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que je tienne cette particularité de mon ancêtre Onulphe, qui plongea par mégarde son poignet dans l'huile sainte, ne m’est pas une consolation... Mais tout humide que soit ma main, mon bras est long, il touche au trône, il obtient les récompenses et les disgrâces... Me déplaire est mettre en jeu sa faveur, celle de son mari, surtout si l’on raille mes tares physiques, ma tare physique !... Je n’en ai d’ailleurs pas de morales... Et maintenant, belle Ondine, si vous m’avez suivi, dites-moi, en femme de Cour avertie, comment est-elle, ma main? Ondine. — Humide... Comme vos pieds. Le chambellan. — Elle n’a rien compris! Chevalière... Ondine. — Une seconde, voulez-vous? Le chambellan. — Non point ! Jamais ! Elle va à nouveau vers le poète, qui lui aussi va vers elle. Ondine. — Quel a été votre premier vers? Le poète. — Le plus magnifique. Ondine. — Le plus magnifique de vos vers? Le poète. — De tous les vers. Il est aussi haut au-dessus d’eux que vous au-dessus des autres femmes. Ondine. — Vous êtes bien modeste dans votre vanité... Dites-le vite... Le poète. — Je ne le sais plus. Je l’ai fait en rêve. Au réveil, j’avais oublié. Ondine. — Il fallait vite l’écrire. Le poète. — C’est bien ce que je me suis dit. Je l’ai même écrit beaucoup trop vite... Je l’ai écrit en rêve. Elle lui rit gentiment. Il s'éloigne. Le chambellan. — Chevalière, admettons que j’aie la main humide. Quand vous aurez touché toutes les mains de la Cour, peut-être serez-vous d’opinion différente... Admettons-le, et admettons que je l’admette... Mais iriez-vous dire au roi qu’il a la main humide? Ondine. — Sûrement pas. Le chambellan. — Bravo ! Parce qu’il est roi? Ondine. — Non ! Parce qu’elle est sèche. Le chambellan. — Vous êtes impossible ! Je vous parle du cas où elle le serait ! Ondine. — Vous ne pouvez en parler ! Elle ne l’est pas. Le chambellan. — Mais si le roi vous questionne sur la verrue qu’il a sur le nez ! Il a une verrue notre
j’avais oublié. Ondine. — Il fallait vite l’écrire. Le poète. — C’est bien ce que je me suis dit. Je l’ai même écrit beaucoup trop vite... Je l’ai écrit en rêve. Elle lui rit gentiment. Il s'éloigne. Le chambellan. — Chevalière, admettons que j’aie la main humide. Quand vous aurez touché toutes les mains de la Cour, peut-être serez-vous d’opinion différente... Admettons-le, et admettons que je l’admette... Mais iriez-vous dire au roi qu’il a la main humide? Ondine. — Sûrement pas. Le chambellan. — Bravo ! Parce qu’il est roi? Ondine. — Non ! Parce qu’elle est sèche. Le chambellan. — Vous êtes impossible ! Je vous parle du cas où elle le serait ! Ondine. — Vous ne pouvez en parler ! Elle ne l’est pas. Le chambellan. — Mais si le roi vous questionne sur la verrue qu’il a sur le nez ! Il a une verrue notre roi, je pense ! — Ne me faites pas crier si fort, je vous en prie ! — Et s’il vous demande à quoi elle ressemble? Ondine. — Qu’un monarque qui vous voit pour la première fois songe à vous demander à quoi ressemble sa verrue, serait bien étrange. Le chambellan. — Mais, chevalière, nous parlons théorie ! J’essaye seulement de vous faire comprendre, au cas où vous auriez une verrue ce que l’on devra en dire, pour vous plaire !... Ondine. — Je n’aurai jamais de verrue. Vous pouvez attendre... Le chambellan. — Elle est folle... Ondine. — Cela vient de toucher les tortues, vous savez?... Le chambellan. — Peu importe ! Ondine. — C’est moins grave d’ailleurs que le bouton d’Alep qui vient de se frotter au poisson-chat... Le chambellan. — Si vous voulez ! Ondine. — Ou que l’âme basse, qui vient de tuer l’anguille en l’étouffant... L’anguille est noble! Il faut que son sang coule ! Le chambellan. — Elle est insupportable ! Le poète. — Madame, le chambellan veut seulement vous dire qu’il ne faut point faire de peine à ceux qui sont laids en leur parlant de leur laideur. Ondine. — Ils n’ont qu’à
chambellan. — Mais, chevalière, nous parlons théorie ! J’essaye seulement de vous faire comprendre, au cas où vous auriez une verrue ce que l’on devra en dire, pour vous plaire !... Ondine. — Je n’aurai jamais de verrue. Vous pouvez attendre... Le chambellan. — Elle est folle... Ondine. — Cela vient de toucher les tortues, vous savez?... Le chambellan. — Peu importe ! Ondine. — C’est moins grave d’ailleurs que le bouton d’Alep qui vient de se frotter au poisson-chat... Le chambellan. — Si vous voulez ! Ondine. — Ou que l’âme basse, qui vient de tuer l’anguille en l’étouffant... L’anguille est noble! Il faut que son sang coule ! Le chambellan. — Elle est insupportable ! Le poète. — Madame, le chambellan veut seulement vous dire qu’il ne faut point faire de peine à ceux qui sont laids en leur parlant de leur laideur. Ondine. — Ils n’ont qu’à ne pas l’être. Est-ce que je le suis, moi ? Le chambellan. — Comprenez donc que la politesse est une sorte de placement et le meilleur ! Quand vous vieillirez, on vous dira, grâce à elle, que vous êtes jeune. Quand vous enlaidirez, que vous êtes belle, tout cela contre un minime versement. Ondine. — Je ne vieillirai jamais... Le chambellan. — Quelle enfant ! Ondine. — Voulez-vous parier? Oh ! pardon ! Elle court vers le poète. Le chambellan. — Chevalière!... Ondine. — C’est ce qu’il y a de plus beau au monde, n’est-ce pas? Le poète. — Quand elle tombe des rochers, éclaboussant la belladone et l’ancolie, sans conteste ! Ondine. — La cascade, ce qu’il y a de plus beau au monde ! Je crois que vous devenez fou ! Le poète. — Je vois. Vous parlez de la mer? Ondine. — De la mer? Cette saumure? Cette danse de Saint-Guy? Mais vous m’insultez! Le chambellan. — Chevalière ! Ondine. — Voilà l’autre qui nous rappelle. Comme c’est dommage ! Nous nous entendions si bien ! Nous nous réjouissions ! Elle revient près du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce qu’ils racontent? Chevalière, nous reprendrons un autre jour
un minime versement. Ondine. — Je ne vieillirai jamais... Le chambellan. — Quelle enfant ! Ondine. — Voulez-vous parier? Oh ! pardon ! Elle court vers le poète. Le chambellan. — Chevalière!... Ondine. — C’est ce qu’il y a de plus beau au monde, n’est-ce pas? Le poète. — Quand elle tombe des rochers, éclaboussant la belladone et l’ancolie, sans conteste ! Ondine. — La cascade, ce qu’il y a de plus beau au monde ! Je crois que vous devenez fou ! Le poète. — Je vois. Vous parlez de la mer? Ondine. — De la mer? Cette saumure? Cette danse de Saint-Guy? Mais vous m’insultez! Le chambellan. — Chevalière ! Ondine. — Voilà l’autre qui nous rappelle. Comme c’est dommage ! Nous nous entendions si bien ! Nous nous réjouissions ! Elle revient près du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce qu’ils racontent? Chevalière, nous reprendrons un autre jour cette leçon. J’ai juste le temps de vous apprendre la question que vous posera aujourd’hui le roi comme à toute débutante, sur le héros dont il porte le nom, sur Hercule. Il lui fut donné parce que, dans son berceau, il écrasa sous son derrière un orvet qui s’y fourvoyait par mégarde. Vous êtes la sixième débutante de l’année. Il vous demandera son sixième travail. Écoutez bien, je vous ferai répéter, et par saint Roch, je vous supplie de ne plus vous absenter de la conversation pour aller bavarder avec le poète. Ondine. — Oh justement ! J’oubliais ! Merci de me le rappeler!... C’est très urgent! Le chambellan. — Mais je l’interdis ! Elle court au devant du poète. Ondine. — Vous me plaisez. Le poète. — Je suis confus, mais le chambellan attend. Qu’avez-vous à me dire de si urgent? Ondine. — Cela... Le chambellan. — Je crois qu’ils deviennent fous ! Chevalière ! Ondine. — Je parlais des sources tout à l’heure, des sources sous-marines, quand le printemps fleurit au fond du lac... Le jeu est de les trouver à leur jaillissement. C’est soudain une eau qui se débat au milieu de l’eau. On essaie de la
par mégarde. Vous êtes la sixième débutante de l’année. Il vous demandera son sixième travail. Écoutez bien, je vous ferai répéter, et par saint Roch, je vous supplie de ne plus vous absenter de la conversation pour aller bavarder avec le poète. Ondine. — Oh justement ! J’oubliais ! Merci de me le rappeler!... C’est très urgent! Le chambellan. — Mais je l’interdis ! Elle court au devant du poète. Ondine. — Vous me plaisez. Le poète. — Je suis confus, mais le chambellan attend. Qu’avez-vous à me dire de si urgent? Ondine. — Cela... Le chambellan. — Je crois qu’ils deviennent fous ! Chevalière ! Ondine. — Je parlais des sources tout à l’heure, des sources sous-marines, quand le printemps fleurit au fond du lac... Le jeu est de les trouver à leur jaillissement. C’est soudain une eau qui se débat au milieu de l’eau. On essaie de la comprimer des deux mains. On est inondé d’une eau qui n’a touché que l’eau. Il en est une tout près d’ici, dans l’étang. Allez au-dessus d’elle. Regardez-y votre reflet. Vous vous y verrez comme vous êtes, le plus beau des hommes... REVUE DE PARIS Le poète. — Les leçons du chambellan portent leur fruit. Le chambellan. — Walter, je vous rends responsable ! Quand Hercule eut tué le poisson, chevalière... Ondine. — Hercule a tué un poisson? Le chambellan. — Oui, le plus grand, l’hydre de Lerne. Ondine. — Alors, je me bouche les oreilles ! Je ne veux rien savoir des assassins. Le chambellan. — C’est infernal! On entend un grand bruit au dehors. Un illusionniste paraît. Le chambellan. — Et quelle est cette scène, maintenant? L’illusionniste. — Celle qui vient? Je n’en suis pas responsable. Une dame. — Le premier baiser de Hans et de Bertha? L’illusionniste. — Non, bien pis : la première mésentente du chevalier et d’Ondine. Elle vient à son heure. Hans paraît. Un page. — Votre mari, madame. Ondine. — Viens vite, Hans chéri, le grand maître m'apprend à mentir. Le chevalier. — Laisse-moi, j’ai à lui parler. Ondine. — Touche sa main. Tu
chambellan portent leur fruit. Le chambellan. — Walter, je vous rends responsable ! Quand Hercule eut tué le poisson, chevalière... Ondine. — Hercule a tué un poisson? Le chambellan. — Oui, le plus grand, l’hydre de Lerne. Ondine. — Alors, je me bouche les oreilles ! Je ne veux rien savoir des assassins. Le chambellan. — C’est infernal! On entend un grand bruit au dehors. Un illusionniste paraît. Le chambellan. — Et quelle est cette scène, maintenant? L’illusionniste. — Celle qui vient? Je n’en suis pas responsable. Une dame. — Le premier baiser de Hans et de Bertha? L’illusionniste. — Non, bien pis : la première mésentente du chevalier et d’Ondine. Elle vient à son heure. Hans paraît. Un page. — Votre mari, madame. Ondine. — Viens vite, Hans chéri, le grand maître m'apprend à mentir. Le chevalier. — Laisse-moi, j’ai à lui parler. Ondine. — Touche sa main. Tu verras comme elle est sèche!... Je mens bien, n’est-ce pas, chambellan?... Le chevalier. — Silence, Ondine. Ondine. — Toi, tu es très laid, et je te hais. Je ne mens pas, cette fois ! Le chevalier. — Vas-tu te taire ! Que signifie mon rang à table, Excellence? Vous me placez après Salm? Le chambellan. — En effet, chevalier. Le chevalier. — J’ai droit au troisième rang après le roi, et à la fourchette d’argent. Le chambellan. — Vous l’aviez. Et même au premier, et même à la fourchette d’or, si certain projet avait pris corps. Mais votre mariage vous assigne le quatorzième, et la cuiller... Ondine. — Qu’est-ce que cela fait, Hans chéri ! J’ai vu les plats... Il y a quatre bœufs entiers. Je suis sûre qu’il y en aura pour tout le monde. Rires. Le chevalier. — Qu’avez-vous à rire, Bertram?... Bertram. — Je ris quand mon cœur est gai, chevalier... Ondine. — Tu ne vas pas empêcher les gens de rire, Hans? Le chevalier. — Il rit de toi. Ondine. — Il ne rit pas de moi méchamment. Il rit de moi, parce qu’il me trouve amusante. Je le suis sans le vouloir, mais je le
placez après Salm? Le chambellan. — En effet, chevalier. Le chevalier. — J’ai droit au troisième rang après le roi, et à la fourchette d’argent. Le chambellan. — Vous l’aviez. Et même au premier, et même à la fourchette d’or, si certain projet avait pris corps. Mais votre mariage vous assigne le quatorzième, et la cuiller... Ondine. — Qu’est-ce que cela fait, Hans chéri ! J’ai vu les plats... Il y a quatre bœufs entiers. Je suis sûre qu’il y en aura pour tout le monde. Rires. Le chevalier. — Qu’avez-vous à rire, Bertram?... Bertram. — Je ris quand mon cœur est gai, chevalier... Ondine. — Tu ne vas pas empêcher les gens de rire, Hans? Le chevalier. — Il rit de toi. Ondine. — Il ne rit pas de moi méchamment. Il rit de moi, parce qu’il me trouve amusante. Je le suis sans le vouloir, mais je le suis. Il rit par sympathie pour moi. Bertram. — C’est vrai, madame. Le chevalier. — Ma femme ne doit provoquer aucun rire, même de sympathie ! Ondine. — Alors il ne rira plus, car il ne voudra pas me déplaire, n’est-ce pas, chevalier? Bertram. — De tout ce qui n’est pas votre désir, je m’écarterai, madame. Ondine. — N’en veuillez pas à mon mari... C’est flatteur pour moi qu’il veille ainsi sur ce qui me touche... Ne trouvez-vous pas, chevalier? Bertram. — On l’envie d’être seul à pouvoir le faire. Le chevalier. — Qui vous demande votre avis, Bertram? Ondine. — Mais moi, chéri, moi !... Tu aurais besoin des leçons du chambellan, Hans. Ne sois pas nerveux. Imite-moi. Le tonnerre ni le déluge ne chasseront plus ce sourire de mes lèvres. L’illusionniste est venu près d’elle. Elle reconnaît son oncle. Ondine, à voix basse. — Te voilà? Pourquoi ce déguisement? Quel méfait prépares-tu? L’illusionniste. — Tu le verras. C’est pour ton bien. Pardon si je te parais importun. Ondine. — À une condition, je te pardonne. L’illusionniste. — Je t’écoute ! Ondine. — O mon oncle ! J’ai besoin de mon calme ! Accorde-moi, pour cette fête seulement, de
pas votre désir, je m’écarterai, madame. Ondine. — N’en veuillez pas à mon mari... C’est flatteur pour moi qu’il veille ainsi sur ce qui me touche... Ne trouvez-vous pas, chevalier? Bertram. — On l’envie d’être seul à pouvoir le faire. Le chevalier. — Qui vous demande votre avis, Bertram? Ondine. — Mais moi, chéri, moi !... Tu aurais besoin des leçons du chambellan, Hans. Ne sois pas nerveux. Imite-moi. Le tonnerre ni le déluge ne chasseront plus ce sourire de mes lèvres. L’illusionniste est venu près d’elle. Elle reconnaît son oncle. Ondine, à voix basse. — Te voilà? Pourquoi ce déguisement? Quel méfait prépares-tu? L’illusionniste. — Tu le verras. C’est pour ton bien. Pardon si je te parais importun. Ondine. — À une condition, je te pardonne. L’illusionniste. — Je t’écoute ! Ondine. — O mon oncle ! J’ai besoin de mon calme ! Accorde-moi, pour cette fête seulement, de ne pas voir ce que les autres pensent. On y perd toujours ! L’illusionniste. — Qu’est-ce que je pense? Ondine, qui lit dans sa pensée, terrorisée. — Va-t’en... L’illusionniste. — Tu vas m’appeler dans une minute, Ondine... On annonce le roi. SCÈNE DIXIÈME Le roi. La reine. Leurs suites. Bertha. Les mêmes. Le roi. — Salut, chevalier ! Salut ! petite Ondine ! Ondine. Le chambellan. — Votre révérence, madame ! Elle fait sa révérence automatiquement, sans cesser de regarder Bertha. Le roi. — Je te reçois, comme tous ceux et celles que je veux aimer, charmante enfant, dans cette salle consacrée à Hercule. J’adore Hercule, son nom est mon prénom le plus cher. Je ne suis pas du tout de ceux qui font venir son nom de Hercule, celui qui ramasse des rainettes... Pas de rainettes non dans l’histoire d’Hercule. La grenouille est même le seul animal que l’on n’imagine pas dans la carrière d’Hercule. Le lion, le tigre, l’hydre. Tout cela va. La grenouille, jamais. N’est-ce pas, messire Alcuin? Messire Alcuin. — Dans ce cas, il aurait fallu l’esprit dur, Sire, et pas d’erreur. Un simple epsilon. Le roi. — Mais je bavarde, Ondine... Ses travaux... Tu sais,
Les mêmes. Le roi. — Salut, chevalier ! Salut ! petite Ondine ! Ondine. Le chambellan. — Votre révérence, madame ! Elle fait sa révérence automatiquement, sans cesser de regarder Bertha. Le roi. — Je te reçois, comme tous ceux et celles que je veux aimer, charmante enfant, dans cette salle consacrée à Hercule. J’adore Hercule, son nom est mon prénom le plus cher. Je ne suis pas du tout de ceux qui font venir son nom de Hercule, celui qui ramasse des rainettes... Pas de rainettes non dans l’histoire d’Hercule. La grenouille est même le seul animal que l’on n’imagine pas dans la carrière d’Hercule. Le lion, le tigre, l’hydre. Tout cela va. La grenouille, jamais. N’est-ce pas, messire Alcuin? Messire Alcuin. — Dans ce cas, il aurait fallu l’esprit dur, Sire, et pas d’erreur. Un simple epsilon. Le roi. — Mais je bavarde, Ondine... Ses travaux... Tu sais, j’imagine, combien de travaux Hercule mena à leur terme? Le chambellan, soufflant. — Neuf... Ondine, sans cesser de regarder Bertha. — Neuf, Altesse... Le roi. — Parfait. Le chambellan souffle un peu fort, mais à ta voix apparaît charmante, même pour un mot aussi bref. Il va lui être plus difficile de te souffler la description complète du sixième travail, mais elle est au-dessus de toi, petite Ondine, dans ce cartouche. Regarde !... Quelle est cette femme qui veut séduire Hercule, le charme au visage, la fausseté au cœur... Ondine, regardant toujours Bertha. — C’est Bertha... Le roi. — Que dit-elle? Ondine s'est dirigée vers Bertha. Ondine. — Vous, vous ne l’aurez pas ! Bertha. — Que n’aurai-je pas? ONDINE Ondine. — Jamais il ne sera à vous ! Jamais ! Le roi. — Qu’a cette enfant? Le chevalier. — Ondine, le roi te parle... Ondine. — Si vous lui dites un mot, si vous le touchez, je vous tue... Le chevalier. — Vas-tu te taire, Ondine ! Bertha. — Une folle ! Ondine. O roi! sauvez-nous! Le roi. — Te sauver de quoi, petite fille? Quel danger peux-tu courir dans cette fête donnée en ton honneur? Le chevalier. —
difficile de te souffler la description complète du sixième travail, mais elle est au-dessus de toi, petite Ondine, dans ce cartouche. Regarde !... Quelle est cette femme qui veut séduire Hercule, le charme au visage, la fausseté au cœur... Ondine, regardant toujours Bertha. — C’est Bertha... Le roi. — Que dit-elle? Ondine s'est dirigée vers Bertha. Ondine. — Vous, vous ne l’aurez pas ! Bertha. — Que n’aurai-je pas? ONDINE Ondine. — Jamais il ne sera à vous ! Jamais ! Le roi. — Qu’a cette enfant? Le chevalier. — Ondine, le roi te parle... Ondine. — Si vous lui dites un mot, si vous le touchez, je vous tue... Le chevalier. — Vas-tu te taire, Ondine ! Bertha. — Une folle ! Ondine. O roi! sauvez-nous! Le roi. — Te sauver de quoi, petite fille? Quel danger peux-tu courir dans cette fête donnée en ton honneur? Le chevalier. — Excusez-la... Excusez-moi... Ondine. — Toi, tais-toi! Tu es déjà avec elles, avec elles toutes! Tu es déjà sans le vouloir dans leur jeu... Le roi. — Explique-toi, Ondine! Ondine. — O roi! n’est-ce pas épouvantable? Vous avez un mari pour qui vous avez tout donné au monde... Il est fort... Il est brave... Il est beau... Le chevalier. — Je t’en conjure, Ondine... Ondine. — Tais-toi. Je sais ce que je dis... Tu es bête, mais tu es beau. Et toutes elles le savent. Et toutes elles se disent : « Quelle chance que, tout étant si beau, il soit si bête! Parce qu’il est beau, il sera doux d’être dans ses bras, de l’embrasser. Et ce sera facile de le séduire, parce qu’il est beau. Parce qu’il est beau, nous aurons de lui tout ce que nous n’avons pas de nos époux voûtés, de nos fiancés tremblants. Mais tout cela sera sans danger pour notre propre cœur, parce qu’il est bête! » Bertram. — Charmante femme! Ondine. — N’est-ce pas que j’ai raison, chevalier? Le chevalier. — À quoi penses-tu, Ondine? Ondine. — Quel est votre nom, ô vous qui me trouvez charmante? Bertram. — Bertram, madame. Le chevalier.
Il est brave... Il est beau... Le chevalier. — Je t’en conjure, Ondine... Ondine. — Tais-toi. Je sais ce que je dis... Tu es bête, mais tu es beau. Et toutes elles le savent. Et toutes elles se disent : « Quelle chance que, tout étant si beau, il soit si bête! Parce qu’il est beau, il sera doux d’être dans ses bras, de l’embrasser. Et ce sera facile de le séduire, parce qu’il est beau. Parce qu’il est beau, nous aurons de lui tout ce que nous n’avons pas de nos époux voûtés, de nos fiancés tremblants. Mais tout cela sera sans danger pour notre propre cœur, parce qu’il est bête! » Bertram. — Charmante femme! Ondine. — N’est-ce pas que j’ai raison, chevalier? Le chevalier. — À quoi penses-tu, Ondine? Ondine. — Quel est votre nom, ô vous qui me trouvez charmante? Bertram. — Bertram, madame. Le chevalier. — Taisez-vous! Bertram. — Quand une femme me demande mon nom, je le donne, chevalier. Le roi. — Je vous en prie. Le chambellan. — Les vicomtes et vicomtesses s’approchent pour le baisemain! Bertha. — Mon père, qu’une paysanne vienne insulter votre fille adoptive, en notre palais, ne croyez-vous pas que c’est trop?... Le chevalier. — Altesse, permettez-moi de prendre congé pour toujours... J’ai une femme adorable, mais qui n’est point faite pour tout le monde... Ondine. — Vous voyez comme ils s’entendent! Ils sont la fausseté même! Le roi. — Bertha n’est pas fausse, Ondine. Ondine. — Elle l’est. A-t-elle jamais osé vous parler de votre... Le chambellan. — Chevalière! Le roi. — De ma filiation avec Hercule par mon aïeule Omphale?... Je n’en rougis pas, petite Ondine. Ondine. — Non, de votre verrue simplement, de votre verrue qui est la plus belle verrue que roi ait portée et que n’a pu donner qu’une tortue d’au-delà des mers. (Elle s'aperçoit de sa maladresse. Elle tente de se rattraper.) Où l’avez-vous touchée? Aux colonnes d’Hercule? Le chambellan. — Les margraves avancent pour la cérémonie de la jarretière... Le roi. — Ma petite Ondine, calme-toi. Oui, tu me plais. Qu’il arrive
que c’est trop?... Le chevalier. — Altesse, permettez-moi de prendre congé pour toujours... J’ai une femme adorable, mais qui n’est point faite pour tout le monde... Ondine. — Vous voyez comme ils s’entendent! Ils sont la fausseté même! Le roi. — Bertha n’est pas fausse, Ondine. Ondine. — Elle l’est. A-t-elle jamais osé vous parler de votre... Le chambellan. — Chevalière! Le roi. — De ma filiation avec Hercule par mon aïeule Omphale?... Je n’en rougis pas, petite Ondine. Ondine. — Non, de votre verrue simplement, de votre verrue qui est la plus belle verrue que roi ait portée et que n’a pu donner qu’une tortue d’au-delà des mers. (Elle s'aperçoit de sa maladresse. Elle tente de se rattraper.) Où l’avez-vous touchée? Aux colonnes d’Hercule? Le chambellan. — Les margraves avancent pour la cérémonie de la jarretière... Le roi. — Ma petite Ondine, calme-toi. Oui, tu me plais. Qu’il arrive à ces plafonds de résonner sous la voix de l’amour même, c’est une rareté qui ne m’est pas désagréable, mais, pour ton bonheur même, suis mes conseils... Ondine. — Oh vous, je vous croirai sans discuter. Le roi. — Bertha est une fille douce, loyale et qui ne demande qu’à t’aimer. Ondine. — Ah non! Erreur complète! Le chevalier. — Je te prie de te taire. Ondine. — Toi, tu appelles douce une fille qui tue des bouvreuils? Le roi. — Quelle est cette histoire de bouvreuils? Pourquoi Bertha irait-elle tuer des bouvreuils? Ondine. — Pour troubler Hans! Le roi. — Je puis te jurer que Bertha... Bertha. — Mon père, je venais de rattraper mon bouvreuil quand Hans m’a saluée et m’a prise la main. Il a pressé trop fort. Ondine. — Il n’a pas pressé trop fort. Le poing de la plus faible femme devient une coque de marbre pour protéger un oiseau vivant. Si j’en avais un dans ma main, votre Hercule, ô Altesse, pourrait presser de toutes ses forces. Mais Bertha, elle connaît les hommes. Ce sont des monstres d’égoïsme que la mort d’un oiseau bouleverse. Le bouvreuil était en sûreté dans sa main, elle l’a