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faire luire, à leurs yeux, de chimériques espoirs. A l'aube, elle rentrait en ville, les pieds nus, car elle abandonnait ses souliers et ses bas à quelque malheureux qu'elle avait trouvé sur sa route, à demi mort de froid et de misère. Pendant le second siège, son nom n'apparaît point dans les journaux de la Commune; mais, après la défaite de ses amis, elle se retrouve, tient tête aux « Versaillais », se dénonce elle-même, s'accuse de tous les crimes qu'on leur impute et réclame, avec eux, la mort ou la déportation. Lorsque ses camarades sont expédiés à l'île des Pins, elle les accompagne et va continuer, auprès d'eux, sa mission... évangélique. Dénuée de toutes ressources, elle s'efforçait, cependant, de soulager les misères de ses compagnons d'infortune, leur distribuant, sans en rien réserver pour elle-même, tout ce qu'on lui envoyait de France. À son retour en France, elle eut l'ingénieuse idée de prélever une sorte d'impôt sur la curiosité qu'elle excitait. Un jour, en effet, les journaux qui recevaient ses communications : l'Intransigeant, la Justice, le Citoyen, publièrent cet avis : « À Messieurs les Journalistes, » Beaucoup de journalistes viennent me voir, et je leur ai toujours donné les renseignements qu'ils me demandaient. Mais voici l'hiver. Il y a beaucoup de malheureux que je connais. Je préviens MM. les journalistes que je ne recevrai plus que ceux qui consentiront à payer dix francs par quart d'heure de conversation. Ils feront acquitter cet impôt par les journaux qui sont riches, et qui m'aideront ainsi à soulager la misère de mes vieux camarades de la Commune et du bagne. » Signé : LOUISE MICHEL. » À peine cette note eut-elle paru que le directeur du Gaulois fit appeler un de ses meilleurs reporters et lui dit : — Allez causer avec Mlle Louise Michel, « prenez-lui une heure de conversation » (c'était le langage du temps, le mot interview n'était pas à la mode) et donnez-lui deux louis. Louise Michel accepta les quarante francs avec reconnaissance et se confessa longuement au journaliste. En ce temps, Louise Michel habitait boulevard Ornano, avec
renseignements qu'ils me demandaient. Mais voici l'hiver. Il y a beaucoup de malheureux que je connais. Je préviens MM. les journalistes que je ne recevrai plus que ceux qui consentiront à payer dix francs par quart d'heure de conversation. Ils feront acquitter cet impôt par les journaux qui sont riches, et qui m'aideront ainsi à soulager la misère de mes vieux camarades de la Commune et du bagne. » Signé : LOUISE MICHEL. » À peine cette note eut-elle paru que le directeur du Gaulois fit appeler un de ses meilleurs reporters et lui dit : — Allez causer avec Mlle Louise Michel, « prenez-lui une heure de conversation » (c'était le langage du temps, le mot interview n'était pas à la mode) et donnez-lui deux louis. Louise Michel accepta les quarante francs avec reconnaissance et se confessa longuement au journaliste. En ce temps, Louise Michel habitait boulevard Ornano, avec sa mère, une bonne vieille qu'elle comblait de soins et qui ne cessait pas de gronder contre les « mauvaises fréquentations » de sa fille. Le rédacteur du Gaulois vit, pendant « son heure », défiler, chez la citoyenne, une demi-douzaine de bonnes gens qui, visiblement, venaient « lui prendre des conversations », non pas gratuites pour elle. Louise Michel les accueillait fraternellement. Elle faisait passer le visiteur dans sa chambre et en ressortait une ou deux minutes après, délestée, selon toute apparence, de quelques pièces de monnaie. Sa mère, alors, de bougonner un peu, et la bonne Louise de lui dire, avec sa voix un peu chantante, qu'elle adoucissait : — Ah ! maman, c'est un vieux camarade. Quelque temps après, le même rédacteur du Gaulois passait rue Blomet, au fond de Vaugirard. Il faisait un de ces temps qu'on appelle, sans savoir pourquoi, un « temps de chien » : de la neige fondue, un pavé glissant et un froid humide, pénétrant. Tout à coup, au détour d'une rue, voilà Louise Michel, à pied, sans parapluie, barbotant dans la boue liquide. — Que faites-vous ici ? mademoiselle, interrogea le journaliste. — Je rentre chez moi. — À pied
des conversations », non pas gratuites pour elle. Louise Michel les accueillait fraternellement. Elle faisait passer le visiteur dans sa chambre et en ressortait une ou deux minutes après, délestée, selon toute apparence, de quelques pièces de monnaie. Sa mère, alors, de bougonner un peu, et la bonne Louise de lui dire, avec sa voix un peu chantante, qu'elle adoucissait : — Ah ! maman, c'est un vieux camarade. Quelque temps après, le même rédacteur du Gaulois passait rue Blomet, au fond de Vaugirard. Il faisait un de ces temps qu'on appelle, sans savoir pourquoi, un « temps de chien » : de la neige fondue, un pavé glissant et un froid humide, pénétrant. Tout à coup, au détour d'une rue, voilà Louise Michel, à pied, sans parapluie, barbotant dans la boue liquide. — Que faites-vous ici ? mademoiselle, interrogea le journaliste. — Je rentre chez moi. — À pied ? — Oui. — Pourquoi ne prenez-vous pas l'omnibus ? — Parce que répondit-elle simplement, j'avais juste de quoi le prendre, en quittant la maison... Seulement, dans l'escalier, j'ai rencontré un vieux communard ! Louise Michel, se trouvant, une autre fois, au chevet d'un malheureux, avait vu venir, auprès du grabat où elle veillait, une grande dame qui aime aussi les pauvres. La duchesse d'Uzès et la communarde firent ainsi connaissance dans la même bonne action. Elles se virent quelquefois. Quand Louise Michel avait trop de solliciteurs, elle venait en faire part à la duchesse, qui garnissait le pauvre porte-monnaie de la « pétroleuse ». Physiquement, l'aspect de Louise Michel écartait plutôt la sympathie. Son front était démesurément haut, ses yeux semblaient toujours hagards ; sa bouche mince et trop fendue, son menton court et carré, n'avaient rien d'esthétique. Moralement, on ne saurait nier qu'en dépit de l'honnêteté de ses pensées et de son amour sincère du bien, Louise Michel n'ait fait beaucoup de mal. Égarée, elle en égara d'autres. Depuis plusieurs années, d'ailleurs, elle ne faisait plus guère parler d'elle. Elle va mourir. Paix à sa mémoire ! Et que sa charité, malgré tout, lui vaille le pardon de
grabat où elle veillait, une grande dame qui aime aussi les pauvres. La duchesse d'Uzès et la communarde firent ainsi connaissance dans la même bonne action. Elles se virent quelquefois. Quand Louise Michel avait trop de solliciteurs, elle venait en faire part à la duchesse, qui garnissait le pauvre porte-monnaie de la « pétroleuse ». Physiquement, l'aspect de Louise Michel écartait plutôt la sympathie. Son front était démesurément haut, ses yeux semblaient toujours hagards ; sa bouche mince et trop fendue, son menton court et carré, n'avaient rien d'esthétique. Moralement, on ne saurait nier qu'en dépit de l'honnêteté de ses pensées et de son amour sincère du bien, Louise Michel n'ait fait beaucoup de mal. Égarée, elle en égara d'autres. Depuis plusieurs années, d'ailleurs, elle ne faisait plus guère parler d'elle. Elle va mourir. Paix à sa mémoire ! Et que sa charité, malgré tout, lui vaille le pardon de ses fautes !... Et voici une nouvelle couvée d'œufs de Pâques qui vient d'éclore !... Cela ferait un monument Aussi haut que la Tour Saint-Jacques, Si l'un sur l'autre, élégamment, On entassait les œufs de Pâques. On en voit de toutes couleurs : En chocolat, en cartonnages, En ruban, en velours, en fleurs, En plâtre, en bois couverts d'images... Oui, les œufs de Pâques sont toujours et partout à la mode. Il y en a pour tous les goûts et pour toutes les bourses. Depuis les œufs teints que les bambins vont, à la campagne, quêter sur chaque seuil, jusqu'aux œufs de luxe, jusqu'aux œufs-phénomènes, on n'a que l'embarras du choix. Un de mes amis, éragé collectionneur, s'est amusé, un jour, à dresser la liste des œufs de Pâques les plus extraordinaires; de ceux qui, par leur valeur ou par leur originalité, lui semblaient dignes d'être mentionnés dans les gazettes et de passer à la postérité. Il a bien voulu me laisser prendre copie de quelques fragments de son long travail. Voici donc, pour la curiosité de nos lecteurs, un certain nombre de spécimens des plus remarquables fantaisies en ce genre : D'abord, un œuf de trois mètres de hauteur
velours, en fleurs, En plâtre, en bois couverts d'images... Oui, les œufs de Pâques sont toujours et partout à la mode. Il y en a pour tous les goûts et pour toutes les bourses. Depuis les œufs teints que les bambins vont, à la campagne, quêter sur chaque seuil, jusqu'aux œufs de luxe, jusqu'aux œufs-phénomènes, on n'a que l'embarras du choix. Un de mes amis, éragé collectionneur, s'est amusé, un jour, à dresser la liste des œufs de Pâques les plus extraordinaires; de ceux qui, par leur valeur ou par leur originalité, lui semblaient dignes d'être mentionnés dans les gazettes et de passer à la postérité. Il a bien voulu me laisser prendre copie de quelques fragments de son long travail. Voici donc, pour la curiosité de nos lecteurs, un certain nombre de spécimens des plus remarquables fantaisies en ce genre : D'abord, un œuf de trois mètres de hauteur et d'un mètre et demi de circonférence, fabriqué jadis, à Londres, pour une jeune fiancée. On l'avait installé sur un brancard et il fallait sept hommes pour le porter ; sa coquille était en chocolat. Elle renfermait cinq cents kilos de bonbons et le magnifique trousseau offert par le futur. Outre ses proportions gigantesques (un homme s'y pouvait tenir, à l'aise, debout près d'un guéridon, pour être photographié), l'œuf était splendidement décoré et constituait une vraie merveille d'art. Un œuf de Pâques, plus merveilleux encore, avait été offert au pape Léon XIII. Sa coquille consistait en quatre morceaux de bel ivoire doublé de satin. Le jaune de l'œuf était représenté par un écrin d'or pur, contenant un superbe rubis entouré de diamants. Lorsqu'il était président des États-Unis, M. Cleveland avait été gratifié d'un cadeau semblable. C'était un œuf en celluloïd, couleur crème, sans ornementation. Mais, dès que l’on pressait l’une de ses extrémités, la coquille s’ouvrait et il en sortait un poussin qui, battant des ailes, s’écriait d’une voix claire, grâce à un phonographe dissimulé dans un double fond : — Puissent toutes les joies de Pâques être les vôtres ! Les oeufs de Pâques parisiens, sans être aussi luxueux
Outre ses proportions gigantesques (un homme s'y pouvait tenir, à l'aise, debout près d'un guéridon, pour être photographié), l'œuf était splendidement décoré et constituait une vraie merveille d'art. Un œuf de Pâques, plus merveilleux encore, avait été offert au pape Léon XIII. Sa coquille consistait en quatre morceaux de bel ivoire doublé de satin. Le jaune de l'œuf était représenté par un écrin d'or pur, contenant un superbe rubis entouré de diamants. Lorsqu'il était président des États-Unis, M. Cleveland avait été gratifié d'un cadeau semblable. C'était un œuf en celluloïd, couleur crème, sans ornementation. Mais, dès que l’on pressait l’une de ses extrémités, la coquille s’ouvrait et il en sortait un poussin qui, battant des ailes, s’écriait d’une voix claire, grâce à un phonographe dissimulé dans un double fond : — Puissent toutes les joies de Pâques être les vôtres ! Les oeufs de Pâques parisiens, sans être aussi luxueux ou compliqués, se distinguent toujours par la grâce et le bon goût de leur fabrication et suivent attentivement les divers caprices de la mode. On en fait, à présent, en fleurs naturelles d’énormes dimensions. Parfois, la corbeille de fleurs sert seulement de véhicule aux oeufs. Une jolie mondaine reçut ainsi un panier d’orchidées où étaient couchés dix-huit oeufs d’or mouchetés de turquoises. Ces oeufs s’ouvraient et contenaient, chacun, deux grosses perles. Ce riche présent en rappelle un autre qu’un prince galant fit à l’une des professionnelles beautés les plus renommées sous le second Empire. Le jour de Pâques, un énorme camion apporta, dans la cour de son petit hôtel, un oeuf gigantesque. On ouvrit l’oeuf et l’on trouva, dedans... une calèche attelée de deux chevaux, avec un cocher, fouet en main, impassible sur le siège ! (1) voir son portrait dans notre Supplément. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Il est évident que ces oeufs-là ne sont pas à la portée de toutes les bourses. Mais ce ne sont pas non plus ceux-là qui font le plus d’heureux !... L’impératrice Eugénie a fait porter cette semaine, à Carnavalet, le berceau du prince impérial. Ce sera, pour le plus parisien de nos
un panier d’orchidées où étaient couchés dix-huit oeufs d’or mouchetés de turquoises. Ces oeufs s’ouvraient et contenaient, chacun, deux grosses perles. Ce riche présent en rappelle un autre qu’un prince galant fit à l’une des professionnelles beautés les plus renommées sous le second Empire. Le jour de Pâques, un énorme camion apporta, dans la cour de son petit hôtel, un oeuf gigantesque. On ouvrit l’oeuf et l’on trouva, dedans... une calèche attelée de deux chevaux, avec un cocher, fouet en main, impassible sur le siège ! (1) voir son portrait dans notre Supplément. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Il est évident que ces oeufs-là ne sont pas à la portée de toutes les bourses. Mais ce ne sont pas non plus ceux-là qui font le plus d’heureux !... L’impératrice Eugénie a fait porter cette semaine, à Carnavalet, le berceau du prince impérial. Ce sera, pour le plus parisien de nos musées, un souvenir très parisien, car c’est la Ville de Paris qui, sur la proposition d’Haussmann, offrit, en 1856, ce magnifique cadeau à la famille impériale. Par allusion aux armes de la vieille cité, il avait reçu la forme d’une nef (1) dont la proue se termine par un aiglon d’argent déployant ses ailes ; à la poupe, s’élève une statue de la Ville de Paris, en argent, vêtue de vermeil, soutenant une couronne impériale d’où s’échappaient les rideaux ; à droite et à gauche de la statue de la Ville, deux petits génies semblent veiller sur le berceau. L’arrière du navire porte l’écusson municipal en émail sur un bouclier d’or. La coque est en bois de rose découpé ; dans les jours, des branches de laurier, en vermeil, se détachent sur un fond de satin bleu clair. Le bordage, formé par un rinceau de vermeil, est soutenu, à l’arrière, par deux sirènes d’argent; des écussons, aux chiffres de l’empereur et de l’impératrice, en occupent le milieu ; quatre médaillons en émail gris bleu, à la manière des émaux de Limoges, représentant les quatre vertus cardinales, décoraient les flancs du navire. Le berceau était supporté par des colonnettes en bois
d’argent déployant ses ailes ; à la poupe, s’élève une statue de la Ville de Paris, en argent, vêtue de vermeil, soutenant une couronne impériale d’où s’échappaient les rideaux ; à droite et à gauche de la statue de la Ville, deux petits génies semblent veiller sur le berceau. L’arrière du navire porte l’écusson municipal en émail sur un bouclier d’or. La coque est en bois de rose découpé ; dans les jours, des branches de laurier, en vermeil, se détachent sur un fond de satin bleu clair. Le bordage, formé par un rinceau de vermeil, est soutenu, à l’arrière, par deux sirènes d’argent; des écussons, aux chiffres de l’empereur et de l’impératrice, en occupent le milieu ; quatre médaillons en émail gris bleu, à la manière des émaux de Limoges, représentant les quatre vertus cardinales, décoraient les flancs du navire. Le berceau était supporté par des colonnettes en bois de rose, ornées de branches d’olivier grimpantes et d’épis en vermeil. Les diverses parties de ce travail avaient été exécutées sur les dessins et sous la direction de Victor Baltard, un des architectes de la Ville. Simart, de l’Institut, en avait modelé les figures. Les cartons des émaux avaient été dessinés par Hippolyte Flandrin. Les rideaux, l’oreiller, le couvre-pied étaient en dentelle d’Alençon, doublée de satin bleu clair. Le fond était semé de violettes et d’abeilles, encadré dans une guirlande de fleurs où dominaient les impériales, et dont les angles étaient gardés par des aigles. La dépense du berceau s’était élevée à cent soixante et un mille sept cent cinquante et un francs quarante-cinq, soit, exactement, par comptes détaillés : Sculpture d’art Fr. 6.000 » Cartons des émaux, exécution à Sèvres. 4.080 » Ebénisterie et sculpture d’ornements. 12.985 » Orfèvrerie 63.32295 » Dentelles 68.250 » Garnitures 1.662 » Dépenses diverses 1.451 50 » Frais de direction des travaux 4.000 » 161.751 45 » On voit que la Ville de Paris avait, comme de coutume, bien fait les choses. Et, à l’aube du 16 mars, le bourdon de Notre-Dame et les cent un coups de la batterie des Invalides réveillaient Paris,
dessinés par Hippolyte Flandrin. Les rideaux, l’oreiller, le couvre-pied étaient en dentelle d’Alençon, doublée de satin bleu clair. Le fond était semé de violettes et d’abeilles, encadré dans une guirlande de fleurs où dominaient les impériales, et dont les angles étaient gardés par des aigles. La dépense du berceau s’était élevée à cent soixante et un mille sept cent cinquante et un francs quarante-cinq, soit, exactement, par comptes détaillés : Sculpture d’art Fr. 6.000 » Cartons des émaux, exécution à Sèvres. 4.080 » Ebénisterie et sculpture d’ornements. 12.985 » Orfèvrerie 63.32295 » Dentelles 68.250 » Garnitures 1.662 » Dépenses diverses 1.451 50 » Frais de direction des travaux 4.000 » 161.751 45 » On voit que la Ville de Paris avait, comme de coutume, bien fait les choses. Et, à l’aube du 16 mars, le bourdon de Notre-Dame et les cent un coups de la batterie des Invalides réveillaient Paris, lui annonçant la venue de ce prince que Barthélemy, dans ses strophes, appelait déjà Napoléon IV : Au bruit de cette Volée, Le vieil empereur géant. Du fond de son mausolée S’est levé sur son séant. Il voit, au front de sa race, Le doigt du destin qui trace Un indélébile sceau ; Et, lentement, il retombe Dans sa triomphale tombe, Consolé par un berceau. Rendons à Charlet ce qui appartient à Charlet... Un aimable abonné me fait observer que l'anecdote où je contais, récemment, que Raffet avait, un jour, sauvé Géricault d’un suicide par un petit sermon très humoristique, ne se rapportait pas Raffet qui, né en 1804, n’avait que quatorze ans à l’époque et n’aurait certainement pas osé apostropher Géricault en le tutoyant comme un camarade. C’est Charlet, m’assure-t-il, qui aurait accompli ce sauvetage. Va donc pour Charlet ! Puisque Géricault a été mis en cause, ajoute mon correspondant, voudriez-vous avoir l’obligeance de m’aider à retrouver un tableau perdu signé de son nom et exécuté par Eugène Delacroix ? Ce tableau avait été commandé à Géricault, le 31 décembre 1819, par Forbin Janson, de la part de M. le directeur de la maison du roi, pour une somme
indélébile sceau ; Et, lentement, il retombe Dans sa triomphale tombe, Consolé par un berceau. Rendons à Charlet ce qui appartient à Charlet... Un aimable abonné me fait observer que l'anecdote où je contais, récemment, que Raffet avait, un jour, sauvé Géricault d’un suicide par un petit sermon très humoristique, ne se rapportait pas Raffet qui, né en 1804, n’avait que quatorze ans à l’époque et n’aurait certainement pas osé apostropher Géricault en le tutoyant comme un camarade. C’est Charlet, m’assure-t-il, qui aurait accompli ce sauvetage. Va donc pour Charlet ! Puisque Géricault a été mis en cause, ajoute mon correspondant, voudriez-vous avoir l’obligeance de m’aider à retrouver un tableau perdu signé de son nom et exécuté par Eugène Delacroix ? Ce tableau avait été commandé à Géricault, le 31 décembre 1819, par Forbin Janson, de la part de M. le directeur de la maison du roi, pour une somme de six mille francs, et était certainement fini le 14 mai 1822, comme le prouve une lettre signée Géricault (rue des Martyrs 23) et déposée aux archives de la Bibliothèque municipale de Nantes. Elle est ainsi conçue : « Monseigneur, » J’ai l’honneur de vous donner avis que le tableau dont j’ai été chargé, pour la cathédrale de Nantes, est terminé. Je prie Votre Excellence de vouloir bien le faire enlever après examen préalable et d’en ordonner le paiement sur lequel je n’ai demandé aucun acompte, etc. » « Le sujet que Forbin Janson prescrivit à Géricault ne lui plut que médiocrement, écrivait Charles Clément, en 1867, dans la Gazette des Beaux-Arts, c’était un Sacré-Cœur de Jésus. Il passa sa commande à Delacroix, que, dès lors, il encourageait et dirigeait. Celui-ci exécuta une Notre-Dame des Douleurs, que l’on donna aux Dames du Sacré-Cœur de Nantes. Géricault le signa et il en remit le prix à son jeune protégé. Or, ce tableau, curieux par ses origines, est, jusqu'à ce jour, demeuré introuvable. Il n'existe ni à la cathédrale, ni chez les Dames du Sacré-Cœur. Qu'est-il devenu? Est-il resté à Paris? S'est-il égaré en route? Mystère! Si un lecteur de vos Annales
dont j’ai été chargé, pour la cathédrale de Nantes, est terminé. Je prie Votre Excellence de vouloir bien le faire enlever après examen préalable et d’en ordonner le paiement sur lequel je n’ai demandé aucun acompte, etc. » « Le sujet que Forbin Janson prescrivit à Géricault ne lui plut que médiocrement, écrivait Charles Clément, en 1867, dans la Gazette des Beaux-Arts, c’était un Sacré-Cœur de Jésus. Il passa sa commande à Delacroix, que, dès lors, il encourageait et dirigeait. Celui-ci exécuta une Notre-Dame des Douleurs, que l’on donna aux Dames du Sacré-Cœur de Nantes. Géricault le signa et il en remit le prix à son jeune protégé. Or, ce tableau, curieux par ses origines, est, jusqu'à ce jour, demeuré introuvable. Il n'existe ni à la cathédrale, ni chez les Dames du Sacré-Cœur. Qu'est-il devenu? Est-il resté à Paris? S'est-il égaré en route? Mystère! Si un lecteur de vos Annales pouvait me renseigner à ce sujet, il me ferait grand plaisir, car, jusqu'à ce jour, je n'ai rien pu découvrir, malgré tous mes efforts. DOMINIQUE CAILLÉ. Renvoyé à nos lecteurs, qui ont déjà résolu des problèmes plus difficiles. Concours de Devises (ABREVIATIONS : P. Pris; M. H. Mention Honorable.) DEVISES CHOISIES LAURÉATS ALBÉRICH CHABROL P. Vers l'Azur. P. Noviant, Ganges. JEAN RICHEPIN M. II. Vive gueux, morbleu ! E. Guitard, Toulouse. JACQUES RICHEPIN P. Veritate ad artem. (Vers l'art par la vérité.) Tenaillon, Roye. COMTE D'HAUSSONVILLE P. Il parla che nell' anima si sente. (Le parler qui se sent dans l'âme.) Rolande. Mme DANIEL LESUEUR. M. U. Gardez votre infini, cieux lointains, vastes mondes ; j'ai le mien dans mon coeur. Seignol, Epernay. HENRY LAPAUZÉ P. Honneur et Vaillance. Mme Monfils-Chesneau, Paris. J.-K. HUYSMANS P. Per tortum ad rectum. (Tout droit par des chemins détournés. F. Sence, Criquetot. (A suivre.) On parle de la comtesse de X..., dont la beauté fut célèbre au temps d'un de nos premiers présidents de la République et qui lutte désespérément contre les injures de l'âge: — Elle a l'air d'une momie, maintenant... — En effet, répond une dame, et elle est très bien conservée