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gloses infinies si l’on entreprenait de le décomposer en ses éléments. Je ne connais pas d’écrivain plus typiquement français que M. Giraudoux, mais je n’en sais pas qui ait mieux parlé de la vieille Allemagne, qui en ait mieux senti l’âme intime. Les rencontres imaginaires de Siegfried avec le Limousin l’ont toujours diverti, ému. Cette fois encore, un rayon venu d’outre-Rhin, traversant le cristal prismatique de son délicat esprit, s’y réfracte et rejaillit au dehors en étincelles irisées. Rien de plus significatif, à cet égard, que le discours du premier juge d’évêché et d’empire, évoquant, au troisième acte, la Soaube « verte et bleue », un jour d’août, délivrée par miracle de ses anges à bec, de ses démons et de ses doubles infernaux. Étonnante transsubstantiation qui est un des mystères de l’art et de la poésie. Par la bouche de ce magistrat en robe rouge, instructeur des cas surnaturels, le moderne Français du Centre qu’est M. Giraudoux exorcise d’un sourire l’antique Germanie. Le cauchemar médiéval se dissipe ; les monstres grouillants lèvent à demi leurs masques d’animaux, lancent de côté des regards narquois ; entre les sapins de la Forêt Noire et les châtaigniers des bords de la Gartempe, des communications, des confusions s’établissent ; les fonds noirs de Dürer glissent comme un volet dans une cloison, découvrant une glace magique, légèrement convexe, où se mirent un ciel bienveillant, des maisons un peu de guingois, des figures embellies, tout un univers spirituel, déformé avec mesure, juste ce qu’il faut pour paraître enchanté. Raconter la pièce aux lecteurs de la Revue de Paris serait superflu, puisqu’ils en ont le texte sous les yeux. Mais ils trouveront au spectacle de nouveaux plaisirs. Dans une féerie, les changements matériels que l’auteur indique en quelques traits de plume, posent sur le plateau des problèmes compliqués. Un mot de l’écrivain suffit pour faire apparaître les Pyramides, la ville d’Ys, ou Vénus en personne. Cependant, les acteurs qui sont de chair et d’os, les décors qui sont de bois et de toile, les jeux de la lumière même, qu’il faut diriger, composer et graduer en
des communications, des confusions s’établissent ; les fonds noirs de Dürer glissent comme un volet dans une cloison, découvrant une glace magique, légèrement convexe, où se mirent un ciel bienveillant, des maisons un peu de guingois, des figures embellies, tout un univers spirituel, déformé avec mesure, juste ce qu’il faut pour paraître enchanté. Raconter la pièce aux lecteurs de la Revue de Paris serait superflu, puisqu’ils en ont le texte sous les yeux. Mais ils trouveront au spectacle de nouveaux plaisirs. Dans une féerie, les changements matériels que l’auteur indique en quelques traits de plume, posent sur le plateau des problèmes compliqués. Un mot de l’écrivain suffit pour faire apparaître les Pyramides, la ville d’Ys, ou Vénus en personne. Cependant, les acteurs qui sont de chair et d’os, les décors qui sont de bois et de toile, les jeux de la lumière même, qu’il faut diriger, composer et graduer en vue de chaque effet, sont moins rapides que l’esprit. Le décor du premier acte, celui de la cabane, avec ses murs qui s’éclairent par transparence, nous satisfait sans nous surprendre. Mais celui du deuxième acte, avec ses colonnes, ses arcades, sa perspective fuyante, ses balustres lumineux est plus inattendu, il est vraiment beau et donne bien l’image d’un palais de rêve. Le décor du troisième acte (une cour intérieure, au château de Wittenstein) est, comme il convient, d’aspect rude, massif, écrasant. Il a pour fond, au-dessus de l’épaisse muraille, une échappée sur le flanc d’une montagne ou sur une cascade (avec les peintres modernes, on n’est jamais très fixé ; c’est l’inconvénient de la « stylisation »). Ces décors, ainsi que les costumes (qui sont fort réussis, en particulier ceux des hommes), ont pour auteur M. Pavel Tchelitchew, des Ballets russes de New-York. Le premier acte m’a ravi. Arrivée du chevalier chez les rêveurs, première rencontre de Hans avec Ondine. Situation simple, toute claire. C’est peut-être pour cela que l’acte est scellé, parce que la fantaisie se joue dans le cadre d’une fiction précise, nettement arrêtée. Le deuxième acte, celui de la présentation d’Ondine à la Cour, laisse une impression
est vraiment beau et donne bien l’image d’un palais de rêve. Le décor du troisième acte (une cour intérieure, au château de Wittenstein) est, comme il convient, d’aspect rude, massif, écrasant. Il a pour fond, au-dessus de l’épaisse muraille, une échappée sur le flanc d’une montagne ou sur une cascade (avec les peintres modernes, on n’est jamais très fixé ; c’est l’inconvénient de la « stylisation »). Ces décors, ainsi que les costumes (qui sont fort réussis, en particulier ceux des hommes), ont pour auteur M. Pavel Tchelitchew, des Ballets russes de New-York. Le premier acte m’a ravi. Arrivée du chevalier chez les rêveurs, première rencontre de Hans avec Ondine. Situation simple, toute claire. C’est peut-être pour cela que l’acte est scellé, parce que la fantaisie se joue dans le cadre d’une fiction précise, nettement arrêtée. Le deuxième acte, celui de la présentation d’Ondine à la Cour, laisse une impression plus confuse. Il paraîtrait même un peu laborieux si le foisonnement de l’inspiration chez M. Giraudoux, jusque dans l’excès, ne restait chose légère. Disons que cet acte semble plus gratuit, l’auteur s’y plaît à mélanger les temps, à intercaler des scènes de la vie future dans la scène liminaire qui précède la présentation proprement dite. D’où quelque flottement dans la compréhension du spectateur. Il est vrai que l’un des objets de l’illusionnisme est précisément de déconcerter notre notion du temps, de la faire vaciller et basculer. Le troisième acte amène parce que, comme le premier, il se resserre en des limites étroites, il est commandé par la situation, qui est dramatique, et par l’action, ramenée dans la ligne droite. M. Jouvet prête au personnage de Hans l’autorité, le prestige que nous lui connaissons. Mademoiselle Ozeray est une femme fascinante Ondine. Elle a de la grâce dans l’amour, une spieglerie tendre, enfantine, mais les sentiments qu’elle exprime le mieux, c’est la haine implacable et la fureur aristide. Cela était sensible déjà dans l'École des femmes. FRANÇOIS PORCHE LE MOUVEMENT LITTÉRAIRE M. Plisnier, dont on n’a oublié ni Mariages en 1936, ni Faux passeports en 1937, commence la publication d’un vaste roman
précède la présentation proprement dite. D’où quelque flottement dans la compréhension du spectateur. Il est vrai que l’un des objets de l’illusionnisme est précisément de déconcerter notre notion du temps, de la faire vaciller et basculer. Le troisième acte amène parce que, comme le premier, il se resserre en des limites étroites, il est commandé par la situation, qui est dramatique, et par l’action, ramenée dans la ligne droite. M. Jouvet prête au personnage de Hans l’autorité, le prestige que nous lui connaissons. Mademoiselle Ozeray est une femme fascinante Ondine. Elle a de la grâce dans l’amour, une spieglerie tendre, enfantine, mais les sentiments qu’elle exprime le mieux, c’est la haine implacable et la fureur aristide. Cela était sensible déjà dans l'École des femmes. FRANÇOIS PORCHE LE MOUVEMENT LITTÉRAIRE M. Plisnier, dont on n’a oublié ni Mariages en 1936, ni Faux passeports en 1937, commence la publication d’un vaste roman en cinq volumes, sous le nom général de Meurtres. On devine l’embarras d’un critique devant ces statues gigantesques, dont on ne lui montre que la tête, le bras ou le pied. Cet embarras est d’autant plus justifié que, l’ensemble une fois paru, on s’aperçoit que la composition est rarement heureuse. Au vrai, il y a rarement une composition. Un chef-d’œuvre est comme une île. Mais ces romans-fleuves sont presque toujours des paysages incertains et noyés, sans relief, sans forme et sans rives. Naturellement j’ignore tout à fait ce que seront les cinq volumes de M. Plisnier, et j’espère qu’ils feront un organisme vivant. Le premier volume, quoiqu’il soit un peu flottant dans son dessin et que la fin s’en aille en fumée, contient des pages magnifiques et forme un fort beau livre. Il est précédé d’un prologue, destiné à nous faire connaître la famille Annequin. C’est dans cette famille que se passe le drame qui va nous être conté. C’est elle qui va en fournir les personnages. Pour nous la montrer, l’auteur l’a réunie, le 20 juin, pour l’anniversaire de la mort de son chef, Dominique Annequin. C’était un instituteur, fils lui-même d’un paysan et d’une servante de ferme. Pendant
Au vrai, il y a rarement une composition. Un chef-d’œuvre est comme une île. Mais ces romans-fleuves sont presque toujours des paysages incertains et noyés, sans relief, sans forme et sans rives. Naturellement j’ignore tout à fait ce que seront les cinq volumes de M. Plisnier, et j’espère qu’ils feront un organisme vivant. Le premier volume, quoiqu’il soit un peu flottant dans son dessin et que la fin s’en aille en fumée, contient des pages magnifiques et forme un fort beau livre. Il est précédé d’un prologue, destiné à nous faire connaître la famille Annequin. C’est dans cette famille que se passe le drame qui va nous être conté. C’est elle qui va en fournir les personnages. Pour nous la montrer, l’auteur l’a réunie, le 20 juin, pour l’anniversaire de la mort de son chef, Dominique Annequin. C’était un instituteur, fils lui-même d’un paysan et d’une servante de ferme. Pendant quarante ans, il a peiné, économisé, fait l’école, pour que ses enfants puissent avoir accès aux professions libérales. Mais écoutons un de ses fils, au repas de famille, faire son panégyrique : « Quarante années d’enseignement ! Quarante années dans une école, au fond d’un village, mois après mois, jour après jour, entre le tableau noir et les rangées de bancs usés, où les générations de rustres venaient se nourrir de son cerveau, de ses nerfs, de sa vie. Quarante années de pain et de laitage, de légumes arrachés au jardin, d’œufs ramassés au poulailler, de culottes rapiéçages, de gilets décolorés, sans un voyage, pour que ses fils aillent au collège, à l’Université, soient instruits, diplômés et honorés. » Cette famille, paysans à la première génération, instituteur à la seconde, avocat et médecin à la troisième, donne un exemple très fréquent en France, celui d’une vivante illustration de l'Étape. Il n’y a d’absurde dans l'Étape que le caractère dogmatique, obligatoire et pseudo-scientifique de la doctrine. Voici donc cinq ans, le 20 juin 1922, que Dominique Annequin est mort. Il a laissé une veuve, née Antoinette Béthonsart. C’est maintenant une femme massive, rouge et autoritaire. Elle aussi a mené une vie
après jour, entre le tableau noir et les rangées de bancs usés, où les générations de rustres venaient se nourrir de son cerveau, de ses nerfs, de sa vie. Quarante années de pain et de laitage, de légumes arrachés au jardin, d’œufs ramassés au poulailler, de culottes rapiéçages, de gilets décolorés, sans un voyage, pour que ses fils aillent au collège, à l’Université, soient instruits, diplômés et honorés. » Cette famille, paysans à la première génération, instituteur à la seconde, avocat et médecin à la troisième, donne un exemple très fréquent en France, celui d’une vivante illustration de l'Étape. Il n’y a d’absurde dans l'Étape que le caractère dogmatique, obligatoire et pseudo-scientifique de la doctrine. Voici donc cinq ans, le 20 juin 1922, que Dominique Annequin est mort. Il a laissé une veuve, née Antoinette Béthonsart. C’est maintenant une femme massive, rouge et autoritaire. Elle aussi a mené une vie héroïque, près de ces instituteurs sans fortune, se levant à quatre heures du matin l’été pour faire les légumes du jardin, cuisant son pain au fournil, laveant le linge dans la cour, cousant jusqu’à minuit sous la lampe à pétrole. Le travail et l’abnégation sont la loi commune. L’instituteur a eu une sœur, tante Caroline, restée fille et paysanne pour que ses frères puissent aller à l’école. Si l’on remonte d’une génération encore, on arrive à l’aïeul paysan, Vital Annequin. De celui-ci encore nous entendons l’éloge, prononcé par son petit-fils : « Vous êtes la souche que ne peuvent renier ces rameaux : votre sève rouge coule dans leurs veines pâles et bouscule leur cœur. Pendant soixante ans vous avez marché du fournil à la grange, de l’étable aux labours, pataugé dans la boue et le fumier, offert vos mains et votre front à la gelée et aux canicules, pour que ceux-ci (ses petits-fils) puissent vivre comme ils le font... Et si vous pouviez lire à peine, si vous ne preniez une plume que pour tracer votre nom sur un acte de notaire, vous savez bien, à voir ces bourgeois sortis de vous et qui sont grands dans la ville,
eu une sœur, tante Caroline, restée fille et paysanne pour que ses frères puissent aller à l’école. Si l’on remonte d’une génération encore, on arrive à l’aïeul paysan, Vital Annequin. De celui-ci encore nous entendons l’éloge, prononcé par son petit-fils : « Vous êtes la souche que ne peuvent renier ces rameaux : votre sève rouge coule dans leurs veines pâles et bouscule leur cœur. Pendant soixante ans vous avez marché du fournil à la grange, de l’étable aux labours, pataugé dans la boue et le fumier, offert vos mains et votre front à la gelée et aux canicules, pour que ceux-ci (ses petits-fils) puissent vivre comme ils le font... Et si vous pouviez lire à peine, si vous ne preniez une plume que pour tracer votre nom sur un acte de notaire, vous savez bien, à voir ces bourgeois sortis de vous et qui sont grands dans la ville, qu’on ne peut vous disputer votre part de gloire. » Ce Vital est mort aux champs, à soixante-dix ans, terrassé par un coup de sang. On l’a rapporté sur un brancard, couché près de sa faux. Il avait épousé une servante, Rose Hayette. Étrange caprice du destin ! C’est elle qui a apporté dans cette dure lignée un peu de fantaisie et d’esprit poétique. Usée de maternités et de besognes, devenue blanche et toute bossue, elle chantait des chansons d’amour en cousant. Voilà les origines de la race. Les produits sont les quatre enfants de l’instituteur : Hervé l’avocat, Biaise le chirurgien, Noël et Rémy le prêtre. Les deux aînés se sont fait un nom dans une ville qui n’est pas nommée, mais qu’il faut situer dans le Pas-de-Calais, pas trop loin de la mer. Hervé, devenu riche, habite une maison cossue ; il va être élu bâtonnier. Biaise est chirurgien de l’hôpital. Dans la brillante ascension de cette famille, il n’y a qu’un échec, celui de Noël. C’est ce Noël qui va être le héros du livre. Il n’a pas fait d’études, et il est resté paysan. Peut-être a-t-il vu combien payer l’éducation de ses aînés était un lourd
qui a apporté dans cette dure lignée un peu de fantaisie et d’esprit poétique. Usée de maternités et de besognes, devenue blanche et toute bossue, elle chantait des chansons d’amour en cousant. Voilà les origines de la race. Les produits sont les quatre enfants de l’instituteur : Hervé l’avocat, Biaise le chirurgien, Noël et Rémy le prêtre. Les deux aînés se sont fait un nom dans une ville qui n’est pas nommée, mais qu’il faut situer dans le Pas-de-Calais, pas trop loin de la mer. Hervé, devenu riche, habite une maison cossue ; il va être élu bâtonnier. Biaise est chirurgien de l’hôpital. Dans la brillante ascension de cette famille, il n’y a qu’un échec, celui de Noël. C’est ce Noël qui va être le héros du livre. Il n’a pas fait d’études, et il est resté paysan. Peut-être a-t-il vu combien payer l’éducation de ses aînés était un lourd sacrifice à ses parents, et s’est-il sacrifié en feignant de préférer la terre. Peut-être l’y a-t-on un peu poussé. Sa conduite a toujours été pleine de surprises. « Enfant, il cassait son cheval de bois, qui lui semblait médiocre. Mais on le trouvait en contemplation devant de vieilles boîtes pleines de cailloux et il disait que c’étaient les pierres de Sindbad le marin. » A la veille de sa première communion, il refusait d’apprendre le catéchisme, mais on le trouva les bras en croix devant l’autel. Au collège, il lisait des vers au cours de mathématiques ; mais, ayant été chassé, il apprit seul la géométrie. On l’envoya aux Arts et Métiers, où les élèves étaient socialistes ; il y apportait VAction Française. Une jeune fille de vingt ans, charmante et belle, s’étant éprise de lui, il épouse Isabelle Tortuequenne, une ouvrière de fabrique sans beauté, qui avait trente ans. Il n’aurait pu supporter de prendre pour femme un être qui n’aurait pas eu besoin de lui. Il est né sous le signe de la contradiction, avec la marque des réprouvés. Ses opinions épouvantent les siens. Il vit avec Isabelle dans une ferme, paysan entre ses frères bourgeois. Pour compler,
de cailloux et il disait que c’étaient les pierres de Sindbad le marin. » A la veille de sa première communion, il refusait d’apprendre le catéchisme, mais on le trouva les bras en croix devant l’autel. Au collège, il lisait des vers au cours de mathématiques ; mais, ayant été chassé, il apprit seul la géométrie. On l’envoya aux Arts et Métiers, où les élèves étaient socialistes ; il y apportait VAction Française. Une jeune fille de vingt ans, charmante et belle, s’étant éprise de lui, il épouse Isabelle Tortuequenne, une ouvrière de fabrique sans beauté, qui avait trente ans. Il n’aurait pu supporter de prendre pour femme un être qui n’aurait pas eu besoin de lui. Il est né sous le signe de la contradiction, avec la marque des réprouvés. Ses opinions épouvantent les siens. Il vit avec Isabelle dans une ferme, paysan entre ses frères bourgeois. Pour compler, la malheureuse Isabelle est atteinte d’un cancer. Elle ne quitte plus le lit, où elle agonise lentement. Il la soigne avec patience et amour. Or, un jour on apprend que Noël a tué Isabelle d’un coup de fusil et s’est aussitôt constitué prisonnier. Dès lors l’action se divise. Toute la tribu des Annequin fait front contre ce décmp terrible qui la surprend en pleine ascension, et cette lutte est une partie du roman. L’autre partie est le drame de Noël lui-même. Pourquoi a-t-il tué cette femme qu’il aimait? C’est ce qu’il confesse en pleurant au juge d’instruction dans une page très émouvante. Il raconte les souffrances d’Isabelle, la marche de la maladie, les piqûres que la malade accepte, l’illusion de guérir, puis l’impuissance de ces piqûres devant la douleur grandissante, et bientôt les cris, les supplications de la malade demandant qu’on la tue. « Quelques heures s’endormissent, elle se réveillait en sursaut et se pliait en deux comme une furie, joignait sur son ventre, comme pour renfercer son mal en elle, ses deux mains crispées et raidies, renversait jusqu’à se briser le cou, son visage où ses yeux noyés devenaient comme du métal... C’est alors que, pour la première fois,
tribu des Annequin fait front contre ce décmp terrible qui la surprend en pleine ascension, et cette lutte est une partie du roman. L’autre partie est le drame de Noël lui-même. Pourquoi a-t-il tué cette femme qu’il aimait? C’est ce qu’il confesse en pleurant au juge d’instruction dans une page très émouvante. Il raconte les souffrances d’Isabelle, la marche de la maladie, les piqûres que la malade accepte, l’illusion de guérir, puis l’impuissance de ces piqûres devant la douleur grandissante, et bientôt les cris, les supplications de la malade demandant qu’on la tue. « Quelques heures s’endormissent, elle se réveillait en sursaut et se pliait en deux comme une furie, joignait sur son ventre, comme pour renfercer son mal en elle, ses deux mains crispées et raidies, renversait jusqu’à se briser le cou, son visage où ses yeux noyés devenaient comme du métal... C’est alors que, pour la première fois, elle me supplia de la tuer. » Le récit de ces derniers jours est atroce. Tantôt Isabelle accuse son mari d’avoir conspiré sa mort. Tantôt elle pleure et lui avec elle. S’il sort un moment, il entend son cri d’épouvante. Au milieu de la nuit, elle recommençait à gémir. Étendue, raidie, hagarde, comme hallucinée, elle disait : « Tue-moi, Noël ». Tout à coup, elle se mit à souffrir de la tête. Elle vivait dans l’épouvante de devenir folle. Elle savait qu’elle allait mourir. Et toujours ce cri : « Noël, tue-moi ». Un soir où, sur sa demande, il était sorti pour respirer un moment, il la retrouva presque assise, les deux poings sur le ventre qu’elle pétrissait. « Va prendre ton fusil », dit-elle. Il la calmait en posant la main sur son front, et elle le traitait de lâche. Il obéit enfin. Quand il revint l’arme à la main : « Tu es bon, dit-elle. Je t’aime. » Il posa le canon sur la poitrine et tira. Le juge d’instruction, bouleversé, est persuadé que cet assassin par amour sera acquitté. Mais l’acquittement, c’est encore la cour d’assises, le scandale, l’effondrement de la fortune des Annequin. L’avocat et
raidie, hagarde, comme hallucinée, elle disait : « Tue-moi, Noël ». Tout à coup, elle se mit à souffrir de la tête. Elle vivait dans l’épouvante de devenir folle. Elle savait qu’elle allait mourir. Et toujours ce cri : « Noël, tue-moi ». Un soir où, sur sa demande, il était sorti pour respirer un moment, il la retrouva presque assise, les deux poings sur le ventre qu’elle pétrissait. « Va prendre ton fusil », dit-elle. Il la calmait en posant la main sur son front, et elle le traitait de lâche. Il obéit enfin. Quand il revint l’arme à la main : « Tu es bon, dit-elle. Je t’aime. » Il posa le canon sur la poitrine et tira. Le juge d’instruction, bouleversé, est persuadé que cet assassin par amour sera acquitté. Mais l’acquittement, c’est encore la cour d’assises, le scandale, l’effondrement de la fortune des Annequin. L’avocat et le médecin s’avisent alors d’une manœuvre. Qu’ils fassent passer Noël pour fou, et l’affaire est aussitôt étouffée. Le malheureux ne prête que trop au soupçon de démence. N’a-t-il pas demandé à assister aux funérailles de sa femme? Il ne s’agit que de trouver le psychiatre qu’il faut. Le procureur général désigne le docteur Le Gossec. Celui-ci professe qu’il n’y a point de fou. Autant dire que tout le monde est plus ou moins atteint de démence. Voilà le malheureux Noël circonvenu : qu’il pleure sa femme, c’est de la nécrophilie ; qu’il se résigne à sa cellule, c’est du masochisme. Noël bénéficie d’un non-lieu et il est conduit à la Combière, qui est la maison de santé du docteur Le Gossec. Le portrait de l’aliéniste est une amusante caricature, mais cette caricature est-elle à sa place? La maison de fous est peinte avec une vigueur pittoresque, mais l’auteur oublie-t-il qu’il a pris pour sujet le drame intérieur de Noël, et ce drame devient de plus en plus voilé? Nous apprenons que le malheureux lit la Bible, sur quoi Le Gossec voit poindre la folie mystique. Mais au moment même où nous repoussons cette insanité, la figure de Noël se brouille