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nous allons avancer en pleine neige (en pleine Suisse, dans le cas particulier) et faire respirer de loin, si possible, un souffle de neige et de frimas à tous ceux qui n’ont point d’hiver, aux victimes des tiédeurs méridionales, des ciels anémiques et des printemps éternels. Il a plu beaucoup dans les régions basses de la Suisse, cet hiver. Mais nos montagnes sont couvertes de neige et de glace ; là-haut, c’est la saison du ski, de la luge et du patin. Venus de partout, les touristes envahissent la Suisse. Dans tous les chemins de fer de montagne, dans toutes les « postes », dans tout ce qui monte vers les cimes blanches et vers le soleil, s’entassent tous les jours des étrangers que l’attrait de notre neige appelle et retient : vieux Anglais intrépides, en culotte, la pipe aux dents, sportsmen athlétiques et souples, jeunes filles rutilantes de santé ; beaucoup de Suisses, qui n’entendent pas laisser à leurs hôtes la jouissance exclusive des beautés rares de leur patrie et le monopole des championnats, et qui savent, chaque année, réserver quelques jours ou quelques semaines au culte de la nature hivernale. Tous ces gens très vivants, alertes et musclés, blancs de maillots et de « passe-montagnes », emportent avec eux leur attirail sportif ; ils jettent pêle-mêle dans les fourgons les longs bobsleighs, les paires de skis, les luges, les toboggans ; et les trains partent vers la montagne, bruyants et bondés, chargés d’impatience et de joie. Toutes les stations d’hiver participent à la fête : Château d’Oex, Saint-Moritz, Leysin, le Jura, les Avants, l’Oberland vivent, sous la neige, une vie plus intense qu’aux saisons des pâturages verts et des forêts parfumées. Et dans les plaines boueuses, sous les brouillards, pour se donner l’illusion de l’hiver, les journaux graves parlent « hockey », courses de luges, concours de skis. Pourquoi Foi et Vie ne ferait-elle pas comme eux ? Au sortir des trains de montagne, les touristes se classent en trois catégories : en skieurs, lugeurs et patineurs, et s’éparpillent. Ce serait beaucoup faire que de les suivre tous
blancs de maillots et de « passe-montagnes », emportent avec eux leur attirail sportif ; ils jettent pêle-mêle dans les fourgons les longs bobsleighs, les paires de skis, les luges, les toboggans ; et les trains partent vers la montagne, bruyants et bondés, chargés d’impatience et de joie. Toutes les stations d’hiver participent à la fête : Château d’Oex, Saint-Moritz, Leysin, le Jura, les Avants, l’Oberland vivent, sous la neige, une vie plus intense qu’aux saisons des pâturages verts et des forêts parfumées. Et dans les plaines boueuses, sous les brouillards, pour se donner l’illusion de l’hiver, les journaux graves parlent « hockey », courses de luges, concours de skis. Pourquoi Foi et Vie ne ferait-elle pas comme eux ? Au sortir des trains de montagne, les touristes se classent en trois catégories : en skieurs, lugeurs et patineurs, et s’éparpillent. Ce serait beaucoup faire que de les suivre tous : commençons du moins par nous renseigner sur le plus nouveau des trois sports. Le ski est d’importation récente en Suisse. Il est d’origine Scandinave et, paraît-il, avant de devenir engin de luxe et de plaisir, servait dès longtemps aux populations norvégiennes, suédoises et finnoises, à parcourir en hiver leurs vastes steppes couvertes de neiges, autrement inabordables. Il fait partie des « accessoires » héroïques et pittoresques des pays où notre imagination fait vivre d'une vie glaciale, au milieu des rennes, des huttes de neige, des phoques, et des banquises mouvantes, des Lapons jaunâtres, bouffis et transis, emmitouflés de fourrures et nourris de chandelles. Il n’est pas nécessaire, aujourd’hui, d’aller jusqu’aux contrées étranges, peuplées des souvenirs de la « famille Cascabel » pour trouver des skis. Tous les bazars en ont à leur devanture. Pour les gens qui n’en ont pas vu : un ski est une longue palette de bois, large de 10 centimètres et longue de 1 m. 50 à 2 mètres, légèrement relevée à son extrémité antérieure. Comme on ne s’assied pas dessus, mais qu’on le chausse, il existe à la partie moyenne un appareil de fixation qui retient le pied par sa pointe, mais qui laisse
vastes steppes couvertes de neiges, autrement inabordables. Il fait partie des « accessoires » héroïques et pittoresques des pays où notre imagination fait vivre d'une vie glaciale, au milieu des rennes, des huttes de neige, des phoques, et des banquises mouvantes, des Lapons jaunâtres, bouffis et transis, emmitouflés de fourrures et nourris de chandelles. Il n’est pas nécessaire, aujourd’hui, d’aller jusqu’aux contrées étranges, peuplées des souvenirs de la « famille Cascabel » pour trouver des skis. Tous les bazars en ont à leur devanture. Pour les gens qui n’en ont pas vu : un ski est une longue palette de bois, large de 10 centimètres et longue de 1 m. 50 à 2 mètres, légèrement relevée à son extrémité antérieure. Comme on ne s’assied pas dessus, mais qu’on le chausse, il existe à la partie moyenne un appareil de fixation qui retient le pied par sa pointe, mais qui laisse au talon un certain jeu dans tous les sens. Comme en outre la majorité des mortels possèdent deux jambes, on vend les skis par paires. On y joint parfois un bâton — ou deux — pour donner stabilité et confiance aux débutants, qui ont un très grand besoin de ce petit appui moral. Un mot sur le mode d’emploi, pour compléter la leçon ; on se sert des skis, à trois fins : pour marcher (à plat ou en montée) sur la neige molle, où le pied, trop étroit de surface, s’enfoncerait profondément ; pour descendre les pentes à grande vitesse, les deux skis restant parallèles et glissant d’eux-mêmes sur la neige ; enfin pour accomplir des sauts énormes et vertigineux, réservés aux professionnels (1). Cela dit, suivons un groupe de skieurs en excursion par un jour de grand hiver, au soleil, à deux heures de l’après-midi. Vêtus et coiffés de laine blanche, guêtrés de bandes molletières, ils avancent, au hasard de leur fantaisie, loin des routes faites et des pistes tracées, vers les pentes vierges de toute trace humaine, vers la neige pure et intacte, vers les hauteurs désertes et les forêts blanchies. Ils laissent très loin derrière eux,
petit appui moral. Un mot sur le mode d’emploi, pour compléter la leçon ; on se sert des skis, à trois fins : pour marcher (à plat ou en montée) sur la neige molle, où le pied, trop étroit de surface, s’enfoncerait profondément ; pour descendre les pentes à grande vitesse, les deux skis restant parallèles et glissant d’eux-mêmes sur la neige ; enfin pour accomplir des sauts énormes et vertigineux, réservés aux professionnels (1). Cela dit, suivons un groupe de skieurs en excursion par un jour de grand hiver, au soleil, à deux heures de l’après-midi. Vêtus et coiffés de laine blanche, guêtrés de bandes molletières, ils avancent, au hasard de leur fantaisie, loin des routes faites et des pistes tracées, vers les pentes vierges de toute trace humaine, vers la neige pure et intacte, vers les hauteurs désertes et les forêts blanchies. Ils laissent très loin derrière eux, en bas, dans la « station », la foule prudente des promeneurs en snow-boots, qui marchent à pas menus, les lugeurs et les patineurs, asservis aux limites des pistes et des étangs. Chaussés de leurs palettes légères, ils ne connaissent ni bornes ni barrières ; leur piste, c’est toute l’Alpe d’hiver. L’hiver est beau partout, à coup sûr. 11 pare merveilleusement la nature en lui rendant sa virginité : il couvre de blanc les laideurs et les difformités de nos interventions humaines ; il nous ramène aux temps anciens où l’homme n’avait rien détruit et rien construit ; il efface les chemins et cache les cultures. Il redonne à la nature domestiquée et gâtée son âpreté échevelée et sa liberté fougueuse ; il nous la montre et nous la rend telle qu’elle fut. Mais l’hiver est beau surtout en pleine montagne : ceux qui ne connaissent de la neige que les flocons impurs, chargés de suie, tombés sur le pavé gluant des villes et fondus en boue grise dans les égots, ne connaissent pas la neige. Ceux même qui l’ont vue, mouillée et lourde, dans les campagnes de mi-hauteur, l’ignorent encore : la vraie neige, la neige royale, c’est celle
d’hiver. L’hiver est beau partout, à coup sûr. 11 pare merveilleusement la nature en lui rendant sa virginité : il couvre de blanc les laideurs et les difformités de nos interventions humaines ; il nous ramène aux temps anciens où l’homme n’avait rien détruit et rien construit ; il efface les chemins et cache les cultures. Il redonne à la nature domestiquée et gâtée son âpreté échevelée et sa liberté fougueuse ; il nous la montre et nous la rend telle qu’elle fut. Mais l’hiver est beau surtout en pleine montagne : ceux qui ne connaissent de la neige que les flocons impurs, chargés de suie, tombés sur le pavé gluant des villes et fondus en boue grise dans les égots, ne connaissent pas la neige. Ceux même qui l’ont vue, mouillée et lourde, dans les campagnes de mi-hauteur, l’ignorent encore : la vraie neige, la neige royale, c’est celle de l’Alpe ; celle qui reste, tout l'hiver immaculée, comme elle est tombée du ciel ; celle qui efface de sa masse énorme et blanche tous les détails mesquins du paysage, et révèle aux yeux reposés l’harmonie des grandes lignes naturelles. Cette neige-là, on ne la connaît pas encore lorsqu'on habite un hôtel de montagne et qu’on ne quitte pas les lieux fréquentés : là, les nécessités de la circulation veulent qu’on la déchire de larges entailles, qu’on la morcelle, qu’on la retourne, qu’on la tasse et qu’on la souille. Pour la trouver, merveilleuse et pure, il faut monter haut et marcher loin, jusqu’aux régions sereines où plus rien ne vire, sauf la neige triomphante ; où les couches successives de tout l'hiver ont lentement accumulé blancheur sur blancheur ; où le silence des jours et des nuits se trouble seulement par la chute sourde d’une minuscule avalanche détachée parfois d’une branche de sapin, ou par le vol furtif d'un oiseau voyageur. Le ski seul permet de monter vers ces hauteurs où l’on ne voit plus rien que de la neige et du ciel. ; Et l’on n'y parvient pas sans efforts : le soleil d’hiver, en montagne, est chaud
habite un hôtel de montagne et qu’on ne quitte pas les lieux fréquentés : là, les nécessités de la circulation veulent qu’on la déchire de larges entailles, qu’on la morcelle, qu’on la retourne, qu’on la tasse et qu’on la souille. Pour la trouver, merveilleuse et pure, il faut monter haut et marcher loin, jusqu’aux régions sereines où plus rien ne vire, sauf la neige triomphante ; où les couches successives de tout l'hiver ont lentement accumulé blancheur sur blancheur ; où le silence des jours et des nuits se trouble seulement par la chute sourde d’une minuscule avalanche détachée parfois d’une branche de sapin, ou par le vol furtif d'un oiseau voyageur. Le ski seul permet de monter vers ces hauteurs où l’on ne voit plus rien que de la neige et du ciel. ; Et l’on n'y parvient pas sans efforts : le soleil d’hiver, en montagne, est chaud comme un soleil d’été. L’atmosphère, là-haut, est absolument limpide, par les beaux jours. Les fumées et les brumes qui montent de la plaine s’arrêtent à mi-hauteur, et dans les régions supérieures — lorsque du moins un courant d’air venu de la vallée n’a pas déchiré la mer des brouillards et chassé vers les cimes des lambeaux de nuées — l’air, lavé et filtré, est d’une parfaite transparence, et rien n’arrête ou ne tamise les rayons droits que le soleil fixe sur le paysage hivernal. Il fait chaud. Le groupe des skieurs en file indienne, avance lentement. On souffle et l'on peine, à traîner ses pieds lourds. On monte en longs zig-zags dans la neige molle. Les skis marquent deux lignes parallèles au flanc des pentes, deux lignes à peine marquées, comme deux ornières. Voici des forêts, poudrées de neige et de givre. Traversons cette féerie. Le soleil, que les branches divisent, fait jouer sur la neige bleutée du sous-bois des taches éclatantes de blanc plus doré. On passe des cols et des vallonnements, à peine indiqués par une ombre, légère, bleue comme le ciel reflété. Il faut monter encore ; on gravit lentement, par de longs chemins obliques, des pentes
chassé vers les cimes des lambeaux de nuées — l’air, lavé et filtré, est d’une parfaite transparence, et rien n’arrête ou ne tamise les rayons droits que le soleil fixe sur le paysage hivernal. Il fait chaud. Le groupe des skieurs en file indienne, avance lentement. On souffle et l'on peine, à traîner ses pieds lourds. On monte en longs zig-zags dans la neige molle. Les skis marquent deux lignes parallèles au flanc des pentes, deux lignes à peine marquées, comme deux ornières. Voici des forêts, poudrées de neige et de givre. Traversons cette féerie. Le soleil, que les branches divisent, fait jouer sur la neige bleutée du sous-bois des taches éclatantes de blanc plus doré. On passe des cols et des vallonnements, à peine indiqués par une ombre, légère, bleue comme le ciel reflété. Il faut monter encore ; on gravit lentement, par de longs chemins obliques, des pentes raides ou d’autres pentes plus douces. La joie des sommets proches redonne courage, et l’espoir de la descente soutient les derniers efforts. Voici déjà les souffles qui viennent de l’autre versant, ; la vue s’élargit, la poitrine se gonfle. Quelques pas encore vers la pleine lumière et le plein ciel : c'est le sommet. La vue s’étale à l’infini, baignée d’azur. L’air est d’une admirable pureté. Et vraiment l’âme s’épure aussi. Tout l’être aspire avec passion le vent frais qui apporte, du fond de l’espace, un parfum salubre d'hiver. Le corps se baigne dans la lumière intense qui descend du ciel, qui monte de la neige, qui vient de l’immense horizon, mer blanche où l'œil ébloui reconnaît au loin des glaciers et des cimes, vagues scintillantes à peine soulevées. Ce qui fait le charme de la montée, c’est beaucoup plus la splendeur du paysage que le plaisir d'être en ski. À la descente, la joie du sport est au premier plan : le ski l’emporte. Encore faut-il savoir s’en servir. Les débuts sont effroyables : on a beau se targuer d'une certaine agilité naturelle, la première fois qu’on aborde une descente en ski, on ne fait pas un mètre sans
: c'est le sommet. La vue s’étale à l’infini, baignée d’azur. L’air est d’une admirable pureté. Et vraiment l’âme s’épure aussi. Tout l’être aspire avec passion le vent frais qui apporte, du fond de l’espace, un parfum salubre d'hiver. Le corps se baigne dans la lumière intense qui descend du ciel, qui monte de la neige, qui vient de l’immense horizon, mer blanche où l'œil ébloui reconnaît au loin des glaciers et des cimes, vagues scintillantes à peine soulevées. Ce qui fait le charme de la montée, c’est beaucoup plus la splendeur du paysage que le plaisir d'être en ski. À la descente, la joie du sport est au premier plan : le ski l’emporte. Encore faut-il savoir s’en servir. Les débuts sont effroyables : on a beau se targuer d'une certaine agilité naturelle, la première fois qu’on aborde une descente en ski, on ne fait pas un mètre sans tomber. Après quoi, il faut tomber encore soixante fois par minute, en moyenne. Et quelles chutes ! Des chutes inextricables, où le bâton, les bras, les jambes, le corps et les skis se mêlent en « jeu de jonchets » dans un désordre où l’anatomie ne reconnaît plus rien, dans une dislocation générale où l’homme le mieux construit ressemble étroitement à un crabe enlisé. Et encore, ce n’est rien de tomber ; ce n’est même rien que d'être à plat ventre, le nez dans la neige, les pieds sur la tête et les bras sous les skis. C’est l’acte, d’ordinaire si simple, de se relever, qui est le plus complexe et le plus irréalisable dans ce sport très original : le sol étant sans résistance, tous les efforts d’un bras dégagé ne trouvent nulle part un point d’appui, et la première tentative de redressement complique beaucoup la situation : parce qu’elle enfonce l’un après l’autre jusqu’à l’épaule, les bras dans la neige. Du même coup, la figure s’y plonge jusqu’aux oreilles, et les pieds, tirés par l’effort, se tordent sur leurs attaches : la douleur d’une entorse imminente vient à point s’ajouter à l’agrément déjà très particulier de la position.
une dislocation générale où l’homme le mieux construit ressemble étroitement à un crabe enlisé. Et encore, ce n’est rien de tomber ; ce n’est même rien que d'être à plat ventre, le nez dans la neige, les pieds sur la tête et les bras sous les skis. C’est l’acte, d’ordinaire si simple, de se relever, qui est le plus complexe et le plus irréalisable dans ce sport très original : le sol étant sans résistance, tous les efforts d’un bras dégagé ne trouvent nulle part un point d’appui, et la première tentative de redressement complique beaucoup la situation : parce qu’elle enfonce l’un après l’autre jusqu’à l’épaule, les bras dans la neige. Du même coup, la figure s’y plonge jusqu’aux oreilles, et les pieds, tirés par l’effort, se tordent sur leurs attaches : la douleur d’une entorse imminente vient à point s’ajouter à l’agrément déjà très particulier de la position. Le skieur débutant ne se relèverait jamais si l’on ne lui prêtait secours. Au contraire, pour peu qu’on ait acquis l'expérience nécessaire, une belle descente en ski est l’exercice le plus merveilleux qu’on puisse imaginer ; pour les assistants, c’est un spectacle très captivant. Les skieurs expérimentés prennent pour descendre la position qu’on appelle en escrime « fendue », position qui donne beaucoup d’équilibre et de souplesse aux mouvements. Dans cette attitude, ou dans l’attitude habituelle, les pieds parallèles, on arrive à atteindre, si la neige est favorable, une vitesse extrême : on descend en quelques minutes les pentes qu’on a mis des heures à gravir... Le corps penché en avant, le cou tendu, les jambes fermes et souples, à peine fléchies, on descend, avec le petit frisson des vitesses folles. On ne voit rien que la pente rapide où l’on plonge, qui fuit, qui attire, qui grise. Les skis grincent sur la neige froissée. On descend, la face cinglée et les oreilles sifflantes, dans un tourbillon de neige soulevée. Et ce petit nuage blanc signale seul, de loin, aux gens de en bas, la course vertigineuse du skieur qui revient. De temps à autre, un nuage plus haut vient
la position qu’on appelle en escrime « fendue », position qui donne beaucoup d’équilibre et de souplesse aux mouvements. Dans cette attitude, ou dans l’attitude habituelle, les pieds parallèles, on arrive à atteindre, si la neige est favorable, une vitesse extrême : on descend en quelques minutes les pentes qu’on a mis des heures à gravir... Le corps penché en avant, le cou tendu, les jambes fermes et souples, à peine fléchies, on descend, avec le petit frisson des vitesses folles. On ne voit rien que la pente rapide où l’on plonge, qui fuit, qui attire, qui grise. Les skis grincent sur la neige froissée. On descend, la face cinglée et les oreilles sifflantes, dans un tourbillon de neige soulevée. Et ce petit nuage blanc signale seul, de loin, aux gens de en bas, la course vertigineuse du skieur qui revient. De temps à autre, un nuage plus haut vient brusquement rompre la petite ligne de poussière volante : une chute. Puis la course reprend. Quelques minutes encore le skieur descend dans la lumière chaude des derniers rayons ; puis, brusquement, il pénètre dans l'air glacé des vallées où le soleil ne regarde plus. Il descend encore, les yeux demi fermés au vent qui fouette, ébloui, enivré, transi, poudré de neige, puis il franchit dans une profonde inflexion des jambes le dernier coude de la pente, et poussé par l’élan, fait vingt mètres sur terrain plat avant que sa course s’achève. Tout là-haut, en arrière, le sommet que l’on vient de quitter, rose, voit au loin le soleil disparaître. Dans le fond triste de la vallée, plus bas encore, l’ombre croissante a fait prendre à la neige les teintes violettes et fauves d’un froid qui s’éteint.. Comme il fait froid, une fois le soleil couché, on se hâte vers la route et vers les lumières des hôtels. On met sur l’épaule sa paire de skis. Sur la piste, des lugeurs attardés passent encore ; ils glisseront jusqu’à la nuit, tant qu’un dernier reflet du soleil couché éclairera la mélancolie du paysage crépusculaire. Pour croiser ces « frères inférieurs » on
fermés au vent qui fouette, ébloui, enivré, transi, poudré de neige, puis il franchit dans une profonde inflexion des jambes le dernier coude de la pente, et poussé par l’élan, fait vingt mètres sur terrain plat avant que sa course s’achève. Tout là-haut, en arrière, le sommet que l’on vient de quitter, rose, voit au loin le soleil disparaître. Dans le fond triste de la vallée, plus bas encore, l’ombre croissante a fait prendre à la neige les teintes violettes et fauves d’un froid qui s’éteint.. Comme il fait froid, une fois le soleil couché, on se hâte vers la route et vers les lumières des hôtels. On met sur l’épaule sa paire de skis. Sur la piste, des lugeurs attardés passent encore ; ils glisseront jusqu’à la nuit, tant qu’un dernier reflet du soleil couché éclairera la mélancolie du paysage crépusculaire. Pour croiser ces « frères inférieurs » on prend un air harrassé mais vainqueur, avec un très léger sourire de pitié pour ceux qui sont restés tout le long du jour entre deux talus de neige pilée, à faire vingt fois la navette avec leur luge, l’un portant l’autre, ou réciproquement. Pour les patineurs, que voici là-haut, silhouettes mobiles sur le ciel rouge, un peu plus d’indulgence : leurs voltes, leurs balancés et leurs pirouettes ne sont pas sans mérite, ni sans élégance. S’il n’était pas si tard, quelques minutes d’arrêt devant le patinage feraient plaisir. Mais il est tard, et le froid pique, il faut rentrer. On est fourbu, mais l’on se dit pour finir sa journée — si l’on est capable encore d’une dernière réflexion somnolente — que les sports d’hiver ont bien leur valeur, que l’effort physique et moral dépensé pour vaincre la fatigue et le froid, pour réveiller son corps paresseux aux énergies vivifiantes, n’a pas été gaspillé en pure perte. D r Burnand v Antichristianisme et religion En ces temps où les attaques contre la religion sont à l’ordre du jour, il est assez curieux de constater chez plus d’un coryphée du socialisme et du matérialisme les traces de cette mentalité religieuse pour