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ses échos sur l'Europe et le Monde, Espoir, terreur de l'Univers. Ce soir-là, le forum était désert et morne, Le carrefour silencieux Pas un cri, pas un bruit dans l'espace sans borne, Pas même un souffle sous les cieux Et dans les airs, ternis par le brouillard et l'ombre, Je voyais se dresser, dans son isolement, L'obélisque du Nil comme une énigme sombre, Du désert triste monument. III. Je sentis un frisson parcourir tout mon être Autour de moi jetant un rapide coup d'œil Je vis, confusément dans la brume, apparaître Le spectacle imposant de la Patrie en deuil. Huit vaillantes cités françaises, huit statues Colossales avaient, comme pour ne point voir L'affront national, leurs faces revêtues, Leurs fronts couverts d'un voile noir. Mon cœur ému comprit, emblèmes immobiles Des publiques douleurs, votre solennité, Et, sous ces voiles noirs, de vos poses tranquilles La fière et sombre majesté. À cet étrange aspect, en mon âme abattue De l'envahissement je sentis moins l'affront; Et passant, tour-à-tour, devant chaque statue, Fièrement j'inclinai mon front Lille, salut au Nord, sentinelle qui veille, Ferme, sûre, fidèle, et l'épée à la main! Honneur à toi, Rouen, mère du grand Corneille, Réveillant dans nos cœurs l'héroïsme romain. Salut, Brest, boulevard de la Gaule celtique Dont les fils au combat s'élançaient en chantant, Forts comme les rochers de ton sol granitique, Et dont les Vélins mouraient en combattant. Merci, Nantes, cité bretonne et vendéenne, Toi, Bordeaux, port tranquille à l'heure du danger, Marseille, ville libre, ardente phocéenne, Lyon, inaccessible aux coups de l'étranger! Ah! surtout gloire à toi, qu'au milieu des ténèbres Mon humide regard peut à peine entrevoir, O Strasbourg, m'inclinant sous les drapeaux funèbres, Je fléchis le genou devant ton désespoir! C'est bien, me dis-je alors! à ce deuil unanime, En entrant dans nos murs, l'étranger comprendra Que la France proteste, et, devant sa victime, De respect et d'effroi l'oppresseur tremblera! Car il n'ignore point que nos guerres civiles L'ardeur de nos tribuns et de nos factions Ont fait notre désastre et ses gloires faciles, Qu'il n'aurait pas vaincu sans nos dissensions. Grandes villes de
romain. Salut, Brest, boulevard de la Gaule celtique Dont les fils au combat s'élançaient en chantant, Forts comme les rochers de ton sol granitique, Et dont les Vélins mouraient en combattant. Merci, Nantes, cité bretonne et vendéenne, Toi, Bordeaux, port tranquille à l'heure du danger, Marseille, ville libre, ardente phocéenne, Lyon, inaccessible aux coups de l'étranger! Ah! surtout gloire à toi, qu'au milieu des ténèbres Mon humide regard peut à peine entrevoir, O Strasbourg, m'inclinant sous les drapeaux funèbres, Je fléchis le genou devant ton désespoir! C'est bien, me dis-je alors! à ce deuil unanime, En entrant dans nos murs, l'étranger comprendra Que la France proteste, et, devant sa victime, De respect et d'effroi l'oppresseur tremblera! Car il n'ignore point que nos guerres civiles L'ardeur de nos tribuns et de nos factions Ont fait notre désastre et ses gloires faciles, Qu'il n'aurait pas vaincu sans nos dissensions. Grandes villes de France, oui, voilez-vous la face! Depuis le jour néfaste où vous avez laissé Couler sur le forum un sang que rien n'efface, A vous frapper le bras du plus fort s'est lassé Pauvre peuple, écrasé sous la force brutale, Ah! si tu veux, un jour, reconquérir tes droits, Si tu veux t'arrêter sur ta pente fatale, Reconnais la justice et le respect des lois Si tu veux mettre un terme au deuil, aux funérailles, Relever les débris encombrant ton pavé, Que ce mot la Concorde écrit sur tes murailles, Au fond de tous les cœurs, ô Paris, soit gravé Livré par l'anarchie aux menaces du glaive, Inquiet et dans l'ombre errant, sans lendemain, Le peuple, hélas! attend qu'un jour nouveau se lève Et d'un calme horizon lui montre le chemin. France d'un trop long deuil laisse tomber le voile, Tu n'as, pour espérer, qu'à te ressouvenir, Redresse, enfin, le front, -Reine! et que ton étoile, Astre libérateur, éclaire l'avenir. LE POÈTE AU XIXe SIÈCLE. ODE Qui a concouru pour le Prix. Enfant sublime. Eh! Ce fut la faute de l'homme, Ce fut surtout celle de son temps. F. de R. Lorsque le jeune aiglon qui sent croître son aile S'éveille
veux t'arrêter sur ta pente fatale, Reconnais la justice et le respect des lois Si tu veux mettre un terme au deuil, aux funérailles, Relever les débris encombrant ton pavé, Que ce mot la Concorde écrit sur tes murailles, Au fond de tous les cœurs, ô Paris, soit gravé Livré par l'anarchie aux menaces du glaive, Inquiet et dans l'ombre errant, sans lendemain, Le peuple, hélas! attend qu'un jour nouveau se lève Et d'un calme horizon lui montre le chemin. France d'un trop long deuil laisse tomber le voile, Tu n'as, pour espérer, qu'à te ressouvenir, Redresse, enfin, le front, -Reine! et que ton étoile, Astre libérateur, éclaire l'avenir. LE POÈTE AU XIXe SIÈCLE. ODE Qui a concouru pour le Prix. Enfant sublime. Eh! Ce fut la faute de l'homme, Ce fut surtout celle de son temps. F. de R. Lorsque le jeune aiglon qui sent croître son aile S'éveille au bord de l'aire où sa fauve prunelle S'enflamme aux feux du jour vermeil, Il tressaille, il palpite, et sur le vent qui passe Intrépide il s'élance, et, plongeant dans l'espace, Monte en jouant vers le soleil. Tel un souffle puissant du berceau te soulève, Hugo! comme l'aiglon, il t'emporte et t'enlève Dans un radieux orient; Et tu montes, enfant prodigue d'harmonie, Le front illuminé des éclairs du génie, Acclamé par Châteaubriand. A VICTOR HUGO Tu t'élèves. Au loin quel large horizon t'ouvre De poétiques deux, dont l'aurore découvre Toutes les splendeurs devant toi Dans quels riants vallons ta jeune fantaisie Fait couler à longs flots la fraîche poésie Des sources de l'antique foi! Isaure te convie aux tournois de ses fêtes, Dans les bosquets ombreux dont rêvent les poètes, Où la gloire naît sur les fleurs, Et, fière d'épuiser ses palmes odorantes, Te montre, couronné de lis et d'amarantes, Triomphant parmi les vainqueurs. Tu chantes, tout renaît et tout se renouvelle Pèlerins altérés, ta muse nous révèle L'oasis au brûlant désert, Et, blonde Rébecca, porte l'urne quipenche, Et, pleine, la dépose, et souriant l'épanché Sur les lèvres d'Eliézer. Ne vois-je pas Moïse en son berceau qui flotte, Nacelle de
et t'enlève Dans un radieux orient; Et tu montes, enfant prodigue d'harmonie, Le front illuminé des éclairs du génie, Acclamé par Châteaubriand. A VICTOR HUGO Tu t'élèves. Au loin quel large horizon t'ouvre De poétiques deux, dont l'aurore découvre Toutes les splendeurs devant toi Dans quels riants vallons ta jeune fantaisie Fait couler à longs flots la fraîche poésie Des sources de l'antique foi! Isaure te convie aux tournois de ses fêtes, Dans les bosquets ombreux dont rêvent les poètes, Où la gloire naît sur les fleurs, Et, fière d'épuiser ses palmes odorantes, Te montre, couronné de lis et d'amarantes, Triomphant parmi les vainqueurs. Tu chantes, tout renaît et tout se renouvelle Pèlerins altérés, ta muse nous révèle L'oasis au brûlant désert, Et, blonde Rébecca, porte l'urne quipenche, Et, pleine, la dépose, et souriant l'épanché Sur les lèvres d'Eliézer. Ne vois-je pas Moïse en son berceau qui flotte, Nacelle de roseaux qui vogue sans pilote Sous un souffle mystérieux; La jeune âme d'un roi, d'un cachot envolée, Montant par les degrés d'une voie étoilée Au trône qui l'attend au ciels! J'entends pleurer ton sylphe exilé de sa rose, Qui, du frêle palais trouvant la porte close, D'un hôte implore en vain l'accueil; Quand le géant tombé du trône de la terre Semble grandir encore en mourant solitaire Debout, au sommet d'un écueil. Charmantes visions qui ravissent nos veilles, Ta fée et ta péri racontent les merveilles Et de Grenade et de Delhi. La vierge des palmiers, amante délaissée, Fidèle, tendrement soupire, au cœur blessée, Et meurt au chant du bengali. O toi qui sais si bien ce que valent les choses Ici-bas, le parfum et l'épine des roses, Le rêve et la réalité, La joie et la douleur de l'âme que déchire Le long sanglot qui suit le court éclat de rire, Lot fatal de l'humanité Au sein de l'idéal quand ton âme s'élance Et plonge dans la sphère où l'infini commence, En s'écriant encore encor Et, chantre audacieux du monde que tu crées, Quand tu plans si haut sur les cimes sacrées Où te bercent tes ailes d'or Faut-il
vain l'accueil; Quand le géant tombé du trône de la terre Semble grandir encore en mourant solitaire Debout, au sommet d'un écueil. Charmantes visions qui ravissent nos veilles, Ta fée et ta péri racontent les merveilles Et de Grenade et de Delhi. La vierge des palmiers, amante délaissée, Fidèle, tendrement soupire, au cœur blessée, Et meurt au chant du bengali. O toi qui sais si bien ce que valent les choses Ici-bas, le parfum et l'épine des roses, Le rêve et la réalité, La joie et la douleur de l'âme que déchire Le long sanglot qui suit le court éclat de rire, Lot fatal de l'humanité Au sein de l'idéal quand ton âme s'élance Et plonge dans la sphère où l'infini commence, En s'écriant encore encor Et, chantre audacieux du monde que tu crées, Quand tu plans si haut sur les cimes sacrées Où te bercent tes ailes d'or Faut-il que, dédaigneux de ces splendides sphères, Parmi nous, tout armé de foudres, tu préfères Descendre de ton char tonnant? Poète ne crains pas qu'en un jour de délire Je m'oublie à jeter et l'injure à la lyre Et la boue au front rayonnant Immense, l'océan déploie au loin ses ondes, Au miroir azuré de ses plaines profondes Réflétant les cieux étoilés, Et, chaos sombre, il gronde en courroux sous la brume, Et roule en mugissant des montagnes d'écume Aux bords de longs flots flagellés. Le coupable est ton siècle. Oui, j'ai vu, des abîmes Les ténèbres ramper jusqu'aux plus hautes cimes Dont les cèdres se sont courbés. Le soleil a pâli sous le nuage sombre, Et sur le ciel la terre a projeté tant d'ombre Que des anges en sont tombés. Tels Lamennais errant dans sa voie inconnue, Lamartine qui rêve en priant sur la nue Ou sur son lac mélodieux; Et Musset? il blasphème et chante comme un ange Qui rirait, en pleurant d'incliner dans la fange La beauté d'un front radieux. Göethe, dont l'âme aspire aux vérités qu'il nie, Se venge en poursuivant d'une amère ironie Le fantôme qui l'a trompé. Byron, le cœur saignant de douloureux ravages,
Au miroir azuré de ses plaines profondes Réflétant les cieux étoilés, Et, chaos sombre, il gronde en courroux sous la brume, Et roule en mugissant des montagnes d'écume Aux bords de longs flots flagellés. Le coupable est ton siècle. Oui, j'ai vu, des abîmes Les ténèbres ramper jusqu'aux plus hautes cimes Dont les cèdres se sont courbés. Le soleil a pâli sous le nuage sombre, Et sur le ciel la terre a projeté tant d'ombre Que des anges en sont tombés. Tels Lamennais errant dans sa voie inconnue, Lamartine qui rêve en priant sur la nue Ou sur son lac mélodieux; Et Musset? il blasphème et chante comme un ange Qui rirait, en pleurant d'incliner dans la fange La beauté d'un front radieux. Göethe, dont l'âme aspire aux vérités qu'il nie, Se venge en poursuivant d'une amère ironie Le fantôme qui l'a trompé. Byron, le cœur saignant de douloureux ravages, Va, s'élance, et retombe avec des cris sauvages Sous la foudre qui l'a frappé. Quelle muse n'a pas, bacchante échevelée, Traîné dans les égoûts sa robe immaculée Et jeté son nimbe de feu? Ah! pleurons de nos maux l'origine fatale Le rire de Voltaire outrage la vestale Et le prêtre jusqu'au saint lieu. La foi quitte la terre et s'éteint; dans le doute, Voyageur qui, la nuit, ne connaît plus sa route S'en va le monde dévoyé, Et sans but, aux lueurs de la science humaine, L'homme s'égare loin du sentier qui le mène Au Dieu dont il est l'envoyé. Mais, né pour la lumière et toute grande chose, Toi, puissant du ciel même abandonner la cause Aux outrages de l'insulteur? Si Dieu t'a couronné d'un rayon de génie, C'est pour lui ramener ton siècle qui le nie, En l'élevant à ta hauteur. Hugo, qu'au feu sacré ta harpe se retrempe, Redresse-toi géant parmi tout ce qui rampe, Et reprends ton premier essor. Aigle vieilli, remonte encore sur les nuages, Et va planer, superbe, au-delà des orages, Dans ton beau ciel d'azur et d'or. LE GRENADIER. ODE Présentée au Concours; Par M. Robert FOURNIER, de Paris. Les dragons chevelus, les
jusqu'au saint lieu. La foi quitte la terre et s'éteint; dans le doute, Voyageur qui, la nuit, ne connaît plus sa route S'en va le monde dévoyé, Et sans but, aux lueurs de la science humaine, L'homme s'égare loin du sentier qui le mène Au Dieu dont il est l'envoyé. Mais, né pour la lumière et toute grande chose, Toi, puissant du ciel même abandonner la cause Aux outrages de l'insulteur? Si Dieu t'a couronné d'un rayon de génie, C'est pour lui ramener ton siècle qui le nie, En l'élevant à ta hauteur. Hugo, qu'au feu sacré ta harpe se retrempe, Redresse-toi géant parmi tout ce qui rampe, Et reprends ton premier essor. Aigle vieilli, remonte encore sur les nuages, Et va planer, superbe, au-delà des orages, Dans ton beau ciel d'azur et d'or. LE GRENADIER. ODE Présentée au Concours; Par M. Robert FOURNIER, de Paris. Les dragons chevelus, les grenadiers épiques. V. Hugo. "Clavant du Crépuscule." I. C'était sur le coteau qui longe la rivière, Où les femmes, le soir, vont se baigner les pieds; Le ciel s'assombrissait; couchés dans la poussière, Près d'un bois de sapins dormaient les grenadiers. Au milieu de la nuit, comme un pâle fantôme Que la brise semblait rouler à sa merci, Anselme se leva: Tout Français est un homme, Dit-il, et tout soldat est un poète aussi! "Je vais, soldat-poète et je parcours le monde, Le fusil sur l'épaule et la lyre à la main; Je dors sous le ciel pur durant la nuit profonde, Et, le jour, du combat je reprends le chemin. "Car je suis grenadier avant d'être poète; Car pour mon Empereur, sous le feu du canon, Quand on m'a commandé d'aller me mettre en tête, Sans fusil dans les mains, je n'ai jamais dit: Non "Hurlez aussi, hurlez, batailles colossales! Rivoli, Marengo, Mont-Thabor, Austerlitz! Où seul j'ai soutenu sous la grêle des balles Le drapeau qui laissait flotter au vent ses plis. Ô gloire! ils étaient beaux, ces combats héroïques Où la poudre éclatait, où dans les blés mourants Les boulets écharpaient gaiment nos rangs stoiques Lorsque le lieutenant
Que la brise semblait rouler à sa merci, Anselme se leva: Tout Français est un homme, Dit-il, et tout soldat est un poète aussi! "Je vais, soldat-poète et je parcours le monde, Le fusil sur l'épaule et la lyre à la main; Je dors sous le ciel pur durant la nuit profonde, Et, le jour, du combat je reprends le chemin. "Car je suis grenadier avant d'être poète; Car pour mon Empereur, sous le feu du canon, Quand on m'a commandé d'aller me mettre en tête, Sans fusil dans les mains, je n'ai jamais dit: Non "Hurlez aussi, hurlez, batailles colossales! Rivoli, Marengo, Mont-Thabor, Austerlitz! Où seul j'ai soutenu sous la grêle des balles Le drapeau qui laissait flotter au vent ses plis. Ô gloire! ils étaient beaux, ces combats héroïques Où la poudre éclatait, où dans les blés mourants Les boulets écharpaient gaiment nos rangs stoiques Lorsque le lieutenant disait: – Serrons nos rangs "Hélas et l'avenir dans ses mains éternelles Que nous réserve-t-il à nous, soldats de fer? Qui sait, la froide neige aux dents âpres cruelles, Ou le sable brûlant sous le ciel du désert? Peu nous importe aussi; nous domptons la souffrance; Inconnus, nous mourons: nous ne valons pas tant. Mais, Seigneur, dites-moi l'avenir de ma France, Et n'importe si, Dieu, je dormirai content!" II. Oh! ne dors pas content sous la terre meurtrie, Vieux grenadier! hélas! si, soixante ans après, En revenant au jour tu voyais ta patrie, Malgré ton cœur de fer, Titan, tu pleurerais. Ah! c'est qu'elle n'est plus la France de l'an treize, Ta patrie! Ils sont loin les jours de Rivoli, Où l'Empereur-Géant, plongé dans la fournaise, Vous menait à la mort, mais à la gloire aussi! Ils sont loin ces beaux jours, si purs et si limpides, D'Arcole et d'Iéna, de Wagram et d'Eylau, Ces soleils, qui, joyeux, brillaient aux pyramides, A Bautzen, à Leipzig, et même à Waterloo Après Sedan et Metz il n'est plus de défaites; Et pourtant les Français dorment d'un sommeil lourd. Ils n'osent plus lever avec fierté leurs têtes, Et ne comprennent plus ce que
ne valons pas tant. Mais, Seigneur, dites-moi l'avenir de ma France, Et n'importe si, Dieu, je dormirai content!" II. Oh! ne dors pas content sous la terre meurtrie, Vieux grenadier! hélas! si, soixante ans après, En revenant au jour tu voyais ta patrie, Malgré ton cœur de fer, Titan, tu pleurerais. Ah! c'est qu'elle n'est plus la France de l'an treize, Ta patrie! Ils sont loin les jours de Rivoli, Où l'Empereur-Géant, plongé dans la fournaise, Vous menait à la mort, mais à la gloire aussi! Ils sont loin ces beaux jours, si purs et si limpides, D'Arcole et d'Iéna, de Wagram et d'Eylau, Ces soleils, qui, joyeux, brillaient aux pyramides, A Bautzen, à Leipzig, et même à Waterloo Après Sedan et Metz il n'est plus de défaites; Et pourtant les Français dorment d'un sommeil lourd. Ils n'osent plus lever avec fierté leurs têtes, Et ne comprennent plus ce que hurle un tambour. Oh! ne dors pas, Titan à la prunelle grise Vieux soldat au fusil rouillé, non, ne dors pas! Car nous avons besoin d'un homme qui nous grise, Et d'un vieux grenadier qui nous mène aux combats. L'OMBRE D'UN PREUX. ODE Présentée au Concours Par M. Alfred DUBOUT. Compagnon Rollant, senez votre olifant. Chanson de Roland. PERDU dans les détours d'une forêt profonde, Le soir vint arrêter ma course vagabonde; Les astres commençaient à parsemer le ciel, Et la reine des nuits brillait pâle et sereine; Lassé, je m'étendis près du tronc d'un grand chêne Invoquant le sommeil. Le vent qui gémissait dans les toits de feuillage, Ou le pas effrayé d'une biche samage Troublait seul dans la nuit le mystère du bois, Quand soudain, par l'écho reproduit en cadence, Le son strident d'un cor, au milieu du silence, Vint retentir trois fois. Je frémis, et mes yeux interrogèrent l'ombre; Un homme se tenait debout dans la nuit sombre, Un casque armait son front, un javelot sa main; Ses flancs étaient couverts d'une cotte-de-maille, Ses genoux étaient nus, puis pendait à sa taille Une trompe d'airain. Je crus, en contemplant ce farouche visage, Avoir devant les yeux la
Compagnon Rollant, senez votre olifant. Chanson de Roland. PERDU dans les détours d'une forêt profonde, Le soir vint arrêter ma course vagabonde; Les astres commençaient à parsemer le ciel, Et la reine des nuits brillait pâle et sereine; Lassé, je m'étendis près du tronc d'un grand chêne Invoquant le sommeil. Le vent qui gémissait dans les toits de feuillage, Ou le pas effrayé d'une biche samage Troublait seul dans la nuit le mystère du bois, Quand soudain, par l'écho reproduit en cadence, Le son strident d'un cor, au milieu du silence, Vint retentir trois fois. Je frémis, et mes yeux interrogèrent l'ombre; Un homme se tenait debout dans la nuit sombre, Un casque armait son front, un javelot sa main; Ses flancs étaient couverts d'une cotte-de-maille, Ses genoux étaient nus, puis pendait à sa taille Une trompe d'airain. Je crus, en contemplant ce farouche visage, Avoir devant les yeux la mâle et rude image D'un de ces fiers guerriers, dont le bras autrefois Prompt à brandir la hache, à lancer la frénae, Ont, jusques à nos jours, contraint la renommée De chanter leurs exploits. Je veux parler, mais lui d'une voix plus puissante : "Connais-moi, me dit-il. Je suis un de ces trente que jadis le grand Charles a choisis pour ses pairs". En nous voyant passer, les Francs baissaient la tête, et l'ennemi disait fuyons, car la tempête va gronder dans les airs! Le Danube et le Rhin nous ont vus vingt années de un seul bond nous avons franchi les Pyrénées, sombres monts où sonna la trompe de Roland! Le sol de Germanie a nourri nos cavales, et nos guerriers ont fait délier leurs sandales au Lombard insolent. Mais pourquoi vous parler de ces héros antiques? Laissons, laissons dormir leurs augustes reliques; le sol qui les reçut les conservera mieux que le cœur amolli de ces hommes de France dont l'orgueil a traité de fable ou de démence les faits de leurs aïeux. Renégats de l'honneur, courez au sein des fêtes de parfums et de fleurs qu'on recouvre vos têtes; sans relâche, cherchez et les jeux et les
de ces trente que jadis le grand Charles a choisis pour ses pairs". En nous voyant passer, les Francs baissaient la tête, et l'ennemi disait fuyons, car la tempête va gronder dans les airs! Le Danube et le Rhin nous ont vus vingt années de un seul bond nous avons franchi les Pyrénées, sombres monts où sonna la trompe de Roland! Le sol de Germanie a nourri nos cavales, et nos guerriers ont fait délier leurs sandales au Lombard insolent. Mais pourquoi vous parler de ces héros antiques? Laissons, laissons dormir leurs augustes reliques; le sol qui les reçut les conservera mieux que le cœur amolli de ces hommes de France dont l'orgueil a traité de fable ou de démence les faits de leurs aïeux. Renégats de l'honneur, courez au sein des fêtes de parfums et de fleurs qu'on recouvre vos têtes; sans relâche, cherchez et les jeux et les ris, videz dans les festins la coupe de l'ivresse, chantez, riez, dansez, vivez dans l'allégresse, vous n'êtes plus nos fils. Tous les cent ans un doigt vient soulever ma tombe, et je sors admirer comment un peuple tombe, comment l'abîme s'ouvre et gronde sous ses pas. Aujourd'hui j'ai versé des larmes sur la France; elle marchait hier droit à la décadence, maintenant au trépas! Que n'avez-vous suivi l'exemple de vos pères! Chevaliers, ils laissaient les chansons aux trouvères, la danse à l'histrion, les livres au docteur! La chasse et les combats étaient leur apanage, ils s'étaient réservé pour vertu, le courage, et pour drapeau, l'honneur. Que vous avez changé de mœurs et de vaillance au seul bruit d'une épée, au seul bruit d'une lance, mes enfants ressentaient un plaisir inconnu, leurs mains, faibles encore, en essayaient l'étreinte; et vous, fils dégradés, vous pâlissez de crainte à l'aspect d'un fer nu. Et quand il faut combattre! Et quand l'appel aux armes vient vous prendre tremblants au sein de vos alarmes et changer vos festins, en marches, en combats, la honte vainement ressuscite vos âmes, il est trop tard, déjà vous n'êtes que des femmes et non plus des soldats! Qu'ils étaient