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que c'est charmant! je vous félicite, ô Marquise, c'est un bijou tout simplement. Mais pour qui donc cette coiffure? petit bonnet tout merveilleux; j'ai deviné! c'est la parure d'une poupée aux jolis yeux? À vingt ans quel enfantillage se pourrait-il, oh non vraiment! que votre important personnage prît à cœur cet amusement? Vous ne répondez pas, Madame? Je vous parais bien indiscret: mais il me faut, je le proclame, connaître à fond tout le secret. Montrez gaiement, ô ma chérie, votre jouet de tous les jours; déjà mon âme est attendrie de vos innocentes amours. Que désignez-vous de la sorte? Là-bas, le trésor est caché, dites-vous? tout près de la porte? le trésor sera déniché, viens avec moi, cherchons ensemble. Pourquoi me regarder ainsi? dans la mienne, enfant, ta main tremble, le cœur me bat, d'où vient ceci? Tandis que ton doigt blanc soulève d'un long tissu le fin réseau, oh! dis-moi, n'est-ce pas un rêve? il m'a semblé voir un berceau. Un berceau, pour une poupée, il serait un peu grand, je crois; hélas, vous vous êtes trompée, Marquise, au moins, pour cette fois. Non, non, dites-vous, ô ma reine! en secouant vos boucles d'or; j'étouffe, et retiens mon haleine, par pitié, quelques mots encore. voyez l'émotion me gagne. Joli bonnet, mignon berceau, doux nid bâti par ma compagne, vous n'attendez plus que l'oiseau donc, ne vous cachez plus, ma mie, quand je viens rêver près de vous; d'un petit ange, ô douce amie, mon cœur ne sera point jaloux. LA JETÉE DE BOULOGNE-SUR-MER. PIÈCE Présentée au Concours; Par M. PONT, de Paris. POÈTES, barbouilleurs, pour se faire valoir, en vers boîteux, en touches vagues, depuis longtemps ont dit tout ce qu'on peut savoir sur l'éternel sanglot des vagues. D'un pégase de bois fatiguant les ressorts pour atteindre aux effets sublimes, on a vu les premiers dévaster sans remords le dictionnaire des rimes; les seconds, plus hardis, sans être plus heureux, en trépignant sur la falaise ont mêlé follement, pour peindre les flots bleus, le cobalt au vert vénitien. Assez comme cela de fiascos éclatants, sois des poètes à
haleine, par pitié, quelques mots encore. voyez l'émotion me gagne. Joli bonnet, mignon berceau, doux nid bâti par ma compagne, vous n'attendez plus que l'oiseau donc, ne vous cachez plus, ma mie, quand je viens rêver près de vous; d'un petit ange, ô douce amie, mon cœur ne sera point jaloux. LA JETÉE DE BOULOGNE-SUR-MER. PIÈCE Présentée au Concours; Par M. PONT, de Paris. POÈTES, barbouilleurs, pour se faire valoir, en vers boîteux, en touches vagues, depuis longtemps ont dit tout ce qu'on peut savoir sur l'éternel sanglot des vagues. D'un pégase de bois fatiguant les ressorts pour atteindre aux effets sublimes, on a vu les premiers dévaster sans remords le dictionnaire des rimes; les seconds, plus hardis, sans être plus heureux, en trépignant sur la falaise ont mêlé follement, pour peindre les flots bleus, le cobalt au vert vénitien. Assez comme cela de fiascos éclatants, sois des poètes à panache le sublime à tous crins demande trop de temps, je veux vous peindre une gouache. Là ma palette; ici la rime et la raison, au diable la Muse effrontée, je dirai simplement, bornant mon horizon, ce que l'on voit sur la jetée. Ce qu'on voit? des Anglais gourmés, désobligeants traînant chacun sa lady blonde; quelques Yankees, ma foi, le teint bon, pour des gens qui débarquent de l'autre monde. Peu de Français. La ville appartient aux Saxons. Perdant Calais, ils ont Boulogne. Écoutez: yes, no, well: on dirait des bassons le bruit strident qui siffle ou grogne. Ce langage pourtant, sans être musical, va bien aux lèvres féminines; les enfants ont surtout des notes de cristal dans leurs fraîches voix argentines. Sveltes, bouclées avec leurs jolis museaux blancs et leurs façons déterminées, en voilà sept ou huit qui grimpent sur les bancs à côté de leurs sœurs aimées. Je voudrais bien savoir pourquoi l'on dit toujours: les anglaises sont vaporeuses? Jaser, rire aux éclats, croquer des petits-fours, belle façon d'être rêveuses! Ces trois rêvent ainsi. Roses, cheveux pendants, yeux d'azur sous des cils de soie, riez, misses, chantez, montrez vos blanches dents. À plus tard les touches d'ivoire. Riez,
traînant chacun sa lady blonde; quelques Yankees, ma foi, le teint bon, pour des gens qui débarquent de l'autre monde. Peu de Français. La ville appartient aux Saxons. Perdant Calais, ils ont Boulogne. Écoutez: yes, no, well: on dirait des bassons le bruit strident qui siffle ou grogne. Ce langage pourtant, sans être musical, va bien aux lèvres féminines; les enfants ont surtout des notes de cristal dans leurs fraîches voix argentines. Sveltes, bouclées avec leurs jolis museaux blancs et leurs façons déterminées, en voilà sept ou huit qui grimpent sur les bancs à côté de leurs sœurs aimées. Je voudrais bien savoir pourquoi l'on dit toujours: les anglaises sont vaporeuses? Jaser, rire aux éclats, croquer des petits-fours, belle façon d'être rêveuses! Ces trois rêvent ainsi. Roses, cheveux pendants, yeux d'azur sous des cils de soie, riez, misses, chantez, montrez vos blanches dents. À plus tard les touches d'ivoire. Riez, mais apprenez jeunes l'art de vieillir, vous en saurez plus que vos mères qui, dans leur désespoir, pensent se rajeunir avec des chapeaux de bergère. Ah! pourquoi fourrager lys, bleuets et jolies et se donner certaines poses, quand l'ennui vous accable, et quand on est, hélas, si loin de la saison des roses? Je pourrais vous parler aussi de leurs cheveux, teinture et crin mystère sombre, mais à quoi bon, puisque être et paraître sont deux, des jaloux augmenter le nombre! Nous mettons à vieillir bien plus de dignité, nous que on dit un peuple volage chez les vôtres en vain l'originalité des ans croit réparer l'outrage. Mais regardez plutôt voici Charles-Albert qui fièrement franchit la passe. Quel fouillis de chignons, de plaids, de tulle vert! c'est le spleen d'Albion qui passe! Il va droit devant lui, juif-errant balloté de continents en péninsules, bravant tout pour se fuir, tout, l'hiver et l'été. Ils les cuvettes ridicules Mais il a beau gravir les pics vertigineux, Fouiller le sein noir des cratères; Le repos n'est pas là, Dieu l'a mis dans les cieux Conquis par les vertus austères Ah que j'aime bien mieux leur bord rasant le bord De l'ambitieux Commodore, Tous
saison des roses? Je pourrais vous parler aussi de leurs cheveux, teinture et crin mystère sombre, mais à quoi bon, puisque être et paraître sont deux, des jaloux augmenter le nombre! Nous mettons à vieillir bien plus de dignité, nous que on dit un peuple volage chez les vôtres en vain l'originalité des ans croit réparer l'outrage. Mais regardez plutôt voici Charles-Albert qui fièrement franchit la passe. Quel fouillis de chignons, de plaids, de tulle vert! c'est le spleen d'Albion qui passe! Il va droit devant lui, juif-errant balloté de continents en péninsules, bravant tout pour se fuir, tout, l'hiver et l'été. Ils les cuvettes ridicules Mais il a beau gravir les pics vertigineux, Fouiller le sein noir des cratères; Le repos n'est pas là, Dieu l'a mis dans les cieux Conquis par les vertus austères Ah que j'aime bien mieux leur bord rasant le bord De l'ambitieux Commodore, Tous ces rudes marins pratiquant sans effort Ce que notre science ignore Les premiers m'ont fait rire avec leurs traits hagards, Leurs désirs, leurs fausses alarmes Les seconds, se signant, la foi dans les regards De mes yeux ont tiré des larmes. Les uns vont au plaisir, les autres au devoir La famille est au pied du phare, Envoyant des baisers et criant au revoir A ceux dont la mer les sépare. La mer si grande, hélas le bateau si petit Ah dure sera la besogne Mais il revient toujours le vaisseau que conduit La Vierge noire de Boulogne Ils reviendront Mes vœux à ces braves amis Martyrs du bien, de la famille! Secousses, mal de mer, salutaires ennuis A ceux dont le steamer fourmille Pour qu'ils reviennent pleins de cette vérité Commune aux chrétiens des deux mondes, Que le remède au spleen est dans la charité, Le travail les œuvres fécondes. Pièce écrite au Concours Par M. VICTOR LÉVÈQUE, rédacteur de l'Académie des Travailleurs, à Toulouse. LE front ridé, la bourse vide, Chaussé de souliers éculés, J'ai parcouru d'un pas rapide, Les sentiers les plus reculés; Je fus la foule indifférente. On se sent mal sous des haillons; Pour éclairer
La famille est au pied du phare, Envoyant des baisers et criant au revoir A ceux dont la mer les sépare. La mer si grande, hélas le bateau si petit Ah dure sera la besogne Mais il revient toujours le vaisseau que conduit La Vierge noire de Boulogne Ils reviendront Mes vœux à ces braves amis Martyrs du bien, de la famille! Secousses, mal de mer, salutaires ennuis A ceux dont le steamer fourmille Pour qu'ils reviennent pleins de cette vérité Commune aux chrétiens des deux mondes, Que le remède au spleen est dans la charité, Le travail les œuvres fécondes. Pièce écrite au Concours Par M. VICTOR LÉVÈQUE, rédacteur de l'Académie des Travailleurs, à Toulouse. LE front ridé, la bourse vide, Chaussé de souliers éculés, J'ai parcouru d'un pas rapide, Les sentiers les plus reculés; Je fus la foule indifférente. On se sent mal sous des haillons; Pour éclairer ma vie errante, Le soleil a trop de rayons. Quand chaque jour mon cœur raconte Ses erreurs à mes cheveux gris; Je sens le rouge de la honte Envahir mes traits amaigris; Mon chapeau crasseux, ma besace, Mes loques, mon bâton noueux, L'onde où je me vois, quand je passe, Tout me reproche d'être gueux. LE GUEUX. SONNE ET AÉROGRANE Un soir, près d'un bois solitaire, Ayant pour toit le firmament, Au pied d'un chêne séculaire, Je m'endormis profondément: Le cauchemar aux rêves sombres, Tenait mon esprit en éveil; Je vis alors trois grandes ombres Se dresser devant mon sommeil. La première me dit Écoute, Tu veux m'atteindre et je te suis, Je t'ai devancé sur la route Où vainement tu me poursuis, Tu livras les ans que je donne Au cours des plaisirs inconstants; Pauvre aujourd'hui, je t'abandonne; Regarde adieu! je suis le Temps L'autre me dit Je fus l'image Que carressaient tes rêves d'or, Tu m'as laissée à cet âge, Où l'on doit m'appeler encore Ton cœur, en proie à la souffrance, Voudrait en vain me recevoir; Regarde je suis l'Espérance Je te laisse le désespoir. La dernière, d'une voix creuse Me dit Tu dois, près de ce
Tout me reproche d'être gueux. LE GUEUX. SONNE ET AÉROGRANE Un soir, près d'un bois solitaire, Ayant pour toit le firmament, Au pied d'un chêne séculaire, Je m'endormis profondément: Le cauchemar aux rêves sombres, Tenait mon esprit en éveil; Je vis alors trois grandes ombres Se dresser devant mon sommeil. La première me dit Écoute, Tu veux m'atteindre et je te suis, Je t'ai devancé sur la route Où vainement tu me poursuis, Tu livras les ans que je donne Au cours des plaisirs inconstants; Pauvre aujourd'hui, je t'abandonne; Regarde adieu! je suis le Temps L'autre me dit Je fus l'image Que carressaient tes rêves d'or, Tu m'as laissée à cet âge, Où l'on doit m'appeler encore Ton cœur, en proie à la souffrance, Voudrait en vain me recevoir; Regarde je suis l'Espérance Je te laisse le désespoir. La dernière, d'une voix creuse Me dit Tu dois, près de ce lieu, Finir ta vie aventureuse, Je vais t'attendre à l'Hôtel-Dieu; C'est à moi qu'expire ton rêve, Le ciel m'oppose aux coups du sort, Je suis le terme où tout s'achève, Ton dernier refuge, la mort! Je m'éveillai. – Grand Dieu, me dis-je, Le ciel m'aurait-il délaisse? Quand tous les maux dont je m'afflige Sont dus aux fautes du passé, Le présent, qui me désespère, L'avenir, qui ne m'attend plus, Déroulent, devant ma misère, Tous les beaux jours que j'ai perdus. Dieu qui punit moins qu'il n'exhorte, Guide mon cœur, et dans la nuit Je vins frapper à cette porte Où le destin m'avait conduit; Sur les pas du temps inflexible Il faut marcher, il faut courir; Souvenez-vous du lieu pénible, Où je ne croyais pas mourir HYMNE SIMILAIRE. PIECE ÉCRITE AU CONCOURS; Par Mme GERTRUDE DE VINS, à Paris. Vivre ensemble d'abord, c'est le bien nécessaire Et réel. VHAGA. Joue avec moi, dit l'enfant blond A sa mère un instant lassée, Qui sur sa main penche son front, En laissant errer sa pensée Joue avec moi, dit l'enfant blond. Chante avec moi, dit la fauvette A l'oiseau dont la douce voix Demeura trop longtemps muette; Chantons tous deux l'écho des
dont je m'afflige Sont dus aux fautes du passé, Le présent, qui me désespère, L'avenir, qui ne m'attend plus, Déroulent, devant ma misère, Tous les beaux jours que j'ai perdus. Dieu qui punit moins qu'il n'exhorte, Guide mon cœur, et dans la nuit Je vins frapper à cette porte Où le destin m'avait conduit; Sur les pas du temps inflexible Il faut marcher, il faut courir; Souvenez-vous du lieu pénible, Où je ne croyais pas mourir HYMNE SIMILAIRE. PIECE ÉCRITE AU CONCOURS; Par Mme GERTRUDE DE VINS, à Paris. Vivre ensemble d'abord, c'est le bien nécessaire Et réel. VHAGA. Joue avec moi, dit l'enfant blond A sa mère un instant lassée, Qui sur sa main penche son front, En laissant errer sa pensée Joue avec moi, dit l'enfant blond. Chante avec moi, dit la fauvette A l'oiseau dont la douce voix Demeura trop longtemps muette; Chantons tous deux l'écho des bois, Chante avec moi, dit la fauvette. Pleure avec moi, dit l'âme en deuil A toute âme ardente et profonde, Pleurons près du même cercueil Unis comme le saule et l'onde, Pleure avec moi, dit l'âme en deuil. Ris avec moi, dit la jeunesse Qui veut prodiguer sa clarté A ceux qui gardent leur richesse Mêle à ma gaieté ta gaieté, Ris avec moi, dit la jeunesse. Prie avec moi, dit le chrétien; O toi que la tiédeur dessèche, Incline-toi vers mon soutien, Soyons deux auprès de sa crèche, Prie avec moi, dit le chrétien. Aime avec moi, dit le cœur tendre A la jeune fille aux grands yeux, Qui reçoit l'amour sans le rendre, Avec son beau rire joyeux; Aime avec moi, dit le cœur tendre. La solitude est le tombeau Ici bas, quand on est ensemble, Le bonheur nous semble plus beau, Moins triste la douleur nous semble, La solitude est le tombeau ÉLOGE DE VILLEMMAIN. DISCOURS Qui a remporté une Violette; Par M. ACCENSÉ MARCIAL, de Toulouse. C'est un homme bien connu de l'enceinte, et le gendre, S'il est su et si c'est le. VOLEUR. Couronné en 1835, pour un éloge académique, qui est un modèle dégoûtant,
ceux qui gardent leur richesse Mêle à ma gaieté ta gaieté, Ris avec moi, dit la jeunesse. Prie avec moi, dit le chrétien; O toi que la tiédeur dessèche, Incline-toi vers mon soutien, Soyons deux auprès de sa crèche, Prie avec moi, dit le chrétien. Aime avec moi, dit le cœur tendre A la jeune fille aux grands yeux, Qui reçoit l'amour sans le rendre, Avec son beau rire joyeux; Aime avec moi, dit le cœur tendre. La solitude est le tombeau Ici bas, quand on est ensemble, Le bonheur nous semble plus beau, Moins triste la douleur nous semble, La solitude est le tombeau ÉLOGE DE VILLEMMAIN. DISCOURS Qui a remporté une Violette; Par M. ACCENSÉ MARCIAL, de Toulouse. C'est un homme bien connu de l'enceinte, et le gendre, S'il est su et si c'est le. VOLEUR. Couronné en 1835, pour un éloge académique, qui est un modèle dégoûtant, M. Villemain, au sortir de la jeunesse, annonça qu'il était prédestiné à la gloire littéraire. On ose dire à peine que depuis il ait fait des progrès, tant ses premiers pas marquaient de force et de maturité. Les esprits qui devancent ainsi l'expérience, et qui n'étudient qu'en perfectionnant ce qu'ils apprennent, ne sont point faits pour se développer isolément. Ils sont nés les maîtres d'un art qu'ils doivent enseigner. Leurs pensées ne viennent au jour que pour se répandre, comme les eaux qui nous arrivent de la montagne pour fertiliser la plaine. La place de M. Villemain était dans une chaire où Il professa, toujours applaudi par ceux qui l'écoutaient; ses leçons retentissaient même au-delà des murs de la Sorbonne. Il semblait rehausser l'éclat de nos chefs-d'œuvre, et ajouter quelque chose à la gloire de la France, qu'il montrait sans cesse la première dans le mouvement des lettres et dans l'extension des idées civilisatrices. Le modèle, dans ses tableaux, paraissait à côté du précepte, et il touchait de si près le sujet qu'il avait sous le veau, qu'on le voyait, en quelque sorte, refaire ce qu'il admirait, et dérober ainsi au génie le secret même de son œuvre. Il fut
apprennent, ne sont point faits pour se développer isolément. Ils sont nés les maîtres d'un art qu'ils doivent enseigner. Leurs pensées ne viennent au jour que pour se répandre, comme les eaux qui nous arrivent de la montagne pour fertiliser la plaine. La place de M. Villemain était dans une chaire où Il professa, toujours applaudi par ceux qui l'écoutaient; ses leçons retentissaient même au-delà des murs de la Sorbonne. Il semblait rehausser l'éclat de nos chefs-d'œuvre, et ajouter quelque chose à la gloire de la France, qu'il montrait sans cesse la première dans le mouvement des lettres et dans l'extension des idées civilisatrices. Le modèle, dans ses tableaux, paraissait à côté du précepte, et il touchait de si près le sujet qu'il avait sous le veau, qu'on le voyait, en quelque sorte, refaire ce qu'il admirait, et dérober ainsi au génie le secret même de son œuvre. Il fut poète, pour nous dire ce qu'était la poésie. Il fut éloquent, pour nous enseigner les grandes pensées qui remuent les passions. Et enfin, à l'exemple de Cicéron, qui vivait dans un siècle avancé comme le nôtre, il fit de sa langue l'instrument le mieux approprié aux idées d'une époque où les esprits cultivés savent et sentent beaucoup. Mais l'art, dans une âme inspirée, est un despote, comme le démon de Socrate, qui ravissait hors de lui-même le précepteur de la sagesse antique. M. Villemain s'est laissé dévorer de l'amour des lettres, jusqu'à leur pardonner les dépravations de la pensée, quand il avait rencontré la beauté de la forme. Le beau il l'a recherché partout, avec une infatigable ardeur; dans l'antiquité, où il était plus près de sa source; dans le moyen âge, où la naïveté du sentiment lui faisait oublier les imperfections du langage; dans le XVIe siècle, époque incomparable qui avait réuni toutes les perfections; et dans le XVIIe siècle enfin, où l'on dépensa tant d'esprit à répandre tant d'erreurs! Les Pères de l'Église, avec les sublimes inspirations de leur foi, ont permis à M. Villemain de séparer la beauté morale des pures formes de la pensée. La perfection
les esprits cultivés savent et sentent beaucoup. Mais l'art, dans une âme inspirée, est un despote, comme le démon de Socrate, qui ravissait hors de lui-même le précepteur de la sagesse antique. M. Villemain s'est laissé dévorer de l'amour des lettres, jusqu'à leur pardonner les dépravations de la pensée, quand il avait rencontré la beauté de la forme. Le beau il l'a recherché partout, avec une infatigable ardeur; dans l'antiquité, où il était plus près de sa source; dans le moyen âge, où la naïveté du sentiment lui faisait oublier les imperfections du langage; dans le XVIe siècle, époque incomparable qui avait réuni toutes les perfections; et dans le XVIIe siècle enfin, où l'on dépensa tant d'esprit à répandre tant d'erreurs! Les Pères de l'Église, avec les sublimes inspirations de leur foi, ont permis à M. Villemain de séparer la beauté morale des pures formes de la pensée. La perfection et l'élévation du sentiment ont suffi pour lui faire admirer des hommes, qui dédaignaient les artifices du langage, et se reprochaient parfois les souvenirs de l'école où ils avaient étudié à côté d'un empereur apostat. Pouvait-il plus dignement achever sa carrière, qu'en donnant à ses dernières études l'éclat de la vérité et le charme de la philosophie religieuse? Nous le suivrons partout où son génie l'a conduit au milieu de nos gloires littéraires qu'il a si bien jugées, et au milieu de ces orateurs chrétiens, qui nous feront entrer dans le temple du vrai Dieu, quand, jusqu'alors peut-être, nous n'avions adoré que des idoles. Sous la Restauration, nos artistes, nos poètes, nos romanciers, nos historiens, se jetèrent dans le goût du moyen âge, dans la contrefaçon du style improprement appelé gothique. Un sentiment plus profond de nationalité s'était-il éveillé en nous après les désastres de 1792, et nous avait-il inspiré un soudain et patriotique retour vers nos origines? Ou bien serait-ce que la pensée fondamentale sur laquelle repose l'art chrétien mieux éclairée et mieux comprise, nous avait ouvert tout à coup les yeux sur des beautés littéraires de premier ordre, pour lesquelles, depuis la renaissance, nous étions devenus aveugles? Je
vérité et le charme de la philosophie religieuse? Nous le suivrons partout où son génie l'a conduit au milieu de nos gloires littéraires qu'il a si bien jugées, et au milieu de ces orateurs chrétiens, qui nous feront entrer dans le temple du vrai Dieu, quand, jusqu'alors peut-être, nous n'avions adoré que des idoles. Sous la Restauration, nos artistes, nos poètes, nos romanciers, nos historiens, se jetèrent dans le goût du moyen âge, dans la contrefaçon du style improprement appelé gothique. Un sentiment plus profond de nationalité s'était-il éveillé en nous après les désastres de 1792, et nous avait-il inspiré un soudain et patriotique retour vers nos origines? Ou bien serait-ce que la pensée fondamentale sur laquelle repose l'art chrétien mieux éclairée et mieux comprise, nous avait ouvert tout à coup les yeux sur des beautés littéraires de premier ordre, pour lesquelles, depuis la renaissance, nous étions devenus aveugles? Je ne sais. Dans tous les cas, le brillant tableau que M. Villemain nous a fait du moyen âge, nous apprend ce qu'il faut penser de cette époque. La barbarie ne consiste pas tant dans le disgracieux des formes, que dans leur désaccord. Tout critique tant soit peu familiarisé avec les lois du beau, sait bien qu'une époque est plus ou moins pittoresque, selon qu'elle offre une harmonie plus ou moins parfaite entre sa littérature, ses mœurs et son climat. Ce qui est décidément contraire, et, pour ainsi dire, réfractaire à l'art, c'est l'incohérence. La direction générale des idées, au moyen âge, fut tournée vers la foi chrétienne. Peintres, écrivains, architectes, sculpteurs, formulèrent en caractères ineffaçables cette pensée unique de leur siècle. Dans leurs œuvres, tout concorde, tout s'harmonise dans un hommage universel rendu à la divinité que l'on adore et que l'on prie. La poésie qui s'allie à toutes les idées nouvelles, et qui leur sert de véhicule et d'instrument, ne tarda pas à s'emparer des imaginations, portées ainsi sur des objets inconnus par des croyances vagues et enveloppées de mystères. De là, ce flot d'inspirations poétiques qui envahit le moyen âge, et qui est le même dans tous les