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de Nouméa était, il y a quelques années, un ancien gendarme condamné aux travaux forcés pour bigamie, — et depuis que j'ai lu cela, je rêve. Quoi, le bagne pour avoir épousé deux ou trois femmes, le bagne pour avoir été un modeste Salomon, un humble don Juan ? Le bagne pour avoir voulu légitimer mal à propos la conquête de quelques médiocres virginités ? C'est beaucoup. » Or, je vous le demande, qu'est-ce que le gendarme en question aurait bien pu penser de la justice humaine, s'il lui avait été donné de prévoir la décision des jurés de la Seine qui viennent d'acquitter purement et simplement un nommé Cornu — fichu nom pour un bigame ! — coupable d'avoir convolé une seconde fois, du vivant de sa première épouse ? Pourquoi tant d'indulgence pour le Cornu, après tant de sévérité pour le biscornu — alias pour le gendarme porte-bicorne ? La maréchaussée est-elle donc astreinte à plus de fidélité conjugale que le reste des mortels ? Ou la conscience des citoyens qui ont acquitté était-elle moins pure — et par conséquent moins tranquille — que celle des jurés qui condamnèrent ? Car il faut bien se rendre compte de l'état d'esprit de l'honnête N. C. (notable commerçant) auquel on pose cette insidieuse question : « En votre âme et conscience, l'accusé est-il coupable d'avoir se concurremment uni à deux compagnes légitimes ? » — Hum ! songe-t-on en petto le brave N. C., est-ce donc si répréhensible de se consacrer au bonheur de deux ou même de plusieurs femmes ?,.. Mais, à ce compte-là, moi-même, il est évident que je n'ai jamais conduit devant les autels d'autre conjointe que celle qui porte mon nom. mais dans les hôtels, c'est une autre paire de manches. Et dans le sein du foyer conjugal, suis-je sûr d'avoir conservé toujours le trésor de mes exclusives caresses pour l'urne d'élection qui devait légalement les recevoir ? De combien de coups de canif n'ai-je pas criblé mon contrat, réduit à l'état d'écartoire ? Et c'est l'abominable pécheur que je suis qui s'arrogerait le droit de
l'état d'esprit de l'honnête N. C. (notable commerçant) auquel on pose cette insidieuse question : « En votre âme et conscience, l'accusé est-il coupable d'avoir se concurremment uni à deux compagnes légitimes ? » — Hum ! songe-t-on en petto le brave N. C., est-ce donc si répréhensible de se consacrer au bonheur de deux ou même de plusieurs femmes ?,.. Mais, à ce compte-là, moi-même, il est évident que je n'ai jamais conduit devant les autels d'autre conjointe que celle qui porte mon nom. mais dans les hôtels, c'est une autre paire de manches. Et dans le sein du foyer conjugal, suis-je sûr d'avoir conservé toujours le trésor de mes exclusives caresses pour l'urne d'élection qui devait légalement les recevoir ? De combien de coups de canif n'ai-je pas criblé mon contrat, réduit à l'état d'écartoire ? Et c'est l'abominable pécheur que je suis qui s'arrogerait le droit de juger et de punir autrui. Je ne m'en sens point capable ! Ainsi raisonnent évidemment force bons bourgeois, en l'an de grâce mille neuf cent sept, et l'on ne doit point chercher ailleurs le secret de leur indulgence. À qui du reste font-ils tort ? Le temps n'est plus où le mariage, forteresse intangible et inexpugnable, ne soutirait pas la moindre brèche dans sa triple muraille vierge de tout assaut ! Le divorce a fait sa large trouée dans l'enceinte, dans la sacro-sainte enceinte, et bien d'autres lois depuis ont multiplié les fissures et accéléré le démantèlement. Aujourd'hui, forcée dans ses derniers retranchements l'institution agonise et demande l'arrêt de mort. C'est le cas de le dire ! Écoutez plutôt ce que proclament les deux victimes du bigame Cornu : Malgré ce que mon mari a fait, je l'aime encore, je l'adore et je l'adorerai toujours. Je demande pardon pour mon mari. C'est la première épouse, l'authentique, qui s'exprime ainsi. Et la seconde, la surnuméraire, la non reconnue par la loi, surenchérit : — J'ai été heureuse avec lui. Depuis qu'il est poursuivi, comme il est resté en liberté provisoire, je continue à vivre heureuse. De quel droit eût-on troublé ce
le mariage, forteresse intangible et inexpugnable, ne soutirait pas la moindre brèche dans sa triple muraille vierge de tout assaut ! Le divorce a fait sa large trouée dans l'enceinte, dans la sacro-sainte enceinte, et bien d'autres lois depuis ont multiplié les fissures et accéléré le démantèlement. Aujourd'hui, forcée dans ses derniers retranchements l'institution agonise et demande l'arrêt de mort. C'est le cas de le dire ! Écoutez plutôt ce que proclament les deux victimes du bigame Cornu : Malgré ce que mon mari a fait, je l'aime encore, je l'adore et je l'adorerai toujours. Je demande pardon pour mon mari. C'est la première épouse, l'authentique, qui s'exprime ainsi. Et la seconde, la surnuméraire, la non reconnue par la loi, surenchérit : — J'ai été heureuse avec lui. Depuis qu'il est poursuivi, comme il est resté en liberté provisoire, je continue à vivre heureuse. De quel droit eût-on troublé ce parfait accord ? Seul, le principal intéressé comme ayant un peu manqué de crânerie ; il s'est excusé, a plaidé l'inconscience, — Je ne savais bien, a-t-il dit, que ce que je faisais n'était pas bien ; mais j'ignorais que ce fût un crime. Si j'avais su, je me serais bien gardé de me remarier une seconde fois. Pourtant, après son acquittement, il n'a point dissimulé sa joie. — Je remercie messieurs les jurés et mes deux femmes ! s'est-il écrié, sans doute avec un rude soupir de soulagement. Car, à présent, rien ne l'empêche de continuer sa double existence en partie double. Il n'aura plus à redouter que le céleste courroux du bon saint Pierre. On connaît, en effet, l'opinion du portier de l'Éternité. Je l'ai entendu me la conter ; mais je la veux conter à mon tour ! Un soir, aux guichets du Ciel, se présentèrent deux pèlerins décédés pieusement dans la journée. — Saint Pierre, fit le premier, je voudrais bien entrer. — Oh ! oh ! n'entre pas qui veut. Quels sont vos titres, mon bonhomme ? — Saint Pierre, j'ai été marié. — Il suffit : ayant eu ton Purgatoire sur la terre, tu
bien gardé de me remarier une seconde fois. Pourtant, après son acquittement, il n'a point dissimulé sa joie. — Je remercie messieurs les jurés et mes deux femmes ! s'est-il écrié, sans doute avec un rude soupir de soulagement. Car, à présent, rien ne l'empêche de continuer sa double existence en partie double. Il n'aura plus à redouter que le céleste courroux du bon saint Pierre. On connaît, en effet, l'opinion du portier de l'Éternité. Je l'ai entendu me la conter ; mais je la veux conter à mon tour ! Un soir, aux guichets du Ciel, se présentèrent deux pèlerins décédés pieusement dans la journée. — Saint Pierre, fit le premier, je voudrais bien entrer. — Oh ! oh ! n'entre pas qui veut. Quels sont vos titres, mon bonhomme ? — Saint Pierre, j'ai été marié. — Il suffit : ayant eu ton Purgatoire sur la terre, tu as droit aux joies des élus. Et saint Pierre laissa passer le premier pèlerin. — Bien, dit le second ; mon affaire est claire. Ouvrez-moi la porte à double battant, saint Pierre, car moi, j'ai été marié deux fois ! — Débarrassé une première fois, tu t'es remis la corde au col. File en Enfer, mon garçon : le Paradis est fait pour les martyrs, et non pour les imbéciles. PAMELA. Marchande de frivolités. LA DERNIÈRE RONDE Nous n'irons plus aux gares, Tous les trains sont coupés : Nous n'irons plus aux gares, Orléans, Saint-Lazare Et la gare du Nord, Et Montparnasse encore, Lyon, l'Est, et Sceaux même. Nous n'irons plus aux gares, Tous les trains sont coupés. Ah ! que Dieu nous pardonne ! Qu'est-ce que nous serons : Rester à la maison, — (Femme, enfants, et la bonne) Ne plus prendre le train, Reprendre le train-train. De la vie monotone. Comme le temps me dure De la grande ceinture Allons plutôt à pied Jusques à Saint-Mandé. Et l'on vendra les rails À la vieille ferraille, Et l'on prendra les disques Pour jouer aux oublies À un sou la partie : Tâchez d'en gagner dix. Nous n'irons plus aux
au col. File en Enfer, mon garçon : le Paradis est fait pour les martyrs, et non pour les imbéciles. PAMELA. Marchande de frivolités. LA DERNIÈRE RONDE Nous n'irons plus aux gares, Tous les trains sont coupés : Nous n'irons plus aux gares, Orléans, Saint-Lazare Et la gare du Nord, Et Montparnasse encore, Lyon, l'Est, et Sceaux même. Nous n'irons plus aux gares, Tous les trains sont coupés. Ah ! que Dieu nous pardonne ! Qu'est-ce que nous serons : Rester à la maison, — (Femme, enfants, et la bonne) Ne plus prendre le train, Reprendre le train-train. De la vie monotone. Comme le temps me dure De la grande ceinture Allons plutôt à pied Jusques à Saint-Mandé. Et l'on vendra les rails À la vieille ferraille, Et l'on prendra les disques Pour jouer aux oublies À un sou la partie : Tâchez d'en gagner dix. Nous n'irons plus aux gares. Tous les trains sont coupés : La belle que voilà Ira les ramasser. La belle qui ramasse Les trains à bout de bras, Qui vous épousera Ne manque pas d'audace. Ne manque pas d'audace, Et même de santé, (Tu parles !) Je sais que, pour ma part, J'aime mieux m'en aller ; Bonsoir, belle ! et bonsoir Toute la société. Nous n'irons plus aux gares. Franc Nohain Leçon de Natation Sur une plage à la mode. La comtesse des Hautes-Futaies, vingt-deux ans, toute blonde, toute mince, des yeux de chatte. Le Baigneur, vingt-huit ans. Un gaillard solidement rablé, à la poitrine large, aux bras musclés, aux jambes nerveuses. LA COMTESSE (entrant dans l'eau soutenue par le baigneur). — Brr ! Brr. Il fait frisquet, aujourd'hui. Et les vagues sont méchantes. Sapristi, un paquet de mer dans l’œil. Tenez-moi bien, hein ? Je ne me sens pas d'aplomb. LE BAIGNEUR. — Que madame la comtesse ne craigne rien. Quand on est avec Yvon on peut être tranquille. LA COMTESSE. — Vous vous appelez Yvon ? C'est un joli nom. LE BAIGNEUR. — J'aurais préféré m'appeler Arthur. LA COMTESSE. — Vous avez tort. Yvon Ça a du caractère. On voit tout
m'en aller ; Bonsoir, belle ! et bonsoir Toute la société. Nous n'irons plus aux gares. Franc Nohain Leçon de Natation Sur une plage à la mode. La comtesse des Hautes-Futaies, vingt-deux ans, toute blonde, toute mince, des yeux de chatte. Le Baigneur, vingt-huit ans. Un gaillard solidement rablé, à la poitrine large, aux bras musclés, aux jambes nerveuses. LA COMTESSE (entrant dans l'eau soutenue par le baigneur). — Brr ! Brr. Il fait frisquet, aujourd'hui. Et les vagues sont méchantes. Sapristi, un paquet de mer dans l’œil. Tenez-moi bien, hein ? Je ne me sens pas d'aplomb. LE BAIGNEUR. — Que madame la comtesse ne craigne rien. Quand on est avec Yvon on peut être tranquille. LA COMTESSE. — Vous vous appelez Yvon ? C'est un joli nom. LE BAIGNEUR. — J'aurais préféré m'appeler Arthur. LA COMTESSE. — Vous avez tort. Yvon Ça a du caractère. On voit tout de suite un personnage grand, fort, bien bâti, avec de grands yeux bleus, comme vous d'ailleurs. LE BAIGNEUR. —Je n'ai rien fait pour ça. C'est la Nature. LA COMTESSE. — Vous allez me donner une bonne leçon, hein ? aujourd'hui ? LE BAIGNEUR. — J'y apporterai autant de conscience qu'hier. LA COMTESSE. — C'est qu'hier je n'ai pas fait grand chose. LE BAIGNEUR. — C'était la première leçon. Vous ne pouviez pas apprendre du coup. Il faut se connaître d'abord. se tâter. Il y a suffisamment d'eau à présent. Si nous commencions ? (Il étend les bras. La comtesse met dessus sa poitrine). Allez-y, madame la comtesse. Lancez les mains en avant.. Deux. Écartez les bras et les jambes. Trois. reprenez la position. LA COMTESSE. Ouf ! Voilà encore un paquet de mer. Oh là là. En plein dans la bouche. Dieu que c'est mauvais, cette eau salée. LE BAIGNEUR. — Ne faites pas attention. Un petit coup de liquide par-ci par-là. Excellent pour la santé. LA COMTESSE. Tenez-moi bien, je vous en prie. LE BAIGNEUR. — Avec plaisir, avec beaucoup de plaisir. À ce moment, la mer semble se calmer. La comtesse fait quelques brasses sans recevoir d'eau dans
LA COMTESSE. — C'est qu'hier je n'ai pas fait grand chose. LE BAIGNEUR. — C'était la première leçon. Vous ne pouviez pas apprendre du coup. Il faut se connaître d'abord. se tâter. Il y a suffisamment d'eau à présent. Si nous commencions ? (Il étend les bras. La comtesse met dessus sa poitrine). Allez-y, madame la comtesse. Lancez les mains en avant.. Deux. Écartez les bras et les jambes. Trois. reprenez la position. LA COMTESSE. Ouf ! Voilà encore un paquet de mer. Oh là là. En plein dans la bouche. Dieu que c'est mauvais, cette eau salée. LE BAIGNEUR. — Ne faites pas attention. Un petit coup de liquide par-ci par-là. Excellent pour la santé. LA COMTESSE. Tenez-moi bien, je vous en prie. LE BAIGNEUR. — Avec plaisir, avec beaucoup de plaisir. À ce moment, la mer semble se calmer. La comtesse fait quelques brasses sans recevoir d'eau dans la bouche. LA COMTESSE (songeant). — Quelle vigueur il a ce garçon. Comme il me tient. Ce n'est certainement pas le comte oui pourrait en faire autant. ni même aucun de ceux avec lesquels je l'ai trompé. Quels muscles. Quelle fermeté. Il me semble qu'avec lui, je serais capable d'aller au Pôle-Nord, au pôle-Sud et même à d'autres Pôles, s'il y en avait encore. LE BAIGNEUR. — Vous êtes bien, madame ? LA COMTESSE. — Très bien. LE BAIGNEUR. — Oui, mais vous ne faites plus de mouvement. LA COMTESSE. — C'est vrai. LE BAIGNEUR. — Faudrait tout de même nager un peu, si vous voulez apprendre. LA COMTESSE. — Voilà ! Voilà ! Sapristi, comme il m'arrive. serre. Cependant des vagues arrivent. La comtesse reçoit de nouveau des paquets de mer. Elle semble disparaître. Mais le baigneur l'a saisie. Il l'enlève comme un enfant. Il la tourne, la retourne dans ses bras, afin qu'elle ne soit pas trop éclaboussée. Il semble jongler avec elle. LA COMTESSE. Décidément, je n'ai jamais vu une vigueur pareille. (Au baigneur.) Merci mon ami, merci c'est assez pour aujourd'hui. LE BAIGNEUR. Déjà ? LA COMTESSE. Oui. LE BAIGNEUR. — À cause de l'eau que
au Pôle-Nord, au pôle-Sud et même à d'autres Pôles, s'il y en avait encore. LE BAIGNEUR. — Vous êtes bien, madame ? LA COMTESSE. — Très bien. LE BAIGNEUR. — Oui, mais vous ne faites plus de mouvement. LA COMTESSE. — C'est vrai. LE BAIGNEUR. — Faudrait tout de même nager un peu, si vous voulez apprendre. LA COMTESSE. — Voilà ! Voilà ! Sapristi, comme il m'arrive. serre. Cependant des vagues arrivent. La comtesse reçoit de nouveau des paquets de mer. Elle semble disparaître. Mais le baigneur l'a saisie. Il l'enlève comme un enfant. Il la tourne, la retourne dans ses bras, afin qu'elle ne soit pas trop éclaboussée. Il semble jongler avec elle. LA COMTESSE. Décidément, je n'ai jamais vu une vigueur pareille. (Au baigneur.) Merci mon ami, merci c'est assez pour aujourd'hui. LE BAIGNEUR. Déjà ? LA COMTESSE. Oui. LE BAIGNEUR. — À cause de l'eau que vous buvez ? LA COMTESSE. — Non. mais mes mouvements ne sont pas libres. Mon costume doit être trop étroit. LE BAIGNEUR. — C'est bien possible. LA COMTESSE. — J'en avais fait l'observation à ma femme de chambre. LE BAIGNEUR. — Est-ce qu'elles y connaissent quelque chose les femmes de chambre. LA COMTESSE, fixant ses yeux de chatte sur les yeux bleus du baigneur. — Vous devez vous y connaître mieux qu'elles, vous ? Vous pourriez peut-être me donner un conseil ? LE BAIGNEUR. Un ou deux. Autant que vous voudrez. LA COMTESSE. Vous pourriez venir chez moi, et me dire ce qu'il y aurait à retoucher à mon costume ? LE BAIGNEUR. À vos ordres. LA COMTESSE. Alors, à ce soir, à minuit. LE BAIGNEUR. Service commandé. Il n'y aura pas une minute de retard. La chambre à coucher de la comtesse. Celle-ci a revêtu son costume de bain. Yvon entre par la fenêtre. LA COMTESSE. — Vous êtes bien sûr que personne ne vous a vu ? LE BAIGNEUR. — Absolument. J'ai escaladé la grille, j'ai grimpé jusqu'ici à la force de mes poignets. Il n'y avait personne dans le jardin. Et me voilà. LA COMTESSE, avec admiration.
chambre. LA COMTESSE, fixant ses yeux de chatte sur les yeux bleus du baigneur. — Vous devez vous y connaître mieux qu'elles, vous ? Vous pourriez peut-être me donner un conseil ? LE BAIGNEUR. Un ou deux. Autant que vous voudrez. LA COMTESSE. Vous pourriez venir chez moi, et me dire ce qu'il y aurait à retoucher à mon costume ? LE BAIGNEUR. À vos ordres. LA COMTESSE. Alors, à ce soir, à minuit. LE BAIGNEUR. Service commandé. Il n'y aura pas une minute de retard. La chambre à coucher de la comtesse. Celle-ci a revêtu son costume de bain. Yvon entre par la fenêtre. LA COMTESSE. — Vous êtes bien sûr que personne ne vous a vu ? LE BAIGNEUR. — Absolument. J'ai escaladé la grille, j'ai grimpé jusqu'ici à la force de mes poignets. Il n'y avait personne dans le jardin. Et me voilà. LA COMTESSE, avec admiration. — C'est épatant. Escalader une grille. Grimper jusqu'à un premier étage en s'aidant seulement des aspérités du mur ! Quel homme. Nous sommes tous comme cela dans le pays. LA COMTESSE. — C'est beau. Et de plus c'est romanesque. On dirait un chapitre de roman. Il n'y a rien de plus admirable que la force. LE BAIGNEUR. — Quand elle est unie à l'intelligence. car je suis intelligent. Si, d'ailleurs, vous ne m'aviez pas jugé tel, vous ne m'auriez pas fait venir ici, pour vous dire ce qu'il y avait de défectueux dans votre costume. LA COMTESSE. — Naturellement. LE BAIGNEUR. — Voulez-vous vous approcher de moi, que je vous regarde un peu. LA COMTESSE, se précipitant, — Voilà. Voilà. LE BAIGNEUR, pinçant le costume à sa taille. — C'est là que le costume doit vous gêner, n'est-ce pas ? LA COMTESSE. Oui, mais vous me pinchez ! LE BAIGNEUR. — Ça vous est désagréable ? LA COMTESSE (avec un rire). — Pas trop. LE BAIGNEUR (faisant une petite pince au costume entre les deux épaules). — Et là ? LA COMTESSE. Là, vous me chatouillez. LE BAIGNEUR. Je sais bien. LA COMTESSE, Alors, ne continuez pas. LE BAIGNEUR. —
plus admirable que la force. LE BAIGNEUR. — Quand elle est unie à l'intelligence. car je suis intelligent. Si, d'ailleurs, vous ne m'aviez pas jugé tel, vous ne m'auriez pas fait venir ici, pour vous dire ce qu'il y avait de défectueux dans votre costume. LA COMTESSE. — Naturellement. LE BAIGNEUR. — Voulez-vous vous approcher de moi, que je vous regarde un peu. LA COMTESSE, se précipitant, — Voilà. Voilà. LE BAIGNEUR, pinçant le costume à sa taille. — C'est là que le costume doit vous gêner, n'est-ce pas ? LA COMTESSE. Oui, mais vous me pinchez ! LE BAIGNEUR. — Ça vous est désagréable ? LA COMTESSE (avec un rire). — Pas trop. LE BAIGNEUR (faisant une petite pince au costume entre les deux épaules). — Et là ? LA COMTESSE. Là, vous me chatouillez. LE BAIGNEUR. Je sais bien. LA COMTESSE, Alors, ne continuez pas. LE BAIGNEUR. — Mais si. mais si. LA COMTESSE. — Non, non finissez. LE BAIGNEUR. Jamais. Ce n'est pas la première fois qu'une dame me dit de corriger un costume qui ne lui allait pas bien. LA COMTESSE. Ah bah ! LE BAIGNEUR. C'est le métier qui veut ça. Avant vous, plus d'une de mes clientes des plus riches et des plus huppées m'a demandé le même service. LA COMTESSE. — Vraiment (avec un soupir de soulagement). Ah ! je suis contente de ce que vous me dites là ! LE BAIGNEUR. — Pourquoi ? LA COMTESSE. — J'avais peur d'être la première. LE BAIGNEUR. Mais non. mais non. On sait bien ce que c'est que les Parisiennes ! (il embrasse) LA COMTESSE. — Eh bien. Eh bien ! Qu'est-ce que vous faites ? LE BAIGNEUR. — Ce que vous n'osez pas me demander, parbleu ! Ce n'est pas aux dames de commencer. LA COMTESSE. — On voit que vous avez l'habitude de fréquenter le grand monde. LE BAIGNEUR (tendant la joue). — J'ai embrassé. Faudrait rendre la pareille. LA COMTESSE (saisissant la tête du baigneur entre ses deux mains). — Ah ! canaille, que tu es beau ! LE BAIGNEUR. — Vous
de mes clientes des plus riches et des plus huppées m'a demandé le même service. LA COMTESSE. — Vraiment (avec un soupir de soulagement). Ah ! je suis contente de ce que vous me dites là ! LE BAIGNEUR. — Pourquoi ? LA COMTESSE. — J'avais peur d'être la première. LE BAIGNEUR. Mais non. mais non. On sait bien ce que c'est que les Parisiennes ! (il embrasse) LA COMTESSE. — Eh bien. Eh bien ! Qu'est-ce que vous faites ? LE BAIGNEUR. — Ce que vous n'osez pas me demander, parbleu ! Ce n'est pas aux dames de commencer. LA COMTESSE. — On voit que vous avez l'habitude de fréquenter le grand monde. LE BAIGNEUR (tendant la joue). — J'ai embrassé. Faudrait rendre la pareille. LA COMTESSE (saisissant la tête du baigneur entre ses deux mains). — Ah ! canaille, que tu es beau ! LE BAIGNEUR. — Vous n'êtes pas mal non plus, vous. Et puis votre costume n'est pas rembourré. LA COMTESSE. — Ah ! il y en a qui... LE BAIGNEUR. Parfaitement. On est souvent volé.avez. Mais, avec vous, je puis bien rendre compte. LA COMTESSE. Je le sens. LE BAIGNEUR. Il y a des chances ! Je me rends bien compte que vos avantages, tous vos avantages, sont à vous. LA COMTESSE. Tu l'as dit, chéri ! LE BAIGNEUR. À présent, vous pourriez peut-être enlever votre costume ? LA COMTESSE. — Tu veux donc que je rougisse tout à fait ? LE BAIGNEUR. — Non. J'enlève le mien sans aucune honte. Pourquoi rougiriez-vous davantage que moi ? LA COMTESSE (se jetant à son cou). — Ah ! petit marsouin, beau petit marsouin de deux sous ! Tu pourras dire que tu m'en donnes une émotion. LE BAIGNEUR. — Merci. C'est toujours agréable d'entendre des choses pareilles. Vous vous appelez comment ? de votre petit nom ? LA COMTESSE Irénée. LE BAIGNEUR. Eh bien ! Irénée, tu vas voir ce que c'est qu'un marin qui se précipite à l'abordage ! (Il enlève la comtesse dans ses bras). Rideau. III Quelques heures après. LA COMTESSE (reconduisant le
! Je me rends bien compte que vos avantages, tous vos avantages, sont à vous. LA COMTESSE. Tu l'as dit, chéri ! LE BAIGNEUR. À présent, vous pourriez peut-être enlever votre costume ? LA COMTESSE. — Tu veux donc que je rougisse tout à fait ? LE BAIGNEUR. — Non. J'enlève le mien sans aucune honte. Pourquoi rougiriez-vous davantage que moi ? LA COMTESSE (se jetant à son cou). — Ah ! petit marsouin, beau petit marsouin de deux sous ! Tu pourras dire que tu m'en donnes une émotion. LE BAIGNEUR. — Merci. C'est toujours agréable d'entendre des choses pareilles. Vous vous appelez comment ? de votre petit nom ? LA COMTESSE Irénée. LE BAIGNEUR. Eh bien ! Irénée, tu vas voir ce que c'est qu'un marin qui se précipite à l'abordage ! (Il enlève la comtesse dans ses bras). Rideau. III Quelques heures après. LA COMTESSE (reconduisant le baigneur jusqu'à la fenêtre) À demain, chéri, à demain ! LE BAIGNEUR. — Entendu. LA COMTESSE. Je désirerais tant savoir nager vite ! LE BAIGNEUR (s'inclinant profondément). — Si madame la comtesse veut se donner la peine de grouper aussi bien dans l'eau qu'ici, je lui réponds qu'elle saura nager en un quart d'heure. Auguste Germain. MON PETIT CINEMATOGRAPHE Plus fort qu'Hervé ! Dans le doux pays de Tartarin; chez l'immunier Costellame. Le héros et Bompard échangent quelques opinions, bien entendu différentes, sur la politique courante TARTARIN. — Tais-toi, Bompard, tais-toi, tu n'y en penses rien du tout ! BOMPARD. — Bouffe ! j'y en penses toujours bien au moins autant que toi ! TARTARIN. — As-tu même suivi les séances du congrès socialiste ? BOMPARD. — Je les ai suivies sans les suivre, tout en les suivant. TARTARIN. — Eh bien moi, je n'en ai pas raté une seule. BOMPARD. — Tu es allé à Stuttgart ? TARTARIN. — Pourquoi faire ? BOMPARD. — Dame, pour suivre les séances. TARTARIN. — Outre, je les ai suivies dans les journaux; c'est la même chose. BOMPARD. — À ce compte-là, je suis aussi avancé que toi. TARTARIN. — Non, parce que