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propre émotion et de son rêve, si enfin elles ne sont pour lui qu'un thème banal et usé, il fera mieux de s'en tenir éloigné comme d'une piéce, sinon comme d'une profanation. « Imaginer une composition, écrivait Delacroix, c'est combiner les éléments d'objets qu'on connaît, qu'on a vus avec d'autres qui tiennent à l'intérieur même, à l'âme de l'artiste. Les formes du modèle, que ce soit un arbre ou un homme, ne sont que le dictionnaire où l'artiste va retramper ses impressions fugitives. » Dira-t-on que c'est là la formule d'un art par trop idéaliste et subjectif ? Je ne le pense pas. En toute œuvre de ses mains, l'artiste, digne de ce nom, met quelque chose de sa propre substance; c'est là le levain qui fait lever la pâte de la réalité. Mais il est, en tout cas, d'une saine méthode de reconnaître qu'il est certains sujets qu'il vaut mieux s'interdire si l'âme n'y est pas, par quelque côté, sincèrement engagée. Dès qu'on nous les propose, en effet, à nous spectateurs qui ne les attendions pas et nous serions fort bien contentés d'un thème plus modeste honnêtement traité, nous voulons y trouver un peu plus qu'une simple narration en style de faits divers; nous y espérons une confidence. Nous avons le droit de prétendre qu'on n'a pas voulu nous y rendre attentifs seulement à des procédés de facture et à des solutions techniques; nous goûtons, mais à leur place, les artifices de métier; ils ne sauraient être l'unique raison d'une œuvre qui fait appel à l'imagination et à la pensée; ils doivent y intervenir comme de simples moyens d'expression et se plier docilement aux exigences supérieures de l'impression intime qui veut être traduite aux yeux et passer dans les cœurs. Les tableaux de M. Pierre Lagarde m'avertissent de loin qu'il s'y passe quelque chose d'extraordinaire; je m'approche, si je suis d'humeur à me plaire aux ballades du temps jadis, et M. Lagarde sait, en effet, me communiquer quelque chose du plaisir qu'il y a pris. Dans une clairière, baignée des molles clartés bleutées de la lune, des sapins dénudés
style de faits divers; nous y espérons une confidence. Nous avons le droit de prétendre qu'on n'a pas voulu nous y rendre attentifs seulement à des procédés de facture et à des solutions techniques; nous goûtons, mais à leur place, les artifices de métier; ils ne sauraient être l'unique raison d'une œuvre qui fait appel à l'imagination et à la pensée; ils doivent y intervenir comme de simples moyens d'expression et se plier docilement aux exigences supérieures de l'impression intime qui veut être traduite aux yeux et passer dans les cœurs. Les tableaux de M. Pierre Lagarde m'avertissent de loin qu'il s'y passe quelque chose d'extraordinaire; je m'approche, si je suis d'humeur à me plaire aux ballades du temps jadis, et M. Lagarde sait, en effet, me communiquer quelque chose du plaisir qu'il y a pris. Dans une clairière, baignée des molles clartés bleutées de la lune, des sapins dénudés se dressent tout droits et immobiles, rayant l'herbe des zébrures diagonales de leurs ombres violettes. Saint Hubert à genoux au premier plan, à droite, regarde dans une muette extase le cerf miraculeux tout à coup apparu à l'autre coin de la clairière. Ils sont ainsi éloignés l'un de l'autre; mais étroitement reliés pourtant par l'ardente contemplation du chasseur. Il y a beaucoup d'art dans l'imprévu de cette mise en page; beaucoup de distinction et aussi de sentiment dans la manière dont la légende est évoquée par le pinceau du peintre. Cet « air de légende » que je me plaignais de ne pas trouver dans le Saint Dyonis de M. Delance, nous enveloppe ici et nous pénètre de toute part. L'esprit qui « souffle où il veut » n'a pas dédaigné le tableau, d'ailleurs assez pauvement peint, de M. Aman Jean l'æ. C'est le soir, l'heure de la décoloration universelle; la campagne, où quelques meules se dressent, s'enveloppe comme d'un lourd manteau de bure; au premier plan, sur un bout de terrain où poussent des chardons, couché sous un édicule, près d'un arbre au feuillage rouillé, un Christ de pierre s'offre aux prières des passants une voyageuse, solitaire et harassée
étroitement reliés pourtant par l'ardente contemplation du chasseur. Il y a beaucoup d'art dans l'imprévu de cette mise en page; beaucoup de distinction et aussi de sentiment dans la manière dont la légende est évoquée par le pinceau du peintre. Cet « air de légende » que je me plaignais de ne pas trouver dans le Saint Dyonis de M. Delance, nous enveloppe ici et nous pénètre de toute part. L'esprit qui « souffle où il veut » n'a pas dédaigné le tableau, d'ailleurs assez pauvement peint, de M. Aman Jean l'æ. C'est le soir, l'heure de la décoloration universelle; la campagne, où quelques meules se dressent, s'enveloppe comme d'un lourd manteau de bure; au premier plan, sur un bout de terrain où poussent des chardons, couché sous un édicule, près d'un arbre au feuillage rouillé, un Christ de pierre s'offre aux prières des passants une voyageuse, solitaire et harassée par le fardeau de ses peines plus que par la fatigue du chemin, est venue s'appuyer à l'angle du monument où cette inscription est gravée Spera, hoc viator. Elle s'arrête un moment, les mains jointes dans une muette et fervente oraison. On sent passer comme un sanglot et aussi comme un frémissement de pitié dans cette figure d'exécution pourtant imparfaite. Rien n'y est banal; tout y paraît sincère et semble venir de loin, du fond du cœur; on ne l'oublie pas. Sacré, cet appel du poète a ému de pitié le cœur de M. Hébert, que la mélancolie et la poésie habitent, et c'est aux Héros sans gloire qu'il a dédié son tableau de l'année, qui comptera, je crois, parmi les meilleurs de son œuvre. Sur une stèle sans inscription, une femme est accoudée dans une attitude qui rappelle le Génie du secret de Saint-Cloud de Saint-Marceaux. Les arbres serrés d'un parc, qui ressemble au jardin de la villa Médicis, font derrière elle un rideau d'ombre, où viennent mourir les dernières lueurs du couchant. Elle apparaît dans un demi-jour plein de mystère, belle, rêveuse et triste; elle proteste silencieusement contre l'injustice des hommes et les caprices de la gloire; elle
un frémissement de pitié dans cette figure d'exécution pourtant imparfaite. Rien n'y est banal; tout y paraît sincère et semble venir de loin, du fond du cœur; on ne l'oublie pas. Sacré, cet appel du poète a ému de pitié le cœur de M. Hébert, que la mélancolie et la poésie habitent, et c'est aux Héros sans gloire qu'il a dédié son tableau de l'année, qui comptera, je crois, parmi les meilleurs de son œuvre. Sur une stèle sans inscription, une femme est accoudée dans une attitude qui rappelle le Génie du secret de Saint-Cloud de Saint-Marceaux. Les arbres serrés d'un parc, qui ressemble au jardin de la villa Médicis, font derrière elle un rideau d'ombre, où viennent mourir les dernières lueurs du couchant. Elle apparaît dans un demi-jour plein de mystère, belle, rêveuse et triste; elle proteste silencieusement contre l'injustice des hommes et les caprices de la gloire; elle sait l'inutilité de la vertu et du génie; elle se souvient et s'apitoie sur tous les oubliés qui dorment dans les cimetières, sur tous ceux qui sont morts pour quelque grand devoir ou quelque noble chimère, et qui ont « vainement dévoué tout leur cœur ». Ce qu'elle nous dit tout bas, avec une mélancolie persuasive et une intime pitié, l'altière figure exposée par M. Agache semble le dire aussi, mais avec je ne sais quel défi hautain et quelle sombre ironie. "Elle-même", dit le livret; – peinte du moins avec une singulière décision. Sur un fond plat d'un ton vineux, une femme se détache toute droite, enveloppée de voiles noirs, dont les plis rares coupent de brusques diagonales la draperie tombante et raide d'une ample robe de velours vert; elle tient à la main un bouquet de pivoines, dont quelques fleurs jonchent le sol à ses pieds; pâle, les yeux fermés, la tête un peu rejetée en arrière, elle vient d'enlever son masque, mais garde pour elle son secret menaçant. On connaît la manière de M. Agache, comment il juxtapose violemment les tons pleins et heurtés, avec quelle brusque volonté il vous arrête au passage. Sa peinture ressemble à
tout bas, avec une mélancolie persuasive et une intime pitié, l'altière figure exposée par M. Agache semble le dire aussi, mais avec je ne sais quel défi hautain et quelle sombre ironie. "Elle-même", dit le livret; – peinte du moins avec une singulière décision. Sur un fond plat d'un ton vineux, une femme se détache toute droite, enveloppée de voiles noirs, dont les plis rares coupent de brusques diagonales la draperie tombante et raide d'une ample robe de velours vert; elle tient à la main un bouquet de pivoines, dont quelques fleurs jonchent le sol à ses pieds; pâle, les yeux fermés, la tête un peu rejetée en arrière, elle vient d'enlever son masque, mais garde pour elle son secret menaçant. On connaît la manière de M. Agache, comment il juxtapose violemment les tons pleins et heurtés, avec quelle brusque volonté il vous arrête au passage. Sa peinture ressemble à une vive apostrophe; mais il enferme dans des formes très nettes, des pensées très obscures. Il a, comme on dit aujourd'hui, le sens du mystère. En même temps que cette "Étude", il expose une "Étude de jeune fille blonde", d'un charme très pénétrant; il y reste sans doute fidèle à son système; mais comme il l'affirme d'un ton moins impérieux, on est moins tenté de lui résister et l'on a plus de plaisir à se laisser convaincre. La "Vierge" et "Émulation des Saints" de M. Henri Martin, le "Fils de la Vierge" de M. Lucas, la "Naissance de Benjamin" de M. Lévy sont peints avec tendresse et dans un sentiment très délicat. On pourrait presque ranger dans la même catégorie le tableau de M. Thirion, "Origine de l'École clinique des établissements hospitaliers de Bordeaux", une histoire d'hier qu'on dirait détachée d'une parabole évangélique. Le "Saint Georges" de M. Surand est spirituellement peint et son dragon est amusant; on ne saurait mieux louer la "Sainte Cécile" de M. de Richemont qu'en annonçant qu'elle a fixé le choix de M. Eudoxe Marcille et que, après la fermeture du Salon, elle trouvera place dans le beau Musée d'Orléans que les soins et la
son système; mais comme il l'affirme d'un ton moins impérieux, on est moins tenté de lui résister et l'on a plus de plaisir à se laisser convaincre. La "Vierge" et "Émulation des Saints" de M. Henri Martin, le "Fils de la Vierge" de M. Lucas, la "Naissance de Benjamin" de M. Lévy sont peints avec tendresse et dans un sentiment très délicat. On pourrait presque ranger dans la même catégorie le tableau de M. Thirion, "Origine de l'École clinique des établissements hospitaliers de Bordeaux", une histoire d'hier qu'on dirait détachée d'une parabole évangélique. Le "Saint Georges" de M. Surand est spirituellement peint et son dragon est amusant; on ne saurait mieux louer la "Sainte Cécile" de M. de Richemont qu'en annonçant qu'elle a fixé le choix de M. Eudoxe Marcille et que, après la fermeture du Salon, elle trouvera place dans le beau Musée d'Orléans que les soins et la vigilance de son éminent directeur ont rendu si digne de l'attention de tous les amis des arts. Quel statisticien nous donnera le compte des "Saint Sébastiens" peints ou sculptés depuis le XVème siècle jusqu'à nos jours? À vrai dire, ce saint, pour les peintres, ne fut jamais qu'un simple torse; on a fait des "Saints Sébastiens" dans les ateliers et les académies comme les pianistes font des gammes. En reprenant, à son tour, ce thème dans le grand nombre des ceux que la tradition lui offrait, M. Henner s'est médiocrement préoccupé de sa nouveauté. Il professe pour le sujet le tranquille dédain de beaucoup de grands peintres; nul ne fut jamais plus étranger à toute littérature et n'ignora avec une sérénité plus égale la doctrine à la mode, le modernisme et les disputes des théoriciens. Enfoncé dans son rêve plastique, épris de formes et de couleurs, il poursuit, sans se lasser, la notation de certains accords, presque musicaux, dont la fuyante harmonie l'obsède, et dont il semble ne jamais réaliser suffisamment à son gré la plénitude et la douceur. Il a institué, à ces effets, des expériences où le rêve et la réalité se combinent étrangement; il y a un
on a fait des "Saints Sébastiens" dans les ateliers et les académies comme les pianistes font des gammes. En reprenant, à son tour, ce thème dans le grand nombre des ceux que la tradition lui offrait, M. Henner s'est médiocrement préoccupé de sa nouveauté. Il professe pour le sujet le tranquille dédain de beaucoup de grands peintres; nul ne fut jamais plus étranger à toute littérature et n'ignora avec une sérénité plus égale la doctrine à la mode, le modernisme et les disputes des théoriciens. Enfoncé dans son rêve plastique, épris de formes et de couleurs, il poursuit, sans se lasser, la notation de certains accords, presque musicaux, dont la fuyante harmonie l'obsède, et dont il semble ne jamais réaliser suffisamment à son gré la plénitude et la douceur. Il a institué, à ces effets, des expériences où le rêve et la réalité se combinent étrangement; il y a un peu d'alchimie dans son cas. Il a même inventé une heure que la nature ne connaît pas, qui contient à la fois plus d'obscurité que le crépuscule et plus de clarté que la nuit; il a fouillé, de ses yeux de hibou, les mystères de la lumière et de l'ombre; il a voulu surprendre leurs secrètes amours. Son génie, c'est la qualité de sa vision et, en effet, c'est un "don" naturel, au sens propre du mot. Quand il a fait émerger de l'ombre environnante ou replongé dans ses profondeurs complaisantes, l'épaule, la hanche ou le torso d'un beau corps, quand il l'a modelé sous les caresses d'un rayon nacré et pétri dans l'argile idéale, dans la tiède blancheur d'une matière innommée, et pour la composition de laquelle il a consulté tour à tour Giorgione, Corrège et Prud'hon, il a dit tout ce qu'il avait à dire. Il est et ne veut être que peintre; il croit qu'il y a plus de choses dans les confidences de deux tons rapprochés que dans la philosophie tout entière; il estime que le réalisme, l'idéalisme, le naturalisme et le symbolisme sont d'admirables inventions, mais que la peinture, c'est encore mieux. Quelques bonnes âmes
il a voulu surprendre leurs secrètes amours. Son génie, c'est la qualité de sa vision et, en effet, c'est un "don" naturel, au sens propre du mot. Quand il a fait émerger de l'ombre environnante ou replongé dans ses profondeurs complaisantes, l'épaule, la hanche ou le torso d'un beau corps, quand il l'a modelé sous les caresses d'un rayon nacré et pétri dans l'argile idéale, dans la tiède blancheur d'une matière innommée, et pour la composition de laquelle il a consulté tour à tour Giorgione, Corrège et Prud'hon, il a dit tout ce qu'il avait à dire. Il est et ne veut être que peintre; il croit qu'il y a plus de choses dans les confidences de deux tons rapprochés que dans la philosophie tout entière; il estime que le réalisme, l'idéalisme, le naturalisme et le symbolisme sont d'admirables inventions, mais que la peinture, c'est encore mieux. Quelques bonnes âmes essayent chaque année de le convertir, lui parlent gravement de la complexité de l'âme moderne, du trouble psychologique du moment présent, de l'opportunité qu'il y aurait à faire passer dans la peinture de notre temps "le suc mordant de la vie contemporaine" ou encore à évoquer aux yeux d'une génération qui, paraît-il, ne demande que ça, "la vraie chair de théâtre et d'alcôves"; il laisse dire; j'ai peur qu'il ne soit incurable; j'aime mieux le prendre comme il est; c'est un doux entêté; une tête carrée d'Alsacien; il me plaît ainsi. Il pourrait, à la manière de Whistler, appeler son "Saint Sébastien": "Arrangement en noir et blanc", et pour vous raconter le véritable sujet du tableau, je devrais dire comment les noirs se comportent sous les glissements intermittents des rayons agonisants; comment un profil perdu de femme long voilée, la pâleur d'un front penché sous un lourd capuchon mettent, sur des fronts d'ombre épaisse, deux notes de blancheur triste et douce, pareilles à deux fleurs silencieusement ouvertes dans la vivante obscurité; comment, au funèbre horizon, noyé de ténèbres, une lointaine lueur, aux vibrations étouffées, s'éveille et leur répond, comme un écho dans la nuit; comment, enfin, au milieu de cette
qui, paraît-il, ne demande que ça, "la vraie chair de théâtre et d'alcôves"; il laisse dire; j'ai peur qu'il ne soit incurable; j'aime mieux le prendre comme il est; c'est un doux entêté; une tête carrée d'Alsacien; il me plaît ainsi. Il pourrait, à la manière de Whistler, appeler son "Saint Sébastien": "Arrangement en noir et blanc", et pour vous raconter le véritable sujet du tableau, je devrais dire comment les noirs se comportent sous les glissements intermittents des rayons agonisants; comment un profil perdu de femme long voilée, la pâleur d'un front penché sous un lourd capuchon mettent, sur des fronts d'ombre épaisse, deux notes de blancheur triste et douce, pareilles à deux fleurs silencieusement ouvertes dans la vivante obscurité; comment, au funèbre horizon, noyé de ténèbres, une lointaine lueur, aux vibrations étouffées, s'éveille et leur répond, comme un écho dans la nuit; comment, enfin, au milieu de cette sombre symphonie, rayonne, imprévue, inexplicable et charmante, une douce splendeur, le corps nu du martyr. Mais les mots ne sont pas faits pour exprimer ces choses l'œil les perçoit, les comprend et en jouit; elles échappent aux notations écrites. Il suffira donc de dire que M. Henner, combinant les données traditionnelles du Saint Sébastien et du Bon Sauveur, a placé près du jeune centurion deux femmes compatissantes. Elles l'ont détaché de l'arbre de torture, et assis sur le sol, la tête appuyée contre le tronc où des flèches restent fichées. L'une d'elles s'est agenouillée et d'un geste plein de tendre pitié elle arrache une flèche enfoncée dans la jambe du supplicié, tandis que sa compagne, debout près d'elle, interroge anxieusement l'horizon. Attend-elle du secours ou craint-elle le retour des bourreaux? Il semble que M. Henner nous a donné cette année une de ses plus belles œuvres. J'avoue en revanche n'avoir rien compris au portrait bleu que de plus savants que moi ont cependant loué pour sa hardiesse et sa couleur. Il m'a paru dur et vulgaire. Continuerons-nous cette revue des tableaux plus ou moins religieux ? et feuilleterons-nous plus longtemps, à la suite de nos peintres, le recueil des saints
traditionnelles du Saint Sébastien et du Bon Sauveur, a placé près du jeune centurion deux femmes compatissantes. Elles l'ont détaché de l'arbre de torture, et assis sur le sol, la tête appuyée contre le tronc où des flèches restent fichées. L'une d'elles s'est agenouillée et d'un geste plein de tendre pitié elle arrache une flèche enfoncée dans la jambe du supplicié, tandis que sa compagne, debout près d'elle, interroge anxieusement l'horizon. Attend-elle du secours ou craint-elle le retour des bourreaux? Il semble que M. Henner nous a donné cette année une de ses plus belles œuvres. J'avoue en revanche n'avoir rien compris au portrait bleu que de plus savants que moi ont cependant loué pour sa hardiesse et sa couleur. Il m'a paru dur et vulgaire. Continuerons-nous cette revue des tableaux plus ou moins religieux ? et feuilleterons-nous plus longtemps, à la suite de nos peintres, le recueil des saints Évangiles ? Il me semble que nous pourrons nous en dispenser quand nous aurons signalé pour finir la Sainte-Madeleine de M. Max Leenhardt. « Or, le premier jour de la semaine, Marie-Madeleine vint le matin au Sépulcre, comme il faisait encore obscur, et elle vit que la pierre était ôtée du sépulcre. » Le jour commence à poindre dans le tableau de M. Leenhardt, et le charme de l'heure matinale est délicieusement exprimé. Le paysage est fort beau; c'est un coin de nature méridionale, très locale et physionomique la maigre garrigue. Sous une mince végétation de lavande et de thym, le roc affleure et découpe dans l'air transparent les fermes profils des coteaux ondulés. Quelques bouquets d'arbres s'enlèvent par masses sombres sur la ligne lumineuse de l'horizon, et les petites fleurs des plantes aromatiques font passer comme des frissons violacés sous les caresses d'or pâle de l'aube. En faisant, dans ce qu'on eût appelé jadis un "tableau d'histoire", la part si large au paysage, M. Leenhardt n'a fait que suivre le mouvement qui depuis plusieurs années emporte notre École. La peinture d'histoire, la peinture décorative elle-même sont devenues tributaires du paysage, et, tout compte fait, je crois que son influence
du sépulcre. » Le jour commence à poindre dans le tableau de M. Leenhardt, et le charme de l'heure matinale est délicieusement exprimé. Le paysage est fort beau; c'est un coin de nature méridionale, très locale et physionomique la maigre garrigue. Sous une mince végétation de lavande et de thym, le roc affleure et découpe dans l'air transparent les fermes profils des coteaux ondulés. Quelques bouquets d'arbres s'enlèvent par masses sombres sur la ligne lumineuse de l'horizon, et les petites fleurs des plantes aromatiques font passer comme des frissons violacés sous les caresses d'or pâle de l'aube. En faisant, dans ce qu'on eût appelé jadis un "tableau d'histoire", la part si large au paysage, M. Leenhardt n'a fait que suivre le mouvement qui depuis plusieurs années emporte notre École. La peinture d'histoire, la peinture décorative elle-même sont devenues tributaires du paysage, et, tout compte fait, je crois que son influence y aura été plus bienfaisante que nuisive. On ne saurait nier en tout cas qu'elle y ait été radicale. À peu près seul de tous les peintres décorateurs, M. Ehrmann est resté fidèle aux anciennes formules, que lui conseillait d'ailleurs la destination de son œuvre. On sait qu'il a été désigné, à la suite d'un brillant concours, pour composer les modèles d'une série de tapisseries destinées à la Bibliothèque nationale; les Lettres, les Arts et les Sciences de la Renaissance nous font penser à la première moitié du XVIe siècle, et témoignent une fois de plus du grand goût et du savoir de M. François Ehrmann. En face de cette ferme et mâle peinture, on a exposé de l'autre côté du palier une grande composition où de vagues formes s'agitent dans beaucoup de fumée c'est, paraît-il, l'apothéose de Victor Hugo, de Lamartine et de Musset. Les ambitions, du moins, ne sont pas médiocres dans cette œuvre mais une ou deux figures élégantes ne sont pas suffisantes pour les réaliser. C'est la nouvelle Sorbonne qui a été cette année le grand aliment de la peinture décorative. MM. Benjamin Constant, F. Flameng, R. Collin, Ed. Chartran, Duez s'en sont partagés les morceaux.