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— Ah ! jamais de la vie ! Floury était noir de corbeau ! A cette nuance près, le portrait tracé par Loti est strictement ressemblant. En me confirmant encore que la bouche avait « des contours fins et exquis », que les joues gardaient « un velouté frais, comme celui des fruits que personne n'a touchés », mon ami me découvrait le sens de l'invention dans Pêcheur d'Islande : Loti avait transposé dans l'ordre spirituel les apparences physiques de Guillaume Floury ; il avait réalisé l'âme mystérieuse qu'elles semblaient exprimer et qui n'était que mirage. Pensera-t-on qu'il eût mieux valu laisser à cette nature fruste sa brutalité ? que l'œuvre eût gagné ainsi en vigueur ? que les paysans de Ferdinand Fabre, par exemple, ont une autre saveur que les marins de Loti ? Il y en peut. Je suis bien tenté de le croire. Les gens de mer ne sont pas des paysans, ils ont d'étranges délicatesses ; la mer éduque, affine, ennoblit ceux qui se donnent à elle : raison de plus de résister à la mièvrerie. Pêcheur d'Islande touche, attendrit, mais je n'y trouve guère d'accent. Peut-être Loti a-t-il vu Yann, et même Gaud, trop en lui-même. Je ne condamne pas la méthode, je doute qu'elle convienne à l'auteur des Souvenirs d'un enfant et des Reflets sur la sombre route. Gaud, Yann sont pourtant là en représentants de l'âme bretonne, et il est certain que Loti ne pouvait choisir meilleur point de vue que le pays de Paimpol ; car Paimpol, qui mène en Islande, est comme une porte sur l'inconnu, ouverte au rêve des Bretons. Au-delà de la pensée et du sentiment, au-delà de l'amour et de la mort, du soleil, delà vie, il y a quelque chose : une étrange contrée où la vie est de la mort déjà ; d'où les nouvelles ont des voies mystérieuses ; d'où arrivent la consolation ou le désespoir, au caprice d'une humble voile. Et les doux hivers de Paimpol, et les printemps allègres, et les grandes émigrations d'hommes, et ces foyers de vieux, de veuves et de
lui-même. Je ne condamne pas la méthode, je doute qu'elle convienne à l'auteur des Souvenirs d'un enfant et des Reflets sur la sombre route. Gaud, Yann sont pourtant là en représentants de l'âme bretonne, et il est certain que Loti ne pouvait choisir meilleur point de vue que le pays de Paimpol ; car Paimpol, qui mène en Islande, est comme une porte sur l'inconnu, ouverte au rêve des Bretons. Au-delà de la pensée et du sentiment, au-delà de l'amour et de la mort, du soleil, delà vie, il y a quelque chose : une étrange contrée où la vie est de la mort déjà ; d'où les nouvelles ont des voies mystérieuses ; d'où arrivent la consolation ou le désespoir, au caprice d'une humble voile. Et les doux hivers de Paimpol, et les printemps allègres, et les grandes émigrations d'hommes, et ces foyers de vieux, de veuves et de fiancées !... Oui vraiment, le départ, l'attente, le regret, la mélancolie ont ici trouvé leur figure concrète ; et le ciel, la mer, les grèves concourent à la former. «Même le ciel, la mer et les grèves en dessinent les grands traits, auxquels les hommes ne font qu'ajouter quelques nuances. Justement l'acuité des sens est chez Loti remarquable. Une simplicité déformée quasi populaire, elle lui a permis des réussites proprement merveilleuses, elle a fait de beaucoup de pages de Pêcheur d'Islande des pages d'anthologie ; les brouillards de la mer d'Islande, l'apparition du printemps, les fiançailles de Yann avec Gaud sont pour longtemps dans les mémoires. Mais quoi ! Est-il normal et sain que la plus haute littérature psychologique connue en vienne à une conception de l'homme si rudimentaire qu'il paraît une simple émanation de la nature ? Admire-t-on impunément une si lâche attitude de l'âme devant l'emprise des choses ? Accepterons-nous les limites d'une sensibilité nerveuse monstrueusement exaspérée, après ablation du cerveau ? Plus jetteront d'éclat les dons de Pierre Loti, plus son impressionnisme brillera et fulgurera, et plus il manquera à sa dignité d'homme, à sa fonction d'écrivain français. Au reste, c'est la pensée et la volonté qui
Justement l'acuité des sens est chez Loti remarquable. Une simplicité déformée quasi populaire, elle lui a permis des réussites proprement merveilleuses, elle a fait de beaucoup de pages de Pêcheur d'Islande des pages d'anthologie ; les brouillards de la mer d'Islande, l'apparition du printemps, les fiançailles de Yann avec Gaud sont pour longtemps dans les mémoires. Mais quoi ! Est-il normal et sain que la plus haute littérature psychologique connue en vienne à une conception de l'homme si rudimentaire qu'il paraît une simple émanation de la nature ? Admire-t-on impunément une si lâche attitude de l'âme devant l'emprise des choses ? Accepterons-nous les limites d'une sensibilité nerveuse monstrueusement exaspérée, après ablation du cerveau ? Plus jetteront d'éclat les dons de Pierre Loti, plus son impressionnisme brillera et fulgurera, et plus il manquera à sa dignité d'homme, à sa fonction d'écrivain français. Au reste, c'est la pensée et la volonté qui renouvellent les choses ; sans elles, que peut le sentiment ? A travers la monotonie, Loti s'est acheminé à l'énervement, à la décomposition, au néant ; il a perdu le sens du relief du monde et de l'ordonnance des réalités ; il ne laissera après lui aucun exemple, sinon d'une faillite. Loti, comment ne vous souvenez-vous jamais dans votre art que vous êtes officier de marine ? que vous avez commandé ? Entre Paimpol et Ploubazlanec, j'ai songé à tout cela. Qu'il y a de force, d'ordre et de beauté classique en Bretagne, et chez les hommes et dans les choses ! Comment ne pas éprouver la vertu d'une lumière, si subtile que Provence et Bretagne sont les deux contrées les plus lumineuses de France ? Comment surtout ne pas entendre le flux de la mer, son rythme éternel, qui non loin de là enseignèrent à Maurice de Guérin l'ordre de l'univers et le mouvement de son art ? Nous avons refait, mon ami et moi, le chemin qui menait Gaud chez les vieux parents de Yann. Comme elle, nous avons traversé ces hameaux de marins dont la couleur se confond avec celle des rochers, bien tels qu'on les voit
faillite. Loti, comment ne vous souvenez-vous jamais dans votre art que vous êtes officier de marine ? que vous avez commandé ? Entre Paimpol et Ploubazlanec, j'ai songé à tout cela. Qu'il y a de force, d'ordre et de beauté classique en Bretagne, et chez les hommes et dans les choses ! Comment ne pas éprouver la vertu d'une lumière, si subtile que Provence et Bretagne sont les deux contrées les plus lumineuses de France ? Comment surtout ne pas entendre le flux de la mer, son rythme éternel, qui non loin de là enseignèrent à Maurice de Guérin l'ordre de l'univers et le mouvement de son art ? Nous avons refait, mon ami et moi, le chemin qui menait Gaud chez les vieux parents de Yann. Comme elle, nous avons traversé ces hameaux de marins dont la couleur se confond avec celle des rochers, bien tels qu'on les voit dans les estampes d'Henri Rivière ; nous sommes entrés dans la chapelle de Pors-Even, étrangement sombre et nue ; au cimetière de Perros-Hamon, devant le « mur des naufragés », nous avons pensé aux morts. Les femmes y viennent prier devant le petit bol où un brin de buis trempe dans l'eau bénite, comme si les malheureux étaient vraiment là. « Un petit mur croulant, dit Loti, dessinait autour de la chapelle un enclos enfermant des croix. Et tout était de la même couleur, la chapelle, les arbres et les tombes ; le lieu tout entier semblait uniformément hâlé, rongé par le vent de la mer ; un même lichen grisâtre, avec ses taches d'un jaune pâle de soufre, couvrait les pierres, les branches noueuses et les saints en granit qui se tenaient dans les niches du mur ; sur une de ces croix de bois était écrit en grosses lettres : « Gaos Joël, quatre-vingts ans... » Faut-il noter que j'ai lu disparu À Islande plus souvent que EN Islande comme dans le texte de Loti ?... Le bois des inscriptions pourrit, les noms s'effacent, le lierre rusé triomphe du vieux mur, et le cimetière lui-même fera place nette
dans l'eau bénite, comme si les malheureux étaient vraiment là. « Un petit mur croulant, dit Loti, dessinait autour de la chapelle un enclos enfermant des croix. Et tout était de la même couleur, la chapelle, les arbres et les tombes ; le lieu tout entier semblait uniformément hâlé, rongé par le vent de la mer ; un même lichen grisâtre, avec ses taches d'un jaune pâle de soufre, couvrait les pierres, les branches noueuses et les saints en granit qui se tenaient dans les niches du mur ; sur une de ces croix de bois était écrit en grosses lettres : « Gaos Joël, quatre-vingts ans... » Faut-il noter que j'ai lu disparu À Islande plus souvent que EN Islande comme dans le texte de Loti ?... Le bois des inscriptions pourrit, les noms s'effacent, le lierre rusé triomphe du vieux mur, et le cimetière lui-même fera place nette à une église neuve. Le lecteur de Pêcheur d'Islande se rappelle le chemin qui, venant de Paimpol, quitte la grève, file à travers Ploubazlanec et Perros-Hamon pour retomber à la mer au pied de Pors-Even ? Ah, que la lande a changé de figure depuis que Loti et Gaud y passèrent ! C'était alors, soupire mon ami, chasseur émérit, une fameuse lande à lapins. Mais là où les ajoncs verts et des plantes courtes, trapues, s'aplatissaient sur le sol dur, nos jambes fouettaient les feuilles de petits champs de pommes de terre coupés de jardinets. Tout ce cadre d'un des plus curieux chapitres du roman a perdu sa beauté désolée. Dans le sentier ne traînent plus les goélands. Presque à l'entrée de Pors-Even, à main gauche pour qui descend à la mer, une modeste maison blanche sous ses glycines : c'est la maison des Floury. Un court jardin la sépare de dix marches de granit sombre. L'automne y fera refleurir les chrysanthèmes du roman. Et c'est là qu'un soir de la mi-septembre, Gaud a désiré et tremblé tout ensemble que Yann fût revenu. — Eh bien, nous avons de la chance, murmure mon ami en me désignant dans le jardinet
passèrent ! C'était alors, soupire mon ami, chasseur émérit, une fameuse lande à lapins. Mais là où les ajoncs verts et des plantes courtes, trapues, s'aplatissaient sur le sol dur, nos jambes fouettaient les feuilles de petits champs de pommes de terre coupés de jardinets. Tout ce cadre d'un des plus curieux chapitres du roman a perdu sa beauté désolée. Dans le sentier ne traînent plus les goélands. Presque à l'entrée de Pors-Even, à main gauche pour qui descend à la mer, une modeste maison blanche sous ses glycines : c'est la maison des Floury. Un court jardin la sépare de dix marches de granit sombre. L'automne y fera refleurir les chrysanthèmes du roman. Et c'est là qu'un soir de la mi-septembre, Gaud a désiré et tremblé tout ensemble que Yann fût revenu. — Eh bien, nous avons de la chance, murmure mon ami en me désignant dans le jardinet une aïeule en coiffe : voici la mère de Lomé. L'aïeule est en compagnie de cinq femmes plus jeunes, et je perds l'espoir d'entrer. Mon ami parle breton pour me donner loisir d'observer. Mais je sais que la vieille est en défiance ; je sais qu'il serait vain de vouloir la faire causer, et je ne puis qu'admirer son corps robuste de quatre-vingt-trois ans, si droit avec quelle aisance ! Les rides durcissent seulement un peu l'énergie du visage, autour d'un sourire résigné. On la croirait muette, et je ne la verrai pas ouvrir la bouche. Comment dire ce que l'immobilité et le silence ajoutent à cette présence dont l'étrangeté est faite précisément de sa réalité même ? La mère du héros serait une statue sans vie, si l'on ne soupçonnait ce que sa beauté sereine emprunte à l'espérance indomptable de la race. ... Un rire d'enfant. Brusquement la porte s'ouvre, c'est un bambin qui vient tirer l'aïeule par la jupe. — Son petit-fils ! nous crient les femmes, interrompant leur bavardage. Savait-il que lui aussi était donné d'avance à la mer ? Le tout jeune neveu de Lome-Bras nous a salués de l'allégresse de ses yeux clairs, comme le
la faire causer, et je ne puis qu'admirer son corps robuste de quatre-vingt-trois ans, si droit avec quelle aisance ! Les rides durcissent seulement un peu l'énergie du visage, autour d'un sourire résigné. On la croirait muette, et je ne la verrai pas ouvrir la bouche. Comment dire ce que l'immobilité et le silence ajoutent à cette présence dont l'étrangeté est faite précisément de sa réalité même ? La mère du héros serait une statue sans vie, si l'on ne soupçonnait ce que sa beauté sereine emprunte à l'espérance indomptable de la race. ... Un rire d'enfant. Brusquement la porte s'ouvre, c'est un bambin qui vient tirer l'aïeule par la jupe. — Son petit-fils ! nous crient les femmes, interrompant leur bavardage. Savait-il que lui aussi était donné d'avance à la mer ? Le tout jeune neveu de Lome-Bras nous a salués de l'allégresse de ses yeux clairs, comme le crépuscule nous rappelait sur le chemin. HENRI CLOUARD. NOTES POLITIQUES Le général et le commissaire. Le Gouvernement a désigné les généraux Pau, Jofferet et Legrand comme commissaires pour la discussion de la loi militaire : c'était une pensée juste d'assurer à l'incompétence du Parlement le concours de ces hautes compétences pendant la discussion même. Mais c'était aussi une pensée imprudente, et on l'a bien vu. Un vrai soldat n'est pas fait pour entendre de sang-froid les sottises injurieuses qu'un parlementaire a le droit imprescriptible de débiter en vertu de la liberté de discussion. Un Chautemps — je ne sais plus lequel et l'on m'excusera de mal connaître les généalogies du patriciat républicain — était à la tribune et, tout nourri des doctrines essentielles du régime où sa Maison compte parmi les premières, ce grand seigneur écrasait notre corps d'officiers d'un mépris dont un sénateur de Venise aurait ménagé l'expression à des chefs de condottiere. Le général Pau ne l'a pas interrompu, il s'est levé pour sortir : si la liberté de discussion permet de tout dire, le même principe devrait permettre de s'en aller aux gens qui en ont assez ou trop entendu ; mais à voir ce général mutilé
pendant la discussion même. Mais c'était aussi une pensée imprudente, et on l'a bien vu. Un vrai soldat n'est pas fait pour entendre de sang-froid les sottises injurieuses qu'un parlementaire a le droit imprescriptible de débiter en vertu de la liberté de discussion. Un Chautemps — je ne sais plus lequel et l'on m'excusera de mal connaître les généalogies du patriciat républicain — était à la tribune et, tout nourri des doctrines essentielles du régime où sa Maison compte parmi les premières, ce grand seigneur écrasait notre corps d'officiers d'un mépris dont un sénateur de Venise aurait ménagé l'expression à des chefs de condottiere. Le général Pau ne l'a pas interrompu, il s'est levé pour sortir : si la liberté de discussion permet de tout dire, le même principe devrait permettre de s'en aller aux gens qui en ont assez ou trop entendu ; mais à voir ce général mutilé de 1870 et que naguère l'opinion unanime avait désigné pour le poste de généralissime, à le voir se dresser, la gauche a cru sans doute qu'il allait chercher la garde, et au nom de la supériorité du pouvoir civil, ministres et députés se sont pendus à ses basques. Le Président du Conseil a dû l'excuser trop d'un mouvement si légitime, mais sur une pression plus instante des socialistes, il a fini par le couvrir assez convenablement. On a pu dire l'incident clos, mais comme à la lueur d'un éclair, il a bien dévoilé l'antinomie constitutionnelle du régime et de l'armée ! À ceux pour qui l'effort louable que font des ministres républicains pour fortifier notre organisation militaire masquerait et ferait oublier l'obstacle que la République oppose aux meilleures intentions de ses partisans, l'incident Pau-Chautemps devrait rendre le sens de cette réalité profonde. Le lendemain, ce n'était plus l'armée qui était en cause et le Vieux Parti Républicain s'est mieux familiarisé avec la Police qu'avec les hommes de guerre, mais c'est à condition que la police soit plus soucieuse de servir ses intérêts politiques que de maintenir l'ordre et de prévenir les crimes et les délits ou d'en retrouver les auteurs.
du Conseil a dû l'excuser trop d'un mouvement si légitime, mais sur une pression plus instante des socialistes, il a fini par le couvrir assez convenablement. On a pu dire l'incident clos, mais comme à la lueur d'un éclair, il a bien dévoilé l'antinomie constitutionnelle du régime et de l'armée ! À ceux pour qui l'effort louable que font des ministres républicains pour fortifier notre organisation militaire masquerait et ferait oublier l'obstacle que la République oppose aux meilleures intentions de ses partisans, l'incident Pau-Chautemps devrait rendre le sens de cette réalité profonde. Le lendemain, ce n'était plus l'armée qui était en cause et le Vieux Parti Républicain s'est mieux familiarisé avec la Police qu'avec les hommes de guerre, mais c'est à condition que la police soit plus soucieuse de servir ses intérêts politiques que de maintenir l'ordre et de prévenir les crimes et les délits ou d'en retrouver les auteurs. Justement M. Tourny, directeur de la police municipale avait fait preuve de sang-froid et d'impartialité. Le 4 mai, ceux qui avaient honoré Jeanne d'Arc de l'inoubliable façon que l'on sait avaient accepté très volontiers la règle de ne placer sur leurs couronnes aucune inscription qui pût rompre l'unanimité du sentiment et provoquer des incidents en froissant qui que ce fût. Un groupe squelettique de jeunesses républicaines ayant voulu porter à Jeanne d'Arc une couronne avec l'inscription plus saugrenue encore que blasphématoire : « À Jeanne trahie par son Roi et brûlée par les prêtres », M. Tourny leur opposa la même consigne. Là-dessus, interpellation de M. Painlevé. M. Klotz, Juif et ministre de l'Intérieur, protesta qu'il ne savait rien, que le préfet de police n'en avait pas su davantage et promit aux fureurs de la gauche la mise à la retraite de M. Tourny, coupable d'avoir, sans en référer à ses chefs, empêché une manifestation laïque et républicaine ! 484 voix approuvèrent l'inscription dont Jeanne d'Arc eût eu horreur, la promesse du ministre et la disgrâce de M. Tourny. Mais si un commissaire de police qui fait de l'ordre risque d'être traité par la République comme un officier réactionnaire, il
et provoquer des incidents en froissant qui que ce fût. Un groupe squelettique de jeunesses républicaines ayant voulu porter à Jeanne d'Arc une couronne avec l'inscription plus saugrenue encore que blasphématoire : « À Jeanne trahie par son Roi et brûlée par les prêtres », M. Tourny leur opposa la même consigne. Là-dessus, interpellation de M. Painlevé. M. Klotz, Juif et ministre de l'Intérieur, protesta qu'il ne savait rien, que le préfet de police n'en avait pas su davantage et promit aux fureurs de la gauche la mise à la retraite de M. Tourny, coupable d'avoir, sans en référer à ses chefs, empêché une manifestation laïque et républicaine ! 484 voix approuvèrent l'inscription dont Jeanne d'Arc eût eu horreur, la promesse du ministre et la disgrâce de M. Tourny. Mais si un commissaire de police qui fait de l'ordre risque d'être traité par la République comme un officier réactionnaire, il est par son métier de policier mieux armé pour se défendre contre ce régime et son édifiant personnel. Aux dernières nouvelles, M. Tourny ne s'est pas laissé sacrifier. Le général et le commissaire devraient en ce moment faire la même réflexion : c'est que, pour faire le bien, il faut d'abord en réaliser les conditions. La semaine passée a peut-être beaucoup avancé l'éducation de Monk. M. BE Roux. CHRONIQUES La réhabilitation des Vandales. Pourquoi les gens, quand ils envoient 1 fr. 75 à une souscription, n'écrivent-ils pas tout simplement : « Je vous envoie 1 fr. 75 » ? — Je vous entends, dit La Bruyère : vous voulez dire qu'il pleut. Dites : il pleut. À moins de tomber dans l'anglicisme banal qui consiste à écrire Chaumondeley et à prononcer Beauchamp. Mais quoi, les choses s'en iraient trop uniment. « — À l'heure, écrit M. Homais, où une vague de justice fait battre tous les cœurs sans distinction de partis, permettez-moi d'y joindre mon obole républicain... » Tandis qu'en moins de mots : « — Je me fais l'honneur, écrit le duc de Doudeauville, de vous faire tenir mon obole. Je me porte bien. » Et que Maugis écrit
d'abord en réaliser les conditions. La semaine passée a peut-être beaucoup avancé l'éducation de Monk. M. BE Roux. CHRONIQUES La réhabilitation des Vandales. Pourquoi les gens, quand ils envoient 1 fr. 75 à une souscription, n'écrivent-ils pas tout simplement : « Je vous envoie 1 fr. 75 » ? — Je vous entends, dit La Bruyère : vous voulez dire qu'il pleut. Dites : il pleut. À moins de tomber dans l'anglicisme banal qui consiste à écrire Chaumondeley et à prononcer Beauchamp. Mais quoi, les choses s'en iraient trop uniment. « — À l'heure, écrit M. Homais, où une vague de justice fait battre tous les cœurs sans distinction de partis, permettez-moi d'y joindre mon obole républicain... » Tandis qu'en moins de mots : « — Je me fais l'honneur, écrit le duc de Doudeauville, de vous faire tenir mon obole. Je me porte bien. » Et que Maugis écrit : « —Je vous envoie mon obole, en souhaitant qu'elle soit moins nuisible que ceux de l'État. » CHRONIQUES 577 D'autre part, si vous ouvrez un dictionnaire, ils vous disent que l'obole est une petite monnaie hors d'usage, qui valait approximativement un demi-denier. Ils vous disent ça, ou autre chose ; mais vraiment, ça n'est pas beaucoup, un demi-denier. Et l'on frémit en songeant que si elle n'avait pas un peu renchéri, on n'aurait pu élever ni le monument Gérôme, effroi des animaux ; ni ce Waldeck-Rousseau qui sèche les nourrices ; ni ces musiciens du Parc Monceau qui ont l'air de bornes à chiens ; ni ce vieux gredin de Coligny ; ni les pharmaciens jumeaux ; ni les deux Diderot; ni les trois Voltaire ; ni le Quart-de-Doir ! Et tous les sculpteurs seraient morts, excepté M. Mayolle, il faut espérer. Si quelques hommes de goût (toujours sans distinction de partis) faisaient sauter cet amas d'horreurs, on les traiterait, n'en doutez point, de Vandales. Par là, qui veut-on insulter ? Demandez à un monsieur mûr, dans un wagon de seconde : « Qu'est-ce au juste qu'un Vandal ? » Chiche (comme disait Challemel-Lacour à sa blanchisseuse), chiche qu'il
; mais vraiment, ça n'est pas beaucoup, un demi-denier. Et l'on frémit en songeant que si elle n'avait pas un peu renchéri, on n'aurait pu élever ni le monument Gérôme, effroi des animaux ; ni ce Waldeck-Rousseau qui sèche les nourrices ; ni ces musiciens du Parc Monceau qui ont l'air de bornes à chiens ; ni ce vieux gredin de Coligny ; ni les pharmaciens jumeaux ; ni les deux Diderot; ni les trois Voltaire ; ni le Quart-de-Doir ! Et tous les sculpteurs seraient morts, excepté M. Mayolle, il faut espérer. Si quelques hommes de goût (toujours sans distinction de partis) faisaient sauter cet amas d'horreurs, on les traiterait, n'en doutez point, de Vandales. Par là, qui veut-on insulter ? Demandez à un monsieur mûr, dans un wagon de seconde : « Qu'est-ce au juste qu'un Vandal ? » Chiche (comme disait Challemel-Lacour à sa blanchisseuse), chiche qu'il vous répondra : — C'est un conseiller municipal. Ou bien : — Ce sont des gens qui jettent de l'encre sur le manteau des dames. A moins qu'il n'affirme plus compendieusement : — C'est des gens qui coupent les arbres. Mais dans la réalité, les Vandales furent un peuple assez décent, et qui abîmèrent moins Rome que les Français de Robert Guiscard, bons catholiques d'ailleurs, ou la racaille allemande du connétable de Bourbon. Nous ne pouvons pourtant pas leur reprocher d'avoir fait une expédition en Tunisie. Que si Genséric, pour venger Carthage de l'opprobre latin, y fit transporter quelques-uns de ces marbres grecs, jadis pillés par Mummius, cela nous permet d'espérer que le P. Delattre les y retrouvera quelque jour. Et les alliés nous ont asséz volé d'œuvres d'art en 1815 pour que leur nom l'emporte en barbarie sur celui d'un peuple malheureux et courtois. Pour ne rien dire d'Heidelberg et Saint-Cloud ruinés par les Allemands ; de Moscou brûlé par les Russes ; de l'Alcazar de Tolède saccagé par les Anglais ; de Blauner oder Parthénon pillés par les Vénitiens ; des faïenceries de Raguses détruites par les Turcs, ni du temple de Milet dévalisé par Xerxès. Et si