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LA PETITE PRESSE ANCIENNE PRESSE ILLUSTRÉE JOURNAL QUOTIDIEN. — ILLUSTRÉ LE DIMANCHE 5 cent., le numéro 106. cent., le numéro ABONNEMENTS. — Trois mois. Nouveautés. an. Paris & fr. 5 fr., 18 fr. Départements. 0,50 fr. DIMANCHE 11 NOVEMBRE 1866. BUREAUX D'ABONNEMENT: 24, boulevard des Italiens. ADMINISTRATION: 15, rue Bredt. Nous commençons dans notre feuilleton d'aujourd'hui LES MILLIONS DE LA BOHÉMIENNE DEUXIÈME PARTIE DU DERNIER MOT DE ROCAMBOLE PAR PONSON DU TERRAIL dont le succès n'a pas cessé de s'accroître depuis le premier numéro. Nous commençons en même temps un drame judiciaire plein de terreur et d'émotion et dans lequel se montre, au milieu de péripéties plus romanesques que le plus fantastique des romans, le doigt terrible de la Providence qui sait frapper le crime au moment où il se croit assuré de l'impunité. Cette sanglante et véridique tragédie a pour titre : LE SECRET DU SQUELETTE Toutes les personnes qui s'abonneront à dater du 1er novembre dernier recevront la totalité des numéros parus depuis le commencement du DERNIER MOT DE ROCAMBOLE. (C'est-à-dire tous les numéros, depuis le 21 août.) Les acheteurs qui désireraient se procurer tout ou partie des numéros qui contiennent le feuilleton de M. Ponsot du Terrail, trouveront facilement à les assortir, soit au bureau du journal, rue Breda, 15, soit chez nos marchands de Paris et Chez nos correspondants des Départements. L'ÉTÉ DE LA SAINT-MARTIN L'Automne décline. Les terres, lassées de leurs enfantements, débarrassées de leurs recueils, exhalent des senteurs végétales plus puissantes. Les gazons se déchargent. Le feuillage des bois, devenu plissa-clair, prend ces teintes de vert bronzé, ces chaudes couleurs de terre de Sienne, dont les nuances varient à l'infini. Le soleil, plus oblique, glisse sous les couverts des lueurs orangées et furtives. Partout le jaune abonde. La lumière se veloute. La rosée met sur l'herbe un voile d'argent. Les fils de la Vierge s'accrochent aux buissons. Par places, montent des vapeurs blanches et diaphores. Au milieu de ces vapeurs, à l'horizon, apparaît, comme dans une gloire, le cerf de Saint-Hubert; portant un crucifix entre ses bois. Les meutes traversent les clairières plantées de
trouveront facilement à les assortir, soit au bureau du journal, rue Breda, 15, soit chez nos marchands de Paris et Chez nos correspondants des Départements. L'ÉTÉ DE LA SAINT-MARTIN L'Automne décline. Les terres, lassées de leurs enfantements, débarrassées de leurs recueils, exhalent des senteurs végétales plus puissantes. Les gazons se déchargent. Le feuillage des bois, devenu plissa-clair, prend ces teintes de vert bronzé, ces chaudes couleurs de terre de Sienne, dont les nuances varient à l'infini. Le soleil, plus oblique, glisse sous les couverts des lueurs orangées et furtives. Partout le jaune abonde. La lumière se veloute. La rosée met sur l'herbe un voile d'argent. Les fils de la Vierge s'accrochent aux buissons. Par places, montent des vapeurs blanches et diaphores. Au milieu de ces vapeurs, à l'horizon, apparaît, comme dans une gloire, le cerf de Saint-Hubert; portant un crucifix entre ses bois. Les meutes traversent les clairières plantées de bouleaux. Les grandes trompes à la Dampierre, garnies de cordons de serge verte, et les cornets anglais, attachés par des cordons de soie, se répondent d'un bout à l'autre de la forêt. C'est l'Été de la Saint-Martin des chasseurs. L'Été de la Saint-Martin des laboureurs a été chanté par Victor Hugo : C'est le moment crépusculaire. J'admire, assis sous un portail, Ce reste de jour dont s'éclaire La dernière heure du travail. Dans les terres, de nuit baignées, Je contemple, ému, les sowlions D'un vieillard qui jette à poignées La moisson future aux sillons. Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours. Il marche dans la plaine immense, Va, vient, lance la graine au loin, Rouvre sa main et recommence; Et je médite, obscur témoin, Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur. On entend le bruit des marteaux dans les caves : À la Saint-Martin ... Bouche tes tonneaux, tâte ton vin! Au-dessus, les buveurs sont attablés. On vient de retirer de la broche une oie tuée la semaine dernière. On interroge ses
Hugo : C'est le moment crépusculaire. J'admire, assis sous un portail, Ce reste de jour dont s'éclaire La dernière heure du travail. Dans les terres, de nuit baignées, Je contemple, ému, les sowlions D'un vieillard qui jette à poignées La moisson future aux sillons. Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours. Il marche dans la plaine immense, Va, vient, lance la graine au loin, Rouvre sa main et recommence; Et je médite, obscur témoin, Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur. On entend le bruit des marteaux dans les caves : À la Saint-Martin ... Bouche tes tonneaux, tâte ton vin! Au-dessus, les buveurs sont attablés. On vient de retirer de la broche une oie tuée la semaine dernière. On interroge ses entrailles, comme autrefois les sacrificateurs interrogeaient les entrailles des victimes. Si l'os de la poitrine est rouge, signe d'un rude hiver; s'il est brun, signe de neige; blanc, signe de grands froids... Bah! pour combattre le froid à venir, buvons ! Pluie de Saint-Moritz Ne laisse ni choux, ni vin ! Il ne pleut pas ; au contraire, le soleil brille. Buvons au soleil qui nous donnera le vin et les choux ! Ruisselant de l'autre, hémisphère, Son dernier chaud baiser doré Semble dire à la foule terre : Espère en moi, je reviendrai ! Voilà l'Été de la Saint-Martin des vignerons. Du premier au onze novembre, les journées continuent à décroître, les nuits à s'allonger. Le soleil s'abaisse de plus en plus à l'horizon, et ses rayons nous arrivent de plus en plus affaiblis par l'épaisseur croissante des couches d'air qu'ils ont à traverser. C'est à peine si, sur les vingt-quatre heures du jour, il y en a neuf qui reçoivent leurs effluents. Si donc on ne considère que les causes ordinaires des changements de température, le rayonnement nocturne l'emportant de plus en plus sur le réchauffement de l'air ou du sol pendant la journée, la première quinzaine de
! Il ne pleut pas ; au contraire, le soleil brille. Buvons au soleil qui nous donnera le vin et les choux ! Ruisselant de l'autre, hémisphère, Son dernier chaud baiser doré Semble dire à la foule terre : Espère en moi, je reviendrai ! Voilà l'Été de la Saint-Martin des vignerons. Du premier au onze novembre, les journées continuent à décroître, les nuits à s'allonger. Le soleil s'abaisse de plus en plus à l'horizon, et ses rayons nous arrivent de plus en plus affaiblis par l'épaisseur croissante des couches d'air qu'ils ont à traverser. C'est à peine si, sur les vingt-quatre heures du jour, il y en a neuf qui reçoivent leurs effluents. Si donc on ne considère que les causes ordinaires des changements de température, le rayonnement nocturne l'emportant de plus en plus sur le réchauffement de l'air ou du sol pendant la journée, la première quinzaine de novembre devrait être plus froide que la dernière quinzaine d'octobre. Cependant, le contraire a lieu. Pourquoi ? Il parait que, du onze au treize novembre, de même que du dix au douze août, la terre se meut dans un point de son orbite où elle rencontre des bancs d'astéroïdes, ou fragments de planètes, qu'elle attire et qui tombent dans notre atmosphère, où ils s'enflamment et se consument par suite de la prodigieuse vitesse de leur chute. Cette vitesse a été calculée pour quelques-uns : elle va jusqu'à trente lieues par seconde. Il y a là une transformation de force vive en chaleur. Du premier au onze, cet anneau d'astéroïdes qui va rencontrer la terre agit comme un réflecteur. Les fragments de planètes renvoient à la terre la chaleur qu'ils reçoivent eux-mêmes du soleil. J'emprunte à M. Audebert Gulllemin cette explication de l'Élé de la Saint-Martin des savants. J'ai reçu hier Ma tante Péronne, un nouveau recueil de nouvelles de Champfleury. Le héros d'une de ces nouvelles est un grand seigneur millionnaire trompé par ses amis et ses amies, revenu de tout, qui n'aspire qu'à l'apaisement et à l'oubli. Ce gentleman achète un magnifique wagon, s'y installe et se fait promener
fragments de planètes, qu'elle attire et qui tombent dans notre atmosphère, où ils s'enflamment et se consument par suite de la prodigieuse vitesse de leur chute. Cette vitesse a été calculée pour quelques-uns : elle va jusqu'à trente lieues par seconde. Il y a là une transformation de force vive en chaleur. Du premier au onze, cet anneau d'astéroïdes qui va rencontrer la terre agit comme un réflecteur. Les fragments de planètes renvoient à la terre la chaleur qu'ils reçoivent eux-mêmes du soleil. J'emprunte à M. Audebert Gulllemin cette explication de l'Élé de la Saint-Martin des savants. J'ai reçu hier Ma tante Péronne, un nouveau recueil de nouvelles de Champfleury. Le héros d'une de ces nouvelles est un grand seigneur millionnaire trompé par ses amis et ses amies, revenu de tout, qui n'aspire qu'à l'apaisement et à l'oubli. Ce gentleman achète un magnifique wagon, s'y installe et se fait promener à la remorque de tous les wagons qui vont de Paris à Bruxelles et reviennent de Bruxelles à Paris. Après sept ans passés dans sa boite, à contempler le paysage et à broyer du noir dans la solitude, notre voyageur devient amoureux d'une jeune fille qu'il aperçoit à chaque voyage, brodant à la fenêtre d'un pavillon, au-dessus d'un tunnel. Il se résout à interrompre son voyage d'aller et retour et à faire sa cour à la jolie brodeuse. Il devient amoureux. Les parents accueillent sa proposition. Ils marient. — Oh! se dit-il, comme je vais être heureux ! j'ai quarante ans passés, je suis las d'aller et de venir, et je vais pouvoir vivre au fond d'une terre avec une femme que j'aime et dont je suis aimé : Son cœur bat à tout rompre. L'été de la Saint-Martin de l'amour ! Mais la jeune femme s'approche et lui prenant la main : — Que votre existence devait être triste, dit-elle, quand vous viviez seul dans ce wagon !... Moi aussi quelquefois j'étais triste à ma fenêtre !... Maintenant nous serons heureux !... Demain, n'est-ce pas nous irons visiter notre wagon : j'aime tant à voyager ! Elle aime à
brodant à la fenêtre d'un pavillon, au-dessus d'un tunnel. Il se résout à interrompre son voyage d'aller et retour et à faire sa cour à la jolie brodeuse. Il devient amoureux. Les parents accueillent sa proposition. Ils marient. — Oh! se dit-il, comme je vais être heureux ! j'ai quarante ans passés, je suis las d'aller et de venir, et je vais pouvoir vivre au fond d'une terre avec une femme que j'aime et dont je suis aimé : Son cœur bat à tout rompre. L'été de la Saint-Martin de l'amour ! Mais la jeune femme s'approche et lui prenant la main : — Que votre existence devait être triste, dit-elle, quand vous viviez seul dans ce wagon !... Moi aussi quelquefois j'étais triste à ma fenêtre !... Maintenant nous serons heureux !... Demain, n'est-ce pas nous irons visiter notre wagon : j'aime tant à voyager ! Elle aime à voyager ! Le pauvre gentleman, qui n'aspire qu'au repos, devra se remettre en route.... L'hiver est venu vite. LE DERNIER MOT DE ROCAMBOLE PAR PONSON DU TERRAIL DEUXIÈME PARTIE LES MILLIONS DE LA BOHÉMIENNE Cuite (1) Le vent faisait rage, la pluie fouettait les vitres du vieux manoir et le feu qui flambait dans la cuisine avait réuni en cercle toute la domesticité. C'était au château de Rochebrune en Picardie, à quelques lieues de Noyon, non loin de la route d'Amiens. Rochebrune était une vieille demeure contemporaine des croisades, un reste de château-fort dont les fossés avaient été comblés et le pont-le-vis remplacé, dans un âge plus doux, par un pont ordinaire. Adossé aux derniers escarpements d'une colline, dominant une vallée sombre et presque sauvage, les murs noircis, envahis par le lierre, ses tourelles grises habitées par les oiseaux et les corbeaux, le manoir de Rochebrune, hiver et été, que le printemps fût vert ou que l'automne étalât ses jours les plus chauds, avait un aspect sinistre qui saisissait le voyageur. Car, là-bas, tout au fond de la vallée, passait une route, maintenant presque déserte en tout temps, autrefois, avant le chemin de fer, bruyante à toute heure. Rochebrune était
feu qui flambait dans la cuisine avait réuni en cercle toute la domesticité. C'était au château de Rochebrune en Picardie, à quelques lieues de Noyon, non loin de la route d'Amiens. Rochebrune était une vieille demeure contemporaine des croisades, un reste de château-fort dont les fossés avaient été comblés et le pont-le-vis remplacé, dans un âge plus doux, par un pont ordinaire. Adossé aux derniers escarpements d'une colline, dominant une vallée sombre et presque sauvage, les murs noircis, envahis par le lierre, ses tourelles grises habitées par les oiseaux et les corbeaux, le manoir de Rochebrune, hiver et été, que le printemps fût vert ou que l'automne étalât ses jours les plus chauds, avait un aspect sinistre qui saisissait le voyageur. Car, là-bas, tout au fond de la vallée, passait une route, maintenant presque déserte en tout temps, autrefois, avant le chemin de fer, bruyante à toute heure. Rochebrune était un château légendaire. Les sombres histoires qui avaient trait à son beffroi, ou à l'étang morne et verdâtre qui s'étendait sous ses murs, au midi, se comptaient par centaines. Pendant près de cent années, il avait été inhabité et avait eu la réputation d'un lieu maudit. Le baron de Rochebrune, dernier du nom, y avait assassiné sa femme. Les héritiers, gentilshommes picqués, avaient loué les fermes et muré la porte du château. La mauvaise réputation de ce manoir où, disait-on, le fantôme de la châtelaine assassinée revenait chaque nuit, l'avait sauvé de la destruction de 1793. Plus de trois quarts de siècle s'étaient écoulés sans qu'on y pénétrât et sans qu'il se présentât un acquéreur. Enfin, un jour, il y avait de cela cinq à six ans, deux Anglais qui passaient par là, en chaise de poste, entendirent raconter les légendes, eurent la curiosité de visiter le lieu de terreur et finirent par l'acheter. Il est vrai que ces deux Anglais, ou plutôt cet Anglais et cette Anglaise, car il y avait un homme et une femme, étaient eux-mêmes des personnages quelque peu légendaires. La femme était de qualité, — l'homme au contraire était une manière d'intendant. Il appelait sa
dernier du nom, y avait assassiné sa femme. Les héritiers, gentilshommes picqués, avaient loué les fermes et muré la porte du château. La mauvaise réputation de ce manoir où, disait-on, le fantôme de la châtelaine assassinée revenait chaque nuit, l'avait sauvé de la destruction de 1793. Plus de trois quarts de siècle s'étaient écoulés sans qu'on y pénétrât et sans qu'il se présentât un acquéreur. Enfin, un jour, il y avait de cela cinq à six ans, deux Anglais qui passaient par là, en chaise de poste, entendirent raconter les légendes, eurent la curiosité de visiter le lieu de terreur et finirent par l'acheter. Il est vrai que ces deux Anglais, ou plutôt cet Anglais et cette Anglaise, car il y avait un homme et une femme, étaient eux-mêmes des personnages quelque peu légendaires. La femme était de qualité, — l'homme au contraire était une manière d'intendant. Il appelait sa maîtresse Milady ; elle le nommait Bob, tout court. Milady, quand elle arriva, était une femme d'environ trente-six ans, brune comme certaines Irlandaises, avec des yeux noirs brillant d'une flamme sombre, pascale à ce point qu'on eût dit un fantôme, et cependant d'une beauté étrange et presque fatale. Bob était un homme déjà vieux. Il était grand, sec, avait les cheveux blancs, le visage jaune, le regard non moins sombre et non moins étincelant que sa maîtresse. Comme ils ne trouvèrent dans le pays aucun domestique qui voulût coucher à Rochebrune, ils firent venir des gens de Paris ou d'ailleurs. Pendant une année, une légion d'ouvriers fut occupée à restaurer le château. Puis, on congédia les ouvriers, et l'existence bizarre à laquelle nous allons être introduits commença pour ces deux personnages. Milady sortait à cheval le matin, mais elle ne se montrait ni dans les bourgs voisins, ni dans les villes des environs. Elle évitait les fermes et les maisons, ne parlait jamais à personne, pas même aux gens du château. Jamais elle ne recevait de visiteurs. Les mendiants eux-mêmes se détournaient de Rochebrune. Bob, l'intendant, n'était pas plus communicatif que sa maîtresse. Les domestiques eux-mêmes, tous étrangers du reste,
un homme déjà vieux. Il était grand, sec, avait les cheveux blancs, le visage jaune, le regard non moins sombre et non moins étincelant que sa maîtresse. Comme ils ne trouvèrent dans le pays aucun domestique qui voulût coucher à Rochebrune, ils firent venir des gens de Paris ou d'ailleurs. Pendant une année, une légion d'ouvriers fut occupée à restaurer le château. Puis, on congédia les ouvriers, et l'existence bizarre à laquelle nous allons être introduits commença pour ces deux personnages. Milady sortait à cheval le matin, mais elle ne se montrait ni dans les bourgs voisins, ni dans les villes des environs. Elle évitait les fermes et les maisons, ne parlait jamais à personne, pas même aux gens du château. Jamais elle ne recevait de visiteurs. Les mendiants eux-mêmes se détournaient de Rochebrune. Bob, l'intendant, n'était pas plus communicatif que sa maîtresse. Les domestiques eux-mêmes, tous étrangers du reste, ne parlaient à personne. Cependant, comme on va le voir, ils se rattrapaient entre eux; car ce soir-là, à la cuisine du manoir, la conversation était des plus animées. — Voilà un vilain temps, disait Saturnin, le valet de chambre. Madame passera encore une mauvaise nuit. — Nous l'entendrons crier et demander secours, dit la cuisinière. La fête de saint Martin se célèbre le 11 novembre. Nulle mémoire n'est plus populaire que celle de ce grand homme de l'Église d'Occident, devenu archevêque à Tours, après avoir été soldat en Puisque. Le père de Martin était tribun militaire, sous le règne de l'empereur Constance, un peu plus de trois cents ans après Jésus-Christ. À quinze ans, un édit de l'empereur obliga le jeune homme à prendre le surnom de Catéchumène. Depuis cinq ans, le jeune homme sut résister aux habitudes dépravées de la vie des camps. Au lieu de piller les vaincus, il partageait sa solde avec les pauvres, et se désolait quand il ne pouvait soulager une des misères qui frappaient ses regards. Un jour qu'il ne possédait plus rien, il rencontra un vieillard tout nu, qui tremblait de froid. Martin prit son glaive, coupa son manteau en deux et
et demander secours, dit la cuisinière. La fête de saint Martin se célèbre le 11 novembre. Nulle mémoire n'est plus populaire que celle de ce grand homme de l'Église d'Occident, devenu archevêque à Tours, après avoir été soldat en Puisque. Le père de Martin était tribun militaire, sous le règne de l'empereur Constance, un peu plus de trois cents ans après Jésus-Christ. À quinze ans, un édit de l'empereur obliga le jeune homme à prendre le surnom de Catéchumène. Depuis cinq ans, le jeune homme sut résister aux habitudes dépravées de la vie des camps. Au lieu de piller les vaincus, il partageait sa solde avec les pauvres, et se désolait quand il ne pouvait soulager une des misères qui frappaient ses regards. Un jour qu'il ne possédait plus rien, il rencontra un vieillard tout nu, qui tremblait de froid. Martin prit son glaive, coupa son manteau en deux et en donna la moitié au misérable. La nuit suivante, Jésus-Christ lui apparut, couvert de ce fragment de manteau qu'il avait donné. Le soldat, alors, renonça au service de l'Empereur, pour se consacrer tout entier au service de Dieu. Je sais peu de légendes aussi touchantes. Donner des vêtements à ceux qui n'en ont pas, c'est l'essence de la charité. TONY RÉVILLON. DEUX ÉPISODES DU NAUFRAGE DE L'EVENING STAR La presse américaine continue à enregistrer les faits que les récits des survivants de l'Evening Star et les appréciations des personnes qui ont été à même de connaître ce navire, mettent à la charge de la compagnie. Voici un communiqué communiqué aux journaux : New-York, 17 octobre 1866, Je suis un des mécaniciens qui ont été embauchés à bord de l'Evening Star lorsque la machine et les chaudières y ont été installées. Je les ai à différentes reprises inspectées et examinées à fond : je dois dire qu'elles étaient déjà vieilles dès le premier jour où elles ont été placées à bord, et que, dans les deux dernières années, elles étaient absolument hors d'état de faire un service quelconque. Elles ont subi peu ou point de réparation, et n'ont jamais été visitées
qui n'en ont pas, c'est l'essence de la charité. TONY RÉVILLON. DEUX ÉPISODES DU NAUFRAGE DE L'EVENING STAR La presse américaine continue à enregistrer les faits que les récits des survivants de l'Evening Star et les appréciations des personnes qui ont été à même de connaître ce navire, mettent à la charge de la compagnie. Voici un communiqué communiqué aux journaux : New-York, 17 octobre 1866, Je suis un des mécaniciens qui ont été embauchés à bord de l'Evening Star lorsque la machine et les chaudières y ont été installées. Je les ai à différentes reprises inspectées et examinées à fond : je dois dire qu'elles étaient déjà vieilles dès le premier jour où elles ont été placées à bord, et que, dans les deux dernières années, elles étaient absolument hors d'état de faire un service quelconque. Elles ont subi peu ou point de réparation, et n'ont jamais été visitées à fond par les inspecteurs. Les personnes qui ont été chargées d'examiner ces chaudières les ont condamnées, et étant ingénieur moi-même, je partage complètement leur opinion. Cette lettre est accompagnée de questions techniques qui semblent indiquer qu'il y avait d'autres défectuosités graves. Nos lecteurs se rappellent qu'après le naufrage de l'Evening Star, une jeune fille, Mme Duméry, est restée plusieurs heures cramponnée aux bords d'une barque sans qu'on ait pu la sauver. Voici ce que dit à cette occasion, le facteur parisien du journal le Nord : Plusieurs journaux n'ont pas vraiment réprimé l'énergique égoïsme des compagnons d'infortune de cette enfant qui n'a pas voulu leur tendre une main secourable. Ils en parlent à leur aise, eux qui, bien assis dans un moelleux fauteuil, jugent avec une assez grande liberté d'esprit les péripétées de cet épouvantable drame! J'aurais voulu les voir, ces juges méprisants blâmés par une mer furieuse, affolée par une peur bien excusable, blessés par les débris de toute sorte que les vagues poussaient contre eux, et je doute qu'ils eussent fait preuve de ce courage tranquille et de ce sang-froid superbe dont ils reprochent l'absence aux survivants de ce désastre. Singulier commentaire du fameux vers de Lucrèce