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poésie une curieuse manifestation du verbe, et des accents, des éclairs d'une humanité ou d'une musique parfois remarquables si les auteurs dans lesquels René Ghil voyait en 1891 la vraie jeunesse l'illustraient et l'espoir d'un beau lendemain, n'ont pas répondu à son enthousiasme l'a-t-il seulement entrevu ? A treize années de là, il disait, répondant à MM. Georges Le Cardonnel et Ch. Véllay, les interviewers de la Littérature contemporaine « Je suis persuadé de l'utilité des Écoles en littérature. Il disait plus loin « un Groupement nouveau, sur le fonds général de ma pensée poétique, vient de reprendre les Écrits pour l'Art », la Revue qui, de 1886 à 1893, soutint mes théories de poésie philosophique à base scientifique. » Et René Ghil avouait la même foi en la qualité de l'âge. Il citait à ses interviewers cette phrase d'un confrère « Il est important de remarquer que, à part deux ou trois, les poètes et écrivains de ce Groupement, avec des œuvres derrière eux, ont tous de vingt-cinq à trente ans passés. C'est donc là la grave affirmation de volontés d'hommes sur la personnalité de qui nous devons compter. » De vingt-cinq à trente ans passés. Petite nuance, les disciples de 1891 ayant, eux, comme leur chef, moins de trente ans. Ils n'étaient pas si éloignés, les nouveaux disciples de 1905, de ces trente-cinq ou trente-six ans que René Ghil avait reprochés à Moréas. Gaston Picard. Satan, graveur On a inauguré dimanche dernier, à Namur, une plaque commémorative sur la maison où naquit le 7 juillet 1833 Félicien Rops. Et cela autorise des souvenirs. Satanique, voluptueux, philosophe, le magnat hongrois qu'une vie errante, tour à tour luxueuse et pauvre, avait bronzé à toutes les joies et à tous les soucis, s'était fait Parisien, synthétisant Sodome en des pages violemment mordues, se servant de sa pointe comme Juvénal se servait de son stylet. La femme, il la voyait, ainsi que Millet, le paysan, il aura été le poète symbolique de l'amour comme le grand pauvre de Barbizon le demeure de la terre et de ses rudes amants la femme, avec
disciples de 1891 ayant, eux, comme leur chef, moins de trente ans. Ils n'étaient pas si éloignés, les nouveaux disciples de 1905, de ces trente-cinq ou trente-six ans que René Ghil avait reprochés à Moréas. Gaston Picard. Satan, graveur On a inauguré dimanche dernier, à Namur, une plaque commémorative sur la maison où naquit le 7 juillet 1833 Félicien Rops. Et cela autorise des souvenirs. Satanique, voluptueux, philosophe, le magnat hongrois qu'une vie errante, tour à tour luxueuse et pauvre, avait bronzé à toutes les joies et à tous les soucis, s'était fait Parisien, synthétisant Sodome en des pages violemment mordues, se servant de sa pointe comme Juvénal se servait de son stylet. La femme, il la voyait, ainsi que Millet, le paysan, il aura été le poète symbolique de l'amour comme le grand pauvre de Barbizon le demeure de la terre et de ses rudes amants la femme, avec ses tendresses, avec ses folies, avec ses perversités, la femme charmante ou terrible, ange, muse ou démon, c'est toujours Elle qui le hante, qui le poursuit, comme en une obsédante tentation de Saint-Antoine, de ses formes troublantes, de sa nudité séductrice si, à côté de la souveraine énigme, l'homme, se souvenant de ses frères, les place dans ses dessins, l'artiste, alors, nous les montre vaincus, ruinés, exsangues, jouets brisés que guette la Mort une femme aussi. Félicien Rops est au nombre des esprits étranges de la fin du siècle dernier que la postérité commence à mettre en pleine lumière, à sa vraie place, et qu'Alphonse Daudet avait déjà défini jadis « un tsigane belge qui satanise. » Et comme Bergerat lui citait ce portrait succinct « Daudet ne croit pas si bien dire, fit-il si je suis né Belge, en effet, ma famille est hongroise. Aujourd'hui encore, toute une branche s'étale et ramifie au pays des magnats, magnate, elle aussi, et Gouzien peut te conter la réception splendide qu'elle me fit lorsque je lui rendis visite. Quarante Rops à cheval y vinrent à ma rencontre, et je fus là, traité huit jours comme un chef de clan. Ces choses-là consolent,
souvenant de ses frères, les place dans ses dessins, l'artiste, alors, nous les montre vaincus, ruinés, exsangues, jouets brisés que guette la Mort une femme aussi. Félicien Rops est au nombre des esprits étranges de la fin du siècle dernier que la postérité commence à mettre en pleine lumière, à sa vraie place, et qu'Alphonse Daudet avait déjà défini jadis « un tsigane belge qui satanise. » Et comme Bergerat lui citait ce portrait succinct « Daudet ne croit pas si bien dire, fit-il si je suis né Belge, en effet, ma famille est hongroise. Aujourd'hui encore, toute une branche s'étale et ramifie au pays des magnats, magnate, elle aussi, et Gouzien peut te conter la réception splendide qu'elle me fit lorsque je lui rendis visite. Quarante Rops à cheval y vinrent à ma rencontre, et je fus là, traité huit jours comme un chef de clan. Ces choses-là consolent, vois-tu, de ne pas être dans le Larousse. Ondes-cesses d'une race de Huns, puisque les Hongrois sont des Huns, et l'on a «ssté ses ancêtres à tête d'âne loups, auprès d'Attila, dans les champs catalauniques. Tu peux dire ça au petit Daudet, quand tu le rencontreras à Tarascon. » Ce n'est pas sur la route solitaire de Tarascon, mais sur celle ombragée de Champrosay, que je rencontrai Rops, dans une simple carriole qu'il conduisait lui-même pour venir de Corbeil chez l'auteur de la Petite Paroisse ou bien chez le vieux Nadar en son ermitage de Sénart. Quelques jours après, il m'écrivait « Demi-Lune, Essonnes. » Cher ami, » Venez déjeuner un de ces jours, mardi prochain, par exemple. Nous déjeunerons avec mon gendre et ma fille. Prendre train à dix heures dites à Nadar de venir avec vous. Ticket pour Moulin-Galant, à dix heures, on se met-à table à onze heures. » Bonnes amitiés. » Félicien Rops. » Je me rappelle cette villégiature, proche alors de la mienne qui était le château d'Etiolles. J'y allai souvent chez ce luminaire Monsieur Rops, J.. ` Qui n'est pas un grand prix de Rome, Mais dont le talent est haut comme La pyramide
n'est pas sur la route solitaire de Tarascon, mais sur celle ombragée de Champrosay, que je rencontrai Rops, dans une simple carriole qu'il conduisait lui-même pour venir de Corbeil chez l'auteur de la Petite Paroisse ou bien chez le vieux Nadar en son ermitage de Sénart. Quelques jours après, il m'écrivait « Demi-Lune, Essonnes. » Cher ami, » Venez déjeuner un de ces jours, mardi prochain, par exemple. Nous déjeunerons avec mon gendre et ma fille. Prendre train à dix heures dites à Nadar de venir avec vous. Ticket pour Moulin-Galant, à dix heures, on se met-à table à onze heures. » Bonnes amitiés. » Félicien Rops. » Je me rappelle cette villégiature, proche alors de la mienne qui était le château d'Etiolles. J'y allai souvent chez ce luminaire Monsieur Rops, J.. ` Qui n'est pas un grand prix de Rome, Mais dont le talent est haut comme La pyramide de Chéops. ainsi que disait Baudelaire dans un sonnet à Poulet-Malassis. Par delà Corbeil dont le campanile des Darblay raconte curieusement le décor, par delà Essonnes, que surmontent d'immenses cheminées de papeteries, eiffeliques briquettes toujours empanachées de fumée noire, on rencontre au long de la grande route nationale de Paris à Fontainebleau quelques maisons groupées au-dessus du chemin de fer, et si l'on continue, un peu plus loin, en un endroit dénommé la Demi-Lune (il y a des histoires de brigands dans la légende locale), à l'intersection du chemin d'Etampes, on trouvait, parmi les arbres, l'habitation de Félicien Rops. Des terrasses, des ponts, des contreforts, des arcs de soutènement, des sous-sols immenses servant d'écurie, une bizarre agglomération de toutes sortes de pièces étagées en des détours multiples, c'était une très ancienne bâtisse que des paysans voisins se rappelaient encore avoir vue en l'un de ses nombreux avatars, en four à chaux, Merveilleusement située au sommet d'un coteau, elle dominait toute la vallée de la Seine, Seine-Port, Mortsang, Corbeil, le ruban clair coulant sinueux entre les collines vertes, bâties de châteaux entr'aperçus parmi les futaies des parcs. À travers la grande baie vitrée de la salle à manger, on jouissait ainsi
à Fontainebleau quelques maisons groupées au-dessus du chemin de fer, et si l'on continue, un peu plus loin, en un endroit dénommé la Demi-Lune (il y a des histoires de brigands dans la légende locale), à l'intersection du chemin d'Etampes, on trouvait, parmi les arbres, l'habitation de Félicien Rops. Des terrasses, des ponts, des contreforts, des arcs de soutènement, des sous-sols immenses servant d'écurie, une bizarre agglomération de toutes sortes de pièces étagées en des détours multiples, c'était une très ancienne bâtisse que des paysans voisins se rappelaient encore avoir vue en l'un de ses nombreux avatars, en four à chaux, Merveilleusement située au sommet d'un coteau, elle dominait toute la vallée de la Seine, Seine-Port, Mortsang, Corbeil, le ruban clair coulant sinueux entre les collines vertes, bâties de châteaux entr'aperçus parmi les futaies des parcs. À travers la grande baie vitrée de la salle à manger, on jouissait ainsi d'un horizon lointain, pittoresque et charmeur. Et puis, c'était gentil, ce nom de Moulin-Galant, ce nom d'opéra-comique faisant penser à d'anacréontiques ariettes du bon Charles Monselet. La tête d'un reître, mais l'expression franche, claire, fine, spirituelle, avec la jovialité, un tantinet sensuelle, du roi Henri, une jovialité grasse, l'homme était un aimable compagnon, très jeune, malgré les extraordinaires aventures de sa vie, en Belgique, dans les Flandres, en Hongrie, en Amérique et à Saint-Malo, où il avait acheté une plage. Au Moulin-Galant, son atelier était, avant même l'habitation, dans une chaumière séparée, on y accédait par un escalier extérieur sous l'abri ombreux d'un grand arbre des murs blanchis à la chaux et nus, des cartonniers par terre, sur une table un pupitre incliné avec à côté les outils de travail dans un coin, une presse. À la campagne comme à Paris se rappelle-t-on son installation, 2, rue du Marché-des-Blancs-Manteaux, et son grand atelier vide de la place Favart ? Rops ne sacrifia aucunement à l'élégance moderniste, il vivait avec lui-même, seul avec son œuvre, et de ce manque de distractions pour l'œuvre il résultait une emprise plus complète du visiteur par les gravures qu'on admirait d'un carton ouvert sur deux
un aimable compagnon, très jeune, malgré les extraordinaires aventures de sa vie, en Belgique, dans les Flandres, en Hongrie, en Amérique et à Saint-Malo, où il avait acheté une plage. Au Moulin-Galant, son atelier était, avant même l'habitation, dans une chaumière séparée, on y accédait par un escalier extérieur sous l'abri ombreux d'un grand arbre des murs blanchis à la chaux et nus, des cartonniers par terre, sur une table un pupitre incliné avec à côté les outils de travail dans un coin, une presse. À la campagne comme à Paris se rappelle-t-on son installation, 2, rue du Marché-des-Blancs-Manteaux, et son grand atelier vide de la place Favart ? Rops ne sacrifia aucunement à l'élégance moderniste, il vivait avec lui-même, seul avec son œuvre, et de ce manque de distractions pour l'œuvre il résultait une emprise plus complète du visiteur par les gravures qu'on admirait d'un carton ouvert sur deux chaises splendissait tout le poème de la chair, toute l'épopée génialement sadique, les Sataniques, les Diaboliques, etc., ce qu'il appelait curieusement dans une des lettres que j'ai de lui « ma petite cochoncetté ». Elle est datée de La Guignorais, par Saint-Méloiz-des-Ondes (Ille-et-Vilaine). Cette plage qu'il avait fondée « Il fait laid ici, le ciel est noireux et boudeur, et par ce temps les Bretons paraissent plus sombres et plus bretonnants que jamais. » Comment, il villégiatura au Moulin-Galant ? L'histoire est drôle, la voici telle qu'il me l'a narrée lui-même « J'étais fatigué de chercher tous les ans une maison d'été, et lorsque je vins au Moulin-Galant, c'était avec l'intention, sinon d'acheter, au moins de louer cette fois avec promesse de vente ceci, qui était en ruines, mais dont la situation m'enthousiasmait, était cher, douze mille francs j'y passai deux étés, et je souffrais déjà de peut-être le laisser échapper quand je reçus un jour la visite d'un inconnu « Pardonnez-moi de me présenter moi-même, me dit ce grave personnage je suis M. X. notaire à Valenciennes, et viens vous faire une demande, indiscrète sans doute. Avez-vous besoin de 15.000 francs? Si oui, je les ai là dans mon
fait laid ici, le ciel est noireux et boudeur, et par ce temps les Bretons paraissent plus sombres et plus bretonnants que jamais. » Comment, il villégiatura au Moulin-Galant ? L'histoire est drôle, la voici telle qu'il me l'a narrée lui-même « J'étais fatigué de chercher tous les ans une maison d'été, et lorsque je vins au Moulin-Galant, c'était avec l'intention, sinon d'acheter, au moins de louer cette fois avec promesse de vente ceci, qui était en ruines, mais dont la situation m'enthousiasmait, était cher, douze mille francs j'y passai deux étés, et je souffrais déjà de peut-être le laisser échapper quand je reçus un jour la visite d'un inconnu « Pardonnez-moi de me présenter moi-même, me dit ce grave personnage je suis M. X. notaire à Valenciennes, et viens vous faire une demande, indiscrète sans doute. Avez-vous besoin de 15.000 francs? Si oui, je les ai là dans mon portefeuille et vous les laisse de suite. On a toujours besoin d'argent, mais à quel titre ? - Voilà, je suis notaire. Je vous l'ai dit, mais aussi grand collectionneur des Rops je m'aperçois que je suis volé par les intermédiaires, par les marchands, et alors je suis venu m'adresser à vous directement. Voici l'argent, vous me rembourserez quand vous voudrez. Je vais vous faire un reçu. Non, non, c'est inutile. Et en trois ans, ajoutait Rops pour me finir le récit de l'aventure, je me suis libéré en envoyant des planches nouvelles à ce tabellion extraordinaire. » Et voilà comment l'ancien four à chaux de la Demi-Lune, sur lequel on racontait des choses sinistres aux veillées d'hiver, était devenu un coquet ajoupa pour les mois d'été, et où, avec son sourire grinçant, ses yeux fouilleurs et ironiques, sa moustache effilée et sa barbiche pointue, on voyait Satan menant du bout de son crayon la ronde du Sabbat, Satan historien créateur des Amours diaboliques, et où il mourut le soir du 23 août 1896. Maurice Guillemot. Lectures françaises QUELQUES REVUES "L'activité littéraire est-elle seulement la fleur du loisir humain, le plus noble des jeux, et comme le luxe de l'esprit
à vous directement. Voici l'argent, vous me rembourserez quand vous voudrez. Je vais vous faire un reçu. Non, non, c'est inutile. Et en trois ans, ajoutait Rops pour me finir le récit de l'aventure, je me suis libéré en envoyant des planches nouvelles à ce tabellion extraordinaire. » Et voilà comment l'ancien four à chaux de la Demi-Lune, sur lequel on racontait des choses sinistres aux veillées d'hiver, était devenu un coquet ajoupa pour les mois d'été, et où, avec son sourire grinçant, ses yeux fouilleurs et ironiques, sa moustache effilée et sa barbiche pointue, on voyait Satan menant du bout de son crayon la ronde du Sabbat, Satan historien créateur des Amours diaboliques, et où il mourut le soir du 23 août 1896. Maurice Guillemot. Lectures françaises QUELQUES REVUES "L'activité littéraire est-elle seulement la fleur du loisir humain, le plus noble des jeux, et comme le luxe de l'esprit qui manifeste sa victoire sur les brutalités quotidiennes de la destinée ? On l'a dit souvent, et c'est une théorie séduisante mais combien plus séduisante encore, et plus vivante, et plus vraie, l'affirmation que la littérature et l'art satisfont l'un de nos besoins élémentaires, et que, pour certains être aimés ou peut-être haïs des dieux, écrire est aussi essentiel que dormir ou manger. Ils écrivent, ceux-là, non point dans le loisir, mais dans la fièvre et la lutte, en prison ou dans la tranchée, sous la menace de la mort ou l'étreinte de la ruine et trouvent le moyen d'écrire jusque dans le chaos qui les submerge et qu'ils peignent encore à grands et admirables traits. LES ÉCRIVAINS DE LA NOUVELLE RUSSIE En Russie même, miracle ! de jeunes écrivains fleurissent parmi les incertitudes et les tumultes d'un monde en génération. M. J. Kessel, qui a le privilège de donner lecture de leurs œuvres dans la langue natale – une langue, affirme-t-il, aussi proche de ses racines populaires que l'était le français aux XVe et XVIe siècles, une langue sœur de celle de Villon. M. J. Kessel, dans la Revue de Paris, nous révèle ces écrivains nouveaux. D'octobre 1917 jusqu'en
ou peut-être haïs des dieux, écrire est aussi essentiel que dormir ou manger. Ils écrivent, ceux-là, non point dans le loisir, mais dans la fièvre et la lutte, en prison ou dans la tranchée, sous la menace de la mort ou l'étreinte de la ruine et trouvent le moyen d'écrire jusque dans le chaos qui les submerge et qu'ils peignent encore à grands et admirables traits. LES ÉCRIVAINS DE LA NOUVELLE RUSSIE En Russie même, miracle ! de jeunes écrivains fleurissent parmi les incertitudes et les tumultes d'un monde en génération. M. J. Kessel, qui a le privilège de donner lecture de leurs œuvres dans la langue natale – une langue, affirme-t-il, aussi proche de ses racines populaires que l'était le français aux XVe et XVIe siècles, une langue sœur de celle de Villon. M. J. Kessel, dans la Revue de Paris, nous révèle ces écrivains nouveaux. D'octobre 1917 jusqu'en 1921 « pendant l'époque de la guerre civile » ce sont exclusivement des poètes Pasternak, à l'art puissant, mais quelque peu obscur, Maiakovsky, chez qui « tout respire le besoin de vivre fortement, à coups de poing », auteur de « poèmes brutaux et insolents » Serge Essenine, enfin, que M. J. Kessel met au-dessus de tous les autres son œuvre principale, la Confession d'un Voyou, recèle des vers élégiaques et purs. Je suis amoureux de ce soir, Proche de mon cœur est la plaine jaunissante. Le vent adolescent a relevé Jusqu'aux épaules la robe du bouleau. Dans l'âme, dans la vallée, une fraîcheur, Une brume bleutée comme un troupeau de moutons; Derrière la porte du jardin apaisé La cloche va sonner et s'éteindre. Jamais encore avec autant d'économie Je n'écoutai la chair raisonnable. Qu'il ferait bon, comme le saule avec ses branches Se renverser parmi les roses de l'étang, Qu'il pleuvait, fléuvait, en souriant sur une meule Manger le. Forêt avec la gueule de la lune Où est-tu ma joie tranquille D'aimer tout sans désir Derrière cette douceur, pourtant, veille une âpre violence, un amour de la liberté sans frein. La destinée de ce fils de paysans, « élevé
M. J. Kessel met au-dessus de tous les autres son œuvre principale, la Confession d'un Voyou, recèle des vers élégiaques et purs. Je suis amoureux de ce soir, Proche de mon cœur est la plaine jaunissante. Le vent adolescent a relevé Jusqu'aux épaules la robe du bouleau. Dans l'âme, dans la vallée, une fraîcheur, Une brume bleutée comme un troupeau de moutons; Derrière la porte du jardin apaisé La cloche va sonner et s'éteindre. Jamais encore avec autant d'économie Je n'écoutai la chair raisonnable. Qu'il ferait bon, comme le saule avec ses branches Se renverser parmi les roses de l'étang, Qu'il pleuvait, fléuvait, en souriant sur une meule Manger le. Forêt avec la gueule de la lune Où est-tu ma joie tranquille D'aimer tout sans désir Derrière cette douceur, pourtant, veille une âpre violence, un amour de la liberté sans frein. La destinée de ce fils de paysans, « élevé à cheval » dans la steppe, a quelque chose de tragique Chantre des campagnes russes, adopté par les communistes, il avait soif de luxe, d'une vie que les besoins d'argent ne limiteraient plus. Le sort lui envoya ce funeste cadeau sous la forme de l'amour d'une grande danseuse. Il alla avec elle en Amérique, en Europe. Mais devant une civilisation dont il voulait jouir éperdument, ce paysan resta stupide. Il ne sut pas. Alors il se mit à boire, à rouer de coups sa maîtresse. Et maintenant à Moscou, Essénine, dont le talent sombre peu à peu dans l'alcool, jette aux villes l'anathème de ses vers où transparaît par éclats bien rares et bien faibles la manière de génie qui fut la sienne. Brusquement, à partir de 1921 le régime vainqueur s'organisant, grâce à « la nouvelle politique économique du fameux Nép » les poètes cédèrent la place aux prosateurs qui écrivirent avec leurs souvenirs Et ces souvenirs sont d'une nature telle que les livres qu'ils inspirent nous semblent parler d'une humanité inconnue et d'une planète presque aussi étrangère à nous que celle de Mars. Tous les sentiments anciens ont fondu dans la fournaise des années terribles. On ne passe
avec elle en Amérique, en Europe. Mais devant une civilisation dont il voulait jouir éperdument, ce paysan resta stupide. Il ne sut pas. Alors il se mit à boire, à rouer de coups sa maîtresse. Et maintenant à Moscou, Essénine, dont le talent sombre peu à peu dans l'alcool, jette aux villes l'anathème de ses vers où transparaît par éclats bien rares et bien faibles la manière de génie qui fut la sienne. Brusquement, à partir de 1921 le régime vainqueur s'organisant, grâce à « la nouvelle politique économique du fameux Nép » les poètes cédèrent la place aux prosateurs qui écrivirent avec leurs souvenirs Et ces souvenirs sont d'une nature telle que les livres qu'ils inspirent nous semblent parler d'une humanité inconnue et d'une planète presque aussi étrangère à nous que celle de Mars. Tous les sentiments anciens ont fondu dans la fournaise des années terribles. On ne passe pas en vain à travers la famine, la guerre et la haine. Les âmes et les corps en sortent remodelés et l'époque qui les précède paraît incompréhensible. Plus d'études de sentiments, Dostoïevski n'a plus d'influence, chaque prosateur conte ce qu'il a vu et presque tous les livres ont pour thème « l'histoire d'une ville de province ou d'un village pendant la guerre et la révolution ». Histoires affreuses, où dominent les instincts élémentaires, où « l'amour n'est plus même de la sensualité, mais de la sexualité », où cependant le talent de certains s'affirme avec une intensité âpre et mével leveuse - comme dans cette description d'un train plein d'affamés et d'exilés qu' M. J. Kessel emprunte à l'Année vue de Boris Pilniak Le train n° 58 rampe sur la steppe noire Des hommes, des pieds, des mains, des yeux, des ventres, des dos, du fumier humain. Les gens sont tout grouillants de poux comme le wagon est tout grouillant de gens. Ils hommes pressés ici ont conquis leur droit à voyager aux prix d'immenses efforts à coup de poing, car là-bas, dans les provinces affamées, à chaque station des dizaines de faméliques se ruaient sur les trains et à