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membre, Avait le dévouement du chien. Il était tout; il n'était rien. Après que la nappe eut été mise, Il y disposait quelques fruits, Des œufs, du lait et du pain bis, Seuls aliments qu'à la marquise Son dénuement avait permis; Puis alors (c'était sa marotte) Il chaussait l'antique culotte Qui sous le genou se bouclait; Les bas tendus sur le mollet; Passait l'habit à la française, Et se dandinant à son aise, De la porte ouvrait le battant D'un geste vainqueur et content, Et criait Madame est servie C'était de son ancienne vie Le seul éclat qui lui restât, Aussi Dieu sait s'il y tenait Et la marquise souriait Des grands airs de son majordome; Puis vers son pain bis et son lait Pour récompenser le digne homme En grande pompe se rendait; Et comme avant quatre-vingt-treize Debout et sa serviette au bras, Attentif derrière sa chaise, François veillait sur son repas. C'était touchant. C'était comique, Et ce beau cérémonial AVEC notre réduit rustique, J'en conviens, cadrait assez mal. Pourtant ce spectacle excentrique Devait bien avoir sa saveur, Car la dame et son serviteur M'ont laissé dans le fond du cœur Un parfum de grâce angélique. Hélas hélas tant de candeur, Tant de misère et de grandeur Allaient finir dans un tragique. Un matin, après mon lever, J'attendais en vain la marquise, Et grande fut notre surprise De ne pas la voir arriver. Elle qui devançait l'aurore, A huit heures était au lit, Et ne paraissait pas encore D'abord sans crainte on attendit; Mais l'angoisse devint si forte, Qu'à la fin François éperdu Gratta doucement à sa porte. Il ne lui fut pas répondu. La pauvre marquise était morte. Ce fut un affreux désespoir, Un désespoir à fendre l'âme, Et François faisait mal à voir. Il cherchait le pouls de la dame Plaçait sur sa bouche un miroir. Soins impuissants peine inutile Aucune haleine du cristal N'altéra l'éclat virginal, Et le pouls se tint immobile. Alors sur elle il se pencha; La baisa comme eût fait son père, Murmura tout bas la prière, Et dans sa bière il la
de candeur, Tant de misère et de grandeur Allaient finir dans un tragique. Un matin, après mon lever, J'attendais en vain la marquise, Et grande fut notre surprise De ne pas la voir arriver. Elle qui devançait l'aurore, A huit heures était au lit, Et ne paraissait pas encore D'abord sans crainte on attendit; Mais l'angoisse devint si forte, Qu'à la fin François éperdu Gratta doucement à sa porte. Il ne lui fut pas répondu. La pauvre marquise était morte. Ce fut un affreux désespoir, Un désespoir à fendre l'âme, Et François faisait mal à voir. Il cherchait le pouls de la dame Plaçait sur sa bouche un miroir. Soins impuissants peine inutile Aucune haleine du cristal N'altéra l'éclat virginal, Et le pouls se tint immobile. Alors sur elle il se pencha; La baisa comme eût fait son père, Murmura tout bas la prière, Et dans sa bière il la coucha Après sa toilette dernière; Et nul que lui ne la toucha. Mais quand le prêtre en noire étole, Chantant la funèbre parole, Vint pour lever le pauvre corps Et le conduire au champ des morts, François affolé par sa perte, Les bras ballants, la face inerte, Se dressa d'un air anxieux, Regarda tout sans rien comprendre, Écouta tout sans rien entendre, Et puis au cortège pieux Ouvrit la porte de la pièce Où dormait sa pauvre maîtresse Du long sommeil de ses aïeux. Mais dans sa cervelle en détresse Tout était si trouble et confus Qu'après des efforts superflus Pour chercher ce que venait faire Tout ce cortège funéraire, Son pauvre esprit se rappela Les jours de sa grandeur première. Il crut que pour quelque gala Sa maîtresse en cérémonie Avait convoqué ce jour-là Belle et nombreuse compagnie. Alors il retrouva l'orgueil Des plus grands dîners de sa vie, Et sans voir ni prier ni deuil, De la porte tranchant le seuil Et de sa voix la plus fleurie En face de l'affreux cercueil, S'écria Madame est servie. Depuis lors le pauvre François Du monde perdant conscience N'a gardé que la souvenance La pratique et la suffisance De ses
air anxieux, Regarda tout sans rien comprendre, Écouta tout sans rien entendre, Et puis au cortège pieux Ouvrit la porte de la pièce Où dormait sa pauvre maîtresse Du long sommeil de ses aïeux. Mais dans sa cervelle en détresse Tout était si trouble et confus Qu'après des efforts superflus Pour chercher ce que venait faire Tout ce cortège funéraire, Son pauvre esprit se rappela Les jours de sa grandeur première. Il crut que pour quelque gala Sa maîtresse en cérémonie Avait convoqué ce jour-là Belle et nombreuse compagnie. Alors il retrouva l'orgueil Des plus grands dîners de sa vie, Et sans voir ni prier ni deuil, De la porte tranchant le seuil Et de sa voix la plus fleurie En face de l'affreux cercueil, S'écria Madame est servie. Depuis lors le pauvre François Du monde perdant conscience N'a gardé que la souvenance La pratique et la suffisance De ses dignités d'autrefois. Le Seigneur crut dans sa sagesse Devoir verser sur sa tristesse La démence pour guérison. S'il eut de son intelligence Conservé le étroit horizon, Écrasé par sa perte immense, Qu'aurait-il fait de sa raison? Elle m'a répondu : "L'âge n'est rien pour moi." Et je restai muet de surprise et d'émoi. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant des vieillards, des vieillards renommés Ont été dans leur temps bien tendrement aimés. N'est-ce pas? Mais c'est qu'aussi la gloire De son brillant flambeau dorait leurs fronts d'ivoire, Et leur gloire enflammait de ses divins rayons Les cœurs, les tendres cœurs des charmants papillons Exposant au foyer leurs ailes diaprées. Quand l'oiseau qui voyage aux plaines éthérées, Au-dessus de l'Etna s'aventure, imprudent, Il descend fasciné dans le cratère ardent. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant qui pourrait affirmer qu'il n'est plus D'êtres mystérieux, profonds et résolus, Dont la nature grave et l'austère simplicité Préfèrent le génie à la verte jeunesse, Et le crâne pensif ombragé de lauriers Aux cheveux ondoyants des plus beaux cavaliers. Ces femmes au cœur fier,
surprise et d'émoi. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant des vieillards, des vieillards renommés Ont été dans leur temps bien tendrement aimés. N'est-ce pas? Mais c'est qu'aussi la gloire De son brillant flambeau dorait leurs fronts d'ivoire, Et leur gloire enflammait de ses divins rayons Les cœurs, les tendres cœurs des charmants papillons Exposant au foyer leurs ailes diaprées. Quand l'oiseau qui voyage aux plaines éthérées, Au-dessus de l'Etna s'aventure, imprudent, Il descend fasciné dans le cratère ardent. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Et pourtant qui pourrait affirmer qu'il n'est plus D'êtres mystérieux, profonds et résolus, Dont la nature grave et l'austère simplicité Préfèrent le génie à la verte jeunesse, Et le crâne pensif ombragé de lauriers Aux cheveux ondoyants des plus beaux cavaliers. Ces femmes au cœur fier, il est vrai, sont bien rares. Qui sait si ma beauté n'a pas leurs goûts bizaires, Et, près de mon déclin, ne voudrait pas encor Du bonheur d'autrefois m'offrir la coupe d'or. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. J'y pense cependant, car j'ai vu sa peur Quand ces mots chatoyants sont tombés de son cœur. Ses yeux étaient baissés. Sa parole était brève. Si bien que, depuis lors, je les entends sans trêve. Ils font courir mon sang à flots irréguliers, Comme fait l'éperon dans les flancs des coursiers. Eh quoi? tu reviendrais, sirène du jeune âge, M'attirer, vers le soir, à ton charmant rivage, Pour y bercer encore sur ton sein caressant Le barde, le vieux barde au luth retentissant? N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Mais non. Je te connais, toi qui parlais ainsi. Ta parole est loyale, et ta promesse aussi. Ton âme n'est d'ailleurs ni frivole ni vaine, Et tu ne peux te faire un plaisir de ma peine. Mais si ces mots sont vrais, le ciel va donc s'ouvrir. Amour est près de moi. Je n'ai qu'à
car j'ai vu sa peur Quand ces mots chatoyants sont tombés de son cœur. Ses yeux étaient baissés. Sa parole était brève. Si bien que, depuis lors, je les entends sans trêve. Ils font courir mon sang à flots irréguliers, Comme fait l'éperon dans les flancs des coursiers. Eh quoi? tu reviendrais, sirène du jeune âge, M'attirer, vers le soir, à ton charmant rivage, Pour y bercer encore sur ton sein caressant Le barde, le vieux barde au luth retentissant? N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. Mais non. Je te connais, toi qui parlais ainsi. Ta parole est loyale, et ta promesse aussi. Ton âme n'est d'ailleurs ni frivole ni vaine, Et tu ne peux te faire un plaisir de ma peine. Mais si ces mots sont vrais, le ciel va donc s'ouvrir. Amour est près de moi. Je n'ai qu'à le saisir. Un frais éclat de rire a dissipé mon rêve. Vieillard, avec honneur que ton destin s'achève Si ton cœur parle encore, il faut briser ton cœur Et mourir décemment, pauvre gladiateur. N'y pensons plus. C'était propos de jeune fille Qui de tout et toujours étourdiment babille. SALUT, nymphe des champs, orgueil de la prairie Un pampre parfumé s'enguirlande à tes monts, Tes bois sont verdoyants et ta rive est fleurie Ta race, essaim guerrier qu'aux combats nous formons, Joint son lustre à l'éclat de tes ondes moirées, Le miel du Latium est moins doux que ton luth Mère des cœurs vaillants et des moissons dorées, Noble Moselle, à toi salut! Ainsi chantait Ausone, et de son vers superbe Il payait, comme un roi, ton hospitalité. Eh bien, quand de tes bords mon pied touche enfin l'herbe Quand trois ans loin de toi, trois ans d'éternité Ont du pain de l'exil nourri ma plainte amère, Que ma lyre, à son tour, s'inclinant vers tes eaux, Murmure un chant d'amour et le berce, ô ma mère, Sur tes soupirs de tes roseaux Tu te tais. nul écho ne monte de la plaine! Le pasteur a-t-il donc désappris ses chansons? Épars-tu
des champs, orgueil de la prairie Un pampre parfumé s'enguirlande à tes monts, Tes bois sont verdoyants et ta rive est fleurie Ta race, essaim guerrier qu'aux combats nous formons, Joint son lustre à l'éclat de tes ondes moirées, Le miel du Latium est moins doux que ton luth Mère des cœurs vaillants et des moissons dorées, Noble Moselle, à toi salut! Ainsi chantait Ausone, et de son vers superbe Il payait, comme un roi, ton hospitalité. Eh bien, quand de tes bords mon pied touche enfin l'herbe Quand trois ans loin de toi, trois ans d'éternité Ont du pain de l'exil nourri ma plainte amère, Que ma lyre, à son tour, s'inclinant vers tes eaux, Murmure un chant d'amour et le berce, ô ma mère, Sur tes soupirs de tes roseaux Tu te tais. nul écho ne monte de la plaine! Le pasteur a-t-il donc désappris ses chansons? Épars-tu le saphir de ton urne moins pleine ? Les rubis de tes ceps n'ont-ils plus d'éclansons? Pourquoi ce sanglot sourd du vent dans les ténèbres? Pourquoi, le long des bois, ces fauves accroupis, Et sur ces tertres verts des vols d'oiseaux funèbres, Et tant de croix au lieu d'épis? L'âpre mot du Toscan est écrit sur la porte. Oui, laissons l'espérance au seuil je lis, hélas, Qu'une peste est venue et que la ville est morte. Chaque pierre a son synonyme, chaque bruit a son glas L'être s'est refroidi, la vitre reste sombre Rien au loin qu'un galop rapide de coursier, Ou quelque pas pesant qui fait parfois dans l'ombre Sonner ses éperons d'acier. Quoi la fleur de Lorraine est-elle ainsi mutilée ? Est-ce là cette Metz si rebelle au vainqueur, Que de son gant de fer Charles-Quint a meurtrie, Impuissant, dans sa gloire, à conquérir ce cœur? Quel assaut l'a réduite, ou quel or acheté ? Dis comment, par quel pacte, une altière cité, Comme un enjeu de guerre imprudemment jetée, Dut livrer sa virginité? S'ils ont violée la vierge, ils ne t'ont point conquise. Nul n'écouta son cri, nul n'aida ses efforts, Tant était bien scellé le sépulcre
mot du Toscan est écrit sur la porte. Oui, laissons l'espérance au seuil je lis, hélas, Qu'une peste est venue et que la ville est morte. Chaque pierre a son synonyme, chaque bruit a son glas L'être s'est refroidi, la vitre reste sombre Rien au loin qu'un galop rapide de coursier, Ou quelque pas pesant qui fait parfois dans l'ombre Sonner ses éperons d'acier. Quoi la fleur de Lorraine est-elle ainsi mutilée ? Est-ce là cette Metz si rebelle au vainqueur, Que de son gant de fer Charles-Quint a meurtrie, Impuissant, dans sa gloire, à conquérir ce cœur? Quel assaut l'a réduite, ou quel or acheté ? Dis comment, par quel pacte, une altière cité, Comme un enjeu de guerre imprudemment jetée, Dut livrer sa virginité? S'ils ont violée la vierge, ils ne t'ont point conquise. Nul n'écouta son cri, nul n'aida ses efforts, Tant était bien scellé le sépulcre de Guise La faim lui dénoua sa ceinture de forts, Le Houlain tout botté souilla sa couche libre. Mais le cœur est à nous et nous doit revenir Avant que l'Autriche Noir n'en ait pu, fibre à fibre, Arracher jusqu'au souvenir. Ah frère du hibou que le jour effarouche Et qui se repaît d'ombre en son antre caché, Il eut peur du soleil, ce faux aigle à l'œil louche Comme au temps de Macbeth les forêts ont marché; La tempête couvait sous ces vertes murailles, Puis quand la terre eut soif de larmes et de sang, La mort, prête à faucher, sortit de leurs entrailles Dans un tonnerre éblouissant. Et l'invisible spectre en frappant se promène, Et l'épi sur l'épi tombe au bord des sillons, Et le sable altéré boit la rosée humaine, Et l'étranger frissonne à voir nos bataillons Bondissant, sabre haut, vers la mitraille horrible, Se fondre, ainsi que neige, en ce volcan qui bout, Et rouler leurs torrents sous l'obus qui les cible, Érouvés, mais toujours debout. Voilà pourquoi, la nuit, sur l'immense ossuaire, S'abat, en tournoyant, le vol noir du corbeau Pourquoi rude alentour de ces corps sans suaire Le loup, guetteur funèbre, espérant son lambeau
qui se repaît d'ombre en son antre caché, Il eut peur du soleil, ce faux aigle à l'œil louche Comme au temps de Macbeth les forêts ont marché; La tempête couvait sous ces vertes murailles, Puis quand la terre eut soif de larmes et de sang, La mort, prête à faucher, sortit de leurs entrailles Dans un tonnerre éblouissant. Et l'invisible spectre en frappant se promène, Et l'épi sur l'épi tombe au bord des sillons, Et le sable altéré boit la rosée humaine, Et l'étranger frissonne à voir nos bataillons Bondissant, sabre haut, vers la mitraille horrible, Se fondre, ainsi que neige, en ce volcan qui bout, Et rouler leurs torrents sous l'obus qui les cible, Érouvés, mais toujours debout. Voilà pourquoi, la nuit, sur l'immense ossuaire, S'abat, en tournoyant, le vol noir du corbeau Pourquoi rude alentour de ces corps sans suaire Le loup, guetteur funèbre, espérant son lambeau Pourquoi le vent gémit, pourquoi vers cet Érébé Tout peuplé de sanglots par les fureurs des rois, Le soc du laboureur ne peut fendre la glèbe Sans se heurter à quelque croix. Mais nous avions du ciel épuisé la clémence L'archange des combats n'était plus avec nous. En vain, brisant sa coupe et pleurant sa démence, La France aux pieds du Christ s'est traînée à genoux C'était l'heure où tout tremble, où tout croule, où tout tombe La tige des Marceau n'eut pas de rejetons, Et le vieux Marius n'osa quitter sa tombe Pour exterminer ces Teutons. Et pendant qu'aux lueurs des villes embrasées La mère, demi-nue, emportait son enfant, Que la Pitié, la Foi, la valeur écrasées Gisaient sous le talon du Germain triomphant, Dans l'ouragan de feu, parmi la pluie ardente, Retentit tout à coup, âpre, sinistre, froid, Un cri qu'à ses damnés eût pu seul prêter Dante Il Hurrah la Force avant le Droit Il La Force avant le Droit ont-ils dit. ô blasphème ! Nul ne l'avait poussé sur tes bords ce cri-là, Depuis qu'élu par Dieu pour le sanglant baptême Dans un jour d'épousanté parut Attila; Les temps sont revenus du Hun et du Vandale.
sa coupe et pleurant sa démence, La France aux pieds du Christ s'est traînée à genoux C'était l'heure où tout tremble, où tout croule, où tout tombe La tige des Marceau n'eut pas de rejetons, Et le vieux Marius n'osa quitter sa tombe Pour exterminer ces Teutons. Et pendant qu'aux lueurs des villes embrasées La mère, demi-nue, emportait son enfant, Que la Pitié, la Foi, la valeur écrasées Gisaient sous le talon du Germain triomphant, Dans l'ouragan de feu, parmi la pluie ardente, Retentit tout à coup, âpre, sinistre, froid, Un cri qu'à ses damnés eût pu seul prêter Dante Il Hurrah la Force avant le Droit Il La Force avant le Droit ont-ils dit. ô blasphème ! Nul ne l'avait poussé sur tes bords ce cri-là, Depuis qu'élu par Dieu pour le sanglant baptême Dans un jour d'épousanté parut Attila; Les temps sont revenus du Hun et du Vandale. Qu'importe ? à ces clameurs dont se rit sa fierté, Foulé, mais non soumis, ton sol, sous leur sandale, Répond Justice et Liberté Car tu les vis fleurir ces tiges immortelles Quand un autre drapeau t'abritait sous son pli. Tu sais que les splendeurs de leurs reflets sont telles Que le front du Barbare en a parfois pâli, Qu'elles bravent l'éclair, embaument les ruines, Irisent du captif les mornes horizons, Et font mieux que l'obus, du bout de leurs racines, Craquer le granit des prisons. Ah ! puisse, dès demain, la grande continentée Sur sa plaie encor vive en exprimer le suc Elle a touché la terre à la façon d'Antée Et rompu son orgueil comme un rameau caduc Mais le choc en son âme a réveillé la sève, Un souffle inespéré la semble rajeunir Frémissante, elle attend que son astre se lève, Les yeux tournés vers l'avenir. Puisse-t-elle en ses bras étouffer la discorde Assez elle a souffert de son poison fatal. Que jamais plus au cœur cette hydre ne la morde Que chacun de ses Dieux retrouve un piédestal Que de tous leurs rayons brille son auréole, Et que, debout enfin dans sa sérénité, Par les feux du
le front du Barbare en a parfois pâli, Qu'elles bravent l'éclair, embaument les ruines, Irisent du captif les mornes horizons, Et font mieux que l'obus, du bout de leurs racines, Craquer le granit des prisons. Ah ! puisse, dès demain, la grande continentée Sur sa plaie encor vive en exprimer le suc Elle a touché la terre à la façon d'Antée Et rompu son orgueil comme un rameau caduc Mais le choc en son âme a réveillé la sève, Un souffle inespéré la semble rajeunir Frémissante, elle attend que son astre se lève, Les yeux tournés vers l'avenir. Puisse-t-elle en ses bras étouffer la discorde Assez elle a souffert de son poison fatal. Que jamais plus au cœur cette hydre ne la morde Que chacun de ses Dieux retrouve un piédestal Que de tous leurs rayons brille son auréole, Et que, debout enfin dans sa sérénité, Par les feux du génie, et non par le pétrole, Elle éclaire l'humanité Peut-être alors touché de sa peine profonde Celui qui prend souci des peuples terrassés, Qui frappe, puis absout, qui détruit, mais qui fonde, Étendra-t-il sa droite, en disant "C'est assez" Et peut-être on verra, son ire étant fléchie, Quelque vengeur grandi pour ce combat lointain Planter tout flamboyant sur ta rive affranchie Le labarum de Constantin. Et rouant, ô Moselle, avec l'or de tes sables, Hymnes ou lais d'amour, pan ou gai refrain, Et séchant sous tes cils ces pleurs intarissables Dont la rosée amère étonne le vieil Rhin, Comme un frêle par qui toute douleur s'apaise Tu reviendras, joyeuse, en nos murs que tu fuis, Caresser à nouveau d'une vague Française L'honneur d'un blason reconquis. Alors aussi ma strophe aux ailes éployées Planera dans l'iris de ton reflet changeant Soit que vers ces forêts lentement côtoyées Qu'embaume du muguet la clochette d'argent, Je m'en aille, oublieux des ronces du Calvaire, Écouter sur la mousse où les geais sont blottis Ce que peut aux zéphirs conter la primevère, Ou la source aux myosotis Soit que, du frais berceau de nos treilles mûries, Assistant aux ébats de ton peuple nacré Je laisse
pour ce combat lointain Planter tout flamboyant sur ta rive affranchie Le labarum de Constantin. Et rouant, ô Moselle, avec l'or de tes sables, Hymnes ou lais d'amour, pan ou gai refrain, Et séchant sous tes cils ces pleurs intarissables Dont la rosée amère étonne le vieil Rhin, Comme un frêle par qui toute douleur s'apaise Tu reviendras, joyeuse, en nos murs que tu fuis, Caresser à nouveau d'une vague Française L'honneur d'un blason reconquis. Alors aussi ma strophe aux ailes éployées Planera dans l'iris de ton reflet changeant Soit que vers ces forêts lentement côtoyées Qu'embaume du muguet la clochette d'argent, Je m'en aille, oublieux des ronces du Calvaire, Écouter sur la mousse où les geais sont blottis Ce que peut aux zéphirs conter la primevère, Ou la source aux myosotis Soit que, du frais berceau de nos treilles mûries, Assistant aux ébats de ton peuple nacré Je laisse avec le flot couler mes rêveries. Dussé-je, hôte indiscret de quelque antre sacré, Surprendre, dans ses jeux, vers les heures brûlantes, La naïade à l'œil bleu qu'un Pan lutine en vain, Et qui s'évanouit en perles ruisselantes Sous l'ardent baiser du Sylvain Ou bien dans ton cristal transparent sous ses rides, Ma nef, rasant les prés, verra trembler, au soir, Ces vergers, doux rivaux de ceux des Hespérides, Ces rocs où les Césars aimèrent à s'asseoir, Ces thermes, ces forums, ces tours, géants moroses, Fiers ossements couchés au revers du coteau, Où la ballade a mis sa guirlande de roses Et le lierre son vert manteau Et tandis qu'ondulant aux plis de leurs écharpes Sur un rayon d'azur se bercent les Villas, La lune, aux flancs des burgs où frissonnent les harpes, Évoquera pour moi, d'entre tes joncs pâlis, Ermites et héros, palais et basiliques, Et les crimes soudains et les longs repentirs, Et tout ce que notre âge adore de reliques Dans la poudre de tes martyrs. Alors des temps nouveaux apparaîtra le signe. Alors tes champs parés de thyrses et de fleurs Ne seront plus rougis que du sang de la vigne Alors la tiède brise aura séché
rides, Ma nef, rasant les prés, verra trembler, au soir, Ces vergers, doux rivaux de ceux des Hespérides, Ces rocs où les Césars aimèrent à s'asseoir, Ces thermes, ces forums, ces tours, géants moroses, Fiers ossements couchés au revers du coteau, Où la ballade a mis sa guirlande de roses Et le lierre son vert manteau Et tandis qu'ondulant aux plis de leurs écharpes Sur un rayon d'azur se bercent les Villas, La lune, aux flancs des burgs où frissonnent les harpes, Évoquera pour moi, d'entre tes joncs pâlis, Ermites et héros, palais et basiliques, Et les crimes soudains et les longs repentirs, Et tout ce que notre âge adore de reliques Dans la poudre de tes martyrs. Alors des temps nouveaux apparaîtra le signe. Alors tes champs parés de thyrses et de fleurs Ne seront plus rougis que du sang de la vigne Alors la tiède brise aura séché tes pleurs Alors tu souriras à des fronts moins sévères Quand tes grappes, noyant les mauvais jours subis, S'aplaissent, comme un flot de soleil en nos verres, Leurs topazes et leurs rubis Mais tant qu'à ses banquets la triste servitude Aigrira nos hanaps du fiel de sa liqueur, Tant que de ses refrains l'écho barbare et rude Blessera mon oreille en déchirant mon cœur Âme en mal du pays, que l'orage balance, Je suspendrai ma lyre aux rameaux de tes bords. Ce sol est consacré prions pour le silence Sied aux vaincus et plaint aux morts. La terre de son cœur fut votre Occitanie Où sirventes, tensons, ta guerre et les amours Faisaient sonner gaiement dans la même harmonie Le glaive des barons, le luth des troubadours; Priant, luttant, aimant, ils étaient, vos poètes, Et de toutes les morts et de tous les réveils, Le pied ferme dans les tempêtes, Et le front rayonnant dans les plus doux soleils. Fille du Gai-Savoir, Toulouse était leur reine En son verger ombreux, asile des chanteurs. Mais sur les chers repas de ses gloires sereines Ont soufflé l'aquilon et les vents destructeurs, Emportant le verger, les lauriers et les roses, Et la ruche