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de ses refrains l'écho barbare et rude Blessera mon oreille en déchirant mon cœur Âme en mal du pays, que l'orage balance, Je suspendrai ma lyre aux rameaux de tes bords. Ce sol est consacré prions pour le silence Sied aux vaincus et plaint aux morts. La terre de son cœur fut votre Occitanie Où sirventes, tensons, ta guerre et les amours Faisaient sonner gaiement dans la même harmonie Le glaive des barons, le luth des troubadours; Priant, luttant, aimant, ils étaient, vos poètes, Et de toutes les morts et de tous les réveils, Le pied ferme dans les tempêtes, Et le front rayonnant dans les plus doux soleils. Fille du Gai-Savoir, Toulouse était leur reine En son verger ombreux, asile des chanteurs. Mais sur les chers repas de ses gloires sereines Ont soufflé l'aquilon et les vents destructeurs, Emportant le verger, les lauriers et les roses, Et la ruche sonore et les gâteaux de miel, Les frais boutons, les fleurs écloses, Et dispersant les luths aux quatre vents du ciel. Ange consolateur Poésie, es-tu morte? Nous faudra-t-il marcher tristes, irrésolus, Privés du chant divin qui calme et réconforte Interrogeant les cieux qui ne répondent plus? –Poésie, à nos vœux Dieu te rendit encore, Tu parus un jour au détour du chemin, C'était elle, Clémence Isaure Qui venait radieuse et des fleurs à la main Oh, salut à la Vierge! oh, salut à la Muse Qui rassembla d'un mot les fils du Gai-Savoir, Et rendit au grand jour la fontaine Aréthuse Où l'homme accourt puiser, où Dieu peut se revoir) Ils sont tous revenus, les troubadours, les dames Les esprits généreux et les cœurs palpitants; Dans la lyre ont chanté leurs âmes Comme dans l'arbre en fleurs l'oiseau chante au printemps Oui, la troupe joyeuse, au cœur fier et sonore, Retrouvait le chemin du ciel et ses chansons, Quand la mort doucement a pris Clémence Isaure Dont vos murs retenaient les magiques leçons, Et fait tomber les fleurs de sa belle main blanche. Mais, la ressuscitant dans un marbre qui dort, Vous avez sur son front qui penche Pour l'avenir
Dieu te rendit encore, Tu parus un jour au détour du chemin, C'était elle, Clémence Isaure Qui venait radieuse et des fleurs à la main Oh, salut à la Vierge! oh, salut à la Muse Qui rassembla d'un mot les fils du Gai-Savoir, Et rendit au grand jour la fontaine Aréthuse Où l'homme accourt puiser, où Dieu peut se revoir) Ils sont tous revenus, les troubadours, les dames Les esprits généreux et les cœurs palpitants; Dans la lyre ont chanté leurs âmes Comme dans l'arbre en fleurs l'oiseau chante au printemps Oui, la troupe joyeuse, au cœur fier et sonore, Retrouvait le chemin du ciel et ses chansons, Quand la mort doucement a pris Clémence Isaure Dont vos murs retenaient les magiques leçons, Et fait tomber les fleurs de sa belle main blanche. Mais, la ressuscitant dans un marbre qui dort, Vous avez sur son front qui penche Pour l'avenir lointain tressé les trois fleurs d'or. 0 toi! de l'art divin douce et chaste patronne, Qui nous fis un blason de ton nom bien-aimé, Chaque siècle ajouta des fleurs à ta couronne! Toulouse, autour de toi, de ses roses de mai Fait un royal tapis à ta royale image. Et, puisque tu souris à l'orgueil du vainqueur, Je suis fier de te rendre hommage, Le dernier par le rang le premier par le cœur A tes pieds la tempête et les luttes civiles Passent sans t'ébranler tu regardes les cieux f –Quand les flots débordés ont battu dans nos villes Notre passé sacré, les splendeurs des aïeux, Dieu, qui veillait là-haut, rendit après l'orage, Les rois à Saint-Denis, l'apôtre au Vatican, Et toi, debout dans le naufrage, Tu flottais immortelle et raillais l'Océan. Qu'importe l'ouragan des hordes étrangères Qu'un orgueil insensé déchaîna contre nous ? Les victoires d'hier ne sont que passagères -Le Dieu des anciens Francs pour la France est jaloux Quand le soleil revint, ouvrant les mornes voiles Qui semblaient pour toujours jetées sur nos malheurs, Au fond du ciel bleu plein d'étoiles Tu parus encore dans ton nuime de Heurs C'est que la Poésie est la lyre
puisque tu souris à l'orgueil du vainqueur, Je suis fier de te rendre hommage, Le dernier par le rang le premier par le cœur A tes pieds la tempête et les luttes civiles Passent sans t'ébranler tu regardes les cieux f –Quand les flots débordés ont battu dans nos villes Notre passé sacré, les splendeurs des aïeux, Dieu, qui veillait là-haut, rendit après l'orage, Les rois à Saint-Denis, l'apôtre au Vatican, Et toi, debout dans le naufrage, Tu flottais immortelle et raillais l'Océan. Qu'importe l'ouragan des hordes étrangères Qu'un orgueil insensé déchaîna contre nous ? Les victoires d'hier ne sont que passagères -Le Dieu des anciens Francs pour la France est jaloux Quand le soleil revint, ouvrant les mornes voiles Qui semblaient pour toujours jetées sur nos malheurs, Au fond du ciel bleu plein d'étoiles Tu parus encore dans ton nuime de Heurs C'est que la Poésie est la lyre du monde Qui sonne dans nos cœurs aux bons et mauvais jours, Elle mêle sa voix à la guerre qui gronde Au bonheur qui sourit, aux plaintes des amours; Des héros et des preux elle dit les louanges, Charme au berceau l'enfant, la mère au coin du feu Elle prie à l'heure où les anges Nous font rêver du ciel et nous parlent de Dieu Sois bénie à jamais, ô noble et chaste Isaure Qui, dans ces temps maudits de l'argent et du fer Où, pour jeter sa proie aux dents du Minotaure, L'âme est une machine et le monde un enfer, Souriant dédaigneuse aux lois de la matière, Tends à la poésie une palme de fleurs – Car elle est sœur de la prière, Elle embellit la joie et console les pleurs. Toujours tu garderas, ô vierge, une couronne Pour les lutteurs heureux aux jeux purs de l'esprit; Et, tant que sur ces bords coulera la Garonne Où sourit l'Eglantine, où le Lys blanc fleurit, Tant que le gai printemps aura ses fraîches roses Et de charmantes mains pour les répandre ici, Isaure, en tes apothéoses Nos vers te chanteront et te diront Merci RAPPORT SUR LE CONCOURS, Par
à l'heure où les anges Nous font rêver du ciel et nous parlent de Dieu Sois bénie à jamais, ô noble et chaste Isaure Qui, dans ces temps maudits de l'argent et du fer Où, pour jeter sa proie aux dents du Minotaure, L'âme est une machine et le monde un enfer, Souriant dédaigneuse aux lois de la matière, Tends à la poésie une palme de fleurs – Car elle est sœur de la prière, Elle embellit la joie et console les pleurs. Toujours tu garderas, ô vierge, une couronne Pour les lutteurs heureux aux jeux purs de l'esprit; Et, tant que sur ces bords coulera la Garonne Où sourit l'Eglantine, où le Lys blanc fleurit, Tant que le gai printemps aura ses fraîches roses Et de charmantes mains pour les répandre ici, Isaure, en tes apothéoses Nos vers te chanteront et te diront Merci RAPPORT SUR LE CONCOURS, Par M. le Comte DE RÉSSÉGUIER, Seigneur et prévôt de Beaupré, La destinée terrestre de l'homme est si courte qu'il a une tendance naturelle à réagir contre la brièveté du temps. Il tient en estime tout ce qui semble avoir échappé à son action et à ses ravages. Les dynasties, les empires, les cités et les Académies aiment à se vanter de leur longue carrière. Tandis que la jeunesse se regarde volontiers dans le miroir du présent, tous les vieillards contemplent plutôt dans le miroir de leur passe, et cela avec une complaisance qui prouve que la coquetterie est de tous les âges. Ce que les uns escomtent dans l'avenir, les autres en ont réellement joui, et leur vanité n'est point sans motif; car avoir duré, avoir triomphe des dangers si nombreux qui menacent toute éclosion et toute naissance, s'être développé s'être épanoui, avoir produit des fruits et les avoir menés à maturité, c'est non seulement l'exception, mais c'est de plus le signe certain qu'on était muni au départ de ce parfait équilibre des forces qui est le fondement de toute bonne organisation et qu'on en a sagement usé. Voilà pourquoi, nous voyant appelés après cinq cents ans d'existence à célébrer
empires, les cités et les Académies aiment à se vanter de leur longue carrière. Tandis que la jeunesse se regarde volontiers dans le miroir du présent, tous les vieillards contemplent plutôt dans le miroir de leur passe, et cela avec une complaisance qui prouve que la coquetterie est de tous les âges. Ce que les uns escomtent dans l'avenir, les autres en ont réellement joui, et leur vanité n'est point sans motif; car avoir duré, avoir triomphe des dangers si nombreux qui menacent toute éclosion et toute naissance, s'être développé s'être épanoui, avoir produit des fruits et les avoir menés à maturité, c'est non seulement l'exception, mais c'est de plus le signe certain qu'on était muni au départ de ce parfait équilibre des forces qui est le fondement de toute bonne organisation et qu'on en a sagement usé. Voilà pourquoi, nous voyant appelés après cinq cents ans d'existence à célébrer aujourd'hui l'anniversaire de la Fête des Fleurs et à en renouveler le cérémonial, nous nous sentons disposés à faire à l'Académie des Jeux Floraux un titre de gloire d'avoir duré, et de proclamer son excellence par cela seul qu'elle est une tradition séculaire. Être ancien, cela n'est déjà pas si commun. Du train dont vont les choses, cela commence même à être fort rare. Qui est-ce qui ne s'en va point ? Qui est-ce qui ne subit pas le souffle de destruction qui passe sur notre temps ? Que de lois, que de gouvernements, que d'institutions nécessaires et fécondes qui meurent et qu'on ne remplace point ! Que d'hommes qui disparaissent et dont les places restent vides ! Il semble qu'à l'heure présente tout finit et il semble aussi que rien ne puisse commencer. – Ah si du moins la jeunesse était là, si nous sentions reverdir l'humanité renouvelée, si une sève généreuse se faisait jour dans la génération qui nous pousse ! Mais sont-ils jeunes ces hommes pâles, séniles et tristes qui comptent à peine vingt ans ? Enervés et flétris, ils sont usés et décrépits avant d'avoir atteint l'âge de l'espérance. Ils disent qu'il est de mauvais ton
commun. Du train dont vont les choses, cela commence même à être fort rare. Qui est-ce qui ne s'en va point ? Qui est-ce qui ne subit pas le souffle de destruction qui passe sur notre temps ? Que de lois, que de gouvernements, que d'institutions nécessaires et fécondes qui meurent et qu'on ne remplace point ! Que d'hommes qui disparaissent et dont les places restent vides ! Il semble qu'à l'heure présente tout finit et il semble aussi que rien ne puisse commencer. – Ah si du moins la jeunesse était là, si nous sentions reverdir l'humanité renouvelée, si une sève généreuse se faisait jour dans la génération qui nous pousse ! Mais sont-ils jeunes ces hommes pâles, séniles et tristes qui comptent à peine vingt ans ? Enervés et flétris, ils sont usés et décrépits avant d'avoir atteint l'âge de l'espérance. Ils disent qu'il est de mauvais ton d'être jeune. À notre tour, nous serions tentés de leur répondre qu'il n'y a de réellement jeune aujourd'hui que ce qui a su durer et que ce qui est vieux. La jeunesse, en effet, ne se mesure pas uniquement au nombre des années. Si la sève manque, si l'enthousiasme, si la vigueur, si la souplesse, si toutes les qualités brillantes et rares qui sont les conditions même de bel âge de la vie font défaut, les extraits de naissance n'y font rien, vous n'avez de la jeunesse que l'apparence, il vous en manque la réalité. Ce qui a valu à notre Académie ce merveilleux privilège c'est qu'on s'attachant au culte de la poésie elle a favorisé chez l'homme la renaissance d'une faculté qui ne meurt pas. Chaque génération nous apporte son contingent de forces vives et de passions renouvelées, ce que nous célébrons, ce sont des choses éternelles. C'est là le secret de notre force, et nous ne craignons pas de la perdre, car nous retrouvons comme complices de nos jeux et de nos joies toutes les intelligences qui entrent dans la vie, les âmes croyantes que le désenchantement n'a point nées, les cœurs délicats aux aspirations sincères et idéales,
la vigueur, si la souplesse, si toutes les qualités brillantes et rares qui sont les conditions même de bel âge de la vie font défaut, les extraits de naissance n'y font rien, vous n'avez de la jeunesse que l'apparence, il vous en manque la réalité. Ce qui a valu à notre Académie ce merveilleux privilège c'est qu'on s'attachant au culte de la poésie elle a favorisé chez l'homme la renaissance d'une faculté qui ne meurt pas. Chaque génération nous apporte son contingent de forces vives et de passions renouvelées, ce que nous célébrons, ce sont des choses éternelles. C'est là le secret de notre force, et nous ne craignons pas de la perdre, car nous retrouvons comme complices de nos jeux et de nos joies toutes les intelligences qui entrent dans la vie, les âmes croyantes que le désenchantement n'a point nées, les cœurs délicats aux aspirations sincères et idéales, tous les hommes, en un mot, qui planent au-dessus du terre-à-terre de la vie, et auxquels pèsent durant la route les chaînes du monde positif. Or, de ces hommes, il y en a encore, il y en aura toujours. Oui, nous sommes ici dans le sanctuaire même de la jeunesse. Voyez notre année, elle ne compte que des printemps et des mois de mai. Notre public, nos Poètes, nos Fleurs sont marqués de son caractère divin. Il n'y a d'exception ici, peut-être, que quelques académiciens. Je vois environ cheveux blancs et leur front chauve. L'Académie a poussé les fronts radieux de tous ceux qui croient, qui aiment, qui chantent, et, appuyée sur eux, elle brave le temps, elle triomphe de tout ce qui tombe et de tout ce qui se flétrit ! Aussi ne désespère-t-elle jamais. On peut la comparer malicieusement à une de ces filles un peu mures et hautes en graine, qui attend l'arrivée d'un époux en retard. On ne saurait la décourager. Elle ne néglige ni son maintien, ni ses atours. Son cœur et sa dot sont toujours prêts, et chaque printemps, persévérante comme la Princesse des contes de Fées, elle envoie au sommet de la tour,
Voyez notre année, elle ne compte que des printemps et des mois de mai. Notre public, nos Poètes, nos Fleurs sont marqués de son caractère divin. Il n'y a d'exception ici, peut-être, que quelques académiciens. Je vois environ cheveux blancs et leur front chauve. L'Académie a poussé les fronts radieux de tous ceux qui croient, qui aiment, qui chantent, et, appuyée sur eux, elle brave le temps, elle triomphe de tout ce qui tombe et de tout ce qui se flétrit ! Aussi ne désespère-t-elle jamais. On peut la comparer malicieusement à une de ces filles un peu mures et hautes en graine, qui attend l'arrivée d'un époux en retard. On ne saurait la décourager. Elle ne néglige ni son maintien, ni ses atours. Son cœur et sa dot sont toujours prêts, et chaque printemps, persévérante comme la Princesse des contes de Fées, elle envoie au sommet de la tour, dans la personne de son mandataire perpétuel, sa sœur Anne, en lui disant : Ma sœur, ne vois-tu rien venir ? Or, sœur Anne voit venir sur la route poudreuse du Concours, un escadron composé de 73 Odes, 43 Poèmes, 30 Epithènes, 35 Cantiques, 59 Églogues, 30 Ballades, 32 Fables, 33 Hymnes, 36 Sonnets, auxquels il faut ajouter 25 pièces diverses et 9 Discours en prose, en tout 630 ouvrages. Sans doute, Messieurs, de loin, c'est beaucoup et cependant de près ce n'est peut-être pas assez car ce que nous demandons, ce n'est pas le nombre, mais c'est la poésie. Trois courants semblent avoir entraîné les écrivains qui prétendaient à l'Amarante. Les uns ont envisagé la mission et la destinée du poète au XIXe siècle; les autres ont pris pour thème les récents malheurs de la France; les derniers enfin ont cueilli les fleurs de leur inspiration dans un champ plus libre et plus varié ! Dans les deux premières catégories, l'inspiration s'est montrée insuffisante; et dans la dernière, malgré le talent et la verve qui distinguent l'œuvre couronnée, ce n'est encore qu'un succès incomplet que nous avons à vous annoncer. C'est autour du nom de Victor Hugo (que s'est
33 Hymnes, 36 Sonnets, auxquels il faut ajouter 25 pièces diverses et 9 Discours en prose, en tout 630 ouvrages. Sans doute, Messieurs, de loin, c'est beaucoup et cependant de près ce n'est peut-être pas assez car ce que nous demandons, ce n'est pas le nombre, mais c'est la poésie. Trois courants semblent avoir entraîné les écrivains qui prétendaient à l'Amarante. Les uns ont envisagé la mission et la destinée du poète au XIXe siècle; les autres ont pris pour thème les récents malheurs de la France; les derniers enfin ont cueilli les fleurs de leur inspiration dans un champ plus libre et plus varié ! Dans les deux premières catégories, l'inspiration s'est montrée insuffisante; et dans la dernière, malgré le talent et la verve qui distinguent l'œuvre couronnée, ce n'est encore qu'un succès incomplet que nous avons à vous annoncer. C'est autour du nom de Victor Hugo (que s'est produit cette étude de la missede la poésie contemporaine, et que deux auteurs, invirement inversés, se sont rencontrés. L'un est bien connu de vous, car il n'est autre que M. Auguste Roussel, l'aimable fabuliste si souvent couronné dans nos Jeux, l'autre veut rester inconnu. L'Ode de M. Roussel débute par trois strophes réellement très-heureuses. L'habileté du poète s'y montre dans la coupe et dans les rimes. Depuis qu'au livre d'or des Orientales On a vu de tes vers resplendir les opales Je t'ai suivi d'en bas dans ton vol souverain. Quel que soit le chef-d'œuvre où ton art se reflète Je connais les trésors de ta riche palette Et les joies de ton élan. Nous peur-muons l'Océan ? Ton vers gronde et déferle. Tantôt vague limpide, il roule quelque perle Tantôt, dans sa fureur, rugit comme un grain. Ta strophe se balance avec un charme insigne Elle prend sous ta main la majesté du Gange Et la grâce de l'Alcyon. Célébros-tu l'amour, le plaisir ou l'orgie ? C'est la même éloquence et la même énergie. Les ivresses du bien Ta voix fait frissonner. Les enfants ? Ta tendre voix a l'accent d'une flûte Chantes-tu les combats ?.. C'est la voix
trois strophes réellement très-heureuses. L'habileté du poète s'y montre dans la coupe et dans les rimes. Depuis qu'au livre d'or des Orientales On a vu de tes vers resplendir les opales Je t'ai suivi d'en bas dans ton vol souverain. Quel que soit le chef-d'œuvre où ton art se reflète Je connais les trésors de ta riche palette Et les joies de ton élan. Nous peur-muons l'Océan ? Ton vers gronde et déferle. Tantôt vague limpide, il roule quelque perle Tantôt, dans sa fureur, rugit comme un grain. Ta strophe se balance avec un charme insigne Elle prend sous ta main la majesté du Gange Et la grâce de l'Alcyon. Célébros-tu l'amour, le plaisir ou l'orgie ? C'est la même éloquence et la même énergie. Les ivresses du bien Ta voix fait frissonner. Les enfants ? Ta tendre voix a l'accent d'une flûte Chantes-tu les combats ?.. C'est la voix d'Homer et De tes doigts va résonner. Mais la fin de cette composition ne tient pas ces brillantes promesses et dégénère en outre en violente satire. La pièce rivale est plus calme et plus brillante. Et cependant aucun de ces deux ouvrages ne nous satisfait. Où le premier écrase et réproche sans pitié, il nous semble qu'il y a plus de vigueur que de délicatesse. Ou le second atténue et excuse, il a plus de générosité que d'à propos et de justesse. Lorsque, rapportant au siècle plus encore qu'au poète, les causes de sa déviation funeste, on lui cherche un complice; lorsqu'on assimile sa chute aux écarts des hommes qui, comme lui, gravirent les sommets de l'art moderne, on est deux fois injuste. En effet, si le siècle s'est fourvoyé, qui donc devait le guider et le conduire, si ce n'est celui qui le dominait et qui l'éclairait comme un phare? Et si les grands aigles ont abaissé leur vol, si Lamartine, si Musset, si d'autres ont faibli, l'égarement d'aucun d'eux n'a eu ce même caractère. N'excusez donc pas Victor Hugo; et vous qui lui lancez vos strophes ironiques et cinglantes, arrêtez aussi; jetez un voile et passez comme nous
réproche sans pitié, il nous semble qu'il y a plus de vigueur que de délicatesse. Ou le second atténue et excuse, il a plus de générosité que d'à propos et de justesse. Lorsque, rapportant au siècle plus encore qu'au poète, les causes de sa déviation funeste, on lui cherche un complice; lorsqu'on assimile sa chute aux écarts des hommes qui, comme lui, gravirent les sommets de l'art moderne, on est deux fois injuste. En effet, si le siècle s'est fourvoyé, qui donc devait le guider et le conduire, si ce n'est celui qui le dominait et qui l'éclairait comme un phare? Et si les grands aigles ont abaissé leur vol, si Lamartine, si Musset, si d'autres ont faibli, l'égarement d'aucun d'eux n'a eu ce même caractère. N'excusez donc pas Victor Hugo; et vous qui lui lancez vos strophes ironiques et cinglantes, arrêtez aussi; jetez un voile et passez comme nous la dignité des lettres, la solidarité de l'Académie, tout nous ordonne de nous taire. Si nous prenons maintenant le faisceau des compositions qui se sont inspirées des revers de notre pays, involontairement nous nous sentons portés à nous montrer d'autant plus exigeants envers ces œuvres qu'elles touchent à un ordre de sentiments plus délicats et plus élevés. La patrie n'est-elle pas la famille agrandie? Ce qui l'affecte est-il moins sacré que ces profondes meurtrissures du cœur qui semblent condamnées aux larmes solitaires? Nous ne prétendons nullement que la poésie ne doit point chercher des émotions et des enseignements dans la peinture des maux qui affligent la France, seulement lorsque nous voyons des écrivains entrer dans de tels sujets, comme dans un lieu banal, coudre au premier coup de pied trouvé une moralité de revanche patriotique, étonnée ou confuse de se trouver là, nous nous souvenons que, du temps où l'on reconnaissait encore un législateur du Parnasse, Racine disait à certains rimeurs de son temps « Surtout, mon cœur, c'est voté métier. » Nous qui ne sommes ni aussi autorisés ni aussi autoritaires, nous nous contenterons de conseiller qu'en de tels sujets la note soit juste, qu'elle soit grave, émue, utile,
de sentiments plus délicats et plus élevés. La patrie n'est-elle pas la famille agrandie? Ce qui l'affecte est-il moins sacré que ces profondes meurtrissures du cœur qui semblent condamnées aux larmes solitaires? Nous ne prétendons nullement que la poésie ne doit point chercher des émotions et des enseignements dans la peinture des maux qui affligent la France, seulement lorsque nous voyons des écrivains entrer dans de tels sujets, comme dans un lieu banal, coudre au premier coup de pied trouvé une moralité de revanche patriotique, étonnée ou confuse de se trouver là, nous nous souvenons que, du temps où l'on reconnaissait encore un législateur du Parnasse, Racine disait à certains rimeurs de son temps « Surtout, mon cœur, c'est voté métier. » Nous qui ne sommes ni aussi autorisés ni aussi autoritaires, nous nous contenterons de conseiller qu'en de tels sujets la note soit juste, qu'elle soit grave, émue, utile, en un mot, telle qu'elle convient dans une maison de deuil, sans quoi vous aggravez les douleurs de la patrie de celles que vous infligez au goût et aux convenances. Ces réserves étant faites, nous mentionnerons pour la tenue générale de l'œuvre plus encore que pour l'éclat de la versification, une pièce de vers de M. Paul Mieusset, de Besançon, intitulée Le Réveil de la France. Plus de verve, plus de rondeur se font jour dans l'ode que M. Robert Fournier, de Paris, intitule Le Grenadier. Il y a de l'originalité dans le plan; il y en a aussi dans l'expression, et l'on ne peut méconnaître combien la note est juste. "Oha! ne dors pas content sous la terre meurtrie, vieux grenadier hélas si, soixante ans après, en revenant au jour tu voyais ta patrie, malgré ton cœur de fer, Titan, tu pleurerais. "Oha! c'est qu'elle n'est plus la France de l'an Treize, ta patrie! Il sont loin les jours de Rivoli, où l'Empereur-Géant, plongé dans la fournaise, vous menait à la mort, mais à la gloire. Après Sedan et Metz, il n'est plus de défaites, et pouvant les Français dorment d'un sommeil lourd. Ils n'osent plus lever avec fierté