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et treizième siècles avec nos trouvères, au seizième avec Ronsard et son école, au dix-septième avec Racine et La Fontaine. Ce fut le romantisme qui altéra ce principe dans la conception comme dans le style, frustrant ainsi les Muses françaises de leur héritage légitime. » (Figaro, 1891). À vrai dire, les poètes romantiques n'avaient d'abord cru satisfaire qu'une des innombrables fantaisies du passéisme. Il s'agissait de faire revivre les sentiments et même la langue des onzième et douzième siècles ; c'était bien plutôt, dès lors et du moins en apparence, un retour en arrière vers le Parnasse qu'une réalisation des tendances nouvelles. Heureux anachronisme, en un sens, puisque par une rencontre de hasard, Moréas allait se trouver prendre contact avec la tradition constituée de l'ancienne littérature et trouver ainsi une base ferme où appuyer son offensive contre les Romantiques. Avec ceux-ci, en effet, était apparu l'individualisme littéraire et Maurras n'a pas tort lorsqu'il en voit les conséquences dernières dans l'anarchisme esthétique des René Ghil, des Gustave Kahn, des Vielle-Griffin, pour n'en point citer de plus récents. Les articles d'Adolphe Rétél, parus vers 95 dans la Plume, traduisent admirablement bien une telle attitude : le poète a en lui son rythme propre et aucune règle extérieure ne doit en venir entraver la libre manifestation. Or, n'est-ce pas un peu vouloir faire de la sculpture en oubliant ce fait, qui a son importance, savoir : que le marbre du sculpteur, non moins que la pierre du maçon, obéit à la loi de la gravitation universelle. Au mépris de quoi, toute statue ne ferait point faute de s'aplatir le nez par terre et de s'y réduire en cailloux. Il en est des langues comme de tous les produits de la nature : elles ont leurs lois. Moréas et Maurras affirment que c'est aussi l'inéluctable lot des races et de leur sensibilité. Cela posé, il apparaît que les grandes œuvres traditionnelles doivent nous révéler à nous-mêmes et si nous nous astreignons à leurs formules, loin d'y perdre notre liberté, nous la sauvegarderons tout en la rendant efficace. L'originalité se doit d'être traditionnelle. Poètes français,
propre et aucune règle extérieure ne doit en venir entraver la libre manifestation. Or, n'est-ce pas un peu vouloir faire de la sculpture en oubliant ce fait, qui a son importance, savoir : que le marbre du sculpteur, non moins que la pierre du maçon, obéit à la loi de la gravitation universelle. Au mépris de quoi, toute statue ne ferait point faute de s'aplatir le nez par terre et de s'y réduire en cailloux. Il en est des langues comme de tous les produits de la nature : elles ont leurs lois. Moréas et Maurras affirment que c'est aussi l'inéluctable lot des races et de leur sensibilité. Cela posé, il apparaît que les grandes œuvres traditionnelles doivent nous révéler à nous-mêmes et si nous nous astreignons à leurs formules, loin d'y perdre notre liberté, nous la sauvegarderons tout en la rendant efficace. L'originalité se doit d'être traditionnelle. Poètes français, vous n'avez donc qu'à bien vous tenir et qu'à bien connaître vos classiques. — On va même plus loin, passant du relatif à l'absolu. Cette tradition française et par surcroît gréco-latine que l'on propose comme guide de la poésie et des poètes français, les néo-classiques y veulent voir l'incarnation définitive des normes humaines. Le miracle grec, une fois pour toutes, a déterminé les limites de l'humanité en tant que l'humanité pense : Barbares, à votre tour, soyez grecs latins et français. Telle est, parfaitement cohérente et adroitement agencée, la doctrine de l'École Romane, le Système des poètes romains, selon la formule de Maurras. L'esprit en anime les « suggestives » études de ce dernier, comme aussi le beau livre d'Henri Clouard, PÉRIGNE en 1913. L'activité poétique de l'École, d'ailleurs, a été bien inférieure à son activité critique ; Maurras lui-même l'avoue et s'en attriste. Ce n'est pas, en effet, le déconcertant Pélerin passionné de Moréas, ni ses belles mais bien sèches Stances qui peuvent prétendre à la gloire d'avoir rétabli la Minerve antique sur son trône indiscuté. « Quand allumerons-nous des lampes joyeuses au-dessus d'un petit livre classique et français ? », demandait encore Henri Clouard en 1913 (les Disciplines,
des normes humaines. Le miracle grec, une fois pour toutes, a déterminé les limites de l'humanité en tant que l'humanité pense : Barbares, à votre tour, soyez grecs latins et français. Telle est, parfaitement cohérente et adroitement agencée, la doctrine de l'École Romane, le Système des poètes romains, selon la formule de Maurras. L'esprit en anime les « suggestives » études de ce dernier, comme aussi le beau livre d'Henri Clouard, PÉRIGNE en 1913. L'activité poétique de l'École, d'ailleurs, a été bien inférieure à son activité critique ; Maurras lui-même l'avoue et s'en attriste. Ce n'est pas, en effet, le déconcertant Pélerin passionné de Moréas, ni ses belles mais bien sèches Stances qui peuvent prétendre à la gloire d'avoir rétabli la Minerve antique sur son trône indiscuté. « Quand allumerons-nous des lampes joyeuses au-dessus d'un petit livre classique et français ? », demandait encore Henri Clouard en 1913 (les Disciplines, p. 119). Qu'une théorie littéraire soit pauvrement créatrice, voilà un bien grave symptôme ; peut-être un examen moins extérieur va-t-il nous en découvrir le vice radical ? Lorsque nous rencontrons un passage comme celui-ci : « Certes, le Barbaro est utile. Il a des sensations fortes, violentes quelquefois jusqu'à inspirer le dégoût. Il est, comme il dit volontiers, suggestif. Il se découvre (ou plutôt il nous découvre, car c'est nous qui soulignons) d'intéressants mystères d'âmes. », nous avons le droit d'éprouver quelque étonnement. Sans doute, tout est une question de mots, et il suffit de donner de bonnes définitions. À ce compte, l'étrange vocable de « barbare » n'aurait aucun sujet de nous surprendre, si M. Maurras entendait par là seulement ceux des hommes qui prétendent, aussi bien au fond d'un fjord que sur les bords de la Seine, créer de belles choses et n'y réussissent point. Mais c'est une notion beaucoup plus précise. On se rappelle les polémiques sur Montaigne, dont les livres étaient dignes de faire figure avec ceux de Corneille et de Racine ou bien seulement bons à brûler, selon que son grand-père était ou catholique ou juif, et il ne serait pas malaisé d'établir un recueil
le dégoût. Il est, comme il dit volontiers, suggestif. Il se découvre (ou plutôt il nous découvre, car c'est nous qui soulignons) d'intéressants mystères d'âmes. », nous avons le droit d'éprouver quelque étonnement. Sans doute, tout est une question de mots, et il suffit de donner de bonnes définitions. À ce compte, l'étrange vocable de « barbare » n'aurait aucun sujet de nous surprendre, si M. Maurras entendait par là seulement ceux des hommes qui prétendent, aussi bien au fond d'un fjord que sur les bords de la Seine, créer de belles choses et n'y réussissent point. Mais c'est une notion beaucoup plus précise. On se rappelle les polémiques sur Montaigne, dont les livres étaient dignes de faire figure avec ceux de Corneille et de Racine ou bien seulement bons à brûler, selon que son grand-père était ou catholique ou juif, et il ne serait pas malaisé d'établir un recueil comique des passages où la critique littéraire de nos romans emprunte ses beautés au langage de l'ethnographie. Pourtant, si nous n'avions ici à considérer que le banal galop en ritournelle du brave dada nationaliste, ce serait bien de la peine perdue que de s'attarder à parler de ces gens-là. Tout homme doué d'un minimum de santé morale se divertirait soi-même en fredonnant : Tournez, tournez, bons chevaux de bois, et passerait. Prêtons plutôt attention à la contradiction suivante : Alfred de Musset, pour citer celui-là, sur les rayons de la pharmacie nationale, porte l'étiquette de barbare, et si le garçon chef n'est rien moins que le Provençal C. Maurras, celui qui assuma bel et bien les fonctions du pharmacien en personne se dénommait rastaquouèrement Papadiamantopoulos — autrement dit Jean Moréas. Nous ne saurions empêcher un sourire d'effleurer les lèvres des honnêtes gens ; ils s'arrêteront là d'ailleurs, laissant aux francs-maçons et aux critiques littéraires (!) de l'Humanité l'innocente manie d'en rire à pleine gorge. Restreignons notre propre sourire et rappelons-nous qu'il semblait aux plus éclairés des Grecs que l'humanité véritable prenait fin avec les limites de l'Hellade. Au dedans, ce n'étaient pas seulement des étrangers, mais des barbares, à peine
homme doué d'un minimum de santé morale se divertirait soi-même en fredonnant : Tournez, tournez, bons chevaux de bois, et passerait. Prêtons plutôt attention à la contradiction suivante : Alfred de Musset, pour citer celui-là, sur les rayons de la pharmacie nationale, porte l'étiquette de barbare, et si le garçon chef n'est rien moins que le Provençal C. Maurras, celui qui assuma bel et bien les fonctions du pharmacien en personne se dénommait rastaquouèrement Papadiamantopoulos — autrement dit Jean Moréas. Nous ne saurions empêcher un sourire d'effleurer les lèvres des honnêtes gens ; ils s'arrêteront là d'ailleurs, laissant aux francs-maçons et aux critiques littéraires (!) de l'Humanité l'innocente manie d'en rire à pleine gorge. Restreignons notre propre sourire et rappelons-nous qu'il semblait aux plus éclairés des Grecs que l'humanité véritable prenait fin avec les limites de l'Hellade. Au dedans, ce n'étaient pas seulement des étrangers, mais des barbares, à peine des hommes. Il y aurait bien des considérations à établir sur ce fait que, pour entendre certains de nos contemporains, il n'est pas inutile de reculer de plusieurs âges. Mais restons dans notre sujet ; nous voyons maintenant que pour un Moréas ou un Maurras, les hommes se divisent en deux parties : l'une, chaos indescriptible analogue à la matière d'Aristote, c'est l'immense barbarie ; l'autre, éclairée par le flambeau du classicisme traditionnel, à elle seule compose la véritable Humanité. Le terme de barbare ne désigne donc pas nécessairement une idée ethnique, mais bien une notion culturelle. Henri Clouard écrit : « Le classicisme n'est rien, ou c'est une pensée. » (Les Disciplines, p. 87.) Mais voici un élément nouveau ; deux pages plus loin, le même auteur s'exprime ainsi : « C'est (le classicisme) la tradition même de la pensée. » Autre chose est, en effet, remettre en honneur la marque même par quoi s'affirme dans ses œuvres le génie de l'homme, c'est-à-dire l'harmonie, l'ordre ; autre chose, l'identifier, cet ordre-ci, avec telle idée ou telle autre de la tradition humaine. Le mot de « classique », dès lors, comme aussi celui de « barbare », son contraire, ne
deux parties : l'une, chaos indescriptible analogue à la matière d'Aristote, c'est l'immense barbarie ; l'autre, éclairée par le flambeau du classicisme traditionnel, à elle seule compose la véritable Humanité. Le terme de barbare ne désigne donc pas nécessairement une idée ethnique, mais bien une notion culturelle. Henri Clouard écrit : « Le classicisme n'est rien, ou c'est une pensée. » (Les Disciplines, p. 87.) Mais voici un élément nouveau ; deux pages plus loin, le même auteur s'exprime ainsi : « C'est (le classicisme) la tradition même de la pensée. » Autre chose est, en effet, remettre en honneur la marque même par quoi s'affirme dans ses œuvres le génie de l'homme, c'est-à-dire l'harmonie, l'ordre ; autre chose, l'identifier, cet ordre-ci, avec telle idée ou telle autre de la tradition humaine. Le mot de « classique », dès lors, comme aussi celui de « barbare », son contraire, ne sont plus seulement des termes culturels, ils deviennent historiques. Qu'il plaise à Charles Maurras traiter Hugo de barbare parce que son -Invention, -tellement qu'œuvre, n'existe pas, personne ne se songe à l'empêcher ; mais sous prétexte que l'ordonnance du Canard sauvage ou de RosmershoIhn n'est point celle des tragédies d'Euripide, on n'a pas le droit de fourrer dans le même sac Hugo et Henrik Ibsen. En dépit de toute sa cohérence, de toute sa force de conviction et de son sérieux sincère, le Système des poètes romains repose sur une identification qui est une confusion, savoir : telle de l'idée culturelle d'ordre — de classicisme — avec une certaine vue historique de la tradition hellénique-latine. (A suivre.) JEAN-PAUL SAMSON. Puisque les problèmes soulevés par l'École Romane, examinés dans le premier article, nous font ressouvenir des antiques serrants de la Muse française, il nous a paru doublement intéressant de publier le suivant sonnet de Voiture. Sans entrer dans les cadres d'un classicisme trop étroit, cette pièce, outre son charme fantaisiste, pourra donner comme une illustration à notre titre ; Ménage le fait figurer, en effet, dans sa Dissertation sur les Sonnets pour la Belle Matinée. SONNET (POUR LA BELLE MATINEUSE) Des
on n'a pas le droit de fourrer dans le même sac Hugo et Henrik Ibsen. En dépit de toute sa cohérence, de toute sa force de conviction et de son sérieux sincère, le Système des poètes romains repose sur une identification qui est une confusion, savoir : telle de l'idée culturelle d'ordre — de classicisme — avec une certaine vue historique de la tradition hellénique-latine. (A suivre.) JEAN-PAUL SAMSON. Puisque les problèmes soulevés par l'École Romane, examinés dans le premier article, nous font ressouvenir des antiques serrants de la Muse française, il nous a paru doublement intéressant de publier le suivant sonnet de Voiture. Sans entrer dans les cadres d'un classicisme trop étroit, cette pièce, outre son charme fantaisiste, pourra donner comme une illustration à notre titre ; Ménage le fait figurer, en effet, dans sa Dissertation sur les Sonnets pour la Belle Matinée. SONNET (POUR LA BELLE MATINEUSE) Des portes du matin l'amante de Céphale Ses roses épandait dans le milieu des airs, Et jetait sur les Cieux nouvellement ouverts Ceux traits d'or et d'azur qu'en naissant elle étale ; Quand la nymphe divine à mon repos fatale Apparut, et brilla de tant d'attraits divers, Qu'il semblait qu'elle seule éclairât l'Univers, Et remplissait de feux la rive Orientale. Le Soleil, se hâtant pour la gloire des cieux, Vint opposer sa flamme à l'éclat de ses yeux, Et prit tous les rayons dont l'Olympe se dore. L'Onde, la Terre et l'Air s'allumaient à l'entour : Mais auprès de Phyllis on le prit pour l'Aurore, Et l'on crut que Phyllis était l'Astre du Jour. VOITURE. TROIS JOURS D'ÉTÉ Jacques, agité et préoccupé par une lutte intérieure, se promenait dans sa chambre à pas saccadés. Les battements convulsifs de ses paupières traduisaient le trouble de ses pensées. Sa démarche nerveuse et presque mécanique contrastait avec l'expression rêveuse de ses yeux. On eût dit qu'il donnait, de la fermeté à ses gestes pour s'illusionner lui-même sur son énergie absente. Jacques était un être affiné par de longs siècles de civilisation antérieure, ayant reçu des générations passées une sensibilité enrichie de complexité, mais débile,
éclairât l'Univers, Et remplissait de feux la rive Orientale. Le Soleil, se hâtant pour la gloire des cieux, Vint opposer sa flamme à l'éclat de ses yeux, Et prit tous les rayons dont l'Olympe se dore. L'Onde, la Terre et l'Air s'allumaient à l'entour : Mais auprès de Phyllis on le prit pour l'Aurore, Et l'on crut que Phyllis était l'Astre du Jour. VOITURE. TROIS JOURS D'ÉTÉ Jacques, agité et préoccupé par une lutte intérieure, se promenait dans sa chambre à pas saccadés. Les battements convulsifs de ses paupières traduisaient le trouble de ses pensées. Sa démarche nerveuse et presque mécanique contrastait avec l'expression rêveuse de ses yeux. On eût dit qu'il donnait, de la fermeté à ses gestes pour s'illusionner lui-même sur son énergie absente. Jacques était un être affiné par de longs siècles de civilisation antérieure, ayant reçu des générations passées une sensibilité enrichie de complexité, mais débile, une âme lucide d'analyste, mais sans vigueur, et comme efféminée. En lui la conscience avait rongé la force. Son adolescence avait été aride comme un champ dénudé et monotone. Ses émotions trop subtiles n'avaient jamais atteint les fortes ivresses. Imaginez un orfèvre qui travaillerait une belle coupe jusqu'à l'évider en une fine armature sans usage. Ainsi Jacques avait ciselé son âme. Il s'était senti devenir un squelette sans chair. Cette aridité croissante l'avait torturé comme une lente calcination. Alors il avait souhaité un brin d'herbe verte au creux des pierres sèches, il avait appelé la pluie sur le sable brûlant. Il avait eu soif de vie. Ah ! plutôt la pire souffrance, si elle vivifie, que cette lente mort. Ah ! qu'il arrive quelque chose dans le calme plat des jours, un bouleversement, et que l'on sente trembler son cœur, frémir sa chair, monter dans ses veines la sève chaude, et que l'on défaille de trop d'ardeur. Il lui avait semblé que l'amour ferait ce bouleversement et il l'avait attendu comme un miracle. Dès lors toutes les femmes lui étaient apparues mystiques, car chacune pouvait être la messagère d'ivresse, et jamais il n'avait vu leurs yeux sans être tremblant et
une fine armature sans usage. Ainsi Jacques avait ciselé son âme. Il s'était senti devenir un squelette sans chair. Cette aridité croissante l'avait torturé comme une lente calcination. Alors il avait souhaité un brin d'herbe verte au creux des pierres sèches, il avait appelé la pluie sur le sable brûlant. Il avait eu soif de vie. Ah ! plutôt la pire souffrance, si elle vivifie, que cette lente mort. Ah ! qu'il arrive quelque chose dans le calme plat des jours, un bouleversement, et que l'on sente trembler son cœur, frémir sa chair, monter dans ses veines la sève chaude, et que l'on défaille de trop d'ardeur. Il lui avait semblé que l'amour ferait ce bouleversement et il l'avait attendu comme un miracle. Dès lors toutes les femmes lui étaient apparues mystiques, car chacune pouvait être la messagère d'ivresse, et jamais il n'avait vu leurs yeux sans être tremblant et troublé comme un fidèle en prière. Enfin, un jour, à l'approche d'Hélène, soudain, Jacques avait senti un flot de musique l'envelopper. Hélène était petite, mais aussi parfaitement belle qu'un beau sonnet. Il y avait, dans tout son être je ne sais quel cadence miraculeuse qui envoûtait. L'auréolant, comme d'un halo, flottait sur sa personne le double sourire de ses lèvres fines et fermées et de ses yeux mi-clos qui laissaient couler au travers des cils des lueurs ardentes et mouillées. Elle avait atteint l'âge ultime et culminant de sa beauté, âge comparable à cette époque extrême de l'été où la violence crue de la lumière s'atténue pour annoncer les langueurs d'automne. Le jeune homme avait senti des ondes magnétiques émanant d'Hélène, couler en lui, et il avait eu l'étrange impression que la petite main féminine s'était posée sur sa nuque et, impérieusement, l'avait courbé à genoux jusqu'à toucher des lèvres les bords de sa robe. Alors Jacques avait été saisi d'une étrange frayeur, comme l'oiseau pris aux lacets se débat et crie sans que son affolement serve à autre chose qu'à l'enserrer mieux dans les fils. La regardant avec horreur comme il eût regardé une pythie aux pouvoirs mystérieux :
flottait sur sa personne le double sourire de ses lèvres fines et fermées et de ses yeux mi-clos qui laissaient couler au travers des cils des lueurs ardentes et mouillées. Elle avait atteint l'âge ultime et culminant de sa beauté, âge comparable à cette époque extrême de l'été où la violence crue de la lumière s'atténue pour annoncer les langueurs d'automne. Le jeune homme avait senti des ondes magnétiques émanant d'Hélène, couler en lui, et il avait eu l'étrange impression que la petite main féminine s'était posée sur sa nuque et, impérieusement, l'avait courbé à genoux jusqu'à toucher des lèvres les bords de sa robe. Alors Jacques avait été saisi d'une étrange frayeur, comme l'oiseau pris aux lacets se débat et crie sans que son affolement serve à autre chose qu'à l'enserrer mieux dans les fils. La regardant avec horreur comme il eût regardé une pythie aux pouvoirs mystérieux : « Qu'est-elle, s'était-il dit, de plus que les autres ? Quelle puissance d'ensorcelée ? Toute la féminité, elle me la résume, et auprès d'elle ses sœurs sont pour moi comme si elles n'étaient pas. Il me semble qu'elle dispose du rythme de mon sang dans mes veines. Ah ! cette femme m'effraie. Je ne puis plus faire un geste ni prononcer une parole sans qu'il me semble obéir à ses volontés secrètes. Je ne suis plus à moi. Ah ! je la hais. Elle file un tissu d'enchantements autour de mon âme. Ah ! je la hais et ne veux plus la voir. » Mais, au départ d'Hélène, le charme s'était rompu et Jacques avait brusquement senti son âme se détendre et s'épargiller comme un faisceau que l'on délie et dont les brins s'en vont de çà de là. Cette impression lui avait été si pénible qu'il s'était serré les tempes entre ses deux paumes, essayant de renouer le fil de ses pensées. Ensuite, seul dans la rue, toutes les choses environnantes, le ciel intensément bleu, les toits ruisselants de lumière, les feuillages baignés de soleil, tout lui avait paru insipide comme si le monde avait été recouvert d'une pluie
femme m'effraie. Je ne puis plus faire un geste ni prononcer une parole sans qu'il me semble obéir à ses volontés secrètes. Je ne suis plus à moi. Ah ! je la hais. Elle file un tissu d'enchantements autour de mon âme. Ah ! je la hais et ne veux plus la voir. » Mais, au départ d'Hélène, le charme s'était rompu et Jacques avait brusquement senti son âme se détendre et s'épargiller comme un faisceau que l'on délie et dont les brins s'en vont de çà de là. Cette impression lui avait été si pénible qu'il s'était serré les tempes entre ses deux paumes, essayant de renouer le fil de ses pensées. Ensuite, seul dans la rue, toutes les choses environnantes, le ciel intensément bleu, les toits ruisselants de lumière, les feuillages baignés de soleil, tout lui avait paru insipide comme si le monde avait été recouvert d'une pluie de cendre, et que lui-même en mâchât. Longtemps il avait marché dans cette fadeur écœurante, désemparé, lorsque, soudain, du fond de son inconscient avait surgi une bouffée de vie si ardente qu'il en avait eu le vertige. Ainsi, sur la fin de l'hiver, lorsque la terre est encore dépouillée et nue, des bouffées de printemps s'exhalent en brises tièdes, annonciatrices de la saison féconde, et la sève faisant craquer la vieille écorce monte aux bourgeons, et la nature qui semblait morte se prépare au réveil. Les jours suivants, fade, grisaille, le jeune homme avait continué de sentir son âme se désagréger dans une inquiétante impression de folie — et brusquement étaient encore survenus ces vertigineux élans de vie comme d'éclatantes roses rouges au sein d'une désolation. Après les lourds sommeils de la nuit, à ses réveils matinaux, il avait eu des moments d'effarement, devant l'intense fermentation de son être. Des choses familières qu'il voyait dans sa chambre depuis son enfance, le fauteuil à velours rouge, lui avaient semblé d'une nouveauté extravagante et comme l'œuvre d'une malice diabolique. Hagard et se sentant frôlé par un vent de folie, il s'était baigné d'eau dans le visage pour se calmer, et il avait