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Bernanos, comme d'ailleurs l'œuvre de Dostoïevski. À lire son dernier roman Epaves, où il a peut-être manifesté plus complètement que dans ses livres précédents ses admirables qualités, on éprouve l'impression d'avaler le comprimé de toute la morbidesse contemporaine. Son progrès sur les autres romanciers de l'école morbide, c'est qu'alors que Bernanos ou Mauriac ne cache pas l'anomalie de leurs personnages, Green, lui, semble vouloir nous donner les anormaux pour normaux et réciproquement. À cet égard, sa morbidesse est peut-être plus insinuante, plus rongeante, plus décourageante, plus pessimiste que tout autre. Il est bien fâcheux, pour le relèvement de la moralité publique, que même certains écrivains catholiques n'aient pas compris qu'il y avait intérêt pour eux à se diriger dans une voie moins périlleuse. LES ROMANS Il y a Le linceul de pourpre, dans Tous les livres (15 mars 1932). Il écrit : « Beaucoup de gens d'aujourd'hui pensent que les temps de l'amour sont révolus. Ils se croient quittes envers lui et surtout quittes de lui, quand ils l'ont roulé, comme a dit Renan, dans le linceul de pourpre où dorment les dieux morts. Cependant, ces gens-là sont les descendants de ceux et de celles qui, au siècle romantique, n'avaient honte ni crainte de s'aimer furieusement. Quelle leçon, si ces descendants étaient aussi des revenants, s'il suffisait d'une étincelle, d'une impertinence pour rallumer l'incendie héréditaire qui couve en eux à leur insu ! « Telle est l'idée, sinon le sujet du Linceul de pourpre, dont les personnages, qui se flattaient d'être modernes au-delà de toute expression, revivent un roman d'amour d'autrefois. » Telle est « l'idée » explique M. Abel Hermant, de l'Académie française. « Quant à la réalisation, nous en livrons le secret à nos lecteurs. Voici. Prenez un duc et sa femme, un poète nommé Serge Vincent du Doubs, un pique-assiette nommé Julien Oraison, quelques comparses plus ou moins loufoques, une Hispano, une Bugatti, un château dans les Ardennes, une arrière-grand-mère compromettante, une lettre réputée scandaleuse, mais dont le texte demeure secret, et différents autres ingrédients qu'il n'est pas indispensable d'énumérer. Brassez tout cela ensemble, ajoutez-y dix ou
honte ni crainte de s'aimer furieusement. Quelle leçon, si ces descendants étaient aussi des revenants, s'il suffisait d'une étincelle, d'une impertinence pour rallumer l'incendie héréditaire qui couve en eux à leur insu ! « Telle est l'idée, sinon le sujet du Linceul de pourpre, dont les personnages, qui se flattaient d'être modernes au-delà de toute expression, revivent un roman d'amour d'autrefois. » Telle est « l'idée » explique M. Abel Hermant, de l'Académie française. « Quant à la réalisation, nous en livrons le secret à nos lecteurs. Voici. Prenez un duc et sa femme, un poète nommé Serge Vincent du Doubs, un pique-assiette nommé Julien Oraison, quelques comparses plus ou moins loufoques, une Hispano, une Bugatti, un château dans les Ardennes, une arrière-grand-mère compromettante, une lettre réputée scandaleuse, mais dont le texte demeure secret, et différents autres ingrédients qu'il n'est pas indispensable d'énumérer. Brassez tout cela ensemble, ajoutez-y dix ou quinze calices, saupoudrez le tout d'archaïsmes, pimentez convenablement la sauce et appelez ça Le Linceul de pourpre..., vous aurez le dernier chef-d'œuvre de M. Abel Hermant, de l'Académie française. » Le linceul de pourpre où dorment les dieux morts », a écrit Renan... Les mânes de Renan n'ont-ils pas tressailli dans leur tombe ? Par suite d'une erreur matérielle, le roman de Mme Germaine Castro, Passage, s'est glissé dans la liste des romans de mauvaises moeurs, publiée en avril 1932 (p. 410). En toute vérité, Passage est un roman honnête et sain qui, s'il mérite quelques reproches, ne saurait être réprouvé. C'est la triste et pauvre histoire d'une mère qui, en proie par ailleurs à de grosses difficultés, ne pouvant en rien se reposer sur personne, voit petit à petit se faner, souffrir et mourir son enfant. Un enfant de six ans délicieux, trop fin, trop intelligent, hélas ! et trop tendre... L'enfant meurt peu après l'armistice du 11 novembre 1918. Sa pauvre mère a donc souffert de son mal pendant la guerre, presque tout le temps séparée de son mari et de tous les siens, ses ressources pécuniaires s'épuisant d'heure en heure. Sa douleur revêt les plus beaux et
dans leur tombe ? Par suite d'une erreur matérielle, le roman de Mme Germaine Castro, Passage, s'est glissé dans la liste des romans de mauvaises moeurs, publiée en avril 1932 (p. 410). En toute vérité, Passage est un roman honnête et sain qui, s'il mérite quelques reproches, ne saurait être réprouvé. C'est la triste et pauvre histoire d'une mère qui, en proie par ailleurs à de grosses difficultés, ne pouvant en rien se reposer sur personne, voit petit à petit se faner, souffrir et mourir son enfant. Un enfant de six ans délicieux, trop fin, trop intelligent, hélas ! et trop tendre... L'enfant meurt peu après l'armistice du 11 novembre 1918. Sa pauvre mère a donc souffert de son mal pendant la guerre, presque tout le temps séparée de son mari et de tous les siens, ses ressources pécuniaires s'épuisant d'heure en heure. Sa douleur revêt les plus beaux et les plus nobles accents... Mais sans esprit vraiment chrétien. On ne nie pas Dieu, on ne s'insurge pas contre lui, et même on l'invoque, au plus dur de l'épreuve, on le prie de substituer la souffrance maternelle à la souffrance du pauvre petit ; mais on ne pénètre pas à fond la doctrine chrétienne de la douleur. De même, on ne nie pas la survie de l'âme et ses promesses d'immortalité ; mais on ne les vit pas. À aucun moment, l'on ne songe à la patrie céleste qui réunira parents et enfants trop tôt séparés ; à la patrie céleste, seule patrie réelle et définitive au regard de ce simple « passage » qu'est notre patrie d'ici-bas. À côté de ce grand défaut, qui, sans nous défendre de laisser lire très largement ce roman, nous empêche de le donner comme un vrai compendium de l'amour et de la douleur maternels, nous relevons deux tâches de moindre importance : 1° Peu avant la naissance de l'enfant, la mère commet la faute grave d'aller consulter sur son destin une somnambule. Elle ne se reproche même point cette pratique, (formellement interdite par l'Église), y ajoute une certaine créance ; et, dans la
fond la doctrine chrétienne de la douleur. De même, on ne nie pas la survie de l'âme et ses promesses d'immortalité ; mais on ne les vit pas. À aucun moment, l'on ne songe à la patrie céleste qui réunira parents et enfants trop tôt séparés ; à la patrie céleste, seule patrie réelle et définitive au regard de ce simple « passage » qu'est notre patrie d'ici-bas. À côté de ce grand défaut, qui, sans nous défendre de laisser lire très largement ce roman, nous empêche de le donner comme un vrai compendium de l'amour et de la douleur maternels, nous relevons deux tâches de moindre importance : 1° Peu avant la naissance de l'enfant, la mère commet la faute grave d'aller consulter sur son destin une somnambule. Elle ne se reproche même point cette pratique, (formellement interdite par l'Église), y ajoute une certaine créance ; et, dans la suite, relie à l'incohérente prédiction de la mégère un léger accident survenu dans la vie de l'enfant. 2° À l'enfant qui proclame « adorer » beaucoup de personnes et de choses, la mère répond, avec une gravité un peu naïve, que l'on doit adorer seulement son papa et sa maman!!! Hélas, madame, « Dieu seul est grand », puisque seul il est maître de la vie et de la mort ; et Dieu seul doit être adoré. Ces réserves faites, il ne reste qu'à louer. Louons notamment l'extrême pudeur, la grande délicatesse, la pureté de ce livre où tant d'autres auteurs auraient apporté le mauvais relent d'heures troublantes, l'odieuse description de maint détail physiologique. À cet égard, le ton est parfait. Ni niaiserie, ni fausse ignorance, ni étalage : une simple et haute sérénité. On plane... Héritages est un roman tout à fait remarquable. Il ne renferme aucune intrigue d'amour ni même aucun personnage féminin, sinon, vers le début, quelques jeunes filles ultra-modernes dont le rôle est d'ailleurs aussi bref qu'effacé. Voilà, dans la production courante, quelque chose de nouveau. Il convient de féliciter M. André Chamson d'avoir su, et d'avoir osé s'arracher aux contraintes séculaires, rompre avec les vieilles
Hélas, madame, « Dieu seul est grand », puisque seul il est maître de la vie et de la mort ; et Dieu seul doit être adoré. Ces réserves faites, il ne reste qu'à louer. Louons notamment l'extrême pudeur, la grande délicatesse, la pureté de ce livre où tant d'autres auteurs auraient apporté le mauvais relent d'heures troublantes, l'odieuse description de maint détail physiologique. À cet égard, le ton est parfait. Ni niaiserie, ni fausse ignorance, ni étalage : une simple et haute sérénité. On plane... Héritages est un roman tout à fait remarquable. Il ne renferme aucune intrigue d'amour ni même aucun personnage féminin, sinon, vers le début, quelques jeunes filles ultra-modernes dont le rôle est d'ailleurs aussi bref qu'effacé. Voilà, dans la production courante, quelque chose de nouveau. Il convient de féliciter M. André Chamson d'avoir su, et d'avoir osé s'arracher aux contraintes séculaires, rompre avec les vieilles habitudes, et écrire trois cents pages fort intéressantes sans faire le moindre appel, sous quelque forme que ce soit, non seulement aux sens, mais à un sentiment dont on croyait jusqu'ici que les romanciers et le public étaient absolument incapables de se passer. Le sujet d'Héritages, c'est le conflit entre un homme et une ville, entre l'industrie et la tradition. Ce sujet-là n'est pas usé et il n'est pas indifférent. Le père de Georges Cavérac a exploité longtemps une filature de soie, dans une petite localité des Cévennes méridionales, Saint-André. Il était connu, aimé de tous ses concitoyens. Des événements l'ont obligé à fermer son usine, puis il est mort. Son fils, ingénieur au service d'une grosse société, revient au pays, après six ans d'absence, pour y monter une fabrique de soie artificielle. Il s'imagine que le nom de son père et l'estime dont il était entouré anticiperont les obstacles. Erreur. L'hostilité de la population presque toute entière naît et croît autour de lui. Il échouera. Mais un autre, un étranger, moins chimérique que lui et qui n'a personne à ménager, reprendra ses plans avec succès ; à son tour, la petite ville sera vaincue. Les enfants ne reçoivent pas
un homme et une ville, entre l'industrie et la tradition. Ce sujet-là n'est pas usé et il n'est pas indifférent. Le père de Georges Cavérac a exploité longtemps une filature de soie, dans une petite localité des Cévennes méridionales, Saint-André. Il était connu, aimé de tous ses concitoyens. Des événements l'ont obligé à fermer son usine, puis il est mort. Son fils, ingénieur au service d'une grosse société, revient au pays, après six ans d'absence, pour y monter une fabrique de soie artificielle. Il s'imagine que le nom de son père et l'estime dont il était entouré anticiperont les obstacles. Erreur. L'hostilité de la population presque toute entière naît et croît autour de lui. Il échouera. Mais un autre, un étranger, moins chimérique que lui et qui n'a personne à ménager, reprendra ses plans avec succès ; à son tour, la petite ville sera vaincue. Les enfants ne reçoivent pas toujours l'héritage moral de leurs pères. Il ne suffit pas d'être le fils d'un grand bourgeois local pour se faire bien accueillir dans les lieux mêmes où il a vécu. Les intrigues, les craintes, les jalousies, les tractations, les querelles de parti qui surgissent devant le porteur d'un projet de réforme quelconque, M. André Chamson les a étudiées avec beaucoup de vérité et de force. Et il a analysé avec beaucoup de pénétration le trouble grandissant de son héros en face d'une barrière imprévue, l'amertume qui l'envahit, le combat qu'il se livre à lui-même et qui aboutira fatalement à sa perte. Quelques mots vulgaires déparent cette lecture. Ils sont bien à leur place dans la bouche de ceux qui les prononcent, mais non pas sous les yeux des gens bien élevés. Fort peu connue en France, Mme Concha Espina jouit, nous dit M. Louis Bertrand, d'une réputation mondiale. Ses romans sont traduits dans presque toutes les langues européennes et elle a, de son vivant, sa statue dans un parc de Santander. Le Donjon de Luzmela est bien un récit espagnol, je veux dire de cette Espagne ardente, amoureuse et fière, qui vit beaucoup dans la rue et où les passions
réforme quelconque, M. André Chamson les a étudiées avec beaucoup de vérité et de force. Et il a analysé avec beaucoup de pénétration le trouble grandissant de son héros en face d'une barrière imprévue, l'amertume qui l'envahit, le combat qu'il se livre à lui-même et qui aboutira fatalement à sa perte. Quelques mots vulgaires déparent cette lecture. Ils sont bien à leur place dans la bouche de ceux qui les prononcent, mais non pas sous les yeux des gens bien élevés. Fort peu connue en France, Mme Concha Espina jouit, nous dit M. Louis Bertrand, d'une réputation mondiale. Ses romans sont traduits dans presque toutes les langues européennes et elle a, de son vivant, sa statue dans un parc de Santander. Le Donjon de Luzmela est bien un récit espagnol, je veux dire de cette Espagne ardente, amoureuse et fière, qui vit beaucoup dans la rue et où les passions intimes ont en quelque sorte un caractère public. Magnifiquement belle, Dulcé Nombre de Maria est aimée à la fois par le jeune et pauvre Manuel Jésus, par le riche Ignacio Malgor et par son propre parrain, Nicolas Harnedo. A la suite de machinations diverses, c'est Ignacio qu'elle épouse à peine adolescente, tout en gardant à Manuel, parti pour Cuba, un amour fidèle et chaud. Et pourtant, quand, seize ans plus tard, son mari meurt le jour même du retour de son premier fiancé, ce n'est pas à lui qu'elle consacra le reste de sa vie : car elle a une fille qui lui ressemble prodigieusement et dont Manuel, croyant retrouver la Dulcé Nombre de jadis, s'éprend comme un fou dès qu'il la rencontre. La véritable Dulcé Nombre se donnera à son vieux parrain. Roman douloureux, coloré, dont l'intérêt est à la fois local et universel, et dont M. Louis Bertrand reconnaît avec juste raison que le principal personnage est l'amour. Il ne contient rien de nettement immoral, rien surtout de licencieux. Toutefois, c'est un paradoxe d'affirmer que « cette force instinctive et sauvage... reste virginale même dans la volupté » et de parler à son propos « de la chasteté
adolescente, tout en gardant à Manuel, parti pour Cuba, un amour fidèle et chaud. Et pourtant, quand, seize ans plus tard, son mari meurt le jour même du retour de son premier fiancé, ce n'est pas à lui qu'elle consacra le reste de sa vie : car elle a une fille qui lui ressemble prodigieusement et dont Manuel, croyant retrouver la Dulcé Nombre de jadis, s'éprend comme un fou dès qu'il la rencontre. La véritable Dulcé Nombre se donnera à son vieux parrain. Roman douloureux, coloré, dont l'intérêt est à la fois local et universel, et dont M. Louis Bertrand reconnaît avec juste raison que le principal personnage est l'amour. Il ne contient rien de nettement immoral, rien surtout de licencieux. Toutefois, c'est un paradoxe d'affirmer que « cette force instinctive et sauvage... reste virginale même dans la volupté » et de parler à son propos « de la chasteté de la nature » (p. x). Ne nous y trompons pas. L'amour considéré ainsi comme une puissance despotique primant tout le reste, dominant la vie entière et ravageant les coeurs à travers des années et encore des années, cet amour, même quand il n'aboutit pas à de véritables débordements, n'est pas à offrir en exemple. C'est pourquoi, sans vouloir interdire Le Donjon de Luzmela aux plus cultivés et aux plus âgés d'entre nos lecteurs, nous devons le déconseiller aux autres. Si l'on se bornait à résumer les romans de M. Edouard Estaunié, on trouverait à quelques-uns d'entre eux une étrange apparence de romans policiers. Mais cette analogie ne dépasse pas le squelette, et autour de ce squelette, la main créatrice de l'auteur apporte et façonne une chair dense, toute différente de l'enveloppe ajourée dont un Wallace ou un Conan Doyle eût habillé la même carcasse. Ainsi en est-il de Madame Clapain. Disséquez cette histoire : c'est une aventure, en somme, que la Revue des deux mondes a publiée. Deux vieilles filles de Langres, Ursule et Irma Cadifon, voyant leurs revenus diminuer, prennent une pensionnaire, Mme Clapain, qui leur est recommandée par leur sœur Mme Mirot. De cette pensionnaire paisible, bien
pas à offrir en exemple. C'est pourquoi, sans vouloir interdire Le Donjon de Luzmela aux plus cultivés et aux plus âgés d'entre nos lecteurs, nous devons le déconseiller aux autres. Si l'on se bornait à résumer les romans de M. Edouard Estaunié, on trouverait à quelques-uns d'entre eux une étrange apparence de romans policiers. Mais cette analogie ne dépasse pas le squelette, et autour de ce squelette, la main créatrice de l'auteur apporte et façonne une chair dense, toute différente de l'enveloppe ajourée dont un Wallace ou un Conan Doyle eût habillé la même carcasse. Ainsi en est-il de Madame Clapain. Disséquez cette histoire : c'est une aventure, en somme, que la Revue des deux mondes a publiée. Deux vieilles filles de Langres, Ursule et Irma Cadifon, voyant leurs revenus diminuer, prennent une pensionnaire, Mme Clapain, qui leur est recommandée par leur sœur Mme Mirot. De cette pensionnaire paisible, bien qu'un peu étrange, les deux sœurs ne savent rien. Pourtant, sa présence suffit à créer dans la maison une gêne insupportable. Un jour, on la trouve morte dans son lit ! La ville est en émoi, les bavardages vont leur train, les jalousies s'éveillent et... les lecteurs du roman de M. Edouard Estaunié sont eux-mêmes pris d'une intense curiosité. Le roman combine aux inquiétudes de deux vieilles filles devant le suicide inexpliqué de leur pensionnaire, les extraordinaires machinations d'une gourgandine préoccupée d'assurer l'avenir de son enfant en lui donnant une famille honorable et une fortune. Tout cela est fort laid et fort compliqué. La vie entière de Mme Clapain a été remplie par l'inconduite, la ruse, le vol, l'assassinat. Elle a eu des amants dans tous les mondes et elle a soustrait des millions à de légitimes héritiers. A ses côtés gravitent la tenante d'une maison d'accouchements équivoque et au moins deux médecins marrons. Est-ce à dire que M. Edouard Estaunié a fait œuvre immorale ? Non sans aucun doute. Car ces tristes matériaux ne sont que les éléments d'un drame plus intérieur qu'extérieur. Ils servent d'origine à son véritable sujet, qui est la découverte lente, pénible et angoissée de
M. Edouard Estaunié sont eux-mêmes pris d'une intense curiosité. Le roman combine aux inquiétudes de deux vieilles filles devant le suicide inexpliqué de leur pensionnaire, les extraordinaires machinations d'une gourgandine préoccupée d'assurer l'avenir de son enfant en lui donnant une famille honorable et une fortune. Tout cela est fort laid et fort compliqué. La vie entière de Mme Clapain a été remplie par l'inconduite, la ruse, le vol, l'assassinat. Elle a eu des amants dans tous les mondes et elle a soustrait des millions à de légitimes héritiers. A ses côtés gravitent la tenante d'une maison d'accouchements équivoque et au moins deux médecins marrons. Est-ce à dire que M. Edouard Estaunié a fait œuvre immorale ? Non sans aucun doute. Car ces tristes matériaux ne sont que les éléments d'un drame plus intérieur qu'extérieur. Ils servent d'origine à son véritable sujet, qui est la découverte lente, pénible et angoissée de la vérité par les demoiselles Cadifon, victimes indirectes et inoffensives d'un enchaînement de circonstances où elles ne sont pour rien. Il est superflu de redire combien M. Estaunié excelle à rendre l'atmosphère des petites villes de province, à prêter une âme aux vieilles maisons, à pénétrer le secret des vies à demi étouffées qu'elles renferment. Il lui arrive pourtant de forcer la note ; il appuie d'une manière trop visible sur l'impression de mystère qu'il entend donner. Ses dialogues enfin manquent souvent de spontanéité et par conséquent de naturel. Mais il n'en reste pas moins qu'on le lit avec un intérêt constant et d'une qualité rare. Il ne s'adresse que peu au cœur et presque jamais aux sens : c'est le cerveau surtout qu'il touche. Néanmoins, il faut avoir l'esprit déjà mûr pour le lire. Il a différentes manières d'être à la page. Celle de la famille dont Mme Floran nous conte l'histoire n'est pas la pire. Au surplus, chacun de ses membres l'est à sa façon, quelquesuns même ne le sont pas du tout. Et nul, Dieu merci, ne va jusqu'à certains excès réellement dangereux. Cette Famille à la page se compose de Mme Delpoy, veuve de guerre, et
à demi étouffées qu'elles renferment. Il lui arrive pourtant de forcer la note ; il appuie d'une manière trop visible sur l'impression de mystère qu'il entend donner. Ses dialogues enfin manquent souvent de spontanéité et par conséquent de naturel. Mais il n'en reste pas moins qu'on le lit avec un intérêt constant et d'une qualité rare. Il ne s'adresse que peu au cœur et presque jamais aux sens : c'est le cerveau surtout qu'il touche. Néanmoins, il faut avoir l'esprit déjà mûr pour le lire. Il a différentes manières d'être à la page. Celle de la famille dont Mme Floran nous conte l'histoire n'est pas la pire. Au surplus, chacun de ses membres l'est à sa façon, quelquesuns même ne le sont pas du tout. Et nul, Dieu merci, ne va jusqu'à certains excès réellement dangereux. Cette Famille à la page se compose de Mme Delpoy, veuve de guerre, et de ses neuf enfants. Elle les a élevés avec beaucoup de vaillance et de sens du devoir. Deux ou trois de ses filles, qui fument et se fardent, jouent un peu trop au camarade avec les jeunes gens de leurs relations ; mais elles savent rester sérieuses et ne flirter que pour le bon motif..., si l'on peut appeler cela flirter. Et une vieille amie provinciale qui vient habiter non loin d'elles apporte, en regard de leur modernisme, l'utile contrepoids de ses « préjugés ». Une rencontre inouïe, une de ces rencontres qui, dans la réalité, ne se produiraient pas une fois en dix mille ans, fait brusquement des Delpoy des multimillionnaires. Du coup, ils n'ont plus besoin d'être à la page et Valérie épousera sans scrupules le jeune homme pauvre qu'elle aime depuis longtemps. Allons, tant mieux ! La vraisemblance est sacrifiée, mais le bon public ne déteste pas ça. Bonne-Etoile, c'est « le drame de l'adoption », dit le sous-titre du roman de M. Henri Lavedan. Mais ce n'est pas seulement un drame, ce sont deux et même trois drames consécutifs l'un à l'autre, des drames où l'auteur a su mettre beaucoup de pitié humaine, beaucoup de tendresse,