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qu'il lui faisait la cour, mais rien ne lui faisait prévoir qu'approchait le jour où il pourrait se dire l'heureux amant de Gilda Parny et pour lui, passer sa vie sur place pendant des mois et des mois, était quelque chose d'aussi extraordinaire que s'on l'eût forcé à mettre son habit à l'envers ou à sortir en pyjama dans la rue. Maintes fois, déjà, il avait failli se désintéresser à cette histoire, mais sitôt qu'il avait pris cette résolution, il se hâtait de revenir sur sa décision tant il se sentait attiré par CETTE jeune femme. C'était un être tout à fait déconcertant. Une mauvaise langue avait dit un soir, c'est un jasmin dans un sorbet, et cette définition n'avait jamais été démontrée, prenait quelque vraisemblance lorsqu'on regardait attentivement la belle madame Gilda. Elle était blonde, d'un blond si pâle que ses cheveux semblaient être faits de fil d'argent, et son teint était d'une telle clarté, et d'une telle pâleur qu'elle eût paru irréelle comme les êtres de sa Norvège si elle avait été une belle fille bien en chair. La candeur de ses yeux violets était démentie par le cerne qui les entourait et tout en elle était contradiction. On ne lui connaissait pas d'aventure, elle avait d'ailleurs une façon correcte et tranquille de décourager pour toujours les courtisans trop entreprenants. Elle parlait avec agrément de peinture, de musique, et même de son ménage, mais sitôt qu'on tentait de parler d'amour, elle faisait comprendre si nettement que ce sujet de conversation lui était tout à fait désagréable, que l'audacieux était bien obligé de s'avouer vaincu. Mais Gustave de Vierzon lui désirait avec tant de force que rien ne le décourageait. Ce soir-là, il la regardait, aider cette bonne madame de Boulingrin chez qui ils avaient dîné, à servir le café. Sa robe rose tombait toute droite, et semblait un péplum antique plutôt qu'une robe. Elle lui paraissait si tentante qu'il ne pouvait en détacher les regards, et tout d'un coup il s'aperçut qu'elle sentait ce regard fixé sur elle, et en était importunée ; il eut honte de son
On ne lui connaissait pas d'aventure, elle avait d'ailleurs une façon correcte et tranquille de décourager pour toujours les courtisans trop entreprenants. Elle parlait avec agrément de peinture, de musique, et même de son ménage, mais sitôt qu'on tentait de parler d'amour, elle faisait comprendre si nettement que ce sujet de conversation lui était tout à fait désagréable, que l'audacieux était bien obligé de s'avouer vaincu. Mais Gustave de Vierzon lui désirait avec tant de force que rien ne le décourageait. Ce soir-là, il la regardait, aider cette bonne madame de Boulingrin chez qui ils avaient dîné, à servir le café. Sa robe rose tombait toute droite, et semblait un péplum antique plutôt qu'une robe. Elle lui paraissait si tentante qu'il ne pouvait en détacher les regards, et tout d'un coup il s'aperçut qu'elle sentait ce regard fixé sur elle, et en était importunée ; il eut honte de son indiscrétion, rattrapa au vol la conversation, et se mit à raconter une plaisante anecdote. Un bridge qu'on installait au fumoir les laissa seuls au salon ; très troublé, il lui murmura : — « Je vous aime, oh ! comme je vous aime. » Très calme, elle le regarda bien en face et se mit tout doucement, comme on cause à un enfant qui a de la peine, à lui démontrer combien laide était sa conduite. Elle était une honnête femme, elle aimait son ménage, elle avait pour son mari une très grande affection, elle se sentait parfaitement heureuse. Pourquoi risquer de compromettre tant de bonheur paisible par une aventure hasardeuse qui ne la tentait même pas ? Elle disait ces choses avec tant de franchise que Gustave de Vierzon allait lui demander pardon, et ne plus rien tenter pour la revoir, lorsqu'elle croisa les jambes l'une sur l'autre. Le mouvement qu'elle fit releva sa jupe jusqu'au dessus du genou, et Gustave crut deviner dans ses yeux qu'elle l'avait fait exprès. — « Eh ! bien, Gilda, où donc êtes-vous ? il nous manque un quatrième, venez donc... » Ils se levèrent sans rien dire. Un jour, il la rencontra
en face et se mit tout doucement, comme on cause à un enfant qui a de la peine, à lui démontrer combien laide était sa conduite. Elle était une honnête femme, elle aimait son ménage, elle avait pour son mari une très grande affection, elle se sentait parfaitement heureuse. Pourquoi risquer de compromettre tant de bonheur paisible par une aventure hasardeuse qui ne la tentait même pas ? Elle disait ces choses avec tant de franchise que Gustave de Vierzon allait lui demander pardon, et ne plus rien tenter pour la revoir, lorsqu'elle croisa les jambes l'une sur l'autre. Le mouvement qu'elle fit releva sa jupe jusqu'au dessus du genou, et Gustave crut deviner dans ses yeux qu'elle l'avait fait exprès. — « Eh ! bien, Gilda, où donc êtes-vous ? il nous manque un quatrième, venez donc... » Ils se levèrent sans rien dire. Un jour, il la rencontra sur les boulevards, il était sept heures du soir, elle parut heureuse de le voir. — « Imaginez-vous que je devais dîner ce soir chez une amie, car mon mari est en voyage, et voilà qu'elle me fait faux bond, si vous étiez chic, vous m'emmèneriez dîner avec vous. » Tout interdit, il accepta. Le dîner en cabinet particulier fut banal, le menu, composé avec soin, les vins choisis avec art. Elle se sentait dans ce petit salon d'un luxe tout à fait, aussi à son aise que chez elle, ou plutôt elle ne paraissait prêter aucune attention au décor. Gustave voulut recommencer ses attaques, très nettement elle le pria de n'en rien faire ; il dut donc se résigner à ne la traiter qu'en bon vieux camarade. Et puis, ils sortirent ; il lui demanda de ne pas appeler de voiture, ils marchaient tous les deux sur le trottoir, la porte Saint-Denis découpait sa masse noire devant les réclames lumineuses des théâtres. Comme par hasard, elle prit une des petites rues sales et vieilles qui sont encore là, une de ces rues noires qu'éclairent seulement les lanternes des hôtels louches qu'on voit presque à chaque maison. Des filles sur
Tout interdit, il accepta. Le dîner en cabinet particulier fut banal, le menu, composé avec soin, les vins choisis avec art. Elle se sentait dans ce petit salon d'un luxe tout à fait, aussi à son aise que chez elle, ou plutôt elle ne paraissait prêter aucune attention au décor. Gustave voulut recommencer ses attaques, très nettement elle le pria de n'en rien faire ; il dut donc se résigner à ne la traiter qu'en bon vieux camarade. Et puis, ils sortirent ; il lui demanda de ne pas appeler de voiture, ils marchaient tous les deux sur le trottoir, la porte Saint-Denis découpait sa masse noire devant les réclames lumineuses des théâtres. Comme par hasard, elle prit une des petites rues sales et vieilles qui sont encore là, une de ces rues noires qu'éclairent seulement les lanternes des hôtels louches qu'on voit presque à chaque maison. Des filles sur les portes attendaient. Gustave allait s'étonner, quand elle le prit par le bras. — « Alors, c'est vrai, vous avez envie de moi... Alors venez!... » Sa voix était devenue rauque et de son visage on ne voyait plus que les yeux qui se cernaient et semblaient être devenus immenses. Elle l'entraîna dans le couloir d'un petit hôtel borgne, le garçon sortit de sa loge. — « Donnez-moi une chambre, la même que l'autre jour. » C'était une pauvre chambre humide et crasseuse ; le papier déteint et décollé par places, laissait voir le plâtre du mur. Le lit se dressait, énorme, avec un édredon rouge couvert d'une dentelle blanche. — « C'est trois francs, fit le garçon. » Gustave affolé, anéanti, tendit une pièce de cinq francs. — « Gardez, gardez la monnaie. » Gilda avait ôté son chapeau, son manteau et sa robe, et voilà qu'il s'aperçut qu'au lieu des dessous élégants de femme du monde qui auraient dû être les siens, elle avait du linge comme en pouvait avoir une rôdeuse de barrière. Ses gros bas noirs en coton étaient retenus aux genoux par un élastique usé d'un rouge déteint, elle n'avait pas de pantalon, et sa
Elle l'entraîna dans le couloir d'un petit hôtel borgne, le garçon sortit de sa loge. — « Donnez-moi une chambre, la même que l'autre jour. » C'était une pauvre chambre humide et crasseuse ; le papier déteint et décollé par places, laissait voir le plâtre du mur. Le lit se dressait, énorme, avec un édredon rouge couvert d'une dentelle blanche. — « C'est trois francs, fit le garçon. » Gustave affolé, anéanti, tendit une pièce de cinq francs. — « Gardez, gardez la monnaie. » Gilda avait ôté son chapeau, son manteau et sa robe, et voilà qu'il s'aperçut qu'au lieu des dessous élégants de femme du monde qui auraient dû être les siens, elle avait du linge comme en pouvait avoir une rôdeuse de barrière. Ses gros bas noirs en coton étaient retenus aux genoux par un élastique usé d'un rouge déteint, elle n'avait pas de pantalon, et sa chemise — une chemise de grosse toile, sale et fripée — était ornée d'un ruban, rouge écarlate. De son bas, elle tira une cigarette et l'alluma. — « Ca t'épate, hein, de me voir comme ça. T'en fais une gueule, n'empêche tout de même que je suis une belle môme. Pour prouver ses dires, elle se donna une grande claque sur sa cuisse nue et puis les yeux brillants elle s'approcha de Gustave, acheva de lui faire perdre la raison par une savoureuse caresse, et se donna comme une fille, au bord du lit. ANDRÉ WARNOY. — Vous avez l'allure d'être étranger. — Quels étaient vos raisons ? — J'avais l'intention de vous dire cela. C'est une idée de monsieur, votre anglais m'a demandé pourquoi on appelait Paris la ville Lumière; il fallait vous répandre que c'est parce qu'il y avait toujours éclairage. THEATRES ATHÉNÉE. — Le Diable Boche continue à faire les délices du public du coquet théâtre de l'Athénée. Il est vrai que rarement on a vu réunis dans une pièce autant d'éléments de succès ; une mise en scène qui dépasse en luxe tout ce qu'on a fait jusqu'ici, des toilettes originales, variées, d'une richesse inouïe, une
Pour prouver ses dires, elle se donna une grande claque sur sa cuisse nue et puis les yeux brillants elle s'approcha de Gustave, acheva de lui faire perdre la raison par une savoureuse caresse, et se donna comme une fille, au bord du lit. ANDRÉ WARNOY. — Vous avez l'allure d'être étranger. — Quels étaient vos raisons ? — J'avais l'intention de vous dire cela. C'est une idée de monsieur, votre anglais m'a demandé pourquoi on appelait Paris la ville Lumière; il fallait vous répandre que c'est parce qu'il y avait toujours éclairage. THEATRES ATHÉNÉE. — Le Diable Boche continue à faire les délices du public du coquet théâtre de l'Athénée. Il est vrai que rarement on a vu réunis dans une pièce autant d'éléments de succès ; une mise en scène qui dépasse en luxe tout ce qu'on a fait jusqu'ici, des toilettes originales, variées, d'une richesse inouïe, une animation incessante qui commence dans une fête de charité, se continue au Concours hippique et dans un boudoir du plus gracieux effet, puis se termine au milieu de la gaieté générale dans un restaurant réputé de Versailles. Ajoutez à cela un dialogué spirituel, animé, plein de réparties exquises, une interprétation hors de pair avec Mme G. Dorziat, A. Nory, A. Borelli, M. Jean Dax, Harry, Baur, Guyon, Gallet, Stephen et vous n'hésiterez pas à aller applaudir cette délicieuse comédie qui forme le spectacle le plus agréable du moment. GRAND GUIGNOL. M. Max Maurey a composé son nouveau programme, un sombre drame et d'hilaranté Comédie et comme ses devanciers, il ne le cède en rien en intérêt ou en émotion. M. Alfred Edward a signé "Les Poires en deux, un acte gai ou, comme dans M. Hery les médecins font tous les frais. Il y est question d'un médecin et d'un chirurgien qui s'entendent pour opérer une riche cliente et se partager ensuite les honoraires, comme on le voit c'est de la pleine actualité; ce qui l'est moins c'est de constater que le médecin est puni de sa coupable combinaison. Le grand aviateur passé dans le monde de l'aviation. Une expérience
hors de pair avec Mme G. Dorziat, A. Nory, A. Borelli, M. Jean Dax, Harry, Baur, Guyon, Gallet, Stephen et vous n'hésiterez pas à aller applaudir cette délicieuse comédie qui forme le spectacle le plus agréable du moment. GRAND GUIGNOL. M. Max Maurey a composé son nouveau programme, un sombre drame et d'hilaranté Comédie et comme ses devanciers, il ne le cède en rien en intérêt ou en émotion. M. Alfred Edward a signé "Les Poires en deux, un acte gai ou, comme dans M. Hery les médecins font tous les frais. Il y est question d'un médecin et d'un chirurgien qui s'entendent pour opérer une riche cliente et se partager ensuite les honoraires, comme on le voit c'est de la pleine actualité; ce qui l'est moins c'est de constater que le médecin est puni de sa coupable combinaison. Le grand aviateur passé dans le monde de l'aviation. Une expérience doit être tentée par un aviateur mais, au dernier moment, ce dernier est remplacé par l'un de ses rivaux. Celui qui est écarté tente de saboter l'appareil dans lequel il devait voler, mais il est surpris par son remplaçant pendant qu'il commet son acte de malveillance, et le dit remplaçant simule un accident pour rester à terre. Le premier désigné prend donc place dans l'appareil et, quelques minutes après son départ, il tombe et se tue. Une place libre de M. Léon Michel est une farce difficile à narrer tellement elle est amusante et ingénieuse, elle forme un contraste avec le baiser dans la nuit une histoire d'amant vitriolé par sa maîtresse et qu'il vitriole à son tour avec une cruauté lentement féroce. Enfin, pour terminer, le Rapide de 22 heures où un amant, ayant manqué son train, rentre chez sa maîtresse et la trouve couchée avec son meilleur ami. Il ne se fâche pas car il a absorbé de nombreuses libations en cours de route, mais, le lendemain, il est moins pacifique et n'accepte plus son malheur avec la même sérénité. L'excellente troupe du Grand Guignol a joué tous ces actes avec son entrain coutumier. M. S..., un de
simule un accident pour rester à terre. Le premier désigné prend donc place dans l'appareil et, quelques minutes après son départ, il tombe et se tue. Une place libre de M. Léon Michel est une farce difficile à narrer tellement elle est amusante et ingénieuse, elle forme un contraste avec le baiser dans la nuit une histoire d'amant vitriolé par sa maîtresse et qu'il vitriole à son tour avec une cruauté lentement féroce. Enfin, pour terminer, le Rapide de 22 heures où un amant, ayant manqué son train, rentre chez sa maîtresse et la trouve couchée avec son meilleur ami. Il ne se fâche pas car il a absorbé de nombreuses libations en cours de route, mais, le lendemain, il est moins pacifique et n'accepte plus son malheur avec la même sérénité. L'excellente troupe du Grand Guignol a joué tous ces actes avec son entrain coutumier. M. S..., un de nos grands tragédiens, allait désormais jouer dans le Midi. Opéra S..., quand il voyage, a l'habitude de dormir dans le train et se met dans des colères terribles lorsqu'on le réveille. Aussi, au départ de Paris, il avertit le conducteur d'arrière du train et lui dit : — A Orange, vous me réveillerez ; je vous préviens, que cela me rendra furieux, mais quoi je dise, jetez-moi hors du wagon. Et il glisse un bon pour boire dans la main de l'employé. Le train part et M. S... s'endort et, se réveille à Avignon. Il bondit sur le quai et s'arrête médusé devant le conducteur riant à gorge déployée qui racontait à un camarade : "Bigore-toi qu'à Orange, j'avais un client à descendre du train, coûte que coûte; m'ayant dit, je lui ai à moitié cassé la gueule, car il ne voulait rien savoir." Le conducteur s'était trompé de voyageur. "Vous voyez d'ici la tête du monsieur sorti d'Orange" ajouta-t-il. On dit que la plupart de nos critiques dramatiques sont corrompues; ainsi l'autre jour, un auteur dont le talent est très discuté, se présente chez un prince de la critique, et lui offre 1.000 francs pour prix d'un article élogieux
vous me réveillerez ; je vous préviens, que cela me rendra furieux, mais quoi je dise, jetez-moi hors du wagon. Et il glisse un bon pour boire dans la main de l'employé. Le train part et M. S... s'endort et, se réveille à Avignon. Il bondit sur le quai et s'arrête médusé devant le conducteur riant à gorge déployée qui racontait à un camarade : "Bigore-toi qu'à Orange, j'avais un client à descendre du train, coûte que coûte; m'ayant dit, je lui ai à moitié cassé la gueule, car il ne voulait rien savoir." Le conducteur s'était trompé de voyageur. "Vous voyez d'ici la tête du monsieur sorti d'Orange" ajouta-t-il. On dit que la plupart de nos critiques dramatiques sont corrompues; ainsi l'autre jour, un auteur dont le talent est très discuté, se présente chez un prince de la critique, et lui offre 1.000 francs pour prix d'un article élogieux en sa faveur, à faire passer dans un grand quotidien. La critique simula une indignation terrible. "Monsieur, s'écria-t-il, pour qui me prenez-vous? Croyez-vous que mes jugements s'achètent et que je réserve mes éloges à qui me paie le mieux ! Ma plume n'est pas à vendre, Monsieur, sachez-le." Puis, saisissant la liasse de billets qu'on lui présentait, il s'écria : "Tenez, voilà le cas que j'en fais de votre argent ! Et il lança les billets bleus à travers la chambre. — Quant à vous, Monsieur, ajouta-t-il en montrant la porte au quémandeur, avec un geste superbe, vous pouvez sortir et que je ne vous revoie jamais chez moi !" Le malheureux auteur s'enfuit, éperdu, sans même songer à ramasser son argent. On ne dit pas s'il lui fut restitué par le grand critique. À la demande d'un grand nombre de ses élégantes habituées, le Palais de Glace vient de rétablir ses valses réservées qui eurent tant de succès les années précédentes, et de décider, afin de permettre aux retardataires d'y participer, qu'elles auraient dorénavant lieu en deux séries, les lundis, mercredis et vendredis à 4 heures et aussi à 6 heures de l'après-midi. Voilà un agréable spectacle de plus
la liasse de billets qu'on lui présentait, il s'écria : "Tenez, voilà le cas que j'en fais de votre argent ! Et il lança les billets bleus à travers la chambre. — Quant à vous, Monsieur, ajouta-t-il en montrant la porte au quémandeur, avec un geste superbe, vous pouvez sortir et que je ne vous revoie jamais chez moi !" Le malheureux auteur s'enfuit, éperdu, sans même songer à ramasser son argent. On ne dit pas s'il lui fut restitué par le grand critique. À la demande d'un grand nombre de ses élégantes habituées, le Palais de Glace vient de rétablir ses valses réservées qui eurent tant de succès les années précédentes, et de décider, afin de permettre aux retardataires d'y participer, qu'elles auraient dorénavant lieu en deux séries, les lundis, mercredis et vendredis à 4 heures et aussi à 6 heures de l'après-midi. Voilà un agréable spectacle de plus pour les vrais Parisiens qui viennent chaque jour prendre le thé au Palais de Glace. On raconte qu'un jour M. Gheramy qui vient de mourir, se trouvait au foyer de la danse où Mme essayait quelques jets de vantale sur la glace et levait sa jambe à des hauteurs paradoxales. — Mademoiselle, s'écria l'habitué, vous allez déchirer votre maillot ! — Si je le déchire, vous le verrez bien, lui répondit Mme. Mlle, une comédienne d'un théâtre du Boulevard, que le public trouve charmante, surtout dans l'intimité, s'est rendue chez un peintre à qui elle a tenu, à peu près, ce langage : "Monsieur, — Je désirerais, Monsieur, avoir en miniature une toute petite partie de moi-même, mon oeil, pour le faire monter broché. — Rien de plus facile! Madame, rien de plus agréable non plus à reproduire. — De plus je voudrais, pour une autre broche, le portrait du plus jeune enfant de Mme C, ma sœur. Le peintre se mit aussitôt à l'œuvre et réussit au-delà des vœux de Mme D. Quand la livraison fut faite des deux miniatures : — Voulez-vous, Monsieur, dit la comédienne, avoir la complaisance de me donner facture ? — Facture ? Madame,
— Mademoiselle, s'écria l'habitué, vous allez déchirer votre maillot ! — Si je le déchire, vous le verrez bien, lui répondit Mme. Mlle, une comédienne d'un théâtre du Boulevard, que le public trouve charmante, surtout dans l'intimité, s'est rendue chez un peintre à qui elle a tenu, à peu près, ce langage : "Monsieur, — Je désirerais, Monsieur, avoir en miniature une toute petite partie de moi-même, mon oeil, pour le faire monter broché. — Rien de plus facile! Madame, rien de plus agréable non plus à reproduire. — De plus je voudrais, pour une autre broche, le portrait du plus jeune enfant de Mme C, ma sœur. Le peintre se mit aussitôt à l'œuvre et réussit au-delà des vœux de Mme D. Quand la livraison fut faite des deux miniatures : — Voulez-vous, Monsieur, dit la comédienne, avoir la complaisance de me donner facture ? — Facture ? Madame, mais je ne donne pas de facture, moi ! Je ne suis ni marchand de nouveautés, ni joaillier. — Je vous en prie, j'y tiens beaucoup, parce que j'ai l'intention de me faire rembourser par mon amant. Elle insista tellement que, malgré ses premiers refus, le peintre finit par céder. Il prit une feuille de papier à lettres et écrivit ce qui suit : "Reçu la somme de deux cents francs pour avoir l'œil à Mme O D. et un enfant à Mme C." LE CONTRÔLEUR. LE FASTA. "Elle m'a fait ouvrir le doigt de cour."
Numéro 577 CINQ CENTIMES Numéro 377 Les Romans illustrés DU MARDI PUBLIÉS PAR LA LIBRAIRIE CENTRALE, PÉDAGOGIE ET BIBLIOTHÈQUE Pour Désespéré, monsieur, mais je suis arrivé le premier, et je ne passerai pas le second. LES TROIS MUSQUETIERS de ALEXANDRE DUMAS XVIII — Suite — — "Votre vie est vouée au moment et ne vous appartient pas, Au nom de la prière, je vous défends de vous jeter dans aucun péril étranger à celui du voyage." — Et en votre nom, n'ordonnez-vous rien ? — En mon nom, dit madame Bonacieux avec une vive émotion ; en mon nom, je vous en prie. Mais écoutons, il me semble qu'ils parlent de moi. D'Artagnan se rapprocha de la fenêtre et prêta l'oreille. M. Bonacieux avait rouvert sa porte, et voyant l'appartement vide il était revenu à l'homme au manteau, qu'un instant il avait laissé seul. — Elle est partie, dit-il, elle sera retournée au Louvre. — Vous êtes sûr, répondit l'étranger, qu'elle ne l'envoye pas dans quelles situations? — Je ne sais pas, répondit Bonacieux avec suffisance; c'est une femme, trop superficielle. — Le cadet aux gardes est-il chez lui ? — Je ne le crois pas; comme vous voyez, son volet est fermé, et l'on ne voit aucune lumière briller à travers les rides. — C'est égal, il faudrait s'en assurer. — Allez frapper à sa porte. — Je demanderai à son valet. Bonacieux rentra chez lui, passa par la même porte que venait de donner passage aux deux fugitifs, monta jusqu'au palier de d'Artagnan et frappa. Personne ne répondit. Pour faire plus grande figure, Porthos, pour faire plus grande figure, avait emprunté, ce soir-là, Planchet. Quant à d'Artagnan, il n'avait gardé de donner signe d'existence. Au moment où le doigt de Bonacieux résonna sur la porte, les deux jeunes gens sentirent bondir leurs cœurs. — Il n'y a personne chez lui, dit Bonacieux. N'importe, rentrons toujours chez vous, nous serons plus en sûreté que sur le seuil d'une porte. — Ah ! mon Dieu ! murmura madame Bonacieux, nous n'allons plus rien entendre. — Au contraire, dit d'Artagnan, nous