jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ouvert un coude jusqu'à l'os. Il a du sang sur sa musette et des larmes sur ses joues. Il dit : "Bon Dieu, tout de même, c'est beau le sport !" S'il était resté accroché au flanc de la montagne, il eût dû remonter seul, car le règlement prévoit une pénalisation pour le camarade tenté de lui venir en aide. Ce que le règlement n'a pas prévu, c'est ce qu'il faudrait pour le soigner. Les coureurs emportent les pilules qu'on cache, qu'on ne cite jamais en cas de victoire, après la marque de la bicyclette et celle du pneu, mais les voitures officielles ne se chargent pas des produits pharmaceutiques qui guérissent. Parmi tant de fanions jaunes, verts, bleus, roses pavoisant les autos des suiveurs, il y en a un qu'on n'a jamais vu : le fanion blanc à croix rouge. Ce soir, à Luchon, le public les verra glorieux sur les allées d'Etigny, quand ils passeront la ligne d'arrivée, soutenus encore par leur volonté, par une exaltation passagère qui leur vient du désir de vaincre, des applaudissements, de la "dynamite". Mais le public ne sera pas admis à les contempler un peu plus tard, dans l'établissement de bains où ils s'effondrent. Lavés de leur poussière, les visages apparaissent tirés, hâves, blêmes comme des masques de spectres ou de pierrots assassinés. Il y en a qui s'évanouissent, d'autres qui roulent dans leurs vomissures. Ainsi les esclaves, après une trop dure étape, s'écroulaient sous la matraque des traitants. Là, les "géants" redeviennent des hommes mais, comme il faut que "géants" ils restent, le public n'entre pas ici... Demain, d'ailleur, vaille que vaille, on les aura retapés. Il y a des espoirs pour les cœurs comme des emplâtres pour les blessures. Vingt-quatre heures durant, ils se seront abandonnés à la douceur du lit et, si leurs nerfs le permettent, du sommeil. Quand il s'agit de repartir pour Perpignan, de coltiner la montagne encore, d'éprouver à nouveau les mêmes souffrances, quand, dans la nuit, on frappe à leur porte et qu'ils pourraient entendre : "Mon ami, ayez du courage !", ils comprennent seulement
ils s'effondrent. Lavés de leur poussière, les visages apparaissent tirés, hâves, blêmes comme des masques de spectres ou de pierrots assassinés. Il y en a qui s'évanouissent, d'autres qui roulent dans leurs vomissures. Ainsi les esclaves, après une trop dure étape, s'écroulaient sous la matraque des traitants. Là, les "géants" redeviennent des hommes mais, comme il faut que "géants" ils restent, le public n'entre pas ici... Demain, d'ailleur, vaille que vaille, on les aura retapés. Il y a des espoirs pour les cœurs comme des emplâtres pour les blessures. Vingt-quatre heures durant, ils se seront abandonnés à la douceur du lit et, si leurs nerfs le permettent, du sommeil. Quand il s'agit de repartir pour Perpignan, de coltiner la montagne encore, d'éprouver à nouveau les mêmes souffrances, quand, dans la nuit, on frappe à leur porte et qu'ils pourraient entendre : "Mon ami, ayez du courage !", ils comprennent seulement que le gars chargé de les réveiller fait son boulot comme ils font le leur et, moitié bourreaux, moitié blagueurs, ils se contentent de répondre en se levant : "Ta gueule !" André REUZE. PROMENADES Une soirée au bois L'auto roule dans l'allée silencieuse. Là-bas des lumières s'accrochent en guirlandes. Le clair de lune apporte, non point la sonate classique, mais un rythme de jazz. Au ras du sol, d'autres lueurs : les lanternes des autos rangées en bataille, une roulade de trombone sentimental s'élève et redescend amoureusement... — Nous entrons ? demande l'un de nous. — J'ai horreur d'arriver au poulet-cocotte, observe une amie. Elle a tort. Sa voix se perd dans l'indifférence. Nous descendons. D'abord on n'en est plus au poulet-cocotte. Les entremets — en majorité pêches Melba — sont servis. Le visage de notre amie, concentré dans une moue dédaigneuse, s'éclaire. Elle a reconnu un danseur de choix, celui précisément qui faisait les délices du Ritz, cet hiver, et qui, dès que nos ice-cream-sodas sont servis, s'incline en complice et l'emporte... Europe, aujourd'hui, serait enlevée par un danseur... Une brise délicieuse coule parmi les feuillages, nous frôle en coup d'éventail, mêle en nous mille sentiments de confort
Le clair de lune apporte, non point la sonate classique, mais un rythme de jazz. Au ras du sol, d'autres lueurs : les lanternes des autos rangées en bataille, une roulade de trombone sentimental s'élève et redescend amoureusement... — Nous entrons ? demande l'un de nous. — J'ai horreur d'arriver au poulet-cocotte, observe une amie. Elle a tort. Sa voix se perd dans l'indifférence. Nous descendons. D'abord on n'en est plus au poulet-cocotte. Les entremets — en majorité pêches Melba — sont servis. Le visage de notre amie, concentré dans une moue dédaigneuse, s'éclaire. Elle a reconnu un danseur de choix, celui précisément qui faisait les délices du Ritz, cet hiver, et qui, dès que nos ice-cream-sodas sont servis, s'incline en complice et l'emporte... Europe, aujourd'hui, serait enlevée par un danseur... Une brise délicieuse coule parmi les feuillages, nous frôle en coup d'éventail, mêle en nous mille sentiments de confort et d'abandon, nous fait glisser au farniente sans pensées. N'étaient les fraises qui, de temps en temps, bouchent les pailles, l'instant serait sans défaut ; mais l'Ice-cream-soda a ceci de fâcheux qu'il est réellement une occupation... Poésie ! Dès que le jazz s'interrompt, la nuit romantique reprend ses droits avec un accordéon versant en complainte des tangos nostalgiques. Il sied d'apprecier que le spectacle soit en musique car c'est bien au spectacle que nous sommes à cette table, en marge du dîner. Tous ici figurent et beaucoup malgré eux exagèrent leur jeu : la petite femme qui rit fort, le vieux beau qui se congestionne, la vieille belle qui se congestionne, le danseur trouble tête-à-tête ou le voisin inconnu trop joli; types à quoi se réduisent ou à peu près ces gens venus de tous les coins du monde pour jouer, ce soir, la même comédie... Nous avons rappelé notre amie vagabonde. Nous attendons. La voiture ne fait pas plus de bruit que les barques qui, là-bas, glissent sur le lac. Des lumières filantes se croisent, se dépassent ; des phares prospecteurs hésitent, cherchent, se posent un instant, s'éteignent. Composition géométrique d'angles, de droites, de lignes brisées que forment entre
un accordéon versant en complainte des tangos nostalgiques. Il sied d'apprecier que le spectacle soit en musique car c'est bien au spectacle que nous sommes à cette table, en marge du dîner. Tous ici figurent et beaucoup malgré eux exagèrent leur jeu : la petite femme qui rit fort, le vieux beau qui se congestionne, la vieille belle qui se congestionne, le danseur trouble tête-à-tête ou le voisin inconnu trop joli; types à quoi se réduisent ou à peu près ces gens venus de tous les coins du monde pour jouer, ce soir, la même comédie... Nous avons rappelé notre amie vagabonde. Nous attendons. La voiture ne fait pas plus de bruit que les barques qui, là-bas, glissent sur le lac. Des lumières filantes se croisent, se dépassent ; des phares prospecteurs hésitent, cherchent, se posent un instant, s'éteignent. Composition géométrique d'angles, de droites, de lignes brisées que forment entre eux les pinceaux des projecteurs mobiles ! Des reflets courent; les feuillages s'éclairent soudain de verts artificiels et chimiques. A la surface de l'eau, des feux multicolores s'appliquent à des jeux vénitiens, zone de grâce et désuète autour de quoi la féerie moderne tourne, tourne mélodieuse... Indifférente, je me vante. L'heure n'est pas sans extases ni sans soupirs ; je ne fais pas allusion à ces scènes en plein air et mouvementées qu'ont vulgarisées les revues de fin d'année. Mais il est des mots : choisis dans les torpédores au ralenti et les futaies abritent des cœurs, ceux-là précipités... Nous dépassons sur le tour du lac un cyclecar dont le propriétaire accueille deux passagères. Les arcs voltaïques d'un établissement voisin nous les ont « révélées » violemment, jolies et tentantes, leurs têtes renversées pour accueillir la brise avec un doux air pâmé... Notre amie qui bavardait s'est tue. Celui de nous qui conduit freine un instant et ne remet qu'à regret l'accélérateur... La vision a suffi. Très loin des phares, des projecteurs et du paysage artificiel, nous voici soudain reconquis par la nuit, la nuit éternelle, la nuit et ses antiques mystères et ses idylles secrètes et sa poésie facile,
L'heure n'est pas sans extases ni sans soupirs ; je ne fais pas allusion à ces scènes en plein air et mouvementées qu'ont vulgarisées les revues de fin d'année. Mais il est des mots : choisis dans les torpédores au ralenti et les futaies abritent des cœurs, ceux-là précipités... Nous dépassons sur le tour du lac un cyclecar dont le propriétaire accueille deux passagères. Les arcs voltaïques d'un établissement voisin nous les ont « révélées » violemment, jolies et tentantes, leurs têtes renversées pour accueillir la brise avec un doux air pâmé... Notre amie qui bavardait s'est tue. Celui de nous qui conduit freine un instant et ne remet qu'à regret l'accélérateur... La vision a suffi. Très loin des phares, des projecteurs et du paysage artificiel, nous voici soudain reconquis par la nuit, la nuit éternelle, la nuit et ses antiques mystères et ses idylles secrètes et sa poésie facile, facile, du fond des âges... Notre ami a un petit rire énervant et fredonne la scie de « la Vie Parisienne » Fermons les yeux, fermons les yeux, Ne troublons pas tes souvenirs... Vous ai-je dit que notre amie était toujours à contre-temps ce soir-là ? Louis LEON-MARTIN. DU DANGER DE CERTAINS LIVRES Dans la grande revue de Francfort-sur-Main, Der Querschnitt, on lit : Depuis Charles-Louis-Philippe, les écrivains français ne font plus de livres que sur le Paris des souteneurs et des prostituées. Ils ont de quoi décrire ! À propos de romans récents de Francis Carco. Peut-on être plus injuste ? RAYMOND RADIGUET Auteur du Diable au Corps, Le 15 au du comte d'Orge Roman d'amour chaste aussi scabreux que le roman le moins chaste. GRASSET 7 fr. 50 LISEZ PENDANT VOS VACANCES LES CHEFS-D'ŒUVRE DE JACK LONDON L'APPEL de la FORÊT. 1 vol. 6 fr. AVANT ADAM 1 vol. 6 RADIEUSE AURORE 1 vol. 7 En vente partout et à LA RENAISSANCE DU LIVRE 78, boulevard Saint-Germain, Paris. LES HOMMES ET LES LIVRES Pour compte-rendu exigé Nous avons reçu, en réponse à un article paru dans Candide sous ce titre, la lettre suivante : Monsieur, Veuve du grand
DE CERTAINS LIVRES Dans la grande revue de Francfort-sur-Main, Der Querschnitt, on lit : Depuis Charles-Louis-Philippe, les écrivains français ne font plus de livres que sur le Paris des souteneurs et des prostituées. Ils ont de quoi décrire ! À propos de romans récents de Francis Carco. Peut-on être plus injuste ? RAYMOND RADIGUET Auteur du Diable au Corps, Le 15 au du comte d'Orge Roman d'amour chaste aussi scabreux que le roman le moins chaste. GRASSET 7 fr. 50 LISEZ PENDANT VOS VACANCES LES CHEFS-D'ŒUVRE DE JACK LONDON L'APPEL de la FORÊT. 1 vol. 6 fr. AVANT ADAM 1 vol. 6 RADIEUSE AURORE 1 vol. 7 En vente partout et à LA RENAISSANCE DU LIVRE 78, boulevard Saint-Germain, Paris. LES HOMMES ET LES LIVRES Pour compte-rendu exigé Nous avons reçu, en réponse à un article paru dans Candide sous ce titre, la lettre suivante : Monsieur, Veuve du grand poète lyrique dont je porte le nom, je me suis résolue à publier les œuvres complètes de Robert récemment à la librairie Ollendorf et je ne vous cache pas que mon étonnement a été grand de voir tourner en dérision par vous, l'œuvre de piété que j'entreprends. Vous avez cru devoir non point rendre compte de l'ouvrage, mais émailler de quolibets un article dirigé personnellement contre moi. Puis-je vous rappeler que je ne vous ai point adressé le livre dont vous parlez et que je n'ai point sollicité votre avis? J'ai choisi les journaux auxquels j'ai cru pouvoir faire l'honneur de soumettre l'ouvrage et vous n'êtes point de ceux-là. Vous avez désiré connaître les beaux vers de mon mari et vous Vous êtes, en dehors de moi, procuré un Volume. Je n'y pourrais qu'applaudir si votre curiosité n'avait été guidée que par le souci de connaître la Chanson des Roses. Tout autre était votre désir. Vous avez appris que les envois que j'avais fait « pour compte rendu » étaient accompagnés d'une note qui vous a égayé et c'est d'elle seule que vous parlez sans préoccuper qu'elle est peu de chose et que les vers qui l'ont motivés sont tout.
devoir non point rendre compte de l'ouvrage, mais émailler de quolibets un article dirigé personnellement contre moi. Puis-je vous rappeler que je ne vous ai point adressé le livre dont vous parlez et que je n'ai point sollicité votre avis? J'ai choisi les journaux auxquels j'ai cru pouvoir faire l'honneur de soumettre l'ouvrage et vous n'êtes point de ceux-là. Vous avez désiré connaître les beaux vers de mon mari et vous Vous êtes, en dehors de moi, procuré un Volume. Je n'y pourrais qu'applaudir si votre curiosité n'avait été guidée que par le souci de connaître la Chanson des Roses. Tout autre était votre désir. Vous avez appris que les envois que j'avais fait « pour compte rendu » étaient accompagnés d'une note qui vous a égayé et c'est d'elle seule que vous parlez sans préoccuper qu'elle est peu de chose et que les vers qui l'ont motivés sont tout. Puisque la note seule vous intéresse, permettez-moi de vous l'expliquer car vous ne paraissez pas en avoir parfaitement compris l'ironie. Habituée à prendre mes responsabilités, je ne songe pas à en nier les termes et les voici. Ils sont au dos d'une photographie du monument de Robert de la Villehervé, élevé au Havre. De la part de Mme Robert de la Villehervé, un volume de l'édition ordinaire pour compte rendu exigé et numéro justificatif exigé ou prière de le renvoyer à Mme Robert de la Villehervé. Si un compte rendu n'a pas paru dans les deux mois, Mme de la Villehervé se réserve le droit de le reprendre. Ainsi, Monsieur, mon envoi est fait sous condition libre aux critiques de ne point l'accepter, je ne les oblige point à écrire mais je ne veux pas retrouver sur les quais le livre de mon mari, non coupé. J'ai trop d'expérience de certaines habitudes en matière de presse pour n'être pas prudente. Vous me croyez candide, dites-vous et c'est précisément parce qu'il me reste peu de candeur que je n'ai pas voulu que ce livre soit laissé, comme tant d'autres. Je ne porte aucune teinte aux droits de la critique. Libre à
élevé au Havre. De la part de Mme Robert de la Villehervé, un volume de l'édition ordinaire pour compte rendu exigé et numéro justificatif exigé ou prière de le renvoyer à Mme Robert de la Villehervé. Si un compte rendu n'a pas paru dans les deux mois, Mme de la Villehervé se réserve le droit de le reprendre. Ainsi, Monsieur, mon envoi est fait sous condition libre aux critiques de ne point l'accepter, je ne les oblige point à écrire mais je ne veux pas retrouver sur les quais le livre de mon mari, non coupé. J'ai trop d'expérience de certaines habitudes en matière de presse pour n'être pas prudente. Vous me croyez candide, dites-vous et c'est précisément parce qu'il me reste peu de candeur que je n'ai pas voulu que ce livre soit laissé, comme tant d'autres. Je ne porte aucune teinte aux droits de la critique. Libre à elle d'admirer ou non? Mais je crains par-dessus tout la paresse qui fait oublier de lire et la négligence qui rend indifférent. Plusieurs critiques ne reçoivent les livres que pour les revendre sans les ouvrir; c'est un supplément de revenus qu'ils se font au détriment des pauvres auteurs qui les sollicitent. On ne parle que de ses amis et les morts sont vite oubliés en notre siècle fiévreux. Si ma carte vous a paru singulière c'est peut-être parce que vous avez craint, si l'habitude se prenait d'exiger que les critiques lisent ce dont ils s'engagent à parler, que leur profession devienne rude. Pourquoi l'ont-ils choisie? Je vous rappelle en terminant que ceci ne saurait s'adresser à vous, puisque ne connaissant pas votre nom en tant que critique, et ignorant d'ailleurs votre journal jusqu'au jour où votre article m'est parvenu je ne vous ai rien demandé. Avec mes regrets, Monsieur, de vous forcer à me lire. L. DE LA VILLEHERVÉ. Ainsi, Mme de la Villehervé entend nous commander de corvée où, et quand, comme il lui plaît. Et parce que nous nous révoltons — car aucun de nos confrères ne s'est, semble-t-il, incliné devant son ultimatum, — elle nous traite de
sollicitent. On ne parle que de ses amis et les morts sont vite oubliés en notre siècle fiévreux. Si ma carte vous a paru singulière c'est peut-être parce que vous avez craint, si l'habitude se prenait d'exiger que les critiques lisent ce dont ils s'engagent à parler, que leur profession devienne rude. Pourquoi l'ont-ils choisie? Je vous rappelle en terminant que ceci ne saurait s'adresser à vous, puisque ne connaissant pas votre nom en tant que critique, et ignorant d'ailleurs votre journal jusqu'au jour où votre article m'est parvenu je ne vous ai rien demandé. Avec mes regrets, Monsieur, de vous forcer à me lire. L. DE LA VILLEHERVÉ. Ainsi, Mme de la Villehervé entend nous commander de corvée où, et quand, comme il lui plaît. Et parce que nous nous révoltons — car aucun de nos confrères ne s'est, semble-t-il, incliné devant son ultimatum, — elle nous traite de son haut, de tout son haut! Critiques hier, nous voilà aujourd'hui grimauds misérables et vils revendeurs de bouquins ! L'affaire, on s'en souvient, est aussi simple que possible : Voici un livre. Je vous l'offre. Mais sous condition. En rendrez-vous compte ou non ? — Je... Pas de phrases! Oui ou non, rendrez-vous compte? -- Mais... -- Oui ou non? -- Ah! permettez... Rien du tout. Oui ou non? Voilà très exactement le dialogue que Mme de la Villehervé aimerait de voir s'établir entre critiques et auteurs. Et elle s'étonne que le dernier mot de ces impertinents critiques soit : -- Non. -- Alors rendez le livre! -- Non encore. Libre à Mme de la Villehervé de le venir chercher, ou de le faire reprendre. Mais s'il nous fallait renvoyer les œuvres de tous les auteurs que nous risquons, un jour ou l'autre, de mécontenter peu ou prou, tout le temps que nous ne passons pas à découper des livres, nous l'emploierions en réexpédition. Et sans doute si ces « rendus » s'égaraient, devrions-nous encore des excuses, peut-être des dommages-intérêts? Non, non, Assez de chinoiseries. Mme de la Villehervé ne veut point qu'on vante sa candeur. Elle a raison. Nous
ou non, rendrez-vous compte? -- Mais... -- Oui ou non? -- Ah! permettez... Rien du tout. Oui ou non? Voilà très exactement le dialogue que Mme de la Villehervé aimerait de voir s'établir entre critiques et auteurs. Et elle s'étonne que le dernier mot de ces impertinents critiques soit : -- Non. -- Alors rendez le livre! -- Non encore. Libre à Mme de la Villehervé de le venir chercher, ou de le faire reprendre. Mais s'il nous fallait renvoyer les œuvres de tous les auteurs que nous risquons, un jour ou l'autre, de mécontenter peu ou prou, tout le temps que nous ne passons pas à découper des livres, nous l'emploierions en réexpédition. Et sans doute si ces « rendus » s'égaraient, devrions-nous encore des excuses, peut-être des dommages-intérêts? Non, non, Assez de chinoiseries. Mme de la Villehervé ne veut point qu'on vante sa candeur. Elle a raison. Nous n'employâmes jamais mot plus mal à propos. Mme de la Villehervé n'est pas candide : elle est redoutable. Et d'une rare subtilité : elle a réussi à faire jouer le fameux droit de réponse, non plus contre un critique sévère ou malveillant, mais contre un critique silencieux : journalistes, mes frères, ne vous avisez pas de médire des rythmes et rimes de M. de la Villehervé; voyez où me voilà fourré pour n'avoir rien dit, pour avoir juré de ne rien dire... Léon TREICH. QUELQUES INEDITS DE PAILLERON Les hommes n'ont qu'une constance, c'est l'habitude... Je n'hésite pas à reconnaître que, quand la femme est bonne, elle est meilleure que l'homme — je consens même à ne pas dire que quand elle est mauvaise, elle est pire! Le mariage est une expérience chimique dans laquelle deux corps peuvent, inoffensifs, en se combinant, produire un poison... ... ET DE RACINE On nous avait annoncé, il y a quelque trois ou quatre mois, peut-être cinq, que M. Fortunat Strowski venait de découvrir du Racine inédit. Il s'agissait de notes marginales abondantes inscrites de la main de Racine sur un vieil in-folio des œuvres de Denys d'Halicarnasse, actuellement dans la bibliothèque de l'Université
frères, ne vous avisez pas de médire des rythmes et rimes de M. de la Villehervé; voyez où me voilà fourré pour n'avoir rien dit, pour avoir juré de ne rien dire... Léon TREICH. QUELQUES INEDITS DE PAILLERON Les hommes n'ont qu'une constance, c'est l'habitude... Je n'hésite pas à reconnaître que, quand la femme est bonne, elle est meilleure que l'homme — je consens même à ne pas dire que quand elle est mauvaise, elle est pire! Le mariage est une expérience chimique dans laquelle deux corps peuvent, inoffensifs, en se combinant, produire un poison... ... ET DE RACINE On nous avait annoncé, il y a quelque trois ou quatre mois, peut-être cinq, que M. Fortunat Strowski venait de découvrir du Racine inédit. Il s'agissait de notes marginales abondantes inscrites de la main de Racine sur un vieil in-folio des œuvres de Denys d'Halicarnasse, actuellement dans la bibliothèque de l'Université de Colombie. Depuis, M. Fortunat Strowski est rentré en France. Le distingué professeur ne veut-il pas nous donner d'autres détails sur ces notes, peut-être intéressantes? Vient de paraître Jean BERTHEROY Les Brebis de Madame Deshoulières De fraîches jeunes filles, des hommes illustres, de beaux paysages français... iimGRASSET -11 Sulu 1 fr. 50 u. — Marcel PRÉVOST «Bill Il llWHWMWMflWg H r de l'Académie Française H Nouvelles Lettres à Françoise 1 ou la jeune fille d'après-guerre 1 I CETTE ŒUVRE INÉDITE S B est la plus exacte et la plus âpre peinture de la jeune fille d'aujourd'hui B naiissant de tout cela dans l'histoire, si vite légendaire, de Gambetta, et l'histoire légendaire est la seule qui porte un nom à la postérité. Gambetta qui monte en ballon, qui prononce encore un discours, le bras tendu, sur la place du Carrousel, qui fonde la République, qui pleure l'Alsace-Lorraine et qui meurt à quarante-quatre ans, dans un mystère, après avoir connu les premières souffrances de l'impopularité, — c'est-à-dire, pour l'histoire l'infortune, — il y a là une histoire complète, qui frappe les imaginations. Moins parfaite, moins esthétique que celle de Napoléon. Sans doute. Pourtant elle est unique à son époque et, depuis Gambetta,