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moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Un
aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé aucun être humain et ne ressentait pas la moindre honte à s'abandonner à cette douceur, et à se l'avouer. Un ou deux auraient suffi à faire désespérer un malade de l'espèce humaine et à lui faire mettre en doute l'existence dans ce monde de gens bien portants. Profitant de ses vacances, Denis préparait son rapport pour le prochain congrès chirurgical au Royal College. Un silence de salle d'opération régnait dans la pièce. Il maniait sa plume comme un bistouri. Les lèvres serrées, les veines du front saillant, le regard perçant d'un faucon, le docteur avait la même expression que lorsqu'il attaquait un corps humain d'un coup précis et rapide de son couteau brillant et cet air d'autorité qui remplissait toujours d'admiration ses assistants. Tout à coup, Denis Wilde déposa sa plume et regarda par la fenêtre les vieux arbres et le firmament bleu pâle. Il pensa à Ivy, mais aucun sourire n'éclaira son visage. Il s'y attarda juste un instant, puis reprit sa plume et continua à écrire. Après quelques minutes, il l'abandonna de nouveau, surpris de ne pouvoir se concentrer sur son travail et d'être poursuivi par la pensée d'Ivy. Puis, il se leva et quitta la pièce. Il se sentait poussé à embrasser Ivy, à caresser ses cheveux blonds. À la porte, il rencontra sa femme. — Où
la pièce. Il maniait sa plume comme un bistouri. Les lèvres serrées, les veines du front saillant, le regard perçant d'un faucon, le docteur avait la même expression que lorsqu'il attaquait un corps humain d'un coup précis et rapide de son couteau brillant et cet air d'autorité qui remplissait toujours d'admiration ses assistants. Tout à coup, Denis Wilde déposa sa plume et regarda par la fenêtre les vieux arbres et le firmament bleu pâle. Il pensa à Ivy, mais aucun sourire n'éclaira son visage. Il s'y attarda juste un instant, puis reprit sa plume et continua à écrire. Après quelques minutes, il l'abandonna de nouveau, surpris de ne pouvoir se concentrer sur son travail et d'être poursuivi par la pensée d'Ivy. Puis, il se leva et quitta la pièce. Il se sentait poussé à embrasser Ivy, à caresser ses cheveux blonds. À la porte, il rencontra sa femme. — Où est Ivy ? — Elle est allée au thé des Robertson. — Ah ! j'avais complètement oublié. — Je l'ai envoyée avec Jeanne, dit Mrs. Wilde, en regardant son mari de ses grands yeux gris, désillusionnés. Elle semblait prévoir la prochaine question. — Est-ce Roger qui les a emmenées ? — Non. Elles y ont été à bicyclette, répondit-elle. — À bicyclette ! s'exclama son mari. J'aimerais briser ces machines. — Ne vous alarmez pas ! Rien ne leur arrivera. Les Robertson habitent à deux kilomètres. — C'est toujours sur ces étroites petites routes de campagne que les accidents se produisent, dit Mr. Wilde, en mettant la main dans sa poche. — Les catastrophes vous obsèdent, mon cher Denis. Si les enfants vont en voiture vous êtes anxieux, s'ils prennent leurs bicyclettes vous l'êtes aussi, et s'ils marchent vous l'êtes davantage. Que doit faire la pauvre Ivy : voler ? — Anxieux ! N'avez-vous pas lu, ce matin, dans le journal, que deux personnes avaient été écrasées à bicyclette. Au diable ces bécanes ! J'aimerais à les mettre en morceaux. C'est un danger public. — Jeanne est très attentive, répondit calmement Mrs. Wilde. Denis Wilde retourna dans son bureau, s'assit,
— Non. Elles y ont été à bicyclette, répondit-elle. — À bicyclette ! s'exclama son mari. J'aimerais briser ces machines. — Ne vous alarmez pas ! Rien ne leur arrivera. Les Robertson habitent à deux kilomètres. — C'est toujours sur ces étroites petites routes de campagne que les accidents se produisent, dit Mr. Wilde, en mettant la main dans sa poche. — Les catastrophes vous obsèdent, mon cher Denis. Si les enfants vont en voiture vous êtes anxieux, s'ils prennent leurs bicyclettes vous l'êtes aussi, et s'ils marchent vous l'êtes davantage. Que doit faire la pauvre Ivy : voler ? — Anxieux ! N'avez-vous pas lu, ce matin, dans le journal, que deux personnes avaient été écrasées à bicyclette. Au diable ces bécanes ! J'aimerais à les mettre en morceaux. C'est un danger public. — Jeanne est très attentive, répondit calmement Mrs. Wilde. Denis Wilde retourna dans son bureau, s'assit, reprit sa plume et écrivit pendant une demi-heure environ, mais un malaise dévorant s'empara de lui. Il secoua ses jambes, marcha de long en large, inspecta la chambre. Son cerveau était de nouveau en ébullition. Il conduisait une grosse voiture qu'il n'arrivait pas à contrôler, elle heurtait un homme, l'écrasait et continuait à rouler. Cette nervosité devenait intenable. S'il pouvait confesser son crime, ce crime qui remontait à vingt ans, ses nerfs en seraient peut-être soulagés. Mais existait-il en ce monde un être humain en qui il pouvait avoir confiance ? Les jambes écartées, il se tenait près de la fenêtre et regardait l'allée sablée, lorsqu'une grande Rolls bleue tourna lentement à la grille et s'arrêta devant la porte d'entrée. Elle paraissait bondée et un sergent de ville était assis sur le siège. Denis Wilde ne pouvait arriver à en distinguer les occupants, mais son cœur se mit à battre violemment et sa figure pâlit. La porte de la voiture s'ouvrit et Jeanne, la nurse, descendit en chancelant, le visage crispé et couvert de larmes. Le policier et le chauffeur la suivirent et Denis Wilde aperçut, assis au fond, un vieux monsieur à la figure large et aux cheveux blancs.
et continuait à rouler. Cette nervosité devenait intenable. S'il pouvait confesser son crime, ce crime qui remontait à vingt ans, ses nerfs en seraient peut-être soulagés. Mais existait-il en ce monde un être humain en qui il pouvait avoir confiance ? Les jambes écartées, il se tenait près de la fenêtre et regardait l'allée sablée, lorsqu'une grande Rolls bleue tourna lentement à la grille et s'arrêta devant la porte d'entrée. Elle paraissait bondée et un sergent de ville était assis sur le siège. Denis Wilde ne pouvait arriver à en distinguer les occupants, mais son cœur se mit à battre violemment et sa figure pâlit. La porte de la voiture s'ouvrit et Jeanne, la nurse, descendit en chancelant, le visage crispé et couvert de larmes. Le policier et le chauffeur la suivirent et Denis Wilde aperçut, assis au fond, un vieux monsieur à la figure large et aux cheveux blancs. Il tenait dans ses bras un enfant qu'il remit à l'agent. Denis Wilde reconnut Ivy. Pendant un instant, il demeura pétrifié, puis il sortit en courant. D'affreux cris s'élevaient dans la maison. Il reconnut les mêmes gémissements de douleur qui, certaine nuit, avaient déjà retenti à ses oreilles. — Qu'est-il arrivé ? qu'est-il arrivé ? lança-t-il à Jeanne comme une claque. — Oh ! monsieur, gémit-elle en tombant évanouie à ses pieds. Il se précipita sur l'agent. — Ivy ! Ivy ! Il aboyait, il ne reconnaissait pas sa propre voix. — Je suis désolé, monsieur, dit le policier. Il est arrivé un accident à votre petite fille. J'espère que ce n'est pas aussi grave que cela paraît. Avec des mouvements d'automate, Denis Wilde prit l'enfant des bras de l'homme. — Ce n'était pas de ma faute, monsieur, dit une voix étrangère, brisée par la douleur. Il regarda la figure d'Ivy, caressa doucement son front en relevant ses cheveux. Elle avait perdu connaissance, ses yeux étaient fermés. Puis son regard se porta vers le vieux monsieur. Il se démenait sur des béquilles, traînant une paire de jambes inutiles, son manteau taché de sang. Il l'entendit murmurer : — C'est terrible,
arrivé ? qu'est-il arrivé ? lança-t-il à Jeanne comme une claque. — Oh ! monsieur, gémit-elle en tombant évanouie à ses pieds. Il se précipita sur l'agent. — Ivy ! Ivy ! Il aboyait, il ne reconnaissait pas sa propre voix. — Je suis désolé, monsieur, dit le policier. Il est arrivé un accident à votre petite fille. J'espère que ce n'est pas aussi grave que cela paraît. Avec des mouvements d'automate, Denis Wilde prit l'enfant des bras de l'homme. — Ce n'était pas de ma faute, monsieur, dit une voix étrangère, brisée par la douleur. Il regarda la figure d'Ivy, caressa doucement son front en relevant ses cheveux. Elle avait perdu connaissance, ses yeux étaient fermés. Puis son regard se porta vers le vieux monsieur. Il se démenait sur des béquilles, traînant une paire de jambes inutiles, son manteau taché de sang. Il l'entendit murmurer : — C'est terrible, terrible. Oh ! j'espère qu'elle n'est pas gravement atteinte. — Assassin ! grogna Denis Wilde en se retournant vers le groupe. Et avec un spasme de tous les muscles de son visage, il emporta l'enfant dans son bureau, la déposa sur un divan et la déshabilla. Elle saignait d'une plaie profonde dans le dos. — Ivy, Ivy, lui murmura-t-il. Rapidement, Denis Wilde passa dans son cabinet pour y chercher de l'iode et du coton, et ordonna au valet de pied affolé d'apporter un bassin et de l'eau. Téléphonez tout de suite au docteur Bell ! cria-t-il au domestique, il n'y a pas une seconde à perdre. Mrs. Wilde se précipita dans la chambre et s'élança vers la petite. Son mari la repoussa. — Pour l'amour du ciel, laissez-la tranquille. Il examina attentivement la plaie et un frisson secoua tout son corps. Où est Bell ? Où est Bell ? hurla-t-il comme un homme qui perd la tête, dites-lui de venir tout de suite. Pendant qu'il lavait la blessure, la petite bouche pâle d'Ivy commença à trembler et elle se mit à pleurer sans ouvrir les yeux, doucement, presque intérieurement. — Papa, maman, disait-elle entre deux sanglots. "Ce n'est rien, ma
profonde dans le dos. — Ivy, Ivy, lui murmura-t-il. Rapidement, Denis Wilde passa dans son cabinet pour y chercher de l'iode et du coton, et ordonna au valet de pied affolé d'apporter un bassin et de l'eau. Téléphonez tout de suite au docteur Bell ! cria-t-il au domestique, il n'y a pas une seconde à perdre. Mrs. Wilde se précipita dans la chambre et s'élança vers la petite. Son mari la repoussa. — Pour l'amour du ciel, laissez-la tranquille. Il examina attentivement la plaie et un frisson secoua tout son corps. Où est Bell ? Où est Bell ? hurla-t-il comme un homme qui perd la tête, dites-lui de venir tout de suite. Pendant qu'il lavait la blessure, la petite bouche pâle d'Ivy commença à trembler et elle se mit à pleurer sans ouvrir les yeux, doucement, presque intérieurement. — Papa, maman, disait-elle entre deux sanglots. "Ce n'est rien, ma chérie, lui dit-il doucement dans l'oreille, ne pleurez pas, je ne vous ferai pas mal longtemps. Je veux seulement regarder votre dos, chérie." Avec une grande douceur, ses doigts débridèrent la plaie. Un sentiment de fatalité l'envahit. Toute sa science semblait s'être évanouie. Il était assis, impuissant, lorsque le docteur Bell entra. Quelqu'un Un peu plus tard, l'agent demanda à le voir Wilde. Le docteur sortit à sa rencontre. — J'ai été au commissariat avec le propriétaire et le chauffeur de la voiture, dit le policier, nous avons rempli toutes les formalités et le monsieur boiteux a insisté pour revenir dans votre maison. On l'a introduit dans la pièce à côté. J'espère, monsieur, que l'enfant n'est pas sérieusement atteinte ? — Comment est-ce arrivé ? interrompit le docteur Wilde, qui est le responsable ? — Personne n'est vraiment fautif, monsieur. Je me trouvais être là à mon poste et j'ai tout vu. A l'endroit où Ashford Lane croise la grand'route, j'ai vu la petite descendre le sentier en roue libre sur sa bicyclette, elle a débouché en faisant un écart et s'est jetée dans la voiture du monsieur, qui n'allait du reste pas vite. Elle n'a pas pu sauter de
Bell entra. Quelqu'un Un peu plus tard, l'agent demanda à le voir Wilde. Le docteur sortit à sa rencontre. — J'ai été au commissariat avec le propriétaire et le chauffeur de la voiture, dit le policier, nous avons rempli toutes les formalités et le monsieur boiteux a insisté pour revenir dans votre maison. On l'a introduit dans la pièce à côté. J'espère, monsieur, que l'enfant n'est pas sérieusement atteinte ? — Comment est-ce arrivé ? interrompit le docteur Wilde, qui est le responsable ? — Personne n'est vraiment fautif, monsieur. Je me trouvais être là à mon poste et j'ai tout vu. A l'endroit où Ashford Lane croise la grand'route, j'ai vu la petite descendre le sentier en roue libre sur sa bicyclette, elle a débouché en faisant un écart et s'est jetée dans la voiture du monsieur, qui n'allait du reste pas vite. Elle n'a pas pu sauter de sa bicyclette assez rapidement, l'auto l'a poussée dans le dos et traînée pendant quelques mètres très... À ce moment, le docteur Bell appela à Wilde. L'infirme était assis dans le salon, son chauffeur à ses côtés. Aucun d'eux ne parlait ni ne cachait son désespoir. De temps en temps, le vieil homme secouait sa tête blanchie et contemplait le tapis de ses yeux tristes. Tout à coup, la porte s'ouvrit et Denis Wilde, pâle et hagard, apparut. Il fixa un moment les deux hommes en silence et dit : — Vous avez tué ma petite fille ! Le chauffeur poussa un sanglot : — Ce n'est pas de ma faute, monsieur. La pauvre petite a débouché du mauvais côté et s'est jetée dans ma voiture. Je vous jure que j'avais klaxonné deux fois. — Ce n'est jamais de la faute des conducteurs, nous le savons, répondit le docteur Wilde sur un ton glacial. Un tremblement secoua le vieil infirme. Il se balançait sur son fauteuil comme si son corps ne pouvait supporter la détresse de son âme. — J'aurais donné tout ce que je possède en ce monde pour vous épargner cette douleur, monsieur Wilde, murmura-t-il, n'importe quoi ! —
vieil homme secouait sa tête blanchie et contemplait le tapis de ses yeux tristes. Tout à coup, la porte s'ouvrit et Denis Wilde, pâle et hagard, apparut. Il fixa un moment les deux hommes en silence et dit : — Vous avez tué ma petite fille ! Le chauffeur poussa un sanglot : — Ce n'est pas de ma faute, monsieur. La pauvre petite a débouché du mauvais côté et s'est jetée dans ma voiture. Je vous jure que j'avais klaxonné deux fois. — Ce n'est jamais de la faute des conducteurs, nous le savons, répondit le docteur Wilde sur un ton glacial. Un tremblement secoua le vieil infirme. Il se balançait sur son fauteuil comme si son corps ne pouvait supporter la détresse de son âme. — J'aurais donné tout ce que je possède en ce monde pour vous épargner cette douleur, monsieur Wilde, murmura-t-il, n'importe quoi ! — Je ne vois pas ce qu'il vous reste à faire ici, dit Denis Wilde, je serais heureux que vous quittiez ma maison. La police s'occupera de vous. Et il sortit de la pièce. Le chauffeur se pencha vers l'estropié en couvrant sa figure de ses mains. — Monsieur, je suis certain que vous allez me renvoyer, ce n'était pourtant pas ma faute, n'est-ce pas ? cria-t-il. — Idiot, répondit son maître, des choses semblables ne sont la faute de personne, excepté peut-être... Sa voix se dessécha, il ouvrit et ferma plusieurs fois convulsivement ses mains en fixant désespérément la porte de la chambre. — Aidez-moi à me relever. Passez-moi mes béquilles. Nous devons quitter cette maison. La vie s'acquittait de sa dette envers le docteur Wilde. Le diable, qui s'était emparé de lui le soir de la course d'Oxford, avait décidé de le maintenir dans ses griffes. Le jury décréta que le chauffeur de Mr. Alfred Sutton était innocent. « Eh bien ! pensa Denis Wilde, si ce n'est pas un crime de tuer une petite fille, si c'est seulement un malheureux accident qui n'est pas puni par la loi, qu'est-ce qu'un crime ? Qu'est-ce qui est condamnable ? Je
certain que vous allez me renvoyer, ce n'était pourtant pas ma faute, n'est-ce pas ? cria-t-il. — Idiot, répondit son maître, des choses semblables ne sont la faute de personne, excepté peut-être... Sa voix se dessécha, il ouvrit et ferma plusieurs fois convulsivement ses mains en fixant désespérément la porte de la chambre. — Aidez-moi à me relever. Passez-moi mes béquilles. Nous devons quitter cette maison. La vie s'acquittait de sa dette envers le docteur Wilde. Le diable, qui s'était emparé de lui le soir de la course d'Oxford, avait décidé de le maintenir dans ses griffes. Le jury décréta que le chauffeur de Mr. Alfred Sutton était innocent. « Eh bien ! pensa Denis Wilde, si ce n'est pas un crime de tuer une petite fille, si c'est seulement un malheureux accident qui n'est pas puni par la loi, qu'est-ce qu'un crime ? Qu'est-ce qui est condamnable ? Je suppose que lorsque un criminel commet un meurtre, ce n'est qu'une mésaventure. Alors, pourquoi est-il pendu pour aussi peu de chose ?» Malgré son ironie amère, Wilde faisait fort bien au fond la différence entre un acte conscient et la fatalité. Il n'avait qu'à s'incliner devant l'inéluctable. Ivy avait été arrachée de sa vie. En quittant le tribunal, le chauffeur de Mr. Sutton suivit Denis Wilde, car il voulait serrer la main du père auquel il avait ravi son enfant. Mr. Sutton tendit aussi sa main tremblante. — Docteur Wilde ! Je vous en prie, laissez-moi partager votre douleur, ne nous séparons pas en ennemis. — En ennemis ! grogna le docteur Wilde, je vous promets de me souvenir de vous deux aussi longtemps que je vivrai. Il ricana. « Conservez ma petite fille sur votre conscience, pensa-t-il. Vous connaîtrez un peu de ce que j'ai souffert. » — Je suis convaincu que vous êtes désolé, dit-il. Eh bien, vous n'avez qu'à continuer à l'être. Et il s'en alla en ignorant les deux mains tendues. — Aucune excuse au monde ne me rendra Ivy, dit-il à sa femme. À l'enterrement d'Ivy, Denis Wilde aperçut l'infirme dans sa Rolls Royce à
arrachée de sa vie. En quittant le tribunal, le chauffeur de Mr. Sutton suivit Denis Wilde, car il voulait serrer la main du père auquel il avait ravi son enfant. Mr. Sutton tendit aussi sa main tremblante. — Docteur Wilde ! Je vous en prie, laissez-moi partager votre douleur, ne nous séparons pas en ennemis. — En ennemis ! grogna le docteur Wilde, je vous promets de me souvenir de vous deux aussi longtemps que je vivrai. Il ricana. « Conservez ma petite fille sur votre conscience, pensa-t-il. Vous connaîtrez un peu de ce que j'ai souffert. » — Je suis convaincu que vous êtes désolé, dit-il. Eh bien, vous n'avez qu'à continuer à l'être. Et il s'en alla en ignorant les deux mains tendues. — Aucune excuse au monde ne me rendra Ivy, dit-il à sa femme. À l'enterrement d'Ivy, Denis Wilde aperçut l'infirme dans sa Rolls Royce à la porte du cimetière. Mais sa présence n'adoucit pas plus le cœur du père que la couronne de lys blancs qu'il avait envoyée. Au contraire, Denis Wilde ressentait une curieuse espèce de joie à la vue du vieillard, frappé d'horreur sur ses béquilles. « Qu'il sache ce que l'on ressent lorsqu'on a tué un être humain, pensa-t-il. Depuis vingt ans, je vis dans un enfer qu'il ne connaîtra jamais. » Quelques jours plus tard, il reçut une lettre de Mr. Sutton demandant à être reçu. Il la déchira. Une semaine plus tard, Mr. Sutton écrivit encore. « Je comprends votre chagrin, déclarait-il, mais je ne puis supporter votre animosité. Je vous supplie de me recevoir. Je ne serai pas en repos tant que vous et votre femme ne m'aurez pardonné. » Denis ne répondit pas. Un jour, à l'heure du thé, on annonça Mr. Sutton. — Qu'allons-nous faire ? demanda Mrs. Wilde. — Je ne veux pas le voir, répondit son mari. Cet homme est un fléau. Nous portons notre croix, qu'il conserve la sienne. — Denis ! dit Mrs. Wilde, ne soyez pas si dur. Après tout, ce n'était pas sa faute. — Ça m'est égal. Il me suffit
lorsqu'on a tué un être humain, pensa-t-il. Depuis vingt ans, je vis dans un enfer qu'il ne connaîtra jamais. » Quelques jours plus tard, il reçut une lettre de Mr. Sutton demandant à être reçu. Il la déchira. Une semaine plus tard, Mr. Sutton écrivit encore. « Je comprends votre chagrin, déclarait-il, mais je ne puis supporter votre animosité. Je vous supplie de me recevoir. Je ne serai pas en repos tant que vous et votre femme ne m'aurez pardonné. » Denis ne répondit pas. Un jour, à l'heure du thé, on annonça Mr. Sutton. — Qu'allons-nous faire ? demanda Mrs. Wilde. — Je ne veux pas le voir, répondit son mari. Cet homme est un fléau. Nous portons notre croix, qu'il conserve la sienne. — Denis ! dit Mrs. Wilde, ne soyez pas si dur. Après tout, ce n'était pas sa faute. — Ça m'est égal. Il me suffit qu'il soit la cause... — Vous n'êtes pas généreux, dit-elle. Vous n'êtes pas le seul à souffrir. Je suis la mère d'Ivy et je l'aimais autant que vous. Et je sens que le pauvre homme l'eût aimée aussi. Denis ! Ne voulez-vous pas le recevoir ? Denis Wilde, les mains dans ses poches, se retourna contre le mur. — Si vous désirez le voir, voyez-le, dit-il enfin en la regardant. Je vais sortir. Je ne pourrais supporter sa vue. Je ne peux pas. Il alla sur la véranda et s'assit juste assez loin pour ne pas être vu. Mrs. Wilde se leva pour recevoir l'infirme. Le maître d'hôtel le soutenait ; il s'assit et déposa ses béquilles avec une dignité presque solennelle. — Je suis si heureux que vous m'ayez laissé entrer, mistress Wilde, dit-il. Est-ce que le docteur est sorti ? — Il vient de sortir, répondit-elle. — Je le regrette, je ne voulais pas lui prendre son temps précieux, mais simplement lui serrer une fois la main et sentir qu'il n'est plus mon ennemi. Oh ! ajouta-t-il en rencontrant le regard froid de Mrs. Wilde, je comprends très bien votre douleur, mais je dois vous faire comprendre... SAC