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voix, aux sonorités fortes et rugueuses, sait s'adoucir et exprimer en d'heureuses demi-teintes tout ce qu'il y a de mélancolie, de poésie triste, ou sentimentale dans le poème. Nous sommes heureux de lui adresser ici l'expression de notre admiration pour son réel talent. M. Paco Porta, premier ténor comique, est le digne partenaire de Manuel del Real, baryton. Cet artiste possède une jolie voix de ténor léger. M. Paco Porta, le ténor comique, au Théâtre d'Alger, connue il en existe peu maintenant : légère, douce, elle permet à l'artiste de jouer avec les difficultés qui sont l'apanage des rôles de ténor. M. Paco Porta est un artiste très consciencieux qui joue en comédien consommé les différents rôles du répertoire. Il existe, dans la vie, une catégorie spéciale de gens qui paraissent être sur la terre pour empêcher le bon ordre des institutions et arrêter l'élan de ceux qui possèdent une volonté clairvoyante. On les appelle communément les gêneurs et, ma foi, rien n'est plus juste, si l'on considère tout le mal que cause leur présence inquiétante. Ils sont partout, dans tous les coins, de la cave au grenier de la société, comme des parasites tenaces et gourmands. Ils se rencontrent dans tous les métiers, mais plus particulièrement dans les carrières dites « libérales » peut-être parce qu'elles sont plus faciles à suivre en raison de leur ambiguïté. La malheureuse et difficile carrière des lettres n'a rien à envier à ses sieurs, car elle possède une redoutable armée de ces gêneurs outrecuidants dont la vanité insolente égale la sottise crasseuse. C'est ainsi que nous subissons la tyrannie accablante de « poétesses » vraiment par trop inconscientes. De fait, elles sont innombrables comme les étoiles du ciel, ces jeunes filles vertueuses ou ces femmes du monde qui, délaissant les chiffons, la broderie et les dentelles, se mettent gravement à faire des vers. En vérité, cela doit être assez chic de pouvoir dire dans un salon, au milieu d'un cercle d'amies jalouses : « Avez-vous lu mon dernier livre ? » faire des vers ! Illusion puérile ! Chimère maladroite ! Comme je
dans tous les métiers, mais plus particulièrement dans les carrières dites « libérales » peut-être parce qu'elles sont plus faciles à suivre en raison de leur ambiguïté. La malheureuse et difficile carrière des lettres n'a rien à envier à ses sieurs, car elle possède une redoutable armée de ces gêneurs outrecuidants dont la vanité insolente égale la sottise crasseuse. C'est ainsi que nous subissons la tyrannie accablante de « poétesses » vraiment par trop inconscientes. De fait, elles sont innombrables comme les étoiles du ciel, ces jeunes filles vertueuses ou ces femmes du monde qui, délaissant les chiffons, la broderie et les dentelles, se mettent gravement à faire des vers. En vérité, cela doit être assez chic de pouvoir dire dans un salon, au milieu d'un cercle d'amies jalouses : « Avez-vous lu mon dernier livre ? » faire des vers ! Illusion puérile ! Chimère maladroite ! Comme je les plains amèrement ces femmes à l'âme légère qui veulent faire chanter la divine musique des vers, sans savoir et sans comprendre, faire de la poésie. C'est-à-dire aligner des mots, les ranger, les classer suivant des règles de dictionnaires, sans en approfondir le sens caché, la valeur vivante, puis, de ces mots creux, faire des phrases banales que n'anime pas le feu créateur de la Pensée, les placer les unes sur les autres, dans l'ordre, en tirer un tout assez vague et sans consistance que décore un titre pompeux et cela s'en va pour s'imaginer avoir fait une œuvre superbe. Hélas ! les mots ainsi traités sont, pareils à de la chair morte, ils ont une lourdeur de cadavre. Et, ce qu'il y a de plus curieux dans cette manie de versification, c'est que les poétesses ne recherchent pas des sujets faciles, mais, bien au contraire, se plaisent à patauger péniblement dans les difficultés du sonnet ou de l'ode anacréonique et pindarique. En vérité, c'est vraiment une terrible maladie que la poésie, et je crois même que c'est une maladie contagieuse, tant les ravages qu'elle cause sont effrayants. Elle amollit l'esprit, empoisonne les âmes, déforme les pensées et ne laisse
ces mots creux, faire des phrases banales que n'anime pas le feu créateur de la Pensée, les placer les unes sur les autres, dans l'ordre, en tirer un tout assez vague et sans consistance que décore un titre pompeux et cela s'en va pour s'imaginer avoir fait une œuvre superbe. Hélas ! les mots ainsi traités sont, pareils à de la chair morte, ils ont une lourdeur de cadavre. Et, ce qu'il y a de plus curieux dans cette manie de versification, c'est que les poétesses ne recherchent pas des sujets faciles, mais, bien au contraire, se plaisent à patauger péniblement dans les difficultés du sonnet ou de l'ode anacréonique et pindarique. En vérité, c'est vraiment une terrible maladie que la poésie, et je crois même que c'est une maladie contagieuse, tant les ravages qu'elle cause sont effrayants. Elle amollit l'esprit, empoisonne les âmes, déforme les pensées et ne laisse plus de l'intelligence qu'une chose stupide, terriblement pleurnichante qui s'exalte en douleur de croque-mort, en un concert de lamentations n'ayant plus rien d'humain. On y retrouve la nullité idiote de ces romans doucereux qui, sous le couvert d'un sentimentalisme outré, sont plus pervers que la véritable histoire de la vie avec ses passions, ses misères, ses violences, mais aussi sa beauté. Il me semble que je les ai encore sous les yeux, ces poésies énervantes, lues au hasard dans les revues littéraires ô ironie et qui débitent, sur un ton élégiaque, des récits langoureux, des amours de mannequins, des souffrances grotesques qui prêtent plutôt à rire qu'à pleurer et semblent être un démenti à la logique la plus élémentaire. Aussi, jeunes filles charmaantes et femmes affables, qui avez le bonheur merveilleux de ne pas attendre, pour vivre, le maigre fruit de la rapporte la plume honnête, vous suivez des cours de philosophie positive, vous avez un idéal artistique, vous êtes enfin ce qu'il est convenu d'appeler, dans un certain monde, des femmes bien éduquées, dites-vous bien que le poème, l'ode, le sonnet et même la ballade et le rondeau, qui sont pourtant choses légères, ne se font pas au moule
avec ses passions, ses misères, ses violences, mais aussi sa beauté. Il me semble que je les ai encore sous les yeux, ces poésies énervantes, lues au hasard dans les revues littéraires ô ironie et qui débitent, sur un ton élégiaque, des récits langoureux, des amours de mannequins, des souffrances grotesques qui prêtent plutôt à rire qu'à pleurer et semblent être un démenti à la logique la plus élémentaire. Aussi, jeunes filles charmaantes et femmes affables, qui avez le bonheur merveilleux de ne pas attendre, pour vivre, le maigre fruit de la rapporte la plume honnête, vous suivez des cours de philosophie positive, vous avez un idéal artistique, vous êtes enfin ce qu'il est convenu d'appeler, dans un certain monde, des femmes bien éduquées, dites-vous bien que le poème, l'ode, le sonnet et même la ballade et le rondeau, qui sont pourtant choses légères, ne se font pas au moule comme petits gâteaux et qu'il faut, pour les construire, d'autres matériaux que des règles stériles, qu'il ne suffit pas, pour les enfanter, d'une jolie tournure de phrase qui frappe agréablement l'oreille, mais il faut, ce que vous n'avez pas, ce que, sans doute, jamais vous n'avez : la foi du pauvre. VOUS, c'est d'elle, C'EST d'elle seule, que lait le rythme inimitable, la cadence mélodieuse des mots, l'harmonie magique du verbe, l'impression indéfinissable et caressante de la beauté pure, de la vérité éclatante, en cela, croyez-moi, ne s'apprend jamais, tous les livres du monde ne sauraient inculquer à l'esprit stérile l'intuition qui vient directement de la nature et se dégage en force intérieure pour s'étendre et rayonner comme la lumière. Celui qui, obscurément, peine et travaille dans l'ombre ; celui qui, incertain du lendemain, trouve la force de se reprendre une œuvre immense dont il ignore la destinée, mais sent bouillonner en lui-même une sève brûlante dont l'ardeur se joue de tous les revers, résiste à tous les déboires, celui-là est le véritable fort et son labeur ne sera jamais inutile. La médiocrité, si douloureuse qu'elle soit, vaut mieux que le triomphe fictif dont on se grise un jour et
pauvre. VOUS, c'est d'elle, C'EST d'elle seule, que lait le rythme inimitable, la cadence mélodieuse des mots, l'harmonie magique du verbe, l'impression indéfinissable et caressante de la beauté pure, de la vérité éclatante, en cela, croyez-moi, ne s'apprend jamais, tous les livres du monde ne sauraient inculquer à l'esprit stérile l'intuition qui vient directement de la nature et se dégage en force intérieure pour s'étendre et rayonner comme la lumière. Celui qui, obscurément, peine et travaille dans l'ombre ; celui qui, incertain du lendemain, trouve la force de se reprendre une œuvre immense dont il ignore la destinée, mais sent bouillonner en lui-même une sève brûlante dont l'ardeur se joue de tous les revers, résiste à tous les déboires, celui-là est le véritable fort et son labeur ne sera jamais inutile. La médiocrité, si douloureuse qu'elle soit, vaut mieux que le triomphe fictif dont on se grise un jour et qui s'envole en poussière au premier souffle de la tempête. Rester un inconnu est moins triste que d'être réputé comme un sot grossier. lit puis, poétesses frivoles qui chantez la souffrance comme une ronde de gamine, repoussez loin de vous l'idée que la douleur puisse être décrite comme les formes d'un meuble vulgaire, sur le simple examen dos yeux. Non, pour parler de la douleur il faut l'avoir vécue, il faut avoir passé avec elle des heures mortelles, il faut s'être débattu longtemps dans son étreinte étouffante, être brisé par la lutte terrible. Il faut l'aimer aussi, non comme une étrangère, mais comme une maîtresse farouche qu'on adore et qui épouvante. Les plus désespérés sont les chants les plus beaux. ICI j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. Ces éternelles paroles de Musset sont dans toutes les mémoires, mais vous les avez mal comprises, vous n'avez pas ressenti leur tendre mélodie, vous avez voulu en suivre le symbole et vous n'êtes parvenues, poétesses, qu'à vous en éloigner davantage. Donc, faites-nous grâce, n'appelez plus vers vous les muses taquines qui, d'ailleurs, n'ont jamais aimé qu'on les ridiculise, laissez dans la poussière les codes du Parnasse, ne rêvez plus de devenir
d'un meuble vulgaire, sur le simple examen dos yeux. Non, pour parler de la douleur il faut l'avoir vécue, il faut avoir passé avec elle des heures mortelles, il faut s'être débattu longtemps dans son étreinte étouffante, être brisé par la lutte terrible. Il faut l'aimer aussi, non comme une étrangère, mais comme une maîtresse farouche qu'on adore et qui épouvante. Les plus désespérés sont les chants les plus beaux. ICI j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. Ces éternelles paroles de Musset sont dans toutes les mémoires, mais vous les avez mal comprises, vous n'avez pas ressenti leur tendre mélodie, vous avez voulu en suivre le symbole et vous n'êtes parvenues, poétesses, qu'à vous en éloigner davantage. Donc, faites-nous grâce, n'appelez plus vers vous les muses taquines qui, d'ailleurs, n'ont jamais aimé qu'on les ridiculise, laissez dans la poussière les codes du Parnasse, ne rêvez plus de devenir Ronsard, Molière, Hugo ou Verlaine, retournez gentiment à vos chiffons et cultivez seulement votre propre grâce. Nous vous en serons reconnaissants et vous nous aimerons beaucoup plus. LES LIVRES Henri Duvernois : Faubourg Montmartre. Ce n'est pas tout à fait un roman littéraire d'essence pure, et ce n'est pas, non plus, un feuilleton vulgaire. C'est un mélange de l'un avec l'autre et cela est si bien ouvragé, si bien bâti, si bien imaginé, qu'on ne peut résister au charme capricieux qui s'en dégage. Nous l'avons déjà dit, M. Henri Duvernois est un auteur qui nous réserve de continuelles surprises et, cette fois comme les autres, il n'a pas manqué à la règle. Dans ce nouveau roman-feuilleton, l'attention de l'esprit est captée de deux manières essentiellement différentes, soit par l'intérêt de l'action ou par l'intérêt réel de la tournure littéraire. D'un côté, la curiosité est tenue en éveil par la variété mouvante du récit, c'est-à-dire par l'action directe de Pieuvre, de l'autre, le goût artistique est amplement flatté par la subtilité des descriptions, la joliesse des images. M. Henri Duvernois est aussi un psychologue averti qui regarde la vie avec un certain sentiment de réalisme, n'excluant pas une captivante sensibilité de
plus, un feuilleton vulgaire. C'est un mélange de l'un avec l'autre et cela est si bien ouvragé, si bien bâti, si bien imaginé, qu'on ne peut résister au charme capricieux qui s'en dégage. Nous l'avons déjà dit, M. Henri Duvernois est un auteur qui nous réserve de continuelles surprises et, cette fois comme les autres, il n'a pas manqué à la règle. Dans ce nouveau roman-feuilleton, l'attention de l'esprit est captée de deux manières essentiellement différentes, soit par l'intérêt de l'action ou par l'intérêt réel de la tournure littéraire. D'un côté, la curiosité est tenue en éveil par la variété mouvante du récit, c'est-à-dire par l'action directe de Pieuvre, de l'autre, le goût artistique est amplement flatté par la subtilité des descriptions, la joliesse des images. M. Henri Duvernois est aussi un psychologue averti qui regarde la vie avec un certain sentiment de réalisme, n'excluant pas une captivante sensibilité de poète, et c'est précisément cette diversion délicate, celle, sorte de sensation ambiguë qui donne aux œuvres de cet écrivain adroit, un cachet particulier, un caractère, souvent troublant. Pouvoir découvrir un peu de beauté saine derrière des apparences malpropres, réussir à trouver un peu de clarté vertueuse dans l'ombre du vice, ce n'en sont pas choses faciles et il faut, pour y parvenir, une perspicacité pénétrante, une imagination adroite. C'est ainsi que nous assistons à d'amusantes et parfois douloureuses scènes de mœurs, prises sur le vif, dans la vie équivoque d'un certain monde dont la réalité brutale apparaît encore davantage quand, dans l'autre plateau de la balance, se trouve la grâce légère d'une jeune fille à l'âme tendre, au cœur blessé. Pour tout dire, ce nouveau livre est charmant et on se sent véritablement attiré par la qualité de son ensemble. Pierre Mac Cerlan : Le Rire jaune. Voici, au moins, un livre qui sort de l'ordinaire, qui existe par lui-même, bien loin de la promiscuité étouffante de la littérature courante. Comme bien on pense, on y retrouve toutes les merveilleuses qualités d'humoriste du l'auteur (les Contes de la lippe en terre et les multiples idées renfermées dans cet ouvrage sont
ce n'en sont pas choses faciles et il faut, pour y parvenir, une perspicacité pénétrante, une imagination adroite. C'est ainsi que nous assistons à d'amusantes et parfois douloureuses scènes de mœurs, prises sur le vif, dans la vie équivoque d'un certain monde dont la réalité brutale apparaît encore davantage quand, dans l'autre plateau de la balance, se trouve la grâce légère d'une jeune fille à l'âme tendre, au cœur blessé. Pour tout dire, ce nouveau livre est charmant et on se sent véritablement attiré par la qualité de son ensemble. Pierre Mac Cerlan : Le Rire jaune. Voici, au moins, un livre qui sort de l'ordinaire, qui existe par lui-même, bien loin de la promiscuité étouffante de la littérature courante. Comme bien on pense, on y retrouve toutes les merveilleuses qualités d'humoriste du l'auteur (les Contes de la lippe en terre et les multiples idées renfermées dans cet ouvrage sont autant de petits chefs-d'œuvre d'humour. C'est là une œuvre qui dépasse les limites communes et fait dignement suite aux ouvrages humoristiques de Rabelais, Cyrano et Dickens, d'une manière peut-être différente si l'on considère qu'aujourd'hui, un auteur sincère subit inévitablement l'influence du modernisme. Malheureusement, ce genre de littérature n'est généralement pas goûté par la masse, laquelle préfère une « blague » grossière et pesante à la subtilité savoureuse d'une pensée géniale. Il est vrai qu'un honnête écrivain ne doit s'occuper du public qu'en dernier lieu. P. LETOQUIN DE BRIELY.
LE PAYS JOURNAL DE L'EMPIRE. JEUDI 26 JUILLET 1860. SUBLIMÉ AU ROYAL-HÔTEL DU GRAND-ROGUE-MONTMARTRE, N° 20. DOUZIÈME ANNÉE. ABONNEMENTS DE PARIS TROIS mois : 12 FR. SIX MOIS : 26 FR. UN AN : 50 FR. Un Numéro : 15 Centimes. Les Abonnements datent des 1er et 16 de chaque mois. Les envois d'argent doivent être adressés franco à l'ADMINISTRATEUR du Journal. M. A. GRANIER. DE DECARS, DIRECTEUR POLITIQUE, ABONNEMENTS DES DÉPARTEMENTS: TROIS mois : 14 FR. six mois... 27 FR. UN AN : 50 FR. Pour l'Étranger, voir le numéro: Du Numéro: Les Manuscrits déposés et les Annonces sont remises: Chez M. Weiss, résident des Annonces, 40, place de la Bourse. M. A. GRANIER DE CASTIGLIONE DIRECTEUR POLITIQUE, À partir du 1ER août, LE PAYS, JOURNAL DE L'EMPIRE, sera imprimé en caractères neufs. PARIS, 25 JUILLET 1860. REVUE POLITIQUE. C'est vers Naples et la Sicile que se porte aujourd'hui l'attention publique, un grand nombre de correspondances font connaître, et nous en reproduisons les principaux extraits, les détails de l'insurrection du 20 à Naples, et l'accord à lui reconnaître un caractère anti-libéral. Au nom de qui a été entreprise cette fatale échauffourée ? Dans quel but ? En vue de quels résultats ? Toutes ces questions sont résolues à peu près de la même manière par les correspondants des différents journaux français ou belges, c'est-à-dire dans le sens d'une réaction fomentée au profit du système auquel, avec une loyauté irréprochable, le roi vient de mettre fin. Cette affaire, absolument terminée au point de vue des faits, a laissé, il faut le dire, une douloureuse impression parmi les populations en général peu au courant des manœuvres des partis et sujettes naturellement à en faire peser la responsabilité sur les représentants officiels du pouvoir. On s'accorde à constater une grande défiance qui a pris subitement la place des élans des premiers jours. On ne cherche pas à distinguer les traîtres qui nuisent au roi sous prétexte de le servir des ennemis qui l'attaquent en face. Les proclamations du monarque, son bon vouloir cependant bien connu, les résolutions irrécusables qu'il a déjà données
quels résultats ? Toutes ces questions sont résolues à peu près de la même manière par les correspondants des différents journaux français ou belges, c'est-à-dire dans le sens d'une réaction fomentée au profit du système auquel, avec une loyauté irréprochable, le roi vient de mettre fin. Cette affaire, absolument terminée au point de vue des faits, a laissé, il faut le dire, une douloureuse impression parmi les populations en général peu au courant des manœuvres des partis et sujettes naturellement à en faire peser la responsabilité sur les représentants officiels du pouvoir. On s'accorde à constater une grande défiance qui a pris subitement la place des élans des premiers jours. On ne cherche pas à distinguer les traîtres qui nuisent au roi sous prétexte de le servir des ennemis qui l'attaquent en face. Les proclamations du monarque, son bon vouloir cependant bien connu, les résolutions irrécusables qu'il a déjà données de la sincérité de ses pensées, tout cela n'est point pris en considération par une population tourmentée par les partis et par elle-même, et qui, ne sachant à qui se fier, n'osant vouloir ce qu'elle désire, en est réduite aux incertitudes, aux hésitations, et qui, par crainte de dangers imaginaires, va peut-être se jeter dans un danger réel. Si nous en croyons, non point des dépêches explicites, mais des bruits, des pressentiments, des probabilités, qui paraissent assez fondés, c'est vers Naples que se serait dirigé Garibaldi escorté de 8 à 10,000 hommes. Il ne faut pas se dissimuler que dans la situation actuelle de ce royaume et en particulier de sa capitale, cette nouvelle expédition du dictateur pourrait avoir des conséquences très graves. Un télégramme annonce que le roi Victor-Emmanuel a envoyé un agent spécial près de Garibaldi; on ignore dans quel but, dit la dépêche. C'est possible; mais si, comme on le pourrait pressentir d'après ce qui se disait il y a deux jours, ce message avait pour objet d'engager Garibaldi à ne rien tenter contre le royaume de Naples, il est certain maintenant qu'il arriverait trop tard. Au reste, le fait de l'évacuation de la Sicile par les
va peut-être se jeter dans un danger réel. Si nous en croyons, non point des dépêches explicites, mais des bruits, des pressentiments, des probabilités, qui paraissent assez fondés, c'est vers Naples que se serait dirigé Garibaldi escorté de 8 à 10,000 hommes. Il ne faut pas se dissimuler que dans la situation actuelle de ce royaume et en particulier de sa capitale, cette nouvelle expédition du dictateur pourrait avoir des conséquences très graves. Un télégramme annonce que le roi Victor-Emmanuel a envoyé un agent spécial près de Garibaldi; on ignore dans quel but, dit la dépêche. C'est possible; mais si, comme on le pourrait pressentir d'après ce qui se disait il y a deux jours, ce message avait pour objet d'engager Garibaldi à ne rien tenter contre le royaume de Naples, il est certain maintenant qu'il arriverait trop tard. Au reste, le fait de l'évacuation de la Sicile par les troupes royales est confirmé par lord John Russell aux communes. Tous les journaux anglais sont tout entiers affamés de nouvelles sur les affaires de Syrie. Lord Palmerston et les autorités britanniques concernent les paroles du roi, le Morning Star, une variante s'attaque avec une grande liberté le sentiment qui paraît résulter d'un langage peu digne de l'Angleterre, et surtout peu exact. Aujourd'hui, dit-il, comme il y a cinquante ans, l'évêque de Castlereagh et de Sydenham ont pris la parole pour soulever les mêmes passions et exciter l'opinion contre la France. « En vérité, dit le Star, il faut être bien méchant ou bien frivole pour se jouer ainsi des destinées humaines et venir en plein parlement accuser une grande nation de nourrir des projets d'agression contre nous, quand on n'a pour baser son accusation d'autres preuves que l'efficace considérable de l'armée française. Mais nous espérons que la chambre des communes ne reposera une proposition si insensée, et que peut-être l'orgueil de la nation s'indignera et saura empêcher que son argent ne soit follement dépensé pour protéger son indépendance par une cuirasse de terre et de pierre. » Le Times n'est pas de l'avis du Morning Post sur la prétendue paix