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es mon sauveur! Ce que tu viens d’inventer est admirable, tout simplement. Nous les suivrons, un jour d’excursion, tu heurtes le père Briodet au bord d’un précipice épouvantable, au fond duquel roule un torrent impétueux, il va tomber... pas le torrent, mon beau-père, tout le monde pousse un cri de terreur!..., seul, je me précipite, je le retiens et le dépose doucement dans les bras de sa famille éplorée. Tableau!.. Comme récompte, il m’accorde enfin la main de sa fille!... et renvoie le cousin. Voilà mon mariage conclu... Tragédie!.. Et il sautait!..., il dansait!.. de véritables cabrioles, quoi! "Allez, tas de mâcheux, à l’ouvrage!" grogne André. Nous nous dépêchons d’expédier le déjeuner; une goutte de marc pour le faire couler, et nous partons au ruisseau lever les écrevisses. Ah! dire les culbutes dans l’eau, les glissades à travers la vase, les talus dégringolés sur les reins, les batailles, les niches, les hurlements, les grivoiseries qu’on jetait aux vachères curieuses, les soifs féroces, les appétits de naufragés, le dîner du soir, les écrevisses fumantes, les fritures d’anguilles, les chansons du dessert et les zigzags du retour; et, lorsque ce grand diable de meunier nous remettait sur la route, ses gouailleries à propos de « ces faignants de bourgeois qui ne savent pas même porter un pauvre malheureux litre! » et l’accent ému de sa voix, quand, au moment de la séparation, il nous serrait la main à tous, en disant : « A la quinzaine, n’est-ce pas, tas de gueulards?... » Non! dix jours ne me suffiraient pas pour raconter tout cela. C’est égal; je voudrais bien savoir quel est le gredin qui, aujourd’hui, en mon lieu et place, se permet de manger les omelettes et de boire le petit gin de l’André Hamelin. G. Puissant. MENUS PROPOS DU DOCTEUR LE CROUP. JH. Le lendemain, notre premier soin fut d’entourer le lit de notre petit croup. Par trois fois, pendant la nuit, l’asphyxie l’avait pris à la gorge. Dans ces luttes contre la mort, le pauvre être épuisait ses dernières forces. Je le voyais tel qu’autrefois, par la fenêtre entr’ouverte, j’avais
propos de « ces faignants de bourgeois qui ne savent pas même porter un pauvre malheureux litre! » et l’accent ému de sa voix, quand, au moment de la séparation, il nous serrait la main à tous, en disant : « A la quinzaine, n’est-ce pas, tas de gueulards?... » Non! dix jours ne me suffiraient pas pour raconter tout cela. C’est égal; je voudrais bien savoir quel est le gredin qui, aujourd’hui, en mon lieu et place, se permet de manger les omelettes et de boire le petit gin de l’André Hamelin. G. Puissant. MENUS PROPOS DU DOCTEUR LE CROUP. JH. Le lendemain, notre premier soin fut d’entourer le lit de notre petit croup. Par trois fois, pendant la nuit, l’asphyxie l’avait pris à la gorge. Dans ces luttes contre la mort, le pauvre être épuisait ses dernières forces. Je le voyais tel qu’autrefois, par la fenêtre entr’ouverte, j’avais aperçu mon cousin mort : couché sur le dos, les bras inertes allongés sur les couvertures, le bout des doigts déjà bleu, les cheveux collés sur les tempes, les yeux fermés. Pourtant, à travers la peau moite, nous pouvions encore percevoir la vie qui circulait mollement, lentement. Mais, quelques minutes encore, un nouvel accès de suffocation : et le courant s’arrêtait, le sang déjà tiède se figeait. D’un côté, la mort imminente, certaine; la mort que nous voyons travailler, et qui doit fatalement consommer son œuvre. De l’autre, une tentative pénible, incertaine dans laquelle nous serons probablement vaincus, mais d’où nous sortirons avec le seul regret d’avoir été impuissants, avec la satisfaction du devoir accompli. Si nous nous décidons pour le combat, c’est-à-dire pour l'intervention chirurgique. — Voyons, du calme. Rien n’est encore fait, et c’est plus difficile à exécuter qu’à dire. Comme tu y vas? pour un pouc tu jetterais bien le cousin à l’eau pour t’en débarrasser plus vite... — Ma foi? — Je te reconnais plus... Tu deviens féroce! et l’on dit que l’amour rend doux et bon... Cela dépend des tempéraments! Le soir même, au moyen d’un louis habilement employé, Bouillardin était entré en correspondance avec
encore, un nouvel accès de suffocation : et le courant s’arrêtait, le sang déjà tiède se figeait. D’un côté, la mort imminente, certaine; la mort que nous voyons travailler, et qui doit fatalement consommer son œuvre. De l’autre, une tentative pénible, incertaine dans laquelle nous serons probablement vaincus, mais d’où nous sortirons avec le seul regret d’avoir été impuissants, avec la satisfaction du devoir accompli. Si nous nous décidons pour le combat, c’est-à-dire pour l'intervention chirurgique. — Voyons, du calme. Rien n’est encore fait, et c’est plus difficile à exécuter qu’à dire. Comme tu y vas? pour un pouc tu jetterais bien le cousin à l’eau pour t’en débarrasser plus vite... — Ma foi? — Je te reconnais plus... Tu deviens féroce! et l’on dit que l’amour rend doux et bon... Cela dépend des tempéraments! Le soir même, au moyen d’un louis habilement employé, Bouillardin était entré en correspondance avec sa bien-aimée. Le billet qu’il reçut était fort laconique, mais suffisant : « Papa pressé de retourner à Lyon pour hâter mon mariage, a décidé que notre voyage en Suisse serait très-court. En sa qualité de Lyonnais et d’habitant des bords du Rhône, il veut visiter la source de ce fleuve, et nous rentrerons ensuite. » Notre responsabilité s’augmente d’autant : le préjugé hurle devant notre insuccès. Si nous laissons triompher le mal, si nous nous abandonnons au spécieux principe de la non-intervention, notre conscience se révolte. Il y avait dans ma tête, devant ce malade, comme un écho des paroles prononcées par mon vieil ami le docteur, en quittant le lit de mort de mon cousin Georges : « Par ma faute ! ... J’aurais dû intervenir...! ! » La fièvre m’agitait; j’attendais la décision du chef de service, oppressé comme si j’éprouvais moi-même les angoisses de l’asphyxie. Un soulagement indicible me calme lorsqu’il dit enfin : « Nous allons tenter la trachéotomie. » Un matelas est vite placé sur une table devant une large fenêtre aux rideaux ouverts. On le recouvre d’une toile cirée, d’algices. On y couche l’enfant, tandis que nous disposons les bistouris, l’eau, les éponges,
fleuve, et nous rentrerons ensuite. » Notre responsabilité s’augmente d’autant : le préjugé hurle devant notre insuccès. Si nous laissons triompher le mal, si nous nous abandonnons au spécieux principe de la non-intervention, notre conscience se révolte. Il y avait dans ma tête, devant ce malade, comme un écho des paroles prononcées par mon vieil ami le docteur, en quittant le lit de mort de mon cousin Georges : « Par ma faute ! ... J’aurais dû intervenir...! ! » La fièvre m’agitait; j’attendais la décision du chef de service, oppressé comme si j’éprouvais moi-même les angoisses de l’asphyxie. Un soulagement indicible me calme lorsqu’il dit enfin : « Nous allons tenter la trachéotomie. » Un matelas est vite placé sur une table devant une large fenêtre aux rideaux ouverts. On le recouvre d’une toile cirée, d’algices. On y couche l’enfant, tandis que nous disposons les bistouris, l’eau, les éponges, les dilatateurs, les canules. Derrière la porte vitrée du vestibule, la mère — qui avait devancé l’heure du rendez-vous — se tient droite, blême, fiévreuse. Son regard fixe interroge les éclairs des couteaux ouverts. L’enfant est couché sur le dos de façon à bien faire saillir la trachée. Chacun de nous se place autour de la table d’opération suivant le rôle qu'il doit remplir; l’interne chargé de l’opération se penchait sur le malade lorsqu’un bruit venu du vestibule, quelque chose comme la chute d’un corps, nous fait pour un instant relever la tête. Derrière les vitres la figure de la mère n’interrogeait plus. Une incision verticale eut bientôt divisé la peau et les parties molles. Les premiers anneaux de la trachée apparaissent à nu, et se montrent nettement sous l’éponge. Quatre fois leur tissu dense et résistant crie sous l’instrument porté à nouveau dans le sillon tracé au premier temps de l’opération. L’interne introduit le doigt dans la plaie. Par l’ouverture béante et sous l’effort des muscles inspirateurs, l’air se jette dans le poumon avec un sifflement. L’enfant, immobile jusque-là, tressaille ; et, dans un accès de toux stridente, désordonnée, il expectore quelques fragments de fausse membrane. Cependant, la canule
nous se place autour de la table d’opération suivant le rôle qu'il doit remplir; l’interne chargé de l’opération se penchait sur le malade lorsqu’un bruit venu du vestibule, quelque chose comme la chute d’un corps, nous fait pour un instant relever la tête. Derrière les vitres la figure de la mère n’interrogeait plus. Une incision verticale eut bientôt divisé la peau et les parties molles. Les premiers anneaux de la trachée apparaissent à nu, et se montrent nettement sous l’éponge. Quatre fois leur tissu dense et résistant crie sous l’instrument porté à nouveau dans le sillon tracé au premier temps de l’opération. L’interne introduit le doigt dans la plaie. Par l’ouverture béante et sous l’effort des muscles inspirateurs, l’air se jette dans le poumon avec un sifflement. L’enfant, immobile jusque-là, tressaille ; et, dans un accès de toux stridente, désordonnée, il expectore quelques fragments de fausse membrane. Cependant, la canule conduite sur le doigt est fixée dans la trachée. L’enfant remis dans son lit et réchauffé commence à respirer lentement. La vie revient avec la respiration. — Plus de danger à introduire la mère. Elle était raide, à plat dos, sur le plancher du vestibule. Mais cette position même avait servi à combattre son évanouissement. Elle reprend bientôt ses sens et elle s’élance vers le lit de son enfant. À la voir courir, on pouvait craindre « Hâtez-vous. » Et tout au coin du petit billet il y avait ces trois mots anglais, I love you,, plus longs qu’un poème. Bouillardin couvrit de baisers le petit billet, puis le mit dans son portefeuille qu’il plaça religieusement dans la poche gauche de sa redingote... sur son cœur!.. Ô les amoureux! — Ilâtez-vous !... m’écris-elle, tu vois, il faut brusquer le dénouement. Ici il n’y a pas de précipices... et à moins de jeter le père Briodet dans le lac, ou dans le Flon, du haut du Grand-Pont, je ne vois pas trop... Ah !.. décidément ton moyen n’est pas fameux, je reviens au mien, et je vais de ce pas à l’hôtel Gibbon, faire pour la quinzième fois une demande. —
servi à combattre son évanouissement. Elle reprend bientôt ses sens et elle s’élance vers le lit de son enfant. À la voir courir, on pouvait craindre « Hâtez-vous. » Et tout au coin du petit billet il y avait ces trois mots anglais, I love you,, plus longs qu’un poème. Bouillardin couvrit de baisers le petit billet, puis le mit dans son portefeuille qu’il plaça religieusement dans la poche gauche de sa redingote... sur son cœur!.. Ô les amoureux! — Ilâtez-vous !... m’écris-elle, tu vois, il faut brusquer le dénouement. Ici il n’y a pas de précipices... et à moins de jeter le père Briodet dans le lac, ou dans le Flon, du haut du Grand-Pont, je ne vois pas trop... Ah !.. décidément ton moyen n’est pas fameux, je reviens au mien, et je vais de ce pas à l’hôtel Gibbon, faire pour la quinzième fois une demande. — Voyons ne te décourages pas!., de la patience, un peu de patience! — Tu es bon, toi? de la patience T,. On qu’elle ne se précipitât sur lui et ne l’étouffât dans ses bras. Mais non : en le voyant respirer elle s’arrête, le regarde longuement, en silence, dépose sur le front où remonte la vie, sur les yeux qui recommencent à voir, des baisers forcenés sans doute, mais légers comme un souffle. Et puis elle part, se retournant à chaque pas, et s’arrêtant, pleine de douleurs mais aussi pleine d’espérance, sur la porte entr’ouverte de la salle. Le lendemain et le surlendemain, nous la vîmes revenir à la même heure, anxieuse. Le troisième jour, son enfant lui sourit. Elle repartit souriante. Le cinquième jour, elle le trouva debout, jouant dans la salle, muet encore. Au bout de huit jours, l’enfant respirait sans aucun moyen factice, la plaie était fermée; Quand la porte s’ouvrit, il courut, bruyant, au-devant de la femme. — « Bonjour, mère, dit-il ; tu peux m’emmener; je suis guéri. » Docteur Nouméa. ÉCHOS DES THÉÂTRES Nous avons annoncé — il y a quelques semaines — la représentation des Grands Devoirs, le drame en vers de M.
le front où remonte la vie, sur les yeux qui recommencent à voir, des baisers forcenés sans doute, mais légers comme un souffle. Et puis elle part, se retournant à chaque pas, et s’arrêtant, pleine de douleurs mais aussi pleine d’espérance, sur la porte entr’ouverte de la salle. Le lendemain et le surlendemain, nous la vîmes revenir à la même heure, anxieuse. Le troisième jour, son enfant lui sourit. Elle repartit souriante. Le cinquième jour, elle le trouva debout, jouant dans la salle, muet encore. Au bout de huit jours, l’enfant respirait sans aucun moyen factice, la plaie était fermée; Quand la porte s’ouvrit, il courut, bruyant, au-devant de la femme. — « Bonjour, mère, dit-il ; tu peux m’emmener; je suis guéri. » Docteur Nouméa. ÉCHOS DES THÉÂTRES Nous avons annoncé — il y a quelques semaines — la représentation des Grands Devoirs, le drame en vers de M. Ballande. Cette représentation a eu lieu dimanche à la matinée de la Porte St-Martin, et elle a pleinement réussi. Félicitons particulièrement MM. Bouyer/Fraizier et Silvain, de la façon remarquable dont ils ont interprété leurs rôles et du succès qu’ils y ont obtenu. * * * Ne quittons pas la Porte-St-Martin sans constater le succès persistant de Vingt ans après. Les recettes fructueuses encaissées chaque soir font pousser des soupirs au caissier de l’Ambigu, qui, malgré la reprise du Courrier de Lyon, voit la moitié de ses banquettes vides. * * * On dit que M. Holstein prépare des merveilles pour la nouvelle pièce qu’il monte à l’Ambigu. Si cette tentative — la dernière qu'il risquerait — ne réussit pas, il quitterait la direction de ce théâtre pour la passer à des mains plus chanceuses. * * * M. Cantin, que la Fille de Madame Angot millionnarisa, a vu ses capitaux diminuer d’une façon inquiétante pour son gendre, par suite des fours nombreux et successifs essuyés depuis près de deux ans par les Folies-Dramatiques. Voulant ramener Dame Fortune à son théâtre, par un coup de maître, il vient de signer un traité de deux ans avec M. Offenbach, qui s’est engagé
sans constater le succès persistant de Vingt ans après. Les recettes fructueuses encaissées chaque soir font pousser des soupirs au caissier de l’Ambigu, qui, malgré la reprise du Courrier de Lyon, voit la moitié de ses banquettes vides. * * * On dit que M. Holstein prépare des merveilles pour la nouvelle pièce qu’il monte à l’Ambigu. Si cette tentative — la dernière qu'il risquerait — ne réussit pas, il quitterait la direction de ce théâtre pour la passer à des mains plus chanceuses. * * * M. Cantin, que la Fille de Madame Angot millionnarisa, a vu ses capitaux diminuer d’une façon inquiétante pour son gendre, par suite des fours nombreux et successifs essuyés depuis près de deux ans par les Folies-Dramatiques. Voulant ramener Dame Fortune à son théâtre, par un coup de maître, il vient de signer un traité de deux ans avec M. Offenbach, qui s’est engagé à ne travailler que pour lui pendant ce laps de temps. Pour commencer, le maestro nous donnera la Foire St-Laurent dans quelques mois. Puisse l’œuvre de M. Offenbach rabattre la faveur des critiques! voit bien que tu n’aimes! « Faites-vous » et puis « Je vous aime... » Comme c’est beau l’anglais! comme c’est doux!.. — Allons, allons, calme-toi et écoutons. Tu sais que la famille Briodet va se rendre à la source du Rhône? — Oui. — Eh bien, il faut y aller avant elle. C’est sur la montagne la Furtiva que ce beau fleuve prend naissance. Allons-y, devançons les voyageurs attendus. Installons-nous là et dressons nos batteries. Il ne manque pas de précipices là-bas, je te prie de le croire. — Tu as raison. Je vais en prévenir ma bien-aimée, et nous partirons demain matin. Ce qui fut dit, fut fait. Le lendemain, nous prenions le chemin de fer pour nous le public au théâtre de la place du Château d’Eau, qui a déjà engagé spécialement pour cette pièce Thérèse et Christian, * * * Madame Judic quitte Paris à la fin du mois pour aller cueillir quelques sacs de roubles à St-Pétersbourg. C’est Monsieur Judic qu'est rien
beau l’anglais! comme c’est doux!.. — Allons, allons, calme-toi et écoutons. Tu sais que la famille Briodet va se rendre à la source du Rhône? — Oui. — Eh bien, il faut y aller avant elle. C’est sur la montagne la Furtiva que ce beau fleuve prend naissance. Allons-y, devançons les voyageurs attendus. Installons-nous là et dressons nos batteries. Il ne manque pas de précipices là-bas, je te prie de le croire. — Tu as raison. Je vais en prévenir ma bien-aimée, et nous partirons demain matin. Ce qui fut dit, fut fait. Le lendemain, nous prenions le chemin de fer pour nous le public au théâtre de la place du Château d’Eau, qui a déjà engagé spécialement pour cette pièce Thérèse et Christian, * * * Madame Judic quitte Paris à la fin du mois pour aller cueillir quelques sacs de roubles à St-Pétersbourg. C’est Monsieur Judic qu'est rien content!... ★ * * M. Achard rentrent mercredi à l’Opéra Comique, dans la Dame-Blanche. Le sympathique ténor a été fêté avec un véritable enthousiasme. À propos de l’Opéra-Comique, M. Perrin n’a pas été prodigue d’amabilité envers son confrère du Théâtre Lyrique, M. Vignentini, Celui-ci avait emprunté au prédécesseur de M. Perrin, un artiste, M. Bouhy, pour créer un rôle dans le Dimitri de Joncières, qui doit ouvrir le Théâtre Lyrique. Or M. Perrin garde M. Bouhy et refuse de ratifier la complaisance de M. du Locle. Grâce à M. Halanzier qui prête obligeamment M. Lasalle, de l’Opéra, pour remplacer M. Bouhy, l’ouverture du Lyrique ne souffrira aucun retard. C’est égal, pas gentil M. Perrin. Craindrait-il la concurrence, bien que la maison ne soit pas au coin du quai? ★ * Les Italiens ouvriront le 20 avril, la série des représentations d’Aïda, de Verdi. Le maître dirige lui-même les répétitions. G. Ronte. BIBLIOGRAPHIE Nous recommandons très-chaleureusement à tous nos lecteurs la Vie Littéraire, journal hebdomadaire dont voici le sommaire du dernier numéro, paru le 23 mars : Les nouveaux Sénateurs. La Littérature au Sénat : M. le duc Albert de Broglie, par Hippolyte Babou. — La Petite Christine (légende de l'ancien
Perrin, un artiste, M. Bouhy, pour créer un rôle dans le Dimitri de Joncières, qui doit ouvrir le Théâtre Lyrique. Or M. Perrin garde M. Bouhy et refuse de ratifier la complaisance de M. du Locle. Grâce à M. Halanzier qui prête obligeamment M. Lasalle, de l’Opéra, pour remplacer M. Bouhy, l’ouverture du Lyrique ne souffrira aucun retard. C’est égal, pas gentil M. Perrin. Craindrait-il la concurrence, bien que la maison ne soit pas au coin du quai? ★ * Les Italiens ouvriront le 20 avril, la série des représentations d’Aïda, de Verdi. Le maître dirige lui-même les répétitions. G. Ronte. BIBLIOGRAPHIE Nous recommandons très-chaleureusement à tous nos lecteurs la Vie Littéraire, journal hebdomadaire dont voici le sommaire du dernier numéro, paru le 23 mars : Les nouveaux Sénateurs. La Littérature au Sénat : M. le duc Albert de Broglie, par Hippolyte Babou. — La Petite Christine (légende de l'ancien temps) ; Deux Fiancés (histoire du temps nouveau), poésies, par Émile Blémont. — Les Philosophes contemporains : M. Caro, par André Lefèvre — La Morale scientifique, Lettre de Sainte-Beuve. — La Vie Littéraire en Chine, par Jules Arène.— La Diane pensive (poésie) par Emmanuel des Essarts. — Quinze jours après, par Émile Villemot. — Méduse (poésie), par Emmanuel des Essarts. — Nouveautés littéraires, par Fabrice W. —Sors presse : Le Parnasse contemporain; Les Cahiers de Sainte-Beuve, par Charles Revert. — Carnet d’un Critique : Un Curé-Poète, par Félix Scholar.— Théâtres : Mme Arnould Plessy, par Ernest Darmes. — Gazette rimée, par Silvius. — Echos et Nouvelles, par Charles Revert. — Philosiris, roman par Valéry Vernier. BUREAUX : 34, RUE RICHER Un an. 6 fr. — Six mois, 3 fr. — Un mois, 50 c. — Notre ami et confrère, Théodore Labourieu, dont le nom est si populaire, grâce à ses émouvants romans, a eu l'idée heureuse de donner une suite à l'Histoire de France d’Anquetil. Ajoutez à cette bonne pensée, la chance extraordinaire de trouver un éditeur intelligent, entrant dans ses rendre tout d’une traite à Andermatt. Au moment de monter en wagon, nous rencontrons sur le quai lord Statterston,
par Émile Villemot. — Méduse (poésie), par Emmanuel des Essarts. — Nouveautés littéraires, par Fabrice W. —Sors presse : Le Parnasse contemporain; Les Cahiers de Sainte-Beuve, par Charles Revert. — Carnet d’un Critique : Un Curé-Poète, par Félix Scholar.— Théâtres : Mme Arnould Plessy, par Ernest Darmes. — Gazette rimée, par Silvius. — Echos et Nouvelles, par Charles Revert. — Philosiris, roman par Valéry Vernier. BUREAUX : 34, RUE RICHER Un an. 6 fr. — Six mois, 3 fr. — Un mois, 50 c. — Notre ami et confrère, Théodore Labourieu, dont le nom est si populaire, grâce à ses émouvants romans, a eu l'idée heureuse de donner une suite à l'Histoire de France d’Anquetil. Ajoutez à cette bonne pensée, la chance extraordinaire de trouver un éditeur intelligent, entrant dans ses rendre tout d’une traite à Andermatt. Au moment de monter en wagon, nous rencontrons sur le quai lord Statterston, accompagné de son épouse. — Vous nous avez abandonnés, nous dit-il dans son jargon mi-anglais, mi-français. Ce n’est pas bien. Milady était furieuse. Avez-vous retrouvé le jeune homme en question?... — Mais oui, il est à l’hôtel Gibbon. Vous le retrouverez là, et s’il vous donne l’explication que vous demandez, je serai bien heureux de la connaître. Si nous avons le plaisir de nous rencontrer à nouveau, vous voudrez bien nous en faire part. Et saluant les deux insulaires, espérant cette fois en être débarrassé définitivement, nous prenons le train. Notre voyage, effectué en deux jours, n’eut rien de marquant. En arrivant à Andermatt, nous SCAPIN vues, et voilà comment il se fait que nous avons un beau volume contenant plus de 150 illustrations et l’Histoire succinte de notre pays, de 1792 à 1848, par Germain Sarrut, et de 1849 à 1875, par Théodore Labourieu. S’adresser chez l’éditeur, M. Louis Vanier, 1, rue du Pont-de-Lodi, à Paris. — Nous recommandons à nos lecteurs, un remarquable volume de poésies, de MM. Jonain et Billaud, les Brises monotones, en vente chez M. Lemarié, éditeur, à Saint-Jean-d’Angély. On nous saura gré de signaler ce livre rimé par deux vrais poètes. — La Muse