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belles chansons Jalouse qui fais la dédaigneuse, ô Nature, Tant que battront enfin nos cœurs à l’unisson. Le jour, le nuptial jour, maîtresse future, Où tu m’endormiras dans ton divin frisson. Jusqu’alors mes orgueils ne feront jamais trêve ! Ah, jusqu’alors, écueil ou phare, on pourra voir Dans la fureur du ciel mon rêve qui s’élève Et défie les assauts de l’aurore et du soir. Jusqu’alors mes orgueils ne feront jamais trêve. Et quand viendra l’instant que j'ai tant convoité, Mes vœux en fleur, épanouis comme un vertige De feu qui meurt et s’éblouit de sa clarté, Se rembelliront dans un suprême prodige De par la joie d’être à l’heure d’avoir été! Descends alors sur l’œuvre bonne, ô Mort aimée, Mort amoureuse, avec le soir religieux, Et désigne au regard des pasteurs d’Idumée L’étoile du phare ou l’écueil prestigieux: Descends alors sur l’œuvre bonne, ô Mort aimée. Car nul n’a mieux que moi mérité votre amour, Déesse au seul cœur, Nature et Mort jumelles, Car nul n’a plus que moi désiré le saint jour Où vous nous donnerez enfin l’ordre fidèle. Mort et Nature originelles, du Retour. En fermant ce livre utile puisque son auteur a su transformer la vulgaire critique en lyrisme convaincant, et en présence de si concluantes preuves d’une poésie... d’action, je demeure étonné que Charles Morice ait toujours condamné avec tant d’acharnement la seconde séduction qui résulterait de Vustililaire (!) poésie réalisée par des œuvres d’Art Social... Oh! mais vraiment d’Art, n’est-ce pas! P.-N. ROINARD J’ignore le pourquoi de tes frivoles lèvres; Je ne sais qu’une chose : elles m’aiment. Et pour ce fruit divin qui fleure et qui s'entre-ouvre Je ne veux qu’une chose : l’amour. Dis-là! au fond du blanc tombeau de ta corolle, Je me vois, je me sens, je t’adore! Je vais m’ensevelir dans ta corolle blanche, Et je vais m’enivrer de la mort. Dans ton extase, dans mon extase balbutie, Balbutie au néant : tu n’es pas! Redonne et donne-moi ton âme, et prends mes bras Pour vivant crucifix de ta vie. Et dis : Amen! et dis : Martyre! et
critique en lyrisme convaincant, et en présence de si concluantes preuves d’une poésie... d’action, je demeure étonné que Charles Morice ait toujours condamné avec tant d’acharnement la seconde séduction qui résulterait de Vustililaire (!) poésie réalisée par des œuvres d’Art Social... Oh! mais vraiment d’Art, n’est-ce pas! P.-N. ROINARD J’ignore le pourquoi de tes frivoles lèvres; Je ne sais qu’une chose : elles m’aiment. Et pour ce fruit divin qui fleure et qui s'entre-ouvre Je ne veux qu’une chose : l’amour. Dis-là! au fond du blanc tombeau de ta corolle, Je me vois, je me sens, je t’adore! Je vais m’ensevelir dans ta corolle blanche, Et je vais m’enivrer de la mort. Dans ton extase, dans mon extase balbutie, Balbutie au néant : tu n’es pas! Redonne et donne-moi ton âme, et prends mes bras Pour vivant crucifix de ta vie. Et dis : Amen! et dis : Martyre! et dis : Salut! La beauté participe au miracle. Elle surgit et palpite et toute nue Au milieu du frisson de nos râles. Adore, en l’étreignant, le grand fantôme fou Que provoquent nos corps enlacés; Rejette le larcin terrestre et prends le ciel, Et dérobe le feu, et prends tout! La poudre aux éclairs d’or nous prête ses rayons, Et la vie et la mort sont trop brèves : Enfants, poètes, dieux, insensés, nous irons Consumer les pagodes du rêve. LOUIS DUMUR. NOTES SIMPLES SUR PAUL VOGLER Ce crédit étrange de Part, que sans forme il recrée la forme, et, sans relief, plasticise... et peut-être l'imagination est-elle le seul véridique morphisme, créatrice de l’idée de matière et matière elle-même, idéation... C, M. On ne ment qu'à soi-même, partout ailleurs on imagine et l’on peut cela seulement. Aussi l’honneur de l’homme gît-il, depuis l’heure première, dans la fiction, qui est tout l'art : et la vie est un art individuel, étant recréée dans le silence de l’esprit. La beauté de la peinture, s’il m’agrée présentement d’y toucher, est dans ce mensonge muet que l’auteur se fait des choses à soi-même, et notre plaisir naît de savoir que cela est fictif. Troublante, terrible
poudre aux éclairs d’or nous prête ses rayons, Et la vie et la mort sont trop brèves : Enfants, poètes, dieux, insensés, nous irons Consumer les pagodes du rêve. LOUIS DUMUR. NOTES SIMPLES SUR PAUL VOGLER Ce crédit étrange de Part, que sans forme il recrée la forme, et, sans relief, plasticise... et peut-être l'imagination est-elle le seul véridique morphisme, créatrice de l’idée de matière et matière elle-même, idéation... C, M. On ne ment qu'à soi-même, partout ailleurs on imagine et l’on peut cela seulement. Aussi l’honneur de l’homme gît-il, depuis l’heure première, dans la fiction, qui est tout l'art : et la vie est un art individuel, étant recréée dans le silence de l’esprit. La beauté de la peinture, s’il m’agrée présentement d’y toucher, est dans ce mensonge muet que l’auteur se fait des choses à soi-même, et notre plaisir naît de savoir que cela est fictif. Troublante, terrible énigme qu’un paysage, alors que, contemplatifs, nous nous constatons joués par l’artifice de quelques mélanges chimiques, dépositaires de nos mirages, où toute l’émotion de la nature transposée vient se constater, une fois de plus, issue de nous-mêmes! Ce sentiment d’avoir été dupes du ciel, de l’horizon, de la peau, et de savoir que certains à notre image possèdent l'illusion et l’essence de ces spectacles respectés — ce sentiment constitue l’orgueil de l’art — la joie esthétique. La hautaine connaissance de l’imperfection, et le sens de Dieu derrière notre sens, ne se présentent que plus tard.... Alors l’esthétique devient une vertu douloureuse de la vie — une éthique. Ce qui m’attire en cette galerie parisienne où M. Paul Vogler nous convia à mesurer les récents efforts de sa nature aux prises avec la nature, c’est peut-être, plus précieusement, son aisance à illusionner. Toute sa plastique tend à cela instinctivement, avec des ressources profondes: vers cela elle oriente tout son prestige. Et j’aime qu’un des peintres modernes les plus résolument impressionnistes tende à tel destin, et y atteigne: c’est une des fins enviables de l'art. Étudiez cette série d’œuvres : neiges, soleils, ciels doux, poudroyants ou verdis, opulences des feuilles d’automne ou
de savoir que certains à notre image possèdent l'illusion et l’essence de ces spectacles respectés — ce sentiment constitue l’orgueil de l’art — la joie esthétique. La hautaine connaissance de l’imperfection, et le sens de Dieu derrière notre sens, ne se présentent que plus tard.... Alors l’esthétique devient une vertu douloureuse de la vie — une éthique. Ce qui m’attire en cette galerie parisienne où M. Paul Vogler nous convia à mesurer les récents efforts de sa nature aux prises avec la nature, c’est peut-être, plus précieusement, son aisance à illusionner. Toute sa plastique tend à cela instinctivement, avec des ressources profondes: vers cela elle oriente tout son prestige. Et j’aime qu’un des peintres modernes les plus résolument impressionnistes tende à tel destin, et y atteigne: c’est une des fins enviables de l'art. Étudiez cette série d’œuvres : neiges, soleils, ciels doux, poudroyants ou verdis, opulences des feuilles d’automne ou frêlerie d’horizons ourdés de brume — toujours se décèle la délicate sensation d’un mirage; et la petite peur de voir d’un souffle s’évanouir ces décors de la nature y mêle un goût vif et spécial. Je pense que trouver belle une création d’art ne va pas sans cette idée qu’il faut se hâter de l’aimer et de l’assimiler, de peur d’un caprice, d’un jeu, d’un rien l’annulant soudain, la dérobant au regard surpris: et toute chose charme proportionnellement à sa qualité d’illusion, ou de fragilité. L’art de Paul Vogler me semble donc réel en beauté parce qu’il est fictif constamment, et sans effort. Le curieux est qu'en ce peintre à l’œil subtil aboutisse, pour un tel usage, la série de recherches de maîtres comme Claude, Galletie du théâtre d’Application, rue Saint-Lazare. III. *7 Monet, Cézanne ou Vincent van Gogh, et que ce grand pillage de la vérité plastique, l’un des très grands viols de la nature par l’homme dans les temps, ait conseillé à Vogler ce fleur fluide d’irréalité dont il pare diversement l’interprétation du paysage. Nulle étude de sénile précision, de laborieuse transcription des motifs, ne fatigue ici : mais dans l’étrange mosaïque des taches colorées et amorphes, bariolées
faut se hâter de l’aimer et de l’assimiler, de peur d’un caprice, d’un jeu, d’un rien l’annulant soudain, la dérobant au regard surpris: et toute chose charme proportionnellement à sa qualité d’illusion, ou de fragilité. L’art de Paul Vogler me semble donc réel en beauté parce qu’il est fictif constamment, et sans effort. Le curieux est qu'en ce peintre à l’œil subtil aboutisse, pour un tel usage, la série de recherches de maîtres comme Claude, Galletie du théâtre d’Application, rue Saint-Lazare. III. *7 Monet, Cézanne ou Vincent van Gogh, et que ce grand pillage de la vérité plastique, l’un des très grands viols de la nature par l’homme dans les temps, ait conseillé à Vogler ce fleur fluide d’irréalité dont il pare diversement l’interprétation du paysage. Nulle étude de sénile précision, de laborieuse transcription des motifs, ne fatigue ici : mais dans l’étrange mosaïque des taches colorées et amorphes, bariolées en caprice apparemment irrésolu, on se plaît à constituer du regard, avec lenteur, une harmonie. Le ton annule le dessin, et la vanité des formes apparaît bien ce que nous la rêvons, sans pourtant qu’il soit loisible, sinon au peintre, de prouver à l’œil la puérilité optique de délimiter l’impression colorée. Par son exécution, Vogler touche fortement à une des coquetteries désirables de la peinture : je veux dire la dissemblance absolue de ce qu’il y a sur le support avec ce qui y fut représenté. Car le dessin n’est pas la notation graphique des différenciations de plans colorés, mais le moyen indépendant de ces différenciations, d’en imposer l’illusion : et plus le dessin s’affranchit du graphique, c’est-à-dire de l’erreur optique inévitable aux regards pauvres des passants, plus il devient l’œuvre fictive de l’illusionniste—plus il vaut. Les interprétations d’arbres de Vogler, si sûres d’une vérité et pourtant si peu conformes, sont subtiles jusqu'à l’inconcevable dans cette voie. Car l’intérêt du site ne gît pas dans son contour, mais dans sa matière plastique et sur la toile ce qui importe picturalement, c’est ce plasma. Je louerais Vogler de sa composition, si elle n’était partie intégrante et secret accord de sa nature;
colorée. Par son exécution, Vogler touche fortement à une des coquetteries désirables de la peinture : je veux dire la dissemblance absolue de ce qu’il y a sur le support avec ce qui y fut représenté. Car le dessin n’est pas la notation graphique des différenciations de plans colorés, mais le moyen indépendant de ces différenciations, d’en imposer l’illusion : et plus le dessin s’affranchit du graphique, c’est-à-dire de l’erreur optique inévitable aux regards pauvres des passants, plus il devient l’œuvre fictive de l’illusionniste—plus il vaut. Les interprétations d’arbres de Vogler, si sûres d’une vérité et pourtant si peu conformes, sont subtiles jusqu'à l’inconcevable dans cette voie. Car l’intérêt du site ne gît pas dans son contour, mais dans sa matière plastique et sur la toile ce qui importe picturalement, c’est ce plasma. Je louerais Vogler de sa composition, si elle n’était partie intégrante et secret accord de sa nature; ainsi me faudrait-il d’abord le féliciter d’être né : un peintre ne NOTES SIMPLES SUR PAUL VOGLER 13 I naît-il pas avec l’entente de ses juxtapositions et l'harmonie préétablie de ses motifs? Pareillement ne devrais-je louer, de ses tons, que son instinctivité. Art d’instinct admirable, où l’être n’a souci de se contraindre — s’il sut fuir par bonheur ou hasard les écoles — mais où il doit vivre et voir pour créer! Art libéré de toute logarithmie d’artificielle abstraction, périssable avec les mobilités d'influence — et cependant trouvant en l’âme du peintre sa raison secrète, alors que l’homme à lui destiné pense violet, s’attriste en vert d’eau, ou que sais-je! morale à qui suppléent, selon un prestige de la nature, les nuances. Pourtant je m’intéresse adiré combien j’aime les gris neigeux de Vogler, la richesse de leurs gammes, de l’hyalin à l’opalisé par la perle et le laiteux tendre, tels gris très personnels, plus floches que les mousselines de Corot, et des grisaille teintées, avec un retour léger de tons roses comme dans certaines études de Manet. Aussi les roses glacées de soirs d’hiver s'oleilieuses, et des mauves d’ombre, des pourpres d’automne, et de rares verts prasins de futaies, et
se contraindre — s’il sut fuir par bonheur ou hasard les écoles — mais où il doit vivre et voir pour créer! Art libéré de toute logarithmie d’artificielle abstraction, périssable avec les mobilités d'influence — et cependant trouvant en l’âme du peintre sa raison secrète, alors que l’homme à lui destiné pense violet, s’attriste en vert d’eau, ou que sais-je! morale à qui suppléent, selon un prestige de la nature, les nuances. Pourtant je m’intéresse adiré combien j’aime les gris neigeux de Vogler, la richesse de leurs gammes, de l’hyalin à l’opalisé par la perle et le laiteux tendre, tels gris très personnels, plus floches que les mousselines de Corot, et des grisaille teintées, avec un retour léger de tons roses comme dans certaines études de Manet. Aussi les roses glacées de soirs d’hiver s'oleilieuses, et des mauves d’ombre, des pourpres d’automne, et de rares verts prasins de futaies, et d’autres amusements de palette, requièrent l’œil en les tableaux exposés — et surtout une brume, un prestige de fluidité aérienne, une légèreté dans l’empathie pourtant robuste, qui ne m’ont nulle part séduit plus vivement que dans une attristée plaine de Gennevilliers, où la froide eau verte d’un ciel fané agonise de reflet lunaire au-dessus de nuages ornés encore d’un vestige orangé de crépuscule. L’instant est charmant entre le jour qui finit et la pénombre : cependant que de rares arbres s’attristent vers le sol, n’ayant plus, dans l’automne, la force d’aimer la lumière... Et encore j’ai un grand goût pour ces études hivernales des bords de l’Oise, et ces dentelles de givre du Bas-Meudon, qui signifient extrêmement de délicatesse, bleuies de blanc crèmeux dans des sanguinolentes de soir désœuvré, ou tragiques de soleil rouge sombre dénué de rayonnement. L’art de Vogler, — et j’entends avant tout les neiges, les brumes et les soirs, les luminosités provençales attirant moins ma fantaisie, et se gênant en moi du souvenir accapareur et grandiosement tyrannique de Claude Monet— l’art de Vogler séduit, retient, calme. Le mot : impressionnisme, élu par le hasard, on le sait, et devenu formulaire par l’aventure d’un titre de toile
de reflet lunaire au-dessus de nuages ornés encore d’un vestige orangé de crépuscule. L’instant est charmant entre le jour qui finit et la pénombre : cependant que de rares arbres s’attristent vers le sol, n’ayant plus, dans l’automne, la force d’aimer la lumière... Et encore j’ai un grand goût pour ces études hivernales des bords de l’Oise, et ces dentelles de givre du Bas-Meudon, qui signifient extrêmement de délicatesse, bleuies de blanc crèmeux dans des sanguinolentes de soir désœuvré, ou tragiques de soleil rouge sombre dénué de rayonnement. L’art de Vogler, — et j’entends avant tout les neiges, les brumes et les soirs, les luminosités provençales attirant moins ma fantaisie, et se gênant en moi du souvenir accapareur et grandiosement tyrannique de Claude Monet— l’art de Vogler séduit, retient, calme. Le mot : impressionnisme, élu par le hasard, on le sait, et devenu formulaire par l’aventure d’un titre de toile raillée pris pour ralliement, ce mot aurait-il trouvé un sens en le peintre de la neige? (Car Vogler demeure cela pour moi). Voici bien, délaissé tout réalisme, un interprète symphoniste des sites, composant d’un travail rapide une cohésion sensorielle d’impressions oculaires. Et pour cela il faut l’aisance brève d’un labeur sûrement guidé, la fraîcheur de l’improvisé, et secrètement un savoir profond. Vous trouverez tout cela, vous l’avez trouvé, dans ces œuvres. Je me le dis à moi-même, et je dédie à Vogler ce présage — qu’un homme aisément familier avec la fiction sait toucher le fond de son art : et j’imagine qu’il l’a touché, peintre intensément et comme en rêve. CAMILLE MAUCLAIR. FEUILLETS D'ALBUM À Madame C. Briffaut. 1. l’épave Le bord du marché désert et vaporeux de neige sous la lune blonde, entre le double sillon sombre de ses rangées d’arbres, se tait : comme si le soir subissait la stupeur de voir flamber là-bas les becs de gaz, deux serpents hiératiques aux anneaux lumineux, qui approchent peu à peu, glissant dans la broussaille des branches. N’est-il le chant de triomphe de la victorieuse clarté, ce hurlement monstrueux de dogue entendu? N’est-ce l’ironie proclamant la déroute inévitable de
sûrement guidé, la fraîcheur de l’improvisé, et secrètement un savoir profond. Vous trouverez tout cela, vous l’avez trouvé, dans ces œuvres. Je me le dis à moi-même, et je dédie à Vogler ce présage — qu’un homme aisément familier avec la fiction sait toucher le fond de son art : et j’imagine qu’il l’a touché, peintre intensément et comme en rêve. CAMILLE MAUCLAIR. FEUILLETS D'ALBUM À Madame C. Briffaut. 1. l’épave Le bord du marché désert et vaporeux de neige sous la lune blonde, entre le double sillon sombre de ses rangées d’arbres, se tait : comme si le soir subissait la stupeur de voir flamber là-bas les becs de gaz, deux serpents hiératiques aux anneaux lumineux, qui approchent peu à peu, glissant dans la broussaille des branches. N’est-il le chant de triomphe de la victorieuse clarté, ce hurlement monstrueux de dogue entendu? N’est-ce l’ironie proclamant la déroute inévitable de l’ombre, ce sifflement de locomotive implorant rentrée de quelque gare? Et voici que dans le clair de lune plus éclatant d’incarner les révoltes du crépuscule qui ne veut pas s’exiler du paysage, à une branche basse de platane, pend, se penche au vent et remonte comme un hameçon de pêcheur à la surface du fleuve, le frêle profil d’une natté de cheveux. O cheveux éparpillés au souffle de décembre, quelle aventure mystérieuse avez-vous tâché ainsi d’arracher au sépulcre des choses oubliées? Et ne sont-elles que l’effroi de tomber dans la boue poudrée de neige du chemin, les ondulations — sanglots! — qui tourmentent vos mèches? Autrefois! une rustique des Cévennes qui ne les oignait que pour la fête du canton, leur a-t-elle préféré la future robe bleu-céleste proposée par le roué marchand forain? Peut-être. Autrefois! s’ils avaient été (ma pauvre rêverie, le moindre reflet d’ombre rencontré te vêt donc toujours de la couleur des deuils?) s’ils avaient été la courte tresse ébouriffée d’une fillette que sa mère prostitua? ou la longue toison d’or brun, déchiquetée peu à peu, rongée peu à peu, d’une bonne Esther morte d’amour — la longue toison d’or brun que n’a pas gardée celui qui le
à la surface du fleuve, le frêle profil d’une natté de cheveux. O cheveux éparpillés au souffle de décembre, quelle aventure mystérieuse avez-vous tâché ainsi d’arracher au sépulcre des choses oubliées? Et ne sont-elles que l’effroi de tomber dans la boue poudrée de neige du chemin, les ondulations — sanglots! — qui tourmentent vos mèches? Autrefois! une rustique des Cévennes qui ne les oignait que pour la fête du canton, leur a-t-elle préféré la future robe bleu-céleste proposée par le roué marchand forain? Peut-être. Autrefois! s’ils avaient été (ma pauvre rêverie, le moindre reflet d’ombre rencontré te vêt donc toujours de la couleur des deuils?) s’ils avaient été la courte tresse ébouriffée d’une fillette que sa mère prostitua? ou la longue toison d’or brun, déchiquetée peu à peu, rongée peu à peu, d’une bonne Esther morte d’amour — la longue toison d’or brun que n’a pas gardée celui qui le promit? Pourquoi non ? Puisqu’aussi bien, là-bas, là-bas, les deux serpents aux lumineux anneaux approchent toujours, roides comme des tiges de flèches dans la broussaille des branches, puisqu’à la face du crépuscule qui recule, effaré, sonne maintenant, fracas de cymbales et trompettes de hérauts insolents, la rumeur du vent glacé. Tyrannie nouvelle proclamée! annonçant, à la pauvre intelligence paysanne des ormes noueux de l’avenue qu’arrive du cortège orgiaque de la Lumière, là-bas, tel refrain criard d’ivrogne titubeur, tel refrain qui donne en moi des ailes à cette harmonie: « Mon âme! entends chanter le vin bleu des gargottes. » Oh ! avant que la lune ne se soit enfuie derrière les toits complices, par crainte de voir quel drame pressenti? avant que ne soit montée plus épaisse la brume qui voile tout d’opacité semblable à des pensers d’esprit médiocre, avant que n’arrive ici le pas d’ivre qui bute au loin contre les rebords de trottoir, avant que ne t’atteigne la triomphale clarté des réverbères joyeux, ton secret, crinière! Car il sera trop tard alors. Quelque voix m’insinue qu’à la lueur des becs de gaz va se dissiper ta poésie de mystère. Et nul — excepté Une peut-être — ne saurait
Tyrannie nouvelle proclamée! annonçant, à la pauvre intelligence paysanne des ormes noueux de l’avenue qu’arrive du cortège orgiaque de la Lumière, là-bas, tel refrain criard d’ivrogne titubeur, tel refrain qui donne en moi des ailes à cette harmonie: « Mon âme! entends chanter le vin bleu des gargottes. » Oh ! avant que la lune ne se soit enfuie derrière les toits complices, par crainte de voir quel drame pressenti? avant que ne soit montée plus épaisse la brume qui voile tout d’opacité semblable à des pensers d’esprit médiocre, avant que n’arrive ici le pas d’ivre qui bute au loin contre les rebords de trottoir, avant que ne t’atteigne la triomphale clarté des réverbères joyeux, ton secret, crinière! Car il sera trop tard alors. Quelque voix m’insinue qu’à la lueur des becs de gaz va se dissiper ta poésie de mystère. Et nul — excepté Une peut-être — ne saurait si tu tombas d’une lamentable tête d’épouse rouée de coups par « le vin bleu des gargottes » ; si tu fus une dernière illusion d’amante que l’âge ravage; si quelque plus touffue et plus longue te remplaça, mieux capable de servir au désir d’être belle, simplement; ou si, par mégarde, tu t’envolas d’un sixième, modeste et regrettée. Qu’importera même alors ce que tu es, si je ne puis plus te douer de beauté. Car l’allumeur passe, réveillant de bec en bec, la flamme; sous son pas le tapis de neige craque de rancœur contre la souillure des bottes. Et voici que, juste sous la natte de cheveux qui s’agite, s'échevèle se convulse désespérément, dans le ciel à présent sans lune, l’ivrogne pressenti s’est arrêté une minute, hideux, velu, courbé, butinant dans la boue poudrée de neige. — Alors, quoi, c’est pas la peine, a dit sa voix rauque. Et il repart avec un geste effrayant de résumer la navrante histoire de cette rue qui agonise et de ces cheveux qui regrettent — sans paraître même plaints par les maisons silencieuses dont les volets clos sont des paupières égoïstement baissées de visages qui ne veulent pas savoir la misère d’autrui.