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a tout avoué. À l'instant elle pleure, se roule à terre et s'écrie : « Ah ma pauvre maîtresse est devenue jolie ! » N'attendez rien de pareil d'un homme. La femme porte au-dedans d'elle-même un organe susceptible de spasmes terribles. C'est dans le délire hystérique qu'elle revient sur le passé, qu'elle s'élance dans l'avenir, que tous les temps lui sont présents. C'est de l'organe propre à son sexe que partent toutes ses idées extraordinaires. AUX DAMES. Pleine de plus de contiguïté que l'extase, la vision, la prophétie, la révélation et l'hystérisme. Lorsque la Prussienne Caroline lève son oeil vers le ciel enflammé d'éclairs, elle voit Dieu dans le nuage; elle le voit qui secoue, d'un pan de sa robe noire, des foudres qui vont chercher la tête de l'impie. Cependant la recluse dans sa cellule se sent élever dans les airs; son âme se répand dans le sein de la Divinité; son essence se mêle à l'essence divine; elle se pâme; elle se meurt; sa poitrine s'élève et s'abaisse avec rapidité; ses compagnes attroupées autour d'elle coupent les lacets de son vêtement qui la serrent. La nuit vient, elle entend les chœurs célestes; sa voix s'unit à leurs concerts. Elle finit, elle redescend sur la terre, elle parle de joies ineffables; on l'écoute, elle est convaincue, elle persuade. La femme dominée par l'hystérisme éprouve je ne sais quoi d'infernal ou de céleste. Quelquefois elle m'a fait frissonner. Comme elle sentait! Comme elle s'exprimait! Ce qu'elle disait n'était point d'une mortelle. La Guyon a, dans son livre des torrens, des lignes d'une éloquence dont il n'y a point de modèle. C'est sainte Thérèse qui a dit des démons: « Qu'ils sont malheureux, ils n'aiment point. Le quiétisme est l'hypocrisie de l'homme pervers, et la vraie religion de la femme tendre. Il y eut cependant un homme d'une honnêteté de caractère, d'une simplicité de mœurs si rare, qu'une femme aimable put, sans conséquence, s'oublier à côté de lui, et s'épancher en Dieu. Mais cet homme fut le seul, il s'appelait Fénelon. C'est une femme qui se promenait dans les rues d'Alexandrie,
Elle finit, elle redescend sur la terre, elle parle de joies ineffables; on l'écoute, elle est convaincue, elle persuade. La femme dominée par l'hystérisme éprouve je ne sais quoi d'infernal ou de céleste. Quelquefois elle m'a fait frissonner. Comme elle sentait! Comme elle s'exprimait! Ce qu'elle disait n'était point d'une mortelle. La Guyon a, dans son livre des torrens, des lignes d'une éloquence dont il n'y a point de modèle. C'est sainte Thérèse qui a dit des démons: « Qu'ils sont malheureux, ils n'aiment point. Le quiétisme est l'hypocrisie de l'homme pervers, et la vraie religion de la femme tendre. Il y eut cependant un homme d'une honnêteté de caractère, d'une simplicité de mœurs si rare, qu'une femme aimable put, sans conséquence, s'oublier à côté de lui, et s'épancher en Dieu. Mais cet homme fut le seul, il s'appelait Fénelon. C'est une femme qui se promenait dans les rues d'Alexandrie, les pieds nus, la tête échevelée, une torche dans une main, une aiguière dans l'autre, et qui disait: Je veux brûler le ciel avec cette torche, et éteindre l'enfer avec cette eau, afin que l'homme n'aime son dieu que pour lui-même. Ce rôle ne va qu'à une femme; mais cette imagination fougueuse, cet esprit qu'on croit incoercible, un mot suffit pour l'abattre. Un médecin dit aux femmes de Bordeaux, tourmentées de vapeurs effrayantes, qu'elles sont menacées d'un mal caduc, et les voilà guéries. Un médecin secoue un fer ardent aux yeux d'une troupe de jeunes filles épileptiques, et les voilà guéries. Les magistrats de Milet déclarent que la première femme qui se tuera, sera exposée sur une place publique, et voilà les Milesiennes réconciliées avec la vie. DIDEROT. AH! LES HOMMES! BOUTADE. Bon Dieu, qu'ils sont cruels ces hommes! Voyez-les, petits séducteurs; Ils font tout pour gagner nos cœurs: Cédons-nous, faibles que nous sommes! L'idole que flétrit l'hymen Cesse alors d'être une merveille, Et nos esclaves de la veille, Sont nos tyrans le lendemain. CHARLES-MALO. LE VER ET LE LIMAÇON. FABLE. Au fond d'un chêne épais, Un ver, un limaçon, tous deux vivaient en paix: Pour adoucir les chagrins de
imagination fougueuse, cet esprit qu'on croit incoercible, un mot suffit pour l'abattre. Un médecin dit aux femmes de Bordeaux, tourmentées de vapeurs effrayantes, qu'elles sont menacées d'un mal caduc, et les voilà guéries. Un médecin secoue un fer ardent aux yeux d'une troupe de jeunes filles épileptiques, et les voilà guéries. Les magistrats de Milet déclarent que la première femme qui se tuera, sera exposée sur une place publique, et voilà les Milesiennes réconciliées avec la vie. DIDEROT. AH! LES HOMMES! BOUTADE. Bon Dieu, qu'ils sont cruels ces hommes! Voyez-les, petits séducteurs; Ils font tout pour gagner nos cœurs: Cédons-nous, faibles que nous sommes! L'idole que flétrit l'hymen Cesse alors d'être une merveille, Et nos esclaves de la veille, Sont nos tyrans le lendemain. CHARLES-MALO. LE VER ET LE LIMAÇON. FABLE. Au fond d'un chêne épais, Un ver, un limaçon, tous deux vivaient en paix: Pour adoucir les chagrins de la vie, Ils les souffraient en compagnie. Aux arrêts du destin, philosophes soumis, Tous deux raillaient parfois tout animal superbe; En partageant ensemble une paille, un brin d'herbe, Ils voulaient, disaient-ils, vivre et mourir amis. Or c'est bien l'instant où la nature Prépare au ver un destin tout nouveau: Son corps entier va changer de figure; Les couleurs de la mort s'étendent sur sa peau; Froid, immobile et respirant à peine, Un sommeil léthargique engourdit tous ses sens. Le pieux limaçon, croyant sa mort certaine, L'entoure d'herbe tendre et de bourgeons naissants. AUX DAMES. Crois-tu faire oublier, par ce ton d'impudence, La fange où ton corps s'est souillé? Beau sire! on te connaît; malgré ton insolence, Tu n'es qu'un ver richement habillé. De bien des gens ma fable est la peinture : La fortune toujours les rend présomptueux, Et dès que leur habit porte quelque dorure, Les amis d'autrefois ne sont plus rien pour eux. Etienne Gosse. ANAXARÈTE. LE prince Iphis, étant épris D'Anaxarète, Voulut, dit-on, A la brunette Donner son nom, (Ou quelque chose Comme cela, Car moi je n'ose Vous jurer que ce soit ça. ) Mais notre belle Fit la cruelle Et refusa. Je vous observe Que
corps entier va changer de figure; Les couleurs de la mort s'étendent sur sa peau; Froid, immobile et respirant à peine, Un sommeil léthargique engourdit tous ses sens. Le pieux limaçon, croyant sa mort certaine, L'entoure d'herbe tendre et de bourgeons naissants. AUX DAMES. Crois-tu faire oublier, par ce ton d'impudence, La fange où ton corps s'est souillé? Beau sire! on te connaît; malgré ton insolence, Tu n'es qu'un ver richement habillé. De bien des gens ma fable est la peinture : La fortune toujours les rend présomptueux, Et dès que leur habit porte quelque dorure, Les amis d'autrefois ne sont plus rien pour eux. Etienne Gosse. ANAXARÈTE. LE prince Iphis, étant épris D'Anaxarète, Voulut, dit-on, A la brunette Donner son nom, (Ou quelque chose Comme cela, Car moi je n'ose Vous jurer que ce soit ça. ) Mais notre belle Fit la cruelle Et refusa. Je vous observe Que ce fait-là Est vieux déjà : Cette réserve N'est d'à présent. La main d'un prince ! Un don plus mince, Assurément Eut de nos dames Touché les âmes. Fut-on jamais Si difficile ! Les cœurs français Sont d'un accès Bien plus facile. Pour tant d'attraits. Quel ridicule !.... Un sot scrupule Ne dicte plus De tels refus, Et c'est prudence, Car la vengeance Suivit de près Ce bel excès De pruderie. L'âme flétrie Par le dédain, Le prince enfin Vers Idalie Porte ses pleurs ; Au dieu des cœurs Il fait entendre, D'une voix tendre, Quel est l'objet Qui les lui fait Ainsi répandre. « Dieu des amours, Prête à ma peine Un prompt secours ! Une inhumaine, Dont la rigueur Fait mon malheur, A, sur mon cœur, Si grand empire, Qu'elle l'a sur tout Ce qui respire. En vain j'ai tout Fait pour lui plaire, Son air sévère Me désespère; Si de son goût Je parais être Un seul moment, Le même instant Voit disparaître Tout mon espoir ; Et sans savoir Ce qui peut faire Ce changement, Un sentiment, Au mien contraire, Éteint l'ardeur Qui, dans son cœur, Venait de naître. Je ne puis être Plus malheureux !
scrupule Ne dicte plus De tels refus, Et c'est prudence, Car la vengeance Suivit de près Ce bel excès De pruderie. L'âme flétrie Par le dédain, Le prince enfin Vers Idalie Porte ses pleurs ; Au dieu des cœurs Il fait entendre, D'une voix tendre, Quel est l'objet Qui les lui fait Ainsi répandre. « Dieu des amours, Prête à ma peine Un prompt secours ! Une inhumaine, Dont la rigueur Fait mon malheur, A, sur mon cœur, Si grand empire, Qu'elle l'a sur tout Ce qui respire. En vain j'ai tout Fait pour lui plaire, Son air sévère Me désespère; Si de son goût Je parais être Un seul moment, Le même instant Voit disparaître Tout mon espoir ; Et sans savoir Ce qui peut faire Ce changement, Un sentiment, Au mien contraire, Éteint l'ardeur Qui, dans son cœur, Venait de naître. Je ne puis être Plus malheureux ! Hélas ! mes yeux, Dans les alarmes, Versent dès l'arrivée Des larmes De désespoir Matin et soir, Et ma paupière, A la lumière Ne ferme plus ; Tous les refus De ma maîtresse Vivent sans cesse Dans mon esprit. Souvent la nuit, O bon Morphée ! Tu me flattais, Tu présentas A ma pensée L'objet charmant De mon tourment ; Soumis et tendre, Alors charmé, Pouvais-je prétendre D'en être aimé !.... Que cette attente Etait charmante ! Le souvenir De mon ivresse Me fait frémir Et de tendresse Et de douleur ; Ce beau mensonge N'était qu'un songe Doux et trompeur ; Car la perfide, Dont l'œil timide M'empoisonna (Jamais n'aima. Daigne descendre Du haut des cieux, O le plus tendre De tous les dieux, Toi que j'implore, Mère cent fois Plus tendre encore : Viens à ma voix, Belle déesse, Arme ton fils, Si par mes cris Je t'intéresse. Pygmalion Chante ton nom, L'âme ravie ; Son marbre froid Hélas ! te doit Son cœur, sa vie ; A mon amie, Manquerait rien Si m'aimait bien, Si vive flamme Brûlait son âme. Hélas ! tu peux Si tu le veux, A cette belle Donner des feux ; Belle immortelle,
présentas A ma pensée L'objet charmant De mon tourment ; Soumis et tendre, Alors charmé, Pouvais-je prétendre D'en être aimé !.... Que cette attente Etait charmante ! Le souvenir De mon ivresse Me fait frémir Et de tendresse Et de douleur ; Ce beau mensonge N'était qu'un songe Doux et trompeur ; Car la perfide, Dont l'œil timide M'empoisonna (Jamais n'aima. Daigne descendre Du haut des cieux, O le plus tendre De tous les dieux, Toi que j'implore, Mère cent fois Plus tendre encore : Viens à ma voix, Belle déesse, Arme ton fils, Si par mes cris Je t'intéresse. Pygmalion Chante ton nom, L'âme ravie ; Son marbre froid Hélas ! te doit Son cœur, sa vie ; A mon amie, Manquerait rien Si m'aimait bien, Si vive flamme Brûlait son âme. Hélas ! tu peux Si tu le veux, A cette belle Donner des feux ; Belle immortelle, Si le voulais Je t'aimerais Presqu'autant qu'elle ! Ah ! je l'entends, Elle descend A ma prière: Tiens, de la mère Reçois ces traits, Faits tout exprès Pour les attraits De ma brunette : D'une amourette, Elle est, je crois, Toute seule en tapinois ; Va-t'en de suite Bien l'enflammer, Si de m'aimer Elle te jure, Si ta piqûre Peut la changer, Peut l'engager ; Si son langage Devient sauvage, Petit peu moins, Mets tous tes soins A sa détresse, Et sa tendresse Lors te pourra.... T'entends cela, Fais-en ta proie, Va-t-en ! va-t'en ! Tout plein de joie, Il croit déjà Voir plus traitable Sa nymphe aimable, A l'outrager Moins obstinée Et partager Sa destinée. Mais de l'amour Point à ce jour N'eut de nouvelles. Peines cruelles ! Le lendemain Bientôt arrive, Douleur plus vive ! En son dessein L'amour échoue, Le sort se joue Du pauvre amant, Qui, tout tremblant, Traîne sa vie ; De ses mépris Sera punie. Des jeux, des rires La souveraine Ayant appris Avec grand peine La cruauté De la beauté Du pauvre prince, Aussitôt grince Ses belles dents, Puis les accents De sa colère Font tout trembler Jusqu'à la terre. « N'ai pu
Si de m'aimer Elle te jure, Si ta piqûre Peut la changer, Peut l'engager ; Si son langage Devient sauvage, Petit peu moins, Mets tous tes soins A sa détresse, Et sa tendresse Lors te pourra.... T'entends cela, Fais-en ta proie, Va-t-en ! va-t'en ! Tout plein de joie, Il croit déjà Voir plus traitable Sa nymphe aimable, A l'outrager Moins obstinée Et partager Sa destinée. Mais de l'amour Point à ce jour N'eut de nouvelles. Peines cruelles ! Le lendemain Bientôt arrive, Douleur plus vive ! En son dessein L'amour échoue, Le sort se joue Du pauvre amant, Qui, tout tremblant, Traîne sa vie ; De ses mépris Sera punie. Des jeux, des rires La souveraine Ayant appris Avec grand peine La cruauté De la beauté Du pauvre prince, Aussitôt grince Ses belles dents, Puis les accents De sa colère Font tout trembler Jusqu'à la terre. « N'ai pu toucher » Son âme vile, « Soyez tranquille, » Vous allez voir, Tout mon pouvoir. De cette fille Jeune et gentille Le pied, la main, Saisis soudain D'un froid de glace, Ne peuvent plus Changer de place ; On mande grâce, Cris superflus ! Sa jambe fine, Blanche, divine, Son bras mignon, Bien fait, bien rond, Ne sont que pierre Et que poussière. De son beau sein Voudrait en vain Sauver l'albâtre. Il n'est plus temps De se débattre, Ses pleurs sanglants Sont impuissants : Elle soupire, C'était, je crois, Première fois. Lorsque respire, Son sein naissant Qui, palpitant, Se gonfle encore, Mont de satin Dont le déclin Tombe à l'aurore. Se pétrifie Plus d'âme ; Sa belle bouche Que zéphyr touche Légèrement, Reste muette. Au même instant De la pauvreté Dernier soupir Sur lèvres roses A demi-closes S'en vient mourir. Voilà, fillettes, Belles, jeunettes, Comme Cypris Venge son fils. LE NOUVELLISTE. SAVEZ-VOUS la nouvelle ?... Eh ! mais, depuis deux jours, On en parle à Paris sous le sceau du mystère; AUX DAMES. 81 Il s'agit d'alliance et d'un grand deuil de Cour. On ne sait trop, au fond, si les apprêts de guerre Regardent le Brésil, la Prusse
bras mignon, Bien fait, bien rond, Ne sont que pierre Et que poussière. De son beau sein Voudrait en vain Sauver l'albâtre. Il n'est plus temps De se débattre, Ses pleurs sanglants Sont impuissants : Elle soupire, C'était, je crois, Première fois. Lorsque respire, Son sein naissant Qui, palpitant, Se gonfle encore, Mont de satin Dont le déclin Tombe à l'aurore. Se pétrifie Plus d'âme ; Sa belle bouche Que zéphyr touche Légèrement, Reste muette. Au même instant De la pauvreté Dernier soupir Sur lèvres roses A demi-closes S'en vient mourir. Voilà, fillettes, Belles, jeunettes, Comme Cypris Venge son fils. LE NOUVELLISTE. SAVEZ-VOUS la nouvelle ?... Eh ! mais, depuis deux jours, On en parle à Paris sous le sceau du mystère; AUX DAMES. 81 Il s'agit d'alliance et d'un grand deuil de Cour. On ne sait trop, au fond, si les apprêts de guerre Regardent le Brésil, la Prusse ou l'Angleterre; Mais qu'importe après tout : c'est pour quelqu'un toujours. A propos, j'oubliais.... Il faut que cela cesse : D'un sol le pain augmente, et puis la rente baisse; C'est le signe assuré de quelque grand malheur. Vous verrez, je prédis... Cependant, Dieu me garde de mettre tout au pis, on croirait que j'ai peur; le ministère aussi tant soit peu se hasarde. J'ai reçu, ce matin, certain papier d'Augsbourg, ça va mal, et pourquoi? La misère est si grande: On ne vit, à Paris, d'air ni de calembourg. Que font nos députés? là, je vous le demande. Je tiens de certain grand un secret rapportant; le salut de l'Etat pour le moins en dépend. Mais taisons-nous; déjà, l'on m'appelle alarmiste, Exagéré, brouillon, et qui sait, nouvelliste, CHARLES-MALO. SONG RONDE À LA PLUS BELLE LA plus belle est une qui ne s'en doutète, Dont l'œil ravit quiconque l'aperçoit. Le doux parler, tout chacun qui l'écoute, Qui charme, au pair, voire enflame, où que soit Celui qu'ont bons yeux, et celui qui n'y voit goût. Est-il d'humain si fier ou molt adroit, Que de l'abord n'ait mis en déroute? Règne partout? — Eh n'est-ce donc le droit De la plus
pis, on croirait que j'ai peur; le ministère aussi tant soit peu se hasarde. J'ai reçu, ce matin, certain papier d'Augsbourg, ça va mal, et pourquoi? La misère est si grande: On ne vit, à Paris, d'air ni de calembourg. Que font nos députés? là, je vous le demande. Je tiens de certain grand un secret rapportant; le salut de l'Etat pour le moins en dépend. Mais taisons-nous; déjà, l'on m'appelle alarmiste, Exagéré, brouillon, et qui sait, nouvelliste, CHARLES-MALO. SONG RONDE À LA PLUS BELLE LA plus belle est une qui ne s'en doutète, Dont l'œil ravit quiconque l'aperçoit. Le doux parler, tout chacun qui l'écoute, Qui charme, au pair, voire enflame, où que soit Celui qu'ont bons yeux, et celui qui n'y voit goût. Est-il d'humain si fier ou molt adroit, Que de l'abord n'ait mis en déroute? Règne partout? — Eh n'est-ce donc le droit De la plus belle? Belle Rocca, quelle propane se déçoit, Pour, avec toi, vouloir entrer en joue? Coeurs si divers sont un à ton endroit: À notre orgueil donc, quoique dire en couste? Le prix est tien, s'il est vrai qu'on le doit. À la plus belle! QUOTIDIEN DE SURVILLIÈRE. À AUX DAMES. VERS INSCRITS SUR L'AUGUSTIN DE LA GRANDE CHARTREUSE. EN voyant ce séjour sombre et silencieux, Où du divin moteur la puissance est empreinte, Le voyageur s'étonne, et contemple avec crainte Ces abîmes profonds, ces sommets sourcilleux. Mais ce n'est point assez; ici tout est miracle: Bientôt il est ému par un plus beau spectacle, Par la vertu modeste et sublime à la fois, Des saints qui de Bruno suivent les saintes lois. Venez, sages du jour, prodiges de lumières, Qui rayez l'Éternel de vos lois éphémères; Et vous, ambitieux, l'effroi de l'univers, Venez pour un instant, venez dans ces déserts, De la religion admirer les merveilles; Tant de bienfaits cachés, tant de pieuses veilles; Ce mépris de la mort, cet oubli des honneurs, Ce doux contentement au milieu des douleurs; Et voyant les effets d'un courage suprême, Apprenez le grand art de régner sur soi-même. Ici de la grandeur l'éclat
VERS INSCRITS SUR L'AUGUSTIN DE LA GRANDE CHARTREUSE. EN voyant ce séjour sombre et silencieux, Où du divin moteur la puissance est empreinte, Le voyageur s'étonne, et contemple avec crainte Ces abîmes profonds, ces sommets sourcilleux. Mais ce n'est point assez; ici tout est miracle: Bientôt il est ému par un plus beau spectacle, Par la vertu modeste et sublime à la fois, Des saints qui de Bruno suivent les saintes lois. Venez, sages du jour, prodiges de lumières, Qui rayez l'Éternel de vos lois éphémères; Et vous, ambitieux, l'effroi de l'univers, Venez pour un instant, venez dans ces déserts, De la religion admirer les merveilles; Tant de bienfaits cachés, tant de pieuses veilles; Ce mépris de la mort, cet oubli des honneurs, Ce doux contentement au milieu des douleurs; Et voyant les effets d'un courage suprême, Apprenez le grand art de régner sur soi-même. Ici de la grandeur l'éclat s'évanouit; Devant l'humilité la vanité fléchit; Par de faibles vieillards la puissance est vaincue; De l'ennemi du Ciel l'audace est confondue; Il voudrait blasphémer, il demeure sans voix, Et frémit en secret pour la première fois. Dans un calme nouveau les passions se taisent; Les regrets insensés, les vains désirs s'apaisent: Tous ces rêves du jour, dont l'erreur nous séduit, Qui diffèrent si peu des rêves de la nuit, Se dissipent soudain comme une ombre légère; L'âme prend son essor au-delà de la terre, Et pour la diriger luit un rayon des cieux. Que sont les intérêts d'un monde que l'on quitte? Là, de l'éternité l'on touche la limite; Là, tout excite en nous des sentiments pieux; Le son lent et plaintif de la cloche qui tinte, Ce cloître où l'œil se perd, ce jour mystérieux, Ces cantiques sacrés dont retentit l'enceinte, Tout élève l'esprit à Dieu, qui seul est grand, Et de nos vanités atteste le néant. D'un zèle antique et pur, conservateurs fidèles, Qui cueillez de la foi les palmes immortelles, Ah! ne regrettez pas nos impures cités, Nos folles passions, nos trompeuses délices; Pour les heureux du monde elles ont des supplices, Plus rigoureux cent fois que
s'apaisent: Tous ces rêves du jour, dont l'erreur nous séduit, Qui diffèrent si peu des rêves de la nuit, Se dissipent soudain comme une ombre légère; L'âme prend son essor au-delà de la terre, Et pour la diriger luit un rayon des cieux. Que sont les intérêts d'un monde que l'on quitte? Là, de l'éternité l'on touche la limite; Là, tout excite en nous des sentiments pieux; Le son lent et plaintif de la cloche qui tinte, Ce cloître où l'œil se perd, ce jour mystérieux, Ces cantiques sacrés dont retentit l'enceinte, Tout élève l'esprit à Dieu, qui seul est grand, Et de nos vanités atteste le néant. D'un zèle antique et pur, conservateurs fidèles, Qui cueillez de la foi les palmes immortelles, Ah! ne regrettez pas nos impures cités, Nos folles passions, nos trompeuses délices; Pour les heureux du monde elles ont des supplices, Plus rigoureux cent fois que vos austérités. Votre âme reste libre au sein de l'esclavage, Et de la liberté nous profanons l'usage; En frères vous vivez, et nous, en ennemis. Par le souci rongeur nos fronts sont obscurcis, Sur les vôtres jamais on ne le voit paraître; Sujets capricieux, nous servons plus d'un maître, De l'Éternel lui seul vous recevez la loi; Et ce jour de la mort, pour nous si plein d'effroi, Qui vient si promptement, que jamais rien n'arrête, Pour vous, lorsqu'il paraît, devient un jour de fête. Gabriel DE MOYRIA. SONG ÉCOUTEZ-MOI. ROMANCE. Air à faire. ÉCOUTEZ-MOI! j'ai deux mots à vous dire, Deux mots bien doux: je vous aime, aimez-moi. Votre regard, votre air, votre sourire Vous ont soumis et mon cœur et ma foi; Écoutez-moi. Écoutez-moi! sans vous je ne puis vivre, Vous ne sauriez être heureuse sans moi; Oui, j'en conviens, votre beauté m'enivre, Et de vos yeux mon cœur subit la loi. Écoutez-moi. Écoutez-moi! si je pouvais vous plaire, Quels jours heureux se lèveraient pour moi! Viendrez-vous pas dans ce bois solitaire? Tout jeune cœur y sent un doux émoi. Écoutez-moi. AIRAT. À AUX DAMES. L'ÉCOLE. UN petit enfant s'en allait à l'école. On avait dit: allez! il
l'Éternel lui seul vous recevez la loi; Et ce jour de la mort, pour nous si plein d'effroi, Qui vient si promptement, que jamais rien n'arrête, Pour vous, lorsqu'il paraît, devient un jour de fête. Gabriel DE MOYRIA. SONG ÉCOUTEZ-MOI. ROMANCE. Air à faire. ÉCOUTEZ-MOI! j'ai deux mots à vous dire, Deux mots bien doux: je vous aime, aimez-moi. Votre regard, votre air, votre sourire Vous ont soumis et mon cœur et ma foi; Écoutez-moi. Écoutez-moi! sans vous je ne puis vivre, Vous ne sauriez être heureuse sans moi; Oui, j'en conviens, votre beauté m'enivre, Et de vos yeux mon cœur subit la loi. Écoutez-moi. Écoutez-moi! si je pouvais vous plaire, Quels jours heureux se lèveraient pour moi! Viendrez-vous pas dans ce bois solitaire? Tout jeune cœur y sent un doux émoi. Écoutez-moi. AIRAT. À AUX DAMES. L'ÉCOLE. UN petit enfant s'en allait à l'école. On avait dit: allez! il fallait d'obéir; Mais son livre était lourd, il ne pouvait courir; Il pleure, et suit des yeux une abeille qui vole. "Abeille, lui dit-il, voulez-vous me parler?" Moi je vais à l'école, il faut apprendre à lire. Mais le maître est tout noir, et je n'ose pas rire: "Voulez-vous rire, Abeille, et m'apprendre à voler?" — Non, dit-elle, j'arrive, et je suis très-pressée: J'avais froid, l'aquilon m'a longtemps oppressée; Enfin, j'ai vu les fleurs, je redescends du ciel, Et je vais commencer mon doux rayon de miel. Voyez! j'en ai déjà puisé dans quatre roses; Avant une heure encor nous en aurons d'écloses. Vite, vite à la ruche. On ne rit pas toujours; C'est pour faire le miel qu'on nous rend les beaux jours. Elle fuit, et se perd sur la route embaumée. Le frais lilas sortait d'un vieux mur entr'ouvert : Il saluait l'Aurore, et l'Aurore charmée Se montrait sur un nuage, et riait de l'hiver. Une hirondelle passe, elle effleure la joue Du petit nonchalant, qui s'attriste et qui joue ; Et, dans l'air suspendue, en redoublant sa voix, Fait tressaillir l'Écho qui dort au fond des bois. « Oh ! bonjour, dit l'enfant qui se souvenait d'elle.