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ami, vous êtes dans une très bonne voie, poussez à cette roue, broyez des idées, cela vaut mieux qu'à amuser des naifs ou des oisifs ; croyez en un vieil ami, un vieux confrère qui est venu se réchauffer pendant quelques semaines au soleil d'Afrique et qui vous envoie sa cordiale poignée de main. Louis JOURDIN. Nous attachons à l'opinion de M. Louis Jourdan un grand prix, et nous le remercions vivement de nous avoir adressé un des premiers son adhésion, non que nous soyons de son avis sur tous les points, sur les conditions d'admission, par exemple ; mais voilà le débat ouvert ; chacun y apportant ses lumières, un jour ou l'autre, la Société sera fondée. Il s'agit d'une grande œuvre à laquelle tous doivent concourir comme fondateurs, puis comme associés. Aussi prions-nous nos correspondants de joindre à leurs paroles d'encouragement des conseils d'établissement et d'organisation. Nous répondrons à M. Jourdan et à ceux qui le suivent que le tapage du jour de Tan sera éteint, et nous dirons en même temps où nous en sommes de notre projet et de nos espérances. Le secrétariat de la rédaction, K. A. CHANNEAU. LE FUMIER DU JOUR DE L'AN Le jour de l'an est mort — éteinte cette friperie éblouissante qui empourprait le brouillard, — aplati, vidé, ce mensonge gonflé d'espérances, bariolé d'illussions. Il n'y a plus à la place qu'une loque infâme piétinée dans le dégel — le fumier du jour de l'an. Oh ! bombances de la Saint-Sylvestre ! honnêtes gastronomies bourgeoises de boudins et de bonbons d'épingles, écran serré des convives en goguette, têtes ensommeillées des enfants, les coudes allanguis sur la nappe! vous aussi, bottines enlacées sous la table, regards allongés, vertige de l'adultère qui monte à la tête avec les vapeurs des viandes et les fumées du vin ! Qui pense encore à tout cela ? Je ne vois plus que la laide grimace du pauvre homme de mari et ses doigts piteux qui fouillent le gousset vide à la veille d'une échéance. Gentils sacs de bonbons satinés, moirés, beau papier à dentelle des compliments
jour de l'an est mort — éteinte cette friperie éblouissante qui empourprait le brouillard, — aplati, vidé, ce mensonge gonflé d'espérances, bariolé d'illussions. Il n'y a plus à la place qu'une loque infâme piétinée dans le dégel — le fumier du jour de l'an. Oh ! bombances de la Saint-Sylvestre ! honnêtes gastronomies bourgeoises de boudins et de bonbons d'épingles, écran serré des convives en goguette, têtes ensommeillées des enfants, les coudes allanguis sur la nappe! vous aussi, bottines enlacées sous la table, regards allongés, vertige de l'adultère qui monte à la tête avec les vapeurs des viandes et les fumées du vin ! Qui pense encore à tout cela ? Je ne vois plus que la laide grimace du pauvre homme de mari et ses doigts piteux qui fouillent le gousset vide à la veille d'une échéance. Gentils sacs de bonbons satinés, moirés, beau papier à dentelle des compliments d'enfants enluminés de devises et d'emblèmes : « Dans ce jour solennel, nous venons, chers parents... » ou bien : « Chers parents, nous venons, en ce jour solennel... » Toutes ces belles choses ne sont plus que chiffons de deuil et sordides que les servantes jettent au panier, dans le tas des cartes de visite et des bouquets pourris — le fumier du jour de l'an ! Les jouets, soldats et pantins, ces rois de la veille, ne durent pas davantage. Comment résister aux tendresses brutales des marmots brise-fer, à leurs curiosités emportées, à leurs dépits. La fragilité même de ces idoles les exaspère : cet or qui craque les doigts, ce fer-blanc qui se tord, ce carton qui poisse, ce masque impassible, remue, parle, ou gare ! Ils pleurent le premier nez cassé, la première égratignure, et se vengent en dépitant le reste. Pauvres jouets ! Bossues de coups, délayés de baisers, effilochés, décousus, recollés de salive, rapiécés de loques; ce ne sont plus que des monstres, des épaves méconnaissables. Le son coule des blessures béantes des pierrots éventrés ; les tambours crevés se remplissent de silence. Amputés, décapités, invalides, trompettes faussées, binious rauques, jonchent la poussière des
le tas des cartes de visite et des bouquets pourris — le fumier du jour de l'an ! Les jouets, soldats et pantins, ces rois de la veille, ne durent pas davantage. Comment résister aux tendresses brutales des marmots brise-fer, à leurs curiosités emportées, à leurs dépits. La fragilité même de ces idoles les exaspère : cet or qui craque les doigts, ce fer-blanc qui se tord, ce carton qui poisse, ce masque impassible, remue, parle, ou gare ! Ils pleurent le premier nez cassé, la première égratignure, et se vengent en dépitant le reste. Pauvres jouets ! Bossues de coups, délayés de baisers, effilochés, décousus, recollés de salive, rapiécés de loques; ce ne sont plus que des monstres, des épaves méconnaissables. Le son coule des blessures béantes des pierrots éventrés ; les tambours crevés se remplissent de silence. Amputés, décapités, invalides, trompettes faussées, binious rauques, jonchent la poussière des placards. Le jour de l'an est mort. — Les baraques des boulevards ont disparu, démontées, emballées, effondrées en un clin d'oeil. — Les petits marchands, aboyeurs et aboyeuses, reprennent le chemin des faubourgs très enroués et légers d'inventaire. Ont-ils seulement gagné du pain pour huit jours? Éclipse de jouets ! Décrochés partout de l'étalage, évanouis, où sont-ils? Emmagasinés dans des docks silencieux de polichinelles, ou bien endormis dans les limbes où grelottent les larves des pierrots transis ! Où commence l'homme ? où finit le pantin ? On avait peine à le distinguer hier dans ces grappes de laquais grotesquement fantasques pendus aux voitures de gala, dans ces figures entrevues derrière la vitre, curieux personnages caparaçonnés d'or et d'argent ! Les voitures s'anètent, les racklembourgs piaffent, les laquais se cambrent groupés sous le péristyle. En face, la foule se pousse et se bouscule, habits et blouses affairés, imbéciles, dévorant des yeux et commentant les gestes des grands dadais écarlates et dorés, écoutant les rumeurs confuses qui viennent, tambours, fifres et clairons. Ils passent, ils passent. Combien ? mille, deux mille peut-être, un régiment, une armée. Les moutards, troupiers en herbe, battent des mains, allongent les jambes à la suite :
Décrochés partout de l'étalage, évanouis, où sont-ils? Emmagasinés dans des docks silencieux de polichinelles, ou bien endormis dans les limbes où grelottent les larves des pierrots transis ! Où commence l'homme ? où finit le pantin ? On avait peine à le distinguer hier dans ces grappes de laquais grotesquement fantasques pendus aux voitures de gala, dans ces figures entrevues derrière la vitre, curieux personnages caparaçonnés d'or et d'argent ! Les voitures s'anètent, les racklembourgs piaffent, les laquais se cambrent groupés sous le péristyle. En face, la foule se pousse et se bouscule, habits et blouses affairés, imbéciles, dévorant des yeux et commentant les gestes des grands dadais écarlates et dorés, écoutant les rumeurs confuses qui viennent, tambours, fifres et clairons. Ils passent, ils passent. Combien ? mille, deux mille peut-être, un régiment, une armée. Les moutards, troupiers en herbe, battent des mains, allongent les jambes à la suite : ran plan plan, ta, ra ta ta, tzing, tzing ! LA RUE Le gâchis reparaît plus gluant ; la foule se précipite, affamée de spectacles, et couvre de nouveau la rue. Le jour de l'an est mort. Les échine ankylosées se redressent; sur les sourires de commande effacés reparaît le pli sinistre ou grotesque creusé au front par l'habitude, le métier. Les enfants, lassés des jouets, retournent aux pensums, et les hommes à la tâche effrayante de vivre. Tous, assommés, écoeurés, malades, nous sentons remonter à nos lèvres l'amertume des mensonges et des lâchetés de l'an passé et l'avant-goût des lâchetés et des mensonges de l'an prochain. Regardez maintenant une dernière fois dans la rue morne, glacée, les tas de fumier pailletés de clinquant. Dans les blancheurs de l'aube blafarde débouche une bande de balayeurs muets, appesantis par le sommeil ou l'ivresse, hommes en sarreau bleu, filles rousses d'Allemagne. Un dernier coup de balai, la besogne est faite; boue et clinquant hideusement mêlés coulent à l'égout. E. POUVILLON. IL S'APPELLE JACQUES-MARIE-ARMAND COMTE DE GUERRY DE BEAUREGARD DE MONTBREUIL, MARQUIS D'ORVAILLE. Il a depuis soixante ans joué un rôle mystérieux, mais actif, dans l'histoire de son pays; il a été mêlé
pli sinistre ou grotesque creusé au front par l'habitude, le métier. Les enfants, lassés des jouets, retournent aux pensums, et les hommes à la tâche effrayante de vivre. Tous, assommés, écoeurés, malades, nous sentons remonter à nos lèvres l'amertume des mensonges et des lâchetés de l'an passé et l'avant-goût des lâchetés et des mensonges de l'an prochain. Regardez maintenant une dernière fois dans la rue morne, glacée, les tas de fumier pailletés de clinquant. Dans les blancheurs de l'aube blafarde débouche une bande de balayeurs muets, appesantis par le sommeil ou l'ivresse, hommes en sarreau bleu, filles rousses d'Allemagne. Un dernier coup de balai, la besogne est faite; boue et clinquant hideusement mêlés coulent à l'égout. E. POUVILLON. IL S'APPELLE JACQUES-MARIE-ARMAND COMTE DE GUERRY DE BEAUREGARD DE MONTBREUIL, MARQUIS D'ORVAILLE. Il a depuis soixante ans joué un rôle mystérieux, mais actif, dans l'histoire de son pays; il a été mêlé à des aventures diplomatiques célèbres et il a fait scandale deux ou trois fois sous le soleil de Paris et à la cour de France. Il a dans le demi-jour de sa vie l'aspect de ces créatures qui faisaient la besogne des ministres du temps d'un Richelieu ou d'un Mazarin, et à qui l'on pardonne toujours beaucoup, par reconnaissance ou nécessité. L'épitaphe qu'on aurait à écrire de sa vie serait celle des hommes de pouvoir, qui finissent par devenir des hommes de poudre. Los gaillards de cette trempe menacent de dire tout en le cadavre, ou de le faire dire après leur mort, à moins qu'on achète leur silence immédiat ou posthume. Ils demandent de l'argent pour leurs vices, ou l'impunité pour leurs crimes; et ils vivent ainsi méprisés et protégés, abandonnés publiquement, mais tout bas défendus! et l'on ne sait jamais bien discerner chez eux le héros du mercenaire, l'homme de police de l'homme d'épée. Jadis, au dix-septième ou au dix-huitième siècle, on mariait ces gens-là, quand ils étaient las et ruinés, à quelque comtesse qui avait été un peu la maîtresse du roi, ou bien on leur faisait épouser une bourgeoise plus riche encore et toute fière d'être
et à qui l'on pardonne toujours beaucoup, par reconnaissance ou nécessité. L'épitaphe qu'on aurait à écrire de sa vie serait celle des hommes de pouvoir, qui finissent par devenir des hommes de poudre. Los gaillards de cette trempe menacent de dire tout en le cadavre, ou de le faire dire après leur mort, à moins qu'on achète leur silence immédiat ou posthume. Ils demandent de l'argent pour leurs vices, ou l'impunité pour leurs crimes; et ils vivent ainsi méprisés et protégés, abandonnés publiquement, mais tout bas défendus! et l'on ne sait jamais bien discerner chez eux le héros du mercenaire, l'homme de police de l'homme d'épée. Jadis, au dix-septième ou au dix-huitième siècle, on mariait ces gens-là, quand ils étaient las et ruinés, à quelque comtesse qui avait été un peu la maîtresse du roi, ou bien on leur faisait épouser une bourgeoise plus riche encore et toute fière d'être anoblie. Aujourd'hui, la bourgeoisie n'en est plus là, et jamais un duc n'irait jusqu'à jeter, par orgueil, une enfant honnête aux bras d'un duc taré. M. de Maubreuil, marquis d'Orvale, a dû, pour ne pas demeurer en garni et avoir des domestiques, épouser à 82 ans une fille galante. En échange du nom et des titres qu'il lui donnait, elle a apporté une fortune d'un million, sans compter le mobilier, les voitures et les vins : elle lui a apporté aussi quelques créances souscrites par ses anciens amants et qu'il se charge de faire rentrer. Voilà l'homme. La femme s'appelle Catherine Schumakor. Elle est fille d'un cocher de Montrouge; dans le monde de la galanterie, avant qu'elle fût mariée, elle portait le nom poétique de la Bruyère. C'est l'an dernier, au mois de décembre, qu'elle est devenue marquise. Elle n'est pas la première qui ait trouvé un mari dans le tas des gentilshommes ruinés. Céleste Mogador avait commencé. Moins heureuse que Catherine, car elle fut, un jour, forcée de travailler pour vivre, — elle se vit reprocher cette alliance comme un crime : on la somma, au nom de la pudeur, de ne pas étaler le nom de son mari
échange du nom et des titres qu'il lui donnait, elle a apporté une fortune d'un million, sans compter le mobilier, les voitures et les vins : elle lui a apporté aussi quelques créances souscrites par ses anciens amants et qu'il se charge de faire rentrer. Voilà l'homme. La femme s'appelle Catherine Schumakor. Elle est fille d'un cocher de Montrouge; dans le monde de la galanterie, avant qu'elle fût mariée, elle portait le nom poétique de la Bruyère. C'est l'an dernier, au mois de décembre, qu'elle est devenue marquise. Elle n'est pas la première qui ait trouvé un mari dans le tas des gentilshommes ruinés. Céleste Mogador avait commencé. Moins heureuse que Catherine, car elle fut, un jour, forcée de travailler pour vivre, — elle se vit reprocher cette alliance comme un crime : on la somma, au nom de la pudeur, de ne pas étaler le nom de son mari mort sur des affiches de théâtre; mais elle n'était pas plus coupable que lui, et elle ne l'avait pas traîné par force à la mairie! Que lui avait-il apporté? Pas un sou, rien! son nom! Depuis quand est-il défendu aux femmes de vivre sur la dot? Elle était maigre, celle-là, et le pain était cher. Je défendis cette malheureuse à ce moment; ce serait à refaire, je la défendrai encore. Catherine Schumaker n'a pas besoin qu'on la défende. Elle n'a pas seulement un mari, elle a des chevaux et des laquais ; elle n'a pas à lutter contre la misère, mais à plaider contre son père; elle lui refuse, paraît-il, un morceau de pain, et laisse sa mère laver les voitures tandis qu'elle achète des purs sang pour ses attelages. L'avocat du père et de la mère a fait ressortir le contraste entre cette opulence et cette misère et s'est indigné de l'insensibilité de la fille. Est-ce insensibilité qu'il faut dire? D'après ce qu'on raconte pourtant, Catherine ne liarde pas ; on la voit prêter 40,000 fr. d'un coup à un homme qu'elle a rencontré au bal, et après une liaison de quelques jours à peine. On l'a vue mainte
et le pain était cher. Je défendis cette malheureuse à ce moment; ce serait à refaire, je la défendrai encore. Catherine Schumaker n'a pas besoin qu'on la défende. Elle n'a pas seulement un mari, elle a des chevaux et des laquais ; elle n'a pas à lutter contre la misère, mais à plaider contre son père; elle lui refuse, paraît-il, un morceau de pain, et laisse sa mère laver les voitures tandis qu'elle achète des purs sang pour ses attelages. L'avocat du père et de la mère a fait ressortir le contraste entre cette opulence et cette misère et s'est indigné de l'insensibilité de la fille. Est-ce insensibilité qu'il faut dire? D'après ce qu'on raconte pourtant, Catherine ne liarde pas ; on la voit prêter 40,000 fr. d'un coup à un homme qu'elle a rencontré au bal, et après une liaison de quelques jours à peine. On l'a vue mainte fois ne pas exiger le remboursement des billets qu'on lui avait faits, quand elle était demoiselle, pour payer ses caresses. Enfin elle entoure de soins et élève à grands frais un enfant... Il n'en coûterait guère à son caractère et à sa bourse de donner quelques sous aux gens de Montrouge, à son père cocher, à sa mère laveuse; elle doit avoir au fond du cœur quelque raison secrète de leur en vouloir. Peut-être elle se souvient que quand elle était toute petite on la battait, que quand elle fut plus grande on lui reprochait de ne pas gagner le pain qu'elle mangeait, et on lui criait entre deux giffles d'aller ailleurs chercher sa vie ! C'est parce qu'elle était malheureuse à Montrouge qu'elle s'est enfuie un matin. C'est même son père qui l'a chassée, et elle pleurait en s'en allant, demandant comment elle allait faire pour ne pas mourir. Elle est riche, c'est bien; mais les premiers jours de sa vie galante ont dû être pénibles, et elle fait peut-être retomber sur la tête grise de ses parents la responsabilité de ses tristesses, et, si on insiste, elle dira : la responsabilité de sa honte. Elle trouve étrange enfin
Montrouge, à son père cocher, à sa mère laveuse; elle doit avoir au fond du cœur quelque raison secrète de leur en vouloir. Peut-être elle se souvient que quand elle était toute petite on la battait, que quand elle fut plus grande on lui reprochait de ne pas gagner le pain qu'elle mangeait, et on lui criait entre deux giffles d'aller ailleurs chercher sa vie ! C'est parce qu'elle était malheureuse à Montrouge qu'elle s'est enfuie un matin. C'est même son père qui l'a chassée, et elle pleurait en s'en allant, demandant comment elle allait faire pour ne pas mourir. Elle est riche, c'est bien; mais les premiers jours de sa vie galante ont dû être pénibles, et elle fait peut-être retomber sur la tête grise de ses parents la responsabilité de ses tristesses, et, si on insiste, elle dira : la responsabilité de sa honte. Elle trouve étrange enfin que ses parents demandent si énergiquement à vivre sur un argent si mal gagné. Mal gagné, mais gagné à force d'habileté et de génie! — En d'autres temps, des femmes comme Catherine Schumaker seraient devenues des reines. Sous Louis XIV elle eût mené la France ; maîtresse de Louis XV, elle eût retardé la Révolution. A trente-six ans, belle encore, sans doute, elle est millionnaire et marquise. Elle est tombée sur un marquisat en ruines, elle aurait pu tomber sur une royauté à l'agonie. Avez-vous songé ce qu'il lui a fallu de qualités précoces, de vertus bourgeoises? Et comment est-elle arrivée ainsi de plante-pied dans ce monde où l'or coule des doigts et où tous ont grand air ou grand nom! On entre dans ce monde-là par hasard ; mais comme il est difficile de s'y maintenir et d'y régner! Comment se fait-il qu'elle ait accepté ce débat public et laissé dévoiler son origine? Il doit y avoir, dis-je, la colère d'un souvenir, et elle a sacrifié son orgueil à sa passion ; à moins qu'elle ne soit fière du bruit qui se fait autour d'elle, fière d'apprendre à tous comment elle a su poser sur sa tête de faubourienne
elle eût retardé la Révolution. A trente-six ans, belle encore, sans doute, elle est millionnaire et marquise. Elle est tombée sur un marquisat en ruines, elle aurait pu tomber sur une royauté à l'agonie. Avez-vous songé ce qu'il lui a fallu de qualités précoces, de vertus bourgeoises? Et comment est-elle arrivée ainsi de plante-pied dans ce monde où l'or coule des doigts et où tous ont grand air ou grand nom! On entre dans ce monde-là par hasard ; mais comme il est difficile de s'y maintenir et d'y régner! Comment se fait-il qu'elle ait accepté ce débat public et laissé dévoiler son origine? Il doit y avoir, dis-je, la colère d'un souvenir, et elle a sacrifié son orgueil à sa passion ; à moins qu'elle ne soit fière du bruit qui se fait autour d'elle, fière d'apprendre à tous comment elle a su poser sur sa tête de faubourienne une couronne de marquise après avoir su amasser de l'or en le grattant sur les blasons ! Son père est son compère ! Ou bien elle est déjà victime et va se trouver dupe. C'est son mari, peut-être, qui lui impose cette publicité, et qui ne veut pas que l'argent sorte de la maison dans laquelle il est maître : c'est lui qui est chef de la communauté, et il dirige à sa façon la barque, décidé d'ailleurs à jeter la pudeur à la mer. Il a déjà réclamé aux anciens amants devant le tribunal, il refuse au beau-père, aujourd'hui, les miettes de la table : on pouvait s'y attendre. L'avocat de M. le marquis d'Orvault trouvera sans doute des raisons pour expliquer ces réclamations et ce refus. Je n'en reste pas moins étonné et regarde avec stupeur sortir de l'oubli ce vieillard dont la vie est tissée de mystères. Ce soldat qui en 1814 noue la croix d'honneur à la queue de son cheval, et attache la première corde au cou de la statue de l'Empereur; qui, quelques jours après, dans la forêt de Fontainebleau, arrête les bagages de la reine de Westphalie et fait main basse sur les
sorte de la maison dans laquelle il est maître : c'est lui qui est chef de la communauté, et il dirige à sa façon la barque, décidé d'ailleurs à jeter la pudeur à la mer. Il a déjà réclamé aux anciens amants devant le tribunal, il refuse au beau-père, aujourd'hui, les miettes de la table : on pouvait s'y attendre. L'avocat de M. le marquis d'Orvault trouvera sans doute des raisons pour expliquer ces réclamations et ce refus. Je n'en reste pas moins étonné et regarde avec stupeur sortir de l'oubli ce vieillard dont la vie est tissée de mystères. Ce soldat qui en 1814 noue la croix d'honneur à la queue de son cheval, et attache la première corde au cou de la statue de l'Empereur; qui, quelques jours après, dans la forêt de Fontainebleau, arrête les bagages de la reine de Westphalie et fait main basse sur les sacs d'or et les diamants ! On le condamne à la prison, il part en Angleterre ; en 1827, il revient, et le 21 janvier, soufflette M. de Talleyrand en pleine église de Saint-Denis. Cinq ans de prison encore, il disparaît : on le croit mort. Nous le retrouvons : il est l'époux de celle qu'on appelait la Bruyère, et le gendre de M. Schumaker, cocher de Montrouge ! Il a 83 ans. Au risque d'y perdre de la considération, M. le marquis a laissé traîner son nom devant le tribunal. Ce n'est pas plus avarice chez lui que chez sa femme. C'est le désir de faire le maître, mêlé peut-être à la joie secrète de se voir de nouveau mis en scène; et après s'être tait, quand il était pauvre, maintenant qu'il est riche, — et peu lui importe comment ! — maintenant il crie de nouveau, et de sa voix d'octogénaire, comme un siflet cassé, il essaie de rassembler la foule. Il a eu, à deux pas de la tombe, la nostalgie du scandale. La main sur la conscience, qui préférez-vous de Catherine Schumaker ou du marquis d'Orvault ? Louis DURAND. LES SCEPTIQUES Les sceptiques voilà un titre
il est l'époux de celle qu'on appelait la Bruyère, et le gendre de M. Schumaker, cocher de Montrouge ! Il a 83 ans. Au risque d'y perdre de la considération, M. le marquis a laissé traîner son nom devant le tribunal. Ce n'est pas plus avarice chez lui que chez sa femme. C'est le désir de faire le maître, mêlé peut-être à la joie secrète de se voir de nouveau mis en scène; et après s'être tait, quand il était pauvre, maintenant qu'il est riche, — et peu lui importe comment ! — maintenant il crie de nouveau, et de sa voix d'octogénaire, comme un siflet cassé, il essaie de rassembler la foule. Il a eu, à deux pas de la tombe, la nostalgie du scandale. La main sur la conscience, qui préférez-vous de Catherine Schumaker ou du marquis d'Orvault ? Louis DURAND. LES SCEPTIQUES Les sceptiques voilà un titre bien beau, mais bien dangereux : M. Mallefille dut avoir peur le lendemain du jour où il osa le prendre. Les sceptiques ceux qui doutent, sans crainte, en face de ceux qui, plus nombreux, plus forts, plus riches, plus heureux, ont l'espérance et la foi, ceux qui ont faim et ceux qui ont froid, ceux qui n'ont pas d'affections et ceux qui n'en ont plus, ceux qui ne peuvent pas trouver la vérité, même au ciel, et qui la cherchent encore dans les abîmes, ceux qui ont trop de cœur ou trop de raison ! Les sceptiques ! c'est Socrate qui mourut pour ne pas croire à Jupiter, Pyrrhon qui marchait en loques, Lucrèce qui devint fou ! C'est, au moyen-âge, les vieux docteurs dont les livres étaient jetés aux flammes, la poussière livrée au vent, le nom même proscrit et oublié ! C'est, dans les temps modernes, Rabelais, qui n'ose pas écrire intelligiblement; Voltaire, qu'on accusa de s'être confessé ; Rousseau, chez qui la douleur avait détruit jusqu'au sentiment paternel ; Musset, qui se tua par l'absinthe, tandis qu'Hégésippe Moreau rendait l'âme à l'hôpital, qu'Escousse allumait son réchaud, et que Murger, culottant des pipes, s'éteignait dans l'ennui. Ah !