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dogues qui grognaient à la porte dissipèrent mes projets de conquête. Néanmoins je rentrai l'âme joyeuse mais l'esprit rêveur. Volontiers je me serais mis à crier : « Eurêka ! Eurêka ! » En effet, j'avais trouvé un rose visage paré des yeux les plus bleus du monde, des cheveux d'un noir de jais et mon esprit ne faisait plus que de chercher les moyens d'arriver à faire la conquête de mon idéal. Il fallut cependant dormir. L'aube arrivée, mes yeux s'ouvrirent et je vis le soleil montrer son globe lumineux. Je me levai et regagnai encore le chemin couvert. Je revis la belle aux yeux bleus; j'entendis sa douce voix une vraie musique et je devins tout à fait amoureux. Mes promenades se succédèrent. Mon amour grandit; quelques baisers lancés n'étaient pas restés sans réponse et je me décidai enfin à pénétrer dans la maison où se trouvait l'objet de mes désirs. Donc, un dimanche soir, je pris la route des vignes et j'arrivai près du jardin de la villa. Tout en longeant le mur de clôture, j'entrevis sous un massif de lauriers deux personnes qui lisaient : c'était celle que j'aimais et probablement sa mère. Je m'appuyai contre le grillage et je me mis à contempler ce visage tant rêvé, je sentais mon cœur battre à se rompre. J'étais heureux et j'aurais voulu le dire; j'aurais donné l'univers pour être assis tout auprès d'elle. La lecture se prolongeait et j'allais quitter mon observatoire quand la jeune fille fit un mouvement, détournant son livre et, d'une voix argentine, dit à sa mère : « Passe donc ma tabatière ! » Sa tabatière!!! dis-je; mais elle rêve! Hélas, non! Je vis ses jolis doigts ouvrir tranquillement une petite boîte d'argent, les y plonger à plusieurs reprises et remplir ses narines de cette infecte poudre noire. Elle fumait! je fus atterré! mes jambes semblèrent fléchir sous moi. Je maîtrisai cette faiblesse et je m'éloignais bien rapidement, maudissant et le tabac et la tabatière. Adieu mes yeux bleus! Adieu mes cheveux noirs! Adieu mes espérances ! Léonce TERRILLON. L'ABANDONNÉE. A Monsieur Deveze
le grillage et je me mis à contempler ce visage tant rêvé, je sentais mon cœur battre à se rompre. J'étais heureux et j'aurais voulu le dire; j'aurais donné l'univers pour être assis tout auprès d'elle. La lecture se prolongeait et j'allais quitter mon observatoire quand la jeune fille fit un mouvement, détournant son livre et, d'une voix argentine, dit à sa mère : « Passe donc ma tabatière ! » Sa tabatière!!! dis-je; mais elle rêve! Hélas, non! Je vis ses jolis doigts ouvrir tranquillement une petite boîte d'argent, les y plonger à plusieurs reprises et remplir ses narines de cette infecte poudre noire. Elle fumait! je fus atterré! mes jambes semblèrent fléchir sous moi. Je maîtrisai cette faiblesse et je m'éloignais bien rapidement, maudissant et le tabac et la tabatière. Adieu mes yeux bleus! Adieu mes cheveux noirs! Adieu mes espérances ! Léonce TERRILLON. L'ABANDONNÉE. A Monsieur Deveze Pinxit. Ce jour-là le Trépas à l'allure inconstante, Avait pris un grenier pour y frapper ses coups, Et sur le carreau froid, une mère à genoux Pleurait les derniers maux de la dernière attente ! Devant elle un cercueil d'enfant : l'âme innocente Du baby vers le ciel implacable et jaloux Avait, prenant son vol dans la nuit, frémissante Avant l'heure, gagné le divin rendez-vous. Et la mère allait seule au fond d'un cimetière Sous un gazon naissant coucher la jeune bière, Sans qu'un père eût sa part de l'horrible douleur. O femme qui gémis! O triste abandonnée, Si jadis une faute a pu souiller ton cœur, Le chagrin t'en punit, mais Dieu l'a pardonnée ! Léon ROGER. COURRIER DRAMATIQUE. À cette époque faire un courrier dramatique est chose bien difficile, car les pièces manquent; et de même qu'il faut un lièvre pour faire un civet, de même. Le Palais-Royal sur le point de partir pour Londres semble un théâtre de banlieue et change son affiche chaque semaine, il répète généralement le répertoire qui fera le voyage avec lui, à noter deux petits actes, deux petits succès la Gille d'A. Dreyfus et les Deux chambres de M. Ordonneau. Les Variétés
jaloux Avait, prenant son vol dans la nuit, frémissante Avant l'heure, gagné le divin rendez-vous. Et la mère allait seule au fond d'un cimetière Sous un gazon naissant coucher la jeune bière, Sans qu'un père eût sa part de l'horrible douleur. O femme qui gémis! O triste abandonnée, Si jadis une faute a pu souiller ton cœur, Le chagrin t'en punit, mais Dieu l'a pardonnée ! Léon ROGER. COURRIER DRAMATIQUE. À cette époque faire un courrier dramatique est chose bien difficile, car les pièces manquent; et de même qu'il faut un lièvre pour faire un civet, de même. Le Palais-Royal sur le point de partir pour Londres semble un théâtre de banlieue et change son affiche chaque semaine, il répète généralement le répertoire qui fera le voyage avec lui, à noter deux petits actes, deux petits succès la Gille d'A. Dreyfus et les Deux chambres de M. Ordonneau. Les Variétés sont arrivées péniblement à leur clôture après une série d'insuccès. Au Vaudeville, nous trouvons une nouveauté de M. Paul Férrier, Nos députés en robe de chambre, pièce d'été, succès d'été, bien joué cependant par Parade Delannoy et Vois et par M. Massin, de Cléry, Abadie, etc. Le Gymnase sur le point de changer de direction a peine à aller jusqu'à l'époque de sa clôture, il a repris Andréa de Sardou, où Mlle Regnault a obtenu un réel succès à côté de Landrot, dont l'éloge n'est certes plus à faire. Le Théâtre des Arts après un nombre considérable de relâches a donné un nouveau vaudeville de MM. Ordonneau et Burani. Thérèse est l'unique personnage de Madame Grégoire et grâce à cette artiste la pièce ira peut-être un peu loin. –M. Ballande ayant acheté les Nations y a transporté son succès de Chien d'Aveugle, qui, place du Châtelet comme boulevard du Temple, est vigoureusement applaudi, la pièce est du reste jouée avec un bon ensemble par M. Daudoird, qui prouve qu'on l'a laissée trop longtemps au second plan et par Mmes Meillet-Carrière qui fait fort bien valoir un rôle auquel elle est supérieure; n'oublions pas MM. Renot et Desclée qui est en
point de changer de direction a peine à aller jusqu'à l'époque de sa clôture, il a repris Andréa de Sardou, où Mlle Regnault a obtenu un réel succès à côté de Landrot, dont l'éloge n'est certes plus à faire. Le Théâtre des Arts après un nombre considérable de relâches a donné un nouveau vaudeville de MM. Ordonneau et Burani. Thérèse est l'unique personnage de Madame Grégoire et grâce à cette artiste la pièce ira peut-être un peu loin. –M. Ballande ayant acheté les Nations y a transporté son succès de Chien d'Aveugle, qui, place du Châtelet comme boulevard du Temple, est vigoureusement applaudi, la pièce est du reste jouée avec un bon ensemble par M. Daudoird, qui prouve qu'on l'a laissée trop longtemps au second plan et par Mmes Meillet-Carrière qui fait fort bien valoir un rôle auquel elle est supérieure; n'oublions pas MM. Renot et Desclée qui est en réel progrès, bon sang du reste ne peut mentir. Au troisième théâtre Français on avait repris la Dispense, qui était peut-être joué avec moins d'entrain que la première fois. Mlle Bernage est toujours charmante dans ce rôle qu'elle a créé; citons encore M. Petit et M. Dantin : mais où sont Bahier, Leloir, Lelong et Barraï ? Aujourd'hui ce théâtre passant entre les mains de M. Gautier s'appelle les Folies nouvelles et redevient la proie de l'opérette. Puisque nous parlions de M. Ballande applaudissons à l'idée qu'il a eue de faire lire la dernière œuvre de Victor Hugo Religions et Religion; précédée d'une préface parlée par M. Couteleau. Le succès a été très grand pour le conférencier et pour M. Rameau qui a admirablement lu la magnifique œuvre du maître dont la salle a acclamé le nom. Parmi les voix citons Mlle Bernage et Petit. LE CINEMA. Le Directeur-Gérant : A. CHÉRIE.
sont Bahier, Leloir, Lelong et Barraï ? Aujourd'hui ce théâtre passant entre les mains de M. Gautier s'appelle les Folies nouvelles et redevient la proie de l'opérette. Puisque nous parlions de M. Ballande applaudissons à l'idée qu'il a eue de faire lire la dernière œuvre de Victor Hugo Religions et Religion; précédée d'une préface parlée par M. Couteleau. Le succès a été très grand pour le conférencier et pour M. Rameau qui a admirablement lu la magnifique œuvre du maître dont la salle a acclamé le nom. Parmi les voix citons Mlle Bernage et Petit. LE CINEMA. Le Directeur-Gérant : A. CHÉRIE.
LES DEUX TRAPISTES, (Scène dramatique.) Il est écrit, c'est à moi que la vengeance est réservée, et c'est moi qui la ferai, dit le Seigneur. SAINT PAUL. Un jeune homme debout dans une galerie. Il est mélancolique. Un novice passe. LE NOVICE. Saint vieillard, oubliant le devoir de se taire Qu'impose à ses reclus ce triste monastère : Je viens, tremblant novice. Ouvre mon cœur, mes yeux, Toi résigné, savant au grand livre des cieux. — Souvent il m'a semblé, c'est peut-être ignorance, Que pour un temps borné luit notre intelligence ; Qu'ainsi le corps frappé, le souffle qui s'en va Dans les airs s'évapore, et que tout finit là. Que soinnes-nous ? poussière ou bloc ? la sépulture Doit-elle renfermer toute une créature ? Et le néant vient-il quand nous ne sommes plus Broyer nos os, nos chairs, notre âme confondus ?. LE MOINE. Il est faux qu'au-delà du sombre cimetière La vie se relève et recommence entière. Notre âme est périssable, ami. LE NOVICE. Quoi ! ces regards Que les justes au ciel lèvent de toutes parts, Ces dogmes qu'on répand, ces mystiques prières Et ce calme pieux qu'au sein de leurs misères Gardent les opprimés, rêvant de meilleurs jours, Soins perdus ! l'on mourrait pour toujours ? LE MOINE. Pour toujours. LE NOVICE. La vertu serait donc un hochet inutile ? LE MOINE, Si le péché hideux gangrène un cœur d'argile, Qu'importe ? — car ce cœur au moment de la mort Redoute peu l'enfer, n'ayant plus de remord, Sur sa destruction il a compté d'avance, Raille un dieu patient qui dort sur sa vengeance, Un dieu qui n'a montré que dans l'obscurité La route où nous pourrions trouver l'éternité. LE NOVICE. Mais que l'éternité se dresse au yeux du sage, Et lui prenant la main ranime son courage, Il grandira ses pas pour suivre ce géant, Laissera dans la nuit s'abîmer le néant, Et ne regrettant plus notre univers de fange Prendra son vaste essor sur les ailes d'un ange ! LE MOINE. Ne me dis pas cela. — Si le saint monte au ciel, Quels
meilleurs jours, Soins perdus ! l'on mourrait pour toujours ? LE MOINE. Pour toujours. LE NOVICE. La vertu serait donc un hochet inutile ? LE MOINE, Si le péché hideux gangrène un cœur d'argile, Qu'importe ? — car ce cœur au moment de la mort Redoute peu l'enfer, n'ayant plus de remord, Sur sa destruction il a compté d'avance, Raille un dieu patient qui dort sur sa vengeance, Un dieu qui n'a montré que dans l'obscurité La route où nous pourrions trouver l'éternité. LE NOVICE. Mais que l'éternité se dresse au yeux du sage, Et lui prenant la main ranime son courage, Il grandira ses pas pour suivre ce géant, Laissera dans la nuit s'abîmer le néant, Et ne regrettant plus notre univers de fange Prendra son vaste essor sur les ailes d'un ange ! LE MOINE. Ne me dis pas cela. — Si le saint monte au ciel, Quels supplices affreux sont dus aux criminels ? Une peine sans fin s'apprête et puis l'accable. - Souvent dans le désert un horizon de sable S'étale immense aux yeux troublés du pèlerin ; Sur lui bouillonne un ciel arabe, un ciel d'airain. Plus il presse les flancs du chameau qui se lasse, Plus semble s'élargir et s'allonger l'espace. Cloué par le soleil lorsqu'il pense mourir L'oasis qui surgit le distrait de souffrir. Soudain fuit l'oasis. Le voyageur succombe, Rongé de faim, de soif, la tête dans la tombe, Se tordant les deux mains, humant le feu de l'air ; Il n'entend que son râle et ne voit qu'un désert. Ainsi l'enfer béant hurle, gronde et menace, Nous presse, nous étreint, de son pied nous terrasse, Tous, femmes comme enfants, hommes jeunes et vieux. Partout des lacs ardens, tourbillons furieux, Eternelle fournaise où les âmes athées Sous le poids du péché luttent précipitamment. L'enfer terrible mot ! qui l'inventa ? qui donc Du créateur osa défier le pardon ? Être damné ! brûler aux entrailles du monde ! De ses vils compagnons sentir le souffle immonde! Avoir de châtiment un sinistre avenir, Et les recommencer sans qu'ils puissent finir ! Sur la
lasse, Plus semble s'élargir et s'allonger l'espace. Cloué par le soleil lorsqu'il pense mourir L'oasis qui surgit le distrait de souffrir. Soudain fuit l'oasis. Le voyageur succombe, Rongé de faim, de soif, la tête dans la tombe, Se tordant les deux mains, humant le feu de l'air ; Il n'entend que son râle et ne voit qu'un désert. Ainsi l'enfer béant hurle, gronde et menace, Nous presse, nous étreint, de son pied nous terrasse, Tous, femmes comme enfants, hommes jeunes et vieux. Partout des lacs ardens, tourbillons furieux, Eternelle fournaise où les âmes athées Sous le poids du péché luttent précipitamment. L'enfer terrible mot ! qui l'inventa ? qui donc Du créateur osa défier le pardon ? Être damné ! brûler aux entrailles du monde ! De ses vils compagnons sentir le souffle immonde! Avoir de châtiment un sinistre avenir, Et les recommencer sans qu'ils puissent finir ! Sur la lave de soufre haletant, frénétique, Implorer son pardon, et pour réponse unique Un ange qui vous crie : On te l'avait prédit ! Et le démon impur qui répète : Maudit ! Le démon vous lançant l'éclair de son sourire Et tenant toujours prêt son ongle qui déchire. Puis, au loin, à travers un voile épais et noir, Le parvis bienheureux qu'on permet d'entrevoir. Là sont les séraphins aux sublimes cantiques, Les parfums inondant l'enceinte des portiques, Les prières, les vœux s'élevant tour à tour. Pour les damnés l'opprobre, aux élus seuls l'amour. Et ce dieu qu'on célèbre en sa haute justice Donne bien moins d'espace au bonheur qu'au supplice ! LE NOVICE. Quel tableau ! Comme moi, frère, le penses-tu ? Cette grave leçon, ramène à la vertu. LE MOINE. À la vertu ? LE NOVICE. J'étais égaré par le doute ; Mais tu m'as éclairé, tu m'as tracé la route, Merci ! LE MOINE. Ne me crois pas, car tu perdrais l'espoir; Jeune homme, je ne puis moi-même concevoir Des grandes vérités avec soin recherchées. J'ai parlé de l'enfer, du ciel... — choses cachées; Qu'à toujours ignorer nous sommes destinés; C'est assez, nous mourons comme nous sommes nés,
loin, à travers un voile épais et noir, Le parvis bienheureux qu'on permet d'entrevoir. Là sont les séraphins aux sublimes cantiques, Les parfums inondant l'enceinte des portiques, Les prières, les vœux s'élevant tour à tour. Pour les damnés l'opprobre, aux élus seuls l'amour. Et ce dieu qu'on célèbre en sa haute justice Donne bien moins d'espace au bonheur qu'au supplice ! LE NOVICE. Quel tableau ! Comme moi, frère, le penses-tu ? Cette grave leçon, ramène à la vertu. LE MOINE. À la vertu ? LE NOVICE. J'étais égaré par le doute ; Mais tu m'as éclairé, tu m'as tracé la route, Merci ! LE MOINE. Ne me crois pas, car tu perdrais l'espoir; Jeune homme, je ne puis moi-même concevoir Des grandes vérités avec soin recherchées. J'ai parlé de l'enfer, du ciel... — choses cachées; Qu'à toujours ignorer nous sommes destinés; C'est assez, nous mourons comme nous sommes nés, Par le hasard. LE NOVICE. Mon frère, écartez le blasphème ; Il doit sur votre tête attirer l'anathème ! Prenez garde. LE MOINE. Non, non ! l'enfer fait trop souffrir, Et l'âme avec le corps sans retour doit périr ; Sans retour... autrement je tremblerais. LE NOVICE. Qu'entends-je ? LE MOINE. Écoute. J'ai vécu dans l'orgueil, dans la fange, Riche; bruyant, sans frein. À ma voix accouraient Des femmes dont les bras amoureux m'entouraient, Dont la bouche, avec art menteuse et caressante, Couvrait d'embrasements ma bouche frémissante. J'avais foule d'amis, tous jeunes, tous seigneurs, Accoutumés au sang et peu touchés de pleurs, N'ayant souci de rien que du vin qui s'alitement, Et de rêves joyeux se berçant sur la terre. Au travail, à l'étude ils m'avaient arraché : J'eus bientôt le surnom de premier débauché. Un de nos grands repas était spectacle rare ; Il faisait bon d'ouïr la bruyante fanfare, Rires, devis légers et langoureux serments, Et soudain fiers défis et brusques juréments. — Eh bien ! je quittai tout.., je m'ennuyais. La vie Me fatiguait. Jouir n'était plus mon envie. Je voyageai : Fureur ! l'on s'éloignait de moi ; Pourquoi donc inspirais-je un invincible effroi ? Le
MOINE. Écoute. J'ai vécu dans l'orgueil, dans la fange, Riche; bruyant, sans frein. À ma voix accouraient Des femmes dont les bras amoureux m'entouraient, Dont la bouche, avec art menteuse et caressante, Couvrait d'embrasements ma bouche frémissante. J'avais foule d'amis, tous jeunes, tous seigneurs, Accoutumés au sang et peu touchés de pleurs, N'ayant souci de rien que du vin qui s'alitement, Et de rêves joyeux se berçant sur la terre. Au travail, à l'étude ils m'avaient arraché : J'eus bientôt le surnom de premier débauché. Un de nos grands repas était spectacle rare ; Il faisait bon d'ouïr la bruyante fanfare, Rires, devis légers et langoureux serments, Et soudain fiers défis et brusques juréments. — Eh bien ! je quittai tout.., je m'ennuyais. La vie Me fatiguait. Jouir n'était plus mon envie. Je voyageai : Fureur ! l'on s'éloignait de moi ; Pourquoi donc inspirais-je un invincible effroi ? Le pâtre me montrant du doigt à sa compagne Disait : ce voyageur hier sur la montagne Maudissait Dieu... Fuyons. — Je voulais me venger pour qu'on reconnût les pas de l'étranger. Un soir je rencontre sous le velours charmant, Eveuse et solitaire une charmante fille, âgée de seize ans au plus, petite, douce, taille céleste, œil pur où le ciel se peignait par un reflet d'azur. LE MOINE, agité. À après. LE NOVICE. De quoi s'agit-il? A la ferté, oh! d'abord je halète, son regard m'arrête; plus hardi je m'élance; je lui parle d'amour, à ses pieds prosterné. Mais elle est dédaigneuse, et sa froide dévotion repoussa mes aveux car jusque-d'hier tranquille Agnès ne connaissait ni propos de liens; ni luxe éblouissant, ni les fades plaisirs; Elle ferma l'oreille à mes brûlants désirs et j'osai, comprends-tu? C'est assez! une femme si faible et si timide. Oh! non, l'homme n'a point d'âme ou c'en est fait de moi. LE NOVICE. Ce n'est pas tout, après... LE MOINE. À après. Mais quel nuage a passé sur tes traits? Je finirai. — Tremblante et pâle, la victime à genoux déplorait mon détestable crime; et puis enfin reprit sa force et se leva, s'écriant:
plus, petite, douce, taille céleste, œil pur où le ciel se peignait par un reflet d'azur. LE MOINE, agité. À après. LE NOVICE. De quoi s'agit-il? A la ferté, oh! d'abord je halète, son regard m'arrête; plus hardi je m'élance; je lui parle d'amour, à ses pieds prosterné. Mais elle est dédaigneuse, et sa froide dévotion repoussa mes aveux car jusque-d'hier tranquille Agnès ne connaissait ni propos de liens; ni luxe éblouissant, ni les fades plaisirs; Elle ferma l'oreille à mes brûlants désirs et j'osai, comprends-tu? C'est assez! une femme si faible et si timide. Oh! non, l'homme n'a point d'âme ou c'en est fait de moi. LE NOVICE. Ce n'est pas tout, après... LE MOINE. À après. Mais quel nuage a passé sur tes traits? Je finirai. — Tremblante et pâle, la victime à genoux déplorait mon détestable crime; et puis enfin reprit sa force et se leva, s'écriant: « À mon tour je t'accuserai. Va! » Le Seigneur t'atteindra, car ma cause est sacrée; tu seras puni, toi, qui m'as déshonorée! » — furieux, je laissai mon poignard dans son sein, j'étais un séducteur, je devins assassin. LE NOVICE, à Agnès. LE MOINE. Nom trop fatal, gravé dans ma mémoire; je n'ai jamais tué qu'une fois et sans gloire. Agnès! LE NOVICE. Vieillard, veux-tu que je compte à mon tour qui je suis, d'où je viens? Veux-tu que sans détour, je te confie ici ma vie et ma pensée? — Par un malheur subit j'eus l'âme terrassée. Orphelin, je goûtais pour unique douceur les entretiens naïfs d'un ange, de ma sœur, enfant, qui partageant ma triste solitude, de tromper mes ennuis s'était fait une étude, qui remplaçait ma mère en ses soins assidus, bonne à l'égal de celle, hélas! qui n'était plus! À la voir s'élancer, riante, épanouie, qui donc aurait osé trancher sa belle vie? Ou perdre la pudeur et sans respect humain sur cette blanche peau jeter sa froide main? Un seul homme l'osa. Ma sœur, ma sœur chérie, humaine la reconnus, lui pâle, morte et meurtrie! Un poignard dans le cœur, — dans ce cœur
ma mémoire; je n'ai jamais tué qu'une fois et sans gloire. Agnès! LE NOVICE. Vieillard, veux-tu que je compte à mon tour qui je suis, d'où je viens? Veux-tu que sans détour, je te confie ici ma vie et ma pensée? — Par un malheur subit j'eus l'âme terrassée. Orphelin, je goûtais pour unique douceur les entretiens naïfs d'un ange, de ma sœur, enfant, qui partageant ma triste solitude, de tromper mes ennuis s'était fait une étude, qui remplaçait ma mère en ses soins assidus, bonne à l'égal de celle, hélas! qui n'était plus! À la voir s'élancer, riante, épanouie, qui donc aurait osé trancher sa belle vie? Ou perdre la pudeur et sans respect humain sur cette blanche peau jeter sa froide main? Un seul homme l'osa. Ma sœur, ma sœur chérie, humaine la reconnus, lui pâle, morte et meurtrie! Un poignard dans le cœur, — dans ce cœur innocent qui frissonnait d'effroi rien qu'à l'aspect du sang. Le lâche! il avait fui, l'assassin, le crime consommé, sa tâche terminée, il avait fui, craignant qu'un fraternel acier, dans ses flancs de bourreau ne plongeât tout en sang. — Reprenons l'entretien. — Tu te lèves? demeure saint vieillard... Nous disions qu'il faut que l'âme meure avec le corps; sinon nous peuplerions l'enfer. LE MOINE. Oui, l'âme meurt. Mon fils, quel regard! LE NOVICE, tirant un poignard. Vois ce fer. Il est rouillé de sang. Tu penses le reconnaître. Le sang d'Agnès! LE MOINE, tombant à genoux. Pitié! LE NOVICE. Pitié pour toi peut-être, Agnès était ma sœur. Oh! le hasard est grand, qui t'amène à mes coups dans ce même couvent! LE MOINE, Grâce, grâce, mon fils! LE NOVICE. Non! La grâce dernière est de te achever vivant. Allons, fais ta prière. LE MOINE. Écoute, écoute. LE NOVICE. Rien! rien! j'ai soif de ta mort. À ta dernière blessure, à toi. LE MOINE, renversé. C'était mon sort. Mais toi qui de sang froid commets un crime infâme pour en viser un frère. Eh bien, je te en ai, qui l'âme? Meurt à jamais? Tu crois que ce bon et clément
qu'il faut que l'âme meure avec le corps; sinon nous peuplerions l'enfer. LE MOINE. Oui, l'âme meurt. Mon fils, quel regard! LE NOVICE, tirant un poignard. Vois ce fer. Il est rouillé de sang. Tu penses le reconnaître. Le sang d'Agnès! LE MOINE, tombant à genoux. Pitié! LE NOVICE. Pitié pour toi peut-être, Agnès était ma sœur. Oh! le hasard est grand, qui t'amène à mes coups dans ce même couvent! LE MOINE, Grâce, grâce, mon fils! LE NOVICE. Non! La grâce dernière est de te achever vivant. Allons, fais ta prière. LE MOINE. Écoute, écoute. LE NOVICE. Rien! rien! j'ai soif de ta mort. À ta dernière blessure, à toi. LE MOINE, renversé. C'était mon sort. Mais toi qui de sang froid commets un crime infâme pour en viser un frère. Eh bien, je te en ai, qui l'âme? Meurt à jamais? Tu crois que ce bon et clément n'a qu'à notre corps seul promis le châtiment? Mais après le trépas terrible nous appelle et nous juge là-haut. — Notre âme est immortelle. Mon regard de mourant aperçoit le démon qui va, la séparer de son obscur limon, l'emporter dans ses bras en bondissant de joie. Mes yeux se ferment. LE NOVICE. Bien! LE MOINE. L'enfer saisit sa proie. Au revoir, au revoir. (Il expire.) LE NOVICE. La sainte Bible a dit: — Ne te fais pas justice. — Ah! serai-je malheureux? Venger ma sœur était une cause si belle! Je ne crains rien — Pourtant mon âme est immortelle. Si j'ai dans mes transports prévenu votre bras, ô mon Dieu! frappez-moi, je ne me plaindrai pas! ALFRED BESSART. THEATRES DE LONDRES. Je, non soussigné, me suis fait et constitué le correspondant de la Gazette des Théâtres. Cependant, depuis près d'un mois je ne me suis point acquitté des devoirs que m'impose la charge qui m'est conférée. Aussi six pièces, si je compte bien sur mes doigts, ont été représentées sur les différents théâtres de Londres, et c'est autant dont j'ai à rendre compte, ce à quoi je vais procéder le plus clairement et le plus succinctement qu'il me