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quotidien que nous ne remarquons même pas ses mensonges. Ainsi, restons-nous quand même assez semblables à nos aïeux. Louis CHERONNET. LES ARTISTES VOYAGEURS À Rome, où ils ont passé le meilleur de leur existence, que sont morts, non seulement Poussin et Claude Gelée, mais Valentin, Dughet, Goyen, Léopold Robert, Hippolyte Flandrin. La sépulture de Jean de Bologne est à Florence. Callot, Vouet, Hubert Robert, Granet, Gros, Géricault, David, Ingres — ces deux derniers tour à tour pensionnaires et directeurs de l’Académie de France fondée en 1666 par Colbert — ont considéré l’Italie comme une terre d’élection, comme une patrie adoptive. On pourrait dire de beaucoup d’entre eux que c’est en Italie qu’ils sont vraiment nés à l’art. Les révélations qu’attendaient encore les horizons normands, le ciel de Champagne, Nicolas et Claude les recevront dans la campagne romaine. Fragonard ne sera lui-même que le jour où Tiepolo et la villa d’Este dérouleront devant ses yeux l’un ses fiévreux miroitements, l’autre ses perspectives enchantées. Par trois fois, Camille Corot recommencera la divine promenade, accompagné par l’ombre du Lorrain. Il ne mesurera pas les antiques, comme Poussin; il n’empruntera pas au marbre les gestes de ses personnages. Quittant sans regret les chefs-d’œuvre pour regarder en face la lumière du bon Dieu, il oubliera de voir la chapelle Sixtine pour admirer les bois remplis de nymphes et, à son retour, peuplera les pénombres d’Île-de-France de troupes dansantes. L’Italie, c’est encore, et ce sera toujours, le lieu où la Nature et l’Art, le Présent et le Passé, le Ciel et la Terre communient ou, pour citer Stendhal, « le loisir profond sous un ciel admirable » goûtons ce loisir profond d’une sonorité déjà toute baudelairienne porte à être sensible à la beauté sous toutes ses formes ». Il importe de distinguer les deux sens de « l’Invitation au voyage ». Si la terre d’Italie, terre de toutes les renaissances, fascina le Flamand ou l’Anglais aussi bien que le Français, c’est autant pour sa lumière que pour ses monuments et ses musées. La Hollande a les mêmes attraits. On vient chercher sur les rives de Seine
regarder en face la lumière du bon Dieu, il oubliera de voir la chapelle Sixtine pour admirer les bois remplis de nymphes et, à son retour, peuplera les pénombres d’Île-de-France de troupes dansantes. L’Italie, c’est encore, et ce sera toujours, le lieu où la Nature et l’Art, le Présent et le Passé, le Ciel et la Terre communient ou, pour citer Stendhal, « le loisir profond sous un ciel admirable » goûtons ce loisir profond d’une sonorité déjà toute baudelairienne porte à être sensible à la beauté sous toutes ses formes ». Il importe de distinguer les deux sens de « l’Invitation au voyage ». Si la terre d’Italie, terre de toutes les renaissances, fascina le Flamand ou l’Anglais aussi bien que le Français, c’est autant pour sa lumière que pour ses monuments et ses musées. La Hollande a les mêmes attraits. On vient chercher sur les rives de Seine à la fois des horizons inconnus et un milieu éducateur : on y fait simultanément l’apprentissage d’un métier et d’un ciel. En revanche, si stimulante que soit l’Espagne, une capitale comme Madrid attirerait-elle tant de visiteurs si elle ne contenait le Prado ? À l’opposé, des contrées sans vestiges artistiques valent uniquement par la beauté de la race ou du décor. Au voyage de Grèce ou d’Italie, s’oppose le voyage au Maroc ou à Tahiti : la nature seule y parle; l’unique motif, pour le peintre, est la découverte du motif. M. Auguste et Wild ont précédé Delacroix en Afrique. À la suite de Delacroix, Marilhat, en compagnie d’Hugel, part à la découverte de la Palestine et de l’Égypte. Decamps fait des séjours en Asie Mineure et en Grèce. Fromentin, Chassériau, Dehodencq, vérifient à leur tour si vraiment « Rome n’est plus dans Rome », si c’est bien sur cette terre antique qu’on revit la Bible et qu’on coudoie encore des patriarches. Constantin Guys fait du reportage en Turquie, en Espagne, à Londres. Gauguin ira plus loin, emporté par son rêve, son désir de retrouver la barbarie vraie, des peuples à l’état d’enfance, de quoi purifier son cœur et sa
valent uniquement par la beauté de la race ou du décor. Au voyage de Grèce ou d’Italie, s’oppose le voyage au Maroc ou à Tahiti : la nature seule y parle; l’unique motif, pour le peintre, est la découverte du motif. M. Auguste et Wild ont précédé Delacroix en Afrique. À la suite de Delacroix, Marilhat, en compagnie d’Hugel, part à la découverte de la Palestine et de l’Égypte. Decamps fait des séjours en Asie Mineure et en Grèce. Fromentin, Chassériau, Dehodencq, vérifient à leur tour si vraiment « Rome n’est plus dans Rome », si c’est bien sur cette terre antique qu’on revit la Bible et qu’on coudoie encore des patriarches. Constantin Guys fait du reportage en Turquie, en Espagne, à Londres. Gauguin ira plus loin, emporté par son rêve, son désir de retrouver la barbarie vraie, des peuples à l’état d’enfance, de quoi purifier son cœur et sa palette ; qu’importe si le destin lui fait payer rudement les frais du voyage ! Il est, à l’encontre, des natures sédentaires. Delacroix notamment, qui ne quitta guère la France, en dehors du voyage au Maroc, que pour une brève incursion dans les Flandres et resta sourd à l’appel de Titien et de Véronèse. Son goût pour le pittoresque et pour l’étrange ne l’attire pas à l’étranger. De même Barye découvre dans les solitudes de Franche-Comté les sables brûlants d’Afrique, Daumier, Cézanne, restent fidèles à Paris ou à Aix. Pour un homme qui faillit être marin, Manet semble préférer le café Guerbois et le boulevard de Clichy aux grandes expéditions et à l’aventure. Degas, un des premiers artistes, cependant, qui aient passé l’Atlantique écrit de New-Orléans : « Que de choses nouvelles j’ai vues : j’y renonce. Je ne veux plus voir que mon coin et le creuser pieusement... Pour produire de bons fruits, il faut se mettre en espalier. » Ainsi, Segonzac qui, interviewé par un confrère : « Comment, vous ne connaissez pas la Chine du Nord, ni la Cordillère des Andes, partez demain, partez ce soir », répondra par ce mot de Rembrandt : « Demeure dans
Titien et de Véronèse. Son goût pour le pittoresque et pour l’étrange ne l’attire pas à l’étranger. De même Barye découvre dans les solitudes de Franche-Comté les sables brûlants d’Afrique, Daumier, Cézanne, restent fidèles à Paris ou à Aix. Pour un homme qui faillit être marin, Manet semble préférer le café Guerbois et le boulevard de Clichy aux grandes expéditions et à l’aventure. Degas, un des premiers artistes, cependant, qui aient passé l’Atlantique écrit de New-Orléans : « Que de choses nouvelles j’ai vues : j’y renonce. Je ne veux plus voir que mon coin et le creuser pieusement... Pour produire de bons fruits, il faut se mettre en espalier. » Ainsi, Segonzac qui, interviewé par un confrère : « Comment, vous ne connaissez pas la Chine du Nord, ni la Cordillère des Andes, partez demain, partez ce soir », répondra par ce mot de Rembrandt : « Demeure dans ta maison. Ta vie entière ne suffira pas à découvrir les merveilles qui s’y trouvent. » Ceci dit, une heureuse tradition pousse les peintres de France à la découverte de leur propre pays, qui, par sa diversité, contient et résume tous les autres. Le XIXe siècle offre plusieurs centres successifs de « dépaysement », plusieurs « colonies de vacances », ou plutôt de travail. Tour à tour Barbizon, Honfleur, Pont-Aven, Collioure, Saint-Paul-de-Vence ou Saint-Tropez ont été peuplés de chevalets. Faut-il rappeler ces pèlerinages à petites étapes que poursuivaient, à travers toutes nos provinces, un Boudin, un Hervier, un Cals, un Jongkind? Les peintres de 1875 imiteront leur exemple et, du nord au sud, on verra Sisley, Guillaumin recueillir des « impressions » et le loup de mer Signac comparer les embarcations dans tous les havres et « faire le point » sous tous les ciels. Bonnard divise son existence entre Paris, Arcachon, Le Cannet et Vernon. Dufy et Friesz vont se replonger dans une eau moins salée que l’eau de la Normandie natale. Peut-être le Français voyagerait-il davantage si le monde entier n’accourait vers lui, si tour à tour le Proche ou l’Extrême Orient, le Japon, la Russie ne venaient
de « dépaysement », plusieurs « colonies de vacances », ou plutôt de travail. Tour à tour Barbizon, Honfleur, Pont-Aven, Collioure, Saint-Paul-de-Vence ou Saint-Tropez ont été peuplés de chevalets. Faut-il rappeler ces pèlerinages à petites étapes que poursuivaient, à travers toutes nos provinces, un Boudin, un Hervier, un Cals, un Jongkind? Les peintres de 1875 imiteront leur exemple et, du nord au sud, on verra Sisley, Guillaumin recueillir des « impressions » et le loup de mer Signac comparer les embarcations dans tous les havres et « faire le point » sous tous les ciels. Bonnard divise son existence entre Paris, Arcachon, Le Cannet et Vernon. Dufy et Friesz vont se replonger dans une eau moins salée que l’eau de la Normandie natale. Peut-être le Français voyagerait-il davantage si le monde entier n’accourait vers lui, si tour à tour le Proche ou l’Extrême Orient, le Japon, la Russie ne venaient débarquer leurs rythmes et leurs modes en Île-de-France et stimuler ses forces créatrices par la vertu nécessaire du contraste. Claude ROGER-MARX. mandé au château d’Eu auprès de II. Villemain Louis-Philippe, empaquetait dans le « Constitutionnel » un double rasoir, un faux-col et son grand cordon de la Légion d’honneur. Bagages!... En 1862, la duchesse de Castiglione, se rendant aux fêtes de Compiègne, emportait une somptueuse garde-robe. Chaque robe voyageait dans son « single », ou plus exactement dans sa caisse particulière... Bagages!... Les « bien-aimées » de Tharaud, sur le quai de la gare, se présentent à nous avec leur malle, leur sac à main et leur mystère... Bagages!... Nous décelons les jeunes couples à leurs sacs trop neufs, les globe-trotters à leurs malles élimées. Les valises des Anglais sont significatives : chacun porte avec soi son pays en voyage. Plus que l’écriture les bagages sont révélateurs et l’on peut lire en eux comme dans les lignes de la main. Depuis le coffre de bahut du XIIIe siècle, destiné à transporter les objets, jusqu'à la valise au poids léger qu’emportera l’avion, que de transformations. Cependant, nous dit M. Vuitton, tandis qu'il nous montre ses splendides coffres cloutés du XVème siècle,
En 1862, la duchesse de Castiglione, se rendant aux fêtes de Compiègne, emportait une somptueuse garde-robe. Chaque robe voyageait dans son « single », ou plus exactement dans sa caisse particulière... Bagages!... Les « bien-aimées » de Tharaud, sur le quai de la gare, se présentent à nous avec leur malle, leur sac à main et leur mystère... Bagages!... Nous décelons les jeunes couples à leurs sacs trop neufs, les globe-trotters à leurs malles élimées. Les valises des Anglais sont significatives : chacun porte avec soi son pays en voyage. Plus que l’écriture les bagages sont révélateurs et l’on peut lire en eux comme dans les lignes de la main. Depuis le coffre de bahut du XIIIe siècle, destiné à transporter les objets, jusqu'à la valise au poids léger qu’emportera l’avion, que de transformations. Cependant, nous dit M. Vuitton, tandis qu'il nous montre ses splendides coffres cloutés du XVème siècle, les bagages, s'ils se sont transformés à travers les siècles, n’ont pas changé depuis vingt ans ; mais, semblables à la peau de chagrin dont ils sont recouverts, ils ont diminué d’année en année. Et continuant nos investigations, nous fûmes chez M. Hermès. Tout en nous guidant dans son délicieux musée de coffrets anciens, il nous fit constater que nos trousses d'aujourd'hui n'étaient qu'une moderne et modeste réédition des trousses si complètes et si parfaites du XVIIIe siècle. Ainsi, toujours allégement, amenuisement, réduction. Mais les valises et les trousses que créent, avec élégance et qualité, nos habiles maroquiniers, exercent sur nous une telle attraction, qu'il n'y a aucune probabilité pour que nous allions jusqu’à nous dire, comme Barnabooth, le héros de Valéry Larbaud : « J’ai trop d’articles de voyage, je vais m'amuser à les jeter, après minuit, de mon balcon dans l’Arno. Vraiment il n'y a rien de plus gênant en voyage. » S. KAPFERER. Le journal quotidien d’un voyage en pirogue serait, comme lui, monotone. A vouloir reconstituer le puzzle de mes souvenirs, je retrouve des morceaux d'impressions et non des suites. Le temps n'a plus de valeur et seule la course du soleil règle le mouvement de
musée de coffrets anciens, il nous fit constater que nos trousses d'aujourd'hui n'étaient qu'une moderne et modeste réédition des trousses si complètes et si parfaites du XVIIIe siècle. Ainsi, toujours allégement, amenuisement, réduction. Mais les valises et les trousses que créent, avec élégance et qualité, nos habiles maroquiniers, exercent sur nous une telle attraction, qu'il n'y a aucune probabilité pour que nous allions jusqu’à nous dire, comme Barnabooth, le héros de Valéry Larbaud : « J’ai trop d’articles de voyage, je vais m'amuser à les jeter, après minuit, de mon balcon dans l’Arno. Vraiment il n'y a rien de plus gênant en voyage. » S. KAPFERER. Le journal quotidien d’un voyage en pirogue serait, comme lui, monotone. A vouloir reconstituer le puzzle de mes souvenirs, je retrouve des morceaux d'impressions et non des suites. Le temps n'a plus de valeur et seule la course du soleil règle le mouvement de notre vie. Au bout d'une semaine de solitude sur les affluents du fleuve, il me semble y être depuis toujours, et je ne songe pas à revenir. Nous franchissons des pans de forêt en bateau sans voir de terre, nous traversons des murs de lianes et d’herbes où ne semblerait pas devoir passer un oiseau. Mes coolies, dans le marécage de la jungle, se servent plus de leur mando (I) que de leurs rames. Ils découvrent un passage, un couloir, là où je vois une brousse impossible à pénétrer. Une heure parfois s’écoule pour une distance de quelques mètres, tout un jour pour un ou deux kilomètres. Au moment où d'autres préparent le tour du monde sans escale, notre lutte pied à pied contre une nature qui se défend, est couronnée de victoires que chacun ignore et qui sont inutiles. Le voyage en forêt est extrêmement pénible. Une demi-obscurité règne sous les voûtes que le soleil ne perce jamais. Une chaleur organique monte de la pourriture du sol, de la moisissure des arbres, de la décomposition de tout ce qui vit et meurt. Les moustiques nous harcèlent, accompagnés de minuscules mouches noires dont le venin est plus douloureux encore. Il
pas devoir passer un oiseau. Mes coolies, dans le marécage de la jungle, se servent plus de leur mando (I) que de leurs rames. Ils découvrent un passage, un couloir, là où je vois une brousse impossible à pénétrer. Une heure parfois s’écoule pour une distance de quelques mètres, tout un jour pour un ou deux kilomètres. Au moment où d'autres préparent le tour du monde sans escale, notre lutte pied à pied contre une nature qui se défend, est couronnée de victoires que chacun ignore et qui sont inutiles. Le voyage en forêt est extrêmement pénible. Une demi-obscurité règne sous les voûtes que le soleil ne perce jamais. Une chaleur organique monte de la pourriture du sol, de la moisissure des arbres, de la décomposition de tout ce qui vit et meurt. Les moustiques nous harcèlent, accompagnés de minuscules mouches noires dont le venin est plus douloureux encore. Il ne se passe pas (I) Couteau-sabre des coupeurs de têtes. un instant sans que nous soyons piqués, sans que quelque bête nouvelle se promène sur nous. Parfois des guêpes à pattes de sauterelle, appelées piquâtes, tombent sur nous. Leur morsure en triangle laisse une plaie infectée, une manière d’abcès qui, plusieurs jours, donne des élancements et de la fièvre. Des fauves ne se rencontrent jamais. Où marcheraient-ils ? Par contre, des singes nous surveillent et s'enfuient, nous voyant en nombre. Des serpents enroulés aux arbres descendent et nagent; sous les coups des rameurs qui les frappent pour les empêcher de monter dans la pirogue, ils entrent en fureur, sortent leur tête de l'eau, dardent leur langue, puis abandonnent la partie. Mais le fléau de Bornéo est autre. Rien jusqu’à présent n'a pu le vaincre, ni le diminuer. Il faut avoir été aux prises avec lui pour en concevoir l'horreur et le danger, pour le redouter plus que les tigres ou les fièvres, je veux parler des sangsues. Pour les Européens, la sangsue est un animal de ruisseau, employé parfois en médecine. A Bornéo, les sangsues-de-forêts vivent par milliers sur les arbres, les feuilles, les herbes. On les trouve partout :
plusieurs jours, donne des élancements et de la fièvre. Des fauves ne se rencontrent jamais. Où marcheraient-ils ? Par contre, des singes nous surveillent et s'enfuient, nous voyant en nombre. Des serpents enroulés aux arbres descendent et nagent; sous les coups des rameurs qui les frappent pour les empêcher de monter dans la pirogue, ils entrent en fureur, sortent leur tête de l'eau, dardent leur langue, puis abandonnent la partie. Mais le fléau de Bornéo est autre. Rien jusqu’à présent n'a pu le vaincre, ni le diminuer. Il faut avoir été aux prises avec lui pour en concevoir l'horreur et le danger, pour le redouter plus que les tigres ou les fièvres, je veux parler des sangsues. Pour les Européens, la sangsue est un animal de ruisseau, employé parfois en médecine. A Bornéo, les sangsues-de-forêts vivent par milliers sur les arbres, les feuilles, les herbes. On les trouve partout : dans les nattes, le bois, les vêtements. Rien ne les arrête. Filiformes, elles glissent à travers l'étoffe, les œillets de souliers, les bandes molletières. Suivant les régions, elles mesurent, vides, de deux à sept centimètres. Pleines, elles deviennent Tout ce qui vit leur est bon, par elles est détruit le troupeau des buffles, anémiés à mort les hommes à la des camphriers. Leur morsure est indolore. Leur présence découverte, il ne faut pas se laisser aller à les arracher, elles emporteraient la chair et l'infection serait certaine. Il faut, soit attendre leur chute gorgée de sang, soit la provoquer en les arrosant de jus de tabac. J'en emporte deux bouteilles chaque matin, et nous les passons le long du bateau. A cause d’elles, j'ai dû renoncer à me protéger les jambes afin de les surveiller. Pendant que j’enlève celles qui gonflent entre mes doigts de pieds, d'autres se glissent à ma nuque ou aux aisselles. Leur départ laisse un trou imperceptible, plus fin qu'une pointe d’aiguille, et duquel le sang coule indéfiniment, sans qu’il soit possible de l’arrêter. Je m’explique maintenant le mystère du saignement derrière mon oreille, lors de ma première nuit dans une Koubou. Une surveillance sans relâche
troupeau des buffles, anémiés à mort les hommes à la des camphriers. Leur morsure est indolore. Leur présence découverte, il ne faut pas se laisser aller à les arracher, elles emporteraient la chair et l'infection serait certaine. Il faut, soit attendre leur chute gorgée de sang, soit la provoquer en les arrosant de jus de tabac. J'en emporte deux bouteilles chaque matin, et nous les passons le long du bateau. A cause d’elles, j'ai dû renoncer à me protéger les jambes afin de les surveiller. Pendant que j’enlève celles qui gonflent entre mes doigts de pieds, d'autres se glissent à ma nuque ou aux aisselles. Leur départ laisse un trou imperceptible, plus fin qu'une pointe d’aiguille, et duquel le sang coule indéfiniment, sans qu’il soit possible de l’arrêter. Je m’explique maintenant le mystère du saignement derrière mon oreille, lors de ma première nuit dans une Koubou. Une surveillance sans relâche arrive pendant le jour à limiter le mal, mais la nuit aucune moustiquaire ne les arrête, et je me réveille chaque matin dans un état de faiblesse plus grand que la veille, sur mon oreiller taché de rouge. Maintenant, je n’ai plus besoin d’aides pour gravir l’arbre taillé d’encoches, appuyé sur la berge à pic menant du wharf de troncs flottants au terre-plein du village. Lorsque ma pirogue, le soleil couché, accoste à la rive, je saute à terre et me dirige sans appréhension vers la Maison-Village, tandis que les coolies déchargent les boîtes de fer-blanc et que les opas emportent lit de camp, eau à bouillir, réchaud, suivant l’immuabilité de l'habitude. Il n'est pas rare, lors de ces arrivées dans la nuit, de trouver sous la galerie des habitants groupés devant la porte de l'une des habitations, où le dayong se livre à la pratique de quelque magie. La plus courante, celle pour la guérison des malades, est employée seulement lorsque la thérapeutique humaine fait défaut. De toute évidence, si pansements, diète, décoctions de plantes ou massages n’ont produit aucun résultat, l’âme (Blua), partie momentanément, ne trouve plus le chemin du retour. Le rôle du dayong consiste à retrouver
sur la berge à pic menant du wharf de troncs flottants au terre-plein du village. Lorsque ma pirogue, le soleil couché, accoste à la rive, je saute à terre et me dirige sans appréhension vers la Maison-Village, tandis que les coolies déchargent les boîtes de fer-blanc et que les opas emportent lit de camp, eau à bouillir, réchaud, suivant l’immuabilité de l'habitude. Il n'est pas rare, lors de ces arrivées dans la nuit, de trouver sous la galerie des habitants groupés devant la porte de l'une des habitations, où le dayong se livre à la pratique de quelque magie. La plus courante, celle pour la guérison des malades, est employée seulement lorsque la thérapeutique humaine fait défaut. De toute évidence, si pansements, diète, décoctions de plantes ou massages n’ont produit aucun résultat, l’âme (Blua), partie momentanément, ne trouve plus le chemin du retour. Le rôle du dayong consiste à retrouver cette âme, à la dominer, la saisir et la réintégrer dans le corps abandonné. A la lueur des torches d’huile, ces hommes nus tremblant d’hypnose, ces femmes renversées en proie à l’hystérie, ces sorciers aux masques de monstres, ces têtes de morts ornées de charmes, forment un spectacle d’irréalité et d’hallucination auquel l’atmosphère de la forêt et du fleuve, la sensation d’éloignement du reste du monde, confèrent un redoublement d’étrangeté. Malais ou Chinois voyageant dans ces régions les quittent parfois ivres de terreur, ne perdent leur angoisse qu’en vue des premières habitations du bassin. Pour moi, arrivée au détachement des liens de mon existence normale, à l’oubli de ce qui n’est pas l’instant présent, je plonge dans la vie du moment avec la facilité d’une coque vide, apte à se remplir successivement de chaque rivière. Affaiblie par les sangsues, détraquée par la fièvre, je respire la sorcellerie bahâou comme de l’air pur. Seul le décalage du souvenir me fait aujourd'hui sentir la folie de certains soirs auxquels j'ai participé. Le dayong, après avoir égorgé un cochon dont les entrailles sont promenées sur la poitrine du moribond, se décide, devant l’absence de résultat, à partir lui-même à la recherche de l’âme.