jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Portraits littéraires fit paraître sur le poète Bertrand un article plein d'émotion et de sympathie. Sainte-Beuve signalait ce poète dijonnais, mort trop tôt, — et mort de misère, — comme un écrivain original et exquis. « Il me fait l'effet, disait-il, d'un orfévre ou d'un bijoutier de la Renaissance. » Plus tard Victor Hugo et David d'Angers appelaient Bertrand « un admirable artiste. » De ce poète remarquable, de ce prosateur achevé on ne connaissait guère que quelques vers disséminés dans des recueils fort rares et un volume de prose qui portait ce titre bizarre : Gaspard de la nuit, fantaisies à la mémoire de Rembrandt et de Callot. On savait pourtant que Bertrand avait beaucoup écrit. Qu'étaient devenus ses manuscrits ? Où se trouvaient les poèmes, les drames, les romans que David (d'Angers) avait vus et dont il parlait un jour, dans la Revue du Maine et de l'Anjou? Un admirateur passionné de Bertrand, M. Charles Asselineau, les avait vainement cherchés. Ils ont été retrouvés, il y a quelques semaines, par un éditeur actif et obligeant, M. Pairault, qui a bien voulu nous les confier. Aloïsius Bertrand, ou plutôt Louis Bertrand, était né à Ceva en Piémont, en 1807, d'un père lorrain, capitaine de gendarmerie, et d'une mère italienne. Arrivé en France en 1814, il s'établit à Dijon avec ses parents, et fit au collège de cette ville de très-brillantes études. En 1826, il obtint en rhétorique un premier prix de discours français ; la composition qui lui valut cette récompense était si remarquable qu'elle émerveilla ses professeurs et ses camarades. « Ton discours, lui écrivait son condisciple Antoine de Latour, vaut trente premiers prix. » A cette époque, un succès littéraire (même un succès de collège) avait l'importance d'un événement. On était en plein mouvement romantique ; chaque lettré prenait parti — et avec quelle vivacité ! — pour ou contre les classiques ; des sociétés littéraires rivales, des cénacles existaient non seulement à Paris, mais dans la plupart des villes de province. Dijon avait sa Société d'études où Bertrand, dès sa sortie du collège, s'empressa d'entrer. Il
d'un père lorrain, capitaine de gendarmerie, et d'une mère italienne. Arrivé en France en 1814, il s'établit à Dijon avec ses parents, et fit au collège de cette ville de très-brillantes études. En 1826, il obtint en rhétorique un premier prix de discours français ; la composition qui lui valut cette récompense était si remarquable qu'elle émerveilla ses professeurs et ses camarades. « Ton discours, lui écrivait son condisciple Antoine de Latour, vaut trente premiers prix. » A cette époque, un succès littéraire (même un succès de collège) avait l'importance d'un événement. On était en plein mouvement romantique ; chaque lettré prenait parti — et avec quelle vivacité ! — pour ou contre les classiques ; des sociétés littéraires rivales, des cénacles existaient non seulement à Paris, mais dans la plupart des villes de province. Dijon avait sa Société d'études où Bertrand, dès sa sortie du collège, s'empressa d'entrer. Il y lut des vers qui furent trouvés superbes et de la prose qui fut proclamée merveilleuse. On le sacra prosateur et poète, on l'encouragea à « se livrer à la littérature. » Ces encouragements n'étaient pas bien nécessaires. Bertrand avait en lui le Dieu — ou le démon — de la poésie et de l'art. Il publia dans une feuille littéraire de Dijon, le Provincial, quelques jolis vers, et puis, tout à coup, comme si la province ne lui suffisait pas, il partit, en 1828, pour Paris. J'ai sous les yeux les lettres dans lesquelles le jeune littérateur raconte à sa mère et à ses amis les tribulations et les misères qu'il eut à subir à son arrivée dans la grande ville. C'est un poème de lamentations et de tristesses. « Comment me ferait-on accueil, écrit un pauvre diable; errapé, mon feuille déformé peignes comme des broussailles, voilà, les portiers de journaux me toisaient, l'hospitalité était daine. Seuls, les poètes se montrèrent lui accueillants et aimables, et avec émotion de l'hospitalité que lui fit Victor Hugo lui donna des encouragements, et Sainte-Beuve, de la bien témoigna. Emile D'eschaser, de la disait notre provincial, il lui était unit que chez les
la poésie et de l'art. Il publia dans une feuille littéraire de Dijon, le Provincial, quelques jolis vers, et puis, tout à coup, comme si la province ne lui suffisait pas, il partit, en 1828, pour Paris. J'ai sous les yeux les lettres dans lesquelles le jeune littérateur raconte à sa mère et à ses amis les tribulations et les misères qu'il eut à subir à son arrivée dans la grande ville. C'est un poème de lamentations et de tristesses. « Comment me ferait-on accueil, écrit un pauvre diable; errapé, mon feuille déformé peignes comme des broussailles, voilà, les portiers de journaux me toisaient, l'hospitalité était daine. Seuls, les poètes se montrèrent lui accueillants et aimables, et avec émotion de l'hospitalité que lui fit Victor Hugo lui donna des encouragements, et Sainte-Beuve, de la bien témoigna. Emile D'eschaser, de la disait notre provincial, il lui était unit que chez les poètes. loin du genre irritabile, Sainte-Beuve a raconté, et habituelle, l'impression qu'il produisit sur lui la Prélude. Nous vîmes, dit maigre jeune homme de maigre jeune homme, au teint jaune et yeux très-vifs, à la physionomie et fine sans doute, fouine, au long rire silencieux, blâmer timide ou plutôt saul, récita, sans trop se faire la voix sautillante, quelques-unes des petites ballades, en prose, dont le vers se relevait exactement simulait assez d'enceinte d'un rythme. Cette récitation et celle obtinrent de vifs applaudissements. Il avait inventé, avait au moins un genre littéraire qu'on plus tard par Charles Bambase Poèmes en prose. Il avait travaillé une série de petits tableaux, achevés, destinés à faire revivre l'âge et la Renaissance, leur terreur, leur foi ardeuse, leurs folles et leurs misères. Il s'était efforcé, avec des sentiments plus personnels que la langue française a toujours de couleur et de sonorité. Voici, entre de ces bijoux littéraires que l'on compare aux joyaux trouvés à Morat après Charles le Téméraire : LA NUIT D'APRÈS LA BATAILLE Et les corbeaux, une sentinelle, le mousquetaire, assis dans son manteau, des remparts. Elle se penche, regardant, de moment en moment, l'ennemi dans la nuit. Il allume les feux,
récita, sans trop se faire la voix sautillante, quelques-unes des petites ballades, en prose, dont le vers se relevait exactement simulait assez d'enceinte d'un rythme. Cette récitation et celle obtinrent de vifs applaudissements. Il avait inventé, avait au moins un genre littéraire qu'on plus tard par Charles Bambase Poèmes en prose. Il avait travaillé une série de petits tableaux, achevés, destinés à faire revivre l'âge et la Renaissance, leur terreur, leur foi ardeuse, leurs folles et leurs misères. Il s'était efforcé, avec des sentiments plus personnels que la langue française a toujours de couleur et de sonorité. Voici, entre de ces bijoux littéraires que l'on compare aux joyaux trouvés à Morat après Charles le Téméraire : LA NUIT D'APRÈS LA BATAILLE Et les corbeaux, une sentinelle, le mousquetaire, assis dans son manteau, des remparts. Elle se penche, regardant, de moment en moment, l'ennemi dans la nuit. Il allume les feux, au bord de l'eau; le ciel est noir; le bruit, le vent chasse la fuive plaint en murmurant dans la forêt. Aucune trompette de triomphe n'est ropé de son foyer; des lampes sont tendues au chevet des capiteux. Mais voilà que la pluie tombe; le vent qui glace la terre et les hurlements des loups. Tout annonce ce qui se passe terre et dans le ciel. Peut-être au bout du lit de la tente, on a été obligé de lamper avec courage ceux qui ont acheté de leur vie la gloire ceux qui bientôt les auront ou trahis ou tués maintenant; mais comment plus ou moins se reflète dans le ciel ! Alors, Bertrand eut de nombreux petits livres pour former un volume, il se chercha d'un éditeur. C'était effarant comme œuvre d'odyssée, s'il faut s'en juger par la lettre écrite par lui à sa mère le 8 août 1829 : « Vous ne pouvez vous imaginer combien sont bulles la plupart des libraires. Je suis maintenant en grande nécessité, et sur le point de remettre au libraire le manuscrit. Cependant cela ne manque, par des mesures particulières. Voici comment : sans chaussure, tout éラスt se moque de luse sur
et les hurlements des loups. Tout annonce ce qui se passe terre et dans le ciel. Peut-être au bout du lit de la tente, on a été obligé de lamper avec courage ceux qui ont acheté de leur vie la gloire ceux qui bientôt les auront ou trahis ou tués maintenant; mais comment plus ou moins se reflète dans le ciel ! Alors, Bertrand eut de nombreux petits livres pour former un volume, il se chercha d'un éditeur. C'était effarant comme œuvre d'odyssée, s'il faut s'en juger par la lettre écrite par lui à sa mère le 8 août 1829 : « Vous ne pouvez vous imaginer combien sont bulles la plupart des libraires. Je suis maintenant en grande nécessité, et sur le point de remettre au libraire le manuscrit. Cependant cela ne manque, par des mesures particulières. Voici comment : sans chaussure, tout éラスt se moque de luse sur le devant; je ne vois ce libraire que de loin, jamais chez lui. Je l'offre et cela n'amène pas l'argent, c'est aussi en partie ma faute de poursuivre la lendemain. Une pièce reçue au Vaudevilles aura de recevoir une autre qui me fait négliger et ses amis. Dans quelques heures, je ne sais quoi m'en tenir sur mon malheureux état, je donne point mon malheur, c'est quatre cents francs. L'intention était, n'ayant point encore votre lettre, de vous écrire aussitôt la raison de cette affaire, et s'il est possible, de vous envoyer la somme que je toucherai, de chacune une robe. » Des espérances ne se réalisèrent pas, l'heure, dont parlait Albin, fallut à notre poète son manuscrit en quête d'un éditeur après bien des démarches. Bertrand finit par rencontrer l'homme qu'il cherchait. Le manuscrit fut lu, accepté: il serait publié, lorsque l'éditeur qui l'avait accepté tomba dans des besoins pour notre poète, qu'il envoya à son éditeur que son manuscrit, en lieu sûr, et les scellés avec les sceaux de la branche. Perdu. Les désespérances qu'il du faire, les privations auxquelles il était depuis des mois, les crampes constantes qui l'assaillaient, altérant sa santé. Il a retracé ainsi les
je ne sais quoi m'en tenir sur mon malheureux état, je donne point mon malheur, c'est quatre cents francs. L'intention était, n'ayant point encore votre lettre, de vous écrire aussitôt la raison de cette affaire, et s'il est possible, de vous envoyer la somme que je toucherai, de chacune une robe. » Des espérances ne se réalisèrent pas, l'heure, dont parlait Albin, fallut à notre poète son manuscrit en quête d'un éditeur après bien des démarches. Bertrand finit par rencontrer l'homme qu'il cherchait. Le manuscrit fut lu, accepté: il serait publié, lorsque l'éditeur qui l'avait accepté tomba dans des besoins pour notre poète, qu'il envoya à son éditeur que son manuscrit, en lieu sûr, et les scellés avec les sceaux de la branche. Perdu. Les désespérances qu'il du faire, les privations auxquelles il était depuis des mois, les crampes constantes qui l'assaillaient, altérant sa santé. Il a retracé ainsi les heures de souffrance et touchantes lettres qu'il a écrit à sa mère, et qui n'ont pas été l'expression des tristesses de son cœur : « Oui, je vous imaginais bien, de vous avoir mal, de fois vous avez dû m'accuser d'ingratitude, lorsque toutes les apparences étaient contre moi. Oh ! j'ai trop souffert pour être coupable, et cependant, je ne sais quel regret qui pèse sur mon cœur de tout le poids d'un remords. Non, ne croyez point que je vous ai oubliées un seul moment. J'espérais toujours avoir à vous apprendre quelque retour inespéré de fortune, quelque succès qui compenserait mon silence à votre égard. Mais l'objet de mes désirs m'échappait toujours, et toujours je le poursuivais. C'était surtout le soir quand j'étais seul dans ma chambre que je sentais toute l'horreur de la situation où je vous ai laissées ; j'avais continuellement devant les yeux le spectacle de votre abandon, je me dévorais nuit et jour le cœur. Oh ! ce n'est point seulement la faim et le froid que j'ai souffert ! J'ai maintenant acquis toute la science du monde et du malheur, mais aussi j'ai amassé dans mon cœur des trésors pour l'avenir. Ah ! croyez-le,
j'ai trop souffert pour être coupable, et cependant, je ne sais quel regret qui pèse sur mon cœur de tout le poids d'un remords. Non, ne croyez point que je vous ai oubliées un seul moment. J'espérais toujours avoir à vous apprendre quelque retour inespéré de fortune, quelque succès qui compenserait mon silence à votre égard. Mais l'objet de mes désirs m'échappait toujours, et toujours je le poursuivais. C'était surtout le soir quand j'étais seul dans ma chambre que je sentais toute l'horreur de la situation où je vous ai laissées ; j'avais continuellement devant les yeux le spectacle de votre abandon, je me dévorais nuit et jour le cœur. Oh ! ce n'est point seulement la faim et le froid que j'ai souffert ! J'ai maintenant acquis toute la science du monde et du malheur, mais aussi j'ai amassé dans mon cœur des trésors pour l'avenir. Ah ! croyez-le, mon amour pour vous, mon amitié pour lui, Brugnot, sont debout au milieu de tous mes débris. Je sens chaque jour davantage que le bonheur ne réside qu'au sein des affections du berceau : oh ! ma bonne mère, oh ! ma bonne petite sœur Isabelle, combien je pleurerais, si je vous pressais sur mon cœur ! Pourquoi ne serions-nous pas réunis bientôt pour ne plus nous séparer ? Il faut croire à une Providence, puisque j'ai vécu à Paris neuf mois, sans ressources, sans appuis. Relevez votre cœur; moi, l'adversité me briserait plutôt que de me plier : aux grands cœurs, les grandes infortunes. J'ai plus d'une fois partagé mon dîner, c'est-à-dire mon pain, avec de plus malheureux que moi. C'était une consolation. En ces heures de détresse, Bertrand se souvenait de ses triomphes du collège de Dijon, de la gloire qu'on lui avait promise, de la fortune qu'on lui avait fait entrevoir ! Avec quelle joie, avec quelle confiance dans la poésie et dans l'avenir il avait quitté ses amis de la Société d'étude, ses collaborateurs du Provincial, pour se rendre dans la ville où se conquiert la renommée ! Et voilà ce qu'il avait trouvé : la
je vous pressais sur mon cœur ! Pourquoi ne serions-nous pas réunis bientôt pour ne plus nous séparer ? Il faut croire à une Providence, puisque j'ai vécu à Paris neuf mois, sans ressources, sans appuis. Relevez votre cœur; moi, l'adversité me briserait plutôt que de me plier : aux grands cœurs, les grandes infortunes. J'ai plus d'une fois partagé mon dîner, c'est-à-dire mon pain, avec de plus malheureux que moi. C'était une consolation. En ces heures de détresse, Bertrand se souvenait de ses triomphes du collège de Dijon, de la gloire qu'on lui avait promise, de la fortune qu'on lui avait fait entrevoir ! Avec quelle joie, avec quelle confiance dans la poésie et dans l'avenir il avait quitté ses amis de la Société d'étude, ses collaborateurs du Provincial, pour se rendre dans la ville où se conquiert la renommée ! Et voilà ce qu'il avait trouvé : la misère, la solitude, l'insolence de « libraires imbéciles », la friponnerie d'aventuriers, de corsaires de lettres qui, après lui avoir fait faire un lourd et fatiguant travail de compilation, lui avaient volé son salaire ! Aloïsius Bertrand exprima ses regrets, sa mélancolie, sa douleur, dans une de ses fantaisies les plus exquises ; il écrivit sur un paysage morne et désolé des environs de Dijon, ces lignes où l'émotion de la pensée s'allie à la perfection du style : SUR LES ROCHERS DE CHEVREMONT Et moi aussi j'ai été déchiré, par les épines de ce désert, et j'y laisse chaque jour quelque partie de ma dépouille. (Les Martyrs, livre X.) Ce n'est point ici qu'on respire la mousse des chênes et les bourgeons du peuplier; ce n'est point ici que les brises et les eaux murmurent d'amour ensemble. Aucune larme, le matin après la pluie, le soir aux heures de la rosée; et rien pour charmer l'oreille que le cri du petit oiseau qui quête un brin d'herbe. Désert qui n'entend plus la voix de Jean-Baptiste! Désert que n'habitent plus ni les ermites ni les colombes. Ainsi mon âme est une solitude où, sur le bord de l'abîme, une main
plus exquises ; il écrivit sur un paysage morne et désolé des environs de Dijon, ces lignes où l'émotion de la pensée s'allie à la perfection du style : SUR LES ROCHERS DE CHEVREMONT Et moi aussi j'ai été déchiré, par les épines de ce désert, et j'y laisse chaque jour quelque partie de ma dépouille. (Les Martyrs, livre X.) Ce n'est point ici qu'on respire la mousse des chênes et les bourgeons du peuplier; ce n'est point ici que les brises et les eaux murmurent d'amour ensemble. Aucune larme, le matin après la pluie, le soir aux heures de la rosée; et rien pour charmer l'oreille que le cri du petit oiseau qui quête un brin d'herbe. Désert qui n'entend plus la voix de Jean-Baptiste! Désert que n'habitent plus ni les ermites ni les colombes. Ainsi mon âme est une solitude où, sur le bord de l'abîme, une main à la vie et l'autre à la mort, je pousse un sanglot désolé. Le poète est comme la giroflée qui s'attache frêle et odorante au granit, et demande moins de terre que de soleil. Mais, hélas ! je n'ai plus de soleil, depuis que sont fermés les yeux si charmants qui réchauffaient mon génie ! Sur ce thème de tristesse et de désespérance notre poète broda les variations les plus exquises; les plus pittoresques et les plus touchantes. Un jour il s'écrie, en s'adressant à son bonheur trop vite envolé : « Ô printemps ! petit oiseau de passage, notre hôte d'une saison, qui chante mélancoliquement dans le cœur du poète et dans la ramée du chêne ! » Une autre fois il se lamente sur un mode plus sombre et plus désespéré : « Et j'ai prié, et j'ai aimé, et j'ai chanté, poète pauvre et souffrant ! Et c'est en vain que mon cœur déborde de foi, d'amour et de génie ! C'est que je naquis aiglon avorté ! L'œuf de mes destinées que n'ont point couvé les chaudes ailes de la prospérité, est aussi vide que la noix dorée de l'Egyptien. Ah ! l'homme, dis-le moi, si
qui réchauffaient mon génie ! Sur ce thème de tristesse et de désespérance notre poète broda les variations les plus exquises; les plus pittoresques et les plus touchantes. Un jour il s'écrie, en s'adressant à son bonheur trop vite envolé : « Ô printemps ! petit oiseau de passage, notre hôte d'une saison, qui chante mélancoliquement dans le cœur du poète et dans la ramée du chêne ! » Une autre fois il se lamente sur un mode plus sombre et plus désespéré : « Et j'ai prié, et j'ai aimé, et j'ai chanté, poète pauvre et souffrant ! Et c'est en vain que mon cœur déborde de foi, d'amour et de génie ! C'est que je naquis aiglon avorté ! L'œuf de mes destinées que n'ont point couvé les chaudes ailes de la prospérité, est aussi vide que la noix dorée de l'Egyptien. Ah ! l'homme, dis-le moi, si tu le sais, l'homme, frêle jouet, gambadant suspendu aux fils des passions, ne serait-il qu'un pantin qu'use la vie et que brise la mort ! » Il n'y a pas, même chez Léopardi, de plaintes à la fois plus poétiques et plus douloureuses. De tels accents justifient l'appréciation de Victor Hugo; qui, grand admirateur d'Aloïsius Bertrand, le place à côté d'André Chénier et d'Alfred de Vigny, pour la pureté de l'inspiration, la science du rythme, la grâce et la vivacité des métaphores. Débilité, exténué par les privations, notre poète n'eut bientôt plus la force de sortir du réduit qu'il occupait dans un hôtel meublé. Il y serait mort de faim et de fièvre sans l'amitié de M. d'Andelarre, qui vint le voir, se constitua son garde malade et ne le quitta que convalescent et presque guéri. Malheureusement, une imprudence de Bertrand vint de nouveau compromettre sa santé et le rejeter dans la maladie. Il reçut, un matin; la visite d'un de ses compatriotes, personnage très connu à Dijon, très important, très égoïste et très avare. Imaginez-vous, raconte à sa mère notre poète, que ce monsieur me força, par ses sollicitations et ses obsessions, à sortir avec lui et qu'il me
Hugo; qui, grand admirateur d'Aloïsius Bertrand, le place à côté d'André Chénier et d'Alfred de Vigny, pour la pureté de l'inspiration, la science du rythme, la grâce et la vivacité des métaphores. Débilité, exténué par les privations, notre poète n'eut bientôt plus la force de sortir du réduit qu'il occupait dans un hôtel meublé. Il y serait mort de faim et de fièvre sans l'amitié de M. d'Andelarre, qui vint le voir, se constitua son garde malade et ne le quitta que convalescent et presque guéri. Malheureusement, une imprudence de Bertrand vint de nouveau compromettre sa santé et le rejeter dans la maladie. Il reçut, un matin; la visite d'un de ses compatriotes, personnage très connu à Dijon, très important, très égoïste et très avare. Imaginez-vous, raconte à sa mère notre poète, que ce monsieur me força, par ses sollicitations et ses obsessions, à sortir avec lui et qu'il me fit courir, par une neige épaisse, d'un bout de la ville à l'autre, pour l'aider à obtenir une main levée d'hypothèques. « J'avais les pieds dans l'eau, la tête dans la pluie et la neige; le froid était cuisant. Le soir arrivé, cet homme a le front de m'inviter à dîner à dix-huit sous par tête et il avait quarante-cinq mille francs dans son portefeuille ! » Lorsque sa mère et ses amis de Dijon apprirent dans quel état de souffrance et de misère se trouvait Aloïsius, ils lui écrivirent pour le supplier de revenir dans sa famille. Bertrand, semble-t-il, aurait dû obéir avec empressement à cette invitation. Il n'en fit rien. Paris a, pour ces étranges natures de poète et d'artiste, des attractions secrètes, difficiles à expliquer et presque invincibles. Comme Hégésippe Moreau, qui a si délicieusement chanté les joies paisibles de l'existence en province et à la campagne, qui a fait des vers si doux et si charmants sur la Ferme et la Fermière, et qui cependant, s'attardait dans les angoisses de la vie parisienne, Bertrand aimait Paris jusque dans ses douleurs. Il résista aux appels les plus pressants, les plus tendres, les plus éloquents de sa famille
dîner à dix-huit sous par tête et il avait quarante-cinq mille francs dans son portefeuille ! » Lorsque sa mère et ses amis de Dijon apprirent dans quel état de souffrance et de misère se trouvait Aloïsius, ils lui écrivirent pour le supplier de revenir dans sa famille. Bertrand, semble-t-il, aurait dû obéir avec empressement à cette invitation. Il n'en fit rien. Paris a, pour ces étranges natures de poète et d'artiste, des attractions secrètes, difficiles à expliquer et presque invincibles. Comme Hégésippe Moreau, qui a si délicieusement chanté les joies paisibles de l'existence en province et à la campagne, qui a fait des vers si doux et si charmants sur la Ferme et la Fermière, et qui cependant, s'attardait dans les angoisses de la vie parisienne, Bertrand aimait Paris jusque dans ses douleurs. Il résista aux appels les plus pressants, les plus tendres, les plus éloquents de sa famille et de ses amis d'enfance. A Paris, sans doute, il trouvait la solitude et la pauvreté, mais n'était-ce pas là qu'il devait lutter et qu'il pouvait vaincre ? Pourquoi n'aurait-il pas son jour, son heure de réputation et de gloire ? Cette espérance le soutenait et le consolait; elle mettait comme un point d'azur au sombre horizon de sa destinée, AUGUSTE DIDÉ. ACADÉMIE DES SCIENCES Séance du 23 juin 1879, PRÉSIDENCE DE M. BAUBRÉE Nous remarquons au banc des savants étrangers M. le général Albert Myer, l'éminent directeur du service météorologique aux Etats-Unis, et M. Draper, un des physiciens les plus ingénieux de notre époque. M. Damas signale quelques notes intéressantes parmi la correspondance. M. Béchamp envoie le résultat de ses recherches sur les injections intra-veineuses de lait. CORRECTION ### En ces heures de détresse, Bertrand se souvenait de ses triomphes du collège de Dijon, de la gloire qu'on lui avait promise, de la fortune qu'on lui avait fait entrevoir ! Avec quelle joie, avec quelle confiance dans la poésie et dans l'avenir il avait quitté ses amis de la Société d'étude, ses collaborateurs du Provincial, pour se rendre dans la ville où se conquiert la renommée ! Et voilà