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leur talent. Ils ont un doux langage, Un langage flatteur; Ils ont tout en partage, Mais ils n'ont pas mon cœur. M. BAUGIN, Membre des Antiquités de Cassel. RÉPONSE À la pièce précédente. Sois sûre d'une bergère Qui t'a donné sa foi ; Le désir de te plaire Est mon unique loi : Le soir quand je soupire, Te voyant près de moi, Faut-il toujours t'instruire, Ingrat, que c'est pour toi ? Des bergers du village Je méprise l'ardeur ; Cher Damon, leur hommage Ne peut flatter mon cœur ; Envain de leur martyre Ils viennent m'assurer ; Ils ont tous l'art de dire, Et toi l'art d'inspirer. On me voit d'un air triste Souvent suivre tes pas ; J'ignore si j'existe Quand je ne te vois pas. Ah ! ma plus douce envie Est de bien t'enflammer : Que m'importe la vie, Si ce n'est pour t'aimer ! DISTIQUE sur l'Amour. Que tu sois, voici ton maître, Il l'est, le fut, ou le doit être. Feu M. DE VOLTAIRE. On voit ici le portrait de l'Amour sous ses attributs différents : avec le pinceau de M. de Voltaire, il devient un Dieu impérieux, comme le Dessin des anciens; avec celui de M. Favart, c'est une divinité bienfaisante. Vous n'aimez pas, vous aimerez un jour : C'est une loi, rien n'échappe à l'Amour. Un jeune cœur qui ne sent point sa flamme, Est une fleur qu'on prive du soleil : L'indifférence est le sommeil de l'âme ; C'est de l'Amour que dépend le réveil. M. FAVART, RONDEAU. Au mois de Mai, quand Flore & le Zéphyr Des Rivaux & des Jeux embêchent l'Empire, D'un vert gazon font un trône à l'Amour ; Du petit Dieu tout vient grossir la cour ; Dans nos hameaux tout renaît tout désire. Mais ton amant, jeune & belle Thémire, N'attendra pas à t'aimer, à le dire, Que les Zéphirs soient enfin de retour Au mois de Mai. Dans tous les temps je brûle, je soupire Et quand souvent sensible à mon martyre Je vois ton cœur me payer de retour, Tu me parais plus
celui de M. Favart, c'est une divinité bienfaisante. Vous n'aimez pas, vous aimerez un jour : C'est une loi, rien n'échappe à l'Amour. Un jeune cœur qui ne sent point sa flamme, Est une fleur qu'on prive du soleil : L'indifférence est le sommeil de l'âme ; C'est de l'Amour que dépend le réveil. M. FAVART, RONDEAU. Au mois de Mai, quand Flore & le Zéphyr Des Rivaux & des Jeux embêchent l'Empire, D'un vert gazon font un trône à l'Amour ; Du petit Dieu tout vient grossir la cour ; Dans nos hameaux tout renaît tout désire. Mais ton amant, jeune & belle Thémire, N'attendra pas à t'aimer, à le dire, Que les Zéphirs soient enfin de retour Au mois de Mai. Dans tous les temps je brûle, je soupire Et quand souvent sensible à mon martyre Je vois ton cœur me payer de retour, Tu me parais plus belle qu'un beau jour Pour un beau soir qui plaît & qu'on admire Au mois de Mai, M. DESCHAMPS DE SAUCOURT. LE SIECLE D'OR. Ils ne sont plus, les jours de l'aimable Arcadie, Ces jours qui, sous des cieux fermés aux Aquilons, De la fraîche Aréthuse enchantoyaient les vallons ; Qui voyaient l'Eurotas, égaré dans sa course, De lui-même amoureux, fuir à regret sa source. L'âge a changé des bords autrefois si charmants ; Là, d'inconstants Bergers, de fidèles amants, En vers mélodieux soupiraient leur tendresse, Se disputaient le cœur d'une jeune maîtresse, La choisissaient pour juge, & par des chants nouveaux Savaient la conquérir sur d'aimables rivaux. Alors les fils des Rois, parés d'une houlette Des riantes forêts habitaient la retraite. Le beau Paris enflamma les chalumeaux légers; Les Dieux mêmes, les Dieux se mêlaient aux Bergers. Apollon vers l'Amphithéâtre, & l'un sur le Ménesthèle, Comme eux, faisaient parler la flûte pastorale : Les fleuves arrêtés écoutaient, & l'Hémus Balancé les rameaux de ses chênes élevés. M. ROUCHER. LES PREMIERS HOMMES. Sous l'oeil de la nature & l'aise des Amours, Le mortel fortuné coula ses premiers jours : Il ignorait longtemps les vertus & les vices ; De la
Qui voyaient l'Eurotas, égaré dans sa course, De lui-même amoureux, fuir à regret sa source. L'âge a changé des bords autrefois si charmants ; Là, d'inconstants Bergers, de fidèles amants, En vers mélodieux soupiraient leur tendresse, Se disputaient le cœur d'une jeune maîtresse, La choisissaient pour juge, & par des chants nouveaux Savaient la conquérir sur d'aimables rivaux. Alors les fils des Rois, parés d'une houlette Des riantes forêts habitaient la retraite. Le beau Paris enflamma les chalumeaux légers; Les Dieux mêmes, les Dieux se mêlaient aux Bergers. Apollon vers l'Amphithéâtre, & l'un sur le Ménesthèle, Comme eux, faisaient parler la flûte pastorale : Les fleuves arrêtés écoutaient, & l'Hémus Balancé les rameaux de ses chênes élevés. M. ROUCHER. LES PREMIERS HOMMES. Sous l'oeil de la nature & l'aise des Amours, Le mortel fortuné coula ses premiers jours : Il ignorait longtemps les vertus & les vices ; De la seule innocence il connut les délices. Sans prévoir l'avenir, Content du présent, Ses vœux étaient bornés, son cœur était content. Le travail, le repas, lui formaient une chaîne Quelqu'un, à pas lents, venait rompre avec peine; Sans en chercher la cause, il goûtait le bonheur. Tout s'altere, tout change, & le temps destructeur Étiez pour abattre, a-t-il pour reconstruire. À l'école du tigre, un homme osa s'instruire : Plus fort que son semblable, il lui donna la loi, Mit la main sur la gerbe, & dit : elle est à moi... Pour rentrer dans son champ, le faible usa d'adresse ; Suivi de ses voisins, que son sort intéresse, Il court au ravisseur, & le faible est vengé: Le vaincu fut esclave, & l'homme est outragé. La voix du plaisir les familles unies, Sous un abri commun, jadis vivaient amies. Le cri de l'intérêt changea ces doux liens, Et d'amis, les mortels devinrent citoyens. D'entre eux le plus hardi prit sa place à leur tête; Ses égaux subjugués par le droit de conquête En lui virent un maître, & bientôt un tyran. Quelques-uns offensés & jaloux de son rang, Encore peu faits au joug, éclatent en murmure, Et rappellent trop
le temps destructeur Étiez pour abattre, a-t-il pour reconstruire. À l'école du tigre, un homme osa s'instruire : Plus fort que son semblable, il lui donna la loi, Mit la main sur la gerbe, & dit : elle est à moi... Pour rentrer dans son champ, le faible usa d'adresse ; Suivi de ses voisins, que son sort intéresse, Il court au ravisseur, & le faible est vengé: Le vaincu fut esclave, & l'homme est outragé. La voix du plaisir les familles unies, Sous un abri commun, jadis vivaient amies. Le cri de l'intérêt changea ces doux liens, Et d'amis, les mortels devinrent citoyens. D'entre eux le plus hardi prit sa place à leur tête; Ses égaux subjugués par le droit de conquête En lui virent un maître, & bientôt un tyran. Quelques-uns offensés & jaloux de son rang, Encore peu faits au joug, éclatent en murmure, Et rappellent trop tard les lois de la nature. A UN MYRTE. Je Lève l'arbre, je viens effacer Ces noms gravés sur ton écorce, Qui, par un amoureux divorce, Se reprennent pour se laisser. Ne parle plus d'Éléonore ; Rejette ces chiffres menteurs, Le temps désuni les cœurs Que ton écorce unit encore. M. le Chevalier DE PAKT. Ce fragment est tiré d'un ouvrage plus considérable, composé par un jeune Poète avantageusement connu. F R A G M E N T D'un Essai poétique sur la nuit. Au tumulte inégal que produit la journée, Succède un doux silence, ami de sa soirée. Tout rit à la fraîcheur de la belle saison, Et tout ressent des cieux les bienfaits sans mesure. De son char étoile, la nuit tranquille & pure Déroule avec lenteur par-dessus l'horizon, Ce crêpe ténébreux qui cache la verdure. L'épi que Cérès dore au front de la moisson, Le faît des palais, le modeste vallon. La lune, au teint d'argent, couronne sa parure, Et fait en tremblotant briller quelques rayons, Qui vont brunir les murs des antiques maisons Quand leur blanche pâleur attriste la nature. Comme on la verrait peinte en un métal brillant, De son front j'aperçois le moindre mouvement
M. le Chevalier DE PAKT. Ce fragment est tiré d'un ouvrage plus considérable, composé par un jeune Poète avantageusement connu. F R A G M E N T D'un Essai poétique sur la nuit. Au tumulte inégal que produit la journée, Succède un doux silence, ami de sa soirée. Tout rit à la fraîcheur de la belle saison, Et tout ressent des cieux les bienfaits sans mesure. De son char étoile, la nuit tranquille & pure Déroule avec lenteur par-dessus l'horizon, Ce crêpe ténébreux qui cache la verdure. L'épi que Cérès dore au front de la moisson, Le faît des palais, le modeste vallon. La lune, au teint d'argent, couronne sa parure, Et fait en tremblotant briller quelques rayons, Qui vont brunir les murs des antiques maisons Quand leur blanche pâleur attriste la nature. Comme on la verrait peinte en un métal brillant, De son front j'aperçois le moindre mouvement Sur l'onde d'un vaisseau qui coule sans murmure. Un zéphir vagabond ride légerement Ce cristal qui des champs fait fleurir l'ornement. Sur le coteau voisin son souffle pur s'anime; Des peupliers tremblants il balance la cime. Si la rose s'entrouvre, il s'y fixe un moment ; Lorsqu'un bouton paraît son ardeur se ranime ; Et, comme un papillon n'aime qu'en voltigeant, Il court de fleurs en fleurs, les baise en passant. Déjà le laboureur, dans sa cambodge obscure, Oubliant de la terre une ingrate culture, Du nocturne pavot s'abreuve en sommeillant ; De ses pénibles soins un grabat le repose. Ses enfants rassemblés sous l' aile de l'amour, Tranquilles, sans besoin, vivants loin de la Cour, Vont goûter les plaisirs qu'amène la nuit close ; Leurs épouses bientôt satisferont leurs vœux ; Jetons un voile épais sur ces amants heureux. Le sage qui toujours médite quelque chose, Occupe son esprit dans un charmant séjour, Et son penseur s'étend lorsque finit le jour. Le pur azur du Ciel, sa voûte rembrunie Le calme d'un lieu sombre inspirent le génie. Le silence nourrit les grandes pensées, Et livre un cœur sensible à ses réflexions. Que j'aime des forêts la profondeur antique !
ardeur se ranime ; Et, comme un papillon n'aime qu'en voltigeant, Il court de fleurs en fleurs, les baise en passant. Déjà le laboureur, dans sa cambodge obscure, Oubliant de la terre une ingrate culture, Du nocturne pavot s'abreuve en sommeillant ; De ses pénibles soins un grabat le repose. Ses enfants rassemblés sous l' aile de l'amour, Tranquilles, sans besoin, vivants loin de la Cour, Vont goûter les plaisirs qu'amène la nuit close ; Leurs épouses bientôt satisferont leurs vœux ; Jetons un voile épais sur ces amants heureux. Le sage qui toujours médite quelque chose, Occupe son esprit dans un charmant séjour, Et son penseur s'étend lorsque finit le jour. Le pur azur du Ciel, sa voûte rembrunie Le calme d'un lieu sombre inspirent le génie. Le silence nourrit les grandes pensées, Et livre un cœur sensible à ses réflexions. Que j'aime des forêts la profondeur antique ! Mon amie va trouver des sentiments divers ; Des oiseaux attendris j'entends les doux concours, Ils chantent leurs amours d'un ton mélancolique. Hélas ! j'étais jadis dans un séjour rustique Que Virgile & qu'Homère ont composé leurs vers. Majesté de nos champs, même dans les hivers, Vous dont les bras nerveux affrontent les tempêtes O chênes, protecteurs des innocentes fêtes. Exaltez mon esprit sous vos rameaux épais : Pour vous, de nos cités je renonce aux attraits ; Près de vous je prétends aggrandir mon génie ; Près de vous, j'aimerai l'inconstante Eugénie. Jamais dans les Palais je n'ai vu les Amours, Et la molle opulence en bannit les beaux jours ; Dans les bois, aux hameaux, ils font leur résidence ; Toujours les vrais plaisirs ont aimé le silence ; Le manteau du mystère sert à la volupté ; Pour jouir le secret fut exprès inventé. M. le Comte DE BARRUEL, Capitaine de Dragons. L'Auteur nous a envoyé la copie de deux lettres que MM. de Voltaire & de Buffon lui ont adressées. Nous regrettons que la forme des Étrennes du Parnasse ne nous permette pas de faire usage de ces lettres, qui prouvent que ces deux hommes célébrés
nerveux affrontent les tempêtes O chênes, protecteurs des innocentes fêtes. Exaltez mon esprit sous vos rameaux épais : Pour vous, de nos cités je renonce aux attraits ; Près de vous je prétends aggrandir mon génie ; Près de vous, j'aimerai l'inconstante Eugénie. Jamais dans les Palais je n'ai vu les Amours, Et la molle opulence en bannit les beaux jours ; Dans les bois, aux hameaux, ils font leur résidence ; Toujours les vrais plaisirs ont aimé le silence ; Le manteau du mystère sert à la volupté ; Pour jouir le secret fut exprès inventé. M. le Comte DE BARRUEL, Capitaine de Dragons. L'Auteur nous a envoyé la copie de deux lettres que MM. de Voltaire & de Buffon lui ont adressées. Nous regrettons que la forme des Étrennes du Parnasse ne nous permette pas de faire usage de ces lettres, qui prouvent que ces deux hommes célébrés estiment beaucoup ses talents littéraires. La lettre qu'il a écrite à M. F. de N. sur le poème de l'est est encore moins de notre ressort, puisqu'elle est dans le genre polémique. D'ailleurs, M. le Comte de Barruel n'a pas besoin de ce secours pour décider notre suffrage, & nous pensons que nos lecteurs lui rendront la même justice. AVIS À une Coquette amoureuse. TU TE PUIS quand le fils de Cypris Prend-il des cœurs comme le vôtre ? Quoi ! vous aimez ? Ma foi, tant pis : Je dirais tant mieux à toute autre. Oui, tant pis vraiment, car je tiens Que si pour la beauté discrète L'amour est le plus grand de tous les biens, C'est un affront pour la Coquette. M. RAUQUIL-LIEUTAUD. DESCRIPTION Du Château d'If, près de Marseille. Nous fûmes donc au château d'If; C'est un lieu peu récréatif, Défendu par le fer oisif De plus d'un soldat maladif, Qui de guerrier jadis actif Est devenu garde passif. Sur ce roc taillé dans le vif, Par bon ordre on retient captif Dans l'enceinte d'un mur massif, Esprit libertin, cœur rétif Au salutaire correctif D'un parent peu persuasif. Le pauvre prisonnier penche, A la triste lueur
pensons que nos lecteurs lui rendront la même justice. AVIS À une Coquette amoureuse. TU TE PUIS quand le fils de Cypris Prend-il des cœurs comme le vôtre ? Quoi ! vous aimez ? Ma foi, tant pis : Je dirais tant mieux à toute autre. Oui, tant pis vraiment, car je tiens Que si pour la beauté discrète L'amour est le plus grand de tous les biens, C'est un affront pour la Coquette. M. RAUQUIL-LIEUTAUD. DESCRIPTION Du Château d'If, près de Marseille. Nous fûmes donc au château d'If; C'est un lieu peu récréatif, Défendu par le fer oisif De plus d'un soldat maladif, Qui de guerrier jadis actif Est devenu garde passif. Sur ce roc taillé dans le vif, Par bon ordre on retient captif Dans l'enceinte d'un mur massif, Esprit libertin, cœur rétif Au salutaire correctif D'un parent peu persuasif. Le pauvre prisonnier penche, A la triste lueur du suif, Jouit pour seul soporifique Du murmure non lénitif Dont l'élément rébarbatif Frappe son organe attentif. Or, pour être mémoratif De ce domicile afflié, Je jurais d'un ton expressif De vous le peindre en rime en if. Ce fait, du roc désolatif Nous sortîmes d'un pas hâtif, Et rentrâmes dans notre esquif. En répétant d'un ton plaintif : Dieu nous garde du château d'If. M. LEFRANC DE PUMFIGNA. À UNE COQUETTE, Sur un portrait de son mari, qu'elle disait ressemblant. NON, ce portrait où je m'y connais mal, N'aura jamais ressemblance parfaite, Où bien, un jour, le peintre impartial, Sur ce beau front dessinera l'églette Dont vous savez orner l'original. M. CH...; L'ANTÉCHRIST. J'ai vu par excellence Un jeune de vingt ans, Avoir toute science, Et les débats montants ; Se vantant savoir dire Ce qu'onques fut écrit, Par la seule fois que lire, Comme un jeune Antechrist. GEORGES CHASTELAIN. Georges Chastelain qui vivait sous Charles VII, faisait quant à l'an 1441, tint à Paris un jeune homme qui n'avait que vingt ans ou environ, qui savait tous les sept Arts libéraux, & les savait jouer de tous les instruments, chanter & deschanter mieux que nul autre, peindre, &
dans notre esquif. En répétant d'un ton plaintif : Dieu nous garde du château d'If. M. LEFRANC DE PUMFIGNA. À UNE COQUETTE, Sur un portrait de son mari, qu'elle disait ressemblant. NON, ce portrait où je m'y connais mal, N'aura jamais ressemblance parfaite, Où bien, un jour, le peintre impartial, Sur ce beau front dessinera l'églette Dont vous savez orner l'original. M. CH...; L'ANTÉCHRIST. J'ai vu par excellence Un jeune de vingt ans, Avoir toute science, Et les débats montants ; Se vantant savoir dire Ce qu'onques fut écrit, Par la seule fois que lire, Comme un jeune Antechrist. GEORGES CHASTELAIN. Georges Chastelain qui vivait sous Charles VII, faisait quant à l'an 1441, tint à Paris un jeune homme qui n'avait que vingt ans ou environ, qui savait tous les sept Arts libéraux, & les savait jouer de tous les instruments, chanter & deschanter mieux que nul autre, peindre, & enluminer mieux que nul autre, item, jouait de l'Épée à deux mains merveilleusement ; item, il est Maître en Arts, Maître en Médecine, Docteur en Lois, Docteur en Décret, Docteur en Théologie ; item, il parle latin trop subtil Grec, Hébreu, Chaldaïque, Arabique, & plusieurs autres Langues ; item, il est Chevalier en armes & vraiment si un homme pouvait vivre cent ans sans boire, sans manger, sans dormir, il n'aurait pas les sciences qu'il a du tout par cœur apprises. Et pour certain, il nous fit très grand frayeur, car il sait plus que ne peut savoir la nature humaine. L'Auteur de ce merveilleux récit fit passer ce savant pour l'Antechrist, dont il est parlé dans Écriture Sainte, & que Lactance a dépeint. Il est quelquefois dangereux d'avoir des talents supérieurs. NAIVETÉ. En Bas-Poitou, pays justicier, N'a pas longtemps qu'un Docteur menait pendre Un vieux larron ; & tout par le sentier l'admonestait, comme on pouvait l'entendre. Avec ce ton persuasif et tendre : « Ça, mon ami, dites votre in manus, Pour expier vos offenses passées : Vous connaissez le monde & ces abus ; Tournez vers Dieu désormais vos pensées », Promettez-lui de n'y retourner plus. DESFORGES-MAILLARD.
est Chevalier en armes & vraiment si un homme pouvait vivre cent ans sans boire, sans manger, sans dormir, il n'aurait pas les sciences qu'il a du tout par cœur apprises. Et pour certain, il nous fit très grand frayeur, car il sait plus que ne peut savoir la nature humaine. L'Auteur de ce merveilleux récit fit passer ce savant pour l'Antechrist, dont il est parlé dans Écriture Sainte, & que Lactance a dépeint. Il est quelquefois dangereux d'avoir des talents supérieurs. NAIVETÉ. En Bas-Poitou, pays justicier, N'a pas longtemps qu'un Docteur menait pendre Un vieux larron ; & tout par le sentier l'admonestait, comme on pouvait l'entendre. Avec ce ton persuasif et tendre : « Ça, mon ami, dites votre in manus, Pour expier vos offenses passées : Vous connaissez le monde & ces abus ; Tournez vers Dieu désormais vos pensées », Promettez-lui de n'y retourner plus. DESFORGES-MAILLARD. ÉPITRE À MADEMOISELLE RENARD. Du Chantre de Quimper, la singulière aventure Fait que j'ajoute peu de foi Aux écrits des Saphos que prône le Mercure. Mon incrédulité s'étendait jusqu'à toi ; De tes chansons je t'enlevais la gloire ; J'en conviendrai ; non, je ne pouvais croire Que ces vers enchanteurs, dignes d'Anacréon, Suffisaient d'un Auteur à fontange. L'Amour, de mon erreur en ce beau jour te venge ; Il l'abjure lui-même au pied de l'Hélicon. Zelmire, je t'ai vue, & mon âme enivrée Ne craignant plus le sort du héros de Piron, Voudrait, pour te chanter, obtenir d'Apollon Les sublimes talents de M. le présideur. Tous nos antiques Chevaliers, * Feu M. Desforges-Mailard fit insérer dans plusieurs journaux, sous un nom de femme, des vers de sa composition qui furent applaudis par indulgence. Dont la mémoire m'est bien chère, De Mars & de Phoebus unifluaient les lauriers Aux mythes qu'on cueille à Cythere.. Avant de voler aux combats, Ces vaillants soutiens de la France, Dans une plaintive Romance, De leurs beautés célébraient les appas. De ces héros je veux suivre les pas ; Je veux les imiter même dans leur constance Zelmire, je te vôeu une éternelle ardeur; Daigne
enchanteurs, dignes d'Anacréon, Suffisaient d'un Auteur à fontange. L'Amour, de mon erreur en ce beau jour te venge ; Il l'abjure lui-même au pied de l'Hélicon. Zelmire, je t'ai vue, & mon âme enivrée Ne craignant plus le sort du héros de Piron, Voudrait, pour te chanter, obtenir d'Apollon Les sublimes talents de M. le présideur. Tous nos antiques Chevaliers, * Feu M. Desforges-Mailard fit insérer dans plusieurs journaux, sous un nom de femme, des vers de sa composition qui furent applaudis par indulgence. Dont la mémoire m'est bien chère, De Mars & de Phoebus unifluaient les lauriers Aux mythes qu'on cueille à Cythere.. Avant de voler aux combats, Ces vaillants soutiens de la France, Dans une plaintive Romance, De leurs beautés célébraient les appas. De ces héros je veux suivre les pas ; Je veux les imiter même dans leur constance Zelmire, je te vôeu une éternelle ardeur; Daigne recevoir mon hommage, Et permets-moi, dans les champs du carnage, De paraître avec ta couleur. Ton nom seul près de moi fixa la viampire. Et par mille travaux divers, Je volerais au temple de mémoire, Si le Dieu de Paphos me promettoit la gloire D'obtenir quelque jour une place en tes vers. M. le Chevalier DE BELLERIE. RÉPONSE À la pièce précédente. NON, de l'idéal Maleraix Je ne fais pas le second tome ; J'existe, fais des vers, & ne suis pas un homme ; Et j'ai même vécu vingt-trois ans, ou bien près. Eh quoi ! le pourraient-ils bien croire, Ces fiers Messieurs du masculin, Qu'eux seuls ont droit au temple de mémoire, Et que lent plaire, aimer, coudre, filer du lin, Est l'abrégé de notre histoire ? La nature aurait-elle assez peu de raison Pour tout donner à la maison, Et pour tout refuser à l'hôte qui l'habite ? La croire est une erreur que l'orgueil a produite; La détruire serait le plus noble laurier Qui pût jamais orner une tête savante. O vous donc qui voulez être mon Chevalier, Osez l'être du sexe entier ! Tout vous promet une gloire éclatante. Domptez un préjugé qui tend à
tes vers. M. le Chevalier DE BELLERIE. RÉPONSE À la pièce précédente. NON, de l'idéal Maleraix Je ne fais pas le second tome ; J'existe, fais des vers, & ne suis pas un homme ; Et j'ai même vécu vingt-trois ans, ou bien près. Eh quoi ! le pourraient-ils bien croire, Ces fiers Messieurs du masculin, Qu'eux seuls ont droit au temple de mémoire, Et que lent plaire, aimer, coudre, filer du lin, Est l'abrégé de notre histoire ? La nature aurait-elle assez peu de raison Pour tout donner à la maison, Et pour tout refuser à l'hôte qui l'habite ? La croire est une erreur que l'orgueil a produite; La détruire serait le plus noble laurier Qui pût jamais orner une tête savante. O vous donc qui voulez être mon Chevalier, Osez l'être du sexe entier ! Tout vous promet une gloire éclatante. Domptez un préjugé qui tend à dégrader Du genre humain la moitié la plus belle : Qui lui plaît par l'esprit a droit de la venger : Armez-vous, combattez & triomphez pour elle. Madame RENARD, de l'Académie des Arcades de Rome. ÉPITAPHE Du Maréchal de Saxe, Il n'est plus ce guerrier dont au sein de la gloire La mort respecte les travaux : Il eut pour maître la victoire, Et pour disciples ses rivaux. À Courtrai Fabius, À Annibal à Bruxelles, Sur la Meuse Condé, Turenne sur le Rhin, Au Léopard farouche il imposa le frein, Et de l'aigle rapide il abattit les ailes. M. MARMONTEL. QUATRAIN Sous le buste du Maréchal de Saxe, La France eut dans Fabius un guerrier politique ; Dans Annibal, Carthage eut un chef héroïque : La France plus heureuse, a dans ce fier Saxon La tête du premier, & le bras du fécond. M. D'ALEMBERT. ÉPITRE AU VAUDEVILLE. FILS aimable de la gaieté, Cher & gracieux Vaudeville, Paris, ce séjour enchanté, Redevient donc ton domicile ! Salut, joie & prospérité. Au Français tu dois la naissance ; Comme lui, malin, indiscret, Vif, léger, ami de la danse, Vous vous retrembliez cried pour trait. Il est encore, il est en France,