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longtemps. Le parterre lassé s'écria : La musique ! Aussitôt tous nos instruments, Discours, sans guide et sans mesure, Voulant commencer l'ouverture, Se firent entendre à la fois. C'était du côté droit, la clarinette altière, L'octave aux grands éclats, le nasillard hautbois, Et la flûte que dans ses bois Ecoute avec plaisir le grand propriétaire. Ces instruments peu goûtés du vulgaire, Soufflent pour les dieux et les rois. Chacun, d'un air pincé, jouait à sa manière. Peu nombreux et retentissants, Leurs sons étaient purs, mais perçants ; Et même ils canardaient en marquant la cadence, Sans savoir avec art sauver la dissonnance. Pour des instruments comme il faut, Ils prenaient quelquefois le ton un peu trop haut. Du côté gauche, quel vacarme ! Quelle confusion ! quel trouble ! on s'en alarme. Que voulez-vous, bruit menaçant ? Tambour, timbale, trombone, AUX DAMES. Instruments chers de Bellone ; Toi, basson sourd et mugissant, Vous, cors, qui ne vivez que de chasse et de sang !.... D'Euterpe est-ce l'heure suprême ? Dans ce coin la musique exprime des fureurs Qu'à l'Opéra personne n'aime ; Chaque instrument à vent ne s'entend plus lui-même ; C'est un vrai concert d'amateurs. Sans peine on remarquait au centre Tous les instruments à gros ventre, Basses, contrebasses, altos, Ayant les deux côtés à dos. Par une quinte assez bizarre, Ne résonnant qu'après dîner, Souvent pour un dièse, ils prenaient un bécarre. Au milieu de ce tintamarre On n'eut pas entendu Jupin même tonner. C'était un bruit, une cacophonie, Un vrai désordre, une anarchie, On était assourdi. Le parterre sifflait, Et dans les loges on bâillait. Arrive enfin le maître de musique, Que Rousseau plaisamment surnomma bûcheron. Il saisit son diapason Et son petit bâton. D'aplomb et de justesse à l'instant on se pique. Chaque instrument est dans le ton, Joue à propos, et dans l'ensemble rentre ; On ne reconnaît plus gauche, droite, ni centre. On exécute à l'unisson, Et marquant bien les temps, mesurant bien le son, Aux bravos de la compagnie, Notre orchestre donna l'exemple et la leçon De la plus parfaite harmonie. Nous parlons
au centre Tous les instruments à gros ventre, Basses, contrebasses, altos, Ayant les deux côtés à dos. Par une quinte assez bizarre, Ne résonnant qu'après dîner, Souvent pour un dièse, ils prenaient un bécarre. Au milieu de ce tintamarre On n'eut pas entendu Jupin même tonner. C'était un bruit, une cacophonie, Un vrai désordre, une anarchie, On était assourdi. Le parterre sifflait, Et dans les loges on bâillait. Arrive enfin le maître de musique, Que Rousseau plaisamment surnomma bûcheron. Il saisit son diapason Et son petit bâton. D'aplomb et de justesse à l'instant on se pique. Chaque instrument est dans le ton, Joue à propos, et dans l'ensemble rentre ; On ne reconnaît plus gauche, droite, ni centre. On exécute à l'unisson, Et marquant bien les temps, mesurant bien le son, Aux bravos de la compagnie, Notre orchestre donna l'exemple et la leçon De la plus parfaite harmonie. Nous parlons à la fois, et nous crions bien fort Dans nos débats de politique. Que nous manque-t-il donc pour nous mettre d'accord ? Rien qu'un bon maître de musique. DUMAS, AUX DAMES. LE CURE PREVOYANT. CONTE. CERTAIN curé de Basse-Normandie Etant allé baptiser un enfant, Se fit payer au même instant La noce.... et puis l'enterrement : On trouva que c'était une plaisanterie. Eh ! non, dit-il, ne soyez pas surpris, Si, pour calmer ma vive inquiétude, De tout cela je demande le prix ; Car ces drôles ont l'habitude De se faire pendre à Paris. » Ch. Jos. CHAMBET. PORTRAIT D'ELVIRE. BELLLE sans fard Et sans parure, Elle tient tout de la nature, Il * Et rien de l'art. Sa taille élégante et divine, Son doux regard, ses yeux touchants, Sa figure aimable, enfantine, Portent le trouble dans mes sens. Mais ce qu'on voit de tant d'attraits charmants, Ne vaut pas ce qu'on en devine. Tantôt d'un luth harmonieux, Accompagnant sa voix enchanteresse, Elle commande la tendresse, Séduit et l'oreille et les yeux ; Tantôt par sa danse légère, Soeur d'Aglaé, rivale de Cypris, Le moraliste trop sévère Près d'elle est un amant soumis ; Mais n'écoutant que son génie,
La noce.... et puis l'enterrement : On trouva que c'était une plaisanterie. Eh ! non, dit-il, ne soyez pas surpris, Si, pour calmer ma vive inquiétude, De tout cela je demande le prix ; Car ces drôles ont l'habitude De se faire pendre à Paris. » Ch. Jos. CHAMBET. PORTRAIT D'ELVIRE. BELLLE sans fard Et sans parure, Elle tient tout de la nature, Il * Et rien de l'art. Sa taille élégante et divine, Son doux regard, ses yeux touchants, Sa figure aimable, enfantine, Portent le trouble dans mes sens. Mais ce qu'on voit de tant d'attraits charmants, Ne vaut pas ce qu'on en devine. Tantôt d'un luth harmonieux, Accompagnant sa voix enchanteresse, Elle commande la tendresse, Séduit et l'oreille et les yeux ; Tantôt par sa danse légère, Soeur d'Aglaé, rivale de Cypris, Le moraliste trop sévère Près d'elle est un amant soumis ; Mais n'écoutant que son génie, D'Apelle tenant le pinceau, Elle crée, et sa main hardie Nous montre un chef-d'œuvre nouveau. Si vous avez une âme tendre, Amis, craignez de l'approcher ; Quand on la voit, on veut l'entendre; Dès qu'on l'entend, il faut l'aimer. Alex. MOCKER. AUX DAMES. UNE MERE. IMITATION LIBRE DE SHAKSPEARE. ON accourt, on veut voir la mère infortunée D'Arthur; et la pitié muette, consternée, Pleure, et n'ose répondre à ses profonds sanglots: Et la prisonnière emporte sur les flots Arthur, le jeune Arthur, l'appui de son veuvage, Cet enfant-roi tombé dans l'esclavage. Inconsolable, errante aux rivages déserts, De longs gémissements elle frappe les airs, Comme une aigle éperdue à son nid enlevée, Quand le lâche vautour, usurpateur affreux, Cherchant un festin ténébreux, Dans l'ombre a dérobé sa royale couvée. Sur le sable où la nuit répand un voile obscur, L'écho mourant prolonge : Arthur ! mon cher Arthur ! Un heureux de la terre, un sage.... un insensible, Ne voit dans ses clameurs qu'un fou égaré; Pâle, elle ouvre les yeux, le regarde un moment, Et repousse en ces mots cette voix inflexible; « Il me parle ! et jamais il n'a connu mon fils! Il ne voit pas mon âme,
accourt, on veut voir la mère infortunée D'Arthur; et la pitié muette, consternée, Pleure, et n'ose répondre à ses profonds sanglots: Et la prisonnière emporte sur les flots Arthur, le jeune Arthur, l'appui de son veuvage, Cet enfant-roi tombé dans l'esclavage. Inconsolable, errante aux rivages déserts, De longs gémissements elle frappe les airs, Comme une aigle éperdue à son nid enlevée, Quand le lâche vautour, usurpateur affreux, Cherchant un festin ténébreux, Dans l'ombre a dérobé sa royale couvée. Sur le sable où la nuit répand un voile obscur, L'écho mourant prolonge : Arthur ! mon cher Arthur ! Un heureux de la terre, un sage.... un insensible, Ne voit dans ses clameurs qu'un fou égaré; Pâle, elle ouvre les yeux, le regarde un moment, Et repousse en ces mots cette voix inflexible; « Il me parle ! et jamais il n'a connu mon fils! Il ne voit pas mon âme, il me croit insensée : Hé ! que me rendra-t-il pour tous mes biens ravis? Que dit-il ?... je ne sais, mais sa voix m'a blessée. Oh ! tais-toi ! J'aime mieux écouter ma douleur : Elle parle d'Arthur, elle a ses jeunes charmes ; Elle a ses derniers cris, ses sanglots et ses larmes, Ses suppliantes mains, son effroi, sa pâleur. Elle est... ce qu'il était ! oui, cette ombre fidèle, Au milieu de la nuit, me réveille, m'appelle, M'embrasse, et m'apparaît avec ses traits chers. Laissez-moi l'adorer ; elle me rend mon fils ! Elle a son doux accent : je l'écoute, je pleure, Je suis, comme Arthur, au son triste de l'heure, Et sous l'habit d'Arthur, quand je l'ai rencontré, Elle m'en a fait voir le fantôme adoré ! Toi, tu n'as pas de fils : je le vois, j'en suis sûre. Effrayé pour toi-même, et craignant ma blessure, Tu te fondrais en pleurs, tu ne pourrais parler : Non, tu n'as pas de fils, peux-tu me consoler ? Écoute, et sois ému de mes plaintes amères ! AUX DAMES 129 Quand je parle d'Arthur, tout m'entend, tout frémit. Les anges attentifs pleurent aux cris des mères;
ses sanglots et ses larmes, Ses suppliantes mains, son effroi, sa pâleur. Elle est... ce qu'il était ! oui, cette ombre fidèle, Au milieu de la nuit, me réveille, m'appelle, M'embrasse, et m'apparaît avec ses traits chers. Laissez-moi l'adorer ; elle me rend mon fils ! Elle a son doux accent : je l'écoute, je pleure, Je suis, comme Arthur, au son triste de l'heure, Et sous l'habit d'Arthur, quand je l'ai rencontré, Elle m'en a fait voir le fantôme adoré ! Toi, tu n'as pas de fils : je le vois, j'en suis sûre. Effrayé pour toi-même, et craignant ma blessure, Tu te fondrais en pleurs, tu ne pourrais parler : Non, tu n'as pas de fils, peux-tu me consoler ? Écoute, et sois ému de mes plaintes amères ! AUX DAMES 129 Quand je parle d'Arthur, tout m'entend, tout frémit. Les anges attentifs pleurent aux cris des mères; Dieu même en les frappant, les regarde et gémit; Il est père, il est Dieu ! Dans sa miséricorde, Il forme de nos pleurs l'espoir qu'il nous accorde. On m'a volé mon fils, et Dieu me le rendra. Mais ici.... plus jamais nous n'y serons ensemble. On m'a volé mon fils, on l'emmène... il mourra, Et tu ne verras plus d'enfant qui lui ressemble. Tu ne sauras donc point que, parmi les mortels, La beauté de mon fils ne peut être effacée; Qu'il méritait le monde, un trône, des autels, Et tu diras toujours que je suis insensée ! Plût au ciel ! je perdrais un triste souvenir; Et si tu disais vrai, je pourrais te bénir. Ma plus chère moitié me serait étrangère: Je sourirais peut-être à son ombre légère, Comme en voyant passer sous mes regards distraits, Des enfants inconnus dont j'oublirais les traits. Sa voix!... je l'entendrais dans mon âme endormie, Comme un écho lointain qui calme le sommeil. Sans joie et sans douleur à mon vague réveil, Je dirais : un ramier pleure après son amie. Non, c'est l'eau... c'est le vent.... dans ces rêves confus, Je serais comme toi, froide, austère, farouche, Et le doux
fils, on l'emmène... il mourra, Et tu ne verras plus d'enfant qui lui ressemble. Tu ne sauras donc point que, parmi les mortels, La beauté de mon fils ne peut être effacée; Qu'il méritait le monde, un trône, des autels, Et tu diras toujours que je suis insensée ! Plût au ciel ! je perdrais un triste souvenir; Et si tu disais vrai, je pourrais te bénir. Ma plus chère moitié me serait étrangère: Je sourirais peut-être à son ombre légère, Comme en voyant passer sous mes regards distraits, Des enfants inconnus dont j'oublirais les traits. Sa voix!... je l'entendrais dans mon âme endormie, Comme un écho lointain qui calme le sommeil. Sans joie et sans douleur à mon vague réveil, Je dirais : un ramier pleure après son amie. Non, c'est l'eau... c'est le vent.... dans ces rêves confus, Je serais comme toi, froide, austère, farouche, Et le doux nom d'Arthur exilé de ma bouche, Fuirait de ma mémoire, et je n'aimerais plus !... Je préfère la mort à ce songe immobile. Je veux aimer toujours ce que j'ai tant aimé, Arthur, mon cher Arthur, qu'en ta pitié stérile Tu ne m'as pas nommé. Oh! parle-moi d'Arthur.... mais tu ne peux m'entendre, Ne peux m'entendre, ! ce que le Ciel a formé de plus tendre, Son miracle d'amour est-il connu de toi ? C'est le cœur d'une mère, et je le porte en moi ! Et je n'ai plus d'enfant ! et sa grâce enchaînée, Et ses pas inégaux que je guidais encore, Loin de ma destinée Ont emporté son sort ! Et ce noble arbrisseau dont la tige brisée Promettait à mes yeux de mère un fruit si beau, Va languir sans amour, sans soleil, sans rosée, Sans fleurs pour mon tombeau !.... Non, je ne suis pas insensée ! Ma raison toute entière éclate dans mes pleurs : Elle approuve, elle ordonne, elle accroît mes douleurs, Et c'est un crime à toi de la dire éclipsée. Qui donc était sa mère ? Oh ! c'est moi, c'est bien moi ! Ces pleurs... ce sont mes pleurs qui
ne peux m'entendre, Ne peux m'entendre, ! ce que le Ciel a formé de plus tendre, Son miracle d'amour est-il connu de toi ? C'est le cœur d'une mère, et je le porte en moi ! Et je n'ai plus d'enfant ! et sa grâce enchaînée, Et ses pas inégaux que je guidais encore, Loin de ma destinée Ont emporté son sort ! Et ce noble arbrisseau dont la tige brisée Promettait à mes yeux de mère un fruit si beau, Va languir sans amour, sans soleil, sans rosée, Sans fleurs pour mon tombeau !.... Non, je ne suis pas insensée ! Ma raison toute entière éclate dans mes pleurs : Elle approuve, elle ordonne, elle accroît mes douleurs, Et c'est un crime à toi de la dire éclipsée. Qui donc était sa mère ? Oh ! c'est moi, c'est bien moi ! Ces pleurs... ce sont mes pleurs qui tombent devant toi; Peux-tu les démentir ? Sur mon front sans parure, Comme un saule mourant qui traîne sa verdure, Vois mes cheveux épars.... sous ce voile de deuil, C'est la mère d'Arthur qui se traîne au cercueil. Suis-je insensée ? eh bien ! à ce nom qu'on lui donne, C'est la mère d'Arthur qui meurt et qui pardonne; Et si tu n'es ému, si ton cœur est glacé, Va ! c'est toi qu'il faut plaindre et nommer insensé. Et vous qui me disiez, dans vos leçons pieuses, Qu'au-delà du tombeau Dieu nous rend nos amis, Ma mère ! ouvrez les yeux, vos mains religieuses Vont recevoir mon fils.... C'est un ange soumis. Et moi, j'irai bientôt.... Mais si l'affreuse envie Veut le faire périr, Souffrant, décoloré, dénucli, il va mourir; Je méconnaîtrai donc mon sang, ma propre vie! Arrachez-moi le cœur ou cet horrible effroi; Vous tous qui m'écoutez, sauvez-le, sauvez-moi ! Ôtez-moi ces bandeaux qui pèsent sur ma tête : Je veux m'enfuir... laissez.... que pas un ne m'arrête; Laissez-moi l'appeler, n'étouffez pas mes cris : Mon Arthur ! mon enfant ! mon univers ! mon fils! Mme. DESBORDES-VALMORE. RONDEL. QUE me conseillez-vous mon cœur ? Iray-je par
C'est la mère d'Arthur qui meurt et qui pardonne; Et si tu n'es ému, si ton cœur est glacé, Va ! c'est toi qu'il faut plaindre et nommer insensé. Et vous qui me disiez, dans vos leçons pieuses, Qu'au-delà du tombeau Dieu nous rend nos amis, Ma mère ! ouvrez les yeux, vos mains religieuses Vont recevoir mon fils.... C'est un ange soumis. Et moi, j'irai bientôt.... Mais si l'affreuse envie Veut le faire périr, Souffrant, décoloré, dénucli, il va mourir; Je méconnaîtrai donc mon sang, ma propre vie! Arrachez-moi le cœur ou cet horrible effroi; Vous tous qui m'écoutez, sauvez-le, sauvez-moi ! Ôtez-moi ces bandeaux qui pèsent sur ma tête : Je veux m'enfuir... laissez.... que pas un ne m'arrête; Laissez-moi l'appeler, n'étouffez pas mes cris : Mon Arthur ! mon enfant ! mon univers ! mon fils! Mme. DESBORDES-VALMORE. RONDEL. QUE me conseillez-vous mon cœur ? Iray-je par devant la belle, Lui dire la peine mortelle Que souffrez pour elle en douleur ? Pour votre bien et son honneur, Ce droit que votre conseil donne; Que me conseillez-vous mon cœur ? Iray-je par devant la belle ? Si pleine la voix de douleur, Que trouverai-je mercy en elle; Tôt en aurez bonne nouvelle, J'y vais réussir pour le meilleur. Que me conseillez-vous mon cœur ? CHARLES D'ORLÉANS. LA TOILETTE DE COUR. QUEL pauvre siècle, hélas, que le siècle où nous sommes ! Ce n'est que par l'habit que l'on juge les hommes. Martin est à Paris arrivé demi-nu, Il loue un bel habit.... le voilà parvenu. Suzon en lourds sabots parcourait son village, Un sergent égrillard la trouve à son passage; Il la séduit, l'enlève, et l'emmène à Paris : La voici presque dame... Une Agnès a son prix; Suzon ne tarde pas à faire des conquêtes; Adieu donc les sabots, la bure et les airs bêtes. La soie a remplacé le cotillon grossier; Un chapeau, le béguin; un shawl, le tablier. Pour peu qu'ainsi chacun à Suzon s'intéresse, Nous la verrons enfin ou marquise, ou comtesse. Rien n'est plus vrai pourtant : apprenez jusqu'au bout, Que la
Tôt en aurez bonne nouvelle, J'y vais réussir pour le meilleur. Que me conseillez-vous mon cœur ? CHARLES D'ORLÉANS. LA TOILETTE DE COUR. QUEL pauvre siècle, hélas, que le siècle où nous sommes ! Ce n'est que par l'habit que l'on juge les hommes. Martin est à Paris arrivé demi-nu, Il loue un bel habit.... le voilà parvenu. Suzon en lourds sabots parcourait son village, Un sergent égrillard la trouve à son passage; Il la séduit, l'enlève, et l'emmène à Paris : La voici presque dame... Une Agnès a son prix; Suzon ne tarde pas à faire des conquêtes; Adieu donc les sabots, la bure et les airs bêtes. La soie a remplacé le cotillon grossier; Un chapeau, le béguin; un shawl, le tablier. Pour peu qu'ainsi chacun à Suzon s'intéresse, Nous la verrons enfin ou marquise, ou comtesse. Rien n'est plus vrai pourtant : apprenez jusqu'au bout, Que la vertu n'est rien, et que l'habit fait tout. Dans un cercle où brillait Suzon par sa tournure, Et certain nom d'emprunt, et sa riche parure, Un seigneur très galant, mais fort peu délicat, Remarque notre belle... Eh donc ! voilà mon fât, Qui d'un amour subit fort sottement s'enflamme, Et ne va plus rêvant qu'aux beaux yeux de la dame. Dans son délire, il croit la voir soir et matin; Il la veut pour maîtresse, ou bien pour femme enfin: Pour femme! Songe-t-il à la mésalliance? Non... Au cœur bien épris qu'importe la prudence! Suzette a pris le nom d'un monsieur d'Ablancourt; Justement le marquis en connaît à la cour: C'en est assez. Il vole aux pieds de sa maîtresse, Lui fait étourdiment l'aveu de sa tendresse. Suzette, à cet amour, croit devoir s'opposer; Son orgueil s'en offense et le veut refuser. Prétexte insidieux! refus plein d'artifice! Sous les pas du marquis s'ouvre le précipice. Suzette, en cet instant, plus belle que jamais, D'un sage de la Grèce eût défié les traits. Par son air de candeur, sa grâce enchanteresse, Elle a de son amant trop prolongé l'ivresse.... C'en est fait du marquis, de son rang, de ses biens, Il
ne va plus rêvant qu'aux beaux yeux de la dame. Dans son délire, il croit la voir soir et matin; Il la veut pour maîtresse, ou bien pour femme enfin: Pour femme! Songe-t-il à la mésalliance? Non... Au cœur bien épris qu'importe la prudence! Suzette a pris le nom d'un monsieur d'Ablancourt; Justement le marquis en connaît à la cour: C'en est assez. Il vole aux pieds de sa maîtresse, Lui fait étourdiment l'aveu de sa tendresse. Suzette, à cet amour, croit devoir s'opposer; Son orgueil s'en offense et le veut refuser. Prétexte insidieux! refus plein d'artifice! Sous les pas du marquis s'ouvre le précipice. Suzette, en cet instant, plus belle que jamais, D'un sage de la Grèce eût défié les traits. Par son air de candeur, sa grâce enchanteresse, Elle a de son amant trop prolongé l'ivresse.... C'en est fait du marquis, de son rang, de ses biens, Il vient de s'enchaîner par d'éternels liens: Un contrat est signé dans la même journée; On célèbre, en secret, cet heureux hyménée. Il ne faut aux amants ni faste, ni grandeur; L'amour vit à l'écart, le monde lui fait peur. Soudain, après trois jours de paix et de délices, (Les maris ont souvent de singuliers caprices) Le marquis se ravise; et las de voluptés, Préfère à son château le séjour des cités... On revient à Paris. Alors, sur la marquise, Vous jugez que chacun parle et glose à sa guise. En secret, notre époux surprend quelques propos: Eh! quels bruits, juste ciel! s'ils pouvaient être faux! Il veut s'en assurer: or, voici son épreuve: « De votre amour, Madame, il me faut une preuve. » Parez-vous, lui dit-il, de vos plus beaux atours; « Quand je sortais aux champs, vous me suiviez toujours: » Bien que Paris, ses mœurs, vous paraissent déplaire, » Aux charmes du grand monde on ne peut vous soustraire; » Épouzer un tel bien, c'est peu que de s'aimer; » Aux devoirs de son rang il se faut conformer: » Allez. « Madame alors se rend à sa toilette, Et soudain le marquis, de son côté, s'apprête;
ont souvent de singuliers caprices) Le marquis se ravise; et las de voluptés, Préfère à son château le séjour des cités... On revient à Paris. Alors, sur la marquise, Vous jugez que chacun parle et glose à sa guise. En secret, notre époux surprend quelques propos: Eh! quels bruits, juste ciel! s'ils pouvaient être faux! Il veut s'en assurer: or, voici son épreuve: « De votre amour, Madame, il me faut une preuve. » Parez-vous, lui dit-il, de vos plus beaux atours; « Quand je sortais aux champs, vous me suiviez toujours: » Bien que Paris, ses mœurs, vous paraissent déplaire, » Aux charmes du grand monde on ne peut vous soustraire; » Épouzer un tel bien, c'est peu que de s'aimer; » Aux devoirs de son rang il se faut conformer: » Allez. « Madame alors se rend à sa toilette, Et soudain le marquis, de son côté, s'apprête; Il reparaît bientôt; son costume est brillant; Celui de la marquise est non moins éclatant. « Que pensez-vous, Monsieur, de ma riche parure? » — Que dites-vous, Madame, aussi de ma tournure? « Nous allons, de ce pas, voir monsieur d'Ablancourt d'Ablancourt » Nous voici bien, je crois, pour paraître à la cour. » — A la cour, juste ciel! s'écria la marquise...— » Nous y verrons votre oncle; eh! d'où naît la surprise? » D'où l'effroi que je vois se peindre sur vos traits? «—A la cour! ah! Monsieur, je n'y parus jamais; j'embrasse vos genoux.—Mais l'oncle respectable! Que vous y possédez.—Grâce; je suis coupable; j'ai trahi votre amour, trompé votre bonté. » — Vous auriez abus de ma crédulité! » Femme ingrate, perfide! » Ici, moi je m'arrête, Pour ne révéler point ce triste tête-à-tête; Le fait est que l'époux enfin a pardonné. A vivre avec sa femme on est bien condamné! CHARLES-MALO. LE RÊVE DU BONHEUR. ROMANCE. ILS sont passés ces jours de mon délire, Où près de toi l'espoir berçait mon cœur, Ces jours heureux où tu semblais me dire: Espère, ami, le moment du bonheur. T'en souvient-il? ton air, ton doux sourire, De ton regard
à la cour. » — A la cour, juste ciel! s'écria la marquise...— » Nous y verrons votre oncle; eh! d'où naît la surprise? » D'où l'effroi que je vois se peindre sur vos traits? «—A la cour! ah! Monsieur, je n'y parus jamais; j'embrasse vos genoux.—Mais l'oncle respectable! Que vous y possédez.—Grâce; je suis coupable; j'ai trahi votre amour, trompé votre bonté. » — Vous auriez abus de ma crédulité! » Femme ingrate, perfide! » Ici, moi je m'arrête, Pour ne révéler point ce triste tête-à-tête; Le fait est que l'époux enfin a pardonné. A vivre avec sa femme on est bien condamné! CHARLES-MALO. LE RÊVE DU BONHEUR. ROMANCE. ILS sont passés ces jours de mon délire, Où près de toi l'espoir berçait mon cœur, Ces jours heureux où tu semblais me dire: Espère, ami, le moment du bonheur. T'en souvient-il? ton air, ton doux sourire, De ton regard la timide langueur, Oui, tout alors en toi semblait lui dire: Espère, ami, le moment du bonheur. Si je chantais, ta voix sensible et tendre A mes accents unissait sa douceur: Tu soupirais, et je croyais entendre: Espère, ami, le moment du bonheur. Tout est changé, tu ris de mon délire; En te jouant tu déchiras mon cœur. Hélas! pourquoi employer ton empire Qu'à m'enlever le rêve du bonheur. A. STAUD. AUX DAMES. L'HIRONDELLE ET LE BEC-CROISÉ. FABLE. Fâcheux hiver, disait une Hirondelle, Sur le point d'émigrer pour un lointain pays! Le vent du nord qui te rappelle, Annonce à mes sens engourdis Qu'il faut quitter bientôt le nid que tu chéris. Hélas! le reverrai-je à la saison nouvelle? Fâcheux hiver, combien je te maudis! C'est toi qui me rends infidèle. Charmant hiver, chantait un Bec-Croisé: Tu me sembles toujours la saison la plus belle: A te suivre en tous lieux je me montre fidèle; Mon cœur, sans tes frimas, n'a jamais rien préféré. Quand sur les pins la neige se repose, Je trouve en toi la saison du bonheur; Du jaunâtre lichen la modeste couleur Me ravit plus que celle de la rose. Charmant hiver, que j'aime ta froideur!