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talent, mais jamais il ne suscitera l’émotion absolue du public, jamais il n’aura de génie !.. Comme elle me reconduisait, elle épilogua : — Oui, voyez-vous, il faut être un peu fou pour jouer. C’est un métier de démence que le nôtre. Et, comme je la regardais, interrogateur, elle poursuivit : ardais, interroge- Ainsi, moi, quand je joue, je vous avoue carrément que je suis folle cinq heures par jour : de sept heures du soir à minuit. C’est comme j’ai l’honneur de vous le dire. G.-L. MAUREVERT. (À suivre.) Rome, 22 septembre. Voici dans quelle situation se trouvent les principaux condamnés par les tribunaux militaires en Sicile, après le décret d’amnistie libérant complètement ceux qui ont encouru une peine inférieure à dix ans de détention et réduisant d’un tiers la peine des autres. L’avocat Molinari, député de Mantoue, qui avait été condamné par le tribunal militaire de Messine à vingt-trois ans de réclusion, peine réduite par la cour de cassation à sept ans et demi, sera mis en liberté. De Felice, député de Rome et de Catane, condamné à douze ans de réclusion, peine réduite d’abord à huit ans, puis encore d’un tiers, le 14 mars dernier, sera encore incarcéré pendant quatre ans. Bosco Garibaldi, député de Palerme, condamné à dix ans de réclusion, après des réductions successives, aura encore deux ans à faire. Barbati Nicolo, député de Milan, condamné à douze ans, se trouve dans les mêmes conditions que Bosco. Véro Bernardino, condamné à deux peines, l’une de 12 ans, l’autre de 16 ans de réclusion, ne sera libéré que dans sept ou huit ans. L’avocat Montalto Giacomo, condamné à 10 ans, sera remis en liberté. Rome, 22 septembre. Le roi et la reine d’Italie et le prince héritier, accompagnés de M. Crispi, des autres ministres et des autorités, ont inauguré hier matin, à dix heures et demie, le pont Humbert sur le Tibre et, à onze heures, le monument de Cavour devant le Palais de justice. Le maire a prononcé un discours très applaudi glorifiant la mémoire de Cavour. Une grande foule assistait à ces cérémonies, et
incarcéré pendant quatre ans. Bosco Garibaldi, député de Palerme, condamné à dix ans de réclusion, après des réductions successives, aura encore deux ans à faire. Barbati Nicolo, député de Milan, condamné à douze ans, se trouve dans les mêmes conditions que Bosco. Véro Bernardino, condamné à deux peines, l’une de 12 ans, l’autre de 16 ans de réclusion, ne sera libéré que dans sept ou huit ans. L’avocat Montalto Giacomo, condamné à 10 ans, sera remis en liberté. Rome, 22 septembre. Le roi et la reine d’Italie et le prince héritier, accompagnés de M. Crispi, des autres ministres et des autorités, ont inauguré hier matin, à dix heures et demie, le pont Humbert sur le Tibre et, à onze heures, le monument de Cavour devant le Palais de justice. Le maire a prononcé un discours très applaudi glorifiant la mémoire de Cavour. Une grande foule assistait à ces cérémonies, et de nombreuses associations, avec drapeaux et musiques, ont déposé devant le monument de Cavour beaucoup de riches couronnes. Au moment où la statue a été découvert, a eu lieu une manifestation exceptionnellement imposante. Le roi et la reine ont fait le tour du monument aux applaudissements de la foule. Les souverains ont été également bruyamment acclamés à leur arrivée et à leur départ. Dans l'après-midi, quarante-cinq associations radicales et populaires se sont rendues au monument commémoratif de la bataille de Mentana. Les manifestants, au nombre de trois mille, dont une centaine de garibaldiens, ont déposé de nombreuses couronnes sur le monument. M. Frachon, député radical, a prononcé un discours très applaudi. A PROPOS des Concerts dominicaux de l'Opéra A peine suis-je introduit que M. Colonne se répand en excuses : il est en déménagement. Il ne fait que rentrer. "Que pensez-vous des concerts que l'Opéra va donner le dimanche ? "Mon Dieu ! que voulez-vous que j'en dise ? Du bien, évidemment. Voyons, franchement, je ne peux pas en dire du mal. Et puis ce sera tellement autre chose. Ils ont, là-bas, des éléments excellents. Y aura-t-il un public, continue M. Colonne : les poings dans ses entournures de gilet
souverains ont été également bruyamment acclamés à leur arrivée et à leur départ. Dans l'après-midi, quarante-cinq associations radicales et populaires se sont rendues au monument commémoratif de la bataille de Mentana. Les manifestants, au nombre de trois mille, dont une centaine de garibaldiens, ont déposé de nombreuses couronnes sur le monument. M. Frachon, député radical, a prononcé un discours très applaudi. A PROPOS des Concerts dominicaux de l'Opéra A peine suis-je introduit que M. Colonne se répand en excuses : il est en déménagement. Il ne fait que rentrer. "Que pensez-vous des concerts que l'Opéra va donner le dimanche ? "Mon Dieu ! que voulez-vous que j'en dise ? Du bien, évidemment. Voyons, franchement, je ne peux pas en dire du mal. Et puis ce sera tellement autre chose. Ils ont, là-bas, des éléments excellents. Y aura-t-il un public, continue M. Colonne : les poings dans ses entournures de gilet ? Oui. Ce sera comme pour les moyens de communication. Plus il y en a, plus on voyage. Plus il y aura de concerts, plus on ira. D'ailleurs, ce n'est pas la première fois que plusieurs entreprises de concerts se sont trouvées en concurrence. Nous avons été un moment cinq : Pasdeloup, moi, Lamoureux, Broustet et le Conservatoire. "Maintenant, faire conduire aux jeunes leurs propres œuvres, rien de mieux. Nous ne le leur avons jamais offert chez nous, parce que, dame! ils auraient peut-être réussi à nous faire oublier leur naissance. "En somme, je ne puis qu'applaudir à cette initiative. Ce sera pour eux une bonne chose, surtout si l'Opéra parvient à attirer un public un peu plus éclairé que celui devant qui j'ai joué la Vie du poète. "Donc, le succès, c'est ce que je souhaite à M. Bertrand, aux compositeurs et au public, sans parti pris. Insistez là-dessus, je vous prie." CHEZ M. LAMOUREUX Ne nous laissez pas dans les courants d'air ! crie la voix de l'éminent chef d'orchestre. J'entre dans son cabinet de travail, vaste, aux murs garnis de livres, de partitions ; çà et là, quelques violons dans leur boîte. M. Lamoureux, dont on connaît
: Pasdeloup, moi, Lamoureux, Broustet et le Conservatoire. "Maintenant, faire conduire aux jeunes leurs propres œuvres, rien de mieux. Nous ne le leur avons jamais offert chez nous, parce que, dame! ils auraient peut-être réussi à nous faire oublier leur naissance. "En somme, je ne puis qu'applaudir à cette initiative. Ce sera pour eux une bonne chose, surtout si l'Opéra parvient à attirer un public un peu plus éclairé que celui devant qui j'ai joué la Vie du poète. "Donc, le succès, c'est ce que je souhaite à M. Bertrand, aux compositeurs et au public, sans parti pris. Insistez là-dessus, je vous prie." CHEZ M. LAMOUREUX Ne nous laissez pas dans les courants d'air ! crie la voix de l'éminent chef d'orchestre. J'entre dans son cabinet de travail, vaste, aux murs garnis de livres, de partitions ; çà et là, quelques violons dans leur boîte. M. Lamoureux, dont on connaît la silhouette replète, d'un geste froidement poli m'invite à m'asseoir, et, après m'avoir écouté : "Je n'ai pas d'opinion, me dit-il. Je suis de passage seulement à Paris et je ne suis pas au courant de la question. D'ailleurs, je ne m'occupe jamais de ce que font mes voisins. D'après ce que vous me dites, la tentative peut réussir. L'Opéra, à lui seul, est une attraction. "Mais, tenez, allez donc voir M. Gailhard. Il vous renseignera (et les petits yeux de M. Lamoureux brillaient de malice) : il doit avoir des tuyaux sérieux. Pour moi, je n'ai rien à vous dire. "— Cependant M. Colonne, que je viens de voir. "Si M. Colonne a une opinion sur ces concerts, tant mieux pour lui. Moi, je n'en ai pas. Je le regrette et j'ai bien l'honneur de vous saluer." Interroger le principal intéressé était, en effet, tout indiqué. — Cocher, à l'Opéra. Oh ! ce couloir directorial, où des cantatrices en quête d'un engagement, des choristes soupirant après une audition, des gens à la poursuite de billets de faveur vont, viennent, serrent la main de François, l'huissier des directeurs, avec une fausse ceremonialité. "Nos concerts du dimanche, me dit M. Gailhard,
ce que vous me dites, la tentative peut réussir. L'Opéra, à lui seul, est une attraction. "Mais, tenez, allez donc voir M. Gailhard. Il vous renseignera (et les petits yeux de M. Lamoureux brillaient de malice) : il doit avoir des tuyaux sérieux. Pour moi, je n'ai rien à vous dire. "— Cependant M. Colonne, que je viens de voir. "Si M. Colonne a une opinion sur ces concerts, tant mieux pour lui. Moi, je n'en ai pas. Je le regrette et j'ai bien l'honneur de vous saluer." Interroger le principal intéressé était, en effet, tout indiqué. — Cocher, à l'Opéra. Oh ! ce couloir directorial, où des cantatrices en quête d'un engagement, des choristes soupirant après une audition, des gens à la poursuite de billets de faveur vont, viennent, serrent la main de François, l'huissier des directeurs, avec une fausse ceremonialité. "Nos concerts du dimanche, me dit M. Gailhard, Colonne et Lamoureux n'ont pas à en prendre ombrage : ce sera très différent. Ils ont les grandes œuvres de Wagner, de Berlioz, auxquelles nous ne toucherons pas. Nous ne jouerons que du pur classique : Lully, Rameau, Gluck, ou des œuvres « médites » de jeunes. Et remarquez quels avantages nous offrons à ces derniers. Nous prenons à notre charge les frais de copie, qui s'élèvent en moyenne à douze et même quinze cents francs. Nous leur faisons toutes les répétitions qu'ils voudront. Rien de plus facile, car nous avons engagé tout un nouveau personnel orchestre et chœurs. Seuls, les solos sont à charge des artistes. La Vie littéraire UN POÈTE DE TERROIR La critique ne découvre point des poètes aussi facilement que les astronomes découvrent des planètes. Ce n'est pas, Dieu le sait ! que nous risquions encore de manquer de recueils de vers ! il en paraît tous les jours, sans relâche, alors même que la canicule semble ralentir l'activité de la production littéraire. Les poètes, eux, ne s'arrêtent pas, et, été comme hiver, les petits volumes à couverture jaune sur lesquels bêche le bêcheur symbolique de Lemerre s'accumulent en piles dont les statisticiens pourraient seuls apprécier
avantages nous offrons à ces derniers. Nous prenons à notre charge les frais de copie, qui s'élèvent en moyenne à douze et même quinze cents francs. Nous leur faisons toutes les répétitions qu'ils voudront. Rien de plus facile, car nous avons engagé tout un nouveau personnel orchestre et chœurs. Seuls, les solos sont à charge des artistes. La Vie littéraire UN POÈTE DE TERROIR La critique ne découvre point des poètes aussi facilement que les astronomes découvrent des planètes. Ce n'est pas, Dieu le sait ! que nous risquions encore de manquer de recueils de vers ! il en paraît tous les jours, sans relâche, alors même que la canicule semble ralentir l'activité de la production littéraire. Les poètes, eux, ne s'arrêtent pas, et, été comme hiver, les petits volumes à couverture jaune sur lesquels bêche le bêcheur symbolique de Lemerre s'accumulent en piles dont les statisticiens pourraient seuls apprécier la hauteur. Mais ils demeurent bien rares, ceux qui nous offrent un accent vraiment personnel, qu'ils soient les derniers échos du Parnasse ou qu'ils réchinent sur le détraquement éperdu des rythmes et des mètres auquel se sont plus de jeunes révoltés. En ce temps peu naïf, où est-elle, l'humaine Naiveté qui fait les vrais poètes? Un de ces simples, un de ces ingénus, un de ces sincères, je crois bien qu'en voici un. Il a fallu l'aller chercher jusqu'au fond du Languedoc, et c'est en languedocien qu'il écrit, dans son jehan et fruste idiome natal, expressif et imagé, tour à tour rude et caressant. « Un patois ! » disent dédaigneusement les gens du Nord. Va pour le bon patois », si l'on veut. Ne répudiant rien de l'héritage patrimonial, je ne fais pas fi des patois, où passe l'âme d'une race. "Mon" poète, car je pense être le premier à imprimer son nom dans un journal parisien, s'appelle Alexandre Langlade et vit dans l'Hérault, à Lansarges. Tendrement épris de sa petite patrie, c'est sa grâce de la chanter avec une forte candeur, avec un savoureux amour. Je ne le connais pas, et je n'ai pas voulu me renseigner :
qui fait les vrais poètes? Un de ces simples, un de ces ingénus, un de ces sincères, je crois bien qu'en voici un. Il a fallu l'aller chercher jusqu'au fond du Languedoc, et c'est en languedocien qu'il écrit, dans son jehan et fruste idiome natal, expressif et imagé, tour à tour rude et caressant. « Un patois ! » disent dédaigneusement les gens du Nord. Va pour le bon patois », si l'on veut. Ne répudiant rien de l'héritage patrimonial, je ne fais pas fi des patois, où passe l'âme d'une race. "Mon" poète, car je pense être le premier à imprimer son nom dans un journal parisien, s'appelle Alexandre Langlade et vit dans l'Hérault, à Lansarges. Tendrement épris de sa petite patrie, c'est sa grâce de la chanter avec une forte candeur, avec un savoureux amour. Je ne le connais pas, et je n'ai pas voulu me renseigner : je ne veux savoir de lui que son œuvre, qui a un charme infini de couleur et de sentiment et j'entends que rien ne risque de me gâter le plaisir de la « découverte ». Je l'ai faite car il ne s'agit même pas d'un volume — dans la Revue félibréenne, qui a donné ce poème, avec sa traduction, l'Alerte (le Défi). Il déborde de vie rustique. Pourquoi, puisqu'on peut être encore de loisir en cette fin d'été, ne s'occuperait-on pas de ces poètes de terroir qui doivent bien, pourtant, compter pour quelque chose dans l'activité intellectuelle nationale, qui jouent leur rôle utile et qui ont, Dieu merci ! plus d'âme que de métier ? « J'ai vu la bonne société, dit Gœthe dans ses Élégies : c'est celle qui ne donne pas matière à un plus petit poème. » Ainsi pense, sans doute, Alexandre Langlade, car il va, d'instinct, aux paysans, aux humbles terriens, aux gens de la glèbe, et, dépourvu de tout artifice, il se trouve les peindre avec un pittoresque puissant, avec un vigoureux relief, dans leur humanité non point parée, mais réelle. On dira peut-être que voici bien de l'enthousiasme, on quelque chose qui y ressemble,
félibréenne, qui a donné ce poème, avec sa traduction, l'Alerte (le Défi). Il déborde de vie rustique. Pourquoi, puisqu'on peut être encore de loisir en cette fin d'été, ne s'occuperait-on pas de ces poètes de terroir qui doivent bien, pourtant, compter pour quelque chose dans l'activité intellectuelle nationale, qui jouent leur rôle utile et qui ont, Dieu merci ! plus d'âme que de métier ? « J'ai vu la bonne société, dit Gœthe dans ses Élégies : c'est celle qui ne donne pas matière à un plus petit poème. » Ainsi pense, sans doute, Alexandre Langlade, car il va, d'instinct, aux paysans, aux humbles terriens, aux gens de la glèbe, et, dépourvu de tout artifice, il se trouve les peindre avec un pittoresque puissant, avec un vigoureux relief, dans leur humanité non point parée, mais réelle. On dira peut-être que voici bien de l'enthousiasme, on quelque chose qui y ressemble, pour un petit poème méridional condamné à n'être qu'une production « locale » et à n'être même pas compris, dans l'original, au-delà des Cévennes. Et puis les félibres, hommes bruyants, savent si bien se mettre tout seuls en avant ! Je réponds que, d'où qu'il vienne, un poème où il y a, sincèrement, le frémissement de la vie ne me laisse pas indifférent. Ce frémissement est là, sans nul doute. Il est, dès le début, dans le large tableau de la moisson, sous les morsures de l'implacable soleil, qui fait ruisseler la sueur sur les visages hâlés, ce soleil qu'on appelle là-bas « Mahomet », plaisamment, quand il est au zénith, qu'il dévore et qu'il incendie la campagne. Quarante travailleurs ont pris à tâche les blés, et, pour cette besogne, il ne faut pas des êtres chétifs, mais des gaillards forts et vaillants. Aqui, pas de gourbale ! Si be, d'onies de batarié. Ils sont gens de la montagne et gens de la plaine, Rouergats descendus des Cévennes, et Lansargols, plus tapageurs, plus exubérants, et ils se sont divisés en deux troupes. Les uns et les autres ne sont pas trop endurants, et c'est un peu miracle que, jusqu'à ce
y a, sincèrement, le frémissement de la vie ne me laisse pas indifférent. Ce frémissement est là, sans nul doute. Il est, dès le début, dans le large tableau de la moisson, sous les morsures de l'implacable soleil, qui fait ruisseler la sueur sur les visages hâlés, ce soleil qu'on appelle là-bas « Mahomet », plaisamment, quand il est au zénith, qu'il dévore et qu'il incendie la campagne. Quarante travailleurs ont pris à tâche les blés, et, pour cette besogne, il ne faut pas des êtres chétifs, mais des gaillards forts et vaillants. Aqui, pas de gourbale ! Si be, d'onies de batarié. Ils sont gens de la montagne et gens de la plaine, Rouergats descendus des Cévennes, et Lansargols, plus tapageurs, plus exubérants, et ils se sont divisés en deux troupes. Les uns et les autres ne sont pas trop endurants, et c'est un peu miracle que, jusqu'à ce jour de suprême effort où l'on est, la moisson se soit passée sans les batteries. Un en reste aux railleries coutumières entre montagnards économes, mettant de côté sou par sou, et Lansargols dépensiers, à la langue bien déliée, un peu vantards. Ce peuple a-t-il semble qu'il y ait quelque lassitude de cette patience, dont on s'étonne un peu dans le pays. Les Rouergats ont pour chef le Cadet de Charèle, un paysan robuste, infatigable, peu bavard, têtu. Avec ses montagnards, il abatte grande besogne. Les autres ont à leur tête le grand Antoine, beau garçon, faraud, jovial, querelleur, galant, au demeurant, lui aussi, fort comme un taureau. C'est l'homme de la plaine, tout en dehors, d'intelligence plus ouverte, ardent au plaisir autant qu'au travail. Il n'y a plus à moissonner qu'un grand enclos. Qui prendra la tête ? Le sort décidera entre les deux camps. Il favorise le Cadet de Charèle, qui passera le premier avec ses Rouergats. Il pose à terre sac, veste et faucille, fait le tour de l'enclos, le mesure à pas égaux, distribue à chacun sa tâche, puis, vlan ! vlan ! fran ! vlan ! ouvre la tranchée. En trois bons coups de faucille, la
de cette patience, dont on s'étonne un peu dans le pays. Les Rouergats ont pour chef le Cadet de Charèle, un paysan robuste, infatigable, peu bavard, têtu. Avec ses montagnards, il abatte grande besogne. Les autres ont à leur tête le grand Antoine, beau garçon, faraud, jovial, querelleur, galant, au demeurant, lui aussi, fort comme un taureau. C'est l'homme de la plaine, tout en dehors, d'intelligence plus ouverte, ardent au plaisir autant qu'au travail. Il n'y a plus à moissonner qu'un grand enclos. Qui prendra la tête ? Le sort décidera entre les deux camps. Il favorise le Cadet de Charèle, qui passera le premier avec ses Rouergats. Il pose à terre sac, veste et faucille, fait le tour de l'enclos, le mesure à pas égaux, distribue à chacun sa tâche, puis, vlan ! vlan ! fran ! vlan ! ouvre la tranchée. En trois bons coups de faucille, la poignée est faite, jetée à l'arrière, en travers, et l'épi couché à la droite. Son second, part deux pas après, achève la javelle, et, d'une main habile, la Mariette entasse la gerbe, tire une bonne poignée de gros épis et, d'un coup de genou, presse, serre, pille. La Mariette, c'est la payse du Cadet ; il l'a connue tout enfant et l'adore avec une dévotion un peu farouche. Elle, elle ne dit ni oui ni non, fière, se sachant jolie, hésitant à enchaîner sa vie. Et, depuis qu'Antoine, lui aussi, s'est rendu amoureux d'elle, elle est troublée d'ailleurs. Ce bel Antoine, avec ses allures cavalières, son aplomb, son bagout, lui paraît un galant plus tentant que le pauvre Cadet, plus sérieusement épris, sans doute, mais un peu gauche, un peu lourd. Elle est bien femme, la Mariette, et c'est l'éternelle histoire que ce ne sont pas ceux qui aiment le plus qui ont le plus de chances d'être aimés. Et tous deux fiers rivaux, comme deux loups au bois mordus par la jalousie, se toisent d'un regard. « Et les deux fiers rivaux, comme deux loups au bois mordus par la jalousie, se toisent d'un regard. La tâche s'avance, cependant,
la payse du Cadet ; il l'a connue tout enfant et l'adore avec une dévotion un peu farouche. Elle, elle ne dit ni oui ni non, fière, se sachant jolie, hésitant à enchaîner sa vie. Et, depuis qu'Antoine, lui aussi, s'est rendu amoureux d'elle, elle est troublée d'ailleurs. Ce bel Antoine, avec ses allures cavalières, son aplomb, son bagout, lui paraît un galant plus tentant que le pauvre Cadet, plus sérieusement épris, sans doute, mais un peu gauche, un peu lourd. Elle est bien femme, la Mariette, et c'est l'éternelle histoire que ce ne sont pas ceux qui aiment le plus qui ont le plus de chances d'être aimés. Et tous deux fiers rivaux, comme deux loups au bois mordus par la jalousie, se toisent d'un regard. « Et les deux fiers rivaux, comme deux loups au bois mordus par la jalousie, se toisent d'un regard. La tâche s'avance, cependant, accomplie par ces hommes tous jeunes, adroits, habiles ou forts, au milieu des « galéjades » d'Antoine, ce bouton-en-train, qui amuse avec ses vanteries, plaisante les lieues dégourdies, interpelle les passants. Le soleil s'est levé; il a déchiré le brouillard, l'a réduit en lambeaux, en éparpillé les débris, et voici l'heure de l'accablante chaleur. Mais les barriques pleines du petit vin de Plantades sont là : « Pour que la faucille soit bien affilée, celui qui manie la pierre à aiguiser a besoin de s'humecter ! » Uh ! ho ! dit sentencieusement un castel-jaire, le berger Baroul, couché sur le tertre, ils boivent du vin à volonté, il fait chaud : la timbale tous agitera leur (la folie les saisira bientôt !) » Et, sous les rayons du soleil qui devient terrible, cette montée d'une demi-vivre qui gagne toutes les têtes, dans la fatigue qui fait tomber la faux des bras, est peinte par le poète avec une expression de vérité singulière. Il faut se reposer, cesser un moment la besogne, et les moissonneurs s'assirent, harassés. Mais Noret, le loustic de la bande, qui a toujours avec lui son hautbois, tâte râler son anche, et des couples qu'a réveillés
l'heure de l'accablante chaleur. Mais les barriques pleines du petit vin de Plantades sont là : « Pour que la faucille soit bien affilée, celui qui manie la pierre à aiguiser a besoin de s'humecter ! » Uh ! ho ! dit sentencieusement un castel-jaire, le berger Baroul, couché sur le tertre, ils boivent du vin à volonté, il fait chaud : la timbale tous agitera leur (la folie les saisira bientôt !) » Et, sous les rayons du soleil qui devient terrible, cette montée d'une demi-vivre qui gagne toutes les têtes, dans la fatigue qui fait tomber la faux des bras, est peinte par le poète avec une expression de vérité singulière. Il faut se reposer, cesser un moment la besogne, et les moissonneurs s'assirent, harassés. Mais Noret, le loustic de la bande, qui a toujours avec lui son hautbois, tâte râler son anche, et des couples qu'a réveillés la musique commencent à danser le beliganga, et la Mariette, toute lasse qu'elle soit, se met de la partie, en fille rieuse qu'elle est. Le Cadet et Antoine se disputent la belle comme danseuse, et ils ont l'air l'un et l'autre si décidé qu'on intervient pacifiquement : « Noire, pas de querelle — une bonne chanson — aidera davantage et dissipera la paresse — car, avec la chaleur qu'il fait, il n'y a rien de tel pour nous contenir tant que le soleil rouge sur nos têtes ! » — À toi, Antoine, toi qui les compositions si bien ! Mais Antoine boude pour l'instant. Il désire si éperdamment la Mariette que sa gaieté s'en est allée. Alors le Cadet se prête au jeu, et il dit la chanson qu'il a faite pour Mariette, la Difficile. « Il y a une brunette vers l'Espitaulet — joyeuse, fraîche aux yeux de gai — oh ! qu'elle est jolie sous son blanc petit chapeau! » Et la chanson exprime les hésitations de la brunette, si longue à se décider; mais elle finit par l'espoir que, bientôt, la fière Mariette, attendrie par un sincère amour, proclamera son choix. « Non, la chanson n'est