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en passant sur la route, fort tard, on distinguait, à la fenêtre qu'il laissait ouverte pour respirer la fraîcheur calmante de la nuit, la lueur incertaine de la petite lampe qui éclairait sa veillée studieuse et qui bien souvent ne s'éteignait qu'avec les étoiles. Tout près, dans le fossé bordant le chemin, cachés sous l'herbe grasse dont l'odeur âpre et énigmatique montait avec l'humidité des vapeurs crépusculaires, le grillon et la rainette chantaient l'angélus en répons. Plus tard, alors qu'au levant la lune pâle, où le ciel va au-delà des montagnes encore noyées d'ombre, blanchissait, s'irradiant de teintes d'un rose très délicat, le rossignol, ce maître chanteur du lutrin des bois, entonnait matinées, faisant éclater avec passion ses accents chauds comme un alléluia ! Bientôt tout s'éveillait, s'animait, se colorait des premières lueurs dorées du jour. Seulement alors Félix songeait à prendre un peu de repos, brisé par ce labeur plein d'appréhensions troublantes, anéanti par ces envolées vers l'infini radieux, plein d'extases, peuplé de visions mystiques que lui suggéraient ses méditations. Il s'endormait enfin, souriant au ciel comme un enfant, et de ses lèvres déjà blémées s'échappait vers la Vierge — la seule femme qu'il pût adorer — un dernier mot d'amour. Ainsi se passaient maintenant les vacances, à peiner bien plus encore qu'au séminaire, et lorsqu'à l'automne les parfums prenaient leurs belles couleurs vives de cuivre et de feu, lorsque le premier souffle de la bise arrachait les feuilles mourantes des platanes, Félix embrassait les siens et repartait s'enfermer dix grands mois au milieu du calme de cette vie réglée et sans émotions, sous l'oeil bienveillant de maîtres qui le chérissaient et qui depuis longtemps avaient deviné en lui une de ces natures naïves et sublimes dont on fait les martyrs et les apôtres. C'avait été dur pourtant de l'amener là. Le père et la mère Janson avaient dû s'imposer de lourds sacrifices, car ils n'étaient point riches les braves gens ! Aussi que de privations pour le faire étudier ! Que de pièces de cent sous mises de côté une à une et qui étaient passées aux mains
mot d'amour. Ainsi se passaient maintenant les vacances, à peiner bien plus encore qu'au séminaire, et lorsqu'à l'automne les parfums prenaient leurs belles couleurs vives de cuivre et de feu, lorsque le premier souffle de la bise arrachait les feuilles mourantes des platanes, Félix embrassait les siens et repartait s'enfermer dix grands mois au milieu du calme de cette vie réglée et sans émotions, sous l'oeil bienveillant de maîtres qui le chérissaient et qui depuis longtemps avaient deviné en lui une de ces natures naïves et sublimes dont on fait les martyrs et les apôtres. C'avait été dur pourtant de l'amener là. Le père et la mère Janson avaient dû s'imposer de lourds sacrifices, car ils n'étaient point riches les braves gens ! Aussi que de privations pour le faire étudier ! Que de pièces de cent sous mises de côté une à une et qui étaient passées aux mains de ceux qui l'instruisaient ! La mère Mariette s'ingéniait en économies pour y parvenir et, chaque fois qu'elle avait amassé assez d'écus pour solder la pension de son petiot, avec quelle joie elle mettait sa coiffe tuyautée toute neuve, sa belle robe bleue à fleurs et ses souliers de bon cuir solide ! Elle prenait alors le grand panier où elle plaçait, avec l'argent, des oeufs frais ainsi qu'une paire de chapons gras et blancs qui luisaient sous leur épaisse enveloppe de graisse, et elle partait dès l'aube, toute guillerette, de son pas encore très assuré de jolie vieille, bien qu'elle eût ses soixante ans sonnés. Elle allait à Sairite-Garde porter tout ça aux bons pères. Quand elle revenait le soir, à la nuit close, c'était les yeux mouillés de larmes qu'elle contait au vieux Janson et aux voisins, venus à la veillée et assis en rond sous le manteau de la haute cheminée toute noire de suie, qu'elle avait vu son Félix et qu'on lui en avait dit tant de bien, tant de bien ! — Ah ! le cher petiot, ajoutait-elle tout doucement après un gros soupir, qui sait, il sera peut-être évêque un jour ! Mais le
cuir solide ! Elle prenait alors le grand panier où elle plaçait, avec l'argent, des oeufs frais ainsi qu'une paire de chapons gras et blancs qui luisaient sous leur épaisse enveloppe de graisse, et elle partait dès l'aube, toute guillerette, de son pas encore très assuré de jolie vieille, bien qu'elle eût ses soixante ans sonnés. Elle allait à Sairite-Garde porter tout ça aux bons pères. Quand elle revenait le soir, à la nuit close, c'était les yeux mouillés de larmes qu'elle contait au vieux Janson et aux voisins, venus à la veillée et assis en rond sous le manteau de la haute cheminée toute noire de suie, qu'elle avait vu son Félix et qu'on lui en avait dit tant de bien, tant de bien ! — Ah ! le cher petiot, ajoutait-elle tout doucement après un gros soupir, qui sait, il sera peut-être évêque un jour ! Mais le vieux Janson, qui, là-dessus, ne partageait point les idées de sa femme, fronçait ses sourcils en broussaille et grommelait dans sa barbe grise : que c'était des bêtises de vouloir faire un prêtre d'un fils de laboureur. C'est pas avoir pour un liard de bon sens, s'écriait-il, ça ne nous fichera pas une mesure de blé, ni un hectolitre de vin de plus, la vieille ! et pendant ce temps, la monnaie s'en va. Tu seras ben avancée quand il sera curé ton petit, il ne nous en donnera pas pour ça. — Tiens, regarde donc l'abbé Vincent, il a tant seulement pas sa suffisance, à preuve qu'il en demande toujours, au prône et puis encore à vêpres ! Mais alors Mariette se fâchait, sa figure ridée s'allumait d'une étrange façon. — Tais-toi, malheureux! clamait-elle, le bon Dieu te maudira si tu continues de parler ainsi et puis, j'ai ben le droit d'en élever un comme je veux, t'en as trois autres que je t'ai donnés gaillards efforts et qui tiennent la charrue ; c'est ça pas assez pour nous gagner le pain des derniers jours tandis que le petiot priera pour ton âme de païen? — Allons, te fâche
fichera pas une mesure de blé, ni un hectolitre de vin de plus, la vieille ! et pendant ce temps, la monnaie s'en va. Tu seras ben avancée quand il sera curé ton petit, il ne nous en donnera pas pour ça. — Tiens, regarde donc l'abbé Vincent, il a tant seulement pas sa suffisance, à preuve qu'il en demande toujours, au prône et puis encore à vêpres ! Mais alors Mariette se fâchait, sa figure ridée s'allumait d'une étrange façon. — Tais-toi, malheureux! clamait-elle, le bon Dieu te maudira si tu continues de parler ainsi et puis, j'ai ben le droit d'en élever un comme je veux, t'en as trois autres que je t'ai donnés gaillards efforts et qui tiennent la charrue ; c'est ça pas assez pour nous gagner le pain des derniers jours tandis que le petiot priera pour ton âme de païen? — Allons, te fâche pas, la vieille, finissait par dire le bonhomme en s'en allant; oui, t'as raison ! Cependant quand le vieil vit Félix en costume comme il disait, il ressentit tout de même quelque plaisir. Il ne fit plus d'observations, tout au contraire, il en eut de la fierté ; il lui semblait que ça le plaçait semblable au-dessus des autres fermiers ses voisins, et si d'aventure l'un d'eux s'avisait de le plaisanter, il en avait vite fini. — Ah vous autres ! touchez pas au petiot à Mariette, c'est elle qui l'a voulu ainsi, ou sans ça je me fâche et vous aurez affaire à moi. Le père Janson étant bâti comme l'Hercule Farnèse, les plus osés se tenaient cois. Félix fit si bien, qu'il arriva rapidement au grand jour où il fut ordonné prêtre. Dame ! il avait mis à l'étude de la théologie l'ardeur qu'il déployait autrefois à remuer la terre, à tour de bras, suant sous la peine comme un serf de glèbe. Aussi avait-il épuisé sa santé et, lorsqu'au lendemain de la grande cérémonie il vint au village prendre un peu de repos, on ne le reconnaissait plus, tant il était changé. On eut dit l'ombre de
semblait que ça le plaçait semblable au-dessus des autres fermiers ses voisins, et si d'aventure l'un d'eux s'avisait de le plaisanter, il en avait vite fini. — Ah vous autres ! touchez pas au petiot à Mariette, c'est elle qui l'a voulu ainsi, ou sans ça je me fâche et vous aurez affaire à moi. Le père Janson étant bâti comme l'Hercule Farnèse, les plus osés se tenaient cois. Félix fit si bien, qu'il arriva rapidement au grand jour où il fut ordonné prêtre. Dame ! il avait mis à l'étude de la théologie l'ardeur qu'il déployait autrefois à remuer la terre, à tour de bras, suant sous la peine comme un serf de glèbe. Aussi avait-il épuisé sa santé et, lorsqu'au lendemain de la grande cérémonie il vint au village prendre un peu de repos, on ne le reconnaissait plus, tant il était changé. On eut dit l'ombre de lui-même, et, le pauvre enfant n'avait jamais été qu'un fluet personnage. — Quelle figure ! il semble un mort avec ses yeux enfoncés, sa mine terreuse et ses mains toutes blanches, disait-on en le voyant. — Ah bah! le pays, ça le remettra, ajoutaient les vieillards, en dodelinant de la tête ; regardez nous autres, c'est le bon air que l'on respire à Saint-Ferréol qui nous fait vivre. Eh bien non ! le grand air natal tant vanté ne le remit pas, il s'affaiblit de plus en plus, si bien qu'il dut prendre le lit au bout de quelques jours. Le médecin que l'on fit venir déclara qu'il ne s'en relèverait pas : il s'en allait de la poitrine : il était perdu ! En effet, aux premiers jours d'octobre, alors que les fanes roussies des haies commençaient de tournoyer en tourbillons sur l'aire, chassées par le vent âpre du nord, la toux devint plus sèche, plus profonde, les joues s'allumèrent d'une rougeur de fièvre, les yeux brillèrent d'un éclat particulier, et bientôt le médecin, rappelé un soir en hâte, affirma qu'il n'y avait plus aucun remède pour le sauver et qu'il ne passerait pas la nuit. Quelle douleur pour
tête ; regardez nous autres, c'est le bon air que l'on respire à Saint-Ferréol qui nous fait vivre. Eh bien non ! le grand air natal tant vanté ne le remit pas, il s'affaiblit de plus en plus, si bien qu'il dut prendre le lit au bout de quelques jours. Le médecin que l'on fit venir déclara qu'il ne s'en relèverait pas : il s'en allait de la poitrine : il était perdu ! En effet, aux premiers jours d'octobre, alors que les fanes roussies des haies commençaient de tournoyer en tourbillons sur l'aire, chassées par le vent âpre du nord, la toux devint plus sèche, plus profonde, les joues s'allumèrent d'une rougeur de fièvre, les yeux brillèrent d'un éclat particulier, et bientôt le médecin, rappelé un soir en hâte, affirma qu'il n'y avait plus aucun remède pour le sauver et qu'il ne passerait pas la nuit. Quelle douleur pour ces pauvres gens ! C'était l'effondrement de toutes leurs espérances, l'évanouissement de ce beau rêve caressé avec tant d'amour maternel par Mariette! Elle faisait mal à voir, la pauvre vieille, sanglotant accroupie au pied du lit d'où son enfant regardait venir la mort en souriant. Pardieu ! on lui avait tant dit là-bas, au séminaire et dans ses gros livres qu'il avait, hélas ! trop étudiés, que c'était la délivrance, le commencement d'une existence meilleure. Aussi consolait-il les siens, avait-il un mot pour chacun ! Ça vous faisait tout de même froid dans le dos que de voir ce grand corps, sonnant déjà le creux, calmer cette désolation qui l'environnait. Tout en fixant le ciel, il avait une façon de lui dire : — Attends-moi un peu, je suis à toi, je ne puis pourtant pas laisser ainsi sans un mot d'adieu ; encore une minute et je pars ! Dans la petite chambre, on ne percevait que le souffle de sa voix qu'entrecoupait par moments le râle. Il parlait du Paradis, du bonheur d'en haut. Les paysans qui se tenaient debout, rangés autour de lui, tête nue, écoutaient ses paroles avec une secrète appréhension; une terreur superstitieuse les tenait
tant dit là-bas, au séminaire et dans ses gros livres qu'il avait, hélas ! trop étudiés, que c'était la délivrance, le commencement d'une existence meilleure. Aussi consolait-il les siens, avait-il un mot pour chacun ! Ça vous faisait tout de même froid dans le dos que de voir ce grand corps, sonnant déjà le creux, calmer cette désolation qui l'environnait. Tout en fixant le ciel, il avait une façon de lui dire : — Attends-moi un peu, je suis à toi, je ne puis pourtant pas laisser ainsi sans un mot d'adieu ; encore une minute et je pars ! Dans la petite chambre, on ne percevait que le souffle de sa voix qu'entrecoupait par moments le râle. Il parlait du Paradis, du bonheur d'en haut. Les paysans qui se tenaient debout, rangés autour de lui, tête nue, écoutaient ses paroles avec une secrète appréhension; une terreur superstitieuse les tenait attentifs et muets, l'oeil hébété, la bouche bée, regardant le moribond. Tout à coup, Félix eut un sursaut, ses pupilles se dilatèrent, un sourire radieux passa sur son visage, rapide comme la pensée. C'était l'abbé Vincent qui venait d'entrer, lui apportant le viatique. A cette vue, il entonna, d'une voix qu'on ne lui connaissait plus, le chant des agonisants, et le vieux prêtre lui répondit. Mais bientôt, la voix alla s'affaiblissant, puis dans un dernier "amen" s'éteignit tout à fait. Il donna cependant une fois encore la bénédiction. Sa main, après avoir décrit le signe de la croix sur tous les fronts courbés, était retombée inerte sur le drap, et le long visage pâle demeura immobile sur l'oreiller. Il y eut un grand silence que rompit un sanglot de la pauvre mère, et, comme je sortais en proie à une indicible émotion, un paysan qui se tenait près de moi, — sorte de colosse à la forte encolure, au teint basané, qui avait chargé dix-sept ans auparavant à Morsbronn et qui portait à la boutonnière de sa veste de bourcuit, l'insigne quelque peu défraîchi des médailles militaires, — me serra le bras d'une étreinte vigoureuse et me dit : —
qu'on ne lui connaissait plus, le chant des agonisants, et le vieux prêtre lui répondit. Mais bientôt, la voix alla s'affaiblissant, puis dans un dernier "amen" s'éteignit tout à fait. Il donna cependant une fois encore la bénédiction. Sa main, après avoir décrit le signe de la croix sur tous les fronts courbés, était retombée inerte sur le drap, et le long visage pâle demeura immobile sur l'oreiller. Il y eut un grand silence que rompit un sanglot de la pauvre mère, et, comme je sortais en proie à une indicible émotion, un paysan qui se tenait près de moi, — sorte de colosse à la forte encolure, au teint basané, qui avait chargé dix-sept ans auparavant à Morsbronn et qui portait à la boutonnière de sa veste de bourcuit, l'insigne quelque peu défraîchi des médailles militaires, — me serra le bras d'une étreinte vigoureuse et me dit : — Il faut croire à quelque chose pour s'en aller proprement. Or, ce matin-là, le soleil s'était levé chaud et clair, annonçant une belle journée d'automne où les choses dégagent à la campagne un charme singulier, un peu triste, mais plein de grandeur. Au loin, vers l'horizon qui s'étendait à perte de vue, tant l'atmosphère était pure, les bois étalaient une bordure sombre qui envahissait parfois jusqu'à mi-côte les collines, qui s'étageaient jusqu'au Vaucluse. Près de la rivière, les peupliers et les bouleaux, dont les feuilles se faisaient rares déjà, s'amiccissaient. Au nord, les montagnes dénudées sous l'ardeur des étés et sans cesse balayées par les rafales de la vallée du Rhône, luisaient blanches comme des ossements d'animaux gigantesques, et seulement par places, poussaient de maigres saules rabougries et tordues, qui à distance ressortaient sur la roche calcinée en taches bleuâtres de moisissure. Tout au bout du vallon, s'adossant à un coteau couvert d'oliviers gris et de vignes dont les pampres mettaient partout leur ardente couleur de sang, le village dévalait, s'éparpillant autour de la pauvre église dont le clocher carré paraissait derrière un bouquet de gros chênes verts écartelés par la foudre. Les regains qui sèchaient, formant de petits tas
de vue, tant l'atmosphère était pure, les bois étalaient une bordure sombre qui envahissait parfois jusqu'à mi-côte les collines, qui s'étageaient jusqu'au Vaucluse. Près de la rivière, les peupliers et les bouleaux, dont les feuilles se faisaient rares déjà, s'amiccissaient. Au nord, les montagnes dénudées sous l'ardeur des étés et sans cesse balayées par les rafales de la vallée du Rhône, luisaient blanches comme des ossements d'animaux gigantesques, et seulement par places, poussaient de maigres saules rabougries et tordues, qui à distance ressortaient sur la roche calcinée en taches bleuâtres de moisissure. Tout au bout du vallon, s'adossant à un coteau couvert d'oliviers gris et de vignes dont les pampres mettaient partout leur ardente couleur de sang, le village dévalait, s'éparpillant autour de la pauvre église dont le clocher carré paraissait derrière un bouquet de gros chênes verts écartelés par la foudre. Les regains qui sèchaient, formant de petits tas sur les prés, embaumaient l'air de senteurs d'une subtilité très pénétrante. Soudain une cloche tinta à intervalles réguliers, troublant le calme qui régnait en ce coin si paisible, y jetant comme un appel d'alarme ! C'était le glas qui résonnait à la modeste chapelle. Alors, d'une des plus grosses fermes qui s'accroupissait large et massive, allant de la rivière à la route, des paysans et des paysannes endimanchés sortirent. Puis, ce fut une bière que portaient à bras de vigoureux gars presque tous du même âge que Félix ; devant eux venait le curé, et derrière, précédant la foule des voisins accourus, deux vieillards suivaient : une femme très courbée, très cassée, presque méconnaissable, c'était l'infortunée mère Janson et, près d'elle, très droit, défiant le ciel qui lui avait enlevé le petiot à Mariette, un pli farouche au coin de la lèvre, le vieux marchait, la tête haute, l'oeil sec. Pour atteindre l'église, le funèbre cortège allait maintenant par un chemin creux plein d'ombre quelques jours avant, tandis que fleurissaient les genêts jaunes et les bruyères roses. Des jeunes filles, vêtues de robes et de voiles blancs qui les enveloppaient comme d'un nuage d'encens, étaient rangées autour du cercueil. De
qui s'accroupissait large et massive, allant de la rivière à la route, des paysans et des paysannes endimanchés sortirent. Puis, ce fut une bière que portaient à bras de vigoureux gars presque tous du même âge que Félix ; devant eux venait le curé, et derrière, précédant la foule des voisins accourus, deux vieillards suivaient : une femme très courbée, très cassée, presque méconnaissable, c'était l'infortunée mère Janson et, près d'elle, très droit, défiant le ciel qui lui avait enlevé le petiot à Mariette, un pli farouche au coin de la lèvre, le vieux marchait, la tête haute, l'oeil sec. Pour atteindre l'église, le funèbre cortège allait maintenant par un chemin creux plein d'ombre quelques jours avant, tandis que fleurissaient les genêts jaunes et les bruyères roses. Des jeunes filles, vêtues de robes et de voiles blancs qui les enveloppaient comme d'un nuage d'encens, étaient rangées autour du cercueil. De leurs voix très douces et très fraîches elles chantaient un naïf cantique, disant ainsi pour la dernière fois à celui avec qui elles avaient joué et couru les bois aux jeunes ans : "Adieu, monsieur l'abbé". GASTON TORTILLON. Boulogne-sur-Seine, 15 juin 1887. BIANCA CAPELLO Elle demeure comme une image accomplie de l'étincelant et du cruel XVIe siècle italien, avec sa pompe et ses fureurs, ses splendeurs et sa perfidie, cette Bianca Capello dont une main de femme, une main de princesse italienne, nous a doré la fière image, N'est-ce pas une destinée qui aurait pu tenter Shakespeare? Elle naît, doublement gardée par les mœurs de sa ville et par l'origine de ses parents, dans cette orgueilleuse Venise; elle est fille de l'aristocratie la plus altière, alliée aux Morosini, nièce du patriarche d'Aquilée. Ce n'est pourtant même un glorieux général, Othello vainqueur à Candie, qui va séduire le coeur de cette Desdémone. Pietro Bonaventura n'est rien qu'un marchand florentin, un de ces apprentis hardis qu'emploie l'argentier Salviati, son oncle maternel. Pietro a-t-il vu Bianca dans les fêtes de la Piazza, devant Saint-Georges, aux noces du Doge et de l'Adriatique, ou seulement l'a-t-il surprise faisant sécher sur la terrasse les flots dorés
de l'étincelant et du cruel XVIe siècle italien, avec sa pompe et ses fureurs, ses splendeurs et sa perfidie, cette Bianca Capello dont une main de femme, une main de princesse italienne, nous a doré la fière image, N'est-ce pas une destinée qui aurait pu tenter Shakespeare? Elle naît, doublement gardée par les mœurs de sa ville et par l'origine de ses parents, dans cette orgueilleuse Venise; elle est fille de l'aristocratie la plus altière, alliée aux Morosini, nièce du patriarche d'Aquilée. Ce n'est pourtant même un glorieux général, Othello vainqueur à Candie, qui va séduire le coeur de cette Desdémone. Pietro Bonaventura n'est rien qu'un marchand florentin, un de ces apprentis hardis qu'emploie l'argentier Salviati, son oncle maternel. Pietro a-t-il vu Bianca dans les fêtes de la Piazza, devant Saint-Georges, aux noces du Doge et de l'Adriatique, ou seulement l'a-t-il surprise faisant sécher sur la terrasse les flots dorés de ses cheveux teints aux couleurs de Giorgione? Il s'est fait remarquer, il a parlé son verbe toscan si bien fait pour les amours. Et tous les deux, la patricienne et l'apprenti, s'enfuient un jour loin de Venise, avec les joyaux de famille pris au trésor des Capello. Venise, outragée dans son sang patricien par cette audacieuse bravade, fait jeter en prison... l'oncle du ravisseur, et des sbires sont dépêchés pour assassiner Pietro. Lui, peut s'apercevoir bientôt que Bianca sera, parmi toutes les richesses volées aux Capello, le trésor le plus lucratif. Car revenue à Venise est aussi la Vénitienne avide, insolente et habile. BIANCA CAPELLO par Marcello (M 1110 la duchesse Colonna di Castiglione.) Florence, règne le duc François de Médicis, un duc d'hier, qui n'aurait pas loin à monter dans son arbre généalogique pour trouver la souche marchande. Il a vu la fille des nobles, il s'en éprend et la Capello est bien vite presque duchesse. Alors Pietro Bonaventura apprend comme il est dangereux de manier ces armes exquises, ciselées, dorées, et qui tuent. Il meurt, tout à coup, aussitôt que sa femme s'est aperçue qu'il devenait sourd. Libre désormais de séduire et d'égayer le sombre et sévère