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son introducteur. Une somptueuse auto attendait. Ma curiosité de sportive me fit regarder la marque : c'était une Mercedes. L'Allemand en casquette de yachtman me fit asseoir, auprès de lui en désignant la place de sa main longue et maigre. Il ne me dit pas un mot. Le chauffeur démarra. Nous filions à toute allure sans échanger une parole. Je commençais à m'inquiéter. Les paysages inconnus, hostiles, campagnes désertes, caillouteuses, routes en lacets, prenaient sous mon regard novice des aspects de contes fantastiques. Je n'avais jamais vu l'Espagne. Où cet Allemand me menait-il à toute vitesse ? Il m'examinait silencieusement derrière ses lunettes noires qui me dérobaient en partie son visage et m'empêchaient d'en saisir les expressions, le caractère. Sa bouche mince se crispait parfois. Il pliait et dépliait ses longues jambes maigres ; ses mains jouaient, sautaient, croisaient et décroisaient leurs doigts. Cet homme était excessivement nerveux et sa nervosité m'agaça. Allait-il parler, oui ou non ? Le paysage aride, montueux, sordide, montait vers le sommet de montagnes sans arbres. Sans doute avais-je agi étourdiment ? Après s'être tenu contre la portière, l'Allemand maigre se rapprocha de moi, insensiblement. — Vous acceptez de travailler pour nous ? me demanda-t-il tout à coup. — Oui, mais à une condition : il me faut beaucoup d'argent. — L'Allemagne sait récompenser ceux qui la servent, affirma prometteur l'homme aux lunettes, le chef. Il employait un français correct, presque sans accent. Et, me serrant d'un peu plus près pour que sa jambe touchât la mienne, il me parla de mon engagement. Manière très allemande : phrases discrètes, respectueuses, gestes insolents. Je me fis toute petite dans mon coin. Le chef s'enhardissait. — Vous êtes aviatrice ? — Oui. Je lui racontai brièvement la mort de mon mari (accident d'avion en Suisse) et je lui affirmai que j'étais Française par mère. Mon père, Betenfeld, était, prétendis-je, d'origine allemande. — Vous parlez l'allemand ? — Non, hélas, dis-je. Cela vous ennuie ? — Pas du tout. Le chef ôta ses lunettes. Je le vis mieux ; c'était un homme vraiment laid : maigre, les joues
tout à coup. — Oui, mais à une condition : il me faut beaucoup d'argent. — L'Allemagne sait récompenser ceux qui la servent, affirma prometteur l'homme aux lunettes, le chef. Il employait un français correct, presque sans accent. Et, me serrant d'un peu plus près pour que sa jambe touchât la mienne, il me parla de mon engagement. Manière très allemande : phrases discrètes, respectueuses, gestes insolents. Je me fis toute petite dans mon coin. Le chef s'enhardissait. — Vous êtes aviatrice ? — Oui. Je lui racontai brièvement la mort de mon mari (accident d'avion en Suisse) et je lui affirmai que j'étais Française par mère. Mon père, Betenfeld, était, prétendis-je, d'origine allemande. — Vous parlez l'allemand ? — Non, hélas, dis-je. Cela vous ennuie ? — Pas du tout. Le chef ôta ses lunettes. Je le vis mieux ; c'était un homme vraiment laid : maigre, les joues creuses, le nez pincé, un œil de verre et l'autre sans éclat. Il paraissait une cinquantaine d'années : son visage avait certains tics comme si, par moments, sa peau eût été tirée par un fil intérieur. Tout en parlant, en prononçant des fadaises, il cherchait à me prendre la main. Il reculait, avançait, semblait ne pas tenir en place. Pour le ramener à la réalité de notre rencontre et de ses raisons, je l'interrogeai : — Pouvez-vous me dire ce que vous voulez savoir de la France ? Il eut un petit sursaut, s'écarta et, comme il était vivement troublé, qu'il en oubliait toute élémentaire prudence, il commença par la fin et me tendit une enveloppe : — Ouvrez, me dit-il, l'air avantageux. L'enveloppe contenait trois mille pesetas. Je ne laissai d'abord voir ni mécontentement ni joie. Avec les billets se trouvait un questionnaire sur le moral des non-combattants, les nouveaux emplacements de défense contre avions à Paris et sur les endroits touchés par les bombardements. — C'est tout ? m'étonnai-je. Il reprit le questionnaire, frotta une allumette et le brûla. La flamme éclaira d'une lueur sinistre son visage raviné. Nous roulions toujours, sans que je susse vers quelle destination.
Il reculait, avançait, semblait ne pas tenir en place. Pour le ramener à la réalité de notre rencontre et de ses raisons, je l'interrogeai : — Pouvez-vous me dire ce que vous voulez savoir de la France ? Il eut un petit sursaut, s'écarta et, comme il était vivement troublé, qu'il en oubliait toute élémentaire prudence, il commença par la fin et me tendit une enveloppe : — Ouvrez, me dit-il, l'air avantageux. L'enveloppe contenait trois mille pesetas. Je ne laissai d'abord voir ni mécontentement ni joie. Avec les billets se trouvait un questionnaire sur le moral des non-combattants, les nouveaux emplacements de défense contre avions à Paris et sur les endroits touchés par les bombardements. — C'est tout ? m'étonnai-je. Il reprit le questionnaire, frotta une allumette et le brûla. La flamme éclaira d'une lueur sinistre son visage raviné. Nous roulions toujours, sans que je susse vers quelle destination. L'homme maigre et laid, le chef comme disait M. Stephen, reprenait son assaut têtu, essayait sa chance d'homme. Il me serrait obstinément contre les parois de la carrosserie, il respirait mal ; ses mains s'agitaient, se crispaient sur ses genoux. Je n'ai jamais rencontré homme aussi fébrile. Je me montrai rétive, à la fois calme et peu empressée. Bientôt, il sortit de sa poche un petit paquet, puis il le remit où il l'avait pris, continua son offensive et brusquement me saisit la main. — Chut. murmurai-je. Restez à votre place comme moi à la terrasse. Est-ce pour cela que vous m'engagez ? Il sentit venir ma colère. Ma conquête lui sembla moins commode qu'il ne l'avait cru. Il rectifia la position et bredouilla : — Excusez-moi. Pour résister à la tentation, meubler le silence, il reprit le petit paquet et en sortit une plume spéciale armée d'une petite boule. — Voici la plume pour écrire, me dit-il. Puis voici notre encre : du collagène. Cette encre se présentait sous la forme de quelques grains noirs argentés. — Vous délayez ces grains, me dit-il, dans deux ou trois cuillerées d'eau, vous prendrez un papier blanc sur lequel vous écrirez une
rétive, à la fois calme et peu empressée. Bientôt, il sortit de sa poche un petit paquet, puis il le remit où il l'avait pris, continua son offensive et brusquement me saisit la main. — Chut. murmurai-je. Restez à votre place comme moi à la terrasse. Est-ce pour cela que vous m'engagez ? Il sentit venir ma colère. Ma conquête lui sembla moins commode qu'il ne l'avait cru. Il rectifia la position et bredouilla : — Excusez-moi. Pour résister à la tentation, meubler le silence, il reprit le petit paquet et en sortit une plume spéciale armée d'une petite boule. — Voici la plume pour écrire, me dit-il. Puis voici notre encre : du collagène. Cette encre se présentait sous la forme de quelques grains noirs argentés. — Vous délayez ces grains, me dit-il, dans deux ou trois cuillerées d'eau, vous prendrez un papier blanc sur lequel vous écrirez une lettre ordinaire à une amie et, entre les lignes, vous tracerez avec cette solution et cette plume les renseignements que vous allez m'envoyer. Dorénavant, vous êtes pour nous S. 32. C'est la signature que vous mettrez au bas de toutes vos lettres à l'encre sympathique. (À suivre.) Copyright by Marthe Richard (Marthe Richer) and Paris-soir 1984. (Traduction et reproduction même partielles interdites.) Pour réussir dans ses études, rien ne remplace UN PETIT LAROUSSE Éditions à 16.5020.5026 34fr Chez tous les libraires et Librairie LAROUSSE, 13-21, rue Montparnasse, Paris-6e (ajouter 10% pour envoi franco). LA RENTRÉE ! Voici les vacances bientôt terminées, les enfants vont reprendre leurs études et devront à nouveau fournir l'effort physique que réclame le collège. Il ne faut pas qu'ils perdent aussitôt le bienfait des vacances, et prudents seront les parents qui aideront l'organisme de leurs enfants en croissance par la cure bien connue et bien simple du demi-verre d'eau sucrée de 3 ou 4 morceaux, pris le soir en se couchant. LES FRÈRES LISSAC Diplômés de l'École Nationale d'Optique-Lunetière. et Brevet d'État (Enseignement Technique) EXAMEN GRATUIT DE LA VUE PAR DOCTEURS OPHTALMOPTES lunettes toujours parfaites à prix honnêtes 36, Rue de Pasquier 50, Rue d'Auteuil 207,
Richard (Marthe Richer) and Paris-soir 1984. (Traduction et reproduction même partielles interdites.) Pour réussir dans ses études, rien ne remplace UN PETIT LAROUSSE Éditions à 16.5020.5026 34fr Chez tous les libraires et Librairie LAROUSSE, 13-21, rue Montparnasse, Paris-6e (ajouter 10% pour envoi franco). LA RENTRÉE ! Voici les vacances bientôt terminées, les enfants vont reprendre leurs études et devront à nouveau fournir l'effort physique que réclame le collège. Il ne faut pas qu'ils perdent aussitôt le bienfait des vacances, et prudents seront les parents qui aideront l'organisme de leurs enfants en croissance par la cure bien connue et bien simple du demi-verre d'eau sucrée de 3 ou 4 morceaux, pris le soir en se couchant. LES FRÈRES LISSAC Diplômés de l'École Nationale d'Optique-Lunetière. et Brevet d'État (Enseignement Technique) EXAMEN GRATUIT DE LA VUE PAR DOCTEURS OPHTALMOPTES lunettes toujours parfaites à prix honnêtes 36, Rue de Pasquier 50, Rue d'Auteuil 207, Blvd-Saint-Germain 15, Rue Dauphine 74, Av. des Gobelins 63, Av. d'Orléans 29, Rue du Poteau 51, Pl. de la Porte d'Orléans (ouv. le Dimanche) 90, RUE-SAINT-LAURENT, A R E , Paris COLLÈGES SAINTE MARIE Enseignement secondaire libre de Jeunes filles Directrice : Mme Daniélou, agrégée de l'Université 24, Boulevard Victor-Hugo, Neuilly-sur-Seine 198, avenue du Maine, Paris, 14e 7, rue de Liège, Paris, 9e L'accès des cottages est facilité aux enfants des familles nombreuses LES CONTES DE PARIS-SOIR 1 ILéL rencontre 1 1 M. Langlade s'en allait satisfait de l'entretien qu'il venait d'avoir avec une charmante blonde, grassouillette, fondante et fille d'officier supérieur. Il ne regrettait pas ses cent francs. Il descendait noblement les dernières marches de l'escalier quand une soubrette s'élança pour lui barrer la route : — Entrez là une seconde, monsieur. Et elle poussa M. Langlade dans un petit salon qui sentait la savonnette. Naturelment, M. Langlade jeta un coup d'oeil rapide sur la personne qu'on s'efforçait à cacher. Il reconnut alors, sans aucun doute possible, Mme Chuque, la femme de son associé. Oui, oui, c'était Antonia Chuque qui sortait comme lui, de cette maison de rendez-vous. Pour une surprise, c'était une surprise !.. Libéré par la soubrette,
Neuilly-sur-Seine 198, avenue du Maine, Paris, 14e 7, rue de Liège, Paris, 9e L'accès des cottages est facilité aux enfants des familles nombreuses LES CONTES DE PARIS-SOIR 1 ILéL rencontre 1 1 M. Langlade s'en allait satisfait de l'entretien qu'il venait d'avoir avec une charmante blonde, grassouillette, fondante et fille d'officier supérieur. Il ne regrettait pas ses cent francs. Il descendait noblement les dernières marches de l'escalier quand une soubrette s'élança pour lui barrer la route : — Entrez là une seconde, monsieur. Et elle poussa M. Langlade dans un petit salon qui sentait la savonnette. Naturelment, M. Langlade jeta un coup d'oeil rapide sur la personne qu'on s'efforçait à cacher. Il reconnut alors, sans aucun doute possible, Mme Chuque, la femme de son associé. Oui, oui, c'était Antonia Chuque qui sortait comme lui, de cette maison de rendez-vous. Pour une surprise, c'était une surprise !.. Libéré par la soubrette, M. Langlade se hâta vers la porte. Il ne vit qu'un bout de jupe disparaissant dans un taxi, mais cela lui suffit. C'est elle ! S'était-elle éloignée à vite. Une vieille dame se retourna et M. Langlade, confus, fila sans se retourner. Ainsi, la prude, l'austère Antonia, qui ne plaisantait jamais sur la morale, qui élevait son fils dans les joies sévères et les pustules de la continence, Antonia trompait son mari. La chose était incroyable, mais vraie. Et la terre n'en tournait ni plus, ni moins vite. M. Langlade aimait fraternellement son associé, avec qui il fabriquait des bretelles élastiques et des fixe-chaussettes depuis vingt ans. Un accident d'Amédée Chuque l'eût désolé ; une modeste maladie, une rougeole par exemple, l'eût tourmenté ; mais cette histoire, pourtant aussi pénible, plongeait M. Langlade dans une gaîté folle. C'est la grande loi humaine : tout ce qu'il advient de désagréable à nos meilleurs amis nous réjouit le cœur. M. Langlade était célibataire, ce qui le mettait à l'abri des malheurs conjugaux. Plusieurs fois par semaine, Chuque lui disait : — Léon, tu perds tes cheveux et tu prends du ventre. C'est la vieillesse qui vient. Un jour prochain, tu la trouveras
jamais sur la morale, qui élevait son fils dans les joies sévères et les pustules de la continence, Antonia trompait son mari. La chose était incroyable, mais vraie. Et la terre n'en tournait ni plus, ni moins vite. M. Langlade aimait fraternellement son associé, avec qui il fabriquait des bretelles élastiques et des fixe-chaussettes depuis vingt ans. Un accident d'Amédée Chuque l'eût désolé ; une modeste maladie, une rougeole par exemple, l'eût tourmenté ; mais cette histoire, pourtant aussi pénible, plongeait M. Langlade dans une gaîté folle. C'est la grande loi humaine : tout ce qu'il advient de désagréable à nos meilleurs amis nous réjouit le cœur. M. Langlade était célibataire, ce qui le mettait à l'abri des malheurs conjugaux. Plusieurs fois par semaine, Chuque lui disait : — Léon, tu perds tes cheveux et tu prends du ventre. C'est la vieillesse qui vient. Un jour prochain, tu la trouveras installée chez toi. C'est alors que tu regretteras ton égoïsme de vieux garçon. Tu aurais dû faire comme moi. Si tu savais comme c'est bon d'avoir un foyer, des soupes bien mijotées, du linge minutieusement surveillé, une brave bourgeoise toujours aux petits soins. M. Langlade ricanait tout seul. La brave bourgeoise courait le guilledou et ce pauvre Amédée Chuque n'y voyait que du feu. À cette pensée, M. Langlade fit allègrement tournoyer sa canne, et faillit éborgner un marchand de journaux qui ne manqua point de le féliciter de son geste. Le lendemain, M. Langlade dînait chez les Chuque. La chère était exquise et les vins avaient cette onction que leur donne l'âge. — Ah ! ça, dit soudain l'amphitryon ; pourquoi regardes-tu Antonia comme une pièce de musée ? M. Langlade rougit un peu : — Je songeais à autre chose. — Comment trouves-tu le civet ? — Parfait ; j'en redemande. — Ce sont des plats qu'on n'a pas au restaurant. Ah ! si tu avais une femme comme la mienne. Mais M. Langlade l'interrompit d'un : « Amédée, je t'en prie ! » d'une ironie si sèche que l'autre en resta bouche bée. Si M. Langlade regardait
bourgeoise courait le guilledou et ce pauvre Amédée Chuque n'y voyait que du feu. À cette pensée, M. Langlade fit allègrement tournoyer sa canne, et faillit éborgner un marchand de journaux qui ne manqua point de le féliciter de son geste. Le lendemain, M. Langlade dînait chez les Chuque. La chère était exquise et les vins avaient cette onction que leur donne l'âge. — Ah ! ça, dit soudain l'amphitryon ; pourquoi regardes-tu Antonia comme une pièce de musée ? M. Langlade rougit un peu : — Je songeais à autre chose. — Comment trouves-tu le civet ? — Parfait ; j'en redemande. — Ce sont des plats qu'on n'a pas au restaurant. Ah ! si tu avais une femme comme la mienne. Mais M. Langlade l'interrompit d'un : « Amédée, je t'en prie ! » d'une ironie si sèche que l'autre en resta bouche bée. Si M. Langlade regardait Antonia comme une pièce de musée, c'est qu'elle se révélait à lui sous un jour nouveau. Elle n'était plus seulement l'épouse de Chuque, c'était une femme, la femme avec tout ce que le titre cache de mystère. Mûre, évidemment, et trop épaisse ; mais belle encore avec son petit nez un peu retroussé, sa bouche sensuelle et ses yeux d'un bleu sombre. Et les bras, mon Dieu, semblaient encore fermes. — Comment n'ai-je pas vu cela plus tôt ? se disait M. Langlade. Car il connaissait Antonia depuis son mariage et ne l'avait jamais examinée comme il le faisait aujourd'hui. Il ne l'avait jamais considérée comme une maîtresse possible. — Léon, tu es drôle ce soir. — Pas du tout ! protesta M. Langlade. C'est toi qui m'agaces avec tes questions ! Il se retira de bonne heure et rentré chez lui, se surprit à évoquer Antonia. Il tenta de fixer ses idées sur autre chose, mais n'y parvint pas et fut long à s'endormir. Dès le réveil, l'obsession s'empara de lui de nouveau. Qui pouvait être l'amant d'Antonia ? Un jeune, sûrement. Un de ces gigolos calamistrés et précieux dont Paris est infesté. — Et pourquoi pas un homme
un peu retroussé, sa bouche sensuelle et ses yeux d'un bleu sombre. Et les bras, mon Dieu, semblaient encore fermes. — Comment n'ai-je pas vu cela plus tôt ? se disait M. Langlade. Car il connaissait Antonia depuis son mariage et ne l'avait jamais examinée comme il le faisait aujourd'hui. Il ne l'avait jamais considérée comme une maîtresse possible. — Léon, tu es drôle ce soir. — Pas du tout ! protesta M. Langlade. C'est toi qui m'agaces avec tes questions ! Il se retira de bonne heure et rentré chez lui, se surprit à évoquer Antonia. Il tenta de fixer ses idées sur autre chose, mais n'y parvint pas et fut long à s'endormir. Dès le réveil, l'obsession s'empara de lui de nouveau. Qui pouvait être l'amant d'Antonia ? Un jeune, sûrement. Un de ces gigolos calamistrés et précieux dont Paris est infesté. — Et pourquoi pas un homme d'un certain âge ? Un « certain âge », c'était le sien. C'est après la quarantaine, et pas avant, qu'on comprend bien les femmes et qu'on est capable de les rendre heureuses. Antonia Chuque devait savoir cela ; et si elle ne le savait pas, il fallait le lui enseigner. Il s'y employa sans tarder, avec une bonne volonté et une maladresse touchantes. Le premier bouquet qu'il envoya à Mme Chuque fut accueilli avec d'autant plus de stupeur que M. Langlade n'avait jamais offert jusque-là que d'humbles bottes de caramels à chaque bout de l'an. — C'est pour vous remercier du civet, dit-il. Les compliments qu'il adressa par la suite à Antonia ne la troublèrent point. Elle ramenait toujours la conversation sur son fils, car l'époque du baccalauréat approchait, et l'adolescent n'était pas très fort en arithmétique. — Qu'importe, l'arithmétique ! exhalait M. Langlade, à qui l'art des transitions était étranger. Il n'y a que l'amour qui compte ! Antonia ouvrait des yeux ronds : — Pourquoi dites-vous ça ? — Parce que c'est une vérité éternelle. Vous ne soupçonnez pas ma tendresse, Antonia. Un homme comme moi est fait pour une femme comme vous. — Mais c'est presque une
Il s'y employa sans tarder, avec une bonne volonté et une maladresse touchantes. Le premier bouquet qu'il envoya à Mme Chuque fut accueilli avec d'autant plus de stupeur que M. Langlade n'avait jamais offert jusque-là que d'humbles bottes de caramels à chaque bout de l'an. — C'est pour vous remercier du civet, dit-il. Les compliments qu'il adressa par la suite à Antonia ne la troublèrent point. Elle ramenait toujours la conversation sur son fils, car l'époque du baccalauréat approchait, et l'adolescent n'était pas très fort en arithmétique. — Qu'importe, l'arithmétique ! exhalait M. Langlade, à qui l'art des transitions était étranger. Il n'y a que l'amour qui compte ! Antonia ouvrait des yeux ronds : — Pourquoi dites-vous ça ? — Parce que c'est une vérité éternelle. Vous ne soupçonnez pas ma tendresse, Antonia. Un homme comme moi est fait pour une femme comme vous. — Mais c'est presque une déclaration ! — Prenez-le comme vous voudrez. Antonia riait à perdre haleine : — Amédée ! Léon me fait la cour ! Amédée, qui manquait de finesse, s'esclaffait : — Il devient gâteux ! Les affaires de M. Langlade n'avançaient pas. Il se hasardait pourtant à des pressions de mains qui, d'après lui, en disaient long ; mais Antonia restait impavide. Elle ne sourcillait même pas quand M. Langlade faisait allusion aux femmes inassouvies qui recherchaient des liaisons dangereuses alors qu'elles pouvaient trouver des hommes sûrs, respectables, qui, que enfin. Au lieu d'écouter, elle revenait toujours au sacré baccalauréat de son rejeton. M. Langlade ne se décourageait pas. Mais son amitié pour Chuque se transformait en haine. Il en voulait au mari de la résistance de l'épouse. Il lui faisait des scènes à tout propos, il l'injuriait avec une violence croissante, et il alla même jusqu'à lui lancer à la face un petit mot de quatre lettres extrêmement désobligeant. — Ah ! non, riposta le placide Chuque. Tout ce que tu voudras, mais pas ça. M. Je ne l'ai jamais été, et je puis affirmer que je ne le serai jamais. M. Langlade écumait : — Vraiment ? Laisse-moi rire,
qui, d'après lui, en disaient long ; mais Antonia restait impavide. Elle ne sourcillait même pas quand M. Langlade faisait allusion aux femmes inassouvies qui recherchaient des liaisons dangereuses alors qu'elles pouvaient trouver des hommes sûrs, respectables, qui, que enfin. Au lieu d'écouter, elle revenait toujours au sacré baccalauréat de son rejeton. M. Langlade ne se décourageait pas. Mais son amitié pour Chuque se transformait en haine. Il en voulait au mari de la résistance de l'épouse. Il lui faisait des scènes à tout propos, il l'injuriait avec une violence croissante, et il alla même jusqu'à lui lancer à la face un petit mot de quatre lettres extrêmement désobligeant. — Ah ! non, riposta le placide Chuque. Tout ce que tu voudras, mais pas ça. M. Je ne l'ai jamais été, et je puis affirmer que je ne le serai jamais. M. Langlade écumait : — Vraiment ? Laisse-moi rire, Amédée ! Comme les autres, mon vieux ! Comme les autres ! Là, tu deviens méchant pour Antonia. C'est elle que tu insultes. M. Langlade, les poings dans ses poches, se dressa devant son associé : — Et après ? Toutes les femmes se valent ! Chuque garda le silence quelques secondes. Jamais il n'avait vu M. Langlade dans cet état. Pour éviter une dispute, il se leva : — Je préfère m'en aller. Je reviendrai quand tu seras plus calme. Cette dérobade acheva d'exaspérer M. Langlade. Cet homme honnête, qui n'avait jamais commis une mauvaise action, devint d'un coup abject. Le secret qui l'étouffait lui échappa, il raconta ce qu'il savait, révéla le jour, l'heure, l'adresse, tout. Et quand il eut fini, il s'effondra dans son fauteuil, dégrisé, conscient de sa lâcheté, anxieux de la catastrophe, du drame terrible mais libérateur. Amédée Chuque était toujours debout. Ce qu'il venait d'apprendre lui laissait un visage tranquille et triste. — Quel dommage, dit-il enfin, que notre amitié finisse aussi bêtement ! Car désormais, tu le comprends, nous ne pouvons plus vivre comme par le passé ! Tu as tout gâché, Léon. Antonia est une mère poule qui n'a jamais failli. Mais