jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
jeune homme pense dans son cœur à la faire mourir : « Ô ma chère bien-aimée ! qui t'a donné ce bon conseil ? — Ma vieille mère m'a donné ce conseil en confidence. Sûrement, tu voulais me faire sauter la tête d'un coup de sabre ! — Oui, je le voulais ! Mon sabre aurait dû te frapper comme l'éclair; car je ne puis supporter qu'un autre te possède après ma mort. » TOUJOURS FIDÈLE. Un petit oiseau est perché sur la plus haute branche du chêne, et il épie si le soleil se montre au bord de la montagne. Le soleil monte bien sur la hauteur, mais mon soleil à moi est descendu depuis que celle que j'aimais s'est donnée à un autre. Oh ! creusez-moi un tombeau, je vous prie, juste au bord de la route, et étendez-moi dedans pour que j'y trouve le repos. Plantez sur ma tête un bouquet de fleurs rouges ; creusez à mes pieds une petite source de pierre. Lorsqu'elle viendra à passer, peut-être cueillera-t-elle de ces fleurs, pendant que son bien-aimé se rafraîchira à la source. LE BANC BRISÉ. Le banc où j'ai si souvent plaisanté avec lui, où je l'ai si souvent embrassé, il est brisé, et cependant il était fait de solide bois de frêne. Il est en deux morceaux, il est en deux morceaux comme notre amour lui-même ; il s'est brisé, le banc chéri, comme lui-même a rompu son serment. Et de même que les deux morceaux ne pourront plus se rejoindre, le bonheur de notre premier amour ne reviendra jamais. LES TROIS FILLES. Un père avait trois charmantes filles, toutes trois bonnes à marier. Lorsque la première se rendit à l'autel, il lui donna trois cents écus : « Ma chère petite enfant, tu auras bien soin de moi quand je serai trop vieux pour travailler. — Oui, cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'à votre mort ! » Lorsque la seconde alla à l'autel, le père lui donna deux cents écus : « Ma chère petite
si souvent embrassé, il est brisé, et cependant il était fait de solide bois de frêne. Il est en deux morceaux, il est en deux morceaux comme notre amour lui-même ; il s'est brisé, le banc chéri, comme lui-même a rompu son serment. Et de même que les deux morceaux ne pourront plus se rejoindre, le bonheur de notre premier amour ne reviendra jamais. LES TROIS FILLES. Un père avait trois charmantes filles, toutes trois bonnes à marier. Lorsque la première se rendit à l'autel, il lui donna trois cents écus : « Ma chère petite enfant, tu auras bien soin de moi quand je serai trop vieux pour travailler. — Oui, cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'à votre mort ! » Lorsque la seconde alla à l'autel, le père lui donna deux cents écus : « Ma chère petite fille, tu auras bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour travailler. — Oui, mon cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'au jour de votre mort ! » Lorsque enfin la plus jeune alla à l'autel, il lui donna cent écus : « Ma chère petite fille, tu auras bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour travailler. — Oui, mon cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'au jour de votre mort ! » Sept années ne s'étaient pas écoulées que le père était cassé et courbé. Il s'en alla plein de confiance trouver sa fille aînée : « Me voici, pour que tu prennes soin de moi, mon enfant; le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta une corde : « Si vous êtes trop vieux pour travailler, allez vous pendre dans la forêt ! » Alors il saisit son bâton, et s'écria en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper à la
cent écus : « Ma chère petite fille, tu auras bien soin de moi lorsque je serai trop vieux pour travailler. — Oui, mon cher père ; que Dieu me punisse si je n'ai pas bien soin de vous jusqu'au jour de votre mort ! » Sept années ne s'étaient pas écoulées que le père était cassé et courbé. Il s'en alla plein de confiance trouver sa fille aînée : « Me voici, pour que tu prennes soin de moi, mon enfant; le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta une corde : « Si vous êtes trop vieux pour travailler, allez vous pendre dans la forêt ! » Alors il saisit son bâton, et s'écria en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper à la porte de sa seconde fille : « Tu auras soin de moi, n'est-ce pas, mon enfant ? Le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en tira une besace : « Si vous êtes déjà trop vieux pour travailler, allez mendier votre pain ! » Il saisit son bâton et dit en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper, plein de crainte, à la porte de la plus jeune : « Ô recueillez-moi, recueillez-moi, mon enfant ! le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta un gâteau : « Mettez-vous là, mon père, mangez en repos et bercez mes enfants ! » Il cria alors en sanglotant à la fois de douleur et de joie : « C'est toi que j'ai traitée le plus sévèrement, en toute occasion, et c'est toi, toi qui ressens de la compassion ! — Oui, mon cher père; Dieu en soit loué, c'est votre sévérité qui m'a été utile. » LA FIANCÉE DES TURCS. Un homme était assis dans sa prison depuis soixante
pain ! » Il saisit son bâton et dit en sanglotant : « Pourquoi me faut-il vivre encore ? » Il prit son bâton, se traîna loin d'elle et alla frapper, plein de crainte, à la porte de la plus jeune : « Ô recueillez-moi, recueillez-moi, mon enfant ! le travail commence à me devenir pénible. » Elle ouvrit la chambre dans la maison et en rapporta un gâteau : « Mettez-vous là, mon père, mangez en repos et bercez mes enfants ! » Il cria alors en sanglotant à la fois de douleur et de joie : « C'est toi que j'ai traitée le plus sévèrement, en toute occasion, et c'est toi, toi qui ressens de la compassion ! — Oui, mon cher père; Dieu en soit loué, c'est votre sévérité qui m'a été utile. » LA FIANCÉE DES TURCS. Un homme était assis dans sa prison depuis soixante semaines bien longues et bien dures. Il resta captif si longtemps, que ses cheveux en grisonnèrent, et il se parla ainsi au milieu du silence : « Si quelqu'un voulait me délivrer, je lui donnerais ma fille, et en outre la moitié de mon bien. » » Personne ne l'entendit parler, personne, si ce n'est un garçon qui gardait les chevaux. Le garçon ne traîna pas en longueur, et il alla dire aux Turcs : « Écoutez donc, mes chers seigneurs, ce que dit là le prisonnier : Si quelqu'un voulait m'affranchir, je lui donnerais ma fille et la moitié de mon bien. » » Les Turcs ne perdirent pas de temps, et rendirent la liberté au captif. Il s'en alla donc chez lui, s'assit à sa table, et laissa pendre sa tête sur sa poitrine : « Ô mon cher père, qu'avez-vous donc? Votre tête vous fait-elle souffrir, ou êtes-vous dégoûté de la vie? » — Ce n'est pas ma tête qui me fait souffrir, je ne suis pas dégoûté de la vie ; mais j'ai promis de te donner au Turc, à lui qui n'est qu'un païen. » — Avant d'aller avec lui, j'aimerais mieux mourir, mon père.
parler, personne, si ce n'est un garçon qui gardait les chevaux. Le garçon ne traîna pas en longueur, et il alla dire aux Turcs : « Écoutez donc, mes chers seigneurs, ce que dit là le prisonnier : Si quelqu'un voulait m'affranchir, je lui donnerais ma fille et la moitié de mon bien. » » Les Turcs ne perdirent pas de temps, et rendirent la liberté au captif. Il s'en alla donc chez lui, s'assit à sa table, et laissa pendre sa tête sur sa poitrine : « Ô mon cher père, qu'avez-vous donc? Votre tête vous fait-elle souffrir, ou êtes-vous dégoûté de la vie? » — Ce n'est pas ma tête qui me fait souffrir, je ne suis pas dégoûté de la vie ; mais j'ai promis de te donner au Turc, à lui qui n'est qu'un païen. » — Avant d'aller avec lui, j'aimerais mieux mourir, mon père. » » Elle monta alors en courant, et elle entendit déjà la musique qui s'approchait : « Hélas! mon père, mon cher père, dites-moi, pour qui viennent les Turcs? Entendez-vous les coups de fusil et les battements du tambour ? » — Ne le demande pas! Les Turcs viennent te chercher, ma fille! » » Les Turcs arrivaient réellement, arrivaient en bel équipage. Ils avaient des chevaux garnis de housses écarlates ; ils avaient des pages couverts d'or; ils apportaient à la fiancée, à la charmante fille, des diamants pour présent de noce. » Et la fiancée monta en voiture, prenant congé de son père : « Que Dieu soit avec vous, mon cher père ! Je ne reviendrai plus jamais vers vous, plus jamais dans toute ma vie. » Elle se laissa conduire pendant quinze milles entiers sans dire un seul mot ; elle se laissa conduire pendant trente milles, et alors elle parla ainsi : « Attends, cocher, attends un peu ; il faut que je descende de la voiture pour étancher ma soif dans l'eau courante. » — Eh ! qu'as-tu besoin de boire de l'eau ? il y a d'excellents vins dans la voiture. » —
chercher, ma fille! » » Les Turcs arrivaient réellement, arrivaient en bel équipage. Ils avaient des chevaux garnis de housses écarlates ; ils avaient des pages couverts d'or; ils apportaient à la fiancée, à la charmante fille, des diamants pour présent de noce. » Et la fiancée monta en voiture, prenant congé de son père : « Que Dieu soit avec vous, mon cher père ! Je ne reviendrai plus jamais vers vous, plus jamais dans toute ma vie. » Elle se laissa conduire pendant quinze milles entiers sans dire un seul mot ; elle se laissa conduire pendant trente milles, et alors elle parla ainsi : « Attends, cocher, attends un peu ; il faut que je descende de la voiture pour étancher ma soif dans l'eau courante. » — Eh ! qu'as-tu besoin de boire de l'eau ? il y a d'excellents vins dans la voiture. » — Le vin est bon à boire; mais l'eau vaut encore mieux. » » Après avoir parlé ainsi, elle descendit de voiture ; elle ôta la couronne de sa tête, elle la jeta dans les eaux du fleuve : « Nage, couronne, nage sur les flots, Pars jusqu'au devant de la maison de mon père; apprends à mon père chéri que je me suis livrée comme fiancée au Danube rapide ! Ses petits poissons me serviront de compagnes de noce, ses gros poissons de garçons d'honneur, les saules et les aunes seront mes enfants. » Elle sauta donc dans le fleuve, et le courant du Danube l'engloutit. » Alors le Turc crie et pleure ; il se lamente et se désole ! Cependant les longs cheveux blonds de la jeune fille flottent sur les eaux ; ses beaux bras blancs sortent des flots, et le sable de la rivière lui ferme ses yeux noirs. » SAINTE DOROTHÉE. « Dorothée, la charmante jeune fille, était pleine de gaieté. Dorothée, la vierge ravissante, portait une couronne d'or, une couronne de lis qui rayonnait d'un éclat céleste. Le roi du pays, sentant de l'amour pour elle, lui écrivit une lettre : « Si tu
maison de mon père; apprends à mon père chéri que je me suis livrée comme fiancée au Danube rapide ! Ses petits poissons me serviront de compagnes de noce, ses gros poissons de garçons d'honneur, les saules et les aunes seront mes enfants. » Elle sauta donc dans le fleuve, et le courant du Danube l'engloutit. » Alors le Turc crie et pleure ; il se lamente et se désole ! Cependant les longs cheveux blonds de la jeune fille flottent sur les eaux ; ses beaux bras blancs sortent des flots, et le sable de la rivière lui ferme ses yeux noirs. » SAINTE DOROTHÉE. « Dorothée, la charmante jeune fille, était pleine de gaieté. Dorothée, la vierge ravissante, portait une couronne d'or, une couronne de lis qui rayonnait d'un éclat céleste. Le roi du pays, sentant de l'amour pour elle, lui écrivit une lettre : « Si tu acceptes ma main, tout mon royaume t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur! » » Le roi furieux la plonge dans la nuit d'un cachot et l'environne d'une garde vigilante. Sept ans il la renferme ainsi ; dans la huitième année, il demande : « Est-elle morte ou vivante? » — Elle est bien vivante, c'est une merveille ; elle est vivante sans avoir pris ni boisson ni aliment. » » Alors elle fut conduite au grand jour, devant le monarque qui lui dit : « Si tu veux m'accorder ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » » Emporté par la colère, le roi la fit jeter dans un four embrasé. Mais plus la fournaise était ardente, plus la beauté de la jeune fille augmentait. Alors, du milieu des flammes, elle fut conduite devant le roi : « Si tu veux me donner ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » « Alors on prépara une roue pour rouer la charmante fille. Celle-ci adressa ses prières à Dieu, le suppliant d'avoir
« Est-elle morte ou vivante? » — Elle est bien vivante, c'est une merveille ; elle est vivante sans avoir pris ni boisson ni aliment. » » Alors elle fut conduite au grand jour, devant le monarque qui lui dit : « Si tu veux m'accorder ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » » Emporté par la colère, le roi la fit jeter dans un four embrasé. Mais plus la fournaise était ardente, plus la beauté de la jeune fille augmentait. Alors, du milieu des flammes, elle fut conduite devant le roi : « Si tu veux me donner ta main, tout le pays t'adorera. » — Je ne puis être à toi, car j'appartiens au Seigneur. » « Alors on prépara une roue pour rouer la charmante fille. Celle-ci adressa ses prières à Dieu, le suppliant d'avoir pitié d'elle; et le Seigneur, saisi de compassion, fit tomber si fortement le tonnerre sur la roue, que la terre en trembla tout autour. « Cela ne te sauvera pas, l'épée te donnera la récompense que tu mérites ! » Et le roi ordonne qu'on la mène au lieu de l'exécution. Mais lorsque le bourreau la frappa pour la première fois, son glaive se brisa. Saisi de fureur, il sépare la tête du tronc. La tête tombe à terre, l'âme s'envole dans les cieux; et parmi les anges du Seigneur, elle rayonne maintenant comme une étoile. » MARIE ET LA PÉCHÉEUSE. « Il y avait une prairie large et verte, et sur la verte prairie une rosée sanglante. Deux âmes pieuses la traversaient ; une grande pécheresse marchait derrière elles. Lorsqu'elles furent arrivées au paradis, elles frappèrent à la porte : « Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. » Deux âmes pieuses veulent y entrer, une grande pécheresse est derrière. » — Laisse entrer les âmes, et renvoie la grande pécheresse ; montre à celle-ci le chemin qui conduit dans la fosse obscure de l'enfer. » Elle dut donc s'éloigner, ne pouvant faire
l'exécution. Mais lorsque le bourreau la frappa pour la première fois, son glaive se brisa. Saisi de fureur, il sépare la tête du tronc. La tête tombe à terre, l'âme s'envole dans les cieux; et parmi les anges du Seigneur, elle rayonne maintenant comme une étoile. » MARIE ET LA PÉCHÉEUSE. « Il y avait une prairie large et verte, et sur la verte prairie une rosée sanglante. Deux âmes pieuses la traversaient ; une grande pécheresse marchait derrière elles. Lorsqu'elles furent arrivées au paradis, elles frappèrent à la porte : « Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. » Deux âmes pieuses veulent y entrer, une grande pécheresse est derrière. » — Laisse entrer les âmes, et renvoie la grande pécheresse ; montre à celle-ci le chemin qui conduit dans la fosse obscure de l'enfer. » Elle dut donc s'éloigner, ne pouvant faire autrement, et pleura amèrement ses péchés. Comme elle marchait, elle rencontra la mère de Dieu : Qu'as-tu ? qui t'a fait du mal ? — Hélas! il faut que je m'éloigne du ciel. Je n'ai personne qui prie pour moi là-bas. — Viens donc avec moi, je prierai pour toi : le Seigneur Jésus m'exaucera certainement. Lorsqu'elles arrivèrent au paradis, elles frappèrent à la porte. Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. Ta mère veut entrer dans le ciel, la grande pécheresse est derrière elle. — Laisse entrer ma mère, que la grande pécheresse s'éloigne ! — Ô mon fils! n'agis pas ainsi, sois clément, pardonne ses fautes à la pécheresse. — Alors demande-lui, mère chérie, si elle a sanctifié les fêtes, si elle a observé les jeûnes, et si elle n'a pas oublié les pauvres. — Je n'ai pas sanctifié les fêtes, je n'ai pas non plus observé les jeûnes, et malheur, malheur à moi, que cela m'afflige ! je n'ai donné aux pauvres qu'un denier. — Eh bien, le denier que tu as donné aux pauvres suffit pour te faire admettre à la vie éternelle. LES DOUZE NOMBRES. Petit maître, si instruit,
: le Seigneur Jésus m'exaucera certainement. Lorsqu'elles arrivèrent au paradis, elles frappèrent à la porte. Saint Pierre, prends tes clefs, et vois qui veut entrer dans le ciel. Ta mère veut entrer dans le ciel, la grande pécheresse est derrière elle. — Laisse entrer ma mère, que la grande pécheresse s'éloigne ! — Ô mon fils! n'agis pas ainsi, sois clément, pardonne ses fautes à la pécheresse. — Alors demande-lui, mère chérie, si elle a sanctifié les fêtes, si elle a observé les jeûnes, et si elle n'a pas oublié les pauvres. — Je n'ai pas sanctifié les fêtes, je n'ai pas non plus observé les jeûnes, et malheur, malheur à moi, que cela m'afflige ! je n'ai donné aux pauvres qu'un denier. — Eh bien, le denier que tu as donné aux pauvres suffit pour te faire admettre à la vie éternelle. LES DOUZE NOMBRES. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est un? Je le sais bien, et je vais vous le dire : Un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est deux ? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est deux : Deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est trois? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est trois : Trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est quatre ? Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est quatre: Quatre sont les évangélistes, trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est cinq? — Je
Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est deux : Deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, si instruit, toi que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est trois? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est trois : Trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est quatre ? Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est quatre: Quatre sont les évangélistes, trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ, qui est notre roi. Petit maître, toi qui es si instruit et que pare toute sagesse, peux-tu bien nous dire ce qui est cinq? — Je sais bien, et je puis vous dire ce qui est cinq : Cinq sont les plaies du Seigneur, quatre sont les évangélistes, trois sont les patriarches, deux sont les tables de Moïse, un est Jésus-Christ qui est notre roi. Etc., etc., etc. Nous n'étendrons pas davantage cet examen de la poésie populaire des Slaves, non pas que nous ayons la prétention d'avoir tracé un tableau complet, mais nos citations peuvent suffire pour montrer combien on a été injuste jusqu'à présent envers les races slaves. On les a accusées de ne pas posséder la faculté épique; cette accusation est une erreur historique, puisqu'on trouve en Russie le poème d'Igor et les romances de Vladimir; en Serbie, les chants relatifs à Marko; en Bohême, des compositions héroïques de même nature. Il est vrai que des circonstances particulières ont empêché la poésie épique de se développer chez les Slaves et d'entrer dans la littérature cultivée; mais la France n'est-elle pas dans le même cas, puisque les nombreuses épopées de son ancienne littérature ne sont guère que des chroniques versifiées d'une sécheresse insupportable? Au lieu d'accuser les Slaves, on aurait bien plutôt dû les louer de leur étonnante faculté d'assimilation, qui fait de la
poésie populaire des Slaves, non pas que nous ayons la prétention d'avoir tracé un tableau complet, mais nos citations peuvent suffire pour montrer combien on a été injuste jusqu'à présent envers les races slaves. On les a accusées de ne pas posséder la faculté épique; cette accusation est une erreur historique, puisqu'on trouve en Russie le poème d'Igor et les romances de Vladimir; en Serbie, les chants relatifs à Marko; en Bohême, des compositions héroïques de même nature. Il est vrai que des circonstances particulières ont empêché la poésie épique de se développer chez les Slaves et d'entrer dans la littérature cultivée; mais la France n'est-elle pas dans le même cas, puisque les nombreuses épopées de son ancienne littérature ne sont guère que des chroniques versifiées d'une sécheresse insupportable? Au lieu d'accuser les Slaves, on aurait bien plutôt dû les louer de leur étonnante faculté d'assimilation, qui fait de la littérature russe une sorte de miroir magique où toutes les civilisations viennent se peindre tour à tour. Conquise par les Scandinaves, la Russie reproduit dans ses premières poésies le style imagé des fiers Varègues et leur goût pour les aventures merveilleuses; plus tard, en accommodant les coupoles grecques au génie national, elle produit les pittoresques dômes du Kremlin; plus tard encore, sous l'influence des encyclopédistes, elle reflète la légèreté spirituelle de l'esprit français, en gardant une disposition à l'extase religieuse; enfin elle étudie la littérature anglo-allemande et la modifie d'une manière originale dans les délicieuses poésies d'un Joukofski et d'un Pouchkine. Mais elle possède, en outre, une riche littérature qu'elle n'a pas utilisée suffisamment: nous voulons dire les chants populaires des Slaves. Il appartient à la Russie de rassembler tous ces trésors dans un recueil immense où l'esprit nouveau pourra s'abreuver; car c'est un fait que l'on commence à avouer, la poésie populaire, longtemps méconnue, sert de chaînon indispensable pour rattacher l'antiquité à la renaissance. Toutefois, prenons garde, en l'employant, de faire reculer l'esprit humain. Expliquons-nous à cet égard. Nous avons exposé souvent que les littératures de la Grèce et de Rome avaient été épuisées par les classiques, comme l'élément