jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de l'Industrie (section Drôme-Ardèche) pour fêter le jubilé parlementaire de notre éminent ami et compatriote Maurice Faure, ministre de l'Instruction publique et des Beaux-Arts, et en félicite son président, M. Dumont. Sur la proposition des citoyens Peyre et Mabilon, notre jeune groupe vote à l'unanimité sa participation collective à la souscription tendant à offrir au grand maître de l'Université un objet d'art et de lui envoyer deux de ses membres pour le représenter à cette fête du souvenir laïque et républicain. Le secrétaire général, P. PEYRE. DANS L'ARMÉE Les Syndicats d'officiers Toulon, 23 février. Un grand nombre d'officiers de la garnison se sont réunis, hier soir, et ont rédigé une protestation adressée à la presse dans laquelle ils déclarent que jamais ils n'accepteront de faire partie d'un syndicat d'officiers, ainsi que l'idée en a été lancée. FEUILLETON DU 25 FEVRIER 1911 SCÈNE DE LA VIE DE BOHEME PIERRE HENRY MURGER COMMENT FUT INSTITUÉ LE CÉNACLE DE LA BOHÈME À six heures, un appétit violent sonna la cloche du dîner dans son estomac ; il était alors à la barrière du Maine, où demeurait la lettre U. Schaunard monta chez la lettre U, où il avait son rond de serviette, quand il y avait des serviettes. — Où allez-vous, Monsieur ? lui dit le portier en l'arrêtant au passage. — Chex M. U., répondit l'artiste, — Il n'y est pas. — Et Madame ? -- Elle n'y est pas non plus : ils m'ont chargé de dire à un de leurs amis qui devait venir chez eux ce soir, qu'ils étaient sortis en ville et m'avaient dit le pseudonyme, si c'est vous qu'ils attendaient, voici l'adresse qu'ils ont laissée, et il tendit à Schaunard un bout de papier sur lequel son ami U. avait écrit : « Nous sommes allés dîner chez Schaunard, rue n°., viens nous rejoindre » — Très bien, dit celui-ci en s'en allant, quand le hasard s'en mêle, il fait de singuliers vaudevilles. Schaunard se souvint alors qu'il se trouvait à deux pas d'un petit bouchon où deux ou trois fois il s'était nourri pour pas bien
il y avait des serviettes. — Où allez-vous, Monsieur ? lui dit le portier en l'arrêtant au passage. — Chex M. U., répondit l'artiste, — Il n'y est pas. — Et Madame ? -- Elle n'y est pas non plus : ils m'ont chargé de dire à un de leurs amis qui devait venir chez eux ce soir, qu'ils étaient sortis en ville et m'avaient dit le pseudonyme, si c'est vous qu'ils attendaient, voici l'adresse qu'ils ont laissée, et il tendit à Schaunard un bout de papier sur lequel son ami U. avait écrit : « Nous sommes allés dîner chez Schaunard, rue n°., viens nous rejoindre » — Très bien, dit celui-ci en s'en allant, quand le hasard s'en mêle, il fait de singuliers vaudevilles. Schaunard se souvint alors qu'il se trouvait à deux pas d'un petit bouchon où deux ou trois fois il s'était nourri pour pas bien cher, et se dirigea vers cet établissement, situé chaussée du Maine, et connu dans la basse Bohème sous le nom de la « Mère Cadet ». C'est un cabaret mangeant dont la clientèle ordinaire se compose des routiers de la route d'Orléans, des cantatrices du Montparnasse et des jeunes premiers de Bobinage. Dans la belle saison, les rapins des nombreux ateliers qui avoisinent le Luxembourg, les hommes de lettres inédits, les folliculaires des gazettes mystérieuses, viennent en chœur dîner chez « la Mère Cadet », célèbre par ses gibelottes, sa choucroute authentique et un petit vin blanc qui sent la pierre et le fusil. Schaunard alla se placer sous les bosquets : on appelle ainsi chez la "Mère Cadet" le feuillage clairsemé de deux ou trois arbres rachitiques dont on a fait plafonner la verdure maladive. — Ma foi, tant pis, dit Schaunard, en lui-même, je vais me donner une bosse et faire une balthazar intime. Et, sans faire ni une ni deux, il commanda une soupe, une demi-choucroute et deux demi-gibelottes : il avait remarqué qu'en fractionnant la portion on gagnait au moins un quart sur l'entier. La commande de cette carte attira sur lui les regards d'une jeune
de Bobinage. Dans la belle saison, les rapins des nombreux ateliers qui avoisinent le Luxembourg, les hommes de lettres inédits, les folliculaires des gazettes mystérieuses, viennent en chœur dîner chez « la Mère Cadet », célèbre par ses gibelottes, sa choucroute authentique et un petit vin blanc qui sent la pierre et le fusil. Schaunard alla se placer sous les bosquets : on appelle ainsi chez la "Mère Cadet" le feuillage clairsemé de deux ou trois arbres rachitiques dont on a fait plafonner la verdure maladive. — Ma foi, tant pis, dit Schaunard, en lui-même, je vais me donner une bosse et faire une balthazar intime. Et, sans faire ni une ni deux, il commanda une soupe, une demi-choucroute et deux demi-gibelottes : il avait remarqué qu'en fractionnant la portion on gagnait au moins un quart sur l'entier. La commande de cette carte attira sur lui les regards d'une jeune personne, vêtue de blanc, coiffée de fleurs d'oranger et à des souliers de bal, l'imitation flottait sur ses épaules qui auraient bien dû garder l'incognito. C'était une cantatrice du théâtre Montparnasse, dont les coulisses donnent pour ainsi dire dans la cuisine de "la Mère Cadet". Elle était venue prendre son repas pendant l'entr'acte de la Lucie, et achevait en ce moment, par une demi-tasse, un dîner composé exclusivement d'un artichaut à l'huile et au vinaigre. — Deux gibelottes, m'sieur ! dit-elle tout bas à la fille qui servait de garçon, voilà un jeune homme qui se nourrit bien. Combien dois-je, Adèle ? Quatre d'artichaut, quatre de demi-tasse et un sou de pain. Ça nous fait neuf sous. — Voilà, dit la cantatrice, et elle sortit en fredonnant : Cet amour que Dieu me donne Tiens, elle donne le la dit alors un personnage mystérieux assis à la même table que Schaunard, et à demi caché derrière un rempart de bouquins. — Elle le donne ? dit Schaunard ; je crois plutôt qu'elle le garde, moi. Aussi, on n'a pas idée de ça, ajouta-t-il en indiquant du doigt l'assiette où Lucia de Lammermoor avait consommé son artichaut, faire mariner son fausset
repas pendant l'entr'acte de la Lucie, et achevait en ce moment, par une demi-tasse, un dîner composé exclusivement d'un artichaut à l'huile et au vinaigre. — Deux gibelottes, m'sieur ! dit-elle tout bas à la fille qui servait de garçon, voilà un jeune homme qui se nourrit bien. Combien dois-je, Adèle ? Quatre d'artichaut, quatre de demi-tasse et un sou de pain. Ça nous fait neuf sous. — Voilà, dit la cantatrice, et elle sortit en fredonnant : Cet amour que Dieu me donne Tiens, elle donne le la dit alors un personnage mystérieux assis à la même table que Schaunard, et à demi caché derrière un rempart de bouquins. — Elle le donne ? dit Schaunard ; je crois plutôt qu'elle le garde, moi. Aussi, on n'a pas idée de ça, ajouta-t-il en indiquant du doigt l'assiette où Lucia de Lammermoor avait consommé son artichaut, faire mariner son fausset dans du vinaigre ! Il — C'est un acide violent, en effet, ajouta la personne qui avait déjà parlé. La ville d'Orléans en produit qui justifie à juste titre d'une grande réputation. Schaunard examina attentivement ce particulier, qui lui jetait ainsi des hameçons à la causerie. Le regard fixe de ses grands yeux bleus, qui semblaient toujours chercher quelque chose, donnait à sa physionomie le caractère de placidité béate qu'on remarque chez les séminaristes. Son visage avait le ton du vieil intéresseur sauf sur les joues, qui étaient un peu pâles, une couleur de couleur brique puée. Sa bouche paraissait avoir été dessinée par un élève de "premiers principes", à qui on aurait poussé le coude. Les lèvres, retroussées un peu à la façon de la race nègre, laissaient voir des dents de chien de race, et son menton asseyait ses deux plis sur une cravate blanche, dont l'une des pointes menaçait les astres, tandis que l'autre s'en allait piquer en terre. D'un feutre chauve, aux abords prodigieusement larges, ses cheveux échappaient en cascades blondes. Il était vêtu d'un paletot noisette à fourrure, dont l'étoffe, réduite à la trame, avait les rugosités d'une râpe. Des poches béantes de ce paletot
ses grands yeux bleus, qui semblaient toujours chercher quelque chose, donnait à sa physionomie le caractère de placidité béate qu'on remarque chez les séminaristes. Son visage avait le ton du vieil intéresseur sauf sur les joues, qui étaient un peu pâles, une couleur de couleur brique puée. Sa bouche paraissait avoir été dessinée par un élève de "premiers principes", à qui on aurait poussé le coude. Les lèvres, retroussées un peu à la façon de la race nègre, laissaient voir des dents de chien de race, et son menton asseyait ses deux plis sur une cravate blanche, dont l'une des pointes menaçait les astres, tandis que l'autre s'en allait piquer en terre. D'un feutre chauve, aux abords prodigieusement larges, ses cheveux échappaient en cascades blondes. Il était vêtu d'un paletot noisette à fourrure, dont l'étoffe, réduite à la trame, avait les rugosités d'une râpe. Des poches béantes de ce paletot s'échappaient des liasses de papiers et de brochures. Sans se préoccuper de l'examen dont il était l'objet, il savourait une choucroute garnie en laissant échapper tout haut des signes fréquents de satisfaction. Tout en mangeant, il lisait un bouquin ouvert devant lui, et sur lequel il faisait de temps en temps des annotations avec un crayon qu'il portait à l'oreille. — Eh bien ! s'écria tout à coup Schaunard en frappant sur son verre avec son couteau, et ma gibelotte ? — Monsieur, répondit la fille, qui arriva avec une assiette à la main, il n'y en a plus ; voici la dernière, et c'est Monsieur qui l'a demandée, ajouta-t-elle en déposant le plat en face de l'homme aux bouquins. — Sacrebleu ! s'écria Schaunard. Et il y avait tant de désappointement mélancolique dans ce : Sacrebleu ! que l'homme aux bouquins en fut touché intérieurement. Il détourna le rempart de livres qui s'élevait entre lui et Schaunard ; et, mettant l'assiette entre eux deux, il lui dit avec les plus douces cordes de sa voix : Monsieur, je serais heureux de vous prier de garder encore un moment, — Monsieur, répondit Schaunard, je ne veux pas vous priver. Vous
temps des annotations avec un crayon qu'il portait à l'oreille. — Eh bien ! s'écria tout à coup Schaunard en frappant sur son verre avec son couteau, et ma gibelotte ? — Monsieur, répondit la fille, qui arriva avec une assiette à la main, il n'y en a plus ; voici la dernière, et c'est Monsieur qui l'a demandée, ajouta-t-elle en déposant le plat en face de l'homme aux bouquins. — Sacrebleu ! s'écria Schaunard. Et il y avait tant de désappointement mélancolique dans ce : Sacrebleu ! que l'homme aux bouquins en fut touché intérieurement. Il détourna le rempart de livres qui s'élevait entre lui et Schaunard ; et, mettant l'assiette entre eux deux, il lui dit avec les plus douces cordes de sa voix : Monsieur, je serais heureux de vous prier de garder encore un moment, — Monsieur, répondit Schaunard, je ne veux pas vous priver. Vous me priverez donc du plaisir de vous être agréable ? — S'il en est ainsi, Monsieur. Et Schaunard avança son assiette. — Permettez-moi de ne pas vous offrir la tête, dit l'étranger. — Ah ! Monsieur, s'écria Schaunard, je ne souffrirai pas. Mais en ramenant son assiette vers lui il s'aperçut que l'étranger lui avait justement volé la portion qu'il disait vouloir garder pour lui. — Eh bien ! qu'est-ce qu'il me chante, alors, avec sa politesse ? grogna Schaunard en lui-même. — Si la tête est la plus noble partie de l'homme dit l'étranger, c'est la plus désagréable du lapin. Aussi avons-nous beaucoup de personnes qui ne peuvent pas la souffrir. Moi c'est différent, je l'adore. — Alors, dit Schaunard, je regrette vivement que vous vous soyez privé pour moi. — Comment ? pardon, fit l'homme aux bouquins, c'est moi qui ai gardé la tête. J'ai même eu l'honneur de vous faire observer que. — Permettez, dit Schaunard en lui mettant son assiette sous le nez. Qu'est-ce que c'est que ce morceau-là ? — Juste ciel ! Que vois-je ? Des dieux l' Encore une tête ! s'écria l'étranger. Bicé. dit Schaunard. — phale. Ça vient du grec. Au
s'aperçut que l'étranger lui avait justement volé la portion qu'il disait vouloir garder pour lui. — Eh bien ! qu'est-ce qu'il me chante, alors, avec sa politesse ? grogna Schaunard en lui-même. — Si la tête est la plus noble partie de l'homme dit l'étranger, c'est la plus désagréable du lapin. Aussi avons-nous beaucoup de personnes qui ne peuvent pas la souffrir. Moi c'est différent, je l'adore. — Alors, dit Schaunard, je regrette vivement que vous vous soyez privé pour moi. — Comment ? pardon, fit l'homme aux bouquins, c'est moi qui ai gardé la tête. J'ai même eu l'honneur de vous faire observer que. — Permettez, dit Schaunard en lui mettant son assiette sous le nez. Qu'est-ce que c'est que ce morceau-là ? — Juste ciel ! Que vois-je ? Des dieux l' Encore une tête ! s'écria l'étranger. Bicé. dit Schaunard. — phale. Ça vient du grec. Au fait, M. de Buffon, qui mettait des manchettes, cite des exemples de cette singularité. Eh bien, ma foi ! je ne suis pas fâché d'avoir mangé du phénomène. Grâce à cet incident, la conversation était définitivement engagée. Schaunard, qui ne voulait pas demeurer, en tête de politesse, demanda le dessert. L'homme aux bouquins en fit venir un autre. Schaunard offrit de la salade. L'homme aux bouquins offrit du dessert, À huit heures du soir, il y avait six plats vides sur la table. En causant, la franchise, arrosée par les libations du petit bleu, les avait poussés l'un l'autre à se faire leur biographie, et ils se connaissaient déjà comme s'ils ne s'étaient jamais quittés. L'homme aux bouquins, après avoir écouté les confidences de Schaunard, lui avait appris qu'il s'appelait Gustave Colline ; il exerçait la profession de philosophe, et vivait en donnant des leçons de mathématiques, de scolastique, de grec et de plusieurs sciences en une. Le peu d'argent qu'il gagnait ainsi à courir le cachet, Colline le dépensait en achats de bouquins. Son paletot noisette était connu de tous les étalagistes du quai de la rue du Louvre jusqu'au pont de la Concorde jusqu'au pont Saint-Michel. Ce qu'il
L'homme aux bouquins en fit venir un autre. Schaunard offrit de la salade. L'homme aux bouquins offrit du dessert, À huit heures du soir, il y avait six plats vides sur la table. En causant, la franchise, arrosée par les libations du petit bleu, les avait poussés l'un l'autre à se faire leur biographie, et ils se connaissaient déjà comme s'ils ne s'étaient jamais quittés. L'homme aux bouquins, après avoir écouté les confidences de Schaunard, lui avait appris qu'il s'appelait Gustave Colline ; il exerçait la profession de philosophe, et vivait en donnant des leçons de mathématiques, de scolastique, de grec et de plusieurs sciences en une. Le peu d'argent qu'il gagnait ainsi à courir le cachet, Colline le dépensait en achats de bouquins. Son paletot noisette était connu de tous les étalagistes du quai de la rue du Louvre jusqu'au pont de la Concorde jusqu'au pont Saint-Michel. Ce qu'il faisait de tous ces livres, si nombreux que la vie d'un homme n'aurait pas suffi pour les lire, personne ne le savait, et il le savait moins que personne. Mais ce tic avait pris chez lui les proportions d'une passion ; et lorsqu'il rentrait chez lui le soir sans y rapporter un nouveau bouquin, il refaisait pour son usage le mot de Titus, et disait : « J'ai perdu ma journée. » Ses manières curieuses et son langage, qui offraient une mosaïque de tous les styles, les calembours terribles dont il émaillait sa conversation, vaient séduit Schaunard, qui demanda sur-le-champ à Colline la permission d'ajouter son nom à ceux qui composaient la fameuse liste dont nous avons parlé. Ils sortirent de chez « la mère Cadet » à neuf heures du soir, passablement gris tous les deux, et ayant la démarche de gens qui viennent de dialoguer avec les bouteilles. (À suivre) p. a CHOROGRAPHE BASSAINE THEATRE APOLLO. — La Divorcée, opéra comique en trois actes, de M. Victor Léon, musique de M. Léo Fall. Plusieurs circonstances indépendantes de ma volonté ne m'ont pas permis, jusqu'ici, à mon grand regret, de parler de la nouvelle opérette du Théâtre Apollo :
rapporter un nouveau bouquin, il refaisait pour son usage le mot de Titus, et disait : « J'ai perdu ma journée. » Ses manières curieuses et son langage, qui offraient une mosaïque de tous les styles, les calembours terribles dont il émaillait sa conversation, vaient séduit Schaunard, qui demanda sur-le-champ à Colline la permission d'ajouter son nom à ceux qui composaient la fameuse liste dont nous avons parlé. Ils sortirent de chez « la mère Cadet » à neuf heures du soir, passablement gris tous les deux, et ayant la démarche de gens qui viennent de dialoguer avec les bouteilles. (À suivre) p. a CHOROGRAPHE BASSAINE THEATRE APOLLO. — La Divorcée, opéra comique en trois actes, de M. Victor Léon, musique de M. Léo Fall. Plusieurs circonstances indépendantes de ma volonté ne m'ont pas permis, jusqu'ici, à mon grand regret, de parler de la nouvelle opérette du Théâtre Apollo : on voudra bien m'excuser, je l'espère, si pour une fois, j'arrive comme les carabiniers de Lenbach. Si j'évoque le nom du grand maître de l'opérette, c'est que je pense qu'il aurait entendu, non sans plaisir, l'œuvre de M. Léon Fall et que certains morceaux de cette aimable partition l'auraient ravi ; mais il ne convient pas de placer plus longtemps la charrue avant l'attelage. Donc, le jeune ménage Van Lyssereglie est en instance de divorce et c'est la chambre des divorces du tribunal de la Haye qui est chargée de savoir si Karl a vraiment trompé Jana, en passant malgré elle — la nuit, dans un sleeping-car, avec Mlle Gonda des Glycines, artiste lyrique, en tournée. Le président du tribunal, très excité par Gonda et convaincu par la déposition du contrôleur des wagons-lits Scrop, ne fait pas attention à la pauvreté des arguments, à l'amour des plaideurs l'un pour l'autre, aux dénégations vraisemblables du pseudo-coupable, il prononce le divorce afin de pouvoir aussitôt après demander son adresse à l'affolante Gonda des Glycines. Cela irait très bien si les jeunes divorcés avaient osé avouer cette aventure à M. Vandenparaboom, leur père et beau-père. mais ils n'ont pas osé et celui-ci, arrivant
; mais il ne convient pas de placer plus longtemps la charrue avant l'attelage. Donc, le jeune ménage Van Lyssereglie est en instance de divorce et c'est la chambre des divorces du tribunal de la Haye qui est chargée de savoir si Karl a vraiment trompé Jana, en passant malgré elle — la nuit, dans un sleeping-car, avec Mlle Gonda des Glycines, artiste lyrique, en tournée. Le président du tribunal, très excité par Gonda et convaincu par la déposition du contrôleur des wagons-lits Scrop, ne fait pas attention à la pauvreté des arguments, à l'amour des plaideurs l'un pour l'autre, aux dénégations vraisemblables du pseudo-coupable, il prononce le divorce afin de pouvoir aussitôt après demander son adresse à l'affolante Gonda des Glycines. Cela irait très bien si les jeunes divorcés avaient osé avouer cette aventure à M. Vandenparaboom, leur père et beau-père. mais ils n'ont pas osé et celui-ci, arrivant à l'improviste, apprend, avec stupeur, et grâce à une faute commise par cet animal de Scrop, ce qui s'est passé. S'il savait que son gendre vit — chastement — avec Mlle des Glycines ; que le président du tribunal fait la cour à Jana pour se faire aimer de Gonda et que Jana se laisse le conduire avec bienveillance pour exciter la jalousie et faire ainsi renaître l'amour de son ex-mari, il est certain que ce digne Hollandais serait aussi tranquille que nous sur la fin de cette aventure. Si saurait, en effet, que Jana repoussera son soupirant, se remariera avec Karl et que le président épousera Gonda. Mais s'il savait tout cela, nous n'aurions pas entendu, au premier acte une très jolie valse berceuse : Joli Sommeil ; au second acte, une valse caressante : Gonda, ma plus belle amie ; un duo-valse que tous les tziganes de Paris jouent au moins trois fois par soirée ; et au troisième acte, un morceau tout à fait exquis : Il la suit, la poursuit. En résumé, cette partition, sans valoir celle de la célèbre Veuve Joueuse, est agréable, parfois chaleureuse et souvent enveloppante, et elle a été fort bien interprétée.
et que Jana se laisse le conduire avec bienveillance pour exciter la jalousie et faire ainsi renaître l'amour de son ex-mari, il est certain que ce digne Hollandais serait aussi tranquille que nous sur la fin de cette aventure. Si saurait, en effet, que Jana repoussera son soupirant, se remariera avec Karl et que le président épousera Gonda. Mais s'il savait tout cela, nous n'aurions pas entendu, au premier acte une très jolie valse berceuse : Joli Sommeil ; au second acte, une valse caressante : Gonda, ma plus belle amie ; un duo-valse que tous les tziganes de Paris jouent au moins trois fois par soirée ; et au troisième acte, un morceau tout à fait exquis : Il la suit, la poursuit. En résumé, cette partition, sans valoir celle de la célèbre Veuve Joueuse, est agréable, parfois chaleureuse et souvent enveloppante, et elle a été fort bien interprétée. Monsieur Uefreyn a joué et chanté avec beaucoup de talent et d'élégance le rôle de Karl. M. Tréville a été un président d'une distinction admirable ; certainement, ce magistrat hollandais a dû faire son droit à Paris. M. Paul Ardut, amusant et comique dans le rôle de Scrop. En ce qui concerne Mlle Jane Mamac, je ne saurais assez dire combien elle est plaisante. Elle chante peut-être un peu fort par ci par là, mais quelle verve ! quel brio ! quel éclat ! Quand elle voudra s'observer un peu, elle sera, je le crois, la première chanteuse d'opérette de Paris. Mlle Jane Alba est assez agréable dans le rôle de Jana et Mlles Walser et Alice Milet tout à fait charmantes dans les rôles d'Adelino et de Marthe. La mise en scène est amusante et les décors remarqués ; en particulier, celui de la kermesse du troisième acte. Léon Mira. Carnet de l'Enseignement. Nous signalons au conseil un sujet d'étude intéressant : il parait que le ministère du commerce accorde à quelques élèves des Ecoles d'arts-et-métiers méritants des bourses pour préparer l'École Centrale. C'est fort bien ! Mais ces élèves boursiers sont envoyés dans une école privée. Ceci est
qui concerne Mlle Jane Mamac, je ne saurais assez dire combien elle est plaisante. Elle chante peut-être un peu fort par ci par là, mais quelle verve ! quel brio ! quel éclat ! Quand elle voudra s'observer un peu, elle sera, je le crois, la première chanteuse d'opérette de Paris. Mlle Jane Alba est assez agréable dans le rôle de Jana et Mlles Walser et Alice Milet tout à fait charmantes dans les rôles d'Adelino et de Marthe. La mise en scène est amusante et les décors remarqués ; en particulier, celui de la kermesse du troisième acte. Léon Mira. Carnet de l'Enseignement. Nous signalons au conseil un sujet d'étude intéressant : il parait que le ministère du commerce accorde à quelques élèves des Ecoles d'arts-et-métiers méritants des bourses pour préparer l'École Centrale. C'est fort bien ! Mais ces élèves boursiers sont envoyés dans une école privée. Ceci est beaucoup moins bien. L'État estime-t-il donc que les sections préparatoires à Centrale dans ses lycées ne valent pas ceux de l'enseignement privé ? Le conseil supérieur de l'instruction publique est convoqué pour une session ordinaire de trois jours, le jeudi 16 mars. Chronique des faits divers (De nos correspondants particuliers) HAUTE-LOIRE LE PUY. — Elections municipales du 26 février. Deux listes sont en présence et les noms qui figurent sur l'une et l'autre sont dignes de séduire les électeurs. On votera en masse dimanche ; Les abstentions seront rares. Quels seront les élus ? Tous les candidats ont l'espoir d'être appelés à la mairie par leurs concitoyens, et cependant, hélas ! la moitié d'entre ces braves gens seront sûrement rendus à leurs placides occupations. Tous, d'ailleurs, sont fort honorables et capables de siéger auprès de ceux qui les mènent à la victoire ou à la défaite. Il est certain, en tout cas, que notre nouveau conseil municipal sera composé d'hommes imbu d'excellents principes d'économie et largement suffisants pour donner aux affaires une impulsion énergique et efficace. Leur profession de foi est un sûr garant de sage prévoyance ; elle indique une direction nouvelle du mandat municipal. Tout semble parfait et