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Floréal, la Société Nouvelle, l'Art et la Vie (M. Edouard Fuster, soit dit en passant, ferait presque oublier le copieux Charles, ibid.), Viedée Libre qui s’est débarrassée des "femmes" de Schwabe, et a bien fait; le Réveil (de Gand); la Revue Rouge; le Mouvement littéraire; : la Lutte pour l’Art; l’Harmonie... Quelques publications périodiques ne me sont parvenues : la Revue Indépendante, le Nouvel Echo (recueil d’Art), la Revue Moderne (!) où je cueille de si belles fleurs, et d’autres que j’appellerai 111???? S’extermine-t-il une influenza ignorée? Sont-elles mortes?... Et la Plume que dirige vers la bonne voie le villageois Deschamps?... On y donne des banquets, c’est ce qui s’y fait de mieux. — Que peut-il bien y avoir dans la Plume? C.-H. HIRSCH. Imprimerie Girard, 8, rue Jacquier. Le Gérant : E. GIRARD Juin-juillet 1893. SUPPLÉMENT DES ESSAIS D’ART LIBRE LES LIVRES "La Revue ne s’engage à analyser ou à mentionner que les ouvrages qui auront été envoyés à l’Administration." Études d’art, par Edmond et Jules de Concourt. (Salon de 1852. La Peinture à l’Exposition de 1855.) Préface de Roger Marx. Librairie des Bibliophiles (E. Flammarion). C’est quelque peu un obituaire que le compte-rendu d’anciens salons. Parmi tous ces noms combien ont survécu, en dépit de leur heure de succès! Et combien échapperont à l’oubli définitif? Rédigé par les frères de Goncourt, l’obituaire présente un intérêt exceptionnel, il n’est plus seulement à consulter, il est à lire, on y trouve mieux que des renseignements rétrospectifs, —des sensations. Nulle controverse en ces pages alertes; MM. de Concourt se sont complus dans la description de tableaux, combinant pour cela une palette de vocables, cherchant, avec des phrases, des effets de coloristes. C’est de la conversation, non point de la critique. Et, vraiment, qui ne préférerait à des débats arbitraires, à d'hyperboliques verdicts, — car il n’est pas de fine critique possible sur les contemporains, je l’ai expliqué en cette revue même, — qui ne préférerait cette conversation brillante, nerveuse, saupoudrée d’une érudition désinvolte, pailletée de mots d’auteurs et d’ironies gamines? La plupart des artistes du verbe n’entendent rien au langage des
noms combien ont survécu, en dépit de leur heure de succès! Et combien échapperont à l’oubli définitif? Rédigé par les frères de Goncourt, l’obituaire présente un intérêt exceptionnel, il n’est plus seulement à consulter, il est à lire, on y trouve mieux que des renseignements rétrospectifs, —des sensations. Nulle controverse en ces pages alertes; MM. de Concourt se sont complus dans la description de tableaux, combinant pour cela une palette de vocables, cherchant, avec des phrases, des effets de coloristes. C’est de la conversation, non point de la critique. Et, vraiment, qui ne préférerait à des débats arbitraires, à d'hyperboliques verdicts, — car il n’est pas de fine critique possible sur les contemporains, je l’ai expliqué en cette revue même, — qui ne préférerait cette conversation brillante, nerveuse, saupoudrée d’une érudition désinvolte, pailletée de mots d’auteurs et d’ironies gamines? La plupart des artistes du verbe n’entendent rien au langage des lignes; malgré leur goût très vif pour les œuvres plastiques, MM. de Goncourt ne devaient pas faire exception. Ils n’ont compris ni le grand Ingres, auquel ils refusent l’expression de la vie, ni même Delacroix, qu’ils jugent un coloriste froid et sans harmonie; leur tempérament les entraînait vers les interprètes d’apparences, les notateurs d’extériorités, les documentaires, c’est Decamps, c’est Barye, c’est Ziem qui leur inspirent des proses d’une exaltation... littéraire. Leur esthésie, d’ailleurs, une tirade : la peint tout entière : « La peinture est-elle, en un mot, un art spiritualiste? N’est-il pas plutôt dans ses destins et dans sa fortune de tenter les yeux, d’être l’animation matérielle d’un fait, la représentation sensible d’une chose, et de ne pas aspirer beaucoup au-delà de la récréation du nerf optique? La peinture n’est-elle pas plutôt un art matérialiste, vivifiant la forme par les intentions du dessin, le par-dedans, le moral et le spirituel de la créature ? » MM. de Goncourt se figurent que les seules choses évocables par le pinceau sont le soleil et la chair : « Ce soleil et cette chair que la nature refusa toujours aux peintres spiritualistes, comme si elle voulait les punir de la négliger et
d’apparences, les notateurs d’extériorités, les documentaires, c’est Decamps, c’est Barye, c’est Ziem qui leur inspirent des proses d’une exaltation... littéraire. Leur esthésie, d’ailleurs, une tirade : la peint tout entière : « La peinture est-elle, en un mot, un art spiritualiste? N’est-il pas plutôt dans ses destins et dans sa fortune de tenter les yeux, d’être l’animation matérielle d’un fait, la représentation sensible d’une chose, et de ne pas aspirer beaucoup au-delà de la récréation du nerf optique? La peinture n’est-elle pas plutôt un art matérialiste, vivifiant la forme par les intentions du dessin, le par-dedans, le moral et le spirituel de la créature ? » MM. de Goncourt se figurent que les seules choses évocables par le pinceau sont le soleil et la chair : « Ce soleil et cette chair que la nature refusa toujours aux peintres spiritualistes, comme si elle voulait les punir de la négliger et de la trahir. » Avec quels yeux voyaient-ils donc Botticelli et Memling, le Vinci et le Pérugin? Et près de ces hérésies, se trouvent, contrastes fréquents chez les sensitifs, d’excellentes remarques, d’éclatantes vérités, telle celle-ci : « Vous entendez par Art populaire la nature comme elle est; c’est s’interdire le choix. Donc votre idéal, c’est un daguerréotype promené par un aveugle, qui s’arrête pour s’asseoir, quand il y a du fumier. » En une éloquente et très vivante préface, M. Roger Marx a tracé un véritable portrait psychologique des auteurs de Manette Salomon. Avec un bel enthousiasme, il a dit leurs travaux d’art, avec infiniment de tact, il en a dégagé l’esprit. De justes réflexions, d’heureuses définitions émaillent ses commentaires; certaines digressions, habilement incorporées au texte, définissent les tendances de MM. de Goncourt, un passage résume en quelques lignes leur méthode : « Critique généreuse qui ne se défendra point d’embellir la peinture aimée, de lui prêter le prestige, l’illusion du beau langage, et qui versera les pierreries rutilantes d’une prose à la Gautier dans la description du coucher du soleil sur l’Amstel, de Ziem ! De ci, de là, pourront encore surgir ces envieux défauts de jeunesse dont M.
choix. Donc votre idéal, c’est un daguerréotype promené par un aveugle, qui s’arrête pour s’asseoir, quand il y a du fumier. » En une éloquente et très vivante préface, M. Roger Marx a tracé un véritable portrait psychologique des auteurs de Manette Salomon. Avec un bel enthousiasme, il a dit leurs travaux d’art, avec infiniment de tact, il en a dégagé l’esprit. De justes réflexions, d’heureuses définitions émaillent ses commentaires; certaines digressions, habilement incorporées au texte, définissent les tendances de MM. de Goncourt, un passage résume en quelques lignes leur méthode : « Critique généreuse qui ne se défendra point d’embellir la peinture aimée, de lui prêter le prestige, l’illusion du beau langage, et qui versera les pierreries rutilantes d’une prose à la Gautier dans la description du coucher du soleil sur l’Amstel, de Ziem ! De ci, de là, pourront encore surgir ces envieux défauts de jeunesse dont M. Edmond de Goncourt charge avec tant de rigueur le livre initial En 18..., et le grand dommage si parfois il arrive aux rédacteurs de l’Éclair de viser à l’esprit, s'ils s’abandonnent à ne point cacher assez la richesse de leur culture, le profit tiré des voyages, des veilles dans les bibliothèques, des visites aux collections, aux musées! La curiosité en arrêt sur toutes choses, dès longtemps leur mémoire s’est meublée à plaisir. » Oui, mais celui qui s’abandonne, sans guide esthétique, à toute manifestation originale, celui-là tombe fatalement dans le dilettantisme. Aussi ne suivrai-je pas M. Roger Marx jusqu’en ses conclusions. MM. de Goncourt m’apparaissent de diserts chroniqueurs, de séduisants virtuoses dans l’art de conter ses sensations, rien de plus. Il leur a manqué cette connaissance des principes, cette initiation aux Lois, sans laquelle nul ne se hausse de son esthésie particulière à l’Esthétique. ALPHONSE GERMAIN. Prestiges, par Joseph Declareuil.. (Girard.) Tandis que l’abject « naturalisme » éructe dans le ruisseau les derniers hoquets de sa fangeuse agonie, tandis que la littérature philistine installe sur le velours pisseux des fauteuils académiques le postérieur hémorroïdé de ses poéteraux mufloïdes et de ses vieillards ataxiques, un groupe de jeunes gens s’est levé
bibliothèques, des visites aux collections, aux musées! La curiosité en arrêt sur toutes choses, dès longtemps leur mémoire s’est meublée à plaisir. » Oui, mais celui qui s’abandonne, sans guide esthétique, à toute manifestation originale, celui-là tombe fatalement dans le dilettantisme. Aussi ne suivrai-je pas M. Roger Marx jusqu’en ses conclusions. MM. de Goncourt m’apparaissent de diserts chroniqueurs, de séduisants virtuoses dans l’art de conter ses sensations, rien de plus. Il leur a manqué cette connaissance des principes, cette initiation aux Lois, sans laquelle nul ne se hausse de son esthésie particulière à l’Esthétique. ALPHONSE GERMAIN. Prestiges, par Joseph Declareuil.. (Girard.) Tandis que l’abject « naturalisme » éructe dans le ruisseau les derniers hoquets de sa fangeuse agonie, tandis que la littérature philistine installe sur le velours pisseux des fauteuils académiques le postérieur hémorroïdé de ses poéteraux mufloïdes et de ses vieillards ataxiques, un groupe de jeunes gens s’est levé qui, dédaigneux à la fois des approbations vulgaires et des railleries idiotes, cherchent, dans la splendeur de la pensée et la fulgurance du Verbe, les éléments d’un Art nouveau et résolument idéaliste. C’est au premier rang d’entre ceux-là qu’il convient de placer monsieur Joseph Declareuil dont l’éditeur Girard met en vente le premier volume de vers : « Prestiges ». Premier volume, disons-nous, mais non point de début : plus sage, en effet que la plupart de ses confrères, Declareuil a cru devoir, laisser au sommeil du tiroir les tâtonnants essais de sa jeunesse, étant de ces fiers et de ces forts qui n’abordent le public, qu’un chef-d’œuvre à la main. Un pessimiste-optimiste, ainsi très-justement, si d’ailleurs on ne craignait le vain cliquetis de l’antithèse, pourrait-on qualifier le poète de « Prestiges ». La vie en effet et toutes les contingences que nous avons coutume d’appeler Réalité, irrémissiblement les a-t-il jugées répugnantes, douloureuses et sottes : La Vie est l’aliment de l'infâme Douleur : Ironie, au début, sur le monde posée, Sourire de Satan, belladone écrasée, Nauséabond parfum d’une vireuse fleur. L'Homme est un noir aimant pour la grise Pilleuse; — Elle monte sans fin à sa tige épuisée; —
vente le premier volume de vers : « Prestiges ». Premier volume, disons-nous, mais non point de début : plus sage, en effet que la plupart de ses confrères, Declareuil a cru devoir, laisser au sommeil du tiroir les tâtonnants essais de sa jeunesse, étant de ces fiers et de ces forts qui n’abordent le public, qu’un chef-d’œuvre à la main. Un pessimiste-optimiste, ainsi très-justement, si d’ailleurs on ne craignait le vain cliquetis de l’antithèse, pourrait-on qualifier le poète de « Prestiges ». La vie en effet et toutes les contingences que nous avons coutume d’appeler Réalité, irrémissiblement les a-t-il jugées répugnantes, douloureuses et sottes : La Vie est l’aliment de l'infâme Douleur : Ironie, au début, sur le monde posée, Sourire de Satan, belladone écrasée, Nauséabond parfum d’une vireuse fleur. L'Homme est un noir aimant pour la grise Pilleuse; — Elle monte sans fin à sa tige épuisée; — Tandis que l’amandier bourgeonne à la rosée, Sa jeunesse verdit sous l’Orage et le Pleur; Mais bientôt il a compris qu’à ce monde extérieur une chose manque pour être vraiment infâme... et c’est d’exister, et que par la magie suprême de l’art et du rêve nous pouvons, au-dessus des apparences ambiantes, instaurer la cité mystique, où sans partage régnera notre âme, la Psyché divine, seule réelle, seule créatrice et seule omnipotente. Tel ce « moribond » qu’en un radieux poème, ostentait jadis M. Stéphane Mallarmé, lui aussi, notre poète, il fuit et s'accroche à toutes les croisées d'où l'on tourne le dos à la vie, et sur les galères d'or belles comme des cygnes, Lohengrin fastueux, il a gagné les « pays silencieux et clairs où les « montagnes sont vêtues de rose et de violet, de vert et de « bleu, où les arbres géants ont des feuilles envolées toutes « vers le ciel, qui résonnent dans le vent comme des lames de « métal, où des villes et des bois, des lacs et des îles, qui de « plus près ne sont rien, flottent avec l’inconsistance d’un « rêve et la fluidité d’une vapeur » : Atlantide bleue
ambiantes, instaurer la cité mystique, où sans partage régnera notre âme, la Psyché divine, seule réelle, seule créatrice et seule omnipotente. Tel ce « moribond » qu’en un radieux poème, ostentait jadis M. Stéphane Mallarmé, lui aussi, notre poète, il fuit et s'accroche à toutes les croisées d'où l'on tourne le dos à la vie, et sur les galères d'or belles comme des cygnes, Lohengrin fastueux, il a gagné les « pays silencieux et clairs où les « montagnes sont vêtues de rose et de violet, de vert et de « bleu, où les arbres géants ont des feuilles envolées toutes « vers le ciel, qui résonnent dans le vent comme des lames de « métal, où des villes et des bois, des lacs et des îles, qui de « plus près ne sont rien, flottent avec l’inconsistance d’un « rêve et la fluidité d’une vapeur » : Atlantide bleue où, en tout temps, fleurit la fleur de joie, l’immarcescible fleur dont Joseph Declareuil, lui-même, déclarait naguère le parfum, l’ivresse ultime de l’égrégore et de l’élu. « Je vais, s’écrie-t-il, dans ces Sensations Astrales qui, après un merveilleux poème en prose, le Pèlerinage de Schnoudi, ouvrent si magistralement le volume. Je vais moissonnant l’or des hautes floraisons, L’or qu’en un bracelet nul orfèvre ne roule, Mais qui filtre et scintille en ce que nous faisons Et le distingue ainsi des oeuvres de la foule. Je veux thésauriser l’argent pur de la nuit, Ruisselant par l'éther du front doux de la lune, Et pailletant aussi la vague qui bruit Et vient nonchalamment clapoter vers la dune. De l’étoile-Topaze et de l’astre-Rubis J’absorbe le rayon nocturne et sympathique Et le choc a vibré des fluides subis En l’extase des soirs, sous la forêt mystique. « Astres tapis bien loin dans vos replis d’azur. Qui subîtes jadis aux plaines éthérées L’impérieux appel des grands Pâtres d’Assur Et vers eux descendiez de vos hauts empyrées, Inclinez-vous toujours sur le profane front Du monde, hérissés d’aigrettes lumineuses, Comme le dos des chats qui s’étirent en rond, Mystérieux hanteurs aimés des tubéreuses ; Versez vos opiums
Je vais moissonnant l’or des hautes floraisons, L’or qu’en un bracelet nul orfèvre ne roule, Mais qui filtre et scintille en ce que nous faisons Et le distingue ainsi des oeuvres de la foule. Je veux thésauriser l’argent pur de la nuit, Ruisselant par l'éther du front doux de la lune, Et pailletant aussi la vague qui bruit Et vient nonchalamment clapoter vers la dune. De l’étoile-Topaze et de l’astre-Rubis J’absorbe le rayon nocturne et sympathique Et le choc a vibré des fluides subis En l’extase des soirs, sous la forêt mystique. « Astres tapis bien loin dans vos replis d’azur. Qui subîtes jadis aux plaines éthérées L’impérieux appel des grands Pâtres d’Assur Et vers eux descendiez de vos hauts empyrées, Inclinez-vous toujours sur le profane front Du monde, hérissés d’aigrettes lumineuses, Comme le dos des chats qui s’étirent en rond, Mystérieux hanteurs aimés des tubéreuses ; Versez vos opiums et vos haschischs divins Qui mettent à l’idée inutile une trêve, Mêlez tous vos poisons aux coupes de nos vins Et prenez-nous la Vie en échange du Rêve. » et ailleurs : « Ce soir, mon âme flotte Sur la troublante odeur De fleur Et l’étoile falote Dans l’azur aussi flotte En robe de pâleur. Mais, laissant la chimère, Je prends dans le béant Néant Un bain. Jeunesse amère Voulut que ma chimère Fût d’être un mécréant. Ce soir, je ris à l’aise Et j’ai l’esprit, au fond. Bouffon ; Ainsi que le mélèze Il s'éparpille à l'aise Dans la brise, et se fond. « De la chèvre camuse J’ai le caprice errant Leurant, Et, saoûl d'odeurs, je muse Avec un œil qu’amuse Tout l’ouest s’empourprant. Et enfin ce cri déferle orgueilleux et triomphal : Le bonheur, devant moi, comme un géant se lève!... Après ces citations que j'ai multipliées à dessein et que le lecteur trouvera sans doute et trop rares et trop brèves, à peine ai-je besoin de proclamer Joseph Declareuil un parfait ouvrier ès-vers français. Peut-être quelques partisans du « cri du cœur » et de « l’inspiration » ( puisque décidément cette odieuse engeance persiste plus
flotte En robe de pâleur. Mais, laissant la chimère, Je prends dans le béant Néant Un bain. Jeunesse amère Voulut que ma chimère Fût d’être un mécréant. Ce soir, je ris à l’aise Et j’ai l’esprit, au fond. Bouffon ; Ainsi que le mélèze Il s'éparpille à l'aise Dans la brise, et se fond. « De la chèvre camuse J’ai le caprice errant Leurant, Et, saoûl d'odeurs, je muse Avec un œil qu’amuse Tout l’ouest s’empourprant. Et enfin ce cri déferle orgueilleux et triomphal : Le bonheur, devant moi, comme un géant se lève!... Après ces citations que j'ai multipliées à dessein et que le lecteur trouvera sans doute et trop rares et trop brèves, à peine ai-je besoin de proclamer Joseph Declareuil un parfait ouvrier ès-vers français. Peut-être quelques partisans du « cri du cœur » et de « l’inspiration » ( puisque décidément cette odieuse engeance persiste plus inextirpable que celle des moustiques, des punaises et des maringouins ) reprocheront-ils à l’auteur de « Prestiges » une habileté trop subtile et un excès de virtuosité. Pour notre part, tout en regrettant qu’il n’ait pas cru devoir en quelque endroit de son livre employer ce vers libre que magnifièrent quelques-uns de nos récents poètes, cordialement, par contre, le féliciterons-nous de n’avoir pas craint d’enfermer sa pensée dans le moule un peu étroit des poèmes à forme fixe qu’exagérément, selon nous, dédaignèrent ces mêmes poètes : pantoum, rondel, et surtout la noble terza rima qu’à tout jamais le grand Alighieri voulut sacrer impératrice des strophes : ... « La fête de la chair, par les fleurs et les sentes Pernocte mollement aux regards d’Astarté Qui se plaît aux aveux des lèvres caressantes. Et, quand l'hymne sacré vers sa face a monté, Les cèdres ont uni les frissons de leurs branches Et les astres lascifs se nimbaient de clarté. » Mais, souple et dévêtue en ses tuniques blanches La fille de Byblos, sous un vol de ramiers, Berce une langueur fauve au rythme de ses hanches. Du sanglant crépuscule aux feux des jours premiers, Les éphèbes pieux cueilleront dans l’extase Sur
quelques-uns de nos récents poètes, cordialement, par contre, le féliciterons-nous de n’avoir pas craint d’enfermer sa pensée dans le moule un peu étroit des poèmes à forme fixe qu’exagérément, selon nous, dédaignèrent ces mêmes poètes : pantoum, rondel, et surtout la noble terza rima qu’à tout jamais le grand Alighieri voulut sacrer impératrice des strophes : ... « La fête de la chair, par les fleurs et les sentes Pernocte mollement aux regards d’Astarté Qui se plaît aux aveux des lèvres caressantes. Et, quand l'hymne sacré vers sa face a monté, Les cèdres ont uni les frissons de leurs branches Et les astres lascifs se nimbaient de clarté. » Mais, souple et dévêtue en ses tuniques blanches La fille de Byblos, sous un vol de ramiers, Berce une langueur fauve au rythme de ses hanches. Du sanglant crépuscule aux feux des jours premiers, Les éphèbes pieux cueilleront dans l’extase Sur des seins embaumés la blancheur des pommiers. Cependant qu’un cantique ulule et paraphrase D’Adonis renaissant le mystère accompli ; Et le ponant s’éteint d’or et de chrysoprase; Et le vorace Été s’évapore en l'oubli. Et maintenant quel succès prédirons-nous à ce livre? Certes le sauvage agrégat de brutes déchaînées et d’esclaves en révolte qui s’intitule Démocratie ne maculera point de ses doigts squalides le précieux vélin de ces pages : les boutiquiers entachés de littérature ne salueront point en ce poète un Serviteur du progrès ni un pionnier de la civilisation; encore moins les Bovary sentimentales déclareront-elles, en roulant des yeux de truites malades que ce « jeune homme a dû bien souffrir ». Aristocrate hautain comme tout esthète véritable Joseph Declareuil n’est pas de ceux qui ouvrent à la plèbe les portes sacrées de la Tour d’ivoire. Jamais aède ne sut « donner un sens plus pur aux mots de la tribu, » jamais stylite n’éleva sa colonne au-dessus de la foule plus altière ni d’un marbre plus pur. Edgard Poe l’a dit admirablement : Le peuple n’a rien à voir aux lois sinon pour leur obéir, encore moins permettrons-nous à la canaille de contaminer les choses de l’Art
d’esclaves en révolte qui s’intitule Démocratie ne maculera point de ses doigts squalides le précieux vélin de ces pages : les boutiquiers entachés de littérature ne salueront point en ce poète un Serviteur du progrès ni un pionnier de la civilisation; encore moins les Bovary sentimentales déclareront-elles, en roulant des yeux de truites malades que ce « jeune homme a dû bien souffrir ». Aristocrate hautain comme tout esthète véritable Joseph Declareuil n’est pas de ceux qui ouvrent à la plèbe les portes sacrées de la Tour d’ivoire. Jamais aède ne sut « donner un sens plus pur aux mots de la tribu, » jamais stylite n’éleva sa colonne au-dessus de la foule plus altière ni d’un marbre plus pur. Edgard Poe l’a dit admirablement : Le peuple n’a rien à voir aux lois sinon pour leur obéir, encore moins permettrons-nous à la canaille de contaminer les choses de l’Art et souiller nos œuvres de sa complicité! Qu’ils blâment une telle attitude ceux-là qui, amoureux de l’âme moderne ne conçoivent point d’idéal plus haut que de vibrer, enfin, avec leur race. Les quelques-uns qui dans l'île d'où Prospero s'exila ont su rester debout devant le Caliban usurpateur, ceux qui refusent encore de mettre leur main dans la patte velue du fils de Sycorax, ceux-là, du moins, sauront lire et admirer les vers de « Prestiges » et donner à leur auteur les seuls applaudissements que les gens de sa sorte veulent bien accepter. GEORGES FOUREST. La Pédale humanitaire, par Jean Drault. (Blériot.) Trois cents pages où sont narrées, à coups d’ironie et d’éclat de rire, les aventures funambulesques d’Anatole Ripaton, recordman du monde, avec, autour de lui, William Scarpatt, la famille Pédalet, le Radical vélocipédique, organe quotidien politico-cyclique, le sergent de ville Bardelac, etc. Tout cela, pour la plus grande gloire de la phrase « historique » de Pierre Giffard, dit Jean sans-Terre : « La vélocipédie n’est pas seulement un sport; je ne cesserai de le répéter, c’est un bienfait social. » Gens de Chœur, de Sparafucile (Kisremækers), sollicitez l’attention pour les dessous où végète cette poignée d’êtres médiocres