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Vers dix heures du matin, une détonation semblable à un coup de canon se fit entendre — les trois huniers à la fois venaient de partir au ras de la bande du ris. On aperçut un instant de grands lambeaux de toile qui claquaient dans l'air, mais tout fut vite emporté et il ne resta plus trace des trois voiles. Faites remplacer le grand hunier, dit le commandant à l'officier de quart. Et il continua à se promener sur la dunette, les mains dans les poches. L'officier hésita. C'était cependant un bon, et qui n'avait pas froid aux yeux. Mais vous ne savez pas ce que c'est que de changer un hunier de frégate par gros temps, c'est pas commode et il y a souvent des pattes cassées. Êtes-vous sourd, monsieur ? dit le commandant sévèrement. À changer le grand hunier ! commanda l'officier. Il faisait tant de vent que personne n'entendit le commandement, mais chacun avait les yeux fixés sur la dunette, sachant bien qu'il allait y avoir à faire, et on devina. Le maître de quart siffla, et voilà mon garçon parti à grimper dans les haubans, suivi de ses gabiers. À chaque coup de roulis il fallait s'arrêter et passer la jambe dans une enflèchure pour ne pas tomber en arrière. Je ne vous dirai pas toutes les difficultés de la manœuvre; cela ne vous intéresserait pas, puisque vous n'êtes pas du métier. Après bien du travail, le hunier neuf arriva en haut, mais il fallait l'enverguer et l'établir ; c'était là le plus dur. Mon fils était partout à la fois, donnant un coup d'œil par-ci, un coup de main par-là. C'est que, voyez-vous, les matelots font deux fois mieux l'ouvrage quand celui qui les commande paie de sa peau et va de l'avant. Enfin le hunier est envergué, mais l'empointure n'était pas prise à son idée, et le voilà parti au bout de la vergue. Comment a-t-il son compte ? je n'ai vu rien, mais le pied lui manqua et il tomba à la renverse. Un homme à la mer ! On n'avait pas entendu
s'arrêter et passer la jambe dans une enflèchure pour ne pas tomber en arrière. Je ne vous dirai pas toutes les difficultés de la manœuvre; cela ne vous intéresserait pas, puisque vous n'êtes pas du métier. Après bien du travail, le hunier neuf arriva en haut, mais il fallait l'enverguer et l'établir ; c'était là le plus dur. Mon fils était partout à la fois, donnant un coup d'œil par-ci, un coup de main par-là. C'est que, voyez-vous, les matelots font deux fois mieux l'ouvrage quand celui qui les commande paie de sa peau et va de l'avant. Enfin le hunier est envergué, mais l'empointure n'était pas prise à son idée, et le voilà parti au bout de la vergue. Comment a-t-il son compte ? je n'ai vu rien, mais le pied lui manqua et il tomba à la renverse. Un homme à la mer ! On n'avait pas entendu le commandement de l'officier de quart, mais on entendit ce cri-là, et il fit l'effet du glas des morts. On sentait bien qu'il était perdu, car, si on avait essayé de mettre un canot de sauvetage à la mer, il aurait été brisé contre le bord, et les dix-sept hommes noyés. Malgré cela, tout le monde se précipita sur la dunette ; on savait que c'était la mort, mais on y allait tout de même. Les sangles étaient larguées, et les gars à la main, n'attendant que le commandement. 264 REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉ Le commandant jeta un coup d'œil le long du bord et reprit sa promenade rapide, regardant droit devant lui, un peu en l'air, comme s'il consultait le bon Dieu ; — il était blanc comme un linge — lui qui n'avait jamais eu peur. Tous les yeux étaient fixés sur lui, attendant sa décision suprême. Allait-il risquer follement la vie de dix-sept hommes ou condamner à mort le pauvre chef de hune ? Il s'arrêta, les bras croisés, devant le canot de sauvetage, prêt à être mis à la mer. Personne ne manquait à l'appel — les officiers étaient les premiers — et derrière eux tout l'équipage
noyés. Malgré cela, tout le monde se précipita sur la dunette ; on savait que c'était la mort, mais on y allait tout de même. Les sangles étaient larguées, et les gars à la main, n'attendant que le commandement. 264 REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉ Le commandant jeta un coup d'œil le long du bord et reprit sa promenade rapide, regardant droit devant lui, un peu en l'air, comme s'il consultait le bon Dieu ; — il était blanc comme un linge — lui qui n'avait jamais eu peur. Tous les yeux étaient fixés sur lui, attendant sa décision suprême. Allait-il risquer follement la vie de dix-sept hommes ou condamner à mort le pauvre chef de hune ? Il s'arrêta, les bras croisés, devant le canot de sauvetage, prêt à être mis à la mer. Personne ne manquait à l'appel — les officiers étaient les premiers — et derrière eux tout l'équipage ; — il fallait dix-sept hommes de bonne volonté, il s'en présentait quatre cents. — Quels braves gens ! murmura-t-il en cachant sa figure dans ses mains. Et des larmes filtraient à travers ses doigts. Quand il releva la tête, il était calme ; sa décision était prise. — Tournez les gorges ! Amarrez les sangles ! commanda-t-il. Et il reprit sa promenade. Le chef de hune était condamné. Lentement, et sans mot dire, l'ordre fut exécuté ; ces hommes à qui on défendait de mourir n'obéissaient qu'à regret. La frégate ne filait guère plus d'un demi-nouud, et Jean était le meilleur nageur du bord. Il était donc là, à quelques brasses, et on aurait pu croire qu'il n'y avait qu'à lui tendre une gaffe. Le brave enfant nageait avec vigueur, mais lentement, s'élevant sur la lame, en homme qui n'a pas perdu la tête et qui veut ménager ses forces en attendant du secours. On voyait tous ses mouvements dans l'eau transparente, éclairée par le soleil ; il ne quittait pas la frégate des yeux. Tout ce qui tomba sous la main lui fut jeté par-dessus le bord : bouées de sauvetage, bancs, cages à poules, balles à drisse.
les gorges ! Amarrez les sangles ! commanda-t-il. Et il reprit sa promenade. Le chef de hune était condamné. Lentement, et sans mot dire, l'ordre fut exécuté ; ces hommes à qui on défendait de mourir n'obéissaient qu'à regret. La frégate ne filait guère plus d'un demi-nouud, et Jean était le meilleur nageur du bord. Il était donc là, à quelques brasses, et on aurait pu croire qu'il n'y avait qu'à lui tendre une gaffe. Le brave enfant nageait avec vigueur, mais lentement, s'élevant sur la lame, en homme qui n'a pas perdu la tête et qui veut ménager ses forces en attendant du secours. On voyait tous ses mouvements dans l'eau transparente, éclairée par le soleil ; il ne quittait pas la frégate des yeux. Tout ce qui tomba sous la main lui fut jeté par-dessus le bord : bouées de sauvetage, bancs, cages à poules, balles à drisse. Un instant on le crut sauvé, il avait pu saisir une cage à poules, mais un coup de mer la fit tourner ; il se trouva en dessous et lâcha prise. Puis ses efforts se précipitèrent et devinrent irréguliers. Ses yeux semblèrent grandir en regardant ses camarades, qui restaient là, haletants, le cœur serré. — L'abbé ! dit le commandant d'une voix brève. L'aumônier priait, à genoux, au pied du mât d'artimon. Il pencha un instant la tête sur sa poitrine, et, lentement, gravement, se releva et s'approcha. LA MORT DU CHEF DE HUNE 265 Monsieur l'abbé, lui dit le commandant, cet homme va mourir, nous ne pouvons même pas tenter de le sauver. Vous seul pouvez lui porter un secours suprême ; faites votre devoir. Et il se découvrit. L'abbé s'avança contre le couronnement. Sa robe noire se détachait sur le ciel pur, et ses grands cheveux blancs flottaient au gré de la tempête. Il priait avec ferveur et son regard semblait porter au mourant une dernière consolation. Comme mus par un même ressort, tous s'agenouillèrent, tête nue. Et, pendant la prière, au milieu des gémissements lugubres du vent dans les cordages — la voix des marins morts —
haletants, le cœur serré. — L'abbé ! dit le commandant d'une voix brève. L'aumônier priait, à genoux, au pied du mât d'artimon. Il pencha un instant la tête sur sa poitrine, et, lentement, gravement, se releva et s'approcha. LA MORT DU CHEF DE HUNE 265 Monsieur l'abbé, lui dit le commandant, cet homme va mourir, nous ne pouvons même pas tenter de le sauver. Vous seul pouvez lui porter un secours suprême ; faites votre devoir. Et il se découvrit. L'abbé s'avança contre le couronnement. Sa robe noire se détachait sur le ciel pur, et ses grands cheveux blancs flottaient au gré de la tempête. Il priait avec ferveur et son regard semblait porter au mourant une dernière consolation. Comme mus par un même ressort, tous s'agenouillèrent, tête nue. Et, pendant la prière, au milieu des gémissements lugubres du vent dans les cordages — la voix des marins morts — on put entendre de profonds sanglots. Le grand mât eût pu tomber sur le pont, que pas un homme n'eût bougé. Et le chef de hune luttait toujours ; et son oeil agrandi était toujours tourné vers la frégate. Puis ses mouvements se ralentirent, devinrent saccadés et enfin cessèrent ; il resta raide, les bras étendus en avant, comme pour appeler une dernière fois du secours, et il disparut pour toujours dans la mer... — La bordée de quart à l'appel ! commanda l'officier de quart, d'une voix mal assurée. Et chacun descendit en silence de la dunette. Pendant bien des jours on n'entendit ni rire, ni chanter à bord de la frégate. — Et voilà, mon bon monsieur, pourquoi vous voyez le vieux matelot souquer à côté du petit mousse. ALBERT GITANS. Oh ! ne dites jamais : "Ces enfants sont heureux, Ils ont quinze ans, le ciel rayonne sur leur tête, et leur jour est sans ombre, et leur vie est en fête !" Quiconque dit que la vie est si douce pour eux, Que leur front ne ment pas, que le ciel rigoureux N'a pas frappé, déjà, cette victime prête ? Car le cœur d'un enfant, c'est
il resta raide, les bras étendus en avant, comme pour appeler une dernière fois du secours, et il disparut pour toujours dans la mer... — La bordée de quart à l'appel ! commanda l'officier de quart, d'une voix mal assurée. Et chacun descendit en silence de la dunette. Pendant bien des jours on n'entendit ni rire, ni chanter à bord de la frégate. — Et voilà, mon bon monsieur, pourquoi vous voyez le vieux matelot souquer à côté du petit mousse. ALBERT GITANS. Oh ! ne dites jamais : "Ces enfants sont heureux, Ils ont quinze ans, le ciel rayonne sur leur tête, et leur jour est sans ombre, et leur vie est en fête !" Quiconque dit que la vie est si douce pour eux, Que leur front ne ment pas, que le ciel rigoureux N'a pas frappé, déjà, cette victime prête ? Car le cœur d'un enfant, c'est le cœur d'un poète, Et les vents sont glacés, et les chemins pierreux. C'est, hélas ! une triste et profonde merveille, Comme il s'égare vite aux souffles de malheur, Le triomphant essor d'une âme qui s'éveille : C'est assez d'un regard qui frémit et qui passe ! Un moment va marquer l'ineffaçable trace, Et le poids d'un oiseau peut briser une fleur ! PIERRE GAUTHIER SOUVENIRS DE LA VIE LITTÉRAIRE QUI ÉTAIT-CE, MONSIEUR DE VILLE ? deuil ? un comte ou un marquis ? C'était l'un ou l'autre, peut-être l'un et l'autre. En tout cas, je vous le donne pour un homme charmant qui aimait les lettres avec passion ; et qui employait sa fortune à publier des journaux de luxe. Il est bon de vous dire ici, entre parenthèses, qu'étant le petit-fils d'un ministre de Louis XVI, il avait reçu en héritage quelque chose comme un million, ce qui était encore un joli denier, il y a trente ans. Avec cinquante mille livres de rente, on pouvait, à cette époque-là, se passer bien des fantaisies, par exemple, envoyer, chaque matin, un bouquet de fleurs rares à une jolie femme et publier un journal quotidien à images. C'était précisément ce
marquer l'ineffaçable trace, Et le poids d'un oiseau peut briser une fleur ! PIERRE GAUTHIER SOUVENIRS DE LA VIE LITTÉRAIRE QUI ÉTAIT-CE, MONSIEUR DE VILLE ? deuil ? un comte ou un marquis ? C'était l'un ou l'autre, peut-être l'un et l'autre. En tout cas, je vous le donne pour un homme charmant qui aimait les lettres avec passion ; et qui employait sa fortune à publier des journaux de luxe. Il est bon de vous dire ici, entre parenthèses, qu'étant le petit-fils d'un ministre de Louis XVI, il avait reçu en héritage quelque chose comme un million, ce qui était encore un joli denier, il y a trente ans. Avec cinquante mille livres de rente, on pouvait, à cette époque-là, se passer bien des fantaisies, par exemple, envoyer, chaque matin, un bouquet de fleurs rares à une jolie femme et publier un journal quotidien à images. C'était précisément ce que faisait M. le comte ou M. le marquis de Villecleuil. De ses amours je n'ai rien à dire et je ne veux parler que de ses journaux, et encore je ne m'étendrai pas beaucoup là-dessus, puisque c'est de Gavarni surtout qu'il va être question ici. Mais il me fallait de toute nécessité une entrée en matière et je l'ai trouvée dans les publications de l'excellent gentilhomme ci-dessus nommé. BIBLIOTHÈQUE DE L'ALLÉGORIE. L'un des deux journaux était une sorte de cahier hebdomadaire, d'un ton demi-sérieux, et presque entièrement rédigé par deux commençants, alors absolument inconnus, mais, paraît-il, cousins germains du fondateur. Ces débutants, alors sans auréole, sont devenus à la longue des célébrités, MM. Jules et Edmond de Goncourt, le Castor et le Phlox du roman réaliste. Quant à l'autre journal, il était quotidien et avait pour titre : Paris. Circonstance à ne point passer sous silence, il publiait, tous les jours, un dessin de la main du maître, je veux dire de celui dont le nom figure en tête de ces pages. Cette fois, Gavarni s'élançait dans sa seconde manière. La première, si vous avez bonne mémoire, avait été celle du Charivari, où avaient paru de 1840 à 1852
de toute nécessité une entrée en matière et je l'ai trouvée dans les publications de l'excellent gentilhomme ci-dessus nommé. BIBLIOTHÈQUE DE L'ALLÉGORIE. L'un des deux journaux était une sorte de cahier hebdomadaire, d'un ton demi-sérieux, et presque entièrement rédigé par deux commençants, alors absolument inconnus, mais, paraît-il, cousins germains du fondateur. Ces débutants, alors sans auréole, sont devenus à la longue des célébrités, MM. Jules et Edmond de Goncourt, le Castor et le Phlox du roman réaliste. Quant à l'autre journal, il était quotidien et avait pour titre : Paris. Circonstance à ne point passer sous silence, il publiait, tous les jours, un dessin de la main du maître, je veux dire de celui dont le nom figure en tête de ces pages. Cette fois, Gavarni s'élançait dans sa seconde manière. La première, si vous avez bonne mémoire, avait été celle du Charivari, où avaient paru de 1840 à 1852 tant de séries charmantes à tous les points de vue : les Maris ne font jamais rire, les Débardeurs, Clichy, les Étudiants, bref, les mille et une petites scènes qui constituent ce qu'on appelait déjà la Comédie Parisienne. Mais après quinze années consacrées à ce travail, en apparence frivole, l'artiste, assagi par l'expérience et mûri par le temps, s'en allait tout à coup à des thèmes plus graves. Sans doute il voulait bien toujours faire des dessins aimables, mais, en même temps, il cédait au besoin d'imprimer à ses œuvres un sentiment philosophique plus marqué. Il ne ferait pas de figures sombres, mais il n'en ferait plus de folles non plus. Il voudrait forcer le public tout à la fois à sourire et à penser. Ce serait là sa seconde manière. Gavarni, en effet, a accompli cette évolution, et ceux qui, comme moi, n'ont pas cessé de le suivre des yeux savent qu'il l'a fait en maître. Au surplus, la collection du Paris fait foi de ce que je dis là. C'est alors qu'il a commencé et prolongé, avec des soubresauts qui tiennent du génie, l'étonnante série des Thomas Vireloque. Bien certainement, voilà un nom et une figure qui ne
assagi par l'expérience et mûri par le temps, s'en allait tout à coup à des thèmes plus graves. Sans doute il voulait bien toujours faire des dessins aimables, mais, en même temps, il cédait au besoin d'imprimer à ses œuvres un sentiment philosophique plus marqué. Il ne ferait pas de figures sombres, mais il n'en ferait plus de folles non plus. Il voudrait forcer le public tout à la fois à sourire et à penser. Ce serait là sa seconde manière. Gavarni, en effet, a accompli cette évolution, et ceux qui, comme moi, n'ont pas cessé de le suivre des yeux savent qu'il l'a fait en maître. Au surplus, la collection du Paris fait foi de ce que je dis là. C'est alors qu'il a commencé et prolongé, avec des soubresauts qui tiennent du génie, l'étonnante série des Thomas Vireloque. Bien certainement, voilà un nom et une figure qui ne vous sont pas inconnus. Qu'est-ce que Thomas Vireloque, s'il vous plaît? Un mendiant? Un voyageur? Un philosophe des champs? Un inutile? Un fruit sec de l'art et de l'enseignement? Un grand homme manqué ou même un grand homme incompris? Ma foi, que voulez-vous que je vous dise, je trouve un peu de tout cela dans ce type prodigieux. J'y vois surtout une critique des plus piquantes à l'endroit de cette civilisation du XIXe siècle qui est si déliée qu'elle finit par se désagréger comme un collier de femme dont toutes les perles rouleraient par terre parce que le fil qui les retenait aurait été cassé. Ce que je ne peux pas trop dire, c'est que Thomas Vireloque fut bien vite à la mode. On s'arrachait le journal de tous côtés rien que pour voir ce masqué bizarre du Socrate champêtre, car l'artiste en faisait de préférence un type rustique. En regard de cette création si éminemment originale, Gavarni, s'en étant de plus en plus à devenir grave, fournissait à Paris tout un Musée de portraits. On voyait là, bien entendu, des artistes en renom, des sommités de l'art théâtral, mais surtout des écrivains du temps et, en particulier, les rédacteurs
peu de tout cela dans ce type prodigieux. J'y vois surtout une critique des plus piquantes à l'endroit de cette civilisation du XIXe siècle qui est si déliée qu'elle finit par se désagréger comme un collier de femme dont toutes les perles rouleraient par terre parce que le fil qui les retenait aurait été cassé. Ce que je ne peux pas trop dire, c'est que Thomas Vireloque fut bien vite à la mode. On s'arrachait le journal de tous côtés rien que pour voir ce masqué bizarre du Socrate champêtre, car l'artiste en faisait de préférence un type rustique. En regard de cette création si éminemment originale, Gavarni, s'en étant de plus en plus à devenir grave, fournissait à Paris tout un Musée de portraits. On voyait là, bien entendu, des artistes en renom, des sommités de l'art théâtral, mais surtout des écrivains du temps et, en particulier, les rédacteurs du journal où cela paraissait. Messieurs du feuilleton, c'était une nouvelle série. Je n'ai pas besoin de vous dire qu'elle est d'un très grand ragoût. Gavarni faisant tomber de son crayon féerique des portraits d'hommes du jour, c'était de l'histoire. En ce temps-là, au Paris, la réaction était et très variée et très brillante. Autour de M. de Villedeuil et de MM. Jules et Edmond de Goncourt, ses deux cousins, qui ont naturellement ouvert la série, les étoiles de seconde grandeur ne manquaient pas. On voyait là, d'abord, Henry Murger, tout frais auréolé par le succès de la Vie de Bohème, jouée cent fois de suite au théâtre des Variétés, ce qui était un beau succès en 1852. Il s'étudiait à apporter, tous les jours, ces Nouvelles à la main dont il a tiré, plus tard, le joli volume intitulé : Projets de ville et de théâtre. On le payait vingt-cinq centimes la ligne, ce qui était prodigieux pour cet âge de fer. — Nous voilà bien loin du Corsaire-Satan, disait-il, où l'on ne recevait que six centimes et pas de gloire. Ce nouveau journal, c'est un fragment de la Californie. On en sort avec un lingot à la main.
variée et très brillante. Autour de M. de Villedeuil et de MM. Jules et Edmond de Goncourt, ses deux cousins, qui ont naturellement ouvert la série, les étoiles de seconde grandeur ne manquaient pas. On voyait là, d'abord, Henry Murger, tout frais auréolé par le succès de la Vie de Bohème, jouée cent fois de suite au théâtre des Variétés, ce qui était un beau succès en 1852. Il s'étudiait à apporter, tous les jours, ces Nouvelles à la main dont il a tiré, plus tard, le joli volume intitulé : Projets de ville et de théâtre. On le payait vingt-cinq centimes la ligne, ce qui était prodigieux pour cet âge de fer. — Nous voilà bien loin du Corsaire-Satan, disait-il, où l'on ne recevait que six centimes et pas de gloire. Ce nouveau journal, c'est un fragment de la Californie. On en sort avec un lingot à la main. Un autre qui n'était pas moins émerveillé, c'était Théodore de Banville. Le futur auteur de la Femme de Socrate ne donnait pas de vers au Paris et l'on s'en plaignait, mais il y ciselait de la prose et cela en vrai Benvenuto Cellini du genre. Aurélien Scholl faisait par là ses débuts. Alphonse Karr transportait les Guêpes dans les colonnes de ce nouveau papier, entièrement littéraire. Léon Gatayes l'avait suivi, comme toujours. Dans le même groupe, je retrouve deux autres frondeurs, alors fort recherchés; c'étaient, le premier, Adolphe Gaiffe, que sa récente collaboration à l'Événement de Victor Hugo avait grandement mis en relief, et Roger de Beauvoir, encore jeune, toujours endiablé, qui, toutes les semaines, écrivait une sorte de satire Ménippée en prose, sous ce titre bien parisien : Les vitres cassées. Ajoutez à cette liste B. Jouvin, comme critique musical, et, à de longs intervalles, celui qui signe le présent article, et ce sera à peu près tout. Evidemment, en mettant en œuvre toutes ces forces, mais surtout la renommée et le talent de Gavarni, il y avait lieu d'espérer que ce journal jetterait rapidement ses racines dans le sol et qu'il finirait par réussir, mais rien ne se
ses débuts. Alphonse Karr transportait les Guêpes dans les colonnes de ce nouveau papier, entièrement littéraire. Léon Gatayes l'avait suivi, comme toujours. Dans le même groupe, je retrouve deux autres frondeurs, alors fort recherchés; c'étaient, le premier, Adolphe Gaiffe, que sa récente collaboration à l'Événement de Victor Hugo avait grandement mis en relief, et Roger de Beauvoir, encore jeune, toujours endiablé, qui, toutes les semaines, écrivait une sorte de satire Ménippée en prose, sous ce titre bien parisien : Les vitres cassées. Ajoutez à cette liste B. Jouvin, comme critique musical, et, à de longs intervalles, celui qui signe le présent article, et ce sera à peu près tout. Evidemment, en mettant en œuvre toutes ces forces, mais surtout la renommée et le talent de Gavarni, il y avait lieu d'espérer que ce journal jetterait rapidement ses racines dans le sol et qu'il finirait par réussir, mais rien ne se fait sans l'aide du temps, surtout en matière de presse. Au bout de six mois, M. de Villedeuil se fatiguait d'avoir à nourrir ce rejeton. LA FEMME EN CHAPEAU. Fac-similé de l'eau-forte de Jules de Concourt, d'après un croquis de Gavarni. TOME III. REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉE La femme en chapeau. Fac-similé de l'eau-forte de Jules de Concourt, d'après un croquis de Gavarni. TOME III. La revue universelle illustrée. TOME III, N° 18. 274 REVUE UNIVERSELLE ILLUSTRÉE Au bout de six mois, M. de Villedeuil se fatiguait d'avoir à nourrir ce rejeton. La femme en chapeau. Fac-similé de l'eau-forte de Jules de Concourt, d'après un croquis de Gavarni. TOME III. La revue universelle illustrée. TOME III, N° 18. La revue universelle illustrée. TOME III, N° 18. Au bout de six mois, M. de Villedeuil se fatiguait d'avoir à nourrir ce rejeton. La femme en chapeau. Fac-similé de l'eau-forte de Jules de Concourt, d'après un croquis de Gavarni. TOME III. La revue universelle illustrée. TOME III, N° 18. La revue universelle illustrée. TOME III, N° 18. Au bout de six mois, M. de Villedeuil se fatiguait d'avoir à nourrir ce rejeton. La femme en chapeau. Fac-similé de l'eau-forte de Jules de Concourt,