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Y Oberon, de Weber, a directement servi de modèle. À vrai dire, nous ne pouvons "attribuer de l'originalité qu'à un duo comique absolument charmant entre l'écuyer du roi et sa bien-aimée, qu'il retrouve au service de la reine. Ce morceau est plein de saveur et sa note humoristique est ravissante ; il laisse derrière lui tout ce que Lortzing, le porte-enseigne de l'opéra-comique des Allemands, a écrit dans ses partitions nombreuses. Un mot encore sur l'orchestration des Fées. Inutile de dire qu'on chercherait en vain dans cette partition les effets dont Wagner s'est servi plus tard avec une maîtrise incomparable. Mais il ne faut pas oublier que le maître n'avait pas encore fait la connaissance de Berlioz, dont les partitions devaient exercer plus tard une influence si bienfaisante sur l'art de traiter l'orchestre, et qu'on ne peut pas demander à l'adolescent plus que Beethoven et Weber, ses grands devanciers immédiats, n'ont su produire. Le maître qui a écrit la marche funèbre de la Goetheodensmmerung devait forcément traiter l'orchestre d'une autre manière que le musicien novice, aux yeux duquel les grandes ouvertures de Weber étaient le modèle du genre quand il commençait à écrire les premières pages de sa partition des Fées. Mais Wagner possédait déjà parfaitement l'orchestre de son époque ; tous les effets dont Beethoven et Weber se sont servis lui étaient familiers. Wagner fait même preuve d'une connaissance surprenante et précoce de la voix humaine ; il a un penchant marqué pour les tessitures élevées, surtout dans les rôles écrits pour soprano ; mais il traite les voix avec plus d'égards que Beethoven et ne leur impose pas tant d'incommodes efforts. Ce qui frappe tout d'abord dans les Fées, c'est la large part que Wagner y a faite à la mise en scène. Personne n'ignore qu'il était passé maître dans cet art, et qu'il était le meilleur régisseur que l'Opéra allemand ait jamais possédé ; mais on est étonné de le trouver tel déjà dans sa première œuvre. Quand il invente une scène pour son livret, il la voit immédiatement ; les indications scéniques, dont le livret des
Fées. Mais Wagner possédait déjà parfaitement l'orchestre de son époque ; tous les effets dont Beethoven et Weber se sont servis lui étaient familiers. Wagner fait même preuve d'une connaissance surprenante et précoce de la voix humaine ; il a un penchant marqué pour les tessitures élevées, surtout dans les rôles écrits pour soprano ; mais il traite les voix avec plus d'égards que Beethoven et ne leur impose pas tant d'incommodes efforts. Ce qui frappe tout d'abord dans les Fées, c'est la large part que Wagner y a faite à la mise en scène. Personne n'ignore qu'il était passé maître dans cet art, et qu'il était le meilleur régisseur que l'Opéra allemand ait jamais possédé ; mais on est étonné de le trouver tel déjà dans sa première œuvre. Quand il invente une scène pour son livret, il la voit immédiatement ; les indications scéniques, dont le livret des Fées fourmille, sont d'une clarté, d'une justesse et d'une sûreté hors ligne. Il a trouvé pour les Fées des effets scéniques auxquels les machinistes de notre temps peuvent à peine suffire ; toutes les combinaisons et prouesses des machinistes de l'époque, dans Oberon de Weber et dans Ondine de Lortzing, qui étaient alors les opéras à sensation scénique de l'Allemagne, sont surpassées, et de beaucoup, dans les Fées. Sous le rapport de la mise en scène, Wagner ne pourrait plus faire de progrès depuis les Fées ; le rocher enflammé de la Walkyrie et de Siegfried, le jardin magique de Parsifal, sont presque surpassés dans la première œuvre du futur maître. L'excellent chef-machiniste du théâtre royal, à Munich, M. Lautenschlager, a entassé tant de merveilles dans la mise en scène des Fées que les détracteurs de Wagner osaient attribuer aux splendeurs scéniques le grand succès incontestable de cette œuvre. Il est difficile de leur prouver le contraire ; mais on peut toujours leur faire observer que c'est le génie de Wagner qui a inventé ces merveilles de la mise en scène aux débuts de sa carrière artistique. OSCAR BERGERON Vienne, septembre 1888. LE GARDE DU CHATEAU DE ROSALIE J'ai passé
qui étaient alors les opéras à sensation scénique de l'Allemagne, sont surpassées, et de beaucoup, dans les Fées. Sous le rapport de la mise en scène, Wagner ne pourrait plus faire de progrès depuis les Fées ; le rocher enflammé de la Walkyrie et de Siegfried, le jardin magique de Parsifal, sont presque surpassés dans la première œuvre du futur maître. L'excellent chef-machiniste du théâtre royal, à Munich, M. Lautenschlager, a entassé tant de merveilles dans la mise en scène des Fées que les détracteurs de Wagner osaient attribuer aux splendeurs scéniques le grand succès incontestable de cette œuvre. Il est difficile de leur prouver le contraire ; mais on peut toujours leur faire observer que c'est le génie de Wagner qui a inventé ces merveilles de la mise en scène aux débuts de sa carrière artistique. OSCAR BERGERON Vienne, septembre 1888. LE GARDE DU CHATEAU DE ROSALIE J'ai passé ma première jeunesse dans un village situé aux confins de la Champagne et de la Brie. La maison de mon père, une maison rustique, était bâtie au pied d'un coteau couronné de bois. Elle s'ouvrait au midi et à vingt pas d'elle coulait un ruisseau qui descendait vers la Marne, De hauts peupliers au feuillage rare s'élevaient sur ses deux rives et par delà leurs sommets on apercevait la colline du sud, avec ses champs étroits où florissaient toutes les cultures et où la verdure étalait toutes ses nuances. À l'orient comme au couchant l'horizon était fort borné. Notre vallon était étroit, mais il était gai ; on pouvait l'embrasser d'un coup d'œil. Des groupes épars de maisons enfouies dans la verdure donnaient quelque variété au paysage. Aucune route fréquentée ne traversait alors le pays et, quand je me le rappelle, je ressens je ne sais quelle impression de calme et de repos. La vie était partout, mais c'était une vie douce et lente, celle qui conserve les hommes et les choses. Les habitants étaient tous des paysans; ils ne vivaient que du produit de leurs champs et de leurs vignes. Sur le penchant de la colline, et presque à
De hauts peupliers au feuillage rare s'élevaient sur ses deux rives et par delà leurs sommets on apercevait la colline du sud, avec ses champs étroits où florissaient toutes les cultures et où la verdure étalait toutes ses nuances. À l'orient comme au couchant l'horizon était fort borné. Notre vallon était étroit, mais il était gai ; on pouvait l'embrasser d'un coup d'œil. Des groupes épars de maisons enfouies dans la verdure donnaient quelque variété au paysage. Aucune route fréquentée ne traversait alors le pays et, quand je me le rappelle, je ressens je ne sais quelle impression de calme et de repos. La vie était partout, mais c'était une vie douce et lente, celle qui conserve les hommes et les choses. Les habitants étaient tous des paysans; ils ne vivaient que du produit de leurs champs et de leurs vignes. Sur le penchant de la colline, et presque à mi-chemin, se dressait une grande maison blanche, aux toits longs et aigus. On l'appelait, non sans emphase, le château. Elle avait été bâtie vers la fin du XVIe siècle par un ancien fournisseur des armées. Il avait acquis à bas prix d'immenses propriétés qu'il avait vite transformées en bois; ces bois enveloppaient le château, sauf au midi. Vers 1864, cette maison, plus large que somptueuse, était habitée par la baronne de Montbrun. C'était alors une femme d'environ trente-cinq ans, de taille moyenne, et assez svelte encore. Sa figure régulière et fine avait naturellement grand air et ses yeux étaient d'une douceur singulière. Mme de Montbrun passait là quatre ou cinq mois chaque année. Elle y vivait sans faste et ne recevait que de rares visites. Le baron de Montbrun avait été tué en Italie, au moment où le régiment qu'il commandait enlevait les hauteurs de Solferino. Mme de Montbrun qui avait aimé le monde s'en était alors détachée sans trop de peine; elle avait pris la résolution de vivre dans une demi-retraite et de ne plus voir qu'un petit nombre d'amis sûrs. Elle était jeune encore et elle voulait rester veuve avec dignité, n'être ni prude ni coquette. Sa fortune,
bois enveloppaient le château, sauf au midi. Vers 1864, cette maison, plus large que somptueuse, était habitée par la baronne de Montbrun. C'était alors une femme d'environ trente-cinq ans, de taille moyenne, et assez svelte encore. Sa figure régulière et fine avait naturellement grand air et ses yeux étaient d'une douceur singulière. Mme de Montbrun passait là quatre ou cinq mois chaque année. Elle y vivait sans faste et ne recevait que de rares visites. Le baron de Montbrun avait été tué en Italie, au moment où le régiment qu'il commandait enlevait les hauteurs de Solferino. Mme de Montbrun qui avait aimé le monde s'en était alors détachée sans trop de peine; elle avait pris la résolution de vivre dans une demi-retraite et de ne plus voir qu'un petit nombre d'amis sûrs. Elle était jeune encore et elle voulait rester veuve avec dignité, n'être ni prude ni coquette. Sa fortune, qui était assez grande, lui permettait de faire le bien et elle s'acquittait de ce devoir sans ostentation. Le curé de Rosilly, un vieillard encore vert et d'une bonhomie charmante, allait tous les jeudis dire la messe au château. Il entrait parfois, en passant, chez mon père, où il se reposait un moment, et il lui arrivait de m'entretenir avec lui; Mme de Montbrun avait deux enfants. Jacques, l'aîné, était âgé d'environ quatorze ans, et Rose, sa sœur, en avait douze à peine. Je ne voyais Jacques qu'aux vacances, car il était alors en quatrième dans un collège de Paris, mais je m'étais vite lié avec Rose d'une de ces bonnes amitiés d'enfants qu'on ne s'avoue point, mais qui font qu'on se sent nécessaire l'un à l'autre. C'était une maison vraiment hospitalière, d'ailleurs, que le château de Rosilly. Mme de Montbrun était pleine de tendresse pour Rose et j'avais bientôt pris ma petite part de cette tendresse. Lorsqu'il nous arrivait de faire quelque longue course loin du château, on nous donnait toujours pour compagne et pour gardienne une fille déjà mûre en qui la baronne avait pleine confiance. Pauline était née en Auvergne, d'où elle était partie encore jeune, et
reposait un moment, et il lui arrivait de m'entretenir avec lui; Mme de Montbrun avait deux enfants. Jacques, l'aîné, était âgé d'environ quatorze ans, et Rose, sa sœur, en avait douze à peine. Je ne voyais Jacques qu'aux vacances, car il était alors en quatrième dans un collège de Paris, mais je m'étais vite lié avec Rose d'une de ces bonnes amitiés d'enfants qu'on ne s'avoue point, mais qui font qu'on se sent nécessaire l'un à l'autre. C'était une maison vraiment hospitalière, d'ailleurs, que le château de Rosilly. Mme de Montbrun était pleine de tendresse pour Rose et j'avais bientôt pris ma petite part de cette tendresse. Lorsqu'il nous arrivait de faire quelque longue course loin du château, on nous donnait toujours pour compagne et pour gardienne une fille déjà mûre en qui la baronne avait pleine confiance. Pauline était née en Auvergne, d'où elle était partie encore jeune, et elle avait gardé le accent de son pays. Elle s'était faite, tout doucement, une grande place dans la maison; elle était intelligente et fort active. Le matin, elle veillait à tout et, l'après-midi, on la voyait sans cesse occupée à quelque ouvrage de couture. Les jeudis, quand le temps était beau, nous gravissions la colline à travers les bois du parc et nous sortions par une petite porte qui s'ouvrait sur un large plateau. Arrivés là, nous nous sentions plus libres; le parc était immense, mais ce n'était pas à nos yeux toute la liberté. Je revois encore ces lieux comme si je les avais quittés d'hier; je revois le plateau, avec ses bouquets de bois semés çà et là, avec ses cultures variées, et ses mares entourées d'herbes hautes et de roseaux. En juillet, quand la chaleur était trop forte, nous nous arrêtions sous un hangar couvert de chaume et qu'abritaient des ormeaux, et de là nous apercevions toute cette plaine haute, très calme à l'heure où les moissonneurs se reposaient, tandis que les lourds chariots rentraient à la ferme. Nous repartions bientôt, car l'enfant n'a point de patience, et nous allions jusqu'à la maison du garde. C'était une
beau, nous gravissions la colline à travers les bois du parc et nous sortions par une petite porte qui s'ouvrait sur un large plateau. Arrivés là, nous nous sentions plus libres; le parc était immense, mais ce n'était pas à nos yeux toute la liberté. Je revois encore ces lieux comme si je les avais quittés d'hier; je revois le plateau, avec ses bouquets de bois semés çà et là, avec ses cultures variées, et ses mares entourées d'herbes hautes et de roseaux. En juillet, quand la chaleur était trop forte, nous nous arrêtions sous un hangar couvert de chaume et qu'abritaient des ormeaux, et de là nous apercevions toute cette plaine haute, très calme à l'heure où les moissonneurs se reposaient, tandis que les lourds chariots rentraient à la ferme. Nous repartions bientôt, car l'enfant n'a point de patience, et nous allions jusqu'à la maison du garde. C'était une habitation très basse et entourée d'arbres. L'air nous y semblait toujours frais et nous y revenions avec délices. Le garde, ces jours-là, nous attendait toujours, je le vois encore avec sa casquette ronde, toute de cuir, sableuse serrée à la taille par une large ceinture, ses hautes guêtres et son fusil qu'il portait en bandoulière. Il était grand et robuste et il avait gardé une allure toute militaire. Le baron de Montbrun, sous qui il avait servi en Crimée, l'avait distingué à cause de sa grande bravoure et, son service fini, il se l'était attaché et il avait fait de lui son garde-chasse. Les braconniers n'étaient point à leur aise avec cet homme infatigable et le gibier, rare autrefois, n'avait pas tardé à abonder sur les terres du baron. Après la mort de son maître, bien que personne ne chassât plus sur le domaine de Rosilly, le garde ne s'était point départi de sa vigilance. Quand la baronne l'invitait à prendre du repos, il répondait invariablement qu'il avait besoin d'exercice et que M. Jacques aimerait la chasse. Joseph Darbot, que nous appelions très familièrement Joseph, était, malgré sa rude apparence, un excellent homme. Il aimait les enfants, et il s'ingéniait
fusil qu'il portait en bandoulière. Il était grand et robuste et il avait gardé une allure toute militaire. Le baron de Montbrun, sous qui il avait servi en Crimée, l'avait distingué à cause de sa grande bravoure et, son service fini, il se l'était attaché et il avait fait de lui son garde-chasse. Les braconniers n'étaient point à leur aise avec cet homme infatigable et le gibier, rare autrefois, n'avait pas tardé à abonder sur les terres du baron. Après la mort de son maître, bien que personne ne chassât plus sur le domaine de Rosilly, le garde ne s'était point départi de sa vigilance. Quand la baronne l'invitait à prendre du repos, il répondait invariablement qu'il avait besoin d'exercice et que M. Jacques aimerait la chasse. Joseph Darbot, que nous appelions très familièrement Joseph, était, malgré sa rude apparence, un excellent homme. Il aimait les enfants, et il s'ingéniait à nous amuser. À la vérité, rien ne nous était plus agréable à entendre que les histoires qu'il nous racontait. Il avait été soldat pendant quatorze ans, et il en avait passé dix en Afrique. Il ne tarissait pas sur les combats auxquels il avait assisté et il en parlait avec un enthousiasme fort comique, quand j'y songe, mais qui ne me paraissait point tel à douze ans. Les Arabes, les lions, les grandes plaines de sable, l'Atlas, tout cela nous étonnait fort et nous regardions, avec de grands yeux, Joseph, qui avait vu tout cela, et Mila Pauline, que ces histoires, toujours les mêmes, n'amusaient plus, ne ménageait guère les railleries au vieux soldat, mais il n'y prenait pas garde. Quant à nous, nous admirions Joseph et, quand le jour baissait, nous revenions avec lui au château par le chemin le plus long, afin d'entendre plus longtemps ses histoires. Il ne nous quittait qu'à l'heure où le vieux berger de la ferme rassemblait son troupeau et se préparait à le ramener au parc. Le soir, quand je rentrais à la maison, je parlais à mon père de Joseph et je lui racontais tout ce que le garde m'avait raconté.
avec un enthousiasme fort comique, quand j'y songe, mais qui ne me paraissait point tel à douze ans. Les Arabes, les lions, les grandes plaines de sable, l'Atlas, tout cela nous étonnait fort et nous regardions, avec de grands yeux, Joseph, qui avait vu tout cela, et Mila Pauline, que ces histoires, toujours les mêmes, n'amusaient plus, ne ménageait guère les railleries au vieux soldat, mais il n'y prenait pas garde. Quant à nous, nous admirions Joseph et, quand le jour baissait, nous revenions avec lui au château par le chemin le plus long, afin d'entendre plus longtemps ses histoires. Il ne nous quittait qu'à l'heure où le vieux berger de la ferme rassemblait son troupeau et se préparait à le ramener au parc. Le soir, quand je rentrais à la maison, je parlais à mon père de Joseph et je lui racontais tout ce que le garde m'avait raconté. — Il est probable, médisait mon père, qu'il embellit un peu tout ce qu'il rapporte ainsi. L'Afrique est bien loin et personne n'est là pour le contredire. Il est certain, pourtant, que Joseph est un brave. En Crimée, je l'ai entendu dire au baron lui-même, il était toujours le premier au feu. Il est très patriote, et il n'admet point que des soldats français puissent être vaincus. Tout récemment, pendant la guerre d'Italie, le bruit courut tout à coup que nous avions essuyé une grave défaite. « Ce n'est pas vrai, disait Joseph ; ce n'est pas vrai, parce que ce n'est pas possible ; vous verrez. » Le lendemain, la nouvelle de la victoire de Solferino arriva au village. « Je vous l'avais bien dit, criait Joseph à ceux qui lisaient la dépêche ; je le savais d'avance. Un Français ne recule jamais. » Je ne sais point, ajoutait mon père, ce que nous réserve l'avenir, mais si l'ennemi venait jamais jusqu'ici, Darbot serait homme à faire un coup de tête. Les années passèrent. On me mit au collège, et je ne revis plus Rose qu'à de longs intervalles. Elle grandissait, et nos libres courses, à travers la campagne,
au feu. Il est très patriote, et il n'admet point que des soldats français puissent être vaincus. Tout récemment, pendant la guerre d'Italie, le bruit courut tout à coup que nous avions essuyé une grave défaite. « Ce n'est pas vrai, disait Joseph ; ce n'est pas vrai, parce que ce n'est pas possible ; vous verrez. » Le lendemain, la nouvelle de la victoire de Solferino arriva au village. « Je vous l'avais bien dit, criait Joseph à ceux qui lisaient la dépêche ; je le savais d'avance. Un Français ne recule jamais. » Je ne sais point, ajoutait mon père, ce que nous réserve l'avenir, mais si l'ennemi venait jamais jusqu'ici, Darbot serait homme à faire un coup de tête. Les années passèrent. On me mit au collège, et je ne revis plus Rose qu'à de longs intervalles. Elle grandissait, et nos libres courses, à travers la campagne, n'étaient plus possibles. Il nous arrivait pourtant d'en parler souvent à l'époque des vacances, et nous regrettions déjà ce temps encore si proche de nous. Jacques venait de sortir de Saint-Cyr et il avait été incorporé dans le régiment qu'avait commandé son père. J'étais allé le voir au château, au moment de son départ pour Nancy, où son régiment tenait garnison. Darbot était là, tout fier de son jeune maître. Il ne pouvait se lasser de l'admirer, et il le comparait à son père, le colonel, dont il avait la haute taille et l'allure martiale. Des bruits de guerre ne tardèrent point à courir. On disait au village que la Prusse s'apprêtait à nous attaquer. Les journaux apportaient chaque jour quelque grave nouvelle. Le paysan n'aime point la guerre, mais nos victoires lui avaient appris à la voir venir sans crainte, et il s'y résignait. Quand elle fut déclarée, on attendit les nouvelles le cœur plein de confiance. Darbot était sans cesse au village; il avait besoin de raconter ses exploits d'autrefois, et il allait de l'un à l'autre, assurant partout qu'on n'avait rien à craindre. Nos premiers désastres, dont on ne pouvait plus douter, le plongèrent dans une stupéfaction
moment de son départ pour Nancy, où son régiment tenait garnison. Darbot était là, tout fier de son jeune maître. Il ne pouvait se lasser de l'admirer, et il le comparait à son père, le colonel, dont il avait la haute taille et l'allure martiale. Des bruits de guerre ne tardèrent point à courir. On disait au village que la Prusse s'apprêtait à nous attaquer. Les journaux apportaient chaque jour quelque grave nouvelle. Le paysan n'aime point la guerre, mais nos victoires lui avaient appris à la voir venir sans crainte, et il s'y résignait. Quand elle fut déclarée, on attendit les nouvelles le cœur plein de confiance. Darbot était sans cesse au village; il avait besoin de raconter ses exploits d'autrefois, et il allait de l'un à l'autre, assurant partout qu'on n'avait rien à craindre. Nos premiers désastres, dont on ne pouvait plus douter, le plongèrent dans une stupéfaction profonde. La trahison seule en était la cause à ses yeux. Les batailles sous Metz lui rendirent quelque confiance; le lion se réveillait, disait-il, et ses rugissements allaient mettre l'ennemi en fuite. La nouvelle de la capitulation de Sedan le frappa comme d'un coup de foudre. Il n'y voulait pas croire. Les Prussiens, cependant, marchaient sur Paris. Leurs éclaireurs avaient dépassé Soissons et Épernay, et la Brie Champenoise allait être envahie aussi. L'alarme était grande dans les villages. Les riches fuyaient vers Paris ou vers le Midi. Quelques paysans gagnaient les bois, poussant devant eux leurs bestiaux. La plupart restaient chez eux et attendaient un ennemi qu'ils ne pouvaient point combattre, puisqu'ils étaient désarmés. Darbot ne paraissait plus au village. Il était sombre et ne parlait à personne que pour donner des ordres. Mine de Montbrun lui avait laissé, en partant, la garde du château et il s'en acquittait en toute conscience, comme il faisait toute chose. Seulement il revenait chaque soir à sa maison des champs et il passait la nuit à fondre du plomb et à faire des balles. Le maire de Rosilly, M. Chrétien, était un patriote; c'était aussi un esprit prudent et avisé. Il conseilla à