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rendant à l'avis de ses collègues radicaux du Cabinet, ne donnerait pas suite à son projet. Il assistait au conseil des ministres où l'accord s'était fait sur les déclarations que M. Rouvier devait apporter à la Chambre. La note suivante avait été communiquée à la presse : "Le conseil des ministres, envisageant le cas où, conformément à ce qui est annoncé de divers côtés, une interpellation sur la politique générale du cabinet serait déposée à la séance d'aujourd'hui, a décidé d'en demander la discussion immédiate. Dès le début de la séance de l'après-midi, à la Chambre, l'incident se produit; la Chambre ayant refusé de discuter immédiatement la politique générale du Cabinet, M. Berteaux se lève de son banc ministériel et quitté la salle des séances, pour revenir bientôt s'asseoir à son siège de député. M. Berteaux déclare à ses amis qu'il renonce à son portefeuille parce qu'il ne voulait point rester sous le coup du vote de mardi dernier où, disait-il, le gouvernement avait été sauvé par le centre et la droite. Ce départ a causé un tumulte qui a rendu la séance mouvementée. M. Rouvier a posé la question de confiance. La journée s'est terminée par le vote d'un ordre du jour favorable au gouvernement, adopté par 291 voix contre 132. Le départ de M. Berteaux n'a amené, contrairement à ce qu'on avait annoncé, le départ d'aucun autre ministre radical. Un conseil de Cabinet sera tenu, ce matin, pour examiner la situation et désigner le nouveau ministre de la guerre. LA SÉANCE Une agitation inaccoutumée régne dans la salle, et les préoccupations politiques des groupes sont si vives que l'entrée de l'ex-reine de Madagascar passe à peu près inaperçue. L'agitation redouble quand M. le président Dunoyer annonce qu'il a reçu de M. Dumont une demande d'interpellation sur la politique générale. M. Rouvier, président du conseil, déclare, depuis son banc, qu'il est aux ordres de l'assemblée. M. Vaillant demande le maintien à l'ordre du jour des interpellations sur les bourses du travail, qui passe au vote. Les mains se lèvent à droite, feu le centre et sur quelques bancs socialistes.
ordre du jour favorable au gouvernement, adopté par 291 voix contre 132. Le départ de M. Berteaux n'a amené, contrairement à ce qu'on avait annoncé, le départ d'aucun autre ministre radical. Un conseil de Cabinet sera tenu, ce matin, pour examiner la situation et désigner le nouveau ministre de la guerre. LA SÉANCE Une agitation inaccoutumée régne dans la salle, et les préoccupations politiques des groupes sont si vives que l'entrée de l'ex-reine de Madagascar passe à peu près inaperçue. L'agitation redouble quand M. le président Dunoyer annonce qu'il a reçu de M. Dumont une demande d'interpellation sur la politique générale. M. Rouvier, président du conseil, déclare, depuis son banc, qu'il est aux ordres de l'assemblée. M. Vaillant demande le maintien à l'ordre du jour des interpellations sur les bourses du travail, qui passe au vote. Les mains se lèvent à droite, feu le centre et sur quelques bancs socialistes. à l'extrême-gauche, en faveur du maintien de l'ordre du jour. À la contre-épreuve, les radicaux votent contre, c'est-à-dire pour la priorité de l'interprétation de M. L. Dumont, et ils se trouvent en minorité. On applaudit brusquement à droite, quand on constate ce résultat. M. Isardon, s'adressant à M. Etienne, vous êtes le prisonnier de la droite. À ce moment, M. Etienne fait un geste brusque et s'écrie : Qu'avez-vous dit, monsieur Isardon ? M. Isoard a dit que vous êtes le prisonnier de la droite. M. Etienne : Non, monsieur Isardon. L'altercation continue au milieu du bruit, et on voit MM. Etienne et Isoard sortir de la salle en discutant avec une extrême animation. M. Berteaux quitte la salle des séances, cependant une autre discussion s'était élevée au banc des ministres, entre MM. Ribot, de Montebello, de Benoist et M. Berteaux, ministre de la guerre, que l'on voit se lever, très pâle, et quitter, lui aussi, la salle. M. Crosjean, l'auteur de la première interpellation inscrite à l'ordre du jour, monte à la tribune. M. Jaurès demande la parole pour un rappel au règlement. Tournade : Nous ne voulons pas entendre M. Jaurès ! Nous voulons le maintien de l'ordre
êtes le prisonnier de la droite. À ce moment, M. Etienne fait un geste brusque et s'écrie : Qu'avez-vous dit, monsieur Isardon ? M. Isoard a dit que vous êtes le prisonnier de la droite. M. Etienne : Non, monsieur Isardon. L'altercation continue au milieu du bruit, et on voit MM. Etienne et Isoard sortir de la salle en discutant avec une extrême animation. M. Berteaux quitte la salle des séances, cependant une autre discussion s'était élevée au banc des ministres, entre MM. Ribot, de Montebello, de Benoist et M. Berteaux, ministre de la guerre, que l'on voit se lever, très pâle, et quitter, lui aussi, la salle. M. Crosjean, l'auteur de la première interpellation inscrite à l'ordre du jour, monte à la tribune. M. Jaurès demande la parole pour un rappel au règlement. Tournade : Nous ne voulons pas entendre M. Jaurès ! Nous voulons le maintien de l'ordre du jour qui a été voté. (Bruit prolongé.) M. Rouvier, se levant. — En présence de l'émotion qui semble s'être emparée d'une partie de la salle, je crois devoir déclarer que le gouvernement est présent et prêt à discuter. (Mouvements divers.) M. Jaurès : Je demande si M. le président du conseil peut dire que le gouvernement soit représenté tout entier. (Vive agitation.) M. Tournade : Nous ne voulons pas écouter ; nous voulons écouter l'orateur qui est à la tribune. M. Congy : Nous demandons le maintien de l'ordre du jour. Plusieurs députés crient au président de suspendre la séance. M. Jaurès, parlant au milieu du bruit, dit que l'on ne peut pas discuter avec un ministère qui n'est pas au complet. (Violent tumulte.) M. Ribot : Il n'y a pas à faire de rappel au règlement, mais je demande à faire un rappel à la constitution. Rien ne nous a fait officiellement savoir si le ministre de la guerre est démissionnaire, nous n'avons pas à nous occuper d'un geste qu'il a pu faire en sortant de la salle. Suivons notre ordre du jour. (Applaudissements répétés au centre.) Juste à ce moment M. Berteaux rentre dans la salle et,
du conseil peut dire que le gouvernement soit représenté tout entier. (Vive agitation.) M. Tournade : Nous ne voulons pas écouter ; nous voulons écouter l'orateur qui est à la tribune. M. Congy : Nous demandons le maintien de l'ordre du jour. Plusieurs députés crient au président de suspendre la séance. M. Jaurès, parlant au milieu du bruit, dit que l'on ne peut pas discuter avec un ministère qui n'est pas au complet. (Violent tumulte.) M. Ribot : Il n'y a pas à faire de rappel au règlement, mais je demande à faire un rappel à la constitution. Rien ne nous a fait officiellement savoir si le ministre de la guerre est démissionnaire, nous n'avons pas à nous occuper d'un geste qu'il a pu faire en sortant de la salle. Suivons notre ordre du jour. (Applaudissements répétés au centre.) Juste à ce moment M. Berteaux rentre dans la salle et, au lieu de venir s'asseoir au banc des ministres, il va reprendre sa place, à l'extrême gauche, au milieu des applaudissements des socialistes. M. Rouvier, président du conseil, monte alors à la tribune, que vient de quitter M. FEUILLETON du Petit Journal du 11 Novembre 1905 U). LES DÉTRESSES DE LA VIE LA FAUTE D'AMOUR DEUXIÈME PARTIE MORTEL SECRET (Suite) Mais toujours elle s'est efforcée de caches à tous les angoisses de son cœur ; toujours, elle s'est efforcée de quitter cette attitude rêveuse pouvant suggérer à son mari et à ses gens qu'une grande, qu'une irrémédiable peine la ronge sans cesse. Personne ne soupçonne sa détresse morale ; — mais au milieu du luxe qui l'entoure, qui l'écrase, elle vit sans joies, toute au souvenir du douloureux passé. Gracieuse et Jean sont restés toujours présents dans sa pensée, pleine de regrets, dans sa conscience souvent bourrelée de remords. Pour tous deux, il lui faut mentir, mentir toujours, et cacher à tous les angoisses de son âme... Une nervosité qu'elle ne peut vaincre la tue un peu tous les jours. Aujourd'hui, une inquiétude inexplicable serre son cœur ; et lentement elle se lève, s'approche de la grande baie, soulève les
LA VIE LA FAUTE D'AMOUR DEUXIÈME PARTIE MORTEL SECRET (Suite) Mais toujours elle s'est efforcée de caches à tous les angoisses de son cœur ; toujours, elle s'est efforcée de quitter cette attitude rêveuse pouvant suggérer à son mari et à ses gens qu'une grande, qu'une irrémédiable peine la ronge sans cesse. Personne ne soupçonne sa détresse morale ; — mais au milieu du luxe qui l'entoure, qui l'écrase, elle vit sans joies, toute au souvenir du douloureux passé. Gracieuse et Jean sont restés toujours présents dans sa pensée, pleine de regrets, dans sa conscience souvent bourrelée de remords. Pour tous deux, il lui faut mentir, mentir toujours, et cacher à tous les angoisses de son âme... Une nervosité qu'elle ne peut vaincre la tue un peu tous les jours. Aujourd'hui, une inquiétude inexplicable serre son cœur ; et lentement elle se lève, s'approche de la grande baie, soulève les rideaux, et contre la vitre glacée appuie son front brûlant. D'un regard morne, elle enveloppe l'avenue déserte sur laquelle la neige tombe, tombe depuis le matin ; et peu à peu elle se plonge dans ses rêveries. L'hiver était effroyablement long et triste cette année-là ; — aussi Micheline avait passé bien des heures au chevet des malades qu'elle secourait. Puis aussi, plusieurs fois, elle s'était rendue à Vertes-Feuilles pour porter des secours aux habitants pauvres de Salmaize ; mais, jamais elle ne s'était attardée dans la vieillissime demeure familiale. Cette maison fermée, autrefois si pleine de bruit, lui était maintenant pénible à revoir. Là était morte sa mère ; là, après une maladie ayant duré de longs mois, venait de s'éteindre le marquis de Presles. Malgré les soins les plus empressés, malgré l'intervention des plus hautes sommités médicales, Antoine était devenu fou ; et cette folie, très douce il est vrai, l'avait néanmoins peu à peu conduit à la tombe. Abandonné par Morgane une partie de l'année, Antoine s'était éteint dans la solitude; oublié de la seule femme qu'il eût aimée d'un amour fou et irréfléchi. Depuis longtemps déjà, en effet, Morgane se préoccupait fort peu de son mari
passé bien des heures au chevet des malades qu'elle secourait. Puis aussi, plusieurs fois, elle s'était rendue à Vertes-Feuilles pour porter des secours aux habitants pauvres de Salmaize ; mais, jamais elle ne s'était attardée dans la vieillissime demeure familiale. Cette maison fermée, autrefois si pleine de bruit, lui était maintenant pénible à revoir. Là était morte sa mère ; là, après une maladie ayant duré de longs mois, venait de s'éteindre le marquis de Presles. Malgré les soins les plus empressés, malgré l'intervention des plus hautes sommités médicales, Antoine était devenu fou ; et cette folie, très douce il est vrai, l'avait néanmoins peu à peu conduit à la tombe. Abandonné par Morgane une partie de l'année, Antoine s'était éteint dans la solitude; oublié de la seule femme qu'il eût aimée d'un amour fou et irréfléchi. Depuis longtemps déjà, en effet, Morgane se préoccupait fort peu de son mari ; — peu de mois après le mariage de Micheline elle reconquit sa liberté, entreprit seule de longs voyages, noua de nombreuses intrigues, mena enfin une vie de désordres et de scandales. Pendant dix ans elle satisfit tous les appétits d'une jouisseuse, dépensant follement l'argent donné par ses amants. Puis, enfin délaissée, elle se réfugia à Vertes-Feuilles près de ce pauvre fou qui la reconnaissait toujours et pleurait de joie en la retrouvant. Mais il n'eut pas la consolation de mourir dans ses bras : Voyant approcher la dernière heure, du marquis, Morgane s'enfuit et se rendit à Monte-Carlo, où elle joua comme une enragée au trente-et-quarante. C'était à toutes les finesses. ces choses du passé que songeait Micheline à cette heure, près de la fenêtre close, tout en reposant ses yeux brûlés par les larmes sur la longue avenue, aux arbres centenaires frissonnant sous le vent. En ce moment un pas léger se fait en tendre glissement sur le tapis. Micheline se retourne et pousse un cri de joie. — Bonjour, cousine Lise. La pauvre Lise est bien cassée ; les seize années venant de s'écouler ont laissé de profondes empreintes sur cette tête de femme ; maintenant les
enfin délaissée, elle se réfugia à Vertes-Feuilles près de ce pauvre fou qui la reconnaissait toujours et pleurait de joie en la retrouvant. Mais il n'eut pas la consolation de mourir dans ses bras : Voyant approcher la dernière heure, du marquis, Morgane s'enfuit et se rendit à Monte-Carlo, où elle joua comme une enragée au trente-et-quarante. C'était à toutes les finesses. ces choses du passé que songeait Micheline à cette heure, près de la fenêtre close, tout en reposant ses yeux brûlés par les larmes sur la longue avenue, aux arbres centenaires frissonnant sous le vent. En ce moment un pas léger se fait en tendre glissement sur le tapis. Micheline se retourne et pousse un cri de joie. — Bonjour, cousine Lise. La pauvre Lise est bien cassée ; les seize années venant de s'écouler ont laissé de profondes empreintes sur cette tête de femme ; maintenant les cheveux sont tout blancs, et les rides du front se sont creusées davantage. — Ah ! que j'ai bien fait de venir, fit-elle en embrassant Micheline longuement et à deux reprises » vous êtes triste aujourd'hui, et je veux essayer de vous consoler... comme on console un enfant. car il me semble que vous avez toujours vingt ans, ; — : eh bien, pourtant j'en ai seize de plus, fit Micheline en souriant tristement. ; -rOh ! vous pourriez en avoir encore vingt de plus que nous vous aimerions toujours de la même tendresse, ; dit Lise d'un ton de sincérité absolue... et Pierre me le répétait hier encore. Il vous aime une affection profonde, et il vous adorera toujours. Ce qu'il aime en vous c'est la bonté du cœur, la noblesse des sentiments, c'est aussi le bonheur que vous lui avez donné. Tous deux, Pierre et moi, nous vous sommes reconnaissants d'avoir apporté dans nos cœurs vieillis les rayons de votre jeunesse, de votre beauté... ? — oui, fit Micheline, je n'ai pas rendu Pierre aussi heureux que je l'aurais voulu, aussi heureux qu'il l'espérait de l'être, lui si bon, si généreux, Lise tressaillit et ferma les yeux. «
me semble que vous avez toujours vingt ans, ; — : eh bien, pourtant j'en ai seize de plus, fit Micheline en souriant tristement. ; -rOh ! vous pourriez en avoir encore vingt de plus que nous vous aimerions toujours de la même tendresse, ; dit Lise d'un ton de sincérité absolue... et Pierre me le répétait hier encore. Il vous aime une affection profonde, et il vous adorera toujours. Ce qu'il aime en vous c'est la bonté du cœur, la noblesse des sentiments, c'est aussi le bonheur que vous lui avez donné. Tous deux, Pierre et moi, nous vous sommes reconnaissants d'avoir apporté dans nos cœurs vieillis les rayons de votre jeunesse, de votre beauté... ? — oui, fit Micheline, je n'ai pas rendu Pierre aussi heureux que je l'aurais voulu, aussi heureux qu'il l'espérait de l'être, lui si bon, si généreux, Lise tressaillit et ferma les yeux. « Oh ! pensait-elle, Micheline ignore, ignorera toujours que, seule sans doute, je connais le secret de ses peines, de cette tristesse, qui pendant si longtemps a quêté Pierre Dubreuil : mais je ne trahirai pas son secret. » Depuis seize ans qu'elle porte notre nom nous n'avons rien à lui reprocher ; jamais elle ne s'est révoltée, et toujours les volontés de Pierre furent les siennes. Bien souvent, aux heures d'intimes confidences, alors que seules toutes deux il eût été si facile de se communiquer leurs impressions, Lise avait eu la pensée de dire à Mme Dubreuil : « Micheline, je sais tout. ouvrez-moi votre âme... vous n'avez pas de meilleure amie que moi ! » Mais devant la gravité recueillie de la jeune femme, Lise avait toujours hésité ; et entre elles demeurait ce secret que Lise avait surpris, mais que Micheline ne livrait point. Aujourd'hui, Lise eût voulu connaître les impressions de ce cœur, eût voulu inspirer à Micheline un peu de confiance ; et pour arriver à ses fins, elle provoqua les confidences. — Micheline, lui dit-elle en prenant ses mains et les serrant longuement ; Micheline, pourquoi donc êtes-vous toujours si triste ? Pourquoi donc ne
reprocher ; jamais elle ne s'est révoltée, et toujours les volontés de Pierre furent les siennes. Bien souvent, aux heures d'intimes confidences, alors que seules toutes deux il eût été si facile de se communiquer leurs impressions, Lise avait eu la pensée de dire à Mme Dubreuil : « Micheline, je sais tout. ouvrez-moi votre âme... vous n'avez pas de meilleure amie que moi ! » Mais devant la gravité recueillie de la jeune femme, Lise avait toujours hésité ; et entre elles demeurait ce secret que Lise avait surpris, mais que Micheline ne livrait point. Aujourd'hui, Lise eût voulu connaître les impressions de ce cœur, eût voulu inspirer à Micheline un peu de confiance ; et pour arriver à ses fins, elle provoqua les confidences. — Micheline, lui dit-elle en prenant ses mains et les serrant longuement ; Micheline, pourquoi donc êtes-vous toujours si triste ? Pourquoi donc ne riez-vous jamais ? Vous vivez en recluse dans ce boudoir, vous ne sortez presque pas, et cependant d'élégantes voitures sont sans cesse à votre disposition. — Je préfère rester chez moi, à regarder tomber la neige, dit Micheline, avec ce beau sourire qui la rendait si séduisante. — A regarder aussi les gens patauger dans la boue, dit Lise en riant, elle aussi, de cette inoffensive plaisanterie. — Oui, et je songe aux autres hébreux qui sont si faits pour ça et qui ont faim ! Hélas ! ils sont légion, Cessants-là ! Trop d'hommes, de femmes, d'enfants se courant sur cette pente de misère ! Et Micheline, les yeux clos, les mains croisées sur ses genoux, murmura : Oh ! oui, il faut les plaindre, ces femmes, ces jeunes filles qu'un amour coupable a perdues, ces délaissées ; ces abandonnées ; toutes ces malheureuses ne trouvant pas de travail et perdant tout courage en des luttes inavouables ! Oh ! ces luttes d'amour... que de victimes n'écrasent-elles pas ! — Ces victimes-là méritent la pitié, ma douce, ma bonne Micheline. — Ah ! si j'étais immensément riche, reprit Mme Dubreuil en passant la main sur son front, si j'étais
aussi les gens patauger dans la boue, dit Lise en riant, elle aussi, de cette inoffensive plaisanterie. — Oui, et je songe aux autres hébreux qui sont si faits pour ça et qui ont faim ! Hélas ! ils sont légion, Cessants-là ! Trop d'hommes, de femmes, d'enfants se courant sur cette pente de misère ! Et Micheline, les yeux clos, les mains croisées sur ses genoux, murmura : Oh ! oui, il faut les plaindre, ces femmes, ces jeunes filles qu'un amour coupable a perdues, ces délaissées ; ces abandonnées ; toutes ces malheureuses ne trouvant pas de travail et perdant tout courage en des luttes inavouables ! Oh ! ces luttes d'amour... que de victimes n'écrasent-elles pas ! — Ces victimes-là méritent la pitié, ma douce, ma bonne Micheline. — Ah ! si j'étais immensément riche, reprit Mme Dubreuil en passant la main sur son front, si j'étais la fille ou la femme de quelque milliardaire américain, je saurais bien comment m'y prendre pour secourir toutes ces malheureuses. — Que feriez-vous donc Micheline ? — et si la chose est possible... — Hélas ! Elle n'est pas possible. C'est là un de ces rêves enfantés par l'imagination... rêves qui ne peuvent se réaliser. Mais cela console de songer au bien qu'on désirerait faire autour de soi. — Parlez, mon enfant ; dites-moi votre projet. — Eh bien, je fonderais une maison de refuge pour les abandonnées, pour les jeunes filles surtout... oh ! oui, pour les jeunes filles ! ... Et Lise pense « Elle songe à son enfant Ah ! pauvre... pauvre chère Micheline !... Je comprends toutes les détresses de ton cœur de femme, de ton cœur de mère... et je ne peux pas, hélas, te consoler ! » Elle se leva, s'approcha de Micheline, prit cette jolie tête blonde dans ses mains ; et, les yeux dans les yeux, elle dit d'un ton de reproche : — Vous avez un secret... un secret qui Vous cause bien des insomnies, bien des peines, qui vous rend toujours triste et accablée ! Le visage de Micheline pâlit
qui ne peuvent se réaliser. Mais cela console de songer au bien qu'on désirerait faire autour de soi. — Parlez, mon enfant ; dites-moi votre projet. — Eh bien, je fonderais une maison de refuge pour les abandonnées, pour les jeunes filles surtout... oh ! oui, pour les jeunes filles ! ... Et Lise pense « Elle songe à son enfant Ah ! pauvre... pauvre chère Micheline !... Je comprends toutes les détresses de ton cœur de femme, de ton cœur de mère... et je ne peux pas, hélas, te consoler ! » Elle se leva, s'approcha de Micheline, prit cette jolie tête blonde dans ses mains ; et, les yeux dans les yeux, elle dit d'un ton de reproche : — Vous avez un secret... un secret qui Vous cause bien des insomnies, bien des peines, qui vous rend toujours triste et accablée ! Le visage de Micheline pâlit ; ses beaux yeux bleus se fermèrent. — Si j'avais un secret, je vous le confierais tout de suite; fit-elle avec effort. Pourrais-je rien vous cacher, à vous, toujours si bonne pour moi, à vous qui m'aimez tant ! — Alors, je me suis trompée, dit Lise, d'un ton d'amertume profonde. Et, à pas lents, elle s'en alla. De pareilles scènes se renouvelaient souvent ; mais, jamais Micheline n'ouvrait son âme. Ce cœur meurtri restait fermé et impénétrable. Demeurée seule près de la large baie du boudoir, Mme Dubreuil se prit à regarder distraitement la longue avenue des Champs-Elysées, presque entièrement désertée. Elle était plongée dans ses rêveries, lors que deux petits coups frappés à la porte du boudoir la firent se retourner. — Entrez, dit-elle. Marinette parut. — Que me veux-tu encore, ma bonne Marinette ? — Je viens annoncer une visite à ma dame. — Le nom de ce visiteur ? — M. Daniel Bargemont. — Ah ! le cher enfant ! Mais qu'il vienne... qu'il vienne donc ! Au même moment, une tenture se souleva, livrant passage à un beau jeune homme de vingt-trois à vingt-quatre ans. Sorti de l'École polytechnique dans les premiers rangs, Daniel, après
profonde. Et, à pas lents, elle s'en alla. De pareilles scènes se renouvelaient souvent ; mais, jamais Micheline n'ouvrait son âme. Ce cœur meurtri restait fermé et impénétrable. Demeurée seule près de la large baie du boudoir, Mme Dubreuil se prit à regarder distraitement la longue avenue des Champs-Elysées, presque entièrement désertée. Elle était plongée dans ses rêveries, lors que deux petits coups frappés à la porte du boudoir la firent se retourner. — Entrez, dit-elle. Marinette parut. — Que me veux-tu encore, ma bonne Marinette ? — Je viens annoncer une visite à ma dame. — Le nom de ce visiteur ? — M. Daniel Bargemont. — Ah ! le cher enfant ! Mais qu'il vienne... qu'il vienne donc ! Au même moment, une tenture se souleva, livrant passage à un beau jeune homme de vingt-trois à vingt-quatre ans. Sorti de l'École polytechnique dans les premiers rangs, Daniel, après avoir passé deux ans à l'école d'application de Fontainebleau, était entré dans l'artillerie de marine, séduit par la perspective d'effectuer de nombreux voyages aux colonies et par l'espoir de parvenir plus vite aux grades supérieurs. Après un séjour de courte durée au régiment sans avoir pu placer un seul coup, HIER SOIR DE M. BOUVIER — Je suis à cette tribune pour expliquer que je n'ai jamais démenti la confiance de la majorité, ni par mes paroles, ni par mes actes, soit dans la politique intérieure soit aussi dans la politique extérieure. Si je n'écoutais que mes goûts, je quitterais rais le pouvoir, quel que soit votre verdict. Mais je me soucie de mes devoirs et de mes responsabilités, et je ne quitterai pas le poste que je occupe devant une manifestation de groupe et devant un artifice de procédure parlementaire. Le gouvernement a déjà fait avancer, et il le répète qu'il ne se dérobera pas si on veut le questionner sur sa politique générale. Je retourne à la représentation nationale et encore plus au pays des explications sur la situation, avant d'abandonner un pouvoir dont personne ne voudra plus bientôt, quand on l'aura successivement tellement diminué et amoindri qu'il