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soudain à mesure qu'ils allaient être touchés par ces petits pieds, et devenaient pareils à des tapis de mosaïque, et les nuages tout à coup chassés laissaient bleu l'immense azur. Elle ne s'appelle ni Sédille, pas Palmyre, elle s'appelle Décence et elle s'appelle Grâce la couturière qui avait taillé et cousu ces robes de cachemire, ces manteaux qui valaient cent francs ou cent mille francs. Elles allaient à la messe aux Missions-Etrangères, mais non pas les jours où l'on y exécutait cette musique où Gounod laissait gronder les orages de son âme, hésitante entre la Nature et Dieu. Mademoiselle Claire n'a jamais entendu l'orgue; elle tenait à la main un livre beau comme elle, Thouvenin, conseillé par Nodier, n'aurait pas pu en faire un pareil. En donnant une pièce de monnaie à un pauvre, elle lui parlait, et, à ce son de voix, le pauvre, comme transfiguré, croyait emporter chez lui tous les millions des Rothschild. Il y a six ans, elle avait dix-huit ans alors, mademoiselle de T. faillit mourir d'une maladie de langueur. Après avoir longtemps ignoré la vérité, M. de T. dont les yeux s'ouvrirent enfin, se repentit de l'imprudence qu'il avait commise en accueillant chez lui un secrétaire jeune et beau, un exilé italien, le comte Angelo C. Quoique absolument pauvre, le comte C. était de la meilleure noblesse de Florence. Lorsque M. de T. vit que sa fille avait déjà les pâleurs du tombeau, il la supplia en pleurant d'avouer sa fatale passion mais Claire fut muette, même avec sa mère, même avec son directeur, et voulut se confesser à un autre prêtre. Dieu la sauva pourtant. Le total additionné ne donne pas encore, comme dans les métamorphoses de la fable, un univers au complet; mais c'est bien près d'être une ville. En revanche, je sais de par le monde plus d'un coquin ténébreux, sans foi ni loi, sans entrailles pour les siens, sans pitié pour les misérables, sans cœur, sans esprit, et même sans probité, autre que celle qui est bornée au levant par le code, au couchant par le fisc, au nord par
un secrétaire jeune et beau, un exilé italien, le comte Angelo C. Quoique absolument pauvre, le comte C. était de la meilleure noblesse de Florence. Lorsque M. de T. vit que sa fille avait déjà les pâleurs du tombeau, il la supplia en pleurant d'avouer sa fatale passion mais Claire fut muette, même avec sa mère, même avec son directeur, et voulut se confesser à un autre prêtre. Dieu la sauva pourtant. Le total additionné ne donne pas encore, comme dans les métamorphoses de la fable, un univers au complet; mais c'est bien près d'être une ville. En revanche, je sais de par le monde plus d'un coquin ténébreux, sans foi ni loi, sans entrailles pour les siens, sans pitié pour les misérables, sans cœur, sans esprit, et même sans probité, autre que celle qui est bornée au levant par le code, au couchant par le fisc, au nord par le gendarme, au midi par le bourreau. Ce sacripant, d'ailleurs excellent comptable, porte ses vices à l'envers, ce qui leur donne l'apparence de qualités négatives. Mais il sait se taire, et à l'endroit du voisin, il a la langue clouée au palais : cela suffit ! Qu'il vende à faux poids, nous disons en souriant c'est un homme habile ! mais dès l'instant qu'il épargne notre vanité, nous n'avons pas trop de deux poumons pour crier par-dessus les toits : « Voilà un honnête homme ! » Dans ce monde, on peut commettre de mauvaises actions, cela s'est vu, se voit encore et se verra probablement toujours on ne fait pas impunément des épigrammes. Des épigrammes, voilà, en effet, la grande qualité et le grand travers de Villemessant ! Il est journaliste et nouvelliste de la tête aux pieds. L'esprit est son Dieu, un Dieu redoutable comme la farouche Divinité d'Irmensul, et s'il manquait de victimes à sacrifier sur ses autels implacables, il s'immolerait lui-même. Ne lui dites jamais à l'oreille un bon mot que vous aurez fait ou entendu faire contre lui, il serait homme à vous quitter en toute hâte pour l'aller mettre dans son journal. Mais ce
poids, nous disons en souriant c'est un homme habile ! mais dès l'instant qu'il épargne notre vanité, nous n'avons pas trop de deux poumons pour crier par-dessus les toits : « Voilà un honnête homme ! » Dans ce monde, on peut commettre de mauvaises actions, cela s'est vu, se voit encore et se verra probablement toujours on ne fait pas impunément des épigrammes. Des épigrammes, voilà, en effet, la grande qualité et le grand travers de Villemessant ! Il est journaliste et nouvelliste de la tête aux pieds. L'esprit est son Dieu, un Dieu redoutable comme la farouche Divinité d'Irmensul, et s'il manquait de victimes à sacrifier sur ses autels implacables, il s'immolerait lui-même. Ne lui dites jamais à l'oreille un bon mot que vous aurez fait ou entendu faire contre lui, il serait homme à vous quitter en toute hâte pour l'aller mettre dans son journal. Mais ce que vous taxez chez lui de faiblesse est justement ce qui fait sa force à la tête du Figaro et ce que vous appelez l'esprit de médisance, c'est l'action, c'est le feu, c'est la vie, c'est le succès. S'entourant de ses collaborateurs, comme un chef d'orchestre de ses instrumentistes, comme un général d'armée de ses troupes, il sait faire de ces plumes associées une force collective dont il est le lien, et imprimer à ces esprits, divers d'allures, de portée et de tempérament, une unité d'action dont il est le centre. L'hiver dernier, dans le Figaro, notre camarade Villemot a fort spirituellement personnifié son rédacteur en chef. Il l'a comparé à ces industriels qui se promènent dans Paris, portant au bout d'une longue perche les rats qu'ils viennent de tuer à domicile. Il ajoutait que Villemessant n'était jamais plus heureux que lorsqu'il pouvait rentrer le soir, aux bureaux du journal, avec un butin de cinq ou six pauvres figurants accrochés à l'extrémité de son bâton. C'est la vérité, Villemessant est le dernier apôtre de Vérité et le pontife suprême de Véhicule. On ne prononce pas devant lui le nom de M. Granier de Cassagnac qu'il ne s'incline on ne cite
un général d'armée de ses troupes, il sait faire de ces plumes associées une force collective dont il est le lien, et imprimer à ces esprits, divers d'allures, de portée et de tempérament, une unité d'action dont il est le centre. L'hiver dernier, dans le Figaro, notre camarade Villemot a fort spirituellement personnifié son rédacteur en chef. Il l'a comparé à ces industriels qui se promènent dans Paris, portant au bout d'une longue perche les rats qu'ils viennent de tuer à domicile. Il ajoutait que Villemessant n'était jamais plus heureux que lorsqu'il pouvait rentrer le soir, aux bureaux du journal, avec un butin de cinq ou six pauvres figurants accrochés à l'extrémité de son bâton. C'est la vérité, Villemessant est le dernier apôtre de Vérité et le pontife suprême de Véhicule. On ne prononce pas devant lui le nom de M. Granier de Cassagnac qu'il ne s'incline on ne cite pas l'Univers et M. Veuillot qu'il ne fasse le signe de la croix; et au plus fort de ses colères royalistes contre les hommes de 1848, il a toujours épargné et admiré Proudhon. Si, en ce temps-là, quelque chose a manqué à son bonheur, c'est que ces trois hommes, si bien faits pour s'assommer, sinon pour s'entendre, n'avaient pas eu l'idée de renouveler dans la polémique les exploits d'Arpin, de Rabasson et de Marseille. Villemessant se serait completément ruiné, alla refaire sa fortune en Australie. Sous son toit, jusques-là honoré, la gêne fut telle qu'un vieillard osa faire pressentir je ne sais quelles infâmes pensées. Enfin, un jour, Claire comprit que bientôt peut-être IL Y AURAIT UNE REPRISE au mouchoir de batiste avec lequel madame de T. essuyait ses larmes. Pour la première fois de sa vie elle sortit seule, et rentra frappée à mort, serrant convulsivement dans sa main un petit portefeuille tout gonflé. Elle eut avec sa mère un entretien mystérieux. Quand M. de T. et le comte Angelo furent revenus riches tous deux, et que Claire continua comme par le passé de refuser à devenir comtesse C. on ne put leur arracher un mot ni à l'une
bien faits pour s'assommer, sinon pour s'entendre, n'avaient pas eu l'idée de renouveler dans la polémique les exploits d'Arpin, de Rabasson et de Marseille. Villemessant se serait completément ruiné, alla refaire sa fortune en Australie. Sous son toit, jusques-là honoré, la gêne fut telle qu'un vieillard osa faire pressentir je ne sais quelles infâmes pensées. Enfin, un jour, Claire comprit que bientôt peut-être IL Y AURAIT UNE REPRISE au mouchoir de batiste avec lequel madame de T. essuyait ses larmes. Pour la première fois de sa vie elle sortit seule, et rentra frappée à mort, serrant convulsivement dans sa main un petit portefeuille tout gonflé. Elle eut avec sa mère un entretien mystérieux. Quand M. de T. et le comte Angelo furent revenus riches tous deux, et que Claire continua comme par le passé de refuser à devenir comtesse C. on ne put leur arracher un mot ni à l'une ni à l'autre. Mais le ciel fit à Claire cette grâce spéciale: elle succomba, non pas à l'anévrisme qui allait la tuer, mais à une fluxion de poitrine, qu'elle avait gagnée pour s'être promenée au jardin un soir que ses dents claquaient de fièvre; car cette chaste victime ne pouvait pas mourir d'une maladie romantique ? Théodore de Banville. REVUE LITTÉRAIRE QUELQUES MOTS DE PRÉFACE Nous combattrons avec toutes les armes de la raison les artistes de la parole qui se fourvoient et qui se trompent; avec toutes les flèches du ridicule ces bateleurs de la fantaisie qui passent leur temps à peigner des phrases soyeuses, à retaper des paradoxes centenaires et à faire miroiter au soleil les verroteries de leur style. Et quant aux talents fourbus et tombés en enfance qui empressés de rendre les derniers devoirs à leurs cassettes. Mais si l'éreintement est pour lui, en journalisme, ce que le clair-obscur est pour Rembrandt en peinture un effet d'optique dans la presse qui frappe et qui attire, une question de l'art et de la forme qui conviennent aux allures du petit journal, elle est le plus souvent encore une question d'honnêteté, et il faut bien le dire, de
pas mourir d'une maladie romantique ? Théodore de Banville. REVUE LITTÉRAIRE QUELQUES MOTS DE PRÉFACE Nous combattrons avec toutes les armes de la raison les artistes de la parole qui se fourvoient et qui se trompent; avec toutes les flèches du ridicule ces bateleurs de la fantaisie qui passent leur temps à peigner des phrases soyeuses, à retaper des paradoxes centenaires et à faire miroiter au soleil les verroteries de leur style. Et quant aux talents fourbus et tombés en enfance qui empressés de rendre les derniers devoirs à leurs cassettes. Mais si l'éreintement est pour lui, en journalisme, ce que le clair-obscur est pour Rembrandt en peinture un effet d'optique dans la presse qui frappe et qui attire, une question de l'art et de la forme qui conviennent aux allures du petit journal, elle est le plus souvent encore une question d'honnêteté, et il faut bien le dire, de courage. Figaro peut avoir la main lourde, mais il ne frappe que sur les forts, et on lui rendra cette justice qu'il sert en toute occasion la cause de cette grande vaincue qui a nom la Vérité. Pour moi, qui le connais bien et qui l'aime, je vais vous dire en deux mots ce qu'est ce terrible Villemessant, ce Figaro sans pitié, qui passe pour couper la gorge aux gens qu'il rase et les saler ensuite pour sa provision d'hiver! Rentré chez lui, lorsqu'a paru le numéro du journal, entouré des siens, le mangeur d'hommes n'est plus que l'inoffensive poupée d'une boîte à surprises, que la main d'un ami ou celle d'un enfant fait disparaître en appuyant avec tendresse sur le ressort; et la boîte refermée, devenue une boite à musique, joue en sourdines l'air favori de Grétry Où peut-on être mieux qu'au sein de sa famille! GUSTAVE BOURDIN G. Bourdin est arrivé au Figaro comme ces acteurs privilégiés qu'on fait débuter dans un rôle et dans une pièce expressément taillés à leur mesure. L'acteur joua fort bien son rôle, et la pièce, qui avait pour titre LES Avocats, obtint un très grand succès. L'auteur se propose, et il n'a
en deux mots ce qu'est ce terrible Villemessant, ce Figaro sans pitié, qui passe pour couper la gorge aux gens qu'il rase et les saler ensuite pour sa provision d'hiver! Rentré chez lui, lorsqu'a paru le numéro du journal, entouré des siens, le mangeur d'hommes n'est plus que l'inoffensive poupée d'une boîte à surprises, que la main d'un ami ou celle d'un enfant fait disparaître en appuyant avec tendresse sur le ressort; et la boîte refermée, devenue une boite à musique, joue en sourdines l'air favori de Grétry Où peut-on être mieux qu'au sein de sa famille! GUSTAVE BOURDIN G. Bourdin est arrivé au Figaro comme ces acteurs privilégiés qu'on fait débuter dans un rôle et dans une pièce expressément taillés à leur mesure. L'acteur joua fort bien son rôle, et la pièce, qui avait pour titre LES Avocats, obtint un très grand succès. L'auteur se propose, et il n'a pas tort, de faire, pour cet ouvrage, ce que M. Dumas a fait pour Monte-Christo, c'est-à-dire, de publier une seconde série sous ce titre, gros de relations piquantes LE Demi-Barbeau. Voilà un titre qui est à lui seul une réussite. Interrogez les amis de Bourdin, et il en a beaucoup (peut-être même beaucoup trop!) tous à l'envi vous feront son éloge. Diable voilà qui devient embarrassant pour un homme qui taille mal sa plume lorsqu'il s'agit d'écrire un panégyrique. Il faut pourtant que je trouve un biais à médire de son esprit et de sa bonne humeur Voilà qui est fait. Comme chez tous les improvisateurs, le style de Bourdin est parfois un peu diffus et flottant. Il abuse de la phrase incidente et de la répétition calculée. Sa période est un buisson où se cache un nid d'oiseaux babillards je prends le nid, mais je me pique les doigts. B. JOUVIN Vous vous imaginez peut-être que ce nom, placé à cheval, doit produire infailliblement le vertige de la personnalité, et qu'on ne manquera pas de ramasser n'ont pas le courage et le bon sens d'abdiquer, nous dresserons leur acte de déchéance, et nous le soumettrons à la sanction du
(peut-être même beaucoup trop!) tous à l'envi vous feront son éloge. Diable voilà qui devient embarrassant pour un homme qui taille mal sa plume lorsqu'il s'agit d'écrire un panégyrique. Il faut pourtant que je trouve un biais à médire de son esprit et de sa bonne humeur Voilà qui est fait. Comme chez tous les improvisateurs, le style de Bourdin est parfois un peu diffus et flottant. Il abuse de la phrase incidente et de la répétition calculée. Sa période est un buisson où se cache un nid d'oiseaux babillards je prends le nid, mais je me pique les doigts. B. JOUVIN Vous vous imaginez peut-être que ce nom, placé à cheval, doit produire infailliblement le vertige de la personnalité, et qu'on ne manquera pas de ramasser n'ont pas le courage et le bon sens d'abdiquer, nous dresserons leur acte de déchéance, et nous le soumettrons à la sanction du public, leur juge suprême. Mais nous aurons une sympathie ardente pour tout ce qui est jeune, pour tout ce qui a le caractère de la sincérité ou porte l'empreinte de la force. Nous suivrons d'un œil bienveillant toutes les tentatives généreuses, empressés de transmettre aux créateurs de l'art nouveau les conseils du siècle, fidèlement consulté. Nous dirons aux poètes de se méfier de leurs aînés, et, pour être originaux, d'aller puiser leurs inspirations dans les entrailles de la société moderne, qui attend encore sa vraie poésie. Certes, il ne s'agit plus pour eux de retourner à cette religiosité factice qui, en se combinant avec une rèverie énervante, aboutit à une sorte d'onanisme intellectuel et arrête la virilité du génie. Il ne s'agit pas davantage de résonner à la façon d'un clairon sonore, et, comme cette statue mélodieuse de l'antiquité, de se répandre en rythme éclatant et en cascades d'images. Le poète aujourd'hui doit moins viser à produire du bruit qu'à susciter des idées. Car si la France compte parmi les poètes contemporains de grands poètes, il n'en est pas un jusqu'ici qui ait jeté dans un moule immortel l'expression et la pensée de ce siècle. Une société où tous les
conseils du siècle, fidèlement consulté. Nous dirons aux poètes de se méfier de leurs aînés, et, pour être originaux, d'aller puiser leurs inspirations dans les entrailles de la société moderne, qui attend encore sa vraie poésie. Certes, il ne s'agit plus pour eux de retourner à cette religiosité factice qui, en se combinant avec une rèverie énervante, aboutit à une sorte d'onanisme intellectuel et arrête la virilité du génie. Il ne s'agit pas davantage de résonner à la façon d'un clairon sonore, et, comme cette statue mélodieuse de l'antiquité, de se répandre en rythme éclatant et en cascades d'images. Le poète aujourd'hui doit moins viser à produire du bruit qu'à susciter des idées. Car si la France compte parmi les poètes contemporains de grands poètes, il n'en est pas un jusqu'ici qui ait jeté dans un moule immortel l'expression et la pensée de ce siècle. Une société où tous les fondements de la certitude sont ébranlés, d'où toute foi a disparu, dont chaque membre s'agite, en des efforts isolés, cherchant à mettre la main sur une croyance qui fuit toujours; une société dont toutes les âmes sont troublées, tous les esprits malades, et qu'ont vieillis avant le temps les douleurs enseignements de l'histoire. Cette société-là ne peut accepter pour ses véritables interprètes des poètes qui croient et nient tour à tour, et dont l'inspiration ne procède ni d'un doute sérieux ni d'une foi sûre d'elle-même. La poésie nouvelle, que le siècle attend, dont il a soif, sera donc une poésie de sédition et de révolte morale. Mieux vaut sans doute s'affirmer par la révolte qu'aboutir au suicide du désespoir. Byron fut moins révolté qu'un désespéré sublime, et les poètes nouveaux doivent chercher ce qu'il faut mettre à demain, dans la rue, les morceaux cassés de mon amour-propre? Ou bien, encore que je vais vous dire de moi beaucoup de mal dont je ne penserai pas un mot, ou un peu de bien, tout en me réservant d'en penser davantage? D'une façon ou d'une autre, ce serait une sottise qui n'aurait pas même l'excuse d'être commise involontairement. Ce que j'ai à
enseignements de l'histoire. Cette société-là ne peut accepter pour ses véritables interprètes des poètes qui croient et nient tour à tour, et dont l'inspiration ne procède ni d'un doute sérieux ni d'une foi sûre d'elle-même. La poésie nouvelle, que le siècle attend, dont il a soif, sera donc une poésie de sédition et de révolte morale. Mieux vaut sans doute s'affirmer par la révolte qu'aboutir au suicide du désespoir. Byron fut moins révolté qu'un désespéré sublime, et les poètes nouveaux doivent chercher ce qu'il faut mettre à demain, dans la rue, les morceaux cassés de mon amour-propre? Ou bien, encore que je vais vous dire de moi beaucoup de mal dont je ne penserai pas un mot, ou un peu de bien, tout en me réservant d'en penser davantage? D'une façon ou d'une autre, ce serait une sottise qui n'aurait pas même l'excuse d'être commise involontairement. Ce que j'ai à vous apprendre sur mon compte, je m'avise d'y penser aujourd'hui pour la première fois, car c'est pour la première fois que je m'interroge un peu sérieusement sur ce sujet. Je me demande comment il se peut faire que je passe pour être un critique sans entrailles (le mot a été dit), avec un esprit accessible à toutes les irrésolutions, un caractère ouvert à toutes les faiblesses, l'absence de toute volonté, le manque absolu d'initiative, et une paresse auprès de laquelle la paresse avec délices de Figaro ressemble à l'exercice du danseur de corde ou du coureur Genaro. Je baisse la tête avec résignation devant mon portier raisonnant à l'encontre du sens commun, et je m'enfuis bien vite, dans la crainte qu'il ne me voie rougir de la sottise qu'il vient de dire; mais la plume à la main, j'appelle la controverse et je me délecte dans la lutte. Je prononcerai colère pour complaire à ma chambrière, mais j'ai des témérités de héros lorsqu'il faut combattre un écrivain qui choque mes idées ou exterminer un livre qui m'ennuie. Si jamais les feuilletonistes dont j'ai dénoncé les réunions et les colloques à la Petite-Bourse du foyer veulent se venger de mes médisances,
dit), avec un esprit accessible à toutes les irrésolutions, un caractère ouvert à toutes les faiblesses, l'absence de toute volonté, le manque absolu d'initiative, et une paresse auprès de laquelle la paresse avec délices de Figaro ressemble à l'exercice du danseur de corde ou du coureur Genaro. Je baisse la tête avec résignation devant mon portier raisonnant à l'encontre du sens commun, et je m'enfuis bien vite, dans la crainte qu'il ne me voie rougir de la sottise qu'il vient de dire; mais la plume à la main, j'appelle la controverse et je me délecte dans la lutte. Je prononcerai colère pour complaire à ma chambrière, mais j'ai des témérités de héros lorsqu'il faut combattre un écrivain qui choque mes idées ou exterminer un livre qui m'ennuie. Si jamais les feuilletonistes dont j'ai dénoncé les réunions et les colloques à la Petite-Bourse du foyer veulent se venger de mes médisances, ils n'ont qu'à me tendre un piège, à m'envelopper dans leur groupe, un soir de première représentation je suis capable, ce soir-là, d'être de l'avis de l'impitoyable Darthenay. Ces allures d'écrivain belliqueux ont été singulièrement défigurées. Il y a des gens, parmi ceux qui me font l'honneur de me lire, qui veulent à toute force donner pour raison, à ce qui leur paraît un parti pris d'hostilité de ma part, le mobile d'une mauvaise passion ou l'excitation d'un tempérament malade. À leur dire, j'ai de l'envie plein le cœur ou de la bile plein l'estomac. Hélas que ne disent-ils vrai! Si j'étais envieux ou seulement bilieux, j'aurais de l'énergie; avec de l'énergie, de l'ambition; avec de l'ambition, l'estime de moi-même entée sur le mépris d'autrui car le fumier sur lequel on piétine est aussi un piédestal; puisqu'il élève il en vaut bien un autre, et, par le temps qui court, il n'a même plus l'inconvénient de vous prendre au nez et à la gorge, au milieu de petites vilenies qui s'exhalent d'une civilisation avancée. Mais pour mon malheur, je ne suis ni bilieux ni ambitieux; je ne suis qu'un pauvre lettré de bonne volonté, qui vit fort mal de sa