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monde ! La trahison autant que tes flancs est féconde ! Et ma fille ? Morna ? (Il ébranle les grilles du soupirail.) Ces barreaux ! ces barreaux ! Qui défendra le nid où sont mes passereaux ? Je n'ai pas peur. pourtant je souffre ! Will ! viens, lâche, Voir ces larmes que seul le souvenir m'arrache ! Mon enfant, et Morna, que t'avaient-elles fait ! Ô mes glens, mes forêts, où l'Highland s'en allait Laissant dans les rochers sonner sa cornemuse ! Écosse, mon Écosse, au fond de tes ravins, Toi, belle et sainte, comme une jeune recluse ; Toi, pour qui l'étranger oubliait les chemins Qui l'avaient amené. mon Écosse, on ignore Entre ton sol et nous tout ce qu'il est d'amour ! Oh ! voir d'ici les feux que la frontière arbore Signal sanglant, plus haut que le trou du vautour ! Là-bas, la lune éclaire, en un pli de colline, Ma troupe ; et me regarde aussi dans ma prison. Oh ! ces barreaux ! Morna ! Gadour, mon orpheline ! Ils prendront bien mon corps, mais non pas ma raison. Des bruits de pas ? (Il se penche pour écouter.) On rit ! Le bourreau, fils de l'hyène ! Qui pourrait rire ainsi près d'un cachot ? (Relevant orgueilleusement la tête.) Qu'il vienne ! SCÈNE IV. (Une place devant la prison. — La foule est immense.) UNE VIEILLE (en montrant un jeune homme maigre qui passe). Je gage qu'à l'instant ce jeune homme apparaît à quelque moribond. (Elle rit.) LE JEUNE HOMME. Vos mots, vieille, sont gais! On va pendre quelqu'un? LA VIEILLE. Un affreux Écossais. UNE AUTRE. Ronald! LE JEUNE HOMME. Quoi! LA PREMIÈRE VIEILLE. Ce brigand? LA SECONDE. Conçu par deux sorcières. (Elle se signe.) UNE FEMME. On compte qu'il mangeait les morts des cimetières. LA PREMIÈRE VIEILLE. Nous l'avons pris, enfin! UNE JEUNE FILLE. Est-il jeune? LE JEUNE HOMME (à la jeune fille). Très vieux! Mais vous êtes charmante! (La jeune fille se recule) UN VIEILLARD. Il a du sang aux yeux. LA PREMIÈRE VIEILLE. Il en aura bientôt partout. LA
bourreau, fils de l'hyène ! Qui pourrait rire ainsi près d'un cachot ? (Relevant orgueilleusement la tête.) Qu'il vienne ! SCÈNE IV. (Une place devant la prison. — La foule est immense.) UNE VIEILLE (en montrant un jeune homme maigre qui passe). Je gage qu'à l'instant ce jeune homme apparaît à quelque moribond. (Elle rit.) LE JEUNE HOMME. Vos mots, vieille, sont gais! On va pendre quelqu'un? LA VIEILLE. Un affreux Écossais. UNE AUTRE. Ronald! LE JEUNE HOMME. Quoi! LA PREMIÈRE VIEILLE. Ce brigand? LA SECONDE. Conçu par deux sorcières. (Elle se signe.) UNE FEMME. On compte qu'il mangeait les morts des cimetières. LA PREMIÈRE VIEILLE. Nous l'avons pris, enfin! UNE JEUNE FILLE. Est-il jeune? LE JEUNE HOMME (à la jeune fille). Très vieux! Mais vous êtes charmante! (La jeune fille se recule) UN VIEILLARD. Il a du sang aux yeux. LA PREMIÈRE VIEILLE. Il en aura bientôt partout. LA JEUNE FILLE. Et quel supplice? LA VIEILLE. On lui lève la peau. LA JEUNE FILLE. Bah! LA VIEILLE (riant). Comme une pelisse. LE JEUNE HOMME. On l'écorche? LA JEUNE FILLE. Ce doit être curieux à voir! UNE VIEILLE. C'est toi, petite? À quand ton mariage? LA JEUNE FILLE (rougissant et baissant la tête.) Ce soir. LA VIEILLE. Et tu seras jolie à damner ton bon ange! LA JEUNE FILLE. Verra-t-on le supplice? LA VIEILLE. Oh! non. LA JEUNE FILLE. Comme tout change! Tant pis! (A la vieille.) Conseillez-moi. Faut-il mettre un bouquet, ce soir, ou quelques fleurs seulement? LA VIEILLE. C'est coquet, quelques fleurs s'étoiffant dans une tresse blonde. UNE AUTRE. Voilà deux chiens des monts. Que l'enfer les confonde! (On voit se glisser dans la foule les limiers de Ronald.) Ils ont failli salir ma jupe. MORNA, arrivant soudain effarée (à la vieille): Dites-moi: Que fait ici la foule? Est-ce qu'on va voir le roi? LA VIEILLE (riant). Ah çà! d'où venez-vous? MORNA. Je viens des hautes terres. LA VIEILLE. Vos pieds sont écorchés. MORNA (les yeux hagards). Dans les dernières guerres N'aviez-vous pas des fils? LA VIEILLE. Oui. MORNA. La vieille, combien? LA VIEILLE. Un, que j'attends. MORNA
baissant la tête.) Ce soir. LA VIEILLE. Et tu seras jolie à damner ton bon ange! LA JEUNE FILLE. Verra-t-on le supplice? LA VIEILLE. Oh! non. LA JEUNE FILLE. Comme tout change! Tant pis! (A la vieille.) Conseillez-moi. Faut-il mettre un bouquet, ce soir, ou quelques fleurs seulement? LA VIEILLE. C'est coquet, quelques fleurs s'étoiffant dans une tresse blonde. UNE AUTRE. Voilà deux chiens des monts. Que l'enfer les confonde! (On voit se glisser dans la foule les limiers de Ronald.) Ils ont failli salir ma jupe. MORNA, arrivant soudain effarée (à la vieille): Dites-moi: Que fait ici la foule? Est-ce qu'on va voir le roi? LA VIEILLE (riant). Ah çà! d'où venez-vous? MORNA. Je viens des hautes terres. LA VIEILLE. Vos pieds sont écorchés. MORNA (les yeux hagards). Dans les dernières guerres N'aviez-vous pas des fils? LA VIEILLE. Oui. MORNA. La vieille, combien? LA VIEILLE. Un, que j'attends. MORNA (lui montrant ses pieds ensanglantés). Ce sang est sans doute le sien. LA VIEILLE. Ah!!! cette femme est folle! MORNA. Oui. Pourquoi cette place Est-elle jusqu'ici pleine de populace? UN VIEILLARD. On sépare à Ronald la peau d'avec la chair. MORNA (effrayante). Ronald? UN VIEILLARD Oui. MORNA. Tu disais? UN VIEILLARD. Qu'on nous l'écorche. MORNA (les poings crispés sur les yeux). Enfer! UN JEUNE HOMME: Qu'avez-vous? MORNA. Ce que j'ai? Je suis folle. LE VIEILLARD. Elle est folle! (On entend un grand bruit dans la foule.) UNE VIEILLE. Qu'est-ce? UNE AUTRE. Soulevez-moi. LA PREMIÈRE. Distinguez-vous? LA SECONDE. C'est drôle. LA PREMIÈRE. Quoi? LA SECONDE. La peau de Ronald qu'on montre. LA PREMIÈRE. On ne voit rien. (A un homme devant elle.) Vous m'obstruez la vue; ah! mais, c'est peu chrétien! morna (relevant la tête et bondissant écumante). Place! vous autres, place! ou je mords comme un chien! (9) SCÈNE V. (Devant le guichet de la prison.) Par deux hommes, au ciel la terre se rattache. Le monde est une roue où tournent au milieu Le prêtre et le bourreau: la croix près de la hache; La vengeance de l'homme et le pardon de Dieu. Les bourreaux étaient là, l'insolence à
VIEILLARD. Qu'on nous l'écorche. MORNA (les poings crispés sur les yeux). Enfer! UN JEUNE HOMME: Qu'avez-vous? MORNA. Ce que j'ai? Je suis folle. LE VIEILLARD. Elle est folle! (On entend un grand bruit dans la foule.) UNE VIEILLE. Qu'est-ce? UNE AUTRE. Soulevez-moi. LA PREMIÈRE. Distinguez-vous? LA SECONDE. C'est drôle. LA PREMIÈRE. Quoi? LA SECONDE. La peau de Ronald qu'on montre. LA PREMIÈRE. On ne voit rien. (A un homme devant elle.) Vous m'obstruez la vue; ah! mais, c'est peu chrétien! morna (relevant la tête et bondissant écumante). Place! vous autres, place! ou je mords comme un chien! (9) SCÈNE V. (Devant le guichet de la prison.) Par deux hommes, au ciel la terre se rattache. Le monde est une roue où tournent au milieu Le prêtre et le bourreau: la croix près de la hache; La vengeance de l'homme et le pardon de Dieu. Les bourreaux étaient là, l'insolence à la bouche, Et le sang de Ronald semé dans leur manteau, Ce sang, qui fait les rois superbes sur leur couche, Teint leur trône et leur cœur. La pourpre, c'est si beau! Dédaigneux, ils laissaient sur la foule qui glisse En vivante marée, au loin, courir leurs yeux. — Car personne de nous qui ne s'enorgueillisse De son rang, qu'il soit noble ou qu'il soit odieux. Celui qui les commande est calme, fier; sa tête Domine les fronts plats de ses minces valets. Depuis longtemps il doit présider chaque fête Qui donne joie au peuple et chair aux tireurs. Quel est-il? Je ne sais. — Il dit que l'on amène Le cheval de Ronald, coursier maigre des monts, Membres noueux, pied sûr, col étroit, flancs d'ébène: Un éclair qui sillonne une lieue en trois bonds. Combien, il avait essoufflé sur sa croupe Ronald, le grand chieftain, quand fuyait l'ennemi! On l'amène aux bourreaux. Son profil se découpe Allongé, fort, nerveux. Il a l'œil endormi; Mais au bruit de la foule, en dressant les oreilles, Il gonfle ses naseaux, hennit, roidit ses crins; Des flammes de ses yeux éclaboussaient, pareilles Au feu sous les marteaux. — Comme il cabre ses reins!
personne de nous qui ne s'enorgueillisse De son rang, qu'il soit noble ou qu'il soit odieux. Celui qui les commande est calme, fier; sa tête Domine les fronts plats de ses minces valets. Depuis longtemps il doit présider chaque fête Qui donne joie au peuple et chair aux tireurs. Quel est-il? Je ne sais. — Il dit que l'on amène Le cheval de Ronald, coursier maigre des monts, Membres noueux, pied sûr, col étroit, flancs d'ébène: Un éclair qui sillonne une lieue en trois bonds. Combien, il avait essoufflé sur sa croupe Ronald, le grand chieftain, quand fuyait l'ennemi! On l'amène aux bourreaux. Son profil se découpe Allongé, fort, nerveux. Il a l'œil endormi; Mais au bruit de la foule, en dressant les oreilles, Il gonfle ses naseaux, hennit, roidit ses crins; Des flammes de ses yeux éclaboussaient, pareilles Au feu sous les marteaux. — Comme il cabre ses reins! Il flaira la montagne, il flaira son air libre. Ainsi que Mazeppa, dans un temps plus lointain, On sangle à ses flancs nus, frissonnants sous la main, Une peau chaude encore où ne bat plus la fibre, Cette fibre qui pense et fait l'orgueil humain. De le chasser du fouet, ce bourreau donna l'ordre: — Ainsi soit la justice! » (Et voilà donc partout Ce qu'ils nomment justice! une raison de loup!) C'est alors qu'il sentit des dents fines le mordre, Et des ongles crispés le serrer sous le cou. — « Will, l'ami de Ronald, je ferai des lanières De ta peau décousue, et puis j'en fouetterai Ta chair déshabillée. Au fond de mes tanières J'ai bien des loups teignes: je te les mènerai! » Qui prend la bête aux crins? Sur le cheval, qui saute? La foudre est moins rapide; et d'instinct, les bourreaux Qui, pour frapper, tenaient un fouet dans leur main haute, Le laissèrent tomber sur le plaid à carreaux, Où s'agite [une forme, une tête, qu'il cache. Le cheval laboura la foule en furibond, Piqué par un poignard. — « Sur toi, peuple, je crache; Mais vengeance sur Will! » Quel est donc ce démon?
ce bourreau donna l'ordre: — Ainsi soit la justice! » (Et voilà donc partout Ce qu'ils nomment justice! une raison de loup!) C'est alors qu'il sentit des dents fines le mordre, Et des ongles crispés le serrer sous le cou. — « Will, l'ami de Ronald, je ferai des lanières De ta peau décousue, et puis j'en fouetterai Ta chair déshabillée. Au fond de mes tanières J'ai bien des loups teignes: je te les mènerai! » Qui prend la bête aux crins? Sur le cheval, qui saute? La foudre est moins rapide; et d'instinct, les bourreaux Qui, pour frapper, tenaient un fouet dans leur main haute, Le laissèrent tomber sur le plaid à carreaux, Où s'agite [une forme, une tête, qu'il cache. Le cheval laboura la foule en furibond, Piqué par un poignard. — « Sur toi, peuple, je crache; Mais vengeance sur Will! » Quel est donc ce démon? Ce démon? regardez! Son capuchon s'abaisse Sous les élanx fougueux du cheval emporté, Laissant battre à flots noirs sa chevelure épaisse, Comme les ailes qu'ouvre un aigle en liberté. "C'est une femme ! — Will avait le teint livide !" La foule est toujours lâche; elle crie, et devant Le courage d'un seul elle se fait timide. Morna, sur son coursier, semblait suivre le vent. FIN DU PREMIER ACTE. ACTE II. VINGT-DEUX ANS APRÈS. SCÈNE I. (Une montagne déserte en Écosse.) Étranger, que Dieu t'accompagne ! Où mène ce sentier par où vient le renard Et monte le chasseur ? — Il mène à la montagne. Étranger, que Dieu t'accompagne ! L'enfant aventureux ne fait pas un vieillard ! Près du sentier, bien haut, dans le creux d'une cime, Une hutte rêvait, comme un nid que l'enfant Laisse de son manteau choir au bord de l'abîme, Avec un banc de pierre au soleil se chauffant. Une vierge, une fleur de bruyère orpheline, Qu'un rayon d'or entr'ouvre et que le vent incline, Baise ainsi qu'une sœur, sans froisser sa beauté ; Nonchalamment rêvuse et triste, était assise Dans le mol abandon des grappes du Cypris. Elle embaumait l'amour et la virginité
courage d'un seul elle se fait timide. Morna, sur son coursier, semblait suivre le vent. FIN DU PREMIER ACTE. ACTE II. VINGT-DEUX ANS APRÈS. SCÈNE I. (Une montagne déserte en Écosse.) Étranger, que Dieu t'accompagne ! Où mène ce sentier par où vient le renard Et monte le chasseur ? — Il mène à la montagne. Étranger, que Dieu t'accompagne ! L'enfant aventureux ne fait pas un vieillard ! Près du sentier, bien haut, dans le creux d'une cime, Une hutte rêvait, comme un nid que l'enfant Laisse de son manteau choir au bord de l'abîme, Avec un banc de pierre au soleil se chauffant. Une vierge, une fleur de bruyère orpheline, Qu'un rayon d'or entr'ouvre et que le vent incline, Baise ainsi qu'une sœur, sans froisser sa beauté ; Nonchalamment rêvuse et triste, était assise Dans le mol abandon des grappes du Cypris. Elle embaumait l'amour et la virginité ! Le vague sur son corps tombait comme un long voile ; Ses seins craintifs moulaient leurs boutons sous la toile ; Dans la mousse ses pieds nichaient, oiseaux peureux ; Et son œil doux semblait une lampe d'albâtre Qui l'éclairait au dedans de son reflet bleuâtre. La pâleur de son front fuyait sous ses cheveux. Qu'elle est belle ! — Serait-ce une des femmes vertes Que ses sœurs ont perdu au fond d'un bois ombreux, Jalouses de la voir sur les roses ouvertes Être un peu plus jolie et danser beaucoup mieux ? Est-ce un ange égaré, venu, par l'ombre brune, Du ciel, cueillir des fleurs plus pâles ici-bas, Pour mêler sur sa tête aux rayons de la lune. Et pleurant le chemin qu'elle ne trouve pas ? Mais son front me fait peur ! une croix rouge y brille. Serait-ce une maudite ou quelque âme en péché ? Non ! ce n'est pas cela. C'est Gadour ; c'est la fille De Morna, de Ronald le grand chef écorché. Je ne me souviens pas qu'elle soit descendue De ces monts où l'on naît plutôt homme qu'enfant; Belle et seule, elle y vit comme une âme perdue Sur le banc
son front fuyait sous ses cheveux. Qu'elle est belle ! — Serait-ce une des femmes vertes Que ses sœurs ont perdu au fond d'un bois ombreux, Jalouses de la voir sur les roses ouvertes Être un peu plus jolie et danser beaucoup mieux ? Est-ce un ange égaré, venu, par l'ombre brune, Du ciel, cueillir des fleurs plus pâles ici-bas, Pour mêler sur sa tête aux rayons de la lune. Et pleurant le chemin qu'elle ne trouve pas ? Mais son front me fait peur ! une croix rouge y brille. Serait-ce une maudite ou quelque âme en péché ? Non ! ce n'est pas cela. C'est Gadour ; c'est la fille De Morna, de Ronald le grand chef écorché. Je ne me souviens pas qu'elle soit descendue De ces monts où l'on naît plutôt homme qu'enfant; Belle et seule, elle y vit comme une âme perdue Sur le banc de sa porte, endormie ou rêvant. Insoucieuse à tout, doucement égoïste ; Fille étrange d'autant qu'elle est follement triste ! Mais si tu n'aimes pas, à quoi donc songes-tu ? La tristesse à vingt ans n'est pas une vertu ! Par le sentier montait un jeune homme, une femme Presque, car la blancheur timide de son front Ombrait ses beaux yeux bleus des mollesses de l'âme. Sa marche était dolente. Un étroit ceinturon Serre, comme un serpent, son manteau par la taille; Et pour ne pas blesser son pied dans la broussaille, Il a des brodequins taillés de peaux de loups. Sa toque à plume noire avait des reflets doux. C'était le fils de John Todrig, John l'imbécile, Un souffle de poète au fond d'un sein débile. L'esprit brûlait sa vie, et son cœur était plein De ces chants inquiets, de ces visions folles Qui nimbent une tête avec leurs auréoles, Et d'un penser d'amour font un rêve chagrin. L'enfant de John Todrig ? — Eh ! pourquoi le génie N'illuminerait pas le fils de l'idiot ? Nous, nous créons le corps; et la vie infinie Qui bat sous l'univers, jette une âme bénie A l'enfant d'un savant comme à
car la blancheur timide de son front Ombrait ses beaux yeux bleus des mollesses de l'âme. Sa marche était dolente. Un étroit ceinturon Serre, comme un serpent, son manteau par la taille; Et pour ne pas blesser son pied dans la broussaille, Il a des brodequins taillés de peaux de loups. Sa toque à plume noire avait des reflets doux. C'était le fils de John Todrig, John l'imbécile, Un souffle de poète au fond d'un sein débile. L'esprit brûlait sa vie, et son cœur était plein De ces chants inquiets, de ces visions folles Qui nimbent une tête avec leurs auréoles, Et d'un penser d'amour font un rêve chagrin. L'enfant de John Todrig ? — Eh ! pourquoi le génie N'illuminerait pas le fils de l'idiot ? Nous, nous créons le corps; et la vie infinie Qui bat sous l'univers, jette une âme bénie A l'enfant d'un savant comme à l'enfant d'un sot. SCÈNE II. ALLAN, GADOUR. ALLAN. Gadour, lève vers moi tes deux yeux de gazelle; Dans mes songes, la nuit, tu m'apparais si belle, Que je viens sur ce banc te regarder dormir Et m'étendre à tes pieds ! GADOUR. Les cigognes, par bandes, Vers les grands lacs du sud se hâtent de partir Avant l'hiver. Au ciel je suivais leurs guirlandes. Sur leurs ailes, là-bas mon âme s'envolait; J'étais déjà bien loin, quand ta voix m'appelait. ALLAN. Pourquoi rester ainsi rêveuse et nonchalante, Immobile en ce coin comme une pénitente ? Je t'aime : et si je veux t'entretenir d'amour, Tu ne dis rien. GADOUR. Je n'ai jamais compris. ALLAN. Gadour, Tu naquis à Noël, où descendent les anges Au berceau des enfants apporter le bonheur ; Et l'on compte qu'on voit des choses bien étranges Quand on naît ce jour-là. Tu gardes la pâleur De chaque vision.. GADOUR. Je ne sais; mais j'ai peur Du mélèze, étendant, le soir, ses larges branches; De la nuit, qui promène ses frêles robes blanches ; Des étoiles de Dieu voltigeant dans les pins. Pour me voir, cependant, jeunes biches et daims, Sortent tout doucement leurs têtes des bruyères. ALLAN.
du sud se hâtent de partir Avant l'hiver. Au ciel je suivais leurs guirlandes. Sur leurs ailes, là-bas mon âme s'envolait; J'étais déjà bien loin, quand ta voix m'appelait. ALLAN. Pourquoi rester ainsi rêveuse et nonchalante, Immobile en ce coin comme une pénitente ? Je t'aime : et si je veux t'entretenir d'amour, Tu ne dis rien. GADOUR. Je n'ai jamais compris. ALLAN. Gadour, Tu naquis à Noël, où descendent les anges Au berceau des enfants apporter le bonheur ; Et l'on compte qu'on voit des choses bien étranges Quand on naît ce jour-là. Tu gardes la pâleur De chaque vision.. GADOUR. Je ne sais; mais j'ai peur Du mélèze, étendant, le soir, ses larges branches; De la nuit, qui promène ses frêles robes blanches ; Des étoiles de Dieu voltigeant dans les pins. Pour me voir, cependant, jeunes biches et daims, Sortent tout doucement leurs têtes des bruyères. ALLAN. Entends-tu bourdonner les Elfes ? — Entre les pierres, Écoutes-tu les fleurs naître, aimer et mourir ? Leur vie est un amour, leur couleur un désir. GADOUR. Non ! je n'ai de bonheur qu'à songer et dormir. ALLAN. La nature nous fait deux parts dans l'existence : L'une où rêve la tête, et l'autre où l'âme pense. GADOUR. Par l'amour, devient-on plus belle, mon Allan ? ALLAN. Et plus heureuse aussi. Depuis qu'à Saint-Fillan J'ai mené mon vieux père, et que la source sainte N'a pu rendre la flamme à sa raison éteinte ; Après lui, mon bonheur est ici. Dans ce coin Des bois, j'ai ce qu'il est de plus beau par le monde, La nature si douce aux enfants, si féconde ; Gadour près de mon cœur, et les hommes bien loin. GADOUR. Je ne veux, moi, que voir l'aubépine qui pousse, Et mes yeux dans les tiens, sommeiller sur la mousse. ALLAN. C'est que tu m'aimeras. GADOUR. Dis une des chansons Que tu trouves parfois en battant les buissons; Celles de mes oiseaux sont folles d'allégresse. Les tiennes ont toujours quelque vague tristesse ; Elles me font pleurer. et j'aime tant pleurer ! ALLAN. Un refrain de
la tête, et l'autre où l'âme pense. GADOUR. Par l'amour, devient-on plus belle, mon Allan ? ALLAN. Et plus heureuse aussi. Depuis qu'à Saint-Fillan J'ai mené mon vieux père, et que la source sainte N'a pu rendre la flamme à sa raison éteinte ; Après lui, mon bonheur est ici. Dans ce coin Des bois, j'ai ce qu'il est de plus beau par le monde, La nature si douce aux enfants, si féconde ; Gadour près de mon cœur, et les hommes bien loin. GADOUR. Je ne veux, moi, que voir l'aubépine qui pousse, Et mes yeux dans les tiens, sommeiller sur la mousse. ALLAN. C'est que tu m'aimeras. GADOUR. Dis une des chansons Que tu trouves parfois en battant les buissons; Celles de mes oiseaux sont folles d'allégresse. Les tiennes ont toujours quelque vague tristesse ; Elles me font pleurer. et j'aime tant pleurer ! ALLAN. Un refrain de ta voix, cela doit enivrer ! GADOUR. Morna m'en apprit un. ALLAN. Morna ? GADOUR. Quand je le chante, Elle me dit, Allan, qu'il faut être méchante. J'ai pourtant écouté les oiseaux dans les bois; Ils ne sont pas méchants de leurs petites voix. (Elle chante timidement.) "La vengeance fait vivre!" "Qui me dira par où, Par où Will s'est enfui, sa trahison au cou?" "Mon sang, mon sang, à qui me livre, Me livre en quelque endroit, la bête et son licou!" SCÈNE III. ALLAN, GADOUR, LA VIEILLE MORNA. (Morna arrive par le sentier.) MORNA. Gadour, tu pousses là le cri de la tigresse Avec la voix suave et sans fiel du ramier. Ta vie est au soleil une douce paresse. GADOUR. Et de qui donc, ma mère, ai-je à me soucier? MORNA. Comme une cloche, enfant, quand son âme vibrante Ne dit plus rien au ciel, tu gardes en ton sein Le cantique de joie avec l'hymne souffrante. Désespoir, espérance, allégresse et tocsin. Il ne faudrait qu'un choc pour éveiller la cloche; Il ne faut à ton cœur qu'une haine, un amour. ALLAN. Hélas ! MORNA (à Allan). Ce chant, ce fut dans le creux d'une roche Que
vivre!" "Qui me dira par où, Par où Will s'est enfui, sa trahison au cou?" "Mon sang, mon sang, à qui me livre, Me livre en quelque endroit, la bête et son licou!" SCÈNE III. ALLAN, GADOUR, LA VIEILLE MORNA. (Morna arrive par le sentier.) MORNA. Gadour, tu pousses là le cri de la tigresse Avec la voix suave et sans fiel du ramier. Ta vie est au soleil une douce paresse. GADOUR. Et de qui donc, ma mère, ai-je à me soucier? MORNA. Comme une cloche, enfant, quand son âme vibrante Ne dit plus rien au ciel, tu gardes en ton sein Le cantique de joie avec l'hymne souffrante. Désespoir, espérance, allégresse et tocsin. Il ne faudrait qu'un choc pour éveiller la cloche; Il ne faut à ton cœur qu'une haine, un amour. ALLAN. Hélas ! MORNA (à Allan). Ce chant, ce fut dans le creux d'une roche Que ton père (en fuyant!) le rima pour Gadour. GADOUR. Pour moi? pour moi, ma mère? MORNA. Écoute: si quelque homme, Lorsqu'il fait bon dormir, au milieu de ton somme T'éveillait brusquement; te disait: Laisse là Tes songes et ton lit! viens ici! fais cela. GADOUR (avec naïveté). Serait-ce de l'amour? ALLAN. De l'amour! MORNA. Folle! écoute: Si cet homme, au soleil dont la flamme s'égoutte En existence au monde, allait brisant tes fleurs, Effeuillant ta beauté par de longues douleurs; S'il te prenait ton jour, ta montagne et ta mère, Et qu'il te fît chanter quand tu voudrais pleurer. ALLAN. Malheur à nous! MORNA. Enfin, s'il voulait empourprer Sous ses baisers ta riche et ta blanche misère. Ne sais-tu pas, Gadour, ce qu'alors tu ferais? Que ferais-tu? réponds. GADOUR. Moi, mère, j'en mourrais. MORNA. Ton cœur est-il glacé? Lorsque, comme une louve, Seule, je t'emportai sur mon sein plein de fiel, Dans ce trou de montagne où ma vieillesse couve Ta vie; est-ce qu'une abeille aurait nourri de miel Ma fille, quand j'allais lui chercher la pâture, Moi, des oiseaux de proie? A-t-on, dans la nature, Vu jamais la vengeance enfanter le pardon? GADOUR. Mère, tu me fais peur! MORNA.