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chambres des internes qui peuvent, comme Rastignac du haut du Père-Lachaise, jeter un coup d’œil de bravade sur l’horizon, les toits du Paris — oui, là-haut, dans ces cellules encombrées de livres, quelque futur docteur qui, peut-être, un jour, aura sa statue aussi sur la place de sa ville natale, travaille et poursuit à l’heure présente l’œuvre de Charcot interrompue par la mort, continuée par le docteur Raymond, par Jean Charcot aussi qui porte si fièrement un nom illustre. J’ai vu tour à tour, dans ces mansardes des internes, mon compatriote Gilbert Ballet, devenu un maître, maître de la parole et de la science, et mon cher Gilles de la Tourette, si alerte, vaillant, éloquent aussi, écrivain et savant, historien d’Urbain Grandier et de Théophraste Renaudot, et dont je lis, avec effroi, le dernier volume, hier paru, les dernières leçons de clinique thérapeutique sur notre système nerveux, les états neurasténiques, l'ataxie, la morphinomanie, l’hystérie, les tics douloureux, la migraine, toutes les misères de notre orgueilleuse et pitoyable humanité. Avec eux j’ai passé des heures inoubliables, soit au chevet des malades dont quelques-unes, avec leurs cheveux blonds épars me faisaient penser à Ophélie, soit, sous les arbres du jardin, causant de tout, de mes projets et des travaux de ces jeunes hommes, en déjeunant, en plein air, d’œuvre vieilles venues du Poitou ! L’un et l’autre que j’ai retrouvés, dimanche, devant la statue de leur maître — avaient été les chefs de clinique de Charcot. Charcot, lui, était le roi de la Cité Douloureuse. Il fallait le voir entrer dans cette petite salle qu’il avait décorée (il était très artiste) de toutes les reproductions de tableaux, gravures, œuvres d’art, représentant quelque cas de convulsion, d’après Raphaël ou Rubens, la Porte de San-Zeno de Vérone ou les pochades de Jordaens : possédés, exorcisés, agités, misérables frappés du mal caduc, étudiés par lui en son livre les Démoniaques dans l’Art. Il arrivait. On le saluait. Une haie de souffrants était là, tapée contre la muraille et, silencieuse, attendant sa venue. Toute une théorie de gens malades, tributaires des solitudes de la grande névrose,
tout, de mes projets et des travaux de ces jeunes hommes, en déjeunant, en plein air, d’œuvre vieilles venues du Poitou ! L’un et l’autre que j’ai retrouvés, dimanche, devant la statue de leur maître — avaient été les chefs de clinique de Charcot. Charcot, lui, était le roi de la Cité Douloureuse. Il fallait le voir entrer dans cette petite salle qu’il avait décorée (il était très artiste) de toutes les reproductions de tableaux, gravures, œuvres d’art, représentant quelque cas de convulsion, d’après Raphaël ou Rubens, la Porte de San-Zeno de Vérone ou les pochades de Jordaens : possédés, exorcisés, agités, misérables frappés du mal caduc, étudiés par lui en son livre les Démoniaques dans l’Art. Il arrivait. On le saluait. Une haie de souffrants était là, tapée contre la muraille et, silencieuse, attendant sa venue. Toute une théorie de gens malades, tributaires des solitudes de la grande névrose, défilaient alors devant lui : hémiplégiques, ataxiques, malheureux secoués par l’épilepsie, déformés par les myélines, titubants, pris de vertiges, pieds-bots, recroquevillés, desséchés, déshabillés. Une Cour des miracles se traînait vers l’homme qui faisait des miracles. Car c’était là la croyance de tous ces malheureux humains frappés de paralysie, le cerveau débilité, la peau gangrênée, atteints de troubles trophiques. Ils venaient à Charcot comme au thaumaturge, à la Salpêtrière comme à la neuvaine. — Il hypnotise !... leur disait-on. Et, sans comprendre, ils comprenaient qu’à cet homme pouvait leur enlever ce casque douloureux qui leur broyait la tête ou ces stigmates qui déformaient, desshornaient leurs membres. — Trop de crédulité, avait dit le maître, c’est le danger!... Non, Charcot n’était pas seulement l’hypnotiseur dont parlaient les chroniques et, dans les derniers privés, les jolies femmes curieuses qui eussent bien voulu assister aux expériences de la Salpêtrière comme elles assisteront demain à l'inauguration de l’Opéra-Comique. C’était le savant à l’œuvre, l’homme de génie étudiant l’hypnose avec la loyauté et la patience d’un Newton poursuivant ses calculs. — L’hystérie, lui disait-on, vous la cultivez, vous ne la guérissez pas ! On pourrait dire de même aux admirables pasteuriens, les Duclaux, les Roux, les
débilité, la peau gangrênée, atteints de troubles trophiques. Ils venaient à Charcot comme au thaumaturge, à la Salpêtrière comme à la neuvaine. — Il hypnotise !... leur disait-on. Et, sans comprendre, ils comprenaient qu’à cet homme pouvait leur enlever ce casque douloureux qui leur broyait la tête ou ces stigmates qui déformaient, desshornaient leurs membres. — Trop de crédulité, avait dit le maître, c’est le danger!... Non, Charcot n’était pas seulement l’hypnotiseur dont parlaient les chroniques et, dans les derniers privés, les jolies femmes curieuses qui eussent bien voulu assister aux expériences de la Salpêtrière comme elles assisteront demain à l'inauguration de l’Opéra-Comique. C’était le savant à l’œuvre, l’homme de génie étudiant l’hypnose avec la loyauté et la patience d’un Newton poursuivant ses calculs. — L’hystérie, lui disait-on, vous la cultivez, vous ne la guérissez pas ! On pourrait dire de même aux admirables pasteuriens, les Duclaux, les Roux, les Calmette, les Widal, qu’ils cultivent les microbes. Charcot répondait : — Le diagnostic est le meilleur atout du traitement! Pour apprendre à guérir, il faut d’abord avoir appris à connaître ! Quand il était entré, en 1862, à la Salpêtrière, dans ce petit bâtiment situé entre le pavillon des incurables et celui des épileptiques, Charcot avait trouvé là une section spéciale, celle des hystéro-épileptiques, où tous les dolents, les hurlants, les convulsionnaires, étaient misérablement confondus dans une promiscuité sinistre. On aurait pu écrire sur la porte de ce quartier le Lasciate... du Dante. C’était, nous dit M. Gilles de la Tourette, l’Enfer de la Salpêtrière. Charcot en fit ce que Pinel avait fait jadis du quartier des folles : un asile. L’espérance y revenait. Il y avait de la consolation — une détente des maux horribles — parmi ces cris et ces douleurs. Actif, alerte, violent à ses heures, puis soudain apaisé par une bonne parole de la douce Mlle Nicolle ou de l’élève maman Bottcy, les deux admirables infirmières qui mériteraient d’avoir un buste, les braves filles, en quelque coin du vaste hôpital – Charcot était là, passant, le chapeau sur la tête – il le gardait en opérant
et celui des épileptiques, Charcot avait trouvé là une section spéciale, celle des hystéro-épileptiques, où tous les dolents, les hurlants, les convulsionnaires, étaient misérablement confondus dans une promiscuité sinistre. On aurait pu écrire sur la porte de ce quartier le Lasciate... du Dante. C’était, nous dit M. Gilles de la Tourette, l’Enfer de la Salpêtrière. Charcot en fit ce que Pinel avait fait jadis du quartier des folles : un asile. L’espérance y revenait. Il y avait de la consolation — une détente des maux horribles — parmi ces cris et ces douleurs. Actif, alerte, violent à ses heures, puis soudain apaisé par une bonne parole de la douce Mlle Nicolle ou de l’élève maman Bottcy, les deux admirables infirmières qui mériteraient d’avoir un buste, les braves filles, en quelque coin du vaste hôpital – Charcot était là, passant, le chapeau sur la tête – il le gardait en opérant la revue de ces malades. Je l’ai vu souvent. Il me semblait alors, ressemblant au premier consul, un Bonaparte rendant, dans la bataille quotidienne, les forces à la vie au lieu de les envoyer à la mort. Tous les débats de la terreur, de l’hystérisme, de la débauche, de l’alcoolisme lui arrivaient comme des débris de Paris à la bouche d’un égout collecteur ; il en faisait ou refaisait des hommes, des femmes, des mères. C’est le miracle. J’ai vu, un jour, des magistrats à qui il démontrait par vivante expérience, qu’une pauvre fille hystérique peut, dominée, peut-être par une volonté surhumaine, devenir irresponsable. C’était en effet, sous un plafond de verre chauffé par le soleil. Un vieux juge, gros et rouge, très ému du reste, s’évanouit, et pour le soigner Charcot réveilla vivement la pauvre hypnotisée qui, en une minute, s’empressant, soignant le magistrat et lui faisant de l’eau sucrée, devint, de malade, infirmière. « Merci, merci, répétait le sexagénaire menacé d’apoplexie. Il y avait, dans l’aventure, tout un symbole en action. Charcot venait de démontrer au magistrat une vérité, et en même temps, d’une pauvre fille secouée par l’hystérie il faisait une dévouée qui sauve, une collaboratrice de
lui arrivaient comme des débris de Paris à la bouche d’un égout collecteur ; il en faisait ou refaisait des hommes, des femmes, des mères. C’est le miracle. J’ai vu, un jour, des magistrats à qui il démontrait par vivante expérience, qu’une pauvre fille hystérique peut, dominée, peut-être par une volonté surhumaine, devenir irresponsable. C’était en effet, sous un plafond de verre chauffé par le soleil. Un vieux juge, gros et rouge, très ému du reste, s’évanouit, et pour le soigner Charcot réveilla vivement la pauvre hypnotisée qui, en une minute, s’empressant, soignant le magistrat et lui faisant de l’eau sucrée, devint, de malade, infirmière. « Merci, merci, répétait le sexagénaire menacé d’apoplexie. Il y avait, dans l’aventure, tout un symbole en action. Charcot venait de démontrer au magistrat une vérité, et en même temps, d’une pauvre fille secouée par l’hystérie il faisait une dévouée qui sauve, une collaboratrice de son œuvre immense : le Mal combattu, la Vie consacrée. JULES CLARETIE. NO SÉCHOS Hier. – Beau temps. Latitude : Minima : 3 h. 20° matin 7° au-dessus – Maxima : 2 h. 20° soir U* = 8° – Baromètre, à 9 h. du soir : 700 mètres. LES QUOTIDIENS ANONYME Voici ce qu’on a pu trouver dans le périodique imprenable de certaines protestations : « Un capitaine d’infanterie, ancien élève des Écuries, qui ne reste dans l’année, cette association de malfaiteurs, que pour gagner le pain de ses enfants. » La protestation est évidemment un droit; dans cette affaire, elle est sur plus d’un point le cri même de la conscience; mais à lire de telles choses ne comprend-on pas l’effroi de ceux que vient effrayer tout ce que charrie ce flot ? Cela ne vous laisse-t-il pas le cœur, comme ces odeurs qui nous viennent de la vie des lieux infectés ? Cela, ne vous effarera-t-il pas aussi de songer qu’un pareil chef, anonyme insulteur de ce qui lui est confié, a charge d’âmes, qu’il serre chaque jour des mains loyales, et surprend la confiance, ou seulement la camaraderie, de braves gens qui ne peuvent soupçonner ce qui
ANONYME Voici ce qu’on a pu trouver dans le périodique imprenable de certaines protestations : « Un capitaine d’infanterie, ancien élève des Écuries, qui ne reste dans l’année, cette association de malfaiteurs, que pour gagner le pain de ses enfants. » La protestation est évidemment un droit; dans cette affaire, elle est sur plus d’un point le cri même de la conscience; mais à lire de telles choses ne comprend-on pas l’effroi de ceux que vient effrayer tout ce que charrie ce flot ? Cela ne vous laisse-t-il pas le cœur, comme ces odeurs qui nous viennent de la vie des lieux infectés ? Cela, ne vous effarera-t-il pas aussi de songer qu’un pareil chef, anonyme insulteur de ce qui lui est confié, a charge d’âmes, qu’il serre chaque jour des mains loyales, et surprend la confiance, ou seulement la camaraderie, de braves gens qui ne peuvent soupçonner ce qui se cache sous ce front et l’affreuse mystification de ce sourire ? C’est positivement un état d’âme de donner l’effroi qui vient de se réveiller là, et l’absence apparaît trop profonde. Et le silence. Et cela commence à devenir naturel. Et pas une folie de contre-protestation. En des temps héroïques, au temps seulement où Henry de Pène, pour quelques insignifiantes lignes dans un compte rendu historique se trouvait avoir dix lieutenants sur les bras, quel effort pour savoir le nom de cet homme, pour le démasquer, le contraindre à croiser le fer avec quelque officier tiré au sort ! Maintenant, rien. L’ordre est de subir. Le temps n’est plus aux solidarités : il semble qu’elles deviennent suspectes aussitôt, même quand elles s’exercent pour tout ce qui est noble et généreux. Et devant de telles désaffections, on a quelque honte à être obligé d’aller chercher sur les planches, près des quinquets et de la boîte à sève, ce qui s’harmonise avec nos traditions et nos instincts ! Eh bien oui, si l’on se réjouit et se réconforte encore à quelque chose, c’est à voir chaque soir, dans un théâtre populaire, dans ce vieil Ambigu accoutumé à des aventures plus banales, exalter
au temps seulement où Henry de Pène, pour quelques insignifiantes lignes dans un compte rendu historique se trouvait avoir dix lieutenants sur les bras, quel effort pour savoir le nom de cet homme, pour le démasquer, le contraindre à croiser le fer avec quelque officier tiré au sort ! Maintenant, rien. L’ordre est de subir. Le temps n’est plus aux solidarités : il semble qu’elles deviennent suspectes aussitôt, même quand elles s’exercent pour tout ce qui est noble et généreux. Et devant de telles désaffections, on a quelque honte à être obligé d’aller chercher sur les planches, près des quinquets et de la boîte à sève, ce qui s’harmonise avec nos traditions et nos instincts ! Eh bien oui, si l’on se réjouit et se réconforte encore à quelque chose, c’est à voir chaque soir, dans un théâtre populaire, dans ce vieil Ambigu accoutumé à des aventures plus banales, exalter le drapeau, et montrer l’émouvante, la seconde expiation de l’âme des crimes d’amour. Ah ! excellent capitaine Tourbanyés, qui sauve quand même le pauvre Papa la Vertu et le rend utile encore au pays, lui au moins il nous dit que la fraternité n’est pas un vain mot de régiment ; et quand on entend tant de braves gens applaudir à tout rompre cette évocation d’une famille à part, de l’intransigeante fierté, du devoir plus fort que tout, on se dit que c’est vraiment dommage de laisser tomber tout ça... Alexandre Hepp. LA VILLE Sur la place Vendôme, une vieille dame passe lentement, sous de longs voiles de deuil. Au coin de la rue de la Paix, un monsieur, un vieux monsieur à barbe grise, au chapeau campé sur l’oreille, à la boutonnière fleurie d’une rosette. Instinctivement, devinant dans le personnage quelque ancien militaire de l’Empire, je le suis du regard. Car elles m’intéressent, ces belles silhouettes, où quelque chose revit d’un lieutenant aux cent-gardes ou d’un chambellan de l’empereur. Et j’assiste alors à cet émouvant et malincolique spectacle : le vieux monsieur, devant la vieille dame qui s’approche à pas feutré, s’efface, joint les talons, redresse la taille et,
; et quand on entend tant de braves gens applaudir à tout rompre cette évocation d’une famille à part, de l’intransigeante fierté, du devoir plus fort que tout, on se dit que c’est vraiment dommage de laisser tomber tout ça... Alexandre Hepp. LA VILLE Sur la place Vendôme, une vieille dame passe lentement, sous de longs voiles de deuil. Au coin de la rue de la Paix, un monsieur, un vieux monsieur à barbe grise, au chapeau campé sur l’oreille, à la boutonnière fleurie d’une rosette. Instinctivement, devinant dans le personnage quelque ancien militaire de l’Empire, je le suis du regard. Car elles m’intéressent, ces belles silhouettes, où quelque chose revit d’un lieutenant aux cent-gardes ou d’un chambellan de l’empereur. Et j’assiste alors à cet émouvant et malincolique spectacle : le vieux monsieur, devant la vieille dame qui s’approche à pas feutré, s’efface, joint les talons, redresse la taille et, d’un grand geste, d’un geste qu’il fallait avoir vu pour saisir tout ce qu’il comptait de respect, de noblesse, de piété, d’un geste que je n’oublierai jamais, tant j’ai senti qu’on y avait mis du cœur, le monsieur se découvre et, tête nue, pendant une minute, attend que la dame ait passé. Celle-ci remercie d’un sourire, mais tristement, avec un grand air de lassitude. C’est l’impratrice Eugénie. Plusqu'une enquête a été menée aux fins de savoir quel était le prince des poètes, et qu'une autre enquête, poursuivie à cette heure, tâche de désigner le prince des prosateurs, pourquoi — la mode étant à ces sortes de consultations — ne chercherait-on pas à connaître le prince des sentiments ? Un reportage avisé, soucieux de complaire à une cliente mondaine, pourrait aisément, sans peine aucune, fournir non seulement la matière à des réponses curieuses, mais satisfaire encore aux légitimes impatiences de gens qui, sachant le sceptre de la fashion tombé en quenouille, se demandent vainement où trouver des indications de bel air ou des leçons d'esthétisme anglais. Celui qui fut le roi de Paris s'étant retiré du monde. À qui la succession ? À qui de désigner nombre des reflets sur les
ait passé. Celle-ci remercie d’un sourire, mais tristement, avec un grand air de lassitude. C’est l’impratrice Eugénie. Plusqu'une enquête a été menée aux fins de savoir quel était le prince des poètes, et qu'une autre enquête, poursuivie à cette heure, tâche de désigner le prince des prosateurs, pourquoi — la mode étant à ces sortes de consultations — ne chercherait-on pas à connaître le prince des sentiments ? Un reportage avisé, soucieux de complaire à une cliente mondaine, pourrait aisément, sans peine aucune, fournir non seulement la matière à des réponses curieuses, mais satisfaire encore aux légitimes impatiences de gens qui, sachant le sceptre de la fashion tombé en quenouille, se demandent vainement où trouver des indications de bel air ou des leçons d'esthétisme anglais. Celui qui fut le roi de Paris s'étant retiré du monde. À qui la succession ? À qui de désigner nombre des reflets sur les décollets évoqués de soie et le nombre des plis sur les plastrons de chemises ? Questions essentielles, beaucoup plus graves qu'elles ne le sont en apparence. Ne raconte-t-on pas qu'un de nos ambassadeurs auprès d'une monarchie voisine dut sa disgrâce à ce fait insignifiant, qu'au lieu d'une cravate blanche, pour un dîner de petit couvert, il mit un soir une cravate noire. Ancien sous-préfet, où aurait-il appris les manières du bon ton ? Nommons donc un arbitre. Sur la place du Tertre, à Montmartre, il est question de dresser un monument à René Ponsard, poète et chansonnier, auteur des Ailes perdues et des Chansons du bord. Sans vouloir discuter l'opportunité de cette glorification — car on aurait trop à faire si l'on s'avisa de demander à tous les bonshommes que l'on coule en bronze leurs titres à l'immortalité — rappelons ici, pour ceux qui gardent des souvenirs sur le vieux Paris, que la place du Tertre servait jadis aux exécutions, du temps que les abbesses de Montmartre exerçaient, sur ce village, le droit de justice. En 1766, un savetier, Nicolas-Charles Nansot, y fut soumis à la question et pendu ensuite. En 1775, un Pierre-Joseph Lavalle y fut pendu également, pour
un dîner de petit couvert, il mit un soir une cravate noire. Ancien sous-préfet, où aurait-il appris les manières du bon ton ? Nommons donc un arbitre. Sur la place du Tertre, à Montmartre, il est question de dresser un monument à René Ponsard, poète et chansonnier, auteur des Ailes perdues et des Chansons du bord. Sans vouloir discuter l'opportunité de cette glorification — car on aurait trop à faire si l'on s'avisa de demander à tous les bonshommes que l'on coule en bronze leurs titres à l'immortalité — rappelons ici, pour ceux qui gardent des souvenirs sur le vieux Paris, que la place du Tertre servait jadis aux exécutions, du temps que les abbesses de Montmartre exerçaient, sur ce village, le droit de justice. En 1766, un savetier, Nicolas-Charles Nansot, y fut soumis à la question et pendu ensuite. En 1775, un Pierre-Joseph Lavalle y fut pendu également, pour une affaire de mœurs, cependant que son fils — lequel n'avait rien autre que se reprocher que d'avoir le fils de son père — fut condamné, par la Prévôté, à la peine du fouet et à un emprisonnement à Bicêtre. Le bon vieux temps ! Le Souverain Pontife, désirant honorer, par une récompense éclatante, une belle vie de dévouement, a élevé l'aumônier de Saint-Cyr, le vénérable abbé Lanusse, à la dignité de prélat. Le général commandant l'École, pour associer Saint-Cyr à la joie de cet événement, a accordé aux élèves une journée entière de liberté. Nous tous, qui aimons la noble et patriotique figure de l'abbé Lanusse, un héros et un saint homme, nous lui apportons, ici, nos félicitations et notre hommage. Comment résister au plaisir de donner ici cette amusante et galante, et pour le moins curieuse définition de la polygamie ? C'est un confrère, un journaliste turc, qui, de passage à Paris, me disait hier : "Vous vous étonnez, vous autres, que nous ayons plusieurs femmes à la fois. Quoi de plus simple ? Lorsqu'on vous présente un panier de fleurs, que faites-vous, en France ? Vous en prenez une, n'est-ce pas ? Nous, en Turquie, nous les
par une récompense éclatante, une belle vie de dévouement, a élevé l'aumônier de Saint-Cyr, le vénérable abbé Lanusse, à la dignité de prélat. Le général commandant l'École, pour associer Saint-Cyr à la joie de cet événement, a accordé aux élèves une journée entière de liberté. Nous tous, qui aimons la noble et patriotique figure de l'abbé Lanusse, un héros et un saint homme, nous lui apportons, ici, nos félicitations et notre hommage. Comment résister au plaisir de donner ici cette amusante et galante, et pour le moins curieuse définition de la polygamie ? C'est un confrère, un journaliste turc, qui, de passage à Paris, me disait hier : "Vous vous étonnez, vous autres, que nous ayons plusieurs femmes à la fois. Quoi de plus simple ? Lorsqu'on vous présente un panier de fleurs, que faites-vous, en France ? Vous en prenez une, n'est-ce pas ? Nous, en Turquie, nous les prenons toutes. Nous avons beaucoup plus de goût... Tu parles !..." Depuis une année au moins — un comité existe à Londres, le "Comité des baronets", dont le but est de réagir vigoureusement, par tous les moyens dont il dispose, contre l'emploi illégal et abusif des faux titres nobiliaires anglais. Lors d'une récente réunion, le Comité des baronets, présidé par sir Lambton Lorraine, ancien amiral et descendant authentique de Robert de Lorraine, le compagnon de Guillaume le Conquérant, a désavoué officiellement trois des personnalités les plus en vue du peerage. Et la besogne ne fait que commencer. Un pareil comité, chez nous, aurait rudement à faire. Si l'on est vrai qu'on peut se faire des rentes en élevant des lapins, il est également vrai que la culture du chat donne de merveilleux résultats. Un des plus grands importateurs de fourrures de Londres vient de révéler ce détail qu'il a son prix. Sur dix manteaux de zibeline, huit sont fabriqués avec des fourrures de chats, affirme-t-il. L'élevage du chat est pratiqué surtout dans une petite région américaine, dans la baie de Puget-Sound, où le climat sec et froid se prête admirablement au développement de la fourrure des chats. Les chats qu'on