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à celle de Rivarol. Mais quel est le lecteur qui veut admettre que des causeurs de ce brillant aient aussi dans l'esprit la profondeur sincère? Nisard, lui, ne s'y trompait pas, et J. J. Weiss non plus, qui a parlé autrefois, comme il convenait, de la puissance de d'Aureville à tracer d'admirables portraits d'histoire. De toutes les blessures dont avait été frappé ce noble écrivain, celle-là lui était la plus vive: la méconnaissance de sa sincérité religieuse et politique. Puis, l'apaisement s'était fait avec l'âge. Il considérait qu'une fois mort, les vingt volumes des Œuvres et les Hommes, sa grande œuvre de critique, montreraient l'unité absolue, inébranlable en lui, du penseur et du conteur, du moraliste et du romancier. Il professait pour la méthode moderne, qui consiste à tout comprendre dans l'art et dans la vie, une aversion absolue. — J'ai jugé les livres comme j'ai jugé les passions! me disait-il. Juger, là est tout l'homme... Je me souviens que je le combattais et que je plaidais auprès de lui pour la multiplicité des points de vue et les souplesses d'un certain dilettantisme. L'énergie de ses résistances à mes arguments ne s'est jamais démentie, et j'ai retiré de ces conversations la certitude que ce grand écrivain était aussi le plus honnête homme de lettres qui se pût rencontrer. Cette honnêteté avait fini par s'imposer, et, si les dix dernières années de d'Aureville ont eu sur elles la mélancolie de la mort approchant, du moins il a pu connaître autour de lui la chaleur d'amitiés très vraies; — et, comme pour réaliser le « trop tard » de sa devise, il a goûté, dans ce déclin de son âge, jusqu'à ce succès de monde tant souhaité dans sa jeunesse. Une femme d'un très grand cœur et d'un très grand esprit, qui avait su faire de son salon une délicieuse oasis de causerie et d'intimité, contribua entre toutes à la vogue de ce causeur si original et si savoureux. Chaque fois qu'il devait dîner dans ce charmant hôtel d'une rue qui donne sur les Champs-Élysées, c'était pour lui une vraie fête. J'allais
la certitude que ce grand écrivain était aussi le plus honnête homme de lettres qui se pût rencontrer. Cette honnêteté avait fini par s'imposer, et, si les dix dernières années de d'Aureville ont eu sur elles la mélancolie de la mort approchant, du moins il a pu connaître autour de lui la chaleur d'amitiés très vraies; — et, comme pour réaliser le « trop tard » de sa devise, il a goûté, dans ce déclin de son âge, jusqu'à ce succès de monde tant souhaité dans sa jeunesse. Une femme d'un très grand cœur et d'un très grand esprit, qui avait su faire de son salon une délicieuse oasis de causerie et d'intimité, contribua entre toutes à la vogue de ce causeur si original et si savoureux. Chaque fois qu'il devait dîner dans ce charmant hôtel d'une rue qui donne sur les Champs-Élysées, c'était pour lui une vraie fête. J'allais le prendre un peu trop tôt, car il avait gardé de sa province une peur naïve d'être en retard qui se traduisait par des arrivées dans les gares une heure avant le départ des trains. Je le trouvais vêtu de son habit à revers de velours noir, avec sa cravate de dentelles — et son esprit des meilleurs jours. Il magnifiait, dans ces moments-là, tout ce qu'il touchait, comme le roi de la fable. Un de ces soirs, nous n'avions trouvé, pour nous conduire, qu'une informe victoria délabrée et branlante. Le cocher était un nain en haillons, qui fouettait d'un bras infirme un cheval digne de d'Artagnan. — Nous sommes dans le char de Titania, me dit d'Aureville, comme le véhicule traversait la place de la Concorde, et conduits par un gnome... Quand j'évoque l'image de ce grand ami disparu, c'est dans ce salon de la rue du Colisée que je le revois, et entouré du petit cercle de fidèles que la grâce intelligente de la maîtresse de la maison savait grouper autour de ce merveilleux esprit. Jamais je ne l'ai entendu causer comme dans ce milieu où il avait, pour lui donner la réplique, les plus délicieux conversationnistes de
de dentelles — et son esprit des meilleurs jours. Il magnifiait, dans ces moments-là, tout ce qu'il touchait, comme le roi de la fable. Un de ces soirs, nous n'avions trouvé, pour nous conduire, qu'une informe victoria délabrée et branlante. Le cocher était un nain en haillons, qui fouettait d'un bras infirme un cheval digne de d'Artagnan. — Nous sommes dans le char de Titania, me dit d'Aureville, comme le véhicule traversait la place de la Concorde, et conduits par un gnome... Quand j'évoque l'image de ce grand ami disparu, c'est dans ce salon de la rue du Colisée que je le revois, et entouré du petit cercle de fidèles que la grâce intelligente de la maîtresse de la maison savait grouper autour de ce merveilleux esprit. Jamais je ne l'ai entendu causer comme dans ce milieu où il avait, pour lui donner la réplique, les plus délicieux conversationnistes de Paris... Ce furent ses dernières bonnes sorties. La maladie vint, et celle que cette âme hautaine eût le plus détestée. Car, au lieu de partir d'un coup, il dut subir la diminution lente de ses forces et s'avouer moins fort que la vie. Une créature d'un dévouement sublime entoura cette suprême période des soins les plus délicats, s'ingéniant à lui conserver l'illusion d'une prochaine rentrée en possession de ses forces perdues. Mais il se savait frappé, et qu'il était mélancolique à regarder, immobile dans son fauteuil, son orgueilleux visage marqué de souffrance, et avec son regard de lion agonisant, — superbe encore avec tous ses cheveux maintenant tout blancs, et ne se plaignant pas!... PAUL BOURGET, de l'Académie française. LE LIVRE DU JOUR Autour de Sainte-Hélène Sous ce titre, M. Frédéric Masson publie un recueil du plus haut intérêt, se rapportant à la captivité et à la mort de Napoléon... Documentation nouvelle, vive discussion, charme du récit, le nouvel ouvrage du célèbre écrivain se recommande par tous ces mérites à l'attention du public. Nous en détachons les pages suivantes, qui seront lues avec d'autant plus de plaisir par nos abonnées, qu'elles leur donneront un avant-goût des leçons que M. Frédéric
suprême période des soins les plus délicats, s'ingéniant à lui conserver l'illusion d'une prochaine rentrée en possession de ses forces perdues. Mais il se savait frappé, et qu'il était mélancolique à regarder, immobile dans son fauteuil, son orgueilleux visage marqué de souffrance, et avec son regard de lion agonisant, — superbe encore avec tous ses cheveux maintenant tout blancs, et ne se plaignant pas!... PAUL BOURGET, de l'Académie française. LE LIVRE DU JOUR Autour de Sainte-Hélène Sous ce titre, M. Frédéric Masson publie un recueil du plus haut intérêt, se rapportant à la captivité et à la mort de Napoléon... Documentation nouvelle, vive discussion, charme du récit, le nouvel ouvrage du célèbre écrivain se recommande par tous ces mérites à l'attention du public. Nous en détachons les pages suivantes, qui seront lues avec d'autant plus de plaisir par nos abonnées, qu'elles leur donneront un avant-goût des leçons que M. Frédéric Masson doit faire, dans quelques semaines, à l'Université des Annales : LES DERNIERS JOURS DE NAPOLÉON. L'EMPEREUR souffrait de ce dégoût croissant qui menaçait de lui enlever ses derniers compagnons, et qui, en attendant, rendait son existence insupportable; il s'effrayait et s'indignait de cette solitude menaçante, aussi pénible pour son orgueil que douloureuse à ses derniers jours. Napoléon se détermina alors à une démarche qui devait singulièrement lui coûter et qui montre d'autant plus le prix qu'il y attachait. Les 27 et 30 janvier 1821, il fit parler et écrire au gouverneur pour demander un compagnon, un médecin et un prêtre. Pour compagnon, il désignait, au choix, les ducs de Vicence ou de Rovigo, les comtes de Ségur, de Montesquiou, Drouot, Daru, de Turenne, ou Denon, ou Arnault. Pour le médecin, il s'en rapportait à Desgenettes, à Percy ou à Larrey, de même que, pour le prêtre, à qui de droit. Qui de droit, ce n'était point sa famille, qui l'avait si mal servi : c'était le roi de France. Mme de Montholon se chargea de la négociation. Près des hommes qu'avait désignés l'empereur, elle n'obtint aucun succès. Ils étaient, la plupart, ralliés à la royauté légitime : Ségur, Montesquiou,
orgueil que douloureuse à ses derniers jours. Napoléon se détermina alors à une démarche qui devait singulièrement lui coûter et qui montre d'autant plus le prix qu'il y attachait. Les 27 et 30 janvier 1821, il fit parler et écrire au gouverneur pour demander un compagnon, un médecin et un prêtre. Pour compagnon, il désignait, au choix, les ducs de Vicence ou de Rovigo, les comtes de Ségur, de Montesquiou, Drouot, Daru, de Turenne, ou Denon, ou Arnault. Pour le médecin, il s'en rapportait à Desgenettes, à Percy ou à Larrey, de même que, pour le prêtre, à qui de droit. Qui de droit, ce n'était point sa famille, qui l'avait si mal servi : c'était le roi de France. Mme de Montholon se chargea de la négociation. Près des hommes qu'avait désignés l'empereur, elle n'obtint aucun succès. Ils étaient, la plupart, ralliés à la royauté légitime : Ségur, Montesquiou, Daru, pairs de France, les autres ne se souciant point de l'exil et de la captivité. De ceux-ci, qui se récusaient ou qui s'excusaient, elle dut, pour découvrir quelqu'un qui consentit à venir à Sainte-Hélène, descendre à des gens de lettres tels que Casimir Bonjour, auquel on offrit la place de secrétaire, et qui refusa parce qu'il avait une pièce à faire jouer. Du côté du gouvernement royal, au contraire, toute facilité. Commissionné par le ministre des affaires étrangères, le baron Desgenettes désigna, comme médecin, le docteur Pelletan, fils du chirurgien en Chef de l'Hôtel-Dieu, lui-même homme des plus distingués et des plus savants, médecin par quartier du roi — et, ce qui ne gâte rien, homme de coeur. Quant au prêtre, lorsque M. de Quélen, coadjuteur de Paris et secrétaire général de la grande aumônerie avec future succession, apprit que l'empereur demandait un aumônier, il se présenta. — J'irai moi-même, dit-il; je m'offre volontiers pour conquérir cette âme à Dieu. Le geste était beau. On fit comprendre au coadjuteur qu'il ne pouvait quitter le diocèse dont le grand âge du cardinal de Périgord lui abandonnait la charge, mais on le laissa libre de son choix. Il désigna un jeune
de secrétaire, et qui refusa parce qu'il avait une pièce à faire jouer. Du côté du gouvernement royal, au contraire, toute facilité. Commissionné par le ministre des affaires étrangères, le baron Desgenettes désigna, comme médecin, le docteur Pelletan, fils du chirurgien en Chef de l'Hôtel-Dieu, lui-même homme des plus distingués et des plus savants, médecin par quartier du roi — et, ce qui ne gâte rien, homme de coeur. Quant au prêtre, lorsque M. de Quélen, coadjuteur de Paris et secrétaire général de la grande aumônerie avec future succession, apprit que l'empereur demandait un aumônier, il se présenta. — J'irai moi-même, dit-il; je m'offre volontiers pour conquérir cette âme à Dieu. Le geste était beau. On fit comprendre au coadjuteur qu'il ne pouvait quitter le diocèse dont le grand âge du cardinal de Périgord lui abandonnait la charge, mais on le laissa libre de son choix. Il désigna un jeune prêtre, dont l'Église attendait beaucoup, quoique (ayant, en 1814, interrompu ses études pour combattre l'invasion) il ne fût ordonné que depuis un an. C'était l'abbé Gaspard Deguerry, celui que nous avons vu curé de la Madeleine, celui qui, le 27 mai 1871, tomba à la Roquette, près de son archevêque, fusillé comme lui en haine de la religion dont il avait été l'apôtre et dont il était le martyr. Un mois jour pour jour avant qu'il expirât, le 6 avril, le grand maréchal, en présence des tortures qu'il endurait, s'est déterminé à appeler le docteur Arnott, le seul médecin qui, dans l'île, soit en une espèce de réputation, — et cela malgré qu'Arnott doive faire son rapport au gouverneur. « Il paraît croire, écrit sir Thomas Reade à Hudson Lowe, que le général c'est Napoléon — n'est atteint d'aucune maladie sérieuse et que son mal même est plutôt moral que physique. Le comte Bertrand lui ayant demandé son opinion, il a répondu qu'il n'y avait aucune espèce de danger. » Trois jours avant la mort, le 2 mai, le commissaire du roi de France et de l'empereur d'Autriche, le marquis de Montchenu, écrit au prince de Metternich: « J'ai eu
fusillé comme lui en haine de la religion dont il avait été l'apôtre et dont il était le martyr. Un mois jour pour jour avant qu'il expirât, le 6 avril, le grand maréchal, en présence des tortures qu'il endurait, s'est déterminé à appeler le docteur Arnott, le seul médecin qui, dans l'île, soit en une espèce de réputation, — et cela malgré qu'Arnott doive faire son rapport au gouverneur. « Il paraît croire, écrit sir Thomas Reade à Hudson Lowe, que le général c'est Napoléon — n'est atteint d'aucune maladie sérieuse et que son mal même est plutôt moral que physique. Le comte Bertrand lui ayant demandé son opinion, il a répondu qu'il n'y avait aucune espèce de danger. » Trois jours avant la mort, le 2 mai, le commissaire du roi de France et de l'empereur d'Autriche, le marquis de Montchenu, écrit au prince de Metternich: « J'ai eu l'honneur de mander à Votre Altesse, dans ma dernière dépêche, que Napoléon avait recommencé à se dire malade. Comme nous sommes accoutumés, depuis cinq ans, à ces prétendues maladies, quand il méditait un plan nouveau, cela ne voulait dire pour nous que: Tenons-nous sur nos gardes. » Ainsi, jusqu'au dernier jour, jusqu'au dernier instant, la consigne de la Sainte-Alliance a été fidèlement gardée. Pour prouver qu'il était malade, Napoléon n'avait qu'un moyen : mourir. L'Europe ne lui en demandait pas davantage. Maintenant qu'il est mort, on peut constater si ses souffrances prétendues ont été une comédie: on ouvre son corps; on trouve l'estomac adhérent par toute la partie supérieure à la concavité gauche du foie. À un pouce du pylore, un ulcère en a perforé les parois, et le trou est assez grand pour laisser passer le petit doigt. La surface interne du viscère est un amas de matières cancéreuses ou de squames en décomposition. Sur l'hépatite chronique, le cancer s'est greffé. Quelle en a été la révolution? À quelle époque remonte son apparition? Deux ans, trois ans peut-être. Et pas un secours, pas un palliatif, pas un soporifique, pas un calmant, — rien, pas même un médecin! Cela n'a
jour, jusqu'au dernier instant, la consigne de la Sainte-Alliance a été fidèlement gardée. Pour prouver qu'il était malade, Napoléon n'avait qu'un moyen : mourir. L'Europe ne lui en demandait pas davantage. Maintenant qu'il est mort, on peut constater si ses souffrances prétendues ont été une comédie: on ouvre son corps; on trouve l'estomac adhérent par toute la partie supérieure à la concavité gauche du foie. À un pouce du pylore, un ulcère en a perforé les parois, et le trou est assez grand pour laisser passer le petit doigt. La surface interne du viscère est un amas de matières cancéreuses ou de squames en décomposition. Sur l'hépatite chronique, le cancer s'est greffé. Quelle en a été la révolution? À quelle époque remonte son apparition? Deux ans, trois ans peut-être. Et pas un secours, pas un palliatif, pas un soporifique, pas un calmant, — rien, pas même un médecin! Cela n'a point d'importance : il est mort. FREDERIC MASSON. de l'Académie française. Pour recevoir sans frais ce volume (3 fr. 50, contre mandat ou timbres), ou tout autre ouvrage, ancien ou nouveau, — pour obtenir tous renseignements concernant les questions de librairie, nos abonnés et lecteurs sont priés de s'adresser ou d'écrire à la Direction de la Librairie des «Annales», 51, rue Saint-Georges. Il leur sera immédiatement donné satisfaction. Les Académies SÉANCE PUBLIQUE ANNUELLE TENUE LE 24 OCTOBRE Au cours de cette séance, M. Maurice Donnay a lu l'essai suivant, qui est un petit chef-d'œuvre d'esprit et de grâce. Il raconte qu'il a rencontré, sur le boulevard Saint-Michel, un vieux camarade de lycée, le nommé Bouvard, accompagné de son fils, le petit Bouvard: RÉFLEXIONS SUR LES RÉCOMPENSES SCOLAIRES — C'est votre fils? demandai-je. — Oui, c'est mon fils, élève de mon vieux lycée, un jeune camarade, par conséquent. C'était aujourd'hui la distribution des prix. — Ah! ah! fis-je. Eh bien ? — Eh bien ! il n'a rien eu, dit Bouvard avec une sorte d'orgueil ; pas un prix, pas un accessit; ce n'est pas le déjà nommé Bouvard, c'est le jamais nommé Bouvard, c'est le faible en thème, c'est mon
d'écrire à la Direction de la Librairie des «Annales», 51, rue Saint-Georges. Il leur sera immédiatement donné satisfaction. Les Académies SÉANCE PUBLIQUE ANNUELLE TENUE LE 24 OCTOBRE Au cours de cette séance, M. Maurice Donnay a lu l'essai suivant, qui est un petit chef-d'œuvre d'esprit et de grâce. Il raconte qu'il a rencontré, sur le boulevard Saint-Michel, un vieux camarade de lycée, le nommé Bouvard, accompagné de son fils, le petit Bouvard: RÉFLEXIONS SUR LES RÉCOMPENSES SCOLAIRES — C'est votre fils? demandai-je. — Oui, c'est mon fils, élève de mon vieux lycée, un jeune camarade, par conséquent. C'était aujourd'hui la distribution des prix. — Ah! ah! fis-je. Eh bien ? — Eh bien ! il n'a rien eu, dit Bouvard avec une sorte d'orgueil ; pas un prix, pas un accessit; ce n'est pas le déjà nommé Bouvard, c'est le jamais nommé Bouvard, c'est le faible en thème, c'est mon fils ! — Comment, pensais-je, Bouvard peut-il se réjouir d'une semblable calamité ? Vraiment, son attitude choquait toutes mes idées sur les récompenses scolaires. Je crus même que le chagrin l'avait rendu fou. Bouvard devina admirablement mes pensées. — Où alliez-vous ? me demanda-t-il. — Je rentrais chez moi. — Je vous accompagne. Mon fils n'est pas un aigle, me dit mon ami ; mais ce n'est pas non plus un cancre ; ils étaient cinquante dans sa division, et, d'après le classement général, il est le vingt-troisième. Vais-je le lui reprocher, lui demander avec insistance : « Pourquoi es-tu le vingt-troisième dans le classement général ? » Il ne pourrait pas me répondre. On peut donner les raisons d'être le premier ou le dernier et, au besoin, le second ou l'avant-dernier; mais peut-on donner les raisons d'être le vingt-troisième ? Cela échappe à l'analyse. On ne devient pas vingt-troisième, on naît vingt-troisième; il est né vingt-troisième, et j'aurais mauvaise grâce à lui en vouloir, puisque cette particularité, il la tient de moi, son père. Oui, je reconnais en lui toutes les qualités modérées du vingt-troisième : son intelligence n'est ni éveillée ni endormie; il n'a la compréhension ni lente
Je vous accompagne. Mon fils n'est pas un aigle, me dit mon ami ; mais ce n'est pas non plus un cancre ; ils étaient cinquante dans sa division, et, d'après le classement général, il est le vingt-troisième. Vais-je le lui reprocher, lui demander avec insistance : « Pourquoi es-tu le vingt-troisième dans le classement général ? » Il ne pourrait pas me répondre. On peut donner les raisons d'être le premier ou le dernier et, au besoin, le second ou l'avant-dernier; mais peut-on donner les raisons d'être le vingt-troisième ? Cela échappe à l'analyse. On ne devient pas vingt-troisième, on naît vingt-troisième; il est né vingt-troisième, et j'aurais mauvaise grâce à lui en vouloir, puisque cette particularité, il la tient de moi, son père. Oui, je reconnais en lui toutes les qualités modérées du vingt-troisième : son intelligence n'est ni éveillée ni endormie; il n'a la compréhension ni lente ni foudroyante; il n'est pas de ces enfants qui apprennent rapidement et oublient de même, ou bien qui apprennent difficilement et n'oublient jamais. Non, il apprend assez vite et oublie assez vite. Il ne discute pas les informations de ses maîtres : il pousse un soupir de satisfaction lorsque Malherbe vient enfin ! Il sait, à n'en pas douter, que la différence entre Racine et Corneille, c'est que le premier dépeint les hommes comme ils sont, et le second comme ils devraient être. Il ne s'attend pas à trouver chez les princes mérovingiens, encore barbares, une politique suivie. Aussi, je ne lui gâterai pas ses vacances par d'injustes reproches. Ah ! je me rappelle, continuait-il, lorsque j'étais au lycée, je voyais approcher cette époque des vacances avec angoisse, avec épouvante, car, vous le savez, je n'étais jamais nommé dans aucune faculté. Mes parents se désolaient, attribuaient à la mauvaise volonté, à la paresse, aux pires instincts, ce qui n'était que prédestination sans doute, déterminisme peut-être, hérédité, que sais-je ? Et ils se dépensaient en récriminations amères, en prédictions sinistres. Mais, l'année où j'échouai au baccalauréat, mes vacances furent véritablement pathétiques. Avez-vous observé que les baccalauréats, les distributions de prix, coïncident
vient enfin ! Il sait, à n'en pas douter, que la différence entre Racine et Corneille, c'est que le premier dépeint les hommes comme ils sont, et le second comme ils devraient être. Il ne s'attend pas à trouver chez les princes mérovingiens, encore barbares, une politique suivie. Aussi, je ne lui gâterai pas ses vacances par d'injustes reproches. Ah ! je me rappelle, continuait-il, lorsque j'étais au lycée, je voyais approcher cette époque des vacances avec angoisse, avec épouvante, car, vous le savez, je n'étais jamais nommé dans aucune faculté. Mes parents se désolaient, attribuaient à la mauvaise volonté, à la paresse, aux pires instincts, ce qui n'était que prédestination sans doute, déterminisme peut-être, hérédité, que sais-je ? Et ils se dépensaient en récriminations amères, en prédictions sinistres. Mais, l'année où j'échouai au baccalauréat, mes vacances furent véritablement pathétiques. Avez-vous observé que les baccalauréats, les distributions de prix, coïncident parfois avec les grandes causes judiciaires et que la Sorbonne prononce alors ses verdicts en même temps que la Cour d'assises ? Cette année-là, on jugeait deux jeunes scélérats, coupables d'un horrible forfait et dont le procès faisait grand bruit. Mes parents se livraient au jeu édifiant des parallèles, et, à travers certaines phrases désobligeantes, j'entendais bien que je me préparais une fin semblable à celle de ces tristes déracinés, de petite bourgeoisie, somme toute, et qui, ayant reçu une certaine instruction, quittèrent leur province, vinrent à Paris, assassinèrent une fruitière et montèrent sur l'échafaud. La nuit, je rêvais que le bourreau venait me réveiller; il avait l'apparence du proviseur et la bouche pleine de citations brèves, comme les tapissiers de ces petits clous que l'on appelle de la semence. Il me disait en souriant : — Dura lex, sed lex ; mors ultima ratio. Et, comme je lui demandais si je souffrirais : — Tot capitut qui sensus ! Il me conduisait sur une grande place où cent mille jeunes gens, tous bacheliers, me regardaient en ricanant, tandis qu'un père disait à son fils : — Tu vois, mon enfant, les inconvénients de la paresse. Oppressé par ces souvenirs,