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comment il vous voit. » Que faire à cela ? Les plus grands esprits y ont perdu, qui leur latin, qui leur grec. Fallait-il donc alors se résigner à s'ignorer depuis le berceau à la tombe? — Non, certes. J’ai découvert un moyen, un moyen infaillible, et demain, sans aller plus loin, je saurai à quoi m’en tenir sur mon individu. Demain j’apprendrai s’il faut que je me méprise comme un polichinelle, ou bien que je me vénère comme un grand homme. Bref, je prendrai ma mesure. J’ai su que l’illustre monsieur de Pacotille fournissait des renseignements universels, et je suis allé lui en demander moi-même sur moi-même. Et tout cela ne me coûte que 200 francs ; mais on n'aurait pas des mensonges à si bas prix : il est vrai que la vérité telle que je la demande n'a aucun frais de costume à faire. Après ce monologue, il serait impertinent de faire remarquer au lecteur que l'homme que nous avons vu rendre visite à M. de Pacotille n'est autre que M. Urbain Lacazelle lui-même. Ce serail commettre un pléonasme d'idées injurieuses pour l'intelligence du public qui nous a deviné dès le début. D'ailleurs, s'il est permis de mettre les points sur les i, en revanche est-il défendu d'en mettre plus d'un sur chacune de ces innocentes voyelles. Donc, M. Urbain Lacazelle en était, là de son monologue et de sa satisfaction, lorsqu’il entendit gratter à sa porte. L’homme qui s'annonçait ainsi reçut à la même voix l'autorisation d’entrer, et il en profita pour pousser la porte de la chambre, mais avec une préméditation telle qu'il se déclarait de prime à bord l’ennemi du superflu, en effet, il ne prit pas plus d’espace qu’il n’en devait rigoureusement occuper, ce qui était fort peu, vu la maigreur osseuse et la taille élancée du visiteur. C'est ainsi qu'il entra ou plutôt qu’il se glissa dans le salon de M. Urbain Lacazelle. Cette façon si humble de s'introduire, commentée par la tenue du personnage, n'était pas de nature à rassurer le littérateur. Il crut que l’inconnu était de ces gens qui
mettre les points sur les i, en revanche est-il défendu d'en mettre plus d'un sur chacune de ces innocentes voyelles. Donc, M. Urbain Lacazelle en était, là de son monologue et de sa satisfaction, lorsqu’il entendit gratter à sa porte. L’homme qui s'annonçait ainsi reçut à la même voix l'autorisation d’entrer, et il en profita pour pousser la porte de la chambre, mais avec une préméditation telle qu'il se déclarait de prime à bord l’ennemi du superflu, en effet, il ne prit pas plus d’espace qu’il n’en devait rigoureusement occuper, ce qui était fort peu, vu la maigreur osseuse et la taille élancée du visiteur. C'est ainsi qu'il entra ou plutôt qu’il se glissa dans le salon de M. Urbain Lacazelle. Cette façon si humble de s'introduire, commentée par la tenue du personnage, n'était pas de nature à rassurer le littérateur. Il crut que l’inconnu était de ces gens qui commencent à ne prendre un pied chez vous que parce qu'ils en auront bientôt pris quatre. Cet homme répondit très modestement : — Que me voulez-vous? lui demanda-t-il. — Je me nomme Réverbère. Urbain ne l’en examina que de plus près, ce nom n’éclaircissant absolument rien. Le survenant, d'une encolure équivoque, était empaqueté jusqu'au cou par une redingote marron, luisant à tous les angles, et lâchement retenue par des boulons décoiffés, qui, au lieu de conserver leur préhension, s’étaient échappés de leur gîte. Le chapeau que le personnage tenait à poing élançait incroyablement ébouriffé, mais pour cela il ne parvenait pas à dissimuler ses profondes blessures et la calvitie de son sommet et de ses bords. Sur ses ailes était répandue une couleur huileuse blanchâtre, comme si elles eussent été saupoudrées de givre. Une cravate emphatique, tordue en nid d'hirondelles, servait de refuge au menton pointu de l'homme. Quant à la figure, un œil téméraire dans un visage délabré, où les années, les souffrances avaient inscrits leur trace moins profonde qu'une trace laissée par un coup de sabre. De tout cet ensemble on pouvait aisément conclure qu’à brebis tondue Dieu ne mesure pas toujours le vent, et que celle-ci avait
équivoque, était empaqueté jusqu'au cou par une redingote marron, luisant à tous les angles, et lâchement retenue par des boulons décoiffés, qui, au lieu de conserver leur préhension, s’étaient échappés de leur gîte. Le chapeau que le personnage tenait à poing élançait incroyablement ébouriffé, mais pour cela il ne parvenait pas à dissimuler ses profondes blessures et la calvitie de son sommet et de ses bords. Sur ses ailes était répandue une couleur huileuse blanchâtre, comme si elles eussent été saupoudrées de givre. Une cravate emphatique, tordue en nid d'hirondelles, servait de refuge au menton pointu de l'homme. Quant à la figure, un œil téméraire dans un visage délabré, où les années, les souffrances avaient inscrits leur trace moins profonde qu'une trace laissée par un coup de sabre. De tout cet ensemble on pouvait aisément conclure qu’à brebis tondue Dieu ne mesure pas toujours le vent, et que celle-ci avait essuyé la bourasque de l'adversité et les raffales d'un orageux besoin. Réverbère, sans rien perdre de son altitude humiliée, et se tenant accroupi en chien de fusil contre la porte, balbutia quelque chose d'approchant : — Monsieur, c'est dans votre intérêt que je suis venu. Le littérateur n'osa pas lui remercier. — Voilà, êtes-vous M. Urbain Lacazelle? ajouta l'intrus. — Oui, monsieur; mais cela ne m’explique pas... — Vous êtes sur le point de vous marier? — Moi, pas du tout, se hâta de répliquer le jeune homme. — Allons, je le sais; ne faites pas le tint avec moi, répartit l’autre en clignant sournoisement de l'œil. Faut pas mentir, petit père... il n'y a pas de mal à ça... On fait une fin, quoi ! et voilà tout... Moi-même j'ai passé par là, car je n'ai pas toujours été râpé sur toutes les coutures... Nous savons votre mariage par les parents de la fille. Cette explication donna au libérateur la clé de la visite et de la confidence du personnage. — Eh bien ! oui monsieur, répondit-il ; j’hésitais à le dire, mais puisque mon projet est venu jusqu’à vous, je confesse qu’il s’agit de me marier. — Et
remercier. — Voilà, êtes-vous M. Urbain Lacazelle? ajouta l'intrus. — Oui, monsieur; mais cela ne m’explique pas... — Vous êtes sur le point de vous marier? — Moi, pas du tout, se hâta de répliquer le jeune homme. — Allons, je le sais; ne faites pas le tint avec moi, répartit l’autre en clignant sournoisement de l'œil. Faut pas mentir, petit père... il n'y a pas de mal à ça... On fait une fin, quoi ! et voilà tout... Moi-même j'ai passé par là, car je n'ai pas toujours été râpé sur toutes les coutures... Nous savons votre mariage par les parents de la fille. Cette explication donna au libérateur la clé de la visite et de la confidence du personnage. — Eh bien ! oui monsieur, répondit-il ; j’hésitais à le dire, mais puisque mon projet est venu jusqu’à vous, je confesse qu’il s’agit de me marier. — Et un très bon parti même, à ce qu’on dit. ajouta Réverbère. Cette affirmation étonna Urbain un moment; il s'interrogea pour savoir s’il n’était pas, à son insu, question d’un vrai mariage, pensant que le bonheur, comme la fortune, peut venir sans qu’on y pense. Mais cette idée ne poussa pas racine dans son esprit, et bientôt il s’expliqua, par un moyen plus vraisemblable et plus naturel, la science et l’intervention de Réverbère. Alors, abondant pleinement dans son sens et voulant lui donner la réplique : — Eh ! oui, assez bon parti ; pour moi je n’ai pas à me plaindre. — Vous seriez difficile. — Une femme charmante. — Bon ! c’est autant d'appis, réfléchit Réverbère, dont l’oreille toujours tendue était sans cesse dressée d'instinct à tout renseignement, de quelque je endroit qu'il arrivât. Gui, poursuivit Lacazelle ; mais le mariage n'est pas fait. Je le sais bien interrompit Réverbère. m’attends, continua l'écrivain, sans avoir égard à la parenthèse de Réverbère, j’attends que vous me disiez en quoi cette affaire peut vous intéresser. Bref, pour employer une formule judiciaire, êtes-vous parent, allié ou serviteur de ma femme? Réverbère était mis au pied du mur, et n’avait pas derrière ses
racine dans son esprit, et bientôt il s’expliqua, par un moyen plus vraisemblable et plus naturel, la science et l’intervention de Réverbère. Alors, abondant pleinement dans son sens et voulant lui donner la réplique : — Eh ! oui, assez bon parti ; pour moi je n’ai pas à me plaindre. — Vous seriez difficile. — Une femme charmante. — Bon ! c’est autant d'appis, réfléchit Réverbère, dont l’oreille toujours tendue était sans cesse dressée d'instinct à tout renseignement, de quelque je endroit qu'il arrivât. Gui, poursuivit Lacazelle ; mais le mariage n'est pas fait. Je le sais bien interrompit Réverbère. m’attends, continua l'écrivain, sans avoir égard à la parenthèse de Réverbère, j’attends que vous me disiez en quoi cette affaire peut vous intéresser. Bref, pour employer une formule judiciaire, êtes-vous parent, allié ou serviteur de ma femme? Réverbère était mis au pied du mur, et n’avait pas derrière ses talons un pouce de terrain pour reculer. Il fallait prendre son parti sans différer, et s'exécuter aussitôt. C’était, il le parut à son air contrarié, une extrémité pénible que celle-ci, et certes il eût de beaucoup préféré une pente douce pour faire une transition. — Monsieur, dit-il enfin, un mariage est une importante chose. — Parbleu, je ne l’ignore pas, bien que je ne partage pas l’opinion de Leibnitz, qui assurait qu'il fallait y songer toute la vie. Est-ce là tout ce que vous avez à me dire? Je ne vois pas trop... — La voici : ce mariage tient non pas à un fil, mais à plusieurs, dont un se trouve entre les mains d’une personne que je connais. — Et vous voudriez le trancher? objecta Lacazelle. — A Dieu ne plaise, fit obséquieusement Réverbère ; il ne tient même qu'à vous que ce fil ne devienne la chaîne de votre hymen. vos prédécesseurs, futurs ne vous connaissent guère. — Je n'ai pas de peine à le croire, dit le feuilletoniste. — Par conséquent, ils sont allés demander sur votre compte des renseignements à un monsieur très malin qui vous connaît mieux que vous-même. — Tant mieux, ajouta l'autre.
est une importante chose. — Parbleu, je ne l’ignore pas, bien que je ne partage pas l’opinion de Leibnitz, qui assurait qu'il fallait y songer toute la vie. Est-ce là tout ce que vous avez à me dire? Je ne vois pas trop... — La voici : ce mariage tient non pas à un fil, mais à plusieurs, dont un se trouve entre les mains d’une personne que je connais. — Et vous voudriez le trancher? objecta Lacazelle. — A Dieu ne plaise, fit obséquieusement Réverbère ; il ne tient même qu'à vous que ce fil ne devienne la chaîne de votre hymen. vos prédécesseurs, futurs ne vous connaissent guère. — Je n'ai pas de peine à le croire, dit le feuilletoniste. — Par conséquent, ils sont allés demander sur votre compte des renseignements à un monsieur très malin qui vous connaît mieux que vous-même. — Tant mieux, ajouta l'autre. — Tant mieux, jusqu'à un certain point, fit observer Réverbère ; quel est l’homme qui est sans péché, quel est celui qui voudrait être démontré in naturals devant les yeux d’un autre. — Moi, reprit Lacazelle, c'est précisément ce que je désire, et je ne serai jamais plus joyeux que si l’on fait de moi le portrait le plus ressemblant, quelque laid qu'il puisse être, à l’homme qui est venu vous en demander le croquis. — Très bien, monsieur, poursuivit Réverbère; mais vous n’ignorez pas que le portrait, semblable en ceci à la narration oratoire, peut rester vrai tout en étant flatté ou assombri, et qu'il dépend de l’artiste, sans atténuer l'exactitude, de produire à son gré une favorable ou une déplaisante impression. — Eh! que m’importe. — Beaucoup : il vous serait profitable que les renseignements fussent louangeurs : vous y êtes fort intéressé. — Et vous aussi à ce qu'il paraît. — Pas encore, interrompit Réverbère en tendant la main, mais il ne tardera qu’à vous que cela soit, et vous n'aurez pas à le regretter. — Je comprends, vous voulez me vendre la vérité au poids de l’or. — La vérité nue n'est pas présentable dans notre
si l’on fait de moi le portrait le plus ressemblant, quelque laid qu'il puisse être, à l’homme qui est venu vous en demander le croquis. — Très bien, monsieur, poursuivit Réverbère; mais vous n’ignorez pas que le portrait, semblable en ceci à la narration oratoire, peut rester vrai tout en étant flatté ou assombri, et qu'il dépend de l’artiste, sans atténuer l'exactitude, de produire à son gré une favorable ou une déplaisante impression. — Eh! que m’importe. — Beaucoup : il vous serait profitable que les renseignements fussent louangeurs : vous y êtes fort intéressé. — Et vous aussi à ce qu'il paraît. — Pas encore, interrompit Réverbère en tendant la main, mais il ne tardera qu’à vous que cela soit, et vous n'aurez pas à le regretter. — Je comprends, vous voulez me vendre la vérité au poids de l’or. — La vérité nue n'est pas présentable dans notre siècle. — Il faudra bien qu'on s'en contente. — Ma foi, je n'en répondrai pas. — Nous verrons.— Je m’en flatte. — Vous vous repentirez. — Oui, de ne vous avoir pas fait sortir par la fenêtre — Cela vous eût dérangé sans me contrarier. La fenêtre, c’est ma porte, à moi, et j’ai passé longtemps par là pour entrer. Je pourrai donc en sortir une fois par le même endroit. Le lendemain, Lacazelle se félicitait d'avoir résisté aux sollicitations de Réverbère. Au moins, se disait-il, je suis certain cette fois d'obtenir de la vérité tout ce qu'il est permis à un homme d'en avoir. J’aurai mon portrait au daguerréotype, c’est peu agréable, mais c’est opiniâtrement exact. Ruminant de pareilles pensées, le littérateur s'achemina derechef vers le bureau des renseignements. Cette fois on l'introduisit, sans le faire trop languir dans les limbes de l'antichambre. Il entra, et M. Pacotille trônait sur son trépied, d’où devaient tomber les oracles peut-être moins satisfaisants pour Lacazelle que ceux que la Pythie rendit en faveur de Socrate et de Philippe. Pacotille avait pris ce jour-là un air lugubre qui ne présageait rien d’aimable. — Eh bien! demanda le jeune homme, avez-vous des détails sur
à moi, et j’ai passé longtemps par là pour entrer. Je pourrai donc en sortir une fois par le même endroit. Le lendemain, Lacazelle se félicitait d'avoir résisté aux sollicitations de Réverbère. Au moins, se disait-il, je suis certain cette fois d'obtenir de la vérité tout ce qu'il est permis à un homme d'en avoir. J’aurai mon portrait au daguerréotype, c’est peu agréable, mais c’est opiniâtrement exact. Ruminant de pareilles pensées, le littérateur s'achemina derechef vers le bureau des renseignements. Cette fois on l'introduisit, sans le faire trop languir dans les limbes de l'antichambre. Il entra, et M. Pacotille trônait sur son trépied, d’où devaient tomber les oracles peut-être moins satisfaisants pour Lacazelle que ceux que la Pythie rendit en faveur de Socrate et de Philippe. Pacotille avait pris ce jour-là un air lugubre qui ne présageait rien d’aimable. — Eh bien! demanda le jeune homme, avez-vous des détails sur M. Lacazelle ? — M. Pacotille poussa, avec un soupir, cette piteuse exclamation : — Hélas ! oui, monsieur. — Comment hélas! fit le visiteur un peu interloqué. — Vous allez voir, répliqua Pacotille; après quoi, se composant la mine sournoise : Mon Dieu, ajouta-t-il hypocritement, je ne demanderais pas mieux que d’avoir des renseignements à vous donner; quel intérêt puis-je avoir à dire plutôt des choses fâcheuses? aucun n’est-ce pas? — Sans doute. Et Lacazelle fit une adhésion de la toile. Pacotille baissa ses lunettes sur son nez, et les braqua sur un petit carré de papier, qui menaçait d'être un carré de mitraille pour le pauvre visiteur. — Ce sont les notes qui me sont revenues sur l'homme qui nous occupe. — Eh bien ! fit Lacazelle, véritablement intrigué. — Le sieur Lacazelle, poursuivit solennellement Pacotille, n’est pas beau, je pourrais même dire qu'il est très laid, si des gens tels que vous et moi notaient pas obligés à de l'indulgence sur ce chapitre. — Bon, ça débute à merveille, pensa le littérateur ; on voit qu’il me coïne. Puis élevant la voix : — J'imaginais que ma sœur ne tient pas exclusivement à la figure. D’ailleurs elle
mieux que d’avoir des renseignements à vous donner; quel intérêt puis-je avoir à dire plutôt des choses fâcheuses? aucun n’est-ce pas? — Sans doute. Et Lacazelle fit une adhésion de la toile. Pacotille baissa ses lunettes sur son nez, et les braqua sur un petit carré de papier, qui menaçait d'être un carré de mitraille pour le pauvre visiteur. — Ce sont les notes qui me sont revenues sur l'homme qui nous occupe. — Eh bien ! fit Lacazelle, véritablement intrigué. — Le sieur Lacazelle, poursuivit solennellement Pacotille, n’est pas beau, je pourrais même dire qu'il est très laid, si des gens tels que vous et moi notaient pas obligés à de l'indulgence sur ce chapitre. — Bon, ça débute à merveille, pensa le littérateur ; on voit qu’il me coïne. Puis élevant la voix : — J'imaginais que ma sœur ne tient pas exclusivement à la figure. D’ailleurs elle a vu son prétendu; ainsi passons à son talent, à son esprit, à ses mœurs. — Il n’en a pas. — Comment il n’en a pas, s’écria Lacazelle en se levant; ça vous plaît à dire. — Non, monsieur, ça ne me plaît pas à dire, mais c’est la vérité. — Nous comprendrons, pensa l’auditeur; l'humour-pire aveugle diablement. Me voilà bien loin. Cependant, comme il ne voulait pas ainsi capituler sans se défendre : — On vous aura trompé, dit-il à Pacotille. — C’est impossible, monsieur. — Ce Lacazelle a des mœurs. On m’a rapporté qu'il se couche tous les soirs à dix heures. — Oui, mais rarement seul. — Bah ! vous savez le mot de l’Écriture : il n'y a que le méchant qui vive seul. — L’Écriture ne dit pas que dormons seul. — Je vous accorde cet article, mais celui de l’esprit je le retiens : M. Lacazelle a fait ses preuves. — Oui, des preuves à charge. — Il n'a composé des pièces. — Si, flûte. — Il a fait des romans. — Qui, pour être profanes, n’en sont pas moins sacrés à la façon des ouvrages de Lefranc de Pompignan : Sacrés, ils sont,
— Nous comprendrons, pensa l’auditeur; l'humour-pire aveugle diablement. Me voilà bien loin. Cependant, comme il ne voulait pas ainsi capituler sans se défendre : — On vous aura trompé, dit-il à Pacotille. — C’est impossible, monsieur. — Ce Lacazelle a des mœurs. On m’a rapporté qu'il se couche tous les soirs à dix heures. — Oui, mais rarement seul. — Bah ! vous savez le mot de l’Écriture : il n'y a que le méchant qui vive seul. — L’Écriture ne dit pas que dormons seul. — Je vous accorde cet article, mais celui de l’esprit je le retiens : M. Lacazelle a fait ses preuves. — Oui, des preuves à charge. — Il n'a composé des pièces. — Si, flûte. — Il a fait des romans. — Qui, pour être profanes, n’en sont pas moins sacrés à la façon des ouvrages de Lefranc de Pompignan : Sacrés, ils sont, car personne n'y touche. Cette réponse parut déplaire à Lacazelle. On le écorchait vif, comme le fut le satyre Mursyas, et, ce n'était pas de la main d’Apollon. — Monsieur, dit-il avec effort au renseigneur universel, abandonnons, dans M. Lacazelle l'homme d’esprit. — Volontiers, d’autant que ce n’est rien perdre de tout. Le littérateur se mordit les lèvres après que Pacotille eut pincé les siennes pour siffler cette malice. La position sociale de prétendu de ma sœur doit être assez brillante, -t-Brillante ? riposta le vieillard, elle le fut. M. Lacazelle avait cent mille francs et un oncle, mais il a tout perdu. Non, perdu ; mais avec les oncles on joue à qui perd gagne. (c'est vrai, quand ils meurent; mais l’oncle de notre jeune homme vit encore. — Vous soutenez qu’il l’avait perdu. Je m’entends, poursuivit Pacotille. Votre Lacazelle a perdu l’espoir de la succession. Oh, comme un oncle, dans les allures des, c'est un héritage où soutiens que Lacazelle a perdu l'oncle : c’est une figure de rhétorique. Triste figure, fit le questionneur. Après un moment de réflexion. Comment le susdit Lacazelle a-t-il perdu les cent mille francs et son oncle ? Il a perdu les premiers
de tout. Le littérateur se mordit les lèvres après que Pacotille eut pincé les siennes pour siffler cette malice. La position sociale de prétendu de ma sœur doit être assez brillante, -t-Brillante ? riposta le vieillard, elle le fut. M. Lacazelle avait cent mille francs et un oncle, mais il a tout perdu. Non, perdu ; mais avec les oncles on joue à qui perd gagne. (c'est vrai, quand ils meurent; mais l’oncle de notre jeune homme vit encore. — Vous soutenez qu’il l’avait perdu. Je m’entends, poursuivit Pacotille. Votre Lacazelle a perdu l’espoir de la succession. Oh, comme un oncle, dans les allures des, c'est un héritage où soutiens que Lacazelle a perdu l'oncle : c’est une figure de rhétorique. Triste figure, fit le questionneur. Après un moment de réflexion. Comment le susdit Lacazelle a-t-il perdu les cent mille francs et son oncle ? Il a perdu les premiers sur le tapis vert du jeu, et le dernier sur le tapis omnicolore de la politique. Voici l'histoire : Lacazelle rapprocha son tabouret, qui était pour lui une véritable sellette, et Pacotille se gratta l'oreille. — Monsieur, dit-il enfin à Lacazelle, dont la curiosité était allumée dans les yeux qu’il fixait obstinément sur Pacotille. Le littérateur dont vous tenez à savoir des nouvelles, et qui en fait de mauvaises — Vous vous répétez, observa l’auditeur. Pacotille fut fâché de n’avoir pas trouvé pour sa facétie un placement plus avantageux; il renonça donc à toute parenthèse, et poursuivit : — M. Lacazelle avait un brave homme d’oncle à perriquette, nommé M. Martel, ancien juge, que la révolution de juillet destitua. Ce veillard s'était si longtemps endormi sur sa forêt de judiciaire et sur son siège, que ce déménagement l’étonna fort et contraria davantage. La magistrature ne déplora aucunement cette perte, parce que ce n'était pas une perle pour elle. Au contraire, ces gens-là sont comme les dettes, on s’enrichit en les éteignant. Le vieux Martel était ce qu'en termes peu parlementaires on appelle une ganache. Jugez de son esprit par ce seul fait de sottise. Une cour d’assises que présidait M.
fixait obstinément sur Pacotille. Le littérateur dont vous tenez à savoir des nouvelles, et qui en fait de mauvaises — Vous vous répétez, observa l’auditeur. Pacotille fut fâché de n’avoir pas trouvé pour sa facétie un placement plus avantageux; il renonça donc à toute parenthèse, et poursuivit : — M. Lacazelle avait un brave homme d’oncle à perriquette, nommé M. Martel, ancien juge, que la révolution de juillet destitua. Ce veillard s'était si longtemps endormi sur sa forêt de judiciaire et sur son siège, que ce déménagement l’étonna fort et contraria davantage. La magistrature ne déplora aucunement cette perte, parce que ce n'était pas une perle pour elle. Au contraire, ces gens-là sont comme les dettes, on s’enrichit en les éteignant. Le vieux Martel était ce qu'en termes peu parlementaires on appelle une ganache. Jugez de son esprit par ce seul fait de sottise. Une cour d’assises que présidait M. Martel venait de condamner un homme à mort. Le président, après la sentence, s'adressa au malheureux que la loi venait de si cruellement atteindre : « Vous l'entendez, lui dit-il, la cour vous condamne à la peine de mort, tâchez que cela vous serve de leçon ! » Pour plusieurs motifs semblables, la magistrature ne regretta pas le vieil Martel; mais le vieil Martel regretta la magistrature et l'ami du régime aussi. Le voilà donc se confiné dans une petite ville de province, professant le légitimisme le plus ombrageux. L’infortuné Lacazelle, son neveu, dont il est question entre nous, alla passer quelques jours chez son oncle. Or, un de ces malheureux jours que le neveu s’ennuyait à la mort, il lui prit fantaisie d'insurger la maison de son oncle, et de faire une révolution chez. Comment s’y prendre. L’oncle n'avait que une vieille servante et douze canards, Ces inoffensifs volatiles se rendaient paisiblement tous les soirs, en procession, à une mare voisine. C'est là ce qui les perdit. Le neveu se procura douze cocardes tricolores, qu’il attacha, par un fil assez long, à un nombre égal de grains de millet. Après quoi, il distribua lui-même ce festin à une cocarde