jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Doumic Use du Vers Mieux que Virgile (Maro) Et du discours Plus brillamment que Tullius (Cicéron) Heureuse époque où des scholars pouvaient se décerner en latin d'aussi flatteuses félicitations. Vous remarquerez que ces vers latins riment !... Pierre VEBER. CHŒURS & CANTATES De Pipe en Pipe LE RÉCITANT Dans une pipe le fourneau Tient-il la place essentielle, Ou cette place revient-elle, De préférence à son tuyau? Bref, qui mieux vaut, Ou du tuyau, Ou du fourneau, Pour une pipe? Est-ce une pipe sans fourneau, Ou une pipe sans tuyau Qui plutôt Au bien du fumeur participe? LE PUBLIC AVERTI Comme le malheureux s'escrime À trouver des rimes À pipe! Il y a griffe, Il y a tripe, Il y a Xanthippe Et Philippe... Mais cela n'y Fait froid ni chaud, Oui, ce qui seulement nous chaut, C'est qu'il nous parle tôt Ou tard, De la pipe d'Herriot (Edouard...) LE RÉCITANT On la fume au corps de garde, Dans les prés et sur les flots, À la chasse et en bateau, La bouffarde : La pipe en écume De mer Sur mer et à terre Se fume, — À travers Bois, La pipe en bois, — Et sur les mers, La pipe en terre... LE PUBLIC AVERTI Mais oui, Tout ça est très joli; Mais nous attendons qu'il nous parle De la pipe de Mac Donald... LE RÉCITANT Tête de pipe, tête aimée, O chère tête parfumée, Représente-t-elle une aimée, Ou brave et grave, Ou bien un zouave? Tête de pipe, tête chère, Que jadis culotta mon père, Tête héroïque de corsaire, Ou de maréchal de l'Empire... LE PUBLIC AVERTI Une tête, à vrai dire, Ne se culotte guère... L'expression est singulière; Où diable veut-il en venir? LE RÉCITANT Ma charrue est en bois d'érable, Mais ma pipe est en merisier... LE PUBLIC AVERTI Ça va ! Et Ramsay ? Mac Donald ? LE RÉCITANT En dépit de tous les brocards des coutisans courbés et sots, Malgré le brocart des rideaux, Jean-Bart, la pipe aux dents, Jean-Bart... LE PUBLIC AVERTI Ça va ! Et Edouard-Herriot ? LE RÉCITANT Le maréchal Lasalle,
pipe en terre... LE PUBLIC AVERTI Mais oui, Tout ça est très joli; Mais nous attendons qu'il nous parle De la pipe de Mac Donald... LE RÉCITANT Tête de pipe, tête aimée, O chère tête parfumée, Représente-t-elle une aimée, Ou brave et grave, Ou bien un zouave? Tête de pipe, tête chère, Que jadis culotta mon père, Tête héroïque de corsaire, Ou de maréchal de l'Empire... LE PUBLIC AVERTI Une tête, à vrai dire, Ne se culotte guère... L'expression est singulière; Où diable veut-il en venir? LE RÉCITANT Ma charrue est en bois d'érable, Mais ma pipe est en merisier... LE PUBLIC AVERTI Ça va ! Et Ramsay ? Mac Donald ? LE RÉCITANT En dépit de tous les brocards des coutisans courbés et sots, Malgré le brocart des rideaux, Jean-Bart, la pipe aux dents, Jean-Bart... LE PUBLIC AVERTI Ça va ! Et Edouard-Herriot ? LE RÉCITANT Le maréchal Lasalle, À travers les rafales, Les obus et les balles... LE PUBLIC AVERTI Et Ramsay Mac Donald ? LE RÉCITANT Le farouche Jean-Bart, Seul à son banc de quart, Avec son brûle-gueule... MADAME RÉCAMIER Ta g... ! Et Herriot (Edouard) ? LE RÉCITANT Si tu veux qu'on te croie Un type fort, adroit, Fume une pipe, fume une pipe, Fume une pipe en bois ! Devant le Sphinx narquois Œdipe Reste coi, S'il n'a sa pipe, s'il n'a sa pipe, S'il n'a sa pipe en bois ! Des fabricants de lois L'équipe Est aux abois, Loin de leurs pipes, loin de leurs pipes, Loin de leurs pipes en bois ! Les Ministres, les Rois Excipent De leurs droits, Avec un pipe, avec un pipe, Avec un pipe en bois ! Tous (y compris, bien entendu, Mme Récamier). Avec un pipe, avec un pipe, Avec un pipe en bois ! FRANC-NOHAIN. LE TOUR DE FRANCE Les MARTYRS des PYRÉNÉES Choses vues par André REUZE Ils sont venus de Paris par le Havre, Cherbourg, Brest, Les Sables d'Olonne et Bayonne. Ils sont venus par la route à coups de pédales et de volonté. Un jour sur deux ils se sont battus avec la
fort, adroit, Fume une pipe, fume une pipe, Fume une pipe en bois ! Devant le Sphinx narquois Œdipe Reste coi, S'il n'a sa pipe, s'il n'a sa pipe, S'il n'a sa pipe en bois ! Des fabricants de lois L'équipe Est aux abois, Loin de leurs pipes, loin de leurs pipes, Loin de leurs pipes en bois ! Les Ministres, les Rois Excipent De leurs droits, Avec un pipe, avec un pipe, Avec un pipe en bois ! Tous (y compris, bien entendu, Mme Récamier). Avec un pipe, avec un pipe, Avec un pipe en bois ! FRANC-NOHAIN. LE TOUR DE FRANCE Les MARTYRS des PYRÉNÉES Choses vues par André REUZE Ils sont venus de Paris par le Havre, Cherbourg, Brest, Les Sables d'Olonne et Bayonne. Ils sont venus par la route à coups de pédales et de volonté. Un jour sur deux ils se sont battus avec la « poisse » qui les harcèle, la soif qui leur sèche les gencives, la poussière qui leur brûle les yeux, la chaleur qui les assomme, la fatigue qui les étreint à pleines mains de plomb, courbés sous le soleil et le règlement. Ils sont tombés, ils sont repartis. Leurs genoux et leurs coudes portent, en étoiles violacées, le souvenir de contacts cuisants avec la route nourricière. Ce sont les coursiers du Tour de France. Les soigneurs disent les « gars » et des managers « les hommes » comme à la caserne. Les journalistes sportifs les ont baptisés des « géants » ou des « ténors », ça fait mieux. Plus justement ils sont les hommes-sandwiches des maisons de cycles, les patients du Tour de souffrance. La foule qui les voit passer tout au long des quinze étapes de leur calvaire, multicolores, musclés et beaux, portés, dirait-on, par le nuage de poussière qui ajoute à leur gloire, tantôt dignes comme des chevaliers de croisade, tantôt frénétiques à la façon de bêtes poursuivies, les admire et les acclame. La foule ne peut admettre que leurs poignets, leurs reins, leur cou soient meurtris, que des bandages serrent les muscles qui flanchent, que
et leurs coudes portent, en étoiles violacées, le souvenir de contacts cuisants avec la route nourricière. Ce sont les coursiers du Tour de France. Les soigneurs disent les « gars » et des managers « les hommes » comme à la caserne. Les journalistes sportifs les ont baptisés des « géants » ou des « ténors », ça fait mieux. Plus justement ils sont les hommes-sandwiches des maisons de cycles, les patients du Tour de souffrance. La foule qui les voit passer tout au long des quinze étapes de leur calvaire, multicolores, musclés et beaux, portés, dirait-on, par le nuage de poussière qui ajoute à leur gloire, tantôt dignes comme des chevaliers de croisade, tantôt frénétiques à la façon de bêtes poursuivies, les admire et les acclame. La foule ne peut admettre que leurs poignets, leurs reins, leur cou soient meurtris, que des bandages serrent les muscles qui flanchent, que des pommades endorment les douleurs sournoises, que des escalopes crues, cousues au fond des culottes, supplémentent parfois la peau usée des fesses. Elle ignore surtout que les poches des gais maillots violets, jaunes, rouges, couleur de ciel, recèlent les drogues qu'ils nomment dynamite fine qui passent, du caféine à la strychine, par toutes les gammes du poison, stimulants foudroyants qui les animent aux rudes heures de défaillance pour avancer quand même, devraient-ils en crever plus loin... et se vengent un peu plus tard. Ils sont arrivés à Bayonne. Les deux mille kilomètres qu'ils viennent d'abattre avec les bielles de leurs jambes à travers la Normandie verte, la Bretagne grise, la Vendée plate et les Landes interminables, ces deux mille kilomètres-là ne comptent pas. La vraie lutte, pour laquelle ils se réservent, commence dans les Pyrénées. On leur a choisi les routes les plus dures. Il leur faut passer par les cols tout là-haut, plus loin que les derniers sapins, les derniers buissons, les dernières fleurettes sauvages, sur les cimes encore neigeuses que domine, en accent circonflexe, l'envergure immobile des aigles. En supprimant les Pyrénées, le Roi-Soleil ne prévoyait pas les courses cyclistes. Le créateur du Tour de France lui-même s'est
strychine, par toutes les gammes du poison, stimulants foudroyants qui les animent aux rudes heures de défaillance pour avancer quand même, devraient-ils en crever plus loin... et se vengent un peu plus tard. Ils sont arrivés à Bayonne. Les deux mille kilomètres qu'ils viennent d'abattre avec les bielles de leurs jambes à travers la Normandie verte, la Bretagne grise, la Vendée plate et les Landes interminables, ces deux mille kilomètres-là ne comptent pas. La vraie lutte, pour laquelle ils se réservent, commence dans les Pyrénées. On leur a choisi les routes les plus dures. Il leur faut passer par les cols tout là-haut, plus loin que les derniers sapins, les derniers buissons, les dernières fleurettes sauvages, sur les cimes encore neigeuses que domine, en accent circonflexe, l'envergure immobile des aigles. En supprimant les Pyrénées, le Roi-Soleil ne prévoyait pas les courses cyclistes. Le créateur du Tour de France lui-même s'est servi des Pyrénées comme arrière-pays. Ils doivent avaler cela en deux tranches. D'abord les 326 kilomètres de Bayonne à Luchon, hérissés des formidables obstacles des cols d'Aubisque, du Tourmalet, d'Aspin et de Peyresourde dont l'altitude varie entre 1.545 et 2.122 mètres. Et puis les 323 kilomètres de Luchon à Perpignan, bosselés des cols du Portet, de Port, de Puymaurens et de la Perche aux routes moins raboteuses, mais qui se dressent aussi dans les nuages. On les a réveillés à minuit trente. En jurant, car ils rêvaient de leur Paris, de leur Belgique, de leur Italie, ils se sont enduits d'oxyde de zinc. Les doigts de pied, dont les ongles tomberont à la fin du mois, sont enveloppés de bandelettes et aussi les chevilles. Ils ont revêtu les maillots éclatants qui portent en gros caractères bien visibles la marque de leur écurie et celle du pneu sur lequel ils roulent. Comme des charmeurs de serpents ils s'enroulent autour du torse les « boyaux » de rechange en vue des crevaisons. Ils ont des casquettes polychromes, des lunettes et, dans leurs nombreuses poches, en plus de la pharmacie dont on ne parle jamais, des cotrons d'aluminium lourds de cheratalline, de fine,
bosselés des cols du Portet, de Port, de Puymaurens et de la Perche aux routes moins raboteuses, mais qui se dressent aussi dans les nuages. On les a réveillés à minuit trente. En jurant, car ils rêvaient de leur Paris, de leur Belgique, de leur Italie, ils se sont enduits d'oxyde de zinc. Les doigts de pied, dont les ongles tomberont à la fin du mois, sont enveloppés de bandelettes et aussi les chevilles. Ils ont revêtu les maillots éclatants qui portent en gros caractères bien visibles la marque de leur écurie et celle du pneu sur lequel ils roulent. Comme des charmeurs de serpents ils s'enroulent autour du torse les « boyaux » de rechange en vue des crevaisons. Ils ont des casquettes polychromes, des lunettes et, dans leurs nombreuses poches, en plus de la pharmacie dont on ne parle jamais, des cotrons d'aluminium lourds de cheratalline, de fine, de mixtures mystérieuses qui sentent parfois l'éther. Sur leurs reins, une musette de toile est bourrée de bananes sectionnées aux deux bouts pour qu'ils en arrachent facilement la peau avec les dents, d'ailes de poulets, de tartelettes, de gâteaux de riz et de pruneaux. Le guidon de leur machine supporte aussi deux bidons pleins de thé, de café, de bière ou d'eau minérale. Tout est calculé pour peser le moins possible. J'en connais un qui a percé des trous dans la petite plaque de tôle indiquant son numéro, dans le cadre de sa bicyclette. Deux heures du matin. Ils vont partir encore dans le disque blafard que projettent sur la route les phares des autos. Des fanatiques sont là qui les attendent sans cet enthousiasme qui ne s'épanouit qu'au soleil, avec assez d'admiration toutefois pour les nommer à voix haute. Voici l'Italien Bottechia, l'homme actuellement en tête du classement général. À cause de cela, il porte un maillot jaune serin qui le révèle à la curiosité de la populace. Il a le nez pointu, les yeux brillants, le rictus d'un Berbère altéré. Inconnu il y a deux ans, il maniait au-delà des Alpes la truelle du maçon. Avec la popularité,
aussi deux bidons pleins de thé, de café, de bière ou d'eau minérale. Tout est calculé pour peser le moins possible. J'en connais un qui a percé des trous dans la petite plaque de tôle indiquant son numéro, dans le cadre de sa bicyclette. Deux heures du matin. Ils vont partir encore dans le disque blafard que projettent sur la route les phares des autos. Des fanatiques sont là qui les attendent sans cet enthousiasme qui ne s'épanouit qu'au soleil, avec assez d'admiration toutefois pour les nommer à voix haute. Voici l'Italien Bottechia, l'homme actuellement en tête du classement général. À cause de cela, il porte un maillot jaune serin qui le révèle à la curiosité de la populace. Il a le nez pointu, les yeux brillants, le rictus d'un Berbère altéré. Inconnu il y a deux ans, il maniait au-delà des Alpes la truelle du maçon. Avec la popularité, il a gagné l'année dernière cent cinquante mille francs. Voici le Luxembourgeois Frantz, une petite tête blonde de Saxon sur un grand corps puissant ; Sellier, champion de Belgique, trapu et bon enfant ; le Joyeux Monia, toujours souriant, rit de tout, et de tous, ne dépasse jamais une voiture de suiveurs sans y laisser tomber une blague et montre à l'arrivée des dents saines de cannibale dans un visage noir de poussière ; Tiberghien, dit « le marquis de Priola », à cause de sa courtoisie, de son élégance, et qui baise au passage la main des spectatrices. Voici encore le Versaillais Lavoinne, le plus populaire de la troupe, qui ne saurait rien dire comme tout le monde, enrichissant chaque jour la langue française d'images et de raccourcis tellement savoureux qu'on voudrait sténographier en l'écoutant ; Jacquinot qui colporte l'accent de Pantin par toutes les provinces ; et le petit Thys qui a gagné trois fois le Tour de France, et tant d'autres, nouveaux venus ou coriaces qui sont, quand on les connaît bien, de bons garçons gentils comme tout. Ils roulent, sans se presser, mais vite. Ce qu'ils appellent ramper, mettrait rapidement sur les genoux un cycliste comme
de suiveurs sans y laisser tomber une blague et montre à l'arrivée des dents saines de cannibale dans un visage noir de poussière ; Tiberghien, dit « le marquis de Priola », à cause de sa courtoisie, de son élégance, et qui baise au passage la main des spectatrices. Voici encore le Versaillais Lavoinne, le plus populaire de la troupe, qui ne saurait rien dire comme tout le monde, enrichissant chaque jour la langue française d'images et de raccourcis tellement savoureux qu'on voudrait sténographier en l'écoutant ; Jacquinot qui colporte l'accent de Pantin par toutes les provinces ; et le petit Thys qui a gagné trois fois le Tour de France, et tant d'autres, nouveaux venus ou coriaces qui sont, quand on les connaît bien, de bons garçons gentils comme tout. Ils roulent, sans se presser, mais vite. Ce qu'ils appellent ramper, mettrait rapidement sur les genoux un cycliste comme vous et moi. Ils se réservent, sachant que vers neuf heures, le col d'Aubisque se dressera devant eux et que ce sera fini de rire. Car ils rient maintenant. Ils oublient vite leurs misères quotidiennes et le joug d'un règlement qui, ayant tout prévu, prévoit chaque jour davantage. Au front du peloton ils se disputent parfois à qui ne mènera pas, car il est plus agréable de pédaler à l'abri des camarades que de faire face au vent. Cambo dort. Là-haut, dans les arbres, se profile la toiture d'Arnaga qu'habita Edmond Rostand. Un contrôle de ravitaillement indiqué par une banderole de calicot. Sur des tréteaux, comme à la foire, sont alignés des sacs de papier, des bidons et de grandes terrines pleines de boissons fumantes. Les hommes sautent à terre, abandonnent leurs vélos aux mains de gosses fiers de jouer un rôle, se débarbouillent quelquefois d'un coup d'éponge rapide et seulement autour de la bouche pour boire, fourrent les sacs dans leur musette, fixent les bidons sur leur machine. Suivant la tache bleue, blanche ou rouge du bouchon, ils savent quel liquide ils emportent. C'est une confusion toujours pareille, un grouillement rendu plus pittoresque par la diversité des maillots. Et
du peloton ils se disputent parfois à qui ne mènera pas, car il est plus agréable de pédaler à l'abri des camarades que de faire face au vent. Cambo dort. Là-haut, dans les arbres, se profile la toiture d'Arnaga qu'habita Edmond Rostand. Un contrôle de ravitaillement indiqué par une banderole de calicot. Sur des tréteaux, comme à la foire, sont alignés des sacs de papier, des bidons et de grandes terrines pleines de boissons fumantes. Les hommes sautent à terre, abandonnent leurs vélos aux mains de gosses fiers de jouer un rôle, se débarbouillent quelquefois d'un coup d'éponge rapide et seulement autour de la bouche pour boire, fourrent les sacs dans leur musette, fixent les bidons sur leur machine. Suivant la tache bleue, blanche ou rouge du bouchon, ils savent quel liquide ils emportent. C'est une confusion toujours pareille, un grouillement rendu plus pittoresque par la diversité des maillots. Et inévitablement, des malédictions pour les fonctionnaires du contrôle ! Je voulais des côtelettes et du riz, tu me fais des sandwiches et de l'omelette ! — Si tu veux vérifier, dit l'homme en blouse blanche, j'ai ta feuille de commande. Le coureur hausse les épaules, mord rageusement une banane et attend le signal du départ, car on a neutralisé l'arrêt. Quand ils arrivent en groupe important, on neutralise. Trois minutes d'arrêt, buffet. Eaux-Bonnes. Le col d'Aubisque commence là. Ce n'est pas une côte, c'est un mur. Les voitures elles-mêmes semblent prêtes à ruer. Et pourtant tout cela démarré. Cyclistes et autos, en caravane obstinée à vaincre la montagne. L'attaque fameuse est déclenchée. Il y a les grands as qui montent en souplesse, bien assis, les coudes aux corps. Il y a ceux qui se dressent sur les pédales, dodelinent du torse, grimpant en danseuse et auxquels les critiques sportifs n'accordent pas « un beau style » dans le leur qui, lutinant la langue française à la façon d'un routier une fille, ne manque pas d'une certaine saveur. Tout de suite, dès le premier kilomètre, les meilleurs s'assurent un avantage, augmentent leur avance, leaves et tordant ceux qui n'ont pas, ou
attend le signal du départ, car on a neutralisé l'arrêt. Quand ils arrivent en groupe important, on neutralise. Trois minutes d'arrêt, buffet. Eaux-Bonnes. Le col d'Aubisque commence là. Ce n'est pas une côte, c'est un mur. Les voitures elles-mêmes semblent prêtes à ruer. Et pourtant tout cela démarré. Cyclistes et autos, en caravane obstinée à vaincre la montagne. L'attaque fameuse est déclenchée. Il y a les grands as qui montent en souplesse, bien assis, les coudes aux corps. Il y a ceux qui se dressent sur les pédales, dodelinent du torse, grimpant en danseuse et auxquels les critiques sportifs n'accordent pas « un beau style » dans le leur qui, lutinant la langue française à la façon d'un routier une fille, ne manque pas d'une certaine saveur. Tout de suite, dès le premier kilomètre, les meilleurs s'assurent un avantage, augmentent leur avance, leaves et tordant ceux qui n'ont pas, ou n'ont plus, l'étoffe d'un géant de race. En voilà un qui s'échappe, qui grimpe loin devant les autres. Une petite tache jaunie qui monte, qui monte, légère autant qu'un ballon d'enfant, autant qu'une bulle. C'est Bottechia. Il avance, front baissé comme s'il voulait, de sa tête hirsute, épousseter la route devant lui. La sueur, en nappes, ruisselle sur ses bras tannés, sur ses cuisses brunes, à souplesse de caoutchouc. Son coup de pédale est d'une régularité mécanique. Pas un instant, jusqu'au sommet, cette machine ne se dérégulera. Une fois ou deux seulement, dans un virage en palier, l'homme profite d'un répit de quelques secondes pour étancher la soif qui le ronge. Il lève dans le soleil son bidon de fer-blanc. On dirait qu'il va sonner la victoire, triompher sans modestie des coureurs qu'il aperçoit au-dessous de lui, grains multicolores d'un chapelet dont le fil s'est rompu. Il monte, il monte. Il dépasse les arbres. À gauche, le ravin se creuse, devient violet. Et voici, malgré le soleil, des flaques de neige parmi les rocs dénudés. Tout là-haut, sur la crête, foulés par le vent, des automobilistes sont venus par centaines et ils guettent les géants avec leurs jumelles. Ils s'agitent.
devant lui. La sueur, en nappes, ruisselle sur ses bras tannés, sur ses cuisses brunes, à souplesse de caoutchouc. Son coup de pédale est d'une régularité mécanique. Pas un instant, jusqu'au sommet, cette machine ne se dérégulera. Une fois ou deux seulement, dans un virage en palier, l'homme profite d'un répit de quelques secondes pour étancher la soif qui le ronge. Il lève dans le soleil son bidon de fer-blanc. On dirait qu'il va sonner la victoire, triompher sans modestie des coureurs qu'il aperçoit au-dessous de lui, grains multicolores d'un chapelet dont le fil s'est rompu. Il monte, il monte. Il dépasse les arbres. À gauche, le ravin se creuse, devient violet. Et voici, malgré le soleil, des flaques de neige parmi les rocs dénudés. Tout là-haut, sur la crête, foulés par le vent, des automobilistes sont venus par centaines et ils guettent les géants avec leurs jumelles. Ils s'agitent. Leurs murmures deviennent rumeur. La rumeur enfle en clameur. L'homme est là, tout près, noir et luisant, beau d'énergie, pitoyable de souffrance. Encore un effort. Il se redresse. D'une seule aspiration, il semble avaler tout l'air pur, tout l'air frais des cimes. On court derrière lui. On hurle... — Bottechia... Bottechia !... Derrière, les autres peinent toujours. Il y en a qui montent à pied. Il y en a qui s'arrêtent pour boire quand même, pour appliquer leurs mains sur la blanche collante du la neige, glisser leurs pieds douloureux dans l'eau froide d'un torrent, ou simplement pour pleurer. Il y en a qui passent sans rien dire, pas vite, comme ça, parce que le spectacle continue. Je leur crie : "Ça va ?" Ils secouent tristement la tête. J'ai demandé par habitude. "Qu'est-ce que c'est encore", dit Ala-vaine, "j'ai des coliques maintenant ? Quand je vais bien, c'est les boyaux de mon vélo qui crèvent. Quand je ne crève pas, c'est mes boyaux à moi qui me dit au revoir. Je commence à en avoir marre de ce truc-là ! Il court depuis quinze ans et commence seulement à en avoir marre. Quand on connaît leurs souffrances et le
Bottechia !... Derrière, les autres peinent toujours. Il y en a qui montent à pied. Il y en a qui s'arrêtent pour boire quand même, pour appliquer leurs mains sur la blanche collante du la neige, glisser leurs pieds douloureux dans l'eau froide d'un torrent, ou simplement pour pleurer. Il y en a qui passent sans rien dire, pas vite, comme ça, parce que le spectacle continue. Je leur crie : "Ça va ?" Ils secouent tristement la tête. J'ai demandé par habitude. "Qu'est-ce que c'est encore", dit Ala-vaine, "j'ai des coliques maintenant ? Quand je vais bien, c'est les boyaux de mon vélo qui crèvent. Quand je ne crève pas, c'est mes boyaux à moi qui me dit au revoir. Je commence à en avoir marre de ce truc-là ! Il court depuis quinze ans et commence seulement à en avoir marre. Quand on connaît leurs souffrances et le règlement sadique qui les tient à la gorge, on trouve que ces gens-là sont plutôt mieux que des héros inutiles, de grands enfants bien gentils. En voilà un qui est tombé dans la descente. Il aurait pu piquer une tête au fond du ravin et s'estimé heureux de s'être seulement ouvert un coude jusqu'à l'os. Il a du sang sur sa musette et des larmes sur ses joues. Il dit : "Bon Dieu, tout de même, c'est beau le sport !" S'il était resté accroché au flanc de la montagne, il eût dû remonter seul, car le règlement prévoit une pénalisation pour le camarade tenté de lui venir en aide. Ce que le règlement n'a pas prévu, c'est ce qu'il faudrait pour le soigner. Les coureurs emportent les pilules qu'on cache, qu'on ne cite jamais en cas de victoire, après la marque de la bicyclette et celle du pneu, mais les voitures officielles ne se chargent pas des produits pharmaceutiques qui guérissent. Parmi tant de fanions jaunes, verts, bleus, roses pavoisant les autos des suiveurs, il y en a un qu'on n'a jamais vu : le fanion blanc à croix rouge. Ce soir, à Luchon, le public les verra glorieux