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S’il a le goût du changement, si la tentation du fruit défendu le possède, il aura la stupidité de délaisser une femme charmante pour une créature qui ne la vaudra pas, mais qui aura — pour très peu de jours ! — l’attrait de la nouveauté... (Un temps... Elle réfléchit.) Une femme, qui saurait être aux yeux de son époux le fruit défendu, aurait de grandes chances de le garder... Il faudrait avoir l’habileté de se refuser de temps à autre... Il faudrait donner à notre mari l’impression qu’il doit nous reconquérir... Seulement les neuf dixièmes des femmes qui aiment sont incapables de cette adresse-là... Ce sont celles qui n’aiment pas, qui savent la bonne manière de retenir les hommes ! Germaine. — Je ne me vois pas bien, en effet, jouant à Jacques la comédie du... détachement... Jeanne. — Pardi ! (Un silence... Elles songent toutes deux.) A propos, lui as-tu révélé la vérité sur son aventure avec l’impétueuse Américaine que lui a dépêchée l’agence Blackford? Germaine. — Non... Jeanne. — Tu as eu tort... Il est préférable qu’un mari ne se croie pas irrésistible, et il n’est pas mauvais qu’il se sache surveillé... Germaine. Je lui dirai tout... Du reste, ça me gêne d’avoir un secret pour lui. Jeanne, amusée. — Je voudrais être dans un coin pour voir la tête qu’il fera... Germaine. — Oh ! Il sera le premier à rire... Jeanne. — Hum ! hum !... Jeanne prend congé de son amie... Peu après son départ, Jacques arrive, joyeux. Jacques, gaîment. — Je sais tout ! Germaine, vivement. — Tu as rencontré Jeanne !... Et elle t’a raconté l’histoire de l’agence!... Ah !... Ça ne m’étonne pas !... Elle avait une envie folle de voir ta mine, lorsque tu apprendrais... Jacques, abasourdi. — Qu’est-ce que tu me dis là?... Je n’ai pas rencontré du tout Mme Martin... mais la sage-femme qui m’a appris... Germaine. — Eh bien, es-tu heureux? Jacques, tendrement, l’enlaçant. — Tu le demandes? Germaine. — Non... Car je connais ta réponse... Jacques. — Ma petite chérie... (ils s’embrassent.) Mais dis-moi, qu’est-ce que
Du reste, ça me gêne d’avoir un secret pour lui. Jeanne, amusée. — Je voudrais être dans un coin pour voir la tête qu’il fera... Germaine. — Oh ! Il sera le premier à rire... Jeanne. — Hum ! hum !... Jeanne prend congé de son amie... Peu après son départ, Jacques arrive, joyeux. Jacques, gaîment. — Je sais tout ! Germaine, vivement. — Tu as rencontré Jeanne !... Et elle t’a raconté l’histoire de l’agence!... Ah !... Ça ne m’étonne pas !... Elle avait une envie folle de voir ta mine, lorsque tu apprendrais... Jacques, abasourdi. — Qu’est-ce que tu me dis là?... Je n’ai pas rencontré du tout Mme Martin... mais la sage-femme qui m’a appris... Germaine. — Eh bien, es-tu heureux? Jacques, tendrement, l’enlaçant. — Tu le demandes? Germaine. — Non... Car je connais ta réponse... Jacques. — Ma petite chérie... (ils s’embrassent.) Mais dis-moi, qu’est-ce que c’est que cette affaire de l’agence dont tu viens de me parler? Germaine, souriant. — Ah ! voilà ! Jacques, très intrigué. — Qu’est-ce que ça peut bien être?... Oh ! oh ! M’aurais-tu fait suivre?... Germaine. — Mieux que cela! Jacques, stupéfait. — Mieux?... Ah! par exemple !... Germaine. — Oui ! Bien mieux ! Jacques. — Ma foi!... Je renonce à trouver... Un temps. Germaine. — L’Américaine, la jolie Américaine, qui t’a paru pleine de bonnes dispositions à ton égard... Jacques. — Oui... Eh bien?... Germaine. — Eh bien, c’était tout simplement une... envoyée de l’agence Blackford, chargée de mettre à l’épreuve ta fidélité!... Jacques, ébahi. — Oh ! Sapristi ! Germaine, vivement. — Tu n’es pas fâché au moins? Jacques, de bonne humeur. — Pas du tout !... Seulement, je suis... étonné ! Germaine, vivement. — Ah ! ah ! Jacques. — Dis donc!... Ça a dû te coûter chaud, cette petite fantaisie-là !... Germaine. — Bah!... Je n’ai pas regretté mon argent... Mais j’ai connu de rudes transes ! Jacques. —Je m’explique maintenant la scène que tu m’as faite ce jour-là !... Ainsi, tu avais envisagé que je pourrais? Germaine. — Ah ! Ne parlons plus
— Oui ! Bien mieux ! Jacques. — Ma foi!... Je renonce à trouver... Un temps. Germaine. — L’Américaine, la jolie Américaine, qui t’a paru pleine de bonnes dispositions à ton égard... Jacques. — Oui... Eh bien?... Germaine. — Eh bien, c’était tout simplement une... envoyée de l’agence Blackford, chargée de mettre à l’épreuve ta fidélité!... Jacques, ébahi. — Oh ! Sapristi ! Germaine, vivement. — Tu n’es pas fâché au moins? Jacques, de bonne humeur. — Pas du tout !... Seulement, je suis... étonné ! Germaine, vivement. — Ah ! ah ! Jacques. — Dis donc!... Ça a dû te coûter chaud, cette petite fantaisie-là !... Germaine. — Bah!... Je n’ai pas regretté mon argent... Mais j’ai connu de rudes transes ! Jacques. —Je m’explique maintenant la scène que tu m’as faite ce jour-là !... Ainsi, tu avais envisagé que je pourrais? Germaine. — Ah ! Ne parlons plus de tout cela?... Dès que je pense que tu pourrais me tromper je me sens devenir folle !... Jacques, sur un ton de gronderie câline. — Voyons !... Voyons ! Germaine, avec un peu d'angoisse. — Mais je n’ai plus rien à craindre, maintenant, n’est-ce pas?... Je puis être pour toujours, sûre de toi?... Jacques, vivement. — Oui. Germaine, avec emportement. — Ah ! je te jure que je ne pourrais plus te pardonner !... Ce serait, cette fois, bien fini !... Notre vie serait brisée irrémédiablement ! Jacques. — Chut !..., Veux-tu bien... Il la prend dans ses bras, et l’embrasse très tendrement. Germaine, à demi pâmée. — Garde-moi... Garde-moi contre ton cœur... longtemps... longtemps... Si tu savais quel bonheur tu me donnes, lorsque tu me tiens ainsi... et que je sens si bien que tu es à moi... tout à moi... Jacques. — Mon aimée... Un long silence. Germaine, se dégageant doucement. — Dis-moi, il va falloir écrire aujourd’hui même à Quimper... L’oncle et la tante Brissard auront l’honneur de tenir notre fils... ou notre fille... sur les fonts baptismaux... Jacques. — Ils vont être enchantés !... Un temps. Germaine, pensive. — Notre fils.. Jacques, souriant. — Ou
toujours, sûre de toi?... Jacques, vivement. — Oui. Germaine, avec emportement. — Ah ! je te jure que je ne pourrais plus te pardonner !... Ce serait, cette fois, bien fini !... Notre vie serait brisée irrémédiablement ! Jacques. — Chut !..., Veux-tu bien... Il la prend dans ses bras, et l’embrasse très tendrement. Germaine, à demi pâmée. — Garde-moi... Garde-moi contre ton cœur... longtemps... longtemps... Si tu savais quel bonheur tu me donnes, lorsque tu me tiens ainsi... et que je sens si bien que tu es à moi... tout à moi... Jacques. — Mon aimée... Un long silence. Germaine, se dégageant doucement. — Dis-moi, il va falloir écrire aujourd’hui même à Quimper... L’oncle et la tante Brissard auront l’honneur de tenir notre fils... ou notre fille... sur les fonts baptismaux... Jacques. — Ils vont être enchantés !... Un temps. Germaine, pensive. — Notre fils.. Jacques, souriant. — Ou notre fille ! Germaine. — À partir d’aujourd’hui, je vais tenir un journal de notre existence. Jacques. — Petite romanesque ! Germaine. — Non pas!... Il n’y a rien de romanesque dans ce projet!... Ne crois-tu pas que ce sera très doux, quand nous serons vieux, de le relire ensemble?... Il est, dans l’existence, mille petits événements dont notre mémoire ne peut garder le souvenir... et que cependant il doit être agréable de se rappeler... Et puis, pour notre enfant... Lorsqu’il sera grand, nous lui lirons les passages où il sera question de lui... pour qu’il comprenne à quel point nous l’avons aimé... Jacques. — C’est vrai!... Nous nous sentons déjà pleins de tendresse pour ce petit être... que nous ne connaissons pas... Germaine. — Ah ! je compte sur lui pour bien t’attacher à moi!... Jacques. — Mais... Germaine. — Oui!... Je sais ce que tu vas me dire... L’amour que tu as pour moi doit suffire à écarter de mon esprit toute inquiétude de l’avenir... N’importe !... J’ai l’intuition que le meilleur lien, celui qui rend indissoluble l’union de deux êtres, c’est encore l’enfant... (Gaiement.) Tiens!... Tu vas voir par quelle phrase je commence mon journal ! (Elle
Il est, dans l’existence, mille petits événements dont notre mémoire ne peut garder le souvenir... et que cependant il doit être agréable de se rappeler... Et puis, pour notre enfant... Lorsqu’il sera grand, nous lui lirons les passages où il sera question de lui... pour qu’il comprenne à quel point nous l’avons aimé... Jacques. — C’est vrai!... Nous nous sentons déjà pleins de tendresse pour ce petit être... que nous ne connaissons pas... Germaine. — Ah ! je compte sur lui pour bien t’attacher à moi!... Jacques. — Mais... Germaine. — Oui!... Je sais ce que tu vas me dire... L’amour que tu as pour moi doit suffire à écarter de mon esprit toute inquiétude de l’avenir... N’importe !... J’ai l’intuition que le meilleur lien, celui qui rend indissoluble l’union de deux êtres, c’est encore l’enfant... (Gaiement.) Tiens!... Tu vas voir par quelle phrase je commence mon journal ! (Elle s’installe à un petit bureau, ouvre un épais cahier, tout neuf, et d’une main ferme écrit.) « Maintenant, je ne crains plus rien de la vie, car je vais avoir un enfant pour me défendre... (Elle s’interrompt, soudain angoissée d’un pressentiment qui lui serre le cœur... Quelque chose lui dit qu’il est présomptueux de jeter ainsi une sorte de défi à la destinée, que, peut-être, demain sera plein de périls et de tristesses... Mais elle domine son trouble, chasse ces pensées malencontreuses, et renouvelle l'affirmation de sa foi en un bonheur indestructible, en traçant ces mots, qu’elle souligne d’un trait large : « Non ! Je ne crains plus rien de la vie ! » Jacques, lisant par-dessus son épaule, avec assurance. — Tu peux écrire cela. Fin de la Première Partie. (À suivre.) E.-G. Gluck. LE TORCHON BULLE... — Ma chère, ce que vous dites est inepte... — C’est au moins l’avis d’un inapte ! SYNONYMES — T’es pas honteuse de faire la noce ! — Faut bien, puisque j’peux pas aller à la mienne ! DU TRUC AU TROC — Et si on supprime l’esprit-de-vin à vos troupes, que va-t-il leur rester? — L’esprit de corps, madame. =#=
qu’il est présomptueux de jeter ainsi une sorte de défi à la destinée, que, peut-être, demain sera plein de périls et de tristesses... Mais elle domine son trouble, chasse ces pensées malencontreuses, et renouvelle l'affirmation de sa foi en un bonheur indestructible, en traçant ces mots, qu’elle souligne d’un trait large : « Non ! Je ne crains plus rien de la vie ! » Jacques, lisant par-dessus son épaule, avec assurance. — Tu peux écrire cela. Fin de la Première Partie. (À suivre.) E.-G. Gluck. LE TORCHON BULLE... — Ma chère, ce que vous dites est inepte... — C’est au moins l’avis d’un inapte ! SYNONYMES — T’es pas honteuse de faire la noce ! — Faut bien, puisque j’peux pas aller à la mienne ! DU TRUC AU TROC — Et si on supprime l’esprit-de-vin à vos troupes, que va-t-il leur rester? — L’esprit de corps, madame. =#= LA VEUVE 50= CONSULTE D'HUISSIER-GERMONT J’avais, comme vous tous, le respect des morts. J’entends ce respect absurde qui veut qu'une promesse soit plus sacrée par devers un mort que par devers un vivant, et qu’il faille venger plus aigrement l’insulte faite à l’ami trépassé qu’à l’ami vivant. Une femme m’a corrigé de ce commun travers; aujourd’hui la plus légère souffrance infligée à une pauvre créature vivante me fait plus de peine que si l’on outrageait des millions de cadavres, et, plutôt que de fouetter injustement mon ami, je livrerais aux hyènes tous les cimetières de France et de Navarre. Ce n’est pas, entendons-nous bien, que la mémoire des morts aimés ne me soit infiniment chère; ce n’est pas, hélas ! que je ne pleure amèrement les êtres exquis laissés au long de ma pénible route, mais tout fétichisme est banni de ses sentiments ; la chair qui pourrit dans le cercueil, la terre qui abrite le cadavre, en vérité, pourquoi les vénérerais-je? Ils ne me sont pas plus que les vers du sépulcre; et qui penserait à recueillir ceux-ci et à les élever, sous le prétexte qu’ils sont une parcelle de l'ami ou du parent évanoui? Depuis plusieurs années, j’adorais
corrigé de ce commun travers; aujourd’hui la plus légère souffrance infligée à une pauvre créature vivante me fait plus de peine que si l’on outrageait des millions de cadavres, et, plutôt que de fouetter injustement mon ami, je livrerais aux hyènes tous les cimetières de France et de Navarre. Ce n’est pas, entendons-nous bien, que la mémoire des morts aimés ne me soit infiniment chère; ce n’est pas, hélas ! que je ne pleure amèrement les êtres exquis laissés au long de ma pénible route, mais tout fétichisme est banni de ses sentiments ; la chair qui pourrit dans le cercueil, la terre qui abrite le cadavre, en vérité, pourquoi les vénérerais-je? Ils ne me sont pas plus que les vers du sépulcre; et qui penserait à recueillir ceux-ci et à les élever, sous le prétexte qu’ils sont une parcelle de l'ami ou du parent évanoui? Depuis plusieurs années, j’adorais Mme de Vrigneuse et je n’avais pu résister, un jour de folie, à lui ouvrir mon cœur. Elle ne me répondit par aucune bégayante de vertu, mais convint au contraire qu’elle eût pu avoir du penchant pour moi, si d’ailleurs elle ne s’était donnée tout entière à son mari. — Il me serait impossible de trahir un homme qui a bien voulu m’accorder une confiance absolue, disait-elle. Outre que je l’aime sincèrement, je sens qu’il vaudrait autant me prostituer que de mériter un jour son mépris. Même s’il n’en devait rien savoir, il me serait trop affreux de regarder en face ces yeux si francs, ce regard si pur de tout mensonge. Je suis son élève, j’ai appris à son école la douceur d’être loyale et l’orgueil d’être fidèle. Le jour où je le voudrais tromper, le divorce sera mon recours ! Mais, pour l’instant, la vie ne peut m’être aimable que si je la passe à son côté, véridique et sans tache. Je sentis bien que la délicieuse créature ne parlait point en vain, qu’il en fallait faire mon deuil. Je ne l’en aimai que davantage : son nom, prononcé par hasard dans un salon, me rendait le cœur
Il me serait impossible de trahir un homme qui a bien voulu m’accorder une confiance absolue, disait-elle. Outre que je l’aime sincèrement, je sens qu’il vaudrait autant me prostituer que de mériter un jour son mépris. Même s’il n’en devait rien savoir, il me serait trop affreux de regarder en face ces yeux si francs, ce regard si pur de tout mensonge. Je suis son élève, j’ai appris à son école la douceur d’être loyale et l’orgueil d’être fidèle. Le jour où je le voudrais tromper, le divorce sera mon recours ! Mais, pour l’instant, la vie ne peut m’être aimable que si je la passe à son côté, véridique et sans tache. Je sentis bien que la délicieuse créature ne parlait point en vain, qu’il en fallait faire mon deuil. Je ne l’en aimai que davantage : son nom, prononcé par hasard dans un salon, me rendait le cœur insupportable; sa présence me jetait dans une douloureuse extase. Et je ne laissais pas de m'indigner de ce qu’un seul homme prétendît avoir le monopole de cette grâce, si rare que je ne lui connus guère de seconde. « Lorsque la nature, me disais-je, se plaît à créer une beauté parfaite, la confiscation de cette beauté devrait être considérée comme un délit. » Je ne parle plus ainsi aujourd’hui. Je continuai donc à aimer désespérément Mme de Vrigneuse, et deux ans se passèrent sans la moindre apparence de guérison. Dans l’été de 1893, au cours d’un voyage en Irlande, je m'étais arrêté près de Limerick. J’y rêvais quelque soir, devant un merveilleux paysage d'eau, lorsqu’on me vint apporter une lettre. J’éprouvai l’une des plus violentes émotions de ma vie en y apprennant la mort de Vrigneuse. C’était ensemble une joie effroyable, un espoir fou, une appréhension pleine d’angoisse. Mais, au tournant de la page, tout ce trouble fondit dans un désespoir sans bornes : on m’y mandait que Vrigneuse avait obtenu de sa femme le serment qu'elle ne se remarierait jamais. L’ami qui m’écrivait était si bien renseigné, et tellement incapable de me donner une nouvelle équivoque, que je ne
parfaite, la confiscation de cette beauté devrait être considérée comme un délit. » Je ne parle plus ainsi aujourd’hui. Je continuai donc à aimer désespérément Mme de Vrigneuse, et deux ans se passèrent sans la moindre apparence de guérison. Dans l’été de 1893, au cours d’un voyage en Irlande, je m'étais arrêté près de Limerick. J’y rêvais quelque soir, devant un merveilleux paysage d'eau, lorsqu’on me vint apporter une lettre. J’éprouvai l’une des plus violentes émotions de ma vie en y apprennant la mort de Vrigneuse. C’était ensemble une joie effroyable, un espoir fou, une appréhension pleine d’angoisse. Mais, au tournant de la page, tout ce trouble fondit dans un désespoir sans bornes : on m’y mandait que Vrigneuse avait obtenu de sa femme le serment qu'elle ne se remarierait jamais. L’ami qui m’écrivait était si bien renseigné, et tellement incapable de me donner une nouvelle équivoque, que je ne pus conserver aucun doute. Et mon espoir d’une minute devenait ainsi le plus affreux désespoir, car la femme qui était si fidèle à la promesse faite aux vivants, combien plus devait-elle se sentir liée par le solennel serment urrenéé «un mourant»? Je continuai mon voyage, dans une mélancolie noire. Je ne revins à Paris que vers la mi-novembre, et après bien des hésitations, — car même inclinai la tête d'un air soumis, — je ne pus que rendre mes regrets plus pénibles, — je me déterminai à une visite chez Mme de Vrigneuse. Je la trouvai pâle et légèrement maigre, d’autant plus charmante avec cette langueur divine que la souffrance met au regard des belles. Cette entrevue fut pleine de tristesse, et cependant si douce que je ne pus — pareil aux gens qui se suicident avec des poisons sucrés — résister à faire de nouvelles visites. Il se passa bien un mois et demi sans jamais parler de rien touchant à l’amour. Je voyais que ma présence était agréable; je ne voulais pas voir au-delà. Un soir, pourtant, nous en vînmes à deviser de mariage, d’amour, de serments, et je me sentais défaillir en prononçant certains mots. Soudain, je
ne revins à Paris que vers la mi-novembre, et après bien des hésitations, — car même inclinai la tête d'un air soumis, — je ne pus que rendre mes regrets plus pénibles, — je me déterminai à une visite chez Mme de Vrigneuse. Je la trouvai pâle et légèrement maigre, d’autant plus charmante avec cette langueur divine que la souffrance met au regard des belles. Cette entrevue fut pleine de tristesse, et cependant si douce que je ne pus — pareil aux gens qui se suicident avec des poisons sucrés — résister à faire de nouvelles visites. Il se passa bien un mois et demi sans jamais parler de rien touchant à l’amour. Je voyais que ma présence était agréable; je ne voulais pas voir au-delà. Un soir, pourtant, nous en vînmes à deviser de mariage, d’amour, de serments, et je me sentais défaillir en prononçant certains mots. Soudain, je ne sais comment, par un de ces mouvements qui sont la conséquence d’une trop longue rétenue, je m’écriai — N’avez-vous pas juré que vous ne vous remarieriez jamais? — Je l’ai juré, fit-elle gravement. Comment savez-vous?... Il y eut un silence assez long, pendant lequel je n’osais l’épier que par intervalles. Dans ses yeux, un éclat plus vif qu’en ces derniers temps, une ardeur plus tendre, et presque pas de tristesse. Je soupirai : — Hélas ! les serments sacrés, faits aux morts, sont inviolables ! Elle leva la tête, elle me regarda fixement. — Je ne suis pas du tout de votre avis ! fit-elle. Mon cœur battit la charge, je balbutiai : — Pourquoi? Elle dit avec fermeté : — Les serments faits aux morts sont précisément ceux dont je crois qu’il ne faut tenir aucun compte. On ne saurait être engagé qu’avec les vivants, qui seuls peuvent souffrir d’une promesse non tenue... Les morts ne sauraient pas plus prétendre à la foi jurée que les pierres du chemin... — En vérité, est-ce votre ferme conviction ? — C'est ma ferme conviction ! Je balbutiai, sans oser la regarder : — Mais alors, votre serment... — Ne me
intervalles. Dans ses yeux, un éclat plus vif qu’en ces derniers temps, une ardeur plus tendre, et presque pas de tristesse. Je soupirai : — Hélas ! les serments sacrés, faits aux morts, sont inviolables ! Elle leva la tête, elle me regarda fixement. — Je ne suis pas du tout de votre avis ! fit-elle. Mon cœur battit la charge, je balbutiai : — Pourquoi? Elle dit avec fermeté : — Les serments faits aux morts sont précisément ceux dont je crois qu’il ne faut tenir aucun compte. On ne saurait être engagé qu’avec les vivants, qui seuls peuvent souffrir d’une promesse non tenue... Les morts ne sauraient pas plus prétendre à la foi jurée que les pierres du chemin... — En vérité, est-ce votre ferme conviction ? — C'est ma ferme conviction ! Je balbutiai, sans oser la regarder : — Mais alors, votre serment... — Ne me lie en aucune façon... La douleur seule aurait pu m’empêcher de me remarier... — Aurait pu ! m’écriai-je. Ma vie est suspendue, une sorte de délire, mêlé d’épouvante sacrée, arrête mes paroles. Il y a par tous mes nerfs un passage d’ouragan. Je retrouve enfin la voix, une voix basse, rauque : — Je vais risquer mon bonheur, dis-je... mais ne me laissez pas parler si vous devinez et si vous devez dire non! Elle tourna d’abord la tête, farouche, sévère puis une douceur parut sur sa bouche, presque un sourire : — Vous pouvez parler ! — Cela veut-il dire que l’infini du bonheur est possible... que votre vie peut être mêlée à la mienne?... Elle inclina la tête d’un air soumis, mêlé de cette raillerie légère que la femme garde aux plus troubles heures, et déjà je la tenais contre ma lèvre, bénissant d'une telle force son irrespect de la parole donnée aux morts que, depuis, chaque fois que j’ai été saisi d’un mouvement de fétichisme funéraire, le souvenir de cette minute s’est dressé pour m’en guérir. J.-H. Rosny. LE RÉGIMENT ARTISTES AMÉRICAINES MISS BETTY RHODES MISS SOLVIEY HORN en représentation, dans une fête au profit de la
rauque : — Je vais risquer mon bonheur, dis-je... mais ne me laissez pas parler si vous devinez et si vous devez dire non! Elle tourna d’abord la tête, farouche, sévère puis une douceur parut sur sa bouche, presque un sourire : — Vous pouvez parler ! — Cela veut-il dire que l’infini du bonheur est possible... que votre vie peut être mêlée à la mienne?... Elle inclina la tête d’un air soumis, mêlé de cette raillerie légère que la femme garde aux plus troubles heures, et déjà je la tenais contre ma lèvre, bénissant d'une telle force son irrespect de la parole donnée aux morts que, depuis, chaque fois que j’ai été saisi d’un mouvement de fétichisme funéraire, le souvenir de cette minute s’est dressé pour m’en guérir. J.-H. Rosny. LE RÉGIMENT ARTISTES AMÉRICAINES MISS BETTY RHODES MISS SOLVIEY HORN en représentation, dans une fête au profit de la Croix-Rouge. RÉSUMÉ Le capitaine don Pasquez, attaché militaire étranger auprès du gouvernement royal de Flirtuanie, dans la capitale de ce royaume, Nouvoges, est tombé amoureux d’une inconnue qui se déshabillait par mégarde devant une croisée ouverte. La maison où cette délicieuse « silhouette » est apparue, se trouve au milieu d’un grand jardin qui s’étend jusque sous les croisées de l’officier. Le capitaine s'introduit dans la maison et fait la connaissance de trois exquises femmes, mariées à des vieillards. Elles lui apprennent que « l’apparition » n’est autre que Mme Germaine Picquoiseau leur amie, femme du maître de logis, un vieillard également, et partie le matin même pour un voyage avec son mari. Don Pasquez devient l’amant de l’une des jeunes femmes, Simone Dupouilh, ou plutôt d’une partie de campagne où il a fait la connaissance des trois amants en titre des jeunes femmes. Le capitaine, qui était allé retrouver au début de la nuit sa maîtresse, en descendant dans le jardin, au moyen d’une corde, se heurte à M. Picquoiseau rentré à l’improviste. Il lui raconte qu’il poursuivait son valet de chambre qui doit être l’amant d’une de ses bonnes. Le vieillard le croit et l’introduit chez lui. En