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grand certes, mais pas plus beau que votre Avignon sous le soleil, Paris vous envoie notre sourire, Jaquy. Comme c’est charmant de vivre en offrant des fruits!... Voici une petite malade : Marie-Louise Ayoul, hôpital Châteaubriand, 9, rue de Rennes, Châteaubriand (Loire-Inférieure). Une Canadienne est par excellence « une Française à l’étranger ». Vous n’ignorez pas la persistance de notre race là-bas. Envoyez donc à Yvonne M. Cyr, Maria, comté de Bonaventure, province de Québec, Canada, un souffle de votre Provence, cela lui fera chaud au cœur. Thourhône veut-elle correspondre avec la sœur : Lucienne Cyr, même adresse au Canada? Il n’est pas encore sorti, Brindille, mais il va venir. Merci, Amie de Maillais ; dès que nous vous signalerons une jeune aveugle, nous vous la confierons. Hélas! non, Lectrice de l’Ain. Il faudrait des applications (onéreuses et toujours dangereuses) de rayons ; mieux vaut masquer cette petite misère sous un peu de crème et de poudre. Il est toujours plus correct d’écrire une vraie lettre ; cependant, l’élargissement sans cesse croissant du protocole ne vous interdit plus les cartes de visites où vous pouvez vous contenter de quelques mots de félicitations ou de souhaits. A Mado, Maryse et Zette, nous vous dirons avant tout : Vive la belle jeunesse! c’est notre mot d’ordre. A vous comme à d’autres nous répétons ayez Dieu dans votre cœur et ne craignez rien pour le reste, soyez joyeuses et bien vivantes ; la dignité de l’âme se reflète toujours dans les gestes. Léa M., La Fritte, voici pour vous une allongée : Arlette Thoubey, institut Calot, Berck-Plage (Pas-de-Calais). « A moi, Belle Jeunesse, je suis désespérée. » Nous voilà, chère petite, nous vous tenons dans nos bras et vous ne serez plus désespérée. Surtout, pas de drame. Attendez un peu ; la sagesse exige que vous ne vous lanciez pas si jeune dans une aventure qui porte beaucoup d’inconnu. L’opposition de votre maman doit avoir de puissantes raisons. Examinez-les bien, il est toujours dangereux d’engager tout son avenir à 16 ans. On regrette parfois d’avoir pris pour un véritable amour ce qui n’est
nous vous dirons avant tout : Vive la belle jeunesse! c’est notre mot d’ordre. A vous comme à d’autres nous répétons ayez Dieu dans votre cœur et ne craignez rien pour le reste, soyez joyeuses et bien vivantes ; la dignité de l’âme se reflète toujours dans les gestes. Léa M., La Fritte, voici pour vous une allongée : Arlette Thoubey, institut Calot, Berck-Plage (Pas-de-Calais). « A moi, Belle Jeunesse, je suis désespérée. » Nous voilà, chère petite, nous vous tenons dans nos bras et vous ne serez plus désespérée. Surtout, pas de drame. Attendez un peu ; la sagesse exige que vous ne vous lanciez pas si jeune dans une aventure qui porte beaucoup d’inconnu. L’opposition de votre maman doit avoir de puissantes raisons. Examinez-les bien, il est toujours dangereux d’engager tout son avenir à 16 ans. On regrette parfois d’avoir pris pour un véritable amour ce qui n’est qu’un premier élan de jeunesse. Dans deux ou trois ans, vous jugerez mieux votre sentiment, et s’il va croissant vous pourrez peut-être alors obtenir de vos parents un consentement sans lequel un départ est bien douloureux. Feur de Lys de Vendée, voici une malade à qui Belle Jeunesse fera un grand plaisir : E. Mazier, chez Mlle Plamier, Gisier par Cousance (Jura). Brune Jeanne de S.-et-O., 1° oui, cela est passé dans les mœurs et admis par la morale, mais faites-le très discrètement, même dans l’intérêt de la beauté, car rien ne vieillit comme un fard trop accentué ; 2° si vous le pouvez, utilisez de l’eau de pluie, votre peau en sera très adoucie ; frottez-vous chaque jour au gant de crin, même le visage (en allant plus doucement) ; 3° il est parfait d’être mince et non maigre. Vous ne pouvez rien ajouter à votre taille. Essayez de vous développer par le plus de sport possible ; 4° surveillez votre circulation générale. Lavez-vous à l’eau très chaude, puis tamponnez-vous fortement à l’eau froide ; 5° c’est bien un peu jeune, en effet ; cependant, si c’est une bonne vieille affection de toujours, c’est bien sympathique, mais ne croyez-vous
grand plaisir : E. Mazier, chez Mlle Plamier, Gisier par Cousance (Jura). Brune Jeanne de S.-et-O., 1° oui, cela est passé dans les mœurs et admis par la morale, mais faites-le très discrètement, même dans l’intérêt de la beauté, car rien ne vieillit comme un fard trop accentué ; 2° si vous le pouvez, utilisez de l’eau de pluie, votre peau en sera très adoucie ; frottez-vous chaque jour au gant de crin, même le visage (en allant plus doucement) ; 3° il est parfait d’être mince et non maigre. Vous ne pouvez rien ajouter à votre taille. Essayez de vous développer par le plus de sport possible ; 4° surveillez votre circulation générale. Lavez-vous à l’eau très chaude, puis tamponnez-vous fortement à l’eau froide ; 5° c’est bien un peu jeune, en effet ; cependant, si c’est une bonne vieille affection de toujours, c’est bien sympathique, mais ne croyez-vous pas qu’il vaudrait mieux éprouver cet amour encore quelque temps, connaître d’autres jeunes gens et être sûre que c’est bien celui-là le préféré? Puisque c’est un ami d'enfance, quelle idée de ne plus le tutoyer brusquement, parce que vous deviendrez sa fiancée? Soyez simple, petite fille. Nous ne connaissons en Egypte que l’Excellence Zulficar, reine. Tout est pur aux purs, Amie des enfants. Nous ne voyons pas qu’il y ait de mal à cette distraction si vous y apportez tout votre bel équilibre et votre réserve de chrétienne. La condamnation de l’Église n’atteint pas tous les ouvrages de George Sand, elle épargne certains chefs-d’œuvre, en particulier les romans champêtres. Quant à Van der Meersch, nous sommes tenues de faire quelques réserves tout en reconnaissant la haute signification de son œuvre. Tout dépend de votre tempérament, chère amie ; on ne peut conseiller que qui l’on connaît à fond. La lettre qui nous vient de Charenton, de Boulogne-sur-Mer, est bien incohérente. Avec un peu d’inquiétude nous nous demandons quel foyer bâtira une jeune fille dont les idées ont aussi peu de suite. Il ne faudrait pas que la brillante situation du jeune homme en question troublât la tête d’une belle jeunesse
Egypte que l’Excellence Zulficar, reine. Tout est pur aux purs, Amie des enfants. Nous ne voyons pas qu’il y ait de mal à cette distraction si vous y apportez tout votre bel équilibre et votre réserve de chrétienne. La condamnation de l’Église n’atteint pas tous les ouvrages de George Sand, elle épargne certains chefs-d’œuvre, en particulier les romans champêtres. Quant à Van der Meersch, nous sommes tenues de faire quelques réserves tout en reconnaissant la haute signification de son œuvre. Tout dépend de votre tempérament, chère amie ; on ne peut conseiller que qui l’on connaît à fond. La lettre qui nous vient de Charenton, de Boulogne-sur-Mer, est bien incohérente. Avec un peu d’inquiétude nous nous demandons quel foyer bâtira une jeune fille dont les idées ont aussi peu de suite. Il ne faudrait pas que la brillante situation du jeune homme en question troublât la tête d’une belle jeunesse qui nous semble avoir encore beaucoup à faire avant de commencer par le mariage. -O Que Marie-José, dans ce cas, nous donne son adresse. OPuisque vous êtes profondément chrétiens et connaissez la dignité de tenue requise, voyez-vous librement sans vous occuper des commérçages, Exilée. Bien faire et laisser dire. Mais puisque vos parents sont consentants, tâchez d’arriver aux fiançailles officielles le plus vite possible, et vive la joie d’aimer au grand soleil ! -C> N° 6, voici une allongée pour vous : Antoinette Kino, sans les Roses, Chevilly-Larue, par L’Hay-les-Roses (Seine). A toutes les lectrices qui désirent monologues et chansons pour mariage, nous conseillons de demander aux éditions Spes Nos Chansons françaises. Pour vous. Tendre affection, cette allongée : Marg. Métayer, villa Notre-Dame, Saint-Gilles-sur-Vie (Vendée), aimez-la bien et donnez-lui toute la joie possible. Le renseignement est exact, Odette L., de Vescout, suivez cet excellent plan. Quant aux dartres, Jeunesse Aînée va essayer de vous les faire passer. Les Ossaloises ont cela de particulier qu’elles semblent porter leur acte de naissance dans leurs cheveux. Point n’est besoin d’examiner un visage qui tromperait d’ailleurs, car l’Ossaloise garde, jusque dans la vieillesse, une incroyable finesse de traits... Mais les tresses pendantes trahissent ce
puisque vos parents sont consentants, tâchez d’arriver aux fiançailles officielles le plus vite possible, et vive la joie d’aimer au grand soleil ! -C> N° 6, voici une allongée pour vous : Antoinette Kino, sans les Roses, Chevilly-Larue, par L’Hay-les-Roses (Seine). A toutes les lectrices qui désirent monologues et chansons pour mariage, nous conseillons de demander aux éditions Spes Nos Chansons françaises. Pour vous. Tendre affection, cette allongée : Marg. Métayer, villa Notre-Dame, Saint-Gilles-sur-Vie (Vendée), aimez-la bien et donnez-lui toute la joie possible. Le renseignement est exact, Odette L., de Vescout, suivez cet excellent plan. Quant aux dartres, Jeunesse Aînée va essayer de vous les faire passer. Les Ossaloises ont cela de particulier qu’elles semblent porter leur acte de naissance dans leurs cheveux. Point n’est besoin d’examiner un visage qui tromperait d’ailleurs, car l’Ossaloise garde, jusque dans la vieillesse, une incroyable finesse de traits... Mais les tresses pendantes trahissent ce que le pur visage, amenant se comme celui des femmes arabes, ne dira point. Les tresses d’une Ossaloise de 60 ans sont si minces, si réduites que, chez elles seulement, vous découvrez la présence du ruban qu’elles mêlent aux cheveux avant de les tresser, et vous vous demandez, devant ce ruban qui court jusqu’à la foulée, étroitement emprisonnée, ce que peuvent être ces fins lacets brillants qui s’y joignent. La femme se redressa tout à fait, se leva en chancelant un peu. Tournée vers le petit village, blotti comme un jouet au pied des montagnes, elle eut une hésitation : puis, rapidement, serrant la lettre au creux de sa main, elle traversa le pont d’un pas déterminé et s’engagea dans le chemin qui s’en allait droit vers le village. C’était l’heure apaisante du soir. Les troupeaux rentraient... Les bœufs à longues cornes... les moutons, les béliers... les chèvres capricieuses... toute la richesse du pauvre village. A l’entrée de Béost, la jeune fille s’arrêta pour laisser passer un troupeau de moutons dans la rue étroite, la rue si pittoresque, l’unique rue, pourrait-on dire, de Béost. Elle regarda machinalement la croix de pierre qui s’élève avant la première porte cintrée, et ses
ruban qui court jusqu’à la foulée, étroitement emprisonnée, ce que peuvent être ces fins lacets brillants qui s’y joignent. La femme se redressa tout à fait, se leva en chancelant un peu. Tournée vers le petit village, blotti comme un jouet au pied des montagnes, elle eut une hésitation : puis, rapidement, serrant la lettre au creux de sa main, elle traversa le pont d’un pas déterminé et s’engagea dans le chemin qui s’en allait droit vers le village. C’était l’heure apaisante du soir. Les troupeaux rentraient... Les bœufs à longues cornes... les moutons, les béliers... les chèvres capricieuses... toute la richesse du pauvre village. A l’entrée de Béost, la jeune fille s’arrêta pour laisser passer un troupeau de moutons dans la rue étroite, la rue si pittoresque, l’unique rue, pourrait-on dire, de Béost. Elle regarda machinalement la croix de pierre qui s’élève avant la première porte cintrée, et ses épaules parurent fléchir comme si l’impuissance de son âme stérile lui apparaissait tout à coup. Derrière le troupeau qui la forçait à ralentir sa marche, elle entra dans l’ombre de la petite rue ; elle marchait dans la boue, les pierres, les flaques d’eau qui sont le triste souvenir d’une neige immaculée ; des odeurs d’étables venaient de chaque porte cintrée où le passant ne voit, par l’ouverture, qu’un gouffre noir et où, pourtant, l’œil habitué découvre la masse des bêtes accroupies. Car le rez-de-chaussée, si l’on peut dire, appartient aux animaux et, pour atteindre les étages supérieurs où vivent les gens, il faut s’engouffrer dans l’étable, piétiner le fumier et gravir un étroit escalier en laissant sur chaque marche les traces malodorantes de son passage. Juanita Gimanès, franchit l’une des portes cintrées, sentit contre elle le frôlement d’une chèvre et, dans un concert de bêlements lamentables, monta vivement l'escalier. La maison où elle venait de pénétrer était assurément la plus pittoresque de cette petite rue, où les habitations à galeries et à balcons fleuris rappellent assez les demeures espagnoles, telles qu’on les voit dans le Haut-Aragon ; et, il est facile d’oublier la route boueuse, la pauvreté de la
neige immaculée ; des odeurs d’étables venaient de chaque porte cintrée où le passant ne voit, par l’ouverture, qu’un gouffre noir et où, pourtant, l’œil habitué découvre la masse des bêtes accroupies. Car le rez-de-chaussée, si l’on peut dire, appartient aux animaux et, pour atteindre les étages supérieurs où vivent les gens, il faut s’engouffrer dans l’étable, piétiner le fumier et gravir un étroit escalier en laissant sur chaque marche les traces malodorantes de son passage. Juanita Gimanès, franchit l’une des portes cintrées, sentit contre elle le frôlement d’une chèvre et, dans un concert de bêlements lamentables, monta vivement l'escalier. La maison où elle venait de pénétrer était assurément la plus pittoresque de cette petite rue, où les habitations à galeries et à balcons fleuris rappellent assez les demeures espagnoles, telles qu’on les voit dans le Haut-Aragon ; et, il est facile d’oublier la route boueuse, la pauvreté de la population et la pénétrante odeur de fumier quand on s’est trouvé, par un calme soir de printemps, à l’heure où toutes choses semblent baignées de clartés mauves, dans la petite rue étroite, où, sous les balcons romantiques, aux verdures cascadantes, les troupeaux de moutons se pressent, piétinent, bêlent et disparaissent tout à coup comme engloutis par une mystérieuse porte cintrée, au fronton de laquelle vous pouvez lire quelque inscription de ce genre : 1672 — Castéra Pierre... Juanita Gimanès entra dans la salle rustique où pendaient au plafond les saucisses et les jambons, et découvrit dans la galerie celle qu’elle cherchait. — Grand’mère ! appela-t-elle. Mais, soit qu’elle eût prononcé distraitement ce nom, soit que son émotion fût trop forte pour achever, elle n’en dit pas davantage et elle se contenta de montrer de loin la lettre pour inviter la paysanne à rentrer à l’intérieur de la salle, la galerie étant exposée à tous les regards. Alors Maria Gimanès s’avança. C’était bien là le type de la femme ossaloise : Son visage, à peine ridé, montrait une pureté de lignes dont son petit-fils Vincent avait hérité ; l’ovale aminci par l’âge mettait une note de distinction frappante chez cette simple
tout à coup comme engloutis par une mystérieuse porte cintrée, au fronton de laquelle vous pouvez lire quelque inscription de ce genre : 1672 — Castéra Pierre... Juanita Gimanès entra dans la salle rustique où pendaient au plafond les saucisses et les jambons, et découvrit dans la galerie celle qu’elle cherchait. — Grand’mère ! appela-t-elle. Mais, soit qu’elle eût prononcé distraitement ce nom, soit que son émotion fût trop forte pour achever, elle n’en dit pas davantage et elle se contenta de montrer de loin la lettre pour inviter la paysanne à rentrer à l’intérieur de la salle, la galerie étant exposée à tous les regards. Alors Maria Gimanès s’avança. C’était bien là le type de la femme ossaloise : Son visage, à peine ridé, montrait une pureté de lignes dont son petit-fils Vincent avait hérité ; l’ovale aminci par l’âge mettait une note de distinction frappante chez cette simple paysanne qui, sous son bandeau blanc, avec son regard brillant plein de gravité avait l’air d’une béguine ; sur son dos, contre le corsage ajusté, que l’usure rendait brillant, les tresses minces battaient, très noires encore, mais si réduites qu’elles semblaient deux rubans tordus, posés là en guise d’ornements. Alors ? demanda-t-elle, en femme pour qui les longues paroles ne sont point faites. Le secret des (girardères) Roman inédit, par Guy Wirta. (Suite.) Cet « alors » demandait beaucoup de choses. Depuis l’arrivée de sa petite-fille, de l’enfant préférée, elle avait pressenti une douleur sous l’impassible front ; mais, un peu rigide pour les autres parce qu’elle l’était beaucoup pour elle-même, la paysanne ne savait pas provoquer les confidences. La « petite » avait du mal, c’était un fait... Et, devant le visage renfrogné de Vincent, lorsqu’il avait amené sa cousine, Maria Gimanès s’était rassurée en se disant que les juifs ont quelquefois des disputes sans importance qui les tracassent pour bien des jours. Seulement, voilà, il y avait cette lettre... Cette lettre qu’un regard lui désignait... Et quel regard !... En se penchant, méfiante, la paysanne reconnut l’écriture de sa belle-fille Henriette, et elle fronça les sourcils, n’ayant jamais
? demanda-t-elle, en femme pour qui les longues paroles ne sont point faites. Le secret des (girardères) Roman inédit, par Guy Wirta. (Suite.) Cet « alors » demandait beaucoup de choses. Depuis l’arrivée de sa petite-fille, de l’enfant préférée, elle avait pressenti une douleur sous l’impassible front ; mais, un peu rigide pour les autres parce qu’elle l’était beaucoup pour elle-même, la paysanne ne savait pas provoquer les confidences. La « petite » avait du mal, c’était un fait... Et, devant le visage renfrogné de Vincent, lorsqu’il avait amené sa cousine, Maria Gimanès s’était rassurée en se disant que les juifs ont quelquefois des disputes sans importance qui les tracassent pour bien des jours. Seulement, voilà, il y avait cette lettre... Cette lettre qu’un regard lui désignait... Et quel regard !... En se penchant, méfiante, la paysanne reconnut l’écriture de sa belle-fille Henriette, et elle fronça les sourcils, n’ayant jamais sympathisé avec cette bavarde dont les paroles, en apparence plaisantes, cachaient parfois un fond de méchanceté réelle. — De ta mère, dit-elle... Et elle ne t’écrit pas des douceurs, ta mère, sans doute ! Elle n’avait pas mesuré la portée de son allusion à la maladresse légendaire d’Henriette Gimanès, et elle s’émut soudain à voir la petite s’asseoir brusquement devant la table et s'y appuyer, le visage enfoui sur ses bras repliés. Juanita pleurait enfin. Elle pleurait toutes les larmes qu’elle avait retenues là-bas, dans le magasin du Palais des Pyrénées, alors qu’il lui fallait être belle, aimable, empressée avec les clientes... indifférente devant ses parents.... courageuse pour affronter la haine de Vincent... et surtout, pour opposer un visage de marbre à celui qui parlait d’amour. Oh ! pleurer !... pleurer enfin !... Soulager un cœur qui n’en pouvait plus !... Il faut avoir connu cette cruelle nécessité, de ne pas verser une larme, de ne jamais proférer une plainte... De garder pour soi seul un monde de désolations, pour comprendre la saveur amère de telles larmes, si longtemps retenues ! Et l’aïeule regardait pleurer sa petite-fille. Elle comprenait... car elle ne faisait rien pour arrêter ces pleurs. La femme
elle s’émut soudain à voir la petite s’asseoir brusquement devant la table et s'y appuyer, le visage enfoui sur ses bras repliés. Juanita pleurait enfin. Elle pleurait toutes les larmes qu’elle avait retenues là-bas, dans le magasin du Palais des Pyrénées, alors qu’il lui fallait être belle, aimable, empressée avec les clientes... indifférente devant ses parents.... courageuse pour affronter la haine de Vincent... et surtout, pour opposer un visage de marbre à celui qui parlait d’amour. Oh ! pleurer !... pleurer enfin !... Soulager un cœur qui n’en pouvait plus !... Il faut avoir connu cette cruelle nécessité, de ne pas verser une larme, de ne jamais proférer une plainte... De garder pour soi seul un monde de désolations, pour comprendre la saveur amère de telles larmes, si longtemps retenues ! Et l’aïeule regardait pleurer sa petite-fille. Elle comprenait... car elle ne faisait rien pour arrêter ces pleurs. La femme qui avait souffert, elle aussi, revoyait son passé douloureux. Son mariage avec l’Espagnol, Alphonso Gimanès, son calvaire lorsqu’elle avait appris à quel métier secret se livrait son mari... Les heures qu’elle passait à trembler pour lui... Et le serment qu’elle avait fait quand on lui ramena le corps inanimé d’Alphonso. Puis, devant le cadavre du malheureux, elle avait fait promettre à ses trois fils de ne jamais s’engager dans le métier du père. Ils étaient trois ; ils furent trois à manquer à leur promesse. L’atavisme parlait trop fort en eux ; l’un après l’autre, sournoisement, ils s’en allaient vagabonder sur les côtes ou dans la montagne, et un jour la paysanne découvrit son nouveau malheur ; les trois frères Gimanès reprenaient ce qu’ils appelaient « le metier du père ». Il y eut entre la mère et l’aîné des fils, qui s’était fait le porte-parole des deux autres, une scène tragique dont Maria devait toujours se souvenir. Alors quelle faisait appel au souvenir du père, victime de son triste métier, le fils avait opposé froidement le même souvenir ; si l’épouse avait juré de soumettre ses fils à son autorité, c’était pour venger la mort du père que ceux-ci
Puis, devant le cadavre du malheureux, elle avait fait promettre à ses trois fils de ne jamais s’engager dans le métier du père. Ils étaient trois ; ils furent trois à manquer à leur promesse. L’atavisme parlait trop fort en eux ; l’un après l’autre, sournoisement, ils s’en allaient vagabonder sur les côtes ou dans la montagne, et un jour la paysanne découvrit son nouveau malheur ; les trois frères Gimanès reprenaient ce qu’ils appelaient « le metier du père ». Il y eut entre la mère et l’aîné des fils, qui s’était fait le porte-parole des deux autres, une scène tragique dont Maria devait toujours se souvenir. Alors quelle faisait appel au souvenir du père, victime de son triste métier, le fils avait opposé froidement le même souvenir ; si l’épouse avait juré de soumettre ses fils à son autorité, c’était pour venger la mort du père que ceux-ci y résistaient. Partis d’un point de départ identique, il leur devenait impossible de céder, l’un à l’autre, parce qu'ils se heurtaient aux mêmes résistances. Et deux existences se séparèrent. La mère ne voulut jamais quitter le foyer qu’eut sertie par ses enfants ; elle eut l’orgueil de sa pauvreté, refusant l’aide de ses fils devenus riches, voulant ignorer leur vie, parce qu’elle devait ignorer leurs agissements. Une fois par an, l’aîné des Gimanès revêtait son habit de cérémonie, l’habit des Ossalois que sa mère aimait, bien que par son mariage, elle fût devenue Espagnole. Il s’en allait en députation, représentant une fois de plus la tribu rebelle des trois frères Gimanès ; il s’en allait vers la vallée d’Ossau ; il revoyait ce nid dans les montagnes où s’était passée son enfance, la petite rue aux balcons fleuris, les troupeaux apeurés... et franchissait le seuil de la maison. La mère le recevait, debout... Elle écoutait ses paroles respectueuses, toujours les mêmes. Il évoquait la riante ville de la côte espagnole, pleine de soleil, de bruit et de gaieté ; il parlait de sa maison confortable où la chambre de la mère était toujours prête à la recevoir, car, lui, l’aîné,