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quatre membres, il faut l’abréger. Verser notre or, c’est permettre de la continuer, de la prolonger. Nous abstenir au contraire, c'est hâter la fin, c’est abréger l’abominable tuerie. » S’il en est parmi vous, chers lecteurs, qui aient fait ce raisonnement, je leur répondrai : A la vérité, si votre abstention en entraînait beaucoup d’autres, vous auriez abrégé la guerre. Mais de quelle manière, grand Dieu ! Y avez-vous réfléchi ? Je suis sûr que non, je suis sûr que vous avez parlé à la légère. Je vous défie d’aller jusqu’au bout de votre pensée. Je vous défie de la formuler tout entière. Ce serait trop abominable. Il y a en effet deux moyens d’abréger la guerre. Il y a le vôtre d’abord, qui consiste à refuser l’argent qui l’alimente. Mais à qui le refusez-vous ? Est-ce à l’Allemagne ? Non, elle ne vous demande rien, si ce n’est justement de ne pas le verser. Elle n’aura ni un obus, ni une balle de moins. On peut même dire qu’elle aura tout ce que vous refusez à la France. Car, c’est bien entendu, c’est à la France que vous refusez les munitions dont elle a besoin. C’est la France que vous poignardez. C’est la France que vous obligez à s'avouer vaincue. C’est elle qui devra crier : « Allemagne, je n’en puis plus ! Von Kluck, reviens sur Paris, la voie est ouverte ; Kronprinz, prends la place de Verdun, je ne puis plus la défendre. Guillaume, passe sous l’Arc de triomphe de l’Etoile et viens te faire proclamer Empereur du monde au Louvre, devant les portraits de Louis XIV, de Condé, de Turenne et de Napoléon. » Voilà comment l’abstention abrégerait la guerre. Ce serait la fin dans la honte, dans la défaite, dans la mort. Mais il y a un autre moyen. Portez votre argent et votre or à la Banque et vous augmenterez la puissance de la France et de ses alliés. N’attendez pas le vote de la loi projetée qui enlèverait toute valeur à vos pièces d'or conservées et vous couvrirait d'opprobre. Vous tous qui avez
vous poignardez. C’est la France que vous obligez à s'avouer vaincue. C’est elle qui devra crier : « Allemagne, je n’en puis plus ! Von Kluck, reviens sur Paris, la voie est ouverte ; Kronprinz, prends la place de Verdun, je ne puis plus la défendre. Guillaume, passe sous l’Arc de triomphe de l’Etoile et viens te faire proclamer Empereur du monde au Louvre, devant les portraits de Louis XIV, de Condé, de Turenne et de Napoléon. » Voilà comment l’abstention abrégerait la guerre. Ce serait la fin dans la honte, dans la défaite, dans la mort. Mais il y a un autre moyen. Portez votre argent et votre or à la Banque et vous augmenterez la puissance de la France et de ses alliés. N’attendez pas le vote de la loi projetée qui enlèverait toute valeur à vos pièces d'or conservées et vous couvrirait d'opprobre. Vous tous qui avez encore de l’or, passez chez le percepteur et exécutez-vous. Et vous contribuerez à hâter la fin, mais la fin dans l’honneur, la fin dans la gloire. Les idées du père Etienne Ce soir-là, à sept heures sonnantes, le père Etienne, très exact au rendez-vous, frappe à la porte et entre sans attendre de réponse. C'est un habitué. Tandis qu’il range ses sabots, une jeune fille le débarrasse de son manteau tout blanc de neige. « Merci, mon enfant », dit-il simplement, puis il va droit à son ami l'ancien juge de paix, paralysé d’une partie de ses membres, et lui serre affectueusement la main. Madeleine. — Je suis heureuse que le mauvais temps ne vous ait pas retenu, père Etienne, car j’ai de sérieuses questions à vous faire, ce soir. Le père Etienne, — Sur la guerre ? Madeleine. — Oh ! non, laissons la guerre. Nous ne la voyons pas sous la même face, vous et moi. Le père Etienne. — Plus que tu ne penses, ma fille. La guerre a pris tes deux frères, cloué ton père dans son fauteuil et ruiné tes espérances ; c’est dur ! La guerre ne m’a rien pris, à moi, parce que
sans attendre de réponse. C'est un habitué. Tandis qu’il range ses sabots, une jeune fille le débarrasse de son manteau tout blanc de neige. « Merci, mon enfant », dit-il simplement, puis il va droit à son ami l'ancien juge de paix, paralysé d’une partie de ses membres, et lui serre affectueusement la main. Madeleine. — Je suis heureuse que le mauvais temps ne vous ait pas retenu, père Etienne, car j’ai de sérieuses questions à vous faire, ce soir. Le père Etienne, — Sur la guerre ? Madeleine. — Oh ! non, laissons la guerre. Nous ne la voyons pas sous la même face, vous et moi. Le père Etienne. — Plus que tu ne penses, ma fille. La guerre a pris tes deux frères, cloué ton père dans son fauteuil et ruiné tes espérances ; c’est dur ! La guerre ne m’a rien pris, à moi, parce que mes malheurs passés ne lui ont rien laissé à prendre. (S’adressant au vieux juge) En somme, il n’y a entre vos épreuves et les miennes qu’une différence de temps et de manière. Les vôtres sont toutes récentes et encore très vives ; les miennes plus anciennes et déjà apaisées. Le vieux juge (qui comprend très bien, mais s'exprime difficilement). — C’est bien cela, ami c'est bien cela ! Madeleine. — Je sais bien, cher voisin, que vous prenez à notre chagrin une part d’ami, c'est-à-dire très grande. Mieux que personne vous avez su nous consoler parce que vous avez bon cœur et que vous avez souffert avant nous. Cependant le mal de l’un ne guérit pas le mal de l’autre. Sans cesse, je cherche des lumières et des forces dans la prière ; mais mes pauvres oraisons sont toujours troublées par une foule d’objections que je ne parviens pas à éloigner ni à résoudre. Ainsi, hier, j’ai lu dans mon Paroissien ces paroles que j’avais déjà dites cent fois peut-être sans y attacher d’importance : « Bienheureux celui qui craint le Seigneur. Sa race sera puissante sur la terre ; la génération des justes sera bénie. » Et dans l'Histoire
vieux juge (qui comprend très bien, mais s'exprime difficilement). — C’est bien cela, ami c'est bien cela ! Madeleine. — Je sais bien, cher voisin, que vous prenez à notre chagrin une part d’ami, c'est-à-dire très grande. Mieux que personne vous avez su nous consoler parce que vous avez bon cœur et que vous avez souffert avant nous. Cependant le mal de l’un ne guérit pas le mal de l’autre. Sans cesse, je cherche des lumières et des forces dans la prière ; mais mes pauvres oraisons sont toujours troublées par une foule d’objections que je ne parviens pas à éloigner ni à résoudre. Ainsi, hier, j’ai lu dans mon Paroissien ces paroles que j’avais déjà dites cent fois peut-être sans y attacher d’importance : « Bienheureux celui qui craint le Seigneur. Sa race sera puissante sur la terre ; la génération des justes sera bénie. » Et dans l'Histoire Sainte : « Voici les paroles du Seigneur : Si vous observez mes préceptes ; si vous les mettez en pratique, je vous enverrai la pluie et la rosée en temps utile ; les arbres seront chargés de fruits... ; je mettrai la paix sur vos frontières et le glaive ne fera de mal à personne. » Le père Etienne. — Et que trouves-tu d’étrange dans ces textes ? Madeleine. — Je trouve étrange qu’après des promesses aussi formelles on voie si souvent les bons souffrir et les méchants prospérer. Le père Etienne. — Ma pauvre enfant, c’est encore la douleur qui t’égare — et tu es bien excusable. — Mais, dis-moi, à qui s’adressent ces paroles ? Madeleine. — Aux Hébreux, apparentement, au peuple de Dieu. Le père Etienne. — Oui, aux Juifs, ou plutôt exactement à la nation juive, et non pas à chaque individu en particulier. Car il est certain que la fidélité à la loi de Dieu, la pratique de la justice a rendu et rendra toujours les peuples heureux, tandis que le péché, l’injustice et l’impiété abaissent les nations et causent leur décadence. Rappelle-toi ce que je te disais l’autre jour, à propos de la
ne fera de mal à personne. » Le père Etienne. — Et que trouves-tu d’étrange dans ces textes ? Madeleine. — Je trouve étrange qu’après des promesses aussi formelles on voie si souvent les bons souffrir et les méchants prospérer. Le père Etienne. — Ma pauvre enfant, c’est encore la douleur qui t’égare — et tu es bien excusable. — Mais, dis-moi, à qui s’adressent ces paroles ? Madeleine. — Aux Hébreux, apparentement, au peuple de Dieu. Le père Etienne. — Oui, aux Juifs, ou plutôt exactement à la nation juive, et non pas à chaque individu en particulier. Car il est certain que la fidélité à la loi de Dieu, la pratique de la justice a rendu et rendra toujours les peuples heureux, tandis que le péché, l’injustice et l’impiété abaissent les nations et causent leur décadence. Rappelle-toi ce que je te disais l’autre jour, à propos de la guerre de Cent Ans : « Nous reviendrons », disaient les Anglais chassés de France. — « Vous reviendrez, répondit un soldat français, si, un jour, nos péchés surpassent les vôtres. » On comprenait, à cette époque, qu’un siècle de guerre et de souffrance ne pouvait être que la conséquence de graves fautes nationales. Madeleine. — Vous avez réponse à tout, père Etienne ; mais je crois bien que chez les Hébreux, chaque individu, chaque chef de famille s’appliquait personnellement ces promesses de prospérité. Pas un ne doutait que le bien soit récompensé et le mal puni dès ici-bas. Le père Etienne. — C'est vrai, ou du moins c’était vrai pour les premiers siècles du monde. Sous la loi de nature comme sous la loi écrite, jusqu’à Moïse et au-delà, on était persuadé que les maux de cette vie étaient la conséquence du péché, et le bonheur la récompense de la vertu. Ainsi quand Job, le saint, le juste, fut éprouvé, ses amis étaient persuadés qu'il avait commis quelque faute grave, inavouée. Job avait plus d’llumières ; il comprenait mieux le sens de l’épreuve, mais ses amis, des sages pourtant, n’en voulaient pas démordre et, pour expliquer ses malheurs, ils
de graves fautes nationales. Madeleine. — Vous avez réponse à tout, père Etienne ; mais je crois bien que chez les Hébreux, chaque individu, chaque chef de famille s’appliquait personnellement ces promesses de prospérité. Pas un ne doutait que le bien soit récompensé et le mal puni dès ici-bas. Le père Etienne. — C'est vrai, ou du moins c’était vrai pour les premiers siècles du monde. Sous la loi de nature comme sous la loi écrite, jusqu’à Moïse et au-delà, on était persuadé que les maux de cette vie étaient la conséquence du péché, et le bonheur la récompense de la vertu. Ainsi quand Job, le saint, le juste, fut éprouvé, ses amis étaient persuadés qu'il avait commis quelque faute grave, inavouée. Job avait plus d’llumières ; il comprenait mieux le sens de l’épreuve, mais ses amis, des sages pourtant, n’en voulaient pas démordre et, pour expliquer ses malheurs, ils le pressaient d’avouer des fautes qui n’existaient pas. Mais dans l’Evangile, n’as-tu pas lu l'histoire de l'aveugle-né ? Madeleine. — Ah ! oui ; les Apôtres disaient : « Quel péché a-t-il commis, lui ou ses parents, pour être né aveugle ? » Le père Etienne. — Précisément, et c’est Notre-Seigneur qui les reprend en disant : « Ni lui, ni ses parents n’ont péché. Dieu a permis cette infirmité pour sa propre gloire. » Madeleine. — Alors, ce qui était vrai, au commencement, au sujet des biens temporels, ne l’était donc plus au temps de Notre-Seigneur ? Le père Etienne. — Non ! J’ai lu, dans je ne sais plus quel auteur, que plus on approchait de la Rédemption, plus Dieu faisait comprendre à ses serviteurs la nécessité de la souffrance et de l’épreuve pour se conformer au Christ. D’ailleurs, Notre-Seigneur a nettement rétracté les anciennes promesses de bonheur temporel, en disant : « Bienheureux les pauvres. Bienheureux ceux qui souffrent, etc. » Madeleine. — C'est presque un sermon que vous nous faites ce soir. Monsieur le Curé ne dit pas autre chose dans ses prônes. Mais je voudrais bien savoir, moi, s’il n’y a pas moyen d’expliquer tout
Notre-Seigneur qui les reprend en disant : « Ni lui, ni ses parents n’ont péché. Dieu a permis cette infirmité pour sa propre gloire. » Madeleine. — Alors, ce qui était vrai, au commencement, au sujet des biens temporels, ne l’était donc plus au temps de Notre-Seigneur ? Le père Etienne. — Non ! J’ai lu, dans je ne sais plus quel auteur, que plus on approchait de la Rédemption, plus Dieu faisait comprendre à ses serviteurs la nécessité de la souffrance et de l’épreuve pour se conformer au Christ. D’ailleurs, Notre-Seigneur a nettement rétracté les anciennes promesses de bonheur temporel, en disant : « Bienheureux les pauvres. Bienheureux ceux qui souffrent, etc. » Madeleine. — C'est presque un sermon que vous nous faites ce soir. Monsieur le Curé ne dit pas autre chose dans ses prônes. Mais je voudrais bien savoir, moi, s’il n’y a pas moyen d’expliquer tout cela autrement que par l’espérance d'une vie meilleure? Vous y croyez, et moi aussi, à l’autre vie; d’autres n’y croient pas et ceux-là n’écouteront pas plus vos raisons qu’ils n’écoutent celles des précurseurs. Ne pourriez-vous pas me démontrer la Providence, m’expliquer les injustices de ce monde, le bonheur des méchants, le malheur des bons par des raisons qui ne soient pas d’Église et que tout le monde puisse comprendre? Le père Étienne riant. — Autrement dit, tu ne voudrais pas que je commence par où les prédicateurs finissent, par la Vie éternelle? C’est cependant la preuve la plus solide, mais comme tu dis très bien, je ne suis pas d’Église, et sans dédaigner les raisons supérieures, il faudrait, selon toi, justifier la Providence dans cette vie par des faits d’expérience, par des choses que j'ai vues ou éprouvées moi-même? Madeleine. — C’est exactement cela. N’est-ce pas, père, que cette discussion vous intéresse beaucoup? Le vieux juge. — Oh ! oui ; je ne puis rien dire, mais je vous écoute avec grande satisfaction. Mon cœur comprend. Le père Étienne. — Eh bien ! nous en reparlerons. Mais cela demande quelque réflexion. (À suivre.) Pour les enfants et... pour les autres.
le malheur des bons par des raisons qui ne soient pas d’Église et que tout le monde puisse comprendre? Le père Étienne riant. — Autrement dit, tu ne voudrais pas que je commence par où les prédicateurs finissent, par la Vie éternelle? C’est cependant la preuve la plus solide, mais comme tu dis très bien, je ne suis pas d’Église, et sans dédaigner les raisons supérieures, il faudrait, selon toi, justifier la Providence dans cette vie par des faits d’expérience, par des choses que j'ai vues ou éprouvées moi-même? Madeleine. — C’est exactement cela. N’est-ce pas, père, que cette discussion vous intéresse beaucoup? Le vieux juge. — Oh ! oui ; je ne puis rien dire, mais je vous écoute avec grande satisfaction. Mon cœur comprend. Le père Étienne. — Eh bien ! nous en reparlerons. Mais cela demande quelque réflexion. (À suivre.) Pour les enfants et... pour les autres. Souvent, mes enfants, vous surtout qui vous préparez à votre Première Communion solennelle, vous avez été invités à pratiquer la mortification tant recommandée par Notre-Seigneur et vous vous êtes demandé comment vous pourriez répondre au désir de notre bon Sauveur. Le voici en quelques mots: La mortification est cette vertu par laquelle nous refusons volontairement à notre corps, à nos sens, ce qui leur plairait, pour leur apprendre à souffrir et pour imiter en cela Notre-Seigneur dont la vie n’a été qu’une longue suite de douleurs. Vous mangez votre pain sec à goûter pour donner votre chocolat aux pauvres : voilà une mortification doublée d’un acte de charité. Vous avez grande envie de quelque chose, d’un jouet, d’une friandise ; vous y renoncez et ne les demandez pas : voilà une mortification. Vous vous êtes fait mal et après l’avoir dit, vous ne vous plaignez plus ; vous ne prenez qu’une fois d’un mets que vous aimez ; vous vous privez de dessert ; vous prenez sans grimace les remèdes qu’on vous donne ; vous obéissez sans réplique ; vous travaillez sans murmure : mortification que tout cela. La mortification est une chose absolument nécessaire, indispensable même pour vous. Si
par laquelle nous refusons volontairement à notre corps, à nos sens, ce qui leur plairait, pour leur apprendre à souffrir et pour imiter en cela Notre-Seigneur dont la vie n’a été qu’une longue suite de douleurs. Vous mangez votre pain sec à goûter pour donner votre chocolat aux pauvres : voilà une mortification doublée d’un acte de charité. Vous avez grande envie de quelque chose, d’un jouet, d’une friandise ; vous y renoncez et ne les demandez pas : voilà une mortification. Vous vous êtes fait mal et après l’avoir dit, vous ne vous plaignez plus ; vous ne prenez qu’une fois d’un mets que vous aimez ; vous vous privez de dessert ; vous prenez sans grimace les remèdes qu’on vous donne ; vous obéissez sans réplique ; vous travaillez sans murmure : mortification que tout cela. La mortification est une chose absolument nécessaire, indispensable même pour vous. Si vous essayez de la pratiquer, l’énergie que le bon Dieu a mise en chacun de vous se développera, votre volonté se fortifiera, votre intelligence grandira, toutes vos facultés s’épanouiront comme les fleurs sous un beau soleil. Vous serez des enfants courageux, énergiques ; plus tard vous ferez des hommes virils et braves, des femmes vaillantes et dévouées. Un peu de courage, donc, chers enfants, ne vous laissez point aller à tous vos caprices, ne cédez pas à toutes vos forfanteries, mortifiez-vous. POLITESSSE ET COURTOISIE Qu'est-ce donc que la politesse? La politesse est la mise en pratique de cet axiome, base et lien de la vraie fraternité: « Ne faites pas aux autres ce que vous ne voudriez pas qu'on vous fasse; faites-leur ce que vous voudriez qui vous fût fait à vous-même. » La politesse est le soin continuel et délicat que nous mettons à nous conduire avec dignité et à témoigner au prochain notre respect, notre estime, notre déférence, notre dévouement et d’observer dans toute notre conduite les usages de la bonne compagnie. La politesse est à la fois la bonté du cœur, le tact de l’esprit, la pureté du langage et la grâce des manières. Quand et envers
et braves, des femmes vaillantes et dévouées. Un peu de courage, donc, chers enfants, ne vous laissez point aller à tous vos caprices, ne cédez pas à toutes vos forfanteries, mortifiez-vous. POLITESSSE ET COURTOISIE Qu'est-ce donc que la politesse? La politesse est la mise en pratique de cet axiome, base et lien de la vraie fraternité: « Ne faites pas aux autres ce que vous ne voudriez pas qu'on vous fasse; faites-leur ce que vous voudriez qui vous fût fait à vous-même. » La politesse est le soin continuel et délicat que nous mettons à nous conduire avec dignité et à témoigner au prochain notre respect, notre estime, notre déférence, notre dévouement et d’observer dans toute notre conduite les usages de la bonne compagnie. La politesse est à la fois la bonté du cœur, le tact de l’esprit, la pureté du langage et la grâce des manières. Quand et envers qui faut-il être poli? D’une façon générale, la politesse prescrit d’être poli partout, en toute circonstance, avec tout le monde, même avec ceux qui ne le sont pas. C’est le meilleur moyen de les forcer à être polis envers nous; les bons procédés en appellent d’autres. Etre poli, avons-nous dit, c’est aimer les autres, c’est vouloir pour eux avant de vouloir pour soi, c’est leur céder la meilleure place, leur offrir le morceau de choix; c’est se taire pour les laisser parler, s’effacer pour les faire briller; c’est se gêner pour les soulager, s’oublier pour les rendre contents; c’est, en un mot, mettre notre attention et notre plaisir à faire plaisir aux autres. C’est surtout lorsqu’on se voit obligé de refuser un service, une faveur ou de faire un reproche, qu’il faut redoubler de politesse. Certaines taquineries frisent l’impolitesse. Il faut s’en abstenir quand on s’aperçoit qu’elles peuvent faire de la peine. Du reste, à être impoli on recueille parfois des leçons cruelles et bien méritées. Pendant les vacances de 1913, je voyageais en Bretagne dans une vieille voiture de louage qui rappelait les diligences d’autrefois. Il y avait avec moi un groupe de jeunes écoliers anglais. Deux avaient pris
c’est aimer les autres, c’est vouloir pour eux avant de vouloir pour soi, c’est leur céder la meilleure place, leur offrir le morceau de choix; c’est se taire pour les laisser parler, s’effacer pour les faire briller; c’est se gêner pour les soulager, s’oublier pour les rendre contents; c’est, en un mot, mettre notre attention et notre plaisir à faire plaisir aux autres. C’est surtout lorsqu’on se voit obligé de refuser un service, une faveur ou de faire un reproche, qu’il faut redoubler de politesse. Certaines taquineries frisent l’impolitesse. Il faut s’en abstenir quand on s’aperçoit qu’elles peuvent faire de la peine. Du reste, à être impoli on recueille parfois des leçons cruelles et bien méritées. Pendant les vacances de 1913, je voyageais en Bretagne dans une vieille voiture de louage qui rappelait les diligences d’autrefois. Il y avait avec moi un groupe de jeunes écoliers anglais. Deux avaient pris place à côté du cocher et lui demandaient à chaque instant le nom des divers objets qu’on rencontrait sur la route. Une bande d’oies parut et ils voulurent en savoir le nom français, le cocher leur dit qu’on appelait ces volatiles des Anglais, parce que, expliquait-il, ils sifflent et criaillent comme les gens qui parlent anglais. Les deux écoliers ne dirent rien. Mais un peu plus loin, voyant un âne sur la route, ils demandèrent au conducteur comment on appelait cet animal. — « Un âne », répondit-il. — Ah ! s'écria l’un des écoliers, en Angleterre nous appelons ces animaux des conducteurs ! » À malin, malin et demi. — Une impolitesse en appelle une autre. CONSEILS PRATIQUES Plantez des pommes de terre. — La pomme de terre est devenue la base, ou presque, de l'alimentation de l’homme. Ne l’a-t-on pas appelée « le pain du pauvre » ? Elle est précieuse aussi pour l’alimentation des animaux. C’est un aliment parfaitement sain et riche en amidon. Or dans peu de temps il faudra planter les pommes de terre, c’est-à-dire que dès maintenant il faut préparer les tubercules de semence. — Il existe environ 300 variétés de pommes de terre.
comme les gens qui parlent anglais. Les deux écoliers ne dirent rien. Mais un peu plus loin, voyant un âne sur la route, ils demandèrent au conducteur comment on appelait cet animal. — « Un âne », répondit-il. — Ah ! s'écria l’un des écoliers, en Angleterre nous appelons ces animaux des conducteurs ! » À malin, malin et demi. — Une impolitesse en appelle une autre. CONSEILS PRATIQUES Plantez des pommes de terre. — La pomme de terre est devenue la base, ou presque, de l'alimentation de l’homme. Ne l’a-t-on pas appelée « le pain du pauvre » ? Elle est précieuse aussi pour l’alimentation des animaux. C’est un aliment parfaitement sain et riche en amidon. Or dans peu de temps il faudra planter les pommes de terre, c’est-à-dire que dès maintenant il faut préparer les tubercules de semence. — Il existe environ 300 variétés de pommes de terre. Les plus recherchées sont l'Early rose, Windsor, Victor, Institut de Beauvais, la Géante sans pareille, la Magnum bonum, la Saucisse rouge, les Marjolaines. — Quelles que soient les variétés choisies, ce sont les tubercules de moyenne grosseur qu’il faudra mettre de côté pour la plantation. On peut couper en deux de gros tubercules au moment de les mettre en terre, pour économiser les tubercules, mais c’est un mauvais système, mieux vaut prendre des tubercules moyens sans les couper. — En quel terrain faut-il planter ? Eviter les terres fortes, choisir de préférence les terres légères, peu consistantes, les sols siliceux ou calcaires. — Dans ce terrain préalablement nettoyé, déchaussé, défoncé, mettez, si vous le pouvez, une bonne fumure de fumier de ferme, mais sachez que la potasse est l’élément préféré de la pomme de terre. Sur le terrain réservé à vos pommes de terre, répandez donc de la suie, de la cendre de bois. Et même, pour économiser, mettez simplement une poignée de cet engrais dans le trou même où vous déposez la pomme de terre. La fumure est le moyen le plus sûr d’obtenir une bonne récolte. — C’est le mois d'avril qui convient généralement le mieux à la