jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
qu'il jette une nouvelle exclamation. Quel malheur de ce joli costume bleu que sa mère aime tant et dont il se montre si fier, Claudine lui fait mettre un pantalon tout noir, une blouse de même couleur, et sur le lit il aperçoit, à côté de son chapluau, un large crêpe, une paire de gants noirs. Tout cela lui semble triste et laid comme le bonnet qui lui déplaît sur la tête de la cousine. Que veut dire cette transformation? Il s'étonne davantage, se trouble et son petit cœur se serre sans qu'il sache pourquoi, sans qu'il ose même demander l'explication de ce bouleversement dans toutes ses habitudes. Il n'est pas loin de pleurer. Et papa, hasarde-t-il, déjà intimidé, est-ce qu'il va s'habiller en noir comme moi? Claudine se détourne brusquement pour essuyer ses larmes; puis elle embrasse le petit avec frénésie. Est-ce qu'il est fichu qu'il ne vienne plus m'embrasser? Il dort, répond-elle d'une voix étouffée. Elle n'a pu trouver autre chose. Depuis trois jours, à toutes ses questions à ce sujet, Gaston s'entend répondre : « Il dort » On lui recommande en même temps d'être bien sage, bien calme, de ne pas faire de bruit, de ne pas courir à travers le jardin, et cela par un temps superbe. Il joue dans sa petite chambre, inquiet seulement. En voilà que sa mère ne cesse de pleurer et se cache de lui, que tout le monde le regardait avec des yeux attendris et des gestes qui le surprennent, que bon oncle Chavreux est là avec son beau-fils. Que d'événements extraordinaires ! Son cerveau se fatigue à essayer de les comprendre. Mais on lui a donné tant d'images et de livres qu'il oublie bientôt toutes ces choses étranges en lisant, en découpant des bonshommes qu'il colle dans un cahier relié. Cela a pu l'absorber pendant ces jours de douleur, sans qu'il se doutât de l'immense perte qu'il faisait. Au moment où, complètement babillé, il se prépare à descendre, car on lui a promis qu'il pourrait bientôt retourner jouer dans le jardin, Claudine le retient : "Pas encore, monsieur Gaston;
pas courir à travers le jardin, et cela par un temps superbe. Il joue dans sa petite chambre, inquiet seulement. En voilà que sa mère ne cesse de pleurer et se cache de lui, que tout le monde le regardait avec des yeux attendris et des gestes qui le surprennent, que bon oncle Chavreux est là avec son beau-fils. Que d'événements extraordinaires ! Son cerveau se fatigue à essayer de les comprendre. Mais on lui a donné tant d'images et de livres qu'il oublie bientôt toutes ces choses étranges en lisant, en découpant des bonshommes qu'il colle dans un cahier relié. Cela a pu l'absorber pendant ces jours de douleur, sans qu'il se doutât de l'immense perte qu'il faisait. Au moment où, complètement babillé, il se prépare à descendre, car on lui a promis qu'il pourrait bientôt retourner jouer dans le jardin, Claudine le retient : "Pas encore, monsieur Gaston; plus tard, dans l'après-midi." Elle le conduit dans une pièce donnant sur la rue, pour qu'il ne puisse pas voir ce qui se passe dans la grande allée conduisant à la grille d'entrée. Au bout de quelque temps, ennuyé de n'avoir rien pour s'amuser, il se penche à la fenêtre. Tiens, une procession ! Claudine, vite ! vite ! J'aperçois les prêtres et la croix. Il montre du doigt une petite troupe qui monte la rue du Val. Les surplis, les aubes étincellent au soleil ; les chantres sont superbes. Les enfants de chœur s'avancent sur deux rangs, portant l'encens, les cierges. Claudine ferme précipitamment la croisée. Déjà ! Ah ! mon Dieu ! mon Dieu ! Les larmes la suffoquent, tandis qu'elle emmène l'enfant, en lui faisant mettre ses gants et son châle de soie. Malgré la pureté du ciel, l'éblouissant éclat du soleil et tous les parfums soulevés et chassés par la brise de cette matinée de mai, le jardin reste triste sous sa parure de fleurs nouvelles et d'arbustes verts. Les jets d'eau pleurent avec un murmure particulier, quelque chose de doux et de heurté à la fois, comme un sanglot qu'on voudrait retenir et qui ne
Tiens, une procession ! Claudine, vite ! vite ! J'aperçois les prêtres et la croix. Il montre du doigt une petite troupe qui monte la rue du Val. Les surplis, les aubes étincellent au soleil ; les chantres sont superbes. Les enfants de chœur s'avancent sur deux rangs, portant l'encens, les cierges. Claudine ferme précipitamment la croisée. Déjà ! Ah ! mon Dieu ! mon Dieu ! Les larmes la suffoquent, tandis qu'elle emmène l'enfant, en lui faisant mettre ses gants et son châle de soie. Malgré la pureté du ciel, l'éblouissant éclat du soleil et tous les parfums soulevés et chassés par la brise de cette matinée de mai, le jardin reste triste sous sa parure de fleurs nouvelles et d'arbustes verts. Les jets d'eau pleurent avec un murmure particulier, quelque chose de doux et de heurté à la fois, comme un sanglot qu'on voudrait retenir et qui ne s'arrête pas. Au fond on remarque une petite serre à moitié construite, sans toiture vitrée. Personne ne la terminera. Tout demeure ainsi interrompu, inachevé. La mort a passé, sans pitié pour les petites joies, sans grâce pour les beaux projets, sans écouter les paroles d'avenir, sans souci de l'œuvre en train. Elle demeure insensible aux pleurs de ceux qui vont rester seuls. La grande allée, la pelouse même, s'étaient couvertes de monde ; les hommes dominaient, assombrissant le paysage de leur uniforme costume noir. On aurait pu reconnaître et nommer beaucoup de médecins fameux, des célébrités de la science, venus rendre leur suprême hommage au confrère mort en faisant son devoir. C'était nombreux étaient venus parce qu'ils ne craignaient plus cet homme, qui promettait de devenir plus savant, plus fort qu'eux. Il en arrivait par la route de Bourg-la-Reine, par celle de Villennes ; on se saluait gravement. Quelques-uns se promenaient à petits pas à travers les haies de rosiers, les bordures d'héliotropes, sous les arbres de lilas, et jetaient de temps en temps un coup d'œil discret aux volets fermés de la maison. Dans le salon, la seule pièce ouverte aux invités, le docteur Fougerin et Pierre Chavreux accueillaient
train. Elle demeure insensible aux pleurs de ceux qui vont rester seuls. La grande allée, la pelouse même, s'étaient couvertes de monde ; les hommes dominaient, assombrissant le paysage de leur uniforme costume noir. On aurait pu reconnaître et nommer beaucoup de médecins fameux, des célébrités de la science, venus rendre leur suprême hommage au confrère mort en faisant son devoir. C'était nombreux étaient venus parce qu'ils ne craignaient plus cet homme, qui promettait de devenir plus savant, plus fort qu'eux. Il en arrivait par la route de Bourg-la-Reine, par celle de Villennes ; on se saluait gravement. Quelques-uns se promenaient à petits pas à travers les haies de rosiers, les bordures d'héliotropes, sous les arbres de lilas, et jetaient de temps en temps un coup d'œil discret aux volets fermés de la maison. Dans le salon, la seule pièce ouverte aux invités, le docteur Fougerin et Pierre Chavreux accueillaient les nouveaux venus. Dix heures et demie sonnèrent ; le glas commença à tinter dans le clocher pointu, et l'ordonnateur vint prier les parents de se mettre en tête. Fougerin et Chavreux, après avoir cherché pendant un instant dans la foule, se jetèrent un regard significatif. Le peintre haussa les épaules sans se cacher. Les misérables ! fit-il. Bah ! répartit le docteur. Je vous l'ai dit : j'aime mieux ne pas les voir ici ; au moins ce pauvre Charles ne sera conduit à sa dernière demeure que par des amis. Un mouvement s'opéra dans les groupes ; on s'écartait avec pitié. Claudine se tenait sur le seuil de la maison, serrant la main de Gaston, qui regardait cette foule, tout interdit. Un murmure sympathique et douloureux s'élevait autour de l'enfant. Le peintre, après avoir dit quelques mots à voix basse au docteur, alla chercher le fils de Charles. Ils le prirent entre eux. C'était le moment cruel ; il fallut dire à Gaston la vérité. Pierre, le saisissant dans ses bras, le tint une minute pressé contre sa poitrine, très ému, et lui dit : Gaston, ton père est mort, tu ne le verras plus. Mort ! répéta
épaules sans se cacher. Les misérables ! fit-il. Bah ! répartit le docteur. Je vous l'ai dit : j'aime mieux ne pas les voir ici ; au moins ce pauvre Charles ne sera conduit à sa dernière demeure que par des amis. Un mouvement s'opéra dans les groupes ; on s'écartait avec pitié. Claudine se tenait sur le seuil de la maison, serrant la main de Gaston, qui regardait cette foule, tout interdit. Un murmure sympathique et douloureux s'élevait autour de l'enfant. Le peintre, après avoir dit quelques mots à voix basse au docteur, alla chercher le fils de Charles. Ils le prirent entre eux. C'était le moment cruel ; il fallut dire à Gaston la vérité. Pierre, le saisissant dans ses bras, le tint une minute pressé contre sa poitrine, très ému, et lui dit : Gaston, ton père est mort, tu ne le verras plus. Mort ! répéta machinalement l'enfant, qui, voyant son oncle pleurer, se sentit une grosse envie de pleurer ; mais c'était plutôt de l'inquiétude que de la douleur. Ce qui l'impressionnait surtout, c'était la pensée de ne plus voir son cher papa. Alors, cette idée devenant plus aiguë, il se mit à sangloter sans qu'on pût le calmer durant quelques instants. Dans le clocher, les notes tristes battaient plus fortement, plus pressées ; l'heure s'avançait. Pougère embrassa Gaston, lui essuya les yeux ; puis, le faisant passer sous le drap qui barrait entièrement l'allée, se plaça avec lui derrière le cercueil, que Chavreux montra à son neveu, en murmurant d'une voix sourde : "Il est là !" L'enfant trembla. Comme son père était dans cette longue boîte jaune, sous laquelle les porteurs passaient les bâtons peints en noir, écartant le drap sombre semé d'étoiles d'argent et les bouquets de fleurs. Il eut envie de l'appeler, de crier : "Papa ! papa !" Il ne fit pas, sa voix s'étranglant dans son gosier ; il se contenta de serrer dans ses petites mains celle de son oncle Chavreux, qui pleurait sans pouvoir se contenir, et celle de son tuteur, Fougerin, dont le cœur fut chancelé.
qu'on pût le calmer durant quelques instants. Dans le clocher, les notes tristes battaient plus fortement, plus pressées ; l'heure s'avançait. Pougère embrassa Gaston, lui essuya les yeux ; puis, le faisant passer sous le drap qui barrait entièrement l'allée, se plaça avec lui derrière le cercueil, que Chavreux montra à son neveu, en murmurant d'une voix sourde : "Il est là !" L'enfant trembla. Comme son père était dans cette longue boîte jaune, sous laquelle les porteurs passaient les bâtons peints en noir, écartant le drap sombre semé d'étoiles d'argent et les bouquets de fleurs. Il eut envie de l'appeler, de crier : "Papa ! papa !" Il ne fit pas, sa voix s'étranglant dans son gosier ; il se contenta de serrer dans ses petites mains celle de son oncle Chavreux, qui pleurait sans pouvoir se contenir, et celle de son tuteur, Fougerin, dont le cœur fut chancelé. Les chantres commencèrent à chanter, le cortège se mit en marche. Gaston se laissa emmener, tout pâli sous le grand soleil, écoutant cette musique d'église qui l'émouvait vivement, et marchant à petits pas, avec une grande anxiété de savoir son père ainsi porté par ces hommes, sous ce drap noir, tandis que sur le passage du convoi les paysans se découvraient et que les paysannes s'agenouillaient, se couvrent la poitrine d'un grand signe de croix. Voilà donc pourquoi il ne l'avait pas vu depuis trois jours ! Voilà donc pourquoi Claudine avait les yeux si rouges et tout le monde l'air si triste ! Son père était mort ! Au moment où le cortège sortait de l'église, se dirigeant vers le cimetière, un coupé de maître, avec un grand tapage de roues, fit retourner les assistants ; il vint se placer derrière la foule. Sur les panneaux vernis, un D majuscule s'étalait, et le cocher portait le deuil. Chavreux, interdit, jeta un rapide coup d'œil en arrière. Les glaces à biseau envoyaient mille éclairs sous le vif rayonnement du soleil ; derrière elles, on n'apercevait personne ; le coupé était vide. Le peintre eut un mouvement si brusqué que Gaston
tandis que sur le passage du convoi les paysans se découvraient et que les paysannes s'agenouillaient, se couvrent la poitrine d'un grand signe de croix. Voilà donc pourquoi il ne l'avait pas vu depuis trois jours ! Voilà donc pourquoi Claudine avait les yeux si rouges et tout le monde l'air si triste ! Son père était mort ! Au moment où le cortège sortait de l'église, se dirigeant vers le cimetière, un coupé de maître, avec un grand tapage de roues, fit retourner les assistants ; il vint se placer derrière la foule. Sur les panneaux vernis, un D majuscule s'étalait, et le cocher portait le deuil. Chavreux, interdit, jeta un rapide coup d'œil en arrière. Les glaces à biseau envoyaient mille éclairs sous le vif rayonnement du soleil ; derrière elles, on n'apercevait personne ; le coupé était vide. Le peintre eut un mouvement si brusqué que Gaston dit malgré lui : "Monsieur, je vous fais mal !" Ce geste nerveux lui avait endolori la main. Le docteur Fougerin soupira et murmura : "Calmez-vous, je vous l'avais prévenu. Elle aurait pu se dispenser d'envoyer son cocher à l'enterrement de son frère ! Peut-être a-t-elle été contrainte par son mari, Docteur, dit Pierre en tendant la main à son voisin, vous êtes trop bon pour comprendre ces monstruosités raffinées. La nature en contient de toute espèce ; j'en ai beaucoup étudié dans les pays sauvages. Les monstres civilisés sont plus barbares." SEULS Vainement Claudine avait insisté pour emmener sa maîtresse chez une voisine, ou tout au moins pour lui tenir compagnie pendant la triste cérémonie, à laquelle elle ne pouvait absister. Jeanne supplia qu'on ne s'occupât pas d'elle, qu'on la laissât seule dans sa chambre avec sa douleur, avec son désespoir profond et qui ne voulait pas être consolé. À la présence de cette insistance presque maladive et qui, si on la contrariait, amènerait infailliblement quelque violente crise de nerfs, le docteur Fougerin conseilla de laisser la pauvre veuve agir ainsi, faire comme elle l'entendrait : il valait mieux ne pas irriter ce chagrin. Après tout, enfermée chez elle,
mari, Docteur, dit Pierre en tendant la main à son voisin, vous êtes trop bon pour comprendre ces monstruosités raffinées. La nature en contient de toute espèce ; j'en ai beaucoup étudié dans les pays sauvages. Les monstres civilisés sont plus barbares." SEULS Vainement Claudine avait insisté pour emmener sa maîtresse chez une voisine, ou tout au moins pour lui tenir compagnie pendant la triste cérémonie, à laquelle elle ne pouvait absister. Jeanne supplia qu'on ne s'occupât pas d'elle, qu'on la laissât seule dans sa chambre avec sa douleur, avec son désespoir profond et qui ne voulait pas être consolé. À la présence de cette insistance presque maladive et qui, si on la contrariait, amènerait infailliblement quelque violente crise de nerfs, le docteur Fougerin conseilla de laisser la pauvre veuve agir ainsi, faire comme elle l'entendrait : il valait mieux ne pas irriter ce chagrin. Après tout, enfermée chez elle, elle lui arriverait certainement rien pendant tout le court espace de la journée. Peut-être même, vaincue par une succession fatigante de nuits blanches, affaiblie à l'excès de la souffrance, finirait-elle par s'endormir quand rien ne serait plus là pour lui rappeler la perte qu'elle avait eue à subir ni personne pour lui en parler. Elle avait pour se renfermer dans la chambre de Gaston, parce qu'elle était plus éloignée que les autres des bruits de la rue et du jardin et que les pièces environnantes l'isolaient de l'âge. Assise dans un fauteuil auprès du petit lit de l'enfant, les mains crispées sur un mouchoir humide de larmes, elle appuya sa tête pesante sur le drap blanc du lit, prenant plaisir à s'abandonner sous un invincible écrasement, les yeux mi-clos, la bouche entr'ouverte, la gorge soulevée d'un reste de sanglots qui venaient effleurer ses lèvres et s'exhalaient en douloureux soupirs. Après avoir commencé par prier, la veuve songea. Tandis que sa bouche balbutiait une prière monotone, où le nom de son mari revenait sans cesse, elle avait entendu d'abord comme le bruit lointain d'une foule qui passait, broyant le sable des allées, ensuite un murmure moins distinct, un bruit plus sourd;
pour lui en parler. Elle avait pour se renfermer dans la chambre de Gaston, parce qu'elle était plus éloignée que les autres des bruits de la rue et du jardin et que les pièces environnantes l'isolaient de l'âge. Assise dans un fauteuil auprès du petit lit de l'enfant, les mains crispées sur un mouchoir humide de larmes, elle appuya sa tête pesante sur le drap blanc du lit, prenant plaisir à s'abandonner sous un invincible écrasement, les yeux mi-clos, la bouche entr'ouverte, la gorge soulevée d'un reste de sanglots qui venaient effleurer ses lèvres et s'exhalaient en douloureux soupirs. Après avoir commencé par prier, la veuve songea. Tandis que sa bouche balbutiait une prière monotone, où le nom de son mari revenait sans cesse, elle avait entendu d'abord comme le bruit lointain d'une foule qui passait, broyant le sable des allées, ensuite un murmure moins distinct, un bruit plus sourd; enfin tout s'était peu à peu éteint, se perdant au loin. À ce moment, elle se sentit vraiment seule dans la maison, seule avec ses pensées; seule au monde. Son cœur eut un déchirement. Elle se revit jeune fille, travaillant avec ardeur dans l'atelier de son père, un des peintres les plus estimés de son temps, mort quelques mois après le mariage de Jeanne. Charles venait la demander : toute rougissante, feignant de s'appliquer davantage à la copie qu'elle ébauchait, elle essayait de cacher son trouble bébête ; mais son père la prenait par le bras avec un sourire confiant, et, mettant la main blanche de son enfant dans celle du jeune médecin : "Mon ami, je crois en vous ; ma fille sera votre femme." Elle avait eu un mouvement comme pour se jeter au cou du lecteur; en présentant de son fiancé, elle n'avait pas osé. Les années de non-heure suivirent : ce furent de petites et de grandes joies. Gaston, en naissant, resserra les liens qui les rapprochaient déjà si étroitement. L'avenir leur souriait. Comme tout cela se retraçait vif, joyeux et net dans son esprit ! C'était comme une clarté immense, un rayonnement se répandant partout,
les plus estimés de son temps, mort quelques mois après le mariage de Jeanne. Charles venait la demander : toute rougissante, feignant de s'appliquer davantage à la copie qu'elle ébauchait, elle essayait de cacher son trouble bébête ; mais son père la prenait par le bras avec un sourire confiant, et, mettant la main blanche de son enfant dans celle du jeune médecin : "Mon ami, je crois en vous ; ma fille sera votre femme." Elle avait eu un mouvement comme pour se jeter au cou du lecteur; en présentant de son fiancé, elle n'avait pas osé. Les années de non-heure suivirent : ce furent de petites et de grandes joies. Gaston, en naissant, resserra les liens qui les rapprochaient déjà si étroitement. L'avenir leur souriait. Comme tout cela se retraçait vif, joyeux et net dans son esprit ! C'était comme une clarté immense, un rayonnement se répandant partout, augmentant d'intensité à mesure qu'il s'étendait. Des phrases entières traversaient sa mémoire ; une ivresse égale, continue ; la tenait sous son irrésistible emprise. Dans une glace placée en face d'elle, Jeanne éleva les yeux, aperçut tout à coup, au milieu de ce salon, devant elle, des yeux sombre, échoir d'un songe charmant, des lèvres qui souriaient, en déaccord avec la pâleur des joues et la rougeur des paupières. Mais la vérité lui revint, plus dure après cet instant d'abandon à travers les larmes qui couvraient ses yeux : Elle souriait ! et les bas de son visage. Elle se cacha la figure dans ses mains, pleurant avec une violence nouvelle, prise d'un remords à la vue de ce sourire. Ah ! ça, devenait-elle folle ? D'un geste elle essuya ses yeux, s'arracha à l'engourdissement qui l'avait jetée dans ce fauteuil et alla ouvrir la porte de la chambre. Il lui fallait se remuer, fuir la langueur de ce passé qui la poursuivait, ne pas oublier comme elle venait de le faire involontairement. Personne ne se trouvait là pour la surveiller, s'étonner de ce qu'elle ferait ou contrôler ses actions. Elle voulut en protester pour revenir à voir toute la
d'un songe charmant, des lèvres qui souriaient, en déaccord avec la pâleur des joues et la rougeur des paupières. Mais la vérité lui revint, plus dure après cet instant d'abandon à travers les larmes qui couvraient ses yeux : Elle souriait ! et les bas de son visage. Elle se cacha la figure dans ses mains, pleurant avec une violence nouvelle, prise d'un remords à la vue de ce sourire. Ah ! ça, devenait-elle folle ? D'un geste elle essuya ses yeux, s'arracha à l'engourdissement qui l'avait jetée dans ce fauteuil et alla ouvrir la porte de la chambre. Il lui fallait se remuer, fuir la langueur de ce passé qui la poursuivait, ne pas oublier comme elle venait de le faire involontairement. Personne ne se trouvait là pour la surveiller, s'étonner de ce qu'elle ferait ou contrôler ses actions. Elle voulut en protester pour revenir à voir toute la maison, pièce par pièce, la visiter du haut en bas comme le jour où pour la première fois Charles l'y avait amenée par surprise, sans l'avoir prévenue, jouissant de ses étonnements, de son bonheur d'avoir une maison à elle avec un jardin plein de fleurs. Tout était silencieux, muet, fermé. Par où allait-elle commencer? Elle s'avança vers l'escalier; mais, sur la première marche son pied glissa : une feuille de rose avait failli la faire tomber. En se baissant pour l'écarter, Jeanne remarqua alors une ligne blanchâtre et inégale allant de degré en degré, roulant de haut en bas; elle se prolongeait même sur le palier avec un mélange de feuilles vertes, de pétales de fleurs, de brindilles, se perdant dans l'entrebâillement d'une porte qu'on avait sans doute oublié de fermer complètement. La lumière se fit brutalement en elle, et ses mains se portèrent, par une involontaire crispation d'épouvante, à sa gorge pour arrêter l'effroyable cri qui allait en jaillir. La porte entrouverte donnait dans sa chambre, la chambre mortuaire et cette traînée sinistre avait été laissée par la bière, tandis que les porteurs la descendaient du premier étage au jardin! Glacée d'horreur, ne pouvant ni crier ni pleurer, tellement