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pas Bertram? Regardez-le. Il a la taille de Hans ! Il a le front de Hans ! Le second juge. — Le tribunal parle. Le premier juge. — Chevalier, notre rôle semble terminé dans cette cause. Permettez que nous rendions notre jugement. Cette fille ondine a eu le tort de nous induire en erreur, de quitter sa nature. Mais il se révèle qu’elle n’apporta ici que bonté et amour. Le second juge. — Un peu trop : si l’on se met à aimer ainsi dans la vie, ce n’est pas pour l’alléger. Le premier juge. — Pourquoi elle voulut nous faire croire à sa liaison avec Bertram, c’est ce qui nous échappe, et que nous ne voulons rechercher, étant du domaine conjugal et de votre réserve. La torture et le supplice public lui seront épargnés. Elle aura le col tranché cette nuit, sans témoins, et jusque-là, nous désignons pour ses gardiens le bourreau et cet homme, en remerciement pour son aide, à notre justice. Il désigne le roi des ondins. Le second juge. — Et puisque le cortège nuptial attend devant la chapelle, permettez-nous de vous suivre et de vous apporter nos vœux. La fille de vaisselle apparaît : elle est pour les uns la beauté même, pour les autres un souillon... Hans. —Qui est celle-là? Le juge. — Comment, chevalier? Hans. — Qui est celle-là, qui avance droit sur moi, comme une aveugle, comme une voyante? Le juge. — Nous l’ignorons. Un serviteur. — C’est la fille de vaisselle, seigneur ; vous l’avez convoquée. Hans. — Qu’elle est belle ! Le premier juge. — Belle, cette nabote? Grete. — Qu’elle est belle ! Un serviteur. — Belle? Elle a soixante ans ! Le juge. — Précédez-nous, chevalier. Hans. — Non, non, il convient d’entendre d’abord la fille de vaisselle. Nous allons savoir par elle la fin de cette histoire... Nous t’écoutons, fille de vaisselle. Le second juge. — Il est fou... Le juge. — Je le plains. Mais on perdrait la tête à moins... LA FILLE DE VAISSELLE Je suis la fille de vaisselle... Mon corps est laid, mon
est pour les uns la beauté même, pour les autres un souillon... Hans. —Qui est celle-là? Le juge. — Comment, chevalier? Hans. — Qui est celle-là, qui avance droit sur moi, comme une aveugle, comme une voyante? Le juge. — Nous l’ignorons. Un serviteur. — C’est la fille de vaisselle, seigneur ; vous l’avez convoquée. Hans. — Qu’elle est belle ! Le premier juge. — Belle, cette nabote? Grete. — Qu’elle est belle ! Un serviteur. — Belle? Elle a soixante ans ! Le juge. — Précédez-nous, chevalier. Hans. — Non, non, il convient d’entendre d’abord la fille de vaisselle. Nous allons savoir par elle la fin de cette histoire... Nous t’écoutons, fille de vaisselle. Le second juge. — Il est fou... Le juge. — Je le plains. Mais on perdrait la tête à moins... LA FILLE DE VAISSELLE Je suis la fille de vaisselle... Mon corps est laid, mon âme est belle. Hans. — Cela rime, n’est-ce pas? Le juge. — Aucunement. LA FILLE DE VAISSELLE J’ai les offices les plus bas. Ma gloire est repriser les bas... Hans. — Vous n’allez pas dire que ces vers ne riment pas? Le juge. — Ces vers? Les oreilles vous tintent. Où prenez-vous des vers? Le gardeur de porcs. — Si, ce sont bien des vers ! Un serviteur. — Pour tes cochons, oui ! Pour nous, c’est de la prose. LA FILLE DE VAISSELLE Je vis de pain, de beurre rance, Mais de haut rang est ma souffrance. Tout autant de sel dans mes pleurs Que dans ceux de nos empereurs. La fourbe du garçon d’étable Autant que la reine m’accable Le soir, lorsque le roi lui dit : Je ne serai là qu’à midi. Christ, me distingueras-tu d’elle, Aux portes de la citadelle Puisque tu verras sur nos fronts Même épine et mêmes affronts ! Tu nous confondras dans ta fête, Posant couronne sur ma tête Et disant : Ciel vous est ouvert, Mes reines, qui avez souffert!... Hans. — C’est bien ce qu’on appelle un poème? C’est un poème ? Le premier juge. — Un poème ! J’ai
Où prenez-vous des vers? Le gardeur de porcs. — Si, ce sont bien des vers ! Un serviteur. — Pour tes cochons, oui ! Pour nous, c’est de la prose. LA FILLE DE VAISSELLE Je vis de pain, de beurre rance, Mais de haut rang est ma souffrance. Tout autant de sel dans mes pleurs Que dans ceux de nos empereurs. La fourbe du garçon d’étable Autant que la reine m’accable Le soir, lorsque le roi lui dit : Je ne serai là qu’à midi. Christ, me distingueras-tu d’elle, Aux portes de la citadelle Puisque tu verras sur nos fronts Même épine et mêmes affronts ! Tu nous confondras dans ta fête, Posant couronne sur ma tête Et disant : Ciel vous est ouvert, Mes reines, qui avez souffert!... Hans. — C’est bien ce qu’on appelle un poème? C’est un poème ? Le premier juge. — Un poème ! J’ai entendu une souillon qui se plaignait d’avoir volé un couvert d’argent. Le second juge. — Et que les engelures de ses pieds saignassent dès novembre. Hans. — C’est une faux qu’elle tient au côté? Le juge. — Non. Une quenouille. Grete. — Une faux, une faux en or ! Un serviteur. — Une quenouille. Le gardeur de porcs. — Une faux. Et bien affilée ! Je m’y connais ! Hans. — Merci, fille de vaisselle. Je serai au rendez-vous !... Venez, messieurs ! Un serviteur. L’office commence, seigneur... Tous sortent, moins Ondine, son oncle et le bourreau. SCÈNE CINQUIÈME Ondine, le roi des ondins qui, d’un geste, a changé le bourreau en statue. Le roi des ondins. — La fin approche, Ondine... Ondine. — Ne le tue pas... Le roi des ondins. — Notre pacte le veut. Il t’a trompée. Ondine. — Oui, il m’a trompée. Oui, j’ai voulu te faire croire que je l’avais trompé la première. Mais ne juge pas les sentiments des hommes avec nos mesures d’ondins. Souvent les hommes qui trompent aiment leurs femmes. Souvent ceux qui trompent sont les plus fidèles. Beaucoup trompent celles qu’ils aiment pour ne pas être orgueilleux, pour abdiquer, pour se
serviteur. — Une quenouille. Le gardeur de porcs. — Une faux. Et bien affilée ! Je m’y connais ! Hans. — Merci, fille de vaisselle. Je serai au rendez-vous !... Venez, messieurs ! Un serviteur. L’office commence, seigneur... Tous sortent, moins Ondine, son oncle et le bourreau. SCÈNE CINQUIÈME Ondine, le roi des ondins qui, d’un geste, a changé le bourreau en statue. Le roi des ondins. — La fin approche, Ondine... Ondine. — Ne le tue pas... Le roi des ondins. — Notre pacte le veut. Il t’a trompée. Ondine. — Oui, il m’a trompée. Oui, j’ai voulu te faire croire que je l’avais trompé la première. Mais ne juge pas les sentiments des hommes avec nos mesures d’ondins. Souvent les hommes qui trompent aiment leurs femmes. Souvent ceux qui trompent sont les plus fidèles. Beaucoup trompent celles qu’ils aiment pour ne pas être orgueilleux, pour abdiquer, pour se sentir peu de chose près d’elles qui sont tout. Hans voulait faire de moi le lys du logis, la rose de la fidélité, celle qui a raison, celle qui ne faillit pas... Il était trop bon... Il m’a trompée. Le roi des ondins. — Te voilà presque femme, pauvre Ondine ! Ondine. — Il n’avait pas d’autre moyen... Moi, je n’en vois pas. Le roi des ondins. — Tu as toujours manqué d’imagination. Ondine. — Souvent, le soir des kermesses, tu vois les maris rentrer le dos bas, des cadeaux dans les mains. Ils viennent de tromper. L’éclat des épouses rayonne. Le roi des ondins. — Il t’a donné le malheur... Ondine. — Sûrement. Mais là encore nous sommes chez les humains. Que je sois malheureuse ne prouve pas que je ne sois pas heureuse. Tu n’y comprends rien : choisir dans cette terre couverte de beautés le seul point où l’on doive rencontrer la trahison, l’équivoque, le mensonge, et s’y ruer de toutes ses forces, c’est justement là le bonheur pour les hommes. On est remarqué si on ne le fait pas. Plus on souffre, plus on est heureux. Je suis heureuse. Je suis la plus heureuse. Le roi
! Ondine. — Il n’avait pas d’autre moyen... Moi, je n’en vois pas. Le roi des ondins. — Tu as toujours manqué d’imagination. Ondine. — Souvent, le soir des kermesses, tu vois les maris rentrer le dos bas, des cadeaux dans les mains. Ils viennent de tromper. L’éclat des épouses rayonne. Le roi des ondins. — Il t’a donné le malheur... Ondine. — Sûrement. Mais là encore nous sommes chez les humains. Que je sois malheureuse ne prouve pas que je ne sois pas heureuse. Tu n’y comprends rien : choisir dans cette terre couverte de beautés le seul point où l’on doive rencontrer la trahison, l’équivoque, le mensonge, et s’y ruer de toutes ses forces, c’est justement là le bonheur pour les hommes. On est remarqué si on ne le fait pas. Plus on souffre, plus on est heureux. Je suis heureuse. Je suis la plus heureuse. Le roi des ondins. — Il va mourir. Ondine. Ondine. — Sauve-le. Le roi des ondins. — Que t’importe! Toi, tu n’en as plus que pour quelques minutes à avoir une mémoire humaine. Je veux bien t’accorder qu’il meure à la seconde même où tu oublieras. Cela fera assez humain. D’ailleurs, je n’ai même pas besoin de le tuer. Il est à fin de vie. Ondine. — Il est si jeune, si fort ! Le roi des ondins. — Il est à fin de vie. C’est toi qui l’as tué. Ondine, toi qui n’uses de métaphores que si elles parlent des chiens de mer, tu te rappelles ceux qui, un jour, en nageant, ont fait un effort. Ils traversaient sans peine l’Océan, en pleine tempête, et un jour, dans un beau golfe, sur une petite vague, un organe en eux s’est rompu. Tout l’acier de la mer était dans un ourlet de l’onde ! Leurs yeux ont été huit jours plus pâles, leurs babines sont tombées... C’est qu’ils n’avaient rien, disaient-ils... C’est qu’ils mouraient... Ainsi chez les hommes. Ce n’est pas sur des chênes, des crimes, des monstres que les bûcherons, les juges, les chevaliers errants ont leur effort, mais sur une
n’ai même pas besoin de le tuer. Il est à fin de vie. Ondine. — Il est si jeune, si fort ! Le roi des ondins. — Il est à fin de vie. C’est toi qui l’as tué. Ondine, toi qui n’uses de métaphores que si elles parlent des chiens de mer, tu te rappelles ceux qui, un jour, en nageant, ont fait un effort. Ils traversaient sans peine l’Océan, en pleine tempête, et un jour, dans un beau golfe, sur une petite vague, un organe en eux s’est rompu. Tout l’acier de la mer était dans un ourlet de l’onde ! Leurs yeux ont été huit jours plus pâles, leurs babines sont tombées... C’est qu’ils n’avaient rien, disaient-ils... C’est qu’ils mouraient... Ainsi chez les hommes. Ce n’est pas sur des chênes, des crimes, des monstres que les bûcherons, les juges, les chevaliers errants ont leur effort, mais sur une brindille d’osier, une innocence, une enfant qui aime... Il en a pour une heure. Ondine. — J’ai cédé ma place à Bertha. Tout s’arrange pour lui. Le roi des ondins. — Crois-tu? Tout déjà tourne en sa tête. Il a dans le cerveau la musique de ceux qui vont mourir. Cette histoire de la fille de vaisselle sur le prix des œufs et du fromage, il l’a entendue résonnante. Il n’est pas près de Bertha, on l’attend en vain à l’église ; il est près de son cheval... Son cheval lui parle : « Maître chéri, adieu, lui dit son cheval, je te rejoins en Dieu !... » Car son cheval aujourd’hui lui parle en vers... Ondine. — Je ne te crois pas. Écoute ces chants ! C’est son mariage. Le roi des ondins. — Il se moque bien du mariage !... Le mariage tout entier a glissé de lui comme l’anneau d’un doigt trop maigre. Il erre dans le château. Il se parle à lui-même. Il divague. C’est la façon qu’ont les hommes de s’en tirer, quand ils ont heurté une vérité, une simplicité, un trésor... On devient ce qu’ils appellent fou. Ils sont soudain logiques, ils n’abdiquent plus,
Cette histoire de la fille de vaisselle sur le prix des œufs et du fromage, il l’a entendue résonnante. Il n’est pas près de Bertha, on l’attend en vain à l’église ; il est près de son cheval... Son cheval lui parle : « Maître chéri, adieu, lui dit son cheval, je te rejoins en Dieu !... » Car son cheval aujourd’hui lui parle en vers... Ondine. — Je ne te crois pas. Écoute ces chants ! C’est son mariage. Le roi des ondins. — Il se moque bien du mariage !... Le mariage tout entier a glissé de lui comme l’anneau d’un doigt trop maigre. Il erre dans le château. Il se parle à lui-même. Il divague. C’est la façon qu’ont les hommes de s’en tirer, quand ils ont heurté une vérité, une simplicité, un trésor... On devient ce qu’ils appellent fou. Ils sont soudain logiques, ils n’abdiquent plus, ils n’épousent pas celle qu’ils ne aiment pas, ils ont le raisonnement des plantes, des eaux, de Dieu : ils sont fous. Ondine. — Il me maudit ! Le roi des ondins. — Il est fou... Il t’aime ! SCÈNE SIXIÈME Ondine, Hans. Il est venu derrière Ondine, comme Ondine était venue derrière lui, dans la cabane des pêcheurs. Hans. — Moi, on m’appelle Hans ! Ondine. — C’est un joli nom. Hans. — Ondine et Hans, c’est ce qui se fait de mieux comme noms au monde, n’est-ce pas? Ondine. — Ou Hans et Ondine. Hans. — Oh non ! Ondine d’abord ! C’est le titre, Ondine... Cela va s’appeler Ondine, ce conte où j’apparais çà et là comme un grand niais, bête comme un homme. Il s’agit bien de moi dans cette histoire ! J’ai aimé Ondine parce qu’elle le voulait, je l’ai trompée parce qu’il le fallait. J’étais né pour vivre entre mon écurie et ma meute... Non. J’ai été pris entre toute la nature et toute la destinée, comme un rat. Ondine. — Pardonne-moi, Hans. Hans. — Pourquoi se tromquent-elles toujours ainsi, qu'elles s’appellent Artémise, ou Cléopâtre, ou Ondine ! Les hommes faits pour l’amour, ce
était venue derrière lui, dans la cabane des pêcheurs. Hans. — Moi, on m’appelle Hans ! Ondine. — C’est un joli nom. Hans. — Ondine et Hans, c’est ce qui se fait de mieux comme noms au monde, n’est-ce pas? Ondine. — Ou Hans et Ondine. Hans. — Oh non ! Ondine d’abord ! C’est le titre, Ondine... Cela va s’appeler Ondine, ce conte où j’apparais çà et là comme un grand niais, bête comme un homme. Il s’agit bien de moi dans cette histoire ! J’ai aimé Ondine parce qu’elle le voulait, je l’ai trompée parce qu’il le fallait. J’étais né pour vivre entre mon écurie et ma meute... Non. J’ai été pris entre toute la nature et toute la destinée, comme un rat. Ondine. — Pardonne-moi, Hans. Hans. — Pourquoi se tromquent-elles toujours ainsi, qu'elles s’appellent Artémise, ou Cléopâtre, ou Ondine ! Les hommes faits pour l’amour, ce sont les petits professeurs à gros nez, les rentiers gras avec des lippes, les Juifs à lunettes : ceux-là ont le temps de ressentir, d’éprouver, de jouir, de souffrir... Non !... Elles fondent sur un pauvre général Antoine, sur un pauvre chevalier Hans, sur un misérable humain moyen... Et c’est fini pour lui désormais. Moi, je n'avais pas une minute dans la vie, avec la guerre, le pansage, le courret et le piégeage ! Non, il a fallu y ajouter le feu dans les veines, le poison dans les yeux, les aromates et le fiel dans la bouche. Du ciel à l'enfer, on m'a secoué, concassé, écorché ! Sans compter que je ne suis pas doué pour voir le pittoresque de l'aventure... Ce n'est pas très juste. Ondine. — Adieu, Hans. Hans. — Et voilà ! Un jour, elles partent. Le jour où tout vous devient clair, le jour où vous voyez que vous n'avez jamais aimé qu'elles, que vous mourrez si une minute elles partaient, ce jour-là, elles partent. Le jour où vous les retrouvez, où tout est retrouvé pour toujours, ce jour-là, elles ne le manquent pas, leur nef appareille, leurs ailes s'ouvrent, leurs nageoires battent, elles vous
fini pour lui désormais. Moi, je n'avais pas une minute dans la vie, avec la guerre, le pansage, le courret et le piégeage ! Non, il a fallu y ajouter le feu dans les veines, le poison dans les yeux, les aromates et le fiel dans la bouche. Du ciel à l'enfer, on m'a secoué, concassé, écorché ! Sans compter que je ne suis pas doué pour voir le pittoresque de l'aventure... Ce n'est pas très juste. Ondine. — Adieu, Hans. Hans. — Et voilà ! Un jour, elles partent. Le jour où tout vous devient clair, le jour où vous voyez que vous n'avez jamais aimé qu'elles, que vous mourrez si une minute elles partaient, ce jour-là, elles partent. Le jour où vous les retrouvez, où tout est retrouvé pour toujours, ce jour-là, elles ne le manquent pas, leur nef appareille, leurs ailes s'ouvrent, leurs nageoires battent, elles vous disent adieu. Ondine. — Je vais perdre la mémoire, Hans. Hans. — Et un vrai adieu, vous l'entendez ! Les amants qui d'habitude se disent adieu, au seuil de la mort, sont destinés à se revoir sans arrêt, à se heurter sans fin dans la vie future, à se coudoyer sans répit, à se pénétrer sans répit, puisqu'ils seront des ombres dans le même domaine. Ils se quittent pour ne plus se quitter. Mais Ondine et moi partons chacun de notre bord pour l'éternité. À bâbord le néant, à tribord l'oubli... Il ne faut pas rater cela, Ondine... Voilà le premier adieu qui se soit dit en ce bas monde. Ondine. — Tâche de vivre... Tu oublieras aussi. Hans. — Tâche de vivre ! C'est facile à dire. Si cela seulement m'intéressait de vivre ! Depuis que tu es partie, tout ce que mon corps faisait de lui-même, il faut que je le lui ordonne. Je ne vois que si je dis à mes yeux de voir. Je ne vois le gazon vert que si je dis à mes yeux de le voir vert. C'est une intendance exténuante. J'ai à commander à cinq sens, à trente muscles, à mes os
sans répit, à se pénétrer sans répit, puisqu'ils seront des ombres dans le même domaine. Ils se quittent pour ne plus se quitter. Mais Ondine et moi partons chacun de notre bord pour l'éternité. À bâbord le néant, à tribord l'oubli... Il ne faut pas rater cela, Ondine... Voilà le premier adieu qui se soit dit en ce bas monde. Ondine. — Tâche de vivre... Tu oublieras aussi. Hans. — Tâche de vivre ! C'est facile à dire. Si cela seulement m'intéressait de vivre ! Depuis que tu es partie, tout ce que mon corps faisait de lui-même, il faut que je le lui ordonne. Je ne vois que si je dis à mes yeux de voir. Je ne vois le gazon vert que si je dis à mes yeux de le voir vert. C'est une intendance exténuante. J'ai à commander à cinq sens, à trente muscles, à mes os eux-mêmes. Un moment d'inattention, et j'oublierai d'entendre, de respirer... Il est mort parce que respirer l'embêtait, dira-t-on... Il est mort d'amour... Qu'es-tu venue me dire, Ondine ? Pourquoi t'es-tu laissée reprendre ? Ondine. — Pour te dire que je serai ta veuve Ondine. Hans. — Ma veuve ? En effet, j'y pensais. Je serai le premier des Wittenstein à n'avoir pas de veuve qui porte mon deuil et qui dit : « Il ne me voit pas, soyons belle... Il ne m'entend pas, parlons pour lui... » Il n'y aura qu'une Ondine, toujours la même, et qui m'aura oublié... Cela aussi n'est pas très juste... ON DINE 301 Ondine. — Justement. Rassure-toi... J'ai pris mes précautions. Tu me reprochais parfois de ne pas varier mes allées et venues dans ta maison, de ne pas varier mes gestes, de marcher à pas comptés. C'est que j'avais prévu ce jour où il me faudrait, sans mémoire, redescendre au fond des eaux. Je dressais mon corps, je l'obligeais à un itinéraire immuable. Au fond du Rhin, même sans mémoire, il ne pourra que répéter les mêmes mouvements que j'avais près de toi. L'élan qui me portera de la grotte à la racine sera
j'y pensais. Je serai le premier des Wittenstein à n'avoir pas de veuve qui porte mon deuil et qui dit : « Il ne me voit pas, soyons belle... Il ne m'entend pas, parlons pour lui... » Il n'y aura qu'une Ondine, toujours la même, et qui m'aura oublié... Cela aussi n'est pas très juste... ON DINE 301 Ondine. — Justement. Rassure-toi... J'ai pris mes précautions. Tu me reprochais parfois de ne pas varier mes allées et venues dans ta maison, de ne pas varier mes gestes, de marcher à pas comptés. C'est que j'avais prévu ce jour où il me faudrait, sans mémoire, redescendre au fond des eaux. Je dressais mon corps, je l'obligeais à un itinéraire immuable. Au fond du Rhin, même sans mémoire, il ne pourra que répéter les mêmes mouvements que j'avais près de toi. L'élan qui me portera de la grotte à la racine sera celui qui me portait de ma table à la fenêtre, le geste qui me fera rouler un coquillage sur le sable sera celui par lequel je roulais la pâte de mes gâteaux... Je monterai au grenier... Je passerai la tête. Eternellement, il y aura une ondine bourgeoise parmi ces folles d'ondines, quoi ! qu'as-tu ? Mais Hans. — Rien, j'oublierais, fini Ondine. — Tu oubliais quoi ? Hans. — De voir, d'entendre... Continuel Ondine. — Elles m'appelleront l'humaine. Parce que je ne plongerai plus la tête la première, mais que je descendrai les escaliers dans les eaux. Parce que je feuilleterai des livres dans les eaux. Parce que j'ouvrirai des fenêtres dans les eaux. Tout déjà se prépare. Tu n'as pas retrouvé mes lustres, ma pendule, mes meubles. C'est que je les ai fait jeter dans le fleuve, c'est qu'ils y ont leur place, leur étage. Je n'ai plus l'habitude. Je les trouve instables, flottants... Mais ce soir, hélas ! ils me paraissent aussi fixes et sûrs que le sont pour moi les remous ou les courants. Je ne saurai au juste ce qu'ils veulent dire, mais je vivrai autour d'eux. Ce sera bien extraordinaire si je ne me sers
d'ondines, quoi ! qu'as-tu ? Mais Hans. — Rien, j'oublierais, fini Ondine. — Tu oubliais quoi ? Hans. — De voir, d'entendre... Continuel Ondine. — Elles m'appelleront l'humaine. Parce que je ne plongerai plus la tête la première, mais que je descendrai les escaliers dans les eaux. Parce que je feuilleterai des livres dans les eaux. Parce que j'ouvrirai des fenêtres dans les eaux. Tout déjà se prépare. Tu n'as pas retrouvé mes lustres, ma pendule, mes meubles. C'est que je les ai fait jeter dans le fleuve, c'est qu'ils y ont leur place, leur étage. Je n'ai plus l'habitude. Je les trouve instables, flottants... Mais ce soir, hélas ! ils me paraissent aussi fixes et sûrs que le sont pour moi les remous ou les courants. Je ne saurai au juste ce qu'ils veulent dire, mais je vivrai autour d'eux. Ce sera bien extraordinaire si je ne me sers pas d'eux, si je n'ai pas l'idée de m'asseoir dans le fauteuil, d'allumer le feu du Rhin aux candélabres. De me regarder dans les glaces... Parfois, la pendule sonnera... Eternelle, j'écouterai l'heure... J'aurai notre chambre au fond des eaux. Hans. — Merci, Ondine. Ondine. — Ainsi, séparés par l'oubli, la mort, les âges, les races, nous nous entendrons bien, nous nous serons fidèles. La première voix. — Ondine ! Hans. — Ils te réclament ! Ondine. — Ils doivent m'appeler trois fois. Je n'oublierai qu'à la troisième... Ô mon petit Hans, laisse-moi projeter de ces dernières secondes, questionne-moi ! Ranime ces souvenirs, qui ne vont être tout à l'heure que cendres. Qu'as-tu ? Tu es tout pâle... Hans. — On m'appelle aussi, Ondine ; une grande pâleur, un grand froid m'appelle ! Reprends cet anneau, sois ma vraie veuve au fond des eaux. Ondine. — Questionne-moi ! Hans. — Qu'as-tu dit, Ondine, le premier soir où je t'ai vue, quand tu ouvrais la porte dans l'orage ? Ondine. — J'ai dit : « Comme il est beau ». Hans. — Quand tu m'as surpris mangeant la truite au bleu ? Ondine. — J'ai dit : « Comme il est bête...