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la Presse ils ajoutaient qu'il était décédé à la suite d'un accident d'auto sur la route qui, de Lyon, mène à Anse, tout près de Villefranche-sur-Saône. Mario Simonatti, qui vient de disparaître si tragiquement, bien qu'Italien de nationalité, résidait depuis longtemps en France, dont il avait fait sa seconde patrie. Mais il n'avait pas oublié la sienne; loin de là car on peut dire de lui qu'il était un des plus enthousiastes, des plus ardents et des plus opiniâtres partisans non seulement d'un rapprochement mais d'une alliance franco-italienne. Ce qui fait que sa mort constitue une grosse perte pour tous ceux qui nourrissent des convictions et des sentiments pareils aux siens. Mario Simonatti avait tout récemment publié un volume dont le titre suffirait à lui seul à illustrer tout le contenu: On prépare un crime, la guerre franco-italienne. C'est un livre très documenté, très sincère et empreint (ce qui est rare) d'une grande objectivité, un livre que l'on devrait lire et faire connaître, car, tout en soutenant la thèse italienne, l'auteur affronte, à travers ce cri d'alarme, le problème délicat des rapports franco-italiens et l'expose impartialement. Nous estimons que connaître les réclamations et les espoirs de l'Italie, c'est un devoir, car ce problème est grave et complexe et exige une solution urgente. Des livres comme celui de Mario Simonatti devraient donc être les bienvenus. L'auteur, en un raccourci, très sobre d'ailleurs, nous fait l'histoire des précédents qui ont conduit les deux pays à l'état actuel des choses. Il prend son point de départ dans l'occupation de la Tunisie, suit pas à pas les événements jusqu'à la guerre européenne et en vient aux rapports entre la France et la nouvelle Italie fasciste. Nous ignorons si Mario Simonatti était, de son vivant, inscrit au parti fasciste nous penchons plutôt pour la négative mais il était sûrement bien Latin de cœur et de pensée, ce qui lui permettait d'aimer sa patrie d'origine et sa patrie d'adoption presque avec une égale ferveur. « Je demande, écrit-il en présentant son livre au lecteur, de considérer cet ouvrage comme un épisode de cette propagande latine que
car ce problème est grave et complexe et exige une solution urgente. Des livres comme celui de Mario Simonatti devraient donc être les bienvenus. L'auteur, en un raccourci, très sobre d'ailleurs, nous fait l'histoire des précédents qui ont conduit les deux pays à l'état actuel des choses. Il prend son point de départ dans l'occupation de la Tunisie, suit pas à pas les événements jusqu'à la guerre européenne et en vient aux rapports entre la France et la nouvelle Italie fasciste. Nous ignorons si Mario Simonatti était, de son vivant, inscrit au parti fasciste nous penchons plutôt pour la négative mais il était sûrement bien Latin de cœur et de pensée, ce qui lui permettait d'aimer sa patrie d'origine et sa patrie d'adoption presque avec une égale ferveur. « Je demande, écrit-il en présentant son livre au lecteur, de considérer cet ouvrage comme un épisode de cette propagande latine que je mène en France, depuis bientôt quatre lustres, dans le but d'une alliance totale entre nos deux pays. Italien, fils d'un patriote italien, je n'en suis pas moins un admirateur passionné de la France, généreuse et hospitalière. Écrivain, je ne saurais renier une filiation spirituelle avec les grands et purs esprits qui forment le clair génie français. » Aucun lien, officiel ou officieux, ne me lie à ma patrie, sinon l'amour du fils pour la mère. Ma voix est libre; je n'attends rien du régime fasciste qui gouverne mon pays, et je ne lui dois rien. » La France est un pays de bonne foi, de clarté et de logique. Il y aura des Français qui me comprendront. C'est sur ceux-là que je compte. C'est de ceux-là que l'Italie attend d'être comprise. » Il nous semble que l'on ne saurait présenter un livre avec plus de franchise et de loyauté. Celui-là non seulement mérite d'être lu; il faut le lire. Car c'est le livre d'un esprit bien équilibré et sincère qui estime (et difficilement on saurait lui donner tort) que pendant que l'Allemagne « grignote » le traité de Versailles, il est toujours temps d'établir un accord durable entre les
esprits qui forment le clair génie français. » Aucun lien, officiel ou officieux, ne me lie à ma patrie, sinon l'amour du fils pour la mère. Ma voix est libre; je n'attends rien du régime fasciste qui gouverne mon pays, et je ne lui dois rien. » La France est un pays de bonne foi, de clarté et de logique. Il y aura des Français qui me comprendront. C'est sur ceux-là que je compte. C'est de ceux-là que l'Italie attend d'être comprise. » Il nous semble que l'on ne saurait présenter un livre avec plus de franchise et de loyauté. Celui-là non seulement mérite d'être lu; il faut le lire. Car c'est le livre d'un esprit bien équilibré et sincère qui estime (et difficilement on saurait lui donner tort) que pendant que l'Allemagne « grignote » le traité de Versailles, il est toujours temps d'établir un accord durable entre les deux pays qui éloigne pour toujours la possibilité d'une guerre que l'on ne saurait appeler autrement que criminelle. UN HOMME HEUREUX On a célébré tout récemment le souvenir d'Andersen et, pour mieux le fêter, M. Lucien Maury a publié, dans son excellente collection Scandinave de la librairie Stock, une traduction de l'autobiographie du conteur danois par Mme Cécile Lund et M. Jules Bernard, avec préface de M. Jean Cassou. Ce n'est pas toute son autobiographie qui ferait un énorme volume c'est tout ce que nous avons besoin d'en connaître. Le livre est charmant. Andersen avait cinquante ans, en 1855, lorsqu'il commença à écrire Le Conte de ma vie et à proclamer, malgré la Némésis, qu'il avait été un homme heureux. Les vingt années qui lui restaient à vivre ne le démentirent pas. Il grandissait cependant à une époque où, chez les écrivains et les poètes, la mélancolie, le malheur, même la maladie, même le désespoir, étaient bien portés à une époque où, devant son image, très ressemblante, taillée dans le marbre par Thorwalsen, Byron secouait la tête et disait « Ce n'est pas du tout moi j'ai l'air beaucoup plus malheureux. » Andersen eut cette originalité de se déclarer content
de l'autobiographie du conteur danois par Mme Cécile Lund et M. Jules Bernard, avec préface de M. Jean Cassou. Ce n'est pas toute son autobiographie qui ferait un énorme volume c'est tout ce que nous avons besoin d'en connaître. Le livre est charmant. Andersen avait cinquante ans, en 1855, lorsqu'il commença à écrire Le Conte de ma vie et à proclamer, malgré la Némésis, qu'il avait été un homme heureux. Les vingt années qui lui restaient à vivre ne le démentirent pas. Il grandissait cependant à une époque où, chez les écrivains et les poètes, la mélancolie, le malheur, même la maladie, même le désespoir, étaient bien portés à une époque où, devant son image, très ressemblante, taillée dans le marbre par Thorwalsen, Byron secouait la tête et disait « Ce n'est pas du tout moi j'ai l'air beaucoup plus malheureux. » Andersen eut cette originalité de se déclarer content de la Providence, « Ma vie est un beau conte » ce sont les premiers mots de son livre. Mais on ne pourra s'empêcher de sourire en lisant quelques lignes plus bas « L'histoire de ma vie enseignera au monde ce qu'elle m'a enseigné à moi-même : Il y a un bon Dieu qui mène tout pour le mieux. » D'optimisme aussi intrépide et aussi personnel, je n'en ai rencontré que chez un autre Scandinave, le Suédois Linné encore s'exprimait-il avec moins de naïveté. O cher Andersen, allez-vous proposer votre exemple, en guise de consolation, à ceux qui ont été cruellement méconnus, ou qui ont perdu des êtres adorés ou qui ont été torturés par des maladies terribles ? Si vous voulez les convaincre que Dieu mène tout pour le mieux, il faudra prendre un autre ton, vous oublier-vous-même, leur dire que la raison des appesantissements de sa main nous demeure mystérieuse et qu'étant infiniment bon, il ne peut ourdir notre mal. Mais je vous assure que votre réussite ou celle de Linné ne confirme pas plus la théorie de Leibnitz et de Pangloss sur le meilleur des mondes que la beauté des petites fleurs et la saveur des confitures
un bon Dieu qui mène tout pour le mieux. » D'optimisme aussi intrépide et aussi personnel, je n'en ai rencontré que chez un autre Scandinave, le Suédois Linné encore s'exprimait-il avec moins de naïveté. O cher Andersen, allez-vous proposer votre exemple, en guise de consolation, à ceux qui ont été cruellement méconnus, ou qui ont perdu des êtres adorés ou qui ont été torturés par des maladies terribles ? Si vous voulez les convaincre que Dieu mène tout pour le mieux, il faudra prendre un autre ton, vous oublier-vous-même, leur dire que la raison des appesantissements de sa main nous demeure mystérieuse et qu'étant infiniment bon, il ne peut ourdir notre mal. Mais je vous assure que votre réussite ou celle de Linné ne confirme pas plus la théorie de Leibnitz et de Pangloss sur le meilleur des mondes que la beauté des petites fleurs et la saveur des confitures d'airelles. En revanche, l'histoire de cette vie nous prouve, une fois de plus, que le bonheur est une faculté de notre être. Le bon Dieu ne s'était pas mis en frais pour Andersen il ne l'avait pas fait naître dans la soie et dans l'or il n'avait pas donné aux enfants, qui devaient être ses camarades, plus de charité aux maîtres, qui devaient être ses maîtres, plus d'indulgence aux critiques, qui devaient être ses critiques, plus de bienveillance aux auteurs, qui devaient être ses confrères, moins de jalousie et parmi les femmes qui l'accueillirent, il ne lui en choisit aucune, car Andersen ne se maria point, et la seule femme qu'il ait aimée, Dieu la lui refusa. Mais en cela peut-être lui témoigna-t-il une partialité toute paternelle. Andersen était né en Fionie, à Odense. Aujourd'hui Odense a un air de grande ville. Quand je l'ai connue, il y a un quart de siècle, aux premières fleurs du printemps, bien qu'elle eût ses grandes écoles, son abattoir tout neuf, sa douane, ses sociétés coopératives et un récent petit tramway, c'était encore un peu la ville d'Andersen avec de vieux noms de rues comme la Rue du Moulin des Moines, et ses
enfants, qui devaient être ses camarades, plus de charité aux maîtres, qui devaient être ses maîtres, plus d'indulgence aux critiques, qui devaient être ses critiques, plus de bienveillance aux auteurs, qui devaient être ses confrères, moins de jalousie et parmi les femmes qui l'accueillirent, il ne lui en choisit aucune, car Andersen ne se maria point, et la seule femme qu'il ait aimée, Dieu la lui refusa. Mais en cela peut-être lui témoigna-t-il une partialité toute paternelle. Andersen était né en Fionie, à Odense. Aujourd'hui Odense a un air de grande ville. Quand je l'ai connue, il y a un quart de siècle, aux premières fleurs du printemps, bien qu'elle eût ses grandes écoles, son abattoir tout neuf, sa douane, ses sociétés coopératives et un récent petit tramway, c'était encore un peu la ville d'Andersen avec de vieux noms de rues comme la Rue du Moulin des Moines, et ses vieilles maisons en briques d'un si joli rose fané, qui ouvraient tant de fenêtres sous leur voile à ramages de vigne verte. Les nombreux pignons à rebords semblaient inviter les oiseaux migrateurs à se poser un instant sur leurs marches. Une rivière baignait des jardins paisibles. Les anémones fleurissaient le bois de hêtres où la mère d'Andersen, une fois par an, au mois de mai, dans sa belle robe d'indienne brune à fleurs, venait chercher des branches et des feuilles vertes pour orner sa chambre et en ramassait une pleine brassée. Son père était cordonnier. Il avait fait lui-même son lit nuptial comme le divin Ulysse mais il l'avait fait du bois d'un catafalque où restaient encore accrochés des morceaux de drap noir. Symbole, si l'on veut, de la sombre et fatale existence sur laquelle allait éclore une petite vie qui serait un miracle de bonheur. Les parents de Hans Andersen le cordonnier avaient été jadis dans une situation assez aisée mais des malheurs s'étaient abattus sur eux la raison de l'homme avait sombré la femme, une agréable petite vieille aux yeux bleus, travaillait à l'hôpital. Hans se consumait du regret de n'avoir pu faire ses études. La vue d'un
bois de hêtres où la mère d'Andersen, une fois par an, au mois de mai, dans sa belle robe d'indienne brune à fleurs, venait chercher des branches et des feuilles vertes pour orner sa chambre et en ramassait une pleine brassée. Son père était cordonnier. Il avait fait lui-même son lit nuptial comme le divin Ulysse mais il l'avait fait du bois d'un catafalque où restaient encore accrochés des morceaux de drap noir. Symbole, si l'on veut, de la sombre et fatale existence sur laquelle allait éclore une petite vie qui serait un miracle de bonheur. Les parents de Hans Andersen le cordonnier avaient été jadis dans une situation assez aisée mais des malheurs s'étaient abattus sur eux la raison de l'homme avait sombré la femme, une agréable petite vieille aux yeux bleus, travaillait à l'hôpital. Hans se consumait du regret de n'avoir pu faire ses études. La vue d'un collégien lui mettait quelquefois des larmes. LA VIE FÉMININE CONTEMPORAINE Une voyageuse gastronome Lady Grace Dumnorid Hay est une grande voyageuse. Elle a fait plusieurs fois le tour du monde. Il manquait à ses exploits un long voyage aérien elle prit passage à bord du Graf Zeppelin qui l'emportait vers de lointaines contrées, du côté où se lève le soleil. Lady Grace n'est pas seulement une grande voyageuse du point de vue des distances qu'elle a parcourues et des espaces qu'elle a survolés c'est aussi une gastronome réputée, ce qui, paraît-il, est encore plus remarquable. Car, tout étrange que cela semble, si quelques hommes se sont immortalisés par leur goût de la bonne chère et leurs découvertes dans l'art d'accommoder des plats nouveaux et savoureux, on ne voit point que les femmes aient aspiré à pareille gloire. Les autorités compétentes vont jusqu'à prétendre qu'en cuisine les femmes sont dépourvues d'imagination. Lucullus, Brillat-Savarin et notre illustre contemporain Ali-Bab, n'ont point encore eu de rivales. Lady Grace Drummond sera peut-être la première si elle se décide à publier, avec ses souvenirs des repas savants ou pittoresques qui lui ont été offerts dans toutes les parties du monde, les recettes qu'elle a obtenues
de lointaines contrées, du côté où se lève le soleil. Lady Grace n'est pas seulement une grande voyageuse du point de vue des distances qu'elle a parcourues et des espaces qu'elle a survolés c'est aussi une gastronome réputée, ce qui, paraît-il, est encore plus remarquable. Car, tout étrange que cela semble, si quelques hommes se sont immortalisés par leur goût de la bonne chère et leurs découvertes dans l'art d'accommoder des plats nouveaux et savoureux, on ne voit point que les femmes aient aspiré à pareille gloire. Les autorités compétentes vont jusqu'à prétendre qu'en cuisine les femmes sont dépourvues d'imagination. Lucullus, Brillat-Savarin et notre illustre contemporain Ali-Bab, n'ont point encore eu de rivales. Lady Grace Drummond sera peut-être la première si elle se décide à publier, avec ses souvenirs des repas savants ou pittoresques qui lui ont été offerts dans toutes les parties du monde, les recettes qu'elle a obtenues par amitié, par séduction, voire par astuce. Ces souvenirs, on peut déjà en glaner quelques-uns dans les journaux américains du Nord ou du Sud où la voyageuse a raconté les épisodes de son voyage à travers les airs. Il est curieux de comparer la manière dont les peuples de civilisation se comportent dans les différents pays. Il adorait la lecture et il aimait à lire à haute voix les comédies du Molière danois Holberg, les Mille et une nuits et aussi la Bible. Sa femme, que ses parents avaient forcés de mendier quand elle était fillette, ne comprenait pas grand-chose à ses lectures et s'effrayait des idées qu'il émettait sur le Christ, « cet homme extraordinaire ». Le Danemark s'étant allié à la France, il laissa là son embauchoir et son aune et s'engagea dans l'espoir de conquérir les galons de capitaine. Mais son régiment ne dépassa pas le Holstein. La paix le renvoya chez lui où, peu de temps après, il mourut. « La reine des glaces était venue le chercher », dit la mère du petit Andersen, qui, un ou deux ans plus tard, se remaria avec un autre cordonnier plus jeune, plus gai sans doute, moins replié
se comportent dans les différents pays. Il adorait la lecture et il aimait à lire à haute voix les comédies du Molière danois Holberg, les Mille et une nuits et aussi la Bible. Sa femme, que ses parents avaient forcés de mendier quand elle était fillette, ne comprenait pas grand-chose à ses lectures et s'effrayait des idées qu'il émettait sur le Christ, « cet homme extraordinaire ». Le Danemark s'étant allié à la France, il laissa là son embauchoir et son aune et s'engagea dans l'espoir de conquérir les galons de capitaine. Mais son régiment ne dépassa pas le Holstein. La paix le renvoya chez lui où, peu de temps après, il mourut. « La reine des glaces était venue le chercher », dit la mère du petit Andersen, qui, un ou deux ans plus tard, se remaria avec un autre cordonnier plus jeune, plus gai sans doute, moins replié sur lui-même. L'enfant avait été élevé dans la pauvreté. Une seule pièce servait à ses parents d'échoppe, de chambre, de cuisine, de salle à manger. Il fréquentait l'hôpital et même le quartier des fous mais son imagination n'en demeura pas frappée comme celle de Michelet dont la jeunesse eut aussi ces épouvantements. Il fuyait les enfants pauvres, ses camarades d'école, qui se moquaient de lui peut-être parce qu'ils sentaient en lui des aspirations qui leur étaient étrangères mais, lorsque les collégiens jouaient dans le cimetière, il restait longtemps derrière la grille à les regarder avec des yeux où revivait la mélancolie de son père. Il avait déjà le goût des vers, du théâtre, de la récitation, du chant et des rêves. Une vieille lavandière lui avait raconté que l'empire de la Chine était au-dessous de la rivière d'Odensé, et il espérait que le clair de lune lui amènerait un soir un prince chinois qui le couvrirait d'honneurs et d'or. Et le plus fort, dit-il, c'est que son espérance ne fut pas trompée. Mais le prince ne vint pas de si loin. À quatorze ans, encouragé par l'accueil que son chant et ses déclamations ingénues avaient trouvé dans de bonnes familles
ces épouvantements. Il fuyait les enfants pauvres, ses camarades d'école, qui se moquaient de lui peut-être parce qu'ils sentaient en lui des aspirations qui leur étaient étrangères mais, lorsque les collégiens jouaient dans le cimetière, il restait longtemps derrière la grille à les regarder avec des yeux où revivait la mélancolie de son père. Il avait déjà le goût des vers, du théâtre, de la récitation, du chant et des rêves. Une vieille lavandière lui avait raconté que l'empire de la Chine était au-dessous de la rivière d'Odensé, et il espérait que le clair de lune lui amènerait un soir un prince chinois qui le couvrirait d'honneurs et d'or. Et le plus fort, dit-il, c'est que son espérance ne fut pas trompée. Mais le prince ne vint pas de si loin. À quatorze ans, encouragé par l'accueil que son chant et ses déclamations ingénues avaient trouvé dans de bonnes familles d'Odensé, il obtint de sa mère qu'elle le laisse partir pour Copenhague. Il sait lire et écrire rien de plus et il a l'ambition d'être comédien, chanteur, danseur et poète. Sur un mot d'introduction, une danseuse très connue, Mme Schall, le reçoit. Il ôte ses bottes, des bottes dont il était très fier et qui lui avaient donné des distractions le jour de sa première communion, et il se mit à danser devant elle en frappant sur son chapeau comme sur un tambourin. Mme Schall, effrayée, s'empresse de le congédier. Il tomble à la fin d'un grand dîner chez le directeur du Conservatoire de musique, l'Italien Siboni. Riche de ses seuls yeux, tranquilles, comme l'orphelin de Verlaine, il intéresse les hommes de la grande ville et surtout les femmes. Siboni lui donne des leçons mais il perd sa voix. Un comédien, qui s'est occupé de lui, le décourage de tenter le théâtre un maître de danse lui déclare qu'il ne sera jamais qu'un figurant. Il fait une tragédie heureusement, le directeur du Théâtre Royal comprend ce qu'il lui faut et lui procure une bourse d'études au collège de Slagelse. Ses années de collège furent dures. Ses camarades, bien plus jeunes
était très fier et qui lui avaient donné des distractions le jour de sa première communion, et il se mit à danser devant elle en frappant sur son chapeau comme sur un tambourin. Mme Schall, effrayée, s'empresse de le congédier. Il tomble à la fin d'un grand dîner chez le directeur du Conservatoire de musique, l'Italien Siboni. Riche de ses seuls yeux, tranquilles, comme l'orphelin de Verlaine, il intéresse les hommes de la grande ville et surtout les femmes. Siboni lui donne des leçons mais il perd sa voix. Un comédien, qui s'est occupé de lui, le décourage de tenter le théâtre un maître de danse lui déclare qu'il ne sera jamais qu'un figurant. Il fait une tragédie heureusement, le directeur du Théâtre Royal comprend ce qu'il lui faut et lui procure une bourse d'études au collège de Slagelse. Ses années de collège furent dures. Ses camarades, bien plus jeunes que lui, s'amusaient de ses ignorances et de ses naïvetés un de ses professeurs s'acharnait à le ridiculiser. Mais il avait, pour se consoler de ces humiliations, l'amitié du directeur de l'académie, toute voisine de Sorø, le poète et dramaturge romantique Ingemann, qui lui avait ouvert sa maison dans un délicieux paysage, si le parc était alors le même qu'aujourd'hui, et près d'un lac aussi romantique que ses pièces de théâtre. Ce ne fut qu'à vingt-trois ans qu'il passa son baccalauréat. Les vers que des revues avaient insérés, un Voyage à pied qu'il publia, une petite comédie qu'il fit jouer, attirèrent l'attention. Le prince chinois est en marche il s'appellera d'abord le roi Frédéric VI, il pensionnera le fils du cordonnier et lui paiera des voyages en Allemagne, en France, en Italie, en Autriche, puis il se nommera le roi Christian VIII et l'invitera chez lui, aux eaux de Fœhr, et Andersen fêtera à la table royale l'anniversaire de son arrivée à Copenhague, vingt-cinq ans auparavant. C'est ce bon roi qui lui dira, au moment où il allait encore s'acheminer vers la France ou l'Italie : « Vous savez que ma boursec est à votre disposition. N'oubliez pas que vous