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certes, mais il hésite à croire.... C'est peut-être, ainsi que tout à l'heure; une de ces hallucinations qui lui ont traversé l'esprit et pendant lesquelles il a revu tous ceux qui lui étaient chers, tous ceux auprès desquels il avait vécu. Michel se penche sur lui. Il le soutient dans ses bras, il le soulève. Frédéric serait retombé sans ce secours. Alors, très bas, Frédéric murmure : — Est-ce toi, Michel ? — C'est moi. — Est-ce que je ne rêve pas ? Tout à l'heure, j'ai vu des choses très douces, des spectacles qui me souriaient, puis après des choses terribles et qui m'ont terrifié... Je rêvais... c'était la fièvre..., Il ajouta, à lui-même : — C'est la fièvre encore... — Non, Frédéric, reconnais-moi... Je suis Michel... — Michel... Michel... Lentement, le moribond avait saisi dans ses mains déjà glacées les mains de son frère. Et à travers les ombres grandissantes qui s'appesantiraient sur son cerveau, il essayait de l'apercevoir. — C'est toi, Michel, c'est toi?... ■— Oui. — Tu es venu... me voir mourir... Ta haine est donc bien grande... et la mort même ne te l'a point fait oublier... — Je n'ai plus de haine... — Tu n'as plus de haine ! Frédéric essayait de comprendre. Tout à coup un bonheur presque divin sur ces traits où la mort marquait déjà son empreinte. — Tu me pardonnes ? — Oui. — Bien vrai?... Dis-le, dis-le, prononce le mot que j'attends, pour que je sois sûr et pour que je comprenne bien... — Je te pardonne ! — Alors, je suis heureux !... Il renversa la tête sur l'oreiller. Il souriait. Ses mains se lièrent à celles de son ami. Un nom sortit de ses lèvres, faiblement : — Marie-Rose ! La jeune fille se jeta sur lui, en sanglots. Il dit, de plus en plus indistinct ; — Marie-Rose, Michel, — Michel, Marie-Rose, tout ce qui m'a aimé, tout ce que j'ai aimé... Le sourire ne quittait plus sa bouche. Il ne souffrait pas. — Heureux! heureux! dit-il... Et ce fut ainsi qu'il mourut... Et quand il
n'as plus de haine ! Frédéric essayait de comprendre. Tout à coup un bonheur presque divin sur ces traits où la mort marquait déjà son empreinte. — Tu me pardonnes ? — Oui. — Bien vrai?... Dis-le, dis-le, prononce le mot que j'attends, pour que je sois sûr et pour que je comprenne bien... — Je te pardonne ! — Alors, je suis heureux !... Il renversa la tête sur l'oreiller. Il souriait. Ses mains se lièrent à celles de son ami. Un nom sortit de ses lèvres, faiblement : — Marie-Rose ! La jeune fille se jeta sur lui, en sanglots. Il dit, de plus en plus indistinct ; — Marie-Rose, Michel, — Michel, Marie-Rose, tout ce qui m'a aimé, tout ce que j'ai aimé... Le sourire ne quittait plus sa bouche. Il ne souffrait pas. — Heureux! heureux! dit-il... Et ce fut ainsi qu'il mourut... Et quand il fut mort, le visage redevenu calme, et que les yeux furent clos, Michel se pencha sur ce front... Il le considéra longtemps. Les larmes tombaient, leutes, incessantes... Et sur le front il mit le baiser fraternel. Quelques minutes après, en l'arrangeant dans son lit, pendant que Marie-Rose pleurait dans la chambre voisine, Michel découvrit sous l'oreiller le flacon de belladone. Il tressaillit. — Ah ! le malheureux ! Il s'est empoisonné ! Il cacha le flacon. Marie-Rose, à ce moment, rentrait. Il ne lui dit rien de sa découverte. À jamais, il fallait qu'elle l'ignorât, afin qu'aucun nuage ne vînt assombrir le bonheur futur de l'enfant. En cela, il se rencontrait ainsi avec la pensée de Frédéric, Ce fut six mois après, pendant la belle saison, et au chalet du Blanc-Chemin, que fut célébré le mariage de Marcigny avec Marie-Rose. Les épreuves, traversées par les deux fiancés et que tout le monde connaissait, faisaient de ce mariage une cérémonie presque populaire. Dans l'énorme affluence qui se pressait à l'église, pas un cœur qui ne fût heureux de leur joie, qui ne prît sa part de leur félicité. La sombre figure de Cécilia même ne planait pas sur les deux enfants,
chambre voisine, Michel découvrit sous l'oreiller le flacon de belladone. Il tressaillit. — Ah ! le malheureux ! Il s'est empoisonné ! Il cacha le flacon. Marie-Rose, à ce moment, rentrait. Il ne lui dit rien de sa découverte. À jamais, il fallait qu'elle l'ignorât, afin qu'aucun nuage ne vînt assombrir le bonheur futur de l'enfant. En cela, il se rencontrait ainsi avec la pensée de Frédéric, Ce fut six mois après, pendant la belle saison, et au chalet du Blanc-Chemin, que fut célébré le mariage de Marcigny avec Marie-Rose. Les épreuves, traversées par les deux fiancés et que tout le monde connaissait, faisaient de ce mariage une cérémonie presque populaire. Dans l'énorme affluence qui se pressait à l'église, pas un cœur qui ne fût heureux de leur joie, qui ne prît sa part de leur félicité. La sombre figure de Cécilia même ne planait pas sur les deux enfants, pour leur faire redouter quelque lointaine vengeance, car la vieille était morte, dans sa prison avant de passer en Cour d'assises. Le bataillon de Marcigny, qui faisait ses manœuvres d'été dans la haute montagne, envoya à l'ancien sergent des alpins une énorme gerbe de fleurs des Alpes et le capitaine Duroque avait fait accompagner l'envoi d'une lettre où il disait seulement : « Mon cher enfant, je vous embrasse. » Il n'avait pas besoin d'en dire davantage. Parmi les invités qui assistèrent à ce mariage — où Duroque seul manquait, retenu par son service, — Marcigny n'avait eu garde d'oublier Goliath et Bastille. Quand les deux solides compagnons, bouche béante, yeux écarquillés, virent passer, enfin, au bras de Marcigny, la jolie et douce Marie-Rose, souriante sous son voile, Goliath donna un coup de coude dans les côtes de son compère. Et d'un mot, il résuma, tout ce drame : — Dis donc, vieux, il l'a bien gagné!... A quoi l'honnête Bastille répondit, comme toujours : — Tu parles ! FIN LES ROMANS MILITAIRES LE FORÇAT DE LOCHES Trente ans d'aventures (38) par FORTUNÉ DU BOIS-GOBEY — C'est que madame ne sait pas que ces deux hommes faisaient partie d'un convoi
Duroque avait fait accompagner l'envoi d'une lettre où il disait seulement : « Mon cher enfant, je vous embrasse. » Il n'avait pas besoin d'en dire davantage. Parmi les invités qui assistèrent à ce mariage — où Duroque seul manquait, retenu par son service, — Marcigny n'avait eu garde d'oublier Goliath et Bastille. Quand les deux solides compagnons, bouche béante, yeux écarquillés, virent passer, enfin, au bras de Marcigny, la jolie et douce Marie-Rose, souriante sous son voile, Goliath donna un coup de coude dans les côtes de son compère. Et d'un mot, il résuma, tout ce drame : — Dis donc, vieux, il l'a bien gagné!... A quoi l'honnête Bastille répondit, comme toujours : — Tu parles ! FIN LES ROMANS MILITAIRES LE FORÇAT DE LOCHES Trente ans d'aventures (38) par FORTUNÉ DU BOIS-GOBEY — C'est que madame ne sait pas que ces deux hommes faisaient partie d'un convoi de forçats que la frégate échouée transportait à Brest. Je m'étais souvenu que madame avait déjà recueilli une fois deux évadés qu'on poursuivait par tout le pays et j'avais cru bien faire en rachetant ceux-ci aux paysans qui voulaient les livrer. — Tu as bien fait, mon ami, dit la châtelaine en levant sur maître Allante de grands yeux où brillait une larme, tu as agi en homme de cœur, et je te remercie. — Oh! je sais que madame vient au secours de tous les malheureux, et je n'aurais pas regretté d'avoir reçu deux hommes qui avaient déjà tant souffert, mais j'avais peur qu'on ne les découvrît au manoir et que ce Goueznou ne profitez de l'occasion pour nous dénoncer aux autorités. — Peu m'importe, dit Mme de Kervan après un instant de réflexion, je ne serais pas embarrassée pour justifier ma conduite. Mais que sont devenus ces pauvres gens et comment l'es-tu débarrassé du maire et de ses dignes délits? — Pour le sieur Goueznou, dit l'intendant en souriant à demi, j'ai un peu usé de ruse. Je lui ai offert l'hospitalité au manoir, à lui et à tous ses hommes, y compris un officier de la ligne
châtelaine en levant sur maître Allante de grands yeux où brillait une larme, tu as agi en homme de cœur, et je te remercie. — Oh! je sais que madame vient au secours de tous les malheureux, et je n'aurais pas regretté d'avoir reçu deux hommes qui avaient déjà tant souffert, mais j'avais peur qu'on ne les découvrît au manoir et que ce Goueznou ne profitez de l'occasion pour nous dénoncer aux autorités. — Peu m'importe, dit Mme de Kervan après un instant de réflexion, je ne serais pas embarrassée pour justifier ma conduite. Mais que sont devenus ces pauvres gens et comment l'es-tu débarrassé du maire et de ses dignes délits? — Pour le sieur Goueznou, dit l'intendant en souriant à demi, j'ai un peu usé de ruse. Je lui ai offert l'hospitalité au manoir, à lui et à tous ses hommes, y compris un officier de la ligne qui m'a l'air d'un brave soldat et qui prendrait notre parti au besoin. Ils ont accepté et ils dorment tous à l'heure qu'il est, après avoir bien soupe. — Et les forçats? demanda la châtelaine, qui semblait prononcer ce mot avec répugnance. — Ils ont montré une délicatesse que je ne m'attendais guère à trouver chez des gens comme eux, répondit maître Allanic. Ils étaient partis d'eux-mêmes une heure avant, la visite, et je suis sûr qu'ils ont quitté le manoir uniquement pour ne pas nous compromettre. — C'est singulier, dit Mme de Kervan, devenue rêveuse, et elle pencha la tête sur sa poitrine comme si le récit de ce départ eût l'ail naître dans son esprit des pensées toutes nouvelles. Maître Allanic regardait sa maîtresse sans oser troubler ses réflexions, et suivait d'un oeil respectueux les émotions qui se reflétaient sur son visage. La châtelaine de Kervan était une femme de cinquante ans à peu près, dont les traits réguliers et fins avaient conservé un incroyable caractère de jeunesse. La pâleur mate et chaude de son teint lui donnait l'apparence d'une statue de marbre un peu jaunie par le temps. Sa peau n'avait pas une ride et ses grands
ne m'attendais guère à trouver chez des gens comme eux, répondit maître Allanic. Ils étaient partis d'eux-mêmes une heure avant, la visite, et je suis sûr qu'ils ont quitté le manoir uniquement pour ne pas nous compromettre. — C'est singulier, dit Mme de Kervan, devenue rêveuse, et elle pencha la tête sur sa poitrine comme si le récit de ce départ eût l'ail naître dans son esprit des pensées toutes nouvelles. Maître Allanic regardait sa maîtresse sans oser troubler ses réflexions, et suivait d'un oeil respectueux les émotions qui se reflétaient sur son visage. La châtelaine de Kervan était une femme de cinquante ans à peu près, dont les traits réguliers et fins avaient conservé un incroyable caractère de jeunesse. La pâleur mate et chaude de son teint lui donnait l'apparence d'une statue de marbre un peu jaunie par le temps. Sa peau n'avait pas une ride et ses grands yeux noirs brillaient d'un éclat extraordinaire. L'aspect étrange de cette noble figure était complété par une abondante chevelure d'un blanc de neige, et on se demandait quels hasards avaient transplanté sur la terre humide de Bretagne cette fleur de beauté méridionale. Après un long silence, la dame releva la tête et, fixant sur l'intendant son regard pénétrant, elle lui demanda d'une voix où perçait une vive émotion : — Et ces hommes ne vous ont pas dit d'où ils venaient?... vous ne savez pas leur nom? — Si j'avais su que madame eût intérêt à les connaître... dit Allanic, surpris de voir la châtelaine attacher tant d'importance à ce détail. Elle fit un geste de découragement. — Mais, j'y pense! s'écria l'intendant en fouillant vivement dans sa poche; j'avais oublié que l'un d'eux a laissé une lettre pour Madame. — Donne, dit avidement Mme de Kervan, donne vite! Et elle prit d'une main tremblante le pli que lui tendait l'intendant, de plus en plus étonné. À mesure qu'elle lisait, la châtelaine pâlissait d'une pâleur mortelle, et presque aussitôt elle se renversa en arrière en criant d'une voix égarée : — Lui! c'est lui! Allanic reçut sa maîtresse dans ses bras
et, fixant sur l'intendant son regard pénétrant, elle lui demanda d'une voix où perçait une vive émotion : — Et ces hommes ne vous ont pas dit d'où ils venaient?... vous ne savez pas leur nom? — Si j'avais su que madame eût intérêt à les connaître... dit Allanic, surpris de voir la châtelaine attacher tant d'importance à ce détail. Elle fit un geste de découragement. — Mais, j'y pense! s'écria l'intendant en fouillant vivement dans sa poche; j'avais oublié que l'un d'eux a laissé une lettre pour Madame. — Donne, dit avidement Mme de Kervan, donne vite! Et elle prit d'une main tremblante le pli que lui tendait l'intendant, de plus en plus étonné. À mesure qu'elle lisait, la châtelaine pâlissait d'une pâleur mortelle, et presque aussitôt elle se renversa en arrière en criant d'une voix égarée : — Lui! c'est lui! Allanic reçut sa maîtresse dans ses bras et la plaça sur un fauteuil, où elle resta quelques instants immobile et froide. Puis, elle se releva par un mouvement convulsif et, d'une voix brève et dure, elle lança à l'intendant ces phrases entrecoupées : — Il est parti, dis-tu?... où est-il?... Il est sauvé, n'est-ce pas?... Ah! Dieu n'a pas voulu m'enlever si vite le bon lieu où il me rendait... Le pauvre Allanic consterné se persuadait de plus en plus que sa maîtresse venait d'être prise d'un subit accès de folie. — Mais ces misérables espions sont encore ici, reprit la dame de Kervan en se précipitant vers la fenêtre, ils vont courir le pays, le poursuivre, l'arrêter peut-être. Je ne le veux pas, je ne veux pas qu'ils partent! Le jour commençait à poindre et le mouvement inaccoutumé qui régnait dans la cour annonçait que la petite garnison du manoir venait de se réveiller. Les lourdes bottes des gendarmes résonnaient sur le perron et les soldats se pressaient joyeusement autour de la fontaine pour y faire leurs ablutions. Le maire, déjà ceint de son écharpe, montrait sur le seuil sa figure blême et grimaçante, tandis que le lieutenant achevait de boutonner son uniforme et de boucler
n'a pas voulu m'enlever si vite le bon lieu où il me rendait... Le pauvre Allanic consterné se persuadait de plus en plus que sa maîtresse venait d'être prise d'un subit accès de folie. — Mais ces misérables espions sont encore ici, reprit la dame de Kervan en se précipitant vers la fenêtre, ils vont courir le pays, le poursuivre, l'arrêter peut-être. Je ne le veux pas, je ne veux pas qu'ils partent! Le jour commençait à poindre et le mouvement inaccoutumé qui régnait dans la cour annonçait que la petite garnison du manoir venait de se réveiller. Les lourdes bottes des gendarmes résonnaient sur le perron et les soldats se pressaient joyeusement autour de la fontaine pour y faire leurs ablutions. Le maire, déjà ceint de son écharpe, montrait sur le seuil sa figure blême et grimaçante, tandis que le lieutenant achevait de boutonner son uniforme et de boucler son ceinturon. C'était l'aspect d'un bivouac à l'heure de la diane. Tout à coup le crépuscule blafard qui enveloppait encore le manoir fut vivement illuminé par une lueur rouge, et un cri sinistre domina les bruits variés de la cour. — Au feu! le feu est là, la grange! hurlaient à la fois les gendarmes et les soldats. Un long jet de flamme, que le vent rabattait sur le sol, sortait par la fenêtre du grenier, et une fumée épaisse enveloppait déjà le bâtiment tout entier. — Tonnerre! cria l'officier d'infanterie, ce sont ces animaux de gendarmes qui auront mis le feu en fumant leur pipe. Jolie manière d'accueillir l'hospitalité qu'on nous a donnée ici! — Mais il faut organiser des secours, envoyer vos hommes à la fontaine, former la chaîne, dit le maire en s'agitant comme un homme qui a perdu la tête. Le lieutenant haussa les épaules : — Il ne nous manque que des seaux et des pompes, dit-il ironiquement. Ce que nous avons de mieux à faire, c'est de tâcher de couper le feu et de préserver le manoir. Et prenant aussitôt le commandement du détachement, le brave officier ordonna aux soldats d'abattre une sorte de
à la fois les gendarmes et les soldats. Un long jet de flamme, que le vent rabattait sur le sol, sortait par la fenêtre du grenier, et une fumée épaisse enveloppait déjà le bâtiment tout entier. — Tonnerre! cria l'officier d'infanterie, ce sont ces animaux de gendarmes qui auront mis le feu en fumant leur pipe. Jolie manière d'accueillir l'hospitalité qu'on nous a donnée ici! — Mais il faut organiser des secours, envoyer vos hommes à la fontaine, former la chaîne, dit le maire en s'agitant comme un homme qui a perdu la tête. Le lieutenant haussa les épaules : — Il ne nous manque que des seaux et des pompes, dit-il ironiquement. Ce que nous avons de mieux à faire, c'est de tâcher de couper le feu et de préserver le manoir. Et prenant aussitôt le commandement du détachement, le brave officier ordonna aux soldats d'abattre une sorte de galerie en bois, qui communiquait de la grange au corps de logis principal. Et au milieu de la journaise ardente, un homme venait de se montrer. LES ROMANS MILITAIRES On se mit à l'oeuvre immédiatement et chacun travaillait déjà avec ardeur, quand Mme de Kervan apparut sur le perron. Allanic et les autres domestiques arrivèrent en même temps par le jardin et, sans perdre une minute, se joignirent aux militaires. La châtelaine restait seule et immobile sur les marches de pierre et dominait cette scène de désolation. Avec sa tête nue et son visage pâle, elle ressemblait à une statue sur son piédestal. Le lieutenant, envoyant surgir cette figure étrange et majestueuse, avait instinctivement porté la main à son shako et il oubliait de commander ses hommes pour contempler l'apparition. Le sieur Goueznou, quoique fort étonné aussi de voir la Mme de Kervan, qu'il croyait encore bien loin du manoir, se confondait en salutations et répétait sur tous les tons : — Ah! Madame! quel malheur!... de si beau plaisir et arriver dans un pareil moment! Mais ses lamentations n'eurent pas même le pouvoir de faire que la châtelaine tournât la tête de son côté, on eût dit que le
et les autres domestiques arrivèrent en même temps par le jardin et, sans perdre une minute, se joignirent aux militaires. La châtelaine restait seule et immobile sur les marches de pierre et dominait cette scène de désolation. Avec sa tête nue et son visage pâle, elle ressemblait à une statue sur son piédestal. Le lieutenant, envoyant surgir cette figure étrange et majestueuse, avait instinctivement porté la main à son shako et il oubliait de commander ses hommes pour contempler l'apparition. Le sieur Goueznou, quoique fort étonné aussi de voir la Mme de Kervan, qu'il croyait encore bien loin du manoir, se confondait en salutations et répétait sur tous les tons : — Ah! Madame! quel malheur!... de si beau plaisir et arriver dans un pareil moment! Mais ses lamentations n'eurent pas même le pouvoir de faire que la châtelaine tournât la tête de son côté, on eût dit que le terrible spectacle de l'incendie la laissait indifférente, et que sa pensée était ailleurs. Ses yeux erraient sans les voir sur le bâtiment qui brûlait et sur les hommes qui s'agitaient à ses pieds, et ses lèvres murmuraient des mots sans suite : — Sauvé! répétait-elle, est-il sauvé! il est sauvé! Cependant le feu poursuivait son oeuvre, et des craquements sinistres se mêlaient au grondement du brasier. La grange, presque entièrement bâtie en bois, flambait comme un bûcher, et les charpentes, rongées par l'élément destructeur, s'écroulaient successivement en soulevant des gerbes de flamme. Les grands arbres de la cour, tordus par la chaleur, se fendaient avec le bruit sec d'un pétard qui éclate. Les rafales du nord-ouest, qui soufflaient avec force, apportaient par intervalles le tintement du tocsin qu'on sonnait au clocher du bourg de Kervan. L'incendie avait été aperçu et on pouvait compter sur l'arrivée prochaine d'un renfort de travailleurs, mais il devenait certain qu'ils viendraient trop tard. Le lieutenant le fit remarquer au maire, en lui montrant les trouées par lesquelles le feu commençait à s'élancer de la toiture. — Dans dix minutes, il ne restera plus rien de cette baraque, mais le manoir sera à l'abri, dit philosophiquement
Cependant le feu poursuivait son oeuvre, et des craquements sinistres se mêlaient au grondement du brasier. La grange, presque entièrement bâtie en bois, flambait comme un bûcher, et les charpentes, rongées par l'élément destructeur, s'écroulaient successivement en soulevant des gerbes de flamme. Les grands arbres de la cour, tordus par la chaleur, se fendaient avec le bruit sec d'un pétard qui éclate. Les rafales du nord-ouest, qui soufflaient avec force, apportaient par intervalles le tintement du tocsin qu'on sonnait au clocher du bourg de Kervan. L'incendie avait été aperçu et on pouvait compter sur l'arrivée prochaine d'un renfort de travailleurs, mais il devenait certain qu'ils viendraient trop tard. Le lieutenant le fit remarquer au maire, en lui montrant les trouées par lesquelles le feu commençait à s'élancer de la toiture. — Dans dix minutes, il ne restera plus rien de cette baraque, mais le manoir sera à l'abri, dit philosophiquement l'officier, et, en vérité, ce serait trop dur de voir brûler une maison où on reçoit si bien les détachements, en route, sans compter que la dame... — Savez-vous, interrompit le sieur Goueznou, qui ne semblait partager qu'à moitié les sentiments de l'officier, savez-vous que mes gendarmes ont eu une fière chance de quitter le grenier à temps? S'ils avaient tardé d'un quart d'heure, ils étaient grillés. — Le fait est que celui qui se trouverait là-haut pourrait se résigner à être rôti. Heureusement qu'il n'y a plus personne ! Le lieutenant n'avait pas encore achevé cette phrase consolante qu'un cri de terreur, un cri de femme, éclata derrière lui. — Un homme! un homme!... là-dans le feu ! disait Mme de Kervan d'une voix entrecoupée. Son corps tremblait : elle s'appuyait d'une main sur la balustrade du perron, et de son autre main étendue elle montrait la fenêtre du grenier. Son exclamation fut si déchirante que les travailleurs s'arrêtèrent, et que tous les yeux se tournèrent vers la grange en feu. La lucarne, prête à s'écrouler, encadrait un tableau effrayant. À travers les tourbillons de fumée et au milieu de la fournaise ardente, un homme venait de se montrer.
fière chance de quitter le grenier à temps? S'ils avaient tardé d'un quart d'heure, ils étaient grillés. — Le fait est que celui qui se trouverait là-haut pourrait se résigner à être rôti. Heureusement qu'il n'y a plus personne ! Le lieutenant n'avait pas encore achevé cette phrase consolante qu'un cri de terreur, un cri de femme, éclata derrière lui. — Un homme! un homme!... là-dans le feu ! disait Mme de Kervan d'une voix entrecoupée. Son corps tremblait : elle s'appuyait d'une main sur la balustrade du perron, et de son autre main étendue elle montrait la fenêtre du grenier. Son exclamation fut si déchirante que les travailleurs s'arrêtèrent, et que tous les yeux se tournèrent vers la grange en feu. La lucarne, prête à s'écrouler, encadrait un tableau effrayant. À travers les tourbillons de fumée et au milieu de la fournaise ardente, un homme venait de se montrer. Il se penchait en dehors de la fenêtre et semblait mesurer de l'œil la hauteur qui le séparait du sol. On voyait distinctement ses vêtements s'enflammer au contact des langues de feu que le vent rabattait sur lui. Spectacle inouï! cet homme en portait un autre sur son dos, et, malgré ce fardeau, il avait la prodigieuse énergie d'essayer de fuir, car on le voyait s'efforcer d'atteindre une chaîne qui pendait devant la lucarne. Il y eut un indicible moment d'angoisse et toutes les poitrines se serrèrent. Mme de Kervan semblait pétrifiée et ne trouvait plus la force ni de faire un pas, ni de pousser un cri. Le lieutenant et l'huissier avaient couru en avant, plutôt pour obéir à un mouvement instinctif que pour venir en aide aux malheureux, qui se trouvaient hors de portée de tout secours humain. Le maire, stupéfait, partageait son attention entre la fenêtre embrasée et la châtelaine, dont il observait l'attitude avec une persistance mal intentionnée. La scène émouvante de la lucarne touchait à un dénouement terrible. Deux fois, le malheureux que le feu menait à être dévoré, avait réussi à saisir la chaîne, et deux fois ses mains l'avaient abandonnée. Tous les spectateurs