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iront protester ensuite devant la demeure de M. Dumont, adjoint au maire, signataire de l’arrêté interdisant les réunions. A 7 heures, la place Carnot est noire de monde. On évalue à 3,000 le nombre des manifestants devant l’hôtel de ville. Dans les principales artères, des pelotons de cavalerie séjournent. On attend l’ordre de départ. Beaucoup de femmes sont arrivées avec leurs enfants. Un banc de la promenade Carnot servit de tribune publique. M. Quentin, secrétaire général du syndicat des mineurs du Nord, prit la parole. Il recommanda aux manifestants du calme, les invita à se disperser; quelques autres orateurs exposèrent les revendications. Une mère de famille défendit les droits de ses enfants, et un cortège de 10,000 personnes remonta vers l’hôtel de ville en chantant l'internationale. La dispersion ne se fit pas attendre. Quelques groupes isolés se répandirent dans la ville. Un service d’ordre sérieusement établi empêcha des incidents. Quatre arrestations ont été opérées à Aniche, à la suite des actes de pillage commis à l'abattoir. Ce sont celles de: Arthur Bar, Joseph Danesse, Albert Fauquette et Albert Cambier, tous mineurs. L'aîné a dix-neuf ans. Ces individus, interrogés, ont fait des aveux partiels. Ils ont été transférés à la prison cellulaire de Douai. Une dizaine de nouvelles arrestations vont suivre. A Auby, le maire de la commune a acheté une bête, qu’il va faire distribuer à ses administrés. Les bouchers font toujours grève. A Troyes, des marchandises sont menacées de sabotage TROYES, 3 septembre (Par dépêche). Au marché de ce matin, les marchandes, sous la menace de voir leur beurre saboté par les manifestantes, ont dû le céder au prix de 1 fr. 50 la livre. Plusieurs denrées ont baissé notablement de prix. Une marchande, qui vendait des haricots à 1 franc la livre, a été fortement houspillée et ses paniers ont été renversés. La police a dû intervenir. A Roubaix, dix mille personnes se rendent à la mairie ROUBAIX, 3 septembre (Dépêche particulière d’ « Excelsior »). — Une imposante manifestation a eu lieu contre la cherté des vivres. Dix mille personnes se sont rendues à la mairie, et
cellulaire de Douai. Une dizaine de nouvelles arrestations vont suivre. A Auby, le maire de la commune a acheté une bête, qu’il va faire distribuer à ses administrés. Les bouchers font toujours grève. A Troyes, des marchandises sont menacées de sabotage TROYES, 3 septembre (Par dépêche). Au marché de ce matin, les marchandes, sous la menace de voir leur beurre saboté par les manifestantes, ont dû le céder au prix de 1 fr. 50 la livre. Plusieurs denrées ont baissé notablement de prix. Une marchande, qui vendait des haricots à 1 franc la livre, a été fortement houspillée et ses paniers ont été renversés. La police a dû intervenir. A Roubaix, dix mille personnes se rendent à la mairie ROUBAIX, 3 septembre (Dépêche particulière d’ « Excelsior »). — Une imposante manifestation a eu lieu contre la cherté des vivres. Dix mille personnes se sont rendues à la mairie, et une délégation a été présentée par M. Lebas à la municipalité, qui a promis de transmettre aux pouvoirs supérieurs les revendications de la classe ouvrière. Les syndicats de l'alimentation seront convoqués pour étudier le tarif à élaborer pour la diminution des prix des vivres. Des renforts partent pour Dunkerque CHARTRES, 3 septembre (Par dépêche). — Deux escadrons du 13° cuirassiers partent ce matin pour Dunkerque, en raison des grèves. Lire en Dernière Heure la suite de nos dépêches sur « la Vie-chère ». Une nuit à l’aventure dans le Bois de Boulogne L’ombre y est aussi propice aux promeneurs inoffensifs qu’aux apaches malveillants, et contre ceux-ci il n’est pas inutile d’avoir l’aide d’un bon chien. Il n’est point un Parisien, à quelque condition qu’il appartienne, qui n’ait goûté le charme pénétrant que dégage le bois de Boulogne, soit à la saison automnale lorsque des arbres tombent les feuilles jaunes, soit lorsque la température brûlante incite le citadin à chercher un peu d’ombre ou de fraîcheur; sous les futaies. Pourtant le Bois prend divers aspects, donne diverses impressions, procure des émotions multiples, suivant l’heure où l’on s’égare au long de ses allées. Une journée au Bois est chose trop connue pour
3 septembre (Par dépêche). — Deux escadrons du 13° cuirassiers partent ce matin pour Dunkerque, en raison des grèves. Lire en Dernière Heure la suite de nos dépêches sur « la Vie-chère ». Une nuit à l’aventure dans le Bois de Boulogne L’ombre y est aussi propice aux promeneurs inoffensifs qu’aux apaches malveillants, et contre ceux-ci il n’est pas inutile d’avoir l’aide d’un bon chien. Il n’est point un Parisien, à quelque condition qu’il appartienne, qui n’ait goûté le charme pénétrant que dégage le bois de Boulogne, soit à la saison automnale lorsque des arbres tombent les feuilles jaunes, soit lorsque la température brûlante incite le citadin à chercher un peu d’ombre ou de fraîcheur; sous les futaies. Pourtant le Bois prend divers aspects, donne diverses impressions, procure des émotions multiples, suivant l’heure où l’on s’égare au long de ses allées. Une journée au Bois est chose trop connue pour que nous ayons la pensée de la décrire. Mais il nous a paru qu’il pourrait être intéressant pour nos lecteurs de savoir les sensations qu’un promeneur solitaire pouvait éprouver dans ce parc immense aux heures nocturnes. Il était également curieux de décrire, après les avoir vécus, les dangers que l’on y peut courir. Afin de se documenter de façon complète, un de nos collaborateurs a donc passé, hier, toute sa nuit au bois de Boulogne. Nous donnons ci-dessous la relation de cette « enquête » originale. SEPT HEURES. — La nuit tombe doucement. En compagnie de mon chien-loup Mirau, je m’achemine vers la porte Dauphine par l’avenue du Bois. Il fait chaud, mais l’heure est cependant agréable. Des couples, lentement, suivent le même chemin que moi : bons bourgeois désireux d’aller humer un peu d’air frais; fiancés en quête de silence et de solitude; enfants qui se bousculent en jouant. Aussitôt la porte franchie, une mélodie monte d’un restaurant voisin, cependant que des lumières roses scintillent aux tables qui déjà sont occupées. Mais c’est là une physionomie du Bois bien connue ; je n’y trouverai certes pas des impressions neuves. Enfonçons-nous donc plus avant dans l’obscurité des taillis... DIX HEURES.
y peut courir. Afin de se documenter de façon complète, un de nos collaborateurs a donc passé, hier, toute sa nuit au bois de Boulogne. Nous donnons ci-dessous la relation de cette « enquête » originale. SEPT HEURES. — La nuit tombe doucement. En compagnie de mon chien-loup Mirau, je m’achemine vers la porte Dauphine par l’avenue du Bois. Il fait chaud, mais l’heure est cependant agréable. Des couples, lentement, suivent le même chemin que moi : bons bourgeois désireux d’aller humer un peu d’air frais; fiancés en quête de silence et de solitude; enfants qui se bousculent en jouant. Aussitôt la porte franchie, une mélodie monte d’un restaurant voisin, cependant que des lumières roses scintillent aux tables qui déjà sont occupées. Mais c’est là une physionomie du Bois bien connue ; je n’y trouverai certes pas des impressions neuves. Enfonçons-nous donc plus avant dans l’obscurité des taillis... DIX HEURES. — Voilà trois fois soixante minutes que j’erre à l’aventure et jusqu’à présent rien de saillant n’est venu interrompre le calme de ma promenade. Mirau, tranquille comme un chien domestique, va, vient, tourne, virevolte autour de moi. Je lui ai donné la liberté, ne craignant point qu’il mette à mal un inoffensif promeneur. Tout au plus pourrait-il faire connaissance avec un gardien. Mais, pas plus que les promeneurs, les gardiens n’aiment se perdre dans des endroits aussi peu éclairés. Tiens ! me voilà rendu au champ de course de Longchamp. L’archet vainqueur d’un tzigane me rappelle à la réalité des choses. La Cascade est en effet proche, avec son habituelle théorie d’autos à la porte. De temps à autre, la voix lointaine d’un groom s’entend, assourdie, appelant le cocher Pierre, ou le chauffeur Alexis, ou encore la voiture d’un M. Durand quand ce n’était point celle du feu, bourgeois. MIDNIGHT. — Longtemps je demeure dans l’ignorance de l’endroit exact où je puis me trouver. M’étant enfoncé plus avant sous bois, je ne reconnais plus mon chemin. Avec cela il fait une nuit noire qui vous empêche de discerner à un mètre l’obstacle qui se peut trouver devant vous. J’en fais
un inoffensif promeneur. Tout au plus pourrait-il faire connaissance avec un gardien. Mais, pas plus que les promeneurs, les gardiens n’aiment se perdre dans des endroits aussi peu éclairés. Tiens ! me voilà rendu au champ de course de Longchamp. L’archet vainqueur d’un tzigane me rappelle à la réalité des choses. La Cascade est en effet proche, avec son habituelle théorie d’autos à la porte. De temps à autre, la voix lointaine d’un groom s’entend, assourdie, appelant le cocher Pierre, ou le chauffeur Alexis, ou encore la voiture d’un M. Durand quand ce n’était point celle du feu, bourgeois. MIDNIGHT. — Longtemps je demeure dans l’ignorance de l’endroit exact où je puis me trouver. M’étant enfoncé plus avant sous bois, je ne reconnais plus mon chemin. Avec cela il fait une nuit noire qui vous empêche de discerner à un mètre l’obstacle qui se peut trouver devant vous. J’en fais du reste la cuisante expérience maintes fois ; tout d’abord, c’est un fossé dans lequel je prends un bain complet; une autre fois, c’est un tronc d’arbre qui ne se dégage pas pour me faire place. Ayant une moindre force de résistance, j’écope une bosse formidable au front et il me semble bien que mon nez, lui non plus, n’a pas été épargné. Avec cela pas une âme qui vive. Du noir, du noir et encore du noir, c’est tout ce que mes yeux — si je peux m’exprimer ainsi — peuvent discerner. Ah ! si pourtant : voici que je me heurte à un quidam en chair et en os. Nous nous rencontrons au tournant d’une petite allée qui ne m’est point apparue. Serait-ce l’apache ténébreux avec lequel je vais engager la lutte ? Point c’est un estimable noctambule, camelot en balade ou ouvrier de portières égaré, qui, d’une voix implorante — il a senti le mufle de Mirau flairant sa jambe — me demande du feu. Mon browning d’une main et mon briquet de l’autre, je lui donne immédiatement satisfaction. Il me récompense aussitôt, du reste, en me donnant des explications nombreuses et confuses sur la tactique que
me semble bien que mon nez, lui non plus, n’a pas été épargné. Avec cela pas une âme qui vive. Du noir, du noir et encore du noir, c’est tout ce que mes yeux — si je peux m’exprimer ainsi — peuvent discerner. Ah ! si pourtant : voici que je me heurte à un quidam en chair et en os. Nous nous rencontrons au tournant d’une petite allée qui ne m’est point apparue. Serait-ce l’apache ténébreux avec lequel je vais engager la lutte ? Point c’est un estimable noctambule, camelot en balade ou ouvrier de portières égaré, qui, d’une voix implorante — il a senti le mufle de Mirau flairant sa jambe — me demande du feu. Mon browning d’une main et mon briquet de l’autre, je lui donne immédiatement satisfaction. Il me récompense aussitôt, du reste, en me donnant des explications nombreuses et confuses sur la tactique que je dois emprunter pour retrouver mon chemin... Puis, sans un shake-hand — dame ! il est des heures où l’on oublie son monde — nous nous quittons. UNE HEURE DU MATIN. — Oh ! combien vagues étaient les explications de mon interlocuteur ! Voilà une heure que je vais à droite, à gauche, tout droit devant moi, et je ne sais guère en quel lieu je me trouve. Ahl si pourtant, voilà un énorme talus qui se profile. Devant lui je devine un grand trou béant. Les fortifications! J'ai donc trouvé mon fil d'Ariane. Patatras! je viens de dégringoler sur une matière molle, inerte ! Est-ce un cadavre ? Bigre ! Voilà qui complique sensiblement les choses. Mais non ! Un grognement significatif auquel répondent les aboiements furieux de Mirau m'apprend que la vie anime ce corps. Brièvement je formule une excuse à ce dormeur et je me dispose à passer outre... Soudain, une étreinte forcenée me paralyse le bras droit. Un homme m'a saisi par derrière et, presque aussitôt, un formidable coup de tête reçu au creux de l'estomac me coupe la respiration. Je me sens perdu, sans force pour lancer un appel, quand un hurlement de douleur éclate
droite, à gauche, tout droit devant moi, et je ne sais guère en quel lieu je me trouve. Ahl si pourtant, voilà un énorme talus qui se profile. Devant lui je devine un grand trou béant. Les fortifications! J'ai donc trouvé mon fil d'Ariane. Patatras! je viens de dégringoler sur une matière molle, inerte ! Est-ce un cadavre ? Bigre ! Voilà qui complique sensiblement les choses. Mais non ! Un grognement significatif auquel répondent les aboiements furieux de Mirau m'apprend que la vie anime ce corps. Brièvement je formule une excuse à ce dormeur et je me dispose à passer outre... Soudain, une étreinte forcenée me paralyse le bras droit. Un homme m'a saisi par derrière et, presque aussitôt, un formidable coup de tête reçu au creux de l'estomac me coupe la respiration. Je me sens perdu, sans force pour lancer un appel, quand un hurlement de douleur éclate dans la nuit et presque aussitôt je reprends la liberté de mes membres. Je n'ai pas besoin de chercher longtemps d'où me vient cette aide. C'est mon brave Mirau qui, certainement, est en train de mettre à mal l'un de mes agresseurs. Une énergie nouvelle me secoue et comme une ombre s'agite devant moi, je porte un coup de poing à tout hasard. J'ai, ma foi, touché juste, si juste que l'ombre se plie en deux et trébuche. D'un bond je suis sur elle et je m'en donne alors à cœur-joie. Aussi, trouvant sans doute que je manque de modération dans l'expression de mes sentiments, l'ombre se débat faiblement d'abord, puis supplie bientôt. Pauvre ombre ! Je voudrais bien voir son visage demain, au grand jour... Puis, je siffle Mirau. Il est temps, grand temps, son adversaire gît sur le sol et me paraît en mauvais état. Il n'a que ce qu'il intérieure et s'en tirera comme il pourra, s'il s'en tire. Je n'ai point le temps de m'occuper de son sort. Du reste, j'ai omis de me munir d'une pharmacie portative. TROIS HEURES ET DEMIE. — Je suis maintenant tout à fait remis de mon émotion, mais est-ce le
ombre s'agite devant moi, je porte un coup de poing à tout hasard. J'ai, ma foi, touché juste, si juste que l'ombre se plie en deux et trébuche. D'un bond je suis sur elle et je m'en donne alors à cœur-joie. Aussi, trouvant sans doute que je manque de modération dans l'expression de mes sentiments, l'ombre se débat faiblement d'abord, puis supplie bientôt. Pauvre ombre ! Je voudrais bien voir son visage demain, au grand jour... Puis, je siffle Mirau. Il est temps, grand temps, son adversaire gît sur le sol et me paraît en mauvais état. Il n'a que ce qu'il intérieure et s'en tirera comme il pourra, s'il s'en tire. Je n'ai point le temps de m'occuper de son sort. Du reste, j'ai omis de me munir d'une pharmacie portative. TROIS HEURES ET DEMIE. — Je suis maintenant tout à fait remis de mon émotion, mais est-ce le coup reçu dans l'estomac, est-ce le grand air, ou la marche, mais la faim commence à me tenailler. Il est temps de regagner la capitale, d'autant que l'humidité me pénètre et que je ne tiens nullement, après avoir échappé à l'attaque de quelques malandrins, à récolter une bronchite chronique ou une fluxion de poitrine impitoyable. Et puis, l'aube blanchit la cime des arbres. Une lueur diffuse, grise, tremble autour de moi. C'est le jour qui pointe. Le jour! Enfin, je vais donc pouvoir prendre un repos bien gagné... Un Artiste comme on en voit peu Il a du talent, vit isolé dans un coin du Haut-Piémont et abandonne dans les bois les toiles qu'il a signées. Les amateurs de peinture peuvent, s'ils le désirent, se procurer des tableaux à bon marché, pour rien. Ils leur suffit de prendre le train et de descendre, sur la route de Paris-Turin, à la station de Bardonnèche, frontière italienne. De là, qu'ils rayonnent vers le mont Fréjus, Oulx, Cervères; qu'ils rentrent en France vers Briançon, par Montgenève. Dans les bois, près des neiges, parmi les roches, ils trouveront des toiles abandonnées. Ce sont les œuvres de Jean Dauteloup, un être bizarre qui possède un
une fluxion de poitrine impitoyable. Et puis, l'aube blanchit la cime des arbres. Une lueur diffuse, grise, tremble autour de moi. C'est le jour qui pointe. Le jour! Enfin, je vais donc pouvoir prendre un repos bien gagné... Un Artiste comme on en voit peu Il a du talent, vit isolé dans un coin du Haut-Piémont et abandonne dans les bois les toiles qu'il a signées. Les amateurs de peinture peuvent, s'ils le désirent, se procurer des tableaux à bon marché, pour rien. Ils leur suffit de prendre le train et de descendre, sur la route de Paris-Turin, à la station de Bardonnèche, frontière italienne. De là, qu'ils rayonnent vers le mont Fréjus, Oulx, Cervères; qu'ils rentrent en France vers Briançon, par Montgenève. Dans les bois, près des neiges, parmi les roches, ils trouveront des toiles abandonnées. Ce sont les œuvres de Jean Dauteloup, un être bizarre qui possède un remarquable talent et dont la vie est un poème d'amertume et de candeur. Agé d'environ trente-huit ans, Dauteloup est né à Nevers. Enfant du peuple, il fut ouvrier d'usine, à Decize et à Imphy. Puis réformé pour le service militaire, il se sentit, vers l'âge où l'on est attiré par la vie des cités, une irrésistible passion au cœur pour le silence, l'isolement, la solitude des grands espaces. Il disparut de son pays, fit un tour de France en besognant juste assez pour vivre chichement et acheter des toiles, des couleurs, des pinceaux. Il peignait, se faisant son éducation tout seul, tournant le dos aux écoles, ne vivant que pour et avec la nature. Point de famille, point d'amis. La vie du pèlerin. Le gîte sous les meules. Le pain du hasard. Cet été, et encore maintenant, il était en Italie, dans le Haut-Piémont. Il y a quelques jours, en villégiature dans ces régions magnifiques et si riches en superbes « motifs », un écrivain d'art parisien soucieux d'oublier peintre et peinture, le rencontra au pied d'une vieille tour romane. Frappé par les robustes, fraîches et libres qualités de cet errant, il lui arracha le récit de sa vie. Dauteloup
la vie des cités, une irrésistible passion au cœur pour le silence, l'isolement, la solitude des grands espaces. Il disparut de son pays, fit un tour de France en besognant juste assez pour vivre chichement et acheter des toiles, des couleurs, des pinceaux. Il peignait, se faisant son éducation tout seul, tournant le dos aux écoles, ne vivant que pour et avec la nature. Point de famille, point d'amis. La vie du pèlerin. Le gîte sous les meules. Le pain du hasard. Cet été, et encore maintenant, il était en Italie, dans le Haut-Piémont. Il y a quelques jours, en villégiature dans ces régions magnifiques et si riches en superbes « motifs », un écrivain d'art parisien soucieux d'oublier peintre et peinture, le rencontra au pied d'une vieille tour romane. Frappé par les robustes, fraîches et libres qualités de cet errant, il lui arracha le récit de sa vie. Dauteloup n'est point un inculte. Dans sa besace, il emporte tout Tolstoï. Il en récite de longs passages en travaillant. Il en griffonne des extraits au dos de ses toiles. Son âme est apostolique. Il prêche la simplicité et l'amour de la terre. Quand son tableau est signé, il l'oublie au bord des torrents. Or, c'est un grand artiste. Sollicité de venir à Paris, il a refusé. Quand il a besoin de toiles, il se les fait envoyer de Turin ou de Milan. Pourtant son interviewer réussit à sauver huit de ses œuvres. Vraisemblablement, il essayera de les faire accueillir au Salon d'Automne. Dauteloup s'alarma à l'idée qu'un public verrait ce qu'il fait. Son rêve est de peindre loin du monde. Il n'a pas compris quand on lui a dit que, peut-être, s'il fréquentait les hommes, il s'y ferait une fortune et un nom. Sa palette est toute de lumière. Il peint comme d'autres prient, avec une exaltation presque mystique. Enfin, c'est un phénomène. Rien du comédien. Tout est sincère en lui. Son parti est formel. Il vivra ainsi, seul, dans les bois, près des glaciers, au bord du ciel. Il mourra au revers d'un fossé, avec son Tolstoï pour oreiller.
bord des torrents. Or, c'est un grand artiste. Sollicité de venir à Paris, il a refusé. Quand il a besoin de toiles, il se les fait envoyer de Turin ou de Milan. Pourtant son interviewer réussit à sauver huit de ses œuvres. Vraisemblablement, il essayera de les faire accueillir au Salon d'Automne. Dauteloup s'alarma à l'idée qu'un public verrait ce qu'il fait. Son rêve est de peindre loin du monde. Il n'a pas compris quand on lui a dit que, peut-être, s'il fréquentait les hommes, il s'y ferait une fortune et un nom. Sa palette est toute de lumière. Il peint comme d'autres prient, avec une exaltation presque mystique. Enfin, c'est un phénomène. Rien du comédien. Tout est sincère en lui. Son parti est formel. Il vivra ainsi, seul, dans les bois, près des glaciers, au bord du ciel. Il mourra au revers d'un fossé, avec son Tolstoï pour oreiller. Et de semaine en semaine, Jean Dauteloup, qui fuit lorsque sifflent les locomotives et qui met le poing aux autos, effeuille son âme hautaine parmi les sentiers de la montagne, délaisse sous les pieds des bestiaux des toiles où il se raconta tout entier. Qui sait si la gloire n'ira pas un jour le chercher, de force, sur les sommets ? — P. F. LES PEINTURES D'UN SOLITAIRE 1. UNE TOUR À BARDONNECHIA : effet de crépuscule. — 2. VERS LES CIMES. — 3. LE QUAI DES VILLEGIANTI À BARDONNECHIA. — 4. SUR LES CIMES. Jean Dauteloup, ancien ouvrier d'usine dans le Nivernais, a trente-huit ans. Depuis des années, il a fui les villes, s'est exilé dans les montagnes, loin des hommes, pour peindre sans avoir jamais appris, sans connaître un musée. Il dort sous les roches, près des glaciers et, ses tableaux terminés, les abandonne au cours des torrents. Il erre en ce moment dans le Piémont, heureux de son sort vagabond, évangélisant les paysans et se rejetant dans la solitude des cimes dès qu'il voit, de loin, un clocher. Nous publons ici quelques-unes de ses œuvres. LA MODE Quelques échos d'élégance dédiés aux coquettes Depuis l'ostracisme prononcé contre