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mort vous arrête, Pour vous, au haut des cieux, la palme est toute prête. DE TAHIRAT. AUX DAMES. PROMÉTHÉE, SES PLAINTES SUR LE CAUCASE, Ô RACE des Titans, parle ciel enfantée, Vous que le noeud du sang unit à Prométhée, Voyez-le sur ce roc, où les dieux l'ont fixé. Tel que le frêle esquif, par les vents menacé, Qu'à l'aspect d'une nuit où s'amasse l'orage, Les pâles matelots attachent au rivage, Ainsi de Jupiter m'enchaîne la fureur. De Vulcain, le barbare invoque la rigueur. Le noir dieu de Lémnos, à son père fidèle, Forge ces coins de fer : sa main, sa main cruelle Les enfonce avec art dans mon corps fracassé, Et, captif impuissant, de mille traits percé, J'habite, en frémissant, ce séjour des furies. C'est peu, je suis en proie à d'autres barbaries ; Quand la troisième aurore importune mes yeux, Je vois fondre sur moi, d'un vol impétueux, Le satellite ailé du tyran qui m'opprime. Le satellite ailé du tyran qui m'opprime. Il approche, il s'abaisse, il couvre sa victime ; Ses ongles recourbés me déchirent les flancs, Il dévore à loisir mes membres palpitants. Las ! enfin de creuser ma poitrine vivante, Il pousse un vaste cri; d'une aile triomphante, Se joue en remontant au séjour éthéré, Et s'applaudit du sang dont il est enivré. Mais, quand mon cœur rongé croît se renouveler, Le monstre, que la faim aiguillonne et rappelle, Vient chercher, de nouveau, son horrible festin; Je renais pour nourrir l'implacable assassin, Qu'un tyran a chargé d'éterniser mes peines. Hélas ! vous le voyez, esclave dans ces chaînes, Dont Jupiter sur moi fait peser le fardeau, Je ne puis de mes flancs écarter le bourreau : Inutile à moi-même, il faut, sans résistance, Subir de mon rival l'inflexible vengeance. J'implore enfin la mort, et je ne l'obtiens pas: Jupiter à mes vœux interdit le trépas ; Rien n'assoupit mes maux; par les ans amassées, Ces antiques douleurs dans mon corps Sont fixées. Jouet d'un lâche orgueil, ce Gendarme animé Se dissout aux rayons du soleil enflammé, Et sous l'astre ennemi qui le perce et
cri; d'une aile triomphante, Se joue en remontant au séjour éthéré, Et s'applaudit du sang dont il est enivré. Mais, quand mon cœur rongé croît se renouveler, Le monstre, que la faim aiguillonne et rappelle, Vient chercher, de nouveau, son horrible festin; Je renais pour nourrir l'implacable assassin, Qu'un tyran a chargé d'éterniser mes peines. Hélas ! vous le voyez, esclave dans ces chaînes, Dont Jupiter sur moi fait peser le fardeau, Je ne puis de mes flancs écarter le bourreau : Inutile à moi-même, il faut, sans résistance, Subir de mon rival l'inflexible vengeance. J'implore enfin la mort, et je ne l'obtiens pas: Jupiter à mes vœux interdit le trépas ; Rien n'assoupit mes maux; par les ans amassées, Ces antiques douleurs dans mon corps Sont fixées. Jouet d'un lâche orgueil, ce Gendarme animé Se dissout aux rayons du soleil enflammé, Et sous l'astre ennemi qui le perce et l'embrase, D'une sueur sanglante arrose le Caucase. VIERGE. Une fille est un oiseau. Une vierge est un enfant Folâtre et sans méfiance, Dont le cœur, par innocence, Contre les sens se défend : Tendre fleur dont la nature Se réserve la culture ; Intéressante brochure. Qu'amour voudrait feuilleter, Soeur et rivale de Flore, Impatiente d'éclore, Qui rougit de végéter. La fleur, avant de s'ouvrir, Attend le moment propice, Et refuse son calice. HOMMAGE Aux caresses du zéphir; La Vierge innocente et pure, De la naissante parure Qu'elle doit à la nature Ainsi voile les contours ; Aussi modeste que sage, Elle attend en paix l'hommage De l'hymen et des amours. Mais prêt à s'épanouir, Cette fleur de l'innocence, Est une fleur d'espérance, Qu'Amour un jour doit cueillir : Il la cultive avec zèle, En voltigeant auprès d'elle. Il entr'ouvre de son aile Son calice coloré ; Et sur la vierge novice, Par cet adroit artifice, Son triomphe est assuré. Ainsi défendant sa fleur, Qu'un dieu malin convoite Et la nature avait mise Sous la garde de son cœur. AUX DAMES. 107 La vierge résiste encore, Mais cueillie avant d'éclore, Elle n'a vu qu'une aurore ; Et contre le ravisseur, La
rivale de Flore, Impatiente d'éclore, Qui rougit de végéter. La fleur, avant de s'ouvrir, Attend le moment propice, Et refuse son calice. HOMMAGE Aux caresses du zéphir; La Vierge innocente et pure, De la naissante parure Qu'elle doit à la nature Ainsi voile les contours ; Aussi modeste que sage, Elle attend en paix l'hommage De l'hymen et des amours. Mais prêt à s'épanouir, Cette fleur de l'innocence, Est une fleur d'espérance, Qu'Amour un jour doit cueillir : Il la cultive avec zèle, En voltigeant auprès d'elle. Il entr'ouvre de son aile Son calice coloré ; Et sur la vierge novice, Par cet adroit artifice, Son triomphe est assuré. Ainsi défendant sa fleur, Qu'un dieu malin convoite Et la nature avait mise Sous la garde de son cœur. AUX DAMES. 107 La vierge résiste encore, Mais cueillie avant d'éclore, Elle n'a vu qu'une aurore ; Et contre le ravisseur, La pudeur vient la défendre Des pièges qu'il peut lui tendre, Pour cueillir son autre fleur. Vains efforts! tout ici bas Cède au vœu de la nature ; Et l'amour jamais n'endure, Que vierge échappe à ses lacs : Sous les traits de la franchise Il se cache, il se déguise, Et l'innocence est surprise, Bientôt ne sait que rougir ; Mais une autre fleur lui reste, Et de la pudeur modeste, L'égide vient la couvrir. Déjà sur son sein naissant, Qui de roses se couronne, L'Amour établit son trône, Et tout en le caressant, Dans un heureux tête-à-tête, Sans témoin, sous la coud verte, Il fait mordre la fillette À l'amorce du désir ; Et la pudeur délaissée, D'un trop long combat lassée, Cède à l'instinct du plaisir. Ainsi l'heureux dieu des cœurs, De vierge toujours en quête, Enivré de sa conquête, Se couronne de leurs fleurs. Mais c'est par la main des Grâces Qu'il efface les disgrâces, Qui laisseraient quelques traces Qu'hymen pourrait découvrir. Discret après la victoire, Et moins jaloux de sa gloire, Il n'aspire qu'au plaisir. A. L. E. SINGEYT. AUX DAMES. 109 STANCES ÉLÉGIAQUES. À ELLE, SERAIT-IL vrai, grand Dieu! qu'oubliant vos serments, Vous contractez un
Et l'innocence est surprise, Bientôt ne sait que rougir ; Mais une autre fleur lui reste, Et de la pudeur modeste, L'égide vient la couvrir. Déjà sur son sein naissant, Qui de roses se couronne, L'Amour établit son trône, Et tout en le caressant, Dans un heureux tête-à-tête, Sans témoin, sous la coud verte, Il fait mordre la fillette À l'amorce du désir ; Et la pudeur délaissée, D'un trop long combat lassée, Cède à l'instinct du plaisir. Ainsi l'heureux dieu des cœurs, De vierge toujours en quête, Enivré de sa conquête, Se couronne de leurs fleurs. Mais c'est par la main des Grâces Qu'il efface les disgrâces, Qui laisseraient quelques traces Qu'hymen pourrait découvrir. Discret après la victoire, Et moins jaloux de sa gloire, Il n'aspire qu'au plaisir. A. L. E. SINGEYT. AUX DAMES. 109 STANCES ÉLÉGIAQUES. À ELLE, SERAIT-IL vrai, grand Dieu! qu'oubliant vos serments, Vous contractez un hyménée, Qui va livrer ma destinée À d'éternels regrets, à d'éternels tourments?... Hé quoi! je vous verrais, bravant votre promesse, Rompre les liens les plus doux, Et jurer devant un époux Tout ce qu'à votre amant jura votre tendresse! Ne vous souvient-il plus de nos heureux amours, De nos soupirs et de nos larmes, Et des billets remplis de charmes Où vous me répétiez: « Je t'aimerai toujours! » Ah! si du moins mon cœur, à vos ordres rebelle, Loin de vous avait convoité Les faveurs d'une autre beauté, Vous pourriez l'en punir; mais mon cœur est fidèle! Non, non, je ne crois pas que vous changiez jamais! Cependant, contre mon attente, Si vous deveniez inconstante, Je ne m'en plaindrais pas, Clarice, j'en mourrais! P. J. DELCAMP. L'ABSENCE. ELEGIE. HEUREUX qui, près de son amie, Loin du bruit des cités, loin du luxe des cours, Dans une retraite chérie, Voit doucement couler ses jours. Le matin il visite et ses bois et ses plaines, Il dirige le cours d'un limpide ruisseau; Le soir, bornant enfin ses courses incertaines, Il se repose en paix sous l'ombrage des chênes, Ou rêve au bruit des vents qui balancent l'ormeau. Si quelquefois la fortune
et de nos larmes, Et des billets remplis de charmes Où vous me répétiez: « Je t'aimerai toujours! » Ah! si du moins mon cœur, à vos ordres rebelle, Loin de vous avait convoité Les faveurs d'une autre beauté, Vous pourriez l'en punir; mais mon cœur est fidèle! Non, non, je ne crois pas que vous changiez jamais! Cependant, contre mon attente, Si vous deveniez inconstante, Je ne m'en plaindrais pas, Clarice, j'en mourrais! P. J. DELCAMP. L'ABSENCE. ELEGIE. HEUREUX qui, près de son amie, Loin du bruit des cités, loin du luxe des cours, Dans une retraite chérie, Voit doucement couler ses jours. Le matin il visite et ses bois et ses plaines, Il dirige le cours d'un limpide ruisseau; Le soir, bornant enfin ses courses incertaines, Il se repose en paix sous l'ombrage des chênes, Ou rêve au bruit des vents qui balancent l'ormeau. Si quelquefois la fortune jalouse, D'un nuage léger vient couvrir son bonheur, La tendresse d'un fils, les baisers d'une épouse, Ont rendu le calme à son cœur. Et moi qui t'aime, Éléonore, Moi dont la seule envie est d'obtenir ta main, De mes jours délaissés je vois finir l'aurore Dans les soucis et le chagrin. Ah! quel sera le terme à ma longue souffrance? Quand daignera ta mère accueillir mes malheurs? Pourrai-je enfin vouer à l'espérance Un luth qui tant de fois fut mouillé de mes pleurs? J. H. LE BOUDOIR. JE revenais de visiter Les bords fertilisés par les eaux de la Laure, Où mon amour naguère a fait planter L'aulne, ami des ruisseaux, l'utile sycomore, Le cèdre du Liban, au dôme hospitalier, Le tilleul conjugal, le tremblant peuplier, Arbres chéris de mon Éléonore. L'air brûlait: par degrés un orage lointain S'était amoncelé sur les monts de Pyrénées; J'avais, d'un air rêveur et d'un pas incertain, Mélancoliquement parcouru mon domaine: Mille projets pour l'avenir, Dont, mille fois, l'amour avait su me distraire, Avaient seuls occupé ma course solitaire. Je me hâtais de revenir Vers l'objet adoré, doux besoin de ma vie; La trouver, la revoir, d'amour l'entretenir; La serrer sur mon cœur, était
chagrin. Ah! quel sera le terme à ma longue souffrance? Quand daignera ta mère accueillir mes malheurs? Pourrai-je enfin vouer à l'espérance Un luth qui tant de fois fut mouillé de mes pleurs? J. H. LE BOUDOIR. JE revenais de visiter Les bords fertilisés par les eaux de la Laure, Où mon amour naguère a fait planter L'aulne, ami des ruisseaux, l'utile sycomore, Le cèdre du Liban, au dôme hospitalier, Le tilleul conjugal, le tremblant peuplier, Arbres chéris de mon Éléonore. L'air brûlait: par degrés un orage lointain S'était amoncelé sur les monts de Pyrénées; J'avais, d'un air rêveur et d'un pas incertain, Mélancoliquement parcouru mon domaine: Mille projets pour l'avenir, Dont, mille fois, l'amour avait su me distraire, Avaient seuls occupé ma course solitaire. Je me hâtais de revenir Vers l'objet adoré, doux besoin de ma vie; La trouver, la revoir, d'amour l'entretenir; La serrer sur mon cœur, était ma seule envie! Peine de retour, soudain Je parcourus d'un pas rapide, Je visitai d'un œil avide, Et le salon et le jardin, Et ce riant et vert treillage, Dont j'aime le discret feuillage; Et cette alcôve où les désirs, Guidés par le dieu de Cythère, Eveillent souvent les plaisirs, Doux plaisirs que jamais aucun remords n'altère. Recherche infructueuse, hélas! et vain espoir! Brûlant de découvrir ses traces, J'arrive enfin à ce boudoir Que pourraient envier les Grâces; À ce boudoir, où souvent en secret, Pour échapper au regard indiscret, Éléonore se retire, Soit pour y fuir les sots propos Des éventés que sa jeunesse attire, Soit pour y goûter en repos De l'étude l'heureux empire, Ou du sommeil les frais pavots; Soit pour y suivre, en d'aimables travaux Le dieu qui la guide et l'inspire; Et composer de charmants airs, Pleins d'harmonie et de tendresse, Ou d'une plume enchanteresse Écrire les plus jolis vers. Je l'ouvre ce boudoir où règne le mystère. Impatient de l'heure du berger, HOMMAGE Impatient de pouvoir me venger De ma longue recherche en ce lieu tutélaires ! Mais, lorsque je croyais la voir et l'adorer, Et de l'hymen la rendre tributaire, Je suis, hélas
Doux plaisirs que jamais aucun remords n'altère. Recherche infructueuse, hélas! et vain espoir! Brûlant de découvrir ses traces, J'arrive enfin à ce boudoir Que pourraient envier les Grâces; À ce boudoir, où souvent en secret, Pour échapper au regard indiscret, Éléonore se retire, Soit pour y fuir les sots propos Des éventés que sa jeunesse attire, Soit pour y goûter en repos De l'étude l'heureux empire, Ou du sommeil les frais pavots; Soit pour y suivre, en d'aimables travaux Le dieu qui la guide et l'inspire; Et composer de charmants airs, Pleins d'harmonie et de tendresse, Ou d'une plume enchanteresse Écrire les plus jolis vers. Je l'ouvre ce boudoir où règne le mystère. Impatient de l'heure du berger, HOMMAGE Impatient de pouvoir me venger De ma longue recherche en ce lieu tutélaires ! Mais, lorsque je croyais la voir et l'adorer, Et de l'hymen la rendre tributaire, Je suis, hélas ! réduit à l'adorer : Dans ce boudoir où mon Éléonore A rassemblé les talents et les arts, Qu'elle cultive et qu'elle honore, Un contraste piquant vient ajouter encore Plus de prix au spectacle offert à mes regards. Douces distractions de son âme rêveuse : Sous des monceaux de fleurs, ici, de toutes parts, Ses crayons sont cachés, ses pinceaux sont épars; Son voile est à côté d'une rose mousseuse ; Un portrait de Vénus touche au buste de Mars ; De Tacite, l'œuvre mélodieuse, Repose auprès de ces nobles brassards, Parure antique et précieuse Des Duguesclins et des Bavards.... Ces modèles nombreux, ces danses, ces bergères, Ces tableaux si fins, ces ébauches légères, Tout embellit l'officieux boudoir.... AUX DAMES. Mais quel transport nouveau !... que sens-je ?... ce tiroir... Quel est le charme qu'il recèle ?... Ouvrons-le.... — Quel objet se présente à mes yeux !... Puis-je le demander lorsque tout le décèle ?... Oui, c'est moi-même ici, qu'à mon œil envieux Désirait dérober une épouse accomplie, Et de talents et d'âme également remplie !.... O charmante surprise ! ô généreux projets, Dignes de mon amour, dignes de mon hommage ! Tu renonces longtemps à tout autre sujet Pour
ici, de toutes parts, Ses crayons sont cachés, ses pinceaux sont épars; Son voile est à côté d'une rose mousseuse ; Un portrait de Vénus touche au buste de Mars ; De Tacite, l'œuvre mélodieuse, Repose auprès de ces nobles brassards, Parure antique et précieuse Des Duguesclins et des Bavards.... Ces modèles nombreux, ces danses, ces bergères, Ces tableaux si fins, ces ébauches légères, Tout embellit l'officieux boudoir.... AUX DAMES. Mais quel transport nouveau !... que sens-je ?... ce tiroir... Quel est le charme qu'il recèle ?... Ouvrons-le.... — Quel objet se présente à mes yeux !... Puis-je le demander lorsque tout le décèle ?... Oui, c'est moi-même ici, qu'à mon œil envieux Désirait dérober une épouse accomplie, Et de talents et d'âme également remplie !.... O charmante surprise ! ô généreux projets, Dignes de mon amour, dignes de mon hommage ! Tu renonces longtemps à tout autre sujet Pour t'occuper de mon image. Voilà ton doux secret ! voilà ton bel ouvrage ! Ta main ici traça le plus vrai des portraits, Pour m'étonner, m'enchanter davantage ! Voilà mes yeux, voilà mes traits, Quand le cœur plein de tes attraits, Et te peignant tout mon martyre, J'étais tremblant à tes genoux ; Voilà mon amoureux sourire, Quand l'hymen fit de moi le plus heureux époux Qu'il pût soumettre à son empire. HOMMAGE Sur cet ivoire je respire : Nous voilà deux, qui, rivaux en ce jour, Près de toi, réclamant un légitime amour, Dont ton cœur vertueux ne pourra se dire, Enflammés d'une vive ardeur, Feront fléchir ta sévère pudeur. Que dis-je ? ô ciel ! quel étrange délire Égare mes faibles esprits ?.... Malgré le brillant coloris, Malgré cette touche savante, Oui, malgré ce talent et noble et gracieux, Dont plus d'un peintre que l'on vante, Dont VAlbane et Richard deviendraient envieux, Jamais aimable enchanteresse, Jamais tu ne pourras exprimer ma tendresse, Jamais tu ne pourras retracer dignement Le bonheur que te doit ton époux, ton amant, Ni peindre toute son ivresse. DE BOUFFLERS AUX DAMES. A VOLTAIRE. QUAND Homère chante ses dieux, Il les adore et m'invite
tes genoux ; Voilà mon amoureux sourire, Quand l'hymen fit de moi le plus heureux époux Qu'il pût soumettre à son empire. HOMMAGE Sur cet ivoire je respire : Nous voilà deux, qui, rivaux en ce jour, Près de toi, réclamant un légitime amour, Dont ton cœur vertueux ne pourra se dire, Enflammés d'une vive ardeur, Feront fléchir ta sévère pudeur. Que dis-je ? ô ciel ! quel étrange délire Égare mes faibles esprits ?.... Malgré le brillant coloris, Malgré cette touche savante, Oui, malgré ce talent et noble et gracieux, Dont plus d'un peintre que l'on vante, Dont VAlbane et Richard deviendraient envieux, Jamais aimable enchanteresse, Jamais tu ne pourras exprimer ma tendresse, Jamais tu ne pourras retracer dignement Le bonheur que te doit ton époux, ton amant, Ni peindre toute son ivresse. DE BOUFFLERS AUX DAMES. A VOLTAIRE. QUAND Homère chante ses dieux, Il les adore et m'invite ; Je sens qu'à de bons vers je me rendrais bien vite : Pour un apôtre harmonieux, On ouvre son oreille et l'on ferme les yeux. De qui me charmera je suis le prosélyte. Si l'on veut m'attraper, il faut que le fripon Emprunte au moins un doux langage ; Et, pour m'en imposer, un prêtre d'Apollon Vaut mieux qu'un chantre de village. Cette tendre Vénus que j'adore en secret, Publiquement eut reçu mon hommage ; L'amour que nous fuyons, alors on l'adorait; L'univers était son ouvrage: Aux dieux, ainsi qu'à nous, l'amour donnait des lois : Le Sylphe dans les airs caressait sa Sylphide; Le Triton sous les flots cherchait la Néréide; La Dryade agaçait le Faune dans les bois; La Naïade brûlait dans l'onde; Et jusqu'aux entrailles du monde, Du plus charmant des dieux tout entendait la voix. À chaque pas, un buste, une colonne, un temple, S'offrait au voyageur, l'amusait en chemin; Souvent c'était un Faune, un Satyre, un Sylvain, Maintenant une déesse au sourire malin, Un petit dieu de bon exemple. Un dévot ne trouvait dans sa religion, Au lieu de maximes sévères, Que le bonheur pour roi, le plaisir pour mystères : O l'heureuse dévotion
Et, pour m'en imposer, un prêtre d'Apollon Vaut mieux qu'un chantre de village. Cette tendre Vénus que j'adore en secret, Publiquement eut reçu mon hommage ; L'amour que nous fuyons, alors on l'adorait; L'univers était son ouvrage: Aux dieux, ainsi qu'à nous, l'amour donnait des lois : Le Sylphe dans les airs caressait sa Sylphide; Le Triton sous les flots cherchait la Néréide; La Dryade agaçait le Faune dans les bois; La Naïade brûlait dans l'onde; Et jusqu'aux entrailles du monde, Du plus charmant des dieux tout entendait la voix. À chaque pas, un buste, une colonne, un temple, S'offrait au voyageur, l'amusait en chemin; Souvent c'était un Faune, un Satyre, un Sylvain, Maintenant une déesse au sourire malin, Un petit dieu de bon exemple. Un dévot ne trouvait dans sa religion, Au lieu de maximes sévères, Que le bonheur pour roi, le plaisir pour mystères : O l'heureuse dévotion ! Contre une aussi charmante fable, Quel philosophe eût disputé ? Bien rarement on est tenté De sortir d'un rêve agréable; Et lorsque l'erreur est aimable, Pourquoi chercher la vérité ? DE BOUFFLERS AUX DAMES. STANCES TRADUITES DE KLOPSTOCK. LA mort est douce et la vie est amère. Hier encore tu jouais dans les champs, Hier encore, sur les bras de ta mère, Tu souriais en écoutant ses chants. Mais aujourd'hui, qui ferme ta paupière ? Mon pauvre enfant ! cours reprendre tes jeux.. Non !... dors toujours; va, tu feras bien mieux.. La mort est douce et la vie est amère. Quoi ! cette rose en ta main est placée ! Pourquoi ces fleurs sur ton front dépouillé ? Veillerais-tu ?... mais ta main est glacée, Et de pâleur ton visage est souillé. Dès le matin du soleil qui m'éclaire, Nous t'avons vu te débattre et mourir ; Heureux enfant ! tu n'as plus d'avenir : La mort est douce et la vie est amère. HOMMAGE Paix ! taisez-vous ; sur ce lit étendu.... Je vois sa mère.... hélas ! quelle pâleur! De tous ses maux vous savez l'étendue : Paix ! gardez-vous d'éveiller sa douleur. Malgré vos cris,
tu jouais dans les champs, Hier encore, sur les bras de ta mère, Tu souriais en écoutant ses chants. Mais aujourd'hui, qui ferme ta paupière ? Mon pauvre enfant ! cours reprendre tes jeux.. Non !... dors toujours; va, tu feras bien mieux.. La mort est douce et la vie est amère. Quoi ! cette rose en ta main est placée ! Pourquoi ces fleurs sur ton front dépouillé ? Veillerais-tu ?... mais ta main est glacée, Et de pâleur ton visage est souillé. Dès le matin du soleil qui m'éclaire, Nous t'avons vu te débattre et mourir ; Heureux enfant ! tu n'as plus d'avenir : La mort est douce et la vie est amère. HOMMAGE Paix ! taisez-vous ; sur ce lit étendu.... Je vois sa mère.... hélas ! quelle pâleur! De tous ses maux vous savez l'étendue : Paix ! gardez-vous d'éveiller sa douleur. Malgré vos cris, voyez-vous sa paupière ; D'un voile épais elle couvre ses yeux : Dors, pauvre mère, dans ces funestes lieux, La mort est douce et la vie est amère. Voici le champ du deuil et du silence : Je l'ai senti tressaillir sous mes pas !.... Que faites-vous ? cette fosse est immense ! Et d'un enfant nous pleurons le trépas. — Là, près de lui reposera sa mère.... — Je vous entends.... elle a suivi son fils.... S'il faut survivre à des objets chéris, La mort est douce et la vie est amère. LE SANS-SOUCI. Eh ! que m'importe à moi qu'on m'approuve ou me blâme, Le souci n'eut jamais de prise sur mon âme. Ma femme, m'a-t-on dit, écoute les galants ; AUX DAMES. Je n'y puis rien, tant pis ; hier soir deux brelans M'Ont ruiné tout net. Eh bien, faut-il me pendre? Ce malin un huissier, entre nous peu courtois, Muni d'un bon arrêt, chez moi vient pour me prendre Je l'enferme sous clef, me sauve par les toits. Un autre créancier me fait suivre à la piste ; Je l'oublie au billard, et n'en suis plus triste. Des hommes et des temps je me ris ;
est immense ! Et d'un enfant nous pleurons le trépas. — Là, près de lui reposera sa mère.... — Je vous entends.... elle a suivi son fils.... S'il faut survivre à des objets chéris, La mort est douce et la vie est amère. LE SANS-SOUCI. Eh ! que m'importe à moi qu'on m'approuve ou me blâme, Le souci n'eut jamais de prise sur mon âme. Ma femme, m'a-t-on dit, écoute les galants ; AUX DAMES. Je n'y puis rien, tant pis ; hier soir deux brelans M'Ont ruiné tout net. Eh bien, faut-il me pendre? Ce malin un huissier, entre nous peu courtois, Muni d'un bon arrêt, chez moi vient pour me prendre Je l'enferme sous clef, me sauve par les toits. Un autre créancier me fait suivre à la piste ; Je l'oublie au billard, et n'en suis plus triste. Des hommes et des temps je me ris ; car enfin Je tiens qu'on ne vit plus, dès qu'on a du chagrin. CHARLES-MALO. L'ORCHESTRE. FABLE. Une seule bonne harmonie est l'unisson. J. J. ROUSSEAU. DANS un orchestre de Paris, Les instruments, un soir, languissaient désunis, Lorsqu'imposant et doux un concert harmonique Eut charmé tous les assistants. On attendait depuis longtemps. Le parterre lassé s'écria : La musique ! Aussitôt tous nos instruments, Discours, sans guide et sans mesure, Voulant commencer l'ouverture, Se firent entendre à la fois. C'était du côté droit, la clarinette altière, L'octave aux grands éclats, le nasillard hautbois, Et la flûte que dans ses bois Ecoute avec plaisir le grand propriétaire. Ces instruments peu goûtés du vulgaire, Soufflent pour les dieux et les rois. Chacun, d'un air pincé, jouait à sa manière. Peu nombreux et retentissants, Leurs sons étaient purs, mais perçants ; Et même ils canardaient en marquant la cadence, Sans savoir avec art sauver la dissonnance. Pour des instruments comme il faut, Ils prenaient quelquefois le ton un peu trop haut. Du côté gauche, quel vacarme ! Quelle confusion ! quel trouble ! on s'en alarme. Que voulez-vous, bruit menaçant ? Tambour, timbale, trombone, AUX DAMES. Instruments chers de Bellone ; Toi, basson sourd