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main, trois légers coups sur le côté de sa tabatière, et l'avançant après en avoir soulevé le couvercle : — Il faut vous dire, ami Piétro, que j'ai fait une découverte de la plus haute importance, et qui doit éveiller l'attention des savants sur un point encore inconnu de l'histoire. — En usez-vous ? Le quartier-maître détourna doucement la tabatière, et montrant une bouffée énorme qu'il introduisit dans sa bouche : — Faites excuse, Monsieur Scipion, dit-il; mais vous savez que nous ne naviguons pas de conserve. — Il ne faut pas disputer des goûts, dit le précepteur en aspirant une prise de tabac : aliosalia delectant, c'est Cicéron qui l'a dit. — Je reviens à ma découverte. — Vous voyez ce livre, Piétro ? — Le grimoire où vous marmottez vos patenottes. — C'est Horace, mon enfant, le premier poète de l'antiquité si Homère n'avait pas existé. Ce grand homme avait de l'inclination pour la vie des champs. Il aimait les ruisseaux et les fleurs, il aimait à errer en silence sous l'ombre salutaire des bois, tacitum sylvas interreptare salubres, comme il le dit lui-même. — Or, jusqu'à ce jour, on ne lui connaissait que deux campagnes : une dans la Sabine, et l'autre qui est la célèbre villa de Tibur que lui avait donnée Mécène, son protecteur... vous suivez bien, Piétro ? — À pleines voiles, Monsieur Scipion. — Eh bien ! je prétends, moi, qu'Horace en avait une autre, dit-il en frappant sur son livre. — Voyez-vous ça. — Que cette autre était en Corse, la Cyrnus des Grecs, pas plus loin que dans la Balagne, — et je le prouve. Scipion ouvrit son livre d'où échappa ce parfum de vieux-book qui est le sui generis des bibliophiles, et, affermissant ses lunettes sur son nez : — Écoutez, Piétro : Continui montes, nisi dissocientur opaca Valle : sed ut veniens dextrum latus adspiciat sol ; Lœvum discendeis cume fugiente vaporet. — J'espère que c'est clair. — Cela doit l'être puisque vous le dites, répondit Piétro, mais que toutes les gaffes d'un trois-pont me sortent par le gosier
dans la Sabine, et l'autre qui est la célèbre villa de Tibur que lui avait donnée Mécène, son protecteur... vous suivez bien, Piétro ? — À pleines voiles, Monsieur Scipion. — Eh bien ! je prétends, moi, qu'Horace en avait une autre, dit-il en frappant sur son livre. — Voyez-vous ça. — Que cette autre était en Corse, la Cyrnus des Grecs, pas plus loin que dans la Balagne, — et je le prouve. Scipion ouvrit son livre d'où échappa ce parfum de vieux-book qui est le sui generis des bibliophiles, et, affermissant ses lunettes sur son nez : — Écoutez, Piétro : Continui montes, nisi dissocientur opaca Valle : sed ut veniens dextrum latus adspiciat sol ; Lœvum discendeis cume fugiente vaporet. — J'espère que c'est clair. — Cela doit l'être puisque vous le dites, répondit Piétro, mais que toutes les gaffes d'un trois-pont me sortent par le gosier si j'y comprends un seul mot ! — Je ne pensais plus que vous aviez le malheur de ne pas parler cette sublime langue, dit Scipion : heureusement, je puis y suppléer par la traduction. — Il est utile d'abord que vous sachiez qu'Horace décrit sa maison de campagne à Quinctius, son ami. — Imaginez, dit-il, une longue chaîne de montagnes bornée par une vallée immense, dont le soleil levant regarde la droite, et dont la gauche s'échauffe à ses derniers rayons, lorsque son char se précipite dans les ondes. — Hein ! qu'en dites-vous ? — La chaîne de montagne, la voilà ; la vallée, la voici; le levant qui regarde la droite, là ; et, à gauche, le soleil qui se jette dans les ondes. — Juste, dit Piétro profondément convaincu. — Il y a bien une petite difficulté : discendens ne veut peut-être pas dire précisément le char du soleil qui descend dans la mer ; mais, en traduisant de la sorte, je m'appuie sur le préjugé des anciens, qui pensaient que le soleil, en se couchant, se précipitait dans les flots, — sircidentem gurgite salem, dit Juvénal. — Vous parlez d'or, Monsieur Scipion, dit Piétro en
Quinctius, son ami. — Imaginez, dit-il, une longue chaîne de montagnes bornée par une vallée immense, dont le soleil levant regarde la droite, et dont la gauche s'échauffe à ses derniers rayons, lorsque son char se précipite dans les ondes. — Hein ! qu'en dites-vous ? — La chaîne de montagne, la voilà ; la vallée, la voici; le levant qui regarde la droite, là ; et, à gauche, le soleil qui se jette dans les ondes. — Juste, dit Piétro profondément convaincu. — Il y a bien une petite difficulté : discendens ne veut peut-être pas dire précisément le char du soleil qui descend dans la mer ; mais, en traduisant de la sorte, je m'appuie sur le préjugé des anciens, qui pensaient que le soleil, en se couchant, se précipitait dans les flots, — sircidentem gurgite salem, dit Juvénal. — Vous parlez d'or, Monsieur Scipion, dit Piétro en se détournant pour reprendre son chemin. — Je rentre avec vous à la villa. Monsieur le vicomte doit m'attendre pour sa leçon. Après avoir fait quelques pas en silence : — Vous avez été absent bien longtemps, Piétro, dit-il en prenant une nouvelle prise de tabac. — Huit jours, répondit le marin laconiquement. — C'est plus qu'il n'en faut pour faire le tour de l'île, reprit le bonhomme dont le ton de simplicité apparente cachait peut-être un petit sentiment de curiosité. La physionomie du Corse se figea sous une expression d'impénétrable froideur, et l'insinuante remarque de Monsieur Scipion demeura sans réponse. Nous allons les laisser dans ces termes de relation, et les devancer à la villa Doria. FAUST. Dans nos climats de pluie et de boue, de gaz et de houille, où la nature scrofuleuse végète sous un soleil de plomb, les traits de détail sont les seules ressources du peintre, car les couleurs lui font défaut. — Là, d'ailleurs, les caractères souvent se révèlent par l'aspect des objets qui les environnent, et, de même que la chrysalide se moule sur le corps de la chenille, il est rare, chez nous, que la cellule d'un homme ne prenne pas, plus
le marin laconiquement. — C'est plus qu'il n'en faut pour faire le tour de l'île, reprit le bonhomme dont le ton de simplicité apparente cachait peut-être un petit sentiment de curiosité. La physionomie du Corse se figea sous une expression d'impénétrable froideur, et l'insinuante remarque de Monsieur Scipion demeura sans réponse. Nous allons les laisser dans ces termes de relation, et les devancer à la villa Doria. FAUST. Dans nos climats de pluie et de boue, de gaz et de houille, où la nature scrofuleuse végète sous un soleil de plomb, les traits de détail sont les seules ressources du peintre, car les couleurs lui font défaut. — Là, d'ailleurs, les caractères souvent se révèlent par l'aspect des objets qui les environnent, et, de même que la chrysalide se moule sur le corps de la chenille, il est rare, chez nous, que la cellule d'un homme ne prenne pas, plus ou moins, son empreinte. Mais, en Corse, ces froids états de lieux, ces sortes d'inventaires, seraient une véritable superfétation. — Qui dit villa, ne dit-il pas des flots d'or et de soleil, d'éternels ombrages parfumés par des fleurs éternelles, des statues de marbre, des kiosques aux vives couleurs ? — Qui dit villa, ne dit-il pas les antiques coteaux d'Albe et de Sétine, avec les olives de Vénus, les raisins de Falerne, les oranges de Malte, les grenades de Carthage, les figues de Lacédémone ? — Qui dit villa, ne dit-il pas les universelles richesses de l'Italie, et qui dit l'Italie ne dit-il pas la Corse ? Tout fois, sans perdre notre temps à énumérer les merveilles de la villa Doria, nous en décrirons une, non pas tant comme tableau de genre, que parce qu'elle rentre dans le cadre de notre sujet. C'était un rond-point semé d'arbres exotiques, et enveloppé, avec toute sa végétation, d'un vaste réseau de fer. Ce filet arrondi en dôme, sur lequel couraient de verdoyantes glycines à fleurs rouges et bleues était partagé par une grille, et formait deux enceintes demi-circulaires, — double oasis baignée d'ombre et de parfums. — Dans l'une, dont la paroi métallique
Qui dit villa, ne dit-il pas les antiques coteaux d'Albe et de Sétine, avec les olives de Vénus, les raisins de Falerne, les oranges de Malte, les grenades de Carthage, les figues de Lacédémone ? — Qui dit villa, ne dit-il pas les universelles richesses de l'Italie, et qui dit l'Italie ne dit-il pas la Corse ? Tout fois, sans perdre notre temps à énumérer les merveilles de la villa Doria, nous en décrirons une, non pas tant comme tableau de genre, que parce qu'elle rentre dans le cadre de notre sujet. C'était un rond-point semé d'arbres exotiques, et enveloppé, avec toute sa végétation, d'un vaste réseau de fer. Ce filet arrondi en dôme, sur lequel couraient de verdoyantes glycines à fleurs rouges et bleues était partagé par une grille, et formait deux enceintes demi-circulaires, — double oasis baignée d'ombre et de parfums. — Dans l'une, dont la paroi métallique était doublée d'un second treillis plus fin, on avait rassemblé les plus brillants oiseaux des deux hémisphères, depuis l'oiseau-mouche jusqu'au simple chardonneret. — On y voyait le faisan aux trois couleurs de la Chine à côté du faisan argenté de la Flandre, le colibri et le martin-pêcheur, — une escarboucle auprès d'une émeraude, le chinquis du Thibet aux étoiles d'azur et la gelinotte d'Écosse à la robe de neige, le paon du Japon à l'aigrette émaillée de vert et de bleu, la perdrix rouge de France, la bartavelle de Grèce, la tourterelle de Java. — À ces rois du plumage on avait joint les rois du gosier : le taméos et la fauvette, le rossignol et le bengali. — Gazouillante mosaïque, éblouissant écrin, où l'or, l'argent, le rubis, mêlaient leurs chatoyantes étincelles, et reflétaient des nuances de prisme dans une gerbe d'eau vive qui jaillissait d'un bassin de porphyre où nageaient de nobles familles de palmipèdes. L'autre enceinte était vide, — ou du moins paraissait telle. Ce rond-point formait le centre d'une étoile où convergaient plusieurs allées du jardin. En ce moment, deux personnes débouchaient d'une allée latérale, précédées d'un petit garçon de sept à huit ans, armé d'un fusil
auprès d'une émeraude, le chinquis du Thibet aux étoiles d'azur et la gelinotte d'Écosse à la robe de neige, le paon du Japon à l'aigrette émaillée de vert et de bleu, la perdrix rouge de France, la bartavelle de Grèce, la tourterelle de Java. — À ces rois du plumage on avait joint les rois du gosier : le taméos et la fauvette, le rossignol et le bengali. — Gazouillante mosaïque, éblouissant écrin, où l'or, l'argent, le rubis, mêlaient leurs chatoyantes étincelles, et reflétaient des nuances de prisme dans une gerbe d'eau vive qui jaillissait d'un bassin de porphyre où nageaient de nobles familles de palmipèdes. L'autre enceinte était vide, — ou du moins paraissait telle. Ce rond-point formait le centre d'une étoile où convergaient plusieurs allées du jardin. En ce moment, deux personnes débouchaient d'une allée latérale, précédées d'un petit garçon de sept à huit ans, armé d'un fusil en miniature, et portant en triomphe un lapin blessé et tout palpitant. — Arrivé devant la partie de la rotonde qui semblait déserte, le jeune chasseur l'explora des yeux, et se mit à appeler : — Faust ! Aucun signe de vie n'apparut à l'intérieur, seulement il passa comme un frisson dans les ramules d'un balisier énorme dont le feuillage strié masquait tout un coin de l'hémicycle. — Faust! réitéra l'enfant. Alors on eût pu voir s'écarter une tige flexible surmontée d'un épi orange, et apparaître une large tête où étincelaient des yeux phosphorescents. — À toi, Faust! cria-t-il. Et il lança le lapin au travers du grillage. La pauvre petite victime, déjà à demi morte, et à qui pourtant son instinct fit sans doute pressentir un nouveau danger, se releva comme un trait et se mit à fuir. — Au même instant, un grand léopard, s'élançant du balisier, s'abattit sur elle d'un seul bond, et l'allait mettre en pièces, quand le jeune bourreau, pour prolonger son cruel plaisir ou le rendre plus palpitant, selon qu'il en avait fait déjà, peut-être, plus d'une fois l'expérience, commença à promener bruyamment le bout de son fusil sur les barreaux du treillis. C'eût
frisson dans les ramules d'un balisier énorme dont le feuillage strié masquait tout un coin de l'hémicycle. — Faust! réitéra l'enfant. Alors on eût pu voir s'écarter une tige flexible surmontée d'un épi orange, et apparaître une large tête où étincelaient des yeux phosphorescents. — À toi, Faust! cria-t-il. Et il lança le lapin au travers du grillage. La pauvre petite victime, déjà à demi morte, et à qui pourtant son instinct fit sans doute pressentir un nouveau danger, se releva comme un trait et se mit à fuir. — Au même instant, un grand léopard, s'élançant du balisier, s'abattit sur elle d'un seul bond, et l'allait mettre en pièces, quand le jeune bourreau, pour prolonger son cruel plaisir ou le rendre plus palpitant, selon qu'il en avait fait déjà, peut-être, plus d'une fois l'expérience, commença à promener bruyamment le bout de son fusil sur les barreaux du treillis. C'eût été alors, en effet, un spectacle plein d'émotion, que la vue de ce bel animal à la robe fauve étoilée d'ébène, s'agitant, à ce bruit, dans une sauvage inquiétude, alarmé pour sa proie, se lançant sur elle en la broyant sous ses griffes, et, les oreilles couchées derrière le crâne, les muscles de la face contractés, dardant sa féroce prunelle sur l'imprudent marmot. Pendant que celui-ci se livrait à ce dangereux amusement, ses deux compagnons, arrêtés à l'angle de l'allée, ne paraissaient aucunement s'en préoccuper, ou, pour parler vrai, n'y faisaient pas attention. L'un était un jeune homme de vingt-huit à trente ans, parfaitement beau, mais de cette beauté de surface que rien n'éclaircissait de l'intérieur, et qui souvent cache un piège. — C'est ainsi que, dans le galbe de ce visage, le regard, ennemi de la tangente, avait quelque chose de divergent, d'indécis, qui, pour un physionomiste peut-être, eût été le synonyme de duplicité, tandis qu'une femme n'y eût probablement vu que vague rêverie. Ce coup d'œil douteux n'était pas le seul problème qu'il offrit à l'analyse ; mais ces défauts, d'ailleurs peu tranchés, étaient fondus dans un ensemble d'exquise élégance qui les rendaient inappréciables au premier abord. L'autre
les muscles de la face contractés, dardant sa féroce prunelle sur l'imprudent marmot. Pendant que celui-ci se livrait à ce dangereux amusement, ses deux compagnons, arrêtés à l'angle de l'allée, ne paraissaient aucunement s'en préoccuper, ou, pour parler vrai, n'y faisaient pas attention. L'un était un jeune homme de vingt-huit à trente ans, parfaitement beau, mais de cette beauté de surface que rien n'éclaircissait de l'intérieur, et qui souvent cache un piège. — C'est ainsi que, dans le galbe de ce visage, le regard, ennemi de la tangente, avait quelque chose de divergent, d'indécis, qui, pour un physionomiste peut-être, eût été le synonyme de duplicité, tandis qu'une femme n'y eût probablement vu que vague rêverie. Ce coup d'œil douteux n'était pas le seul problème qu'il offrit à l'analyse ; mais ces défauts, d'ailleurs peu tranchés, étaient fondus dans un ensemble d'exquise élégance qui les rendaient inappréciables au premier abord. L'autre était une dame, — l'aérienne promeneuse de la plage. La comtesse Fabio avait vingt-cinq ans, une brune et diaphane beauté pétrie dans le soleil, et à laquelle se joignait un cachet élevé de distinction. — Génoise par sa mère, on trouvait en elle les contrastes qui font l'originalité et le piquant des Italiennes : — ce mélange d'indolence et de feu, d'exaltation et de faiblesse, qui donne à leurs passions plus de vivacité peut-être que de persistance, cette imagination de flamme qui soumet tout à son prestige, exagère et confond tous les cultes, et y sacrifie avec la même foi idolâtre. La comtesse était languissamment appuyée sur le bras de son cavalier. — Cecilio, j'ai un pressentiment, lui disait-elle. — Vous êtes folle, Elia, et votre spallista un imbécile. — Votre qualité d'homme vous donne le droit d'être un esprit fort, Cecilio; mais moi, qui ne suis qu'une femme, je tremble. — Parce qu'un pâtre vous a menacée de je ne sais quelle maligne influence attachée à l'épaule d'un mouton ! — À propos, était-ce une brebis ou un agneau? vous savez que la distinction est majeure. — Cecilio, ne plaisantez pas ainsi, vous me faites peur. — Je vous
piquant des Italiennes : — ce mélange d'indolence et de feu, d'exaltation et de faiblesse, qui donne à leurs passions plus de vivacité peut-être que de persistance, cette imagination de flamme qui soumet tout à son prestige, exagère et confond tous les cultes, et y sacrifie avec la même foi idolâtre. La comtesse était languissamment appuyée sur le bras de son cavalier. — Cecilio, j'ai un pressentiment, lui disait-elle. — Vous êtes folle, Elia, et votre spallista un imbécile. — Votre qualité d'homme vous donne le droit d'être un esprit fort, Cecilio; mais moi, qui ne suis qu'une femme, je tremble. — Parce qu'un pâtre vous a menacée de je ne sais quelle maligne influence attachée à l'épaule d'un mouton ! — À propos, était-ce une brebis ou un agneau? vous savez que la distinction est majeure. — Cecilio, ne plaisantez pas ainsi, vous me faites peur. — Je vous le passerais, si nous étions au quinzième siècle; mais, depuis Sampiero, la vaticination a beaucoup perdu de son prestige. — Rappelez-vous la négresse de Joséphine. — Joséphine était une jolie superstitieuse comme vous, et cela ne me prouverait qu'une chose, c'est que la négresse était une fine mouche, et que votre spallista n'est qu'un sot. Quoi qu'il en soit, je serais moins tourmentée si vous étiez à Monte-Maggiore. — Ce qui veut dire qu'il faut que je m'en aille. Vous êtes aimable depuis quelque temps, Elia. — Si vous saviez à quel point je suis malheureuse, Cecilio, vous auriez pitié de moi ! depuis que le comte est de retour, ma vie n'a plus été que tortures. Quand je suis en sa présence, il me semble que Jacobi raconte, d'après une vieille chronique, que la veille de l'assassinat de Sampiero, sa mort fut prédite par un spallista à la table même du général corse. Notre amour soit écrit dans mes yeux, que ma faute y flamboie, et je n'ose lever la tête comme si un sceau de honte était imprimé sur mon front. — Excellent moyen de mettre un mari en confidence, dit Cecilio en effleurant du bout d'un jonc
votre spallista n'est qu'un sot. Quoi qu'il en soit, je serais moins tourmentée si vous étiez à Monte-Maggiore. — Ce qui veut dire qu'il faut que je m'en aille. Vous êtes aimable depuis quelque temps, Elia. — Si vous saviez à quel point je suis malheureuse, Cecilio, vous auriez pitié de moi ! depuis que le comte est de retour, ma vie n'a plus été que tortures. Quand je suis en sa présence, il me semble que Jacobi raconte, d'après une vieille chronique, que la veille de l'assassinat de Sampiero, sa mort fut prédite par un spallista à la table même du général corse. Notre amour soit écrit dans mes yeux, que ma faute y flamboie, et je n'ose lever la tête comme si un sceau de honte était imprimé sur mon front. — Excellent moyen de mettre un mari en confidence, dit Cecilio en effleurant du bout d'un jonc le revers de sa botte à la Suvarow. — C'est plus fort que moi. Et puis, tromper un si noble cœur ; oh ! Cecilio ! c'est bien mal ! — D'abord, ma belle amie, il est un peu tard pour y revenir. Secondement, ce noble cœur aurait dû songer que s'autoriser d'un caprice impérial, lui, parvenu de bas lieu, quadragénaire et... — Cecilio, Cecilio, ne dites pas cela, interrompit la comtesse. — Il me semble pourtant... — J'ai épousé le comte de mon plein et libre consentement. — Eh bien ! ma chère, je vous en fais mon compliment. — J'avais seize ans, Cecilio : j'étais orpheline, sans guide, ne sachant rien de la vie — C'est parce que je sais parfaitement tout cela que le monde, je le répète, ne saurait vous rendre responsable d'un pareil mariage, et de ses suites. — Que ne puis-je m'absoudre ainsi moi-même à mes propres yeux ! dit tristement la comtesse. — Ah ça ! ma chère Elia, voyons, dit Cecilio avec impatience, ce qui est fait, est fait; et vous n'y pouvez rien ni moi non plus. — Comme vous me dites cela, Cecilio ! — C'est que toutes ces doléances
que s'autoriser d'un caprice impérial, lui, parvenu de bas lieu, quadragénaire et... — Cecilio, Cecilio, ne dites pas cela, interrompit la comtesse. — Il me semble pourtant... — J'ai épousé le comte de mon plein et libre consentement. — Eh bien ! ma chère, je vous en fais mon compliment. — J'avais seize ans, Cecilio : j'étais orpheline, sans guide, ne sachant rien de la vie — C'est parce que je sais parfaitement tout cela que le monde, je le répète, ne saurait vous rendre responsable d'un pareil mariage, et de ses suites. — Que ne puis-je m'absoudre ainsi moi-même à mes propres yeux ! dit tristement la comtesse. — Ah ça ! ma chère Elia, voyons, dit Cecilio avec impatience, ce qui est fait, est fait; et vous n'y pouvez rien ni moi non plus. — Comme vous me dites cela, Cecilio ! — C'est que toutes ces doléances posthumes n'ont rien de divertissant, et il me semble que nous pourrions mieux employer nos tête-à-tête qu'à exprimer des vœux, d'ailleurs parfaitement superflus. — Qui te dit que j'ai regret à ce que j'ai fait ? dit la comtesse avec un accent de tendresse passionnée : Ah ! Cecilio ! si ma conscience me fait tant de reproches, n'est-ce pas parce que je sens à quel point la faute m'est chère ! — Parfait ! dit Cecilio : de sorte que le jour où nous cesserons de nous aimer, votre conscience troublée se rassérènera, tout rentrera dans l'ordre le plus complet, et ni vu ni connu. — Vivent les femmes pour la logique ! La comtesse regarda son amant avec une expression de douloureuse surprise. — Cecilio, qu'avez-vous ? lui dit-elle ; vous êtes dur aujourd'hui pour votre Elia. — C'est qu'aussi avec tes terreurs imaginaires, tes histoires de spallista, tu me mets en colère. — Eh bien ! je n'en reparlerai plus ; mais, dis-moi, n'as-tu pas remarqué quelque chose d'extraordinaire chez le comte ? — Allons, te voilà encore. Est-ce qu'il n'y a pas un Dieu pour les amants et des grâces d'état pour les maris ? —
si ma conscience me fait tant de reproches, n'est-ce pas parce que je sens à quel point la faute m'est chère ! — Parfait ! dit Cecilio : de sorte que le jour où nous cesserons de nous aimer, votre conscience troublée se rassérènera, tout rentrera dans l'ordre le plus complet, et ni vu ni connu. — Vivent les femmes pour la logique ! La comtesse regarda son amant avec une expression de douloureuse surprise. — Cecilio, qu'avez-vous ? lui dit-elle ; vous êtes dur aujourd'hui pour votre Elia. — C'est qu'aussi avec tes terreurs imaginaires, tes histoires de spallista, tu me mets en colère. — Eh bien ! je n'en reparlerai plus ; mais, dis-moi, n'as-tu pas remarqué quelque chose d'extraordinaire chez le comte ? — Allons, te voilà encore. Est-ce qu'il n'y a pas un Dieu pour les amants et des grâces d'état pour les maris ? — Cecilio, croyez-moi : le comte n'est pas dans son état d'esprit habituel. — Il conspire, peut-être. — Fasse le ciel que ce ne soit pas contre nous ! — Et c'est au moment où vous vous croyez menacée d'un danger que vous me parlez de retourner à Monte-Maggiore ? — Songez donc que le comte vous tuerait, s'il savait... — Bah ! — Ignorez-vous qu'en duel il n'a jamais eu d'égal ? — Allons donc ! C'est bien parce que je sais que vous êtes brave, Cecilio, que... Un cri perçant, interrompit la comtesse. — Qu'est-ce que cela ? dit-elle en tressaillant. Tout entière aux instincts de son amour, la malheureuse avait oublié jusqu'à la voix de son enfant. Le divertissement de ce dernier avait eu, en effet, un dénouement tragique. — Charmé du succès de sa manœuvre, et, peu à peu, ayant amené Faust au paroxysme de la colère, il en contemplait l'effet avec l'avidité naturelle aux enfants, sans plus d'inquiétude, dans sa confiante ingénuité, que s'il eût vu une araignée enlever l'insecte qu'il aurait jeté sur sa toile. — Mais, tout-à-coup, le léopard poussa un cri rauque, se ramassa sur lui-même, et, d'un bond, franchissant la distance qui