jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de ceux même qui jugeaient exagérée l'opinion de ses compagnes lui attribuant, pour amants échus, cinq lieutenants et trois capitaines. Charmante jeune fille! Vive l'armée! Mon vieux camarade Gaston de Bodard, résolu de passer outre. Eperdument épris des charmes poivrés et doux de Jeanne, il crut avoir trouvé le moyen d'écarter de son front menacé les cornes qu'avait juré d'y planter la belle. Il l'épousa donc. Mairie, église, banquet, Puis on les laissa seuls, enfin seuls! Mon cher Gaston, fit-elle, vous n'ignorez point que j'ai fait serment de tromper mon mari avec tous ses amis ? Je le sais, ma charmante; mais, dites-moi, vous les tenez beaucoup ? — Beaucoup. Il s'inclina, lui baisa la main, et, avec un sourire retroussé de malice, déclara : — Le Ciel m'alloue sept amis intimes : je vous les présenterai. Et la sémillante épousée remarqua : "En voilà sept qui ne s'embêteront pas !" Ce qui n'empêcha que, pour une chouette nuit de noces, Gaston eut une chouette nuit de noces. Au retour du voyage lunatico mielleux, ayant réuni ses amis intimes, Joseph, Jacques, Paul, Pierre, André, Fernand, et même Higobert, le mari de Jeanne soupira d'une voix menteusement navrée : "Ah ! mes amis, mes pauvres amis !" "Keskia ?" interrogea le chœur, à l'unisson. Il y a que j'ai eu tort, très grandement tort d'épouser. Sur quatorze lèvres, sept sourires coururent, et un murmure bruit qui signifiait : "Déjà !" — Ce n'est pas du tout ce que vous croyez, rectifia l'époux. Mais alors, s'enquit Joseph, qu'est-ce qui se passe ? Car enfin, ajouta Jacques. Ça nous regarde un peu, termina Paul, cyniquement. Gaston de Bodard réunit leurs sept mains dans la sienne (il gantait du neuf et demi), et, avec un accent tragique, mais contenu, — tel M. Worms — demanda : — Vous voulez savoir ce qu'il y a ? — Oui, affirmèrent-ils. — Eh bien, il y a que ... Cause donc ! commande Higobert. Il y a que ... elle l'a ! Fichtre ! proféra le chœur. — C'est pourquoi, poursuivit le fumiste, avec une dignité empreinte
mes amis, mes pauvres amis !" "Keskia ?" interrogea le chœur, à l'unisson. Il y a que j'ai eu tort, très grandement tort d'épouser. Sur quatorze lèvres, sept sourires coururent, et un murmure bruit qui signifiait : "Déjà !" — Ce n'est pas du tout ce que vous croyez, rectifia l'époux. Mais alors, s'enquit Joseph, qu'est-ce qui se passe ? Car enfin, ajouta Jacques. Ça nous regarde un peu, termina Paul, cyniquement. Gaston de Bodard réunit leurs sept mains dans la sienne (il gantait du neuf et demi), et, avec un accent tragique, mais contenu, — tel M. Worms — demanda : — Vous voulez savoir ce qu'il y a ? — Oui, affirmèrent-ils. — Eh bien, il y a que ... Cause donc ! commande Higobert. Il y a que ... elle l'a ! Fichtre ! proféra le chœur. — C'est pourquoi, poursuivit le fumiste, avec une dignité empreinte de douleur admirablement imité, c'est pourquoi j'ai cru devoir vous prévenir, afin de vous éviter le malheur dont je gémis. Ah ! quels tristes jours je coule. — Pauvre ami ! clamèrent Joseph, Jacques et Paul. — Noble ami ! crièrent Pierre, André et Fernand. — Incomparable ami ! conclut Higobert. Après quoi, ce dernier, qui possédait quelques inscriptions de médecine, offrit discrètement de lui procurer des "spécialités" au rabais. Ils partirent, et l'astucieux Gaston de Bodard se frotta les paumes avec vigueur, satisfait de sa journée. Pendant un mois encore, environ, les amours du couple demeurèrent enthousiastes, et nul nuage n'obscurcit le ciel de leur lit. Mais un matin, l'âme obnubilée de vagues malaises, la tête lourde, mon vieux camarade Gaston de Bodard manda un médecin qui ne lui laissa pas le plus léger doute, et prononça des paroles ailées, où ces mots revenaient : "Surtout pas de bière. suivez bien régulièrement mon traitement. revenez me voir. dix francs la consultation. surtout pas de bière". (Ça venait du cinquième lieutenant ou du deuxième capitaine, car la fidèle Jeanne avait conservé ses guerriers prématrimoniaux.) Seulement comme, à part soi, chacun des sept amis intimes s'était forgé cet ingénieux raisonnement :
Higobert. Après quoi, ce dernier, qui possédait quelques inscriptions de médecine, offrit discrètement de lui procurer des "spécialités" au rabais. Ils partirent, et l'astucieux Gaston de Bodard se frotta les paumes avec vigueur, satisfait de sa journée. Pendant un mois encore, environ, les amours du couple demeurèrent enthousiastes, et nul nuage n'obscurcit le ciel de leur lit. Mais un matin, l'âme obnubilée de vagues malaises, la tête lourde, mon vieux camarade Gaston de Bodard manda un médecin qui ne lui laissa pas le plus léger doute, et prononça des paroles ailées, où ces mots revenaient : "Surtout pas de bière. suivez bien régulièrement mon traitement. revenez me voir. dix francs la consultation. surtout pas de bière". (Ça venait du cinquième lieutenant ou du deuxième capitaine, car la fidèle Jeanne avait conservé ses guerriers prématrimoniaux.) Seulement comme, à part soi, chacun des sept amis intimes s'était forgé cet ingénieux raisonnement : "Si les autres sont assez gourdes pour ajouter foi aux prétendues confidences de Gaston, moi, je ne coupe pas là-dedans". Il en résulta qu'aucun n'y coupa, en effet : peu de semaines suffirent à établir un état d'ensemble satisfaisant et plein de cordialité, d'où toute contrainte était bannie, et toute boisson alcoolique. Mon vieux camarade Gaston de Bodard, qui n'était pas un imbécile, ne put s'empêcher de reconnaître que son système était défectueux. Et la belle Jeanne continua d'être d'Annunziesque en même temps que rodenbachienne, avec générosité. La vie abonde en menus faits divers de ce genre. Ils prouvent la sagesse de la Providence. Willy. MON PETIT CINEMATOGRAPHE L'AMATEUR ÉCLAIRÉ AU SALON, DEVANT LE Balzac DE RODIN L'AMATEUR ÉCLAIRÉ, Voilà donc cette œuvre que. cette œuvre qui. cette œuvre dont. À dire le vrai, je trouve que cela ressemble, beaucoup plus à une pomme de terre sculptée qu'à l'image glorificatrice de l'écrivain de la Comédie Humaine. Mais il paraît que j'aurais l'air d'un simple veau si j'émettais cette mienne opinion dans les milieux d'art où je fréquente. Les deux grands critiques de notre temps : Brutus Coclès, de la Revue Eburnéenne, et Excelsus Fornax, des Annales Neurasthéniques, ont déclaré que
boisson alcoolique. Mon vieux camarade Gaston de Bodard, qui n'était pas un imbécile, ne put s'empêcher de reconnaître que son système était défectueux. Et la belle Jeanne continua d'être d'Annunziesque en même temps que rodenbachienne, avec générosité. La vie abonde en menus faits divers de ce genre. Ils prouvent la sagesse de la Providence. Willy. MON PETIT CINEMATOGRAPHE L'AMATEUR ÉCLAIRÉ AU SALON, DEVANT LE Balzac DE RODIN L'AMATEUR ÉCLAIRÉ, Voilà donc cette œuvre que. cette œuvre qui. cette œuvre dont. À dire le vrai, je trouve que cela ressemble, beaucoup plus à une pomme de terre sculptée qu'à l'image glorificatrice de l'écrivain de la Comédie Humaine. Mais il paraît que j'aurais l'air d'un simple veau si j'émettais cette mienne opinion dans les milieux d'art où je fréquente. Les deux grands critiques de notre temps : Brutus Coclès, de la Revue Eburnéenne, et Excelsus Fornax, des Annales Neurasthéniques, ont déclaré que jamais l'auteur de ce navet n'avait — c'est bien le cas de le répéter — n'avait été mieux inspiré. Il convient que j'ise attentivement les appréciations respectives de ces arbitres du goût national pour asseoir ma conviction chancelante. (Itire de sa poche la "Revue Eburnéenne", l'ouvre et lit :) "Je me réjouis d'avance à la perspective que, devant ce chef-d'œuvre, des foules bécotes, stupides, sans en découvrir les secrets. Et pourtant, quel symbole pour un esprit exercé! Comme l'intention de l'artiste se dégage, lumineuse et magistrale, de ce bloc volontairement massif. Toute la puissance créatrice du fécond écrivain, auquel rien de ce qui est humain ne pouvait rester étranger, apparaît dans la rusticité, dans l'intentionnel matérialisme de la glaise. Cette ébauche à peine dégrossie, cette masse presque horticole — rudis indigestaque moles — qui, de tout son poids, pèse sur le sol, n'est-elle point l'évocation synthétique d'un genie même de Balzac, génie gigantesque et monstrueux, fait d'observation vécue, et qui de la terre issu, semble ne vouloir point chercher ailleurs l'inspiration. (L'amateur éclairé replie le journal avec une satisfaction non dissimulée, puis :) "Eh bien ! il serait superflu de pousser plus loin. Voilà qui est fort simple, et il
me réjouis d'avance à la perspective que, devant ce chef-d'œuvre, des foules bécotes, stupides, sans en découvrir les secrets. Et pourtant, quel symbole pour un esprit exercé! Comme l'intention de l'artiste se dégage, lumineuse et magistrale, de ce bloc volontairement massif. Toute la puissance créatrice du fécond écrivain, auquel rien de ce qui est humain ne pouvait rester étranger, apparaît dans la rusticité, dans l'intentionnel matérialisme de la glaise. Cette ébauche à peine dégrossie, cette masse presque horticole — rudis indigestaque moles — qui, de tout son poids, pèse sur le sol, n'est-elle point l'évocation synthétique d'un genie même de Balzac, génie gigantesque et monstrueux, fait d'observation vécue, et qui de la terre issu, semble ne vouloir point chercher ailleurs l'inspiration. (L'amateur éclairé replie le journal avec une satisfaction non dissimulée, puis :) "Eh bien ! il serait superflu de pousser plus loin. Voilà qui est fort simple, et il faudrait être la dernière des gourdes, pour ne pas saisir les intentions du sculpteur. Evidemment, il a matérialisé le plus possible sa statue pour mieux rendre le matérialisme de son modèle. Cela saute aux yeux, du reste, pour peu qu'on s'en donne la peine, et mon édification est complète. Toutefois, quelques nouveaux arguments ne me seront point inutiles, à l'appui de cette interprétation que j'adopte, pour me permettre de la soutenir en présence des profanes. Voyons un peu ce qu'en dit Excelsus Fornax. (Itire de l'article des "Annales Neurasthéniques") "La magnificence de ce chef-d'œuvre éclate à ce point, que les détracteurs les plus prévenus ne pourront s'empêcher de la reconnaître. Le symbole en est, si clair! La pensée de l'artiste se dégage, lumineuse et magistrale, de ces formes volontairement graciles. Toute l'intelligence de ce grand cerveau toujours épris du beau apparaît dans la légèreté, dans l'intentionnel spiritualisme du mouvement. Cette silhouette imprécise, ce fantôme presque fuyant qui, de tout son élan, semble s'envoler vers les cieux, n'est-ce point l'évocation stupéfiante du génie même de Balzac, génie tout d'inspiration, où la pensée domine les faits, et qui, venu d'en haut ne peut planer qu'aux plus sublimes régions de l'esprit! (L'amateur éclairé,
quelques nouveaux arguments ne me seront point inutiles, à l'appui de cette interprétation que j'adopte, pour me permettre de la soutenir en présence des profanes. Voyons un peu ce qu'en dit Excelsus Fornax. (Itire de l'article des "Annales Neurasthéniques") "La magnificence de ce chef-d'œuvre éclate à ce point, que les détracteurs les plus prévenus ne pourront s'empêcher de la reconnaître. Le symbole en est, si clair! La pensée de l'artiste se dégage, lumineuse et magistrale, de ces formes volontairement graciles. Toute l'intelligence de ce grand cerveau toujours épris du beau apparaît dans la légèreté, dans l'intentionnel spiritualisme du mouvement. Cette silhouette imprécise, ce fantôme presque fuyant qui, de tout son élan, semble s'envoler vers les cieux, n'est-ce point l'évocation stupéfiante du génie même de Balzac, génie tout d'inspiration, où la pensée domine les faits, et qui, venu d'en haut ne peut planer qu'aux plus sublimes régions de l'esprit! (L'amateur éclairé, très perplexe, regarde alternativement le pli du livre et des deux journaux. Bigre de bigre. Voilà que l'autre admirateur a vu tout le contraire dans le chef-d'œuvre. Et il ne s'en réjouit pas moins. Alors, s'il en consultait un troisième, qu'est-ce que ça serait. Ma parole, ces gens-là comprennent tant de choses dans un modelage à ce point rudimentaire, que je finirai par n'y plus rien comprendre du tout! (Il sort, désespéré.) Bobèche. SI T'ES UN HOMME. Par OCTAVE MIRBEAU Qué que tu y as dit à ma mère ? interrogea Goudet qui, se levant, repoussa du pied un gros tas de peaux de lapins qu'il était en train de ficeler par paquets. La Goudette, très vive, débita : — J'y ai dit, j'y ai dit qu'elle était une vieille voleuse, une vieille saleté. Ben, ben, approuva Goudet. J'y ai dit qu'elle pouvait bien coucher avec Roubieux, si c'était son plaisir, et puis avec d'autres aussi, et puis avec tout le monde. — Ben, ben. — Mais que j'en avais assez, de trimer du matin au soir, pour voir s'engraisser, sous nos nez, un siphon, un fardeau. Ben, ben. Un cochon qui la gruge, qui nous vole. J'y ai dit
de choses dans un modelage à ce point rudimentaire, que je finirai par n'y plus rien comprendre du tout! (Il sort, désespéré.) Bobèche. SI T'ES UN HOMME. Par OCTAVE MIRBEAU Qué que tu y as dit à ma mère ? interrogea Goudet qui, se levant, repoussa du pied un gros tas de peaux de lapins qu'il était en train de ficeler par paquets. La Goudette, très vive, débita : — J'y ai dit, j'y ai dit qu'elle était une vieille voleuse, une vieille saleté. Ben, ben, approuva Goudet. J'y ai dit qu'elle pouvait bien coucher avec Roubieux, si c'était son plaisir, et puis avec d'autres aussi, et puis avec tout le monde. — Ben, ben. — Mais que j'en avais assez, de trimer du matin au soir, pour voir s'engraisser, sous nos nez, un siphon, un fardeau. Ben, ben. Un cochon qui la gruge, qui nous vole. J'y ai dit que si elle continuait, je lui ferais son affaire. À b. Fallait point lui dire ça. — Et pourquoi qu'il ne fallait point lui dire ça à cette vieille saleté ? — Parce qu'il ne faut jamais dire des choses qui peuvent t'arriver. — Qui peuvent t'arriver ? Ah ! oui, oui ! 'j't'écoute ! Ah ! là là ! Ayant longtemps couru, la Goudette était à bout de souffle. Elle s'affalissa sur une chaise, essuya, haletante, avec le coin de son tablier, son front où la sueur ruisselait, et les mains à plat sur ses cuisses, les coudes écartés, la voix tremblante de colère, elle vociféra : — La corne ! Ah ! la sale carogne ! Ses petits yeux gris, aux paupières bridées, s'emplissaient d'une lueur farouche, une expression de férocité bestiale crispait ses lèvres, dont les coins s'amincissaient, s'allongeaient, lui coupant la figure comme d'un coup de sabre. Goudet demanda : — Qué qu'elle a dit, ma mère ? Elle a dit qu'elle s'en foutait de toi, de moi, de tout le monde. — Ben! ben! — Elle a dit qu'elle avait gagné son bien toute seule, qu'il était à elle toute seule, qu'elle en ferait ce
oui, oui ! 'j't'écoute ! Ah ! là là ! Ayant longtemps couru, la Goudette était à bout de souffle. Elle s'affalissa sur une chaise, essuya, haletante, avec le coin de son tablier, son front où la sueur ruisselait, et les mains à plat sur ses cuisses, les coudes écartés, la voix tremblante de colère, elle vociféra : — La corne ! Ah ! la sale carogne ! Ses petits yeux gris, aux paupières bridées, s'emplissaient d'une lueur farouche, une expression de férocité bestiale crispait ses lèvres, dont les coins s'amincissaient, s'allongeaient, lui coupant la figure comme d'un coup de sabre. Goudet demanda : — Qué qu'elle a dit, ma mère ? Elle a dit qu'elle s'en foutait de toi, de moi, de tout le monde. — Ben! ben! — Elle a dit qu'elle avait gagné son bien toute seule, qu'il était à elle toute seule, qu'elle en ferait ce qu'elle voudrait. Ben! ben! — Et puis, qu'elle vendrait son pré, sa maison, ses frusques, tout plutôt que de te laisser une centime, t'entends bien une centime ! — J'entends bien ! fit Goudet. C'est-y tout ? — Non, c'est point tout. Dans la rue, j'ai rencontré la femme à Sorieul. — Et qu'elle t'a dit ? — Elle m'a dit : « Paraît qu' votre mère, aujourd'hui, mettons ses billets au nom de Roubieux, pour nous faire du tort, après la mort. » — Et puis ? Et puis, et puis, et puis ! Elle ne sait plus quoi inventer, cette garce-là ! La physionomie de Goudet se rassombrit. Deux fois, il fit le tour de la pièce en jurant et se grattant la nuque. Puis, se plantant droit devant sa femme, les poings sur la hanche, la bouche mauvaise, il prononça : Ca ne peut plus durer ! Quoi qué j'allons faire ? La Goudette regarda son mari, bien en face. Un désir de meurtre luisait entre ses paupières, gonflait ses narines, abominablement. Ah ! malheur ! gémit-elle. Si t'étais un homme ! — .Je suis un homme ! affirma Goudet. Elle haussa les épaules : — Un
Sorieul. — Et qu'elle t'a dit ? — Elle m'a dit : « Paraît qu' votre mère, aujourd'hui, mettons ses billets au nom de Roubieux, pour nous faire du tort, après la mort. » — Et puis ? Et puis, et puis, et puis ! Elle ne sait plus quoi inventer, cette garce-là ! La physionomie de Goudet se rassombrit. Deux fois, il fit le tour de la pièce en jurant et se grattant la nuque. Puis, se plantant droit devant sa femme, les poings sur la hanche, la bouche mauvaise, il prononça : Ca ne peut plus durer ! Quoi qué j'allons faire ? La Goudette regarda son mari, bien en face. Un désir de meurtre luisait entre ses paupières, gonflait ses narines, abominablement. Ah ! malheur ! gémit-elle. Si t'étais un homme ! — .Je suis un homme ! affirma Goudet. Elle haussa les épaules : — Un homme ! Ah ! oui. Un homme bon pour gueuler, mais v'là tout ! — J'te dis que j'suis un homme, nom de Dieu répéta Goudet qui serra les poings et frappa le sol, du pied, avec colère. Alors, d'une voix sourde, précipitée : — Eh bien, si t'es un homme, montre-le une bonne fois ! Ses doigts remuaient, se tordaient, pareils à des griffes de bête féroce. De sa bouche, des crocs sortaient, jaunes et pointus, impatients de déchirer des proies vivantes; ses prunelles roulaient dans du sang, hagardes. Crève-la, si t'es un homme. Goudet se recula, un peu effrayé. Il balbutia : Je pense point faire ça T'as trop jasé. Et puis, c'est une femme-là, c'est marée. — Ah qu'est-ce que je disais ? Ta mère ? C'est-y une raison, espèce de grand lâche ! Une femme qui nous laisse dans la misère, qui nous ruine, qui nous vole, pendant qu'elle empiffre, avec notre argent, un tas de Roubieux, un tas d'l'a ni é, ça ? Ah ! malheur ! Tu n' seras jamais qu'une chiffe tiens ! — C'est bon ! c'est bon ! grogna Goudet. Assez causé. Il passa sa blouse et se dirigea vers la
homme, montre-le une bonne fois ! Ses doigts remuaient, se tordaient, pareils à des griffes de bête féroce. De sa bouche, des crocs sortaient, jaunes et pointus, impatients de déchirer des proies vivantes; ses prunelles roulaient dans du sang, hagardes. Crève-la, si t'es un homme. Goudet se recula, un peu effrayé. Il balbutia : Je pense point faire ça T'as trop jasé. Et puis, c'est une femme-là, c'est marée. — Ah qu'est-ce que je disais ? Ta mère ? C'est-y une raison, espèce de grand lâche ! Une femme qui nous laisse dans la misère, qui nous ruine, qui nous vole, pendant qu'elle empiffre, avec notre argent, un tas de Roubieux, un tas d'l'a ni é, ça ? Ah ! malheur ! Tu n' seras jamais qu'une chiffe tiens ! — C'est bon ! c'est bon ! grogna Goudet. Assez causé. Il passa sa blouse et se dirigea vers la porte : Où que tu vas ? demanda sa femme. J' vais où j' vais. De la Golardière, petit hameau où ils habitaient, à Bretoncelles, où demeurait la mère de Goudet, la distance est de deux kilomètres à peine. Goudet avançait rapidement. En un quart d'heure, il fut sur la place. C'était jour de marché. Il se mêla à plusieurs groupes des paysans, causa avec celui-ci, arrêta celui là, donna son avis sur la qualité du blé dont les sacs, appuyés l'un contre l'autre, s'alignaient sur un quadruple rang de dalles en terre grise, s'enquit de la valeur des colzas. Ça va-t-il, les affaires, maîtresse Aveline ? demanda-t-il à un gros homme qui plongeait ses mains dans les sacs, en retirait des poignées de grains qu'il soupesait. flairait et rejetait ensuite, en hochant la tête d'un air mécontent. — Point sô ! mon gars. point sô ! répondit le maître Aveline. et té? Vous êtes bien honnête, maître Aveline. Je suis quasiment, triste, rapport à ma me. Quoi qu'il y a cor. mon gars: Il y a, maître Aveline. Il y a qu' Roubieux s'conduit bien mal avec elle, bien mal. Parait qu'ils ont des mots ensemble. Ça fait une
place. C'était jour de marché. Il se mêla à plusieurs groupes des paysans, causa avec celui-ci, arrêta celui là, donna son avis sur la qualité du blé dont les sacs, appuyés l'un contre l'autre, s'alignaient sur un quadruple rang de dalles en terre grise, s'enquit de la valeur des colzas. Ça va-t-il, les affaires, maîtresse Aveline ? demanda-t-il à un gros homme qui plongeait ses mains dans les sacs, en retirait des poignées de grains qu'il soupesait. flairait et rejetait ensuite, en hochant la tête d'un air mécontent. — Point sô ! mon gars. point sô ! répondit le maître Aveline. et té? Vous êtes bien honnête, maître Aveline. Je suis quasiment, triste, rapport à ma me. Quoi qu'il y a cor. mon gars: Il y a, maître Aveline. Il y a qu' Roubieux s'conduit bien mal avec elle, bien mal. Parait qu'ils ont des mots ensemble. Ça fait une vie li-dedans, une vie des cinq cent mille diables!. Avant-hier, il l'a battue, que la maison en tremblait. Et puis, il menace de la crever!. Ça finira mal, maître Aveline, ça finira mal!. — Ça s' peut, mon gars, répondit philosophiquement maître Aveline. Ça s' peut! Il n'est point commode, le paroissien !.. Mais que qu' tu veux ?. C'est pas ta faute, après tout, s'il arrive un malheur ! Ne te fais point de bile pour ça !. Quand on est honnête, on est honnête, je ne connais qu' ça!. Et puis, t'auras les écus. Moi, à ta place, je ne m' ferais point de bile. Ben sûr! Ça vaudrait mieux!. Mais c'est tout d'même tracassant, maître Aveline!. J'en dormais plus. Goudet poussa un long soupir. — A son âge, penser encore à la chose. Demander le mari comme une jeune taure, c'est-y point malheureux tout d' même — Que qu' tu veux?. Puisqu'il lui en faut, à ta mé !. La cloche annonçant la fin du marché sonna. Des groupes se dispersèrent. — Allons prendre un litre! dit le maître Aveline. Ne te fais point de bile. — A votre service! remercia Goudet. Et, tous les deux, lentement
le paroissien !.. Mais que qu' tu veux ?. C'est pas ta faute, après tout, s'il arrive un malheur ! Ne te fais point de bile pour ça !. Quand on est honnête, on est honnête, je ne connais qu' ça!. Et puis, t'auras les écus. Moi, à ta place, je ne m' ferais point de bile. Ben sûr! Ça vaudrait mieux!. Mais c'est tout d'même tracassant, maître Aveline!. J'en dormais plus. Goudet poussa un long soupir. — A son âge, penser encore à la chose. Demander le mari comme une jeune taure, c'est-y point malheureux tout d' même — Que qu' tu veux?. Puisqu'il lui en faut, à ta mé !. La cloche annonçant la fin du marché sonna. Des groupes se dispersèrent. — Allons prendre un litre! dit le maître Aveline. Ne te fais point de bile. — A votre service! remercia Goudet. Et, tous les deux, lentement et se dandinant, ils entrèrent au café Bodin! III La nuit est sombre, sans étoile et sans lune Aucun bruit dans la campagne, aucun frémissement. L'air est pesant. Dans les arbres, fantômes qui bordent la route, pas un souffle ne passe ; sur l'herbe noire des berges, pas un frisson. Très loin, seul regard de cette nuit, luit une petite lumière. une morne et sanglante lumière qui rend encore plus tragiques les ténèbres. et plus accablant le silence. Et voilà qu'une forme, plus noire que le noir de la terre, apparaît, s'avance, puis deux forms, noires également, qui la suivent. Bientôt, les trois forms réunies ne font plus qu'une masse, étrangement agitée qui, tour à tour, s'étend, se rétrécit, s'allonge, se découpe, en profils de figures humaines, de bras levés, de mains tordues, angles sinistres, semblables à des échinés repliées ; et, de la masse mystérieuse, partent des gémissements, des bruits rauques, des voix étranglées, et, un cri désespéré, un appel affolé de victime qu'a immédiatement précédé quelque chose de lourd, comme la chute d'un corps sur le sol. — Pesez-y sur le ventre !. Ah ! la malheureuse, comme elle se débat. C'est une voix de femme. Et le