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un fonds d'imposition de la somme de 12.000 livres annuellement, lequel restera toujours en réserve, séparément des autres fonds, et ne pourra être employé par MM. les Elus qu'à venir au secours des incendiés. Mais au terme d'« incendiés » le texte ajoutait l'épithète de « taillables », c'est-à-dire ne seraient secourus que ceux qui figuraient sur les listes des contribuables. Le Mâconnais, qui payait la onzième partie des impositions de Bourgogne, perçut donc chaque année sur lesdites 12.000 livres, une somme équivalente à la quote-part qu'il fournissait à la province (en la circonstance 1.090 livres 8 sous, 5 deniers) pour en faire usage à sa convenance en cas d'incendie. Le mode d'emploi de ces 1090 livres et la façon de distribuer les indemnités furent réglés par une ordonnance de la Chambre des Etats particuliers du Mâconnais, en date du 23 février 1785. L'ordonnance disait « Les incendiés taillables qui seront dans le cas de solliciter des secours seront tenus de se pourvoir par requête, à la Chambre et, à la diligence du syndic des Etats, il sera informé des faits contenus desdites requêtes, pour, sur le rapport dudit syndic, être accordée telle somme qu'il plaira à la Chambre d'arbitrer. » La requête des suppliants devait s'accompagner d'un certificat du Curé et des principaux habitants du lieu. Jusqu'à la chute de l'ancien régime, les Élus du Mâconnais distribuaient ainsi des indemnités aux sinistrés avec les seuls subsides provenant des Etats généraux. Dans d'autres diocèses bourguignons, au contraire, (à Autun, dès la fin de 1785, à Chalon, en 1786, à Dijon en 1790) se formèrent peu à peu sur les instigations des évêques, des « bureaux de secours » aux incendiés, alimentés non seulement par la portion qui leur revenait des 12.000 livres des Etats bourguignons, mais encore par des quêtes dans les églises et par des dons particuliers. L'Évêque de Mâcon, on ne sait pourquoi, ne modifia pas l'usage primitivement adopté et jugea inutile de créer, dans son diocèse, un bureau de secours semblable — (voir l'article de M. Blin : Les secours aux incendiés en Bourgogne à la fin
» La requête des suppliants devait s'accompagner d'un certificat du Curé et des principaux habitants du lieu. Jusqu'à la chute de l'ancien régime, les Élus du Mâconnais distribuaient ainsi des indemnités aux sinistrés avec les seuls subsides provenant des Etats généraux. Dans d'autres diocèses bourguignons, au contraire, (à Autun, dès la fin de 1785, à Chalon, en 1786, à Dijon en 1790) se formèrent peu à peu sur les instigations des évêques, des « bureaux de secours » aux incendiés, alimentés non seulement par la portion qui leur revenait des 12.000 livres des Etats bourguignons, mais encore par des quêtes dans les églises et par des dons particuliers. L'Évêque de Mâcon, on ne sait pourquoi, ne modifia pas l'usage primitivement adopté et jugea inutile de créer, dans son diocèse, un bureau de secours semblable — (voir l'article de M. Blin : Les secours aux incendiés en Bourgogne à la fin de l'ancien régime dans les « Mémoires pour l'Histoire du droit bourguignon », 1938 p. 101). Pour cette raison, les indemnités distribuées par les Etats du Mâconnais ne furent jamais très importantes. Elles variaient depuis la somme de 3 et 7 livres jusqu'à celle de cent livres, rarement davantage. En outre, il n'était plus fait de remises d'impositions. Ce n'est qu'au début du XIXe siècle que se constituèrent les Compagnies d'assurances si répandues aujourd'hui, qui apportèrent aux victimes prévoyantes une aide moins aléatoire et plus efficace. EMILE VIOLET LA DERNIÈRE JAVELLE Durant plus de trente années j'ai patiemment moissonné le grand champ des traditions de nos villages avec leurs coutumes, leurs modes de vie et de travail, leurs légendes, leurs joies et leurs peines qui furent aussi les miennes. Cependant insensiblement, jour après jour, il arriva que plus rien pour moi n'y restait à glaner. Aussi, posant ma faucille auprès de la gerbe amassée, voici aujourd'hui ma dernière poignée d'épis. LA CHANSON DU LABOUREUR Est-il rien de plus virgilien que l'image du laboureur courbé sur sa charrue et guidant de son aiguillon son couple de bœufs aux naseaux fumants dans la fraîcheur du matin ? Et surtout si sous un
outre, il n'était plus fait de remises d'impositions. Ce n'est qu'au début du XIXe siècle que se constituèrent les Compagnies d'assurances si répandues aujourd'hui, qui apportèrent aux victimes prévoyantes une aide moins aléatoire et plus efficace. EMILE VIOLET LA DERNIÈRE JAVELLE Durant plus de trente années j'ai patiemment moissonné le grand champ des traditions de nos villages avec leurs coutumes, leurs modes de vie et de travail, leurs légendes, leurs joies et leurs peines qui furent aussi les miennes. Cependant insensiblement, jour après jour, il arriva que plus rien pour moi n'y restait à glaner. Aussi, posant ma faucille auprès de la gerbe amassée, voici aujourd'hui ma dernière poignée d'épis. LA CHANSON DU LABOUREUR Est-il rien de plus virgilien que l'image du laboureur courbé sur sa charrue et guidant de son aiguillon son couple de bœufs aux naseaux fumants dans la fraîcheur du matin ? Et surtout si sous un ciel, bleu comme aux premiers jours du monde, on imagine l'homme égrenant, au rythme de l'effort lent de ses bêtes de monotones couplets d'une antique mélopée de bouvier ? Hélas, comme tant de belles choses disparues l'une après l'autre, tout cet émouvant ensemble ne se voit plus depuis longtemps dans nos villages et il faut avoir un grand âge pour pouvoir aujourd'hui se souvenir d'une telle scène pastorale révolue : un bouvier chantant au rythme lent de son rustique attelage. L'enfant que je fus a eu ce privilège et en a gardé le poétique souvenir, ultime vision qui s'éteindra avec moi. Comme tant d'autres touchants gestes disparus, la chanson du laboureur a succombé devant l'évolution des modes de culture, fruit du progrès bienfaisant, mais, hélas, destructeur implacable : le cheval plus rapide, plus maniable, petit à petit se substitua à l'agreste couple de bœufs assemblés sous le joug dont Pierre Dupont se fit le chantre immortel; le rythme des travaux s'en trouva accéléré mais fit, hélas, oublier les chansons. Et, comme pour donner le dernier coup de grâce, tout récemment on vit apparaître dans les guérets des monstres mécaniques malodorants, ripolinés de rouge agressif, qui, à une allure de pas
nos villages et il faut avoir un grand âge pour pouvoir aujourd'hui se souvenir d'une telle scène pastorale révolue : un bouvier chantant au rythme lent de son rustique attelage. L'enfant que je fus a eu ce privilège et en a gardé le poétique souvenir, ultime vision qui s'éteindra avec moi. Comme tant d'autres touchants gestes disparus, la chanson du laboureur a succombé devant l'évolution des modes de culture, fruit du progrès bienfaisant, mais, hélas, destructeur implacable : le cheval plus rapide, plus maniable, petit à petit se substitua à l'agreste couple de bœufs assemblés sous le joug dont Pierre Dupont se fit le chantre immortel; le rythme des travaux s'en trouva accéléré mais fit, hélas, oublier les chansons. Et, comme pour donner le dernier coup de grâce, tout récemment on vit apparaître dans les guérets des monstres mécaniques malodorants, ripolinés de rouge agressif, qui, à une allure de pas de charge, vinrent tracer bruyamment les nouveaux sillons, achevant de briser le charme à tout jamais. Les semailles elles-mêmes, qui prennent place à la suite du labour et évoquent pour nous le fameux geste auguste du semeur, ne seront plus, elles aussi, qu'une besogne mécanisée : déjà on peut voir des engins roulants, les semoirs, distribuant la semence dans les champs labourés. Et là encore c'est avec une semblable mélancolie qu'on peut regretter la simplicité antique à la puissante signification, vieille comme le monde, du grain blond répandu à la volée par l'homme avançant à pas mesurés parmi les sillons et lançant d'un geste large la semence crépitante. Ainsi s'accomplissait, en ce temps, comme je l'ai accompli moi-même naguère encore, le rite sacré d'où naît la moisson dorée, mère de ce pain si précieux. C'était au temps où les laboureurs chantaient encore en suivant la charrue, escortés par un couple de mésanges sautillant de motte en motte à la recherche des vermisseaux qu'avait mis à jour le versant de l'araire. LE TIC-TAC DU MOULIN À cheval sur chacun des minces cours d'eau, ruisseaux plutôt que rivières, qui serpentent au creux de nos vallons, on pouvait voir jadis toute une floraison
des engins roulants, les semoirs, distribuant la semence dans les champs labourés. Et là encore c'est avec une semblable mélancolie qu'on peut regretter la simplicité antique à la puissante signification, vieille comme le monde, du grain blond répandu à la volée par l'homme avançant à pas mesurés parmi les sillons et lançant d'un geste large la semence crépitante. Ainsi s'accomplissait, en ce temps, comme je l'ai accompli moi-même naguère encore, le rite sacré d'où naît la moisson dorée, mère de ce pain si précieux. C'était au temps où les laboureurs chantaient encore en suivant la charrue, escortés par un couple de mésanges sautillant de motte en motte à la recherche des vermisseaux qu'avait mis à jour le versant de l'araire. LE TIC-TAC DU MOULIN À cheval sur chacun des minces cours d'eau, ruisseaux plutôt que rivières, qui serpentent au creux de nos vallons, on pouvait voir jadis toute une floraison de petits moulins dans leur décor de prés verts, de saules et de peupliers. La plupart ont disparu, abandonnés, aux toits effondrés, aux fenêtres béantes, ruinés aujourd'hui par les quelques usines à moudre, pompeusement dénommées minoteries, qu'un meunier entreprenant sut doter de modernes perfectionnements mécaniques et qui ont suffi pour remplacer en les ruinant tous les moulins gagne-petits d'autrefois. Ceux-ci étaient si nombreux que de Varennes à Tournus, soit sur 30 kilomètres, on n'en comptait pas moins de 36, soit 9 sur la Petite Grosne, 11 sur la Mouge, 7 sur la Bourbonne, le reste sur des filets d'eau de moins de deux mètres de large comme l'Abîme à Flacé, l'Iserable à Clessé, (deux moulins séparés seulement par 900 mètres) et deux (à 200 mètres l'un de l'autre) sur le ruisselet de Vérizet. Cette prolifération déconcerte lorsqu'on pense aux travaux, considérables pour les moyens de l'époque, que nécessitèrent le détournement de chaque cours d'eau, le creusement de l'écluse, la construction du moulin et son agencement intérieur, vannes, grande roue, meules, engrenages, tamis. Et tout cela pour un résultat financier qu'on soupçonne de n'être guère rentable, comme nous disons aujourd'hui, étant donné cette surprenante concurrence, même si on tient compte de
remplacer en les ruinant tous les moulins gagne-petits d'autrefois. Ceux-ci étaient si nombreux que de Varennes à Tournus, soit sur 30 kilomètres, on n'en comptait pas moins de 36, soit 9 sur la Petite Grosne, 11 sur la Mouge, 7 sur la Bourbonne, le reste sur des filets d'eau de moins de deux mètres de large comme l'Abîme à Flacé, l'Iserable à Clessé, (deux moulins séparés seulement par 900 mètres) et deux (à 200 mètres l'un de l'autre) sur le ruisselet de Vérizet. Cette prolifération déconcerte lorsqu'on pense aux travaux, considérables pour les moyens de l'époque, que nécessitèrent le détournement de chaque cours d'eau, le creusement de l'écluse, la construction du moulin et son agencement intérieur, vannes, grande roue, meules, engrenages, tamis. Et tout cela pour un résultat financier qu'on soupçonne de n'être guère rentable, comme nous disons aujourd'hui, étant donné cette surprenante concurrence, même si on tient compte de la densité de population d'alors, excédentaire sur celle de nos jours. Ces moulins, si rapprochés, étaient tributaires les uns des autres pour l'accumulation de l'eau, du fait du peu de dénivellation qui les séparait comme du faible débit du ruisseau, d'où continuelles contestations entre les petits meuniers de ce temps. Et puis il y avait les drames des sécheresses qui arrêtaient tout et faisaient s'entasser les sacs de grains en attente à la porte du moulin silencieux. D'ailleurs, en raison de la faible hauteur de chute et le maigre débit de l'eau, la pesée sur la grande roue à aubes de chêne chargée de donner la vie à tout l'ensemble, était bien modeste. Quant au reste de la mécanique, à peu près toute en bois, sauf les deux meules de pierre horizontales, il était bien simplifié, bien primitif et consistait, en premier lieu, en un engrenage à dents de sorbier chargé d'actionner un bruyant taquet frappant à intervalles réguliers le tamis chargé de séparer la farine du gros son : c'était de là que partait le fameux tic-tac. Dans cet ensemble, vision d'un autre âge, on n'y apercevait cependant plus l'âne traditionnel apportant au moulin, en travers de son échine,
Et puis il y avait les drames des sécheresses qui arrêtaient tout et faisaient s'entasser les sacs de grains en attente à la porte du moulin silencieux. D'ailleurs, en raison de la faible hauteur de chute et le maigre débit de l'eau, la pesée sur la grande roue à aubes de chêne chargée de donner la vie à tout l'ensemble, était bien modeste. Quant au reste de la mécanique, à peu près toute en bois, sauf les deux meules de pierre horizontales, il était bien simplifié, bien primitif et consistait, en premier lieu, en un engrenage à dents de sorbier chargé d'actionner un bruyant taquet frappant à intervalles réguliers le tamis chargé de séparer la farine du gros son : c'était de là que partait le fameux tic-tac. Dans cet ensemble, vision d'un autre âge, on n'y apercevait cependant plus l'âne traditionnel apportant au moulin, en travers de son échine, les sacs à moudre car chacun amenait lui-même son grain, mais le meunier enfariné, tout vêtu de droguet blanc, avait bien encore volontiers le chef coiffé du bonnet de coton des images d'Epinal. Devant la pittoresque bâtisse, les volailles s'affairaient à rechercher les grains perdus que leur disputaient les pigeons descendus des toits, les canards s'ébrouaient dans l'eau de l'écluse peuplée d'écrevisses et que survolaient les graciles libellules aux reflets métalliques verts et bleus. Ainsi, tournaient sans hâte en ce temps, ces mécaniques rustiques dont, de l'aurore à nuit close, on entendait aux alentours le bruit régulier du taquet frappant le tamis, car le fameux tic-tac n'est pas un mythe ni une création de poète, à telle preuve que mes grand'mères me contaient qu'on pouvait entendre au loin depuis nos vignes, quand le vent était favorable, la chanson bucolique du moulin du village voisin. L'ÂTRE Dans mon jeune âge, certains vignerons se chauffaient et cuisinaient encore au seul feu de la cheminée. Cet âtre, où vacillait la flamme des sarments était le pôle d'attraction, le cœur de la maison. La grande plaque de fonte, dont les fleurs de lys ou les frustes rosaces disparaissaient sous le velours de la suie
descendus des toits, les canards s'ébrouaient dans l'eau de l'écluse peuplée d'écrevisses et que survolaient les graciles libellules aux reflets métalliques verts et bleus. Ainsi, tournaient sans hâte en ce temps, ces mécaniques rustiques dont, de l'aurore à nuit close, on entendait aux alentours le bruit régulier du taquet frappant le tamis, car le fameux tic-tac n'est pas un mythe ni une création de poète, à telle preuve que mes grand'mères me contaient qu'on pouvait entendre au loin depuis nos vignes, quand le vent était favorable, la chanson bucolique du moulin du village voisin. L'ÂTRE Dans mon jeune âge, certains vignerons se chauffaient et cuisinaient encore au seul feu de la cheminée. Cet âtre, où vacillait la flamme des sarments était le pôle d'attraction, le cœur de la maison. La grande plaque de fonte, dont les fleurs de lys ou les frustes rosaces disparaissaient sous le velours de la suie lentement déposée, supportait chaque jour la morsure des flammes. Sur le côté, suspendue à un clou, se voyait la bassinoire de cuivre au long manche et au couvercle percé de mille trous, si utile à l'heure du coucher pendant les périodes de grands froids. Au-dessus, à hauteur d'homme, au ras du manteau de pierre de la cheminée, s'ouvrait le large conduit, maçonné de ses quatre murs, et, au bout duquel, en se penchant, on pouvait apercevoir là-haut un rectangle de ciel bleu. Le grand landier, auquel s'accrochait toute une ferronnerie d'accessoires face à la crémaillère torsadée, supportait la marmite de fonte dans laquelle mitonnait la soupe du soir ou bouillait en chantonnant le pot-au-feu du dimanche. Après le repas, on s'assemblait autour des braises de l'âtre, les enfants jouaient avec les brindelles du fagot délié, auprès du chat qui, les yeux mi-clos, ronronnait d'aise dans cette tiédeur. Si la lampe à huile qui demandait à être mouchée baissait, on la laissait s'éteindre et on se complaisait volontiers dans cette quiétude reposante, dans cette pénombre silencieuse, que les ressauts furtifs de la flamme de l'âtre s'amusaient à éclairer de lueurs dansantes. Des siècles durant, la scène se renouvela avec les mêmes
du manteau de pierre de la cheminée, s'ouvrait le large conduit, maçonné de ses quatre murs, et, au bout duquel, en se penchant, on pouvait apercevoir là-haut un rectangle de ciel bleu. Le grand landier, auquel s'accrochait toute une ferronnerie d'accessoires face à la crémaillère torsadée, supportait la marmite de fonte dans laquelle mitonnait la soupe du soir ou bouillait en chantonnant le pot-au-feu du dimanche. Après le repas, on s'assemblait autour des braises de l'âtre, les enfants jouaient avec les brindelles du fagot délié, auprès du chat qui, les yeux mi-clos, ronronnait d'aise dans cette tiédeur. Si la lampe à huile qui demandait à être mouchée baissait, on la laissait s'éteindre et on se complaisait volontiers dans cette quiétude reposante, dans cette pénombre silencieuse, que les ressauts furtifs de la flamme de l'âtre s'amusaient à éclairer de lueurs dansantes. Des siècles durant, la scène se renouvela avec les mêmes besognes ménagères et, il faut bien le dire, le même confort très relatif, car par la large hotte de pierre sous laquelle on pouvait se tenir debout, s'élevait et se perdait la plus grande partie de la chaleur du foyer. Cet ensemble survécut jusqu'à l'époque de mes premiers ans et j'ai pu ainsi en ma mémoire en conserver la rustique image. LE LANGAGE PERDU Quand, au terme de ma vie, je médite sur le passé de mon village et qu'avec mélancolie je revois tant de choses défuntes toutes parées encore pour moi de nostalgiques couleurs, mes regrets se posent, par priorité, sur le langage fleuri de mes ancêtres, dont la lente agonie vient de s'achever sous mon regard attristé. Le patois, survivance du vieux français, le patois tout émaillé encore de maintes formes du langage savoureux de Montaigne et de Rabelais, qui a servi jusqu'à nos jours pour les relations journalières de nos prédécesseurs, a vu se dessiner son déclin dès la fin du XIXe siècle, époque marquée d'autre part par tant de changements dans le mode de vie des vignerons, méthodes de culture comprises. Ceux-ci, insensiblement tentés, semble-t-il, de se débarrasser d'une sorte de complexe d'infériorité, comme nous disons
j'ai pu ainsi en ma mémoire en conserver la rustique image. LE LANGAGE PERDU Quand, au terme de ma vie, je médite sur le passé de mon village et qu'avec mélancolie je revois tant de choses défuntes toutes parées encore pour moi de nostalgiques couleurs, mes regrets se posent, par priorité, sur le langage fleuri de mes ancêtres, dont la lente agonie vient de s'achever sous mon regard attristé. Le patois, survivance du vieux français, le patois tout émaillé encore de maintes formes du langage savoureux de Montaigne et de Rabelais, qui a servi jusqu'à nos jours pour les relations journalières de nos prédécesseurs, a vu se dessiner son déclin dès la fin du XIXe siècle, époque marquée d'autre part par tant de changements dans le mode de vie des vignerons, méthodes de culture comprises. Ceux-ci, insensiblement tentés, semble-t-il, de se débarrasser d'une sorte de complexe d'infériorité, comme nous disons aujourd'hui, ont d'abord voulu se vêtir, à l'imitation de la ville, alors que déjà l'original brelot de leurs filles et de leurs femmes venait d'être relégué dans l'ombre des armoires. Ensuite vint le tour du langage, lentement grignoté jusqu'à ce que ne restent plus, pour se servir du vieux patois moribond, que quelques grands-pères attardés ici-bas, devisant sur leur banc de pierre tiédi de soleil. Aujourd'hui, alors que ces vieillards à leur tour se sont éteints un à un et que, devenu ainsi moi-même le doyen du village qui m'a vu naître, je suis le tout dernier survivant de cette période révolue, j'ai le sentiment d'avoir assisté à un naufrage dont il ne restera aucune épave. Et je m'en attriste et m'en désole car je sais trop que de cet ensemble vénérable, de ce pieux héritage des siècles, les fils de ceux qui ont pris le relais des anciens n'en sauront jamais rien, ignorant tout de cette chose immense qui a tant servi et pouvait servir encore et qui, aujourd'hui, gît à tout jamais sous la froide dalle de l'oubli, alors que son dernier fidèle que je suis ne pourrait plus s'entretenir dans ce langage oublié qu'avec lui-même. LE COUTEAU
moribond, que quelques grands-pères attardés ici-bas, devisant sur leur banc de pierre tiédi de soleil. Aujourd'hui, alors que ces vieillards à leur tour se sont éteints un à un et que, devenu ainsi moi-même le doyen du village qui m'a vu naître, je suis le tout dernier survivant de cette période révolue, j'ai le sentiment d'avoir assisté à un naufrage dont il ne restera aucune épave. Et je m'en attriste et m'en désole car je sais trop que de cet ensemble vénérable, de ce pieux héritage des siècles, les fils de ceux qui ont pris le relais des anciens n'en sauront jamais rien, ignorant tout de cette chose immense qui a tant servi et pouvait servir encore et qui, aujourd'hui, gît à tout jamais sous la froide dalle de l'oubli, alors que son dernier fidèle que je suis ne pourrait plus s'entretenir dans ce langage oublié qu'avec lui-même. LE COUTEAU DU VIGNERON Tout vrai vigneron a dans sa poche un couteau, compagnon de sa vie quotidienne, outil à tout faire, ustensile universel pour tous les imprévus, et aussi accessoire préféré pour tailler pain et pitance à l'heure du goûter, à l'ombre de la haie touffue de buis, et même pour les repas à la maison, car il dédaigne les couteaux de table, cérémonieux accessoires qu'il veut ignorer. C'est un couteau pliant à manche noir, maintenu brillant comme argent par la caresse journalière de la culotte de velours à côtes du rude piocheur de vigne, accoutumé à sentir sur sa cuisse la tiède présence de cet ami de toujours. Sa ligne est classique et sa lame robuste se paraît naguère encore de l'antique marque « Brossard » bien connue, creusée profondément dans son métal et qu'aucune concurrence n'avait jamais pu détrôner. N'oublions pas le tire-bouchon pliant, utile accessoire qu'il tient prudemment replié en son flanc. Quand, au temps des vendanges, auprès du pressoir que la rude besogne des hommes ahanant a serré à refus et qu'on peut enfin souffler un peu, à côté de la machine bandée, dont le vin vermeil ruisselant de ses flancs fait un bruit de pluie dans