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à la table, prit le pli cacheté que le prince y avait jeté et le tendit à Lucenay en s'inclinant profondément : — Vous savez tout maintenant, dit-elle. À vous de juger. Quant à moi, je serai toujours votre fille respectueuse et obéissante. Elle s'agenouilla. — Pardonnez à ma mère, monsieur le duc; elle a beaucoup souffert. Lucenay saisit le pli, et sans relever Alix, sortit. Alix s'approcha du cadavre d'Othon, se remit à genoux et commença une prière. Alors Sophie se souleva lentement. En voyant sa fille agenouillée et priant avec ferveur auprès du corps d'Othon, un sanglot déchirant sortit de sa poitrine, et elle cria d'une voix lamentable: — Grâce ! ma fille ! Oh ! pardonnez-moi ! Alix interrompit ses prières. À ce moment, la duchesse se souvint que son mari avait assisté à la scène ; elle le chercha des yeux. — Il me méprise, n'est-ce pas? murmura-t-elle; il m'a abandonnée. Alix ne répondit pas. — C'est le châtiment, murmura Sophie, qui essaya de se lever. Elle n'y parvint pas ; ces secousses successives étaient trop fortes pour son organisation, minée par des nuits d'angoisses. Ce dernier coup l'avait achevée. Elle s'affaissa en murmurant: — Je ne peux plus marcher ! Alix, émue de pitié, essaya de l'aider à se soulever. Un tremblement nerveux s'était emparé de la duchesse; tous les efforts de sa fille furent inutiles. — Je suis mortellement atteinte. Puis ses souvenirs revenant en foule, elle devint blême. — Vous savez tout, ma fille, dit-elle. Oh! combien sévèrement vous devez me juger ! Pour toute réponse, Alix la serra entre ses bras. — Vous êtes bonne, et vous ne voulez pas me désespérer, mais comment ne mépriseriez-vous pas votre mère coupable jeune, et, devenue vieille, coupable encore...car j'ai laissé s'accomplir ce mariage monstrueux. Et, dit-elle tout à coup d'une voix haletante en se penchant à l'oreille d'Alix, j'espérais presque ce qui est arrivé. Alix recula. — C'est une infamie, n'est-ce pas? J'aime le duc, et j'espérais qu'il m'aimerait encore... À mon âge, c'est odieux et stupide... Je vous sacrifiais à cet amour sénile.
ne peux plus marcher ! Alix, émue de pitié, essaya de l'aider à se soulever. Un tremblement nerveux s'était emparé de la duchesse; tous les efforts de sa fille furent inutiles. — Je suis mortellement atteinte. Puis ses souvenirs revenant en foule, elle devint blême. — Vous savez tout, ma fille, dit-elle. Oh! combien sévèrement vous devez me juger ! Pour toute réponse, Alix la serra entre ses bras. — Vous êtes bonne, et vous ne voulez pas me désespérer, mais comment ne mépriseriez-vous pas votre mère coupable jeune, et, devenue vieille, coupable encore...car j'ai laissé s'accomplir ce mariage monstrueux. Et, dit-elle tout à coup d'une voix haletante en se penchant à l'oreille d'Alix, j'espérais presque ce qui est arrivé. Alix recula. — C'est une infamie, n'est-ce pas? J'aime le duc, et j'espérais qu'il m'aimerait encore... À mon âge, c'est odieux et stupide... Je vous sacrifiais à cet amour sénile. Vous avez le droit de me mépriser, ma fille. Alix lui ferma la bouche de sa main. — Taisez-vous, ma mère : je ne veux rien entendre de plus. Ne suis-je pas assez malheureuse? " — Celui-là était un noble cœur, dit Sophie; il a su se sacrifier pour vous, comme il s'est toujours sacrifié pour moi. Il vous donne le bonheur, car vous serez heureuse, Alix. v— Ma mère ! Sophie se redressa. — Dieu me donnera la force d'accomplir un dernier devoir. Alix, aidez-moi à me lever. — Ma mère, vous êtes trop faible. — Je vous ai dit que Dieu me donnerait la force. Votre bras, ma fille. i Subjuguée, Alix obéit. Comme un fantôme sortant de la tombe, la duchesse se dressa chancelante, s'approcha du cadavre d'Othon, devant lequel elle tomba lentement à genoux : — Toi qui me précèdes là-haut, noble martyr qui t'es sacrifié, alors que je n'ai su que pleurer, sois béni ! Elle baisa la main pendante d'Othon et, poussant un grand cri, s'affaissa évanouie. Alix resta une seconde folle de terreur devant les corps inanimés de son père et de sa mère, puis elle se pendit à la sonnette. Quand elle
comme il s'est toujours sacrifié pour moi. Il vous donne le bonheur, car vous serez heureuse, Alix. v— Ma mère ! Sophie se redressa. — Dieu me donnera la force d'accomplir un dernier devoir. Alix, aidez-moi à me lever. — Ma mère, vous êtes trop faible. — Je vous ai dit que Dieu me donnerait la force. Votre bras, ma fille. i Subjuguée, Alix obéit. Comme un fantôme sortant de la tombe, la duchesse se dressa chancelante, s'approcha du cadavre d'Othon, devant lequel elle tomba lentement à genoux : — Toi qui me précèdes là-haut, noble martyr qui t'es sacrifié, alors que je n'ai su que pleurer, sois béni ! Elle baisa la main pendante d'Othon et, poussant un grand cri, s'affaissa évanouie. Alix resta une seconde folle de terreur devant les corps inanimés de son père et de sa mère, puis elle se pendit à la sonnette. Quand elle en entendit le son, elle tressaillit, car une pensée affreuse venait de se présenter à son esprit: elle n'était plus chez elle. L'épouse coupable, son amant et leur fille adultère formaient un groupe étrange dans cette demeure princière. Le duc de Lucenay avait pu donner l'ordre de chasser les vivants, et de jeter le mort dans la rue. Alix écouta avec anxiété les bruits du dehors. Quelques valets, encore pâles de saisissement, apparurent et s'inclinèrent avec respect. Le duc de Lucenay n'avait pas donné d'ordre... On transporta la duchesse dans son lit; elle avait repris connaissance, mais elle était dans un état de prostration complète, ne pouvait ni remuer, ni parler, et ses yeux démesurément ouverts semblaient privés de regard. — Par ordre d'Alix, le corps du prince d'Oremberg fut placé sur un lit de parade. Personne ne demanda à la jeune fille compte de son action. — Oui, dit-elle, se souvenant des dernières paroles de sa mère, mon père était un noble cœur; mais cet autre, le maître de ce palais, qui me permet de pleurer chez lui l'homme qui l'a insulté... est grand et bon, lui aussi. Elle s'agenouilla. — Ma mère parle de remords, comme si je
et de jeter le mort dans la rue. Alix écouta avec anxiété les bruits du dehors. Quelques valets, encore pâles de saisissement, apparurent et s'inclinèrent avec respect. Le duc de Lucenay n'avait pas donné d'ordre... On transporta la duchesse dans son lit; elle avait repris connaissance, mais elle était dans un état de prostration complète, ne pouvait ni remuer, ni parler, et ses yeux démesurément ouverts semblaient privés de regard. — Par ordre d'Alix, le corps du prince d'Oremberg fut placé sur un lit de parade. Personne ne demanda à la jeune fille compte de son action. — Oui, dit-elle, se souvenant des dernières paroles de sa mère, mon père était un noble cœur; mais cet autre, le maître de ce palais, qui me permet de pleurer chez lui l'homme qui l'a insulté... est grand et bon, lui aussi. Elle s'agenouilla. — Ma mère parle de remords, comme si je n'en avais pas, moi aussi ! Tout le monde se sacrifie pour moi. Moi !... je n'ai même pas permis à mon père de m'embrasser avant de mourir. Oh ! mon Dieu ! mon Dieu ! me pardonnerez-vous jamais mon erreur ? Et la princesse d'Oremberg, femme et fille d'Othon, implora pour le malheureux la miséricorde divine. Le jour la trouva agenouillée, auprès du lit. Elle avait, dans son désespoir, oublié qu'elle était chez le duc de Lucenay. Le soleil éclaira la pièce funèbre et rendit livides les teintes sombres des lourdes draperies. Une'main toucha l'épaule d'Alix, qui tressaillit et se retourna. Le duc de Lucenay, majestueux et pâle, lui tendrait un pli ouvert. — Lisez ceci, Alix, dit-il. Sa voix était triste. Alix obéit et lut ce qui suit : « J'ai commis une action indigne d'un gentilhomme. Amoureux de Mlle Alix de Lucenay, j'ai usé d'un subterfuge pour la forcer à devenir ma femme, espérant lui faire oublier cette violence par un amour constant et une attention bornée. J'ai vu que je me berçais d'espérances vaines, que Mlle de Lucenay, m'ayant trompé, nié, haïrait éternellement et ne Consentirait jamais à oublier mon crime. Cette nuit, seul à seul
implora pour le malheureux la miséricorde divine. Le jour la trouva agenouillée, auprès du lit. Elle avait, dans son désespoir, oublié qu'elle était chez le duc de Lucenay. Le soleil éclaira la pièce funèbre et rendit livides les teintes sombres des lourdes draperies. Une'main toucha l'épaule d'Alix, qui tressaillit et se retourna. Le duc de Lucenay, majestueux et pâle, lui tendrait un pli ouvert. — Lisez ceci, Alix, dit-il. Sa voix était triste. Alix obéit et lut ce qui suit : « J'ai commis une action indigne d'un gentilhomme. Amoureux de Mlle Alix de Lucenay, j'ai usé d'un subterfuge pour la forcer à devenir ma femme, espérant lui faire oublier cette violence par un amour constant et une attention bornée. J'ai vu que je me berçais d'espérances vaines, que Mlle de Lucenay, m'ayant trompé, nié, haïrait éternellement et ne Consentirait jamais à oublier mon crime. Cette nuit, seul à seul avec ma conscience, je me suis jugé et condanné. Depuis longtemps, je vivais dans le néant ; les principes de ma jeunesse croulaient un à un ; j'étais un étranger au milieu d'une société nouvelle dont je ne comprenais pas les aspirations. Un seul sentiment me rattachait à la vie : l'amour d'Alix. Ma coupable action m'a fermé le cœur de celle que j'aimais, j'estime acquis la certitude ce soir après une conversation que j'ai eue avec elle. Il me restait un devoir à remplir : donner mon nom, ma fortune et la liberté à celle que j'avais trompée. Je n'avais par conséquent pas encore le droit de mourir. Cette pensée arrêta mon doigt, qui pressait la détente du pistolet, et j'ai résolu de continuer l'acte d'iniquité, afin de pouvoir le répécher plus sûrement. Je m'adresse à Madame la princesse Alix d'Orénberg, ma femme devant Dieu et les hommes, toute ma fortune, et lui laisse pleine et entière liberté de disposer de sa personne et de cette fortune ainsi qu'elle l'entendra. Cependant, je serais, je crois, plus tranquille dans mafortune si je la savais heureuse et mariée à celui qu'elle aime, M. Henri Neige. Cette lettre, qui servira de testament,
: l'amour d'Alix. Ma coupable action m'a fermé le cœur de celle que j'aimais, j'estime acquis la certitude ce soir après une conversation que j'ai eue avec elle. Il me restait un devoir à remplir : donner mon nom, ma fortune et la liberté à celle que j'avais trompée. Je n'avais par conséquent pas encore le droit de mourir. Cette pensée arrêta mon doigt, qui pressait la détente du pistolet, et j'ai résolu de continuer l'acte d'iniquité, afin de pouvoir le répécher plus sûrement. Je m'adresse à Madame la princesse Alix d'Orénberg, ma femme devant Dieu et les hommes, toute ma fortune, et lui laisse pleine et entière liberté de disposer de sa personne et de cette fortune ainsi qu'elle l'entendra. Cependant, je serais, je crois, plus tranquille dans mafortune si je la savais heureuse et mariée à celui qu'elle aime, M. Henri Neige. Cette lettre, qui servira de testament, est destinée à être lue publiquement. J'espère que ma mort rachètera mon crime, et que ma mémoire ne sera pas déshonorée. Si cependant les hommes en jugaient autrement, et si cette confession publique n'est pas suffisante à me justifier, j'accepte le châtiment. La volonté de Dieu soit faite ! Mon sacrifice doit être complet. Je demande humblement pardon au duc de Lucenay d'intercéder pour moi. Prince Othon d'Orénberg. — Oui, murmura Alix, le sacrifice est complet. Et spontanément, oubliant la présence du duc de Lucenay, elle se jeta pantelante sur le corps d'Othon, et l'embrassa en criant : « Oh ! mon père, mon pauvre père ! comme il m'aimait ! Et moi indigne, moi misérable, j'ai abreuvé d'amertume ses derniers moments. » Alors elle se souvrit de la présence de Lucenay, de l'insulte qu'elle faisait à cet homme, que pendant quinze ans elle avait appelé son père, et elle se leva frissonnante : « Oh ! pardonnez-moi, dit-elle d'une voix déchirante. Je vous offense probablement... Vous ne vous offensez pas, Alix ; les fautes des pères ne retombent pas sur les enfants. Hetérodoxy ne frappe pas à ma porte. — Celui-là, dit-il, était injuste. Je suis trop vieux pour
sacrifice doit être complet. Je demande humblement pardon au duc de Lucenay d'intercéder pour moi. Prince Othon d'Orénberg. — Oui, murmura Alix, le sacrifice est complet. Et spontanément, oubliant la présence du duc de Lucenay, elle se jeta pantelante sur le corps d'Othon, et l'embrassa en criant : « Oh ! mon père, mon pauvre père ! comme il m'aimait ! Et moi indigne, moi misérable, j'ai abreuvé d'amertume ses derniers moments. » Alors elle se souvrit de la présence de Lucenay, de l'insulte qu'elle faisait à cet homme, que pendant quinze ans elle avait appelé son père, et elle se leva frissonnante : « Oh ! pardonnez-moi, dit-elle d'une voix déchirante. Je vous offense probablement... Vous ne vous offensez pas, Alix ; les fautes des pères ne retombent pas sur les enfants. Hetérodoxy ne frappe pas à ma porte. — Celui-là, dit-il, était injuste. Je suis trop vieux pour être surpris. Je ne sais encore ce que je déciderai ; mais ne rassurez-vous, Alix : votre mère ni vous n'aurez rien à craindre de mon ressentiment. Elle tomba à genoux et voulut parler. D'un geste doux, l'autorité, il lui enjoignit de se lever. Puis il fit asseoir du lit même, contempla le visage décoloré de Othon, fit un large signe de croix, murmura une courte prière et s'éloigna en disant : « Cette lettre, qui est un testament, vous appartient; gardez-la précieusement : c'est la fortune et l'honneur. Sur le seuil il se retourna : « Je ne puis vous dire, pauvre enfant, que je vous pardonne, car vous ne m'avez pas offensé, mais je vous promets d'oublier. Dieu vous protège, ma fille... » Le duc de Lucenay avait complètement, sincèrement pardonné. La duchesse, restée pendant quatre jours entre la vie et la mort, ne reconnaissait personne et avait le délire. Le cinquième jour, elle reconquit sa présence d'esprit; mais les médecins déclarèrent qu'elle était mortellement atteinte, et que c'était le commencement d'une maladie qui l'emporterait dans un délai probablement très court. Dès qu'elle eut repris connaissance, elle se mit à trembler convulsivement, et son regard anxieux interrogea la
même, contempla le visage décoloré de Othon, fit un large signe de croix, murmura une courte prière et s'éloigna en disant : « Cette lettre, qui est un testament, vous appartient; gardez-la précieusement : c'est la fortune et l'honneur. Sur le seuil il se retourna : « Je ne puis vous dire, pauvre enfant, que je vous pardonne, car vous ne m'avez pas offensé, mais je vous promets d'oublier. Dieu vous protège, ma fille... » Le duc de Lucenay avait complètement, sincèrement pardonné. La duchesse, restée pendant quatre jours entre la vie et la mort, ne reconnaissait personne et avait le délire. Le cinquième jour, elle reconquit sa présence d'esprit; mais les médecins déclarèrent qu'elle était mortellement atteinte, et que c'était le commencement d'une maladie qui l'emporterait dans un délai probablement très court. Dès qu'elle eut repris connaissance, elle se mit à trembler convulsivement, et son regard anxieux interrogea la porte. Quelques heures après qu'on l'eût prévenu que la duchesse avait repris l'usage de ses facultés, le duc de Lucenay pénétra dans la chambre à coucher de sa femme. À son aspect, Sophie fit un dernier usage de ses forces, se dressa sur son séant et murmura : « Grâce, monsieur le duc ; je ne suis pas aussi coupable que vous le croyez. » Il s'assit à son chevet : « Pauvre femme ! je ne vous reproche pas votre trahison. » — Je ne vous ai pas trahi, dit-elle, rassemblant toutes ses forces. J'avais aimé Othon avant notre mariage... Depuis, je vous le jure sur l'Évangile, j'ai toujours été fidèle à mes devoirs. Et cela me fut facile, car je vous aimais. Il répondit : « Je venais pour vous dire que je vous pardonne une trahison ; d'autant plus, parce que la faute d'une jeune fille. Que tout soit oublié. » Ce fut terrible pour Sophie. L'accent du duc était froid. Il pardonnait, car il était bon ; mais évidemment il n'aimait pas, il n'avait jamais aimé la duchesse. Ce pardon glacial lui causa une douleur atroce. Elle eût été heureuse d'être accablée des récriminations, des menaces,
monsieur le duc ; je ne suis pas aussi coupable que vous le croyez. » Il s'assit à son chevet : « Pauvre femme ! je ne vous reproche pas votre trahison. » — Je ne vous ai pas trahi, dit-elle, rassemblant toutes ses forces. J'avais aimé Othon avant notre mariage... Depuis, je vous le jure sur l'Évangile, j'ai toujours été fidèle à mes devoirs. Et cela me fut facile, car je vous aimais. Il répondit : « Je venais pour vous dire que je vous pardonne une trahison ; d'autant plus, parce que la faute d'une jeune fille. Que tout soit oublié. » Ce fut terrible pour Sophie. L'accent du duc était froid. Il pardonnait, car il était bon ; mais évidemment il n'aimait pas, il n'avait jamais aimé la duchesse. Ce pardon glacial lui causa une douleur atroce. Elle eût été heureuse d'être accablée des récriminations, des menaces, des plaintes ; cette mansuétude l'anéantissait. — Oui, ajouta-t-elle avec un accent désespéré, je vous ai aimé, et depuis ce temps... Il l'interrompit : « Ne parlons plus du passé. » Elle s'affaissa. L'amour n'était pas éteint dans cette âme ardente. Elle souffrait cruellement. Si Lucenay avait voulu se venger, il n'eût pu choisir une plus terrible vengeance que cette patience indifférente. Le duc continua : — Je suis venu pour me concerter avec vous sur le sort d'Alix. Je crois que notre devoir est tracé. J'ai pardonné, je l'ai porté sur mon nom ; mais nos calculs d'ambition n'ont pas leur fison de être. Il faut que cette enfant soit heureuse, et je crois que vous devez y contribuer. Il murmura, pensif : — Nous avons des torts tous les deux; Sachons-les en lisant le bonheur de cette enfant. Il faut profiter du sacrifice du prince d'Oremberg. Cela sera ma Vengeance. Elle répondit en inclinant la tête : — J'agirai selon votre bon plaisir, mais si vous avez besoin de moi, pressez-vous. La tombe me réclame. Je n'ai pas longtemps. Il inclina la tête. — Voici ce que j'ai décidé, sauf votre approbation. Il lui déroula son plan. Alix,
il n'eût pu choisir une plus terrible vengeance que cette patience indifférente. Le duc continua : — Je suis venu pour me concerter avec vous sur le sort d'Alix. Je crois que notre devoir est tracé. J'ai pardonné, je l'ai porté sur mon nom ; mais nos calculs d'ambition n'ont pas leur fison de être. Il faut que cette enfant soit heureuse, et je crois que vous devez y contribuer. Il murmura, pensif : — Nous avons des torts tous les deux; Sachons-les en lisant le bonheur de cette enfant. Il faut profiter du sacrifice du prince d'Oremberg. Cela sera ma Vengeance. Elle répondit en inclinant la tête : — J'agirai selon votre bon plaisir, mais si vous avez besoin de moi, pressez-vous. La tombe me réclame. Je n'ai pas longtemps. Il inclina la tête. — Voici ce que j'ai décidé, sauf votre approbation. Il lui déroula son plan. Alix, libre de sa main et de sa fortune, devait épouser Henri Neige. Le secret de sa naissance devait être gardé, la lettre d'Oremberg reconnue comme récit véridique. Alix, si elle le désirait, demeurerait pendant son veuvage à l'hôtel du duc. Rien ne devait transpirer au dehors. Quant à nous, ajouta le duc, nous sommes deux vieillards. Oublions les drames de notre jeunesse, et soyons bons amis. Je veux oublier le meurtre de Marie, car je comprends la cause de cette cruauté. Pardonnez-moi de vous avoir délaissé. Nous n'avons plus de raisons pour nous haïr, car les passions sont mortes dans nos âmes. Que votre volonté soit faite! dit-elle en étouffant un sanglot. À peine le duc fut-il sorti qu'elle mordit ses oreillers et se tordit sur son lit. — Oh ! mon Dieu, disait-elle, de quel poids pèse sur la vie une première faute, puisqu'on ne peut pas la racheter par vingt ans de souffrance et de repentir ! Mon Dieu ! ne consentirez-vous donc pas, vous aussi, à oublier ! Et cependant, je n'ai pas été une seule minute heureuse sur cette terre. Rien ! rien ! les soucis, les remords, la douleur. Mon Dieu ! mon Dieu !
le duc, nous sommes deux vieillards. Oublions les drames de notre jeunesse, et soyons bons amis. Je veux oublier le meurtre de Marie, car je comprends la cause de cette cruauté. Pardonnez-moi de vous avoir délaissé. Nous n'avons plus de raisons pour nous haïr, car les passions sont mortes dans nos âmes. Que votre volonté soit faite! dit-elle en étouffant un sanglot. À peine le duc fut-il sorti qu'elle mordit ses oreillers et se tordit sur son lit. — Oh ! mon Dieu, disait-elle, de quel poids pèse sur la vie une première faute, puisqu'on ne peut pas la racheter par vingt ans de souffrance et de repentir ! Mon Dieu ! ne consentirez-vous donc pas, vous aussi, à oublier ! Et cependant, je n'ai pas été une seule minute heureuse sur cette terre. Rien ! rien ! les soucis, les remords, la douleur. Mon Dieu ! mon Dieu ! faites-moi mourir, car l'expiation est suffisante! Pour la première fois de sa vie peut-être, le cœur de cette femme altérée s'amollit, et elle éclata en sanglots. Elle aimait son mari; l'infortuné ne s'était pas compris que leurs deux âmes, séparées dans la jeunesse, ne pouvaient plus se comprendre au déclin de la vie. « Oh ! murmura-t-elle plus calme après cette crise, il faut que ma fille soit heureuse ! Je ne veux pas que son existence ressemble à la mienne ! IX Conclusion. Henri Neige attendit quatre jours des nouvelles du prince d'Oremberg sans sortir de sa chambre d'hôtel. Il attendit d'abord assez tranquillement; puis il devint anxieux. Le moindre bruit dans le couloir lui faisait ouvrir sa porte; la huitième nuit il se réveillait en sursaut et prêtait une oreille attentive à toutes les rumeurs du dehors. Le cinquième jour, l'incertitude lui devint insupportable. Il sortit avec l'intention de se rendre chez le prince d'Oremberg et de lui demander des explications; Il avait déjà été faire une visite à Othon, et il connaissait l'hôtel où était descendu le gouverneur de X... Il y alla. Le portier de la chambre d'Othon lui apprit que son maître était dehors toute
de la vie. « Oh ! murmura-t-elle plus calme après cette crise, il faut que ma fille soit heureuse ! Je ne veux pas que son existence ressemble à la mienne ! IX Conclusion. Henri Neige attendit quatre jours des nouvelles du prince d'Oremberg sans sortir de sa chambre d'hôtel. Il attendit d'abord assez tranquillement; puis il devint anxieux. Le moindre bruit dans le couloir lui faisait ouvrir sa porte; la huitième nuit il se réveillait en sursaut et prêtait une oreille attentive à toutes les rumeurs du dehors. Le cinquième jour, l'incertitude lui devint insupportable. Il sortit avec l'intention de se rendre chez le prince d'Oremberg et de lui demander des explications; Il avait déjà été faire une visite à Othon, et il connaissait l'hôtel où était descendu le gouverneur de X... Il y alla. Le portier de la chambre d'Othon lui apprit que son maître était dehors toute la journée, occupé des préparatifs de son mariage, et qu'il était fort difficile à rencontrer. — Le prince se marie donc? demanda Henri d'une voix étranglée. — Oui. — Avec qui? Cette question insolite, l'accent rude de Henri choqua le domestique, qui ferma la porte au nez de l'ingénieur en haussant les épaules. — Ah! il faut que je sache... murmura Henri, dont une angoisse inexprimable venait d'être entrée dans son cœur. Le soir même, il sut. Il n'était pas grand bruit dans Saint-Pétersbourg, malgré les précautions du duc de Lucenay, que de ce mariage. Il est vrai que rien n'avait transpiré du drame de l'hôtel, et que l'alliance entre les deux puissantes maisons n'étonnait personne. On parlait de l'union d'Alix et d'Othon comme d'un événement naturel. L'indifférent qui raconta la nouvelle à Neige crut que Henri était devenu fou, car il le laissa au milieu de la rue et s'enfuit en poussant des sons inarticulés. Toute la nuit, le malheureux jeune homme roula des projets insensés de vengeance. Il voulait provoquer Othon, le tuer, tuer Alix et mourir lui-même, il poussait des imprécations terribles, sanglotait et gémissait. Mais le matin le calma, et avec le calme la réflexion. Il