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l'Opéra, matinée artistique au profit de l'Orphelinat des médaillés militaires, sous la présidence de M. le président de la République, avec concours de la musique de la Garde Républicaine. On trouve des billets au siège social des médaillés militaires, 7, rue de Jouy. Débuts d'Ingénieur ou Sous Ingénieur : Electricien, Mécanicien, Métallurgiste, des Mines, des Travaux publics, Architecte, Chef d'Exploitation agricole... Géomètre. En suivant les cours par correspondance de l'Ecole Universelle, 10, Rue Chardin, Paris. Brochure gratuite. N° 26 SARATI LE TERRIBLE PAR Jean VIGNAUD VII (Suite) Enfin le tramway, dépassant les abattoirs où, des nègres, les pieds maculés de sang, jouaient à la chappa, s'arrêta devant la grille du jardin. Rose, éloignée, presque du spahi, ne bougea pas. Sarati lui toucha l'épaule. Elle tressaillit ; le soldat sourit. Elle se leva. Dans le jardin, elle marcha, boudeuse, à l'écart de Sarati ou derrière lui ; mordillant les lèvres, répondant par de petits jappements aux observations de César. Ils passèrent devant l'autruche qui tournait inlassablement, autour de la petite cabane de roseau avec son toit blanc et ses énormes pompons d'acacia. Rose ne tourna même pas la tête. Elle jouait avec ses colliers, les yeux fixés sur les perles de verre comme si elle les comptait en marchant. Au-dessus d'eux, les bougainvilles déroulaient leurs manteaux violets, les rosiers serraient de leurs bras fleuris la taille élancée des crocus. Alors Sarati se tut, hostile à son tour. Maintenant ils se trouvaient devant les baobabs. Les troncs énormes, noduleux, vraies bêtes de l'Apocalypse aux mille bras, ployaient comme des corps traversés de lances ; leurs branches traînaient sur le sol, s'y agrafaient, s'armaient de racines et s'élançaient dans l'air, vigoureuses, menaçantes, prêtes à de nouvelles batailles végétales. Cette vie, tenace, prodigieuse, s'enrichissante à chaque obstacle, c'était celle de Sarati autrefois. Au jour d'hui, la mauvaise humeur, les caprices d'une petite fille pesaient sur sa nuque comme un couffin de charbon. Mais il était encore temps de se redresser, de se reprendre. Brusquement César dit : — Nous partons. Elle répondit d'un air indifférent : — Si cela te fait plaisir. Cette fois,
verre comme si elle les comptait en marchant. Au-dessus d'eux, les bougainvilles déroulaient leurs manteaux violets, les rosiers serraient de leurs bras fleuris la taille élancée des crocus. Alors Sarati se tut, hostile à son tour. Maintenant ils se trouvaient devant les baobabs. Les troncs énormes, noduleux, vraies bêtes de l'Apocalypse aux mille bras, ployaient comme des corps traversés de lances ; leurs branches traînaient sur le sol, s'y agrafaient, s'armaient de racines et s'élançaient dans l'air, vigoureuses, menaçantes, prêtes à de nouvelles batailles végétales. Cette vie, tenace, prodigieuse, s'enrichissante à chaque obstacle, c'était celle de Sarati autrefois. Au jour d'hui, la mauvaise humeur, les caprices d'une petite fille pesaient sur sa nuque comme un couffin de charbon. Mais il était encore temps de se redresser, de se reprendre. Brusquement César dit : — Nous partons. Elle répondit d'un air indifférent : — Si cela te fait plaisir. Cette fois, dans le tramway, Rose s'assit à côté de César; elle soupirait, gardait ses mains sur son front, fixant son oncle avec des yeux mourants. Lui, tranquillement, parcourait un journal local, le Cri d'Alger, qu'il avait trouvé sur la banquette. Rose posa sa joue sur l'épaule de César qui se recula, et continua de gémir ; son mouchoir sur sa bouche elle étouffait des plaintes : À l'entrée de la rue d'Isly, la rusée entrouvrit les yeux pour voir les chargements de charbon qui dressaient, au-dessus de la mer, leurs montagnes noires et luisantes et murmura : — J'ai besoin d'air, mon petit oncle ; si l'on descendait ? — Tais-toi, cria brutalement César, passez de comédie, commence à te mettre cela ! Elle comprit qu'il ne fallait point insister. Ils arrivèrent devant la maison. Là, César saisit le bras de l'enfant : — Et maintenant, s'écria-t-il d'une voix dure où frémissait toute sa rancœur, c'est fini : voilà deux jours que tu m'embêtes. J'en ai assez. Tu vas rester tranquille ! Il était excédé ; les deux expériences qu'il venait de faire lui suffisaient. Mais la promenade au jardin d'Essaï le décevait moins que celle de la veille, le long
et continua de gémir ; son mouchoir sur sa bouche elle étouffait des plaintes : À l'entrée de la rue d'Isly, la rusée entrouvrit les yeux pour voir les chargements de charbon qui dressaient, au-dessus de la mer, leurs montagnes noires et luisantes et murmura : — J'ai besoin d'air, mon petit oncle ; si l'on descendait ? — Tais-toi, cria brutalement César, passez de comédie, commence à te mettre cela ! Elle comprit qu'il ne fallait point insister. Ils arrivèrent devant la maison. Là, César saisit le bras de l'enfant : — Et maintenant, s'écria-t-il d'une voix dure où frémissait toute sa rancœur, c'est fini : voilà deux jours que tu m'embêtes. J'en ai assez. Tu vas rester tranquille ! Il était excédé ; les deux expériences qu'il venait de faire lui suffisaient. Mais la promenade au jardin d'Essaï le décevait moins que celle de la veille, le long du quai au charbon. Rose pensait-elle encore à l'escroche ? César ne le nommait pas autrement depuis qu'il avait perdu l'affaire — il en doutait. Petite fille mûrie trop vite par le soleil d'Afrique, elle avait des caprices ; seulement ses caprices ne faisaient pas long feu. A celui-là en succéderait un autre demain. Alors ? César devait sans tarder, plaider sa cause, amener sa nièce au mariage, la convaincre. Il prépara ses phrases, aligna ses raisonnements posément, comme ses additions sur son bureau ; mais, au moment de s'expliquer, sa gorge se serrait, prise dans un nœud qui se refusait impitoyablement. Si Rose allait, dès ses premiers mots, éclater de rire ou le consoler comme un grand-père ! Et Sarati, qui avait dominé des révoltes de brutes en mer, par des jours de tempête, bataillé dans l'ombre à coups de poignard, sous les voûtes de la Pêcherie — sa cicatrice en témoignait — ramené l'ordre, tout seul avec sa matraque dans l'armée de barbares montant du port, gémissait timide, plus peureux qu'un enfant, à la porte de cette gamine qui faisait semblant de coudre, les regards perdus au loin, très loin. Alors il ne pouvait plus supporter le poids
succéderait un autre demain. Alors ? César devait sans tarder, plaider sa cause, amener sa nièce au mariage, la convaincre. Il prépara ses phrases, aligna ses raisonnements posément, comme ses additions sur son bureau ; mais, au moment de s'expliquer, sa gorge se serrait, prise dans un nœud qui se refusait impitoyablement. Si Rose allait, dès ses premiers mots, éclater de rire ou le consoler comme un grand-père ! Et Sarati, qui avait dominé des révoltes de brutes en mer, par des jours de tempête, bataillé dans l'ombre à coups de poignard, sous les voûtes de la Pêcherie — sa cicatrice en témoignait — ramené l'ordre, tout seul avec sa matraque dans l'armée de barbares montant du port, gémissait timide, plus peureux qu'un enfant, à la porte de cette gamine qui faisait semblant de coudre, les regards perdus au loin, très loin. Alors il ne pouvait plus supporter le poids de sa maison, il s'évadait, marchait jusqu'au quartier bas, mais tout l'ennuyait loin d'elle et, à peine dehors, un irrésistible besoin de la retrouver, se délivrait, le saisissait, le soulevait comme une barque légère par un vent de tempête. Il remontait, s'arrêtant en route chez les marchands juifs de la rue Bab-Azoum, dans les échoppes de la place Randon, dans les arrière-boutiques des M'zabites, choisissant des bracelets en corne de buffle, des mules de cuir brodé, des haïks légers comme des flammes, des coffrets vides, des colliers d'ambre, mais Rose recevait ses présents avec le calme dédaigneux d'une noble captive en butte aux attentions d'un geôlier. Et Sarati découragé, craintif, remettait à plus tard leur entretien, guettait une occasion. Une nuit, une de ces longues nuits sans sommeil comme en passait maintenant, une idée surgit, s'ancra dans le cerveau déprimé, torturé de César. Il emmènerait Rose à Birmandres ; c'est là qu'il lui parlerait, dans la petite maison blanche et basse où Rose avait joué. Ils pourraient y rester une quinzaine de jours. Mais l'aimerait-elle ? Le lendemain matin, César exposa timidement son projet. A son grand étonnement, Rose sursauta, battit des mains, les yeux luisants de joie. — Ah
rue Bab-Azoum, dans les échoppes de la place Randon, dans les arrière-boutiques des M'zabites, choisissant des bracelets en corne de buffle, des mules de cuir brodé, des haïks légers comme des flammes, des coffrets vides, des colliers d'ambre, mais Rose recevait ses présents avec le calme dédaigneux d'une noble captive en butte aux attentions d'un geôlier. Et Sarati découragé, craintif, remettait à plus tard leur entretien, guettait une occasion. Une nuit, une de ces longues nuits sans sommeil comme en passait maintenant, une idée surgit, s'ancra dans le cerveau déprimé, torturé de César. Il emmènerait Rose à Birmandres ; c'est là qu'il lui parlerait, dans la petite maison blanche et basse où Rose avait joué. Ils pourraient y rester une quinzaine de jours. Mais l'aimerait-elle ? Le lendemain matin, César exposa timidement son projet. A son grand étonnement, Rose sursauta, battit des mains, les yeux luisants de joie. — Ah ! tout de suite alors, s'écria-t-elle. Et d'un bond elle fut dans sa chambre à commencer ses préparatifs. VIII Le déjeuner venait de finir, Rose souleva l'étoffe rayée accrochée à la porte, le soleil pénétra brusquement : avec les coups sourds des sabots des mulets et les roucoulements des pigeons. La salle allongée, aux murs épais, badigeonnés de chaux, ressemblait à un bastion. Les anciennes meurtrières servaient de niches à des saints de faïence peinte. Dans un angle, des palmes se croisaient au-dessus d'une image de Notre-Dame d'Afrique. César avait suivi sa nièce d'un regard attentif. Elle se rassit et ils restèrent un instant sans parler, gagnés par la chaude langueur de cet après-midi. Mais le silence dura peu. Soudain, des poules surgirent, d'abord indécise le cou tendu, l'œil rond, interrogative; puis, plus enhardies, elle picorèrent sur les dalles. L'une vola près de Rose. — Laissez, je vais la chasser, proposa Sarati. C'était une occasion pour lui de se dégourir. Rose l'imita et tous les deux firent le tour de la pièce. Déjà, pendant le repas, ils s'étaient plusieurs fois interrompus de manger, attirés, appelés pour ainsi dire par les photographies, par les vieux daguerréotypes aux reflets de plomb pendus
La salle allongée, aux murs épais, badigeonnés de chaux, ressemblait à un bastion. Les anciennes meurtrières servaient de niches à des saints de faïence peinte. Dans un angle, des palmes se croisaient au-dessus d'une image de Notre-Dame d'Afrique. César avait suivi sa nièce d'un regard attentif. Elle se rassit et ils restèrent un instant sans parler, gagnés par la chaude langueur de cet après-midi. Mais le silence dura peu. Soudain, des poules surgirent, d'abord indécise le cou tendu, l'œil rond, interrogative; puis, plus enhardies, elle picorèrent sur les dalles. L'une vola près de Rose. — Laissez, je vais la chasser, proposa Sarati. C'était une occasion pour lui de se dégourir. Rose l'imita et tous les deux firent le tour de la pièce. Déjà, pendant le repas, ils s'étaient plusieurs fois interrompus de manger, attirés, appelés pour ainsi dire par les photographies, par les vieux daguerréotypes aux reflets de plomb pendus aux murs; maintenant ils passaient près d'eux, les nommaient, riaient des vieilles modes. L'ŒUVRE Le Craquement, par Charles-Henry Hirsch. - Serinettes et petites Oies blanches, par Franc-Nohain. - Ces choses qui seront vieilles, par Louise Faure-Favier. - Le Diable à l'hôtel ou les Plaisirs imaginaires, par Émile Henriot. - Elpénor, par Jean Giraudoux. - Les Lettres de feu, par Robert Dieudonné. - Le Gardien de la Ville, par André Obey. Le nouveau roman de M. Charles-Henry Hirsch, Le Craquement, porte un sous-titre : Histoire d'un ménage désuni par la guerre. Toutefois, son intérêt ne réside pas essentiellement dans l'analyse d'un cas significatif de désunion conjugale. C'est plutôt, sous la forme d'une intrigue passionnelle, une chronique des « affaires de trahison ». Les modèles qui ont préété quelques-uns de leurs traits aux personnages du Craquement ont été les héros réels de la Haute-Cour et du conseil de guerre. Ce roman nous peint en outre les milieux cosmopolites de Paris, et l'on sait que l'auteur excelle dans la critique des mœurs. Il y apporte un mordant et un relief singuliers. Je vous signale notamment la scène chez le grand couturier. La spirituelle satire que contient Serinettes et petites oies blanches, de M.
par Jean Giraudoux. - Les Lettres de feu, par Robert Dieudonné. - Le Gardien de la Ville, par André Obey. Le nouveau roman de M. Charles-Henry Hirsch, Le Craquement, porte un sous-titre : Histoire d'un ménage désuni par la guerre. Toutefois, son intérêt ne réside pas essentiellement dans l'analyse d'un cas significatif de désunion conjugale. C'est plutôt, sous la forme d'une intrigue passionnelle, une chronique des « affaires de trahison ». Les modèles qui ont préété quelques-uns de leurs traits aux personnages du Craquement ont été les héros réels de la Haute-Cour et du conseil de guerre. Ce roman nous peint en outre les milieux cosmopolites de Paris, et l'on sait que l'auteur excelle dans la critique des mœurs. Il y apporte un mordant et un relief singuliers. Je vous signale notamment la scène chez le grand couturier. La spirituelle satire que contient Serinettes et petites oies blanches, de M. Franc-Nohain, porte aussi sur un milieu très parisien, et même, plus précisément que sur un milieu, sur une maison... L'histoire est à clef, et la clef n'est pas loin, vous ne la chercherez pas longtemps, vous la trouverez pour ainsi dire sur la porte. Il ne m'appartient point de décider si M. Franc-Nohain a poussé à l'excès la sévérité, la rosserie. Je prends son livre tel qu'il est et vous le donne comme bien amusant. On y a intercalé quelques-uns des petits poèmes en vers libres qui ont fait jadis la réfutation de l'auteur, et qui semblent n'avoir rien perdu de leur saveur : Exquises petites oies blanches, Si oies, Si blanches, Joie, Mes dimanches Les beaux dimanches en famille, Petites filles déjà nubiles — Vous avez une automobile ? — Déjà nubiles, mais pas trop, — po, re, mi, fa, sol, la, si do. — Il y a une ornière de la littérature féministe. Ornière fleurie, mais ornière, et profonde, que Colette a creusée et recueillie, et où ses imitateurs versent journellement le flot de leurs confidences. Nous ne le leur reprochons pas ; elles ont toutes, ou presque toutes, des dons du talent, et il leur arrive de
si M. Franc-Nohain a poussé à l'excès la sévérité, la rosserie. Je prends son livre tel qu'il est et vous le donne comme bien amusant. On y a intercalé quelques-uns des petits poèmes en vers libres qui ont fait jadis la réfutation de l'auteur, et qui semblent n'avoir rien perdu de leur saveur : Exquises petites oies blanches, Si oies, Si blanches, Joie, Mes dimanches Les beaux dimanches en famille, Petites filles déjà nubiles — Vous avez une automobile ? — Déjà nubiles, mais pas trop, — po, re, mi, fa, sol, la, si do. — Il y a une ornière de la littérature féministe. Ornière fleurie, mais ornière, et profonde, que Colette a creusée et recueillie, et où ses imitateurs versent journellement le flot de leurs confidences. Nous ne le leur reprochons pas ; elles ont toutes, ou presque toutes, des dons du talent, et il leur arrive de soupçonner les difficultés d'un art qu'elles exercent comme elles feraient du jardinage, comme les grandes dames d'autrefois gardaient les moutons, avec des rubans à leur houlette. Mais voici dans Ces choses qui seront vieilles, de Louise Faure-Favier, un effort d'affranchissement et de création ; nous voici introduits par l'enchantement d'un style de cristal à une fantaisie nouvelle et qui renverse en souriant, d'un sourire parfois pathétique, le cours des sentiments et des âges. On a dit de Ces choses qui seront vieilles que c'était un roman d'anticipation, un roman futuriste. J'y vois, au contraire, le présent, notre présent, exalté, pénétré d'un charme qui le colore et l'illumine : le charme du passé. Avoir eu l'idée de parer ce qui est des grâces défuntes de ce qui ne sera bientôt plus, c'est être allé loin et peut-être sans l'avoir prémédité, de l'autre côté des apparences parmi lesquelles nous nous mouvons, apparences nous-mêmes, ombres vaines. Aimons donc ce temps qui nous emporte dans sa fuite. Nous n'avons qu'une époque à vivre, c'en est assez pour qu'elle soit la plus belle; en dehors d'elle tout n'est que mirage et tromperie. Le Diable à l'hôtel ou les plaisirs imaginaires, de M. Émile Henriot, pourrait
style de cristal à une fantaisie nouvelle et qui renverse en souriant, d'un sourire parfois pathétique, le cours des sentiments et des âges. On a dit de Ces choses qui seront vieilles que c'était un roman d'anticipation, un roman futuriste. J'y vois, au contraire, le présent, notre présent, exalté, pénétré d'un charme qui le colore et l'illumine : le charme du passé. Avoir eu l'idée de parer ce qui est des grâces défuntes de ce qui ne sera bientôt plus, c'est être allé loin et peut-être sans l'avoir prémédité, de l'autre côté des apparences parmi lesquelles nous nous mouvons, apparences nous-mêmes, ombres vaines. Aimons donc ce temps qui nous emporte dans sa fuite. Nous n'avons qu'une époque à vivre, c'en est assez pour qu'elle soit la plus belle; en dehors d'elle tout n'est que mirage et tromperie. Le Diable à l'hôtel ou les plaisirs imaginaires, de M. Émile Henriot, pourrait servir de guide à l'étranger dans Aix-en-Provence. Les principales curiosités de la ville y sont décrites par un lettré artiste et fin connaisseur. Et surtout Le Diable à l'hôtel nous propose, en manière de divertissement, un exercice préparatoire au voyage d'Aix, un excitant préalable pour l'imagination; pour le souvenir aussi. J'ai visité Aix trop rapidement quand j'y suis allé. Avec le livre de M. Émile Henriot, j'y ai fait enfin le séjour rêvé. L'auteur du Diable à l'hôtel a repris l'ancien procédé qui consiste à entremêler les vers et la prose. À ce jeu, que de prosateurs se perdraient de réputation ! M. Émile Henriot tresse le vers avec adresse et il passe de la phrase libre à la phrase cadencée sans se guinder ni se contrefaire, il fait des mots ce qu'il veut, en virtuose. Archéologie, amour et fantaisie, le tout pratiqué par un dandy de beaucoup d'intelligence et d'esprit, un dandy qui n'a pas l'air de croire que c'est arrivé, composent dans Le Diable à l'hôtel ou les plaisirs imaginaires un ragoût de qualité. En marge des vieux livres, Jules Lemaître rédigeait de pieuses paraphrases. Jean Giraudoux s'est amusé à y jeter toutes sortes de facéties, les unes
J'ai visité Aix trop rapidement quand j'y suis allé. Avec le livre de M. Émile Henriot, j'y ai fait enfin le séjour rêvé. L'auteur du Diable à l'hôtel a repris l'ancien procédé qui consiste à entremêler les vers et la prose. À ce jeu, que de prosateurs se perdraient de réputation ! M. Émile Henriot tresse le vers avec adresse et il passe de la phrase libre à la phrase cadencée sans se guinder ni se contrefaire, il fait des mots ce qu'il veut, en virtuose. Archéologie, amour et fantaisie, le tout pratiqué par un dandy de beaucoup d'intelligence et d'esprit, un dandy qui n'a pas l'air de croire que c'est arrivé, composent dans Le Diable à l'hôtel ou les plaisirs imaginaires un ragoût de qualité. En marge des vieux livres, Jules Lemaître rédigeait de pieuses paraphrases. Jean Giraudoux s'est amusé à y jeter toutes sortes de facéties, les unes un peu grosses et qui sentent l'opérette, les autres métaphysiques et qui auraient fait rire Platon. Jean-Giraudoux ne réprouve aucun genre, hormis l'ennuyeux; il ne les distingue point, il les traite et les maltraite sur le même pied. De telle sorte qu'il y a, dans Elpénor, des idées philosophiques profondes à côté de quolibets tout purs. J'aime voir un auteur de talent si sûr et si personnel user de cette vieille liberté française dont la notion, malgré les efforts des romantiques, n'a jamais été retrouvée depuis La Fontaine. Robert Dieudonné publie un petit roman à thèse, Les Lettres de feu, qui ne renferme aucun exposé de doctrine et qui nous persuade cependant très fortement des dangers courus par les bourgeois dans le commerce des gens de théâtre. Une jeune femme du monde que dévore la fièvre des planches, prêtez garde! Et vous, monsieur, veillez sur votre épouse, préservez-la contre elle-même. Si vous êtes assez faible pour accepter qu'elle devienne une grande artiste, c'est fait; de votre bonheur, c'est fait de votre foyer. Il faut choisir : ou le paradis conjugal ou la gloire, la vedette, les « lettres de feu ». Ainsi qu'il convient à un ouvrage qui se rapporte
à côté de quolibets tout purs. J'aime voir un auteur de talent si sûr et si personnel user de cette vieille liberté française dont la notion, malgré les efforts des romantiques, n'a jamais été retrouvée depuis La Fontaine. Robert Dieudonné publie un petit roman à thèse, Les Lettres de feu, qui ne renferme aucun exposé de doctrine et qui nous persuade cependant très fortement des dangers courus par les bourgeois dans le commerce des gens de théâtre. Une jeune femme du monde que dévore la fièvre des planches, prêtez garde! Et vous, monsieur, veillez sur votre épouse, préservez-la contre elle-même. Si vous êtes assez faible pour accepter qu'elle devienne une grande artiste, c'est fait; de votre bonheur, c'est fait de votre foyer. Il faut choisir : ou le paradis conjugal ou la gloire, la vedette, les « lettres de feu ». Ainsi qu'il convient à un ouvrage qui se rapporte aussi étroitement à l'art dramatique, Les Lettres de feu, roman dialogué, ressemblent beaucoup à une pièce de théâtre bien construite, amusante et tendre tour à tour. De même que Cambrai s'enorgueillit de posséder Martin et Martine, dont les coups de maillet ont décervelé maints compères tout bouffis de science et de sagesse, Douai, la cité sœur, a la famille Gayant. Les Gayant sont des géants d'osier dont une tradition, remontant à Charles-Quint, a fait les gardiens de la ville. Tous les ans, on les sort de leur grenier pour les promener en grande pompe le long des rues... Or Le Gardien de la Ville, de M. André Obey, n'est autre chose que l'histoire de Douai pendant la guerre, histoire où le géant Gayant, sa femme et ses enfants jouent les premiers rôles. De cette plaisante affabulation M. Obey a tiré un bon parti. Son livre a des qualités de truculence et de bonhomie qui caractérisent excellamment la âme de nos populations septentrionales. André Billy BIBLIOGRAPHIE Viennent de paraître : Clavel chez les majors, par Léon Werth ; Le popolo le [ou, par Jean Balat ; Lettres de guerre, de Jacques Vaché ; Rose des vents, par Philippe Soupault ; Crève