jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de cette année ou d'il y a dix ans ? » Est-ce que, en parcourant la serre des Indépendants ou l'exhibition du Salon d'automne, on n'éprouve pas exactement et encore bien mieux la même impression ? Est-ce que tous ces arbres bleus, tous ces terrains rouges et tous ces ciels verts n'ont pas été peints ou du moins barbouillés par la même main, après avoir été vus par le même œil, et suggérés par la même mode ? Est-ce que tous ces paysagistes des bords de la Seine ne sont pas des Pompiers passés au bleu ? Mais si ce sont des imitateurs de l'art à la mode et voilà tout. Les généralisations en art, n'ont aucun sens, et si Besnard, membre de l'Institut, a de la valeur, ce n'est pas parce qu'il a peint les gens avec des reflets verts ou jaunes, c'est parce qu'il a toujours construit avec intelligence et justesse, avec la compréhension de la vie, les êtres qu'il a peints, en noir, en gris ou en rouge. Mais ce n'est pas cela que voient en lui les critiques ce sont les recherches amusantes de colorations qui seraient bien peu importantes dans son œuvre, si elles n'étaient soumises aux lois de la construction. Oui, aux Artistes Français il y a des œuvres que plus tard on appellera « chefs-d'œuvre. » Une large bienveillance, par contre, émane de la critique du Figaro signée d'Arsène Alexandre et cette bienveillance est plus près de la vérité. Il regarde au moins avec une attention grave, comme d'ailleurs M. Thiébault-Sisson du Temps, les efforts de ces nombreux artistes, dont quelques-uns méritent mieux que la pirouette d'un critique à monocle. Et comme il voit de haut quand il dit « A nous voir, huit jours avant le vernissage, parcourir les salles avec des mines désolées, avec des bras levés en l'air en signe d'horreur, ou retombant pour exprimer un découragement sans remède, un témoin à l'âme simple pourrait croire que l'art français est à jamais perdu, ou même que le Salon est un grand malheur public, j'imagine que lorsque mes frères en journalisme,
soumises aux lois de la construction. Oui, aux Artistes Français il y a des œuvres que plus tard on appellera « chefs-d'œuvre. » Une large bienveillance, par contre, émane de la critique du Figaro signée d'Arsène Alexandre et cette bienveillance est plus près de la vérité. Il regarde au moins avec une attention grave, comme d'ailleurs M. Thiébault-Sisson du Temps, les efforts de ces nombreux artistes, dont quelques-uns méritent mieux que la pirouette d'un critique à monocle. Et comme il voit de haut quand il dit « A nous voir, huit jours avant le vernissage, parcourir les salles avec des mines désolées, avec des bras levés en l'air en signe d'horreur, ou retombant pour exprimer un découragement sans remède, un témoin à l'âme simple pourrait croire que l'art français est à jamais perdu, ou même que le Salon est un grand malheur public, j'imagine que lorsque mes frères en journalisme, les reporters, vont constater quelque catastrophe qui fait des centaines de victimes, ils n'ont point une attitude aussi apitoyée. » « Faut-il donc penser que les Salons empêchent les artistes de faire de belles œuvres ? Ils n'ont qu'à les faire en ne songeant pas aux Salons. Le bon goût et les hautes pensées, croyez-le bien, ne sont pas si faciles à étouffer ou à mettre en fuite. Ils auront, d'ailleurs, toujours leurs refuges choisis, que connaîtront ceux qui seront dignes de les deviner. » Il est réconfortant de lire ces lignes indépendantes et bonnes. Aucun critique n'a jamais fait éclore une belle œuvre, son devoir est simplement de la découvrir lorsqu'elle existe parmi tant de travaux présentés. Malheureusement, comme nous l'indiquions tout à l'heure, le critique vit enveloppé dans une atmosphère spéciale, la mode, laquelle change pour le plaisir de changer. Son jugement n'est point libre; il ne s'enrichit pas comme le créateur par une compréhension toujours plus approfondie dans son art. Il y a certes eu une époque où la saine critique devait découvrir au milieu des recettes d'ateliers académiques, les toiles jeunes, dégagées de ces entraves c'était au temps de la jeunesse de Manet et de Courbet.
et les hautes pensées, croyez-le bien, ne sont pas si faciles à étouffer ou à mettre en fuite. Ils auront, d'ailleurs, toujours leurs refuges choisis, que connaîtront ceux qui seront dignes de les deviner. » Il est réconfortant de lire ces lignes indépendantes et bonnes. Aucun critique n'a jamais fait éclore une belle œuvre, son devoir est simplement de la découvrir lorsqu'elle existe parmi tant de travaux présentés. Malheureusement, comme nous l'indiquions tout à l'heure, le critique vit enveloppé dans une atmosphère spéciale, la mode, laquelle change pour le plaisir de changer. Son jugement n'est point libre; il ne s'enrichit pas comme le créateur par une compréhension toujours plus approfondie dans son art. Il y a certes eu une époque où la saine critique devait découvrir au milieu des recettes d'ateliers académiques, les toiles jeunes, dégagées de ces entraves c'était au temps de la jeunesse de Manet et de Courbet. Ensuite ceux-ci firent école. Leur art était par certains côtés autrement facile que l'ancien; il proliféra donc rapidement; il envahit tout aujourd'hui et comme le lierre et les ronces sauvages viennent couvrir, sinon détruire, la belle Minerve antique qui dressait autrefois son marbre blanc au fond des sombres bosquets. Donnons de la lumière, écartons les ronces et le lierre tenace, découvrons à nouveau le ventre rond, le délicat modelé des seins dont la nature, toujours fidèle à la beauté, continue à orner ses créatures vivantes! Le courage maintenant pour les critiques réveillés, sera de proclamer désuet et périmé, tout ce débordement de bleu, de vert et de jaunes crus, étalés platement sur les murs de nos palais déshonorés. Ils devront se détourner de l'outrance et du clinquant ils devront chercher et découvrir dans le grave, dans le mesuré, dans le sobre, la force éternelle que donne à l'art, la construction solide, nimbée d'une émotion profonde et soutenue. (À suivre.) Un Peintre. Mademoiselle Midinette Coiffée d'un bonnet de papier, le jour de Sainte-Catherine, riant, se trémoussant, criant, provocante, elle court les rues, bousculant les passants, faisant grand tapage et semblant s'amuser beaucoup. A midi, tous les jours, elle sort des ateliers,
de la lumière, écartons les ronces et le lierre tenace, découvrons à nouveau le ventre rond, le délicat modelé des seins dont la nature, toujours fidèle à la beauté, continue à orner ses créatures vivantes! Le courage maintenant pour les critiques réveillés, sera de proclamer désuet et périmé, tout ce débordement de bleu, de vert et de jaunes crus, étalés platement sur les murs de nos palais déshonorés. Ils devront se détourner de l'outrance et du clinquant ils devront chercher et découvrir dans le grave, dans le mesuré, dans le sobre, la force éternelle que donne à l'art, la construction solide, nimbée d'une émotion profonde et soutenue. (À suivre.) Un Peintre. Mademoiselle Midinette Coiffée d'un bonnet de papier, le jour de Sainte-Catherine, riant, se trémoussant, criant, provocante, elle court les rues, bousculant les passants, faisant grand tapage et semblant s'amuser beaucoup. A midi, tous les jours, elle sort des ateliers, s'attroupe aux portes des crèmeries, babille autour des petites charrettes des marchandes de quatre saisons, au bord des trottoirs, se régale de deux sous de frites qu'elle tire d'un papier gras et grignotte en marchant. Elle perche ordinairement au plus haut des maisons. Elle a sa statue, déjà elle aussi, comme nos innombrables grands hommes, inconnus ou non sur un de nos boulevards de Paris. Ce boulevard, il est vrai, est extérieur, grouillant surtout de la foule prolétarienne. Mademoiselle Midinette n'est-elle pas de ces quartiers-là, prolétarienne aussi d'ailleurs, un peu honteuse de ses origines. Elle est le produit de notre époque, notre grisette à nous; mais combien différente de la grisette d'autrefois. Ah, Murger, s'il revenait en ce monde, aurait grand peine à retrouver sa chère Mimi Pinson parmi ces petites demoiselles. Mimi Pinson est bien morte, et ne renaîtra plus. Notre petite ouvrière d'aujourd'hui ne songe guère à perdre son temps avec Schaunard, avec Rodolphe. Rodolphe et Schaunard, eux aussi, sont morts, il est vrai. Elle est sérieuse, ambitieuse, précoce. Bien vite elle s'est fait, sur la vie, une opinion. La vie, s'est-elle dit, est difficile, mauvaise, pour celle qui naît pauvre; il faut donc profiter de la jeunesse,
comme nos innombrables grands hommes, inconnus ou non sur un de nos boulevards de Paris. Ce boulevard, il est vrai, est extérieur, grouillant surtout de la foule prolétarienne. Mademoiselle Midinette n'est-elle pas de ces quartiers-là, prolétarienne aussi d'ailleurs, un peu honteuse de ses origines. Elle est le produit de notre époque, notre grisette à nous; mais combien différente de la grisette d'autrefois. Ah, Murger, s'il revenait en ce monde, aurait grand peine à retrouver sa chère Mimi Pinson parmi ces petites demoiselles. Mimi Pinson est bien morte, et ne renaîtra plus. Notre petite ouvrière d'aujourd'hui ne songe guère à perdre son temps avec Schaunard, avec Rodolphe. Rodolphe et Schaunard, eux aussi, sont morts, il est vrai. Elle est sérieuse, ambitieuse, précoce. Bien vite elle s'est fait, sur la vie, une opinion. La vie, s'est-elle dit, est difficile, mauvaise, pour celle qui naît pauvre; il faut donc profiter de la jeunesse, de la beauté pour sortir de cette misère, et ne pas se laisser duper par l'homme. Et, en effet, l'existence est assez malaisée pour une fillette sans argent, sans soutiens d'aucune sorte et qui ne peut compter que sur elle-même. Comment se tirer d'embarras? Une petite couturière, généralement, gagne de deux à trois francs par jour. Une modiste, plus favorisée et dont le métier est considéré un peu comme un métier d'art, atteint parfois le salaire de cinq francs, touche cinquante, soixante francs par mois et est nourrie. Mais, même soixante francs ce n'est pas beaucoup, quand il faut avec cela se loger, s'habiller. Et, je l'ai dit, la modiste se trouve dans une situation privilégiée, relativement enviable. Une apprentie, une arpète, ainsi qu'elles disent, fillette de douze à quatorze ans, reçoit 50 centimes pour faire les commissions, porter les paquets, ramasser les épingles et commencer à coudre. Au bout de deux ans, vers la quinzième année, elle monte en grade, devient petite main, aux appointements de deux à trois francs cinquante. Les premières mains atteignent, à la longue, cent sous. Mais il y a les amendes, qui pleuvent comme la misère sur le pauvre monde. Pour un quart d'heure
deux à trois francs par jour. Une modiste, plus favorisée et dont le métier est considéré un peu comme un métier d'art, atteint parfois le salaire de cinq francs, touche cinquante, soixante francs par mois et est nourrie. Mais, même soixante francs ce n'est pas beaucoup, quand il faut avec cela se loger, s'habiller. Et, je l'ai dit, la modiste se trouve dans une situation privilégiée, relativement enviable. Une apprentie, une arpète, ainsi qu'elles disent, fillette de douze à quatorze ans, reçoit 50 centimes pour faire les commissions, porter les paquets, ramasser les épingles et commencer à coudre. Au bout de deux ans, vers la quinzième année, elle monte en grade, devient petite main, aux appointements de deux à trois francs cinquante. Les premières mains atteignent, à la longue, cent sous. Mais il y a les amendes, qui pleuvent comme la misère sur le pauvre monde. Pour un quart d'heure de retard, c'est six sous qu'on vous retient. Pour une heure, une demi-journée de perdue; car l'ouvrière dont le retard a dépassé une heure n'a plus le droit de monter. Et puis, à partir de juin jusqu'à la fin de septembre, c'est la morte-saison; les patronnes, n'ayant plus d'ouvrage à vous donner, vous mettent généralement à la porte. Il faut attendre, et vivre comme on peut, chercher d'autres besognes. Où se placer? Que devenir? A qui s'adresser ? Elles sont toutes là, dans la rue, quelques-unes sans argent, sans pain, menacées de coucher sous les ponts si leur propriétaire les expulse, se privant de déjeuner, réduites à regarder défiler les dragons « Regarder défiler les dragons », une belle expression, pittoresque, et qui leur est familière. Un si beau spectacle, ce défilé des dragons! On court aux fenêtres, on sort de la crèmerie, on lâche les pommes de terre frites, on oublie qu'on n'a pas mangé et qu'on a faim. Oui, durant ces terribles mois d'été, si doux, si joyeux pour d'autres, bien souvent, à contre-cœur, il faut regarder défiler les dragons, des dragons imaginaires. Ah, comme elle semble longue, cette morte-saison, et comme on souhaite qu'elle finisse. Alors la
vous donner, vous mettent généralement à la porte. Il faut attendre, et vivre comme on peut, chercher d'autres besognes. Où se placer? Que devenir? A qui s'adresser ? Elles sont toutes là, dans la rue, quelques-unes sans argent, sans pain, menacées de coucher sous les ponts si leur propriétaire les expulse, se privant de déjeuner, réduites à regarder défiler les dragons « Regarder défiler les dragons », une belle expression, pittoresque, et qui leur est familière. Un si beau spectacle, ce défilé des dragons! On court aux fenêtres, on sort de la crèmerie, on lâche les pommes de terre frites, on oublie qu'on n'a pas mangé et qu'on a faim. Oui, durant ces terribles mois d'été, si doux, si joyeux pour d'autres, bien souvent, à contre-cœur, il faut regarder défiler les dragons, des dragons imaginaires. Ah, comme elle semble longue, cette morte-saison, et comme on souhaite qu'elle finisse. Alors la prostitution guette Mademoiselle Midinette. Mais Mademoiselle Midinette a-t-elle attendu la morte-saison pour prendre un amant ? L'amour, c'est le sujet de toutes les conversations de l'atelier l'amant, c'est celui qui les occupe toutes combien sont-elles celles qui n'ont point d'amant ? Un amant paie la chambre un amant offre une robe, un chapeau, des bottines; « un monsieur » vous engage à dîner, parfois vous mène au théâtre. Ils sont toujours là, les jeunes, les vieux, à midi, le soir, rôdant au seuil de la modiste ou de la couturière. Les hommes ne manquent pas quand on est jeune, gentille, fraîche. La question est d'en trouver un qui ne soit pas un menteur, et qui soit riche. Il en est tant qui vous trompent. Oh, rencontrer un homme riche, amoureux, qui vous donne des bijoux, des toilettes, des meubles; devenir heureuse à son tour, aller en auto. Le rêve de l'auto fait chavirer beaucoup de ces jeunes cervelles. Mais l'auto, hélas, après bien des vicissitudes, bien des turpitudes et des misères est parfois remplacé par le hideux panier à salade. On commence par amant, par l'illusion, par l'amour; puis, c'est l'éternelle histoire de la fille séduite, abandonnée, enceinte, désespérée, poussée
robe, un chapeau, des bottines; « un monsieur » vous engage à dîner, parfois vous mène au théâtre. Ils sont toujours là, les jeunes, les vieux, à midi, le soir, rôdant au seuil de la modiste ou de la couturière. Les hommes ne manquent pas quand on est jeune, gentille, fraîche. La question est d'en trouver un qui ne soit pas un menteur, et qui soit riche. Il en est tant qui vous trompent. Oh, rencontrer un homme riche, amoureux, qui vous donne des bijoux, des toilettes, des meubles; devenir heureuse à son tour, aller en auto. Le rêve de l'auto fait chavirer beaucoup de ces jeunes cervelles. Mais l'auto, hélas, après bien des vicissitudes, bien des turpitudes et des misères est parfois remplacé par le hideux panier à salade. On commence par amant, par l'illusion, par l'amour; puis, c'est l'éternelle histoire de la fille séduite, abandonnée, enceinte, désespérée, poussée au ruisseau. Elle a peur de cela, la petite ouvrière d'aujourd'hui, notre grisette elle n'est pas une innocente; c'est pourquoi elle se défend comme elle peut, de son mieux, fuyant l'amour néfaste, tâchant d'être une petite femme sérieuse et habile. Oui, la protégera ? Qui l'épousera ? Comme nous l'avons dit, le jeune homme a changé, lui aussi, et il ne s'attarde plus guère aux enfantillages de l'amour il est trop occupé de lui, de « son avenir », trop pressé « d'arriver ». Dans la femme, ce qu'il voit surtout, c'est un instrument qui servira ses ambitions de mâle et à l'aide duquel il fera sa fortune. Les rêveries de l'amour ne sont plus de son goût ni de notre époque. Une même hâte, une même frénésie les emporte tous, riches et pauvres, les artistes, les poètes, les jeunes cadets, les jeunes avocats, tous les jeunes, de toutes les professions et de tous les mondes. Alors, qui donnera le bonheur à Mademoiselle Midinette, et vers qui tendra-t-elle sa petite âme avide ? Le commis de magasin, le petit employé, le jeune bureaucrate, son égal ou presque son égal, ne veut pas d'elle, demande une une dot qui lui permettra
dit, le jeune homme a changé, lui aussi, et il ne s'attarde plus guère aux enfantillages de l'amour il est trop occupé de lui, de « son avenir », trop pressé « d'arriver ». Dans la femme, ce qu'il voit surtout, c'est un instrument qui servira ses ambitions de mâle et à l'aide duquel il fera sa fortune. Les rêveries de l'amour ne sont plus de son goût ni de notre époque. Une même hâte, une même frénésie les emporte tous, riches et pauvres, les artistes, les poètes, les jeunes cadets, les jeunes avocats, tous les jeunes, de toutes les professions et de tous les mondes. Alors, qui donnera le bonheur à Mademoiselle Midinette, et vers qui tendra-t-elle sa petite âme avide ? Le commis de magasin, le petit employé, le jeune bureaucrate, son égal ou presque son égal, ne veut pas d'elle, demande une une dot qui lui permettra de s'élever, de faire son chemin, de devenir un bourgeois riche. D'un ouvrier elle ne veut pas, elle, la fillette dégoûtée, ambitieuse, tirée de son milieu, habituée maintenant à toutes ces élégances qu'elle coudoie au magasin, au salon d'essayage. Cet important et très émouvant problème vient d'être traité remarquablement par Paul Brulat dans son livre La vie de l'uliette (4) un roman, mais en même temps une très sérieuse et cruelle étude. La vie d'une pauvre fille, privée jeune, très jeune, de la protection de son brave homme de père, dédaignée, désavouée par une mère abominable, divorcée, remariée et qui n'aime que ses enfants de ce second mariage; l'histoire d'une infortunée, livrée à elle-même dès l'âge de 18 ans, sans appui, sans argent, parmi toutes les sollicitations mauvaises et toutes les embûches, ouvrière à trois francs par jour dans une maison de couture, en société de pauvres filles comme elle et qui toutes ont des amants, descendent plus ou moins vite la pente glissante, fatale; toute cette histoire, bien sombre. Les déjeuners à quatre sous, de pain et de fromage, les dîners d'une assiette de bouillon et d'un peu de charcuterie, la petite chambre de Montmartre, au cinquième étage d'une
Paul Brulat dans son livre La vie de l'uliette (4) un roman, mais en même temps une très sérieuse et cruelle étude. La vie d'une pauvre fille, privée jeune, très jeune, de la protection de son brave homme de père, dédaignée, désavouée par une mère abominable, divorcée, remariée et qui n'aime que ses enfants de ce second mariage; l'histoire d'une infortunée, livrée à elle-même dès l'âge de 18 ans, sans appui, sans argent, parmi toutes les sollicitations mauvaises et toutes les embûches, ouvrière à trois francs par jour dans une maison de couture, en société de pauvres filles comme elle et qui toutes ont des amants, descendent plus ou moins vite la pente glissante, fatale; toute cette histoire, bien sombre. Les déjeuners à quatre sous, de pain et de fromage, les dîners d'une assiette de bouillon et d'un peu de charcuterie, la petite chambre de Montmartre, au cinquième étage d'une pauvre maison, rue des Abbesses; et puis l'amoureux, le rêve, le beau jeune homme élégant rencontré chez des gens où l'on travaille, le beau jeune homme qui vous plaît, bien qu'on se soit promis de n'en aimer aucun, qui vous plaît par un air de bonté, par de belles manières, qui vous enjôle, auquel on se donne, un beau soir, sans grand plaisir. Et des semaines qui passent vite, dans une griserie, quelques mois. Un jour, l'ami vous annonce son départ, un voyage à faire; oui, il le faut, les parents le désirent. Et c'est tout c'est fini, le beau roman allons, tourne la page, fille enceinte, abandonnée, seule dans ce grouillement de passions, de vices, d'égoïsmes, de misères suis ton chemin, et tâche de te tenir bien d'aplomb sur tes jambes maintenant, et de ne pas chavirer dans les ornières. Hélas, la route est si mauvaise. Pourtant, elle avait une bonne nature, celle-là. Elle était la belle créature, parfaitement équilibrée, qui trouve sa félicité dans l'air qu'elle respire, la lumière qu'elle voit et sa bonne santé générale. Elle eût voulu gagner sa vie honnêtement, en travaillant. Volontiers elle eût épousé un ouvrier, un petit employé qui eût voulu d'elle.
qui vous enjôle, auquel on se donne, un beau soir, sans grand plaisir. Et des semaines qui passent vite, dans une griserie, quelques mois. Un jour, l'ami vous annonce son départ, un voyage à faire; oui, il le faut, les parents le désirent. Et c'est tout c'est fini, le beau roman allons, tourne la page, fille enceinte, abandonnée, seule dans ce grouillement de passions, de vices, d'égoïsmes, de misères suis ton chemin, et tâche de te tenir bien d'aplomb sur tes jambes maintenant, et de ne pas chavirer dans les ornières. Hélas, la route est si mauvaise. Pourtant, elle avait une bonne nature, celle-là. Elle était la belle créature, parfaitement équilibrée, qui trouve sa félicité dans l'air qu'elle respire, la lumière qu'elle voit et sa bonne santé générale. Elle eût voulu gagner sa vie honnêtement, en travaillant. Volontiers elle eût épousé un ouvrier, un petit employé qui eût voulu d'elle. C'eût été sa joie de fonder un foyer et de se sacrifier à son mari, à ses enfants, pour les rendre heureux. Mais « un homme fait sa vie, une femme subit sa sienne », et presque fatalement la petite ouvrière est condamnée à succomber. C'est ce qui advint à la pauvre Rirette. Nous assistons à la déchéance progressive, au martyre, dans ce monde de filles et de souteneurs, aux boites de nuit de Montmartre, sur ces trottoirs où elles guettent les passants. Des scènes affreuses, tragiques, qui furent vues, qui sont des scènes de la vie réelle, et qu'il est utile de montrer, que l'auteur décrit avec un art sobre, puissant, tout à fait impressionnant. Ah, pauvres petites midinettes, qui riez au seuil des crèmeries, qui fêtez Sainte-Catherine avec vos gentils bonnets de papier, par les rues, si gaiement, et dont la statue folâtre, triomphale, se dresse sur un boulevard de Paris. Jean Lorédan. Le Siège de Candie La Crète, qui retourne à la Grèce, appartint pendant plusieurs siècles aux Vénitiens. Ils l'avaient obtenue en 1204, lors de la prise de Constantinople par les croisés; ils la conservèrent jusqu'en 1669. Cette île était, dans la Méditerranée, le dernier boulevard