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fort décrié pour demander grands cris d'y participer. Car enfin je comprends mal que ces femmes qui arguent — et je crois à juste titre — de leurs connaissances politiques, économiques et sociales, marquent un si véhément désir d'avoir leur place dans une société que les hommes non moins qualifiés qu'elles en ces domaines abstraits condamnent et accueillent à la ruine prochaine. J'entends bien que les adhérentes à ce nouveau mouvement des Champs-Elysées se défendent de faire de la politique, ce qui me paraît tout illogique, car c'est dire qu'elles se moquent de la maison où elles sollicitent d'entrer. Mais, si l'admettre qu'il soit possible de voter (c'est à quoi rêvent ces jeunes filles et leurs aînées) sans faire acte politique, il serait tout de même bon de savoir ce que ces dames entendent faire des libertés qu'elles exigent. Il est étrange que l'édifice lézardé les fascine à ce point et que la désertion des hommes coïncide avec la mobilisation des femmes. Mystère des lois d'Azaïs : je le veux bien, car je suis prêt à toutes les concessions. Mais pourquoi ne t'aurais-je pas avoué mon trouble devant cette compensation inattendue qui fait voter les épouses quand leurs maris proclament la vanité du suffrage. — De la Reynière. LES CONTES DU "PETIT LOTI" Le service à Porto M. Contenot, président du Conseil municipal, a inauguré hier l'Exposition de la bijouterie-orfèvrerie de fantaisie. Voici (de face) examinant un lot de joyaux PRESSIONS DE VOL. — Un parachutiste allemand, muni d'un petit poste d'émission à ondes courtes d'un poids de huit kilogrammes, a tenté, l'autre jour, une expérience unique au monde. Après avoir sauté d'un avion qui volait à la hauteur de 1.000 mètres environ, il décrivit ses impressions pendant la descente, avec un remarquable froid. Mais qu'allons-nous devenir si les parachutistes eux-mêmes s'efforcent maintenant de mettre fin au dicton "Autant en emporte le vent" ? UN SOUVENIR DE RÉSISTANCE DE LA BRETONNE. — Entre le logis où il naquit à Sacy, près de Vermenton, dans l'Yonne et celui où il se réfugia à Paris, rue de la Boucherie, la vie de
la vanité du suffrage. — De la Reynière. LES CONTES DU "PETIT LOTI" Le service à Porto M. Contenot, président du Conseil municipal, a inauguré hier l'Exposition de la bijouterie-orfèvrerie de fantaisie. Voici (de face) examinant un lot de joyaux PRESSIONS DE VOL. — Un parachutiste allemand, muni d'un petit poste d'émission à ondes courtes d'un poids de huit kilogrammes, a tenté, l'autre jour, une expérience unique au monde. Après avoir sauté d'un avion qui volait à la hauteur de 1.000 mètres environ, il décrivit ses impressions pendant la descente, avec un remarquable froid. Mais qu'allons-nous devenir si les parachutistes eux-mêmes s'efforcent maintenant de mettre fin au dicton "Autant en emporte le vent" ? UN SOUVENIR DE RÉSISTANCE DE LA BRETONNE. — Entre le logis où il naquit à Sacy, près de Vermenton, dans l'Yonne et celui où il se réfugia à Paris, rue de la Boucherie, la vie de Restif de la Bretonne fut le plus étonnant de ses romans. Une plaque signalera bientôt au passant la vieille demeure parisienne où Restif mourut et dont l'aspect n'a pas changé depuis 1806. Mais combien de curieux lisent aujourd'hui les œuvres de Restif de la Bretonne et même celles qui lui valurent, jadis, la célébrité comme Le Paysan perverti : La Régie Française est parvenue, par un procédé scientifique moderne, à dépouiller le tabac de sa plus grande partie de nicotine. Ainsi ont été créées les cigarettes Célestiques, Gitanes et Gauloises en CAPORAL DOUX. Ces cigarettes de prix modéré, conçues particulièrement aux aphicides de tabac léger. La rétrospective au Salon de l'Auto Une "automobile" est un stock de kilomètres. La meilleure voiture est celle qui contient le plus grand nombre de kilomètres. Construite pour durer, la Peugeot a sous son capot une source inépuisable de kilomètres. Avec une Peugeot, chaque kilomètre coûte moins cher en consommation, en entretien et en amortissement qu'avec toute autre voiture capable de transporter le même poids à la même vitesse. C'est pourquoi une Peugeot se vend toujours au plus haut cours. 30.000... 201, 301 et 601 déjà livrées prouvent l'immense succès de la Peugeot, voiture réellement
valurent, jadis, la célébrité comme Le Paysan perverti : La Régie Française est parvenue, par un procédé scientifique moderne, à dépouiller le tabac de sa plus grande partie de nicotine. Ainsi ont été créées les cigarettes Célestiques, Gitanes et Gauloises en CAPORAL DOUX. Ces cigarettes de prix modéré, conçues particulièrement aux aphicides de tabac léger. La rétrospective au Salon de l'Auto Une "automobile" est un stock de kilomètres. La meilleure voiture est celle qui contient le plus grand nombre de kilomètres. Construite pour durer, la Peugeot a sous son capot une source inépuisable de kilomètres. Avec une Peugeot, chaque kilomètre coûte moins cher en consommation, en entretien et en amortissement qu'avec toute autre voiture capable de transporter le même poids à la même vitesse. C'est pourquoi une Peugeot se vend toujours au plus haut cours. 30.000... 201, 301 et 601 déjà livrées prouvent l'immense succès de la Peugeot, voiture réellement économique. Le livre du jour Barras, par Jean Bréhat ; Madame Récamier et ses amis, par E. Herrlot. Sous le pseudonyme de Jean Bréhat, qui reconnaîtra l'un des observateurs les plus avertis de notre temps, un de ceux qui connaissent aussi bien les coulisses de la Bourse que les couloirs de la Chambre, un journaliste qui créa aussitôt, après la guerre, une revue dont l'importance politique fut longtemps grande ? Peu importe, dira-t-on. Mais si, au contraire. Seul, en effet, un écrivain mêlé de près aux grandes affaires, au mouvement politique, aux choses de la haute finance, un historien renseigné sur les petits secrets dont dépend le destin des nations et des peuples, était à même de nous donner sur "Barras" (sous-titre : "Ou les jeux corrupteurs de la politique et de l'amour"), le livre vivant, clairvoyant, et surtout si actuel, que nous avons aujourd'hui sous les yeux. Si actuel ! C'est qu'en vérité, M. Jean Bréhat (puisqu'il faut lui garder ce nom de guerre) nous peint une époque que nous avons été tout près de revivre, que nous nous efforçons encore de revivre : la fin de la première République, l'avènement de la dictature, le désordre des esprits et
de la Chambre, un journaliste qui créa aussitôt, après la guerre, une revue dont l'importance politique fut longtemps grande ? Peu importe, dira-t-on. Mais si, au contraire. Seul, en effet, un écrivain mêlé de près aux grandes affaires, au mouvement politique, aux choses de la haute finance, un historien renseigné sur les petits secrets dont dépend le destin des nations et des peuples, était à même de nous donner sur "Barras" (sous-titre : "Ou les jeux corrupteurs de la politique et de l'amour"), le livre vivant, clairvoyant, et surtout si actuel, que nous avons aujourd'hui sous les yeux. Si actuel ! C'est qu'en vérité, M. Jean Bréhat (puisqu'il faut lui garder ce nom de guerre) nous peint une époque que nous avons été tout près de revivre, que nous nous efforçons encore de revivre : la fin de la première République, l'avènement de la dictature, le désordre des esprits et des choses, une crise financière auprès de laquelle celle que nous subissons n'est que bagatelle, une crise économique non moins tragique, et par-dessus tout, cause de tout, une totale crise d'autorité. La corruption s'installe presque dans les cieux du pouvoir, l'amoralisme règne dans tous les bureaux, les grandes escroqueries se multiplient (affaire d'Espagnac par exemple), les assassinats mystérieux mettent tout le monde dans une grande méfiance (affaire de Pilval). entre cent autres, les assemblées avouent leur impuissance, la jeunesse des cendres dans la rue, les paysans ne vendent plus rien, une tempête libère gagne toutes les classes de la société, seule l'armée tient encore, continue & se batte magnifiquement. Et voici Bonaparte... Quelles leçons ! (éd. Baudinère). Pour ne pas rester sur ces scandales, ouvrons la réédition de « Madame Récamier » que vient de publier la N.R.F. et qui demeure le chef-d'œuvre de M. Edouard Herriot. — Le premier chalutier à vapeur. — Louis Boudin et Adolphe Couture auront-ils une statue à Boulogne ? C'est de leurs recherches que naquit, en 1847, le premier chalutier à vapeur, La France, un bateau de fer d'une jauge brute de 150 tonneaux. Et les efforts de ces inconnus devaient donner au chalutage
multiplient (affaire d'Espagnac par exemple), les assassinats mystérieux mettent tout le monde dans une grande méfiance (affaire de Pilval). entre cent autres, les assemblées avouent leur impuissance, la jeunesse des cendres dans la rue, les paysans ne vendent plus rien, une tempête libère gagne toutes les classes de la société, seule l'armée tient encore, continue & se batte magnifiquement. Et voici Bonaparte... Quelles leçons ! (éd. Baudinère). Pour ne pas rester sur ces scandales, ouvrons la réédition de « Madame Récamier » que vient de publier la N.R.F. et qui demeure le chef-d'œuvre de M. Edouard Herriot. — Le premier chalutier à vapeur. — Louis Boudin et Adolphe Couture auront-ils une statue à Boulogne ? C'est de leurs recherches que naquit, en 1847, le premier chalutier à vapeur, La France, un bateau de fer d'une jauge brute de 150 tonneaux. Et les efforts de ces inconnus devaient donner au chalutage à vapeur son énorme essor. Félicitons donc les Boulonnais de songer aujourd'hui à perpétuer le souvenir des deux inventeurs auxquels ils doivent tant. — Après tout, la nôtre n'est pas tellement démodée. LA TEMPERATURE À Paris : Maximum +20°, minimum + 14°. Aujourd'hui : Maximum +17°. Etat du ciel : Nuageux. Ernest Obfeld est extrêmement perplexe, en ce moment. Il sent, il suit bien que, dans une heure au plus tard, une vie nouvelle va commencer pour lui. Seulement, il ne suffit pas d'accepter ainsi l'idée du mariage ; encore faut-il savoir quelle sera l'élue, la fiancée de demain. Michèle ? Suzy ? Nerveux, Ernest Obfeld répète inlassablement ces noms si charmants. Dans quelques minutes, il va les revoir toutes deux, chez leurs parents, ces bons Dhurfé... et une fois de plus, Michèle ou Suzy lui apparaissent comme la femme de ses rêves. Elles se ressemblent tellement ces bessonnes, ces sœurs jumelles ! La jeunesse les comble d'une grâce infinie et le cœur de l'amoureux bat plus fort à évoquer ces êtres adorés. Michèle ? Suzy ? 'Non, mille fois 'non ! Ernest ne jouera plus longtemps ce rôle ridicule d'un incertain, il faut, indiscutablement, il plaît aux Dhurfé, et,
Nuageux. Ernest Obfeld est extrêmement perplexe, en ce moment. Il sent, il suit bien que, dans une heure au plus tard, une vie nouvelle va commencer pour lui. Seulement, il ne suffit pas d'accepter ainsi l'idée du mariage ; encore faut-il savoir quelle sera l'élue, la fiancée de demain. Michèle ? Suzy ? Nerveux, Ernest Obfeld répète inlassablement ces noms si charmants. Dans quelques minutes, il va les revoir toutes deux, chez leurs parents, ces bons Dhurfé... et une fois de plus, Michèle ou Suzy lui apparaissent comme la femme de ses rêves. Elles se ressemblent tellement ces bessonnes, ces sœurs jumelles ! La jeunesse les comble d'une grâce infinie et le cœur de l'amoureux bat plus fort à évoquer ces êtres adorés. Michèle ? Suzy ? 'Non, mille fois 'non ! Ernest ne jouera plus longtemps ce rôle ridicule d'un incertain, il faut, indiscutablement, il plaît aux Dhurfé, et, sans fatuité, il peut prétendre que ni l'une ni l'autre des deux sœurs ne restera insensible à l'aveu d'un amour loyal. Seulement, s'il ne peut opter — et très vite — bientôt il deviendra à leurs yeux l'âne de Buridan, car elles sont fines ces petites. Pourtant, il suffirait d'un détail, d'un rien qui les montre différentes, pour que tout soit fini. Ernest doit avouer que, jusqu'à présent, il ignore tout de leur caractère. Qu'y a-t-il derrière ces fronts purs, derrière ces yeux de lumière ? Le doigt d'Ernest Obfeld tremble un peu en appuyant sur le bouton de l'interne d'entrée. Son sort va se jouer. Seigneur ! pourvu que ce ne soit pas à pile ou face ! Maintenant, il se trouve installé dans le petit salon de ces demoiselles et avec ces demoiselles. Chance énorme, les Dhurfé sont sortis : il peut espérer une heure d'intimité absolue entre les bessonnes. À lui de découvrir, de conquérir le bonheur. Et les minutes coulent dans un délicieux vertige, où l'esprit de Michèle, de Suzy ne laissent pas le moindre espoir d'un partage. — Nous parlons, nous parlons, remarque soudain une des sœurs... et nous vous laissons mourir de soif. Un
détail, d'un rien qui les montre différentes, pour que tout soit fini. Ernest doit avouer que, jusqu'à présent, il ignore tout de leur caractère. Qu'y a-t-il derrière ces fronts purs, derrière ces yeux de lumière ? Le doigt d'Ernest Obfeld tremble un peu en appuyant sur le bouton de l'interne d'entrée. Son sort va se jouer. Seigneur ! pourvu que ce ne soit pas à pile ou face ! Maintenant, il se trouve installé dans le petit salon de ces demoiselles et avec ces demoiselles. Chance énorme, les Dhurfé sont sortis : il peut espérer une heure d'intimité absolue entre les bessonnes. À lui de découvrir, de conquérir le bonheur. Et les minutes coulent dans un délicieux vertige, où l'esprit de Michèle, de Suzy ne laissent pas le moindre espoir d'un partage. — Nous parlons, nous parlons, remarque soudain une des sœurs... et nous vous laissons mourir de soif. Un peu de porto, n'est-ce pas ?... Alexandrine ! Alexandrine est la vieille, la très vieille bonne de la maison. Ce n'est plus une domestique, il y a trop longtemps qu'elle vit dans la famille. Aussi ne se gêne-t-elle pas et voilà qu'elle apporte le porto dans la bouteille même. — Oh ! Drine, observe malicieusement Michèle, tu aurais tout de même pu préparer le service. Le service, le service... c'est tout dit, le service. — Et tout fait, réplique Suzy. Servir le porto dans un carafe n'est pas une affaire. Je le sais, pardonnez-moi ! Mais il est occupé, le carafe. — Occupé !... Ah ! Orielle, nous voulons voir par quoi. — Vous le verrez donc. — Et vous serez malignes si vous le libérez. Moi, je n'ai pu. L'absence de la bonne est courte et Alexandrine revient, présentant un gros carafe, bien pansu, dont l'intérieur est parfaitement empli par un torchon de toile fine. Voilà. J'ai voulu le nettoyer, comme à l'habitude, mais la largeur du col m'a trompée. Le bout du linge m'a échappé et il a été se mettre en boule avec le reste. Demandez, peut-être pour ravoir mon linge. Essayez, petites, essayez. Le problème est
Oh ! Drine, observe malicieusement Michèle, tu aurais tout de même pu préparer le service. Le service, le service... c'est tout dit, le service. — Et tout fait, réplique Suzy. Servir le porto dans un carafe n'est pas une affaire. Je le sais, pardonnez-moi ! Mais il est occupé, le carafe. — Occupé !... Ah ! Orielle, nous voulons voir par quoi. — Vous le verrez donc. — Et vous serez malignes si vous le libérez. Moi, je n'ai pu. L'absence de la bonne est courte et Alexandrine revient, présentant un gros carafe, bien pansu, dont l'intérieur est parfaitement empli par un torchon de toile fine. Voilà. J'ai voulu le nettoyer, comme à l'habitude, mais la largeur du col m'a trompée. Le bout du linge m'a échappé et il a été se mettre en boule avec le reste. Demandez, peut-être pour ravoir mon linge. Essayez, petites, essayez. Le problème est posé. Le cœur d'Ernest bat plus fort. Le caractère des jumelles va se révéler par les manières différentes qu'elles envisageront pour résoudre la difficulté. PREMIÈRE PARTIE La prière du soir était depuis longtemps terminée, les Sœurs l'une après l'autre, avaient regagné leur cellule. La Mère Sainte-Sophie, Supérieure du couvent de Grandchamps, gravit le large escalier qui conduisait aux dortoirs, au premier étage. Son pas se faisait légèrement, sans bruit, sur les marches basses. Chaque soir, avant de se coucher, elle faisait ainsi sa ronde. Elle longeait lentement la double file des lits, étroits et tout blancs, qui s'alignaient la tête contre les murs. Sa marche était si souple qu'elle troublait à peine le silence, un silence animé par le souffle régulier des enfants qui dormaient. Parfois, la Supérieure s'arrêtait. Avec des gestes tendres, elle ramenait un drap, remontait une couverture, bordait un lit. Elle continuait ensuite son chemin, jetant sur tous ces petits visages, aux yeux clos, des regards d'infinie tendresse. L'une après l'autre, elle ouvrit et referma les portes, poursuivant son inspection méthodique. Après les grands dortoirs, l'infirmerie; où elle s'attardait. Elle terminait sa visite nocturne par le petit dortoir, une grande chambre parquetée, simple mais moins rude. Huit
Grandchamps, gravit le large escalier qui conduisait aux dortoirs, au premier étage. Son pas se faisait légèrement, sans bruit, sur les marches basses. Chaque soir, avant de se coucher, elle faisait ainsi sa ronde. Elle longeait lentement la double file des lits, étroits et tout blancs, qui s'alignaient la tête contre les murs. Sa marche était si souple qu'elle troublait à peine le silence, un silence animé par le souffle régulier des enfants qui dormaient. Parfois, la Supérieure s'arrêtait. Avec des gestes tendres, elle ramenait un drap, remontait une couverture, bordait un lit. Elle continuait ensuite son chemin, jetant sur tous ces petits visages, aux yeux clos, des regards d'infinie tendresse. L'une après l'autre, elle ouvrit et referma les portes, poursuivant son inspection méthodique. Après les grands dortoirs, l'infirmerie; où elle s'attardait. Elle terminait sa visite nocturne par le petit dortoir, une grande chambre parquetée, simple mais moins rude. Huit fillettes y reposaient, sous la protection d'une Sainte-Vierge qui dressait sa mince silhouette dans une niche creusée à même le mur. Deux petits pots de fleurs, mis cuits en papier, étaient placés à ses pieds et la flamme courte d'une lampe en veilleuse se l'éclairait. Quand la Supérieure poussa la porte, la flamme vacilla. — Ma Mère... appela, une voix frêle. — Comment, tu ne dors pas ? — Non, ma Mère... L'enfant s'était dressée, découvrant un buste fragile, aux épaules étroites. Dans la broussaille de ses cheveux blonds, crêpelés et vaporeux, son visage s'allongeait, maigre et pâle. Les yeux, grands ouverts, jetaient des regards ardents. — Veux-tu bien vite t'endormir...? La Supérieure s'était approchée du lit. Avec précaution, elle contraignit l'enfant à s'allonger, la borda. Puis, se penchant vers elle, elle la regarda avec une si douce insistance que l'enfant, baissant ses paupières, répondit docilement. : Oui, ma Mère.» La Supérieure, dégageant le visage des cheveux qui l'encombraient, posa sa main sur le front de l'enfant. Pendant toute la durée de son séjour au couvent de Grandchamp, Sarah a abandonné son prénom pour celui de Rosine. Pour la clarté du récit, il m'a paru utile de négliger le détail.
porte, la flamme vacilla. — Ma Mère... appela, une voix frêle. — Comment, tu ne dors pas ? — Non, ma Mère... L'enfant s'était dressée, découvrant un buste fragile, aux épaules étroites. Dans la broussaille de ses cheveux blonds, crêpelés et vaporeux, son visage s'allongeait, maigre et pâle. Les yeux, grands ouverts, jetaient des regards ardents. — Veux-tu bien vite t'endormir...? La Supérieure s'était approchée du lit. Avec précaution, elle contraignit l'enfant à s'allonger, la borda. Puis, se penchant vers elle, elle la regarda avec une si douce insistance que l'enfant, baissant ses paupières, répondit docilement. : Oui, ma Mère.» La Supérieure, dégageant le visage des cheveux qui l'encombraient, posa sa main sur le front de l'enfant. Pendant toute la durée de son séjour au couvent de Grandchamp, Sarah a abandonné son prénom pour celui de Rosine. Pour la clarté du récit, il m'a paru utile de négliger le détail. Sommeil ? Rêverie ? L'enfant demeura immobile. Quand la Supérieure venait ainsi, sa parole comme son silence était un enchantement. Il lui suffisait de quelques mots pour apaiser les nerfs, imposer le calme aux plus violentes colères. La tiédeur de cette main, dont le contact était léger comme une caresse, semblait envahir l'esprit et le corps de Sarah, l'enfant s'abandonnait sans résistance. Ses pensées s'évanouissaient et elle savourait avec délices la volupté dominatrice de cet étrange pouvoir que la mère Sainte-Sophie était seule à posséder. Combien de fois déjà, après des journées fiévreuses, traversées de terreurs sans cause et de lamENTS sans raison, la Supérieure n'en avait-elle pas usé ? Combien de plaintes véhémentes, de rages, de révoltes exaltées avait-elle dissipées par la seule action de sa présence et de sa voix ? C'était la troisième nuit que Sarah ne parvenait pas à s'endormir. Trois jours après, on répétait la partie calculant la vue, Une petite pièce en trois tableaux, composée par la Mère Sainte-Thérèse. Sarah n'y représentait aucun personnage. Elle était si peureuse, quand on l'interrogeait qu'on n'avait pas osé lui confier une part. Sa déception avait été vive. Peureuse, certes, elle l'était, pour l'histoire et l'arithmétique. Pour réciter
semblait envahir l'esprit et le corps de Sarah, l'enfant s'abandonnait sans résistance. Ses pensées s'évanouissaient et elle savourait avec délices la volupté dominatrice de cet étrange pouvoir que la mère Sainte-Sophie était seule à posséder. Combien de fois déjà, après des journées fiévreuses, traversées de terreurs sans cause et de lamENTS sans raison, la Supérieure n'en avait-elle pas usé ? Combien de plaintes véhémentes, de rages, de révoltes exaltées avait-elle dissipées par la seule action de sa présence et de sa voix ? C'était la troisième nuit que Sarah ne parvenait pas à s'endormir. Trois jours après, on répétait la partie calculant la vue, Une petite pièce en trois tableaux, composée par la Mère Sainte-Thérèse. Sarah n'y représentait aucun personnage. Elle était si peureuse, quand on l'interrogeait qu'on n'avait pas osé lui confier une part. Sa déception avait été vive. Peureuse, certes, elle l'était, pour l'histoire et l'arithmétique. Pour réciter une part, ce n'était pas la même chose. Elle n'aurait pas eu peur. Écartée de la représentation, Sarah avait fait répéter par cœur sa camarade préférée, Louise Buguet, blanche et blonde et, comme sa mémoire était agile, elle avait vite su la part de l'ange Raphaël. Louise Buguet était douée et timide. À la répétition, quand elle aperçut l'assistance, sept petites camarades rangées sur les bancs, les religieuses attentives, elle s'effondra, le visage inondé de larmes, sanglotant : « Je ne pourrai jamais ». Sarah s'était précipitée sur l'estrade. — Ma Mère, ma Mère, je sais sa part. Sarah avait continué la répétition à la place de sa camarade. D'une voix chantante, étrangement musicale, Sarah avait dit les paroles de l'ange Raphaël. L'épreuve lui avait été favorable. La Supérieure et Mère Sainte-Thérèse avaient décidé de lui laisser la part. Depuis, Sarah vivait dans une exaltation qui ne l'avait pas quittée. C'était le fond de sa nature qui, brusquement, l'envahissait, la soulevait d'enthousiasme et lui rendait, dans la passion, tout effort facile. En toutes choses, elle était excessive, dans ses affections comme dans ses colères. Ses sentiments étaient toujours à l'extrême. L'injustice l'irritait. La moindre contrariété provoquait sa rage, une rage