jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
avec sympathie. C'est pourquoi le roman ne convient nullement aux lecteurs trop peu aguerris. Manuel Galvéz, l'auteur de Mercredi saint, nous est présenté, par celui de nos compatriotes qui a traduit ce livre, M. Georges Pillement, comme le plus prestigieux romancier de la République argentine et peut-être de toute l'Amérique espagnole. Nous ne connaissons rien ni de lui, ni de son traducteur ; nous ne savons pas de quel côté se range l'œuvre de M. Galvéz dans son pays d'origine. Il se peut qu'une foi plus vive, et en même temps unanimement partagée, sans ennemi, sans rien qui fasse peser sur elle une menace, puisse s'accommoder d'un récit tel que celui de M. Galvéz. Notre position à nous est plus délicate : nous appartenons à une famille qui a renié et chassé son Père, à une nation sécularisée, laïcisée à outrance et où le nombre de ceux qui ignorent Dieu est énorme. LES ROMANS Ce qui, peut-être, dans des pays aux croyances restées fortes et fécondes, peut apparaître, le climat aidant, comme à peine excessif ou de bonne plaisanterie joviale entre soi, prend chez nous l'allure d'un pamphlet libre-penseur. Or, ce n'est pas du livre original que nous avons à traiter ici ni de sa signification en Argentine, mais du bien ou du mal que peut faire sa traduction à des lecteurs français de 1932. Or ce roman, dont l'action se déroule un mercredi saint, nous conte, telle qu'il la passa sur cette terre, la dernière journée d'un prêtre, le Père Eudosio Solanas, au physique lourd et encombrant, à l'âme sainte, infiniment accueillant au pécheur et toujours prêt à répondre à son appel. Ce jour-là, le Père ne démérit en rien... Couché de bonne heure, pour parer aux fatigues du lendemain qu'il prévoit harassantes, il est réveillé en pleine nuit pour aller porter le saint viatique à un agonisant. Il vaque sans murmure à ce saint office, qui ne lui procure aucune joie humaine, puisque la famille du pauvre malade ne fait rien pour faciliter sa mission. Rentré, il se donne la discipline pour écarter une mauvaise pensée qui l'assaille.
traiter ici ni de sa signification en Argentine, mais du bien ou du mal que peut faire sa traduction à des lecteurs français de 1932. Or ce roman, dont l'action se déroule un mercredi saint, nous conte, telle qu'il la passa sur cette terre, la dernière journée d'un prêtre, le Père Eudosio Solanas, au physique lourd et encombrant, à l'âme sainte, infiniment accueillant au pécheur et toujours prêt à répondre à son appel. Ce jour-là, le Père ne démérit en rien... Couché de bonne heure, pour parer aux fatigues du lendemain qu'il prévoit harassantes, il est réveillé en pleine nuit pour aller porter le saint viatique à un agonisant. Il vaque sans murmure à ce saint office, qui ne lui procure aucune joie humaine, puisque la famille du pauvre malade ne fait rien pour faciliter sa mission. Rentré, il se donne la discipline pour écarter une mauvaise pensée qui l'assaille. Recouché, il doit se lever à quatre heures, et, sitôt sa messe dite, confesser, confesser, confesser... « Les péchés ronflaient » risque l'auteur... Eh bien ! Toute sa sainteté antérieure ne lui aura pas valu, pour ce dernier jour à passer sur terre, la sérénité du cœur et de l'esprit. Il tombe dans une sorte d'hallucination hystérique. C'est dans le trouble et l'effarement qu'il continue à confesser. Les remèdes spirituels s'avèrent inefficaces. Pourquoi d'ailleurs reste-t-il obstinément seul ? Pourquoi ne sollicite-t-il l'assistance spirituelle d'un confrère ? Bref, la lête lui tourne. Un pénitent lui semble prendre figure du diable. Vient enfin se confesser une femme que, jeune séminariste, il a naguère embrassée. Alors, après une tempête mais dans une ultime hallucination, il s'effondre, il meurt, de froid, semble-t-il, sous l'emprise des monstres apocalyptiques que son imagination, Satan aidant, lui suscite : « De la gorge du Père Solanas sortit un cri déchiqueté et son corps s'écroula. » Nous disons nettement que, dans l'état actuel de la religion en France, et devant l'ignorance presque complète des catholiques eux-mêmes en matière religieuse et mystique, mieux vaut ne pas répandre ce livre chez nous, même s'il a été écrit originellement dans un bon
Il tombe dans une sorte d'hallucination hystérique. C'est dans le trouble et l'effarement qu'il continue à confesser. Les remèdes spirituels s'avèrent inefficaces. Pourquoi d'ailleurs reste-t-il obstinément seul ? Pourquoi ne sollicite-t-il l'assistance spirituelle d'un confrère ? Bref, la lête lui tourne. Un pénitent lui semble prendre figure du diable. Vient enfin se confesser une femme que, jeune séminariste, il a naguère embrassée. Alors, après une tempête mais dans une ultime hallucination, il s'effondre, il meurt, de froid, semble-t-il, sous l'emprise des monstres apocalyptiques que son imagination, Satan aidant, lui suscite : « De la gorge du Père Solanas sortit un cri déchiqueté et son corps s'écroula. » Nous disons nettement que, dans l'état actuel de la religion en France, et devant l'ignorance presque complète des catholiques eux-mêmes en matière religieuse et mystique, mieux vaut ne pas répandre ce livre chez nous, même s'il a été écrit originellement dans un bon esprit et dans un sens strictement orthodoxe. Chez nous, les lecteurs catholiques eux-mêmes ne sont pas assez prévenus ; ils ne savent plus par quels effroyables assauts durent passer les plus grands saints avant d'être simplement sauvés. Aussi ils se scandaliseraient de cette histoire, et ils se refuseraient à comprendre. C'est à la base, mais par une autre voie que celle d'un roman étranger, que leur instruction religieuse doit être reprise. L'auteur de Babbit et de Dodsworth est connu ; il est célèbre depuis qu'il a reçu le prix Nobel. Après avoir peint l'Américain chez lui et en Europe dans ces deux ouvrages, il a écrit, dans Elmer Gantry, la satire du clergyman américain. Il le fait sans ménagement, mettant à nu l'âme de ces prêcheurs de morale, bapistes ou méthodistes, plus animés d'étranges passions que de zèle pour le service de Dieu. On voudrait croire à une charge et le mot pamphlet a été prononcé, mais l'auteur de la préface affirme que ce livre est « quasiment vrai. » On comprend alors qu'il ait fait scandale aux États-Unis, où l'anti-cléricalisme est inconnu. Quand il parut en 1927, ce fut un effet général contre le téméraire qui osait révéler au
C'est à la base, mais par une autre voie que celle d'un roman étranger, que leur instruction religieuse doit être reprise. L'auteur de Babbit et de Dodsworth est connu ; il est célèbre depuis qu'il a reçu le prix Nobel. Après avoir peint l'Américain chez lui et en Europe dans ces deux ouvrages, il a écrit, dans Elmer Gantry, la satire du clergyman américain. Il le fait sans ménagement, mettant à nu l'âme de ces prêcheurs de morale, bapistes ou méthodistes, plus animés d'étranges passions que de zèle pour le service de Dieu. On voudrait croire à une charge et le mot pamphlet a été prononcé, mais l'auteur de la préface affirme que ce livre est « quasiment vrai. » On comprend alors qu'il ait fait scandale aux États-Unis, où l'anti-cléricalisme est inconnu. Quand il parut en 1927, ce fut un effet général contre le téméraire qui osait révéler au public les tares de ses ministres et offrir aux yeux de tous le tableau réaliste de tous les abus ecclésiastiques. La version française qui vient de paraître sera pour beaucoup une révélation. Les catholiques n'auront pas le mauvais goût de se réjouir de ce scandale. Ils déploreront plutôt ce qui dans ce livre pourra être relevé contre l'Église du Christ, la Bible, la religion et Dieu, car par-dessus la tête des clergymen, c'est tout ce que nous vénérons qui semble sinon visé, du moins atteint par ricochet. Quel arsenal pour tous nos curés de village ! L'auteur connaît son monde, il a été et il est, dit la préface, « en rapport avec des douzaines de Gantry en chair et en os. » Il sait les divergences de doctrines qui séparent les diverses sectes protestantes et les met en relief dans des conversations souvent subtiles et interminables. Cette richesse de documentation philosophique et théologique est, selon nous, le principal mérite du livre, c'est aussi son danger pour quiconque n'est pas très ferme dans la foi. On ne devra le lire qu'avec une particulière circonspection. L'émouvant sacrifice du radiologue victime de sa propre science, voilà un sujet, et poignant. L'amour irrégulier
dans ce livre pourra être relevé contre l'Église du Christ, la Bible, la religion et Dieu, car par-dessus la tête des clergymen, c'est tout ce que nous vénérons qui semble sinon visé, du moins atteint par ricochet. Quel arsenal pour tous nos curés de village ! L'auteur connaît son monde, il a été et il est, dit la préface, « en rapport avec des douzaines de Gantry en chair et en os. » Il sait les divergences de doctrines qui séparent les diverses sectes protestantes et les met en relief dans des conversations souvent subtiles et interminables. Cette richesse de documentation philosophique et théologique est, selon nous, le principal mérite du livre, c'est aussi son danger pour quiconque n'est pas très ferme dans la foi. On ne devra le lire qu'avec une particulière circonspection. L'émouvant sacrifice du radiologue victime de sa propre science, voilà un sujet, et poignant. L'amour irrégulier du médecin pour sa jolie malade, voilà un second sujet, et moins beau. Ces deux sujets, Mme Yvonne Renault-Magny les a combinés dans Rayons X, ce qui fait que certaines pages de son roman sont magnifiques et que certaines autres, malheureusement, ne le sont guère. Si Françoise n'était pas mariée, ce pourrait être très bien. Mais elle est l'épouse d'un officier de marine et elle a deux petits garçons. Atteinte d'un goitre cancéreux, elle se fait traiter aux rayons X par le docteur Bernier. On lit d'abord avec un très vif intérêt l'analyse pénétrante, sympathique, originale que fait l'auteur de cette lutte du praticien contre le mal et des angoisses d'un être jeune en proie à la douleur. Mais Bernier, admirable savant, est un homme sensuel et dépourvu de toute moralité. Françoise aussi est sensuelle, quoique plus attachée à son devoir. Entre eux éclate (pp. 294-295) une scène de passion presque lubrique qui, à elle seule, gâche le livre. Quant à la belle figure de religieuse que Mme Renaud-Magny a créée avec la Mère Saint-Roch, elle est gâchée aussi. Celle religieuse, en effet, montre une indulgence inconcevable pour une faute sans excuse, et elle pousse la pitié jusqu'à déposer (p.
ce pourrait être très bien. Mais elle est l'épouse d'un officier de marine et elle a deux petits garçons. Atteinte d'un goitre cancéreux, elle se fait traiter aux rayons X par le docteur Bernier. On lit d'abord avec un très vif intérêt l'analyse pénétrante, sympathique, originale que fait l'auteur de cette lutte du praticien contre le mal et des angoisses d'un être jeune en proie à la douleur. Mais Bernier, admirable savant, est un homme sensuel et dépourvu de toute moralité. Françoise aussi est sensuelle, quoique plus attachée à son devoir. Entre eux éclate (pp. 294-295) une scène de passion presque lubrique qui, à elle seule, gâche le livre. Quant à la belle figure de religieuse que Mme Renaud-Magny a créée avec la Mère Saint-Roch, elle est gâchée aussi. Celle religieuse, en effet, montre une indulgence inconcevable pour une faute sans excuse, et elle pousse la pitié jusqu'à déposer (p. 217) « un baiser maternel » sur le front de Bernier, après l'avoir surpris dans l'attitude la plus immonde au cours de la scène que nous venons de signaler. Croyez, madame, que la charité chrétienne et les sentiments de miséricorde que Dieu peut inspirer aux âmes religieuses ont d'autres moyens de se manifester. Et que si la Mère Saint-Roch « sait ce que c'est », comme vous dites, elle n'a pas qualité pour donner l'absolution à un libertin qui ne témoigne, à aucun moment, aucune contrition valable de son péché. Odette Valence publie son premier roman, Oublie ton amour. Professeur de lettres à Rochefort, elle avait écrit, il y a deux ans, sous le nom de Odette V., un ouvrage intitulé Mon ami Pierre Loti, où elle évoquait les relations amicales qu'elle avait entretenues avec l'écrivain proche de son tombeau. Dans son roman d'aujourd'hui, Oublie ton amour, son héroïne rencontre l'amour, mais l'amour la trahit. Elle se console avec les satisfactions de l'argent et de la réussite. Il y a là dedans trop de crudités, un très insuffisant respect du mariage légitime, et trop peu de sens religieux... Si l'héroïne, malgré tout, reste propre, on ne nous indique même pas
de se manifester. Et que si la Mère Saint-Roch « sait ce que c'est », comme vous dites, elle n'a pas qualité pour donner l'absolution à un libertin qui ne témoigne, à aucun moment, aucune contrition valable de son péché. Odette Valence publie son premier roman, Oublie ton amour. Professeur de lettres à Rochefort, elle avait écrit, il y a deux ans, sous le nom de Odette V., un ouvrage intitulé Mon ami Pierre Loti, où elle évoquait les relations amicales qu'elle avait entretenues avec l'écrivain proche de son tombeau. Dans son roman d'aujourd'hui, Oublie ton amour, son héroïne rencontre l'amour, mais l'amour la trahit. Elle se console avec les satisfactions de l'argent et de la réussite. Il y a là dedans trop de crudités, un très insuffisant respect du mariage légitime, et trop peu de sens religieux... Si l'héroïne, malgré tout, reste propre, on ne nous indique même pas qu'il ne faut pas s'autoriser d'un exemple aussi exceptionnel pour courir les mêmes tentations ! Or c'est là le point douloureux, que la distinguée romancière n'a rien fait pour éclaircir : ces jeunes filles, nos filles, que le malheur des temps nous oblige d'élever autrement, que ne furent leurs mères, jusqu'à quel point convient-il, sans trop de danger, de les émanciper ? Question qui ne se résout guère, en somme, qu'en envisageant chaque cas particulier... . Nous relevons dans l'ouvrage de curieux détails sur le grouillement de locataires qui s'entassent actuellement dans les cellules de l'ancien Gésu de la rue de Sèvres, à Paris. À propos de la chapelle de ce même couvent; devenue « église des étrangers », l'auteur commet une grave méprise. Elle semble croire que cette église est ouverte à tous les cultes chrétiens, même schismatiques. Or, on n'y admet que des offices catholiques, de rites divers, mais tous en communion avec Rome. Les seize nouvelles que Mme Marguerite Audoux a réunies sous le titre de la première, La Fiancée, sont fort inégales en importance comme en mérite. La plus longue, « Valserine », est l'histoire de la fille d'un contrebandier mort en prison ; elle est
jusqu'à quel point convient-il, sans trop de danger, de les émanciper ? Question qui ne se résout guère, en somme, qu'en envisageant chaque cas particulier... . Nous relevons dans l'ouvrage de curieux détails sur le grouillement de locataires qui s'entassent actuellement dans les cellules de l'ancien Gésu de la rue de Sèvres, à Paris. À propos de la chapelle de ce même couvent; devenue « église des étrangers », l'auteur commet une grave méprise. Elle semble croire que cette église est ouverte à tous les cultes chrétiens, même schismatiques. Or, on n'y admet que des offices catholiques, de rites divers, mais tous en communion avec Rome. Les seize nouvelles que Mme Marguerite Audoux a réunies sous le titre de la première, La Fiancée, sont fort inégales en importance comme en mérite. La plus longue, « Valserine », est l'histoire de la fille d'un contrebandier mort en prison ; elle est gentille et plaira certainement. Les meilleures sont « Le Néflier sur la rivière » et « Les Deux chênes ». Les douze autres, réunies dans les cent dernières pages, ont gâté notre plaisir : c'est une suite d'impressions qui ne suggèrent même pas de conclusion et ne signifient pas grand-chose. Par contre, le sujet de « Mère et fille » est trop délicat pour être traité en une demi-douzaine de pages de dialogue. D'autre part, trois récits (« Au feu ! », sans aucune signification, « Soir de Noël », assez gentil malgré un mélange... neutre de Petit Jésus et de Père Noël, et « Madame l'Infirme ») empêchent de mettre ce recueil entre les mains de tous ceux qui ignorent que des enfants naissent hors du mariage et qu'il y a des femmes entretenues. Le livre ne renferme aucune allusion à la religion ou à l'au-delà. Pourtant (p. 222) : « J'irai à la messe de minuit », dit Denise, en quittant la maison paternelle la veille de Noël... pour une fugue. On peut dire que dans L'Ile verte, M. Pierre Benoit a déployé une remarquable habileté technique, à propos d'un sujet peu consistant. Un empailleur de Bordeaux achète
Par contre, le sujet de « Mère et fille » est trop délicat pour être traité en une demi-douzaine de pages de dialogue. D'autre part, trois récits (« Au feu ! », sans aucune signification, « Soir de Noël », assez gentil malgré un mélange... neutre de Petit Jésus et de Père Noël, et « Madame l'Infirme ») empêchent de mettre ce recueil entre les mains de tous ceux qui ignorent que des enfants naissent hors du mariage et qu'il y a des femmes entretenues. Le livre ne renferme aucune allusion à la religion ou à l'au-delà. Pourtant (p. 222) : « J'irai à la messe de minuit », dit Denise, en quittant la maison paternelle la veille de Noël... pour une fugue. On peut dire que dans L'Ile verte, M. Pierre Benoit a déployé une remarquable habileté technique, à propos d'un sujet peu consistant. Un empailleur de Bordeaux achète un terrain, dans une île de l'estuaire de la Gironde. Sa fille, sa cousine, son aide, qui vivent avec lui, sont surpris de cette décision. Tous trois, cependant, ayant des vues sur l'héritage du bonhomme, se plient à ses caprices pour sauvegarder leurs intérêts. La fille meurt... La cousine et le préparateur voient la fortune se dissiper peu à peu, son propriétaire devenant fou, et dépensant son avoir à élever des oiseaux. Le garçon s'en va. La cousine, qui était sa maîtresse, se trouve ruinée et abandonnée ; elle se tue. Le fou est arrêté. C'est fini. L'anecdote est des plus minces, les personnages à peu près inexistants. Comme ils se cachent leurs sentiments les uns aux autres, et que l'auteur s'interdit toute analyse psychologique, nous vivons tout le temps parmi des ombres muettes. C'est d'abord intéressant, parce qu'on se dit : « Ceci va certainement aboutir à quelque conflit dramatique ; ces gens sombres et silencieux doivent avoir quelque formidable secret ; attendons... » Or les pages se tournent l'une après l'autre, les acteurs disparaissent successivement sans aucune révélation sensationnelle. Nous guettions l'explosion, et ce n'est qu'une dissolution. Oh ! sans doute, M. Pierre Benoît connaît son métier à
le préparateur voient la fortune se dissiper peu à peu, son propriétaire devenant fou, et dépensant son avoir à élever des oiseaux. Le garçon s'en va. La cousine, qui était sa maîtresse, se trouve ruinée et abandonnée ; elle se tue. Le fou est arrêté. C'est fini. L'anecdote est des plus minces, les personnages à peu près inexistants. Comme ils se cachent leurs sentiments les uns aux autres, et que l'auteur s'interdit toute analyse psychologique, nous vivons tout le temps parmi des ombres muettes. C'est d'abord intéressant, parce qu'on se dit : « Ceci va certainement aboutir à quelque conflit dramatique ; ces gens sombres et silencieux doivent avoir quelque formidable secret ; attendons... » Or les pages se tournent l'une après l'autre, les acteurs disparaissent successivement sans aucune révélation sensationnelle. Nous guettions l'explosion, et ce n'est qu'une dissolution. Oh ! sans doute, M. Pierre Benoît connaît son métier à fond. Son récit est mené de main de maître. Seulement il n'arrive nulle part, il s'évapore. La personne à laquelle pourrait s'accrocher la sympathie, l'héroïne. roline centrale — on la reconnaît à ce que son nom, comme dans les romans précédents du même auteur, commence par un A — est la plus vide. Elle dépense des trésors de ruse, des années de patience, pour conquérir une fortune qui fond sous ses yeux. C'est si peu vraisemblable que le narrateur s'arrête tout à coup pour en faire lui-même la remarque. Et il répond avec ingénuité : « Justement ! la contradiction est chose naturelle, puisque l'homme n'est pas logique, et la femme encore moins. » Vraiment, c'est trop facile. Avec ce beau raisonnement, on gagne à tout coup, puisque le personnage sera, ou bien vraisemblable parce que cohérent, ou plus vraisemblable encore, étant incohérent. Soyons sérieux... Il n'y a du moins aucune scène scabreuse dans ce pseudoroman. Le jeune homme et la jeune fille se sont mal conduits, mais nous l'apprenons en quelques mots, et la chose d'ailleurs nous laisse froids, aucun de ces fantoches n'ayant de vie propre. On ne peut dire pourtant que l'impression dernière soit saine : si
la plus vide. Elle dépense des trésors de ruse, des années de patience, pour conquérir une fortune qui fond sous ses yeux. C'est si peu vraisemblable que le narrateur s'arrête tout à coup pour en faire lui-même la remarque. Et il répond avec ingénuité : « Justement ! la contradiction est chose naturelle, puisque l'homme n'est pas logique, et la femme encore moins. » Vraiment, c'est trop facile. Avec ce beau raisonnement, on gagne à tout coup, puisque le personnage sera, ou bien vraisemblable parce que cohérent, ou plus vraisemblable encore, étant incohérent. Soyons sérieux... Il n'y a du moins aucune scène scabreuse dans ce pseudoroman. Le jeune homme et la jeune fille se sont mal conduits, mais nous l'apprenons en quelques mots, et la chose d'ailleurs nous laisse froids, aucun de ces fantoches n'ayant de vie propre. On ne peut dire pourtant que l'impression dernière soit saine : si l'histoire a un sens, elle conclut au pessimisme, au néant de la vie, à l'ironie du destin. Quoi qu'il en soit, le roman aura du succès. Car Pierre Benoît est à la fois romancier, conteur, fantaisiste et poète. Il excelle à créer l'atmosphère, à évoquer une île plate, un ciel gris, d'interminables pluies et des vols d'oiseaux dans le vent. La bonne volonté est évidente, dans le roman de Mme Lya Berger, Prisonnière de son cœur. On y trouve un saint homme qui regrette de n'avoir pu devenir prêtre, et un aveugle héroïque, qui tous deux rappellent à l'occasion, et non sans compétence, les grandes vérités chrétiennes. Par ailleurs, la donnée indique que le livre ne s'adresse pas à tous. Une jeune fille brûle d'amour pour un jeune homme qui, après lui avoir fait un instant la cour, l'a délaissée et s'est marié avec une autre. Pour demeurer en contact avec le cruel, elle accepte d'épouser le frère. Cette imprudence la met dans la situation la plus fausse et la plus périlleuse, puisqu'elle l'expose à des tentations quotidiennes. Elle résiste jusqu'au bout, c'est-à-dire jusqu'à sa mort prématurée. Nous avons quelque peine à nous émouvoir profondément d'un danger que l'intéressée a