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comme il est, il serait capable de me tuer. Ah ! ah ! ah ! HUBERT. Ne pleure donc pas comme ça ! Tu me fais une peine à tout casser ! Moi, je peux pas voir une femme pleurer ! sangloter ! Voyons, ma petite Margot, je te jure que tu as tort ! Tu sais bien que je ne voudrais pas qu'il t'arrive des désagréments à cause de moi. Voilà ce que je te propose : reste avec moi, ne retourne pas chez Manginot, tu te consoleras vite, tu verras ! Veux-tu ? (Il l'embrasse.) Tiens, je vais appeler mon valet de chambre qui va nous préparer un bon petit déjeuner. Tu réfléchiras pendant ce temps-là, et si tu acceptes mes propositions. MARGUERITE. — Tu ne m'aimes pas. HUBERT. Ça viendra. Je sens que ça viendra. Moi, j'adore les femmes qui... les femmes que... Enfin, je ne te croyais pas aussi emballée. MARGUERITE. — Tu ne penses qu'à ça, toi! HUBERT. — A quoi veux-tu que je pense? Oui, c'est compris, je t'ai amenée ici, je te fais manquer la "réception de ton amant qui radine de voyage, j'ai eu tort de ne pas me réveiller assez tôt; mais, comme je suis enchanté des heures passées en ta compagnie, je ne demande qu'à t'aimer et à remplacer ton amant. MARGUERITE. — Tu sais bien que je suis un crampon quand j'aime. HUBERT. — Tu me cramponneras? MARGUERITE. — Et si tu te lasses de moi? HUBERT. — Si je me lasse de toi. Nous verrons alors ce qu'il y aura à faire. MARGUERITE. — Mais, si je t'aimais encore, moi, alors, il n'y aurait rien à faire, il faudrait que tu me gardes. HUBERT. — S'il le fallait, je passerais par là, que veux-tu ? Allez, donnez votre patte mignonne dans ma grosse patte. Mademoiselle Marguerite, consentez-vous à devenir la petite femme de votre chéri ? Dites : « Je consens ». MARGUERITE, rieuse. J'y consens. HUBERT. — Monsieur Hubert, consentez-vous à devenir le petit homme de votre chérie? Je dis : J'y consens! Nous sommes collés, ma
mais, comme je suis enchanté des heures passées en ta compagnie, je ne demande qu'à t'aimer et à remplacer ton amant. MARGUERITE. — Tu sais bien que je suis un crampon quand j'aime. HUBERT. — Tu me cramponneras? MARGUERITE. — Et si tu te lasses de moi? HUBERT. — Si je me lasse de toi. Nous verrons alors ce qu'il y aura à faire. MARGUERITE. — Mais, si je t'aimais encore, moi, alors, il n'y aurait rien à faire, il faudrait que tu me gardes. HUBERT. — S'il le fallait, je passerais par là, que veux-tu ? Allez, donnez votre patte mignonne dans ma grosse patte. Mademoiselle Marguerite, consentez-vous à devenir la petite femme de votre chéri ? Dites : « Je consens ». MARGUERITE, rieuse. J'y consens. HUBERT. — Monsieur Hubert, consentez-vous à devenir le petit homme de votre chérie? Je dis : J'y consens! Nous sommes collés, ma chère. Appelle mon larbin qui va nous faire une noce de première classe. Mais avant, si on se mariait encore une fois. MARGUERITE, l'embrassant longuement, très chatte, gentille, contente. Bas dans l'oreille d'Hubert : — Ferme les rideaux. Hook. ACOUSTIQUE — Monsieur le Docteur, commence le patient à visage pâle en s'adressant au thérapeute à peau rouge, ce qui m'arrive est assez inquiétant. Il y a une quinzaine environ, en rentrant du banquet de la Chambre syndicale des Produits Pharmaceutiques (je suis employé de commerce), je ressentis de violentes coliques, genre tranchées, très douloureuses, et accompagnées de bruits intestins, sortes de gargouillements. — Borborygmes, interrompit sentencieusement le praticien. — Et toute la nuit je fus en proie au plus grand embarras. — Le lendemain, j'allais mieux et je pus reprendre le pilon. Jusque-là, rien que de très naturel, n'est-ce pas ? Mais où le cas devient insolite et inquiétant, c'est que dans la nuit de ce même lendemain, je fus réveillé par les mêmes bruits intestins. — Dites plutôt tinaux. — Avec cette différence que, cette fois, nulle douleur, pas le moindre malaise, ne les accompagnait; et depuis, chaque nuit, ces bruits se renouvellent, et toujours sans que, malgré toute
en s'adressant au thérapeute à peau rouge, ce qui m'arrive est assez inquiétant. Il y a une quinzaine environ, en rentrant du banquet de la Chambre syndicale des Produits Pharmaceutiques (je suis employé de commerce), je ressentis de violentes coliques, genre tranchées, très douloureuses, et accompagnées de bruits intestins, sortes de gargouillements. — Borborygmes, interrompit sentencieusement le praticien. — Et toute la nuit je fus en proie au plus grand embarras. — Le lendemain, j'allais mieux et je pus reprendre le pilon. Jusque-là, rien que de très naturel, n'est-ce pas ? Mais où le cas devient insolite et inquiétant, c'est que dans la nuit de ce même lendemain, je fus réveillé par les mêmes bruits intestins. — Dites plutôt tinaux. — Avec cette différence que, cette fois, nulle douleur, pas le moindre malaise, ne les accompagnait; et depuis, chaque nuit, ces bruits se renouvellent, et toujours sans que, malgré toute mon attention, je puisse percevoir ombre de douleur ou d'embarras qui les explique. Vous comprenez maintenant mes angoisses devant un fait aussi surnaturel ; je ne dors plus, je mange à peine et cette idée fixe me mine. — C'est, en effet, étrange, conclut le rubicond docteur dont le front se rembrunit. Il y a là, à première vue, un mystère, et qui dit mystère dit gravité. Veuillez me présenter le siège du mal. L'abdomen mis à découvert, dument palpé, pincé, tapoté, ausculté : — Il n'était que temps, articula à mi-voix l'anxieux conseiller. Mais, ajouta-t-il plus haut, si le cas est grave, il n'est plus désespéré, à condition toutefois que vous soyez résolu à attaquer le mal dans sa racine. Vous devrez, tout d'abord, observer une diète absolue en ayant soin de prendre régulièrement les divers médicaments dont je vais vous rédiger l'ordonnance. Et, d'une plume d'oie magistrale et illisible, il griffonna une liste qu'emporta le patient à visage pâle. Mais deux fois vingt-quatre heures étaient à peine écoulées que le pied de biche doctoral tintait éperdument, et, plus pâle encore, le patient franchissait l'huis de l'oracle. — Cela devient intolérable, débuta-t-il en abrupte. Depuis que je vous ai
se rembrunit. Il y a là, à première vue, un mystère, et qui dit mystère dit gravité. Veuillez me présenter le siège du mal. L'abdomen mis à découvert, dument palpé, pincé, tapoté, ausculté : — Il n'était que temps, articula à mi-voix l'anxieux conseiller. Mais, ajouta-t-il plus haut, si le cas est grave, il n'est plus désespéré, à condition toutefois que vous soyez résolu à attaquer le mal dans sa racine. Vous devrez, tout d'abord, observer une diète absolue en ayant soin de prendre régulièrement les divers médicaments dont je vais vous rédiger l'ordonnance. Et, d'une plume d'oie magistrale et illisible, il griffonna une liste qu'emporta le patient à visage pâle. Mais deux fois vingt-quatre heures étaient à peine écoulées que le pied de biche doctoral tintait éperdument, et, plus pâle encore, le patient franchissait l'huis de l'oracle. — Cela devient intolérable, débuta-t-il en abrupte. Depuis que je vous ai vu, le mal augmente ; les bruits qui m'inquiétaient, autrefois assourdis, sont devenus presque éclatants, et toujours, toujours sans douleur, hélas ! Et même, la nuit dernière, il m'a semblé que ces sonorités prenaient, comme qui dirait, sans en être bien sûr, mais en croyant cependant pouvoir l'affirmer, une tournure musicale : pour tout dire, j'ai cru y reconnaître le « Ranz des vaches » ! Qui fut surpris ? Ce fut le thérapeute. Une heure durant il interrogea, regarda, écouta (ce semblant de musique surtout l'intriguait dans les entrailles d'un employé de commerce nullement mélomane et qu'il avouait ne pratiquer que le mirliton, et à longs intervalles, aux grandes fêtes, se documentait pour un mémoire probable, et, enfin, avec les formules d'encouragement professionnelles, congédia son client qui, de blanc, passa au bleu. Vains espoirs! Inutiles formules! Or, une nuit au-dessus de son séant, l'haussin le malheureux écoutait avec terreur ses reprises abdominales, la mélodie sembla s'en préciser encore, puis les bruits hésitèrent, s'assoupirent, se réveillèrent de nouveau, et tout à coup ce fut un déchaînement. Malgré ses efforts pour se contenir, malgré ses poings crispés sur son ventre, après un court prélude, ce bruit s'enfla et, avec des sonorités
musicale : pour tout dire, j'ai cru y reconnaître le « Ranz des vaches » ! Qui fut surpris ? Ce fut le thérapeute. Une heure durant il interrogea, regarda, écouta (ce semblant de musique surtout l'intriguait dans les entrailles d'un employé de commerce nullement mélomane et qu'il avouait ne pratiquer que le mirliton, et à longs intervalles, aux grandes fêtes, se documentait pour un mémoire probable, et, enfin, avec les formules d'encouragement professionnelles, congédia son client qui, de blanc, passa au bleu. Vains espoirs! Inutiles formules! Or, une nuit au-dessus de son séant, l'haussin le malheureux écoutait avec terreur ses reprises abdominales, la mélodie sembla s'en préciser encore, puis les bruits hésitèrent, s'assoupirent, se réveillèrent de nouveau, et tout à coup ce fut un déchaînement. Malgré ses efforts pour se contenir, malgré ses poings crispés sur son ventre, après un court prélude, ce bruit s'enfla et, avec des sonorités de cuivre, la « Polka des Anglaises » fit trembler les vitres. Des voix indignées y répondirent : « Attends un peu, feignant ! Etranger ! Misérable ! » Et vaincu par l'émotion, le malade s'évanouit. Quand il s'éveilla à l'heure habituelle, ses idées étaient confuses. Il se souvenait vaguement qu'il s'était passé quelque chose de bon ou mal et cherchait à reprendre une notion exacte des événements quand sa concierge se présenta et se chargea de réveiller sa mémoire en lui rappelant, en termes véhéments, les « escandales » de la nuit, et elle ajouta que le propriétaire, déjà avisé, allait, « pour des surados », donner congé au galopin du cinquième qui, dans son zèle à préparer son morceau de concours — classe de serpent —, empêchait de dormir le monde honnête. Et le patient à visage pâle, qui, dans son ahurissement, ne comprit pas, ne broncha pas — par lâcheté. Gogues. SAVON DU CONGO Cet exquis savon en vaut quatre : Si vous en usez tous les jours, Votre peau restera toujours Ferme et blanche comme l'albâta. Docteur S. au parfumeur Victor Vaissier. Coup double Le comte avait à peine refermé la porte du boudoir où il
qu'il s'était passé quelque chose de bon ou mal et cherchait à reprendre une notion exacte des événements quand sa concierge se présenta et se chargea de réveiller sa mémoire en lui rappelant, en termes véhéments, les « escandales » de la nuit, et elle ajouta que le propriétaire, déjà avisé, allait, « pour des surados », donner congé au galopin du cinquième qui, dans son zèle à préparer son morceau de concours — classe de serpent —, empêchait de dormir le monde honnête. Et le patient à visage pâle, qui, dans son ahurissement, ne comprit pas, ne broncha pas — par lâcheté. Gogues. SAVON DU CONGO Cet exquis savon en vaut quatre : Si vous en usez tous les jours, Votre peau restera toujours Ferme et blanche comme l'albâta. Docteur S. au parfumeur Victor Vaissier. Coup double Le comte avait à peine refermé la porte du boudoir où il était venu prendre congé de sa femme et lui annoncer, d'un air contrit, fort bien joué, ma foi, qu'il ne dînerait pas ce soir encore, un rendez-vous d'affaires l'appelant au dehors, que la petite comtesse Geneviève avait bondi jusqu'à sa chambre, jeté sur son peignoir une pelisse de fourrures, noué, à la hâte, le premier chapeau venu, tandis que sa femme de chambre la chaussait, et boutonnait ses gants. Elle franchissait le portail de l'hôtel comme son mari tournait le coin de la rue du Bac, vers la droite. — J'en aurai le cœur net ! — pensait-elle. Et elle se mit à la poursuite de son mari, d'un pas vif, sonnant menu sur le balcon du trottoir. Le comte avait allumé un cigare, relevé le collet de son pardessus, et pris une allure rapide. Geneviève, emmitouflée, le visage disparaissant sous une épaisse voilette, trottait de toutes ses jambes pour ne pas la perdre de vue. Il était six heures, un soir de janvier. Les vitrines flambaient. Sur la chaussée, dans un brouhaha sourd et continu, les voitures se croisaient, s'enchevêtraient, les roues frôlant les roues. Un cliquetis de harnais, des grincements de fer, des cris, des jurons se mêlaient
à la hâte, le premier chapeau venu, tandis que sa femme de chambre la chaussait, et boutonnait ses gants. Elle franchissait le portail de l'hôtel comme son mari tournait le coin de la rue du Bac, vers la droite. — J'en aurai le cœur net ! — pensait-elle. Et elle se mit à la poursuite de son mari, d'un pas vif, sonnant menu sur le balcon du trottoir. Le comte avait allumé un cigare, relevé le collet de son pardessus, et pris une allure rapide. Geneviève, emmitouflée, le visage disparaissant sous une épaisse voilette, trottait de toutes ses jambes pour ne pas la perdre de vue. Il était six heures, un soir de janvier. Les vitrines flambaient. Sur la chaussée, dans un brouhaha sourd et continu, les voitures se croisaient, s'enchevêtraient, les roues frôlant les roues. Un cliquetis de harnais, des grincements de fer, des cris, des jurons se mêlaient en un tapage assourdissant que coupaient des claquements de fouet pressés, pareils à une fusillade. Des deux côtés de la rue, le long des maisons, un flot humain roulait avec des remous et des tourbillons à chaque carrefour. Heurtée, bousculée, meurtrie, Geneviève allait, toute à la crainte de ne plus retrouver dans ce grouillement la trace du comte. Mais, lorsqu'elle atteignit le quai, elle aperçut M. de Bœuvres appelant une voiture. Sans perdre une minute, elle sauta dans un fiacre qui passait. — Suivez ce monsieur là-bas, ordonna-telle au cocher en lui montrant le comte qui donnait l'adresse. Et les deux voitures s'ébranlèrent en même temps. La rue des Pyramides, l'avenue de l'Opéra, la rue Auber. Geneviève songeait. C'était bien mal ce que le comte laissait là. Tromper une femme comme elle, douce, soumise, fidèle et jolie. Car elle était vraiment d'une douceur parfaite. Quelques colères, parfois, de l'enerve. Mais, depuis deux ans de mariage, seulement, un jour, — un jour où le comte s'entêtait dans un refus à propos de rien, — seulement, elle avait cassé, en un mouvement fébrile qu'elle avait regretté aussitôt, une méchante potiche japonaise à laquelle M. de Bœuvres prétendit tenir beaucoup, pour la taquiner
retrouver dans ce grouillement la trace du comte. Mais, lorsqu'elle atteignit le quai, elle aperçut M. de Bœuvres appelant une voiture. Sans perdre une minute, elle sauta dans un fiacre qui passait. — Suivez ce monsieur là-bas, ordonna-telle au cocher en lui montrant le comte qui donnait l'adresse. Et les deux voitures s'ébranlèrent en même temps. La rue des Pyramides, l'avenue de l'Opéra, la rue Auber. Geneviève songeait. C'était bien mal ce que le comte laissait là. Tromper une femme comme elle, douce, soumise, fidèle et jolie. Car elle était vraiment d'une douceur parfaite. Quelques colères, parfois, de l'enerve. Mais, depuis deux ans de mariage, seulement, un jour, — un jour où le comte s'entêtait dans un refus à propos de rien, — seulement, elle avait cassé, en un mouvement fébrile qu'elle avait regretté aussitôt, une méchante potiche japonaise à laquelle M. de Bœuvres prétendit tenir beaucoup, pour la taquiner sans doute. Soumise, elle l'était merveilleusement. Ne recevait-elle pas, pour complaire à son mari, ce grand dadais de Varleuves, qui n'avait jamais eu l'air de s'apercevoir qu'elle était femme et regardait ses toilettes avec une indifférence frisant la grossièreté! Sa fidélité était à l'abri de tout reproche. Cependant, ses amies de couvent, elles, avaient eu des passions, les journaux avaient parlé de leurs intrigues — sans les nommer, cela va sans dire: mais il y a mille détails qui font comprendre, mettent la personne en pleine lumière, l'affiche ouvertement. — Entre autres, cette pauvre petite marquise de Liane, qui, entre parenthèses, avec un mari comme le sien, était bien excusable. Et la baronne! Elle, par exemple, allait trop loin. Il y a des choses qu'une femme du monde ne doit pas faire. Jeanne Warwery, mariée au richissime banquier américain, s'en donnait à cœur joie. Et celle-ci, et celle-là ! Il n'y avait que Marthe et elle, Geneviève! qui eussent échappé à la contagion. Encore, n'aurait-elle pas juré que Marthe, toute provinciale qu'elle soit, ne préférât point quelque galant képi de sous-lieutenant au bonnet grec de son savant époux. Jenny Fourdin qui, souvent, va visiter sa tante au héritage dans la
de couvent, elles, avaient eu des passions, les journaux avaient parlé de leurs intrigues — sans les nommer, cela va sans dire: mais il y a mille détails qui font comprendre, mettent la personne en pleine lumière, l'affiche ouvertement. — Entre autres, cette pauvre petite marquise de Liane, qui, entre parenthèses, avec un mari comme le sien, était bien excusable. Et la baronne! Elle, par exemple, allait trop loin. Il y a des choses qu'une femme du monde ne doit pas faire. Jeanne Warwery, mariée au richissime banquier américain, s'en donnait à cœur joie. Et celle-ci, et celle-là ! Il n'y avait que Marthe et elle, Geneviève! qui eussent échappé à la contagion. Encore, n'aurait-elle pas juré que Marthe, toute provinciale qu'elle soit, ne préférât point quelque galant képi de sous-lieutenant au bonnet grec de son savant époux. Jenny Fourdin qui, souvent, va visiter sa tante au héritage dans la sous-préfecture qu'habitue Marthe, le lui avait affirmé. Donc, elle seule avait résisté, sérieusement résisté. Ce n'était pas, pourtant, qu'elle fut dédaignée. On lui faisait la cour tout comme à une autre; plus qu'à bien d'autres même. N'était-elle pas aussi élégante qu'aucune, et aussi jolie? Tous les amis du comte l'avaient poursuivie de leurs déclarations, assommée de leurs madrigaux ou de leurs jérémiades. Excepté, toutefois, le rigide Varleuves, l'impeccable Varleuves, jeune homme d'une morale sévère, et, souverainement ridicule, d'ailleurs. Mais il n'y avait point que des passionnées dans sa vie. La jeune et très belle Yvan Neizt, le peintre si à la mode, dont le talent si moderne va s'affirmant à chaque exposition, se mourait le plat de lentilles. FEUILLETON DU 21 JANVIER 1902 87 Une invitation à dîner. — Il n'y connaît rien. Artemare ! Du crépon rose pour vous ! Je lui dirai que c'est ridicule ! — Vous, mon ami, il vous croira mieux ; vous convaincrez aussi ma vieille Virginie, à qui ce rose a tapé dans l'œil ! Pauvre vieille Virginie ! Lucien s'anime, ses yeux brillent ; tout ce que lui dit Fanette l'intéresse, occupe sa pensée : le canapé Louis XV, la vitrine, le
poursuivie de leurs déclarations, assommée de leurs madrigaux ou de leurs jérémiades. Excepté, toutefois, le rigide Varleuves, l'impeccable Varleuves, jeune homme d'une morale sévère, et, souverainement ridicule, d'ailleurs. Mais il n'y avait point que des passionnées dans sa vie. La jeune et très belle Yvan Neizt, le peintre si à la mode, dont le talent si moderne va s'affirmant à chaque exposition, se mourait le plat de lentilles. FEUILLETON DU 21 JANVIER 1902 87 Une invitation à dîner. — Il n'y connaît rien. Artemare ! Du crépon rose pour vous ! Je lui dirai que c'est ridicule ! — Vous, mon ami, il vous croira mieux ; vous convaincrez aussi ma vieille Virginie, à qui ce rose a tapé dans l'œil ! Pauvre vieille Virginie ! Lucien s'anime, ses yeux brillent ; tout ce que lui dit Fanette l'intéresse, occupe sa pensée : le canapé Louis XV, la vitrine, le bronze, la robe, il semble qu'il retrouve un attrait à sa vie. Et voilà que l'image de la vieille Virginie s'évoque à son tour, il rit, tout joyeux : — Bonne Virginie ! Elle va bien, toujours ah ! le café de Virginie. En voilà une qui contente de me revoir ! N'AURA-T-IL PAS LIÉ # XII Les droits de l'amitié Chez Artemare. Le café est servi au salon. On a dîné gaiement, et Férottes — car Férottes est là — personnifie l'entrain et s'amuse de tout son cœur. Il s'empresse vers Mme de Bihécourt pour faire enrager Pellegrin ; mais il glisse de brûlants regards du côté de Marcelle d'Hermival, qui ne craint pas de manifester un grand plaisir de retrouver Lucien chez ses amis. Du reste, c'est à qui lui fera fête. Férottes, revenu dans un milieu qu'il aime, va d'un groupe à l'autre, gamin et joyeux. PELLEGRIN, à Férottes : — Eh bien ? J'avais bien prévu ce qui arriverait, moi ! Vous ne vouliez pas en convenir, l'autre jour, vous teniez à votre brouille ridicule ! LUCIEN : — Je tenais à certaines compensations sur la valeur desquelles je me réjouissais. Rien ne vaut cette maison
revoir ! N'AURA-T-IL PAS LIÉ # XII Les droits de l'amitié Chez Artemare. Le café est servi au salon. On a dîné gaiement, et Férottes — car Férottes est là — personnifie l'entrain et s'amuse de tout son cœur. Il s'empresse vers Mme de Bihécourt pour faire enrager Pellegrin ; mais il glisse de brûlants regards du côté de Marcelle d'Hermival, qui ne craint pas de manifester un grand plaisir de retrouver Lucien chez ses amis. Du reste, c'est à qui lui fera fête. Férottes, revenu dans un milieu qu'il aime, va d'un groupe à l'autre, gamin et joyeux. PELLEGRIN, à Férottes : — Eh bien ? J'avais bien prévu ce qui arriverait, moi ! Vous ne vouliez pas en convenir, l'autre jour, vous teniez à votre brouille ridicule ! LUCIEN : — Je tenais à certaines compensations sur la valeur desquelles je me réjouissais. Rien ne vaut cette maison de bons gens, je m'y sens si bien ! PELLEGRIN : — On vous y adore. Regardez Artemare ; il n'a jamais paru si content ! LUCIEN : — Il a raison. Et il ignore jusqu'à quel point c'est un beau jour pour lui ! PELLEGRIN : — Le raccommodement s'est opéré sans douleur ? LUCIEN : Ce fut simple et cordial. J'avais les torts ; Artemare m'a interrompu dès mes premières paroles de regrets, pour me tendre les bras. PELLEGRIN : content ; le dîner a été charmant ; chacun sentait que les choses avaient repris leur cours normal. LUCIEN : — Oui, je reviens ici comme après un voyage. Rien n'est changé ? Tenez, il doit être dix heures, n'est-ce pas ? PELLEGRIN : — Pourquoi ? LUCIEN : — Parce que voici notre bon ami Michel Artemare qui s'glisse, sans avoir l'air de rien, vers la porte. PELLEGRIN : — Il m'a dit qu'il devait aller en soirée dans une autre maison. LUCIEN : — Connu ! Sa maison, c'est la sienne, et sa soirée consistera en une valse lente avec son traversin. Rien n'est changé, rien n'est changé. PELLEGRIN : — Si fait ! Il y
s'est opéré sans douleur ? LUCIEN : Ce fut simple et cordial. J'avais les torts ; Artemare m'a interrompu dès mes premières paroles de regrets, pour me tendre les bras. PELLEGRIN : content ; le dîner a été charmant ; chacun sentait que les choses avaient repris leur cours normal. LUCIEN : — Oui, je reviens ici comme après un voyage. Rien n'est changé ? Tenez, il doit être dix heures, n'est-ce pas ? PELLEGRIN : — Pourquoi ? LUCIEN : — Parce que voici notre bon ami Michel Artemare qui s'glisse, sans avoir l'air de rien, vers la porte. PELLEGRIN : — Il m'a dit qu'il devait aller en soirée dans une autre maison. LUCIEN : — Connu ! Sa maison, c'est la sienne, et sa soirée consistera en une valse lente avec son traversin. Rien n'est changé, rien n'est changé. PELLEGRIN : — Si fait ! Il y a quelque chose de changé. Votre ami Beuvrages n'est pas ici. LUCIEN, vivement : — Mais oui, à propos ! J'y ai pensé pendant le dîner. Pourquoi ce musicien n'est-il pas venu ? Est-ce qu'il aurait à cacher une mélodie honteuse ? PELLEGRIN, qui rit : — Vous lui en voudrez donc toujours ? LUCIEN : — Je ne lui en veux plus. Il m'agaçait ; mais c'est fini. PELLEGRIN : — Eh bien, on m'a dit qu'il s'était fâché avec Artemare. LUCIEN : — Allons donc ! À quel propos ? PELLEGRIN : — Je ne sais pas. demandons-le à Mme Artemare que voici. "Uù £$ixî £ *ji2Éi Zw&amp;Mh&amp; mMeL.zr-. J'entends mon nom. Voulez-vous quelque chose de moi ? PELLEGRIN : — Nous causations, avec Férottes, de Beuvrages. Il n'est pas venu ce soir ? FANETTE, nettement : — Oh ! il ne viendra ni ce soir, ni un autre jour. Nous nous sommes fâchés avec lui. LUCIEN : — Mon Dieu ! mais à quel propos peut-on se fâcher avec vous ? Il faut y mettre une bonne volonté ! FANETTE : — Il y a prodigué la sienne. Mon mari vous renseignera. (À Pellegrin.) Madame de Bihécourt