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dans la grande salle des Thermes, on demeure frappé de la majesté de son aspect et de l'harmonie de ses proportions. L'architecture est simple; la construction se compose d'un appareil carré, mêlé de chaînes de briques superposées symétriquement. Les voussures sont d'une grande hardiesse, et cette immense salle n'a pour ornement que des sculptures qui terminent chacune des retombées de la voûte, et représentent des proues de navires. C'est donc dans la salle des Thermes que l'on rencontre pour la première fois les armes parlantes de la ville de Paris, qui, se serrant alors le long de la Seine et ayant eu pour berceau ses îles, prenait assez raisonnablement une barque pour symbole. Les murs de cette salle étaient autrefois couverts d'une couche de stuc de plusieurs pouces d'épaisseur ; les dévastations du temps et celles des hommes l'ont fait disparaître. Cette salle, qui forme un vaste parallélogramme de vingt mètres de long sur onze mètres et demi de large, s'élève à une hauteur de dix-huit mètres au-dessus du sol de la rue de la Harpe : c'était le frigidarium ou salle des bains froids du palais. À côté se trouve la piscine, longue de dix mètres sur cinq mètres de large. La paroi qui fait face à la piscine en entrant est décorée de trois niches, dont une en hémicycle, et de deux grandes arcades. Ces arcades, bouchées de temps immémorial, servaient de communication avec les salles voisines. Les niches présentent chacune un orifice garni d'un tuyau en poterie qui servait à la conduite des eaux du réservoir général, placé dans une salle voisine aujourd'hui détruite. Devant chacune de ces niches se trouvait une baignoire dans laquelle le tuyau versait ses eaux. Elles allaient, au sortir de la baignoire, gagner le canal de décharge construit au centre des caveaux, en traversant le sol au moyen d'un conduit qui existe encore. Au milieu de la grande niche et au-dessous de l'ouverture des tuyaux est pratiquée une seconde issue, garnie également en poterie et destinée à conduire les eaux à la piscine. Au fond de cette partie de la salle, on
de large. La paroi qui fait face à la piscine en entrant est décorée de trois niches, dont une en hémicycle, et de deux grandes arcades. Ces arcades, bouchées de temps immémorial, servaient de communication avec les salles voisines. Les niches présentent chacune un orifice garni d'un tuyau en poterie qui servait à la conduite des eaux du réservoir général, placé dans une salle voisine aujourd'hui détruite. Devant chacune de ces niches se trouvait une baignoire dans laquelle le tuyau versait ses eaux. Elles allaient, au sortir de la baignoire, gagner le canal de décharge construit au centre des caveaux, en traversant le sol au moyen d'un conduit qui existe encore. Au milieu de la grande niche et au-dessous de l'ouverture des tuyaux est pratiquée une seconde issue, garnie également en poterie et destinée à conduire les eaux à la piscine. Au fond de cette partie de la salle, on retrouve un autre conduit de décharge pour l'écoulement des eaux dans le déversoir commun. Le même appareil qui amenait les eaux à la piscine servait à les diriger par un tube divergeant dans la salle voisine, le tepidarium ou salle des bains chauds. Là se trouvait l'hypocauste ou fourneau servant au chauffage du bain, et dont il reste encore quelques parties. Le tepidarium, qui forme l'extrémité des ruines du côté de la rue de la Harpe, a perdu ses voûtes, mais il est encore orné de ses niches en hémicycle. En descendant quelques marches, on rencontre une construction massive en briques plates dans un état de calcinalisation prononcée; ce sont les fondations de l'hypocauste, sur lesquelles étaient placés les vases dans lesquels l'eau chaude chauffée avant d'être distribuée dans les baignoires disposées devant les niches. La restauration en pierre de taille que l'on remarque sur le mur de cette salle faisant face à la rue de la Harpe, ainsi que les toitures de la grande salle, ont été exécutées, comme travaux de soutènement et de consolidation, en 1820, sur la demande de M. le duc d'Angoulême, qui a ainsi contribué à la conservation de cet antique monument. Un dernier détail
au chauffage du bain, et dont il reste encore quelques parties. Le tepidarium, qui forme l'extrémité des ruines du côté de la rue de la Harpe, a perdu ses voûtes, mais il est encore orné de ses niches en hémicycle. En descendant quelques marches, on rencontre une construction massive en briques plates dans un état de calcinalisation prononcée; ce sont les fondations de l'hypocauste, sur lesquelles étaient placés les vases dans lesquels l'eau chaude chauffée avant d'être distribuée dans les baignoires disposées devant les niches. La restauration en pierre de taille que l'on remarque sur le mur de cette salle faisant face à la rue de la Harpe, ainsi que les toitures de la grande salle, ont été exécutées, comme travaux de soutènement et de consolidation, en 1820, sur la demande de M. le duc d'Angoulême, qui a ainsi contribué à la conservation de cet antique monument. Un dernier détail donnera une idée de la merveilleuse solidité de cette construction romaine. Bâtie avec cette forte et mâle simplicité que les anciens maîtres du monde mettaient dans leurs œuvres, elle a résisté non seulement aux efforts des siècles, mais aux efforts des hommes conjurés avec le temps pour la détruire. On avait établi sur la voûte de la salle du frigidarium un jardin, en chargeant cette voûte d'une couche de terre végétale de quatre pieds environ d'épaisseur. Des arbustes et même des grands arbres croissaient dans cet espèce de jardin aérien, qui recevait les eaux pluviales; et le palais des Thermes, comme un piédestal indestructible, a porté jusque en 1820, sans plier, cette couronne de grands bois, comme un socle dans nos parterres porte un vase de fleurs. C'est à cette époque que Louis XII, reprenant la pensée de Louis XVI, qui, peu de temps avant la Révolution de 1789, avait fait demander par le baron de Breteuil à un savant architecte un plan descriptif de l'ancien palais, dont on pouvait suivre les vestiges sur toute la rive gauche de Paris, en fouillant les fondations, et un projet de restauration de la grande salle, destinée à devenir un musée, fit commencer
avait établi sur la voûte de la salle du frigidarium un jardin, en chargeant cette voûte d'une couche de terre végétale de quatre pieds environ d'épaisseur. Des arbustes et même des grands arbres croissaient dans cet espèce de jardin aérien, qui recevait les eaux pluviales; et le palais des Thermes, comme un piédestal indestructible, a porté jusque en 1820, sans plier, cette couronne de grands bois, comme un socle dans nos parterres porte un vase de fleurs. C'est à cette époque que Louis XII, reprenant la pensée de Louis XVI, qui, peu de temps avant la Révolution de 1789, avait fait demander par le baron de Breteuil à un savant architecte un plan descriptif de l'ancien palais, dont on pouvait suivre les vestiges sur toute la rive gauche de Paris, en fouillant les fondations, et un projet de restauration de la grande salle, destinée à devenir un musée, fit commencer des travaux de réparation terminés plus tard par le gouvernement de 1850, et couronnés par l'acquisition de l'hôtel de Cluny. Aujourd'hui le palais des Thermes, ce vénérable monument, témoin impassible et muet de tout le passé de notre histoire, semble réservé à assister au lointain avenir de nos derniers descendants et à ne finir qu'avec la ville dont il a vu les humbles commencements. Les Mérovingiens, succédant aux Césars, les Carlovingiens et les Capétiens ont passé devant cet antique édifice, en menant, le troupeau des générations semblables à ces fleuves qui, après avoir fait un peu plus ou un peu moins de bruit, comme parle Bossuet, vont se perdre dans l'océan sans limites et sans fond de l'éternité. Seul, au milieu de tant de ruines matérielles et morales, le palais des Thermes lève son front cicatrisé par les siècles, mais toujours ferme et hautain; et, lorsque dans ce monde où tout finit le jour suprême de notre grand Paris aura sonné, le voyageur, mesurant du regard les plaines où s'élevait cet autre et plus puissante Troie, et campos ubi Troja fuit, verra peut-être encore se dresser le palais de Jupiter sur ses fortes assises, comme le mât d'un vaisseau naufragé.
et à ne finir qu'avec la ville dont il a vu les humbles commencements. Les Mérovingiens, succédant aux Césars, les Carlovingiens et les Capétiens ont passé devant cet antique édifice, en menant, le troupeau des générations semblables à ces fleuves qui, après avoir fait un peu plus ou un peu moins de bruit, comme parle Bossuet, vont se perdre dans l'océan sans limites et sans fond de l'éternité. Seul, au milieu de tant de ruines matérielles et morales, le palais des Thermes lève son front cicatrisé par les siècles, mais toujours ferme et hautain; et, lorsque dans ce monde où tout finit le jour suprême de notre grand Paris aura sonné, le voyageur, mesurant du regard les plaines où s'élevait cet autre et plus puissante Troie, et campos ubi Troja fuit, verra peut-être encore se dresser le palais de Jupiter sur ses fortes assises, comme le mât d'un vaisseau naufragé. FÉLIX-HÉNRI. Cinq minutes avant de rendre son dernier souffle, il m'avait dit : « Adieu, ma fille chérie ! J'ai vécu inculpable et tout en vain, je meurs heureux et croyant. » Élise se tut un instant, comme accablée sous le poids de ces souvenirs douloureux et consolants à la fois. « Ce n'est pas seulement pour vous faire ces tristes confidences que je suis venue vous trouver, Mathilde, reprit-elle d'un ton plus calme; jusqu'ici j'ai souffert seule, et, tout en reconnaissant combien l'amitié est précieuse dans de pareils moments, je ne vous connaissais pas assez pour me permettre de vous attrister ainsi. J'ai un service à vous demander. Voulez-vous m'accompagner chez ma tante Monrey ? Mon père m'a fait promettre d'accepter, au moins pour un temps, les propositions qu'elle m'a autrefois faites. — Ainsi vous quittez la Sablière? — Il le faut. Une fois les affaires réglées, il a été bien prouvé qu'il ne nous restait que la Sablière et le peu de terre qui en dépend. Mes sœurs, en la faisant valoir, pourront y vivre, seulement y vivre. En restant, je leur en ôtais la possibilité. Je n'ai plus hésité. Ah! il m'en coûte cruellement de devenir une
fois. « Ce n'est pas seulement pour vous faire ces tristes confidences que je suis venue vous trouver, Mathilde, reprit-elle d'un ton plus calme; jusqu'ici j'ai souffert seule, et, tout en reconnaissant combien l'amitié est précieuse dans de pareils moments, je ne vous connaissais pas assez pour me permettre de vous attrister ainsi. J'ai un service à vous demander. Voulez-vous m'accompagner chez ma tante Monrey ? Mon père m'a fait promettre d'accepter, au moins pour un temps, les propositions qu'elle m'a autrefois faites. — Ainsi vous quittez la Sablière? — Il le faut. Une fois les affaires réglées, il a été bien prouvé qu'il ne nous restait que la Sablière et le peu de terre qui en dépend. Mes sœurs, en la faisant valoir, pourront y vivre, seulement y vivre. En restant, je leur en ôtais la possibilité. Je n'ai plus hésité. Ah! il m'en coûte cruellement de devenir une charge pour la sœur de mon père; mais, que voulez-vous, je suis trop jeune pour me créer une position honorable, et je ne serais, je le sens, qu'une détestable ouvrière. Il faut donc que j'entre pour quelque temps dans le seul asile qui me soit ouvert. Plus tard, je vivrai... j'espère pouvoir vivre indépendante. » Mathilde voyait dans cette jeune fille l'amie que son cœur et son intelligence avaient souvent rêvée, et elle s'empressa d'exprimer le bonheur qu'elle éprouverait de la voir se rapprocher d'elle. Ce n'était pas qu'elle s'abusât sur ce qui l'attendait chez madame Monrey, dont le caractère fantasque et dominateur lui était connu; mais elle se promettait d'éclairer des rayons de son amitié l'existence morne et difficile qui s'ouvrait devant Élise. « Je regrette que le bon docteur soit absent, lui dit-elle; son cordial accueil vous eût empêchée de prendre garde à ce que celui de madame Monrey pourra avoir de chaleureux. J'y pense, bonne maman ne ferait pas mal dans la circonstance, et vous serez présentée avec toute la solennité désirable. Voulez-vous que j'aille lui demander de nous accompagner, ou préférez-vous faire tout de suite connaissance avec mes frères et mes sœurs? » Elise aima mieux
j'espère pouvoir vivre indépendante. » Mathilde voyait dans cette jeune fille l'amie que son cœur et son intelligence avaient souvent rêvée, et elle s'empressa d'exprimer le bonheur qu'elle éprouverait de la voir se rapprocher d'elle. Ce n'était pas qu'elle s'abusât sur ce qui l'attendait chez madame Monrey, dont le caractère fantasque et dominateur lui était connu; mais elle se promettait d'éclairer des rayons de son amitié l'existence morne et difficile qui s'ouvrait devant Élise. « Je regrette que le bon docteur soit absent, lui dit-elle; son cordial accueil vous eût empêchée de prendre garde à ce que celui de madame Monrey pourra avoir de chaleureux. J'y pense, bonne maman ne ferait pas mal dans la circonstance, et vous serez présentée avec toute la solennité désirable. Voulez-vous que j'aille lui demander de nous accompagner, ou préférez-vous faire tout de suite connaissance avec mes frères et mes sœurs? » Elise aima mieux attendre la réponse de madame de Bocheblanche, et Mathilde retourna au salon. Au salon on était fort gai; et Mathilde entendait des éclats de rire dont elle ne se rendit compte qu'en y entrant. On entourait M. Monrey, qui semblait en contemplation devant Guy. LA SEMAINE DES FAMILLES. 181 Un peu après la sortie de la jeune fille, Edith avait annoncé qu'elle voyait le docteur dans la rue. Guy s'était aussitôt élancé dans l'escalier en recommandant à ses sœurs de ne pas manquer la rencontre. Cette recommandation était superflue; il n'avait pas descendu dix étapes qu'elles s'étaient toutes abattues auprès des fenêtres, qui devenaient un poste d'observation. Le docteur marchait lentement, la canne sous le bras; Guy le passa en faisant le salut militaire. M. Monrey toucha son chapeau et continua son chemin. Guy fit vivement quelques pas, se détourna, décrivit une courbe, remonta la rue et se trouva de nouveau sur le passage du docteur, auquel il ôta poliment son shako cette fois. M. Monrey le regarda avec un certain étonnement, souleva son feutre et passa. Guy leva vers les fenêtres un regard désolé. Il préparait une évolution savante pour ménager une troisième rencontre, quand le docteur, qui arrivait
peu après la sortie de la jeune fille, Edith avait annoncé qu'elle voyait le docteur dans la rue. Guy s'était aussitôt élancé dans l'escalier en recommandant à ses sœurs de ne pas manquer la rencontre. Cette recommandation était superflue; il n'avait pas descendu dix étapes qu'elles s'étaient toutes abattues auprès des fenêtres, qui devenaient un poste d'observation. Le docteur marchait lentement, la canne sous le bras; Guy le passa en faisant le salut militaire. M. Monrey toucha son chapeau et continua son chemin. Guy fit vivement quelques pas, se détourna, décrivit une courbe, remonta la rue et se trouva de nouveau sur le passage du docteur, auquel il ôta poliment son shako cette fois. M. Monrey le regarda avec un certain étonnement, souleva son feutre et passa. Guy leva vers les fenêtres un regard désolé. Il préparait une évolution savante pour ménager une troisième rencontre, quand le docteur, qui arrivait en ce moment devant la maison Duchâtenel, y entra à son plus grand désappointement. « Bonjour, mes enfants, fit-il en entrant dans le salon; me voici enfin arrivé, et ma seconde visite est pour vous. Nous avons l'air bien portants et gais, tant mieux. Pourquoi vous cachez-vous pour rire derrière ce rideau, petite? » Et il alla tirer l'oreille de Camille, qui riait follement, le nez dans les plis du rideau. « Camille est si rieuse ! dit Blanche. Elle a vu tout à l'heure un soldat qui vous saluait, c'est ce qui la fait rire. — Ah ! un blond, qui ressemble à Guy, n'est-ce pas? Je l'ai en effet rencontré plusieurs fois; il a l'air de me connaître, ce petit garçon, ce soldat-enfant; je crois aussi l'avoir rencontré quelque part. Où? je ne vous le dirai pas. — Le voici, s'écria Edith. Entrez, entrez, monsieur le soldat. » Guy se présenta d'un air martial, et on juge de l'étonnement du docteur en le reconnaissant. On finissait les explications nécessaires quand Mathilde entra. En peu de mots elle mit le docteur au courant de ce qui se passait. A peine eut-elle prononcé le nom d'Élise et annoncé son arrivée,
ce rideau, petite? » Et il alla tirer l'oreille de Camille, qui riait follement, le nez dans les plis du rideau. « Camille est si rieuse ! dit Blanche. Elle a vu tout à l'heure un soldat qui vous saluait, c'est ce qui la fait rire. — Ah ! un blond, qui ressemble à Guy, n'est-ce pas? Je l'ai en effet rencontré plusieurs fois; il a l'air de me connaître, ce petit garçon, ce soldat-enfant; je crois aussi l'avoir rencontré quelque part. Où? je ne vous le dirai pas. — Le voici, s'écria Edith. Entrez, entrez, monsieur le soldat. » Guy se présenta d'un air martial, et on juge de l'étonnement du docteur en le reconnaissant. On finissait les explications nécessaires quand Mathilde entra. En peu de mots elle mit le docteur au courant de ce qui se passait. A peine eut-elle prononcé le nom d'Élise et annoncé son arrivée, que le docteur se leva. « Où est-elle? où est-elle? s'écria-t-il; où est la pauvre enfant? » Mathilde le retint de force. Elle voulait qu'il indiquât lui-même de quelle manière il fallait qu'Elise se présentât devant sa tante; seule ou accompagnée. Cette question jeta le vieillard dans une grande perplexité, et il avoua à Mathilde qu'il redoutait l'accueil que lui ferait madame Monrey, surtout si elle arrivait seule. « Je ne sais quelle mouche la pique depuis quelque temps, ajouta-t-il en se grattant le front; mais, depuis le refus de Lucenand, elle ne peut plus souffrir ses nièces. — Elle est enchantée qu'on ait ainsi accueilli ses avances, — elle se regarde désormais comme dégagée de toute obligation envers elles; — son frère l'a regardée comme une étrangère, elle en sera une pour ses filles; — que sais-je? mille choses semblables. — Mais savez-vous bien, docteur, que cela n'est pas engageant, et qu'il sera très-pénible pour Élise de se voir reçue avec froideur, peut-être même repoussée par sa tante? Cette démarche coûte déjà beaucoup à sa fierté. Que sera-ce si les premières paroles de madame Monrey ne sont pas un peu bienveillantes? — Il faut qu'elles le soient, et il
et il avoua à Mathilde qu'il redoutait l'accueil que lui ferait madame Monrey, surtout si elle arrivait seule. « Je ne sais quelle mouche la pique depuis quelque temps, ajouta-t-il en se grattant le front; mais, depuis le refus de Lucenand, elle ne peut plus souffrir ses nièces. — Elle est enchantée qu'on ait ainsi accueilli ses avances, — elle se regarde désormais comme dégagée de toute obligation envers elles; — son frère l'a regardée comme une étrangère, elle en sera une pour ses filles; — que sais-je? mille choses semblables. — Mais savez-vous bien, docteur, que cela n'est pas engageant, et qu'il sera très-pénible pour Élise de se voir reçue avec froideur, peut-être même repoussée par sa tante? Cette démarche coûte déjà beaucoup à sa fierté. Que sera-ce si les premières paroles de madame Monrey ne sont pas un peu bienveillantes? — Il faut qu'elles le soient, et il n'y a qu'un moyen à employer. — Lequel ? — Que madame de Bocheblanche aille lui apprendre la mort de ce pauvre Lucenand, qu'on a eu le tort de lui laisser ignorer. Vous l'accompagnerez, et vous vous direz chargée par Elise de l'avertir. Je me présenterai ensuite avec ma nièce. — Mais, docteur, votre plan n'a qu'un défaut, il n'est pas vraisemblable. Élise ne peut faire prévenir des étrangers avant la propre soeur de son père; ce serait contre toutes les convenances, et madame Monrey est très susceptible. — Ah! diable! — Il serait plus naturel de supposer qu'on vous l'a annoncée ce matin. Vous étiez en ville, n'est-ce pas? — Oui. Arrivé d'hier soir, j'ai passé la matinée chez Desnonchels. — Eh bien, vous aurez reçu une lettre d'Élise et vous serez parti sur-le-champ pour la Sablière. — Sans prévenir ma femme? — Eh! sans doute. Vous m'avez rencontrée par hasard, et vous m'aurez chargée de prier bonne maman d'avertir madame Monrey. En route vous aurez rencontré Élise qui venait à Ploërmel, et vous l'aurez ramenée. — Résumons. J'apprends la mort de Lucenand, et je cours chercher Élise, qui vous a écrit. — Mais non, docteur, c'est à vous;
— Mais, docteur, votre plan n'a qu'un défaut, il n'est pas vraisemblable. Élise ne peut faire prévenir des étrangers avant la propre soeur de son père; ce serait contre toutes les convenances, et madame Monrey est très susceptible. — Ah! diable! — Il serait plus naturel de supposer qu'on vous l'a annoncée ce matin. Vous étiez en ville, n'est-ce pas? — Oui. Arrivé d'hier soir, j'ai passé la matinée chez Desnonchels. — Eh bien, vous aurez reçu une lettre d'Élise et vous serez parti sur-le-champ pour la Sablière. — Sans prévenir ma femme? — Eh! sans doute. Vous m'avez rencontrée par hasard, et vous m'aurez chargée de prier bonne maman d'avertir madame Monrey. En route vous aurez rencontré Élise qui venait à Ploërmel, et vous l'aurez ramenée. — Résumons. J'apprends la mort de Lucenand, et je cours chercher Élise, qui vous a écrit. — Mais non, docteur, c'est à vous; et vous allez seulement la voir. Madame Monrey serait-elle satisfaite que vous allassiez la chercher sans la consulter? — Oh! furieuse! — N'allez donc pas faire le maladroit. Toutes ces explications ne seront peut-être pas nécessaires d'ailleurs, et madame Monrey ne nous fera peut-être aucune question. Tenez-vous à ce que nous soyons là quand vous arriverez avec Elise? — Certainement. Ma femme vous a tous en grande estime. En votre honneur elle fera du sentiment pour son frère, que, entre nous, elle n'a jamais aimé, et accueillera bien sa nièce. Or, le premier moment passé et la sensibilité de cette chère enfant sauvegardée, j'espère que tout s'arrangera. Il s'agit surtout de bien disposer madame Monrey, qui est une bonne femme au fond, mais qui a ses idées à elle. » Cette phrase terminait ordinairement les petites conversations que le docteur ne se gênait pas de faire contre sa femme dans la famille Duchâsenel. Madame de Bocheblanche consentit sur-le-champ à être la messagère de la triste nouvelle. Pendant que le bon vieillard allait prodiguer à Élise ce qu'il appelait des consolations et lui exprimer avec sa franche bonhomie tout le plaisir qu'il éprouverait de sa présence chez lui, la vieille dame,