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temps.) Je ne crus que tu ôtais assez... NOÉ. — Certes ! EDMÉE. — Mors je devrais être lié !... (Montrant tes coupures.) J'ai une presse ! NOÉ. — Tu peux le dire... EDMÉE. — Du jour au leudeu)ai)j, je me suis fait un nom... Un petit nom... Je ne te dis pas que je vais avoir tout de suite la situation de Marnac ou de Spinelli... mais elles ont commencé comme moi et, puisqu'elles m'ont réussi, il n'y a aucune raison pour que je ne réussisse pas. NOÉ. — Alors, c'est sérieux ? Tu crois que c'est arrivé ? EDMÉE. — Toi, veux-tu la vérité vraie ? Tu crève de jalousie. NOÉ. — Je ne m'en rends pas compte. EDMÉE. — Quand tu m'as connue, je n'étais qu'une pétite femme insignifiante. Tu t'es dit : « Voilà ce qu'il me faut; je lui ferai faire tout ce que je voudrai ! » Seulement aujourd'hui, tu vois que je ne suis pas aussi bête que j'en avais l'air : alors ça te défrise. NOÉ. — En effet, j'étais très heureux d'avoir trouvé sur les coussins d'une torpédo un petit bout de femme dont un imbécile se préoccupait moins que de son enregistreur de vitesse : je me suis penché vers toi et je l'ai cueillie... Tu m'as cueillie ? Non, mais des fleurs !... Tu m'as cueillie parce que je me suis laissé faire.., Tu me paraissais intelligente, mais ce n'était que du boniment et tu n'es pas si maligne que ça. NOÉ. Parce que je me suis mis à t'aimer... EDMÉE. C'est bien le moins ! NOÉ. Aimer est peut-être un bien grand mal. Je me suis mis à tenir à toi. Je comptais sur toi une bonne femme pas comme les autres et sur qui aurait son âge... EDMÉE. Qu'est-ce que ça veut dire ? NOÉ. Cela veut dire que tu ne devras pas vingt et un et que tu ne devrais te préoccuper de rien. Malheureusement, tu es entrée au théâtre, — si je puis m'exprimer ainsi ! EDMÉE. — Quoi ? quoi ? NOÉ. Laisse-moi finir
son enregistreur de vitesse : je me suis penché vers toi et je l'ai cueillie... Tu m'as cueillie ? Non, mais des fleurs !... Tu m'as cueillie parce que je me suis laissé faire.., Tu me paraissais intelligente, mais ce n'était que du boniment et tu n'es pas si maligne que ça. NOÉ. Parce que je me suis mis à t'aimer... EDMÉE. C'est bien le moins ! NOÉ. Aimer est peut-être un bien grand mal. Je me suis mis à tenir à toi. Je comptais sur toi une bonne femme pas comme les autres et sur qui aurait son âge... EDMÉE. Qu'est-ce que ça veut dire ? NOÉ. Cela veut dire que tu ne devras pas vingt et un et que tu ne devrais te préoccuper de rien. Malheureusement, tu es entrée au théâtre, — si je puis m'exprimer ainsi ! EDMÉE. — Quoi ? quoi ? NOÉ. Laisse-moi finir ! Maintenant rien ne compte plus que ton sale métier. Tu as des petites amies qui te donnent les pires exemples, des gigolos qui tournent autour de toi... EDMÉE. Tu penses ! NOÉ. J'y pense. Et je sens très bien que nous ne voulons pas... EDMÉE. — Eh bien, mon petit, pas de chichette ! Moi qui étais si contente de mon succès pour que tu le partages avec moi... NOÉ. — Merci EDMÉE. — Oh ! je sais bien ! monsieur trouve ça indigne de lui, Que veux-tu ? J'aime mon art ! À ce moment, Edmée coupe la conversation et s'assied net. Elle a haussé les épaules et s'est assise sur le lit les pieds dans ses mules et les cheveux déployés. Après une seconde de méditation elle s'est retournée vers sa petite sœur. Moi, embrasse-moi, va ! EDMÉE, boudeuse. Tu ne voudrais pas... NOÉ. Si ! je voudrais bien... (Il s'attendrit.) J'ai des raisons pour n'être pas très gai. Je sais si bien que tu vas m'échapper ! À mon âge, à chaque rupture, on éprouve un pincement au cœur : c'est encore du bonheur irrémédiablement gâché, quelque chose qui s'en va... EDMÉE, qui n'est pas méchante.
petit, pas de chichette ! Moi qui étais si contente de mon succès pour que tu le partages avec moi... NOÉ. — Merci EDMÉE. — Oh ! je sais bien ! monsieur trouve ça indigne de lui, Que veux-tu ? J'aime mon art ! À ce moment, Edmée coupe la conversation et s'assied net. Elle a haussé les épaules et s'est assise sur le lit les pieds dans ses mules et les cheveux déployés. Après une seconde de méditation elle s'est retournée vers sa petite sœur. Moi, embrasse-moi, va ! EDMÉE, boudeuse. Tu ne voudrais pas... NOÉ. Si ! je voudrais bien... (Il s'attendrit.) J'ai des raisons pour n'être pas très gai. Je sais si bien que tu vas m'échapper ! À mon âge, à chaque rupture, on éprouve un pincement au cœur : c'est encore du bonheur irrémédiablement gâché, quelque chose qui s'en va... EDMÉE, qui n'est pas méchante. — Tu as encore le cœur en bouillie, ce malin ! Elle se laisse aller sur l'épaule de Noé sa tête ronde aux cheveux courts est d'une admirable jeunesse. Lui, cherche quelque chose au fond des yeux de sa maîtresse sans trouver rien qu'au peu de complaisance, dont il est bien heureux de se contenter. L'attendrissement amène doucement d'autres états d'âme, le petit sein échappé attire la main de l'amant mélancolique, et trois minutes plus tard, quand la bonne frappe, deux voix se mêlent pour dire "Tout à l'hélière !" et "Fichez-nous la paix" ! Mais repris et un peu confus, ils sonnent pour que revienne la femme de chambre maigre et sèche qui les considère avec dégoût. Noé tourne le dos pour que cette servante revêche ne lise pas sur son visage la houle que Jéhovah put lire sur celui d'Ève et d'Adam, EDMÉE, qui se fiche des opinions de la servante. Pourquoi avez-vous frappé ? LA FEMME DE CHAMBRE. — C'est une dame qui vend de la lingerie; elle dit comme ça que c'est la mère de madame qui l'envoie. NOÉ. — Mêtez-la dehors; elle nous gêne EDMÉE, avec dignité. Si c'est une amie de ma mère, je
bien heureux de se contenter. L'attendrissement amène doucement d'autres états d'âme, le petit sein échappé attire la main de l'amant mélancolique, et trois minutes plus tard, quand la bonne frappe, deux voix se mêlent pour dire "Tout à l'hélière !" et "Fichez-nous la paix" ! Mais repris et un peu confus, ils sonnent pour que revienne la femme de chambre maigre et sèche qui les considère avec dégoût. Noé tourne le dos pour que cette servante revêche ne lise pas sur son visage la houle que Jéhovah put lire sur celui d'Ève et d'Adam, EDMÉE, qui se fiche des opinions de la servante. Pourquoi avez-vous frappé ? LA FEMME DE CHAMBRE. — C'est une dame qui vend de la lingerie; elle dit comme ça que c'est la mère de madame qui l'envoie. NOÉ. — Mêtez-la dehors; elle nous gêne EDMÉE, avec dignité. Si c'est une amie de ma mère, je ne peux pas la mettre à la porte. NOÉ. "Tu crois aux lingères ? C'est purement et simplement une... Elle dit le mot, EDMÉE, indignée. — Mon cher, tu sauras que ma mère ne fréquente pas ce monde-là. NOÉ. — Tu ne veux tout de même pas me forcer à assister à l'entretien. Il se dirige vers la porte qui donne dans la salle de bains. EDMÉE, à la femme de chambre. — Comment s'appelle-t-elle ? LA FEMME DE CHAMBRE, Elle a dit comme ça que son nom ne dirait rien à Mademoiselle. EDMÉE. Eh! bien faites-la entrer... Elle ne me mangera pas ! NOÉ. — Tu la reçois ? C'est décidé, Tu la reçois ? EDMÉE. — Tu ne vas pas encore m'embêter pour ça ? NOÉ, en rage à moitié. Hors d'ici ! Il fait lâcher la porte et tira le verrou. Puis, mouvement des lèvres, Edmée refait ses oreillers et fait étouffer sur son lit un chemin de la moutarde pour laisser entrer, — à cette lingère ! Car elle a des draps bleus, l'inconnue entre. C'est une femme de soixante ans, velue, avec simplicité, la dame à qui le monsieur complaisant offre sa place dans le
assister à l'entretien. Il se dirige vers la porte qui donne dans la salle de bains. EDMÉE, à la femme de chambre. — Comment s'appelle-t-elle ? LA FEMME DE CHAMBRE, Elle a dit comme ça que son nom ne dirait rien à Mademoiselle. EDMÉE. Eh! bien faites-la entrer... Elle ne me mangera pas ! NOÉ. — Tu la reçois ? C'est décidé, Tu la reçois ? EDMÉE. — Tu ne vas pas encore m'embêter pour ça ? NOÉ, en rage à moitié. Hors d'ici ! Il fait lâcher la porte et tira le verrou. Puis, mouvement des lèvres, Edmée refait ses oreillers et fait étouffer sur son lit un chemin de la moutarde pour laisser entrer, — à cette lingère ! Car elle a des draps bleus, l'inconnue entre. C'est une femme de soixante ans, velue, avec simplicité, la dame à qui le monsieur complaisant offre sa place dans le lit. Son aspect inspire la confiance et Edmée a l'idée qu'une visiteuse si correcte puisse être liée, de liens serrés, avec Mouette. La DAME. Excusez-moi, Mademoiselle, d'avoir insisté pour être reçue, mais... Edmée regarde la femme de chambre qui ne sort pas et s'arrête. EDMÉE, vivement, à la femme de chambre. (Jusqu'à ce que vous faîtes-là ? Faut-il vous offrir une chaise ? La femme de chambre remplace sa mine dégoûtée par un masque haineux, et s'en va avec une magnifique dignité. LA DAME, à mi-voix. — Nous sommes seules? Je puis parler. EDMÉE, à mi-voix. — Mon ami est dans la salle de bains... Elle montre la porte. LA DAME, même jeu. — Il est probable que votre femme de chambre écoute à l'autre porte ? EDMÉE, montre avec un geste qu'elle s'en occupe. -- Alors ? LA DAME. — Je sors de chez lui; il dit que pour commencer il faut que vous choisissiez entre l'automobile ou le manteau de zibeline. EDMÉE, trop haut. — S'il marchande déjà, il n'y a rien de fait. LA DAME, levé le doigt sur les lèvres. Chut !... Il y aurait une autre combinaison... EDMÉE. — Il n'en vient pas à l'argument...
chambre. (Jusqu'à ce que vous faîtes-là ? Faut-il vous offrir une chaise ? La femme de chambre remplace sa mine dégoûtée par un masque haineux, et s'en va avec une magnifique dignité. LA DAME, à mi-voix. — Nous sommes seules? Je puis parler. EDMÉE, à mi-voix. — Mon ami est dans la salle de bains... Elle montre la porte. LA DAME, même jeu. — Il est probable que votre femme de chambre écoute à l'autre porte ? EDMÉE, montre avec un geste qu'elle s'en occupe. -- Alors ? LA DAME. — Je sors de chez lui; il dit que pour commencer il faut que vous choisissiez entre l'automobile ou le manteau de zibeline. EDMÉE, trop haut. — S'il marchande déjà, il n'y a rien de fait. LA DAME, levé le doigt sur les lèvres. Chut !... Il y aurait une autre combinaison... EDMÉE. — Il n'en vient pas à l'argument... LA DAME. — C'est qu'il veut vous emmener avec lui dans son pays ! EDMÉE, AU Chili ?... Je ne sais même pas au juste où ça se trouve ? Je n'ai pas envie de mourir d'ennui au milieu des nègres ! LA DAME. — Je vous dis ce qu'il m'a dit... Dans ces conditions-là, c'est un hôtel avenue du Bois, l'auto, la lingère, le couturier, tout... Au printemps vous partirez pour six mois et à votre retour, il vous donnera la grande installation... Naturellement ! une fois installée, rien ne vous empêchera de le laisser tomber. À ce moment je ne serai pas embarrassée pour vous trouver quelqu'un... EDMÉE, songeuse. Evidemment, c'est une affaire... Mais le type me déplaît. LA DAME. Vous êtes difficile. Je connais bien des dames qui ne se feraient pas prier. Pensez, un homme de vingt-six ans qui possède tout un pays dans lequel on marche sur le guano. EDMÉE. — Il faut bien qu'il ait quelque chose pour lui... Mais il me fait peur... LA DAME. — Oh ! ma petite fille ! Il n'y a pas plus doux... EDMÉE. — N'empêche qu'il a donné un coup de couteau, il y a deux ans,
m'a dit... Dans ces conditions-là, c'est un hôtel avenue du Bois, l'auto, la lingère, le couturier, tout... Au printemps vous partirez pour six mois et à votre retour, il vous donnera la grande installation... Naturellement ! une fois installée, rien ne vous empêchera de le laisser tomber. À ce moment je ne serai pas embarrassée pour vous trouver quelqu'un... EDMÉE, songeuse. Evidemment, c'est une affaire... Mais le type me déplaît. LA DAME. Vous êtes difficile. Je connais bien des dames qui ne se feraient pas prier. Pensez, un homme de vingt-six ans qui possède tout un pays dans lequel on marche sur le guano. EDMÉE. — Il faut bien qu'il ait quelque chose pour lui... Mais il me fait peur... LA DAME. — Oh ! ma petite fille ! Il n'y a pas plus doux... EDMÉE. — N'empêche qu'il a donné un coup de couteau, il y a deux ans, à Marjolaine... LA DAME. — En jouant! il est comme un jeune chien qui ne se rend pas compte EDMÉE. — Mais je voudrais qu'il se rendît, compte que, moi, je ne marche pas dans des combinaisons comme ça... En somme, il l'a dit. Si résumer. Pour l'automobile ou la pelisse, il faut que je m'exhibe avec lui pendant quinze jours? LA DAME. — Voilà ! (À une voix d'or.) C'est un enfant ! Quand il a vu le succès que vous aviez aux Capucines, il lui a téléphoné et, il m'a dit : « Je la veux ! » Quand il a su que vous aviez un ami gentil à qui vous teniez, il m'a dit : « Je la veux quand même ! » C'est alors que je suis allée vous voir. L'essentiel dans la vie, c'est de s'en mettre. Evidemment, n'est-ce pas. c'est un Chilien, mais si ce n'était pas un Chilien, ce ne serait pas la même chose. Entre nous, une fois que vous aurez l'auto ou la courture, il ne dépend plus que de vous d'avoir le reste. J'en ai déjà rendu des services à vos amies, allez ! Si je vous disais des noms,
pelisse, il faut que je m'exhibe avec lui pendant quinze jours? LA DAME. — Voilà ! (À une voix d'or.) C'est un enfant ! Quand il a vu le succès que vous aviez aux Capucines, il lui a téléphoné et, il m'a dit : « Je la veux ! » Quand il a su que vous aviez un ami gentil à qui vous teniez, il m'a dit : « Je la veux quand même ! » C'est alors que je suis allée vous voir. L'essentiel dans la vie, c'est de s'en mettre. Evidemment, n'est-ce pas. c'est un Chilien, mais si ce n'était pas un Chilien, ce ne serait pas la même chose. Entre nous, une fois que vous aurez l'auto ou la courture, il ne dépend plus que de vous d'avoir le reste. J'en ai déjà rendu des services à vos amies, allez ! Si je vous disais des noms, vous seriez bien étonnée. Il y a un roi qui me fait venir dès qu'il arrive à Paris... et une reine aussi !... Quand elle viendra, je vous proposerai... (Elle se reprend.)... je leur parlerai de vous... Si les gens qui nous méprisent savaient le mal que nous nous donnons, ils verraient qu'on ne vole pas notre argent qu'on gagne. J'en ai connu qui n'avaient pas l'air de me saluer dans la rue et qui venaient me supplier chez moi. Pour ceux-là, je vous jure que ça leur coûtait bon, non pas parce que je suis une femme intéressée, mais parce que je veux des égards. Je pourrais vous parier d'une danseuse de l'Opéra qui m'a manqué, elle serait présidente d'une rétrospective, ni plus ni moins ! mais je lui ai dit : « Ma fille, je ne suis pas ce que je suis, mais toi, tu es une pauvre imbécile ». C'est facile à comprendre, dans les démarches qu'on l'ait, si on ne tenait pas son rang, on en arriverait à prendre l'escalier de service. Pas de ça. Lisette ! Ce n'est pas à soixante ans que je commencerai à ne pas monter dans l'ascenseur... Quant à vous, ma
ils verraient qu'on ne vole pas notre argent qu'on gagne. J'en ai connu qui n'avaient pas l'air de me saluer dans la rue et qui venaient me supplier chez moi. Pour ceux-là, je vous jure que ça leur coûtait bon, non pas parce que je suis une femme intéressée, mais parce que je veux des égards. Je pourrais vous parier d'une danseuse de l'Opéra qui m'a manqué, elle serait présidente d'une rétrospective, ni plus ni moins ! mais je lui ai dit : « Ma fille, je ne suis pas ce que je suis, mais toi, tu es une pauvre imbécile ». C'est facile à comprendre, dans les démarches qu'on l'ait, si on ne tenait pas son rang, on en arriverait à prendre l'escalier de service. Pas de ça. Lisette ! Ce n'est pas à soixante ans que je commencerai à ne pas monter dans l'ascenseur... Quant à vous, ma petite, de vous à moi, il faudra qu'il que vous soyez complètement bouchée, pour laisser passer une occasion pareille. Tu peux dire que si votre place, je n'hésiterais pas... EDMÉE. Et mon ami ?... LA DAME. Si nous vous laissez arrêter par les sentiments, vous finirez jamais à rien. Voilà, mon ami, je pense qu'il ne suivra pas seulement... mais enfin, puisqu'il comprendra... qu'il peut conserver une petite place dans votre affection. Vous pourriez vous arranger pour le renvoyer après-midi, au théâtre : c'est si commode ! On peut, toujours dire qu'on a des répétitions. S'il nous aime bien, il sera content que vous soyez heureuse et que vous ne manquiez de rien... Et puis même, s'il en a besoin, qui vous dit qu'à l'occasion, il ne sera pas satisfait que vous lui rendiez un service ?... EDMÉE. Oh ! je ne crois pas... Il est tellement susceptible !... LA DAME. En tout cas, vous seriez la première élève qui n'aura pas su s'arranger. EDMÉE. En somme, n'est-ce que vous me conseillez de l'abandonner ? LA DAME. Allons ma chérie, ne l'ailles pas l'enfant! Soyez demain à quatre heures au théâtre des Champs-Élysées : vous ne vous en repentirez pas...
mon ami, je pense qu'il ne suivra pas seulement... mais enfin, puisqu'il comprendra... qu'il peut conserver une petite place dans votre affection. Vous pourriez vous arranger pour le renvoyer après-midi, au théâtre : c'est si commode ! On peut, toujours dire qu'on a des répétitions. S'il nous aime bien, il sera content que vous soyez heureuse et que vous ne manquiez de rien... Et puis même, s'il en a besoin, qui vous dit qu'à l'occasion, il ne sera pas satisfait que vous lui rendiez un service ?... EDMÉE. Oh ! je ne crois pas... Il est tellement susceptible !... LA DAME. En tout cas, vous seriez la première élève qui n'aura pas su s'arranger. EDMÉE. En somme, n'est-ce que vous me conseillez de l'abandonner ? LA DAME. Allons ma chérie, ne l'ailles pas l'enfant! Soyez demain à quatre heures au théâtre des Champs-Élysées : vous ne vous en repentirez pas... EDMÉE. Oui... (Un temps.) Oh c'est entendu, j'y serai... Mais ce qui m'embête c'est que je vais être obligée de raconter à mon ami... LA FEMME DE CHAMBRE. — Dites à monsieur de venir, LA FEMME DE CHAMBRE. -Monsieur est parti... EDMÉE. — Il rentrera déjeuner ? LA FEMME DE CHAMBRE. -Oh non, non, il a mis toutes ses affaires dans sa valise, même ses pantoufles, et son pyjama. EDMÉE. — Il est parti !... Il m'a plaquée. Quel mufle !... (À suivre.) L'ORCHESTRE DE L'OPÉRET DIEUDÉONXE. LA COMPAGNIE DES AUTOBUS VA PUBLIER UN MANUEL DU PARLANT VOYAGEUR [texte_manquant] Les pinceaux des phares balancent dans l'obscurité de l'acrobate impondérable et rose. Seule une barre nickelée s'aperçoit, suspendue elle aussi, semble-t-il, aux rayons lumineux, prétexte aux jeux de la jolie trapéziste dont le jupon court flotte sur les reins moulés de soie brillante. Au-dessus des fauteuils que nul filet ne protège, le corps sans pesanteur passe et repasse, énigmatique et multiforme : arc tendu, cerceau vivant, flèche rigide, soleil rose, en sauts périlleux successifs... En contraste avec tant de grâde aérienne un sentiment pèse d'angoisse et d'admiration. La crainte est double : pour la jeune femme audacieuse et pour soi aussi...
CHAMBRE. -Oh non, non, il a mis toutes ses affaires dans sa valise, même ses pantoufles, et son pyjama. EDMÉE. — Il est parti !... Il m'a plaquée. Quel mufle !... (À suivre.) L'ORCHESTRE DE L'OPÉRET DIEUDÉONXE. LA COMPAGNIE DES AUTOBUS VA PUBLIER UN MANUEL DU PARLANT VOYAGEUR [texte_manquant] Les pinceaux des phares balancent dans l'obscurité de l'acrobate impondérable et rose. Seule une barre nickelée s'aperçoit, suspendue elle aussi, semble-t-il, aux rayons lumineux, prétexte aux jeux de la jolie trapéziste dont le jupon court flotte sur les reins moulés de soie brillante. Au-dessus des fauteuils que nul filet ne protège, le corps sans pesanteur passe et repasse, énigmatique et multiforme : arc tendu, cerceau vivant, flèche rigide, soleil rose, en sauts périlleux successifs... En contraste avec tant de grâde aérienne un sentiment pèse d'angoisse et d'admiration. La crainte est double : pour la jeune femme audacieuse et pour soi aussi... en cas de chute. Un exercice terminé, les phares épinglent sur une minuscule plateforme, tel le papillon sur le liège, l'acrobate qui sourit par-dessus son épaule et vers qui les applaudissements montent délivrés. Mais l'orchestre s'est tu. Dans le silence en suspens, les cœurs battent avec force, Un roulement de tambour, et c'est dans l'espace une arabesque folle, une flamme vivante qui monte et retombe en s'éteignant sur la scène, au moment où partout l'électricité se rallume. Sous l'acclamation, l'acrobate s'avance vers la rampe à pas pointus et salue, les mains offertes, avec une grâce modeste et charmante. Et soudain, le postiche enlevé. c'est devant le public un jeune garçon qui sourit, malicieux et ravi... Il y a un instant de gêne, une minute équivoque. Beaucoup tout à l'heure n'applaudissaient que la jolie femme et s'arrêtent au bord d'un sentiment inattendu. Certains n'acclament que plus frénétiquement au contraire. Puis, le rire jailli, délivre les scrupules et les consciences pointilleuses, s'ajoute à l'ovation frénétique, à l'ovation dure et qui, plusieurs fois, renaît dans l'instant qu'elle semble expirer. Couloirs Les photos, le long des murs, sont ici l'essentielle attraction. Tous les pitris, tous les acrobates, tous les « tours de chant »,
tambour, et c'est dans l'espace une arabesque folle, une flamme vivante qui monte et retombe en s'éteignant sur la scène, au moment où partout l'électricité se rallume. Sous l'acclamation, l'acrobate s'avance vers la rampe à pas pointus et salue, les mains offertes, avec une grâce modeste et charmante. Et soudain, le postiche enlevé. c'est devant le public un jeune garçon qui sourit, malicieux et ravi... Il y a un instant de gêne, une minute équivoque. Beaucoup tout à l'heure n'applaudissaient que la jolie femme et s'arrêtent au bord d'un sentiment inattendu. Certains n'acclament que plus frénétiquement au contraire. Puis, le rire jailli, délivre les scrupules et les consciences pointilleuses, s'ajoute à l'ovation frénétique, à l'ovation dure et qui, plusieurs fois, renaît dans l'instant qu'elle semble expirer. Couloirs Les photos, le long des murs, sont ici l'essentielle attraction. Tous les pitris, tous les acrobates, tous les « tours de chant », qui, des temps anciens ont eu leur heure de volage, figurent dans des cadres. On voit la chanteuse légère en manches à collier, l'Espagnole au costume droit, l'excentrique au gibus déformé, le ventriloque en habit de sous-préfet, le champion de lutte en peau de léopard, tous, même ceux que le seul maillot rendait caricaturés, ont je ne sais quoi de significatif, je ne sais quoi de tristement comique et de dignement outragé. L'orchestre est parisien. Le music-hall est un des dogmes citoyens. Voici un champion de boxe sympathique, voici un auteur à succès et qui ne rate pas un spectacle, voici un jeune aristocrate, ancien trois-patrons ai. amateur d'art, voire lanceur d'artistes à l'occasion, et voici encore deux écrivains Jeunes, à l'affût des « correspondances littéraires les plus récentes ; l'un, de la génération nouvellement arrivée, j'entends celle de quarante ans, et qui vient, non sans remords, confronter ses enthousiasmes bien littéraires pour les Fratellini aux talents de ceux-là certes, d'un Grock ou d'un Little Tich. Au bar, devant des bocks inoffensifs, l'homme-serpent, tout à l'heure en scène, cause avec la femme-canon que nous verrons dans un instant. Ils tiennent dans une attitude modeste des propos sans portée aucune. Ils