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déclamations à l'aide desquelles l'esprit de parti travestit la vérité de l'histoire. Dans mes études sur la Révolution, j'ai emprunté quelquesunes de ces pages. Elles ont été remarquées en France et à l'étranger comme de curieuses révélations sur la période révolutionnaire dans une contrée où le caractère pacifique des populations tempéra les discordes civiles. J'ai été heureux de voir rendre ainsi au docteur Jousset la justice qu'il n'a pas toujours obtenue dans son propre pays. Personne assurément ne contestait son savoir. Mais parmi ceux qui le connaissaient, combien l'avaient-ils lu? Combien ignoraient ce qu'avec tant de profit pour eux, ils auraient pu apprendre de lui ! Le docteur en souriait et répétait volontiers que « les Percherons n'aiment pas les savants ». Tous, je l'espère, ne méritaient pas ce reproche, ou cesseront de le mériter, en aimant les érudits qui, comme celui-là, ont célébré les gloires de leur pays. M. Jousset, avec une ardeur persévérante, s'est attaché à en perpétuer la mémoire. Son œuvre a été aussi vaste qu'elle pouvait l'être dans le domaine où il l'a circonscrite. Mais, il faut bien le dire, elle est un peu confuse ; elle n'a pas été conçue avec l'unité, l'esprit de méthode qui en eût facilité la lecture et augmenté la valeur. Ce sont, en quelque sorte, des feuilles écrites au hasard des découvertes journalières et dispersées entre des mains amies. S'en trouvera-t-il une pour les recueillir? Je le souhaite et je l'espère. Je parcourais dernièrement ces notices où se lisent les dédicaces que l'affection de l'auteur y avait inscrites. Elles m'ont inspiré un désir, celui de voir ces pages devenir volumes. Pour faire durer une œuvre, l'article et la brochure ne valent pas le livre. À travers le Perche — Bellême — La Révolution au Perche, telles pourraient être les divisions de l'ouvrage où l'on réunirait tant de recherches curieuses et de fidèles peintures, retraçant le passé de toute une province. L'on me permettra d'exprimer un vœu que je place sous la protection de notre président, M. Le Vavasseur, qui sait allier le culte de l'histoire à celui de la poésie,
qui en eût facilité la lecture et augmenté la valeur. Ce sont, en quelque sorte, des feuilles écrites au hasard des découvertes journalières et dispersées entre des mains amies. S'en trouvera-t-il une pour les recueillir? Je le souhaite et je l'espère. Je parcourais dernièrement ces notices où se lisent les dédicaces que l'affection de l'auteur y avait inscrites. Elles m'ont inspiré un désir, celui de voir ces pages devenir volumes. Pour faire durer une œuvre, l'article et la brochure ne valent pas le livre. À travers le Perche — Bellême — La Révolution au Perche, telles pourraient être les divisions de l'ouvrage où l'on réunirait tant de recherches curieuses et de fidèles peintures, retraçant le passé de toute une province. L'on me permettra d'exprimer un vœu que je place sous la protection de notre président, M. Le Vavasseur, qui sait allier le culte de l'histoire à celui de la poésie, et dont la réputation ne s'arrête pas aux frontières du département. M. Jousset prendrait ainsi parmi les historiens du Perche la place qui lui est due. Il approchait du terme de sa vie, lorsque je devins habitant du pays. Je l'ai beaucoup connu, et j'ai recherché, toutes les fois que j'en ai trouvé l'occasion, le commerce de cet esprit modeste autant qu'éclairé. Dans la maison qu'en ses dernières années il ne quittait presque plus, je le trouvais la main tendue, le sourire aux lèvres, assis près de la table où se pressaient les livres favoris, à côté des Revues qui offraient de nouveaux aliments à sa curiosité toujours éveillée. De ces conversations, la médisance était bannie. Les questions d'histoire les remplissaient tout entières. Le vieux docteur aimait à me parler de M. de La Sicotière, comme du maître dont on ne peut que s'efforcer de suivre les traces ; du marquis de Chennevières, ce conteur ingénieux, cet écrivain délicat qui rend le savoir aimable et pratique la vertu des esprits supérieurs : l'indulgence. Il citait en exemple le marquis de la Jonquière, le comte de Contades, dans lesquels le public lettré reconnaît tous les dons d'une intelligence savamment cultivée. La
j'en ai trouvé l'occasion, le commerce de cet esprit modeste autant qu'éclairé. Dans la maison qu'en ses dernières années il ne quittait presque plus, je le trouvais la main tendue, le sourire aux lèvres, assis près de la table où se pressaient les livres favoris, à côté des Revues qui offraient de nouveaux aliments à sa curiosité toujours éveillée. De ces conversations, la médisance était bannie. Les questions d'histoire les remplissaient tout entières. Le vieux docteur aimait à me parler de M. de La Sicotière, comme du maître dont on ne peut que s'efforcer de suivre les traces ; du marquis de Chennevières, ce conteur ingénieux, cet écrivain délicat qui rend le savoir aimable et pratique la vertu des esprits supérieurs : l'indulgence. Il citait en exemple le marquis de la Jonquière, le comte de Contades, dans lesquels le public lettré reconnaît tous les dons d'une intelligence savamment cultivée. La mort se faisait attendre ; mais la vieillesse était venue avec ses infirmités, et c'est là une de ses plus dures épreuves. Le docteur se réfugiait dans l'étude, cette consolatrice qui apprend et qui fait oublier. Sa plus grande tristesse fut de ne pouvoir plus se livrer au travail qu'il avait tant aimé. À mesure qu'il avançait sur la route qui mène au tombeau, il se rapprochait davantage de Dieu, de la religion pour laquelle il professait un respect dont on trouve la preuve dans ses écrits. Son esprit de justice, son expérience personnelle lui faisait louer tout ce qui est louable. Il proclamait le bien partout où il le rencontrait, sans autre préoccupation que celle de la vérité. C'est ainsi qu'il a rendu un sincère hommage à l'enseignement congréganiste. Il admirait la salle d'asile de Bellême, où, « trois excellentes religieuses (ce sont ses propres expressions) insouciantes de leur avenir, Dieu présent dans leur pensée et dans leur coeur, dirigent ce petit monde difficile à conduire, avec un dévouement héroïque et un succès qu'on ne peut assez louer et confesser hautement ». Il n'a pas parlé en termes moins émus des religieuses de l'hospice que, comme médecin, il avait
avait tant aimé. À mesure qu'il avançait sur la route qui mène au tombeau, il se rapprochait davantage de Dieu, de la religion pour laquelle il professait un respect dont on trouve la preuve dans ses écrits. Son esprit de justice, son expérience personnelle lui faisait louer tout ce qui est louable. Il proclamait le bien partout où il le rencontrait, sans autre préoccupation que celle de la vérité. C'est ainsi qu'il a rendu un sincère hommage à l'enseignement congréganiste. Il admirait la salle d'asile de Bellême, où, « trois excellentes religieuses (ce sont ses propres expressions) insouciantes de leur avenir, Dieu présent dans leur pensée et dans leur coeur, dirigent ce petit monde difficile à conduire, avec un dévouement héroïque et un succès qu'on ne peut assez louer et confesser hautement ». Il n'a pas parlé en termes moins émus des religieuses de l'hospice que, comme médecin, il avait vues à l'œuvre, « ces femmes monastiques au milieu desquelles, disait-il, je vis depuis soixante ans passés, moi, enfant de l'ère révolutionnaire de 1830, ont droit à tous les respects, à toutes les admirations, à tous les applaudissements. Ne les persécutons pas ; au contraire, aidons-les et tendons leur les deux mains ». Il a écrit encore au sujet des congrégations religieuses : « Estimons et aimons le trappiste, prenant pour armoiries la croix et la charrue, produisant par des procédés habiles des quantités de céréales dont les pauvres consomment la plus grande partie. Estimons et aimons les moines de Solesmes, continuant l'œuvre savante des bénédictins. Estimons et aimons les pères de la doctrine chrétienne, donnant aux enfants le bienfait de l'instruction : lecture, écriture, calcul, demandant pour seule rétribution le pain qui rassasie, la cellule qui abrite, le vêtement unique pour l'hiver et l'été ». Avec de pareils sentiments, faut-il s'étonner qu'il soit mort en chrétien ? Médecin du corps, il n'a pas cru qu'on doive étouffer les plus nobles aspirations de l'âme, en la privant de consolations et d'espérances. Il n'a point écarté de son chevet les suprêmes bénédictions de l'Église dont les prières ont suivi son cercueil.
deux mains ». Il a écrit encore au sujet des congrégations religieuses : « Estimons et aimons le trappiste, prenant pour armoiries la croix et la charrue, produisant par des procédés habiles des quantités de céréales dont les pauvres consomment la plus grande partie. Estimons et aimons les moines de Solesmes, continuant l'œuvre savante des bénédictins. Estimons et aimons les pères de la doctrine chrétienne, donnant aux enfants le bienfait de l'instruction : lecture, écriture, calcul, demandant pour seule rétribution le pain qui rassasie, la cellule qui abrite, le vêtement unique pour l'hiver et l'été ». Avec de pareils sentiments, faut-il s'étonner qu'il soit mort en chrétien ? Médecin du corps, il n'a pas cru qu'on doive étouffer les plus nobles aspirations de l'âme, en la privant de consolations et d'espérances. Il n'a point écarté de son chevet les suprêmes bénédictions de l'Église dont les prières ont suivi son cercueil. Dans son Traité de la vieillesse, Cicéron a dit : « Ni les cheveux blancs, ni les rides ne donnent tout à coup de la considération à un homme ; c'est une vie entière honorablement écoulée qui peut seule recueillir sur son déclin, ce doux fruit de la vénération publique ». Le docteur Jousset a justifié ces paroles du grand orateur latin. C'est bien ainsi que m'apparaît le savant, l'honnête homme dont les jours ont été employés à soulager et à instruire ses semblables. D'autres fixeront d'une main plus sûre et plus habile les traits de cette physionomie que j'ai tenté de reproduire dans une esquisse imparfaite. Mais j'ai cru pouvoir m'associer aux éloges de bien meilleurs juges, et payer aussi à cet historien du Perche le tribut de ceux qui honorent le vrai mérite, et servent un peu leur pays, en y conservant la religion des souvenirs. H. DE BROC. (Son camets, nun rugat repente auctoritatem arripere nossunt : sed honeste acta superior ietas fructus capit auctoritatis extremos. Soudain, pyramidale, merveille inattendue, O Dieu de qui l'idée était partout perdue ! Ton temple, éblouissant de marbre, et plaqué d'or. VUE DE PRÈS Gardien de la genèse et du deutéronome
». Le docteur Jousset a justifié ces paroles du grand orateur latin. C'est bien ainsi que m'apparaît le savant, l'honnête homme dont les jours ont été employés à soulager et à instruire ses semblables. D'autres fixeront d'une main plus sûre et plus habile les traits de cette physionomie que j'ai tenté de reproduire dans une esquisse imparfaite. Mais j'ai cru pouvoir m'associer aux éloges de bien meilleurs juges, et payer aussi à cet historien du Perche le tribut de ceux qui honorent le vrai mérite, et servent un peu leur pays, en y conservant la religion des souvenirs. H. DE BROC. (Son camets, nun rugat repente auctoritatem arripere nossunt : sed honeste acta superior ietas fructus capit auctoritatis extremos. Soudain, pyramidale, merveille inattendue, O Dieu de qui l'idée était partout perdue ! Ton temple, éblouissant de marbre, et plaqué d'or. VUE DE PRÈS Gardien de la genèse et du deutéronome Debout plus de mille ans, plus de mille ans pleuré, Narguant la catapulte et les béliers de Rome, Le temple est au sommet de l'escalier sacré. Là montaient les tribus, par de larges degrés, Vers l'or d'un faîté illustre acclamé par le psaume, Où, sous des arbres d'or, de la hauteur d'un homme, Des piliers d'or montraient entre eux des murs dorés. L'or sur l'or scintillait : c'était comme une glace, Qui, miroir du soleil, faisait croire qu'en face Une aube se levait aussi de l'Occident; Et, présage du jour que Jésus fit éclore, Le long des piliers d'or, le sacrifice ardent Montait, comme un nuage auré, dans l'aurore. L'ÉGLISE ROMANE I OMBRE ET SILENCE Qui donc a dit l'archange est semblable à mon Dieu ? Nul objet, ni personne et rien qui soit sensible, Ne pourrait exprimer la lumière invisible, Pas même la clarté qui tombe du ciel bleu. Maçon, si tu m'en crois, resserre encore un peu La fenêtre anguleuse à l'homme inaccessible : Le soleil, cet archer peut la prendre pour cible, Garde bien que ses traits ne troublent le saint lieu. Écarte-en la vie, ô sculpteur, car en elle, Quand tu l'imprimerais sur la pierre éternelle,
hauteur d'un homme, Des piliers d'or montraient entre eux des murs dorés. L'or sur l'or scintillait : c'était comme une glace, Qui, miroir du soleil, faisait croire qu'en face Une aube se levait aussi de l'Occident; Et, présage du jour que Jésus fit éclore, Le long des piliers d'or, le sacrifice ardent Montait, comme un nuage auré, dans l'aurore. L'ÉGLISE ROMANE I OMBRE ET SILENCE Qui donc a dit l'archange est semblable à mon Dieu ? Nul objet, ni personne et rien qui soit sensible, Ne pourrait exprimer la lumière invisible, Pas même la clarté qui tombe du ciel bleu. Maçon, si tu m'en crois, resserre encore un peu La fenêtre anguleuse à l'homme inaccessible : Le soleil, cet archer peut la prendre pour cible, Garde bien que ses traits ne troublent le saint lieu. Écarte-en la vie, ô sculpteur, car en elle, Quand tu l'imprimerais sur la pierre éternelle, Rien ne vivrait encor de la Divinité. Puisque tout parle en vain de l'Être inabordable Que tout, rayons et fleurs et bruits, soit écarté ! Dans le silence et l'ombre adorons l'Insondable.... II INDIFFÉRENCE O nef romane obscure et sans émotions Ne me diras-tu pas ce qu'on voit dans le monde? Si l'aube apporte encore la joie aux nations ? Ou si la vérité de son jour les inonde ? Si le beau, des lointains de sa splendeur profonde, Lance à de nouveaux arts l'appel de ses rayons ? Si l'homme lâche encore en ses somnitions, Est satisfait des lois où l'injustice abonde ? Dis quel maître d'un jour il acclame ou proscrit ; Si le masque trompeur du monde insulte et rit, Ou si, d'ennuis ridé, son vieux visage pleure ! — Je suis, répond la nef, avec placidité, L'image de la tombe et de l'éternité, Et je ne sais parler ni du temps ni de l'heure.... III DANS LA NEF Dans la nef, œuvre ancien de Robert de Luiarche, Où dure et s'éternise un jour mystérieux, Les catholiques vont au port lointain des deux, Sans rien voir ni sentir de leur vaisseau qui marche. Tel, au-dessus des monts,
monde? Si l'aube apporte encore la joie aux nations ? Ou si la vérité de son jour les inonde ? Si le beau, des lointains de sa splendeur profonde, Lance à de nouveaux arts l'appel de ses rayons ? Si l'homme lâche encore en ses somnitions, Est satisfait des lois où l'injustice abonde ? Dis quel maître d'un jour il acclame ou proscrit ; Si le masque trompeur du monde insulte et rit, Ou si, d'ennuis ridé, son vieux visage pleure ! — Je suis, répond la nef, avec placidité, L'image de la tombe et de l'éternité, Et je ne sais parler ni du temps ni de l'heure.... III DANS LA NEF Dans la nef, œuvre ancien de Robert de Luiarche, Où dure et s'éternise un jour mystérieux, Les catholiques vont au port lointain des deux, Sans rien voir ni sentir de leur vaisseau qui marche. Tel, au-dessus des monts, emporté dans son arche, Noé vers l'avenir allait fermant les yeux Quand le ciel, où pendaient des lambeaux pluvieux, Cachait les destins bleus promis au patriarche. Du temps au loin coureur, osant la traversée, Navigatrice au fond des siècles enfoncée, La nef est comme l'arche, un de ces abris sourds Où les prédestinés font leur obscur voyage, Et qui laboure en paix sans roulis ni tangage Les fiots non entendus de l'océan des jours. IV SÉCURITÉ Carrés trapus, veillant dans la longueur des âges, Les piliers sont debout, on les croit à les voir Antédiluviens, ils ont sans s'émouvoir Tous les hommes et des ans épuisé les outrages : Le bruit des hauts vitraux assiégés des orages Descend atténué comme un frisson du soir : Ce bruit faible m'apprend que les vents et leurs rages Contre des murs si sourds ne saurait prévaloir. Aussi lorsque je vois, profonds comme des dômes, Les dogmes, se poser au front des axiomes Pilastres éternels dominateurs du moi, Sous des sublimités que l'évidence appuie, Je dors le sommeil sûr d'une infaillible foi, Et j'attends dans la paix le terme de ma vie. STYLE OGIVAL I L'OGIVE Plus haut que les luthiers et que les
Où les prédestinés font leur obscur voyage, Et qui laboure en paix sans roulis ni tangage Les fiots non entendus de l'océan des jours. IV SÉCURITÉ Carrés trapus, veillant dans la longueur des âges, Les piliers sont debout, on les croit à les voir Antédiluviens, ils ont sans s'émouvoir Tous les hommes et des ans épuisé les outrages : Le bruit des hauts vitraux assiégés des orages Descend atténué comme un frisson du soir : Ce bruit faible m'apprend que les vents et leurs rages Contre des murs si sourds ne saurait prévaloir. Aussi lorsque je vois, profonds comme des dômes, Les dogmes, se poser au front des axiomes Pilastres éternels dominateurs du moi, Sous des sublimités que l'évidence appuie, Je dors le sommeil sûr d'une infaillible foi, Et j'attends dans la paix le terme de ma vie. STYLE OGIVAL I L'OGIVE Plus haut que les luthiers et que les troubadours Au fil des rimes d'or n'élèvent la pensée, Que l'art ne fait fleurir la forme caressée, Que ne va l'alouette au seuil brillant des jours, Plus haut qu'Hellas ne mit ses dieux, Rome ses tours, Plus haut que l'éloquence en nombres cadencée, Plus haut que la chanson dans l'espace élancée, Plus haut que les douleurs n'exaltent les amours, Plus haut que les héros n'ont porté leurs courages, Plus haut que la raison n'a fait vivre les sages, Plus haut que les buccins n'ont chanté les vainqueurs, Plus haut que les croyants n'ont placé leur symbole, J'ai senti que l'ogive allait avec nos cœurs Perdre dans l'infini profond, sa parabole. II GOTHIQUE DU XIIIe SIÈCLE Sors de la rue étroite et fangeuse, viens voir Peuple, la cathédrale école de la France. Un art apostolique y dompte l'ignorance Et y livre gratuits les trésors du savoir. Des fleurs du monde enfant aux fruits mûrs de son soir, Tout l'exquis du passé, la gloire, la souffrance, Sont là : le souvenir vibre avec l'espérance En gemmes de lumière aux mailles du plomb noir. Les siècles déroulés s'abrègent pour l'instruire Des vrais biens, de ceux que le temps ne peut détruire, Et des
élancée, Plus haut que les douleurs n'exaltent les amours, Plus haut que les héros n'ont porté leurs courages, Plus haut que la raison n'a fait vivre les sages, Plus haut que les buccins n'ont chanté les vainqueurs, Plus haut que les croyants n'ont placé leur symbole, J'ai senti que l'ogive allait avec nos cœurs Perdre dans l'infini profond, sa parabole. II GOTHIQUE DU XIIIe SIÈCLE Sors de la rue étroite et fangeuse, viens voir Peuple, la cathédrale école de la France. Un art apostolique y dompte l'ignorance Et y livre gratuits les trésors du savoir. Des fleurs du monde enfant aux fruits mûrs de son soir, Tout l'exquis du passé, la gloire, la souffrance, Sont là : le souvenir vibre avec l'espérance En gemmes de lumière aux mailles du plomb noir. Les siècles déroulés s'abrègent pour l'instruire Des vrais biens, de ceux que le temps ne peut détruire, Et des maux advenus, leçon des jours nombreux. Si ton esprit s'attarde aux ombres coutumières, Vois dans les hauts vitraux les anciens bienheureux, Revenants, descendus du pays des lumières. III RÉSURRECTION DES BOIS Je ne regretterai ni l'horreur des vieux bois, Ni les hymnes houleux des forêts primitives, Tant qu'on verra monter dans l'ombre les ogives Comme des hautes mains se joignant à la fois, Tant que, dans la longueur des nefs, au pied des croix, L'orgue, prêtant ses pleurs à la race plaintive, Dans son chant, qui du fond des siècles nous arrive, De la nature entière orchestrera les voix, Et tant qu'arbres sacrés, les piliers, d'arche en arche, Suivant à pas égaux leur gigantesque marche Conduiront puissamment le regard aux autels; Car, ces chênes caducs, tombés en d'autres âges, Et qui n'eurent jamais que de changeants feuillages Relevés en granit devinrent immortels. L'ÉGLISE FUTURE La souplesse et l'ampleur des arceaux métalliques Feront bâtir un jour des églises de fer, Et comme des halliers surgit le hêtre fier, Les piliers surgiront des grillages mystiques : Et leurs faisceaux, vibrant sous le vent des cantiques, Comme des tuyaux d'orgue au fût strident et clair, Feront cette rumeur qui monte de la mer,
dans l'ombre les ogives Comme des hautes mains se joignant à la fois, Tant que, dans la longueur des nefs, au pied des croix, L'orgue, prêtant ses pleurs à la race plaintive, Dans son chant, qui du fond des siècles nous arrive, De la nature entière orchestrera les voix, Et tant qu'arbres sacrés, les piliers, d'arche en arche, Suivant à pas égaux leur gigantesque marche Conduiront puissamment le regard aux autels; Car, ces chênes caducs, tombés en d'autres âges, Et qui n'eurent jamais que de changeants feuillages Relevés en granit devinrent immortels. L'ÉGLISE FUTURE La souplesse et l'ampleur des arceaux métalliques Feront bâtir un jour des églises de fer, Et comme des halliers surgit le hêtre fier, Les piliers surgiront des grillages mystiques : Et leurs faisceaux, vibrant sous le vent des cantiques, Comme des tuyaux d'orgue au fût strident et clair, Feront cette rumeur qui monte de la mer, Ou qui tombe d'en haut sous les sapins antiques. Tout le ciel entrera dans les nefs de cristal, Pour servir, selon l'heure, aux mailles du métal, Le rubis, le saphir, l'émery, l'opale, Et, d'un dôme éthéré fait immatériel, La flèche amincira dans le lointain du ciel Le labarum d'acier d'une croix triomphale. LA TOUR DE TROIS CENTS MÈTRES La tour de Vigie, au prestige léger, Qu'eût fait naître une fée en ses mains dentuées, Ruisselle en écheveaux de longues cordelières, Comme un grêle encensoir qu'on ne voit pas bouger, Mais qu'un lointain archange aux yeux de l'étranger Suspend sur un fond d'or, d'argent et de lumières... Telle est l'illusion de ces grâces premières Que, de près, en laideus on les voit se changer : Car s'il est un fanal ignoré des flots sombres, Perçant d'un vain regard effrontément les ombres, Osseux, où le vent geigne et bourdonne en passant, Chétifié échafaudant vertèbres sur vertèbres, C'est toi maigre Babel du siècle Unissant, Lampadaire macabre, orgueil de nos ténèbres ! Florentin-Loriot MATIN L'écriture de l'arbre, avec ses hauts jambages, Tremble, mystérieuse, au bord de l'horizon Et, par la haie en fleurs, autour de la maison, Allègrement, le jour fructifié aux herbages. Des