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lutté et qui toujours vaincu n'avait jamais douté. Mais vous, vous n'avez pas le droit d'être morose et vieillard à vingt ans d'insulter toute chose. Laissant aux malheureux les malédictions, abandonnez votre âme aux nobles passions, sachez ce qu'est l'amour avant de le maudire. Quand vous aurez appris ce que peut un sourire et comment une femme aux plus fiers d'entre nous fait incliner la tête et ployer les genoux, vous n'oserez plus dire une parole amère, car blasphémer l'amour, c'est blasphémer sa mère! Rome avait sous le joug fait passer l'univers, le monde entier vaincu se tordait dans les fers, le crime s'asseyait au trône avec Tibère, quand soudain un mourant, du sommet du Calvaire défiant par l'amour la haine et les bourreaux apprit aux nations la loi des temps nouveaux. Il avait eu sa part des souffrances humaines, nul n'avait éprouvé plus de maux et de peines; on l'avait vu maudit, pauvre, persécuté, prendre pour sa devise amour et charité. Les puissants, effrayés qu'on plaignait leurs victimes, ajoutèrent encore un crime à tous leurs crimes, et tuèrent le Christ pour étouffer sa voix; mais les apôtres saints recueillirent ses lois, et martyrs résignés surent prouver au monde que la voie de l'amour est la seule féconde sachons dans un amour suprême nous unir pour marcher au progrès et faire l'avenir. Anathème à celui qui voudrait, solitaire, sans creuser son sillon, passer sur cette terre. Qu'est-ce monde sinon un immense atelier où tout homme de cœur doit être un ouvrier? Le poète, rêveur égaré sur les cimes, pour adoucir nos maux doit ses strophes sublimes; l'orateur doit guider les peuples incertains, et le sage prévoir les temps encore lointains. Le soldat doit son sang, le prêtre ses prières, les orphelins les pleurs qui mouillent leurs paupières, le laboureur le grain doré de ses moissons, l'artisan son travail, les heureux leurs chansons, le forçat ses remords, le riche sa fortune, et l'enfant sa candeur à la tâche commune. Haut le cœur, haut le cœur, riche de vos vingt ans, acceptez votre part des efforts de ce temps. Repoussez loin de
la voie de l'amour est la seule féconde sachons dans un amour suprême nous unir pour marcher au progrès et faire l'avenir. Anathème à celui qui voudrait, solitaire, sans creuser son sillon, passer sur cette terre. Qu'est-ce monde sinon un immense atelier où tout homme de cœur doit être un ouvrier? Le poète, rêveur égaré sur les cimes, pour adoucir nos maux doit ses strophes sublimes; l'orateur doit guider les peuples incertains, et le sage prévoir les temps encore lointains. Le soldat doit son sang, le prêtre ses prières, les orphelins les pleurs qui mouillent leurs paupières, le laboureur le grain doré de ses moissons, l'artisan son travail, les heureux leurs chansons, le forçat ses remords, le riche sa fortune, et l'enfant sa candeur à la tâche commune. Haut le cœur, haut le cœur, riche de vos vingt ans, acceptez votre part des efforts de ce temps. Repoussez loin de vous les systèmes futiles, relevez votre esprit par des œuvres utiles luttez pour le progrès, le droit, la vérité, et prenez pour devise amour et liberté. LA PROVINCE ET PARIS. ÉPITRE Présentée au Concours; Par M. HIPPOLYTE MAQUAN. OrM. CHER ami, croirais-tu qu'à Paris je regrette le temps où j'habitais, dans une humble retraite, cette maison des champs, adossée au coteau, que nos bons paysans appelaient le château ? – Je crois te voir encore, demeure hospitalière, près de ton pigeonnier, non loin de ta rivière, où ton frais moulin chante un gai tic-tac, parmi tes grands arbres cachant ton long toit à demi, sur ta colline assise à mi-côte, aérée, dominant tes vergers, tes jardins, entourée de vignes, d'oliviers, surtout de bons voisins, Braves gens, un peu trop friands de nos raisins, mais prompts à nous aider au temps de la vendange et pour d'autres travaux. Quel fraternel échange d'excellents procédés nous n'avions, entre nous, tu le sais, cher ami, ni murs, ni sauts de loup. – La guerre, en ce temps-là, les discordes civiles n'avaient pas tout détruit dans nos champs et nos villes, et huit à dix enfants remplissaient la maison de bruit, de cris joyeux, de
dans une humble retraite, cette maison des champs, adossée au coteau, que nos bons paysans appelaient le château ? – Je crois te voir encore, demeure hospitalière, près de ton pigeonnier, non loin de ta rivière, où ton frais moulin chante un gai tic-tac, parmi tes grands arbres cachant ton long toit à demi, sur ta colline assise à mi-côte, aérée, dominant tes vergers, tes jardins, entourée de vignes, d'oliviers, surtout de bons voisins, Braves gens, un peu trop friands de nos raisins, mais prompts à nous aider au temps de la vendange et pour d'autres travaux. Quel fraternel échange d'excellents procédés nous n'avions, entre nous, tu le sais, cher ami, ni murs, ni sauts de loup. – La guerre, en ce temps-là, les discordes civiles n'avaient pas tout détruit dans nos champs et nos villes, et huit à dix enfants remplissaient la maison de bruit, de cris joyeux, de refrains de chanson. Quand leur joie éclatait en folâtre tempête, ils allaient au dehors – continuer leur fête et, d'échos en échos, leurs bruyantes clameurs, se prolongeant au loin en de vagues rumeurs, de nos calmes loisirs berçaient les rêveries. Ils allaient, bondissant des vergers aux prairies, respirant un air pur en toute liberté, dans le ruisseau voisin se baignant, en été, et jouant au soleil, l'hiver, sur la terrasse. Quel bon et chaud soleil comme il nous faisait grâce de ce froid qu'à Paris je trouve, hélas si dur! Là-bas, chez nous, le ciel a toujours quelque azur. L'hiver, c'est la saison des travaux et des fêtes. Le matin, vers les champs de vignes, d'olivettes, les filles, les garçons, désertant les hameaux, s'acheminent ensemble, à l'ombre des rameaux s'animent par des chants, et, de leurs bras actifs, luttent à qui fera pleuvoir le plus d'olives, grêlons noirs s'entassant sur le sol, gais combats, où chacun rit tout haut, jasant d'amour tout bas. Vienne, alors, de Noël la fête fraternelle, on goûte, au gros souper, le soir, l'huile nouvelle. La famille, assemblée autour du feu qui luit, se fait un plaisir, à l'heure de minuit, d'être bénie, douce fraternité qu'à
pur en toute liberté, dans le ruisseau voisin se baignant, en été, et jouant au soleil, l'hiver, sur la terrasse. Quel bon et chaud soleil comme il nous faisait grâce de ce froid qu'à Paris je trouve, hélas si dur! Là-bas, chez nous, le ciel a toujours quelque azur. L'hiver, c'est la saison des travaux et des fêtes. Le matin, vers les champs de vignes, d'olivettes, les filles, les garçons, désertant les hameaux, s'acheminent ensemble, à l'ombre des rameaux s'animent par des chants, et, de leurs bras actifs, luttent à qui fera pleuvoir le plus d'olives, grêlons noirs s'entassant sur le sol, gais combats, où chacun rit tout haut, jasant d'amour tout bas. Vienne, alors, de Noël la fête fraternelle, on goûte, au gros souper, le soir, l'huile nouvelle. La famille, assemblée autour du feu qui luit, se fait un plaisir, à l'heure de minuit, d'être bénie, douce fraternité qu'à Paris on ignore et que l'Espagne en feu relègue au val d'Andorre. Mais, quand le renouveau rend à notre soleil, au fond d'un ciel plus pur, un éclat plus vermeil, ce sont bien d'autres jeux, c'est bien une autre joie. Si, lorsque vient à point l'œuvre du ver à soie, l'once fait le quintal, et si, de chaque brin de bruyère sauvage et de frais romarin, une brune Mireille, égrenant avec grâce les abondants cocons, blancs et jaunes, entasse à ses pieds des monceaux vraiment d'argent et d'or; c'est alors qu'à grossir ce merveilleux trésor, jeunes et vieux, amis, voisins, chacun s'empresse, rivalisant d'ardeur et de franche allégresse, en répétant, en chœur, le chant de Magali doux refrain qui ressemble au chant du bengali. Mais personne n'oublie, en ces élans de joie, de choisir le rameau le plus chargé de soie, pour en parer l'autel de la Vierge de Mai. Ah! qui peindra jamais, ô pays tant aimé, Provence de ton ciel la splendeur souveraine Que reflète ta mer, radieuse et sereine, Dans son miroir d'azur scintillant, entouré D'un cadre avec amour par ton soleil doré Provence, qui dira le charme de tes plages, Où le flot vient mourir sous
l'once fait le quintal, et si, de chaque brin de bruyère sauvage et de frais romarin, une brune Mireille, égrenant avec grâce les abondants cocons, blancs et jaunes, entasse à ses pieds des monceaux vraiment d'argent et d'or; c'est alors qu'à grossir ce merveilleux trésor, jeunes et vieux, amis, voisins, chacun s'empresse, rivalisant d'ardeur et de franche allégresse, en répétant, en chœur, le chant de Magali doux refrain qui ressemble au chant du bengali. Mais personne n'oublie, en ces élans de joie, de choisir le rameau le plus chargé de soie, pour en parer l'autel de la Vierge de Mai. Ah! qui peindra jamais, ô pays tant aimé, Provence de ton ciel la splendeur souveraine Que reflète ta mer, radieuse et sereine, Dans son miroir d'azur scintillant, entouré D'un cadre avec amour par ton soleil doré Provence, qui dira le charme de tes plages, Où le flot vient mourir sous les épais feuillages Des touffus orangers et des pins toujours verts, Et l'abri de tes monts, de neige au loin couverts Où le pâle étranger vient renaître à la vie. Fidèle au sol natal, cher ami, que j'envie Ton sort, toi qui peux vivre, au sein d'heureux loisirs, Loin du brumeux Paris et de ses froids plaisirs. Plains-moi, pauvre exilé sur les bords de la Seine, Réduit, dans cette brume, atmosphère malsaine, A contempler ces Rots, où, maudissant le sort, Tant de désespérés viennent chercher la mort J'habite, heureusement, près des Champs-Elysées, Non loin des boulevards, des palais des musées, Et je puis parcourir, l'hiver comme l'été, Ce vaste emplacement, avec tant d'art planté De grands arbres, rempli d'exotiques merveilles, De pavillons coquets et de fraîches corbeilles, Où, devant le palais ruiné de nos rois, Passent les chars fringants qui vont gaiment au bois Triomphale avenue, allée unique au monde Paris est magnifique, et sa splendeur, féconde En magiques trésors, relevant les débris Qui déparent ses murs, peut remporter le prix Des arts industriels. Mais, il manque à sa gloire Un triomphe plus haut, plus digne de l'histoire D'un grand peuple chrétien, l'art pur, l'art libéral, Âme des nations le
brumeux Paris et de ses froids plaisirs. Plains-moi, pauvre exilé sur les bords de la Seine, Réduit, dans cette brume, atmosphère malsaine, A contempler ces Rots, où, maudissant le sort, Tant de désespérés viennent chercher la mort J'habite, heureusement, près des Champs-Elysées, Non loin des boulevards, des palais des musées, Et je puis parcourir, l'hiver comme l'été, Ce vaste emplacement, avec tant d'art planté De grands arbres, rempli d'exotiques merveilles, De pavillons coquets et de fraîches corbeilles, Où, devant le palais ruiné de nos rois, Passent les chars fringants qui vont gaiment au bois Triomphale avenue, allée unique au monde Paris est magnifique, et sa splendeur, féconde En magiques trésors, relevant les débris Qui déparent ses murs, peut remporter le prix Des arts industriels. Mais, il manque à sa gloire Un triomphe plus haut, plus digne de l'histoire D'un grand peuple chrétien, l'art pur, l'art libéral, Âme des nations le vrai progrès moral. Oui, vous avez percé de larges avenues, Vous avez prodigué des splendeurs, inconnues Jusqu'à ce jour, à vos boulevards fastueux, Surcharge d'ornements vos palais somptueux. Mais, que ce faste est froid devant nos cathédrales Est-ce tout? Vous avez quoi? Vos halles centrales, D'admirables égouts enviés, visités Par des rois c'est très bien d'assainir les cités; Mais ce luxe peut-il régénérer les âmes? Il n'a fait qu'attirer les plus impures flammes, Flatter les vils instincts d'un public énervé Qui bat des mains aux airs d'Offenbach et d'Hervé. Vos acteurs n'osent pas interpréter Corneille –Cependant c'est un fier libéral de la veille Mais Cinna, Polyeucte!– Ah! l'insipide auteur! À bas le clérical, à bas le radoteur! Vive Victor Hugo! jouez Tudor, Lucrèce Et Marion Delorme, afin qu'on s'intéresse À la fille, au bohème en héros travesti, Et que le peuple soit instruit et perverti Quand, le soir, à Paris, de l'hôtel solitaire Vous sortez pour chasser votre ennui sédentaire, Étrangers, gardez-vous dans ce tumulte affreux De chevaux, d'omnibus, d'équipages, entre eux Luttant à fond de train, vrai sabbat fantastique De vrais fous, altérés d'une soif frénétique De vaniteux plaisirs, sur les pavés glissants Piétinant dans la boue, heurtés par
des rois c'est très bien d'assainir les cités; Mais ce luxe peut-il régénérer les âmes? Il n'a fait qu'attirer les plus impures flammes, Flatter les vils instincts d'un public énervé Qui bat des mains aux airs d'Offenbach et d'Hervé. Vos acteurs n'osent pas interpréter Corneille –Cependant c'est un fier libéral de la veille Mais Cinna, Polyeucte!– Ah! l'insipide auteur! À bas le clérical, à bas le radoteur! Vive Victor Hugo! jouez Tudor, Lucrèce Et Marion Delorme, afin qu'on s'intéresse À la fille, au bohème en héros travesti, Et que le peuple soit instruit et perverti Quand, le soir, à Paris, de l'hôtel solitaire Vous sortez pour chasser votre ennui sédentaire, Étrangers, gardez-vous dans ce tumulte affreux De chevaux, d'omnibus, d'équipages, entre eux Luttant à fond de train, vrai sabbat fantastique De vrais fous, altérés d'une soif frénétique De vaniteux plaisirs, sur les pavés glissants Piétinant dans la boue, heurtés par les passants, Gardez-vous, étrangers, dans les carrefours sombres Où la clarté du gaz alterne avec les ombres, Où par plus d'un escroc vous êtes épiés Afin de ne pas être, au moins, estropiés, Pour aller au théâtre, au salon de lecture, Au concert, n'importe où, prenez une voiture. Mais s'il vient à pleuvoir, vous aurez beau chercher Vous n'en trouverez point, saluez le cocher D'avance donnez-lui, surtout, un bon pourboire. Électeur comme T. et jaloux de sa gloire, Le cocher, quand il lit le Siècle, est solennel Sous la Commune il fut peut-être colonel. Oh! pour lui quels beaux jours, suivis de nuits d'ivresses! Ayant un équipage il avait des maîtresses Pourquoi pas, étant jeune, ambitieux, vantard? Bien souvent, s'il arrive à la course trop tard, C'est qu'il pense au journal quand on le prend à l'heure, C'est bien pis, car alors arriver c'est un leurre –Quand Ulysse voyait devant lui son rocher Ithaque fuir toujours, il avait un cocher, Homère nous le dit, pour le guider en route L'ancêtre, le patron de nos cochers sans doute. Provinciaux, ayant de l'argent, des loisirs, Vous pouvez à Paris varier vos plaisirs. Si vous êtes garçons, jeunes, riches, folâtres, Bals, clubs, sport,
vient à pleuvoir, vous aurez beau chercher Vous n'en trouverez point, saluez le cocher D'avance donnez-lui, surtout, un bon pourboire. Électeur comme T. et jaloux de sa gloire, Le cocher, quand il lit le Siècle, est solennel Sous la Commune il fut peut-être colonel. Oh! pour lui quels beaux jours, suivis de nuits d'ivresses! Ayant un équipage il avait des maîtresses Pourquoi pas, étant jeune, ambitieux, vantard? Bien souvent, s'il arrive à la course trop tard, C'est qu'il pense au journal quand on le prend à l'heure, C'est bien pis, car alors arriver c'est un leurre –Quand Ulysse voyait devant lui son rocher Ithaque fuir toujours, il avait un cocher, Homère nous le dit, pour le guider en route L'ancêtre, le patron de nos cochers sans doute. Provinciaux, ayant de l'argent, des loisirs, Vous pouvez à Paris varier vos plaisirs. Si vous êtes garçons, jeunes, riches, folâtres, Bals, clubs, sport, casinos, cercles, tripots, théâtres Pourront, de votre choix compliquant l'embarras, Vous épargner l'ennui de vous croiser les bras; Dehors, chez vous, à pied, à cheval, en voiture, À tous vos appétits vous trouverez pâture, Au coin des carrefours et sur les boulevards, Banquiers, marchands, courtiers, femmes, filous, bavards, Vous trouverez de tout, même des violettes En juin comme en janvier, voire des gens honnêtes! Mais quant à ces derniers, ils ne vous diront rien; Les autres parleront pour eux; tout ira bien, Tant que vous ouvrirez une bourse bien pleine; Si vous la sentez plate, avant de perdre haleine, Vigueur, santé, repos, et. vos derniers écus; Prenez le train-express, ne reparaissez plus. Car il faut être, au moins, faux monnayeur ou prince, Pour bien vivre à Paris, car on n'a qu'en province Le champ héréditaire et d'un toit l'abri sûr, La dispense du terme à payer, un air pur; En hiver, du bois sec, l'été, le ciel qui brille, Des plaisirs sans regrets au sein de la famille, De robustes enfants, du vin non frelaté, Le bonheur dans le calme et la simplicité J'écrirai que votre beauté Ne saurait être surpassée; Que vos yeux, par une pensée Pourtant je me
de tout, même des violettes En juin comme en janvier, voire des gens honnêtes! Mais quant à ces derniers, ils ne vous diront rien; Les autres parleront pour eux; tout ira bien, Tant que vous ouvrirez une bourse bien pleine; Si vous la sentez plate, avant de perdre haleine, Vigueur, santé, repos, et. vos derniers écus; Prenez le train-express, ne reparaissez plus. Car il faut être, au moins, faux monnayeur ou prince, Pour bien vivre à Paris, car on n'a qu'en province Le champ héréditaire et d'un toit l'abri sûr, La dispense du terme à payer, un air pur; En hiver, du bois sec, l'été, le ciel qui brille, Des plaisirs sans regrets au sein de la famille, De robustes enfants, du vin non frelaté, Le bonheur dans le calme et la simplicité J'écrirai que votre beauté Ne saurait être surpassée; Que vos yeux, par une pensée Pourtant je me trouve arrêté. Il faut que je vous la confesse. Répondez-moi bien franchement, Si quelqu'un le plus poliment, Vous appelait ange ou déesse Ou bien étoile, et tout tremblant Vous disait qu'il vous trouve belle, Aussi peut-être un peu rebelle, Le traiteriez-vous d'insolent? Pourtant, Madame, je vous jure, Que je me sens très-décidé À commettre pareille injure Dans le compliment demandé; Et vous le savez bien Pourquoi, Si votre âme est si susceptible Ou votre cœur si peu sensible, Pourquoi donc exiger de moi, Madame, que je mette en rime, Et cela bien impunément, Ce que je ne saurais sans crime Vous dire le plus doucement? Ce qu'au poète l'on refuse Avec tant de sévérité Pourquoi l'accorder à la Muse? Ce n'est pas là de l'équité. Mais, direz-vous, la Muse est femme, Tandis qu'un poète Voilà Une raison. et, sur mon âme, Je n'ai rien à dire à cela. Si ce n'est que c'est duperie De nous encourager ainsi, Pour qu'aussitôt l'on se récrie Vous ferez observer aussi Que sans tirer à conséquence Le noble langage des Dieux Se permet plus d'une licence, Et qu'en vers tout est pour le mieux. Et puis encore c'est que peut-être On ne le prend
sens très-décidé À commettre pareille injure Dans le compliment demandé; Et vous le savez bien Pourquoi, Si votre âme est si susceptible Ou votre cœur si peu sensible, Pourquoi donc exiger de moi, Madame, que je mette en rime, Et cela bien impunément, Ce que je ne saurais sans crime Vous dire le plus doucement? Ce qu'au poète l'on refuse Avec tant de sévérité Pourquoi l'accorder à la Muse? Ce n'est pas là de l'équité. Mais, direz-vous, la Muse est femme, Tandis qu'un poète Voilà Une raison. et, sur mon âme, Je n'ai rien à dire à cela. Si ce n'est que c'est duperie De nous encourager ainsi, Pour qu'aussitôt l'on se récrie Vous ferez observer aussi Que sans tirer à conséquence Le noble langage des Dieux Se permet plus d'une licence, Et qu'en vers tout est pour le mieux. Et puis encore c'est que peut-être On ne le prend pas à la lettre. Mais n'est-ce pas vraiment pitié, Lorsque je dis ce que je pense, Qu'il me faille subir l'offense D'en voir rabattre la moitié. Je n'ai pas l'âme assez bien faite Pour ne pas en être blessé; Bien souvent d'ailleurs un poète Pour beaucoup moins s'est courroucé. Ah si vous étiez plus humaine Que je n'avais osé rêver, A quoi bon prendre tant de peine, Et me fatiguer à trouver Quelque strophe un peu présentable, Quelque sonnet sentimental, Et marchant droit tant bien que mal, Une pauvre ode misérable, Qui vous ferait rimer amours Avec toujours, rime pompeuse Et, dit-on, bien souvent trompeuse? Voudrais-je de tous ces détours ? Tenir plus au mot qu'à la chose Est à mes yeux un grand travers; A quoi me serviraient des vers Si je me fais entendre en prose? Servir un maître était comme indigne de lui; Sans dignité courbant son front et son échine, Au service de la machine l'ouvrier s'est mis aujourd'hui. Qu'importe ce rôle modeste? Cet homme n'en est pas moins fier, Et l'on voit, oubliant son origine agreste, L'ouvrier d'aujourd'hui, ce paysan d'hier. Quand des villes on devient l'hôte, On porte la tête plus haute; Rien du
si vous étiez plus humaine Que je n'avais osé rêver, A quoi bon prendre tant de peine, Et me fatiguer à trouver Quelque strophe un peu présentable, Quelque sonnet sentimental, Et marchant droit tant bien que mal, Une pauvre ode misérable, Qui vous ferait rimer amours Avec toujours, rime pompeuse Et, dit-on, bien souvent trompeuse? Voudrais-je de tous ces détours ? Tenir plus au mot qu'à la chose Est à mes yeux un grand travers; A quoi me serviraient des vers Si je me fais entendre en prose? Servir un maître était comme indigne de lui; Sans dignité courbant son front et son échine, Au service de la machine l'ouvrier s'est mis aujourd'hui. Qu'importe ce rôle modeste? Cet homme n'en est pas moins fier, Et l'on voit, oubliant son origine agreste, L'ouvrier d'aujourd'hui, ce paysan d'hier. Quand des villes on devient l'hôte, On porte la tête plus haute; Rien du village, hélas! ne reste en souvenir, Des vieux Romains partout la race est disparue: On quitte comme eux la charrue, Mais c'est pour n'y plus revenir. Ah! n'oubliez point le village; Aux champs hâtez-vous d'accourir, Vous que la maladie a vieilli avant l'âge, Jeunes hommes que l'art condamnait à mourir! Venez écouter les murmures Des vents, des ruisseaux, des ramures; Quel chant vaut pour l'oreille un chant de rossignol L'air vif, l'air pur durcit les plus frêles écorces; Et l'homme y retrouve des forces Quand il touche du pied le sol. Nos populations rurales Que raille l'ouvrier moqueur, Quand tout faiblit en nous, restent fortes, morales; Elles ouvrent leur porte, en même temps leur cœur. Malgré leur intérêt contraire, L'ouvrier qui souffre est leur frère; On voit ces paysans qu'il traite de grossiers Lui donner leur pain bis et les soins de leur femme, De ceux que la misère affame Se faisant pères nourriciers. L'Agriculture et l'Industrie, Aux yeux des plus nobles penseurs, N'ayant toutes les deux qu'une même patrie, Qu'une mère, la France, elles sont comme sœurs. Dans la plus touchante harmonie Que l'une à l'autre reste unie, Et que leurs bons rapports ne soient jamais troublés, Car elles