jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
lendemain de février 1934, à celles de l'année de Munich, à ses réflexions de 1940 sur la défaite, de 1942 sur notre possible relèvement, il n'est pas de problème national, international, politique, économique, qu'il n'ait examiné sous toutes ses faces — avec quel bon sens, quelle pénétration, et souvent, quelle prescience aiguë de la filiation des événements ! Qu'on lise ces pages. Qu'on les médite, en se reportant aux moments où elles furent pensées. Qu'on en perce les avertissements, les indications, les enseignements. Et qu'on essaie, sincèrement, de comprendre pourquoi nous avons fermé les yeux sur tous ceux-ci, comme sur l'enchaînement inéluctable des faits qu'ils annonçaient. et qui se sont produits. (Gallimard). — Paul BERTIN. La Ballade des Tordus, par Jean MURAY. Tout ce qui vient des stalags et des stalags, nous le lisons avec avidité. Ainsi se lève un peu du poignant mystère entourant, à nos yeux, la vie quotidienne de ce million de Français dont nous sommes coupés, depuis trois ans. Cette vie, aucun livre ne nous l'a montrée aussi directement, aussi profondément que celui-ci. Les Tordus, ce sont treize prisonniers — ainsi surnommés par l'un d'eux — travailleurs agricoles dans une grande ferme de Prusse orientale. Equipe disparate, par les origines, la formation, les mentalités. Un seul point commun : une parfaite inaptitude à la vie collective. Elle transparaît à travers les dialogues, les croquis psychologiques — d'un tact fini — les observations. Pour le prisonnier, "tout est poids, tout est misère" Les ignorants même de la plus grande désastre qui puisse toucher un homme : la perte de la liberté. concevront tout ce qu'une existence pareillement retrecie peut entraîner de rancœur, de dégoût, de hantises. Pour ces hommes qui depuis mai 40, voyagent hors des barrières du temps, comme un peuple d'ombres », un amer et tragique repli sur soi-même est normal, et une sorte de "course à l'endurcissement". Mais tout n'est pas sombre dans ce premier livre qui fait mieux que présager un écrivain de talent. Certaines pages sont d'une belle fraîcheur, d'une étonnante sérénité. Ainsi, les notations quant aux travaux journaliers, aux habitants, au
disparate, par les origines, la formation, les mentalités. Un seul point commun : une parfaite inaptitude à la vie collective. Elle transparaît à travers les dialogues, les croquis psychologiques — d'un tact fini — les observations. Pour le prisonnier, "tout est poids, tout est misère" Les ignorants même de la plus grande désastre qui puisse toucher un homme : la perte de la liberté. concevront tout ce qu'une existence pareillement retrecie peut entraîner de rancœur, de dégoût, de hantises. Pour ces hommes qui depuis mai 40, voyagent hors des barrières du temps, comme un peuple d'ombres », un amer et tragique repli sur soi-même est normal, et une sorte de "course à l'endurcissement". Mais tout n'est pas sombre dans ce premier livre qui fait mieux que présager un écrivain de talent. Certaines pages sont d'une belle fraîcheur, d'une étonnante sérénité. Ainsi, les notations quant aux travaux journaliers, aux habitants, au pays ; ainsi, les descriptions des sévères paysages prussiens, champs plats et forêts rectilignes. Et il est des méditations qui vont loin, qui débordent le petit groupe pour atteindre au collectif : nées de la solitude intérieure et du besoin, s'élaborent dans ces fermes et ces camps lointains "les grandes lignes de l'avenir français". (Plon), — Louis GUIRAL. Louis Le Cardonnel à San-Remo, par Gabriel FAURE. Fervent, émouvant témoignage d'amitié dédié à un pur poète, doté des plus beaux dons et que la vie a meurtri et jeté bas. Malgré ses souffrances, malgré ses déceptions et presque ses chutes. Louis Le Cardonnel, prêtre, ne cessa d'entendre les voix divines. Pendant les "trois noires années qu'il passa à San-Remo, le jour ne s'éteignit pas à ses yeux la lumière vers laquelle il marchait, d'un pas trop souvent chancelant. Les lettres que M. Gabriel Faure a jointes à son attachante étude, montrent à quelles aspirations tendait le poète de Canquigne-Salvant. "On ne peut avancer qu'en se dépassant", écrivait Louis le Cardonnel. Si cette règle de vie intellectuelle, et morale est restée pour lui dans le domaine du son, n'en est-ce pas parce qu'il l'a proclamée ? ( Arthaud). — R. B. Madame
lignes de l'avenir français". (Plon), — Louis GUIRAL. Louis Le Cardonnel à San-Remo, par Gabriel FAURE. Fervent, émouvant témoignage d'amitié dédié à un pur poète, doté des plus beaux dons et que la vie a meurtri et jeté bas. Malgré ses souffrances, malgré ses déceptions et presque ses chutes. Louis Le Cardonnel, prêtre, ne cessa d'entendre les voix divines. Pendant les "trois noires années qu'il passa à San-Remo, le jour ne s'éteignit pas à ses yeux la lumière vers laquelle il marchait, d'un pas trop souvent chancelant. Les lettres que M. Gabriel Faure a jointes à son attachante étude, montrent à quelles aspirations tendait le poète de Canquigne-Salvant. "On ne peut avancer qu'en se dépassant", écrivait Louis le Cardonnel. Si cette règle de vie intellectuelle, et morale est restée pour lui dans le domaine du son, n'en est-ce pas parce qu'il l'a proclamée ? ( Arthaud). — R. B. Madame de Maintenon et les protestants, par Marcel PIN. Ce livre, encore qu'intéressant et bien répandu, ne répond point à son titre. On n'y trouve rien ou presque rien de neuf, en tout cas, sur les protestants et le rôle joué par Mme de Maintenon dans l'affaire de la Révocation. Ceci dit ; cette biographie, venant après tant d'autres, se lit avec plaisir et fruit. Le style est alerte, le ton vif. L'auteur, s'il est protestant, n'a point recueilli de la tradition huguenote l'effroi des images et des évocations hardies. (Éditions Henri Peladan, Uzès). — R. B. Le Secret Amour de Diane de Poitiers, roman, par José GERMAIN et Jean MAUCLÈRE. Le roman historique, on le sait, est à cheval sur la fable et la réalité. Celui-ci, dont le personnage principal, à côté de la belle Diane, est le connétable de Bourbon, est fort amusant. Et il n'y a pas de raison pour que ne fussent pas authentiques ces aventures et ces amours, qui tiennent en haleine le lecteur, et le mènent des champs de bataille italiens à la galante course de François Ier. (Éditions Colbert): P. B. LIVRE DE L'ÂME INTERIEURE DU PRISONNIER RÉMI DECOEUR, PSALME CXXVI DE CAPTIVITÉ L'œuvre
dit ; cette biographie, venant après tant d'autres, se lit avec plaisir et fruit. Le style est alerte, le ton vif. L'auteur, s'il est protestant, n'a point recueilli de la tradition huguenote l'effroi des images et des évocations hardies. (Éditions Henri Peladan, Uzès). — R. B. Le Secret Amour de Diane de Poitiers, roman, par José GERMAIN et Jean MAUCLÈRE. Le roman historique, on le sait, est à cheval sur la fable et la réalité. Celui-ci, dont le personnage principal, à côté de la belle Diane, est le connétable de Bourbon, est fort amusant. Et il n'y a pas de raison pour que ne fussent pas authentiques ces aventures et ces amours, qui tiennent en haleine le lecteur, et le mènent des champs de bataille italiens à la galante course de François Ier. (Éditions Colbert): P. B. LIVRE DE L'ÂME INTERIEURE DU PRISONNIER RÉMI DECOEUR, PSALME CXXVI DE CAPTIVITÉ L'œuvre la plus grande, la plus pathétique, de celles que la captivité a inspirées jusqu'à ce jour ; elle en est le chant, elle en est répandue. Mort de RICHARD M. RILKE 90 frs BOIVIN Le Livre de la PAIX vient de paraître : LEON DAUDET OU LE CONTRE-COURANT : UNE DÉCADENCE par Maurice Claviliers. Un vol. in-32 cour. 260 pages 30 fr. — JOYEUSE DE BORD par CHRISTOPHE CORDIER (traduit de l'italien par G. Petit et Ch. Dessart). Un vol. 55 fr. — L'HOMME FINI par Giovanni Papini (traduit par G. Petit et Ch. Dessart). Nouvelle Édition — Un vol. 55 fr. — BLANCS ET NOIRS par Marie-Louise Conilieu, roman 40 francs. ÉDITIONS DESSART et C. F. L. (Rousher, Delbos et Cie), 4, rue Madame, Paris et dans toutes librairies. SOUSCRIVEZ AU DU TRÉSOR L'homme aux gants de toile Roman inédit de LA VARENNE, de l'Académie Goncourt Un vert 1850, un étrange bûcheron vêtu de bure jaunâtre et ganté de chanvre gris, à qui les paysans marquent une défiance respectueuse, vit seul, à l'écart, dans le Cotentin. Mais, secrètement, il est accueilli, de façon quasi familiale par le duc de Loigny et par Amicie de Tallard, nièce de celui-ci. Un
DÉCADENCE par Maurice Claviliers. Un vol. in-32 cour. 260 pages 30 fr. — JOYEUSE DE BORD par CHRISTOPHE CORDIER (traduit de l'italien par G. Petit et Ch. Dessart). Un vol. 55 fr. — L'HOMME FINI par Giovanni Papini (traduit par G. Petit et Ch. Dessart). Nouvelle Édition — Un vol. 55 fr. — BLANCS ET NOIRS par Marie-Louise Conilieu, roman 40 francs. ÉDITIONS DESSART et C. F. L. (Rousher, Delbos et Cie), 4, rue Madame, Paris et dans toutes librairies. SOUSCRIVEZ AU DU TRÉSOR L'homme aux gants de toile Roman inédit de LA VARENNE, de l'Académie Goncourt Un vert 1850, un étrange bûcheron vêtu de bure jaunâtre et ganté de chanvre gris, à qui les paysans marquent une défiance respectueuse, vit seul, à l'écart, dans le Cotentin. Mais, secrètement, il est accueilli, de façon quasi familiale par le duc de Loigny et par Amicie de Tallard, nièce de celui-ci. Un jour, le duc vient surprendre l'homme en train d'abattre un arbre, dans la forêt. Le bûcheron se mit à frapper. C'était un hêtre qu'il allait coucher, un arbre de cent-vingt ans, de taille moyenne, d'une adolescence éclatante, vigoureusement svelte, et portant ses branches comme une rose de Jéricho. La grande hache se mit à battre et, encore une fois, elle retrouva son puissant rythme, sa sûreté, sa pénétration. D'abord oblique, durant quelques coups : puis horizontale filant au ras du sol comme si elle fauchait l'herbe, entamant alors tout droiturement, perpendiculairement. De sa grande incisive. Elle arrachait un large paquet de bois rose, de chair vive et sèche, qui sautait. Le bûcheron, bientôt, ne fut plus qu'à son œuvre. Il faisait jouer tout son corps en se retournant, en jetant derrière lui le bec d'aigle pour lui donner de la force, et il se lançait à la suite. Au bout des bras, le manche d'onyx pâte que les paumes avaient poli, bougeait. Puis l'ouvrier se déplaçait légèrement, reprenait, recommençait. Il paraissait avoir oublié enfin les témoins splendides qui attendaient derrière lui, et il cognait avec maîtrise, avec une technique heureuse. Les copeaux volaient comme des mains coupées ! Ni le
hache se mit à battre et, encore une fois, elle retrouva son puissant rythme, sa sûreté, sa pénétration. D'abord oblique, durant quelques coups : puis horizontale filant au ras du sol comme si elle fauchait l'herbe, entamant alors tout droiturement, perpendiculairement. De sa grande incisive. Elle arrachait un large paquet de bois rose, de chair vive et sèche, qui sautait. Le bûcheron, bientôt, ne fut plus qu'à son œuvre. Il faisait jouer tout son corps en se retournant, en jetant derrière lui le bec d'aigle pour lui donner de la force, et il se lançait à la suite. Au bout des bras, le manche d'onyx pâte que les paumes avaient poli, bougeait. Puis l'ouvrier se déplaçait légèrement, reprenait, recommençait. Il paraissait avoir oublié enfin les témoins splendides qui attendaient derrière lui, et il cognait avec maîtrise, avec une technique heureuse. Les copeaux volaient comme des mains coupées ! Ni le duc ni le cheval ne quittaient des yeux le lourd frappeur en pantalon rouge lié par une corde. Le pur sang allongeait l'encolure, comprenant, étudiant, tandis que le duc, le menton replié dans sa cravate à sept tours, baissait la tête. Satan bougeait une oreille, à chaque coup. Loigny ne cillait pas. Réprobation ? Curiosité ? Le bûcheron eut un geste pour prévenir. Puis il lança sa hache trois fois, et se bloqua net. Loigny toucha le garrot du cheval. C'était la troisième déchirure interne : « Attention, mon fils, attention... » Il souffla le duc. L'homme déposa doucement sa hache, bien posément. Puis fit un pas, leva encore la tête à la retourner, et dressa le bras. Sa main longue et puissante et rougie, que les gantelets gardaient blanche, s'appuya sur l'écorce d'argent, se détacha, se blasonna sur elle, comme pour un serment ; elle y resta quelques secondes, tandis que l'autre main avertissait par derrière... Et, sous cette pression insensible, sous cet effleurement, l'arbre commença de rugir, de rugir ! de descendre son formidable arc de cercle. « Magnifique, applaudit le duc ; Satan n'a même pas bronché ; il savait. Opération de grand style, reprit-il, et cette
cillait pas. Réprobation ? Curiosité ? Le bûcheron eut un geste pour prévenir. Puis il lança sa hache trois fois, et se bloqua net. Loigny toucha le garrot du cheval. C'était la troisième déchirure interne : « Attention, mon fils, attention... » Il souffla le duc. L'homme déposa doucement sa hache, bien posément. Puis fit un pas, leva encore la tête à la retourner, et dressa le bras. Sa main longue et puissante et rougie, que les gantelets gardaient blanche, s'appuya sur l'écorce d'argent, se détacha, se blasonna sur elle, comme pour un serment ; elle y resta quelques secondes, tandis que l'autre main avertissait par derrière... Et, sous cette pression insensible, sous cet effleurement, l'arbre commença de rugir, de rugir ! de descendre son formidable arc de cercle. « Magnifique, applaudit le duc ; Satan n'a même pas bronché ; il savait. Opération de grand style, reprit-il, et cette cognée vaut Tizona. Vous abattez comme luttaient nos pères. » Mais l'inconnu ne semblait pas entendre. Penché sur sa lame, il en vérifiait le tranchant avec minutie. « Cet abattage m'a plus séparé de vous, mon cher, que toute votre absence. Je dois donc m'adresser à un homme autre ; » mais le duc retrouva sa verve pour proclamer : « Avec le jaquet, c'est à coup sûr ce que vous faites le mieux. Vous étiez déjà fort ; vous deviendrez un Alcide ! Ce doit être agréable que de cogner de la sorte, une fois que les ampoules des mains sont sèches. Mais vous allez couper à blanc l'escouler de tous les arbres d'Amicie : moi qui les soigne comme ses enfants ! Vous venez ? » Descendons. La place est trop fraîche et trop visible. Allons, Satan, allons ? » L'homme accompagna le grand pas féminin du pur sang. De temps à autre, comme malgré lui, il levait sa main rosie, et la posait un instant sur la longue encolure miroitante et nerveuse, et Satan souriait de coin. Dans le val, le duc mit pied à terre, son croc de fer pris dans l'arçon. Puis, ayant fait un
» mais le duc retrouva sa verve pour proclamer : « Avec le jaquet, c'est à coup sûr ce que vous faites le mieux. Vous étiez déjà fort ; vous deviendrez un Alcide ! Ce doit être agréable que de cogner de la sorte, une fois que les ampoules des mains sont sèches. Mais vous allez couper à blanc l'escouler de tous les arbres d'Amicie : moi qui les soigne comme ses enfants ! Vous venez ? » Descendons. La place est trop fraîche et trop visible. Allons, Satan, allons ? » L'homme accompagna le grand pas féminin du pur sang. De temps à autre, comme malgré lui, il levait sa main rosie, et la posait un instant sur la longue encolure miroitante et nerveuse, et Satan souriait de coin. Dans le val, le duc mit pied à terre, son croc de fer pris dans l'arçon. Puis, ayant fait un nœud de rênes, il laissa le cheval libre : « Autrement, il s'ennuierait. » Le duc s'assit sur une souche. L'autre en fit autant, dans une familiarité égalitaire soudaine. Loigny avait les jambes croisées, les éperons de biais. Il se découpait raide, joli et net comme un personnage de cartes à jouer. Le bûcheron, tassé, le regardait pensivement. — Eh bien, je reprends donc mon homélie, mon cher. Monette m'inquiète; bien tout de suite elle se mettra elle-même à abattre des hêtres et à croquer du biscuit de mer ! Quand la tendresse s'en mêle, la femme perd la tête et les sens. Bien entendu, je fais la part des choses, mais cette petite ne peut devenir complètement une victime. Il faudrait qu'elle rouvrirait sa maison. Tête-Dieu ! nous sommes assez suffisamment nés, vous et moi, pour que tout cela s'oublie... Pardon : qu'on fasse semblant d'oublier, et c'est tout ce que je demande. Mais tant que vous opposerez, à sa tendance naturelle au bien-être, votre acharnement au mal-être, votre stoïcisme rural, et disons-le, votre pénitence extravagante, j'écume. Je ne chasse plus depuis que vous êtes là. C'est stupide tout en étant sublime. Les deux choses vont souvent ensemble. Mais
à jouer. Le bûcheron, tassé, le regardait pensivement. — Eh bien, je reprends donc mon homélie, mon cher. Monette m'inquiète; bien tout de suite elle se mettra elle-même à abattre des hêtres et à croquer du biscuit de mer ! Quand la tendresse s'en mêle, la femme perd la tête et les sens. Bien entendu, je fais la part des choses, mais cette petite ne peut devenir complètement une victime. Il faudrait qu'elle rouvrirait sa maison. Tête-Dieu ! nous sommes assez suffisamment nés, vous et moi, pour que tout cela s'oublie... Pardon : qu'on fasse semblant d'oublier, et c'est tout ce que je demande. Mais tant que vous opposerez, à sa tendance naturelle au bien-être, votre acharnement au mal-être, votre stoïcisme rural, et disons-le, votre pénitence extravagante, j'écume. Je ne chasse plus depuis que vous êtes là. C'est stupide tout en étant sublime. Les deux choses vont souvent ensemble. Mais seulement au théâtre ou dans les lettres ont-elles du prix. J'ai été mêlé à la fameuse revue que passa Masséna sous les balles, pour assurer les jeunes cavaliers. Ce qui en resta ne manqua plus d'assurer ce, mais les trois quarts périrent, car c'était sublime. Je fus sublime moi-même, tandis que les boulets filaient serrés comme un peigne, en décoiffant les rangs, et que je soulevais la giberne pour voir si la toile intérieure avait été passée au blanc-de-Paris. Seulement, l'homme tombait au moment que je lui retroussais la basquette. Morale : pour aguerri les recrues, faite-les toutes tuer ! Amicie ne veut pas vous quitter, ni que vous la quittiez. Pardon si j'enfreins votre domaine intime, mais qui peut, hors moi, s'aventurer, braconnier sur vos sombres déserts ? Si même je vous révolte, faites-moi grâce ! Amicie assure que vous péririez loin d'elle. Elle ne le formule pas expressément, mais l'indique, la pauvre petite. Je comprends d'ailleurs que sa tendre cause vous attache. Monette a aussi le plus grand souci de votre âme — votre âme. Oui, mon cher... Tête-Dieu ! Amicie vaut bien une messe ! Il fronça ses sourcils blancs, au-dessus de ses yeux bleu-vif : —
que les boulets filaient serrés comme un peigne, en décoiffant les rangs, et que je soulevais la giberne pour voir si la toile intérieure avait été passée au blanc-de-Paris. Seulement, l'homme tombait au moment que je lui retroussais la basquette. Morale : pour aguerri les recrues, faite-les toutes tuer ! Amicie ne veut pas vous quitter, ni que vous la quittiez. Pardon si j'enfreins votre domaine intime, mais qui peut, hors moi, s'aventurer, braconnier sur vos sombres déserts ? Si même je vous révolte, faites-moi grâce ! Amicie assure que vous péririez loin d'elle. Elle ne le formule pas expressément, mais l'indique, la pauvre petite. Je comprends d'ailleurs que sa tendre cause vous attache. Monette a aussi le plus grand souci de votre âme — votre âme. Oui, mon cher... Tête-Dieu ! Amicie vaut bien une messe ! Il fronça ses sourcils blancs, au-dessus de ses yeux bleu-vif : — Alors, mon bon ami, communiez bien vite, et puis levez le camp ! L'homme releva le front et considéra férmeusement son sémillant interlocuteur. Le petit duc soutint le regard ; son expression n'était pas tout à fait d'accord avec la légèreté de ses paroles. Le proscrit répondit sourdement : — Je n'en suis malheureusement pas là. Puis plus haut, plus net : — Mais si quelqu'un m'y mène, ce serait bien elle. Vous n'aviez besoin de rien, vous autres, de ces choses-là... parce que, sans y penser, vous en restiez imprégnés, comprenez-vous ? Nous, nous avons eu la malchance de venir après vous, d'être les héritiers d'une transmission que vous aviez affaiblie, ruinée. Moi, fit-il, en se levant et en se détournant, dans une expression extraordinairement douloureuse de contrainte, d'effort, d'humiliation, moi, j'expie, pour moi, mais peut-être en partie pour vous autres, aussi... Satan s'approcha de l'inconnu. Le duc se taisait. Une émotion fugitive assagissait M. de Loigny ; enfin il argumenta : — Possible... j'aurais mauvaise grâce à défendre... Remarquez que je ne suis pas sans respect : Ut nihil aeque magnum, et nihil nos admirationem occupet, quam hominem fortilem miserem : Rien ne nous donne plus d'admiration qu'un
Je n'en suis malheureusement pas là. Puis plus haut, plus net : — Mais si quelqu'un m'y mène, ce serait bien elle. Vous n'aviez besoin de rien, vous autres, de ces choses-là... parce que, sans y penser, vous en restiez imprégnés, comprenez-vous ? Nous, nous avons eu la malchance de venir après vous, d'être les héritiers d'une transmission que vous aviez affaiblie, ruinée. Moi, fit-il, en se levant et en se détournant, dans une expression extraordinairement douloureuse de contrainte, d'effort, d'humiliation, moi, j'expie, pour moi, mais peut-être en partie pour vous autres, aussi... Satan s'approcha de l'inconnu. Le duc se taisait. Une émotion fugitive assagissait M. de Loigny ; enfin il argumenta : — Possible... j'aurais mauvaise grâce à défendre... Remarquez que je ne suis pas sans respect : Ut nihil aeque magnum, et nihil nos admirationem occupet, quam hominem fortilem miserem : Rien ne nous donne plus d'admiration qu'un homme malheureux courageusement ! L'autre haussa les épaules. — Seulement, je m'affecte, pour vous, d'une part, et de l'autre, je dépasse votre personne. Je ne veux pas intervenir dans le passé, mais j'aimerais vous laisser dans un sentiment moins farouche, moins barbare et moins vain. Enfin, mon cher, si, au lieu de Louis-Philippe Ier, vous eussiez vécu sous Henri III, de quel regard différent votre conscience suivrait-elle ce passé ! Vos ancêtres, sous les Valois, en ont bien plus à se reprocher que leur descendant, sous Orléans ; et en parlant cru et net, je féliciterais les Valois. Je ne dormais pas cette nuit ; je repensais à vous, à Monette, et je fis le compte des hommes que j'avais tués. J'en retrouvais toujours, tant j'en avais oublié. A mesure que je revenais vers ma jeunesse, il en sortait de tous les coins, de tous les pays. En numérotant, j'en ai bien tué dix-sept, de mes mains, que j'ai vu passer... Et blessé, combien ? Et si je prends ceux qui sont tombés par mes ordres !... Quel chiffre ! et je n'ai engendré que quatre enfants ! Un million d'hommes comme moi, on supprimerait le chômage et les ateliers