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derrière le décor toujours truqué de la scène où elles évoluent, et ce que peuvent dissimuler les yeux habiles à mentir et les sourires adroits à duper. Quand, satisfaite d'avoir constaté que son moteur chauffait à peine, qu'elle avait de l'eau dans son radiateur et de l'essence pour faire de nombreux kilomètres, elle se tourna de nouveau vers Patrice, elle le vit tel qu'il était, un grand garçon brun, élégant et mince, aux gestes sobres, aux traits réguliers, avec un beau regard un peu farouche. Mais ce qui frémissait de sensibilité profonde, de dévouement tendre, de passions peut-être sous l'expression légèrement tendue du visage fin, elle ne le distinguait pas, elle ne le soupçonnait même pas. Patrice était un aimable compagnon, un artiste qu'elle estimait à sa valeur, parce qu'elle avait le sens de la beauté et une assez forte éducation musicale. Mais qu'il rêvât d'être pour elle autre chose encore, elle ne s'en était jamais aperçue et l'idée ne l'en effleurait pas. tandis qu'ils demeuraient face à face dans le silence un peu gêné qui suit les séparations trop longues où l'on s'est, pour ainsi dire, perdu de vue. Ce fut elle qui, de sa voix gaie aux nuances inflexibles, le rompit enfin en donnant des nouvelles de la Roseraie, puis pressant le départ, avec une hâte visible d'être de nouveau au volant; Lui l'écoutait parler, sans suivre très bien le sens de ce qu'elle disait, comme s'il se fût laissé bercer par une musique légère et exquise entre toutes. La voiture traversait sagement Thonon pour s'élancer à toute allure sur la route qui longe le lac, dans la direction de Genève. Patrice se taisait, le souffle coupé par cette vitesse de bolide, heureux d'un bonheur immense et confus. Le rayonnement du ciel et de l'eau, la splendeur lointaine des montagnes, nettes comme si on les eût dessinées d'un trait sûr dans l'air fluide, la fraîcheur des parcs étalés en éclats prés tigeux, la présence de Moute dont il voyait le profil adorable se détacher en pleine lumière, d'une délicatesse rare, sous l'étroit béret qui serrait ses cheveux étincelants,
inflexibles, le rompit enfin en donnant des nouvelles de la Roseraie, puis pressant le départ, avec une hâte visible d'être de nouveau au volant; Lui l'écoutait parler, sans suivre très bien le sens de ce qu'elle disait, comme s'il se fût laissé bercer par une musique légère et exquise entre toutes. La voiture traversait sagement Thonon pour s'élancer à toute allure sur la route qui longe le lac, dans la direction de Genève. Patrice se taisait, le souffle coupé par cette vitesse de bolide, heureux d'un bonheur immense et confus. Le rayonnement du ciel et de l'eau, la splendeur lointaine des montagnes, nettes comme si on les eût dessinées d'un trait sûr dans l'air fluide, la fraîcheur des parcs étalés en éclats prés tigeux, la présence de Moute dont il voyait le profil adorable se détacher en pleine lumière, d'une délicatesse rare, sous l'étroit béret qui serrait ses cheveux étincelants, la détente des semaines qu'il allait vivre dans un cadre familier, l'espoir de mille possibilités encore imprécises, tout cela le pénétrait d'une de ces joies violentes, à demi-pybiques dont on voudrait déverser le trop plein sur l'univers entier. Et cette joie se traduisait, comme toujours chez lui, en rythmes et en mélodies. Des phrases musicales chantaient en lui. Un thème ardent se précipitait, vertigineux comme la course dans laquelle il était emporté à travers le paysage de la lumière, brûlant comme l'ivresse qui l'exaltait. Un "pléndide garçon" D'autres motifs s'y enlaçaient, le soulignaient, l'enveloppaient d'une douceur pénétrante, des phrases légères, envolées, tels les souffles rapides sous lesquels frémissait la surface moirée du Léman. Et quand la Roseraie parut à un détour entre ses châtaigniers la floraison magnifique de ses parterres de roses, les phrases, les thèmes, les rythmés devinrent une sorte d'hymne à la fois pressé, haletant que Patrice avait l'impression d'atteindre à l'une de ces minutes d'extase unique dans la vie d'un artiste et qu'on ne retrouve plus dans la solitude de son cabinet de travail, lorsque, assis au piano, on cherche vainement à traduire l'émotion qui vous a bouleversé et à lui donner la forme qui la rendra
en mélodies. Des phrases musicales chantaient en lui. Un thème ardent se précipitait, vertigineux comme la course dans laquelle il était emporté à travers le paysage de la lumière, brûlant comme l'ivresse qui l'exaltait. Un "pléndide garçon" D'autres motifs s'y enlaçaient, le soulignaient, l'enveloppaient d'une douceur pénétrante, des phrases légères, envolées, tels les souffles rapides sous lesquels frémissait la surface moirée du Léman. Et quand la Roseraie parut à un détour entre ses châtaigniers la floraison magnifique de ses parterres de roses, les phrases, les thèmes, les rythmés devinrent une sorte d'hymne à la fois pressé, haletant que Patrice avait l'impression d'atteindre à l'une de ces minutes d'extase unique dans la vie d'un artiste et qu'on ne retrouve plus dans la solitude de son cabinet de travail, lorsque, assis au piano, on cherche vainement à traduire l'émotion qui vous a bouleversé et à lui donner la forme qui la rendra accessible aux autres hommes. Il était si troublé par tout ce qui venait de passer comme un ouragan à travers son cœur et son esprit que quelque chose de cette exaltation brillait encore dans son regard, quand l'auto stoppa devant la grille du parc. C'était assez visible pour que Moute s'en aperçût. Elle attribua cette flamme d'allégresse au plaisir de l'arrivée au terme du voyage. — C'est beau, n'est-ce pas, la Roseraie, à cette saison ? dit-elle. Vous ne regretterez pas la Grèce et vos émotions d'art de l'été dernier. — Bien, ne vaut la douceur de ce décor et de votre présence, Moute, répondit Patrice. Mais les derniers mots furent murmurés si bas que la jeune fille n'était pas sûre d'avoir bien entendu. Elle rougit cependant, envahie d'un trouble qu'elle n'avait jamais éprouvé encore. Ce fut si bref qu'elle eut à peine le temps de se rendre compte de ce qu'elle éprouvait. Des exclamations joyeuses retentissaient ! La grille venait de s'ouvrir à deux battants. Le vieux Pierre, rajeuni, se dressait de toute sa taille. Derrière lui, Mlle de Bargele et Mme de Barrey, souriaient. Et comme Patrice sautant de l'auto s'élançait vers elles, une voix cordiale cria :
s'en aperçût. Elle attribua cette flamme d'allégresse au plaisir de l'arrivée au terme du voyage. — C'est beau, n'est-ce pas, la Roseraie, à cette saison ? dit-elle. Vous ne regretterez pas la Grèce et vos émotions d'art de l'été dernier. — Bien, ne vaut la douceur de ce décor et de votre présence, Moute, répondit Patrice. Mais les derniers mots furent murmurés si bas que la jeune fille n'était pas sûre d'avoir bien entendu. Elle rougit cependant, envahie d'un trouble qu'elle n'avait jamais éprouvé encore. Ce fut si bref qu'elle eut à peine le temps de se rendre compte de ce qu'elle éprouvait. Des exclamations joyeuses retentissaient ! La grille venait de s'ouvrir à deux battants. Le vieux Pierre, rajeuni, se dressait de toute sa taille. Derrière lui, Mlle de Bargele et Mme de Barrey, souriaient. Et comme Patrice sautant de l'auto s'élançait vers elles, une voix cordiale cria : — Moute, vous voici une sportswoman accomplie ! Vous êtes étonnante au volant ! Je suis ravi de vous revoir. Bonjour, mon vieux Patrice. Ça va ? Tu ne t'attendais pas à me trouver ici avant toi. Je crois ! Tandis que la jeune fille s'exclamait de surprise, un splendide garçon s'avançait, détachant dans la lumière matinale une haute silhouette admirablement proportionnée, avec des lignes si souples, des mouvements si précis que son costume de voyage semblait un anachronisme et qu'on l'imaginait, d'instinct, campé au milieu d'un gymnase antique lançant le disque du geste magnifique et puissant qu'éternelisa Myron. Patrice et lui se serraient les mains avec une joie visible. Les deux femmes donnaient des explications confuses. Moute continuait de s'ébahir : — Ah ! ça, Xavier, que signifie ?... Voilà votre télégramme de Saint-Jean-de-Luz, hier, vous aujourd'hui ! Xavier se mit à rire : — Cela signifie simplement que j'ai profité de l'avion de tourisme d'un de mes amis qui m'a déposé à Genève hier soir. Si je n'avais craint de déranger ma tante, j'aurais pu être à la Roseraie cette nuit à onze heures déjà. Je viens de débarquer en canot à moteur. — Oh, c'est admirable !
garçon s'avançait, détachant dans la lumière matinale une haute silhouette admirablement proportionnée, avec des lignes si souples, des mouvements si précis que son costume de voyage semblait un anachronisme et qu'on l'imaginait, d'instinct, campé au milieu d'un gymnase antique lançant le disque du geste magnifique et puissant qu'éternelisa Myron. Patrice et lui se serraient les mains avec une joie visible. Les deux femmes donnaient des explications confuses. Moute continuait de s'ébahir : — Ah ! ça, Xavier, que signifie ?... Voilà votre télégramme de Saint-Jean-de-Luz, hier, vous aujourd'hui ! Xavier se mit à rire : — Cela signifie simplement que j'ai profité de l'avion de tourisme d'un de mes amis qui m'a déposé à Genève hier soir. Si je n'avais craint de déranger ma tante, j'aurais pu être à la Roseraie cette nuit à onze heures déjà. Je viens de débarquer en canot à moteur. — Oh, c'est admirable ! s'écria Moute, enthousiaste. Vous en avez de la chance ! s — C'a été tout à fait réussi, en effet, comme randonnée, expliquait avec complaisance le beau garçon. Nous avons quitté Saint-Jean à une heure de l'après-midi. Le soir, nous atterrissions à Cointrin, l'aérodrome de Genève. Quand je pense qu'il m'aurait fallu avaler pendant d'interminables kilomètres la poussière des routes avec mon auto ! Je crois que je vais m'acheter une avionnette, moi aussi; Moute jeta sur la jolie voiture dont elle était si satisfaite, cinq minutes plus tôt, un regard déjà dédaigneux que sa mère surprit avec inquiétude. Qu'allait encore inventer cette enfant terrible si on lui donnait des exemples aussi insensés ? (À suivre.) Tous droits de reproduction, traduction, adaptations théâtrales et cinématographiques, émissions par T.S.F. réservés pour toute pays. Copyright by Guy de Tursmonde. 1984. VIII — LE PETIT JOURNAL — Dimanche 30-12-34 — LA FRANCE SOUFFRE QU'A-T-ON FAIT POUR LES INTELLECTUELS ? (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Un vaste programme à élaborer Comme mon visage restait interrogateur, il poursuivit : Que l'on applique et que l'on renforce, dans les services publics, les lois sur les retraites et les cumuls ; qu'on réglemente les professions libérales ;
m'aurait fallu avaler pendant d'interminables kilomètres la poussière des routes avec mon auto ! Je crois que je vais m'acheter une avionnette, moi aussi; Moute jeta sur la jolie voiture dont elle était si satisfaite, cinq minutes plus tôt, un regard déjà dédaigneux que sa mère surprit avec inquiétude. Qu'allait encore inventer cette enfant terrible si on lui donnait des exemples aussi insensés ? (À suivre.) Tous droits de reproduction, traduction, adaptations théâtrales et cinématographiques, émissions par T.S.F. réservés pour toute pays. Copyright by Guy de Tursmonde. 1984. VIII — LE PETIT JOURNAL — Dimanche 30-12-34 — LA FRANCE SOUFFRE QU'A-T-ON FAIT POUR LES INTELLECTUELS ? (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Un vaste programme à élaborer Comme mon visage restait interrogateur, il poursuivit : Que l'on applique et que l'on renforce, dans les services publics, les lois sur les retraites et les cumuls ; qu'on réglemente les professions libérales ; que l'on organise sérieusement les offices de placement, de renseignements et d'orientation : ce sera déjà quelque chose. En même temps, que l'on pense à réorganiser l'éducation nationale en coordonnant les différentes écoles et en assurant une sélection plus rigoureuse dès les examens de base ; que l'on agisse sur l'esprit public en lui montrant que l'instruction n'est pas une fin en soi et qu'elle n'est pas davantage un talisman, ni une traite, mais qu'elle doit être considérée, hors de toute situation et de toute profession, comme un moyen de goûter dans leur plénitude les biens de la vie. Croyez-vous aussi que l'on se soit encore sérieusement préoccupé d'ouvrir nos colonies à bien des intellectuels — médecins, vétérinaires ou autres — qui y trouveraient le digne emploi de leur activité ? Tout un vaste programme pourrait être ainsi élaboré, et je dois me borner à vous en indiquer quelques points. Je répétai ma question : — Jusqu'à présent, qu'a-t-on fait ? — Hélas ! pas beaucoup plus que de la charité. Il y a le Cercle Ronsard, qui créa des femmes admirables, Mlle Javal et Mme Sciama, et qui distribue des repas de 2 à 4 francs ; le Cercle
l'esprit public en lui montrant que l'instruction n'est pas une fin en soi et qu'elle n'est pas davantage un talisman, ni une traite, mais qu'elle doit être considérée, hors de toute situation et de toute profession, comme un moyen de goûter dans leur plénitude les biens de la vie. Croyez-vous aussi que l'on se soit encore sérieusement préoccupé d'ouvrir nos colonies à bien des intellectuels — médecins, vétérinaires ou autres — qui y trouveraient le digne emploi de leur activité ? Tout un vaste programme pourrait être ainsi élaboré, et je dois me borner à vous en indiquer quelques points. Je répétai ma question : — Jusqu'à présent, qu'a-t-on fait ? — Hélas ! pas beaucoup plus que de la charité. Il y a le Cercle Ronsard, qui créa des femmes admirables, Mlle Javal et Mme Sciama, et qui distribue des repas de 2 à 4 francs ; le Cercle François-Villon, qui remplit le même office ; et tous deux ont déjà servi, dans des cadres riant et clairs, plus de 300.000 repas. Et vous connaissez les caisses de chômage pour intellectuels que nous avons réussi à obtenir d'un ministre hardi et généreux. Caisses de chômage en sommeil Si je les connais !... C'est la Caisse des journalistes qui fut la première ouverte. Le ministre audacieux à qui nous les doûmes s'appelait Daladier. Lui parti, la bureaucratie reprit ses droits, et, en même temps elle faisait avancer le bâtillon des sacrés règlements, le ministère des Finances redirait les crédits. Si bien que la plupart de ces caisses, qui soulagèrent tant d'infortunes, sont entrées en sommeil. « Seules fonctionnent encore, mais au ralenti, me dit mon interlocuteur, celle des Arts graphiques et plastiques et celle des Ingénieurs. » J'ai demandé à la Société des Gens de Lettres où en était la sienne. Elle n'a jamais compté plus de six ou sept inscrits, et l'on se gardera d'en conclure que les membres de la vieille Société sont restés à avoir échappé au marasme qui s'étend. Une misère qui se cache Il y a, chez l'homme de lettres, une fierté, une pudeur, qui
les connais !... C'est la Caisse des journalistes qui fut la première ouverte. Le ministre audacieux à qui nous les doûmes s'appelait Daladier. Lui parti, la bureaucratie reprit ses droits, et, en même temps elle faisait avancer le bâtillon des sacrés règlements, le ministère des Finances redirait les crédits. Si bien que la plupart de ces caisses, qui soulagèrent tant d'infortunes, sont entrées en sommeil. « Seules fonctionnent encore, mais au ralenti, me dit mon interlocuteur, celle des Arts graphiques et plastiques et celle des Ingénieurs. » J'ai demandé à la Société des Gens de Lettres où en était la sienne. Elle n'a jamais compté plus de six ou sept inscrits, et l'on se gardera d'en conclure que les membres de la vieille Société sont restés à avoir échappé au marasme qui s'étend. Une misère qui se cache Il y a, chez l'homme de lettres, une fierté, une pudeur, qui lui rend pénible le geste de tendre la main, une fois par semaine, à une allocation de chômage. Et puis, où commence le chômage de l'écrivain libre, du romancier, du poète, de l'historien ? L'éditeur restreint ses éditions, les livres qu'il lance se vendent moins bien ? Mais le public avait-il le devoir d'acheter, l'éditeur de publier ? Difficilement mesurable, la misère de l'homme de lettres est profonde et douloureuse. Elle se cache, elle se tait, elle est comme honteuse, elle se regarde elle-même comme une tare. — Je pourrais vous citer, me confie M. Sainte-Lagüe, des cas typiques de misère noire. Mais que faire pour y chapper ? Comment, dans nos métiers, un homme pourrait-il, du jour au lendemain, changer de carrière ? Et d'ailleurs, quelle carrière, aujourd'hui, n'a ses victimes ? Qu'un artiste, pour gagner de quoi manger, « bricole » à droite ou à gauche, ce ne sera jamais que temporaire, et il retournera fatalement à ses pinceaux, à son archet, à sa glaise. L'intellectuel désaxé fait la queue à toutes les portes, qui se ferment devant l'intrus, et il restera toujours un intellectuel. " — Un intellectuel désespéré, aigri, en voie de devenir méchant. — Peut-être.
avait-il le devoir d'acheter, l'éditeur de publier ? Difficilement mesurable, la misère de l'homme de lettres est profonde et douloureuse. Elle se cache, elle se tait, elle est comme honteuse, elle se regarde elle-même comme une tare. — Je pourrais vous citer, me confie M. Sainte-Lagüe, des cas typiques de misère noire. Mais que faire pour y chapper ? Comment, dans nos métiers, un homme pourrait-il, du jour au lendemain, changer de carrière ? Et d'ailleurs, quelle carrière, aujourd'hui, n'a ses victimes ? Qu'un artiste, pour gagner de quoi manger, « bricole » à droite ou à gauche, ce ne sera jamais que temporaire, et il retournera fatalement à ses pinceaux, à son archet, à sa glaise. L'intellectuel désaxé fait la queue à toutes les portes, qui se ferment devant l'intrus, et il restera toujours un intellectuel. " — Un intellectuel désespéré, aigri, en voie de devenir méchant. — Peut-être. Quelque chose pourtant me frappe : c'est, dans ce désordre social, qui est un désastre social, l'incroyable force d'espérance et de confiance qui, malgré tout, soulève des hommes si durement atteints. Réaction de l'individu sain et fort devant la faiblesse d'une société chaotique et déclinante. Savez-vous combien d'architectes se sont mis en ligne pour l'Exposition de 1937 ? Ils sont deux cents qui ont pris part au concours, et chacun des projets coûte à son auteur environ 15.000 fr. Les privations, la maladie, la folie... Un autre dirigeant de la C.T.I., M. André Léveillé, artiste peintre, fait des observations identiques. Il note des misères affreuses : un jeune peintre réduit à faire du trapèze sous un avion, et qui, malade, agonise à l'hôpital ; un sculpteur que la misère rend fou, sous les regards terrifiés de sa femme et de son enfant ; une dame professeur qui, ayant perdu toutes ses leçons, sauf une, n'avoue pas sa détresse et, subsistant comme elle peut le reste du temps, ne fait que deux repas par semaine chez des amis qui l'invitent, etc... Mais, en même temps, un orgueil entêté qui oblige souvent à user de ruse pour amener tel ou tel, recru
mis en ligne pour l'Exposition de 1937 ? Ils sont deux cents qui ont pris part au concours, et chacun des projets coûte à son auteur environ 15.000 fr. Les privations, la maladie, la folie... Un autre dirigeant de la C.T.I., M. André Léveillé, artiste peintre, fait des observations identiques. Il note des misères affreuses : un jeune peintre réduit à faire du trapèze sous un avion, et qui, malade, agonise à l'hôpital ; un sculpteur que la misère rend fou, sous les regards terrifiés de sa femme et de son enfant ; une dame professeur qui, ayant perdu toutes ses leçons, sauf une, n'avoue pas sa détresse et, subsistant comme elle peut le reste du temps, ne fait que deux repas par semaine chez des amis qui l'invitent, etc... Mais, en même temps, un orgueil entêté qui oblige souvent à user de ruse pour amener tel ou tel, recru de misère, au bureau de chômage. Le succès du train-exposition des artistes C'est M. Léveillé, qui, appuyé sur la C.T.I. et aidé de notre confrère Jean Mora, sut organiser, au mois de juin dernier, ce train-exposition des artistes, dont le projet était généreux et qui eut la chance d'obtenir le décisif concours de M. Georges Huisman et de M. Dautry. Six mille tableaux, exposés dans un beau train blanc, deux cents vendus, 2. 800 kilomètres parcourus en deux mois, avec arrêts dans les principales villes de l'Ouest et du Sud-Ouest, cent mille francs réalisés : n'est-ce pas un beau succès ? Hélas ! pourquoi faut-il que ces deux centimes de pourcent vendus aient suscité tant d'envie que l'on peut se demander si cette heureuse expérience pourra être renouvelée ?... Le machinisme, concurrent redoutable Je reviens vers M. Sainte-Laguë, inépuisable sur le sujet qui lui tient tant à cœur : — Au fait, dit-il, si la crise des intellectuels éveille en nous un émoi d'une qualité particulière, c'est parce qu'elle atteint nos frères en esprit ; mais elle n'est, au milieu du drame qui étreint les sociétés humaines, qu'un incident. L'intelligence et l'art, en somme, sont un luxe, et il est
décisif concours de M. Georges Huisman et de M. Dautry. Six mille tableaux, exposés dans un beau train blanc, deux cents vendus, 2. 800 kilomètres parcourus en deux mois, avec arrêts dans les principales villes de l'Ouest et du Sud-Ouest, cent mille francs réalisés : n'est-ce pas un beau succès ? Hélas ! pourquoi faut-il que ces deux centimes de pourcent vendus aient suscité tant d'envie que l'on peut se demander si cette heureuse expérience pourra être renouvelée ?... Le machinisme, concurrent redoutable Je reviens vers M. Sainte-Laguë, inépuisable sur le sujet qui lui tient tant à cœur : — Au fait, dit-il, si la crise des intellectuels éveille en nous un émoi d'une qualité particulière, c'est parce qu'elle atteint nos frères en esprit ; mais elle n'est, au milieu du drame qui étreint les sociétés humaines, qu'un incident. L'intelligence et l'art, en somme, sont un luxe, et il est naturel que les produits de luxe soient les premiers et le plus durement frappés. Et l'intelligence pâtit des mêmes causes que les autres produits. Surproduction, sous-consommation, tout se tient, et c'est toujours le même fondement. Nous ne sommes même pas exempts de la concurrence du machinisme, car on pourrait faire le compte de tout ce que le phonographe et la T.S.F. ont créé de chômage parmi les musiciens. Pour un ordre nouveau « Quoi que l'on tente, quoi que l'on puisse faire en faveur des intellectuels, poursuit M. Sainte-Laguë, qui, cette fois, commence à tonner, rien ne sera de trop, rien ne sera suffisant. Mais c'est à la racine du mal qu'il faut s'en prendre. Quand on voit que, pour certains travaux municipaux, le cahier des charges, interdisant l'emploi des excavatrices, exige que l'on revienne à la pelle et au pic, c'est-à-dire qu'il prescrit des travaux inutiles pour trouver prétexte à payer des salaires, n'est-ce pas tout dire ? Pourquoi pas des clous et des pelles à sel ? » Nous assistons à la faillite d'un système social, fondé sur le profit, et bien aveugles sont ceux qui se refusent à l'évidence. Le profit pour l'individu, la perte à la