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que je vous empêche de danser... Certaines fois, il restait bien sagement, tout seul, à la table, pendant qu’elles dansaient toutes les deux. Et quand, un peu plus tard, il conduisait sa voiture sur la route de Fûmes, il laissait la glace baissée pour aspirer l’air frais qu’exhalait la mer, cherchait les petits points lumineux dans le noir moiré, le passage furtif du pinceau blême des phares. Thérésa le regardait en dessous pendant qu’il mangeait, soupirait de temps en temps, commandait d’une voix lamentable : — Servez la suite, Maria ! Parfois il lui semblait, à lui, qu’il avait emporté un peu du parfum des deux femmes. Il cherchait cette odeur en lui, sur ses revers, sur ses doigts. — Vous sortez, Joris? — Je vais chez Kees, oui ! Comme toujours ! Et il s’asseyait à la même place, non loin des joueurs dont il suivait la partie. Il allumait lentement son cigare, dont il gardait la cendre intacte le plus longtemps possible. — C’est vrai qu’il y a eu un accident de tram aujourd’hui à Ostende? C’était Steifels, surtout, qui s’acharnait de la sorte, avec son faux air de pince-sans-rire, sans jamais regarder Joris. Et celui-ci ne bronchait pas. Il savait que tous comprenaient. Quelqu’un murmurait : — Dans les grandes villes, il y a tous les jours des accidents ! Kempenaar chantait à chaque séance récréative du patronage et sentait toujours aussi mauvais. Mais il y avait dans ses yeux une lueur nouvelle quand il apportait le courrier à Terlinck. Il restait respectueux, certes, d’un respect onctueux comme ses mains éternellement moites. — Bonsoir, Baas ! — Bonsoir, monsieur Kempenaar ! Et Kempenaar était content dans le secret de son être, ses gros yeux luisaient, il passait de temps en temps les doigts sur ses lèvres dans un geste de jubilation. — Le président du syndicat est venu deux fois hier après-midi... Il a annoncé qu’il reviendrait aujourd’hui... Est-ce que vous serez à l’Hôtel de Ville? — Peut-être... M. Kempenaar était content, content ! En rentrant dans son bureau, il s’adressait des clins d’œil par le truchement
pas. Il savait que tous comprenaient. Quelqu’un murmurait : — Dans les grandes villes, il y a tous les jours des accidents ! Kempenaar chantait à chaque séance récréative du patronage et sentait toujours aussi mauvais. Mais il y avait dans ses yeux une lueur nouvelle quand il apportait le courrier à Terlinck. Il restait respectueux, certes, d’un respect onctueux comme ses mains éternellement moites. — Bonsoir, Baas ! — Bonsoir, monsieur Kempenaar ! Et Kempenaar était content dans le secret de son être, ses gros yeux luisaient, il passait de temps en temps les doigts sur ses lèvres dans un geste de jubilation. — Le président du syndicat est venu deux fois hier après-midi... Il a annoncé qu’il reviendrait aujourd’hui... Est-ce que vous serez à l’Hôtel de Ville? — Peut-être... M. Kempenaar était content, content ! En rentrant dans son bureau, il s’adressait des clins d’œil par le truchement d’un morceau de miroir posé au-dessus de la fontaine d’émail, près de l’essuie-mains qui avait la même odeur rance que sa personne. — Si vous voulez encore des frites, vous pouvez manger les miennes. On m’en a servi beaucoup trop... On pouvait se demander comment Janneke gagnait sa vie, car on ne voyait pas âme qui vive dans son café. Ou alors c’étaient des clients comme Terlinck, plutôt des amis, qui venaient s’asseoir près du feu et buvaient un demi en bavardant avec elle. — Qu’est-ce que vous avez dit de mes frites? protestait-elle de la cuisine. Elles ne sont pas bonnes? — Mais si, Janneke, elles sont bonnes ! J’ai seulement dit qu’il y en avait trop... — Ça vaut mieux trop que trop peu, n’est-ce pas? Le regard de Manola se posa sur la main de Terlinck, crispée sur la nappe en papier. Puis elle observa son visage et elle ne rit pas. — Ne vous faites pas autant de mauvais sang, monsieur Jos ! Puisque je vous affirme que tout va bien!... Elle comprenait mal. Il lui arrivait de le regarder comme elle le faisait maintenant, d’un air songeur. Puis elle lâchait un bout de phrase qui
on ne voyait pas âme qui vive dans son café. Ou alors c’étaient des clients comme Terlinck, plutôt des amis, qui venaient s’asseoir près du feu et buvaient un demi en bavardant avec elle. — Qu’est-ce que vous avez dit de mes frites? protestait-elle de la cuisine. Elles ne sont pas bonnes? — Mais si, Janneke, elles sont bonnes ! J’ai seulement dit qu’il y en avait trop... — Ça vaut mieux trop que trop peu, n’est-ce pas? Le regard de Manola se posa sur la main de Terlinck, crispée sur la nappe en papier. Puis elle observa son visage et elle ne rit pas. — Ne vous faites pas autant de mauvais sang, monsieur Jos ! Puisque je vous affirme que tout va bien!... Elle comprenait mal. Il lui arrivait de le regarder comme elle le faisait maintenant, d’un air songeur. Puis elle lâchait un bout de phrase qui révélait ses préoccupations. — C’est vrai que vous avez une fille? — C’est vrai. — Comment est-elle ? Elle était passée par Fûmes, une fois, en auto, avec son ami, sans s’intéresser à la ville. Elle se souvenait d’une place immense, avec de tout petits pavés et des maisons à pignon dentelé. — Vous trouvez que le père de Lina a agi proprement, vous? Remarquez que c’est heureux pour elle, car elle est plus tranquille ainsi... Parfois Terlinck tendait l’oreille comme si, du café, il pouvait entendre les bruits de la maison voisine. Manola cherchait toujours à savoir ce qu’il pensait, pourquoi il venait chaque jour et pourquoi il se montrait si gentil. Un moment, elle avait cru que c’était pour elle. Mais non ! Quand il lui parlait, c’était toujours de Lina. N’était-ce pas encore plus extraordinaire? — Vous croyez que son père essaiera de voir l’enfant? — Il n’essaiera sûrement pas ! — Pourquoi Jef a-t-il fait ça, alors qu’il lui était si facile de s’en aller avec Lina? Il tressaillit, la regarda durement. — Pourquoi? répéta-t-il. — Oui! Lina m’a dit qu’elle serait volontiers partie avec lui... — Il n’avait pas de situation. C’était le Terlinck de
pignon dentelé. — Vous trouvez que le père de Lina a agi proprement, vous? Remarquez que c’est heureux pour elle, car elle est plus tranquille ainsi... Parfois Terlinck tendait l’oreille comme si, du café, il pouvait entendre les bruits de la maison voisine. Manola cherchait toujours à savoir ce qu’il pensait, pourquoi il venait chaque jour et pourquoi il se montrait si gentil. Un moment, elle avait cru que c’était pour elle. Mais non ! Quand il lui parlait, c’était toujours de Lina. N’était-ce pas encore plus extraordinaire? — Vous croyez que son père essaiera de voir l’enfant? — Il n’essaiera sûrement pas ! — Pourquoi Jef a-t-il fait ça, alors qu’il lui était si facile de s’en aller avec Lina? Il tressaillit, la regarda durement. — Pourquoi? répéta-t-il. — Oui! Lina m’a dit qu’elle serait volontiers partie avec lui... — Il n’avait pas de situation. C’était le Terlinck de Fûmes qui venait de parler et il en fut frappé lui-même. Les mots avaient un drôle de son. Manola s’étonnait. — Qu’est-ce que ça peut faire? Est-ce qu’il en a une, à présent ? Il eut l’impression que de l’air frais passait par la vitre. Il soupira, repoussa son assiette, alluma un cigare. Il y avait des moments où il se demandait, lui aussi, ce qu’il faisait là et où le décor lui semblait irréel. Il fixa le chat roulé en boule sur le coussin rouge du fauteuil d’osier. Le chat ronronnait et le poêle ronflait. Qu’avait-il à voir, lui, Terlinck, avec cette quiétude à laquelle il était étranger? — Alors, monsieur Jos, vous avez bien dîné? Et cette Janneke qui lui parlait si familièrement, avec une cordialité de vieille camarade, comme si elle le connaissait vraiment ! — Vous ne montez pas voir? Il y avait trop longtemps à son gré que Manola était descendue. Il regardait le plafond comme si la chambre de Lina eût été juste au-dessus. — S’il y avait du nouveau, on viendrait me prévenir... Alors il fixa la porte. Il était mal à l’aise. Il avait envie de marcher. Il lui arrivait d’avoir envie
alluma un cigare. Il y avait des moments où il se demandait, lui aussi, ce qu’il faisait là et où le décor lui semblait irréel. Il fixa le chat roulé en boule sur le coussin rouge du fauteuil d’osier. Le chat ronronnait et le poêle ronflait. Qu’avait-il à voir, lui, Terlinck, avec cette quiétude à laquelle il était étranger? — Alors, monsieur Jos, vous avez bien dîné? Et cette Janneke qui lui parlait si familièrement, avec une cordialité de vieille camarade, comme si elle le connaissait vraiment ! — Vous ne montez pas voir? Il y avait trop longtemps à son gré que Manola était descendue. Il regardait le plafond comme si la chambre de Lina eût été juste au-dessus. — S’il y avait du nouveau, on viendrait me prévenir... Alors il fixa la porte. Il était mal à l’aise. Il avait envie de marcher. Il lui arrivait d’avoir envie de prendre son auto et de rentrer à Fûmes en jurant de ne jamais remettre les pieds à Ostende. Et voilà que la porte s’ouvrait. Une petite vieille en tablier regardait autour d’elle, faisait de grands gestes à Manola. Il comprit en même temps que celle-ci. Ses traits se détendirent. — Un garçon? questionnait Manola. — Une fille... Lui se mordait la lèvre, cherchait une contenance, posait son cigare, saisissait son verre et buvait, buvait jusqu’au bout. — Je vais vite là-haut... Vous viendrez la voir demain?... Elle fronça les sourcils devant sa pâleur. — Qu’est-ce que vous avez? — Rien... Rien... grommela-t-il. Janneke!... Combien vous dois-je? Les stores des trois fenêtres étaient baissés, formaient des écrans d’un beau jaune doré sur lesquels s’agitaient des ombres. Terlinck fit claquer la portière de sa voiture. À Fûmes, dans la salle à manger, son couvert était toujours mis. Thérésa cousait, sous la lampe. Maria épluchait les pommes de terre pour le lendemain. À l’entrée de Joris, elle fit glisser les épluchures de son tablier, s’approcha du fourneau. — J’ai dîné, annonça-t-il. Et cela fit comme un petit choc dans la maison. Il semblait à Maria que quelqu’un gémissait faiblement ; puis elle
— Un garçon? questionnait Manola. — Une fille... Lui se mordait la lèvre, cherchait une contenance, posait son cigare, saisissait son verre et buvait, buvait jusqu’au bout. — Je vais vite là-haut... Vous viendrez la voir demain?... Elle fronça les sourcils devant sa pâleur. — Qu’est-ce que vous avez? — Rien... Rien... grommela-t-il. Janneke!... Combien vous dois-je? Les stores des trois fenêtres étaient baissés, formaient des écrans d’un beau jaune doré sur lesquels s’agitaient des ombres. Terlinck fit claquer la portière de sa voiture. À Fûmes, dans la salle à manger, son couvert était toujours mis. Thérésa cousait, sous la lampe. Maria épluchait les pommes de terre pour le lendemain. À l’entrée de Joris, elle fit glisser les épluchures de son tablier, s’approcha du fourneau. — J’ai dîné, annonça-t-il. Et cela fit comme un petit choc dans la maison. Il semblait à Maria que quelqu’un gémissait faiblement ; puis elle entendit sur le linoléum le pas caractéristique du Baas quand il arpentait la chambre en pantoufles. Elle gratta à la porte. Comme on ne l’entendait pas, elle fit tourner le bouton, espérant qu’on s’en apercevrait. Et la porte s’ouvrit, en effet. Terlinck était dans l’encadrement, les cheveux ébouriffés, les bretelles sur les cuisses, pieds nus dans ses pantoufles avec, autour du cou, les pattes de poule rouges de sa chemise de nuit. Maria regarda le lit, souffla : — Ça ne va pas? Et c’est alors qu’elle fut impressionnée. Elle se tourna à nouveau vers Terlinck et eut brusquement la sensation qu’il y avait quelque chose de changé en lui. Elle n’aurait pas pu préciser quoi. Maintes fois, il lui était arrivé de soigner sa femme et elle l’avait surpris dans la même tenue négligée, moustaches tombantes et joues râpeuses. Ce qui était frappant, ce matin-là, c’était son calme, son détachement. Il était tout près et il paraissait très loin, ou encore séparé de Maria comme par une plaque de verre. Il lui disait avec indifférence : — Vous irez chercher le docteur Postumus. — Tout de suite? — Tout de suite. Maria, avant de sortir, eut le temps d’apercevoir
sur les cuisses, pieds nus dans ses pantoufles avec, autour du cou, les pattes de poule rouges de sa chemise de nuit. Maria regarda le lit, souffla : — Ça ne va pas? Et c’est alors qu’elle fut impressionnée. Elle se tourna à nouveau vers Terlinck et eut brusquement la sensation qu’il y avait quelque chose de changé en lui. Elle n’aurait pas pu préciser quoi. Maintes fois, il lui était arrivé de soigner sa femme et elle l’avait surpris dans la même tenue négligée, moustaches tombantes et joues râpeuses. Ce qui était frappant, ce matin-là, c’était son calme, son détachement. Il était tout près et il paraissait très loin, ou encore séparé de Maria comme par une plaque de verre. Il lui disait avec indifférence : — Vous irez chercher le docteur Postumus. — Tout de suite? — Tout de suite. Maria, avant de sortir, eut le temps d’apercevoir l’œil de Thérèse qui les épiait anxieusement. La crise s’était déclarée vers quatre heures du matin. Après un quart d’heure de gémissements étouffés, Thérèse avait appelé : — Joris !... Joris !... Je crois que je vais mourir... Il s’était levé, sans s’affoler, sans ronchonner. Il avait allumé. Après un coup d’œil à sa femme, il s’était habillé à moitié, car, avec ce vent, portes et fenêtres fermées, il pénétrait encore des courants d’air dans la chambre. Terlinck n’avait pas l’idée d’appeler Maria. Il y avait un petit réchaud à alcool sur la cheminée, un poêlon d’émail bleu. Les deux mains sur le ventre, Thérèse gémissait d’une façon régulière, avec parfois un hululement plus aigu correspondant à une recrudescence de douleur. — Levez votre chemise, que je vous mette une compresse. Pendant deux heures, il avait renouvelé les compresses chaudes, sans rien dire, avec l’air de penser à autre chose, tandis que, de son côté, sa femme ne cessait de scruter son visage. Parfois, quand il avait remis de l’eau dans le poêlon, il allait s’asseoir sur son lit et attendait en regardant par terre, ou en regardant la cheminée, n’importe quoi. — Je suis sûre que c’est un cancer,
coup d’œil à sa femme, il s’était habillé à moitié, car, avec ce vent, portes et fenêtres fermées, il pénétrait encore des courants d’air dans la chambre. Terlinck n’avait pas l’idée d’appeler Maria. Il y avait un petit réchaud à alcool sur la cheminée, un poêlon d’émail bleu. Les deux mains sur le ventre, Thérèse gémissait d’une façon régulière, avec parfois un hululement plus aigu correspondant à une recrudescence de douleur. — Levez votre chemise, que je vous mette une compresse. Pendant deux heures, il avait renouvelé les compresses chaudes, sans rien dire, avec l’air de penser à autre chose, tandis que, de son côté, sa femme ne cessait de scruter son visage. Parfois, quand il avait remis de l’eau dans le poêlon, il allait s’asseoir sur son lit et attendait en regardant par terre, ou en regardant la cheminée, n’importe quoi. — Je suis sûre que c’est un cancer, Joris... Déjà quand j’étais toute petite je savais que je mourrais d’un cancer... — Ne dites pas de bêtises, voulez-vous? Bien sûr que c’était un cancer ! Un cancer à l’intestin ! Mais il n’y avait rien à faire. On entendit claquer la porte d’entrée et tout de suite des voix envahirent le corridor. Maria avait trouvé le docteur Postumus qui revenait d’un accouchement à la campagne et qui l’avait suivie aussitôt. Il sourcilla, lui aussi, en face de Terlinck, prit sa voix professionnelle pour s’adresser à la malade. — Alors, ça ne va pas? Nous faisons une petite crise? Thérèse le fixait, fixait ensuite Joris et sa mimique était si expressive que celui-ci haussa les épaules. — Je vous attends en bas, docteur, annonça-t-il. Il s’installa dans son bureau, choisit un cigare dans une boîte, s’assit à sa place habituelle, le dos au foyer à gaz qu’il avait allumé. Il resta là plus d’un quart d’heure à ne rien faire et son visage avait toujours cette absence d’expression qui avait frappé Maria. On parlait, au-dessus de sa tête. Parfois la voix sourde et tranquille de Postumus, plus souvent une sorte de complainte pathétique de Thérèse. On devait l’ausculter. Elle
voix envahirent le corridor. Maria avait trouvé le docteur Postumus qui revenait d’un accouchement à la campagne et qui l’avait suivie aussitôt. Il sourcilla, lui aussi, en face de Terlinck, prit sa voix professionnelle pour s’adresser à la malade. — Alors, ça ne va pas? Nous faisons une petite crise? Thérèse le fixait, fixait ensuite Joris et sa mimique était si expressive que celui-ci haussa les épaules. — Je vous attends en bas, docteur, annonça-t-il. Il s’installa dans son bureau, choisit un cigare dans une boîte, s’assit à sa place habituelle, le dos au foyer à gaz qu’il avait allumé. Il resta là plus d’un quart d’heure à ne rien faire et son visage avait toujours cette absence d’expression qui avait frappé Maria. On parlait, au-dessus de sa tête. Parfois la voix sourde et tranquille de Postumus, plus souvent une sorte de complainte pathétique de Thérèse. On devait l’ausculter. Elle remuait, sur le lit, laissait échapper des plaintes. Le jour naissait doucement sur la place vide, où le vent faisait tournoyer des morceaux de papier. Quand Postumus descendit, Joris ouvrit sa porte, le fit entrer dans son bureau. Et, comme on ne le questionnait pas ainsi qu’il s’y attendait, le docteur baissa la tête. — Elle a peur, n’est-ce pas? prononça enfin Terlinck en reprenant place dans son fauteuil. — Je pense qu’elle se rend compte de son état. Je lui ai affirmé que ce n’était rien, mais elle ne me croit pas. — Et elle vous a dit qu’elle avait peur de rester clouée sur son lit ! Vous savez de quoi elle a peur exactement, Postumus? Et, comme il détournait le visage : — Vous le savez, puisqu’elle vous l’a dit!... Elle a peur de moi... Peur d’être réduite à l’immobilité, là-haut, sans défense contre moi... C’est une femme qui a toujours eu peur de quelque chose... Que vous a-t-elle demandé? Postumus ne savait comment se tenir. — C’est-à-dire qu’elle m’a parlé de sa sœur qui vit à Bruxelles... Il est évident que si madame Terlinck doit rester longtemps au lit, il serait peut-être utile... — Elle vous
docteur baissa la tête. — Elle a peur, n’est-ce pas? prononça enfin Terlinck en reprenant place dans son fauteuil. — Je pense qu’elle se rend compte de son état. Je lui ai affirmé que ce n’était rien, mais elle ne me croit pas. — Et elle vous a dit qu’elle avait peur de rester clouée sur son lit ! Vous savez de quoi elle a peur exactement, Postumus? Et, comme il détournait le visage : — Vous le savez, puisqu’elle vous l’a dit!... Elle a peur de moi... Peur d’être réduite à l’immobilité, là-haut, sans défense contre moi... C’est une femme qui a toujours eu peur de quelque chose... Que vous a-t-elle demandé? Postumus ne savait comment se tenir. — C’est-à-dire qu’elle m’a parlé de sa sœur qui vit à Bruxelles... Il est évident que si madame Terlinck doit rester longtemps au lit, il serait peut-être utile... — Elle vous a dit que je n’accepterais pas, avouez-le ! Elle a prétendu que je déteste sa sœur comme je la déteste, elle !... Mais si, Postumus !... Pourquoi faites-vous cette tête? J’ai l’habitude, vous savez ! Voilà trente ans, moi, que je suis son mari... — Je vous conseille aussi de lui donner une chambre séparée... — Vous pensez qu’elle ne se relèvera plus? Elle peut traîner des mois, peut-être des années, avec des hauts et des bas... Terlinck haussa les épaules : — On fera venir sa sœur de Bruxelles ! C’était justement ce détachement qui étonnait. Il vous regardait comme sans vous voir et le docteur battait en retraite en balbutiant. GEORGES SIMENON (A suivre. Si l’on voulait, pour se montrer ironique, jouer sur des distinctions qui sont somme toute arbitraires, mais qui ont été considérées comme valables par beaucoup de braves gens et par beaucoup de bons esprits, on pourrait lancer dans le public, en cette année 1939, une assez plaisante question : « Quelle révolution veut-on fêter entre tant de révolutions ? » Car enfin, ce terme général de Révolution en recouvre trois ou quatre, différentes, qui se sont succédé de 1789 à 1799 (sans oublier celles
lui donner une chambre séparée... — Vous pensez qu’elle ne se relèvera plus? Elle peut traîner des mois, peut-être des années, avec des hauts et des bas... Terlinck haussa les épaules : — On fera venir sa sœur de Bruxelles ! C’était justement ce détachement qui étonnait. Il vous regardait comme sans vous voir et le docteur battait en retraite en balbutiant. GEORGES SIMENON (A suivre. Si l’on voulait, pour se montrer ironique, jouer sur des distinctions qui sont somme toute arbitraires, mais qui ont été considérées comme valables par beaucoup de braves gens et par beaucoup de bons esprits, on pourrait lancer dans le public, en cette année 1939, une assez plaisante question : « Quelle révolution veut-on fêter entre tant de révolutions ? » Car enfin, ce terme général de Révolution en recouvre trois ou quatre, différentes, qui se sont succédé de 1789 à 1799 (sans oublier celles du XIXe siècle). Est-ce la première, celle qui fut ébauchée par l’Assemblée constituante et continuée par l’Assemblée législative ? Ou bien est-ce la seconde, celle de la Convention, qui détruisit en partie l’œuvre de la première et imposa à la France un tout autre régime ? « Ne peut-on pas dire aussi que Thermidor a commencé une troisième révolution ? Et Brumaire, une quatrième ? » On pourrait s’en tenir aux deux premières et esquisser un raisonnement comme celui-ci : « Il y a eu une première révolution qui, de la monarchie ancienne, coutumière, devenue presque absolue, a fait une monarchie nouvelle, pourvue d’une Constitution écrite, une monarchie libérale. Ce premier régime ne ressemblait pas du tout au régime qui a suivi et qui a été une démocratie pure, évoluant aussitôt en anarchie, puis en la tyrannie de quelques-uns et enfin d’un seul ou d’un presque seul, Robespierre. » C’est abuser des mots et des faits que de confondre, sous un prétexte de contiguïté dans le temps, la monarchie libérale de 1791 et l’anarchie dictatoriale de 1793. On est en droit de les opposer. En effet, la France a toujours distingué ce premier degré de sa révolution comme un régime
dire aussi que Thermidor a commencé une troisième révolution ? Et Brumaire, une quatrième ? » On pourrait s’en tenir aux deux premières et esquisser un raisonnement comme celui-ci : « Il y a eu une première révolution qui, de la monarchie ancienne, coutumière, devenue presque absolue, a fait une monarchie nouvelle, pourvue d’une Constitution écrite, une monarchie libérale. Ce premier régime ne ressemblait pas du tout au régime qui a suivi et qui a été une démocratie pure, évoluant aussitôt en anarchie, puis en la tyrannie de quelques-uns et enfin d’un seul ou d’un presque seul, Robespierre. » C’est abuser des mots et des faits que de confondre, sous un prétexte de contiguïté dans le temps, la monarchie libérale de 1791 et l’anarchie dictatoriale de 1793. On est en droit de les opposer. En effet, la France a toujours distingué ce premier degré de sa révolution comme un régime bien déterminé, auquel elle a pu souhaiter de revenir. Elle y est même revenue, vaille que vaille, de 1815 à 1848 ; et en 1871, elle a failli y revenir encore. On doit remarquer que la République, établie durablement après cette dernière date, a reçu de ses fondateurs, monarchistes libéraux, certains caractères qui étaient de ceux indiqués par leurs ancêtres de 1791, caractères que n’ont jamais pu anéantir d’autres, empruntés aux révolutions postérieures. Partant de ces prémisses, on interpellerait le monde officiel de la 3e République et on lui enjoindrait de dire laquelle de ces différentes révolutions il entend honorer, on lui dénierait le droit de les confondre sous le même hommage. Mais après avoir ainsi feint une rigueur ingénue, il faudrait bien baisser le ton et prévoir que ce cent cinquantième anniversaire va renouveler de déplorables et pernicieux malentendus, alors qu’il offre une belle occasion d’en sortir. La droite républicaine va prôner la première révolution de 1789, en faisant des discriminations plus ou moins précises, en marquant des limites plus ou moins évidentes ; au contraire, l’extrême-gauche va donner de la voix en l’honneur du Comité de Salut public et de la Terreur ; mais entre les deux, les