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jusqu'à la mort... C'est en vain que se précipitent les terribles événements qui les doivent désunir. Ainsi, Tristan, convaincu d'avoir été, dans les derniers combats, le meurtrier du père d'Argius, est-il banni de la terre d'Irlande. Ainsi Yseult est-elle réclamée, comme rançon du vainqueur, par le roi Mark, qui en fera sa femme — de nom seulement! — et la compagne de sa fille Oriane. Oriane est justement l'épouse, délaissée, de Tristan, et quand, en la forêt sacrée, elle va supplier la fée Urgande de lui rendre le mari qu'elle n'a jamais cessé d'adorer, sa cruelle marraine lui montre Yseult dans les bras de Tristan... Car les deux amants viennent de se miraculeusement retrouver, et déjà se sont rejointes leurs lèvres ardentes au baiser d'amour. Tristan a cent fois mérité la mort : le roi Mark inflige pourtant au fidèle chevalier un plus dur châtiment : il lui laisse la vie d'un lâche condamné à filer la laine avec une quenouille de femme, tandis que ses frères d'arme vont, l'épée à la main, combattre le bon combat. Gorlois — le digne prêtre et l'ami fidèle — surgit fort heureusement pour ouvrir au prisonnier le chemin de la gloire. Tristan taille les ennemis en pièces, et pour le récompenser d'avoir sauvé la Bretagne, le roi Mark pardonne au valeureux chevalier en lui cédant, sa couronne, en lui rendant sa fille. Mais si Tristan s'est laissé guérir par l'admirable Oriane des blessures reçues sur le champ de bataille, il n'est point guéri du mal d'aimer, car il boit le poison qui le fera revoir Yseult une dernière fois et mourir ses lèvres sur ses lèvres ; Yseult use du même philtre de mort et la toile baisse sur leurs deux cadavres amoureusement, enlacés. Telle est l'action, réduite à son expression la plus simple. Ce court résumé suffira pour vous montrer en quoi elle diffère — profondément ! — du poème de Richard Wagner. Mettre en musique Tristan de Léonois, après Tristan et Yseult, ce chef-d'œuvre des chefs-d'œuvre, eût été une entreprise aussi ridicule qu'insensée, et pourtant la pièce représentée à la Comédie-Française
les ennemis en pièces, et pour le récompenser d'avoir sauvé la Bretagne, le roi Mark pardonne au valeureux chevalier en lui cédant, sa couronne, en lui rendant sa fille. Mais si Tristan s'est laissé guérir par l'admirable Oriane des blessures reçues sur le champ de bataille, il n'est point guéri du mal d'aimer, car il boit le poison qui le fera revoir Yseult une dernière fois et mourir ses lèvres sur ses lèvres ; Yseult use du même philtre de mort et la toile baisse sur leurs deux cadavres amoureusement, enlacés. Telle est l'action, réduite à son expression la plus simple. Ce court résumé suffira pour vous montrer en quoi elle diffère — profondément ! — du poème de Richard Wagner. Mettre en musique Tristan de Léonois, après Tristan et Yseult, ce chef-d'œuvre des chefs-d'œuvre, eût été une entreprise aussi ridicule qu'insensée, et pourtant la pièce représentée à la Comédie-Française semble taillée pour faire un drame lyrique. Etant signés Armand Silvestre, les vers — libres ou alexandrins — sont ceux d'un très habile ouvrier ; on leur voudrait plus d'envolée et de sincérité. Quant à l'interprétation, elle est exactement celle qu'a pu rêver l'auteur de Grisélidis, en la personne de Mlle Martel, Yseult idéale, et de M. Albert Lambert fils, un Mounet-Sully jeune: je ne saurais adresser au sympathique Tristan un compliment plus flatteur. Mlle Lara, à qui les quelques strophes — admirablement dites — de la fée Urgande ont valu un véritable triomphe, Mme Barretta, en dépit d'une voix qui nous paraît malade et dans un rôle légendaire qui ne lui convient que médiocrement, M. Paul Mounet, en roi Mark, et M. Fenoux, en roi Argius, M. Silvain, condamné au personnage assez mal défini de Gorlois, M. Worms, enfin, à qui l'on doit la très artistique mise en scène, héroïque et merveilleuse, de Tristan de Léonois: tous, en la circonstance, ont soutenu haut et ferme le drapeau de la Comédie. Que dire de ces trop fameux Corbeaux, sinon que M. Henry Becque dépensa, jadis, infiniment d'esprit et d'observation dans une besogne malheureusement ingrate. Oui, sans doute, sa tentative était,
Mlle Martel, Yseult idéale, et de M. Albert Lambert fils, un Mounet-Sully jeune: je ne saurais adresser au sympathique Tristan un compliment plus flatteur. Mlle Lara, à qui les quelques strophes — admirablement dites — de la fée Urgande ont valu un véritable triomphe, Mme Barretta, en dépit d'une voix qui nous paraît malade et dans un rôle légendaire qui ne lui convient que médiocrement, M. Paul Mounet, en roi Mark, et M. Fenoux, en roi Argius, M. Silvain, condamné au personnage assez mal défini de Gorlois, M. Worms, enfin, à qui l'on doit la très artistique mise en scène, héroïque et merveilleuse, de Tristan de Léonois: tous, en la circonstance, ont soutenu haut et ferme le drapeau de la Comédie. Que dire de ces trop fameux Corbeaux, sinon que M. Henry Becque dépensa, jadis, infiniment d'esprit et d'observation dans une besogne malheureusement ingrate. Oui, sans doute, sa tentative était, il y a quinze ans (le Théâtre-Libre n'existait pas encore), originale et hardie, son étude paraissant vraie — en partie du moins — et sa pièce n'était « point mal faite ». Il fallait seulement regretter que le sujet en fût si lugubre et si désolant, que les personnages en fussent si parfaitement antipathiques, et enfin, que ses crudités « voulues » la rendissent fort difficile à écouter d'un bout à l'autre sans se récrier — au moins intérieurement. Au théâtre, comme ailleurs, et peut-être plus qu'ailleurs, on peut à peu près tout dire, mais à condition de le dire d'une certaine façon. La brutalité et la vérité sont deux choses fort distinctes, qu'il importe de ne pas confondre : c'est une question de bon goût. Le premier acte des Corbeaux nous introduit dans le milieu essentiellement bourgeois de la famille Vigneron: le père, la mère, leurs trois filles et un galopin de fils qui ne nous apparaît que quelques instants et ne doit jouer aucun rôle dans l'action. Grâce au père qui s'est tué au travail (il se plaint de douleurs de tête qui ne présagent rien de bon), la famille est dans l'aisance; la mère est une bonne
fussent si parfaitement antipathiques, et enfin, que ses crudités « voulues » la rendissent fort difficile à écouter d'un bout à l'autre sans se récrier — au moins intérieurement. Au théâtre, comme ailleurs, et peut-être plus qu'ailleurs, on peut à peu près tout dire, mais à condition de le dire d'une certaine façon. La brutalité et la vérité sont deux choses fort distinctes, qu'il importe de ne pas confondre : c'est une question de bon goût. Le premier acte des Corbeaux nous introduit dans le milieu essentiellement bourgeois de la famille Vigneron: le père, la mère, leurs trois filles et un galopin de fils qui ne nous apparaît que quelques instants et ne doit jouer aucun rôle dans l'action. Grâce au père qui s'est tué au travail (il se plaint de douleurs de tête qui ne présagent rien de bon), la famille est dans l'aisance; la mère est une bonne femme qui ne sait qu'adorer son mari et ses enfants. Des trois filles, l'aînée, qui est musicienne, reste un peu dans les nuages; la seconde est plus pratique et a raison de s'inquiéter de la santé de son cher père; la plus jeune va se marier avec le petit de Saint-Genis, qui n'a rien et ne l'épouse que pour sa fortune. C'est le dîner de contrat. On va se mettre à table quand un médecin annonce que M. Vigneron vient de succomber à une attaque d'apoplexie foudroyante. Ce coup de théâtre est le baisser du rideau. Il se relève sur une famille en deuil, entre les mains des coquins qui vont s'arracher la succession du malheureux Vigneron. C'est à peine si, suivant leurs calculs, et après la vente de la fabrique et des terrains encore incomplètement payés, il restera à la veuve et à ses enfants une cinquantaine de mille francs. C'est la misère ! Mais quand les hommes d'affaires viennent derrière un mort on peut dire, comme la servante de la maison : « Voilà les corbeaux ! » Deux de ces oiseaux de proie sont particulièrement acharnés sur la dépouille des pauvres femmes sans défense : le notaire
Saint-Genis, qui n'a rien et ne l'épouse que pour sa fortune. C'est le dîner de contrat. On va se mettre à table quand un médecin annonce que M. Vigneron vient de succomber à une attaque d'apoplexie foudroyante. Ce coup de théâtre est le baisser du rideau. Il se relève sur une famille en deuil, entre les mains des coquins qui vont s'arracher la succession du malheureux Vigneron. C'est à peine si, suivant leurs calculs, et après la vente de la fabrique et des terrains encore incomplètement payés, il restera à la veuve et à ses enfants une cinquantaine de mille francs. C'est la misère ! Mais quand les hommes d'affaires viennent derrière un mort on peut dire, comme la servante de la maison : « Voilà les corbeaux ! » Deux de ces oiseaux de proie sont particulièrement acharnés sur la dépouille des pauvres femmes sans défense : le notaire de la famille, M. Bourdon, une fieffée canaille qui fait peu d'honneur à la corporation, — et l'ancien associé de Vigneron, M. Teissier, vieillard cupide et avare, dont l'avarice finira pourtant par céder le pas à l'égoïsme, et qui, non content de prendre la fortune du mort, finira par lui prendre une de ses filles, en légitime mariage — puisqu'il n'y aura pas moyen de faire autrement. Toute la pièce est dans la lutte — la lutte n'est pas très longue, hélas ! — des brebis et des loups. Suivant M. Becque, d'ailleurs, les loups unissent toujours par dévorer les brebis, et le monde n'est peuplé que de fripons. Un exemple, entre autres. Le mariage de Blanche ne se fait pas, par la raison que Mme de Saint-Genis ne se soucie pas de donner à son fils, qui n'a pas le sou, une fille qui n'a plus rien... pas même sa virginité — le jeune homme ayant lâchement abusé, avant la cérémonie, de la confiance de sa tendre fiancée qui l'adorait. Croyez-vous que la mère, qui sait tout, va conseiller à son fils de réparer la faute qu'il a commise? Ah! bien oui ! C'est Mme de Saint-Genis elle-même qui
prendre une de ses filles, en légitime mariage — puisqu'il n'y aura pas moyen de faire autrement. Toute la pièce est dans la lutte — la lutte n'est pas très longue, hélas ! — des brebis et des loups. Suivant M. Becque, d'ailleurs, les loups unissent toujours par dévorer les brebis, et le monde n'est peuplé que de fripons. Un exemple, entre autres. Le mariage de Blanche ne se fait pas, par la raison que Mme de Saint-Genis ne se soucie pas de donner à son fils, qui n'a pas le sou, une fille qui n'a plus rien... pas même sa virginité — le jeune homme ayant lâchement abusé, avant la cérémonie, de la confiance de sa tendre fiancée qui l'adorait. Croyez-vous que la mère, qui sait tout, va conseiller à son fils de réparer la faute qu'il a commise? Ah! bien oui ! C'est Mme de Saint-Genis elle-même qui viendra dégager la parole du séducteur et conseiller cyniquement à Blanche d'attendre un mari qui ne pourra manquer de se présenter un jour ou l'autre... Et comme celle-ci se jette suppliante à ses genoux et s'écrie, tout en pleurs : « J'aimerais mieux être sa maîtresse que d'être à un autre !.. » — « Qu'est-ce que c'est, mademoiselle? Et que veulent dire ces expressions?... répond la belle dame. Jamais mon fils n'épousera une personne aussi mal élevée ; jamais mon fils ne deviendra le mari d'une fille perdue... » A ces mots de « fille perdue », Blanche devient folle. Et à bout de ressources, la famille Vigneron n'a pas d'autre moyen de vivre honnêtement que d'accepter le sacrifice de Marie, la cadette, consentant à devenir, à vingt ans, la femme de l'ignoble septuagénaire, M. Teissier — afin de donner du pain à sa famille. La pièce se terminait autrefois sur ce monstrueux baiser des fiançailles. M. Becque a rétabli la scène, où, après avoir jeté à la porte un tapissier qui venait réclamer sa facture déjà payée, Teissier dit à la jeune fille : "Voyez-vous, mademoiselle, il n'est pas trop tôt que j'entre dans votre famille, car, depuis
autre !.. » — « Qu'est-ce que c'est, mademoiselle? Et que veulent dire ces expressions?... répond la belle dame. Jamais mon fils n'épousera une personne aussi mal élevée ; jamais mon fils ne deviendra le mari d'une fille perdue... » A ces mots de « fille perdue », Blanche devient folle. Et à bout de ressources, la famille Vigneron n'a pas d'autre moyen de vivre honnêtement que d'accepter le sacrifice de Marie, la cadette, consentant à devenir, à vingt ans, la femme de l'ignoble septuagénaire, M. Teissier — afin de donner du pain à sa famille. La pièce se terminait autrefois sur ce monstrueux baiser des fiançailles. M. Becque a rétabli la scène, où, après avoir jeté à la porte un tapissier qui venait réclamer sa facture déjà payée, Teissier dit à la jeune fille : "Voyez-vous, mademoiselle, il n'est pas trop tôt que j'entre dans votre famille, car, depuis la mort de votre père, vous n'êtes entourée que de fripons... Tout, cette fois, a d'ailleurs passé sans encombre — jusqu'à la scène révoltante de la mère du séducteur et de la jeune fille séduite. Et je ne vois point qu'on ait interrompu le notaire assurant que, si on cherchait, en France, l'origine de toutes les fortunes, il n'y en a pas cent, il n'y en a pas cinquante qui résisteraient à un scrupuleux examen. « Faute d'argent, dit justement le même notaire, les jeunes filles restent jeunes filles... Vous devez, d'ailleurs, savoir que l'amour n'existe pas... Pour moi, qui ai fait pourtant pas mal de mariages, je ne l'ai jamais rencontré. Il n'y a que des affaires, rien que des affaires... » En dépit de fréquents applaudissements, s'adressant à de véritables traits d'esprit et de fine observation, à une scène adorablement faite comme celle des deux jeunes filles : « Il faut que ce mariage se fasse, dit Blanche, à sa sœur. Je suis sa femme, entends-tu? sa femme... » ; en dépit du talent, immense, de M. Becque, il reste une pièce triste et noire, laissant dans votre esprit une impression aussi pénible que celle que vous avez
en France, l'origine de toutes les fortunes, il n'y en a pas cent, il n'y en a pas cinquante qui résisteraient à un scrupuleux examen. « Faute d'argent, dit justement le même notaire, les jeunes filles restent jeunes filles... Vous devez, d'ailleurs, savoir que l'amour n'existe pas... Pour moi, qui ai fait pourtant pas mal de mariages, je ne l'ai jamais rencontré. Il n'y a que des affaires, rien que des affaires... » En dépit de fréquents applaudissements, s'adressant à de véritables traits d'esprit et de fine observation, à une scène adorablement faite comme celle des deux jeunes filles : « Il faut que ce mariage se fasse, dit Blanche, à sa sœur. Je suis sa femme, entends-tu? sa femme... » ; en dépit du talent, immense, de M. Becque, il reste une pièce triste et noire, laissant dans votre esprit une impression aussi pénible que celle que vous avez ressentie en fermant un volume de Balzac : « Canaille et Compagnie ». A la Comédie-Française, où ils furent joués dans la perfection — rappelez-vous Thirou, Febvre, Barré, Pauline Granger, Barretta, Reichenberg ! — les Corbeaux n'eurent que dix-huit représentations. A l'Odéon, où l'interprétation ne peut naturellement être comparée à celle d'autrefois, la pièce obtiendra, sans nul doute, un plus long succès. Malgré ses outrances et ses cruautés voulues, elle demeure curieuse, et vaut, certes, qu'on l'aille voir. Mais pourquoi M. Becque s'est-il obstiné à cette reprise, au lieu de nous donner enfin l'œuvre nouvelle — les Polichinelles, par exemple — que, depuis si longtemps, il nous promet? M. Albert Lambert, le notaire, atténue, à force d'art, une partie de l'odieux du personnage. M. Decori, le Chemineau d'hier, a mis de la coquetterie à jouer le rôle de Teissier; mais il l'a chargé de beaucoup trop d'années et en a fait « un vieux sale », beaucoup plus proche, à mon avis, de l'Ambigu que de l'Odéon. MM. Coste, Prince et Garbagni (celui-ci dans la plaisante imitation de son camarade Cornaglia) sont amusants. Mlle Grumbach rend fort bien l'affaissement et la douleur « gnangnan » de la veuve victime vouée
celle d'autrefois, la pièce obtiendra, sans nul doute, un plus long succès. Malgré ses outrances et ses cruautés voulues, elle demeure curieuse, et vaut, certes, qu'on l'aille voir. Mais pourquoi M. Becque s'est-il obstiné à cette reprise, au lieu de nous donner enfin l'œuvre nouvelle — les Polichinelles, par exemple — que, depuis si longtemps, il nous promet? M. Albert Lambert, le notaire, atténue, à force d'art, une partie de l'odieux du personnage. M. Decori, le Chemineau d'hier, a mis de la coquetterie à jouer le rôle de Teissier; mais il l'a chargé de beaucoup trop d'années et en a fait « un vieux sale », beaucoup plus proche, à mon avis, de l'Ambigu que de l'Odéon. MM. Coste, Prince et Garbagni (celui-ci dans la plaisante imitation de son camarade Cornaglia) sont amusants. Mlle Grumbach rend fort bien l'affaissement et la douleur « gnangnan » de la veuve victime vouée aux corbeaux. Mlle d'Arcylle joue la cadette des « trois filles de M. Vigneron » avec une grâce fière et pudique qui nous a charmés. Mais la bizarre idée de confier à Mlle Maufroy, la petite « souris » des derniers concours, le rôle de Blanche, infiniment trop fort pour la jeune ingénue, toute fraîche éclose de l'école !... Elle est magnifiquement montée, la revue des Variétés, et comme toujours, elle atteste le goût de M. Samuel, le fastueux directeur qui a dépensé là des sommes folles. Mais qu'elle fait donc peu d'honneur à l'esprit de ses auteurs! Quand on pense qu'il nous fallut attendre jusque près de minuit pour franchement rire — et grâce surtout à la le Le de Brasseur — avec la parodie de Service secret jouée et dansée sur un air de gigue !... Montéal et Blondeau sont pourtant de vieux routiers parmi nos revuistes : place aux jeunes, alors ! Et combien nous préférons les jolies œuvrettes que dans ce genre nous donnent, par exemple, MM. Oudot et de Gorsse, en ces cabarets de la Butte précisément « blagués » au prologue de la pièce des Variétés ! Paris qui marche est conduit par la
la jeune ingénue, toute fraîche éclose de l'école !... Elle est magnifiquement montée, la revue des Variétés, et comme toujours, elle atteste le goût de M. Samuel, le fastueux directeur qui a dépensé là des sommes folles. Mais qu'elle fait donc peu d'honneur à l'esprit de ses auteurs! Quand on pense qu'il nous fallut attendre jusque près de minuit pour franchement rire — et grâce surtout à la le Le de Brasseur — avec la parodie de Service secret jouée et dansée sur un air de gigue !... Montéal et Blondeau sont pourtant de vieux routiers parmi nos revuistes : place aux jeunes, alors ! Et combien nous préférons les jolies œuvrettes que dans ce genre nous donnent, par exemple, MM. Oudot et de Gorsse, en ces cabarets de la Butte précisément « blagués » au prologue de la pièce des Variétés ! Paris qui marche est conduit par la Chanson grasse et par l'Abonné de Montmartre, où Mlle Méaly et M. Guy se montrent commère et compère pleins de verve. Et nous y voyons défiler, commandées par ce gentil rapin qui s'appelle Mlle Diéterle et sous de charmants uniformes de Saint-Cyr et de Polytechniciennes les délégations du parti féministe ; un grotesque orphéon militaire dirigé par le caporal Brasseur, et les anciennes voitures naturellement personnifiées par de petites femmes — toutes plus jolies les unes que les autres. Les femmes ! Il n'y a que ça dans cette revue, véritable orgie de chair fraîche. Au second acte, il faut citer une assez amusante scène dans la salle — ces scènes plaisent toujours — où, sous les traits de la trop fameuse Voyante Brasseur est interrogé, au balcon, par un monsieur de l'orchestre, qui n'est autre que l'excellent Petit, et par une timide spectatrice, personnifiée par la jolie Nebbia. Puis, c'est l'Alliance russe, célébrée en un patriotique couplet que débite Mlle Lavallière, toute charmante en République; le Dernier Canotier, que représente dignement le vieux vétéran Lassouche-Chantilly, dont la belle Germaine Gallois chante si délicieusement les attraits qu'elle se fait rappeler par toute la salle. Mais attention ! Voilà, le clou,
; un grotesque orphéon militaire dirigé par le caporal Brasseur, et les anciennes voitures naturellement personnifiées par de petites femmes — toutes plus jolies les unes que les autres. Les femmes ! Il n'y a que ça dans cette revue, véritable orgie de chair fraîche. Au second acte, il faut citer une assez amusante scène dans la salle — ces scènes plaisent toujours — où, sous les traits de la trop fameuse Voyante Brasseur est interrogé, au balcon, par un monsieur de l'orchestre, qui n'est autre que l'excellent Petit, et par une timide spectatrice, personnifiée par la jolie Nebbia. Puis, c'est l'Alliance russe, célébrée en un patriotique couplet que débite Mlle Lavallière, toute charmante en République; le Dernier Canotier, que représente dignement le vieux vétéran Lassouche-Chantilly, dont la belle Germaine Gallois chante si délicieusement les attraits qu'elle se fait rappeler par toute la salle. Mais attention ! Voilà, le clou, l'énorme clou de la revue : les Modes du siècle : Directoire, Premier Empire, Restauration, 1830, Second Empire, 1897, figurées par de larges rangées de femmes (genre Excelsior) dont les costumes adorables sont de pures merveilles. Admirez, je vous prie, Mlle Gallois, tout en or, et Mlle Emilienne d'Alençon, toute nue, et réjouissez-vous avec le pas de la Crinoline spirituellement dansé par la verveuse Lavallière. Le dernier acte se passe à l'agence Brichanteau, où Mlle Dangeville nous donne une intelligente parodie de la Duse « pleurant de vraies larmes » et où nous voyons s'enlever dans le ciel Emilienne d'Alençon, à la fois Mouche d'or et Loïe Fuller. Une idée, une toute petite idée de revue dans la parodie de la Mort de Hoche, conférence en cinq actes et neuf verres d'eau sucrée, où servent les accessoires du Châtelet — tel le truc de la bougie qui grandit — et aussi dans celle des Trois filles de M. Dupont, où Julie allant se déshabiller sur l'ordre de son père pour se présenter à son fiancé, Antonin reconnaît en voyant Mlle Derval en costume de bain, que « c'est vraiment là « une bonne affaire ». Et puisque, je vous l'ai
nue, et réjouissez-vous avec le pas de la Crinoline spirituellement dansé par la verveuse Lavallière. Le dernier acte se passe à l'agence Brichanteau, où Mlle Dangeville nous donne une intelligente parodie de la Duse « pleurant de vraies larmes » et où nous voyons s'enlever dans le ciel Emilienne d'Alençon, à la fois Mouche d'or et Loïe Fuller. Une idée, une toute petite idée de revue dans la parodie de la Mort de Hoche, conférence en cinq actes et neuf verres d'eau sucrée, où servent les accessoires du Châtelet — tel le truc de la bougie qui grandit — et aussi dans celle des Trois filles de M. Dupont, où Julie allant se déshabiller sur l'ordre de son père pour se présenter à son fiancé, Antonin reconnaît en voyant Mlle Derval en costume de bain, que « c'est vraiment là « une bonne affaire ». Et puisque, je vous l'ai dit, la revue se termine par la tête impayable de Brasseur personnifiant bien drôlement le général girouette de Service secret, je constate qu'on a ri... Mais, encore un coup, il était temps ! Gentil Crampon est la piquante aventure d'un aimable Français, qui, flanqué de son oncle et de sa maîtresse — une chanteuse de café-concert — tombe aux mains d'une tribu de Peaux-Rouges, obligeant les visages blancs — juste retour des misères subies à notre Jardin d'Acclimation — à s'exhiber derrière un grillage et à danser pour la galerie... L'histoire finirait même assez mal pour nos imprudents Européens, en passe d'être scalpés, si ceux-ci n'étaient heureusement délivrés par une jeune Américaine qui n'a pas froid aux yeux et qui s'est juré — Gentil Crampon! — de ne pas lâcher le Français, rebelle au mariage, jusqu'à ce qu'il se soit engagé à l'épouser. Tout est bien puisqu'elle arrive à ses fins : ce que femme veut... Livret un peu « arriéré » : voilà qui nous étonne de la part de M. Eugène Larcher, dont nous nous rappelons l'artistique direction des Bouffes-Parisiens. Musique soignée — trop soignée, peut-être — de M. Edmond Diet, l'auteur de Madame Puliphar et du ballet