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plus humblement la porte. Le commissaire Kloop vint présenter son rapport et Terlinck y apposa sa large signature, quitta l’Hôtel de Ville pour se rendre à la manufacture de cigares qui se dressait dans le quartier neuf. Est-ce que quelqu’un, en voyant passer Terlinck avec sa pelisse, son bonnet de loutre et son cigare aurait pu dire qu’il n’était pas exactement le même homme que la veille ? Il voyait tout. Un tombereau de briques, rue de Bruges, stationnait du mauvais côté de la rue et il alla en faire la remarque à l’agent. — Le charretier m’a dit qu’il n’en avait que pour quelques minutes... Et lui : — Il n’y a pas de minutes ! Il y a un règlement ! Cela s’était passé si vite, la visite de Jef Claes, qui avait l’air d’un fou, ces coups de feu à travers la fenêtre, qu’il n’avait pas encore eu le temps d’envisager toutes les conséquences. Est-ce que Léonard Van Hamme démissionnerait de la présidence du Cercle Catholique? Est-ce qu’il reparaîtrait, au conseil communal, à la tête des conservateurs? Peut-être même son fils, après ce scandale, devrait-il quitter l’armée? Terlinck remarqua que des feuilles de choux traînaient encore, malgré l’heure, sur la grand’place et il le nota dans un coin de sa tête. Ce n’était pas perdu. Rentré chez lui, comme il fallait attendre le déjeuner cinq minutes, il se dirigea machinalement vers son bureau, s’arrêta devant la porte, s’avisa soudain qu’il s’arrêtait ainsi à son insu et en fut mécontent. Pourquoi n’était-il pas entré tout naturellement, comme les autres jours? Et pourquoi avait-il eu, l’espace d’une seconde, de beaucoup moins qu’une seconde, la sensation qu’il y avait quelqu’un derrière lui, à gauche, dans le corridor, à la place où Jef Claes l’attendait la veille dans l’obscurité? Il ouvrit et referma violemment la porte, se pencha pour approcher une allumette du foyer à gaz qui fit entendre son éclatement habituel. Il profita de ce qu’il n’avait rien à faire pour garnir son étui de cigares et ainsi, debout devant la cheminée, il tournait le dos à la pièce. La
l’heure, sur la grand’place et il le nota dans un coin de sa tête. Ce n’était pas perdu. Rentré chez lui, comme il fallait attendre le déjeuner cinq minutes, il se dirigea machinalement vers son bureau, s’arrêta devant la porte, s’avisa soudain qu’il s’arrêtait ainsi à son insu et en fut mécontent. Pourquoi n’était-il pas entré tout naturellement, comme les autres jours? Et pourquoi avait-il eu, l’espace d’une seconde, de beaucoup moins qu’une seconde, la sensation qu’il y avait quelqu’un derrière lui, à gauche, dans le corridor, à la place où Jef Claes l’attendait la veille dans l’obscurité? Il ouvrit et referma violemment la porte, se pencha pour approcher une allumette du foyer à gaz qui fit entendre son éclatement habituel. Il profita de ce qu’il n’avait rien à faire pour garnir son étui de cigares et ainsi, debout devant la cheminée, il tournait le dos à la pièce. La veille, le jeune homme était debout juste au milieu... Il ne regrettait pas son refus. Il n’avait aucune raison pour donner 1 000 francs, ou même 100, à un employé, parce que cet employé avait fait un enfant à une jeune fille. Il n’aimait ni Jef Claes, ni personne. Il ne lui devait rien. Il ne devait rien qu’à lui-même, car nul ne l’avait jamais aidé, ne lui avait fait le moindre cadeau, fût-ce celui d’une petite joie. Et si l’on voulait rechercher son devoir de chrétien, il n’était certainement pas d’aider le couple à commettre un péché mortel qui constituait même un crime. Maria vint ouvrir la porte sans rien dire, ce qui signifiait que le repas était servi. La soupe était déjà sur la table, car on en mangeait deux fois par jour. Après, il y avait des côtelettes et des choux de Bruxelles. Thérèse mangeait, comme elle faisait toutes choses, avec des gestes timides, furtifs, qui auraient pu faire croire qu’elle s’attendait à recevoir des coups. Or, il ne l’avait jamais battue ; il n’avait jamais élevé la voix, ainsi que le font la plupart des maris. Jeune fille, autant qu’il s’en souvenait, elle était aussi gaie
ne lui devait rien. Il ne devait rien qu’à lui-même, car nul ne l’avait jamais aidé, ne lui avait fait le moindre cadeau, fût-ce celui d’une petite joie. Et si l’on voulait rechercher son devoir de chrétien, il n’était certainement pas d’aider le couple à commettre un péché mortel qui constituait même un crime. Maria vint ouvrir la porte sans rien dire, ce qui signifiait que le repas était servi. La soupe était déjà sur la table, car on en mangeait deux fois par jour. Après, il y avait des côtelettes et des choux de Bruxelles. Thérèse mangeait, comme elle faisait toutes choses, avec des gestes timides, furtifs, qui auraient pu faire croire qu’elle s’attendait à recevoir des coups. Or, il ne l’avait jamais battue ; il n’avait jamais élevé la voix, ainsi que le font la plupart des maris. Jeune fille, autant qu’il s’en souvenait, elle était aussi gaie que les autres, assez jolie, toute ronde avec des fossettes, ce qu’on n’aurait pu deviner en la voyant à présent. C’était la fille de Justus de Baenst, l’architecte, qui descendait d’une des plus vieilles familles du pays, une de celles qui, au temps de Van de Yliet, étaient assez riches pour payer les digues et créer des polders. Seulement, Justus de Baenst, tout orgueilleux qu’il fût resté, n’avait pas d’argent et c’était un original qui ne voulait jamais bâtir les maisons qu’on lui demandait parce qu’elles ne correspondaient pas à son goût. À l’époque des fiançailles de Terlinck, il buvait déjà et, après, une fois seul dans sa maison de la rue Sainte-Walburge, il s’était mis à boire tellement que plusieurs fois par semaine on devait le transporter chez lui. C’était l’époque où Joris Terlinck était pauvre et où, avec sa femme, ils habitaient deux petites chambres. Est-ce que Thérèse était encore gaie? C’était extraordinaire, mais il ne s’en souvenait pas. Il est vrai qu’il partait le matin et rentrait le soir. Et quand il rentrait, il apportait encore du travail pour une partie de la nuit. Il était comptable. Il ne travaillait pas pour un patron, mais deux heures
pour payer les digues et créer des polders. Seulement, Justus de Baenst, tout orgueilleux qu’il fût resté, n’avait pas d’argent et c’était un original qui ne voulait jamais bâtir les maisons qu’on lui demandait parce qu’elles ne correspondaient pas à son goût. À l’époque des fiançailles de Terlinck, il buvait déjà et, après, une fois seul dans sa maison de la rue Sainte-Walburge, il s’était mis à boire tellement que plusieurs fois par semaine on devait le transporter chez lui. C’était l’époque où Joris Terlinck était pauvre et où, avec sa femme, ils habitaient deux petites chambres. Est-ce que Thérèse était encore gaie? C’était extraordinaire, mais il ne s’en souvenait pas. Il est vrai qu’il partait le matin et rentrait le soir. Et quand il rentrait, il apportait encore du travail pour une partie de la nuit. Il était comptable. Il ne travaillait pas pour un patron, mais deux heures ici, trois heures là, tenant à jour les livres des petits commerçants incapables de le faire eux-mêmes. C’est peut-être pour cela qu’il connaissait si bien Flandres... Il tenait, entre autres, les livres, deux heures chaque jour, chez madame de Groote, Bertha, qui était veuve et qui avait quarante-cinq ans. Elle avait le meilleur magasin de tabacs-cigares de la ville. Il lui avait conseillé de monter une petite manufacture. Il avait vraiment de la peine à se souvenir de Thérèse à cette époque. Elle attendait un bébé. Elle souffrait beaucoup. Comme sa mère était morte, c’était une vieille voisine que Terlinck détestait qui venait l’aider dans son ménage. S’il avait vraiment voulu se souvenir, il aurait pu consulter les photographies dans l’album. Il est vrai qu’on ne se faisait pas souvent photographier, car cela coûtait cher. À y repenser maintenant, cela paraissait à la fois très long et très court. Thérèse avait fait une fausse couche, et pendant tout un temps elle avait été mal portante. Peut-être un an après, alors que la vieille voisine qu’il haïssait sans raison venait de sortir, Thérèse avait questionné : — C’est vrai, tout ce qu’elle m’a dit? — Qu’est-ce qu’elle a dit? — Que
avait le meilleur magasin de tabacs-cigares de la ville. Il lui avait conseillé de monter une petite manufacture. Il avait vraiment de la peine à se souvenir de Thérèse à cette époque. Elle attendait un bébé. Elle souffrait beaucoup. Comme sa mère était morte, c’était une vieille voisine que Terlinck détestait qui venait l’aider dans son ménage. S’il avait vraiment voulu se souvenir, il aurait pu consulter les photographies dans l’album. Il est vrai qu’on ne se faisait pas souvent photographier, car cela coûtait cher. À y repenser maintenant, cela paraissait à la fois très long et très court. Thérèse avait fait une fausse couche, et pendant tout un temps elle avait été mal portante. Peut-être un an après, alors que la vieille voisine qu’il haïssait sans raison venait de sortir, Thérèse avait questionné : — C’est vrai, tout ce qu’elle m’a dit? — Qu’est-ce qu’elle a dit? — Que madame de Groote et toi... que vous... Elle n’osait pas prononcer le mot. — Que nous avons des relations? Oui! avait-il répondu tranquillement. Elle n’avait plus de fossettes. Elle n’était plus boulotte et son visage s’était allongé, ses yeux s’étaient cernés. Toute pâle, elle pleurait, pleurait comme si ça ne devait plus s’arrêter. — D’abord, tu sais bien que le docteur nous interdit... avant un certain temps. Avec madame de Groote, je suis sûr de ne pas attraper de maladies. Enfin, tu verras un jour que cela sert à quelque chose... Quel âge avait-il donc? Vingt-cinq ans? Vingt-six? Il était déjà calme et il pensait crûment, parlait de même, avec son dur bon sens. Il savait qu’il avait raison, que c’était son intérêt et celui de sa femme de contenter madame de Groote, qui avait des appétits un peu ridicules et des mines gourmandes de toute jeune femme. C’était lui qui avait rédigé le testament et il n’y aurait rien pour le neveu et la nièce qui habitaient Bruxelles et qui venaient deux fois l’an, avec leurs enfants, câliner leur tante. Le plus curieux, c’est que madame de Groote était morte d’une pneumonie — elle qui avait toujours trop chaud!
devait plus s’arrêter. — D’abord, tu sais bien que le docteur nous interdit... avant un certain temps. Avec madame de Groote, je suis sûr de ne pas attraper de maladies. Enfin, tu verras un jour que cela sert à quelque chose... Quel âge avait-il donc? Vingt-cinq ans? Vingt-six? Il était déjà calme et il pensait crûment, parlait de même, avec son dur bon sens. Il savait qu’il avait raison, que c’était son intérêt et celui de sa femme de contenter madame de Groote, qui avait des appétits un peu ridicules et des mines gourmandes de toute jeune femme. C’était lui qui avait rédigé le testament et il n’y aurait rien pour le neveu et la nièce qui habitaient Bruxelles et qui venaient deux fois l’an, avec leurs enfants, câliner leur tante. Le plus curieux, c’est que madame de Groote était morte d’une pneumonie — elle qui avait toujours trop chaud! — alors que Thérèse était à nouveau enceinte. On avait ouvert le testament. Le neveu et la nièce avaient menacé d’un procès mais leur avocat les en avait dissuadés. Thérèse, au lieu de se réjouir, avait soupiré : — Vous verrez que cela nous portera malheur! Car ils s’étaient mis à se dire vous. Depuis, il était impossible de lui enlever de la tête que, si elle avait donné le jour à une enfant anormale, c’était une punition du ciel! Pouvait-il passer sa vie, puisqu’elle ne voulait rien comprendre, à lui expliquer que cela n’avait aucun rapport? Il avait fallu s’habituer à la voir pleurer pour rien ou promener dans la maison des yeux éternellement pleins d’effroi. Elle ne parlait pas beaucoup, et quand elle parlait c’était la conclusion d’un long débat intérieur. En poussant doucement vers Terlinck le saladier à fleurs bleues, elle dit seulement : — Le petit va naître sans père... Il ne la regarda pas. Il se servait de doucette, en couvrait son assiette, selon son habitude. Et parce qu’il savait tout ce qu’elle avait pensé avant d’en arriver à ce bout de phrase, il répliqua : — Il y en a eu d’autres pendant la
à se dire vous. Depuis, il était impossible de lui enlever de la tête que, si elle avait donné le jour à une enfant anormale, c’était une punition du ciel! Pouvait-il passer sa vie, puisqu’elle ne voulait rien comprendre, à lui expliquer que cela n’avait aucun rapport? Il avait fallu s’habituer à la voir pleurer pour rien ou promener dans la maison des yeux éternellement pleins d’effroi. Elle ne parlait pas beaucoup, et quand elle parlait c’était la conclusion d’un long débat intérieur. En poussant doucement vers Terlinck le saladier à fleurs bleues, elle dit seulement : — Le petit va naître sans père... Il ne la regarda pas. Il se servait de doucette, en couvrait son assiette, selon son habitude. Et parce qu’il savait tout ce qu’elle avait pensé avant d’en arriver à ce bout de phrase, il répliqua : — Il y en a eu d’autres pendant la guerre! Il se retourna, sentant la servante derrière lui. — Qu’est-ce que vous attendez, Maria? — Rien, Baas. Il y avait des moments, comme ça, où un rien l’irritait, surtout ces deux femmes, l’une qui pleurait ou qui regardait tristement la nappe, l’autre qui était derrière lui, prête à le servir, certes, mais toujours occupée aussi à se demander ce qu’il pensait. Il le savait! On ne le trompait pas! Du matin au soir, il était épié et il devinait les regards qu’elles échangeaient, dès qu’il avait le dos tourné, les questions qu’elles se posaient sur son compte lorsqu’il avait enfin quitté la maison. Car elles ne respiraient à l’aise que quand il n’était pas là. Même dans son bureau, porte close, il les gênait au point qu’elles se croyaient obligées de chuchoter comme à l’église. Qu’avait-il donc d’extraordinaire? Fils d’une femme encore plus pauvre que la mère de Jef Claes, d’une marchande de crevettes de Coxyde, il était devenu un des hommes les plus riches de Flandres, plus riche même que Léonard Yan Ilamme, dont le grand-père était déjà brasseur. Sa manufacture de cigares était prospère. Il avait ses propres plantations de tabac sur les bords de la Lys,
servir, certes, mais toujours occupée aussi à se demander ce qu’il pensait. Il le savait! On ne le trompait pas! Du matin au soir, il était épié et il devinait les regards qu’elles échangeaient, dès qu’il avait le dos tourné, les questions qu’elles se posaient sur son compte lorsqu’il avait enfin quitté la maison. Car elles ne respiraient à l’aise que quand il n’était pas là. Même dans son bureau, porte close, il les gênait au point qu’elles se croyaient obligées de chuchoter comme à l’église. Qu’avait-il donc d’extraordinaire? Fils d’une femme encore plus pauvre que la mère de Jef Claes, d’une marchande de crevettes de Coxyde, il était devenu un des hommes les plus riches de Flandres, plus riche même que Léonard Yan Ilamme, dont le grand-père était déjà brasseur. Sa manufacture de cigares était prospère. Il avait ses propres plantations de tabac sur les bords de la Lys, des fermes dans les meilleurs polders. Il était le bourgmestre, le Baas. Et personne n’aurait osé insinuer, fut-ce à mi-voix, qu’il avait reçu son premier argent de Bertha de Groote. Si sa fille était folle, si, à vingt-huit ans, elle vivait sur son lit, ce n’était pas sa faute et il avait payé les meilleurs médecins, il en avait fait venir de Bruxelles ; et n’était-ce pas lui encore qui, trois fois par jour, lui montait sa nourriture ? Était-ce pour lui qu’il achetait chaque soir, chez Van Melle, tantôt un poulet, tantôt un perdreau, des grives, un foie gras ? Quant à Maria, oui, Maria, elle avait été sa maîtresse pendant des années et il n’avait jamais essayé de mentir à sa femme. — Puisqu’il faut quand même que ça arrive, il vaut mieux que ce soit dans la maison ! Maria avait eu un enfant. Il ne l’avait pas fait exprès. Il n’avait rien fait non plus pour l’empêcher de vivre, mais il ne l’avait pas reconnu. Il l’avait mis en pension à la campagne, ce qui était naturel. Puis, sans jamais paraître, sans que le gamin pût deviner qu’il était son père, il l’avait placé en apprentissage
il avait payé les meilleurs médecins, il en avait fait venir de Bruxelles ; et n’était-ce pas lui encore qui, trois fois par jour, lui montait sa nourriture ? Était-ce pour lui qu’il achetait chaque soir, chez Van Melle, tantôt un poulet, tantôt un perdreau, des grives, un foie gras ? Quant à Maria, oui, Maria, elle avait été sa maîtresse pendant des années et il n’avait jamais essayé de mentir à sa femme. — Puisqu’il faut quand même que ça arrive, il vaut mieux que ce soit dans la maison ! Maria avait eu un enfant. Il ne l’avait pas fait exprès. Il n’avait rien fait non plus pour l’empêcher de vivre, mais il ne l’avait pas reconnu. Il l’avait mis en pension à la campagne, ce qui était naturel. Puis, sans jamais paraître, sans que le gamin pût deviner qu’il était son père, il l’avait placé en apprentissage à Nieuport. Qu’est-ce qu’elles avaient, maintenant qu’elles étaient vieilles, à se regarder et à chuchoter derrière son dos ? Il ne leur disait rien. Mais cela l’excitait et il aurait été capable, rien qu’pour les écraser, de leur mettre un million, deux millions, là, sur la table, ou de décrocher une décoration difficile, de devenir sénateur, n’importe quoi pour pouvoir leur lancer : — Et maintenant ? Elles savaient, toutes les deux, que Jef était venu la veille. Elles se doutaient de ce qu’il avait demandé. Peut-être Maria avait-elle écouté à la porte ? Et elles en profitaient pour soupirer, pour l’examiner avec une craintive réprobation et sans doute pour prier pour lui ! Il leur parlait rarement de ses allées et venues. Pourtant, en se levant de table, il éprouva le besoin de déclarer : — Je vais à Coxyde ! Ce qui signifiait dans la maison : — Je vais voir ma mère. Pas pour les défier, pas pour défier sa pauvre vieille mère, mais pour se défier lui, pour s’affirmer qu’il avait raison contre elles trois et qu’il n’avait pas peur de leurs jérémiades. Il alla chercher l’auto dans un garage qu’il avait aménagé derrière la maison
une décoration difficile, de devenir sénateur, n’importe quoi pour pouvoir leur lancer : — Et maintenant ? Elles savaient, toutes les deux, que Jef était venu la veille. Elles se doutaient de ce qu’il avait demandé. Peut-être Maria avait-elle écouté à la porte ? Et elles en profitaient pour soupirer, pour l’examiner avec une craintive réprobation et sans doute pour prier pour lui ! Il leur parlait rarement de ses allées et venues. Pourtant, en se levant de table, il éprouva le besoin de déclarer : — Je vais à Coxyde ! Ce qui signifiait dans la maison : — Je vais voir ma mère. Pas pour les défier, pas pour défier sa pauvre vieille mère, mais pour se défier lui, pour s’affirmer qu’il avait raison contre elles trois et qu’il n’avait pas peur de leurs jérémiades. Il alla chercher l’auto dans un garage qu’il avait aménagé derrière la maison et qui ouvrait sur une ruelle. C’était une vieille voiture bourgeoise, haute et confortable, qui portait encore des ornements en cuivre astiqué. Il aurait pu s’en payer une neuve, plus rapide, comme Van Hamme et comme tant d’autres. Il aurait pu se payer la plus belle automobile de Furnes et même des Flandres. Mais l’ancienne, il l’avait achetée alors que les autres ne savaient pas encore conduire. Elle avait plus de noblesse, avec ses lanternes de fiacre, que leurs autos de série. Et peu lui importait de devoir tourner la manivelle pendant un quart d’heure. C’était tout près, à peine quinze kilomètres. Au bout du village, là où l’on découvrait déjà les dunes et l’eau verte de la mer, des petites maisons s’alignaient, sans étage, chacune précédée d’une barrière. Les barrières étaient peintes en bleu, en blanc, en vert. Celle de sa mère était vert pâle. Il savait que les voisins le regardaient à travers tous les rideaux. Il savait qu’on disait : — C’est le bourgmestre de Furnes. Et ils savaient, eux, que son père, le vieux Joris, jusqu’à la veille de sa mort, avait pêché la crevette devant la plage, avec son cheval qui traînait le filet à
même des Flandres. Mais l’ancienne, il l’avait achetée alors que les autres ne savaient pas encore conduire. Elle avait plus de noblesse, avec ses lanternes de fiacre, que leurs autos de série. Et peu lui importait de devoir tourner la manivelle pendant un quart d’heure. C’était tout près, à peine quinze kilomètres. Au bout du village, là où l’on découvrait déjà les dunes et l’eau verte de la mer, des petites maisons s’alignaient, sans étage, chacune précédée d’une barrière. Les barrières étaient peintes en bleu, en blanc, en vert. Celle de sa mère était vert pâle. Il savait que les voisins le regardaient à travers tous les rideaux. Il savait qu’on disait : — C’est le bourgmestre de Furnes. Et ils savaient, eux, que son père, le vieux Joris, jusqu’à la veille de sa mort, avait pêché la crevette devant la plage, avec son cheval qui traînait le filet à marée basse. Est-ce que quelqu’un, dans le quartier des petites maisons basses, ignorait qu’il avait offert à sa mère d’habiter Furnes, ou n’importe quel endroit qui lui plairait, et de lui verser une pension ? Elle était têtue ! Il avait toujours eu affaire à des femmes têtues ! Elle n’était pas chez elle, il le voyait du premier coup d’œil, car les rideaux étaient fermés et la barrière mise au verrou. Debout devant sa voiture, il attendait qu’on s’occupât de lui et, en effet, une porte s’ouvrit, une fille pâle aux yeux d’albinos, qui avait un bébé sur le bras, annonçait : — Madame Joris est chez Crams... Je vais l’appeler... Elle marchait vite, un peu penchée à cause du bébé, le long de l’allée de briques qui coupait en deux la boue du trottoir. Elle frappait à une porte brune. Le ciel était bas, plus bas qu’à Furnes. L’air frais venait par grandes bouffées de la mer. Devant les maisons séchaient des filets à crevettes. Et une femme toute cassée arriva, les sabots carillonnant, un bonnet blanc sur la tête. — C’est toi ! dit-elle en sortant une clef d’une poche cachée sous son jupon. Puis, sans joie
n’était pas chez elle, il le voyait du premier coup d’œil, car les rideaux étaient fermés et la barrière mise au verrou. Debout devant sa voiture, il attendait qu’on s’occupât de lui et, en effet, une porte s’ouvrit, une fille pâle aux yeux d’albinos, qui avait un bébé sur le bras, annonçait : — Madame Joris est chez Crams... Je vais l’appeler... Elle marchait vite, un peu penchée à cause du bébé, le long de l’allée de briques qui coupait en deux la boue du trottoir. Elle frappait à une porte brune. Le ciel était bas, plus bas qu’à Furnes. L’air frais venait par grandes bouffées de la mer. Devant les maisons séchaient des filets à crevettes. Et une femme toute cassée arriva, les sabots carillonnant, un bonnet blanc sur la tête. — C’est toi ! dit-elle en sortant une clef d’une poche cachée sous son jupon. Puis, sans joie : — Qu’est-ce que tu veux encore ? Elle ouvrait la barrière, la porte. Son visage était ridé, ses yeux noyés d’eau. A l’intérieur, il faisait chaud, trop chaud, comme dans une boîte, et il flottait une odeur que Terlinck n’avait respirée nulle part ailleurs. — Entre ! Machinalement, elle mettait la cafetière en plein feu et allait prendre des tasses dans le buffet. — J’étais chez les Crams, dont le fils est bien malade. — Qu’est-ce qu’il a ? — Le docteur ne sait pas. Et lui, poussé toujours par le même besoin : — Parce qu’il ne veut pas le dire ! Elle lui lança un méchant regard. — Il ne peut tout de même pas dire ce qu’il ne sait pas... — Écoute, maman... Lequel des fils est-ce ? Le grand maigre qui s’est promené tout l’été avec une canne ? — Fernand, oui ! — Il est tuberculeux au dernier degré... Il sera mort avant Noël... — On croirait presque que ça te fait plaisir ! — Cela ne me fait pas plaisir, mais je constate ! On ferait mieux de le mettre à l’hôpital, car il risque de contaminer ses frères et ses sœurs... L’hôpital!