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que pour le bon motif..., si l'on peut appeler cela flirter. Et une vieille amie provinciale qui vient habiter non loin d'elles apporte, en regard de leur modernisme, l'utile contrepoids de ses « préjugés ». Une rencontre inouïe, une de ces rencontres qui, dans la réalité, ne se produiraient pas une fois en dix mille ans, fait brusquement des Delpoy des multimillionnaires. Du coup, ils n'ont plus besoin d'être à la page et Valérie épousera sans scrupules le jeune homme pauvre qu'elle aime depuis longtemps. Allons, tant mieux ! La vraisemblance est sacrifiée, mais le bon public ne déteste pas ça. Bonne-Etoile, c'est « le drame de l'adoption », dit le sous-titre du roman de M. Henri Lavedan. Mais ce n'est pas seulement un drame, ce sont deux et même trois drames consécutifs l'un à l'autre, des drames où l'auteur a su mettre beaucoup de pitié humaine, beaucoup de tendresse, et une science très fine du cœur et de l'âme des enfants. Deux ou trois drames, et à cause de cela deux ou trois sujets, qui brisent peut-être l'unité de composition du livre, qui se dénouent (et c'est dommage) en faits divers, mais par lesquels on est empoigné à maintes reprises jusqu'à la plus sincère et plus pénétrante émotion. La petite Marie-Reine, pupille de l'Assistance publique, âgée de sept à huit ans, a été adoptée par Jacques Audry et sa femme Jeanne. Mais celle-ci ne tarde pas à éprouver à son égard une odieuse jalousie, sous le prétexte que l'enfant lui enlève une partie de l'amour de son mari, et aussi une partie de la belle liberté dont elle jouissait sans elle. Jacques est un faible, un lâche, un sensuel. Il se laisse circonvenir, accepte de rendre Marie-Reine à l'administration qui la lui a confiée. Et c'est le premier drame. Une voisine au noble cœur, Mme de Page, révoltée par cette trahison, prend à son tour la petite, l'élève dans la joie et l'aisance, la rend heureuse en même temps qu'elle fait son propre bonheur. Mais soudain la mère de Marie-Reine, une pauvre fille abusée jadis par un voyou, réapparaît
reprises jusqu'à la plus sincère et plus pénétrante émotion. La petite Marie-Reine, pupille de l'Assistance publique, âgée de sept à huit ans, a été adoptée par Jacques Audry et sa femme Jeanne. Mais celle-ci ne tarde pas à éprouver à son égard une odieuse jalousie, sous le prétexte que l'enfant lui enlève une partie de l'amour de son mari, et aussi une partie de la belle liberté dont elle jouissait sans elle. Jacques est un faible, un lâche, un sensuel. Il se laisse circonvenir, accepte de rendre Marie-Reine à l'administration qui la lui a confiée. Et c'est le premier drame. Une voisine au noble cœur, Mme de Page, révoltée par cette trahison, prend à son tour la petite, l'élève dans la joie et l'aisance, la rend heureuse en même temps qu'elle fait son propre bonheur. Mais soudain la mère de Marie-Reine, une pauvre fille abusée jadis par un voyou, réapparaît et réclame son enfant. Bien qu'elle n'y soit obligée ni moralement, ni légalement, Mme de Page la lui cède. Et c'est le second drame. Le troisième éclate deux ans plus tard, lorsque surgit, dans la vie devenue paisible de la femme et de la fillette, le père, une brute, une crapule... Les événements alors se précipitent, et après une fuite suivie d'un meurtre et d'un suicide, tout finira bien pour la pauvrette. Mais une pareille succession de circonstances fatales, quoique n'ayant rien d'invraisemblable, enlève au roman un peu de sa vraie force, un peu de sa valeur profonde, qui est plus intérieure qu'extérieure, qui réside dans les sentiments plus que dans les faits. Il n'importe. Voilà un ouvrage chargé de signification, qui ne roule pas sur le vice ni sur l'adultère. Il contient, à la vérité, plusieurs scènes d'un réalisme charnel assez poussé, et par là il s'interdit à un grand nombre de lecteurs mais sera salutaire aux lecteurs avertis. Il appelle leur attention sur un cas pathétique et met en évidence quelques-unes des responsabilités les plus graves et les plus délicates ensemble de la bourgeoisie fortunée à l'égard de l'enfance misérable. M. Henri Lavedan n'a pas seulement écrit là
crapule... Les événements alors se précipitent, et après une fuite suivie d'un meurtre et d'un suicide, tout finira bien pour la pauvrette. Mais une pareille succession de circonstances fatales, quoique n'ayant rien d'invraisemblable, enlève au roman un peu de sa vraie force, un peu de sa valeur profonde, qui est plus intérieure qu'extérieure, qui réside dans les sentiments plus que dans les faits. Il n'importe. Voilà un ouvrage chargé de signification, qui ne roule pas sur le vice ni sur l'adultère. Il contient, à la vérité, plusieurs scènes d'un réalisme charnel assez poussé, et par là il s'interdit à un grand nombre de lecteurs mais sera salutaire aux lecteurs avertis. Il appelle leur attention sur un cas pathétique et met en évidence quelques-unes des responsabilités les plus graves et les plus délicates ensemble de la bourgeoisie fortunée à l'égard de l'enfance misérable. M. Henri Lavedan n'a pas seulement écrit là un livre remarquable, il a fait une bonne action. M. Saint-Floris, qui a naguère obtenu le « prix de littérature coloniale » avec son M' Bala, est revenu à son pays, « pays tout proche des Eyzies, de Cro-Magnon, de Laugerie et de La Madeleine, où l'homme primitif habita ». Il y mène la vie de paysan qu'y ont vécue ses ancêtres. Et il publie, sous le titre Voix de terre, un livre qui n'est pas tout à fait un roman, ni tout à fait un journal personnel, mais un recueil d'impressions romancées ou stylisées. Lieux-communs d'un terrien, mais non pas d'un terrien honteux, d'un terrien, au contraire, conscient de son bonheur, tel que Virgile le souhaitait. À ce livre je reproche seulement : (pp. 171-173) une haine des « étrangers », c'est-à-dire des hommes des villes, qui va jusqu'au désir de tuer (pp. 15-17) des allusions un peu trop salées à une liberté de mœurs que l'auteur ne prend point assez à tâche de blâmer ; et, un peu partout, trop de respect marqué pour mille superstitions rurales plus pittoresques qu'orthodoxes. Par contre, notre vieille histoire de France est interprétée avec un remarquable bon sens. Au total, un livre
Il y mène la vie de paysan qu'y ont vécue ses ancêtres. Et il publie, sous le titre Voix de terre, un livre qui n'est pas tout à fait un roman, ni tout à fait un journal personnel, mais un recueil d'impressions romancées ou stylisées. Lieux-communs d'un terrien, mais non pas d'un terrien honteux, d'un terrien, au contraire, conscient de son bonheur, tel que Virgile le souhaitait. À ce livre je reproche seulement : (pp. 171-173) une haine des « étrangers », c'est-à-dire des hommes des villes, qui va jusqu'au désir de tuer (pp. 15-17) des allusions un peu trop salées à une liberté de mœurs que l'auteur ne prend point assez à tâche de blâmer ; et, un peu partout, trop de respect marqué pour mille superstitions rurales plus pittoresques qu'orthodoxes. Par contre, notre vieille histoire de France est interprétée avec un remarquable bon sens. Au total, un livre sain et fort, d'une lecture agréable pour les personnes averties. Robert de Traz nous offre un roman psychologique, ou plutôt une galerie de personnages dont il peint les caractères et leurs réactions réciproques. Dans la Revue des deux mondes (1er avril 1932, p. 709), M. André Chaumeix témoigne hautement sa sympathie pour l'ouvrage et pour le genre qu'il représente. Et il dégage l'essentiel en d'excellents termes. Il y distingue un Anglais marié à une femme charmante, une jeune fille qui est l'amie de cette femme, et qui est passionnée, vindicative, exigeante, un jeune homme ambitieux, un autre jeune homme qu'on ne fait qu'entrevoir et qui est fou de douleur d'avoir été abandonné par une indigne fiancée. Tous ces personnages sont soumis à leur désir et courent à la poursuite de leur rêve. Le désespéré est en quête d'une présence qui le console. Le jeune homme ambitieux veut être aimé de la jeune fille. La jeune fille veut être aimée de l'Anglais, qui est le mari de son amie. L'Anglais ne sait pas tout fait ce qu'il veut, mais quand il le sait, il le veut bien, et il obtient l'amour de la jeune fille. Mais à quoi l'a-t-il, qu'il ne
sympathie pour l'ouvrage et pour le genre qu'il représente. Et il dégage l'essentiel en d'excellents termes. Il y distingue un Anglais marié à une femme charmante, une jeune fille qui est l'amie de cette femme, et qui est passionnée, vindicative, exigeante, un jeune homme ambitieux, un autre jeune homme qu'on ne fait qu'entrevoir et qui est fou de douleur d'avoir été abandonné par une indigne fiancée. Tous ces personnages sont soumis à leur désir et courent à la poursuite de leur rêve. Le désespéré est en quête d'une présence qui le console. Le jeune homme ambitieux veut être aimé de la jeune fille. La jeune fille veut être aimée de l'Anglais, qui est le mari de son amie. L'Anglais ne sait pas tout fait ce qu'il veut, mais quand il le sait, il le veut bien, et il obtient l'amour de la jeune fille. Mais à quoi l'a-t-il, qu'il ne s'en soucie plus, et son départ qui le libère semble en même temps mettre fin à toutes ces poursuites pour saisir le vent. Seule, la jeune femme, qui est restée à Londres, avec son petit garçon, tient un bonheur réel, tandis qu'autour d'elle s'accumulent et se défont les nuées qu'elle a la sagesse d'ignorer. Telle est, à ce qu'estime le distingué critique de la grande revue, la discipline traditionnelle de la littérature française : l'étude du cœur humain. Les lecteurs avertis pourront, en tout cas, juger par eux-mêmes. IV Germaine Acremant est une romancière à la mode. Elle vient de publier un nouveau volume qu'elle intitule A l'ombre des célibataires. Sixième fille de gens modestes, Jacqueline est adoptée par des cousins très riches, le frère et la sœur, qui ne se sont jamais mariés et qui sont très vite séduits par son charme. Dans leur maison étroitement fermée aux souffles du dehors, elle vit « à l'ombre des célibataires », c'est-à-dire à l'ombre d'Anselme et de Céline, ses parents adoptifs, puis du docteur Marois, du pharmacien Chometz, du notaire Alpène... De chacun de ces personnages, Mme Germaine Acremant, fidèle à son habitude, a fait une sorte de type. Ils ont
a la sagesse d'ignorer. Telle est, à ce qu'estime le distingué critique de la grande revue, la discipline traditionnelle de la littérature française : l'étude du cœur humain. Les lecteurs avertis pourront, en tout cas, juger par eux-mêmes. IV Germaine Acremant est une romancière à la mode. Elle vient de publier un nouveau volume qu'elle intitule A l'ombre des célibataires. Sixième fille de gens modestes, Jacqueline est adoptée par des cousins très riches, le frère et la sœur, qui ne se sont jamais mariés et qui sont très vite séduits par son charme. Dans leur maison étroitement fermée aux souffles du dehors, elle vit « à l'ombre des célibataires », c'est-à-dire à l'ombre d'Anselme et de Céline, ses parents adoptifs, puis du docteur Marois, du pharmacien Chometz, du notaire Alpène... De chacun de ces personnages, Mme Germaine Acremant, fidèle à son habitude, a fait une sorte de type. Ils ont leurs manies, leurs ridicules, leurs égoïsmes, et au fond ce sont de braves gens. Quant à Jacqueline elle-même, qui épousera, bien entendu, le jeune garçon si aimable qu'elle a découvert par-dessus le mur du jardin, je lui reprocherai de se livrer, tout le long du livre, à une foule de petits mensonges, de petits mensonges sans grandes conséquences, mais tout de même des mensonges. Mme Germaine Acremant continue sur une voie qui lui a fort bien réussi. Son observation reste malicieuse et originale, si elle manque souvent à la charité, et si parfois ses traits d'esprit rendent un son un peu puéril. Je ne puis lire ses romans sans avoir l'impression de manger des petits radis. C'est frais, c'est rose, ça croque, ça pique, la langue. Ça n'est pas très nourrissant. Ce sont des petits radis. C'est frais, c'est rose... Ces « étoiles » que Mme Mathilde Alanic fait briller au-dessus de la tête de son héroïne, dans Etoiles dans la nuit, ce sont les lumières de la foi, de la charité, de la résignation chrétienne. Ce sont des clartés inaccessibles aux âmes médiocres, mais qui suffisent à illuminer les vies les plus douloureuses et à transformer en bienfaits les
petits mensonges, de petits mensonges sans grandes conséquences, mais tout de même des mensonges. Mme Germaine Acremant continue sur une voie qui lui a fort bien réussi. Son observation reste malicieuse et originale, si elle manque souvent à la charité, et si parfois ses traits d'esprit rendent un son un peu puéril. Je ne puis lire ses romans sans avoir l'impression de manger des petits radis. C'est frais, c'est rose, ça croque, ça pique, la langue. Ça n'est pas très nourrissant. Ce sont des petits radis. C'est frais, c'est rose... Ces « étoiles » que Mme Mathilde Alanic fait briller au-dessus de la tête de son héroïne, dans Etoiles dans la nuit, ce sont les lumières de la foi, de la charité, de la résignation chrétienne. Ce sont des clartés inaccessibles aux âmes médiocres, mais qui suffisent à illuminer les vies les plus douloureuses et à transformer en bienfaits les épreuves les plus cruelles. Si ces étoiles ne s'étaient pas allumées dans sa nuit, que serait devenue Lydie Trémorel, qui est riche, belle, artiste, et qui perd la vue en pleine jeunesse? Elle aurait sombré dans le désespoir et succombé peut-être à la tentation du suicide. Or, au lieu de s'abandonner, et malgré le peu de sympathie profonde, le peu de secours moral que lui apporte sa famille, mais entourée, grâce à Dieu, de quelques amitiés de choix, elle réagit, retrouve ses forces, et consacre sa fortune à fonder pour ses sœurs moins favorisées un « Foyer des femmes aveugles ». Ainsi un destin qui pourrait être accablant se voit-il magnifié et l'avenir d'un être qui semblait condamné à l'inaction et à la servitude se remplit-il de promesses tout de suite réalisées. Dans un livre dont la pensée reste haute et les intentions sont nobles, Mme Mathilde Alanic a su montrer comment il est possible, avec l'aide divine, d'accepter tous les sacrifices (y compris celui d'un amour fervent) et de les faire servir à son prochain. Earl Derr Biggers est de nationalité américaine, mais sa popularité est aussi grande à Londres qu'à New-York. Cela tient sans doute, remarque M. Paul
s'abandonner, et malgré le peu de sympathie profonde, le peu de secours moral que lui apporte sa famille, mais entourée, grâce à Dieu, de quelques amitiés de choix, elle réagit, retrouve ses forces, et consacre sa fortune à fonder pour ses sœurs moins favorisées un « Foyer des femmes aveugles ». Ainsi un destin qui pourrait être accablant se voit-il magnifié et l'avenir d'un être qui semblait condamné à l'inaction et à la servitude se remplit-il de promesses tout de suite réalisées. Dans un livre dont la pensée reste haute et les intentions sont nobles, Mme Mathilde Alanic a su montrer comment il est possible, avec l'aide divine, d'accepter tous les sacrifices (y compris celui d'un amour fervent) et de les faire servir à son prochain. Earl Derr Biggers est de nationalité américaine, mais sa popularité est aussi grande à Londres qu'à New-York. Cela tient sans doute, remarque M. Paul Dottin (dans L'Européen, 13 novembre 1931), à ce qu'il écrit un anglais agréable et classique. Cela tient aussi, manifestement, à ce que ses romans policiers ont une valeur documentaire ou psychologique et ne se bornent pas à l'imprévu du dénouement. Tel, par exemple, celui qui a pour titre Derrière le rideau, et qui a paru en 1930, après avoir été donné en feuilleton dans Figaro (en octobre et novembre 1929). On ne fait pas mieux. Nous lui adressons cependant un reproche assez grave. Le criminel, une fois découvert, se suicide. Sur ce, le meilleur « gentleman » de la société déclare : « C'est l'acte le plus noble qu'il ait accompli jusqu'ici ». Erreur : le suicide n'est jamais noble. Il est une lâcheté, un péché grave, un crime... L'autre roman de Earl Derr Biggers qu'on vient de traduire, Le Perroquet chinois, échappe à tout reproche. Il pourra faire aussi bien le délassement des plus délicats et l'amusement du commun. Pas un mot grossier, pas une situation risquée, pas une faute de goût, bref rien que l'on doive retrancher ou regretter. La scène se passe d'abord à San Francisco, puis à Eldorado, puis au Désert à quatre milles de cette
rideau, et qui a paru en 1930, après avoir été donné en feuilleton dans Figaro (en octobre et novembre 1929). On ne fait pas mieux. Nous lui adressons cependant un reproche assez grave. Le criminel, une fois découvert, se suicide. Sur ce, le meilleur « gentleman » de la société déclare : « C'est l'acte le plus noble qu'il ait accompli jusqu'ici ». Erreur : le suicide n'est jamais noble. Il est une lâcheté, un péché grave, un crime... L'autre roman de Earl Derr Biggers qu'on vient de traduire, Le Perroquet chinois, échappe à tout reproche. Il pourra faire aussi bien le délassement des plus délicats et l'amusement du commun. Pas un mot grossier, pas une situation risquée, pas une faute de goût, bref rien que l'on doive retrancher ou regretter. La scène se passe d'abord à San Francisco, puis à Eldorado, puis au Désert à quatre milles de cette dernière ville. Nous y voyons des paysages étranges, des coins romantiques comme nous n'en aurions pas imaginé aux Etats-Unis, tout un fourmillement de vie qui est tout à fait inédit. Il s'agit d'un magnifique collier de perles, les perles de Phillimore, qu'une Mme Jordan, de Honolulu, par l'intermédiaire du bijoutier Alex Eden, de San Francisco, vend au grand spéculateur de Wall Street, P.-J. Madden, pour sa fille Evelyne. Par une fantaisie du multimillionnaire, ce collier doit être livré au ranch que possède Madden en plein désert. Quelles aventures y attendent le jeune Bob, fils de la maison Eden, et le détective chinois heureusement chargé de l'escorter, et quel rôle y tient certain perroquet de même race : autant ne pas vous le dire... Vous pouvez, en effet, sans nul inconvénient, vous le faire conter par l'auteur lui-même, en lisant un livre qui vous intéressera en toute tranquillité de conscience. Après L'Equipage de J. Kessel, après Vol de nuit, de Saint-Exupéry, qui mérita le prix Femina, voici un nouveau roman sur l'aviation : Altitudes, par M. René Chambe, l'auteur de Sous le casque de cuir. Et c'est un très beau livre. On voudrait le citer tout entier : on souffre de
Alex Eden, de San Francisco, vend au grand spéculateur de Wall Street, P.-J. Madden, pour sa fille Evelyne. Par une fantaisie du multimillionnaire, ce collier doit être livré au ranch que possède Madden en plein désert. Quelles aventures y attendent le jeune Bob, fils de la maison Eden, et le détective chinois heureusement chargé de l'escorter, et quel rôle y tient certain perroquet de même race : autant ne pas vous le dire... Vous pouvez, en effet, sans nul inconvénient, vous le faire conter par l'auteur lui-même, en lisant un livre qui vous intéressera en toute tranquillité de conscience. Après L'Equipage de J. Kessel, après Vol de nuit, de Saint-Exupéry, qui mérita le prix Femina, voici un nouveau roman sur l'aviation : Altitudes, par M. René Chambe, l'auteur de Sous le casque de cuir. Et c'est un très beau livre. On voudrait le citer tout entier : on souffre de le déflorer par une brève analyse. Alain de Custine, appartenant à une vieille et magnifique famille de soldats, est lieutenant aviateur. Perfidement, un doute s'est insinué dans son cœur sur l'authenticité de sa vocation, la noblesse de sa mission, l'utilité de son sacrifice, depuis qu'il a rencontré (en tout bien tout honneur) une jeune veuve allemande, la baronne Solita de Rantzau, propagandiste généreuse et infatigable de la paix. Il doit la revoir au bout d'une année exactement, mais lui apporter alors un esprit conquis, libre des dernières entraves, ayant rejeté l'uniforme, et prêt à combattre le bon combat pacifiste. En attendant cette échéance, Alain fait appel aux vapeurs de l'opium, pour évoquer la chère silhouette entrevue. Il fait des frasques, cause du scandale à son escadrille... Enfin il annonce à son père sa démission prochaine. Le père ne comprend pas, et Alain ne comprend que trop que son père ne comprendra jamais. Alors, rentré au camp, il monte seul en un avion qu'il croit démuni de parachute. Et, une fois qu'il a atteint 3.000 mètres, il se laisse choir dans le vide. Mais, contre son attente, le parachute a fonctionné, il est sauvé. Sauvé moralement aussi, grâce à son colonel,
tout honneur) une jeune veuve allemande, la baronne Solita de Rantzau, propagandiste généreuse et infatigable de la paix. Il doit la revoir au bout d'une année exactement, mais lui apporter alors un esprit conquis, libre des dernières entraves, ayant rejeté l'uniforme, et prêt à combattre le bon combat pacifiste. En attendant cette échéance, Alain fait appel aux vapeurs de l'opium, pour évoquer la chère silhouette entrevue. Il fait des frasques, cause du scandale à son escadrille... Enfin il annonce à son père sa démission prochaine. Le père ne comprend pas, et Alain ne comprend que trop que son père ne comprendra jamais. Alors, rentré au camp, il monte seul en un avion qu'il croit démuni de parachute. Et, une fois qu'il a atteint 3.000 mètres, il se laisse choir dans le vide. Mais, contre son attente, le parachute a fonctionné, il est sauvé. Sauvé moralement aussi, grâce à son colonel, à ses camarades, à son père, à une cousine amie : car chacun d'eux fait exactement ce qu'il doit faire. Mme de Rantzau aussi, qui comprend que les temps ne sont point venus et que la vraie place de cet officier français est dans l'armée française. Voilà ce livre analysé. On n'en peut rendre l'accent, le parfum, la portée. Œuvre de bonne foi où de très nobles rôles sont laissés à l'adversaire, adversaire de race et adversaire d'idées ; œuvre de véritable et réconfortante santé morale. Tout le monde, sauf les enfants, se plaira à en goûter les mérites. C'est un roman d'aventures dans toute la force du mot que La Lune d'or, de Delly, un roman écrit selon l'antique formule... Mais les antiques formules, qui ont eu le temps de faire leurs preuves, ne sont pas toujours les plus mauvaises. Seulement, pour suivre avec passion jusqu'au bout de ces six cent pages les tribulations de ses multiples héros, il faut n'avoir pas encore lu beaucoup de romans du même genre. Il vaut mieux, en particulier, ne connaître ni Lucien Biart, ni Gustave Aymard, ni Mayne-Reid, ni ce bon vieux Fenimore... Car, dans La Lune d'or, on s'appelle encore Castor-Français,