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Venez écouter les murmures Des vents, des ruisseaux, des ramures; Quel chant vaut pour l'oreille un chant de rossignol L'air vif, l'air pur durcit les plus frêles écorces; Et l'homme y retrouve des forces Quand il touche du pied le sol. Nos populations rurales Que raille l'ouvrier moqueur, Quand tout faiblit en nous, restent fortes, morales; Elles ouvrent leur porte, en même temps leur cœur. Malgré leur intérêt contraire, L'ouvrier qui souffre est leur frère; On voit ces paysans qu'il traite de grossiers Lui donner leur pain bis et les soins de leur femme, De ceux que la misère affame Se faisant pères nourriciers. L'Agriculture et l'Industrie, Aux yeux des plus nobles penseurs, N'ayant toutes les deux qu'une même patrie, Qu'une mère, la France, elles sont comme sœurs. Dans la plus touchante harmonie Que l'une à l'autre reste unie, Et que leurs bons rapports ne soient jamais troublés, Car elles ne sauraient un instant vivre seules; Si les blés ont besoin des meules, Les meules ont besoin des blés. Restez en paix, villes, campagnes, Comme au régional concours Et, la main dans la main ainsi que deux compagnes, Marchez en vous prêtant un mutuel secours. Votre union que tout seconde Pour vous sera toujours féconde; Entre vos intérêts désormais plus de choc, Respectez la charrue, ouvriers de la ville, Honorez son œuvre servile; Le premier outil, c'est le soc. MÉMOIRES DE 1870 A 1873 OCCUPATION, – DÉPORTATION, – SALUT. DISCOURS EN VERS Par M. F. GODÉFROY, Secrétaire des Facultés des Sciences et des Lettres, à Nancy. LES MONTREUX DE 1870 À NOUVEAU VIEUX hôtel de ville. ILs sont partis J'ai vu, désespéré témoin, Leurs premiers escadrons, la carabine au poing, J'ai vu, devant le seuil de notre hôtel de ville, Un gros homme en drap blanc, épais et court Achille, Quittant ses étriers, qui rompaient sous le poids, Entrer, la tête haute, un rôle dans les doigts, Pendant que ses soldats, sur leurs rangs parallèles, Attendaient son retour, sans bouger de leurs selles, Le sabre nu, la lance inclinée à leur flanc, Et portant au sommet le pennon noir et
Pour vous sera toujours féconde; Entre vos intérêts désormais plus de choc, Respectez la charrue, ouvriers de la ville, Honorez son œuvre servile; Le premier outil, c'est le soc. MÉMOIRES DE 1870 A 1873 OCCUPATION, – DÉPORTATION, – SALUT. DISCOURS EN VERS Par M. F. GODÉFROY, Secrétaire des Facultés des Sciences et des Lettres, à Nancy. LES MONTREUX DE 1870 À NOUVEAU VIEUX hôtel de ville. ILs sont partis J'ai vu, désespéré témoin, Leurs premiers escadrons, la carabine au poing, J'ai vu, devant le seuil de notre hôtel de ville, Un gros homme en drap blanc, épais et court Achille, Quittant ses étriers, qui rompaient sous le poids, Entrer, la tête haute, un rôle dans les doigts, Pendant que ses soldats, sur leurs rangs parallèles, Attendaient son retour, sans bouger de leurs selles, Le sabre nu, la lance inclinée à leur flanc, Et portant au sommet le pennon noir et blanc. C'était là le prélude, et, le soir, sur la place, La place aux grilles d'or, aux palais en terrasse, Tout autour de l'enceinte, où, sur son piédestal, Règne encore le Bon Duc, en costume royal, Les lourds cuirassiers blancs entravaient leurs montures Et couvraient nos paves d'outrageantes souillures. Et depuis que de jours, de longs jours ont passé, Des jours de plus d'un siècle, où, le regard baissé, Réprimant dans mon cœur de farouches tempêtes, Je revis, j'entendis ces soldats et ces bêtes Parqués au même lieu, parmi des chars à four, Hennir, mugir, mêler cri fauve et baragouin Que de faux infirmiers, pillards et troupes viles, Ont mangé nos repas, souillé nos domiciles! Que d'engins ont franchi nos murs, pour repartir Sous nos yeux impuissants à les anéantir Un long frémissement à ce penser m'agite, Car, lorsque je voyais s'éloigner de leur gîte Ces hommes, ces chevaux, hier brisés, rompus, Aujourd'hui ranimés, bien dispos et repus, Je disais Où vont-ils? Et leurs itinéraires Répondaient tous de même À la mort de tes frères 6 mois entiers dura ce supplice d'enfer. Inactifs, enfermés dans un cercle de fer, Comme aux jours désastreux, dans les cités antiques, Nous pleurions en
depuis que de jours, de longs jours ont passé, Des jours de plus d'un siècle, où, le regard baissé, Réprimant dans mon cœur de farouches tempêtes, Je revis, j'entendis ces soldats et ces bêtes Parqués au même lieu, parmi des chars à four, Hennir, mugir, mêler cri fauve et baragouin Que de faux infirmiers, pillards et troupes viles, Ont mangé nos repas, souillé nos domiciles! Que d'engins ont franchi nos murs, pour repartir Sous nos yeux impuissants à les anéantir Un long frémissement à ce penser m'agite, Car, lorsque je voyais s'éloigner de leur gîte Ces hommes, ces chevaux, hier brisés, rompus, Aujourd'hui ranimés, bien dispos et repus, Je disais Où vont-ils? Et leurs itinéraires Répondaient tous de même À la mort de tes frères 6 mois entiers dura ce supplice d'enfer. Inactifs, enfermés dans un cercle de fer, Comme aux jours désastreux, dans les cités antiques, Nous pleurions en commun sur nos places publiques. L'horrible incertitude affolait nos esprits; Aucun moyen d'apprendre ils étaient tous proscrits. Seul, BOWM nous parlait dans son français désacralisée, Et l'odieux, souvent, s'augmentait du grotesque. Pris au piège on lisait ses insultants placards; C'était le cœur du serpent fascinant les regards. Mais nos cœurs bondissaient, quand, à chaque capture, Nos soldats en haillons, hâves, sans nourriture, Allaient émerveiller les yeux de l'allemand Du spectacle inouï de leur abaissement. Ah trève aux souvenirs de ce lugubre drame, Drame d'acteurs savants, mais victoire sans âme Quand le fauve lion n'a plus sa liberté, Il condamne au repos sa sauvage sœur Ainsi d'un peuple brave. Est-il vaincu, sans armes? L'on n'entend point ses cris, l'on ne voit point ses larmes; Dans un calme impassible il contient sa douleur, Et s'il reste du moins ce mérite au malheur, Il est à nous. Le leur, c'est d'être un peu plus riches. Qu'ils deviennent des dieux, si l'or fait les fétiches Victime de la guerre et gage de la paix, NANCY! mieux vaut ton sort, car tu restes Français Mais, pour tes sœurs en deuil d'Alsace et de Lorraine, Pour tes sœurs, dont la paix, hélas! rive la chaîne, L'heure
bondissaient, quand, à chaque capture, Nos soldats en haillons, hâves, sans nourriture, Allaient émerveiller les yeux de l'allemand Du spectacle inouï de leur abaissement. Ah trève aux souvenirs de ce lugubre drame, Drame d'acteurs savants, mais victoire sans âme Quand le fauve lion n'a plus sa liberté, Il condamne au repos sa sauvage sœur Ainsi d'un peuple brave. Est-il vaincu, sans armes? L'on n'entend point ses cris, l'on ne voit point ses larmes; Dans un calme impassible il contient sa douleur, Et s'il reste du moins ce mérite au malheur, Il est à nous. Le leur, c'est d'être un peu plus riches. Qu'ils deviennent des dieux, si l'or fait les fétiches Victime de la guerre et gage de la paix, NANCY! mieux vaut ton sort, car tu restes Français Mais, pour tes sœurs en deuil d'Alsace et de Lorraine, Pour tes sœurs, dont la paix, hélas! rive la chaîne, L'heure n'est pas venue. Ils ne sont point partis! De la France d'ailleurs sont-ils vraiment sortis ? Des bornes à mes yeux tracent une barrière, Mais, de plus haut, mon cœur voit jusqu'à la frontière; Il contemple à la fois, dans ce poignant tableau, Et le présent si sombre, et le passé si beau. Ah! quel peuple s'est fait au monde, dans l'histoire, Plus de place, a gagné plus de titre à la gloire? Lorsqu'on parlait vaillance, honneur et loyauté, De Roland, de Bayard le nom était cité. S'il s'agissait d'un saint, c'était Vincent de Paul. On prônait nos savants de l'un à l'autre pôle; On admirait nos arts et nos grands monuments, Et l'on nous demandait tous les enchantements Qui transportent l'esprit et qui ravissent l'âme Corneille, Mirabeau, toute énergie et flamme Sur la scène Molière, en chaire Bossuet. La gloire, d'âge en âge, ainsi continuait, Elargissant le champ de l'œuvre indéfinie Qu'en ses diversités accomplit le génie. Et, pour mieux opérer cette diffusion, Pour unir à l'effort la persuasion, Dieu nous avait pourvus de dons incomparables, D'esprits avantureux, généreux, secourables, Dédaigneux du péril, dévoués sans calcul Zèle du bien, parfois malheureux, jamais nul! Nous parlions un suave, un éclatant
passé si beau. Ah! quel peuple s'est fait au monde, dans l'histoire, Plus de place, a gagné plus de titre à la gloire? Lorsqu'on parlait vaillance, honneur et loyauté, De Roland, de Bayard le nom était cité. S'il s'agissait d'un saint, c'était Vincent de Paul. On prônait nos savants de l'un à l'autre pôle; On admirait nos arts et nos grands monuments, Et l'on nous demandait tous les enchantements Qui transportent l'esprit et qui ravissent l'âme Corneille, Mirabeau, toute énergie et flamme Sur la scène Molière, en chaire Bossuet. La gloire, d'âge en âge, ainsi continuait, Elargissant le champ de l'œuvre indéfinie Qu'en ses diversités accomplit le génie. Et, pour mieux opérer cette diffusion, Pour unir à l'effort la persuasion, Dieu nous avait pourvus de dons incomparables, D'esprits avantureux, généreux, secourables, Dédaigneux du péril, dévoués sans calcul Zèle du bien, parfois malheureux, jamais nul! Nous parlions un suave, un éclatant langage; Tout homme policé le mettait en usage; Enfin, jusqu'aux objets du plus frivole emploi, Paris tenait le sceptre et partout faisait loi. L'éclipse d'aujourd'hui touche à ces temps prospères Les héros des derniers sont nos aïeux, nos pères, Ceux qu'un double triomphe à la fois couronna Au grand jour qui s'appelle Austerlitz, Iéna S'ils peuvent, du séjour où leurs âmes demeurent, Abaisser leurs regards, voir ces tombeaux qui pleurent, Ces lourds tributs payés, ces monceaux de débris, Ces vaincus d'Iéna nous jetant leurs mépris, De leur œuvre, en un mot la grandeur écroulée, Le prestige perdu, la France mutilée. De quels étonnements ne sont-ils pas frappés Dans cet abîme, au moins, n'y soyez pas trompés, Ancêtres glorieux! tout n'a pas fait naufrage; Le meilleur de vos legs est sauvé le courage Aidez à vos enfants toujours il est un nom Qui sait faire vibrer leurs cœurs à l'unisson Toujours le moins croyant garde une idolâtrie; Il peut tout renier, == excepté la PATRIE! Merci trois fois à Dieu Grâce à cet amour saint, De nos beaux jours passés l'espoir n'est pas éteint. Chez nous, tout se répare Un élan de civisme, Un souffle, un beau transport refait notre héroïsme,
qui s'appelle Austerlitz, Iéna S'ils peuvent, du séjour où leurs âmes demeurent, Abaisser leurs regards, voir ces tombeaux qui pleurent, Ces lourds tributs payés, ces monceaux de débris, Ces vaincus d'Iéna nous jetant leurs mépris, De leur œuvre, en un mot la grandeur écroulée, Le prestige perdu, la France mutilée. De quels étonnements ne sont-ils pas frappés Dans cet abîme, au moins, n'y soyez pas trompés, Ancêtres glorieux! tout n'a pas fait naufrage; Le meilleur de vos legs est sauvé le courage Aidez à vos enfants toujours il est un nom Qui sait faire vibrer leurs cœurs à l'unisson Toujours le moins croyant garde une idolâtrie; Il peut tout renier, == excepté la PATRIE! Merci trois fois à Dieu Grâce à cet amour saint, De nos beaux jours passés l'espoir n'est pas éteint. Chez nous, tout se répare Un élan de civisme, Un souffle, un beau transport refait notre héroïsme, Les cœurs sont égarés, sans être abâtardis, Et la France renaît plus grande que jadis! Renaître hélas! aussi l'on meurt par la discorde. Je touche au sol brûlant, mais il faut qu'on l'aborde. Votre mère vous crie, ô frères ennemis: Voyez l'indigne état où vos fautes ont mis Là, devant vous, ce corps torturé sans relâche. Un homme poursuivait, depuis dix ans, la tâche De transformer, pour vaincre, un monde en légions, Et d'ériger en Dieu, maître des nations, Le chiffre armé l'engin de l'avalanche humaine a L'énorme écrasement, qu'à jour fixe on déchaîne; Vous avez, cœurs légers, premiers auteurs du mal, Fait éclater sur moi l'ouragan colossal. Je suis brisée au choc, saignante et démembrée. L'aigle noir, elle, a fait son rôle et sa curée. Mais vous! oh! c'est affreux! – Vous me devez vos bras; Ils sont exténués par vos haineux combats Vous me devez vos cœurs, et vos luttes stériles Absorbent dignité, talents, vertus civiles Si vous m'aimez, cessez ce conflit inhumain Unis à mon chevet, et, la main dans la main Faites ce que l'on fait, lorsque l'amour abonde; Assurez mon salut, c'est le salut du monde La force impose au droit son empire brutal; Moi,
vous, ce corps torturé sans relâche. Un homme poursuivait, depuis dix ans, la tâche De transformer, pour vaincre, un monde en légions, Et d'ériger en Dieu, maître des nations, Le chiffre armé l'engin de l'avalanche humaine a L'énorme écrasement, qu'à jour fixe on déchaîne; Vous avez, cœurs légers, premiers auteurs du mal, Fait éclater sur moi l'ouragan colossal. Je suis brisée au choc, saignante et démembrée. L'aigle noir, elle, a fait son rôle et sa curée. Mais vous! oh! c'est affreux! – Vous me devez vos bras; Ils sont exténués par vos haineux combats Vous me devez vos cœurs, et vos luttes stériles Absorbent dignité, talents, vertus civiles Si vous m'aimez, cessez ce conflit inhumain Unis à mon chevet, et, la main dans la main Faites ce que l'on fait, lorsque l'amour abonde; Assurez mon salut, c'est le salut du monde La force impose au droit son empire brutal; Moi, je fais prévaloir un plus noble idéal. Courez donc relever mon drapeau sur la terre. Le faible invoque encore ton ombre tutélaire Et, sur ses plis emblème auguste et respecté Veut épeler encore le mot de LIBERTÉ Vous n'avez qu'à vouloir, c'est fait de ma souffrance Si vous vous unissez, je redeviens la FRANCE. Car, pour être écrasés beaucoup plus que vaincus, On vous compte toujours, soyez-en convaincus Vous faites des points noirs dont le vainqueur s'alarme; Il voit dans l'avenir, en dépit de tout charme, Pour l'heure du rachat où vous serez unis L'immense compte à rendre et ses méfaits punis Mais vous, mes preux, alors, pleins d'espoirs magnanimes Osez montez toujours, réoccupez les cimes! Deux ans se sont passés depuis l'aube riante Qui livrait ses trésors à ces jeunes amours, Deux ans noyés de brume. Une lueur sanglante Seule éclaire l'abîme où sont tombés les jours. C'est le même tableau, le même paysage Qui m'attirait jadis, charme de mes regards! Mais l'idylle entrevue a courbé sous l'orage Un front pâli, voilé de longs cheveux épars. Sur nos champs a passé, sombre nu, la guerre. Rien n'est changé pourtant; le sentier court toujours Le long des frais buissons tout
je redeviens la FRANCE. Car, pour être écrasés beaucoup plus que vaincus, On vous compte toujours, soyez-en convaincus Vous faites des points noirs dont le vainqueur s'alarme; Il voit dans l'avenir, en dépit de tout charme, Pour l'heure du rachat où vous serez unis L'immense compte à rendre et ses méfaits punis Mais vous, mes preux, alors, pleins d'espoirs magnanimes Osez montez toujours, réoccupez les cimes! Deux ans se sont passés depuis l'aube riante Qui livrait ses trésors à ces jeunes amours, Deux ans noyés de brume. Une lueur sanglante Seule éclaire l'abîme où sont tombés les jours. C'est le même tableau, le même paysage Qui m'attirait jadis, charme de mes regards! Mais l'idylle entrevue a courbé sous l'orage Un front pâli, voilé de longs cheveux épars. Sur nos champs a passé, sombre nu, la guerre. Rien n'est changé pourtant; le sentier court toujours Le long des frais buissons tout remplis de lumière, De parfums et d'oiseaux qui chantent leurs amours. C'est la même nature à la grâce infinie Qui pour nos fiancés animait autrefois De ses vives splendeurs, immortelle ironie, La scène où, tout ému, j'écoute d'autres voix. Du ciel qu'ils reflétaient c'est le même sourire, Et le chêne, là-bas, garde un aspect altier. Non, non, rien n'est changé. Mais pourtant que veut dire Cette croix de bois noir au bord de ce sentier? De deux femmes, tout auprès, en deuil, sombre mystère! L'une, je la connais, je crois encore la voir. C'est bien elle, ô douleur! Et l'autre? C'est la mère Du prisonnier gardé par la croix de bois noir. Quand la France en danger réclama son offrande, Esclave du devoir, il partit en laissant Pour une mère veuve une maison bien grande; Mais un ange, au foyer, vint remplacer l'absent. Ramené par la guerre au lieu de sa naissance C'est là qu'il est tombé, près de l'ancien chemin Où, comme un astre pur, rayonnait l'espérance, Et qu'ils suivaient tous deux, se tenant par la main. Lui mort, l'ange accepta le dévouement austère. D'un éternel adieu repoussant le bonheur, A celle qui restait, inconsolable mère, Amante inconsolable elle
là-bas, garde un aspect altier. Non, non, rien n'est changé. Mais pourtant que veut dire Cette croix de bois noir au bord de ce sentier? De deux femmes, tout auprès, en deuil, sombre mystère! L'une, je la connais, je crois encore la voir. C'est bien elle, ô douleur! Et l'autre? C'est la mère Du prisonnier gardé par la croix de bois noir. Quand la France en danger réclama son offrande, Esclave du devoir, il partit en laissant Pour une mère veuve une maison bien grande; Mais un ange, au foyer, vint remplacer l'absent. Ramené par la guerre au lieu de sa naissance C'est là qu'il est tombé, près de l'ancien chemin Où, comme un astre pur, rayonnait l'espérance, Et qu'ils suivaient tous deux, se tenant par la main. Lui mort, l'ange accepta le dévouement austère. D'un éternel adieu repoussant le bonheur, A celle qui restait, inconsolable mère, Amante inconsolable elle offrit tout son coeur. Et baissant un regard où le désespoir brille: "Mère, s'écria-t-elle en tombant à genoux, Vous n'avez plus de fils; mais je suis votre fille, Mon cœur tout plein de lui n'est-il pas tout à vous ?" Depuis l'on voit souvent passer dans la charmille, Sous le ciel qui sourit, deux femmes en grand deuil. L'une a fait serment d'être à l'autre une famille, Et rien ne brisera ce serment. qu'un cercueil. Parfois, un vague espoir luit dans ce sacrifice. Elle songe, et cela rend ses pensers plus doux, Au jour prochain peut-être où le Dieu de justice Vengera la patrie en vengeant son époux Cet espoir la soutient près de l'abîme où tombe, Monotonie et glacée, le flot trop lent des jours; Et ce rêve la charme, en attendant la tombe, Ce rendez-vous divin des fidèles amours. Qui a concouru pour le prix; Par M. S. BLANCHARD, à Cadillac-sur-Garonne. Vere novo Que de compliments et que de vers fades, De tristes ballades, D'ennuyeux sonnets, Pour te célébrer ont fait les poètes Saison de fauvettes Et des sansonnets! Ils t'ont saupoudré de leurs métaphores, De leurs mots sonores, De tout leur fras, Défroques du Pindos, oripeaux antiques,
ciel qui sourit, deux femmes en grand deuil. L'une a fait serment d'être à l'autre une famille, Et rien ne brisera ce serment. qu'un cercueil. Parfois, un vague espoir luit dans ce sacrifice. Elle songe, et cela rend ses pensers plus doux, Au jour prochain peut-être où le Dieu de justice Vengera la patrie en vengeant son époux Cet espoir la soutient près de l'abîme où tombe, Monotonie et glacée, le flot trop lent des jours; Et ce rêve la charme, en attendant la tombe, Ce rendez-vous divin des fidèles amours. Qui a concouru pour le prix; Par M. S. BLANCHARD, à Cadillac-sur-Garonne. Vere novo Que de compliments et que de vers fades, De tristes ballades, D'ennuyeux sonnets, Pour te célébrer ont fait les poètes Saison de fauvettes Et des sansonnets! Ils t'ont saupoudré de leurs métaphores, De leurs mots sonores, De tout leur fras, Défroques du Pindos, oripeaux antiques, Vols mythologiques Sot galimathias Mon pauvre printemps, sauvons-nous bien vite, Et surtout évite Ces tristes fâcheux; AU PRINTEMPS. IDYLLE Allons, si tu veux, nous rouler dans l'herbe; Ce sera superbe, Et bien moins pompeux Nous gambaderons de soleil avides, Sous les cieux splendides, En vrais écoliers, Et nous humerons les senteurs champêtres Des prés et des hêtres, Des bois, des halliers; Et notre chanson, fanfare joyeuse, Chastement rieuse, Eclair de gaité, Sur les ailes d'or de la fantaisie, Tendre poésie, Chant de liberté, Ira réveiller l'écho solitaire Viens dans le vallon; Je veux, m'enivrer du parfum des roses Fraîchement écloses, Comme un papillon! LES MOISONNEURS. IDYLLE Présentée au Concours. Je chante les guerets et le cours des saisons. Roi des moissons, l'été, plein de force et de grâce, Se fait un trône d'or des gerbes qu'il entasse: Il règne! Laboureurs, voici le temps promis Où les puissants labeurs trouvent leur récompense. Salut! belle saison mère de l'abondance, Tous les pauvres sont tes amis C'est le milieu du jour. Quels torrents de lumière! Le soleil à cœur joie monde la chaumière. A la table commune on s'assied bruyamment; Le vin coule à plein bord dans la coupe rustique Et le vieux
senteurs champêtres Des prés et des hêtres, Des bois, des halliers; Et notre chanson, fanfare joyeuse, Chastement rieuse, Eclair de gaité, Sur les ailes d'or de la fantaisie, Tendre poésie, Chant de liberté, Ira réveiller l'écho solitaire Viens dans le vallon; Je veux, m'enivrer du parfum des roses Fraîchement écloses, Comme un papillon! LES MOISONNEURS. IDYLLE Présentée au Concours. Je chante les guerets et le cours des saisons. Roi des moissons, l'été, plein de force et de grâce, Se fait un trône d'or des gerbes qu'il entasse: Il règne! Laboureurs, voici le temps promis Où les puissants labeurs trouvent leur récompense. Salut! belle saison mère de l'abondance, Tous les pauvres sont tes amis C'est le milieu du jour. Quels torrents de lumière! Le soleil à cœur joie monde la chaumière. A la table commune on s'assied bruyamment; Le vin coule à plein bord dans la coupe rustique Et le vieux sel gaulois, mieux que le sel attique, Assaisonne le mets fumant. Alerte le travail rend les âmes sereines, Et les jours longs sont courts quand les heures sont pleines! Le blé mûr se balance au loin comme la mer. Ils partent. – Et bientôt la luisante faucille Sur le front des épis par moment passe et brille. Aussi rapide que l'éclair. Voyez-les, ruisselants, sortir des vagues blondes, Et joncher les guérets de dépouilles fécondes Tels des guerriers, bravant et le fer et le feu, Sous le regard de l'homme ouvrent une tranchée. –Vous, soldats de la paix, dans la plaine fauchée, Vous avancez sous l'oeil de Dieu Alors qu'à flots de sang ils achètent la gloire, D'abondantes sueurs vous donnent la victoire. Ils triomphent! aux pieds croulants de bastions, La mort fauche, elle aussi Moissonneurs, dans vos fêtes, Vous, arrachant au sol de paisibles conquêtes, Vous nourrissez les nations! Ecoutez! du ravin la voix sourde résonne; Des nuages épais se rapprochent. Il tonne L'ouragan ravageur menace vos faisceaux! Devant cet ennemi la fuite est glorieuse. Bientôt l'aire est déserte, et la ferme joyeuse Retentit au bruit des fléaux. L'orage a refermé ses bruyantes écluses. L'air est frais, le ciel pur: