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ITALIENS. Bandino de Padoue. Terramagnino. Ubertino. Lapo Gianni. Il Caifa. Panuccio du Bain. Gallo de Pise. Jacques de Lens. Etienne de Messine. Rainaud d'Aquin. Martelli. Semprebene de Bologne. Guglielmo d'Otranto. Gotto de Mantoue. Fabrice de Bologne. Mino de Frédéric. Macoui. Abbracciavacca. Ugolin Ubaldini. Cardinal Ubaldini. Mainfroi, Roi de Sicile. Brunetto Latini. San Gemignano. Guerzolo Avvocato. TROUBADOURS. Raimond de Beaujeu. Rollet de Gaffin. Guillaume de Bargemon. Le Moine de Foflan. Durand de Paernas. Percival. Hugues Cotola. Simon Doria. Jacques Grillo. Guillaume de la Tour. Folquet delunel. Lanfranc Cigala. Guillemette des Rosiers. Sordel. Pierre de Châteauneuf. Pierre Gentian. Nat de Mons. Pierre de Saint-Remi. Folquet de Romans. Thibaut, Roi de Navarre. Hugues de Bercy. Les filles du Comte de Provence. POÈTES ITALIENS. Ser Manno. Migliore de Florence. Farinata des Uberti. Imèra. Paul de Lombardie. Cavalcanti. Jacques de Cavalcanti. Bernard de Bologne. Alfani. Orland ou Roland. Girard da Cajiel. Minturno. Hugues de Massa. Grazziuolo de Florence. Da Polenta. Dante da Maiano. Ricco da Varlungo. Rina. Salterelli. Lapo des Uberti. Gilles Colonne. F. Ange de Camerino. Rugilo Barbuto. Barberini. TROUBADOURS. Raimond de Castelnau. Boafice Calvo. Barthélemi Giorgi. Giraud de Bournel. Raimond Lull. Guillaume Durant. Le Comte d'Anjou. Jean Esteve de Béziers. Giraud Riquier. Pons de Montlaur. Aimeri de Peguilhan. Aubert de Puicbot. Raimond Vidal de Bezana. Bernard de Verzot. Lombarda. Richard de Noves. Hugues de Penna. Guillaume de Sylvanès. Pierre Cardinal. Guillaume Boyer de Nice. Marcabre. Thibaut de Blinon. Troubadour de Villarnoux. Bertrand d'Alamanon III. TROUBADOURS. Gui de Cabanès. Esquileca. Joris. Bernard d'Auriac. Remord Ferrand. Blacafett. Lucas Grimaud. Pons de la Garda. Le Moine de Montaudon. Pierre de Bacignac. Ferrari de Ferrare. Guillaume Moïses. Le Comte de Foix. Claire d'Anduze. Albert de Sisteron. Fabre d'Usage. Raimond de Salas. Frédéric III, Roi de Sicile. Le Comte d'Empuries. Guibert Amiels. Arnaud Catalans. Raimond Gaucelm de Béziers. Pierre Durand Guionet. Pierre III, Roi d'Aragon. TROUBADOURS. Gerveri de Girona. Arnaud de Tintignac. Natibors, ou Madame Tiberge. POÉSIES FRANÇOISES. PARALLELE DE CORNEILLE ET DE RACINE. HELAS ! malheur à moi, si ma voix sacrilège Oloit des grands noms l'auguste privilège, Si j'osais attenter à la gloire, aux talens !
de Montlaur. Aimeri de Peguilhan. Aubert de Puicbot. Raimond Vidal de Bezana. Bernard de Verzot. Lombarda. Richard de Noves. Hugues de Penna. Guillaume de Sylvanès. Pierre Cardinal. Guillaume Boyer de Nice. Marcabre. Thibaut de Blinon. Troubadour de Villarnoux. Bertrand d'Alamanon III. TROUBADOURS. Gui de Cabanès. Esquileca. Joris. Bernard d'Auriac. Remord Ferrand. Blacafett. Lucas Grimaud. Pons de la Garda. Le Moine de Montaudon. Pierre de Bacignac. Ferrari de Ferrare. Guillaume Moïses. Le Comte de Foix. Claire d'Anduze. Albert de Sisteron. Fabre d'Usage. Raimond de Salas. Frédéric III, Roi de Sicile. Le Comte d'Empuries. Guibert Amiels. Arnaud Catalans. Raimond Gaucelm de Béziers. Pierre Durand Guionet. Pierre III, Roi d'Aragon. TROUBADOURS. Gerveri de Girona. Arnaud de Tintignac. Natibors, ou Madame Tiberge. POÉSIES FRANÇOISES. PARALLELE DE CORNEILLE ET DE RACINE. HELAS ! malheur à moi, si ma voix sacrilège Oloit des grands noms l'auguste privilège, Si j'osais attenter à la gloire, aux talens ! Corneille, de tes vers les traits étincelants; Ces rayons qui des ans ont annoncé l'aurore, Et dont l'éclat sur nous se réfléchit encore. Ton vol qui nous étonne & qui t'ouvre les cieux; Tes rapides éclairs qui font baisser les yeux, Sous tes robustes mains notre langue affermie, Sous ces mille pinceaux la nature agrandie : Sois tes droits, Corneille, ils sont sacrés pour moi. Mais sans te ressembler, sans rien prendre de toi, Si ton rival plus cher à notre âme asservie eût joigné au sentiment la touchante harmonie ; S'élever & déceler, & ne tomber jamais. Des tendres passions surprendre les secrets; Enfin, si pour ouvrir la source de nos larmes L'éloquence et l'amour prêtent tous leurs charmes Peut-être la beauté d'un style toujours pur, Ce sublime avoué par le goût le plus sûr Epouvante encore plus la faiblesse et l'envie, Que ta muse inégale autant qu'elle est hardie. On espère être un jour au rang de ces rivaux, Lorsqu'on te voit si grand avec tant de défauts. Ces défauts, qui n'ont pas obscurci ta mémoire, Rassurent en secret ceux qu'effrayait ta gloire; Mais la perfection, qu'on ne peut égaler, Désespère toujours sans jamais consoler. M. DE LA
mille pinceaux la nature agrandie : Sois tes droits, Corneille, ils sont sacrés pour moi. Mais sans te ressembler, sans rien prendre de toi, Si ton rival plus cher à notre âme asservie eût joigné au sentiment la touchante harmonie ; S'élever & déceler, & ne tomber jamais. Des tendres passions surprendre les secrets; Enfin, si pour ouvrir la source de nos larmes L'éloquence et l'amour prêtent tous leurs charmes Peut-être la beauté d'un style toujours pur, Ce sublime avoué par le goût le plus sûr Epouvante encore plus la faiblesse et l'envie, Que ta muse inégale autant qu'elle est hardie. On espère être un jour au rang de ces rivaux, Lorsqu'on te voit si grand avec tant de défauts. Ces défauts, qui n'ont pas obscurci ta mémoire, Rassurent en secret ceux qu'effrayait ta gloire; Mais la perfection, qu'on ne peut égaler, Désespère toujours sans jamais consoler. M. DE LA HARPE. EPITRÉ. OH ! mes amis, Dorat, Voltaire, Vous qui de la nuit du trépas, Aux humains fûtes encore plaire Par des vers qui ne mourront pas, Je vous admire et vous révère, Mais pardonnez, je vous préfère Le moindre faiseur d'Almanachs. C'est à bon droit qu'on les renomme, Que Matthieu Lansberg est fameux : Ne faut-il pas être un grand homme Pour voir d'ici-bas les cieux? Mais quoique au mieux il prophétise, Quoique sans mécompte il prédise Les beaux jours, les jours pluvieux; Ce n'est point là ce que je prévienne Dans son ouvrage précieux. Le Calendrier, à mes yeux, Mérite encore la préférence; Non que je sois fort curieux De savoir les jours d'abstinence, Je me plais dans mon ignorance. Mais il enseigne exactement Dans quel jour il faut pour les belles Préparer un doux compliment, Ou des fleurs charmantes comme elle; Si chaque jour sur ce livret Je jettais un coup d'œil rapide, J'aurais offert un bouquet Pour la fête d'Adélaïde; J'aurais dépeint mille vertus Que font pardonner mille fautes; Les Rires à la suivre assidus, L'Amour lui remettant ses armes; Et j'aurais si bien retracé Ses talens, son art de séduire, Que d'elle-même elle eût pensé
Matthieu Lansberg est fameux : Ne faut-il pas être un grand homme Pour voir d'ici-bas les cieux? Mais quoique au mieux il prophétise, Quoique sans mécompte il prédise Les beaux jours, les jours pluvieux; Ce n'est point là ce que je prévienne Dans son ouvrage précieux. Le Calendrier, à mes yeux, Mérite encore la préférence; Non que je sois fort curieux De savoir les jours d'abstinence, Je me plais dans mon ignorance. Mais il enseigne exactement Dans quel jour il faut pour les belles Préparer un doux compliment, Ou des fleurs charmantes comme elle; Si chaque jour sur ce livret Je jettais un coup d'œil rapide, J'aurais offert un bouquet Pour la fête d'Adélaïde; J'aurais dépeint mille vertus Que font pardonner mille fautes; Les Rires à la suivre assidus, L'Amour lui remettant ses armes; Et j'aurais si bien retracé Ses talens, son art de séduire, Que d'elle-même elle eût pensé Ce que je tremble de lui dire. M. LEGAT. CONTRE L'AVARICE. ODE. QUE vois-je... funeste chimère, Soif insatiable d'avoir! Quel démon, quel bras téméraire Soutient ton magique pouvoir; Dans tes pièges honteux surprises Les âmes que tu tyrannises N'ont pas le bonheur d'en rougir; Esclave avili dans la gêne, L'homme rampe, adore la chaîne Que tu forgeas pour l'asservir. C'est par toi que ton cœur sauvage Est revêtu d'un triple airain; Son œil sec voit fondre l'orage Sur le reste du genre humain: Dans une paix douce et profonde, Où pour lui tout rit, tout abonde, Hors le plaisir de l'amitié, Il te doit le malheur extrême De penser qu'il ne faut pas même Ouvrir son âme à la pitié. Tel est le crime de l'Avare. Le Dieu qu'il encense est son or; L'intérêt sordide et barbare De cent clefs ferme son trésor: Le mépris des lois, le parjure, La haine des liens, et l'usure, Voilà ses communes vertus; Ainsi, l'homme à l'homme inutile Ne sourit qu'au dépôt stérile Grosi par des gains défendus; Il n'a pas un ami sincère; Jamais un souffle créateur, Pour rendre la vie à son frère, Ne fut avoué de son cœur: Son âme n'a
rampe, adore la chaîne Que tu forgeas pour l'asservir. C'est par toi que ton cœur sauvage Est revêtu d'un triple airain; Son œil sec voit fondre l'orage Sur le reste du genre humain: Dans une paix douce et profonde, Où pour lui tout rit, tout abonde, Hors le plaisir de l'amitié, Il te doit le malheur extrême De penser qu'il ne faut pas même Ouvrir son âme à la pitié. Tel est le crime de l'Avare. Le Dieu qu'il encense est son or; L'intérêt sordide et barbare De cent clefs ferme son trésor: Le mépris des lois, le parjure, La haine des liens, et l'usure, Voilà ses communes vertus; Ainsi, l'homme à l'homme inutile Ne sourit qu'au dépôt stérile Grosi par des gains défendus; Il n'a pas un ami sincère; Jamais un souffle créateur, Pour rendre la vie à son frère, Ne fut avoué de son cœur: Son âme n'a d'autre cortège Que la cohorte sacrilège Des desirs les plus monstrueux; Et dans sa criminelle ivresse Pour elle s'éteint l'allégresse Que respire un cœur vertueux. Le monde s'étonne et murmure; Hélas, du partage inégal Que souffre à regret la nature Entre le maître et le vassal: C'est un des jeux de la fortune. Et parmi la foule importune Qui court encenser ses autels; Soit aveuglement, soit caprices, Elle couronne plus de vices Que de vertus chez les mortels. Malheur aux âmes dédaignées Des faux grands que Plutus a faits! Le monde en a de généreuses, Chez qui l'or se change en bienfaits. Sous leurs lambris, le rang s'abaisse; La vertu qu'ailleurs on délaisse Ose s'y plaindre de son sort; Et pour augmenter ses disgrâces, Ne voit point marcher sur ses traces Le mépris, pire que la mort. L'Autel, les Arts et la Patrie, Tour à tour partagent leurs soins; Par eux l'impuissante industrie Respire à l'abri des besoins: Ainsi que la douce rosée Au sein d'une terre embrasée Féconde un brûlant végétal; Grace à leurs sublimes largesses, Le monsieur doit des richesses Dont ils ont été le canal. L'Avare outrage la nature, Il en a brisé tous les nœuds; De
de la fortune. Et parmi la foule importune Qui court encenser ses autels; Soit aveuglement, soit caprices, Elle couronne plus de vices Que de vertus chez les mortels. Malheur aux âmes dédaignées Des faux grands que Plutus a faits! Le monde en a de généreuses, Chez qui l'or se change en bienfaits. Sous leurs lambris, le rang s'abaisse; La vertu qu'ailleurs on délaisse Ose s'y plaindre de son sort; Et pour augmenter ses disgrâces, Ne voit point marcher sur ses traces Le mépris, pire que la mort. L'Autel, les Arts et la Patrie, Tour à tour partagent leurs soins; Par eux l'impuissante industrie Respire à l'abri des besoins: Ainsi que la douce rosée Au sein d'une terre embrasée Féconde un brûlant végétal; Grace à leurs sublimes largesses, Le monsieur doit des richesses Dont ils ont été le canal. L'Avare outrage la nature, Il en a brisé tous les nœuds; De son âme insensible et dure Fouillons le repaire hideux; Cruel à lui-même, il refuse Aux pauvres soutiens dont il use Leur plus innocent appareil; Et le noir souci qui l'accable Avec lui se levant de table, Le suit dans les bras du sommeil. Les Dieux n'ont-ils point de colère Pour qui ne les imite pas? Ou, s'il n'est plus de bien à faire, L'or oisif a-t-il des appas? D'héritiers une troupe avide Invoque le jour peu rapide Qui l'empêche, hélas! d'en jouir, Ou peut-être un bras sanguinaire De l'Avare purgeant la terre Aura soin de les prévenir. Laissons-le chargé d'infamie Arriver à son dernier jour; L'acier de la Parque ennemie Viendra l'immoler à son tour: Dans l'enceinte de ce lieu sombre, Où la mort pâle de son ombre Couvre son cadavre odieux, Je vois le néant lui l'opprime, Et pas un des Cieux qui n'estime Son trépas un présent des Dieux. M. THIRIOT. LE MORIBOND PRÉVOYANT. CONTÉ. Un grand Seigneur, valeureux Capitaine, Qui dans Paris possédait un hôtel, S'y trouvant pris d'un mal mortel, Fut averti de sa fin très prochaine. « Cent fois, dit-il, j'ai vu de près la mort » Et sans frayeur j'envisage mon sort. Ça, puisqu'il
qui ne les imite pas? Ou, s'il n'est plus de bien à faire, L'or oisif a-t-il des appas? D'héritiers une troupe avide Invoque le jour peu rapide Qui l'empêche, hélas! d'en jouir, Ou peut-être un bras sanguinaire De l'Avare purgeant la terre Aura soin de les prévenir. Laissons-le chargé d'infamie Arriver à son dernier jour; L'acier de la Parque ennemie Viendra l'immoler à son tour: Dans l'enceinte de ce lieu sombre, Où la mort pâle de son ombre Couvre son cadavre odieux, Je vois le néant lui l'opprime, Et pas un des Cieux qui n'estime Son trépas un présent des Dieux. M. THIRIOT. LE MORIBOND PRÉVOYANT. CONTÉ. Un grand Seigneur, valeureux Capitaine, Qui dans Paris possédait un hôtel, S'y trouvant pris d'un mal mortel, Fut averti de sa fin très prochaine. « Cent fois, dit-il, j'ai vu de près la mort » Et sans frayeur j'envisage mon sort. Ça, puisqu'il faut que dans peu je trépassé, Je ne veux point qu'on m'enterre à Paris; J'aime bien mieux qu'au sein de mon pays, Parmi les miens, on loge ma carcasse; Et c'est à toi, mon fidèle Billard, Que je commets aujourd'hui la besogne De convoyer mon triste corbillard. Je compte sur toi, bien que tu sois ivrogne, Que jusqu'au bout tu seras bon valet, Et n'auras point assez peu de vergogne, Quand nous prendrons la route de Gascogne, Pour m'arrêter au moindre cabaret. M. HARDUIN, Secrétaire de l'Académie d'Arras. À ANETTE. QUE rien jamais ne t'inquiette: Vivons pour nous aimer, Annette, Vivons pour nous aimer toujours. Ah! donnons-nous encore tous les noms de tendresse Que nous trouvions si doux, quand, Amant & Maîtresse, Nous soupirions nos premières amours. Multiplions les heures fortunées, Si chères à nos cœurs, si rapides, hélas! Mais par le plaisir couronnées, Laissons tranquillement s'écouler les années Mettons-les à profit, & ne les comptons pas. M. MERARD DE SAINT-JUST. BILLET IMPROMPTU. A lui... pour lui emprunter les poésies de M. Ménard de Saint-Just. L'Occasion & le moment: C'est le titre, dis-tu, de ce Recueil charmant, Que chez Didot l'aîné Merard vient de produire. Moi qui connais l'Auteur, &
toi, bien que tu sois ivrogne, Que jusqu'au bout tu seras bon valet, Et n'auras point assez peu de vergogne, Quand nous prendrons la route de Gascogne, Pour m'arrêter au moindre cabaret. M. HARDUIN, Secrétaire de l'Académie d'Arras. À ANETTE. QUE rien jamais ne t'inquiette: Vivons pour nous aimer, Annette, Vivons pour nous aimer toujours. Ah! donnons-nous encore tous les noms de tendresse Que nous trouvions si doux, quand, Amant & Maîtresse, Nous soupirions nos premières amours. Multiplions les heures fortunées, Si chères à nos cœurs, si rapides, hélas! Mais par le plaisir couronnées, Laissons tranquillement s'écouler les années Mettons-les à profit, & ne les comptons pas. M. MERARD DE SAINT-JUST. BILLET IMPROMPTU. A lui... pour lui emprunter les poésies de M. Ménard de Saint-Just. L'Occasion & le moment: C'est le titre, dis-tu, de ce Recueil charmant, Que chez Didot l'aîné Merard vient de produire. Moi qui connais l'Auteur, & sais pertinemment Quels sons doux & légers il tire de sa lyre, Si j'ai l'occasion, par tes soins, de le lire, J'en trouverai bien le moment. M. DE LAUS DE Bois. L'EXCUSE. CONTE. Un certain Baron, d'humeur atrabilaire, Prit un valet pour le servir; Mais trop souvent le pauvre hére Témoignage d'une injuste colère, Prêta son dos pour l'assouvir. Ne s'en souvint jamais; & toujours intraitable, Le noble était moins noir, mais plus méchant qu'un diable; Tout semblait à ses yeux n'offrir qu'un trifle objet, Où son mouchoir tombait par terre, Si l'on cassait un verre, C'était la faute du valet. Si quelquefois il arrivait Qu'un ragoût remis sur la table Fût trouvé mauvais, détestable, C'était Jasmin qui l'avait fait; Et si dans le fond de son âme Monsieur en voulait à Madame, Jasmin recevait le soufflet. Enfin dans cette servitude, Il lui fit prendre l'habitude De répéter soir & matin: « Pourquoi donc s'en prendre à Jasmin ? » Il arriva qu'à sa famille L'Hymen donnant un rejeton, On vint demander au Baron : Quel enfant ? -Ventre bleu! quel enfant? Une fille. J'eusse été si content de me voir un garçon; Mais voyez ce benêt comme il est-là
Témoignage d'une injuste colère, Prêta son dos pour l'assouvir. Ne s'en souvint jamais; & toujours intraitable, Le noble était moins noir, mais plus méchant qu'un diable; Tout semblait à ses yeux n'offrir qu'un trifle objet, Où son mouchoir tombait par terre, Si l'on cassait un verre, C'était la faute du valet. Si quelquefois il arrivait Qu'un ragoût remis sur la table Fût trouvé mauvais, détestable, C'était Jasmin qui l'avait fait; Et si dans le fond de son âme Monsieur en voulait à Madame, Jasmin recevait le soufflet. Enfin dans cette servitude, Il lui fit prendre l'habitude De répéter soir & matin: « Pourquoi donc s'en prendre à Jasmin ? » Il arriva qu'à sa famille L'Hymen donnant un rejeton, On vint demander au Baron : Quel enfant ? -Ventre bleu! quel enfant? Une fille. J'eusse été si content de me voir un garçon; Mais voyez ce benêt comme il est-là tranquille ! Hélas ! dit le valet, je plains votre destin; Cet accident peut bien remuer votre bile; Mais, ma foi, ce n'est pas la faute de Jasmin. M. RAT. LA LINOTTE. FABLE. A certaine linotte un jour on enleva Le précieux trésor qui tenait enfermée Sa tendre fèvre avec la couvée; Une perfide main avait fait ce coup-là. C'était le premier fruit d'un heureux hyménée; C'était sa richesse & son bien; C'était tout : jugez donc combien fut affligée Cette bonne mère, à qui rien Au monde entier plus cher que sa nichée. Elle va conter son malheur Dans tout le voisinage. On la plaint; mais qu'y faire ? Il faut vous consoler, lui dit-on, vos petits Sont peut-être en bon lieu, bien choyés, bien nourris. -S'ils vivaient seulement! répond la tendre mère. -Ah ! croyez que les Dieux en auront eu pitié; Croyez que de leurs jours le fil si délié N'a point senti la main de la parque cruelle. -Et quand cela serait, dit-elle, Quand la main du trépas les aurait respectés, La perte pour mon cœur en est-elle moins dure ? D'un autre ils prennent leur pâture; Par un autre ils sont caressés; Un autre a
la couvée; Une perfide main avait fait ce coup-là. C'était le premier fruit d'un heureux hyménée; C'était sa richesse & son bien; C'était tout : jugez donc combien fut affligée Cette bonne mère, à qui rien Au monde entier plus cher que sa nichée. Elle va conter son malheur Dans tout le voisinage. On la plaint; mais qu'y faire ? Il faut vous consoler, lui dit-on, vos petits Sont peut-être en bon lieu, bien choyés, bien nourris. -S'ils vivaient seulement! répond la tendre mère. -Ah ! croyez que les Dieux en auront eu pitié; Croyez que de leurs jours le fil si délié N'a point senti la main de la parque cruelle. -Et quand cela serait, dit-elle, Quand la main du trépas les aurait respectés, La perte pour mon cœur en est-elle moins dure ? D'un autre ils prennent leur pâture; Par un autre ils sont caressés; Un autre a le plaisir de les voir à toute heure: J'en suis seule privée.... il faudra que j'en meure. -Mais si l'on a pour eux des soins vifs, empressés..., On n'en aura jamais assez. Cet autre, est-ce une mère attentive, zélée, Sachant ce qu'ils lui faut, & ce qui leur nuirait ? Cette main qui sous eux arrange le duvet, Par l'Amour est-elle guidée ? Pour ceux qui lui doivent le jour Tels sont les soucis d'une mère. Sa tendresse est jalouse, inquiète, sincère; C'est le chef-d'œuvre de l'amour. M. l'Abbé AUBERT. À MADEMOISELLE D.... Très jeune personne que faisant portée aujourd'hui dans mes bras. HÉLÈNE en solâtrant j'osais porter D.... Et mes bras se plaisaient sous ce léger fardeau. Un certain trouble aussitôt, en ce doux exercice, S'emparant de mon cœur veut que je le finisse. "Quelle vaine frayeur ! dit en riant quelqu'un ; Ce n'est qu'un enfant. —Oui, mais l'Amour en est un. M. le Chevalier DUMESNIL, Capitaine au Corps Royal du Génie. À MADEMOISELLE..., STANCES. AIMÉS, aimez, jeune bergère Aimez d'autres amants, Qui désirant vous plaire Vous font mille serments; Leur adresse est extrême Pour paraître confiants : Pour moi, je dis que j'aime Voilà tous mes serments.
Cette main qui sous eux arrange le duvet, Par l'Amour est-elle guidée ? Pour ceux qui lui doivent le jour Tels sont les soucis d'une mère. Sa tendresse est jalouse, inquiète, sincère; C'est le chef-d'œuvre de l'amour. M. l'Abbé AUBERT. À MADEMOISELLE D.... Très jeune personne que faisant portée aujourd'hui dans mes bras. HÉLÈNE en solâtrant j'osais porter D.... Et mes bras se plaisaient sous ce léger fardeau. Un certain trouble aussitôt, en ce doux exercice, S'emparant de mon cœur veut que je le finisse. "Quelle vaine frayeur ! dit en riant quelqu'un ; Ce n'est qu'un enfant. —Oui, mais l'Amour en est un. M. le Chevalier DUMESNIL, Capitaine au Corps Royal du Génie. À MADEMOISELLE..., STANCES. AIMÉS, aimez, jeune bergère Aimez d'autres amants, Qui désirant vous plaire Vous font mille serments; Leur adresse est extrême Pour paraître confiants : Pour moi, je dis que j'aime Voilà tous mes serments. Lorsqu'ils vantent sans cesse Vos grâces, vos appas, Ils osent leur tendresse Et ne la donnent pas; À Lise ils font encore Les aveux les plus doux; Pour moi, je vous adore, Et ne le dis qu'à vous. Craignez, jeune bergère, Leur esprit séduisant; Sur-tout dans l'art de plaire Redoutez leur talent. Ils ont un doux langage, Un langage flatteur; Ils ont tout en partage, Mais ils n'ont pas mon cœur. M. BAUGIN, Membre des Antiquités de Cassel. RÉPONSE À la pièce précédente. Sois sûre d'une bergère Qui t'a donné sa foi ; Le désir de te plaire Est mon unique loi : Le soir quand je soupire, Te voyant près de moi, Faut-il toujours t'instruire, Ingrat, que c'est pour toi ? Des bergers du village Je méprise l'ardeur ; Cher Damon, leur hommage Ne peut flatter mon cœur ; Envain de leur martyre Ils viennent m'assurer ; Ils ont tous l'art de dire, Et toi l'art d'inspirer. On me voit d'un air triste Souvent suivre tes pas ; J'ignore si j'existe Quand je ne te vois pas. Ah ! ma plus douce envie Est de bien t'enflammer : Que m'importe la vie, Si ce n'est pour t'aimer ! DISTIQUE