jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
modernes. Montreux : À Montreux, où il était en séjour depuis trois mois, vient de mourir à l'âge de 74 ans, le lieutenant général Johannes Benedictus Van Heutsz, aide de camp de la reine Wilhelmine, ancien gouverneur des Indes Néerlandaises. TOUS LES MOIS A CETTE PLACE ACTUALITÉS ET SUCCÈS en vente de toutes les bonnes maisons de machines parlantes DISQUES DE CHANT André Baquet et Mme Ritter Camille Bérard, de l'Opéra (4158) As Bréa langant mélodie profonde. Voria a jeune doite. Pérusse, de la Grande Source (E fin 4156) Ça se fait plaisir Comique militaire, par Bar 00, Opéra-Comique, 2570, Ubrique, S.W. Figaro et Roquefort (une jeune fille saurait donc celle qu'a fait de Franz, ténor de l'Opéra ; La Lépreuse. Récit de Gral. : Mme Ninon Vallin, Sopraniste Op.-Com. 3251, Samson et Dalila (tirée de Saint-Didier). DISQUES D'ORCHESTRE Orchestre Symphonique Borel-Clerc La Danse des Libérales-Les papillons, ou le Duett Libellules et saule. Sticklen's Orchestra, par Sticklen 6672, Fox-trot Dans la nuit est le bulle pourk Fox-trot. Orchestre Tzigane Armand di Piramo 6674, Violin, Scottish espagnole. Comique : Pierre et Jacqueline Pierrot Fox-trot. Orchestre Soodam José Soto 8370, Doña Ana la Rica / La Perla, Tango. Tango chanté, par le violoniste parle Professeur Ranzato 9140, Omnia Renum Sinfonia. Le THÉÂTRE, le CONCERT et la DANSE chez vous Ca canclures et Réparations sur demande chez des Machines Parlantes PATHÉ Frères, 3, Boulevard des Italiens, PARIS. Les Amis pas encore estrades, Une révélation. Après le grand Colette, à qui l'on la doit (dans les Amis qui viennent de paraître dans la collection que dirige l'auteur de La Fagot bleue) après Robert Kemp et Sacha Guitry qui ont porté aux nues ce premier livre d'un jeune écrivain de vingt ans, je vous engagerai simplement, pour peu que vous aimes les peintures de la vie réelle, à lire ce récit si simple, si salissant, si direct que je le jurerais autobiographique. « Ah! la solitude, qu'elle est belle et triste celle que nous choisirons! Qu'elle est triste quand ceux que nous avons mis de côté depuis des années. Certains hommes forts ne sont pas
violoniste parle Professeur Ranzato 9140, Omnia Renum Sinfonia. Le THÉÂTRE, le CONCERT et la DANSE chez vous Ca canclures et Réparations sur demande chez des Machines Parlantes PATHÉ Frères, 3, Boulevard des Italiens, PARIS. Les Amis pas encore estrades, Une révélation. Après le grand Colette, à qui l'on la doit (dans les Amis qui viennent de paraître dans la collection que dirige l'auteur de La Fagot bleue) après Robert Kemp et Sacha Guitry qui ont porté aux nues ce premier livre d'un jeune écrivain de vingt ans, je vous engagerai simplement, pour peu que vous aimes les peintures de la vie réelle, à lire ce récit si simple, si salissant, si direct que je le jurerais autobiographique. « Ah! la solitude, qu'elle est belle et triste celle que nous choisirons! Qu'elle est triste quand ceux que nous avons mis de côté depuis des années. Certains hommes forts ne sont pas seuls dans la solitude, mais moi, qui suis faible, je suis seul quand je n'ai point d'amis. » Cette dernière conclusion résume tout le livre d'Emmanuel Bove. Son héros, Victor Baton, son pitoyable héros n'a, mis à part Emmanuel, somme-t-il, que deux idées à la tête : ne point gagner son pain comme le veut l'Écriture, à son souffle et, cette solitude qui lui pèse si fort, l'alivrer grâce à l'amitié. Autant, autant d'aventures et de déconvenues. Voici d'abord Lucie Dumas, qui tient, rue de Seine, un petit débit de vin. Cette opulente maîtresse ouvre sa chambre à Victor, mais redoute de l'y laisser seul : elle n'a pas confiance dans l'homme. C'est Henri Billard qui vante insolemment les charmes de sa compagne au solitaire Victor Bâton et qui, avec l'aide de cette compagne, le gruge et le berce... Neveu, le mari nier que Victor empêche de se jeter à la Seine, lui en marque peu de gratitude et le livre, à la première occasion, pour courir la mignonne. C'est, sortant du port, sans doute le meilleur épisode du livre, en tout cas le mieux étudié et dessiné, c'est surtout Monsieur Laënnec, le petit industriel qui joue - pas jusqu'au
son pain comme le veut l'Écriture, à son souffle et, cette solitude qui lui pèse si fort, l'alivrer grâce à l'amitié. Autant, autant d'aventures et de déconvenues. Voici d'abord Lucie Dumas, qui tient, rue de Seine, un petit débit de vin. Cette opulente maîtresse ouvre sa chambre à Victor, mais redoute de l'y laisser seul : elle n'a pas confiance dans l'homme. C'est Henri Billard qui vante insolemment les charmes de sa compagne au solitaire Victor Bâton et qui, avec l'aide de cette compagne, le gruge et le berce... Neveu, le mari nier que Victor empêche de se jeter à la Seine, lui en marque peu de gratitude et le livre, à la première occasion, pour courir la mignonne. C'est, sortant du port, sans doute le meilleur épisode du livre, en tout cas le mieux étudié et dessiné, c'est surtout Monsieur Laënnec, le petit industriel qui joue - pas jusqu'au bout - les Mgr Myrid, "iméritant" ce pauvre garçon qui refuse l'ombre d'un pourboir, le nippant à ses frais, l'embauçant cet irrégulier, dans l'âge de ses usines, puis tout épuisé le mettant à la porte avec perte et fracas. Monsieur a-t-il vue pas de découvrir que ce gobelin-là de Victor Bâton pensait à jouer les Riva Bosruprès de sa femme et suivait cette ingénue dans les rues de Paris ? Comment des aventures, d'épaves si négligeables, sont-elles susceptibles de nous intéresser ? C'est indéniablement de la camé de leur accent de vérité ; à tout instant, on y retrouve le ton même de la vie ; et comme, n'en déplaise au pun littéraire, il est encore la seule chose qui intéresse les vivants, je serais bien surpris que ces tout petits anecdotes fassent appelées à un grand succès. M. Emmanuel Bove est, me dit-on, d'origine russe. On n'en douterait rien qu'en lisant Mes Amis, on y retrouve ce goût de la misère et du malheur qui est bien spécifiquement russe. Et pourtant l'auteur est français ; il a même versé son sang pour la France. Il y a chez lui du Gogol et du Tchekhov, mais il y a aussi,
Bâton pensait à jouer les Riva Bosruprès de sa femme et suivait cette ingénue dans les rues de Paris ? Comment des aventures, d'épaves si négligeables, sont-elles susceptibles de nous intéresser ? C'est indéniablement de la camé de leur accent de vérité ; à tout instant, on y retrouve le ton même de la vie ; et comme, n'en déplaise au pun littéraire, il est encore la seule chose qui intéresse les vivants, je serais bien surpris que ces tout petits anecdotes fassent appelées à un grand succès. M. Emmanuel Bove est, me dit-on, d'origine russe. On n'en douterait rien qu'en lisant Mes Amis, on y retrouve ce goût de la misère et du malheur qui est bien spécifiquement russe. Et pourtant l'auteur est français ; il a même versé son sang pour la France. Il y a chez lui du Gogol et du Tchekhov, mais il y a aussi, à doses égales, du Charles Louis-Philippe et du Jules Renard. Je dirai même qu'il est, sans avoir su, mois par les tendances, au groupe des Cocteau, des Soupault, des Radigues... Dans Mes Amis (et cela est bien une marque occidentale; commune aux littératures anglaise et française) le ridicule, le comique côtoie sans ces se les situations les plus navrantes, les plus pathétiques. Être donc le trait d'union entre le génie russe et le génie français, c'est, là, ne vous semble-t-il pas un beau rôle littéraire à jouer. Je serai, prenne surpris qu'Emmanuel Bove fasse de tels efforts pour le tenir. Son début, félicité regard, me paraît être des plus remarquables. MONTROUGE Victor Pilhes par PHnappH M drèrb IDn un temps sort le roman d'aventure trouve un si grand public, il est naturel que les hommes de 46, que les révolutionnaires de la tribune et des sociétés secrètes jouissent d'un regain de faveur. Rien de plus romanesque que les aventures d'un Blanqui ou d'un Flourens. Eternellement passionnant est la correspondance d'un Proudhon. C'est donc une véritable fondation et aussi une danse de M. Bayard de "la Démode", qu'on voit surgir, dans la mouvance de juillet, est de l'héroïque et sulfureux Victor
côtoie sans ces se les situations les plus navrantes, les plus pathétiques. Être donc le trait d'union entre le génie russe et le génie français, c'est, là, ne vous semble-t-il pas un beau rôle littéraire à jouer. Je serai, prenne surpris qu'Emmanuel Bove fasse de tels efforts pour le tenir. Son début, félicité regard, me paraît être des plus remarquables. MONTROUGE Victor Pilhes par PHnappH M drèrb IDn un temps sort le roman d'aventure trouve un si grand public, il est naturel que les hommes de 46, que les révolutionnaires de la tribune et des sociétés secrètes jouissent d'un regain de faveur. Rien de plus romanesque que les aventures d'un Blanqui ou d'un Flourens. Eternellement passionnant est la correspondance d'un Proudhon. C'est donc une véritable fondation et aussi une danse de M. Bayard de "la Démode", qu'on voit surgir, dans la mouvance de juillet, est de l'héroïque et sulfureux Victor Pilhes qu'un des plus fervents historiens des hommes de 48, M.-Philippe Moret, nous traite aujourd'hui de portrait. Etonnante figure que celle de ce Victor Pilhes, dont un paquet de lettres bien curieuses, adressées à notre grand-père, son collègue Pons, frère, représentant du peuple à l'Assemblée législative. Conspirateur sous Louis-Philippe, l'Ariégeois Pilhes prend parti au mouvement républicain de la fin de la monarchie, aux journées de février 1848, du 13 juin 1849, du 10 août et du 4 septembre 1870. Commissaire du gouvernement dans l'Ariège, élu en 1849, par ce département, représentant du peuple, il combattit de toutes ses forces la politique du prince-président. Poursuivi devant la Haute-Court de Versailles pour avoir pris part à la journée du 13 mai, il fut condamné à la déportation, et, trois années après, libéré à la suite d'un amiral. Habité Montfermeil. Les immeubles neufs de ma rue sentent l'école de la paix. Ma maison, elle, n'est pas fleuve. Le plâtre de la façade tombe par morceaux. Des barres d'appui traversent les fenêtres. Le plafond au dernier étage. Un crochet retient chaque volet au mur, quand il ne vente pas. L'architecte n'a pas gravé son nom au-dessus du numéro. Le matin, la rue est faite.
Pilhes prend parti au mouvement républicain de la fin de la monarchie, aux journées de février 1848, du 13 juin 1849, du 10 août et du 4 septembre 1870. Commissaire du gouvernement dans l'Ariège, élu en 1849, par ce département, représentant du peuple, il combattit de toutes ses forces la politique du prince-président. Poursuivi devant la Haute-Court de Versailles pour avoir pris part à la journée du 13 mai, il fut condamné à la déportation, et, trois années après, libéré à la suite d'un amiral. Habité Montfermeil. Les immeubles neufs de ma rue sentent l'école de la paix. Ma maison, elle, n'est pas fleuve. Le plâtre de la façade tombe par morceaux. Des barres d'appui traversent les fenêtres. Le plafond au dernier étage. Un crochet retient chaque volet au mur, quand il ne vente pas. L'architecte n'a pas gravé son nom au-dessus du numéro. Le matin, la rue est faite. Une concierge balaie, devant sa porte seulement. Un passant près d'elle respire du nez, à cause de la poussière. Par les fenêtres entrebâillées, je épìe les rez-de-chaussée. Je vois des plantes vertes qui viennent d'être arrosées, des douilles d'obus rutilantes et des lames de parquet étroites, cirées, qui font des zigzags. Quand mon regard rencontre ce lieu d'injustice, je suis gêné. Parfois, un linge blanche bouge derrière un rideau, à hauteur d'homme : quelqu'un se lave. Je prends mon café, l'côté de chez moi, dans un estaminet. Le zinc du comptoir est ondulé, anciennement. On devine l'âge du bois sur le plancher par la couleur. Un phonographe, qui marchait avant la guerre, est tourné vers le mur ; On se demande ce qu'il fait là, puisqu'il ne fonctionne pas. Le patron est aimable. Il est petit comme un soldat en queue de section. Il a un œil de verre qui imite si bien l'œil vrai, que je ne sais jamais quel est le bon, ce qui est ennuyeux. Il me semble qu'il se vexe, quand je regarde son œil faux. Il m'a assuré qu'il avait été blessé à la guerre : pourtant, on dit qu'il était déjà borgne en 1914.
zigzags. Quand mon regard rencontre ce lieu d'injustice, je suis gêné. Parfois, un linge blanche bouge derrière un rideau, à hauteur d'homme : quelqu'un se lave. Je prends mon café, l'côté de chez moi, dans un estaminet. Le zinc du comptoir est ondulé, anciennement. On devine l'âge du bois sur le plancher par la couleur. Un phonographe, qui marchait avant la guerre, est tourné vers le mur ; On se demande ce qu'il fait là, puisqu'il ne fonctionne pas. Le patron est aimable. Il est petit comme un soldat en queue de section. Il a un œil de verre qui imite si bien l'œil vrai, que je ne sais jamais quel est le bon, ce qui est ennuyeux. Il me semble qu'il se vexe, quand je regarde son œil faux. Il m'a assuré qu'il avait été blessé à la guerre : pourtant, on dit qu'il était déjà borgne en 1914. Le brave homme se plaint constamment. Le commerce ne va plus. Il a beau essuyer les verres devant les clients ; il a beau dire : "Merci, monsieur ; au revoir, monsieur ; laissez la porte", personne ne vient. Il voudrait que la guerre fût oubliée, il regrette l'année 1914. À cette époque, par attrait, les gens étaient honnêtes, sociables, Paris avait de l'allure. On pouvait faire du crédit. On s'intéressait aux problèmes sociaux. Quand il parle de tout cela, ses deux yeux — le vrai et le faux se mouillent et ses cils se unissent par petites mèches. L'avant-guerre a sombré si vite qu'il ne peut croire qu'elle n'est plus qu'un souvenir. Nous aussi, nous abordons les problèmes sociaux. C'est la preuve, pour lui-même, que la guerre ne l'a pas changé, il me certifie chaque jour, qu'en Allemagne, pays sien, organisé que le nôtre, les mendiants n'existent pas. Les ministres français devraient interdire la mendicité. — Mais elle est interdite! Allons donc, prenons garde à tous ces guerriers qui vendent des lacets, sont-ils plus riches que vous et moi? Comme je n'aime pas les disputes, je me garde bien de répondre, j'avale mon café, qu'une goutte de lait a
À cette époque, par attrait, les gens étaient honnêtes, sociables, Paris avait de l'allure. On pouvait faire du crédit. On s'intéressait aux problèmes sociaux. Quand il parle de tout cela, ses deux yeux — le vrai et le faux se mouillent et ses cils se unissent par petites mèches. L'avant-guerre a sombré si vite qu'il ne peut croire qu'elle n'est plus qu'un souvenir. Nous aussi, nous abordons les problèmes sociaux. C'est la preuve, pour lui-même, que la guerre ne l'a pas changé, il me certifie chaque jour, qu'en Allemagne, pays sien, organisé que le nôtre, les mendiants n'existent pas. Les ministres français devraient interdire la mendicité. — Mais elle est interdite! Allons donc, prenons garde à tous ces guerriers qui vendent des lacets, sont-ils plus riches que vous et moi? Comme je n'aime pas les disputes, je me garde bien de répondre, j'avale mon café, qu'une goutte de lait a rendu marron, je paye et je sors. — A demain, alors, en plaçant ma tasse encore chaude sous un jet d'eau qu'on ne peut arrêter qu'à la caserne. Plus loin, se trouve une épicerie. Le patron me connaît. Il est si gras que son tablier est plus court devant que derrière, on voit la peau sous ses cheveux en brosse. Sa moustache à l'américaine lui bouche les narines et doit l'empêcher de respirer du froid. Devant son magasin, il y a un étalage étroit — c'est plus prudent — composé de sacs de lenteilles, de pruneaux et de bocaux de bonbons. Pour servir, il se tient, mais il pèse également de l'intérieur. Jadis, quand il se tenait sur le pas de la porte, nous causions. Il me demandait si j'avais trouvé quelque chose, ou bien il se surprenait que ma mine était excellente, nous, il rentrait en me faisant avec la main un signe qui signifiait : «A une autre fois». Un jour, il me pria de lui aider à porter une caisse, j'aurais volontiers consenti, mais j'ai toujours craint les hernies. Je refusai en balbutiant : «Je ne suis pas fort, je suis un grand blet». Depuis cet incident,
derrière, on voit la peau sous ses cheveux en brosse. Sa moustache à l'américaine lui bouche les narines et doit l'empêcher de respirer du froid. Devant son magasin, il y a un étalage étroit — c'est plus prudent — composé de sacs de lenteilles, de pruneaux et de bocaux de bonbons. Pour servir, il se tient, mais il pèse également de l'intérieur. Jadis, quand il se tenait sur le pas de la porte, nous causions. Il me demandait si j'avais trouvé quelque chose, ou bien il se surprenait que ma mine était excellente, nous, il rentrait en me faisant avec la main un signe qui signifiait : «A une autre fois». Un jour, il me pria de lui aider à porter une caisse, j'aurais volontiers consenti, mais j'ai toujours craint les hernies. Je refusai en balbutiant : «Je ne suis pas fort, je suis un grand blet». Depuis cet incident, il ne m'adresse plus la parole. Il y a aussi une boucherie dans la rue. Des quartiers de viande pendent par un tendon à des crochets argentés. L'établissement est usé au milieu comme une marchandaise. Des filets de bœuf liés saignent sur du papier jaune. La sciure se colle aux pieds des clients. Les poids fourbis sont alignés par ordre de grandeur. Il y a une grille comme si on craignait que la viande ne s'échappe. Le soir, je vois, au travers de cette grille pintée en bleu, des filières vertes sur le marbre nu de la devanture. Le patron de cette boucherie ne se doute pas de moi, je n'ai acheté que quatre sous de déchets pour un gâteau léger, l'année dernière. La boulangerie est bien tenue. Chaque matin, une jeune fille lave la devanture. Des filets d'eau suivent la pente du trottoir. Au travers de la vitrine, on voit la boutique tout entière, avec ses glaces, ses boiseries Louis XVI et ses gâteaux sur des assiettes de fil de fer. Bien que cette boulangerie ne soit fréquentée que par des gens aisés, je fais partie de sa clientèle — le pain coûtant partout le même prix. Souvent, je
pieds des clients. Les poids fourbis sont alignés par ordre de grandeur. Il y a une grille comme si on craignait que la viande ne s'échappe. Le soir, je vois, au travers de cette grille pintée en bleu, des filières vertes sur le marbre nu de la devanture. Le patron de cette boucherie ne se doute pas de moi, je n'ai acheté que quatre sous de déchets pour un gâteau léger, l'année dernière. La boulangerie est bien tenue. Chaque matin, une jeune fille lave la devanture. Des filets d'eau suivent la pente du trottoir. Au travers de la vitrine, on voit la boutique tout entière, avec ses glaces, ses boiseries Louis XVI et ses gâteaux sur des assiettes de fil de fer. Bien que cette boulangerie ne soit fréquentée que par des gens aisés, je fais partie de sa clientèle — le pain coûtant partout le même prix. Souvent, je m'arrête devant une mercerie où les gamins du quartier achètent des amorces. Dehors, sur une table, il y a des journaux pliés dont on ne peut lire que la moitié du titre. Seul Le Figaro pend comme une nappe. Je regarde les images. Les cicatrices trop grandes représentent toujours la même chose : un ring, un revolver avec ses douilles. Dès que la mercière me voit arriver, elle sort de sa boutique. Une odeur de jouets peints et de coton neuf l'accompagne. Elle est maigre et vieille, les verres de ses lunettes ressemblent à des loupes. Un filet de bonnets d'enfant emprisonne son chignon sec. Les lèvres sont rentrées dans sa bouche et n'en sortent plus. Son tablier noir moulé un ventre qui n'est pas à sa place. Pour changer cinq francs, elle disparaît dans l'arrière-boutique. Je lui demande comment elle se porte. Ce serait trop impoli de ne pas me répondre, aussi elle branle la tête. La porte qu'elle a laissée ouverte me fait comprendre qu'elle attend mon départ. Un jour, j'ai soulevé le journal pour lire de petits caractères. Elle m'a dit d'un ton mauvais : — Il coûte trois sous. J'eus envie de lui apprendre que j'avais
même chose : un ring, un revolver avec ses douilles. Dès que la mercière me voit arriver, elle sort de sa boutique. Une odeur de jouets peints et de coton neuf l'accompagne. Elle est maigre et vieille, les verres de ses lunettes ressemblent à des loupes. Un filet de bonnets d'enfant emprisonne son chignon sec. Les lèvres sont rentrées dans sa bouche et n'en sortent plus. Son tablier noir moulé un ventre qui n'est pas à sa place. Pour changer cinq francs, elle disparaît dans l'arrière-boutique. Je lui demande comment elle se porte. Ce serait trop impoli de ne pas me répondre, aussi elle branle la tête. La porte qu'elle a laissée ouverte me fait comprendre qu'elle attend mon départ. Un jour, j'ai soulevé le journal pour lire de petits caractères. Elle m'a dit d'un ton mauvais : — Il coûte trois sous. J'eus envie de lui apprendre que j'avais fait la guerre, que j'étais gravement blessé, que j'avais la médaille militaire, que je touchais une pension, mais je compris tout de suite que c'était inutile. En partant, j'ai entendu la porte qui se refermait avec un bruit de griffe de sanglier. Je suis obligé de passer devant la laiterie où travaille ma voisine. Ce me lance, car celle-ci a certainement ébruité ma déclaration d'amour. On doit se moquer de moi, sans doute. Aussi je marche vite, discernant, dans un coin d'œil, des mottes de beurre striées par un fil, des pain saignants sur les couvercles de camembert et un filet sur les œufs à l'eau. Et des voleurs. Emmanuel Bove. La présidence de son ancien collègue Jules Grévy, les fonctions de régisseur du palais de l'Élysée. Au cours d'une fête donnée à la Présidence, le poète éreignois Lafayette eut l'occasion de se voir dans ses fonctions. Jovial, accueillant avec rondeur, le verbe haut, il était visiblement heureux de faire, tout particulièrement, face à ses compatriotes, les honneurs de la démocratie présidentielle. La vieille lutteur, ce « Barsac de la Démocratie régnosie », devait mal finir. En proie à des troubles cérébraux, il devint à Cowenton le voisin de l'infortuné
où travaille ma voisine. Ce me lance, car celle-ci a certainement ébruité ma déclaration d'amour. On doit se moquer de moi, sans doute. Aussi je marche vite, discernant, dans un coin d'œil, des mottes de beurre striées par un fil, des pain saignants sur les couvercles de camembert et un filet sur les œufs à l'eau. Et des voleurs. Emmanuel Bove. La présidence de son ancien collègue Jules Grévy, les fonctions de régisseur du palais de l'Élysée. Au cours d'une fête donnée à la Présidence, le poète éreignois Lafayette eut l'occasion de se voir dans ses fonctions. Jovial, accueillant avec rondeur, le verbe haut, il était visiblement heureux de faire, tout particulièrement, face à ses compatriotes, les honneurs de la démocratie présidentielle. La vieille lutteur, ce « Barsac de la Démocratie régnosie », devait mal finir. En proie à des troubles cérébraux, il devint à Cowenton le voisin de l'infortuné André Clouet et succomba bruyamment à une hématurie. On doit savoir gré à M. Philippe Morgan d'avoir ressuscité, avec tant d'éclat et de courage, la pittoresque et sympathique figure de ce vieux lutteur, représentée dans ses derniers moments par la douleur. Raymond Escholier. La Botte aux Lettres Beaux-Arts. — Léonce Bénédite : Rodin. Effet de l'Exposition : Paul Hérisson : Stanley Hopkins en Orient. La Circé du Désert. Limoges. — Étienne Fleury : Madame Récamier et ses Amis ; Emile Henriot : L'Étudiante romaine ; Simone Fillon : Les hautes vallées de l'île-de-France ; André de Saint-Amand : Le Témoignage de Jaspalon. Poesie. — Cora Laparcerie : L'Âme André de Milan. Romans, Nouvelles, Nouvelles. — Albert Clément : La Vierge au bouclier. Louis Andard : En route à l'aventure l'Inde catholique. Jean de la Brèthe : Le Solitaire. Pierre de Cadonnet : Des fumées sur le ciel ; Ivonne Cretan : Simonné et sa Mère. Dominique : Une fois nature ; Luc Bertin : La Couronne rousse ; Gabriel Vaurain : La Huitième de Volupté ; comte de Maillardau : Adèle laide, suivi de Mademoiselle Héloïse. M. Douart de Beaumont : Les Infortunes de Tain ; Pierre L'Hazé : L'Aventure