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larmes sur la France; elle marchait hier droit à la décadence, maintenant au trépas! Que n'avez-vous suivi l'exemple de vos pères! Chevaliers, ils laissaient les chansons aux trouvères, la danse à l'histrion, les livres au docteur! La chasse et les combats étaient leur apanage, ils s'étaient réservé pour vertu, le courage, et pour drapeau, l'honneur. Que vous avez changé de mœurs et de vaillance au seul bruit d'une épée, au seul bruit d'une lance, mes enfants ressentaient un plaisir inconnu, leurs mains, faibles encore, en essayaient l'étreinte; et vous, fils dégradés, vous pâlissez de crainte à l'aspect d'un fer nu. Et quand il faut combattre! Et quand l'appel aux armes vient vous prendre tremblants au sein de vos alarmes et changer vos festins, en marches, en combats, la honte vainement ressuscite vos âmes, il est trop tard, déjà vous n'êtes que des femmes et non plus des soldats! Qu'ils étaient beaux ces jours de la chevalerie! quand les cors au matin, joyeuse sonnerie, réveillaient les échos et les hôtes des bois, la troupe des chasseurs s'élançait frémissante, les piqueurs haletants lâchaient la meute ardente sur le cerf aux abois. Entendez-vous, au loin, la fanfare qui sonne? de vos grands lévriers, chasseurs, la voix résonne; allez de votre épieu frapper le jeune faon, tandis que, chevauchant sur leurs housses de soie, les dames lanceront sur la fuyante proie le rapide faucon. Tels étaient les plaisirs et les jeux de vos pères, Clovis, Charles, Roland, ces héros dont l'histoire le monde célébrait les exploits et le nom et ce chef qui, briguant l'autorité suprême, armé d'un glaive, seul, dans la sanglante arène, terrassait un lion! Ô vous qui descendez de ces guerriers sublimes, revenez, revenez à leurs nobles maximes, efforcez-vous encore d'imiter leurs vertus; que la France aujourd'hui leur rende cet hommage, et dans leur froid tombeau les preux du moyen âge ne la maudiront plus. Il cessa de parler, je l'écoutais encore! mais déjà dans les cieux apparaissait l'aurore. déjà l'oiseau chantait le retour du matin, les astres s'éteignaient sous la voûte étoilée; le preux sonna trois fois du cor dans
chasseurs, la voix résonne; allez de votre épieu frapper le jeune faon, tandis que, chevauchant sur leurs housses de soie, les dames lanceront sur la fuyante proie le rapide faucon. Tels étaient les plaisirs et les jeux de vos pères, Clovis, Charles, Roland, ces héros dont l'histoire le monde célébrait les exploits et le nom et ce chef qui, briguant l'autorité suprême, armé d'un glaive, seul, dans la sanglante arène, terrassait un lion! Ô vous qui descendez de ces guerriers sublimes, revenez, revenez à leurs nobles maximes, efforcez-vous encore d'imiter leurs vertus; que la France aujourd'hui leur rende cet hommage, et dans leur froid tombeau les preux du moyen âge ne la maudiront plus. Il cessa de parler, je l'écoutais encore! mais déjà dans les cieux apparaissait l'aurore. déjà l'oiseau chantait le retour du matin, les astres s'éteignaient sous la voûte étoilée; le preux sonna trois fois du cor dans la vallée, et disparut soudain. A MES MONTAGNES. ODE Présentée au Concours; Par M. Sur le sommet des monts nous te cherchons encore Seigneur, réponds-nous: Es-tu là? (Lamartine.) J'aime vos blonds genêts, vos épaisses bruyères, vos rochers, vos torrents, vos sauvages atours; je chéris vos parfums, vos sites solitaires, Montagnes, mes amours. Qu'il est beau de vous voir porter dans les nuages vos fronts majestueux et vos pics menaçants, ces pics, qui tant de fois ont bravé les orages et méprisé les vents. En vain, pour vous abattre et détrôner vos têtes, le temps posa sur vous son étreinte de fer, contre vos fiers rochers se brisent les tempêtes et s'arrête l'éclair. Quand l'aquilon gémit et que la neige blanche sur vos reins escarpés se fixe pour longtemps, l'izard au pied rapide et la froide avalanche bondissent sur vos flancs. L'aigle, le noir hibou, la fatale corneille, de vos sommets déserts recherchent les abris, et, quand la nuit survient, que tout au loin sommeille, ils prolongent leurs cris. Mais si les doux zéphirs de leurs tièdes haleines ramènent le printemps dans le sein des vallons, Montagnes, vous avez, comme on en voit aux plaines, des fleurs et des gazons. Aux
mes amours. Qu'il est beau de vous voir porter dans les nuages vos fronts majestueux et vos pics menaçants, ces pics, qui tant de fois ont bravé les orages et méprisé les vents. En vain, pour vous abattre et détrôner vos têtes, le temps posa sur vous son étreinte de fer, contre vos fiers rochers se brisent les tempêtes et s'arrête l'éclair. Quand l'aquilon gémit et que la neige blanche sur vos reins escarpés se fixe pour longtemps, l'izard au pied rapide et la froide avalanche bondissent sur vos flancs. L'aigle, le noir hibou, la fatale corneille, de vos sommets déserts recherchent les abris, et, quand la nuit survient, que tout au loin sommeille, ils prolongent leurs cris. Mais si les doux zéphirs de leurs tièdes haleines ramènent le printemps dans le sein des vallons, Montagnes, vous avez, comme on en voit aux plaines, des fleurs et des gazons. Aux premiers feux du jour, quand la riante aurore mêle à l'azur des cieux ses rayons éclatants à l'ombre de vos bois, un pâtre vient encore faire entendre ses chants. Fier géant, quelle main modela ta structure, te couvrit tout entier de sauvage grandeur? quel jour vit s'élever ta vaste architecture et t'embellit de ta splendeur? Peut-être d'un palais, habité par les anges, vous êtes les rochers, les débris imposants restez purs et debout sur les terrestres fanges, piliers toujours éblouissants. Peut-être, Jéhovah descendait sur vos cimes quand la terre était vierge et s'appelait Eden; et de son trône alors, avec vos pics sublimes, vous étiez le dernier gradin. La nature est un livre, et vous êtes la page où le Seigneur traça de son doigt tout-puissant sa beauté, sa grandeur, mieux que dans le nuage, mieux que dans l'Océan. Gloire à Dieu ces clartés, ces ombres, ce silence, Ces pics, ces profondeurs disent Il est ici Souvent sur ces hauteurs l'ouragan se balance Et dit à son tour Le voici Ah Puissiez-vous plus tard m'offrir une retraite, Fût-elle dans vos rocs, pour y finir mes jours, Vous qui m'avez nourri, vous que mon cœur regrette, Montagnes, mes amours! TENTATION. TOUJOURT
et t'embellit de ta splendeur? Peut-être d'un palais, habité par les anges, vous êtes les rochers, les débris imposants restez purs et debout sur les terrestres fanges, piliers toujours éblouissants. Peut-être, Jéhovah descendait sur vos cimes quand la terre était vierge et s'appelait Eden; et de son trône alors, avec vos pics sublimes, vous étiez le dernier gradin. La nature est un livre, et vous êtes la page où le Seigneur traça de son doigt tout-puissant sa beauté, sa grandeur, mieux que dans le nuage, mieux que dans l'Océan. Gloire à Dieu ces clartés, ces ombres, ce silence, Ces pics, ces profondeurs disent Il est ici Souvent sur ces hauteurs l'ouragan se balance Et dit à son tour Le voici Ah Puissiez-vous plus tard m'offrir une retraite, Fût-elle dans vos rocs, pour y finir mes jours, Vous qui m'avez nourri, vous que mon cœur regrette, Montagnes, mes amours! TENTATION. TOUJOURT Qui a remporté le Prix; Par M. Antoine CAMUS, homme de lettres, à Paris. On n'insultez jamais une femme qui tombe! (V. H.) Je la retrouve encore, telle qu'en ma pensée Le souvenir ému vivante m'a laissée; Telle que dans mon cœur, même après de longs jours Son image est restée et s'y lève toujours, Comme une douce étoile au milieu d'un ciel sombre, Quand de mes rêves d'or je suis le vol dans l'ombre Je la retrouve là, rien qu'en fermant les yeux Blonde, rose, jolie, avec cet air joyeux Qui fait éclore au front le sourire de l'âme Ce n'était plus l'enfant, c'était déjà la femme, À cette heure où l'aspect d'un printemps enchanteur Fait saluer le fruit sous l'éclat de la fleur, À ce moment unique, où, pure et rayonnante, La jeune fille semble une aurore brillante, Qui, pour se transformer à l'horizon vermeil, N'attend que le sourire amoureux du soleil Je l'aperçus un soir, au détour d'une rue, Belle, chaste, et cachant son profil de statue, Comme si sa pudeur, alarmée en secret, Eût d'avance frémi d'un hommage indiscret Elle marchait sans bruit, mais son pied de fillette Était prompt à lasser une bergeronnette; Et pour
restée et s'y lève toujours, Comme une douce étoile au milieu d'un ciel sombre, Quand de mes rêves d'or je suis le vol dans l'ombre Je la retrouve là, rien qu'en fermant les yeux Blonde, rose, jolie, avec cet air joyeux Qui fait éclore au front le sourire de l'âme Ce n'était plus l'enfant, c'était déjà la femme, À cette heure où l'aspect d'un printemps enchanteur Fait saluer le fruit sous l'éclat de la fleur, À ce moment unique, où, pure et rayonnante, La jeune fille semble une aurore brillante, Qui, pour se transformer à l'horizon vermeil, N'attend que le sourire amoureux du soleil Je l'aperçus un soir, au détour d'une rue, Belle, chaste, et cachant son profil de statue, Comme si sa pudeur, alarmée en secret, Eût d'avance frémi d'un hommage indiscret Elle marchait sans bruit, mais son pied de fillette Était prompt à lasser une bergeronnette; Et pour suivre son vol furtif, dans le brouillard, Il fallait que le cœur prolongeât le regard D'où venait-elle ainsi, seule et sans autre égide Que l'angélique attrait de sa grâce candide, Et ce charme indicible et réel qui défend La pureté du lys et celle de l'enfant? Sans doute elle fuyait colombe prisonnière L'atelier privé d'air et souvent de lumière, Où, délicate encore mais forte par le cœur Elle avait supporté l'ingrat et dur labeur; Où pendant un long jour étroitement recluse, Elle avait entendu comme une voix confuse S'élever dans son âme et murmurer tout bas Mignonne le printemps est venu les lilas Ceignent son front de roi; tout chante, tout espère, Car Dieu d'un seul regard a rajeuni la terre; Le ciel est bleu; l'oiseau, poète réjoui, Dans l'air attiédi passe et repasse ébloui, Comme pour t'inviter aux lointaines volées Vers les bois, déjà pleins de tendresses ailées Si l'espace est à lui, la nature est à toi; Esclave sois donc libre! ainsi le veut sa loi! Abandonne le joug qui t'opprime, ô ma belle, Le papillon t'en prie, et ta sœur l'hirondelle, Semble, au bord de son nid, t'attendre pour partir. Cette voix de l'instinct, pouvait ne pas
colombe prisonnière L'atelier privé d'air et souvent de lumière, Où, délicate encore mais forte par le cœur Elle avait supporté l'ingrat et dur labeur; Où pendant un long jour étroitement recluse, Elle avait entendu comme une voix confuse S'élever dans son âme et murmurer tout bas Mignonne le printemps est venu les lilas Ceignent son front de roi; tout chante, tout espère, Car Dieu d'un seul regard a rajeuni la terre; Le ciel est bleu; l'oiseau, poète réjoui, Dans l'air attiédi passe et repasse ébloui, Comme pour t'inviter aux lointaines volées Vers les bois, déjà pleins de tendresses ailées Si l'espace est à lui, la nature est à toi; Esclave sois donc libre! ainsi le veut sa loi! Abandonne le joug qui t'opprime, ô ma belle, Le papillon t'en prie, et ta sœur l'hirondelle, Semble, au bord de son nid, t'attendre pour partir. Cette voix de l'instinct, pouvait ne pas mentir, Car elle était bien tendre, et vibrait animée Comme un appel d'amour dans la haie embaumée Mais l'enfant, héroïque et ferme en son vouloir, Avait dit au Plaisir tu suivras le Devoir Ah je compris alors son noble et fier courage, Sa course sans repos, sa gaieté sans nuage, Son besoin de courir, ivre de liberté, Loin du lieu morne et nu qu'elle avait déserté. Je compris et rentrant grave et triste en moi-même J'agitais du travail le douloureux problème, Et songeais à la lutte où les femmes un jour, Lasses d'un sort cruel, succombent sans retour, Quand du vice éhonté l'odieuse éloquence Vient donner le vertige à leur sombre indigence. Aussi je sentais naître, en mon émotion, La pitié, le respect, et l'admiration, Pour celles qui, malgré les rigueurs de la vie, Sont humbles sans regret et pauvres sans envie; Et dont l'honneur vaillant, prompt à l'effort viril, Pour sauver leur vertu grandit dans le péril! Je suivais curieux car l'imprévu s'impose Cette enfant de quinze ans fraîche comme une rose Quand soudain je la vis s'arrêter brusquement Devant un magasin au vif rayonnement, Où l'art du joaillier, prodigue de merveilles, Étalait au regard des splendeurs sans pareilles;
Son besoin de courir, ivre de liberté, Loin du lieu morne et nu qu'elle avait déserté. Je compris et rentrant grave et triste en moi-même J'agitais du travail le douloureux problème, Et songeais à la lutte où les femmes un jour, Lasses d'un sort cruel, succombent sans retour, Quand du vice éhonté l'odieuse éloquence Vient donner le vertige à leur sombre indigence. Aussi je sentais naître, en mon émotion, La pitié, le respect, et l'admiration, Pour celles qui, malgré les rigueurs de la vie, Sont humbles sans regret et pauvres sans envie; Et dont l'honneur vaillant, prompt à l'effort viril, Pour sauver leur vertu grandit dans le péril! Je suivais curieux car l'imprévu s'impose Cette enfant de quinze ans fraîche comme une rose Quand soudain je la vis s'arrêter brusquement Devant un magasin au vif rayonnement, Où l'art du joaillier, prodigue de merveilles, Étalait au regard des splendeurs sans pareilles; Où saphirs et rubis, savamment disposés, Projetaient sous le gaz, leurs feux bleus et rosés; Et l'or ingénieux, en ses métamorphoses, Scintillant, allumait l'éclair en toutes choses; Où l'argent plein d'éclat, et non moins provoquant, Formait par sa pâleur un contraste piquant. Comment se détourner d'un aussi beau mirage Qui, par les yeux ravis, triomphait du courage? Comment rester stoique et ne pas s'émouvoir? Hélas! c'était l'écueil! Tout était doux à voir, Tout avait un attrait, une voix, un sourire. Le bracelet léger au bras nu semblait dire Vois comme je serais un séduisant geôlier Pour ta grâce plus loin le riche et fin collier Murmurait au col pur, caché sous la dentelle, Ta blancheur a le charme, il lui faut l'étincelle! Chaque objet exerçait sa fascination Dans ce cercle enchanté de la tentation. Aussi, l'enfant troublée, indécise, éblouie, Entr'ouvrait au désir son âme réjouie, Et sentait palpiter dans une obscure ardeur Les ailes que le rêve attachait à son cœur. Pourtant, elle voulait, comme Ève avant la chute, S'arracher au danger de cette sourde lutte; Elle voulait bien fuir ce magique horizon Fait pour donner la fièvre à sa jeune raison Quand, pour la retenir ou la perdre peut-être,
par les yeux ravis, triomphait du courage? Comment rester stoique et ne pas s'émouvoir? Hélas! c'était l'écueil! Tout était doux à voir, Tout avait un attrait, une voix, un sourire. Le bracelet léger au bras nu semblait dire Vois comme je serais un séduisant geôlier Pour ta grâce plus loin le riche et fin collier Murmurait au col pur, caché sous la dentelle, Ta blancheur a le charme, il lui faut l'étincelle! Chaque objet exerçait sa fascination Dans ce cercle enchanté de la tentation. Aussi, l'enfant troublée, indécise, éblouie, Entr'ouvrait au désir son âme réjouie, Et sentait palpiter dans une obscure ardeur Les ailes que le rêve attachait à son cœur. Pourtant, elle voulait, comme Ève avant la chute, S'arracher au danger de cette sourde lutte; Elle voulait bien fuir ce magique horizon Fait pour donner la fièvre à sa jeune raison Quand, pour la retenir ou la perdre peut-être, Le démon a parfois de ces ruses de traître – Une ancienne compagne, attirée en passant, Vint, comme elle, se prendre au prisme éblouissant. Mais celle-ci portait, même en ses élégances, L'indéniable aveu de langues défaillances, Et, par le vain orgueil d'un luxe accusateur, De la pauvreté fière insultait la pudeur Ciel! qu'allait-elle dire à l'honnête ouvrière Qui, rouge à son aspect évitait la lumière ? Une vieille chanson au facile refrain! – Elle allait lui parler des ivresses sans frein, Des sentiers où l'amour babille sous les roses, Des fautes sans remords, et de toutes les choses Dont l'ascendant subjugue et livre au joug du mal. Mais Dieu ne permit pas ce naufrage fatal. Et pour sauver l'enfant, dans l'ombre menacée, Pour préserver la fleur de sa chaste pensée Et l'entraîner avant le funeste entretien, Un archange attentif, invisible gardien Qu'elle entendait toujours dans le péril extrême Lui jeta ces mots brefs, comme un appel suprême : "Ta vieille mère en pleurs t'attend, ô cher trésor," La fillette aussitôt reprenant son essor Partit, avec la grâce alerte de l'abeille. Et, hélas, Seigneur, ton été sans pareil. PRINCE. Qui a obtenu une Violette réservée; Par M. RICHARDOT, de Paris. DEPUIS
pudeur Ciel! qu'allait-elle dire à l'honnête ouvrière Qui, rouge à son aspect évitait la lumière ? Une vieille chanson au facile refrain! – Elle allait lui parler des ivresses sans frein, Des sentiers où l'amour babille sous les roses, Des fautes sans remords, et de toutes les choses Dont l'ascendant subjugue et livre au joug du mal. Mais Dieu ne permit pas ce naufrage fatal. Et pour sauver l'enfant, dans l'ombre menacée, Pour préserver la fleur de sa chaste pensée Et l'entraîner avant le funeste entretien, Un archange attentif, invisible gardien Qu'elle entendait toujours dans le péril extrême Lui jeta ces mots brefs, comme un appel suprême : "Ta vieille mère en pleurs t'attend, ô cher trésor," La fillette aussitôt reprenant son essor Partit, avec la grâce alerte de l'abeille. Et, hélas, Seigneur, ton été sans pareil. PRINCE. Qui a obtenu une Violette réservée; Par M. RICHARDOT, de Paris. DEPUIS plus de deux mois Paris était cerné; Aux buttes de Saint-Cloud son ciel était borné Un silence de mort pesait sur ses murailles. À peine le géant savait-il qu'à Versailles Un prussien trônait; à peine, par moments, Du canon de ses forts les rauques hurlements Jetaient-ils dans l'air froid l'avertissement sombre Que la ville veillait: on devinait dans l'ombre Mille rôdeurs obscurs; immobile, arme au bras, Paris morose attendait ceux qui ne venaient pas, Et derrière l'altier abri de ses murailles, Pâle, sentait la faim lui mordre les entrailles; Et les jours s'écoulaient, et les matins aux soirs Succédaient tristement, sans que dans les cieux noirs, Il vit jamais lever l'aube de L'espérance. Et lorsqu'il demandait: Mais où donc est la France ? L'implacable horizon restait silencieux, Et le vent n'apportait au colosse anxieux Que l'insultant écho des fanfares saxones Fêtant quelque victoire, ou les glas monotones Des canons monstrueux. Pour sonder l'inconnu Beaucoup étaient partis, nul n'était revenu, Et Paris moins heureux que l'ancien patriarche N'avait pas vu rentrer la colombe de l'arche Apportant le rameau verdoyant de l'espoir Ce qu'étaient devenus ces martyrs du devoir Nul ne savait Isis avait gardé son voile, Et le vent ne dit
sombre Que la ville veillait: on devinait dans l'ombre Mille rôdeurs obscurs; immobile, arme au bras, Paris morose attendait ceux qui ne venaient pas, Et derrière l'altier abri de ses murailles, Pâle, sentait la faim lui mordre les entrailles; Et les jours s'écoulaient, et les matins aux soirs Succédaient tristement, sans que dans les cieux noirs, Il vit jamais lever l'aube de L'espérance. Et lorsqu'il demandait: Mais où donc est la France ? L'implacable horizon restait silencieux, Et le vent n'apportait au colosse anxieux Que l'insultant écho des fanfares saxones Fêtant quelque victoire, ou les glas monotones Des canons monstrueux. Pour sonder l'inconnu Beaucoup étaient partis, nul n'était revenu, Et Paris moins heureux que l'ancien patriarche N'avait pas vu rentrer la colombe de l'arche Apportant le rameau verdoyant de l'espoir Ce qu'étaient devenus ces martyrs du devoir Nul ne savait Isis avait gardé son voile, Et le vent ne dit pas ce qu'il fait d'une toile. Pourtant, lorsqu'on avait demandé dans le fort Un homme résolu, dédaigneux de la mort Pour jeter le suprême appel à la province, Mille avaient dit présent On avait choisi Prince. C'était un fier marin que Prince le gabier Un de ces cœurs hardis, bardés d'un triple acier, Patrie, honneur, devoir; hommes de race forte, Épaves de granit d'une nation morte. Maintenant il partait du milieu du brouillard Le disque du soleil montait rouge et blafard, Zébrant les toits neigeux des tons fauves du cuivre; Paris dormait, drapé dans son manteau de givre, La main sur ses canons couché superbement, Insoucieux, l'ingrat, du simple dévouement De l'humble matelot qui, pour lui, face à face Jetait le fier défi de l'atome à l'espace. Enfin l'heure a sonné la nacelle, le lest, Les cordes, tout est prêt; le vent souffle de l'Est; Encor quelques instants et le ballon s'élance Dans l'arène sans borne. Au milieu du silence On entend tout là-bas gronder l'ours allemand Tous les cœurs sont serrés. Allons! c'est le moment Un adieu, le dernier. Bon courage! Espérance! Lâchez tout, et que Dieu prenne en pitié la France. II. Tout là-haut, sur le bois, presqu'invisible
d'un triple acier, Patrie, honneur, devoir; hommes de race forte, Épaves de granit d'une nation morte. Maintenant il partait du milieu du brouillard Le disque du soleil montait rouge et blafard, Zébrant les toits neigeux des tons fauves du cuivre; Paris dormait, drapé dans son manteau de givre, La main sur ses canons couché superbement, Insoucieux, l'ingrat, du simple dévouement De l'humble matelot qui, pour lui, face à face Jetait le fier défi de l'atome à l'espace. Enfin l'heure a sonné la nacelle, le lest, Les cordes, tout est prêt; le vent souffle de l'Est; Encor quelques instants et le ballon s'élance Dans l'arène sans borne. Au milieu du silence On entend tout là-bas gronder l'ours allemand Tous les cœurs sont serrés. Allons! c'est le moment Un adieu, le dernier. Bon courage! Espérance! Lâchez tout, et que Dieu prenne en pitié la France. II. Tout là-haut, sur le bois, presqu'invisible aux yeux Voyez-vous ce point noir qui monte dans les cieux Il approche, il grandit; ce n'est pas un mirage, Ce n'est pas un faucon fuyant devant l'orage Ni quelque astre nouveau perdu dans le ciel gris C'est lui, c'est le ballon, c'est l'arche de Paris! Il court, il monte, il vole, il dévore l'espace. Nuages, ouvrez-vous c'est la France qui passe Feu, feu dit l'allemand, mais qu'importe à l'aigle? La vipère qui sue, et qu'importe au ballon La rage du Germain? Le lourd canon de fonte Lève sa large gueule en l'air: le ballon monte, Et l'obus impuissant retombe à mi-chemin. Courez, hulans, dragons; de la voix, de la main, Excitez vos chevaux épuisés; leurs flancs saignent, Leurs naseaux fument; fous! est-ce que les vents craignent Vos lances et vos cris de fureur? Dans les cieux Pouvez-vous à l'étoile arracher ses essieux? Le ballon passe, il passe, et dans toute la plaine S'agitent les chapeaux et les bonnets de laine; La femme en le voyant fait un signe de croix, Le prêtre le bénit, et là-bas, dans le bois, Le franc-tireur caché derrière un tas de neige Se lève frémissant et dit Dieu le protège Maintenant où va-t-il? Plus