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là une sorte de défi jeté aux censeurs ? Cela ne veut-il pas dire : « Voyez ce que vous avez autorisé jadis. » Le Mariage d'Olympe est le premier pas de M. Emile Augier dans cette voie qu'il suit aujourd'hui en triomphant, et que nous appelons : le succès de scandale. C'est une pièce bien faite, s'il faut en croire les critiques amis ; pour ma part, je la trouve dépourvue d'originalité et de sens moral... Ce n'est autre chose qu'une imitation servile du théâtre malsain de M. Dumas fils, et je ne comprends pas pourquoi le triumvirat directorial du Vaudeville a exhumé cette vieillerie passée de mode. Le Gymnase, qui nous promettait une pièce nouvelle de M. Dumas fils, s'est contenté de reprendre le Fils naturel, une des pièces les plus faibles et les plus malsaines de l'auteur du Demi-Monde. Eh bien, ces deux reprises sont encore applaudies comme aux beaux jours du théâtre Camélia. Le public parisién se parfume d'aise, en écoutant ces vieux péchés dramatiques, et réserve ses sifflets pour les chefs-d'œuvre fleurs. On applaudit aussi Marengo, cette odieuse mystification en douze tableaux, d'un machinateur anti-littéraire, M. d'Ennery (seul) Cette pièce, plate et ridicule, nous inspire de tristes réflexions. Comment la censure, souvent trop sévère, a-t-elle pu permettre à un boutiquier sans talent et sans conviction, d'insulter en même temps la littérature et l'histoire? Comment un directeur, que l'on dit intelligent, a-t-il consenti à monter, avec un luxe exagéré de mise en scène, cette pâle et maladroite copie d'un vaudeville de M. Scribe? Comment se fait-il enfin que, dans le public du théâtre du Châtelet, ne se trouvent pas quelques hommes intelligents, capables de protester par d'énergiques sifflets contre cette exhibition, contre cette honteuse parodie d'une glorieuse victoire. — Mais, que voulez-vous? Il y a de si beaux décors que le style de M. d'Ennery ne peut les gâter complètement... « Et voilà où est Paris lorsqu'il n'est pas au saut de traîneau de Léotard ou à la danse du spectre de madame Saqui! Et voilà ce qui a trois cents représentations! et voilà ce qui
de tristes réflexions. Comment la censure, souvent trop sévère, a-t-elle pu permettre à un boutiquier sans talent et sans conviction, d'insulter en même temps la littérature et l'histoire? Comment un directeur, que l'on dit intelligent, a-t-il consenti à monter, avec un luxe exagéré de mise en scène, cette pâle et maladroite copie d'un vaudeville de M. Scribe? Comment se fait-il enfin que, dans le public du théâtre du Châtelet, ne se trouvent pas quelques hommes intelligents, capables de protester par d'énergiques sifflets contre cette exhibition, contre cette honteuse parodie d'une glorieuse victoire. — Mais, que voulez-vous? Il y a de si beaux décors que le style de M. d'Ennery ne peut les gâter complètement... « Et voilà où est Paris lorsqu'il n'est pas au saut de traîneau de Léotard ou à la danse du spectre de madame Saqui! Et voilà ce qui a trois cents représentations! et voilà ce qui passionne ce public français, ce public parisien, ce distributeur des prix de génie, ce conducteur du goût européen, auquel il faudra pourtant bien faire lire à la fin l'article du code civil qui prononce l'interdiction pour cause d'imbécillité. » Les théâtres lyriques ne sont pas beaucoup plus riches en nouveautés. L'Opéra se repose sur ses lauriers de la Muette, et ne songe pas à nous donner des œuvres nouvelles. — À défaut d'autre chose, il faut bien que je vous parle un peu de la Mule de Pedro, opéra en deux actes de M. Dumanoir, musique de M. Victor Massé. M. Dumanoir a jadis eu la réputation d'auteur dramatique, il a fait quelques drames justement applaudis. Mais la Mule de Pedro est une erreur de jeunesse. L'auteur a sans doute retrouvé dans un fond de tiroir ce vieux poème depuis longtemps oublié, ce que l'on appelle un ours, et ne voulant pas que ce travail fût perdu, il l'a donné à l'auteur de Galathée et des Saisons. Pedro possède en Espagne sinon des châteaux, du moins de riches domaines qui lui permettent d'aspirer à la main de Gilda. Il a de plus une mule incomparable dont il vante les mérites
L'Opéra se repose sur ses lauriers de la Muette, et ne songe pas à nous donner des œuvres nouvelles. — À défaut d'autre chose, il faut bien que je vous parle un peu de la Mule de Pedro, opéra en deux actes de M. Dumanoir, musique de M. Victor Massé. M. Dumanoir a jadis eu la réputation d'auteur dramatique, il a fait quelques drames justement applaudis. Mais la Mule de Pedro est une erreur de jeunesse. L'auteur a sans doute retrouvé dans un fond de tiroir ce vieux poème depuis longtemps oublié, ce que l'on appelle un ours, et ne voulant pas que ce travail fût perdu, il l'a donné à l'auteur de Galathée et des Saisons. Pedro possède en Espagne sinon des châteaux, du moins de riches domaines qui lui permettent d'aspirer à la main de Gilda. Il a de plus une mule incomparable dont il vante les mérites dans une chanson de deux couplets. Gilda répond à la demande du beau Pedro par ces beaux vers : Mon cœur n'est plus à moi, Car un autre a reçu mes serments et ma foi. Pedro s'irrite de ces vers qu'il a trop souvent entendus dans les opéras de M. Scribe. Il prend la résolution d'enlever la jeune fille, et comme ce projet a besoin « de mystère et d'ombre, » il se hâte de le raconter à une trentaine de ses compagnons. Thébaldo, le fiancé de Gilda, revient au moment où on ne l'attendait pas; mais il ne fait que passer, il doit rejoindre son régiment. Pedro, pour se débarrasser d'un rival importun, lui prête sa carriole et sa mule, et, resté seul, il peut enlever Gilda tout à son aise. Au deuxième acte, le jeune domestique de Pedro s'endort en attendant son maître. Pedro, qui s'est assis dans la cave; Thébaldo, qui s'est endormi dans la carriole et s'est laissé conduire par l'incomparable mule, arrive dans la maison de Pedro, où il retrouve Gilda. Le public, qui s'est endormi pendant les couplets de Thébaldo et le duo avec Gilda, s'éveille en même temps que Pedro pour entendre le
Scribe. Il prend la résolution d'enlever la jeune fille, et comme ce projet a besoin « de mystère et d'ombre, » il se hâte de le raconter à une trentaine de ses compagnons. Thébaldo, le fiancé de Gilda, revient au moment où on ne l'attendait pas; mais il ne fait que passer, il doit rejoindre son régiment. Pedro, pour se débarrasser d'un rival importun, lui prête sa carriole et sa mule, et, resté seul, il peut enlever Gilda tout à son aise. Au deuxième acte, le jeune domestique de Pedro s'endort en attendant son maître. Pedro, qui s'est assis dans la cave; Thébaldo, qui s'est endormi dans la carriole et s'est laissé conduire par l'incomparable mule, arrive dans la maison de Pedro, où il retrouve Gilda. Le public, qui s'est endormi pendant les couplets de Thébaldo et le duo avec Gilda, s'éveille en même temps que Pedro pour entendre le trio de la cloche. Pedro, se voyant pris dans son propre piège, fait le généreux, et unit les deux amoureux. Ainsi la pièce, commencée comme un conte de Boccace, finit comme une berquinade... Mais il manque à ce second acte la romance du Sommeil. L'EUROPE LITTÉRAIRE. 349 Et voilà le joli poème sur lequel M. Victor Massé n'a pas craint d'écrire une longue partition. Il est vrai que la musique ne vaut pas beaucoup mieux que les vers. Il y a pourtant quelques jolis morceaux : les couplets de la Mule dont le refrain revient cinq ou six fois au moins, au premier ou au second acte; un boléro chanté par Mme Gueymard, le duo de Pedro et de Gilda, et le trio de la cloche. Le reste est long, ennuyeux, monotone. Les morceaux même que nous venons de citer, n'appartiennent nullement au genre du grand opéra ; c'est de la musique légère, sautillante, mais nullement dramatique. Si on avait réduit ce long poème et cette longue partition à deux tout petits actes pour l'Opéra-Comique, on aurait pu obtenir un succès. Mais à l'Opéra le succès est impossible. L'auteur de Galathée et des Saisons doit comprendre lui-même qu'il a commis
joli poème sur lequel M. Victor Massé n'a pas craint d'écrire une longue partition. Il est vrai que la musique ne vaut pas beaucoup mieux que les vers. Il y a pourtant quelques jolis morceaux : les couplets de la Mule dont le refrain revient cinq ou six fois au moins, au premier ou au second acte; un boléro chanté par Mme Gueymard, le duo de Pedro et de Gilda, et le trio de la cloche. Le reste est long, ennuyeux, monotone. Les morceaux même que nous venons de citer, n'appartiennent nullement au genre du grand opéra ; c'est de la musique légère, sautillante, mais nullement dramatique. Si on avait réduit ce long poème et cette longue partition à deux tout petits actes pour l'Opéra-Comique, on aurait pu obtenir un succès. Mais à l'Opéra le succès est impossible. L'auteur de Galathée et des Saisons doit comprendre lui-même qu'il a commis une grave erreur, une erreur qui pourrait lui être funeste, et l'écarter pour longtemps du théâtre de l'Opéra. Mais le vrai coupable, c'est M. Dumanoir qui a fait à un musicien de talent une mauvaise plaisanterie... CHARLES VALETTE. UNE INSPIRATION. NOUVELLE. (Suite) VI. CALCULS DE PÈRE. L'aubergiste s'était dit un beau jour; Marie est sans cesse au couvent où elle recommence à lire, comme si elle ne savait pas, et se réciter des histoires de Jérusalem et de Lucullus; il a fallu lui faire venir de Poitiers des grammaires de ceci, des exercices de cela, des traités de toute sorte de choses; où veut-elle en venir? Il est clair que le métier d'aubergiste ne lui convient pas, et qu'elle se sent du goût pour être dame, car je ne pense pas qu'elle éprouve du penchant pour la vie religieuse. Et puis, fit le père Léger, quand on réforme peu à peu sa mode de robes, ses bonnets, et qu'on tricote fin des bibelots de toute espèce; qu'on brode des frippes larges comme des nappes d'autel, et qu'on m'enfle tous les samedis un compte, qui n'en finit plus, de coton et de mousseline, chez les mercières de Vivonne, c'est un pronostic
beau jour; Marie est sans cesse au couvent où elle recommence à lire, comme si elle ne savait pas, et se réciter des histoires de Jérusalem et de Lucullus; il a fallu lui faire venir de Poitiers des grammaires de ceci, des exercices de cela, des traités de toute sorte de choses; où veut-elle en venir? Il est clair que le métier d'aubergiste ne lui convient pas, et qu'elle se sent du goût pour être dame, car je ne pense pas qu'elle éprouve du penchant pour la vie religieuse. Et puis, fit le père Léger, quand on réforme peu à peu sa mode de robes, ses bonnets, et qu'on tricote fin des bibelots de toute espèce; qu'on brode des frippes larges comme des nappes d'autel, et qu'on m'enfle tous les samedis un compte, qui n'en finit plus, de coton et de mousseline, chez les mercières de Vivonne, c'est un pronostic cela, que diable, ou je ne m'y connais pas. Le Jésus des sœurs et la bonne Vierge de l'église ne changent pas tous les jours de fichus et de dentelles. Il doit y avoir du louche là-dessous, ajouta le père Léger, et j'en aurai bien le fin mot un jour ou l'autre. Quand toutes ces emplettes arrivent, on ne les trouve jamais assez brodées; on consulte M. Charles, on lui fait inventer des patrons sur lesquels on coud jusqu'au vitam eternam... Où veut-elle en venir? J'en parle à M. le curé qui ne dit rien ou répète sans cesse que ce que Dieu fait est bien fait; le beau miracle!... Ou bien il ajoutera pour variante que les voies de la Providence sont mystérieuses et sages... j'en conviens...; enfin, il n'est pas défendu, que je sache, à un père, de chercher à percer le mystère de ces voies-là. Bah! conclut-il, j'en aurai bien un jour ou l'autre le cœur net. Le père Léger bourra sa pipe dans l'intention de se recueillir et de s'isoler plus commodément avec ses propres pensées. Il se relira au jardin sous la tonnelle, pour réfléchir à son aise. Il apercevait de là-bas à sa fenêtre
ou l'autre. Quand toutes ces emplettes arrivent, on ne les trouve jamais assez brodées; on consulte M. Charles, on lui fait inventer des patrons sur lesquels on coud jusqu'au vitam eternam... Où veut-elle en venir? J'en parle à M. le curé qui ne dit rien ou répète sans cesse que ce que Dieu fait est bien fait; le beau miracle!... Ou bien il ajoutera pour variante que les voies de la Providence sont mystérieuses et sages... j'en conviens...; enfin, il n'est pas défendu, que je sache, à un père, de chercher à percer le mystère de ces voies-là. Bah! conclut-il, j'en aurai bien un jour ou l'autre le cœur net. Le père Léger bourra sa pipe dans l'intention de se recueillir et de s'isoler plus commodément avec ses propres pensées. Il se relira au jardin sous la tonnelle, pour réfléchir à son aise. Il apercevait de là-bas à sa fenêtre la fête de Laurenceau penchée sur une toile et Marie assise et brodant près de lui, comme une tendre et fidèle compagne. Pour cadrender ensemble, il n'y a pas mieux, fit l'aubergiste, et, sur ma foi, ça ferait assurément un joli couple... mais il ne dit rien, ce garçon, murmura-t-il, rien de rien! Le sournois!... reprit le père Léger avec un clignement d'yeux, il n'ose parler avec moi; mais il est peut-être plus hardi avec la fille et la mère, et elles savent... Oh! non, s'interrompit-il, non, il est réservé de la même manière à leur égard, car les babillardes n'auraient pas tenu si longtemps sans m'éventer au moins le secret. Il mit ses mains derrière son dos et se prit à arpenter l'allée d'un bout à l'autre. Ce garçon me convient et beaucoup, conclut-il; si j'étais femme, je l'aimerais mieux, pauvre comme Job, que le premier de nos rustauds du pays, qui serait cousu d'or. Il ne sait même pas jouer au billard comme nos marcotets de paysans qui se sentent deux sous dans leur poche, reprit-il ; il se plaît dans la famille et n'en bouge pas plus qu'une fille sage d'auprès de sa mère ; il a
rien de rien! Le sournois!... reprit le père Léger avec un clignement d'yeux, il n'ose parler avec moi; mais il est peut-être plus hardi avec la fille et la mère, et elles savent... Oh! non, s'interrompit-il, non, il est réservé de la même manière à leur égard, car les babillardes n'auraient pas tenu si longtemps sans m'éventer au moins le secret. Il mit ses mains derrière son dos et se prit à arpenter l'allée d'un bout à l'autre. Ce garçon me convient et beaucoup, conclut-il; si j'étais femme, je l'aimerais mieux, pauvre comme Job, que le premier de nos rustauds du pays, qui serait cousu d'or. Il ne sait même pas jouer au billard comme nos marcotets de paysans qui se sentent deux sous dans leur poche, reprit-il ; il se plaît dans la famille et n'en bouge pas plus qu'une fille sage d'auprès de sa mère ; il a le caractère accommodant et enjoué au possible ; il est sobre comme un ermite et laborieux comme une fourmi... Dieu, quel trésor de garçon ! vrai, un homme comme lui ne peut pas rendre une fille malheureuse. Il est orphelin, acheva le père Léger pour terminer la nomenclature des qualités de son hôte, et par conséquent son maître. Il n'est pas riche, et ne s'en cache point, comme ce vantard de Raffaneau qui, malgré ses forfanteries, a plus d'hypothèques que de pieds de chêne sur ses maigres biens... Il gagne largement sa vie, car depuis qu'il est ici seulement, voilà trois ou quatre fois qu'il expédie des toiles à Paris, et on lui renvoie en échange des paquets de billets de banque. Mais le greffier aura beau me faire ses yeux ronds pour me demander ma fille, son compte est clair ; elle ne l'aime point et il ne l'aura pas, et M. Charles, qui ne la demande pas et qu'elle aime, l'aura, parce que Dieu finit tôt ou tard par faire arriver ce que les femmes désirent. Ah ! le diable d'homme, fit le paysan avec un sourire, est-il marié... il a commencé par entortiller ma bourgeoise ; Perrine
de son hôte, et par conséquent son maître. Il n'est pas riche, et ne s'en cache point, comme ce vantard de Raffaneau qui, malgré ses forfanteries, a plus d'hypothèques que de pieds de chêne sur ses maigres biens... Il gagne largement sa vie, car depuis qu'il est ici seulement, voilà trois ou quatre fois qu'il expédie des toiles à Paris, et on lui renvoie en échange des paquets de billets de banque. Mais le greffier aura beau me faire ses yeux ronds pour me demander ma fille, son compte est clair ; elle ne l'aime point et il ne l'aura pas, et M. Charles, qui ne la demande pas et qu'elle aime, l'aura, parce que Dieu finit tôt ou tard par faire arriver ce que les femmes désirent. Ah ! le diable d'homme, fit le paysan avec un sourire, est-il marié... il a commencé par entortiller ma bourgeoise ; Perrine en est coiffée au point qu'elle n'est heureuse qu'en sa compagnie, et ma pauvre Marie est prise, comme une jolie mésange, dans ses lacets. Je crois finalement que le père Léger est aussi fou de lui que les autres. L'aubergiste glissa un regard cauteleux entre les touffes des jasmins pour examiner la fenêtre de Laurenceau. Il y aperçut bien encore la tête de l'artiste, mais sa fille n'était plus auprès de lui. — Eh ! M. Charles, cria-t-il, ne voyez-vous pas que le jour baisse? Laissez donc vos peintures et venez fumer un cigare en attendant le souper ; il fait bon ici comme en paradis. Laurenceau serra pinceaux et palettes et répondit à son appel. — Vous dites vrai, M. Léger, répliqua-t-il, c'est un paradis. — N'est-ce pas ? fit le bonhomme, le temps est si beau. Hem ! reprit-il avec hésitation, en préparant une de ces phrases circonvoientes que les paysans emploient pour faire naître le sujet d'une question qu'ils n'oseraient poser carrément, on aimerait à passer des jours bien tranquilles dans un coin comme celui-là, avec celle qui plaira... Qu'en dites-vous, M. Charles? — Je dis oui, fit l'artiste en soupirant; mais avant de songer à réaliser
examiner la fenêtre de Laurenceau. Il y aperçut bien encore la tête de l'artiste, mais sa fille n'était plus auprès de lui. — Eh ! M. Charles, cria-t-il, ne voyez-vous pas que le jour baisse? Laissez donc vos peintures et venez fumer un cigare en attendant le souper ; il fait bon ici comme en paradis. Laurenceau serra pinceaux et palettes et répondit à son appel. — Vous dites vrai, M. Léger, répliqua-t-il, c'est un paradis. — N'est-ce pas ? fit le bonhomme, le temps est si beau. Hem ! reprit-il avec hésitation, en préparant une de ces phrases circonvoientes que les paysans emploient pour faire naître le sujet d'une question qu'ils n'oseraient poser carrément, on aimerait à passer des jours bien tranquilles dans un coin comme celui-là, avec celle qui plaira... Qu'en dites-vous, M. Charles? — Je dis oui, fit l'artiste en soupirant; mais avant de songer à réaliser un si doux rêve, M. Léger, il faut encore que je me donne du mal pour conquérir mon indépendance et le droit de me reposer... Vous savez bien d'ailleurs, papa Léger, qu'avant de faire son nid, il faut ramasser la plume pour le garnir et préparer les greniers d'abondance pour la couvée. — C'est juste et sage, répondit l'aubergiste ; mais à l'occasion une femme pourrait y mettre aussi du sien, et abréger de moitié la corvée. — Cela peut se rencontrer, dit l'artiste, mais le cœur a ses caprices, et il ne va pas toujours au-devant d'une femme qui a de l'argent, et s'il se trouve guiée celle qu'il préfère ne l'ait pas, il faut bien pourvoir tout seul à l'avenir, car on ne la mettra pas, je suppose, de côté pour cela. — Bah... quand on a votre talent, riposta le campagnard, on n'est pas embarrassé de rencontrer une belle dame qui ait tout ce qu'il faut. — Qui vous dit que ce soit une belle dame que je veux? interrompit l'artiste : le cœur ne se prend pas toujours aux apparences, qui lui importent peu... quand il ne cherche que son écho, il s'arrête où il le
la couvée. — C'est juste et sage, répondit l'aubergiste ; mais à l'occasion une femme pourrait y mettre aussi du sien, et abréger de moitié la corvée. — Cela peut se rencontrer, dit l'artiste, mais le cœur a ses caprices, et il ne va pas toujours au-devant d'une femme qui a de l'argent, et s'il se trouve guiée celle qu'il préfère ne l'ait pas, il faut bien pourvoir tout seul à l'avenir, car on ne la mettra pas, je suppose, de côté pour cela. — Bah... quand on a votre talent, riposta le campagnard, on n'est pas embarrassé de rencontrer une belle dame qui ait tout ce qu'il faut. — Qui vous dit que ce soit une belle dame que je veux? interrompit l'artiste : le cœur ne se prend pas toujours aux apparences, qui lui importent peu... quand il ne cherche que son écho, il s'arrête où il le trouve. Le père Léger eut un sourire bénin... Il en savait assez désormais pour être fixé sur bien des choses. Allons donc, se dit-il en lui-même, le renard finit toujours par montrer le bout de son oreille. Il prit aussitôt sa résolution : M. le curé a raison, acheva-t-il en lui-même, la Providence a des mystères inexplicables... je la laisserai agir sans entrave, car, après tout, si Marie aime ce garçon, il le mérite... et je me trompe fort s'il n'en tient pas aussi pour elle. Il se frotta les mains d'un air satisfait et fit courir dans une zone plus indifférente la conversation qui commençait à languir. VII. ABSENCE. Les choses allèrent ainsi pendant quelques semaines. Charles et Marie passaient une grande partie de leurs journées dans la chambre de l'artiste. Celui-ci peignait, la jeune fille se livrait à des travaux d'aiguille. Parfois ils entamaient des conversations sur différentes sciences et sur l'histoire que Marie apprenait, grâce à la supérieure du couvent. Quand elle était auprès de son ami, la jeune fille attentive s'appliquait à deviner tous les besoins de Charles, et souvent il avait à peine le temps de concevoir un désir que ce désir était satisfait, tant
lui-même, la Providence a des mystères inexplicables... je la laisserai agir sans entrave, car, après tout, si Marie aime ce garçon, il le mérite... et je me trompe fort s'il n'en tient pas aussi pour elle. Il se frotta les mains d'un air satisfait et fit courir dans une zone plus indifférente la conversation qui commençait à languir. VII. ABSENCE. Les choses allèrent ainsi pendant quelques semaines. Charles et Marie passaient une grande partie de leurs journées dans la chambre de l'artiste. Celui-ci peignait, la jeune fille se livrait à des travaux d'aiguille. Parfois ils entamaient des conversations sur différentes sciences et sur l'histoire que Marie apprenait, grâce à la supérieure du couvent. Quand elle était auprès de son ami, la jeune fille attentive s'appliquait à deviner tous les besoins de Charles, et souvent il avait à peine le temps de concevoir un désir que ce désir était satisfait, tant il est vrai qu'une sympathie bien profonde équivaut au don de seconde vue. Le soir, après dîner, lorsque le temps était beau, ils sortaient ensemble dans la campagne, si la famille tout entière ne se rassemblait pas au fond du jardin. Ils s'aimaient paisiblement, et le bonheur de la présence suffisait à leur mutuelle tendresse. Ils s'étaient si doucement habitués à cette vie commune, qu'ils ne soupçonnaient pas plus l'un que l'autre qu'elle pût cesser au premier moment. Laurenceau recevait tous les jours un journal de Paris et bien souvent des lettres. Il ne lisait guère que les revues concernant les beaux-arts, et la plupart du temps il jetait la feuille avec négligence sur sa table, où le père Léger l'accaparait à son tour et s'en ragailait le reste de la journée. De vingt-deux septembre, le lendemain de la foire. Il reçut un paquet de lettres, d'imprimés et de journaux. On lui annonçait pour le mois de décembre, l'ouverture d'une exposition, et on l'invitait à se rendre promptement à Paris, afin de préparer en toute hâte ceux de ses travaux qu'il désirait voir figurer au salon d'hiver. Ce fut alors que Laurenceau s'aperçut combien il avait le cœur pris et