jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
tu n’aimes pas Lucius ? Le père de Lucius est puissant. Rompre avec lui, c’est attirer sur notre maison l’orage. Je me résigne. Songe qu’il s’agit de ton bonheur, Florella, du nôtre. Elle posa doucement sur Stagyre un regard chargé d’orgueil et d’amertume. De ton bonheur, je ne puis savoir (les mots affectueux ne sont pas toujours l’écho du cœur); du mien, non. Les filles doivent se courber devant la volonté paternelle, obéir c'est l’usage. Cependant, il fut une heure où sans penser à l’autorité familiale, je décrivais, comme si j’eusse été libre, le chemin de ma vie, et mes rêves avaient un objet. Je me dis un jour qu’il serait doux de quitter cette maison pour entrer dans la tienne. Alors rien ne t’arrête, interrompit Stagyre. Laisse-moi achever, dit-elle. Tu voyageais alors. Quand tu revins, j’attendis avec une sorte de confiance. Souvent je songeais à l'avenir, je déroulais, solitaire et contente, tous les tableaux imaginaires d’une vie heureuse. Quand tu venais ici, de grands flux de sang passaient dans mes veines, je ne savais trouver une occupation paisible, et la nuit j’avais des sommeils enchanteurs. Heureux Stagyre, j’ai brûlé des broderies qui portaient ton nom; souvent je l’ai tracé, puis effacé, sur le sable j’interrogeais Mammès sur tes goûts pour y conformer les miens enfin, quelque route que prissent mes pensées, elles allaient toujours vers toi. Il s’écoula des jours. Quelquefois tu arrivais, tu me regardais à peine, à peine répondais-tu à mes paroles. Alors, peu à peu, faiblement, je sentis que mon affection avec tous ses projets d’enfant et ses rêves restait inutile, stérile, mais j’attendais encore. Je fis plus savamment peigner ma chevelure, mes robes furent plus belles, les inflexions de ma voix plus douces, ton indifférence ne s’en émut jamais. J’ai pleuré la nuit, j’ai fait aux temples de Vénus des offrandes de myrte pendant les calendes d’avril; je me suis crue sans esprit, sans beauté; j’ai désiré mourir. Mais tout cela, c’est le temps passé ! fit vivement Stagyre. Elle renversa sa tête et sourit amèrement. – J’ignorais alors, continua-t-elle, que la belle Lyssa charmait
puis effacé, sur le sable j’interrogeais Mammès sur tes goûts pour y conformer les miens enfin, quelque route que prissent mes pensées, elles allaient toujours vers toi. Il s’écoula des jours. Quelquefois tu arrivais, tu me regardais à peine, à peine répondais-tu à mes paroles. Alors, peu à peu, faiblement, je sentis que mon affection avec tous ses projets d’enfant et ses rêves restait inutile, stérile, mais j’attendais encore. Je fis plus savamment peigner ma chevelure, mes robes furent plus belles, les inflexions de ma voix plus douces, ton indifférence ne s’en émut jamais. J’ai pleuré la nuit, j’ai fait aux temples de Vénus des offrandes de myrte pendant les calendes d’avril; je me suis crue sans esprit, sans beauté; j’ai désiré mourir. Mais tout cela, c’est le temps passé ! fit vivement Stagyre. Elle renversa sa tête et sourit amèrement. – J’ignorais alors, continua-t-elle, que la belle Lyssa charmait les hommes de cette ville et que leur admiration, sans doute, se refusait au partage. L’abondance des pleurs m’a guérie. J’ai oublié, d’un oubli profond, sans regret. Tu devins pour moi un étranger, un étranger trop connu, et j’évitais ta rencontre. Aujourd’hui le cœur est ruiné, et tu viens vers moi, charitable ami, le sourire accueillant, et me tendant la coupe. Me crois-tu sans orgueil ? Je ne pose pas mes lèvres où d’autres ont bu le vin que tu m’offres, ne me tente plus, cherche ailleurs des buveuses. Et dans un éclat de rire plein de larmes, elle s’éloigna. Stagyre, muet de stupéfaction, ne la retint pas. Elle disparut. Mais le dépit, la honte, un désir de possession grossi de rage lui faisait regretter déjà de l’avoir laissée fuir, et il demeurait frémissant, humilié, et sans très bien comprendre. Il franchit rapidement la grille. Sous le portique Philétas et Gangabe s’entretenaient avec un étranger, il ne les vit pas et rentra dans ses appartements. Sur la muraille de sa chambre étaient peints des animaux et des arbres. Ses yeux se portèrent sur un lion d’Afrique qui tenait sous sa griffe une gazelle, il aurait voulu être ce lion. Gangabe
moi, charitable ami, le sourire accueillant, et me tendant la coupe. Me crois-tu sans orgueil ? Je ne pose pas mes lèvres où d’autres ont bu le vin que tu m’offres, ne me tente plus, cherche ailleurs des buveuses. Et dans un éclat de rire plein de larmes, elle s’éloigna. Stagyre, muet de stupéfaction, ne la retint pas. Elle disparut. Mais le dépit, la honte, un désir de possession grossi de rage lui faisait regretter déjà de l’avoir laissée fuir, et il demeurait frémissant, humilié, et sans très bien comprendre. Il franchit rapidement la grille. Sous le portique Philétas et Gangabe s’entretenaient avec un étranger, il ne les vit pas et rentra dans ses appartements. Sur la muraille de sa chambre étaient peints des animaux et des arbres. Ses yeux se portèrent sur un lion d’Afrique qui tenait sous sa griffe une gazelle, il aurait voulu être ce lion. Gangabe parut avec l’étranger qui tendit une lettre et se disposait à parler. Mais Stagyre les congédia. À la lourdeur des caractères, il reconnut l’écriture de Mammès « J’ai trouvé enfin la vie à laquelle j’aspirais, disait-il; les troubles de mon esprit sont dissipés. » Stagyre n’acheva pas cette lettre. Il s’assit, l’énervement le fit se lever et marcher. Les projets se succédaient dans sa tête : vivre à Laodicée; retourner à Athènes en emportant Florella. Il n’avait qu’à parler, Gangabe obéirait. Ah la posséder, venger l’affront, satisfaire le désir. Il se sentait la tête en feu, mais une fraîcheur frôlait ses jambes, et l’air manquait à sa poitrine. Il s’étendit sur son lit pour calmer une agitation qui croissait et reprendre ses esprits. Une tristesse immense le gagnait, il oublia les représailles; la proie convoitée s’éloignait, s’éloignait, mais les paroles amères de Florella tintendaient toujours à ses oreilles, le poursuivaient encore de leur désolation, de leur mépris, de leur colère, et l’affirmation de Mammès « Les troubles de mon esprit sont dissipés » passait entre elles, les précédait, leur succédait, et il semblait à Stagyre qu’un éclat de rire traversait sa chambre et se multipliait. Il sanglotait, suffoquait, terrassé par
s’assit, l’énervement le fit se lever et marcher. Les projets se succédaient dans sa tête : vivre à Laodicée; retourner à Athènes en emportant Florella. Il n’avait qu’à parler, Gangabe obéirait. Ah la posséder, venger l’affront, satisfaire le désir. Il se sentait la tête en feu, mais une fraîcheur frôlait ses jambes, et l’air manquait à sa poitrine. Il s’étendit sur son lit pour calmer une agitation qui croissait et reprendre ses esprits. Une tristesse immense le gagnait, il oublia les représailles; la proie convoitée s’éloignait, s’éloignait, mais les paroles amères de Florella tintendaient toujours à ses oreilles, le poursuivaient encore de leur désolation, de leur mépris, de leur colère, et l’affirmation de Mammès « Les troubles de mon esprit sont dissipés » passait entre elles, les précédait, leur succédait, et il semblait à Stagyre qu’un éclat de rire traversait sa chambre et se multipliait. Il sanglotait, suffoquait, terrassé par une douleur physique qui étreignait ses tempes et rendait ses membres pesants. Le souvenir de sa crise à Laodicée passa, rapide, dans son esprit. Lévit un soudain sursaut d’effroi. De grands rires se propageaient autour de lui. Il vit le long des murs des formes humaines. Puis visions, bruits, souvenirs, s’effacèrent. Lorsque Philétas entra, inquiet, il trouva Stagyre à terre, immobile, les yeux révulsés, le visage incolore. Il avait du sang aux ongles, un peu d’écume au bord des lèvres. (A suivre.) Eugène Soubeyre. Variations sur le Printemps Printemps, je sens déjà ton retour sous la neige, Et sous ce blanc tapis couvert qui la protège Toute ta vie ardente, et prête, au ras du sol, En aromes volants à reprendre son vol. Pourtant l'hiver n’a pas encore fini son règne. Le vent sur mon visage en froids baisers s'imprègne. Une brume glacée enroule autour des monts. Ses écharpes d'opale à franges de glaçons. Des cloches de Noël la chanson souveraine, L'autre semaine encore s'égrenait sur la plaine, Le gel aux vieux taillis accroche maint penchant De perles les ruisseaux se figent cependant, Derrière cette mort apparente des choses, Mon cœur prévoit déjà votre ère, apothéoses De la jeune saison
s’effacèrent. Lorsque Philétas entra, inquiet, il trouva Stagyre à terre, immobile, les yeux révulsés, le visage incolore. Il avait du sang aux ongles, un peu d’écume au bord des lèvres. (A suivre.) Eugène Soubeyre. Variations sur le Printemps Printemps, je sens déjà ton retour sous la neige, Et sous ce blanc tapis couvert qui la protège Toute ta vie ardente, et prête, au ras du sol, En aromes volants à reprendre son vol. Pourtant l'hiver n’a pas encore fini son règne. Le vent sur mon visage en froids baisers s'imprègne. Une brume glacée enroule autour des monts. Ses écharpes d'opale à franges de glaçons. Des cloches de Noël la chanson souveraine, L'autre semaine encore s'égrenait sur la plaine, Le gel aux vieux taillis accroche maint penchant De perles les ruisseaux se figent cependant, Derrière cette mort apparente des choses, Mon cœur prévoit déjà votre ère, apothéoses De la jeune saison qui s'éveille à demi, Et se ranime au sein de l'humus endormi. Et j'entrevois déjà sur le char des nuées Le soleil réchauffant les glèves fécondées. Je me grise de fleurs sous le couvert des bois. À l'hosannah des cieux j'entends s'unir les voix Et les mille rumeurs de l'immense Nature, Dans l'éclat triomphant de sa neuve parure. Avec émoi j'absorbe un parfum enivrant De muguets, de crocus, d'iris, de guerriers courant Sur leur lit de gazon vers le fleuve sonore. J'admire le pouvoir sans nom qui fait éclore La douce violette, entreuvre le bourgeon, Étire au bord du lac le fouet souple du jonc, Dans l'écrin de la haie abrite la pervenche Au-dessous des buissons de l'aubépine blanche. O mon cœur éperdu rêve, admire, comprends. Laisse en toi s'assembler tous ces souffles errants. Voici que sur mon front le Printemps éparpille Tout l'essaim de ses fleurs. Déjà, dans la charmille, La colombe roucoule auprès du tourtereau Dans les prés rajeunis, étalons et taureaux, Gambadent, harcelés par l'air aromatique. La Nature n'est plus qu'un immense cantique Que chantent sous l'azur les anges de l'espoir. Et, chaque jour, on voit diminuer le soir, Et s'allumer, au bord de la nuit qui
Nature, Dans l'éclat triomphant de sa neuve parure. Avec émoi j'absorbe un parfum enivrant De muguets, de crocus, d'iris, de guerriers courant Sur leur lit de gazon vers le fleuve sonore. J'admire le pouvoir sans nom qui fait éclore La douce violette, entreuvre le bourgeon, Étire au bord du lac le fouet souple du jonc, Dans l'écrin de la haie abrite la pervenche Au-dessous des buissons de l'aubépine blanche. O mon cœur éperdu rêve, admire, comprends. Laisse en toi s'assembler tous ces souffles errants. Voici que sur mon front le Printemps éparpille Tout l'essaim de ses fleurs. Déjà, dans la charmille, La colombe roucoule auprès du tourtereau Dans les prés rajeunis, étalons et taureaux, Gambadent, harcelés par l'air aromatique. La Nature n'est plus qu'un immense cantique Que chantent sous l'azur les anges de l'espoir. Et, chaque jour, on voit diminuer le soir, Et s'allumer, au bord de la nuit qui recule, La pourpre, l'émeraude et l'or du crépuscule. Il n'est plus de soucis, il n'est plus de chagrins La Nature est heureuse et rit aux cieux sereins. Reviens, reviens, Printemps. Ne me fais plus attendre. Entre chez moi, Printemps. Prends-moi sur ton cœur tendre. J'ai tant besoin, vois-tu, de sentir sur mon cœur La douceur de tes mains, tes flammes, ta chaleur. Entre avec ta couronne et ta flûte champêtre. Embrasse de tous tes parfums les replis de mon être. Qu'il n'y ait pas un pli de mon être qui n'ait, Mêlée à lui, Printemps, ta force qui renaît. Que rien ne soit en moi épargné par ta force. Fais éclater, comme le libre sous l'écorce, Tes sèves aux réseaux de mes veines. Dieu fort, Avec ton renouveau renouvelle mon corps. Efface en moi les maux de l'hiver et du doute. Refleuris les abords austères de ma route. Il me semble vous voir pour la première fois, O frisson des prés, des vergers et des bois. La verdure au soleil lance mille étincelles. Les colombes ont l'air de porter sur leurs ailes Des rayons de soleil. Et c'est dans le soleil Où se baigne ta brise, ô Printemps non pareil.
sur mon cœur La douceur de tes mains, tes flammes, ta chaleur. Entre avec ta couronne et ta flûte champêtre. Embrasse de tous tes parfums les replis de mon être. Qu'il n'y ait pas un pli de mon être qui n'ait, Mêlée à lui, Printemps, ta force qui renaît. Que rien ne soit en moi épargné par ta force. Fais éclater, comme le libre sous l'écorce, Tes sèves aux réseaux de mes veines. Dieu fort, Avec ton renouveau renouvelle mon corps. Efface en moi les maux de l'hiver et du doute. Refleuris les abords austères de ma route. Il me semble vous voir pour la première fois, O frisson des prés, des vergers et des bois. La verdure au soleil lance mille étincelles. Les colombes ont l'air de porter sur leurs ailes Des rayons de soleil. Et c'est dans le soleil Où se baigne ta brise, ô Printemps non pareil. Un arome mouillé de sèves, de fontaines, Accourt des monts, des vallons, des coteaux et des plaines. Jusqu'au seuil des maisons les baumes de forêts Venaient, mêlés au souffle agreste des genêts. Quelle beauté partout, quelle jeunesse! Adore, Poète, ces pêchers en fleurs couleur d'aurore, Et de ces amandiers, tels des papillons blancs Qui palpitent à l'air, les pétales tremblants. Ces chants, ces cris d'oiseaux et cette joie ouverte, Du sol, des jeunes blés, des tendres brumes vertes De la feuille éparse où se rit le zéphyr Tout ce ciel étendu comme un dais de saphir Sur le sein délicat des heureuses journées. Ce friselis de branche et d'ailes fortunées; Cette gaieté de l'onde où la nue en passant Vient réfléchir sa gaze; et cet adolescent, Charmeur et triomphant sourire de Cybèle Et dans l'espace clair la première hirondelle; Et sur les houppes d'or du souple mimosa La brune abeille et le bourdon qui se posa. Mon cœur, mon cœur, dis-moi, n'est-il pas magnifique Ce rajeunissement des choses, ce magique Décor dont la Nature entoure, tous les ans, La jeune royauté de l'éphèbe Printemps? N'est-il pas consolant, mon cœur, pauvre éphémère Qui ne fais que paraître un instant sur la
des papillons blancs Qui palpitent à l'air, les pétales tremblants. Ces chants, ces cris d'oiseaux et cette joie ouverte, Du sol, des jeunes blés, des tendres brumes vertes De la feuille éparse où se rit le zéphyr Tout ce ciel étendu comme un dais de saphir Sur le sein délicat des heureuses journées. Ce friselis de branche et d'ailes fortunées; Cette gaieté de l'onde où la nue en passant Vient réfléchir sa gaze; et cet adolescent, Charmeur et triomphant sourire de Cybèle Et dans l'espace clair la première hirondelle; Et sur les houppes d'or du souple mimosa La brune abeille et le bourdon qui se posa. Mon cœur, mon cœur, dis-moi, n'est-il pas magnifique Ce rajeunissement des choses, ce magique Décor dont la Nature entoure, tous les ans, La jeune royauté de l'éphèbe Printemps? N'est-il pas consolant, mon cœur, pauvre éphémère Qui ne fais que paraître un instant sur la terre, De penser qu'après toi, dans la suite des jours, D'autres Printemps naîtront et renaîtront toujours? Que des cœurs, comme toi, quitteront avec joie L'exil du sombre hiver et sa fangeuse voie, Et ses tristes rancœurs, et ses trop longues nuits, Pour suivre ton éclat qui de nouveau reluit? N'est-il pas beau, dis-moi, ce fier essor de l'être Qu'irrésistiblement Primevère pénètre Pour l'entraîner encore, toujours, vers le soleil N'est-il pas beau, vraiment, qu'avec le grand réveil De l'abondante force éparse en la Nature, L'être humain, chaque année, oubliant la blessure Et la précarité de ses jours, soit joyeux Du retour printanier, comme l'oiseau des cieux; Et lorsque tendrement tous les bourgeons éclosent Participe, orgueilleux, à leurs métamorphoses Et, malgré soi, se sente avec aise envahir Par l'ineffable, effroi d'aimer et de souffrir? Pierre de Bordeaux. La force de ce mode d'action est devenue telle que Mme Rachel Boyer a fondé une « Union des Arts » ayant pour objet de tirer un bénéfice charitable de l'abus qu'on en a fait. Les artistes enrôlés sous la bannière de la belle comédienne du Théâtre Français s'engagent à ne plus accorder leur portrait ou leur attestation en faveur d'une entreprise quelconque, sans exiger
pas beau, dis-moi, ce fier essor de l'être Qu'irrésistiblement Primevère pénètre Pour l'entraîner encore, toujours, vers le soleil N'est-il pas beau, vraiment, qu'avec le grand réveil De l'abondante force éparse en la Nature, L'être humain, chaque année, oubliant la blessure Et la précarité de ses jours, soit joyeux Du retour printanier, comme l'oiseau des cieux; Et lorsque tendrement tous les bourgeons éclosent Participe, orgueilleux, à leurs métamorphoses Et, malgré soi, se sente avec aise envahir Par l'ineffable, effroi d'aimer et de souffrir? Pierre de Bordeaux. La force de ce mode d'action est devenue telle que Mme Rachel Boyer a fondé une « Union des Arts » ayant pour objet de tirer un bénéfice charitable de l'abus qu'on en a fait. Les artistes enrôlés sous la bannière de la belle comédienne du Théâtre Français s'engagent à ne plus accorder leur portrait ou leur attestation en faveur d'une entreprise quelconque, sans exiger une redevance au profit des enfants ou des vieillards secourus par les sociétés artistiques. Que de fois n'a-t-on pas entendu, à propos d'Angelo Mariani, cette exclamation intriguée : « Mais enfin, comment fait-il ? Ça doit lui coûter un prix fou ! Et comment s'y prend-il pour demander ça aux gens parfois si haut placés ? » Mariani aurait pu répondre : « Ça ne me coûte rien du tout. Je ne demande ni ne paie rien. Faites comme moi et l'on vous offrira. » « Faire comme lui » n'est pas chose donnée à tout le monde. Mariani a trouvé dans ses dons innés, dans son caractère, les éléments d'une réussite de qualité exceptionnelle, très supérieure au succès brutal, fréquent en notre siècle. Sa réussite a été délicate, élégante, presque « noble » de par ses moyens et ses effets. Les origines ne sont pas sans influence sur les destinées d'un homme. Celui dont nous parlons était issu d'une famille corse, fière, de rigide et orgueilleuse vertu. Sa mère, type magnifique de la matrone austère, par son attitude hautaine écartait toute familiarité. Elle avait eu de nombreux enfants dont deux filles religieuses. Le père, tombé malade et mort assez
gens parfois si haut placés ? » Mariani aurait pu répondre : « Ça ne me coûte rien du tout. Je ne demande ni ne paie rien. Faites comme moi et l'on vous offrira. » « Faire comme lui » n'est pas chose donnée à tout le monde. Mariani a trouvé dans ses dons innés, dans son caractère, les éléments d'une réussite de qualité exceptionnelle, très supérieure au succès brutal, fréquent en notre siècle. Sa réussite a été délicate, élégante, presque « noble » de par ses moyens et ses effets. Les origines ne sont pas sans influence sur les destinées d'un homme. Celui dont nous parlons était issu d'une famille corse, fière, de rigide et orgueilleuse vertu. Sa mère, type magnifique de la matrone austère, par son attitude hautaine écartait toute familiarité. Elle avait eu de nombreux enfants dont deux filles religieuses. Le père, tombé malade et mort assez jeune, laissa les siens dans une situation pécuniaire plus que médiocre. Le fils aîné, à cause de la différence d'âge, semblait le chef paternel de ses frères et sœurs. Sentant la nécessité de se créer une situation qui lui permettrait de soutenir les siens, il vint à Paris faire ses études de pharmacien. Il entra d'abord chez Ghantrel, rue de Clichy, puis passa au faubourg Saint-Germain, à la pharmacie Mondet. Tout de suite il sut gagner les sympathies et se créer d'intéressantes relations. Gambetta, Léon Cladel, les oculistes Wecker et Marchai de Calvi, entre autres. Apparenté à Mme Conneau, qui avait épousé le médecin ami de Napoléon III ; il fréquentait son salon plus artistique encore que bonapartiste, l'admirable talent vocal de cette femme délicieuse passant avant toute considération politique aux yeux du jeune Corse, dont les opinions, alors, étaient plutôt « avancées ». Angelo Mariani ne tarda guère à se marier, d'une façon digne de lui, c'est-à-dire par amour et sans calculs. Il ouvrit la porte de son très modeste logis de la rue Vaneau, pour des agapes dépourvues de prétentions mais presque constantes. Les « pâtes » cuisinées magistralement par le gourmet qu'il était, servaient de prétexte aux
études de pharmacien. Il entra d'abord chez Ghantrel, rue de Clichy, puis passa au faubourg Saint-Germain, à la pharmacie Mondet. Tout de suite il sut gagner les sympathies et se créer d'intéressantes relations. Gambetta, Léon Cladel, les oculistes Wecker et Marchai de Calvi, entre autres. Apparenté à Mme Conneau, qui avait épousé le médecin ami de Napoléon III ; il fréquentait son salon plus artistique encore que bonapartiste, l'admirable talent vocal de cette femme délicieuse passant avant toute considération politique aux yeux du jeune Corse, dont les opinions, alors, étaient plutôt « avancées ». Angelo Mariani ne tarda guère à se marier, d'une façon digne de lui, c'est-à-dire par amour et sans calculs. Il ouvrit la porte de son très modeste logis de la rue Vaneau, pour des agapes dépourvues de prétentions mais presque constantes. Les « pâtes » cuisinées magistralement par le gourmet qu'il était, servaient de prétexte aux invitations et de base aux repas. Déjà nous voyons se former le petit cercle amical qui devait plus tard si fabuleusement s'étendre. Malgré sa presque pauvreté, le jeune couple, cordial, accueillant, joyeux, ne présentait aucun côté « bohème ». L'éducation première des deux époux s'opposait au laisser-aller, au désordre spécial des insouciants. Jamais la licence ne s'introduisit chez Mariani ; même lorsque redevenu célibataire par son veuvage précoce, il lui arriva de réunir des personnes tout le contraire de ce qu'on appelle des « affaires-montées ». De même qu'il fit fusionner tous les partis, tous les cultes, il rapprocha tous les genres de monde, toutes les nationalités sous son toit, sans heurts ni conflits. Son irréprochable dignité simple, souriante, imposait à chacun le respect de soi-même sans qu'il eût à montrer la moindre sévérité. Mariani, tout en poursuivant son stage d'élève-pharmacien, caressait le rêve de la « spécialité ». Il cherchait dans la catégorie des « toniques », l'anémie étant alors à la mode. Est-ce avant ou après la guerre de 1870 qu'il s'arrêta sur la formule qui devait lui procurer la célébrité et la fortune ? Nous n'osons le dire. Mais on peut affirmer que le hasard le servit,