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cercle. Plus loin était relégué le public, contenu par les gendarmes. Le moment venu, Panu fit un signe ; les musiques attaquèrent la « Marseillaise ». M. de Clavecy-Belmare, très ému, s’avança vers le truck et tira la bâche que des hommes d’équipe avaient préalablement détachée aux quatre coins. Elle tomba, découvrant un fourgon. Le capitaine des pompiers en ouvrit la porte et deux de ses sous-officiers étendirent les mains à l’intérieur pour saisir l’appareil ; ils ramenèrent un long panier brun dont on se demanda l’usage avec quelque étonnement, puis de grandes poutres peintes en rouge. Qu’était-ce que tout cela ? Et tout à coup l’on comprit ... Ce qu’il y avait dans le fourgon, ce n’était pas la pompe... C’était la guillotine ! Stupeur générale. Les accords de la « Marseillaise » demeurèrent figés dans les cuivres des musiciens. Le Sous-Secrétaire d’Etat, qui s’apprêtait à gravir les degrés de la tribune, s’arrêta décontenancé. Des dames s’enfuirent en poussant des cris. Pris à partie de ses conseillers municipaux, Panu apostropha le chef de gare qui, affolé, courut invectiver par téléphone son collègue de la station voisine. de Clavecy-Belmare s’agitait et vociférait éperdument ; il criait au coup monté, au complot, à la trahison ... Il n’avait pas tout à fait tort. Au convoi qui suivait la pompe sur son truck, était attelé un autre truck également recouvert d’une bâche, qui lui, portait la guillotine, car ce même jour, à Bayeux devait tomber la tête d’un assassin ; un homme d’équipe, mystérieusement soudoyé, l’avait aiguillé, au cours d’une manœuvre, sur Saint-Rémy. Et cependant que la perfidie de M. le député Nordin anéantissait les espérances candides de M. de Clavecy-Belmare, à Bayeux, l’exécuteur des hautes œuvres, très ennuyé, cherchait anxieusement à résoudre le plus ardu problème qui eût été jamais posé à un bourreau : il se demandait comment il pourrait bien faire pour décapiter un assassin avec une pompe à incendie. GABRIEL TIMMORY. "Monsieur, fit l’ouvrier, en tournant sa casquette entre ses doigts avec embarras, voilà la chose... ma petite est bien malade... le médecin, qui sort de chez nous,
complot, à la trahison ... Il n’avait pas tout à fait tort. Au convoi qui suivait la pompe sur son truck, était attelé un autre truck également recouvert d’une bâche, qui lui, portait la guillotine, car ce même jour, à Bayeux devait tomber la tête d’un assassin ; un homme d’équipe, mystérieusement soudoyé, l’avait aiguillé, au cours d’une manœuvre, sur Saint-Rémy. Et cependant que la perfidie de M. le député Nordin anéantissait les espérances candides de M. de Clavecy-Belmare, à Bayeux, l’exécuteur des hautes œuvres, très ennuyé, cherchait anxieusement à résoudre le plus ardu problème qui eût été jamais posé à un bourreau : il se demandait comment il pourrait bien faire pour décapiter un assassin avec une pompe à incendie. GABRIEL TIMMORY. "Monsieur, fit l’ouvrier, en tournant sa casquette entre ses doigts avec embarras, voilà la chose... ma petite est bien malade... le médecin, qui sort de chez nous, dit qu’elle est perdue et que ses heures sont comptées... la poitrine !... une belle fille comme ça !... et notre unique, monsieur... si ce n’est pas épouvantable !... on s’est saigné aux quatre veines, la mère et moi, on lui a fait apprendre un bon métier... elle est modiste aujourd’hui... et elle gagne largement sa vie... tout de même on espérait, grâce à elle, se reposer un jour !... mais la tuberculose, ça ne pardonne pas... L’ouvrier essuya une larme qui glissait le long de son visage ridé, tandis que le jeune homme, d’un geste ennuyé, tirait son portefeuille. Mais l’autre, le voyant, l’arrêta. — Je ne viens pas ici pour ça... nous n’avons besoin de rien, Dieu merci !... mais voilà : depuis qu’elle est couchée la petite ne fait que parler de vous... votre nom revient à chaque instant dans son délire : « M. de Barbarin... M. de Barbarin... » vous comprenez, d’abord je ne savais point, moi, ce qu’elle voulait dire... et puis, la concierge m’a renseigné... il paraît que c’est vous qui vous appelez ainsi, et je suis venu vous trouver... faites excuse, monsieur, je ne connais point ce qu’il y a entre la
aujourd’hui... et elle gagne largement sa vie... tout de même on espérait, grâce à elle, se reposer un jour !... mais la tuberculose, ça ne pardonne pas... L’ouvrier essuya une larme qui glissait le long de son visage ridé, tandis que le jeune homme, d’un geste ennuyé, tirait son portefeuille. Mais l’autre, le voyant, l’arrêta. — Je ne viens pas ici pour ça... nous n’avons besoin de rien, Dieu merci !... mais voilà : depuis qu’elle est couchée la petite ne fait que parler de vous... votre nom revient à chaque instant dans son délire : « M. de Barbarin... M. de Barbarin... » vous comprenez, d’abord je ne savais point, moi, ce qu’elle voulait dire... et puis, la concierge m’a renseigné... il paraît que c’est vous qui vous appelez ainsi, et je suis venu vous trouver... faites excuse, monsieur, je ne connais point ce qu’il y a entre la petite et vous... autrefois je m’en serais fâché... tonnerre de Dieu, je ne plaisante point avec cette chose-là !... mais il faut tout pardonner aux mourants... et puis quoi, on est des pauvres gens... je comprends bien, allez, qu’elle n’ait pas pu se défendre contre un monsieur tel que vous !... — Mais, enfin, mon ami, s’écria le jeune homme un peu agacé, où voulez-vous en venir ?... quelles sont toutes ces histoires que vous me racontez-là ?... je n’ai peut-être jamais vu votre fille ! — Ne vous irritez point, monsieur, murmura l’ouvrier d’un ton humble et confus, je ne veux point dire ce qui n’est pas... quand on ne sait pas, il faut bien faire des suppositions, pas vrai ?... voilà tout... mais enfin, la petite ne fait que parler, tout le temps, de vous !... y a une raison ! — C’est possible !... Mais qu’y puis-je ?... croyez que je prends bien part au malheur qui vous frappe... mais, puisque ma bonne volonté est impuissante... Il se leva pour faire comprendre à l’importun visiteur que l’entretien avait assez duré. — Monsieur, supplia celui-ci, écoutez-moi un moment encore... c’est peut-être que la petite est amoureuse de vous...
!... — Mais, enfin, mon ami, s’écria le jeune homme un peu agacé, où voulez-vous en venir ?... quelles sont toutes ces histoires que vous me racontez-là ?... je n’ai peut-être jamais vu votre fille ! — Ne vous irritez point, monsieur, murmura l’ouvrier d’un ton humble et confus, je ne veux point dire ce qui n’est pas... quand on ne sait pas, il faut bien faire des suppositions, pas vrai ?... voilà tout... mais enfin, la petite ne fait que parler, tout le temps, de vous !... y a une raison ! — C’est possible !... Mais qu’y puis-je ?... croyez que je prends bien part au malheur qui vous frappe... mais, puisque ma bonne volonté est impuissante... Il se leva pour faire comprendre à l’importun visiteur que l’entretien avait assez duré. — Monsieur, supplia celui-ci, écoutez-moi un moment encore... c’est peut-être que la petite est amoureuse de vous... ce n’est point un crime, n’est-ce pas ?... vous êtes beau, riche, noble... ça éblouit nos enfants, tout ça... alors leur cerveau travaille... elles se forgent des idées, parfois !... et dire que vous ne l’avez même pas remarquée ! — Comment est-elle, votre fille ? demanda le jeune homme résigné à écouter par pitié son interlocuteur jusqu’au bout. C’est une petite brune, un peu boulotte, avec une robe de draps gros bleus, un chapeau rouge relevé sur le côté... il se souvint alors. Souvent, dans l’escalier, il rencontrait cette jeune fille. Elle était loin d’être jolie; une frimousse chiffonnée quelconque, indigne d’arrêter un seul instant son regard conquérant. Il se rappelait très bien que, quand il passait, elle le dévisageait avec de grands yeux bêtes comme si elle avait envie de lui parler, sans oser, toutefois, commencer. C'était donc qu’elle l’aimait en silence et qu’elle n’attendait qu’un mot de lui pour tomber dans ses bras. C’était d’elle ces petits bouquets de violettes qu’il trouvait attachés régulièrement à sa porte et qui l’avaient si fort intrigué. Néanmoins de la fatuité, ne s’était-il pas toujours imaginé qu’ils venaient de sa voisine, une belle blonde à laquelle par la fenêtre, il faisait
résigné à écouter par pitié son interlocuteur jusqu’au bout. C’est une petite brune, un peu boulotte, avec une robe de draps gros bleus, un chapeau rouge relevé sur le côté... il se souvint alors. Souvent, dans l’escalier, il rencontrait cette jeune fille. Elle était loin d’être jolie; une frimousse chiffonnée quelconque, indigne d’arrêter un seul instant son regard conquérant. Il se rappelait très bien que, quand il passait, elle le dévisageait avec de grands yeux bêtes comme si elle avait envie de lui parler, sans oser, toutefois, commencer. C'était donc qu’elle l’aimait en silence et qu’elle n’attendait qu’un mot de lui pour tomber dans ses bras. C’était d’elle ces petits bouquets de violettes qu’il trouvait attachés régulièrement à sa porte et qui l’avaient si fort intrigué. Néanmoins de la fatuité, ne s’était-il pas toujours imaginé qu’ils venaient de sa voisine, une belle blonde à laquelle par la fenêtre, il faisait les yeux doux, sans voir l’humble fleur d’amour qu’il foulait à ses pieds... Cette adoration muette le toucha ; il répondit : — Je serais heureux, mon ami, de faire quelque chose pour elle... mais quoi ?... je ne trouve rien... Alors le vieux, s’enhardissant, proposa : — Venez avec moi... elle va mourir... ça lui ferait tant plaisir de vous voir ! — C’est bien, dit-il, je vous suis. Le logement de l’ouvrier, au sixième, était de la plus grande simplicité, mais tenu avec une méticuleuse propreté : un rayon de soleil, passant par la fenêtre garnie de fleurs, y jetait une note claire de gaieté empruntée, éclaboussant tout, autour de lui, de son or resplendissant. Quand ils entrèrent dans la chambre de la petite, elle dormait paisiblement et sa respiration était si douce que, sur sa poitrine, le drap ne se soulevait même pas, tandis qu’aussi blanc que lui, son visage amaigri semblait une figure inanimée de cire. Il s’assit près du lit et attendit qu’elle s’éveillât. Une quinte de toux, sèche et rude, la secoua bientôt. Elle ouvrit les yeux et l’aperçut. Alors, un rose léger monta à ses pommettes pâles. — Vous ! murmura-t-elle... vous ici
moi... elle va mourir... ça lui ferait tant plaisir de vous voir ! — C’est bien, dit-il, je vous suis. Le logement de l’ouvrier, au sixième, était de la plus grande simplicité, mais tenu avec une méticuleuse propreté : un rayon de soleil, passant par la fenêtre garnie de fleurs, y jetait une note claire de gaieté empruntée, éclaboussant tout, autour de lui, de son or resplendissant. Quand ils entrèrent dans la chambre de la petite, elle dormait paisiblement et sa respiration était si douce que, sur sa poitrine, le drap ne se soulevait même pas, tandis qu’aussi blanc que lui, son visage amaigri semblait une figure inanimée de cire. Il s’assit près du lit et attendit qu’elle s’éveillât. Une quinte de toux, sèche et rude, la secoua bientôt. Elle ouvrit les yeux et l’aperçut. Alors, un rose léger monta à ses pommettes pâles. — Vous ! murmura-t-elle... vous ici !... pourquoi êtes-vous venu ?... Ils étaient seuls ; les vieux s’étaient discrètement retirés ; il répondit : — Parce que je vous aime. Les pauvres mains de la fillette tremblèrent de joie ; un flot de paroles monta à ses lèvres blêmes : — Si vous saviez... si vous saviez... Elle ne trouvait point de mots qui exprimassent assez bien toute sa pensée, qui dissent tout son amour, qui manifestassent tout son bonheur. Et elle se tut, le regardant avec une ineffable adoration... Mais, soudain, elle retomba dans la réalité ; elle s’inquiéta de la présence du jeune homme dans sa chambre ; elle interrogea anxieusement : — Comment se fait-il que vous soyez ici ? — J’ai demandé votre main à votre père... nous nous marierons aussitôt que vous serez guérie... Une lueur singulière passa dans ses yeux, illumina son sourire d’une joie surhumaine. — Alors, ce sera bientôt... je vais déjà beaucoup mieux... quand me donnerez-vous ma bague de fiançailles ?... Très ému, et voulant laisser à la pauvre jeune fille sa dernière illusion, il retira, sans hésiter, une mince sorcière ornée d’une jolie turquoise qu’il portait à son petit doigt et la lui tendit gracieusement :
saviez... Elle ne trouvait point de mots qui exprimassent assez bien toute sa pensée, qui dissent tout son amour, qui manifestassent tout son bonheur. Et elle se tut, le regardant avec une ineffable adoration... Mais, soudain, elle retomba dans la réalité ; elle s’inquiéta de la présence du jeune homme dans sa chambre ; elle interrogea anxieusement : — Comment se fait-il que vous soyez ici ? — J’ai demandé votre main à votre père... nous nous marierons aussitôt que vous serez guérie... Une lueur singulière passa dans ses yeux, illumina son sourire d’une joie surhumaine. — Alors, ce sera bientôt... je vais déjà beaucoup mieux... quand me donnerez-vous ma bague de fiançailles ?... Très ému, et voulant laisser à la pauvre jeune fille sa dernière illusion, il retira, sans hésiter, une mince sorcière ornée d’une jolie turquoise qu’il portait à son petit doigt et la lui tendit gracieusement : — La voici ! Sa félicité était si grande qu’elle ne songeait même point à ce que tout cela avait d’impossible... elle avait si souvent rêvé que le prince Charmant allait venir la chercher, que son arrivée lui semblait toute naturelle... elle s’abandonnait, sans réfléchir, à l’épanouissement magique de ses désirs les plus chers... ... Elle s’en alla, dans la nuit, tenant toujours la main de son fiancé dans la sienne en murmurant amoureusement : — Comme vous êtes bon, monsieur Georges... comme je suis heureuse... Et la nuit lui fut douce, car elle partit dans le pieux mensonge dont une âme charitable avait enveloppé ses derniers instants. — Monsieur, dit le vieillard, je vous remercie de tout mon cœur de votre bonne action. Vous avez donné à ma pauvre enfant quelques minutes d’un bonheur si absolu et si pur, qu’il évalue des années d’atroces souffrances. Je ne l’oublierai jamais. Maintenant je vais vous rendre la bague que vous avez donnée à ma pauvre enfant. Le jeune homme se détourna pour cacher une petite larme indiscrète qui perlait à ses cils et répondit : — Laissez-la lui... GUY DE TERAMOND. GALERIE MÉNAGÈRE 14, rue Consolat (Chapitre), MARSEILLE Téléphone 38-37 4
désirs les plus chers... ... Elle s’en alla, dans la nuit, tenant toujours la main de son fiancé dans la sienne en murmurant amoureusement : — Comme vous êtes bon, monsieur Georges... comme je suis heureuse... Et la nuit lui fut douce, car elle partit dans le pieux mensonge dont une âme charitable avait enveloppé ses derniers instants. — Monsieur, dit le vieillard, je vous remercie de tout mon cœur de votre bonne action. Vous avez donné à ma pauvre enfant quelques minutes d’un bonheur si absolu et si pur, qu’il évalue des années d’atroces souffrances. Je ne l’oublierai jamais. Maintenant je vais vous rendre la bague que vous avez donnée à ma pauvre enfant. Le jeune homme se détourna pour cacher une petite larme indiscrète qui perlait à ses cils et répondit : — Laissez-la lui... GUY DE TERAMOND. GALERIE MÉNAGÈRE 14, rue Consolat (Chapitre), MARSEILLE Téléphone 38-37 4 à la Préfecture des Tramways et près de la Gare Articles de Ménagerie, Faïence, Porcelaine, Verrerie, Chauffage TOUT CE QUI CONCERNE LE MENAGE Livraisons — Expéditions L'HÔME pauvreté NOUVELLE I Sous la pluie qui lui fouettait le visage, l’homme marchait d’un pas lourd de bête harassée ; tout, dans ce passant, disait les longues pérégrinations sur le pavé boueux de Paris, les haltes quémandeuses de labeur au seuil des chantiers inhospitaliers. Il était chaussé de gros souliers à clous, couverts d’une épaisse couche de fange, crevés de lamentables ouvertures : ces chaussures étaient tout un poème de détresse, semblant, suivant la pittoresque expression de Mürger, « avoir fait le tour du monde pieds du Juif Errant ». C’était un homme jeune encore, et, sur sa physionomie franche rendue quelque peu farouche par une barbe de plusieurs mois, se lisait une indicible lassitude. Le dos courbé sous la pluie obstinée, il descendait le boulevard Malesherbes, presque désert par ce soir de novembre. Soudain, il s’arrêta et, plutôt qu’il ne s’assit, s’effondra sur un banc. Il songeait. Il songeait à sa bonne terre du Limousin, qu’il avait quittée pour venir gâcher du plâtre dans la grande ville si trompeuse et si attirante.
passant, disait les longues pérégrinations sur le pavé boueux de Paris, les haltes quémandeuses de labeur au seuil des chantiers inhospitaliers. Il était chaussé de gros souliers à clous, couverts d’une épaisse couche de fange, crevés de lamentables ouvertures : ces chaussures étaient tout un poème de détresse, semblant, suivant la pittoresque expression de Mürger, « avoir fait le tour du monde pieds du Juif Errant ». C’était un homme jeune encore, et, sur sa physionomie franche rendue quelque peu farouche par une barbe de plusieurs mois, se lisait une indicible lassitude. Le dos courbé sous la pluie obstinée, il descendait le boulevard Malesherbes, presque désert par ce soir de novembre. Soudain, il s’arrêta et, plutôt qu’il ne s’assit, s’effondra sur un banc. Il songeait. Il songeait à sa bonne terre du Limousin, qu’il avait quittée pour venir gâcher du plâtre dans la grande ville si trompeuse et si attirante. Il songeait qu’il était là, sans argent, sans travail, sans gîte, un propriétaire inexorable l’ayant expulsé du taudis qu’il occupait tout en haut de Belleville. Ah ! il n’était pas tendre, le propriétaire ! Un banquier qui, disait-on, possédait quatre ou cinq maisons sur le pavé de Paris, et un hôtel boulevard Malesherbes. L’infortuné tressaillit et leva la tête. Devant lui se dressait une demeure d’apparence fastueuse, dont les hautes fenêtres incendiaient la chaussée d’un ruisellement de lumière. Coïncidence atroce ! Après avoir battu en tous sens Clichy-Levallois à la recherche d’une besogne introuvable, le misérable pleurait dans la nuit, devant l’hôtel même de son propriétaire. Et le malheureux se disait : — Pourquoi cet homme qui a des millions me jette-t-il brutalement à la rue moi chétif, dont la dette représente à peine une des pierres de cette demeure princière ? Il aurait continué longtemps, le pauvre hère, son navrant soliloque, si son attention n’avait été attirée par un individu d’allures équivoques qui, debout à quelques pas, examinait l’hôtel avec une persistance singulière. Celui-ci semblait tenir à ne pas être dérangé dans son examen, car, apercevant le Limousin affaissé sur le banc, il ne put dissimuler un geste de
hôtel boulevard Malesherbes. L’infortuné tressaillit et leva la tête. Devant lui se dressait une demeure d’apparence fastueuse, dont les hautes fenêtres incendiaient la chaussée d’un ruisellement de lumière. Coïncidence atroce ! Après avoir battu en tous sens Clichy-Levallois à la recherche d’une besogne introuvable, le misérable pleurait dans la nuit, devant l’hôtel même de son propriétaire. Et le malheureux se disait : — Pourquoi cet homme qui a des millions me jette-t-il brutalement à la rue moi chétif, dont la dette représente à peine une des pierres de cette demeure princière ? Il aurait continué longtemps, le pauvre hère, son navrant soliloque, si son attention n’avait été attirée par un individu d’allures équivoques qui, debout à quelques pas, examinait l’hôtel avec une persistance singulière. Celui-ci semblait tenir à ne pas être dérangé dans son examen, car, apercevant le Limousin affaissé sur le banc, il ne put dissimuler un geste de mauvaise humeur ; mais ce ne fut qu’un éclair, et, d’un ton qu’il s’efforçait de rendre plaisant : — Riche temps, hein ? — Riche temps pour ceux qui peuvent se réchauffer près d’un bon feu et dormir dans un bon lit, répondit le Limousin d’une voix sourde. — M’est avis que le particulier d’en face est, en ce moment, mieux loti que nous ! reprit l’individu. — Tant mieux pour lui ! L’individu s’était assis près de l’homme aux gros souliers, et montrant l’hôtel : — Ecoutez, l’ami ! Vous me faites l’effet d’un bon diable, et je veux vous faire participer à une excellente aubaine, car, positivement, vous m’avez l’air, ce soir, de n’avoir pour dormir qu’un lit à l’auberge de la Belle-Etoile... Je m’explique... Cet hôtel, en face de nous, appartient au richissime banquier Jacques Durier, un financier peu tendre pour les malheureux... Il y a fête de nuit, bal, réception, dans la maison, et je crois qu’à la faveur de ce branle-bas extraordinaire, il y aurait un bon coup à faire... Les domestiques sont sur les dents et forcément ne pourront exercer aucune surveillance sur les bureaux de la maison de banque, situés au rez-de-chaussée, derrière
avis que le particulier d’en face est, en ce moment, mieux loti que nous ! reprit l’individu. — Tant mieux pour lui ! L’individu s’était assis près de l’homme aux gros souliers, et montrant l’hôtel : — Ecoutez, l’ami ! Vous me faites l’effet d’un bon diable, et je veux vous faire participer à une excellente aubaine, car, positivement, vous m’avez l’air, ce soir, de n’avoir pour dormir qu’un lit à l’auberge de la Belle-Etoile... Je m’explique... Cet hôtel, en face de nous, appartient au richissime banquier Jacques Durier, un financier peu tendre pour les malheureux... Il y a fête de nuit, bal, réception, dans la maison, et je crois qu’à la faveur de ce branle-bas extraordinaire, il y aurait un bon coup à faire... Les domestiques sont sur les dents et forcément ne pourront exercer aucune surveillance sur les bureaux de la maison de banque, situés au rez-de-chaussée, derrière l’hôtel... Il serait facile de pénétrer dans l’immeuble et de faire main-basse sur la caisse... J’ai, avec moi, un camarade décidé. Il nous manque un compagnon pour faire le guet ; voulez-vous être celui-là ? Une fois notre petite opération terminée, nous partagerons le magot... N’ayez pas de scrupules, l’ami : Jacques Durier ne sera pas dans la misère pour cela, et nous, nous aurons, pour le restant de nos jours, un morceau de pain à nous mettre sous la dent ! Aux dernières paroles de son interlocuteur, le paysan s’était levé, et d’une voix que l’indignation rendait tremblante : — Gardez votre morceau de pain, dit-il ; j’aurais trop peur qu’il me reste sur l’estomac. — Oh ! oh ! riposta l’autre, il paraît que j’ai fait fausse route !... Monsieur est un peu fier, à ce que je vois... N’en parlons plus alors, et bonsoir. Il se leva également et s’éloigna ; mais quand il fut à quelques pas, il se retourna, et d’une voix qui, dans la nuit, avait une intonation sinistre : — Dites donc, l’ami, pas un mot... ou gare ! Le paysan continuait, sous la pluie, sa route : une sorte de travail pénible