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la regarda d'un air sombre et, sans mot dire, lui pressa la main. Étonnée, elle répéta : « Je vous aime, je vous adore, vous êtes Celui que j'attendais ! » Le visage de l'inconnu se rembrunit plus encore. « Pauvre femme ! » s'écria-t-il. Pauvre femme, en effet. Car pendant ces courts instants son être s'était ouvert à des jouissances jusqu'alors inconnues. Elle l'avait donc enfin trouvé le Chevalier tant attendu, le héros de ses rêves. Elle allait donc pouvoir voguer en pleine béatitude. Hélas ! la désillusion fut prompte. Il était écrit qu'elle n'atteindrait jamais son but... Celui qu'elle aimait ne pouvait être à elle ! C'était un Nihiliste, de la secte des Skoptzy, un de ceux qui, selon l'heureuse expression de M. Caro, vont jusqu'au bout du système. Martyr de sa foi il avait, comme tous ceux de sa secte, héroïquement renoncé à son sexe. Ils se séparèrent tristement. Le coup avait été si rude qu'elle n'y survécut pas longtemps. Elle s'éteignit peu à peu, tout juste assez chrétienne pour espérer avoir gagné les palmes immortelles que reçoivent les Vierges, au Paradis. Encore songeait-elle douloureusement qu'elle n'aurait droit qu'à une demi-palme. Pauvre femme ! Toujours, même là-haut, des bonheurs incomplets. A. DU CHASTEAU. Rue Maubert, rue Brisson, rue Simonie-François, toutes sont désertes. Très bas, semblant raser les toitures des maisons, passent de gros nuages et vacillantes comme des flammes de chandelles, presque éteintes, les lueurs des rares bec de gaz mettent des clartés d'une jaune sale dans le brouillard aussi queux qu'infectent les pestilentes effluences des ruelles ignobles. Loin, très loin, du côté de la Villette, maintenant gronde l'orage ; la pluie diluviennes de tout-à-l'heure a cessé, mais au milieu des flaques d'eau de l'averse passée, les larges gouttes qui tombent encore emplissent l'air épaissi de la monotonie de leur chute clapotante. Obscures comme des tunnels, profondes d'être si noires, les trois rues s'enfoncent et se perdent au milieu de la nuit sans étoiles. Par rien la rue ne s'y manifeste plus : tout est calme ! — Tantôt — avant l'orage — malgré l'heure déjà tardive,
des bonheurs incomplets. A. DU CHASTEAU. Rue Maubert, rue Brisson, rue Simonie-François, toutes sont désertes. Très bas, semblant raser les toitures des maisons, passent de gros nuages et vacillantes comme des flammes de chandelles, presque éteintes, les lueurs des rares bec de gaz mettent des clartés d'une jaune sale dans le brouillard aussi queux qu'infectent les pestilentes effluences des ruelles ignobles. Loin, très loin, du côté de la Villette, maintenant gronde l'orage ; la pluie diluviennes de tout-à-l'heure a cessé, mais au milieu des flaques d'eau de l'averse passée, les larges gouttes qui tombent encore emplissent l'air épaissi de la monotonie de leur chute clapotante. Obscures comme des tunnels, profondes d'être si noires, les trois rues s'enfoncent et se perdent au milieu de la nuit sans étoiles. Par rien la rue ne s'y manifeste plus : tout est calme ! — Tantôt — avant l'orage — malgré l'heure déjà tardive, quelque bruit s'y faisait et lorsque, sur le trottoir, claquait un pas hâtif, à l'entrée des corridors étroits, que surmontent la lanterne des hôtels borgnes, on entendait apparaître, ébouriffées, des têtes de femmes. Et la stridence des "pst ! pst ! les phrases prometteuses de voluptés au rabais se mêlaient aux rumeurs sourdes sortant des guinches, d'où filtraient des lumières à travers les rideaux de cotonnade. Tout a changé d'aspect : closes par les volets, les devantures ne laissent plus passer ni lumière, ni bruit et, dans les salles du fond ou du sous-sol, après s'être assurés que le patron a bien "bâclé la lourde", les macs, assis en face de saladiers de vin chaud discutent le plan des prochaines expéditions nocturnes. Lasses de l'attente vaine, les pierreuses sont rentrées et derrière elles, se sont fermées les portes des hôtels. Seules, avec l'opiniâtre espoir de la venue d'un passant, affamé d'amour, elles n'ont point cessé leur quête : la Sangsue et la Perche. Sous l'abri problématique d'un minuscule auvent, grelottantes, les pieds dans l'eau, les robes boueuses relevées, tenues de la main gauche en un paquet, laissant voir les bas maculés, elles attendent toujours, attentives au moindre bruit, sondant la
aux rumeurs sourdes sortant des guinches, d'où filtraient des lumières à travers les rideaux de cotonnade. Tout a changé d'aspect : closes par les volets, les devantures ne laissent plus passer ni lumière, ni bruit et, dans les salles du fond ou du sous-sol, après s'être assurés que le patron a bien "bâclé la lourde", les macs, assis en face de saladiers de vin chaud discutent le plan des prochaines expéditions nocturnes. Lasses de l'attente vaine, les pierreuses sont rentrées et derrière elles, se sont fermées les portes des hôtels. Seules, avec l'opiniâtre espoir de la venue d'un passant, affamé d'amour, elles n'ont point cessé leur quête : la Sangsue et la Perche. Sous l'abri problématique d'un minuscule auvent, grelottantes, les pieds dans l'eau, les robes boueuses relevées, tenues de la main gauche en un paquet, laissant voir les bas maculés, elles attendent toujours, attentives au moindre bruit, sondant la nuit du regard. — Quel chien de temps tout de même pour les pauvres filles ! soupira la Sangsue. — Sur et dire qu'j'ai seulement plus un rond. — J'ai pas d'galoise plus qu'toi, la Perche, et mon homme est au pucier. — Ah, c'est pas beau, sûr ! — Et faudrait des soins que j'peux pas lui donner; y a pas de ma faute pourtant, car j'flanche point pour turbiner, pas. — Ça non, l'turbin, ne t'fait pas peur. — Surtout pour Rouquin, j'craindrais pas l'mal, mais personne ne viendra, personne, personne ! Elle répétait ce mot : personne, avec une colère contre les hommes qui ne l'adoraient point d'elle. Une quinte de toux l'interrompit; des frissons la secouèrent toute. — T'as froid ? questionna la Perche. — Oui, au dos ; et mettant les mains sur sa poitrine, mais : là d'dans, ça m'brûle ! — Si on avait seulement un peu d'eau d'aff pour s'réchauffer, fit la Perche ; mais rien, là ; rien. — Ah ! si j'avais pas eu la frousse de ne pas faire agripper par l'Arnac, et qu'j'aurais grinché son morceau au gosier qu'j'ai eu hier, j'serais pas là à c't'heure, Ara. —
Et faudrait des soins que j'peux pas lui donner; y a pas de ma faute pourtant, car j'flanche point pour turbiner, pas. — Ça non, l'turbin, ne t'fait pas peur. — Surtout pour Rouquin, j'craindrais pas l'mal, mais personne ne viendra, personne, personne ! Elle répétait ce mot : personne, avec une colère contre les hommes qui ne l'adoraient point d'elle. Une quinte de toux l'interrompit; des frissons la secouèrent toute. — T'as froid ? questionna la Perche. — Oui, au dos ; et mettant les mains sur sa poitrine, mais : là d'dans, ça m'brûle ! — Si on avait seulement un peu d'eau d'aff pour s'réchauffer, fit la Perche ; mais rien, là ; rien. — Ah ! si j'avais pas eu la frousse de ne pas faire agripper par l'Arnac, et qu'j'aurais grinché son morceau au gosier qu'j'ai eu hier, j'serais pas là à c't'heure, Ara. — Il avait gros. — Assez d'signes, pour qu'ça vaille la peine, oui. — T'as pas un lincher, et tu lui laisses la chose, t'es donc loufoque. — J'ai pas voulu, rapport à Rouquin. — Parce que ? — Parce que, si le gosier avait jaspiné à la Pré'ïectance et qu'j'aurais fait emballer, il m'aurait lâchée. — Lâchée, Rouquin ? — Oui, il me l'a dit encore hier : « si j'te gobe la môme, c'est qu't'es pas fourgue, car avec moi tu sais les fourcques n'en faut pas ». Comprends, je ne veux pas m'exposer... — Malheur ! s'exclama la Perche sans répondre, l'gavion m'tortille, et dire qu'j'ai pas d'iaron d'quoi même m'emplir la gargouille ; ah ! si j'pouvais, si j'pouvais, ça serait fini de peiner, si j'pouvais... — Quoi ! Trouver un micheton qui me mette un jaunet dans mon bas, ça porte chance. — Vrai ? — Toujours. — Eh Ben, ça s'trouve. — C'est pas pour des pierreuses comme nous, aussi. — Par là, peut-être... ailleurs ? — Non, faut être beaucoup plus girondes. — Fringuée, on l'sait comme d'autres, répliqua la Sangsue, levant sa tête jolie, encore, malgré les stigmates de sa vie atroce. —
fait emballer, il m'aurait lâchée. — Lâchée, Rouquin ? — Oui, il me l'a dit encore hier : « si j'te gobe la môme, c'est qu't'es pas fourgue, car avec moi tu sais les fourcques n'en faut pas ». Comprends, je ne veux pas m'exposer... — Malheur ! s'exclama la Perche sans répondre, l'gavion m'tortille, et dire qu'j'ai pas d'iaron d'quoi même m'emplir la gargouille ; ah ! si j'pouvais, si j'pouvais, ça serait fini de peiner, si j'pouvais... — Quoi ! Trouver un micheton qui me mette un jaunet dans mon bas, ça porte chance. — Vrai ? — Toujours. — Eh Ben, ça s'trouve. — C'est pas pour des pierreuses comme nous, aussi. — Par là, peut-être... ailleurs ? — Non, faut être beaucoup plus girondes. — Fringuée, on l'sait comme d'autres, répliqua la Sangsue, levant sa tête jolie, encore, malgré les stigmates de sa vie atroce. — S'fringuer, comment ? Non, à toi, faut pas s'monter le ciboulot, tout ça c'est des songes. — Saolie !... À Saint-Merri, deux heures sonnèrent. Deux plombés, fit la Perche, barrons-nous va, n'y a plus de mecs dehors à l'heure. — Barre-toi, si tu le veux, moi j'reste... — À demain, alors. Et, revenant à son ordinaire résignation, de bête de somme à la fin de mort, la Perche partit et, peu à peu, sa grande silhouette s'effaça dans la brume. L'autre demeura, songeuse. De nouveau l'espoir entrevu, son énergie invaincue par la misère, avait une révolte et l'audait tenter la lutte contre le sort impitoyable. Oh ! pas pour elle, certes ! elle s'en fichait pas mal; elle avait l'habitude de souffrir, mais c'était pour son homme ! Son homme ! À la pensée qu'il était là-bas, sur son lit, sans rien, sans personne près de lui, des larmes, lui venaient aux yeux. Car leur homme, c'est tout pour les prostituées. En lui se résume tout ce qui dans l'animalité de leur existence reste d'humain en elle : c'est l'être qui les protège — elles le croient — et cela suffit, l'être pour lequel elles se dévouent. C'est leur chose
alors. Et, revenant à son ordinaire résignation, de bête de somme à la fin de mort, la Perche partit et, peu à peu, sa grande silhouette s'effaça dans la brume. L'autre demeura, songeuse. De nouveau l'espoir entrevu, son énergie invaincue par la misère, avait une révolte et l'audait tenter la lutte contre le sort impitoyable. Oh ! pas pour elle, certes ! elle s'en fichait pas mal; elle avait l'habitude de souffrir, mais c'était pour son homme ! Son homme ! À la pensée qu'il était là-bas, sur son lit, sans rien, sans personne près de lui, des larmes, lui venaient aux yeux. Car leur homme, c'est tout pour les prostituées. En lui se résume tout ce qui dans l'animalité de leur existence reste d'humain en elle : c'est l'être qui les protège — elles le croient — et cela suffit, l'être pour lequel elles se dévouent. C'est leur chose enfin, à ces prolétaires de l'amour, qui sont la chose de tous. — Oui, j'aurai, mon louis, murmura la Sangsue, je le ferais, mettre dans mon bas et, puisque bonne chance, et bien j'aurai des habits, j'payerai Rouquin comme un mirliflor ; il aura une montre et une chaîne et tout, quoi ; oui, j'aurai sûr, et comme défiant la fatalité, redressant sa taille incertaine : c'est pas pour rien qu'on m'appelle la Sangsue ! Une toux sèche la convulsa. Trop mouillée pour sentir l'eau qui de nouveau tombait à larges, immobile, le regard vide, elle suivait son rêve ! Un second orage éclata, les coups de tonnerre grondaient proches et, déchirant le brouillard, les éclairs glaçaient d'azur la lide de la boue miroitante des pavés. RALAUL LANDE AU. Talleyrand contemplait à la dérobée le délicieux usage de celle qui avait su l'intriguer et qu'il trouvait charmante ; rien sur ses traits ne se pouvait lire, qu'une sorte d'étonnement enfantin, si dans son ceriseau roulaient de grâces-pensées, il était impossible de le définir. — Ou elle est très forte, ou elle est très bête, formula à part soi Talleyrand. Et sur ce jugement il basa sa conduite, faite de prudence
tout, quoi ; oui, j'aurai sûr, et comme défiant la fatalité, redressant sa taille incertaine : c'est pas pour rien qu'on m'appelle la Sangsue ! Une toux sèche la convulsa. Trop mouillée pour sentir l'eau qui de nouveau tombait à larges, immobile, le regard vide, elle suivait son rêve ! Un second orage éclata, les coups de tonnerre grondaient proches et, déchirant le brouillard, les éclairs glaçaient d'azur la lide de la boue miroitante des pavés. RALAUL LANDE AU. Talleyrand contemplait à la dérobée le délicieux usage de celle qui avait su l'intriguer et qu'il trouvait charmante ; rien sur ses traits ne se pouvait lire, qu'une sorte d'étonnement enfantin, si dans son ceriseau roulaient de grâces-pensées, il était impossible de le définir. — Ou elle est très forte, ou elle est très bête, formula à part soi Talleyrand. Et sur ce jugement il basa sa conduite, faite de prudence et d'étude, toute sa diplomatie tenait dans la grande habitude qu'il avait de définir les caractères de ceux qui l'approchaient avec une remarquable lucidité. La jolie créole n'était pas très forte... Pour que nos lecteurs soient dès maintenant liés sur la personnalité de l'inconnue, nous dirons qu'elle était mariée à un nommé Grand, dont la physionomie est restée constamment dans l'ombre ; elle était fille d'un certain Worley, capitaine du port de Pondichéry ; ce marin l'avait mariée à seize ans ; et peu de temps après, la jeune épousée avait une première aventure galante. Un sieur Philip Francis remarqua sa grande beauté, s'en éprit ; ses assiduités ne furent pas sans donner de l'ombrage au possesseur légal de la dame, mais Grand était un jaloux d'une espèce alors peu commune, plus répandue aujourd'hui... Il intenta à Philip Francis un procès en une trentaine de mille livres de dommages-intérêts pour réparation de l'accrochage fait à l'honneur conjugal ! La note du tailleur était chère. Qui fut surpris ? l'amant encore honoraire, mais sans mot dire il paya ceux du procès qu'il perdit, seulement en Anglais pratique il voulut au moins la compensation, et laissant l'argent au mari il lui rendit
un nommé Grand, dont la physionomie est restée constamment dans l'ombre ; elle était fille d'un certain Worley, capitaine du port de Pondichéry ; ce marin l'avait mariée à seize ans ; et peu de temps après, la jeune épousée avait une première aventure galante. Un sieur Philip Francis remarqua sa grande beauté, s'en éprit ; ses assiduités ne furent pas sans donner de l'ombrage au possesseur légal de la dame, mais Grand était un jaloux d'une espèce alors peu commune, plus répandue aujourd'hui... Il intenta à Philip Francis un procès en une trentaine de mille livres de dommages-intérêts pour réparation de l'accrochage fait à l'honneur conjugal ! La note du tailleur était chère. Qui fut surpris ? l'amant encore honoraire, mais sans mot dire il paya ceux du procès qu'il perdit, seulement en Anglais pratique il voulut au moins la compensation, et laissant l'argent au mari il lui rendit sa femme. Ce fut la première étape amoureuse de Mme Grand ; nous la retrouvons auprès de Talleyrand, qui n'avait jamais entendu parler d'elle mais de celui dont elle allait devenir la compagne, à Philip Francis, il y avait une chaîne d'intrigues aventures dont on ne connut jamais complètement le détail. Et pourtant elle gardait sur son front des rides, dans ses yeux aux langueurs traversées d'éclairs, une sérénité impassible. Faut-il le dire ? Cette sérénité n'était que de la bêtise, s'il faut en croire ses contemporains, mais la femme la plus sotte a toujours au moins autant d'esprit que le plus grand des diplomates, lorsqu'il a le charme et la beauté. Dès son arrivée à l'hôtel Galifet, demeure de Talleyrand, le couple pénétra dans le cabinet du futur ministre des affaires étrangères. — Et maintenant, ma charmante, commença Talleyrand qui ne se lassait pas d'admirer la jeune femme, confiez-moi donc ce grand secret, si pressé à divulguer... Pour toute réponse la beauté se mit à fondre en larmes, en larmes pressées, de gros sanglots qui soulevaient sa ravissante poitrine et ne contribuaient pas peu à enflammer l'ancien évêque, libertin amateur de tendrons, malgré son épiscopat. Lorsqu'elle fut un peu
détail. Et pourtant elle gardait sur son front des rides, dans ses yeux aux langueurs traversées d'éclairs, une sérénité impassible. Faut-il le dire ? Cette sérénité n'était que de la bêtise, s'il faut en croire ses contemporains, mais la femme la plus sotte a toujours au moins autant d'esprit que le plus grand des diplomates, lorsqu'il a le charme et la beauté. Dès son arrivée à l'hôtel Galifet, demeure de Talleyrand, le couple pénétra dans le cabinet du futur ministre des affaires étrangères. — Et maintenant, ma charmante, commença Talleyrand qui ne se lassait pas d'admirer la jeune femme, confiez-moi donc ce grand secret, si pressé à divulguer... Pour toute réponse la beauté se mit à fondre en larmes, en larmes pressées, de gros sanglots qui soulevaient sa ravissante poitrine et ne contribuaient pas peu à enflammer l'ancien évêque, libertin amateur de tendrons, malgré son épiscopat. Lorsqu'elle fut un peu calmée, elle osa regarder en face son interlocuteur et, avec un doux sourire mouillé de si fraîches larmes, elle commença: — Citoyen, excusez-moi, mais la misère, l'abandon, m'ont fait sortir du seul rôle qui convienne à mon sexe ; j'aurais dû attendre, solliciter votre audience, mais je n'ai pas pu résister après avoir, sur les conseils d'une amie, pris la résolution de venir vous trouver et implorer votre bienveillance, je n'ai pu résister au désir de le faire sur l'heure. Et ce petit discours débité, la coquette joua langoureusement de sa noire prunelle ! (A suivre) JULES MOLE. Réclamer avec le N° 4 la prime GRATUITE en couleurs Le Gérant: Augustin FARCY. Châteauroux. — Imprimerie MELTZHEIM
résister après avoir, sur les conseils d'une amie, pris la résolution de venir vous trouver et implorer votre bienveillance, je n'ai pu résister au désir de le faire sur l'heure. Et ce petit discours débité, la coquette joua langoureusement de sa noire prunelle ! (A suivre) JULES MOLE. Réclamer avec le N° 4 la prime GRATUITE en couleurs Le Gérant: Augustin FARCY. Châteauroux. — Imprimerie MELTZHEIM
L'Auto HENRI DESGRANGE ET VICTOR GODDET. Fondateurs — JACQUES GODDET, Directeur 41e ANNEE. — N° 1945 * VENDREDI 10, FC. MONTMARTRE, PARIS 10 ADRESSE TELEGRAPHIQUE : VELAUTO.PARIS ABONNEMENTS TELEPHONE OCTOBRE 1945. 11 MOIS 24 FR. 1 AN 250 FR. Ch. post. : PARIS 1154-58, A E-BUREAU A LYON : 6, rue Childebert (Franklin 60-80) SANS LES MAINS ! (Photo Union Actualité.) Raphy, l'avant. capiste, dont il a été longuement question depuis dimanche, discute avec notre collaborateur Lucien Gambillin et deux dirigeants du C.A. Paris au sujet du but qu'il marqua... avec la main contre les Girondins. A remarquer — est-ce par intuition ? — que Raphy cache ses mains derrière son dos... De gauche à droite : Raphy, M. Weisz, L. Gambillin, Desmoulins SUR UN POING MALHEUREUX "J'ai eu un réflexe..." déclare RAPHY "Nous sommes soumis aux règlements" ajoutent les dirigeants du C.A. P. qui regrettent de ne pouvoir rejouer le match Voilà un coup de poing qui aura fait couler beaucoup d'encre, alerté beaucoup de monde et finira, vraisemblablement, en... coup de poing dans l'eau. Émus de l'article de M. Jacques Goddet, notre directeur général, MM. Desmoulins, vice-président du CAP et Weisz, directeur sportif, accompagnés de Raphy, sont venus hier à L'Auto, apporter leur point de vue. Raphy n'a nullement nié avoir frappé le ballon du poing et ses dirigeants reconnaissent la faute, si tant est que l'on puisse qualifier de faute, c'est-à-dire geste répréhensible volontairement exécuté, un simple mouvement réflexe. "Comment devrai-je faire à l'avenir, disait Raphy, si je ne puis étendre les bras pour augmenter ma détente lorsque j'essaie de jouer de la tête devant un adversaire généralement plus grand que moi..." Sur ce "poing", donc, la cause est entendue. C'est le règlement! Reste la validation du résultat du match. Elle ne fait pas de doute. "Nous ne demanderions pas mieux, ont déclaré spontanément MM. Desmoulins et Weisz, que de rejouer ce match. Malheureusement, c'est impossible et pour plusieurs raisons : — Tout d'abord, la feuille de match signée de l'arbitre et des deux capitaines, ne porte aucune observation ni réclamation. La Commission du groupement spécial ne
hier à L'Auto, apporter leur point de vue. Raphy n'a nullement nié avoir frappé le ballon du poing et ses dirigeants reconnaissent la faute, si tant est que l'on puisse qualifier de faute, c'est-à-dire geste répréhensible volontairement exécuté, un simple mouvement réflexe. "Comment devrai-je faire à l'avenir, disait Raphy, si je ne puis étendre les bras pour augmenter ma détente lorsque j'essaie de jouer de la tête devant un adversaire généralement plus grand que moi..." Sur ce "poing", donc, la cause est entendue. C'est le règlement! Reste la validation du résultat du match. Elle ne fait pas de doute. "Nous ne demanderions pas mieux, ont déclaré spontanément MM. Desmoulins et Weisz, que de rejouer ce match. Malheureusement, c'est impossible et pour plusieurs raisons : — Tout d'abord, la feuille de match signée de l'arbitre et des deux capitaines, ne porte aucune observation ni réclamation. La Commission du groupement spécial ne peut donc qu'HOMOLOGUER PUREMENT ET SIMPLEMENT LE MATCH NUL; — Ensuite, en s'apposant qu'il y a eu réclamation, l'arbitre maintenant son point de vue, la Commission est, de même, désarmée car, SUR LE TERRAIN, L'ARBITRE EST SEUL JUGE. Renvoi au Bureau fédéral La Commission Centrale des Arbitres — M. Balway, son président nous l'a dit — ne peut rien dans le cas particulier concernant le résultat du match. Elle ne possède même que peu de moyens d'action sur l'arbitre. Un rapport a été cependant établi par un membre de la CCA présent au match. Ce rapport sera transmis, ainsi que l'opinion de la Commission du groupement spécial, au Bureau fédéral qui décidera en dernier ressort. Mais qui décidera quoi ? Le "passage à l'ordre du jour", sans doute... Robert Boutin. APPROVÉS PAR M. BANINO, DE BRAVES GENS VONT S'OCCUPER DES AMATEURS DE Z.N.O. Par amour du cyclisme, Esperaza, un village, veut avoir son équipe d'amateurs... et offrira l'hospitalité à des professionnels réputés Les premiers trouveront du travail dans le fief de la chapellerie De notre env. sp. J. GARNAULT Esperaza, octobre. — La nuit est d'encre. Les lumières du train sont voilées. Au rythme régulier des bogies qui martèlent le