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ce poème À ma chère femme «Sur un mouvement de valse dolente, Le chœur des regrets Chante en faux-bourdon une phrase lente, Pleine de soupirs et d'aveux discrets. Les bassons avec les violoncelles Pleurent, pleurent tous, Et disent ces noms adorés de celles Dont les yeux d'enfant jadis m'étaient doux. Aux accents connus défile sans trêve, À pas assourdis, Avec la splendeur exacte du rêve, La vision des lointains paradis». Nous voyons que l'amour magna res amor compte beaucoup pour lui, et quand il en parle, il est doué et touchant. Il est alors aimant, tendre, délicat, charmeur, soucieux du rythme, maître de sa phrase musicale et de sa pensée. Dans un article sur Don Juan, il déplore l'immense tristesse du rut universel, la fatalité lugubre de l'amour. À l'amour de Don Juan, il préfère celui de Don Quichotte plus haut que la vie, plus tenace que la volupté même, qui triomphe dans sa mortelle jeunesse, l'amour d'aimer. Il s'agit de l'amour sentimental plus que du physique sans toutefois qu'il ne sache en faire l'union naturelle, comme dans ce poème extrait des Épigrammes : « Je te donne ces fleurs où j'ai mis un baiser, Aussi fervent que mon amour, pour le poser Entre tes seins de fraise ainsi que dans un vase Afin que, cette nuit, à l'heure de l'extase Quand sur les longs divans qui moulent ton beau corps Tes voiles tomberont comme de vains décors Je sente se mêler en des apothéoses Le parfum de ta chair et le parfum des roses». Je voudrais terminer ce chapitre de l'amour chez Tailhade en mettant l'accent sur la dévotion mystique envers la Vierge de cet homme irréligieux qui lui dit sa passion à plusieurs reprises : « J'ai rêvé de t'aimer à genoux, les mains jointes » ou encore : « Je vivrai sous tes yeux tel qu'un moine fidèle » ou bien encore dans ce quatrain : « Tour éburnale ! Vase insigne empli d'aveux ! Cœur pré-sanctifié saignant dans le calice Afin que le mystère adoré s'accomplisse Tu souriras à un désir adulateur». Et ce sonnet enfin
pour le poser Entre tes seins de fraise ainsi que dans un vase Afin que, cette nuit, à l'heure de l'extase Quand sur les longs divans qui moulent ton beau corps Tes voiles tomberont comme de vains décors Je sente se mêler en des apothéoses Le parfum de ta chair et le parfum des roses». Je voudrais terminer ce chapitre de l'amour chez Tailhade en mettant l'accent sur la dévotion mystique envers la Vierge de cet homme irréligieux qui lui dit sa passion à plusieurs reprises : « J'ai rêvé de t'aimer à genoux, les mains jointes » ou encore : « Je vivrai sous tes yeux tel qu'un moine fidèle » ou bien encore dans ce quatrain : « Tour éburnale ! Vase insigne empli d'aveux ! Cœur pré-sanctifié saignant dans le calice Afin que le mystère adoré s'accomplisse Tu souriras à un désir adulateur». Et ce sonnet enfin : « Comme un moine amoureux de la sainte qu'il prie Je t'ai fait un autel en mon cœur attristé, Où parmi les encens, resplendit ta beauté, Sous un dais de lampes chargé d'orfèvrerie. Madone ! J'ai cueilli les fleurs de mon été, Lis, fauves du désir, roses d'idolâtrie, Et leur haleine fugitive se marie Aux stériles parfums de ta virginité. Ainsi ton front nimbé de flammes et de gloires, Ainsi tes yeux stellés d'escarboucles et d'or, Resplendissent, pareils aux gemmes des ciboires. L'orgue éploré dans la chapelle vibre encor Et pieusement vers tes paupières baissées, Montent le pur amour et les bonnes pensées». Laurent Tailhade sait tout aussi bien célébrer la beauté, comme dans les deux versets suivants qui décrivent les vitraux : « Et soudain cuivre, azur, pourpre chère aux douleurs Le vitrail que nul art terrestre ne profane Jette sur le parvis d'incandescente fleurs Car l'ensoleillement du coucher diaphane Dans l'ogive où s'exalte un merveilleux concept Intègre des lueurs d'ambre et de cymophane (Chrysobéryl aluminate). Laurent Tailhade est donc bien le poète complet qui sait chanter l'amour et la beauté. Comme nous le dit Anne Osmont : « Nul être ne fut plus aristocrate ni plus romantique
leur haleine fugitive se marie Aux stériles parfums de ta virginité. Ainsi ton front nimbé de flammes et de gloires, Ainsi tes yeux stellés d'escarboucles et d'or, Resplendissent, pareils aux gemmes des ciboires. L'orgue éploré dans la chapelle vibre encor Et pieusement vers tes paupières baissées, Montent le pur amour et les bonnes pensées». Laurent Tailhade sait tout aussi bien célébrer la beauté, comme dans les deux versets suivants qui décrivent les vitraux : « Et soudain cuivre, azur, pourpre chère aux douleurs Le vitrail que nul art terrestre ne profane Jette sur le parvis d'incandescente fleurs Car l'ensoleillement du coucher diaphane Dans l'ogive où s'exalte un merveilleux concept Intègre des lueurs d'ambre et de cymophane (Chrysobéryl aluminate). Laurent Tailhade est donc bien le poète complet qui sait chanter l'amour et la beauté. Comme nous le dit Anne Osmont : « Nul être ne fut plus aristocrate ni plus romantique Ambitieux de trancher sur la foule comme un pavot pourpre dans un champ de luzerne». Il y est parvenu. Nous pouvons alors conclure qu'il n'y avait pas que du mal dans cet homme malheureux qui a beaucoup péché et à qui nous devons donc beaucoup pardonner. Je pense que maintenant que nous le connaissons mieux et que selon Sainte Catherine de Sienne : «Chi piu conosce, piu ama» Qui mieux connaît mieux aime Nous pouvons lui donner notre absolution. Je souhaite que vous étendiez cette absolution sur moi-même et en changeant deux mots de sa Prosopopée de Toulouse, je vous remercie et conclus : «Et vous tous curieux d'art et de poésie Bigourdans, Occitans venus à mes genoux Je vous salue. Ô foule ingénue et choisie Athéniens du Val d'Adour, Salut à vous !» Roger COURTES ANNEXE 1 : Poème présenté aux jeux Floraux en 1873, accompagné du rapport du comte Fernand de Resseguier ANNEXE 2 : Poème présenté aux jeux Floraux en 1874, accompagné du rapport du comte Fernand de Resseguier ANNEXE 1 LES CITHARISTES DE LA RUE Poème Qui a remporté le prix ; Par M. Laurent TAILHADE, étudiant en droit, De Bagnères-de-Bigorre (Hautes-Pyrénées. Notre âme est un
que nous le connaissons mieux et que selon Sainte Catherine de Sienne : «Chi piu conosce, piu ama» Qui mieux connaît mieux aime Nous pouvons lui donner notre absolution. Je souhaite que vous étendiez cette absolution sur moi-même et en changeant deux mots de sa Prosopopée de Toulouse, je vous remercie et conclus : «Et vous tous curieux d'art et de poésie Bigourdans, Occitans venus à mes genoux Je vous salue. Ô foule ingénue et choisie Athéniens du Val d'Adour, Salut à vous !» Roger COURTES ANNEXE 1 : Poème présenté aux jeux Floraux en 1873, accompagné du rapport du comte Fernand de Resseguier ANNEXE 2 : Poème présenté aux jeux Floraux en 1874, accompagné du rapport du comte Fernand de Resseguier ANNEXE 1 LES CITHARISTES DE LA RUE Poème Qui a remporté le prix ; Par M. Laurent TAILHADE, étudiant en droit, De Bagnères-de-Bigorre (Hautes-Pyrénées. Notre âme est un trois-mâts cherchant son Icarie (BAUDELAIRE) Hâves, déguenillés, mais l'œil plein d'étincelles, Sous les larges soleil et les frimas glacés, Partout ils vont chantant, tendant leurs escarcelles, Rarement accueillis et souvent repoussés. Ce sont de beaux enfants de la chaude Italie, Ou de blonds ménestrels des pays d'Outre-Rhin Que le démon de l'art, l'amour ou la folie, Poussent vers d'autres cieux ; air fier et front d'airain, Ils passent en rêvant dans le fracas des villes, Artistes impuissants, quelquefois incompris, Emportant dans leurs seins des semences fertiles, Et dardant sur ce monde un immense mépris. Leur esprit souple et fort peuple de larges drames Dont les décors sont faits d'espace et de soleil, La harpe sur le dos, dans les cités infâmes, Ils avancent toujours vers l'idéal vermeil. Pour rompre le lien de maudites souffrances, Trouver la fleur qui chante ou le dahlia bleu, Pour cueillir des trésors d'amour ou d'espérances Ils ont dit à leur ciel un éternel adieu. La plupart ont vidé de sinistres calices Et leurs yeux si profonds sont creusés par les pleurs ; Ils ont, martyrs obscurs, après de longs supplices, Trouvé l'insouciance au fond de leurs douleurs. Mais lorsque, déchirant d'ardentes symphonies, Leur âme vibre
de l'art, l'amour ou la folie, Poussent vers d'autres cieux ; air fier et front d'airain, Ils passent en rêvant dans le fracas des villes, Artistes impuissants, quelquefois incompris, Emportant dans leurs seins des semences fertiles, Et dardant sur ce monde un immense mépris. Leur esprit souple et fort peuple de larges drames Dont les décors sont faits d'espace et de soleil, La harpe sur le dos, dans les cités infâmes, Ils avancent toujours vers l'idéal vermeil. Pour rompre le lien de maudites souffrances, Trouver la fleur qui chante ou le dahlia bleu, Pour cueillir des trésors d'amour ou d'espérances Ils ont dit à leur ciel un éternel adieu. La plupart ont vidé de sinistres calices Et leurs yeux si profonds sont creusés par les pleurs ; Ils ont, martyrs obscurs, après de longs supplices, Trouvé l'insouciance au fond de leurs douleurs. Mais lorsque, déchirant d'ardentes symphonies, Leur âme vibre au fond de l'instrument, alors, Alors tout disparaît : affronts, misère, ignominies, Car la muse à leurs pieds répand tous ses trésors. Leur voix ose évoquer les œuvres légendaires : Manrique, Arnold, Fernand s'y tiennent par la main, Le chasseur pâle encor de sinistres mystères, Dans les bois du Freyschütz leur montre le chemin. Heureux pour un instant, car leur âme voyage Sur le monde des sons comme un sylphe dans l'air, Et brode, avec les plis vaporeux d'un nuage, Quelque rêve profond et bleu comme la mer. Et souvent, attendris par des notes étranges, Les passants inquiets s'attroupent autour d'eux, Et les gros sous, tombant à leurs pieds, dans les fanges, Transforment en festin leur souper hasardeux. Toujours chanter ! toujours marcher ! voilà leur vie, Et quand, un jour, un d'eux ne se réveille pas, Ses frères, libres cœurs, avec un air d'envie, Baisent son front glacé par le vent du trépas. Sur le bord du chemin ils creusent une fosse, Pour l'éternel sommeil fermant ses vastes yeux, Et, sans verser de pleurs feints d'une douleur fausse, Ils enterrent son corps, la face vers les cieux ! Recueil Jeux Floraux 1873 Rapport du comte Fernand de Resseguier. Elle
leur montre le chemin. Heureux pour un instant, car leur âme voyage Sur le monde des sons comme un sylphe dans l'air, Et brode, avec les plis vaporeux d'un nuage, Quelque rêve profond et bleu comme la mer. Et souvent, attendris par des notes étranges, Les passants inquiets s'attroupent autour d'eux, Et les gros sous, tombant à leurs pieds, dans les fanges, Transforment en festin leur souper hasardeux. Toujours chanter ! toujours marcher ! voilà leur vie, Et quand, un jour, un d'eux ne se réveille pas, Ses frères, libres cœurs, avec un air d'envie, Baisent son front glacé par le vent du trépas. Sur le bord du chemin ils creusent une fosse, Pour l'éternel sommeil fermant ses vastes yeux, Et, sans verser de pleurs feints d'une douleur fausse, Ils enterrent son corps, la face vers les cieux ! Recueil Jeux Floraux 1873 Rapport du comte Fernand de Resseguier. Elle a disputé le prix du genre, la Violette, à une petite Bohémienne qui a eu du bonheur, en vérité, et qui se nommait les Citharistes de la Rue. C'est le poème de la Bohème musicale. Elle chante à tort ou à raison la destinée des parias de l'art, et idéalise avec un irrésistible entrain une pensée que les commissaires de police auront peut-être quelque peine à admettre, mais que le poète accepte volontiers. Du reste, la pièce elle-même a failli partager le destin précaire de ses héros ! À la voir si courte et si négligemment mise en rime, on l'accueillait presque avec dédain, et cependant sa voix était si claire, si pénétrante, son regard si profond, son sort errant si émouvant que l'Académie a pris ce qu'elle avait de mieux dans sa corbeille et qu'elle l'a jeté au petit Cithariste : Transformant en festin son souper hasardeux ! Je ne sais, en effet, quel souvenir de Mignon et de l'Esméralda, traverse ces strophes où se révèle un heureux don, mais ce qu'on ne peut nier, c'est l'impression. Reçue, elle persiste, et persistant elle triomphe. La Violette, le prix du genre, a donc été conquis par M. Tailhade, jeune étudiant,
avec un irrésistible entrain une pensée que les commissaires de police auront peut-être quelque peine à admettre, mais que le poète accepte volontiers. Du reste, la pièce elle-même a failli partager le destin précaire de ses héros ! À la voir si courte et si négligemment mise en rime, on l'accueillait presque avec dédain, et cependant sa voix était si claire, si pénétrante, son regard si profond, son sort errant si émouvant que l'Académie a pris ce qu'elle avait de mieux dans sa corbeille et qu'elle l'a jeté au petit Cithariste : Transformant en festin son souper hasardeux ! Je ne sais, en effet, quel souvenir de Mignon et de l'Esméralda, traverse ces strophes où se révèle un heureux don, mais ce qu'on ne peut nier, c'est l'impression. Reçue, elle persiste, et persistant elle triomphe. La Violette, le prix du genre, a donc été conquis par M. Tailhade, jeune étudiant, de Bagnères-de-Bigorre. ANNEXE 2 VERS L'INFINI ODE Qui a obtenu une Violette ; Par M. Laurent TAILHADE, étudiant, de Bagnères-de-Bigorre (Hautes-Pyrénées). «Des ailes ! des ailes ! des ailes ! Comme dans le chant de Ruckert.» (HEUREUX et CAMÉLÉS.) En plein ciel, en plein ciel, ouvrant leurs larges ailes, Les gypaètes blancs montent vers le soleil ; Et les rayons, mordant l'ambre de leurs prunelles, Sur leurs rostres d'acier mettent un ton vermeil. Dans les sérénités des sphères de lumière, Dans les océans clairs des cieux inexplorés Où les mondes suivant l'hyperbole première, Chantent dans l'infini les rythmes consacrés; À travers les terreurs vagues des empyrées, Où sur le sable d'or des constellations Le manteau d'Elohim traîne ses fleurs sacrées Et jette dans la nuit des fulgurations; Ils se meuvent légers, immuablement calmes, Sur les nuages blonds de l'éther sublimé : Et les hommes, d'en bas, croient voir fleurir les palmes Enormes sur le fond d'un désert enflammé. Eux cependant, brûlés par le baiser des astres, Poussent des cris aigus au sein de leur clarté, Et, comme les martyrs sculptés sur les pilastres, Se tordent dans l'angoisse et dans la volupté, Jusqu'à ce qu'approchant de trop près les étoiles, Ils
gypaètes blancs montent vers le soleil ; Et les rayons, mordant l'ambre de leurs prunelles, Sur leurs rostres d'acier mettent un ton vermeil. Dans les sérénités des sphères de lumière, Dans les océans clairs des cieux inexplorés Où les mondes suivant l'hyperbole première, Chantent dans l'infini les rythmes consacrés; À travers les terreurs vagues des empyrées, Où sur le sable d'or des constellations Le manteau d'Elohim traîne ses fleurs sacrées Et jette dans la nuit des fulgurations; Ils se meuvent légers, immuablement calmes, Sur les nuages blonds de l'éther sublimé : Et les hommes, d'en bas, croient voir fleurir les palmes Enormes sur le fond d'un désert enflammé. Eux cependant, brûlés par le baiser des astres, Poussent des cris aigus au sein de leur clarté, Et, comme les martyrs sculptés sur les pilastres, Se tordent dans l'angoisse et dans la volupté, Jusqu'à ce qu'approchant de trop près les étoiles, Ils tombent frappés dans leurs vols icaréens, Et meurent, étendus comme de larges toiles, De la soif d'infini qui leur pressait les reins. Oh ! du moins, pâles gypaètes, Vous pouvez bondir dans l'éther Et fendre les plis des tempêtes Comme un navire fend la mer. Vous pouvez, abandonnant l'aire, Aller de l'étoile polaire Jusqu'aux tropiques toujours verts ; Vous pouvez, quand l'ennui vous gêne, Comme un poignard hors de la gaine Jaillir, d'un seul bond, dans les airs ! Vous pouvez, gorgés de lumière, Vous accoupler en plein azur Et dans votre jaune paupière Ne refléter que le ciel pur. Bien loin de la terre où nous sommes Loin de cette terre des hommes Où ne fleurit que la laideur, Vous pouvez, la plume brûlée, Planer dans la fête étoilée De l'indéfectible splendeur ! Ô mes aiglons ! je vous envie Et voudrais nager près de vous, L'âme et la paupière ravie, Dans l'éther aux larges remous. Je voudrais l'œil tout plein de flamme M'enfuir de cette foule infâme Qui me retient comme un étau ; Et, bondissant dans les nuées, Laisser mes strophes dénouées Planer sans voile et sans manteau. J'aurais au front le diadème, Et, tenant le verbe
de l'étoile polaire Jusqu'aux tropiques toujours verts ; Vous pouvez, quand l'ennui vous gêne, Comme un poignard hors de la gaine Jaillir, d'un seul bond, dans les airs ! Vous pouvez, gorgés de lumière, Vous accoupler en plein azur Et dans votre jaune paupière Ne refléter que le ciel pur. Bien loin de la terre où nous sommes Loin de cette terre des hommes Où ne fleurit que la laideur, Vous pouvez, la plume brûlée, Planer dans la fête étoilée De l'indéfectible splendeur ! Ô mes aiglons ! je vous envie Et voudrais nager près de vous, L'âme et la paupière ravie, Dans l'éther aux larges remous. Je voudrais l'œil tout plein de flamme M'enfuir de cette foule infâme Qui me retient comme un étau ; Et, bondissant dans les nuées, Laisser mes strophes dénouées Planer sans voile et sans manteau. J'aurais au front le diadème, Et, tenant le verbe dompté, Je chanterais l'hymne suprême Que nul encore n'a chanté. J'irais comme Orphéus, la cithare Sonore m'ouvrant le Tartare Et ses arcanes noirs et clairs, Lisant le mystère en plein livre, Inspiré, béant, sublime, ivre, Marchant joyeux sur les éclairs. Et ma Muse noble et sereine Dans l'or et dans le marbre blanc Poserait ses beaux pieds de reine Que l'on ne baise qu'en tremblant. Son geste dirait le poème Gravé par la main de Dieu même Sur son beau corps en mots si doux ; Sa voix à travers mon génie S'épandrait pleine d'harmonie Sur les hommes à nos genoux. O délire ! oublier la terre Les méchants, et les envieux, Tremper ses lèvres au cratère Dont le breuvage ouvre les cieux ; Et, quand on regarde en arrière, Plus mince qu'un grain de poussière, Voir le monde qui dort en bas, Le nimbe au front et le sourire Chanter sur l'éternelle lyre L'ode qui ne finira pas ! Poétique dompteur des choses, Dans les parfums enamourés, A travers les apothéoses Et les astres aux yeux dorés, Monter toujours de sphère en sphère, Sentir son âme plus légère S'ouvrir dans l'immense réveil, Et de rayons toute embrasée Comme une
le marbre blanc Poserait ses beaux pieds de reine Que l'on ne baise qu'en tremblant. Son geste dirait le poème Gravé par la main de Dieu même Sur son beau corps en mots si doux ; Sa voix à travers mon génie S'épandrait pleine d'harmonie Sur les hommes à nos genoux. O délire ! oublier la terre Les méchants, et les envieux, Tremper ses lèvres au cratère Dont le breuvage ouvre les cieux ; Et, quand on regarde en arrière, Plus mince qu'un grain de poussière, Voir le monde qui dort en bas, Le nimbe au front et le sourire Chanter sur l'éternelle lyre L'ode qui ne finira pas ! Poétique dompteur des choses, Dans les parfums enamourés, A travers les apothéoses Et les astres aux yeux dorés, Monter toujours de sphère en sphère, Sentir son âme plus légère S'ouvrir dans l'immense réveil, Et de rayons toute embrasée Comme une goutte de rosée S'évanouir dans le soleil !!! Oh ! pour abandonner ce monde qui m'écrase Et me brise les dents de son frein odieux ; Pour m'enfoncer, plongeant dans les mers de l'extase, A travers la splendeur des cieux ; S'il ne fallait, hélas ! pour accomplir ce rêve, Qu'affronter de la mort les instants redoutés, Et jeter loin de moi mes jours si plein de sève Sans même les avoir comptés ; Certes, et la jeunesse et ses forces sans nombre, La vie inépuisable et son matin chantant, Je fuirais tout, cherchant à voir du fond de l'ombre L'aube de mon couronnement. J'attendrais, comme Faust dans le laboratoire, L'esprit générateur des modes innommés Gravant avec le feu sur mon ogive noire Des mots qui ne passent jamais. Et peut-être qu'alors, sur la nuit de ma tombe Ouvrant vers l'Infini son vol inusité, Le Daimon m'offrirait sa croupe de colombe Où nul encore n'est monté. Mais, ô rêve insensé ! Qu'importe la prière Maintenant que les Dieux changés en bloc de pierre N'entendent plus nos cris, Et que les insensés qui tordent leur poitrine Pour en faire jaillir l'étincelle divine Sombrent sous le mépris ? Maintenant que le ciel
Qu'affronter de la mort les instants redoutés, Et jeter loin de moi mes jours si plein de sève Sans même les avoir comptés ; Certes, et la jeunesse et ses forces sans nombre, La vie inépuisable et son matin chantant, Je fuirais tout, cherchant à voir du fond de l'ombre L'aube de mon couronnement. J'attendrais, comme Faust dans le laboratoire, L'esprit générateur des modes innommés Gravant avec le feu sur mon ogive noire Des mots qui ne passent jamais. Et peut-être qu'alors, sur la nuit de ma tombe Ouvrant vers l'Infini son vol inusité, Le Daimon m'offrirait sa croupe de colombe Où nul encore n'est monté. Mais, ô rêve insensé ! Qu'importe la prière Maintenant que les Dieux changés en bloc de pierre N'entendent plus nos cris, Et que les insensés qui tordent leur poitrine Pour en faire jaillir l'étincelle divine Sombrent sous le mépris ? Maintenant que le ciel fermé pour le poète N'a d'autres habitants que la blanche mouette Et l'aigle radieux ; Maintenant qu'on n'a plus, alors que le cœur saigne, De foi qui vous console et d'ami qui vous plaigne En essuyant vos yeux ; Maintenant que la foule abreuve le génie Dans l'éponge de fiel, et que la calomnie Se suspend à ses pieds Comme le serpent noir au fils de Bélisaire, Jetant sur son esprit la nuit et la misère Dans ses jours décriés ; Il ne reste plus rien que le sommeil sans trêve Sous les marbres où luit la lune qui se lève Dans le calme des soirs, Le sommeil odorant et noir comme du baume, Que l'on dort sous la planche où court le lourd arôme Tombé des encensoirs. Venez cueillir des fleurs sur mon sépulcre. Dites, Quand vous effeuillerez les blanches marguerites Qui germeront autour, Au lieu de chants de deuil, dites l'épithalame, Et célébrez l'hymen sublime de mon âme Avec l'éternel jour. Recueil Jeux Floraux 1874 Rapport du comte Fernand de Resseguier Mais ce sera M. Laurent Tailhade, apprécié l'an passé pour son joli poème : Les Citharistes de la Rue, qui, se montrant fidèle au rendez-vous que nous
et que la calomnie Se suspend à ses pieds Comme le serpent noir au fils de Bélisaire, Jetant sur son esprit la nuit et la misère Dans ses jours décriés ; Il ne reste plus rien que le sommeil sans trêve Sous les marbres où luit la lune qui se lève Dans le calme des soirs, Le sommeil odorant et noir comme du baume, Que l'on dort sous la planche où court le lourd arôme Tombé des encensoirs. Venez cueillir des fleurs sur mon sépulcre. Dites, Quand vous effeuillerez les blanches marguerites Qui germeront autour, Au lieu de chants de deuil, dites l'épithalame, Et célébrez l'hymen sublime de mon âme Avec l'éternel jour. Recueil Jeux Floraux 1874 Rapport du comte Fernand de Resseguier Mais ce sera M. Laurent Tailhade, apprécié l'an passé pour son joli poème : Les Citharistes de la Rue, qui, se montrant fidèle au rendez-vous que nous lui donnions dans notre dernier Concours, justifiera nos espérances. Son nouvel envoi intitulé : Vers l'infini, témoigne d'une sève et d'une audace inaccoutumée. La jeunesse seule a de ces mouvements désordonnés et de ces exaltations enthousiastes, qui montent comme des fusées dans le ciel de l'idéal. Ne demandez pas une analyse. Tout est ici sonore, excessif, incandescent, apocalyptique même ; et cependant dans cette recherche passionnée de l'indéterminé, dans cette inspiration, je dirai presque dans cette évaporation vers le ciel, qui pourrait méconnaître le vol puissant d'un aiglon avide de lumière et de chaleur ? Il y a incontestablement de l'effort et quelque prétention dans l'oeuvre, je n'en veux pour preuve que cette terminologie un peu dissonante, que cette excentricité un peu tapageuse de la rime, mais il y a du souffle, il y a de la poésie, et certes, c'est assez rare pour que nous ne ramenions pas vers la réalité d'une récompense ce ballon sans lest, qui monte à perte de vue et qu'il serait grand dommage de ne point retenir captif dans le verger du Gai Savoir. L'Académie décerne une Violette à cet ouvrage, et en la remettant à l'auteur, elle lui recommande de relire la légende