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cette chose toute nouvelle pour moi : le son de vos voix et les paroles que j'entendais sans les comprendre; quand j'ai su que j'allais, comme vous sans doute, pouvoir me servir de ma voix, ma première pensée a été de me promettre à moi-même que je ne vous ferais entendre cette voix que lorsque je serais en état de vous dire, à vous qui m'avez tant aimée, à vous qui avez tant souffert pour l'amour de la pauvre petite orpheline : « Je vous aime, père; je vous aime, grand-mère; je t'aime, mon bon frère Barthélemy; je t'aime; je suis à toi, Petit-Claude, mon fiancé. » J'avais fait en moi cette espèce de vœu : je n'y voulais pas manquer. Quand le soir, seule dans ma chambre, je pus bien m'assurer que j'entendais le bruit sortant de ma gorge; quand déjà, ayant entendu le son de quelques paroles incompris, j'en répétai deux ou trois; quand le matin, à l'église, j'entendis tinter la clochette de l'autel, comprenez-vous que j'ai alors remercié Dieu de toute mon âme? Comprenez-vous que l'excès de la joie put à tout instant me causer des extases, et que j'ai pu vous paraître étrange? Je savais lire des yeux, mais comment apprendre à lire de la voix? C'était ce qui me préoccupait, me faisait rêver. Je crus d'abord que je pourrais y parvenir seule, ne voulant mettre personne dans mon secret. J'eus l'idée d'écrire sans suite les mots qui devaient me servir pour les premières paroles que je voulais vous adresser, et de les faire lire à des enfants; mais les enfants articulaient trop vilain, parlaient trop bas, je ne saisissais pas; puis ils pouvaient comprendre que j'écoutais... Il me fallait un confident. Je choisis le bon oncle. Après avoir pleuré de joie avec moi, il eut l'idée du voyage. Il vous fit un petit mensonge. Nous sommes allés tout bonnement dans un village, à quelques lieues d'ici; et là il m'a enseigné à faire usage de ma voix, en lisant sans cesse avec moi... Puis il m'a ramenée près de vous, pour que nous ne nous
des yeux, mais comment apprendre à lire de la voix? C'était ce qui me préoccupait, me faisait rêver. Je crus d'abord que je pourrais y parvenir seule, ne voulant mettre personne dans mon secret. J'eus l'idée d'écrire sans suite les mots qui devaient me servir pour les premières paroles que je voulais vous adresser, et de les faire lire à des enfants; mais les enfants articulaient trop vilain, parlaient trop bas, je ne saisissais pas; puis ils pouvaient comprendre que j'écoutais... Il me fallait un confident. Je choisis le bon oncle. Après avoir pleuré de joie avec moi, il eut l'idée du voyage. Il vous fit un petit mensonge. Nous sommes allés tout bonnement dans un village, à quelques lieues d'ici; et là il m'a enseigné à faire usage de ma voix, en lisant sans cesse avec moi... Puis il m'a ramenée près de vous, pour que nous ne nous quittions plus jamais, cette fois. Pardonnez-moi ces derniers jours d'inquiétude. Je voulais que la surprise fût telle que je l'avais rêvée... Maintenant parlez-moi, dites-moi que vous m'aimez, parlez-moi, que je vous entende, que je vous comprends, ô vous qui êtes tout ce que j'aime! Elle se tait, elle leur tend les mains, elle est dans leurs bras. "Jolie, Lucette! Mignonne, Lucelle!" Albine, réveillée par le bruit, semble avoir compris les derniers mots de la jeune fille, et, du haut de son perchoir, elle se met de la partie. Lucette lève les yeux vers le point d'où viennent ces paroles, qui ne sont pas pour elle les moins douces à entendre.... VII AUJOURD'HUI Si vous passiez un jour de vendanges au village où les enfants de Grand-Pierre vivent encore, aimés, estimés de tous, entourés d'une belle et cordiale famille, peut-être, à un repas ordonné et présidé par grand-maman Lucette, endossez-vous grandpapa Petit Claude entonner, d'une voix encore ferme et vibrante, certain couplet d'une vieille chanson, que tout le monde de l'endroit sait par cœur. Peut-être au dessert entendriez-vous quelques vers dits par un médecin, qui ne riait jamais que pour lui et pour ses amis, Oncle Félix - comme il aime
les mains, elle est dans leurs bras. "Jolie, Lucette! Mignonne, Lucelle!" Albine, réveillée par le bruit, semble avoir compris les derniers mots de la jeune fille, et, du haut de son perchoir, elle se met de la partie. Lucette lève les yeux vers le point d'où viennent ces paroles, qui ne sont pas pour elle les moins douces à entendre.... VII AUJOURD'HUI Si vous passiez un jour de vendanges au village où les enfants de Grand-Pierre vivent encore, aimés, estimés de tous, entourés d'une belle et cordiale famille, peut-être, à un repas ordonné et présidé par grand-maman Lucette, endossez-vous grandpapa Petit Claude entonner, d'une voix encore ferme et vibrante, certain couplet d'une vieille chanson, que tout le monde de l'endroit sait par cœur. Peut-être au dessert entendriez-vous quelques vers dits par un médecin, qui ne riait jamais que pour lui et pour ses amis, Oncle Félix - comme il aime qu'on l'appelle en souvenir de sa chère mère Lucette - justement renommé à plusieurs lieux pour sa ronde comme très savant et très habile praticien, comme très expert en fine et délicate gourmandise, et comme passé maître en très discrète et très féconde charité. Et - car on vit vieux, très vieux dans la famille des Corvidés, dont Albine fait partie - au moment où, à grand bruit, se lèveraient les verres en l'honneur de la reine du lieu, peut-être même entendriez-vous un oiseau, dont le plumage blanc se fait rare, répéter d'une voix quelque peu éraillée : "Jolie, Lucette! Mignonne, Lucelle!" Eugène MANUEL. FIN Les enfants articulaient trop vilain, parlaient trop bas. (Dessin de F. Lix.) LA MEDAILLE Tu es forcée par la loi...", continua le capitaine. (D'après un tableau de J. Girardet.) "Il cependant, demanda l'enfant, si je ne voulais pas, moi, monsieur l'officier, vous laisser emmener mon mouton ? — Eh eh ! fit le capitaine en souriant, tu as un petit air tout à fait crâne, sais-tu? Mais si tu ne voulais pas, ma mignonne, ça serait la même chose; il faut des vivres à mes soldats, et, voyons, n'aimes-tu pas mieux que nous en profitions
très vieux dans la famille des Corvidés, dont Albine fait partie - au moment où, à grand bruit, se lèveraient les verres en l'honneur de la reine du lieu, peut-être même entendriez-vous un oiseau, dont le plumage blanc se fait rare, répéter d'une voix quelque peu éraillée : "Jolie, Lucette! Mignonne, Lucelle!" Eugène MANUEL. FIN Les enfants articulaient trop vilain, parlaient trop bas. (Dessin de F. Lix.) LA MEDAILLE Tu es forcée par la loi...", continua le capitaine. (D'après un tableau de J. Girardet.) "Il cependant, demanda l'enfant, si je ne voulais pas, moi, monsieur l'officier, vous laisser emmener mon mouton ? — Eh eh ! fit le capitaine en souriant, tu as un petit air tout à fait crâne, sais-tu? Mais si tu ne voulais pas, ma mignonne, ça serait la même chose; il faut des vivres à mes soldats, et, voyons, n'aimes-tu pas mieux que nous en profitions que les Prussiens? Réponds. — Les Prussiens? répéta-t-elle, tandis qu'un éclair traversait ses prunelles bleues, oui ! je les déteste ! — A la bonne heure ! Ils emporteraient ton mouton sans crier gare, ceux-là; tandis que moi, ma fille, je te le paye, et puis écoute... » Il sortit un petit livre du sac qu'il portait en bandoulière et lui en lut quelques lignes dans lesquelles on disait qu'en temps de guerre, les paysans étaient sommés de céder ce qu'on leur réclamait de provisions, quelles qu'elles soient, pour le ravitaillement des troupes, moyennant soit un bon, soit une légère rétribution en argent comptant. "Sommé, cela veut dire forcé... Tu es forcée par la loi, continua le capitaine; tiens, prends cette pièce, cela te dédommagera." Puis se tournant vers un soldat qui attendait derrière lui : « Allons, Rémi, commanda-t-il, emmène le mouton. » Rémi s'approcha, empoigna la bête par la peau du col et l'entraîna. Alors la fillette baissa la tête et deux grosses larmes glissèrent sur ses joues fraîches. Un sanglot même s'échappa de sa poitrine et le jeune soldat, qui l'entendit, se retourna. « Pauvre petite, fit-il en s'arrêtant, ça te fait gros de peine, mais il
un petit livre du sac qu'il portait en bandoulière et lui en lut quelques lignes dans lesquelles on disait qu'en temps de guerre, les paysans étaient sommés de céder ce qu'on leur réclamait de provisions, quelles qu'elles soient, pour le ravitaillement des troupes, moyennant soit un bon, soit une légère rétribution en argent comptant. "Sommé, cela veut dire forcé... Tu es forcée par la loi, continua le capitaine; tiens, prends cette pièce, cela te dédommagera." Puis se tournant vers un soldat qui attendait derrière lui : « Allons, Rémi, commanda-t-il, emmène le mouton. » Rémi s'approcha, empoigna la bête par la peau du col et l'entraîna. Alors la fillette baissa la tête et deux grosses larmes glissèrent sur ses joues fraîches. Un sanglot même s'échappa de sa poitrine et le jeune soldat, qui l'entendit, se retourna. « Pauvre petite, fit-il en s'arrêtant, ça te fait gros de peine, mais il ne faut point pleurer tout de même, il faut avoir du courage, voyons... Quel âge as-tu ? lui demanda le capitaine. J'aurai douze ans à la Noël. — Douze ans? et tu pleures! Comment l'appelles-tu? — Tonton... je veux dire Jeanne, mais tout le monde m'appelle Tonton. — Et tu demeures? — Chez mon père donc! à la grande ferme des Halettes. » Le capitaine lui conseilla de s'en retourner chez elle et de raconter au fermier ce qui venait de se passer, ajoutant qu'il ferait bien de se précautionner contre toute éventualité, car il y aurait du grabuge dans le pays d'ici deux ou trois jours. On attendait les Prussiens, et cela n'irait, certes, pas tout droit. « Oh! fit l'enfant en essuyant ses yeux et en levant haut la tête, je n'ai pas peur, moi! — C'est très bien cela! répondit son interlocuteur, tu es une bonne petite Française. — J'ai une sauvegarde, reprit-elle avec assurance, voyez. — Qu'est-ce donc? — Une médaille bénite que notre curé m'a donnée pas plus tard que fout à l'heure et qui doit me garder du mal. » Rémi qui écoulait regarda son capitaine, mais il ne songea pas à rire de
demeures? — Chez mon père donc! à la grande ferme des Halettes. » Le capitaine lui conseilla de s'en retourner chez elle et de raconter au fermier ce qui venait de se passer, ajoutant qu'il ferait bien de se précautionner contre toute éventualité, car il y aurait du grabuge dans le pays d'ici deux ou trois jours. On attendait les Prussiens, et cela n'irait, certes, pas tout droit. « Oh! fit l'enfant en essuyant ses yeux et en levant haut la tête, je n'ai pas peur, moi! — C'est très bien cela! répondit son interlocuteur, tu es une bonne petite Française. — J'ai une sauvegarde, reprit-elle avec assurance, voyez. — Qu'est-ce donc? — Une médaille bénite que notre curé m'a donnée pas plus tard que fout à l'heure et qui doit me garder du mal. » Rémi qui écoulait regarda son capitaine, mais il ne songea pas à rire de cette bonne foi naïve. « Allons, va-t'en, ma fille, » reprit l'officier. Elle leur souhaita poliment le bonjour et obéit. Tonton marchait lentement et des larmes lui montant de nouveau aux yeux, elle s'essuyait le visage du coin de son tablier. Tout à coup elle s'arrêta et parut réfléchir un instant, puis elle tira de sa poche son mouchoir à carreaux, se moucha, se tamponna les yeux et prit le chemin des Drianes. Puisqu'elle n'avait pu sauver son mouton, il fallait bien en prendre son parti, n'est-ce pas? Le bruit de ses sabots sur la terre durcie réveilla comme un écho, puis le bruit s'affaiblit et Tonton disparut. « Je crois, mon capitaine, dit Rémi, qu'il serait plus court, pour rentrer au quartier, de longer le bois par le chemin que la gamine vient de prendre. Nous tournerons ensuite sur la droite et nous arriverons en moins de vingt minutes » L'objection était juste. Ils revinrent donc sur leurs pas et suivirent, pendant quelques instants, le sentier que Tonton venait de parcourir. Soudain le soldat se baissa et ramassa sur l'herbe séchée un objet brillant. « Oh! s'écria-t-il, voyez donc, mon capitaine, une médaille... — Une médaille? Eh parbleu! c'est
instant, puis elle tira de sa poche son mouchoir à carreaux, se moucha, se tamponna les yeux et prit le chemin des Drianes. Puisqu'elle n'avait pu sauver son mouton, il fallait bien en prendre son parti, n'est-ce pas? Le bruit de ses sabots sur la terre durcie réveilla comme un écho, puis le bruit s'affaiblit et Tonton disparut. « Je crois, mon capitaine, dit Rémi, qu'il serait plus court, pour rentrer au quartier, de longer le bois par le chemin que la gamine vient de prendre. Nous tournerons ensuite sur la droite et nous arriverons en moins de vingt minutes » L'objection était juste. Ils revinrent donc sur leurs pas et suivirent, pendant quelques instants, le sentier que Tonton venait de parcourir. Soudain le soldat se baissa et ramassa sur l'herbe séchée un objet brillant. « Oh! s'écria-t-il, voyez donc, mon capitaine, une médaille... — Une médaille? Eh parbleu! c'est celle de notre petite paysanne qui l'aura perdue, sa sauvegarde, comme elle disait. — Oui, c'est vrai, reprit le soldat; la pauvre mignonne va être bien fâchée... Nous la rencontrerons peut-être et je la lui rendrai. » Il glissa la médaille dans son gousset et ajouta : « Si je ne rencontre pas Mlle Tonton, je garderai cette médaille; après tout, si ça ne fait pas de bien, ça ne peut pas faire de mal. » Il ne rencontra pas Tonton. Quatre ou cinq jours plus tard, il y eut, comme l'avait annoncé le capitaine, un fameux grabuge dans le pays, mais l'armée luttait héroïquement, avec vaillance, et, malgré les maisons fusillées, les fermes incendiées, le bétail massacré, il y eut aussi, dans ce petit village des Drianes, une victoire de plus à notre actif. C'était en décembre 1870.... III Nous sommes en 1876, à la fin d'août. On se souvient bien encore de la terrible guerre, certes, et l'on s'en souviendra longtemps; mais enfin le calme, sinon l'oubli, est entré dans les cœurs et dans les esprits, et, graduellement, la trace de l'ennemi s'est effacée dans les campagnes. De jeunes arbres verdissent où s'élevaient les vieilles futaies brûlées ou
ne rencontre pas Mlle Tonton, je garderai cette médaille; après tout, si ça ne fait pas de bien, ça ne peut pas faire de mal. » Il ne rencontra pas Tonton. Quatre ou cinq jours plus tard, il y eut, comme l'avait annoncé le capitaine, un fameux grabuge dans le pays, mais l'armée luttait héroïquement, avec vaillance, et, malgré les maisons fusillées, les fermes incendiées, le bétail massacré, il y eut aussi, dans ce petit village des Drianes, une victoire de plus à notre actif. C'était en décembre 1870.... III Nous sommes en 1876, à la fin d'août. On se souvient bien encore de la terrible guerre, certes, et l'on s'en souviendra longtemps; mais enfin le calme, sinon l'oubli, est entré dans les cœurs et dans les esprits, et, graduellement, la trace de l'ennemi s'est effacée dans les campagnes. De jeunes arbres verdissent où s'élevaient les vieilles futaies brûlées ou rasées, les fermes ont été reconstruites, le bétail renouvelé; et maintenant, chacun, selon ses forces, aide au relèvement général. Dans un immense champ de blé de ce même village des Drianes qui fut si terriblement éprouvé quelques années auparavant, il y a, à cette heure matinale où le soleil se lève seulement, une vingtaine de moissonneurs et moissonneuses qui fauchent ou lient des javelles. La moisson est superbe. Le sang des héros a fécondé la terre peut-être. Les moissonneurs se hâtent déjà. Voici deux jours qu'ils ne s'arrêtent pas de faucher et ils voudraient engranger ce soir. La chaleur sera lourde tantôt et l'on craint toujours quelque mauvais orage à cette époque de l'année. Dans le sillon qui borde la rue, une moissonneuse, agenouillée parmi les épis, attache une gerbe et paraît tellement absorbée par cette simple occupation qu'elle ne remarque rien autour d'elle et que, pour se faire regarder, un militaire qui passe est obligé de lui frapper sur l'épaule. « Eh! bonne femme! » Elle relève brusquement la toile, presque effrayée, et le militaire sourit de cette surprise. C'était un beau garçon de vingt et quelques ans, portant crâvement son costume de sergent dans l'infanterie de ligne. Il
lève seulement, une vingtaine de moissonneurs et moissonneuses qui fauchent ou lient des javelles. La moisson est superbe. Le sang des héros a fécondé la terre peut-être. Les moissonneurs se hâtent déjà. Voici deux jours qu'ils ne s'arrêtent pas de faucher et ils voudraient engranger ce soir. La chaleur sera lourde tantôt et l'on craint toujours quelque mauvais orage à cette époque de l'année. Dans le sillon qui borde la rue, une moissonneuse, agenouillée parmi les épis, attache une gerbe et paraît tellement absorbée par cette simple occupation qu'elle ne remarque rien autour d'elle et que, pour se faire regarder, un militaire qui passe est obligé de lui frapper sur l'épaule. « Eh! bonne femme! » Elle relève brusquement la toile, presque effrayée, et le militaire sourit de cette surprise. C'était un beau garçon de vingt et quelques ans, portant crâvement son costume de sergent dans l'infanterie de ligne. Il avait l'air intelligent et franc, et, devant les yeux clairs de la moissonneuse, il resta un instant interdit. A la voir penchée sur sa gerbe, avec le grossier chapeau qui cachait sa figure et sa chemise de toile bleue dont les manches remontant jusqu'à ses poignets, il l'avait crue vieille et voici que se levait vers lui le plus charmant visage qu'on pût imaginer, des cheveux blonds tirant un peu sur le roux, des yeux bleus bien ouverts et expressifs, une jolie bouche entr'ouverte sur des dents saines et fines. « Je vous ai fait peur? demanda-t-il, faites excuses; je voulais seulement savoir où je trouverais une auberge dans ce pays. » Elle se leva toute droite et, d'un geste qui retroussa sa manche de chemise sur son bras potelé, elle désigna là-bas, au détour du chemin, une grosse touffe de genévrier que le vent balançait à la porte d'une maison blanche. Au même instant, maître Mérisse, pour le compte duquel on moissonnait dans ce champ, s'approcha des deux jeunes gens. « Vous demandez une auberge, mon brave? fit-il. Sans être trop curieux, êtes-vous aux Drianes pour longtemps? — Pour aujourd'hui et pour demain, c'est tout. — Alors, c'est une
et voici que se levait vers lui le plus charmant visage qu'on pût imaginer, des cheveux blonds tirant un peu sur le roux, des yeux bleus bien ouverts et expressifs, une jolie bouche entr'ouverte sur des dents saines et fines. « Je vous ai fait peur? demanda-t-il, faites excuses; je voulais seulement savoir où je trouverais une auberge dans ce pays. » Elle se leva toute droite et, d'un geste qui retroussa sa manche de chemise sur son bras potelé, elle désigna là-bas, au détour du chemin, une grosse touffe de genévrier que le vent balançait à la porte d'une maison blanche. Au même instant, maître Mérisse, pour le compte duquel on moissonnait dans ce champ, s'approcha des deux jeunes gens. « Vous demandez une auberge, mon brave? fit-il. Sans être trop curieux, êtes-vous aux Drianes pour longtemps? — Pour aujourd'hui et pour demain, c'est tout. — Alors, c'est une nuit seulement que vous passeriez à l'auberge? — Oui. Eh bien, mon garçon, reprit maître Mérisse d'un air jovial, ça n'est point la peine de dépenser vos sous. J'aime les soldats,... j'ai été artilleur, dans mon temps... Je rentre au logis, où j'ai affaire, suivez-moi, il y aura pour vous place à table, et, cette nuit, vous dormirez dans le lit de mon fils, qui est marin à cette heure. Le sergent tendit la main au paysan et, tandis que la moissonneuse s'agenouillait de nouveau devant sa gerbe, tous deux se dirigèrent vers la ferme « Elle est gentille, cette jeune fille, dit le militaire en se retournant. « Je crois bien ! répondit le vieux Mérisse, il n'y en a pas deux comme elle dans le pays, non seulement pour la joliesse du visage, mais encore pour celle du caractère. « C'est votre fille? « Non, c'est notre servante, mais n'empêche pas qu'il faut être juste et dire ce qui est. » IV Dans la cour de la ferme, deux grandes tables étaient alignées, et moissonneurs et moissonneuses mangeaient gaillardement la soupe, qui fumait dans leurs assiettes à heures peintes. Vingt minutes s'écoulèrent avant qu'on entendît un autre bruit
place à table, et, cette nuit, vous dormirez dans le lit de mon fils, qui est marin à cette heure. Le sergent tendit la main au paysan et, tandis que la moissonneuse s'agenouillait de nouveau devant sa gerbe, tous deux se dirigèrent vers la ferme « Elle est gentille, cette jeune fille, dit le militaire en se retournant. « Je crois bien ! répondit le vieux Mérisse, il n'y en a pas deux comme elle dans le pays, non seulement pour la joliesse du visage, mais encore pour celle du caractère. « C'est votre fille? « Non, c'est notre servante, mais n'empêche pas qu'il faut être juste et dire ce qui est. » IV Dans la cour de la ferme, deux grandes tables étaient alignées, et moissonneurs et moissonneuses mangeaient gaillardement la soupe, qui fumait dans leurs assiettes à heures peintes. Vingt minutes s'écoulèrent avant qu'on entendît un autre bruit que celui des fourchettes et des verres, puis, le bon petit vin du pays poussant à la loquacité, les langues semblèrent se délier toutes à la fois. Il était près de huit heures. Le ciel, que l'ombre ne voilait pas encore, se teintait à l'horizon de nuances exquises, le bois voisin répandait dans l'atmosphère l'odeur franche de ses arbres et de ses plantes, un ruisseau courait derrière l'enclos avec un joli bruit cristallin; mais les soupeurs, habitués aux merveilles de la nature, ne leur accordaient aucune attention. Ils mangeaient et causaient. Maître Mérisse, enchanté de parler batailles à quelqu'un qui comprenait, racontait les prouesses d'armée à son hôte, le sergent. Le même ruban qui ornait leur boutonnière (car le fermier était allé mettre sa veste au dessert) en faisait, d'emblée, deux amis. Cela était vrai, d'ailleurs, qu'il aimait les soldats, le vieux paysan. Il n'en passait pas un aux Drianes sans qu'il soupé à sa table, » disait-on à son école de lui, pendant qu'il conversait avec le sergent. Seulement, voilà, depuis six ans, il n'en passait pas souvent. « Il en est resté assez dans le pays, lors de la dernière guerre, répondit l'un des moissonneurs. « C'est vrai,
voisin répandait dans l'atmosphère l'odeur franche de ses arbres et de ses plantes, un ruisseau courait derrière l'enclos avec un joli bruit cristallin; mais les soupeurs, habitués aux merveilles de la nature, ne leur accordaient aucune attention. Ils mangeaient et causaient. Maître Mérisse, enchanté de parler batailles à quelqu'un qui comprenait, racontait les prouesses d'armée à son hôte, le sergent. Le même ruban qui ornait leur boutonnière (car le fermier était allé mettre sa veste au dessert) en faisait, d'emblée, deux amis. Cela était vrai, d'ailleurs, qu'il aimait les soldats, le vieux paysan. Il n'en passait pas un aux Drianes sans qu'il soupé à sa table, » disait-on à son école de lui, pendant qu'il conversait avec le sergent. Seulement, voilà, depuis six ans, il n'en passait pas souvent. « Il en est resté assez dans le pays, lors de la dernière guerre, répondit l'un des moissonneurs. « C'est vrai, répondit le fermier, on s'est crânement battu par ici : et beaucoup de ceux qui sont venus aux Drianes, à cette époque, ne sont pas repartis. « Tout de même il y en a, dit son hôte, car... j'y étais, moi... « Ah bah ! s'écria Mérisse. « Vous y étiez ? répétèrent les autres, et toutes les têtes se tournèrent vers lui. « Oui, répondit-il, et c'est pour ça que je me suis arrêté ici aujourd'hui. J'ai fini mon temps au service et je rentre chez moi, à Torelles, qui est à quarante lieues d'ici. J'ai ma feuille de route pour jusque-là, mais je ne suis point pressé, car je n'ai plus de famille et personne ne m'attend. J'aurais dû filer droit mon chemin, mais j'ai voulu revoir ce village où, dans le temps, j'ai été blessé. « Tu t'es battu aux Drianes? s'écria Mérisse en le tutoyant soudain dans son enthousiasme, et tu as été blessé gravement? « Non, puisque je vis! Mais tout de même il s'en est fallu de peu que je dorme pour ne plus jamais m'éveiller avec les camarades tombés dans la mêlée. Heureusement, j'avais un talisman et, de vrai, sans lui... « Voyons,