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s'ouvrent, sur leurs antres. C'est un lundi de la mi-septembre, une aube encore toute pimpante des refrains et des gaietés du dimanche. C'est un tout petit propriétaire. Il est venu à l'orée de sa vigne pour me serrer la main. Il s'appelle Trilla. Il a des yeux tristes et la parole désabusée. Il récolte en moyenne, depuis cinq ans, cent hectolitres de vin. Avec son jardin, son champ, son cochon, sa volaille, ça pourrait faire un homme heureux. — Voyez, me dit-il, en désignant ses aides, je n'ai eu besoin de louer personne cette année. Ma femme, mes deux filles, mon garçon et moi, nous suffirons. Quelle catastrophe ! Pensez. Je compte tomber à quarante hectos ! Une récolte à tenir dans le creux de la main. — Vraiment. — Peuh! Le Cannet s'est trouvé sur le passage de la grêle, vous vous rappelez bien ce maudit 15 mai ! Le reste, j'ai eu beau faire, souffrir, ébouillanter « asperger », il n'y a rien eu à faire. Cette primevère pluvieuse. Monsieur Costesèque, lui, est un propriétaire moyen. De six à sept cents hectos. Mais, si on parle de la grosse propriété, il dresse l'oreille; il se sent visé. Vaniteux, optimiste, dur, injuste comme les optimistes savent l'être. Une férocité de magnat. Un tact de garçon-boucher. Il a fait du tin-touin à la confrontation des syndicats. Il s'est incliné de très mauvaise grâce. Il donnera leurs 32 francs et leurs deux litres de vin aux hommes de sa « colle », leurs 22 francs et leur litre aux femmes; il acceptera leurs 7 heures et demie de travail effectif mais. — Ah! me dit-il, vous venez voir si je suis touché! Non, je ne suis pas touché. Je rentrerai bien de quoi me tenir au chaud, cet hiver ! Je n'irai pas loin des cinq cents ! Il y en a qui se plaignent. Moi, je ne me plains pas. Je lutte ! Je lutte, voilà ! Disant, il se promène, propret, replet, dans sa vareuse kaki à laquelle il ne manque qu'un peu de galon et d'écusson. Mais je
optimiste, dur, injuste comme les optimistes savent l'être. Une férocité de magnat. Un tact de garçon-boucher. Il a fait du tin-touin à la confrontation des syndicats. Il s'est incliné de très mauvaise grâce. Il donnera leurs 32 francs et leurs deux litres de vin aux hommes de sa « colle », leurs 22 francs et leur litre aux femmes; il acceptera leurs 7 heures et demie de travail effectif mais. — Ah! me dit-il, vous venez voir si je suis touché! Non, je ne suis pas touché. Je rentrerai bien de quoi me tenir au chaud, cet hiver ! Je n'irai pas loin des cinq cents ! Il y en a qui se plaignent. Moi, je ne me plains pas. Je lutte ! Je lutte, voilà ! Disant, il se promène, propret, replet, dans sa vareuse kaki à laquelle il ne manque qu'un peu de galon et d'écusson. Mais je sens que son optimisme est de commande, et qu'il enrage. — Vous me dites, reprend-il, que certains ont perdu la moitié, d'autres les deux-tiers de la récolte. C'est vrai. À Toulouse, j'en connais un qui parle des trois-quarts de perte sur sa récolte de l'an dernier. Eh bien ! ça lui va comme un gant ! Figurez-vous qu'il fait du socialisme ! Ah ! ah ! est-ce qu'on fait du socialisme quand on récolte trois cents hectos de vin ! Monsieur Costesèque me regarde d'un œil agressif : — Moi, vous me connaissez, hein ! Je ne suis pas plus méchant qu'un autre. J'aime que tout le monde vive. Mais, j'aime me défendre ! J'ai dit tout ce qu'il fallait dire, le jour où le contrat a été signé. La récolte, maintenant, ce n'est pas nous, les propriétaires qui la faisons. Ce sont les ouvriers ! Quand je vous le dis, que ça leur va comme un gant ! Ses petits yeux durs sont toujours attachés aux miens. Et soudain, une lueur haineuse y brille, parce que je viens de lui éclater au nez d'un rire impertinent qu'il connaît bien. Celui-là, c'est un « gros ». Je n'irai pas l'interroger
lui va comme un gant ! Figurez-vous qu'il fait du socialisme ! Ah ! ah ! est-ce qu'on fait du socialisme quand on récolte trois cents hectos de vin ! Monsieur Costesèque me regarde d'un œil agressif : — Moi, vous me connaissez, hein ! Je ne suis pas plus méchant qu'un autre. J'aime que tout le monde vive. Mais, j'aime me défendre ! J'ai dit tout ce qu'il fallait dire, le jour où le contrat a été signé. La récolte, maintenant, ce n'est pas nous, les propriétaires qui la faisons. Ce sont les ouvriers ! Quand je vous le dis, que ça leur va comme un gant ! Ses petits yeux durs sont toujours attachés aux miens. Et soudain, une lueur haineuse y brille, parce que je viens de lui éclater au nez d'un rire impertinent qu'il connaît bien. Celui-là, c'est un « gros ». Je n'irai pas l'interroger là où il se trouve, dans un fauteuil de la Loge de Mer. C'est un gros vigneron qui ne fréquente pas les vignes, mais seulement les terrasses de café chic, les cercles, et de temps à autre les conseils d'administration. Il possède plusieurs fermes, des centaines d'hectares de vignoble, et quand il y a une chute dans la production, il la chiffre avec trois zéros. Il s'appelle Crozat-Pompidor. Mais ça n'a pas d'importance. On ne sait par quel nom le prendre. Il ajoute les noms de ses maîtres. Il s'anoblit à bon marché. Car il y a les de Lacroix, les de Rovira, les de Lazerme, et il trouve cela injuste. Il est contre le gouvernement. Peu ou prou contre tous. La question viticole telle qu'il la conçoit ne peut pas trouver « son » gouvernement. Du moins jusqu'ici. Mais, il y a des gouvernements qu'il a jugés supportables. Je ne parle pas des gouvernements de la guerre, ni du temps de la prospérité, de tous les gouvernements d'union nationale ou sacrée. Ceux-là l'ont surpris pauvre, voyons. Ils ont fait sa fortune. Sans eux, il ne serait rien. Mais jamais il n'avait éprouvé autant de colères et autant de soucis
quand il y a une chute dans la production, il la chiffre avec trois zéros. Il s'appelle Crozat-Pompidor. Mais ça n'a pas d'importance. On ne sait par quel nom le prendre. Il ajoute les noms de ses maîtres. Il s'anoblit à bon marché. Car il y a les de Lacroix, les de Rovira, les de Lazerme, et il trouve cela injuste. Il est contre le gouvernement. Peu ou prou contre tous. La question viticole telle qu'il la conçoit ne peut pas trouver « son » gouvernement. Du moins jusqu'ici. Mais, il y a des gouvernements qu'il a jugés supportables. Je ne parle pas des gouvernements de la guerre, ni du temps de la prospérité, de tous les gouvernements d'union nationale ou sacrée. Ceux-là l'ont surpris pauvre, voyons. Ils ont fait sa fortune. Sans eux, il ne serait rien. Mais jamais il n'avait éprouvé autant de colères et autant de soucis que depuis que le Front populaire est au pouvoir. Qu'il essaie de restaurer l'économie, de redonner confiance, d'exciter à la reprise des affaires, cela ne l'intéresse pas du moment qu'on essaie de réhabiliter l'équité, qu'on laisse bégayer l'esprit de classe. Il ne parle qu'à mots couverts de la Paix. Pour tous les Crozat-Pompidor de France et d'ailleurs, la paix, c'est l'attente, l'arrêt, le piétinement. Il sait que c'est une semi-révolution qui a sauvé la viticulture en 1907, mais il sait davantage encore que c'est la guerre QUI a porté la viticulture au pinacle. Et qu'on ne lui objecte pas que ce fut sur le dos de millions de cadavres ! Car ce patriote ne comprendrait pas. Il y a Pierre Piquemal. C'est un travailleur agricole. Il est pauvre comme un rat. Toujours vêtu de coton bleu. Il est là, devant moi, avec son bon sourire un peu exténué. Il arrive de Clairac. Avec sa femme. Ils ont vendangé pendant dix-huit jours. Et il me raconte une chose extraordinaire. Il a rapporté de là-bas, des économies ! C'est à ne pas y croire ! Monsieur Costesèque aurait-il raison ? Comment, ce misérable Piquemal se ferait des rentes, maintenant ! « Nous
tous les Crozat-Pompidor de France et d'ailleurs, la paix, c'est l'attente, l'arrêt, le piétinement. Il sait que c'est une semi-révolution qui a sauvé la viticulture en 1907, mais il sait davantage encore que c'est la guerre QUI a porté la viticulture au pinacle. Et qu'on ne lui objecte pas que ce fut sur le dos de millions de cadavres ! Car ce patriote ne comprendrait pas. Il y a Pierre Piquemal. C'est un travailleur agricole. Il est pauvre comme un rat. Toujours vêtu de coton bleu. Il est là, devant moi, avec son bon sourire un peu exténué. Il arrive de Clairac. Avec sa femme. Ils ont vendangé pendant dix-huit jours. Et il me raconte une chose extraordinaire. Il a rapporté de là-bas, des économies ! C'est à ne pas y croire ! Monsieur Costesèque aurait-il raison ? Comment, ce misérable Piquemal se ferait des rentes, maintenant ! « Nous sommes allés là-bas avec Marie, me dit-il. Nous étions logés dans une grange avec un tas d'autres. Et nourris. Pour douze francs, par tête. A nous deux, nous avons réussi à mettre dans les quatre-cents cinquante francs de côté. » Tu vas acheter une auto, avec ça ? lui dis-je. Il rit. Il pense à ses deux mioches que sa mère a gardés pendant qu'il s'échinait dans la plaine. Ils pourront rentrer à l'école avec une blouse neuve et des souliers, peut-être. Puis, il redevient grave : « Et cet hiver ? dit-il, que deviendrons-nous ? » Piquemal a chômé trois jours sur six, l'an dernier. Il a souffert plus d'une fois de la faim. La question du pain va se poser à nouveau dans trois semaines. Voilà une chose à laquelle tous les Costesèque et tous les Crozat-Pompidor n'auront pas le temps de penser, occupés qu'ils seront à « lutter » pour leurs comptes en banque. « Racontez une scène de vendange et », écrivait notre maître d'école, il y a longtemps, sur le tableau noir. C'était dès la rentrée d'octobre. Un sujet opportun. Je me souviens de l'enthousiasme que le thème soulevait. L'odeur du moût venait clapoter contre
Il rit. Il pense à ses deux mioches que sa mère a gardés pendant qu'il s'échinait dans la plaine. Ils pourront rentrer à l'école avec une blouse neuve et des souliers, peut-être. Puis, il redevient grave : « Et cet hiver ? dit-il, que deviendrons-nous ? » Piquemal a chômé trois jours sur six, l'an dernier. Il a souffert plus d'une fois de la faim. La question du pain va se poser à nouveau dans trois semaines. Voilà une chose à laquelle tous les Costesèque et tous les Crozat-Pompidor n'auront pas le temps de penser, occupés qu'ils seront à « lutter » pour leurs comptes en banque. « Racontez une scène de vendange et », écrivait notre maître d'école, il y a longtemps, sur le tableau noir. C'était dès la rentrée d'octobre. Un sujet opportun. Je me souviens de l'enthousiasme que le thème soulevait. L'odeur du moût venait clapoter contre les fenêtres de l'école, le cri léger des pressoirs faisait léger à l'allégresse des martinets. Tout de suite, on était inspirés. Nos plumes d'enfants entraient en pleine magie, faisaient briller la faucille, chanter la vendangeuse, saouler la grive, barytonner le fouleur. Tous les rites de la fête du vin passaient en farandole dans ces maladroits récits sauvés par la passion, et sans doute il ne nous manquait qu'un peu d'expérience, peut-être à quelques-uns seulement un peu d'audace pour en faire une bacchanale avec ses bagarres d'amour. La poésie est morte d'un seul coup. Cette poésie d'Epinal. Cette poésie échauffée de rigodon. Cette blague ! Piquemal pourrait le dire, et les milliers de Marie que la vendange a répandues sur les terres. La vraie scène, la voilà. Les aubes sont froides, mouillées de rosée, et cette année, de pluies. Dans le sillon où les pieds en espadrilles pataugent, les sarments empoignent les chevilles les feuilles s'égouttent sournoisement, les mains bleuissent sur le manche des faucilles. Le « mousseigne », le meneur, va vite. Il fait du zèle. Pourtant, il faut vaincre chaque cep. Il faut plonger au cœur de chaque cep, le visiter comme un cœur de laitue. Et lorsqu'il est
en farandole dans ces maladroits récits sauvés par la passion, et sans doute il ne nous manquait qu'un peu d'expérience, peut-être à quelques-uns seulement un peu d'audace pour en faire une bacchanale avec ses bagarres d'amour. La poésie est morte d'un seul coup. Cette poésie d'Epinal. Cette poésie échauffée de rigodon. Cette blague ! Piquemal pourrait le dire, et les milliers de Marie que la vendange a répandues sur les terres. La vraie scène, la voilà. Les aubes sont froides, mouillées de rosée, et cette année, de pluies. Dans le sillon où les pieds en espadrilles pataugent, les sarments empoignent les chevilles les feuilles s'égouttent sournoisement, les mains bleuissent sur le manche des faucilles. Le « mousseigne », le meneur, va vite. Il fait du zèle. Pourtant, il faut vaincre chaque cep. Il faut plonger au cœur de chaque cep, le visiter comme un cœur de laitue. Et lorsqu'il est feuillu, tortu, barbare, il faut lui extirper sa dernière grappe cachée sous la ramure. Le soleil bondit tout à coup sur la mer comme une balle sur un carreau. D'abord, il sèche, puis il frappe, puis il s'acharne. Il fait fumer comme percherons tous ces travailleurs qui montent vers l'orée comme vers un calvaire. Il cuit les reins, les nuques, il assomme. Ainsi, de l'aube transie à la fournaise du jour, les vendangeurs peinent, tremblent et suent. Leurs reins craquent comme un bois sec, et ils vont. Leurs bras se nouent sous le poids des seaux et ils vont. Leurs épaules gémissent sous la pesée des hottes et ils vont. Là-bas, les hommes, les « sommétiers », de beaux gars éclatants de force attelés au port des comportes pleines se raidissent sur les mottes comme des limoniers dans l'ornière. Leurs cols éclatent et saignent, leurs gorges laissent échapper un petit sifflement désespéré, leurs visages ont perdu ce beau rayonnement de jeunesse qui était leur beauté. Chansons ? Non. Pas de chansons. Si ce n'est le fausset de l'idiot du village loué pour tasser la grappe, et qui ajoute à l'enchaînement des peines, comme une tristesse nouvellement. Décartaux le suivit un
comme vers un calvaire. Il cuit les reins, les nuques, il assomme. Ainsi, de l'aube transie à la fournaise du jour, les vendangeurs peinent, tremblent et suent. Leurs reins craquent comme un bois sec, et ils vont. Leurs bras se nouent sous le poids des seaux et ils vont. Leurs épaules gémissent sous la pesée des hottes et ils vont. Là-bas, les hommes, les « sommétiers », de beaux gars éclatants de force attelés au port des comportes pleines se raidissent sur les mottes comme des limoniers dans l'ornière. Leurs cols éclatent et saignent, leurs gorges laissent échapper un petit sifflement désespéré, leurs visages ont perdu ce beau rayonnement de jeunesse qui était leur beauté. Chansons ? Non. Pas de chansons. Si ce n'est le fausset de l'idiot du village loué pour tasser la grappe, et qui ajoute à l'enchaînement des peines, comme une tristesse nouvellement. Décartaux le suivit un instant du regard, songeur. Il se revoyait arrivant à Rancié au début de 1912 — il y avait un peu plus d'un an —, aux prises avec les plus redoutables difficultés. Les deux directeurs qui l'avaient précédé laissaient une situation délicate. Maury, qui dut résigner ses fonctions après la grève de 1903, avait géré la mine comme une entreprise capitaliste ordinaire. Au lieu d'apporter aux ouvriers des améliorations susceptibles de les attacher à la prospérité de l'exploitation, il s'occupa uniquement d'accumuler des bénéfices. Il y parvint en composant avec la Société des fers ardennais, mais fut assez habile pour attacher à sa cause, grâce à des avantages matériels, le comité d'administration et les employés de la mine. Son successeur, Vidal, agent masqué de la Société, se signala par une gestion scandaleuse. La veille encore, en étudiant un ancien traité de vente, Décartaux put se convaincre que le directeur estima à 45 la teneur en fer d'un minerai qui rendait au moins 50 ou 55. Avec de telles opérations le fonds de réserve amassé par Maury avait fondu comme neige au soleil. Mais Décartaux était venu avec tout son enthousiasme, tout son courage. Fils d'un mineur socialiste du Nord, il prit
de 1903, avait géré la mine comme une entreprise capitaliste ordinaire. Au lieu d'apporter aux ouvriers des améliorations susceptibles de les attacher à la prospérité de l'exploitation, il s'occupa uniquement d'accumuler des bénéfices. Il y parvint en composant avec la Société des fers ardennais, mais fut assez habile pour attacher à sa cause, grâce à des avantages matériels, le comité d'administration et les employés de la mine. Son successeur, Vidal, agent masqué de la Société, se signala par une gestion scandaleuse. La veille encore, en étudiant un ancien traité de vente, Décartaux put se convaincre que le directeur estima à 45 la teneur en fer d'un minerai qui rendait au moins 50 ou 55. Avec de telles opérations le fonds de réserve amassé par Maury avait fondu comme neige au soleil. Mais Décartaux était venu avec tout son enthousiasme, tout son courage. Fils d'un mineur socialiste du Nord, il prit la direction de la mine avec la volonté de l'organiser en coopérative ouvrière, d'entraîner les mineurs à réaliser eux-mêmes la véritable mine aux mineurs. Ses premiers efforts l'encourageaient. Se refusant à opposer le comité d'administration au syndicat, il fit confiance aux deux organismes et les appela à collaborer fraternellement à la bonne marche de l'entreprise. Il y réussit. Il ouvrit son calepin, à la page où il avait écrit en grosses lettres : « Nouveaux travaux », et pensa: « Faudra-t-il relier par une cheminée la galerie de Sainte-Barbe à Becquey ou pratiquer une voie à travers bancs qui ira rejoindre les Jardies? Voilà le hic! Mais il faut que je sois d'abord fixé sur la qualité du minerai. » Un roulement sourd. Quelques mineurs poussaient un wagonnet. L'un d'eux chantait la « Mariolle ». Décartaux perçut un grincement insolite. Il leur fit signe de s'arrêter, examina les roues et, avec sa clef anglaise, serra un écrou. Puis gaiement, il lança le wagonnet et son rire sonna jeune: « En avant la musique! » — C'est toujours mieux que ça! fit le vieux Sabadu, en imitant la marche du gourbade plié en deux sous la hotte. — « Ah! le
la bonne marche de l'entreprise. Il y réussit. Il ouvrit son calepin, à la page où il avait écrit en grosses lettres : « Nouveaux travaux », et pensa: « Faudra-t-il relier par une cheminée la galerie de Sainte-Barbe à Becquey ou pratiquer une voie à travers bancs qui ira rejoindre les Jardies? Voilà le hic! Mais il faut que je sois d'abord fixé sur la qualité du minerai. » Un roulement sourd. Quelques mineurs poussaient un wagonnet. L'un d'eux chantait la « Mariolle ». Décartaux perçut un grincement insolite. Il leur fit signe de s'arrêter, examina les roues et, avec sa clef anglaise, serra un écrou. Puis gaiement, il lança le wagonnet et son rire sonna jeune: « En avant la musique! » — C'est toujours mieux que ça! fit le vieux Sabadu, en imitant la marche du gourbade plié en deux sous la hotte. — « Ah! le progrès », s'écria Décartaux. Il reprit son carnet, chercha la page « fonds de réserve » et se mit à griffonner des chiffres: « Une retenue de 0 fr. 25 par ouvrier et par journée ? Ce sera dur, mais je leur expliquerai, ils marcheront. Le triage du minerai? J'ai déjà lancé l'idée, mais ils résistent, les imbéciles. Le secrétaire du syndicat a pourtant compris. Si je lui demandais de réunir une assemblée pour qu'il explique lui-même? Retenue. Triage. J'oubliais: réduction des dépenses en exploitant les coupes octroyées par l'administration forestière. Ajoutons même: emprunt. Zut! Je suis encore loin du compte. Il n'y a pas à tortiller, il faudra une subvention de l'Etat. » Le jurat Claret revenait des Jardies. Il remit au directeur quelques fragments de minerai d'un beau noir velouté et expliqua: « Pour arriver, ça été dur. Ma lampe s'est éteinte trois fois et j'ai les genoux couronnés. Mais quand j'ai vu ce minerai. Regardez, monsieur le directeur, dessus, il y a comme des grains de blé noir. Tous les vieux vous diront que c'est la marque de la meilleure pierre. » Les vieux ne savent pas tout, Claret. Ces grains n'enseignent rien sur la qualité. Voilà
déjà lancé l'idée, mais ils résistent, les imbéciles. Le secrétaire du syndicat a pourtant compris. Si je lui demandais de réunir une assemblée pour qu'il explique lui-même? Retenue. Triage. J'oubliais: réduction des dépenses en exploitant les coupes octroyées par l'administration forestière. Ajoutons même: emprunt. Zut! Je suis encore loin du compte. Il n'y a pas à tortiller, il faudra une subvention de l'Etat. » Le jurat Claret revenait des Jardies. Il remit au directeur quelques fragments de minerai d'un beau noir velouté et expliqua: « Pour arriver, ça été dur. Ma lampe s'est éteinte trois fois et j'ai les genoux couronnés. Mais quand j'ai vu ce minerai. Regardez, monsieur le directeur, dessus, il y a comme des grains de blé noir. Tous les vieux vous diront que c'est la marque de la meilleure pierre. » Les vieux ne savent pas tout, Claret. Ces grains n'enseignent rien sur la qualité. Voilà quand même un minerai qui nous donnera un fer supérieur aux premiers fers de Suède. Il se frotta les mains: « Je suis bien content. La semaine prochaine, nous travaillerons à ouvrir, là-bas, un nouveau chantier. » Dès demain, nous fouillerons à Nagot. Que chacun y mette du sien et le diable m'emporte si nous ne sommes pas capables, avant l'année prochaine, d'avoir un premier fonds de réserve et d'augmenter, tout de suite, les salaires. Car c'est cela qu'il faut, Claret. Si Maury avait vu son père se crever à la mine pour nourrir ses gosses avec du pain gris, des oignons et du mauvais café, il aurait compris. Comment les ouvriers s'intéresseraient-ils à l'avenir d'une entreprise, si elle ne peut, d'abord, les faire vivre et de mieux en mieux vivre dans le présent? » — Il disait, Maury, que les bénéfices préparaient des rentes pour nos petits-enfants. Décartaux haussa les épaules, son large front se barra de rides. « Transformer les ouvriers en capitalistes? Belle solution! Ce qu'il faut c'est supprimer les parasites et les esclaves, c'est construire une société nouvelle. Les coopératives y aideront pourvu qu'elles sachent bien employer leurs bénéfices. Oui, Maury avait tort d'accumuler, mais il
le diable m'emporte si nous ne sommes pas capables, avant l'année prochaine, d'avoir un premier fonds de réserve et d'augmenter, tout de suite, les salaires. Car c'est cela qu'il faut, Claret. Si Maury avait vu son père se crever à la mine pour nourrir ses gosses avec du pain gris, des oignons et du mauvais café, il aurait compris. Comment les ouvriers s'intéresseraient-ils à l'avenir d'une entreprise, si elle ne peut, d'abord, les faire vivre et de mieux en mieux vivre dans le présent? » — Il disait, Maury, que les bénéfices préparaient des rentes pour nos petits-enfants. Décartaux haussa les épaules, son large front se barra de rides. « Transformer les ouvriers en capitalistes? Belle solution! Ce qu'il faut c'est supprimer les parasites et les esclaves, c'est construire une société nouvelle. Les coopératives y aideront pourvu qu'elles sachent bien employer leurs bénéfices. Oui, Maury avait tort d'accumuler, mais il n'aurait pas eu raison de partager entre les mineurs tous les bénéfices réalisés. C'est le salaire qu'il fallait augmenter. — D'abord. Mais les bénéfices ne doivent jamais tous s'en aller en augmentations. Il faut voir plus loin, mon vieux Claret. » Le directeur s'arrêta, consulta son carnet et se rapprocha du jurat; dit: « Ecoutez bien: l'exploitation des Jardies et de Nagot, complétée par d'autres mesures financières que je prévues, vont nous permettre de constituer notre fonds de réserve et de porter le salaire peut-être à 1,50 sous. Après cela, nous gonflerons un peu la caisse de secours, elle en a besoin; il faudrait pouvoir verser quelque avantage aux accidentés et aux veuves. J'envisage aussi d'installer une épicerie. Oh! nous commencerons par l'huile, le savon, la farine achetés en gros. Si nous remplacerons les magasins. Oui, mais nous vendrons meilleur, l'huile sera fraîche et, s'il y a du crédit, les additions seront facilitées. Dites donc, Claret, si nous avions une bibliothèque? On louerait une salle où nous serions bien nous. Nous demanderions à l'instituteur. tilteur d'organiser quelques congés éducatifs, j'assurerais moi-même des cours pour former des mineurs, des employés, des techniciens, et fin des hommes capables de bien marcher leur