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de Monsieur le Comte, Il faut voir comment, — c’est leur droit, — Tous ces gens-là donnent son compte À ce cercueil à peine froid. La Mère, une Gueuse éprouvée, Qui vendit sa fille à l’encan, Dit: « Malheur ! la voilà crevée! Mais le Bazar est conséquent. » Et, devant ce luxe, la Goûle, Jugeant bon de s’apitoyer. Sur une ottomane de Boucle S’évanouit, pour l’essayer. La Sœur avare se récrie En se reluquant aux miroirs; L’ainée pèse l’argenterie Et les bijoux, dans les tiroirs. Le Groom montre ses connaissances, Et siffle un air Offenbachien ; Florine chipe les essences; Le Cocher dit : qu’on boirait bien! » L’homme de loi, sombre araignée, Tisse sa toile au long des murs. Puis, — Mère à propos indignée. Larbins à faces de coings mûrs, La Pègre odorante et féroce S’en va, fermant tout avec soin; Et, ça finit par une... noce, Chez le Marchand de vins du coin, Henry D'Erville. LES ÉCLUSES Des lueurs pourprées du couchant frappent, en même temps que les vitres de la maisonnette de l’éclusier, celles de l’Usine haleine, massive, qui lui fait face, — et elles leur donnent des reflets de fer blanc rouge. Sur le ciel glacé de jaune légèrement carminé, les vigoureux platanes au tronc uni emmêlent, comme des cheveux en désordre, leurs branches grisâtres, où chuchotent plusieurs vol de moineaux francs. Alignés sur les deux rives du canal, ils enclavent les écluses superposées qui cachent, sous la pénombre crépusculaire, leur lourde charpente verte et leurs cris goudronnés. Un bourdonnement incessant s’élève des bassins dallés de pierres de taille, dominé de temps à autre par un brusque et puissant Ohé ! ou par un coup de sifflet vif parti d’une barque ventrue, enfoncée dans l’eau jusqu’à la ligne de flottaison, qui, là-bas, au-dessous des écluses, s’avance, au milieu du canal limpide et rosâtre, traînée par quatre mulets noirs frappant en mesure le petit chemin de leurs belles luisants, et secouant, dans la langueur du soir, les tintements mats de leurs grelots. À l'appel du patron, l'éclusier, en casquette et en petite veste noire à
ciel glacé de jaune légèrement carminé, les vigoureux platanes au tronc uni emmêlent, comme des cheveux en désordre, leurs branches grisâtres, où chuchotent plusieurs vol de moineaux francs. Alignés sur les deux rives du canal, ils enclavent les écluses superposées qui cachent, sous la pénombre crépusculaire, leur lourde charpente verte et leurs cris goudronnés. Un bourdonnement incessant s’élève des bassins dallés de pierres de taille, dominé de temps à autre par un brusque et puissant Ohé ! ou par un coup de sifflet vif parti d’une barque ventrue, enfoncée dans l’eau jusqu’à la ligne de flottaison, qui, là-bas, au-dessous des écluses, s’avance, au milieu du canal limpide et rosâtre, traînée par quatre mulets noirs frappant en mesure le petit chemin de leurs belles luisants, et secouant, dans la langueur du soir, les tintements mats de leurs grelots. À l'appel du patron, l'éclusier, en casquette et en petite veste noire à boutons argentés, sort de son logis, gravit le talus qui sépare la route des écluses, et, empoignant la manivelle du cric dont la barre de fer à crémaillère ouvre l'une des portes de la première écluse, il livre passage à la barque. Aussitôt les deux portes grandes ouvertes, l'embarcation chargée de fûts pleins, de moellons blancs de Deauxane, de balles de foin ou de sacs de blé, arrive lentement, majestueusement, comme un hippopotame gigantesque dérivant au cours de l'eau. On entend crisser les gonds rouillés du gouvernail et ronfler à la brise le câble tendu par les mulets. Un bout du câble noué à la proue est jeté par le patron sur le chemin, et la barque libre entre dans la prison du premier bassin; les portes de l'écluse jointes à nouveau, l'éclusier et le conducteur des mulets arrêtés à mi-chemin montent l'étroit escalier de pierre appliqué sur le talus herbeux qui borde les deux rives, s'installent sur la passerelle de la deuxième écluse et lèvent les vannes l'une après l'autre. Les cliquets des crics sonnent des bruits de crécelles métalliques, tandis que l'eau verse sa cascade fumante et ronronne en se ruant hors des palettes. Le premier bassin rempli
de fûts pleins, de moellons blancs de Deauxane, de balles de foin ou de sacs de blé, arrive lentement, majestueusement, comme un hippopotame gigantesque dérivant au cours de l'eau. On entend crisser les gonds rouillés du gouvernail et ronfler à la brise le câble tendu par les mulets. Un bout du câble noué à la proue est jeté par le patron sur le chemin, et la barque libre entre dans la prison du premier bassin; les portes de l'écluse jointes à nouveau, l'éclusier et le conducteur des mulets arrêtés à mi-chemin montent l'étroit escalier de pierre appliqué sur le talus herbeux qui borde les deux rives, s'installent sur la passerelle de la deuxième écluse et lèvent les vannes l'une après l'autre. Les cliquets des crics sonnent des bruits de crécelles métalliques, tandis que l'eau verse sa cascade fumante et ronronne en se ruant hors des palettes. Le premier bassin rempli et à niveau, on ouvre le second, et ainsi de suite jusqu'à ce que la barque arrive à la dernière écluse. Toutes les fois qu'un bateau paraît au dernier détour de la retenue, un drôle et une drôle, l'un fils de l'éclusier, l'autre fille du meunier voisin, viennent s'asseoir au milieu de la porte de la première écluse, le petit sur le battant droit et la fillette sur le battant gauche, à la limite du point de jonction. Les enfants s'accrochent, tremblants, à un cric et, les jambes pendantes au-dessus du bassin béant, ils attendent, pleins d'anxiété, que le vantail bâille peu à peu et les balance un instant dans le vide, vers chaque rive, — la gamine tournant le dos au petit garçon. — La porte refermée lentement, ils se rapprochent, et, tout gaillards, ils se donnent mille noms tendres, marquant d'un baiser le moment où les deux battants s'unissent. Ils courent infatigablement d'une à l'autre écluse, se poursuivent sur la pente des sombres talus tondus ras, secouent leurs cheveux blonds, la main dans la main, les lèvres sur les lèvres ; et, quand ils arrivent à la dernière réserve, ils deviennent soucieux; il leur tarde de voir poindre
milieu de la porte de la première écluse, le petit sur le battant droit et la fillette sur le battant gauche, à la limite du point de jonction. Les enfants s'accrochent, tremblants, à un cric et, les jambes pendantes au-dessus du bassin béant, ils attendent, pleins d'anxiété, que le vantail bâille peu à peu et les balance un instant dans le vide, vers chaque rive, — la gamine tournant le dos au petit garçon. — La porte refermée lentement, ils se rapprochent, et, tout gaillards, ils se donnent mille noms tendres, marquant d'un baiser le moment où les deux battants s'unissent. Ils courent infatigablement d'une à l'autre écluse, se poursuivent sur la pente des sombres talus tondus ras, secouent leurs cheveux blonds, la main dans la main, les lèvres sur les lèvres ; et, quand ils arrivent à la dernière réserve, ils deviennent soucieux; il leur tarde de voir poindre au loin, sur le miroir assombri du canal, une nouvelle embarcation. Je les vois au faîté de la dernière porte, au moment où elle se ferme. Leur silhouette se détache en noir sur un pan de ciel à demi étoilé, entre les platanes. Ils se cramponnent d'une main au garde-fou et avancent l'une vers l'autre leurs bouches fraîches, mêlant le bruit ailé d'un baiser au vouvouou des vannes et au choc sourd des deux battants. Auguste FOURNIS. L’Enfant essuie ses yeux, leur joue pour amical adieu, pour souhait d’heureuse nuit, la marche du Songe d'une nuit d'été. Quelques pièces blanches roulent à ses pieds ; il les ramasse avidement, envoie sur ses doigts des baisers aux dames et se met à courir de toutes ses forces. Haletant, trempé de sueur mais heureux, il atteint une maison noire, informe, malsaine, dont l’escalier aux marches égueulées aboutit à une mansarde sans jour. Une chandelle furieuse éclaire un homme, à la face cuivrée et creuse encadrée de cheveux noirs, et crépus, couché à moitié nu sur une paillasse pourrie. Père ! crie l’Enfant, sautant de joie et semant sa recette sur les genoux de l’homme. Père! de l’argent! ... du pain! ... Le
et avancent l'une vers l'autre leurs bouches fraîches, mêlant le bruit ailé d'un baiser au vouvouou des vannes et au choc sourd des deux battants. Auguste FOURNIS. L’Enfant essuie ses yeux, leur joue pour amical adieu, pour souhait d’heureuse nuit, la marche du Songe d'une nuit d'été. Quelques pièces blanches roulent à ses pieds ; il les ramasse avidement, envoie sur ses doigts des baisers aux dames et se met à courir de toutes ses forces. Haletant, trempé de sueur mais heureux, il atteint une maison noire, informe, malsaine, dont l’escalier aux marches égueulées aboutit à une mansarde sans jour. Une chandelle furieuse éclaire un homme, à la face cuivrée et creuse encadrée de cheveux noirs, et crépus, couché à moitié nu sur une paillasse pourrie. Père ! crie l’Enfant, sautant de joie et semant sa recette sur les genoux de l’homme. Père! de l’argent! ... du pain! ... Le Bohème regarde son enfant d’abord, la monnaie ensuite, sourit, lève les yeux au plafond, et meurt. A. Bompard. INVITATION Voici le mois charmant où fleurissent les roses ; Ce soir, par ce bel effet, sous les grands marronniers. Mon cœur pour vous, Madame, est plein de douces choses ; Et si, prenant mon bras, vous vous y promenez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Les déesses du paradis ainsi que vous sont blanches; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. L’étoile du berger brille à travers les branches; La brise est tiède et douce en ces jours printaniers; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Dans cette ville coquettement assise sur le versant d’une colline, entourée de vignes et d’arbres fruitiers; et les pieds baignés dans cet admirable lac Léman, qualifié de plusieurs par M. Rouher en un jour de lyrisme. Dès le même soir nous parcourions la liste des étrangers publiée par un journal de la localité, et nous découvrions nos personnages à l’hôtel Gibbon. Par un heureux hasard cet hôtel était voisin du nôtre. Bouillardin ne se tenait pas de joie et voulait de suite se présenter au père Briodet pour lui
si, prenant mon bras, vous vous y promenez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Les déesses du paradis ainsi que vous sont blanches; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. L’étoile du berger brille à travers les branches; La brise est tiède et douce en ces jours printaniers; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Dans cette ville coquettement assise sur le versant d’une colline, entourée de vignes et d’arbres fruitiers; et les pieds baignés dans cet admirable lac Léman, qualifié de plusieurs par M. Rouher en un jour de lyrisme. Dès le même soir nous parcourions la liste des étrangers publiée par un journal de la localité, et nous découvrions nos personnages à l’hôtel Gibbon. Par un heureux hasard cet hôtel était voisin du nôtre. Bouillardin ne se tenait pas de joie et voulait de suite se présenter au père Briodet pour lui renouveler sa demande en mariage. — C’est peut-être un mauvais système, lui dis-je, que de continuer cette scène. — Pardonne-moi le mot. — Il faudrait trouver autre chose... As-tu lu le Trenet et quarante d’Edmond About ? La lune a la pâleur bleuâtre des agates ; Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. J’aime les fins contours de vos mains délicates ; Si dans mes doigts tremblants vous les abandonniez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Lorsque nous parcourrons leurs vertes colonnades, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. La nuit est favorable aux longues promenades, Et nous évoquerons l’amour que vous niez... Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! A. Lionnet. LE PETIT MOULIN Vous le voyez d’ici, n’est-ce pas? Là-bas, au bout de cette grande plaine sèche et rugueuse, déchirée par les circuits du ruisseau, plantée ça et là de touffes de vernée émergeant de buissons maigres et close par un rideau de peupliers chauves, regardez ces trois ou quatre maisonnettes de pierraille et de houe soudées tant bien que mal les unes aux autres et coiffées de plaques de chaume rouillé qui forment auvent. Dans le mur, deux méchantes fenêtres
sous les grands marronniers. J’aime les fins contours de vos mains délicates ; Si dans mes doigts tremblants vous les abandonniez, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! Lorsque nous parcourrons leurs vertes colonnades, Ce soir sera beau, sous les grands marronniers. La nuit est favorable aux longues promenades, Et nous évoquerons l’amour que vous niez... Ce soir sera beau, sous les grands marronniers ! A. Lionnet. LE PETIT MOULIN Vous le voyez d’ici, n’est-ce pas? Là-bas, au bout de cette grande plaine sèche et rugueuse, déchirée par les circuits du ruisseau, plantée ça et là de touffes de vernée émergeant de buissons maigres et close par un rideau de peupliers chauves, regardez ces trois ou quatre maisonnettes de pierraille et de houe soudées tant bien que mal les unes aux autres et coiffées de plaques de chaume rouillé qui forment auvent. Dans le mur, deux méchantes fenêtres à quatre carreaux obscurcis par des soufflures moirées de cercles vert de mer. C’est là. Une cour dévalant vers le ru; pas d’autre clôture qu’une brassée de haie sèche au bord du chemin. Sur le sol raviné et caillouteux, l’épissé grené du plantain, une mauve, un baume, un bouillon-blanc et cette herbette dentelée que les gamins se fournent dans le nez pour, déterminer le saignement; une charrette pleine de grains, à cul, les roues emplâtrées d’argile, l’essieu luisant de cambouis; des poules effrontées piquant le blé autour de la voiture.. Des oies lourdes, les unes claquent leurs pattes dans le jus du fumier; les autres, barbotant dans une terrine de son détrempé, redressent leur cou par saccades pour avaler l’épaisse pâtée, torchent leur bec sur le jabot, ou vont, l'essuyer aux chiens. A votre gauche, le sommet de la vieille roue pourrie, dont les aubes cassées, garnies d’une gomme brune soufflée et de moisissures jaunes, ramassent, dans l'écume fouettée, de grands rubans d’eau qui étreignent les palettes, comme un fil de la Vierge lie les buissons par les matins clairs de gelée blanche. Le bief coule à ras bord. Sur la nappe trouble et flâneuse, des canards noirs, graves et
cette herbette dentelée que les gamins se fournent dans le nez pour, déterminer le saignement; une charrette pleine de grains, à cul, les roues emplâtrées d’argile, l’essieu luisant de cambouis; des poules effrontées piquant le blé autour de la voiture.. Des oies lourdes, les unes claquent leurs pattes dans le jus du fumier; les autres, barbotant dans une terrine de son détrempé, redressent leur cou par saccades pour avaler l’épaisse pâtée, torchent leur bec sur le jabot, ou vont, l'essuyer aux chiens. A votre gauche, le sommet de la vieille roue pourrie, dont les aubes cassées, garnies d’une gomme brune soufflée et de moisissures jaunes, ramassent, dans l'écume fouettée, de grands rubans d’eau qui étreignent les palettes, comme un fil de la Vierge lie les buissons par les matins clairs de gelée blanche. Le bief coule à ras bord. Sur la nappe trouble et flâneuse, des canards noirs, graves et ventrus ainsi que des sacristains; des canards sortis de l’œuf depuis pas plus de trois jours, tout blancs, avec une huppe sur la tête; des ouaillons au duvet, jaunâtre pareil au crin des brosses à chapeaux; une épinoche fendant le dessous du dormant; des araignées qui patinent; une chenille, une feuille, un papillon qui tombent des arbres et qui sonnent un petit longue tout court et tout doux. Tenez! à la fenêtre du meunier, le voyez-vous, ce lézard d’Hamelin? Il y a déjà beau temps qu’il nous guette venir, j’en suis sûr. — Parbleu ! qui n’a lu cette œuvre charmante!... Mais quel rapport?... — Tu vas voir. Ton futur beau-père ressemble fort au capitaine Bitterlin. Ta situation d’amoureux est la même: détesté du père, aimé de la fille, et par-dessus tout en voyage, et en Suisse! Eh bien il faudrait tout simplement opérer comme l’amoureux du roman d’About : suivre ton beau-père à venir partout où il ira, et trouver le moyen de lui rendre un service éminent, sauver sa vie peut-être... Tiens!..., c’est une excellente idée que tu as là! — J’en ai toujours ainsi, dis-je en me rengorgeant. — Et tu m’aideras. — Parbleu!..., au besoin je
feuille, un papillon qui tombent des arbres et qui sonnent un petit longue tout court et tout doux. Tenez! à la fenêtre du meunier, le voyez-vous, ce lézard d’Hamelin? Il y a déjà beau temps qu’il nous guette venir, j’en suis sûr. — Parbleu ! qui n’a lu cette œuvre charmante!... Mais quel rapport?... — Tu vas voir. Ton futur beau-père ressemble fort au capitaine Bitterlin. Ta situation d’amoureux est la même: détesté du père, aimé de la fille, et par-dessus tout en voyage, et en Suisse! Eh bien il faudrait tout simplement opérer comme l’amoureux du roman d’About : suivre ton beau-père à venir partout où il ira, et trouver le moyen de lui rendre un service éminent, sauver sa vie peut-être... Tiens!..., c’est une excellente idée que tu as là! — J’en ai toujours ainsi, dis-je en me rengorgeant. — Et tu m’aideras. — Parbleu!..., au besoin je pousserai... par inadvertance... le père Briodet dans un précipice, ou je ferai semblant..., pour ###END### Ne va pas si vite, mon garçon! — il me tend sa patte amidonnée de farine, et de sa voix goguenarde : « Te voilà, petit ; je vais lever la vanne! » Il tire la clavette du barrage, hausse la pelle ; l’eau se sauve avec un grand tapage ; la volaille remonte gravement le talus, imprimant ses palmes dans la vase bleuâtre. Au bout de deux minutes, il ne reste plus qu’un filet bourbeux que battent de la queue, en se tortillant, les loches et les têtards. "Hé la femme! les voilà, les Mange-tout, dépêche-toi!" — Entrez donc, traînards! depuis deux heures qu’on vous attend! » criait une voix rieuse; et nous entrions. Les carreaux de l’aire ont disparu sous les croûtons de boue; contre la muraille fendillée, nue et brunie par la fumée, l’armoire de noyer à deux battants, la commode de même bois dévernie, ornée de deux globes sous lesquels achèvent de tomber en miettes le bouquet et la couronne de la meunière; au milieu, une longue table de chêne et ses deux bancs; au plafond, sur des claies, les fromages
la clavette du barrage, hausse la pelle ; l’eau se sauve avec un grand tapage ; la volaille remonte gravement le talus, imprimant ses palmes dans la vase bleuâtre. Au bout de deux minutes, il ne reste plus qu’un filet bourbeux que battent de la queue, en se tortillant, les loches et les têtards. "Hé la femme! les voilà, les Mange-tout, dépêche-toi!" — Entrez donc, traînards! depuis deux heures qu’on vous attend! » criait une voix rieuse; et nous entrions. Les carreaux de l’aire ont disparu sous les croûtons de boue; contre la muraille fendillée, nue et brunie par la fumée, l’armoire de noyer à deux battants, la commode de même bois dévernie, ornée de deux globes sous lesquels achèvent de tomber en miettes le bouquet et la couronne de la meunière; au milieu, une longue table de chêne et ses deux bancs; au plafond, sur des claies, les fromages à la crème qui durcissent, les grosses miches à croûte d’or et les quartiers de lard suant leur sel. Et vite, la mère Hamelin, rouge, riant, poussive, en camisole de tricot, en jupon d’indienne courte, une chinoise sur ses cheveux peignés tous les trente-deux du mois, nous apportait deux litres et des verres mal équarris, salis par la crasse du vin. On sifflait là-dedans une petite boisson groseille, glaciale et mousseuse, qui enlevait la soif comme avec la main. Tout à coup entrait la Mariette, la fille d’André, qui ramenait ses vaches. Une gaillarde crevant de santé, des yeux à faire rougir un cuirassier; et il fallait voir comme on l’embrassait, et de quel cœur elle rendait les politesses! Ah! ce n’est pas une bégayelle, celle-là, je vous en donne mon billet! Nom d’un tonnerre, la belle Mariette! Quand j’y pense... La mère Hamelin vient mettre le holà. Ma foi, il n’est que temps. En un tour de main, la Mariette allume un feu de sarments et trousse dans son immense poêle une omelette de quinze œufs, grasse, salée et baveuse, qu’on éparpaille sur une tranche de pain de seigle encore chaud. Sur le gril, dont un pied absent est
et des verres mal équarris, salis par la crasse du vin. On sifflait là-dedans une petite boisson groseille, glaciale et mousseuse, qui enlevait la soif comme avec la main. Tout à coup entrait la Mariette, la fille d’André, qui ramenait ses vaches. Une gaillarde crevant de santé, des yeux à faire rougir un cuirassier; et il fallait voir comme on l’embrassait, et de quel cœur elle rendait les politesses! Ah! ce n’est pas une bégayelle, celle-là, je vous en donne mon billet! Nom d’un tonnerre, la belle Mariette! Quand j’y pense... La mère Hamelin vient mettre le holà. Ma foi, il n’est que temps. En un tour de main, la Mariette allume un feu de sarments et trousse dans son immense poêle une omelette de quinze œufs, grasse, salée et baveuse, qu’on éparpaille sur une tranche de pain de seigle encore chaud. Sur le gril, dont un pied absent est remplacé par une cassure de brique, elle campe les côtelettes que nous avons apportées; moi, je me mets à quatre pattes et je souffle. que tu puisses, providentiellement et comme par hasard, le retenir à temps, bien entendu, par un pan de son habit... Bouillardin m’embrassa de nouveau. — Tu es mon sauveur! Ce que tu viens d’inventer est admirable, tout simplement. Nous les suivrons, un jour d’excursion, tu heurtes le père Briodet au bord d’un précipice épouvantable, au fond duquel roule un torrent impétueux, il va tomber... pas le torrent, mon beau-père, tout le monde pousse un cri de terreur!..., seul, je me précipite, je le retiens et le dépose doucement dans les bras de sa famille éplorée. Tableau!.. Comme récompte, il m’accorde enfin la main de sa fille!... et renvoie le cousin. Voilà mon mariage conclu... Tragédie!.. Et il sautait!..., il dansait!.. de véritables cabrioles, quoi! "Allez, tas de mâcheux, à l’ouvrage!" grogne André. Nous nous dépêchons d’expédier le déjeuner; une goutte de marc pour le faire couler, et nous partons au ruisseau lever les écrevisses. Ah! dire les culbutes dans l’eau, les glissades à travers la vase, les talus dégringolés sur les reins, les batailles, les niches,