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la "danse perpétuelle" de l’œil nous cache ce défaut en dirigeant rapidement de côté et d’autre le centre de vision nette. Nos yeux, éternels errants, ne s’arrêtent que dans deux cas : lorsque aucune image ne s’offre à notre vue, c'est-à-dire dans l'obscurité ou, au contraire, lorsqu'il y a surabondance d’images qui bougent toutes seules. Tel est le cas au cinéma ou lors d’une promenade en voiture ou en chemin de fer, où nos yeux se reposent sur des spectacles renouvelés. Mais le pire supplice "visuel" que l’on puisse infliger à un prisonnier consiste à l’enfermer dans une sphère creuse et lisse, sans aucun repère : le malheureux ne tarde pas à devenir fol : L'automobile invisible. Un énorme fracas retentit dans un carrefour ; l’agent se précipite et voit sortir des deux voitures embouties un conducteur furieux et un conducteur stupéfait : — Vous êtes dingue ! crie le furieux ; je viens de droite et je suis bien visible, tout de même ! — Je... je vous demande mille fois pardon, mais je vous garantis que je ne vous ai pas vu ! L'expertise médicale, réclamée par la compagnie d’assurances, fait ressortir une vue saine et normale. Mais à l’audience, coup de théâtre : — Monsieur le président, dit l’expert, nous avons affaire à un accident très curieux et qui se produit plus souvent qu’on ne croit. La voiture de M. X... s’est malheureusement présentée dans la "tache aveugle" de l'autre conducteur, M. Y... — Comment, fait le président, M. Y... a donc un "trou" dans la vision ? — Mais vous aussi, et moi-même, monsieur le président ; tout le monde a une tache aveugle et ne voit qu'une partie de l'espace placé devant lui ! Faites cette expérience, lecteur. Prenez un crayon, marquez un point au milieu du journal et fermez l’œil gauche ; puis, tout en gardant honnêtement l’œil droit fixé sur le point, déplacez lentement votre crayon vers la droite : arrivée à une distance de treize centimètres environ, la pointe dudit crayon disparaît subitement, pour réapparaître un peu plus loin ! Avec un
à l’audience, coup de théâtre : — Monsieur le président, dit l’expert, nous avons affaire à un accident très curieux et qui se produit plus souvent qu’on ne croit. La voiture de M. X... s’est malheureusement présentée dans la "tache aveugle" de l'autre conducteur, M. Y... — Comment, fait le président, M. Y... a donc un "trou" dans la vision ? — Mais vous aussi, et moi-même, monsieur le président ; tout le monde a une tache aveugle et ne voit qu'une partie de l'espace placé devant lui ! Faites cette expérience, lecteur. Prenez un crayon, marquez un point au milieu du journal et fermez l’œil gauche ; puis, tout en gardant honnêtement l’œil droit fixé sur le point, déplacez lentement votre crayon vers la droite : arrivée à une distance de treize centimètres environ, la pointe dudit crayon disparaît subitement, pour réapparaître un peu plus loin ! Avec un peu d'attention, vous arriverez à dessiner le contour de cette tache aveugle dont vous ne soupçonniez pas l'existence ; elle correspond au point où le nerf optique vient se fixer à la rétine. Vous me direz que, Dieu merci, vous n’êtes pas borgne et que les taches aveugles de vos deux yeux ne coïncident pas. Remarquez toutefois qu'un objet situé dans votre tache aveugle droite, par exemple, n'est vu que tout à fait de côté par l'œil gauche, au ras de la racine du nez : il peut donc parfaitement passer inaperçu. Mais le plus curieux est que la nature, jalouse de réparer son œuvre, « remplit » généreusement notre tache aveugle avec un décor vraisemblable ; elle nous fait voir ce qui n'existe pas ! Regardez — avec un seul œil — cette feuille : la tache aveugle vous paraît pleine de caractères imprimés ; elle vous semblera pleine de fleurs si vous regardez un étalage de fleuriste, et quand un orateur parle à la tribune de la Chambre, la nature impartiale remplit ses taches aveugles avec des têtes de collègues : socialistes dans la tache gauche et conservateurs dans la tache droite. Voilà un bel exemple de «
deux yeux ne coïncident pas. Remarquez toutefois qu'un objet situé dans votre tache aveugle droite, par exemple, n'est vu que tout à fait de côté par l'œil gauche, au ras de la racine du nez : il peut donc parfaitement passer inaperçu. Mais le plus curieux est que la nature, jalouse de réparer son œuvre, « remplit » généreusement notre tache aveugle avec un décor vraisemblable ; elle nous fait voir ce qui n'existe pas ! Regardez — avec un seul œil — cette feuille : la tache aveugle vous paraît pleine de caractères imprimés ; elle vous semblera pleine de fleurs si vous regardez un étalage de fleuriste, et quand un orateur parle à la tribune de la Chambre, la nature impartiale remplit ses taches aveugles avec des têtes de collègues : socialistes dans la tache gauche et conservateurs dans la tache droite. Voilà un bel exemple de « mirage parlementaire » ! Le secret du « rayon vert ». Le mystère de la coupole bleue du ciel a longtemps fait travailler les imaginations. Quand on demandait à Biot, il y a un siècle, pourquoi le ciel est bleu, il répondait : « Regardez le bocal du pharmacien ! » Cette « explication »... pharmaceutique ne vit ce que vivent les roses ; Arago invoqua la « polarisation », Tyndall, plus humblement, les poussières, ce qui est en désaccord avec l'expérience, car nulle part le ciel ne paraît d'un bleu plus profond que lorsqu'on le contemple sur des montagnes neigeuses, où, précisément, il n'y a pas de poussières. Lord Rayleigh trouva enfin la solution admise aujourd'hui : une « diffusion moléculaire ». Jetez dans un verre d'eau trois gouttes de lait ; le liquide devient bleuâtre : voilà l'image du bleu du ciel. Pour nous protéger contre la lumière céleste trop aveuglante, nous portons des lunettes jaunes, qui masquent les rayons bleus. Or, en disséquant l'œil de certains pigeons, les naturalistes ont trouvé sur la rétine des boules très petites, formées d'une matière huileuse, orange ou rouge ; ce sont de véritables « filtres », facilitant la vue des
» Cette « explication »... pharmaceutique ne vit ce que vivent les roses ; Arago invoqua la « polarisation », Tyndall, plus humblement, les poussières, ce qui est en désaccord avec l'expérience, car nulle part le ciel ne paraît d'un bleu plus profond que lorsqu'on le contemple sur des montagnes neigeuses, où, précisément, il n'y a pas de poussières. Lord Rayleigh trouva enfin la solution admise aujourd'hui : une « diffusion moléculaire ». Jetez dans un verre d'eau trois gouttes de lait ; le liquide devient bleuâtre : voilà l'image du bleu du ciel. Pour nous protéger contre la lumière céleste trop aveuglante, nous portons des lunettes jaunes, qui masquent les rayons bleus. Or, en disséquant l'œil de certains pigeons, les naturalistes ont trouvé sur la rétine des boules très petites, formées d'une matière huileuse, orange ou rouge ; ce sont de véritables « filtres », facilitant la vue des grands volatiles dans un ciel sans nuages, tandis que des espèces voisines, comme les tourterelles, en sont dépourvues. Newton a montré que la pure lumière blanche du soleil est en réalité formée d'un mélange de somptueuses couleurs : violet, indigo, bleu, vert, jaune, orangé, rouge. Quand le soleil est très bas sur l'horizon, la diffusion éparpille et absorbe les rayons bleus et verts seuls nous parviennent les rayons rouges ; de là les flamboiements de l'aurore et du couchant. Quant au miraculeux « rayon vert », on en possède aujourd'hui l'explication, qui a été confirmée par la photographie. Au moment où le soleil va disparaître derrière un horizon pur mais humide, comme celui de la mer, le bord supérieur de l'astre paraît formé d'un minuscule arc-en-ciel, un « spectre » en miniature ; le vert disparaît en dernier, donnant un éclair d'émeraude. Le phénomène a pu être observé à la lunette astronomique ; on voit alors un rayon bleu superposé au rayon vert. On songe à ces couchers de soleil d'Aigues-Mortes, dont parle Barrès, à « ces feux décomposés par l'humidité de l'air et qui prennent les couleurs tendres de la gorge des colombes ». Tels sont les prestiges de
bas sur l'horizon, la diffusion éparpille et absorbe les rayons bleus et verts seuls nous parviennent les rayons rouges ; de là les flamboiements de l'aurore et du couchant. Quant au miraculeux « rayon vert », on en possède aujourd'hui l'explication, qui a été confirmée par la photographie. Au moment où le soleil va disparaître derrière un horizon pur mais humide, comme celui de la mer, le bord supérieur de l'astre paraît formé d'un minuscule arc-en-ciel, un « spectre » en miniature ; le vert disparaît en dernier, donnant un éclair d'émeraude. Le phénomène a pu être observé à la lunette astronomique ; on voit alors un rayon bleu superposé au rayon vert. On songe à ces couchers de soleil d'Aigues-Mortes, dont parle Barrès, à « ces feux décomposés par l'humidité de l'air et qui prennent les couleurs tendres de la gorge des colombes ». Tels sont les prestiges de la nature : elle fabrique tous les trésors de Golconde à l'aide d'un peu de brume vaporisée dans l'air du soir. ARTHENAY. DEUX CAMARADES Nouvelle inédite de John KNITTEL Texte français de la Princesse SIXTE DE BOURBON RÉSULTAT de la course : Callíge gagne par deux longueurs. La nouvelle fit le tour de Londres en une minute. Elle vola à travers l'Angleterre et circula dans tout l'Empire. Les pays étrangers l'apprirent en quelques heures. Le bateau d'Oxford, à moitié rempli par l'eau de la Tamise, avait presque coulé au but. Une équipe courageuse ! Hip Hip Hurrah ! Cette course avait lieu sous le règne du roi Edouard VII. Denis Wilde, un vieux « Bleu » de Cambridge, était alors interne en chirurgie à l'hôpital Guy. Il avait déjà dépassé le stage de novice. La vue du sang ne le troublait plus; elle faisait partie de son métier, ou de sa science, comme il disait. Ce soir-là, il dîna avec une bande exubérante de vieux « Bleu Clair » au Berkeley. Ah ! quelle soirée ! Les étudiants d'Oxford et de Cambridge envahissaient le West End. Ils chantaient sur l'impériale des omnibus et sur les trottoirs grouillants; ils hurlaient et
le tour de Londres en une minute. Elle vola à travers l'Angleterre et circula dans tout l'Empire. Les pays étrangers l'apprirent en quelques heures. Le bateau d'Oxford, à moitié rempli par l'eau de la Tamise, avait presque coulé au but. Une équipe courageuse ! Hip Hip Hurrah ! Cette course avait lieu sous le règne du roi Edouard VII. Denis Wilde, un vieux « Bleu » de Cambridge, était alors interne en chirurgie à l'hôpital Guy. Il avait déjà dépassé le stage de novice. La vue du sang ne le troublait plus; elle faisait partie de son métier, ou de sa science, comme il disait. Ce soir-là, il dîna avec une bande exubérante de vieux « Bleu Clair » au Berkeley. Ah ! quelle soirée ! Les étudiants d'Oxford et de Cambridge envahissaient le West End. Ils chantaient sur l'impériale des omnibus et sur les trottoirs grouillants; ils hurlaient et crispaient comme des sauvages; en un mot, ils s'amusaient. Denis Wilde et ses cinq compagnons célébraient l'événement par un excellent dîner, arrosé d'énormément de champagne. A la fin du repas, l'un d'eux dit : — Si nous allions à l'Alhambra fêter les jeunes ? Le règne du roi Edouard VII était bienveillant. On pouvait se procurer le poison dénommé alcool, à n'importe quelle heure du jour et de la nuit. En ce moment, il coulait à flot dans le West End, imbibait un million de gorges, allumait les yeux et réveillait tous les démons au service de Satan. « Allons boire encore un coup, les amis ! Puis un autre suivi de beaucoup d'autres, voilà ce qu'il nous faut ! Tiens, Cambridge passe, applaudissons-les. un, deux, trois. Hupp ! Trinquons, mes garçons ! » De la musique, des rires et des fleurs. « Lorsque je riais il y a six ans... », commença Denis Wilde au bar de l'Alhambra. Mais personne ne voulut l'écouter et sa phrase finit dans un hoquet. — Silence, hurla quelqu'un, George Robey parle aux camarades, laissez-le faire ! Le public était debout. Des hurlements provenaient des loges. Le silence se fit. Londres était suspendu à
était bienveillant. On pouvait se procurer le poison dénommé alcool, à n'importe quelle heure du jour et de la nuit. En ce moment, il coulait à flot dans le West End, imbibait un million de gorges, allumait les yeux et réveillait tous les démons au service de Satan. « Allons boire encore un coup, les amis ! Puis un autre suivi de beaucoup d'autres, voilà ce qu'il nous faut ! Tiens, Cambridge passe, applaudissons-les. un, deux, trois. Hupp ! Trinquons, mes garçons ! » De la musique, des rires et des fleurs. « Lorsque je riais il y a six ans... », commença Denis Wilde au bar de l'Alhambra. Mais personne ne voulut l'écouter et sa phrase finit dans un hoquet. — Silence, hurla quelqu'un, George Robey parle aux camarades, laissez-le faire ! Le public était debout. Des hurlements provenaient des loges. Le silence se fit. Londres était suspendu à ses lèvres. Puis, dans un éclat, retentit la chanson : Parce qu'il est un joyeux garçon ! A qui s'adressait-elle ? Ils étaient tous de joyeux lurons ce soir. La foule, avec une espèce de grondement, reprit le refrain. Un coup de sifflet se fit entendre, le théâtre entier l'imita, jusqu'à ce que George Robey réclamât majestueusement le silence. "Continuez, Georgie ! Trois hurrahs pour Cambridge !” C’était Rome, la vieille Rome facétieuse de jadis. Après minuit, Denis Wilde et ses amis envahirent le club de Saint-James et secouèrent l'assoupissement contemplatif et paisible de quelques vieux gentlemen, qui s’indignèrent devant ce vacarme. — Pouvons-nous savoir quels sont ces gens mal élevés ? Des jeunes membres ? Que le diable les emporte ! Le diable avait fait son choix et cet honneur échut à Denis Wilde. Voici les faits tels qu'ils se déroulèrent. Denis Wilde était très beau, avec un profil grec; il possédait une magnifique automobile, une machine dont il pouvait être fier à cette époque. Vers deux heures du matin, il alla chercher sa voiture au square Saint-James, qui était désert. Il mit assez longtemps à mettre le moteur en route et à régler convenablement les phares au gaz.
jusqu'à ce que George Robey réclamât majestueusement le silence. "Continuez, Georgie ! Trois hurrahs pour Cambridge !” C’était Rome, la vieille Rome facétieuse de jadis. Après minuit, Denis Wilde et ses amis envahirent le club de Saint-James et secouèrent l'assoupissement contemplatif et paisible de quelques vieux gentlemen, qui s’indignèrent devant ce vacarme. — Pouvons-nous savoir quels sont ces gens mal élevés ? Des jeunes membres ? Que le diable les emporte ! Le diable avait fait son choix et cet honneur échut à Denis Wilde. Voici les faits tels qu'ils se déroulèrent. Denis Wilde était très beau, avec un profil grec; il possédait une magnifique automobile, une machine dont il pouvait être fier à cette époque. Vers deux heures du matin, il alla chercher sa voiture au square Saint-James, qui était désert. Il mit assez longtemps à mettre le moteur en route et à régler convenablement les phares au gaz. A la fin, avec un sentiment inquiétant d’exaltation, il s’assit au volant. "Une course de soixante kilomètres dans le Surrey à cette heure de la nuit !" Peut-être avait-il un peu exagéré ce soir en compagnie de ses camarades, mais, jeune et fort, il comptait être de retour vers trois heures à l’hôpital, aussi ferme qu'un juge. En y pensant, il eut un petit rire étouffé. Il se remémora une opération qu’il avait faite la veille, l’ablation d’une tumeur à l’estomac. — Pauvre diable ! En ouvrant les yeux, il avait l’air si bizarre ! Je me demande s’il est encore en vie. Son esprit se reporta à la course. "Sydney Harriner rame de façon splendide. Tout de même, quel type merveilleux à avoir dans une équipe ! Ils ont lutté fermement après Barnes. Je sais ce que c’est de ramer ainsi. En les voyant, mon cœur battait aussi fort que le leur. Du point de vue médical, ce sport est dangereux, sauf si on le pratique avec modération. Mais une course aussi longue est épuisante, révèle les poumons en feu et peut vous claquer le cœur. Rien d’étonnant à ce que des millions de spectateurs se dérangent pour y
heures à l’hôpital, aussi ferme qu'un juge. En y pensant, il eut un petit rire étouffé. Il se remémora une opération qu’il avait faite la veille, l’ablation d’une tumeur à l’estomac. — Pauvre diable ! En ouvrant les yeux, il avait l’air si bizarre ! Je me demande s’il est encore en vie. Son esprit se reporta à la course. "Sydney Harriner rame de façon splendide. Tout de même, quel type merveilleux à avoir dans une équipe ! Ils ont lutté fermement après Barnes. Je sais ce que c’est de ramer ainsi. En les voyant, mon cœur battait aussi fort que le leur. Du point de vue médical, ce sport est dangereux, sauf si on le pratique avec modération. Mais une course aussi longue est épuisante, révèle les poumons en feu et peut vous claquer le cœur. Rien d’étonnant à ce que des millions de spectateurs se dérangent pour y assister." Ayant traversé Putney Bridge, il accéléra en atteignant les collines. "Cette voiture est la meilleure du monde ! Il faut vraiment que je fasse attention à ne pas l’abîmer, que dirait mon père qui l’a payée plus de mille livres ! Une voiture d’exposition !" Soudain une sensation diabolique s’empara de Denis Wilde. Il avait l’impression que tous ses nerfs participaient aux soixante chevaux. C’était magnifique de rugir ainsi seul dans la nuit, sur la grand'route sans une âme, et d’avoir sous le pied la source de la puissance. C’était absolument étourdissant. Une voiture semblable venait de battre le record du monde des vingt-quatre heures. Quelle accélération ! Les arbres, les haies, les villas, les réverbères défilèrent dans un tourbillon, Kingston et ses tournants difficiles, de nouveau la rivière, cette rivière tant disputée, qui cette année appartient aux "Bleu Clair". Que pouvaient bien faire les copains à cette heure ? Ils dormaient sans doute ivres-morts, ou se promenaient joyeusement avec des filles, jouissant de la victoire. Denis prenait certains tournants à une vitesse téméraire et aussitôt que la route se redressait, il appuyait encore sur l’accélérateur. "Je parie que peu de gens ont conduit ici à une pareille allure.
s’empara de Denis Wilde. Il avait l’impression que tous ses nerfs participaient aux soixante chevaux. C’était magnifique de rugir ainsi seul dans la nuit, sur la grand'route sans une âme, et d’avoir sous le pied la source de la puissance. C’était absolument étourdissant. Une voiture semblable venait de battre le record du monde des vingt-quatre heures. Quelle accélération ! Les arbres, les haies, les villas, les réverbères défilèrent dans un tourbillon, Kingston et ses tournants difficiles, de nouveau la rivière, cette rivière tant disputée, qui cette année appartient aux "Bleu Clair". Que pouvaient bien faire les copains à cette heure ? Ils dormaient sans doute ivres-morts, ou se promenaient joyeusement avec des filles, jouissant de la victoire. Denis prenait certains tournants à une vitesse téméraire et aussitôt que la route se redressait, il appuyait encore sur l’accélérateur. "Je parie que peu de gens ont conduit ici à une pareille allure. Après Thames Ditton, il y a un long trajet tout droit, alors je pousserai au maximum." Tout à coup, Denis Wilde eut l’impression que la route se rétrécissait ! Encore une de ces illusions d'optique, née des ombres projetées par les phares. L’instant suivant, obéissant à son instinct, il serra les freins une silhouette humaine surgissait devant lui. Il distingua dans la pénombre un homme qui, agitant une canne, avançait vers lui à la vitesse d’un météore, tout en sautant de droite et de gauche pour essayer d’éviter le danger. Denis Wilde, le piéton et la voiture se trouvèrent mêlés dans le désordre de la catastrophe. Les freins serrés, la voiture aborda l’homme qui disparut sous elle comme s’il avait été englouti. L’automobile continua de rouler jusqu’à ce que Denis parvînt à la redresser. Un fluide étrange et tiède le parcourait, le faisait frissonner, mais il était incapable de se rendre compte si c’était son sang, de la sueur ou le fantôme du piéton mort. Denis Wilde oublia qu’il était un athée avéré et fit appel instinctivement à l’Être dont il avait toujours nié l’existence : "Mon Dieu !" Il tourna la tête. Une masse noire, un paquet informe gisait
les freins une silhouette humaine surgissait devant lui. Il distingua dans la pénombre un homme qui, agitant une canne, avançait vers lui à la vitesse d’un météore, tout en sautant de droite et de gauche pour essayer d’éviter le danger. Denis Wilde, le piéton et la voiture se trouvèrent mêlés dans le désordre de la catastrophe. Les freins serrés, la voiture aborda l’homme qui disparut sous elle comme s’il avait été englouti. L’automobile continua de rouler jusqu’à ce que Denis parvînt à la redresser. Un fluide étrange et tiède le parcourait, le faisait frissonner, mais il était incapable de se rendre compte si c’était son sang, de la sueur ou le fantôme du piéton mort. Denis Wilde oublia qu’il était un athée avéré et fit appel instinctivement à l’Être dont il avait toujours nié l’existence : "Mon Dieu !" Il tourna la tête. Une masse noire, un paquet informe gisait près du trottoir. A cet instant même, Denis se sentit tout à fait défrisé, il poussa un hurlement étrange dont le son lugubre lui rappela le cri d’une hyène jadis entendu au Zoo. Puis un spasme soudain le secoua jusqu’au fond de l’âme. — Mon Dieu ! Je l’ai tué ! Il se mit à trembler de tout son corps, de tous ses nerfs qui lui obéissaient plus que les muscles de son visage même s’agitaient. Confusément, sa première pensée fut de ne pas bouger, de rester assis, les mains sur le volant jusqu’au lever du jour, jusqu’à ce qu’on vînt le secouer, le battre pour le réveiller. "Ouvrez les yeux, monsieur, vous formez." Mais Denis savait que ce cauchemar était réel. Que devait-il faire ? Pleurer ? Il l’aurait bien voulu, mais en était incapable. Il n’avait pas versé de larmes depuis des années. Une bonne éducation anglaise les avaient bannies à jamais. L’affreuse pensée qu’elles n’étaient peut-être pas taries chez ce piéton, que ce paquet de chair humaine pouvait être convulsé par la douleur, traversa son esprit. Il avait souvent assisté à l’arrivée de malades à l’hôpital, certains avec des fractures, d’autres aux chairs meurtries, qui hurlaient, pleuraient,