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en riant le roi Louis XV. dont il avait été le Compagnon. Par « présent » le vieux roi entendait la corbeille, et par « futur » celui qui la donnait... — On m'épousera pour ma condition, se disait M. de C... Quand on lui proposait une femme, il l'examinait, l'inventoriait, et, ne la trouvant ni désintéressée ni aimante, il passait à une autre, pestant contre ses échecs, furieux, mais sentant de plus en plus son isolement, et de plus en plus décidé à se marier à la fin. Au bout d'un an, sa résolution avait pris la tournure d'une manie. Il consulta un médecin, et le docteur, secouant ses manchettes et agitant les doigts, lui répondit gravement: — Vous êtes perdu, si vous demeurez garçon. M. de C... prit un grand parti. Il était joueur, joueur heureux, — Pourquoi, se dit-il, n'aurais-je pas la même chance à la loterie du mariage qu'à celle de M. Casanova de Seingalt?... Je prends un numéro, le numéro gagne. De même, si je joue aux dés, les gros points sont toujours pour moi. Eh bien ! c'est cela. Je vais tirer au sort la femme qu'il me faut. M. de Boufflers peut se mettre à la besogne pour me composer dès à présent un épithalame. Ce soir-là une jolie princesse, amie de la reine Marie-Antoinette, recevait nombreuse compagnie. M. de C... vint de bonne heure. Il se montra aimable, spirituel, galant. Vers le milieu de la soirée, il tira de son habit une poignée de petits papiers, et, les plaçant dans son chapeau: — Mesdemoiselles, dit-il aux jeunes filles qui se trouvaient-là, voulez-vous tirer à ma loterie? — Quel sera le lot ? demanda la plus curieuse. — Cent mille livres de rente, un douaire, un titre... Les mères ajoutèrent tout bas: — Et un mari.... Les jeunes filles avaient déjà leurs petites mains dans le chapeau. Toutes retirèrent des billets blancs, à l'exception d'une seule qui retira un billet noir. M. de C... s'avança vers celle-ci, et, avec une politesse grave : — Mademoiselle, lui dit-il, voulez-vous me faire l'honneur de porter
mettre à la besogne pour me composer dès à présent un épithalame. Ce soir-là une jolie princesse, amie de la reine Marie-Antoinette, recevait nombreuse compagnie. M. de C... vint de bonne heure. Il se montra aimable, spirituel, galant. Vers le milieu de la soirée, il tira de son habit une poignée de petits papiers, et, les plaçant dans son chapeau: — Mesdemoiselles, dit-il aux jeunes filles qui se trouvaient-là, voulez-vous tirer à ma loterie? — Quel sera le lot ? demanda la plus curieuse. — Cent mille livres de rente, un douaire, un titre... Les mères ajoutèrent tout bas: — Et un mari.... Les jeunes filles avaient déjà leurs petites mains dans le chapeau. Toutes retirèrent des billets blancs, à l'exception d'une seule qui retira un billet noir. M. de C... s'avança vers celle-ci, et, avec une politesse grave : — Mademoiselle, lui dit-il, voulez-vous me faire l'honneur de porter mon nom ? Je ne sais si la jeune fille rougit. Cela doit être; ce qu'il y a de certain, c'est qu'elle accepta sans se faire prier. Je vous ai dit que ces choses se passaient avant la Révolution. Il est bien évident qu'aujourd'hui on n'épouse pas les vieillards pour leur argent M. de C... était enchanté. — J'aurai, disait-il à qui voulait l'entendre, du bonheur en femme, comme j'ai du bonheur au jeu. Quelques années se passèrent. Les grands seigneurs à fortune héréditaire et les grandes dames à douaire durent se résoudre à émigrer; M. de C... partit avec les princes, disant à sa femme : — Vous viendrez me rejoindre là-bas. Mme. de C... pleura, promit et donna l'ordre qu'on fit ses malles. Son mari devait l'attendre à Coblentz. Il attendit pendant trois ans, Pour tuer le temps, il joua et perdit tout ce qu'il avait emporté de sa fortune. Sa patrie avait coffré le reste. Demeuré sans le sou, il passa en Angleterre. À Londres il retrouva sa femme. — Allons ! se dit-il, je n'ai du malheur qu'au jeu. Mais elle : — Je pense mon ami que vous serez bien aise de revoir M. de
leur argent M. de C... était enchanté. — J'aurai, disait-il à qui voulait l'entendre, du bonheur en femme, comme j'ai du bonheur au jeu. Quelques années se passèrent. Les grands seigneurs à fortune héréditaire et les grandes dames à douaire durent se résoudre à émigrer; M. de C... partit avec les princes, disant à sa femme : — Vous viendrez me rejoindre là-bas. Mme. de C... pleura, promit et donna l'ordre qu'on fit ses malles. Son mari devait l'attendre à Coblentz. Il attendit pendant trois ans, Pour tuer le temps, il joua et perdit tout ce qu'il avait emporté de sa fortune. Sa patrie avait coffré le reste. Demeuré sans le sou, il passa en Angleterre. À Londres il retrouva sa femme. — Allons ! se dit-il, je n'ai du malheur qu'au jeu. Mais elle : — Je pense mon ami que vous serez bien aise de revoir M. de M...., qui dîne avec nous. M. de M était un petit cousin. Cette anecdote m'est revenue en lisant, sur l'affiche de l'Odéon, la Loterie du mariage, comédie en deux actes et en vers, par M. Jules Barbier. M. Jules Barbier est le collaborateur de M. Michel Carré, et M. Michel Carré est le collaborateur de M. Jules Barbier. Tous deux sont les librettistes de M. Gounod et d'une demi-douzaine d'autres musiciens. Il y a vingt ans, c'étaient des poètes. Ils avaient de belles ambitions. Ils croyaient à la gloire et à l'Académie. Ces rêves sont morts. L'Opéra-comique les a tués. De ce désastre il est sorti deux types. M. Michel Carré, court, trapu, brun, la face colorée, est un vaudevilliste gouailleur, qui se moque de ses opéras-comiques et prétend qu'on est digne de l'échafaud quand on commet de pareils crimes. En secret, c'est un homme de talent qui fait d'excellentes comédies. M. Jules Barbier, plutôt que de devenir sceptique, s'est mis à croire à la poésie de ses livrets, Sa couleur est blonde et vermeille; Son parfum est plus doux encore... Il est marié, père de famille, et fait de petits proverbes qu'on joue dans son salon. De grande taille,
Carré est le collaborateur de M. Jules Barbier. Tous deux sont les librettistes de M. Gounod et d'une demi-douzaine d'autres musiciens. Il y a vingt ans, c'étaient des poètes. Ils avaient de belles ambitions. Ils croyaient à la gloire et à l'Académie. Ces rêves sont morts. L'Opéra-comique les a tués. De ce désastre il est sorti deux types. M. Michel Carré, court, trapu, brun, la face colorée, est un vaudevilliste gouailleur, qui se moque de ses opéras-comiques et prétend qu'on est digne de l'échafaud quand on commet de pareils crimes. En secret, c'est un homme de talent qui fait d'excellentes comédies. M. Jules Barbier, plutôt que de devenir sceptique, s'est mis à croire à la poésie de ses livrets, Sa couleur est blonde et vermeille; Son parfum est plus doux encore... Il est marié, père de famille, et fait de petits proverbes qu'on joue dans son salon. De grande taille, très-mince, les cheveux d'un blond pâle, la figure douce, il a l'air mélancolique d'un héros de Millevoye. Il a foi en l'art comme en Dieu. Un agent, qui fait des mariages moyennant droit de réponse, met en rapport un gentilhomme ruiné et un bourgeois qui vise à la gentilhommerie pour sa fille. Les parents sont prêts à marier leurs enfants, mais le jeune homme et la jeune fille s'indignent, dans leur loyauté, du trafic dont ils sont l'objet. L'indignation faisait les vers : elle fait l'amour. Ce qui devait être un mariage de raison, va devenir une union de cœurs. Tel est le premier acte de la comédie. Dans le second, les grands-parents, divisés par l'intérêt, veulent tout rompre. Ils mettent M. de Foy à la porte, en refusant de lui payer sa remise. Les amoureux se cotisent, le payent et se marient. C'est plein de bons sentiments et convenablement rimé. Dix représentations avant la fermeture; une reprise honorable dans le courant de l'hiver prochain... J'ai commencé par une anecdote, je vais finir par deux chansons. ROCAMBOLE mess="N° 200 LES MISÈRES DE LONDRES PAR PONSON DU TERRAIL PONSON DU TERRAIL QUATRIÈME PARTIE UN DRAME DANS LE SOUTHWARK LVII un homme
sa fille. Les parents sont prêts à marier leurs enfants, mais le jeune homme et la jeune fille s'indignent, dans leur loyauté, du trafic dont ils sont l'objet. L'indignation faisait les vers : elle fait l'amour. Ce qui devait être un mariage de raison, va devenir une union de cœurs. Tel est le premier acte de la comédie. Dans le second, les grands-parents, divisés par l'intérêt, veulent tout rompre. Ils mettent M. de Foy à la porte, en refusant de lui payer sa remise. Les amoureux se cotisent, le payent et se marient. C'est plein de bons sentiments et convenablement rimé. Dix représentations avant la fermeture; une reprise honorable dans le courant de l'hiver prochain... J'ai commencé par une anecdote, je vais finir par deux chansons. ROCAMBOLE mess="N° 200 LES MISÈRES DE LONDRES PAR PONSON DU TERRAIL PONSON DU TERRAIL QUATRIÈME PARTIE UN DRAME DANS LE SOUTHWARK LVII un homme attendait le révérend dans son cabinet. C'était le jeune clergyman qui, la veille, avait attiré l'abbé Samuel à Saint-Paul. À la vue de miss Ellen, il voulut se retirer ; mais la jeune fille lui dit : — Vous pouvez rester, monsieur ; je sais que vous êtes le bras droit du révérend et je puis parler devant vous. Le révérend n'avait plus figure humaine. Lui, ordinairement d'une pâleur ascétique, était devenu rouge comme un homard cuit; une écume blanche frangeait ses lèvres, et il avait l'œil stupide et rond comme un bouledogue après le combat Miss Ellen s'assit. Elle était aussi calme, aussi souriante que le révérend était agité. — Ecoutez-moi bien, dit-elle alors. Le jeune clergyman baissait modestement les yeux, ébloui qu'il était par la rayonnante beauté de la patricienne. — Parlez, dit le révérend d'une voix rauque. Miss Ellen reprit : — Quand je suis venue à vous, que vous ai-je dit? — Je ne sais plus, dit le révérend qui perdait un peu la tête. — Je vous ai dit ceci, reprit miss Ellen : il y a un homme que je hais de toutes les puissances de mon âme, parce que cet homme m'a humiliée.
droit du révérend et je puis parler devant vous. Le révérend n'avait plus figure humaine. Lui, ordinairement d'une pâleur ascétique, était devenu rouge comme un homard cuit; une écume blanche frangeait ses lèvres, et il avait l'œil stupide et rond comme un bouledogue après le combat Miss Ellen s'assit. Elle était aussi calme, aussi souriante que le révérend était agité. — Ecoutez-moi bien, dit-elle alors. Le jeune clergyman baissait modestement les yeux, ébloui qu'il était par la rayonnante beauté de la patricienne. — Parlez, dit le révérend d'une voix rauque. Miss Ellen reprit : — Quand je suis venue à vous, que vous ai-je dit? — Je ne sais plus, dit le révérend qui perdait un peu la tête. — Je vous ai dit ceci, reprit miss Ellen : il y a un homme que je hais de toutes les puissances de mon âme, parce que cet homme m'a humiliée. Voulez-vous vous associer à ma vengeance ? Et vous m'avez répondu : oui, n'est-ce pas? — Sans doute, dit le révérend. — Alors, si je n'ai pas fait arrêter cet homme aujourd'hui, si je suis sortie familièrement avec lui, c'est que ma vengeance n'est pas encore prête, et que nous avons autre chose à faire auparavant. — Je ne vous comprends pas, dit le révérend Peters Town. — Je m'expliquerai tout à l'heure. Veuillez m'écouter encore. Le révérend s'était un peu calmé, et un sentiment de curiosité avait fait place, chez lui, à la fureur concentrée qui l'agitait tout à l'heure. — Vous savez, reprit-elle, que les Irlandais ont un chef suprême, un enfant de dix ans, dont ils attendent l'adolescence avec cette patience qui caractérise leur race. Peters Town fit un signe de tête affirmatif. — Cet enfant, poursuivit la jeune fille, mon père et moi, nous avons voulu nous en emparer. — Je sais encore cela. — On nous l'a enlevé. — Et vous avez perdu ses traces? — Oh ! non, dit miss Ellen, je sais où il est maintenant. — Ah ! — On l'a fait évader de Cold Bath fields, où il était au moulin;
avons autre chose à faire auparavant. — Je ne vous comprends pas, dit le révérend Peters Town. — Je m'expliquerai tout à l'heure. Veuillez m'écouter encore. Le révérend s'était un peu calmé, et un sentiment de curiosité avait fait place, chez lui, à la fureur concentrée qui l'agitait tout à l'heure. — Vous savez, reprit-elle, que les Irlandais ont un chef suprême, un enfant de dix ans, dont ils attendent l'adolescence avec cette patience qui caractérise leur race. Peters Town fit un signe de tête affirmatif. — Cet enfant, poursuivit la jeune fille, mon père et moi, nous avons voulu nous en emparer. — Je sais encore cela. — On nous l'a enlevé. — Et vous avez perdu ses traces? — Oh ! non, dit miss Ellen, je sais où il est maintenant. — Ah ! — On l'a fait évader de Cold Bath fields, où il était au moulin; et c'est même à la suite de cette évasion que John Colden fut condamné à mort — Oui, je savais cela, dit le révérend, mais qu'ont-ils fait de l'enfant? — Je l'ignorais comme vous, il y a deux jours. — Et vous le savez à présent ? — Oui. L'enfant est entré à Christ's Hospital. — C'est impossible! s'écria le révérend. — Impossible, peut-être ; vrai, à coup sûr. Comment ont-ils fait? je l'ignore; mais l'enfant est là, sous la double protection du lord maire et de l'inviolabilité du lieu. — Mais il y est sous un autre nom que le sien ? — Sans doute. — Il faut donc le démasquer! — Ah ! vous voyez, dit en souriant miss Ellen, voici que vous laissez l'homme gris au second plan. — Non. Mais... — Mais vous comprenez la nécessité d'avoir l'enfant tout d'abord ? — Oui, certes. — Eh bien ! dit miss Ellen, voici la besogne à laquelle il faut vous livrer tout de suite. — Et ce sera une rude besogne, dit le révérend, car j'aimerais mieux me heurter à l'autorité du lord chancelier qu'à celle du lord maire. Ma grande-grand-mère, qui était une Beaujolaise de la
est entré à Christ's Hospital. — C'est impossible! s'écria le révérend. — Impossible, peut-être ; vrai, à coup sûr. Comment ont-ils fait? je l'ignore; mais l'enfant est là, sous la double protection du lord maire et de l'inviolabilité du lieu. — Mais il y est sous un autre nom que le sien ? — Sans doute. — Il faut donc le démasquer! — Ah ! vous voyez, dit en souriant miss Ellen, voici que vous laissez l'homme gris au second plan. — Non. Mais... — Mais vous comprenez la nécessité d'avoir l'enfant tout d'abord ? — Oui, certes. — Eh bien ! dit miss Ellen, voici la besogne à laquelle il faut vous livrer tout de suite. — Et ce sera une rude besogne, dit le révérend, car j'aimerais mieux me heurter à l'autorité du lord chancelier qu'à celle du lord maire. Ma grande-grand-mère, qui était une Beaujolaise de la montagne, me disait tout enfant ce refrain que je me rappelle encore : Le sort est une loterie, chacun espère après son numéro. Le bien, le mal, le sort de cette vie Tout est déterminé par le tirage du lot... Je trouve dans la Littérature populaire de la Gascogne, de M. Cénac Moncaut, un recueil de contes et de chansons, un petit poème dont voici la traduction française. Le plus est mieux, mais le propre des bonnes choses est qu'elles survivent, même affaiblies, dans une autre langue Mon père, ma mère, mariez-moi Moi je veux Je le veux, je le veux! Mon père, ma mère, mariez-moi, Moi je le veux, ce soir. — Pauvre fillette, attends un an. — Mon Dieu! un an! Hélas! un autre an Tous les galants s'éloigneraient... — Pauvre fillette, attends un mois. — Mon Dieu! un mois! Ah! un autre mois! Tous les galants seraient pris. — Pauvre fillette, attends un jour, — Mon Dieu! un jour! Ah! pauvre jour! Lorsque tant de gens me font la cour. — Mais, ma fille, nous n'avons pas de pain, — Mon Dieu! du pain! Ah! pauvre pain! Chez le boulanger nous en trouverons. — Mais, ma fille,
M. Cénac Moncaut, un recueil de contes et de chansons, un petit poème dont voici la traduction française. Le plus est mieux, mais le propre des bonnes choses est qu'elles survivent, même affaiblies, dans une autre langue Mon père, ma mère, mariez-moi Moi je veux Je le veux, je le veux! Mon père, ma mère, mariez-moi, Moi je le veux, ce soir. — Pauvre fillette, attends un an. — Mon Dieu! un an! Hélas! un autre an Tous les galants s'éloigneraient... — Pauvre fillette, attends un mois. — Mon Dieu! un mois! Ah! un autre mois! Tous les galants seraient pris. — Pauvre fillette, attends un jour, — Mon Dieu! un jour! Ah! pauvre jour! Lorsque tant de gens me font la cour. — Mais, ma fille, nous n'avons pas de pain, — Mon Dieu! du pain! Ah! pauvre pain! Chez le boulanger nous en trouverons. — Mais, ma fille, nous n'avons pas de viande. — Mon Dieu! de la viande! Ah! pauvre viande! Chez le boucher il y en a un chariot. — Mais, ma fille, nous n'avons pas de lit. — Mon Dieu! un lit! Ah! pauvre lit! Sur la route nous passerons la nuit. — Mais, ma fille, nous n'avons pas d'anneau. — Mon Dieu! un anneau! Ah! pauvre anneau! Marie nous avec un lien d'osier. Cette pauvre fille, chers lecteurs, est peut-être un peu pressée ; mais j'aime mieux son emprunt émoi et ses propos que le mot du Premier Consul Bonaparte, « Il faut se marier, disait-il, parce qu'on est jeune et parce qu'on aime. » — Il faut se marier, dit-elle, parce qu'on est jeune et parce qu'on aime. TONY RÉVILLON. P. S. — Il ne s'agit plus de manèges ni de loterie, mais d'éloquence et de tribune. Un jeune critique vain que je vous ai déjà présenté, M. Henry de Lapommeraye, membre de l'association polytechnique, fera demain samedi une conférence dans la salle du boulevard des Capucines, 39. Titre de cette conférence La chronique et les chroniqueurs. Je ne peux pas ne pas l'annoncer ici. —T. R. LA CUEILLETTEDMme Vernoy Girod, pianiste et
fille, nous n'avons pas d'anneau. — Mon Dieu! un anneau! Ah! pauvre anneau! Marie nous avec un lien d'osier. Cette pauvre fille, chers lecteurs, est peut-être un peu pressée ; mais j'aime mieux son emprunt émoi et ses propos que le mot du Premier Consul Bonaparte, « Il faut se marier, disait-il, parce qu'on est jeune et parce qu'on aime. » — Il faut se marier, dit-elle, parce qu'on est jeune et parce qu'on aime. TONY RÉVILLON. P. S. — Il ne s'agit plus de manèges ni de loterie, mais d'éloquence et de tribune. Un jeune critique vain que je vous ai déjà présenté, M. Henry de Lapommeraye, membre de l'association polytechnique, fera demain samedi une conférence dans la salle du boulevard des Capucines, 39. Titre de cette conférence La chronique et les chroniqueurs. Je ne peux pas ne pas l'annoncer ici. —T. R. LA CUEILLETTEDMme Vernoy Girod, pianiste et compositrice de musique, écrit à mon ami Tony Rivillon une jolie petite lettre très-touchante et très-bien tournée. C'est moins au chroniqueur qu'elle s'adresse qu'au maître inconsolable de Fedel. Victime d'une même infortune, elle se dit qu'elle trouverait chez lui sympathie et compassion pour sa douleur. Non ignoro malum, miser sis succurrere disco. Connaissant le malheur, je sais y compatir. Tony Révillon me repasse la lettre de Mme Vernoy Girod, avec les plus chaleurs recommandations. Je l'ai lue. Je comprends maintenant le désespoir de cette nouvelle Ariane. On ne trouve pas tous les jours un chat tel que Mouton, un chat qui prête une oreille attente à la musique de sa maîtresse, qui défende, au péril de ses jours son petit mâle contre un chien enragé, qui lui fasse au besoin un rempart de son corps contre les taloches maternelles, le type, en un mot, d'un héros et du dévouement fait matou. Je me sens trop ému pour refuser à la douleur de Mme Vernoy Girod la consolation de lire dans la Petite Presse le signalement de son Cale à quatre pattes : « Télé mignonne, yeux expressifs, moustaches de 9 centimètres de longueur, demi angora, de forte taille, blanc et
succurrere disco. Connaissant le malheur, je sais y compatir. Tony Révillon me repasse la lettre de Mme Vernoy Girod, avec les plus chaleurs recommandations. Je l'ai lue. Je comprends maintenant le désespoir de cette nouvelle Ariane. On ne trouve pas tous les jours un chat tel que Mouton, un chat qui prête une oreille attente à la musique de sa maîtresse, qui défende, au péril de ses jours son petit mâle contre un chien enragé, qui lui fasse au besoin un rempart de son corps contre les taloches maternelles, le type, en un mot, d'un héros et du dévouement fait matou. Je me sens trop ému pour refuser à la douleur de Mme Vernoy Girod la consolation de lire dans la Petite Presse le signalement de son Cale à quatre pattes : « Télé mignonne, yeux expressifs, moustaches de 9 centimètres de longueur, demi angora, de forte taille, blanc et brun. Il a dans son maintien quelque chose de digne, de grand, quelque choïn; il marche lentement, à pas mesurés! (Depuis le 12 mai dernier.) » Dieu veuille qu'à cet appel de la Petite Presse réponde le cri célèbre du père Lustucru : Non, non, madame Girod, votre chat n'est pas éperdu ! Tout se perd, dans ce maudit Paris. Croirait-on que ces jours derniers il a été perdu une belle et noble dame du faubourg Saint-Germain, laquelle a exécuté une fugue avec son professeur de chant, jeune et joli ténor très-frisé et très-pompadé. À la suite d'un amours dans lequel ils avaient mis toute leur âme, la nouvelle Hélène et le nouveau Paris ont mimé l'air fameux de la Favorite : Viens dans une autre patrie, viens chercher le bonheur. Pour Ménélas, fort sot et fort penaud de sa mésaventure, il reste seul — avec son pied-de-nez. Ou je me trompe, ou tout cela touche furieusement le mur sacré de la vie privée. Mais bah! tout sacré qu'il est, ce pauvre mur, il me parait qu'on ne le respecte guère plus que ceux sur lesquels il est écrit : Défense de déposer des ordures, sous peine d'amende, et que
pas éperdu ! Tout se perd, dans ce maudit Paris. Croirait-on que ces jours derniers il a été perdu une belle et noble dame du faubourg Saint-Germain, laquelle a exécuté une fugue avec son professeur de chant, jeune et joli ténor très-frisé et très-pompadé. À la suite d'un amours dans lequel ils avaient mis toute leur âme, la nouvelle Hélène et le nouveau Paris ont mimé l'air fameux de la Favorite : Viens dans une autre patrie, viens chercher le bonheur. Pour Ménélas, fort sot et fort penaud de sa mésaventure, il reste seul — avec son pied-de-nez. Ou je me trompe, ou tout cela touche furieusement le mur sacré de la vie privée. Mais bah! tout sacré qu'il est, ce pauvre mur, il me parait qu'on ne le respecte guère plus que ceux sur lesquels il est écrit : Défense de déposer des ordures, sous peine d'amende, et que tous les passants salissent et déshonorent à qui mieux mieux. N'est-ce pas effleurer la vie privée que d'écrire comme dans la France : M. Thiers est toujours aussi vif et aussi impatient devant la contradiction; lui qui la provoque avec tant d'éclat, la supporte sans tolérance. Lorsqu'un orateur, qui n'est pas de son avis est à la tribune, l'attitude de l'ancien député, son sourire, ses gestes, ses soubresauts, ses colères même, tout cela signifie clairement, tantôt : « Vous nous débitez des absurdités », tantôt : « Vous ne savez pas ce que vous dites. » Et, n'est-ce pas y entrer tout à fait, dans la vie privée, que de mettre en scène, comme le Figaro, un homme dont le cadavre est encore tout chaud. On nous raconte sur Capendu une particularité très-bizarre. Il habitait fort longtemps rue Basse-du-Rempart, au quatrième étage. Là, il avait trouvé moyen de faire de la moitié de son appartement une véritable serre chaude où s'épanouissaient les plantes exotiques les plus rares, les fleurs aux parfums exquis. Ernest Capendu travaillait au milieu de cette végétation luxuriante et odorante, mais, pour compléter l'illusion, pour achever de donner à son imagination les excitants dont elle avait besoin,