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des Pairs, Chateaubriand joua sa partie dans l'opposition. Il prétendit qu'on avait sollicité la permission de l'Angleterre pour cette expédition ; quelques jours après, avec un touchant accord, M. de Laborde reprenait cet argument à la Chambre des députés. Ces criailleries n'empêchèrent rien. La flotte nécessaire au transport des troupes était groupée à Toulon ; les régiments se trouvaient casernés en Provence. Le 25 mai, les navires quittaient Toulon, sous le commandement de l'amiral Duperré. Ils relâchaient quelques jours à Palma, dans les îles Baléares. Le 14 juin, commençait le débarquement à Sidi-Ferruch, et les opérations militaires, conduites par M. de Bourmont, aboutirent en moins de vingt jours à la prise d'Alger. Les cinquante-six millions trouvés dans le Trésor du Dey permirent de couvrir, et bien au-delà, les frais de l'expédition. Le gouvernement royal venait de remporter le plus grand succès diplomatique et militaire de ces quinze dernières années. Désormais, la France, maîtresse d'Alger et de la Corse, amie des Bourbons d'Espagne et de Naples, protectrice des Etats romains, pouvait appeler mare nostrum la Méditerranée. En détruisant Alger, elle mettait fin à la piraterie, elle abolissait l'esclavage des chrétiens, supprimait les redevances que les nations payaient au dey. Ces succès nationaux et humanitaires étaient considérables. Mais, en juillet 1830, un tel événement passa presque inaperçu. Les Laffitte, les Laborde et le parti libéral ne songeaient qu'à préparer leurs troupes pour l'insurrection. En Angleterre, l'émotion fut vive. Une fois de plus, le Cabinet de Londres fit demander à la France l'engagement de ne point s'établir sur la côte d'Afrique. On ne lui répondit pas. Le 25 juillet, rapporte M. le Marchand, au moment où l'ambassadeur de France quittait Londres pour prendre un congé, lord Aberdeen lui dit : « Jamais, ni sous la République, ni sous l'Empire, la France n'a donné à l'Angleterre des sujets de vaine comme ceux que vous nous avez donnés ces derniers temps. » A ce langage qui trahit une extraordinaire mauvaise humeur, le duc de Laval répondit : « J'ignore, milord, ce que vous pouvez espérer de la générosité de la France ; mais ce que
nationaux et humanitaires étaient considérables. Mais, en juillet 1830, un tel événement passa presque inaperçu. Les Laffitte, les Laborde et le parti libéral ne songeaient qu'à préparer leurs troupes pour l'insurrection. En Angleterre, l'émotion fut vive. Une fois de plus, le Cabinet de Londres fit demander à la France l'engagement de ne point s'établir sur la côte d'Afrique. On ne lui répondit pas. Le 25 juillet, rapporte M. le Marchand, au moment où l'ambassadeur de France quittait Londres pour prendre un congé, lord Aberdeen lui dit : « Jamais, ni sous la République, ni sous l'Empire, la France n'a donné à l'Angleterre des sujets de vaine comme ceux que vous nous avez donnés ces derniers temps. » A ce langage qui trahit une extraordinaire mauvaise humeur, le duc de Laval répondit : « J'ignore, milord, ce que vous pouvez espérer de la générosité de la France ; mais ce que je sais, c'est que vous n'obtiendrez jamais rien d'elle par la menace. » Trois jours après, l'Angleterre prit sa revanche, dans les rues de Paris. Au mois de septembre suivant, M. de Bourmont quitta Alger et se rendit en Angleterre, afin de saluer Charles X ; s'arrêtant à Londres, il fit une visite à Wellington ; et comme il s'étonnait que l'Angleterre ait reconnu si promptement le régime issu de la Révolution de juillet, le duc lui répliqua avec vivacité : « Monsieur le Maréchal, vous aviez pris Alger malgré l'Angleterre. » Voilà une belle collection d'aveux. Les Bourbons avaient rendu à la France dans l'Europe une place qui inquiétait l'Angleterre. Celle-ci ne pouvait que souhaiter leur chute et y contribuer par les moyens en son pouvoir. HENRI ROUZAUD. Loti à Paimpol Nous allions le long du quai Loti. — Tenez, fis-je à mon ami, n'est-ce pas vraiment la Gaud de Pêcheur d'Islande ? Passait une jeune fille au profil antique, une vraie Grecque. C'eût été bien Gaud en effet, Gaud en chair et en os, tant elle ressemblait au portrait que M. Charles Le Goffic en fit naguère d'après nature, si Gaud n'était morte voilà près de dix ans.
fit une visite à Wellington ; et comme il s'étonnait que l'Angleterre ait reconnu si promptement le régime issu de la Révolution de juillet, le duc lui répliqua avec vivacité : « Monsieur le Maréchal, vous aviez pris Alger malgré l'Angleterre. » Voilà une belle collection d'aveux. Les Bourbons avaient rendu à la France dans l'Europe une place qui inquiétait l'Angleterre. Celle-ci ne pouvait que souhaiter leur chute et y contribuer par les moyens en son pouvoir. HENRI ROUZAUD. Loti à Paimpol Nous allions le long du quai Loti. — Tenez, fis-je à mon ami, n'est-ce pas vraiment la Gaud de Pêcheur d'Islande ? Passait une jeune fille au profil antique, une vraie Grecque. C'eût été bien Gaud en effet, Gaud en chair et en os, tant elle ressemblait au portrait que M. Charles Le Goffic en fit naguère d'après nature, si Gaud n'était morte voilà près de dix ans. Mon ami le Paimpolais l'a bien connue, la fille du capitaine un peu forban qui s'était enrichi en courant la traite. Je n'écrirai pas son nom de famille (peut-être même l'ai-je oublié ?), mais tout Paimpol vous parlera de la jolie personne qui tenait commerce de cidre dans la boutique où travaille aujourd'hui un « Boriou tailleur », rue de l'Eglise. Jolie et très belle, mon ami me le certifie ; et je le note avec soin, des témoignages contraires ayant été produits : « Elle n'est pas jolie comme dans le roman, Loti l'a caressée », écrivait M. Le Goffic en 1887. Tout ce que je puis dire, pour ma part, c'est que les visages nobles et purs ne sont pas très rares chez les femmes de Paimpol, non plus que la démarche qu'on imagine aux porteuses de corbeilles, à Athènes. Il y a, le long de cette côte bretonne, un air doux, une lumière étonnamment subtile ; et les pins, sur les collines d'alentour, esquissent des colonnades de temples. Du moins est-il sûr que Gaud a bien été la silencieuse et dédaigneuse demoiselle du roman. Écoutons M. Le Goffic : « Sa robe noire porte le deuil d'une
où travaille aujourd'hui un « Boriou tailleur », rue de l'Eglise. Jolie et très belle, mon ami me le certifie ; et je le note avec soin, des témoignages contraires ayant été produits : « Elle n'est pas jolie comme dans le roman, Loti l'a caressée », écrivait M. Le Goffic en 1887. Tout ce que je puis dire, pour ma part, c'est que les visages nobles et purs ne sont pas très rares chez les femmes de Paimpol, non plus que la démarche qu'on imagine aux porteuses de corbeilles, à Athènes. Il y a, le long de cette côte bretonne, un air doux, une lumière étonnamment subtile ; et les pins, sur les collines d'alentour, esquissent des colonnades de temples. Du moins est-il sûr que Gaud a bien été la silencieuse et dédaigneuse demoiselle du roman. Écoutons M. Le Goffic : « Sa robe noire porte le deuil d'une chose morte et qu'on ne sait pas. Elle fut riche, jadis. Son père, une manière de vieux forban qui courait la traite, quelque part en Guinée, l'avait fait élever au meilleur pensionnat de Saint-Brieuc. Elle y prit des délicatesses de vie. Elle sortit du pensionnat à seize ans, vint habiter Paimpol avec son père, y passa quatre ans dans la haute société bourgeoise. Puis, tout à coup, le capital du vieux, engagé à nouveau, sombra dans une spéculation. Avec les sous intacts on monta une auberge, qu'elle tint à elle seule, sans servante. Mais les maisons anciennes lui furent fermées. Elle tomba de sa classe. Les dames de la société regardaient ailleurs, pour ne point la saluer, quand elle passait. Elle souffrit plus de cette déchéance que de toutes les misères physiques. Peu à peu, l'auberge s'achala. Il y vint des Islandais, des ouvriers du port, des matelots de la petite pêche. Ceux-là aussi oublièrent que Gaud était de famille, et quelques-uns s'enhardirent à lui demander sa main. Mais elle les remercia doucement, avec une honte vite cachée. Son teint pâlit encore ; elle causait à peine, elle avait dans ses yeux une mauvaise flamme. Et elle ne se plaignait
Paimpol avec son père, y passa quatre ans dans la haute société bourgeoise. Puis, tout à coup, le capital du vieux, engagé à nouveau, sombra dans une spéculation. Avec les sous intacts on monta une auberge, qu'elle tint à elle seule, sans servante. Mais les maisons anciennes lui furent fermées. Elle tomba de sa classe. Les dames de la société regardaient ailleurs, pour ne point la saluer, quand elle passait. Elle souffrit plus de cette déchéance que de toutes les misères physiques. Peu à peu, l'auberge s'achala. Il y vint des Islandais, des ouvriers du port, des matelots de la petite pêche. Ceux-là aussi oublièrent que Gaud était de famille, et quelques-uns s'enhardirent à lui demander sa main. Mais elle les remercia doucement, avec une honte vite cachée. Son teint pâlit encore ; elle causait à peine, elle avait dans ses yeux une mauvaise flamme. Et elle ne se plaignait point, restant à rêver sur le pas de sa porte, ou tricotant au comptoir de ses petites mains blanches et fuselées. Ainsi depuis dix ans... Et l'on vous montrera, dans l'auberge de Mlle Gaud, la table boiteuse où, quand il habitait Paimpol, devait s'accouster, les soirs, Loti. » J'ai revu Paimpol au printemps de 1910, Paimpol muet et presque désert, tous les Islandais partis. Le ciel concentrant une inexprimable tendresse ; il semblait que les genêts d'alentour, les genêts et les ajoncs fleuris et tout d'or, mettaient leur reflet sur les choses et les gens de la petite ville. Je n'ai pas rencontré se promenant deux par deux, trois par trois, les jeunes filles des soirs de mai qui sont dans le livre de Loti et « qui n'ont personne pour leur faire un peu la cour ». Mais je ne puis oublier ce petit restaurant où il me semblait que j'étais hôte bien plus que client ; la fille de la maison veillait sur nos repas, fine, gracieuse, d'allure exquise, et sans elle ces quelques soirs eussent eu moins d'âme. Et j'ai vu Paimpol s'endormir ainsi que le vit la Gaud de Loti, une nuit qu'à sa fenêtre elle
Paimpol au printemps de 1910, Paimpol muet et presque désert, tous les Islandais partis. Le ciel concentrant une inexprimable tendresse ; il semblait que les genêts d'alentour, les genêts et les ajoncs fleuris et tout d'or, mettaient leur reflet sur les choses et les gens de la petite ville. Je n'ai pas rencontré se promenant deux par deux, trois par trois, les jeunes filles des soirs de mai qui sont dans le livre de Loti et « qui n'ont personne pour leur faire un peu la cour ». Mais je ne puis oublier ce petit restaurant où il me semblait que j'étais hôte bien plus que client ; la fille de la maison veillait sur nos repas, fine, gracieuse, d'allure exquise, et sans elle ces quelques soirs eussent eu moins d'âme. Et j'ai vu Paimpol s'endormir ainsi que le vit la Gaud de Loti, une nuit qu'à sa fenêtre elle songeait trop à celui qu'elle aimait. Vous vous souvenez ? Vous revoyez la place de Paimpol, presque fermée de tous côtés par des maisons antiques ? — « Au-dessus des maisons, le vide encore lumineux du ciel semblait se creuser, s'élever, se séparer davantage des choses terrestres, qui maintenant, à cette heure crépusculaire, se tenaient toutes en une seule découpure noire de pignons et de vieux toits. De temps en temps une porte se fermait, ou une fenêtre ; quelque ancien marin, à la démarche roulante, sortait d'un cabaret, s'en allait par les petites rues sombres ; ou bien quelques filles attardées rentraient de la promenade avec des bouquets de fleurs de mai. Une, qui connaissait Gaud, en lui disant bonsoir, leva bien haut vers elle au bout de son bras une gerbe d'aubépine comme pour la lui faire sentir ; on voyait encore un peu dans l'obscurité transparente les légères touffes de fleurettes blanches. » Cette place antique, je l'ai traversée avec mélancolie, parce que je savais que Gaud, la Gaud véritable, si elle s'était un jour mise à cette fenêtre, n'y avait point songé à Yann. Les amours des deux jeunes gens, les farouches timidités que Loti a
cette heure crépusculaire, se tenaient toutes en une seule découpure noire de pignons et de vieux toits. De temps en temps une porte se fermait, ou une fenêtre ; quelque ancien marin, à la démarche roulante, sortait d'un cabaret, s'en allait par les petites rues sombres ; ou bien quelques filles attardées rentraient de la promenade avec des bouquets de fleurs de mai. Une, qui connaissait Gaud, en lui disant bonsoir, leva bien haut vers elle au bout de son bras une gerbe d'aubépine comme pour la lui faire sentir ; on voyait encore un peu dans l'obscurité transparente les légères touffes de fleurettes blanches. » Cette place antique, je l'ai traversée avec mélancolie, parce que je savais que Gaud, la Gaud véritable, si elle s'était un jour mise à cette fenêtre, n'y avait point songé à Yann. Les amours des deux jeunes gens, les farouches timidités que Loti a décrites, et leur détresse et leur bonheur : invention tout cela ! Dans la réalité, loin de s'être aimés, ils ne se sont jamais connus, Yann et Sophie... — Car faut-il vous dire, ricana mon ami, que Gaud s'appelait dans la vie Mlle Sophie ? Et saviez-vous qu'elle s'était mise à boire, guère heureuse, sans doute, avec le premier maître qu'elle avait épousé ? Enfin Yann et elle, les voilà morts tous deux, elle un an après lui. — Comment, Yann aussi, vous l'avez connu? — Allons, vous demandez une histoire ? Patience ! Je vais vous conduire chez le capitaine Laisné, il vous la racontera mieux que moi. Déjà, par M. Le Goffic, je savais que le Yann de Pêcheur d'Islande exista réellement et même qu'il s'appelait Lomé ou Lomic, c'est-à-dire Guillaume F..., qu'il était têtu, ignorant et ne disait un mot de français : mais bon garçon et hardi matelot. Un brigadier de douane rencontré sur la route de Pors-Even avait dit à M. Le Goffic : — « Lomé!? Dame, que voulez-vous que je vous dise encore ? qu'il court sur ses trente ans? qu'il a cinq frères et deux sœurs ? qu'il est l'aîné de la
à boire, guère heureuse, sans doute, avec le premier maître qu'elle avait épousé ? Enfin Yann et elle, les voilà morts tous deux, elle un an après lui. — Comment, Yann aussi, vous l'avez connu? — Allons, vous demandez une histoire ? Patience ! Je vais vous conduire chez le capitaine Laisné, il vous la racontera mieux que moi. Déjà, par M. Le Goffic, je savais que le Yann de Pêcheur d'Islande exista réellement et même qu'il s'appelait Lomé ou Lomic, c'est-à-dire Guillaume F..., qu'il était têtu, ignorant et ne disait un mot de français : mais bon garçon et hardi matelot. Un brigadier de douane rencontré sur la route de Pors-Even avait dit à M. Le Goffic : — « Lomé!? Dame, que voulez-vous que je vous dise encore ? qu'il court sur ses trente ans? qu'il a cinq frères et deux sœurs ? qu'il est l'aîné de la garçonnade ? Vous savez tout ça. Non ? Son père doit friser la soixantaine, et Yan-Bras (Jean le Grand), comme on dit ici, mérite joliment encore son surnom. C'est le colosse de Pors-Even, un pays où les petits hommes ont cinq pieds six pouces...» M. Le Goffic a rapporté ces propos dans ses Romanciers d'aujourd'hui, en 1890. Il me restait pourtant à apprendre. Le capitaine nous accueille comme de vieilles connaissances. Sur sa figure enluminée se lit le compte glorieux de ses hivers d'Islande ; et derrière les lunettes, de bons yeux bleus presque candides semblent parcelles d'un fin ciel breton. Une fillette apporte une table et des chaises, dans l'étroite cour qu'enserre un jardin minuscule ; et la bouffarde aux dents, balançant son petit ventre rond sur deux jambes arquées comme les flancs d'une barque, le capitaine nous exhorte à faire honneur à son cidre velouté. « J'ai connu Yann mousse, Monsieur, et puis je l'ai vu mourir comme je vous vois là. Tout le monde à Paimpol savait qu'on l'avait mis dans un roman. De son vrai nom, il s'appelait Guillaume Flomy, natif de Pors-Even. Yann, ou plutôt Guillaume, avait commencé par être matelot de Loti. Chez nous,
propos dans ses Romanciers d'aujourd'hui, en 1890. Il me restait pourtant à apprendre. Le capitaine nous accueille comme de vieilles connaissances. Sur sa figure enluminée se lit le compte glorieux de ses hivers d'Islande ; et derrière les lunettes, de bons yeux bleus presque candides semblent parcelles d'un fin ciel breton. Une fillette apporte une table et des chaises, dans l'étroite cour qu'enserre un jardin minuscule ; et la bouffarde aux dents, balançant son petit ventre rond sur deux jambes arquées comme les flancs d'une barque, le capitaine nous exhorte à faire honneur à son cidre velouté. « J'ai connu Yann mousse, Monsieur, et puis je l'ai vu mourir comme je vous vois là. Tout le monde à Paimpol savait qu'on l'avait mis dans un roman. De son vrai nom, il s'appelait Guillaume Flomy, natif de Pors-Even. Yann, ou plutôt Guillaume, avait commencé par être matelot de Loti. Chez nous, lorsqu'un officier dit à un homme : « Tu seras mon matelot », Monsieur, c'est lui dire : « Nous serons frères. » Vous saurez même que Loti eut longtemps une chambre chez les Floury et qu'il y écrivit une partie de son livre. Ensuite, il leur envoyait chaque année une barrique de vin... Profitant de ce que le capitaine vide son premier verre, je lui demande comment le héros portait sa gloire. — Eh bien, il ne la criait pas sur les toits, — pas plus qu'il ne montrait bonne mine aux photographes. Il laissait dire, et il faisait comprendre tout de même qui il était. Et puis, à la vérité, il gardait de son aventure je ne sais quelle sourde inquiétude. Ah ! il eût bien voulu, je vous assure, ne pas se voir perdu en mer par son romancier. « Cela me portera malheur », disait-il souvent ; et jamais plus nous n'avons pu le décider à s'embarquer pour l'Islande. Il faut croire pourtant qu'il y a une destinée. Lomé a péri noyé à l'entrée de son port natal. Et le capitaine, tirant une bouffée de sa pipe, me regarde de ses yeux soudain troublés. — C'est
une barrique de vin... Profitant de ce que le capitaine vide son premier verre, je lui demande comment le héros portait sa gloire. — Eh bien, il ne la criait pas sur les toits, — pas plus qu'il ne montrait bonne mine aux photographes. Il laissait dire, et il faisait comprendre tout de même qui il était. Et puis, à la vérité, il gardait de son aventure je ne sais quelle sourde inquiétude. Ah ! il eût bien voulu, je vous assure, ne pas se voir perdu en mer par son romancier. « Cela me portera malheur », disait-il souvent ; et jamais plus nous n'avons pu le décider à s'embarquer pour l'Islande. Il faut croire pourtant qu'il y a une destinée. Lomé a péri noyé à l'entrée de son port natal. Et le capitaine, tirant une bouffée de sa pipe, me regarde de ses yeux soudain troublés. — C'est exact, appuise mon ami. Moi aussi, j'étais là. Il y a de cela onze ans déjà. On essayait le nouveau canot de sauvetage de Pors-Even, et de la grève je suivais l'exercice. Tout à coup, le canot chavira. Bah ! pensai-je, il va bien se relever, c'est une expérience... Les étourdis ! Ils n'avaient pas largué l'écoute !... L'équilibre finit par se rétablir, mais trop tard. Lomé était mort d'une congestion... Il avait 40 ans. Une réalité si tragique, comme elle paraîtra banale aux lecteurs de Loti ! Elle défait le roman. Le fiancé mystique que la mer aurait englouti — vous vous souvenez — par jalousie exaspérée, il est donc mort en vue de chez lui, d'un accident stupide ; aucune femme ne se consuma de son absence éternelle... Le roman est défait, notre souvenir ému s'en va à vau-l'eau : comme il devient de la « littérature » ! Aussi hésitais-je à courir au-devant d'un autre mélancolique étonnement, en m'informant de la vie intérieure, de l'âme étrange, sombre et fière que Loti donne à son héros. Lorsque je m'y fus pourtant décidé, les deux Paimpolais s'écrièrent d'une seule voix : — Ah ! pour ça ! pas intelligent
étourdis ! Ils n'avaient pas largué l'écoute !... L'équilibre finit par se rétablir, mais trop tard. Lomé était mort d'une congestion... Il avait 40 ans. Une réalité si tragique, comme elle paraîtra banale aux lecteurs de Loti ! Elle défait le roman. Le fiancé mystique que la mer aurait englouti — vous vous souvenez — par jalousie exaspérée, il est donc mort en vue de chez lui, d'un accident stupide ; aucune femme ne se consuma de son absence éternelle... Le roman est défait, notre souvenir ému s'en va à vau-l'eau : comme il devient de la « littérature » ! Aussi hésitais-je à courir au-devant d'un autre mélancolique étonnement, en m'informant de la vie intérieure, de l'âme étrange, sombre et fière que Loti donne à son héros. Lorsque je m'y fus pourtant décidé, les deux Paimpolais s'écrièrent d'une seule voix : — Ah ! pour ça ! pas intelligent le moins du monde. Une force brute. Un bel animal. — Un homme superbe, par exemple poursuivit le capitaine, et un matelot que les armateurs se disputaient. Vous savez que son père était un géant. Et sa mère donc ! la magnifique paysanne !... Il ne lui reste plus un fils, hélas ! L'océan les lui a tous pris. Le père aussi est mort ; mais elle vit toujours, on peut la voir à Pors-Even. — Nous irons demain, dit mon ami. « Bon, pensai-je, mais soyons précis. » Et tirant de ma poche Pêcheur d'Islande, que j'avais pris soin d'apporter avec moi, je commençai de lire tout haut, au chapitre premier, tandis que le capitaine bourrait sa pipe : «... 27 entra, obligé de se courber en deux comme un gros ours, car il était presque un géant... Il dépassait un peu les proportions ordinaires des hommes... Quand il se présentait de face, les musclés de ses épaules, dessinés sous son tricot bleu, formaient comme deux boules en haut de son bassin... » A cet endroit, je m'arrêtai de lire. — Lomé, demandai-je au capitaine, était bien ainsi ? — Oui, tout à fait. « — Il avait de
fils, hélas ! L'océan les lui a tous pris. Le père aussi est mort ; mais elle vit toujours, on peut la voir à Pors-Even. — Nous irons demain, dit mon ami. « Bon, pensai-je, mais soyons précis. » Et tirant de ma poche Pêcheur d'Islande, que j'avais pris soin d'apporter avec moi, je commençai de lire tout haut, au chapitre premier, tandis que le capitaine bourrait sa pipe : «... 27 entra, obligé de se courber en deux comme un gros ours, car il était presque un géant... Il dépassait un peu les proportions ordinaires des hommes... Quand il se présentait de face, les musclés de ses épaules, dessinés sous son tricot bleu, formaient comme deux boules en haut de son bassin... » A cet endroit, je m'arrêtai de lire. — Lomé, demandai-je au capitaine, était bien ainsi ? — Oui, tout à fait. « — Il avait de grands yeux bruns très mobiles, à l'expression sauvage et superbe ? » — Oui. « — Ses dents, qui avaient eu chez lui plus de place pour s'arranger que chez les autres hommes, étaient un peu espacées et semblaient toutes petites ? » — Oui. « — Ses moustaches blondes... — Ah ! jamais de la vie ! Floury était noir de corbeau ! A cette nuance près, le portrait tracé par Loti est strictement ressemblant. En me confirmant encore que la bouche avait « des contours fins et exquis », que les joues gardaient « un velouté frais, comme celui des fruits que personne n'a touchés », mon ami me découvrait le sens de l'invention dans Pêcheur d'Islande : Loti avait transposé dans l'ordre spirituel les apparences physiques de Guillaume Floury ; il avait réalisé l'âme mystérieuse qu'elles semblaient exprimer et qui n'était que mirage. Pensera-t-on qu'il eût mieux valu laisser à cette nature fruste sa brutalité ? que l'œuvre eût gagné ainsi en vigueur ? que les paysans de Ferdinand Fabre, par exemple, ont une autre saveur que les marins de Loti ? Il y en peut. Je suis bien tenté de le croire. Les gens de mer