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l'on désirait que l'énorme toupet qui se dresse sur sa tête fût réduit aux dimensions d'un toupet naturel. Mayol est immoral comme il est artificiel. Il s'efforce de faire naître l'obscénité où l'on pourrait passer sans l'apercevoir et de la développer là où elle existe déjà ; il y réussit de façon magistrale et en nulle occasion ne parvient à une plus parfaite réalisation de son art. Il n'a d'autre désir, disait-il, que de chanter dix ans encore ; mais peut-être a-t-il souffert de n'être pas compris par ce public qu'il aime comme un peintre aime ses couleurs. Et je me souviens d'avoir vu un jour, à la terrasse d'un café des boulevards, un Mayol assez surprenant. Il avait le bras appuyé sur le dossier d'une chaise libre, et, inconsciemment, portait son petit doigt au coin de ses lèvres, comme il fait parfois en chantant. Blond, un peu épaissi, le nez fin et retroussé, il restait muet, rêvant et lointain ; ses yeux bleus, polissons quand il est en scène, étaient tristes, tristes. Robert WOLFSOHN. Croquis de Francis Boulangé. DE PROFUNDIS de Stanislas Przybyszewski, Traduit du polonais par FÉLIX THUMEN. "De profundis" fut publié pour la première fois en 1901. Son auteur est une des personnalités marquantes du mouvement artistique qui se manifesta en Pologne entre 1890-1910. C'est en même temps un philosophe et psychologue remarquable. Ses « Contributions à la psychologie de l'individu » ainsi que quelques autres travaux métaphysiques font preuve d'un esprit philosophique indépendant et pénétrant. Stanislas Przybyszewski est l'auteur des nombreux romans et drames qui ont exercé sur le mouvement littéraire de la Pologne une influence réelle. Pour la jeunesse ce fut un éveilleur. Dans l'art il cherche plutôt l'expression complète de l'individu que la production d'œuvres durables par leur discipline. C'est un révolté. Sa devise est : « Nous qui sommes nés lard, nous avons cessé de croire à la vérité. » Comme créateur il protesta contre le rationalisme et le déterminisme, il leur oppose l'élan, l'effort responsable, le désir, la création de l'individu. Comme philosophe il croit les doctrines évolutionnistes, déterministes seules possibles à
Son auteur est une des personnalités marquantes du mouvement artistique qui se manifesta en Pologne entre 1890-1910. C'est en même temps un philosophe et psychologue remarquable. Ses « Contributions à la psychologie de l'individu » ainsi que quelques autres travaux métaphysiques font preuve d'un esprit philosophique indépendant et pénétrant. Stanislas Przybyszewski est l'auteur des nombreux romans et drames qui ont exercé sur le mouvement littéraire de la Pologne une influence réelle. Pour la jeunesse ce fut un éveilleur. Dans l'art il cherche plutôt l'expression complète de l'individu que la production d'œuvres durables par leur discipline. C'est un révolté. Sa devise est : « Nous qui sommes nés lard, nous avons cessé de croire à la vérité. » Comme créateur il protesta contre le rationalisme et le déterminisme, il leur oppose l'élan, l'effort responsable, le désir, la création de l'individu. Comme philosophe il croit les doctrines évolutionnistes, déterministes seules possibles à maintenir. De là est née cette lutte tragique à laquelle il nous fait assister dans toutes ses œuvres, lutte entre l'individu qui, par toute la surface de son être tâche de s'affirmer, et la fatalité qui le broie à la fin et à laquelle il succombe toujours. Par sa vision tragique de la réalité humaine c'est un frère de Blake, par son sentiment de l'impuissance de l'individu en face de la vie qui l'entoure, c'est un frère de Laforgue. Si Przybyszewski a évité le chemin tortueux du sentimentalisme c'est uniquement qu'après avoir aperçu que l'individu doit fatalement succomber, il a poussé un intense cri de révolte et qu'au lieu de se construire, comme les sentimentalismes, un Taïti ensoleillé, il s'est tue. Ses œuvres, c'est autant d'admirables cris de révolte et ce n'est que cela. Il rentrait à grands pas, brisé, anéanti. Malgré la chaleur accablante, il frissonnait. La douleur tordait chacune de ses lèvres. Une sueur froide couvrit son front, un serpent de feu sillonna son corps, et sa gorge fut traversée d'aiguilles brûlantes. Plus de doute. La maladie le guette. Et quelle chose pénible dans une ville inconnue ! Saisi de peur, il se mit à courir. Sitôt arrivé
tragique de la réalité humaine c'est un frère de Blake, par son sentiment de l'impuissance de l'individu en face de la vie qui l'entoure, c'est un frère de Laforgue. Si Przybyszewski a évité le chemin tortueux du sentimentalisme c'est uniquement qu'après avoir aperçu que l'individu doit fatalement succomber, il a poussé un intense cri de révolte et qu'au lieu de se construire, comme les sentimentalismes, un Taïti ensoleillé, il s'est tue. Ses œuvres, c'est autant d'admirables cris de révolte et ce n'est que cela. Il rentrait à grands pas, brisé, anéanti. Malgré la chaleur accablante, il frissonnait. La douleur tordait chacune de ses lèvres. Une sueur froide couvrit son front, un serpent de feu sillonna son corps, et sa gorge fut traversée d'aiguilles brûlantes. Plus de doute. La maladie le guette. Et quelle chose pénible dans une ville inconnue ! Saisi de peur, il se mit à courir. Sitôt arrivé il se jeta sur son lit. Son cœur battait violemment. Il sentait palpiter ses veines les plus ténues, il entendait le sang les emplir et les dilater. N'allaient-elles pas éclater sous cette poussée folle ? Il se redressa lentement et détira ses membres. Ayant jeté les oreillers contre le mur, il s'étendit dessus, appuya sa tempe contre la paroi froide. Puis il écouta bouillonner sa fièvre. Peu à peu le calme se rétablit. Le sang reprit son cours normal. Il put tousser sans souffrir. La crise va-t-elle se répéter ? Non, le cœur bat tranquillement ; seules les mains restent brûlantes et humides. Oh ! ces mains, ces mains ! N'est-il pas bizarre qu'il ne puisse s'éloigner de sa femme sans que les mêmes symptômes se reproduisent ? Oh ! si elle pouvait être auprès de lui en ce moment ! Rien qu'à tenir ses mains dans les siennes, tout passerait. Il s'endormirait, sûrement il s'endormirait. À cette pensée, le torrent l'envahit à nouveau. Tout son corps tremblait, quelque chose l'étranglait à la gorge, ses poings se crispaient fébrilement. Oh ! comme il aurait voulu les serrer, les mains de sa femme, presser son corps contre le sien, en forcer
il s'étendit dessus, appuya sa tempe contre la paroi froide. Puis il écouta bouillonner sa fièvre. Peu à peu le calme se rétablit. Le sang reprit son cours normal. Il put tousser sans souffrir. La crise va-t-elle se répéter ? Non, le cœur bat tranquillement ; seules les mains restent brûlantes et humides. Oh ! ces mains, ces mains ! N'est-il pas bizarre qu'il ne puisse s'éloigner de sa femme sans que les mêmes symptômes se reproduisent ? Oh ! si elle pouvait être auprès de lui en ce moment ! Rien qu'à tenir ses mains dans les siennes, tout passerait. Il s'endormirait, sûrement il s'endormirait. À cette pensée, le torrent l'envahit à nouveau. Tout son corps tremblait, quelque chose l'étranglait à la gorge, ses poings se crispaient fébrilement. Oh ! comme il aurait voulu les serrer, les mains de sa femme, presser son corps contre le sien, en forcer la tête dans sa poitrine ! Il sentait sa main glisser le long de son corps avec un frisson muet. Cette impression atteignait une précision si extraordinaire que le toucher semblait former un sens à part, doué d'une mémoire propre. Les sentiments éprouvés pendant le contact réel lui revenaient avec leurs plus délicates nuances. Et le désir croissait, s'épanouissait, s'épandait en efflorescences sauvages. L'ardeur convulsait ses doigts, déchirait ses nerfs. Il se recroquevilla comme pour rentrer en lui-même. Son cœur frémissait comme un oiseau effarouché, et la terreur montait en vagues écumantes. Tremblant, il chercha les allumettes, alluma la lampe, sauta du lit, et resta longtemps debout, immobile. — Pour Dieu, il ne faut pas que je m'abandonne à ce martyre ! Oh ! penser, penser à quelque chose de calme et de bon sur quoi reposer ma pauvre tête ! Tout à coup il aperçut une lettre sur la table. — Comment ai-je pu oublier tout le jour de regarder s'il n'était pas arrivé de lettre ? Vraiment quelque chose d'anormal se passait en lui. Il vivait dans un songe. Et maintenant il hésitait à ouvrir l'enveloppe. Si c'était une mauvaise nouvelle ? Non, il ne serait pas en
leurs plus délicates nuances. Et le désir croissait, s'épanouissait, s'épandait en efflorescences sauvages. L'ardeur convulsait ses doigts, déchirait ses nerfs. Il se recroquevilla comme pour rentrer en lui-même. Son cœur frémissait comme un oiseau effarouché, et la terreur montait en vagues écumantes. Tremblant, il chercha les allumettes, alluma la lampe, sauta du lit, et resta longtemps debout, immobile. — Pour Dieu, il ne faut pas que je m'abandonne à ce martyre ! Oh ! penser, penser à quelque chose de calme et de bon sur quoi reposer ma pauvre tête ! Tout à coup il aperçut une lettre sur la table. — Comment ai-je pu oublier tout le jour de regarder s'il n'était pas arrivé de lettre ? Vraiment quelque chose d'anormal se passait en lui. Il vivait dans un songe. Et maintenant il hésitait à ouvrir l'enveloppe. Si c'était une mauvaise nouvelle ? Non, il ne serait pas en état de la supporter. Il s'irrita contre lui-même. — N'est-ce pas ridicule de se laisser abattre par cette fièvre stupide ? Il faut pourtant s'en rendre maître. J'ai traversé des heures autrement pénibles. Il froissa la lettre entre ses mains. Puis il se mit à marcher dans la chambre, alluma un cigare et oublia tout. Mais brusquement : — Ah ! c'est vrai ! La lettre, la lettre ! Il déchira l'enveloppe. Mais sous ses yeux les caractères dansaient, présentaient un fourmillement de signes noirs. Il dut concentrer toute sa volonté pour se forcer à lire. Ce fut long. Les mots étaient tellement vivants, qu'il croyait entendre la voix de sa femme ; mais elle avait un son inconnu. « Mon cher, mon unique mien, » Voici déjà une semaine que tu es parti. Resteras-tu longtemps encore à la ville ? » Je serais curieuse de savoir ce que tu y fais tout le jour. As-tu déjà vu ta mère ? Et Agathe, tu la rencontres souvent, n'est-ce pas ? Ce doit être bien pénible pour elle de servir continuellement d'intermédiaire entre ta mère et toi ; je pense souvent à son amour pour toi. Il est si étrange, son
un cigare et oublia tout. Mais brusquement : — Ah ! c'est vrai ! La lettre, la lettre ! Il déchira l'enveloppe. Mais sous ses yeux les caractères dansaient, présentaient un fourmillement de signes noirs. Il dut concentrer toute sa volonté pour se forcer à lire. Ce fut long. Les mots étaient tellement vivants, qu'il croyait entendre la voix de sa femme ; mais elle avait un son inconnu. « Mon cher, mon unique mien, » Voici déjà une semaine que tu es parti. Resteras-tu longtemps encore à la ville ? » Je serais curieuse de savoir ce que tu y fais tout le jour. As-tu déjà vu ta mère ? Et Agathe, tu la rencontres souvent, n'est-ce pas ? Ce doit être bien pénible pour elle de servir continuellement d'intermédiaire entre ta mère et toi ; je pense souvent à son amour pour toi. Il est si étrange, son amour ! Elle ne t'aime pas comme une sœur. Je n'ai jamais rien vu de semblable entre frère et sœur. Restez-vous beaucoup ensemble ? » C'est demain le deuxième anniversaire de notre mariage. Tu l'as probablement oublié. Non, je vais sûrement recevoir de toi demain une belle et longue lettre. Et peut-être, peut-être. j'ai peur de l'espérer, peut-être viendras-tu toi-même ? » Non, non, il vaut mieux que tu restes. J'ai l'impression que tu t'amuses et cette pensée me rend heureuse. Après l'effort de travail que tu viens de donner, tu as besoin de repos et d'air frais. Mais si tu viens, ah ! comme je serais heureuse ! » Sais-tu une chose ? Je suis parfois jalouse d'Agaï ; j'ai peur que tu ne l'aimes plus que moi. Mais c'est stupide, n'est-ce pas ? Embrasse-la mille fois pour ma part, dis-lui que je l'aime beaucoup et qu'elle est mon unique amie. » Porte-toi bien, mon aimé. Au revoir. » Il relut la lettre. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots déchiraient un voile, et une brusque lueur traversa son temps. Agathe lui apparut. Une robe de soie noire étreignait d'une chaude caresse son corps svelte
Et peut-être, peut-être. j'ai peur de l'espérer, peut-être viendras-tu toi-même ? » Non, non, il vaut mieux que tu restes. J'ai l'impression que tu t'amuses et cette pensée me rend heureuse. Après l'effort de travail que tu viens de donner, tu as besoin de repos et d'air frais. Mais si tu viens, ah ! comme je serais heureuse ! » Sais-tu une chose ? Je suis parfois jalouse d'Agaï ; j'ai peur que tu ne l'aimes plus que moi. Mais c'est stupide, n'est-ce pas ? Embrasse-la mille fois pour ma part, dis-lui que je l'aime beaucoup et qu'elle est mon unique amie. » Porte-toi bien, mon aimé. Au revoir. » Il relut la lettre. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots déchiraient un voile, et une brusque lueur traversa son temps. Agathe lui apparut. Une robe de soie noire étreignait d'une chaude caresse son corps svelte et délicat. Tremblant, épouvanté, il arpentait la chambre. Mais l'image ne disparaissait pas, restait devant lui. Des yeux, il dévêtait Agathe, il la buvait, s'enivrait de sa beauté. Tout à coup un désir sauvage, passionné s'empara de lui, enflamma ses yeux qui commencèrent à se brouiller. — Mais Agathe est ma sœur ! s'écria-t-il, en lui la crainte et l'épouvante. Ce qu'il ne se serait pas avoué quelques heures auparavant. Lui devenait clair. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots s'enfonçaient en son être. Il brûlait comme si une étincelle, tombée sur le fond de son âme, l'avait transformé en brasier. La voix de sa sœur retentit à son oreille. « À ton dernier départ pour l'étranger, j'ai cru que j'allais devenir folle. » Quand elle avait prononcé ces mots, il n'y avait pas prêté attention ; c'est maintenant à peine qu'il en comprenait le sens. Aveuglé par cette lumière terrible, il ômalogna les yeux. — Mais c'est insensé, j'ai la fièvre ! Mon Dieu, mon Dieu, que faut-il faire ? Veiller, monter la garde contre de pareilles pensées. Ma propre sœur ! Je suis fou ! Il riait d'un rire dément, d'un rire qui l'épouvanta
ma sœur ! s'écria-t-il, en lui la crainte et l'épouvante. Ce qu'il ne se serait pas avoué quelques heures auparavant. Lui devenait clair. « Elle ne t'aime pas comme une sœur ». Ces mots s'enfonçaient en son être. Il brûlait comme si une étincelle, tombée sur le fond de son âme, l'avait transformé en brasier. La voix de sa sœur retentit à son oreille. « À ton dernier départ pour l'étranger, j'ai cru que j'allais devenir folle. » Quand elle avait prononcé ces mots, il n'y avait pas prêté attention ; c'est maintenant à peine qu'il en comprenait le sens. Aveuglé par cette lumière terrible, il ômalogna les yeux. — Mais c'est insensé, j'ai la fièvre ! Mon Dieu, mon Dieu, que faut-il faire ? Veiller, monter la garde contre de pareilles pensées. Ma propre sœur ! Je suis fou ! Il riait d'un rire dément, d'un rire qui l'épouvanta lui-même. — Oui, c'est cela. La fièvre a fait d'incroyables progrès. Comme elle m'a rendu faible ! Il faut se coucher, se détendre, écouter son cœur jusqu'à ce qu'il s'apaise. Il se déshabilla et mit les allumettes prêtes sur le lit. — J'en aurai probablement besoin, fit-il avec un vague sourire. Il souffla la lumière. Quelle chaleur intolérable ! Les couvertures s'apaisantissaient sur lui ; il les rejeta. Soudain son cerveau se gonfla ; des bribes de pensées commencèrent de vagabonder à travers son âme, incertaines et effrangées comme, après l'orage, des lambeaux de nuées. Une petite flamme lui apparut, feu follet voltigeant sur un marais vert. En zigzags, il s'élançait vers le ciel, puis retombait lourdement ainsi qu'une étoile filante. Il traversa l'étang comme un éclair, décrivit des courbes de plus en plus rapides, qui enfin se fondirent en un immense cercle de feu, dont la lueur fantastique illumina les mystères du marais. Un soleil vert et diabolique s'élargissait s'irradiait, en traînées de feu, en langues avides qui déchiraient les ténèbres et les découpaient en loques sanglantes. Soudain ces gerbes de flamme s'élancèrent, comme éclatent des fanfares d'orage; avec une violence effroyable, l'incendie poussa droit vers le ciel, et
sourire. Il souffla la lumière. Quelle chaleur intolérable ! Les couvertures s'apaisantissaient sur lui ; il les rejeta. Soudain son cerveau se gonfla ; des bribes de pensées commencèrent de vagabonder à travers son âme, incertaines et effrangées comme, après l'orage, des lambeaux de nuées. Une petite flamme lui apparut, feu follet voltigeant sur un marais vert. En zigzags, il s'élançait vers le ciel, puis retombait lourdement ainsi qu'une étoile filante. Il traversa l'étang comme un éclair, décrivit des courbes de plus en plus rapides, qui enfin se fondirent en un immense cercle de feu, dont la lueur fantastique illumina les mystères du marais. Un soleil vert et diabolique s'élargissait s'irradiait, en traînées de feu, en langues avides qui déchiraient les ténèbres et les découpaient en loques sanglantes. Soudain ces gerbes de flamme s'élancèrent, comme éclatent des fanfares d'orage; avec une violence effroyable, l'incendie poussa droit vers le ciel, et se brisa contre sa voute. Les flammes tentèrent de percer une trouée, mais peu à peu se fendirent, se dispersèrent, dans le firmament, où elles se nouèrent, en entrelacements de serpents voluptueux. Alors, de ce tourbillon brûlant, surgit un chant terrible. Les sépulcrés s'ouvrirent, et du ciel le fils de l'homme, descendit sur la terre pour juger les justes et les pécheurs. Des milliers de mains se dressaient frévillement dans la terreur de l'agonie, des mains implorant grâce, pitié. Un rugissement, bestial monta vers le ciel, comme une mare de sang s'exhale avec des fumées de geyser. En haut, des doigts décharnés se tendaient dans des spasmes d'angoisse, tandis que jaillissait une clameur immense : « Ad te clamamus, exules filii Hevae ! Ad jugendum suscipiamus gementes et flentes in bac lacrymarum vale. » Fouettés par une furie de destruction, des milliers d'hommes dansaient en processions étranges, sous un ciel qui crachait l'infection et le feu. Ces misérables hurlaient, se démenaient, en proie au délire d'une existence infernale; Des dos apparaissaient, labourés par les verges de fer et les courroies de cuir. L'humanité entière devenait folle, possédée, son œil sauvage rempli d'une démence inspirée. Peu à peu, le cortège des
l'homme, descendit sur la terre pour juger les justes et les pécheurs. Des milliers de mains se dressaient frévillement dans la terreur de l'agonie, des mains implorant grâce, pitié. Un rugissement, bestial monta vers le ciel, comme une mare de sang s'exhale avec des fumées de geyser. En haut, des doigts décharnés se tendaient dans des spasmes d'angoisse, tandis que jaillissait une clameur immense : « Ad te clamamus, exules filii Hevae ! Ad jugendum suscipiamus gementes et flentes in bac lacrymarum vale. » Fouettés par une furie de destruction, des milliers d'hommes dansaient en processions étranges, sous un ciel qui crachait l'infection et le feu. Ces misérables hurlaient, se démenaient, en proie au délire d'une existence infernale; Des dos apparaissaient, labourés par les verges de fer et les courroies de cuir. L'humanité entière devenait folle, possédée, son œil sauvage rempli d'une démence inspirée. Peu à peu, le cortège des damnés s'éloigna, les rugissements féroces, désespérés, s'éteignirent dans un râle d'agonie, et un soleil de cuivre projeta ses lueurs glauques sur les flaques de sang. « Ad te clamamus, exules filii Hevae !. » Soudain, il entendit un ricanement sinistre ; des membres de femme étreignirent lentement son corps, des bras minces enlacèrent son cou dans un transport douloureux, deux seins de jeune fille, appuyés contre sa poitrine, s'y enfoncèrent comme des charbons ardents. Il suffoqua, brûlé par cette haleine, meurtri sous la pression de ces lèvres, serré comme un fer rouge. La cohorte des damnés et des fous se rapprocha et reprit son tourbillon. On eût dit un fouillis inextricable de bras, de pieds, de chairs, agités par des contorsions, se mordant, se bousculant, se déchirant, sans pouvoir se séparer. Les clameurs devenaient furieuses, le désespoir éclatait en fanfares infernales et les mains se brisaient au milieu d'un terrible alleluia, de destruction. Il riait, il criait, il pressait la femme, dont le cœur battait près de sa poitrine avec un son pesant et sourd comme celui d'une cloche lugubre. Tout à coup, il sentit que deux cœurs versaient leur sang à son cerveau, deux cœurs qui se froissaient et
bras minces enlacèrent son cou dans un transport douloureux, deux seins de jeune fille, appuyés contre sa poitrine, s'y enfoncèrent comme des charbons ardents. Il suffoqua, brûlé par cette haleine, meurtri sous la pression de ces lèvres, serré comme un fer rouge. La cohorte des damnés et des fous se rapprocha et reprit son tourbillon. On eût dit un fouillis inextricable de bras, de pieds, de chairs, agités par des contorsions, se mordant, se bousculant, se déchirant, sans pouvoir se séparer. Les clameurs devenaient furieuses, le désespoir éclatait en fanfares infernales et les mains se brisaient au milieu d'un terrible alleluia, de destruction. Il riait, il criait, il pressait la femme, dont le cœur battait près de sa poitrine avec un son pesant et sourd comme celui d'une cloche lugubre. Tout à coup, il sentit que deux cœurs versaient leur sang à son cerveau, deux cœurs qui se froissaient et s'inflammaient, l'un contre l'autre. « Ad suspiramus, gementes et fleentes in bac lacrymarum vale !. » A ce moment, le désespoir universel fit place à un abîme de haine, à un appétit de vengeance, à un dépit de crime. Le corps monstrueux de l'humanité lançait ses crachats au ciel, couvrait toute sainteté de crime : un cri rauque soulevait sa poitrine : « Scélérat ! Pourquoi nous punis-tu, scélérat ? » Pris d'une terreur invincible, il se rua sur la femme ; elle écumait, mordait son cou, enfonçait ses doigts dans sa chair. Mais lui, plus fort qu'elle, la maîtrisa d'une poigne d'acier : le souffle de tempête mourut, en un long gémissement. Il la serrait encore dans une forte étreinte. Mais déjà, incapable de résister, son corps retombait inerte. Il n'avait plus entre les mains qu'un cœur palpitant faiblement, comme une lampe près de s'éteindre. Ses derniers frissons s'espacèrent et une paix infinie, bienheureuse, gagna son sang. Soudain, il sentit que, lentement, sans secousse, elle glissait de ses bras. Il voulut la ressaisir, la presser, la couvrir de caresses en vain. Elle avait disparu. — Agaï ! cria-t-il, Agaï ! Il s'élança à sa recherche, terrible, désespéré. Mais son