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roulait de l'or liquide, au lieu d'eau, entre ses rives. Séraphin regardait, émerveillé. Quand il se retourna, il aperçut, assise sur une pierre au bord de la route, la pauvre Magdalena, dont les yeux débordaient de larmes. — Qu'avez-vous, Magdalena ? demanda-t-il, tout effrayé. — Rien. — Pourtant, vous pleurez ? — Moi ? non ! non ! Elle s'efforça de sourire : — Je crois qu'une épine est entrée dans mon pied. Vite, Séraphin se mit à genoux devant elle, lui ôtra son soulier et son bas, malgré sa résistance, et se mit à chercher l'épine. Il la chercha en vain, car l'épine était plutôt dans le petit cœur jaloux de l'enfant. Magdalena le savait bien, mais elle n'osait le lui dire : elle en aurait éprouvé trop de honte. * * * Après le thé, Séraphin ne monta pas se coucher comme à l'habitude. Il était trop inquiet. Son sang bouillonnait, son cœur palpitait violemment. Après être resté debout quelque temps sur les marches, entre les deux cariatides, les deux géants turcs, il traversa la cour pour se rendre au jardin. Il faisait une nuit tiède et claire. Large et resplendissante, la lune s'était levée. Sa lumière inondait la cour du château et entourait la vallée d'une muraille d'argent montant jusqu'aux cieux. L'eau de la fontaine miroitait des couleurs de l'arc-enciel. Il y avait de la musique dans l'air et de la musique dans la chapelle. On entendait par intervalles le son d'un orgue. Ici, c'était le vent qui faisait bruiller la forêt et les arbres du jardin ; là, c'était la main d'un maître qui jouait du plus sublime des instruments. Séraphin prêta l'oreille et se mit à écouter. Puis, fortement touché, il se sentit entraîné malgré lui, et, sans s'en rendre compte, il se trouva tout à coup dans la chapelle. Le clair de lune n'y entrait que faiblement, amorti par les vitraux peints des fenêtres à ogives; pourtant il emplissait toute la nef comme d'une buée argentée. Il animait les saintes images de bois sculpté qui ornaient la chaire et celles qu'on voyait sur les
la cour du château et entourait la vallée d'une muraille d'argent montant jusqu'aux cieux. L'eau de la fontaine miroitait des couleurs de l'arc-enciel. Il y avait de la musique dans l'air et de la musique dans la chapelle. On entendait par intervalles le son d'un orgue. Ici, c'était le vent qui faisait bruiller la forêt et les arbres du jardin ; là, c'était la main d'un maître qui jouait du plus sublime des instruments. Séraphin prêta l'oreille et se mit à écouter. Puis, fortement touché, il se sentit entraîné malgré lui, et, sans s'en rendre compte, il se trouva tout à coup dans la chapelle. Le clair de lune n'y entrait que faiblement, amorti par les vitraux peints des fenêtres à ogives; pourtant il emplissait toute la nef comme d'une buée argentée. Il animait les saintes images de bois sculpté qui ornaient la chaire et celles qu'on voyait sur les vitraux ou sur les murs ; il couronnait la madone, au-dessus de l'autel, de roses célestes, et éparpillait des perles de lumière sur les tombes mystérieuses et les dalles de porphyre noircies par le temps. Pendant un moment, Séraphin écouta, immobile, le jeu merveilleux de l'orgue, puis il monta au chœur, et là trouva Emilian. Celui-ci, tout d'abord, ne parut pas s'apercevoir de sa présence. Il ne se retourna vers Séraphin, en souriant douloureusement, que lorsqu'il eut terminé par un accord magistral. Vous ici ? — Pardon, monsieur, je n'ai pu résister au plaisir de vous entendre. Tout surpris, Emilian le regarda, puis hocha la tête. Jeune et heureux comme vous êtes, vous comprendriez cette musique ? Que le ciel vous en préserve ! Le monde s'ouvre devant vous encore souriant. Ce que je sens, ce que je joue, moi, c'est la musique des hommes qui ont dit adieu au monde. — Je crois vous comprendre, répondit Séraphin ; mais pourquoi vivre dans la solitude, dans ce lieu sauvage ? Si je suis indiscret en vous le demandant, la vénération que j'éprouve pour vous, le vif intérêt que vous m'inspirez m'excuseront à vos yeux. Merci, dit Emilian, en lui tendant
chœur, et là trouva Emilian. Celui-ci, tout d'abord, ne parut pas s'apercevoir de sa présence. Il ne se retourna vers Séraphin, en souriant douloureusement, que lorsqu'il eut terminé par un accord magistral. Vous ici ? — Pardon, monsieur, je n'ai pu résister au plaisir de vous entendre. Tout surpris, Emilian le regarda, puis hocha la tête. Jeune et heureux comme vous êtes, vous comprendriez cette musique ? Que le ciel vous en préserve ! Le monde s'ouvre devant vous encore souriant. Ce que je sens, ce que je joue, moi, c'est la musique des hommes qui ont dit adieu au monde. — Je crois vous comprendre, répondit Séraphin ; mais pourquoi vivre dans la solitude, dans ce lieu sauvage ? Si je suis indiscret en vous le demandant, la vénération que j'éprouve pour vous, le vif intérêt que vous m'inspirez m'excuseront à vos yeux. Merci, dit Emilian, en lui tendant la main. Quelques mots d'explication ne suffiraient pas. Aussi, est-il impossible de tout vous raconter; mais, je puis vous donner certains détails. Ils vous intéresseront peut-être. Du reste, c'est un devoir pour l'âge mûr de communiquer son expérience à la jeunesse. Ne vaut-il pas mieux s'instruire par les fautes d'autrui que par les siennes propres ? On paie souvent celles-là du plus pur de son sang. — Je vous en serai fort obligé, murmura Séraphin. Il se sentait le cœur oppressé ; il craignait que le voile ne se déchirât, qui recouvrait les relations entre sa mère et Emilian. Celui-ci toucha quelques accords, qu'il fit expirer doucement. — Reste à savoir, dit-il, comme s'il se parlait à lui-même, s'il vaut mieux être élevé dans des idées et des sentiments supérieurs, que d'une façon terre-à-terre et pratique. Dans le premier cas, habitué que nous sommes à ne considérer que la bonté du Créateur et la beauté du monde, nous accordons facilement une confiance trop grande à nos semblables, et nous sommes déçus et trompés à chaque instant. Si, au contraire, nous entrons dans la vie avec méfiance, avec sang-froid et le cœur insensible, nous sommes économes de notre amour et de
que par les siennes propres ? On paie souvent celles-là du plus pur de son sang. — Je vous en serai fort obligé, murmura Séraphin. Il se sentait le cœur oppressé ; il craignait que le voile ne se déchirât, qui recouvrait les relations entre sa mère et Emilian. Celui-ci toucha quelques accords, qu'il fit expirer doucement. — Reste à savoir, dit-il, comme s'il se parlait à lui-même, s'il vaut mieux être élevé dans des idées et des sentiments supérieurs, que d'une façon terre-à-terre et pratique. Dans le premier cas, habitué que nous sommes à ne considérer que la bonté du Créateur et la beauté du monde, nous accordons facilement une confiance trop grande à nos semblables, et nous sommes déçus et trompés à chaque instant. Si, au contraire, nous entrons dans la vie avec méfiance, avec sang-froid et le cœur insensible, nous sommes économes de notre amour et de notre pitié ; mais on nous paye de la même monnaie, et un jour vient où nous nous retrouvons seuls et abandonnés, au milieu d'étrangers. Ma mère était une femme du caractère le plus noble et le plus bienveillant, mais elle m'éleva avec trop de douceur et de bonté. Je ne pouvais voir souffrir quelqu'un autour de moi, pas même une mouche ou un scarabée. Je considérais le monde comme un vrai paradis. J'étais heureux de vivre et j'aurais voulu que tous les autres hommes fussent heureux aussi. J'avais une confiance aveugle dans les personnes de mon entourage. Je les aimais, je les estimais, et je me serais cru coupable si je leur avais caché quelque chose. Je leur laissais connaître jusqu'à mes plus intimes pensées. Je grandissais assez dans la pureté et l'innocence du cœur, jusqu'au jour où j'aimai pour la première fois. L'objet de mon amour était une parente éloignée. Elle n'était pas riche, elle était même pauvre, mais de bonne famille. Nous avions joué ensemble, étant enfants. On l'avait envoyée à Varsovie, chez une tante, pour y achever son éducation ; moi, j'étais allé faire mes études à Lemberg, d'abord au collège, puis à l'Université. Je la
ne pouvais voir souffrir quelqu'un autour de moi, pas même une mouche ou un scarabée. Je considérais le monde comme un vrai paradis. J'étais heureux de vivre et j'aurais voulu que tous les autres hommes fussent heureux aussi. J'avais une confiance aveugle dans les personnes de mon entourage. Je les aimais, je les estimais, et je me serais cru coupable si je leur avais caché quelque chose. Je leur laissais connaître jusqu'à mes plus intimes pensées. Je grandissais assez dans la pureté et l'innocence du cœur, jusqu'au jour où j'aimai pour la première fois. L'objet de mon amour était une parente éloignée. Elle n'était pas riche, elle était même pauvre, mais de bonne famille. Nous avions joué ensemble, étant enfants. On l'avait envoyée à Varsovie, chez une tante, pour y achever son éducation ; moi, j'étais allé faire mes études à Lemberg, d'abord au collège, puis à l'Université. Je la revis à la maison, pendant les vacances. J'étais alors un étudiant, déjà un homme. J'avais le droit de porter une canne et de fumer la pipe. A la vue de ma cousine, je fus profondément troublé. Sa blonde chevelure me parut composée de rayons échappés du soleil, sa voix résonna à mon oreille comme un chant angélique. Pourtant, je ne l'aimais qu'à distance, je n'osai même lui adresser la parole. Mais à quoi bon tous ces détails ? Le moment vint où, à son tour, elle m'aima. Nous nous avouâmes le doux secret de nos cœurs. Nos rendez-vous avaient lieu dans la forêt, dans une de ces cavernes où nos aïeux se réfugiaient lors des invasions des Tartares et des Turcs. C'est là que nous échangeâmes nos serments et que nous fîmes nos projets d'avenir. C'est là que je l'embrassai pour la première et la dernière fois. Ah ! que cet amour était beau et pur à son aurore, mais que la fin en a été triste et pénible ! Ma cousine avait reçu du ciel les dons les plus heureux ; une qualité, cependant, lui avait été refusée : la fermeté. Elle appartenait, plus qu'aucune autre femme, à ce
à mon oreille comme un chant angélique. Pourtant, je ne l'aimais qu'à distance, je n'osai même lui adresser la parole. Mais à quoi bon tous ces détails ? Le moment vint où, à son tour, elle m'aima. Nous nous avouâmes le doux secret de nos cœurs. Nos rendez-vous avaient lieu dans la forêt, dans une de ces cavernes où nos aïeux se réfugiaient lors des invasions des Tartares et des Turcs. C'est là que nous échangeâmes nos serments et que nous fîmes nos projets d'avenir. C'est là que je l'embrassai pour la première et la dernière fois. Ah ! que cet amour était beau et pur à son aurore, mais que la fin en a été triste et pénible ! Ma cousine avait reçu du ciel les dons les plus heureux ; une qualité, cependant, lui avait été refusée : la fermeté. Elle appartenait, plus qu'aucune autre femme, à ce que nous appelons si justement le sexe faible. C'était une de ces douces créatures qui nous rendent heureux en souriant, et qui nous trahissent, aussi, le sourire sur les lèvres ; qui n'ont aucun caractère, aucune force de résistance et qui subissent facilement toute influence étrangère. Telles furent mes premières vacances. En retournant chez moi, l'année suivante, je la trouvai d'abord très changée : un peu froide, un peu trop raisonnable et beaucoup trop cérémonieuse. Bientôt, cependant, elle me témoigna de nouveau toute la tendresse dont elle était capable. Quand, un jour, elle m'avoua, les larmes aux yeux, qu'on allait la marier. Pourtant elle me jura, lorsque je repartis pour l'Université, de me rester à jamais fidèle ! Un mois après, je recevais une invitation à ses noces. Un mois ! c'était là l'éternité de son serment. Que vous dirais-je, Séraph ? j'étais atterré ! Des années se passèrent avant que je retournasse dans ma famille. Lorsque enfin je parus dans ma ville natale, la jeune fille que j'avais aimée était devenue une jeune femme élégante et coquette. Aussitôt que je la revis, je sentis que je l'aimais encore, et mon cœur se brisa. Je vous ai dit qu'elle était
vacances. En retournant chez moi, l'année suivante, je la trouvai d'abord très changée : un peu froide, un peu trop raisonnable et beaucoup trop cérémonieuse. Bientôt, cependant, elle me témoigna de nouveau toute la tendresse dont elle était capable. Quand, un jour, elle m'avoua, les larmes aux yeux, qu'on allait la marier. Pourtant elle me jura, lorsque je repartis pour l'Université, de me rester à jamais fidèle ! Un mois après, je recevais une invitation à ses noces. Un mois ! c'était là l'éternité de son serment. Que vous dirais-je, Séraph ? j'étais atterré ! Des années se passèrent avant que je retournasse dans ma famille. Lorsque enfin je parus dans ma ville natale, la jeune fille que j'avais aimée était devenue une jeune femme élégante et coquette. Aussitôt que je la revis, je sentis que je l'aimais encore, et mon cœur se brisa. Je vous ai dit qu'elle était coquette. Elle usa avec moi de toutes ses séductions ; elle me confessa qu'elle avait cédé à la volonté de ses parents, qu'elle n'aimait pas son mari, qu'elle ne l'avait épousé que parce qu'il était riche ; à présent, le désir de posséder un cœur s'éveillait en elle. Vieille chanson, que je n'écoutai point ! Je résistai à toutes les séductions. Voyant que je demeurais insensible, ma cousine se prit à me haïr. Deux ans après, elle avait divorcé. Mon père mourut. J'héritai de tous ses biens. Aussitôt une nuée d'amis fondit sur moi. Oh ! ces bons amis ! mais n'en parlons pas. C'est alors que les tristes expériences, les cruelles déceptions, les luttes douloureuses pour la vie formèrent mon caractère et le mûrirent. Je suis sorti plus fort de toutes ces épreuves. Seulement, je remercie Dieu d'avoir permis que je restasse bon et confiant. (A suivre.) Le chevalier des Touches, par J. BARBEY D'AUREVILLY. (1 vol. in-8, JOUAUX et SIGAUX.) Qui n'a lu le Chevalier des Touches ? Prouesses héroïques, voire même surnaturelles, épisodes sanglants de la guerre des Chouans, tendres et galants exploits de preux Vendéens, tout ce qui, en un mot, peut se traduire dans le
que je n'écoutai point ! Je résistai à toutes les séductions. Voyant que je demeurais insensible, ma cousine se prit à me haïr. Deux ans après, elle avait divorcé. Mon père mourut. J'héritai de tous ses biens. Aussitôt une nuée d'amis fondit sur moi. Oh ! ces bons amis ! mais n'en parlons pas. C'est alors que les tristes expériences, les cruelles déceptions, les luttes douloureuses pour la vie formèrent mon caractère et le mûrirent. Je suis sorti plus fort de toutes ces épreuves. Seulement, je remercie Dieu d'avoir permis que je restasse bon et confiant. (A suivre.) Le chevalier des Touches, par J. BARBEY D'AUREVILLY. (1 vol. in-8, JOUAUX et SIGAUX.) Qui n'a lu le Chevalier des Touches ? Prouesses héroïques, voire même surnaturelles, épisodes sanglants de la guerre des Chouans, tendres et galants exploits de preux Vendéens, tout ce qui, en un mot, peut se traduire dans le style étincelant et chevaleresque de M. Barbey d'Aurevilly se retrouve dans cette œuvre puissante. D'aucuns la considèrent comme le chef-d’œuvre de l'auteur de l'Ensorcelée. Pour nous la faire relire et mieux savourer, MM. Jouaust et Sigaux l'ont parée, comme il convenait, de brillants atours. L'irréprochable élégance du texte s'efface presque devant les compositions qu'il a inspirées à M. Julien Le Blant, un artiste de talent qui n'en est pas à sa première œuvre. Le meilleur éloge qu'on en puisse faire est qu'elles émeuvent et font tressaillir autant que le récit lui-même. Ce n'est pas peu dire. Chroniques des élections à l’Académie française (1634-1841), par ALBERT ROUXEL. (1 vol in-8, FIRMIN-DIDOT.) Il nous manque encore une histoire complète de l'Académie française. C’est dommage, car ce serait le tableau même des lettres françaises depuis les deux cent cinquante années qui nous séparent du protectorat de Richelieu; mais l’histoire de Pellisson, continuée par d'Olivet, s’arrête au milieu du siècle dernier; celle de P. Mesnard, toute bonne qu'elle est, résume trop rapidement les faits. Et pourtant, qu'elle sujet d'étude ! mais aussi quelle immense labeur! La vie d'un homme n’y suffirait pas. On n’aurait fait qu'une partie et comme un dégrossissement de la tâche,
devant les compositions qu'il a inspirées à M. Julien Le Blant, un artiste de talent qui n'en est pas à sa première œuvre. Le meilleur éloge qu'on en puisse faire est qu'elles émeuvent et font tressaillir autant que le récit lui-même. Ce n'est pas peu dire. Chroniques des élections à l’Académie française (1634-1841), par ALBERT ROUXEL. (1 vol in-8, FIRMIN-DIDOT.) Il nous manque encore une histoire complète de l'Académie française. C’est dommage, car ce serait le tableau même des lettres françaises depuis les deux cent cinquante années qui nous séparent du protectorat de Richelieu; mais l’histoire de Pellisson, continuée par d'Olivet, s’arrête au milieu du siècle dernier; celle de P. Mesnard, toute bonne qu'elle est, résume trop rapidement les faits. Et pourtant, qu'elle sujet d'étude ! mais aussi quelle immense labeur! La vie d'un homme n’y suffirait pas. On n’aurait fait qu'une partie et comme un dégrossissement de la tâche, quand on aurait dépouillé les registres et toutes les archives de la Compagnie, compulsé mémoires, correspondances et annotations, recueilli tous les échos, tenu compte de toutes les influences politiques, féminines et autres, qui ont pesé sur l’Académie, interrogé les souvenirs des contemporains. Peut-être me trompe-je, mais il me semble que M. Albert Rouxel avait conçu ce grand dessein; puis que, lassé d’un trop long labeur, il s’est arrêté à mi-chemin et ne nous a donné qu'un chapitre, je ne dirai pas une ébauche, car pour le sujet et les limites qu'il s'est imposés, bien des parties y sont définitives. On lui saura gré surtout d’avoir consulté les sources, cité des chansons inédites et tiré des portefeuilles à autographes plus d’un document qui ne sera pas perdu désormais. Je regrette seulement cette date, 1841, que l’auteur a choisie comme terme à son livre. Il est vrai que c’est l’année où Victor Hugo fut reçu et qu’ainsi elle clôture une période; mais nous voilà privés d’une chronique sur l’élection d’Alfred de Vigny (en 1845). Ce fut la plus mouvementée de cette époque de calme plat, et les matériaux de la chronique qu’ont laissés de Vigny lui-même et Sainte-Beuve eussent été faciles à
M. Albert Rouxel avait conçu ce grand dessein; puis que, lassé d’un trop long labeur, il s’est arrêté à mi-chemin et ne nous a donné qu'un chapitre, je ne dirai pas une ébauche, car pour le sujet et les limites qu'il s'est imposés, bien des parties y sont définitives. On lui saura gré surtout d’avoir consulté les sources, cité des chansons inédites et tiré des portefeuilles à autographes plus d’un document qui ne sera pas perdu désormais. Je regrette seulement cette date, 1841, que l’auteur a choisie comme terme à son livre. Il est vrai que c’est l’année où Victor Hugo fut reçu et qu’ainsi elle clôture une période; mais nous voilà privés d’une chronique sur l’élection d’Alfred de Vigny (en 1845). Ce fut la plus mouvementée de cette époque de calme plat, et les matériaux de la chronique qu’ont laissés de Vigny lui-même et Sainte-Beuve eussent été faciles à réunir, suffisants pour un très agréable récit. Je me bornerai à signaler, aujourd'hui, deux ouvrages tout à fait importants, auxquels je reviendrai, car il serait injuste de ne leur consacrer qu'une mention. L’un est une compacte étude en deux volumes sur LA BRUYÈRE DANS LA MAISON DE CONDÉ (Firmin-Didot), par Etienne Allaire. Il y a lieu de mettre en relief tout ce que l’auteur apporte d’inédit dans la question des gens de lettres et des gens de cour au grand siècle. L’autre, également en deux volumes, porte comme titre LA COMÉDIE GRECQUE (Hachette), et a pour auteur M. Jacques Denis, le savant doyen de la Faculté des lettres de Caen. FERNAND BOURNON. SOIRÉE THÉÂTRALE ODÉON Répétition de M. Adolphe Dupuis LA BOURSE ET LA VIE Ai-je besoin de dire que pas un de nous ne manquait à l’intéressante représentation à laquelle nous conviait M. Porel. Voir M. Adolphe Dupuis aborder ce rôle si redoutable de Tartufe était un grand régal, d’autant plus grand que l'excellent comédien n'avait caché à personne qu’il comptait jouer ledit rôle tout autrement que ne le jouaient ses confrères. En un mot, il voulait nous restituer Tartufe tel que, selon lui, Molière l’avait compris. Pour M.
Etienne Allaire. Il y a lieu de mettre en relief tout ce que l’auteur apporte d’inédit dans la question des gens de lettres et des gens de cour au grand siècle. L’autre, également en deux volumes, porte comme titre LA COMÉDIE GRECQUE (Hachette), et a pour auteur M. Jacques Denis, le savant doyen de la Faculté des lettres de Caen. FERNAND BOURNON. SOIRÉE THÉÂTRALE ODÉON Répétition de M. Adolphe Dupuis LA BOURSE ET LA VIE Ai-je besoin de dire que pas un de nous ne manquait à l’intéressante représentation à laquelle nous conviait M. Porel. Voir M. Adolphe Dupuis aborder ce rôle si redoutable de Tartufe était un grand régal, d’autant plus grand que l'excellent comédien n'avait caché à personne qu’il comptait jouer ledit rôle tout autrement que ne le jouaient ses confrères. En un mot, il voulait nous restituer Tartufe tel que, selon lui, Molière l’avait compris. Pour M. Dupuis, jamais nous n'avons eu la figure exacte du personnage; nous lui devons donc une grande reconnaissance d’avoir consenti à franchir les ponts pour dissiper les ténèbres qui obscurcissaient nos yeux! « Je ne me dissimule pas, a dit M. Dupuis, que je fais une tentative assez hardie. Je sais déjà que les comédiens avec lesquels je répète disent, en sortant : « C’est intéressant, mais ce n’est pas Tartufe! » et il y a bien des chances pour que le public en dise autant. En effet, je ne joue pas Tartufe comme on l'a joué jusqu’ici. Naturellement, j’ai mes raisons; les voici : » On fait de Tartufe un frère ignorantin; on lui donne un costume se rapprochant le plus possible de l’habit ecclésiastique; on lui fait faire des signes de croix et des génuflexions à tout propos; c’est à qui mettra le plus en lumière le côté cafard et même le côté satyriasique du rôle. En somme, on joue gros et pour le gros public; toute surcharge a été accueillie avec faveur et a passé dans la tradition sous l’égide de Molière, qui a bon dos et qu’on ne peut plus consulter. » Or, je crois que rien
déjà que les comédiens avec lesquels je répète disent, en sortant : « C’est intéressant, mais ce n’est pas Tartufe! » et il y a bien des chances pour que le public en dise autant. En effet, je ne joue pas Tartufe comme on l'a joué jusqu’ici. Naturellement, j’ai mes raisons; les voici : » On fait de Tartufe un frère ignorantin; on lui donne un costume se rapprochant le plus possible de l’habit ecclésiastique; on lui fait faire des signes de croix et des génuflexions à tout propos; c’est à qui mettra le plus en lumière le côté cafard et même le côté satyriasique du rôle. En somme, on joue gros et pour le gros public; toute surcharge a été accueillie avec faveur et a passé dans la tradition sous l’égide de Molière, qui a bon dos et qu’on ne peut plus consulter. » Or, je crois que rien dans le texte n'autorise cette façon de comprendre le rôle, et qu'avant la Révolution, la pièce était jouée tout différemment. » Et d’abord, Tartufe est un laïque. S'il était dans les ordres, ce ne serait pas un imposteur; il ne pourrait pas ainsi s’introduire dans une famille, et enfin le but poursuivi par Molière n'eût pas été atteint. Les faux dévots, la peste de la fin du règne de Louis XIV, n'étaient pas des prêtres. C’est à l’hypocrisie laïque de la dévotion qu’en veut Molière, à ce masque imposteur que le courtisan mettait sur son visage pour arriver à ses fins. Quelque chose dans le genre de ces convictions de librepensée et de républicanisme qu’affectent tant les fonctionnaires pour garder leurs places, tant d’ambitieux pour les obtenir, etc., etc. Voilà une partie des raisons qui ont forcé M. Dupuis à laïciser cet excellent Tartufe. Nous ne le suivrons pas dans son cours d'esthétique ; ce serait trop, il se fait tard et la place manque. L'important est de savoir si le public a goûté cette laïcisation à outrance, et s'il ne préfère pas le Tartufe légendaire au Tartufe nouvelle manière du novateur Adolphe Dupuis. Entre nous, je crois que l'honorable