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déclaration il reste difficile de connaître l'opinion du général Brugère. Que de précautions pour rien ! LES Variations du Conseil de l'Ordre Il faut avouer que les membres du conseil de l'ordre y mettent de la bonne volonté. Ainsi ils déclaraient, il y a quelques jours, indignes de recevoir le ruban rouge des hommes qu'ils saluent aujourd'hui comme des bienfaiteurs de leur temps. Il est clair qu'il n'y a qu'une façon d'expliquer de pareils revirements. Il y a quelques jours, ces messieurs ignoraient totalement la personne et les œuvres des malheureux candidats de M. Briand. Aujourd'hui, mieux informés, ils n'hésitent pas à faire amende honorable. Allons, pour de vieux retraités, ils ne boudent pas trop à la besogne. Ils ont senti le ridicule d'être seuls à ne pas connaître des mérites depuis longtemps appréciés de tout Paris. Ils se sont mis au travail : en moins d'une semaine, ils ont réparé le temps perdu, et les voici qui, de fort bonne grâce, s'associent au jugement de leurs contemporains. Il n'y a pas à dire. C'est beau. Au fond, ils étaient bien excusables de ne pas savoir, ces bons vieillards. Ce sont des gens graves, des gens d'étude, des historiens, des magistrats, des académiciens, des stratèges. Comment auraient-ils connu les comédies un peu sentimentales, un peu perverses de M. Romain Coolus ? Le principal est de vouloir s'instruire. Et pour cela ils furent étonnants. Romain Coolus ? Dès qu'ils eurent appris qu'il y avait quelque part un jeune homme de ce nom-là qui avait plus d'esprit à lui seul que vingt membres du conseil de l'ordre mis ensemble, ils voulurent en avoir le cœur net. Le temps de lire d'un trait l'Enfant malade, les Amants de Savy, Antoinette Sabrier, l'Enfant Chérie et tout de suite ils ont décoré. On leur proposait aussi M. Xavier Privas. M. Xavier Privas ? Mais oui, un homme qui fait de jolies romances et qui les chante lui-même dans les cabarets de Montmartre et du quartier Latin. Est-ce que des membres de l'Institut vont dans ces endroits-là, et, s'ils y vont, pensez-vous qu'on le leur fait
magistrats, des académiciens, des stratèges. Comment auraient-ils connu les comédies un peu sentimentales, un peu perverses de M. Romain Coolus ? Le principal est de vouloir s'instruire. Et pour cela ils furent étonnants. Romain Coolus ? Dès qu'ils eurent appris qu'il y avait quelque part un jeune homme de ce nom-là qui avait plus d'esprit à lui seul que vingt membres du conseil de l'ordre mis ensemble, ils voulurent en avoir le cœur net. Le temps de lire d'un trait l'Enfant malade, les Amants de Savy, Antoinette Sabrier, l'Enfant Chérie et tout de suite ils ont décoré. On leur proposait aussi M. Xavier Privas. M. Xavier Privas ? Mais oui, un homme qui fait de jolies romances et qui les chante lui-même dans les cabarets de Montmartre et du quartier Latin. Est-ce que des membres de l'Institut vont dans ces endroits-là, et, s'ils y vont, pensez-vous qu'on le leur fait avouer ? Non, monsieur le ministre, ont-ils répondu, nous ne connaissons pas Xavier Privas. Mais qu'à cela ne tienne, nous le connaîtrons bientôt. Et là-dessus, académiciens, historiens et stratèges, pourvus de fausses barbes et de lunettes noires, se sont mis consciencieusement en tournée. Ils sont revenus, à ce qu'il semble, enchantés de leur promenade, puisqu'aussitôt, sans plus rechigner, ils ont décoré Xavier Privas. Ainsi les favoris de M. Briand ont pris leur revanche. Il n'y a que cette pauvre Sarah Bernhardt... Eh oui, voilà, pour Sarah Bernhardt, ce n'était pas la même chose. Elle, les membres du conseil de l'ordre la connaissent. Ils l'avaient maintes fois applaudie, ils l'avaient maintes fois acclamée. Depuis longtemps, ils associaient son nom à ceux de nos plus illustres poètes. Ils ne l'ont pas décorée. Et cela très mélancolique, car cela prouve que de très vieilles gens peuvent être semblables à de petits enfants qui préfèrent des jouets nouveaux à d'autres bien plus beaux, mais qu'ils ont déjà trop aimés. Il nous est plus facile de nous refaire des enthousiasmes que de rester fidèles à de longues admirations ! SOUSCRIPTION pour le Moment Bernard Lazard Joseph Reinach 100 Lucien Herr 20 Paul Grunbach 10 Léon
enchantés de leur promenade, puisqu'aussitôt, sans plus rechigner, ils ont décoré Xavier Privas. Ainsi les favoris de M. Briand ont pris leur revanche. Il n'y a que cette pauvre Sarah Bernhardt... Eh oui, voilà, pour Sarah Bernhardt, ce n'était pas la même chose. Elle, les membres du conseil de l'ordre la connaissent. Ils l'avaient maintes fois applaudie, ils l'avaient maintes fois acclamée. Depuis longtemps, ils associaient son nom à ceux de nos plus illustres poètes. Ils ne l'ont pas décorée. Et cela très mélancolique, car cela prouve que de très vieilles gens peuvent être semblables à de petits enfants qui préfèrent des jouets nouveaux à d'autres bien plus beaux, mais qu'ils ont déjà trop aimés. Il nous est plus facile de nous refaire des enthousiasmes que de rester fidèles à de longues admirations ! SOUSCRIPTION pour le Moment Bernard Lazard Joseph Reinach 100 Lucien Herr 20 Paul Grunbach 10 Léon Weill 50 Charles et Paul Auscher 25 Camille Lévy 20 René Mook Mme L. Spire 10 Michel Bréal, Bois-le-Roi 5 Mme J. Hinstin, Bois-le-Roi 5 Ch. Bauwens, à Vaucresson 10 Docteur Catz 3 D. Jahia 10 Jules Madelin 10 Sebastian Schargel 5 Achille Dreyfus-weill 5 G. Rosenfeld 10 Manuel Silberchmit 5 Stuart Merill 50 Georges Lisbonne 5 Ensemble 354 Listes précédentes 4.184 Total général 4.538 CONTES ET NOUVELLES Roman Vécu PAR JEAN SAVÉ Mlle Suzanne Rivesalte à Mlle Blanchi Civry. Ma Blanchette chérie, Comme tu as raison de te plaindre de mon silence ! Depuis deux mois que nous avons quitté le couvent, nous n'avons échangé, par ma faute, que de pauvres billets, incolores et fades à rendre jalouse sœur Marie-Joseph elle-même, cette exquise maîtresse qui nous enseigna toutes ses ignorances ! Mais, aujourd'hui, je vais réparer le temps perdu. J'ai tant de confidences à te faire, et comme auteur, et comme femme ! Ah ! ma petite Blanche ! Je ne savais ce qu'est une âme possédée du démon littéraire ! Sentir, en se frappant le front, qu'il y a quelque chose derrière – quelque chose – et que l'on ne peut pas, que l'on ne doit pas se
5 Stuart Merill 50 Georges Lisbonne 5 Ensemble 354 Listes précédentes 4.184 Total général 4.538 CONTES ET NOUVELLES Roman Vécu PAR JEAN SAVÉ Mlle Suzanne Rivesalte à Mlle Blanchi Civry. Ma Blanchette chérie, Comme tu as raison de te plaindre de mon silence ! Depuis deux mois que nous avons quitté le couvent, nous n'avons échangé, par ma faute, que de pauvres billets, incolores et fades à rendre jalouse sœur Marie-Joseph elle-même, cette exquise maîtresse qui nous enseigna toutes ses ignorances ! Mais, aujourd'hui, je vais réparer le temps perdu. J'ai tant de confidences à te faire, et comme auteur, et comme femme ! Ah ! ma petite Blanche ! Je ne savais ce qu'est une âme possédée du démon littéraire ! Sentir, en se frappant le front, qu'il y a quelque chose derrière – quelque chose – et que l'on ne peut pas, que l'on ne doit pas se taire ! Sentir qu'on va prononcer quelques paroles neuves, jeter une œuvre parmi les œuvres, inscrire peut-être son nom au fronton du temple ! Ah ! ma chérie, quelle ivresse ! Et, à certaines heures de doute, quelle angoisse ! Tu te rappelles, qu'avant notre départ je t'avais annoncé discrètement mon intention d'écrire un grand roman ? J'ai franchi la période des hésitations, et je possède enfin, avec mon titre et mon sujet, la plupart de mes documents. Le titre : Simple et direct, dix-huitième siècle avec une préface de modernisme : Les Âmes embrasées. Le sujet : D'une hardiesse assez originale, je m'en flatte : un jeune homme et une jeune fille s'aiment, ou croient s'aimer. Ils s'épousent. La jeune fille s'aperçoit, trop tard, qu'elle a commis une erreur sentimentale : après un an de mariage, elle trompe son mari avec tout le monde. Oui, ma chère ! Je ne sais pas encore ce sera le dénouement, mais je le veux net et brutal, comme la vie. Mes documents, enfin ? En ces deux mois d'observation précise et de contact avec les choses, j'en ai recueilli plus qu'en six années de couvent. J'ai expérimenté, sur les autres, et sur
mon intention d'écrire un grand roman ? J'ai franchi la période des hésitations, et je possède enfin, avec mon titre et mon sujet, la plupart de mes documents. Le titre : Simple et direct, dix-huitième siècle avec une préface de modernisme : Les Âmes embrasées. Le sujet : D'une hardiesse assez originale, je m'en flatte : un jeune homme et une jeune fille s'aiment, ou croient s'aimer. Ils s'épousent. La jeune fille s'aperçoit, trop tard, qu'elle a commis une erreur sentimentale : après un an de mariage, elle trompe son mari avec tout le monde. Oui, ma chère ! Je ne sais pas encore ce sera le dénouement, mais je le veux net et brutal, comme la vie. Mes documents, enfin ? En ces deux mois d'observation précise et de contact avec les choses, j'en ai recueilli plus qu'en six années de couvent. J'ai expérimenté, sur les autres, et sur moi-même. Sur moi-même, tu entends ! Tout comme cet étudiant en médecine dont nous étions devenues folles, parce que, dans son amour pour l'humanité, il s'était inoculé une drôle de maladie. Ah! Comme je le comprends! Mais je te vois d'ici haleter d'impatience. Tu flâtes une aventure. Tu jettes un coup d'œil à la fin de ma lettre, pour connaître le terme de ce dont tu ne soupçonnes pas le début. Eh bien, je serai bonne. Installe-toi dans un fauteuil, chasse les importuns, domine ton émotion — écoute moi ! Le hasard a voulu que je rencontrasse en cet hôtel breton, et que j'eusse pour voisin, à table, le héros même de mon roman. J'en faisais un ingénieur, et il se trouve que c'est un chartiste ; et il s'appelle Louis Bourrier, au lieu de son nom de plume Gontran de Sonatine, l'eût-ce cela vaut-il mieux. Pour le reste, identité complète : vingt-cinq ans, physique plutôt agréable, caractère sérieux, visage calme et réfléchi, conservant, même dans les jeux de société, ce pli du front que donne l'étude aux intellectuels, éperdument sentimental, et plein d'illusions sur notre compte, comme tous les hommes qui nous ignorent : bref, le type que j'avais
coup d'œil à la fin de ma lettre, pour connaître le terme de ce dont tu ne soupçonnes pas le début. Eh bien, je serai bonne. Installe-toi dans un fauteuil, chasse les importuns, domine ton émotion — écoute moi ! Le hasard a voulu que je rencontrasse en cet hôtel breton, et que j'eusse pour voisin, à table, le héros même de mon roman. J'en faisais un ingénieur, et il se trouve que c'est un chartiste ; et il s'appelle Louis Bourrier, au lieu de son nom de plume Gontran de Sonatine, l'eût-ce cela vaut-il mieux. Pour le reste, identité complète : vingt-cinq ans, physique plutôt agréable, caractère sérieux, visage calme et réfléchi, conservant, même dans les jeux de société, ce pli du front que donne l'étude aux intellectuels, éperdument sentimental, et plein d'illusions sur notre compte, comme tous les hommes qui nous ignorent : bref, le type que j'avais établi moi-même, infiniment sympathique, souvent séduisant, agaçant quelquefois, digne d'une estime sans réserve. Comment un tel être se comporte-t-il en amour ? La question se posait ; j'avais besoin de la solution pour mon livre ; je résolus de faire tout ce serait en mon pouvoir pour la découvrir. Après les escarmouches préliminaires, et ces marivaudages de table où l'on s'efforce de se montrer l'un à l'autre, le plus vite possible, tout l'esprit qu'on a, je parus, un jour, différent de ce que j'avais été jusqu'alors : nerveuse, irritable, mélancolique, avec des sortes d'émportements que je semblais regretter aussitôt. Du reste, je ne sais pourquoi, je ressentis vraiment, dans une certaine mesure, cette sorte d'angoisse et d'irritation que je voulais teindre d'éprouver. Inquiet, attristé lui aussi, M. Bourrier s'arrangea de manière à me rencontrer seule, après un repas, et il entreprit de me confesser, et fus alors tout à fait sincère. Je lui parlai comme à un ami véritable, et je lui fis connaître ma vie intérieure. — Je suis souvent envahie de ces désespoirs irrationnels, lui disais-je. Pourquoi suis-je venue au monde ? Qui s'intéresse à moi ? Ah ! je me demande quelles joies peut me donner la
les escarmouches préliminaires, et ces marivaudages de table où l'on s'efforce de se montrer l'un à l'autre, le plus vite possible, tout l'esprit qu'on a, je parus, un jour, différent de ce que j'avais été jusqu'alors : nerveuse, irritable, mélancolique, avec des sortes d'émportements que je semblais regretter aussitôt. Du reste, je ne sais pourquoi, je ressentis vraiment, dans une certaine mesure, cette sorte d'angoisse et d'irritation que je voulais teindre d'éprouver. Inquiet, attristé lui aussi, M. Bourrier s'arrangea de manière à me rencontrer seule, après un repas, et il entreprit de me confesser, et fus alors tout à fait sincère. Je lui parlai comme à un ami véritable, et je lui fis connaître ma vie intérieure. — Je suis souvent envahie de ces désespoirs irrationnels, lui disais-je. Pourquoi suis-je venue au monde ? Qui s'intéresse à moi ? Ah ! je me demande quelles joies peut me donner la vie ! Je suis bien jeune, mais j'ai déjà reconnu le néant de tant de choses ! J'ai été trompée si souvent... Ne devrais-je pas rentrer au couvent, et n'en plus sortir ? Je suis créée pour faire souffrir les autres, et pour souffrir moi-même ! — Et, à ce moment, je me sentis émue pour moi d'une telle pitié que je me mis à pleurer. M. Bourrier fut bouleversé. Il me prit la main, me la serra doucement, s'efforça de me calmer. Je t'assure qu'il fut charmant, et que j'eus comme des velléités de l'embrasser. Il me disait, d'une voix si affectueuse : — Vous êtes une enfant, qui ne savez rien de cette vie dont vous parlez. Vous avez des heures mélancoliques, parce que vous n'aimez pas, et qu'il y a en vous un immense besoin d'aimer. L'amour, voilà le but de votre existence. Le jour où vous trouverez l'ami à qui vous conférerez votre cœur, vous ne serez plus affligée de ces tristesses sans cause. Vous goûterez un bonheur que vous ne soupçonnez pas, un bonheur poignant, et si pur... Ayez confiance, attendez l'heure. Vous vous croyez méchante, volontaire, emportée ? Vous n'êtes rien de tout cela.
moment, je me sentis émue pour moi d'une telle pitié que je me mis à pleurer. M. Bourrier fut bouleversé. Il me prit la main, me la serra doucement, s'efforça de me calmer. Je t'assure qu'il fut charmant, et que j'eus comme des velléités de l'embrasser. Il me disait, d'une voix si affectueuse : — Vous êtes une enfant, qui ne savez rien de cette vie dont vous parlez. Vous avez des heures mélancoliques, parce que vous n'aimez pas, et qu'il y a en vous un immense besoin d'aimer. L'amour, voilà le but de votre existence. Le jour où vous trouverez l'ami à qui vous conférerez votre cœur, vous ne serez plus affligée de ces tristesses sans cause. Vous goûterez un bonheur que vous ne soupçonnez pas, un bonheur poignant, et si pur... Ayez confiance, attendez l'heure. Vous vous croyez méchante, volontaire, emportée ? Vous n'êtes rien de tout cela. Vous êtes une enfant, une enfant exquise, pleine d'illusions et de naïvetés, une ENFANT qu'un homme adorera. Et celui-là sera suffisamment payé de son amour, si vous lui donnez en échange un peu de confiance et de tendresse ! il me parlait sur ce ton, pendant longtemps. Je me sentais très petite, très faible, presque vaincue. Et j'eus tout à coup, le sentiment que je ne le lui pardonnerais jamais. Les semaines suivantes, il continua la "cure M", comme il disait. Il m'avait définie : "Une enfant gâtée, indépendante, un peu capricieuse, mais tellement pure que ses petites folies superficielles ne parviennent pas à lui abîmer le cœur." Et moi, j'étais tout ensemble irritée et flattée de ce jugement. Je me disais : "Continue, mon petit, continue à faire de la psychologie sur mon dos ! Tu ne te doutes guère que le sujet en observation, c'est toi ; le terrain d'expériences, c'est toi ; et qui est maître de la situation ? c'est Suzette ! ... Du reste, il manifestait une telle confiance en moi que j'ai fini par en être agacée. J'ai voulu lui prouver que je n'étais pas la blanche hermine de ses rêves, et je lui
très petite, très faible, presque vaincue. Et j'eus tout à coup, le sentiment que je ne le lui pardonnerais jamais. Les semaines suivantes, il continua la "cure M", comme il disait. Il m'avait définie : "Une enfant gâtée, indépendante, un peu capricieuse, mais tellement pure que ses petites folies superficielles ne parviennent pas à lui abîmer le cœur." Et moi, j'étais tout ensemble irritée et flattée de ce jugement. Je me disais : "Continue, mon petit, continue à faire de la psychologie sur mon dos ! Tu ne te doutes guère que le sujet en observation, c'est toi ; le terrain d'expériences, c'est toi ; et qui est maître de la situation ? c'est Suzette ! ... Du reste, il manifestait une telle confiance en moi que j'ai fini par en être agacée. J'ai voulu lui prouver que je n'étais pas la blanche hermine de ses rêves, et je lui ai raconté tous mes flirts : avec mon cousin, avec le lieutenant que tu connais, avec notre professeur de dessin, que sais-je encore ? J'espérais le rendre furieux : je n'ai pu lui arracher la moindre expression d'inquiétude, ni de jalousie. Plus je proférais d'énormités, plus il me comblait d'éloges, avec une douceur obstinée, un peu ironique, qui me mettait en rage. Que faire ? Je lui dis, un jour : — Mon cher, vous vous méprenez complètement sur mon compte. Je suis loin d'être une fillette innocente. Il y a beau temps que j'ai perdu mes illusions. Je suis une femme de lettres. Je ne me marierai jamais, parce que je méprise toutes les conventions ; mais j'aurai des amants, s'il me plaît d'en avoir. Il a souri : "J'espère que vous ne m'oublierez pas ?" qu'a-t-il répondu sur un ton parfaitement insolent. Et il a changé de conversation. Alors, je l'ai détesté. Je me suis promis de l'amener à mes genoux, et de lui tirer ensuite ma révérence la plus dédaigneuse. Cependant, la date de notre départ approchait, et je n'avais pu ni me venger, ni recueillir tous les documents dont j'avais besoin pour MON roman. Il me
avec une douceur obstinée, un peu ironique, qui me mettait en rage. Que faire ? Je lui dis, un jour : — Mon cher, vous vous méprenez complètement sur mon compte. Je suis loin d'être une fillette innocente. Il y a beau temps que j'ai perdu mes illusions. Je suis une femme de lettres. Je ne me marierai jamais, parce que je méprise toutes les conventions ; mais j'aurai des amants, s'il me plaît d'en avoir. Il a souri : "J'espère que vous ne m'oublierez pas ?" qu'a-t-il répondu sur un ton parfaitement insolent. Et il a changé de conversation. Alors, je l'ai détesté. Je me suis promis de l'amener à mes genoux, et de lui tirer ensuite ma révérence la plus dédaigneuse. Cependant, la date de notre départ approchait, et je n'avais pu ni me venger, ni recueillir tous les documents dont j'avais besoin pour MON roman. Il me fallait une scène d'aveux : je ne sus même de la provoquer. Comme M. Bourrier m'exprimait son regret d'avoir à me quitter bientôt, je lui fis remarquer qu'un homme supérieur ne devait pas regretter une petite fille, et que je m'étonnais même qu'il sût en la condescendance de s'intéresser à moi si particulièrement. — C'est fort curieux, ajoutai-je. Vous avez agi envers moi comme si vous m'aviez aimée! Ce serait bouffon !... Vous ne m'aimez pourtant pas, je suppose? » Il m'a regardé en fronçant les sourcils, puis a répondu, presque durement : « — Si vous m'aimiez, je ne vous le dirais pas. — Pourquoi ? — Parce que je ne vous le dirais que si vous m'aimiez aussi. — Vous ne connaissez pas mes sentiments ! — Si. — Et vous ne croyez pas que je puisse vous aimer. — Ce n'est pas possible. — Et si c'était possible ? « — Et si c'était possible ? » Ma chère, je ne comprends pas comment cela m'a échappé. J'étais énervé, j'avais les larmes aux yeux, je ne savais plus ce que je disais. Je suppose que j'ai voulu faire une expérience, mais je ne me doutais guère de
moi si particulièrement. — C'est fort curieux, ajoutai-je. Vous avez agi envers moi comme si vous m'aviez aimée! Ce serait bouffon !... Vous ne m'aimez pourtant pas, je suppose? » Il m'a regardé en fronçant les sourcils, puis a répondu, presque durement : « — Si vous m'aimiez, je ne vous le dirais pas. — Pourquoi ? — Parce que je ne vous le dirais que si vous m'aimiez aussi. — Vous ne connaissez pas mes sentiments ! — Si. — Et vous ne croyez pas que je puisse vous aimer. — Ce n'est pas possible. — Et si c'était possible ? « — Et si c'était possible ? » Ma chère, je ne comprends pas comment cela m'a échappé. J'étais énervé, j'avais les larmes aux yeux, je ne savais plus ce que je disais. Je suppose que j'ai voulu faire une expérience, mais je ne me doutais guère de ce que la suivrait. Il s'est penché vers moi, il m'a pris les mains, et il m'a dit, à voix basse : « — Faites attention... faites bien attention. Je ne plaisante pas.. Je ne vous demanderai pas une promesse de flirt; je vous demanderai un engagement de toute votre vie. Vous comprenez bien ce que cela veut dire? » Alors, j'ai achevé de perdre la tête. J'ai crié : « Mais oui, je comprends ! Pourquoi me méprisez-vous tant?... » Et je me suis mise à pleurer. La suite, je ne puis te la raconter : je ne sais pas ce qui s'est passé. Je crois qu'il m'a saisie dans ses bras ; je crois aussi qu'il a couvert mes mains de baisers. Puis, nous avons causé, et nous avons découvert que nous nous aimons depuis le premier jour où nous nous étions vus. Moi qui croyais le détester ! Et maintenant — maintenant... nous sommes fiancés, ma Louloute adorée ! Avoue que tu t'effondres ! Avoue que le début de ma lettre ne te permettait pas d'en soupçonner la fin ! Et vois où peut mener la littérature ! Ah ! je tiens, ma scène d'aveux ! Je
vie. Vous comprenez bien ce que cela veut dire? » Alors, j'ai achevé de perdre la tête. J'ai crié : « Mais oui, je comprends ! Pourquoi me méprisez-vous tant?... » Et je me suis mise à pleurer. La suite, je ne puis te la raconter : je ne sais pas ce qui s'est passé. Je crois qu'il m'a saisie dans ses bras ; je crois aussi qu'il a couvert mes mains de baisers. Puis, nous avons causé, et nous avons découvert que nous nous aimons depuis le premier jour où nous nous étions vus. Moi qui croyais le détester ! Et maintenant — maintenant... nous sommes fiancés, ma Louloute adorée ! Avoue que tu t'effondres ! Avoue que le début de ma lettre ne te permettait pas d'en soupçonner la fin ! Et vois où peut mener la littérature ! Ah ! je tiens, ma scène d'aveux ! Je pourrai, si je veux, la mettre toute vivante dans mon roman. J'pourrais mettre aussi quelques-uns des vers que mon fiancé — mon fiancé ! tu entends ? — écrit pour moi, toutes les nuits, et me donne tous les matins. Ce ne sont pas des vers de professionnel ; mais on voit qu'ils ont jailli du coeur, spontanément. C'est précisément ce qui convient à mon héros, un chartiste, le contraire d'un poète. En outre, ils ne peignent sous des couleurs vraiment flatteuses. Ecoute plutôt : J'avais aussi, par en couvrir vos mains, Les légères, Tous les joyaux de l'Orient mystérieux La splendeur des metaux et l'aperçu éclat des pierres, Et les bleus talismans informels de prières Dont l'occulte pouvoir nous entrouvre les cieux. J'avais les colliers d'or des prêtresses antiques, Les lourds anneaux gravés des Césars byzantins, Et les serpents d'email, et les bandeaux mythologiques, Et les sceptres sculptés des hiératiques, Sortis de saphirs bleus et de rubis latins. La douceur du printemps palpitait dans les païe. Des parfums nous frôlaient d'un multiple baiser, Et vous, parfum des fleurs dédaigneuse, Un peu lasse, Indifférente au triste amant qui pleure, et passe, Vous respiriez un lys que vous aviez brisé. N'-est-ce