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baisse, il y a une bonne demande sur le film policier humoristique où triomphe un William Powell. Les films de music-hall à grande mise en scène et à tableaux parfois somptueux sont l’occasion d'étonnantes féeries visuelles qui font passer sur l’indigence fréquente des scénarios. Par ailleurs, on ne peut rester indifférent devant tant de films âpres et amers, exposant sans aucune complaisance, dénonçant même avec courage certaines tares et certaines injustices sociales, souvent particulières aux Etats-Unis. Signalons aussi, pour les louer, les intéressantes recherches qui ont abouti à des films aussi poussés psychologiquement que « Thomas Garner » et tout récemment « Crime sans passion », des romanciers Ben Hecht et Mac Arthur. Par ailleurs, l'école d’Hollywood triomphe incontestablement dans ces charmants marivaudis que constituent des films comme « Sérénade à trois », « New-York-Miami », « La Femme la plus riche du monde », la « Gaie divorcée », aux dialogues particulièrement spirituels, malicieusement mis en scène, bien servis par d’admirables artistes et qu’aucun esprit systématique de démonstration ne vient alourdir ; ou alors dans ces étonnantes bouffonneries presque surréalistes où s’épanouit le talent de Fields, des frères Marx et consorts. Nous n’avons pu encore apprécier ici l'influence sur le cinéma américain de la campagne moralisatrice entreprise depuis quelques mois. Souhaitons que le zèle des réformateurs faiblisse avant d'avoir eu le temps d'émasculer une production dont un des grands mérites est la franchise d’expression. N'oublions pas enfin de remercier les producteurs américains d’être les seuls ou à peu près qui se soient préoccupés de ravitailler les salles de projection du monde entier de films de première partie, documentaire et surtout dessins animés. Certes, pour ces derniers, la quantité a fini par nuire à la qualité, mais les meilleurs, au premier rang desquels il faut placer les « Silly Symphonies » de Walt Disney, sont des petits chefs-d’œuvre de poésie. Et maintenant il nous reste à parler d’un sujet grave et qui nous tient particulièrement à cœur. L'intérêt bien naturel que nous lui portons nous commande d’en parler plus longuement que nous ne pourrions le faire aujourd’hui. Nous consacrerons donc
le cinéma américain de la campagne moralisatrice entreprise depuis quelques mois. Souhaitons que le zèle des réformateurs faiblisse avant d'avoir eu le temps d'émasculer une production dont un des grands mérites est la franchise d’expression. N'oublions pas enfin de remercier les producteurs américains d’être les seuls ou à peu près qui se soient préoccupés de ravitailler les salles de projection du monde entier de films de première partie, documentaire et surtout dessins animés. Certes, pour ces derniers, la quantité a fini par nuire à la qualité, mais les meilleurs, au premier rang desquels il faut placer les « Silly Symphonies » de Walt Disney, sont des petits chefs-d’œuvre de poésie. Et maintenant il nous reste à parler d’un sujet grave et qui nous tient particulièrement à cœur. L'intérêt bien naturel que nous lui portons nous commande d’en parler plus longuement que nous ne pourrions le faire aujourd’hui. Nous consacrerons donc notre prochaine chronique au cinéma français. Paul PHILIPPE. CHARLES DULLIN est admirable. Il vit en dehors du temps. Il vient de présenter un spectacle à l’Atelier en tout point remarquable, mais ce qui l’est davantage c’est qu’il ait songé à monter « Le Médecin de son honneur » aux temps où nous vivons. Il faut être Dullin pour croire qu’un drame sanglant basé sur le sentiment de l'honneur puisse intéresser les foules en ces temps de veuleries, de facilités, de marchandages, où tout s'achète, où tout se vend, en particulier l’honneur. Oui, Charles Dullin est admirable parce qu'il ne veut pas admettre que le théâtre soit une maison de commerce qui vend la marchandise la plus facile à écouler. Il aime son métier avec le respect que l'on doit à la chose qu'on aime. Le petit théâtre de la place Dancourt, tant qu’il en sera le maître, sera toujours le plus pur, où l’amour du Théâtre l'emportera sur tout. J’aime Charles Dullin qui ne trahit pas sa jeunesse, qui n’est pas raisonnable, et qui a manqué l’occasion d’être riche, au prix de quelques reniements, de quelques concessions. Mais revenons à son spectacle. « Le Médecin de son honneur » est
où nous vivons. Il faut être Dullin pour croire qu’un drame sanglant basé sur le sentiment de l'honneur puisse intéresser les foules en ces temps de veuleries, de facilités, de marchandages, où tout s'achète, où tout se vend, en particulier l’honneur. Oui, Charles Dullin est admirable parce qu'il ne veut pas admettre que le théâtre soit une maison de commerce qui vend la marchandise la plus facile à écouler. Il aime son métier avec le respect que l'on doit à la chose qu'on aime. Le petit théâtre de la place Dancourt, tant qu’il en sera le maître, sera toujours le plus pur, où l’amour du Théâtre l'emportera sur tout. J’aime Charles Dullin qui ne trahit pas sa jeunesse, qui n’est pas raisonnable, et qui a manqué l’occasion d’être riche, au prix de quelques reniements, de quelques concessions. Mais revenons à son spectacle. « Le Médecin de son honneur » est la tragédie d’un monsieur que la pensée d’être cocu, fût-ce par l’infant de Castille, met dans un état particulier : ce n’est pas le désespoir, ce n'est pas la jalousie, ce n'est pas la fureur, c'est un peu tout ça, mais c’est aussi la détermination de sauver les meubles, qui sont, en l’occurrence, l'honneur. Si l’on en croit Calderon, on ne plaisantait pas là-dessus en Castille, aux alentours de 1360. Car c’est, paraît-il, d’après une histoire authentique que Calderon écrivit sa tragédie. Ecoutez ! Henri, infant de Castille, fait une chute de cheval, on le transporte dans une maison voisine et il reconnaît dans l’hôtesse une jeune Sévillane qu’il a aimée éperdument et qui est maintenant l'épouse du gentilhomme don Guttière. Henri fuit cette maison, malgré sa blessure, bouleversé d’amour et de jalousie. Le même soir, à Séville, à l’audience du roi, une femme, dona Léonore, demande justice contre don Guttière, qui la compromet en voulant l’épouser, puis en y renonçant pour épouser dona Mencia ; Guttière, que le roi interroge, répond qu’il a fui cette femme parce qu'un soir il entendit une voix d’homme chez elle. On voit déjà que don Guttière est chatouilleux sous le chapitre de l’honneur.
sont, en l’occurrence, l'honneur. Si l’on en croit Calderon, on ne plaisantait pas là-dessus en Castille, aux alentours de 1360. Car c’est, paraît-il, d’après une histoire authentique que Calderon écrivit sa tragédie. Ecoutez ! Henri, infant de Castille, fait une chute de cheval, on le transporte dans une maison voisine et il reconnaît dans l’hôtesse une jeune Sévillane qu’il a aimée éperdument et qui est maintenant l'épouse du gentilhomme don Guttière. Henri fuit cette maison, malgré sa blessure, bouleversé d’amour et de jalousie. Le même soir, à Séville, à l’audience du roi, une femme, dona Léonore, demande justice contre don Guttière, qui la compromet en voulant l’épouser, puis en y renonçant pour épouser dona Mencia ; Guttière, que le roi interroge, répond qu’il a fui cette femme parce qu'un soir il entendit une voix d’homme chez elle. On voit déjà que don Guttière est chatouilleux sous le chapitre de l’honneur. Mais l'homme est ici présent, il explique au roi qu’il ne se trouvait chez la jeune fille que pour une raison honorable ; une altercation éclate entre lui et don Guttière ; ils tirent leurs épées, et le roi Pèdre met les deux gentilshommes en prison pour avoir osé dégainer devant lui. Voilà qui fait l’affaire de l'infant qui, voyant le mari en prison, n'a rien de plus pressé que d'aller faire sa cour à la belle dona Mencia. Mais à peine est-il arrivé que don Guttière, libéré pour la nuit sur parole par l’alcade, entre à son tour. Un stratagème de Mencia lui permet de fuir, mais le maladroit oublie son poignard que trouve Guttière. L’honneur de ce dernier prend un premier coup. Au Palais, il reconnaît dans l'épée de l’infant le même ouvrage que celui du poignard. Il se plaint au roi, lequel ne barguigne pas non plus avec l’honneur, et qui interroge devant lui le coupable. Les réponses maladroites de ce dernier persuadent don Guttière qu’il est trahi. Un piège qu’il tend à sa femme, où il se fait passer pour l’infant, le convainc tout à fait. Il est bel et bien cocu, et un tel outrage
devant lui. Voilà qui fait l’affaire de l'infant qui, voyant le mari en prison, n'a rien de plus pressé que d'aller faire sa cour à la belle dona Mencia. Mais à peine est-il arrivé que don Guttière, libéré pour la nuit sur parole par l’alcade, entre à son tour. Un stratagème de Mencia lui permet de fuir, mais le maladroit oublie son poignard que trouve Guttière. L’honneur de ce dernier prend un premier coup. Au Palais, il reconnaît dans l'épée de l’infant le même ouvrage que celui du poignard. Il se plaint au roi, lequel ne barguigne pas non plus avec l’honneur, et qui interroge devant lui le coupable. Les réponses maladroites de ce dernier persuadent don Guttière qu’il est trahi. Un piège qu’il tend à sa femme, où il se fait passer pour l’infant, le convainc tout à fait. Il est bel et bien cocu, et un tel outrage ne se lave que dans le sang. Pas dans celui de l’infant, bien sûr, car, si don Guttière a de la décision, il a aussi de la prudence. Il fait saigner à blanc sa tendre épouse par un chirurgien qu’il amène les yeux bandés et dont il force les scrupules avec la menace du poignard. Malgré toute la précaution de Guttière, le roi apprend tout. Va-t-il sévir? Non, Il est pour l’honneur, lui aussi. Dona Mencia était sûrement innocente, mais puisque tout l'accusait... En échange de son silence, il oblige don Guttière, devenu veuve et libre, à épouser dona Léonore, laquelle accepte vivement, sachant cependant le sort qui lui est réservé, si les apparences sont un jour contre elle. La scène est d’ailleurs très belle. Tout est beau d'ailleurs dans ce spectacle, et ce n'est pas sa faute si les sentiments qu’on y exprime ne sont plus à l'échelle de nos réactions. Alexandre Arnoux a adapté ce sombre drame dans sa langue généreuse et chaude. Dullin le joue avec une passion froide et l’a mis en scène avec son intelligence habituelle. Les décors et les costumes sont dus à André Barsacq. J'ai déjà eu l’occasion de dire tout le bien
avec la menace du poignard. Malgré toute la précaution de Guttière, le roi apprend tout. Va-t-il sévir? Non, Il est pour l’honneur, lui aussi. Dona Mencia était sûrement innocente, mais puisque tout l'accusait... En échange de son silence, il oblige don Guttière, devenu veuve et libre, à épouser dona Léonore, laquelle accepte vivement, sachant cependant le sort qui lui est réservé, si les apparences sont un jour contre elle. La scène est d’ailleurs très belle. Tout est beau d'ailleurs dans ce spectacle, et ce n'est pas sa faute si les sentiments qu’on y exprime ne sont plus à l'échelle de nos réactions. Alexandre Arnoux a adapté ce sombre drame dans sa langue généreuse et chaude. Dullin le joue avec une passion froide et l’a mis en scène avec son intelligence habituelle. Les décors et les costumes sont dus à André Barsacq. J'ai déjà eu l’occasion de dire tout le bien que je pensais de ce jeune décorateur. Il est, à mon avis, celui qui a le plus de talent de tous. Rien que le spectacle de ses décors, l’harmonie rare de ses costumes qui font, avec les toiles peintes, le texte et la mise en scène, un tout complet, vaut le dérangement. Nul décorateur plus qu’André Barsacq ne sert mieux un auteur et un directeur que lui. En France, où la production théâtrale est supérieure, en somme, à celle des autres pays, nous sommes bien ridicules, en ce qui concerne la décoration de nos pièces. Ce sont toujours des peintres décorateurs dont la technique et l’audace remontent aux beaux jours du président Loubet qui ont la charge de décorer nos spectacles. A défaut d’eux, on fait appel à des peintres qui souvent ont du talent, mais ignorent tout de ce métier. Ils peignent généralement de jolies maquettes qui, une fois réalisées, ne ressemblent plus à rien ; ou bien ils peignent une jolie toile de fond qui passe au premier plan et devant laquelle les personnages s'effacent ou se confondent. Bref, en cette triste époque pour le décor théâtral, où M. Le Seyeux fait figure d'homme de goût, il est
le dérangement. Nul décorateur plus qu’André Barsacq ne sert mieux un auteur et un directeur que lui. En France, où la production théâtrale est supérieure, en somme, à celle des autres pays, nous sommes bien ridicules, en ce qui concerne la décoration de nos pièces. Ce sont toujours des peintres décorateurs dont la technique et l’audace remontent aux beaux jours du président Loubet qui ont la charge de décorer nos spectacles. A défaut d’eux, on fait appel à des peintres qui souvent ont du talent, mais ignorent tout de ce métier. Ils peignent généralement de jolies maquettes qui, une fois réalisées, ne ressemblent plus à rien ; ou bien ils peignent une jolie toile de fond qui passe au premier plan et devant laquelle les personnages s'effacent ou se confondent. Bref, en cette triste époque pour le décor théâtral, où M. Le Seyeux fait figure d'homme de goût, il est navrant que, dans nos grandes scènes on n'ait pas fait appel au intelligent concours et au rare talent de M. André Barsacq. Mais nous vivons une période où l’intelligence recule, où M. Mallarmé est ministre des Beaux-Arts, où M. Fabre est administrateur de la Comédie-Française, où on décore M. Saint-Granier, et où M. Louis Verneuil est le sauveteur des théâtres en péril. J’aime autant vous annoncer tout de suite que « Le Médecin de son honneur » n’aura aucun succès. Michel DURAN. Charles Dullin dans «Le Médecin de son honneur» Photo G.-L. Manuel Frères MUSIQUE FESTIVAL RAVEL J ’ASSISTAI, il y a quelques années, au premier grand « Festival Ravel » donné dans l’immense salle Pleyel. Foule, bousculade... Comme on refusait du monde au contrôle, je dis, enchantée, à Ravel : « Quel triomphe, cher maître, c’est la gloire! » Il me regarda avec cet œil enfantin qui contredit son ton légèrement ironique et me répondit : « Oh ! c'est la mode simplement. » Eh bien, Ravel, la mode a duré... et le public, exceptionnellement, a su discerner à travers cet engouement que vous étiez le plus pur, le plus authentique de nos musiciens français. Le programme de dimanche
et où M. Louis Verneuil est le sauveteur des théâtres en péril. J’aime autant vous annoncer tout de suite que « Le Médecin de son honneur » n’aura aucun succès. Michel DURAN. Charles Dullin dans «Le Médecin de son honneur» Photo G.-L. Manuel Frères MUSIQUE FESTIVAL RAVEL J ’ASSISTAI, il y a quelques années, au premier grand « Festival Ravel » donné dans l’immense salle Pleyel. Foule, bousculade... Comme on refusait du monde au contrôle, je dis, enchantée, à Ravel : « Quel triomphe, cher maître, c’est la gloire! » Il me regarda avec cet œil enfantin qui contredit son ton légèrement ironique et me répondit : « Oh ! c'est la mode simplement. » Eh bien, Ravel, la mode a duré... et le public, exceptionnellement, a su discerner à travers cet engouement que vous étiez le plus pur, le plus authentique de nos musiciens français. Le programme de dimanche dernier, aux Concerts Pasdeloup, ne nous donnait qu’une idée bien imparfaite de l’évolution du génie de Ravel, et nous sommes loin de l’aridité volontaire des dernières œuvres, en écoutant « Ma Mère l’Oye », chef-d'œuvre de douce simplicité. Ravel, émerveillé par Perrault, fait résonner en nous les échos attendris de notre enfance. Cette suite, écrite pour piano en 1908, fut orchestrée quelques années plus tard pour le ballet représenté au théâtre des Arts et dansé par Ariane Hugon. Le « Scherzo et Allegro » pour harpe (accompagnement de quatuor à cordes, flûte, clarinette), commandé à Ravel pour un concours du Conservatoire, fut jugé terne, pas assez « concours », et refusé au dernier moment. Pourtant, quel merveilleux premier prix n'aurions-nous pas l'autre jour décerné à Lily Laskine pour son interprétation éblouissante. Ravel, atteignant toujours le maximum dans les combinaisons instrumentales, a trouvé, avec la harpe, matière à s'amuser ; il joue sans pitié avec les notes harmoniques capricieuses, les glissades aux sonorités irréelles qui fusent, retombent, donnant naissance aux accords rares du quatuor. Les «Valses, nobles et sentimentales », aux effets d’orchestre surprenants (écrites d’abord pour piano en 1911), décèlent toutes les possibilités raveliennes et sa proverbiale « oreille »
notre enfance. Cette suite, écrite pour piano en 1908, fut orchestrée quelques années plus tard pour le ballet représenté au théâtre des Arts et dansé par Ariane Hugon. Le « Scherzo et Allegro » pour harpe (accompagnement de quatuor à cordes, flûte, clarinette), commandé à Ravel pour un concours du Conservatoire, fut jugé terne, pas assez « concours », et refusé au dernier moment. Pourtant, quel merveilleux premier prix n'aurions-nous pas l'autre jour décerné à Lily Laskine pour son interprétation éblouissante. Ravel, atteignant toujours le maximum dans les combinaisons instrumentales, a trouvé, avec la harpe, matière à s'amuser ; il joue sans pitié avec les notes harmoniques capricieuses, les glissades aux sonorités irréelles qui fusent, retombent, donnant naissance aux accords rares du quatuor. Les «Valses, nobles et sentimentales », aux effets d’orchestre surprenants (écrites d’abord pour piano en 1911), décèlent toutes les possibilités raveliennes et sa proverbiale « oreille » dont Debussy disait qu’elle était la plus fine qui ait jamais existé. Cette œuvre eut son histoire connue, elle aussi : à cette époque, la Société nationale de musique donna un concert bien imprudent ! Pas de noms d’auteurs au programme ; seul, parmi les grands, Ravel affronta l’anonymat et fit jouer ses Valses. Louis Aubert les interpréta magnifiquement, mais le public, chargé de juger, de découvrir « la patte » de chaque compositeur, ne fut pas sensible aux harmonies si neuves de cette musique, et ce fut l'insuccès... jusqu'au jour où Ravel, les rejouant lui-même, les auditeurs rassurés, comprirent qu'ils pouvaient «marcher ». En 1912, ces Valses furent orchestrées pour les Ballets de Mlle Trouhanowa sous le titre : « Adélaïde ou le Langage des Fleurs. » Quand on connaît la prédilection de Ravel pour les objets démodés « Louis-Philipards » (les petits canapés de porcelaine festonnée voisinent chez lui, à Montfort, avec les encriers style « cathédrale », les boules de verre féeriques et les ludions en carafe), on comprend avec quelle délectation il a dû réaliser ce ballet. M. Coppola, au pupitre des Concerts Pasdeloup, mit une discrétion excessive à nous en rendre tout le miroitement orchestral.
fit jouer ses Valses. Louis Aubert les interpréta magnifiquement, mais le public, chargé de juger, de découvrir « la patte » de chaque compositeur, ne fut pas sensible aux harmonies si neuves de cette musique, et ce fut l'insuccès... jusqu'au jour où Ravel, les rejouant lui-même, les auditeurs rassurés, comprirent qu'ils pouvaient «marcher ». En 1912, ces Valses furent orchestrées pour les Ballets de Mlle Trouhanowa sous le titre : « Adélaïde ou le Langage des Fleurs. » Quand on connaît la prédilection de Ravel pour les objets démodés « Louis-Philipards » (les petits canapés de porcelaine festonnée voisinent chez lui, à Montfort, avec les encriers style « cathédrale », les boules de verre féeriques et les ludions en carafe), on comprend avec quelle délectation il a dû réaliser ce ballet. M. Coppola, au pupitre des Concerts Pasdeloup, mit une discrétion excessive à nous en rendre tout le miroitement orchestral. « Ronsard a son âme. » « Amelette, ronsardelette, mignonnelette, doucelette. » Toujours séduit par des poèmes d’une qualité rare, Ravel avoue être profondément touché par cette poésie de Ronsard. Sa mélodie nous convie à la même ferveur ; la ligne en est pure et dépouillée. La résonance métallique du dernier accord nous surprend par l’emploi prévu du « vibraphone », ce nouvel instrument dont Ravel enrichit sa palette sonore. M. Singher l’a comprise et chantée avec la pudeur, la tendresse retenue, qui sont les caractéristiques de maintes pages de notre grand musicien. Plus extérieures, plus brillantes sont les « Chansons de Don Quichotte à Dulcinée » (textes de Paul Morand), la plus récente production de Ravel ; elles sont traitées sur des thèmes basques et espagnols. Dans la première de ces chansons (chanson romantique), Ravel, avec un acquiescement un peu démoniaque, a laissé se glisser sournoisement une petite phrase à la Delmet qui pourrait être aussi du Chabrier... M. Singher s'en empare avec joie. La deuxième chanson (chanson épique) est la préférée du maître. Le début en est saisissant ; la voix monte comme une prière, seule, paisible, s'élève dans le calme et atteint à une réelle grandeur. Pleine
dernier accord nous surprend par l’emploi prévu du « vibraphone », ce nouvel instrument dont Ravel enrichit sa palette sonore. M. Singher l’a comprise et chantée avec la pudeur, la tendresse retenue, qui sont les caractéristiques de maintes pages de notre grand musicien. Plus extérieures, plus brillantes sont les « Chansons de Don Quichotte à Dulcinée » (textes de Paul Morand), la plus récente production de Ravel ; elles sont traitées sur des thèmes basques et espagnols. Dans la première de ces chansons (chanson romantique), Ravel, avec un acquiescement un peu démoniaque, a laissé se glisser sournoisement une petite phrase à la Delmet qui pourrait être aussi du Chabrier... M. Singher s'en empare avec joie. La deuxième chanson (chanson épique) est la préférée du maître. Le début en est saisissant ; la voix monte comme une prière, seule, paisible, s'élève dans le calme et atteint à une réelle grandeur. Pleine de gaieté rabelaisienne, la troisième chanson (chanson à boire) est écrite sur un rythme de « Jota ». La gamme descendante de la fin, qui trébuche entre les bassons et les contrebasses, remplit de joie le public et conduit la chanson au « bis » avec l'aide, bien entendu, de M. Singher, qui possède un beau rythme — je dirai un rythme d’instrumentiste — et beaucoup de gaieté. Et la fin du programme nous entraîne encore en Espagne. Ravel d’ailleurs possède une espèce de divination de la vérité espagnole qui dépasse de loin celle d'un Rimsky, teintée d’un peu d'orientalisme. Il me racontait que sa mère, quand il était enfant, le berçait, l'endormait souvent en lui fredonnant des chansons espagnoles. La « Rapsodie espagnole » dont le troisième morceau, la « Habanera », a été composé en 1895 (Ravel avait alors dix-neuf ans), est une de ses œuvres les plus caractéristiques. Tout son génie est là, en puissance, et son orchestration rutilante est d’une écriture déjà rare et précise. Composée pour le piano en 1906 (une des cinq pièces des « Miroirs ») « Alborada del Gracioso » terminait le programme. La technique pianistique en est exceptionnelle et je ne