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champ; le soir, il se plaçait à l'affût sur le bord d'un bois; pour se transporter d'un lieu dans un autre, il s'arrangeait toujours de manière à avoir une vigne, un carré de luzerne ou quelque taillis à traverser. Il s'occupait peu des saisons et ne s'inquiétait guère des sexes, de sorte que ses infractions aux lois sur la chasse étaient nombreuses; mais sa qualité de serviteur de notre maison lui assurait l'impunité; puis il donnait son gibier à droite et il gauche avec l'insouciante générosité d'un grand seigneur, ce qui lui faisait de nombreux complices partout, et quelques amis par-ci par-là. Denis lui-même lui pardonnait tous ses méfaits, — parce que, disait-il, — le pauvre diable n'en sait pas davantage : il a appris à chasser pendant la révolution. — Que de fois je l'ai vu, au cœur de l'hiver et grelottant la fièvre, entrer dans un étang jusqu'aux aisselles, pour suivre dans les joncs un canard blessé! Que de fois aussi il est resté au bois jusqu'à deux heures du matin, afin de ne pas abandonner le vieux Lumino, acharné sur un sanglier qui traînait derrière lui une de ses cuisses fracassées par une balle! Lumino et Rémondey étaient attachés l'un à l'autre par les liens indissolubles des goûts identiques et des périls communs. Le piqueur parlait du regard au chien, qui lui répondait du bout de la queue, et jamais amis ne surent mieux se comprendre. Quel type encore que ce Lumino, avec son œil ardent et farouche, sa tête basse, dont le museau flairait toujours le sol, et son corps tout zébré de cicatrices! Ce vaillant poitevin vous promenait ses entrailles gelées sur la neige avec une insouciance héroïque, et quand elles s'accrochaient à une ronces, il arrangeait la chose avec ses dents, et continuait sa route comme si de rien n'était. Il avait été si souvent cousu, décousu et recousu, que Denis me dit un jour qu'il venait de lui faire une nouvelle reprise : "Monsieur le marquis, quand Lumino restera définitivement sur le champ de bataille, ne manquez pas de le faire ouvrir." —
étaient attachés l'un à l'autre par les liens indissolubles des goûts identiques et des périls communs. Le piqueur parlait du regard au chien, qui lui répondait du bout de la queue, et jamais amis ne surent mieux se comprendre. Quel type encore que ce Lumino, avec son œil ardent et farouche, sa tête basse, dont le museau flairait toujours le sol, et son corps tout zébré de cicatrices! Ce vaillant poitevin vous promenait ses entrailles gelées sur la neige avec une insouciance héroïque, et quand elles s'accrochaient à une ronces, il arrangeait la chose avec ses dents, et continuait sa route comme si de rien n'était. Il avait été si souvent cousu, décousu et recousu, que Denis me dit un jour qu'il venait de lui faire une nouvelle reprise : "Monsieur le marquis, quand Lumino restera définitivement sur le champ de bataille, ne manquez pas de le faire ouvrir." — Et pourquoi? — Parce qu'on lui trouvera très certainement un fameux écheveau de fil dans le ventre, et que de ce fil on pourra faire un épervier dans lequel tout le poisson viendra se prendre comme s'il était amorqué. Cette expérience ne put être faite; car, en 1829, Lumino tomba au milieu d'une bande de loups qui le croquèrent jusqu'à la dernière aiguille de ses nombreuses sutures. Je reviens à notre Saint-Hubert de 1827, dont cette petite digression m'a un peu éloigné. Nous avions attaqué le matin un vigoureux ragot, qui s'était amusé à nous conduire dans les bois de Palleau, à trois mortelles lieues de chez nous et à une bonne heure de marche de toute habitation. Nous étions menacés de coucher à la belle étoile, c'est-à-dire sous un ciel couvert et pluvieux, lorsque le hasard, cette Providence des amoureux en détresse et des chasseurs égarés, nous fit arriver à la porte mal close d'une hutte de charbonnier. C'était presque du bonheur, dans la position désespérée où nous nous trouvions, et n'ayant pas la perspective d'une chance meilleure, nous nous décidâmes à demander l'hospitalité à ce toit ouvert à tous les vents. Elle nous fut accordée sans peine, et
au milieu d'une bande de loups qui le croquèrent jusqu'à la dernière aiguille de ses nombreuses sutures. Je reviens à notre Saint-Hubert de 1827, dont cette petite digression m'a un peu éloigné. Nous avions attaqué le matin un vigoureux ragot, qui s'était amusé à nous conduire dans les bois de Palleau, à trois mortelles lieues de chez nous et à une bonne heure de marche de toute habitation. Nous étions menacés de coucher à la belle étoile, c'est-à-dire sous un ciel couvert et pluvieux, lorsque le hasard, cette Providence des amoureux en détresse et des chasseurs égarés, nous fit arriver à la porte mal close d'une hutte de charbonnier. C'était presque du bonheur, dans la position désespérée où nous nous trouvions, et n'ayant pas la perspective d'une chance meilleure, nous nous décidâmes à demander l'hospitalité à ce toit ouvert à tous les vents. Elle nous fut accordée sans peine, et une demi-heure après, nous étions assis sur des escabeaux autour d'un de ces feux comme on n'en fait que dans les bois, quand celui qui les habite n'en est pas le propriétaire. Le charbonnier possédait un tonneau de piquette, quelques douzaines d'œufs, deux ou trois quartiers de lard, une poêle à frire et une femme. Une halte de chasse n'en exige pas davantage pour être très gaie. Notre hôte tira du vin et dressa le couvert ; sa compagne nous confectionna en un tour de main une monstrueuse omelette, que la fatigue, la faim et l'imprévu nous firent trouver succulente : bref, nous fîmes un souper de prince. Quand nous eûmes bien bu et bien mangé, avec cette soif inextinguible et cet insatiable appétit que le chasseur porte avec lui dans les chaumières aussi bien que dans les palais, nous eûmes l'air de nous demander du regard à quoi nous pourrions employer notre temps jusqu'à l'heure où nous aurions assez sommeil pour nous endormir sur la terre battue qui formait le plancher de la hutte. Il ne fallait pas songer à Lutiner la charbonnière, car elle était laide, vieille et grognon. Cette ressource nous manquant, nous voulûmes organiser une partie
à frire et une femme. Une halte de chasse n'en exige pas davantage pour être très gaie. Notre hôte tira du vin et dressa le couvert ; sa compagne nous confectionna en un tour de main une monstrueuse omelette, que la fatigue, la faim et l'imprévu nous firent trouver succulente : bref, nous fîmes un souper de prince. Quand nous eûmes bien bu et bien mangé, avec cette soif inextinguible et cet insatiable appétit que le chasseur porte avec lui dans les chaumières aussi bien que dans les palais, nous eûmes l'air de nous demander du regard à quoi nous pourrions employer notre temps jusqu'à l'heure où nous aurions assez sommeil pour nous endormir sur la terre battue qui formait le plancher de la hutte. Il ne fallait pas songer à Lutiner la charbonnière, car elle était laide, vieille et grognon. Cette ressource nous manquant, nous voulûmes organiser une partie de whist, et dans cette pensée nous nous adressâmes à notre hôte, pour savoir s'il pouvait mettre un jeu de cartes à notre disposition. Sa réponse affirmative fit entrer l'espérance dans nos cœurs, espérance bien passagère, hélas ! car elle se dissipa à la vue de l'objet qui l'avait fait naître. Les cartes du charbonnier avaient la teinte et l'épaisseur de la peau de celui qui nous les présentait. Après quelques efforts infructueux pour chercher à distinguer les as des figures, nous renonçâmes à notre partie de whist, et tous d'assez mauvaise humeur nous retournâmes nos escabeaux du côté du foyer, et nous nous mimes à fumer, les pieds alongés dans les cendres et la casquette de travers comme tous les gens mécontents. Notre maussaderie ne fut pas de longue durée. La conversation, un peu languissante d'abord, s'anima graduellement, et bientôt elle devint de la plus agréable vivacité. Nous parlâmes chasse et femmes : des Français qui célèbrent la Saint-Hubert ne peuvent guère parler d'autre chose. Chacun dit son mot, conta son anecdote, arrangea de son mieux son petit mensonge, afin de lui donner un air de vérité, et tout cela, ma foi ! fut on ne saurait plus amusant.
naître. Les cartes du charbonnier avaient la teinte et l'épaisseur de la peau de celui qui nous les présentait. Après quelques efforts infructueux pour chercher à distinguer les as des figures, nous renonçâmes à notre partie de whist, et tous d'assez mauvaise humeur nous retournâmes nos escabeaux du côté du foyer, et nous nous mimes à fumer, les pieds alongés dans les cendres et la casquette de travers comme tous les gens mécontents. Notre maussaderie ne fut pas de longue durée. La conversation, un peu languissante d'abord, s'anima graduellement, et bientôt elle devint de la plus agréable vivacité. Nous parlâmes chasse et femmes : des Français qui célèbrent la Saint-Hubert ne peuvent guère parler d'autre chose. Chacun dit son mot, conta son anecdote, arrangea de son mieux son petit mensonge, afin de lui donner un air de vérité, et tout cela, ma foi ! fut on ne saurait plus amusant. Il fallait que nous fussions de bien charmants vainqueurs dans ce temps-là, car toutes nos histoires, qu'elles fussent de chasse ou qu'elles fussent d'amour, se terminaient également par un hallali debout ou par terre. Et cependant, quand je me retrace cette époque, les buissons creux sont en grande majorité dans ma mémoire, ce qui me prouve qu'on est bien plus sincère quand on se souvient que lorsqu'on raconte. Nous avions parmi nous un jeune capitaine de dragons, mort depuis, en Afrique, lieutenant-colonel de spahis, qui se nommait le vicomte Roger de Salvagny. C'était un garçon spirituel et même aimable, bien qu'il fût souvent triste et toujours réservé. Ce soir-là, ces deux dispositions de son caractère nous parurent plus marquées encore que de coutume. Il ne souriait que du bout des lèvres à nos récits les plus joyeux, et, pressé par nous de payer son écot à la conversation, il nous régala d'une histoire lugubre, qui avait en outre l'inconvénient de paraître vraie depuis le commencement jusqu'à la fin. Comme nous étions fort liés, je pris la liberté de lui dire que son conte était fort ennuyeux. — Je le sais bien, — me répondit-il froidement ; — mais j'avais l'intention
ma mémoire, ce qui me prouve qu'on est bien plus sincère quand on se souvient que lorsqu'on raconte. Nous avions parmi nous un jeune capitaine de dragons, mort depuis, en Afrique, lieutenant-colonel de spahis, qui se nommait le vicomte Roger de Salvagny. C'était un garçon spirituel et même aimable, bien qu'il fût souvent triste et toujours réservé. Ce soir-là, ces deux dispositions de son caractère nous parurent plus marquées encore que de coutume. Il ne souriait que du bout des lèvres à nos récits les plus joyeux, et, pressé par nous de payer son écot à la conversation, il nous régala d'une histoire lugubre, qui avait en outre l'inconvénient de paraître vraie depuis le commencement jusqu'à la fin. Comme nous étions fort liés, je pris la liberté de lui dire que son conte était fort ennuyeux. — Je le sais bien, — me répondit-il froidement ; — mais j'avais l'intention de produire cet effet sur vous. — Et pourquoi ? — nous écriâmes-nous tous à la fois, avec des inflexions variées qui exprimaient toutes la surprise et le reproche. — Parce que je voulais jeter de la glace sur vos enthousiasmes et vos vantarderies, dont je commence à être impatienté. Les pourquoi recommencèrent de plus belle : Salvagny ne s'en émut pas; il semblait décidé à nous faire payer l'impatience que nous venions de lui causer. — A vous entendre, — reprit-il comme pour répondre en bloc à toutes nos interpellations, — on ne sait chasser et faire l'amour qu'en France, ce qui est tout bonnement une absurdité, passez-moi l'expression un peu crue, mes chers amis. — Et dans quel pays la chasse et l'amour valent-ils mieux qu'en notre belle patrie? — demanda un de mes compagnons, peu importe laquelle, car je ne pense pas qu'il soit bien nécessaire que je les désigne par leurs noms dans ce prologue de quelques pages. — D'abord, je n'ai accordé la suprématie, dans ces deux choses qui tiennent une si grande place dans la vie des hommes, à aucune autre nation, — répondit vivement Salvagny, piqué qu'on pût le croire capable de chercher
Les pourquoi recommencèrent de plus belle : Salvagny ne s'en émut pas; il semblait décidé à nous faire payer l'impatience que nous venions de lui causer. — A vous entendre, — reprit-il comme pour répondre en bloc à toutes nos interpellations, — on ne sait chasser et faire l'amour qu'en France, ce qui est tout bonnement une absurdité, passez-moi l'expression un peu crue, mes chers amis. — Et dans quel pays la chasse et l'amour valent-ils mieux qu'en notre belle patrie? — demanda un de mes compagnons, peu importe laquelle, car je ne pense pas qu'il soit bien nécessaire que je les désigne par leurs noms dans ce prologue de quelques pages. — D'abord, je n'ai accordé la suprématie, dans ces deux choses qui tiennent une si grande place dans la vie des hommes, à aucune autre nation, — répondit vivement Salvagny, piqué qu'on pût le croire capable de chercher à rabaisser son pays ; — mais chaque peuple a des divertissements et des jouissances appropriés à ses mœurs, et... — Je te vois venir, — interrompis-je — tu vas nous parler encore de ton Espagne, et de tes belles Andalouses aux yeux plus grands que les pieds. Le visage de Salvagny s'empourpra de colère; mais, comme il m'aimait beaucoup, il repartit avec douceur : — L'Espagne a son mérite, mon cher; et si tu la connaissais un peu, tu en serais peut-être plus enthousiaste que moi, car tu es encore plus poète que je ne le suis. — Beau pays, ma foi ! — Pas partout; mais curieux et intéressant toujours; il a même cet avantage sur tous les autres, que là où il est âpre, sauvage et laid, sa vue excite encore une certaine admiration, parce que sa laideur a tout le grandiose de l'horrible. — Et quelle population ! — Elle a son immobilité et son originalité, qui valent bien notre versatilité et notre uniformité. — Des montagnes pelées, des plaines arides, des couvents sur les hauteurs et des coupe-gorges décorés du nom d'hôtellerie dans les vallées, voilà l'Espagne ; un grand seigneur bossu, un moine pansu,
de Salvagny s'empourpra de colère; mais, comme il m'aimait beaucoup, il repartit avec douceur : — L'Espagne a son mérite, mon cher; et si tu la connaissais un peu, tu en serais peut-être plus enthousiaste que moi, car tu es encore plus poète que je ne le suis. — Beau pays, ma foi ! — Pas partout; mais curieux et intéressant toujours; il a même cet avantage sur tous les autres, que là où il est âpre, sauvage et laid, sa vue excite encore une certaine admiration, parce que sa laideur a tout le grandiose de l'horrible. — Et quelle population ! — Elle a son immobilité et son originalité, qui valent bien notre versatilité et notre uniformité. — Des montagnes pelées, des plaines arides, des couvents sur les hauteurs et des coupe-gorges décorés du nom d'hôtellerie dans les vallées, voilà l'Espagne ; un grand seigneur bossu, un moine pansu, un soldat nu et un voleur bien vêtu, voilà sa population. Cette boutade, que je prononçai avec un sérieux comique, excita l'hilarité de mon auditoire, en y comprenant même Rémondey, son fils Marcassin, et le charbonnier et sa femme. Ceci est fort spirituel, — répliqua Salvagny quand les éclats de rire furent devenus un peu moins bruyants, — mais ton appréciation, mon cher Foudras, manque tout-à-fait d'exactitude. — Allons, je t'accorde qu'il y a deux ou trois grands d'Espagne bien faits; quelques moines pâles et maigres par-ci par-là; un régiment d'élite à qui l'on a donné deux culottes pour trois hommes, et des voleurs en guenilles : es-tu content maintenant? — Tu en es encore à l'Espagne de don Quichotte et de Gusman d'Alfarache ; eh bien, ne peux pas discuter avec moi. — Ne m'as-tu pas parlé de son immobilité? — Elle est immobile comparativement à nous, qui nous agitons sans cesse et souvent pour rien; mais elle ne repousse pas certaines améliorations qui ne portent pas essentiellement atteinte à ses vieux usages. — Comme, par exemple, de dessaler un peu sa merluche et de mettre moins d'huile rance dans ses garbanzos. — Parles-tu sérieusement? me demanda Salvagny d'un
rire furent devenus un peu moins bruyants, — mais ton appréciation, mon cher Foudras, manque tout-à-fait d'exactitude. — Allons, je t'accorde qu'il y a deux ou trois grands d'Espagne bien faits; quelques moines pâles et maigres par-ci par-là; un régiment d'élite à qui l'on a donné deux culottes pour trois hommes, et des voleurs en guenilles : es-tu content maintenant? — Tu en es encore à l'Espagne de don Quichotte et de Gusman d'Alfarache ; eh bien, ne peux pas discuter avec moi. — Ne m'as-tu pas parlé de son immobilité? — Elle est immobile comparativement à nous, qui nous agitons sans cesse et souvent pour rien; mais elle ne repousse pas certaines améliorations qui ne portent pas essentiellement atteinte à ses vieux usages. — Comme, par exemple, de dessaler un peu sa merluche et de mettre moins d'huile rance dans ses garbanzos. — Parles-tu sérieusement? me demanda Salvagny d'un ton grave et avec quelque chose d'affligé dans la voix, comme si je l'avais blessé dans un de ses sentiments. — Mais sans doute, — répondis-je. — Et tiens-tu à t'éclairer? — Je n'en vois pas bien la nécessité; mais cependant, pour peu que cela te fasse plaisir... Faudra-t-il beaucoup de temps? — Celui de lire un petit ouvrage que j'ai fait. — Sur l'Espagne? — Sur la Chasse et l'Amour dans ce pays. — Ton ouvrage est-il amusant? — Tu en jugeras; quant à moi, je ne réponds que d'une chose, c'est que tous les détails de mœurs qu'il renferme sont de la plus scrupuleuse exactitude. — Comment! tu as fait un livre sur la Chasse et l'Amour, où il n'y a pas un seul mensonge? — Mais oui : pourquoi mentir sur des sujets où la vérité est si féconde et si variée? — Mais ce doit être d'un très, d'un monotone... — Eh bien! franchement, je ne le crois pas, tout amour-propre d'auteur à part. — Et ton ouvrage est-il imprimé depuis long-temps? — Il n'est pas encore et ne le sera vraisemblablement jamais : c'est pour ma satisfaction personnelle que je l'ai écrit. — Ainsi, il
de temps? — Celui de lire un petit ouvrage que j'ai fait. — Sur l'Espagne? — Sur la Chasse et l'Amour dans ce pays. — Ton ouvrage est-il amusant? — Tu en jugeras; quant à moi, je ne réponds que d'une chose, c'est que tous les détails de mœurs qu'il renferme sont de la plus scrupuleuse exactitude. — Comment! tu as fait un livre sur la Chasse et l'Amour, où il n'y a pas un seul mensonge? — Mais oui : pourquoi mentir sur des sujets où la vérité est si féconde et si variée? — Mais ce doit être d'un très, d'un monotone... — Eh bien! franchement, je ne le crois pas, tout amour-propre d'auteur à part. — Et ton ouvrage est-il imprimé depuis long-temps? — Il n'est pas encore et ne le sera vraisemblablement jamais : c'est pour ma satisfaction personnelle que je l'ai écrit. — Ainsi, il me faudra, par-dessus le marché, le lire en manuscrit? — Ah! ceci est indispensable; mais tu sais que mon écriture est des plus lisibles. — Ce manuscrit, l'as-tu du moins à Demigny? — Sans doute; autrement je ne t'en parlerais pas. — Tu me le prêteras demain? — À la condition que s'il a le bonheur de te faire revenir de tes préventions, tu en conviendras franchement avec moi? — Cela va sans dire, et je lui saurai un gré infini de m'apprendre quelque chose de nouveau en fait de chasse. — Et en fait d'amour? — ajouta malignement un de nos compagnons, qui semblait regretter la fin de ma petite querelle avec Roger de Salvagny. — Oh! en fait d'amour... je suis marié. — La raison est délicieuse, galante surtout, et nous ne manquerons pas d'en faire part à ta femme. — Eh bien! mes chers amis, elle vous rira au nez, et vous en serez pour les frais de votre perfide indiscrétion... heureusement que ces sortes de choses ne vous coûtent guère. — Mais, à propos, Roger, — continuai-je, — en attendant que tu me prêtes ton livre, ne pourrais-tu nous conter quelques-unes des histoires détachées qui, sans
condition que s'il a le bonheur de te faire revenir de tes préventions, tu en conviendras franchement avec moi? — Cela va sans dire, et je lui saurai un gré infini de m'apprendre quelque chose de nouveau en fait de chasse. — Et en fait d'amour? — ajouta malignement un de nos compagnons, qui semblait regretter la fin de ma petite querelle avec Roger de Salvagny. — Oh! en fait d'amour... je suis marié. — La raison est délicieuse, galante surtout, et nous ne manquerons pas d'en faire part à ta femme. — Eh bien! mes chers amis, elle vous rira au nez, et vous en serez pour les frais de votre perfide indiscrétion... heureusement que ces sortes de choses ne vous coûtent guère. — Mais, à propos, Roger, — continuai-je, — en attendant que tu me prêtes ton livre, ne pourrais-tu nous conter quelques-unes des histoires détachées qui, sans doute, le composent, si j'en juge d'après le titre? — C'est impossible : mon ouvrage forme un tout dont on ne saurait rien distraire; d'ailleurs, je vois à vos yeux que le sommeil commence à vous gagner, et j'ai trop de vanité pour vouloir contribuer à vous endormir tout de bon. La conversation se traîna pendant quelques instants encore, languissante et décousue; puis les têtes alourdies s'inclinèrent de côté ou tombèrent en avant; les poses devinrent plus pittoresques; quelques ronflements grondèrent çà et là par intervalles, et bientôt on n'entendit plus que ce dernier bruit transformé en murmure continu, les pétillements du foyer, sur lequel notre hôte jetait incessamment d'énormes brassées de balai et de genévrier, et de loin en loin les jappements d'un de nos chiens, qui poursuivait en rêve notre ragot de la journée. Le lendemain, nous relançâmes notre animal qui eut l'amabilité de nous ramener à une petite lieue de chez nous; car il se fit prendre sous la levée de l'étang de Baignant, après un hallali des plus flatteurs pour mon modeste équipage: l'intrépide Lumino reçut dans cette chaude affaire sa trente-cinquième blessure, et ajouta ainsi une aiguillée de plus à son écheveau de gros fil
bon. La conversation se traîna pendant quelques instants encore, languissante et décousue; puis les têtes alourdies s'inclinèrent de côté ou tombèrent en avant; les poses devinrent plus pittoresques; quelques ronflements grondèrent çà et là par intervalles, et bientôt on n'entendit plus que ce dernier bruit transformé en murmure continu, les pétillements du foyer, sur lequel notre hôte jetait incessamment d'énormes brassées de balai et de genévrier, et de loin en loin les jappements d'un de nos chiens, qui poursuivait en rêve notre ragot de la journée. Le lendemain, nous relançâmes notre animal qui eut l'amabilité de nous ramener à une petite lieue de chez nous; car il se fit prendre sous la levée de l'étang de Baignant, après un hallali des plus flatteurs pour mon modeste équipage: l'intrépide Lumino reçut dans cette chaude affaire sa trente-cinquième blessure, et ajouta ainsi une aiguillée de plus à son écheveau de gros fil rouge. Le soir même, quand nous nous retirâmes dans nos appartements respectifs, Salvagny me pria de l'accompagner dans le sien, et là il me remit une trentaine de petits cahiers brochés en gris-de-lin, dont l'intérieur était en vélin superbe, orné de vignettes, d'arabesques, d'allégories et de culs-de-lampe, le tout tracé à la plume, avec esprit, goût et finesse: l'ensemble me plut au premier coup d'œil et me disposa favorablement à une connaissance plus intime. J'emportai les charmants petits cahiers dans ma chambre à coucher, pour en lire deux ou trois avant de m'endormir. Je ne sais pas comment cela se fit, mais ils y passèrent tous les trente, malgré mes deux jours de marche et ma nuit précédente dans la hutte du charbonnier. Salvagny avait eu raison, en me disant que l'Espagne que je connaissais n'était pas la véritable. Son ouvrage contenait une foule de nouveautés sur la chasse, et sur l'amour beaucoup de choses oubliées, ce qui revient absolument au même: il m'intéressa au suprême degré, et j'en convins, lors de ma première conversation avec Salvagny, ainsi que j'en avais pris l'engagement vis-à-vis de lui, pendant notre petite querelle amicale chez le charbonnier. — Pourquoi ne publies-tu pas ce