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la prudence en ces matières, vous savez !... Enfin, on demeure ainsi l'être désirable. Et rien ne presse, grands dieux, d'entrer plus tôt dans cette manière de couvent pour gens du monde qu'est le mariage. Nous y voilà... ou plutôt, voici l'heure venue de faire entrer cet oiseau charmant qu'était la jeune fille uruguayenne dans la cage matrimoniale. Car si les fenêtres ont des balcons pour des jeunes filles, elles se referment avec des barreaux de fer sur les femmes mariées. Le moment est échu d'être sage ; mais sage d'une sagesse d'autant plus terrible qu'elle menace de durer toute la vie. C'est que la femme mariée doit se soumettre au code rigide des mœurs : 1° Une femme ne doit jamais recevoir un "homme dans sa propre maison. Pays cruel, où l'on ose la franchise de ne pas croire à l'amitié entre un homme et une femme ; où un des plus grands poètes uruguayens, de la meilleure société, affirmait un jour dans un des salons les plus cotés de Montevideo qu'un homme va toujours voir une femme dans un but déterminé. (Reste à savoir lequel, mais nous n'avons plus assez d'illusions !...) 2° Un philosophe a prétendu, je crois, que la théorie se dégageait naturellement des faits. Or, un jour, un célèbre médecin venu de France s'en fut à Montevideo pour y répandre la bonne parole. L'enthousiasme uruguayen décida de lui offrir un banquet. Mais sa femme l'escortait. Qu'en faire ? Où la mettre ? Une femme !... Comment dissimuler cette erreur du genre humain ? Or, il arriva ce que, grâce aux trouvailles du génie masculin, il arrive presque toujours, on eut une idée : le banquet pour hommes fut offert dans la grande salle, et celui pour dames fut servi à part, dans un joli réduit qu'on serait quand même tenté de nommer l'office. 3° Aux courses, les femmes ne vont pas. Au café, les femmes ne vont pas. Dans la rue, avec un homme, elles ne s'arrêtent pas. Et puis, on ne leur demande que de se taire... Alors, il nous semble qu'une mélancolie doit
crois, que la théorie se dégageait naturellement des faits. Or, un jour, un célèbre médecin venu de France s'en fut à Montevideo pour y répandre la bonne parole. L'enthousiasme uruguayen décida de lui offrir un banquet. Mais sa femme l'escortait. Qu'en faire ? Où la mettre ? Une femme !... Comment dissimuler cette erreur du genre humain ? Or, il arriva ce que, grâce aux trouvailles du génie masculin, il arrive presque toujours, on eut une idée : le banquet pour hommes fut offert dans la grande salle, et celui pour dames fut servi à part, dans un joli réduit qu'on serait quand même tenté de nommer l'office. 3° Aux courses, les femmes ne vont pas. Au café, les femmes ne vont pas. Dans la rue, avec un homme, elles ne s'arrêtent pas. Et puis, on ne leur demande que de se taire... Alors, il nous semble qu'une mélancolie doit les prendre parfois et qu'elles peuvent, au loisir des longues journées, méditer sur un thème analogue à celui-ci : — Est-il bien nécessaire d'être jolie pour un miroir désabusé ou pour mon mari qui, l'habitude aidant, me regardera chaque jour avec moins d'admiratif étonnement ? Réflexion d'autant plus chargée d'amertume que ledit mari sait trouver de sa maison la porte de sortie, pour aller s'amuser je ne sais où, mais enfin s'amuser ! Seulement, cette réflexion, c'est nous, Européennes, pourries de théories féministes, qui la faisons, et non pas nos sages Uruguayennes. Elles se contentent d'accomplir leur devoir social, qui est de rester seules et sages dans leur sagesse chez elles et d'élever sagement des enfants bien sages pour le plus grand honneur de leur famille et de leur pays. Tout le bonheur domestique et national réside en ce courage féminin, beaucoup plus grand, croyez-moi, que celui qui consiste à se jeter, sans qu'on nous en ait priées, dans la bataille sociale, qui s'engage et se gagne parfaitement sans notre intervention. Allons ! ce n'est pas l'Uruguay qui devra se mettre en marche vers l'Europe, ni surtout les Européennes qui devront se croire obligées de plagier leurs demi-soeurs, Américaines du
que ledit mari sait trouver de sa maison la porte de sortie, pour aller s'amuser je ne sais où, mais enfin s'amuser ! Seulement, cette réflexion, c'est nous, Européennes, pourries de théories féministes, qui la faisons, et non pas nos sages Uruguayennes. Elles se contentent d'accomplir leur devoir social, qui est de rester seules et sages dans leur sagesse chez elles et d'élever sagement des enfants bien sages pour le plus grand honneur de leur famille et de leur pays. Tout le bonheur domestique et national réside en ce courage féminin, beaucoup plus grand, croyez-moi, que celui qui consiste à se jeter, sans qu'on nous en ait priées, dans la bataille sociale, qui s'engage et se gagne parfaitement sans notre intervention. Allons ! ce n'est pas l'Uruguay qui devra se mettre en marche vers l'Europe, ni surtout les Européennes qui devront se croire obligées de plagier leurs demi-soeurs, Américaines du Nord. Non ! Tant d'illusions sont dues à un temps de crise. Mais nous savons bien que notre future évolution sera rétrograde. Que nos filles auront les cheveux longs, même si les nôtres refusent de repousser. Et qu'elles attendront, les yeux pudiquement baissés, que ce soient les jeunes gens qui viennent vers elles et les demandent en mariage. Christiane Fourmer. UNE JEUNE URUGUAYENNE — 25 Un chemin entre étudié C'est de préférence dans une pièce spacieuse que l'on installe le studio. Eclairé par plusieurs fenêtres, dégagé par plusieurs portes, il présente cet aspect clair, spacieux, gai et aéré qui fait le charme de la pièce où l'on aime vivre, travailler, recevoir ses amis. Le studio est donc meublé pour le travail et le repos. Dans un angle de la pièce, débordant devant une fenêtre, le divan représente, dans un bariolage amusant, le confort de ses tentures et de ses coussins, en opposition avec la rigidité un peu massive de la table à écrire, des casiers à livres et du grand piano sombre qui occupe un autre coin de la pièce. Sur ce projet, le coin du divan est décoré de tentures épaisses et solides, aux dessins de lignes et de
viennent vers elles et les demandent en mariage. Christiane Fourmer. UNE JEUNE URUGUAYENNE — 25 Un chemin entre étudié C'est de préférence dans une pièce spacieuse que l'on installe le studio. Eclairé par plusieurs fenêtres, dégagé par plusieurs portes, il présente cet aspect clair, spacieux, gai et aéré qui fait le charme de la pièce où l'on aime vivre, travailler, recevoir ses amis. Le studio est donc meublé pour le travail et le repos. Dans un angle de la pièce, débordant devant une fenêtre, le divan représente, dans un bariolage amusant, le confort de ses tentures et de ses coussins, en opposition avec la rigidité un peu massive de la table à écrire, des casiers à livres et du grand piano sombre qui occupe un autre coin de la pièce. Sur ce projet, le coin du divan est décoré de tentures épaisses et solides, aux dessins de lignes et de colorations barbares qu'une mode récente fit importer d'Afrique. On en trouve à fort bon marché dans les grands magasins. Une couverture africaine recouvre le divan, d'autres forment le fond s'arrêtant à la planchette où sont posés quelques bibelots de même provenance; une autre enfin forme le bas des grands rideaux dont le haut est fait de tissu uni, assorti de teinte au papier qui tapisse les murs. Ces rideaux, destinés à continuer le fond du divan et à masquer la fenêtre le soir, sont montés presque à plat. Avec de grands échantillons de velours, de drap, de la grosse toile à tapis aux violentes couleurs, on composera une série de coussins dans les tonalités et le style des tentures. L'ensemble en sera fort original. Marguy. — 26 (Suite.) ARTISTE reposait dans sa chambre où tout ce qu'un sens du luxe intelligent peut imaginer se trouvait rassemblé, pour le plaisir des yeux et le confort intime. Elle éprouvait encore dans tout son corps cette prostration qui l'avait envahie depuis son éveil nouveauvement de la veille. On eût dit que son sang avait quitté ses veines. La tête lui tournait rien qu'à la bouger sur l'oreiller brodé. Et une langueur pareille possédait
dont le haut est fait de tissu uni, assorti de teinte au papier qui tapisse les murs. Ces rideaux, destinés à continuer le fond du divan et à masquer la fenêtre le soir, sont montés presque à plat. Avec de grands échantillons de velours, de drap, de la grosse toile à tapis aux violentes couleurs, on composera une série de coussins dans les tonalités et le style des tentures. L'ensemble en sera fort original. Marguy. — 26 (Suite.) ARTISTE reposait dans sa chambre où tout ce qu'un sens du luxe intelligent peut imaginer se trouvait rassemblé, pour le plaisir des yeux et le confort intime. Elle éprouvait encore dans tout son corps cette prostration qui l'avait envahie depuis son éveil nouveauvement de la veille. On eût dit que son sang avait quitté ses veines. La tête lui tournait rien qu'à la bouger sur l'oreiller brodé. Et une langueur pareille possédait son âme ; cette jeune fille gâtée par la fortune, ne connaissant de la vie que sourires et amusements, éprise de toilettes, de bals, de plaisirs, était pour la première fois pénétrée d'une tristesse subtile et inconnaissable. Le timbre de la porte d'entrée retentit discrètement, et Martine ouvrit les yeux, guettant la visite. Mme Dangeville lui amena Luce et Stéphane. Elles étaient enveloppées de fourrures, ne dévoilant que leur frais visage rossi par le froid; elles tenaient chacune à la main une énorme botte de violettes, qu'elles posèrent en offrande sur le lit. — Eh bien ! ma chérie, comment te sens-tu ?... — Ma petite Martine, cela va mieux, j'espère ?... — Ce n'est pas encore merveilleux, intervint Mme Dangeville, et il faut que Minne consente à se soigner sérieusement, selon les prescriptions du docteur. — Qu'est-ce qu'il ordonne, le docteur ?... — Anémie profonde, grande fatigue nerveuse, trop de sorties le soir et de surexcitation. Un repos prolongé s'impose. — Pauvre chérie ! — Je m'accuse, continua Mme Dangeville, en posant sa belle main sur le front blême, d'avoir permis tant de soirées fatigantes, et le patinage, et les essayages répétés. — Oh ! Mammy, vous avez toujours
guettant la visite. Mme Dangeville lui amena Luce et Stéphane. Elles étaient enveloppées de fourrures, ne dévoilant que leur frais visage rossi par le froid; elles tenaient chacune à la main une énorme botte de violettes, qu'elles posèrent en offrande sur le lit. — Eh bien ! ma chérie, comment te sens-tu ?... — Ma petite Martine, cela va mieux, j'espère ?... — Ce n'est pas encore merveilleux, intervint Mme Dangeville, et il faut que Minne consente à se soigner sérieusement, selon les prescriptions du docteur. — Qu'est-ce qu'il ordonne, le docteur ?... — Anémie profonde, grande fatigue nerveuse, trop de sorties le soir et de surexcitation. Un repos prolongé s'impose. — Pauvre chérie ! — Je m'accuse, continua Mme Dangeville, en posant sa belle main sur le front blême, d'avoir permis tant de soirées fatigantes, et le patinage, et les essayages répétés. — Oh ! Mammy, vous avez toujours été si bonne ! s'écria Martine, les yeux déjà mouillés de larmes, incapable qu'elle était maintenant de surmonter toute émotion. — Trop indulgente... murmura la vieille dame au regard si doux sous ses cheveux cendrés; mais elle savait bien quel mobile avait toujours dicté sa tolérance. En recueillant l'enfant sans mère, elle lui avait voulu l'existence la plus facile ; il lui semblait que la sévérité aurait douloureusement blessé celle qui l'appelait « Mammy » mais qui n'était pas son enfant ; et puis encore, cette mère de deux grands fils s'était passionnément attachée à la petite Martine ; la parer et l'amuser était un peu prendre sa revanche sur le destin qui lui envoyait une fille si tard. Il y eut un de ces doux silences de la parfaite intimité. Assises chacune d'un côté du lit, les deux jeunes filles regardaient affectueusement leur amie, si blanche parmi d'autres blancheurs : son paletot de lit ourlé de cygne, la grande couverture de fourrure, la peau d'ours blanc jetée sur le tapis gris perle... — Aujourd'hui, tu as l'air de la princesse des neiges, dit Luce. Martine sourit. Ce titre de princesse lui était familièrement donné par ses proches, pour sa
mère, elle lui avait voulu l'existence la plus facile ; il lui semblait que la sévérité aurait douloureusement blessé celle qui l'appelait « Mammy » mais qui n'était pas son enfant ; et puis encore, cette mère de deux grands fils s'était passionnément attachée à la petite Martine ; la parer et l'amuser était un peu prendre sa revanche sur le destin qui lui envoyait une fille si tard. Il y eut un de ces doux silences de la parfaite intimité. Assises chacune d'un côté du lit, les deux jeunes filles regardaient affectueusement leur amie, si blanche parmi d'autres blancheurs : son paletot de lit ourlé de cygne, la grande couverture de fourrure, la peau d'ours blanc jetée sur le tapis gris perle... — Aujourd'hui, tu as l'air de la princesse des neiges, dit Luce. Martine sourit. Ce titre de princesse lui était familièrement donné par ses proches, pour sa joliesse racée, pour la grâce languide et un peu hautaine qu'elle mettait à ses moindres gestes. Si jeune qu'elle fût, elle recevait les hommages comme chose due, et ses succès mondains, bien qu'elle dédaignît de le montrer, lui tenaient fort à coeur. — Il fait très froid dehors, n'est-ce pas ?... — Oui, ce février est glacial. — Tu ne sortiras pas avant les beaux jours, Minne. Le docteur a dit que dans ton état d'affaiblissement, tu risquerais de prendre mal. — Comme je vais m'ennuyer... — Mais non, chérie, tu verras ; nous viendrons te tenir compagnie. — C'est cela, revenez demain, approuva Mammy. Mais pour aujourd'hui il ne faut pas la fatiguer davantage. Et, avec de tendres effusions, les deux adolescentes prirent congé. Le lendemain et les jours suivants, la princesse Martine tint cours ouverte dans sa chambre et, quand elle put se lever, dans son petit boudoir. Enveloppée d'une souple et moelleuse robe blanche, au fond d'un grand fauteuil baignoire, elle recevait ses amies qui, avec une fidélité charmante et empressée, venaient passer de longues heures près d'elle. Par moments, Mammy entr'ouvrait la porte ; son beau visage aux lignes pleines, surmonté de fins cheveux argentés apparaissait,
?... — Oui, ce février est glacial. — Tu ne sortiras pas avant les beaux jours, Minne. Le docteur a dit que dans ton état d'affaiblissement, tu risquerais de prendre mal. — Comme je vais m'ennuyer... — Mais non, chérie, tu verras ; nous viendrons te tenir compagnie. — C'est cela, revenez demain, approuva Mammy. Mais pour aujourd'hui il ne faut pas la fatiguer davantage. Et, avec de tendres effusions, les deux adolescentes prirent congé. Le lendemain et les jours suivants, la princesse Martine tint cours ouverte dans sa chambre et, quand elle put se lever, dans son petit boudoir. Enveloppée d'une souple et moelleuse robe blanche, au fond d'un grand fauteuil baignoire, elle recevait ses amies qui, avec une fidélité charmante et empressée, venaient passer de longues heures près d'elle. Par moments, Mammy entr'ouvrait la porte ; son beau visage aux lignes pleines, surmonté de fins cheveux argentés apparaissait, et contemplait en souriant le cercle juvénile. Il y avait là : Claude, à qui l'on demandait souvent de chanter ; les jumelles, Marie-Louise et Jeanne-Marie, plus rapprochées par leurs dissemblances que par une parité parfaite ; Raymonde, rieuse et curieuse, et Luce, naturellement, plus silencieuse qu'aucune, mais toujours plus proche par la pensée. Stéphane était plus rare ; moins libre que les autres, elle suivait des études régulières en vue d'examens. Elle voulait faire son droit, et la fréquentation des livres avait mis quelque plomb dans cette jeune cervelle. Ces adolescentes au clair visage, tendrement unies comme on l'est à cet âge où l'amitié, point encore combattue par l'amour, a tant d'enthousiasme et de ferveur, se racontaient inlassablement l'une à l'autre, et se réalisaient mieux dans leur bavardage que dans leurs actions insignifiantes. Elles organisaient leur future existence. Le désir de vivre confine toujours au désir de vieillir. Elles se projetaient passionnément dans un avenir, espéré tout proche, où chacune d'elles découvrirait le secret de la vie en connaissant l'amour. Quel eut été leur plus cher entretien, sinon l'enchanteur mystérieux qu'elles attendaient, qu'elles appelaient, avec une foi si ingénue en sa magnanimité ?... Sans doute, elles étaient instruites des
proche par la pensée. Stéphane était plus rare ; moins libre que les autres, elle suivait des études régulières en vue d'examens. Elle voulait faire son droit, et la fréquentation des livres avait mis quelque plomb dans cette jeune cervelle. Ces adolescentes au clair visage, tendrement unies comme on l'est à cet âge où l'amitié, point encore combattue par l'amour, a tant d'enthousiasme et de ferveur, se racontaient inlassablement l'une à l'autre, et se réalisaient mieux dans leur bavardage que dans leurs actions insignifiantes. Elles organisaient leur future existence. Le désir de vivre confine toujours au désir de vieillir. Elles se projetaient passionnément dans un avenir, espéré tout proche, où chacune d'elles découvrirait le secret de la vie en connaissant l'amour. Quel eut été leur plus cher entretien, sinon l'enchanteur mystérieux qu'elles attendaient, qu'elles appelaient, avec une foi si ingénue en sa magnanimité ?... Sans doute, elles étaient instruites des données de l'amour. Et pourtant elles gardaient ce duvet d'innocence que l'on dénie actuellement aux jeunes filles. Elles étaient averties, et cependant naïves, contraste qui s'accorde mieux qu'on ne le pense, et plus souvent qu'on ne le croit. C'étaient vraiment des âmes d'aube. La vie les avait si bien gardées ! Privilégiées de la fortune, défendues socialement, elles ignoraient les basses réalités que d'autres apprennent en ouvrant les yeux sur le monde. Souvent l'une d'elles disait à Martine : — Tu n'as pas voix au chapitre, tu es hors concours. La différenciation flattait profondément Martine ; elle éprouvait le sentiment, commun aux jeunes fiancées, d'avoir en effet fixé sa vie, réussi la partie difficile, et d'être désormais intimement détachée de celles dont le sort demeurait incertain. À propos du prince Charmant qu'elles brûlaient de rencontrer, Luce demanda un jour à Stéphane, plus réservée sur ce sujet : — Est-ce que tu n'es pas aussi impatiente de le connaître ?... Elle répondit, avec quelque hésitation : — Il me semble qu'on ne sait pas aimer, comme cela, du jour au lendemain ; il faut s'y préparer. Un cœur trop jeune, d'ailleurs, est bien prompt à s'abuser... Il y a trois ans,
! Privilégiées de la fortune, défendues socialement, elles ignoraient les basses réalités que d'autres apprennent en ouvrant les yeux sur le monde. Souvent l'une d'elles disait à Martine : — Tu n'as pas voix au chapitre, tu es hors concours. La différenciation flattait profondément Martine ; elle éprouvait le sentiment, commun aux jeunes fiancées, d'avoir en effet fixé sa vie, réussi la partie difficile, et d'être désormais intimement détachée de celles dont le sort demeurait incertain. À propos du prince Charmant qu'elles brûlaient de rencontrer, Luce demanda un jour à Stéphane, plus réservée sur ce sujet : — Est-ce que tu n'es pas aussi impatiente de le connaître ?... Elle répondit, avec quelque hésitation : — Il me semble qu'on ne sait pas aimer, comme cela, du jour au lendemain ; il faut s'y préparer. Un cœur trop jeune, d'ailleurs, est bien prompt à s'abuser... Il y a trois ans, j'ai été très éprise d'un de mes cousins. C'est un garçon, je m'en rends compte maintenant, parfaitement nul. Je ne m'en apercevais pas alors parce que mon caractère n'était pas formé. Si je l'avais épousé, comme c'était à ce moment mon rêve, je serais bien malheureuse ! — Mais tu pourrais rencontrer aujourd'hui quelqu'un digne de toi ! — C'est moi qui crains de n'être pas digne de celui que j'espère ! Evidemment, comme vous, je souhaite passionnément d'aimer ; mais je ne voudrais pas que ce fût tout de suite. J'espère m'enrichir, m'augmenter ; j'ai conscience que tout de même il faut mériter la rencontre magnifique. Je prépare en moi celle qui sera aimée un jour, en étant digne de l'être... Je ressens, dans cette attente, une sorte de crainte vague et respectueuse, oui, un effroi plutôt que votre empressement hâtif... En vérité, je ne me sens pas prête... Elles n'avaient pas toujours la liberté des complètes expansions, car François passait la majeure partie de ses journées auprès de sa fiancée. Il arrivait, léger, souriant, les mains chargées de fleurs ou de boîtes de bonbons. — Ma place aux pieds de ma princesse, disait-il en s'asseyant sur un coussin.
pourrais rencontrer aujourd'hui quelqu'un digne de toi ! — C'est moi qui crains de n'être pas digne de celui que j'espère ! Evidemment, comme vous, je souhaite passionnément d'aimer ; mais je ne voudrais pas que ce fût tout de suite. J'espère m'enrichir, m'augmenter ; j'ai conscience que tout de même il faut mériter la rencontre magnifique. Je prépare en moi celle qui sera aimée un jour, en étant digne de l'être... Je ressens, dans cette attente, une sorte de crainte vague et respectueuse, oui, un effroi plutôt que votre empressement hâtif... En vérité, je ne me sens pas prête... Elles n'avaient pas toujours la liberté des complètes expansions, car François passait la majeure partie de ses journées auprès de sa fiancée. Il arrivait, léger, souriant, les mains chargées de fleurs ou de boîtes de bonbons. — Ma place aux pieds de ma princesse, disait-il en s'asseyant sur un coussin. On bavardait, on riait, on grillait de fines cigarettes, on écoutait les vers du jeune poète, qu'il lisait sans avoir l'air de se prendre lui-même au sérieux. La femme de chambre apportait le thé sur la petite table roulante, et c'était alors le délicieux manège du service délicat, qui tient toujours un peu de la dînette. — Voici le meilleur moment de la journée, s'écriait Martine, une flamme de plaisir sur ses joues pâles. N'est-ce pas qu'il fait bon vivre ? n'est-ce pas qu'on est bien ici ?... De fait, le petit salon était tiède et clos. Les rideaux, tirés sur la rue où régnait déjà la nuit froide de février, étouffant tout bruit du dehors. Malgré le radiateur, le feu dansait dans la cheminée; deux ou trois lampes répandaient une lumière amortie, et cette jeunesse joyeuse savourait les toasts brûlants, les petits fours glacés et le thé odorant. Ici, tout est beauté, luxe, calme et volupté... déclamait François. Un peu de lait, ma chérie ?... Martine se couchait de bonne heure ; on lui servait son dîner au lit, sur un plateau éclairé de dentelles : un potage fluide, un blanc de poulet, une crème, repas appétissant de convalescente.