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— une fine moustache sur des lèvres lippues, dénotant tous les appétits — une poitrine homérique bombée sous cette robe de chambre, qu'on prendrait de loin pour une simarre — des mains fines et sensuelles. Avec tout cela, vous vous convaincrez qu'il voulait tout; que son cerveau devait éclater sous les désirs et que ces désirs étaient effrayants. Il en est résulté son tourment et tout à la fois son culte. Il souffrait, et il adorait la Force, pour commander et jouir. Il brûlait d'une soif de puissance sans limite, et cette soif s'attisait d'un tempérament fiévreux et de sens d'enfer. Un rêve qui veut se faire réalité. Vous connaissez le roman des Treize, Idée gigantesque : treize hommes mettent en commun l'esprit et l'audace. Ils ont un dévouement réciproque, pur de toute trahison. Ils se lancent à la conquête du monde. Ils sont déterminés et malheur à quiconque se mettra en travers de leur route. Ils ne s'arrêteront pas devant un préjugé; ils s'opposeront aux lois et briseront les entraves morales. Le fonds social assuré et les associés prêts à tout, ils feront plier les volontés, puniront, se vengeront, jouiront de la fortune, des honneurs, des femmes. Ils seront maîtres de la vie dans toutes ses joies; ils seront forts. Est-il assez révolutionnaire, ce légitimiste! Bah! il est, avant tout, Balzac, le Balzac de son portrait. C'est dans une mansarde qu'il écrit les Treize. Il y rugit et se console en écrivant. Le roman de Balzac peut-il se transporter à la scène? Voyons, pour cela, comment le héros y fait agir ses personnages. Si Balzac est utopiste dans le but qu'il se propose, il ne l'est jamais dans les moyens qu'il emploie. Place ici à l'observateur et au penseur. Le penseur voit sombre. L'homme, pour lui, obéit à des passions dont il est le héros ou la dupe, non pas en proportion du bien qu'il fait, mais en proportion du mal qu'il utilise. Ce mal, l'observateur l'a étudié longtemps, minutieusement, sur le vif. Il l'a fréquenté l'amphithéâtre et l'hôpital, le salon et la rue ; parcouru toutes les maladies,
maîtres de la vie dans toutes ses joies; ils seront forts. Est-il assez révolutionnaire, ce légitimiste! Bah! il est, avant tout, Balzac, le Balzac de son portrait. C'est dans une mansarde qu'il écrit les Treize. Il y rugit et se console en écrivant. Le roman de Balzac peut-il se transporter à la scène? Voyons, pour cela, comment le héros y fait agir ses personnages. Si Balzac est utopiste dans le but qu'il se propose, il ne l'est jamais dans les moyens qu'il emploie. Place ici à l'observateur et au penseur. Le penseur voit sombre. L'homme, pour lui, obéit à des passions dont il est le héros ou la dupe, non pas en proportion du bien qu'il fait, mais en proportion du mal qu'il utilise. Ce mal, l'observateur l'a étudié longtemps, minutieusement, sur le vif. Il l'a fréquenté l'amphithéâtre et l'hôpital, le salon et la rue ; parcouru toutes les maladies, toutes les plaies du cœur. Il a vu, confondus sur le même marbre, la prostituée et la vierge, l'honnête homme et le coquin, frappés pêle-mêle par une main aveugle. Quelle est cette main aveugle ? Pourquoi frappe-t-elle ainsi? Il n'en sait là-dessus pas plus que vous et moi. Il le constate. Voilà tout. Comment procède-t-il ?, Il reconstitue la vie de son sujet, plus encore dans sa vie matérielle que dans sa vie morale : il lui donne son milieu, ses habitudes, jusqu'aux meubles sur lesquels il s'est assis. Il est l'homme des descriptions ; ses descriptions, il est vrai, font connaître l'homme. Mais chez lui, ce ne sont pas les grands traits qui nous apprennent les détails ; ce sont, au contraire, les détails qui font saillir les grands traits. Vous pressentez la conclusion. Balzac perdra toujours à la scène, parce qu'il faut là, par essence, de l'action et des grands traits ; parce qu'on y juge un personnage, non d'après ce qui l'entoure, mais sur ce qu'il fait ; enfin, si vous voulez, parce que, pour mettre les types de Balzac à la scène, sans nuire à l'intelligence et à la valeur des gradations, il faudrait des pièces
constate. Voilà tout. Comment procède-t-il ?, Il reconstitue la vie de son sujet, plus encore dans sa vie matérielle que dans sa vie morale : il lui donne son milieu, ses habitudes, jusqu'aux meubles sur lesquels il s'est assis. Il est l'homme des descriptions ; ses descriptions, il est vrai, font connaître l'homme. Mais chez lui, ce ne sont pas les grands traits qui nous apprennent les détails ; ce sont, au contraire, les détails qui font saillir les grands traits. Vous pressentez la conclusion. Balzac perdra toujours à la scène, parce qu'il faut là, par essence, de l'action et des grands traits ; parce qu'on y juge un personnage, non d'après ce qui l'entoure, mais sur ce qu'il fait ; enfin, si vous voulez, parce que, pour mettre les types de Balzac à la scène, sans nuire à l'intelligence et à la valeur des gradations, il faudrait des pièces de six actes, à deux soirées, comme celles de Dumas exagéré. C'est cependant une honorable tentative, de la part de MM. Dugué et Peaucellier, d'avoir mis les Treize au théâtre, et leur pièce a autant de succès que pouvait le permettre les difficultés de l'entreprise. Une analyse rapide va me donner les moyens de montrer ces difficultés. Au lever du rideau, Ferragus est en train de faire passer son état civil de forçat sur la tête d'un pauvre diable, mort inconnu dans une mansarde. Il s'apprête, en même temps, à endosser celui du marquis de Foucade, gentilhomme portugais, également décédé. Il reçoit, chaque jour, chez lui, une beauté mystérieuse, qui n'est autre que Clémence Desmarets, la femme de l'agent de change de ce nom. Il veut la dérober à toutes les investigations, mais il a compté sans M. de Maulaincourt, jeune beau qui passe son temps à suivre les femmes dans la rue et qui vient d'entrer, à la suite de Clémence, dans une maison de la rue Solitude. Mal lui en a pris, à ce jeune beau, car Ferragus, qui a toutes raisons de dissimuler les visites de Clémence, fonctions, — dont un procès vient de mettre le roman
donner les moyens de montrer ces difficultés. Au lever du rideau, Ferragus est en train de faire passer son état civil de forçat sur la tête d'un pauvre diable, mort inconnu dans une mansarde. Il s'apprête, en même temps, à endosser celui du marquis de Foucade, gentilhomme portugais, également décédé. Il reçoit, chaque jour, chez lui, une beauté mystérieuse, qui n'est autre que Clémence Desmarets, la femme de l'agent de change de ce nom. Il veut la dérober à toutes les investigations, mais il a compté sans M. de Maulaincourt, jeune beau qui passe son temps à suivre les femmes dans la rue et qui vient d'entrer, à la suite de Clémence, dans une maison de la rue Solitude. Mal lui en a pris, à ce jeune beau, car Ferragus, qui a toutes raisons de dissimuler les visites de Clémence, fonctions, — dont un procès vient de mettre le roman sur le tapis, dut jamais perdre son temps à examiner si elle faisait bien ou mal, et si elle parlait Vaugelas ? Elle est allée de l'avant, comme on dit, avec et sans métaphore, et a remporté la toison d'or. Et ce marquis de Maubreuil, que nous croyions tous mort depuis longues années, dont même la plupart des dictionnaires biographiques ont suivi l'enterrement à la file les uns des autres, il est gaillard, avec ses quatre-vingt-trois ans, et c'est un jeune mari que ce vieux braconnier qui, lui non plus, ne se rendit pas célèbre par la correction de ses actes et le scrupule de ses attitudes. — Le marquis reçoit une pension de l'Empereur régnant, a dit, entre autres choses curieuses, l'avocat des père et mère de Mme la marquise d'Orvault de Maubreuil, lesquels père et mère, — les époux Schumacher, — réclament de leur fille une pension alimentaire. — Le marquis touche encore aujourd'hui une pension du gouvernement de Napoléon III, a dit le défenseur de M. et de Mme d'Orvault, donc on aurait mauvaise grâce à le traîner dans la boue, comme on prétend qu'il fit lui-même, dans une circonstance mémorable, de la croix de la Légion
depuis longues années, dont même la plupart des dictionnaires biographiques ont suivi l'enterrement à la file les uns des autres, il est gaillard, avec ses quatre-vingt-trois ans, et c'est un jeune mari que ce vieux braconnier qui, lui non plus, ne se rendit pas célèbre par la correction de ses actes et le scrupule de ses attitudes. — Le marquis reçoit une pension de l'Empereur régnant, a dit, entre autres choses curieuses, l'avocat des père et mère de Mme la marquise d'Orvault de Maubreuil, lesquels père et mère, — les époux Schumacher, — réclament de leur fille une pension alimentaire. — Le marquis touche encore aujourd'hui une pension du gouvernement de Napoléon III, a dit le défenseur de M. et de Mme d'Orvault, donc on aurait mauvaise grâce à le traîner dans la boue, comme on prétend qu'il fit lui-même, dans une circonstance mémorable, de la croix de la Légion d'honneur attachée à la queue de son cheval. Rien n'est moins prouvé que cette histoire, ajoutait le défenseur, et que bien d'autres qui fleurissent dans les annales à la charge de mon client. Tout ce qui reluit n'est pas or; il ne suffit pas non plus qu'une chose soit laide et qu'il s'agisse de lui pour qu'elle soit vraie. Par là-dessus, le Constitutionnel est venu déclarer ceci aux populations : « Plusieurs journaux, rendant compte d'un procès scandaleux, ont prétendu qu'un personnage qui figure dans ce procès, M. de Maubreuil, touchait une pension sur la cassette de l'Empereur. Cette allégation est complètement fausse. » Il me semble, — ou je me trompe fort, — que c'est le Constitutionnel le premier et tout seul qui a parlé de la cassette de l'Empereur. Les avocats ont dit une pension ; les journaux ont répété les paroles des avocats ; mais l'intervention de la cassette impériale, c'est au Constitutionnel qu'on la doit. Il a l'air d'avoir inventé cette cassette pour se donner le plaisir de déclarer que ses beaux yeux n'ont jamais laissé tomber un regard sur le susdit marquis de Maubreuil. C'est la vérité qui est commode à démêler, à travers tous
et qu'il s'agisse de lui pour qu'elle soit vraie. Par là-dessus, le Constitutionnel est venu déclarer ceci aux populations : « Plusieurs journaux, rendant compte d'un procès scandaleux, ont prétendu qu'un personnage qui figure dans ce procès, M. de Maubreuil, touchait une pension sur la cassette de l'Empereur. Cette allégation est complètement fausse. » Il me semble, — ou je me trompe fort, — que c'est le Constitutionnel le premier et tout seul qui a parlé de la cassette de l'Empereur. Les avocats ont dit une pension ; les journaux ont répété les paroles des avocats ; mais l'intervention de la cassette impériale, c'est au Constitutionnel qu'on la doit. Il a l'air d'avoir inventé cette cassette pour se donner le plaisir de déclarer que ses beaux yeux n'ont jamais laissé tomber un regard sur le susdit marquis de Maubreuil. C'est la vérité qui est commode à démêler, à travers tous ces vêtements dont on la couvre ! La vérité ressemble à cet homme du Cirque, — c'était, s'il m'en souvient bien, Auriol en personne, — qui montait à cheval, vêtu en grosse nourrice. Il ou elle faisait un tour de manège, puis la nourrice jetait sa robe et apparaissait en Italien, en Espagnol, en troupier français, successivement. Il avait une douzaine de costumes les uns sur les autres, et, à chaque tour, ce Protée de la voltige changeait de forme et de nationalité. On avait à peine eu le temps de dire : c'est cela ! que déjà c'était autre chose. Si les spectateurs avaient eu la moindre envie d'entrer en campagne les uns contre les autres, ils n'auraient eu qu'à soutenir : celui-ci, que c'était une paysanne, et celui-là, que c'était un lancier polonais. On en vient souvent aux mains pour moins que cela. Chacun a pour lui la vérité, la raison, le bon droit. Tout le monde l'a ; personne ne l'a. En vérité, en vérité, on est souvent tenté de croire que la vérité n'existe pas. Si, une bonne fois, l'on pourrait tomber d'accord de cette vérité-là, ce serait peut-être le meilleur moyen d'établir sur la terre
Italien, en Espagnol, en troupier français, successivement. Il avait une douzaine de costumes les uns sur les autres, et, à chaque tour, ce Protée de la voltige changeait de forme et de nationalité. On avait à peine eu le temps de dire : c'est cela ! que déjà c'était autre chose. Si les spectateurs avaient eu la moindre envie d'entrer en campagne les uns contre les autres, ils n'auraient eu qu'à soutenir : celui-ci, que c'était une paysanne, et celui-là, que c'était un lancier polonais. On en vient souvent aux mains pour moins que cela. Chacun a pour lui la vérité, la raison, le bon droit. Tout le monde l'a ; personne ne l'a. En vérité, en vérité, on est souvent tenté de croire que la vérité n'existe pas. Si, une bonne fois, l'on pourrait tomber d'accord de cette vérité-là, ce serait peut-être le meilleur moyen d'établir sur la terre la paix perpétuelle rêvée par le bon abbé de Saint-Pierre. Du moment qu'il serait avéré qu'il n'y a pas de vérité ; que tout le monde en a quelques paillettes cousues à son manteau, mais que nul ne peut prétendre au monopole du lingot, je n'aperçois plus aucune raison de querelles publiques ni privées. Tous me donnez un demi-mot, que m'importe? S'il est établi d'avance et reconnu que chacun a tort et raison à la fois, absolument comme il est dans la destinée d'un bâton d'avoir toujours et quoi qu'on fasse : deux bouts. Tenez! l'incident de l'autre soir, à la Porte-Saint-Martin : un homme presque étranglé pour avoir sifflé un couplet de Mlle Silly, que d'autres hommes applaudissaient; cet incident aurait-il pris naissance sans la prétention de chacun au monopole de la vérité?—La vérité, c'est nous, a dit la claque ; voyez plutôt nos mains nues, dont le gant n'a jamais falsifié le son. — La vérité, c'est moi ! dit le public, ganté ou non; voilà le coupon qui prouve mon droit; je l'ai acheté à la porte, en payant ma place. —La vérité, c'est ma consigne ! dit à son tour l'ordre public en intervenant sous la
querelles publiques ni privées. Tous me donnez un demi-mot, que m'importe? S'il est établi d'avance et reconnu que chacun a tort et raison à la fois, absolument comme il est dans la destinée d'un bâton d'avoir toujours et quoi qu'on fasse : deux bouts. Tenez! l'incident de l'autre soir, à la Porte-Saint-Martin : un homme presque étranglé pour avoir sifflé un couplet de Mlle Silly, que d'autres hommes applaudissaient; cet incident aurait-il pris naissance sans la prétention de chacun au monopole de la vérité?—La vérité, c'est nous, a dit la claque ; voyez plutôt nos mains nues, dont le gant n'a jamais falsifié le son. — La vérité, c'est moi ! dit le public, ganté ou non; voilà le coupon qui prouve mon droit; je l'ai acheté à la porte, en payant ma place. —La vérité, c'est ma consigne ! dit à son tour l'ordre public en intervenant sous la forme de sergents de ville et de gardes de Paris. Pour moi, je prie le sort de ne jamais me faire tomber au nombre des jurés, dans quelque grosse affaire de Cour d'assises, une de ces affaires pour lesquelles la curiosité publique a, à la fois, tort et raison de s'arracher les stalles de prétoire. raison, car c'est curieux; tort, car c'est scandaleux. Je prie le Sort, disais-je, de tenir toujours écarté de mon esprit le mandat de juge-amateur ou juré, car il ne m'est jamais arrivé de distinguer aussi nettement que je l'aurais voulu l'innocence du crime. Il y a souvent tant de mal dans le bien ! et l'on rencontre aussi, quelquefois, tant de bien dans le mal ! ou bien, dans les cas rares où c'est une nuit noire et sans aucune étoile que l'âme d'un criminel, est-ce que ce monstre s'est fait lui-même pour être responsable de ce qu'il est et de ce qu'il fait ? Ah ! je serais un mauvais juré. Je serais aussi peut-être un « mauvais soldat, » comme disait à Dupuis le pauvre Couder, dans la Grande-Duchesse, car il me serait bien difficile de croire tout pour le mieux, dans mon
s'arracher les stalles de prétoire. raison, car c'est curieux; tort, car c'est scandaleux. Je prie le Sort, disais-je, de tenir toujours écarté de mon esprit le mandat de juge-amateur ou juré, car il ne m'est jamais arrivé de distinguer aussi nettement que je l'aurais voulu l'innocence du crime. Il y a souvent tant de mal dans le bien ! et l'on rencontre aussi, quelquefois, tant de bien dans le mal ! ou bien, dans les cas rares où c'est une nuit noire et sans aucune étoile que l'âme d'un criminel, est-ce que ce monstre s'est fait lui-même pour être responsable de ce qu'il est et de ce qu'il fait ? Ah ! je serais un mauvais juré. Je serais aussi peut-être un « mauvais soldat, » comme disait à Dupuis le pauvre Couder, dans la Grande-Duchesse, car il me serait bien difficile de croire tout pour le mieux, dans mon camp, tout au plus mal dans le camp ennemi. Singulière disposition de l'esprit! Eclectisme rationnel, — je le crois, — mais qui nous amènerait à ne plus aimer, à ne plus haïr, à ne plus absoudre, à ne plus condamner. Heureusement, les hommes en masse ne seront jamais de cette école-là, et l'on trouvera toujours, parmi eux, des soldats et des juges, — aussi bien que des donneurs d'étrennes. Nous venons tous de rencontrer le bonhomme Jour de l'An sur les boulevards, et malgré le milliard qui sommeille à la Banque et dont rêvent les pauvres gens, il avait l'air aussi content qu'à l'ordinaire de ses petites affaires. Il n'y a pas de grève du milliard qui tienne ; il a fallu payer son tribut à la tyrannie caressante du Jour de l'An. Tenez! prenez exemple sur lui. Il va toujours, sans s'occuper des objections ni des critiques, des supplications, ni des menaces. Le Minotaure du 1er janvier lève son tribut. Il fauche, il fauche. Même les années où il n'y a pas de récolte, il fait la sienne, lui. Il est plus cruel que le plus sanguinaire des régimes connus, celui qu'on a baptisé la Terreur, —le régime de
école-là, et l'on trouvera toujours, parmi eux, des soldats et des juges, — aussi bien que des donneurs d'étrennes. Nous venons tous de rencontrer le bonhomme Jour de l'An sur les boulevards, et malgré le milliard qui sommeille à la Banque et dont rêvent les pauvres gens, il avait l'air aussi content qu'à l'ordinaire de ses petites affaires. Il n'y a pas de grève du milliard qui tienne ; il a fallu payer son tribut à la tyrannie caressante du Jour de l'An. Tenez! prenez exemple sur lui. Il va toujours, sans s'occuper des objections ni des critiques, des supplications, ni des menaces. Le Minotaure du 1er janvier lève son tribut. Il fauche, il fauche. Même les années où il n'y a pas de récolte, il fait la sienne, lui. Il est plus cruel que le plus sanguinaire des régimes connus, celui qu'on a baptisé la Terreur, —le régime de la mort sans phrases. Lui, il ne se contente pas de l'étrenne sans phrases, il lui faut l'étrenne avec phrases — et quelles phrases ! — et les bonbons avec des devises. On patauge, on s'embrouille, — on met Henri pour Honoré, comme le théâtre de la Gaité, que nous avons célébré en commençant; peu importe, pourvu que l'on se fouille la poche et qu'on se barbouille réciproquement la joue de baisers. Le 1er janvier est un abus; donc il est éternel. Mais le supprimer serait un abus aussi; donc il a raison d'être, éternel. II. DE PENE. Nos abonnés de Paris qui n'auraient pas reçu leur numéro le samedi soir, sont priés de prévenir l'administration de l'Eclair; il sera fait droit immédiatement à leurs réclamations. LE PANIER DE LA DAME S. M. Joujoux MDCCCLXVIII règne. Son avènement date à peine de quelques jours, et déjà les masses sont très heureuses. Les parents sont tranquilles. Les enfants sont joyeux. La Société respire. Elle a bien raison, la Société. L'air est parfumé d'une exquise façon. En passant devant les confiseurs, à côté des marchandes d'oranges, on se dit tout à coup :— Ah ça! ai-je l'odorat d'une abeille, aujourd'hui? Ma parole,
avons célébré en commençant; peu importe, pourvu que l'on se fouille la poche et qu'on se barbouille réciproquement la joue de baisers. Le 1er janvier est un abus; donc il est éternel. Mais le supprimer serait un abus aussi; donc il a raison d'être, éternel. II. DE PENE. Nos abonnés de Paris qui n'auraient pas reçu leur numéro le samedi soir, sont priés de prévenir l'administration de l'Eclair; il sera fait droit immédiatement à leurs réclamations. LE PANIER DE LA DAME S. M. Joujoux MDCCCLXVIII règne. Son avènement date à peine de quelques jours, et déjà les masses sont très heureuses. Les parents sont tranquilles. Les enfants sont joyeux. La Société respire. Elle a bien raison, la Société. L'air est parfumé d'une exquise façon. En passant devant les confiseurs, à côté des marchandes d'oranges, on se dit tout à coup :— Ah ça! ai-je l'odorat d'une abeille, aujourd'hui? Ma parole, je butine! Ah! les suaves odeurs! Fleurs et bonbons! que mon nez est un gaillard favorisé ! Que de bonnes choses dans tout cela! Comme on mangerait sans relève de toutes ces sucreries — distinguées! Dans les comptoirs, trônes de ces îles fortunées (Rameau invenit) on aperçoit également des demoiselles inattendues, si jolies, si jolies, que l'expression surannée — à croquers'installe naturellement sur les lèvres quand on vient à parler de leurs charmes — commerciaux. Gourmand, va ! le menace de rien moins que de la mort, avant la fin de la journée. Disons, en passant, qu'on voit, pour ne plus la revoir, la figure d'Ida Frucliet, fille de la concierge de la maison, une des victimes de l'insinuant baron. Ce n'est pas la seule qui nous laissera, au tombeau du rideau, dans l'incertitude sur son sort. Nous sommes au bal chez Mme de Sérizy, qui ne joue d'autre rôle dans la pièce que de prêter son salon. M. de Maulaincourt a échappé, par miracle, à trois attentats sur sa vie ; et la duchesse de Langeais, on ne sait trop pourquoi, en veut à Mme Desmarets. (Pas n'est besoin de dire que cette haine a un motif dans le
inattendues, si jolies, si jolies, que l'expression surannée — à croquers'installe naturellement sur les lèvres quand on vient à parler de leurs charmes — commerciaux. Gourmand, va ! le menace de rien moins que de la mort, avant la fin de la journée. Disons, en passant, qu'on voit, pour ne plus la revoir, la figure d'Ida Frucliet, fille de la concierge de la maison, une des victimes de l'insinuant baron. Ce n'est pas la seule qui nous laissera, au tombeau du rideau, dans l'incertitude sur son sort. Nous sommes au bal chez Mme de Sérizy, qui ne joue d'autre rôle dans la pièce que de prêter son salon. M. de Maulaincourt a échappé, par miracle, à trois attentats sur sa vie ; et la duchesse de Langeais, on ne sait trop pourquoi, en veut à Mme Desmarets. (Pas n'est besoin de dire que cette haine a un motif dans le roman.) Ferragus l'a dévinée. Il pénètre jusqu'à elle sous la livrée d'un domestique, s'enferme avec elle, dans un boudoir attenant à la salle de bal, et lui ordonne, au nom des Treize, dont il fait partie, de cesser de poursuivre Clémence. La duchesse se révolte et accepte la lutte contre les Treize et Ferragus. Arrive le général de Montrivaux, un des treize, qui a provoqué M. de Maulagnes et l'a blessé. La comtesse soupçonne en lui un affilié de la bande secrète, et jure de se l'attacher, en lui faisant subir l'ascendant de sa beauté. Les Treize ont choisi pour lieu de réunion l'hôtel Maulagnes. Ferragus, qui, à la scène, rappelle un peu Monte-Cristo, s'est improvisé le médecin du baron. Il se débarrasse facilement de ce faible ennemi qui se voit forcé d'expier sa fatuité par une fuite en Italie, et par la cession de son hôtel au chef des Treize, Ferragus. Encore un qui ne reparaitra plus. Nous revoyons Clémence Desmarets. Elle tombe inquiétamment dans les bras de Ferragus. Son mari est inquiet, peut-être sur ses traces. En effet, le banquier arrive; il va tuer celui qu'il prend pour un séducteur. Tout se dévoile alors : Clémence est la