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Quelquefois des Français les cendres malheureuses Ont aussi rencontré des âmes généreuses, Et reçu les funèbres soins. Gloire aux amants de la patrie, Qui, sur des bords lointains, lui prodiguent leur vie Pour la défendre ou la venger! Gloire, honneur à l'ami de l'humanité sainte, Qui, sous de verts gazons, fermés d'une humble enceinte, Donne une tombe à l'étranger! Frappé par la lance guerrière, Dors, jeune infortuné, goûte ici le repos: Dors sous la tombe hospitalière, Non, non, ce n'est pas moi qui troublerai tes os. Que le calme autour de toi règne en ces lieux tranquilles! Que les zéphyrs légers, sous ces feuilles mobiles, Soupirent doucement! Que ce beau fleuve au loin dans les plaines fertiles S'épanche mollement! Oui, la nature entière, en cette solitude, De tes bienfaiteurs généreux Partage la sollicitude, Et de soins consolants rivalise avec eux. Mais l'astre de la nuit, sur les hauteurs voisines, Élève à demi son flambeau, Et ses douces clartés, sous ses noires épines, Viennent, avec mystère, éclairer ton tombeau. Peut-être en ce moment ton père et sa compagne, Si déjà la douleur n'a causé leur trépas, À ses pâles rayons traversant la campagne, L'un sur l'autre appuyés reviennent, pas à pas, Vers leur cabane où tu n'es pas. Ah! du moins puissent-ils apprendre Que ton ombre a reçu les funèbres honneurs, Qu'une mère a soin de ta cendre, Et qu'un Français a chanté tes malheurs. Immolé loin des tiens par la lance guerrière, Dors sous la tombe hospitalière, Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros! Et puisses-tu trouver légère Cette humble sépulture, où la main d'une mère Sous des gazons épais a recueilli tes os! Charles LOYSON. MA FOLIE. ÉCRIT À MES DAMES. Oui, j'aime encore, et je suis vieux : Mesdames, voilà ma folie! Il n'en est pas de plus jolie : Voulez-vous la connaître mieux : Écoutez-moi, je vous supplie, Et que ma muse enorgueillie Puisse trouver grâce à vos yeux. Aux premiers beaux jours du jeune âge, J'éprouvais un doux embarras; Attentions, soins délicats, Vous prouvaient le modeste hommage Que je rendais à vos appas; J'aimais, je
Vers leur cabane où tu n'es pas. Ah! du moins puissent-ils apprendre Que ton ombre a reçu les funèbres honneurs, Qu'une mère a soin de ta cendre, Et qu'un Français a chanté tes malheurs. Immolé loin des tiens par la lance guerrière, Dors sous la tombe hospitalière, Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros! Et puisses-tu trouver légère Cette humble sépulture, où la main d'une mère Sous des gazons épais a recueilli tes os! Charles LOYSON. MA FOLIE. ÉCRIT À MES DAMES. Oui, j'aime encore, et je suis vieux : Mesdames, voilà ma folie! Il n'en est pas de plus jolie : Voulez-vous la connaître mieux : Écoutez-moi, je vous supplie, Et que ma muse enorgueillie Puisse trouver grâce à vos yeux. Aux premiers beaux jours du jeune âge, J'éprouvais un doux embarras; Attentions, soins délicats, Vous prouvaient le modeste hommage Que je rendais à vos appas; J'aimais, je soupirais tout bas. Mais si ma bouche était muette, Quand je voyais gente brunette, Mes yeux, mon cœur ne l'étaient pas; Alors, telle était ma folie; Elle fut parfois accueillie, Que ne suis-je encore dans ce cas. À seize ans, l'homme trop timide Sent vivement, n'ose parler; Mais la nature est un bon guide, Qui prend soin de tout dévoiler. Quand sous les perles de l'aurore, Vous voyez une fleur éclore Au premier baiser du Zéphir, Son tendre bouton se colore, Et la rougeur qui le décore, Emblème du naissant désir, Semble dire... Un instant encore, Et ton calice va s'ouvrir. Cette fleur est l'image De ce timide adolescent, Qui brûlant d'offrir son hommage, N'ose céder au mouvement Que trahit son sein palpitant; Ses yeux, son maintien, son langage, En lui, tout est intéressant; Son silence bien éloquent Est préférable à l'étalage De ces serments, propos d'usage, Que le cœur aussitôt dément. À vingt ans, une autre folie Troublait et ma tête et mes sens; Auprès d'une femme jolie, Ce ne sont plus des feux naissants; On n'ignore pas qu'à vingt ans, L'audace est assez ordinaire, Et qu'on fait grâce au téméraire Qui, pressé par l'ardeur de plaire, Exprime ses
est un bon guide, Qui prend soin de tout dévoiler. Quand sous les perles de l'aurore, Vous voyez une fleur éclore Au premier baiser du Zéphir, Son tendre bouton se colore, Et la rougeur qui le décore, Emblème du naissant désir, Semble dire... Un instant encore, Et ton calice va s'ouvrir. Cette fleur est l'image De ce timide adolescent, Qui brûlant d'offrir son hommage, N'ose céder au mouvement Que trahit son sein palpitant; Ses yeux, son maintien, son langage, En lui, tout est intéressant; Son silence bien éloquent Est préférable à l'étalage De ces serments, propos d'usage, Que le cœur aussitôt dément. À vingt ans, une autre folie Troublait et ma tête et mes sens; Auprès d'une femme jolie, Ce ne sont plus des feux naissants; On n'ignore pas qu'à vingt ans, L'audace est assez ordinaire, Et qu'on fait grâce au téméraire Qui, pressé par l'ardeur de plaire, Exprime ses vœux sans détours, Et des fleurs qu'on cueille à Cythère, Forme une guirlande légère Pour orner l'autel des amours. À trente ans, nouvelle folie; (Car on appelle de ce nom, L'aimable chaîne qui nous lie, Et nous ramène à la raison.) On me fit connaître Emilie, L'hymen me retint dans ses nœuds; Douce, bonne autant que chérie, Alors je fus vraiment heureux. Détracteur insensé des femmes, Dis-moi, quelle sévérité Te porte à définir leurs âmes Avec si peu de vérité? Toutes les femmes sont les mêmes... Écrivain froid, original, Que je plains de pareils systèmes! Dieux! quel égarement fatal! Chloé, d'humeur vive et légère Anime la société; Zelmis, d'un heureux caractère, Fait aimer l'ingénuité; Fanny nous plaît par sa bonté. Vertueuse sans être austère, Clarice, folle mais sincère, Est un modèle de gaieté; Espiègle, son élourderie, Rend plus piquante sa beauté. Coquette sans minauderie, Daphné soumet la vanité. Par une agréable saillie, La folâtre et belle Zélie Repousse la causticité. La séduisante Joséphine, Au petit nez, aux grands yeux bleus, Dont la figure un peu lutine Ferait tourner la tête aux dieux, Qui joint à ces moyens de plaire Le plus délicieux talent, De ta fureur atrabilaire Triompherait en un
ses nœuds; Douce, bonne autant que chérie, Alors je fus vraiment heureux. Détracteur insensé des femmes, Dis-moi, quelle sévérité Te porte à définir leurs âmes Avec si peu de vérité? Toutes les femmes sont les mêmes... Écrivain froid, original, Que je plains de pareils systèmes! Dieux! quel égarement fatal! Chloé, d'humeur vive et légère Anime la société; Zelmis, d'un heureux caractère, Fait aimer l'ingénuité; Fanny nous plaît par sa bonté. Vertueuse sans être austère, Clarice, folle mais sincère, Est un modèle de gaieté; Espiègle, son élourderie, Rend plus piquante sa beauté. Coquette sans minauderie, Daphné soumet la vanité. Par une agréable saillie, La folâtre et belle Zélie Repousse la causticité. La séduisante Joséphine, Au petit nez, aux grands yeux bleus, Dont la figure un peu lutine Ferait tourner la tête aux dieux, Qui joint à ces moyens de plaire Le plus délicieux talent, De ta fureur atrabilaire Triompherait en un moment. Ah ! si la sensible Julie Te favorisait d'un coup d'oeil, Malgré ton ridicule orgueil, Ta bizarre philosophie Se briserait contre l'écueil ; Les accents de sa voix touchante Pénétreraient jusqu'à ton cœur, Et ta plume plus indulgente Peindrait mieux ce sexe enchanteur. Ici bas, chacun sa folie ! La tienne est d'avoir de l'aigreur Contre ce sexe séducteur, Par qui l'âme se multiplie, Et qui seul fait notre bonheur : Quant à moi je tiens à la mienne... Douce folie ! aimable erreur! Des maux que la vieillesse entraîne, Vous consolez au moins mon cœur. Du Créateur superbe ouvrage, On vous attaque vainement ; Tout mortel vous doit son hommage, On n'est heureux qu'en vous aimant ! Oui, vous régnez sur la nature; Contre vous on a beau gronder, Femmes ! votre victoire est sûre, Jeunes, vieux, il faut vous céder. Je suis fou... mais plus je contemple, Plus je vois d'exemples fameux ; Vous avez l'univers pour temple, Là se prosternent rois et dieux. Hercule fila pour Omphale, Apollon aima Coronis; Et bientôt l'inconstant Céphale Quitta l'Aurore pour Procris ; Des combats le dieu redoutable Vint tomber aux pieds de Cypris ; Rien ne résiste au sexe
La tienne est d'avoir de l'aigreur Contre ce sexe séducteur, Par qui l'âme se multiplie, Et qui seul fait notre bonheur : Quant à moi je tiens à la mienne... Douce folie ! aimable erreur! Des maux que la vieillesse entraîne, Vous consolez au moins mon cœur. Du Créateur superbe ouvrage, On vous attaque vainement ; Tout mortel vous doit son hommage, On n'est heureux qu'en vous aimant ! Oui, vous régnez sur la nature; Contre vous on a beau gronder, Femmes ! votre victoire est sûre, Jeunes, vieux, il faut vous céder. Je suis fou... mais plus je contemple, Plus je vois d'exemples fameux ; Vous avez l'univers pour temple, Là se prosternent rois et dieux. Hercule fila pour Omphale, Apollon aima Coronis; Et bientôt l'inconstant Céphale Quitta l'Aurore pour Procris ; Des combats le dieu redoutable Vint tomber aux pieds de Cypris ; Rien ne résiste au sexe aimable, Dont les faveurs ont tant de prix; Pétrarque immortalisa Laura Par ses concerts mélodieux, Parny, pour son Éléonore, Soupira des vers amoureux; On sait que, près de Gabriel le, Henri, le plus grand des guerriers, Pressé par l'ardeur la plus belle, En myrtes changea ses lauriers ; Je pourrais vous citer encore Cent et cent faits victorieux Qui, de ce sexe qu'on adore, Attestent le triomphe heureux. Mais une voix bien formidable Me dit : prétendrais-tu charmer ? Non !... mais comment ne pas aimer Des dieux l'ouvrage inimitable ? D'ailleurs, Mesdames, que sait-on ? Pour souscrire aux vœux de l'Aurore, Jupiter permit que Titon Fût rajeuni, plus vieux encore ! Ne me croyez pas indiscret, Mes projets ne sont point futiles, Et je crois après son secret : Dussent mes pas être inutiles, Je les hasarde sans regret. On médira, par sa maîtresse, Oui, Titon se vit rajeunir ? Mais l'Aurore à chaque caresse, D'un lustre le voyait vieillir ; Tel fut du destin trop sévère L'immuable et cruel décret ; Que je puisse un seul jour vous plaire, Je chérirai pareil arrêt. Un jour de moins pour la vieillesse, Est un plaisir rare à goûter ; Un
vous citer encore Cent et cent faits victorieux Qui, de ce sexe qu'on adore, Attestent le triomphe heureux. Mais une voix bien formidable Me dit : prétendrais-tu charmer ? Non !... mais comment ne pas aimer Des dieux l'ouvrage inimitable ? D'ailleurs, Mesdames, que sait-on ? Pour souscrire aux vœux de l'Aurore, Jupiter permit que Titon Fût rajeuni, plus vieux encore ! Ne me croyez pas indiscret, Mes projets ne sont point futiles, Et je crois après son secret : Dussent mes pas être inutiles, Je les hasarde sans regret. On médira, par sa maîtresse, Oui, Titon se vit rajeunir ? Mais l'Aurore à chaque caresse, D'un lustre le voyait vieillir ; Tel fut du destin trop sévère L'immuable et cruel décret ; Que je puisse un seul jour vous plaire, Je chérirai pareil arrêt. Un jour de moins pour la vieillesse, Est un plaisir rare à goûter ; Un jour de plus pour la jeunesse, Ne peut jamais trop s'acheter ! Ainsi vers le soir de ma vie, Dans ces pensers délicieux Je vois ma carrière embellie ; Malgré vous, censeurs envieux, Chaque instant du jour je m'écrie : Oui, j'aime encore et je suis vieux !... Mesdames, voilà ma folie... DUSAUSOIR. 4^ HOMMAGE LES FEMMES, AIR : Ce n'est qu'en perdant l'existence. DEUX auteurs, pleins d'impertinence, Des femmes ont dit bien du mal ; Boileau, j'en rougis pour la France, Et son confrère Juvénal. Malgré les traits de la satire, Texte malin de nos discours, Des femmes nous pourrons médire, Mais nous les aimerons toujours. Fausses, légères et coquettes, Mesdames, le joli tableau ! Mais Rousseau vous trouvait parfaites, Je suis de l'avis de Rousseau. En perfidie, en inconstance, Ne nous disputons jamais rien; Si parfois vous prenez l'avance, Plus souvent on vous le rend bien. Du monde, aimables souveraines, Que manque-t-il à vos souhaits ? Les rois, orgueilleux de leurs chaînes, Sont les premiers de vos sujets. La gloire, chère aux grandes âmes, Vous dut longtemps ses plus beaux jours ; Et nous n'aurions eu, sans les dames, Ni paladins, ni troubadours. Siècles de la chevalerie, Êtes-vous
ma folie... DUSAUSOIR. 4^ HOMMAGE LES FEMMES, AIR : Ce n'est qu'en perdant l'existence. DEUX auteurs, pleins d'impertinence, Des femmes ont dit bien du mal ; Boileau, j'en rougis pour la France, Et son confrère Juvénal. Malgré les traits de la satire, Texte malin de nos discours, Des femmes nous pourrons médire, Mais nous les aimerons toujours. Fausses, légères et coquettes, Mesdames, le joli tableau ! Mais Rousseau vous trouvait parfaites, Je suis de l'avis de Rousseau. En perfidie, en inconstance, Ne nous disputons jamais rien; Si parfois vous prenez l'avance, Plus souvent on vous le rend bien. Du monde, aimables souveraines, Que manque-t-il à vos souhaits ? Les rois, orgueilleux de leurs chaînes, Sont les premiers de vos sujets. La gloire, chère aux grandes âmes, Vous dut longtemps ses plus beaux jours ; Et nous n'aurions eu, sans les dames, Ni paladins, ni troubadours. Siècles de la chevalerie, Êtes-vous passés pour jamais ? De la vaillance et du génie Que j'aime à conter les hauts faits! Au sein des tournois et des fêtes S'élançaient de nobles rivaux; Un coup d'oeil faisait les poètes, Un baiser faisait les héros. Ô femmes ! votre doux empire Seul par le temps est respecté ; Aux grâces d'un tendre sourire Quel homme a jamais résisté? La beauté parle : tout s'anime, L'honneur, le courage et les arts ; Tout ce que l'homme a de sublime Est fécondé par ses regards. Ô femmes ! charme de la vie, Immortel objet de nos chants, N'êtes-vous pas, malgré l'envie, Ce que les fleurs sont dans les champs ? À vos caprices qu'en adore, Vous devez des attraits nouveaux ; Et l'on vous aimerait encore, Quand vous auriez tous les défauts. TÉZÉNAS (de Montbrison.) LES BEAUX ARTS. AIR : Mars dort sur le sein de Vénus. BELLONE a quitté nos remparts, Amants des filles de mémoire, Laissons les héros, la victoire, Et chantons l'amour des beaux arts. Dans un marbre encore imparfait, Rêvant le dieu de la lumière, Bientôt l'habile statuaire Va l'offrir à l'oeil satisfait. L'arc en main, Apollon s'avance ; Il a lancé le trait
respecté ; Aux grâces d'un tendre sourire Quel homme a jamais résisté? La beauté parle : tout s'anime, L'honneur, le courage et les arts ; Tout ce que l'homme a de sublime Est fécondé par ses regards. Ô femmes ! charme de la vie, Immortel objet de nos chants, N'êtes-vous pas, malgré l'envie, Ce que les fleurs sont dans les champs ? À vos caprices qu'en adore, Vous devez des attraits nouveaux ; Et l'on vous aimerait encore, Quand vous auriez tous les défauts. TÉZÉNAS (de Montbrison.) LES BEAUX ARTS. AIR : Mars dort sur le sein de Vénus. BELLONE a quitté nos remparts, Amants des filles de mémoire, Laissons les héros, la victoire, Et chantons l'amour des beaux arts. Dans un marbre encore imparfait, Rêvant le dieu de la lumière, Bientôt l'habile statuaire Va l'offrir à l'oeil satisfait. L'arc en main, Apollon s'avance ; Il a lancé le trait vengeur ; L'art triomphe et son influence Est due au ciseau créateur. Bellone, etc. Méprisant le courroux des dieux, Quel est ce guerrier plein d'audace ? Au sort cruel qui le menace Croit-il échapper glorieux ? Ton impiété criminelle, Ajax, a causé ton trépas ; Grâce à Dupaty, Praxitèle, Dans son chef-d'œuvre tu vivras. Bellone, etc. Ô toi dont le pinceau divin De ton art créa les merveilles, L'éternel honneur de tes veilles Est né de ta mourante main. Raphaël, fier de ton ouvrage, Brave un trépas prématuré ; Tu dois revivre d'âge en âge Dans le Sauveur transfiguré. Bellone, etc. Je vois sur l'Hélicon français Le grand peintre des Thermopyles : Politique, en vain tu l'exiles, Son génie échappe à tes traits. S'il quitte une terre chérie, Les lauriers croissent en tous lieux; Des arts le monde est la patrie, Et ses bornes touchent les cieux. Bellone, etc. La fabuleuse antiquité, Idolâtre de l'harmonie, Dans la vaine allégorie, Offre souvent la vérité. La parque n'est plus inflexible ; Orphée a charmé les enfers ; Thèbes, grâce au marbre sensible, Renaît au bruit des doux concerts. Bellone, etc. D'Euterpe, sages nourrissons, Accordez la harpe et la lyre; AU DAME: 43
son chef-d'œuvre tu vivras. Bellone, etc. Ô toi dont le pinceau divin De ton art créa les merveilles, L'éternel honneur de tes veilles Est né de ta mourante main. Raphaël, fier de ton ouvrage, Brave un trépas prématuré ; Tu dois revivre d'âge en âge Dans le Sauveur transfiguré. Bellone, etc. Je vois sur l'Hélicon français Le grand peintre des Thermopyles : Politique, en vain tu l'exiles, Son génie échappe à tes traits. S'il quitte une terre chérie, Les lauriers croissent en tous lieux; Des arts le monde est la patrie, Et ses bornes touchent les cieux. Bellone, etc. La fabuleuse antiquité, Idolâtre de l'harmonie, Dans la vaine allégorie, Offre souvent la vérité. La parque n'est plus inflexible ; Orphée a charmé les enfers ; Thèbes, grâce au marbre sensible, Renaît au bruit des doux concerts. Bellone, etc. D'Euterpe, sages nourrissons, Accordez la harpe et la lyre; AU DAME: 43 Au sein du ténébreux empire Une voix module des sons ; Couronné des mains de la gloire, J'entends votre maître chéri; Il chante en passant l'onde noire : Célébrez l'immortel Grétry. Bellone, etc. O toi qui sais l'art d'émouvoir! Aimable et douce enchanteresse ! L'ombre va, dans son ivresse, Célébrer ton divin pouvoir. Le bouillant Achille, en colère, Glace Andromaque de terreur; Et les larmes de son vieux père Ont pénétré jusqu'à mon cœur. Bellone, etc. Héritiers des hommes fameux Dont s'honore notre patrie, Poètes, dont le vrai génie, Comme l'aigle s'élève aux cieux, Vous paraissez et dans l'arène Vos essais remportent le prix ; De plaisir pleure Melpomène, En vous nommant ses favoris. Bellone, etc. P. BÉCHU. CHANT D'UNE JEUNE INDIENNE. VIENS ; le jour fuit, l'occident se colore, Et du bonheur l'espérance dévore. La rive est calme et le bocage frais, La grotte obscure et de fleurs parfumée ; Parmi ces fleurs, sur le feuillage épais, Sans vains atours, s'assied la bien-aimée ; Voile léger, plus léger que les vents, Seul emprisonne un sein pur et timide; Viens, sur ma bouche est le baiser humide, Et mes regards seront doux et brûlants. Viens, viens, mon cœur est plus
ton divin pouvoir. Le bouillant Achille, en colère, Glace Andromaque de terreur; Et les larmes de son vieux père Ont pénétré jusqu'à mon cœur. Bellone, etc. Héritiers des hommes fameux Dont s'honore notre patrie, Poètes, dont le vrai génie, Comme l'aigle s'élève aux cieux, Vous paraissez et dans l'arène Vos essais remportent le prix ; De plaisir pleure Melpomène, En vous nommant ses favoris. Bellone, etc. P. BÉCHU. CHANT D'UNE JEUNE INDIENNE. VIENS ; le jour fuit, l'occident se colore, Et du bonheur l'espérance dévore. La rive est calme et le bocage frais, La grotte obscure et de fleurs parfumée ; Parmi ces fleurs, sur le feuillage épais, Sans vains atours, s'assied la bien-aimée ; Voile léger, plus léger que les vents, Seul emprisonne un sein pur et timide; Viens, sur ma bouche est le baiser humide, Et mes regards seront doux et brûlants. Viens, viens, mon cœur est plus brûlant encore, Et du bonheur l'espérance dévore. Sur le rocher, dès le déclin du jour, Je m'élançais, palpitante, incertaine; Je t'appelais, et mes yeux, dans la plaine, T'allaient chercher de détour en détour. Pleins de langueur, fatigués d'espérance, Mes yeux troublés bientôt cessaient de voir; Sous le plaisir je fléchissais d'avance, Et lentement je revenais m'asseoir. Viens, viens, Mirza, ce trouble dure encore, Et du retour l'espérance dévore. Assise encore sur le lit amoureux, Mon front penché devenait plus paisible. O mon ami ! le feuillage flexible A conservé l'empreinte de nos jeux Foulé par moi s'agite le feuillage ; Mes yeux mourants s'ouvrent à peine au jour.... Mirza ! Mirza ! j'écarte ton image, Mais le baiser devance le retour. Viens, ce baiser sur mon sein brûle encore, Et du bonheur l'illusion dévore. Dans le désert vois-tu la jeune fleur ? Elle s'ouvrait, brillante et parfumée, Des feux du jour lentement consumée, Loin du zéphir elle perd sa fraîcheur.... Quand il revient sur la fleur affaiblie, Au premier souffle elle se sent fléchir. Sous tes baisers, ainsi ton Azalie Va maintenant se pencher et languir. Viens, viens, Mirza ! la jeune fleur t'implore, Et du bonheur l'espérance dévore. Victorin
d'avance, Et lentement je revenais m'asseoir. Viens, viens, Mirza, ce trouble dure encore, Et du retour l'espérance dévore. Assise encore sur le lit amoureux, Mon front penché devenait plus paisible. O mon ami ! le feuillage flexible A conservé l'empreinte de nos jeux Foulé par moi s'agite le feuillage ; Mes yeux mourants s'ouvrent à peine au jour.... Mirza ! Mirza ! j'écarte ton image, Mais le baiser devance le retour. Viens, ce baiser sur mon sein brûle encore, Et du bonheur l'illusion dévore. Dans le désert vois-tu la jeune fleur ? Elle s'ouvrait, brillante et parfumée, Des feux du jour lentement consumée, Loin du zéphir elle perd sa fraîcheur.... Quand il revient sur la fleur affaiblie, Au premier souffle elle se sent fléchir. Sous tes baisers, ainsi ton Azalie Va maintenant se pencher et languir. Viens, viens, Mirza ! la jeune fleur t'implore, Et du bonheur l'espérance dévore. Victorin FABRE. ÉPITRE AUX HOMMES. SEXE impérieux et jaloux, Qui d'un mot croyez nous confondre, Il faut une fois vous répondre ; Voyons, de quoi vous plaignez-vous ? Notre seule élude est de plaire, Dites-vous, et vous dites bien : Mais c'est un défaut nécessaire ; Il faut vous plaire, ou n'être rien. Vous nous accusez d'artifice ? Oui, nous combattons avec lui ; Contre la force et l'injustice La ruse est notre seul appui. Vous nous reprochez l'inconstance ? Ce crime, chez vous plus commun, A des droits à notre indulgence; Mais, chez vous, ce n'en est pas un. Si les femmes sont infidèles, C'est toujours grâce à vos leçons. Hélas ! en fait de trahisons Vous serez longtemps nos modèles. Vous blâmez notre oisiveté ? Ce reproche est plus mérité. Mais pourquoi votre politique A l'obscurité domestique A-t-elle condamné nos jours ? Et d'où vient qu'à notre ignorance Vous refusez les longs secours Que l'on prodigue à votre enfance ? Vous nous bornez dans notre essor; Vous négligez notre jeune âge, Et vous nous reprochez encore Des défauts qui sont votre ouvrage. Je sais qu'un certain Juvénal, Aveuglé par la jalousie, Fit un portrait de fantaisie Qui n'eut jamais