jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
! Pouvez-vous parler ainsi ? Si je n'aime pas Loulette, c'est que je vous aime, vous, et depuis des années, vous le savez bien ! — Ça m'est égal. Il fallait aimer Loulette. — En vérité, ma chère Geneviève, vous vous moquez de moi ! Ainsi vous figuriez que j'aimais Loulette, vous vous imaginiez que son infidélité me mettrait au désespoir, et vous n'avez pas hésité à me placer vous-même sous les yeux la lettre à M. d'Aigreval. Ce poignard, vous n'avez pas hésité à me le plonger vous-même dans le cœur. Ou vous êtes la plus cruelle des femmes, ou vous saviez bien que Loulette m'était indifférente. Avouez, Geneviève, que vous le saviez bien ! Avouez que non seulement cela ne vous a pas empêchée de vous adresser à moi, mais encore que, si vous m'aviez cru attaché à cette petite, vous ne m'auriez pas écrit pour me montrer sa lettre et pour vous donner à moi ! — Ah ! Je m'y perds ! Je ne sais plus où j'en suis ! — Lucienne, je vous aime ! Je vous aime follement ! Je n'aime, je n'ai jamais aimé que vous. — Que ne me l'avez-vous dit plus tôt ! — Hélas, vous m'avez répondu sur un tel ton, une fois, que je n'ai plus osé... — Quand cela ? — C'était, il y a quatre ans, chez les Limanche, un soir... Vous ne vous en souvenez pas ? Pour moi, je me rappellerai toujours votre rire, ce rire terrible et insultant qui m'a glacé... — Insultant ! Oh ! Lucien, quelle idée ! — Oui, insultant ! — J'étais encore une femme sage, en ce temps-là. — Vous n'aimiez pas encore d'Aigreval ? — Oh, non ! — D'Aigreval ! Vous, Geneviève, la maîtresse de cet imbécile ! Quand j'y pense, un flot de rage me monte aux yeux. — Attendez donc... Il me semble qu'on a frappé... je ne me trompais pas, on a frappé... Passez vite de ce côté ! — Ce ne peut être que la femme de chambre. — A cette heure-ci, j'en
tôt ! — Hélas, vous m'avez répondu sur un tel ton, une fois, que je n'ai plus osé... — Quand cela ? — C'était, il y a quatre ans, chez les Limanche, un soir... Vous ne vous en souvenez pas ? Pour moi, je me rappellerai toujours votre rire, ce rire terrible et insultant qui m'a glacé... — Insultant ! Oh ! Lucien, quelle idée ! — Oui, insultant ! — J'étais encore une femme sage, en ce temps-là. — Vous n'aimiez pas encore d'Aigreval ? — Oh, non ! — D'Aigreval ! Vous, Geneviève, la maîtresse de cet imbécile ! Quand j'y pense, un flot de rage me monte aux yeux. — Attendez donc... Il me semble qu'on a frappé... je ne me trompais pas, on a frappé... Passez vite de ce côté ! — Ce ne peut être que la femme de chambre. — A cette heure-ci, j'en doute. Vite, passez dans ma chambre et ne bougez plus... GENEVIÈVE et GEORGES — Entrez... Comment, c'est vous ? — Vous ne m'attendiez pas ? " — Monsieur, sortez immédiatement ! — Oh ! oh ! monsieur ! Elle m'appelle monsieur ! Geneviève, appelez-moi Georges, faites-moi ce plaisir... Mais voyez donc ces regards de furie qu'elle me lance... Très bien, ce petit salon ! Et à côté, il y a la chambre où un homme se tient caché ?" — Georges, moi vivante, vous n'entrerez pas dans cette chambre. — Fichtre ! Vous l'aimez donc à ce point ? — Georges, sortez. Vous êtes ici chez moi, où ce n'est pas votre palace. — Chez vous où ce n'est pas ma place ! Quel langage, ma chère Geneviève! — Vous ne m'êtes plus rien. Sortez. — Je sortirai si cela me plaît et, en tout cas, pas avant de savoir pourquoi vous êtes ici en galante compagnie, au lieu d'être près de votre mari à Plombières. — Georges, j'ai l'impression de vous regarder pour la première fois. Vous êtes odieux. Je vous déteste. Sortez, où j'appelle la femme de chambre. — La femme de chambre ne viendra qu'à mon signal.
donc ces regards de furie qu'elle me lance... Très bien, ce petit salon ! Et à côté, il y a la chambre où un homme se tient caché ?" — Georges, moi vivante, vous n'entrerez pas dans cette chambre. — Fichtre ! Vous l'aimez donc à ce point ? — Georges, sortez. Vous êtes ici chez moi, où ce n'est pas votre palace. — Chez vous où ce n'est pas ma place ! Quel langage, ma chère Geneviève! — Vous ne m'êtes plus rien. Sortez. — Je sortirai si cela me plaît et, en tout cas, pas avant de savoir pourquoi vous êtes ici en galante compagnie, au lieu d'être près de votre mari à Plombières. — Georges, j'ai l'impression de vous regarder pour la première fois. Vous êtes odieux. Je vous déteste. Sortez, où j'appelle la femme de chambre. — La femme de chambre ne viendra qu'à mon signal. — Ainsi, vous en êtes à soudoyer les domestiques ? — J'en suis là. — Et puis peux-je savoir par quel service d'espionnage savamment organisé, vous avez été informé de mon passage à Paris ? — Rien de plus simple. Ne recevant plus de vos nouvelles, je suis allé aux renseignements chez vos concierges. Là, j'ai appris que vous avez fait une apparition le matin même et indiqué qu'on vous téléphone ici en cas de nécessité. Pour un ami, pour un familier comme moi, les concierges les plus méfiants n'ont pas de secret, vous le pensez bien. D'ailleurs, puisqu'il faut tout vous dire, je leur ai donné la pièce, à eux aussi. — C'est ignoble. — Geneviève, ma chérie, je veux savoir qui est derrière cette porte. Personne. — Sous ce canapé, alors ?... Personne sous le canapé. L'homme est donc bien dans la chambre. Ah ! Ah ! Nous allons rire ! — Il n'y a pas d'homme dans ma chambre, je vous le jure. Allez-vous-en. — Et ces deux tasses sur ce guéridon ? — Un ami est venu prendre le thé, ici, ce soir, mais il est reparti. — Fi, la vilaine menteuse ! — Georges, cette
renseignements chez vos concierges. Là, j'ai appris que vous avez fait une apparition le matin même et indiqué qu'on vous téléphone ici en cas de nécessité. Pour un ami, pour un familier comme moi, les concierges les plus méfiants n'ont pas de secret, vous le pensez bien. D'ailleurs, puisqu'il faut tout vous dire, je leur ai donné la pièce, à eux aussi. — C'est ignoble. — Geneviève, ma chérie, je veux savoir qui est derrière cette porte. Personne. — Sous ce canapé, alors ?... Personne sous le canapé. L'homme est donc bien dans la chambre. Ah ! Ah ! Nous allons rire ! — Il n'y a pas d'homme dans ma chambre, je vous le jure. Allez-vous-en. — Et ces deux tasses sur ce guéridon ? — Un ami est venu prendre le thé, ici, ce soir, mais il est reparti. — Fi, la vilaine menteuse ! — Georges, cette scène a trop duré. Il m'est devenu impossible de supporter votre présence une minute de plus. — Geneviève, pourquoi avez-vous cessé de m'écrire ? Pourquoi êtes-vous revenue à Paris sans me prévenir ? — Je vais vous le dire. J'ai cessé de vous écrire parce que j'ai eu tout à coup sous les yeux la preuve que vous m'aviez trompée et, si je ne vous ai pas averti de ma présence à Paris, c'est que, au moment de le faire, j'ai senti que je ne pourrais pas vous revoir sans vous pardonner, et puis je ne voulais pas vous pardonner. — Me pardonner quoi ? — Mademoiselle Loulette de Pons. — Hein ? — Ce nom vous est inconnu, peut-être ? — Loulette de Pons ? C'est la maîtresse de Lucien de Loiseul ? — Et la vôtre par-dessus le marché. — Vous déraisonnez, ma pauvre Geneviève. — La vôtre, Georges, la vôtre ! J'en ai la preuve écrite que voici ! Tenez ! Reconnaissez-vous cette écriture, cette signature ? Et cette adresse ? Et cette appellation de mon grand Geo ! Et ces baisers ! Et ces caresses ! Ah ! quelle horreur ! Je me remets à souffrir
coup sous les yeux la preuve que vous m'aviez trompée et, si je ne vous ai pas averti de ma présence à Paris, c'est que, au moment de le faire, j'ai senti que je ne pourrais pas vous revoir sans vous pardonner, et puis je ne voulais pas vous pardonner. — Me pardonner quoi ? — Mademoiselle Loulette de Pons. — Hein ? — Ce nom vous est inconnu, peut-être ? — Loulette de Pons ? C'est la maîtresse de Lucien de Loiseul ? — Et la vôtre par-dessus le marché. — Vous déraisonnez, ma pauvre Geneviève. — La vôtre, Georges, la vôtre ! J'en ai la preuve écrite que voici ! Tenez ! Reconnaissez-vous cette écriture, cette signature ? Et cette adresse ? Et cette appellation de mon grand Geo ! Et ces baisers ! Et ces caresses ! Ah ! quelle horreur ! Je me remets à souffrir comme une bête. Georges, Georges, pourquoi m'as-tu fait cela ? — Geneviève, ma chérie, ce n'était qu'une bagatelle ! Une plaisanterie sans conséquence... Mais comment cette lettre ridicule t'est-elle tombée dans les mains ? Peu importe ! — Si ! Si ! Je veux le savoir. — Je l'ai trouvée dans un des livres que tu m'as prêtés. Tu laisses tout traîner... Cela devait finir ainsi... Maintenant, va-t-en ! — Je ne m'en irai pas. Geneviève, puisque tu vas me pardonner. — Jamais ! Jamais ! Jamais ! Ah ! Tu ne me connais pas... — Tu viens de me dire, ma chérie, que tu ne pourrais me revoir sans me pardonner. Tu m'as revu; maintenant; pardonne-moi ! Je t'aime, je te ferai oublier le chagrin que je t'ai causé, tu verras ! Nous serons heureux. Nous nous aimons encore si fort, si fort ! Il n'est pas possible que tout notre passé d'amour, tous nos chers souvenirs soient anéantis d'un seul coup par cette lettre stupide. — Allez ! oui, cette lettre ! — Oublie-la, ma Geneviève ! Tiens, donne-la-moi que je la déchire ! — Non ! — Donne-la-moi ! Je l'entends crisser dans ta poitrine, je l'entends
dans un des livres que tu m'as prêtés. Tu laisses tout traîner... Cela devait finir ainsi... Maintenant, va-t-en ! — Je ne m'en irai pas. Geneviève, puisque tu vas me pardonner. — Jamais ! Jamais ! Jamais ! Ah ! Tu ne me connais pas... — Tu viens de me dire, ma chérie, que tu ne pourrais me revoir sans me pardonner. Tu m'as revu; maintenant; pardonne-moi ! Je t'aime, je te ferai oublier le chagrin que je t'ai causé, tu verras ! Nous serons heureux. Nous nous aimons encore si fort, si fort ! Il n'est pas possible que tout notre passé d'amour, tous nos chers souvenirs soient anéantis d'un seul coup par cette lettre stupide. — Allez ! oui, cette lettre ! — Oublie-la, ma Geneviève ! Tiens, donne-la-moi que je la déchire ! — Non ! — Donne-la-moi ! Je l'entends crisser dans ta poitrine, je l'entends qui te fait mal, qui te déchire, permets que je la retire... — Non ! — Ma Geneviève, ma belle Geneviève ! — Allez-vous-en ! Allez-vous-en ! — Mais pourquoi ? Tu ne m'aimes donc plus ? — Allez-vous-en ! — Dis-moi bien franchement, les yeux dans les yeux : « Georges, je ne vous aime plus ! » Et je m'en vais. — Georges, je vous regarde franchement les yeux dans les yeux, et je vous dis : « Allez-vous-en ! » — Vous ne passerez pas !... Ah ! j'en ai raconté le mot ! — Vous ne passerez pas ! Vous me faites mal ! Brute ! Brute ! Je vous hais ! Vous ne passerez pas ! Vous me tuerez, mais vous n'ouvrirez pas cette porte. GENEVIÈVE, GEORGES, — Ah ! Et puis, ça suffit, hein ! Vous allez lâcher cette femme. — Loiseul ! C'est Loiseul ! — Eh bien, oui, c'est Loiseul. Et après ? — Si je m'attendais à vous trouver ici, vous ! Eh ! Eh ! Un chassé-croisé, alors ? Pardieu, la situation ne manque pas de piquant ! — Ni vous d'insolence ! — Notez, je vous prie, que je
« Georges, je ne vous aime plus ! » Et je m'en vais. — Georges, je vous regarde franchement les yeux dans les yeux, et je vous dis : « Allez-vous-en ! » — Vous ne passerez pas !... Ah ! j'en ai raconté le mot ! — Vous ne passerez pas ! Vous me faites mal ! Brute ! Brute ! Je vous hais ! Vous ne passerez pas ! Vous me tuerez, mais vous n'ouvrirez pas cette porte. GENEVIÈVE, GEORGES, — Ah ! Et puis, ça suffit, hein ! Vous allez lâcher cette femme. — Loiseul ! C'est Loiseul ! — Eh bien, oui, c'est Loiseul. Et après ? — Si je m'attendais à vous trouver ici, vous ! Eh ! Eh ! Un chassé-croisé, alors ? Pardieu, la situation ne manque pas de piquant ! — Ni vous d'insolence ! — Notez, je vous prie, que je suis à votre disposition. — Je ne veux pas que vous vous battiez. Ça ne se fait plus. Vous me compromet, triez. Je ne veux pas que vous vous battiez. — Nous aurons toujours la ressource de nous battre pour Mlle Loulette de Pons, n'est-ce pas, mon cher Loiseul ?... — Pour une grue, je vous le défends. Vous allez vous serrer la main. Lucien, si vous m'aimez, tendez la main à M. d'Agreville... Bien... Maintenant, vous allez sortir d'ici tous les deux ensemble... — Geneviève... — Allez ! Au revoir, mon cher Lucien, et laissez-moi vous dire du fond du cœur un merci où je voudrais que vous sentiez toute l'affection que j'ai pour vous. Vous êtes un loyal ami. Demain matin, je pars pour Plombières. De là, nous irons finir l'été en Alsace. Promettez-moi de venir m'y rejoindre dès que cela vous sera possible. Le comte vous aime beaucoup, lui aussi. Il sera enchanté de votre présence... Quant à vous, Georges, vous m'avez fait trop de mal, mais je ne vous reproche plus rien. Je vous garderai de la sympathie malgré tout. Adieu, et souvenez-vous de moi de temps en temps. — Geneviève... — Ma chérie... Non, non,
— Pour une grue, je vous le défends. Vous allez vous serrer la main. Lucien, si vous m'aimez, tendez la main à M. d'Agreville... Bien... Maintenant, vous allez sortir d'ici tous les deux ensemble... — Geneviève... — Allez ! Au revoir, mon cher Lucien, et laissez-moi vous dire du fond du cœur un merci où je voudrais que vous sentiez toute l'affection que j'ai pour vous. Vous êtes un loyal ami. Demain matin, je pars pour Plombières. De là, nous irons finir l'été en Alsace. Promettez-moi de venir m'y rejoindre dès que cela vous sera possible. Le comte vous aime beaucoup, lui aussi. Il sera enchanté de votre présence... Quant à vous, Georges, vous m'avez fait trop de mal, mais je ne vous reproche plus rien. Je vous garderai de la sympathie malgré tout. Adieu, et souvenez-vous de moi de temps en temps. — Geneviève... — Ma chérie... Non, non, tous les deux ! Je veux que vous partiez tous les deux, comme de bons amis ! J'ai besoin d'être seule. Laissez-moi... Adieu ! Adieu ! GENEVIÈVE et la Femme de Chambre — Écoutez-moi, ces deux hommes qui sortent d'ici... vous les avez vus, n'est-ce pas ? Bon. Eh bien, il y a cinquante francs pour vous si vous me ramenez le plus jeune... le brun... le mince ... oui... D'ailleurs, vous le connaissez, puisque vous avez accepté de lui un pourboire... Allez, et ne perdez pas de temps ! Écoutez ! Écoutez ! Il faut que vous me le rameniez sans que l'autre le sache. — Madame, ils sont sortis de l'hôtel ensemble, et l'on a perdu leur trace. — Tant pis ! Vous êtes une sotte. Réveillez-moi demain matin, à sept heures. J'ai un train, je crois, vers neuf heures. Ou plutôt, non, non ! Ne me réveillez pas..., J'ai réfléchi... je ne partirai que le soir..., puis après-demain... Je ne sais plus... (La femme de chambre sort, Geneviève éclate en sanglots.) André BILLY. ©Copyright 1924, André Billy. Il a trop l'instinct du théâtre pour ne pas s'être méfié du danger, et n'avoir pas senti que l'intellectuelle charmante
il y a cinquante francs pour vous si vous me ramenez le plus jeune... le brun... le mince ... oui... D'ailleurs, vous le connaissez, puisque vous avez accepté de lui un pourboire... Allez, et ne perdez pas de temps ! Écoutez ! Écoutez ! Il faut que vous me le rameniez sans que l'autre le sache. — Madame, ils sont sortis de l'hôtel ensemble, et l'on a perdu leur trace. — Tant pis ! Vous êtes une sotte. Réveillez-moi demain matin, à sept heures. J'ai un train, je crois, vers neuf heures. Ou plutôt, non, non ! Ne me réveillez pas..., J'ai réfléchi... je ne partirai que le soir..., puis après-demain... Je ne sais plus... (La femme de chambre sort, Geneviève éclate en sanglots.) André BILLY. ©Copyright 1924, André Billy. Il a trop l'instinct du théâtre pour ne pas s'être méfié du danger, et n'avoir pas senti que l'intellectuelle charmante pour quelques-uns, qu'il s'est plu à représenter, n'avait que peu de chances de créer entre elle et la majorité des spectateurs un lien de fraternelle sympathie. Cette Judith, qui ne coupe les cheveux de Samson qu'après les avoir fendus en quatre, est certainement vraie, mais trop spéciale et exceptionnelle. Lisez la première scène de la pièce, où Judith interroge la servante Ada. C'est une scène adorable, mais elle intéresse surtout comme une planche d'anatomie. Et, au cours du drame, chaque fois que l'auteur nous fait scruter le cœur de son héroïne, c'est surtout notre intelligence qui sera satisfaite de cet art minutieux. Et BI, r. Holopherne, plus simple, moins cérébral, nous touche bien davantage. Ceci posé, le lecteur de la pièce — qui n'a pas les exigences du spectateur — en prend aisément son parti. Nous sommes en route pour un plaisir délicat, et non pour l'émotion violente. Aussi, sommes-nous un peu déconcertés, quand, au troisième tableau, après une scène presque enjouée entre Judith, Ada et Sisarioth, on nous emmène en pleine tragédie brutale, au cours de la scène, belle en son genre, où Holopherne demande à Judith de le tuer et lui montre le point de la gorge, où
la première scène de la pièce, où Judith interroge la servante Ada. C'est une scène adorable, mais elle intéresse surtout comme une planche d'anatomie. Et, au cours du drame, chaque fois que l'auteur nous fait scruter le cœur de son héroïne, c'est surtout notre intelligence qui sera satisfaite de cet art minutieux. Et BI, r. Holopherne, plus simple, moins cérébral, nous touche bien davantage. Ceci posé, le lecteur de la pièce — qui n'a pas les exigences du spectateur — en prend aisément son parti. Nous sommes en route pour un plaisir délicat, et non pour l'émotion violente. Aussi, sommes-nous un peu déconcertés, quand, au troisième tableau, après une scène presque enjouée entre Judith, Ada et Sisarioth, on nous emmène en pleine tragédie brutale, au cours de la scène, belle en son genre, où Holopherne demande à Judith de le tuer et lui montre le point de la gorge, où le fer doit entrer « avec vivacité ». A ce moment, une émotion physique nous étreint, intense au point de ne plus être agréable. La transition n'a pas été ménagée. La bande de touristes, que l'on promenait devant les merveilles du Louvre, a été conduite trop brusquement sur la place de la Roquette, pour assister à une exécution. Nous avions beaucoup aimé la scène du deuxième tableau entre le grand chef et la femme de Béthulie. Et la façon dont Holopherne dit tout à coup, en chantonnant : « Judith, tu es venue pour me tuer... » nous avait séduits comme une vraie trouvaille d'art. Mais, là encore, l'amusement incessant que prend l'auteur à l'idée que Judith est une poétesse, vient nous couper notre émotion. La pièce eût été moins précieuse sans doute... Bon public que je suis, je regrette que l'auteur, pendant qu'il était en train d'interpréter l'histoire à sa guise, n'ait pas décrété que Judith était une fausse femme de lettres, qui n'avait fait que signer des poèmes, écrits par des nègres. J'espère bien qu'il nous refera sur le même sujet un autre drame (en gardant, bien entendu, celui-là, qui est beau). Il n'est d'ailleurs pas nécessaire que
de la Roquette, pour assister à une exécution. Nous avions beaucoup aimé la scène du deuxième tableau entre le grand chef et la femme de Béthulie. Et la façon dont Holopherne dit tout à coup, en chantonnant : « Judith, tu es venue pour me tuer... » nous avait séduits comme une vraie trouvaille d'art. Mais, là encore, l'amusement incessant que prend l'auteur à l'idée que Judith est une poétesse, vient nous couper notre émotion. La pièce eût été moins précieuse sans doute... Bon public que je suis, je regrette que l'auteur, pendant qu'il était en train d'interpréter l'histoire à sa guise, n'ait pas décrété que Judith était une fausse femme de lettres, qui n'avait fait que signer des poèmes, écrits par des nègres. J'espère bien qu'il nous refera sur le même sujet un autre drame (en gardant, bien entendu, celui-là, qui est beau). Il n'est d'ailleurs pas nécessaire que cela se passe il y a deux mille et des ans. Et, pour ma part, j'aimerais assez assister à la rencontre d'une Judith moderne et d'un Holopherne en habit, parlant un langage moins contraint, moins soigné, plus prenant... Le personnage de la servante Ada est plein de vie. Et rien n'est plus beau que la scène qui suit le meurtre, quand cette femme simple crie de toutes ses forces : « Elile a tué son amant ! Elle a tué son amant !» Les trois derniers tableaux qui composent le troisième acte n'avaient pas eu le succès qu'attendait Henry Bernstein. C'est que, peut-être, il en sent mieux que nous le sous-texte. Peut-être la plus grande part de la beauté qu'ils contiennent est-elle restée dans la tête enfiévrée de l'auteur. Ce sont des choses qui arrivent dans les meilleures maisons, et souvent des écrivains crient à l'injustice, qui ne se sont pas traduits aussi clairement et aussi complètement qu'ils l'avaient cru. Oserais-je dire ce que, moi, spectateur du lecteur, je souhaitais voir ou lire, après la belle scène du meurtre ?... Une fête magnifique dans Béthulie, le triomphe de Judith libératrice, des fleurs, des actions de grâces, des promesses certaines d'une
n'est plus beau que la scène qui suit le meurtre, quand cette femme simple crie de toutes ses forces : « Elile a tué son amant ! Elle a tué son amant !» Les trois derniers tableaux qui composent le troisième acte n'avaient pas eu le succès qu'attendait Henry Bernstein. C'est que, peut-être, il en sent mieux que nous le sous-texte. Peut-être la plus grande part de la beauté qu'ils contiennent est-elle restée dans la tête enfiévrée de l'auteur. Ce sont des choses qui arrivent dans les meilleures maisons, et souvent des écrivains crient à l'injustice, qui ne se sont pas traduits aussi clairement et aussi complètement qu'ils l'avaient cru. Oserais-je dire ce que, moi, spectateur du lecteur, je souhaitais voir ou lire, après la belle scène du meurtre ?... Une fête magnifique dans Béthulie, le triomphe de Judith libératrice, des fleurs, des actions de grâces, des promesses certaines d'une gloire éternelle et pure. Puis Judith, restée seule après la fête, s'effondrait de douleur... Je crois que l'on aurait compris. Tristan BERNARD. P. S. — Les directions d'été nous offrent parfois des pièces qui feraient bonne figure aux mois fructueux de l'hiver. C'est peut-être pour cela que la nature, favorable aux jeunes, a voulu la belle saison. J'ai beaucoup goûté, au Théâtre Antoine, une farce de M. Yvan Noë, écrite dans un langage juste et plaisant, avec une sûreté de conduite qui dénote un homme de théâtre. M. Grétillat, directeur intérimaire, a composé avec esprit, le rôle de Quignon, tondeur de chiens. C'est plus facile que de jouer Holopherne, mais c'est aussi très bien. M. Mathilon fait preuve de sa bonhomie et de sa sincérité habituelles, et leurs camarades forment un bon ensemble. Quand je vous ai parlé de « Bébel et Quinquin », j'ai oublié de vous dire que la pièce de MM. Jean Bastia et Cloquemin m'avait beaucoup plu; mais vous n'avez pas été sans vous en apercevoir. T. B. LE MUSIC-HALL En écoutant Dranem Ce n'est pas chose facile de faire rire une salle avec des couplets qui ne signifient rien, ou presque. Les artistes qui entreprennent