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— Quelle est cette plaisanterie, magicien? L’illusionniste. — Une erreur de régie, comme vous dites. Je répare. Le chambellan. — Vont-ils se rencontrer, oui ou non? L’illusionniste. — Pour qu’il n’y ait pas de doute sur leur rencontre, je vais les faire se heurter. Tous rentrent derrière les colonnes. SCÈNE QUATRIÈME Bertha. Le chevalier. Le chevalier, repassant le second gant. — Et voilà la paire ! Bertha, rattrapant l'oiseau. — Ah ! tu t’échappes encore ! Ils se cognent brutalement. Bertha va tomber. Hans lui prend les mains. Ils se reconnaissent. Le chevalier. — Oh ! pardon, Bertha ! Bertha. — Pardon, chevalier. Le chevalier. — Je vous ai fait très mal? Bertha. — Je n’ai absolument rien senti. Le chevalier. — Je suis une brute?... Bertha. — Oui. Ils vont sortir, lentement, chacun d’un côté. Bertha enfin s'arrête. Bertha. — Beau voyage de noces? Le chevalier. — Merveilleux voyage... Bertha. — Une blonde, n’est-ce pas? Le chevalier. — Une blonde. Le soleil passe où elle passe. Bertha. — Nuits ensoleillées... Moi, j’aime l’ombre. Le chevalier. — Chacun son goût. Bertha. — Alors vous avez dû souffrir, le jour de votre départ, à l’ombre de ce chêne, de m’embrasser? Le chevalier. — Bertha ! Bertha. — Moi, je ne souffrais pas... J’aimais bien... Le chevalier. — Ma femme est près d’ici, Bertha ! Bertha. — J’étais bien, dans vos bras. J’étais bien pour toujours ! Le chevalier. — C’est vous qui déliaz ces bras ! Qui m’avez ramené, sans perdre une minute, au milieu de vos amies, par vanité, pour y faire je ne sais quelle roue !... Bertha. — On retire son anneau, même de fiançailles, pour le montrer... Le chevalier. — Je regrette. L’anneau n’a pas compris. Bertha. — Il a fait ce que font les anneaux. Il a roulé... Sous un lit... Le chevalier. — Quel est ce langage? Bertha. — Je me trompe sans doute en parlant de lit... On couche dans la grange, chez les paysans, sur le foin... Vous avez eu à vous brosser, au matin de vos nuits d’amour? Le chevalier. — Je
chevalier. — Bertha ! Bertha. — Moi, je ne souffrais pas... J’aimais bien... Le chevalier. — Ma femme est près d’ici, Bertha ! Bertha. — J’étais bien, dans vos bras. J’étais bien pour toujours ! Le chevalier. — C’est vous qui déliaz ces bras ! Qui m’avez ramené, sans perdre une minute, au milieu de vos amies, par vanité, pour y faire je ne sais quelle roue !... Bertha. — On retire son anneau, même de fiançailles, pour le montrer... Le chevalier. — Je regrette. L’anneau n’a pas compris. Bertha. — Il a fait ce que font les anneaux. Il a roulé... Sous un lit... Le chevalier. — Quel est ce langage? Bertha. — Je me trompe sans doute en parlant de lit... On couche dans la grange, chez les paysans, sur le foin... Vous avez eu à vous brosser, au matin de vos nuits d’amour? Le chevalier. — Je vois à vos paroles que vous n’avez pas encore eu les vôtres. Bertha. — Ne soyez pas en peine. Elles viendront. Le chevalier. — Je n’en doute pas. Mais si vous voulez un conseil, préférez votre amour à vous-même, ne le laissez plus s’écarter... À distance, quoique vous puissiez croire, vos traits s’effacent. Bertia. — Soyez tranquille, je ne le lâcherai plus... Le chevalier. — Quel qu’il soit, ne le lancez plus égoïstement loin de vous, vers les dangers stériles et la mort... Bertia. — Il faut croire que vous avez eu très peur dans cette forêt? Le chevalier. — On vous dit hautain. N’hésitez pas à vous précipiter sur lui, quand vous le verrez, et, devant toute la Cour, à l’embrasser. Bertia. — C’était mon intention... Et même si nous étions seuls ! Elle embrasse le chevalier, et veut fuir. Il la retient. Le chevalier. — Oh ! Bertia ! Vous, la dignité ! Vous, l’orgueil ! Bertia. — Moi, l’humilité... Moi, l’impudence... Le chevalier. — Quel jeu jouez-vous maintenant? Que voulez-vous ? Bertia. — Ne serrez pas ma main. Elle tient un oiseau. Le chevalier. — J’aime ma femme. Et rien ne me séparera d’elle. Bertia. — C’est
vos traits s’effacent. Bertia. — Soyez tranquille, je ne le lâcherai plus... Le chevalier. — Quel qu’il soit, ne le lancez plus égoïstement loin de vous, vers les dangers stériles et la mort... Bertia. — Il faut croire que vous avez eu très peur dans cette forêt? Le chevalier. — On vous dit hautain. N’hésitez pas à vous précipiter sur lui, quand vous le verrez, et, devant toute la Cour, à l’embrasser. Bertia. — C’était mon intention... Et même si nous étions seuls ! Elle embrasse le chevalier, et veut fuir. Il la retient. Le chevalier. — Oh ! Bertia ! Vous, la dignité ! Vous, l’orgueil ! Bertia. — Moi, l’humilité... Moi, l’impudence... Le chevalier. — Quel jeu jouez-vous maintenant? Que voulez-vous ? Bertia. — Ne serrez pas ma main. Elle tient un oiseau. Le chevalier. — J’aime ma femme. Et rien ne me séparera d’elle. Bertia. — C’est un bouvreuil. Vous allez l’étouffer ! Le chevalier. — Si la forêt m’avait englouti, vous n’auriez pas pour moi un souvenir. Je reviens heureux et mon bonheur vous est insupportable... Lâchez cet oiseau ! Bertia. — Non. Son cœur bat. À côté du mien, j’ai besoin en cette minute de ce petit cœur. Le chevalier. — Quel est votre secret? Avouez-le ! Bertia, lui montrant l’oiseau mort. — Voilà... Vous l’avez tué. Le chevalier. — Pardon, Bertia ! Il a mis un genou à terre, Bertia le regarde un moment. Bertia. — Mon secret, Hans? Mon secret et ma faute? Je pensais que vous l’aviez compris. C’est que j’ai cru à la gloire. Pas à la mienne. À celle de l’homme que j’aimais, que j’avais choisi depuis l’enfance, que j’ai attiré un soir sous le chêne où, petite fille, j’avais gravé son nom... Le nom aussi grandissait chaque année!... J’ai cru qu’une femme n’était pas le guide qui vous mène au repas, au repos, au sommeil, mais le page qui rabat sur le vrai chasseur tout ce que le monde contient d’indomptable et d’insaisissable. Je me sentais de force à rabattre sur vous la licorne, le dragon, et jusqu’à la
ce petit cœur. Le chevalier. — Quel est votre secret? Avouez-le ! Bertia, lui montrant l’oiseau mort. — Voilà... Vous l’avez tué. Le chevalier. — Pardon, Bertia ! Il a mis un genou à terre, Bertia le regarde un moment. Bertia. — Mon secret, Hans? Mon secret et ma faute? Je pensais que vous l’aviez compris. C’est que j’ai cru à la gloire. Pas à la mienne. À celle de l’homme que j’aimais, que j’avais choisi depuis l’enfance, que j’ai attiré un soir sous le chêne où, petite fille, j’avais gravé son nom... Le nom aussi grandissait chaque année!... J’ai cru qu’une femme n’était pas le guide qui vous mène au repas, au repos, au sommeil, mais le page qui rabat sur le vrai chasseur tout ce que le monde contient d’indomptable et d’insaisissable. Je me sentais de force à rabattre sur vous la licorne, le dragon, et jusqu’à la mort. Je suis brune. J’ai cru que dans cette forêt mon fiancé serait dans ma lourde, que dans chaque ombre il verrait ma forme, dans chaque obscurité mon geste. Je voulais le rouler au cœur de cet honneur et de cette gloire des ténèbres dont je n’étais que l’appel et le plus modeste symbole. Je n’avais pas peur. Je savais qu’il serait vainqueur de la nuit, puisqu’il m’avait vaincue moi-même. Je voulais qu’il fût le chevalier noir... Pouvais-je penser qu’un soir tous les sapins du monde allaient écarter leurs branches devant une tête blonde? Le chevalier. — Pouvais-je le penser moi-même?... Bertia. — Voilà ma faute... Elle est avouée. Il n’en sera plus question. Je ne graverai plus de nom que sur les chênes lièges... Un homme seul avec la gloire, c’est déjà bête. Une femme seule avec la gloire, c’est ridicule... Tant pis pour moi... Adieu... Le chevalier. — Pardon, Bertia... Bertia, lui prenant le bouvreuil des mains. — Donnez... Je l’emporte... Ils sortent chacun de son côté. SCÈNE CINQUIÈME Le chambellan. Un illusionniste. Le poète. L’illusionniste. — Voilà !... Voilà la scène que vous n’auriez eue que l’hiver prochain, si Vous n’aviez eu recours à mes services !
le plus modeste symbole. Je n’avais pas peur. Je savais qu’il serait vainqueur de la nuit, puisqu’il m’avait vaincue moi-même. Je voulais qu’il fût le chevalier noir... Pouvais-je penser qu’un soir tous les sapins du monde allaient écarter leurs branches devant une tête blonde? Le chevalier. — Pouvais-je le penser moi-même?... Bertia. — Voilà ma faute... Elle est avouée. Il n’en sera plus question. Je ne graverai plus de nom que sur les chênes lièges... Un homme seul avec la gloire, c’est déjà bête. Une femme seule avec la gloire, c’est ridicule... Tant pis pour moi... Adieu... Le chevalier. — Pardon, Bertia... Bertia, lui prenant le bouvreuil des mains. — Donnez... Je l’emporte... Ils sortent chacun de son côté. SCÈNE CINQUIÈME Le chambellan. Un illusionniste. Le poète. L’illusionniste. — Voilà !... Voilà la scène que vous n’auriez eue que l’hiver prochain, si Vous n’aviez eu recours à mes services ! Le poète. — Elle est très suffisante!... Arrêtons-nous! Le chambellan. — Certes pas ! J’ai hâte de voir la suivante ! Toutes les dames. — La suivante, la suivante ! L’illusionniste. — À vos ordres, laquelle? Une dame. — Celle où Hans se penchant sur le chevalier qu’il a blessé voit sa gorge et reconnaît Bertia. L’illusionniste. — Celle-là est réservée pour d’autres siècles, madame. Le chambellan. — Celle où Bertia et le chevalier parlent pour la première fois d’Ondine... L’illusionniste. — La scène de l’an prochain?... Allons-y... Toutes les dames regardent soudain le visage du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce que j’ai, là, sur les joues? L’illusionniste. — Ah ! Ce sont les inconvénients du système ! Vous avez une barbe de six mois. Ils se cachent à nouveau. SCÈNE SIXIÈME Bertia. Le chevalier. Ils entrent d’un pas dégagé, l’un du jardin, l’autre de la cour. Bertia. — Je vous cherchais, Hans ! Le chevalier. — Je vous cherchais, Bertia ! Bertia. — Hans, il ne faut pas qu’un nuage subsiste entre nous. Je ne puis être votre amie, si je ne suis pas l’amie d’Ondine. Confiez-la moi ce soir. Je copie, les illustrant même, l’Énéide et les Tristes.
voit sa gorge et reconnaît Bertia. L’illusionniste. — Celle-là est réservée pour d’autres siècles, madame. Le chambellan. — Celle où Bertia et le chevalier parlent pour la première fois d’Ondine... L’illusionniste. — La scène de l’an prochain?... Allons-y... Toutes les dames regardent soudain le visage du chambellan. Le chambellan. — Qu’est-ce que j’ai, là, sur les joues? L’illusionniste. — Ah ! Ce sont les inconvénients du système ! Vous avez une barbe de six mois. Ils se cachent à nouveau. SCÈNE SIXIÈME Bertia. Le chevalier. Ils entrent d’un pas dégagé, l’un du jardin, l’autre de la cour. Bertia. — Je vous cherchais, Hans ! Le chevalier. — Je vous cherchais, Bertia ! Bertia. — Hans, il ne faut pas qu’un nuage subsiste entre nous. Je ne puis être votre amie, si je ne suis pas l’amie d’Ondine. Confiez-la moi ce soir. Je copie, les illustrant même, l’Énéide et les Tristes. Elle m’aidera à mettre l’or sur les larmes d’Ovide. Le chevalier. — Merci, Bertia. Mais j’en doute... Bertia. — Ondine n’écrit pas volontiers? Le chevalier. — Non. Ondine ne sait pas écrire. Bertia. — Comme elle a raison ! Elle peut ainsi se donner sans retenue aux œuvres des autres. Elle peut lire les romans sans envier l’auteur. Le chevalier. — Non. Elle ne les lit pas. Bertia. — Elle n’aime pas les romans? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas lire. Bertia. — Que je l’envie ! Quelle nymphe nous allons avoir au milieu de ces pédantes ou de ces dévotes !... Qu’il va être reposant de voir enfin la nature même se donner insouciante à la musique et aux danseurs ! Le chevalier. — Vous ne l’y verrez pas. Bertia. — Vous êtes à ce point jaloux d’elle? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas danser. Bertia. — Vous plaisantez, Hans ! Vous avez épousé une femme qui ne lit pas, qui n’écrit pas, qui ne danse pas? Le chevalier. — Oui. Et qui ne récite pas. Et qui ne joue pas de la flûte à bec. Et qui ne monte pas à cheval. Et qui
Elle peut lire les romans sans envier l’auteur. Le chevalier. — Non. Elle ne les lit pas. Bertia. — Elle n’aime pas les romans? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas lire. Bertia. — Que je l’envie ! Quelle nymphe nous allons avoir au milieu de ces pédantes ou de ces dévotes !... Qu’il va être reposant de voir enfin la nature même se donner insouciante à la musique et aux danseurs ! Le chevalier. — Vous ne l’y verrez pas. Bertia. — Vous êtes à ce point jaloux d’elle? Le chevalier. — Non. Elle ne sait pas danser. Bertia. — Vous plaisantez, Hans ! Vous avez épousé une femme qui ne lit pas, qui n’écrit pas, qui ne danse pas? Le chevalier. — Oui. Et qui ne récite pas. Et qui ne joue pas de la flûte à bec. Et qui ne monte pas à cheval. Et qui pleure à la chasse. Bertia. — Que fait-elle? Le chevalier. — Elle nage... Un peu... Bertia. Quel ange ! Mais prenez garde ! Il n’est pas très bon d’être ignorante à la Cour. Les professeurs y pulluent. Comment se présente-t-elle, Ondine? Le chevalier. — Comme ce qu’elle est, comme l’amour. Bertha. — Comme l’amour muet, ou comme l’amour bavard ? Elle aura le droit de tout ignorer, si elle sait se taire. Le chevalier. — C’est sur ce point, Bertha, que je ne suis pas sans inquiétude. Ondine est bavarde et comme son seul maître de Cour a été la nature, elle tient sa syntaxe des rainettes et ses liaisons du vent. Voici l’époque des tournois et des chasses : je tremble à l’idée des paroles qu’arracheront à Ondine ces spectacles où chaque passe, chaque figure de manège, chaque volte a son nom. Je l’instruis, mais sans succès. A chaque terme technique, à chaque mot nouveau pour elle, elle m’embrasse. Il y en avait trente-trois rien que dans la première prise de lance que j’essayais hier de lui enseigner. Bertha. — Trente-quatre !... Le chevalier. — C’est ma foi vrai : avec le dégagé du col, trente-quatre ! Où avais-je
Bertha. — Comme l’amour muet, ou comme l’amour bavard ? Elle aura le droit de tout ignorer, si elle sait se taire. Le chevalier. — C’est sur ce point, Bertha, que je ne suis pas sans inquiétude. Ondine est bavarde et comme son seul maître de Cour a été la nature, elle tient sa syntaxe des rainettes et ses liaisons du vent. Voici l’époque des tournois et des chasses : je tremble à l’idée des paroles qu’arracheront à Ondine ces spectacles où chaque passe, chaque figure de manège, chaque volte a son nom. Je l’instruis, mais sans succès. A chaque terme technique, à chaque mot nouveau pour elle, elle m’embrasse. Il y en avait trente-trois rien que dans la première prise de lance que j’essayais hier de lui enseigner. Bertha. — Trente-quatre !... Le chevalier. — C’est ma foi vrai : avec le dégagé du col, trente-quatre ! Où avais-je la tête ? Bravo, Bertha ! Bertha. — Vous vous êtes trompé d’un baiser... Confiez-moi Ondine, Hans. Avec moi, ce danger ne sera pas à craindre. Et je sais la joute et la vénerie. Le chevalier. — Ce qu’elle doit connaître, surtout, Bertha, ce sont les particularités et les privilèges des Wittenstein, et ce sont des secrets. Bertha. — Ils ont presque été les miens. Interrogez-moi. Le chevalier. — Si vous répondez, je vous dois un gage ! Quelle couleur doit porter l’écu du Wittenstein à l’entrée dans l’arène ? Bertha. — L’azur du prince, écartelé de l’écureuil à queue cassée. Le chevalier. — Chère Bertha ! La tenue du Wittenstein dépassant la barrière ? Bertha. — La lance en équerre. Le destrier à l’amble. Le chevalier. — Quelle femme de chevalier vous ferez un jour, Bertha ! Ils sortent ensemble. SCÈNE SEPTIÈME Le chambellan. L’illusionniste. Le poète. Les dames. Le chambellan. — Bravo ! Et comme Wittenstein à raison ! La comtesse Bertha fait tout, sait tout. Elle est la femme idéale : elle se ruine en reliures !... À la troisième scène, magicien, nous sommes dans les transes !... La dame. — Celle où Bertha voit Ondine nue
des Wittenstein, et ce sont des secrets. Bertha. — Ils ont presque été les miens. Interrogez-moi. Le chevalier. — Si vous répondez, je vous dois un gage ! Quelle couleur doit porter l’écu du Wittenstein à l’entrée dans l’arène ? Bertha. — L’azur du prince, écartelé de l’écureuil à queue cassée. Le chevalier. — Chère Bertha ! La tenue du Wittenstein dépassant la barrière ? Bertha. — La lance en équerre. Le destrier à l’amble. Le chevalier. — Quelle femme de chevalier vous ferez un jour, Bertha ! Ils sortent ensemble. SCÈNE SEPTIÈME Le chambellan. L’illusionniste. Le poète. Les dames. Le chambellan. — Bravo ! Et comme Wittenstein à raison ! La comtesse Bertha fait tout, sait tout. Elle est la femme idéale : elle se ruine en reliures !... À la troisième scène, magicien, nous sommes dans les transes !... La dame. — Celle où Bertha voit Ondine nue dansant au clair de lune avec ses gnomes. L’illusionniste. — Vous confondez encore, madame. Le chambellan. — La brouille de Bertha et d’Ondine ? Le poète. — Que diriez-vous d’une année de répit ? Un page. — Excellence, l’heure de la réception approche. Le chambellan. — Hélas, c’est ma foi vrai ! J’ai juste le loisir d’aller chercher cette jeune personne et de lui donner, puisqu’elle est si bavarde, les conseils qui éviteront, du moins aujourd’hui, tout impair... Mais vous n’allez pas, magicien, profiter de mon absence pour donner la moindre scène ? L’illusionniste. — Une toute petite. Le chambellan. — Qui n’a aucun rapport avec cette intrigue, je pense ? L’illusionniste. — Qui n’a aucun rapport avec rien. Mais qui fera plaisir à un vieux pêcheur que j’aime. Exit chambellan. Entrent d’un côté Violante, de l’autre, Auguste. SCÈNE HUITIÈME Auguste. Violante. Auguste, se dirigeant vers la comtesse. — Vous êtes la comtesse Violante ? Violante. — Oui, brave homme... (Elle se penche vers lui. Il voit la paillette d'or dans son œil.) Que voulez-vous ? Auguste. — Plus rien... J’avais raison... C’est merveilleux... Merci... Ils disparaissent. SCÈNE NEUVIÈME Ondine. Le chambellan. Le poète, Bertram. Le chambellan descend l’escalier en
vrai ! J’ai juste le loisir d’aller chercher cette jeune personne et de lui donner, puisqu’elle est si bavarde, les conseils qui éviteront, du moins aujourd’hui, tout impair... Mais vous n’allez pas, magicien, profiter de mon absence pour donner la moindre scène ? L’illusionniste. — Une toute petite. Le chambellan. — Qui n’a aucun rapport avec cette intrigue, je pense ? L’illusionniste. — Qui n’a aucun rapport avec rien. Mais qui fera plaisir à un vieux pêcheur que j’aime. Exit chambellan. Entrent d’un côté Violante, de l’autre, Auguste. SCÈNE HUITIÈME Auguste. Violante. Auguste, se dirigeant vers la comtesse. — Vous êtes la comtesse Violante ? Violante. — Oui, brave homme... (Elle se penche vers lui. Il voit la paillette d'or dans son œil.) Que voulez-vous ? Auguste. — Plus rien... J’avais raison... C’est merveilleux... Merci... Ils disparaissent. SCÈNE NEUVIÈME Ondine. Le chambellan. Le poète, Bertram. Le chambellan descend l’escalier en donnant la main à Ondine et en lui faisant répéter ses révérences. Le chambellan. — Absolument impossible. Ondine. — J’en serais si heureuse !... Le chambellan. — Changer en fête nautique la réception ordinaire de troisième classe est pratiquement impossible... Le secrétaire des Finances, d’ailleurs, l’interdirait : amener l’eau dans la piscine nous coûte chaque fois une fortune. Ondine. — Je vous l’aurais gratis. Le chambellan. — N’insistez point ! Même si notre roi recevait le prince des poissons, il devrait, pour raison d’économie, le recevoir à l’air. Ondine. — Je serais tellement à mon avantage dans l’eau ! Le chambellan. — Pas nous... Pas moi... Ondine. — Si. Vous spécialement. Vous avez la main humide. Dans l’eau, cela ne se verrait pas. Le chambellan. — Ma main n’est pas humide. Ondine. — Elle l’est. Touchez-la. Le chambellan. — Chevalière, vous sentez-vous la force d’écouter un moment les avis qui vous éviteront, dès cet après-midi, les impairs et les esclandres ? Ondine. — Une heure ! Deux heures, si vous voulez ! Le chambellan. — De les écouter sans m’interrompre ? Ondine. — Je vous le jure. Rien de plus facile... Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu
la piscine nous coûte chaque fois une fortune. Ondine. — Je vous l’aurais gratis. Le chambellan. — N’insistez point ! Même si notre roi recevait le prince des poissons, il devrait, pour raison d’économie, le recevoir à l’air. Ondine. — Je serais tellement à mon avantage dans l’eau ! Le chambellan. — Pas nous... Pas moi... Ondine. — Si. Vous spécialement. Vous avez la main humide. Dans l’eau, cela ne se verrait pas. Le chambellan. — Ma main n’est pas humide. Ondine. — Elle l’est. Touchez-la. Le chambellan. — Chevalière, vous sentez-vous la force d’écouter un moment les avis qui vous éviteront, dès cet après-midi, les impairs et les esclandres ? Ondine. — Une heure ! Deux heures, si vous voulez ! Le chambellan. — De les écouter sans m’interrompre ? Ondine. — Je vous le jure. Rien de plus facile... Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu sacré... Ondine. — Pardon ! Une seconde ! Elle va vers le poète qui se tenait à l’écart et qui rit au devant d’elle. Ondine. — Vous êtes le poète, n’est-ce pas ? Le poète. — On le dit. Ondine. — Vous n’êtes pas très beau... Le poète. — On le dit aussi... On le dit plus bas... Mais comme les oreilles des poètes ne sont sensibles qu’aux chuchotements, je l’entends d’autant mieux. Ondine. — Est-ce que cela n’embellit point, d’écrire ? Le poète. — J’étais beaucoup plus laid ! Elle rit, vers lui. Il se retire. Ondine, revenant au chambellan. — Excusez-moi. Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu sacré où l’homme doit tenir sous son contrôle les deux traîtres dont il ne peut se défaire : sa parole et son visage. S’il a peur, ils doivent exprimer le courage. S’il ment, la franchise. Il n’est pas malséant non plus, s’il leur arrive de parler vrai, qu’ils aient l’air de parler faux. Cela donne à la vérité cet aspect équivoque qui la désavantage le moins vis-à-vis de l’hypocrisie... Prenons l’exemple que dans votre innocence vous avez choisi vous-même. Je renonce à l’exemple sur l’odeur de brûlé qui
le dit aussi... On le dit plus bas... Mais comme les oreilles des poètes ne sont sensibles qu’aux chuchotements, je l’entends d’autant mieux. Ondine. — Est-ce que cela n’embellit point, d’écrire ? Le poète. — J’étais beaucoup plus laid ! Elle rit, vers lui. Il se retire. Ondine, revenant au chambellan. — Excusez-moi. Le chambellan. — Chevalière, la Cour est un lieu sacré où l’homme doit tenir sous son contrôle les deux traîtres dont il ne peut se défaire : sa parole et son visage. S’il a peur, ils doivent exprimer le courage. S’il ment, la franchise. Il n’est pas malséant non plus, s’il leur arrive de parler vrai, qu’ils aient l’air de parler faux. Cela donne à la vérité cet aspect équivoque qui la désavantage le moins vis-à-vis de l’hypocrisie... Prenons l’exemple que dans votre innocence vous avez choisi vous-même. Je renonce à l’exemple sur l’odeur de brûlé qui était mon exemple ordinaire... Oui, ma main est humide... Ma main droite, la gauche est la sécheresse même. Elle me brûle, l’été... Oui, depuis mon enfance, je le sais, et j’en souffre. Ma nourrice, quand je touchais son sein, confondait mes lèvres et mes doigts, et la légende qui veut que je tienne cette particularité de mon ancêtre Onulphe, qui plongea par mégarde son poignet dans l'huile sainte, ne m’est pas une consolation... Mais tout humide que soit ma main, mon bras est long, il touche au trône, il obtient les récompenses et les disgrâces... Me déplaire est mettre en jeu sa faveur, celle de son mari, surtout si l’on raille mes tares physiques, ma tare physique !... Je n’en ai d’ailleurs pas de morales... Et maintenant, belle Ondine, si vous m’avez suivi, dites-moi, en femme de Cour avertie, comment est-elle, ma main? Ondine. — Humide... Comme vos pieds. Le chambellan. — Elle n’a rien compris! Chevalière... Ondine. — Une seconde, voulez-vous? Le chambellan. — Non point ! Jamais ! Elle va à nouveau vers le poète, qui lui aussi va vers elle. Ondine. — Quel a été votre premier vers? Le poète. — Le plus magnifique. Ondine. — Le