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un crédit un peu exceptionnels. » Nous faisons volontiers crédit à l'auteur. Mais dès à présent, nous devons signaler que ces deux volumes contiennent bien des pages de pornographie, et de pornographie appuyée, systématique, hideuse. Ils contiennent aussi du « l'unanimisme ». Voyons ce que cela donne. Dans le premier volume, cinq ou six romans sont amorcés à la file. Tous débutent le 6 octobre 1918. C'est le seul lien qui les attache entre eux. Dans le second volume, un de ces romans évolue jusqu'à la mort de l'un des héros, les autres évoluent plus lentement. Le premier est un vulgaire roman criminel, c'est-à-dire quelque chose d'invraisemblable. Les autres comprennent : un roman de mœurs sale, une étude politique fouillée, une étude sur les milieux primaires fort intéressante, une étude sur l'enseignement supérieur très curieuse. Bref, en attendant, ce qui se dégage de plus clair de ces deux premiers volumes, c'est à côté de descriptions merveilleuses et d'analyses très fines, de l'iréligion, de l'immoralité, du socialisme et de l'internationalisme naïf. Antarès, de Marcel Arland, n'est qu'une nouvelle, une nouvelle bizarre et profondément obscure. L'auteur a essayé d'expliquer son dessein, dans L'Intransigeant (25 mars 1932). Mais... Au surplus, voici cette... explication. Je ne me proposais pas de raconter une anecdote et de peindre une atmosphère (ce qui est peut-être le propre de la nouvelle). Je n'entendais pas non plus rappeler des souvenirs d'enfance pour le seul plaisir de leur évocation. Et pas tout à fait non plus, ou pas seulement, engager dans un drame des personnages choisis. Ce qui m'intéressait dans Antarès, c'était, autant que les faits, leur prolongement; autant que les personnages, leur sens; autant que le drame, le « débat ». J'ai voulu reprendre un thème qui m'a toujours sollicité, l'exprimer comme il s'était formé en moi, comme un chant, en lui donnant ma voix, mes souvenirs (il n'est rien d'Antarès qui ne soit pris à la réalité), en opposant la langue et l'atmosphère à l'appréhension du drame, en adoptant une forme brève qui me permît de donner plus de concentration à mon histoire en même temps qu'une ligne
Je ne me proposais pas de raconter une anecdote et de peindre une atmosphère (ce qui est peut-être le propre de la nouvelle). Je n'entendais pas non plus rappeler des souvenirs d'enfance pour le seul plaisir de leur évocation. Et pas tout à fait non plus, ou pas seulement, engager dans un drame des personnages choisis. Ce qui m'intéressait dans Antarès, c'était, autant que les faits, leur prolongement; autant que les personnages, leur sens; autant que le drame, le « débat ». J'ai voulu reprendre un thème qui m'a toujours sollicité, l'exprimer comme il s'était formé en moi, comme un chant, en lui donnant ma voix, mes souvenirs (il n'est rien d'Antarès qui ne soit pris à la réalité), en opposant la langue et l'atmosphère à l'appréhension du drame, en adoptant une forme brève qui me permît de donner plus de concentration à mon histoire en même temps qu'une ligne mélodique plus sûre. Voilà beaucoup parler de volonté. Tout cela, l'ai-je exactement voulu? Peut-être l'ai-je assez obscurément cherché; peut-être même, à mesure que j'écrivais, l'ai-je découvert. On pense bien que je ne range pas parmi les moindres dieux le caprice et le hasard. Quoi qu’il en soit, cette nouvelle n’est pas, au début du moins, sans un certain charme, mais elle tourne court à la fin et s’achève sur on ne sait quels équivoques et troubles sous-entendus. Tout cela, et cette double tentative de suicide, et ce suicide réitéré, est-ce réel ou est-ce simplement un rêve? Ces personnages flous qui traversent des événements vagues dans une atmosphère inconsistante, sont les premiers à se le demander. Mais je crois qu’il est bien inutile de creuser le problème : le dénouement altère l’œuvre et le brouillard dont elle s’enveloppe devient vite malsain à respirer. Le scénario tiré du roman de M. Eugène-Louis Blanchet, La Haine qui meurt, a obtenu à l’unanimité le prix C.I.D.A.L.C. de 150.000 francs, décerné pour la première fois le 27 janvier 1932. Le C.I.D.A.L.C. (Comité international de diffusion artistique, littéraire et cinématographique) comprend des personnalités appartenant aux nations. Il a pour présidente Bille Hélène Vacaresco, déléguée de la
pas, au début du moins, sans un certain charme, mais elle tourne court à la fin et s’achève sur on ne sait quels équivoques et troubles sous-entendus. Tout cela, et cette double tentative de suicide, et ce suicide réitéré, est-ce réel ou est-ce simplement un rêve? Ces personnages flous qui traversent des événements vagues dans une atmosphère inconsistante, sont les premiers à se le demander. Mais je crois qu’il est bien inutile de creuser le problème : le dénouement altère l’œuvre et le brouillard dont elle s’enveloppe devient vite malsain à respirer. Le scénario tiré du roman de M. Eugène-Louis Blanchet, La Haine qui meurt, a obtenu à l’unanimité le prix C.I.D.A.L.C. de 150.000 francs, décerné pour la première fois le 27 janvier 1932. Le C.I.D.A.L.C. (Comité international de diffusion artistique, littéraire et cinématographique) comprend des personnalités appartenant aux nations. Il a pour présidente Bille Hélène Vacaresco, déléguée de la Roumanie à la S.D.N., et pour secrétaire général M. Pillat. Le donateur du prix est M. Albert Cohen. Quant au jury français, qui a donné ses suffrages à M. Blanchet, il comprenait MM. Marcel Prévost, Paul Valéry, Gaston Rageot, Francis de Croisset, Paul Morand, Marcel l’Herbier, Albert Cohen et Raymond Bernard. Il est vrai, remarquent les journaux, que, par une innovation inédite, ces Messieurs n’ont eu sous les yeux qu’un résumé du roman de M. Blanchet. Ceci dit, on peut se demander comment M. Blanchet réalise le vœu du C.I.D.A.L.C. et met en pratique sa pensée. C’est difficile à établir. Il faut évidemment s’incliner devant la personne privée de M. Eugène-Louis Blanchet, qui est un héros de la guerre. Son premier livre, En représailles, fit quelque bruit en 1918 et reçut même le prix Audiffred de l’Académie française. Il faut s’incliner aussi devant ses intentions, que tous les honnêtes gens partagent et qui visent, comme l’indique son titre, La Haine qui meurt, à éteindre les inimitiés entre individus comme entre nations et à supprimer les conflits sanglants auxquels nul n’a rien à gagner. Mais la réalisation, comment se présente-elle, et comment faut-il la juger? Voici. Un prologue grandiloquent précède le
Bernard. Il est vrai, remarquent les journaux, que, par une innovation inédite, ces Messieurs n’ont eu sous les yeux qu’un résumé du roman de M. Blanchet. Ceci dit, on peut se demander comment M. Blanchet réalise le vœu du C.I.D.A.L.C. et met en pratique sa pensée. C’est difficile à établir. Il faut évidemment s’incliner devant la personne privée de M. Eugène-Louis Blanchet, qui est un héros de la guerre. Son premier livre, En représailles, fit quelque bruit en 1918 et reçut même le prix Audiffred de l’Académie française. Il faut s’incliner aussi devant ses intentions, que tous les honnêtes gens partagent et qui visent, comme l’indique son titre, La Haine qui meurt, à éteindre les inimitiés entre individus comme entre nations et à supprimer les conflits sanglants auxquels nul n’a rien à gagner. Mais la réalisation, comment se présente-elle, et comment faut-il la juger? Voici. Un prologue grandiloquent précède le récit, long de cent quatre-vingts pages, des souffrances d’un soldat français fait prisonnier, évadé, arrêté, envoyé en représailles, atteint du typhus..., que sais-je? Dans les trente dernières pages seulement, apparaît de façon plus réelle l’idée fondamentale, mais sous une forme si vague encore et si étrange qu’elle interloque plutôt que de persuader. Ce tableau des barbaries allemandes, est-il vraiment fait pour tuer la haine? Est-ce suffisant de la rencontre d’un officier ennemi doué d’un noble cœur, mais plus visionnaire qu’homme d’action, pour redresser l’équilibre et jeter l’ensemble des adversaires dans les bras les uns des autres? M. Eugène-Louis Blanchet aligne des mots qui recouvrent, je le répète, de fort belles aspirations. Mais ce ne sont que des mots, et qui donnent trop souvent une impression de bizarrerie, d’hallucination et de trouble. Il leur arrive, de surcroît, d’être de la plus basse grossièreté, témoins en particulier les termes de corps de garde des pages 59 et 100; et aussi. Parmi les contes du célèbre romancier et conteur norvégien Johan Bojer, le traducteur, M. P.-G. La Chesnais vient de réunir, d’abord ceux que l’auteur avait publiés lui-même sous le titre Les Oiseaux blancs et qui tous visent à glorifier l’amour; et ensuite,
de persuader. Ce tableau des barbaries allemandes, est-il vraiment fait pour tuer la haine? Est-ce suffisant de la rencontre d’un officier ennemi doué d’un noble cœur, mais plus visionnaire qu’homme d’action, pour redresser l’équilibre et jeter l’ensemble des adversaires dans les bras les uns des autres? M. Eugène-Louis Blanchet aligne des mots qui recouvrent, je le répète, de fort belles aspirations. Mais ce ne sont que des mots, et qui donnent trop souvent une impression de bizarrerie, d’hallucination et de trouble. Il leur arrive, de surcroît, d’être de la plus basse grossièreté, témoins en particulier les termes de corps de garde des pages 59 et 100; et aussi. Parmi les contes du célèbre romancier et conteur norvégien Johan Bojer, le traducteur, M. P.-G. La Chesnais vient de réunir, d’abord ceux que l’auteur avait publiés lui-même sous le titre Les Oiseaux blancs et qui tous visent à glorifier l’amour; et ensuite, « la plupart des contes ou nouvelles, de caractère plus réaliste, qui complétaient le volume Le Prisonnier qui chantait dans sa première édition norvégienne »; soit, en tout, douze nouvelles ou essais, auxquels l’éditeur français a donné comme titre global celui de la première série qu’on vient de définir: Les Oiseaux blancs. De l’une ou de l’autre série, toutes ces nouvelles étonnent le lecteur français, comme à la fois faites de rien et visant un peu trop haut. La plupart sont répréhensibles, soit comme immorales, soit comme gravement irrespectueuses pour les religieux ou les saints. À tout prendre, ce recueil aurait pu, sans dommage pour les lettres et pour nous, rester dans sa gangue Scandinave. Le « Château des brouillards » qui sert de titre au dernier roman de Roland Dorgelès, est une sorte de masure, aujourd'hui plus qu'à moitié croulante, qui, à Montmartre, servit soit d’habitat, soit de lieu de rendez-vous, soit de « cabaret littéraire » à plusieurs générations de « bohèmes ». Léon Bloy, Renoir, Gérard de Nerval, bien d’autres encore y passèrent. L’action du Château des brouillards débute peu avant la guerre. L’un de ces bohèmes, Paul-Gérard Clair, à peine rompu d’une liaison quelconque avec une
Oiseaux blancs. De l’une ou de l’autre série, toutes ces nouvelles étonnent le lecteur français, comme à la fois faites de rien et visant un peu trop haut. La plupart sont répréhensibles, soit comme immorales, soit comme gravement irrespectueuses pour les religieux ou les saints. À tout prendre, ce recueil aurait pu, sans dommage pour les lettres et pour nous, rester dans sa gangue Scandinave. Le « Château des brouillards » qui sert de titre au dernier roman de Roland Dorgelès, est une sorte de masure, aujourd'hui plus qu'à moitié croulante, qui, à Montmartre, servit soit d’habitat, soit de lieu de rendez-vous, soit de « cabaret littéraire » à plusieurs générations de « bohèmes ». Léon Bloy, Renoir, Gérard de Nerval, bien d’autres encore y passèrent. L’action du Château des brouillards débute peu avant la guerre. L’un de ces bohèmes, Paul-Gérard Clair, à peine rompu d’une liaison quelconque avec une petite ouvrière, fait la connaissance d’une fille étonnante: Lucie, relieuse, artiste, anarchiste surtout, mais d’un anarchisme mystique et tout débordant de courage et de sensibilité. Lucie habite au « Château des brouillards ». Et ceci nous vaut d’exquises descriptions du Montmartre d’avant-guerre. Elle y donne l’hospitalité à tout un monde extrêmement bizarre, voire assez louche. Lucie et, par elle, Gérard, se trouvent ainsi mêlés, plus ou moins consciemment, à une affaire de fausse-monnaie. Bientôt l’atmosphère s’épaissit de plus en plus: des scènes d’avortement des plus immorales et des plus pesantes se produisent. Survient la mobilisation. Lucie, qui n’avait jusqu’ici que les apparences du libertinage, se donne à Gérard... Gérard part et se fait tuer. Lucie se comporte en pieuse veuve, sans cesser d’être anarchiste et fait éditer les œuvres de Gérard... L’intérêt du livre n’est pas dans cette historiette. Il réside tout entier dans les tableaux, curieux et touchants, d'une époque et d'un climat disparus, ainsi que dans l'évocation à jamais ténuée d'une jeunesse, que chaque jour écoulé rend rétrospectivement plus chère et plus prestigieuse... M. Roland Dorgelès évoque un certain nombre de « ménages », plus ou moins durables, parfaitement irréguliers. Sans insister, avec une complaisance spéciale, sur leur
extrêmement bizarre, voire assez louche. Lucie et, par elle, Gérard, se trouvent ainsi mêlés, plus ou moins consciemment, à une affaire de fausse-monnaie. Bientôt l’atmosphère s’épaissit de plus en plus: des scènes d’avortement des plus immorales et des plus pesantes se produisent. Survient la mobilisation. Lucie, qui n’avait jusqu’ici que les apparences du libertinage, se donne à Gérard... Gérard part et se fait tuer. Lucie se comporte en pieuse veuve, sans cesser d’être anarchiste et fait éditer les œuvres de Gérard... L’intérêt du livre n’est pas dans cette historiette. Il réside tout entier dans les tableaux, curieux et touchants, d'une époque et d'un climat disparus, ainsi que dans l'évocation à jamais ténuée d'une jeunesse, que chaque jour écoulé rend rétrospectivement plus chère et plus prestigieuse... M. Roland Dorgelès évoque un certain nombre de « ménages », plus ou moins durables, parfaitement irréguliers. Sans insister, avec une complaisance spéciale, sur leur irrégularité ni la présenter en exemple, il n'a pas non plus un mot pour la flétrir, ni pour en montrer le venin, du simple point de vue humain. Il semble la considérer plutôt comme chose courante, impossible à réprimer, au moins dans certains milieux, et qui ne tire pas à conséquence. Cette manière d'en traiter se trouve être la plus dangereuse pour des lecteurs tant soit peu jeunes, et déjà trop portés à chercher une excuse à leur inconduite d'hier, d'aujourd'hui ou de demain. D'autant plus que l'œuvre est, par ce côté, attachante. M. Marcel Prévost, dans Gringoire (15 avril 1932), en explique la raison. Voilà, certes, le livre où l'auteur a déposé, pour ainsi dire, le testament de sa propre jeunesse. Les types féminins y accusent un relief singulier : tendre et sensuelle Marie-Lou, acide Cricri, et l'Américaine Daisy et surtout Lucie, la vierge tutélaire du groupe terroriste. Nous ne pouvons croire que Dorgelès les ait inventées. Elles sont des pages de sa propre vie, des pages brûlantes. Parmi les romanciers de son époque, Dorgelès est d'ailleurs celui qui sait le mieux faire palpiter l'amour dans ses récits, presque le seul qui le décrive avec chaleur et bonheur. Cette
conséquence. Cette manière d'en traiter se trouve être la plus dangereuse pour des lecteurs tant soit peu jeunes, et déjà trop portés à chercher une excuse à leur inconduite d'hier, d'aujourd'hui ou de demain. D'autant plus que l'œuvre est, par ce côté, attachante. M. Marcel Prévost, dans Gringoire (15 avril 1932), en explique la raison. Voilà, certes, le livre où l'auteur a déposé, pour ainsi dire, le testament de sa propre jeunesse. Les types féminins y accusent un relief singulier : tendre et sensuelle Marie-Lou, acide Cricri, et l'Américaine Daisy et surtout Lucie, la vierge tutélaire du groupe terroriste. Nous ne pouvons croire que Dorgelès les ait inventées. Elles sont des pages de sa propre vie, des pages brûlantes. Parmi les romanciers de son époque, Dorgelès est d'ailleurs celui qui sait le mieux faire palpiter l'amour dans ses récits, presque le seul qui le décrive avec chaleur et bonheur. Cette qualité n'est pas mince, d'autant plus qu'elle s'accompagne de je ne sais quelle poésie subtile et hallucinante. A cela doit le plus fort de son charme : et le grouillement humain du Château des Brouillards, malgré la claire vigueur du récit et l'humanité des personnages, ne nous attacherait pas si fort sans cette haleine de sève amoureuse qui circule au travers. Si j'ajoute que des allusions aux diverses misères qui désolent l'humanité ne nous sont pas épargnées, on conclura que cette lecture ne doit pas être permise, encore moins conseillée, à des lecteurs mal éclairés ou trop peu aguerris. Epaves, la nouvelle œuvre de M. Julien Green, est de ces livres qui font l'admiration des psychologues, l'embarras des critiques et le dépit du lecteur moyen. Celui-ci, resté à l'ancienne formule du roman, s'étonne, dans ceux de M. Julien Green, de ne pas retrouver ce jeu rapide des événements, cette conventionnelle simplicité des âmes, qui lui évitent de réfléchir. Il se sent à regret condamné à philosopher dans la mesure où il voudra comprendre. Quant au critique, il se voit pris entre le désir de donner une juste idée de cette puissance peu commune de création psychologique et la nécessité de
fort sans cette haleine de sève amoureuse qui circule au travers. Si j'ajoute que des allusions aux diverses misères qui désolent l'humanité ne nous sont pas épargnées, on conclura que cette lecture ne doit pas être permise, encore moins conseillée, à des lecteurs mal éclairés ou trop peu aguerris. Epaves, la nouvelle œuvre de M. Julien Green, est de ces livres qui font l'admiration des psychologues, l'embarras des critiques et le dépit du lecteur moyen. Celui-ci, resté à l'ancienne formule du roman, s'étonne, dans ceux de M. Julien Green, de ne pas retrouver ce jeu rapide des événements, cette conventionnelle simplicité des âmes, qui lui évitent de réfléchir. Il se sent à regret condamné à philosopher dans la mesure où il voudra comprendre. Quant au critique, il se voit pris entre le désir de donner une juste idée de cette puissance peu commune de création psychologique et la nécessité de se limiter à une superficielle analyse. Ce sont bien des « épaves » que ces trois êtres rapprochés par Julien Green dans l'intimité de la même demeure. Philippe est jeune, riche, beau, mais désoeuvré, veule et pusillanime. Il a épousé Henriette, l'a tirée de la pauvreté, mais sans savoir ni l'aimer, ni se l'attacher, ni la garder. Le drame de son âme à lui, c'est la découverte de sa propre lâcheté, de son insignifiance, de sa nullité, à la suite d'une rencontre inquiétante sur les bas quais de la Seine. Et cette angoisse consciente l'annihile encore plus. Épave ! Henriette, tête légère, par ennui, s'est mise à tromper son mari. Elle s'est presque imposée à un malheureux, qu'elle aide de son argent, qu'elle rejoint en cachette, dans le pauvre chez soi, où il traîne une médiocre existence, promise à la tuberculose. Autres épaves ! Épave aussi Eliane, la sœur d'Henriette, qui a machiné le mariage, pour se rapprocher de ce beau Philippe, qu'elle adore en secret, d'abord inconsciemment, puis en étouffant de plus en plus ses remords, qui l'admire dans tous ses gestes et pourtant, à la fin, se voit contrainte d'ouvrir les yeux, de l'estimer à sa juste mesure,
l'aimer, ni se l'attacher, ni la garder. Le drame de son âme à lui, c'est la découverte de sa propre lâcheté, de son insignifiance, de sa nullité, à la suite d'une rencontre inquiétante sur les bas quais de la Seine. Et cette angoisse consciente l'annihile encore plus. Épave ! Henriette, tête légère, par ennui, s'est mise à tromper son mari. Elle s'est presque imposée à un malheureux, qu'elle aide de son argent, qu'elle rejoint en cachette, dans le pauvre chez soi, où il traîne une médiocre existence, promise à la tuberculose. Autres épaves ! Épave aussi Eliane, la sœur d'Henriette, qui a machiné le mariage, pour se rapprocher de ce beau Philippe, qu'elle adore en secret, d'abord inconsciemment, puis en étouffant de plus en plus ses remords, qui l'admire dans tous ses gestes et pourtant, à la fin, se voit contrainte d'ouvrir les yeux, de l'estimer à sa juste mesure, qui est peu, de reconnaître sa couardise, de le mépriser, sans arriver cependant à se défaire de sa terrible et silencieuse passion. Des épaves, voilà ce que font des hommes l'absence de croyances, de tous principes religieux et moraux, sur lesquels seuls peuvent s'édifier vie, famille et société. Et des épaves douloureuses, rongées par une anxiété que rien ne saurait calmer, qui fait surgir des pensées de suicide, même chez un personnage du genre de ce Philippe. Le revers du grand talent de M. Julien Green, c'est le contraste entre la médiocrité théorique de ses personnages et la prodigieuse perspicacité psychologique avec laquelle ils suivent le déroulement de leur film intérieur. De là résulte cette impression d'étrangeté commune à tous ses livres et qui finit par peser comme une gêne sur le lecteur. Et le point de vue moral? Dans un remarquable article de La Libre Belgique (21 avril 1932), M. Joseph Ageorges le définit en excellents termes. M. Julien Green est peut-être en 1932 le représentant le plus caractéristique du roman morbide. C'est un écrivain de la plus haute qualité. Il écrit avec une étonnante souplesse et connaît toutes les ressources de la langue. C'est aussi un observateur prodigieusement
épaves douloureuses, rongées par une anxiété que rien ne saurait calmer, qui fait surgir des pensées de suicide, même chez un personnage du genre de ce Philippe. Le revers du grand talent de M. Julien Green, c'est le contraste entre la médiocrité théorique de ses personnages et la prodigieuse perspicacité psychologique avec laquelle ils suivent le déroulement de leur film intérieur. De là résulte cette impression d'étrangeté commune à tous ses livres et qui finit par peser comme une gêne sur le lecteur. Et le point de vue moral? Dans un remarquable article de La Libre Belgique (21 avril 1932), M. Joseph Ageorges le définit en excellents termes. M. Julien Green est peut-être en 1932 le représentant le plus caractéristique du roman morbide. C'est un écrivain de la plus haute qualité. Il écrit avec une étonnante souplesse et connaît toutes les ressources de la langue. C'est aussi un observateur prodigieusement attentif et méticuleux. Dans l'évolution du roman psychologique qui vient de Balzac en passant par Bourget, il se classe après Esanuié, sur le plan de Mauriac, de Duhamel et de Bernanos. Il ne serait pas d'ailleurs malaisé de déceler l'influence qu'ont eues sur lui certains ouvrages de Duhamel ou de Bernanos, comme d'ailleurs l'œuvre de Dostoïevski. À lire son dernier roman Epaves, où il a peut-être manifesté plus complètement que dans ses livres précédents ses admirables qualités, on éprouve l'impression d'avaler le comprimé de toute la morbidesse contemporaine. Son progrès sur les autres romanciers de l'école morbide, c'est qu'alors que Bernanos ou Mauriac ne cache pas l'anomalie de leurs personnages, Green, lui, semble vouloir nous donner les anormaux pour normaux et réciproquement. À cet égard, sa morbidesse est peut-être plus insinuante, plus rongeante, plus décourageante, plus pessimiste que tout autre. Il est bien fâcheux, pour le relèvement de la moralité publique, que même certains écrivains catholiques n'aient pas compris qu'il y avait intérêt pour eux à se diriger dans une voie moins périlleuse. LES ROMANS Il y a Le linceul de pourpre, dans Tous les livres (15 mars 1932). Il écrit : « Beaucoup de gens d'aujourd'hui pensent que les