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quête au profit des pauvres a été doublement fructueuse. Paulo minora Canamus... Étrange idée ! Pezon, le dompteur Pezon s'occuperait déjà de son Monument funèbre que surmonterait au cimetière l'image sculpturale d'un de ses lions favoris. On trouve l'enterrement... anticipé. Le Journal de Rouen annonce la mort de son ancien et fidèle Rédacteur en chef, Charles Beuzeville, dont l'activité et le talent lui furent si justement précieux. Beuzeville avait débuté comme poète avant de s'adonner au journalisme. On annonce aussi le décès d'Antonin-Louis Pingard, âgé de 89 ans. Il était chef honoraire du Secrétariat de l'Institut de France, où son fils lui succède au même poste. Léon Hayon, peintre de talent, qui exposait encore au Salon de 1885, est décédé, tout jeune encore, à l'âge de 44 ans. Il était élève de Picot et Benouville et a été profondément regretté de ses nombreux amis. L'île de Jersey est encore sous l'impression du terrible événement qui a coûté la vie à M. Couche ingénieur en chef du service des eaux de la ville de Paris, noyé en voulant porter secours à son fils âgé de 15 ans. Père et fils ont péri tous deux. On peut juger du navrant désespoir de la pauvre mère et de sa fille. Contrairement à ce qui a été dit, le Prix de Paysage historique (jugé inutile) ne serait point rétabli à l'École des Beaux-Arts. Le conseil dit Supérieur n'aurait pas même eu à se prononcer. Le délai fixé pour le Concours mélodique fondé par Rossini expire le 1er Octobre. Le vainqueur recevra de l'Académie les 3,000 francs désignés dans le testament du maître. Léon Parvillée, le savant céramiste, Chevalier de la Légion d'honneur, succombait en août dernier, à la suite d'une cruelle maladie. Il excellait dans l'art de la Peinture décorative où deux de ses fils lui succèdent. Trente six mille francs... Tel est, d'après l'excellent rapport du secrétaire M. de Gaujac, le chiffre honorable réalisé par les acquisitions de la Première Exposition ouverte à Toulouse par l'Union Artistique de cette ville. Les médailles y étaient totalement supprimées, comme à Bordeaux, à Lille et à
la pauvre mère et de sa fille. Contrairement à ce qui a été dit, le Prix de Paysage historique (jugé inutile) ne serait point rétabli à l'École des Beaux-Arts. Le conseil dit Supérieur n'aurait pas même eu à se prononcer. Le délai fixé pour le Concours mélodique fondé par Rossini expire le 1er Octobre. Le vainqueur recevra de l'Académie les 3,000 francs désignés dans le testament du maître. Léon Parvillée, le savant céramiste, Chevalier de la Légion d'honneur, succombait en août dernier, à la suite d'une cruelle maladie. Il excellait dans l'art de la Peinture décorative où deux de ses fils lui succèdent. Trente six mille francs... Tel est, d'après l'excellent rapport du secrétaire M. de Gaujac, le chiffre honorable réalisé par les acquisitions de la Première Exposition ouverte à Toulouse par l'Union Artistique de cette ville. Les médailles y étaient totalement supprimées, comme à Bordeaux, à Lille et à Nantes, etc. L'éditeur bien connu de Berlin, M. Lepké, s'est tué d'un coup de revolver, à la suite de pertes d'argent. Duels par ici, suicides par là ; ça va bien!... O tempora!... O Mores!... On a beaucoup ri, à Anvers comme à Paris, des Membres de Jury se distribuant ou acceptant entre eux des médailles honorifiques. Juges et parties... tout est là. Système fini et archi-usé. La statue de Berlioz notre célèbre Symphoniste Français sera définitivement érigée à Paris, dans le Square Vintimille, à deux pas de la rue de Calais, où il habita longtemps. Honneur et réparation. Grande émotion, au mois d'Août, à Rouen, où avait lieu la Distribution des récompenses aux élèves de l'École Municipale de dessin. Un grand prix de... Cent francs (dit d'entraînement) y était décerné en séance. Le gracieux inspecteur des Beaux-Arts, Paul Colin, professeur et paysagiste d'avenir, y a prononcé un discours qui a profondément remué les assistants au nombre desquels figuraient le vénérable Officier nouvellement préposé à la garde du Musée des Gobelins, Alfred Darcel, et le sympathique peintre Edmond Lebel, fraîchement et récemment décoré comme artiste et Conservateur du Musée (Journal officiel. — Promotion Proust) en la blonde, aimable et rétrospective
ou acceptant entre eux des médailles honorifiques. Juges et parties... tout est là. Système fini et archi-usé. La statue de Berlioz notre célèbre Symphoniste Français sera définitivement érigée à Paris, dans le Square Vintimille, à deux pas de la rue de Calais, où il habita longtemps. Honneur et réparation. Grande émotion, au mois d'Août, à Rouen, où avait lieu la Distribution des récompenses aux élèves de l'École Municipale de dessin. Un grand prix de... Cent francs (dit d'entraînement) y était décerné en séance. Le gracieux inspecteur des Beaux-Arts, Paul Colin, professeur et paysagiste d'avenir, y a prononcé un discours qui a profondément remué les assistants au nombre desquels figuraient le vénérable Officier nouvellement préposé à la garde du Musée des Gobelins, Alfred Darcel, et le sympathique peintre Edmond Lebel, fraîchement et récemment décoré comme artiste et Conservateur du Musée (Journal officiel. — Promotion Proust) en la blonde, aimable et rétrospective personne du jeune Gaston Lebreton des Arts... dits Décoratifs (Enfoncé Cluny!) — Imbroglio, mystère et mêle-mêlé. Élèves, musées, professeurs, inspecteur et promus, Colin, Darcel, Le Breton ont été acclamés. Lebel a été porté en triomphe! Tout s'est bien passé. Il y avait peu de monde. Est-ce vrai ?... " Sait-on, d'après le Soleil, à combien s'élève le nombre de décorations distribuées par le ministère Jules Ferry, de défunte mémoire? — A 7,103 (Brrr...), non compris le Mérite agricole, l'ordre du Bitume et du Blanc de neige... et celui des Palmiers ou du Génie scolaire. Inouï!... Hommage et considération. Tempête terrible à Paris le 23 Septembre dernier, de 4 heures du matin à 4 heures du soir. Comme à Cherbourg et au Havre, le vent soufflait avec fureur. Cré nom ! Cré nom ! VENT D'OUEST. SPES Lorsque tout se passe, et que l'hirondelle S'en va d'un coup d'aile Aux pays lointains : Que l'hiver morose Emporte la rose Et les clairs matins: Que des feuilles mortes Les tristes cohortes. Passent dans les airs ; Que la vague tonne Mugit et raisonne Dans le sein des mers : Alors que tout semble Mourir, et que tremble L'arbre dépouillé ; Que le
d'après le Soleil, à combien s'élève le nombre de décorations distribuées par le ministère Jules Ferry, de défunte mémoire? — A 7,103 (Brrr...), non compris le Mérite agricole, l'ordre du Bitume et du Blanc de neige... et celui des Palmiers ou du Génie scolaire. Inouï!... Hommage et considération. Tempête terrible à Paris le 23 Septembre dernier, de 4 heures du matin à 4 heures du soir. Comme à Cherbourg et au Havre, le vent soufflait avec fureur. Cré nom ! Cré nom ! VENT D'OUEST. SPES Lorsque tout se passe, et que l'hirondelle S'en va d'un coup d'aile Aux pays lointains : Que l'hiver morose Emporte la rose Et les clairs matins: Que des feuilles mortes Les tristes cohortes. Passent dans les airs ; Que la vague tonne Mugit et raisonne Dans le sein des mers : Alors que tout semble Mourir, et que tremble L'arbre dépouillé ; Que le bois où l'aube Dégraffait sa robe Est noir et mouillé... Tous tant que nous sommes La foule des hommes, Nous gardons l'espoir Un jour de revoir... De revoir encore La divine aurore Des printemps bénis ; D'entendre aux venelles, Palpiter les ailes Sur les bords des nids ! ENVOI Ainsi, quand ton front couvert de nuages, De sombre orages Semble précurseur ; Que ta bouche aimée Muette et fermée N'a plus de douceur... Toi que je chérie d'un amour si tendre, Au lieu de répandre Des pleurs sur tes mains... J'évoque en mon cœur-qui parfois frisonne, O chère mignonne, Les gais lendemains ! Touques, 3 Septembre 1880. STELLO. FANTAISIE ARABE Le fier Sultan disait, ravi : « Les rois donneraient, ma captive, Pour voir ta beauté fugitive, Leurs sceptres mêmes à l'envie. Veux-tu la source cristalline Où se mire ton oeil vainqueur ? Veux-tu l'air pur de la colline ? Veux-tu ma main ? veux-tu mon coeur ? — « Que me font les rois et leur trône Quand tes fers meurtrissent mes bras ? Quand me brûlent tes cieux ingrats, Que me fait ta vaine couronne ? Ah, ah ! je ris de tous tes vœux : Ah !
quand ton front couvert de nuages, De sombre orages Semble précurseur ; Que ta bouche aimée Muette et fermée N'a plus de douceur... Toi que je chérie d'un amour si tendre, Au lieu de répandre Des pleurs sur tes mains... J'évoque en mon cœur-qui parfois frisonne, O chère mignonne, Les gais lendemains ! Touques, 3 Septembre 1880. STELLO. FANTAISIE ARABE Le fier Sultan disait, ravi : « Les rois donneraient, ma captive, Pour voir ta beauté fugitive, Leurs sceptres mêmes à l'envie. Veux-tu la source cristalline Où se mire ton oeil vainqueur ? Veux-tu l'air pur de la colline ? Veux-tu ma main ? veux-tu mon coeur ? — « Que me font les rois et leur trône Quand tes fers meurtrissent mes bras ? Quand me brûlent tes cieux ingrats, Que me fait ta vaine couronne ? Ah, ah ! je ris de tous tes vœux : Ah ! tendre hymen ! ah ! douce fête !... Sultan, sais-tu ce que je veux ? Je veux ton sang, je veux ta tête ! » AL. RENIER. LE PERROQUET ET LE MOINEAU FABLE Comment dire l'amitié tendre D'un Perroquet pour un Moineau, Amitié que d'ailleurs sait rendre Largement le petit oiseau ? De grand matin Jacquot l'appelle, Et veut l'avoir auprès de lui, Et, quand il vient, sa joie est telle, Qu'aussitôt cesse son ennui. Lorsqu'à la blanche colonnette Chaque matin pend son perchoir, Vite de faire sa toilette Jacquot s'empresse, on peut le voir. Le bel ara dresse sa patte, Et le moineau vient s'y percher. Il semblerait, tant il le flatte, De partir qu'il veut l'empêcher. Jacquot d'un œil rond le regarde, Et le caresse doucement ; L'autre, qui se plaît sous sa garde, Bat l'aile de contentement. Quand il a faim, vers sa mangeoire Jacquot promptement le conduit, Il l'invite à manger, à boire, Et son camarade obéit. A son tour, le Moineau fidèle Veut payer un pareil bienfait, De Jacquot, il picote l'aile: Pour Tara c'est un grand attrait; Il gratte sa queue et sa tête, Enfin, l'épluche sans façon. Avec plaisir l'ara s'y prête, En
oiseau ? De grand matin Jacquot l'appelle, Et veut l'avoir auprès de lui, Et, quand il vient, sa joie est telle, Qu'aussitôt cesse son ennui. Lorsqu'à la blanche colonnette Chaque matin pend son perchoir, Vite de faire sa toilette Jacquot s'empresse, on peut le voir. Le bel ara dresse sa patte, Et le moineau vient s'y percher. Il semblerait, tant il le flatte, De partir qu'il veut l'empêcher. Jacquot d'un œil rond le regarde, Et le caresse doucement ; L'autre, qui se plaît sous sa garde, Bat l'aile de contentement. Quand il a faim, vers sa mangeoire Jacquot promptement le conduit, Il l'invite à manger, à boire, Et son camarade obéit. A son tour, le Moineau fidèle Veut payer un pareil bienfait, De Jacquot, il picote l'aile: Pour Tara c'est un grand attrait; Il gratte sa queue et sa tête, Enfin, l'épluche sans façon. Avec plaisir l'ara s'y prête, En éprouvant un doux frisson; Cette toilette terminée, Chacun dort et se sent heureux. Ainsi se passe une journée Entre deux jeunes amoureux. Un jour Jacquot tomba malade; L'autre en éprouve un grand chagrin, ; — 290 — . Et, pour guérir son camarade, De suite il se fait médecin. Le pauvre Jacquot était triste, Ne pouvant manger ni dormir; Si l'horrible fièvre persiste, A tout instant il peut mourir. Mais le moineau ne se repose : Il fouille partout les massifs, Et paraît chercher quelque chose Dans les cyprès et dans les ifs. Tout-à-coup, joyeux et superbe, Il retourne vers son ami, Tenant dans son bec un brin d'herbe Qu'il ne lui donne qu'à demi. Avec beaucoup de répugnance Jacquot consent à l'avaler, Mais elle est si douce l'iniance, Qu'il ne veut point se rebeller. Très mauvais on dit le remède, Pourtant il le prend et guérit. Lecteurs, partout ce qui précède Vous voit où l'amitié conduit. Mais ce n'est point toute l'histoire: Un jour, le moineau chérche, — Vraiment, c'est à ne pas y croire Sur l'herbe, aux pieds du Perroquet, Un Chat sur lui se précipite : Hélas! il va le dévorer! L'ara, furieux, crâne et quitte Son
pauvre Jacquot était triste, Ne pouvant manger ni dormir; Si l'horrible fièvre persiste, A tout instant il peut mourir. Mais le moineau ne se repose : Il fouille partout les massifs, Et paraît chercher quelque chose Dans les cyprès et dans les ifs. Tout-à-coup, joyeux et superbe, Il retourne vers son ami, Tenant dans son bec un brin d'herbe Qu'il ne lui donne qu'à demi. Avec beaucoup de répugnance Jacquot consent à l'avaler, Mais elle est si douce l'iniance, Qu'il ne veut point se rebeller. Très mauvais on dit le remède, Pourtant il le prend et guérit. Lecteurs, partout ce qui précède Vous voit où l'amitié conduit. Mais ce n'est point toute l'histoire: Un jour, le moineau chérche, — Vraiment, c'est à ne pas y croire Sur l'herbe, aux pieds du Perroquet, Un Chat sur lui se précipite : Hélas! il va le dévorer! L'ara, furieux, crâne et quitte Son perchoir pour le délivrer. Le chat fuit. Il sauve la vie, A son tour, au petit Moineau, Et plus que jamais le convie, A prendre part à son gâteau. Ah! que ne voit-on dans le monde Régner partout cette amitié! Mais souvent le contraire abonde Et pour nous c'est vraiment pitié. LÉON ROUSSEAU. Officier d'Académie. AUX BOURGUIGNONNES Vrai, vous ressemblez, fraîches Bourguignonnes, Aux roses que Mai fait épanouir; Vos lèvres de feu sont plus que mignonnes, C'est un fin corail qu'on voudrait cueillir. Votre doux regard, ô jeunes déesses, Est plein de soleil d'aurore et d'azur; Et comme un beau lys, dans vos longues tresses, S'encadre, rêveur, votre front si pur. Votre corset, plein du plus doux mystère, Se dérobe en vain aux rayons du jour ; Votre galbe suit sa courbe légère Et laisse entrevoir vos gerbes d'amour Tout respire en vous la noble franchise; Votre âme jamais ne connut l'erreur ; Et quand vous aimez, votre amour vous grise, Et vous faites don de tout votre cœur. Mais où puisez-vous cet excès de vie...? Si c'est dans les flancs au nectar divin De ces coteaux d'or que le monde envie : Gloire à la Bourgogne et gloire au
pitié. LÉON ROUSSEAU. Officier d'Académie. AUX BOURGUIGNONNES Vrai, vous ressemblez, fraîches Bourguignonnes, Aux roses que Mai fait épanouir; Vos lèvres de feu sont plus que mignonnes, C'est un fin corail qu'on voudrait cueillir. Votre doux regard, ô jeunes déesses, Est plein de soleil d'aurore et d'azur; Et comme un beau lys, dans vos longues tresses, S'encadre, rêveur, votre front si pur. Votre corset, plein du plus doux mystère, Se dérobe en vain aux rayons du jour ; Votre galbe suit sa courbe légère Et laisse entrevoir vos gerbes d'amour Tout respire en vous la noble franchise; Votre âme jamais ne connut l'erreur ; Et quand vous aimez, votre amour vous grise, Et vous faites don de tout votre cœur. Mais où puisez-vous cet excès de vie...? Si c'est dans les flancs au nectar divin De ces coteaux d'or que le monde envie : Gloire à la Bourgogne et gloire au bon vin ! J.-V. MENEVEAU. QUATRAIN Si l'on veut faire un bon quatrain, On songe... on médite... on commence! Puis quand on s'est mis bien en train, Tout est fini. Quelle démence ! LOUISE GIQUEL. SI J'ÉTAIS DIEU À Madame de S...,. Si j'étais Dieu, je voudrais que les roses De l'Orient Inclinassent vers vous leurs corolles écloses, En vous voyant. Si j'étais Dieu, les oiseaux du bocage Et du jardin Viendraient vous saluer dans leur gai babillage, Chaque matin. Si j'étais Dieu, j'abolirais les larmes Et les adieux, Et l'on ne connaîtrait, ici-bas, que les charmes De vos beaux yeux. Si j'étais Dieu, vous seriez immortelle Et vous verriez Tous les hommes, ravis en vous trouvant si belle, Etre à vos pieds. Si j'étais Dieu, vous l'unique que j'aime, — J'en fais l'aveu — Vous seriez ma déesse, et vous seriez ma même, Si j'étais Dieu. Louis FEIX. Bordeaux, 6 septembre 1885. CREPUSCULE Quand on a perdu la jeunesse Et qu'on ne croit plus à l'amour, Quand les rêves pleins d'allégresse Sont partis, hélas! sans retour; Un vide affreux remplit notre âme, Triste et morne comme un désert; Aucun désir ne la réclame, Elle n'a plus un rameau vert
De l'Orient Inclinassent vers vous leurs corolles écloses, En vous voyant. Si j'étais Dieu, les oiseaux du bocage Et du jardin Viendraient vous saluer dans leur gai babillage, Chaque matin. Si j'étais Dieu, j'abolirais les larmes Et les adieux, Et l'on ne connaîtrait, ici-bas, que les charmes De vos beaux yeux. Si j'étais Dieu, vous seriez immortelle Et vous verriez Tous les hommes, ravis en vous trouvant si belle, Etre à vos pieds. Si j'étais Dieu, vous l'unique que j'aime, — J'en fais l'aveu — Vous seriez ma déesse, et vous seriez ma même, Si j'étais Dieu. Louis FEIX. Bordeaux, 6 septembre 1885. CREPUSCULE Quand on a perdu la jeunesse Et qu'on ne croit plus à l'amour, Quand les rêves pleins d'allégresse Sont partis, hélas! sans retour; Un vide affreux remplit notre âme, Triste et morne comme un désert; Aucun désir ne la réclame, Elle n'a plus un rameau vert ! Alors, regardant en arrière, Au livre de notre destin, Triste herbier, gardant la poussière, Des roses de notre matin: On se recueille et l'on regrette, On redit un nom bien-aimé, On cueille comme une fleurette Quelque souvenir embaumé. Pour beaucoup, le chemin fut rude, Il est plus d'un feuillet sanglant, Que dans leur sombre solitude Ils toucheront d'un doigt tremblant. Il est plus d'une triste page Qu'ils voudraient bien anéantir ; Parvenus enfin à cet âge Où se dresse le repentir. Heureux, bien heureux, à cette heure Où l'on reste seul avec soi, Les cœurs fidèles où demeure L'éternel rayon de la foi. Heureux le vaillant sans reproche Qui vieillit sans être lassé, Regardant la mort qui s'approche, Du haut d'un glorieux passé ! Vie HENRI DU MESNIL. Été Flamboyante saison, saison des amoureuses, Saison des désirs fous, des poses langoureuses, Des abandons voluptueux, Où les guimpes de gaze et de toile légères S'entrouvrent volontiers aux brises passagères Qui carressent les blonds cheveux. Été, qui me fais voir à travers le corsage De la femme impudique ou de la vierge sage, Deux jolis seins endorlotés, Deux épaules parmi des flots d’effluves chaudes, Où mes baisers voudraient exercer leurs maraudes
sanglant, Que dans leur sombre solitude Ils toucheront d'un doigt tremblant. Il est plus d'une triste page Qu'ils voudraient bien anéantir ; Parvenus enfin à cet âge Où se dresse le repentir. Heureux, bien heureux, à cette heure Où l'on reste seul avec soi, Les cœurs fidèles où demeure L'éternel rayon de la foi. Heureux le vaillant sans reproche Qui vieillit sans être lassé, Regardant la mort qui s'approche, Du haut d'un glorieux passé ! Vie HENRI DU MESNIL. Été Flamboyante saison, saison des amoureuses, Saison des désirs fous, des poses langoureuses, Des abandons voluptueux, Où les guimpes de gaze et de toile légères S'entrouvrent volontiers aux brises passagères Qui carressent les blonds cheveux. Été, qui me fais voir à travers le corsage De la femme impudique ou de la vierge sage, Deux jolis seins endorlotés, Deux épaules parmi des flots d’effluves chaudes, Où mes baisers voudraient exercer leurs maraudes Et calmer leurs voracités ! Été, saison troublante, exaltée et rieuse, Qui répands à foison ta gaîté merveilleuse Dans les palais et dans les nids; Été, foyer du pauvre et pain de la jeunesse, Sourire de l’Enfance, espoir de la Vieillesse, Je t’adore et je te bénis !... ALBERT TROUDE. L’Enfant Nous adorons l’enfant, avec son frais minois, Parce que son babil, le doux son de sa voix, Ses gestes, son joyeux sourire de l’enfance, Semblent nous redire à chaque instant « Espérance » J.-F. BOURDON. LE PRINTEMPS À MATHILDE. Phoebus se lève, et la nature S’illumine de ses rayons. L’oiseau chante sous la ramure, Déjà volent les papillons. Partout la campagne est fleurie, L’air parfumé charme les sens : Agréable est la rêverie, Qu’exhale en nous le gai Printemps. La bergère sur sa musette, Joue un rondo mélodieux. Puis tout à coup une fauvette L’accompagne d’un air joyeux. L’insecte dans l’herbe bourdonne Et voltige de fleur en fleur ; Tout dans la nature fredonne, Et tous les chants partent du chœur. Le ruisseau même qui murmure Semble louer le Créateur. De sa plus brillante parure La terre étale sa splendeur. Lorsque le Printemps est en fête, Promenant ses graves
L’Enfant Nous adorons l’enfant, avec son frais minois, Parce que son babil, le doux son de sa voix, Ses gestes, son joyeux sourire de l’enfance, Semblent nous redire à chaque instant « Espérance » J.-F. BOURDON. LE PRINTEMPS À MATHILDE. Phoebus se lève, et la nature S’illumine de ses rayons. L’oiseau chante sous la ramure, Déjà volent les papillons. Partout la campagne est fleurie, L’air parfumé charme les sens : Agréable est la rêverie, Qu’exhale en nous le gai Printemps. La bergère sur sa musette, Joue un rondo mélodieux. Puis tout à coup une fauvette L’accompagne d’un air joyeux. L’insecte dans l’herbe bourdonne Et voltige de fleur en fleur ; Tout dans la nature fredonne, Et tous les chants partent du chœur. Le ruisseau même qui murmure Semble louer le Créateur. De sa plus brillante parure La terre étale sa splendeur. Lorsque le Printemps est en fête, Promenant ses graves pensées. Sous le feuillage, le poète Ecrit les meilleurs de ses vers : La feuille qui tombe l’inspire, Il aime la paix du hameau, Il aime le vent qui soupire, Dans le branchage de l’ormeau. C’est la saison des amourettes ; De jeunes couples bienheureux S’en vont cueillir les pâquerettes Et goûter le bonheur à deux. Le berger près de sa maîtresse Se livre au doux plaisir d’aimer, Et sur sa lèvre avec ivresse Furtivement, prend un baiser. Chantez, chantez, ô jeunes filles, Chantez les plus beaux de vos jours ! Chantez tout bas sous les charmilles L’aimable saison des amours ! AUGUSTE PINGUET. Mai 1884. Carentan. — A. COLLEVILLE, Gérant — Imp. de l’Académie Normande.
Et goûter le bonheur à deux. Le berger près de sa maîtresse Se livre au doux plaisir d’aimer, Et sur sa lèvre avec ivresse Furtivement, prend un baiser. Chantez, chantez, ô jeunes filles, Chantez les plus beaux de vos jours ! Chantez tout bas sous les charmilles L’aimable saison des amours ! AUGUSTE PINGUET. Mai 1884. Carentan. — A. COLLEVILLE, Gérant — Imp. de l’Académie Normande.