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tout de suite il se redresse sous les applaudissements, reprend son souffle et repart sans attendre que le silence soit établi, calmant du geste l'enthousiasme de la foule. La sueur brille à ce front de taureau, mais il fonce toujours, évoquant les heures tragiques de la guerre opposant sa bonne foi, son honnêteté à l'argumentation de ses adversaires, multipliant les citations, frappant des formules à chaque tour de phrase : « Dans notre parti, on a de la mémoire et du cœur. Moi, je n'oublie pas, et pour des questions d'argent, moi, je n'oublierai jamais. » « Le miracle, au sens politique, je n'y crois pas. » « Chacun a sa conscience comme j'ai la mienne, je ne suis tombé, c'est bien naturel mais l'essentiel c'est de ne pas se faire trop de mal en tombant. » « Quand je ne serai plus là, je vous laisserai ceci comme mon testament; voyez-vous, mes amis, il faut que la morale et la politique se rapprochent. Voilà ma conception, voilà celle que je vous léguerai. » La voix est magnifique : fermement posée quand elle monte jamais elle ne se dérobe à l'effort qu'on lui demande; simple et émouvante le plus souvent, elle semble plutôt faite cependant pour la puissance, la véhémence, le pathétique. Il parle depuis une heure et demie. Il arrive à la fin de son exposé : « Je ne forcerai pas la voix en terminant, dit-il. Si je l'ai élevée quelquefois, c'est qu'il s'agissait des grands intérêts de mon pays », cependant que la foule, dressée, une fois de plus, l'acclame. G. CHARENSOL. 1 + 2}f. '::. "'Y/:.-"::':'-.: 'LIBRAIRIE DE LA REVUE FRANÇAISE MAY SINCLAIR LES TROIS SŒURS Il arrive encore que nous ayons affaire à une création de premier ordre ; c'est notre cas aujourd'hui, avec Les Trois Sœurs, de Mme May Sinclair. Les Trois Sœurs, sont un des meilleurs romans que nous ayons lu depuis bien longtemps. EDMOND JALOUX, (Les Nouvelles Littéraires) Un vol. : 16 fr. 50. ALEXIS REDIER, ÉDITEUR : MAURICE MARTIN DU GARD Soirées de Paris La publication par Maurice Martin du Gard
elle semble plutôt faite cependant pour la puissance, la véhémence, le pathétique. Il parle depuis une heure et demie. Il arrive à la fin de son exposé : « Je ne forcerai pas la voix en terminant, dit-il. Si je l'ai élevée quelquefois, c'est qu'il s'agissait des grands intérêts de mon pays », cependant que la foule, dressée, une fois de plus, l'acclame. G. CHARENSOL. 1 + 2}f. '::. "'Y/:.-"::':'-.: 'LIBRAIRIE DE LA REVUE FRANÇAISE MAY SINCLAIR LES TROIS SŒURS Il arrive encore que nous ayons affaire à une création de premier ordre ; c'est notre cas aujourd'hui, avec Les Trois Sœurs, de Mme May Sinclair. Les Trois Sœurs, sont un des meilleurs romans que nous ayons lu depuis bien longtemps. EDMOND JALOUX, (Les Nouvelles Littéraires) Un vol. : 16 fr. 50. ALEXIS REDIER, ÉDITEUR : MAURICE MARTIN DU GARD Soirées de Paris La publication par Maurice Martin du Gard de ses critiques dramatiques dépasse singulièrement l'actualité théâtrale. Ces recueils (Carte rouge, en 1931 ; Soirées de Paris, cette année) pourraient s'intituler Prétextes, si ce titre n'avait déjà été pris. En effet, peu d'écrivains réussissent aussi bien que Maurice Martin du Gard à donner à quelque soirée perdue l'heureuse compensation d'une promenade à travers ses lectures; ses souvenirs, ses expériences personnelles. Modifiant à peine le mot ce Gourmont on pourrait dire, après avoir lu avec quel agrément intellectuel ! Soirées de Paris : dissocier ses idées, c'est faire de la bonne critique dramatique, De ce point de vue, il n'est pas de spectacle si médiocre soit-il qui n'offre un intérêt, Et même lorsqu'il n'y a pas de spectacle du tout, Maurice Martin du Gard sait partir d'un sujet né du théâtre pour écrire encore de vivantes et personnelles pages. Léon DEFFOIX (L'Express du 27-12-32). J. FLAMMARION 12 fr. Mme de Sévigné chez Mireille Sainte-Beuve en faisait déjà la remarque, il y a quelque soixante ans : « Mme de Sévigné est toujours actuelle. » Qu'on l'aime ou qu'on la déteste car Notre-Dame de Livry ne soulève pas de médiocres ardeurs, elle entre dans nos nations contemporaines on la ressuscite, on
d'une promenade à travers ses lectures; ses souvenirs, ses expériences personnelles. Modifiant à peine le mot ce Gourmont on pourrait dire, après avoir lu avec quel agrément intellectuel ! Soirées de Paris : dissocier ses idées, c'est faire de la bonne critique dramatique, De ce point de vue, il n'est pas de spectacle si médiocre soit-il qui n'offre un intérêt, Et même lorsqu'il n'y a pas de spectacle du tout, Maurice Martin du Gard sait partir d'un sujet né du théâtre pour écrire encore de vivantes et personnelles pages. Léon DEFFOIX (L'Express du 27-12-32). J. FLAMMARION 12 fr. Mme de Sévigné chez Mireille Sainte-Beuve en faisait déjà la remarque, il y a quelque soixante ans : « Mme de Sévigné est toujours actuelle. » Qu'on l'aime ou qu'on la déteste car Notre-Dame de Livry ne soulève pas de médiocres ardeurs, elle entre dans nos nations contemporaines on la ressuscite, on l'évoque, on sollicite dans les grandes crises de mœurs son témoignage d'outre-tombe. il entre dans ce culte un peu d'idolâtrie. Il est malaisé de suspendre les guirlandes inédites, nos murs d'une chapelle accablée d'ex-voto. Jusqu'à la guerre, Sévigné était le livre le grec, de choix de la jeune universitaire : elle y apprenait le style exclamatif. Mais, depuis la guerre, c'est au téléphone que l'on pousse les notes. Le « Allo M. On vous cause ! » a remplacé le « Te, te bien, Pa utin ! » Ou encore : « Ma toute belle ! » De même pour le pneumatique, le télégraphe et la T.S.F. ont donné le coup de grâce à l'art épistolaire. On ne décrit plus le château, le pont, la rivière, le parc : on envoie les cartes postales. La plume d'oie a été remplacée par le stylo. J'ai là, sous les yeux, un recueil de voyages d'une coquette de la Régence. L'ustensile n'a pas du beaucoup changer depuis Sévigné. L'étui est en argent doré. Dans des caranques, ondoyants comme des balais, on y voit d'un côté, l'amant. Et, de l'autre, la souris. Le Céladon est habillé à l'antique, avec cuirasse, tonnelet, brodequins et perruque.
elle y apprenait le style exclamatif. Mais, depuis la guerre, c'est au téléphone que l'on pousse les notes. Le « Allo M. On vous cause ! » a remplacé le « Te, te bien, Pa utin ! » Ou encore : « Ma toute belle ! » De même pour le pneumatique, le télégraphe et la T.S.F. ont donné le coup de grâce à l'art épistolaire. On ne décrit plus le château, le pont, la rivière, le parc : on envoie les cartes postales. La plume d'oie a été remplacée par le stylo. J'ai là, sous les yeux, un recueil de voyages d'une coquette de la Régence. L'ustensile n'a pas du beaucoup changer depuis Sévigné. L'étui est en argent doré. Dans des caranques, ondoyants comme des balais, on y voit d'un côté, l'amant. Et, de l'autre, la souris. Le Céladon est habillé à l'antique, avec cuirasse, tonnelet, brodequins et perruque. Et elle, en déesse. C'est un plaisir et c'est un bijou. Il y a, dans l'étui, le canif, pour tailler la plume, le cornet, pour méler les marges. Car, selon le rang du destinataire, le papier doit être « à la crème » ou d'un format plus bourgeois. On n'écrit pas, en ces jours-là, de même encre ni de la même plume : à son fermier et à son confesseur, à son mari et à son grelin. Et il y a le style : en forme de petit yatagan. Car ces lettres nous paraissent si spontanées, sont si laborieusement ciselées, retouchées : leur vivacité est artificielle. Le papier de ce temps-là, très résistant, est solide comme toile de chambre : il supporte tous les repentirs. Et l'encre, de la Chine, est indélébile. Elle supporte les gouttes de larmes. On pleure beaucoup par là. Croyez-vous trouverez encore, dans le galant de jadis, la fonte d'acier qui permet d'échauffer la cire sans se brûler les doigts : car, autrefois, les indiscrétions. Le billet le plus secret est scellé comme l'Apocalypse. Comparez avec nos pneumatiques griffonnés, et vous aurez une différence des temps. A vrai dire, ces dames de jadis, et leurs beaux
pas, en ces jours-là, de même encre ni de la même plume : à son fermier et à son confesseur, à son mari et à son grelin. Et il y a le style : en forme de petit yatagan. Car ces lettres nous paraissent si spontanées, sont si laborieusement ciselées, retouchées : leur vivacité est artificielle. Le papier de ce temps-là, très résistant, est solide comme toile de chambre : il supporte tous les repentirs. Et l'encre, de la Chine, est indélébile. Elle supporte les gouttes de larmes. On pleure beaucoup par là. Croyez-vous trouverez encore, dans le galant de jadis, la fonte d'acier qui permet d'échauffer la cire sans se brûler les doigts : car, autrefois, les indiscrétions. Le billet le plus secret est scellé comme l'Apocalypse. Comparez avec nos pneumatiques griffonnés, et vous aurez une différence des temps. A vrai dire, ces dames de jadis, et leurs beaux amis, avaient longs loisirs. Mme de Sévigné, fidèle des énormes romans de Mlle de La Fayette, s'amusait à prélever le temps qui tue tout le monde, et écrivait des lettres familières. Comme Paul Reboux aujourd'hui, des avisés, offraient aux esprits un peu fainêants. Parfaits secrétaires. On y trouvait le lien d'une demoiselle, avide d'aller voir ces farouches. Et celui de « la dévote qui veut à son soupirant de l'accompagner à la dévotion. » L'ange gardien s'émancipait durant le sermon ? Le sur, c'est qu'elle lui avait sa maison pour huit jours. Bonne tactique ! C'est la manœuvre du général Virgile : la vierge fuit derrière les saules pour se livrer à en lancer. Les réconciliations sont toujours tendres. Du prose, on passe aux vers. À en croire le Secrétaire, l'Agnès prie le Céladon de lui faire des vers pour répondre à quelques stances. La coquetterie saupoudre le gâteau d'un peu de jalousie. De qui les stances ? Je n'ai pas loisir et je le regrette d'être obligée de ce bouquet épistolier, plus que séculaire. Que savez-vous, en bloc et en vrac, que la cigogne lui donne son congé et s'en va à la campagne, où elle éprouve une grande
d'une demoiselle, avide d'aller voir ces farouches. Et celui de « la dévote qui veut à son soupirant de l'accompagner à la dévotion. » L'ange gardien s'émancipait durant le sermon ? Le sur, c'est qu'elle lui avait sa maison pour huit jours. Bonne tactique ! C'est la manœuvre du général Virgile : la vierge fuit derrière les saules pour se livrer à en lancer. Les réconciliations sont toujours tendres. Du prose, on passe aux vers. À en croire le Secrétaire, l'Agnès prie le Céladon de lui faire des vers pour répondre à quelques stances. La coquetterie saupoudre le gâteau d'un peu de jalousie. De qui les stances ? Je n'ai pas loisir et je le regrette d'être obligée de ce bouquet épistolier, plus que séculaire. Que savez-vous, en bloc et en vrac, que la cigogne lui donne son congé et s'en va à la campagne, où elle éprouve une grande frayeur. Enfin, il y a une lettre de félicitations sur un mariage. Est-ce l'épilogue ? Et il y a aussi une lettre de remerciements à une comtesse, qui a envoyé un remède pour la migraine. C'est donc qu'elle est mariée : les vapeurs commentent ! On remercie aussi quelqu'un qui a envoyé un pâté de sanglier. Et des devises : une vie d'épines, avec ces mots en latin : « Elle pire et elle pique ». À qui viendra-t-il l'idée, aujourd'hui, de fourrer du sang dans une lettre d'amour, et un pâté de sanglier dans une idylle ? Cela empoisonnerait le cœur et le faisant ! M. Jk. Jk. Quand Mme de Sévigné s'en va en Provence, retrouver sa fille idolâtrée, quel livre de choix s'empresse-t-elle avec son écritoire dorée ? Aujourd'hui, en auto ou en train, ce serait le dernier de lady Chatterley ou le dernier-né de Pierre Dde. La divine marquise, au lieu de se fier aux portières, et de feuilleter l'admirable livre des paysages français, traduit Virgile, s'enfonce dans les déclamations de Quintilien et se délasse, comme à la fontaine de délices, dans le Sacrement chrétien. Grâce à M. Genès Pradel, qui est bon pour le chef
a envoyé un pâté de sanglier. Et des devises : une vie d'épines, avec ces mots en latin : « Elle pire et elle pique ». À qui viendra-t-il l'idée, aujourd'hui, de fourrer du sang dans une lettre d'amour, et un pâté de sanglier dans une idylle ? Cela empoisonnerait le cœur et le faisant ! M. Jk. Jk. Quand Mme de Sévigné s'en va en Provence, retrouver sa fille idolâtrée, quel livre de choix s'empresse-t-elle avec son écritoire dorée ? Aujourd'hui, en auto ou en train, ce serait le dernier de lady Chatterley ou le dernier-né de Pierre Dde. La divine marquise, au lieu de se fier aux portières, et de feuilleter l'admirable livre des paysages français, traduit Virgile, s'enfonce dans les déclamations de Quintilien et se délasse, comme à la fontaine de délices, dans le Sacrement chrétien. Grâce à M. Genès Pradel, qui est bon pour le chef de gare de Mme de Sévigné, son chauffeur, son secrétaire volontaire nous pouvons suivre l'adorable marquise, durant tout ce voyage, inoui pour le temps. Elle va en carrosse jusqu'à Lyon. Là, elle descend le Rhône, qui lui fait une peur horrible. Ah ! que la Loire est décente, et de bonne compagnie, comparée à ce turbulent ! On met sur le compte des chauffards, aujourd'hui, la multiplicité des accidents : il y en avait avant les chevaux-vapeur. Je ne sais combien de fois la marquise exclamative demeura embourbée, aux relais, ou faillit tomber dans la rivière ! Cette Provence, qu'elle a imaginée à Paris, comme un beau décor, avec, pour Thabor, le château des Grignan, elle lui fait très peur et la déçoit. Le pays, peut-être serait habitable, sans les trois épouvantements : le Rhône, les Alpes, la Méditerranée. Et les natifs jargonnent une sorte de patois, sonore, sans doute, mais dont on n'entend mot. Brave marquise ! Elle ne se doute pas que les puissants de ce monde, un siècle et demi après elle, découvriront cette Côte d'Azur comme une terre d'élection. Sur la mer et sur la montagne, elle a les mêmes préjugés que les Latins et les
bonne compagnie, comparée à ce turbulent ! On met sur le compte des chauffards, aujourd'hui, la multiplicité des accidents : il y en avait avant les chevaux-vapeur. Je ne sais combien de fois la marquise exclamative demeura embourbée, aux relais, ou faillit tomber dans la rivière ! Cette Provence, qu'elle a imaginée à Paris, comme un beau décor, avec, pour Thabor, le château des Grignan, elle lui fait très peur et la déçoit. Le pays, peut-être serait habitable, sans les trois épouvantements : le Rhône, les Alpes, la Méditerranée. Et les natifs jargonnent une sorte de patois, sonore, sans doute, mais dont on n'entend mot. Brave marquise ! Elle ne se doute pas que les puissants de ce monde, un siècle et demi après elle, découvriront cette Côte d'Azur comme une terre d'élection. Sur la mer et sur la montagne, elle a les mêmes préjugés que les Latins et les Grecs : « La mer qui ne porte pas de vendanges ! » déplore Homère. Et la montagne est un chaos démoniaque. Au pays de Mireille, elle n'a pas prévu Mistral ni le félibrgé. De son temps, quand on envoyait quelqu'un ou quelqu'une, à la plage, c'était qu'elle ou lui, était enragée. Pour sauver de la plus atroce des morsures le mordu, on le jetait dans la mer amère. L'idée d'aller se bronzer sur le sable, de flâner, dans le flux et le reflux, de jouer aux petits chevaux dans la rumeur d'Offenbach et de la tempête, ne serait jamais venue à la petite fille de sainte Chantal. Pour elle, le paysage de France, ce sont les avenues qui mènent aux châteaux et aux intendances. Elle est royale ! Hors le pavé du roi, il n'y a que barbarie ! Et, de traverser les provinces, un Virgile ou un Quintilien sur le nez, comme un masque asphyxiant. Et de décrire, au passage, la politesse du gouverneur, le ridicule de la gouvernante, elle a d'assez beaux yeux pour des yeux de province ! l'éclat du vin de l'auberge, et la majesté du pâté. En ces jours-là, friands et royaux, un voile
était enragée. Pour sauver de la plus atroce des morsures le mordu, on le jetait dans la mer amère. L'idée d'aller se bronzer sur le sable, de flâner, dans le flux et le reflux, de jouer aux petits chevaux dans la rumeur d'Offenbach et de la tempête, ne serait jamais venue à la petite fille de sainte Chantal. Pour elle, le paysage de France, ce sont les avenues qui mènent aux châteaux et aux intendances. Elle est royale ! Hors le pavé du roi, il n'y a que barbarie ! Et, de traverser les provinces, un Virgile ou un Quintilien sur le nez, comme un masque asphyxiant. Et de décrire, au passage, la politesse du gouverneur, le ridicule de la gouvernante, elle a d'assez beaux yeux pour des yeux de province ! l'éclat du vin de l'auberge, et la majesté du pâté. En ces jours-là, friands et royaux, un voile était une cornée. On allait de chapons en poulets, de levrauts en bécasses, de Beaune en Bordeaux. Il faudra ce pis-levré de Jean-Jacques pour découvrir l'horreur secrète, des grands bois. Chapelle et Bachaumont passeront longtemps pour le modèle des voyageurs. Ils savent les bonnes auberges et les nichées de filles. Ils ne sont pas romantiques pour deux sous. La terre ne les intéresse que par la cave et le vit. Ils croient au Roi des rois et au Roi. Mais leur premier pèlerinage, au débotté, c'est pour l'auberge réputée. Nous qui ne croyons à rien, c'est à la cathédrale. Eux descendaient pieusement à la cave et nous, aux catacombes. En Provence, Mme de Sévigné découvre surtout le muscat ambré, la grenade, la figue et l'olive. Elle est friande. Les gens lui plaisent ou lui déplaisent, selon qu'ils entrent dans l'agrément de la famille de Grignan. Car la Provence, c'est Grignan. Que dis-je ? C'est la femme de Grignan. Toute la mécanique céleste est montée sur ce pivot : il y a eu la Vierge Marie, qui a enfanté le sauveur. Et il y a Mme de Sévigné qui a enfanté Mme de Grignan. Ces deux miracles justifient l'éternité. Aussi, quand
Ils ne sont pas romantiques pour deux sous. La terre ne les intéresse que par la cave et le vit. Ils croient au Roi des rois et au Roi. Mais leur premier pèlerinage, au débotté, c'est pour l'auberge réputée. Nous qui ne croyons à rien, c'est à la cathédrale. Eux descendaient pieusement à la cave et nous, aux catacombes. En Provence, Mme de Sévigné découvre surtout le muscat ambré, la grenade, la figue et l'olive. Elle est friande. Les gens lui plaisent ou lui déplaisent, selon qu'ils entrent dans l'agrément de la famille de Grignan. Car la Provence, c'est Grignan. Que dis-je ? C'est la femme de Grignan. Toute la mécanique céleste est montée sur ce pivot : il y a eu la Vierge Marie, qui a enfanté le sauveur. Et il y a Mme de Sévigné qui a enfanté Mme de Grignan. Ces deux miracles justifient l'éternité. Aussi, quand elle a vu sa fille, est-elle repue de la Provence. Cela ne vaut pas Livry, ni les Rochers ! Ces muscats, ces orangers, ces figuiers, ces jasmins sont de très médiocres jolies fleurs. Où est-ce qu'ils mettent les rossignols pour chanter ? Et puis, il y a la petite vérole. Et il y a la peste. Et il y a les punaises. Les punaises, en ces âges royaux, étaient partout, et jusque dans le lit, empenné de plumes d'autruche, du Roi Soleil. Très peu de curiosité sur les alentours. De l'éminentissime château de Grignan, tabernacle de la plus parfaite et de la plus indifférente des filles, on va à Lambesc, en Avignon, à Arles, à Aix, pour des visites politiques et de relations. Les Anglais ne nous ont pas encore communiqué la maladie du pittoresque. On va aussi, à Marseille, pour amadouer l'évêque, ennemi des Grignan. Et l'on entrevoit le Monticelli : c'est le miracle du génie. Ce n'est qu'une lueur, mais elle illumine les âges modernes, « La marquise voyagea nous dit son spirituel biographe la marquise voyagea jusqu'à Marseille, par un temps divin. Elle découvrit la mer et les bastides. Et la ville lui parut une chose étonnante.
Et il y a la peste. Et il y a les punaises. Les punaises, en ces âges royaux, étaient partout, et jusque dans le lit, empenné de plumes d'autruche, du Roi Soleil. Très peu de curiosité sur les alentours. De l'éminentissime château de Grignan, tabernacle de la plus parfaite et de la plus indifférente des filles, on va à Lambesc, en Avignon, à Arles, à Aix, pour des visites politiques et de relations. Les Anglais ne nous ont pas encore communiqué la maladie du pittoresque. On va aussi, à Marseille, pour amadouer l'évêque, ennemi des Grignan. Et l'on entrevoit le Monticelli : c'est le miracle du génie. Ce n'est qu'une lueur, mais elle illumine les âges modernes, « La marquise voyagea nous dit son spirituel biographe la marquise voyagea jusqu'à Marseille, par un temps divin. Elle découvrit la mer et les bastides. Et la ville lui parut une chose étonnante. Il y avait une foule d'officiers de galères, presque tous chevaliers de Malte, des noms connus, des aventuriers, des chapeaux du bel air, des gens faits à peindre, une idée de guerre, de roman, d'embarquement, d'aventure, de chaînes, de fers, d'esclaves, de servitude, de captivité. » La voilà ravie et transportée. Elle retrouve, en chair et en os, les héros des chers romans, qui angoissaient son cœur de jeune fille : les pâtés de grives et les flacons de muscat sont abolis. Elle oublie une demi-seconde, les tours altières de Grignan, et sa fille cartésienne : elle est romantique. C'est le miracle de la Méditerranée, terre classique, où abordèrent et Vénus et les trois Maries, nues. Ah ! j'oubliais : ce voyage s'accomplissait en 1673. Jean-Jacques BROUSSON, Mme de Sévigné en Provence, par Genès Pradel. Grande Imprimerie du Centre. Montluçon. ROMAINS Fin et commencement par René Trintzius René Trintzius a Imaginé un sujet qui aurait ravi son compatriote Maupassant. Au château de Letteguives, dans un village de Normandie, Mme Isambert surveille jalousement tous les actes de son fils Edmond, un grand dadais de vingt-sept ans. Marthe, la nouvelle bonne, s'éprend de cet Edmond qui bonne mine pas et se laisse
transportée. Elle retrouve, en chair et en os, les héros des chers romans, qui angoissaient son cœur de jeune fille : les pâtés de grives et les flacons de muscat sont abolis. Elle oublie une demi-seconde, les tours altières de Grignan, et sa fille cartésienne : elle est romantique. C'est le miracle de la Méditerranée, terre classique, où abordèrent et Vénus et les trois Maries, nues. Ah ! j'oubliais : ce voyage s'accomplissait en 1673. Jean-Jacques BROUSSON, Mme de Sévigné en Provence, par Genès Pradel. Grande Imprimerie du Centre. Montluçon. ROMAINS Fin et commencement par René Trintzius René Trintzius a Imaginé un sujet qui aurait ravi son compatriote Maupassant. Au château de Letteguives, dans un village de Normandie, Mme Isambert surveille jalousement tous les actes de son fils Edmond, un grand dadais de vingt-sept ans. Marthe, la nouvelle bonne, s'éprend de cet Edmond qui bonne mine pas et se laisse enlever par sa cousine, la riche Jenny, sans réussir à la satisfaire davantage. Désespérée, Marthe se donne à tout venant, selon les fantaisies que lui inspire l'alcool. Mais Edmond regagne la maison paternelle : Mme Isambert se persuade qu'il est devenu l'amant de Marthe et les accable de sa tyrannie. Du bon, notre Edmond s'intéresse à la sensuelle servante. A la fin, Mme Isambert les surprendra, étroitement enlacés : la minute où elle meurt d'une crise cardiaque est celle où Edmond arrache à Marthe son premier cri d'intense volupté. Dans tous les chapitres qui relatent cette histoire tapis aux couleurs violentes avec une jolie frange d'humour - nous retrouvons avec plaisir l'art du conteur et la virtuosité que nous goûtions, l'an dernier, dans le Septième Jour. Malheureusement Trintzius a compliqué son roman d'une thèse qu'indique ce titre : Fin et commencement. Ce qui finit, c'est le domaine fort mal administré par le bourgeois Isambert ; c'est aussi une société brillante et corrompue que nous sommes invités à condamner sur deux échantillons, la financière Jonny et le charlatan Robert Frankl ; c'est enfin cette prison de sa jeunesse sans joie où Edmond oubliait les lois de la vie. Mais ce qui