jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
regard ; c'est là tout ce que vous trouvez ? » Au fond, elle restait franche et naturelle. Nous n'étions, nous autres, que des enfants illusionnés, deux mensonges. Thomasset ne la comprit pas. À Joinville, je louai la yole. Comme on y entrait, elle se pencha : — Mets tes pieds au milieu, époux ! Thomasset vit de l'affection dans cette inquiétude. Il la cueillit comme une branche sur la bergère, et la déposa, éclatante dans sa robe émeraude, près de la barre. En pleine Marne, elle devint sérieuse. — Vous avez de plus beaux yeux depuis un moment, dit mon camarade. La jeune femme était pure comme le cœur de Thomasset. À droite et à gauche de notre fuite, les arbres nous quittaient lentement, s'exhalaient du brouillard vert des bourgeons. Une fraîche odeur de muguet flagellait nos visages. Et, au bout, à crochets dans des blancheurs de batiste froissée, une main sur la barre, Mlle Germaine gouvernait la voile. Chatte aux yeux fixes, elle semblait avoir la clé des problèmes. "Je l'adore", disait tout bas Thomasset. Ses façons mentent. C'est une larme en exil dans un éclat de rire. Regarde, au bout de la yole, cette pose de domination assise, cette joue matte posée sur un doigt, cette bouche mutine, ces yeux volontaires. Quelle noblesse dans cette fille du peuple! Un diminutif de Cléopâtre; elle a l'air d'une petite reine qui vient de bâtir une ville. Il tomba en extase. "Marche", pensai-je, "Cléopâtre a seulement peur d'un bain froid. Quant au mystère de la couleur du yeux, quant au mystère de l'eau..." — Six heures, dit Thomasset : arrêtons-nous. Une fois sur la berge, Mlle Germaine reprit sa gaieté. "Est-elle harmonieuse!", dit Thomasset en choisissant une tonnelle. Tout à l'heure, elle s'est poétisée dans la nature; maintenant, elle rit à la vie. Il y avait une table sous des arches vertes. Un rosier sortait du houblon et offrait ses roses pendantes avec l'air de demander pour elles à dîner. Fraîche encore du vent de la Marne, Mlle Germaine bondit au travers des feuilles, ôta ses gants, son chapeau, demanda
assise, cette joue matte posée sur un doigt, cette bouche mutine, ces yeux volontaires. Quelle noblesse dans cette fille du peuple! Un diminutif de Cléopâtre; elle a l'air d'une petite reine qui vient de bâtir une ville. Il tomba en extase. "Marche", pensai-je, "Cléopâtre a seulement peur d'un bain froid. Quant au mystère de la couleur du yeux, quant au mystère de l'eau..." — Six heures, dit Thomasset : arrêtons-nous. Une fois sur la berge, Mlle Germaine reprit sa gaieté. "Est-elle harmonieuse!", dit Thomasset en choisissant une tonnelle. Tout à l'heure, elle s'est poétisée dans la nature; maintenant, elle rit à la vie. Il y avait une table sous des arches vertes. Un rosier sortait du houblon et offrait ses roses pendantes avec l'air de demander pour elles à dîner. Fraîche encore du vent de la Marne, Mlle Germaine bondit au travers des feuilles, ôta ses gants, son chapeau, demanda le menu. "Correctif du rêve, le sens pratique." Thomasset admirait tout. "Gentil mignon", dit-elle, "n'avance pas." Vois cette table barbouillée. Une famille quittait le restaurant. "Ces queues de cerise, cette cendre de tabac, ce sucre écrasé, ces miettes. Dieu! que tout cela est malpropre! Garçon!" "Ménagère", s'exclama Thomasset; "ménagère et muse, la vraie femme!" — Hé! garçon! Le garçon ne venant pas, Mlle Germaine guigna le plafond de feuilles: "Comment faire? Ah!" Elle pinça le rosier, délicate, entre deux épines, déchira la grappe de grosses roses, et vian! vian! par deux fois, en long et en large, balaya la table d'auberge. Les roses s'abîmèrent. Cela sentit bon. Mais quel drame. Mon ami éperdu s'était assis. — Quoi? fit-elle en jetant la branche à son amoureux, je ne t'ai jamais vu cette figure-là. (Elle se moqua de nous.) Vous n'êtes pas beaux. — Ni vous. murmurai-je. Sur la table, il n'y avait plus de queues de cerise, ni de poudre de sucre, ni de cendre de cigarette; il ne restait que le cœur effeuillé de Thomasset, une rose en lambeaux, son amour. Nous mangeâmes en silence. Mon ami était pâle comme le malheur. Interdite par nos regards froids, elle lui bouscula
muse, la vraie femme!" — Hé! garçon! Le garçon ne venant pas, Mlle Germaine guigna le plafond de feuilles: "Comment faire? Ah!" Elle pinça le rosier, délicate, entre deux épines, déchira la grappe de grosses roses, et vian! vian! par deux fois, en long et en large, balaya la table d'auberge. Les roses s'abîmèrent. Cela sentit bon. Mais quel drame. Mon ami éperdu s'était assis. — Quoi? fit-elle en jetant la branche à son amoureux, je ne t'ai jamais vu cette figure-là. (Elle se moqua de nous.) Vous n'êtes pas beaux. — Ni vous. murmurai-je. Sur la table, il n'y avait plus de queues de cerise, ni de poudre de sucre, ni de cendre de cigarette; il ne restait que le cœur effeuillé de Thomasset, une rose en lambeaux, son amour. Nous mangeâmes en silence. Mon ami était pâle comme le malheur. Interdite par nos regards froids, elle lui bouscula le nez au dessert: "Un verre de chartreuse, voyons, ça fait pousser la barbe. Sais-tu comment j'aime les hommes? Avec des favoris d'officier de marine!" — "J'en aurai", disait Thomasset, "j'en aurai." Il m'affligea profondément. — Rentrons. Le retour fut dur. Aucun mot. Elle ne comprenait toujours pas. Sur le quai, un pleur vint à ses cils, ses longs cils en huppe d'oiseau-mouche. Elle nous regarda tour à tour: "Au revoir." Mais Thomasset ne croyait plus aux larmes, "aux larmes en exil dans le rire". Après un bonjour, il la quitta. Le lendemain, au bureau, Thomasset travaillait avec ardeur. (Je crois qu'il faisait semblant.) Il n'avait plus sa raie, ni sa pommade. Effrayé, je pris son "registre signalétique des chevaux" et je lui signalai une nouvelle erreur: — Tu t'es encore trompé de colonne. Confondant l'âge: 3 ans, avec la taille: 156, Thomasset venait de donner 156 ans à un cheval de 3 mètres de haut. — Prends garde, mon vieux, si ça continue, tu vas te faire mettre à la porte. C'est ce qui arriva, ou à peu près. On lui fit comprendre qu'il était employé médiocre, et Thomasset quitta le fauteuil pour s'engager bravement dans l'armée qui se
quai, un pleur vint à ses cils, ses longs cils en huppe d'oiseau-mouche. Elle nous regarda tour à tour: "Au revoir." Mais Thomasset ne croyait plus aux larmes, "aux larmes en exil dans le rire". Après un bonjour, il la quitta. Le lendemain, au bureau, Thomasset travaillait avec ardeur. (Je crois qu'il faisait semblant.) Il n'avait plus sa raie, ni sa pommade. Effrayé, je pris son "registre signalétique des chevaux" et je lui signalai une nouvelle erreur: — Tu t'es encore trompé de colonne. Confondant l'âge: 3 ans, avec la taille: 156, Thomasset venait de donner 156 ans à un cheval de 3 mètres de haut. — Prends garde, mon vieux, si ça continue, tu vas te faire mettre à la porte. C'est ce qui arriva, ou à peu près. On lui fit comprendre qu'il était employé médiocre, et Thomasset quitta le fauteuil pour s'engager bravement dans l'armée qui se bat tous les jours, celle des Lettres. Il est resté mon meilleur ami. Et, avant-hier, lui rappelant, pour le faire sourire, lui qui escoutait peu, notre ancienne promenade en Marne, comme je lui disais: — Est-ce que tu te souviens? il y a vingt ans, mousseline verte, chignon d'or, "l'air d'une petite reine qui vient de bâtir une ville"? Ton premier amour, Germaine? — Oui, répondit-il, une modiste de Montmartre "qui balayait l'ordure avec des roses". Ne m'en reparle jamais, j'ai été stupide. Dans l'inconscient petit geste qui me fit alors tant de mal, il y avait le secret de la Beauté. Sans le savoir, cette main d'enfant fit pour moi le signe des poètes qui balaient la laideur avec leurs plumes. Il sourit: — Mais j'avais dix-sept ans. Georges d'Esparbès. SÉCURITÉ ABSOLUE! La porte sacro-sainte du cabinet inviolable où Monsieur le directeur est en train de mettre à d'écarter main à l'éducation artistique d'une pensionnaire récemment engagée s'ouvre violemment; et un homme, au lieu de vertigineux, entre, bousculant le caravant, paniqué, effarant la petite actrice et le redressement furibond du directeur. LE DIRECTEUR, s'appelant à foudroyer l'indiscret. — Nom de... Quel est l'animal qui se permet... (Reconnaissant l'intrus, et
d'une petite reine qui vient de bâtir une ville"? Ton premier amour, Germaine? — Oui, répondit-il, une modiste de Montmartre "qui balayait l'ordure avec des roses". Ne m'en reparle jamais, j'ai été stupide. Dans l'inconscient petit geste qui me fit alors tant de mal, il y avait le secret de la Beauté. Sans le savoir, cette main d'enfant fit pour moi le signe des poètes qui balaient la laideur avec leurs plumes. Il sourit: — Mais j'avais dix-sept ans. Georges d'Esparbès. SÉCURITÉ ABSOLUE! La porte sacro-sainte du cabinet inviolable où Monsieur le directeur est en train de mettre à d'écarter main à l'éducation artistique d'une pensionnaire récemment engagée s'ouvre violemment; et un homme, au lieu de vertigineux, entre, bousculant le caravant, paniqué, effarant la petite actrice et le redressement furibond du directeur. LE DIRECTEUR, s'appelant à foudroyer l'indiscret. — Nom de... Quel est l'animal qui se permet... (Reconnaissant l'intrus, et subitement radouci.) Oh! Monsieur l'inspecteur du Service de sécurité du feu. que d'excuses! VOUA aies entré si vivement, et je ne vous attendais pas. L'INSPECTEUR, indulgent. — Oui, je vois. Je vous demande pardon. J'aurais dû me faire annoncer, mais il y avait urgence. LE DIRECTEUR. — Je suis à vos ordres. (Paternel, à la petite actrice.) Allez, mon enfant, allez. Et quand vous aurez besoin d'autres conseils, je suis à votre disposition. LA PETITE ACTRICE, s'en allant. — Je n'ai pas de veine, tout de même! Ça allait être le moment de demander de l'augmentation. (Elle sort très ennuyée.) L'INSPECTEUR. — Vous avez vu cette épouvantable catastrophe, hein? cet incendieux ou LE DIRECTEUR. — Oh! quelle horreur! (Oubliant qu'il est chauve comme une tortue.) L'INSPECTEUR. — Et quand je pense aux conséquences que cela aurait pu avoir si ça s'était passé, non dans une réunion privée mais dans un endroit public. LE DIRECTEUR. Sûrement, il y aurait eu plus de morts, et un nombre des victimes. L'INSPECTEUR. — Ça n'est pas ça : mais, monsieur, place ? La fidélité déployée est énigmatique ; j'en suis responsable, j'aurais perdu ma place ! LE DIRECTEUR. — Ah ! oui, il y
vos ordres. (Paternel, à la petite actrice.) Allez, mon enfant, allez. Et quand vous aurez besoin d'autres conseils, je suis à votre disposition. LA PETITE ACTRICE, s'en allant. — Je n'ai pas de veine, tout de même! Ça allait être le moment de demander de l'augmentation. (Elle sort très ennuyée.) L'INSPECTEUR. — Vous avez vu cette épouvantable catastrophe, hein? cet incendieux ou LE DIRECTEUR. — Oh! quelle horreur! (Oubliant qu'il est chauve comme une tortue.) L'INSPECTEUR. — Et quand je pense aux conséquences que cela aurait pu avoir si ça s'était passé, non dans une réunion privée mais dans un endroit public. LE DIRECTEUR. Sûrement, il y aurait eu plus de morts, et un nombre des victimes. L'INSPECTEUR. — Ça n'est pas ça : mais, monsieur, place ? La fidélité déployée est énigmatique ; j'en suis responsable, j'aurais perdu ma place ! LE DIRECTEUR. — Ah ! oui, il y a ça aussi. L'INSPECTEUR. — Voilà pourquoi je suis venu m'assurer qu'ici tout est en règle. Si le feu prend aujourd'hui... LE DIRECTEUR, bondissant. —Comment! si le feu prend dans un théâtre, ça me fait froid dans le dos ! L'INSPECTEUR, tranquille. — Oh ! pour un théâtre, c'est la fin logique. La statistique. LE DIRECTEUR, suppliant. — Ah ! non; ah non ! L'INSPECTEUR. — Enfin, je veux prendre toutes mes précautions pour qu'en cas de malheur... LE DIRECTEUR. — Le public soit sauvé ? L'INSPECTEUR. — Et surtout que ces satanés journaux ne puissent pas dire qu'il y a de ma faute. — Nous allons faire un petit tour dans votre théâtre, et voir s'il n'y a pas grand-chose à changer. LE DIRECTEUR, très embêté. — Avec plaisir. Ils s'engagent dans les couloirs compliqués des escaliers et arrivent à la scène. L'INSPECTEUR. — Les rondes sont bien faites. LE DIRECTEUR. — On en ferait plutôt deux d'un seul coup ! L'INSPECTEUR, arrachant derrière un décor un morceau de papier incombustible et le faisant tomber entre ses doigts. — Ah ! ah ! dix morceaux de papier d'amiante ! C'est très bien. Veillez soigneusement, n'est-ce pas, à ce qu'on
fin logique. La statistique. LE DIRECTEUR, suppliant. — Ah ! non; ah non ! L'INSPECTEUR. — Enfin, je veux prendre toutes mes précautions pour qu'en cas de malheur... LE DIRECTEUR. — Le public soit sauvé ? L'INSPECTEUR. — Et surtout que ces satanés journaux ne puissent pas dire qu'il y a de ma faute. — Nous allons faire un petit tour dans votre théâtre, et voir s'il n'y a pas grand-chose à changer. LE DIRECTEUR, très embêté. — Avec plaisir. Ils s'engagent dans les couloirs compliqués des escaliers et arrivent à la scène. L'INSPECTEUR. — Les rondes sont bien faites. LE DIRECTEUR. — On en ferait plutôt deux d'un seul coup ! L'INSPECTEUR, arrachant derrière un décor un morceau de papier incombustible et le faisant tomber entre ses doigts. — Ah ! ah ! dix morceaux de papier d'amiante ! C'est très bien. Veillez soigneusement, n'est-ce pas, à ce qu'on ne le déchire pas et qu'il soit en bon état. LE DIRECTEUR. —Je le soigne comme la prunelle de mes yeux ! L'INSPECTEUR, allumant un cigare. — Il vous sans dire que vous empêchez absolument de fumer ici? (Tendant son porte-cigare.) En usez-vous? LE DIRECTEUR, prenant un cigare et l'allumant fraternellement à celui de l'inspecteur — Mais comment donc ! (Il lui montre une plaque où s'étale en lettres énormes : DEFENSE DE FUMER.) Vous voyez? L'INSPECTEUR. — C'est parfait! Ils arrivent dans la salle. L'INSPECTEUR. — Oh ! oh ! vos fauteuils d'orchestre manquent de dégagements ; il n'y a qu'une allée de chaque côté ! Il m'en faut une au milieu. LE DIRECTEUR. — Mais ça va me supprimer, deux fauteuils, au moins, à chaque rang? L'INSPECTEUR, conciliant. — Bah ! vous les remplacerez par des Labourell. Ah ! au bout de la nouvelle allée, vous enlèverez une loge afin d'arriver au couloir. LE DIRECTEUR. — Une loge ! (L'INSPECTEUR. — Bah ! vous mettrez des chaises ! (Passant dans le couloir.) Voyons. c'est ici, à peu près, qu'aboutira la nouvelle allée? Et bien ! il faudra une porte, en face, une grande porte. LE DIRECTEUR. — Le
fraternellement à celui de l'inspecteur — Mais comment donc ! (Il lui montre une plaque où s'étale en lettres énormes : DEFENSE DE FUMER.) Vous voyez? L'INSPECTEUR. — C'est parfait! Ils arrivent dans la salle. L'INSPECTEUR. — Oh ! oh ! vos fauteuils d'orchestre manquent de dégagements ; il n'y a qu'une allée de chaque côté ! Il m'en faut une au milieu. LE DIRECTEUR. — Mais ça va me supprimer, deux fauteuils, au moins, à chaque rang? L'INSPECTEUR, conciliant. — Bah ! vous les remplacerez par des Labourell. Ah ! au bout de la nouvelle allée, vous enlèverez une loge afin d'arriver au couloir. LE DIRECTEUR. — Une loge ! (L'INSPECTEUR. — Bah ! vous mettrez des chaises ! (Passant dans le couloir.) Voyons. c'est ici, à peu près, qu'aboutira la nouvelle allée? Et bien ! il faudra une porte, en face, une grande porte. LE DIRECTEUR. — Le principal est qu'on puisse sortir directement. Elle donnera sur une galerie, donc une échelle descendra dans la rue. LE DIRECTEUR. — Ali ! mais, pardon. Ça n'est plus possible. Une échelle qui descend dans la rue! Des gens pourraient en profiter pour monter par là et entrer dans mon théâtre sans payer ! L'INSPECTEUR frappé de l'objection. — Oui, c'est juste... LE DIRECTEUR, timidement. — Supprimons l'échelle ? L'INSPECTEUR, sévère. — Vous n'y pensez pas, voyons ! (Il cherche longuement une solution.) J'ai trouvé ! La porte qui donne sur la galerie. LE DIRECTEUR. — Eh bien ? L'INSPECTEUR. — Fermez-la à clé pendant les représentations. LE DIRECTEUR, hésitant. — C'est qu'alors, si elle est fermée en cas de malheur... L'INSPECTEUR, triomphant. — Eh bien ! quoi en cas de malheur? On ira vous demander la clé! Xanrof Très compatissante de nature, Mme d'Estourville, dont les doigts fourchaient quelquefois comme la langue, lui tamponna le museau avec un abat-jour de soie qui lui chatouilla le dedans du nez et le fit éternuer durant plus d'un quart d'heure. A peine cette débauche de coryza achevée : — Contez-nous votre histoire, lui dit, en minaudant, la jolie comtesse de Pontet-Canet. Et Cadet-Bitard,
sans payer ! L'INSPECTEUR frappé de l'objection. — Oui, c'est juste... LE DIRECTEUR, timidement. — Supprimons l'échelle ? L'INSPECTEUR, sévère. — Vous n'y pensez pas, voyons ! (Il cherche longuement une solution.) J'ai trouvé ! La porte qui donne sur la galerie. LE DIRECTEUR. — Eh bien ? L'INSPECTEUR. — Fermez-la à clé pendant les représentations. LE DIRECTEUR, hésitant. — C'est qu'alors, si elle est fermée en cas de malheur... L'INSPECTEUR, triomphant. — Eh bien ! quoi en cas de malheur? On ira vous demander la clé! Xanrof Très compatissante de nature, Mme d'Estourville, dont les doigts fourchaient quelquefois comme la langue, lui tamponna le museau avec un abat-jour de soie qui lui chatouilla le dedans du nez et le fit éternuer durant plus d'un quart d'heure. A peine cette débauche de coryza achevée : — Contez-nous votre histoire, lui dit, en minaudant, la jolie comtesse de Pontet-Canet. Et Cadet-Bitard, qui n'a rien à refuser aux dames, obéit : — J'étais arrivé, dit-il, à Saint-Sébastien la veille des courses bruyamment annoncées. La ville était couverte d'affiches. Partout le petit monsieur en blancs, qui promène un vrai mouchoir, Mme d'Estourville devant le museau d'un taureau qui lève impatiemment la queue. Remarquez que si le taureau se retournait, ce serait le moment choisi, comme dans Carmen : Toréador, en garde ! Et songe bien, en combattant. Qu'un œil noir te regarde. Mais le taureau ne se retourne jamais. C'est même ce qui le distingue du toréador, lequel s'obstine à ne jamais être blessé par devant. On en cite un qui porte quatorze trous à sa culotte originelle. En comptant bien, c'est le cas de répéter : Numéro Deus invicem gaudet. Les toreros étaient attendus dans le plus beau calme de la ville, où une foule, impatiente de les acclamer par avance, faisait fondre dans des verres d'eau claire des moustaches de sucre coloré fleurant, celui-ci au citron, et celui-là à la vanille. Un ami très enthousiaste de leurs nobles jeux m'avait promis de me présenter à eux. Le fameux Caca Fuentès arriverait à la tête de son quadrille. Sur le conseil de
que si le taureau se retournait, ce serait le moment choisi, comme dans Carmen : Toréador, en garde ! Et songe bien, en combattant. Qu'un œil noir te regarde. Mais le taureau ne se retourne jamais. C'est même ce qui le distingue du toréador, lequel s'obstine à ne jamais être blessé par devant. On en cite un qui porte quatorze trous à sa culotte originelle. En comptant bien, c'est le cas de répéter : Numéro Deus invicem gaudet. Les toreros étaient attendus dans le plus beau calme de la ville, où une foule, impatiente de les acclamer par avance, faisait fondre dans des verres d'eau claire des moustaches de sucre coloré fleurant, celui-ci au citron, et celui-là à la vanille. Un ami très enthousiaste de leurs nobles jeux m'avait promis de me présenter à eux. Le fameux Caca Fuentès arriverait à la tête de son quadrille. Sur le conseil de mon ami, qui m'avait prévenu que ces messieurs n'estimaient que les gens de leur état ou de quelque profession analogue, je m'étais fait faire des cartes de visite ainsi conçues : DON PÉPÉ BITARDO Saballero en plaza, aux courses de cochons de l'ancien Château-Rouge. Et de fait, dans ma prime jeunesse, j'avais excellé dans ce sport faubourien et je n'avais pas, dans tout Rochechouart, mon pareil pour saisir, par leur tire-bouchon naturel, et m'en faire trainer, pendant plusieurs brassées, les porcs grassouillets qui pataugeaient dans une façon d'étang, pendant que l'orchestre jouait la Valse des Roses. Enfin Caca Fuentès et son quadrille firent leur entrée. L'effet de ma carte fut foudroyant. Toutes les mains se tendirent vers moi en me présentant des cigarettes. Bientôt les femmes entourèrent les nouveaux venus, exquises à voir sous leurs mantilles et balançant de grands éventails ayant l'air d'ailes nonchalantes, leurs petites mains semblant les roses blanches sur lesquelles ces grands papillons étaient posés. Et c'est comme un carquois de flèches que vides leurs yeux, de flèches éclatantes et qui, toutes, touchaient au cœur. Et les lèvres rouges s'entr'ouvraient sur leurs dents très blanches ; telle brille une lame d'acier déchirant sa gaine de velours.
jeunesse, j'avais excellé dans ce sport faubourien et je n'avais pas, dans tout Rochechouart, mon pareil pour saisir, par leur tire-bouchon naturel, et m'en faire trainer, pendant plusieurs brassées, les porcs grassouillets qui pataugeaient dans une façon d'étang, pendant que l'orchestre jouait la Valse des Roses. Enfin Caca Fuentès et son quadrille firent leur entrée. L'effet de ma carte fut foudroyant. Toutes les mains se tendirent vers moi en me présentant des cigarettes. Bientôt les femmes entourèrent les nouveaux venus, exquises à voir sous leurs mantilles et balançant de grands éventails ayant l'air d'ailes nonchalantes, leurs petites mains semblant les roses blanches sur lesquelles ces grands papillons étaient posés. Et c'est comme un carquois de flèches que vides leurs yeux, de flèches éclatantes et qui, toutes, touchaient au cœur. Et les lèvres rouges s'entr'ouvraient sur leurs dents très blanches ; telle brille une lame d'acier déchirant sa gaine de velours. En se penchant vers les héros du combat de demain, les éventails s'infléchissaient à la façon des palmes triomphales. Comme je passais pour un représentant autorisé de la tauromachie française, laquelle s'attaquait en ce temps-là, eux-mêmes des races que la charcuterie, j'eus ma part d'œillades et de zéphyrs intentionnellement secoués sur mon front et sur mon cou par des mains complaisantes. Et quel parfum de roses de cassies flottait autour de tout cela, dans l'odeur vivante des chevelures! J'étai* grisé, hanté de rêves paradisiaques et, l'âme d'un toréador au repos — j'entends dans l'exercice de ses séductions amoureuses seulement, — se levait en moi comme une aube mystérieuse. C'est alors que j'aperçus Juana dépassant en beauté toutes ses compagnes : Quantum lenta solent inter viburna cupressus. comme dit Virgil le Mantouan. Dieu me damné ! il parle de culs pressés, dit tout bas, à la jolie comtesse de Pontet-Canet, son excellente amie Mme d'Estourville. Mais Cadet-Bitard, qui n'avait pas entendu, poursuivit : II Elle avait bien un amant et très visiblement dans le quadrille : le picador Miguel Empétardo, un gars superbe et dont le pantalon collait à en avoir des luisants comme une louche bien astiquée. Mais, avec le