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le remords serait une floraison naturelle de la faute et le vertige de confession lui succéderait comme une bonne graine. Il apparaîtrait comme un désir qui pousse un autre désir, en vertu d'un mécanisme du cerveau que l'on explique mal, puisque, chez beaucoup d'êtres, il coexiste avec le goût, voire avec la virtuosité de la dissimulation. Regardez les criminels, — je ne parle pas des alcooliques, qui sont des inconscients, — mais des énergiques bêtes féroces, les Pranzini, les Eyraud. Ils se débarrassent après le coup, comme le Rodion de Crime et Châtiment. Sachant bien qu'ils iraient vainement demander l'absolution dans un confessionnal, ils choisissent d'ordinaire une pauvre créature infâme et qui les trahira à la première occasion pour déposer leur secret entre ses bras. C'est leur tête qu'ils jouent. Ils le savent. Rien ne les arrête. Il faut avouer. Ils préfèrent le risque de la guillotine au supplice du silence. Comment s'étonner, après cela, qu'une pauvre petite femme se dise : — Une faute, c'est comme un enfant. On le porte un certain temps en soi, sans que cela se voie. Mais il y grossit, il y grossit. Et, à la fin, il vous étoufferait si on ne le mettait pas au monde. Ce propos si féminin et la faiblesse des meurtriers démontrent suffisamment que l'âme, grosse d'un secret, veut s'en débarrasser à n'importe quel prix. L'affaire est, de savoir qui l'on prendra pour accoucheur. La jolie Gabrielle dit : Mon mari ! Diable ! et pourquoi justement celui-là ? Vous nous faites un peu l'effet de ces gracieuses novices qui apprennent à monter à bicyclette, qui ne quittent pas des yeux l'obstacle qu'il faudrait éviter, et, à cause de ce vertige, finissent tout justement par se jeter dessus. Mais Gabrielle secoue la tête. Ce n'est pas par sournoiserie, par naïve cruauté, par goût du pathétique, par besoin de l'émotion. qu'elle a fait choix de ce confesseur. Il y a des malheureuses si détraquées qu'après le plaisir ou l'angoisse d'avoir trompé leur mari, elles n'imaginent pas un plaisir ou une angoisse plus délicieux que d'apprendre à cet infortuné ce
mettait pas au monde. Ce propos si féminin et la faiblesse des meurtriers démontrent suffisamment que l'âme, grosse d'un secret, veut s'en débarrasser à n'importe quel prix. L'affaire est, de savoir qui l'on prendra pour accoucheur. La jolie Gabrielle dit : Mon mari ! Diable ! et pourquoi justement celui-là ? Vous nous faites un peu l'effet de ces gracieuses novices qui apprennent à monter à bicyclette, qui ne quittent pas des yeux l'obstacle qu'il faudrait éviter, et, à cause de ce vertige, finissent tout justement par se jeter dessus. Mais Gabrielle secoue la tête. Ce n'est pas par sournoiserie, par naïve cruauté, par goût du pathétique, par besoin de l'émotion. qu'elle a fait choix de ce confesseur. Il y a des malheureuses si détraquées qu'après le plaisir ou l'angoisse d'avoir trompé leur mari, elles n'imaginent pas un plaisir ou une angoisse plus délicieux que d'apprendre à cet infortuné ce qu'il préférerait ne pas savoir. Non, Gabrielle n'a pas dans l'âme une once de sadisme, et si elle veut mettre son mari au courant, c'est pour qu'il pardonne. Il nous faut remercier de tout notre cœur M. Berr de Turique d'avoir résisté à ce nouveau caprice de Gabrielle, et de nous avoir montré un mari, qui, dans une scène vraie et charmante, refuse absolument de recevoir l'aveu dont on le menace. Il y a un vieil axiome de justice populaire qui dit : Non bis in idem. Ne tapez pas deux fois sur le même. C'est de la pitié raisonnable. Il n'est pas indispensable que parce que une jolie femme a pris du plaisir à tromper un mari, elle s'amuse ensuite à lui raconter sa prouesse. — Mais l'instinct de confession, monsieur ? Le besoin supérieur d'avouer une faute ? Qu'en faites-vous ? — Allez avouer à votre curé, à votre mère, à votre belle-mère, à votre meilleure amie. Allez, comme feu Midas, crier votre secret à plat ventre dans une mare à grenouilles. Laissez votre mari tranquille. Et son pardon ? Vous ne l'aurez pas. — J'en ai besoin ! Vous vous en passerez. — Mais je souffrirai. Je
nous avoir montré un mari, qui, dans une scène vraie et charmante, refuse absolument de recevoir l'aveu dont on le menace. Il y a un vieil axiome de justice populaire qui dit : Non bis in idem. Ne tapez pas deux fois sur le même. C'est de la pitié raisonnable. Il n'est pas indispensable que parce que une jolie femme a pris du plaisir à tromper un mari, elle s'amuse ensuite à lui raconter sa prouesse. — Mais l'instinct de confession, monsieur ? Le besoin supérieur d'avouer une faute ? Qu'en faites-vous ? — Allez avouer à votre curé, à votre mère, à votre belle-mère, à votre meilleure amie. Allez, comme feu Midas, crier votre secret à plat ventre dans une mare à grenouilles. Laissez votre mari tranquille. Et son pardon ? Vous ne l'aurez pas. — J'en ai besoin ! Vous vous en passerez. — Mais je souffrirai. Je vous attendais là ! Ce n'est pas par tendresse pour votre mari que vous voulez le mettre au courant de son malheur, c'est par amour pour vous-même. Il faut tantôt que l'on vous ajoute, tantôt que l'on vous enlève quelque chose. Et vous voudriez que ce fût toujours votre mari qui payât les frais des expériences ! Croyez-moi, ne lui tendez pas, vous-même, la glace où il apercevra la figure, que vous lui avez faite. Cette apparition se fixerait en portrait. Il ne serait plus en son pouvoir — ni au vôtre — d'effacer de son souvenir une si fâcheuse image. Je vous le dis au nom du sens commun, voire au nom de ce vertige très catholique de confession, dont vous semblez possédée. L'essence même du christianisme, c'est d'aimer son prochain plus que soi-même. Après avoir apprécié le monsieur au canapé plus que votre mari, ne vous chérissez pas maintenant, vous-même, plus qu'un pauvre homme, qui est à plaindre. Il y a quelques années, j'ai reçu d'une jeune fille, celle-là digne de pitié, une confession tragique. La malheureuse enfant était le soutien d'une mère veuve et de trois enfants en bas âge. Elle était employée, chez un négociant, comme
qui payât les frais des expériences ! Croyez-moi, ne lui tendez pas, vous-même, la glace où il apercevra la figure, que vous lui avez faite. Cette apparition se fixerait en portrait. Il ne serait plus en son pouvoir — ni au vôtre — d'effacer de son souvenir une si fâcheuse image. Je vous le dis au nom du sens commun, voire au nom de ce vertige très catholique de confession, dont vous semblez possédée. L'essence même du christianisme, c'est d'aimer son prochain plus que soi-même. Après avoir apprécié le monsieur au canapé plus que votre mari, ne vous chérissez pas maintenant, vous-même, plus qu'un pauvre homme, qui est à plaindre. Il y a quelques années, j'ai reçu d'une jeune fille, celle-là digne de pitié, une confession tragique. La malheureuse enfant était le soutien d'une mère veuve et de trois enfants en bas âge. Elle était employée, chez un négociant, comme secrétaire machiniste. Cet homme odieux lui avait demandé de venir passer dans son bureau une journée de dimanche. Le prétexte était l'exécution d'un travail urgent. Une fois en tête à tête avec sa victime, il avait fermé la porte à clef, et, comme il avait du temps devant soi, il était arrivé à ses fins. Trois années avaient passé sur ce souvenir d'horreur. La jeune fille était, à présent, demandée en mariage par un honnête garçon. Elle se sentait de l'amour pour lui. Mais que faire ? Fallait-il avouer ? Fallait-il dissimuler et passer outre ? Je soumis ce problème de conscience à mes lecteurs. Des lettres d'hommes affluèrent. Toutes disaient à l'unisson : "Si elle parle, le fantôme de la jalousie physique habitera toute la vie en tiers avec eux." Je remis les lettres à la jeune fille. En les feuilletant, elle poussa un cri. L'homme qu'elle aimait m'avait répondu avec les autres. Avait-il un soupçon ? En tous cas, il écrivait : "Pour Dieu ! qu'elle se taise !" Voilà nos contemporaines averties. On savait depuis longtemps que l'Amour était aveugle, mais la science fait de si grands progrès que certains gens voudraient l'opérer de cette cataracte. Ils
était arrivé à ses fins. Trois années avaient passé sur ce souvenir d'horreur. La jeune fille était, à présent, demandée en mariage par un honnête garçon. Elle se sentait de l'amour pour lui. Mais que faire ? Fallait-il avouer ? Fallait-il dissimuler et passer outre ? Je soumis ce problème de conscience à mes lecteurs. Des lettres d'hommes affluèrent. Toutes disaient à l'unisson : "Si elle parle, le fantôme de la jalousie physique habitera toute la vie en tiers avec eux." Je remis les lettres à la jeune fille. En les feuilletant, elle poussa un cri. L'homme qu'elle aimait m'avait répondu avec les autres. Avait-il un soupçon ? En tous cas, il écrivait : "Pour Dieu ! qu'elle se taise !" Voilà nos contemporaines averties. On savait depuis longtemps que l'Amour était aveugle, mais la science fait de si grands progrès que certains gens voudraient l'opérer de cette cataracte. Ils lui répètent : "Après cela, vous y verrez clair !" Il proteste, l'Aveugle ! Il aime mieux avancer à tâtons. HUGUES LE ROUX. La Politique Jacques Piou au Parlement M. Jacques Piou fait dans nos meilleures provinces un voyage circulaire pour la réorganisation, bien nécessaire, du parti conservateur catholique. Il n'est pas seul, d'ailleurs, car on célèbre à Lyon, non sans verve, la Saint-Philippe. Et le duc de Luynes prononce un grand discours. D'autres sont à Lille, d'autres sont ailleurs. On parle de tous côtés. Mais M. Jacques Piou transporte avec lui son élégance, sa parole fleurie, sa politique toute littéraire, sa courtoisie qui est charmante. Ce n'est pas sans quelque surprise que l'on voit maintenant M. Jacques Piou se jeter avec une aimable fougue dans l'action populaire. Je sais bien qu'il tempère cette action en ajoutant au mot populaire l'épithète de libérale. L'action libérale populaire. ce sont des mots qui font admirablement lorsqu'on les joint l'un à l'autre, mais on s'étonne toujours un peu de les voir accouplés. Ce ne sera pas la faute de M. Jacques Piou si l'action libérale ne devient pas de plus en plus populaire, et si l'action populaire ne devient pas de plus en
n'est pas seul, d'ailleurs, car on célèbre à Lyon, non sans verve, la Saint-Philippe. Et le duc de Luynes prononce un grand discours. D'autres sont à Lille, d'autres sont ailleurs. On parle de tous côtés. Mais M. Jacques Piou transporte avec lui son élégance, sa parole fleurie, sa politique toute littéraire, sa courtoisie qui est charmante. Ce n'est pas sans quelque surprise que l'on voit maintenant M. Jacques Piou se jeter avec une aimable fougue dans l'action populaire. Je sais bien qu'il tempère cette action en ajoutant au mot populaire l'épithète de libérale. L'action libérale populaire. ce sont des mots qui font admirablement lorsqu'on les joint l'un à l'autre, mais on s'étonne toujours un peu de les voir accouplés. Ce ne sera pas la faute de M. Jacques Piou si l'action libérale ne devient pas de plus en plus populaire, et si l'action populaire ne devient pas de plus en plus libérale. Il use pour cela de toute sa diplomatie oratoire, qui est sans égale, et de toute sa cordialité discrète qui n'est pas sans efficacité. Mais tout de même ce n'est pas dans les congrès où s'organisent les forces du peuple, ou plus simplement du peuple catholique, que M. Jacques Piou est à sa place. On le voudrait au Parlement. Il y fut; il en est sorti; que n'y rentre-t-il? M. Jacques Piou est un parlementaire né. Pourquoi les conservateurs, les libéraux ou, si vous voulez, les libéraux populaires ne procurent-ils pas au discours Jacques Piou le siège parlementaire qu'il occuperait si bien. Il manque au Parlement. le Parlement lui manque. Nous ne voulons pas décourager M. Jacques Piou de présider dans tous les Châlons de France des congrès sociaux. Il montre un dévouement admirable à ses idées et à ses croyances. Et sa physionomie, sans relief excessif, est partout gracieuse et noble. Néanmoins le Parlement est le cadre qui convient le mieux à son genre de beauté. GIL BLAS. Echos Les Courses. Aujourd'hui, à deux heures, à Maisons-Laffitte. Pronostics du Gil Blas : Prix de Chanteloup. — Marmiton, Hennebont. Prix de Grisy. — Talma, Mont l'Evêque. Prix de
Jacques Piou est à sa place. On le voudrait au Parlement. Il y fut; il en est sorti; que n'y rentre-t-il? M. Jacques Piou est un parlementaire né. Pourquoi les conservateurs, les libéraux ou, si vous voulez, les libéraux populaires ne procurent-ils pas au discours Jacques Piou le siège parlementaire qu'il occuperait si bien. Il manque au Parlement. le Parlement lui manque. Nous ne voulons pas décourager M. Jacques Piou de présider dans tous les Châlons de France des congrès sociaux. Il montre un dévouement admirable à ses idées et à ses croyances. Et sa physionomie, sans relief excessif, est partout gracieuse et noble. Néanmoins le Parlement est le cadre qui convient le mieux à son genre de beauté. GIL BLAS. Echos Les Courses. Aujourd'hui, à deux heures, à Maisons-Laffitte. Pronostics du Gil Blas : Prix de Chanteloup. — Marmiton, Hennebont. Prix de Grisy. — Talma, Mont l'Evêque. Prix de Triel. — La Vallière, El Pato Real. Prix Stuart. Oscar, Quoi ? Palais d'Orsay. Prix de la Châtaigneraie. — Magnolia, Ruy Blas III. Prix du Bull. — Aoste, Dorine. M. Loubet châtelain. M. Loubet, comme le lieutenant de la Dame blanche, vient d'acquérir un château sur ses économies. L'affaire a été conclue au cours du séjour qu'il vient de faire au pays natal. Les négociations avaient été entamées pendant le voyage du président en Algérie par M. Charles Noyer, conseiller général de la Drôme, qui est à la fois l'ami de M. Loubet et de la baronne de Vissac, propriétaire du château que désirait acheter notre président. Ce château, qu'entoure un parc magnifique, est situé à peu de distance de Marsatne, où est la métairie de la vieille mère Loubet, et de Grignan, où habite le docteur Auguste Loubet — à Labegude-de-Mazenc, dans la vallée du Jablon, sur la ligne de Montélimar à Dieulefit. Le président de la République s'y trouvera donc au milieu de ses parents et de ses amis. C'est dans le domaine de Vissac que se retirera M. Loubet, au début de l'année 1908, quand prendront fin ses pouvoirs présidentiels. L'acquisition de cette propriété confirme ce que
été conclue au cours du séjour qu'il vient de faire au pays natal. Les négociations avaient été entamées pendant le voyage du président en Algérie par M. Charles Noyer, conseiller général de la Drôme, qui est à la fois l'ami de M. Loubet et de la baronne de Vissac, propriétaire du château que désirait acheter notre président. Ce château, qu'entoure un parc magnifique, est situé à peu de distance de Marsatne, où est la métairie de la vieille mère Loubet, et de Grignan, où habite le docteur Auguste Loubet — à Labegude-de-Mazenc, dans la vallée du Jablon, sur la ligne de Montélimar à Dieulefit. Le président de la République s'y trouvera donc au milieu de ses parents et de ses amis. C'est dans le domaine de Vissac que se retirera M. Loubet, au début de l'année 1908, quand prendront fin ses pouvoirs présidentiels. L'acquisition de cette propriété confirme ce que savaient déjà les intimes de M. Loubet, à savoir qu'il est résolu à ne pas solliciter le renouvellement de son mandat. Et les habitants de la petite ville de Dieulefit, quand ils verront, avant trois ans, se promener au milieu d'eux, en tranquille châtelain, celui qui fut le premier magistrat de la République, pourront dire : « Dieu le fit et nous l'envoya. » Les oublieuses. La cérémonie de Sainte-Beuve fut triste. Autour de M. Jules Troubat, sous la pluie, quinze personnes. Il y avait cinq ou six dames — ce qui était peu. Au lendemain de sa mort, un disciple disait à l'une de ses amies, qui se plaignait d'avoir été oubliée sur le testament du philosophe : « Quand vous vous seriez mises toutes, par rang de trois, à son enterrement, vous n'auriez pas pu tenir jusqu'au cimetière. » Sainte-Beuve a laissé une assez belle galerie de grandes dames et de moindres, qui justifie l'épigraphe de son livre : « Non, madame ; je ne suis pas le devin Tirésias ; je ne suis qu'un humble mortel qui vous a beaucoup aimées. toutes ». Mais trente-quatre ans sont passés. Les hommes se souviennent encore et admirent ; les
de la République, pourront dire : « Dieu le fit et nous l'envoya. » Les oublieuses. La cérémonie de Sainte-Beuve fut triste. Autour de M. Jules Troubat, sous la pluie, quinze personnes. Il y avait cinq ou six dames — ce qui était peu. Au lendemain de sa mort, un disciple disait à l'une de ses amies, qui se plaignait d'avoir été oubliée sur le testament du philosophe : « Quand vous vous seriez mises toutes, par rang de trois, à son enterrement, vous n'auriez pas pu tenir jusqu'au cimetière. » Sainte-Beuve a laissé une assez belle galerie de grandes dames et de moindres, qui justifie l'épigraphe de son livre : « Non, madame ; je ne suis pas le devin Tirésias ; je ne suis qu'un humble mortel qui vous a beaucoup aimées. toutes ». Mais trente-quatre ans sont passés. Les hommes se souviennent encore et admirent ; les femmes ne savent plus. PETIT BLEU DU MATIN Notes pour ma cousine. L'administration vient de passer un mauvais quart d'heure. Il s'agissait de Mlle Toutain. Devant quelques amis, je disais ma sympathie pour cette laborieuse et intelligente jeune fille. Elle touchait au terme de ses efforts. Elle espérait entrer dans la gloire par la porte de la Villa Médicis. Prix de Rome ! C'est-à-dire le complot des suprêmes ambitions des jeunes esprits voués à la culture des arts. Dans le domaine des sciences, quand il s'agit d'un garçon, ses parents pensent pour lui au nombre 1 de Polytechnique. Rome et l'X sont au zénith des rêves de nos papas et mamans. Mlle Toutain louchait au zénith. Tout à coup on lui oppose les règlements administratifs concernant le séjour des artistes au château de Compiègne. La voilà remise à l'an prochain. — Je plains Mlle Toutain, me dit quelqu'un. Je la plains modérément. J'ai horreur de ce féminisme outrancier qui pousse les femmes à... — Vous chantez là, Monsieur, une romance connue : la femme au foyer, tendre épouse, mère dévouée. Malheureusement, il nous faut vivre. La dure nécessité nous oblige à sortir de notre réserve naturelle et du rôle que
la gloire par la porte de la Villa Médicis. Prix de Rome ! C'est-à-dire le complot des suprêmes ambitions des jeunes esprits voués à la culture des arts. Dans le domaine des sciences, quand il s'agit d'un garçon, ses parents pensent pour lui au nombre 1 de Polytechnique. Rome et l'X sont au zénith des rêves de nos papas et mamans. Mlle Toutain louchait au zénith. Tout à coup on lui oppose les règlements administratifs concernant le séjour des artistes au château de Compiègne. La voilà remise à l'an prochain. — Je plains Mlle Toutain, me dit quelqu'un. Je la plains modérément. J'ai horreur de ce féminisme outrancier qui pousse les femmes à... — Vous chantez là, Monsieur, une romance connue : la femme au foyer, tendre épouse, mère dévouée. Malheureusement, il nous faut vivre. La dure nécessité nous oblige à sortir de notre réserve naturelle et du rôle que vous nous assignez. Cela admis, je considère que les facilités données aux femmes de s'inscrire comme vos concurrentes dans les batailles de la vie, sont un progrès. — Progrès n'est pas toujours synonyme de bonheur. — Surtout quand le progrès chevauche en marge d'une administration routinière. — D'accord. L'administration je la connais. Mettez dans un récipient le recueil copieux des circulaires contradictoires, la peur des responsabilités, le respect de la hiérarchie des fonctions ; chauffez le tout avec précaution en tenant compte du temps qu'il a fait, de l'atmosphère politique ambiante, de l'état de la digestion du chef de bureau intéressé. Bientôt s'en échappera une vapeur aux volutes bizarrès. Elle est le produit des forces impondérables qui assurent la rigidité parfaite de cette armature appelée : l'Administration. Mlle Toutain est une victime de l'impondérable. Elle eut le tort de croire à la vérité absolue de cet aphorisme : « L'administration est un roseau pensant. » Un être, au moins, échappe à cette définition philosophique, le fonctionnaire. S'il pense, il ne plie jamais. LUCE. Rochefort en Chine. M. Pierre Loti a fait encore des siennes, cette nuit. Tous les dix ans, l'illustre écrivain a sa crise : ce fut, la dernière
la connais. Mettez dans un récipient le recueil copieux des circulaires contradictoires, la peur des responsabilités, le respect de la hiérarchie des fonctions ; chauffez le tout avec précaution en tenant compte du temps qu'il a fait, de l'atmosphère politique ambiante, de l'état de la digestion du chef de bureau intéressé. Bientôt s'en échappera une vapeur aux volutes bizarrès. Elle est le produit des forces impondérables qui assurent la rigidité parfaite de cette armature appelée : l'Administration. Mlle Toutain est une victime de l'impondérable. Elle eut le tort de croire à la vérité absolue de cet aphorisme : « L'administration est un roseau pensant. » Un être, au moins, échappe à cette définition philosophique, le fonctionnaire. S'il pense, il ne plie jamais. LUCE. Rochefort en Chine. M. Pierre Loti a fait encore des siennes, cette nuit. Tous les dix ans, l'illustre écrivain a sa crise : ce fut, la dernière fois, une crise de moyen âge; c'était hier une crise plus grave d'Extrême-Orient. En ces termes il invita le Tout-Rochefort qui s'amuse à venir folichonner chez lui, manteaux dans le dos : Monsieur et Madame Pierre Loti Prient Monsieur et Madame X. de leur faire l'honneur de venir passer la soirée chez eux, le onze mai 1903. (R. S. V. P.) P.-S., — Prière instante de prendre le costume chinois. Prière aussi d'arriver entre 9 heures et 9 heures 45. Sa Majesté chinoise, la jeune impératrice Ots-e-Thin, s'étant annoncée pour dix heures précises. À souper, on a servi des nids d'hirondelles à la broche et des ailerons de requin sur canapé. M. et Mme Pierre Loti dirigeaient le cortège de la jeune reine, parmi les terrasses illuminées, et tous deux avaient revêtu de somptueuses étoffes provenant des derniers achats — à bon compte — lors de la prise de Pékin par les alliés. Caveat Lepine. M. Lépine a révoqué les deux agents coupables, d'abord d'avoir commis l'arrestation arbitraire dont nous avons parlé, ensuite d'avoir nié cette arrestation. M. Lépine, ce faisant, a courageusement agi. Notre préfet de police n'ignore d'ailleurs pas qu'il compte en haut lieu de redoutables ennemis. Ces