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du peu de curiosité du président, ont mis en évidence des complicités, des tolérances qui rappellent, et jusque dans le nom de certains acteurs, l'affaire Staviisky. L'affaire Lyon, avec ses marchands de mort, ses victimes, les millions d'arrosage, les complicités, les contraintes, les menaces, vaudrait bien, tout de même, une enquête. Qui voudrait-on, cette fois encore, protéger ? Le cheval et l'âne. C'est la dernière histoire qui nous vient d'Italie, où elle fait fureur. Mussolini est mort. Le voilà en route pour le paradis. Saint Pierre le reçoit avec amabilité, mais le duce veut absolument entrer à cheval au Royaume des Cieux. Or, c'est contraire au règlement. Mussolini insiste, prie, menace, injure, mais saint Pierre ne veut rien entendre. À la fin, le Duce s'éloigne, et redescend vers la terre. En chemin, il rencontre Ciano, qui lui aussi est mort et est en route vers le séjour éternel. Mussolini lui conte ses déboires. — Ce n'est que ça ? fait Ciano. Ne t'en fais pas. Tu me connais, je suis l'as de la diplomatie, je vais arranger ton petit différend avec saint Pierre. Viens avec moi. Et ils remontent tous deux, sonnent à la porte du Paradis. Saint Pierre vient ouvrir, mais apercevant les deux hommes, il entre en colère et crie à Mussolini : — Voyons, duce, ce n'est pas parce que je t'ai dit qu'on ne pouvait pas pénétrer au paradis avec un cheval qu'il faut maintenant chercher à y entrer avec un âne ! BIENTÔT "REGARDS" publiera le récit des amours heureuses et malheureuses, de la plus charmante femme de la cour du Roi Soleil et du plus noble des chevaliers, Charmante Sidonie ou La Conspiration de Rohaa, passionnant roman d'amour et d'aventures de Georges DELAQUYS. Le camp de "Regards" annoncé dans nos numéros précédents s'est tenu les 10 et 11 juin à Chambly. En longues files, les tentes blanches ou jaunes prirent place dans un cadre naturel magnifique. Entourés de la sympathie de l'accueillante population, les campeurs passèrent deux journées agréables, trop vite écoulées. Repos et jeux variés, feu de joie auquel participa presque toute la
ouvrir, mais apercevant les deux hommes, il entre en colère et crie à Mussolini : — Voyons, duce, ce n'est pas parce que je t'ai dit qu'on ne pouvait pas pénétrer au paradis avec un cheval qu'il faut maintenant chercher à y entrer avec un âne ! BIENTÔT "REGARDS" publiera le récit des amours heureuses et malheureuses, de la plus charmante femme de la cour du Roi Soleil et du plus noble des chevaliers, Charmante Sidonie ou La Conspiration de Rohaa, passionnant roman d'amour et d'aventures de Georges DELAQUYS. Le camp de "Regards" annoncé dans nos numéros précédents s'est tenu les 10 et 11 juin à Chambly. En longues files, les tentes blanches ou jaunes prirent place dans un cadre naturel magnifique. Entourés de la sympathie de l'accueillante population, les campeurs passèrent deux journées agréables, trop vite écoulées. Repos et jeux variés, feu de joie auquel participa presque toute la population de Chambly, créèrent une détente précieuse pour les corps et une charmante gaieté pour les esprits. Remercions la municipalité de Chambly d'avoir bien voulu mettre à notre disposition un terrain ainsi que sa piscine voisine où s'ébattirent les nageurs et les autres. Félicitons les « Amis de la Nature » pour l'organisation technique impeccable de notre camp. Le roi d'Angleterre, accueilli à son arrivée à la gare de Washington par le président Roosevelt, traverse la capitale des Etats-Unis, en compagnie de son hôte sous les acclamations de la foule. C'est la première fois qu'un roi d'Angleterre foule le sol des Etats-Unis. COMMENT VIT "MASTER EN GLAND" l'un des 300.000 citoyens de vingt ans appelés pour la première fois à servir sous l'Union Jack Comme tout Anglais qui se respecte, Geoffrey possède un imperméable, un chapeau melon, des gants de pécari, un parapluie bien roulé, indispensable à la « dignité » britannique, une bonne vieille pipe, et la bonne vieille cravate du collège qu'il conservera toute sa vie. Un Anglais parmi beaucoup d'autres. Son nom est Geoffrey Smith. Il a vingt ans et il habite dans la banlieue de Londres une maison couverte de lierre. Il aime son home, son
» pour l'organisation technique impeccable de notre camp. Le roi d'Angleterre, accueilli à son arrivée à la gare de Washington par le président Roosevelt, traverse la capitale des Etats-Unis, en compagnie de son hôte sous les acclamations de la foule. C'est la première fois qu'un roi d'Angleterre foule le sol des Etats-Unis. COMMENT VIT "MASTER EN GLAND" l'un des 300.000 citoyens de vingt ans appelés pour la première fois à servir sous l'Union Jack Comme tout Anglais qui se respecte, Geoffrey possède un imperméable, un chapeau melon, des gants de pécari, un parapluie bien roulé, indispensable à la « dignité » britannique, une bonne vieille pipe, et la bonne vieille cravate du collège qu'il conservera toute sa vie. Un Anglais parmi beaucoup d'autres. Son nom est Geoffrey Smith. Il a vingt ans et il habite dans la banlieue de Londres une maison couverte de lierre. Il aime son home, son travail, les sports, le « stout », le flirt et ses camarades. Il aime son pays. Geoffrey se lève à 8 heures. À 9 heures 1/2 il sera au bureau, chez le célèbre joaillier de Hatton Garden. Il prend son lunch en famille, à la grande table où se sont assis papa, maman, la petite sœur Doris, frère Edward, et Peggy, jolie cousine de dix-neuf printemps. Après un trajet de trois-quarts d'heure sur l'impériale du « bus », Geoffrey est installé au bureau où il a travaillé plusieurs années comme apprenti avant de devenir employé qualifié. Lorsqu'il ne se penche pas sur les bijoux ou les pierres précieuses, il va voir des clients chez eux. Bien entendu toujours armé de son respectable parapluie bien roulé. Geoffrey est un garçon modeste et réservé; il ne parle pas beaucoup, mais le samedi après-midi se dépense au foot-ball où il retrouve d'anciens camarades de collège. Rompu mais content, Geoffrey va rentrer « à home », et, avant de reprendre le « bus », il achète le journal où, tout à l'heure, au coin du feu, il lira les dernières nouvelles et surtout les résultats sportifs. Le coin de la cheminée, le fauteuil profond,
assis papa, maman, la petite sœur Doris, frère Edward, et Peggy, jolie cousine de dix-neuf printemps. Après un trajet de trois-quarts d'heure sur l'impériale du « bus », Geoffrey est installé au bureau où il a travaillé plusieurs années comme apprenti avant de devenir employé qualifié. Lorsqu'il ne se penche pas sur les bijoux ou les pierres précieuses, il va voir des clients chez eux. Bien entendu toujours armé de son respectable parapluie bien roulé. Geoffrey est un garçon modeste et réservé; il ne parle pas beaucoup, mais le samedi après-midi se dépense au foot-ball où il retrouve d'anciens camarades de collège. Rompu mais content, Geoffrey va rentrer « à home », et, avant de reprendre le « bus », il achète le journal où, tout à l'heure, au coin du feu, il lira les dernières nouvelles et surtout les résultats sportifs. Le coin de la cheminée, le fauteuil profond, le cher vieux chien, l'accueillent. Du moins, s'il ne s'est pas arrêté au bar, au « pub » comme on dit, pour boire du stout. Un jeune Anglais sans verre de bière est inconcevable et il peut en boire des quantités, jamais sa « dignité » n'en souffre. Une de ses passions : sa collection de timbres qui s'enrichit chaque jour de nouvelles vignettes multicolores, que sa sœur Doris l'aide patiemment à classer. Il aime bien aussi flirter avec la douce Peggy, parler de sport, fumer des « Craven A » et se promener avec elle dans le jardin dont il roule parfois la verte pelouse, rarement cependant, car c'est là le travail de papa. La veille du match de foot-ball, c'est chaque semaine la même question posée « Qui gagnera, mon club ou celui de X. ? » Si, au terme de la saison de football, le club qui gagne a donné comme étant le favori remporte le championnat, Geoffrey pourra gagner, avec une mise de un penny, beaucoup d'argent. Geoffrey apprend par le journal du soir que tous les jeunes Anglais de 20 et 21 ans sont appelés sous les drapeaux. Il devra donc bientôt rejoindre la caserne.
ses passions : sa collection de timbres qui s'enrichit chaque jour de nouvelles vignettes multicolores, que sa sœur Doris l'aide patiemment à classer. Il aime bien aussi flirter avec la douce Peggy, parler de sport, fumer des « Craven A » et se promener avec elle dans le jardin dont il roule parfois la verte pelouse, rarement cependant, car c'est là le travail de papa. La veille du match de foot-ball, c'est chaque semaine la même question posée « Qui gagnera, mon club ou celui de X. ? » Si, au terme de la saison de football, le club qui gagne a donné comme étant le favori remporte le championnat, Geoffrey pourra gagner, avec une mise de un penny, beaucoup d'argent. Geoffrey apprend par le journal du soir que tous les jeunes Anglais de 20 et 21 ans sont appelés sous les drapeaux. Il devra donc bientôt rejoindre la caserne. Mois auparavant, il invite Peggy au cinéma ou au music-hall, et ils traversent Piccadilly Circus, centre de Londres, que des milliers d'enseignes lumineuses éclairent. Avant d'entrer dans la salle obscure où ils admirent le dernier grand film de la saison et où ils chanteront religieusement, à la fin de la soirée, le « God Save The King ». Et demain, Geoffrey sera soldat, car l'Angleterre, pour la première fois au cours de son Histoire, a institué la conscription en temps de paix. Et ayant revêtu son nouvel uniforme d'Anglais de 20 ans, il se fait photographier, comme il se doit lorsqu'on arrive à la caserne, au milieu de quelques camarades en attendant de prendre part aux exercices de défense passive de la grande capitale. Des centaines de milliers d'autres jeunes gens ont fait comme lui, la nouvelle armée saura défendre l'Angleterre. FIN LA MARCHE NUCITALE Un conte de Georges DAVID ME GENDRON sortit du chemin plein de boue, prit la route s'en allant à la ville. 3 km. 500, disait la borne toute neuve. Un temps maussade de fin de septembre ; des averses, par à-coups, rayant les vignes, les chaumes, les noyers battus. Mme Gendron ouvrit son parapluie à
soirée, le « God Save The King ». Et demain, Geoffrey sera soldat, car l'Angleterre, pour la première fois au cours de son Histoire, a institué la conscription en temps de paix. Et ayant revêtu son nouvel uniforme d'Anglais de 20 ans, il se fait photographier, comme il se doit lorsqu'on arrive à la caserne, au milieu de quelques camarades en attendant de prendre part aux exercices de défense passive de la grande capitale. Des centaines de milliers d'autres jeunes gens ont fait comme lui, la nouvelle armée saura défendre l'Angleterre. FIN LA MARCHE NUCITALE Un conte de Georges DAVID ME GENDRON sortit du chemin plein de boue, prit la route s'en allant à la ville. 3 km. 500, disait la borne toute neuve. Un temps maussade de fin de septembre ; des averses, par à-coups, rayant les vignes, les chaumes, les noyers battus. Mme Gendron ouvrit son parapluie à manche long, démodé comme sa jaquette noire, étriquée sur sa corpulence, sa toque-chapeau à cocarde moirée. Et voici que, derrière Mme Gendron, montant la côte, un ronronnement d'auto s'approcha. Comme s'il eût peur, Mme Gendron, prenant quand même des précautions pour ne point salir ses bottines de drap, s'enfonça dans une sente, sous les haies d'épines. Le camion passé, elle reprit la route, un instant. Et la Peugeot du notaire l'ayant encore fait se dissimuler au coin d'un mur, elle se remit à marcher sur l'accotement, se hâta, le dos au vent sous le parapluie, la toque-chapeau mouillée, les cheveux mouillés, des cheveux blancs et jaunes de femme de 60 ans. Mais le vent frais chassa les nuées; un peu de bleu parut sur les toits de la ville, un peu de soleil. Sa main gantée de coton noir pesant sur le bec de cage de l'« Épicerie Moderne-Nouvelle », Mme Gendron entra, salua avec une grande courtoisie, s'excusa pour son retard, le mauvais temps, toujours, pour la boue de ses chaussures, pour son parapluie. Élégante, dans sa blouse blanche à martingale, Mme Sarrazin servait des pratiques. — Christiane vous attend, madame Gendron, coupa-t-elle en continuant de ficeler ses paquets
une sente, sous les haies d'épines. Le camion passé, elle reprit la route, un instant. Et la Peugeot du notaire l'ayant encore fait se dissimuler au coin d'un mur, elle se remit à marcher sur l'accotement, se hâta, le dos au vent sous le parapluie, la toque-chapeau mouillée, les cheveux mouillés, des cheveux blancs et jaunes de femme de 60 ans. Mais le vent frais chassa les nuées; un peu de bleu parut sur les toits de la ville, un peu de soleil. Sa main gantée de coton noir pesant sur le bec de cage de l'« Épicerie Moderne-Nouvelle », Mme Gendron entra, salua avec une grande courtoisie, s'excusa pour son retard, le mauvais temps, toujours, pour la boue de ses chaussures, pour son parapluie. Élégante, dans sa blouse blanche à martingale, Mme Sarrazin servait des pratiques. — Christiane vous attend, madame Gendron, coupa-t-elle en continuant de ficeler ses paquets et de faire ses additions. Dans la salle à manger-bureau-salon, Christiane Sarrazin, 9 ans, se penchant, de mauvaise humeur, comme le temps, sur ses devoirs de vacances. Ayant reçu, elle aussi, les excuses de Mme Gendron, qui frottait ses bottines sur le paillasson de couleur, elle s'installa au piano bâillant, ouvrit la méthode aux exercices en cours. Des gammes, deux croches par temps; un bémol à la clé. Assise près de son élève, penchée, consciencieuse, à haute voix, Mme Gendron comptait : un, deux, trois, quatre. un, deux, trois, quatre; ou bien la voix brisée — une voix de polichinelle, quand elle dépassait l'ut, elle essayait de chanter les notes : fa, sol, la, si, do, ré, mi, fa, sol, la, si, do, ré, mi, fa, sol. — Si bémol, Christiane. Et la main gauche, Christiane, et la main gauche. Pendant la minute de repos, Mme Gendron interrogeait l'enfant. Mme Sarrazin et sa fille arrivaient de La Baule. Un endroit agréable, La Baule, Mme Gendron y était allée autrefois. Mme Gendron, inquiète, tendait aussi l'oreille. Pourquoi Mme Sarrazin ne venait-elle pas, entr'ouvrant la porte, selon l'habitude, voir si ça marchait? Pourquoi n'apportait-elle point les coutumiers « petits beurre » dans
ouvrit la méthode aux exercices en cours. Des gammes, deux croches par temps; un bémol à la clé. Assise près de son élève, penchée, consciencieuse, à haute voix, Mme Gendron comptait : un, deux, trois, quatre. un, deux, trois, quatre; ou bien la voix brisée — une voix de polichinelle, quand elle dépassait l'ut, elle essayait de chanter les notes : fa, sol, la, si, do, ré, mi, fa, sol, la, si, do, ré, mi, fa, sol. — Si bémol, Christiane. Et la main gauche, Christiane, et la main gauche. Pendant la minute de repos, Mme Gendron interrogeait l'enfant. Mme Sarrazin et sa fille arrivaient de La Baule. Un endroit agréable, La Baule, Mme Gendron y était allée autrefois. Mme Gendron, inquiète, tendait aussi l'oreille. Pourquoi Mme Sarrazin ne venait-elle pas, entr'ouvrant la porte, selon l'habitude, voir si ça marchait? Pourquoi n'apportait-elle point les coutumiers « petits beurre » dans une coupe à gâteaux et le verre de malaga ? Puis Mme Gendron compta : un, deux, trois, un, deux, trois pour le « Menuet » de Lulli. Une demi-heure passa, trois quarts d'heure. Mme Gendron indiqua la leçon suivante, prit congé de Mlle Christiane et revint en remettant ses gants de coton, dans l'épicerie. Tout de suite, elle s'étonna que Mme Sarrazin voulût la payer : le mois n'était pas fini. Mme Sarrazin, debout à sa caisse, insista, exprimant des regrets : Christiane ne prendrait plus de leçons; on verrait plus tard. D'ailleurs, elle ne faisait aucun progrès. Voyons : trois leçons à 6 francs : 18 francs. Mme Gendron, tremblant un peu en prenant son argent sur la tablette de verre, demanda, comme d'habitude, un kilo de sucre Say et un paquet de chicorée au Petit Tambour, paya, s'en alla, polie. La place de la Mairie, appelée, maintenant, place de la République; des rues pavées, à magasins, une rue étroite, à jardins bourgeois. Mme Gendron sonna au bureau de l'enregistrement. Fort occupé le receveur fit asseoir Mme Gendron; sa femme allait descendre. Et Mme Langlais entra en coup de vent, expliqua : elle prenait, avec Odette, l'autobus de
gants de coton, dans l'épicerie. Tout de suite, elle s'étonna que Mme Sarrazin voulût la payer : le mois n'était pas fini. Mme Sarrazin, debout à sa caisse, insista, exprimant des regrets : Christiane ne prendrait plus de leçons; on verrait plus tard. D'ailleurs, elle ne faisait aucun progrès. Voyons : trois leçons à 6 francs : 18 francs. Mme Gendron, tremblant un peu en prenant son argent sur la tablette de verre, demanda, comme d'habitude, un kilo de sucre Say et un paquet de chicorée au Petit Tambour, paya, s'en alla, polie. La place de la Mairie, appelée, maintenant, place de la République; des rues pavées, à magasins, une rue étroite, à jardins bourgeois. Mme Gendron sonna au bureau de l'enregistrement. Fort occupé le receveur fit asseoir Mme Gendron; sa femme allait descendre. Et Mme Langlais entra en coup de vent, expliqua : elle prenait, avec Odette, l'autobus de midi. Elle mettrait probablement Odette en pension à Beaumont, à la rentrée. On allait payer Mme Gendron. Si, si, les bons comptes faisaient les bons amis. 24 fr., n'est-ce pas ? Comme Mme Sarrazin, l'épicier, Mme Langlais, la receveuse, regrettait beaucoup. Mme Gendron remercia, Inclinée, s'en alla encore par les rues, reprit le faubourg, la rue, son paquet d'une main, son parapluie de l'autre. Veuve d'un médecin du pays mort jeune et pauvre — le docteur Gendron ne savait point se faire payer et s'occupait de politique — Mme Gendron avait aussi perdu deux enfants en bas âge. Seule, sans parents, elle se vit de façon pénible, mangeant son fonds avec le revenu dans sa maison de la rue du Maréchal-Joffre — la rue bourgeoise, la rue des notaires, de l'Enregistrement, un loyer trop cher pour elle. Puis elle songea à gagner quelque argent en donnant des leçons de piano. Ces dames applaudirent, l'encouragèrent. Elles aideraient Mme Gendron, personne cultivée et d'agréable compagnie, elles lui trouveraient des élèves. Et Mme Gendron, ayant fait visser une plaque de cuivre sur sa porte : « Mme Gendron, Solfège, Piano », les élèves vinrent de partout. — Mme Gendron, certes, disaient ces dames,
rues, reprit le faubourg, la rue, son paquet d'une main, son parapluie de l'autre. Veuve d'un médecin du pays mort jeune et pauvre — le docteur Gendron ne savait point se faire payer et s'occupait de politique — Mme Gendron avait aussi perdu deux enfants en bas âge. Seule, sans parents, elle se vit de façon pénible, mangeant son fonds avec le revenu dans sa maison de la rue du Maréchal-Joffre — la rue bourgeoise, la rue des notaires, de l'Enregistrement, un loyer trop cher pour elle. Puis elle songea à gagner quelque argent en donnant des leçons de piano. Ces dames applaudirent, l'encouragèrent. Elles aideraient Mme Gendron, personne cultivée et d'agréable compagnie, elles lui trouveraient des élèves. Et Mme Gendron, ayant fait visser une plaque de cuivre sur sa porte : « Mme Gendron, Solfège, Piano », les élèves vinrent de partout. — Mme Gendron, certes, disaient ces dames, ramenant les choses à de justes proportions, peut parfaitement débuter des enfants, leur faire jouer, en fin d'études, « Les Cloches du monastère » et la « Première valse de Durand ». C'est tout. Mais c'est une personne si méritante et si distinguée. Et la concurrence arriva : une jeune femme de Beaumont, chic et prix du Conservatoire de Bordeaux, disait-on, venant deux fois la semaine, par l'autobus; une musicienne parlant d'Honegger et d'Erik Satie. Puis la fille d'un gendarme possédant son brevet élémentaire se mit à donner des leçons à 30 francs. Il y avait plus de chats que de rats, selon l'expression de Sarrazin, l'épicier. Les élèves vinrent de moins en moins, le mardi et le samedi, sonner à la porte de la rue du Maréchal-Joffre. Mme Gendron ne connaissait ni Honegger ni Erik Satie; elle ne pouvait plus payer son loyer de 1.500 francs ni ses impôts : elle se résigna. Elle irait demeurer à la Coirauderie, le seul bien qui lui restât : une maison basse, deux chambres, au bord d'un chemin, à 3 km. du faubourg. Elle s'emménagerait, là-bas, son piano et deux ou trois meubles, vendrait le reste, pour payer des dettes criardes, et
femme de Beaumont, chic et prix du Conservatoire de Bordeaux, disait-on, venant deux fois la semaine, par l'autobus; une musicienne parlant d'Honegger et d'Erik Satie. Puis la fille d'un gendarme possédant son brevet élémentaire se mit à donner des leçons à 30 francs. Il y avait plus de chats que de rats, selon l'expression de Sarrazin, l'épicier. Les élèves vinrent de moins en moins, le mardi et le samedi, sonner à la porte de la rue du Maréchal-Joffre. Mme Gendron ne connaissait ni Honegger ni Erik Satie; elle ne pouvait plus payer son loyer de 1.500 francs ni ses impôts : elle se résigna. Elle irait demeurer à la Coirauderie, le seul bien qui lui restât : une maison basse, deux chambres, au bord d'un chemin, à 3 km. du faubourg. Elle s'emménagerait, là-bas, son piano et deux ou trois meubles, vendrait le reste, pour payer des dettes criardes, et viendrait à la ville comme la jeune dame prix du Conservatoire — mais elle y viendrait à pied — donner à domicile ses leçons de piano. Il lui restait six élèves encore, à 12 fr. par semaine : Germaine Loubourg, Odette Langlais, la fille du receveur de l'Enregistrement, Le soir, sa soupe au feu et sa porte fermée, elle jouait du piano, une heure, deux heures. Christiane Sarrazin. Et puis Mme Gendron élèverait des lapins, elle irait à l'herbe le soir. La Coirauderie : une boisselée de terre en friche depuis vingt ans, une maison servant autrefois d'abri aux vendangeurs, des pavés noirs, propres, enco. Un lit, dans une chambre, une commode Empire, sous une boulie de grenier. Dans l'autre, servant de cuisine, près de la cheminée trop grande et fumant toujours, sous les vents de pluie, le piano d'acajou portant, sur un petit chevalet de bronze, le portrait du docteur Gendron et deux vases en beau de Touraine. Sous la poêle pendue au mur, le casier à musique : du Cémenti, un peu de Mozart, la partition de « Faust », les mazurkas faciles de Chopin. Mme Gendron élevait des lapins. Les drôles à Bourreau, le cantonnier — la
sa soupe au feu et sa porte fermée, elle jouait du piano, une heure, deux heures. Christiane Sarrazin. Et puis Mme Gendron élèverait des lapins, elle irait à l'herbe le soir. La Coirauderie : une boisselée de terre en friche depuis vingt ans, une maison servant autrefois d'abri aux vendangeurs, des pavés noirs, propres, enco. Un lit, dans une chambre, une commode Empire, sous une boulie de grenier. Dans l'autre, servant de cuisine, près de la cheminée trop grande et fumant toujours, sous les vents de pluie, le piano d'acajou portant, sur un petit chevalet de bronze, le portrait du docteur Gendron et deux vases en beau de Touraine. Sous la poêle pendue au mur, le casier à musique : du Cémenti, un peu de Mozart, la partition de « Faust », les mazurkas faciles de Chopin. Mme Gendron élevait des lapins. Les drôles à Bourreau, le cantonnier — la maison plus loin, à cinquante mètres — ramassaient de l'herbe dans une petite charrette à bras; Mme Gendron, elle, rapportait ses « lièvres » et ses paquetés coupés le long des fossés sur son dos, dans une sorte de devantière faite d'un vieux tablier de cuisine. Mais elle allait à l'herbe le matin, de bonne heure, ou à la brume, quand il ne passait ni gens ni bestiaux dans les chemins. Elle n'aimait pas non plus rencontrer sur la route, quand elle allait à la ville, des personnes l'invitant à monter dans leur auto; elle les fuyait, se cachait derrière un mur. attendait que l'auto fût disparue. Elle avait planté un demi-cent de choux-vaches dans sa friche. Mais le plant ne valait rien, la terre non plus; il aurait fallu de l'engrais. Dans la mauvaise saison, Mme Gendron descendait dans les prés, le long de la Boire, chercher des pissenlits et des « boursettes » qu'elle donnait aussi à ses lapins. Le soir, sa soupe au feu et sa porte fermée, elle jouait du piano — sans lumière, par économie — une heure, deux heures. Les Bourreau s'arrêtaient, parfois, au bord du chemin, la traitant de vieille folle. — Elle