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épaules. Que lui importait ! De telles contingences le laissaient indifférent. D'autres arrivaient grâce à leur science commerciale ; M. Secrétot s'était fié à son charmant physique. Il avait commencé, affirmait-on, par la séduction en règle de Mme Vittore ; il parachevait son œuvre en prenant la dot de la fille. Comment en était-il mieux d'un patron qui venait au bureau ganté de frais, la canne à la main, une fleur à la boutonnière ! — Moi je suis de votre avis, déclara Frédéric, tous ces gens-là me dégoûtent. Est-ce qu'ils ne veulent pas m'empêcher de mander de l'ail ? Mais M. Lattechoux le remit vertement à sa place. Il songeait à M. Gamin, chef de ventre de la raison sociale, qui gardait les mains nues, des poignets robustes et noueuses de vieux travailleur, portait les humbles cravates de sa jeunesse et ne quittait guère un vénérable parapluie orné d'une bague sur laquelle se lisaient ces mots : « Théodore Gamin, négociant » ; suivait l'adressé. — Voilà encore du nouveau ! fit M. Lattechoux. En s'installant à sa table, il venait de constater que le mur d'en face, le mur qui constituait son horizon, venait d'être recouvert à la chaux et projetait une lumière aveuglante. Pour se protéger, il dut chercher dans son pupitre les lunettes légèrement fumées qui lui servaient contre le soleil. Et il dédia un souvenir attendri au brave mur de jadis, délicieusement patiné, doux au regard, noir ici et plus là rouge comme une ruine, ce mur dont il connaissait toutes les tailles, depuis celle qui affectait la grâce d'un corps de femme jusqu'à celle qui exprimait vaguement le geste de deux bras désespérés. — Ça ne vous va pas, mon vieux ? Et puis, ce n'est pas fini : la commission d'hygiène a déclaré qu'il fallait ravaler votre façade ! Jamais il ne répondait aux sarcasmes de ses camarades, bien qu'il fût grand et fort, à peine courbé par l'âge. Il se devinait supérieur, par sa tendresse frémissante, par toute la sensibilité qu'il y avait en lui, ignorée. Le soir venu, dans son petit
chaux et projetait une lumière aveuglante. Pour se protéger, il dut chercher dans son pupitre les lunettes légèrement fumées qui lui servaient contre le soleil. Et il dédia un souvenir attendri au brave mur de jadis, délicieusement patiné, doux au regard, noir ici et plus là rouge comme une ruine, ce mur dont il connaissait toutes les tailles, depuis celle qui affectait la grâce d'un corps de femme jusqu'à celle qui exprimait vaguement le geste de deux bras désespérés. — Ça ne vous va pas, mon vieux ? Et puis, ce n'est pas fini : la commission d'hygiène a déclaré qu'il fallait ravaler votre façade ! Jamais il ne répondait aux sarcasmes de ses camarades, bien qu'il fût grand et fort, à peine courbé par l'âge. Il se devinait supérieur, par sa tendresse frémissante, par toute la sensibilité qu'il y avait en lui, ignorée. Le soir venu, dans son petit lit dur et froid, il se glorifiait d'être chaste et de n'avoir jamais connu cette infamie que les autres appelaient l'amour. Parfois, quand les nuits printanières devenaient d'une lenteur insupportable, il sortait autour d'un music-hall, frôlait ces grosses dames impérieuses qui représentent Paris aux yeux de Valaques en fièvre et d'Allemands surexcités, — et il rentrait guéri. Il comprenait le langage des hirondelles qui blessent d'un cri d'angoisse la pureté du ciel. — Monsieur Lattechoux. Celui-ci leva hargneusement la tête, mais changea d'expression en voyant M. Camin. Monsieur Lattechoux, vous aurez congé cet après-midi. — Mais, monsieur, je n'ai rien demandé ! — Ce congé est général. Nous avons besoin des locaux. Oui : M. Secrétot est fiancé à Mlle Vittore. M. Vittore donne un bal et, comme son appartement est trop petit, le bal aura lieu ici. Ici ? ici Dès midi, on enlèvera tout : les comptoirs, les chaises. — Et ma table ? — Et votre table. — Elle n'avait pas bougé depuis vingt-cinq ans. — Ça la distraira ! Soyez tranquille, mon brave, demain vous retrouverez tout en place. Et puis, vous irez vous promener, presto ! Vous faites une mine d'enterrement comme si je vous
d'Allemands surexcités, — et il rentrait guéri. Il comprenait le langage des hirondelles qui blessent d'un cri d'angoisse la pureté du ciel. — Monsieur Lattechoux. Celui-ci leva hargneusement la tête, mais changea d'expression en voyant M. Camin. Monsieur Lattechoux, vous aurez congé cet après-midi. — Mais, monsieur, je n'ai rien demandé ! — Ce congé est général. Nous avons besoin des locaux. Oui : M. Secrétot est fiancé à Mlle Vittore. M. Vittore donne un bal et, comme son appartement est trop petit, le bal aura lieu ici. Ici ? ici Dès midi, on enlèvera tout : les comptoirs, les chaises. — Et ma table ? — Et votre table. — Elle n'avait pas bougé depuis vingt-cinq ans. — Ça la distraira ! Soyez tranquille, mon brave, demain vous retrouverez tout en place. Et puis, vous irez vous promener, presto ! Vous faites une mine d'enterrement comme si je vous imposais quelque chose de terrible ! Mme Vittore y tenait tant que je n'ai pas osé refuser. Ils mettront le vestiaire dans les casiers du rayon de lainages, l'orchestre dans la cage de la comptabilité, le lunch au premier. M. Lattechoux balbutia encore : — Un bal au magasin ! Et il haït M. Secrétot. Il était dit que ce gamin stupide bouleverserait sa vie. Déjà il lui devait une mésaventure qu'il ne pouvait évoquer sans une âcre douceur. — Lattechoux (Dieu vous bénisse !), avait prononcé cet imbécile, je parie que jamais une femme ne vous a embrassé ! Il avait répondu, fièrement, sans lever le nez de son travail : — Non, monsieur, jamais ! À peine avait-il dit qu'il sentit deux bras qui lui entouraient le cou. Il voulut se débattre, mais il devina sur son front l'effleurement léger d'un baiser. Il vit alors Mlle Clara, la placeière de Stramwick et Gordon, qui le regardait avec une pitié railleuse. Elle n'était pas méchante ; elle avait voulu plaire à M. Secrétot, qui était un client considérable, et le faire rire. Elle ne prévoyait pas que Lattechoux prendrait si mal la chose, deviendrait si pâle. Elle murmura donc
Et il haït M. Secrétot. Il était dit que ce gamin stupide bouleverserait sa vie. Déjà il lui devait une mésaventure qu'il ne pouvait évoquer sans une âcre douceur. — Lattechoux (Dieu vous bénisse !), avait prononcé cet imbécile, je parie que jamais une femme ne vous a embrassé ! Il avait répondu, fièrement, sans lever le nez de son travail : — Non, monsieur, jamais ! À peine avait-il dit qu'il sentit deux bras qui lui entouraient le cou. Il voulut se débattre, mais il devina sur son front l'effleurement léger d'un baiser. Il vit alors Mlle Clara, la placeière de Stramwick et Gordon, qui le regardait avec une pitié railleuse. Elle n'était pas méchante ; elle avait voulu plaire à M. Secrétot, qui était un client considérable, et le faire rire. Elle ne prévoyait pas que Lattechoux prendrait si mal la chose, deviendrait si pâle. Elle murmura donc à son oreille, tandis que la galerie se moquait : — Je vous demande pardon. Il la cingla de cette excuse : — Les affaires sont les affaires. Puis, il se dégagea, car elle avait laissé ses bras sur les épaules, et il se remit au travail. Maintenant, quand Clara menait, elle faisait attention de ne pas le voir et il ne se retournait pas. Seulement, il la reconnaissait à son parfum. Ce n'était pas celui qu'il avait respiré quand elle l'avait embrassé. Peut-être les parfums changent-ils quand on les respire de si près ? Il était entré dans des boutiques, avait flairé des douzaines de flacons, oh ! par simple curiosité, pour retrouver cette odeur fraîche et capiteuse. En vain. Il n'y songeait plus. C'était le seul mystère de sa vie. — Gare là-dessus ! Midi ! Faut décaniller. En place pour le quadrille ! Le temps : on allait enlever les meubles, étendre un tapis, installer des plantes vertes, préparer la fête ! Et la pensée de ce bal l'émoustillait : — Allez ! Marchez ! Vous sera remplacé avantageusement ! Moi, j'adore les dames décolletées ! Dommage qu'ils n'aient pas pensé à m'inviter. — Mon pupitre, au
menait, elle faisait attention de ne pas le voir et il ne se retournait pas. Seulement, il la reconnaissait à son parfum. Ce n'était pas celui qu'il avait respiré quand elle l'avait embrassé. Peut-être les parfums changent-ils quand on les respire de si près ? Il était entré dans des boutiques, avait flairé des douzaines de flacons, oh ! par simple curiosité, pour retrouver cette odeur fraîche et capiteuse. En vain. Il n'y songeait plus. C'était le seul mystère de sa vie. — Gare là-dessus ! Midi ! Faut décaniller. En place pour le quadrille ! Le temps : on allait enlever les meubles, étendre un tapis, installer des plantes vertes, préparer la fête ! Et la pensée de ce bal l'émoustillait : — Allez ! Marchez ! Vous sera remplacé avantageusement ! Moi, j'adore les dames décolletées ! Dommage qu'ils n'aient pas pensé à m'inviter. — Mon pupitre, au moins ! Faites attention à mon pupitre, supplia M. Lattechoux. C'était un pupitre de l'ancien temps, un beau pupitre en acajou sombre. Quand il l'ouvrait, il y trouvait tout un trésor de plumes, d'imprimés, de papier blanc, et, fixé par quatre punaises, une fantaisie : la baie de Naples en chromolithographie, tout rouge sous un ciel indigo. Il ferma le pupitre et les tiroirs à clé, s'enfuit, retourna à son hôtel et se barricada dans sa petite chambre qui sentait le paquebot. Là, il alluma son poêle, cassa deux œufs dans un plat et déjeuna sans appétit. Le dimanche, il trouvait encore le moyen de tuer le temps, il allait joindre sa mélancolie à celle de son vieil ami Meunier, fonctionnaire retraité, qui faisait veuf. C'était même son unique tâche et sa seule raison d'être. A le voir passer, grave, de noir vêtu, avec sa barbe triste, les gens pensaient : « Ce monsieur doit être veuf. » Son logis pleurait une absente. Il parlait du temps de son union avec enthousiasme, comme d'une époque bénie où il aurait connu tous les transports de l'amour partagé. Lattechoux respectait ce deuil entêté bien qu'il l'étonçât quelque peu, Mme Meunier, lui étant
chromolithographie, tout rouge sous un ciel indigo. Il ferma le pupitre et les tiroirs à clé, s'enfuit, retourna à son hôtel et se barricada dans sa petite chambre qui sentait le paquebot. Là, il alluma son poêle, cassa deux œufs dans un plat et déjeuna sans appétit. Le dimanche, il trouvait encore le moyen de tuer le temps, il allait joindre sa mélancolie à celle de son vieil ami Meunier, fonctionnaire retraité, qui faisait veuf. C'était même son unique tâche et sa seule raison d'être. A le voir passer, grave, de noir vêtu, avec sa barbe triste, les gens pensaient : « Ce monsieur doit être veuf. » Son logis pleurait une absente. Il parlait du temps de son union avec enthousiasme, comme d'une époque bénie où il aurait connu tous les transports de l'amour partagé. Lattechoux respectait ce deuil entêté bien qu'il l'étonçât quelque peu, Mme Meunier, lui étant apparue de son vivant, laide, tracassière et acariâtre. Mais la destinée du veuf semblait être de la regretter éternellement et de la célébrer d'une voix caverneuse. « Alors, n'est-ce pas, vers huit heures, elle me dit : « Théodore, je ne me sens pas bien. » M. Lattechoux se hâtait de verser les dominos sur la table et de commencer la partie. Ils dînaient ensemble chez un marchand de vins traiteur, puis ils se séparaient. Bien que cela fût un mercredi, il irait chez Meunier, qui n'habitait pas loin. Justement, la clef était sur la porte. Lattechoux ouvrit familièrement, entra et recula. Son ami n'était pas seul ; il chevauchait une chaise, en bras de chemise ; à côté de lui, une jeune femme au chignon canaille et compliqué des dames qui se promènent tête nue, recousait maladroitement un bouton à une jaquette noire. — Je te demande pardon, fit Lattechoux, je te dérange. — Un mercredi s'écria Meunier. Assis-toi, tout de même, un moment. Mademoiselle était venue me rendre visite ; alors, n'est-ce pas, comme j'avais besoin. Des giraules, interrompit la demoiselle. Monsieur prendra bien un verre de marc ? Mais Lattechoux refusa. Il faisait une course dans le
de verser les dominos sur la table et de commencer la partie. Ils dînaient ensemble chez un marchand de vins traiteur, puis ils se séparaient. Bien que cela fût un mercredi, il irait chez Meunier, qui n'habitait pas loin. Justement, la clef était sur la porte. Lattechoux ouvrit familièrement, entra et recula. Son ami n'était pas seul ; il chevauchait une chaise, en bras de chemise ; à côté de lui, une jeune femme au chignon canaille et compliqué des dames qui se promènent tête nue, recousait maladroitement un bouton à une jaquette noire. — Je te demande pardon, fit Lattechoux, je te dérange. — Un mercredi s'écria Meunier. Assis-toi, tout de même, un moment. Mademoiselle était venue me rendre visite ; alors, n'est-ce pas, comme j'avais besoin. Des giraules, interrompit la demoiselle. Monsieur prendra bien un verre de marc ? Mais Lattechoux refusa. Il faisait une course dans le quartier, il était monté à tout hasard ; il lui fallait rentrer au bureau. Et, après quelques minutes d'entretien pénible, il prit congé. Dans l'antichambre, Meunier fit lyrique : — Une personne très bien ! Je peux lui parler de mon passé. Et puis, tu ne trouves pas qu'elle a les yeux d'Amélie. Ensuite, M. Lattechoux fit une excursion sur les boulevards dont la population l'étonna ; il reçut en plein cœur la tristesse du crépuscule et marcha longtemps, jusqu'à la nuit, jusqu'à ce qu'il fut dans un faubourg tragique. Un adolescent baisait son amie sur la bouche. Sans désunir leurs lèvres, ils prononcèrent quelques injures à l'adresse du gêneur. Il comprit qu'errant ainsi, sans but, il avait l'air de chercher quelque chose. Il en rougit. Il dormit mal. Le lendemain, il retrouva toutes les choses dans l'état où il les avait laissées chez MM. Camin, Vittore, Secrétot et Cie. Vraiment, on n'aurait pu croire qu'un bal avait eu lieu la veille dans le magasin. Là où était l'orchestre, les comptables se penchaient avec de vagues sourires, comme si l'écho des valses subsistait encore et les berçait. Les rouleaux de lainsages avaient repris leur place dans les casiers où l'on
les yeux d'Amélie. Ensuite, M. Lattechoux fit une excursion sur les boulevards dont la population l'étonna ; il reçut en plein cœur la tristesse du crépuscule et marcha longtemps, jusqu'à la nuit, jusqu'à ce qu'il fut dans un faubourg tragique. Un adolescent baisait son amie sur la bouche. Sans désunir leurs lèvres, ils prononcèrent quelques injures à l'adresse du gêneur. Il comprit qu'errant ainsi, sans but, il avait l'air de chercher quelque chose. Il en rougit. Il dormit mal. Le lendemain, il retrouva toutes les choses dans l'état où il les avait laissées chez MM. Camin, Vittore, Secrétot et Cie. Vraiment, on n'aurait pu croire qu'un bal avait eu lieu la veille dans le magasin. Là où était l'orchestre, les comptables se penchaient avec de vagues sourires, comme si l'écho des valses subsistait encore et les berçait. Les rouleaux de lainsages avaient repris leur place dans les casiers où l'on avait empilé les manteaux frivoles et les pelisses lourdes. Des cartons d'articles de Paris s'amoncelaient au premier, où l'on avait versé le Champagne, et M. Lattechoux, mentalement, reconstituait le bal auquel il donnait les splendides couleurs de son rêve. Il se fit aller devant sa table et respira sournoisement. Oui, il traînait encore comme un vestige de parfum ; c'était indéfinissable, lointain, cela s'éloignait, revenait, et c'était le parfum de Mlle Clara, le jour où elle s'était précipitée sur le pauvre homme et l'avait embrassé, pour rire. Et il voulait retrouver encore quelques souvenirs, une fleur peut-être, qui embaumerait son pupitre. Il ne découvrit qu'un mince crayon de bal, un crayon rose, avec un bout d'ivoire ; il le ramassa d'un geste furtif et l'examina. Celle qui l'avait jeté avait dû beaucoup danser, et il était presque entièrement usé et avait été mal taillé par le coup de canif rapide de quelque valseur impatient. Est-ce que cela écrivait, seulement, ces petits crayons de parade, habillés de rose ? M. Lattechoux décida d'en faire l'expérience; il prit donc une feuille de papier et, de son écriture neutre et appliquée, traça cent fois ce nom, le premier qui lui vint à l'esprit
il traînait encore comme un vestige de parfum ; c'était indéfinissable, lointain, cela s'éloignait, revenait, et c'était le parfum de Mlle Clara, le jour où elle s'était précipitée sur le pauvre homme et l'avait embrassé, pour rire. Et il voulait retrouver encore quelques souvenirs, une fleur peut-être, qui embaumerait son pupitre. Il ne découvrit qu'un mince crayon de bal, un crayon rose, avec un bout d'ivoire ; il le ramassa d'un geste furtif et l'examina. Celle qui l'avait jeté avait dû beaucoup danser, et il était presque entièrement usé et avait été mal taillé par le coup de canif rapide de quelque valseur impatient. Est-ce que cela écrivait, seulement, ces petits crayons de parade, habillés de rose ? M. Lattechoux décida d'en faire l'expérience; il prit donc une feuille de papier et, de son écriture neutre et appliquée, traça cent fois ce nom, le premier qui lui vint à l'esprit : « Clara. Clara Clara. a. HENRI DUVERNOIS. MEMENTO !. Rappelez-vous bien que l'« Evian-Cachat » est le meilleur remède contre la goutte chronique, les maladies de l'estomac et des voies urinaires, du rein, du foie. (Bureau central des commandes pour Paris et la banlieue : 4, pl. de l'Opéra.) Partout en vente en bout, et bout. Le CITOSCOPE Le CITOSCOPE est le véritable Cinématographe actif et passif chez soi et à la portée de tous. Merveilleux appareil portable, il prend, il projette; c'est la vie et la joie que vous donnez fini en offrant au Jour de l'An. Opuscule franco. Salons de ventes. 36 rue Taitbout, Paris DIEU DU BONHEUR HÔTE "Musée Quimet" a Médaille Artistique en Or ou Vermeil. NET ET LES PLUS, 9, Rue AUBERT Envoi du Catalogue sur demande. Chronique des Tribunaux Voici le Réparateur Jeune, sympathique, très poli, Maurice Migeon ne savait que faire au moment où son père — c'était au mois de juillet dernier — le mit à la porte du foyer. Resté sur le pavé de Paris avec quarante sous en poche, ce gamin de dix-huit ans eut une idée lumineuse. — Si je me faisais, dit-il, réparateur. non pas de porcelaine,
Partout en vente en bout, et bout. Le CITOSCOPE Le CITOSCOPE est le véritable Cinématographe actif et passif chez soi et à la portée de tous. Merveilleux appareil portable, il prend, il projette; c'est la vie et la joie que vous donnez fini en offrant au Jour de l'An. Opuscule franco. Salons de ventes. 36 rue Taitbout, Paris DIEU DU BONHEUR HÔTE "Musée Quimet" a Médaille Artistique en Or ou Vermeil. NET ET LES PLUS, 9, Rue AUBERT Envoi du Catalogue sur demande. Chronique des Tribunaux Voici le Réparateur Jeune, sympathique, très poli, Maurice Migeon ne savait que faire au moment où son père — c'était au mois de juillet dernier — le mit à la porte du foyer. Resté sur le pavé de Paris avec quarante sous en poche, ce gamin de dix-huit ans eut une idée lumineuse. — Si je me faisais, dit-il, réparateur. non pas de porcelaine, mais de machines à écrire. Je suis un homme bien éduqué, j'ai des manières, pourquoi ne réussirais-je pas ? Et le voici parti en tournée dans nos principaux ministères. Aux Finances, il interpelle ainsi le concierge : « Où donc se trouve le rayon des machines à écrire ? » — La première porte à droite, escalier A, répond le cerbère, un vieux briscard très décoré. Arrivé à l'étage indiqué, il se trouve face à face avec un garçon de bureau qui lui demande ce qui lui vaut l'honneur de sa visite. — C'est pour la machine à écrire, répond Migeon. — Ah, très bien. En voici une, mais il est préférable pour vous de l'emporter car ici vous ne pourrez la réparer. Aux Colonies, Migeon fut un peu embarrassé. N'ayant vu personne ni à la porte, ni dans les bureaux, il ne savait plus qu'elle machine prendre. Il finit par se décider en choisissant la plus neuve et partit comme il était venu. Aux Affaires étrangères, aux Postes et aux Colonies, il renouvela son procédé et toujours avec le même succès, sauf cependant à l'Instruction publique où sa tentative échoua. Ce procédé consistait, en somme, à faire main basse
— La première porte à droite, escalier A, répond le cerbère, un vieux briscard très décoré. Arrivé à l'étage indiqué, il se trouve face à face avec un garçon de bureau qui lui demande ce qui lui vaut l'honneur de sa visite. — C'est pour la machine à écrire, répond Migeon. — Ah, très bien. En voici une, mais il est préférable pour vous de l'emporter car ici vous ne pourrez la réparer. Aux Colonies, Migeon fut un peu embarrassé. N'ayant vu personne ni à la porte, ni dans les bureaux, il ne savait plus qu'elle machine prendre. Il finit par se décider en choisissant la plus neuve et partit comme il était venu. Aux Affaires étrangères, aux Postes et aux Colonies, il renouvela son procédé et toujours avec le même succès, sauf cependant à l'Instruction publique où sa tentative échoua. Ce procédé consistait, en somme, à faire main basse sur les machines à écrire de nos principaux ministères pour en faire argent. Mais, s'il était ingénieux, il n'en était pas moins délictueux. C'est pourquoi Maurice Migeon rendait visite hier aux juges de la huitième chambre correctionnelle, accompagné de son avocat M* Henri Bernardeau. Le sourire sur les lèvres, il avoue ses tournées ministérielles, qui d'ailleurs sont corroborées par ces messieurs du petit personnel. Et comme l'un d'eux se fait sermonner par le président Flory pour avoir involontairement favorisé le délit du prévenu, le témoin de répondre avec dignité : — Que voulez-vous, mon président, nous n'avons pas le temps dans notre administration de nous occuper de ces petites choses-là ! Le tribunal a rendu le jugement qu'il fallait rendre : un an de prison avec le bénéfice de la loi Bérenger. NOUVELLES JUDICIAIRES L'accident par ricochet. Celui-ci fut mortel. Le 28 août dernier, l'automobile de M. Georges Berr, l'éminent sociétaire de la Comédie-Française, suivait un chantier du Métropolitain en construction, rue Mozart, lorsqu'elle s'engagea sur la voie unique du tramway Au bois de Boulogne, lequel arrivait à une grande vitesse. Ce tramway, qui avait un retard de huit minutes, brûlait les arrêts et allait si vite que des voyageurs