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Si le fauve n'est que blessé par votre coup de feu, comme il voit distinctement dans l'ombre la plus épaisse, il risque d'être sur vous avant que vous ayiez pu l'achever d'une balle heureuse. Si vous campez près du Lualaba, du Luapula ou des lacs Tanganika ou Mweru, vous distinguez par intervalles le bruit d'un crocodile. Le grondement d'une cataracte ou d'un rapide se fait plus proche ou plus lointain selon les variations de la brise. Elle soulève et fait battre le carré de toile à voile qui masque l'étroite fenêtre ouverte dans le paroi antérieure de la tente. Vous dormez profondément. Mais avec le jour qui se lève, voici que la vie reprend son cours. Un écroulement de bûches qui tombent lourdement vous réveille c'est un noir qui recharge le feu. Un bruit de casseroles qu'on remue vous avertit que les porteurs, votre boy et votre cuisinier vaquent aux apprêts de leur déjeuner. Il sera question du vôtre ensuite, mais alors seulement. Un pas s'approche de la tente. Vous percevez le glissement des rubans mouillés, dont on défait les nœuds. Avec un bruit de grosse toile froissée, lourde d'humidité, on rejette le pan inférieur sur une des cordes obliques de la tente. Vous vous tournez à demi il fait noir encore et par la portière ouverte entre librement, aigre et saturé de vapeurs glacées, l'air du matin. Le boy allume le photophore. « Bwana, saa imetimia! Baridi imezidi Vyatu vya dyana? Nguo nyoupe? Ngozi za miguu? Patesi? (Monsieur, il est temps. Il fait très froid! Bottines d'hier? Flanelle blanche? Guêtres? Bandes?) Vous avez eu soin de mettre le linge de corps sous votre matelas. Avez-vous négligé cette précaution, attendez-vous au contact déplaisant d'un singlet et d'un « inexpressible » humides et froids. Les quelques minutes qui suivent le réveil sont les moins agréables de la journée. Les anophèles, vos ennemis personnels, que la moustiquaire a décoché, cherchent à rattraper le temps perdu. Des bestioles ailées, attirées du dehors par la lueur du photophore, entrent dans la tente. Une d'elles se fait flamber par la flamme, et, tombant dessus, l'éteint
de la tente. Vous vous tournez à demi il fait noir encore et par la portière ouverte entre librement, aigre et saturé de vapeurs glacées, l'air du matin. Le boy allume le photophore. « Bwana, saa imetimia! Baridi imezidi Vyatu vya dyana? Nguo nyoupe? Ngozi za miguu? Patesi? (Monsieur, il est temps. Il fait très froid! Bottines d'hier? Flanelle blanche? Guêtres? Bandes?) Vous avez eu soin de mettre le linge de corps sous votre matelas. Avez-vous négligé cette précaution, attendez-vous au contact déplaisant d'un singlet et d'un « inexpressible » humides et froids. Les quelques minutes qui suivent le réveil sont les moins agréables de la journée. Les anophèles, vos ennemis personnels, que la moustiquaire a décoché, cherchent à rattraper le temps perdu. Des bestioles ailées, attirées du dehors par la lueur du photophore, entrent dans la tente. Une d'elles se fait flamber par la flamme, et, tombant dessus, l'éteint en grésillant. Il commence d'ailleurs à faire clair. Vous vous habillez vite. Tandis que le cuisinier s'occupe des préparatifs du repas, vous allez faire un tour dans la brousse. Les hautes herbes piquantes ruissellent de rosée. Mais voici que ces quelques impressions s'effacent. Vous qui aimez les belles choses, regardez! Dans les cieux, ce sont des tons soyeux, rosés, vert-lumière. Des nuages, qui évoquent de façon extrêmement exacte, un lac couvert d'une couche de glace, sont massés dans la vallée de la Lufuko. Les crêtes des monts Kiandu en émergent. Tout en haut du ciel, la lune au dernier quartier brille comme de l'argent sortant du creuset. Plus bas, s'estompent, en stries horizontales, des nuées d'un rose suave. Puis, en quelques minutes, la nappe congelée se fond en brumes colorées qui montent de la vallée. L'effet, très rapide, est curieux. La table pliante est dressée au dehors. Le boy vous apporte du thé brûlant, un petit limon, du sucre, une omelette de 3 œufs, du porridge s'il vous reste du lait en boîte, un morceau de pain-gâteau. Parfois la croûte est ravinée par les fourmis noires. Votre homme a mis le pain sur une assiette et placé celle-ci en équilibre
Dans les cieux, ce sont des tons soyeux, rosés, vert-lumière. Des nuages, qui évoquent de façon extrêmement exacte, un lac couvert d'une couche de glace, sont massés dans la vallée de la Lufuko. Les crêtes des monts Kiandu en émergent. Tout en haut du ciel, la lune au dernier quartier brille comme de l'argent sortant du creuset. Plus bas, s'estompent, en stries horizontales, des nuées d'un rose suave. Puis, en quelques minutes, la nappe congelée se fond en brumes colorées qui montent de la vallée. L'effet, très rapide, est curieux. La table pliante est dressée au dehors. Le boy vous apporte du thé brûlant, un petit limon, du sucre, une omelette de 3 œufs, du porridge s'il vous reste du lait en boîte, un morceau de pain-gâteau. Parfois la croûte est ravinée par les fourmis noires. Votre homme a mis le pain sur une assiette et placé celle-ci en équilibre sur une boîte de conserve plongée dans l'eau d'une soucoupe. Mais la serviette dont il a enveloppé le pain, pour le mettre à l'abri des convoitises de mille bestioles ailées et gourmandes, s'est défaite. Un coin a pendu dans l'eau et sur le bord de la soucoupe. Et l'obstacle aquatique a été franchi. Ne vous est-il pas arrivé d'ailleurs de voir un pont de fourmis noyées, sur le corps desquelles une colonne a passé ? Y a-t-il eu sacrifice volontaire? Vous vous êtes demandé combien, par myriades, elles avaient envahi une table dont les pieds trempaient dans de vieilles boîtes de conserve, à demiremplies d'eau le fossé a été traversé au point où la distance du bord au pied de la table était minimum. Quelques grappes de fourmis flottent noyées. Vous bourrez votre pipe de tabac indigène. "Boy, des allumettes, le podomètre, la grosse montre qui fait connaître la hauteur, les gants!" (Boy, des allumettes, le podomètre, la grosse montre qui fait connaître la hauteur, les gants!) En route! Où est le capitaine désigné hier pour courir devant la bicyclette parce qu'il sait les noms des rivières, des villages et des chefs? S'il les ignore, vous prenez un homme du
a été franchi. Ne vous est-il pas arrivé d'ailleurs de voir un pont de fourmis noyées, sur le corps desquelles une colonne a passé ? Y a-t-il eu sacrifice volontaire? Vous vous êtes demandé combien, par myriades, elles avaient envahi une table dont les pieds trempaient dans de vieilles boîtes de conserve, à demiremplies d'eau le fossé a été traversé au point où la distance du bord au pied de la table était minimum. Quelques grappes de fourmis flottent noyées. Vous bourrez votre pipe de tabac indigène. "Boy, des allumettes, le podomètre, la grosse montre qui fait connaître la hauteur, les gants!" (Boy, des allumettes, le podomètre, la grosse montre qui fait connaître la hauteur, les gants!) En route! Où est le capitaine désigné hier pour courir devant la bicyclette parce qu'il sait les noms des rivières, des villages et des chefs? S'il les ignore, vous prenez un homme du village. Les exigences sont modestes. Deux francs par jour, plus la ration, satisfont pleinement votre homme. Vous lui confiez le podomètre en lui expliquant de ne pas le tenir en main, mais de le laisser balancer librement. Vous avez mis dans la sacoche de la bicyclette, un podomètre de réserve, une boussole, un double décimètre, un rapporteur, un carnet-agenda, des crayons et vous avez donné à un capitaine un podomètre de recoupement. Votre fusil repose dans les mâchoires du porte-mousqueton de la bicyclette. L'arme n'est pas chargée la sûreté pourrait se déplacer. Vous fumez du tabac indigène. Vous l'avez trouvé trop fort et remis à votre boy, qui l'a laissé macérer dans l'eau, puis sécher au soleil. Il est bon de fumer en Afrique. Cela ennuie les moustiques, vos ennemis intimes. La vengeance étant un plaisir de l'âme, vous imaginez avec une joie sincère que la fumée fait pleurer leurs vilains yeux d'anophèles. De plus, elle fait paraître moins grands les désagréments des longs marais lorsque vous en sortez ruisselant d'une boue fétide que le soleil sèche sur vous. Ces détails ne vous impressionnent pas, d'ailleurs on ne meurt pas de manque de confort, mais plutôt de raffinements de bien-être.
une boussole, un double décimètre, un rapporteur, un carnet-agenda, des crayons et vous avez donné à un capitaine un podomètre de recoupement. Votre fusil repose dans les mâchoires du porte-mousqueton de la bicyclette. L'arme n'est pas chargée la sûreté pourrait se déplacer. Vous fumez du tabac indigène. Vous l'avez trouvé trop fort et remis à votre boy, qui l'a laissé macérer dans l'eau, puis sécher au soleil. Il est bon de fumer en Afrique. Cela ennuie les moustiques, vos ennemis intimes. La vengeance étant un plaisir de l'âme, vous imaginez avec une joie sincère que la fumée fait pleurer leurs vilains yeux d'anophèles. De plus, elle fait paraître moins grands les désagréments des longs marais lorsque vous en sortez ruisselant d'une boue fétide que le soleil sèche sur vous. Ces détails ne vous impressionnent pas, d'ailleurs on ne meurt pas de manque de confort, mais plutôt de raffinements de bien-être. Les pneus sont-ils gonflés à bloc? Le mouvement des pédales se transmet-il à la roue arrière? Avez-vous appris à freiner avec le pied droit ? Si oui, vous ne vous inquiétez pas des freins; sinon, vous les vérifiez minutieusement. La tente qu'on est occupé à démonter et à rouler, sera emportée la première, puis le panier-cantine, la malle-lit, la malle-bain. En queue de la colonne, marche le capitaine le plus sûr, ou, s'il y a une escorte, le gradé le plus élevé en grade. En route! L'homme qui vous précède s'est mis une couverture sur les épaules à cause de l'eau qui dégoutte des hautes herbes. Il a placé sur une de vos charges le sac de peau grossière contenant sa provision de farine, quelques épis de maïs et quelques carottes de manioc. Il ne garde que sa lance, la gourde, le podomètre, le baromètre. C'est lui qui portera la bicyclette au travers des marais ou sur les escarpements où il devient impossible de rouler entre les termitières basses et les quartiers de roche minéralisée. Vous marchez d'abord vigoureusement pendant quelques kilomètres pour vous dégourdir les jambes. Les noirs partiront à la même allure. Puis, sur une descente où le
emportée la première, puis le panier-cantine, la malle-lit, la malle-bain. En queue de la colonne, marche le capitaine le plus sûr, ou, s'il y a une escorte, le gradé le plus élevé en grade. En route! L'homme qui vous précède s'est mis une couverture sur les épaules à cause de l'eau qui dégoutte des hautes herbes. Il a placé sur une de vos charges le sac de peau grossière contenant sa provision de farine, quelques épis de maïs et quelques carottes de manioc. Il ne garde que sa lance, la gourde, le podomètre, le baromètre. C'est lui qui portera la bicyclette au travers des marais ou sur les escarpements où il devient impossible de rouler entre les termitières basses et les quartiers de roche minéralisée. Vous marchez d'abord vigoureusement pendant quelques kilomètres pour vous dégourdir les jambes. Les noirs partiront à la même allure. Puis, sur une descente où le sentier se distingue à peu près entre les arbres et dans les herbes, en selle! Les hautes herbes, au travers desquelles vous vous frayez un passage brusque, s'écartent devant vous, puis vous aspergent de toute l'eau dont elles ruissellent. Le poncho ne protégeant que vos épaules, vous voilà trempé. Mais les rayons du soleil qui monte vous sèchent. L'heure qui suit est des plus agréables. En effet, la chaleur n'est pas encore ardente, l'air est lumineux et pur; hors des hautes herbes, le vaste horizon s'étend à perte de vue. Mais le soleil montant vite, l'exercice et l'atmosphère tiède, qui s'échauffe de plus en plus, ont bientôt fait de vous mettre en nage. Mais, vous dira-t-on, les sentiers indigènes sont-ils donc cyclables? Le plus souvent, ils sont à peine visibles, cachés par les hautes herbes. Mais il est possible d'y rouler à bicyclette à condition de faire courir un noir devant soi. Sa tête crépuce ou son fez rouge vous indique à peu près le tracé du chemin. Comment, barbare, Torquemada, va-t-on vous dire, vous faites courir un noir devant vous sous ce ciel de feu? Certainement, et le noir en est enchanté. Vous n'allez pas vite. La preuve, c'est
les rayons du soleil qui monte vous sèchent. L'heure qui suit est des plus agréables. En effet, la chaleur n'est pas encore ardente, l'air est lumineux et pur; hors des hautes herbes, le vaste horizon s'étend à perte de vue. Mais le soleil montant vite, l'exercice et l'atmosphère tiède, qui s'échauffe de plus en plus, ont bientôt fait de vous mettre en nage. Mais, vous dira-t-on, les sentiers indigènes sont-ils donc cyclables? Le plus souvent, ils sont à peine visibles, cachés par les hautes herbes. Mais il est possible d'y rouler à bicyclette à condition de faire courir un noir devant soi. Sa tête crépuce ou son fez rouge vous indique à peu près le tracé du chemin. Comment, barbare, Torquemada, va-t-on vous dire, vous faites courir un noir devant vous sous ce ciel de feu? Certainement, et le noir en est enchanté. Vous n'allez pas vite. La preuve, c'est que vous devez lui crier souvent Hapana mbali! Pole-pôle! (Pas trop loin et doucement!) En effet, s'il est trop loin en avant de vous, vous ne le voyez plus. Il n'est pas essoufflé. À l'instar du quatrième officier de Malborough, il ne porte rien (que le podomètre et le baromètre). Il arrive plus vite que les autres « wapagazi » à l'étape. Là, il s'étendra délicieusement à l'ombre. Il verra d'un air narquois arriver les autres porteurs. Il se croit très important. Ne le plaignez pas. Dans la plupart des sentiers indigènes, faire de la bicyclette tient de l'acrobatie; dès que le sentier vous paraît bon pendant quelque dix mètres, ou que le capitaine se tournant vers vous, crie, en désignant le chemin « Nzuri, Bwana » vous sautez en selle. Si le sentier est glissant, vous vous y reprenez à deux ou trois fois. Le noir part au petit trot. Mais bientôt il clame « Mti mkubwa, mti mzito sana, mti mzito kabisa! » (Un grand arbre, un arbre très lourd, un arbre tout à fait lourd!) Le capitaine enlève en courant les branches moyennes et les troncs légers tombés dans le chemin. Il n'attire votre attention que si
Il arrive plus vite que les autres « wapagazi » à l'étape. Là, il s'étendra délicieusement à l'ombre. Il verra d'un air narquois arriver les autres porteurs. Il se croit très important. Ne le plaignez pas. Dans la plupart des sentiers indigènes, faire de la bicyclette tient de l'acrobatie; dès que le sentier vous paraît bon pendant quelque dix mètres, ou que le capitaine se tournant vers vous, crie, en désignant le chemin « Nzuri, Bwana » vous sautez en selle. Si le sentier est glissant, vous vous y reprenez à deux ou trois fois. Le noir part au petit trot. Mais bientôt il clame « Mti mkubwa, mti mzito sana, mti mzito kabisa! » (Un grand arbre, un arbre très lourd, un arbre tout à fait lourd!) Le capitaine enlève en courant les branches moyennes et les troncs légers tombés dans le chemin. Il n'attire votre attention que si l'arbre est lourd. Vous voici sur l'obstacle pied à terre. Le capitaine vous aide à passer la bicyclette par-dessus l'arbre. S'il est tombé depuis longtemps, le sentier en contourne la couronne ou les racines. Mais le plus souvent le tournant est tel, au milieu des herbes, que vous devez mettre une fois de plus pied à terre. Si le capitaine est distrait et ne vous prévient pas, vous allez donner sur l'obstacle. Alors, si c'est une branche ou une racine traçante de taille moyenne, vous donnez un coup de pédale plus énergique. Mais si le choc est trop fort, c'est encore une fois la « pelle fâcheuse », mais sans danger. Vous apprenez à tomber sans vous faire aucun mal. On ignore généralement en Europe que les chutes sont un bon exercice d'assouplissement. Vous remontez à bicyclette, mais voilà que le capitaine vous crie Njia si nzuri, Bwana, njia ni mbaya! Ina mti mingi. (Le chemin n'est pas bon, Monsieur, le chemin est mauvais. Il y a beaucoup d'arbres.) Généralement vous n'en faites qu'à votre tête et pédalez chaque fois que c'est possible. Mais l'exercice surabonde et vous êtes trempé. Cependant vous avez enlevé votre poncho. Le voilà posé ainsi
une fois de plus pied à terre. Si le capitaine est distrait et ne vous prévient pas, vous allez donner sur l'obstacle. Alors, si c'est une branche ou une racine traçante de taille moyenne, vous donnez un coup de pédale plus énergique. Mais si le choc est trop fort, c'est encore une fois la « pelle fâcheuse », mais sans danger. Vous apprenez à tomber sans vous faire aucun mal. On ignore généralement en Europe que les chutes sont un bon exercice d'assouplissement. Vous remontez à bicyclette, mais voilà que le capitaine vous crie Njia si nzuri, Bwana, njia ni mbaya! Ina mti mingi. (Le chemin n'est pas bon, Monsieur, le chemin est mauvais. Il y a beaucoup d'arbres.) Généralement vous n'en faites qu'à votre tête et pédalez chaque fois que c'est possible. Mais l'exercice surabonde et vous êtes trempé. Cependant vous avez enlevé votre poncho. Le voilà posé ainsi que l'appareil photographique, sur l'un des porteurs. Sur l'autre vous avez fait attacher une petite boîte contenant votre déjeuner, une aile de la poule caoutchoutée de la veille, un morceau de pain, un couteau, une fourchette. Vous voici au thalweg d'un ravin où coule une rivière. Vous faites halte. Le capitaine revient vers vous et vous montre, d'un air important, le podomètre, puis le baromètre. Vous avez retiré de la sacoche, le carnet, les crayons noir, rouge, bleu, et, vous installant sur un tronc d'arbre ou tout simplement par terre, à l'ombre si possible, vous inscrivez l'indication du podomètre. Si le noir porteur du podomètre de réserve vous a rejoint, vous faites la moyenne des deux indications. Vous notez la largeur de la rivière, le sens du courant, la profondeur de l'eau, l'altitude marquée au baromètre. Vous décrivez le site s'il est joli. Vous prenez quelques photographies. Puis, vous passez la rivière, et, si la rampe le permet, vous remontez à bicyclette. Au sommet d'une côte pénible, vous vous défiez du vent froid qui balaie les plateaux. Vous ne vous arrêtez pas. Vous accélérez l'allure, au contraire, ou vous enfilez votre poncho. Quand, après une longue marche, vous arrivez en
capitaine revient vers vous et vous montre, d'un air important, le podomètre, puis le baromètre. Vous avez retiré de la sacoche, le carnet, les crayons noir, rouge, bleu, et, vous installant sur un tronc d'arbre ou tout simplement par terre, à l'ombre si possible, vous inscrivez l'indication du podomètre. Si le noir porteur du podomètre de réserve vous a rejoint, vous faites la moyenne des deux indications. Vous notez la largeur de la rivière, le sens du courant, la profondeur de l'eau, l'altitude marquée au baromètre. Vous décrivez le site s'il est joli. Vous prenez quelques photographies. Puis, vous passez la rivière, et, si la rampe le permet, vous remontez à bicyclette. Au sommet d'une côte pénible, vous vous défiez du vent froid qui balaie les plateaux. Vous ne vous arrêtez pas. Vous accélérez l'allure, au contraire, ou vous enfilez votre poncho. Quand, après une longue marche, vous arrivez en nage à l'étape, vous préférez rester au soleil, à l'abri de la brise, que de vous mettre directement à l'abri. Le froid, surtout celui de la tombée du jour, est, sous les tropiques, l'ennemi. Quelle sera la longueur de votre étape? Dans les itinéraires qui suivent, figurent de nombreuses marches depuis l'aube jusqu'à 16 heures: Les porteurs arrivent alors au soir tombant ou dans la nuit. Stanley déconseille ces fortes étapes: « Si vous partez à 5 h. 3/4, dit-il, par pitié pour vous-même et pour les porteurs, arrêtez-vous vers 11 heures. » Mais sans doute en faisant des étapes de 45 kilomètres, en saison des pluies, avez-vous tenu à donner l'exemple. Sans doute avez-vous voulu prouver cette triple thèse de fortes marches sont parfaitement faisables en tous temps; la machyla dont on a tant abusé, est inutile, sauf aux malades; la saison des pluies convient aux tournées contrairement à une opinion trop généralement admise. Mais voici l'étape. Le podomètre marque de 35 à 50,000 pas. Le soleil est d'aplomb. S'il n'y a comme gîte qu'une masure en pisé mal entretenue, vous ne l'utilisez pas. Mieux vaut la tente que ce réceptacle à « kimputus ». Vous cherchez une place
depuis l'aube jusqu'à 16 heures: Les porteurs arrivent alors au soir tombant ou dans la nuit. Stanley déconseille ces fortes étapes: « Si vous partez à 5 h. 3/4, dit-il, par pitié pour vous-même et pour les porteurs, arrêtez-vous vers 11 heures. » Mais sans doute en faisant des étapes de 45 kilomètres, en saison des pluies, avez-vous tenu à donner l'exemple. Sans doute avez-vous voulu prouver cette triple thèse de fortes marches sont parfaitement faisables en tous temps; la machyla dont on a tant abusé, est inutile, sauf aux malades; la saison des pluies convient aux tournées contrairement à une opinion trop généralement admise. Mais voici l'étape. Le podomètre marque de 35 à 50,000 pas. Le soleil est d'aplomb. S'il n'y a comme gîte qu'une masure en pisé mal entretenue, vous ne l'utilisez pas. Mieux vaut la tente que ce réceptacle à « kimputus ». Vous cherchez une place qui convienne sous un arbre sans branches mortes, au tronc sain, car les premières se détachent et les cavités pourraient être habitées par des reptiles. Mais voici déjà les porteurs de tente, excellents marcheurs; vous donnez un « matabiche » de 50 centimes aux trois ou quatre premiers « wapagazi » qui surviennent. Les autres se succèdent à intervalles irréguliers. Dès qu'ils sont une vingtaine, ils dressent la tente, non sans cris. Parfois un craquement c'est le bambou faîtier qui casse parce qu'un des trois hommes qui soulevaient les montants s'est levé avant les deux autres. On répare la barre cassée. Tandis qu'on s'apprête à recommencer, vous rappelez au capitaine, pour la vingtième fois, l'obligation de donner aux trois hommes accroupis sous la toile, le signal de se lever ensemble. Mais, dans l'entretemps, Vatel est arrivé, ses bottines à la main. Il boite un peu et s'appuye sur un vieux parasol. Il installe la cuisine à l'abri du vent. Le foyer est formé par les racines traçantes d'un faux cotonnier ou par trois morceaux d'une termitière bleuâtre que le marmiton a démolie en y appuyant d'un effort brusque le pied posé à plat. Les porteurs arrivent par groupes. Le plus