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le voit apparaître, les rangs ont un frisson, les mains se tendent; on ne peut arrêter l'émotion des tambours : ils battent aux champs ! Hélas ! le 4 messidor an VIII, ils battaient de nouveau, les tambours, mais sous un voile de crêpe. On avait relevé le grenadier sur la colline d'Oberhausen, et son sabre, détaché de sa main raidie, venait d'être suspendu aux voûtes du temple de Mars. Son souvenir resta vivant et splendide. La 46e demi-brigade, où il avait servi et tant de fois combattu, porta publiquement le cœur de La Tour d'Auvergne au bout de son drapeau, renfermé dans une boîte en plomb. Et ce cœur sacré, que les ennemis pouvaient voir, eut l'orgueil superbe d'assister encore à des batailles, d'entendre les biscaïens siffler autour de lui et quelques-uns, ô joie ! le frapper... Sa mémoire ne peut pas mourir. Elle vivra toujours, toujours, à jamais, aussi pure, aussi noble et aussi neuve qu'autrefois. Son apothéose n'a pas attendu les honneurs des Invalides, les ministres et leurs discours. Il y a longtemps que ses frères d'armes ont commencé. La Tour d'Auvergne a ses prêtres. Etant caporal au 46e de ligne, j'ai assisté aux cérémonies de ce culte héroïque. Voici la plus émouvante : Chaque matin, dans la cour de la caserne, lorsque la compagnie est rangée, immobile et silencieuse, le capitaine de service commande : — Caporaux ! l'appel ! Aussitôt, le caporal de la première escouade porte les armes et, haussant la voix pour que tous entendent : — La Tour d'Auvergne ! Comme s'il était toujours vivant... comme s'il était encore là... Le premier homme de l'escouade, à ce nom, faisant un pas hors de la ligne, répond réglementairement : — Mort au champ d'honneur ! Ensuite, l'appel continue. Et c'est ainsi, chaque matin, depuis cent ans. Discours officiels, que vous êtes petits, devant cela... Est-ce parce qu'il fut brave ; est-ce parce qu'il assista aux grandes batailles, que cet homme, depuis un siècle, avec son seul nom, fait bondir les cœurs dans les poitrines ? Ne croyez pas cela. C'est qu'il représente des
culte héroïque. Voici la plus émouvante : Chaque matin, dans la cour de la caserne, lorsque la compagnie est rangée, immobile et silencieuse, le capitaine de service commande : — Caporaux ! l'appel ! Aussitôt, le caporal de la première escouade porte les armes et, haussant la voix pour que tous entendent : — La Tour d'Auvergne ! Comme s'il était toujours vivant... comme s'il était encore là... Le premier homme de l'escouade, à ce nom, faisant un pas hors de la ligne, répond réglementairement : — Mort au champ d'honneur ! Ensuite, l'appel continue. Et c'est ainsi, chaque matin, depuis cent ans. Discours officiels, que vous êtes petits, devant cela... Est-ce parce qu'il fut brave ; est-ce parce qu'il assista aux grandes batailles, que cet homme, depuis un siècle, avec son seul nom, fait bondir les cœurs dans les poitrines ? Ne croyez pas cela. C'est qu'il représente des choses plus hautes, absolues, fixes, éternelles. Si l'on pouvait présenter à l'univers le pavillon de la chapelle de saint Martin, par exemple, qui viendrait l'admirer et l'honorer ? Les catholiques. Mais si l'on pouvait montrer au monde le pauvre drapeau en loques de la 46e demi-brigade et lui expliquer pourquoi il portait, suspendue à sa hampe, la fameuse petite boîte renfermant le cœur d'un humble soldat, j'affirme que l'univers entier, à cette vue, serait pris d'une gigantesque émotion et qu'il s'élancerait pour acclamer ce reliquaire ; d'abord les chrétiens en masse, et puis les musulmans, et aussi les bouddhistes, les fétichistes, les panthéistes, les védistes, même les parsis et les mormons et jusqu'aux pyrolâtres qui adorent le feu et les nécrolâtres qui adorent la mort ! Tous les passionnés de la terre s'écrieraient, chacun dans son langage : — Maintenant que nous savons ce qu'il a fait, nous proclamons que ce soldat est une merveille humaine ! Il n'appartient pas seulement à la France, il est aussi à nous, il est au monde ! L'humanité entière se réclame de lui, pour s'en faire honneur. Il justifie la création de l'homme. Ce n'est pas un nom pour une seule chapelle, c'est
il portait, suspendue à sa hampe, la fameuse petite boîte renfermant le cœur d'un humble soldat, j'affirme que l'univers entier, à cette vue, serait pris d'une gigantesque émotion et qu'il s'élancerait pour acclamer ce reliquaire ; d'abord les chrétiens en masse, et puis les musulmans, et aussi les bouddhistes, les fétichistes, les panthéistes, les védistes, même les parsis et les mormons et jusqu'aux pyrolâtres qui adorent le feu et les nécrolâtres qui adorent la mort ! Tous les passionnés de la terre s'écrieraient, chacun dans son langage : — Maintenant que nous savons ce qu'il a fait, nous proclamons que ce soldat est une merveille humaine ! Il n'appartient pas seulement à la France, il est aussi à nous, il est au monde ! L'humanité entière se réclame de lui, pour s'en faire honneur. Il justifie la création de l'homme. Ce n'est pas un nom pour une seule chapelle, c'est un saint de la grande église universelle du dévouement et de la vertu ! GEORGES D'ESPARBES. Impressions & Paysages LUNDI DE PAQUES C'était un matin d'avril, tout semblable à ceux d'aujourd'hui; seulement, je portais alors trente ans de moins sur les épaules. J'avais quitté Paris avec l'intention de gagner le bois de Verrières et de voir si les muguets commençaient à pousser. Le ciel était d'un joli bleu et le soleil faisait scintiller comme des gemmes les brins d'herbe trempés de rosée. Si j'avais été plus fort en météorologie, ou si j'avais songé au proverbe campagnard : Il n'est si joli mois d'avril Qui n'ait son chapeau de grésil, je me serais dit que ce soleil, levé de trop bonne heure, était fallacieux et je me serais méfié. En effet, un petit vent aigre soufflait du nord-ouest et, peu à peu, le ciel perdait de sa limpidité pour se parcourir de nuages fuyards au ventre plombé. Je sortais à peine du bourg d'Antony qu'une nuée plus dense et plus basse que les autres devint tout à fait menaçante. Péniblement déconvenu et pressentant une ondée prochaine, je jugeai prudent de me rabattre sur Châtenay. À la croisée des chemins, je pris
bois de Verrières et de voir si les muguets commençaient à pousser. Le ciel était d'un joli bleu et le soleil faisait scintiller comme des gemmes les brins d'herbe trempés de rosée. Si j'avais été plus fort en météorologie, ou si j'avais songé au proverbe campagnard : Il n'est si joli mois d'avril Qui n'ait son chapeau de grésil, je me serais dit que ce soleil, levé de trop bonne heure, était fallacieux et je me serais méfié. En effet, un petit vent aigre soufflait du nord-ouest et, peu à peu, le ciel perdait de sa limpidité pour se parcourir de nuages fuyards au ventre plombé. Je sortais à peine du bourg d'Antony qu'une nuée plus dense et plus basse que les autres devint tout à fait menaçante. Péniblement déconvenu et pressentant une ondée prochaine, je jugeai prudent de me rabattre sur Châtenay. À la croisée des chemins, je pris la traverse par le val d'Aulnay et je cheminais allégrement sous les châtaigniers encore sans feuilles, quand la nuée creva en une froide giboulée. Je n'eus que le temps de me réfugier dans le restaurant fameux du « Vrai Robinson ». Les larmes abondantes de cette soudaine avrillée tombaient dru sur les kiosques rustiques, épars au milieu des grands arbres. Je résolus de déjeuner là en attendant la fin de l'averse. Quand je fus installé à l'abri d'un chaume, quand j'eus dressé mon menu, je m'aperçus que je n'étais pas le seul promeneur que l'ondée eût contraint de chercher un gîte chez le restaurateur et je me rappelai que nous étions au lundi de Pâques, jour de liesse où tout Paris se précipite vers la banlieue, pour humer les premières bouffées du printemps et se griser de plein air. Le jardin avait été envahi, en un clin d'œil, par une cohue bigarrée. Vingt équipages stationnaient sous les hangars; dans tous les kiosques, on entendait des cliquetis de verres et des appels impatients; les garçons allaient et venaient, effarés comme des fourmis dont on a bousculé la fourmilière. Tout en dégustant un filet aux pommes, obtenu à grand'peine, je m'amusais du
sur les kiosques rustiques, épars au milieu des grands arbres. Je résolus de déjeuner là en attendant la fin de l'averse. Quand je fus installé à l'abri d'un chaume, quand j'eus dressé mon menu, je m'aperçus que je n'étais pas le seul promeneur que l'ondée eût contraint de chercher un gîte chez le restaurateur et je me rappelai que nous étions au lundi de Pâques, jour de liesse où tout Paris se précipite vers la banlieue, pour humer les premières bouffées du printemps et se griser de plein air. Le jardin avait été envahi, en un clin d'œil, par une cohue bigarrée. Vingt équipages stationnaient sous les hangars; dans tous les kiosques, on entendait des cliquetis de verres et des appels impatients; les garçons allaient et venaient, effarés comme des fourmis dont on a bousculé la fourmilière. Tout en dégustant un filet aux pommes, obtenu à grand'peine, je m'amusais du brouhaha toujours croissant et je contemplais la foule bariolée qui s'abattait, errante, autour des tables déjà prises d'assaut: boutiquiers endimanchés, belles dames en robes à traîne, étudiants aux chapeaux mous rejetés sur la nuque, étudiantes aux toilettes criardes, commis et demoiselles de magasin jouissant avidement de cette journée de congé et poussant des cris d'ébahissement à la vue des premiers bourgeons verts. — Non loin du chaume où je m'étais niché, je voyais, au-dessus d'une porte de service, un écriteau où s'étalaient, en lettres noires, ces quatre vers, datant au moins de la Restauration : Robinson, nom cher à l'enfance, Que, vieux, on se rappelle encore, Ton souvenir, ô doux trésor, Nous reporte aux jours d'innocence... Et ce quatrain florianesque, digne de feu M. Bouilly, jurait si fort avec les robes voyantes de ces demoiselles, la tenue débraillée des étudiants, les façons très libres de la clientèle ordinaire, qu'on ne pouvait s'empêcher de sourire du contraste. Tandis que je m'émerveillais devant ce candide témoin des mœurs d'un autre âge et que je songeais combien les temps étaient changés, la pluie avait cessé; entre les nuages fuyards, le soleil riait de nouveau et mettait des luisants mouillés sur les feuilles des
et poussant des cris d'ébahissement à la vue des premiers bourgeons verts. — Non loin du chaume où je m'étais niché, je voyais, au-dessus d'une porte de service, un écriteau où s'étalaient, en lettres noires, ces quatre vers, datant au moins de la Restauration : Robinson, nom cher à l'enfance, Que, vieux, on se rappelle encore, Ton souvenir, ô doux trésor, Nous reporte aux jours d'innocence... Et ce quatrain florianesque, digne de feu M. Bouilly, jurait si fort avec les robes voyantes de ces demoiselles, la tenue débraillée des étudiants, les façons très libres de la clientèle ordinaire, qu'on ne pouvait s'empêcher de sourire du contraste. Tandis que je m'émerveillais devant ce candide témoin des mœurs d'un autre âge et que je songeais combien les temps étaient changés, la pluie avait cessé; entre les nuages fuyards, le soleil riait de nouveau et mettait des luisants mouillés sur les feuilles des lilas et des aubépines. Alors, ce fut comme une impétueuse résurrection des tapages de la fête : sifflements d'orgues de Barbarie, tournoiements de chevaux de bois, balançoires se haussant et s'abaissant avec des jupes flottantes à chaque bout, escarpolettes lancées à toute volée. — Le soleil est un maître entraîneur; il n'a qu'à lever son bâton de chef d'orchestre pour faire chanter en chœur toute la terre : plantes, bêtes et gens... Je sortis. La rue, bordée de gargotes et d'échoppes où l'on vendait des mirlitons et où on louait des chevaux, grouillait de flâneurs des deux sexes, grimpant ou descendant côte à côte. Ils y formaient deux courants en sens contraire, avec des chocs, des remous, des cris, des éclats de rire et des disputes. Des filles décoiffées, cheveux au vent, galopaient sur des haridèles aux jarrets peu solides, en compagnie de jeunes cavaliers aux jambes trop longues, aux pantalons violemment retroussés, caracolant gauchement et s'efforçant d'affermir d'une main leur chapeau de paille prêt à s'envoler. Des ânes trottinaient, portant, sur leur dos, des babies moitié joyeux, moitié craintifs, suivis de leur papa agitant une houssine. Des voitures passaient où père, mère, grandes sœurs et petits frères étaient empilés
il n'a qu'à lever son bâton de chef d'orchestre pour faire chanter en chœur toute la terre : plantes, bêtes et gens... Je sortis. La rue, bordée de gargotes et d'échoppes où l'on vendait des mirlitons et où on louait des chevaux, grouillait de flâneurs des deux sexes, grimpant ou descendant côte à côte. Ils y formaient deux courants en sens contraire, avec des chocs, des remous, des cris, des éclats de rire et des disputes. Des filles décoiffées, cheveux au vent, galopaient sur des haridèles aux jarrets peu solides, en compagnie de jeunes cavaliers aux jambes trop longues, aux pantalons violemment retroussés, caracolant gauchement et s'efforçant d'affermir d'une main leur chapeau de paille prêt à s'envoler. Des ânes trottinaient, portant, sur leur dos, des babies moitié joyeux, moitié craintifs, suivis de leur papa agitant une houssine. Des voitures passaient où père, mère, grandes sœurs et petits frères étaient empilés et s'exténuaient à souffler dans des mirlitons. Eparses au bord du chemin, des guinguettes s'ouvraient, montrant leur salle de danse en auvent et leur jardinet encombré de buveurs. Dans l'une d'elles, des couples mûrs valsaient, tandis que, sur la pelouse voisine, des clients en manches de chemise poussaient les escarpolettes où se cramponnaient des bambins peu rassurés. Aux sons d'un orchestre composé d'une clarinette, d'un piston et d'un trombone, les couples tournoyaient. Las de ce vacarme étourdissant, je m'enfonçai à gauche, dans un sentier qui serpentait sur la colline boisée et dominait la Vallée aux Loups. Là, on était abrité du vent et on jouissait d'un calme relatif, bien qu'on rencontrât encore, çà et là, des groupes achevant de déjeuner parmi les énormes châtaigniers qui tordent, à mi-côte, leurs grands bras noirs à demi desséchés par la vieillesse. Coupant perpendiculairement la croupe du coteau, une sorte de venelle verdoyante dévalait, par soubresauts, jusqu'au chemin d'Aulnay et débouchait non loin de la maison habitée, jadis, par Chateaubriand. Des filles et des garçons, se tenant par la main, dégringolaient bruyamment cette grimpette sablonneuse. On entendait des cris de femmes épeurées; on voyait passer comme un tourbillon, entre les haies bourgeonnantes, des jupes
où se cramponnaient des bambins peu rassurés. Aux sons d'un orchestre composé d'une clarinette, d'un piston et d'un trombone, les couples tournoyaient. Las de ce vacarme étourdissant, je m'enfonçai à gauche, dans un sentier qui serpentait sur la colline boisée et dominait la Vallée aux Loups. Là, on était abrité du vent et on jouissait d'un calme relatif, bien qu'on rencontrât encore, çà et là, des groupes achevant de déjeuner parmi les énormes châtaigniers qui tordent, à mi-côte, leurs grands bras noirs à demi desséchés par la vieillesse. Coupant perpendiculairement la croupe du coteau, une sorte de venelle verdoyante dévalait, par soubresauts, jusqu'au chemin d'Aulnay et débouchait non loin de la maison habitée, jadis, par Chateaubriand. Des filles et des garçons, se tenant par la main, dégringolaient bruyamment cette grimpette sablonneuse. On entendait des cris de femmes épeurées; on voyait passer comme un tourbillon, entre les haies bourgeonnantes, des jupes envolées et des tailles enlacées par de robustes bras. Non loin, deux religieuses, en robe noire et en cornette blanche, surveillaient leurs écolières, gamines de huit à quatorze ans, qui dansaient en chantant à l'unisson une ronde populaire : Là-haut, là-haut, sur la montagne, Il y a des moutons blancs, La lira, belle rose, Il y a des moutons blancs, Belle rose du printemps. Et la présence de ces bonnes sœurs, fourvoyées, avec leur troupeau de fillettes, au milieu de ces étudiantes délurées et de leurs compagnons sans vergogne, me fit penser involontairement au candide quatrain de Robinson, évoquant les « jours d'innocence », à deux pas des demoiselles galamment attablées sous les kiosques du restaurant... Je m'enfonçai plus avant dans le sentier, où les promeneurs devenaient rares. Une douce sérénité tombait du haut des cerisiers en fleurs qui bordaient le talus. Le silence n'était plus troublé que par de lointaines rumeurs étouffées et par le léger gazouillis des pinsons cherchant la place de leur nid. La fraîche senteur des dernières violettes s'exhalait du talus par bouffées. Sur la droite, un treillage vénérable fermait les ressauts d'une sorte de parc abandonné dont les fourrés escaladaient les hauteurs. Brusquement, je m'arrêtai
La lira, belle rose, Il y a des moutons blancs, Belle rose du printemps. Et la présence de ces bonnes sœurs, fourvoyées, avec leur troupeau de fillettes, au milieu de ces étudiantes délurées et de leurs compagnons sans vergogne, me fit penser involontairement au candide quatrain de Robinson, évoquant les « jours d'innocence », à deux pas des demoiselles galamment attablées sous les kiosques du restaurant... Je m'enfonçai plus avant dans le sentier, où les promeneurs devenaient rares. Une douce sérénité tombait du haut des cerisiers en fleurs qui bordaient le talus. Le silence n'était plus troublé que par de lointaines rumeurs étouffées et par le léger gazouillis des pinsons cherchant la place de leur nid. La fraîche senteur des dernières violettes s'exhalait du talus par bouffées. Sur la droite, un treillage vénérable fermait les ressauts d'une sorte de parc abandonné dont les fourrés escaladaient les hauteurs. Brusquement, je m'arrêtai en apercevant, à quelques pas, dans le sentier, une jeune femme mélancoliquement appuyée à la palissade vermoulue. Sa toilette, sobrement élégante, la différenciait totalement des promeneuses aux robes voyantes et aux chapeaux empanachés, rencontrées tout à l'heure. Elle avait certainement dépassé la trentaine ; mais, sous la toque où ses cheveux bruns frisolaient, les lignes pures du profil révélaient une maturité encore très attrayante. Elle ne m'avait pas entendu venir et elle semblait absorbée par la contemplation des fourrés du parc. En m'approchant, je constatai que ses yeux se fixaient obstinément sur des touffes de pervenches éparses au pied des fusains et des viornees qui ombrageaient la pente abrupte. A ma grande surprise, ces pervenches, bien qu'elles parussent avoir poussé là sans culture, se distinguaient de nos espèces indigènes par leurs corolles d'un rouge foncé. Je n'en avais trouvé de semblables, à l'état sauvage, que sur le versant de la montagne qui s'élève au-dessus de Bellagio et du lac de Côme. Était-ce la présence insolite de ces pervenches pourpres, à deux lieues de Paris, qui attirait également l'attention de l'étrangère? Ces fleurs méridionales évoquaient-elles, pour la solitaire promeneuse, des souvenirs tendres ou tragiques? des amis morts ou des amours perdues?...
cheveux bruns frisolaient, les lignes pures du profil révélaient une maturité encore très attrayante. Elle ne m'avait pas entendu venir et elle semblait absorbée par la contemplation des fourrés du parc. En m'approchant, je constatai que ses yeux se fixaient obstinément sur des touffes de pervenches éparses au pied des fusains et des viornees qui ombrageaient la pente abrupte. A ma grande surprise, ces pervenches, bien qu'elles parussent avoir poussé là sans culture, se distinguaient de nos espèces indigènes par leurs corolles d'un rouge foncé. Je n'en avais trouvé de semblables, à l'état sauvage, que sur le versant de la montagne qui s'élève au-dessus de Bellagio et du lac de Côme. Était-ce la présence insolite de ces pervenches pourpres, à deux lieues de Paris, qui attirait également l'attention de l'étrangère? Ces fleurs méridionales évoquaient-elles, pour la solitaire promeneuse, des souvenirs tendres ou tragiques? des amis morts ou des amours perdues?... Elle ne quittait pas du regard les touffes épanouies et se penchait avidement au-dessus de la palissade. A un certain moment, ne résistant plus à la tentation, elle essaya d'atteindre les brins les plus proches en passant sa main à travers la clôture. Mais l'espace qui séparait les barreaux était trop étroit; son bras n'était pas assez mince et ses efforts restaient vains. Elle eut un geste de dépit et poussa un si profond soupir de regret que j'eus pitié d'elle. — Permettez, madame, murmurai-je en la saluant. Et, tandis qu'elle reculait involontairement, prise de défiance, je brisai sans façon les deux barreaux pourris, j'arrachai une trochée amplement garnie de fleurs et je la lui tendis. Une lueur de satisfaction fit scintiller ses yeux humides, un pâle sourire courut sur ses lèvres ; puis, prenant la touffe de pervenches, elle me dit, avec un accent légèrement exotique : — Merci, monsieur. Puis, elle s'éloigna rapidement. Je n'eus pas l'indiscrétion de la suivre ; je demeurai tout ému d'admiration, en suivant des yeux sa fuite onduleuse sous les cerisiers épanouis. Je poursuivis mon chemin vers le val d'Aulnay. Comme je redescendais à travers la futaie, le hasard m'amena près des deux
trop étroit; son bras n'était pas assez mince et ses efforts restaient vains. Elle eut un geste de dépit et poussa un si profond soupir de regret que j'eus pitié d'elle. — Permettez, madame, murmurai-je en la saluant. Et, tandis qu'elle reculait involontairement, prise de défiance, je brisai sans façon les deux barreaux pourris, j'arrachai une trochée amplement garnie de fleurs et je la lui tendis. Une lueur de satisfaction fit scintiller ses yeux humides, un pâle sourire courut sur ses lèvres ; puis, prenant la touffe de pervenches, elle me dit, avec un accent légèrement exotique : — Merci, monsieur. Puis, elle s'éloigna rapidement. Je n'eus pas l'indiscrétion de la suivre ; je demeurai tout ému d'admiration, en suivant des yeux sa fuite onduleuse sous les cerisiers épanouis. Je poursuivis mon chemin vers le val d'Aulnay. Comme je redescendais à travers la futaie, le hasard m'amena près des deux religieuses et de leurs écolières, et, tout d'un coup, je revis là mon inconnue. Elle avait piqué, dans son corsage, la touffe de pervenches pourpres. Immobile, elle regardait tristement tournoyer la ronde des bambines. En m'apercevant, elle eut un mouvement de recul ; une rougeur monta à ses joues; ses yeux, aux paupières meurtries, me jetèrent un regard moitié farouche, moitié reconnaissant ; puis, elle redescendit lentement la pente de la ravine sablonneuse et disparut, pendant que les enfants continuaient de chanter : La bergère qui les garde, A un beau tablier blanc, La lira, belle rose, A un beau tablier blanc, Belle rose du printemps... ANDRÉ THEURIET. de l'Académie française. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES Chronique d'Art La Société Nouvelle De toutes les expositions qui précèdent le Salon, la plus intéressante est évidemment, celle, évidemment, que la Société Nouvelle organise, depuis cinq ans, chez Georges Petit. Là, ni amateurs, ni faiseurs ; rien que des artistes vraiment épris de leur art, et le pratiquant avec conscience et recueillement. Peut-être, même, la Société Nouvelle se surpasse-t-elle cette année et donne-t-elle une œuvre qui ferait, à elle seule, la gloire d'un Salon. Je parle du portrait de Jacques Blanche, par Lucien