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3, 2, 1 5, 4, 3, 2, 1 Battu à Marseille, le port puissant, des actions de la compagnie de navigation et de commerce. De plus, le krone d'Autriche, le mark de Prusse et le rublé russe ont subi des pressions, tandis que le dollar américain se refonde. La bourse de Londres est fermée en raison des fêtes de Noël. L'action des chemins de fer italiens se refond, de même que le metallurgique allemand. Les transactions de marché en banque ont été importantes, avec une forte demande pour les actions de la compagnie de navigation et de commerce. De plus, on note une forte vente de dollars américains. Le krone d'Autriche, le mark de Prusse et le rublé russe ont subi des pressions, tandis que le dollar américain se refonde. La bourse de Londres est fermée en raison des fêtes de Noël. L'action des chemins de fer italiens se refond, de même que le metallurgique allemand. Les principaux transferts de fonds ont été vers l'Allemagne, la Russie, la Norvège et la Suède. De plus, on a registered une forte vente de dollars américains. La bourse de Londres est fermée en raison des fêtes de Noël. L'action des chemins de fer italiens se refond, de même que le metallurgique allemand. Les changes ont été sensibles, avec un renforcement du dollar américain, de la livre sterling, de la couronne d'Angleterre, de la couronne suédoise, du mark de Prusse et du franc belge. De plus, on a enregistré une forte vente de dollars américains. La bourse de Londres est fermée en raison des fêtes de Noël. L'action des chemins de fer italiens se refond, de même que le metallurgique allemand.
italiens se refond, de même que le metallurgique allemand. Les changes ont été sensibles, avec un renforcement du dollar américain, de la livre sterling, de la couronne d'Angleterre, de la couronne suédoise, du mark de Prusse et du franc belge. De plus, on a enregistré une forte vente de dollars américains. La bourse de Londres est fermée en raison des fêtes de Noël. L'action des chemins de fer italiens se refond, de même que le metallurgique allemand.
Les sabots qui ne sont pas revenus. Le Malzieu (Lozère). C'est l'histoire de mon village, qui est pareille à celle de tous les villages dans les pays de France qui ne s'enorgueillissent pas du voisinage d'une grande ville. Elle se résume, cette histoire, en peu de mots : la moitié de ceux qui sont partis pour la guerre ne sont pas revenus. « Je lui avais donné, m'a dit en pleurant une vieille meunière, une paire de sabots tout neufs, que j'avais achetée à la dernière foire, parce que lorsqu'ils sont en bouleau frais, on dit que ça porte bonheur. Il a écrit deux lettres; le cantonnier me les a lues. Il allait bien. Et puis on me l'a tué là-haut dans un bois qui a un nom. » Hélas ! Combien de sabots ne sont pas revenus ! À quel point fut ravagée, dépeuplée toute la région du Plateau Central, il faut, pour s'en rendre compte, lire dans la mairie de chaque commune la liste de ceux qui ne voteront plus. Elle est accrochée au mur, si longue cette liste, au milieu de la rangée bénie des portraits officiels de nos présidents successifs, inscrite en belle rondelle par l'instituteur sur un tableau fait exprès et qu'encadre l'image de deux dames, l'une, qui est belle et qui représente la République, l'autre qui est très belle et qui représente la France. Souvent, après les noms écrits à l'encre, deux ou trois noms sont indiqués au crayon, d'un trait léger, à peine visible. Ce sont ceux des disparus la plupart le 22 août 1914 dont, malgré tout, on attend encore le retour, et à la mort desquels ne veulent pas consentir les familles qui, en quelque sorte, ont mis leur douleur en sursis. « Son sergent l'a vu se relever. Un prisonnier qui est revenu a dit que. On croit l'avoir reconnu sur une photographie faite dans un camp de concentration. Il tarde bien, sans doute. Mais il a peut-être été emmené loin, tout là-bas, dans le bout. Et puis, il n'est pas bien dégourdi, il n'a pas d'argent. Alors n'est-ce pas,
sur un tableau fait exprès et qu'encadre l'image de deux dames, l'une, qui est belle et qui représente la République, l'autre qui est très belle et qui représente la France. Souvent, après les noms écrits à l'encre, deux ou trois noms sont indiqués au crayon, d'un trait léger, à peine visible. Ce sont ceux des disparus la plupart le 22 août 1914 dont, malgré tout, on attend encore le retour, et à la mort desquels ne veulent pas consentir les familles qui, en quelque sorte, ont mis leur douleur en sursis. « Son sergent l'a vu se relever. Un prisonnier qui est revenu a dit que. On croit l'avoir reconnu sur une photographie faite dans un camp de concentration. Il tarde bien, sans doute. Mais il a peut-être été emmené loin, tout là-bas, dans le bout. Et puis, il n'est pas bien dégourdi, il n'a pas d'argent. Alors n'est-ce pas, il est obligé de revenir à pied, à toutes petites journées. Il faut le temps. » « Mais, malgré tout ça, voyez-vous, m'a dit tout bas le secrétaire de la mairie, il faut toujours finir par repasser les noms à l'encre. » N'importe, on aura lutté jusqu'au bout. On a attendu pour tel partage, pour telle vente, pour tel bail le retour de celui qui est parti. On s'est fâché après le curé qui voulait dire la messe trop vite. On a fait ce qu'on a pu pour prolonger l'espoir. C'est une des plus lourdes erreurs du naturalisme d'avoir refusé toute sensibilité aux paysans. Elle ne s'exprime point comme la nôtre, mais elle n'en existe pas moins pour cela. Le poncif du paysan, rapace jusqu'au crime et rusé jusqu'à la trahison, a fait son temps tout comme celui des compagnons de Grammont-Caderousse et des préfets du Second Empire. Dans les campagnes, on parle de la guerre avec une émotion et une simplicité que l'on rencontre rarement dans les villes. L'agitation, le bruit de la rue, empêchent d'entendre la douleur des autres et même sa propre douleur. Dans le calme plein de fraîcheur des vallées, les larmes sèchent, lentement. « Il
attendu pour tel partage, pour telle vente, pour tel bail le retour de celui qui est parti. On s'est fâché après le curé qui voulait dire la messe trop vite. On a fait ce qu'on a pu pour prolonger l'espoir. C'est une des plus lourdes erreurs du naturalisme d'avoir refusé toute sensibilité aux paysans. Elle ne s'exprime point comme la nôtre, mais elle n'en existe pas moins pour cela. Le poncif du paysan, rapace jusqu'au crime et rusé jusqu'à la trahison, a fait son temps tout comme celui des compagnons de Grammont-Caderousse et des préfets du Second Empire. Dans les campagnes, on parle de la guerre avec une émotion et une simplicité que l'on rencontre rarement dans les villes. L'agitation, le bruit de la rue, empêchent d'entendre la douleur des autres et même sa propre douleur. Dans le calme plein de fraîcheur des vallées, les larmes sèchent, lentement. « Il a été tué le 20 octobre 1914, m'a dit un fermier. Il y a longtemps déjà. A présent je ne pleure plus que le soir. » Aux champs, la douleur est silencieuse et entêtée. Elle ne se confie point. Elle ne s'affaiblit pas en se répandant. Beaucoup, dans les cités, n'ont de chagrin que lorsqu'ils pleurent. Les yeux une fois secs, tout est presque oublié. Les paysans oublient malaisément. Ils gardent leurs peines comme ils gardent leurs rancœurs. Leurs larmes n'effacent point les souvenirs sur lesquels elles coulent. Quinze ou vingt ans après la disparition d'un des leurs, ils continuent à dire : « C'était aux semailles, l'année d'après la mort de mon aîné. C'était à la foire de la Sainte-Barbe, deux ans après la mort de ma petite. » Même lorsqu'il s'agit d'un étranger, ils marquent leur propos d'un mot de regret : « C'était du temps de ce pauvre Monsieur Untel ». On se souvient aux champs. D'est peut-être pour cela que les morts ne reviennent que dans les campagnes. Ailleurs ils craindraient d'être importuns. La douleur des paysans reste près de la terre d'où tout vient et à quoi tout retourne. On dirait qu'elle y pousse des
n'ont de chagrin que lorsqu'ils pleurent. Les yeux une fois secs, tout est presque oublié. Les paysans oublient malaisément. Ils gardent leurs peines comme ils gardent leurs rancœurs. Leurs larmes n'effacent point les souvenirs sur lesquels elles coulent. Quinze ou vingt ans après la disparition d'un des leurs, ils continuent à dire : « C'était aux semailles, l'année d'après la mort de mon aîné. C'était à la foire de la Sainte-Barbe, deux ans après la mort de ma petite. » Même lorsqu'il s'agit d'un étranger, ils marquent leur propos d'un mot de regret : « C'était du temps de ce pauvre Monsieur Untel ». On se souvient aux champs. D'est peut-être pour cela que les morts ne reviennent que dans les campagnes. Ailleurs ils craindraient d'être importuns. La douleur des paysans reste près de la terre d'où tout vient et à quoi tout retourne. On dirait qu'elle y pousse des racines. Les tenaces souvenirs se mêlent à l'ordre des saisons, à la paisible succession des travaux et des jours. Le cadre toujours pareil des bois et des champs, parés, et dépouillés au même moment de l'année, la monotonie et la rudesse de l'effort toujours semblable et auquel ne participe plus le souffle qui s'est éteint le même bruit du vent dans les arbres et du ruisseau sous les saules, les mêmes visages rencontrés aux mêmes heures sur le même chemin, les mêmes aboiements, les mêmes angélus, toute cette paix, toute cette mélancolie des gens et des choses en bornent les regrets et les préservent contre le temps. La loi de la nature règne sur les esprits et sur les cœurs. Les vieux qui s'en vont, on les conduit au cimetière pieusement. C'est leur place, quand leur soir est venu. Mais les jeunes. Alors on pleure les bras solides qui poussaient la charrue, les rudes mains qui maniaient la cognée, l'œil clair et sûr qui vous donnait son juste prix à une paire de bœufs ou à un troupeau de moutons marqués au cou d'une même couleur. On pleure les gerbes qu'ils ne lieront pas, les arbres qu'ils n'abattront pas, le
le souffle qui s'est éteint le même bruit du vent dans les arbres et du ruisseau sous les saules, les mêmes visages rencontrés aux mêmes heures sur le même chemin, les mêmes aboiements, les mêmes angélus, toute cette paix, toute cette mélancolie des gens et des choses en bornent les regrets et les préservent contre le temps. La loi de la nature règne sur les esprits et sur les cœurs. Les vieux qui s'en vont, on les conduit au cimetière pieusement. C'est leur place, quand leur soir est venu. Mais les jeunes. Alors on pleure les bras solides qui poussaient la charrue, les rudes mains qui maniaient la cognée, l'œil clair et sûr qui vous donnait son juste prix à une paire de bœufs ou à un troupeau de moutons marqués au cou d'une même couleur. On pleure les gerbes qu'ils ne lieront pas, les arbres qu'ils n'abattront pas, le grain qu'ils ne sèmeront pas. La jeunesse, c'est la force; la force, c'est le pain, le pain, c'est la vie. Ce qui fait la vie doit vivre. Lorsque le blé est coupé dans sa maturité, c'est la moisson lorsqu'il est brisé dans sa verdeur, c'est le sinistre, c'est l'orage. Les paysans parlent ainsi de la guerre, comme d'un long cyclone qui a jeté à terre les plus lourds, les plus beaux épis. « Mon Dieu disent-ils, quel temps nous avons eu depuis cinq ans. » Les plus âgés regardent, très graves, ceux qui les quittaient très confiants et qui allaient voir, ils en étaient sûrs, deux villes qu'ils ignoraient également: Paris et Berlin. Aucun trouble point d'adieux larmoyants de la dignité, de la tenue, les plus beaux vêtements, les plus beaux silences quelque chose comme un grand Dimanche. Trois fois, comme ils lisaient un acte devaient le revêtir de leur signature compacte, ils ont lu l'ordre de partir. Ayant compris, nul ne sourcille, chacun a rangé sa faucelle. Mais tous, ce soir-là, sous les draps, ont pris leur femme dans leurs bras. Et puis ils ont fait à l'étable le long dernier tour en sabots, compté des écus sur la
paysans parlent ainsi de la guerre, comme d'un long cyclone qui a jeté à terre les plus lourds, les plus beaux épis. « Mon Dieu disent-ils, quel temps nous avons eu depuis cinq ans. » Les plus âgés regardent, très graves, ceux qui les quittaient très confiants et qui allaient voir, ils en étaient sûrs, deux villes qu'ils ignoraient également: Paris et Berlin. Aucun trouble point d'adieux larmoyants de la dignité, de la tenue, les plus beaux vêtements, les plus beaux silences quelque chose comme un grand Dimanche. Trois fois, comme ils lisaient un acte devaient le revêtir de leur signature compacte, ils ont lu l'ordre de partir. Ayant compris, nul ne sourcille, chacun a rangé sa faucelle. Mais tous, ce soir-là, sous les draps, ont pris leur femme dans leurs bras. Et puis ils ont fait à l'étable le long dernier tour en sabots, compté des écus sur la table, puis, lavés, rasés, brossés, beaux, tous, paysans de pleurs avares, par les mêmes sentiers herbeux où naguère ils menaient leurs bœufs, se sont allés vers les gares. Oui, ils partirent ainsi, tels que les a évoqués François Porche, en ces vers d'une beauté et d'une émotion admirablement précises. Et il y avait ceux d'Aurillac au front têtu, aux épaules solides comme le basalte de Saint-Flour. Et il y avait ceux de la Planèze, qui seuls savent mener droit dans le labour les grands bœufs de Salers. Et il y avait ceux de l'Aubrac, habiles à rassembler les troupeaux épars dans l'immensité des pâtures sauvages. Et il y avait ceux des Cévennes, taciturnes et résolus, derniers descendants des Camisards. Et il y avait ceux des Causses, que protège sainte Enimie. Et il y avait ceux de la Margeride qui préfèrent saint Roch et saint Privat. Et il y avait ceux du Velay, qui avant de partir montèrent une fois encore dans la grande Vierge du Puy, jusqu'à l'Enfant Jésus. Ils avaient dit « Nous serons revenus pour le printemps. » C'était leur saison. La commune de Ville, 180 partis, 52 tués; la commune foraine, 200 partis, 70 tués; Saint-Léger, 103
il y avait ceux d'Aurillac au front têtu, aux épaules solides comme le basalte de Saint-Flour. Et il y avait ceux de la Planèze, qui seuls savent mener droit dans le labour les grands bœufs de Salers. Et il y avait ceux de l'Aubrac, habiles à rassembler les troupeaux épars dans l'immensité des pâtures sauvages. Et il y avait ceux des Cévennes, taciturnes et résolus, derniers descendants des Camisards. Et il y avait ceux des Causses, que protège sainte Enimie. Et il y avait ceux de la Margeride qui préfèrent saint Roch et saint Privat. Et il y avait ceux du Velay, qui avant de partir montèrent une fois encore dans la grande Vierge du Puy, jusqu'à l'Enfant Jésus. Ils avaient dit « Nous serons revenus pour le printemps. » C'était leur saison. La commune de Ville, 180 partis, 52 tués; la commune foraine, 200 partis, 70 tués; Saint-Léger, 103 partis, 32 tués, etc. Le reste est à l'avenant. Là-haut, dans les prés en pente qui s'étalent si peu entre deux coulées de lave, c'est Chambaron. Là, pas un seul « n'est revenu raconter comment c'était ». Dans bien des hameaux, les morts sont si nombreux qu'il ne semble plus que ce soient les familles mais le village qui est en deuil. Partis le même jour, les braves garçons ont souvent été fauchés au même endroit, dans le même après-midi. On ne parle point d'eux individuellement. C'est toujours du village qu'il s'agit, Chaulhac est tombé à Moranges, Vareilles à Notre-Dame-de-Lorette, Miolanes à Beauséjour. On met la douleur et l'honneur en commun. Des vieux cultivateurs qui ne se parlaient pas depuis trente ans, rapport à un bout de seigle soufflé à l'un par l'autre, à une enchère, ou à une servitude mal définie et mal respectée, et qui, aujourd'hui, s'en vont bras dessus bras dessous à la messe, parce que leurs fils ont été tués le même jour à Verdun. Partout les places des manquants sont occupées par de trop vieux ou de trop jeunes. À la scierie, un septuagénaire pousse péniblement les poutres sur le glissoir. Au moulin, ce sont
que ce soient les familles mais le village qui est en deuil. Partis le même jour, les braves garçons ont souvent été fauchés au même endroit, dans le même après-midi. On ne parle point d'eux individuellement. C'est toujours du village qu'il s'agit, Chaulhac est tombé à Moranges, Vareilles à Notre-Dame-de-Lorette, Miolanes à Beauséjour. On met la douleur et l'honneur en commun. Des vieux cultivateurs qui ne se parlaient pas depuis trente ans, rapport à un bout de seigle soufflé à l'un par l'autre, à une enchère, ou à une servitude mal définie et mal respectée, et qui, aujourd'hui, s'en vont bras dessus bras dessous à la messe, parce que leurs fils ont été tués le même jour à Verdun. Partout les places des manquants sont occupées par de trop vieux ou de trop jeunes. À la scierie, un septuagénaire pousse péniblement les poutres sur le glissoir. Au moulin, ce sont les femmes la mère et les deux filles qui font le service de la meule et du blutoir, afin que le tic-tac ne s'arrête pas. J'ai vu hier dans les terres rouges d'une pente une charrue que poussaient, épaule contre épaule, deux enfants de quinze ans. Leur père, qui en avait quarante, est tombé en Champagne en portant la soupe chaude aux premières lignes. Depuis cinq années, chaque semaine, les cloches ont presque autant sonné que si c'était pour la semaine de Pâques. Sur les chemins qui conduisent des hameaux à un cimetière éloigné, on a doublé le nombre des croix, devant lesquelles s'arrêtent, pour reprendre haleine sans sacrilège, les porteurs de cercueils. Et des bruyères des hauteurs aux prés verts des vallons, c'est la grande peine des campagnes de France. Il est naturel qu'il en soit ainsi. Tous, cultivateurs et laboureurs, ont été dans l'infanterie, la grande bataille. Habitués à servir la terre, ils n'ont eu qu'à descendre un peu plus bas, dans la tranchée. Beaucoup sont descendus un peu plus bas encore et y reposent pour toujours. Les pères, les femmes, les enfants ne se plaignent pas; ils comprennent. Mais ils savent aussi que si ceux qu'ils pleurent
avait quarante, est tombé en Champagne en portant la soupe chaude aux premières lignes. Depuis cinq années, chaque semaine, les cloches ont presque autant sonné que si c'était pour la semaine de Pâques. Sur les chemins qui conduisent des hameaux à un cimetière éloigné, on a doublé le nombre des croix, devant lesquelles s'arrêtent, pour reprendre haleine sans sacrilège, les porteurs de cercueils. Et des bruyères des hauteurs aux prés verts des vallons, c'est la grande peine des campagnes de France. Il est naturel qu'il en soit ainsi. Tous, cultivateurs et laboureurs, ont été dans l'infanterie, la grande bataille. Habitués à servir la terre, ils n'ont eu qu'à descendre un peu plus bas, dans la tranchée. Beaucoup sont descendus un peu plus bas encore et y reposent pour toujours. Les pères, les femmes, les enfants ne se plaignent pas; ils comprennent. Mais ils savent aussi que si ceux qu'ils pleurent n'étaient point désignés pour le recrutement des usines et des administrations, des milliers d'ouvriers ont vécu pendant toute la guerre à six cents francs par mois, tandis que les leurs sont morts à vingt-cinq sous par jour. Ils attendent avec une résignation provisoire ce que l'on fera pour eux. Il ne faudrait pas trop attendre. Que peut-on faire? D'abord des choses humble, auxquelles peut-être on ne songe pas. « Voilà tout ce que j'ai su du mien », me disait l'autre matin un brave homme en me tendant un mauvais bout de papier sur lequel était inscrit « Lagrange, Jean-Pierre, classe 1915 tué le sur le chemin de Vailly (Aisne). » Je vois bien, ajoutait-il, qu'on m'envoie un papier plus propre, que je pourrais mettre sous du verre avec du bois autour ». Quel plus noble amour-propre pourrait-on exaucer? Dans tous ces bourgs, dans tous ces villages si cruellement éprouvés, aucun monument ne sera élevé. Aucun ministre à moins que ce ne soit tout près de chez lui ne viendra prononcer de discours commémoratifs. Ne pourrait-on pas, ne devrait-on pas citer l'ordre de l'armée les cantons dont les pertes ont dépassé une proportion à établir? Quel orgueil ce serait pour
ne faudrait pas trop attendre. Que peut-on faire? D'abord des choses humble, auxquelles peut-être on ne songe pas. « Voilà tout ce que j'ai su du mien », me disait l'autre matin un brave homme en me tendant un mauvais bout de papier sur lequel était inscrit « Lagrange, Jean-Pierre, classe 1915 tué le sur le chemin de Vailly (Aisne). » Je vois bien, ajoutait-il, qu'on m'envoie un papier plus propre, que je pourrais mettre sous du verre avec du bois autour ». Quel plus noble amour-propre pourrait-on exaucer? Dans tous ces bourgs, dans tous ces villages si cruellement éprouvés, aucun monument ne sera élevé. Aucun ministre à moins que ce ne soit tout près de chez lui ne viendra prononcer de discours commémoratifs. Ne pourrait-on pas, ne devrait-on pas citer l'ordre de l'armée les cantons dont les pertes ont dépassé une proportion à établir? Quel orgueil ce serait pour ces petits pays qui ont si activement contribué à sauver des départements et des villes dont ils n'ont souvent appris le nom que par l'avis de décès de leurs enfants. Dans l'ordre pratique, on pourrait également apporter aux populations agricoles des adoucissements dont elles ont besoin. Ne serait-il pas équitable que, dans les programmes des chemins et des routes à exécuter, les régions qui ont le plus souffert soient les premières servies? Ne pourrait-on pas y rétablir les services de courriers et les services postaux dont beaucoup ont été supprimés? Ne pourrait-on pas y procurer des machines agricoles qui aideraient à remplacer les bras de ceux qui ne sont plus là? Ne pourrait-on pas donner aux secours médicaux plus d'extension et plus d'utilité? Dans ce département, il n'existe pas un seul appareil radiographique. Aussi bien M. Emmanuel Brousse, rapporteur général de la commission des finances, a, l'autre jour, dans le Journal, énuméré avec une grande clairvoyance toutes les mesures qu'il serait utile et juste de prendre. Puisse-t-on entendre. Evidemment, les laboureurs qui sont conscients ne sont pas organisés. Ils n'ont syndiqué que leur endurance, leur volonté de vaincre, et leur sentiment obscur mais profond du devoir. Pour eux C.G.T. ne
que, dans les programmes des chemins et des routes à exécuter, les régions qui ont le plus souffert soient les premières servies? Ne pourrait-on pas y rétablir les services de courriers et les services postaux dont beaucoup ont été supprimés? Ne pourrait-on pas y procurer des machines agricoles qui aideraient à remplacer les bras de ceux qui ne sont plus là? Ne pourrait-on pas donner aux secours médicaux plus d'extension et plus d'utilité? Dans ce département, il n'existe pas un seul appareil radiographique. Aussi bien M. Emmanuel Brousse, rapporteur général de la commission des finances, a, l'autre jour, dans le Journal, énuméré avec une grande clairvoyance toutes les mesures qu'il serait utile et juste de prendre. Puisse-t-on entendre. Evidemment, les laboureurs qui sont conscients ne sont pas organisés. Ils n'ont syndiqué que leur endurance, leur volonté de vaincre, et leur sentiment obscur mais profond du devoir. Pour eux C.G.T. ne veut dire que Courage, Gravité, Ténacité. Est-ce une raison pour les oublier? Oh! ne pensez pas qu'ils soient ou ingrats ou révoltés. Leur reconnaissance va vers quelques hommes, Clemenceau, Foch, Joffre, dont ils savent le merveilleux effort. Comme ils sont pieux en ce pays, ils vont même jusqu'à prier pour eux. Le maréchal Foch les comprendra, le maréchal Joffre leur en saura gré et M. Clemenceau ne leur en voudra pas. Mais il conviendrait de ne point compter trop longtemps sur cet esprit de résignation et de sacrifice. Les courtiers électoraux qui couinent se mobiliser se préparer à les secourir au bénéfice de leurs candidats. Il serait à souhaiter qu'auparavant les paysans qui ont sauvé la France sentissent arriver jusqu'à eux les rayons de la Victoire. Robert de Flers. Munificence royale Nous avons annoncé que le roi d'Italie abandonnait à la nation une partie des biens de la Couronne. Voici la lettre que Victor-Emmanuel III vient d'adresser à M. Nitti pour réaliser ce projet. Mon cher Président, Après notre grande guerre qui a réuni toutes les âmes dans un même esprit persistant, après la victoire, qui a donné à l'Italie une plus grande sécurité et la clairaison dans le monde,