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les Treize et Ferragus. Arrive le général de Montrivaux, un des treize, qui a provoqué M. de Maulagnes et l'a blessé. La comtesse soupçonne en lui un affilié de la bande secrète, et jure de se l'attacher, en lui faisant subir l'ascendant de sa beauté. Les Treize ont choisi pour lieu de réunion l'hôtel Maulagnes. Ferragus, qui, à la scène, rappelle un peu Monte-Cristo, s'est improvisé le médecin du baron. Il se débarrasse facilement de ce faible ennemi qui se voit forcé d'expier sa fatuité par une fuite en Italie, et par la cession de son hôtel au chef des Treize, Ferragus. Encore un qui ne reparaitra plus. Nous revoyons Clémence Desmarets. Elle tombe inquiétamment dans les bras de Ferragus. Son mari est inquiet, peut-être sur ses traces. En effet, le banquier arrive; il va tuer celui qu'il prend pour un séducteur. Tout se dévoile alors : Clémence est la fille du forçat. Ici, une très belle scène et fort dramatique. Clémence est mise en demeure d'opter entre son père et son mari qu'elle aime également. Pour éviter cette cruelle alternative, elle s'échappe pour se consacrer à Dieu. La toile tombe. Que devient M. Desmarets ? Encore un autre qui ne reparaîtra plus. Nous retrouvons le général de Montrivaux filant aux pieds d'omphale, un amour auquel la duchesse répond par la coquetterie. Il la livre à la vengeance des Treize. On a trouvé cette vengeance peu en rapport avec la faute de la duchesse. Cependant, l'on peut comprendre la férocité chez un amant qui essuie la froideur dédaigneuse d'une coquette. Cela peut être dans le cœur humain. Toutefois, il n'y va de rien moins pour la duchesse de Langeais que d'être marquée au front d'un fer rouge, et Montrivaux recule au dernier moment. Ferragus le fait enlever par ses coaffiliés et expédier en Espagne, pour prendre un commandement. Quant à lui, il n'hésite pas; le fer rouge est prêt : il va punir celle qui a brisé sa vie, en lui ravissant sa fille. À ce moment suprême, une religieuse s'élance et la sauve; c'est Clémence. Nous sommes au dernier
ne reparaîtra plus. Nous retrouvons le général de Montrivaux filant aux pieds d'omphale, un amour auquel la duchesse répond par la coquetterie. Il la livre à la vengeance des Treize. On a trouvé cette vengeance peu en rapport avec la faute de la duchesse. Cependant, l'on peut comprendre la férocité chez un amant qui essuie la froideur dédaigneuse d'une coquette. Cela peut être dans le cœur humain. Toutefois, il n'y va de rien moins pour la duchesse de Langeais que d'être marquée au front d'un fer rouge, et Montrivaux recule au dernier moment. Ferragus le fait enlever par ses coaffiliés et expédier en Espagne, pour prendre un commandement. Quant à lui, il n'hésite pas; le fer rouge est prêt : il va punir celle qui a brisé sa vie, en lui ravissant sa fille. À ce moment suprême, une religieuse s'élance et la sauve; c'est Clémence. Nous sommes au dernier acte. Un décor merveilleux nous représente un couvent qui surplombe une masse de rochers, dans des environs de Cadix, la mer qui en baigne le pied et la lune qui jette ses lueurs intermittentes derrière des nuages d'orage. Les Treize se retrouvent au rendez-vous qu'ils se sont donné. Montrivaux, toujours amoureux de la duchesse, vient l'arracher au couvent où elle s'est réfugiée avec Clémence, et veut amener Ferragus à résilier entre ses mains sa vengeance et son autorité. Ils vont se battre. La cloche des agonisants interrompt tout à coup le combat; quelqu'un se meurt dans le couvent. Ferragus s'élance par une brèche et descend en ramenant une forme blanche; c'est la duchesse qui veillait sur le corps de sa fille inanimée. Tout est fini pour lui. Il rend la duchesse à son amant, dit adieu à ses camarades, et, resté seul, expirant, sur le rocher, il pousse un cri de désespoir et de rage : Dieu seul est fort ! C'est le dénouement philosophique et terrible de l'audacieux projet des Treize. Nous répétons ici ce que nous avons dit en commençant et ce que nous croyons avoir prouvé. On ne peut transporter Balzac à la scène, sous peine de
amoureux de la duchesse, vient l'arracher au couvent où elle s'est réfugiée avec Clémence, et veut amener Ferragus à résilier entre ses mains sa vengeance et son autorité. Ils vont se battre. La cloche des agonisants interrompt tout à coup le combat; quelqu'un se meurt dans le couvent. Ferragus s'élance par une brèche et descend en ramenant une forme blanche; c'est la duchesse qui veillait sur le corps de sa fille inanimée. Tout est fini pour lui. Il rend la duchesse à son amant, dit adieu à ses camarades, et, resté seul, expirant, sur le rocher, il pousse un cri de désespoir et de rage : Dieu seul est fort ! C'est le dénouement philosophique et terrible de l'audacieux projet des Treize. Nous répétons ici ce que nous avons dit en commençant et ce que nous croyons avoir prouvé. On ne peut transporter Balzac à la scène, sous peine de le mutiler par la suppression des transitions et des milieux dans lesquels il fait mouvoir ses personnages. Œuvre méritoire, mais fatalement incomplète. Dumaine joue, comme toujours, en excellent comédien qu'il est. Lacressonnière, ce me semble, est un peu froid, pas assez terrible pour justifier le général de Montrivaux. Mlle Lia Félix est parfaitement duchesse de ton et de manières; elle pourrait peut-être plus accentuer sa coquetterie. Mlle Adorcy, dans un rôle secondaire, est pleine de vivacité et de mutinerie. Le socialisme et la politique n'ont rien à voir dans Geneviève de Brabant. Il est bien vrai qu'il s'agit pour le duc Siffroi (il y a un calembourg sous roche) de ne pas laisser s'éteindre sa flamme. Bref, nous sommes dans la semaine des étrennes, une semaine sainte autrefois. Ah! le Jour de l'An! Le nom de ce jour, tant aimé et si impatiemment attendu jadis, me rappelle le cadeau qu'une vieille amie de province nous faisait tous les ans, à pareille époque, à mon père et à ma mère. Ce cadeau consistait, mais pardon, voulez-vous me permettre de vous conter ce bon souvenir d'enfance? je ne prendrai la place de personne, et je serai bref. Ce cadeau consistait en un
Félix est parfaitement duchesse de ton et de manières; elle pourrait peut-être plus accentuer sa coquetterie. Mlle Adorcy, dans un rôle secondaire, est pleine de vivacité et de mutinerie. Le socialisme et la politique n'ont rien à voir dans Geneviève de Brabant. Il est bien vrai qu'il s'agit pour le duc Siffroi (il y a un calembourg sous roche) de ne pas laisser s'éteindre sa flamme. Bref, nous sommes dans la semaine des étrennes, une semaine sainte autrefois. Ah! le Jour de l'An! Le nom de ce jour, tant aimé et si impatiemment attendu jadis, me rappelle le cadeau qu'une vieille amie de province nous faisait tous les ans, à pareille époque, à mon père et à ma mère. Ce cadeau consistait, mais pardon, voulez-vous me permettre de vous conter ce bon souvenir d'enfance? je ne prendrai la place de personne, et je serai bref. Ce cadeau consistait en un panier; que dis-je! en une arche d'osier, d'où mes yeux de petit garçon voyaient sortir tous les animaux de la création, et même quelques-uns en plus. L'envoi et l'arrivée de cette caverne d Ali-Baba, regorgeant de trésors, et que les Messageries royales traitaient dédaigneusement de « colis » méritent d'être décrites. Car c'était toute une affaire, à la maison! D'abord, le matin, précédant le panier « de la dame, » de quelques heures, arrivait une lettre, grande, solide, au cachet magistral. Sur l'enveloppe on lisait, calligraphié avec un soin qui témoignait d'un doute extrême en l'intelligence des hommes de la poste : — MONSIEUR, MONSIEUR (suivaient le nom et l'adresse), QUARTIER DU ROULE, PRÈS LA MAISON DU BOULANGER. PARIS. (Elle adorable naïveté) SEINE. Près la maison dit boulanger! — La « dame, » venue deux fois dans la capitale en trente ans, se figurait que rien n'y avait changé depuis le jour de son départ. Hélas! Mon père ouvrait la lettre, la lisait, la passait à maman, et celle-ci nous disait : — « Si vous êtes bien sages, le panier de la « dame » viendra ce soir, et. » Parole imprudente ! mère bien aimée, car tout le
décrites. Car c'était toute une affaire, à la maison! D'abord, le matin, précédant le panier « de la dame, » de quelques heures, arrivait une lettre, grande, solide, au cachet magistral. Sur l'enveloppe on lisait, calligraphié avec un soin qui témoignait d'un doute extrême en l'intelligence des hommes de la poste : — MONSIEUR, MONSIEUR (suivaient le nom et l'adresse), QUARTIER DU ROULE, PRÈS LA MAISON DU BOULANGER. PARIS. (Elle adorable naïveté) SEINE. Près la maison dit boulanger! — La « dame, » venue deux fois dans la capitale en trente ans, se figurait que rien n'y avait changé depuis le jour de son départ. Hélas! Mon père ouvrait la lettre, la lisait, la passait à maman, et celle-ci nous disait : — « Si vous êtes bien sages, le panier de la « dame » viendra ce soir, et. » Parole imprudente ! mère bien aimée, car tout le jour, à la pension, ma sœur et moi, nous ne faisions rien du tout, oh! mais là, rien du tout. Je vous demande un peu quelle importance pouvait avoir un professeur-à côté d'un panier attendu, qu'on sait rempli de choses inconnues et évidemment exquises ! Penché ! Enfin la nuit venait. On dînait. On desservait. Et juste au moment où l'on mettait le tapis vert sur la table, avec la lampe, pour faire « la soirée, » quelqu'un frappait à la porte. Quelqu'un? Quoi! vous ne le devinez pas? C'était lui, l'homme à la casquette ornée de lettres brodées, avec un registre vert à tranche jaune sous le bras, et le panier de la « dame » à la main. — Un verre de vin, monsieur? (maman l'appelait monsieur; chère âme !) et vite, pendant que mon père, aidé de l'homme à la casquette, déposait le fameux panier à côté de la table, ma mère versait un coup de vin frais à l'employé des Messageries, qui s'essuyait le front de sa manche. Moment solennel ! On me faisait signer sur le registre ! j'étais d'un fier !. Puis, l'homme redescendait l'escalier lourdement, — ban, ban, ban, ban. — Des ciseaux
venait. On dînait. On desservait. Et juste au moment où l'on mettait le tapis vert sur la table, avec la lampe, pour faire « la soirée, » quelqu'un frappait à la porte. Quelqu'un? Quoi! vous ne le devinez pas? C'était lui, l'homme à la casquette ornée de lettres brodées, avec un registre vert à tranche jaune sous le bras, et le panier de la « dame » à la main. — Un verre de vin, monsieur? (maman l'appelait monsieur; chère âme !) et vite, pendant que mon père, aidé de l'homme à la casquette, déposait le fameux panier à côté de la table, ma mère versait un coup de vin frais à l'employé des Messageries, qui s'essuyait le front de sa manche. Moment solennel ! On me faisait signer sur le registre ! j'étais d'un fier !. Puis, l'homme redescendait l'escalier lourdement, — ban, ban, ban, ban. — Des ciseaux ! un couteau ! n'importe quoi ! criait mon père. Et nous, muets, la bouche ouverte, la langue tirée, nous attendions. Oh ! comme notre cœur battait! L'adresse compliquée de la lettre était répétée sur le couvercle du panier. Papa la relisait en souriant. Puis on tranchait les nœuds plus que gordiens : — Des ficelles, des papiers, des cordons, et puis encore de la ficelle, puis du papier, et puis du foin, et puis encore d'autres cordons. Ça n'en finissait plus ! Nous étions haletants. Notre chien, dressé sur ses pattes, voulait absolument se précipiter le premier dans le panier. Il y fourrait son nez. On riait. Il poussait de petits cris, et reniflait fortement. Le panier sentait si bon! Enfin, la couche dernière de foin, mélangée de rognures de papier, était enlevée. Et, dans un bocage de verre, « la dame, » j'avais oublié de le dire, habitait une petite ville près de la mer, — on apercevait un homard agonisant, touriste sans le savoir et malgré lui, — qui remuait faiblement une de ses longues antennes. Quel effroi ! Ma sœur s'enfuyait. Je faisais le brave, mais je n'étais pas bien rassuré. Cette bête violette, avec ses
que gordiens : — Des ficelles, des papiers, des cordons, et puis encore de la ficelle, puis du papier, et puis du foin, et puis encore d'autres cordons. Ça n'en finissait plus ! Nous étions haletants. Notre chien, dressé sur ses pattes, voulait absolument se précipiter le premier dans le panier. Il y fourrait son nez. On riait. Il poussait de petits cris, et reniflait fortement. Le panier sentait si bon! Enfin, la couche dernière de foin, mélangée de rognures de papier, était enlevée. Et, dans un bocage de verre, « la dame, » j'avais oublié de le dire, habitait une petite ville près de la mer, — on apercevait un homard agonisant, touriste sans le savoir et malgré lui, — qui remuait faiblement une de ses longues antennes. Quel effroi ! Ma sœur s'enfuyait. Je faisais le brave, mais je n'étais pas bien rassuré. Cette bête violette, avec ses pinces, ses yeux étonnants, avait un air formidable. Le chien lui-même faisait la mine la plus drôle, les yeux de côté, en flairant cet être étrange qui venait de si loin. Les idées les plus baroques, sur le visage, la tournure et le caractère de « la dame, » nous passaient alors dans la tête. Nous ne l'avions jamais vue, et nous nous demandions, parfois, ma sœur et moi, ce que pouvait bien être une personne qui possédait des animaux si singuliers à son service. Après le homard, on tirait du panier une couple de pigeons; nous caressions avec amour ces pauvres petites bêtes mortes, aux pattes si fraîches. Puis venaient un lièvre, au poil sec et rude, taché de sang. Nous nous montrions ses petites dents de devant, si blanches et si fines. — Deux canards arrivaient ensuite, la tête de côté comme si le poids du bec l'entraînait; les couleurs splendides de leur col, si doux à la main, semblaient plus belles encore à la lumière. Des pommes, des poires, couchées sur le foin, les unes jaunes ou brunes, les autres d'un rouge vif, (c'étaient des apiss que « la dame » envoyait pour « les enfants»), nous
passaient alors dans la tête. Nous ne l'avions jamais vue, et nous nous demandions, parfois, ma sœur et moi, ce que pouvait bien être une personne qui possédait des animaux si singuliers à son service. Après le homard, on tirait du panier une couple de pigeons; nous caressions avec amour ces pauvres petites bêtes mortes, aux pattes si fraîches. Puis venaient un lièvre, au poil sec et rude, taché de sang. Nous nous montrions ses petites dents de devant, si blanches et si fines. — Deux canards arrivaient ensuite, la tête de côté comme si le poids du bec l'entraînait; les couleurs splendides de leur col, si doux à la main, semblaient plus belles encore à la lumière. Des pommes, des poires, couchées sur le foin, les unes jaunes ou brunes, les autres d'un rouge vif, (c'étaient des apiss que « la dame » envoyait pour « les enfants»), nous tiraient des grognements de satisfaction. Un pot de beurre normand, un autre de confiture de fraîche (pardon), garnissaient le fond de la manne. Enfin, une galette lourde, épaisse, sortait la dernière du panier de « la dame. » Il s'exhalait de tout cela une bonne odeur de foin sec et de fruits, où se mêlaient les acres parfums des algues et du homard, et cela nous faisait penser, je ne sais pourquoi, aux cales de navires, à Robinson, à des pays bizarres, des Cocagnes inconnus, semblables à ceux dont nous lisons la description dans le Magasin pittoresque et dans l'Histoire des naufrages! Pendant que nous nous tenions extasiés devant ces richesses si succulentes que, peu à peu, mon père, aussi intrigué que nous d'abord, remettait au hasard dans le panier, ma mère, en les regardant, semblait pensive. Ces fruits, ces animaux, ces produits de province, tout cela venait de son pays, et le lui rappelait. Et la vaillante et simple créature du bon Dieu revoyait sa petite ville, les rues étroites, au bout desquelles se dressent des mâts de navires; elle errait de nouveau, comme dans sa jeunesse, sur les falaises, après vêpres, le dimanche, en compagnie de ses jeunes
de fruits, où se mêlaient les acres parfums des algues et du homard, et cela nous faisait penser, je ne sais pourquoi, aux cales de navires, à Robinson, à des pays bizarres, des Cocagnes inconnus, semblables à ceux dont nous lisons la description dans le Magasin pittoresque et dans l'Histoire des naufrages! Pendant que nous nous tenions extasiés devant ces richesses si succulentes que, peu à peu, mon père, aussi intrigué que nous d'abord, remettait au hasard dans le panier, ma mère, en les regardant, semblait pensive. Ces fruits, ces animaux, ces produits de province, tout cela venait de son pays, et le lui rappelait. Et la vaillante et simple créature du bon Dieu revoyait sa petite ville, les rues étroites, au bout desquelles se dressent des mâts de navires; elle errait de nouveau, comme dans sa jeunesse, sur les falaises, après vêpres, le dimanche, en compagnie de ses jeunes amies, maintenant dispersées, disparues, mortes. Et ces souvenirs étaient pour elle doux et navrants. Mais elle nous attirait près d'elle, et silencieusement nous embrassait. Son baiser mouillé nous étonnait, nous, les petits, pour qui tout était joie! Aujourd'hui, mon père est mort. Oh! tenez, j'aurais mieux fait de ne pas vous raconter l'histoire du panier de « la dame. » Brisons là, si vous le voulez bien. ERNEST D'HERVILLY. LE PROCEDE DES AUTEURS DE MANETTE SALOMON (1). « Le bourgeois, le demi-homme du monde » sont depuis longtemps « désireux d'approcher cette bête curieuse, l'artiste, de le voir prendre sa nourriture, de surprendre sur place ses mœurs, ses habitudes, son débraillé intime et familier, ses charges, un peu de cette vie de déclassés amusants, que les légendes entourent d'une auréole de licence, de gaieté et d'immoralité. » La phrase est de MM. de Goncourt et peut servir à expliquer l'immense succès de corruption qu'a eu, dans les classes bourgeoises, la vie de Bohème d'Henri Murger ; mais la phrase de MM. de Goncourt, ce me semble, retombe un peu aussi sur eux-mêmes. Murger, qui le premier découvrit et exploita ce filon, a composé laborieusement la légende de la vie artistique.
vous raconter l'histoire du panier de « la dame. » Brisons là, si vous le voulez bien. ERNEST D'HERVILLY. LE PROCEDE DES AUTEURS DE MANETTE SALOMON (1). « Le bourgeois, le demi-homme du monde » sont depuis longtemps « désireux d'approcher cette bête curieuse, l'artiste, de le voir prendre sa nourriture, de surprendre sur place ses mœurs, ses habitudes, son débraillé intime et familier, ses charges, un peu de cette vie de déclassés amusants, que les légendes entourent d'une auréole de licence, de gaieté et d'immoralité. » La phrase est de MM. de Goncourt et peut servir à expliquer l'immense succès de corruption qu'a eu, dans les classes bourgeoises, la vie de Bohème d'Henri Murger ; mais la phrase de MM. de Goncourt, ce me semble, retombe un peu aussi sur eux-mêmes. Murger, qui le premier découvrit et exploita ce filon, a composé laborieusement la légende de la vie artistique. MM. de Goncourt se devaient, venant après Murger, d'en écrire l'histoire. Or, les deux tomes de Manette Salomon sont tout au plus des mémoires que « le bourgeois, le demi-homme du monde » consulteront plus que les peintres et les littérateurs. La dernière œuvre de MM. de Goncourt prouve-t-elle du talent? Parbleu! A-t-elle de la portée? Aucune. Aussi bien, je trouve dans MM. de Goncourt la formule même de mon jugement; je répondrais à un de mes amis, qui me questionnerait sur la valeur de l'œuvre, ce que Coriolis, un héros du roman, dit de sa meilleure toile : « Une turquerie intelligente, spirituelle, coloriée (j'accentue: pas peinte), avec des qualités comme tu dis. Oh! beaucoup de qualités! mais jamais la note extrême. Et sans cette note-là, vois-tu, en art. » En effet, la note extrême que donnent tour à tour ou ensemble la passion et la raison, manque au spirituel pot-pourri de MM. de Goncourt. Le procédé s'est mis dans leur talent et l'a ruiné à peu près comme le procédé chimique des couleurs de Léonard de Vinci compromet la gloire de ses meilleures toiles. Dès qu'il y a procédé dans la facture d'une œuvre littéraire, l'œuvre, si elle
talent? Parbleu! A-t-elle de la portée? Aucune. Aussi bien, je trouve dans MM. de Goncourt la formule même de mon jugement; je répondrais à un de mes amis, qui me questionnerait sur la valeur de l'œuvre, ce que Coriolis, un héros du roman, dit de sa meilleure toile : « Une turquerie intelligente, spirituelle, coloriée (j'accentue: pas peinte), avec des qualités comme tu dis. Oh! beaucoup de qualités! mais jamais la note extrême. Et sans cette note-là, vois-tu, en art. » En effet, la note extrême que donnent tour à tour ou ensemble la passion et la raison, manque au spirituel pot-pourri de MM. de Goncourt. Le procédé s'est mis dans leur talent et l'a ruiné à peu près comme le procédé chimique des couleurs de Léonard de Vinci compromet la gloire de ses meilleures toiles. Dès qu'il y a procédé dans la facture d'une œuvre littéraire, l'œuvre, si elle est drame, devient drame à tiroirs, et, si elle est roman, dégénère en roman à épisodes. La tirade est le vice commun de ces drames et de ces romans-là. Le mot blague, arrive nécessairement, je ne le conteste pas? — au bout de la plume de MM. de Goncourt : c'est, pour eux, l'occasion d'une tirade sur la blague. Une colonie de peintres débarque à Barbizon: tirade sur Barbizon. Ce procédé était enfantin: MM. de Goncourt ont cru le mûrir en créant un personnage à tirades, Chassagnol. Ils ont changé en câble la ficelle de leur procédé. On s'attend, j'en conviens, à trouver dans un roman une opinion sur Ingres et Delacroix, sur Decamps, sur le Beau, sur l'art italien, sur l'art flamand, etc. Chassagnol est là. Il commence chaque fois par balbutier quelques mots. Puis, l'opium, le soir, le silence allument bientôt l'ivresse esthétique de Chassagnol. Chassagnol alors prononce, édicté, prophétise. Le feu d'artifice tiré par MM. de Goncourt, sous le nom de Chassagnol, s'éteint chaque fois dans l'indifférence générale des peintres qui y assistent. Ces praticiens se contentent d'admirer sans mot dire les théories de leur ami qui n'a jamais tenu un pinceau. Cette indifférence serait triste, si
c'est, pour eux, l'occasion d'une tirade sur la blague. Une colonie de peintres débarque à Barbizon: tirade sur Barbizon. Ce procédé était enfantin: MM. de Goncourt ont cru le mûrir en créant un personnage à tirades, Chassagnol. Ils ont changé en câble la ficelle de leur procédé. On s'attend, j'en conviens, à trouver dans un roman une opinion sur Ingres et Delacroix, sur Decamps, sur le Beau, sur l'art italien, sur l'art flamand, etc. Chassagnol est là. Il commence chaque fois par balbutier quelques mots. Puis, l'opium, le soir, le silence allument bientôt l'ivresse esthétique de Chassagnol. Chassagnol alors prononce, édicté, prophétise. Le feu d'artifice tiré par MM. de Goncourt, sous le nom de Chassagnol, s'éteint chaque fois dans l'indifférence générale des peintres qui y assistent. Ces praticiens se contentent d'admirer sans mot dire les théories de leur ami qui n'a jamais tenu un pinceau. Cette indifférence serait triste, si elle n'était fausse. Comment, au temps des Delacroix, des Paul Huet, des Fromentin, des Chénavard, passionnés de la théorie et de la controverse, au point d'être les victimes de cet amour, MM. de Goncourt ont commis une erreur historique de cette gravité? Ni Coriolis, ni Anatole, ni les peintres, ni les sculpteurs de leur roman ne relèvent le problème, et que quatre conseillers antiques et un bourgmestre se préoccupent beaucoup de ce haut intérêt; mais le remède employé est des plus simples. Un jeune pâtissier, Drogan, a préparé, sous forme de gâteau, un talisman qui doit détruire le charme de l'enchanteur Pauphéuphar. M'embarrasser à décrire ce qui en advient aurait deux inconvénients. Le premier, de déflorer, en la racontant, une excellente houmoureuse; l'autre, c'est que je n'arriverais pas à décrire chastement des situations épicées et tendues. Je me connais. Comme le page, à la porte de la chambre à coucher de la duchesse, je m'écrie : « Faut-il sauver le Brabant? » La pièce se sauvera toute seule. Ne pas y conduire sa fille si elle sort du couvent, mais y aller soi-même pour y savourer l'esprit égrillard et vraiment français de l'opérette. Que voulez-vous? j'aime Offenbach quand il est