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dans nos campagnes, la bêche du paysan découvre un nœud de vipères, le homme ne prend pas la peine d'examiner si l'une est plus robuste ou plus venimeuse que l'autre. Il ne songe pas à dénouer l'enchevêtrement des bêtes malfaisantes. Du même coup de bêche ou de sabot, il écrase le tas. Dans le nœud de vipères des intrigues hitléro-stalinistes, nous ne nous hâtons. ne choisissons pas ! Philippe HENRIOT. III E 20. AVENUE RAPP, PARIS VII) CHOTES COS r at j , . 49 -PRIX DE L'ABONNEMENT FRANCE et COLONIES Pour les personnes abonnées en France par voie postale et administrativement à 6 mois fr. 83 fr. ETRANGER 6 mois 64 fr dans tout bureau de poste 1 Pays à collecter par voie postal : SOUSCRIRE 1 an 115 fr UN ABONNEMENT POSTAL : 6 mois 64 fr. FRONT DE MER par Claude FARRÈRE, de l'Académie française 1. — Marins en guerre NUIT encore noire, mais l'aube n'est pas loin. Le train freine ça et là, dépassant des gares strictement obscures. Les wagons roulent, vides à moitié. Tout à l'heure ils étaient pleins : permissionnaires du front de terre, revenus de là-bas vers leurs villages d'ici, et ravis de renouer ou de nouer connaissance avec ces autres permissionnaires que voilà, ceux du front de mer, ralliant leurs croiseurs ou leurs cuirassés, après une détente aux foyers familiaux. Cols bleus et vareuses kaki, fraternisant. On a fraternisé très fort. Le moral du front de mer n'a rien à envier au moral du front de terre. On aurait tôt fait d'en revenir à la fameuse légende de Forain : « Pourvu qu'ils tiennent, ceux de l'arrière ! ». Car, j'y songe, dans ce compartiment qui tout à l'heure débordait dans le couloir, j'ai été témoin à mi-chemin d'un incident pour le moins pittoresque : un mobilisé d'extrêmes dernières lignes — dans le coton artificiel ou les bottes de foin — « quelque part » entre Loire et Dordogne — crut pouvoir, au nez de ces vrais gars, tous impatients de se battre, émettre une inquiétude quelconque sur l'invulnérabilité de l'alliance franco-anglaise...
renouer ou de nouer connaissance avec ces autres permissionnaires que voilà, ceux du front de mer, ralliant leurs croiseurs ou leurs cuirassés, après une détente aux foyers familiaux. Cols bleus et vareuses kaki, fraternisant. On a fraternisé très fort. Le moral du front de mer n'a rien à envier au moral du front de terre. On aurait tôt fait d'en revenir à la fameuse légende de Forain : « Pourvu qu'ils tiennent, ceux de l'arrière ! ». Car, j'y songe, dans ce compartiment qui tout à l'heure débordait dans le couloir, j'ai été témoin à mi-chemin d'un incident pour le moins pittoresque : un mobilisé d'extrêmes dernières lignes — dans le coton artificiel ou les bottes de foin — « quelque part » entre Loire et Dordogne — crut pouvoir, au nez de ces vrais gars, tous impatients de se battre, émettre une inquiétude quelconque sur l'invulnérabilité de l'alliance franco-anglaise... Ah ! le malheureux fut reçu de la bonne manière ! J'eus l'impression nette qu'une moitié au moins de l'assistance eût volontiers vidé le défaitiste, par la portière, sur le ballast... Cette fois, freinage définitif. On est au terminus, « quelque part » sur la côte française — front de mer. Et la gare n'est pas obscure tout à fait, d'abord parce qu'elle est trop grande, ensuite parce que la nuit n'est plus réellement noire. Grise, sans plus. Il ferait presque jour si le ciel était moins bas. Mais, en décembre, notre littoral est communément pluvieux. Il ne pleut d'ailleurs pas exactement, il bruine. Un Lyonnais dirait qu'il « pleuive-gnie ». C'est ce temps, si j'ose dire, ternaire : un tiers de pluie fouette par le vent du large — le large est si proche ! — avec iodure, sel marin, sauvages rappels de vieux goémons et de marées fraîches, et le dernier tiers d'oxygène pur, violent comme un alcool. Tout cela, au contact des granits et des bétons dont sont bâtis la ville et l'arsenal — il y a beaucoup de villes et pas mal d'arsenaux, sur la côte française — compose à la longue une couleur uniforme, cette
mer. Et la gare n'est pas obscure tout à fait, d'abord parce qu'elle est trop grande, ensuite parce que la nuit n'est plus réellement noire. Grise, sans plus. Il ferait presque jour si le ciel était moins bas. Mais, en décembre, notre littoral est communément pluvieux. Il ne pleut d'ailleurs pas exactement, il bruine. Un Lyonnais dirait qu'il « pleuive-gnie ». C'est ce temps, si j'ose dire, ternaire : un tiers de pluie fouette par le vent du large — le large est si proche ! — avec iodure, sel marin, sauvages rappels de vieux goémons et de marées fraîches, et le dernier tiers d'oxygène pur, violent comme un alcool. Tout cela, au contact des granits et des bétons dont sont bâtis la ville et l'arsenal — il y a beaucoup de villes et pas mal d'arsenaux, sur la côte française — compose à la longue une couleur uniforme, cette indéfinissable grisaille de la poussière d'eau suintant de partout et la pierre usée, rongée de pluie. Rien de plus lugubre en apparence. Et l'atmosphère devrait être ici celle d'un cimetière les jours d'enterrement de treizième classe. Or, voilà le miracle : il n'en est rien. Tout au contraire : il fait ici très gai. Plus gai, m'est avis, qu'en temps de paix. Et pourtant, n'importe l'époque, les matelots ont toujours gardé et mérité, surtout aux débuts de mois, pendant les jours prospères qui suivent l'arrivée rituelle de Dominique à bord, la joyeuse réputation qu'une vieille chanson consacre. La chanson était idiote. Les gens de mer n'en sont pas moins réellement des gens d'humeur accorte. Le phénomène vaut d'être constaté. Tous les ports français de la Manche et de l'Atlantique, et ceux de la Méditerranée, à fortiori, ont certes chacun sa physionomie propre et sa vie très personnelle. Dunkerque ne ressemble pas à Calais, ni Calais à Boulogne. Dieppe, Granville, Nantes, Bordeaux, Bayonne, Port-Vendres, Nice sont autant de mondes étonnamment divers, avec leurs légendes et leurs traditions à eux, rien qu'à eux, et leurs modes, et leurs goûts, et leurs façons à part de vivre, de manger, de boire, d'aimer. Mais
fait ici très gai. Plus gai, m'est avis, qu'en temps de paix. Et pourtant, n'importe l'époque, les matelots ont toujours gardé et mérité, surtout aux débuts de mois, pendant les jours prospères qui suivent l'arrivée rituelle de Dominique à bord, la joyeuse réputation qu'une vieille chanson consacre. La chanson était idiote. Les gens de mer n'en sont pas moins réellement des gens d'humeur accorte. Le phénomène vaut d'être constaté. Tous les ports français de la Manche et de l'Atlantique, et ceux de la Méditerranée, à fortiori, ont certes chacun sa physionomie propre et sa vie très personnelle. Dunkerque ne ressemble pas à Calais, ni Calais à Boulogne. Dieppe, Granville, Nantes, Bordeaux, Bayonne, Port-Vendres, Nice sont autant de mondes étonnamment divers, avec leurs légendes et leurs traditions à eux, rien qu'à eux, et leurs modes, et leurs goûts, et leurs façons à part de vivre, de manger, de boire, d'aimer. Mais tous ces mondes ignorent la mélancolie, même quand le climat semblerait y pousser. Particulièrement ce port où j'arrive — une des grandes bases navales de chez nous — je l'ai toujours connu remuant, animé, tapageur parfois, et se moquant de sa pluie coutumière comme d'autres s'enorgueillissent de leur soleil. Mais, aujourd'hui, c'est comme une fièvre légère, une griserie alerte qui multiplie l'entrain d'autrefois. Les passants des rues vont d'un pas plus leste. Les propos qu'ils échangent sont plus alertes. Somme toute, « la guerre fraîche et joyeuse » dont parlait le kronprinz allemand en 1914 n'est pas seulement la sauvagerie qui dans ce temps-là révolta tout ce qu'il y avait alors d'humain sur la planète. Cette expression malencontreuse n'est pas tout à fait vide de sens. On s'en rend compte ici, sur notre front de mer. Car, à ce front-là, les horreurs immédiates des massacres, des évacuations, des incendies, de la soif, de la faim, de la boue sont épargnées. Ces officiers, ces matelots, ces navires risquent assurément tous autant que quiconque. Les torpilles, les mines, les bombes et les obus ennemis ne sont pas loin. Mais on n'en a pas la perpétuelle hantise. Et la bataille navale, plus meurtrière
aujourd'hui, c'est comme une fièvre légère, une griserie alerte qui multiplie l'entrain d'autrefois. Les passants des rues vont d'un pas plus leste. Les propos qu'ils échangent sont plus alertes. Somme toute, « la guerre fraîche et joyeuse » dont parlait le kronprinz allemand en 1914 n'est pas seulement la sauvagerie qui dans ce temps-là révolta tout ce qu'il y avait alors d'humain sur la planète. Cette expression malencontreuse n'est pas tout à fait vide de sens. On s'en rend compte ici, sur notre front de mer. Car, à ce front-là, les horreurs immédiates des massacres, des évacuations, des incendies, de la soif, de la faim, de la boue sont épargnées. Ces officiers, ces matelots, ces navires risquent assurément tous autant que quiconque. Les torpilles, les mines, les bombes et les obus ennemis ne sont pas loin. Mais on n'en a pas la perpétuelle hantise. Et la bataille navale, plus meurtrière parfois qu'aucune autre, chacun, loin de la redouter, la souhaite et l'appelle. Il y a réellement de la joie et de la fierté dans cette attente. Et d'autant davantage que ce front de mer qu'il s'agit de défendre et de sauvegarder, il est là, on le voit, on le touche. On l'aime. Dame ! Ceux du front de mer sont des marins, et l'époque n'est pas si lointaine des capitaines de vaisseau qui, pour combattre ou simplement faire naufrage, revêtaient, sans y manquer jamais, la grande tenue toute brochée d'or, l'habit à la française, le bicorne de castor galonné, les épaulettes mates et le ceinturon de soie. Alors ne nous étonnons pas si, en décembre 1939, les cols de toile bleue sont amidonnés, et la tenue coquette. La dernière guerre avait amené quelque relâchement à l'élégance, voire à la discipline — au moins apparente — les grands navires se sont montrés si peu, sur mer, et l'Angleterre s'est taillé si large part, de Coronel aux Falkland et d'Héligoland au Jutland ! Nous n'avons guère eu de vrais coups de canon — de coups spectaculaires — qu'aux Dardanelles, triste bataille, qu'on arrêta sans dire pourquoi, quand elle était pourtant gagnée. La
On l'aime. Dame ! Ceux du front de mer sont des marins, et l'époque n'est pas si lointaine des capitaines de vaisseau qui, pour combattre ou simplement faire naufrage, revêtaient, sans y manquer jamais, la grande tenue toute brochée d'or, l'habit à la française, le bicorne de castor galonné, les épaulettes mates et le ceinturon de soie. Alors ne nous étonnons pas si, en décembre 1939, les cols de toile bleue sont amidonnés, et la tenue coquette. La dernière guerre avait amené quelque relâchement à l'élégance, voire à la discipline — au moins apparente — les grands navires se sont montrés si peu, sur mer, et l'Angleterre s'est taillé si large part, de Coronel aux Falkland et d'Héligoland au Jutland ! Nous n'avons guère eu de vrais coups de canon — de coups spectaculaires — qu'aux Dardanelles, triste bataille, qu'on arrêta sans dire pourquoi, quand elle était pourtant gagnée. La marine française s'est surtout battue à terre, il y a vingt-cinq ans. Elle compte bien se battre partout. Et je ne crois pas que les Anglais y mettront obstacle. On peut en juger ici, car il y a des Anglais sur place. L'entente cordiale de jadis est devenue une belle et bonne alliance. Et, aujourd'hui même, j'aurai l'honneur de déjeuner à la table d'un de nos amiraux, dans la compagnie de deux officiers britanniques, dont un colonel de la garde royale. C'est un croiseur français de second rang, le frère, à bien peu près, de ces deux croiseurs anglais qui, si peu de jours plus tard, vont mener un si beau combat dans l'estuaire de la Plata — l'Achilles et l'Ajax — même tonnage, même vitesse et même armement, ou plutôt, si l'on veut, « une équipe non identique ». Et nul doute que des officiers britanniques de la garde n'aient eu mainte occasion, au cours de leur carrière, de fraterniser avec les officiers de la Royal Navy, et de fréquenter leurs croiseurs. Sur ce croiseur-ci, dès que nous y arrivons ensemble, j'aperçois pourtant sur leurs visages un étonnement visible, quoique très courtoisement dissimulé. Qu'ont-ils donc trouvé d'imprévu, ici ?
et bonne alliance. Et, aujourd'hui même, j'aurai l'honneur de déjeuner à la table d'un de nos amiraux, dans la compagnie de deux officiers britanniques, dont un colonel de la garde royale. C'est un croiseur français de second rang, le frère, à bien peu près, de ces deux croiseurs anglais qui, si peu de jours plus tard, vont mener un si beau combat dans l'estuaire de la Plata — l'Achilles et l'Ajax — même tonnage, même vitesse et même armement, ou plutôt, si l'on veut, « une équipe non identique ». Et nul doute que des officiers britanniques de la garde n'aient eu mainte occasion, au cours de leur carrière, de fraterniser avec les officiers de la Royal Navy, et de fréquenter leurs croiseurs. Sur ce croiseur-ci, dès que nous y arrivons ensemble, j'aperçois pourtant sur leurs visages un étonnement visible, quoique très courtoisement dissimulé. Qu'ont-ils donc trouvé d'imprévu, ici ? Je regarde et je réfléchis. Voyons... le croiseur était à quai, bord à quai... on le voyait mal, ce n'est donc pas sa ligne, qui d'ailleurs est belle, mais point extraordinaire. A la coupée, comme nous entrions, l'amiral lui-même est venu au-devant de nous, avec son capitaine de pavillon et deux ou trois officiers. Les hommes de garde se sont rangés, un quartier-maître a rendu les honneurs du sifflet... Parbleu oui ! C'est cela, c'est cet ensemble : l'irréprochable correction de tout, la mine et la tenue des hommes, la souple discipline navale, le respect profond, exempt de toute servilité, dont on entoure le chef, les chefs, tous les chefs. Belle, très belle marine ! Et je ne prétends pas que la marine anglaise le cède du tout à la nôtre. Mais les deux font la paire, et un Anglais devait fatalement s'en étonner. D'autant que notre manie française de dénigrement peut plus facilement encore tromper l'étranger que nous-mêmes. Le flot des stupidités à peu près soviétiques qui a déferlé sur la France au cours de ces cinq ou six dernières années a fortement persuadé le monde, une fois après tant d'autres, que nous étions un peuple en décadence et
deux ou trois officiers. Les hommes de garde se sont rangés, un quartier-maître a rendu les honneurs du sifflet... Parbleu oui ! C'est cela, c'est cet ensemble : l'irréprochable correction de tout, la mine et la tenue des hommes, la souple discipline navale, le respect profond, exempt de toute servilité, dont on entoure le chef, les chefs, tous les chefs. Belle, très belle marine ! Et je ne prétends pas que la marine anglaise le cède du tout à la nôtre. Mais les deux font la paire, et un Anglais devait fatalement s'en étonner. D'autant que notre manie française de dénigrement peut plus facilement encore tromper l'étranger que nous-mêmes. Le flot des stupidités à peu près soviétiques qui a déferlé sur la France au cours de ces cinq ou six dernières années a fortement persuadé le monde, une fois après tant d'autres, que nous étions un peuple en décadence et presque en décomposition. Nous avons même sans nous en rendre compte à temps, exalté l'outrecuidance de Hitler et dangèreusement inquiété certains gouvernements qui se sont alors plus ou moins écartés de nous, prudemment, parce qu'ils ont douté de notre force. Cette force, la voilà sous nos yeux, à cette coupée de croiseur, sur ce pont net comme un parquet de salon, parmi ces officiers et ces matelots, tous joyeux, alertes, coquets. Je n'irai pas jusqu'à supposer que le colonel et que le capitaine de l'armée du roi George VI s'attendaient à déjeuner à bord d'un navire où l'équipage chanterait La Carmagnole au lieu d'étudier opiniâtrement les méthodes de pointage sur but mobile du grand Percy Scott. Mais, à coup sûr, ils n'imaginaient pas voir tout à fait ce qu'ils voient. Et ils tomberaient peut-être dans le péché d'envie — elle est parfois tellement supérieure à tout, cette France incompréhensible ! — si, pour l'heure présente, la solidité française ne doublait pas la solidité britannique, comme s'étayent l'un l'autre deux contreforts qu'aucune avalanche ne saurait même ébranler. Croiseur français de second rang. Un de ces nerveilleux chasseurs de pleine mer, assez pour battre n'importe quel paquebot y compris les Queen Mary
de croiseur, sur ce pont net comme un parquet de salon, parmi ces officiers et ces matelots, tous joyeux, alertes, coquets. Je n'irai pas jusqu'à supposer que le colonel et que le capitaine de l'armée du roi George VI s'attendaient à déjeuner à bord d'un navire où l'équipage chanterait La Carmagnole au lieu d'étudier opiniâtrement les méthodes de pointage sur but mobile du grand Percy Scott. Mais, à coup sûr, ils n'imaginaient pas voir tout à fait ce qu'ils voient. Et ils tomberaient peut-être dans le péché d'envie — elle est parfois tellement supérieure à tout, cette France incompréhensible ! — si, pour l'heure présente, la solidité française ne doublait pas la solidité britannique, comme s'étayent l'un l'autre deux contreforts qu'aucune avalanche ne saurait même ébranler. Croiseur français de second rang. Un de ces nerveilleux chasseurs de pleine mer, assez pour battre n'importe quel paquebot y compris les Queen Mary et Normandie; assez armé pour se défendre même contre un vrai vaisseau de ligne, surtout si la vitesse et la chance additionnées permettent d'imposer un combat à courte portée. Un tel bâtiment, d'assez faible tonnage — sept mille tonnes, par exemple — ne comporte pas de vastes appartements, même s'il a été calculé pour porter la marque d'un amiral. Ici, ledit amiral, notre hôte, dispose d'un salon et d'une salle à manger de proportions modestes. Et les bâtiments de guerre tiennent à honneur d'ignorer le luxe, dans l'intérêt justifié des contribuables. Mais le goût français, s'il disparaît de toute la France, trouverait son dernier refuge à bord de nos vaisseaux, lesquels, depuis Pierre Puget, n'ont cessé de passer pour les plus beaux du monde, esthétiquement parlant. Les cocktails classiques, à l'anglaise, au salon. Puis, à la salle à manger, le déjeuner du plus pur français. Menu de guerre, simple, mais parfait : les soles, le dindonneau. Nos hôtes d'outre-Manche sont flattés. On bavarre en anglais et en français, en anglais surtout. Et je constate avec le plus vif plaisir que nos officiers d'à présent sont meilleurs polyglotes que nous n'étions, nous, les hors d'âge. Le décor aide à créer une
a été calculé pour porter la marque d'un amiral. Ici, ledit amiral, notre hôte, dispose d'un salon et d'une salle à manger de proportions modestes. Et les bâtiments de guerre tiennent à honneur d'ignorer le luxe, dans l'intérêt justifié des contribuables. Mais le goût français, s'il disparaît de toute la France, trouverait son dernier refuge à bord de nos vaisseaux, lesquels, depuis Pierre Puget, n'ont cessé de passer pour les plus beaux du monde, esthétiquement parlant. Les cocktails classiques, à l'anglaise, au salon. Puis, à la salle à manger, le déjeuner du plus pur français. Menu de guerre, simple, mais parfait : les soles, le dindonneau. Nos hôtes d'outre-Manche sont flattés. On bavarre en anglais et en français, en anglais surtout. Et je constate avec le plus vif plaisir que nos officiers d'à présent sont meilleurs polyglotes que nous n'étions, nous, les hors d'âge. Le décor aide à créer une familiarité prompte. Rien de plus sobre, rien de plus confortable que ce logis d'un contre-amiral commandant une division légère. Rien de plus naval surtout. Au fait, avez-vous visité ces capitales flottantes dont nous parlions tout à l'heure, la Normandie, la Queen Mary ? L'une évoque la rue de la Paix, l'autre Bond Street. Mais, Bond Street ou rue de la Paix, on peut se croire partout, sauf à bord d'un bateau. Ici, on est en mer. Cette salle et ce salon valent une passerelle. Et, pour le colonel anglais et pour son capitaine, un P. C. de première ligne. Rien de plus réel, au surplus, puisque, d'une heure à l'autre, les croiseurs, sur un ordre téléphoné de l'amirauté, retéléphoné du commandement en chef de l'Atlantique ou de la Méditerranée, peuvent soudain pousser leurs feux et se ruer vers la bataille. En attendant, on cause ici, on rit, on échange quolibets et fines histoires, celles d'Écosse, de Marseille, d'Irlande et de Judée. Quant à la guerre, bouches cousues. Même à cette table, entre compagnons d'armes éprouvés, le silence est de règle. Qui donc me disait, il n'y a pas deux heures, quand je prenais contact avec le pavé des rues, luisant
l'autre Bond Street. Mais, Bond Street ou rue de la Paix, on peut se croire partout, sauf à bord d'un bateau. Ici, on est en mer. Cette salle et ce salon valent une passerelle. Et, pour le colonel anglais et pour son capitaine, un P. C. de première ligne. Rien de plus réel, au surplus, puisque, d'une heure à l'autre, les croiseurs, sur un ordre téléphoné de l'amirauté, retéléphoné du commandement en chef de l'Atlantique ou de la Méditerranée, peuvent soudain pousser leurs feux et se ruer vers la bataille. En attendant, on cause ici, on rit, on échange quolibets et fines histoires, celles d'Écosse, de Marseille, d'Irlande et de Judée. Quant à la guerre, bouches cousues. Même à cette table, entre compagnons d'armes éprouvés, le silence est de règle. Qui donc me disait, il n'y a pas deux heures, quand je prenais contact avec le pavé des rues, luisant de pluie fine : — Vous êtes descendu à l'hôtel Teikoku ? — Of course / Où vouliez-vous que je descende ? — Nulle part ailleurs, et vous avez bien fait. Notez tout de même que cette auberge, honorable entre les meilleures, est le centre d'espionnage de la région. Il suffit d'être prévenu. Mais il vaut mieux l'être. — Il y a donc des espions ? — Bien sûr, diable, vous qui parlez français... Mais, j'y songe : quel âge avez-vous, mon bon ami ? Je sors de nourrice, nul doute. Mais tous les espions du monde, écoutant syllabe par syllabe tous les propos que nous venons d'échanger, entre la sole et le dindonneau, auraient fait un déjeuner peu nutritif. La nuit tombe vite à mi-décembre. Le colonel et le capitaine anglais sont partis tard. On ne quitte pas sans regret des hôtes devenus des amis en moins d'une heure. Et l'amiral — que j'ai connu enfant : sa mère et la mienne voisinaient, au temps que j'étais moi-même fisiot au vieux Borda — m'invite à monter dans sa tour, pour prendre une vue d'ensemble du navire et des alentours, avant que le soleil ait passé sous l'horizon. Les nuages