jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
: « La femme n'est réputée marchande publique que lorsqu'elle fait un commerce séparé. » Que décider, si la femme prend envers un des créanciers de son mari un engagement solidaire avec celui-ci, dans l'intérêt du fonds ? Les agents d'affaires véreux qui pullulent autour des tribunaux de commerce ne manqueront pas de soutenir à la femme qui s'est ainsi engagée que cet engagement la rend commerçante, que, dès lors, elle est soumise à la juridiction commerciale, qu'elle peut être poursuivie, déclarée en faillite, etc.. Et la malheureuse, effrayée, passe sous toutes les Fourches Caudines pour éviter le scandale dont on la menace. C'est être grossièrement dupe de la mauvaise foi : « L'engagement souscrit n'oblige la femme que comme caution de son mari, et, à ce titre, la poursuite à diriger — le cas échéant — contre elle ne peut être exercée que devant la juridiction civile, alors même que la femme serait assignée devant le tribunal de commerce en même temps que son mari. » (Tribunal de commerce de Saint-Etienne, 2 juillet 1908.) Maître ARGUS. PAGES OUBLIÉES Nous sommes heureux d'offrir à nos lecteurs deux lettres inédites de Barbey d'Aurevilly conservées dans la famille du célèbre écrivain. Nous y ajoutons la pièce de vers, Adieu, louée par Sainte-Beuve et que Paul Bourget mentionne plus haut, au cours de sa belle étude : 1.— A FRANCISQUE SARCEY Paris, 26 janvier 1877. Ecrivain que j'étais, il y a encore quelques jours, a appris, en rentrant dans Paris, que vous aviez fait une conférence sur ses livres et que cette conférence avait un caractère de sympathie littéraire qui, venant de vous, est un honneur. Cher monsieur Sarcey, cela m'a rappelé votre article sur les Diaboliques, qui ne fut point publié, grâce à M. About, mais dont vous m'envoyiez l'épreuve, dans ce temps de persécution bête. J'ai gardé le souvenir de cela et je ne le perdrai jamais. Je vous suis donc obligé et reconnaissant deux fois, et je voudrais l'être quarante, tant je vous estime! Vous êtes l'indépendance même, avec l'amour des lettres, — ce rare amour que personne n'a plus,
y ajoutons la pièce de vers, Adieu, louée par Sainte-Beuve et que Paul Bourget mentionne plus haut, au cours de sa belle étude : 1.— A FRANCISQUE SARCEY Paris, 26 janvier 1877. Ecrivain que j'étais, il y a encore quelques jours, a appris, en rentrant dans Paris, que vous aviez fait une conférence sur ses livres et que cette conférence avait un caractère de sympathie littéraire qui, venant de vous, est un honneur. Cher monsieur Sarcey, cela m'a rappelé votre article sur les Diaboliques, qui ne fut point publié, grâce à M. About, mais dont vous m'envoyiez l'épreuve, dans ce temps de persécution bête. J'ai gardé le souvenir de cela et je ne le perdrai jamais. Je vous suis donc obligé et reconnaissant deux fois, et je voudrais l'être quarante, tant je vous estime! Vous êtes l'indépendance même, avec l'amour des lettres, — ce rare amour que personne n'a plus, excepté des originaux comme vous et moi... Que vous aimiez donc ce que je fais, rien ne m'est plus doux; car, séparé de vous par l'abîme des opinions religieuses et politiques, je suis bien sûr que ce que vous aimez en moi, c'est ce que j'aime en vous, — l'esprit, qui est au-dessus de tout. Je n'ai plus le plaisir de vous rencontrer dans ces théâtres où j'ai la faiblesse de regretter de n'avoir plus rien à faire; mais je vous serre la main dans cette lettre comme je vous l'y serrais, dans ces temps-là. Votre ami intellectuel et votre dévoué de coeur. 2. — A PAUL BOURGET Paris, 10 janvier 1883. vos fleurs sont arrivées et elles ont vécu jusqu'à cette heure; elles viennent, à l'instant, de mourir. Mais, diplomate dès leurs, votre copie, elle, n'est pas arrivée, et les fleurs n'étaient là que pour en voiler et en faire pardonner l'absence. Vous avez pensé, damné corrupteur que vous êtes : « Elles sentent si bon, qu'il en sera enivré, et on oublie tout dans l'ivresse. » Je me doutais bien, du reste, de votre infidélité aux promesses faites et même je la comprenais. Vous êtes, là-bas, livré à
qui est au-dessus de tout. Je n'ai plus le plaisir de vous rencontrer dans ces théâtres où j'ai la faiblesse de regretter de n'avoir plus rien à faire; mais je vous serre la main dans cette lettre comme je vous l'y serrais, dans ces temps-là. Votre ami intellectuel et votre dévoué de coeur. 2. — A PAUL BOURGET Paris, 10 janvier 1883. vos fleurs sont arrivées et elles ont vécu jusqu'à cette heure; elles viennent, à l'instant, de mourir. Mais, diplomate dès leurs, votre copie, elle, n'est pas arrivée, et les fleurs n'étaient là que pour en voiler et en faire pardonner l'absence. Vous avez pensé, damné corrupteur que vous êtes : « Elles sentent si bon, qu'il en sera enivré, et on oublie tout dans l'ivresse. » Je me doutais bien, du reste, de votre infidélité aux promesses faites et même je la comprenais. Vous êtes, là-bas, livré à toutes vos satineries, heureux homme! Comment travailler, ainsi cloué?... Impossible! Croyez bien, mon cher Paul, que moi, dans votre peau, je ferais comme vous, et que je ne m'amuserais pas à barbouiller du papier pour les amis absents!... J'ai donc arrangé la chose. J'ai vu Rouveyre. Il vous donne jusqu'au 10 de février. Au lieu de faire paraître d'abord les Memoranda, il publiera, ce mois-ci, à l'heure où ils devaient paraître, les Ridicules du Temps, que voilà prêts, ...et n'attendant qu'un souffle pour partir! Immédiatement après Une Histoire sans Nom, ce sera peut-être piquant de voir que l'auteur de cette horrible histoire a ses jours de rire, et qu'il sait introduire la plaisanterie jusque dans la critique pour l'égayer par ces temps pédants et ennuyeux. Ah! la plaisanterie, que deviendrions-nous sans elle, mon pauvre Bourget? Si nous ne l'avions pas, il faudrait nous brûler la cervelle contre les sots, et surtout contre les sottises de nos cœurs... Adieu, bonsoir. Vous savez si je hais d'écrire. Couchez-moi tout de mon long aux pieds de celle que nous nommons la Parthé, et dites-lui que je suis plus fier d'avoir le nom des fils de mes songes sur les bossettes de ses chevaux
10 de février. Au lieu de faire paraître d'abord les Memoranda, il publiera, ce mois-ci, à l'heure où ils devaient paraître, les Ridicules du Temps, que voilà prêts, ...et n'attendant qu'un souffle pour partir! Immédiatement après Une Histoire sans Nom, ce sera peut-être piquant de voir que l'auteur de cette horrible histoire a ses jours de rire, et qu'il sait introduire la plaisanterie jusque dans la critique pour l'égayer par ces temps pédants et ennuyeux. Ah! la plaisanterie, que deviendrions-nous sans elle, mon pauvre Bourget? Si nous ne l'avions pas, il faudrait nous brûler la cervelle contre les sots, et surtout contre les sottises de nos cœurs... Adieu, bonsoir. Vous savez si je hais d'écrire. Couchez-moi tout de mon long aux pieds de celle que nous nommons la Parthé, et dites-lui que je suis plus fier d'avoir le nom des fils de mes songes sur les bossettes de ses chevaux que s'ils étaient écrits sur le front des chevaux de Phidias! ADIEU Oh! pourquoi voyager?, as-tu dit. C'est que l'âme se prend de longs ennuis et partout et toujours; C'est qu'il est un désir, ardent comme une flamme, Qui, nos amours éteints, survit à nos amours ! C'est qu'on est mal ici, — comme les hirondelles, — Un vague instinct d'aller nous dévore à mourir; C'est qu'à nos cœurs, mou Dieu! vous avez mis des voiles. C'est pourquoi je veux partir! C'est que toi, pauvre enfant, et si jeune et si belle, Qui vivais près de nous et couchais sur nos cœurs, Tu n'as pas su dompter cette force rebelle Qui nous jeta vers toi, pour nous pousser ailleurs ! Tu n'as plus de mystère au fond de ton sourire, Nous le connaissons trop pour jamais revenir; La chaîne des baisers se rompt, l'amour expire... Voilà pourquoi je veux partir! En vain, tout en pleurant, la femme qui nous aime Viendrait à notre épaule agiter nos manteaux, Nous resterions glacés à cet instant suprême : À trop couler pour nous des pleurs ne sont plus beaux. Nous n'entendrions plus cette voix qui répète : « Oh! pourquoi voyager? », dans
mal ici, — comme les hirondelles, — Un vague instinct d'aller nous dévore à mourir; C'est qu'à nos cœurs, mou Dieu! vous avez mis des voiles. C'est pourquoi je veux partir! C'est que toi, pauvre enfant, et si jeune et si belle, Qui vivais près de nous et couchais sur nos cœurs, Tu n'as pas su dompter cette force rebelle Qui nous jeta vers toi, pour nous pousser ailleurs ! Tu n'as plus de mystère au fond de ton sourire, Nous le connaissons trop pour jamais revenir; La chaîne des baisers se rompt, l'amour expire... Voilà pourquoi je veux partir! En vain, tout en pleurant, la femme qui nous aime Viendrait à notre épaule agiter nos manteaux, Nous resterions glacés à cet instant suprême : À trop couler pour nous des pleurs ne sont plus beaux. Nous n'entendrions plus cette voix qui répète : « Oh! pourquoi voyager? », dans un tendre soupir, Et nous dirions adieu sans retourner la tête Voilà pourquoi je veux partir! Oh! ne m'accuse pas, accuse la nature, Accuse Dieu plutôt, mais ne m'accuse pas ! Est-ce ma faute, à moi, si dans la vie obscure Mes yeux ont soif de jour, mes pieds ont soif de pas ? Si je n'ai pu rester à languir sur ta couche, Si tes bras m'étouffaient sans me faire mourir, S'il me fallait plus d'air qu'il n'en peut dans ta bouche ?... Voilà pourquoi je veux partir! Pourquoi ne pouvais-tu suffire à ma pensée? Et tes yeux n'être plus que mes seuls horizons ? Pourquoi ne pas cacher ma tête reposée Sous les abris d'or pur de tes longs cheveux blonds ? Comme la jeune épouse endormie à l'aurore, La fleur d'amour, comme elle, au soir va se rouvrir... Mais, si l'amour n'est plus, pourquoi de l'âme encore? Voilà pourquoi je veux partir! ... Et qu'importe un pardon! — Innocent ou coupable, On n'est jamais fidèle ou parjure à moitié. Le cœur, sans être dur, demeure inébranlable, Et l'oubli lui vaut mieux qu'une vaine pitié. Ah! l'oubli! quel repos quand notre âme est lassée! Endors-toi dans ses bras
soif de pas ? Si je n'ai pu rester à languir sur ta couche, Si tes bras m'étouffaient sans me faire mourir, S'il me fallait plus d'air qu'il n'en peut dans ta bouche ?... Voilà pourquoi je veux partir! Pourquoi ne pouvais-tu suffire à ma pensée? Et tes yeux n'être plus que mes seuls horizons ? Pourquoi ne pas cacher ma tête reposée Sous les abris d'or pur de tes longs cheveux blonds ? Comme la jeune épouse endormie à l'aurore, La fleur d'amour, comme elle, au soir va se rouvrir... Mais, si l'amour n'est plus, pourquoi de l'âme encore? Voilà pourquoi je veux partir! ... Et qu'importe un pardon! — Innocent ou coupable, On n'est jamais fidèle ou parjure à moitié. Le cœur, sans être dur, demeure inébranlable, Et l'oubli lui vaut mieux qu'une vaine pitié. Ah! l'oubli! quel repos quand notre âme est lassée! Endors-toi dans ses bras sans rêver ni souffrir... Je ne veux rien de toi..., pas même une pensée! Voilà pourquoi je veux partir! Car il est, tu le sais, ô femme abandonnée, Un voyageur plus vieux, plus sans pitié que moi, Et ce n'est pas un jour, quelques mois, une année, Mais c'est tout qu'il doit prendre aux autres comme à lui! Il prend beauté, bonheur et jusqu'au souvenir, Fait sa gerbe et s'en va du champ qu'il laisse aride... Voilà pourquoi je veux partir! Oui, partir avant lui, partir avant qu'il vienne ! Te laisser belle encore sous tes pleurs répandus, Ne pas chercher ta main qui froidit dans la mienne, Et, sous un front terni, tes yeux, astres perdus ! N'eût-on que le respect de celle qui fut belle, Il faudrait s'épargner de la voir se flétrir, Puisque Dieu ne veut pas qu'elle soit immortelle! Voilà pourquoi je veux partir! Voici, enfin, un touchant petit poème (également inédit) dédié par Barbey à une sienne parente, tendrement aimée, dont nous reproduisons le buste, et qui offre quelque ressemblance avec l'auteur des Diaboliques. On devine, en les regardant, qu'ils sont de même race: LE BUSTE JAUNE C'est un beau buste blond, — d'un blond
qu'il doit prendre aux autres comme à lui! Il prend beauté, bonheur et jusqu'au souvenir, Fait sa gerbe et s'en va du champ qu'il laisse aride... Voilà pourquoi je veux partir! Oui, partir avant lui, partir avant qu'il vienne ! Te laisser belle encore sous tes pleurs répandus, Ne pas chercher ta main qui froidit dans la mienne, Et, sous un front terni, tes yeux, astres perdus ! N'eût-on que le respect de celle qui fut belle, Il faudrait s'épargner de la voir se flétrir, Puisque Dieu ne veut pas qu'elle soit immortelle! Voilà pourquoi je veux partir! Voici, enfin, un touchant petit poème (également inédit) dédié par Barbey à une sienne parente, tendrement aimée, dont nous reproduisons le buste, et qui offre quelque ressemblance avec l'auteur des Diaboliques. On devine, en les regardant, qu'ils sont de même race: LE BUSTE JAUNE C'est un beau buste blond, — d'un blond pâle, en Moulé divinement avec un art charmant. argile, Aucun nom ne se lit sur son socle fragile. Je l'ai toujours vu là, dans ce coin, y restant Comme un rêve,— un rêve immobile. C'est un buste de femme aux traits busqués et fins, Aux cheveux relevés, aux tempes découvertes, Et qui, là, de ce coin, voilé d'ombres discrètes, Vous allonge, en trois quarts, les paupières ouvertes, De hautains regards incertains. Ce fut pour moi toujours une étrange figure Que ce buste de femme, et, dès mes premiers ans, Je la cherchais des yeux dans sa pénombre obscure. Puis, lorsque j'en fus loin par l'espace et le temps, Dans mon cœur, — cette autre encoignure ! Car ce buste, ce fut..., oui! mon premier amour, Le premier amour fou, de mon cœur solitaire ! La femme qu'il était est restée un mystère... C'était, m'avait-on dit, la faute de ma mère, Une dame de Chavincourt. Morte vers les trente ans... Rien de plus. Sa toilette En ce buste est très simple et celle de son corps Cheveux étagés n'ont pas même une autre ondirait, mais alors sans noeuds et sans rubans, La reine Marie-Antoinette. Ô buste, idolâtré de mon enfance folle,
Et qui, là, de ce coin, voilé d'ombres discrètes, Vous allonge, en trois quarts, les paupières ouvertes, De hautains regards incertains. Ce fut pour moi toujours une étrange figure Que ce buste de femme, et, dès mes premiers ans, Je la cherchais des yeux dans sa pénombre obscure. Puis, lorsque j'en fus loin par l'espace et le temps, Dans mon cœur, — cette autre encoignure ! Car ce buste, ce fut..., oui! mon premier amour, Le premier amour fou, de mon cœur solitaire ! La femme qu'il était est restée un mystère... C'était, m'avait-on dit, la faute de ma mère, Une dame de Chavincourt. Morte vers les trente ans... Rien de plus. Sa toilette En ce buste est très simple et celle de son corps Cheveux étagés n'ont pas même une autre ondirait, mais alors sans noeuds et sans rubans, La reine Marie-Antoinette. Ô buste, idolâtré de mon enfance folle, Buste mystérieux que je revois ce soir!... Quand rien, rien dans mon cœur n'a plus une auréole, Tu rayonnes toujours, jaune, dans ton coin noir, Ô buste! ma première idole ! Tous les bustes vivants que j'ai pris sur mon cœur S'y sont brisés, usés, déformés par la vie... Leur argile de chair s'est plus vite amollie Que ton argile, ô buste! immobile effigie Et du temps inerte vainqueur! Toi seul n'as pas bougé, buste ! forme et matière La vie, en s'écoulant, n'a pu rien t' enlever... Mon rêve, auprès de toi, je le viens achever... Je songerai de toi jusques au cimetière, Mais, ô buste ! après moi, quel cœur fera rêver Ton argile, sur ma poussière?... JULES BARBEY D'AUREVILLY. Le cardinal Mathieu fut un écrivain plein de belle humeur et de grâce. On en jugera par le piquant portrait qu'il a tracé, dans son ouvrage : le Concordat de 1801, du fameux abbé Bernier, une des figures les plus originales de ce temps : LE VÉRITABLE AUTEUR DU CONCORDAT AUSSITÔT après son entrevue avec le premier consul, Spina vit arriver dans sa chambre d'auberge l'homme de confiance du gouvernement français, le délégué avec lequel il traita quotidiennement
argile de chair s'est plus vite amollie Que ton argile, ô buste! immobile effigie Et du temps inerte vainqueur! Toi seul n'as pas bougé, buste ! forme et matière La vie, en s'écoulant, n'a pu rien t' enlever... Mon rêve, auprès de toi, je le viens achever... Je songerai de toi jusques au cimetière, Mais, ô buste ! après moi, quel cœur fera rêver Ton argile, sur ma poussière?... JULES BARBEY D'AUREVILLY. Le cardinal Mathieu fut un écrivain plein de belle humeur et de grâce. On en jugera par le piquant portrait qu'il a tracé, dans son ouvrage : le Concordat de 1801, du fameux abbé Bernier, une des figures les plus originales de ce temps : LE VÉRITABLE AUTEUR DU CONCORDAT AUSSITÔT après son entrevue avec le premier consul, Spina vit arriver dans sa chambre d'auberge l'homme de confiance du gouvernement français, le délégué avec lequel il traita quotidiennement pendant plusieurs mois et qui fut la cheville ouvrière de toute la négociation. C'était un prêtre trapu, louche et laid, qui rachetait la vulgarité de ses traits par un air, extrêmement intelligent et une parole fort séduisante : l'abbé Bernier, docteur en théologie, ancien curé de Saint-Laud d'Angers. Il s'était rendu célèbre dans toute l'Europe par le rôle important qu'il avait joué dans la guerre de Vendée et, tout récemment, dans la pacification menée à bonne fin par le général d'Hédouville. Déjà, en 1800, le caractère de Bernier était fort discuté. Il n'a pas cessé de l'être depuis, et la guerre des blancs et des bleus se poursuit autour de cette mémoire avec l'ardeur de toutes les discussions historiques qui touchent à la Révolution et aux passions qu'elle soulève encore. Ce qui est certain, c'est qu'il a, pendant plusieurs années, mené la vie d'aventures héroïques, qui fait, pour toujours, la gloire et l'auréole poétique de la Vendée. J'avoue que je n'ai pu voir sans émotion, dans un vieux château des Mauges, la chambre qui lui servait de chapelle, le calice avec lequel il disait la messe, et le balcon d'où il haranguait les soldats paysans massés dans la grande avenue.
rendu célèbre dans toute l'Europe par le rôle important qu'il avait joué dans la guerre de Vendée et, tout récemment, dans la pacification menée à bonne fin par le général d'Hédouville. Déjà, en 1800, le caractère de Bernier était fort discuté. Il n'a pas cessé de l'être depuis, et la guerre des blancs et des bleus se poursuit autour de cette mémoire avec l'ardeur de toutes les discussions historiques qui touchent à la Révolution et aux passions qu'elle soulève encore. Ce qui est certain, c'est qu'il a, pendant plusieurs années, mené la vie d'aventures héroïques, qui fait, pour toujours, la gloire et l'auréole poétique de la Vendée. J'avoue que je n'ai pu voir sans émotion, dans un vieux château des Mauges, la chambre qui lui servait de chapelle, le calice avec lequel il disait la messe, et le balcon d'où il haranguait les soldats paysans massés dans la grande avenue. Il n'y a qu'une voix pour louer ses talents : « De toutes les personnes qui se sont mêlées des affaires pendant la guerre civile, aucune, peut-être, n'avait plus d'esprit que l'abbé Bernier. Il avait une admirable facilité à écrire et à parler; il prêchait toujours d'abondance. Je l'ai souvent entendu parler deux heures de suite avec une force et un éclat qui entraînaient et qui séduisaient tout le monde... » Quand on étudie ce personnage compliqué, l'admiration pour l'homme qui a risqué cent fois sa vie est déconcertée par la défiance dont on ne peut se défendre contre l'employé de Fouché. Dès l'année 1795, Bernier s'abouchait avec Hoche, qui était frappé de son intelligence et de la tiédeur de son royalisme; mais ce fut seulement à la fin de 1799, après le 18 brumaire, qu'il trouva le moyen sûr de renoncer à sa carrière d'insurgé pour s'en créer une autre où il devait rencontrer un grand rôle et une mitre. Il rendait, en même temps, à l'Église et à sa province natale un service que je n'entends nullement diminuer. Les N° 1323 LES ANNALES 429 paysans d'Anjou et de Vendée, qu'il connaissait et savait manier parfaitement parce qu'il était
entendu parler deux heures de suite avec une force et un éclat qui entraînaient et qui séduisaient tout le monde... » Quand on étudie ce personnage compliqué, l'admiration pour l'homme qui a risqué cent fois sa vie est déconcertée par la défiance dont on ne peut se défendre contre l'employé de Fouché. Dès l'année 1795, Bernier s'abouchait avec Hoche, qui était frappé de son intelligence et de la tiédeur de son royalisme; mais ce fut seulement à la fin de 1799, après le 18 brumaire, qu'il trouva le moyen sûr de renoncer à sa carrière d'insurgé pour s'en créer une autre où il devait rencontrer un grand rôle et une mitre. Il rendait, en même temps, à l'Église et à sa province natale un service que je n'entends nullement diminuer. Les N° 1323 LES ANNALES 429 paysans d'Anjou et de Vendée, qu'il connaissait et savait manier parfaitement parce qu'il était un des leurs par la naissance, s'étaient soulevés pour Dieu plus encore que pour le roi. — Je voulons nos curés! C'est le mot qu'ils répétaient et l'exigence qu'ils formulaient avant toutes les autres. Bernier dit au général d'Hédouville et au gouvernement républicain : — Laissez-leur les curés, et je me charge de les detacher du roi. Et, vraiment, peut-on l'en blâmer, quand on pense à tout ce que les pauvres gens avaient souffert; quand on a visité le Champ des Martyrs d'Avrillé, où des centaines de femmes et d'adolescents ont été fusillés par les bleus, après un jugement dérisoire; quand on se rappelle les horreurs commises dans les campagnes, les incendies, les chasses à l'homme organisées dans les champs de genêts, et quand on pense que, pendant sept ans, ces soldats improvisés se sont battus comme des lions pour des princes qu'on leur annonçait toujours, et dont aucun n'est jamais venu leur dire merci ni partager leurs périls? Bernier travailla efficacement à la convention de Montfaucon-sur-Moine. Les paysans désarmèrent, les églises se rouvrirent, et la Vendée respira. Il répandit le bruit que Bonaparte tenait secrètement pour les Bourbons et les ramènerait bientôt, en quoi il se montra, certainement, plus
me charge de les detacher du roi. Et, vraiment, peut-on l'en blâmer, quand on pense à tout ce que les pauvres gens avaient souffert; quand on a visité le Champ des Martyrs d'Avrillé, où des centaines de femmes et d'adolescents ont été fusillés par les bleus, après un jugement dérisoire; quand on se rappelle les horreurs commises dans les campagnes, les incendies, les chasses à l'homme organisées dans les champs de genêts, et quand on pense que, pendant sept ans, ces soldats improvisés se sont battus comme des lions pour des princes qu'on leur annonçait toujours, et dont aucun n'est jamais venu leur dire merci ni partager leurs périls? Bernier travailla efficacement à la convention de Montfaucon-sur-Moine. Les paysans désarmèrent, les églises se rouvrirent, et la Vendée respira. Il répandit le bruit que Bonaparte tenait secrètement pour les Bourbons et les ramènerait bientôt, en quoi il se montra, certainement, plus habile que sincère. Nous le trouvons, à partir des derniers mois de 1799, établi à Paris sur le pied d'un personnage semi-officiel, consulté sur les affaires de l'Ouest, recevant des missions de confiance, et admis familièrement chez le premier consul, auquel Volney en témoigna son étonnement. — Je sais que c'est un scélérat, dit Bonaparte, mais j'en ai besoin. Il avait vu le parti qu'il pouvait tirer de cette intelligence merveilleuse et de ce caractère assoupli pour toujours. Bernier, en effet, mit dans son ralliement à la République une ferveur de néophyte capable de tous les dévouements et prêt à toutes les besognes, mais, pourtant, très avisé et nullement désintéressé. En le choisissant pour négocier le Concordat, Bonaparte frappait un coup de maître. Cardinal MATHIEU. Marie Krysinska est morte... C'était une artiste. Elle eut, jadis, son heure de gloire ; poète et musicienne, elle composa des proses rythmées et des mélodies fort délicates. Nous offrons à nos lecteurs deux de ses œuvres les plus charmantes. RONDE D'OCTOBRE Tournez les feuilles d'ambre et d'amarante Sur le gazon terni, Comme une berceuse chuchotante Votre murmure bruit. Dans vos couleurs, — parure revêtue A l'heure du déclin, — On revoit la splendeur des