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qui explique le succès des eaux d'Enghien que leur haute teneur en soufre et leur basse température à la source rendent aussi actives que digestes. IMPRIMER DU JOURNAU 21-12-11 +, L'ESPIONNE : ce j L'Empereur $111. APPARUE DU CHEVALIER (suite) * Sur-à dalle du corridor son pas s'éloigna.. Mgr de Pancemont l'entendit décroître vers le perron, puis s'étendre sur le chêne des allées du jardin. L'instant encore, puis la porte du jardin tourna sur ses gonds.. Et, ce fut le silence. Alors l'évoque terrorisé se releva péniblement, épousseta sa robe violette de la poussière qui la recouvrait, et lentement, la tête penchée, regagna la salle du dîner. Le repas touchait à sa fin. Dans un fade à coude familier, les convives parlaient parmi le brouhaha de la table desservie. Sans mot dire, Mgr de Pancemont se rassit. Le général Jullien discutait avec le président du tribunal une question juridique. L'évêque seul, au milieu de tout ce tumulte discret, conservait le silence. Il réfléchissait, en ce moment, à l'audacieuse tentative de Lahaye Saint-Hilaire. Ce rusé du chouan le déconcertait dans sa tranquille impudence. A quelles extrémités ne pourrait-il pas se porter ? Ses menaces ne demeuraient certes pas vaines, et tout était à redouter de ce batteur de landes sanglantes. Et, dans la mémoire de l'évêque, l'ombre d'une autre aventure tragique, où un de ses confrères, Audrein, l'évêque du Finistère, avait trouvé la mort. Et, là encore, on avait deviné la main de Lahaye Saint-Hilaire, on avait pressenti d'où venait l'inspiration de ce crime qui revenait, à six ans déjà, au temps des succès de la chouannerie.. Par un soir de neige, le 29 brumaire an IX (19 novembre 1800), Audrein avait, à Quimper, quitté l'évêché situé sur le pont Sainte-Catherine. Lentement il s'était éloigné à travers la nuit, par la place Saint-Corentin. Là encore c'était la ténèbre, piquée au loin, à l'angle d'une rue, de la lumière hagarde d'une lanterne balancée. De son pas égal, automatique, le vieillard s'était éloigné à travers ce désert blanc. Pas une ombre. Il avait pris maintenant la rue qui menait au bureau des voitures.
était à redouter de ce batteur de landes sanglantes. Et, dans la mémoire de l'évêque, l'ombre d'une autre aventure tragique, où un de ses confrères, Audrein, l'évêque du Finistère, avait trouvé la mort. Et, là encore, on avait deviné la main de Lahaye Saint-Hilaire, on avait pressenti d'où venait l'inspiration de ce crime qui revenait, à six ans déjà, au temps des succès de la chouannerie.. Par un soir de neige, le 29 brumaire an IX (19 novembre 1800), Audrein avait, à Quimper, quitté l'évêché situé sur le pont Sainte-Catherine. Lentement il s'était éloigné à travers la nuit, par la place Saint-Corentin. Là encore c'était la ténèbre, piquée au loin, à l'angle d'une rue, de la lumière hagarde d'une lanterne balancée. De son pas égal, automatique, le vieillard s'était éloigné à travers ce désert blanc. Pas une ombre. Il avait pris maintenant la rue qui menait au bureau des voitures. C'était là : à la tournant de la voie moire et étroite, une grande cour où s'ébrouaient les chevaux du coché, où grinçaient les essieux des coches qu'on remettait sous le hangar de chaume. Dans la cour du bureau des diligences, les quatre chevaux de la voiture piaffaient. D'un sabot lourd ils grattaient la neige du pavé et faisaient sonner, aux mouvements de leur tête, les minimes et sonores carillons de leurs harnais. La voiture publique était là, noire et immobile. Les valets chargeaient les malles sur la toiture bombée, tiraient les cordes qui les arrimaient, s'empressaient, soufflant dans leurs doigts gelés. On alluma à cet instant les deux grosses lanternes de cuivre destinées à éclairer la course de l'attelage. Les mains aux poches, le bonnet de laine aux oreilles, le maître des postes surveillait les préparatifs. En grandes bottes, la houppelande sur le dos, le postillon vérifiait les cuirs de l'attelage. — Pardon, dit Audrein à l'homme, a-t-on chargé ma malle, citoyen ? Le maître des postes toucha du doigt, son bonnet de laine à cocarde tricolore et désignant le faît de la voiture encombrée, répondit : La voilà ! D'un petit signe de tête, le vieillard remercia et
lourd ils grattaient la neige du pavé et faisaient sonner, aux mouvements de leur tête, les minimes et sonores carillons de leurs harnais. La voiture publique était là, noire et immobile. Les valets chargeaient les malles sur la toiture bombée, tiraient les cordes qui les arrimaient, s'empressaient, soufflant dans leurs doigts gelés. On alluma à cet instant les deux grosses lanternes de cuivre destinées à éclairer la course de l'attelage. Les mains aux poches, le bonnet de laine aux oreilles, le maître des postes surveillait les préparatifs. En grandes bottes, la houppelande sur le dos, le postillon vérifiait les cuirs de l'attelage. — Pardon, dit Audrein à l'homme, a-t-on chargé ma malle, citoyen ? Le maître des postes toucha du doigt, son bonnet de laine à cocarde tricolore et désignant le faît de la voiture encombrée, répondit : La voilà ! D'un petit signe de tête, le vieillard remercia et monta au marchepied de la voiture. L'intérieur était vide encore. Il choisit le coin du fond, à gauche, enfonça le menton dans le collet relevé de son manteau, rabattit son chapeau sur les yeux et, les deux mains appuyées sur sa canne, ferma les yeux, comme s'il voulait s'endormir d'un paisible sommeil. Au dehors, tout s'achevait. Le postillon était monté à son siège, tandis qu'à la porte du bureau des messageries un valet prévenait des individus qui se chauffaient au coin de l'âtre. — Les citoyens voyageurs pour Morlaix ! Ils étaient quatre. L'un d'eux, par économie, voyageait à côté du cocher. Les autres prirent place dans la voiture. Un coup d'oeil indifférent enveloppa le vieillard endormi ; ils se tassèrent dans leurs coins, et, après quelques mots, se souhaitèrent le bonsoir. Il était tard. Il faisait froid. Il fallait dormir. La diligence, au petit trot de ses chevaux carillonnants, s'était mise en marche. Le porche, franchi, elle s'enfonça dans la nuit de la rue, en marche vers la porte de Brest, par où elle devait gagner, dans la campagne, la route de Morlaix. Au corps de garde, à la sortie de Quimper, courte alerte. On demanda les passeports des
paisible sommeil. Au dehors, tout s'achevait. Le postillon était monté à son siège, tandis qu'à la porte du bureau des messageries un valet prévenait des individus qui se chauffaient au coin de l'âtre. — Les citoyens voyageurs pour Morlaix ! Ils étaient quatre. L'un d'eux, par économie, voyageait à côté du cocher. Les autres prirent place dans la voiture. Un coup d'oeil indifférent enveloppa le vieillard endormi ; ils se tassèrent dans leurs coins, et, après quelques mots, se souhaitèrent le bonsoir. Il était tard. Il faisait froid. Il fallait dormir. La diligence, au petit trot de ses chevaux carillonnants, s'était mise en marche. Le porche, franchi, elle s'enfonça dans la nuit de la rue, en marche vers la porte de Brest, par où elle devait gagner, dans la campagne, la route de Morlaix. Au corps de garde, à la sortie de Quimper, courte alerte. On demanda les passeports des voyageurs. Examinés, les papiers furent rendus. On repartit. Un quart d'heure plus tard, la diligence avait gagné la rase campagne étendant à l'infini les blanches vagues de ses champs ensevelis sous la neige. Les voyageurs ronflaient, roulés dans leurs houppelards. Seul, le petit vieillard, yeux fermés immobile, ne dormait point, Il rêvait et songeait. Depuis quelques jours, il avait cinquante-neuf ans. Quel passé, déjà ! Quels souvenirs levés à l'évocation de cet autrefois qui fut sien ! Son nom, Yves-Marie Audrein, était obscur alors. C'était celui d'un humble petit prêtre du Finistère, zélé, laborieux, parvenu au poste de préfet des études du collège Louis-le-Grand, à Paris. Heureux temps ! Il se souvenait de cette grande cour claire sous les beaux soleils de mai où jouaient les jeunes écoliers d'alors. Il y avait là, vif, malin, agile, le petit Camille Desmoulins ; grave, rêveur, taciturne, le jeune Maximilien Robespierre, et, féminin, gracile, charmeur, le juvénile marquis de Sade. A leur destinée, Audrein songeait à cette heure. Les deux premiers étaient montés à l'Histoire, par les marches gluantes de la guillotine de germinal et de thermidor; le dernier était devenu le monstre d'immoralité qu'on avait claquemuré derrière les grilles de Bicêtre. Lui,
Il rêvait et songeait. Depuis quelques jours, il avait cinquante-neuf ans. Quel passé, déjà ! Quels souvenirs levés à l'évocation de cet autrefois qui fut sien ! Son nom, Yves-Marie Audrein, était obscur alors. C'était celui d'un humble petit prêtre du Finistère, zélé, laborieux, parvenu au poste de préfet des études du collège Louis-le-Grand, à Paris. Heureux temps ! Il se souvenait de cette grande cour claire sous les beaux soleils de mai où jouaient les jeunes écoliers d'alors. Il y avait là, vif, malin, agile, le petit Camille Desmoulins ; grave, rêveur, taciturne, le jeune Maximilien Robespierre, et, féminin, gracile, charmeur, le juvénile marquis de Sade. A leur destinée, Audrein songeait à cette heure. Les deux premiers étaient montés à l'Histoire, par les marches gluantes de la guillotine de germinal et de thermidor; le dernier était devenu le monstre d'immoralité qu'on avait claquemuré derrière les grilles de Bicêtre. Lui, Audrein, dans ce temps, achevait ses destins. À l'aurore de la Révolution, il avait été pris de la fièvre civique qui galvanisait la France, et le Morbihan l'avait envoyé, comme député, siéger dans les orages et les fureurs de la Convention Nationale. Ce passé apparaissait plein de spectres pour Audrein. Ne s'était-il pas levé, un soir de janvier 1793, pour voter la mort du roi Louis XVI, pour vouer cette tête royale au couteau de la guillotine égalitaire? Cinq ans plus tard, le prêtre régicide était choisi comme évêque du Finistère, et retournait dans ce Quimper où, naguère, il avait officié d'un cœur simple et tranquille aux autels de la cathédrale. Quelles haines l'avaient accueilli! Quelles fureurs avaient salué cet évêque juge et meurtrier de son roi, à ce que disaient les gens du pays ! Parmi ces fidèles de la cause monarchique, il apportait son aureole jacobine, sa légende de tueur de rois, l'éxécrable gloire de son apostasie. Depuis deux ans, il vivait, comme Mgr de Pancemont à Vannes, dans cette atmosphère hostile, faite de haine et de colère, se sentant menacé par l'invisible, traqué par l'insaisissable. Il avait été abreuvé d'injures, malgré son effacement accablé d'avanies, malgré son
Ne s'était-il pas levé, un soir de janvier 1793, pour voter la mort du roi Louis XVI, pour vouer cette tête royale au couteau de la guillotine égalitaire? Cinq ans plus tard, le prêtre régicide était choisi comme évêque du Finistère, et retournait dans ce Quimper où, naguère, il avait officié d'un cœur simple et tranquille aux autels de la cathédrale. Quelles haines l'avaient accueilli! Quelles fureurs avaient salué cet évêque juge et meurtrier de son roi, à ce que disaient les gens du pays ! Parmi ces fidèles de la cause monarchique, il apportait son aureole jacobine, sa légende de tueur de rois, l'éxécrable gloire de son apostasie. Depuis deux ans, il vivait, comme Mgr de Pancemont à Vannes, dans cette atmosphère hostile, faite de haine et de colère, se sentant menacé par l'invisible, traqué par l'insaisissable. Il avait été abreuvé d'injures, malgré son effacement accablé d'avanies, malgré son zèle charitable ; et qui sait ce qui l'attendait demain, à Morlaix, où il allait procéder à la confirmation des jeunes communiants de l'année ? C'étaient ces lugubres pensées qui traversaient la tête d'Audrein, tandis que le trot de la diligence le secouait dans son coin. CADOUDAL (d'après une caricature du Consulat) Deux heures étaient passées déjà. Au loin, quelque part, au clocher d'un pauvre hameau perdu, minuit avait sonné. Péniblement la voiture grimpait la butte de Saint-Hervé, dont la courbe molle et rendue dangereuse par la neige à cette heure, s'inclinait et descendait vers Chateaulin. Et le grand silence de la nuit enveloppait le paysage nocturne et endormi. Soudain, ce fut un cri, ordre bref et brutal : — Ha! Ha! là ! coquin ! Les chevaux se cabrèrent. Un tumulte grondait autour de la diligence. Je crois, un coup de feu claqua. Les voyageurs s'étaient dressés. Que se passait-il ? La porte fut ouverte. Coiffé d'un bonnet, un visage rude, masqué de suie, se montra : — Qui êtes-vous ? Montrez les passeports ! C'étaient les chouans, un parti de ces bandes, royalistes qui couraient les campagnes, faisant la guerre au Premier Consul, après l'avoir fait à la
du Consulat) Deux heures étaient passées déjà. Au loin, quelque part, au clocher d'un pauvre hameau perdu, minuit avait sonné. Péniblement la voiture grimpait la butte de Saint-Hervé, dont la courbe molle et rendue dangereuse par la neige à cette heure, s'inclinait et descendait vers Chateaulin. Et le grand silence de la nuit enveloppait le paysage nocturne et endormi. Soudain, ce fut un cri, ordre bref et brutal : — Ha! Ha! là ! coquin ! Les chevaux se cabrèrent. Un tumulte grondait autour de la diligence. Je crois, un coup de feu claqua. Les voyageurs s'étaient dressés. Que se passait-il ? La porte fut ouverte. Coiffé d'un bonnet, un visage rude, masqué de suie, se montra : — Qui êtes-vous ? Montrez les passeports ! C'étaient les chouans, un parti de ces bandes, royalistes qui couraient les campagnes, faisant la guerre au Premier Consul, après l'avoir fait à la Terreur. Résister ? Des canons de fusils luisaient dans l'ombre. On tira des portefeuilles, on déplia des papiers. — Eh ! là-bas, dans le coin, le petit vieux ? L'évêque n'avait pas bougé. Immobile, il se tassait dans l'angle de la voiture. Le chef de la bande lui releva le chapeau rabattu sur les yeux. — Tes papiers ? D'où viens-tu ? Mais, brusquement, il s'arrêta. Il venait de reconnaître le régicide. Il eut aux yeux un éclair de triomphe, et, tourné vers les hommes restés sur la route, il cria : — Nous le tenons ! C'est Audrein ! Il empoigna le vieillard aux épaules. — Allons, descends ! Tu vaux mieux que la caisse du receveur et tout l'argent de la voiture ! D'une brusque poussée, il l'avait jeté à bas de la diligence ; mais l'évêque s'était relevé et accroché à lui. Il hurla. Dans sa main venait de s'enfoncer la dent aiguë du vieillard, mordant furieusement son ennemi. Courte lutte. Silencieuse bagarre. Les hommes s'étaient précipités et l'avaient arraché du chef. Il gisait maintenant au pied d'une des roues, immobile, tête nue, comme un paquet jeté là. Autour de lui on enfonçait les malles, on éventrait
chapeau rabattu sur les yeux. — Tes papiers ? D'où viens-tu ? Mais, brusquement, il s'arrêta. Il venait de reconnaître le régicide. Il eut aux yeux un éclair de triomphe, et, tourné vers les hommes restés sur la route, il cria : — Nous le tenons ! C'est Audrein ! Il empoigna le vieillard aux épaules. — Allons, descends ! Tu vaux mieux que la caisse du receveur et tout l'argent de la voiture ! D'une brusque poussée, il l'avait jeté à bas de la diligence ; mais l'évêque s'était relevé et accroché à lui. Il hurla. Dans sa main venait de s'enfoncer la dent aiguë du vieillard, mordant furieusement son ennemi. Courte lutte. Silencieuse bagarre. Les hommes s'étaient précipités et l'avaient arraché du chef. Il gisait maintenant au pied d'une des roues, immobile, tête nue, comme un paquet jeté là. Autour de lui on enfonçait les malles, on éventrait les valises. Un éclat de rire sonna. Dans une des caisses on venait de trouver la mitre, la chape et la crosse de l'évêque. Entre les hommes il y eut un court conciliabule ; puis deux d'entre eux se saisirent d'Audrein, le coiffèrent de la mitre, lui nouèrent la chape aux épaules et lui plantèrent la crosse aux mêmes tremblées. La troupe s'esclaffa : Ne voilà-t-il pas un bel évêque ? Misérable et auguste fantôme, il était là, l'évêque régicide, dressé contre la voiture, ses cheveux blancs lui tombant au front, comme le Christ bafoué d'une sombre et tragique passion. Le chef était devant lui, les bras croisés sur sa veste trouée, mêlant la fureur à son imprévu triomphe : — Te voilà donc, assassin de ton roi ! A ton tour d'expier, mauvais prêtre ! Ton heure est venue. Il se tourna vers les voyageurs stupides de terreur, contemplant l'horreur de la scène, et, brièvement, ordonna : — Remontez en voiture. Cet homme est à nous. Ils obéirent, claquant des dents. On poussa le cocher à son siège, et un des hommes lâcha un coup de fusil dans les pieds des chevaux. Ils bondirent. D'un saut, la diligence s'enleva,
aux épaules et lui plantèrent la crosse aux mêmes tremblées. La troupe s'esclaffa : Ne voilà-t-il pas un bel évêque ? Misérable et auguste fantôme, il était là, l'évêque régicide, dressé contre la voiture, ses cheveux blancs lui tombant au front, comme le Christ bafoué d'une sombre et tragique passion. Le chef était devant lui, les bras croisés sur sa veste trouée, mêlant la fureur à son imprévu triomphe : — Te voilà donc, assassin de ton roi ! A ton tour d'expier, mauvais prêtre ! Ton heure est venue. Il se tourna vers les voyageurs stupides de terreur, contemplant l'horreur de la scène, et, brièvement, ordonna : — Remontez en voiture. Cet homme est à nous. Ils obéirent, claquant des dents. On poussa le cocher à son siège, et un des hommes lâcha un coup de fusil dans les pieds des chevaux. Ils bondirent. D'un saut, la diligence s'enleva, dévalant la côte, laissant sur la route les épaves de ses bagages. On entendait retentir les coups de fouet désespérés du postillon. Bientôt ce ne fut plus qu'une ombre saccadée au bas de la coline blanche. L'évêque était demeuré debout au milieu de la route. Il acceptait l'expiation de sa destinée. À travers les tourbillons de la neige, qui s'était mise à tomber, il distinguait confusément les ombres de ses ennemis, de ces chouans dont il avait, pendant deux ans, senti les menaces au-dessus de sa tête. Ils se concertaient à voix basse maintenant, décidant de leurs projets. La voix du chef s'éleva dans le silence : — Demande pardon à Dieu ! Dans la nuit l'évêque leva la main : — Je vous bénis, mes fils ! Dix coups de feu éclatèrent vers lui. À leur lueur on le vit chanceler, s'abattre face à terre. Un homme s'approcha, lui tourna la tête, et dit : — C'est fini. Il n'y eut pas un mot de plus. Silencieusement, la troupe des chouans s'enfonça dans le bois bordant le chemin. Quelques instants plus tard il ne demeurait plus sur la route couverte de neige que le cadavre de l'évêque régicide, la
destinée. À travers les tourbillons de la neige, qui s'était mise à tomber, il distinguait confusément les ombres de ses ennemis, de ces chouans dont il avait, pendant deux ans, senti les menaces au-dessus de sa tête. Ils se concertaient à voix basse maintenant, décidant de leurs projets. La voix du chef s'éleva dans le silence : — Demande pardon à Dieu ! Dans la nuit l'évêque leva la main : — Je vous bénis, mes fils ! Dix coups de feu éclatèrent vers lui. À leur lueur on le vit chanceler, s'abattre face à terre. Un homme s'approcha, lui tourna la tête, et dit : — C'est fini. Il n'y eut pas un mot de plus. Silencieusement, la troupe des chouans s'enfonça dans le bois bordant le chemin. Quelques instants plus tard il ne demeurait plus sur la route couverte de neige que le cadavre de l'évêque régicide, la tête fracassée sous la mitre tachée de sang. Ainsi mourut, dans la nuit du 29 brumaire an IX, Yves-Marie Audren, évêque de Quimper, sous le consulat de Napoléon Bonaparte. • ••••••••••• ••• Avec un frisson de terreur, Mgr de Panassé monte se libère du tragique cauchemar qui l'assiégeait. Qui sait si d'un pareil crime Lahaye Saint-Hilaire ne pourrait pas le rendre victime ? N'était-il pas décidé à tout ? Et l'angoisse de cette mort qui le menaçait obscurément, anonyme et latente, étreignit l'évêque de Vannes. Autour de lui on se levait, passant au salon que venaient d'ouvrir les valets. Il toucha le général Jullien au bras, et, à mi-voix, le tirant à l'écart, dans l'embrasure d'une fenêtre, il lui dit : — Général, j'ai quelque chose de grave à vous apprendre. (A suivre.) HECTOR FLEISCHMANN. CONTES DU « JOURNAL » "LE CRAYON ROSE Depuis vingt-cinq ans, M. Lattechoux gagnait deux cent cinquante francs par mois chez Gamin, Vittore, Secrétot et Co. Il aimait M. Camin, le patriarche ; M. Vittore lui était indifférent ; il détestait le dernier venu, le jeune Secrétot, fat et musqué, lequel, reprenant à son compte l'indolente plaisanterie des subalternes, ne manquait jamais, après l'avoir appelé
si d'un pareil crime Lahaye Saint-Hilaire ne pourrait pas le rendre victime ? N'était-il pas décidé à tout ? Et l'angoisse de cette mort qui le menaçait obscurément, anonyme et latente, étreignit l'évêque de Vannes. Autour de lui on se levait, passant au salon que venaient d'ouvrir les valets. Il toucha le général Jullien au bras, et, à mi-voix, le tirant à l'écart, dans l'embrasure d'une fenêtre, il lui dit : — Général, j'ai quelque chose de grave à vous apprendre. (A suivre.) HECTOR FLEISCHMANN. CONTES DU « JOURNAL » "LE CRAYON ROSE Depuis vingt-cinq ans, M. Lattechoux gagnait deux cent cinquante francs par mois chez Gamin, Vittore, Secrétot et Co. Il aimait M. Camin, le patriarche ; M. Vittore lui était indifférent ; il détestait le dernier venu, le jeune Secrétot, fat et musqué, lequel, reprenant à son compte l'indolente plaisanterie des subalternes, ne manquait jamais, après l'avoir appelé par son nom, d'ajouter : « Dieu vous bénisse ! » Or, Frédéric, le garçon de bureau, confia au vieil employé une nouvelle stupéfiante : — Vous ne savez pas ? Y a Secrétot qui épouse la fille de Vittore ! — Et après ? » M. Lattechoux haussa les épaules. Que lui importait ! De telles contingences le laissaient indifférent. D'autres arrivaient grâce à leur science commerciale ; M. Secrétot s'était fié à son charmant physique. Il avait commencé, affirmait-on, par la séduction en règle de Mme Vittore ; il parachevait son œuvre en prenant la dot de la fille. Comment en était-il mieux d'un patron qui venait au bureau ganté de frais, la canne à la main, une fleur à la boutonnière ! — Moi je suis de votre avis, déclara Frédéric, tous ces gens-là me dégoûtent. Est-ce qu'ils ne veulent pas m'empêcher de mander de l'ail ? Mais M. Lattechoux le remit vertement à sa place. Il songeait à M. Gamin, chef de ventre de la raison sociale, qui gardait les mains nues, des poignets robustes et noueuses de vieux travailleur, portait les humbles cravates de sa jeunesse et ne quittait guère un vénérable parapluie orné d'une