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que les zouaves pontificaux auraient éprouvée à Monte Libretti. Les zouaves ont eu 15 morts et plusieurs blessés. Flaveterra et Monte Libretti ont été abandonnés par les insurgés. Pour extract : E. SIRET. Dans les grandes crises nationales, il n’y a qu’une politique, et un homme qui s’y connaissait, l’a formulée en un mot : De l’audace ! — Si le gouvernement italien en manque, s’il ne sait pas oser, non seulement il se perd, mais il aura un terrible compte à rendre pour le mal que son hésitation aura fait à l’Italie. On a pu croire, un instant, que le gouvernement serait assez heureux ou assez fort pour maintenir quelque temps l’Italie dans les limites tracées par la convention de septembre, et pour résoudre ainsi sans secousse, la question administrative et la question financière. La faiblesse des hommes ou la force des choses ne l’a pas permis. La crise qu’on n'a pas su ou qu’on n’a pas pu éviter est venue. La question de Rome, arrachée à l’action lente et infaillible du temps est livrée maintenant à l’action plus vive et non moins infaillible de la Révolution. Après sept ans de guerre, d’agitations et de sacrifices de tout genre, l’Italie aspire certainement au repos, mais comme elle est bien convaincue qu’il n’y a pour elle de repos qu’à Rome, elle est disposée à soutenir, à tout prix et par tous les moyens, ceux qui veulent l’emmener. Ce sentiment unanime indique le devoir et trace la conduite du gouvernement. Vous voulez donc, dit-on, que l’Italie brave le gouvernement français et s’expose à une nouvelle intervention. C’est l'objet qu’on se pose à Cavour, avant Castelli l’avait dit ; il fit ce qu’il avait à faire, et ce qui fut fait alors n’a pas été défait. Rome, dit-on, est couverte par la protection du gouvernement français. Le territoire envahi par Cialdini était couvert non seulement par la protection du gouvernement français, mais par le drapeau de la France. Cavour passa outre; il affirma, fit triompher le droit de l’Italie, et en appela à la justice de l'Europe. Le gouvernement français protesta, et
l’Italie aspire certainement au repos, mais comme elle est bien convaincue qu’il n’y a pour elle de repos qu’à Rome, elle est disposée à soutenir, à tout prix et par tous les moyens, ceux qui veulent l’emmener. Ce sentiment unanime indique le devoir et trace la conduite du gouvernement. Vous voulez donc, dit-on, que l’Italie brave le gouvernement français et s’expose à une nouvelle intervention. C’est l'objet qu’on se pose à Cavour, avant Castelli l’avait dit ; il fit ce qu’il avait à faire, et ce qui fut fait alors n’a pas été défait. Rome, dit-on, est couverte par la protection du gouvernement français. Le territoire envahi par Cialdini était couvert non seulement par la protection du gouvernement français, mais par le drapeau de la France. Cavour passa outre; il affirma, fit triompher le droit de l’Italie, et en appela à la justice de l'Europe. Le gouvernement français protesta, et rappela son ambassadeur de Turin. Quelques mois plus tard, il le renvoyait à Florence. Aujourd’hui, il le rappellerait de Florence, mais il ne tarderait pas à le renvoyer à Rome. Si M. Ratlazzi en doute, et si ce doute l’arrête, il n’est plus l’homme de la situation. Dans les crises, comme celle que traverse aujourd’hui l’Italie, l’homme d’État est celui qui sait oser. (Avenir national.) A. PEYRAT. On lit dans un journal : On sait avec quelle hardiesse, depuis quelque temps surtout, l’imagination des nouvellistes se livre carrière. À plusieurs reprises déjà, nous avons dû mettre le public en garde contre des inventions, quelquefois absurdes, presque toujours malveillantes, auxquelles certains journaux ont le tort d’ouvrir leurs colonnes. Un journal reproduit ce soir une correspondance parisienne adressée à une feuille de Marseille, où l’on dirait que l’auteur a pris la liberté de mêler l’inconvenance à l’erreur. Cette correspondance prétend raconter en détail comment MM. Rouher et de la Valette ont pris congé du empereur à Biarritz, quelles paroles Sa Majesté leur aurait adressées en cette circonstance, et à quelles interventions diverses ces paroles auraient donné lieu. Enfin on ajoute qu’à la suite de l’accident de Saint-Jean-de-Luz, dont le Moniteur a le
comme celle que traverse aujourd’hui l’Italie, l’homme d’État est celui qui sait oser. (Avenir national.) A. PEYRAT. On lit dans un journal : On sait avec quelle hardiesse, depuis quelque temps surtout, l’imagination des nouvellistes se livre carrière. À plusieurs reprises déjà, nous avons dû mettre le public en garde contre des inventions, quelquefois absurdes, presque toujours malveillantes, auxquelles certains journaux ont le tort d’ouvrir leurs colonnes. Un journal reproduit ce soir une correspondance parisienne adressée à une feuille de Marseille, où l’on dirait que l’auteur a pris la liberté de mêler l’inconvenance à l’erreur. Cette correspondance prétend raconter en détail comment MM. Rouher et de la Valette ont pris congé du empereur à Biarritz, quelles paroles Sa Majesté leur aurait adressées en cette circonstance, et à quelles interventions diverses ces paroles auraient donné lieu. Enfin on ajoute qu’à la suite de l’accident de Saint-Jean-de-Luz, dont le Moniteur a le premier rendu compte, le Prince Impérial serait retombé malade. Ce récit est purement fictif. Le Prince Impérial continue à jouir d’une santé excellente. Et quant aux paroles que l’empereur a pu prononcer au moment où M. Rouher et M. de la Valette ont pris congé de Sa Majesté à Biarritz, qui croira que celles sont parvenues à la connaissance du correspondant de la feuille marseillaise ? Encore une fois, se livrer à de pareils écarts d'imagination, ce n’est pas manquer seulement à la vérité, c'est manquer aussi aux convenances. — Petit. On lit dans le Journal du Havre : Aujourd'hui le bureau de la presse, au ministère de l'intérieur, ressemblait à une ruche en émoi ; on chantait les uns comme une bonne, les autres comme une mauvaise nouvelle, un récent entretien qui a eu lieu entre l’empereur et un haut fonctionnaire sur le Régime auquel est soumise ici la presse étrangère. Ce fonctionnaire, récemment de retour d’un voyage en Allemagne, aurait exposé quelle irritation les journaux de l'autre-Rhin auraient conçue, en se voyant sans cesse arrêtés ; ainsi une feuille, favorable cependant à la dynastie napoléonnienne, a été en un mois conjugée jusqu’à vingt-cinq fois. Le Times cependant et
qui croira que celles sont parvenues à la connaissance du correspondant de la feuille marseillaise ? Encore une fois, se livrer à de pareils écarts d'imagination, ce n’est pas manquer seulement à la vérité, c'est manquer aussi aux convenances. — Petit. On lit dans le Journal du Havre : Aujourd'hui le bureau de la presse, au ministère de l'intérieur, ressemblait à une ruche en émoi ; on chantait les uns comme une bonne, les autres comme une mauvaise nouvelle, un récent entretien qui a eu lieu entre l’empereur et un haut fonctionnaire sur le Régime auquel est soumise ici la presse étrangère. Ce fonctionnaire, récemment de retour d’un voyage en Allemagne, aurait exposé quelle irritation les journaux de l'autre-Rhin auraient conçue, en se voyant sans cesse arrêtés ; ainsi une feuille, favorable cependant à la dynastie napoléonnienne, a été en un mois conjugée jusqu’à vingt-cinq fois. Le Times cependant et le Punch ne le sont presque jamais. Feuilleton du Courrier. LE DOCTEUR ANDRÉ Par Ch. VALLOIS. PREMIÈRE PARTIE. LE DUC DE GRANDVILLIERS (Suite.) Dix minutes après, Pompée, que la naïveté si simple de cette enfant avait d'abord dépaysé, mais qui se sentait bouillir le sang dans les veines, en songeant qu’une main brutale, allait frapper son adorable Thérèse, se dirigea vivement vers le nid de ses amours. Au moment où il allait heurter à la porte de la tante Robineau, il entendait s’élever une voix aigre. On chantait : Quand on a seize ans, Ce n’est pas aux champs Qu’on va, Golinette... Vieille guêpe ! murmura Pompée. Le tour est fait, elle chante, elle a frappé mon objet. Et vivement, il cogna de son poing à la porte. Entrez, fit la tante, en interrompant sa chanson. — Madame Robineau ! dit Pompée en s’avançant vers la vieille. C’est moi-même ! répondit la tante de Thérèse. Qu’y a-t-il pour votre service ?... — Je voudrais vous demander un moment d’entretien, reprit Pompée en regardant autour de lui. — Avec plaisir, mon cher monsieur, dit la vieille. Sortiras-tu ? drôlese ! Qu’est-ce que tu fais là, à nous écouter! Thérèse sortit, mais
qu’une main brutale, allait frapper son adorable Thérèse, se dirigea vivement vers le nid de ses amours. Au moment où il allait heurter à la porte de la tante Robineau, il entendait s’élever une voix aigre. On chantait : Quand on a seize ans, Ce n’est pas aux champs Qu’on va, Golinette... Vieille guêpe ! murmura Pompée. Le tour est fait, elle chante, elle a frappé mon objet. Et vivement, il cogna de son poing à la porte. Entrez, fit la tante, en interrompant sa chanson. — Madame Robineau ! dit Pompée en s’avançant vers la vieille. C’est moi-même ! répondit la tante de Thérèse. Qu’y a-t-il pour votre service ?... — Je voudrais vous demander un moment d’entretien, reprit Pompée en regardant autour de lui. — Avec plaisir, mon cher monsieur, dit la vieille. Sortiras-tu ? drôlese ! Qu’est-ce que tu fais là, à nous écouter! Thérèse sortit, mais avant de fermer la porte, elle montra à son amoureux que sa joue était rouge; puis, pour lui donner de la hardiesse sans doute, elle fit décocher, au bout de ses doigts, un baiser timide et se retira la joie dans le cœur. Nous avons tort de dire qu’elle se retira, car elle avait poussé la porte, juste assez fort pour qu’elle ne se ferme pas, et elle put ainsi écouter, palpitante, à la conversation qui allait avoir lieu entre Pompée et Mme Robineau. Madame, dit le jeune homme, vous avez bien fait de renvoyer votre nièce, car c’est d’elle que je viens vous parler. — Oh! monsieur, gémit la tante Robineau, c’est une peste cette vermine-là. — Eh bien! madame, je viens vous en débarrasser. — Vous! me débarrasser de Thérèse! s’écria, d’un air tout à la fois surpris et content, la vieille, qui regarda Pompée comme un homme dont il faut se défier. N'avait-il pas, en effet, de mauvaises intentions, cet homme qui lui proposait de lui enlever sa nièce, c’est-à-dire de la soustraire à sa brutalité? Je m’appelle Pompée, né natif des Loges-Marguerite près de la forêt de Champaige, département de l’Aube, où je possède une maison
retira, car elle avait poussé la porte, juste assez fort pour qu’elle ne se ferme pas, et elle put ainsi écouter, palpitante, à la conversation qui allait avoir lieu entre Pompée et Mme Robineau. Madame, dit le jeune homme, vous avez bien fait de renvoyer votre nièce, car c’est d’elle que je viens vous parler. — Oh! monsieur, gémit la tante Robineau, c’est une peste cette vermine-là. — Eh bien! madame, je viens vous en débarrasser. — Vous! me débarrasser de Thérèse! s’écria, d’un air tout à la fois surpris et content, la vieille, qui regarda Pompée comme un homme dont il faut se défier. N'avait-il pas, en effet, de mauvaises intentions, cet homme qui lui proposait de lui enlever sa nièce, c’est-à-dire de la soustraire à sa brutalité? Je m’appelle Pompée, né natif des Loges-Marguerite près de la forêt de Champaige, département de l’Aube, où je possède une maison en toute propriété, sur la lisière de la forêt. Elle me vient de mon père, qui est mort. Ma mère aussi. J’ai vingt-sept ans, des mains au bout de bras qui sont solides. J’ai fait mon temps dans l’armée comme un autre, et je suis libre comme l’air conséquemment. Voilà la chose! Eh bien, qu’est-ce que vous me chantez? Est-ce que ça me regarde, tiptit, tout ce que vous venez de me dire. — Comment! vous n’y êtes pas. — Où ça? — Vous ne comprenez pas? — Je ne comprends rien du tout. — Madame Robineau! — Monsieur Pompée! — Je vous demande la main de votre nièce, mademoiselle Thérèse. La tante Robineau tomba de son haut. — La main de Thérèse! à vous! — Si vous y consentez, madame Robineau. — Allez donc vous promener, avec vos bêtises. — Rien n’est plus sérieux que ma proposition, répondit Pompée, et je vous prie de me répondre. — Si ça peut vous faire partir plus vite, dit poliment la tante Robineau, je te demande pas mieux que devons répondre, monsieur Pompée. Ma nièce est à moi, n’est-ce pas? Eh bien, je la garde pour mon agrément et pour son bonheur.
la chose! Eh bien, qu’est-ce que vous me chantez? Est-ce que ça me regarde, tiptit, tout ce que vous venez de me dire. — Comment! vous n’y êtes pas. — Où ça? — Vous ne comprenez pas? — Je ne comprends rien du tout. — Madame Robineau! — Monsieur Pompée! — Je vous demande la main de votre nièce, mademoiselle Thérèse. La tante Robineau tomba de son haut. — La main de Thérèse! à vous! — Si vous y consentez, madame Robineau. — Allez donc vous promener, avec vos bêtises. — Rien n’est plus sérieux que ma proposition, répondit Pompée, et je vous prie de me répondre. — Si ça peut vous faire partir plus vite, dit poliment la tante Robineau, je te demande pas mieux que devons répondre, monsieur Pompée. Ma nièce est à moi, n’est-ce pas? Eh bien, je la garde pour mon agrément et pour son bonheur. Me séparer de Thérèse! La fille de mon frère? une enfant à peine si ça vous a quinze ans. Et vous n’avez pas honte de me faire une pareille proposition! Et vous vous figurez que j'irai vous la jeter à la tête; allons donc! Vous êtes fou, mon cher monsieur. Repassez dans cinq ou six ans, je ne dis pas. Nous pourrons peut-être nous entendre. Mais aujourd’hui, votre servante. Me séparer de Thérèse! — Vous n'auriez plus personne à frapper! dit Pompée, en se retirant. — Il m’insulte par-dessus le marché! s’écria la tante Robineau en se précipitant vers le manche à balai. Pompée était déjà loin. — Qu’est-ce que c’est? Que se passe-t-il? demanda Thérèse en accourant au bruit. — C’est cet imbécile qui s’en va d’ici et qui voulait t’épouser! dit la tante. Comprends-tu ce vertige qui lui a passé par la tête? demanda Mme Robineau à Thérèse. — Et vous avez refusé, ma tante? — Parbleu! — Vous avez bien fait. C'est que je ne veux pas vous quitter ma chère tante, et quoique vous soyez quelquefois un peu vive, je vous aime, allez! Deux jours après, Pompée quittait le pays avec Thérèse. La tante Robineau en
Repassez dans cinq ou six ans, je ne dis pas. Nous pourrons peut-être nous entendre. Mais aujourd’hui, votre servante. Me séparer de Thérèse! — Vous n'auriez plus personne à frapper! dit Pompée, en se retirant. — Il m’insulte par-dessus le marché! s’écria la tante Robineau en se précipitant vers le manche à balai. Pompée était déjà loin. — Qu’est-ce que c’est? Que se passe-t-il? demanda Thérèse en accourant au bruit. — C’est cet imbécile qui s’en va d’ici et qui voulait t’épouser! dit la tante. Comprends-tu ce vertige qui lui a passé par la tête? demanda Mme Robineau à Thérèse. — Et vous avez refusé, ma tante? — Parbleu! — Vous avez bien fait. C'est que je ne veux pas vous quitter ma chère tante, et quoique vous soyez quelquefois un peu vive, je vous aime, allez! Deux jours après, Pompée quittait le pays avec Thérèse. La tante Robineau en pleura de colère pendant trois jours, et en mourut de rage au bout de trois mois. Pendant ce temps, Thérèse oubliait ses devoirs, entraînée par sa passion, et confiante dans les promesses de son amant qui lui jura de l'épouser, elle s’abandonna toute entière à ce bonheur encore inconnu pour elle, d’aimer et d’être aimée. Pompée n’était pas encore ce que l’on peut appeler un mauvais sujet, et ce qui nous porte à croire qu’il avait l'intention de tenir la parole à sa maîtresse, c’est qu’il la tint plus tard sans y être forcé par une autre volonté que la sienne. Mais rien ne pressait alors. On avait le temps de se marier. Thérèse ne lui ayant rien refusé, à quoi bon, quand on a de l’argent tout juste pour vivre, cracher au bassinet de M. le Maire? Au bout d’un an, Jeanne vint au monde. Leur histoire finit là, comme vous voyez. De l'amour d’abord, de la froideur à la longue, de la gêne toujours; un second enfant, César, venu tout récemment au monde pour accroître la pénurie du ménage, c’est aussi simple que possible. Pompée est devenu fort comme un Turc, Thérèse se fatigue et perd courage. Cependant
elle, d’aimer et d’être aimée. Pompée n’était pas encore ce que l’on peut appeler un mauvais sujet, et ce qui nous porte à croire qu’il avait l'intention de tenir la parole à sa maîtresse, c’est qu’il la tint plus tard sans y être forcé par une autre volonté que la sienne. Mais rien ne pressait alors. On avait le temps de se marier. Thérèse ne lui ayant rien refusé, à quoi bon, quand on a de l’argent tout juste pour vivre, cracher au bassinet de M. le Maire? Au bout d’un an, Jeanne vint au monde. Leur histoire finit là, comme vous voyez. De l'amour d’abord, de la froideur à la longue, de la gêne toujours; un second enfant, César, venu tout récemment au monde pour accroître la pénurie du ménage, c’est aussi simple que possible. Pompée est devenu fort comme un Turc, Thérèse se fatigue et perd courage. Cependant la naissance de César, qui épuisant de nul lieu ses forces, a raffermi encore l’amitié qu’elle gardait encore à Pompée. L'amour est parti avec les illusions. Quant à Jolibois, c’est une autre affaire, et son histoire sera la moins longue des trois, car il n’a que 17 ans, et est au service de son maître depuis deux années environ. M. Jolibois, son père, remarié depuis longtemps, ne pourrait suffire à cet enfant né de sa première femme. Il était d’ailleurs éloigné de cette indifférence, pour ne dire pas à cette haine, par sa seconde femme, une marâtre. Un jour que Pompée. ayant besoin de se commander un chapeau neuf, passait devant la boutique de cet homme, chapelier à Melun, il entendit la femme dire au mari : " — Tiens, voilà à quoi il est bon, ton fils, à faire le paillard sur la place publique. " — Voulez-vous, papa, donner? demanda-t-il en entrant. Je m'en charge. J’ai justement besoin d’un garçon pour m’aider. " — Et ça nous coûtera? demanda le père. " — Un chapeau que vous allez me fournir gratuitement, pas davantage. " Le contrat fut conclu séance tenante. Depuis ce temps, Anatole Jolibois partagea la bonne
au service de son maître depuis deux années environ. M. Jolibois, son père, remarié depuis longtemps, ne pourrait suffire à cet enfant né de sa première femme. Il était d’ailleurs éloigné de cette indifférence, pour ne dire pas à cette haine, par sa seconde femme, une marâtre. Un jour que Pompée. ayant besoin de se commander un chapeau neuf, passait devant la boutique de cet homme, chapelier à Melun, il entendit la femme dire au mari : " — Tiens, voilà à quoi il est bon, ton fils, à faire le paillard sur la place publique. " — Voulez-vous, papa, donner? demanda-t-il en entrant. Je m'en charge. J’ai justement besoin d’un garçon pour m’aider. " — Et ça nous coûtera? demanda le père. " — Un chapeau que vous allez me fournir gratuitement, pas davantage. " Le contrat fut conclu séance tenante. Depuis ce temps, Anatole Jolibois partagea la bonne et la mauvaise fortune du saltimbanque. Quand la recette était bonne, on la mangeait, et il avait du lard comme tout le monde ; quand elle ressemblait à celle dont se plaignait tout à l’heure Pompée, il se serrait le ventre, et buvait de l’eau claire. Le Grand-Chêne lui avait appris divers exercices nécessaires à la pratique du métier de paillard. Il faisait tourner des chaises de paille sur son nez, marchait sur les œufs sans les casser, jouait du trompette et de la grosse caisse, tenant son rôle dans la comédie du tréteau, cirait les souliers de son maître, décrottait les robes de Thérèse, berçait le mioche pour l’endormir, et souvent même faisait la lessive. Du reste, c’était un grand garçon, maigre et pâle, aux joues creuses, à l’œil éteint, les cheveux châtains, coupés en brosse, le nez long et pointu. Ses mains n’avaient rien à envier à ses pieds : des pattes d’œuvre des deux côtés. Pompée lui avait rendu, grâce aux calottes nombreuses dont il accompagnait ses leçons, l’échine souple, le regard bête, la bouche grande, le jarret vif. C’était déjà un peu de grande espérance. Malgré tous les dégoûts dont ou l’abreuva, en dépit des privations
appris divers exercices nécessaires à la pratique du métier de paillard. Il faisait tourner des chaises de paille sur son nez, marchait sur les œufs sans les casser, jouait du trompette et de la grosse caisse, tenant son rôle dans la comédie du tréteau, cirait les souliers de son maître, décrottait les robes de Thérèse, berçait le mioche pour l’endormir, et souvent même faisait la lessive. Du reste, c’était un grand garçon, maigre et pâle, aux joues creuses, à l’œil éteint, les cheveux châtains, coupés en brosse, le nez long et pointu. Ses mains n’avaient rien à envier à ses pieds : des pattes d’œuvre des deux côtés. Pompée lui avait rendu, grâce aux calottes nombreuses dont il accompagnait ses leçons, l’échine souple, le regard bête, la bouche grande, le jarret vif. C’était déjà un peu de grande espérance. Malgré tous les dégoûts dont ou l’abreuva, en dépit des privations de tout genre et de l’excès de travail dont le ménage l’accablait, Anatole Jolibois aimait ses maîtres, et restait avec plaisir dans leur société. Il avait de la philosophie, et pourvu qu’il trouvât une botte de paille pour dormir quand il avait sommeil, un morceau de pain à se mettre sous la dent quand il avait faim, et qu’on lui mit, dans les bons jours, trop rares hélas! un gros sou dans sa main, pour aller boire la goutte au cabaret, il n’en demandait pas davantage. Après la représentation, qu’il abrégea de moitié, en mettant les morceaux doubles, comme il dit plaisamment tout bas à son paillard, Pompée descendit retrouver sa femme dans sa chambre, à l’extrémité de la baraque. — Voilà qui est fait, Thérèse. Comment te trouves-tu? " — Bien faible, mon ami, répondit Thérèse. Je vais me coucher. " — C’est ça, et demain je te ferai un bon bouillon. " — Si nous ne faisons que vingt-cinq sous, comme ce soir, dit-elle, ton bouillon ne sera pas gras. " — Laisse-moi faire et ne t’inquiète pas, répondit Pompée ; que la recette soit bonne ou mauvaise, je te dis que tu auras un bon bouillon. J’ai
sous la dent quand il avait faim, et qu’on lui mit, dans les bons jours, trop rares hélas! un gros sou dans sa main, pour aller boire la goutte au cabaret, il n’en demandait pas davantage. Après la représentation, qu’il abrégea de moitié, en mettant les morceaux doubles, comme il dit plaisamment tout bas à son paillard, Pompée descendit retrouver sa femme dans sa chambre, à l’extrémité de la baraque. — Voilà qui est fait, Thérèse. Comment te trouves-tu? " — Bien faible, mon ami, répondit Thérèse. Je vais me coucher. " — C’est ça, et demain je te ferai un bon bouillon. " — Si nous ne faisons que vingt-cinq sous, comme ce soir, dit-elle, ton bouillon ne sera pas gras. " — Laisse-moi faire et ne t’inquiète pas, répondit Pompée ; que la recette soit bonne ou mauvaise, je te dis que tu auras un bon bouillon. J’ai mon idée. " — Une idée. Laquelle? " — Donne-moi ma blouse, et je te la dirai, à mon retour c’est ma idée. Tu sors? — Oui. " — Et tu resteras longtemps dehors? — C’est selon. " — Explique-toi! " — Tu auras du bouillon, te dis-je, et César aura aussi de boire lait. Ma blouse? — La voici. " — Bon! ma casquette des dimanches! " — Tu vas donc à la noce? demanda Thérèse amèrement. " — Allons, ne te monte pas la tête, cela te ferait mal. " — Veux-tu de l’argent, Pompée? On n’entre pas au bal sans payer. " — Eli! sacrebleu! dit Pompée un peu brusquement, tiens-toi donc tranquille. Tu vas te tourner les sens et César en pâtira. — Où vas-tu donc? " — Mais je vais faire un tour, voilà tout. Pourquoi t’imagines-tu que je vais à la noce ou au bal? Me prends-tu pour un sans-cœur qui pense à la gaudriole, quand sa femme tire la langue? Garde ton argent, je n’en ai que faire, et si tu as faim de quelque friandise; passe-tout la fantaisie, la Bricole! Voyons, regarde-moi; me voilà sous les armes! Qu’en dis-tu, Thérèse? Suis-je assez