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je vous montre est-il celui des honneurs, de la richesse, des applaudissements bruyants? Je l'ignore et je ne le crois pas. Vous n'arriverez peut-être pas au succès rapide, et le vulgaire a des entrailles pour le succès a dit Mme de Stäël. Vous n'en marcherez pas moins droit et ferme. Tous les lauriers ne sont pas pour les vainqueurs, notre noble pays le sait trop bien. Parmi les derniers envois des élèves de l'École française de Rome, l'attention publique distingua l'œuvre d'un jeune sculpteur; notre compatriote (1). C'était un groupe, une gloire ailée soutenant un jeune soldat blessé, mourant pour sa patrie. Elle avait un visage attristé, mais son essor indiquait que, d'un vol superbe, elle allait emporter le héros aux sphères de l'immortalité. Sur le socle l'artiste, heureusement inspiré, avait gravé ces deux mots Gloria metis! « Si les temps de confusion ne sont pas encore accomplis, si nous ne sommes pas assez punis par un aveuglement de plus d'un siècle » si vous êtes peu nombreux, qu'importe ? Serrez-vous autour du drapeau de l'idéal et si le succès ne va pas vers vous, si la foule vous méconnaît, si votre pensée est incomprise; si dans ces luttes pacifiques, comme dans les autres, la victoire passe du côté des gros bataillons, ne perdez pas courage. Soyez-en certains, il y a en France assez d'esprits délicats, de cœurs élevés, d'àmes généreuses, pour saluer vos efforts et votre œuvre de cette parole si nouvelle et si fière Gloria victis! (1) M. Merci. (2) Bossuet. SOUVENIR D'ALBIGÉOIS. POÈME Lu dans la Séance publique du 1er mars 1874; par M. VAÏSSE CIBIEL Un des quarante Mainteneurs. Patrice fines. I. Salut terre bénie, où mon âme inquiète Trouve de sûrs abris fermés à la tempête; Où le grondement sourd de l'orage lointain Expire sous l'azur d'un ciel calme et serein. O fortuné pays, qui conserves vivantes Les vertus des aïeux et leurs mœurs innocentes Qui, fidèle au devoir par Dieu même dicté, Suis noblement la loi de l'hospitalité, Où le pauvre au manoir, hôte que Dieu confie, Reçoit avec le pain l'accueil qui fortifie.
comme dans les autres, la victoire passe du côté des gros bataillons, ne perdez pas courage. Soyez-en certains, il y a en France assez d'esprits délicats, de cœurs élevés, d'àmes généreuses, pour saluer vos efforts et votre œuvre de cette parole si nouvelle et si fière Gloria victis! (1) M. Merci. (2) Bossuet. SOUVENIR D'ALBIGÉOIS. POÈME Lu dans la Séance publique du 1er mars 1874; par M. VAÏSSE CIBIEL Un des quarante Mainteneurs. Patrice fines. I. Salut terre bénie, où mon âme inquiète Trouve de sûrs abris fermés à la tempête; Où le grondement sourd de l'orage lointain Expire sous l'azur d'un ciel calme et serein. O fortuné pays, qui conserves vivantes Les vertus des aïeux et leurs mœurs innocentes Qui, fidèle au devoir par Dieu même dicté, Suis noblement la loi de l'hospitalité, Où le pauvre au manoir, hôte que Dieu confie, Reçoit avec le pain l'accueil qui fortifie. Oui, je t'aime, ô Pays, confident de mon deuil, Pays, où trop souvent, penché sur un cercueil Je suivis au travers des tombes effacées Des êtres les plus chers les dépouilles glacées. II. J'aime au sommet des pics, par la brume obscurcis, Tes antiques châteaux si fièrement assis, La tour dont le profil vers l'abîme se penche Menaçant le vallon des coups de l'avalanche; J'aime cette courtine, enceinte d'un vieux fort Qui défia jadis les soldats de Montfort, La rainure glissante où s'engage la herse, Le pont-levis jeté sur sa triple traverse, Et tous ces murs croulants, légendaires débris, Qui disent fièrement l'histoire du pays. Ta campagne, aujourd'hui fertile et souriante, Connut des jours de deuil plus d'une troupe errante, Routiers et pastoureaux marquèrent en traits de sang Son passage au travers de ton sol florissant. L'homme rude du Nord, fléau de l'hérésie, Du sang de tes enfants eut sa lance rougie, Et le pieux croisé, qui croyait venger Dieu Des bûchers inhumains fit crépiter le feu. Que de pleurs tu versas alors, ô ma Province Par l'étranger foulée, en vain pour ton vieux prince Armant jusqu'au dernier de tes fils indomptés Tu luttas pour tes droits et pour tes
dont le profil vers l'abîme se penche Menaçant le vallon des coups de l'avalanche; J'aime cette courtine, enceinte d'un vieux fort Qui défia jadis les soldats de Montfort, La rainure glissante où s'engage la herse, Le pont-levis jeté sur sa triple traverse, Et tous ces murs croulants, légendaires débris, Qui disent fièrement l'histoire du pays. Ta campagne, aujourd'hui fertile et souriante, Connut des jours de deuil plus d'une troupe errante, Routiers et pastoureaux marquèrent en traits de sang Son passage au travers de ton sol florissant. L'homme rude du Nord, fléau de l'hérésie, Du sang de tes enfants eut sa lance rougie, Et le pieux croisé, qui croyait venger Dieu Des bûchers inhumains fit crépiter le feu. Que de pleurs tu versas alors, ô ma Province Par l'étranger foulée, en vain pour ton vieux prince Armant jusqu'au dernier de tes fils indomptés Tu luttas pour tes droits et pour tes libertés, C'en était fait, hélas! de ton indépendance, Le destin désormais t'attachait à la France. Adieu les chants joyeux que le gai troubadour Portait des bords du Rhône aux rives de l'Adour, Adieu du doux roman la note musicale Et l'exquise saveur de la langue natale Devant le Nord vainqueur le Midi s'est courbé, Des mains des vieux Raymond le sceptre était tombé. Comme un astre au déclin la belle Occitanie Voit décroître et pâlir son gracieux génie. III. A cette heure pourtant, par un retour heureux, Sur elle un art nouveau jette un jour lumineux. De la foi des chrétiens expression sublime La haute cathédrale aux cieux montre sa cime. Des pèlerins de l'art, de Florence venus Modestes ouvriers que Dieu seul a connus, Sur la fresque ont tracé d'un crayon angélique Le charme oriental du poème biblique La pierre inanimée, à la voix du sculpteur, S'est levée en chantant un hymne au Créateur, Et, dans la profondeur des chapelles gothiques, Les vitraux ont versé leurs jours mélancoliques. Ainsi tu t'élevas, ô monument sacré, Depuis mes premiers ans toujours plus admiré, Du pays Albigeois, ô Métropole sainte, Musée où tous les arts ont laissé leur empreinte Quand le poète
le Midi s'est courbé, Des mains des vieux Raymond le sceptre était tombé. Comme un astre au déclin la belle Occitanie Voit décroître et pâlir son gracieux génie. III. A cette heure pourtant, par un retour heureux, Sur elle un art nouveau jette un jour lumineux. De la foi des chrétiens expression sublime La haute cathédrale aux cieux montre sa cime. Des pèlerins de l'art, de Florence venus Modestes ouvriers que Dieu seul a connus, Sur la fresque ont tracé d'un crayon angélique Le charme oriental du poème biblique La pierre inanimée, à la voix du sculpteur, S'est levée en chantant un hymne au Créateur, Et, dans la profondeur des chapelles gothiques, Les vitraux ont versé leurs jours mélancoliques. Ainsi tu t'élevas, ô monument sacré, Depuis mes premiers ans toujours plus admiré, Du pays Albigeois, ô Métropole sainte, Musée où tous les arts ont laissé leur empreinte Quand le poète ému foule tes saints parvis Il croit voir à ses yeux s'ouvrir le paradis Ces saints agenouillés, ces madones de pierre, Ces prophètes debout, ces moines en prière, Ces festons élégants qu'un caprice vainqueur En plis aériens déroule autour du chœur Ces clochetons aigus, ces aiguilles magiques Couronnant du Jubé les portes symboliques, Merveilles qu'un ciseau sublime façonna Pour chanter du Très-Haut l'éternel Hosanna! Oh! qui dira jamais les suaves cantiques Qui s'élèvent aussi de tes voûtes mystiques On croit entendre ici le sourd mugissement Qui bruit des versets de l'Ancien-Testament, Tandis que dans le ciel une voix qui console Annonce au genre humain la Nouvelle-Parole. Sur ce livre d'azur par un artiste écrit Le chrétien attendri peut suivre Jésus-Christ Depuis l'heure où, guidé par l'astre qu'il admire Le Mage à Bethléem porte l'or et la myrrhe, Jusqu'au moment prédit où le Sauveur monta Tes funèbres degrés, ô sombre Golgotha! Non, ce n'est pas en vain que sur ton front rayonne Le nom harmonieux de ta chaste patronne, Temple prédestiné, sanctuaire béni, Cécile doit t'aimer d'un amour infini. La Vierge aux doux accords, que Raphaël a peinte, Comme un séjour d'élite habite ton enceinte. IV. Mais l'église gothique, orgueil de
les portes symboliques, Merveilles qu'un ciseau sublime façonna Pour chanter du Très-Haut l'éternel Hosanna! Oh! qui dira jamais les suaves cantiques Qui s'élèvent aussi de tes voûtes mystiques On croit entendre ici le sourd mugissement Qui bruit des versets de l'Ancien-Testament, Tandis que dans le ciel une voix qui console Annonce au genre humain la Nouvelle-Parole. Sur ce livre d'azur par un artiste écrit Le chrétien attendri peut suivre Jésus-Christ Depuis l'heure où, guidé par l'astre qu'il admire Le Mage à Bethléem porte l'or et la myrrhe, Jusqu'au moment prédit où le Sauveur monta Tes funèbres degrés, ô sombre Golgotha! Non, ce n'est pas en vain que sur ton front rayonne Le nom harmonieux de ta chaste patronne, Temple prédestiné, sanctuaire béni, Cécile doit t'aimer d'un amour infini. La Vierge aux doux accords, que Raphaël a peinte, Comme un séjour d'élite habite ton enceinte. IV. Mais l'église gothique, orgueil de la cité, Dont l'imposant massif brave l'éternité Et que le Tarn profond dans ses ondes reflète, Seule n'enchante pas les rêves du poète. Des spectacles nouveaux, en ce riant pays, S'offrent de toutes parts à ses regards ravis Voici Cordes, le bourg altier du moyen âge Epave du passé survivant au naufrage, Rendez-vous préféré qu'autrefois choisissait Pour ses chasses la Cour du comte Raymond-Sept. Eustache Beaumarchais sénéchal de Toulouse, Évoque un souvenir de la terre Andalouse, Et sur ce mont, encore de ruines fumant, Fait revivre Cordoue, orgueil du Musulman. Voici Vaour, bâti sur un sol granitique Qui cacha les secrets du culte druidique, Et qui montre bordant les marges du chemin Les supports écroulés d'un énorme dolmen. Voici Penne, juché sur le roc qui s'incline, Débris amoncelés, pittoresque ruine, Impuissant aujourd'hui, mais qui fut autrefois Le rempart redouté du pays albigeois; Puycelci crénelé qui, du haut de son aire, Jette un regard hautain sur le val de la Vère; Castelnau-Montmiral, historique séjour, Qui reçut dans ses murs Louis-Treize et sa Cour, Quand ce roi, mettant fin à des guerres funestes, Des enfants de Calvin domptait les derniers restes. Puis, bornant l'horizon lointain de ses massifs, Noirs et mystérieux comme
au naufrage, Rendez-vous préféré qu'autrefois choisissait Pour ses chasses la Cour du comte Raymond-Sept. Eustache Beaumarchais sénéchal de Toulouse, Évoque un souvenir de la terre Andalouse, Et sur ce mont, encore de ruines fumant, Fait revivre Cordoue, orgueil du Musulman. Voici Vaour, bâti sur un sol granitique Qui cacha les secrets du culte druidique, Et qui montre bordant les marges du chemin Les supports écroulés d'un énorme dolmen. Voici Penne, juché sur le roc qui s'incline, Débris amoncelés, pittoresque ruine, Impuissant aujourd'hui, mais qui fut autrefois Le rempart redouté du pays albigeois; Puycelci crénelé qui, du haut de son aire, Jette un regard hautain sur le val de la Vère; Castelnau-Montmiral, historique séjour, Qui reçut dans ses murs Louis-Treize et sa Cour, Quand ce roi, mettant fin à des guerres funestes, Des enfants de Calvin domptait les derniers restes. Puis, bornant l'horizon lointain de ses massifs, Noirs et mystérieux comme l'ombre des ifs, Quelle est cette forêt que tout regard désigne? Doyenne du pays, c'est la vieille Grésigne Séculaire témoin de nos rapides jours Tandis que nous passons, la forêt vit toujours. Avant d'abandonner cette contrée austère, Que hante du passé le spectre solitaire, Et de gagner la ville au tumulte banal, Le poète pensif, épris de l'idéal, Remontant la vallée où la Vère serpente D'une blanche colline atreint bientôt la pente Et d'un pied résolu gravissant le coteau Découvre à l'horizon un antique château, Manoir silencieux, demeure héréditaire Qu'ombragent les rameaux du chêne centenaire. Le poète, averti par son cœur dit C'est là Montrant à l'horizon le faîté du Cayla. Alors, des fictions subissant l'artifice, Il croit voir apparaître Eugénie et Maurice, Fronts jumeaux, couronnés d'un nimbe fraternel Qu'après un court exil nous a repris le ciel. Le poète cédant au charme qui l'entraîne, En son rêve revoit cette enfance sereine Ecoulée à l'abri de la vieille maison Et dont ce val désert forma tout l'horizon. Il revoit ces tableaux, reflet de son génie, Qu'en un livre immortel, a tracés Eugénie: La course au fond des bois, le retour au manoir Et la peur qu'on avait quand il faisait
tumulte banal, Le poète pensif, épris de l'idéal, Remontant la vallée où la Vère serpente D'une blanche colline atreint bientôt la pente Et d'un pied résolu gravissant le coteau Découvre à l'horizon un antique château, Manoir silencieux, demeure héréditaire Qu'ombragent les rameaux du chêne centenaire. Le poète, averti par son cœur dit C'est là Montrant à l'horizon le faîté du Cayla. Alors, des fictions subissant l'artifice, Il croit voir apparaître Eugénie et Maurice, Fronts jumeaux, couronnés d'un nimbe fraternel Qu'après un court exil nous a repris le ciel. Le poète cédant au charme qui l'entraîne, En son rêve revoit cette enfance sereine Ecoulée à l'abri de la vieille maison Et dont ce val désert forma tout l'horizon. Il revoit ces tableaux, reflet de son génie, Qu'en un livre immortel, a tracés Eugénie: La course au fond des bois, le retour au manoir Et la peur qu'on avait quand il faisait bien noir; Il la revoit pareille à la Vierge biblique Livrée aux soins pieux du foyer domestique Aux sources puiser l'eau, coudre, filer le lin Accueillir sur le seuil le pauvre et l'orphelin, Ou, près d'un frais ruisseau, Nausicaa nouvelle, Des blancs tissus de fil tordre l'eau qui ruisselle. Il la suit sous le chaume, où, parfois, le matin Quand sonne l'Angélus à la tour de Lentin, Elle porte au mourant que son aspect console, Des terrestres adieux la suprême parole, Enseignant à celui qui va ne plus souffrir Comme un chrétien sait vivre et comme il sait mourir. Du poète ravi la vision s'achève. L'image aimée a fui, comme s'enfuit un rêve. Mais lui, la contemplant une dernière fois, S'écrie adieu, salut, MAITRE DE L'AUGUSTE! C'est toi qui, consolant les pleurs de Madeleine, A la femme tombée as rendu ses rayons, Qui, sur ce front flétri par une impure haleine, Fis descendre d'en haut les célestes pardons. C'est toi que Bethléem dans sa grotte vit naître, Temple miraculeux de ta divinité, Toi, le fils de David, qui voulus apparaître Sous tes traits d'un enfant pauvre et déshérité. Ta justice, Seigneur, aux humbles secourable, Ne repoussa jamais le cri d'un
la suit sous le chaume, où, parfois, le matin Quand sonne l'Angélus à la tour de Lentin, Elle porte au mourant que son aspect console, Des terrestres adieux la suprême parole, Enseignant à celui qui va ne plus souffrir Comme un chrétien sait vivre et comme il sait mourir. Du poète ravi la vision s'achève. L'image aimée a fui, comme s'enfuit un rêve. Mais lui, la contemplant une dernière fois, S'écrie adieu, salut, MAITRE DE L'AUGUSTE! C'est toi qui, consolant les pleurs de Madeleine, A la femme tombée as rendu ses rayons, Qui, sur ce front flétri par une impure haleine, Fis descendre d'en haut les célestes pardons. C'est toi que Bethléem dans sa grotte vit naître, Temple miraculeux de ta divinité, Toi, le fils de David, qui voulus apparaître Sous tes traits d'un enfant pauvre et déshérité. Ta justice, Seigneur, aux humbles secourable, Ne repoussa jamais le cri d'un suppliant. Délivre-moi, grand Dieu, de la nuit qui m'accable, Et des clartés du ciel inonde mon néant UN LEVER DE SOLEIL. Lue en Séance publique le 7 mai 1877 Par M. ALBERT VILLENEUVE, Un des quarante Majestéurs. Deux heures du matin On donne le signal. Allons, il faut partir. À cheval à cheval Et nous arriverons sur quelque haute cime Pour voir le Roi-Soleil émerger de l'abîme. On part, on court, on fuit. Notre groupe exalté Jette à l'écho qui dort les cris de sa gaîté. Les fouets claquent chants, rires tous et tapage S'entrecroisent dans l'air au début du voyage. On s'étourdit. On croit conjurer par du bruit Les frissons engendrés par le froid de la nuit; Mais vainement on rit, on s'excite et galope, Par degrés, malgré soi, l'horreur vous enveloppe. Aux lazzis du voisin nul lazzi ne répond, Et bientôt s'établit un silence profond. On entend seulement la marche symétrique De nos chevaux foulant le sentier granitique. L'étincelle éclatant sous leur sabot de fer D'un caillou maltraité fait jaillir un éclair. Des rochers vagues et funèbres Sont embusqués autour de nous. Ils nous regardent en courroux, Et comme des spectres jaloux, Ils grimacent dans les ténèbres. Et
cheval à cheval Et nous arriverons sur quelque haute cime Pour voir le Roi-Soleil émerger de l'abîme. On part, on court, on fuit. Notre groupe exalté Jette à l'écho qui dort les cris de sa gaîté. Les fouets claquent chants, rires tous et tapage S'entrecroisent dans l'air au début du voyage. On s'étourdit. On croit conjurer par du bruit Les frissons engendrés par le froid de la nuit; Mais vainement on rit, on s'excite et galope, Par degrés, malgré soi, l'horreur vous enveloppe. Aux lazzis du voisin nul lazzi ne répond, Et bientôt s'établit un silence profond. On entend seulement la marche symétrique De nos chevaux foulant le sentier granitique. L'étincelle éclatant sous leur sabot de fer D'un caillou maltraité fait jaillir un éclair. Des rochers vagues et funèbres Sont embusqués autour de nous. Ils nous regardent en courroux, Et comme des spectres jaloux, Ils grimacent dans les ténèbres. Et les glaciers étincelants Semblent les yeux de ces fantômes Qui, du haut de leurs pâles dômes, Fixent sur nous des regards blancs. Nous marchons en suivant le gave Qui mugit au fond des ravins, Mêlant sa voix profonde et grave À la note douce et sombre Que soupirent les grands sapins, Quand le vent, caressant leur crête, Balance doucement leur tête Sur ce styx aux flots souterrains. Dieu que ces forêts sont coquettes D'incliner ainsi leurs aigrettes Avec de grands airs conquérants, Et de passer leur vie entière À s'admirer dans la rivière, Dès que l'aube de sa lumière Change en miroir l'eau des torrents Le sentier cependant se dresse et se hérisse, Sous les pieds des chevaux il se dérobe, et glisse. Le peu de terre épars en ces rudes climats Est durci par le froid, et craque sous les pas. Il faut gravir à pied. On tombe. On se relève. Au prix de mille efforts on se hisse sans trêve, En s'aidant au besoin des mains et des genoux Et la montagne à pic est toujours devant nous. La touffe de genêt par nos guêtres froissée Éparpille dans l'air sa poussière glacée. On s'accroche aux pitons. On franchit
sapins, Quand le vent, caressant leur crête, Balance doucement leur tête Sur ce styx aux flots souterrains. Dieu que ces forêts sont coquettes D'incliner ainsi leurs aigrettes Avec de grands airs conquérants, Et de passer leur vie entière À s'admirer dans la rivière, Dès que l'aube de sa lumière Change en miroir l'eau des torrents Le sentier cependant se dresse et se hérisse, Sous les pieds des chevaux il se dérobe, et glisse. Le peu de terre épars en ces rudes climats Est durci par le froid, et craque sous les pas. Il faut gravir à pied. On tombe. On se relève. Au prix de mille efforts on se hisse sans trêve, En s'aidant au besoin des mains et des genoux Et la montagne à pic est toujours devant nous. La touffe de genêt par nos guêtres froissée Éparpille dans l'air sa poussière glacée. On s'accroche aux pitons. On franchit les ravins. Chacun cherche au hasard de moins rudes chemins. Un bruit sourd et confus, comme une grande plainte, S'élève des bas fonds, et nous saisit de crainte. Dans l'ombre, sous nos pieds, un long filet d'argent Immobile et rapide, uniforme et changeant, Aux flancs des rochers noirs trace une ligne blanche. Suspendu dans le vide, en tremblant, je me penche Pour suivre et contempler plus longtemps en son cours La cascade qui coule et coulera toujours. Elle arrive brisée et réduite en poussière. Les sanglots qu'elle pousse en tombant sur la pierre Trahissent les remords de ses égarements, Et j'écoute pensif ses longs gémissements. La fatigue a gagné notre troupe en détresse. Dans nos rangs allourdis pénètre la tristesse; Pourtant on marche encore, et toujours on poursuit Sa montée éternelle en l'éternelle nuit, Quand un quartier de roc sur sa base infidèle S'ébranle sourdement, et sous nos pas chancelle Ne laissant que le temps d'éviter par un bond De rouler avec lui dans l'abîme profond. On s'émeut en voyant ce géant qui s'écroule, On dirait qu'avec lui la montagne s'éboule. Il glisse, roule, tombe avec solennité; Puis s'anime, s'échauffe, indomptable, irrite; Les courbes qu'il décrit en tombant s'agrandissent. Le
ligne blanche. Suspendu dans le vide, en tremblant, je me penche Pour suivre et contempler plus longtemps en son cours La cascade qui coule et coulera toujours. Elle arrive brisée et réduite en poussière. Les sanglots qu'elle pousse en tombant sur la pierre Trahissent les remords de ses égarements, Et j'écoute pensif ses longs gémissements. La fatigue a gagné notre troupe en détresse. Dans nos rangs allourdis pénètre la tristesse; Pourtant on marche encore, et toujours on poursuit Sa montée éternelle en l'éternelle nuit, Quand un quartier de roc sur sa base infidèle S'ébranle sourdement, et sous nos pas chancelle Ne laissant que le temps d'éviter par un bond De rouler avec lui dans l'abîme profond. On s'émeut en voyant ce géant qui s'écroule, On dirait qu'avec lui la montagne s'éboule. Il glisse, roule, tombe avec solennité; Puis s'anime, s'échauffe, indomptable, irrite; Les courbes qu'il décrit en tombant s'agrandissent. Le sol en est meurtri. Les échos en mugissent. Il met tout en éclats et rochers et forêt. C'est un RUBBISH que Basile envierait; Comme sa calomnie, il grandit et fait rage. La vallée amortit et calme ce tapage. Après tant de labeurs vaillamment soutenus, D'obstacles renaissant aussitôt que vaincus, Mes compagnons brisés, que le désespoir gagne, Refusent de me suivre au haut de la montagne. J'insiste, et je les raille; et cite les succès Des Cristophe Colomb et des Fernand Cortez Parvenus à leurs fins à force de constance. Exemples impuissants Malgré mon éloquence, Ils se couchent; et moi, toujours fier et debout, Je les quitte, et purs seul pour gravir jusqu'au bout, Quoique dans son dépit la montagne maudite Me garde, pour la fin, son plus horrible site. C'est le chaos, fouillis effrayant de rochers Inclinés, suspendus, assis, droits et couchés, Monolithes géants, obélisques énormes, L'un sur l'autre étages, noirs, anguleux, difformes; Enfer où l'homme seul, sublime et pauvre nain, En grimpant ou rampant, sait s'ouvrir un chemin. Tels étaient les rochers portés par Encelade, Lorsque voulant des cieux essayer l'escalade De ses bras révoltés le Titan entassa Des monts sur des sommets, Pélion sur Ossa. Oui, c'est bien