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et par genre, elle faisait ce reproche : « Elle dilapide les gros mots. » Au retour d’un voyage en Bavière, elle entendit un douanier français, qui avait failli recevoir une malle, pousser une de ces exclamations, qui était précisément un gros mot. « Enfin, dit-elle, j’entends la langue de mon pays. » Cette anthologie est accompagnée d’un portrait d’une finesse extrême. Quelle grâce dans ce portrait des dernières années ! « Sa porte ne s’entr’ouvrait plus qu’en faveur de quelques intimes, en automne et en hiver à Paris, puis dès le printemps à Versailles, dans une paisible demeure de la silencieuse rue Berthier... Je m’abstiendrai de nommer les derniers témoins de sa grâce et de sa mélancolie. Je crois qu’une seule de ses jeunes amies réussissait vraiment encore à la faire rire quelquefois et à absorber son attention sans arrière-pensée : il fallait être pour cela un grand poète, et madame la comtesse de Noailles était douée... d’un sens aigu du comique aussi agissant que les éblouissantes pensées de son génie lyrique. » Ce dialogue d’ombres est assez émouvant. Et ce portrait lui-même est confronté avec les traits que Proust prête à Oriane, de sorte qu’il pourrait être le début du chapitre suivant, sur les clés de À la recherche du temps perdu. Là, nous trouvons une identification nouvelle, madame de Villeparisis, qui est madame de Beaulaincourt ; et aussi le souvenir, laissé anonyme, d’une très belle petite fille au teint éclatant, aux sombres cheveux épars, qui est Gilberte. M. Alexandre Arnoux, dans Paris-sur-Seine nous donne une suite de nouvelles que l’air de Paris suffit à réunir. L’auteur, il est vrai, les présente autrement, et nous assure que Paris est composé de vingt villes différentes, dans lesquelles on peut découvrir des terres inconnues et rencontrer de singuliers personnages, ce qui est vrai aussi. Le premier qu’il fait parler est un industriel du 1er arrondissement, Louis Servarre, Coffres-forts, Chambres fortes, Armoires métalliques, homme honorable, déjà mûr, dont la femme, bourgeoise comme lui, se repose à Cannes d’avoir marié sa fille, de sorte qu’il est seul à Paris pour quelques semaines.
début du chapitre suivant, sur les clés de À la recherche du temps perdu. Là, nous trouvons une identification nouvelle, madame de Villeparisis, qui est madame de Beaulaincourt ; et aussi le souvenir, laissé anonyme, d’une très belle petite fille au teint éclatant, aux sombres cheveux épars, qui est Gilberte. M. Alexandre Arnoux, dans Paris-sur-Seine nous donne une suite de nouvelles que l’air de Paris suffit à réunir. L’auteur, il est vrai, les présente autrement, et nous assure que Paris est composé de vingt villes différentes, dans lesquelles on peut découvrir des terres inconnues et rencontrer de singuliers personnages, ce qui est vrai aussi. Le premier qu’il fait parler est un industriel du 1er arrondissement, Louis Servarre, Coffres-forts, Chambres fortes, Armoires métalliques, homme honorable, déjà mûr, dont la femme, bourgeoise comme lui, se repose à Cannes d’avoir marié sa fille, de sorte qu’il est seul à Paris pour quelques semaines. « Je respire, dit-il. C’est comme si nous n’avions jamais fondé de famille, si nous étions demeurés libres, célibataires, sans frein. Les soutiens de l’ordre, moi-même dans ma modeste sphère, ont besoin de ces cures d’égoïsme, d'anarchie. Je vais à peine à mon bureau, je mange au restaurant, j’ai envie de m’aventurer au musée du Louvre. » Il s’y aventure en effet. Là, cet homme rangé, ce défenseur professionnel de la propriété, est l’objet d’une étrange tentation. Ces vacances font de lui un bateau sans gouvernail, qui cède au courant. Il suffit que devant lui un vieux monsieur conduise une jeune femme au département de la Céramique pour qu’il ait envie de l’y suivre. Le hasard veut qu’il aperçoive un ivoire égyptien, une petite fille plate avec une tête bestiale, dont la fiche dit : Concubine du mort. Cette esclave, qui vivait il y a six mille ans, lui rappelle une domestique qu’il a convoitée à Arcachon quand il avait seize ans, une Léa au corps d’adolescente affamée, à la tête lourde et butée. D'autre part, il a tiré d’un appareil qui débite des horoscopes pour cinquante centimes, la fiche qui porte son caractère. Il a appris par elle qu’il
de m’aventurer au musée du Louvre. » Il s’y aventure en effet. Là, cet homme rangé, ce défenseur professionnel de la propriété, est l’objet d’une étrange tentation. Ces vacances font de lui un bateau sans gouvernail, qui cède au courant. Il suffit que devant lui un vieux monsieur conduise une jeune femme au département de la Céramique pour qu’il ait envie de l’y suivre. Le hasard veut qu’il aperçoive un ivoire égyptien, une petite fille plate avec une tête bestiale, dont la fiche dit : Concubine du mort. Cette esclave, qui vivait il y a six mille ans, lui rappelle une domestique qu’il a convoitée à Arcachon quand il avait seize ans, une Léa au corps d’adolescente affamée, à la tête lourde et butée. D'autre part, il a tiré d’un appareil qui débite des horoscopes pour cinquante centimes, la fiche qui porte son caractère. Il a appris par elle qu’il avait une tendance « aux amours ancillaires et aux entreprises hardies qui frisent l’effraction ». Tandis que troublé d’obscurs souvenirs, il les rumine devant les étalages de la Samaritaine, une vendeuse profite de sa distraction pour lui faire acheter un outil qui tranche le verre. Ainsi, par une conjonction de circonstances, sa destinée se réalise. Il aime une servante, de l’époque prédynastique il est vrai. Il coupe la vitrine, donnant un étrange démenti à son métier de constructeur de coffres-forts. Et il enlève la statuette. Les journaux ne parlèrent point du vol. Le voleur seul en resta tourmenté, si bien qu’il finit par se confesser à un médecin. Celui-ci, qui en avait vu bien d’autres, lui donna l’absolution : « Vous êtes guéri, monsieur. » Il lui expliqua qu’il y avait dans chacun de nous un défunt, celui que nous avons étranglé à seize ans. Ce mort, notre frère, réclamait sa compagne, comme le vieil Égyptien. Servarre, en volant la statuette, venait de rendre à l’adolescent qu’il avait été la Léa qu’il n’avait pas eue. Ce médecin était psychanalyste. La nouvelle a un aspect mélodramatique et un contenu freudien. La marque propre de M. Arnoux serait plutôt son caractère illusoire.
circonstances, sa destinée se réalise. Il aime une servante, de l’époque prédynastique il est vrai. Il coupe la vitrine, donnant un étrange démenti à son métier de constructeur de coffres-forts. Et il enlève la statuette. Les journaux ne parlèrent point du vol. Le voleur seul en resta tourmenté, si bien qu’il finit par se confesser à un médecin. Celui-ci, qui en avait vu bien d’autres, lui donna l’absolution : « Vous êtes guéri, monsieur. » Il lui expliqua qu’il y avait dans chacun de nous un défunt, celui que nous avons étranglé à seize ans. Ce mort, notre frère, réclamait sa compagne, comme le vieil Égyptien. Servarre, en volant la statuette, venait de rendre à l’adolescent qu’il avait été la Léa qu’il n’avait pas eue. Ce médecin était psychanalyste. La nouvelle a un aspect mélodramatique et un contenu freudien. La marque propre de M. Arnoux serait plutôt son caractère illusoire. La part des chimères est forte dans ces contes. Le héros du deuxième récit est une gouape qui vend Paris-Soir devant la grille de la Bourse, et qui, après avoir bu un verre de vin de Gaillac, vit d’éblouissantes carrières, devient un grand financier, un maître du monde, se suicide du haut d’un avion, pleure sur sa mort qui fait tomber la Bourse... « L’offre ne se déclenche pas ; la contre-partie a les foins. Un quart d’agent de change claque d’une embolie. Terne, lourde, molle, la Bourse rampe. Le péristyle bourdonne à l’octave basse, pareil à un tambour d’enterrement. Une vraie marche funèbre de financier. Et tout ça parce que je suis mort, parce que je nage dans la flotte ! » Il sanglote pendant une heure et le lendemain vend ses journaux comme à l’ordinaire. Quelquefois, le rêve finit mieux. Sabin Letirant, ruiné, vit dans une mansarde d’une maison antique et puente. C’est le dernier jour de l’année. La porte d’un bar, ouverte un instant, laisse parler la T.S.F., qui fait entendre ce vers : « Il faut que le songeur soit plus fort que le songe » : « Évidemment, pense Sabin Letirant. Dit à la radio,
du haut d’un avion, pleure sur sa mort qui fait tomber la Bourse... « L’offre ne se déclenche pas ; la contre-partie a les foins. Un quart d’agent de change claque d’une embolie. Terne, lourde, molle, la Bourse rampe. Le péristyle bourdonne à l’octave basse, pareil à un tambour d’enterrement. Une vraie marche funèbre de financier. Et tout ça parce que je suis mort, parce que je nage dans la flotte ! » Il sanglote pendant une heure et le lendemain vend ses journaux comme à l’ordinaire. Quelquefois, le rêve finit mieux. Sabin Letirant, ruiné, vit dans une mansarde d’une maison antique et puente. C’est le dernier jour de l’année. La porte d’un bar, ouverte un instant, laisse parler la T.S.F., qui fait entendre ce vers : « Il faut que le songeur soit plus fort que le songe » : « Évidemment, pense Sabin Letirant. Dit à la radio, proféré par un tragédien de matinée classique, transmis sur un train d’ondes, cet alexandrin acquiert une autorité de commandement de Dieu. Mais comment obéir à une telle loi ? Plus fort que le songe, on le contrôlerait, on le dominerait, on le songerait plus. » Tout en rêvant ainsi, il remonte du Marais au Temple et ne peut s’empêcher de dépenser ses derniers sous à louer un habit de belle mine. Ce quartier d’ancienne splendeur a donné à M. Arnoux l’idée de faire passer la soirée à son héros chez d’étranges fantômes, dans un des vieux hôtels abandonnés au commerce. « Là trois personnes se rafraîchissaient d’une demi-carafe d’orangeade très claire : un vieil homme en tenue de soirée, une dame surannée, en décolleté et à salières, jaune, cérémonieuse et affable, une jeune fille ravissante qui souriait comme un printemps, fourvoyée entre ces frimas. Elle se nomme Pastourelle du Temple-Beaubourg. Sabin lui-même s’est fait annoncer : baron Aumaire des Gravilliers des Vertus, unissant trois rues dans un seul titre. Dans cette réunion aristocratique, un artiste étranger arrive. On le nomme Aristide. Mais Sabin le reconnaît : c’est l’employé du magasin de défroques qui lui a loué son habit. Illusions En
remonte du Marais au Temple et ne peut s’empêcher de dépenser ses derniers sous à louer un habit de belle mine. Ce quartier d’ancienne splendeur a donné à M. Arnoux l’idée de faire passer la soirée à son héros chez d’étranges fantômes, dans un des vieux hôtels abandonnés au commerce. « Là trois personnes se rafraîchissaient d’une demi-carafe d’orangeade très claire : un vieil homme en tenue de soirée, une dame surannée, en décolleté et à salières, jaune, cérémonieuse et affable, une jeune fille ravissante qui souriait comme un printemps, fourvoyée entre ces frimas. Elle se nomme Pastourelle du Temple-Beaubourg. Sabin lui-même s’est fait annoncer : baron Aumaire des Gravilliers des Vertus, unissant trois rues dans un seul titre. Dans cette réunion aristocratique, un artiste étranger arrive. On le nomme Aristide. Mais Sabin le reconnaît : c’est l’employé du magasin de défroques qui lui a loué son habit. Illusions En sortant de là, notre héros, qui a encore cinquante francs en poche, se fait conduire dans un dancing, y rencontre sa sœur divorcée en compagnie d’un gros réjoui, fabricant de produits alimentaires, lequel cherche précisément un secrétaire capable de trouver des slogans de publicité. « Il faut que le songeur soit plus fort que le songe », prononce Sabin. « Bravo ! répond Ludovic ébloui. Quel magnifique slogan ! Qu’est-ce que cela veut dire? » Il engage Letirand dont la fortune est faite, et qui donne à son tour un magnifique élan aux produits Bégon. D’arrondissement en arrondissement, nous suivons des aventures de petites gens, pour qui tout est fantastique, ou parfois des aventures fantastiques, qui se passent à l’ordinaire chez de petites gens. Nous assistons aux humbles et timides amours d’un bonisseur. Nous rencontrons le Juif errant. Nous rencontrons, dans le VIe, l’un des deux magots du café bien connu. Dans le VIIIe, nous rencontrons l’un des fantômes qui accompagnent le poète, une de ces âmes impalpables, insaisissables, fidèles, bizarres, qui rappellent quand on le croit englouti dans le vide urbain : « Elle s'appelait Djilagons ; elle n’avait ni sexe, ni forme. Un certain mouvement de l’air m’annonçait
soit plus fort que le songe », prononce Sabin. « Bravo ! répond Ludovic ébloui. Quel magnifique slogan ! Qu’est-ce que cela veut dire? » Il engage Letirand dont la fortune est faite, et qui donne à son tour un magnifique élan aux produits Bégon. D’arrondissement en arrondissement, nous suivons des aventures de petites gens, pour qui tout est fantastique, ou parfois des aventures fantastiques, qui se passent à l’ordinaire chez de petites gens. Nous assistons aux humbles et timides amours d’un bonisseur. Nous rencontrons le Juif errant. Nous rencontrons, dans le VIe, l’un des deux magots du café bien connu. Dans le VIIIe, nous rencontrons l’un des fantômes qui accompagnent le poète, une de ces âmes impalpables, insaisissables, fidèles, bizarres, qui rappellent quand on le croit englouti dans le vide urbain : « Elle s'appelait Djilagons ; elle n’avait ni sexe, ni forme. Un certain mouvement de l’air m’annonçait son approche et tantôt elle voletait autour de mon chapeau, tantôt elle s’appuyait à mon épaule, où je sentais une chaleur légère et douce. » Dans cette fantasmagorie, la réalité, ce sont les paysages de Paris. M. Arnoux les a peints avec tendresse et avec cette divination qui découvre dans le modèle son caractère entier si soigneusement caché par la réalité ordinaire. Un vrai portrait est toujours extrapolé. Cette imagination perspicace, l’auteur l’a prêtée à Ange Fulquois, fabricant de monuments funéraires, boulevard Edgar-Quinet. Par elle, Fulquois découvre dans le XIVe des savanes à Montsouris, des cavernes dans les catacombes, tous les pays étrangers au café du Dôme, où ils parlent toutes les langues et à la Cité universitaire où ils ont leurs architectures. Par un don plus rare, l’auteur sait encore lire le passé dans la figure éphémère du présent. Je ne citerai que cette jolie analyse de la rue de la Gaîté. « Il se souvenait de l’époque où la barrière de l’octroi se trouvait encore là, au débouché de la rue d’Odessa, où les lurons allaient pour épargner un sou sur le vin, boire dans les bouchons de la rue de la Gaîté, ainsi nommée à cause d’eux
le modèle son caractère entier si soigneusement caché par la réalité ordinaire. Un vrai portrait est toujours extrapolé. Cette imagination perspicace, l’auteur l’a prêtée à Ange Fulquois, fabricant de monuments funéraires, boulevard Edgar-Quinet. Par elle, Fulquois découvre dans le XIVe des savanes à Montsouris, des cavernes dans les catacombes, tous les pays étrangers au café du Dôme, où ils parlent toutes les langues et à la Cité universitaire où ils ont leurs architectures. Par un don plus rare, l’auteur sait encore lire le passé dans la figure éphémère du présent. Je ne citerai que cette jolie analyse de la rue de la Gaîté. « Il se souvenait de l’époque où la barrière de l’octroi se trouvait encore là, au débouché de la rue d’Odessa, où les lurons allaient pour épargner un sou sur le vin, boire dans les bouchons de la rue de la Gaîté, ainsi nommée à cause d’eux et de leurs chansons bachiques. Elle gardait quelque chose de ce passé de godaille qu’évoquaient ses cinémas, ses dancings, ses bastringues, ses éventaires de charcuterie, d’huîtres et d’escargots, ses zincs miroitant, ses phonographes et ses appareils de T.S.F. ». Celui qui sait en se promenant dans Paris, évoquer vivants les siècles morts et qui devient le contemporain familier de dix générations, celui-là a beaucoup de plaisir. HENRY BIDOU TABLEAUX DE PARIS Dans un rayon de soleil. — Madame Jean de Polignac (le monde des musiciens, la Musique, ne l’appelle que Marie-Blanche) doit chanter cet après-midi au bénéfice d’une œuvre sociale, dans un charmant hôtel du boulevard Maurice-Barrès, à Neuilly. Devant la baie arrondie, l’espèce de grande alcôve vitrée ayant pour fond la verdure mouvante et ensoleillée, elle semble une jeune Athénienne blonde, habillée par Lanvin. Disons que rien n’est plus parisien ni plus radieux que cette timide jeune femme — c’est peut-être pourquoi nous avons glissé tout à l’heure, le mot athénienne, qui lui siérait mal si nous prétendions commémorer Pallas Athéné, mais qui ne saurait manquer d’être exact, si nous ajoutons qu’elle évoque le génie de Glodion devant une architecture de Percier et Fontaine. La Révolution a soufflé, mais
siècles morts et qui devient le contemporain familier de dix générations, celui-là a beaucoup de plaisir. HENRY BIDOU TABLEAUX DE PARIS Dans un rayon de soleil. — Madame Jean de Polignac (le monde des musiciens, la Musique, ne l’appelle que Marie-Blanche) doit chanter cet après-midi au bénéfice d’une œuvre sociale, dans un charmant hôtel du boulevard Maurice-Barrès, à Neuilly. Devant la baie arrondie, l’espèce de grande alcôve vitrée ayant pour fond la verdure mouvante et ensoleillée, elle semble une jeune Athénienne blonde, habillée par Lanvin. Disons que rien n’est plus parisien ni plus radieux que cette timide jeune femme — c’est peut-être pourquoi nous avons glissé tout à l’heure, le mot athénienne, qui lui siérait mal si nous prétendions commémorer Pallas Athéné, mais qui ne saurait manquer d’être exact, si nous ajoutons qu’elle évoque le génie de Glodion devant une architecture de Percier et Fontaine. La Révolution a soufflé, mais on peut dire qu’une telle image est pétrie par ces mains du XVIIIe siècle qui recréaient les beaux arts pour le dieu de la rue Chantereigne — entre un faisceau de licteur et un bonnet phrygien, après lequel était resté quelque cheveu de Marie-Antoinette. Oh ! la comtesse Jean de Polignac ne prétend rivaliser avec personne. Son répertoire est à sa fantaisie, laquelle a pour frères les Caprices. Mais quelle jolie voix ! C’est un ravissement de l’entendre, aujourd'hui — accompagnée derrière les vitres par les moineaux du bois de Boulogne, devant un parterre de jeunes femmes où l’Argentine est venue apporter les présents les plus gracieux — chanter des mélodies de Gounod, accompagnée par M. Francis Poulenc. Je serais bien embarrassé de vous dire quelles mélodies. D’ailleurs, pourquoi des titres ? Elles nous ont charmés. Elles sont fraîches. On retrouve dans cette musique les larmes de Desbordes-Valmore aux yeux de ces Printemps et de ces Aurores de Carpeaux, à la paupière inférieure un peu proéminente, aux cheveux abondants couronnés de feuillages et de grappes. Non, non... pas de titres, en effet, mais seulement le souvenir d’une voix délicieuse, nuancée, qui dissimule l’angoisse d’une femme, derrière un chant tissé de
Polignac ne prétend rivaliser avec personne. Son répertoire est à sa fantaisie, laquelle a pour frères les Caprices. Mais quelle jolie voix ! C’est un ravissement de l’entendre, aujourd'hui — accompagnée derrière les vitres par les moineaux du bois de Boulogne, devant un parterre de jeunes femmes où l’Argentine est venue apporter les présents les plus gracieux — chanter des mélodies de Gounod, accompagnée par M. Francis Poulenc. Je serais bien embarrassé de vous dire quelles mélodies. D’ailleurs, pourquoi des titres ? Elles nous ont charmés. Elles sont fraîches. On retrouve dans cette musique les larmes de Desbordes-Valmore aux yeux de ces Printemps et de ces Aurores de Carpeaux, à la paupière inférieure un peu proéminente, aux cheveux abondants couronnés de feuillages et de grappes. Non, non... pas de titres, en effet, mais seulement le souvenir d’une voix délicieuse, nuancée, qui dissimule l’angoisse d’une femme, derrière un chant tissé de pépiements d’oiseaux. Puis nous venons aux mélodies de Poulenc. Certaine a pour poète Apollinaire, qui a franchi dans son suaire, à pas de géant, ces steppes désolées qui suivent la mort avant que la « re-nommée » n’ait eu les yeux dessillés. Les poètes, — qui se sont réduits en poussière dans les tombeaux, vont vivre, après le temps de plaire et de vaincre donné à tous les hommes, — ils trouvent les musiciens qui feront se déployer leurs ailes dans un souffle renouvelé. Leurs contemporains sont rarement à leur taille ou le sont trop exactement. Ils vieillissent mal à deux, car rien ne passe si promptement que la mauvaise musique. Les poètes revivent donc sur des rythmes que, successivement, de nouveaux musiciens adapteront à la sensibilité de leurs contemporains. ...C’est ainsi que les traductions mêmes des Shakespeare, des Cervantes, des Goethe, comme celles de Molière ou de Corneille, aussi bien que d’Homère ou de Virgile, doivent être sans cesse recommencées, par des poètes de chaque temps, alors que le texte primitif demeure immuable et non entamé. Goyescas. — Nous avons reçu une invitation de madame Nana de Herrera qui présente des danses de son pays. Au théâtre Marigny, au
poussière dans les tombeaux, vont vivre, après le temps de plaire et de vaincre donné à tous les hommes, — ils trouvent les musiciens qui feront se déployer leurs ailes dans un souffle renouvelé. Leurs contemporains sont rarement à leur taille ou le sont trop exactement. Ils vieillissent mal à deux, car rien ne passe si promptement que la mauvaise musique. Les poètes revivent donc sur des rythmes que, successivement, de nouveaux musiciens adapteront à la sensibilité de leurs contemporains. ...C’est ainsi que les traductions mêmes des Shakespeare, des Cervantes, des Goethe, comme celles de Molière ou de Corneille, aussi bien que d’Homère ou de Virgile, doivent être sans cesse recommencées, par des poètes de chaque temps, alors que le texte primitif demeure immuable et non entamé. Goyescas. — Nous avons reçu une invitation de madame Nana de Herrera qui présente des danses de son pays. Au théâtre Marigny, au plein jour de la fin de mai, nous trouvons une salle remplie devant une dame vêtue avec quelque originalité, s’exprimant dans un français parfait ; ses intonations comme ses gestes sembleraient s’adresser davantage à un auditoire de dames de la Croix-Rouge, par exemple ou de savants même, désireux d’entendre un récit de voyage, plutôt qu’à des spectateurs venus pour assister à une série de danses de Granados. A la vérité, madame de Herrera — cette « dame » — nous est apparue d’abord comme devant faire la conférence et non interpréter personnellement les danses de Granados, qui ne furent jamais offertes dans leur intégrité et selon leur ordre, pendant une même séance. Nous nous trompions : madame de Herrera, qui parle debout au milieu de la scène, en allant et venant, est également une danseuse incomparable et s’accompagne au rythme de ses castagnettes avec un art qui évoque, ce qui n’est pas un banal compliment, l’incomparable Argentina. Les costumes sont très éloignés de ceux que l’on nous montre à la scène et heureusement beaucoup plus près de Goya que du Casino de Paris. Certaines danses de Granados sont jouées à la harpe, car, ne l’oublions pas, cette série du célèbre