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Dumas était un pointer écossais. Il avait, dit le grand écrivain, « un œil moutarde qui brillait comme une topaze ». Ses divers méfaits sont retracés, avec un véritable esprit de fabuliste, par l'auteur du Chevalier de Maison-Rouge. À cette chronique des exploits de Pritchard est mêlée l'histoire du légendaire Vatrin, garde et tueur de la forêt du Yésinet, et digne de chanter sa partie dans le chœur des Chasseurs diligents du Freischutz. C'est le chien Pritchard qui, à l'époque où Dumas habitait Monte-Cristo, pratiquant l'hospitalité à la manière de son maître, invitait, paraît-il, les chiens du voisinage, et les retenait indéfiniment, si bien que la maison se trouvait peuplée d'une vraie tribu canine comprenant un chien-loup, un caniche, un griffon, un barbet semblable à celui sous l'apparence duquel Méphisto se présente à Wagner et à Faust, un faux terrier, un faux king-charles, et un basset qui avait des jambes pareilles à ces colonnes torses que l'on voit dans certaines peintures décoratives de la Renaissance. Plus loin dans le volume, lisez l'histoire du chien Mouton; mais vous le connaissez peut-être déjà, car son portrait, son portrait d'après nature, se trouve dans un des romans de Dumas, le Bâtard de Mauléon. Lisez encore l'histoire de Médor, le chien du neveu Alfred, qui « méritait des autels », et celle de la pauvre chienne Flore, qui mourut par l'effet du venin d'une vipère, et dont Dumas compare la destinée à celle d'Eurydice. Catinat mérite aussi un souvenir, le pauvre Catinat, braque vigoureux que son caractère violent et querelleur et ses fréquentes incartades firent surnommer Catalina, et qui mourut chez Santerne, victime d'un châtiment mérité, mais trop rude. Dumas père aimait les chiens ; il le dit et il le prouve. Que doit penser de lui son illustre fils qui a écrit, dans la préface dont nous parlions plus haut: « Je me défie toujours du bon sens et même du bon cœur de l'homme qui aime la compagnie du chien » ? Dans cette préface mémorable, M. Dumas fait positivement le procès du chien. Il lui reproche sa gaieté expansive, bruyante, ses
Lisez encore l'histoire de Médor, le chien du neveu Alfred, qui « méritait des autels », et celle de la pauvre chienne Flore, qui mourut par l'effet du venin d'une vipère, et dont Dumas compare la destinée à celle d'Eurydice. Catinat mérite aussi un souvenir, le pauvre Catinat, braque vigoureux que son caractère violent et querelleur et ses fréquentes incartades firent surnommer Catalina, et qui mourut chez Santerne, victime d'un châtiment mérité, mais trop rude. Dumas père aimait les chiens ; il le dit et il le prouve. Que doit penser de lui son illustre fils qui a écrit, dans la préface dont nous parlions plus haut: « Je me défie toujours du bon sens et même du bon cœur de l'homme qui aime la compagnie du chien » ? Dans cette préface mémorable, M. Dumas fait positivement le procès du chien. Il lui reproche sa gaieté expansive, bruyante, ses grossièretés. Il prétend que le chien est toujours un vilain, un manant. Cela nous semble assez peu juste. Le chien, lévrier, terrier, caniche, ne sait-il pas être, au besoin, l'hôte des boudoirs ? Le lévrier en particulier, couché sur quelque tapis blasonné, n'affiche-t-il pas quelquefois des poses, presque héraldiques, du goût le plus aristocratique ? Ne découvre-t-on pas la même tendance dans le dédain que le chien affiche invariablement pour le valet, le gueux, le rabatteur, l'homme en blouse ? Mis en humeur de paradoxe par M. Dumas, des raffinés pourraient, par esprit d'opposition et en vue de célébrer les chiens, aller jusqu'à faire l'apologie du cynisme, comme Érasme a fait l'éloge de la Folie. Ils rappelleraient, je suppose, que Voltaire n'a jamais, nulle part, omis de faire résonner cette note, et que Méril, l'ami de Goethe, eût jugé Werther parfait, si, pour conclure cette histoire lamentable, il y eût eu un petit chapitre bien osé, bien impudent. Peut-être aussi les mêmes personnes croiraient-elles pouvoir alléguer la lasciva pagina de Martial. Revenons à M. Dumas. Evidemment, il est un grand zoologiste, quand il s'agit de décrire la guenon du pays de Nod; il connaît à merveille l'anatomie et la physiologie
goût le plus aristocratique ? Ne découvre-t-on pas la même tendance dans le dédain que le chien affiche invariablement pour le valet, le gueux, le rabatteur, l'homme en blouse ? Mis en humeur de paradoxe par M. Dumas, des raffinés pourraient, par esprit d'opposition et en vue de célébrer les chiens, aller jusqu'à faire l'apologie du cynisme, comme Érasme a fait l'éloge de la Folie. Ils rappelleraient, je suppose, que Voltaire n'a jamais, nulle part, omis de faire résonner cette note, et que Méril, l'ami de Goethe, eût jugé Werther parfait, si, pour conclure cette histoire lamentable, il y eût eu un petit chapitre bien osé, bien impudent. Peut-être aussi les mêmes personnes croiraient-elles pouvoir alléguer la lasciva pagina de Martial. Revenons à M. Dumas. Evidemment, il est un grand zoologiste, quand il s'agit de décrire la guenon du pays de Nod; il connaît à merveille l'anatomie et la physiologie de ses Sylvanie et de ses Albertine. Mais il est probable que les chiens lui sont moins familiers. Il paraît plus expert en ce qui regarde les chats, bien qu'il écrive qu'il préférerait « n'avoir ni chat ni chien ». Dumas père n'a pas oublié la gent féline, et nous a fort agréablement, dans le livre cité plus haut, exposé l'histoire de Mysouff I et de Mysouff II (D'où vient, par parenthèse, ce nom, qui rappelle celui du sultan Mizapouff, dans l'Ambassadrice, de Scribe et Auber ?) Dumas fils a rendu justice, à propos des chats d'Eugène Lambert, à la grâce, à la souplesse, à la gentillesse exquise du chat, dont les fanatiques à d'ailleurs ne se contentent pas. Parmi eux, il faut placer M. Hippolyte Taine. M. Dumas fait allusion aux seuls vers que l'historien et philosophe a écrits et qui sont consacrés à la gloire des Mistigris et des Romanichuelos. Ces poésies sont restées, bien entendu, inédites; leur histoire, que voici, est assez peu connue : Un été, M. Taine, enviré de villégiateurs en Savoie, se trouva le voisin du grand poète José-Maria de Heredia, dont il était depuis longtemps l'ami. On s'entretint de poésie; M. Taine voulut,
a fort agréablement, dans le livre cité plus haut, exposé l'histoire de Mysouff I et de Mysouff II (D'où vient, par parenthèse, ce nom, qui rappelle celui du sultan Mizapouff, dans l'Ambassadrice, de Scribe et Auber ?) Dumas fils a rendu justice, à propos des chats d'Eugène Lambert, à la grâce, à la souplesse, à la gentillesse exquise du chat, dont les fanatiques à d'ailleurs ne se contentent pas. Parmi eux, il faut placer M. Hippolyte Taine. M. Dumas fait allusion aux seuls vers que l'historien et philosophe a écrits et qui sont consacrés à la gloire des Mistigris et des Romanichuelos. Ces poésies sont restées, bien entendu, inédites; leur histoire, que voici, est assez peu connue : Un été, M. Taine, enviré de villégiateurs en Savoie, se trouva le voisin du grand poète José-Maria de Heredia, dont il était depuis longtemps l'ami. On s'entretint de poésie; M. Taine voulut, suivant son expression, prendre quelques leçons avec un maître si éminent. Pour s'exercer, il composa une suite de douze sonnets sur les chats. Ces sonnets, peut-être un peu laborieux, ont de la valeur. Corrigés d'après les indications du professeur, ils ont été copiés soigneusement par l'élève sur un petit registre à tranche dorée, et offerts, sous cette forme, à l'auteur du Vieil Orfèvre et de la Cantatrice. Entre Dumas père et Dumas fils, il s'est passé bien des événements qui ont renouvelé la face du monde. On en a le sentiment en voyant, dans l'Histoire de mes bêtes, le roi de Prusse appelé « le plus humble des monarques ». On le sent aussi en considérant quelles différences profondes existent entre les deux talents, les deux manières du père et du fils. La prose de M. Dumas fils, il faut le dire, est travaillée avec bien plus d'art; son style est plus concis, plus sévère, d'une allure et d'une tenue beaucoup plus littéraires. La philosophie de M. Dumas fils est, de même, moins facile, moins indulgente que celle qui s'exprime dans les romans en quinze ou vingt tomes du fondateur de la dynastie. On sent bien qu'entre les deux, il
à tranche dorée, et offerts, sous cette forme, à l'auteur du Vieil Orfèvre et de la Cantatrice. Entre Dumas père et Dumas fils, il s'est passé bien des événements qui ont renouvelé la face du monde. On en a le sentiment en voyant, dans l'Histoire de mes bêtes, le roi de Prusse appelé « le plus humble des monarques ». On le sent aussi en considérant quelles différences profondes existent entre les deux talents, les deux manières du père et du fils. La prose de M. Dumas fils, il faut le dire, est travaillée avec bien plus d'art; son style est plus concis, plus sévère, d'une allure et d'une tenue beaucoup plus littéraires. La philosophie de M. Dumas fils est, de même, moins facile, moins indulgente que celle qui s'exprime dans les romans en quinze ou vingt tomes du fondateur de la dynastie. On sent bien qu'entre les deux, il s'est produit quelque chose, l'invasion et le triomphe de la conception pessimiste de l'univers, la diffusion et la théorie de l'in félicité, dont Giacomo Leopardi fut l'auteur hardi et subtil; le succès, en un mot, de cette hypothèse d'après laquelle Ahriman, le mauvais génie du monde, l'emporte sur le bon Ormuz. Il y a bien de l'ironie, bien de la misanthropie dans cette belle et exquise préface du volume de MM. de Cherville et Lambert. On dirait parfois qu'Alceste a servi de souffleur, a suggéré les idées, les mots cruels sur la femme et sur l'homme, qui sont semés dans tout ce morceau de haute saveur. M. Dumas fils a toujours été un moraliste amer; mais il semble que, depuis quelques années, cette tendance, chez lui, s'est encore accusée. On n'a pas oublié l'autre préface fameuse dans laquelle il s'avouait désabusé, détrompé de tout, et où, comme Prospère, donnant leur congé aux génies qui l'ont servi longtemps, il se déclarait prêt à renoncer aux illusions du théâtre et du succès. Dans la préface nouvelle, on saisit je ne sais quelle influence émanant de M. Renan. De même qu'il est aisé de voir que M. Renan a lu Liddell, auquel il
Ormuz. Il y a bien de l'ironie, bien de la misanthropie dans cette belle et exquise préface du volume de MM. de Cherville et Lambert. On dirait parfois qu'Alceste a servi de souffleur, a suggéré les idées, les mots cruels sur la femme et sur l'homme, qui sont semés dans tout ce morceau de haute saveur. M. Dumas fils a toujours été un moraliste amer; mais il semble que, depuis quelques années, cette tendance, chez lui, s'est encore accusée. On n'a pas oublié l'autre préface fameuse dans laquelle il s'avouait désabusé, détrompé de tout, et où, comme Prospère, donnant leur congé aux génies qui l'ont servi longtemps, il se déclarait prêt à renoncer aux illusions du théâtre et du succès. Dans la préface nouvelle, on saisit je ne sais quelle influence émanant de M. Renan. De même qu'il est aisé de voir que M. Renan a lu Liddell, auquel il a emprunté la fonction de son style et le ton mystique de ses invocations, de même il est manifeste que M. Dumas a lu, et fort bien lu, l'article sur Henri Frédéric Amiel, et les Dialogues philosophiques, et autres élucubrations transcendantes; autrement dirait-il à propos des choses sérieuses : « s'il y a des choses sérieuses, ce qu'on ne sait qu'à la fin de sa vie » ? Écrirait-il ceci : « Le fond de l'homme est la bêtise, et il faut que cette bêtise soit bien nécessaire à Dieu dans sa conception de l'univers, pour qu'il l'ait faite si intarissable et si résistante » ? N'y a-t-il pas là comme un écho des phrases savantes et artificielles où M. Renan parle des intentions, plus ou moins mystérieuses, du grand chorège, qui, embusqué au fond de l'éther, derrière les nuées et les étoiles, jouit, paraît-il, du spectacle de ce bas monde ? Dans la littérature française, il ne serait pas facile de trouver quelque chose qui pût rappeler la manière actuelle de M. Dumas. Parfois il nous fait penser à Heine, au Heine de Lutèce et de l'Allemagne. C'est la même fantaisie, bizarre, puissante; la même imagination, tour à tour
s'il y a des choses sérieuses, ce qu'on ne sait qu'à la fin de sa vie » ? Écrirait-il ceci : « Le fond de l'homme est la bêtise, et il faut que cette bêtise soit bien nécessaire à Dieu dans sa conception de l'univers, pour qu'il l'ait faite si intarissable et si résistante » ? N'y a-t-il pas là comme un écho des phrases savantes et artificielles où M. Renan parle des intentions, plus ou moins mystérieuses, du grand chorège, qui, embusqué au fond de l'éther, derrière les nuées et les étoiles, jouit, paraît-il, du spectacle de ce bas monde ? Dans la littérature française, il ne serait pas facile de trouver quelque chose qui pût rappeler la manière actuelle de M. Dumas. Parfois il nous fait penser à Heine, au Heine de Lutèce et de l'Allemagne. C'est la même fantaisie, bizarre, puissante; la même imagination, tour à tour grandiose ou gracieuse, la même verve étourdissante, le même éclat qui éblouit, et qui force, en quelque sorte, à couvrir ses yeux avec sa main, comme on le faisait dit-on, jadis, en présence de la majesté sacrée, « éternelle » des Césars byzantins. Heine, à la vérité, est moins simple, moins robuste, moins clair. C'est que, comme l'a dit si bien Louis Veuillot, « pour avoir assez d'esprit, il lui a manqué de se mieux défendre, d'en avoir trop ». Sans doute, M. Dumas fils est, comme écrivain, autrement habile, autrement raffiné que l'initiateur dont il porte glorieusement le nom. Mais, comme il est, à l'égard de son père, le plus respectueux des fils et le plus fervent des admirateurs, il ne nous en voudra sûrement point si nous confessons avoir aussi un faible pour le style si ample, si éloigné de toute affectation, si facile, si courant, que l'on trouve dans l'Histoire de mes bêtes comme dans Mademoiselle de Belle-Isle, comme dans ce Henri III que l'on vient de reprendre avec un si brillant succès. C'est par ces qualités essentielles française, que Dumas père a fait la conquête de tous les esprits, de tous les publics; c'est parce qu'il
moins robuste, moins clair. C'est que, comme l'a dit si bien Louis Veuillot, « pour avoir assez d'esprit, il lui a manqué de se mieux défendre, d'en avoir trop ». Sans doute, M. Dumas fils est, comme écrivain, autrement habile, autrement raffiné que l'initiateur dont il porte glorieusement le nom. Mais, comme il est, à l'égard de son père, le plus respectueux des fils et le plus fervent des admirateurs, il ne nous en voudra sûrement point si nous confessons avoir aussi un faible pour le style si ample, si éloigné de toute affectation, si facile, si courant, que l'on trouve dans l'Histoire de mes bêtes comme dans Mademoiselle de Belle-Isle, comme dans ce Henri III que l'on vient de reprendre avec un si brillant succès. C'est par ces qualités essentielles française, que Dumas père a fait la conquête de tous les esprits, de tous les publics; c'est parce qu'il a possédé ces mérites que l'on peut dire de lui, avec bien plus de justesse, ce que, il y a environ cent ans, l'on disait de Voltaire : « Il a donné le ton à son siècle, et s'est fait lire dans l'antichambre comme au salon. » Georges Delanoy. La Gérante : E. MÉSARD. Paris. Imprimerie de l'Art, E MÉNARD et Cie, 41, rue de la Victoire, LA MORT DU CHEF DE BUREAU Je devais rejoindre mon régiment par un transport de l'État, allant de Toulon à Alger, mais une avarie de machine, survenue au moment de l'appareillage, avait retardé le départ d'un jour ou deux. Je profitai de cette relâche forcée pour visiter l'arsenal, la ville et les environs et ne voulus pas manquer cette occasion de voir l'emplacement de la batterie que commanda jadis le capitaine Bonaparte. Il me fallait pour cela traverser la rade et débarquer à l'anse des Sablettes, près de l'hôpital de Saint-Mandrier. Je me dirigeai donc vers le port et m'embarquai dans un des nombreux bateaux de passage qui stationnent aux environs de la « Patache ». L'équipage se composait d'un vieux marin et d'un mousse d'une douzaine d'années; mais l'homme me parut si
Gérante : E. MÉSARD. Paris. Imprimerie de l'Art, E MÉNARD et Cie, 41, rue de la Victoire, LA MORT DU CHEF DE BUREAU Je devais rejoindre mon régiment par un transport de l'État, allant de Toulon à Alger, mais une avarie de machine, survenue au moment de l'appareillage, avait retardé le départ d'un jour ou deux. Je profitai de cette relâche forcée pour visiter l'arsenal, la ville et les environs et ne voulus pas manquer cette occasion de voir l'emplacement de la batterie que commanda jadis le capitaine Bonaparte. Il me fallait pour cela traverser la rade et débarquer à l'anse des Sablettes, près de l'hôpital de Saint-Mandrier. Je me dirigeai donc vers le port et m'embarquai dans un des nombreux bateaux de passage qui stationnent aux environs de la « Patache ». L'équipage se composait d'un vieux marin et d'un mousse d'une douzaine d'années; mais l'homme me parut si vieux et si cassé que j'eus du regret de l'avoir pris; je restai cependant pour ne pas lui causer de déception — le bateau, du reste, était de beaucoup le plus propre et le mieux astiqué et j'avais toute la journée devant moi. Une petite brise d'ouest nous permit de hisser la voile et, les avirons rentrés, le vieux matelot prit la barre, tandis que le mousse lavait avec soin la trace de mes souliers sur la peinture blanche du plat-bord. — C'est votre petit-fils? lui dis-je, pour entamer la conversation. — Oui, et un brave petit, je vous le dis, répondit le vieillard avec orgueil, — et l'enfant, rouge de plaisir au compliment, continua de frotter de plus belle. — Vous pouvez regarder dans le port et vous ne verrez pas un bateau qui soit tenu comme la Marie-Thérèse, et c'est lui tout seul qui astique et qui fourbit. Moi je viens seulement pour lui donner la nage parce qu'il n'est pas encore assez fort pour hisser la voile et nager avec deux avirons. Sans est-il s'en tirerait bien tout seul, car il sait gouverner aussi bien que moi. Mais vous me semblez bien vieux, pour ce dur métier
hisser la voile et, les avirons rentrés, le vieux matelot prit la barre, tandis que le mousse lavait avec soin la trace de mes souliers sur la peinture blanche du plat-bord. — C'est votre petit-fils? lui dis-je, pour entamer la conversation. — Oui, et un brave petit, je vous le dis, répondit le vieillard avec orgueil, — et l'enfant, rouge de plaisir au compliment, continua de frotter de plus belle. — Vous pouvez regarder dans le port et vous ne verrez pas un bateau qui soit tenu comme la Marie-Thérèse, et c'est lui tout seul qui astique et qui fourbit. Moi je viens seulement pour lui donner la nage parce qu'il n'est pas encore assez fort pour hisser la voile et nager avec deux avirons. Sans est-il s'en tirerait bien tout seul, car il sait gouverner aussi bien que moi. Mais vous me semblez bien vieux, pour ce dur métier ? Quand les jeunes sont partis, il faut bien que les vieux travaillent — moi, je me reposerai quand le petit sera assez fort pour aller tout seul — nous avons deux femmes à nourrir, à la maison; Son père est donc mort ? Son père, et son oncle aussi. Et le vieux matelot essuya du revers de sa main une larme qui roulait sur sa joue ridée. Pardonnez-moi, mon ami, si je vous ai causé de la peine. Je n'aurais pas dû réveiller ces tristes souvenirs. Il n'y a pas d'offense, monsieur, au contraire, j'aime à en parler. Quand les garçons meurent comme ceux-là, leur père et leurs fils ont droit de lever la tête. Ils sont donc morts à la guerre ? Un seulement, le cadet. Il était dans les gabiers abordeurs à la prise de Thuyen-Quan. Ils avaient traversé une rizière et étaient pleins de vase jusqu'à la ceinture, puis ils avaient rencontré des lignes de bambous, taillés en pointe, qui coupaient comme des rasoirs et leur avaient déchiré les chairs ; le terrain était découvert et on tirait dessus comme sur des lapins; enfin ils arrivent épuisés dans le fossé et jettent les grappins d'abordage. Le
Et le vieux matelot essuya du revers de sa main une larme qui roulait sur sa joue ridée. Pardonnez-moi, mon ami, si je vous ai causé de la peine. Je n'aurais pas dû réveiller ces tristes souvenirs. Il n'y a pas d'offense, monsieur, au contraire, j'aime à en parler. Quand les garçons meurent comme ceux-là, leur père et leurs fils ont droit de lever la tête. Ils sont donc morts à la guerre ? Un seulement, le cadet. Il était dans les gabiers abordeurs à la prise de Thuyen-Quan. Ils avaient traversé une rizière et étaient pleins de vase jusqu'à la ceinture, puis ils avaient rencontré des lignes de bambous, taillés en pointe, qui coupaient comme des rasoirs et leur avaient déchiré les chairs ; le terrain était découvert et on tirait dessus comme sur des lapins; enfin ils arrivent épuisés dans le fossé et jettent les grappins d'abordage. Le petit était dans les premiers ; mais ses mains, pleines de sang et de vase, glissaient sur la corde; au haut du parapet, il tomba à genoux et, avant qu'il ait pu se relever, un Chinois — que le tonnerre de Dieu le creve ! — lui fendit la tête. Il est mort comme un soldat, mais ce n'est pas sa faute — c'était un bon matelot tout de même. Et l'autre ? Ah ! l'autre, il est mort en vrai marin, celui-là ! Dans un naufrage ? Non, mais c'est tout comme. Il était quartier-maître et chef de la grande hune à bord de la Belle-Pomène. En allant de Rio à Montevideo, ils furent pris dans un coup de vent terrible. Le soleil brillait dans un ciel clair et sans nuages, mais il ventait tempête et la mer était démontée. Elle avait la couleur de l'œil d'un chat et les lames étaient si creuses que la frégate y disparaissait. Deux clippers américains, en vue, tenaient à la cape forcée, mais le commandant était un fin mécanicien et la Belle-Pomène portait la toile comme pas une. Elle avait donc ses huniers au bas ris. Personne n'osait rien dire, parce que
Il est mort comme un soldat, mais ce n'est pas sa faute — c'était un bon matelot tout de même. Et l'autre ? Ah ! l'autre, il est mort en vrai marin, celui-là ! Dans un naufrage ? Non, mais c'est tout comme. Il était quartier-maître et chef de la grande hune à bord de la Belle-Pomène. En allant de Rio à Montevideo, ils furent pris dans un coup de vent terrible. Le soleil brillait dans un ciel clair et sans nuages, mais il ventait tempête et la mer était démontée. Elle avait la couleur de l'œil d'un chat et les lames étaient si creuses que la frégate y disparaissait. Deux clippers américains, en vue, tenaient à la cape forcée, mais le commandant était un fin mécanicien et la Belle-Pomène portait la toile comme pas une. Elle avait donc ses huniers au bas ris. Personne n'osait rien dire, parce que le commandant ne permettait pas une observation, mais on n'était pas tranquille ; chacun regardait en arrière, à la dérobée, et on n'allait sous le vent que par force. On avait bien confiance dans la frégate, mais on s'attendait, à chaque instant, à voir la mâture tomber dans le sac. Vers dix heures du matin, une détonation semblable à un coup de canon se fit entendre — les trois huniers à la fois venaient de partir au ras de la bande du ris. On aperçut un instant de grands lambeaux de toile qui claquaient dans l'air, mais tout fut vite emporté et il ne resta plus trace des trois voiles. Faites remplacer le grand hunier, dit le commandant à l'officier de quart. Et il continua à se promener sur la dunette, les mains dans les poches. L'officier hésita. C'était cependant un bon, et qui n'avait pas froid aux yeux. Mais vous ne savez pas ce que c'est que de changer un hunier de frégate par gros temps, c'est pas commode et il y a souvent des pattes cassées. Êtes-vous sourd, monsieur ? dit le commandant sévèrement. À changer le grand hunier ! commanda l'officier. Il faisait tant de vent que