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REVUE DES RACES LATINES FRANÇAISE, ESPAGNOLE, ITALIENNE, PORTUGAISE, BELGE, AUTRICHIENNE, BRÉSILIENNE ET HISPANO-AMÉRIKAINE RELIGION — HISTOIRE — LITTÉRATURE SCIENCES — ARTS INDUSTRIE — FINANCES — COMMERCE NEUVIÈME VOLUME PARIS À L'ADMINISTRATION DE LA REVUE, 52, RUE DE BONDY ET CHEZ LES PRINCIPAUX LIBRAIRES A NOS LÉCTEURS Nous commençons aujourd'hui la publication du neuvième volume de notre Revue, et cette fois nos lecteurs verront encore que nous n'épargnons rien pour tenir toutes nos promesses, pour les dépasser même. L'impression de la Revue est désormais confiée à une de ces maisons dont le nom est une garantie, et qui font de l'art tout en faisant de la typographie. — Le burin de Léopold Flameng illustre splendidement chaque livraison du portrait d'un personnage célèbre, et nous espérons qu'avant peu le portrait sera accompagné d'un paysage ou de la reproduction d'une œuvre d'art. Nous l'avons dit, nous voulons que la Revue des races latines soit le témoignage le plus complet des progrès dont les nations catholiques sont le théâtre et dont le Catholicisme est la cause. En lisant les quelques articles qu'il nous reste encore à publier sur nos intentions, nos lecteurs comprendront parfaitement notre œuvre, et nous ne doutons pas qu'ils ne propagent eux-mêmes la Revue comme on propage un bon et beau livre. Chacun des numéros de la Revue renferme à lui seul autant de texte que deux ou trois numéros des recueils de ce genre, coûtant le même prix. Voilà pour le côté économique. Il n'est pas un des articles qu'elle publie qui ne puisse être placé dans toutes les mains, et qui ne s'élève cependant au-dessus des régions ordinairement parcourues par des articles de Revue. Voilà pour le côté littéraire. Quant aux questions financières, commerciales et industrielles, notre programme sur ce sujet est connu; l'avenir dira si nous le tenons fidèlement. Quelques personnes ont trouvé notre titre obscur. — Nous le déplorons, non parce que nous partageons leur opinion, mais parce qu'elles peuvent malheureusement l'émettre avec quelque apparence de raison. Si une Revue anglo-saxonne était publiée, ceux à qui elle s'adresserait se compteraient de suite, car il y a esprit
eux-mêmes la Revue comme on propage un bon et beau livre. Chacun des numéros de la Revue renferme à lui seul autant de texte que deux ou trois numéros des recueils de ce genre, coûtant le même prix. Voilà pour le côté économique. Il n'est pas un des articles qu'elle publie qui ne puisse être placé dans toutes les mains, et qui ne s'élève cependant au-dessus des régions ordinairement parcourues par des articles de Revue. Voilà pour le côté littéraire. Quant aux questions financières, commerciales et industrielles, notre programme sur ce sujet est connu; l'avenir dira si nous le tenons fidèlement. Quelques personnes ont trouvé notre titre obscur. — Nous le déplorons, non parce que nous partageons leur opinion, mais parce qu'elles peuvent malheureusement l'émettre avec quelque apparence de raison. Si une Revue anglo-saxonne était publiée, ceux à qui elle s'adresserait se compteraient de suite, car il y a esprit d'unité chez ceux dont la propagande nous divise et dont l'envie égoïste ne cesse de nous menacer. Nous persistons à garder notre titre ; il exprime parfaitement notre pensée, et nous croyons qu'il peut rallier dans l'avenir un grand nombre de ceux qui se laissent entraîner à l'utopie de ne plus voir ici-bas qu'une seule race, à une époque où la division règne malheureusement plus que jamais parmi les hommes au premier de tous les points de vue : le point de vue religieux. G. HUGELMANN. HISTOIRES DE MON VILLAGE LA MIONETTE Dans l'une des plus laides, des plus chétives maisons de mon village habitait alors une famille de gens très-mal famés, qui, de leur vrai nom, s'appelaient Gervais, mais qu'on ne nommait jamais autrement que les Vipériaux (j'en dirai la raison tout à l'heure.) La famille se composait de cinq personnes : le père, la mère, âgés l'un et l'autre d'environ cinquante ans; un fils qui en avait à peu près vingt-cinq; une fille qui en avait dix-sept bien sonnés, et une enfant qui n'en comptait pas encore douze. — Il y avait bien, — ou plutôt il y avait bien eu aussi une autre fille Gervais Vipériau, d'un
plus voir ici-bas qu'une seule race, à une époque où la division règne malheureusement plus que jamais parmi les hommes au premier de tous les points de vue : le point de vue religieux. G. HUGELMANN. HISTOIRES DE MON VILLAGE LA MIONETTE Dans l'une des plus laides, des plus chétives maisons de mon village habitait alors une famille de gens très-mal famés, qui, de leur vrai nom, s'appelaient Gervais, mais qu'on ne nommait jamais autrement que les Vipériaux (j'en dirai la raison tout à l'heure.) La famille se composait de cinq personnes : le père, la mère, âgés l'un et l'autre d'environ cinquante ans; un fils qui en avait à peu près vingt-cinq; une fille qui en avait dix-sept bien sonnés, et une enfant qui n'en comptait pas encore douze. — Il y avait bien, — ou plutôt il y avait bien eu aussi une autre fille Gervais Vipériau, d'un an ou deux moins âgée que le fils, — et qui s'appelait Nanon ; mais depuis longtemps déjà elle était partie sans dire adieu à personne, et personne ne savait ce qu'elle était devenue. Les Vipériaux vivaient d'une existence toute d'aventure. La profession proprement dite était d'être pauvres. — La mère allait mendier dans les campagnes où elle envoyait aussi, avec un vieux panier au bras, sa plus jeune enfant qu'on appelait Claudette. — Le père et le fils pêchaient ou pirataient sur la Loire, qui coule devant le village. — Voilà pour leur industrie avouée; quant à celle qu'ils n'affichaient point, mais que personne n'ignorait, et qui les faisait mal considérer, c'était qu'ils maraudaient, qu'ils volaient même, et allaient vendre clandestinement à la ville ce qu'ils avaient ainsi volé ou maraudé, quand ils ne le gardaient pour leurs besoins. — Aussi le soir, lorsqu'on voyait le père et le fils qui partaient faisant mine d'aller pêcher du côté de Grandjean, qui est au midi du village, on se disait que, bien sûr, ils avaient vu quelque arbre fruitier ou quelque gerbier à dévaliser du côté de Collonges, qui est au nord. Du reste, ils ne faisaient jamais aucune journée
mère allait mendier dans les campagnes où elle envoyait aussi, avec un vieux panier au bras, sa plus jeune enfant qu'on appelait Claudette. — Le père et le fils pêchaient ou pirataient sur la Loire, qui coule devant le village. — Voilà pour leur industrie avouée; quant à celle qu'ils n'affichaient point, mais que personne n'ignorait, et qui les faisait mal considérer, c'était qu'ils maraudaient, qu'ils volaient même, et allaient vendre clandestinement à la ville ce qu'ils avaient ainsi volé ou maraudé, quand ils ne le gardaient pour leurs besoins. — Aussi le soir, lorsqu'on voyait le père et le fils qui partaient faisant mine d'aller pêcher du côté de Grandjean, qui est au midi du village, on se disait que, bien sûr, ils avaient vu quelque arbre fruitier ou quelque gerbier à dévaliser du côté de Collonges, qui est au nord. Du reste, ils ne faisaient jamais aucune journée de travail pour personne. Ils couraient la nuit. — Le jour, ils dormaient ou allaient ravager du bois au long de la rivière, — sinon ils se reléguaient dans quelque cabaret sombre, où on ne leur refusait jamais le vin ni l'eau-de-vie; car ils avaient toujours de l'argent assez pour payer ce qu'ils buvaient. Quand la mère Vipériau savait ses hommes attablés quelque part devant une bouteille, elle faisait semblant d'être inquiète et peinée à cause du mauvais usage qu'ils faisaient de leurs économies. — Elle s'en allait donc les chercher. Lorsqu'elle les avait trouvés, elle leur vomissait d'abord une grosse, bruyante et grossière remontrance. Ils en riaient tous deux et la faisaient rire aussi; puis elle s'asseyait sur le bout du banc, comme pour les attendre ; puis elle acceptait de boire dans le verre de son garçon ou de son homme; puis elle y retournait, et encore, et encore, tant et si bien, que tous trois revenaient souvent aussi peu solides l'un que l'autre, et qu'en voyant passer les Vipériaux qui faisaient des S et des glissades par les rues boueuses du village, les enfants et les hommes criaient après eux et s'en amusaient. Alors les Vipériaux juraient,
payer ce qu'ils buvaient. Quand la mère Vipériau savait ses hommes attablés quelque part devant une bouteille, elle faisait semblant d'être inquiète et peinée à cause du mauvais usage qu'ils faisaient de leurs économies. — Elle s'en allait donc les chercher. Lorsqu'elle les avait trouvés, elle leur vomissait d'abord une grosse, bruyante et grossière remontrance. Ils en riaient tous deux et la faisaient rire aussi; puis elle s'asseyait sur le bout du banc, comme pour les attendre ; puis elle acceptait de boire dans le verre de son garçon ou de son homme; puis elle y retournait, et encore, et encore, tant et si bien, que tous trois revenaient souvent aussi peu solides l'un que l'autre, et qu'en voyant passer les Vipériaux qui faisaient des S et des glissades par les rues boueuses du village, les enfants et les hommes criaient après eux et s'en amusaient. Alors les Vipériaux juraient, sacraient comme des charretiers de Provence, jusqu'à ce qu'ils eussent pu trouver leur maison, où ils s'enfermaient et où longtemps encore on les entendait se disputer et se battre. Maintenant, sachez comment il s'était fait qu'on les appelait Vipériaux. Un jour le fils, quand il n'était encore qu'un gamin, courant pieds nus par les champs, prétendit avoir entendu siffler une vipère dont il aurait trouvé le nid. Il s'en allait partout répétant : « J'ai entendu la vipère, moi ; elle fait comme ça, la vipère. » Et, se pinçant les lèvres d'une certaine façon avec les doigts, il soufflait en formant comme un cornet avec sa langue, ce qui produisait une espèce de bruit perçant, une sorte de voix sèche. Depuis ce moment, on ne l'appela plus Antoine, comme était son nom, mais le Vipériau, et peu à peu le nom se gagna par les autres de la famille ; donc le père et la mère furent baptisés ainsi à cause de leur fils, et les sœurs à cause de leur frère. Ils étaient toujours malpropres et déguenillés, les Vipériaux. La mère, grande, sèche, noire, aux yeux creux, profonds, aux longs bras couleur de châtaigne, n'avait jamais sur elle
pieds nus par les champs, prétendit avoir entendu siffler une vipère dont il aurait trouvé le nid. Il s'en allait partout répétant : « J'ai entendu la vipère, moi ; elle fait comme ça, la vipère. » Et, se pinçant les lèvres d'une certaine façon avec les doigts, il soufflait en formant comme un cornet avec sa langue, ce qui produisait une espèce de bruit perçant, une sorte de voix sèche. Depuis ce moment, on ne l'appela plus Antoine, comme était son nom, mais le Vipériau, et peu à peu le nom se gagna par les autres de la famille ; donc le père et la mère furent baptisés ainsi à cause de leur fils, et les sœurs à cause de leur frère. Ils étaient toujours malpropres et déguenillés, les Vipériaux. La mère, grande, sèche, noire, aux yeux creux, profonds, aux longs bras couleur de châtaigne, n'avait jamais sur elle qu'une grosse vieille robe de laine tout effrangée, toute boueuse par le bas, toute trouée aux coudes, tout éclatée dans le dos. A sa ceinture pendait, froissé en paquet, un tablier grisâtre dont les poches, ou plutôt les besaces, faisaient entendre un grelottement qui disait assez toutes les choses diverses que la mère Vipériau y jetait à chaque moment. Autour de son cou elle passait un de ces mouchoirs en cotonnade bleue qu'on achète pour quelques sous dans les foires, et ce mouchoir, elle l'usait sans presque le laver. Sa coiffe était d'indienne imprimée, et Dieu sait comme elle était posée sur son chignon ébouriffé qui envoyait d'ici, de là, des mèches grisâtres. Ses pieds crasseux ballottaient dans des sabots qui chantaient le faible sur les pierres. Elle ne sortait jamais sans avoir avec elle un panier vide, et quand elle rentrait, toujours il était plein, ce qui se comprenait à la manière dont il pendait en criant à son bras. On voyait écrit sur la figure de cette femme qu'elle était fainçante et malhonnête. Aussi, parmi les gens qui étaient d'âge à l'avoir connue autrefois, chacun savait bien que c'était par son vouloir et par sa faute que son
que la mère Vipériau y jetait à chaque moment. Autour de son cou elle passait un de ces mouchoirs en cotonnade bleue qu'on achète pour quelques sous dans les foires, et ce mouchoir, elle l'usait sans presque le laver. Sa coiffe était d'indienne imprimée, et Dieu sait comme elle était posée sur son chignon ébouriffé qui envoyait d'ici, de là, des mèches grisâtres. Ses pieds crasseux ballottaient dans des sabots qui chantaient le faible sur les pierres. Elle ne sortait jamais sans avoir avec elle un panier vide, et quand elle rentrait, toujours il était plein, ce qui se comprenait à la manière dont il pendait en criant à son bras. On voyait écrit sur la figure de cette femme qu'elle était fainçante et malhonnête. Aussi, parmi les gens qui étaient d'âge à l'avoir connue autrefois, chacun savait bien que c'était par son vouloir et par sa faute que son mari, de bon et courageux travailleur, était devenu un rienfaisant, un ivrogne et un mauvais homme. Depuis qu'elle était mariée, elle n'avait jamais voulu faire œuvre de ses dix doigts. Petit à petit étaient venus les enfants, puis la misère. Voyant qu'il n'avançait rien à se tuer de peine, parce que la femme faisait mauvaise fin de tous les gagnements, le mari se dégoûta, se fatigua, envoya la bêche au diable et se mit à mener cette vie mauvaise où sa femme semblait se complaire, ce qui fit que lui et toute sa famille devinrent de plus en plus mal regardés, comme c'était justice et bon droit. Vipériau le père et Vipériau le fils, bronzés par le soleil et le hâle, étaient vêtus de ce velours coton qui est noir quand il est neuf, mais qui ne l'est pas longtemps, et qui devient d'abord roussâtre, puis gris sale, en sorte que les hommes qui en sont couverts semblent s'être frottés en tous sens et longuement contre des murs jaunes qui ont râpé le velours et lui ont donné leur couleur. Ils portaient l'un et l'autre de gros souliers ferrés ; car ils en avaient besoin pour courir dans les chemins
que la femme faisait mauvaise fin de tous les gagnements, le mari se dégoûta, se fatigua, envoya la bêche au diable et se mit à mener cette vie mauvaise où sa femme semblait se complaire, ce qui fit que lui et toute sa famille devinrent de plus en plus mal regardés, comme c'était justice et bon droit. Vipériau le père et Vipériau le fils, bronzés par le soleil et le hâle, étaient vêtus de ce velours coton qui est noir quand il est neuf, mais qui ne l'est pas longtemps, et qui devient d'abord roussâtre, puis gris sale, en sorte que les hommes qui en sont couverts semblent s'être frottés en tous sens et longuement contre des murs jaunes qui ont râpé le velours et lui ont donné leur couleur. Ils portaient l'un et l'autre de gros souliers ferrés ; car ils en avaient besoin pour courir dans les chemins pierreux et sur les graviers de la Loire. Sur la tête, ils avaient des feutres gris épais qu'on appelle dans le pays des farasses, et qu'ailleurs on nomme, je crois, des bouzingots; seulement, ces chapeaux, au lieu d'avoir les bords étendus, les avaient retombant et cachant la figure : c'est que depuis longtemps la coiffe, qui fait la forme de la tête en dedans, et le cordon, qui la trace en dehors, étaient déchirés et perdus. Quand parfois ces hommes soulevaient leur farasse, et qu'on les regardait avec attention, on pouvait bien distinguer que le père Vipériau n'avait pas la physionomie méchante ; qu'il était gâté par l'habitude; et que le fils, s'il avait eu d'autres exemples devant les yeux, les aurait facilement suivis. La petite Claudette était une enfant toute maigriotte, toute chétive qui, mon Dieu ! faisait bien ce qu'on lui commandait de faire. Elle allait nu-pieds. Une légère robe d'indienne, qui n'avait plus de couleur, quelques morceaux de chemise dessous et un mauvais chapeau de paille formaient tout son trousseau. Chaque matin, quand il ne faisait pas trop mauvais, la mère lui mettait au bras ce vilain panier qui semblait une chose venue au monde avec l'enfant,
que depuis longtemps la coiffe, qui fait la forme de la tête en dedans, et le cordon, qui la trace en dehors, étaient déchirés et perdus. Quand parfois ces hommes soulevaient leur farasse, et qu'on les regardait avec attention, on pouvait bien distinguer que le père Vipériau n'avait pas la physionomie méchante ; qu'il était gâté par l'habitude; et que le fils, s'il avait eu d'autres exemples devant les yeux, les aurait facilement suivis. La petite Claudette était une enfant toute maigriotte, toute chétive qui, mon Dieu ! faisait bien ce qu'on lui commandait de faire. Elle allait nu-pieds. Une légère robe d'indienne, qui n'avait plus de couleur, quelques morceaux de chemise dessous et un mauvais chapeau de paille formaient tout son trousseau. Chaque matin, quand il ne faisait pas trop mauvais, la mère lui mettait au bras ce vilain panier qui semblait une chose venue au monde avec l'enfant, et qui ne devait pas la quitter ; puis elle lui disait de sa voix de Vipériau : « Allons, Claudette, va ! » Et la Claudette s'en allait marchant devant elle. Quand elle rencontrait une ferme, elle s'asseyait devant la porte sur son panier, et restait là en rongeant le bout de ses doigts jusqu'à ce qu'on vînt ou lui donner un morceau de pain noir, ou la chasser. Reste à parler de la jeune fille, qui, comme j'ai dit, avait plus de dix-sept ans. On l'appelait chez elle la Mionette tout court, et ailleurs, dans le pays, la Mionette de chez Vipériau. Mionette, un joli nom, un doux nom, n'est-ce pas ? qui veut autant dire que la délicate, la mignonne petite Marie. Moins joli, moins doux pourtant est ce nom que celle qui le portait; car elle n'avait rien des Vipériaux, la Mionette, ni le visage hâlé, ni les habits déguenillés, ni le regard sauvage, en dessous, ni la voix rauche, dure. Sa robe était d'indienne comme celle de sa sœur, ou de laine grossière comme celle de sa mère; mais elle était lavée et ravaudée. Son petit bonnet était aussi de toile imprimée, mais toujours propre
le bout de ses doigts jusqu'à ce qu'on vînt ou lui donner un morceau de pain noir, ou la chasser. Reste à parler de la jeune fille, qui, comme j'ai dit, avait plus de dix-sept ans. On l'appelait chez elle la Mionette tout court, et ailleurs, dans le pays, la Mionette de chez Vipériau. Mionette, un joli nom, un doux nom, n'est-ce pas ? qui veut autant dire que la délicate, la mignonne petite Marie. Moins joli, moins doux pourtant est ce nom que celle qui le portait; car elle n'avait rien des Vipériaux, la Mionette, ni le visage hâlé, ni les habits déguenillés, ni le regard sauvage, en dessous, ni la voix rauche, dure. Sa robe était d'indienne comme celle de sa sœur, ou de laine grossière comme celle de sa mère; mais elle était lavée et ravaudée. Son petit bonnet était aussi de toile imprimée, mais toujours propre et bien arrangé, et son fichu de même. Elle avait de grands beaux yeux bruns sous des sourcils bien arqués. De longs cheveux noirs qu'elle partageait en deux nattes bien lissées, bien brillantes sur les tempes, et qu'elle roulait par derrière en grosses tresses que son peigne de corne avait peine à soutenir, et qui s'écroulaient souvent sur son cou blanc, blanc comme un fin linge de lessive. Son nez, taillé quasi droit, se relevait un peu en boule par le bout. Sa bouche, se fendant toute gracieuse, laissait voir des dents rangées égales comme les feuilles des marguerites blanches. Ses petites oreilles roses se cachaient à moitié sous ses nattes noires; puis, en marchant, sa taille, bien coupée, se balançait comme les joncs du rivage quand le vent passe tranquillement sur eux; puis sa voix était douce comme ces musiques qu'on entend parfois dans les rêves où l'on voit des choses qu'on n'a jamais vues, où l'on écoute des choses qu'on n'a jamais écoutées; et puis son regard était modeste, honnête. La Mionette ne mendiait pas, ne maraudait pas, ne volait pas. Dans le village était un grand atelier où l'on dévidait la soie, et la Mionette était l'une
peine à soutenir, et qui s'écroulaient souvent sur son cou blanc, blanc comme un fin linge de lessive. Son nez, taillé quasi droit, se relevait un peu en boule par le bout. Sa bouche, se fendant toute gracieuse, laissait voir des dents rangées égales comme les feuilles des marguerites blanches. Ses petites oreilles roses se cachaient à moitié sous ses nattes noires; puis, en marchant, sa taille, bien coupée, se balançait comme les joncs du rivage quand le vent passe tranquillement sur eux; puis sa voix était douce comme ces musiques qu'on entend parfois dans les rêves où l'on voit des choses qu'on n'a jamais vues, où l'on écoute des choses qu'on n'a jamais écoutées; et puis son regard était modeste, honnête. La Mionette ne mendiait pas, ne maraudait pas, ne volait pas. Dans le village était un grand atelier où l'on dévidait la soie, et la Mionette était l'une des ouvrières les plus assidues de cet atelier. La Mionette enfin, c'était comme aurait été une tourterelle dans un nid remuant de serpents, ou comme serait une belle fleur dans un bouquet de noires et vilaines orties. Mais s'il en était ainsi de la Mionette en ce temps-là, il n'en avait pas toujours été de même. C'était à peine depuis trois ans qu'elle avait tout à coup quitté les manières des Vipériaux pour prendre celles que nous lui voyons. Pendant neuf ou dix ans, c'est-à-dire de l'âge de cinq ans à celui de quatorze, elle était partie chaque matin de la maison pour y revenir le soir avec plus ou moins de morceaux de pain dans ce panier qui était devenu celui de la petite Claudette. Elle avait mendié comme sa mère et sa sœur, et tout fait croire qu'elle eût continué longtemps encore cette vie, sans un événement qui cependant ne semblait pas devoir causer en elle un pareil changement. Remontons dans l'âge de la Mionette, et arrivons à l'époque où elle avait une douzaine d'années. Un matin la Mionette s'était mise en route avec son panier pour aller faire sa tournée ordinaire dans les campagnes. Il faisait bien
avait pas toujours été de même. C'était à peine depuis trois ans qu'elle avait tout à coup quitté les manières des Vipériaux pour prendre celles que nous lui voyons. Pendant neuf ou dix ans, c'est-à-dire de l'âge de cinq ans à celui de quatorze, elle était partie chaque matin de la maison pour y revenir le soir avec plus ou moins de morceaux de pain dans ce panier qui était devenu celui de la petite Claudette. Elle avait mendié comme sa mère et sa sœur, et tout fait croire qu'elle eût continué longtemps encore cette vie, sans un événement qui cependant ne semblait pas devoir causer en elle un pareil changement. Remontons dans l'âge de la Mionette, et arrivons à l'époque où elle avait une douzaine d'années. Un matin la Mionette s'était mise en route avec son panier pour aller faire sa tournée ordinaire dans les campagnes. Il faisait bien chaud, bien grand soleil ce jour-là, et la petite mendiante cheminait toute nonchalante le long du sentier qui sort du village par la côte du bois d'Urieux. A mi-côte, elle se trouva fatiguée. Comme il y avait là une fontaine avec un arbre dessus, elle s'assit à l'ombre de l'arbre et prit dans sa main un peu d'eau qu'elle passa sur son front; puis elle s'appuya au bord du creux de terre au fond duquel était la fontaine, et, pour s'amuser, elle se regardait dans l'eau qui lui formait comme un miroir. Ça la faisait rire de se voir; — alors la petite Mionette qui était dans l'eau riait aussi. Puis avec le bout de son pied qui n'était pas trop blanc la Mionette se mettait à remuer l'eau, et l'eau se troublait, et la Mionette ne se voyait plus. Alors elle retirait son pied pour laisser l'eau s'éclaircir, et pour se voir encore. Ainsi plusieurs fois. Elle était là depuis longtemps déjà lorsqu'un homme qui passait sur la route la vit, et lui cria : « Ohé ! la Mionette ! la Vipériaude! qu'est-ce ben que tu fais là à te regarder dans l'eau, au lieu d'aller chercher ton