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sera plus question. L'autre : son chapeau haut de forme de cet hiver, qui n’était que le haut de forme de tout le monde, cette année ; alors que l’on doit avoir le chapeau de l’année, oui, mais au besoin modifié par les exigences de la figure, et que le haut de forme de cette année avait certainement les bords trop étroits pour la sienne... Les gens confondent toujours la véritable élégance du costume, qui tient à sa coupe, avec une ostentation de la tenue. Comme ils confondent l'élégance véritable des mouvements et des propos avec une affectation maniérée. L’humeur de M. Laval doit l'incliner à passer un habit ou une jaquette le moins souvent possible. Tout ce qu’il endosse — témoin ce bel habit qu’il avait à Rome — n'en est pas moins de bonne coupe. De coupe plus que bonne, j'y insiste, plus qu'irréprochable : exemplaire. Et dans sa parole comme dans ses gestes il entre beaucoup de bonhomie, beaucoup de rudesse même ; pas une ombre de vulgarité toutefois ; et constamment cette merveilleuse politesse du peuple français, aussi attentif à ne jamais blesser autrui qu'à ne se laisser « manquer » par personne. Il y a des façons brillantes et pompeuses, qui sont d'ailleurs bien abandonnées, et que M. Laval ignora toujours, je suppose. Il existe aussi, dans cette société contemporaine tout acquise à la simplicité, une sorte d’atticisme, où les manières minutieuses de naguère ne subsistent qu’à l’état d'indications allusives ; et M. Laval ne s'est peut-être pas pénétré de cette quintessence. S'il s’en est jamais soucié. En définitive, il a une rondeur aisée qui suffit bien, avec les antennes les plus sûres, celles que l’on ne remarque pas. En Italie, où l’on sait ce que c’est qu'un homme bien mis, M. Laval a plu de toutes les façons. A Londres de même. Mais le témoignage des Italiens compte davantage, en l'espèce, parce qu’ils sont plus libres des préjugés mondains que les Anglais, et aussi sensibles que qui que ce soit à l’excellence du costume ou à la qualité foncière des paroles. Ils ont jugé
des façons brillantes et pompeuses, qui sont d'ailleurs bien abandonnées, et que M. Laval ignora toujours, je suppose. Il existe aussi, dans cette société contemporaine tout acquise à la simplicité, une sorte d’atticisme, où les manières minutieuses de naguère ne subsistent qu’à l’état d'indications allusives ; et M. Laval ne s'est peut-être pas pénétré de cette quintessence. S'il s’en est jamais soucié. En définitive, il a une rondeur aisée qui suffit bien, avec les antennes les plus sûres, celles que l’on ne remarque pas. En Italie, où l’on sait ce que c’est qu'un homme bien mis, M. Laval a plu de toutes les façons. A Londres de même. Mais le témoignage des Italiens compte davantage, en l'espèce, parce qu’ils sont plus libres des préjugés mondains que les Anglais, et aussi sensibles que qui que ce soit à l’excellence du costume ou à la qualité foncière des paroles. Ils ont jugé « au fond ». Les vestons. — À part quelques fous, nul n’avait accepté cette abréviation ridicule que l’on chercha à nous imposer. Tout le monde s’était pourtant résigné à un certain raccourcissement, qui ne laissait pas d’épaissir les silhouettes. Mais cela même a vécu, par bonheur. La ligne des vestons a repris la juste longueur qui est nécessaire à son élégance. Leur ampleur. — Que le dos soit aisé, la taille à sa place, et que les hanches adhèrent sans comprimer. Aucun « juponnement », et veillez à l’horizontalité parfaite de la base. Les revers. — Ils doivent « rouler », mais non plastronner. Et ils doivent s'allonger, plutôt que de s’étaler, en s’élargissant en éventail. En règle générale, les châles dont la pointe est à angle aigu sont plus « habillés » ; les châles dont les deux parties laissent entre elles un clan à angle obtus sont plus sportifs. Le pantalon. — Un lecteur me demande ce que j’entends par un pantalon « bulbeux », comme je m’exprimais la dernière fois... Du haut en bas, dans ses contours, l’inflexion d'un pantalon peut être concave, ou bien rectiligne, ou bien convexe, c’est-à-dire « bulbeuse ». Un bulbe fuselé
vestons a repris la juste longueur qui est nécessaire à son élégance. Leur ampleur. — Que le dos soit aisé, la taille à sa place, et que les hanches adhèrent sans comprimer. Aucun « juponnement », et veillez à l’horizontalité parfaite de la base. Les revers. — Ils doivent « rouler », mais non plastronner. Et ils doivent s'allonger, plutôt que de s’étaler, en s’élargissant en éventail. En règle générale, les châles dont la pointe est à angle aigu sont plus « habillés » ; les châles dont les deux parties laissent entre elles un clan à angle obtus sont plus sportifs. Le pantalon. — Un lecteur me demande ce que j’entends par un pantalon « bulbeux », comme je m’exprimais la dernière fois... Du haut en bas, dans ses contours, l’inflexion d'un pantalon peut être concave, ou bien rectiligne, ou bien convexe, c’est-à-dire « bulbeuse ». Un bulbe fuselé pour la cuisse, un autre pour la jambe. Je suis pour la ligne rectiligne, perpendiculaire au sol dans un bel aplomb, ce qui n’empêche pas le « travail » indispensable : il faut notamment que le bas guêtre bien. C'est ce qu’ont oublié en général les « amants d’Amanda ». Les couleurs. — On assure qu'elles vont être plus vives, mais c’est une illusion qui renaît sans cesse. A la ville, le costume masculin semble à jamais voué à la sobriété. Ce n’est jamais qu’une question de plus ou de moins. Très peu plus ou très peu moins. On se permettra des bleus moins sombres, quelques verts, l’on rosira les bruns, et ce sera tout. La rayure blanche, unique, espacée, et comme estompée, sur un fond cuir, restera la favorite. Beaucoup de carreaux, et de toutes sortes. Quelques pointillés d’une admirable fantaisie. Et, pour la jeunesse comme pour « les vieux messieurs très chic », ces carreaux prince de Galles qu’Edouard VII avait tant aimés, qui avaient disparu, que nous avons vu renaître, et qui en ont maintenant pour bien quatre ou cinq années de vogue. Les chapeaux. — Pour tous ces petits feutres mous que le printemps fera pulluler,
Les couleurs. — On assure qu'elles vont être plus vives, mais c’est une illusion qui renaît sans cesse. A la ville, le costume masculin semble à jamais voué à la sobriété. Ce n’est jamais qu’une question de plus ou de moins. Très peu plus ou très peu moins. On se permettra des bleus moins sombres, quelques verts, l’on rosira les bruns, et ce sera tout. La rayure blanche, unique, espacée, et comme estompée, sur un fond cuir, restera la favorite. Beaucoup de carreaux, et de toutes sortes. Quelques pointillés d’une admirable fantaisie. Et, pour la jeunesse comme pour « les vieux messieurs très chic », ces carreaux prince de Galles qu’Edouard VII avait tant aimés, qui avaient disparu, que nous avons vu renaître, et qui en ont maintenant pour bien quatre ou cinq années de vogue. Les chapeaux. — Pour tous ces petits feutres mous que le printemps fera pulluler, aux bords très étroits, à la forme peu volumineuse, il faut que vous ayez le visage long et les joues minces, avec un assez vaste « coiffant ». Sinon, vous aurez l’air d’un microcéphale. — Mais, interrogez-vous, si je n’ai pas le visage si long ? — Eh bien ! vous tricherez un peu, la belle affaire ! En matière de chapeaux, quelques millimètres changent tout l'aspect et parent à tous les inconvénients. Les progrès. — Certains prétendus progrès ne sont que des fichues de mauvais goût. En voici deux qui sont réels : 1. Par addition d’une laine plus souple, on vient d’obtenir un « tweed » plus moelleux. Or un tweed, c’était déjà quelque chose de parfait. A peine s’avisait-on que le contact, sur les genoux, en pouvait être un peu rêche. Mais, si l’on a paré même à ce léger défaut, vive le genre humain ! 2. Le remplacement des boutons par une fermeture mécanique, à la braguette. Vous savez bien : Zzzt ! Mais la roue libre a mis une dizaine d’années à s'imposer aux bicyclettes. Espérons que la fermeture «éclair » du pantalon ira plus vite. La routine, quelle affreuse puissance ! Le lin. —
vous tricherez un peu, la belle affaire ! En matière de chapeaux, quelques millimètres changent tout l'aspect et parent à tous les inconvénients. Les progrès. — Certains prétendus progrès ne sont que des fichues de mauvais goût. En voici deux qui sont réels : 1. Par addition d’une laine plus souple, on vient d’obtenir un « tweed » plus moelleux. Or un tweed, c’était déjà quelque chose de parfait. A peine s’avisait-on que le contact, sur les genoux, en pouvait être un peu rêche. Mais, si l’on a paré même à ce léger défaut, vive le genre humain ! 2. Le remplacement des boutons par une fermeture mécanique, à la braguette. Vous savez bien : Zzzt ! Mais la roue libre a mis une dizaine d’années à s'imposer aux bicyclettes. Espérons que la fermeture «éclair » du pantalon ira plus vite. La routine, quelle affreuse puissance ! Le lin. — Cette incomparable matière triomphera cet été. Toute une lingerie nouvelle, chemises, gilets de corps, chaussettes, mi-bas, dont la coupe ne sera pas moins séduisante que le tissu. Vêtu de probité candide et de lin... écru, vous serez très bien. MUSIQUE LA SÉRÉNADE PAR HÉLÈNE JOURDAN MORHANGE Un groupe de jeunes musiciens désireux de faire entendre leurs œuvres inédites, fondèrent il y a quelques années une société « La Sérénade », «salon musical» pourrait-on dire, puisque seuls y «exposent» des élus, réunis par la parité de leurs goûts, de leurs préférences. Ils sont patronnés par plusieurs mécènes, avides de nouveauté, et leurs concerts, sous l’active impulsion de Mme de Casa-Fuerte, comportent toujours des premières auditions très attendues. Le dernier concert de « la Sérénade » réunissait les noms de Prokofiev, Sauguet, Rieti, Darius Milhaud, et se terminait par des chants grégoriens. De Prokofiev, l’Ouverture sur les thèmes juifs (thèmes originaux de l’ancienne Pologne) est bien construite, mais fort sage; l’auteur de «Chout» nous a habitués à plus d’originalité dans les thèmes, plus de piment dans les harmonies; on y perçoit pourtant le souci du jeu des sonorités, entre le violon de M. Vacelier (sa dernière note vibrante, couchée sur fond de
musiciens désireux de faire entendre leurs œuvres inédites, fondèrent il y a quelques années une société « La Sérénade », «salon musical» pourrait-on dire, puisque seuls y «exposent» des élus, réunis par la parité de leurs goûts, de leurs préférences. Ils sont patronnés par plusieurs mécènes, avides de nouveauté, et leurs concerts, sous l’active impulsion de Mme de Casa-Fuerte, comportent toujours des premières auditions très attendues. Le dernier concert de « la Sérénade » réunissait les noms de Prokofiev, Sauguet, Rieti, Darius Milhaud, et se terminait par des chants grégoriens. De Prokofiev, l’Ouverture sur les thèmes juifs (thèmes originaux de l’ancienne Pologne) est bien construite, mais fort sage; l’auteur de «Chout» nous a habitués à plus d’originalité dans les thèmes, plus de piment dans les harmonies; on y perçoit pourtant le souci du jeu des sonorités, entre le violon de M. Vacelier (sa dernière note vibrante, couchée sur fond de clarinettes, nous a ravis), l’alto de Mlle Merel, tout le quatuor enfin, la clarinette et le piano bien rythmé de M. Maggiar. M. Sauguet nous apprend que sa suite (clarinette et piano) lui fut inspirée par ses visites au Hameau de Versailles : «Ce que j'y vis et ce que ma pensée mêlait à ce que je voyais : jeux, poursuites d’enfants autour des vestiges de ce qui avait créé la poétique fantaisie de la reine Marie-Antoinette, me firent imaginer leur piquante rencontre à travers le temps et le souvenir. » Toute la délicate musique de Sauguet est évoquée dans ces quelques lignes, sa suite est aimable, les thèmes en sont toujours très frais; sa rêverie fait entrevoir le mélancolique souvenir dédié par l’auteur à tout ce passé estompé. Musique simple, vivante, assez voisine de la sensibilité d'un Poulenc, de l’ironique gaieté d’un Auric, non pas que Sauguet n’ait su dégager sa personnalité fine et intelligente de l’empreinte de son époque, mais comme il était difficile pour cette génération d’apporter quelque chose de très neuf, alors qu'une jeune école venait de naître, «les six », qui influençait même (momentanément s'entend) quelques aînés de génie! Concertino pour cinq clarinettes de Vittorio
ma pensée mêlait à ce que je voyais : jeux, poursuites d’enfants autour des vestiges de ce qui avait créé la poétique fantaisie de la reine Marie-Antoinette, me firent imaginer leur piquante rencontre à travers le temps et le souvenir. » Toute la délicate musique de Sauguet est évoquée dans ces quelques lignes, sa suite est aimable, les thèmes en sont toujours très frais; sa rêverie fait entrevoir le mélancolique souvenir dédié par l’auteur à tout ce passé estompé. Musique simple, vivante, assez voisine de la sensibilité d'un Poulenc, de l’ironique gaieté d’un Auric, non pas que Sauguet n’ait su dégager sa personnalité fine et intelligente de l’empreinte de son époque, mais comme il était difficile pour cette génération d’apporter quelque chose de très neuf, alors qu'une jeune école venait de naître, «les six », qui influençait même (momentanément s'entend) quelques aînés de génie! Concertino pour cinq clarinettes de Vittorio Rieti. La clarinette, devenue grande vedette de nos concerts d’avant-garde, trouve en M. Cahuzac un merveilleux dompteur. Tous ces jeunes ne craignent pas de lui faire exécuter les plus périlleux exercices. Après avoir joué avec grande aisance, et sans que le souffle « nous » manquât, la difficile suite de Sauguet, M. Cahuzac revint sur la scène avec toute sa petite famille... Cinq clarinettes! Depuis le minuscule bébé clarinette en mi bémol jusqu’au grandpère clarinette alto en fa, sans oublier les parents en si bémol et le bisaïeul basse. Une grande conversation s’engagea sous la direction de l’auteur ; malgré la bonne volonté de chacun, nous dûmes constater, une fois de plus que, des discussions familiales, ne jaillit pas toujours la fantaisie. Un effort de polytonie nous étonne agréablement au début. Quelques phrases lentes et liées nous donnent même l'illusion de l'entrée subite et apaisante de l’orgue, mais le timbre uniforme de chaque instrument n’accroche plus l’oreille et la fin du morceau nous paraît de ce fait plus monotone. Pan et Syrinx, cantate de Darius Milhaud pour soprano, baryton, quatuor vocal, flûte, hautbois, saxophone, basson, piano. Grande réussite... Nous sortons de cette audition pleinement satisfaits, vivifiés par cette musique forte.
Sauguet, M. Cahuzac revint sur la scène avec toute sa petite famille... Cinq clarinettes! Depuis le minuscule bébé clarinette en mi bémol jusqu’au grandpère clarinette alto en fa, sans oublier les parents en si bémol et le bisaïeul basse. Une grande conversation s’engagea sous la direction de l’auteur ; malgré la bonne volonté de chacun, nous dûmes constater, une fois de plus que, des discussions familiales, ne jaillit pas toujours la fantaisie. Un effort de polytonie nous étonne agréablement au début. Quelques phrases lentes et liées nous donnent même l'illusion de l'entrée subite et apaisante de l’orgue, mais le timbre uniforme de chaque instrument n’accroche plus l’oreille et la fin du morceau nous paraît de ce fait plus monotone. Pan et Syrinx, cantate de Darius Milhaud pour soprano, baryton, quatuor vocal, flûte, hautbois, saxophone, basson, piano. Grande réussite... Nous sortons de cette audition pleinement satisfaits, vivifiés par cette musique forte. Elle fut inspirée à Milhaud par Claudel qui découvrit à la bibliothèque de Grenoble un poème du premier Empire sur Pan et Syrinx, d’un presque inconnu, nommé Piis. Claudel eut l'ingénieuse idée d'y répondre par « l’Invention de la gamme » et la « Danse de Pan ». Aussitôt il écrit à Darius qui court le rejoindre sur les bords du Rhône, lieu propice à cette inspiration. Ce dernier, toujours tenté et si près du lyrisme fervent d’un Claudel, accepta avec joie cette collaboration. Il enchaîna chaque poème par un nocturne sans paroles, et ce fut la cantate. Les trois poèmes, vivants, ensoleillés et gais représentent, pour lui, le jour, alors que chaque nocturne ramène en un cycle égal la mélancolie de la nuit. Pan et Syrinx est dans sa manière sage (Milhaud prétend qu’il n’a pas modifié sa facture, mais que notre oreille s’habitue à de plus rudes harmonies), pourtant le sentiment profond qui anime cet ouvrage l’a détourné de certains détails d’écriture qui pouvaient irriter les plus initiés. Nous restons dans le domaine humain, les nocturnes sont d’une réelle grandeur, rappelant d’ailleurs la nostalgie de ses Chants juifs, ou les complaintes des Choéphores (ces « Choéphores » qui
écrit à Darius qui court le rejoindre sur les bords du Rhône, lieu propice à cette inspiration. Ce dernier, toujours tenté et si près du lyrisme fervent d’un Claudel, accepta avec joie cette collaboration. Il enchaîna chaque poème par un nocturne sans paroles, et ce fut la cantate. Les trois poèmes, vivants, ensoleillés et gais représentent, pour lui, le jour, alors que chaque nocturne ramène en un cycle égal la mélancolie de la nuit. Pan et Syrinx est dans sa manière sage (Milhaud prétend qu’il n’a pas modifié sa facture, mais que notre oreille s’habitue à de plus rudes harmonies), pourtant le sentiment profond qui anime cet ouvrage l’a détourné de certains détails d’écriture qui pouvaient irriter les plus initiés. Nous restons dans le domaine humain, les nocturnes sont d’une réelle grandeur, rappelant d’ailleurs la nostalgie de ses Chants juifs, ou les complaintes des Choéphores (ces « Choéphores » qui ont été donnés à la Monnaie de Bruxelles, dernièrement, après avoir attendu vingt ans leur réalisation scénique). Le quatuor vocal, galvanisé par Jane Bathori, sut rendre avec l’intensité voulue toute la ferveur dépouillée qui pare ces nocturnes d’une grande noblesse. Dès que Milhaud manie les voix, il rejoint ancestralement les plus belles lamentations des « Juifs devant le mur ». Le premier poème de Piis est chanté par M. Lovano, baryton à la voix chaude, au rythme mordant, l’orchestration en est éclatante... Plénitude, volume sonore étonnant quand on considère le nombre si restreint des musiciens... et ce n’est point là le plus mince mérite de Milhaud. L'Invention de la gamme (poème de Claudel) chanté par Mme de Radwan avec souplesse et musicalité, est une évocation hallucinante de la course effrénée de Pan et de Syrinx... cette Syrinx qui se noie pour échapper au petit Dieu satyre: « O Brises, allons, tenez, remettez-lui mon âme » (moralités légendaires Laforgue), et son âme frémissante passant à travers les roseaux, ce fut la naissance de la flûte à sept tuyaux. La musique, agitée, trépidante, nous donne l'impression vivante de la poursuite. L’orchestration en est riante, spirituelle, le basson y joue un grand rôle,
plus belles lamentations des « Juifs devant le mur ». Le premier poème de Piis est chanté par M. Lovano, baryton à la voix chaude, au rythme mordant, l’orchestration en est éclatante... Plénitude, volume sonore étonnant quand on considère le nombre si restreint des musiciens... et ce n’est point là le plus mince mérite de Milhaud. L'Invention de la gamme (poème de Claudel) chanté par Mme de Radwan avec souplesse et musicalité, est une évocation hallucinante de la course effrénée de Pan et de Syrinx... cette Syrinx qui se noie pour échapper au petit Dieu satyre: « O Brises, allons, tenez, remettez-lui mon âme » (moralités légendaires Laforgue), et son âme frémissante passant à travers les roseaux, ce fut la naissance de la flûte à sept tuyaux. La musique, agitée, trépidante, nous donne l'impression vivante de la poursuite. L’orchestration en est riante, spirituelle, le basson y joue un grand rôle, car le basson est gai quand il court vite! La Cantate se termine par la danse de Pan (Claudel), la page la plus saisissante, à mon avis... Un rythme large, violent, vous happe dès le départ; l’orchestre, le quatuor, les voix solistes, tous participent à cette bacchanale et nous sommes subjugués, emportés dans ce tourbillon sonore et « claudélien ». Puissance des éléments, de la terre, des montagnes, dansant frénétiquement avec le petit Pan immortel. La « Sérénade » terminait son concert par les Chants grégoriens, d'avant l'an 1000, transcrits par M. Guillaume de Van. Une cinquantaine d'enfants de l'Institut arménien Moorat de Sèvres, chantent à l’unisson sous la direction éclairée de M. Guillaume de Van. Une grande conviction les anime et nous fait ressentir profondément la beauté de ces chants religieux mais leur véhémence est telle qu'ils nous conduisent parfois au bord du sacrilège. Leurs voix montent, montent, crescendo..., crescendo..., et l’imprécation n'est pas très loin de la prière. M. de Van nous apprend qu'on retrouve cette musique médiévale dans les terres de la Méditerranée. « Dans ces mélodies naïves, les accents de la Grèce antique se mêlent aux vocalises du Proche Orient. Les cymbales et les castagnettes, aussi
subjugués, emportés dans ce tourbillon sonore et « claudélien ». Puissance des éléments, de la terre, des montagnes, dansant frénétiquement avec le petit Pan immortel. La « Sérénade » terminait son concert par les Chants grégoriens, d'avant l'an 1000, transcrits par M. Guillaume de Van. Une cinquantaine d'enfants de l'Institut arménien Moorat de Sèvres, chantent à l’unisson sous la direction éclairée de M. Guillaume de Van. Une grande conviction les anime et nous fait ressentir profondément la beauté de ces chants religieux mais leur véhémence est telle qu'ils nous conduisent parfois au bord du sacrilège. Leurs voix montent, montent, crescendo..., crescendo..., et l’imprécation n'est pas très loin de la prière. M. de Van nous apprend qu'on retrouve cette musique médiévale dans les terres de la Méditerranée. « Dans ces mélodies naïves, les accents de la Grèce antique se mêlent aux vocalises du Proche Orient. Les cymbales et les castagnettes, aussi familières aux chrétiens du Xe siècle qu’aux Grecs antiques, soulignent leur rythme viril.» Félicitons vivement les organisateurs de ce concert de nous avoir donné la si rare occasion d'entendre l’exécution parfaite de cette musique du moyen âge par les jeunes Arméniens qui ont conservé la tradition musicale de l'antiquité. L’ART CINÉMATOGRAPHIQUE PAR PAUL PHILIPPE Nous désirerions pouvoir être toujours fiers de ce qui nous touche de près. Ainsi du cinéma français. Hélas ! nous devons admettre que ce dernier nous rend la tâche difficile ! Les progrès qu’il a marqués depuis la saison dernière, surtout en les comparant à ceux de la plupart des écoles étrangères sont imperceptibles et on n’ose guère en prévoir pour la saison en cours. Qu'on nous entende bien : il n’est pas question de prétendre que l’école française n’a pas produit récemment quelques œuvres remarquables, susceptibles de soutenir la comparaison avec n’importe quelle autre production. Il s’agit simplement d'exprimer notre regret que ces réalisations n'apparaissent que comme d’heureux accidents tranchant sur un fond d'une attristante médiocrité et de rechercher les causes de cette dernière. En fait, ces causes sont à peu près toutes dérivées d’une seule raison initiale qui est l’inexistence totale d'un capital disposé