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écoulait d'une figure immobile, comme lorsqu'on entend des paroles dont on ne comprend pas le sens. Elle reprit après un instant de silence : — Et votre pauvre cousin ? — Mon pauvre cousin est maintenant à table dans ce pavillon que vous voyez d'ici, et qu'il remplit de ses éclats de joie, parce qu’il vient de gagner ou jeu de l’arbalète un quatrième flacon de Malvoisie au comte de Chavigny. — Un prétendait qu’il avait subitement disparu de Lorraine — Et cela était vrai ; car le duc d’Anjou, en passant dernièrement à Nancy, lorsqu’il revenait de Pologne pour prendre la couronne de France, l’avait chargé d’une mission secrète à Paris, et il était parti de suite pour s'en acquitter. Il a eu le bonheur de réussir dans l’affaire qui lui était confiée, et il vient de recevoir pour récompense une compagnie des gardes. Il est bien heureux, car il porte maintenant cet uniforme qu'il a tant désiré mais vous allez le voir; je danse avec lui le prochain quadrique, et il va venir me prendre. Louise était profondément triste; tout ce qu’elle entendait lui serrait le cœur elle voyait briser devant elle les plus chères croyances, profaner la douce religion... Alix s'en aperçut, elle lui prit tendrement la main. — Ma chère princesse, dit-elle, vous me trouvez bien coupable, je le vois, de vivre encore, et de vivre consolée : au lieu d'être ensevelie sous la terre du sommeil, je danse joyeusement sur son gazon.... mais si j’ai failli à mes devoirs envers l’amour éternel, pardonnez-moi en faveur de la fidélité que je mettrai toujours à remplir ceux de tendresse et de dévouement que j'ai voués à ma belle souveraine. Mademoiselle de Vaudemont assura gracieusement sa jeune amie de toute son indulgence et se fit conduire au grand salon du bailliage, où elle devait retrouver le duc de Lorraine. Charles XI y était on effet au milieu des principaux soigneurs du comté de Salm et des dames que la gravité de leur caractère empêchait de fl répi'fidaït en mêlant, à ses noies sublimes, des occars d'amour réservés pour
douce religion... Alix s'en aperçut, elle lui prit tendrement la main. — Ma chère princesse, dit-elle, vous me trouvez bien coupable, je le vois, de vivre encore, et de vivre consolée : au lieu d'être ensevelie sous la terre du sommeil, je danse joyeusement sur son gazon.... mais si j’ai failli à mes devoirs envers l’amour éternel, pardonnez-moi en faveur de la fidélité que je mettrai toujours à remplir ceux de tendresse et de dévouement que j'ai voués à ma belle souveraine. Mademoiselle de Vaudemont assura gracieusement sa jeune amie de toute son indulgence et se fit conduire au grand salon du bailliage, où elle devait retrouver le duc de Lorraine. Charles XI y était on effet au milieu des principaux soigneurs du comté de Salm et des dames que la gravité de leur caractère empêchait de fl répi'fidaït en mêlant, à ses noies sublimes, des occars d'amour réservés pour ce uniment. Dos oisannx plo-tés au pied de l'autel, et qu'on devait lécher à la fin de l'office, connu.: c'était alors l'usage en grande solennité, voyaient déjà par les ogives ouvertes le ciel bleu où ils allaient s’envolevol battaient les ailes de joie. Tout resplendissait, chantait, souriait, autour des deux amants, pour rendre leurs angoisses plus cruelles. La profonde pâleur d'Albert, l'aliération de ses traits, le cercle d'ombre tracé autour de ses yeux étonnans, le mouvement fébrile qui l’agitait sourdement, révélaient la tourmente de son âme, qui alors passa dans le sein de Louise. Le jeune comte se lut près de perdre toute force, toute résolution, car maintenant elle souffrait en lui. Des mausolées rangés dans le chœur, et où reposaient les anciens ducs de Lorraine, faisaient la richesse de l'église. Un avait cherché à dissimuler la tristesse des momuments, en les couvrant d'un voile de fleurs : mais partout la croix, les os sépulcrals, les attributs de la mort perçaient le fragile réseau de rosés et de jasmins. Albert et Louise regardèrent ensemble ces sépultures mal cachées sous un voile de lierre, et leurs mains placées l'une dans l'autre, se serrèrent en même temps. — Oui, dit tout bas
amants, pour rendre leurs angoisses plus cruelles. La profonde pâleur d'Albert, l'aliération de ses traits, le cercle d'ombre tracé autour de ses yeux étonnans, le mouvement fébrile qui l’agitait sourdement, révélaient la tourmente de son âme, qui alors passa dans le sein de Louise. Le jeune comte se lut près de perdre toute force, toute résolution, car maintenant elle souffrait en lui. Des mausolées rangés dans le chœur, et où reposaient les anciens ducs de Lorraine, faisaient la richesse de l'église. Un avait cherché à dissimuler la tristesse des momuments, en les couvrant d'un voile de fleurs : mais partout la croix, les os sépulcrals, les attributs de la mort perçaient le fragile réseau de rosés et de jasmins. Albert et Louise regardèrent ensemble ces sépultures mal cachées sous un voile de lierre, et leurs mains placées l'une dans l'autre, se serrèrent en même temps. — Oui, dit tout bas le jeune comte, c'est bien la l'emblème de notre mariage. Chaque instant ajoutait à l'horreur de cette situation, où le sort joignait l’ironie au plus cruel malheur. Le prêtre faisait tomber sur leurs fronts les paroles sacrées qui lient deux êtres l'un à l'autre, et c’était un vain simulacre : l’anneau passa de la main gauche d'Albert au doigt de Louise, et c'était le premier anneau de la chaîne qui l'unissait à une autre; on leur fit prononcer le serment de s'aimer toujours... Ce serment, il s'était exhalé de leur âme dès qu’ils avaient pu sentir; ils le ratifiaient maintenant devant Dieu et les hommes, et c'était pour qu'il vint les séparer jusqu'à jamais; ces paroles de leur coul, de leur sang, du fond de leurs entrailles en faisant un horrible mensonge. Un instant, Louise fut près de s'écrier : — Non Dieu, ni mort Dieu ! mais tout cela est erai! mais c'est lui que j'aime, oui à lui que je suis unie... Je l'ai marié mon époux, respectez le lien des cœurs, le lien que Dieu forme lui-même, et le seul qu'il bénisse... baissez-moi auprès de lui, vivre et mourir obscure, un milieu de ces platanes de mon
l’anneau passa de la main gauche d'Albert au doigt de Louise, et c'était le premier anneau de la chaîne qui l'unissait à une autre; on leur fit prononcer le serment de s'aimer toujours... Ce serment, il s'était exhalé de leur âme dès qu’ils avaient pu sentir; ils le ratifiaient maintenant devant Dieu et les hommes, et c'était pour qu'il vint les séparer jusqu'à jamais; ces paroles de leur coul, de leur sang, du fond de leurs entrailles en faisant un horrible mensonge. Un instant, Louise fut près de s'écrier : — Non Dieu, ni mort Dieu ! mais tout cela est erai! mais c'est lui que j'aime, oui à lui que je suis unie... Je l'ai marié mon époux, respectez le lien des cœurs, le lien que Dieu forme lui-même, et le seul qu'il bénisse... baissez-moi auprès de lui, vivre et mourir obscure, un milieu de ces platanes de mon pays dont les rameaux jetés sur les pavés de votre temple m'appartiennent les paroles de la terre natale... Eloignez toutes ces pompes; je ne suis pas la reine du France, je suis la femme d'Albert. Faites un instant briller la vérité : la vérité seule doit paraître au pied de l'autel. Un seul éclat de cette lumière céleste pour vienne donner la réalité à l’union que vous unissez formez, et tout mon sort est changé, et je n'aurai plus que des bénédictions pour le ciel et pour les hommes!... Mais la nécessité implacable ferma ses lèvres et la cérémonie continua. Comme elle était près de s'achever, Louise et son amant entendirent la cloche, soulevée par le vent au sommet du campanile, sonner ses coups lents et inégaux comme pour une agonie. Au-dessus des chants de fête de l'église celle du duché était, connu'un prophète qui voit plus loin que la foule, et tandis que tout disait mariage elle disait séparation... Eux seuls entendirent cette voix, et surent la comprendre. Enfin l'office était terminée. Un donna la volée aux oiseaux qui s’élevèrent en chantant et reprirent la liberté des airs... Mais la princesse de Lorraine n'était pas libérée à jamais. Elle
l'autel. Un seul éclat de cette lumière céleste pour vienne donner la réalité à l’union que vous unissez formez, et tout mon sort est changé, et je n'aurai plus que des bénédictions pour le ciel et pour les hommes!... Mais la nécessité implacable ferma ses lèvres et la cérémonie continua. Comme elle était près de s'achever, Louise et son amant entendirent la cloche, soulevée par le vent au sommet du campanile, sonner ses coups lents et inégaux comme pour une agonie. Au-dessus des chants de fête de l'église celle du duché était, connu'un prophète qui voit plus loin que la foule, et tandis que tout disait mariage elle disait séparation... Eux seuls entendirent cette voix, et surent la comprendre. Enfin l'office était terminée. Un donna la volée aux oiseaux qui s’élevèrent en chantant et reprirent la liberté des airs... Mais la princesse de Lorraine n'était pas libérée à jamais. Elle s'affaissa piqué et glacée sur le pavé du temple. Un s'empressa autour de celle qu'on croyait accablée seulement par l'impression trop vive de ce moment: une tendre pitié fut le premier sentiment qu’inspira la reine de France. Elle avait peine à se soutenir; on la transporta dans une des chapelles de la cathédrale, tandis que tout le cortège commençait à déliter par la porte principale. Alix et les femmes qui entouraient la reine, vinrent qu'elle ne pourrait rentrer au palais sur le superbe palefroid qu'on lui avait préparé pour que le peuple jouisse mieux de sa vue: elles s'éloignèrent pour lui faire préparer une litière. Louise et Albert restèrent un instant seuls dans la chapelle du Saint-Esprit, mais en vue de toute l'église, et à deux pas des assistants qui s’y trouvaient encore. Ils étaient appuyés contre un tombeau de marbre, car la mort souveraine avait ce lieu s'emparait de toutes les parties de la cathédrale, et leurs paroles lugubres se confondaient avec celles du mausolée. Le soleil, passant à travers les vitraux peints des ogives, si bien qu'ils reflètent dans l'intérieur de la chapelle, et l'ombre que réjouit la main d’un martyr vint couvrir le funerail des deux amants...
de la cathédrale, tandis que tout le cortège commençait à déliter par la porte principale. Alix et les femmes qui entouraient la reine, vinrent qu'elle ne pourrait rentrer au palais sur le superbe palefroid qu'on lui avait préparé pour que le peuple jouisse mieux de sa vue: elles s'éloignèrent pour lui faire préparer une litière. Louise et Albert restèrent un instant seuls dans la chapelle du Saint-Esprit, mais en vue de toute l'église, et à deux pas des assistants qui s’y trouvaient encore. Ils étaient appuyés contre un tombeau de marbre, car la mort souveraine avait ce lieu s'emparait de toutes les parties de la cathédrale, et leurs paroles lugubres se confondaient avec celles du mausolée. Le soleil, passant à travers les vitraux peints des ogives, si bien qu'ils reflètent dans l'intérieur de la chapelle, et l'ombre que réjouit la main d’un martyr vint couvrir le funerail des deux amants... Un saint courage se tenait cependant dans l'âme de la jeune fille, elle leva sur Albert un regard interrogateur et lui dit : — Albert, si vous étiez condamné à mourir demain, pâleuriez-vous? Non, répondit-il avec un sourire amer, cette pensée ne me troublerait pas; au contraire. — Eh bien, ce que nous avons à subir n'est après tout que la mort; c’est la séparation du corps et de l'âme; ce que nos restes mortels seront jetés à la nécessité le voudra, mais nos âmes vivront toujours unies dans l'amour. — C'est mourir bien jeunes et sans avoir vécu. — Nous souffrirons une loi commune... À cet autel de mariage que nous venons de quitter, à tel temple qu'on tire de tant de flambeaux en signe de vie, de tant de fleurs en signe de joie, combien de larmes coulent dans le sein de ceux à qui on refuse cette vie et ce bonheur. Dans le temps où la fortune, la naissance, les convenances sociales décidaient seules des mariages, combien d'êtres sont séparés de leurs chères affections par la réalité de ce fond, comme nous l'avons été par la vaine apparence d'une loi qui vient d’être furnie : alors les
ce que nous avons à subir n'est après tout que la mort; c’est la séparation du corps et de l'âme; ce que nos restes mortels seront jetés à la nécessité le voudra, mais nos âmes vivront toujours unies dans l'amour. — C'est mourir bien jeunes et sans avoir vécu. — Nous souffrirons une loi commune... À cet autel de mariage que nous venons de quitter, à tel temple qu'on tire de tant de flambeaux en signe de vie, de tant de fleurs en signe de joie, combien de larmes coulent dans le sein de ceux à qui on refuse cette vie et ce bonheur. Dans le temps où la fortune, la naissance, les convenances sociales décidaient seules des mariages, combien d'êtres sont séparés de leurs chères affections par la réalité de ce fond, comme nous l'avons été par la vaine apparence d'une loi qui vient d’être furnie : alors les paroles du prêtre ont perdu le pouvoir d'unir, et la consécration de l'amour se bornait à un simulacre. Oh ! non, jamais les lois humaines n'ont été si cruelles, jamais du moins elles n'ont forcé des malheureux à se déchirer ainsi eux-mêmes. Voilà-t-il assez de mensonges ! s'écria-t-il, et, comme il baissait la voix pour ne pas être entendu des personnes qui se trouvaient à peu de distance, cette concentration donnait à ces accents quelque chose de plus sombre et de plus terrible. Par un caprice infernal, les hommes ont forcé les choses saintes à mentir : les paroles du sacrifice mentaient; ce poignard qui nous enveloppait tous deux mentait; cet anneau qui nous unissait l'un à l'autre mentait; un serment était un blasphème... Que toute cette cérémonie d'imposture et d'outrages retombe sur la tête de ceux qui l’ont voulue, comme le plus horrible sacrilège!... Que les murailles de ce temple tombent en poussière, et que ses ruines soient maudites!... Silence! silence, malheureux ! ne soulignons pas le malheur par la méchanceté. — Si vous saviez tout ce que j'ai souffert pendant l’heure qui vient de s’écouler !... Parfois je croyais voir s'accomplir la consécration céleste qui nous unissait dans
il baissait la voix pour ne pas être entendu des personnes qui se trouvaient à peu de distance, cette concentration donnait à ces accents quelque chose de plus sombre et de plus terrible. Par un caprice infernal, les hommes ont forcé les choses saintes à mentir : les paroles du sacrifice mentaient; ce poignard qui nous enveloppait tous deux mentait; cet anneau qui nous unissait l'un à l'autre mentait; un serment était un blasphème... Que toute cette cérémonie d'imposture et d'outrages retombe sur la tête de ceux qui l’ont voulue, comme le plus horrible sacrilège!... Que les murailles de ce temple tombent en poussière, et que ses ruines soient maudites!... Silence! silence, malheureux ! ne soulignons pas le malheur par la méchanceté. — Si vous saviez tout ce que j'ai souffert pendant l’heure qui vient de s’écouler !... Parfois je croyais voir s'accomplir la consécration céleste qui nous unissait dans l'éternité; je sentais tomber sur nous la bénédiction de Dieu, des harpes d'un son inconnu jusque-là résonnaient dans le lointain, des ailes d'anges bruissaient l'air qui baignait mon front... Puis, tout à coup, un des cierges de cette enceinte venait jeter un éclair rouge dans mes yeux, et tout changeait de forme : ces prêtres devenaient des spectres hideux qui tournaient autour d’un autel couvert de victimes; j'entendais ces grincements de fer; des chaînes tombaient sur nous et nous étouffaient; les tombeaux s'ouvraient et les morts étaient les chantres qui chantaient pour nous l'office funéraire; tout ce que je touchais me semblait glacé comme la tombe, et je croyais sentir déjà votre main se refroidir dans la mienne... Louise! Louise... — Et au milieu de tous ces troubles du Puissant, pas un moment pour la prière et la résignation ! — Prier ! me résigner ! quand huit mois m'auraient ravi, et qu’une moquerie infernale prenait plaisir à dérouler devant moi tout ce que je perdais... De hideuses sorcières, pour composer leur philtre avec les entrailles d’un être mort de désir, faisaient aussi expirer un enfant de faim en lui montrant tous les fruits dont il était avide : ainsi
de forme : ces prêtres devenaient des spectres hideux qui tournaient autour d’un autel couvert de victimes; j'entendais ces grincements de fer; des chaînes tombaient sur nous et nous étouffaient; les tombeaux s'ouvraient et les morts étaient les chantres qui chantaient pour nous l'office funéraire; tout ce que je touchais me semblait glacé comme la tombe, et je croyais sentir déjà votre main se refroidir dans la mienne... Louise! Louise... — Et au milieu de tous ces troubles du Puissant, pas un moment pour la prière et la résignation ! — Prier ! me résigner ! quand huit mois m'auraient ravi, et qu’une moquerie infernale prenait plaisir à dérouler devant moi tout ce que je perdais... De hideuses sorcières, pour composer leur philtre avec les entrailles d’un être mort de désir, faisaient aussi expirer un enfant de faim en lui montrant tous les fruits dont il était avide : ainsi les barbares me montraient dans mon agonie tout ce que je brûlais de posséder ; votre main, Louise, votre main pour qui j'aurais donné tous les biens de la terre et du ciel, était dans la mienne, votre voix que j’adore résonnait pour moi et faisait entendre le serment d’aimer toujours, votre corps flexible et penché était prêt de tomber dans mes bras !... Et corps et âme, trésors bénis, tout était fini !... — Non, Albert, non. J'avais l'essentiel, ce que je vous ai dit au fond de nos bois, sur cette roche où nous nous sommes assis un instant : Je ne vous verrai plus, mais je vous aimerai toujours. — Et maintenant? — Maintenant je vous le dis encore. Voyez, cet anneau que vous venez de passer à mon doigt. — C'est le mien : mon chiffre est gravé dans l'intérieur. — Et bien, cet anneau est le signe de l'union éternelle de nos âmes; tant qu’il restera à mon doigt vous serez assuré que je vous aime, et quand il me quittera j'aurai cessé d’exister. — Est-il bien vrai ? — Je vous le jure. — Louise, vous venez par cette parole de briser la dague
toujours, votre corps flexible et penché était prêt de tomber dans mes bras !... Et corps et âme, trésors bénis, tout était fini !... — Non, Albert, non. J'avais l'essentiel, ce que je vous ai dit au fond de nos bois, sur cette roche où nous nous sommes assis un instant : Je ne vous verrai plus, mais je vous aimerai toujours. — Et maintenant? — Maintenant je vous le dis encore. Voyez, cet anneau que vous venez de passer à mon doigt. — C'est le mien : mon chiffre est gravé dans l'intérieur. — Et bien, cet anneau est le signe de l'union éternelle de nos âmes; tant qu’il restera à mon doigt vous serez assuré que je vous aime, et quand il me quittera j'aurai cessé d’exister. — Est-il bien vrai ? — Je vous le jure. — Louise, vous venez par cette parole de briser la dague qui devait me percer le cœur demain. L'escorte royale était rangée sous l'portail. Un vint chercher la princesse de Lorraine. Albert, en sortant de l'église, alla se précipiter dans la solitude où il devait vivre longtemps d'amour et de regret. Le monde et les grandeurs s'emparèrent de la jeune reine de France, qui traversa la ville au milieu du cortège le plus fastueux et le plus imposant qui soit possible à imaginer. La population, après l'avoir vue passer, s'écoula lentement par toutes les issues, et le souvenir de la pompe qui avait été déployée dans ce jour, lui fit dire longtemps en voyant une femme à laquelle la fortune venait de sourire : — Heureuse comme une reine. La suite au prochain numéro. Au mois d’avril 1824, le vieux bâtiment de l’Arsenal reçut trois nouveaux membres. M. Saint-Martin, de l’Académie des inscriptions et belles-lettres, y fut envoyé comme administrateur, et l'auteur de cette notice, comme bibliothécaire. Le troisième était un savant hongrois, nommé Menteli, auquel l’autorité jugeait à propos d'accorder le couvert dans un des plus modestes réduits du bâtiment. De ces trois hommes, je suis le seul qui vive encore, si l'état de souffrance où je languis peut s'appeler
de France, qui traversa la ville au milieu du cortège le plus fastueux et le plus imposant qui soit possible à imaginer. La population, après l'avoir vue passer, s'écoula lentement par toutes les issues, et le souvenir de la pompe qui avait été déployée dans ce jour, lui fit dire longtemps en voyant une femme à laquelle la fortune venait de sourire : — Heureuse comme une reine. La suite au prochain numéro. Au mois d’avril 1824, le vieux bâtiment de l’Arsenal reçut trois nouveaux membres. M. Saint-Martin, de l’Académie des inscriptions et belles-lettres, y fut envoyé comme administrateur, et l'auteur de cette notice, comme bibliothécaire. Le troisième était un savant hongrois, nommé Menteli, auquel l’autorité jugeait à propos d'accorder le couvert dans un des plus modestes réduits du bâtiment. De ces trois hommes, je suis le seul qui vive encore, si l'état de souffrance où je languis peut s'appeler la vie. Menteli, dont l'érudition historique ne fut jamais en défaut, me comparerait sans doute au Spartiate Othriadas, qui ne survécut à ses compagnons que pour leur donner la sépulture. L’histoire passée de Menteli était un mystère impénétrable, car on aurait vainement essayé d’en saisir quelques notions dans les conversations polyglottes, tumultueuses, mais incohérentes et diffuses. Il serait même difficile de dire s'il avait été jurisconsulte, prêtre ou soldat. Ce qu’on sait positivement de lui, c’est qu’aucun homme ne reçut jamais une éducation plus forte et plus variée, ou bien ne parvint à suppléer à l'absence de la première éducation par des travaux plus vastes et plus opiniâtres. Il connaissait toutes les langues dont les savants connaissent le nom, et se vantait, comme Guillaume le destinait son prototype, de pouvoir aller en Chine sans interprète, en parlant de tel point de l'Europe qu'on voulût lui indiquer. Cependant le slave, l’arabe, le persan, l’hébreu, le grec, le latin, étaient ses langues spéciales et usuelles, et ce dernier ne dit lui-même rien de trop, car cela était de la fusion de ces idiômes si divers avec le français, qu’il avait composé son langage propre, soit qu'il parlât, soit qu'il écrivît. Ce n'était