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une telle générosité dans le sacrifice que l'avoir lu, senti, compris, ce livre, c'est nous être enrichis de cette beauté, de cette abnégation qui nous haussent un moment au-dessus de nous-mêmes, nous rendent un instant moins indignes de tous ceux qui sont morts pour nous. Lisez la pièce qui s'appelle Cléobis et Bilan, la légende grecque de ces deux jeunes hommes si parfaits et si charmants que les dieux les endorment pour toujours au seuil du temple, dans la splendeur et la force de leur double jeunesse. Nous sentons bien que ces jeunes morts vont planer sur toute cette œuvre. Mais ceux de la légende, combien ils furent heureux ! Les autres, les vrais, ceux-là de la guerre infanticide ont connu l'amertume et l'horreur du sacrifice, et ce sont leurs ombres pourprées qui s'étendent sur ces pages si graves et si belles, en face desquelles, par moments, l'émotion et l'admiration se confondent. Quelques-uns de ces poèmes ont l'austère et puissante ardeur du Corneille de l'Imitation et du sonnet fameux — « Passant qu'à son exemple..., etc... » — et leur douleur, qui s'éploie en certitude consolatrice, semble percer le ciel aussitôt que le cœur. Le Ciel est le poème qui clôt ce livre. Il se termine par ce vers admirable : Le ciel est dans les yeux que nous avons fermés... Vous aimerez, comme moi, Nuits étoilées, la Révélation, Soumission, En silence..., combien d'autres strophes que je ne cite point pour ne pas en faire une sèche énumération. Mais n'oublions point que le poème presque prophétique que nous lisons dès les premières pages du livre fut composé en 1909 (il est daté). Il s'appelle Les Témoins ; il se termine ainsi : Vous lirez les plus purs des saints et les meilleurs, Peut-être, vous dont tous ignorent le supplice. Dont les tombeaux cachés n'ont ni palmes ni fleurs Je vous proclame heureux pour votre sacrifice Accompli dans l'angoisse et dans l'obscurité. Je vous salue au nom divin de la Justice, Vaincus d'un jour témoins de l'immortalité ! Nous ne pouvons nous empêcher de songer en les lisant à ces jeunes
clôt ce livre. Il se termine par ce vers admirable : Le ciel est dans les yeux que nous avons fermés... Vous aimerez, comme moi, Nuits étoilées, la Révélation, Soumission, En silence..., combien d'autres strophes que je ne cite point pour ne pas en faire une sèche énumération. Mais n'oublions point que le poème presque prophétique que nous lisons dès les premières pages du livre fut composé en 1909 (il est daté). Il s'appelle Les Témoins ; il se termine ainsi : Vous lirez les plus purs des saints et les meilleurs, Peut-être, vous dont tous ignorent le supplice. Dont les tombeaux cachés n'ont ni palmes ni fleurs Je vous proclame heureux pour votre sacrifice Accompli dans l'angoisse et dans l'obscurité. Je vous salue au nom divin de la Justice, Vaincus d'un jour témoins de l'immortalité ! Nous ne pouvons nous empêcher de songer en les lisant à ces jeunes soldats qui sont morts au début de la guerre dans l'incertitude de la victoire, dans l'horreur nouvelle des premiers combats ! Ces mêmes soldats ou leurs frères, Vega les célèbre et les pleure tout au long de son livre. Ce « sacrifice accompli dans l'angoisse et dans l'obscurité » n'était-il pas celui de la fleur de la jeunesse française ? Vous qui pour nous sauver vous êtes immolés A l'heure lumineuse où l'espérance enivre. Quant vous dormez parmi les vignes et les blés Que votre sang féconde, absolvez-nous de vivre Qui ne contemplez plus notre terrestre aurore ! A donné-nous de voir le soleil, jeunes yeux, Cœurs magnanimes, hier gonflés d'amour Pardonnez à nos cœurs brisés de battre encore Ou, plutôt, plaignez-nous, vous dont le beau Fut plus riche en splendeur que toute notre vie Et montrez-nous le port si proche et si lointain Où vous nous précédez, enfants dignes d'envie. On le voit, ce très beau livre est comme une introduction à l'Anthologie des écrivains morts à la guerre. Je crois qu'on a déjà publié un ou deux recueils analogues, mais celui dont je veux parler aujourd'hui est le tome premier de la grande anthologie imprimée à Amiens par
pas celui de la fleur de la jeunesse française ? Vous qui pour nous sauver vous êtes immolés A l'heure lumineuse où l'espérance enivre. Quant vous dormez parmi les vignes et les blés Que votre sang féconde, absolvez-nous de vivre Qui ne contemplez plus notre terrestre aurore ! A donné-nous de voir le soleil, jeunes yeux, Cœurs magnanimes, hier gonflés d'amour Pardonnez à nos cœurs brisés de battre encore Ou, plutôt, plaignez-nous, vous dont le beau Fut plus riche en splendeur que toute notre vie Et montrez-nous le port si proche et si lointain Où vous nous précédez, enfants dignes d'envie. On le voit, ce très beau livre est comme une introduction à l'Anthologie des écrivains morts à la guerre. Je crois qu'on a déjà publié un ou deux recueils analogues, mais celui dont je veux parler aujourd'hui est le tome premier de la grande anthologie imprimée à Amiens par Edgar Malfère et publiée par l'Association des Ecrivains combattants. Mais on n'élèvera jamais assez de ces monuments à la mémoire de ces jeunes hommes ; et c'est avec une piété qui s'exalte jusqu'aux larmes qu'on lit ces pages de proses ou de vers dont les auteurs comptaient entre vingt et trente-cinq ans. Les camarades vivants ont écrit les notices, les courtes biographies où la netteté des citations de guerre figent leur gloire tombale. Tous avaient du talent, et quelques-uns beaucoup ; tous montraient, les uns déjà de grandes réussites, les autres des promesses ; tous révélaient, avec leur sensibilité profondément française, des âmes de qualité. Ces poètes, pour la plupart, sont ce que nous appelons classiques ; ils se plaisent aux rythmes de Villon, de Charles d'Orléans, de Ronsard ; tous les poèmes qui ont été écrits « à la guerre » sont empreints d'une même marque particulièrement française, comme si le danger et la misère de leur patrie avaient réveillé chez ces jeunes hommes les accents éternels des refrains de leur race, et des paroles de leur même amour. Plus de cent noms déjà sont inscrits là ; mais là du moins la tombe est élevée, l'âme parle et
trente-cinq ans. Les camarades vivants ont écrit les notices, les courtes biographies où la netteté des citations de guerre figent leur gloire tombale. Tous avaient du talent, et quelques-uns beaucoup ; tous montraient, les uns déjà de grandes réussites, les autres des promesses ; tous révélaient, avec leur sensibilité profondément française, des âmes de qualité. Ces poètes, pour la plupart, sont ce que nous appelons classiques ; ils se plaisent aux rythmes de Villon, de Charles d'Orléans, de Ronsard ; tous les poèmes qui ont été écrits « à la guerre » sont empreints d'une même marque particulièrement française, comme si le danger et la misère de leur patrie avaient réveillé chez ces jeunes hommes les accents éternels des refrains de leur race, et des paroles de leur même amour. Plus de cent noms déjà sont inscrits là ; mais là du moins la tombe est élevée, l'âme parle et ressuscite la voix éteinte. Je voudrais tous les citer (et combien d'autres qui ne sont pas encore inscrits !) Alain Fournier, l'auteur du merveilleux Grand Meaulnes ; Marcel Alvernhe, Viala (peintre et graveur), Jean Arbousset, duquel on cite une ironique et tendre ballade, Envoi du front, Jules Arren, Georges Audibert (vers libres d'une grande grâce ; parmi eux ce vers adorable : « Monte vers le ciel pur, ô muse des cœurs ! »); J. Bagot Hulier-des-Ormies (charmant poète), Jean de Beauchamps, Georges Batanchon, Charles-Léon Bernardin, Adrien Bertrand, déjà très célèbre et connu comme poète de même que Pierre Gilbert, jeune et éminent critique, André Bréal, Charles Bourcier, l'admirable Augustin Cochin, Paul Drouot, ce grand poète, l'auteur de cette sublime Eurydice deux lois perdues, Auguste Compagnon, Henri de Corbie aux dons délicieux et purs, Louis Darmet, André Dufuer, Albert Dumange, les deux Fontenay (lettres), Maurice Foulon, Franconi, Genêt, Léon Legnoux, Pierre Ginisty (théâtre et critique), François Lafond, Gérard Mallet, Sylvain Le, dont il faut éditer Le livre de l'holocauste, car ses accents sont d'une vraie beauté, Lucien Romero. Georges Sabiron, Louis Sailhan (ô ces délicieux Tilleuls !) Charles Troufleau, André Biguet, poète si sensible et si jeune, dont paraîtra bientôt
(vers libres d'une grande grâce ; parmi eux ce vers adorable : « Monte vers le ciel pur, ô muse des cœurs ! »); J. Bagot Hulier-des-Ormies (charmant poète), Jean de Beauchamps, Georges Batanchon, Charles-Léon Bernardin, Adrien Bertrand, déjà très célèbre et connu comme poète de même que Pierre Gilbert, jeune et éminent critique, André Bréal, Charles Bourcier, l'admirable Augustin Cochin, Paul Drouot, ce grand poète, l'auteur de cette sublime Eurydice deux lois perdues, Auguste Compagnon, Henri de Corbie aux dons délicieux et purs, Louis Darmet, André Dufuer, Albert Dumange, les deux Fontenay (lettres), Maurice Foulon, Franconi, Genêt, Léon Legnoux, Pierre Ginisty (théâtre et critique), François Lafond, Gérard Mallet, Sylvain Le, dont il faut éditer Le livre de l'holocauste, car ses accents sont d'une vraie beauté, Lucien Romero. Georges Sabiron, Louis Sailhan (ô ces délicieux Tilleuls !) Charles Troufleau, André Biguet, poète si sensible et si jeune, dont paraîtra bientôt le Voyage sentimental ; Paul Rioux, Jean Reutlinger, et Gustave Valmont, Olivier Hourcade, Charles Perrot, Antoine Yvan, Villiermin, Rozières, Ph. Reynier et M. Fr. Poncet, et tant d'autres et tant d'autres, et, parmi les étrangers morts pour la France, Hernando de Bengoechea, dont les poèmes en prose, les vers, les lettres de guerre surtout, respirent un tel amour pour la France, et José Garcia Calderon, Costa, Campanya. Ah ! tant d'autres que je n'ai pas la place de nommer, mais qui tous doivent trouver ici mon hommage ; et il me semble que c'est en leur nom à tous que ce jeune poète tué à vingt ans, François Baron, dont le livre : Sous le casque, loin des lauriers, fut publié après sa mort, écrivit ce petit poème d'une émotion si poignante et que je publie cette anthologie : poème de tous ceux-là qui avaient, de toute leur jeunesse sacrifiée, espéré quand même leur retour au foyer, à la maison pleine d'être aimés, à tout ce qu'ils n'ont pu revoir. Le voici : L'Éternelle Émotion Lorsque je reviendrai, vous n'aurez plus besoin D'enguirlander la porte Ni d'embellir le parc, ni d'apprêter au loin Une amicale escorte. Je ne me perdrai
lettres de guerre surtout, respirent un tel amour pour la France, et José Garcia Calderon, Costa, Campanya. Ah ! tant d'autres que je n'ai pas la place de nommer, mais qui tous doivent trouver ici mon hommage ; et il me semble que c'est en leur nom à tous que ce jeune poète tué à vingt ans, François Baron, dont le livre : Sous le casque, loin des lauriers, fut publié après sa mort, écrivit ce petit poème d'une émotion si poignante et que je publie cette anthologie : poème de tous ceux-là qui avaient, de toute leur jeunesse sacrifiée, espéré quand même leur retour au foyer, à la maison pleine d'être aimés, à tout ce qu'ils n'ont pu revoir. Le voici : L'Éternelle Émotion Lorsque je reviendrai, vous n'aurez plus besoin D'enguirlander la porte Ni d'embellir le parc, ni d'apprêter au loin Une amicale escorte. Je ne me perdrai pas sur le sentier le soir. Ne me faites pas signe, Je m'assis dans l'ombre où le bois est plus sombre Et moins verte la vigne. D'aucun hymne éclatant, formidable et vainqueur Ne troublez mon oreille, Préfère le silence accoudé dans mon cœur. Et perdu sous la treille. Me me demandez pas des récits de bataille, Ne me demandez rien, Un peu de nonchaloir sur ma bouche délai. Taisons-nous : tout est bien comme il sera calme et pieux le paysage Dans la nuit qui s'endort !... Entre mes doigts lassés penchera mon visage Nous songerons aux morts. Si je ne puis plus alors cacher mes larmes, Ni taire mes regrets, Du jardin n'a plus pour moi ses anciens charmes. Vous me pardonnerez... Et je pense que vous ne lirez pas sans émotion ces strophes d'un enfant de vingt ans qui "n'est pas revenu" et que vous chérissez à cœur d'acheter cette Anthologie lui est non seulement un juste monument de piété patriotique, mais aussi un grand livre admirablement fait, avec toutes ses excellentes notices et son choix judicieux, présentant le plus grand intérêt littéraire, et que ne peuvent se dispenser de lire et de connaître tous ceux-là qui servent,
demandez pas des récits de bataille, Ne me demandez rien, Un peu de nonchaloir sur ma bouche délai. Taisons-nous : tout est bien comme il sera calme et pieux le paysage Dans la nuit qui s'endort !... Entre mes doigts lassés penchera mon visage Nous songerons aux morts. Si je ne puis plus alors cacher mes larmes, Ni taire mes regrets, Du jardin n'a plus pour moi ses anciens charmes. Vous me pardonnerez... Et je pense que vous ne lirez pas sans émotion ces strophes d'un enfant de vingt ans qui "n'est pas revenu" et que vous chérissez à cœur d'acheter cette Anthologie lui est non seulement un juste monument de piété patriotique, mais aussi un grand livre admirablement fait, avec toutes ses excellentes notices et son choix judicieux, présentant le plus grand intérêt littéraire, et que ne peuvent se dispenser de lire et de connaître tous ceux-là qui servent, honorent et respectent le génie français. Gérard d'HOUVILLE LA NUIT DES DÉPÔUPS NOUVELLE INÉDITE par André BILLY GENEVIÈVE et LUCIEN — Entrez !... Ah ! c'est vous !... Bonsoir, — Je vous dérange ! Non pas ! Vous me faites plaisir, et c'est moi qui m'excuse de vous prendre cette soirée. Tenez, asseyez-vous là ! Comment allez-vous ? Très bien. Vous avez une mine superbe. Je ne vous ai jamais vue si belle. Oui, ces trois semaines de campagne m'ont tout à fait remise. Et vous vous êtes beaucoup amusée à Plombières ? Car c'était à Plombières n'est-ce pas ?... A Plombières, oui. Je vais même y retourner. Le comte m'y attend. Je ne suis à Paris que pour quelques jours. — Ah ! ah ! le comte est resté à Plombières ! — Qu'est-ce qu'il y a là qui vous étonne ? Oh ! absolument rien ! — Une cigarette ? — Merci. — Je constate que vous n'êtes pas très pressé de me demander ce que je fais dans cet hôtel, à Paris, en plein mois d'août. — Non, en effet, je ne suis pas très pressé. Je suis tout au ravissement de me voir dans cette chambre
soirée. Tenez, asseyez-vous là ! Comment allez-vous ? Très bien. Vous avez une mine superbe. Je ne vous ai jamais vue si belle. Oui, ces trois semaines de campagne m'ont tout à fait remise. Et vous vous êtes beaucoup amusée à Plombières ? Car c'était à Plombières n'est-ce pas ?... A Plombières, oui. Je vais même y retourner. Le comte m'y attend. Je ne suis à Paris que pour quelques jours. — Ah ! ah ! le comte est resté à Plombières ! — Qu'est-ce qu'il y a là qui vous étonne ? Oh ! absolument rien ! — Une cigarette ? — Merci. — Je constate que vous n'êtes pas très pressé de me demander ce que je fais dans cet hôtel, à Paris, en plein mois d'août. — Non, en effet, je ne suis pas très pressé. Je suis tout au ravissement de me voir dans cette chambre avec vous. — Cette chambre, mon cher ami, est en réalité un petit salon. La chambre est à côté. Oh ! pour moi, vous savez, dans un hôtel, toutes les pièces sont des chambres. Mais puisque vous tenez à ce que celle-ci soit un salon... Il y a pourtant une différence essentielle entre une chambre et un salon. Dans un salon, même dans un salon d'hôtel, il n'y a généralement pas de lit. — En effet... mais je me demande un peu pourquoi vous me dites cela ? Eh bien, écoutez-moi... J'ai un amant ! — Vous ! — Je veux dire que j'avais un amant. — Oh ! Geneviève, je ne l'aurais pas cru... J'étais persuadé... — Lucien, je vous en prie, ne m'interrompez pas, vous avez la manie d'interrompre, c'est très désagréable. — Geneviève ! Geneviève ! Un amant, vous ! Un amant qui n'est pas moi ! Comment dois-je prendre la chose ? Et le comte, naturellement, a fini par le savoir ? Il y a eu un drame à Plombières, un drame auquel vous n'avez échappé qu'en venant vous réfugier ici ? Vous êtes romanesque ! Il n'y a eu aucun drame entre le comte et
différence essentielle entre une chambre et un salon. Dans un salon, même dans un salon d'hôtel, il n'y a généralement pas de lit. — En effet... mais je me demande un peu pourquoi vous me dites cela ? Eh bien, écoutez-moi... J'ai un amant ! — Vous ! — Je veux dire que j'avais un amant. — Oh ! Geneviève, je ne l'aurais pas cru... J'étais persuadé... — Lucien, je vous en prie, ne m'interrompez pas, vous avez la manie d'interrompre, c'est très désagréable. — Geneviève ! Geneviève ! Un amant, vous ! Un amant qui n'est pas moi ! Comment dois-je prendre la chose ? Et le comte, naturellement, a fini par le savoir ? Il y a eu un drame à Plombières, un drame auquel vous n'avez échappé qu'en venant vous réfugier ici ? Vous êtes romanesque ! Il n'y a eu aucun drame entre le comte et moi. Le comte ignore tout. Il a 62 ans. A cet âge, on a bien le droit de vivre replié sur soi, en égoïste, et de s'épargner des émotions. Le comte qui a passé toute la première moitié de sa vie en province, au milieu des femmes de sa famille, n'a jamais démordu de cette idée que je suis une femme du même genre, c'est-à-dire dépourvue de toute espèce de tempérament. « Dans la famille, m'a-t-il dit un jour, les épouses sont fidèles, c'est de tradition. » Et il est convaincu que je n'ai pu moins faire que de tenir compte de ce discret avertissement. Hélas ! vous avouerai-je que je partageais sa confiance. — Je le voyais bien ! — Et pourtant, la vertu des femmes, voilà une chose sur laquelle je ne m'en laisse pas facilement conter. Riez, riez tant qu'il vous plaira ! Je pourrais vous citer plus d'une sainte Nitouche dont j'ai percé à jour l'hypocrisie. — Sainte Nitouche ! Je serai désormais pour vous une sainte Nitouche aux mœurs secrètement dépravées ! Ah ! ah ! ah ! — Il y a des choses d'un comique plus franc. — Par exemple ?... — Par exemple
n'a jamais démordu de cette idée que je suis une femme du même genre, c'est-à-dire dépourvue de toute espèce de tempérament. « Dans la famille, m'a-t-il dit un jour, les épouses sont fidèles, c'est de tradition. » Et il est convaincu que je n'ai pu moins faire que de tenir compte de ce discret avertissement. Hélas ! vous avouerai-je que je partageais sa confiance. — Je le voyais bien ! — Et pourtant, la vertu des femmes, voilà une chose sur laquelle je ne m'en laisse pas facilement conter. Riez, riez tant qu'il vous plaira ! Je pourrais vous citer plus d'une sainte Nitouche dont j'ai percé à jour l'hypocrisie. — Sainte Nitouche ! Je serai désormais pour vous une sainte Nitouche aux mœurs secrètement dépravées ! Ah ! ah ! ah ! — Il y a des choses d'un comique plus franc. — Par exemple ?... — Par exemple la situation d'un monsieur qu'une femme à laquelle il a fait la cour pendant plusieurs années sans le moindre succès, convoque dans sa chambre, à l'hôtel, pour lui apprendre qu'elle est la maîtresse de... Au fait, votre amant, qui est-ce ? — Vous le saurez quand vous m'aurez dit si c'est bien une nommée Loulette qu'on vous voit afficher dans les bars de la rue Daunou. — Vous vous trompez, Loulette de Pons n'est pas une femme de Dar, Loulette de Pons est une femme de théâtre. Si la différence n'est pas toujours très grande, dans l'espèce, elle est sensible. — A la bonne heure ! J'aime que vous mettiez tant de cœur à défendre la réputation de Mlle Loulette de Pons. — Je ne fais que mon devoir. — On dit que vous êtes avec elle depuis deux ans. — C'est exact, ou à peu près. — Et vous l'aimez, naturellement ? — Non. — Comment, non ? — Non. J'ai pour elle le sentiment d'un galant homme pour une brave fille qui n'est pas jolie à ravir, mais qui a des yeux rieurs, des dents magnifiques et des joues dures comme des joues d'enfant. La poitrine est, j'ose
c'est bien une nommée Loulette qu'on vous voit afficher dans les bars de la rue Daunou. — Vous vous trompez, Loulette de Pons n'est pas une femme de Dar, Loulette de Pons est une femme de théâtre. Si la différence n'est pas toujours très grande, dans l'espèce, elle est sensible. — A la bonne heure ! J'aime que vous mettiez tant de cœur à défendre la réputation de Mlle Loulette de Pons. — Je ne fais que mon devoir. — On dit que vous êtes avec elle depuis deux ans. — C'est exact, ou à peu près. — Et vous l'aimez, naturellement ? — Non. — Comment, non ? — Non. J'ai pour elle le sentiment d'un galant homme pour une brave fille qui n'est pas jolie à ravir, mais qui a des yeux rieurs, des dents magnifiques et des joues dures comme des joues d'enfant. La poitrine est, j'ose le dire, à l'aventure. Avec cela, pas plus bête qu'une autre quand elle est sur les planches. — C'est bien ainsi que je me la représentais... Ah Lucien, vous ne me laissez pas d'illusion... — Qu'est-ce que vous me reprochez là, Geneviève ? — Tim quoi ai-je pu vous dire de la peine ?... Vous pleurez... Je vous en supplie, Geneviève, expliquez-vous... Parlez... Oh ! Geneviève, Geneviève, qu'y a-t-il ? Vous m'affolez !... Vous ne voulez rien me dire ?... Allez-vous donc me laisser croire que... Quelle folle idée vient de me traverser ?... Puisque vous avez un amant, Geneviève, comment ai-je pu vous faire pleurer en vous vantant les charmes de roulette de Pons, et Dieu sait que j'y ai mis peu de conviction ! Ne mentez pas, Lucien, c'est inutile vous y avez mis beaucoup de conviction. Vous aimez cette Loulette... Mais qu'est-ce qu'elle vous a donc fait à tous, pour vous plaire à ce point ? Dites-moi ce qu'elle vous fait, je veux le savoir, je veux le savoir, je veux le savoir. Oh ! oh ! Oh ! Qui suis-je malheureuse. — Il faut vous calmer, Geneviève, il ne faut plus pleurer comme ça, mais me
de la peine ?... Vous pleurez... Je vous en supplie, Geneviève, expliquez-vous... Parlez... Oh ! Geneviève, Geneviève, qu'y a-t-il ? Vous m'affolez !... Vous ne voulez rien me dire ?... Allez-vous donc me laisser croire que... Quelle folle idée vient de me traverser ?... Puisque vous avez un amant, Geneviève, comment ai-je pu vous faire pleurer en vous vantant les charmes de roulette de Pons, et Dieu sait que j'y ai mis peu de conviction ! Ne mentez pas, Lucien, c'est inutile vous y avez mis beaucoup de conviction. Vous aimez cette Loulette... Mais qu'est-ce qu'elle vous a donc fait à tous, pour vous plaire à ce point ? Dites-moi ce qu'elle vous fait, je veux le savoir, je veux le savoir, je veux le savoir. Oh ! oh ! Oh ! Qui suis-je malheureuse. — Il faut vous calmer, Geneviève, il ne faut plus pleurer comme ça, mais me dire bien simplement, bien gentiment... Tenez, Lucien, allez-vous-en ! Et excusez-moi. J'avais fait un projet, mais je m'aperçois qu'il est au-dessus de mes forces. Donnez-moi la main. — Adieu, Geneviève. — Vous m'en voulez ? — Oh ! non. — Je sens que si... Eh bien, restez ! Et advienne que pourra ! Mais d'abord, fermez la fenêtre. Ce bruit est insupportable. Là ! Et maintenant, causons ! Reprenez une cigarette. Lucien, regardez-moi bien dans les yeux et promettez-moi de ne pas me tenir rigueur pour ce que j'ai à vous dire. Promettez-moi de ne jamais me reprocher de vous avoir dit ce que je vais vous dire. — Je vous le promets, Geneviève. Lucien, votre maîtresse vous a trompé avec mon amant. — Ah !... Vous en êtes sûr ? — Oui, j'ai une lettre. — Une lettre tout à fait probante ? — La voici. — Je vous la rends ? — Si j'y tiens, vous pensez ! — Votre amant, alors; c'est Georges d'Aigreval ? — Lui-même ? — Ce n'est pas sur lui, je l'avoue, que mes soupçons se seraient portés en premier lieu. Il y en a trois ou quatre qui avaient plus de chance,