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fait cent pas, qu'il aperçut gisant un superbe lièvre. Sans se préoccuper de le ramasser, il continua sa course jusqu'à ce que son pied, heurtant un tas de feuilles mortes, il alla piquer une tête dans le tronc d'arbre voisin. Quand il voulut se relever, sa jambe refusa le service, il avait une entorse ; mais, en allongeant la main pour reconnaître la cause de sa chute, grande fut sa joie de trouver Gros-Sou sous les feuilles. Le pauvre diable, se voyant poursuivi, n'avait pas eu le temps de se choisir une meilleure cachette. Le plus cruel pour celui-ci fut d'être contraint par le second gendarme de rentrer en ville en soutenant le pauvre Grappin que, cette fois encore, personne ne voulut plaindre de cette mésaventure. Un des caractères les plus curieux de la lutte en question, c'était la parfaite loyauté avec laquelle elle se pratiquait. Entre le gendarme et le braconnier, il n'y avait jamais de contestation sur les faits. Grappin était incapable d'affirmer un fait douteux, et Gros-Sou ne cherchait jamais à démentir une chose vraie. Il y avait entre eux lutte d'adresse, mais celui-ci qui était pris ne cherchait pas à se venger ni à se défendre par des moyens déloyaux. Le fait suivant peut donner la mesure de ce que j'avance : Gros-Sou avait été surpris un soir disposant des collets dans le bois ; de là, procès-verbal et comparution nouvelle devant le tribunal. Or, le tribunal tout entier avait de sérieuses raisons de savoir que la soirée du braconnier n'avait pas été passée dans le bois, mais bien plutôt sur la rivière, et comme ses réponses aux interpellations du magistrat étaient assez vagues, on les interprétait en sa faveur. Après s'être pendant un instant donné la satisfaction de voir l'inquiétude et la confusion du gendarme, Gros-Sou finit par déclarer formellement que le procès-verbal était entièrement vrai. Ces deux hommes se détestaient cordialement, mais ils avaient l'un pour l'autre une certaine estime. Le braconnage eût été sans saveur pour Gros-Sou s'il n'avait plus eu à éviter les poursuites du gendarme ; il eut le bonheur de
par des moyens déloyaux. Le fait suivant peut donner la mesure de ce que j'avance : Gros-Sou avait été surpris un soir disposant des collets dans le bois ; de là, procès-verbal et comparution nouvelle devant le tribunal. Or, le tribunal tout entier avait de sérieuses raisons de savoir que la soirée du braconnier n'avait pas été passée dans le bois, mais bien plutôt sur la rivière, et comme ses réponses aux interpellations du magistrat étaient assez vagues, on les interprétait en sa faveur. Après s'être pendant un instant donné la satisfaction de voir l'inquiétude et la confusion du gendarme, Gros-Sou finit par déclarer formellement que le procès-verbal était entièrement vrai. Ces deux hommes se détestaient cordialement, mais ils avaient l'un pour l'autre une certaine estime. Le braconnage eût été sans saveur pour Gros-Sou s'il n'avait plus eu à éviter les poursuites du gendarme ; il eut le bonheur de ne pas éprouver cette déception. Ce fut lui qui disparut le premier, tué par l'eau qui l'avait nourri pendant cinquante années. Grappin continua encore son service pendant quelque temps, ne se rendant pas compte du mal qui le rongeait, et, l'attribuant enfin à la fatigue, sollicita et obtint sa retraite. Mais, de même qu'il n'avait pas pu rester gendarme, n'ayant plus de braconnier à poursuivre, il ne put pas vivre n'étant plus gendarme, et il s'est éteint quelques mois après. L'inaction avait eu raison de cette santé, que trente années de fatigue n'avaient pu entamer, HONORÉ LAURENT. LA VIE DE HAYDN Comme tous les hommes d'un génie véritable, éclos au soleil de la vocation, Haydn ne relève que de lui-même; c'est lentement, péniblement, sans dévier un seul jour de la route tracée par la Providence, que le musicien célèbre parvient peu à peu à tenir dans le monde le rang qui convient à un artiste de son mérite. Fils d'un modeste charron, l'aîné de vingt enfants, Haydn est recueilli par un maître d'école ami de sa famille. Celui-ci lui apprend les premières notions de son art ; de chez ce maître d'école, où Haydn, comme il le dit, était plus
Mais, de même qu'il n'avait pas pu rester gendarme, n'ayant plus de braconnier à poursuivre, il ne put pas vivre n'étant plus gendarme, et il s'est éteint quelques mois après. L'inaction avait eu raison de cette santé, que trente années de fatigue n'avaient pu entamer, HONORÉ LAURENT. LA VIE DE HAYDN Comme tous les hommes d'un génie véritable, éclos au soleil de la vocation, Haydn ne relève que de lui-même; c'est lentement, péniblement, sans dévier un seul jour de la route tracée par la Providence, que le musicien célèbre parvient peu à peu à tenir dans le monde le rang qui convient à un artiste de son mérite. Fils d'un modeste charron, l'aîné de vingt enfants, Haydn est recueilli par un maître d'école ami de sa famille. Celui-ci lui apprend les premières notions de son art ; de chez ce maître d'école, où Haydn, comme il le dit, était plus battu encore qu'il n'apprenait à battre la mesure, il passe sous la direction d'un maître de chant ; là encore, il est la victime de la brutalité de ce nouveau professeur, qui, un jour, dominé par un sentiment de jalousie qu'avait fait naître son talent, le chasse de la maîtrise. On était au mois de novembre ! Haydn, sans argent, presque sans vêtements, est recueilli, mourant de froid et de faim par un pauvre perruquier de sa connaissance, nommé Relier. C'est dans la maison de Relier qu'il se lie avec le poète italien Métastase ; de cette liaison naît la fortune de Haydn. Tous les génies sont frères ; le poète Métastase, qui lit à livre ouvert dans les essais du jeune compositeur, met sa gloire à préconiser le mérite de Haydn ; de cette époque, Haydn, à l'abri de la misère, compte chacune de ses oeuvres par un succès. A vingt-six ans, Haydn est déjà l'auteur de l'opéra-comique : le Diable boiteux, de sonates, de concertos, de trios et de quatuors qui, à eux seuls, suffiraient pour établir la réputation d'un homme de talent. Jusque-là, cependant, Haydn, dans ses oeuvres, n'accusait qu'une imagination ardente et originale ; il n'avait
On était au mois de novembre ! Haydn, sans argent, presque sans vêtements, est recueilli, mourant de froid et de faim par un pauvre perruquier de sa connaissance, nommé Relier. C'est dans la maison de Relier qu'il se lie avec le poète italien Métastase ; de cette liaison naît la fortune de Haydn. Tous les génies sont frères ; le poète Métastase, qui lit à livre ouvert dans les essais du jeune compositeur, met sa gloire à préconiser le mérite de Haydn ; de cette époque, Haydn, à l'abri de la misère, compte chacune de ses oeuvres par un succès. A vingt-six ans, Haydn est déjà l'auteur de l'opéra-comique : le Diable boiteux, de sonates, de concertos, de trios et de quatuors qui, à eux seuls, suffiraient pour établir la réputation d'un homme de talent. Jusque-là, cependant, Haydn, dans ses oeuvres, n'accusait qu'une imagination ardente et originale ; il n'avait pas secoué le joug scolastique qui pesait sur la musique instrumentale de cette époque. Il appartenait à Haydn d'opérer dans la musique la révolution que Raphaël fit jadis dans la peinture lorsqu'il rompit avec la manière du Pérugin. Haydn, en se délivrant de la donnée conventionnelle des anciens maîtres de chant de l'Eglise romaine, Haydn, le précurseur de Mozart, doit rester le chef d'école de la symphonie descriptive, comme Raphaël restera le chef d'école de la peinture décorative. On peut faire à Haydn comme à Raphaël le reproche de n'être pas assez orthodoxe ; en tous cas, ces deux maîtres d'un art, d'un siècle différent, sont des chrétiens de leur temps. J'ai dit que le reflet du caractère d'Haydn se répand jusque dans ses oeuvres et que ses oeuvres ont été celles d'un chrétien du dix-huitième siècle ; il est facile de le prouver par ses propres paroles : « Au reproche qu'on lui adressait, de n'avoir pas assez approprié son style à la majesté de l'église, il répondait que l'idée qu'il se faisait de la bonté de Dieu, le portant par-dessus tout à la confiance, ne lui inspirait qu'une piété tendre et de gracieuses et douces pensées. » Après
chant de l'Eglise romaine, Haydn, le précurseur de Mozart, doit rester le chef d'école de la symphonie descriptive, comme Raphaël restera le chef d'école de la peinture décorative. On peut faire à Haydn comme à Raphaël le reproche de n'être pas assez orthodoxe ; en tous cas, ces deux maîtres d'un art, d'un siècle différent, sont des chrétiens de leur temps. J'ai dit que le reflet du caractère d'Haydn se répand jusque dans ses oeuvres et que ses oeuvres ont été celles d'un chrétien du dix-huitième siècle ; il est facile de le prouver par ses propres paroles : « Au reproche qu'on lui adressait, de n'avoir pas assez approprié son style à la majesté de l'église, il répondait que l'idée qu'il se faisait de la bonté de Dieu, le portant par-dessus tout à la confiance, ne lui inspirait qu'une piété tendre et de gracieuses et douces pensées. » Après avoir entendu son oratorio de la Création, ne nous semble-t-il pas bruire dans cette suave et gracieuse mélodie la parole convaincue du chrétien, amant de la nature? Ce parfum d'un génie plus tendre que triste, dont la tristesse même relève d'un long et bienveillant sourire? C'est là, du reste, ce qui le caractérise : il y a de la gravité jusque dans sa grâce. Voilà pourquoi, comme la Vénus de Milo, comme la Vierge à la chaise, l'oratorio de la Création sera éternel. J'ai essayé de démontrer le chrétien par ses oeuvres, il me sera plus facile de le démontrer dans les actes si simples et si touchants de la vie privée. Haydn, l'enfant perdu, sans asile, recueilli naguère par le pauvre perruquier Relier, avait promis d'épouser sa fille dès qu'il aurait une position assurée. Eh bien, nous voyons plus tard Haydn, dans la plénitude de sa gloire et de son talent, l'auteur du Diable boiteux, de la Création, le premier maître de chapelle du seigneur Esterhazy, tenir religieusement sa parole. L'homme de génie, le favori des cours, acquitte ainsi la dette contractée naguère par le mendiant prédestiné, et cela, sans forfanterie, sans parti-pris philosophique, sans calcul, car Haydn n'était
qui le caractérise : il y a de la gravité jusque dans sa grâce. Voilà pourquoi, comme la Vénus de Milo, comme la Vierge à la chaise, l'oratorio de la Création sera éternel. J'ai essayé de démontrer le chrétien par ses oeuvres, il me sera plus facile de le démontrer dans les actes si simples et si touchants de la vie privée. Haydn, l'enfant perdu, sans asile, recueilli naguère par le pauvre perruquier Relier, avait promis d'épouser sa fille dès qu'il aurait une position assurée. Eh bien, nous voyons plus tard Haydn, dans la plénitude de sa gloire et de son talent, l'auteur du Diable boiteux, de la Création, le premier maître de chapelle du seigneur Esterhazy, tenir religieusement sa parole. L'homme de génie, le favori des cours, acquitte ainsi la dette contractée naguère par le mendiant prédestiné, et cela, sans forfanterie, sans parti-pris philosophique, sans calcul, car Haydn n'était rien moins que philosophe ; il ne cherchait pas, comme de nos jours, et déjà comme à son époque, à humilier les grands par l'exemple de son humilité. Non, Haydn était humble parce qu'il était chrétien; il n'avait qu'un orgueil, celui de reporter à Dieu tout son génie, comme l'indique chaque entête de ses manuscrits, où on lit ces mots : In nomine Domini, ou ceux-ci : Deo gloria, et à la fin de tous : Laus Deo. Ainsi, à une époque où les grands esprits faisaient profession d'athéisme, Haydn élevait jusqu'à Dieu sa gloire et son génie; après Dieu, c'était à ses maîtres le prince Esterhazy et le roi François qu'il offrait avec ferveur les fruits de ses nombreux travaux. Haydn savait, en sa qualité d'enfant éclairé du peuple, que la société se doit à certaines obligations, que plus on sort de ses rangs infimes, plus il faut rester humble; car s'humilier à un grand par le hasard ou par la naissance quand on est grand soi-même par le génie, n'est-ce pas un devoir? N'est-ce pas reconnaître aux yeux de tous une intelligence supérieure à la science, n'est-ce pas contenir de sa propre autorité l'orgueil impuissant qui à son
chaque entête de ses manuscrits, où on lit ces mots : In nomine Domini, ou ceux-ci : Deo gloria, et à la fin de tous : Laus Deo. Ainsi, à une époque où les grands esprits faisaient profession d'athéisme, Haydn élevait jusqu'à Dieu sa gloire et son génie; après Dieu, c'était à ses maîtres le prince Esterhazy et le roi François qu'il offrait avec ferveur les fruits de ses nombreux travaux. Haydn savait, en sa qualité d'enfant éclairé du peuple, que la société se doit à certaines obligations, que plus on sort de ses rangs infimes, plus il faut rester humble; car s'humilier à un grand par le hasard ou par la naissance quand on est grand soi-même par le génie, n'est-ce pas un devoir? N'est-ce pas reconnaître aux yeux de tous une intelligence supérieure à la science, n'est-ce pas contenir de sa propre autorité l'orgueil impuissant qui à son profit et au détriment du peuple, veut tout détruire sans pouvoir rien remplacer! Voilà pourquoi, selon sans doute la pensée de Haydn, le chrétien sera toujours supérieur au citoyen. Si, en secret, l'homme de génie était dévoré par cet orgueil qu'il étouffait dans ses devoirs de croyant, le ciel le récompense de ses sacrifices d'humilité. Vers la fin de sa carrière, en dépit de la guerre universelle qui remplit l'Europe, le nom de Haydn est dans toutes les bouches : Londres, Vienne, Paris applaudissent ses oratorios et ses symphonies. À Paris, trois cents musiciens font entendre la production de la Création, qui, par malheur, a pour prélude l'explosion de la machine infernale, dont est préservé aussi le premier consul ! À Londres, le roi Georges III n'aime et ne fait exécuter que sa musique; à Vienne, chacune de ses productions est attendue avec autant d'anxiété qu'une conquête, vainement sollicitée par la nation autrichienne sur les armées françaises. À l'âge de 70 ans, lorsque Haydn, épuisé par le travail, écrit, à la place de son dernier morceau : Mes forces m'ont abandonné, je suis vieux et faible, la consternation se répand dans la foule de ses admirateurs et de ses amis.
récompense de ses sacrifices d'humilité. Vers la fin de sa carrière, en dépit de la guerre universelle qui remplit l'Europe, le nom de Haydn est dans toutes les bouches : Londres, Vienne, Paris applaudissent ses oratorios et ses symphonies. À Paris, trois cents musiciens font entendre la production de la Création, qui, par malheur, a pour prélude l'explosion de la machine infernale, dont est préservé aussi le premier consul ! À Londres, le roi Georges III n'aime et ne fait exécuter que sa musique; à Vienne, chacune de ses productions est attendue avec autant d'anxiété qu'une conquête, vainement sollicitée par la nation autrichienne sur les armées françaises. À l'âge de 70 ans, lorsque Haydn, épuisé par le travail, écrit, à la place de son dernier morceau : Mes forces m'ont abandonné, je suis vieux et faible, la consternation se répand dans la foule de ses admirateurs et de ses amis. Les plus grands noms se pressent autour du génie agonisant, on cherche à ranimer ses forces, on épie, on sollicite son doux sourire. Le roi l'entoure de soins et de caresses ; cent soixante musiciens organisent une splendide exécution de la Création en présence de Haydn qui, vieux, sans voix ne peut qu'étendre ses mains vers l'orchestre pour dire un adieu solennel à l'art et à la vie ! Ah ! quelle belle fin ! comme le chrétien est justement récompensé de son humilité par le triomphe qu'il remporte jusque dans les bras de la mort, lorsque la mort l'appelle et lui défend la gloire. Quelle sainte et glorieuse protestation que celle de tout un peuple, ayant à sa tête sa noblesse, son roi, et qui lui dit : Ton corps va devenir la proie du néant, mais ton âme est à nous. Haydn cependant ne meurt pas encore ; il n'a pas épuisé tous les triomphes. En 1809, les armées françaises vont envahir Vienne ; Haydn, le chrétien, qui pour ne songer qu'à Dieu a oublié jusqu'à son génie, se traîne encore une fois à son piano ; à chaque instant, le coeur plein d'angoisses, il demande des nouvelles
ne peut qu'étendre ses mains vers l'orchestre pour dire un adieu solennel à l'art et à la vie ! Ah ! quelle belle fin ! comme le chrétien est justement récompensé de son humilité par le triomphe qu'il remporte jusque dans les bras de la mort, lorsque la mort l'appelle et lui défend la gloire. Quelle sainte et glorieuse protestation que celle de tout un peuple, ayant à sa tête sa noblesse, son roi, et qui lui dit : Ton corps va devenir la proie du néant, mais ton âme est à nous. Haydn cependant ne meurt pas encore ; il n'a pas épuisé tous les triomphes. En 1809, les armées françaises vont envahir Vienne ; Haydn, le chrétien, qui pour ne songer qu'à Dieu a oublié jusqu'à son génie, se traîne encore une fois à son piano ; à chaque instant, le coeur plein d'angoisses, il demande des nouvelles de la guerre; il chante alors d'une voix éteinte, brisée par les sanglots, l'hymne national : Dieu, sauvez l'empereur François ! Le canon de la République et de l'Empire, qui apporte aux peuples étrangers nos libertés si chèrement acquises, ébranle jusqu'aux vitres de la maison d'Haydn ; les domestiques effrayés accourent jusqu'à lui. Mais lui, dans sa révélation de mourant, lui qui appartient déjà à un monde supérieur, leur répond : Rassurez-vous, il ne sera fait aucun mal là où est Haydn. En effet, le premier soin de Napoléon, à son entrée à Vienne, est d'envoyer un de ses aides-de-camp complimenter le célèbre musicien : plus heureux que ce conquérant de l'antiquité qui, dans sa victoire, pleura la perte d'Archimède, Napoléon peut connaître l'homme dont il applaudissait encore le génie, une heure après que les factieux avaient tenté de décapiter le sien ! Haydn meurt ; il est enterré comme il convient à un chrétien, sans bruit, sans pompe ; mais quelques jours après sa mort, un service solennel se célèbre en son honneur dans Vienne, pendant lequel on exécute le Requiem de Mozart. La plus belle œuvre du génie nouveau est encore un chant de triomphe pour le génie
accourent jusqu'à lui. Mais lui, dans sa révélation de mourant, lui qui appartient déjà à un monde supérieur, leur répond : Rassurez-vous, il ne sera fait aucun mal là où est Haydn. En effet, le premier soin de Napoléon, à son entrée à Vienne, est d'envoyer un de ses aides-de-camp complimenter le célèbre musicien : plus heureux que ce conquérant de l'antiquité qui, dans sa victoire, pleura la perte d'Archimède, Napoléon peut connaître l'homme dont il applaudissait encore le génie, une heure après que les factieux avaient tenté de décapiter le sien ! Haydn meurt ; il est enterré comme il convient à un chrétien, sans bruit, sans pompe ; mais quelques jours après sa mort, un service solennel se célèbre en son honneur dans Vienne, pendant lequel on exécute le Requiem de Mozart. La plus belle œuvre du génie nouveau est encore un chant de triomphe pour le génie qui n'est plus. Quel exemple nous donne cette belle vie, cette belle mort; quelle différence dans cette vie, dans cette mort, avec celle de nos génies modernes, qui croient ne pouvoir être grands et populaires qu'en semant partout le doute et la haine ! Quand donc nos génies, à l'exemple des génies comme Haydn, nous apprendront-ils que ce n'est pas en flattant l'ignorance qu'on peut être véritablement populaire ; quand donc nous apprendront-ils de nouveau à croire pour nous apprendre encore à aimer ? TH. LABOURIEU; HISTOIRE DES BAGNES PAR PIERRE ZACCONE Sous ce titre, il se publie en ce moment, à Paris, un ouvrage des plus curieux, chez l'éditeur Bunel, 10, rue du Cloître-Notre-Dame. C'est une étude approfondie, en même temps qu'anecdotique et pittoresque, sur ces êtres d'exception que le monde a rejetés de son sein, et qui vont expier leurs crimes derrière les murs sinistres du bagne. M. Pierre Zaccone a apporté à ce livre toutes les qualités qui ont fait le succès de ses précédents ouvrages ; c'est poignant comme la réalité, dramatique comme la fiction. Nous n'en voulons d'autre preuve que cet extrait, emprunté aux premières livraisons, que l'auteur vient de nous communiquer. Un jour, dit
des génies comme Haydn, nous apprendront-ils que ce n'est pas en flattant l'ignorance qu'on peut être véritablement populaire ; quand donc nous apprendront-ils de nouveau à croire pour nous apprendre encore à aimer ? TH. LABOURIEU; HISTOIRE DES BAGNES PAR PIERRE ZACCONE Sous ce titre, il se publie en ce moment, à Paris, un ouvrage des plus curieux, chez l'éditeur Bunel, 10, rue du Cloître-Notre-Dame. C'est une étude approfondie, en même temps qu'anecdotique et pittoresque, sur ces êtres d'exception que le monde a rejetés de son sein, et qui vont expier leurs crimes derrière les murs sinistres du bagne. M. Pierre Zaccone a apporté à ce livre toutes les qualités qui ont fait le succès de ses précédents ouvrages ; c'est poignant comme la réalité, dramatique comme la fiction. Nous n'en voulons d'autre preuve que cet extrait, emprunté aux premières livraisons, que l'auteur vient de nous communiquer. Un jour, dit M. Pierre Zaccone, une famille, composée de la mère, du frère aîné, de la femme de ce frère et d'une jeune parente, se présente à mon bureau et demande à voir un condamné. Ils avaient fait quarante lieues à pied pour venir à Brest ; ils étaient tout poudreux encore de la poussière du voyage, et c'est avec des larmes dans les yeux qu'ils prononçaient le nom du forçat. Quand ce dernier parut, la mère jeta un cri, le prit follement dans ses bras et le serra à l'étouffer contre sa poitrine. — Georges, Georges !... balbutia-t-elle à travers ses sanglots... mon pauvre enfant... Et pendant quelques minutes, ce fut un doux et déchirant murmure de paroles entrecoupées de larmes et de caresses. On eut de la peine à l'arracher à ces embrassements. Mais chacun voulait l'avoir à son tour... et quand il eut fini avec son frère et sa belle-soeur, il pâlit affreusement en s'approchant de la jeune parente. — Geneviève! dit-il en comprimant sa poitrine de ses deux mains. — Georges... répondit la jeune fille en se laissant tomber à genoux devant lui. — Non, non! pas à genoux, dans mes bras!... Oh! cela me fait tant de
de la poussière du voyage, et c'est avec des larmes dans les yeux qu'ils prononçaient le nom du forçat. Quand ce dernier parut, la mère jeta un cri, le prit follement dans ses bras et le serra à l'étouffer contre sa poitrine. — Georges, Georges !... balbutia-t-elle à travers ses sanglots... mon pauvre enfant... Et pendant quelques minutes, ce fut un doux et déchirant murmure de paroles entrecoupées de larmes et de caresses. On eut de la peine à l'arracher à ces embrassements. Mais chacun voulait l'avoir à son tour... et quand il eut fini avec son frère et sa belle-soeur, il pâlit affreusement en s'approchant de la jeune parente. — Geneviève! dit-il en comprimant sa poitrine de ses deux mains. — Georges... répondit la jeune fille en se laissant tomber à genoux devant lui. — Non, non! pas à genoux, dans mes bras!... Oh! cela me fait tant de bien de te revoir et de penser que tu m'aimes toujours. — Moi... fit Geneviève avec un regard effaré. Tu as donc cru quelquefois que je pourrais t'oublier? — Est-ce que l'on sait à quoi l'on pense ici? — Pauvre Georges... — Laisse-moi te regarder encore. — Tu es malheureux... tu souffres... et c'est pour... Georges mit un doigt sur les lèvres de la jeune femme, et lui fit remarquer que le commissaire pouvait les entendre. — Tais-toi! tais-toi! dit-il à voix basse... C'est un secret terrible celui-là; il contient l'honneur d'une famille... Il faut le cacher au plus profond de notre cœur... il faut l'oublier même si c'est possible... Moi, je ne m'en souviens plus. — Ah! Dieu te récompensera... — Ne suis-je pas déjà récompensé, puisque te voilà?... Le commissaire du bagne, qui était présent, se rapprocha alors du groupe touchant qui s'était formé à quelques pas de lui... et s'adressant plus particulièrement à la mère : — C'est votre fils, madame? lui demanda-t-il d'une voix émue. — Oui, monsieur, oui... un bon sujet, allez! — Je le sais. — Ah! n'est-ce pas, monsieur? Vous l'avez apprécié aussi... — Il est doux et tranquille... — Et si jeune...