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jour où elle aurait mis le pied dans ce dédale qui s'appelle le fond intérieur, que resterait-il de la créature faite à l'image de Dieu ? Quelques mois s'étaient écoulés depuis la mort du comte. L'aspect de la villa n'avait pas changé. Cette mort avait été comme ces nuages qui passent devant le soleil : substance sans corps qui fait ombre un moment, mais qui se dissipe aussitôt. Ce n'était pas ce chaînon qui devait rattacher le souvenir du père à la mémoire du fils. Le bruit, il est vrai, en avait retenti au loin. La Corse entière avait tressailli, et ce fut, peut-être, la première ride que creusa au front de Napoléon la funèbre épopée des Cent-Jours. — Mais qu'est-ce que ce bruit? un son qui s'évapore et que suivent bientôt le silence et l'oubli. — Vaine et fugitive tradition que la gloire dans ce siècle d'indifférence ! Mais il est certaines impressions de l'enfance qui laissent dans la vie d'inaltérables empreintes. Celle du jeune comte devait garder une trace sanglante. La vue du corps mutilé de son père avait fait bouillonner la lave au fond de ce cratère méridional, et, en se refroidissant, l'image y était restée incrustée comme un autre Herculanum. Pietro, d'ailleurs, n'était pas Corse à laisser disparaître. — Cette trace était le sillon où devait germer une terrible semence. Mais, pour le moment, le volcan dormait, et qui eût pu voir le quartier-maître, n'eût pas soupçonné ce qui se passait dans son cœur. Insouciant et désœuvré comme un marin au port, il restait des jours entiers couché sur les falaises, regardant la mer et buvant le soleil dans la paresseuse immobilité du lazzarone. Quelquefois, pendant les moments de loisir du petit comte, il s'amusait à éprouver ses forces, à les développer par de mâles exercices. — Le lion jouait avec son lionceau, et il faisait beau voir l'enfant de la Balagne bondir au milieu des rochers, arrêter avec une balle le vol de l'aigle dans les airs, plonger comme une dorade dans le gouffre des flots. — Souvent au plus fort de la houle, une
comme un autre Herculanum. Pietro, d'ailleurs, n'était pas Corse à laisser disparaître. — Cette trace était le sillon où devait germer une terrible semence. Mais, pour le moment, le volcan dormait, et qui eût pu voir le quartier-maître, n'eût pas soupçonné ce qui se passait dans son cœur. Insouciant et désœuvré comme un marin au port, il restait des jours entiers couché sur les falaises, regardant la mer et buvant le soleil dans la paresseuse immobilité du lazzarone. Quelquefois, pendant les moments de loisir du petit comte, il s'amusait à éprouver ses forces, à les développer par de mâles exercices. — Le lion jouait avec son lionceau, et il faisait beau voir l'enfant de la Balagne bondir au milieu des rochers, arrêter avec une balle le vol de l'aigle dans les airs, plonger comme une dorade dans le gouffre des flots. — Souvent au plus fort de la houle, une frêle barque emportait le fils de l'amiral, qui faisait, sous l'œil du quartier-maître, l'apprentissage de la mer. C'est ainsi que, dans un but de haineuse prévoyance, Pietro prématurait cette nature ardente, l'habituait au mépris du danger, et activait en elle la soif d'émotions que donnent à ces indomptables caractères le soleil de la Corse et le sang carthaginois. Scipion ne prenait qu'une part passive à ces jeux, dont il était, au fond, plus effrayé qu'émerveillé. A son point de vue, d'ailleurs, le corps était un agent subalterne qui n'était à l'esprit que ce que le vase est à la liqueur. La natation et l'escrime ne lui semblaient pas un appendice indispensable au latin. — Il y voyait, au contraire, un temps précieux perdu pour l'étude. Mais, dans cette âme aimante et naïve, deux passions se combattaient sans se vaincre. — Horatius y avait un rival puissant, et si quelque chose eût pu dépasser le culte exalté du scholiaste, c'eût été la tendre faiblesse du précepteur. De ce double amour résultait une pondération dont la gymnastique abusait aux dépens de la science. La comtesse restait complètement en dehors. Sa vie s'absorbait dans une seule pensée. Tout en elle tendait à ce
soleil de la Corse et le sang carthaginois. Scipion ne prenait qu'une part passive à ces jeux, dont il était, au fond, plus effrayé qu'émerveillé. A son point de vue, d'ailleurs, le corps était un agent subalterne qui n'était à l'esprit que ce que le vase est à la liqueur. La natation et l'escrime ne lui semblaient pas un appendice indispensable au latin. — Il y voyait, au contraire, un temps précieux perdu pour l'étude. Mais, dans cette âme aimante et naïve, deux passions se combattaient sans se vaincre. — Horatius y avait un rival puissant, et si quelque chose eût pu dépasser le culte exalté du scholiaste, c'eût été la tendre faiblesse du précepteur. De ce double amour résultait une pondération dont la gymnastique abusait aux dépens de la science. La comtesse restait complètement en dehors. Sa vie s'absorbait dans une seule pensée. Tout en elle tendait à ce centre égoïste. Il est une vérité flétrissante pour la nature humaine, c'est que, dans le sublime instinct de la maternité, la femme, en général, est au dernier degré de l'échelle des êtres. — Chez les animaux les plus féroces tous les appétits se taisent devant ce primordial devoir. La tigresse est mère avant d'être tigre.— La femme est toujours femme, même étant mère. L'infortuné amiral le savait peut-être, — et c'est le cauchemar qui pèse sur le lit de mort de bien des pères. En résumé, tant que le mot atroce de beau-père ne sera que le synonyme de belle-mère, les deux sexes n'auront rien à s'envier. Elia, d'ailleurs, comme toutes ses pareilles, savait s'étourdir à l'aide de ces subterfuges du cœur, de ces habiles capitulations dont la conscience s'accommode. — Au demeurant, son amour n'avait rien dont elle dût s'effrayer. Aucun souffle délétère n'en était venu encore faner la fleur. Il était, pour elle, comme ces enfants de la nature qui ne perdent rien de leur beauté pour être marqués de la barre illégitime, et elle s'y livrait, l'imprudente, avec tout l'enthousiasme de son âme italienne. Cecilio avait eu à exécuter une manœuvre délicate, — c'était de nouer l'avenir
est mère avant d'être tigre.— La femme est toujours femme, même étant mère. L'infortuné amiral le savait peut-être, — et c'est le cauchemar qui pèse sur le lit de mort de bien des pères. En résumé, tant que le mot atroce de beau-père ne sera que le synonyme de belle-mère, les deux sexes n'auront rien à s'envier. Elia, d'ailleurs, comme toutes ses pareilles, savait s'étourdir à l'aide de ces subterfuges du cœur, de ces habiles capitulations dont la conscience s'accommode. — Au demeurant, son amour n'avait rien dont elle dût s'effrayer. Aucun souffle délétère n'en était venu encore faner la fleur. Il était, pour elle, comme ces enfants de la nature qui ne perdent rien de leur beauté pour être marqués de la barre illégitime, et elle s'y livrait, l'imprudente, avec tout l'enthousiasme de son âme italienne. Cecilio avait eu à exécuter une manœuvre délicate, — c'était de nouer l'avenir au passé par-dessus un tombeau. Maître de la position, il eût risqué de la compromettre par un maladroit empressement, et il se borna d'abord à des rapports discrets qui, s'ils ne prématuraient rien, ne mettaient non plus rien en péril. — La comtesse y avait vu, en effet, un sentiment de réserve exquise dont son cœur lui avait tenu compte. Mais, à mesure que la lugubre image s'effaçait en elle, l'amour, un instant caché, reprenait le dessus, comme on voit, en été, le soleil percer la brume du matin et l'absorber dans le rayonnement de son brûlant foyer. — Alors le marquis ressaisissait son empire, — empire absolu, tyrannique, et d'autant plus puissant qu'il était plus froidement calculé. Un réseau invisible enveloppait la malheureuse Elia. — L'œuvre d'iniquité s'accomplissait. Cependant la mort de l'amiral avait dû faire naître plus d'un soupçon dans l'âme de Pietro. Les particularités étranges qui l'accompagnaient, ce fidèle commis confié à son dévouement, les réticences du comte, ses paroles amères et mystérieuses, ces deux épées trouvées près de lui, présentaient un concours de circonstances qui eût difficilement échappé à l'intelligence du marin, — et peut-être avait-il deviné bien des choses ; mais elles étaient tombées au
de réserve exquise dont son cœur lui avait tenu compte. Mais, à mesure que la lugubre image s'effaçait en elle, l'amour, un instant caché, reprenait le dessus, comme on voit, en été, le soleil percer la brume du matin et l'absorber dans le rayonnement de son brûlant foyer. — Alors le marquis ressaisissait son empire, — empire absolu, tyrannique, et d'autant plus puissant qu'il était plus froidement calculé. Un réseau invisible enveloppait la malheureuse Elia. — L'œuvre d'iniquité s'accomplissait. Cependant la mort de l'amiral avait dû faire naître plus d'un soupçon dans l'âme de Pietro. Les particularités étranges qui l'accompagnaient, ce fidèle commis confié à son dévouement, les réticences du comte, ses paroles amères et mystérieuses, ces deux épées trouvées près de lui, présentaient un concours de circonstances qui eût difficilement échappé à l'intelligence du marin, — et peut-être avait-il deviné bien des choses ; mais elles étaient tombées au fond de son cœur comme dans un abîme, car les mots de son général retentissaient encore à son oreille : — Il y a là un mystère que nul regard vivant ne doit approfondir, pas même le tien. — D'ailleurs, que lui importait ce mariage? Entre l'adultère et l'assassinat à quoi bon mettre la main? Le mot qui pouvait ouvrir les yeux de la comtesse, pouvait aussi déranger tous ses projets, et alors que devenait sa vengeance? La vendetta jurée sur le cadavre du maître ? — Et puis, l'amiral, en mourant, lui avait demandé protection pour son fils, et rien pour sa femme. — Qui lui disait donc que celle-ci n'était pas complice de son amant? Que la noble victime n'avait pas voulu ensevelir dans la tombe le mystère d'un double forfait? Ces réflexions pouvaient naître naturellement dans l'esprit d'un Corse. Pietro continuait donc à demeurer dans sa froide insouciance. Un jour, il était couché au pied de la tour Doria. La Méditerranée, agitée depuis quelques jours, retombait dans cet assoupissement qui suit les grandes crises de la nature aussi bien que celles du corps. De temps en temps, une vague énervée se déroulait pesamment sur la côte, —
quoi bon mettre la main? Le mot qui pouvait ouvrir les yeux de la comtesse, pouvait aussi déranger tous ses projets, et alors que devenait sa vengeance? La vendetta jurée sur le cadavre du maître ? — Et puis, l'amiral, en mourant, lui avait demandé protection pour son fils, et rien pour sa femme. — Qui lui disait donc que celle-ci n'était pas complice de son amant? Que la noble victime n'avait pas voulu ensevelir dans la tombe le mystère d'un double forfait? Ces réflexions pouvaient naître naturellement dans l'esprit d'un Corse. Pietro continuait donc à demeurer dans sa froide insouciance. Un jour, il était couché au pied de la tour Doria. La Méditerranée, agitée depuis quelques jours, retombait dans cet assoupissement qui suit les grandes crises de la nature aussi bien que celles du corps. De temps en temps, une vague énervée se déroulait pesamment sur la côte, — dernières convulsions de la tempête. Quelques navires passaient au large, rasant la mer de leurs vergues, comme l'aile blanche des goélands. Semblable à un lion enchaîné qui aspire une émanation du désert, le quartier-maître pensait, en les suivant des yeux, au temps où son vaisseau sillonnait les plaines de l'Océan ; à ces luttes de géants où, écrasé sous le nombre, on mourait là aussi et on ne se rendait pas. Et ces souvenirs le ramenaient à son amiral, son bienfaiteur, son héros, son étoile polaire, — phare lumineux éteint sous le souffle d'un misérable ! Alors, aux enivrantes pensées de mer et de vaisseaux, de combats et de gloire, se mêlaient, en son cœur, d'effroyables projets de mort, et son regard se tournait vers la villa, acéré comme un poignard. En ce moment, une voix se fit entendre du côté opposé de la tour. — Fabio, disait-elle, ne parlez pas ainsi, vous me rendez bien malheureuse. — Mère, pardonne, répondit une voix d'enfant : Fabio aussi souffre bien. — Mais je t'aime, enfant ! — Quand il n'est pas là. Quand il y est, ce n'est plus Fabio. — Et qui donc aimai-je alors? — Lui. Il se fit
; à ces luttes de géants où, écrasé sous le nombre, on mourait là aussi et on ne se rendait pas. Et ces souvenirs le ramenaient à son amiral, son bienfaiteur, son héros, son étoile polaire, — phare lumineux éteint sous le souffle d'un misérable ! Alors, aux enivrantes pensées de mer et de vaisseaux, de combats et de gloire, se mêlaient, en son cœur, d'effroyables projets de mort, et son regard se tournait vers la villa, acéré comme un poignard. En ce moment, une voix se fit entendre du côté opposé de la tour. — Fabio, disait-elle, ne parlez pas ainsi, vous me rendez bien malheureuse. — Mère, pardonne, répondit une voix d'enfant : Fabio aussi souffre bien. — Mais je t'aime, enfant ! — Quand il n'est pas là. Quand il y est, ce n'est plus Fabio. — Et qui donc aimai-je alors? — Lui. Il se fit un moment de silence. — Mon fils, dit la première voix d'un accent altéré, vous vous montrez ingrat envers votre mère et injuste envers le marquis ; car il vous aime autant que moi. — Lui ? je ne veux pas qu'il m'aime. Oh ! mais tu t'abuses, mère, il ne m'aime pas. — Qui dit cela? — Te souviens-tu de la belle frégate qu'il m'a donnée le jour de ma fête? — Et que vous avez mise en pièces sous ses yeux. — Je m'en suis repenti après parce que j'ai bien vu que cela t'avait fait du chagrin ; mais c'était plus fort que moi. D'ailleurs, pourquoi me fait-il des cadeaux ? je ne lui demande rien. — Que t'eût-il coûté d'accepter ce jouet ? — Puisque je te dis, mère, que je le hais. — C'est bien mal, Fabio : on ne doit haïr personne. À plus forte raison ceux qui nous aiment. — Il ne m'aime pas. Si tu avais vu le regard qu'il m'a jeté quand j'ai cassé sa frégate, tu le dirais toi-même. — Mère, si je le hais tant, va, il me le rend bien. — Tiens, je l'aperçois là bas. — Eh
ne m'aime pas. — Qui dit cela? — Te souviens-tu de la belle frégate qu'il m'a donnée le jour de ma fête? — Et que vous avez mise en pièces sous ses yeux. — Je m'en suis repenti après parce que j'ai bien vu que cela t'avait fait du chagrin ; mais c'était plus fort que moi. D'ailleurs, pourquoi me fait-il des cadeaux ? je ne lui demande rien. — Que t'eût-il coûté d'accepter ce jouet ? — Puisque je te dis, mère, que je le hais. — C'est bien mal, Fabio : on ne doit haïr personne. À plus forte raison ceux qui nous aiment. — Il ne m'aime pas. Si tu avais vu le regard qu'il m'a jeté quand j'ai cassé sa frégate, tu le dirais toi-même. — Mère, si je le hais tant, va, il me le rend bien. — Tiens, je l'aperçois là bas. — Eh bien ! où allez-vous, Fabio ? — Rejoindre Monsieur Scipion. — Celui-là, mère, je l'aime. — Parce qu'il vous gâte, mauvais sujet. — Parce que, lui, il m'aime tous les jours. — Vilain jaloux ! La comtesse suivit quelques instants son fils des yeux, et s'éloigna d'un air pensif. — Mânes de mon maître, vous serez vengés, dit Pietro. Que la Méditerranée est belle, alors que, semblable à une voluptueuse odalisque, elle dort au murmure harmonieux des brises ; que le bleu du ciel se réfléchit dans le cristal de son onde ; que le soleil y verse ses torrents de lumière et fait miroiter la crête des vagues comme les facettes d'un prisme immense ! Quel fluide embaumé circule sa surface ! comme les blanches bastides de la Balagne se reflètent avec coquetterie dans la transparence des eaux, et contrastent paleu(gràce élégante avec les blocs titaniques qui encadrent les côtes ! comme ces rochers eux-mêmes, mêlés de quartz et de porphyre, scintillent de mille reflets éblouissants ! Qu'elle est séduisante ainsi ! Regardez cette balancelle à la carène d'or qui se détache du rivage et glisse comme une mouette à la cime des flots. — Avec quel amour elle
Mânes de mon maître, vous serez vengés, dit Pietro. Que la Méditerranée est belle, alors que, semblable à une voluptueuse odalisque, elle dort au murmure harmonieux des brises ; que le bleu du ciel se réfléchit dans le cristal de son onde ; que le soleil y verse ses torrents de lumière et fait miroiter la crête des vagues comme les facettes d'un prisme immense ! Quel fluide embaumé circule sa surface ! comme les blanches bastides de la Balagne se reflètent avec coquetterie dans la transparence des eaux, et contrastent paleu(gràce élégante avec les blocs titaniques qui encadrent les côtes ! comme ces rochers eux-mêmes, mêlés de quartz et de porphyre, scintillent de mille reflets éblouissants ! Qu'elle est séduisante ainsi ! Regardez cette balancelle à la carène d'or qui se détache du rivage et glisse comme une mouette à la cime des flots. — Avec quel amour elle la berce sur sa vague assoupée, et caresse, de son haleine, le frêle triangle de sa voile latine ! A la voir ainsi limpide et tendre, la sirène, qui croirait qu'elle renferme dans son sein de si noires fureurs ! Quelques heures à peine se sont écoulées, voyez plutôt. Le temps est lourd. Le ciel chargé de vapeurs. — À mesure que le soleil décline sur l'occident, la chaleur devient plus étouffante. Une odeur de bitume et de soufre imprègne l'atmosphère. La foudre gronde au loin, et, à l'Ouest, un large rideau cuivré masque les flots de teintes sinistres. Ce jour-là, Elia et le marquis se promenaient sur la plage. — Cecilio, voyant la villa déjà loin derrière eux, dit à sa compagne : — L'orage approche. Il serait prudent de retourner. Un instant après, un sillon de feu embrasa le couchant, et un violent coup de tonnerre se répercuta dans la montagne. — Peu à peu le ciel se voila, et la mer se mit à crépiter comme du métal en fusion. Alors on entendit à la surface des flots un sifflement aigu et métallique, et l'on vit arriver en bouillonnant une vaste nappe d'écume. — L'ouragan accourait en
temps est lourd. Le ciel chargé de vapeurs. — À mesure que le soleil décline sur l'occident, la chaleur devient plus étouffante. Une odeur de bitume et de soufre imprègne l'atmosphère. La foudre gronde au loin, et, à l'Ouest, un large rideau cuivré masque les flots de teintes sinistres. Ce jour-là, Elia et le marquis se promenaient sur la plage. — Cecilio, voyant la villa déjà loin derrière eux, dit à sa compagne : — L'orage approche. Il serait prudent de retourner. Un instant après, un sillon de feu embrasa le couchant, et un violent coup de tonnerre se répercuta dans la montagne. — Peu à peu le ciel se voila, et la mer se mit à crépiter comme du métal en fusion. Alors on entendit à la surface des flots un sifflement aigu et métallique, et l'on vit arriver en bouillonnant une vaste nappe d'écume. — L'ouragan accourait en furie. Le vent commença à mugir, et les lames se heurtèrent avec un bruit épouvantable. — Gagnons la tour, dit la comtesse effrayée. — Il n'y faut pas songer, dit le marquis : ces ruines sont de vraies catapultes. Il y pleut des rochers. — Mieux vaut encore l'eau du ciel. En ce moment, Elia aperçut des pêcheurs de la côte qui abandonnaient leurs filets et couraient vers le vieux bastion. — Il paraît que ces gens-là ne sont pas de votre avis, dit-elle. — Ils n'auront pas cette imprudence. Il y a mort d'homme par un temps pareil. — Vous avez raison, ils passent. On dirait qu'ils font des signaux. — Quelque barque attardée que l'orage aura surprise. Le flot a grossi tout-à-coup. — Ecoutez, dit la comtesse, il semble que l'on parle. — C'est l'aquilon qui nous talonne et nous crie de nous hâter. — Je ne me trompe pas. On appelle. — Par Démosthènes ! c'est le digne Monsieur Nasica qui déclame tête nue sur la falaise. Il a l'air d'un convulsionnaire. — Cecilio, avançons, dit vivement la comtesse. — Bah ! le vent aura emporté son tricorne à la mer, et il adresse à Æole une
ciel. En ce moment, Elia aperçut des pêcheurs de la côte qui abandonnaient leurs filets et couraient vers le vieux bastion. — Il paraît que ces gens-là ne sont pas de votre avis, dit-elle. — Ils n'auront pas cette imprudence. Il y a mort d'homme par un temps pareil. — Vous avez raison, ils passent. On dirait qu'ils font des signaux. — Quelque barque attardée que l'orage aura surprise. Le flot a grossi tout-à-coup. — Ecoutez, dit la comtesse, il semble que l'on parle. — C'est l'aquilon qui nous talonne et nous crie de nous hâter. — Je ne me trompe pas. On appelle. — Par Démosthènes ! c'est le digne Monsieur Nasica qui déclame tête nue sur la falaise. Il a l'air d'un convulsionnaire. — Cecilio, avançons, dit vivement la comtesse. — Bah ! le vent aura emporté son tricorne à la mer, et il adresse à Æole une imprécation en vers latins. Mais la jeune femme ne l'écoutait plus. —Son cœur venait d'être saisi d'une affreuse appréhension. Le grain s'abattait alors sur la Balagne, secouant de ses ailes les éléments enflammés. La comtesse courait au milieu de la tourmente, laissant derrière elle Cecilio qui avait peine à la suivre à travers les aspérités du rivage, et qui, habitué d'ailleurs aux étrangetés du précepteur, ne voyait là qu'une scène grotesque mêlée au drame de la nature. Le pressentiment d'Elia n'était que trop fondé. Lorsqu'elle arriva, les pêcheurs, échelonnés sur la côte, préparaient des cordages pendant que Scipion, les traits bouleversés, les habits en désordre, s'agitait à grands pas, en s'écriant d'une voix qui se perdait dans la tempête : — Imprudent Pietro ! malheureux enfant ! "Illi robur et aes triplex Circa pectus erat, qui fragilem truci Commisit Pelago ratem Primus" — Antonio, qu'y a-t-il ? dit la comtesse en s'approchant d'un des pêcheurs. Il lui montra la mer d'un geste silencieux. Alors, au milieu des vagues rugissantes qui se brisaient, se heurtaient, se confondaient en mille remous immenses, elle aperçut, à quelques toises du rivage, une barque qui tournoyait dans les houles, n'opposant à leur fureur que sa
suivre à travers les aspérités du rivage, et qui, habitué d'ailleurs aux étrangetés du précepteur, ne voyait là qu'une scène grotesque mêlée au drame de la nature. Le pressentiment d'Elia n'était que trop fondé. Lorsqu'elle arriva, les pêcheurs, échelonnés sur la côte, préparaient des cordages pendant que Scipion, les traits bouleversés, les habits en désordre, s'agitait à grands pas, en s'écriant d'une voix qui se perdait dans la tempête : — Imprudent Pietro ! malheureux enfant ! "Illi robur et aes triplex Circa pectus erat, qui fragilem truci Commisit Pelago ratem Primus" — Antonio, qu'y a-t-il ? dit la comtesse en s'approchant d'un des pêcheurs. Il lui montra la mer d'un geste silencieux. Alors, au milieu des vagues rugissantes qui se brisaient, se heurtaient, se confondaient en mille remous immenses, elle aperçut, à quelques toises du rivage, une barque qui tournoyait dans les houles, n'opposant à leur fureur que sa seule force d'inertie. — Près du mât rompu où flottait encore un lambeau de toile, on distinguait deux silhouettes de taille inégale, qui se profilaient, à la lueur des éclairs, sur le fond blafard du ciel. — Mon fils ! mon fils ! s'écria la comtesse en tendant les bras vers la balancelle. — Voilà, par ma foi ! une jolie équipée, dit le marquis qui arrivait au même instant. — Oh ! Cecilio ! sauvez mon fils ! dit Elia en courant à lui avec cet élan de confiance instinctive qui est, chez les femmes, un des plus touchants témoignages d'amour. Celui-ci se détourna en haussant les épaules. — S'il existe une force humaine capable de le faire, dit Antonio, Pietro le sauvera. — Sinon, que Dieu et sa mère lui fassent miséricorde, car il mourra avec lui. — La belle avance, dit Cecilio avec dédain. — Oh ! ma fortune, ma vie, à qui me rendra mon enfant ! disait la comtesse folle de désespoir. — La balancelle ! veillez à la balancelle ! crièrent en ce moment les pêcheurs. Une lame énorme, livide, déferlant vers la côte, venait de soulever jusqu'aux nues la fragile embarcation, qui resta