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Le monde est racheté. C’est demain! c’est demain! LE BOUQUET DE VIOLETTES. ÉLÉGIE Présentée au Concours; Par M. Laurent TAILHADE, étudiant, de Bagnères-de-Bigorre. Le soleil s’est noyé dans son sang qui se fige, « Ton souvenir, en moi, luit comme un ostensoir. » BAUDELAIRE. C’est un pâle bouquet de pâles violettes Dans le bois de Sandal, à demi desséché, Sans couleur, sans parfum, comme sont les squelettes, Seul reste d’un amour, par deux cœurs ébauché, C’est un pâle bouquet de pâles violettes. Magnétisme charmant d’un regard bien-aimé, Pour la première fois tu troublais ma jeune âme, La nuit était sereine, et le ciel parfumé, Et mon cœur tout entier, frémissait sous ta flamme Magnétisme charmant d’un regard bien-aimé. Nous entendions, au loin, les murmures nocturnes, Et ta main s’appuyait, timide, sur mon bras; Nous marchions lentement, heureux et taciturnes, Quelquefois seulement nous nous parlions tout bas, En entendant, au loin, les murmures nocturnes! Nous fûmes bien longtemps ainsi dans les prés verts, Et je pressais la main de ma blanche amoureuse, Les étoiles brillaient dans les cieux entr’ouverts, Le rossignol chantait sa note douloureuse. Nous fûmes bien longtemps ainsi dans les prés verts. Quand l’heure de l’adieu soupira dans la brise, Elle pencha sa tête, avec un doux émoi, Et me tendit ces fleurs, d’une voix qui se brise Elle dit « gardez-les en souvenir de moi, » Quand l’heure de l’adieu soupira dans la brise. Pourquoi faut-il, hélas, savourer le bonheur, Si le jour qui le suit est plus amer encore, Si tout ce qu'il promet nous donne la douleur, Et si les soirs d'amour ont une telle aurore Pourquoi, pour un seul jour, savourer le bonheur! Elle dort maintenant sous la verte tonnelle Moi j'ai toujours gardé ces langoureuses fleurs Douloureux souvenir d'une amour éternelle, Et qui refleuriront peut-être sous mes pleurs. Elle dort maintenant sous la verte tonnelle. Par M. CHARLES BLANCHARD, des Mounismes. Il ne rêvait rencontre pire SÉRÉNADE. BALLADE Qui a obtenu un Œillet Que de jaloux ou d'alguazils. Il prit son manteau le plus sombre, Mit sa rapière à son côté, Et vint comme
brise, Elle pencha sa tête, avec un doux émoi, Et me tendit ces fleurs, d’une voix qui se brise Elle dit « gardez-les en souvenir de moi, » Quand l’heure de l’adieu soupira dans la brise. Pourquoi faut-il, hélas, savourer le bonheur, Si le jour qui le suit est plus amer encore, Si tout ce qu'il promet nous donne la douleur, Et si les soirs d'amour ont une telle aurore Pourquoi, pour un seul jour, savourer le bonheur! Elle dort maintenant sous la verte tonnelle Moi j'ai toujours gardé ces langoureuses fleurs Douloureux souvenir d'une amour éternelle, Et qui refleuriront peut-être sous mes pleurs. Elle dort maintenant sous la verte tonnelle. Par M. CHARLES BLANCHARD, des Mounismes. Il ne rêvait rencontre pire SÉRÉNADE. BALLADE Qui a obtenu un Œillet Que de jaloux ou d'alguazils. Il prit son manteau le plus sombre, Mit sa rapière à son côté, Et vint comme un voleur dans l'ombre Sous le balcon de sa beauté. Ambitieux d'un doux sourire, D'un doux regard sous de longs cils, Il ne rêvait rencontre pire Que de jaloux ou d'alguazils. Séville, en la nuit embaumée, Reposait aussi mollement Qu'au gai printemps, sous la ramée, Un nid d'oiseaux frais et charmant. Mais sur les brises alourdies Par la moiteur d'un soir d'été, Erraient de vagues mélodies Berçant son sommeil enchanté. Car Séville, unique merveille Sous l'ardent éclat d'un beau jour, Même en dormant prête l'oreille Au doux bruit des chansons d'amour. Ayant accordé sa guitare Don Juan préluda doucement; Or, de Cadix à la Navarre, Nul ne rimait plus galamment. Nul, contant sa peine amoureuse, N'eût mieux fait battre un jeune cœur, Nul d'une voix plus dangereuse N'eût su dire un couplet menteur. D'ailleurs, soupirs, larmes, ivresse, C'est toujours le même refrain; Et manola comme duchesse S'y laisse prendre un beau matin. Bientôt à la fenêtre ouverte, Entre les branches de jasmin, Colombe sous la feuille verte, Apparut une blanche main. Un front chargé de brunes tresses, Deux grands yeux, aux cils veloutés, Tout pleins de naïves caresses Et d'innocentes voluptés. Don Juan s'approcha; ce qu'ils dirent Nul ne l'a
charmant. Mais sur les brises alourdies Par la moiteur d'un soir d'été, Erraient de vagues mélodies Berçant son sommeil enchanté. Car Séville, unique merveille Sous l'ardent éclat d'un beau jour, Même en dormant prête l'oreille Au doux bruit des chansons d'amour. Ayant accordé sa guitare Don Juan préluda doucement; Or, de Cadix à la Navarre, Nul ne rimait plus galamment. Nul, contant sa peine amoureuse, N'eût mieux fait battre un jeune cœur, Nul d'une voix plus dangereuse N'eût su dire un couplet menteur. D'ailleurs, soupirs, larmes, ivresse, C'est toujours le même refrain; Et manola comme duchesse S'y laisse prendre un beau matin. Bientôt à la fenêtre ouverte, Entre les branches de jasmin, Colombe sous la feuille verte, Apparut une blanche main. Un front chargé de brunes tresses, Deux grands yeux, aux cils veloutés, Tout pleins de naïves caresses Et d'innocentes voluptés. Don Juan s'approcha; ce qu'ils dirent Nul ne l'a su, mais souvenant Deux duegnes, plus tard, entendirent Qu'on prononçait le mot serment. Serments d'amour! fleur éphémère, Feuille sur l'onde et plume au vent! En Espagne on ne les tient guère, Ailleurs les garde-t-on souvent? Don Juan répondait « Ô mon ange « Si je manque à ma pure foi, » Si mon cœur t'oublie et s'il change » Je veux revenir devant toi, » « Bossu, manchot, pied-bot et borgne, » Cent fois plus blême et plus blafard » Que cette lune qui nous lorgne « Avec un oblique regard ! » « Je veux voir me quitter ensemble » Mon chien fidèle et mon ami, Je veux en duel que ma main tremble « En croisant le fer ennemi ! » « Qu'innocent mon juge s'égare, » Et qu'on me conduise au gibet, « Où des cordes de ma guitare » Le bourreau me fasse un lacet ! » « Ou que la mâle-mort me frappe » Plus subitement que l'éclair, « Ouvrant, pour moi, la large trappe » Qui nous précipite en enfer « Et que là, misérable, infâme, » De ses pleurs aiguisant les feux, » A jamais s'accuse mon âme « Ô ma chère idole!
» Si mon cœur t'oublie et s'il change » Je veux revenir devant toi, » « Bossu, manchot, pied-bot et borgne, » Cent fois plus blême et plus blafard » Que cette lune qui nous lorgne « Avec un oblique regard ! » « Je veux voir me quitter ensemble » Mon chien fidèle et mon ami, Je veux en duel que ma main tremble « En croisant le fer ennemi ! » « Qu'innocent mon juge s'égare, » Et qu'on me conduise au gibet, « Où des cordes de ma guitare » Le bourreau me fasse un lacet ! » « Ou que la mâle-mort me frappe » Plus subitement que l'éclair, « Ouvrant, pour moi, la large trappe » Qui nous précipite en enfer « Et que là, misérable, infâme, » De ses pleurs aiguisant les feux, » A jamais s'accuse mon âme « Ô ma chère idole! je veux. » « Que vivant le diable m'emporte » Ose-t-il dire en se jouant, Lors une voix railleuse et forte « Je suis à toi, Seigneur don Juan ! » LE CHAUFFEUR A LA LOCOMOTIVE. BALLADE Présentée au Concours; Par M. Du LAURENS DE LA BARRE, à la villa Saint-Guen, près Vannes (Morbihan). « Le cheval fait sonner le harnais qu'il secoue, Et l'éclair du pavé va jaillir sous la roue.» à V. Hugo. (Odes.) Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il l'attisait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Sa voix disait: Volons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Volons toujours, volons encor! I. Partons, ô ma noire cavale, Déjà ta crinière de feu Flamboie. et se dresse en spirale. Pars en jetant le cri d'adieu Traverse les ravins, les plaines, Comme le torrent furibond. Des monts franchis les longues chaînes Passe les fleuves d'un seul bond. Circule au-dessus des vallées, Sur des arcades de Titans. Roule. Tes ailes affolées Devancent le pas des autans. Plonge dans les flancs de la terre, Taillée à ton moule de fer. On dirait le char
Saint-Guen, près Vannes (Morbihan). « Le cheval fait sonner le harnais qu'il secoue, Et l'éclair du pavé va jaillir sous la roue.» à V. Hugo. (Odes.) Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il l'attisait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Sa voix disait: Volons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Volons toujours, volons encor! I. Partons, ô ma noire cavale, Déjà ta crinière de feu Flamboie. et se dresse en spirale. Pars en jetant le cri d'adieu Traverse les ravins, les plaines, Comme le torrent furibond. Des monts franchis les longues chaînes Passe les fleuves d'un seul bond. Circule au-dessus des vallées, Sur des arcades de Titans. Roule. Tes ailes affolées Devancent le pas des autans. Plonge dans les flancs de la terre, Taillée à ton moule de fer. On dirait le char du tonnerre Bondissant au fond de l'enfer. Et nous voyons fuir les collines, Les grands arbres, les verts coteaux, Les bois, les clochers, les ruines, Les donjons et leurs noirs créneaux. Les lointains, les pâles nuages Qui tournent sur le firmament, Les horizons, la mer, les plages A donner l'éblouissement; Puis les nefs dont la voile penche Et les golfes étincelants. Nous passons comme l'avalanche Dans nos impétueux élans. Et durant cette course étrange, Qui va bientôt braver la nuit, Le décor mouvant glisse, change, Puis soudain se cache et s'enfuit. Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il s'agitait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Il répétait Roulons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Roulons toujours, roulons encor. II. De tes naseaux, comme la foudre, S'échappe ton souffle enflammé En soulevant des flots de poudre Autour de ton front consumé. Voici la nuit. Mille étincelles Sur tes pas tracent un sillon. D'un monstre on croit voir les prunelles Flamboyer dans un tourbillon. Ainsi palpitant, tu m'entraînes Et je vole dans l'air poudreux Croyant parfois tenir les rênes De quelque dragon furieux. De mon
Puis les nefs dont la voile penche Et les golfes étincelants. Nous passons comme l'avalanche Dans nos impétueux élans. Et durant cette course étrange, Qui va bientôt braver la nuit, Le décor mouvant glisse, change, Puis soudain se cache et s'enfuit. Comme un démon penché vers le rouge cratère, Il s'agitait, Au bruit des roulements qui font trembler la terre, Il répétait Roulons jusques au bout du monde Que rien n'arrête notre essor; Ni les monts, ni les rocs, ni l'onde. Roulons toujours, roulons encor. II. De tes naseaux, comme la foudre, S'échappe ton souffle enflammé En soulevant des flots de poudre Autour de ton front consumé. Voici la nuit. Mille étincelles Sur tes pas tracent un sillon. D'un monstre on croit voir les prunelles Flamboyer dans un tourbillon. Ainsi palpitant, tu m'entraînes Et je vole dans l'air poudreux Croyant parfois tenir les rênes De quelque dragon furieux. De mon fouet brûlant je te touche. Allons plus vite Cabre-toi ! Déjà l'écume sur ta bouche Fume. Plus vite emporte-moi! Plus vite! Allons comme la bombe. Décharné tes ailes d'airain. Siffle et mugis comme une trombe; Comme le Simoun africain. Comme les vagues sur la plage, Bondis, bondis, mon fier coursier. Rugis dans ta bouillante cage, A rompre ton âme d'acier ! Toujours plus vite. Folle ivresse Oh oui, c'est là vivre et jouir. Encor du feu du feu sans cesse Enivre-moi, jusqu'à périr Oh, va, de plus en plus rapide Va, car peut-être avant demain, Je te verrai froid, morne et vide Brisé sur le bord du chemin. Tel est l'homme ici-bas, haletant sur la rive De ce monde, où chacun, voulant prendre l'essor, Semble attiser le feu d'une locomotive, Et la chauffer à blanc pour atteindre un peu d'or. On veut se devancer au chemin de la vie. Le devoir est trop lent, plus vite il faut courir; L'orgueil parle; un succès plus rapide convie. Enfin on touche au but: on le tient. Pour mourir LES ROTISSEURS. APOLOGUE Qui a concouru pour le Prix; Par M. ALEXANDRE ROUX, de Marseille. "omrtaa varetras » Souvent quand la nuit tombe et
Rugis dans ta bouillante cage, A rompre ton âme d'acier ! Toujours plus vite. Folle ivresse Oh oui, c'est là vivre et jouir. Encor du feu du feu sans cesse Enivre-moi, jusqu'à périr Oh, va, de plus en plus rapide Va, car peut-être avant demain, Je te verrai froid, morne et vide Brisé sur le bord du chemin. Tel est l'homme ici-bas, haletant sur la rive De ce monde, où chacun, voulant prendre l'essor, Semble attiser le feu d'une locomotive, Et la chauffer à blanc pour atteindre un peu d'or. On veut se devancer au chemin de la vie. Le devoir est trop lent, plus vite il faut courir; L'orgueil parle; un succès plus rapide convie. Enfin on touche au but: on le tient. Pour mourir LES ROTISSEURS. APOLOGUE Qui a concouru pour le Prix; Par M. ALEXANDRE ROUX, de Marseille. "omrtaa varetras » Souvent quand la nuit tombe et que le gaz s'allume, Une rouge lueur, flamboyant dans la brume, Sur le trottoir m'attire et m'arrête un instant Devant les rôtisseurs au vitrage éclatant. Des amas de chapons, de dindes, de volailles Tournent avec un bruit étrange de ferrailles, Pressés de se dorer à ce foyer ardent, Comme s'ils se sentaient attendus par la dent. Le chef, vêtu de blanc, absorbé dans sa tâche Pacifique, (et souvent il porte la moustache,) Arrose gravement avec un jus qui bout Ses chapelets rôtis de l'un à l'autre bout; Ainsi qu'un imprimeur dont la page est tirée, A peine sur sa broche une pièce dorée Est prête, qu'aussitôt devant le feu brûlant D'une vierge nouvelle il présente le flanc. Autour de moi se forme un cercle de grisettes, D'ouvriers de flâneurs aux mines inquiètes, De femmes et d'enfants, pauvres gens qui n'ont pas De sauce pour tremper le pain de leurs repas; Ils sont là, dévorant d'un œil brillant d'envie La chimère, par eux si longtemps poursuivie, Le rêve de la dinde et du poulet rôtis, Sur lesquels volontiers fondraient leurs appétits; A chaque mouvement que fait la triple broche Le groupe, nez en l'air, du seuil ouvert s'approche; Les regards fascinés
se sentaient attendus par la dent. Le chef, vêtu de blanc, absorbé dans sa tâche Pacifique, (et souvent il porte la moustache,) Arrose gravement avec un jus qui bout Ses chapelets rôtis de l'un à l'autre bout; Ainsi qu'un imprimeur dont la page est tirée, A peine sur sa broche une pièce dorée Est prête, qu'aussitôt devant le feu brûlant D'une vierge nouvelle il présente le flanc. Autour de moi se forme un cercle de grisettes, D'ouvriers de flâneurs aux mines inquiètes, De femmes et d'enfants, pauvres gens qui n'ont pas De sauce pour tremper le pain de leurs repas; Ils sont là, dévorant d'un œil brillant d'envie La chimère, par eux si longtemps poursuivie, Le rêve de la dinde et du poulet rôtis, Sur lesquels volontiers fondraient leurs appétits; A chaque mouvement que fait la triple broche Le groupe, nez en l'air, du seuil ouvert s'approche; Les regards fascinés suivent chacun des tours Que font tous ces chapons aux savoureux contours; Aux parfums tentateurs qu'exhale la cuisine Comme amoureusement s'ouvre chaque narine, Et comme à ce spectacle, infortunés passants, Du mythe de Tantale ils comprennent le sens Mais le rôtisseur pâle a sa broche gardée, Et quand assez longtemps ils l'ont bien regardée, Ils partent, n'emportant, tristes et soucieux, Qu'un flocon de fumée évaporée aux cieux Hélas! nous ressemblons tous à ces pauvres diables; Notre sort et le leur sont aussi misérables! Qui de nous bien souvent, j'allais dire toujours, N'a pas usé ses yeux son cœur, ses nuits, ses jours, La joue en feu, collant son ardente prunelle Sur la broche d'airain, à la roue éternelle, Où nous voyons tourner devant l'âtre enflammé, L'amour, un pigeon tendre élégamment plumé; La fortune, un morceau capital, superbe oie, Qui dans sa graisse d'or fondante au feu se noie; La gloire, un beau canard, et souvent un coq sec, La crête ensanglantée avec laurier au bec; L'art, un phénix, gibier plus rare qu'on ne pense, Et qui, loin de nourrir, creuse encore plus la panse; L'ambition, un paon coriace, et qui fait Sur la table des rois seulement de l'effet Et
ils l'ont bien regardée, Ils partent, n'emportant, tristes et soucieux, Qu'un flocon de fumée évaporée aux cieux Hélas! nous ressemblons tous à ces pauvres diables; Notre sort et le leur sont aussi misérables! Qui de nous bien souvent, j'allais dire toujours, N'a pas usé ses yeux son cœur, ses nuits, ses jours, La joue en feu, collant son ardente prunelle Sur la broche d'airain, à la roue éternelle, Où nous voyons tourner devant l'âtre enflammé, L'amour, un pigeon tendre élégamment plumé; La fortune, un morceau capital, superbe oie, Qui dans sa graisse d'or fondante au feu se noie; La gloire, un beau canard, et souvent un coq sec, La crête ensanglantée avec laurier au bec; L'art, un phénix, gibier plus rare qu'on ne pense, Et qui, loin de nourrir, creuse encore plus la panse; L'ambition, un paon coriace, et qui fait Sur la table des rois seulement de l'effet Et l'amitié, parfois une bécasse exquise Quand la maturité du temps au point l'a mise? C'est ainsi que sans cesse, enfants jeunes ou vieux, Nous suivons d'un regard dévorant, anxieux, Ces rêves se dorant aux flammes de la vie, Et qui prennent des tons que la peinture envie, Oiseaux, auxquels jamais notre lèvre ne mord! Puis le rôtisseur pâle arrive, c'est la mort, Il désarme sa broche; et de la chose aimée Nous partons, n'emportant hélas! que la fumée BIJOU. UN EFFET DE LA DISETTE PENDANT LE SIÈGE DE PARIS ANNÉE 1871. CONTE Présenté au Concours. t. PARMI les faits divers que cite mon journal Je trouve un mot plaisant, il me prend fantaisie De l'habiller tant bien que mal Dans un lambeau de poésie. Pourtant, je me reproche avec quelques remords D'ébaucher un sourire à travers tant de larmes, Quand la France est en deuil, quand nous comptons nos morts, Et qu'un lugubre crêpe enveloppe nos armes Je dirais mieux mon conte, et, de cœur plus léger Je donnerais l'essor à mes rimes badines, Si je n'avais pas à songer Que nous sommes encore aux mains de l'étranger Et qu'il nous faut passer sous ses fourches caudines! Mais enfin, essayons.
notre lèvre ne mord! Puis le rôtisseur pâle arrive, c'est la mort, Il désarme sa broche; et de la chose aimée Nous partons, n'emportant hélas! que la fumée BIJOU. UN EFFET DE LA DISETTE PENDANT LE SIÈGE DE PARIS ANNÉE 1871. CONTE Présenté au Concours. t. PARMI les faits divers que cite mon journal Je trouve un mot plaisant, il me prend fantaisie De l'habiller tant bien que mal Dans un lambeau de poésie. Pourtant, je me reproche avec quelques remords D'ébaucher un sourire à travers tant de larmes, Quand la France est en deuil, quand nous comptons nos morts, Et qu'un lugubre crêpe enveloppe nos armes Je dirais mieux mon conte, et, de cœur plus léger Je donnerais l'essor à mes rimes badines, Si je n'avais pas à songer Que nous sommes encore aux mains de l'étranger Et qu'il nous faut passer sous ses fourches caudines! Mais enfin, essayons. II. On bombardait Paris, Bismarck semait au loin la mort et les débris. Guillaume, ivre de sang et de fine champagne, Du bandeau de feu Charlemagne Avait orné ses cheveux gris, Et Versailles, où campait ce César d'Allemagne, Pleurait sous ses vastes lambris. Dignes fils d'Attila, grands ducs et petits princes S'abattaient, affamés, sur nos riches provinces. Ils pillaient, ils volaient, prenaient de toutes mains, Détroussaient les passants rançonnaient les familles, Egorgeaient les vieillards, les mères et les filles, Vandales, se faisant voleurs de grands chemins! Des uhlans transperçaient des enfants de leurs lances, Et Guillaume, invoquant le Seigneur, ajustait Avec le canon Krupp, que lui-même il pointait, Le dôme de nos ambulances III. Dans un cercle de feux enfermé sans secours Paris manquait de pain, et combattait toujours. Il vivait de régime, et, le visage blême, Accusait la rigueur d'un trop rude carême. Comme morceau de choix, et partant de grand prix, Chevet, le crêpe au bras, en deuil de ses pratiques Servait un rat Manqué de six souris étiques Aux rares Lucullus par le siège surpris. Le gibier fut un mythe, et le chat de gouttière Fit payer cher son râble à d'avides chalands. On pluma des moineaux
princes S'abattaient, affamés, sur nos riches provinces. Ils pillaient, ils volaient, prenaient de toutes mains, Détroussaient les passants rançonnaient les familles, Egorgeaient les vieillards, les mères et les filles, Vandales, se faisant voleurs de grands chemins! Des uhlans transperçaient des enfants de leurs lances, Et Guillaume, invoquant le Seigneur, ajustait Avec le canon Krupp, que lui-même il pointait, Le dôme de nos ambulances III. Dans un cercle de feux enfermé sans secours Paris manquait de pain, et combattait toujours. Il vivait de régime, et, le visage blême, Accusait la rigueur d'un trop rude carême. Comme morceau de choix, et partant de grand prix, Chevet, le crêpe au bras, en deuil de ses pratiques Servait un rat Manqué de six souris étiques Aux rares Lucullus par le siège surpris. Le gibier fut un mythe, et le chat de gouttière Fit payer cher son râble à d'avides chalands. On pluma des moineaux la bande familière Pour les vendre comme ortolans. On chassa dans les parcs, et du Jardin des Plantes Les agneaux, les chevreaux et leurs mères bêlantes, Cygnes, faisans dorés, beaux paons, oiseaux de prix, Tout en fut; l'on tua même les colibris! Un plomb vil abattit la timide gazelle, L'industrieux castor, le lapin, la sarcelle. Ces deux jeunes éléphants Dont la trompe, des grands et des petits enfants S'approchait, à l'appel de quelque friandise, Je ne sais quel boucher glorieux et brutal, Pour acheter son étal Au moyen d'une rare et chère marchandise, Les assomma. Depuis le rat jusqu'au lion, Le chameau, le jaguar, l'ours, et l'hippopotame, Les hôtes du jardin d'acclimatation, Dépecés, débités, tout devint ration. Le chien même, le chien. (ventre creux n'a point d'âme) Le chien d'heureux instincts si richement doté Qu'il a fait maintes fois rougir l'humanité, Le plus fidèle enfin de tous les domestiques Enguirlandé, paré d'agréables festons, Comme dans les jours gras les veaux et les moutons, Vit du haut de son croc accourir les pratiques. IV. La sensible moitié d'un honnête bourgeois Que l'on rationnait depuis quatre longs mois, Portant le petit chien qu'elle aime, qu'elle adore, Passait près de l'étal nullement inodore,