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polyglottes, tumultueuses, mais incohérentes et diffuses. Il serait même difficile de dire s'il avait été jurisconsulte, prêtre ou soldat. Ce qu’on sait positivement de lui, c’est qu’aucun homme ne reçut jamais une éducation plus forte et plus variée, ou bien ne parvint à suppléer à l'absence de la première éducation par des travaux plus vastes et plus opiniâtres. Il connaissait toutes les langues dont les savants connaissent le nom, et se vantait, comme Guillaume le destinait son prototype, de pouvoir aller en Chine sans interprète, en parlant de tel point de l'Europe qu'on voulût lui indiquer. Cependant le slave, l’arabe, le persan, l’hébreu, le grec, le latin, étaient ses langues spéciales et usuelles, et ce dernier ne dit lui-même rien de trop, car cela était de la fusion de ces idiômes si divers avec le français, qu’il avait composé son langage propre, soit qu'il parlât, soit qu'il écrivît. Ce n'était pas qu'il lui manquât un seul mot du français en particulier, mais l'excessive rapidité de ses idées, sa vie, par une incroyable volubilité d’articulations, ne lui permettait pas d’attendre le temps nécessaire. quand il en trouvait soixante à sa disposition pour exprimer la même chose. Seulement s'il s'apercevait qu'on ne le comprît pas encore quand il avait épuisé la possibilité de ses synonymes, il daignait faire une pause d'une seconde, et jeter enfin la traduction vulgaire à l'auditeur étonné, avec cette petite phrase de concession : Comme vous dites, vous autres. Il y a treize ou quatorze ans qu’on a eu l’heureuse idée d’employer Menteli à une exploration dont il était seul capable. On le chargea de déterminer dans une bibliothèque immense la langue et le sujet de tous les manuscrits qui échappaient à l’érudition de nos érudits, et cette tâche importante fut taxée à dix-huit cents francs d'honoraires. Un mois écoulé, toutes les langues étaient nommées, tous les textes traduits, tous les livres rangés sous leur catégorie respective. Menteli louche son mois et ne reparut plus. — Est-il au fond? lui dit-on. — Je n'ai plus de place, répondit-il, puisque le travail est fini. C’est alors qu'en témoignage de
le comprît pas encore quand il avait épuisé la possibilité de ses synonymes, il daignait faire une pause d'une seconde, et jeter enfin la traduction vulgaire à l'auditeur étonné, avec cette petite phrase de concession : Comme vous dites, vous autres. Il y a treize ou quatorze ans qu’on a eu l’heureuse idée d’employer Menteli à une exploration dont il était seul capable. On le chargea de déterminer dans une bibliothèque immense la langue et le sujet de tous les manuscrits qui échappaient à l’érudition de nos érudits, et cette tâche importante fut taxée à dix-huit cents francs d'honoraires. Un mois écoulé, toutes les langues étaient nommées, tous les textes traduits, tous les livres rangés sous leur catégorie respective. Menteli louche son mois et ne reparut plus. — Est-il au fond? lui dit-on. — Je n'ai plus de place, répondit-il, puisque le travail est fini. C’est alors qu'en témoignage de reconnaissance on lui donna une cellule dans le palais de Sully. Menteli n’en demandait pas davantage. Il jouissait d’une rente de cent cinquante-quatre francs, sur laquelle il se flattait de faire de grosses économies. Je l'ai même vu quelquefois embarrassé de son argent, et cherchant à le placer dans des mains sûres, de crainte d'accident. Depuis quelques semaines, il ressentait toutes les inquiétudes de l'opulent. Il craignait les voleurs. Ces dernières circonstances demandent une explication dont se passeraient volontiers les personnes qui ont vu Menteli, et qui connaissaient sa manière de vivre. De toutes les études qui avaient occupé sa laborieuse existence, il n'en avait point qu'il eût plus approfondie que celles des philosophes anciens. Platon surtout était son oracle; il le savait par cœur et le mêlait dans tous ses discours; il aurait presque répondu au nom de Platon, comme Pythagore à celui d’Euphorbe, et la nature n’avait rien épargné pour lui faire naître l'idée de cette incarnation philosophique à laquelle je n’étais pas fort éloigné de croire moi-même, car le hasard de ressemblances n'en a point produit de plus frappante que celle de Platon et de Menteli. Mais ce n’était point la vie pratique du Platon qu'il avait
mains sûres, de crainte d'accident. Depuis quelques semaines, il ressentait toutes les inquiétudes de l'opulent. Il craignait les voleurs. Ces dernières circonstances demandent une explication dont se passeraient volontiers les personnes qui ont vu Menteli, et qui connaissaient sa manière de vivre. De toutes les études qui avaient occupé sa laborieuse existence, il n'en avait point qu'il eût plus approfondie que celles des philosophes anciens. Platon surtout était son oracle; il le savait par cœur et le mêlait dans tous ses discours; il aurait presque répondu au nom de Platon, comme Pythagore à celui d’Euphorbe, et la nature n’avait rien épargné pour lui faire naître l'idée de cette incarnation philosophique à laquelle je n’étais pas fort éloigné de croire moi-même, car le hasard de ressemblances n'en a point produit de plus frappante que celle de Platon et de Menteli. Mais ce n’était point la vie pratique du Platon qu'il avait prise pour modèle, c'était celle de Diogène, et les habitués de la bibliothèque ne le désignaient pas sous un autre nom. La garderobe de Menteli se réduisait à une vieille capote militaire qui ne paraissait pas avoir jamais été neuve, et sa chaussure à une paire de sabots. Sa barbe touffue et mêlée lui donnait quelques airs de ce paysan du Danube dont Quelque et La Fontaine ont fait le portrait. Il se nourrissait de ce pain de rebut dont on fait commerce à la porte des casernes, et auquel il joignait tout au plus dans les grands jours certaines racines ou certains légumes crus, car l’usage du pain lui était aussi étranger qu'à l'homme primitif. Son mobilier se composait d’un fauteuil de bois, d'un escabeau et d'un petit bahut propre à serrer ses livres et ses papiers; mais je crois qu'il avait trouvé ces objets de luxe dans l'établissement, ce qui le dispensait de se pourvoir d’autre chose que d’une écritoire et de deux jarres de terre. N'oublions pas cependant un grand sac de toile avec lequel il allait tous les quinze jours à la provision, et qui lui servait de garde-manger. Voilà un inventaire tout dressé pour le
touffue et mêlée lui donnait quelques airs de ce paysan du Danube dont Quelque et La Fontaine ont fait le portrait. Il se nourrissait de ce pain de rebut dont on fait commerce à la porte des casernes, et auquel il joignait tout au plus dans les grands jours certaines racines ou certains légumes crus, car l’usage du pain lui était aussi étranger qu'à l'homme primitif. Son mobilier se composait d’un fauteuil de bois, d'un escabeau et d'un petit bahut propre à serrer ses livres et ses papiers; mais je crois qu'il avait trouvé ces objets de luxe dans l'établissement, ce qui le dispensait de se pourvoir d’autre chose que d’une écritoire et de deux jarres de terre. N'oublions pas cependant un grand sac de toile avec lequel il allait tous les quinze jours à la provision, et qui lui servait de garde-manger. Voilà un inventaire tout dressé pour le lecteur qui va se saisir de son héritage. Il est facile de comprendre d'après cela les grosses économies de Menteli, ces naissantes épargnées qui lui permettaient, il y a quelques années, de mettre quatre cents francs à l'acquisition d'un manuscrit précieux. Je n’imagine pas que celles qu’il a faites depuis grossissent beaucoup le trésor. On me demandera sans doute s’il n’aurait pas été possible d’améliorer le sort de cet excellent homme, et je répondrai franchement que non. Dans le courant d’un hiver rigoureux, nous lui envoyâmes du bois, et il le refusa. Toute offre du même genre était un outrage à son caractère. Je lui parlais le mois dernier de la possibilité de lui faire avoir une petite pension. Il me répondit en souriant : — A quoi bon ? J'ai déjà fait, ce que plusieurs avaient rêvé les sages. C'est qu'il ne s'était pas borné comme eux à étudier la sagesse, mais qu'il l'avait réduite en pratique. À force de restreindre ses besoins, il était devenu aussi libre que l'homme puisse l'être sur la terre, et il était heureux parce qu’il était libre. Nous étions cependant parvenus à lui faire disposer un petit logement plus propre, plus commode et
grossissent beaucoup le trésor. On me demandera sans doute s’il n’aurait pas été possible d’améliorer le sort de cet excellent homme, et je répondrai franchement que non. Dans le courant d’un hiver rigoureux, nous lui envoyâmes du bois, et il le refusa. Toute offre du même genre était un outrage à son caractère. Je lui parlais le mois dernier de la possibilité de lui faire avoir une petite pension. Il me répondit en souriant : — A quoi bon ? J'ai déjà fait, ce que plusieurs avaient rêvé les sages. C'est qu'il ne s'était pas borné comme eux à étudier la sagesse, mais qu'il l'avait réduite en pratique. À force de restreindre ses besoins, il était devenu aussi libre que l'homme puisse l'être sur la terre, et il était heureux parce qu’il était libre. Nous étions cependant parvenus à lui faire disposer un petit logement plus propre, plus commode et plus sain que le trou dans lequel il avait passé tant d’années, et comme il ne répugnait pas à cette faveur du gouvernement, parce qu’elle lui était due au titre de travaux honorables, il s'était emparé de son nouveau domicile avec une joie d’enfant. Il l’occupait depuis huit jours. Jeudi dernier, 22 décembre, vers les trois heures de l’après-midi, Menteli sortit comme d’ordinaire avec ses deux jarres pour aller se remplir. Le philosophe gagna lentement l’extrémité de l’île de Louviers, un côté qui regarde le pont Marie, un peu au-dessous de l’estrade. Il remplit sa première cruche et la pesa sur le rivage, puis il replongea la seconde dans la rivière. Il est probable qu'il éprouva quelque difficulté à la retirer; car Menteli vieillissait, et son régime n'était pas fortifiant. On croit avoir remarqué alors qu’il s’appuya de la main gauche contre un bateau que le courant poussait à la Grève, mais qui n'y était pas fixé, singulière distraction dans un savant qui s'était occupé toute sa vie de statistique et de dinamique, et qui en aurait disputé avec Archimède ! Au premier effort, le bateau dériva. Des ouvriers qui rangeaient du bois sur les piles poussèrent des cris d’alarme.
dernier, 22 décembre, vers les trois heures de l’après-midi, Menteli sortit comme d’ordinaire avec ses deux jarres pour aller se remplir. Le philosophe gagna lentement l’extrémité de l’île de Louviers, un côté qui regarde le pont Marie, un peu au-dessous de l’estrade. Il remplit sa première cruche et la pesa sur le rivage, puis il replongea la seconde dans la rivière. Il est probable qu'il éprouva quelque difficulté à la retirer; car Menteli vieillissait, et son régime n'était pas fortifiant. On croit avoir remarqué alors qu’il s’appuya de la main gauche contre un bateau que le courant poussait à la Grève, mais qui n'y était pas fixé, singulière distraction dans un savant qui s'était occupé toute sa vie de statistique et de dinamique, et qui en aurait disputé avec Archimède ! Au premier effort, le bateau dériva. Des ouvriers qui rangeaient du bois sur les piles poussèrent des cris d’alarme. Quelques bateliers passèrent sans les entendre ou sans les écouter. Au bout d’un quart d’heure, on en vit un qui essaya quelques recherches, mais il était trop tard. On ne retrouva rien, et l'on n’aurait retrouvé qu’un cadavre. Ces gens se consolèrent aisément ; ce n'était, en définitive, que le sauvage de l’Arsenal, et ils ne savaient pas que le sauvage de l’Arsenal était un des hommes les plus remarquables du siècle. Menteli avait une cinquantaine d'années. Il doit laisser du nombreux écrits; mais il ne restera de la mémoire de ce grand homme que ces tristes liens d'adieu. Pour tirer parti de ses ouvrages, il faudrait savoir les lire, il faudrait rencontrer ce qui ne se rencontre plus, un autre Menteli. eu. nodieii. Ode. Ode, Al ! précieuse couronne de France, si puissante et si belle, lu es la source de cruelles angoisses ! Ah ! si les peuples savaient combien les larmes royales sont amères, ils pleureraient sur les grâces. Helas ! Non, depuis le grand jour où tomba de la nue, L’Empereur à sa garde en sublime tenue Dit Tudieu de Fontainebleau ; Non, non, la poésie, aux images bibliques, N'a jamais inventé, pour les douleurs publiques,
sauvage de l’Arsenal, et ils ne savaient pas que le sauvage de l’Arsenal était un des hommes les plus remarquables du siècle. Menteli avait une cinquantaine d'années. Il doit laisser du nombreux écrits; mais il ne restera de la mémoire de ce grand homme que ces tristes liens d'adieu. Pour tirer parti de ses ouvrages, il faudrait savoir les lire, il faudrait rencontrer ce qui ne se rencontre plus, un autre Menteli. eu. nodieii. Ode. Ode, Al ! précieuse couronne de France, si puissante et si belle, lu es la source de cruelles angoisses ! Ah ! si les peuples savaient combien les larmes royales sont amères, ils pleureraient sur les grâces. Helas ! Non, depuis le grand jour où tomba de la nue, L’Empereur à sa garde en sublime tenue Dit Tudieu de Fontainebleau ; Non, non, la poésie, aux images bibliques, N'a jamais inventé, pour les douleurs publiques, Un plus attendrissant lubbor. Quel spectacle ! une mère, une reine de France, Niobé de nos jours, reine par la souffrance, Jetant sa grandeur en sanglots; Ceinte de ses enfants en pleurs, et sous les larmes Consultant l’agonie, alarmes par alarmes, D’un fils, monarque à peine éclos, De son fils, tant aimé qu’elle en tremblait de joie, Que la mort, plein de sève, improvise sa proie En le foudroyant d’un coup d’œil, Dont le regard ouvert sur sa rose éphémère, Fixe, éteint, ne découvre aux regards de sa mère Quel’éternité de son deuil ! Pâle, au moment du grabat où tout va se dissoudre, La royale famille, à genoux dans la poudre, S’abîme en un immense effroi ; Et le roi, dehors, morose, en face du supplice, Voyant fuir l’avenir, sans haine la veine faiblisse, Au désespoir tient le tel en roi. Quand tout est consommé pour l’aîné de la race, Cette vaste douleur de famille, à la trace Du sang pur dont le sable est teint, Se traîne, sous le faix de sa misère intime, Derrière le brancard qui porte la victime, Chargé de tout un règne éteint. Lamentable convoi ! La jeune dynastie Au fond du palais vide
tant aimé qu’elle en tremblait de joie, Que la mort, plein de sève, improvise sa proie En le foudroyant d’un coup d’œil, Dont le regard ouvert sur sa rose éphémère, Fixe, éteint, ne découvre aux regards de sa mère Quel’éternité de son deuil ! Pâle, au moment du grabat où tout va se dissoudre, La royale famille, à genoux dans la poudre, S’abîme en un immense effroi ; Et le roi, dehors, morose, en face du supplice, Voyant fuir l’avenir, sans haine la veine faiblisse, Au désespoir tient le tel en roi. Quand tout est consommé pour l’aîné de la race, Cette vaste douleur de famille, à la trace Du sang pur dont le sable est teint, Se traîne, sous le faix de sa misère intime, Derrière le brancard qui porte la victime, Chargé de tout un règne éteint. Lamentable convoi ! La jeune dynastie Au fond du palais vide inaugure l'hostie, Au berceau de l’avenement. Et la reine a senti, pendant ces funérailles, Sa maternité sainte ébranler ses entrailles, Comme au jour de l'enfantement. Est-il rien de certain aux choses de la terre ? — Napoléon-le-Grand, qu’étouffla l’Angleterre, Meurt pauvre, hélas ! et dans quel lieu ! L’exil à Charles X prête la fin obscure tombe, Et tout jeune, en montant, un roi commencé tomba ! Non, rien n’est vrai, si ce n’est Dieu. En fait de nos jeunes hommes Il portait ses jours résolus... — Pour qu’un sache bien qui nous sommes, C’est parce que nous ne sommes plus ! C’est par la mort que vaut la vie. De nos vertus, hors de l’envie, Le deuil est le révélateur. L'histoire, grande justicière, Nous veut couchés dans la poussière. Pour mesurer notre hauteur. C'était un vrai Français d’élite, Le prince, hélas ! que Dieu reprend. Des libertés noble acolyte, Comme son vide le fait grand ! Oui, sitôt qu’un cercueil se ferme, On comprend mieux ce qu’il renferme, Trésor dont on n'a pas joui ; Oui, du jour où la mort le glace, La terre est toute la place Qu'occupait l’homme évanoui. Elle était grande et populaire Ta place
Charles X prête la fin obscure tombe, Et tout jeune, en montant, un roi commencé tomba ! Non, rien n’est vrai, si ce n’est Dieu. En fait de nos jeunes hommes Il portait ses jours résolus... — Pour qu’un sache bien qui nous sommes, C’est parce que nous ne sommes plus ! C’est par la mort que vaut la vie. De nos vertus, hors de l’envie, Le deuil est le révélateur. L'histoire, grande justicière, Nous veut couchés dans la poussière. Pour mesurer notre hauteur. C'était un vrai Français d’élite, Le prince, hélas ! que Dieu reprend. Des libertés noble acolyte, Comme son vide le fait grand ! Oui, sitôt qu’un cercueil se ferme, On comprend mieux ce qu’il renferme, Trésor dont on n'a pas joui ; Oui, du jour où la mort le glace, La terre est toute la place Qu'occupait l’homme évanoui. Elle était grande et populaire Ta place dans la liberté, Héritier de la nouvelle ère, Avant l'héritage emporté ! L’esprit du siècle était sa flamme ; La gloire lui grandissait l’âme De toute noble passion : L’amour du beau fut sa constance. Il mettait sa noble existence Au niveau de la nation. Des desirs du peuple, en nos collèges, Leur émule, il prit la vigueur, Ne gardant de ses privilèges, Rien que ceux qui viennent du cœur. Enfant, l’égalité l’inspire, Jeune homme, il envie à l'empire, Ses fastes les plus éloquents; Apprenti-roi, son front s’applique À porter la raison publique Au trône un jour ou dans les camps. Chevaleresque philosophe, Dans sa haute moralité N'avait-il point en lui l'étoile Du Titus de l'égalité? Les cultes de sa conscience Aux arts ainsi qu'à la science Semblaient promettre un cycle doré, Et son amour de la patrie, Eut à sa féconde industrie Donné les ailes du condor. Dieu! tant d'intelligence active; Au cœur tant d'instants généreux; Tant de sagesse en perspective A rendre le grand peuple heureux; Pour nos conquêtes sociales Tant de zèle aux mains loyales D'un prince tel qu’on l’eût rêvé; Tant de joie, époux, père, En tout ce qu'un peuple espère, Pour échouer sur un pavé!
nos collèges, Leur émule, il prit la vigueur, Ne gardant de ses privilèges, Rien que ceux qui viennent du cœur. Enfant, l’égalité l’inspire, Jeune homme, il envie à l'empire, Ses fastes les plus éloquents; Apprenti-roi, son front s’applique À porter la raison publique Au trône un jour ou dans les camps. Chevaleresque philosophe, Dans sa haute moralité N'avait-il point en lui l'étoile Du Titus de l'égalité? Les cultes de sa conscience Aux arts ainsi qu'à la science Semblaient promettre un cycle doré, Et son amour de la patrie, Eut à sa féconde industrie Donné les ailes du condor. Dieu! tant d'intelligence active; Au cœur tant d'instants généreux; Tant de sagesse en perspective A rendre le grand peuple heureux; Pour nos conquêtes sociales Tant de zèle aux mains loyales D'un prince tel qu’on l’eût rêvé; Tant de joie, époux, père, En tout ce qu'un peuple espère, Pour échouer sur un pavé! Qui sait quel lendemain le sort nous mesure? L'avenir est là dont l’implacable usure Ruine tout à coup le plus bel avenir: Lui laisse les fleurs des hautes espérances S'en ouvrir au soleil si beau des apparences, C’est alors qu’elle aime à venir. Les profondeurs du sort n’ont point de sonde humaine. Seigneur, en quelque lieu que ton doigt se promène, Quel œil mortel peut l'entrevoir? Qui peut rompre derempathie où va le tranchant de ton glaive? Qui sait, quand sur nos fronts une étoile se lève, Quel espace elle doit avoir? Le grand trône de France a des abords terribles! Oh? qu’on a vu souvent tomber, passant aux cribles De la fortune et des destins, De jeunes royautés si brillantes, si vives, Que la gloire aveuglait, éphémères convives, Du mensonge de ses festins! Les trônes de la vieille ou de la jeune France, Pour le sort de leurs fils n’ont point de différence: Le gouffre les rend tour à tour. Les héritiers des rois, l'enfant-roi de l'empire, Tous nés près du soleil, pour que dans l’ombre expire Leur tendre majesté d’un jour! Quel est donc ce mystère impénétrable et sombre? Pourquoi, sans déployer leur voile blanc, sombre Tout jeune
sonde humaine. Seigneur, en quelque lieu que ton doigt se promène, Quel œil mortel peut l'entrevoir? Qui peut rompre derempathie où va le tranchant de ton glaive? Qui sait, quand sur nos fronts une étoile se lève, Quel espace elle doit avoir? Le grand trône de France a des abords terribles! Oh? qu’on a vu souvent tomber, passant aux cribles De la fortune et des destins, De jeunes royautés si brillantes, si vives, Que la gloire aveuglait, éphémères convives, Du mensonge de ses festins! Les trônes de la vieille ou de la jeune France, Pour le sort de leurs fils n’ont point de différence: Le gouffre les rend tour à tour. Les héritiers des rois, l'enfant-roi de l'empire, Tous nés près du soleil, pour que dans l’ombre expire Leur tendre majesté d’un jour! Quel est donc ce mystère impénétrable et sombre? Pourquoi, sans déployer leur voile blanc, sombre Tout jeune esquif royal gréé? Pourquoi tant d’avenir promis, pour ne pas être? Pourquoi l’avortement d’un grand règne peut-être. Seigneur, après l’avoir créé? Est-ce donc par pitié, seigneur, que tu les sauves De tant de nuits sombres, de tant de haines féroces Dont un nouveau règne est heurté? Veux-tu nous avertir, nous peuple des idées, Qu'il faut une âme faite de mains décidées Aux sceptres de la liberté? Plus jeunes, plus aimés, lorsque tu les appelles. Seigneur, les Marseillais ont les morts les plus belles; Tout l’horizon leur fut riant: Ils n’ont vu des grandeurs que leur belle surface; Et s’ils s’en vont trop tôt, leur jeune éclat s’efface Dans les splendeurs de l’Orient. Ce qu'ils promettaient d’élève est de la renommée. Au fond des cœurs émus leur mémoire embaumée, Y garde un parfum précieux. Leur gloire est plus limpide; on la croit sur parole; Et sans avoir connu les tourments d’un beau rôle, Ils vont l'achever dans les cieux. Mais toi, qu’un si beau sort (fut-il d'un si beau leurre, Ta haute mission, prince que l'état pleure, Ne le suivra point au tombeau! Nos fils, c’est encore nous: les tiens, les douces joies, Auront, pour les guider dans l’honneur de tes