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et de Viviane, les phrases amoureuses de mon roman hantaient ma mémoire. Et pourtant, combien leur poésie m'était semblable maintenant livresque et glacée ! « Ah ! si nous avions parlé, nous, quel alléluia d'amour aurait résonné dans ces couloirs de la mort, quel cantique de vie aurait mis debout ces momies et fait danser sur leur queue tous ces serpents menaçants qui hantaient le silencieux royaume. Mais nous ne parlions pas ; nous écoutions le frémissement de nos cœurs en marchant dans les rêves d'un passé fabuleux... Je me prenais en pitié. J'avais prétendu deviner l'amour. Et puis, un soir à Louqsor — était-ce le troisième ou le centième, je ne sais — un soir que la lune — comme dans mon roman — baignait le jardin et mon balcon d'une douceur ensorcelée, il entra dans ma chambre. Il dit, en baisant ma bouche : — Viviane ! Je soupirai : — Gilbert ! Il continua, en m'affolant de ses caresses : — Ô Viviane ! je t'aime depuis longtemps ! Je t'aime depuis ton cri éperdu vers l'amour. J'aime ton rêve ardent et naïf et aussi ta patience de m'avoir attendu. Ô Viviane, c'est en ton corps que je veux ressusciter les tendresses mort-nées de ton esprit ! » Inutile, n'est-ce pas, cher maître, d'écrire plus avant ? Depuis, nous avons beaucoup voyagé. J'ai vu Philé, englouti avec le nom de Cléopâtre dans les eaux du Nil ; Jérusalem et sa mosquée bleue ; Tibériade et son lac ; Damas et ses sources murmurantes, le Liban parfumé de myrtes, les rives de Phénicie où Astarté pleure encore son Adonis, et me voici à Carthage, où Didon trahie offrit aux flammes son cœur embrasé. Et pourtant, de tous ces paysages — ah ! quels décors pour une romancière — de tous ces paysages, je continue à ne rien voir, car Gilbert horizonne ma vie, emplisse mes yeux et mes mondes... Cependant, parfois, je pense à vous, cher maître misogyne, et à votre vœu dans la bibliothèque aux dorures ternies. Il est exaucé. Je suis punie, par où j'ai péché,
je veux ressusciter les tendresses mort-nées de ton esprit ! » Inutile, n'est-ce pas, cher maître, d'écrire plus avant ? Depuis, nous avons beaucoup voyagé. J'ai vu Philé, englouti avec le nom de Cléopâtre dans les eaux du Nil ; Jérusalem et sa mosquée bleue ; Tibériade et son lac ; Damas et ses sources murmurantes, le Liban parfumé de myrtes, les rives de Phénicie où Astarté pleure encore son Adonis, et me voici à Carthage, où Didon trahie offrit aux flammes son cœur embrasé. Et pourtant, de tous ces paysages — ah ! quels décors pour une romancière — de tous ces paysages, je continue à ne rien voir, car Gilbert horizonne ma vie, emplisse mes yeux et mes mondes... Cependant, parfois, je pense à vous, cher maître misogyne, et à votre vœu dans la bibliothèque aux dorures ternies. Il est exaucé. Je suis punie, par où j'ai péché, délicieusement punie ! Aussi ne l'ai-je pas hâté de commencer un nouveau roman, de crainte d'être condamnée à le revivre encore, au moins coup. Le second châtiment pourrait être moins adorable que le premier. J'aime mieux m'en tenir là et expier, expier jusqu'à la fin mon Océan d'Amour. Votre disciple convertie, « LOLITA DE NARVAL, ex-romancière. » Pour copie conforme, Myriam HARRY. Copyright by Myriam Harry 1924 Faut-il terminer les tours de Notre-Dame ? Sous ce titre, CANDIDE commencera, dans son prochain numéro, la publication d'une très curieuse enquête de Paul Heuzé. OUI ET NON Doit-on le dire ? Chaque fois que sa femme se plaint que la vie est chère et demande une « rallonge », un de mes amis répond : — Et les autres ! Comment font-ils ? Leur porte-monnaie n'est pourtant pas extensible. — Les autres ? réplique la femme. Ils ne se refusent rien. Et c'est vrai qu'ils ne se refusent rien. Connaissez-vous quelqu'un qui se prive de quelque chose ? S'il est quelque part de ces malheureux, personne ne sait où. Ils se cachent. Peut-être par horreur de ne pas savoir appliquer dans l'existence le système D. Faites comme moi : regardez autour de
convertie, « LOLITA DE NARVAL, ex-romancière. » Pour copie conforme, Myriam HARRY. Copyright by Myriam Harry 1924 Faut-il terminer les tours de Notre-Dame ? Sous ce titre, CANDIDE commencera, dans son prochain numéro, la publication d'une très curieuse enquête de Paul Heuzé. OUI ET NON Doit-on le dire ? Chaque fois que sa femme se plaint que la vie est chère et demande une « rallonge », un de mes amis répond : — Et les autres ! Comment font-ils ? Leur porte-monnaie n'est pourtant pas extensible. — Les autres ? réplique la femme. Ils ne se refusent rien. Et c'est vrai qu'ils ne se refusent rien. Connaissez-vous quelqu'un qui se prive de quelque chose ? S'il est quelque part de ces malheureux, personne ne sait où. Ils se cachent. Peut-être par horreur de ne pas savoir appliquer dans l'existence le système D. Faites comme moi : regardez autour de vous. Vous vous demanderez comment les autres s'y prennent. Il y a des gens dont les ressources vous sont à peu près connues et qui mènent un train d'enfer. On dirait que tout est meilleur marché qu'avant. Les vieilles dames, arrachées à leurs traditions d'économie, entraînées elles-mêmes dans le tourbillon, disent d'un mot qui peignait jadis la prodigalité folle : « On ne compte plus. » Alors d'où vient l'argent ? Car il faut bien qu'il vienne de quelque part. Si vous posez la question, on ne manquera pas de vous répondre : « Elle boursicote. » Ou bien : « Il spécule ». Car les opérations de Bourse changent d'aspect selon le sexe. Avec les hommes, on les croit sérieuses, scientifiques, de grande envergure. La femme n'est qu'une « margouline », contente de petits gains récoltés au hasard. Si la spéculation rend la vie douce à tant de monde, quelle fée ! Et quel jeu admirable, où il n'y a pas de perdants ! Il est vrai, en tout cas, que vous êtes sûr d'intéresser en parlant phosphates au pétrole. L'autre jour, on a annoncé la mort du directeur de la Royal Dutch. « Mettez cela en première page,
disent d'un mot qui peignait jadis la prodigalité folle : « On ne compte plus. » Alors d'où vient l'argent ? Car il faut bien qu'il vienne de quelque part. Si vous posez la question, on ne manquera pas de vous répondre : « Elle boursicote. » Ou bien : « Il spécule ». Car les opérations de Bourse changent d'aspect selon le sexe. Avec les hommes, on les croit sérieuses, scientifiques, de grande envergure. La femme n'est qu'une « margouline », contente de petits gains récoltés au hasard. Si la spéculation rend la vie douce à tant de monde, quelle fée ! Et quel jeu admirable, où il n'y a pas de perdants ! Il est vrai, en tout cas, que vous êtes sûr d'intéresser en parlant phosphates au pétrole. L'autre jour, on a annoncé la mort du directeur de la Royal Dutch. « Mettez cela en première page, ont dit les secrétaires de rédaction. C'est un événement parisien ! » Le directeur n'était pas mort. Ce n'était que son frère. Tout de même, on s'est intéressé à sa nécrologie, comme à celle du frère. Il suffit de se promener à travers Paris vers six heures du soir pour se rendre compte du nombre des gens que la Bourse peut nourrir. Quel succès, quel tirage pour nos confrères financiers ! Ils ont dépassé les gazettes du turf. Ce doit être parce qu'à la Bourse, à la différence d'Auteuil et de Longchamp, on gagne toujours. Moi, un vieil instinct m'avertit qu'il y en a un qui doit perdre quand l'autre gagne. Et lorsque je croise un monsieur ou une dame, le nez plongé dans les colonnes d'une « Cote » célèbre, je murmure : « Au bout des fossés, la culbute. » Cependant, comme les autres, je consulte le cote tous les soirs... CANDIDE. Gaston... C'est ainsi que, familièrement, on appelle M. Doumergue dans son entourage. Et l'on s'amuse aussi à imiter, oh ! avec déférence, son sympathique accent. Une personnalité de sa maison a même composé un amusant « À la manière de... » des discours anciens, présents et
se rendre compte du nombre des gens que la Bourse peut nourrir. Quel succès, quel tirage pour nos confrères financiers ! Ils ont dépassé les gazettes du turf. Ce doit être parce qu'à la Bourse, à la différence d'Auteuil et de Longchamp, on gagne toujours. Moi, un vieil instinct m'avertit qu'il y en a un qui doit perdre quand l'autre gagne. Et lorsque je croise un monsieur ou une dame, le nez plongé dans les colonnes d'une « Cote » célèbre, je murmure : « Au bout des fossés, la culbute. » Cependant, comme les autres, je consulte le cote tous les soirs... CANDIDE. Gaston... C'est ainsi que, familièrement, on appelle M. Doumergue dans son entourage. Et l'on s'amuse aussi à imiter, oh ! avec déférence, son sympathique accent. Une personnalité de sa maison a même composé un amusant « À la manière de... » des discours anciens, présents et sans doute futurs du président. Le voici, sans épines : « ... J'ai jusqu'ici été un républicain de gauche, qui toujours a soutenu la politique républicaine de gauche. Je demeure et demeurerai toujours un républicain de gauche, qui soutiendra jusqu'au bout les efforts et les volontés de la majorité républicaine de gauche. Que ceux qui sont des républicains de gauche votent pour moi... Et ils ont toujours voté. Voilà le secret des grands hommes d'État... Le général Sarrail ne sera pas seulement réintégré : il sera maréchal. Les gauches, qui n'ont pas oublié les services qu'il leur rendit à la direction de l'infanterie, le veulent absolument et le Gouvernement ne demande qu'à les satisfaire. Mais, pour cela, il faut une loi. Au temps de M. Briand, les Chambres ont fixé à six le nombre des maréchaux et, seules, elles peuvent l'augmenter. Le général Nollet le leur demandera et, pour être sûr du vote, il adjoindra au général Sarrail le général de Castelnau, à qui ses électeurs ont fait des loisirs et qui garde l'admiration de la droite. Pour dissimuler le marché, on donnera un troisième bâton au général Guillaumat, qui passe pour être favorable au service d'un an, bien qu'il
de gauche. Que ceux qui sont des républicains de gauche votent pour moi... Et ils ont toujours voté. Voilà le secret des grands hommes d'État... Le général Sarrail ne sera pas seulement réintégré : il sera maréchal. Les gauches, qui n'ont pas oublié les services qu'il leur rendit à la direction de l'infanterie, le veulent absolument et le Gouvernement ne demande qu'à les satisfaire. Mais, pour cela, il faut une loi. Au temps de M. Briand, les Chambres ont fixé à six le nombre des maréchaux et, seules, elles peuvent l'augmenter. Le général Nollet le leur demandera et, pour être sûr du vote, il adjoindra au général Sarrail le général de Castelnau, à qui ses électeurs ont fait des loisirs et qui garde l'admiration de la droite. Pour dissimuler le marché, on donnera un troisième bâton au général Guillaumat, qui passe pour être favorable au service d'un an, bien qu'il se soit prononcé pour les dix-huit mois au Conseil Supérieur de la Guerre. La journée des dupes C'est de l'élection aux grandes commissions de la Chambre qu'il s'agit. Le Cartel en voulait toutes les présidences et les grands chefs avaient décidé que les plus importantes reviendraient à des socialistes pour les récompenser de leur désintéressement ministériel. Tout était réglé, décidé, entendu. On avait promis, juré, rejuré de s'entendre et de se soutenir, et voilà qu'à la Commission de l'Armée, M. Maginot, l'homme le plus détesté de l'extrême-gauche, bat M. Paul-Boncour, le plus influent, le plus écouté et le mieux habillé des socialistes! Pendant le dépouillement, M. Paul-Boncour paradait, sûr de sa victoire. Les neuf premiers bulletins sortis de l'urne furent à son nom. Jusqu'au vingt-cinquième, il tint la tête. À partir de là, il ne sortit plus que des "Maginot". Placide, ayant fait soigneusement son pointage, l'ancien ministre de M. Poincaré attendait sans hâte son triomphe. Comme toutes les grandes Commissions, la Commission de l'Armée se compose de 44 membres. M. Paul-Boncour comptait sur 31 voix au moins. Pour amadouer les modérés, il avait même voté les crédits de la Ruhr, tandis que la majorité de son groupe s'abstenait. Pourtant,
les récompenser de leur désintéressement ministériel. Tout était réglé, décidé, entendu. On avait promis, juré, rejuré de s'entendre et de se soutenir, et voilà qu'à la Commission de l'Armée, M. Maginot, l'homme le plus détesté de l'extrême-gauche, bat M. Paul-Boncour, le plus influent, le plus écouté et le mieux habillé des socialistes! Pendant le dépouillement, M. Paul-Boncour paradait, sûr de sa victoire. Les neuf premiers bulletins sortis de l'urne furent à son nom. Jusqu'au vingt-cinquième, il tint la tête. À partir de là, il ne sortit plus que des "Maginot". Placide, ayant fait soigneusement son pointage, l'ancien ministre de M. Poincaré attendait sans hâte son triomphe. Comme toutes les grandes Commissions, la Commission de l'Armée se compose de 44 membres. M. Paul-Boncour comptait sur 31 voix au moins. Pour amadouer les modérés, il avait même voté les crédits de la Ruhr, tandis que la majorité de son groupe s'abstenait. Pourtant, il ne récolta que 21 voix contre 26. Plus de ses amis se firent porter malades ; un autre, communiste, fut contraint de partir pour Moscou ; un autre s'abstint ; cinq membres de la gauche radicale passèrent carrément à l'ennemi. Il manqua encore à M. Maginot la voix de M. Ignace, malade et intransportable, et celle de M. Diagne qui, de son côté, battait M. Thomson à la Commission des Colonies et qui arriva, tout essoufflé, comme le scrutin venait d'être clos. Nommé pour quatre ans, M. Maginot déclare à qui veut l'entendre qu'il ne se laissera ni démissionner ni déborder et que, du haut de son fauteuil, il bravera vents et marées. La première escarmouche aura lieu lors de la nomination du rapporteur général (Abrami ou Ossola ?) François Abert Aux temps où Clémenceau dirigeait L'Aurore, il y avait dans la salle de rédaction un jeune homme tout mince et tout noir qui, toutes les dix minutes, entrait chez le patron et revenait en souriant ou le sourcil froncé. Il y en avait un autre, tassé dans un tout petit coin et qui ne quittait ni sa place ni son papier. Il avait le front têtu et une
M. Ignace, malade et intransportable, et celle de M. Diagne qui, de son côté, battait M. Thomson à la Commission des Colonies et qui arriva, tout essoufflé, comme le scrutin venait d'être clos. Nommé pour quatre ans, M. Maginot déclare à qui veut l'entendre qu'il ne se laissera ni démissionner ni déborder et que, du haut de son fauteuil, il bravera vents et marées. La première escarmouche aura lieu lors de la nomination du rapporteur général (Abrami ou Ossola ?) François Abert Aux temps où Clémenceau dirigeait L'Aurore, il y avait dans la salle de rédaction un jeune homme tout mince et tout noir qui, toutes les dix minutes, entrait chez le patron et revenait en souriant ou le sourcil froncé. Il y en avait un autre, tassé dans un tout petit coin et qui ne quittait ni sa place ni son papier. Il avait le front têtu et une moustache rousse qu'il portait comme le patron, à la grognarde. Les deux rédacteurs ne se parlaient point, ou peu, plutôt point. Le premier arriva presque à de hautes destinées, et le second restait modeste. Le premier est blackboulé aujourd'hui et le second est ministre. Et il se fait déjà attraper presque autant que le premier. Le jeune homme noir s'appelait Mandel. Le jeune homme à la moustache rousse s'appelait François-Albert. Train bleu Pour la seconde fois, selon une tradition qui deviendra charmante, c'est une sélection de Parisiens et de Parisiennes qui inaugura le train bleu de la saison de Deauville. Ce fut le train rose. On semblait partir en lune de miel, M. Cornuché ayant assorti les couples par compartiments. Mais on circula beaucoup, et comme il faisait chaud on se déshabilla un peu. La plus frivole des artistes de notre Académie Nationale de musique se promena d'un bout à l'autre du train bleu en tutu grenadine et ne retrouva plus ses vêtements à l'arrivée. Il fallut l'envelopper dans un pardessus de voyage. La fameuse piscine à eau chaude, creusée dans le sable, ne sera prête que l'année prochaine. Mais, sur cette plage normande, des cabines de bains gallo-romaines donneront
presque autant que le premier. Le jeune homme noir s'appelait Mandel. Le jeune homme à la moustache rousse s'appelait François-Albert. Train bleu Pour la seconde fois, selon une tradition qui deviendra charmante, c'est une sélection de Parisiens et de Parisiennes qui inaugura le train bleu de la saison de Deauville. Ce fut le train rose. On semblait partir en lune de miel, M. Cornuché ayant assorti les couples par compartiments. Mais on circula beaucoup, et comme il faisait chaud on se déshabilla un peu. La plus frivole des artistes de notre Académie Nationale de musique se promena d'un bout à l'autre du train bleu en tutu grenadine et ne retrouva plus ses vêtements à l'arrivée. Il fallut l'envelopper dans un pardessus de voyage. La fameuse piscine à eau chaude, creusée dans le sable, ne sera prête que l'année prochaine. Mais, sur cette plage normande, des cabines de bains gallo-romaines donneront aux petites femmes à venir l'illusion de vivre au temps de Jules César. Dans les cabines de ciment armé, décoré et mosaïqué, il y a des douches, des chaises curules, et même des baignoises. Dans un angle, le bar, dans l'autre un hammam avec salles de massage, etc. S'il n'y avait point, à deux pas de là, la mer avec son sacré vent du large, ce serait un établissement de bains parfait. Agha Khan et Pot au Feu S'il était deux noms bien faits pour ne pas se rencontrer, c'était bien ces deux-là puisqu'ils sont de signification si opposée, l'un évoquant la cuisine bourgeoise, l'autre tout le mystère des lointaines Indes... Pot au Feu, au prince Agha-Khan, a gagné le Prix du Président! Un type bien international, cet Agha qui, selon la légende, ne va aux Indes que pour ramasser ses formidables revenus, des impôts et revient en Europe les distribuer aux tables de baccara ou de souper. À la vérité, c'est un artiste avant tout et qui a deux passions, toutes esthétiques d'ailleurs, les danseuses et les chevaux. C'est à ce point que lorsqu'un cheval lui plaît, il dit : "Il est beau comme une danseuse." Et quand une
avait point, à deux pas de là, la mer avec son sacré vent du large, ce serait un établissement de bains parfait. Agha Khan et Pot au Feu S'il était deux noms bien faits pour ne pas se rencontrer, c'était bien ces deux-là puisqu'ils sont de signification si opposée, l'un évoquant la cuisine bourgeoise, l'autre tout le mystère des lointaines Indes... Pot au Feu, au prince Agha-Khan, a gagné le Prix du Président! Un type bien international, cet Agha qui, selon la légende, ne va aux Indes que pour ramasser ses formidables revenus, des impôts et revient en Europe les distribuer aux tables de baccara ou de souper. À la vérité, c'est un artiste avant tout et qui a deux passions, toutes esthétiques d'ailleurs, les danseuses et les chevaux. C'est à ce point que lorsqu'un cheval lui plaît, il dit : "Il est beau comme une danseuse." Et quand une danseuse a séduit le Prince... Cow-Boys La fureur, à Londres, est aux cow-boys. À l'exposition de Wembley, le prince de Galles assiste presque quotidiennement aux exercices de lasso. Aussi tous les bals sont « à l'Arizona ». Il y a bien longtemps que la mode en est passée chez nous, depuis Buffalo-Bill. Pourtant, un des peintres les plus exotiques des milieux de Montparnasse, M. Guy-Amoux, et qui revient d'Amérique, a pour violon d'Ingres... le lasso. Cela ne serait rien s'il ne s'en servait que chez les Montparnoses. Mais il emmène son violon, son lasso dans le monde. Et, après quelques coupes de Champagne, quand il a choisi sa danseuse, au lieu d'aller l'inviter, ce qui ne se fait plus que chez les bourgeois, il déploie sa corde, envoie le nœud coulant autour du cou de la préférée, l'amène à lui et, après l'avoir gentiment ficelée, danse avec elle la java. Cela plaît à quelques-unes, mais il y en a beaucoup qui n'aiment pas cela. Alors si le mari se fâche, le cow-boy tire son revolver, appuie sur la détente : du canon sort, une fleur et tout s'arrange, comme naguère avec Capus... Argentina for eve Le match de polo Etats-Unis-Argentin
depuis Buffalo-Bill. Pourtant, un des peintres les plus exotiques des milieux de Montparnasse, M. Guy-Amoux, et qui revient d'Amérique, a pour violon d'Ingres... le lasso. Cela ne serait rien s'il ne s'en servait que chez les Montparnoses. Mais il emmène son violon, son lasso dans le monde. Et, après quelques coupes de Champagne, quand il a choisi sa danseuse, au lieu d'aller l'inviter, ce qui ne se fait plus que chez les bourgeois, il déploie sa corde, envoie le nœud coulant autour du cou de la préférée, l'amène à lui et, après l'avoir gentiment ficelée, danse avec elle la java. Cela plaît à quelques-unes, mais il y en a beaucoup qui n'aiment pas cela. Alors si le mari se fâche, le cow-boy tire son revolver, appuie sur la détente : du canon sort, une fleur et tout s'arrange, comme naguère avec Capus... Argentina for eve Le match de polo Etats-Unis-Argentin attira au Country Club de Saint-Cloud une assistance nombreuse qui venait d'applaudir à la victoire de Pot au Feu. L'équipe argentine était extrêmement bruyante. Quand l'équipe bleu ciel et blanche marqua le sixième but qui lui donna la victoire et que le coup de cloche finale résonna peu après, on assista à une course effrénée agrémentée de cris rauques que tous les Argentins de Paris poussaient en signe d'allégresse. Le Prince de Galles assistait au match. Il y eut deux chutes pendant la partie, Le Prince est indemne. Einstein-Bergson Le hostile clivage Einstein-Bergson va reprendre. Israélites tous d'une, donc tenaces, ils risquent de demeurer longtemps l'un devant l'autre, leurs calculs à la main. Car ces métaphysiciens se battent à coups de chiffres, de rayons lumineux, et de rails, et d'horaires de chemins de fer. Cela fera-t-il avancer les trains, ou même la philosophie ? Le quart d'heure, le fameux quart d'heure de Nogi menace de durer quelques siècles, car il est évident qu'après la disparition de ces deux éminents philosophes, leurs successeurs ergoteront longtemps encore sur l'absolu ou la relativité du temps. M. Bergson, si l'on en croit cette anecdote inédite, peut-être apocryphe, trouva le point de départ d'un de
assista à une course effrénée agrémentée de cris rauques que tous les Argentins de Paris poussaient en signe d'allégresse. Le Prince de Galles assistait au match. Il y eut deux chutes pendant la partie, Le Prince est indemne. Einstein-Bergson Le hostile clivage Einstein-Bergson va reprendre. Israélites tous d'une, donc tenaces, ils risquent de demeurer longtemps l'un devant l'autre, leurs calculs à la main. Car ces métaphysiciens se battent à coups de chiffres, de rayons lumineux, et de rails, et d'horaires de chemins de fer. Cela fera-t-il avancer les trains, ou même la philosophie ? Le quart d'heure, le fameux quart d'heure de Nogi menace de durer quelques siècles, car il est évident qu'après la disparition de ces deux éminents philosophes, leurs successeurs ergoteront longtemps encore sur l'absolu ou la relativité du temps. M. Bergson, si l'on en croit cette anecdote inédite, peut-être apocryphe, trouva le point de départ d'un de ses arguments tandis qu'on lui faisait la barbe. Son couseilleur l'avait légèrement coupé et s'excusait — A peine un millimètre... — Un millimètre sur une route parcourue par une automobile qui fait du cent à l'heure, ce n'est évidemment pas grand-chose, répondit M. Bergson, mais sur la joue, même d'un philosophe... Tour de France Le langage sportif est coloré, plus qu'aucun autre. Nous avons déjà donné à nos lecteurs quelques mots de l'argot des boxeurs. Sait-on comment on appelle le long peloton de cyclistes qui, en ce moment, pile sur les routes de France ? Le Serpent multicolore... Et, comme chacun, selon la température, enlève un ou deux maillots, ou s'en recouvre, et ces maillots étant de différentes couleurs, les paysans des bords de la route appellent les coureurs les « caméléons ». Paolino, C'est l'homme de demain, celui qui aura la gloire de Paulus, de Pasteur, et surtout de Carpentier. C'est le boxeur basque aux muscles formidables et qui a mis en trente secondes Townley, qui avait tenu durant quatre rounds contre Georges. Il ne toucha que trois mille francs pour sa victoire, si Carpentier en encaissa six cent mille. N'importe, les gros prix viendront, car il est «