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frères et nos fils se trouvaient groupés, enrégimentés, et recevaient par cela même notre action directe. Aujourd’hui, les peines sont disséminées un peu partout... elles sont cachées, voilées, parfois déguisées : pour les trouver il faut les chercher. S’il nous était permis de faire une enquête avec toute la discrétion qu’exige un pareil sujet, nous serions étonnées du résultat obtenu. C’est dire que nous frôlons chaque jour des âmes en peine qu’un peu d’amitié réconforterait. J’ai reçu plusieurs lettres qui témoignent de cet état de choses. Et le croirait-on ? Les plus éprouvées sont les premières à s’offrir pour adoucir l’isolement de leurs sœurs. Si elles s’offrent avant les autres, c’est parce qu’elles sont mieux à même de comprendre les avantages moraux que leur donnerait l’entr’aide. Car, faut-il bien l’avouer, les heureux sont peu portés à compatir. Quand on n’a pas souffert soi-même, la capacité du cœur est toujours restreinte; il est difficile d’y loger un peu de la peine d’autrui, tandis que l’expérience de la douleur augmente notre pouvoir compatissant. Les orphelins de la guerre — et les autres — auront leur part de notre tendresse agissante. Auprès d’eux, tout est doux et facile : le sourire se joue sur les lèvres de l’enfance, la joie ne demande qu’à rayonner sur le front de la jeunesse. Comment ne ferions-nous pas le geste de bonté qui doit faire épanouir ces frais visages que les pleurs ont déjà mouillés ? Notre apostolat de consolation peut se donner libre carrière. Toutes, nous trouverons à nos côtés de quoi l’exercer, serait-ce même dans le monde des plaisirs. Partout des mains amies se tendent, veulent s’étreindre, veulent s’unir, en vue d'une assistance mutuelle qui allégerait le fardeau de la vie. Puissent-elles, ces mains qui se cherchent, se rencontrer dans la grande famille du Petit Echo, où l’immense plainte des oubliés a été entendue avec l’oreille du cœur. Henriette Colombet. M. et Mme Ancelot tenaient un salon des plus agréables : les lectures y alternaient avec les bals, et même les bals travestis. L’anecdote que nous allons rapporter remonte à 1830. C’était en hiver :
sur les lèvres de l’enfance, la joie ne demande qu’à rayonner sur le front de la jeunesse. Comment ne ferions-nous pas le geste de bonté qui doit faire épanouir ces frais visages que les pleurs ont déjà mouillés ? Notre apostolat de consolation peut se donner libre carrière. Toutes, nous trouverons à nos côtés de quoi l’exercer, serait-ce même dans le monde des plaisirs. Partout des mains amies se tendent, veulent s’étreindre, veulent s’unir, en vue d'une assistance mutuelle qui allégerait le fardeau de la vie. Puissent-elles, ces mains qui se cherchent, se rencontrer dans la grande famille du Petit Echo, où l’immense plainte des oubliés a été entendue avec l’oreille du cœur. Henriette Colombet. M. et Mme Ancelot tenaient un salon des plus agréables : les lectures y alternaient avec les bals, et même les bals travestis. L’anecdote que nous allons rapporter remonte à 1830. C’était en hiver : Mme Ancelot avait convié plusieurs intimes — les familiers seulement — pour entendre Marie. La lampe solennelle, coiffée de son abat-jour vert, avait été apportée sur la table : on n’attendait plus personne. De sa voix la plus argentine, la maîtresse de maison lisait le premier acte de sa comédie encore inédite. On connaît ce premier acte : une jeune fille, Marie de Sivry, afin de sauver l’honneur et la vie de son père compromis dans de maladroites spéculations, n’hésite pas à sacrifier son amour pour un jeune homme auquel elle était fiancée, et elle épouse un spéculateur enrichi, M. Forestier tout court. L’auditoire avait une larme au bord des yeux. On avait beaucoup applaudi à la lettre de la mère mourante; la boîte à pistolets du vieux général avait également produit son effet. Mme Ancelot, profitant de l’attendrissement unanime, allait passer au deuxième acte. Tout à coup, la porte du salon s’ouvre... et un orang-outang de la plus grande espèce s’avance, en exécutant des cabrioles insensées. Chacun se regarde. Le singe, se rendant compte enfin du milieu où il se trouve, s’arrête, examine la lampe et les spectateurs d’un air effaré et balbute des paroles humaines. On reconnaît alors
encore inédite. On connaît ce premier acte : une jeune fille, Marie de Sivry, afin de sauver l’honneur et la vie de son père compromis dans de maladroites spéculations, n’hésite pas à sacrifier son amour pour un jeune homme auquel elle était fiancée, et elle épouse un spéculateur enrichi, M. Forestier tout court. L’auditoire avait une larme au bord des yeux. On avait beaucoup applaudi à la lettre de la mère mourante; la boîte à pistolets du vieux général avait également produit son effet. Mme Ancelot, profitant de l’attendrissement unanime, allait passer au deuxième acte. Tout à coup, la porte du salon s’ouvre... et un orang-outang de la plus grande espèce s’avance, en exécutant des cabrioles insensées. Chacun se regarde. Le singe, se rendant compte enfin du milieu où il se trouve, s’arrête, examine la lampe et les spectateurs d’un air effaré et balbute des paroles humaines. On reconnaît alors M.F..., un homme de lettres, célèbre... par ses distractions. M. Ancelot, qui s’était levé, vient à lui, et d’un ton ferme : « Pouvez-vous me dire, monsieur, ce que signifie cette mauvaise plaisanterie? » Le singe demeurait pétrifié au milieu du salon. Il essaya pourtant de murmurer : « Je croyais... J’arrivais pour le bal... oui, pour le bal masqué!... J’ai reçu une invitation. » Et, oubliant son costume, M. F..., cherchant dans les basques de son habit, ne trouvait qu’un appendice caudal d’une longueur à dessein exagérée. « Eh, monsieur, répliqua M. Ancelot, notre bal masqué est pour samedi, c’est aujourd’hui jeudi. Retirez-vous ! Votre présence ici, et surtout dans un tel moment, est indécente. » Profondément déconcerté (peut-être y avait-il de quoi), l’orang-outang salua et se retira. La porte se referma sur lui. On se reprit à la lecture de Marie, et le deuxième acte n’en obtint pas moins de succès que le premier. Le tableau de Marie dans son ménage, ses luttes entre le devoir et la passion, sa douleur, ses larmes, tout cela impressionna beaucoup l’assistance. Sans doute, il y eut bien quelques esprits qui pensèrent que les situations étaient trop uniformes, trop prévues, trop complaisamment
croyais... J’arrivais pour le bal... oui, pour le bal masqué!... J’ai reçu une invitation. » Et, oubliant son costume, M. F..., cherchant dans les basques de son habit, ne trouvait qu’un appendice caudal d’une longueur à dessein exagérée. « Eh, monsieur, répliqua M. Ancelot, notre bal masqué est pour samedi, c’est aujourd’hui jeudi. Retirez-vous ! Votre présence ici, et surtout dans un tel moment, est indécente. » Profondément déconcerté (peut-être y avait-il de quoi), l’orang-outang salua et se retira. La porte se referma sur lui. On se reprit à la lecture de Marie, et le deuxième acte n’en obtint pas moins de succès que le premier. Le tableau de Marie dans son ménage, ses luttes entre le devoir et la passion, sa douleur, ses larmes, tout cela impressionna beaucoup l’assistance. Sans doute, il y eut bien quelques esprits qui pensèrent que les situations étaient trop uniformes, trop prévues, trop complaisamment développées, mais nul n’en fit la remarque à haute voix. Mme Ancelot, une modeste rougeur sur le front, recueillait les compliments les plus chaleureux — lorsqu’un sourd gémissement venu de la porte frappa soudain les oreilles. On se tut. La même plainte recommença, inquiète, piteuse. N’écoutant que son courage, M. Ancelot se décida à aller ouvrir; et quelle ne fut pas sa colère en se retrouvant devant le singe ! « Pour le coup, monsieur, ceci passe les bornes de la mystification, s’écria-t-il; que voulez-vous encore? répondez! — Hélas, dit l’orang, il n’y a pas de ma faute : la queue de mon travestissement était prise dans la porte, et je n’ai pas voulu vous interrompre avant la fin de l’acte. » C’était la vérité. Il était impossible de se fâcher contre M. F... Mais, cette fois, M. Ancelot tint à le reconduire jusqu’au bas de l’escalier. La compagnie eut quelque peine à se remettre de cet incident grotesque. Enfin, le troisième acte de Marie commença. Vous rappelez-vous le troisième acte? La fille du général de Sivry, la femme de M. Forestier, est devenue veuve; elle peut enfin se marier avec l’homme qu’elle n’a jamais cessé d’aimer. Mais voyez la
Ancelot se décida à aller ouvrir; et quelle ne fut pas sa colère en se retrouvant devant le singe ! « Pour le coup, monsieur, ceci passe les bornes de la mystification, s’écria-t-il; que voulez-vous encore? répondez! — Hélas, dit l’orang, il n’y a pas de ma faute : la queue de mon travestissement était prise dans la porte, et je n’ai pas voulu vous interrompre avant la fin de l’acte. » C’était la vérité. Il était impossible de se fâcher contre M. F... Mais, cette fois, M. Ancelot tint à le reconduire jusqu’au bas de l’escalier. La compagnie eut quelque peine à se remettre de cet incident grotesque. Enfin, le troisième acte de Marie commença. Vous rappelez-vous le troisième acte? La fille du général de Sivry, la femme de M. Forestier, est devenue veuve; elle peut enfin se marier avec l’homme qu’elle n’a jamais cessé d’aimer. Mais voyez la fatalité : cet homme s’est lassé d’attendre pendant seize ans, et, maintenant, c’est de la fille de Marie qu’il est amoureux. Accoutumée à se sacrifier pour tout le monde, Marie se sacrifie une fois de plus ; sa fille sera heureuse. Des accents partis du cœur, une sensibilité poussée jusqu’au déchirement dans la scène finale émurent au dernier point les amis de Mme Ancelot. Pourtant, ce n’était pas sans une certaine distraction qu’ils l’écoutaient. Malgré eux, au moindre bruit, leurs regards se dirigeaient de minute en minute vers la porte, comme s’ils se fussent attendus à voir revenir le singe. Mais le singe ne revint pas. Charles Monselet. LE PETIT ECHO DE LA MODE LA JEUNESSE de CATHERINE de MÉDICIS Fille de Laurent de Médicis que Michel-Ange immortalisa, et de Madeleine de La Tour, Catherine naquit à Florence, le 13 avril 1519. Sa naissance coûta la vie à sa mère, et Laurent mourut quelques semaines après, âgé de vingt-huit ans. La « duchessina », seule héritière des Médicis, était orpheline à vingt-deux jours. Catherine fut confiée à sa grand-mère et au cardinal Jules de Médicis, gouverneur de Florence; mais la guerre civile éclata et l’enfant dut se réfugier dans un
déchirement dans la scène finale émurent au dernier point les amis de Mme Ancelot. Pourtant, ce n’était pas sans une certaine distraction qu’ils l’écoutaient. Malgré eux, au moindre bruit, leurs regards se dirigeaient de minute en minute vers la porte, comme s’ils se fussent attendus à voir revenir le singe. Mais le singe ne revint pas. Charles Monselet. LE PETIT ECHO DE LA MODE LA JEUNESSE de CATHERINE de MÉDICIS Fille de Laurent de Médicis que Michel-Ange immortalisa, et de Madeleine de La Tour, Catherine naquit à Florence, le 13 avril 1519. Sa naissance coûta la vie à sa mère, et Laurent mourut quelques semaines après, âgé de vingt-huit ans. La « duchessina », seule héritière des Médicis, était orpheline à vingt-deux jours. Catherine fut confiée à sa grand-mère et au cardinal Jules de Médicis, gouverneur de Florence; mais la guerre civile éclata et l’enfant dut se réfugier dans un couvent. Plus tard, Jules de Médicis, devenu le pape Clément VII, appela à Rome sa petite nièce et la fit élever au palais de Médicis. La duchessina avait alors treize ans; elle était petite, maigre; de gros yeux l’enlaidissaient; mais on la disait gracieuse, vive, spirituelle. Son jeune cousin, Hippolyte de Médicis, séduisant en tous points, était élevé avec elle, et elle ne tarda pas à s’éprendre de lui ; ce que voyant, le pape Clément VII, pour séparer les deux jeunes gens qu’il ne destinait pas l’un à l’autre, fit reconduire la pauvre petite Catherine à Florence. Sur ces entrefaites, François Ier, pour s’assurer l’appui du pape, songea à demander, pour son second fils, Henri duc d’Orléans, la main de Catherine. Elle lui fut accordée. On ne demanda point l’avis de la fiancée : les princesses n’ayant pas le droit devoir une opinion. Quand le roi de France et son fils arrivèrent à Florence, le 23 octobre 1533, Catherine les reçut, montée sur une haquenée toute couverte de toile d’or. La dot se montait à cent mille écus, auxquels le pape en ajouta trente mille autres. De merveilleux bijoux, ciselés par Benvenuto Cellini, garnissaient la « corbeille ». Le
de Médicis, séduisant en tous points, était élevé avec elle, et elle ne tarda pas à s’éprendre de lui ; ce que voyant, le pape Clément VII, pour séparer les deux jeunes gens qu’il ne destinait pas l’un à l’autre, fit reconduire la pauvre petite Catherine à Florence. Sur ces entrefaites, François Ier, pour s’assurer l’appui du pape, songea à demander, pour son second fils, Henri duc d’Orléans, la main de Catherine. Elle lui fut accordée. On ne demanda point l’avis de la fiancée : les princesses n’ayant pas le droit devoir une opinion. Quand le roi de France et son fils arrivèrent à Florence, le 23 octobre 1533, Catherine les reçut, montée sur une haquenée toute couverte de toile d’or. La dot se montait à cent mille écus, auxquels le pape en ajouta trente mille autres. De merveilleux bijoux, ciselés par Benvenuto Cellini, garnissaient la « corbeille ». Le mariage fut célébré le 27 octobre. Les époux avaient le même âge : quatorze ans. Catherine se prit à aimer son jeune mari et ne cessa, par la suite, de lui montrer la plus grande affection. A la cour de France, la petite duchesse d’Orléans se montra habile. Elle s’appliqua à plaire au roi François. La fille des épiciers florentins (comme on disait dédaigneusement) cherchait à se créer une place dans l’ombre des belles princesses ; la reine Éléonore, la reine Marguerite de Navarre, la duchesse de Guise, etc., quand survint l’accident qui devait changer sa destinée : le dauphin François mourut empoisonné, le 10 août 1536. Un parti se forma, à la cour, tendant à annuler le mariage de Catherine et à la renvoyer en Italie. On alléguait qu’elle n’avait pas d’enfant, et surtout que, par ses origines, elle ne pouvait pas devenir reine de France. Dès que Catherine fut instruite de cette cabale, elle alla se jeter aux pieds de François Ier et lui dit, en pleurant, qu’elle consentait à entrer dans un monastère ou à demeurer au service de la reine, puisqu’il avait l’intention, croyait-elle, de donner une autre femme à son fils. Le roi, ému, la
à plaire au roi François. La fille des épiciers florentins (comme on disait dédaigneusement) cherchait à se créer une place dans l’ombre des belles princesses ; la reine Éléonore, la reine Marguerite de Navarre, la duchesse de Guise, etc., quand survint l’accident qui devait changer sa destinée : le dauphin François mourut empoisonné, le 10 août 1536. Un parti se forma, à la cour, tendant à annuler le mariage de Catherine et à la renvoyer en Italie. On alléguait qu’elle n’avait pas d’enfant, et surtout que, par ses origines, elle ne pouvait pas devenir reine de France. Dès que Catherine fut instruite de cette cabale, elle alla se jeter aux pieds de François Ier et lui dit, en pleurant, qu’elle consentait à entrer dans un monastère ou à demeurer au service de la reine, puisqu’il avait l’intention, croyait-elle, de donner une autre femme à son fils. Le roi, ému, la rassura. « Dieu ayant voulu qu’elle soit la femme du Dauphin, disait-il, il ne voulait pas qu’il en fût autrement. Et peut-être Dieu leur donnerait-il l’héritier désiré. » Ce souhait fut exaucé, car, après dix ans de mariage, Catherine mit au monde son premier enfant, le 15 janvier 1544. Le 31 mars 1547, François Ier mourut. A son chevet, Catherine, renversée sur le sol, pleurait abondamment : elle ne regrettait pas seulement son protecteur, mais elle se lamentait à l’avance sur son propre sort. Reine à vingt-huit ans, Catherine vit à la cour dominer Diane de Poitiers, la favorite... Et il faut dire à l’honneur de la jeune souveraine qu’elle fut très bonne épouse, mère attentive et dévouée. Elle se montra également bonne Française, ne songeant jamais à avoir recours à l’étranger. En 1557, elle se révéla vraiment reine de France; nous étions battus à Saint-Quentin, Henri II courut à Compiègne pour réunir ses troupes. Paris trembla. La reine se rendit au Parlement pour exposer les besoins de la patrie en danger. Par son éloquence, elle émut l’auditoire et les subsides demandés furent votés d’emblée. L’envahisseur fut repoussé et le traité de Cateau-Cambrésis assura la paix du royaume. C’est à
31 mars 1547, François Ier mourut. A son chevet, Catherine, renversée sur le sol, pleurait abondamment : elle ne regrettait pas seulement son protecteur, mais elle se lamentait à l’avance sur son propre sort. Reine à vingt-huit ans, Catherine vit à la cour dominer Diane de Poitiers, la favorite... Et il faut dire à l’honneur de la jeune souveraine qu’elle fut très bonne épouse, mère attentive et dévouée. Elle se montra également bonne Française, ne songeant jamais à avoir recours à l’étranger. En 1557, elle se révéla vraiment reine de France; nous étions battus à Saint-Quentin, Henri II courut à Compiègne pour réunir ses troupes. Paris trembla. La reine se rendit au Parlement pour exposer les besoins de la patrie en danger. Par son éloquence, elle émut l’auditoire et les subsides demandés furent votés d’emblée. L’envahisseur fut repoussé et le traité de Cateau-Cambrésis assura la paix du royaume. C’est à cette époque que Catherine fit donner à grands frais, dans la salle des États, au château de Blois, la représentation de Sophonisbe, du Trissin. Blois connut des fêtes splendides car la cour se plaisait à y séjourner. Là, dans un décor aussi somptueux qu’au Louvre, on s’imagine Puissante à la fête de l’Aïeul Gustave Nadaud. Vous parlez toujours de votre âge Comme si vous aviez cent ans. Grand-père, vous n’êtes pas sage ; Nous protestons, et je prétends, A voir votre malin sourire. Votre bouche et surtout vos yeux. Que tout le monde peut vous dire : Grand-père, vous n’êtes pas vieux. Vous avez beau hocher la tête ; Nous avons souvent remarqué. Surtout quand votre barbe est faite. Que vous n’avez pas abdiqué. Vous comprenez le badinage Qu’ont appelé nos bons aïeux « Les égarements du bel âge ». Grand-père, vous n’êtes pas vieux. Car enfin, raisonnons ensemble : A quoi connaît-on un vieillard? Son esprit baisse, sa main tremble ; Il est de trente ans en retard. Sans cesse il gourmande, il sermonne, Il est triste et sentencieux ; Il n’est écouté de personne; Grand-père, vous n’êtes pas vieux. D’ailleurs votre acte de baptême Est depuis longtemps périmé.
fête de l’Aïeul Gustave Nadaud. Vous parlez toujours de votre âge Comme si vous aviez cent ans. Grand-père, vous n’êtes pas sage ; Nous protestons, et je prétends, A voir votre malin sourire. Votre bouche et surtout vos yeux. Que tout le monde peut vous dire : Grand-père, vous n’êtes pas vieux. Vous avez beau hocher la tête ; Nous avons souvent remarqué. Surtout quand votre barbe est faite. Que vous n’avez pas abdiqué. Vous comprenez le badinage Qu’ont appelé nos bons aïeux « Les égarements du bel âge ». Grand-père, vous n’êtes pas vieux. Car enfin, raisonnons ensemble : A quoi connaît-on un vieillard? Son esprit baisse, sa main tremble ; Il est de trente ans en retard. Sans cesse il gourmande, il sermonne, Il est triste et sentencieux ; Il n’est écouté de personne; Grand-père, vous n’êtes pas vieux. D’ailleurs votre acte de baptême Est depuis longtemps périmé. On reste jeune tant qu’on aime; Puis on rajeunit d’être aimé. Grand-père, vous aimez encore; Nous le savons à qui mieux mieux. Et vous savez qu’on vous adore... Grand-père, vous n’êtes pas vieux. Gustave Nadaud. A la cour de Catherine, « cette femme au luxe superbe », la plus riche des reines de France, entourée de ses dames. Les robes magnifiques, de brocart ou de velours ciselé, étaient couvertes de dentelles, de résilles d’or, de pierreries. Les visages étaient fardés. Les trois cents dames et demoiselles d’honneur de Catherine s’installaient, les unes sur des sièges élevés, les autres sur de larges coussins posés sur le sol : assises de la sorte, leur robe de vive couleur s’étalant autour d’elles, les jeunes filles ressemblaient à des fleurs gigantesques. Puis se pressait la foule des gentilshommes en brillants costumes — crevés aux manches, hauts-de-chausses bouffants — les prélats, les officiers. Enfin, les serviteurs portaient des livrées mi-parties, de teintes gaies. C’était un cliquetis de couleurs. Selon Brantôme : « le monde n’avait jamais rien vu de pareil. » Mais au milieu de ces splendeurs, Catherine était-elle heureuse? On ne sait trop... Cependant, elle vivait alors les meilleures années de son existence, sans
des reines de France, entourée de ses dames. Les robes magnifiques, de brocart ou de velours ciselé, étaient couvertes de dentelles, de résilles d’or, de pierreries. Les visages étaient fardés. Les trois cents dames et demoiselles d’honneur de Catherine s’installaient, les unes sur des sièges élevés, les autres sur de larges coussins posés sur le sol : assises de la sorte, leur robe de vive couleur s’étalant autour d’elles, les jeunes filles ressemblaient à des fleurs gigantesques. Puis se pressait la foule des gentilshommes en brillants costumes — crevés aux manches, hauts-de-chausses bouffants — les prélats, les officiers. Enfin, les serviteurs portaient des livrées mi-parties, de teintes gaies. C’était un cliquetis de couleurs. Selon Brantôme : « le monde n’avait jamais rien vu de pareil. » Mais au milieu de ces splendeurs, Catherine était-elle heureuse? On ne sait trop... Cependant, elle vivait alors les meilleures années de son existence, sans se douter de la tâche écrasante qui allait lui incomber. En effet, le 30 juin 1559, Henri II fut mortellement blessé par Montgomery, au cours du tournoi donné au palais des Tournelles, à l’occasion du mariage d’Élisabeth de Valois. Le roi de France mourait à quarante ans. Catherine demeura toute une journée sans connaissance au pied du lit de son mari. Puis elle s’enferma longtemps dans une pièce complètement tendue de noir. Elle fut la première reine qui prit le deuil en noir et, ce deuil, elle le porta jusqu’à la mort. Avec la rancœur des femmes de la Renaissance, elle poursuivit Montgomery de sa haine jusqu’à ce qu’elle ait obtenu la tête de celui qui, involontairement, l’avait faite veuve; elle assista au supplice le 28 juin 1574. Elle se hâta d’exiler Diane de Poitiers. Et elle essaya de gouverner. Pour la Régente, le temps des fêtes était passé ; le bonheur, comme la jeunesse, s’était à jamais enfui. Alix. L’ŒUVRE DU CHIMISTE Ames des fleurs de la Provence Et du Congo, cette autre France, Unies aux pures huiles végétales, Font du Congo la peau sans rivale. Dentelle d’ameublement & crochet — La dentelle au crochet, délaissée ces dernières années,