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à la défunte marquise de Sade. FENRIS. — Ne nous attardons pas aux souvenirs historiques, et dispense-toi de me répéter les leçons que je t'ai faites. Tu n'as jamais ouï parler de la marquise de Sade que par moi... Je serais curieux de savoir comment tu vas t'y prendre pour limiter ta perte, comme tu dis. CAMILLE. — Je ne passerai pas toute ma vie, qui commence à peine, entre l'espoir chaque jour déçu d'un retour de Gilles et l'angoisse d'un nouveau départ. Je n'irai pas du matin au soir guetter mon mari sur la falaise, comme la femme du pêcheur d'Islande, et je ne l'attendrai pas davantage, stupidement résignée, comme ma belle-mère près du berceau de mon enfant. FENRIS. — Il est vrai, Camille, que tu as un enfant, comme elle en avait un. CAMILLE. — Tu négliges une petite différence : c'est que le sien était le fils de l'absent. FENRIS. — Et le tien ? CAMILLE. — Tu ne me demandes pas sérieusement qui est son père ? FENRIS. — Je ne te le demande pas, parce que j'imagine que tu serais bien empêchée de le savoir. CAMILLE. — Tu ne vas pas saisir ce misérable prétexte... FENRIS. — Est-ce un prétexte ? CAMILLE. — ...Pour te dérober à ton devoir envers moi. FENRIS. — Il y a des devoirs honteux, comme il y a des contrats immoraux, que la loi refuse de connaître. Si j'ai envers toi de ces honteux, de ces faux devoirs-là, oui, je m'y dérobe. Je les nie. CAMILLE. — Je savais bien qu'entre lui et moi, c'était lui que tu choisirais. FENRIS. — Tu m'as fait l'honneur de n'en pas douter ? Je te remercie. Mais j'ai le chagrin de ne pas mériter tes éloges, même ironiques, puisque par ta faute je ne suis plus un ami sans reproche. CAMILLE. — Comme tu me détestes ! FENRIS. — Je ne te pardonne pas. CAMILLE. — Cela ? FENRIS. — Et une autre embûche... plus perfide. Car c'est en somme peu de chose qu'une surprise des sens, une erreur... qui n'aura pas de
FENRIS. — Est-ce un prétexte ? CAMILLE. — ...Pour te dérober à ton devoir envers moi. FENRIS. — Il y a des devoirs honteux, comme il y a des contrats immoraux, que la loi refuse de connaître. Si j'ai envers toi de ces honteux, de ces faux devoirs-là, oui, je m'y dérobe. Je les nie. CAMILLE. — Je savais bien qu'entre lui et moi, c'était lui que tu choisirais. FENRIS. — Tu m'as fait l'honneur de n'en pas douter ? Je te remercie. Mais j'ai le chagrin de ne pas mériter tes éloges, même ironiques, puisque par ta faute je ne suis plus un ami sans reproche. CAMILLE. — Comme tu me détestes ! FENRIS. — Je ne te pardonne pas. CAMILLE. — Cela ? FENRIS. — Et une autre embûche... plus perfide. Car c'est en somme peu de chose qu'une surprise des sens, une erreur... qui n'aura pas de lendemain. CAMILLE. — Tu l'as déjà dit, n'insiste pas ; c'est désobligeant. FENRIS. — Ta pire faute, Camille, ta vraie faute, et qu'il est juste que tu paies, c'est d'avoir usé pour le séduire du plus damnable des mensonges, qui n'est ni en action, ni en parole, ni même par omission... qui n'est pas moins le mensonge essentiel : le mensonge sur la personne... et de t'être manifestée à lui telle que tu n'étais pas. CAMILLE. — Si c'est une faute, elle n'est pas mienne. Toutes les femmes qui aiment, et tous les hommes aussi, la commettent, délibérément ou d'instinct. Que penses-tu donc qu'il soit l'amour, sinon toujours cette même illusion de la sensibilité ? Une créature, que rien ne distinguerait parmi la banalité des autres, usurpe soudain la figure de notre rêve et la couleur de notre désir... FENRIS. — Mais il est des rêves que le rêveur refuserait s'il en avait conscience, et des désirs qui demeureraient à jamais endormis au plus profond de ses sens ou de son cœur si celle que l'on n'appelait pas se mêlait de les éveiller. Le vrai crime d'amour est de tenter celui qui ne sollicite pas la tentation ou qui est
omission... qui n'est pas moins le mensonge essentiel : le mensonge sur la personne... et de t'être manifestée à lui telle que tu n'étais pas. CAMILLE. — Si c'est une faute, elle n'est pas mienne. Toutes les femmes qui aiment, et tous les hommes aussi, la commettent, délibérément ou d'instinct. Que penses-tu donc qu'il soit l'amour, sinon toujours cette même illusion de la sensibilité ? Une créature, que rien ne distinguerait parmi la banalité des autres, usurpe soudain la figure de notre rêve et la couleur de notre désir... FENRIS. — Mais il est des rêves que le rêveur refuserait s'il en avait conscience, et des désirs qui demeureraient à jamais endormis au plus profond de ses sens ou de son cœur si celle que l'on n'appelait pas se mêlait de les éveiller. Le vrai crime d'amour est de tenter celui qui ne sollicite pas la tentation ou qui est sans méfiance. Oui, peut-être qu'un mensonge est nécessaire à l'aube de toute passion amoureuse ; mais il y a des mensonges courants et, comme il y a des péchés, il y a des mensonges réservés. CAMILLE. — Au prix de quelle pénitence en obtiendrai-je, selon toi, l'absolution ? FENRIS. — Tu la mériterais — c'est paradoxal — par l'impénitence, et si tu persévérais dans ta faute... Mais tu n'as pas de courage... c'est toi qui n'en as pas... Tu n'as même pas de suite dans les idées. CAMILLE. — Je suis femme. FENRIS. — Bah ?... Il est bien temps !... Adieu. Elle lui répond d'un signe. Il sort. Dans la pièce voisine, il rencontre la baronne Dolmancé qui arrive. Ils échangent quelques mots sans intérêt. Camille ne les entend même pas. Elle est restée assise, les yeux fixes, et comme dans un état de stupeur. La baronne entre, la voit ainsi, et d'abord ne dit rien. Elle se décide enfin à demander : — Tu as des nouvelles de Gilles ? Camille, muette, fait, en guise de réponse, un geste vers la porte par où est sorti Fenris. LA BARONNE, après un temps. — Quand partent-ils ? Camille indique,
Tu la mériterais — c'est paradoxal — par l'impénitence, et si tu persévérais dans ta faute... Mais tu n'as pas de courage... c'est toi qui n'en as pas... Tu n'as même pas de suite dans les idées. CAMILLE. — Je suis femme. FENRIS. — Bah ?... Il est bien temps !... Adieu. Elle lui répond d'un signe. Il sort. Dans la pièce voisine, il rencontre la baronne Dolmancé qui arrive. Ils échangent quelques mots sans intérêt. Camille ne les entend même pas. Elle est restée assise, les yeux fixes, et comme dans un état de stupeur. La baronne entre, la voit ainsi, et d'abord ne dit rien. Elle se décide enfin à demander : — Tu as des nouvelles de Gilles ? Camille, muette, fait, en guise de réponse, un geste vers la porte par où est sorti Fenris. LA BARONNE, après un temps. — Quand partent-ils ? Camille indique, d'un léger haussement d'épaule, qu'elle n'en sait rien. LA BARONNE, encore après un temps. — Où vont-ils ? CAMILLE, d'une voix sans timbre. — Comment voulez-vous que je le sache ? Un long silence. LA BARONNE. — Je vais voir le petit. Elle semble hésiter, puis va vers la porte. — Viens-tu ? CAMILLE. — Oui. Elle se lève. LA BARONNE, avec beaucoup de mansuétude — ou de dédain. — Ton destin commence. FIN ABEL HERMANT. À la suite du roman de M. Abel Hermant, LA VIE PARISIENNE publiera une série de très amusants et très spirituels dialogues composés en marge de la mythologie et de l'histoire par M. GEORGES-ARMAND MASSON, et dont le premier : LA VIE OLYMPIENNE paraîtra dans notre prochain numéro. LES RÊNES DE MUGUET l'Il ne trouve pus qu'un brin de cour ferait mieux n'êtreuffle; La scène se passe dans un corps de femme. Pour voiler des frais de description, on se contentera du décor connu de tous. L'oum. — C'est l'vice inventé une invention, héureuse, Le Super. Écoutez-moi ceci ! Un simple mouvement du condensateur, toc ! c'est Londres. Un degré plus, toc ! c'est Milan. LA VUE. -Dites plutôt : Milan, c'est loc... Non,
— Viens-tu ? CAMILLE. — Oui. Elle se lève. LA BARONNE, avec beaucoup de mansuétude — ou de dédain. — Ton destin commence. FIN ABEL HERMANT. À la suite du roman de M. Abel Hermant, LA VIE PARISIENNE publiera une série de très amusants et très spirituels dialogues composés en marge de la mythologie et de l'histoire par M. GEORGES-ARMAND MASSON, et dont le premier : LA VIE OLYMPIENNE paraîtra dans notre prochain numéro. LES RÊNES DE MUGUET l'Il ne trouve pus qu'un brin de cour ferait mieux n'êtreuffle; La scène se passe dans un corps de femme. Pour voiler des frais de description, on se contentera du décor connu de tous. L'oum. — C'est l'vice inventé une invention, héureuse, Le Super. Écoutez-moi ceci ! Un simple mouvement du condensateur, toc ! c'est Londres. Un degré plus, toc ! c'est Milan. LA VUE. -Dites plutôt : Milan, c'est loc... Non, décidément, j'aime mieux le cinéma. L'OUÏE. — Patience. Nous y allons ce soir. Nous ne pouvons pas y être fourrée toute la journée. LA VUE. — Oui, mais entre-temps je m'ennuie. LE SIXIÈME SENS. — Et moi, alors, qu'est-ce que je dirais LA VUE. — Toi, veux-tu bien te cacher ? Voilà des formalités de se mêler à ta conversation des sens nobles. L'UNÉ. ---Quelle outrecuidance ! Cela se croit-il permis! LE TOUCHER. — Laissez-le parler, ce petit ! Je comprends qu'il ait le cafard. Mettez-vous à sa place. L'OUÏE. — Je n'y aurais que faire. L'ODORAT. — Le Toucher a raison. Laissez-moi vous dire que vous affichez un peu trop de morgue, vous, la Vue, et vous, l'Ouïe. C'est assez que la nature ait fait de vous des privilégiés ! LE GOût. — C'est vrai ! Ils sont insupportables, ces intellectuels ! Il n'y en a que pour eux. C'est tout juste si l'on s'occupe de nous quatre ou cinq fois par jour. Le SIXIÈME SENS. — Quatre ou cinq fois par jour ? Pas mal ! moi, je n'atteins même pas cette moyenne. LA VUE. — De quoi vous plaignez-vous ? Vous êtes bien tranquille, vous n'avez rien
? Voilà des formalités de se mêler à ta conversation des sens nobles. L'UNÉ. ---Quelle outrecuidance ! Cela se croit-il permis! LE TOUCHER. — Laissez-le parler, ce petit ! Je comprends qu'il ait le cafard. Mettez-vous à sa place. L'OUÏE. — Je n'y aurais que faire. L'ODORAT. — Le Toucher a raison. Laissez-moi vous dire que vous affichez un peu trop de morgue, vous, la Vue, et vous, l'Ouïe. C'est assez que la nature ait fait de vous des privilégiés ! LE GOût. — C'est vrai ! Ils sont insupportables, ces intellectuels ! Il n'y en a que pour eux. C'est tout juste si l'on s'occupe de nous quatre ou cinq fois par jour. Le SIXIÈME SENS. — Quatre ou cinq fois par jour ? Pas mal ! moi, je n'atteins même pas cette moyenne. LA VUE. — De quoi vous plaignez-vous ? Vous êtes bien tranquille, vous n'avez rien à faire LE SIXIÈME SENS. — Eh bien justement. Hic jacuit lejus. C'est l'inactivité qui me pèse. Je travaillerais volontiers du matin au soir, si on voulait... Et du soir au matin... UNE ROBE QUI VA BIEN, ET QUI TOMBE ENCORE MIEUX PETITE HISTOIRE SANS AUCUNE MORALITÉ L'ODORAT. — Tenez, aujourd'hui, pour exemple, nous aurions pu espérer un peu de bon temps. Il faisait beau, le ciel invitait aux promenades en banlieue. Je comptais qu'il viendrait, et nous emmènerait dans sa 7 CV respirer l'air de la campagne. LE TOUCHER. — Je me délectais déjà en pensant aux baisers du vent... LE SIXIÈME SENS. — Moi aussi, j'avais fait des projets. L'ODORAT. — Et puis, un pneumatique ! Il ne vient pas. LE GOÛT. — Un déjeuner de famille. Pas de danger qu'il nous aurait fait inviter ! LE SIXIÈME SENS. — Et voilà mes projets dans le lac. L'ODORAT. — Pour nous quatre, c'est une journée creuse. LA VUE. — Eh quoi ! Nous sommes logés à la même enseigne. L'ODORAT. — Pas du tout. Vous avez des distractions. Vous, vous avez lu tout à l'heure le dernier roman de Pierre Benoît ; vous aurez ce soir le cinéma.
aujourd'hui, pour exemple, nous aurions pu espérer un peu de bon temps. Il faisait beau, le ciel invitait aux promenades en banlieue. Je comptais qu'il viendrait, et nous emmènerait dans sa 7 CV respirer l'air de la campagne. LE TOUCHER. — Je me délectais déjà en pensant aux baisers du vent... LE SIXIÈME SENS. — Moi aussi, j'avais fait des projets. L'ODORAT. — Et puis, un pneumatique ! Il ne vient pas. LE GOÛT. — Un déjeuner de famille. Pas de danger qu'il nous aurait fait inviter ! LE SIXIÈME SENS. — Et voilà mes projets dans le lac. L'ODORAT. — Pour nous quatre, c'est une journée creuse. LA VUE. — Eh quoi ! Nous sommes logés à la même enseigne. L'ODORAT. — Pas du tout. Vous avez des distractions. Vous, vous avez lu tout à l'heure le dernier roman de Pierre Benoît ; vous aurez ce soir le cinéma. L'Ouïe a sa T. S. F., son phono. LE TOUCHER. — C'est assez affligeant, de constater que les hommes, dans toutes leurs inventions, ne pensent qu'au plaisir des yeux et des oreilles. Le cinéma, les concerts, c'est joli, mais... LE SIXIÈME SENS. — Mais de si doux loisirs n'apaisent point le sang ». LA VUE. Vous connaissez les vers de la Comtesse de Noailles. "Le sixième sens" - C'est mon poète préféré. L'ODORAT. - Pendant que vous coulez d'agréables heures à regarder défiler des images sur l'écran, où à écouter de la musique, vous êtes-vous quelquefois demandé ce que nous faisons ? L'OUÏE. - Eh ! vous dormez. L'ODORAT. - Non. Nous souffrons. Vous, l'orchestre ou le cinéma vous transportent dans des pays merveilleux. Nous, nous demeurons enchaînés au réel. Vous êtes, par exemple, à Grasse, au milieu des champs de roses, ou au Japon, parmi les cerisiers en fleurs. Vous êtes des heureux. Moi, je suis au supplice, à cause du mauvais cigare que l'on fume derrière moi. LE TOUCHER. - Et moi, à cause du strapontin qui est dur. LE SIXIÈME SENS. - Et moi, donc ! Tenez, l'autre soir, pendant que le jeune premier embrassait l'héroïne et
le sang ». LA VUE. Vous connaissez les vers de la Comtesse de Noailles. "Le sixième sens" - C'est mon poète préféré. L'ODORAT. - Pendant que vous coulez d'agréables heures à regarder défiler des images sur l'écran, où à écouter de la musique, vous êtes-vous quelquefois demandé ce que nous faisons ? L'OUÏE. - Eh ! vous dormez. L'ODORAT. - Non. Nous souffrons. Vous, l'orchestre ou le cinéma vous transportent dans des pays merveilleux. Nous, nous demeurons enchaînés au réel. Vous êtes, par exemple, à Grasse, au milieu des champs de roses, ou au Japon, parmi les cerisiers en fleurs. Vous êtes des heureux. Moi, je suis au supplice, à cause du mauvais cigare que l'on fume derrière moi. LE TOUCHER. - Et moi, à cause du strapontin qui est dur. LE SIXIÈME SENS. - Et moi, donc ! Tenez, l'autre soir, pendant que le jeune premier embrassait l'héroïne et que le violon sanglotait le "Clair de Lune" de Werther, vous n'imaginez pas comme j'étais malheureux ! LA VUE. Pourquoi ? C'était un spectacle charmant ! LE SIXIÈME SENS. - Trop charmant. Et le baiser devait être excellent. Mais moi, je songeais qu'il n'était pas là, et qu'à côté de nous, il n'y avait qu'un gros monsieur, pas emballant du tout. L'ODORAT. Enfin, que diable ! Les images et les sons, ce n'est pas tout, dans l'existence. Comment se fait-il que les hommes n'aient encore jamais songé à fabriquer des appareils qui leur permettraient de recevoir l'odeur de la Côte d'Azur ? LE TOUCHER. - ... ou d'enregistrer les caresses, afin d'en conserver la saveur pour leurs vieux jours ? L'ODORAT. - Au fond, les hommes sont de grands nigauds. LE SIXIÈME SENS. - Hélas ! À qui le dites-vous ! GEORGES-ARMAND MASSON. "On a installé de l'artillerie lourde sur la route de Quarantaine-Sous." LA FRANCE HÔTELIÈRE. Tout le monde sait que l'industrie hôtelière remonte à la plus haute antiquité. Depuis qu'il y a des hommes et qui voyagent, on a toujours eu l'habitude de trouver au bord des routes ces utiles oasis de pain et de jambon grâce auxquelles
nous, il n'y avait qu'un gros monsieur, pas emballant du tout. L'ODORAT. Enfin, que diable ! Les images et les sons, ce n'est pas tout, dans l'existence. Comment se fait-il que les hommes n'aient encore jamais songé à fabriquer des appareils qui leur permettraient de recevoir l'odeur de la Côte d'Azur ? LE TOUCHER. - ... ou d'enregistrer les caresses, afin d'en conserver la saveur pour leurs vieux jours ? L'ODORAT. - Au fond, les hommes sont de grands nigauds. LE SIXIÈME SENS. - Hélas ! À qui le dites-vous ! GEORGES-ARMAND MASSON. "On a installé de l'artillerie lourde sur la route de Quarantaine-Sous." LA FRANCE HÔTELIÈRE. Tout le monde sait que l'industrie hôtelière remonte à la plus haute antiquité. Depuis qu'il y a des hommes et qui voyagent, on a toujours eu l'habitude de trouver au bord des routes ces utiles oasis de pain et de jambon grâce auxquelles la caravane restaurée peut songer à atteindre la lointaine destination qu'elle s'est fixée, tant cependant qu'elle possède le numéraire dont, en retour de ses provisions de bouche, se montre très friande la race hôtelière. On peut dire que l'histoire de l'hôtellerie est tout entière contenue dans celle des monnaies, car, pour l'alimentation, elle dut être toujours sensiblement la même, et l'on ne sait pas que les gigots de mouton eussent eu une forme et un goût très différents à notre époque et à celle des Pharaons. Il est de toute évidence que la vie hôtelière qui florissait, par exemple, au temps de Périclès sur les bords poudreux de la route de Quarantaine-Drachmes ne devait pas avoir la même physionomie que celle qui réunissait, cinq cents ans après, sur celle de Quarantaine-Sest le célèbre temple de Vénus de Milo. De même, bien plus tard et dans ce que nous appelons les temps modernes, les routes de Quarante-Sols Parisis et de Quarante-Kopecks (aboutissant à Irkoust, comme le savent tous ceux qui ont lu Michel Strogoff) ne purent raisonnablement être confondues. La grande révolution, dans l'industrie hôtelière comme en tant d'autres manifestations de l'activité humaine, fut amenée par l'invention de la poudre. L'INVENTION
pour l'alimentation, elle dut être toujours sensiblement la même, et l'on ne sait pas que les gigots de mouton eussent eu une forme et un goût très différents à notre époque et à celle des Pharaons. Il est de toute évidence que la vie hôtelière qui florissait, par exemple, au temps de Périclès sur les bords poudreux de la route de Quarantaine-Drachmes ne devait pas avoir la même physionomie que celle qui réunissait, cinq cents ans après, sur celle de Quarantaine-Sest le célèbre temple de Vénus de Milo. De même, bien plus tard et dans ce que nous appelons les temps modernes, les routes de Quarante-Sols Parisis et de Quarante-Kopecks (aboutissant à Irkoust, comme le savent tous ceux qui ont lu Michel Strogoff) ne purent raisonnablement être confondues. La grande révolution, dans l'industrie hôtelière comme en tant d'autres manifestations de l'activité humaine, fut amenée par l'invention de la poudre. L'INVENTION DE LA POUDRE Cette trouvaille si riche de conséquences, entraînant celle de la mousquetière puis de l'artillerie lourde et légère, représente une date importante dans l'histoire de l'hôtellerie. Songez qu'avant cette époque médiévale dont nos auberges gardent dans l'écriture de leurs enseignes un souvenir encore si vif, l'hôtelier devait attendre la clientèle armée d'une arbalète... ...ou LA VISITE COMPLÈTE DES SALONS SANS FATIGUE INUTILE râblé d'arbalète... Bientôt, sous notre bon roi François Ier, dont le règne sera pour cette raison éternellement en vénération à la gente hôtelière, l'importation de l'arquebuse vient donner, si l'on peut dire, une première ébauche de l'arme à ce que sera plus tard le véritable coup de fusil. Le perfectionnement du mousquet marque encore un pas en avant dans le progrès de cette corporation, dont les caractères varieront désormais, selon les pays, avec le développement des armes à feu. Quoique épanouie en forme de tromblon, l'hospitalité espagnole laissera un souvenir de fausse cordialité et, finalement, une assez mauvaise réputation ; le rifle, à la fin du siècle dernier, donnera aux rapports entre aubergistes et clientèle, en Californie, ce quelque chose de brusque et d'inattendu qui n'est qu'à lui. Le coup de fusil, sur nos belles routes
la clientèle armée d'une arbalète... ...ou LA VISITE COMPLÈTE DES SALONS SANS FATIGUE INUTILE râblé d'arbalète... Bientôt, sous notre bon roi François Ier, dont le règne sera pour cette raison éternellement en vénération à la gente hôtelière, l'importation de l'arquebuse vient donner, si l'on peut dire, une première ébauche de l'arme à ce que sera plus tard le véritable coup de fusil. Le perfectionnement du mousquet marque encore un pas en avant dans le progrès de cette corporation, dont les caractères varieront désormais, selon les pays, avec le développement des armes à feu. Quoique épanouie en forme de tromblon, l'hospitalité espagnole laissera un souvenir de fausse cordialité et, finalement, une assez mauvaise réputation ; le rifle, à la fin du siècle dernier, donnera aux rapports entre aubergistes et clientèle, en Californie, ce quelque chose de brusque et d'inattendu qui n'est qu'à lui. Le coup de fusil, sur nos belles routes de France, sera Gras vers 1880, Lebel vers 1900, pour, suivant la pente générale, s'américaniser avec les fusils de chasse Winchester, et revenir à la fabrication française quand les hôteliers, modernisant décidément leurs méthodes commerciales, transformeront leur armement et remplaceront délibérément leurs fusils par des mitrailleuses achetées à nos arsenaux de Saint-Etienne... Enfin, voici que l'adaptation aux besoins de l'hôtellerie française de l'artillerie lourde de campagne va modifier une fois de plus les relations de cette corporation si remuante, si perfectible, avec sa toujours fidèle clientèle, pour le plus grand bien de celle-ci, est-il besoin de le dire ! CONSEILS AUX AUBERGISTES SUR LA MANŒUVRE DU CANON Qu'il nous soit permis, pour finir, de donner aux nouveaux arrivants quelques avis, fruits d'une personnelle expérience, touchant le maniement de ces engins délicats. Le genre de tir qui convient en la plupart des circonstances, n'est-ce pas, contre l'adversaire aussi rapide que le vent qui sillonne incessamment, en été, la Normandie, est bien le tir de barrage aux heures de grande affluence, c'est-à-dire à celles du déjeuner et du dîner. Aux autres moments de la journée, un tir de harcèlement sur un croisement de routes, à raison de deux ou trois coups de
de Saint-Etienne... Enfin, voici que l'adaptation aux besoins de l'hôtellerie française de l'artillerie lourde de campagne va modifier une fois de plus les relations de cette corporation si remuante, si perfectible, avec sa toujours fidèle clientèle, pour le plus grand bien de celle-ci, est-il besoin de le dire ! CONSEILS AUX AUBERGISTES SUR LA MANŒUVRE DU CANON Qu'il nous soit permis, pour finir, de donner aux nouveaux arrivants quelques avis, fruits d'une personnelle expérience, touchant le maniement de ces engins délicats. Le genre de tir qui convient en la plupart des circonstances, n'est-ce pas, contre l'adversaire aussi rapide que le vent qui sillonne incessamment, en été, la Normandie, est bien le tir de barrage aux heures de grande affluence, c'est-à-dire à celles du déjeuner et du dîner. Aux autres moments de la journée, un tir de harcèlement sur un croisement de routes, à raison de deux ou trois coups de dix minutes en dix minutes me paraît suffisant. Réglage. — L'hôtelier, comme tout bon commandant de batterie, doit présider par lui-même au réglage des coups et au règlement des notes. Monté sur une éminence en forme de caisse dans la salle même de son restaurant, il observe l'effet des coups et règle, par la signalisation à bras en usage dans les écoles à feu, le tir de ses pièces. Camouflage. — La soudaineté du feu étant la condition première du succès, rien ne devra révéler à l'ennemi la présence dans le voisinage d'aucune pièce d'artillerie ; et ce n'est qu'au moment où les troupes de l'adversaire prendront tranquillement le café que devra être déchaîné sur elles un tir de concentration minutieusement réglé à l'avance, qui les mettra en pièces. Vitesse du vent, pression atmosphérique, angle de site du but. « RÉVEILLEZ-VOUS, BELLE ENDORMIE ! » LA NATURE. — Je veux bien, Monsieur Printemps, mais vous voyez que je n'ai plus rien à me mettre... Vous allez m'offrir une robe de demi-saison ! Toutes ces conditions influent sur la préparation du tir, comme l'aubergiste l'apprendra par l'étude assidue du manuel de l'artillerie en campagne édité spécialement, et que les Grands Magasins