jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
la terrasse une femme brune, grande, yeux sombres, bouche sévère et qui, avec un profil plus pur, eût assez bien joué les Minerve de son nom : Mme Dominikiew. Elle me parla avec la décision d'une femme qui n'en est pas à sa première surprise ou à son premier accident. Elle me déclara : — Depuis un mois, je suis ici avec mon ami, le sculpteur Gorka. Le climat ne lui a pas réussi. Coups de vent, coups de soleil, énervement : il était devenu exécrable. Le salaud !... Depuis trois jours, il est disparu. J'ai cru d'abord qu'il avait fichu le camp avec... — Avec une femme, insinuai-je alors. — Merci, fit Mme Dominikiew, en me lançant un regard de côté. Avec une femme, parfaitement. Une créature rencontrée à Donnant. Vous verrez l'endroit. Une large baie entre les falaises. La mer monte en lames tonnantes. De hardis nageurs sauvent sur les vagues, flottent, retombent. Il était quatre heures et demie de l'après-midi. Une jeune fille en maillot noir à parements de corail. Admirablement faite. Elle s'est jetée à l'eau. En quelques instants, malgré la vague, elle rattrapa les baigneurs qui se flottaient au loin. Je vis Gorka près d'elle. Elle disparut. Il la repêcha. D'où une intimité bientôt muée, sous mes yeux, en idylle. Le soir, mon Gorka n'a pas reparu. Bon voyage, mon cochon ! pensais-je. Mais, hier matin, j'ai reçu ceci. Je connais l'agence Ecla, je vous ai apporté voilà. Mme Dominikiew me tendit un papier et, sur le même vélin, je vis les explications et la même demande que j'avais déjà lues chez Mme Nivet. Je fis observer à Mme Dominikiew que s'il s'était agi d'une fugue, son ami aurait emporté de l'argent. Elle répondit que qu'elle tenait les clés de la caisse. Je demandai si la jeune nageuse de Donnant n'était pas blonde, le teint clair. — Non, répondit Mme Dominikiew, brune, la peau cuite. Enfin, étant données les heures concordantes, le mystérieux message envoyé à Goulphar était venu par les mêmes voies que celui porté à Kervilahouen. La voiture de l'hôtel « Mon Rêve
Elle disparut. Il la repêcha. D'où une intimité bientôt muée, sous mes yeux, en idylle. Le soir, mon Gorka n'a pas reparu. Bon voyage, mon cochon ! pensais-je. Mais, hier matin, j'ai reçu ceci. Je connais l'agence Ecla, je vous ai apporté voilà. Mme Dominikiew me tendit un papier et, sur le même vélin, je vis les explications et la même demande que j'avais déjà lues chez Mme Nivet. Je fis observer à Mme Dominikiew que s'il s'était agi d'une fugue, son ami aurait emporté de l'argent. Elle répondit que qu'elle tenait les clés de la caisse. Je demandai si la jeune nageuse de Donnant n'était pas blonde, le teint clair. — Non, répondit Mme Dominikiew, brune, la peau cuite. Enfin, étant données les heures concordantes, le mystérieux message envoyé à Goulphar était venu par les mêmes voies que celui porté à Kervilahouen. La voiture de l'hôtel « Mon Rêve » me reprenait, une heure après, à l'hôtel. Ici, toute la famille m'attendait. Deux familles plutôt. Le père, la mère et la fille, et le père et la mère du jeune homme, fiancé de la précédente jeune personne, et pour le moment, comme vous vous en doutez, disparu ! Même étrange histoire. La femme Patale n'y manquait pas. "Elle avait, me dit la fiancée, un chapeau cloche, de feutre beige avec des appliques bleues, un imperméable du même beige, et dessous une robe de soie très imprimée, très légère. Extrêmement jolie. Une de ces femmes, me glissa confidentiallement le beau-père, qui semblent se déshabiller quand elles sortent." Elle était arrivée tout bonnement par l'autocar, avec vingt autres touristes. Bien entendu, lettre sur vélin et initialisations V. V. Je quittai ces graves gens avec l'air circonspect du docteur qui réservait son diagnostic. Et, à la vérité, j'étais bien embarrassé. Ici, Catheau-Dubert fit une pause. — Je n'ai pas l'habitude, s'excusa-t-il, de parler si longtemps. Voudriez-vous, madame... Oui, un autre cocktail... Un "Emerald" cette fois. Merci. Après quoi, il reprit : — Je revins donc à Kervilahouen. Dans la soirée, après avoir ruminé de multiples hypothèses, je montai au grand phare. Un
étrange histoire. La femme Patale n'y manquait pas. "Elle avait, me dit la fiancée, un chapeau cloche, de feutre beige avec des appliques bleues, un imperméable du même beige, et dessous une robe de soie très imprimée, très légère. Extrêmement jolie. Une de ces femmes, me glissa confidentiallement le beau-père, qui semblent se déshabiller quand elles sortent." Elle était arrivée tout bonnement par l'autocar, avec vingt autres touristes. Bien entendu, lettre sur vélin et initialisations V. V. Je quittai ces graves gens avec l'air circonspect du docteur qui réservait son diagnostic. Et, à la vérité, j'étais bien embarrassé. Ici, Catheau-Dubert fit une pause. — Je n'ai pas l'habitude, s'excusa-t-il, de parler si longtemps. Voudriez-vous, madame... Oui, un autre cocktail... Un "Emerald" cette fois. Merci. Après quoi, il reprit : — Je revins donc à Kervilahouen. Dans la soirée, après avoir ruminé de multiples hypothèses, je montai au grand phare. Un gardien me fit admirer les lentilles scintillantes, le système de rotation de la masse parcourue de relents. Sur le balcon, un vent âpre me saisit. L'homme me montra, blondié par les soins, le soleil déclinant, la côte de Quiberon, les brumes sur le Morbihan, les plages d'Houat et d'Aedic. L'île s'étendait à nos pieds, rase, blanchâtre, semée de nombreux villages dont les façades blanches absorbaient la lumière. Et vers le Sud et l'Ouest, le large. La mer semblait immobile. Sur le Croisic et les côtes de Vendée, elle se confondait avec le ciel. Puis une ligne sombre se dégageait de cette moiteur et de cet infini. Elle venait rougir aux approches du soleil, mais rigide, sombre, dense et solide elle se dressait comme une muraille inviolable et nue, elle dérobait, elle absorbait une immensité qui, du Groenland et de Terre-Neuve, s'agitait avec mollesse, frappant au passage les Antilles, jusqu'aux glaces australes, par-delà la Terre de Feu. Et le emmurait aussi mon mystère. C'est au-delà qu'étaient partis, que se trouvaient les hommes dont j'assumais la recherche. Nul lien d'eux à moi. Nul lien d'eux à la terre. Nul lien ? Une troublante image... Un ange inconnu. Pour celui-ci, une femme aux
s'étendait à nos pieds, rase, blanchâtre, semée de nombreux villages dont les façades blanches absorbaient la lumière. Et vers le Sud et l'Ouest, le large. La mer semblait immobile. Sur le Croisic et les côtes de Vendée, elle se confondait avec le ciel. Puis une ligne sombre se dégageait de cette moiteur et de cet infini. Elle venait rougir aux approches du soleil, mais rigide, sombre, dense et solide elle se dressait comme une muraille inviolable et nue, elle dérobait, elle absorbait une immensité qui, du Groenland et de Terre-Neuve, s'agitait avec mollesse, frappant au passage les Antilles, jusqu'aux glaces australes, par-delà la Terre de Feu. Et le emmurait aussi mon mystère. C'est au-delà qu'étaient partis, que se trouvaient les hommes dont j'assumais la recherche. Nul lien d'eux à moi. Nul lien d'eux à la terre. Nul lien ? Une troublante image... Un ange inconnu. Pour celui-ci, une femme aux yeux si mouillés et aux lèvres si souples que son sourire la déshabillait. Pour cet autre, une naïade aux cheveux bouclés. Pour le troisième, aux sables de Kérel et d'Ydeen, une jeune femme troussée et tendre. Je soupirais. Mais sur cette mer creuse et sans traces, sur la nappe profonde et unie, j'avais décidé de suivre à mon tour le chemin périlleux. Trois disparus, pourquoi pas quatre ? Et comment retrouver les premiers sinon en me confiant, comme eux, à de troublants rastreurs. Deux jours passèrent, de crainte et d'espoir. Je parcourus les baies, les falaises, je pris les autocars, je jouai un bateau. Je désespérais de me faire enlever. À la fin du deuxième jour pourtant, revenu à mon hôtel, et me disposant à prendre ma place, retenue sous un grand figuier, j'y trouvai une femme dans laquelle je devinai, à mon émotion, l'inconnue crainte et espérée. Les yeux clairs, le teint fondant, des lèvres soumises, la bouche en ligne; de la souplesse, un air quêteur, doux et hardi, étrange, elle était inspirée, sans aucun doute, d'art moderne, mais toute sa silhouette évoquait aussi l'idée d'une petite princesse égyptienne. Surgie à travers la tombe, les siècles et les flots.
et unie, j'avais décidé de suivre à mon tour le chemin périlleux. Trois disparus, pourquoi pas quatre ? Et comment retrouver les premiers sinon en me confiant, comme eux, à de troublants rastreurs. Deux jours passèrent, de crainte et d'espoir. Je parcourus les baies, les falaises, je pris les autocars, je jouai un bateau. Je désespérais de me faire enlever. À la fin du deuxième jour pourtant, revenu à mon hôtel, et me disposant à prendre ma place, retenue sous un grand figuier, j'y trouvai une femme dans laquelle je devinai, à mon émotion, l'inconnue crainte et espérée. Les yeux clairs, le teint fondant, des lèvres soumises, la bouche en ligne; de la souplesse, un air quêteur, doux et hardi, étrange, elle était inspirée, sans aucun doute, d'art moderne, mais toute sa silhouette évoquait aussi l'idée d'une petite princesse égyptienne. Surgie à travers la tombe, les siècles et les flots. D'où venait-elle ? D'où était-elle ? Que faisait-elle ? Que voulait-elle ? Où allait-elle ? Elle lisait une étude connue sur la personnalité juridique. Nous parlâmes. Elle préparait son doctorat. Je serrai ses jambes entre les miennes. Elle me jeta un regard farouche, se dégagea avec violence, soupira. Ses yeux s'étaient attendris. Alors elle prit mes jambes entre les siennes et je connus à nouveau qu'elle avait de la vigueur. J'étais ému comme si un adolescent à sa première aventure. Le phare se mit à tourner, on vit quelques étoiles et la rumeur de l'Océan enfin. — Il est l'heure, me dit-elle. Me suivez-vous ? — Oui. — Même si cela doit vous coûter très cher ? — Oui. — Oh ! dit-elle, ne perdons pas cette nuit ! Elle m'entraîna. Nous marchions au bord des falaises. Avec une lampe électrique, elle éclairait les endroits difficiles, là où nous aurions pu prendre la crête blanchâtre des rocs pour la ligne du sentier. L'Océan soufflait et tonnait. À notre droite, il s'écrasait sur une grève profonde. La nuit était épaisse. Un scélérat cria dans le ciel. Puis passèrent des corbeaux. Elle se serra près de moi. Les faisceaux du phare, dans
s'étaient attendris. Alors elle prit mes jambes entre les siennes et je connus à nouveau qu'elle avait de la vigueur. J'étais ému comme si un adolescent à sa première aventure. Le phare se mit à tourner, on vit quelques étoiles et la rumeur de l'Océan enfin. — Il est l'heure, me dit-elle. Me suivez-vous ? — Oui. — Même si cela doit vous coûter très cher ? — Oui. — Oh ! dit-elle, ne perdons pas cette nuit ! Elle m'entraîna. Nous marchions au bord des falaises. Avec une lampe électrique, elle éclairait les endroits difficiles, là où nous aurions pu prendre la crête blanchâtre des rocs pour la ligne du sentier. L'Océan soufflait et tonnait. À notre droite, il s'écrasait sur une grève profonde. La nuit était épaisse. Un scélérat cria dans le ciel. Puis passèrent des corbeaux. Elle se serra près de moi. Les faisceaux du phare, dans leur course régulière, enflammaient de lointains villages. Des barques à voiles, comme de singuliers fantômes, coiffés de hauts capuchons, glissaient sans le moindre bruit à travers un dédale de rocs géants. À l'Est, Kerdonis brilla par éclats. Tout était à la fois irréel et mouvant, sombre et baigné d'une étrange lumière. La mer elle-même, qui s'acharnait sur la côte, s'éteignait, calme, à quelques encablures. Peu à peu, en face de nous, sur l'horizon, une lueur montait. Le feu d'un navire. — C'est l'heure, me dit-elle, regarde. Il avançait. A nuit, la vitesse semblait croître et bientôt il fut près du rivage. Une lumière s'en détacha et avança rapidement sur la mer. — Les voici ! Descendons. — Où me menez-vous ? a Elle m'enlaça, m'embrassa et j'entendis en souffle à travers ses baisers : — Dans mon lit. Nous avions dégringolé un sentier abrupt. Elle me poussa dans le canot qui aussitôt bondit. Un doux vertige. Ma main qui s'était fixée sur la crosse de mon revolver se libéra pour des contacts plus doux. Je disais : « Je t'aime, j'irai avec toi au bout du monde, au fond de la mer ». Les lignes élégantes d'un yacht blanc se
lumière. La mer elle-même, qui s'acharnait sur la côte, s'éteignait, calme, à quelques encablures. Peu à peu, en face de nous, sur l'horizon, une lueur montait. Le feu d'un navire. — C'est l'heure, me dit-elle, regarde. Il avançait. A nuit, la vitesse semblait croître et bientôt il fut près du rivage. Une lumière s'en détacha et avança rapidement sur la mer. — Les voici ! Descendons. — Où me menez-vous ? a Elle m'enlaça, m'embrassa et j'entendis en souffle à travers ses baisers : — Dans mon lit. Nous avions dégringolé un sentier abrupt. Elle me poussa dans le canot qui aussitôt bondit. Un doux vertige. Ma main qui s'était fixée sur la crosse de mon revolver se libéra pour des contacts plus doux. Je disais : « Je t'aime, j'irai avec toi au bout du monde, au fond de la mer ». Les lignes élégantes d'un yacht blanc se dessinèrent sur les eaux. Un escalier de fer, un couloir, un autre escalier. Une cabine... Lumière bleue... Le lit. Le navire, animé par l'hélice, frémit de bout en bout. J'écoutais l'eau glisser et clapoter le long du bord. La lumière s'éteignit... Je n'ai jamais passé de nuit aussi délicieuse. auprès de ma noire... Auprès de ma noire... par Jean LASSERRE IV DE HARLEM À LA GLOIRE QUAND Florence Mills mourut, New-York, tout un jour, fut en deuil. Tout Broadway, tout Harlem suivirent ses funérailles ' "qui furent magnifiques. Florence Mills était une chanteuse admirable, un rossignol. Deux fois par jour elle jouait à l'Hippodrome et deux fois par jour l'Hippodrome était plein. On refusait cinq cents personnes au Plantation de Broadway les soirs où elle chantait. À Paris, elle avait fait, durant tout un été, la vogue des Ambassadeurs. Ce n'était pas une jolie fille. Elle avait seulement de la grâce et un charme, auquel on ne pouvait résister. Elle était mariée à un charmant garçon qui, pour un nègre, était presque blanc. Elle avait débuté au théâtre à dix-huit ans, elle mourut deux ans après. Toutes les petites filles de Harlem songent — Quand les nègres jouent aux cartes...
de ma noire... Auprès de ma noire... par Jean LASSERRE IV DE HARLEM À LA GLOIRE QUAND Florence Mills mourut, New-York, tout un jour, fut en deuil. Tout Broadway, tout Harlem suivirent ses funérailles ' "qui furent magnifiques. Florence Mills était une chanteuse admirable, un rossignol. Deux fois par jour elle jouait à l'Hippodrome et deux fois par jour l'Hippodrome était plein. On refusait cinq cents personnes au Plantation de Broadway les soirs où elle chantait. À Paris, elle avait fait, durant tout un été, la vogue des Ambassadeurs. Ce n'était pas une jolie fille. Elle avait seulement de la grâce et un charme, auquel on ne pouvait résister. Elle était mariée à un charmant garçon qui, pour un nègre, était presque blanc. Elle avait débuté au théâtre à dix-huit ans, elle mourut deux ans après. Toutes les petites filles de Harlem songent — Quand les nègres jouent aux cartes... au destin somptueux et tragique de Florence Mills. Beaucoup d'entre elles savent danser et les autres chantent un peu. De tels songes aident à supporter la misère. Joséphine Baker, dormant à la belle étoile sous les massifs de Central Park, pouvait-elle savoir qu'à vingt ans elle serait une des grandes étoiles du music-hall ? Parfois, sur un trottoir d'Harlem, on voit un rassemblement. On s'y joint. On regarde. C'est un gamin au ventre rebondi qui danse en sifflant. On siffle avec lui en tapant dans les mains et en jetant pour l'encourager des pièces de monnaie. On rencontre souvent ainsi des gosses étonnants. Si leurs chaussures sont trop lourdes ou trop grandes, ils les épient avec la plante de leurs pieds nus, frappent le sol en rythme, en imitant les « steppers », les « tap-dancers » et les « buck-dancers » de Broadway. Ceux dont les noms s'étalent en lettres lumineuses et géantes à la porte du « George White's », de l'Appolo, du New-Amsterdam, du Ziegfield's, du Schubert's Winter Garden, du Schubert's theater, du Music Box et des grands « night-clubs ». La danse frappée, ce que, chez nous, on appelle les « claquettes », et qui est
étoiles du music-hall ? Parfois, sur un trottoir d'Harlem, on voit un rassemblement. On s'y joint. On regarde. C'est un gamin au ventre rebondi qui danse en sifflant. On siffle avec lui en tapant dans les mains et en jetant pour l'encourager des pièces de monnaie. On rencontre souvent ainsi des gosses étonnants. Si leurs chaussures sont trop lourdes ou trop grandes, ils les épient avec la plante de leurs pieds nus, frappent le sol en rythme, en imitant les « steppers », les « tap-dancers » et les « buck-dancers » de Broadway. Ceux dont les noms s'étalent en lettres lumineuses et géantes à la porte du « George White's », de l'Appolo, du New-Amsterdam, du Ziegfield's, du Schubert's Winter Garden, du Schubert's theater, du Music Box et des grands « night-clubs ». La danse frappée, ce que, chez nous, on appelle les « claquettes », et qui est là-bas la tap-dance, c'est le grand art des nègres. C'est le jeu auquel ils se sont livrés quand ils étaient enfants et ils acquièrent parfois une stupéfiante virtuosité. Tous ceux qui s'intéressent aux choses du spectacle et qui sont passés à New-York connaissent Billy Pierce. Sinon il manque un souvenir à leur voyage. Ne pas connaître Billy Pierce, ne pas avoir été lui rendre visite 46e street, c'est à peu près la même chose pour quelqu'un qui a été à New-York que pour un Américain venu à Paris d'ignorer qu'il y a place de la Concorde une pierre pointue qui s'appelle l'obélisque. Billy Pierce tient à New-York six studios où l'on enseigne les claquettes. C'est aujourd'hui un gros monsieur de cinquante ans, élégant et imposant avec le ventre que le repos lui a donné. C'est un ancien porteur de malles. Il travaillait dans les trains, impeccable et athlétique sous la livrée blanche. Souvent, pour s'amuser, il dansait. Et c'est la banale histoire : comme un directeur d'Opéra découvre un chanteur dans un lavisseur de voitures, un revuiste de Florent Ziegfeld — un des plus grands producers new-yorkais — remarqua Billy Pierce. Billy Pierce réglait admirablement les danses, mais comme tous
à leur voyage. Ne pas connaître Billy Pierce, ne pas avoir été lui rendre visite 46e street, c'est à peu près la même chose pour quelqu'un qui a été à New-York que pour un Américain venu à Paris d'ignorer qu'il y a place de la Concorde une pierre pointue qui s'appelle l'obélisque. Billy Pierce tient à New-York six studios où l'on enseigne les claquettes. C'est aujourd'hui un gros monsieur de cinquante ans, élégant et imposant avec le ventre que le repos lui a donné. C'est un ancien porteur de malles. Il travaillait dans les trains, impeccable et athlétique sous la livrée blanche. Souvent, pour s'amuser, il dansait. Et c'est la banale histoire : comme un directeur d'Opéra découvre un chanteur dans un lavisseur de voitures, un revuiste de Florent Ziegfeld — un des plus grands producers new-yorkais — remarqua Billy Pierce. Billy Pierce réglait admirablement les danses, mais comme tous les gens de sa couleur, il n'aimait guère le travail. Et sans doute aussi savait-il — car c'est un sage — qu'il vaut mieux faire travailler les autres que travailler soi-même. Quand il se fut fait un nom, il loua un petit studio et prit un boy pour l'aider. Tandis que le boy donnait la leçon, Billy Pierce assis dans un fauteuil, les pieds sur son bureau, prodiguait des conseils et faisait des mots d'esprit. Il faut croire que la leçon était bonne, puisque, aujourd'hui, Billy Pierce a six studios qu'il a ainsi gagnés, les pieds sur le bureau et les mains dans les poches. Ses pieds -— auxquels il doit sa fortune — sont immenses et toujours chaussés d'un aveuglant cuir jaune paille. Il y a une blague que le boy ne manque jamais de faire quand une visite vient troubler la leçon. — Qui part en voyage ? demande-t-il. Le visiteur regarde autour de lui. — Quelqu'un part en voyage ? répète la fille qui prend la leçon. — Taisez-vous et travaillez, dit Billy Pierce en allumant un long cigare, après avoir tendu son étui à « l'éminente personne qui l'honore de sa présence ». — Excusez-moi, explique
que le boy donnait la leçon, Billy Pierce assis dans un fauteuil, les pieds sur son bureau, prodiguait des conseils et faisait des mots d'esprit. Il faut croire que la leçon était bonne, puisque, aujourd'hui, Billy Pierce a six studios qu'il a ainsi gagnés, les pieds sur le bureau et les mains dans les poches. Ses pieds -— auxquels il doit sa fortune — sont immenses et toujours chaussés d'un aveuglant cuir jaune paille. Il y a une blague que le boy ne manque jamais de faire quand une visite vient troubler la leçon. — Qui part en voyage ? demande-t-il. Le visiteur regarde autour de lui. — Quelqu'un part en voyage ? répète la fille qui prend la leçon. — Taisez-vous et travaillez, dit Billy Pierce en allumant un long cigare, après avoir tendu son étui à « l'éminente personne qui l'honore de sa présence ». — Excusez-moi, explique alors le boy en montrant les pieds étincelants du patron, je les avais pris pour une valise ! Mrs Morgan, Rockefeller junior, Harriman et autres grandes dames sont venues chez Billy Pierce. Elles lui ont fait régler de somptueuses fêtes. Il leur a appris les secrets du charleston et dévoilé les mystères du black-bottom au moment de la grande vogue de ces deux danses. Un jour, Mrs Vanderbilt vint prendre une leçon. Elle entra dans le studio suivie de son valet de pied qui portait, dans une petite valise, les souliers de danse de sa patronne. La leçon commença. Le domestique se tenait toujours au garde-à-vous. Billy Pierce est, comme la plupart des nègres, égalitaire et démocrate. Un tel respect le choqua et lui parut contraire à la dignité humaine que l'on doit garder même sous la livrée. Il s'approcha de l'homme : — Eh ! frère, lui dit-il, vous pouvez vous asseoir. L'homme ne répondit rien. Eh ! frère, reprit Billy, il faut vous asseoir. En l'auguste présence de Mrs Vanderbilt, le « frère » immobile ne soufflait mot. Alors Billy Pierce se tournant vers la patronne : — J'ignore, Mrs Vanderbilt, si Mr Vanderbilt a mis longtemps à