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ceux qui ont froid, ceux qui n'ont pas d'affections et ceux qui n'en ont plus, ceux qui ne peuvent pas trouver la vérité, même au ciel, et qui la cherchent encore dans les abîmes, ceux qui ont trop de cœur ou trop de raison ! Les sceptiques ! c'est Socrate qui mourut pour ne pas croire à Jupiter, Pyrrhon qui marchait en loques, Lucrèce qui devint fou ! C'est, au moyen-âge, les vieux docteurs dont les livres étaient jetés aux flammes, la poussière livrée au vent, le nom même proscrit et oublié ! C'est, dans les temps modernes, Rabelais, qui n'ose pas écrire intelligiblement; Voltaire, qu'on accusa de s'être confessé ; Rousseau, chez qui la douleur avait détruit jusqu'au sentiment paternel ; Musset, qui se tua par l'absinthe, tandis qu'Hégésippe Moreau rendait l'âme à l'hôpital, qu'Escousse allumait son réchaud, et que Murger, culottant des pipes, s'éteignait dans l'ennui. Ah ! ils sont nombreux, les incompris, les déclassés, les audacieux, les maudits, philosophes qui cherchent trop loin, poètes qui perdent leurs illusions, bacheliers qui ne trouvent pas d'emploi, livreurs qui ne sont pas abêtis ou asservis par la fortune. Ils sont de toutes les époques, mais ils se ressemblent tous, qu'ils aient contesté Homère comme Zote, ou Jésus-Christ comme Servet. Les uns ont ri, les autres ont pleuré ; mais leur rire était aussi douloureux que leurs pleurs, et leurs pleurs autant que leurs rires accusaient la société. Ils ont douté : c'était leur droit, comme les autres ont droit à leur foi. Et ceux qui croient valent-ils toujours ceux qui ne croient pas : ils sont intolérants, tandis que les sceptiques n'ont jamais rien proscrit. Le doute, n'est-ce pas la liberté de l'esprit? Le doute, n'est-ce pas la révolution? C'est par le doute que se feront les temps nouveaux. Le doute sera la base des institutions et des sociétés futures : la base changeante à des choses changeantes. Que le point d'admiration se contourne en point d'interrogation ? Aux côtés des croyants sont les hypocrites. Vous les accusez : qu'importe si le temps les a déjà absous ! Les pertes
aient contesté Homère comme Zote, ou Jésus-Christ comme Servet. Les uns ont ri, les autres ont pleuré ; mais leur rire était aussi douloureux que leurs pleurs, et leurs pleurs autant que leurs rires accusaient la société. Ils ont douté : c'était leur droit, comme les autres ont droit à leur foi. Et ceux qui croient valent-ils toujours ceux qui ne croient pas : ils sont intolérants, tandis que les sceptiques n'ont jamais rien proscrit. Le doute, n'est-ce pas la liberté de l'esprit? Le doute, n'est-ce pas la révolution? C'est par le doute que se feront les temps nouveaux. Le doute sera la base des institutions et des sociétés futures : la base changeante à des choses changeantes. Que le point d'admiration se contourne en point d'interrogation ? Aux côtés des croyants sont les hypocrites. Vous les accusez : qu'importe si le temps les a déjà absous ! Les pertes du libraire qui édita le Dante justifient ceux qui rient de ce poète scholastique et barbare ; le christianisme donna raison à ceux qui ne croyaient pas en l'Olympe : et peut-être un jour ceux qui doutent du christianisme... Qui sait ? Il n'y a qu'une chose dont on ne puisse pas douter, c'est l'amour. Vous qui rapprochez du feu vos membres gelés, vous croyez encore à l'amour, puisque vous avez aimé, et vous, mes gens, vous y croirez, si vous aimez un jour. Le doute n'est permis à peine qu'aux impuissants et aux sots. Et cependant, pauvres d'esprit, boiteux, aveugles, bossus, ne désespérez pas : Abelard et Swift furent aimés jusqu'à leur dernier moment. Doutons, si nous voulons, des choses et méprisons l'homme ; il faut espérer en la femme. E. A. GARNIER. Et la pièce (N. I). L. R.). LA PETITE FRIGARD Il y a sur son acte de naissance une tache de sang, et elle est à cause de cela, condamnée pour toujours à la honte. Il lui faut traîner toute sa vie le nom de sa mère, rivé au pied comme un boulet de galérien, sans espoir d'en jamais briser la chaîne. Parce qu'elle est née
puisse pas douter, c'est l'amour. Vous qui rapprochez du feu vos membres gelés, vous croyez encore à l'amour, puisque vous avez aimé, et vous, mes gens, vous y croirez, si vous aimez un jour. Le doute n'est permis à peine qu'aux impuissants et aux sots. Et cependant, pauvres d'esprit, boiteux, aveugles, bossus, ne désespérez pas : Abelard et Swift furent aimés jusqu'à leur dernier moment. Doutons, si nous voulons, des choses et méprisons l'homme ; il faut espérer en la femme. E. A. GARNIER. Et la pièce (N. I). L. R.). LA PETITE FRIGARD Il y a sur son acte de naissance une tache de sang, et elle est à cause de cela, condamnée pour toujours à la honte. Il lui faut traîner toute sa vie le nom de sa mère, rivé au pied comme un boulet de galérien, sans espoir d'en jamais briser la chaîne. Parce qu'elle est née sur un lit de prison, entre deux gardes-chiourme, on la chassera de partout, de l'usine et du bureau, de l'atelier de couture et de la cuisine des petits bourgeois. On l'a vouée, cette martyre, dès son premier vagissement, à l'éternité de l'infamie. Si sa mère n'a pas la force ou le pouvoir de la nourrir, on va la jeter demain dans le tour d'un hospice, où elle ne pourra même pas, comme les autres enfants, demeurer inconnue. Le gardien de prison qui sera chargé de l'apporter là dénoncera sa bâtardise, et on s'accoutumera à la regarder, que ce soit toute petite et toute rose, comme de la chair à guillotine ou à prostitution. On ne lui pardonnera jamais, croyez-moi, de voler les fruits du verger ou de vagabonder avec ses camarades d'abandon. Qu'elle n'essaie jamais de relever la tête sous une humiliation, on la maudirait, on la frapperait peut-être, et tous diraient que c'est bien fait. Pauvre petite ! Les bonnes sœurs auront peur d'elle et on la laissera gémir dans un coin, toute seule, sans une caresse et sans un baiser. Une biche en chasse de race, dira-t-on. Et parce qu'elle sera aigrie ou souffrante, on la croira méchante.
le pouvoir de la nourrir, on va la jeter demain dans le tour d'un hospice, où elle ne pourra même pas, comme les autres enfants, demeurer inconnue. Le gardien de prison qui sera chargé de l'apporter là dénoncera sa bâtardise, et on s'accoutumera à la regarder, que ce soit toute petite et toute rose, comme de la chair à guillotine ou à prostitution. On ne lui pardonnera jamais, croyez-moi, de voler les fruits du verger ou de vagabonder avec ses camarades d'abandon. Qu'elle n'essaie jamais de relever la tête sous une humiliation, on la maudirait, on la frapperait peut-être, et tous diraient que c'est bien fait. Pauvre petite ! Les bonnes sœurs auront peur d'elle et on la laissera gémir dans un coin, toute seule, sans une caresse et sans un baiser. Une biche en chasse de race, dira-t-on. Et parce qu'elle sera aigrie ou souffrante, on la croira méchante. Elle deviendra farouche, traîtresse, jalouse, haineuse, ses yeux n'oseront regarder personne en face. À Melun, comme à Cayenne, on n'en fera qu'une hébétée ou une fille perdue à l'avance. Je me sens, au fond du cœur, plein de pitié pour cette petite malheureuse. Que deviendra-t-elle lorsqu'elle sera femme ? Honnête ou corrompue, elle ne trouvera nulle part une amitié qui la soutienne, un amour qui la console : ses amants cacheront leur argent et dormiront avec un couteau sous leur traversin. On aurait dû lui briser la tête, à cette mignonne, contre les murs de l'hôpital ou du cachot où la Frigard lui a donné le jour. Sa vie est perdue. Est-ce qu'on lui permettra jamais d'avoir seulement la pudeur de son infamie originelle ? Il se trouvera toujours et partout, derrière elle, quelqu'un d'inconnu pour dire : — C'est la petite de la Frigard. Tout sera fini alors pour elle. Deviens ce que tu voudras, malheureuse, et crève où tu pourras; cela nous est bien égal. Je connais dans ma province, à quelques lieues de Chartres, un pauvre diable, fils d'un assassin, qu'on a rendu idiot de la sorte. On l'appelle le Maudit. Les enfants du village qu'il habite
ou corrompue, elle ne trouvera nulle part une amitié qui la soutienne, un amour qui la console : ses amants cacheront leur argent et dormiront avec un couteau sous leur traversin. On aurait dû lui briser la tête, à cette mignonne, contre les murs de l'hôpital ou du cachot où la Frigard lui a donné le jour. Sa vie est perdue. Est-ce qu'on lui permettra jamais d'avoir seulement la pudeur de son infamie originelle ? Il se trouvera toujours et partout, derrière elle, quelqu'un d'inconnu pour dire : — C'est la petite de la Frigard. Tout sera fini alors pour elle. Deviens ce que tu voudras, malheureuse, et crève où tu pourras; cela nous est bien égal. Je connais dans ma province, à quelques lieues de Chartres, un pauvre diable, fils d'un assassin, qu'on a rendu idiot de la sorte. On l'appelle le Maudit. Les enfants du village qu'il habite le poursuivent en lui jetant des pierres, lui crachent au visage, lui déchirent sa blouse. Il saute, pour les amuser, au milieu de la rue, imite le condamné qu'on mène à l'échafaud, rit sans savoir pourquoi et pleure tout à coup. Quelquefois, quand on le frappe, son gros œil ahuri s'emplit d'une tristesse navrante : il y a dans son regard un peu du deuil de son âme. C'est un cancan qui a gâté sa vie. Il a suffi d'un bavardage de vieille femme pour faire d'un travailleur robuste un crétin misérable. Il vivait heureux avec sa mère, d'un lopin de terre, lorsqu'on apprit par hasard ce qu'il était. Un drôle, qui lui en parla au cabaret, le rendit fou. Son intelligence s'éteignit en une heure et il vit la ruine démolir pierre à pierre sa maison. Les huissiers saisirent tout ce qu'il possédait : la récolte de son grenier, la vache de son étable. Ils lui prêtèrent tout, jusqu'aux chemises et aux jupons de sa mère. Il ne leur reste maintenant, à tous deux, qu'une loque sur le dos. Je le vis pour la première fois un dimanche. C'était jour d'assemblée au pays. Roublards beauceronnes et paysannes en cornettes
s'emplit d'une tristesse navrante : il y a dans son regard un peu du deuil de son âme. C'est un cancan qui a gâté sa vie. Il a suffi d'un bavardage de vieille femme pour faire d'un travailleur robuste un crétin misérable. Il vivait heureux avec sa mère, d'un lopin de terre, lorsqu'on apprit par hasard ce qu'il était. Un drôle, qui lui en parla au cabaret, le rendit fou. Son intelligence s'éteignit en une heure et il vit la ruine démolir pierre à pierre sa maison. Les huissiers saisirent tout ce qu'il possédait : la récolte de son grenier, la vache de son étable. Ils lui prêtèrent tout, jusqu'aux chemises et aux jupons de sa mère. Il ne leur reste maintenant, à tous deux, qu'une loque sur le dos. Je le vis pour la première fois un dimanche. C'était jour d'assemblée au pays. Roublards beauceronnes et paysannes en cornettes blanches, polissons et vieux papas, tout le monde était assemblé sur la place, autour des violoneux et des camelots. Il arriva au milieu de la fête, pâle comme un tas de neige, déguenillé, meurtri. On se mit à l'injurier et à le battre. Ô hé, la brute ! Ô hé, le gars du décapité ! Il sanglottait sans pouvoir se défendre, appuyé sur l'épaule d'une vieille femme qui, tout en le caressant comme un marmot, l'entraîna vers la campagne. Cette pauvre mère se retournait de temps en temps pour montrer le poing à la foule sans cœur qui riait. Depuis qu'on m'a appris l'accouchement de Mme Frigard, j'ai toujours ce tableau devant les yeux. G. MAROTTEAU. CARNet TROUVE 31 Décembre. Déjà minuit... Comme le temps passe vite à se souvenir ! Ces choses envolées qui reviennent, ces images pâlies qu'on évoque, ces scènes oubliées que la mémoire retrace et colore ont je ne sais quel charme amer et pénétrant qui attire, comme le vertige. On se rappelle bien qu'on a souffert, mais on se félicite d'avoir vécu. Je me suis attardé à trier ces paperasses, à relire ces lettres froissées et jaunies. Il y a là toute une année de
le gars du décapité ! Il sanglottait sans pouvoir se défendre, appuyé sur l'épaule d'une vieille femme qui, tout en le caressant comme un marmot, l'entraîna vers la campagne. Cette pauvre mère se retournait de temps en temps pour montrer le poing à la foule sans cœur qui riait. Depuis qu'on m'a appris l'accouchement de Mme Frigard, j'ai toujours ce tableau devant les yeux. G. MAROTTEAU. CARNet TROUVE 31 Décembre. Déjà minuit... Comme le temps passe vite à se souvenir ! Ces choses envolées qui reviennent, ces images pâlies qu'on évoque, ces scènes oubliées que la mémoire retrace et colore ont je ne sais quel charme amer et pénétrant qui attire, comme le vertige. On se rappelle bien qu'on a souffert, mais on se félicite d'avoir vécu. Je me suis attardé à trier ces paperasses, à relire ces lettres froissées et jaunies. Il y a là toute une année de ma vie : année mauvaise et triste. Pour quelques rares joies, combien d'angoisses, de déceptions et de douleurs ! Cette nuit encore, je le sens, l'inquiétude et la fièvre me tiendront éveillé ; si je m'endors, ce ne sera qu'au jour. Il me reste encore une bougie, — la dernière. — Profitons-en pour achever de ranger tout cela. Dans ce coffret j'ai réuni tout ce qui me reste d'Elle. Tout depuis la boucle de cheveux follets qu'un soir, entre deux baisers, elle me fit lui couper sur le cou, — son cou si rond, si blanc, si doux aux lèvres ! — jusqu'à sa dernière lettre, sèche, railleuse et méchante. Nos amours sont là, ensevelis dans ce petit cercueil de palissandre ; quand je l'ouvre, il s'en exhale, avec un vague parfum de fleurs fanées, tout un monde de souvenirs. Moi qui n'ai pas, comme elle, tout oublié, je ne puis revoir sans un tressaillement et sans une larme ces brimborions, témoignages naïfs du bonheur éteint, des joies envolées. Ces bouts de ruban, je les lui volai le jour qu'elle était montée à la hâte, en allant chez la modiste faire regarnir un chapeau ; ces épingles, je les ramassais
— Profitons-en pour achever de ranger tout cela. Dans ce coffret j'ai réuni tout ce qui me reste d'Elle. Tout depuis la boucle de cheveux follets qu'un soir, entre deux baisers, elle me fit lui couper sur le cou, — son cou si rond, si blanc, si doux aux lèvres ! — jusqu'à sa dernière lettre, sèche, railleuse et méchante. Nos amours sont là, ensevelis dans ce petit cercueil de palissandre ; quand je l'ouvre, il s'en exhale, avec un vague parfum de fleurs fanées, tout un monde de souvenirs. Moi qui n'ai pas, comme elle, tout oublié, je ne puis revoir sans un tressaillement et sans une larme ces brimborions, témoignages naïfs du bonheur éteint, des joies envolées. Ces bouts de ruban, je les lui volai le jour qu'elle était montée à la hâte, en allant chez la modiste faire regarnir un chapeau ; ces épingles, je les ramassais à terre quand elle était partie ; ce mouchoir, je le lui en essuyai le front, le matin qu'elle avait couru, se croyant épiée et suivie. Voici, dans un sachet de soie, les violettes qu'il y avait dans ses lettres et sur lesquelles, — disait-elle, — elle avait mis un baiser. Baiser décevant, violettes flétries. Chose triste et poignante, que cela finisse toujours ainsi ! On aime, on se croit aimé, on se donne tout entier, cœur et âme, sans vouloir écouter l'expérience, — cette radoteuse. On bâtit en Espagne des Alhambras splendides, avec des jardins en fleur et de frais ombrages pour abriter la bien-aimée pendant le chaud du jour. Puis, au milieu de cette extase, voilà que tout s'écroule; voilà que les rêves d'avenir s'évanouissent en fumée, voilà que l'amante d'hier s'envaille, froide et dédaigneuse, et que vous restez, vous, seul et désolé, avec le désespoir au cœur. Car on se souvient !... On se rappelle les longues promenades dans les bois, au printemps, quand les bourgeons rougissent et s'entr'ouvrent, quand les pâquerettes commencent à fleurir, quand le premier papillon voltige. Et le déjeuner chez la femme du gardien : l'omelette rousse marbrée d'or qui saute dans la
baiser. Baiser décevant, violettes flétries. Chose triste et poignante, que cela finisse toujours ainsi ! On aime, on se croit aimé, on se donne tout entier, cœur et âme, sans vouloir écouter l'expérience, — cette radoteuse. On bâtit en Espagne des Alhambras splendides, avec des jardins en fleur et de frais ombrages pour abriter la bien-aimée pendant le chaud du jour. Puis, au milieu de cette extase, voilà que tout s'écroule; voilà que les rêves d'avenir s'évanouissent en fumée, voilà que l'amante d'hier s'envaille, froide et dédaigneuse, et que vous restez, vous, seul et désolé, avec le désespoir au cœur. Car on se souvient !... On se rappelle les longues promenades dans les bois, au printemps, quand les bourgeons rougissent et s'entr'ouvrent, quand les pâquerettes commencent à fleurir, quand le premier papillon voltige. Et le déjeuner chez la femme du gardien : l'omelette rousse marbrée d'or qui saute dans la poêle et qu'on arrose d'un petit vin vert qui donne appétit. On se rappelle aussi les bonnes journées d'hiver, la nappe mise pour le déjeuner, les serviettes en bonnet d'évêque, le poulet froid en surtout, la côtelette de préparé cuite à point, le homard dodu dont on fait soi-même la sauce, la terrine de foie gras qu'elle dit ne pas aimer et dont elle redemande, la meringue neigeuse dont la crème lui reste au bout du nez ; le bordeaux qui chauffe devant le foyer, le bourgogne qui lui met du carmin à la joue, le Champagne qui pétille et mousse hors du verre avant qu'elle ait bu, en dépit du doigt rose qu'elle fourre dedans. Et le soir, la causerie au coin du feu, le lit entr'ouvert, les nuits d'ardente et joyeuse insomnie... Toutes ces choses passées revivent, et pendant que les yeux s'emplissent de larmes, on s'écrie en sanglottant : — Ne plus la voir!... jamais! Oh! mon Dieu! mon Dieu!... J'étais presque riche, alors. Aujourd'hui je n'ai plus rien. Cette liasse de factures, nouée d'une ficelle, voilà ce qui reste de ma fortune. Je n'ai pu trouver d'emploi nulle part. Si modestement qu'on vive, quand on n'a
sauce, la terrine de foie gras qu'elle dit ne pas aimer et dont elle redemande, la meringue neigeuse dont la crème lui reste au bout du nez ; le bordeaux qui chauffe devant le foyer, le bourgogne qui lui met du carmin à la joue, le Champagne qui pétille et mousse hors du verre avant qu'elle ait bu, en dépit du doigt rose qu'elle fourre dedans. Et le soir, la causerie au coin du feu, le lit entr'ouvert, les nuits d'ardente et joyeuse insomnie... Toutes ces choses passées revivent, et pendant que les yeux s'emplissent de larmes, on s'écrie en sanglottant : — Ne plus la voir!... jamais! Oh! mon Dieu! mon Dieu!... J'étais presque riche, alors. Aujourd'hui je n'ai plus rien. Cette liasse de factures, nouée d'une ficelle, voilà ce qui reste de ma fortune. Je n'ai pu trouver d'emploi nulle part. Si modestement qu'on vive, quand on n'a pas de rentes et qu'on ne gagne rien, il vient un jour où la bourse se trouve vide. J'en suis là. Mon hôtelier, que je n'ai pu solder ce mois-ci, vient de me prévenir, ce soir, que la chambre est louée et qu'il va falloir déguerpir. Si la lettre que j'attends depuis huit jours n'arrive pas demain matin, je me trouverai dans la rue, sans gîte. Et c'est demain le jour de l'an. Demain ce sera partout joie et fête, chacun demandera ou donnera des étrennes, excepté moi. Il me reste un franc. J'irai prendre du café au lait, le matin, dans une crèmerie. Le soir, j'entrerai dans une gargote d'ouvriers, là où l'entrée coûte huit sous. En buvant de l'eau, je pourrai acheter un cigare. Pourvu que'on ne me demande pas d'étrennes, pourvu que le garçon en tablier sale qui me servira ne s'avise pas, — dernière et suprême ironie, de me « la souhaiter bonne et heureuse ! » Pour copie conforme. HENRI BELLENGER. LES ROIS La veille, ma mère nous disait : « Enfants, demain vous ferez des crêpes ! » Et nous parlions avec elle d'inviter à cette fête les cousines qui sautaient de joie et
j'attends depuis huit jours n'arrive pas demain matin, je me trouverai dans la rue, sans gîte. Et c'est demain le jour de l'an. Demain ce sera partout joie et fête, chacun demandera ou donnera des étrennes, excepté moi. Il me reste un franc. J'irai prendre du café au lait, le matin, dans une crèmerie. Le soir, j'entrerai dans une gargote d'ouvriers, là où l'entrée coûte huit sous. En buvant de l'eau, je pourrai acheter un cigare. Pourvu que'on ne me demande pas d'étrennes, pourvu que le garçon en tablier sale qui me servira ne s'avise pas, — dernière et suprême ironie, de me « la souhaiter bonne et heureuse ! » Pour copie conforme. HENRI BELLENGER. LES ROIS La veille, ma mère nous disait : « Enfants, demain vous ferez des crêpes ! » Et nous parlions avec elle d'inviter à cette fête les cousines qui sautaient de joie et tapaient des mains en criant : « Oh ! ma petite tante, quel bonheur ! » Le matin des Rois, notre père, prévenu à l'avance, désertait la maison. Nous sautons à bas du lit et passions nos culottes aussitôt que la porte s'était fermée sur lui. « Allons ! vous avez le temps.... toute la journée ! » objectait la mère. Sa phrase n'était pas finie que nous apparaissions tout habillés. Cousins et cousines arrivaient au galop : on n'avait pas dormi de la nuit, pensez donc ! faire des crêpes nous-mêmes ! avant de nous laisser maîtres absolus, ma mère recommandait à Marie, la bonne, de nous donner tout ce que nous demanderions, à condition que nous ne ferions pas de bruit. « Oh ma petite Marie ! » disions-nous en la câlinant, « tu verras comme nous serons gentils ! — D'ailleurs, » ajoutait mon frère, « si je ne me laisse pas faire ce que je veux, je dirai à maman que je descends à la cave causer avec Germain Boivin le vigneron, quand il aiguise du persévérant. » Et Marie ne soufflait mot. Vite de nous affubler de tabliers blancs serrés au cou, et de retrousser
avez le temps.... toute la journée ! » objectait la mère. Sa phrase n'était pas finie que nous apparaissions tout habillés. Cousins et cousines arrivaient au galop : on n'avait pas dormi de la nuit, pensez donc ! faire des crêpes nous-mêmes ! avant de nous laisser maîtres absolus, ma mère recommandait à Marie, la bonne, de nous donner tout ce que nous demanderions, à condition que nous ne ferions pas de bruit. « Oh ma petite Marie ! » disions-nous en la câlinant, « tu verras comme nous serons gentils ! — D'ailleurs, » ajoutait mon frère, « si je ne me laisse pas faire ce que je veux, je dirai à maman que je descends à la cave causer avec Germain Boivin le vigneron, quand il aiguise du persévérant. » Et Marie ne soufflait mot. Vite de nous affubler de tabliers blancs serrés au cou, et de retrousser manches jusqu'au coude ! La farine est mise au pillage ; on se vole la farine pour avoir le plus gros tas à manipuler. Les bambins de la bande sont dévalisés; s'ils se réclament, barbouillés et chassés avec des claques en supplément. De ces tripotages sortent des pâtes en carré, en losange, en rond, en étoile. A la cuisson, maintenant; un grand gril représente le four. Des disputes s'élèvent pour décider qui fera la première fournée. On fait calciner, on jette dédaigneusement au brasier les michots des petits ; les grands réservent pour la bonne bouche leurs gâteaux enveloppés, par privilège, d'un papier maigrement beurré. Deux minutes de feu, pas plus; et encore nous sommes patients ! on s'arrache les morceaux et nous goûtons : c'est pis que la pâte spongieuse appelée chez nous étouffe-coquin : figurez-vous de la colle sans beurre ni sel mal cuite ou calcinée. Nous avalons cette poix en levant les yeux au ciel et en frottant de la main l'estomac : « Dieu que c'est bon !» Une fois, on nous écarta de la cuisine sous je ne sais quel prétexte, et, en notre absence, la bonne substitua, sur le gril, à notre affreux mastic,