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il vole, il dévore l'espace. Nuages, ouvrez-vous c'est la France qui passe Feu, feu dit l'allemand, mais qu'importe à l'aigle? La vipère qui sue, et qu'importe au ballon La rage du Germain? Le lourd canon de fonte Lève sa large gueule en l'air: le ballon monte, Et l'obus impuissant retombe à mi-chemin. Courez, hulans, dragons; de la voix, de la main, Excitez vos chevaux épuisés; leurs flancs saignent, Leurs naseaux fument; fous! est-ce que les vents craignent Vos lances et vos cris de fureur? Dans les cieux Pouvez-vous à l'étoile arracher ses essieux? Le ballon passe, il passe, et dans toute la plaine S'agitent les chapeaux et les bonnets de laine; La femme en le voyant fait un signe de croix, Le prêtre le bénit, et là-bas, dans le bois, Le franc-tireur caché derrière un tas de neige Se lève frémissant et dit Dieu le protège Maintenant où va-t-il? Plus de cris, plus de bruit, Plus de canons braqués; le jour baisse; il fait nuit, Nuit dont l'horreur lugubre est aux nuits de la terre Ce qu'est à l'arbrisseau le chêne centenaire. Où va-t-il? Il ne sait au hasard vers le Nord, Et voilà l'ouragan martyr, voilà la mort Des nuages glacés, jouet des vents contraires, Étreignent le ballon dans leurs plis funéraires; Comme le fouet aux flancs d'un cheval attardé La tempête s'enlace à son ventre ridé; La toile pleure et gémit comme un Titan qui souffre; L'ombre devient linceul sur l'effroyable gouffre En vain Prince se penche; en vain son œil hagard Veut plonger dans le vide et la nuit, son regard Se heurte contre un mur noir que les avalanches De nuages crevés coupent de larmes blanches. Avez-vous vu filer les étoiles dans l'air ? Avez-vous mesuré les zigzags de l'éclair? Et voilà que soudain de l'abîme insondable Monte un hurlement sourd, sinistre, formidable. L'océan! L'océan! Prince tombe à genoux; Le vieux marin a peur, non pour lui, mais pour nous, Pour Paris aux abois, pour la France meurtrie, Et pour tous ceux au loin qui l'attendent il prie, Écoutez-le, Seigneur, il se sait condamné, Mais qu'au
nuages glacés, jouet des vents contraires, Étreignent le ballon dans leurs plis funéraires; Comme le fouet aux flancs d'un cheval attardé La tempête s'enlace à son ventre ridé; La toile pleure et gémit comme un Titan qui souffre; L'ombre devient linceul sur l'effroyable gouffre En vain Prince se penche; en vain son œil hagard Veut plonger dans le vide et la nuit, son regard Se heurte contre un mur noir que les avalanches De nuages crevés coupent de larmes blanches. Avez-vous vu filer les étoiles dans l'air ? Avez-vous mesuré les zigzags de l'éclair? Et voilà que soudain de l'abîme insondable Monte un hurlement sourd, sinistre, formidable. L'océan! L'océan! Prince tombe à genoux; Le vieux marin a peur, non pour lui, mais pour nous, Pour Paris aux abois, pour la France meurtrie, Et pour tous ceux au loin qui l'attendent il prie, Écoutez-le, Seigneur, il se sait condamné, Mais qu'au moins son cadavre, à la rive entraîné, Soit jeté par le flot sur la terre de France Et que son dévouement serve à la délivrance III. Le même jour, en mer, le North, trois-mâts anglais, Qui portait du charbon de Bristol à Calais, Dans le noir tourbillon d'une bourrasque énorme, Vit choir du haut du ciel quelque chose d'informe Qui semblait un grand aigle étendu sur le dos. L'épave surnagla quelque temps sur les flots; Et comme elle passait à côté du sillage, La patron, John Goldsmith, homme prudent et sage, Du haut du banc de quart crut entendre des cris Et voir un bras sortir du milieu des débris. La neige était épaisse et la mer était haute, Le courant était rude et portait à la côte, Peut-être le canot serait avarié; Puis c'était en français que l'homme avait crié. Il ne fit rien. Jamais nul ne revit l'épave. Français, découvrez-vous: elle emportait un brave. MAUVIETTE. POÈME Qui a concouru pour le Prix Par M. PAUL DROUET, de Cholet (Maine-et-Loire). Pour que la goutte d'eau sorte de la poussière, Et redevienne perle en sa splendeur première, Il suffit, c'est ainsi que tout remonte au jour, D'un rayon de soleil
Vit choir du haut du ciel quelque chose d'informe Qui semblait un grand aigle étendu sur le dos. L'épave surnagla quelque temps sur les flots; Et comme elle passait à côté du sillage, La patron, John Goldsmith, homme prudent et sage, Du haut du banc de quart crut entendre des cris Et voir un bras sortir du milieu des débris. La neige était épaisse et la mer était haute, Le courant était rude et portait à la côte, Peut-être le canot serait avarié; Puis c'était en français que l'homme avait crié. Il ne fit rien. Jamais nul ne revit l'épave. Français, découvrez-vous: elle emportait un brave. MAUVIETTE. POÈME Qui a concouru pour le Prix Par M. PAUL DROUET, de Cholet (Maine-et-Loire). Pour que la goutte d'eau sorte de la poussière, Et redevienne perle en sa splendeur première, Il suffit, c'est ainsi que tout remonte au jour, D'un rayon de soleil ou d'un rayon d'amour J.-R.Hugo. ELLE avait déjà, quand je l'ai connue, Bien longtemps souffert et pleuré tout bas, Chétive, elle était presque toute nue, Le jour qu'un hasard la mit sur mes pas; Quel était son nom et d'où venait-elle? Pour toute réponse elle dit "j'ai faim" Et ses vêtements, troués en dentelle Laissaient sous le froid grelinger son sein, Car c'était l'hiver. Le sol, sous la neige, Dans un manteau blanc drapait ses frissons, Le verglas avait, que Dieu nous protège, – Sur le bord des toits jeté ses glaçons. Je lui dis "vienne", et la bohémienne Me voyant le cœur rempli de pitié, Mit sans hésiter sa main dans la mienne, Ainsi commença pour nous l'amitié. Pauvre enfant, qu'à peine au sortir des langes La misère avait, le long du chemin, Fait marcher pieds nus l'hiver dans les fanges, Enfant qui chantait pour un peu de pain, Qui chantait, depuis l'âge où l'on babille, A travers un monde aveugle et railleur, Elle était déjà presque jeune fille, Et pas un rayon n'était dans son cœur; Sans Dieu, sans foyer, sans foi ni prière, Presque sans l'instinct de son abandon, Telle était Mauviette aux jours de misère, Au
vêtements, troués en dentelle Laissaient sous le froid grelinger son sein, Car c'était l'hiver. Le sol, sous la neige, Dans un manteau blanc drapait ses frissons, Le verglas avait, que Dieu nous protège, – Sur le bord des toits jeté ses glaçons. Je lui dis "vienne", et la bohémienne Me voyant le cœur rempli de pitié, Mit sans hésiter sa main dans la mienne, Ainsi commença pour nous l'amitié. Pauvre enfant, qu'à peine au sortir des langes La misère avait, le long du chemin, Fait marcher pieds nus l'hiver dans les fanges, Enfant qui chantait pour un peu de pain, Qui chantait, depuis l'âge où l'on babille, A travers un monde aveugle et railleur, Elle était déjà presque jeune fille, Et pas un rayon n'était dans son cœur; Sans Dieu, sans foyer, sans foi ni prière, Presque sans l'instinct de son abandon, Telle était Mauviette aux jours de misère, Au jour qu'elle entra dans notre maison. Oh! quels changements ont fait dans son âme Presque sans efforts nos soins délicats Toutes les pudeurs de la jeune femme Comme au jour le jour naissaient sous ses pas. Semblable au parfum de la fleur sauvage, Qui devient plus doux dans un sol meilleur, L'enfant, tout à coup, l'enfant de passage S'épanouissait comme un arbre en fleur. Mille dons heureux dont elle était pleine, Qu'on eût ignorés tant qu'elle eût souffert, Ainsi qu'un peu d'eau sort de la fontaine, S'échappaient sans bruit de son cœur ouvert, Et si par moments quelque ennui farouche Ridait notre front d'un souffle énervant, Quand elle approchait le rire à la bouche, Soucis et chagrins s'envolaient au vent; Car la bohémienne ainsi réchauffée Au soleil du cœur avait pris l'essor, Et sous ses haillons, ainsi qu'une fée, Se montrait soudain dans un manteau d'or. Je l'aimai. Ce fut comme une surprise Le jour où mon cœur lui fit cet aveu; Mais la pauvre enfant, tremblante, indécise, Aux accents émus de ma tête en feu, Me répondit "non", "Non, la vagabonde Qu'un jeu de hasard mit sur ton chemin, Te ferait courber le front dans le monde Et ne
meilleur, L'enfant, tout à coup, l'enfant de passage S'épanouissait comme un arbre en fleur. Mille dons heureux dont elle était pleine, Qu'on eût ignorés tant qu'elle eût souffert, Ainsi qu'un peu d'eau sort de la fontaine, S'échappaient sans bruit de son cœur ouvert, Et si par moments quelque ennui farouche Ridait notre front d'un souffle énervant, Quand elle approchait le rire à la bouche, Soucis et chagrins s'envolaient au vent; Car la bohémienne ainsi réchauffée Au soleil du cœur avait pris l'essor, Et sous ses haillons, ainsi qu'une fée, Se montrait soudain dans un manteau d'or. Je l'aimai. Ce fut comme une surprise Le jour où mon cœur lui fit cet aveu; Mais la pauvre enfant, tremblante, indécise, Aux accents émus de ma tête en feu, Me répondit "non", "Non, la vagabonde Qu'un jeu de hasard mit sur ton chemin, Te ferait courber le front dans le monde Et ne voulut pas me prendre la main. Mais je levrai ce noble scrupule; Comme son ami, je suis son amant, J'ai l'horreur du juif qui compte et calcule, Et pour moi le cœur vaut un diamant. UN MÉNAGE D'OUVRIER. POÈME Qui a concouru pour le Prix; Par M. RAOUL DE NAVERY, de Paris. Laboremus. LA chambre est claire, gaie, et de riants berceaux Au soleil matinal entr'ouvrant leurs rideaux, Montrent sur l'oreiller de jeunes têtes blondes, Cher souci de deux cœurs aux tendresses profondes. A côté, la machine aux pédales de fer Qui gagne, avec le pain, le charbon de l'hiver L'amour et le travail ces deux fécondes sources; L'un donnant le bonheur, et l'autre les ressources; L'un créant dans notre âme un riant paradis, L'autre qui met l'aisance où serait le taudis. La femme gracieuse, active, forte, en somme, Prépare et sert sans bruit le déjeuner de l'homme. L'heure de l'atelier va sonner; elle veut Qu'il soit à l'établi le premier s'il le peut. L'honnête travailleur prend un repas sommaire, Contemple les enfants, puis embrasse la mère Et s'en va.–Non point triste et morose -il sait bien Que sa tâche est sacrée. Il suppute combien La fin de la semaine,
de Paris. Laboremus. LA chambre est claire, gaie, et de riants berceaux Au soleil matinal entr'ouvrant leurs rideaux, Montrent sur l'oreiller de jeunes têtes blondes, Cher souci de deux cœurs aux tendresses profondes. A côté, la machine aux pédales de fer Qui gagne, avec le pain, le charbon de l'hiver L'amour et le travail ces deux fécondes sources; L'un donnant le bonheur, et l'autre les ressources; L'un créant dans notre âme un riant paradis, L'autre qui met l'aisance où serait le taudis. La femme gracieuse, active, forte, en somme, Prépare et sert sans bruit le déjeuner de l'homme. L'heure de l'atelier va sonner; elle veut Qu'il soit à l'établi le premier s'il le peut. L'honnête travailleur prend un repas sommaire, Contemple les enfants, puis embrasse la mère Et s'en va.–Non point triste et morose -il sait bien Que sa tâche est sacrée. Il suppute combien La fin de la semaine, au moment de la paie, Dans sa calleuse main versera de monnaie. Il voit qu'à son ménage il manque un bibelot. Un jouet ferait rire aux éclats son marmot. Il voudrait bien donner une robe à sa femme, Et la mener un soir voir jouer un grand drame. Il compte en cheminant, sans trouver tout à fait L'équilibre au calcul de son humble budget. Jérôme à l'atelier entre et prend sa besogne. Le fer mord sur le bois, il le polit, le rogne; Les copeaux tout autour du robuste ouvrier Volent en longs rubans; le rabot fait crier La planche, et quelquefois pour alléger sa peine, L'ouvrier, entonnant un air à perdre haleine, Chante le grand soleil, et l'ombrage de mai, Et les petits oiseaux dans leur nid parfumé. Il ne voit pas autour de lui, hâves et pâles, Les bambocheurs vêtus de haillons troués, sales; Hébétés par l'ivresse et de leur veille las, Le cerveau fatigué, laissant tomber leurs bras. Il n'entend point leur voix par l'absinthe éraillée, Mâchonner un refrain d'allure débraillée; Et, si quelqu'un d'entre eux le trouvant si vaillant, Lui reproche sa joie avec son linge blanc, Il sourit sans aigreur et lui répond "Ah dame
en cheminant, sans trouver tout à fait L'équilibre au calcul de son humble budget. Jérôme à l'atelier entre et prend sa besogne. Le fer mord sur le bois, il le polit, le rogne; Les copeaux tout autour du robuste ouvrier Volent en longs rubans; le rabot fait crier La planche, et quelquefois pour alléger sa peine, L'ouvrier, entonnant un air à perdre haleine, Chante le grand soleil, et l'ombrage de mai, Et les petits oiseaux dans leur nid parfumé. Il ne voit pas autour de lui, hâves et pâles, Les bambocheurs vêtus de haillons troués, sales; Hébétés par l'ivresse et de leur veille las, Le cerveau fatigué, laissant tomber leurs bras. Il n'entend point leur voix par l'absinthe éraillée, Mâchonner un refrain d'allure débraillée; Et, si quelqu'un d'entre eux le trouvant si vaillant, Lui reproche sa joie avec son linge blanc, Il sourit sans aigreur et lui répond "Ah dame Si la blouse est si propre, accusez-en ma femme" Que voulez-vous? Elle aime à voir l'intérieur Chaque mois, chaque jour, plus attrayant, meilleur. Jadis, je fus un peu comme on vous voit vous-même: Je faisais le lundi. Souvent j'avais la flemme. On est seul on s'ennuie. On entre au cabaret On fume, on boit, on joue. Et l'on trouve un attrait persistant et malsain dans cette vie atroce qu'on appelle entre nous, amis à faire la noce. Je sais quels lendemains suivent des jours pareils. On a honte de soi mais leçons ni conseils, rien n'y fait. Jusqu'au jour où quelque jeune homme, qui n'a pour toute dot que son dé, son aiguille, nous rend songeur. On sent en soi comme un remords qui nous montre soudain nos défauts et nos torts. On rougit du passé dans le fond de son âme; on se dit qu'on serait bon près de cette femme qu'elle purifierait à son regard charmant. Ce qui fit nos plaisirs moins que notre tourment. Puis un matin, voilée et tremblante et surprise, on la conduit tout fier devant Dieu dans l'église. On met avec sa vie une vie en commun; on s'agenouille deux, et l'on se relève
On fume, on boit, on joue. Et l'on trouve un attrait persistant et malsain dans cette vie atroce qu'on appelle entre nous, amis à faire la noce. Je sais quels lendemains suivent des jours pareils. On a honte de soi mais leçons ni conseils, rien n'y fait. Jusqu'au jour où quelque jeune homme, qui n'a pour toute dot que son dé, son aiguille, nous rend songeur. On sent en soi comme un remords qui nous montre soudain nos défauts et nos torts. On rougit du passé dans le fond de son âme; on se dit qu'on serait bon près de cette femme qu'elle purifierait à son regard charmant. Ce qui fit nos plaisirs moins que notre tourment. Puis un matin, voilée et tremblante et surprise, on la conduit tout fier devant Dieu dans l'église. On met avec sa vie une vie en commun; on s'agenouille deux, et l'on se relève un. Alors, de ce moment, tout s'anime, tout change. La femme nous pétrit le cœur sous des mains d'ange; elle aplanit pour nous notre rude chemin, quand nous marchons, sa main serrée en notre main. Et puis, le cœur grandit, quand grandit la famille. On aimait son garçon, on adore sa fille et la femme devient plus chère encore pour nous, quand elle tient nos fils couchés sur ses genoux. Et Jérôme se tait. "Ta parole remue," dit un vieux compagnon tendant sa main émue. Et seul, un apprenti, d'un ton traînant et bas murmure : "D'une morale? Oh! là, là! Il n'en faut pas." Le jour baisse; on entend carillonner la cloche; on jette les outils au fond de la sacoche; le labeur est fini; chacun passe au bureau, pour toucher le profit gagné par le marteau. Jérôme, notre ami, reçoit un gros salaire. Le tarif s'est doublé du temps supplémentaire. L'argent dans son gousset tinte son joyeux son. Il achète une robe en gagnant sa maison; il cache sous son bras un grand polichinelle l'enfant sera joyeux, la femme sera belle et le cœur battant fort, le front tout ruisselant, Jérôme entre chez lui, pose tout l'argent blanc
sa fille et la femme devient plus chère encore pour nous, quand elle tient nos fils couchés sur ses genoux. Et Jérôme se tait. "Ta parole remue," dit un vieux compagnon tendant sa main émue. Et seul, un apprenti, d'un ton traînant et bas murmure : "D'une morale? Oh! là, là! Il n'en faut pas." Le jour baisse; on entend carillonner la cloche; on jette les outils au fond de la sacoche; le labeur est fini; chacun passe au bureau, pour toucher le profit gagné par le marteau. Jérôme, notre ami, reçoit un gros salaire. Le tarif s'est doublé du temps supplémentaire. L'argent dans son gousset tinte son joyeux son. Il achète une robe en gagnant sa maison; il cache sous son bras un grand polichinelle l'enfant sera joyeux, la femme sera belle et le cœur battant fort, le front tout ruisselant, Jérôme entre chez lui, pose tout l'argent blanc sur la table dressée et dit : "Allons, la ménagère, un bon baiser, car la vie est légère, et vous te ferez brave, et demain, triomphants nous irons au théâtre avec les deux enfants; les plaisirs sont doublés, alors qu'on les partage. On dîne, on cause; on est plein d'amour, de courage. On parle d'avenir l'ouvrier quelque jour deviendra contre-maître, et puis maître à son tour ses enfants apprendront plus que lui, car l'étude fait l'ouvrier artiste et sa tâche moins rude. Il veut les voir heureux dans l'honnête milieu où les plaça la main paternelle de Dieu. Puis, voyant endormis dans leur couchette blanche les chers petits, il dit : "On parle de revanche! Elle dépend de nous, la vérité; à celle-là chacun de nous se doit consacrer: la voilà purifiant son cœur des levains de la haine; car le bien ne jaillit que d'une âme sereine. S'instruire, la science est le divin rayon qui change en manteau d'or le plus pauvre rayon. Travailler: le travail est l'œuvre universelle, nul de nous n'a le droit de s'y montrer rebelle; puis, dilater son cœur, vers le bien, vers le beau; ne point fouiller en bas comme on creuse un tombeau;
de courage. On parle d'avenir l'ouvrier quelque jour deviendra contre-maître, et puis maître à son tour ses enfants apprendront plus que lui, car l'étude fait l'ouvrier artiste et sa tâche moins rude. Il veut les voir heureux dans l'honnête milieu où les plaça la main paternelle de Dieu. Puis, voyant endormis dans leur couchette blanche les chers petits, il dit : "On parle de revanche! Elle dépend de nous, la vérité; à celle-là chacun de nous se doit consacrer: la voilà purifiant son cœur des levains de la haine; car le bien ne jaillit que d'une âme sereine. S'instruire, la science est le divin rayon qui change en manteau d'or le plus pauvre rayon. Travailler: le travail est l'œuvre universelle, nul de nous n'a le droit de s'y montrer rebelle; puis, dilater son cœur, vers le bien, vers le beau; ne point fouiller en bas comme on creuse un tombeau; mais, semblable au marin que guident les étoiles, à la brise du ciel livrer toutes ses voiles; borner son horizon à son foyer étroit; donner à qui n'a rien et payer ce qu'on doit, songer qu'on a toujours pour soi la Providence. Enfin, chérir les siens plus que tout. Hors la France. À UN SCEPTIQUE. EPITRE Quand concouru pour le Prix; Par M. GERMAIN SABATHIER, étudiant en droit, à Toulouse. Vous n'avez pas vingt ans et vous êtes las. Avant d'avoir vécu vous êtes épuisé; et, dès vos premiers pas, abusant de la vie, vous avez d'un seul trait vidé jusqu'à la lie la coupe des douleurs et celle des plaisirs! Votre cœur, dites-vous, lassé de ses désirs serait inaccessible aux passions humaines et prendrait en pitié nos amours et nos haines. Glacé comme un tombeau, vous n'avez que mépris pour les combats sans fin des cœurs et des esprits qui s'efforcent d'atteindre aux régions sereines; vous êtes insensible à la voix des sirènes qu'on appelle, jeunesse, illusion, beauté, et sans vous émouvoir passez à leur côté. Si je dis le progrès, vous répondez la force, si je montre la fleur, vous cherchez sous l'écorce le ver qui ronge l'arbre
la France. À UN SCEPTIQUE. EPITRE Quand concouru pour le Prix; Par M. GERMAIN SABATHIER, étudiant en droit, à Toulouse. Vous n'avez pas vingt ans et vous êtes las. Avant d'avoir vécu vous êtes épuisé; et, dès vos premiers pas, abusant de la vie, vous avez d'un seul trait vidé jusqu'à la lie la coupe des douleurs et celle des plaisirs! Votre cœur, dites-vous, lassé de ses désirs serait inaccessible aux passions humaines et prendrait en pitié nos amours et nos haines. Glacé comme un tombeau, vous n'avez que mépris pour les combats sans fin des cœurs et des esprits qui s'efforcent d'atteindre aux régions sereines; vous êtes insensible à la voix des sirènes qu'on appelle, jeunesse, illusion, beauté, et sans vous émouvoir passez à leur côté. Si je dis le progrès, vous répondez la force, si je montre la fleur, vous cherchez sous l'écorce le ver qui ronge l'arbre et fait sécher les fruits. Aux beaux jours de printemps, vous opposez les nuits d'hiver et vous jetez sur un ton sarcastique, comme un acte de foi, ces mots : "Je suis sceptique." Puis vous posant aussi hors de l'humanité vous raillez sans pitié notre crédulité! Êtes-vous plus heureux de dédaigner le monde, de traîner parmi nous une vie inféconde, de nier les savants parce qu'il est des sots, d'ajouter le sarcasme encore à tous nos maux? Aimer, agir, lutter, s'enivrer d'espérance pour porter, sans faillir, le poids de la souffrance, se souvenir d'hier pour préparer demain, aider à tous les malheureux tendre une forte main, suivre tous les sentiers, sonder tous les problèmes, éclairer d'un rayon d'espoir les faces blêmes des affamés, semer sur ses pas chaque jour la foi dans le progrès, le travail et l'amour; tel est votre devoir et celui de tout homme. Lorsque Caton vieilli désespéra de Rome quand lui le défenseur des mœurs de la cité vit tomber sous César l'antique liberté, il se sentit à l'âme une douleur profonde et pensa qu'il n'était plus nécessaire au monde. Plutôt que de courber le dos sous un vainqueur, fatigué de combattre il se frappa le
dédaigner le monde, de traîner parmi nous une vie inféconde, de nier les savants parce qu'il est des sots, d'ajouter le sarcasme encore à tous nos maux? Aimer, agir, lutter, s'enivrer d'espérance pour porter, sans faillir, le poids de la souffrance, se souvenir d'hier pour préparer demain, aider à tous les malheureux tendre une forte main, suivre tous les sentiers, sonder tous les problèmes, éclairer d'un rayon d'espoir les faces blêmes des affamés, semer sur ses pas chaque jour la foi dans le progrès, le travail et l'amour; tel est votre devoir et celui de tout homme. Lorsque Caton vieilli désespéra de Rome quand lui le défenseur des mœurs de la cité vit tomber sous César l'antique liberté, il se sentit à l'âme une douleur profonde et pensa qu'il n'était plus nécessaire au monde. Plutôt que de courber le dos sous un vainqueur, fatigué de combattre il se frappa le cœur. Mais aux derniers moments de sa courte agonie, l'on entendit encore de sa lèvre ternie s'échapper à mi-voix quelques mots du Phédon digne consolateur de l'âme de Caton. C'est ainsi qu'en croyant mourir, Caton d'Utique aurait eu pourtant le droit d'être sceptique, lui qui pendant trente ans avait toujours lutté et qui toujours vaincu n'avait jamais douté. Mais vous, vous n'avez pas le droit d'être morose et vieillard à vingt ans d'insulter toute chose. Laissant aux malheureux les malédictions, abandonnez votre âme aux nobles passions, sachez ce qu'est l'amour avant de le maudire. Quand vous aurez appris ce que peut un sourire et comment une femme aux plus fiers d'entre nous fait incliner la tête et ployer les genoux, vous n'oserez plus dire une parole amère, car blasphémer l'amour, c'est blasphémer sa mère! Rome avait sous le joug fait passer l'univers, le monde entier vaincu se tordait dans les fers, le crime s'asseyait au trône avec Tibère, quand soudain un mourant, du sommet du Calvaire défiant par l'amour la haine et les bourreaux apprit aux nations la loi des temps nouveaux. Il avait eu sa part des souffrances humaines, nul n'avait éprouvé plus de maux et de peines; on