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effort généreux : J'avance ? l'Ennemi se présente à mes yeux ; Je frappe, mon audace étonne son courage : Sur un tas de mourants je me fraye un passage : Tout cède, tout fléchit à mon premier abord : Chaque trait que je lance est suivi de la mort ; Et l'Ennemi surpris, même au sein de la gloire, Voit ceux qu'il a vaincus lui ravir la Victoire. Ami, je triomphais. Mes timides Soldats, Je ne sais par quel sort abandonnent mes pas : Ils me quittent; & moi plus ferme & plus terrible, J'oppose à mon malheur un courage insensible. Seul, j'arrête vos coups, m'écriai-je en fureur, J'ai vengé ma Patrie & sauvé mon Honneur. C'est à vous maintenant de m'arracher la vie ; Il est beau qu'en ces lieux elle me soit ravie : Cette gloire m'est due, & je meurs, inhumains, Noyé dans votre sang répandu par mes mains. Admire du destin l'ordre aveugle & suprême ! Je me perçois le cœur dans ce désordre extrême ; Par un jeune Guerrier mon bras est arraché : Héros, cèdez, dit-il, à la nécessité ; Glorieux, n'allez pas ternir votre mémoire : Venez chez les Persans jouir de votre gloire; Vous trouvez des cœurs dignes de votre choix, Qui viendront sur mes pas se ranger sous vos lois. Vertu digne en effet de la plus haute estime, Le jour de mon Triomphe est le jour de mon crime. Cher Périmène, hélas ! ce Guerrier généreux, Qui conserve des jours qui me sont odieux, Ce Guerrier dont j'éprouve une pitié funeste, Du sang d'Anlage est le précieux reste, Ariane, qu'on voit sous ces déguisements, Balancer le succès de nos fiers Combattants. Que devins-je aux regards de l'illustre Prince ? Cessez ! Je me sens atteint d'une vive tendresse : Vaincu par ses attraits, je suis dans sa Cour : Ses bienfaits redoublés signalaient son amour. Conçois de mes transports la dure violence Dès qu'ils sont soutenus par la reconnaissance. Que te dirai-je enfin ? Un espoir illusoire Semblait favoriser une coupable ardeur. Le Monarque Persan, à qui j'avais su
votre gloire; Vous trouvez des cœurs dignes de votre choix, Qui viendront sur mes pas se ranger sous vos lois. Vertu digne en effet de la plus haute estime, Le jour de mon Triomphe est le jour de mon crime. Cher Périmène, hélas ! ce Guerrier généreux, Qui conserve des jours qui me sont odieux, Ce Guerrier dont j'éprouve une pitié funeste, Du sang d'Anlage est le précieux reste, Ariane, qu'on voit sous ces déguisements, Balancer le succès de nos fiers Combattants. Que devins-je aux regards de l'illustre Prince ? Cessez ! Je me sens atteint d'une vive tendresse : Vaincu par ses attraits, je suis dans sa Cour : Ses bienfaits redoublés signalaient son amour. Conçois de mes transports la dure violence Dès qu'ils sont soutenus par la reconnaissance. Que te dirai-je enfin ? Un espoir illusoire Semblait favoriser une coupable ardeur. Le Monarque Persan, à qui j'avais su plaire, Faisait offrir la paix : Je croyais que mon Père Se laisserait fléchir, & prompt à l'accepter, Voudrait par notre hymen encore la cimenter. C'est ainsi que je mis le comble à ma disgrâce. Je revins dans ma Cour sollicitant ma grâce : Ce moment coûta cher à mon cœur amoureux. Que n'ai-je point promis dans nos derniers jeux ! Et j'isols ce jour, oubliant ce que j'aime, Au mépris de ma foi, m'armer contre moi-même. Quand j'adore Ariane et que j'obtiens sa main, Est-elle à moi de porter le poignard dans son sein ? Plus l'obstacle est puissant, plus la victoire est belle. Mais, Dieux! je lui jure une flamme éternelle. Et oublions à jamais ce triste souvenir. Pour mon Pays, pour moi sachons vaincre et mourir. Soudain l'air retentit de trompettes guerrières. Le Prince part, s'avance et franchit les frontières. Non loin il aperçoit des Escadrons poudreux; Dans les airs courroucés s'allument mille feux; Le Ciel est obscurci: Tout respire la rage: L'acier brille; Bellone appelle le carnage. Les rangs sont confondus, et les cris des morts. Sous les pieds des chevaux écrasés, expirants, Des Soldats mutinés redoublent la furie: Chaque Soldat triomphe ou meurt pour sa
cœur amoureux. Que n'ai-je point promis dans nos derniers jeux ! Et j'isols ce jour, oubliant ce que j'aime, Au mépris de ma foi, m'armer contre moi-même. Quand j'adore Ariane et que j'obtiens sa main, Est-elle à moi de porter le poignard dans son sein ? Plus l'obstacle est puissant, plus la victoire est belle. Mais, Dieux! je lui jure une flamme éternelle. Et oublions à jamais ce triste souvenir. Pour mon Pays, pour moi sachons vaincre et mourir. Soudain l'air retentit de trompettes guerrières. Le Prince part, s'avance et franchit les frontières. Non loin il aperçoit des Escadrons poudreux; Dans les airs courroucés s'allument mille feux; Le Ciel est obscurci: Tout respire la rage: L'acier brille; Bellone appelle le carnage. Les rangs sont confondus, et les cris des morts. Sous les pieds des chevaux écrasés, expirants, Des Soldats mutinés redoublent la furie: Chaque Soldat triomphe ou meurt pour sa Patrie. Cependant la Princesse, instruite de son sort, Cherche à punir l'ingrat par le fer et la mort: Les plus braves Persans, armés pour sa querelle, Ont juré de verser le sang de l'infidèle. Furieuse, elle approche. Esclave du Devoir, Son Amant malheureux se livre au désespoir: Frappons, dit-il, Guerriers; suivons, suivons la gloire: C'est le moment heureux marqué par la victoire. Il dit. Le choc redouble et l'Arabe vainqueur. Arrête. C'en est fait. Ô surprise! Ô terrible jour! Je vois, cette image sanglante. Détournez, Dieux puissants, cette image sanglante. Dans les bras de son Père Ariane expirante, Au moment que la mort vient éteindre ses yeux, Voit paroître l'objet de ses plus tendres vœux. Enfin, dit-elle, ingrat, tu couronnes ta rage; Tu demandais ma mort; jouis de ton ouvrage: C'est donc là cet hymen dont tu flattais mon cœur. Pardonne, lui dit-il; sans doute un Dieu vengeur, Par les lois du Devoir m'entraînait dans ce crime: Frappe ton assassin; je t'offre ma vie. Quel Démon nous poursuit? Qui t'a percé le flanc? Persis, des lauriers dégouffants de ton sang! Couverts de ces lauriers, revolés vers mon Père, Héros; tout est préparé à son destin prospère. Je rends ce que
suivons, suivons la gloire: C'est le moment heureux marqué par la victoire. Il dit. Le choc redouble et l'Arabe vainqueur. Arrête. C'en est fait. Ô surprise! Ô terrible jour! Je vois, cette image sanglante. Détournez, Dieux puissants, cette image sanglante. Dans les bras de son Père Ariane expirante, Au moment que la mort vient éteindre ses yeux, Voit paroître l'objet de ses plus tendres vœux. Enfin, dit-elle, ingrat, tu couronnes ta rage; Tu demandais ma mort; jouis de ton ouvrage: C'est donc là cet hymen dont tu flattais mon cœur. Pardonne, lui dit-il; sans doute un Dieu vengeur, Par les lois du Devoir m'entraînait dans ce crime: Frappe ton assassin; je t'offre ma vie. Quel Démon nous poursuit? Qui t'a percé le flanc? Persis, des lauriers dégouffants de ton sang! Couverts de ces lauriers, revolés vers mon Père, Héros; tout est préparé à son destin prospère. Je rends ce que je dois à mon Père, à mon Roi; Je fais ce qu'ont prescrit mon Amour et ma Foi. Il se frappe, et tombant aux pieds de son Amant, il immole à l'Amour une tête innocente. C'est ainsi que l'on vit triompher tour à tour Dans le cœur du Héros le Devoir et l'Amour. Sic, sic jugavit in sub umbra, Aeneid. Lib. 4. LE TRIOMPHE DES FEMMES POEM. À la gloire à mes accords, beau Sexe tu justifies: Je célèbre l'amour et l'héroïque désespoir Qui te firent calmer un barbare Guerrier, Prêt à fouiller ses mains du sang d'un Peuple ememi: Aux Portes de Vérinberg, Chef conduit par la Vidoire, L'inflexible Conrad allait flétrir sa gloire: La voix de la vengeance enflammant ses esprits, Lui faisait des Héros perdre le plus beau prix. Aveugle, il négligeait la nouvelle Couronne, Le plaisir vif et pur que la clémence donne. Ville de la Haute Bavière, en 1147. Les plaintes des Vaincus, leurs offres, leurs supplices, Rien ne pouvait calmer ses noirs emportements; La cendre, les débris, les flammes, le carnage À peine pouvait-il les faire à sa rage. Tes droits sont plus puissants que les droits du Vainqueur, Sexe charmant; tes cris amollirent
Devoir et l'Amour. Sic, sic jugavit in sub umbra, Aeneid. Lib. 4. LE TRIOMPHE DES FEMMES POEM. À la gloire à mes accords, beau Sexe tu justifies: Je célèbre l'amour et l'héroïque désespoir Qui te firent calmer un barbare Guerrier, Prêt à fouiller ses mains du sang d'un Peuple ememi: Aux Portes de Vérinberg, Chef conduit par la Vidoire, L'inflexible Conrad allait flétrir sa gloire: La voix de la vengeance enflammant ses esprits, Lui faisait des Héros perdre le plus beau prix. Aveugle, il négligeait la nouvelle Couronne, Le plaisir vif et pur que la clémence donne. Ville de la Haute Bavière, en 1147. Les plaintes des Vaincus, leurs offres, leurs supplices, Rien ne pouvait calmer ses noirs emportements; La cendre, les débris, les flammes, le carnage À peine pouvait-il les faire à sa rage. Tes droits sont plus puissants que les droits du Vainqueur, Sexe charmant; tes cris amollirent son cœur. Impatient d'éteindre une soif sanguinaire, La pitié suspendit les traits de sa colère. De ces lieux, ô mon bras brûle de se venger, Que les Femmes, dit-il, s'éloignent sans danger; Quelles sauvent encore de ces Remparts rebelles. Tout ce qu'elles pourront emporter avec elles. Cet ordre est annoncé: Mais quel bien peut tenter Quand par l'ignominie il le faut acheter! Par un noble courroux les Femmes lui répondent: Ah! que plutôt sur nous tous tes traits se confronteraient, Cruel; as-tu pensé qu'une lâche terreur De ta grâce à nos yeux déguisée l'horreur? Qui, nous loin de Vérinberg fugitives errantes, Sans recours! sans espoir, incertaines tremblantes, Nous abandonnerions nos Époux, nos Enfants, Pour traîner quelques jours honteux et lingants? Non, Tyran, connais mieux quel intérêt nous guide. De carnage et de sang si ton âme est avide, Frappe, voilà nos cœurs: Nos vœux seraient plus tôt si nos Concitoyens pouvaient vivre à ce prix. Mais si ta politique à nos desirs s'oppose, À de nouveaux périls si leur salut t'expose, Si de leur sang enfin tu ne peux te passer, Barbare, c'est par nous qu'il te faut commencer: L'amour, l'ardent amour qui transporte nos âmes, Nous fera désirer tes
Mais quel bien peut tenter Quand par l'ignominie il le faut acheter! Par un noble courroux les Femmes lui répondent: Ah! que plutôt sur nous tous tes traits se confronteraient, Cruel; as-tu pensé qu'une lâche terreur De ta grâce à nos yeux déguisée l'horreur? Qui, nous loin de Vérinberg fugitives errantes, Sans recours! sans espoir, incertaines tremblantes, Nous abandonnerions nos Époux, nos Enfants, Pour traîner quelques jours honteux et lingants? Non, Tyran, connais mieux quel intérêt nous guide. De carnage et de sang si ton âme est avide, Frappe, voilà nos cœurs: Nos vœux seraient plus tôt si nos Concitoyens pouvaient vivre à ce prix. Mais si ta politique à nos desirs s'oppose, À de nouveaux périls si leur salut t'expose, Si de leur sang enfin tu ne peux te passer, Barbare, c'est par nous qu'il te faut commencer: L'amour, l'ardent amour qui transporte nos âmes, Nous fera désirer tes glaives et tes flammes; Et nous saurons trouver, malgré ta dure Loi, La mort, le seul bienfait que nous voulons de toi. C'est par ces sentiments que leur tendresse éclate; Mais quel Dieu les inspire, et quel espoir les flotte! Oui, disent-elles, Prince, à ce prix nous vivrons; À ta fois fidèle et nous t'obéirons. Qu'à ton gré dans ces lieux ta fureur se déploie; Mais laisse-nous plutôt enlever notre proie. A ces mots on les voit voler de tous côtés, ciel! Époux, Enfants, dans leurs bras emportés, sont le noble butin que ravit leur tendresse. Elles marchent; l'aliment supplée à leur faiblesse. O généreux effort! honorable fardeau! Quelle main s'est illustrée d'un trophée aussi beau! Dignes objets des chants des Filles de Mémoire; pour suivies, chaque pas vous conduit à la gloire. Grands Dieux! se pourrait-il qu'un trait si ravissant, Ne pût faire tomber le glaive menaçant? Non, non, de la vertu l'éclat a trop de charmes; de joie à cet aspect Conrad verse des larmes: Ce n'est plus ce Tyran, ce Tigre furieux; c'est un Homme, un Héros, c'est l'Émule des Dieux! s'écrie, enchanté d'un courage si rare: Peuple heureux, ne crains point que d'une main barbare, Je
fois fidèle et nous t'obéirons. Qu'à ton gré dans ces lieux ta fureur se déploie; Mais laisse-nous plutôt enlever notre proie. A ces mots on les voit voler de tous côtés, ciel! Époux, Enfants, dans leurs bras emportés, sont le noble butin que ravit leur tendresse. Elles marchent; l'aliment supplée à leur faiblesse. O généreux effort! honorable fardeau! Quelle main s'est illustrée d'un trophée aussi beau! Dignes objets des chants des Filles de Mémoire; pour suivies, chaque pas vous conduit à la gloire. Grands Dieux! se pourrait-il qu'un trait si ravissant, Ne pût faire tomber le glaive menaçant? Non, non, de la vertu l'éclat a trop de charmes; de joie à cet aspect Conrad verse des larmes: Ce n'est plus ce Tyran, ce Tigre furieux; c'est un Homme, un Héros, c'est l'Émule des Dieux! s'écrie, enchanté d'un courage si rare: Peuple heureux, ne crains point que d'une main barbare, Je m'obstinerai à punir un crime qui n'est plus le. La gloire du Vainqueur passerait aux Vaincus. Retournez dans vos murs, Épouses magnanimes, Mères tendres, vivez, je vous rends mes Victimes; Tranquilles, ramenez ces illustres Proscrits; Tout cède à la vertu, vous me l'avez appris. Que la paix sur leur pas ramenant l'allégresse Embellisse des jours dûs à votre tendresse; Mais qu'aux lois du devoir soient fournies à l'avenir, Ils n'arment plus contre eux un bras prompt à punir. On n'a point d'Ennemis avec tant de vertu. LE LABOUREUR, Le Labourleur, Rivés de tous les biens que leur main nous dispense, Les humbles Laboureurs vivent dans l'indigence: En travaillant désormais aux plus rudes travaux, Ils n'éprouvent jamais, ni plaisir, ni repos. En vain la Poésie a fait de leurs Aires le séjour fortuné des voluptés tranquilles; En vain elle nous peint les jeux & les plaisirs Voltigeant dans les champs sur l'aile des zéphirs; Les fruits de leur émail décorant les campagnes, Et les sombres forêts ombrageant les montagnes; Ces portraits enchanteurs, faits pour nous éblouir, N'offrent des biens réels qu'à qui peut en jouir. Hélas! le peuvent-ils? À peine la lumière Ouvre au Soleil naissant sa brillante carrière, Le travail
ramenant l'allégresse Embellisse des jours dûs à votre tendresse; Mais qu'aux lois du devoir soient fournies à l'avenir, Ils n'arment plus contre eux un bras prompt à punir. On n'a point d'Ennemis avec tant de vertu. LE LABOUREUR, Le Labourleur, Rivés de tous les biens que leur main nous dispense, Les humbles Laboureurs vivent dans l'indigence: En travaillant désormais aux plus rudes travaux, Ils n'éprouvent jamais, ni plaisir, ni repos. En vain la Poésie a fait de leurs Aires le séjour fortuné des voluptés tranquilles; En vain elle nous peint les jeux & les plaisirs Voltigeant dans les champs sur l'aile des zéphirs; Les fruits de leur émail décorant les campagnes, Et les sombres forêts ombrageant les montagnes; Ces portraits enchanteurs, faits pour nous éblouir, N'offrent des biens réels qu'à qui peut en jouir. Hélas! le peuvent-ils? À peine la lumière Ouvre au Soleil naissant sa brillante carrière, Le travail les appelle; il faut par mille efforts Forcer la terre ingrate à livrer ses trésors: Elle vend à leurs bras les fruits qu'elle prodigue. La nuit, la seule nuit termine leur fatigue. Quel est donc ce bonheur que l'on vante en eux? Mortels trop méprisés, vous êtes vertueux. Ces travaux, ces sueurs, qui sont votre supplice, Écartent loin de vous les erreurs & le vice. Jamais dans vos climats l'infâme volupté N'osa souiller l'hymen de son souffle empesté; Jamais on n'y connut la noire perfidie, L'orgueil, l'ambition funeste à la patrie. La fortune & ses dons tenteraient-ils vos cœurs? Qui ne désire rien méprise ses faveurs. Trop funestes faveurs! c'est de leur sein perfide Que naissent la mollesse & le luxe homicide, Le plaisir corrupteur, que suit l'infirmité, Souvent même le crime & son impunité. Périssent à jamais le faible & l'opulence: Tous les biens d'ici-bas valent-ils l'innocence? Autant que les hivers cèdent aux doux printemps, Les horreurs de l'orage aux charmes du beau temps, Autant nos lâches mœurs doivent céder aux vôtres: Les mœurs sont les vrais biens; n'en désirez point d'autres. Votre nom, il est vrai, sur la terre ignore; Il vit point après vous & n'est point
ces sueurs, qui sont votre supplice, Écartent loin de vous les erreurs & le vice. Jamais dans vos climats l'infâme volupté N'osa souiller l'hymen de son souffle empesté; Jamais on n'y connut la noire perfidie, L'orgueil, l'ambition funeste à la patrie. La fortune & ses dons tenteraient-ils vos cœurs? Qui ne désire rien méprise ses faveurs. Trop funestes faveurs! c'est de leur sein perfide Que naissent la mollesse & le luxe homicide, Le plaisir corrupteur, que suit l'infirmité, Souvent même le crime & son impunité. Périssent à jamais le faible & l'opulence: Tous les biens d'ici-bas valent-ils l'innocence? Autant que les hivers cèdent aux doux printemps, Les horreurs de l'orage aux charmes du beau temps, Autant nos lâches mœurs doivent céder aux vôtres: Les mœurs sont les vrais biens; n'en désirez point d'autres. Votre nom, il est vrai, sur la terre ignore; Il vit point après vous & n'est point honoré; Mais que servent, hélas! quand on a cessé d'être, Ce haut rang, ces grandeurs qui nous ont fait connaître? Sans être, comme nous, parés de titres vains, En mérites-vous moins l'estime de l'Humain? Utiles à l'État dans la paix, dans la guerre, Vous servez en tout temps les Maîtres de la Terre. Louis est-il forcé de voler aux combats? Vos champs pour le venger enfantent des Soldats. Ce champ qu'offre la Fable, & ces promptes armées, Naissant près de Colchos de mille dents fleches, C'est vous, c'est vos hameaux fertiles en Guerriers: Les Héros par vos mains moisonnent leurs lauriers. Plus touché de nos maux que flatté de sa gloire, Louis est descendu du char de la victoire: Au moment que l'Europe allait porter ses fers, Sa bonté généreuse a calmé l'Univers. Déjà de toutes parts les Peuples s'applaudissent; Le commerce renaît, tous les arts resplendent. Mortels trop peu chérissés, c'est surtout par vos mains Que la paix va verser ses dons sur les Humains. Qu'on ne me vante plus ces arts que je déteste, Brillants fléaux, préçants de la haine céleste: Ils servent nos désirs, vous sers nos besoins: Pour rendre l'Homme heureux il suffit de vos soins.
de la Terre. Louis est-il forcé de voler aux combats? Vos champs pour le venger enfantent des Soldats. Ce champ qu'offre la Fable, & ces promptes armées, Naissant près de Colchos de mille dents fleches, C'est vous, c'est vos hameaux fertiles en Guerriers: Les Héros par vos mains moisonnent leurs lauriers. Plus touché de nos maux que flatté de sa gloire, Louis est descendu du char de la victoire: Au moment que l'Europe allait porter ses fers, Sa bonté généreuse a calmé l'Univers. Déjà de toutes parts les Peuples s'applaudissent; Le commerce renaît, tous les arts resplendent. Mortels trop peu chérissés, c'est surtout par vos mains Que la paix va verser ses dons sur les Humains. Qu'on ne me vante plus ces arts que je déteste, Brillants fléaux, préçants de la haine céleste: Ils servent nos désirs, vous sers nos besoins: Pour rendre l'Homme heureux il suffit de vos soins. Vos mains tirent du sein de la terre féconde, Les trésors seuls réels, seuls utiles au monde. Le rêve Triptolème & l'illustre Éridan, Par de pareils efforts ont signalé leur nom; Et toi, fameux Héros, que Rome secourue Vit, après mille exploits, reprendre la charrue. Hélas ! pourquoi faut-il qu'un injuste mépris des Bienfaits du monde aujourd'hui soit le prix de nos fautes ? Mortels, vous retirez votre main protectrice, si pour nous punir d'une telle injustice, vous la croyez à nous retirer. Quatrième Roi des Athéniens, qui sous vos fleurs gourmandes avance Triptolème. Bien tout, malgré le luxe où nous sommes plongés, regrettons les moissons de nos champs négligés. Au milieu des trésors, privés de nourriture, nous fendrions le joug d'une pauvreté dure et le Riche orgueilleux, par ses malheurs instructifs, apprendrait à chérir la main qui le nourrit. Mais non, n'écoutons pas la voix de la vengeance, Mortels ; vous le savez, la sagesse Providence veult qu'ici divers rangs distinguent les Humains jusqu'aux malheurs adorés de ses desseins. Affranchis sans vous la mort, nous prenant pour victimes, Vengeurs de votre injustice & punisseurs de nos crimes : Ces Mortels fainthood, de leur rang si jaloux, Seront dans le
injuste mépris des Bienfaits du monde aujourd'hui soit le prix de nos fautes ? Mortels, vous retirez votre main protectrice, si pour nous punir d'une telle injustice, vous la croyez à nous retirer. Quatrième Roi des Athéniens, qui sous vos fleurs gourmandes avance Triptolème. Bien tout, malgré le luxe où nous sommes plongés, regrettons les moissons de nos champs négligés. Au milieu des trésors, privés de nourriture, nous fendrions le joug d'une pauvreté dure et le Riche orgueilleux, par ses malheurs instructifs, apprendrait à chérir la main qui le nourrit. Mais non, n'écoutons pas la voix de la vengeance, Mortels ; vous le savez, la sagesse Providence veult qu'ici divers rangs distinguent les Humains jusqu'aux malheurs adorés de ses desseins. Affranchis sans vous la mort, nous prenant pour victimes, Vengeurs de votre injustice & punisseurs de nos crimes : Ces Mortels fainthood, de leur rang si jaloux, Seront dans le tombeau confondus avec vous. Lorsque, avec tant d'effort, vous déchirez la terre, dites : Ce Maître ingrat, qui nous livre la guerre, bientôt, ainsi que nous, dans son sein rejeté, Lui rendra le limon qu'elle nous a prêté. O mni tu lit puntum qui misercit utile ducis Horace. SONNET A L'HONNEUR DE LA SAINTE VIERGE Arêtes, Peuple chéri, sortez de l'esclavage ; Le Seigneur veut finir votre captivité : Allez chanter en paix sur un nouveau rivage Ce bienfait éclatant, gage de sa bonté. Ne crains plus l'effet d'une jaloux rage ; Des Tyrans orgueilleux le règne est limité. Le Ciel même, le Ciel à vous guider s'engage ; La Mer ouvre un chemin à votre liberté. Vierge ! dans ce grand jour l'Auteur de la Nature Créonna le Tableau de ta gloire future ; Il promit à ta foi notre Libérateur. Tu reçois dans ton sein le Christ, nouveau Moïse : Par lui l'Homme est rentré dans la Terre promise. En devenant ton Fils, Dieu devient mon Sauveur. Et fiatult aquas in littre. Ps. 77. SONNET O suis-je ? Quels transports ! quels concerts d'allégresse ! Quelle fête en ce jour occupe l'Univers ! Il n'est donc plus ce