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avait reçu l’ordre de l’éveiller à 8 heures précises, frappa en vain à la porte du commandant. Pas de réponse. Après plusieurs tentatives infructueuses, elle alla en référer au gérant, qui ouvrit à l’aide d’un passe-partout et trouva l’officier mort dans son lit. Le médecin appelé en hâte ne put que constater le décès qui remontait à minuit environ. Il diagnostiqua un arrêt du cœur. Je regarde Montrachet. — Ne trouvez-vous pas cette mort bien étrange ? Je dirais même bien suspecte, étant données les circonstances ? Mon patron ne répond pas tout de suite. Il est très pâle ; ses lèvres tremblent — C’est possible, dit-il enfin. Je sais que Robert se plaignait souvent de son cœur ; mais de là à prévoir un dénouement si rapide... « Pauvre Robert ! une âme d’élite, et mon ami charmant ! Si j’étais sûr... Ses traits se durcissent. Il se lève brusquement. — Venez, Tournier ! Nous allons au « Royal ». ' La voiture attend devant la porte, — Vous n’avez rien remarqué de spécial dans son lavabo se trouvent encore les accessoires de toilette du commandant : blaireau, savon à barbe, rasoir mécanique... Tiens ! Un tube de comprimés d’aspirine ! Montrachet l’a vu en même temps que moi, et, aussi rapidement qu’aurait pu le faire un prestidigitateur de métier, il l’empoche. L’instant d’après, nous nous retrouvons dans la chambre où l’officier dormit sa dernière nuit. Le gérant nous informe qu’il a télégraphié la veille à Georges d’Avail. Et nous prenons congé de lui. En quittant l’hôtel, Montrachet paraît soucieux. Je me risque à l’interroger : — Monsieur... Ce tube de comprimés que vous avez mis dans votre poche... Pensez-vous que le commandant a pu être empoisonné ? — Je l’ignore, mais je le saurai d’ici peu. Je vais voir mon ami le docteur Simon, un toxicologue de premier ordre, et il me dira si mon idée était juste. Le docteur Simon habite rue du Faubourg-Saint-Jacques. Tandis que mon patron se rend chez lui pour faire analyser les comprimés d’aspirine, je l’attends dans la voiture. Je m’y morfonds longtemps.
d’aspirine ! Montrachet l’a vu en même temps que moi, et, aussi rapidement qu’aurait pu le faire un prestidigitateur de métier, il l’empoche. L’instant d’après, nous nous retrouvons dans la chambre où l’officier dormit sa dernière nuit. Le gérant nous informe qu’il a télégraphié la veille à Georges d’Avail. Et nous prenons congé de lui. En quittant l’hôtel, Montrachet paraît soucieux. Je me risque à l’interroger : — Monsieur... Ce tube de comprimés que vous avez mis dans votre poche... Pensez-vous que le commandant a pu être empoisonné ? — Je l’ignore, mais je le saurai d’ici peu. Je vais voir mon ami le docteur Simon, un toxicologue de premier ordre, et il me dira si mon idée était juste. Le docteur Simon habite rue du Faubourg-Saint-Jacques. Tandis que mon patron se rend chez lui pour faire analyser les comprimés d’aspirine, je l’attends dans la voiture. Je m’y morfonds longtemps. Enfin, voici Montrachet. Il grimpe à côté de moi, fait claquer la portière, met en marche. — Eh bien, monsieur ? — Il restait sept comprimés dans le tube. Simon en a fait l’analyse : aucun des sept ne contenait la moindre substance toxique. — Alors... le commandant n’a pas été assassiné ? — Non. À moins que le tube ne contînt un huitième comprimé, empoisonné, celui-là, et qu’en l’absorbant, mon pauvre ami n'ait trouvé la mort. — Cela n’a rien d’impossible ; il se plaignait d’avoir la migraine. Sans doute a-t-il pris un comprimé avant de se coucher et... Vous devriez réclamer l’autopsie. Montrachet secoue la tête. — Non. Il faudrait mettre son frère au courant, et ce serait aggraver inutilement le chagrin de ce malheureux Georges. Dans l’état où est le malheureux — si j’en crois la lettre de Robert — les plus grands ménagements s’imposent. « Et puis, tout finit par se savoir. Nous ne devons pas mettre l’assassin, en admettant qu’il y en ait un, sur ses gardes. » — Alors, monsieur, qu’allez-vous faire ? — Partir pour Montfayat, comme me le demandait Robert. C’est un devoir vers lequel je m’oblige à moi plus que jamais.
été assassiné ? — Non. À moins que le tube ne contînt un huitième comprimé, empoisonné, celui-là, et qu’en l’absorbant, mon pauvre ami n'ait trouvé la mort. — Cela n’a rien d’impossible ; il se plaignait d’avoir la migraine. Sans doute a-t-il pris un comprimé avant de se coucher et... Vous devriez réclamer l’autopsie. Montrachet secoue la tête. — Non. Il faudrait mettre son frère au courant, et ce serait aggraver inutilement le chagrin de ce malheureux Georges. Dans l’état où est le malheureux — si j’en crois la lettre de Robert — les plus grands ménagements s’imposent. « Et puis, tout finit par se savoir. Nous ne devons pas mettre l’assassin, en admettant qu’il y en ait un, sur ses gardes. » — Alors, monsieur, qu’allez-vous faire ? — Partir pour Montfayat, comme me le demandait Robert. C’est un devoir vers lequel je m’oblige à moi plus que jamais. Ses vêtements et son linge se répartent pas je suis arrivé ici tout de suite. Si, vraiment, Georges d’Avail est... — Tiens ! Un tube de comprimés d’aspirine même temps que moi. Montrachet l’a vu en cheveu noir qui a l’air d’une réclame pour un teinturier. Il accueille le grand détective avec beaucoup de politesse, mais ne peut rien lui apprendre de plus que n’en ont dit les journaux. Le médecin de l’état civil qui examina le commandant a conclu à une mort naturelle, causée par un arrêt du cœur ; il a délivré le permis d’inhumer. Montrachet demande alors à voir la chambre, et le gérant tient à nous y conduire lui-même. C’est une chambre de palace, banale dans son élégance impersonnelle. Le corps n’y est plus, mais on, n’a pas encore touché aux affaires du commandant. — C’est tout ? — Oui, monsieur. — Bien, je vous remercie. Juliette partie, Montrachet réfléchit un instant. Puis il examine la chambre sans mot dire. Le gérant suit avec inquiétude les mouvements de mon patron. — Est-ce que, par hasard, demandet-il, vous penseriez que la mort du commandant n’est pas due à une cause naturelle ? — Non, aucune façon, réplique
détective avec beaucoup de politesse, mais ne peut rien lui apprendre de plus que n’en ont dit les journaux. Le médecin de l’état civil qui examina le commandant a conclu à une mort naturelle, causée par un arrêt du cœur ; il a délivré le permis d’inhumer. Montrachet demande alors à voir la chambre, et le gérant tient à nous y conduire lui-même. C’est une chambre de palace, banale dans son élégance impersonnelle. Le corps n’y est plus, mais on, n’a pas encore touché aux affaires du commandant. — C’est tout ? — Oui, monsieur. — Bien, je vous remercie. Juliette partie, Montrachet réfléchit un instant. Puis il examine la chambre sans mot dire. Le gérant suit avec inquiétude les mouvements de mon patron. — Est-ce que, par hasard, demandet-il, vous penseriez que la mort du commandant n’est pas due à une cause naturelle ? — Non, aucune façon, réplique Montrachet. Il examine les tiroirs de la commode. — Hier matin, quand la femme de... Le gérant va au téléphone et décroche le récepteur ; — Envoyez-moi tout de suite Juliette... Je cherche EN LOCATION Immeuble vide ou grand hôtel particulier avec minimum 20 pièces. S’ADRESSER BUREAU 208 78, Avenue des Champs-Elysées. A SAISIR SUR LES CHAMPS-ELYSEES Salon de coiffure tout installé, 15 places, avec cabines pour manucures et pédicures, sans pas de porte. Loyer : 25.000 fr. environ. S'adresser : Arcades des Champs-Elysées, M. JOLIVET, Bureau 208, Tél. : Boulaverts 99-90. mots CROISÉS DONNÉES N° 23456 1902 Horizontalement, — 1. Il fait marcher la pendule et la danseuse de corde. — 2. Trop conservateur. L’élu, — 3. Elle blanchit. — 4. C’est un cafard. Dans la danse. — 5. Certain soldat d’artillerie. — 6. Amoncellement. Traîne au hasard. — 7. Anneau de cordage, Phonétiquement : prénom féminin. — 8. Interjection. Chef arabe. — 9. Se dit des allées bien entretenues. Verticalement. — 1. S’exprimer en phrases inarticulées. — 2. Garantie donnée sur un effet de commerce. Exclamation. — 3. Pluie abondante. — 4. Barbe des épis d’orge et de seigle. Dans un jeu de cartes. — 5. Ils ne
des Champs-Elysées. A SAISIR SUR LES CHAMPS-ELYSEES Salon de coiffure tout installé, 15 places, avec cabines pour manucures et pédicures, sans pas de porte. Loyer : 25.000 fr. environ. S'adresser : Arcades des Champs-Elysées, M. JOLIVET, Bureau 208, Tél. : Boulaverts 99-90. mots CROISÉS DONNÉES N° 23456 1902 Horizontalement, — 1. Il fait marcher la pendule et la danseuse de corde. — 2. Trop conservateur. L’élu, — 3. Elle blanchit. — 4. C’est un cafard. Dans la danse. — 5. Certain soldat d’artillerie. — 6. Amoncellement. Traîne au hasard. — 7. Anneau de cordage, Phonétiquement : prénom féminin. — 8. Interjection. Chef arabe. — 9. Se dit des allées bien entretenues. Verticalement. — 1. S’exprimer en phrases inarticulées. — 2. Garantie donnée sur un effet de commerce. Exclamation. — 3. Pluie abondante. — 4. Barbe des épis d’orge et de seigle. Dans un jeu de cartes. — 5. Ils ne sont ni pour les uns ni pour les autres. — 6. Privées. — 7. Grand îlot. Phonétiquement : renouvelle l’air. Dans la crème. — 8. En Seine-Inférieure. Appauvrissement du sang. -9. Aimable et gai. Dans l’île de Ré, SOLUTION N° 1901 D B O M L u trous rangés soigneusement dans un tiroir que j'ai ouvert. Importe avec mon passe-partout... je démasquerai l'assassin. — Quelle est la dernière personne qui a vu M. d’Avail ? questionne Montrachet. — La femme de chambre qui était de service à l’étage. Désirez-vous l’interroger ? — Oui, si la chose est possible. Pénétrer dans cette salle pendant la nuit, ça n'a pas été difficile. Et je viens à l’esprit une idée me paraissant de plus facile. « Ah ! dit Montrachet, je n’ai jamais supposé pareille chose. » ALBERT DUBEUX. Et il pénètre dans la salle de bains. Quelque instants s’écoulent et je contiguë Je le suis. Sur la tablette du Copyright Albert vingt-cinq ans, 1937. te arrive. C’est une grosse fille blonde qui n’offre rien de bien remarquable. — Bonjour, mademoiselle, dit Montrachet. Excusez-moi de vous avoir dérangée. Je voudrais vous poser quelques questions. Juliette consulte du regard le gérant, et, sur un
dans un tiroir que j'ai ouvert. Importe avec mon passe-partout... je démasquerai l'assassin. — Quelle est la dernière personne qui a vu M. d’Avail ? questionne Montrachet. — La femme de chambre qui était de service à l’étage. Désirez-vous l’interroger ? — Oui, si la chose est possible. Pénétrer dans cette salle pendant la nuit, ça n'a pas été difficile. Et je viens à l’esprit une idée me paraissant de plus facile. « Ah ! dit Montrachet, je n’ai jamais supposé pareille chose. » ALBERT DUBEUX. Et il pénètre dans la salle de bains. Quelque instants s’écoulent et je contiguë Je le suis. Sur la tablette du Copyright Albert vingt-cinq ans, 1937. te arrive. C’est une grosse fille blonde qui n’offre rien de bien remarquable. — Bonjour, mademoiselle, dit Montrachet. Excusez-moi de vous avoir dérangée. Je voudrais vous poser quelques questions. Juliette consulte du regard le gérant, et, sur un signe affirmatif de celui-ci : — A votre service, monsieur. — Vous étiez là avant-hier soir, quand le commandant d’Avail est arrivé ? — Oui, monsieur. Il est arrivé vers neuf heures. Je lui ai demandé s’il avait besoin de quelque chose. Il m'a répondu que non. La veine ou la fantaisie m’ont toujours conduit par la main, raconte Claude DAUPHIN. Claude Dauphin est la plus exquise des fantaisies que nous ait laissées son père Franc-Nohain, auteur heureux. Il voltige dans l’existence. Et chez Henry Bernstein, qu’il souhaita de jouer avec passion, il fait l’effet d’un oiseau en cage prisonnier des succès auxquels il participe pour une si large part depuis cinq ans. Il se maquille d’un coup de peigne, se contentant, pour passer de la ville à la scène et d’un rôle à un autre, d’une raie plus ou moins haute, plus ou moins affirmée. Il apporte avec lui la jeunesse, la fraîcheur et la vivacité. Doué du génie de l’invention, il a à son service, dans un coup de jeune fille, quinze voix différentes dont il se sert à la radio pour improviser les textes de la moderne « comédie del arte ». Car il prétend qu’une pudeur
la fantaisie m’ont toujours conduit par la main, raconte Claude DAUPHIN. Claude Dauphin est la plus exquise des fantaisies que nous ait laissées son père Franc-Nohain, auteur heureux. Il voltige dans l’existence. Et chez Henry Bernstein, qu’il souhaita de jouer avec passion, il fait l’effet d’un oiseau en cage prisonnier des succès auxquels il participe pour une si large part depuis cinq ans. Il se maquille d’un coup de peigne, se contentant, pour passer de la ville à la scène et d’un rôle à un autre, d’une raie plus ou moins haute, plus ou moins affirmée. Il apporte avec lui la jeunesse, la fraîcheur et la vivacité. Doué du génie de l’invention, il a à son service, dans un coup de jeune fille, quinze voix différentes dont il se sert à la radio pour improviser les textes de la moderne « comédie del arte ». Car il prétend qu’une pudeur enfantine — et qui serait bien dans son caractère — lui interdit d’imaginer son rôle au fur et à mesure qu’il le récite, sans se cacher derrière le déguisement de sa voix. — Ainsi les comédiens italiens portaient-ils un masque pour improviser librement ! Je suis Entrechat ! Son père n’avait jamais voulu qu’il fit du théâtre, par prudence paternelle, surtout attentive au bonheur de ses fils, jugés par lui malhabiles à jouer les Talma. Mais il avait permis à Claude Dauphin, invinciblement appelé par le théâtre, de devenir costumier-décorateur à l’Odéon. Et durant 9 ans, ce garçon plein de talent construisit les décors où il eût voulu s’ébattre, dessina les costumes qu’il désirait habiter. C’était le supplice de Tantale. — Je ne résistais pas, raconte-t-il savoureusement (et dix fois mieux que je ne vous le rapporterais) longtemps à la tentation. Je m’étais fait le complice de camarades qui avaient des cachets à faire par-ci par-là. Je remplaçais les petits rôles. Mon père n’en savait rien, car jamais je ne m’étais risqué sur la scène en présence de la presse et du critique dramatique qu’était mon père, installé rituellement dans la loge 11. Un jour, dans une pièce dont le
n’avait jamais voulu qu’il fit du théâtre, par prudence paternelle, surtout attentive au bonheur de ses fils, jugés par lui malhabiles à jouer les Talma. Mais il avait permis à Claude Dauphin, invinciblement appelé par le théâtre, de devenir costumier-décorateur à l’Odéon. Et durant 9 ans, ce garçon plein de talent construisit les décors où il eût voulu s’ébattre, dessina les costumes qu’il désirait habiter. C’était le supplice de Tantale. — Je ne résistais pas, raconte-t-il savoureusement (et dix fois mieux que je ne vous le rapporterais) longtemps à la tentation. Je m’étais fait le complice de camarades qui avaient des cachets à faire par-ci par-là. Je remplaçais les petits rôles. Mon père n’en savait rien, car jamais je ne m’étais risqué sur la scène en présence de la presse et du critique dramatique qu’était mon père, installé rituellement dans la loge 11. Un jour, dans une pièce dont le nom m’a échappé, se présenta l’occasion de figurer une seconde parmi les acteurs empruntés à la comédie italienne. Je devais, en gentilhomme Louis XIV, bondir par-dessus une balustrade, atterrir sur la scène, faire un saut-baton et m’écrier : — Moi, je suis Entrechat ! Comment faire pour paraître et, cependant, conserver mon incognito ? Je songeais à me déguiser en nègre. Après tout, les noms avaient déjà été inventés au grand siècle. Je me maquillais secrètement. Sous peine de procurer une crise de nerfs à l’auteur, il me fallait atteindre le plateau sans être vu. Me glissant de portant en portant, j’atteignis la balustrade sans avoir été dénoncé. Au signal, je sautais. Mon pied accrocha le staff. Je perdis l’équilibre, démolis le balustre, perdis mon soulier, chutai sur le plateau. Je bafouillais : — C’est moi Entrechat ! Et à cloche-pied jeallisai me cacher dans la troupe des acteurs. A la fin de la scène je courus me démaquiller, et, sur la pointe des pieds, je gagnai la loge 11. Franc-Nohain m’entendit entrer et ne se détourna même pas : — Ridicule ton nègre ! laissa-t-il tomber. Je m’effondrai. Le clown et Caliban Gémier, un peu plus tard, alla monter
conserver mon incognito ? Je songeais à me déguiser en nègre. Après tout, les noms avaient déjà été inventés au grand siècle. Je me maquillais secrètement. Sous peine de procurer une crise de nerfs à l’auteur, il me fallait atteindre le plateau sans être vu. Me glissant de portant en portant, j’atteignis la balustrade sans avoir été dénoncé. Au signal, je sautais. Mon pied accrocha le staff. Je perdis l’équilibre, démolis le balustre, perdis mon soulier, chutai sur le plateau. Je bafouillais : — C’est moi Entrechat ! Et à cloche-pied jeallisai me cacher dans la troupe des acteurs. A la fin de la scène je courus me démaquiller, et, sur la pointe des pieds, je gagnai la loge 11. Franc-Nohain m’entendit entrer et ne se détourna même pas : — Ridicule ton nègre ! laissa-t-il tomber. Je m’effondrai. Le clown et Caliban Gémier, un peu plus tard, alla monter à Monte-Carlo, magnifiquement d’ailleurs, La Tempête, de Shakespeare. Il m’avait accordé un rôle de clown. C’était à l’étranger ! Mon père n’était pas censé le savoir. Je partis donc pour Monaco. Un de mes vieux camarades, qui tenait ses rôles d'une façon très classique, devait interpréter Caliban. Pour rendre plus sensible le caractère bestial de Caliban, il m’avait, confié qu’en surgissant de sa tanière,devant moi qui devais dénoncer son apparition, il ferait : — Krrrr ! J’étais un clown ! Un clown shakespearien, mais un clown tout de même, et rien ne me plaît plus que les rôles de clown qui permettent d’improviser avec une voix empruntée toutes les facéties imaginables. Lorsque le pauvre Caliban surgit de son trou, je me précipitai. Avant qu’il eût pu placer son effet, je le devançai. — Krrrr ! fis-je en le montrant du doigt. Il resta interdit. Il mit très longtemps à me pardonner cette espièglerie. Ma façon d’interpréter Shakespeare le scandalisait. Sous prétexte que la pièce s’appelait La Tempête, je paraissais avec un parapluie dont il ne restait plus que les baleines. Cet anachronisme exaspérait Caliban. — Vous n’avez plus qu’à montrer votre... ! s’exclamait-il. Le hasard aux traits charmants Ce fut,
sensible le caractère bestial de Caliban, il m’avait, confié qu’en surgissant de sa tanière,devant moi qui devais dénoncer son apparition, il ferait : — Krrrr ! J’étais un clown ! Un clown shakespearien, mais un clown tout de même, et rien ne me plaît plus que les rôles de clown qui permettent d’improviser avec une voix empruntée toutes les facéties imaginables. Lorsque le pauvre Caliban surgit de son trou, je me précipitai. Avant qu’il eût pu placer son effet, je le devançai. — Krrrr ! fis-je en le montrant du doigt. Il resta interdit. Il mit très longtemps à me pardonner cette espièglerie. Ma façon d’interpréter Shakespeare le scandalisait. Sous prétexte que la pièce s’appelait La Tempête, je paraissais avec un parapluie dont il ne restait plus que les baleines. Cet anachronisme exaspérait Caliban. — Vous n’avez plus qu’à montrer votre... ! s’exclamait-il. Le hasard aux traits charmants Ce fut, finalement, dans une pièce de Franc-Nohain que je fis mes débuts officiels. Mon père venait d’écrire cette chose charmante qui s’appelle Le Chapeau chinois. Je pratiquai auprès de lui le plus odieux chantage. — Il n’y a que l’Odéon qui puisse vous monter cette pièce et qu’un acteur pour vous l’interpréter : c’est moi ! Il avait, comme tout auteur, très envie de se voir jouer. Il finit par céder. Mais Le Chapeau chinois ne m’avait procuré qu’une renommée restreinte. Je n’avais pas percé. Ce fut le hasard qui prit mes affaires en main. Le hasard en 1930 avait des traits ravissants et des cheveux blonds. Il était pour lors l’interprète délicieux d’une pièce de Tristan Bernard : Langrevin père et fils, que Karsenty allait promener à travers l’Europe. Attaché furtivement aux pas du hasard blond, j’avais été par complaisance engagé pour tenir une utilité. Quatre jours avant notre départ pour Berne, le jeune premier tomba malade. Il souffrait d’un mal lancinant : le désir de jouer du Bernstein. Je m’offris pour le remplacer. Karsenty, qui ne me connaissait pas, éclata de rire. Mais il ne restait plus que trois jours. Et le rôle avait quinze cents lignes. L’imprésario, fiévreusement,
l’interpréter : c’est moi ! Il avait, comme tout auteur, très envie de se voir jouer. Il finit par céder. Mais Le Chapeau chinois ne m’avait procuré qu’une renommée restreinte. Je n’avais pas percé. Ce fut le hasard qui prit mes affaires en main. Le hasard en 1930 avait des traits ravissants et des cheveux blonds. Il était pour lors l’interprète délicieux d’une pièce de Tristan Bernard : Langrevin père et fils, que Karsenty allait promener à travers l’Europe. Attaché furtivement aux pas du hasard blond, j’avais été par complaisance engagé pour tenir une utilité. Quatre jours avant notre départ pour Berne, le jeune premier tomba malade. Il souffrait d’un mal lancinant : le désir de jouer du Bernstein. Je m’offris pour le remplacer. Karsenty, qui ne me connaissait pas, éclata de rire. Mais il ne restait plus que trois jours. Et le rôle avait quinze cents lignes. L’imprésario, fiévreusement, se mit à rechercher tous les jeunes premiers qui avaient pu jouer la pièce. 500 lignes par jour ! Il m'avait dit : — Si je ne vous avait pas téléphoné avant 8 heures ce soir, c'est que je ne vous engage pas. Je passai la journée à l'Odéon, devant le téléphone. À 8 h. 10, la sonnerie retentit. Karsenty n'avait trouvé personne. La chance m'avait souri. Je cabriolais de joie et j'appris 500 lignes par jour. C'est un effort que sans doute aujourd'hui je serais incapable de fournir. Heureusement, le rôle m'allait à merveille. C'était celui d'un Pierrot inouï, d'un polytechnicien lunaire, uniquement préoccupé de martingale à la roulette, chevalier du trottoir sans le savoir. Au retour, Karsenty, très gentiment, parla de moi à Tristan Bernard en termes enthousiastes. Et je fus engagé rue du Rocher. Plus tard, je passai à l'Ambigu où j'ai pris du service pour sept ans, comme sous l'Empire. Vous voyez que, au total, comme je le dis toujours, la veine ou la fantaisie, comme vous voudrez, m'ont toujours conduit par la main. Je n'ai pas le souvenir d'un effort quelconque pour construire ma carrière. Et c'est tellement plus commode à raconter ! — (À