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nom. Henri Bidou (Figaro) s'inquiète de l'attitude de la Russie : A côté de l'action politique, les Soviets développent l'action économique : le directeur de la Russo-Asiatic, M. Urquhart, a signé avec Krassine, le 10, un arrangement d'une importance considérable, où les Soviets promettent, en somme, de ne pas intervenir entre la direction et les ouvriers. Tandis que la Russie tente de reprendre sa place, à la faveur des circonstances, dans ce qu'on appelait autrefois le concert européen, l'émotion est très vive dans les Balkans. Que deviendra la partie de la Thrace située immédiatement à l'ouest de la Maritza ? On sait que la Bulgarie guette depuis longtemps le moment de conquérir un débouché sur la mer Egée. Elle se contenterait, dit-on, de voir cette région de la Thrace devenir autonome. Mais toute la presse yougoslave l'accuse de visées sur Dédéagatch. Le ton de cette presse est violent ; elle déclare que l'Etat yougoslave doit se tenir prêt à toute éventualité. Et naturellement, elle suppose qu'il y a partie liée entre la Bulgarie, la Turquie et la Russie. Charles BAZOR. VIANDOX L'PRODUIT LIEBIG La famille Castillac était une des plus anciennes de Gascogne, leurs descendants remontaient à l'invasion des Sarrasins où un des leurs s'était distingué dans un combat où il trouva la mort. Ils habitaient à Toulouse une vieille maison de la rue Baronie, héritage paternel, qui, depuis des siècles, passait aux enfants mâles. La demeure était sombre avec de hautes fenêtres à petits carreaux verdis, les appartements immenses, froids, tristes, avec de larges dalles rouges, d'énormes cheminées et un aspect recueilli de monastère. Les strictes réparations avaient été faites pour empêcher l'immeuble de périr, mais rien n'avait été changé, quant à l'aménagement pour rajeunir les vastes pièces où des meubles s'alignaient, rigides, comme convaincus de leur importance. C'est là que Jean Castillac vit le jour par une belle matinée de mars. C'était le premier enfant du jeune ménage, l'aîné, celui qui succéderait à son père dans la maison paternelle de la rue Baronie. Il fut choyé, gâté par sa mère, une tendre et douce créature, un peu effrayée
où un des leurs s'était distingué dans un combat où il trouva la mort. Ils habitaient à Toulouse une vieille maison de la rue Baronie, héritage paternel, qui, depuis des siècles, passait aux enfants mâles. La demeure était sombre avec de hautes fenêtres à petits carreaux verdis, les appartements immenses, froids, tristes, avec de larges dalles rouges, d'énormes cheminées et un aspect recueilli de monastère. Les strictes réparations avaient été faites pour empêcher l'immeuble de périr, mais rien n'avait été changé, quant à l'aménagement pour rajeunir les vastes pièces où des meubles s'alignaient, rigides, comme convaincus de leur importance. C'est là que Jean Castillac vit le jour par une belle matinée de mars. C'était le premier enfant du jeune ménage, l'aîné, celui qui succéderait à son père dans la maison paternelle de la rue Baronie. Il fut choyé, gâté par sa mère, une tendre et douce créature, un peu effrayée par l'austérité de la demeure de son mari et que la venue de ce bébé rose jetait dans des transports de joie. C'était son rayon de soleil dans la maison noire et imposante. La pauvre femme ne jouit pas longtemps de son bonheur : moins de deux ans après la naissance de Jean, elle s'éteignait d'une maladie de poitrine prise dans ces grands appartements trop froids pour sa nature délicate. L'enfant fut élevé par une vieille bonne avec assez de tendresse. Son père, oisif, passait toutes ses journées à compulser les archives familiales, quand il n'était pas à la "Renaissance" sur la place du Capitole, à faire sa partie de billard, d'un air grave et protecteur qui faisait murmurer aux habitués du café : — Tiens, Castillac a encore découvert un nouveau fait d'armes parmi ses aïeux. A part cette petite manie, c'était un excellent homme, le cœur sur la main, qui avait le grand tort de ne pas s'occuper assez de son fils qui grandissait. Jean Castillac, beaucoup livré à lui-même, fit cependant d'assez bonnes classes ; il passa comme tous le monde son baccalauréat. Mais quand son père parla d'acheter une étude d'avoué et de lui choisir une
naissance de Jean, elle s'éteignait d'une maladie de poitrine prise dans ces grands appartements trop froids pour sa nature délicate. L'enfant fut élevé par une vieille bonne avec assez de tendresse. Son père, oisif, passait toutes ses journées à compulser les archives familiales, quand il n'était pas à la "Renaissance" sur la place du Capitole, à faire sa partie de billard, d'un air grave et protecteur qui faisait murmurer aux habitués du café : — Tiens, Castillac a encore découvert un nouveau fait d'armes parmi ses aïeux. A part cette petite manie, c'était un excellent homme, le cœur sur la main, qui avait le grand tort de ne pas s'occuper assez de son fils qui grandissait. Jean Castillac, beaucoup livré à lui-même, fit cependant d'assez bonnes classes ; il passa comme tous le monde son baccalauréat. Mais quand son père parla d'acheter une étude d'avoué et de lui choisir une femme, le jeune homme se récria, disant qu'il ne se sentait aucune disposition pour un métier si tranquille. Quant au mariage, il avait le temps d'y songer. Le père était désolé. Une telle rébellion ne s'était jamais vue dans la famille. — Mais, malheureux, que veux-tu donc faire ? — C'est que je ne resterai jamais ici dans cette maison où le froid vous prend dans les os quand on y entre. Le père atterré joignit les mains. — Y songes-tu ! quitter cette maison ? La demeure de tes ancêtres ! Depuis des siècles de père en fils elle a été habitée par des Castillac. — Cela m'importe peu, mon père ; moi j'aime le soleil, le grand air, la liberté ; j'aime la campagne, la verdure, le ciel bleu, je me sens des appétits de paysan de terres. Je me ferai cultivateur. Le père voulut reprendre son autorité, mais il était trop détaché de l'éducation de l'enfant dont la jeune imagination s'était peu à peu émancipée. Il n'était plus temps de le retenir. Cette année-là, Jean désira aller passer une saison à Luchon, qui était proche ; jamais il ne s'était déplacé. Ce fut tout un bouleversement et
C'est que je ne resterai jamais ici dans cette maison où le froid vous prend dans les os quand on y entre. Le père atterré joignit les mains. — Y songes-tu ! quitter cette maison ? La demeure de tes ancêtres ! Depuis des siècles de père en fils elle a été habitée par des Castillac. — Cela m'importe peu, mon père ; moi j'aime le soleil, le grand air, la liberté ; j'aime la campagne, la verdure, le ciel bleu, je me sens des appétits de paysan de terres. Je me ferai cultivateur. Le père voulut reprendre son autorité, mais il était trop détaché de l'éducation de l'enfant dont la jeune imagination s'était peu à peu émancipée. Il n'était plus temps de le retenir. Cette année-là, Jean désira aller passer une saison à Luchon, qui était proche ; jamais il ne s'était déplacé. Ce fut tout un bouleversement et la bonne en demeurait troublée. Il fallait un emmaillon, un sac de voyage. — Ah ! mon Dieu, gémissait la pauvre fille, c'est-y là Jésus possible, cette jeunesse qui s'en va comme ça ! Jean partit joyeux, quittant sans regret la maison noire et triste, humant l'air à pleins poumons. La route de Toulousse à Saint-Gaudens est assez monotone, elle traverse des villes, des villages, des chemins bordés de champs de maïs et de pommiers chargés de fruits. On était au mois d'août, le temps était pur. Jean s'émerveillait des beautés de la campagne, s'intéressait aux grands bœufs qui paissaient dans les prés verts et aux agnelles qui cabriolèrent à côté des génisses. Après Saint-Gaudens, la route accidentée change d'aspect à tout instant. Jean voyait à loisir la chaîne des Pyrénées, de ces Pyrénées qu'il avait aperçues si souvent par les journées claires, quand les Toulousains massés sur les quais de la Garonne se montrent dans le lointain de hautes masses bleues, disant : "Ah ! voilà les Pyrénées." Son enthousiasme s'accrut en entrant par l'allée de Bargugnas plantée d'ormes, dans la ville de Luchon. Jean Castillac se promettait bien de se dédommager de la longue réclusion de la rue
La route de Toulousse à Saint-Gaudens est assez monotone, elle traverse des villes, des villages, des chemins bordés de champs de maïs et de pommiers chargés de fruits. On était au mois d'août, le temps était pur. Jean s'émerveillait des beautés de la campagne, s'intéressait aux grands bœufs qui paissaient dans les prés verts et aux agnelles qui cabriolèrent à côté des génisses. Après Saint-Gaudens, la route accidentée change d'aspect à tout instant. Jean voyait à loisir la chaîne des Pyrénées, de ces Pyrénées qu'il avait aperçues si souvent par les journées claires, quand les Toulousains massés sur les quais de la Garonne se montrent dans le lointain de hautes masses bleues, disant : "Ah ! voilà les Pyrénées." Son enthousiasme s'accrut en entrant par l'allée de Bargugnas plantée d'ormes, dans la ville de Luchon. Jean Castillac se promettait bien de se dédommager de la longue réclusion de la rue Baronie. Installé dans un bon hôtel, il se promenait toute la journée, jamais las ; le lac d'Oc, la vallée des lys, l'hospice, la Maladetta, toutes les excursions signalées aux touristes, y passèrent. Un après-midi, un orage violent le surprit sur la route qui conduit de Luchon à Saint-Manet, un petit village ensoleillé, flanqué au bas de la montagne. La pluie, le tonnerre faisaient rage. Jean cheminait sous la bourrasque littéralement trempé. Tout à coup, comme il atteignait le village, la fenêtre d'une des premières maisons s'ouvrit et une belle fille en chemisette rose, ses cheveux d'or pâle coquettement relevés, interpella le promeneur : "Entrez donc, monsieur, vous attendrez chez nous la fin de la pluie." Jean ne résista pas. Une seconde après, il était assis dans une salle à manger très propre, entre un vieux prêtre qui causait gaiement et la jeune fille blonde qui lui versait une bière mousseuse toute ambrée. Jean revint voir souvent ses nouveaux amis ; le curé était un bon vivant et les yeux bleus de mademoiselle Blanche étaient bien doux et bien accueillants. Elle avait une manière si gentille de s'écrier, après chaque visite : "À bientôt, dites ! que le jeune homme
petit village ensoleillé, flanqué au bas de la montagne. La pluie, le tonnerre faisaient rage. Jean cheminait sous la bourrasque littéralement trempé. Tout à coup, comme il atteignait le village, la fenêtre d'une des premières maisons s'ouvrit et une belle fille en chemisette rose, ses cheveux d'or pâle coquettement relevés, interpella le promeneur : "Entrez donc, monsieur, vous attendrez chez nous la fin de la pluie." Jean ne résista pas. Une seconde après, il était assis dans une salle à manger très propre, entre un vieux prêtre qui causait gaiement et la jeune fille blonde qui lui versait une bière mousseuse toute ambrée. Jean revint voir souvent ses nouveaux amis ; le curé était un bon vivant et les yeux bleus de mademoiselle Blanche étaient bien doux et bien accueillants. Elle avait une manière si gentille de s'écrier, après chaque visite : "À bientôt, dites ! que le jeune homme se sentait de plus en plus attiré vers le village de Saint-Manet." Blanche était une orpheline de très bonne famille ayant une jolie fortune. Ses parents étaient tous morts, il ne lui restait plus qu'un grand oncle du côté paternel qui était le vieux curé de Saint-Manet. Il avait placé la jeune fille à Toulouse, dans un couvent, où elle avait fait de bonnes études, et chaque année, il la prenait aux vacances pour que l'air pur de la montagne remettît, comme il le disait, "des roses sur ses joues." Pendant un grand mois, Jean et Blanche vécurent dans le jardin fleuri du presbytère, répétant les mêmes riens tous les jours avec des joies nouvelles. Ils effeuillaient des marguerites des champs murmurant gravement, chacun de leur côté, les paroles traditionnelles : "Il m'aime, un peu, beaucoup, disait Blanche joyeuse. "Un peu, beaucoup, passablement," faisait Jean dépité ! et les rires fusaient innocents et joyeux. Les deux enfants s'avouèrent bientôt qu'ils s'adoraient. "Il faut tout dire à mon oncle," déclara Blanche. "Oui, je crois que vous avez raison, nous lui raconterons que ce n'est pas notre faute, nous nous sommes aimés comme cela, sans le faire exprès." "Bien sûr," opina la
la jeune fille à Toulouse, dans un couvent, où elle avait fait de bonnes études, et chaque année, il la prenait aux vacances pour que l'air pur de la montagne remettît, comme il le disait, "des roses sur ses joues." Pendant un grand mois, Jean et Blanche vécurent dans le jardin fleuri du presbytère, répétant les mêmes riens tous les jours avec des joies nouvelles. Ils effeuillaient des marguerites des champs murmurant gravement, chacun de leur côté, les paroles traditionnelles : "Il m'aime, un peu, beaucoup, disait Blanche joyeuse. "Un peu, beaucoup, passablement," faisait Jean dépité ! et les rires fusaient innocents et joyeux. Les deux enfants s'avouèrent bientôt qu'ils s'adoraient. "Il faut tout dire à mon oncle," déclara Blanche. "Oui, je crois que vous avez raison, nous lui raconterons que ce n'est pas notre faute, nous nous sommes aimés comme cela, sans le faire exprès." "Bien sûr," opina la jeune fille, "nous ne savions pas, si nous avions su, cela eût été très mal." "Très mal !" accentua Jean en déposant un baiser doux sur la nuque blonde de Blanche. "Oh ! C'est vilain," s'écria, rouge d'émotion, la pauvre enfant. "Vilain !" répondit Jean en secret, souriant malicieusement. Ce soir-là, ils allèrent attendre le bon curé à la porte de l'église pour s'ouvrir à lui de leur jeune amour. Le pauvre prêtre demeura tout étonné et très effrayé de songer qu'il ne s'était aperçu de rien. "Décidément," pensa-t-il, "les vieux ne valent pas un clou pour garder les jeunes filles. J'aurais bien mieux fait de laisser Blanche à son couvent." De Toulouse, Jean recevait lettres sur lettres le rappelant impérieusement. Il dut partir en promettant de revenir bientôt avec le consentement de son père. Le père Castillac fronça le sourcil en apprenant cette idylle ébauchée sans sa permission, mais Jean sut si bien le retourner, parler de la fortune de Blanche, de sa famille, qui était très honorable et très ancienne, que le mariage fut décidé. Ce que le jeune homme obtint plus difficilement, ce fut l'autorisation d'abandonner la maison de Toulouse. "J'y reviendrai quelquefois, je te le promets.
soir-là, ils allèrent attendre le bon curé à la porte de l'église pour s'ouvrir à lui de leur jeune amour. Le pauvre prêtre demeura tout étonné et très effrayé de songer qu'il ne s'était aperçu de rien. "Décidément," pensa-t-il, "les vieux ne valent pas un clou pour garder les jeunes filles. J'aurais bien mieux fait de laisser Blanche à son couvent." De Toulouse, Jean recevait lettres sur lettres le rappelant impérieusement. Il dut partir en promettant de revenir bientôt avec le consentement de son père. Le père Castillac fronça le sourcil en apprenant cette idylle ébauchée sans sa permission, mais Jean sut si bien le retourner, parler de la fortune de Blanche, de sa famille, qui était très honorable et très ancienne, que le mariage fut décidé. Ce que le jeune homme obtint plus difficilement, ce fut l'autorisation d'abandonner la maison de Toulouse. "J'y reviendrai quelquefois, je te le promets. Mais comment veux-tu que j'amène entre ces grands murs froids une jeune femme gaie et rieuse, elle mourrait d'ennui." Cinq mois plus tard, ils se mariaient dans la petite église de Saint-Manet, unis par le bon curé qui, sa tâche terminée, mourut quelques semaines après, laissant sa pupille en plein bonheur, en pleine lune de miel. Jean avait acheté, avec la fortune de sa femme et la sienne, une belle propriété à deux kilomètres de Saint-Manet, au milieu des champs, au pied de la montagne. Il y avait de vastes bâtiments, une chute d'eau superbe, un grand parc qui se dressait sur un piédestal grossièrement construit en pierres rocheuses. Aux hommes qui lui paraissaient qualifiés, M. René Chavance a révélé son inquiétude. Il la leur a fait partager. Il a provoqué les aveux des uns, les prophéties des autres, les réflexions des derniers. C'est là de la bonne critique ; on en souhaite la généralisation. Peu importent les goûts et les dégoûts des individus ; ce sont les idées qui comptent. La peinture, depuis quelque vingt ans, recommande une certaine formule, dite décorative, que caractérise l'emploi systématique des couleurs claires et de la touche large. Pourquoi ces seuls moyens ?
bonheur, en pleine lune de miel. Jean avait acheté, avec la fortune de sa femme et la sienne, une belle propriété à deux kilomètres de Saint-Manet, au milieu des champs, au pied de la montagne. Il y avait de vastes bâtiments, une chute d'eau superbe, un grand parc qui se dressait sur un piédestal grossièrement construit en pierres rocheuses. Aux hommes qui lui paraissaient qualifiés, M. René Chavance a révélé son inquiétude. Il la leur a fait partager. Il a provoqué les aveux des uns, les prophéties des autres, les réflexions des derniers. C'est là de la bonne critique ; on en souhaite la généralisation. Peu importent les goûts et les dégoûts des individus ; ce sont les idées qui comptent. La peinture, depuis quelque vingt ans, recommande une certaine formule, dite décorative, que caractérise l'emploi systématique des couleurs claires et de la touche large. Pourquoi ces seuls moyens ? D'où vient prohiber les teintes graves et ce noble noir, « agent de l'esprit », dont on se délectait Odilon Redon ? Consultons les maîtres, ceux que la jeunesse daigne révérer encore, Puvis de Chavannes, Delacroix, puis les contemporains, MM. Georges Desvallières, qui décora l'hôtel Rouche ; Maurice Denis, qui peignit le plafond du Petit Palais ; Bonnard, Lebasque, Vuillard, Albert Besnard même. Rien, dans leurs œuvres, ne rappelle, non plus que la facture brutale et sommaire qui règne aujourd'hui, l'écriture lâche qui croit renouveler le style décoratif. Celui-ci n'aurait-il ni lois ni principes ? Il en avait dans le premier moyen âge qui, du premier coup, réalisa la perfection ; par une convention fort logique, il interpréta la forme et le paysage de manière à tout suggérer sans rien préciser, évoquant une prairie, une forêt, une garenne, par quelques accents justes. Les vieux maîtres, qui, certes, ne se mêlaient guère de raisonner, avaient trouvé le principe : la haïssable habileté le corrompit bientôt ; la grandeur, la pureté des primitifs se muèrent en grâce louche et en coquetterie. À peine un Poussin rejettera-t-il, dans ses cartons de tapisserie substitués à la peinture murale, la naïve noblesse d'autrefois. Il y
peignit le plafond du Petit Palais ; Bonnard, Lebasque, Vuillard, Albert Besnard même. Rien, dans leurs œuvres, ne rappelle, non plus que la facture brutale et sommaire qui règne aujourd'hui, l'écriture lâche qui croit renouveler le style décoratif. Celui-ci n'aurait-il ni lois ni principes ? Il en avait dans le premier moyen âge qui, du premier coup, réalisa la perfection ; par une convention fort logique, il interpréta la forme et le paysage de manière à tout suggérer sans rien préciser, évoquant une prairie, une forêt, une garenne, par quelques accents justes. Les vieux maîtres, qui, certes, ne se mêlaient guère de raisonner, avaient trouvé le principe : la haïssable habileté le corrompit bientôt ; la grandeur, la pureté des primitifs se muèrent en grâce louche et en coquetterie. À peine un Poussin rejettera-t-il, dans ses cartons de tapisserie substitués à la peinture murale, la naïve noblesse d'autrefois. Il y eut toutefois, à la fin du XVIIIe siècle, époque de savoir extrêmement brillante, une école de décorateurs qui, relevant l'ancienne tradition, daigna se soumettre à l'architecture. Elle acceptait un rôle dont les peintres modernes se sentiraient fort humiliés, encore qu'il ne soit bruit, dans les ateliers, que de retour aux traditions et d'obéissance au maître d'œuvre. On s'y évertue en effet. Notre nouvelle école se rattache à la bonne lignée. Elle partage le besoin d'ordre et de clarté qu'éprouve notre temps. Elle opère une réaction contre l'académisme anecdotique, la peinture « d'histoire » et les « grandes machines » sans destination. Mais n'y oppose-t-elle pas un autre académisme ? N'établit-elle pas une certaine formule, une manière un canon plutôt qu'une méthode ? Ses productions affectent une espèce d'uniformité dans le choix des thèmes et des tours qui jure avec l'ombrageux individualisme, l'agressive prétention à l'originalité, et l'hyperesthésie du Moi dont l'esprit moderne est empoisonné. Il est, en effet, difficile aux artistes de s'en guérir entièrement : le virus romantique est tenace. Mais la recherche quasiment unanime d'une technique décorative, c'est-à-dire d'un art de meubler une surface conformément à une logique, atteste la régression du mal. On admet une règle qui
traditions et d'obéissance au maître d'œuvre. On s'y évertue en effet. Notre nouvelle école se rattache à la bonne lignée. Elle partage le besoin d'ordre et de clarté qu'éprouve notre temps. Elle opère une réaction contre l'académisme anecdotique, la peinture « d'histoire » et les « grandes machines » sans destination. Mais n'y oppose-t-elle pas un autre académisme ? N'établit-elle pas une certaine formule, une manière un canon plutôt qu'une méthode ? Ses productions affectent une espèce d'uniformité dans le choix des thèmes et des tours qui jure avec l'ombrageux individualisme, l'agressive prétention à l'originalité, et l'hyperesthésie du Moi dont l'esprit moderne est empoisonné. Il est, en effet, difficile aux artistes de s'en guérir entièrement : le virus romantique est tenace. Mais la recherche quasiment unanime d'une technique décorative, c'est-à-dire d'un art de meubler une surface conformément à une logique, atteste la régression du mal. On admet une règle qui suppose unité, la cohésion, la discipline ; on admet des sacrifices, un contrôle, une revision critique des inventions spontanées. On imagine, bien que dans l'abstrait, une architecture intérieure idéale, pour en composer le décor. L'influence des « ensembles décoratifs » modernes sur la peinture a donc été décisive. Le rôle du tapissier fut toujours important ; il est aujourd'hui, aussi bien s'est-il paré d'un titre plus solennel : il n'y a plus de tapissiers ; il y a des « ensembliers » : l'on entend déclarer ainsi qu'il y a divorce entre l'art et le métier. Le zèle de ces « ensembliers », du moins, a contribué très effectivement à créer la formule picturale nouvelle. Celle-ci exagère, souvent, la simplicité, mais elle décèle en même temps l'erreur des décors faits de menus éléments qui papillotent, qui n'ont point de consistance ni de volume et qui altèrent la proportion du vaisseau. On en revient, par des voies obliques, aux saines méthodes ; cette écriture elliptique, tout insuffisante qu'elle paraît, reflète l'esprit de la décoration. Elle cherche à susciter une impression de calme et d'ordre ; la sensibilité humaine abhorre naturellement les états violents. Certaines combinaisons de lignes et certaines teintes sont