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cochon de payant. Alors messieurs les directeurs se sont rabattus sur une position de repli. Et leur suprême pensée est la diminution des cachets. Il y a actuellement des vedettes qui, comme Wistinguett, touchent 5,000 francs par soirée; Il y avait une solution simple et radicale : supprimer les vedettes. C'est ce que nous ou moi lussions fait en pareil cas. Mais ces messieurs ne s'y sont pas arrêtés. Pas une minute, ils n'ont songé à se priver du concours de ces gloires de la scène dont le nom, sur les affiches, annonce la recette. Et ils proposent tout bonnement que les cachets des vedettes soient ramenés au prix unique de 500 francs. Le tout est de savoir si les vedettes accepteront bénévolement cette honnête proposition. Pour les y engager, on leur offre un petit pourcentage sur la recette. Mais nous devons le reconnaître loyalement, les vedettes ne manifestent aucun enthousiasme, estimant avec le vieux proverbe, qu'un bon « tiens » vaut mieux que deux « tu l'auras »... Car elles ont de la méfiance, les vedettes. À propos de cette petite combinaison de pourcentage, on conte une anecdote assez savoureuse, qui n'est pas faite pour diminuer la méfiance des vedettes. Il y a quelques années, un comique très aimé du public — pourquoi ne pas le nommer, c'est l'excellent Vilbert — Vilbert, donc, qui n'avait pas encore joué Mon curé chez les riches, mais que les directeurs se disputaient déjà, fut engagé par l'un d'eux pour créer une opérette nouvelle. On lui offrait un cachet modeste, mais augmenté d'un sérieux pourcentage sur la recette. Ainsi, lui expliquait-on, son prestige justifié sur le public serait rémunéré au prorata des résultats tangibles. L'artiste accepta. On lui remit un contrat, stipulant engagement réciproque. Mais à sa grande surprise, il s'aperçut que le chiffre du pourcentage n'y figurait pas. L'engagement stipulait bien que M. Vilbert toucherait... p. 0/0, au-dessus d'une recette de ... Mais combien pour cent? Ce n'était pas indiqué, non plus que le minimum de recette au-dessus duquel il devait toucher. Il en fit l'observation au cours des répétitions. — Vous
vedettes. Il y a quelques années, un comique très aimé du public — pourquoi ne pas le nommer, c'est l'excellent Vilbert — Vilbert, donc, qui n'avait pas encore joué Mon curé chez les riches, mais que les directeurs se disputaient déjà, fut engagé par l'un d'eux pour créer une opérette nouvelle. On lui offrait un cachet modeste, mais augmenté d'un sérieux pourcentage sur la recette. Ainsi, lui expliquait-on, son prestige justifié sur le public serait rémunéré au prorata des résultats tangibles. L'artiste accepta. On lui remit un contrat, stipulant engagement réciproque. Mais à sa grande surprise, il s'aperçut que le chiffre du pourcentage n'y figurait pas. L'engagement stipulait bien que M. Vilbert toucherait... p. 0/0, au-dessus d'une recette de ... Mais combien pour cent? Ce n'était pas indiqué, non plus que le minimum de recette au-dessus duquel il devait toucher. Il en fit l'observation au cours des répétitions. — Vous comprenez bien, lui fut-il répondu, que je ne pourrai fixer ces chiffres que lorsque je connaîtrai le montant exact de mes frais journaliers. Attendez quelques jours... Il attendit. Rien ne vint. Il réclama. On lui fit comprendre qu'il manquait de tact. Bref, les représentations commencèrent sans que les blancs du contrat eussent été remplis. Après quoi, le directeur partit en voyage. Quand il revint la pièce n'était plus sur l'affiche. Mais Vilbert a gardé le contrat... à titre de curiosité. Une visite qui s'impose Suivant pas à pas le goût du public, et particulièrement celui des connaisseurs, M. Paul Givord a su créer et diffuser une série de modèles inédits à prix différents, et, grâce aux soins apportés à la fabrication, à la sélection du bois, à une note d'art constamment observée, il est arrivé à satisfaire les plus difficiles. Et cela, dans les conditions les plus avantageuses, vendant sa production directement au public, sans intermédiaire. Ses usines, des mieux outillées, ne sont pas des usines imaginaires ; il est facile de s'en rendre compte en s'y adressant directement. 22, rue Marsoulan Paris. (Did. 04-28.). À la Régie Beaucoup de fumeurs seront heureux d'apprendre que la Régie met en vente,
contrat eussent été remplis. Après quoi, le directeur partit en voyage. Quand il revint la pièce n'était plus sur l'affiche. Mais Vilbert a gardé le contrat... à titre de curiosité. Une visite qui s'impose Suivant pas à pas le goût du public, et particulièrement celui des connaisseurs, M. Paul Givord a su créer et diffuser une série de modèles inédits à prix différents, et, grâce aux soins apportés à la fabrication, à la sélection du bois, à une note d'art constamment observée, il est arrivé à satisfaire les plus difficiles. Et cela, dans les conditions les plus avantageuses, vendant sa production directement au public, sans intermédiaire. Ses usines, des mieux outillées, ne sont pas des usines imaginaires ; il est facile de s'en rendre compte en s'y adressant directement. 22, rue Marsoulan Paris. (Did. 04-28.). À la Régie Beaucoup de fumeurs seront heureux d'apprendre que la Régie met en vente, dans les principaux débits, des cigares Floridas dans lesquels ils trouveront, avec plus de finesse et sous une présentation plus spacieuse, la légèreté et l'arôme qui ont fait le succès des cigares Voltigeurs. Jusqu'au bout des doigts Carlotta Zambelli, qui vient de recevoir l'ordre, se dépensa pendant la guerre, pour égayer, par ses danses, les soldats qui, au repos, allaient remonter au front. Un jour qu'elle arrivait dans un village qui, la veille encore, avait été violemment bombardé, elle se heurta à un général de division qui, se flattant d'être psychologue, l'aborda : — C'est bien, madame, dit-il, de vexer ses soins sous le feu de l'ennemi, nos pauvres blessés. Je baisé ces mains généreuses et dévouées. — Mon général, répondit-elle... Vous fautez une erreur... Ce sont mes pieds... Je ne suis pas infirière, mais danseuse. Mais il l'interrompit : "Peu importe, madame, qu'il s'agisse de vos mains ou de vos pieds... mais de toutes façons, vous avez du courage jusqu'au bout des doigts." La main passera-t-elle ? Il n'est pas impossible que ce luxueux théâtre, voué au culte de l'opérette à grand spectacle, change prochainement de direction. Les deux sympathiques personnalités parisiennes, qui présidant à ses destinées, sont, dit-on,
égayer, par ses danses, les soldats qui, au repos, allaient remonter au front. Un jour qu'elle arrivait dans un village qui, la veille encore, avait été violemment bombardé, elle se heurta à un général de division qui, se flattant d'être psychologue, l'aborda : — C'est bien, madame, dit-il, de vexer ses soins sous le feu de l'ennemi, nos pauvres blessés. Je baisé ces mains généreuses et dévouées. — Mon général, répondit-elle... Vous fautez une erreur... Ce sont mes pieds... Je ne suis pas infirière, mais danseuse. Mais il l'interrompit : "Peu importe, madame, qu'il s'agisse de vos mains ou de vos pieds... mais de toutes façons, vous avez du courage jusqu'au bout des doigts." La main passera-t-elle ? Il n'est pas impossible que ce luxueux théâtre, voué au culte de l'opérette à grand spectacle, change prochainement de direction. Les deux sympathiques personnalités parisiennes, qui présidant à ses destinées, sont, dit-on, découragées par les médiocres résultats de leur exploitation, eu égard aux frais considérables qui la grèvent, et elles accepteraient sans déplaisir l'idée de passer la main. Plusieurs compétiteurs sont sur les rangs. L'un de ceux qui paraissait avoir le plus de chances est l'ancien directeur d'un grand théâtre du boulevard, aujourd'hui démoli qui brûle de reprendre du service, car il se sent exilé, loin des cabinets directoires, où s'écoula la majeure partie de sa vie et il trouve les années longues, du premier janvier à la Saint-Sylvestre. CYRANO LE CHATEAU DE LA PEUR Nouvelle inédite par Claude HARLÉS L'honorable John W. Tweed regarda avec un sorte de terreur l'escalier qu'il lui fallait monter. Le chandelier, trembla dans sa main, déplaçant bizarrement son ombre, sur le mur. Il s'appuya à la rampe. Son cœur lui faisait mal. Il mit le pied sur la première marche, qui, vermoulue, craqua. Il frissonna, écouta le silence dont, à nouveau, le traitre manteau mou l'enveloppait. La nuit, dans les recoins que le lumignon n'atteignait pas, se tapissait, sournoise, puis semblait se recomposer, telle une hydre, et jaillir des vieux lambris. Tout était hostilement tranquille. Et Margaret qui dormait, là-haut... Une épouvante rejeta John W. Tweed
aujourd'hui démoli qui brûle de reprendre du service, car il se sent exilé, loin des cabinets directoires, où s'écoula la majeure partie de sa vie et il trouve les années longues, du premier janvier à la Saint-Sylvestre. CYRANO LE CHATEAU DE LA PEUR Nouvelle inédite par Claude HARLÉS L'honorable John W. Tweed regarda avec un sorte de terreur l'escalier qu'il lui fallait monter. Le chandelier, trembla dans sa main, déplaçant bizarrement son ombre, sur le mur. Il s'appuya à la rampe. Son cœur lui faisait mal. Il mit le pied sur la première marche, qui, vermoulue, craqua. Il frissonna, écouta le silence dont, à nouveau, le traitre manteau mou l'enveloppait. La nuit, dans les recoins que le lumignon n'atteignait pas, se tapissait, sournoise, puis semblait se recomposer, telle une hydre, et jaillir des vieux lambris. Tout était hostilement tranquille. Et Margaret qui dormait, là-haut... Une épouvante rejeta John W. Tweed en arrière. Mais la voix, la voix qui était au-dedans de lui, derrière son front, dans son cœur, partout, la voix grinça : "Avance !..." Et ce fut pareil au tumulte d'une émeute, quand la foule réclame une tête. — Je ne peux pas, murmura-t-il. Pourquoi, pourquoi ? Je l'aime. Est-ce que je deviens fou ? "Avance, avance !..." La voix enflait, John W. Tweed voyait des lueurs rouges, des lueurs vertes, comme aux yeux des diables. Il tremblait comme la feuille. Péniblement, il se mit à monter l'escalier sombre, en s'arrêtant à chaque pas, le dos courbé sous un fardeau inexorable. Il arriva au corridor dallé de pierres froides, poussa une porte entrouverte. Margaret, en déshabillé de soie légère, nattait ses cheveux blonds, point encore couchée. Elle était assise sur le lit, un de ses petits pieds jouant avec sa mule. Elle chantonnait. — Vous ne dormez pas à cette heure, mon amour ? "Oh ! comme les mots étaient rauques ! - Vous ne dormez pas ? Qu'avez-vous donc fait, depuis que vous êtes montée ? Elle leva les yeux, saphirs limpides, eau sombre réfléchissant un ciel d'été : — J'ai donné du lait à Pussy, puis je
Est-ce que je deviens fou ? "Avance, avance !..." La voix enflait, John W. Tweed voyait des lueurs rouges, des lueurs vertes, comme aux yeux des diables. Il tremblait comme la feuille. Péniblement, il se mit à monter l'escalier sombre, en s'arrêtant à chaque pas, le dos courbé sous un fardeau inexorable. Il arriva au corridor dallé de pierres froides, poussa une porte entrouverte. Margaret, en déshabillé de soie légère, nattait ses cheveux blonds, point encore couchée. Elle était assise sur le lit, un de ses petits pieds jouant avec sa mule. Elle chantonnait. — Vous ne dormez pas à cette heure, mon amour ? "Oh ! comme les mots étaient rauques ! - Vous ne dormez pas ? Qu'avez-vous donc fait, depuis que vous êtes montée ? Elle leva les yeux, saphirs limpides, eau sombre réfléchissant un ciel d'été : — J'ai donné du lait à Pussy, puis je l'ai mis dans son panier. Ecoutez-le, il ronfle ! J'ai lu un peu... J'ai regardé mes bagues... Que j'aime la dernière que vous m'avez donnée, cette perle ronde et rosée comme le jour levant sur la lande ! Et puis, je vous attendais, John... À quoi êtes-vous encore resté à rêver ? — Je pensais à vous, comme toujours. Oh ! ma chérie, ma chérie !... Une telle angoisse le bouleversait, que Margaret le regarda, vaguement inquiète, et n'alla point se blottir dans les bras qui se tendaient. Elle remarqua les mâchoires contractées, les yeux un peu hagards où les prunelles viraient, les mains convulsives. Un malaise s'insinua en elle. "Va, va, c'est l'heure ! " hurla la voix au tréfonds de John W. Tweed, éperdu. — Margaret... Il s'avancça, saisit le petit torse qui s'insouvolait, se raidit. Il mit une bouche glacée sur la nuque claire. — Margaret... Elle ne vit pas les doigts s'approcher de sa gorge, recourbés, crochus, hideux comme les pinces d'une bête meurtrière... Elle les sentit seulement, froids, qui s'insinuaient dans sa chair, enfonçaient comme des spatules de fer... Elle voulut crier et rien proféra qu'un son étouffé, qui mourut vite sous la pression accentuée.
rêver ? — Je pensais à vous, comme toujours. Oh ! ma chérie, ma chérie !... Une telle angoisse le bouleversait, que Margaret le regarda, vaguement inquiète, et n'alla point se blottir dans les bras qui se tendaient. Elle remarqua les mâchoires contractées, les yeux un peu hagards où les prunelles viraient, les mains convulsives. Un malaise s'insinua en elle. "Va, va, c'est l'heure ! " hurla la voix au tréfonds de John W. Tweed, éperdu. — Margaret... Il s'avancça, saisit le petit torse qui s'insouvolait, se raidit. Il mit une bouche glacée sur la nuque claire. — Margaret... Elle ne vit pas les doigts s'approcher de sa gorge, recourbés, crochus, hideux comme les pinces d'une bête meurtrière... Elle les sentit seulement, froids, qui s'insinuaient dans sa chair, enfonçaient comme des spatules de fer... Elle voulut crier et rien proféra qu'un son étouffé, qui mourut vite sous la pression accentuée. Son visage, hilaire se gonflait, devenait violacé. La langue sortit, énorme. Alors, John W. Tweed lâcha. Elle tomba sur le tapis, pas plus lourde qu'une gerbe d'épis, qu'une brassée de feuilles. Sa tête alla cogner contre le lit, et un filet de sang serpenta sur le front mort. La nuit est entrée dans la grande salle, couvrant toutes choses de son suaire noir : les lourds bahuts sculptés, l'horloge de bronze qui mesure, le temps de sa voix monotone, la longue table, tout s'est effacé. Dans la cheminée monumentale, le feu s'étire et se replie. Dehors, sur la lande qui entoure le manoir, le vent se traîne au ras des bruyères, avec une plainte douce. La lune s'est levée sur les collines et court entre les nuages pâle, elle mire dans le lac sa mélancolie, comme une vierge des Highlands. John W. Tweed somme, dans un fauteuil, devant les flammes qui enroulent et dénouent leurs anneaux, beaux serpents vivaces à la robe sanglante. Il somme. Mais à chaque craquement de boiseries, au moindre pétillement de bûche, il sursaute, effaré, continuant de vivre son cauchemar... Seul, seul ! Est-il vraiment seul ? Où est Margaret ? Qu'on allume un flambeau !
est entrée dans la grande salle, couvrant toutes choses de son suaire noir : les lourds bahuts sculptés, l'horloge de bronze qui mesure, le temps de sa voix monotone, la longue table, tout s'est effacé. Dans la cheminée monumentale, le feu s'étire et se replie. Dehors, sur la lande qui entoure le manoir, le vent se traîne au ras des bruyères, avec une plainte douce. La lune s'est levée sur les collines et court entre les nuages pâle, elle mire dans le lac sa mélancolie, comme une vierge des Highlands. John W. Tweed somme, dans un fauteuil, devant les flammes qui enroulent et dénouent leurs anneaux, beaux serpents vivaces à la robe sanglante. Il somme. Mais à chaque craquement de boiseries, au moindre pétillement de bûche, il sursaute, effaré, continuant de vivre son cauchemar... Seul, seul ! Est-il vraiment seul ? Où est Margaret ? Qu'on allume un flambeau ! Et qu'on ranime ce feu qui va mourir... Brrr ! L'automne, est froid, cette année. Pourquoi la lune vient-elle regarder à la vitre ? Qui cherche-t-elle ? Il n'y a pas de malfaiteur, ici... Et pourquoi Margaret n'est-elle pas là ? Ah ! oui, ils l'ont emportée... Elle avait sa belle robe de damas bleu, et un voile sur le visage... Qu'en ont-ils fait ? Le vieux Ted pleurait, et aussi Clara, la servante.... Voici, vide, le fauteuil qu'elle aimait, la broderie inachevée, le coussin pour appuyer sa tête... Est-ce qu'elle ne viendra plus jamais ? Est-elle qu'elle est morte ? — Mortelle fait le vent qui se lève et bondit, secouant les arbres déjetés, ébranlant les portes. Morte, morte ! pétillent les sarments en un dernier sursaut. Morte! Jette le premier, coup solennel de l'horloge de bronze... Avant que la vibration s'en soit éteinte, on frappe, dehors, au vantail; une, deux, trois fois, si légèrement... L'honorable John W. Tweed l'a perçu et sent une sueur froide lui mouiller le dos. Il écoute, anxieux. Plus rien. Il s'est trompé, il s'est trompé! A-t-il donc bu ce soir, que diable! Sottise! Comme il rira de lui-même, demain. CYRANO Les coups se
belle robe de damas bleu, et un voile sur le visage... Qu'en ont-ils fait ? Le vieux Ted pleurait, et aussi Clara, la servante.... Voici, vide, le fauteuil qu'elle aimait, la broderie inachevée, le coussin pour appuyer sa tête... Est-ce qu'elle ne viendra plus jamais ? Est-elle qu'elle est morte ? — Mortelle fait le vent qui se lève et bondit, secouant les arbres déjetés, ébranlant les portes. Morte, morte ! pétillent les sarments en un dernier sursaut. Morte! Jette le premier, coup solennel de l'horloge de bronze... Avant que la vibration s'en soit éteinte, on frappe, dehors, au vantail; une, deux, trois fois, si légèrement... L'honorable John W. Tweed l'a perçu et sent une sueur froide lui mouiller le dos. Il écoute, anxieux. Plus rien. Il s'est trompé, il s'est trompé! A-t-il donc bu ce soir, que diable! Sottise! Comme il rira de lui-même, demain. CYRANO Les coups se font plus forts, derrière le vantail: il cède, on entend grincer les gonds. Quel est ce pas masqué, dans le vestibule? La porte s'ouvre, gueule béante. Clignotant, si blanc dans le rayon de lune qui le suit comme un projecteur, grimaçant et riant de sa bouche sans lèvres, un squelette. Et d'où vient, à ce doigt décharné qui passe et repasse dans le rayon blafard, cette bague... cette perle ronde et rosé? Le pauvre John W. Tweed, foudroyé de peur, sent sur son bras un épouvantable contact. Sans résister, il laisse la main glacée du spectre l'entraîner hors de la salle, hors du logis, vers la lande déserte où le vent pleure, vers le lac qui luit comme un dur miroir. John W. Tweed chévauche-t-il un coursier invisible? Il s'envole sur les bruyères, à la suite du squelette agrippé à la manche de son habit....Au loin, les arbres se courbent comme des gnomes. La campagne est remplie de murmures — sont-ce les voix nocturnes des eaux, de la terre, des feuillages et du ciel? — Une lueur laiteuse baigne le paysage et ourle d'opales les nuages d'encre. A l'horizon, sur chaque colline, semble allumé un feu surnaturel. Le squelette s'est
Et d'où vient, à ce doigt décharné qui passe et repasse dans le rayon blafard, cette bague... cette perle ronde et rosé? Le pauvre John W. Tweed, foudroyé de peur, sent sur son bras un épouvantable contact. Sans résister, il laisse la main glacée du spectre l'entraîner hors de la salle, hors du logis, vers la lande déserte où le vent pleure, vers le lac qui luit comme un dur miroir. John W. Tweed chévauche-t-il un coursier invisible? Il s'envole sur les bruyères, à la suite du squelette agrippé à la manche de son habit....Au loin, les arbres se courbent comme des gnomes. La campagne est remplie de murmures — sont-ce les voix nocturnes des eaux, de la terre, des feuillages et du ciel? — Une lueur laiteuse baigne le paysage et ourle d'opales les nuages d'encre. A l'horizon, sur chaque colline, semble allumé un feu surnaturel. Le squelette s'est arrêté devant un grand mur. Sans desserrer son étreinte, il ouvre d'un coup sec une porte basse que franchit à sa suite, de très mauvaise grâce, son prisonnier trébuchant. Le cimetière. Un funèbre mur noir. Quelques flammes couleur de soufre courent au ras des tombes. Les murmures vagues de tout à l'heure, les voix de la nuit, ils sortent d'ici, de dessous la terre. Plaintes sourdes des pauvres morts que l'on piétine, ou incantations des goules? Les flammes s'éteignent et les pierres des sépulcres se dressent. Des formes sombres s'enlacent et se meuvent sans bruit. Des larves tordent de longues chevelures grises d'humus. Tout cela se confond et se sépare, girant dans une boucle de pourriture, et entoure John W. Tweed d'une ronde qui s'accélère. Elle s'accélère, la ronde. Orbites sans yeux, membres froids, linceuls en lainé beau, tout tourbillonne, impondérable et si léger, au-dessus des feuilles mortes. En voici que montent un chœur de voix désespérées: «Margaret! Margaret! Margaret!» Ah! non, non, non! fait John W. Tweed fléchissant. Arrêté, sorcières! Lâchez mon jabot de malices et les pans de mon habit! Laissez-moi, laissez-moi! Et pour l'amour de Dieu, n'appelez pas Margaret... Mais on ne l'écoute pas. Il est poussé,
à l'heure, les voix de la nuit, ils sortent d'ici, de dessous la terre. Plaintes sourdes des pauvres morts que l'on piétine, ou incantations des goules? Les flammes s'éteignent et les pierres des sépulcres se dressent. Des formes sombres s'enlacent et se meuvent sans bruit. Des larves tordent de longues chevelures grises d'humus. Tout cela se confond et se sépare, girant dans une boucle de pourriture, et entoure John W. Tweed d'une ronde qui s'accélère. Elle s'accélère, la ronde. Orbites sans yeux, membres froids, linceuls en lainé beau, tout tourbillonne, impondérable et si léger, au-dessus des feuilles mortes. En voici que montent un chœur de voix désespérées: «Margaret! Margaret! Margaret!» Ah! non, non, non! fait John W. Tweed fléchissant. Arrêté, sorcières! Lâchez mon jabot de malices et les pans de mon habit! Laissez-moi, laissez-moi! Et pour l'amour de Dieu, n'appelez pas Margaret... Mais on ne l'écoute pas. Il est poussé, tiraillé, entraîné, bien qu'il lutte lamentablement contre tous ces contacts gluants. Il sent des succions de ventouses; des pinces, des griffes, des crocs le blessent; des bouches visqueuses le caressent. Il défaillent d'horreur. Devant un trou fraîchement creusé, la foule des spectres appelle encore par trois fois: «Margaret! Margaret! Margaret....» Je ne veux pas! hurle John W. Tweed qui tombe à genoux. Margaret, ma bien-aimée, reste dans la terre. Un long frémissement a couru parmi les ombrages: le ciel a pâli; un grand crucifix se précise, fantôme aux bras ouverts. Au loin, dans la campagne blanchissante, un coq a lancé son cri... John W. Tweed a un sursaut de tout son être. Il résiste, accroché. En vain. Il est tombé dans la fosse, sous la poussée des spectres. Il étouffe. Il a de la terre plein la bouche, dans les oreilles, dans les yeux. On scelle la pierre sur lui. Et puis toutes les formes deviennent vagues, vagues, s'évaporent dans le jour qui vient. Et le premier rayon du soleil doré un cimetière tranquille, où les morts, bien sagement, dorment, dans les tombeaux refermés.... Un pli de son drap éveilla l'honorable John W. Tweed. Sa respiration était tumultueuse, des gouttes