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rossignols et des laissés pour compte, et les brocanteurs mélancoliques et dépossédés écoutent, méprisants, les camelots qui vendent des bijoux faux, les marchandes qui crient : « Fouillez ! Fouillez ! » derrière, des écroulements de chaussures et de soldats, et dans qu'un monsieur énigmatique âgé s'est demandé s'il doit être, une grosse sirène du Sébastopol qui cherche à s'en retirer du côté de la rue Quincampoix. Léo LARGUIER. American Olympic Teams Choses vues Le quai 26, de la gare Saint-Lazare, serait très anglo-saxon si les uniformes d'équipe n'avaient pas ces vestes bleuâtres dont on affuble nos cheminots, ce que ce soit ni gracieux ni pratique. Un "Way out" donne accès sur les splendeurs babyloniennes de Paris, et devant la porte, tout de suite, l'Excellence Office promet beaucoup de francs pour peu de livres sterling ou de dollars. Tout à l'heure, doivent arriver athlètes des Etats-Unis, qu'un paquebot cracha dès l'aube à Cherbourg au bureau des rag-times d'une musique de la flotte. Ce jour est donc exceptionnel dans les fastes olympiques, et nombre d'amateurs ont acheté vingt centimes le plaisir de voir débarquer les hommes extraordinaires qui volent cyniquement des cinquièmes de secondes au père Temps. Il y a là des vieux messieurs à figures de clergymen, avec de longs cheveux de poète et des cols en celluloïd ; des officiers peu décorés, comme les militaires des nations jeunes ; des Américains de Paris et des Parisiens de New-York ; quelques dames puissamment dentées ; un amiral doré sur manches et, dominant la horde, un gigantesque monsieur solennel qui arbore un impressionnant huit reflets, une redingote second Empire et une cravate extrêmement printanière, un vrai morceau d'arc-en-ciel. Devant tant de nuances délicates, j'ai montré de ma propre cravate, qui n'a rien de précisément personnel. D'ailleurs, tous ceux qui parlent au grand monsieur, semblent lui dire : — Excusez-nous... la prochaine fois, DE Antoine CHOLLIER LES AMOURS de M. de Perol Roman ironique et tendre 67S AUX Editions de la Pensée Française Paul REBOUX aMag ARTHUR et SOPHIE ou Paris en 1860 ROMAN I Amusante reconstitution de la vie parisienne sous
des vieux messieurs à figures de clergymen, avec de longs cheveux de poète et des cols en celluloïd ; des officiers peu décorés, comme les militaires des nations jeunes ; des Américains de Paris et des Parisiens de New-York ; quelques dames puissamment dentées ; un amiral doré sur manches et, dominant la horde, un gigantesque monsieur solennel qui arbore un impressionnant huit reflets, une redingote second Empire et une cravate extrêmement printanière, un vrai morceau d'arc-en-ciel. Devant tant de nuances délicates, j'ai montré de ma propre cravate, qui n'a rien de précisément personnel. D'ailleurs, tous ceux qui parlent au grand monsieur, semblent lui dire : — Excusez-nous... la prochaine fois, DE Antoine CHOLLIER LES AMOURS de M. de Perol Roman ironique et tendre 67S AUX Editions de la Pensée Française Paul REBOUX aMag ARTHUR et SOPHIE ou Paris en 1860 ROMAN I Amusante reconstitution de la vie parisienne sous le second Empire Prix : 7 fr. 50 "Nous en mettrons une plus voyante... Cela doit vous gêner d'être le seul à en avoir une comme ça..." Le train spécial est annoncé pour quinze heures vingt. Le paquebot était Spécial et spécial est le train. Il est normal que tout soit spécial pour les êtres spéciaux que nous attendons pendant que des balayeurs habiles font rouler, pour l'odeur sans doute, un quintal d'immondices d'un bout à l'autre du quai. Ils sont de ces contrées spéciales qu'on nomme Illinois, Massachusetts, Ohio, Texas, Arkansas, dont on n'est pas sûr de l'existence, et même de ces îles Hawaï, où les habitants, crève-je à la légère quand j'étais petit, se nourrissent exclusivement de sandwiches en jouant de la guitare. Voici le train. Une locomotive placide le tire en fumant son cigare. Il s'arrête. Ce qu'on en voit surgir d'abord, ce sont des valises de toutes les formes et de toutes les tailles, jetées par les fenêtres avec une prodigalité que les porteurs trouvent d'abord charmante, puis accablante. Et contrairement à ce qu'en pourrait supposer sur la loi des légendes, les hommes sortent par les portes comme vous et moi. Les Olympique Teams sont en
soit spécial pour les êtres spéciaux que nous attendons pendant que des balayeurs habiles font rouler, pour l'odeur sans doute, un quintal d'immondices d'un bout à l'autre du quai. Ils sont de ces contrées spéciales qu'on nomme Illinois, Massachusetts, Ohio, Texas, Arkansas, dont on n'est pas sûr de l'existence, et même de ces îles Hawaï, où les habitants, crève-je à la légère quand j'étais petit, se nourrissent exclusivement de sandwiches en jouant de la guitare. Voici le train. Une locomotive placide le tire en fumant son cigare. Il s'arrête. Ce qu'on en voit surgir d'abord, ce sont des valises de toutes les formes et de toutes les tailles, jetées par les fenêtres avec une prodigalité que les porteurs trouvent d'abord charmante, puis accablante. Et contrairement à ce qu'en pourrait supposer sur la loi des légendes, les hommes sortent par les portes comme vous et moi. Les Olympique Teams sont en bleu maritime. Sur le ruban de leur couvre-chef, un écusson ; sur la poitrine, un autre écusson et un vaste carton où est inscrit le rudiment de leur état-civil. Ceux qui attendaient vont hardiment à la rencontre de ceux qui viennent. Des Gaulois feraient des phrases. Eux sourient simplement, à croire que c'est une exposition de dents aurifiées. Cette race a des pieds superbes, des pieds qui tiennent tout le trottoir. Les propriétaires de ces pieds en sont fiers ; à la première occasion, ils les mettent en évidence, ils les placent ostensiblement pour que l'on les admire davantage. Un employé d'octroi les contemple d'un air drôle ; je comprends qu'il a envie de demander : — Rien à déclarer, là-dedans ?... Le second train, toujours spécial, est là ; les effectifs sont au complet. Nous nous sentons perdus au milieu de ces jeunes colosses. Ils mangent tous, mais ce n'est qu'une apparence. Pour remplacer le tabac interdit, ils mastiquent infatigablement du caoutchouc à la menthe chewing-gum, chicklets, sensen, Wrigleys — avec une telle énergie que leurs muscles maxillaires tendent des cordes au bord des joues. Ceux de Hawaï ont une peau couleur de bronze et des yeux admirables. Ka-hanamoku,
croire que c'est une exposition de dents aurifiées. Cette race a des pieds superbes, des pieds qui tiennent tout le trottoir. Les propriétaires de ces pieds en sont fiers ; à la première occasion, ils les mettent en évidence, ils les placent ostensiblement pour que l'on les admire davantage. Un employé d'octroi les contemple d'un air drôle ; je comprends qu'il a envie de demander : — Rien à déclarer, là-dedans ?... Le second train, toujours spécial, est là ; les effectifs sont au complet. Nous nous sentons perdus au milieu de ces jeunes colosses. Ils mangent tous, mais ce n'est qu'une apparence. Pour remplacer le tabac interdit, ils mastiquent infatigablement du caoutchouc à la menthe chewing-gum, chicklets, sensen, Wrigleys — avec une telle énergie que leurs muscles maxillaires tendent des cordes au bord des joues. Ceux de Hawaï ont une peau couleur de bronze et des yeux admirables. Ka-hanamoku, Pua Kehaloha sauvegardent précieusement leurs guitares et d'autres tiennent des banjos sur leur cœur comme des poupons. Celui-ci porte des épées et un trombone. Dès ce soir, à Roquencourt, chez le prince Murat, ils feront de la musique nostalgique en grattant le ventre de leurs instruments sonores et en éructant dans des cornets de cuivre. Que de syncopes en perspective !... Une surprise. Un petit bataillon de girls aux cheveux courts, saines et gracieuses sous leurs feutres blancs. Ce sont les nageuses, chaperonnées par une dame revêche dont l'illusion d'avoir endossé l'uniforme de son époux. Au revers, les Chevaliers de Colomb. Ces fillettes sont bien défendues. Chasse gardée. On s'écarte pour laisser passage à un auguste vieillard. C'est le colonel Thompson, sosie de Clemenceau, mécène du muscle. Cet octogénaire a dépensé des millions pour le sport ; il a droit au titre de Père des champions du monde. Et ces jeunes gens qui ne respectent rien parce qu'ils se croient supérieurs à tout le vénèrent comme un saint. C'est pour lui faire plaisir qu'ils vaincront dans le stade. Une petite femme est venue à tout hasard. Elle est jolie. Elle sait ce que c'est que les dollars. Elle erre sur
dans des cornets de cuivre. Que de syncopes en perspective !... Une surprise. Un petit bataillon de girls aux cheveux courts, saines et gracieuses sous leurs feutres blancs. Ce sont les nageuses, chaperonnées par une dame revêche dont l'illusion d'avoir endossé l'uniforme de son époux. Au revers, les Chevaliers de Colomb. Ces fillettes sont bien défendues. Chasse gardée. On s'écarte pour laisser passage à un auguste vieillard. C'est le colonel Thompson, sosie de Clemenceau, mécène du muscle. Cet octogénaire a dépensé des millions pour le sport ; il a droit au titre de Père des champions du monde. Et ces jeunes gens qui ne respectent rien parce qu'ils se croient supérieurs à tout le vénèrent comme un saint. C'est pour lui faire plaisir qu'ils vaincront dans le stade. Une petite femme est venue à tout hasard. Elle est jolie. Elle sait ce que c'est que les dollars. Elle erre sur le quai, les bras nus, la gorge appétissante. Elle offre gentiment ses vacins et son sourire — bousculée, submergée, ignorée, longue à comprendre que ces garçons magnifiques n'ont pas de désirs. Une heure durant, elle ira de groupe en groupe sans trouver de fiancé. Je la verrai plus tard confier son amertume aux Transports en Commun de la Région Parisienne et disparaître, seule, dans l'autobus de Grenelle. J'ai un ami. Il est roux comme le Niable. Il m'a dit : « Good bye !... » Et j'ai répondu en toute cordialité : — Welcome !... » Sur ce, nous avons ensemble hoché la tête, puis un remous nous a séparés et nos relations ont été rompues. Dans la cour de la gare, tumulte effroyable. Toutes les autos américaines de Paris sont présentes et leurs klaxons sont déchaînés. Un commissaire de police obligeant et superflu s'évertue : — Par ici, messieurs... dégagez la porte... une petite seconde s'il vous plaît... suivez, suivez !... Et c'est lui qui suit. Les autres l'écou-tent d'autant moins qu'ils ne comprennent pas le français. Ils passent, hardis et joyeux, s'appelant, se cherchant, poussant des cris de Sioux sur le sentier de guerre, s'emparant des voitures avec
son amertume aux Transports en Commun de la Région Parisienne et disparaître, seule, dans l'autobus de Grenelle. J'ai un ami. Il est roux comme le Niable. Il m'a dit : « Good bye !... » Et j'ai répondu en toute cordialité : — Welcome !... » Sur ce, nous avons ensemble hoché la tête, puis un remous nous a séparés et nos relations ont été rompues. Dans la cour de la gare, tumulte effroyable. Toutes les autos américaines de Paris sont présentes et leurs klaxons sont déchaînés. Un commissaire de police obligeant et superflu s'évertue : — Par ici, messieurs... dégagez la porte... une petite seconde s'il vous plaît... suivez, suivez !... Et c'est lui qui suit. Les autres l'écou-tent d'autant moins qu'ils ne comprennent pas le français. Ils passent, hardis et joyeux, s'appelant, se cherchant, poussant des cris de Sioux sur le sentier de guerre, s'emparant des voitures avec une simplicité terrible. Ils ne sont pas chez nous, ils sont chez eux. Ce n'est même pas une conquête, c'est une prise de possession. Les rangs s'éclaircissent. Il ne reste plus guère que Frantz Reichel, qui a passé complètement inaperçu bien qu'il soit le réel animateur de la fête internationale des jambes agiles. Et devant lui défilent, vides, les autobus particuliers qu'il destinait naïvement aux athlètes d'Amérique. Un porteur de bagages, assis sur un chariot, se repose d'avoir traîné des valises trop lourdes. Il a les mains décolorées et le front couleur de cire de ceux qui ont rapporté des boues de l'Argonne et de la Woëvre « quelque chose » qui les fera sans doute mourir. Une dame s'extasie : — Quels hommes !... Le porteur la regarde de bas en haut, avec de bons yeux tristes : — Oui... de beaux gars... Et il ajoute sans amertume, bien simplement — comme il le pense : — Je crois qu'ils n'ont pas tous fait la guerre... René PUJOL. Les Affaires et les femmes par Pierre VALDAGNE VIII. On n'est pas des Bourgeois Fernand Jacotot a réussi la grosse affaire pour laquelle il a traversé l'Océan. Maintenant, il a hâte
des jambes agiles. Et devant lui défilent, vides, les autobus particuliers qu'il destinait naïvement aux athlètes d'Amérique. Un porteur de bagages, assis sur un chariot, se repose d'avoir traîné des valises trop lourdes. Il a les mains décolorées et le front couleur de cire de ceux qui ont rapporté des boues de l'Argonne et de la Woëvre « quelque chose » qui les fera sans doute mourir. Une dame s'extasie : — Quels hommes !... Le porteur la regarde de bas en haut, avec de bons yeux tristes : — Oui... de beaux gars... Et il ajoute sans amertume, bien simplement — comme il le pense : — Je crois qu'ils n'ont pas tous fait la guerre... René PUJOL. Les Affaires et les femmes par Pierre VALDAGNE VIII. On n'est pas des Bourgeois Fernand Jacotot a réussi la grosse affaire pour laquelle il a traversé l'Océan. Maintenant, il a hâte de regagner Paris. À peine débarqué à Bordeaux, il saute dans le rapide et s'apprête à exposer à son puissant beau-père, Raoul Plumeur, les phases de ses négociations. Plumeur sera enchanté. Mme Jacotot éprouvera une grande admiration pour son mari ; elle consentira, sans doute, à oublier ses nombreux flirts et, tranquille de ce côté, Jacotot pourra se donner tout entier aux "Chemins de Fer Guatémaltèques" qui vont lui apporter la fortune et la renommée. « Vais-je télégraphier mon retour? » Bah !... C'est bien inutile ! Il est neuf heures du matin. Le temps de passer chez lui, avenue de Villiers, d'embrasser Emma, de lui annoncer la bonne nouvelle, et il gagnera aussitôt les bureaux de Raoul Plumeur qui va lui faire le meilleur des accueils. Deux étages que Jacotot grimpe allègrement sans le secours de l'ascenseur et les deux coups de timbre qui annoncent le maître. C'est Maria, la femme de chambre, qui vient ouvrir : — Oh !... Monsieur !... La pauvre fille ne peut pas dissimuler un effarement extrême. Jacotot n'y prend pas garde ; il répond tout bonnement : — Oui, ma fille, c'est bien moi ! Madame est dans sa chambre ? Mais il
et, tranquille de ce côté, Jacotot pourra se donner tout entier aux "Chemins de Fer Guatémaltèques" qui vont lui apporter la fortune et la renommée. « Vais-je télégraphier mon retour? » Bah !... C'est bien inutile ! Il est neuf heures du matin. Le temps de passer chez lui, avenue de Villiers, d'embrasser Emma, de lui annoncer la bonne nouvelle, et il gagnera aussitôt les bureaux de Raoul Plumeur qui va lui faire le meilleur des accueils. Deux étages que Jacotot grimpe allègrement sans le secours de l'ascenseur et les deux coups de timbre qui annoncent le maître. C'est Maria, la femme de chambre, qui vient ouvrir : — Oh !... Monsieur !... La pauvre fille ne peut pas dissimuler un effarement extrême. Jacotot n'y prend pas garde ; il répond tout bonnement : — Oui, ma fille, c'est bien moi ! Madame est dans sa chambre ? Mais il n'attend pas la réponse et il traverse l'appartement sans voir que Maria s'est sauvée en courant du côté de l'office. Dans la chambre de Mme Jacotot, il n'y a personne. Tout y est dans un ordre parfait ; le lit, couvert de son couvre-pied somptueux, n'a certainement pas été habité cette nuit et la pendule est arrêtée. — Ah ! ça !... Emma est sortie, à cette heure-ci ?... Qu'est-ce que ça veut dire ?... « Maria!... Où est donc Madame?... MARIA (donnant soudain à son visage d'ordinaire futé, l'expression de la plus complète idiotie). — Je ne sais pas, Monsieur. JACOTOT (nerveux). — Comment ! Vous ne savez pas ! À quelle heure Madame s'est-elle donc levée pour être déjà sortie à neuf heures du matin ? MARIA. — Je ne sais pas. (Disant la vérité, mais ne la disant pas toute.) Je n'ai pas habillé Madame ce matin. JACOTOT (dont l'esprit travaille). — Et hier ?... MARIA (ne pouvant pas reculer). — Hier, non plus ! JACOTOT — Madame est absente ? MARIA. — Oui, Monsieur. JACOTOT (furieux). — Vous ne pouviez pas me le dire tout de suite ?... Quand Madame est-elle partie ? MARIA. — Avant-hier
cette nuit et la pendule est arrêtée. — Ah ! ça !... Emma est sortie, à cette heure-ci ?... Qu'est-ce que ça veut dire ?... « Maria!... Où est donc Madame?... MARIA (donnant soudain à son visage d'ordinaire futé, l'expression de la plus complète idiotie). — Je ne sais pas, Monsieur. JACOTOT (nerveux). — Comment ! Vous ne savez pas ! À quelle heure Madame s'est-elle donc levée pour être déjà sortie à neuf heures du matin ? MARIA. — Je ne sais pas. (Disant la vérité, mais ne la disant pas toute.) Je n'ai pas habillé Madame ce matin. JACOTOT (dont l'esprit travaille). — Et hier ?... MARIA (ne pouvant pas reculer). — Hier, non plus ! JACOTOT — Madame est absente ? MARIA. — Oui, Monsieur. JACOTOT (furieux). — Vous ne pouviez pas me le dire tout de suite ?... Quand Madame est-elle partie ? MARIA. — Avant-hier soir, Monsieur. JACOTOT. — Quand vous a-t-elle dit qu'elle reviendrait ? MARIA. — Elle ne m'a rien dit. JACOTOT (décidé). — C'est bien ! Ça suffit ! Vous pouvez vous en aller !... Maria s'en va très sérieuse ; elle pince les lèvres ; on ne sait si c'est parce que Jacotot lui a parlé sec ou si c'est parce qu'elle a une forte envie de rire. JACOTOT (seul). — Ça y est ! Mais il ne s'attarde pas. Dix minutes après, il pénètre en coup de vent dans le cabinet de Raoul Plumeur, son beau-père, et commence à lui expliquer l'aventure. Mais Plumeur, qui s'intéresse beaucoup plus aux chemins de fer guatémaltèques qu'aux infortunes de son gendre, ne veut rien écouter. JACOTOT. — Vous trouvez que ça n'a aucune importance que ma femme découche deux nuits de suite, vous !... PLUMEUR. — Elle a fait un petit voyage. JACOTOT. — Il a marché ?... PLUMEUR. Il lancera l'émission ? JACOTOT. — Il lancera l'émission !... PLUMEUR. — Dites-moi, Jacotot... ils ont été gourmands ?... Combien avez-vous dû abandonner ?... JACOTOT. Un million en tout. PLUMEUR. — Fichtre !... JACOTOT. — Et encore c'est bien parce que je suis allé
que Jacotot lui a parlé sec ou si c'est parce qu'elle a une forte envie de rire. JACOTOT (seul). — Ça y est ! Mais il ne s'attarde pas. Dix minutes après, il pénètre en coup de vent dans le cabinet de Raoul Plumeur, son beau-père, et commence à lui expliquer l'aventure. Mais Plumeur, qui s'intéresse beaucoup plus aux chemins de fer guatémaltèques qu'aux infortunes de son gendre, ne veut rien écouter. JACOTOT. — Vous trouvez que ça n'a aucune importance que ma femme découche deux nuits de suite, vous !... PLUMEUR. — Elle a fait un petit voyage. JACOTOT. — Il a marché ?... PLUMEUR. Il lancera l'émission ? JACOTOT. — Il lancera l'émission !... PLUMEUR. — Dites-moi, Jacotot... ils ont été gourmands ?... Combien avez-vous dû abandonner ?... JACOTOT. Un million en tout. PLUMEUR. — Fichtre !... JACOTOT. — Et encore c'est bien parce que je suis allé négocier moi-même !... PLUMEUR (triomphant). — Vous voyez bien que mon idée de vous envoyer là-bas était très bonne. Ça a été dur ?... JACOTOT (repris tout entier par l'affaire). — Imaginez-vous que le plus vorace, ça a été le ministre des nuances ! Un peu plus il me faisait tout rater ! Ah ! les forbans !... Une émission que nous couvrons d'avance !... Un chemin de fer qui va enrichir leur pays !... PLUMEUR. — Il nous reste donc quatre millions pour nous. JACOTOT. — J'espère bien !... PLUMEUR. Alors, vous n'allez pas regretter votre voyage !... JACOTOT. — Je ne dis pas que ça ne m'a pas intéressé ! PLUMEUR. — Parbleu !... Vous êtes né pour les grandes affaires, vous aussi ! Ce n'est pas pour rien que je vous ai choisi pour gendre ! JACOTOT (ironique). Bien obligé !... Mais où est ma femme ? PLUMEUR (étendant le bras). — La voici !... En effet, la porte s'est ouverte et Emma paraît. JACOTOT (concentré). — Ah !... te voilà, toi !... EMMA (assez essoufflée comme quelqu'un qui s'est beaucoup pressé). — Me voilà, oui !... En rentrant à la maison, on m'a dit que tu
tout rater ! Ah ! les forbans !... Une émission que nous couvrons d'avance !... Un chemin de fer qui va enrichir leur pays !... PLUMEUR. — Il nous reste donc quatre millions pour nous. JACOTOT. — J'espère bien !... PLUMEUR. Alors, vous n'allez pas regretter votre voyage !... JACOTOT. — Je ne dis pas que ça ne m'a pas intéressé ! PLUMEUR. — Parbleu !... Vous êtes né pour les grandes affaires, vous aussi ! Ce n'est pas pour rien que je vous ai choisi pour gendre ! JACOTOT (ironique). Bien obligé !... Mais où est ma femme ? PLUMEUR (étendant le bras). — La voici !... En effet, la porte s'est ouverte et Emma paraît. JACOTOT (concentré). — Ah !... te voilà, toi !... EMMA (assez essoufflée comme quelqu'un qui s'est beaucoup pressé). — Me voilà, oui !... En rentrant à la maison, on m'a dit que tu étais revenu... puis reparti... j'ai supposé que tu devais être chez papa... j'accours !... Eh bien ?... As-tu fait un bon voyage? Es-tu content?... PLUMEUR (prenant la parole à la place de Jacotot qui ne dit rien et regarde sa femme avec des yeux de colère). — Ton mari a fait un excellent voyage, ma chérie ; il est très content !... EMMA. — Ah !... J'en suis bien heureuse !... PLUMEUR. — Jacotot s'est surpassé ! Il a négocié l'affaire avec une maîtrise !... C'est un grand succès ! EMMA. — Ça ne me surprend pas ! (Valable, à son mari.) Alors, raconte-nous ! Comment est-ce le Gualapagos ?... Et les Gualapagaises ?... Sont-elles jolies ? J'espère bien que tu ne les as pas trouvées trop jolies !... JACOTOT (prenant la voix d'un juge). — Je voudrais bien savoir, Emma, où tu as passé les deux nuits dernières... Emma devient toute rouge et reste démontée sous la brusquerie de l'attaque. PLUMEUR. — Je parie qu'elle va vous répondre qu'elle est allée chez une amie malade... EMMA (qui a eu le temps de se reprendre). — C'est en effet cela que je répondrai, car c'est en effet la vérité... PLUMEUR
fait un excellent voyage, ma chérie ; il est très content !... EMMA. — Ah !... J'en suis bien heureuse !... PLUMEUR. — Jacotot s'est surpassé ! Il a négocié l'affaire avec une maîtrise !... C'est un grand succès ! EMMA. — Ça ne me surprend pas ! (Valable, à son mari.) Alors, raconte-nous ! Comment est-ce le Gualapagos ?... Et les Gualapagaises ?... Sont-elles jolies ? J'espère bien que tu ne les as pas trouvées trop jolies !... JACOTOT (prenant la voix d'un juge). — Je voudrais bien savoir, Emma, où tu as passé les deux nuits dernières... Emma devient toute rouge et reste démontée sous la brusquerie de l'attaque. PLUMEUR. — Je parie qu'elle va vous répondre qu'elle est allée chez une amie malade... EMMA (qui a eu le temps de se reprendre). — C'est en effet cela que je répondrai, car c'est en effet la vérité... PLUMEUR (triomphant, à Jacotot). — Vous voyez bien !... JACOTOT. — Et pouvez-vous me dire quelle est celle de tes amies qui est si malade ?... EMMA (pincée). — C'est Constance Sugeon. Je n'ai pas dit qu'elle était très malade ; elle a été souffrante, je suis allée la voir à Saint-Cloud ; elle m'a gardée. Tu étais en Amérique... il me semble que je n'ai pas outrepassé mes droits !... PLUMEUR (conciliant). — Allons !... En voilà assez, mes enfants !... Toi, Emma, rentre chez toi et vous, Jacotot, donnez-moi les détails sur le Galapagos. Emma embrasse son père, passe très froidement devant son mari et s'en va le plus vite possible pour téléphoner à son amie Constance Sugeon, à Saint-Cloud. Il y a urgence ! Si Jacotot s'avisait de téléphoner à son tour, il ne faut pas que Constance gaffe. Dès qu'elle est partie, Jacotot saisit son beau-père par le revers. — Vous y croyez, vous, à cette histoire de Constance Sugeon ?.. PLUMEUR (sévère). — Comment ! Encore !... Jacotot, je vous croyais plus sérieux ! Dans les affaires, mon ami, il faut laisser à sa vie privée la place modeste qui lui convient. Parlez-moi du chemin de