche en vain une âme. Pour la punition de mes fautes, j'ai lu La Quête humaine, de M. Roger Novare. Qu'y ai-je compris ? Que l'homme s'appelle Pierre, que la femme s'appelle Hauvielle, qu'ils sont amants... Et c'est à peu près tout. Ils se regardent nager, dormir, vont dans les Alpes, se tiennent des discours où s'entremêlent le romanesque et l'éthéré, la fadaise et l'amphigouri. M. Roger Novare emploie un style entortillé, tarabiscoté, prétentieux, artificiel, qui le rend totalement illisible. Pierre et Hauvielle, ont aux chevilles « la chaîne de l'hésitation » qui « entrave l'éparpillement de leurs virginités » (p. 238). Ailleurs (p. 293), « la phalène insupportable évente la flamme et la couche et la brasse... La chambre était si chaude que son ambiance divulguait le grand froid des natures... À son clavier, Hauviette était assise, et il semblait que les mains caressaient encore, en une faible étreinte, une chair après qu'émue, elle ait tué sa voix... -Trop longtemps dans leurs cœurs, la paisible flamme insinuant en secret couva. Ainsi continûment leur être fournissant des aliments neufs au feu... On voit, avec un étonnement doublement pénible, le nom de La Revue française sur un livre d'évocations charnelles, écrit dans un pareil style. Sous le titre La Rose de feu, M. Jean Villier a
M. Roger Novare emploie un style entortillé, tarabiscoté, prétentieux, artificiel, qui le rend totalement illisible. Pierre et Hauvielle, ont aux chevilles « la chaîne de l'hésitation » qui « entrave l'éparpillement de leurs virginités » (p. 238). Ailleurs (p. 293), « la phalène insupportable évente la flamme et la couche et la brasse... La chambre était si chaude que son ambiance divulguait le grand froid des natures... À son clavier, Hauviette était assise, et il semblait que les mains caressaient encore, en une faible étreinte, une chair après qu'émue, elle ait tué sa voix... -Trop longtemps dans leurs cœurs, la paisible flamme insinuant en secret couva. Ainsi continûment leur être fournissant des aliments neufs au feu... On voit, avec un étonnement doublement pénible, le nom de La Revue française sur un livre d'évocations charnelles, écrit dans un pareil style. Sous le titre La Rose de feu, M. Jean Villier a prétendu écrire l'histoire romancée des Templiers. Dépourvu de toute valeur littéraire, ce livre ne témoigne ni de la moindre recherche dans la recherche de la vérité historique, ni du plus léger souci de moralité. D'une part, en effet, sous couleur de nous initier aux véritables et hermétiques doctrines des Templiers, qu'il ne connaît pas plus que nous et sur quoi il n'apporte ni le plus mince document inédit ni le moindre fait nouveau, il entre dans des détails de stupre et de sang auxquels il mêle blasphématoirement les saints Apôtres, et un certain nombre de leurs disciples, notamment les fondateurs d'une de nos plus vénérables églises de France. D'autre part, il cherche évidemment à mettre au pinacle les Templiers et à traîner aux gémonies et le roi et le pape qui exigèrent ou autorisèrent leur supplice. Au total, un livre de mauvaise foi, de mauvais ton et de mauvais langage, dont l'appareil historique n'imposera qu'aux ignorants et aux nigauds. L'Homme de mer, de M. Paul Achard, dirons-nous avec M. André Thérevie (Le Temps, 18 décembre 1931), n'est guère un roman... Il faut plutôt le considérer comme un livre documentaire sur la nouvelle France d'Algérie, sur les Algériens. Dans Tous les
qu'il ne connaît pas plus que nous et sur quoi il n'apporte ni le plus mince document inédit ni le moindre fait nouveau, il entre dans des détails de stupre et de sang auxquels il mêle blasphématoirement les saints Apôtres, et un certain nombre de leurs disciples, notamment les fondateurs d'une de nos plus vénérables églises de France. D'autre part, il cherche évidemment à mettre au pinacle les Templiers et à traîner aux gémonies et le roi et le pape qui exigèrent ou autorisèrent leur supplice. Au total, un livre de mauvaise foi, de mauvais ton et de mauvais langage, dont l'appareil historique n'imposera qu'aux ignorants et aux nigauds. L'Homme de mer, de M. Paul Achard, dirons-nous avec M. André Thérevie (Le Temps, 18 décembre 1931), n'est guère un roman... Il faut plutôt le considérer comme un livre documentaire sur la nouvelle France d'Algérie, sur les Algériens. Dans Tous les livres du 15 décembre 1931, M. Paul Achard présente en ces termes son ouvrage : Il s'est produit en Algérie, entre 1890 et 1930, sous l'impulsion française, un phénomène de mélange des races qui a doté ce pays d'un dynamisme nouveau ; la violence des instincts méditerranéens, l'audace de tous ces « hommes de mer » venus de Malte, des îles grecques, de Corse, d'Italie, de Sicile, d'Espagne, de Sardaigne et des Baléares, tous ces apports, alambiqués par le sang français, ont accompli un « miracle algérien », comme il y a eu un miracle grec. J'ai essayé de décrire cette évolution, depuis l'époque inoubitablement évoquée par Louis Bertrand, jusqu'à nos jours. Mon héros, Titus Galéa, Maltais d'importation, après avoir passé une partie de sa vie pieds nus, est devenu Français et s'est lancé à la conquête de Paris, avec les qualités de sa race : la prudence du navigateur, la ruse du méditerranéen et l'esprit d'aventure de l'homme de mer. Ces Algériens, en effet, ne sont précisément ni les Arabes d'avant la conquête française, ni l'armée conquérante, ni l'administration, ni les colons d'origine européenne, mais les Maltais et tous autres Méditerranéens, venus reprendre, sous le drapeau et la protection
ces « hommes de mer » venus de Malte, des îles grecques, de Corse, d'Italie, de Sicile, d'Espagne, de Sardaigne et des Baléares, tous ces apports, alambiqués par le sang français, ont accompli un « miracle algérien », comme il y a eu un miracle grec. J'ai essayé de décrire cette évolution, depuis l'époque inoubitablement évoquée par Louis Bertrand, jusqu'à nos jours. Mon héros, Titus Galéa, Maltais d'importation, après avoir passé une partie de sa vie pieds nus, est devenu Français et s'est lancé à la conquête de Paris, avec les qualités de sa race : la prudence du navigateur, la ruse du méditerranéen et l'esprit d'aventure de l'homme de mer. Ces Algériens, en effet, ne sont précisément ni les Arabes d'avant la conquête française, ni l'armée conquérante, ni l'administration, ni les colons d'origine européenne, mais les Maltais et tous autres Méditerranéens, venus reprendre, sous le drapeau et la protection française, le cours de la « vie latine » interrompu depuis l'oppression musulmane. Nous assistons, en somme, — et c'est là l'originalité remarquable de cet ouvrage — à l'éclosion d'une race nouvelle, faite (comme il arrive le plus souvent) de la réunion et de l'amalgame d'une foule d'autres races se rencontrant à l'un des carrefours de l'univers. Ce qui nous intéresse, c'est donc cette fusion, et non pas tant les médiocres et vilains personnages, qui la personnifient en la démontrant, si j'ose dire, « sur le vif ». Le principal personnage, « l'homme de mer », est, au vrai, un grossier margoulis. Or, l'auteur lui accorde déférence et sympathie. Première erreur. Une autre erreur consiste dans l'amas de termes, images et propos orduriers que l'auteur accumule sous prétexte d'exactitude et de couleur locale. C'est immonde et regrettable. Le roman de Chalom Asch, La Chaise électrique, contient trop de précisions sur le détail des amours crapuleuses du héros et des amours adultères de sa femme légitime, mais la conclusion est d'une haute et persuasive moralité. Le vrai drame, en effet, se passe dans la conscience du banquier, quand, obligé à réfléchir sur sa vie passée et à en constater la misère
rencontrant à l'un des carrefours de l'univers. Ce qui nous intéresse, c'est donc cette fusion, et non pas tant les médiocres et vilains personnages, qui la personnifient en la démontrant, si j'ose dire, « sur le vif ». Le principal personnage, « l'homme de mer », est, au vrai, un grossier margoulis. Or, l'auteur lui accorde déférence et sympathie. Première erreur. Une autre erreur consiste dans l'amas de termes, images et propos orduriers que l'auteur accumule sous prétexte d'exactitude et de couleur locale. C'est immonde et regrettable. Le roman de Chalom Asch, La Chaise électrique, contient trop de précisions sur le détail des amours crapuleuses du héros et des amours adultères de sa femme légitime, mais la conclusion est d'une haute et persuasive moralité. Le vrai drame, en effet, se passe dans la conscience du banquier, quand, obligé à réfléchir sur sa vie passée et à en constater la misère morale, il en vient à accepter comme naturel, providentiel, juste d'une justice supérieure, l'arrêt qui l'a frappé. Il ne fait rien pour s'y soustraire. Le jour venu, il marche à la mort sans lâcheté ni forfanterie, « la Bible des Juifs » à la main et le saint livre ouvert à « la prière que récitent les vieilles Israélites pour leurs enfants ». Cela n'est point sans grandeur ni sans originalité. Il y a toute une méditation à faire sur les petits manquements, les fautes, les errements dont aucun, pris en soi, ne mérite la mort, mais dont l'ensemble finit par lasser la bonté de Dieu. Il a fallu bien de la patience à Mme Renée Lafont pour traduire en français l'interminable roman de Blasco Ibanez, La Merveilleuse aventure de Christophe Colomb. Et il faut bien de la patience au lecteur pour le suivre de bout en bout. Non qu'il soit dépourvu d'intérêt. La reconstitution historique des faits, des lieux et des milieux est réalisée avec une minutie extraordinaire et répond à toutes les curiosités qu'éveille à juste titre une des périodes les plus étonnantes de l'ère des grandes découvertes. On peut supposer que tout y est exact, l'auteur, si
à « la prière que récitent les vieilles Israélites pour leurs enfants ». Cela n'est point sans grandeur ni sans originalité. Il y a toute une méditation à faire sur les petits manquements, les fautes, les errements dont aucun, pris en soi, ne mérite la mort, mais dont l'ensemble finit par lasser la bonté de Dieu. Il a fallu bien de la patience à Mme Renée Lafont pour traduire en français l'interminable roman de Blasco Ibanez, La Merveilleuse aventure de Christophe Colomb. Et il faut bien de la patience au lecteur pour le suivre de bout en bout. Non qu'il soit dépourvu d'intérêt. La reconstitution historique des faits, des lieux et des milieux est réalisée avec une minutie extraordinaire et répond à toutes les curiosités qu'éveille à juste titre une des périodes les plus étonnantes de l'ère des grandes découvertes. On peut supposer que tout y est exact, l'auteur, si l'on en croit sa postface, ayant travaillé son sujet pendant dix-huit ans et réuni sur le navigateur et son entourage une documentation sans lacunes. Mais quand on romance un thème de ce genre, on l'élague de tout ce qui n'est qu'accessoire et qui l'encombre. Broder est bien encore est-il bon de ne pas tomber dans l'excès. Or, quatre cent cinquante pages serrées pour compter uniquement le premier voyage de Colomb aux « Grandes Indes », voyage qui ne lui fit visiter que l'archipel des Antilles, c'est trop. Et puis, si ce livre est moins sale que beaucoup d'autres de Blasco Ibáñez, on y rencontre tout de même quelques scènes assez audacieuses, et l'anticlérical qu'il fut toute sa vie y montre de temps en temps le bout de l'oreille. À ceux qui désirent se renseigner en détail sur Colomb et ses entreprises, et qui sont immunisés, nous n'interdirons pas ce volume. Aux autres, nous le déconseillerons nettement. LES ROMANS J'attendais de Mme Jeanne Galzy un beau livre, dont nous pourrions faire l'éloge, fût-ce avec quelques réserves, comme il en était de son dernier roman, L'Initiatrice aux mains vides. Les Démons de la solitude m'ont déçu. Non que le talent habituel de
de ne pas tomber dans l'excès. Or, quatre cent cinquante pages serrées pour compter uniquement le premier voyage de Colomb aux « Grandes Indes », voyage qui ne lui fit visiter que l'archipel des Antilles, c'est trop. Et puis, si ce livre est moins sale que beaucoup d'autres de Blasco Ibáñez, on y rencontre tout de même quelques scènes assez audacieuses, et l'anticlérical qu'il fut toute sa vie y montre de temps en temps le bout de l'oreille. À ceux qui désirent se renseigner en détail sur Colomb et ses entreprises, et qui sont immunisés, nous n'interdirons pas ce volume. Aux autres, nous le déconseillerons nettement. LES ROMANS J'attendais de Mme Jeanne Galzy un beau livre, dont nous pourrions faire l'éloge, fût-ce avec quelques réserves, comme il en était de son dernier roman, L'Initiatrice aux mains vides. Les Démons de la solitude m'ont déçu. Non que le talent habituel de l'auteur ne s'y révèle et que cette étude d'une âme adolescente ne soit attachante par certains côtés. Mais l'ensemble du récit, les tendances qu'on y reconnaît, son dénouement enfin, sont loin d'être exemplaires ou même satisfaisants. Ces réserves, M. Auguste Bailly les a faites comme nous, dans Comoedia (17 décembre 1931). Il écrit de Mme Galzy : « Nous savons qu'elle professe dans un lycée de jeunes filles, qu'elle s'intéresse passionnément à la vie intérieure de ses disciples et qu'elle est, depuis de longues années, et pour bien des êtres, une consolatrice, une inspiratrice, une directrice de conscience. Néanmoins, une expérience très longue aussi, de la jeunesse, me permet de répéter, et d'affirmer, que ces âmes troublées, anxieuses, déchirées, torturées, ne constituent nullement la vérité générale. « Le livre de Galzy est très beau ; il a cette poésie, ce ton de confession pathétique, cette espèce de chasteté brûlante et pétrie de sombres désirs, qui créent autour d'un personnage une étonnante atmosphère d'érotisme et de pureté : ce serait un merveilleux raffinement de vice, si ce n'était aussi parfaite réussite d'art. » Clarisse, orpheline de mère, fraîche émoulée du lycée, et Soubeyran, son père, gros propriétaire de vignobles en Languedoc,
1931). Il écrit de Mme Galzy : « Nous savons qu'elle professe dans un lycée de jeunes filles, qu'elle s'intéresse passionnément à la vie intérieure de ses disciples et qu'elle est, depuis de longues années, et pour bien des êtres, une consolatrice, une inspiratrice, une directrice de conscience. Néanmoins, une expérience très longue aussi, de la jeunesse, me permet de répéter, et d'affirmer, que ces âmes troublées, anxieuses, déchirées, torturées, ne constituent nullement la vérité générale. « Le livre de Galzy est très beau ; il a cette poésie, ce ton de confession pathétique, cette espèce de chasteté brûlante et pétrie de sombres désirs, qui créent autour d'un personnage une étonnante atmosphère d'érotisme et de pureté : ce serait un merveilleux raffinement de vice, si ce n'était aussi parfaite réussite d'art. » Clarisse, orpheline de mère, fraîche émoulée du lycée, et Soubeyran, son père, gros propriétaire de vignobles en Languedoc, vivent à peu près solitaires au centre de l'exploitation. Ils devraient normalement être heureux l'un par l'autre. Mais ils ne se comprennent pas. Clarisse reçoit de Soubeyran une étrange éducation ou plutôt n'en reçoit aucune. Elle fume, lit Proust en cachette, sort la nuit et fréquente indifféremment n'importe quels camarades. Malgré les pentes redoutables qu'elle frôle et les troubles curiosités qu'elle éprouve, ce n'est pas une pervertie. Soubeyran, de son côté, bien qu'il soit passionnément épris d'une veuve du voisinage, n'en devient pas l'amant (il est vrai que si cela ne dépendait que de lui...). Mais un relent de sensualité tantôt inexprimée et tantôt plus nette rôde d'un bout à l'autre du livre et se traduit une ou deux fois par des gestes ou des propos extrêmement regrettables. Son isolement, plus moral que matériel d'ailleurs, et l'oisiveté à laquelle elle s'abandonne, deviennent peu à peu intolérables à Clarisse. Elle cherche « ce qui pourrait la soustraire à sa servitude et exaucer en elle ce véhément et informe désir de vie réalisée » (p. 243). Mais qu'appelle-t-elle réaliser sa vie?... Dans un départ qui ressemble à une fuite, elle se réfugie à Paris. J'ai bien peur que sa place ne soit
Malgré les pentes redoutables qu'elle frôle et les troubles curiosités qu'elle éprouve, ce n'est pas une pervertie. Soubeyran, de son côté, bien qu'il soit passionnément épris d'une veuve du voisinage, n'en devient pas l'amant (il est vrai que si cela ne dépendait que de lui...). Mais un relent de sensualité tantôt inexprimée et tantôt plus nette rôde d'un bout à l'autre du livre et se traduit une ou deux fois par des gestes ou des propos extrêmement regrettables. Son isolement, plus moral que matériel d'ailleurs, et l'oisiveté à laquelle elle s'abandonne, deviennent peu à peu intolérables à Clarisse. Elle cherche « ce qui pourrait la soustraire à sa servitude et exaucer en elle ce véhément et informe désir de vie réalisée » (p. 243). Mais qu'appelle-t-elle réaliser sa vie?... Dans un départ qui ressemble à une fuite, elle se réfugie à Paris. J'ai bien peur que sa place ne soit pas là non plus. Triste destin, véridique peut-être, je n'en disconviens pas, mais auquel il aurait été bon de montrer qu'on pouvait apporter des remèdes. Ces remèdes, Mme Jeanne Galzy les passe sous silence, comme si elle les ignorait. Chacun vit uniquement pour soi dans son livre et elle ne fait pas sentir l'erreur totale de ces gens-là. C'est une lacune trop grave, étant donnée la mentalité générale du public, pour que nous n'ayons pas le devoir de la signaler franchement. Quelques-uns des livres de M. Ramuz possèdent un certain attrait, sinon un attrait certain. Mais d'autres... Comme nous l'avons déjà fait à propos de Salutation paysanne, nous souhaitons bien du plaisir à ceux de nos amis qui auraient l'étrange et inutile courage de lire Les Signes parmi nous. Mais nous les prévenons charitablement qu'ils s'exposent à sortir de ces 215 pages, dans un état de prostration mentale et d'accablement intellectuel désastreux. Si nous avons bien compris, le passage dans un village suisse d'un colporteur qui vend un vague « Livre des prophéties » intoxique à ce point ses clients qu'ils croient tout soudain à la fin du monde. Comme ça se passe pendant la guerre, on apprend ce jour-là
fait pas sentir l'erreur totale de ces gens-là. C'est une lacune trop grave, étant donnée la mentalité générale du public, pour que nous n'ayons pas le devoir de la signaler franchement. Quelques-uns des livres de M. Ramuz possèdent un certain attrait, sinon un attrait certain. Mais d'autres... Comme nous l'avons déjà fait à propos de Salutation paysanne, nous souhaitons bien du plaisir à ceux de nos amis qui auraient l'étrange et inutile courage de lire Les Signes parmi nous. Mais nous les prévenons charitablement qu'ils s'exposent à sortir de ces 215 pages, dans un état de prostration mentale et d'accablement intellectuel désastreux. Si nous avons bien compris, le passage dans un village suisse d'un colporteur qui vend un vague « Livre des prophéties » intoxique à ce point ses clients qu'ils croient tout soudain à la fin du monde. Comme ça se passe pendant la guerre, on apprend ce jour-là la mort de plusieurs soldats ; comme il fait très chaud, un paysan tombe frappé de congestion ; comme il y a de l'orage, on entend gronder le tonnerre. Autant de « signes » qui affolent les bonnes gens, mais dont, au bout du compte, ils s'aperçoivent qu'ils n'ont rien de surnaturel. On connaît le style de M. Ramuz. Jamais pourtant, semble-t-il, le romancier vaudois n'a balbutié, bafouillé, pataugé comme ici dans un inconcevable galimatias. Son écriture visuelle fait image, et souvent avec bonheur. Mais ces rayons de lumière sont de plus en plus noyés dans les vagissements, les redondances, la cacophonie, la niaiserie et le piétinement. On lit à la page 202 cette phrase qui est peut-être la plus intelligente du livre : « Tout ça, et puis, pour finir... rien du tout ». Hélas ! L'ouvrage que Sinclair Lewis, lauréat du prix Nobel, a intitulé Arrowsmith, a été choisi, comme « texte d'études pratiques » pour les étudiants de la licence d'anglais, par la Faculté de Dijon, en 1929-1930. Il a pour objet l'étude du monde savant des États-Unis. Il ne nous appartient pas de décider si elle est fidèle, mais nous devons constater qu'elle n'a rien d'une
de surnaturel. On connaît le style de M. Ramuz. Jamais pourtant, semble-t-il, le romancier vaudois n'a balbutié, bafouillé, pataugé comme ici dans un inconcevable galimatias. Son écriture visuelle fait image, et souvent avec bonheur. Mais ces rayons de lumière sont de plus en plus noyés dans les vagissements, les redondances, la cacophonie, la niaiserie et le piétinement. On lit à la page 202 cette phrase qui est peut-être la plus intelligente du livre : « Tout ça, et puis, pour finir... rien du tout ». Hélas ! L'ouvrage que Sinclair Lewis, lauréat du prix Nobel, a intitulé Arrowsmith, a été choisi, comme « texte d'études pratiques » pour les étudiants de la licence d'anglais, par la Faculté de Dijon, en 1929-1930. Il a pour objet l'étude du monde savant des États-Unis. Il ne nous appartient pas de décider si elle est fidèle, mais nous devons constater qu'elle n'a rien d'une peinture idyllique. M. Sinclair Lewis prend son héros, le futur savant Arrowsmith, dès l'Université. Les Américains sont fiers de leurs Universités. Or, les professeurs ne songent, les uns, qu'à se faire un piédestal politique de leur chaire, les autres qu'à gagner de l'argent. Rares, infiniment rares sont ceux qui cultivent la science pour elle-même. La plupart manquent d'éducation. Ce sont des rustres, des rustres instruits, mais des rustres, dont le cœur n'a jamais battu pour une noble cause et qui ne se sont jamais préoccupés de leur âme, qui ignore même totalement ce qu'est l'âme et s'ils en ont une. Les meilleurs n'ont qu'une religion, « la religion de la science » (p. 07S)... « Ils doivent être sans cœur ; vivre dans une clarté froide » (p. 379). Comme Arrowsmith, ils doivent dire : « Donnez-moi, ô mon Dieu, la force de ne me point fier en Dieu! » (p. 38i). Ils deviennent fatalement des êtres insociables, inhumains, cruels, n'hésitant pas, par exemple, en temps d'épidémie, à ne vacciner qu'une moitié de la population pour que l'autre serve de « témoin », et tant pis si celle-ci en crève, ou plutôt : tant mieux, la démonstration n'en sera que