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ou dans la Danse des Paysans, n'avait exalté que la joie enfantine et populaire ou, dans le Repas de Noces, l'entrain et l'appétit flamands, va bientôt traduire dans tous ses tableaux son horreur de l’Inquisition. Dans le Portement de croix où les badauds entourent le supplice du Christ, semblant s'indigner de la lenteur de la scène, les bourreaux portent l’uniforme espagnol. Et dans le Dénombrement de Bethléem comme dans le Massacre des Innocents, Breughel entend défendre la liberté de son pays. Dès lors, il ne peut plus que rarement s’abandonner, comme dans la Chute d'Icare, à peindre sa seule émotion devant la pureté et l’étendue du ciel ou devant la splendeur de l’eau. Et dans la Pie sur le Gibet, la mort insulte encore à la ferveur d’un paysage merveilleux. Ainsi, ayant pris conscience de l’âme populaire, dont il avait connu et goûté les jeux, avant d’en déplorer les souffrances, Breughel négligeant l’exemple de l’Italie faisait, seul, son expérience de peintre. Jamais un tableau de Breughel, si peuplé soit-il de paysans, de marchands, de gens d’églises, d’êtres cocasses parfois vulgaires, mais toujours humains, n’est confus. Les innombrables actions de détail ne nuisent jamais à l’unité de l’ensemble. Car c’est la couleur qui équilibre les masses. Grâce à Breughel, la nature qui, déjà, avait dressé ses branches dans la forêt des cathédrales, épanouira ses fleurs et versera ses fruits sur la peinture du Nord. Tous les peintres qui, après Breughel, seront grands comprendront que la nature est inséparable des sentiments des hommes. Pour que la peinture flamande atteigne, dans son genre, aussi haut que l’art italien, il ne faut plus attendre que la venue de Rubens, dont la culture universelle, l’élégance spirituelle et la somptueuse ambition sauront imposer, aux joies les plus sensuelles, l’ordre divin de la composition classique. Dans cette démence universelle, celle du grammairien Vilgard me touche particulièrement. À Ravenne, ce savant, devint fou, fou d’orgueil littéraire. Pour le tenter, les démons avaient pris la forme de ses auteurs préférés et, sous les traits d’Horace et de Juvénal, l’avaient persuadé que ce qu’enseigne la religion est faux et qu’il
couleur qui équilibre les masses. Grâce à Breughel, la nature qui, déjà, avait dressé ses branches dans la forêt des cathédrales, épanouira ses fleurs et versera ses fruits sur la peinture du Nord. Tous les peintres qui, après Breughel, seront grands comprendront que la nature est inséparable des sentiments des hommes. Pour que la peinture flamande atteigne, dans son genre, aussi haut que l’art italien, il ne faut plus attendre que la venue de Rubens, dont la culture universelle, l’élégance spirituelle et la somptueuse ambition sauront imposer, aux joies les plus sensuelles, l’ordre divin de la composition classique. Dans cette démence universelle, celle du grammairien Vilgard me touche particulièrement. À Ravenne, ce savant, devint fou, fou d’orgueil littéraire. Pour le tenter, les démons avaient pris la forme de ses auteurs préférés et, sous les traits d’Horace et de Juvénal, l’avaient persuadé que ce qu’enseigne la religion est faux et qu’il devait désormais prendre à la lettre tout ce que chantent les poètes. Cette hérésie se propagea jusqu’en Sicile. Vilgard fut d’ailleurs torturé et brûlé, car une époque où les poètes sont crus comme parole d’Evangile, c’est vraiment le commencement de la fin. En l’an Mil, la simonie était telle, ajoute Glaber, que l’Empereur convoqua tous les évêques du Saint-Empire et leur dit : « Je vous enjoins de donner gratuitement ce que vous avez reçu gratuitement. » Cette phrase plairait à Gide qui vient de publier ses Nouvelles Nourritures où il enseigne quelque chose d’analogue. Mais André Gide n’est-il pas, lui aussi, un démon qui sous la forme d’un auteur admiré nous dit que le monde doit « secouer les haillons de son antiquité », et entonner un nouveau chant de vie ? André Gide veut les hommes « gonflés d’orgueil », comme dirait Glaber et nous l’écoutons ravis, comme Vilgard écoutait ses fantômes classiques. Voilà pour l’an Mil. Si Satan se déchaîne tous les mille ans, que nous réserve la fin du second millénaire ? Reverra-t-on, à dix siècles de distance, les désespérés s’entre-mangeant dans l’attente de la catastrophe ou, mis en défiance par un premier insuccès des astrologues
Glaber, que l’Empereur convoqua tous les évêques du Saint-Empire et leur dit : « Je vous enjoins de donner gratuitement ce que vous avez reçu gratuitement. » Cette phrase plairait à Gide qui vient de publier ses Nouvelles Nourritures où il enseigne quelque chose d’analogue. Mais André Gide n’est-il pas, lui aussi, un démon qui sous la forme d’un auteur admiré nous dit que le monde doit « secouer les haillons de son antiquité », et entonner un nouveau chant de vie ? André Gide veut les hommes « gonflés d’orgueil », comme dirait Glaber et nous l’écoutons ravis, comme Vilgard écoutait ses fantômes classiques. Voilà pour l’an Mil. Si Satan se déchaîne tous les mille ans, que nous réserve la fin du second millénaire ? Reverra-t-on, à dix siècles de distance, les désespérés s’entre-mangeant dans l’attente de la catastrophe ou, mis en défiance par un premier insuccès des astrologues de malheur, nos fils, plus raisonnables, continueront-ils leur marche au progrès, comme si notre globe devait tourner toujours ? Dans un journal anglais, un dessin humoristique de Low représentait dernièrement une conférence diplomatique convoquée à Genève pour étudier la fin du monde. Le président est assis sur le tapis vert et se fait communiquer lettres et télégrammes. On y lit : « La France regrette de ne pouvoir participer à la Conférence ; d'ailleurs la fin du monde ne la concerne pas : Laval. » Et ensuite : « Allemagne impatiente participer conférence. Mais reste entendu fin du monde déjà commencée ici : Hitler. » Voici la réponse de l’Angleterre : « Whitehall, London. Il n'est plus certain que la Grande-Bretagne puisse participer à la Conférence, des pourparlers étant engagés entre la Providence et l'Empire Britannique en vue d'accorder à celui-ci le traitement de la nation la plus favorisée. Fidèlement : Baldwin. » Et l’Amérique : « White House, Washington. Les Etats-Unis ne peuvent pas donner leur adhésion. Tout en refusant de se faire représenter à la Conférence, ils prennent les dispositions nécessaires pour ajourner à six mois la fin du monde. Très à vous : Roosevelt. » La plus
et se fait communiquer lettres et télégrammes. On y lit : « La France regrette de ne pouvoir participer à la Conférence ; d'ailleurs la fin du monde ne la concerne pas : Laval. » Et ensuite : « Allemagne impatiente participer conférence. Mais reste entendu fin du monde déjà commencée ici : Hitler. » Voici la réponse de l’Angleterre : « Whitehall, London. Il n'est plus certain que la Grande-Bretagne puisse participer à la Conférence, des pourparlers étant engagés entre la Providence et l'Empire Britannique en vue d'accorder à celui-ci le traitement de la nation la plus favorisée. Fidèlement : Baldwin. » Et l’Amérique : « White House, Washington. Les Etats-Unis ne peuvent pas donner leur adhésion. Tout en refusant de se faire représenter à la Conférence, ils prennent les dispositions nécessaires pour ajourner à six mois la fin du monde. Très à vous : Roosevelt. » La plus sympathique de toutes ces réponses n’est-elle pas l’américaine ? Faisons comme elle : ajournons la fin du monde. PAR JACQUES GUENNE Devant un problème de mathématiques qu’il ne peut résoudre, l’ignorant se déclare incompétent. Devant un tableau « qu’il ne comprend pas », le profane a vite fait de déclarer que celui-ci est mal dessiné. Pour lui, le dessin n’a d’autre raison d’être que de représenter un visage, un paysage ou un objet tels qu’il les a figurés dans son propre esprit, c’est-à-dire conformes à cette apparence extérieure qui lui permet de les reconnaître. Un théoricien déclarait que le beau dessin consiste à raccorder des droites par le minimum de courbes. S’il songeait à Ingres, il avait partiellement raison. Il oubliait, cependant, les rondeurs du Bain Turc. Mais il avait absolument tort, s’il s’agissait de Daumier dont la pensée doit se dégager de toute une foule de traits, de Rembrandt dont la sublime hésitation avance lentement parmi les lumières et les ombres. Il y a autant de dessins que d’écritures, je parle des dessins authentiques. Les jeunes filles du monde celles qui n’ont pas de personnalité ont vite fait, on le sait, de donner à leur écriture cet aspect pointu
que celui-ci est mal dessiné. Pour lui, le dessin n’a d’autre raison d’être que de représenter un visage, un paysage ou un objet tels qu’il les a figurés dans son propre esprit, c’est-à-dire conformes à cette apparence extérieure qui lui permet de les reconnaître. Un théoricien déclarait que le beau dessin consiste à raccorder des droites par le minimum de courbes. S’il songeait à Ingres, il avait partiellement raison. Il oubliait, cependant, les rondeurs du Bain Turc. Mais il avait absolument tort, s’il s’agissait de Daumier dont la pensée doit se dégager de toute une foule de traits, de Rembrandt dont la sublime hésitation avance lentement parmi les lumières et les ombres. Il y a autant de dessins que d’écritures, je parle des dessins authentiques. Les jeunes filles du monde celles qui n’ont pas de personnalité ont vite fait, on le sait, de donner à leur écriture cet aspect pointu et distingué qui est une marque de leur éducation. À l’école des Beaux-Arts, on apprend aussi à dessiner selon la convention de l’académisme, aussi universelle que peut l’être telle méthode de sténographie. Si tous les hommes savaient dessiner, je crois que, pour identifier les apôtres, les lâches, les mystiques, les amants, les tyrans, les marchands de tapis ou les poètes, il suffirait de leur faire dessiner leur propre portrait. Matisse trouverait le moyen, avec sa barbe et ses lunettes d’or, de parer le visage le plus austère qui soit, de ces signes brillants dont, sous forme de colliers, de bagues, de bracelets, il aime à charger ses odalisques sans âme. Je me suis souvent demandé ce qu’il adviendrait de l’œuvre picturale de Matisse si, par un virus dont il n’aurait pu prévoir les maléfices, sa couleur était soudain absorbée. D’une éclatante parade, saluée par le chant du coq, la crasse du temps et l’ignorance des nettoyeurs de tableaux ont fait la Ronde de nuit ! Mais que resterait-il d’une œuvre où les formes ne naissent pas du conflit des ombres et des lumières, où celles-ci ne trouvent leur source que dans l’éclat de la couleur? D’un Dufy désaccordé, il resterait
amants, les tyrans, les marchands de tapis ou les poètes, il suffirait de leur faire dessiner leur propre portrait. Matisse trouverait le moyen, avec sa barbe et ses lunettes d’or, de parer le visage le plus austère qui soit, de ces signes brillants dont, sous forme de colliers, de bagues, de bracelets, il aime à charger ses odalisques sans âme. Je me suis souvent demandé ce qu’il adviendrait de l’œuvre picturale de Matisse si, par un virus dont il n’aurait pu prévoir les maléfices, sa couleur était soudain absorbée. D’une éclatante parade, saluée par le chant du coq, la crasse du temps et l’ignorance des nettoyeurs de tableaux ont fait la Ronde de nuit ! Mais que resterait-il d’une œuvre où les formes ne naissent pas du conflit des ombres et des lumières, où celles-ci ne trouvent leur source que dans l’éclat de la couleur? D’un Dufy désaccordé, il resterait une écriture espiègle, les accents d’un esprit qui inspire, à la mer elle-même, un rythme auquel elle n’était pas habituée. Matisse n’est à sa plénitude qu’à l’instant majeur où les fleurs qu’il assemble n’ont pas encore fléchi sur leurs tiges, où elles ont à leurs joues la meilleure des mines. Les dessins de Matisse, les plus beaux en tant que dessins, sont peut-être ceux où il met le plus en valeur ses dons de peintre, où il découvre les multiples effets des noirs et des blancs, grâce à sa coquetterie de coloriste prestigieux; comme les plus séduisants, ceux où il s’abandonne au plaisir de décrire. Mais, sur le plan de l’esprit, les allusions qu’il fixe dans l’espace par la seule vertu d’un trait sont à la fois les plus ingénieuses et les plus vraies. Les volumes y sont définis dans l’élan de l’arabesque. Et le blanc du papier semble gonflé par une chair vivante capable de nous troubler. Il est curieux que, dans sa peinture, ce maître de la nuance, n’ait pu porter à sa plénitude ce sens plastique que l'on trouve dans certaines sculptures où, stylisant les accidents de l’épiderme, il enchaîne fortement les formes, comme s'accordent pour vivre
Les dessins de Matisse, les plus beaux en tant que dessins, sont peut-être ceux où il met le plus en valeur ses dons de peintre, où il découvre les multiples effets des noirs et des blancs, grâce à sa coquetterie de coloriste prestigieux; comme les plus séduisants, ceux où il s’abandonne au plaisir de décrire. Mais, sur le plan de l’esprit, les allusions qu’il fixe dans l’espace par la seule vertu d’un trait sont à la fois les plus ingénieuses et les plus vraies. Les volumes y sont définis dans l’élan de l’arabesque. Et le blanc du papier semble gonflé par une chair vivante capable de nous troubler. Il est curieux que, dans sa peinture, ce maître de la nuance, n’ait pu porter à sa plénitude ce sens plastique que l'on trouve dans certaines sculptures où, stylisant les accidents de l’épiderme, il enchaîne fortement les formes, comme s'accordent pour vivre les logiques éléments de notre corps. Les étoiles qui brillent dans une nuit de gel, le repas rituel aux treize desserts où survivent tant de traditions oubliées, la bûche qui craque et bave, les paroles fatidiques que chacun entendit de la bouche d’un grand-père qui les tenait de son grand-père, paroles à vertu d’oracle qu’on répète pieusement : « À l’an prochain, et si nous ne sommes pas plus, que nous ne soyons pas moins ! », et la messe à minuit comme si elle était chantée, cette fois, pour les êtres nocturnes, si dépourvus pendant le reste de l’année, tout cela donne à la Noël provençale un air d’enchantement et de sortilège. Cette familiarité des Provençaux avec les choses saintes, cette manière d’accepter le sacré dans la vie quotidienne, sans effort, presque sans étonnement, animent ces délicieux petits tableaux de genre que sont les crèches. Car il n’y a pas ici les personnages magnifiques des « presepe » napolitains ou siciliens, ces choristes d’opéra trop bien chantants et trop somptueusement costumés, mais d’humbles figurines de terre séchée parmi lesquelles rois et poissonnières sont vraiment pétris de la même argile. Les mêmes couleurs simples peignent la coiffe de la vieille
paroles à vertu d’oracle qu’on répète pieusement : « À l’an prochain, et si nous ne sommes pas plus, que nous ne soyons pas moins ! », et la messe à minuit comme si elle était chantée, cette fois, pour les êtres nocturnes, si dépourvus pendant le reste de l’année, tout cela donne à la Noël provençale un air d’enchantement et de sortilège. Cette familiarité des Provençaux avec les choses saintes, cette manière d’accepter le sacré dans la vie quotidienne, sans effort, presque sans étonnement, animent ces délicieux petits tableaux de genre que sont les crèches. Car il n’y a pas ici les personnages magnifiques des « presepe » napolitains ou siciliens, ces choristes d’opéra trop bien chantants et trop somptueusement costumés, mais d’humbles figurines de terre séchée parmi lesquelles rois et poissonnières sont vraiment pétris de la même argile. Les mêmes couleurs simples peignent la coiffe de la vieille paysanne et le turban du Grand-Sultan, et, de même que chacun de ces êtres est profondément simple, de même chacun accepte-t-il simplement le miracle comme si c’était événement quotidien que de voir naître un Dieu, en plein hiver, sur la litière de l’âne et du bœuf. Sommes-nous en Palestine ou en Provence ? Est-ce l’étang de Berre ou le lac de Génésareth qui brille sous la lune ? Derrière ces collines nues apercevrons-nous Jéricho ou Cassis ? Les Rois Mages, de très bonne foi, ont pu se tromper de route et puisqu’ils n’avaient plus d’étoile pour leur marquer le chemin du retour, les regards perdus parmi les astres fixes et cherchant en vain une comète indicatrice, sans plus guider le pas houleux des dromadaires ni l’amble dansant des chevaux arabes, ils sont venus où les appelaient les parfums des collines. Et c’est depuis ce jour que le fifre provençal s’est accordé à la flûte mongole pour chanter le Divin Enfant, et le tambourin du village à la timbale sonnante des chameliers. Marcel BRION. L'An, que je trouve aujourd'hui bien lugubre, me causait alors une vive excitation. Quelque chose d'inattendu se préparait qui venait rompre le cours de notre vie provinciale.
en Provence ? Est-ce l’étang de Berre ou le lac de Génésareth qui brille sous la lune ? Derrière ces collines nues apercevrons-nous Jéricho ou Cassis ? Les Rois Mages, de très bonne foi, ont pu se tromper de route et puisqu’ils n’avaient plus d’étoile pour leur marquer le chemin du retour, les regards perdus parmi les astres fixes et cherchant en vain une comète indicatrice, sans plus guider le pas houleux des dromadaires ni l’amble dansant des chevaux arabes, ils sont venus où les appelaient les parfums des collines. Et c’est depuis ce jour que le fifre provençal s’est accordé à la flûte mongole pour chanter le Divin Enfant, et le tambourin du village à la timbale sonnante des chameliers. Marcel BRION. L'An, que je trouve aujourd'hui bien lugubre, me causait alors une vive excitation. Quelque chose d'inattendu se préparait qui venait rompre le cours de notre vie provinciale. On me distribuait dès le matin mes étrennes d’enfant gâté que ma mère avait mises sous clef, au fur et à mesure des envois, pour déjouer mes ruses. La journée se passait en découvertes, en jeux, en goûters, en repas constellés de sucreries. Et ma joie eût été sans mélange, s’il ne m’avait fallu subir les baisers de deux vieilles filles, plissées comme des noix, incontestablement les plus vieilles qu’il y eût au monde ; leur odeur me rappelait celle d’un fromage de pays dont mon père était friand mais que je ne pouvais voir sur la table sans répugnance. Leur déplorable hygiène était légendaire. Elles ne sortaient que ce jour-là de leur impénétrable demeure dans une voiture de location hermétiquement close, enveloppées des pieds à la tête d’oripeaux et de voiles fantomatiques. Elles me remettaient avec une certaine solennité des « sucres rouges » qui représentaient des figures et des objets divers ; je n’avais jamais vu et n’ai jamais revu, depuis, ces sortes de confiseries qui étaient en même temps que des jouets éphémères des "bonbons d’une saveur délicieuse. Mais la rançon des "baisers qui devaient suivre en faisait payer bien durement la qualité. Dès trois heures de
s’il ne m’avait fallu subir les baisers de deux vieilles filles, plissées comme des noix, incontestablement les plus vieilles qu’il y eût au monde ; leur odeur me rappelait celle d’un fromage de pays dont mon père était friand mais que je ne pouvais voir sur la table sans répugnance. Leur déplorable hygiène était légendaire. Elles ne sortaient que ce jour-là de leur impénétrable demeure dans une voiture de location hermétiquement close, enveloppées des pieds à la tête d’oripeaux et de voiles fantomatiques. Elles me remettaient avec une certaine solennité des « sucres rouges » qui représentaient des figures et des objets divers ; je n’avais jamais vu et n’ai jamais revu, depuis, ces sortes de confiseries qui étaient en même temps que des jouets éphémères des "bonbons d’une saveur délicieuse. Mais la rançon des "baisers qui devaient suivre en faisait payer bien durement la qualité. Dès trois heures de l’après-midi, durant toute la semaine, des messieurs en haut-de-forme et des dames en taffetas bruissant se répandaient par les rues dans le but d’accomplir avec méthode la cinquantaine de visites de rigueur pour toute personne de la société. Mon plaisir était aussi de compter et de classer les cartes de visite qu’on échangeait par la poste en nombre si important il y a longtemps. Un vieux cousin célibulaire était très fier de déclarer qu’il en envoyait chaque année plus de cinq cents. De cette quantité, dont il énonçait le chiffre en clignant un œil, il tirait grand prestige. On répartissait les séries avec beaucoup de scrupule. Il y avait les « gens à trois sous », les privilégiés, auxquels on adressait une enveloppe fermée. Avec une très fine écriture, et beaucoup de concision, on tenait au courant des principaux événements de sa vie durant une année et même les interroger un peu sur la leur. Il y avait ceux à deux sous à qui on n’adressait qu’une banale formule de politesse. Ceux à un sou, enfin, dernière catégorie, n’avaient droit qu’à recevoir votre nom imprimé ; car ils devaient ressentir par sa seule lecture une suffisante délectation. Il ne fallait
visite qu’on échangeait par la poste en nombre si important il y a longtemps. Un vieux cousin célibulaire était très fier de déclarer qu’il en envoyait chaque année plus de cinq cents. De cette quantité, dont il énonçait le chiffre en clignant un œil, il tirait grand prestige. On répartissait les séries avec beaucoup de scrupule. Il y avait les « gens à trois sous », les privilégiés, auxquels on adressait une enveloppe fermée. Avec une très fine écriture, et beaucoup de concision, on tenait au courant des principaux événements de sa vie durant une année et même les interroger un peu sur la leur. Il y avait ceux à deux sous à qui on n’adressait qu’une banale formule de politesse. Ceux à un sou, enfin, dernière catégorie, n’avaient droit qu’à recevoir votre nom imprimé ; car ils devaient ressentir par sa seule lecture une suffisante délectation. Il ne fallait pas commettre d’erreur. C’eût été faute impardonnable d’envoyer une carte à un sou à qui avait accoutumé de vous en adresser à deux. Cette hiérarchie tripartite des relations, selon le rang, le degré d’affection et mille liens inexprimables, était pour moi pleine d’enseignement. Je ne voudrais pas qu’on vît en tout cela trop de motifs à railleries, car enfin cette courtoisie protocolaire valait mieux que rien. Ne sont-ce pas les menues civilités de ce genre qui font la délicatesse de la vie civilisée ? Combien plus touchantes étaient les missives de la campagne, des bonnes, des fermiers, des sœurs de lait ! Quelle sensibilité de cœur ne trouvait-on pas dans ces cartes postales, ces papiers à lettre à dentelles, ces vignettes tendres et chargées de symboles, choisies avec précaution dans la voiture de l’ambulant ou dans la boutique de la mercière pour vous porter l’expression des « vœux de bonne et heureuse année ». Une colombe s'élançait, avec une enveloppe au bec, d'une gerbe de pensées nouée par des flots de rubans multicolores ; un millésime en chiffres d'or soutenu par de longues mains roses se détachait sur un fond de ciel étoilé... Qu'était-il besoin, après des choses si ravissantes,