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nue, des bouffées de printemps s'exhalent en brises tièdes, annonciatrices de la saison féconde, et la sève faisant craquer la vieille écorce monte aux bourgeons, et la nature qui semblait morte se prépare au réveil. Les jours suivants, fade, grisaille, le jeune homme avait continué de sentir son âme se désagréger dans une inquiétante impression de folie — et brusquement étaient encore survenus ces vertigineux élans de vie comme d'éclatantes roses rouges au sein d'une désolation. Après les lourds sommeils de la nuit, à ses réveils matinaux, il avait eu des moments d'effarement, devant l'intense fermentation de son être. Des choses familières qu'il voyait dans sa chambre depuis son enfance, le fauteuil à velours rouge, lui avaient semblé d'une nouveauté extravagante et comme l'œuvre d'une malice diabolique. Hagard et se sentant frôlé par un vent de folie, il s'était baigné d'eau dans le visage pour se calmer, et il avait changé de place le fauteuil, il avait remué les chaises, touché les livres pour reprendre conscience de sa position d'homme au milieu de ces objets inanimés, pour sentir que ces choses mortes étaient au pouvoir de sa volonté et qu'il était une personne maîtresse de ses actions. Maintenant il arpentait sa chambre, sur le point de revoir Hélène et il raisonnait, ratiocinait, ergotait, pesait le pour et le contre, décidant, tour à tour de la voir et de ne plus la voir, sachant, bien au fond qu'il se jouait à lui-même une comédie, qu'il la reverrait coûte que couste, poussé par une de ces sourdes et irrésistibles puissances qui prennent leurs racines aux tréfonds de l'inconscient. Il la revit maintes fois, et peu à peu elle prit tant d'empire sur lui que la défiance de Jacques envers elle tomba, et sa révolte aussi. Ayant oublié la liberté il ne craignit plus la servitude. Au contraire, il la voulait, plus étroite. Quand toute son âme fut prise par l'amour, une étrange transposition se fit. Il cessa de voir en Hélène l'envoutée aux pouvoirs magiques, pour la regarder comme une madone auréolée de nimbes divins. D'infernale, il la fit céleste. Il la
sa chambre, sur le point de revoir Hélène et il raisonnait, ratiocinait, ergotait, pesait le pour et le contre, décidant, tour à tour de la voir et de ne plus la voir, sachant, bien au fond qu'il se jouait à lui-même une comédie, qu'il la reverrait coûte que couste, poussé par une de ces sourdes et irrésistibles puissances qui prennent leurs racines aux tréfonds de l'inconscient. Il la revit maintes fois, et peu à peu elle prit tant d'empire sur lui que la défiance de Jacques envers elle tomba, et sa révolte aussi. Ayant oublié la liberté il ne craignit plus la servitude. Au contraire, il la voulait, plus étroite. Quand toute son âme fut prise par l'amour, une étrange transposition se fit. Il cessa de voir en Hélène l'envoutée aux pouvoirs magiques, pour la regarder comme une madone auréolée de nimbes divins. D'infernale, il la fit céleste. Il la plaça sur des cimes immaculées où montait, timidement, son adoration. Heureux de l'aimer il ne souhaitait rien autre et ne pensait même pas qu'elle pût l'aimer, lui qui s'estimait digne tout au plus d'être l'humble servant qui balaie les pierres du chemin. Mais Hélène n'était ni de l'enfer ni du ciel, elle était bien de la terre. Elle avait tant vécu qu'elle était lasse de l'amour. La douleur l'avait tellement meurtrie qu'elle avait refermé les bras en croix sur sa poitrine, pensant ne les rouvrir jamais. Ainsi les corolles se ferment au vent froid du soir, mais le premier rayon tiède les épanouit à nouveau. Lorsqu'elle eut vu Jacques et l'angoisse de ses yeux, elle se dit : « Ah ! pour celui-là je serai une sœur bénie, et mes mains sur son front lui seront fraîches et douces, et sa tête brûlante il la reposera au creux de ma robe, tandis que mes doigts caresseront ses cheveux. » Elle eût voulu être laide pour que seulement on vit son âme nu travers de ses yeux comme le ciel en reflet dans l'eau. Ou du moins elle croyait le vouloir, mais le goût de la vie était trop fort en
ciel, elle était bien de la terre. Elle avait tant vécu qu'elle était lasse de l'amour. La douleur l'avait tellement meurtrie qu'elle avait refermé les bras en croix sur sa poitrine, pensant ne les rouvrir jamais. Ainsi les corolles se ferment au vent froid du soir, mais le premier rayon tiède les épanouit à nouveau. Lorsqu'elle eut vu Jacques et l'angoisse de ses yeux, elle se dit : « Ah ! pour celui-là je serai une sœur bénie, et mes mains sur son front lui seront fraîches et douces, et sa tête brûlante il la reposera au creux de ma robe, tandis que mes doigts caresseront ses cheveux. » Elle eût voulu être laide pour que seulement on vit son âme nu travers de ses yeux comme le ciel en reflet dans l'eau. Ou du moins elle croyait le vouloir, mais le goût de la vie était trop fort en elle. C'est ainsi qu'un malin ils partirent ensemble pour la forêt. Par une tacite entente ils voulaient être deux amis fraternels, et ne connaître l'un de l'autre que la tendresse. Ils partirent joyeux et purs comme des enfants, dans la fraîche lumière matinale, à l'heure où les bruissements d'ailes, les chants d'oiseaux, la brise dans les feuilles et les mille tressaillements du réveil rendaient l'air sonore et comme vivant. Ils se sentaient purs et sans trouble parce que la rosée du matin baignait de pureté la nature, parce que la brume de l'aube mettait un voile bleu sur toute la terre. Mais avec la brume, avec la rosée, leur candeur s'évanouit. Bientôt chacun élèna en haut de son cœur une mélodie si douce qu'il aurait voulu pleurer et si puissante qu'il n'en pouvait étouffer la chanson. Le long du jour leur chant intime s'éleva, coula, comme un large fleuve de musique, gronda comme un torrent, et ils furent emmenés dans ses tourbillons comme les feuilles dans une tempête. Vers le milieu du jour, leur gaieté était tombée. Dans leurs gestes avait perdu leur vivacité primitive, comme si leurs membres s'étaient alourdis. Ils devinrent silencieux et recueillis, employant chacun toute son
chants d'oiseaux, la brise dans les feuilles et les mille tressaillements du réveil rendaient l'air sonore et comme vivant. Ils se sentaient purs et sans trouble parce que la rosée du matin baignait de pureté la nature, parce que la brume de l'aube mettait un voile bleu sur toute la terre. Mais avec la brume, avec la rosée, leur candeur s'évanouit. Bientôt chacun élèna en haut de son cœur une mélodie si douce qu'il aurait voulu pleurer et si puissante qu'il n'en pouvait étouffer la chanson. Le long du jour leur chant intime s'éleva, coula, comme un large fleuve de musique, gronda comme un torrent, et ils furent emmenés dans ses tourbillons comme les feuilles dans une tempête. Vers le milieu du jour, leur gaieté était tombée. Dans leurs gestes avait perdu leur vivacité primitive, comme si leurs membres s'étaient alourdis. Ils devinrent silencieux et recueillis, employant chacun toute son énergie à combattre contre le flot d'amour qui montait en eux, et leur lutte se traduisait chez la femme par un frémissement des lèvres, et chez le jeune homme par le gonflement des veines sur le front. À la lisière du bois ils trouvèrent des raisins et s'assirent au bord des vignes. Jacques cueillit des grappes rouges et blondes, et les tint dans le soleil, et la femme souriait aux grappes. Puis, brusquement, le jeune homme prit les graines couleur d'or et couleur de sang, et une à une, il les mit entre les dents étincelantes d'Hélène qui les mordit avec cruauté. Alors Jacques partit d'un grand éclat de rire nerveux, et sa figure s'empourpra. La femme se repliant sur elle-même, cacha son visage dans ses bras. Ils continuèrent leur promenade, les dents serrées, les yeux brûlants. Au soir, quand le soleil mourait en apothéose sur les collines et que l'ombre bleue se mêlait aux dernières lueurs roses du couchant, quand la futaie entière tressaillait à l'éveil des chaudes amours nocturnes, alors les yeux du jeune homme prirent sous leur regard ceux de la femme et les deux mains tendues vers le mystique visage, d'une voix sourde comme un métal
des vignes. Jacques cueillit des grappes rouges et blondes, et les tint dans le soleil, et la femme souriait aux grappes. Puis, brusquement, le jeune homme prit les graines couleur d'or et couleur de sang, et une à une, il les mit entre les dents étincelantes d'Hélène qui les mordit avec cruauté. Alors Jacques partit d'un grand éclat de rire nerveux, et sa figure s'empourpra. La femme se repliant sur elle-même, cacha son visage dans ses bras. Ils continuèrent leur promenade, les dents serrées, les yeux brûlants. Au soir, quand le soleil mourait en apothéose sur les collines et que l'ombre bleue se mêlait aux dernières lueurs roses du couchant, quand la futaie entière tressaillait à l'éveil des chaudes amours nocturnes, alors les yeux du jeune homme prirent sous leur regard ceux de la femme et les deux mains tendues vers le mystique visage, d'une voix sourde comme un métal voilé, comme un son de cloche venant des lointains : « Je n'en puis plus, dit-il, je vous aime trop. Toute la féminité à laquelle j'aspire vous me l'incarnez. Votre présence me révèle le sens des choses, comme si vous étiez leur secret fait chair. Il y a je ne sais quelle correspondance mystérieuse entre les bouleaux, les lianes, les tiges des fleurs, et les belles lignes de votre corps ; entre les corolles et l'ourlet rouge de votre bouche. L'eau de vos yeux glauques reflète la forêt entière. Toute la nature vous me la résume. Mon Âme était un fleuve sur le point de tarir et réduit à un maigre ruisseau : vous être une source jaillissante. Vous êtes le noeud de ma vie, le rythme de mon être. Sans vous je ne serais que l'un de ces mannequins de bois rangés en file dans les jeux de massacre des soirs. Ah ! je vous aime. Il Mlle, regardant, au loin comme ses yeux voyaient quelque épouvante : « Moi aussi, répondit-elle à voix basse. » Et, s'adossant au tronc d'un arbre, la tête légèrement inclinée en arrière : « Ah ! dit-elle, vous êtes jeune. La vie sonne
sais quelle correspondance mystérieuse entre les bouleaux, les lianes, les tiges des fleurs, et les belles lignes de votre corps ; entre les corolles et l'ourlet rouge de votre bouche. L'eau de vos yeux glauques reflète la forêt entière. Toute la nature vous me la résume. Mon Âme était un fleuve sur le point de tarir et réduit à un maigre ruisseau : vous être une source jaillissante. Vous êtes le noeud de ma vie, le rythme de mon être. Sans vous je ne serais que l'un de ces mannequins de bois rangés en file dans les jeux de massacre des soirs. Ah ! je vous aime. Il Mlle, regardant, au loin comme ses yeux voyaient quelque épouvante : « Moi aussi, répondit-elle à voix basse. » Et, s'adossant au tronc d'un arbre, la tête légèrement inclinée en arrière : « Ah ! dit-elle, vous êtes jeune. La vie sonne pour vous comme une fanfare d'aurore, tandis que ma vie est déjà si lourde, que son fardeau pèse sur mes épaules et que déjà je serais morte de lassitude, si je n'avais tant aimé la beauté des choses. Qu'il m'eût été doux le repos des cloîtres. Je ne voulais plus souffrir et voici l'amour aux mains cruelles. Il m'a blessée devant cette douleur de son amie, il comprit l'infinie tristesse des âmes. Doucement, il attira Hélène sur sa poitrine, la berçant dans ses bras comme on berce un enfant, et son âme se faisait adorante et pieuse comme celle d'un prêtre qui tient dans ses deux mains l'ostensoir d'or, ou qui porte entre ses doigts l'Hostie divine. La lune versait sur leurs ombres mêlées sa lueur secrète. L'odeur âpre de la terre monta vers eux. Comme une onde électrique le désir fit tressaillir leur chair : leurs baisers frémissants se prirent avidemment et leurs genoux nerveux se pressèrent à se faire mal, et dans ce baiser ils eurent à la fois un sentiment de plénitude comme s'il fût la somme de leur être et une angoisse torturante comme si jamais ils ne pourraient aller au bout de leur désir. Les
souffrir et voici l'amour aux mains cruelles. Il m'a blessée devant cette douleur de son amie, il comprit l'infinie tristesse des âmes. Doucement, il attira Hélène sur sa poitrine, la berçant dans ses bras comme on berce un enfant, et son âme se faisait adorante et pieuse comme celle d'un prêtre qui tient dans ses deux mains l'ostensoir d'or, ou qui porte entre ses doigts l'Hostie divine. La lune versait sur leurs ombres mêlées sa lueur secrète. L'odeur âpre de la terre monta vers eux. Comme une onde électrique le désir fit tressaillir leur chair : leurs baisers frémissants se prirent avidemment et leurs genoux nerveux se pressèrent à se faire mal, et dans ce baiser ils eurent à la fois un sentiment de plénitude comme s'il fût la somme de leur être et une angoisse torturante comme si jamais ils ne pourraient aller au bout de leur désir. Les feuillages palpitaient sous la brise parfumée et la forêt entière tressaillait d'amour. III Comment vous dirai-je l'allégresse du jeune homme et la joie fervente de la femme, au soleil levant ? Il faudrait que mes mots fussent à la fois des chants d'orgue et des sons de flûtes, et tout un orchestre de violons et de cuivres, immense à faire frémir une forêt. Les bois retentissaient des chants et des rires de Jacques. Sa joie coulait dans ses veines comme un fleuve de métal ardent, comme un ruissellement de pourpre. Et cela tournoyait en lui, et courait, et sautait et dansait comme une folle sarabande. Sa force débordait. Il ne sentait plus de limite à son être. Il était le faune dont l'ardente ivresse se fait si vaste qu'elle possède le monde. Il était le faune qui devient Pan. N'était-il pas toute la forêt ? N'était-il pas cette petite fleur inclinée dans l'herbe, ce rayon dansant, cette abeille ivre de miel ? La même sève qui coule dans les fines branches acajou des bouleaux, dans les feuilles dentées des érables, dans les troncs rugueux des chênes, cette même sève ne coulait-elle pas en lui ? Ses sens étaient si largement
un orchestre de violons et de cuivres, immense à faire frémir une forêt. Les bois retentissaient des chants et des rires de Jacques. Sa joie coulait dans ses veines comme un fleuve de métal ardent, comme un ruissellement de pourpre. Et cela tournoyait en lui, et courait, et sautait et dansait comme une folle sarabande. Sa force débordait. Il ne sentait plus de limite à son être. Il était le faune dont l'ardente ivresse se fait si vaste qu'elle possède le monde. Il était le faune qui devient Pan. N'était-il pas toute la forêt ? N'était-il pas cette petite fleur inclinée dans l'herbe, ce rayon dansant, cette abeille ivre de miel ? La même sève qui coule dans les fines branches acajou des bouleaux, dans les feuilles dentées des érables, dans les troncs rugueux des chênes, cette même sève ne coulait-elle pas en lui ? Ses sens étaient si largement ouverts que toute la vie s'y ruait, à le faire hurler en délire. À côté de cette joie triomphante, Hélène gardait le silence. Elle semblait une bacchante exténuée d'ivresse et, peureuse de bouger ou de parler, car peut-être ce bonheur surhumain était-il un trop beau rêve, et capable, comme un songe, de s'évanouir. Le sang battait dans ses paumes ; l'excès de sa vie lui donnait un frémissement douloureux dans les doigts, et ses mains s'ouvrant puis se fermant, faisaient le geste de saisir, comme si son bonheur fût palpable dans l'air ambiant. On eût dit que ses narines palpitantes le respiraient dans les parfums flottants, et que sa bouche entr'ouverte le goûtait comme le jus d'un fruit mûr. La nuit éteignit leur bonheur en faisant renaître le désir angoissant. Ainsi, avec la terre, ils suivaient la cadence des jours. Au troisième soir ils prirent la route de la ville. La nuit tombait ; une douce paix descendait comme une rosée sur leurs corps las. Ils avaient passé trois journées dans la forêt, trois journées brèves comme un jour rythmé d'ombre et de lumière, longues comme une vie, pleines comme une éternité d'amour. Avant de descendre le chemin de la
songe, de s'évanouir. Le sang battait dans ses paumes ; l'excès de sa vie lui donnait un frémissement douloureux dans les doigts, et ses mains s'ouvrant puis se fermant, faisaient le geste de saisir, comme si son bonheur fût palpable dans l'air ambiant. On eût dit que ses narines palpitantes le respiraient dans les parfums flottants, et que sa bouche entr'ouverte le goûtait comme le jus d'un fruit mûr. La nuit éteignit leur bonheur en faisant renaître le désir angoissant. Ainsi, avec la terre, ils suivaient la cadence des jours. Au troisième soir ils prirent la route de la ville. La nuit tombait ; une douce paix descendait comme une rosée sur leurs corps las. Ils avaient passé trois journées dans la forêt, trois journées brèves comme un jour rythmé d'ombre et de lumière, longues comme une vie, pleines comme une éternité d'amour. Avant de descendre le chemin de la ville, du haut de la colline, ils regardèrent le gouffre grouillant semblable à une marc stagnante, où rampe une vie intense et hostile. Se regardant tristement, ils comprirent chacun dans les yeux de l'autre quelle peur ils avaient de se perdre dans cette multitude. Dans la forêt un égoïsme glorieux leur avait donné la grandeur d'un monde. Devant la Ville ils s'apparaissaient petits et frêles comme de pauvres créatures, et ils se blottirent l'un contre l'autre pour couvrir de leur corps leur amour. CHARLOTTE BILLARD. II REMARQUES SUR LE ROMANTISME Kant et Rousseau. Je pense qu'il est peu de problèmes aussi ardemment débattus et aussi faiblement résolus que celui du romantisme de Kant. Laissant de côté les arguments polémiques et les indignations étrangères à la philosophie, la raison de cette faiblesse me paraît évidente : la psychologie du romantisme est à l'état de chaos. Incités par les apparences, quelques rationalistes se sont pris à penser que la clef du mystère est un épouvantable débordement de la passion et du sentiment sur les terres de la raison. Un point c'est tout : voyez l'aisance de la solution ! Malheureusement, la philosophie exige d'autres peines de ses adeptes et plus de justesse
leur avait donné la grandeur d'un monde. Devant la Ville ils s'apparaissaient petits et frêles comme de pauvres créatures, et ils se blottirent l'un contre l'autre pour couvrir de leur corps leur amour. CHARLOTTE BILLARD. II REMARQUES SUR LE ROMANTISME Kant et Rousseau. Je pense qu'il est peu de problèmes aussi ardemment débattus et aussi faiblement résolus que celui du romantisme de Kant. Laissant de côté les arguments polémiques et les indignations étrangères à la philosophie, la raison de cette faiblesse me paraît évidente : la psychologie du romantisme est à l'état de chaos. Incités par les apparences, quelques rationalistes se sont pris à penser que la clef du mystère est un épouvantable débordement de la passion et du sentiment sur les terres de la raison. Un point c'est tout : voyez l'aisance de la solution ! Malheureusement, la philosophie exige d'autres peines de ses adeptes et plus de justesse dans la vue. Cette aimable critique me fait songer à cette autre de La Fontaine qui prétendait, contre Descartes, accorder l'âme aux animaux, alors qu'il ne faisait que leur donner la sienne. Qu'entend-on, d'abord, par cette excroissance passionnelle et sentimentale ? Concevez bien qu'on ne peut l'opposer qu'aux limites précises posées par la raison. Mais où sont ces limites ? J'ouvre le livre de M. Meyerson, et je lis que l'exigence rationnelle est essentiellement une exigence d'identité. J'ouvre au hasard Hugo, romantique, et je ne lis que des souhaits d'identifications paternelles et de communions sublimes : « Voilà un sentiment, pense-je, qui a bien pu être soufflé par la raison. » Un bon bourgeois se cramponne désespérément à sa propriété et paraît se réjouir fort de cette regrettable spécification. Voilà qui n'est pas du tout rationnel, selon M. Meyerson, et cependant la propriété est vigoureusement défendue par lui. 1er et conclusions, M. Pierre Lasserre, rationaliste, et critique du Romantisme. Je pense devenir fou et me précipite chez un sage de mes amis, dont la tranquille indifférence m'a toujours réconforté. « Vous arrivez bien, me dit-il, et j'allais justement vous faire quérir. Depuis un mois je suis converti au rationalisme, grâce
posées par la raison. Mais où sont ces limites ? J'ouvre le livre de M. Meyerson, et je lis que l'exigence rationnelle est essentiellement une exigence d'identité. J'ouvre au hasard Hugo, romantique, et je ne lis que des souhaits d'identifications paternelles et de communions sublimes : « Voilà un sentiment, pense-je, qui a bien pu être soufflé par la raison. » Un bon bourgeois se cramponne désespérément à sa propriété et paraît se réjouir fort de cette regrettable spécification. Voilà qui n'est pas du tout rationnel, selon M. Meyerson, et cependant la propriété est vigoureusement défendue par lui. 1er et conclusions, M. Pierre Lasserre, rationaliste, et critique du Romantisme. Je pense devenir fou et me précipite chez un sage de mes amis, dont la tranquille indifférence m'a toujours réconforté. « Vous arrivez bien, me dit-il, et j'allais justement vous faire quérir. Depuis un mois je suis converti au rationalisme, grâce au livre de M. Meyerson et je ne crois plus qu'à l'identité. Mais je vous avouerai que ma nouvelle doctrine me donne quelque impatience. Afin de réaliser une identification absolue entre les hommes, je compte faire sauter la planète dans quelques jours. Seulement, comme j'ai quelque droit à jouir d'une k généreuse entreprise, j'ai obtenu séjour dans les nuages où j'ai retenu une place pour vous. Tenez vous prêt : nous partirons à l'aurore du demain. » Si ce rationaliste n'est pas un romantique, je renonce à penser. Ce que l'on vise chez Kant, dès qu'on parle de son romantisme, c'est ce fameux primat de la Raison Pratique, ce pas qu'il a donné à la volonté sur la connaissance conceptuelle. Ils voient dans le Kantisme la source de l'anti-intellectualisme contemporain. Ils n'ont peut-être pas tort. : mais où est la preuve que l'anti-intellectualisme est identique au Romantisme ? Je sais bien qu'il y a Rousseau, et son influence bien connue sur le philosophe de Königsberg ; ces messieurs sont assurés que Rousseau est un romantique. Ils n'ont peut-être pas tort. mais où est la preuve que Rousseau n'est pas anti-intellectualiste ? Il est vrai qu'il oppose le sentiment à l'idée,