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s'est rendu immédiatement chez M. le maréchal de Hugel, général de brigade français en retraite, auquel il a exposé qu'apprenant l'arrestation et l'incarcération de sa mère, pour complicité de désertion, il ne croyait pas pouvoir laisser la malheureuse femme en butte aux brutales persécutions des Allemands et qu'il jugeait à son devoir, pour la délivrer, de venir se constituer prisonnier. Le vieil officier, ému jusqu'aux larmes, approuva le jeune homme. Et celui-ci, après être allé embrasser sa mère, s'est rendu au bureau du commandement militaire. À peine s'était-il nommé, déclarant qu'il consentait à faire ses trois années de service militaire en Allemagne, afin de soustraire sa mère aux poursuites judiciaires, que deux gendarmes furent appelés, lui mirent les menottes et le conduisirent en prison non sans le brutaliser en route. À côté des tragédies, il y a les comédies. On a eu souvent des exemples de mariages doubles, soit de frères, soit de parents, soit d'amis qui convoient le même jour. En Amérique, un triple mariage vient d'être célébré. Deux frères, fils d'une dame Matthans, de New York-Rochester, se sont mariés, le même jour et à la même heure, avec deux sœurs. Elles étaient fermement décidées de Julia. Quelques heures après ce double mariage, M. le père des mariées, se reliait à la veuve Matthans, mère de ses enfants. Voici que de New-York on signalé l'apparition d'une nouvelle mode : celle consiste en l'usage des diamants dans les dents. Cette mode anglaise doit son origine à un médecin de New-York qui, selon une légende, faisait remarquer que les dents ouvertes ouvreraient la bouche. Le dirigent, de petite taille, naturellement énergique, est prétendu avoir inventé un tel procédé que c'est l'anti-anti, selon lui, une furieuse tendance chez toutes les dames de New-York, qui veulent l'imiter. Et une femme ou demandait à une de ces dames pour quelle raison elle adoptait une telle lie, elle a répondu : "Cela porte bonheur!" Il arrive ainsi, de temps à autre, que des bijoux féminins se transforment en talismans, en amulettes, en objets devant porter chance. Cette mode des fétiches se manifesta, il y a
après ce double mariage, M. le père des mariées, se reliait à la veuve Matthans, mère de ses enfants. Voici que de New-York on signalé l'apparition d'une nouvelle mode : celle consiste en l'usage des diamants dans les dents. Cette mode anglaise doit son origine à un médecin de New-York qui, selon une légende, faisait remarquer que les dents ouvertes ouvreraient la bouche. Le dirigent, de petite taille, naturellement énergique, est prétendu avoir inventé un tel procédé que c'est l'anti-anti, selon lui, une furieuse tendance chez toutes les dames de New-York, qui veulent l'imiter. Et une femme ou demandait à une de ces dames pour quelle raison elle adoptait une telle lie, elle a répondu : "Cela porte bonheur!" Il arrive ainsi, de temps à autre, que des bijoux féminins se transforment en talismans, en amulettes, en objets devant porter chance. Cette mode des fétiches se manifesta, il y a quelques années, par l'engouement pour les bracelets "porte-bonheur". Ensuite, vinrent les bracelets formés de la réunion d'anneaux en nombre égal à celui des jours de la semaine. Puis, qui ne se souvient du "cochon porte veine" ? C'était, d'ailleurs, le fétiche très ancien que celui-là et d'origine cautocholse : dans les sacrifices de nos ancêtres les Gaulois, le porc était l'animal expiatoire, préservateur des terres. Le fétiche des colliers datait de l'âge barbare. Il y a encore, de plus, les talismans "horoscopes", très suivis, car, les astronomes insinuent, cela, influence. Jacques LEFEBVRE. OÙ C'EST FINI... L'année 1887, au commencement de septembre, le comte Olivier, étudiant à l'École militaire, capitalisait au chalet, en Suisse pour quelques jours, passait par Paris, il devait partir le soir même pour faire l'ouverture de la chasse - le lendemain, chez des amis, sans environnement de l'Île de Ré. Sa maladie empreinte de fusil - dans la butte; Il sortit vers six heures de son petit entresol de la rue d'Alsace et se rendit au restaurant chez Durand, placé de la Madeleine. Le repas terminé, il alluma un cigare, et allait se promener à la gare de l'Est où il avait laissé son dossier que, avec
les sacrifices de nos ancêtres les Gaulois, le porc était l'animal expiatoire, préservateur des terres. Le fétiche des colliers datait de l'âge barbare. Il y a encore, de plus, les talismans "horoscopes", très suivis, car, les astronomes insinuent, cela, influence. Jacques LEFEBVRE. OÙ C'EST FINI... L'année 1887, au commencement de septembre, le comte Olivier, étudiant à l'École militaire, capitalisait au chalet, en Suisse pour quelques jours, passait par Paris, il devait partir le soir même pour faire l'ouverture de la chasse - le lendemain, chez des amis, sans environnement de l'Île de Ré. Sa maladie empreinte de fusil - dans la butte; Il sortit vers six heures de son petit entresol de la rue d'Alsace et se rendit au restaurant chez Durand, placé de la Madeleine. Le repas terminé, il alluma un cigare, et allait se promener à la gare de l'Est où il avait laissé son dossier que, avec ses effets et ses bagages, quand, par hasard, il jeta les yeux sur un journal du soir, apporté par le garçon avec le café et les liqueurs. Sous la rubrique de l'heure, il lut les nouvelles suivantes : " On annonce par dépêche le mort de M. Lionel de Moncesté, deuxième attaché à l'Ambassade de France à Stockholm. " Olivier bondit sur sa chaise et devint tout pâle. Lionel était son meilleur, son plus intime ami. Liés dès l'enfance, ils ne s'étaient jamais quittés dans la vie, et ils s'aimaient tendrement. Le jeune militaire, nature ardente et active, chérissait à l'égal d'un frère ce grand et bon garçon, très doux, très tendre, un peu mélancolique, aux yeux et au sourire de femme. Lionel!... Lionel... mort !... se disait Olivier à voix basse... Ce n'est pas possible ! Et jetant les yeux de nouveau sur le journal : — Non !... non ! Je ne me suis pas trompé... Mais le journal se trompe peut-être, lui dit-il... Ah ! je saurai la vérité, il consulta sa montre, sortit vivement, et se jetant dans un fiacre : — Au Ministère des Affaires étrangères, quai d'Orsay, cria-t-il au cocher; bon pour boire et
deuxième attaché à l'Ambassade de France à Stockholm. " Olivier bondit sur sa chaise et devint tout pâle. Lionel était son meilleur, son plus intime ami. Liés dès l'enfance, ils ne s'étaient jamais quittés dans la vie, et ils s'aimaient tendrement. Le jeune militaire, nature ardente et active, chérissait à l'égal d'un frère ce grand et bon garçon, très doux, très tendre, un peu mélancolique, aux yeux et au sourire de femme. Lionel!... Lionel... mort !... se disait Olivier à voix basse... Ce n'est pas possible ! Et jetant les yeux de nouveau sur le journal : — Non !... non ! Je ne me suis pas trompé... Mais le journal se trompe peut-être, lui dit-il... Ah ! je saurai la vérité, il consulta sa montre, sortit vivement, et se jetant dans un fiacre : — Au Ministère des Affaires étrangères, quai d'Orsay, cria-t-il au cocher; bon pour boire et au galop ! La voiture fila comme l'éclair. Au Ministère, Olivier en heurta un portier à moitié endormi et qui absolument refusait de le laisser entrer, tout le monde étant parti, disait-il. Olivier s'en allait, furieux et désolé, quand il vit arriver dans la cour un jeune attaché qu'il connaissait un peu de vue, et qui, sans doute, revenait au Ministère pour quelque travail pressé. Peut-être saurait-il quelque chose : Olivier l'interrogea. La nouvelle était vraie. Elle était arrivée dans l'après-midi, par dépêche de l'Ambassade. Lionel s'était noyé le matin même, en prenant un bain de mer. Pas d'autres détails. — Une grande perte et un vif regret pour nous, ajouta le jeune attaché. Olivier, tout étourdi, retomba sur la banquette, atterré; il n'y avait plus à douter... Son cher Lionel!... — Non, allons, prenons le caleçon de là, proposa Olivier machinalement. Appuyé dans un coin de la voiture, cachant les mains derrière la capote fondante, en répétant : "Mon Dieu, mon Dieu... Lionel... Lionel..." — Il est mort... il est mort... Ouandi Bile saura... et tellera bruyamment que, dans sa douleur sans doute, pitié de la vérité... La vérité est capable d'en mourir, la pauvre fille... ou de se
un peu de vue, et qui, sans doute, revenait au Ministère pour quelque travail pressé. Peut-être saurait-il quelque chose : Olivier l'interrogea. La nouvelle était vraie. Elle était arrivée dans l'après-midi, par dépêche de l'Ambassade. Lionel s'était noyé le matin même, en prenant un bain de mer. Pas d'autres détails. — Une grande perte et un vif regret pour nous, ajouta le jeune attaché. Olivier, tout étourdi, retomba sur la banquette, atterré; il n'y avait plus à douter... Son cher Lionel!... — Non, allons, prenons le caleçon de là, proposa Olivier machinalement. Appuyé dans un coin de la voiture, cachant les mains derrière la capote fondante, en répétant : "Mon Dieu, mon Dieu... Lionel... Lionel..." — Il est mort... il est mort... Ouandi Bile saura... et tellera bruyamment que, dans sa douleur sans doute, pitié de la vérité... La vérité est capable d'en mourir, la pauvre fille... ou de se tuer pour lui... Officiellement. La situation était embarrassante, en effet. Lionel avait une liaison. Une femme, beaucoup plus âgée que lui, mariée à un homme vulgaire et indifférent, faisait ardemment. Cela durait depuis longtemps, très longtemps. C'est à l'aide de père et de mère, seul au monde, Lionel avait concentré sur Mme de Méré toutes les tendresses de son cœur, affectueuses à l'extrême. Ce n'est que contraint par les nécessités absolues d'une carrière où l'avenir certes n'était pas si gai, que sa sœur Nina accepta un poste à l'étranger ; mais on avait la promesse, ne devait être que momentanée. Hâte de moins, elle revenait à Paris. Était trop discret, trop douloureux, pour faire la moindre allusion, mais, là, il n'avait pas eu le choix : un capitaine avait l'amitié trop perspicace pour qui cet amour lui était visible, et le hadid, avec un sourire amer, lui avait dit : — Il y a des heures où l'honneur, comme un phare, illumine votre tour, et c'est moi, le plus intimé ami de Lionel, moi qui connais seul la situation, mais plutôt le seul détail qu'un étranger, moi qui dois... Oui, mais je ne sais beau lui avouer la Compagnie asséz
sur Mme de Méré toutes les tendresses de son cœur, affectueuses à l'extrême. Ce n'est que contraint par les nécessités absolues d'une carrière où l'avenir certes n'était pas si gai, que sa sœur Nina accepta un poste à l'étranger ; mais on avait la promesse, ne devait être que momentanée. Hâte de moins, elle revenait à Paris. Était trop discret, trop douloureux, pour faire la moindre allusion, mais, là, il n'avait pas eu le choix : un capitaine avait l'amitié trop perspicace pour qui cet amour lui était visible, et le hadid, avec un sourire amer, lui avait dit : — Il y a des heures où l'honneur, comme un phare, illumine votre tour, et c'est moi, le plus intimé ami de Lionel, moi qui connais seul la situation, mais plutôt le seul détail qu'un étranger, moi qui dois... Oui, mais je ne sais beau lui avouer la Compagnie asséz discret, et ce n'est pas facile, que le cher M. de Méré, a été frappé, et je ne puis, à moi de lui dire, estimant, peut-être, et comprendre, et supportant, ma douleur frère fraternel. Serait-il plus facile ? Il n'y a, avec le cœur que je lui suppose, elle est forte. C'est mal préparé même de m'extraire de ces sentiments très clairement que je me mêle de ce qui ne me regarde pas... Mais l'impassibilité est imposée... Elle aimait ce pauvre, et où pourra que me savoir gré de ma condoléance... et puis, tant pis, d'ailleurs ! Voilà fa faute, je crois, avoir mon aveu, mais médisant. L'arrêt de la voiture arracha le jour à ses réflexions et l'envoya au Bureau télégraphique, envoya un télégramme d'excuses le lendemain à ses amis de Rouen, demanda à Stockholm et au domestique de rentrer chez lui avec ses bagages, et, ne gardant qu'une légère valise, remonta dans la voiture et cria au cocher : — La gare du Nord !... Au galop, toujours ! Olivier avait rapidement consulté l'Indice des trains. Aujourd'hui, samedi, un train spécial, — le train des maris, — lui permettait d'arriver le soir même au Le Treport ; c'était
forte. C'est mal préparé même de m'extraire de ces sentiments très clairement que je me mêle de ce qui ne me regarde pas... Mais l'impassibilité est imposée... Elle aimait ce pauvre, et où pourra que me savoir gré de ma condoléance... et puis, tant pis, d'ailleurs ! Voilà fa faute, je crois, avoir mon aveu, mais médisant. L'arrêt de la voiture arracha le jour à ses réflexions et l'envoya au Bureau télégraphique, envoya un télégramme d'excuses le lendemain à ses amis de Rouen, demanda à Stockholm et au domestique de rentrer chez lui avec ses bagages, et, ne gardant qu'une légère valise, remonta dans la voiture et cria au cocher : — La gare du Nord !... Au galop, toujours ! Olivier avait rapidement consulté l'Indice des trains. Aujourd'hui, samedi, un train spécial, — le train des maris, — lui permettait d'arriver le soir même au Le Treport ; c'était là que Mme de Méré passait chaque année les mois d'août et de septembre, dans une élégante villa où elle se plaisait beaucoup. Olivier était certain de l'y trouver. Arrivé juste à temps pour le départ du train, il se jeta, lui huitième, dans le premier compartiment venu ; on partit. — Allons !... se dit-il, je fais peut-être une bébête !... tant pis !... Je te dois !... Il était près de minuit quand il arriva au Tréport. Une grande affluence se faisait entendre à la gare. Des femmes surtout, dans la tenue excentrique de la Parisienne aux bains de mer. Cris nombreux, embrassades ; bref, l'arrivée de maris plus ou moins impatiemment attendus. Olivier se rendit à pied à l'Hôtel de France, près de la plage. La nuit était superbe. La lune éclairait en plein les maisons de la vieille ville, pittoresquement groupées au pied de l'église gothique qui se découpe nettement sur le ciel. À droite, le port, à marée basse, avec ses barques, couchées sur le sable et le fouillis de ses pilotis ; plus loin, au bout de la jetée, à l'entrée de la passe, les yeux rouges des lanternes et la ligne blanche de
partit. — Allons !... se dit-il, je fais peut-être une bébête !... tant pis !... Je te dois !... Il était près de minuit quand il arriva au Tréport. Une grande affluence se faisait entendre à la gare. Des femmes surtout, dans la tenue excentrique de la Parisienne aux bains de mer. Cris nombreux, embrassades ; bref, l'arrivée de maris plus ou moins impatiemment attendus. Olivier se rendit à pied à l'Hôtel de France, près de la plage. La nuit était superbe. La lune éclairait en plein les maisons de la vieille ville, pittoresquement groupées au pied de l'église gothique qui se découpe nettement sur le ciel. À droite, le port, à marée basse, avec ses barques, couchées sur le sable et le fouillis de ses pilotis ; plus loin, au bout de la jetée, à l'entrée de la passe, les yeux rouges des lanternes et la ligne blanche de la mer. C'était là, le long du quai quelques boutiques, encore ouvertes, luisaient. Sous le rayon froid de la lune, on eût dit d'un quelque coin de Hollande ou de Suède. Le jeune homme regardait ce tableau pittoresque et pensait à son pauvre ami, mort là-bas, dans le Nord, tristement, loin du pays, loin de tous... et aussi à cette femme. Le lendemain matin, vers neuf heures, Olivier quitta l'hôtel et se rendit sur la plage, très gaie et tout ensoleillée. La mer était calme comme un lac ; les barques de pêche, aux voiles blanches, rentraient au port, par une jolie brise du nord-ouest. Les maisons claires, précédées chacune d'un petit carré de terrain clos d'une grille en bois blanc, s'allongeaient en ligne droite. Sur la plage, beaucoup de monde, des enfants courant, enlevant des cerfs-volants, jouant au croquet pour le grand dommage des jambes qui s'aventuraient trop près des arceaux. Comme c'était un dimanche, la population ordinaire se trouvait encore augmentée de la foule apportée par les trains de plaisir d'Abbeville ou d'Amiens, foule bruyante de braves bourgeois de province, rendant visite à l'Océan en habits de gala, redingote noire et chapeau de soie ; familles endimanchées, le
loin du pays, loin de tous... et aussi à cette femme. Le lendemain matin, vers neuf heures, Olivier quitta l'hôtel et se rendit sur la plage, très gaie et tout ensoleillée. La mer était calme comme un lac ; les barques de pêche, aux voiles blanches, rentraient au port, par une jolie brise du nord-ouest. Les maisons claires, précédées chacune d'un petit carré de terrain clos d'une grille en bois blanc, s'allongeaient en ligne droite. Sur la plage, beaucoup de monde, des enfants courant, enlevant des cerfs-volants, jouant au croquet pour le grand dommage des jambes qui s'aventuraient trop près des arceaux. Comme c'était un dimanche, la population ordinaire se trouvait encore augmentée de la foule apportée par les trains de plaisir d'Abbeville ou d'Amiens, foule bruyante de braves bourgeois de province, rendant visite à l'Océan en habits de gala, redingote noire et chapeau de soie ; familles endimanchées, le père, la mère et les enfants, portant dans un panier le déjeuner qu'ils mangeront tout à l'heure, assis sur un banc, le dos consciencieusement tourné à la mer qu'ils sont venus voir. La villa de Mme de Méré, une des plus grandes et des plus jolies du Tréport, est située au bout de la plage, presque au pied de la falaise qui la domine de toute sa hauteur. Olivier s'y rendit. Il était encore de bien bonne heure... mais, devant la gravité des circonstances, pareille considération n'était pas faite pour l'arrêter. Il poussa la petite porte de la barrière et sonna. Mme de Méré était sortie ; elle était allée « voir baigner », comme le lui répondit la femme qui vint ouvrir, une grande fille du pays à la peau hâlée, en costume noir, la jupe rouge plissée aux hanches et les bas bien tirés dans des sabots découverts. C'était l'heure du bain, en effet. Devant la ligne grise des cabines, dans un désordre pittoresque, grouillait une foule bigarrée, les femmes assises sur des pliants, les hommes étendus paresseusement sur le sable. Le long des planches établissant tant bien que mal le passage entre la mer et les cabines,
au bout de la plage, presque au pied de la falaise qui la domine de toute sa hauteur. Olivier s'y rendit. Il était encore de bien bonne heure... mais, devant la gravité des circonstances, pareille considération n'était pas faite pour l'arrêter. Il poussa la petite porte de la barrière et sonna. Mme de Méré était sortie ; elle était allée « voir baigner », comme le lui répondit la femme qui vint ouvrir, une grande fille du pays à la peau hâlée, en costume noir, la jupe rouge plissée aux hanches et les bas bien tirés dans des sabots découverts. C'était l'heure du bain, en effet. Devant la ligne grise des cabines, dans un désordre pittoresque, grouillait une foule bigarrée, les femmes assises sur des pliants, les hommes étendus paresseusement sur le sable. Le long des planches établissant tant bien que mal le passage entre la mer et les cabines, montaient et descendaient les baigneurs, enveloppés dans les peignoirs blancs, s'avançant d'une marche titubante, sous le feu des regards moqueurs et indiscrets. En bas, dans le sable, des enfants roses jouaient ; au fond, la mer, descendant insensiblement, se mourait en petites vagues silencieuses, ténues comme des franges d'argent. Un joyeux soleil éclairait ce riant tableau. Olivier se mit à la recherche de Mme de Méré; ce fut M. de Méré qu'il rencontra, sortant du bain, grotesque dans son costume dégouttant d'eau, la tête couverte jusqu'aux oreilles d'un bonnet en caoutchouc d'où émergeaient quelques bouts de cheveux gris. — Tiens ! Ravenelles, fit le gros homme en tendant sa main mouillée... Enchanté de vous rencontrer !... Si vous voulez voir ma femme, tenez, là-bas... robe blanche... ombrelle verte... avec le petit de Genlys... elle sera très contente... Moi, je rentre... je commence à prendre froid ! Soufflant comme un cachalot, M. de Méré remonta vers les cabines. Olivier se dirigea vers l'endroit Indiqué. Nonchalamment étendue sur un pliant à dossier, Mme de Méré apparaissait de dos, dans une pose élégante ; d'une main elle tenait son ombrelle, de l'autre elle prenait des galets, et, les uns après les autres, les
joyeux soleil éclairait ce riant tableau. Olivier se mit à la recherche de Mme de Méré; ce fut M. de Méré qu'il rencontra, sortant du bain, grotesque dans son costume dégouttant d'eau, la tête couverte jusqu'aux oreilles d'un bonnet en caoutchouc d'où émergeaient quelques bouts de cheveux gris. — Tiens ! Ravenelles, fit le gros homme en tendant sa main mouillée... Enchanté de vous rencontrer !... Si vous voulez voir ma femme, tenez, là-bas... robe blanche... ombrelle verte... avec le petit de Genlys... elle sera très contente... Moi, je rentre... je commence à prendre froid ! Soufflant comme un cachalot, M. de Méré remonta vers les cabines. Olivier se dirigea vers l'endroit Indiqué. Nonchalamment étendue sur un pliant à dossier, Mme de Méré apparaissait de dos, dans une pose élégante ; d'une main elle tenait son ombrelle, de l'autre elle prenait des galets, et, les uns après les autres, les jetait devant elle tout en causant avec un jeune homme étendu à ses pieds. — Pauvre femme ! pensa encore Olivier... Allons ! il le faut ! Et, arrivé devant elle, il salua. Mme de Méré se renversa vivement sur le dossier de son pliant. — Monsieur de Ravenelles !... voilà une surprise ! Elle avait imperceptiblement rougi, mais se remettant aussitôt : — Tous êtes ici pour longtemps, cher monsieur ? — Un jour seulement, madame... je suis obligé de retourner à Paris ce soir même. — Vous êtes seul ? — Absolument seul. — Vous déjeunez avec nous, n'est-ce pas ? Olivier s'inclina. — Ah ! que je vous présente, fit-elle... M. de Genlys... M. de Ravenelles. M. de Genlys, vingt et un ans au plus, blond, très correct, l'air suffisant, l'air quitta la position horizontale et salua à l'anglaise, les talons joints, les coudes écartés, le corps immobile, la tête seule inclinée un moment et aussitôt relevée, comme le bonnet d'un capucin baromètre passant rapidement du beau fixe à la grande pluie, et revenant aussitôt à sa position première. On se mit à causer de banalités, Mme de Méré, toujours assise, continuait son petit manège de galets,