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et de l'élévation. Voici l'un d'eux : MES DAHLIAS Sous le baiser des dernières chaleurs, Dans un massif encadré de verdure, Mes dahlias étalaient leur parure, Mes dahlias aux si riches couleurs. A mon réveil, ce matin plus de fleurs ! Mes dahlias étaient morts de froidure ; La nuit pour eux avait été trop dure ; C'était le deuil de mon parterre en pleurs. Vois-je périr la beauté, la jeunesse, Mon cœur se serre en proie à la tristesse, Je suis ému d'un chagrin fraternel. Plus affligeant est le malheur de l'âme Qui vit sans Dieu, sans foi, sans noble flamme, Elle tombe enfin dans l'abîme éternel. L'Académie décerne une mention honorable à l'auteur, M. Schmitt, ainsi qu'à M. Tisserand. Elle accorde la même distinction aux Chants du Bivouac de M. le Dr Boyron, dont quelques-uns : Après la Bataille, la Mort du Prisonnier, En Marche, Remember, respirent un esprit militaire et patriotique ; mais ils ne sont pas inédits et l'auteur n'a point gardé l'anonyme, deux conditions du concours imposées par l'Académie. Elle a distingué la pièce intitulée: Mon plus beau Jour, où un jeune homme, au jour de sa première communion, regrette la mort de son père avec une piété douce et touchante. Nous en citerons ce passage : Mais qu'ai-je dit, ingrat ? murmurer en ce jour, Quand Dieu lui-même à moi se donne en nourriture. N'est-ce pas blasphémer? chétive créature, Est-ce ainsi que j'entends répondre à tant d'amour ? Devrais-je seulement proférer une plainte ? Me doit-il, ce grand Dieu, de ses profonds décrets L'adorable raison, les éternels secrets ? Serais-je enfin rebelle à sa volonté sainte ? Pardon, pardon, Seigneur, appui de l'orphelin ; Tu soutiens ma faiblesse, en ta bonté j'espère ; Et pour qu'un jour au ciel je retrouve mon père, Ses exemples pieux en seront le chemin. Mais laisse-moi ma mère, et longtemps sous son aile Abrité que j'apprenne à bien garder ta loi ! Grandissant chaque jour en vertu devant toi, Qu'elle voit croître aussi ma tendresse pour elle. Ce dernier vers, sans harmonie, renferme une incorrection qui n'est pas
avec une piété douce et touchante. Nous en citerons ce passage : Mais qu'ai-je dit, ingrat ? murmurer en ce jour, Quand Dieu lui-même à moi se donne en nourriture. N'est-ce pas blasphémer? chétive créature, Est-ce ainsi que j'entends répondre à tant d'amour ? Devrais-je seulement proférer une plainte ? Me doit-il, ce grand Dieu, de ses profonds décrets L'adorable raison, les éternels secrets ? Serais-je enfin rebelle à sa volonté sainte ? Pardon, pardon, Seigneur, appui de l'orphelin ; Tu soutiens ma faiblesse, en ta bonté j'espère ; Et pour qu'un jour au ciel je retrouve mon père, Ses exemples pieux en seront le chemin. Mais laisse-moi ma mère, et longtemps sous son aile Abrité que j'apprenne à bien garder ta loi ! Grandissant chaque jour en vertu devant toi, Qu'elle voit croître aussi ma tendresse pour elle. Ce dernier vers, sans harmonie, renferme une incorrection qui n'est pas la seule ; la fin de la pièce a quelque langueur. L'Académie décerne une médaille de bronze à l'auteur, M. Chartin, à Sedan, qui paraît être un pseudonyme. Une médaille d'argent est décernée à M. le docteur Boyron pour son poème de Tolbiac, correct et bien composé, mais qui a plus de mouvement que d'originalité. La même distinction est accordée à M. Clovis Tisserand, trois fois nommé, pour une jolie ballade : Troubadour et Châtelaine. Un jeune troubadour chante son amour sans toucher une châtelaine qui accueille un chevalier. Il y a de la grâce dans la plainte du pauvre amoureux dont voici le refrain : Prêtez l'oreille, ô belle châtelaine ; Prêtez l'oreille à mes tendres chansons ; Souvent mon luth a su calmer ma peine ; Vous vous plairaient peut-être à ses doux sons.' Mais la dame rêvait en regardant la plaine. Il est fâcheux que la ballade ait quelque monotonie et que les péripéties de ce petit drame ne soient pas assez marquées. Enfin, les suffrages de l'Académie se sont portés sur un recueil de divers poèmes, sous le titre commun de Saxifrages. Il est formé d'un trio d'idylles, de deux légendes, d'un bouquet de sonnets et
plus de mouvement que d'originalité. La même distinction est accordée à M. Clovis Tisserand, trois fois nommé, pour une jolie ballade : Troubadour et Châtelaine. Un jeune troubadour chante son amour sans toucher une châtelaine qui accueille un chevalier. Il y a de la grâce dans la plainte du pauvre amoureux dont voici le refrain : Prêtez l'oreille, ô belle châtelaine ; Prêtez l'oreille à mes tendres chansons ; Souvent mon luth a su calmer ma peine ; Vous vous plairaient peut-être à ses doux sons.' Mais la dame rêvait en regardant la plaine. Il est fâcheux que la ballade ait quelque monotonie et que les péripéties de ce petit drame ne soient pas assez marquées. Enfin, les suffrages de l'Académie se sont portés sur un recueil de divers poèmes, sous le titre commun de Saxifrages. Il est formé d'un trio d'idylles, de deux légendes, d'un bouquet de sonnets et d'une fable; la fable et les sonnets sont un peu ternes, mais la légende du Diable trouvère est bien traitée, sans être neuve et irréprochable. Le diable, sous la forme d'un trouvère, enlève au pied même de l'autel une fiancée à son époux. Nous préférons les Trois Idylles, consacrées à trois jeunes filles aimées successivement par le poète, et dont la dernière est morte en attendant son fiancé, soldat prisonnier en Allemagne. Ce n'est pas que toutes trois soient d'une valeur égale ; la deuxième est écourtée et assez faible, mais les deux autres ont du charme, et l'ensemble est d'un intérêt doux et pénétrant. L'Académie décerne à l'auteur, M. Louis Mercier, à Besançon, une médaille d'argent de première classe. Voici la troisième idylle qui, nous l'espérons, justifiera notre choix et nos éloges. A citer : ROSE Et Rose ! Oh ! qu'elle m'était chère ! Ce fut à la Saint-Jean d'été Que je la vis, fleur de beauté, Irradier dans la clairière. Ce fut à la Saint-Jean d'été. Ensemble assis sous la ramure. Nous demeurâmes bien longtemps; Comme la brise du printemps, Sa voix d'ange me semblait pure. Près d'elle je restai longtemps. Autour de nous, les bois en
trois jeunes filles aimées successivement par le poète, et dont la dernière est morte en attendant son fiancé, soldat prisonnier en Allemagne. Ce n'est pas que toutes trois soient d'une valeur égale ; la deuxième est écourtée et assez faible, mais les deux autres ont du charme, et l'ensemble est d'un intérêt doux et pénétrant. L'Académie décerne à l'auteur, M. Louis Mercier, à Besançon, une médaille d'argent de première classe. Voici la troisième idylle qui, nous l'espérons, justifiera notre choix et nos éloges. A citer : ROSE Et Rose ! Oh ! qu'elle m'était chère ! Ce fut à la Saint-Jean d'été Que je la vis, fleur de beauté, Irradier dans la clairière. Ce fut à la Saint-Jean d'été. Ensemble assis sous la ramure. Nous demeurâmes bien longtemps; Comme la brise du printemps, Sa voix d'ange me semblait pure. Près d'elle je restai longtemps. Autour de nous, les bois en fête Avaient d'indicibles frissons; Les fauvettes et les pinsons Chantaient en choeur sur notre tête. Les bois avaient de doux frissons. De la nature en allégresse La voix nous murmurait tout bas : Aimez ! Dieu ne le défend pas, Il vous regarde avec tendresse. Aimons ! répétions-nous tout bas. Depuis, souvent sous les grands chênes Nous sommes revenus, le soir, Deviser d'avenir, d'espoir Et de fiançailles prochaines. D'amour nous causions chaque soir. Mais pour défendre notre France, Voilà qu'un jour je dus partir. À mes adieux je vis pâlir Ma Rose, ma fleur d'innocence. À Morsbronn, ardente mêlée, Je tombai, livide, expirant. Il est mort, dit en soupirant Un conscrit de notre vallée. Je tombai livide, expirant. La nouvelle en vint au village, Et ma Rose, frappée au coeur, S'éteignit dans sa douleur Comme une rose au vent d'orage. Ma Rose était frappée au coeur. Bien loin dans une forteresse, On m'exila, pauvre blessé; Là, du vieux Rhin le flot glacé Répondait seul à ma tristesse. Que j'ai souffert, pauvre blessé ! Et lorsque prisonnier de guerre Je m'en revins deux ans après, Rose dormait sous les cyprès Sous les cyprès du cimetière, Quand je revins deux ans après.
Depuis, souvent sous les grands chênes Nous sommes revenus, le soir, Deviser d'avenir, d'espoir Et de fiançailles prochaines. D'amour nous causions chaque soir. Mais pour défendre notre France, Voilà qu'un jour je dus partir. À mes adieux je vis pâlir Ma Rose, ma fleur d'innocence. À Morsbronn, ardente mêlée, Je tombai, livide, expirant. Il est mort, dit en soupirant Un conscrit de notre vallée. Je tombai livide, expirant. La nouvelle en vint au village, Et ma Rose, frappée au coeur, S'éteignit dans sa douleur Comme une rose au vent d'orage. Ma Rose était frappée au coeur. Bien loin dans une forteresse, On m'exila, pauvre blessé; Là, du vieux Rhin le flot glacé Répondait seul à ma tristesse. Que j'ai souffert, pauvre blessé ! Et lorsque prisonnier de guerre Je m'en revins deux ans après, Rose dormait sous les cyprès Sous les cyprès du cimetière, Quand je revins deux ans après. LECTURE DE M. Paul DOUCE, Membre titulaire. MESSIEURS, L'honorable Rapporteur que vous venez d'entendre nous a fait entrer dans le domaine de la poésie. Je demande à vous y retenir encore un instant. Un bouquet de sonnets m'a été envoyé hier; je désire vous le présenter, vous en faire apprécier les couleurs et respirer le parfum. L'auteur vous est bien connu, mais je ne le nommerai que tout à l'heure. Sa muse est grave et, comme il me l'écrivait ce matin, dans la tour d'ivoire où elle se confine avec lui, elle aborde de préférence les sujets qui font tressaillir l'âme du patriote et monter vers les hauts sommets la pensée du philosophe. Elle lui a dicté ces vers admirables où l'on voit se précipiter fièrement à la mort les soldats de la France : elle lui a inspiré un poème à la vérité, magnifique chant d'espoir vers l'avenir, vers ces temps lumineux qu'auront préparés les efforts accumulés de l'humanité et que verront peut-être, dans les siècles des siècles, les descendants de notre race : O nos fils glorieux ! qui par delà l'espace, De votre main tranquille écartant les éclairs Pour contempler son oeuvre et voir Dieu face à
les couleurs et respirer le parfum. L'auteur vous est bien connu, mais je ne le nommerai que tout à l'heure. Sa muse est grave et, comme il me l'écrivait ce matin, dans la tour d'ivoire où elle se confine avec lui, elle aborde de préférence les sujets qui font tressaillir l'âme du patriote et monter vers les hauts sommets la pensée du philosophe. Elle lui a dicté ces vers admirables où l'on voit se précipiter fièrement à la mort les soldats de la France : elle lui a inspiré un poème à la vérité, magnifique chant d'espoir vers l'avenir, vers ces temps lumineux qu'auront préparés les efforts accumulés de l'humanité et que verront peut-être, dans les siècles des siècles, les descendants de notre race : O nos fils glorieux ! qui par delà l'espace, De votre main tranquille écartant les éclairs Pour contempler son oeuvre et voir Dieu face à face, Aurez gravi les cieux enfin devenus clairs. Aux heures de triomphe où confiants et calmes, À l'abri protecteur des ombrages épais, Vous vous reposerez, étendus sous les palmes, Combattants désarmés par l'éternelle paix. Songez parfois à ceux qui, dans la voie étroite, N'ont épargné pour vous ni peines, ni sueurs, À ceux qui, pour marcher droit sur la route droite, N'eurent pour se guider que de pâles lueurs, Et dans les jours mauvais, en butte à la souffrance, Ne désertèrent pas le drapeau du devoir Et se crurent assez payés par l'espérance Du triomphe à venir qu'ils savaient ne pas voir. Ce sont les dernières strophes du poème ; tout le reste est écrit sur ce ton majestueux, avec cet esprit confiant dans la marche éternelle et constante de l'homme vers le progrès et la lumière. Mais j'ai parlé de sonnets, j'y reviens. J'ai voulu seulement vous préparer à des idées profondes plutôt que superficielles, à quelque chose de sérieux plutôt que de gai, à une mélancolie parfois douloureuse. Le bouquet que je vous offre n'est pas de fleurs du printemps, il a été cueilli en pleine saison d'été, plutôt même en septembre ou octobre, car il renferme quelques
sueurs, À ceux qui, pour marcher droit sur la route droite, N'eurent pour se guider que de pâles lueurs, Et dans les jours mauvais, en butte à la souffrance, Ne désertèrent pas le drapeau du devoir Et se crurent assez payés par l'espérance Du triomphe à venir qu'ils savaient ne pas voir. Ce sont les dernières strophes du poème ; tout le reste est écrit sur ce ton majestueux, avec cet esprit confiant dans la marche éternelle et constante de l'homme vers le progrès et la lumière. Mais j'ai parlé de sonnets, j'y reviens. J'ai voulu seulement vous préparer à des idées profondes plutôt que superficielles, à quelque chose de sérieux plutôt que de gai, à une mélancolie parfois douloureuse. Le bouquet que je vous offre n'est pas de fleurs du printemps, il a été cueilli en pleine saison d'été, plutôt même en septembre ou octobre, car il renferme quelques fleurs d'automne aux teintes sombres, qui sont après tout les teintes ordinaires de la vie. J'en détache celles qui m'ont paru les plus belles : L'auteur prend à parti La Fontaine, et redresse sa morale qui laisse, hélas ! au point de vue moral, bien souvent à désirer : Non, c'est un noble orgueil, apprends-le, La Fontaine Qui vaincu sans espoir Ne sait pas supplier, Et sans crainte, les reins trop rudes pour plier, Impassible à l'orage, attend la mort certaine. Ils sont rares, hélas ! ceux dont l'âme hautaine, Se rebelle aux efforts tentés pour la lier, Et devant le fer nu, debout, sans bouclier, Pouvant vivre à genoux, meurent comme le chêne. Honte au souple roseau qui, courbé lâchement, Vante l'affront voulu de son abaissement Et dont le pied tremblant vacille dans la vase. Mais puisse encore longtemps, de notre sol gaulois, Surgir face à la foudre et ferme sur sa base, L'orgueil des chênes durs, inflexibles et droits. L'astrologue est tombé dans le puits : « Pauvre bête ! « Exclames-tu, railleur, est-ce avoir sa raison « Qu'abandonner son lit bien chaud et sa maison, « Pour compter les cheveux dorés d'une comète ? « Ne valait-il
c'est un noble orgueil, apprends-le, La Fontaine Qui vaincu sans espoir Ne sait pas supplier, Et sans crainte, les reins trop rudes pour plier, Impassible à l'orage, attend la mort certaine. Ils sont rares, hélas ! ceux dont l'âme hautaine, Se rebelle aux efforts tentés pour la lier, Et devant le fer nu, debout, sans bouclier, Pouvant vivre à genoux, meurent comme le chêne. Honte au souple roseau qui, courbé lâchement, Vante l'affront voulu de son abaissement Et dont le pied tremblant vacille dans la vase. Mais puisse encore longtemps, de notre sol gaulois, Surgir face à la foudre et ferme sur sa base, L'orgueil des chênes durs, inflexibles et droits. L'astrologue est tombé dans le puits : « Pauvre bête ! « Exclames-tu, railleur, est-ce avoir sa raison « Qu'abandonner son lit bien chaud et sa maison, « Pour compter les cheveux dorés d'une comète ? « Ne valait-il pas mieux vivre en bourgeois honnête, « Sage, le ventre à table et le dos au tison ? « Que nous font les points d'or cloués à l'horizon ? « Nouveau ragoût vaut mieux que nouvelle planète. » Non, non ! Assez de ceux qui marchent front courbé, L'oeil fixé sur la fange où le coeur est tombé, Soucieux seulement que leur ventre digère. Paix à ceux qui, trop fiers pour abaisser les yeux Vers les pièges cachés sous l'herbe mensongère, Tombent, mais le front haut, en regardant les cieux ! Que doit penser, au séjour des bienheureux, le fabuliste de se voir ainsi repris ? Il sourit peut-être, regarde son jeune confrère avec indulgence et se dit que, pour être heureux sur terre, il ne faut pas penser si haut. Sans doute, ô poète ! ami de la philosophie douce et des mœurs faciles. Mais les voix qui atteignent cette élévation ne sont-elles pas celles qui portent le plus ? Ce qui est écrit avec l'âme et la souffrance éprouvée est aussi ce qui pénètre le plus avant dans le cœur. Écoutez plutôt ce sonnet que je prends toujours dans ma gerbe, cri déchirant d'une douleur qui n'a pu
sur la fange où le coeur est tombé, Soucieux seulement que leur ventre digère. Paix à ceux qui, trop fiers pour abaisser les yeux Vers les pièges cachés sous l'herbe mensongère, Tombent, mais le front haut, en regardant les cieux ! Que doit penser, au séjour des bienheureux, le fabuliste de se voir ainsi repris ? Il sourit peut-être, regarde son jeune confrère avec indulgence et se dit que, pour être heureux sur terre, il ne faut pas penser si haut. Sans doute, ô poète ! ami de la philosophie douce et des mœurs faciles. Mais les voix qui atteignent cette élévation ne sont-elles pas celles qui portent le plus ? Ce qui est écrit avec l'âme et la souffrance éprouvée est aussi ce qui pénètre le plus avant dans le cœur. Écoutez plutôt ce sonnet que je prends toujours dans ma gerbe, cri déchirant d'une douleur qui n'a pu s'apaiser : IMPÉNITENCE J'ignore ton délire, amour qui fait sourire ; Mais je connais tes coups, amour qui fait pleurer. Jusqu'au paradis bleu où je n'ai pu pénétrer Et les palmes n'ont pas couronné mon martyre. L'angoisse sans espoir, je saurais la décrire; Les tortures du coeur, je pourrais les nombrer ; Les plaintes sans écho, je sais les soupirer, Mais l'hymne du bonheur, je ne saurais le dire. Qu'importe ? J'ai vécu, j'ai chéri mes douleurs, Martyr impénitent, pouvant revivre ailleurs, Je reviendrais marcher sur la route suivie; Mon amour insensé m'a laissé sans remords, Car j'en fus trop heureux pour maudire la vie, Mais j'en ai trop souffert pour maudire la mort. N'est-ce pas qu'il a dit vrai, cet autre poète, un des plus grands du siècle, avec lequel le nôtre a tant d'affinités ? Les chants désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. Et c'est tout, Messieurs, je ne voudrais pas abuser de vos instants; le poète ami de nous tous, que je représente ici, m'en voudrait. Cependant, si je ne lasse pas votre patience, voici deux sonnets encore : Le premier est bien dans le genre de
nombrer ; Les plaintes sans écho, je sais les soupirer, Mais l'hymne du bonheur, je ne saurais le dire. Qu'importe ? J'ai vécu, j'ai chéri mes douleurs, Martyr impénitent, pouvant revivre ailleurs, Je reviendrais marcher sur la route suivie; Mon amour insensé m'a laissé sans remords, Car j'en fus trop heureux pour maudire la vie, Mais j'en ai trop souffert pour maudire la mort. N'est-ce pas qu'il a dit vrai, cet autre poète, un des plus grands du siècle, avec lequel le nôtre a tant d'affinités ? Les chants désespérés sont les chants les plus beaux, Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. Et c'est tout, Messieurs, je ne voudrais pas abuser de vos instants; le poète ami de nous tous, que je représente ici, m'en voudrait. Cependant, si je ne lasse pas votre patience, voici deux sonnets encore : Le premier est bien dans le genre de Coppée. C'est un tableau de Veyrassat ou de Rosa Bonheur : LES BOEUF Zébrant de feux le ciel où se répand la nuit, Le lourd nuage éclate ainsi qu'une outre pleine, Et sur les froments mûrs que fauche leur haleine, Les vents, sombres hurleurs, se choquent avec bruit. Le vieux Barbet, la queue entre les pattes, fuit, Dispersant les moutons éperdus dans la plaine : Et le berger, trempé sous son manteau de laine, Lève les bras au ciel, et, blasphémant, les suit. Seuls, les boeufs sont restés, jougués à la charrue, Impassibles, tandis que l'orage se rue, Tourbillonnant, autour de leurs flancs découverts, Et vers le sol baissant la pointe de leurs cornes, De leurs yeux gros et ronds, stupidement ouverts, Ils regardent pleuvoir, silencieux et mornes. Le second pourra vous dérider un peu ; c'est le quatrième d'une série de vingt-quatre sonnets, un pour chaque heure du jour, œuvre originale, et dont quelques morceaux pourraient vous dérider davantage : QUATRE HEURES Quatre heures ! O vous tous, graves paperassiers Qui, tels qu'un amoureux suit une jeune fille, Guettez sur le cadran la marche de l'aiguille Du fond de vos fauteuils aux somnolents dossiers. Chefs de bureau ventrus, diaphanes
Barbet, la queue entre les pattes, fuit, Dispersant les moutons éperdus dans la plaine : Et le berger, trempé sous son manteau de laine, Lève les bras au ciel, et, blasphémant, les suit. Seuls, les boeufs sont restés, jougués à la charrue, Impassibles, tandis que l'orage se rue, Tourbillonnant, autour de leurs flancs découverts, Et vers le sol baissant la pointe de leurs cornes, De leurs yeux gros et ronds, stupidement ouverts, Ils regardent pleuvoir, silencieux et mornes. Le second pourra vous dérider un peu ; c'est le quatrième d'une série de vingt-quatre sonnets, un pour chaque heure du jour, œuvre originale, et dont quelques morceaux pourraient vous dérider davantage : QUATRE HEURES Quatre heures ! O vous tous, graves paperassiers Qui, tels qu'un amoureux suit une jeune fille, Guettez sur le cadran la marche de l'aiguille Du fond de vos fauteuils aux somnolents dossiers. Chefs de bureau ventrus, diaphanes caissiers, Gens à lunettes d'or, dont l'immense famille Des feuilles du budget se nourrit et s'habille, Debout ! et laissez là vos poudreux encriers. Voici l'heure bénie où les noirs ministères S'ouvrent aux longs troupeaux des commis budgétaires, Forçats mal libérés qui reviendront demain, Et qui s'en vont, front bas, du pied heurtant les pierres, Le dos courbé d'avoir, ô travail surhumain, En cinq heures écrit dix lignes presque entières. J'ai fini cette fois. Je n'ai qu'un regret, c'est que notre aimable Président n'ait pu, malgré ses pressantes instances, décider Henri Richardot, notre compatriote, notre poète bien-aimé (vous saviez son nom), à venir vous dire lui-même ses vers. L'œuvre et l'auditoire y eussent singulièrement gagné. Mais nous ne désespérons pas de l'amener un jour. C'est à nous qu'il appartient, fils de la Champagne ; enfant de Reims, il est et sera notre honneur, et nous devons le supplier de ne pas laisser aux seuls Parisiens le soin de proclamer et de répandre ses mérites et sa gloire littéraires. PRIX & MÉDAILLES décernés dans la Séance publique du 9 Juillet 1891 POÉSIE (PRIX L.-Fr. CLICQUOT) Une médaille de 1re classe est décernée à M. Louis MERCIER, à Besançon, pour ses pièces