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Mais j’estime que j’ai fait pour toi tout ce qu’il fallait faire, et que mon rôle est terminé. Je ne te dois plus rien, puisque j’ai fait de toi un homme. Et je continuai, les coudes sur la table : — Dick, je ne suis pas ton père. Il sursauta, stupéfait et — je le crains — satisfait. — Pas mon père ? répéta-t-il. — Mais non... Il y a vingt ans, le hasard m’avait conduit à la Véra-Cruz, mais il ne mettait aucune complaisance à m’en faire sortir. Je végétais, positivement. C’est là que j’ai connu cette dame qui m’a tranché le pouce gauche au cours d’une petite discussion. La douleur fut si forte que j’eus un geste un peu vif, à la suite duquel elle mourut, ce qui me priva de ressources. Mais je remarquai l’impatience de Dick... — J’arrive à l’histoire... J'entrai en rapport avec un gentleman qui recrutait pour le capitaine Kelly — que Dieu ait pitié de son âme... J’eus le bonheur d’être agréé. Mais je ne voulais pas quitter la Véra-Cruz sans avoir négocié une affaire qui me permit de me procurer du linge et de l’argent. Je m’introduisis dans une jolie maison située à l’écart, juste à l’entrée de la forêt. J’eus le bonheur de découvrir un modeste sac de doublons, et débarrassé de tout souci pécuniaire, je me mis en devoir de choisir des chemises et des pantalons. Un homme entra. Il était grand, jeune, décidé. Je n’avais aucune intention mauvaise, Dick. Quant à lui, il se montra immédiatement insociable. Il tira son pistolet, et je n’eus d’autre ressource que de lui ouvrir le ventre. Dick exhala un profond soupir. — Vous l’avez assassiné ! dit-il. — Je ne voulais pas en arriver à cette extrémité, protestai-je. C’est lui qui, le premier, manifesta l’intention de m’occire. Il tomba donc et je continuai à choisir mes vêtements. Soudain, j’entendis un cri. Cette maison ne m’était pas accueillante. Je vis une femme agenouillée près du cadavre. Elle hurlait, Dick, comme une damnée. Je la priai vainement de se taire ; ses glapissements devenaient de
à l’écart, juste à l’entrée de la forêt. J’eus le bonheur de découvrir un modeste sac de doublons, et débarrassé de tout souci pécuniaire, je me mis en devoir de choisir des chemises et des pantalons. Un homme entra. Il était grand, jeune, décidé. Je n’avais aucune intention mauvaise, Dick. Quant à lui, il se montra immédiatement insociable. Il tira son pistolet, et je n’eus d’autre ressource que de lui ouvrir le ventre. Dick exhala un profond soupir. — Vous l’avez assassiné ! dit-il. — Je ne voulais pas en arriver à cette extrémité, protestai-je. C’est lui qui, le premier, manifesta l’intention de m’occire. Il tomba donc et je continuai à choisir mes vêtements. Soudain, j’entendis un cri. Cette maison ne m’était pas accueillante. Je vis une femme agenouillée près du cadavre. Elle hurlait, Dick, comme une damnée. Je la priai vainement de se taire ; ses glapissements devenaient de plus en plus aigus, et je compris qu’ils étaient de nature à m’attirer des ennuis. Je voulus bâillonner la bavarde. J’essayais de la maîtriser lorsqu’elle me mordit cruellement. Nerveux, je lui serrai le cou d’une manière peut-être exagérée... Les femmes, c’est délicat. Celle-ci trépassa, alors qu’un homme de constitution normale eût à peine toussé... Tu vois comme on peut être ennuyé pour peu de chose... Je n’étais pas content. J’avais l’impression d’être allé trop loin. Et voilà quand j’entendis un nouveau cri, plus modeste en vérité. Dans un coin, il y avait un berceau, et dans ce berceau... — Moi !... s’écria Dick en renversant sa chaise. — Exactement. Alors, j’eus une idée de poète. Je te pris sous le bras et je t’emportai !... Je ne savais même pas ton nom !... Mais a-t-on besoin d’un nom pour vivre ?... À ce souvenir, j’éclatai de rire, mais Dick, renfrogné, ne partagea pas mon hilarité. — J’eus de la peine à te faire admettre sur le Blue-Boy. Tu pleurais souvent, malgré le biberon que je te prenais entre les lèvres. Mais Kelly était un original. Il tolérait les chiens à bord. Il t’accepta donc, sous la réserve que si tu
eût à peine toussé... Tu vois comme on peut être ennuyé pour peu de chose... Je n’étais pas content. J’avais l’impression d’être allé trop loin. Et voilà quand j’entendis un nouveau cri, plus modeste en vérité. Dans un coin, il y avait un berceau, et dans ce berceau... — Moi !... s’écria Dick en renversant sa chaise. — Exactement. Alors, j’eus une idée de poète. Je te pris sous le bras et je t’emportai !... Je ne savais même pas ton nom !... Mais a-t-on besoin d’un nom pour vivre ?... À ce souvenir, j’éclatai de rire, mais Dick, renfrogné, ne partagea pas mon hilarité. — J’eus de la peine à te faire admettre sur le Blue-Boy. Tu pleurais souvent, malgré le biberon que je te prenais entre les lèvres. Mais Kelly était un original. Il tolérait les chiens à bord. Il t’accepta donc, sous la réserve que si tu criais trop, je te noierais comme un jeune chat. Par bonheur, ceux du gaillard d’avant te prirent vite en amitié. Comme nous n’avions pas de lait, tu bus de l’eau sucrée et, parfois, du gin en quantités déraisonnables. Cela te faisait dormir comme un homme... — Vous avez tué mon père et ma mère !... dit le garçon. Je compris qu’il m’en voulait, mais je feignis de ne pas m’en apercevoir. Si j’avais été bon pour lui, c’était pour la seule satisfaction de ma conscience, et non pour lui inspirer de la gratitude. Dick me quitta fâché. Il ne parut pas au repas du soir, ce qui ne m’inquiéta guère. Je pensais que la nuit l’apaiserait, et que tout serait oublié le lendemain. Ah ! oui !... Ce diable était incapable de sentiments normaux. Je n’étais pas couché depuis une heure que la porte de ma cabine tourna sur ses gonds. À la clarté de la lune, je distinguai mon Dick. Le malheureux avait un pistolet dans chaque main. Je fus déçu et peiné. On n’élève pas un garçon jusqu’à vingt ans pour le supprimer d’une balle entre les yeux. Cependant, il fallut rapidement m’y résoudre. Depuis, je vis seul.
père et ma mère !... dit le garçon. Je compris qu’il m’en voulait, mais je feignis de ne pas m’en apercevoir. Si j’avais été bon pour lui, c’était pour la seule satisfaction de ma conscience, et non pour lui inspirer de la gratitude. Dick me quitta fâché. Il ne parut pas au repas du soir, ce qui ne m’inquiéta guère. Je pensais que la nuit l’apaiserait, et que tout serait oublié le lendemain. Ah ! oui !... Ce diable était incapable de sentiments normaux. Je n’étais pas couché depuis une heure que la porte de ma cabine tourna sur ses gonds. À la clarté de la lune, je distinguai mon Dick. Le malheureux avait un pistolet dans chaque main. Je fus déçu et peiné. On n’élève pas un garçon jusqu’à vingt ans pour le supprimer d’une balle entre les yeux. Cependant, il fallut rapidement m’y résoudre. Depuis, je vis seul. Je ne suis pas réellement malheureux, mais je pense plus à la reconnaissance. RENE PUJOL. i— ha Collaboration du Cœur Orphelins tous deux, sans parents, presque sans amis, ils s'étaient rencontrés dans un restaurant où chaque jour, à midi, ils prenaient leurs repas. Bientôt une commune sympathie, née de goûts et de sentiments réciproques, n'avait pas tardé à naître entre eux. En effet, portés l'un et l'autre vers les arts et les lettres, ils s'attardaient à de longues conversations, qu'ils devaient à regret interrompre quand sonnait pour eux l'heure de rentrer à leurs bureaux. Elle, à qui ses parents, après de mauvaises spéculations, avaient laissé une très petite fortune, tenait une correspondance dans une maison de commerce ; lui, guère plus fortuné, était rédacteur dans un ministère. Mais chacun caressait la pensée, lorsque son travail lui laisserait quelques loisirs, de se livrer à sa passion favorite : écrire. Et même ils convinrent de faire en collaboration leur première œuvre. Peu à peu leur amitié fit place à de l'amour. Ils n'osèrent pas tout d'abord se l'avouer, mais maintenant quand ils se retrouvaient, ils éprouvaient une timidité, une gêne — gêne délicieuse, du reste — qui leur faisait monter le rouge
et de sentiments réciproques, n'avait pas tardé à naître entre eux. En effet, portés l'un et l'autre vers les arts et les lettres, ils s'attardaient à de longues conversations, qu'ils devaient à regret interrompre quand sonnait pour eux l'heure de rentrer à leurs bureaux. Elle, à qui ses parents, après de mauvaises spéculations, avaient laissé une très petite fortune, tenait une correspondance dans une maison de commerce ; lui, guère plus fortuné, était rédacteur dans un ministère. Mais chacun caressait la pensée, lorsque son travail lui laisserait quelques loisirs, de se livrer à sa passion favorite : écrire. Et même ils convinrent de faire en collaboration leur première œuvre. Peu à peu leur amitié fit place à de l'amour. Ils n'osèrent pas tout d'abord se l'avouer, mais maintenant quand ils se retrouvaient, ils éprouvaient une timidité, une gêne — gêne délicieuse, du reste — qui leur faisait monter le rouge au visage et les rendait malgré eux, silencieux. Un jour, cependant, qu'ils sortaient du restaurant et allaient se quitter, lui s'arma de courage et dit très simplement, très naïvement, mais d'une voix tremblée d'émotion : — Mademoiselle Yvonne, je vous aime ... Voulez-vous être ma femme ? Jacques et Yvonne étaient fiancés depuis deux mois, et le mariage devait être célébré vers la fin d'août, quand hélas ! la déclaration de guerre les sépara brusquement. Quelques jours après, Jacques était à la frontière et prenait part aux premiers combats. Malgré son patriotisme, Yvonne, sans nouveaux liens, se désespérait, lorsque enfin une lettre de son fiancé venait lui annoncer qu'au milieu des dangers il n'avait pas cessé de songer à elle et que son amour était toujours aussi ardent. Pendant quelque mois, de part et d'autre, ce furent des lettres très tendres, avec l'espoir, après la victoire, de voir enfin se réaliser leurs vœux les plus chers. Mais, un jour, Yvonne reçut un mot de Jacques, écrit d'une main mal assurée : « Ma bien-aimée Yvonne. Légèrement blessé, je viens d'être transporté dans un château. En effet, la Providence a voulu que je fusse hospitalisé avec quelques camarades dans une superbe
étaient fiancés depuis deux mois, et le mariage devait être célébré vers la fin d'août, quand hélas ! la déclaration de guerre les sépara brusquement. Quelques jours après, Jacques était à la frontière et prenait part aux premiers combats. Malgré son patriotisme, Yvonne, sans nouveaux liens, se désespérait, lorsque enfin une lettre de son fiancé venait lui annoncer qu'au milieu des dangers il n'avait pas cessé de songer à elle et que son amour était toujours aussi ardent. Pendant quelque mois, de part et d'autre, ce furent des lettres très tendres, avec l'espoir, après la victoire, de voir enfin se réaliser leurs vœux les plus chers. Mais, un jour, Yvonne reçut un mot de Jacques, écrit d'une main mal assurée : « Ma bien-aimée Yvonne. Légèrement blessé, je viens d'être transporté dans un château. En effet, la Providence a voulu que je fusse hospitalisé avec quelques camarades dans une superbe demeure, qu'entoure un immense parc, et soigné par la maîtresse de la maison elle-même et sa fille qui font preuve d'un dévouement admirable. Ce sont de vrais anges de bonté et de douceur. Malheureusement, je serai bientôt, paraît-il, transféré dans un hôpital régulier. Je vous enverrai alors mon adresse. Mais d'ici là, ma chérie, ne vous inquiétez pas. Ma blessure est sans gravité. Avant un mois je serai sur pied, prêt à partir de nouveau me battre. Votre Jacques qui pense sans cesse à vous et vous adore ». Au premier moment, Yvonne fut affolée. Son Jacques était peut-être plus grièvement blessé qu'il ne disait. Ne lui cachait-il pas la vérité ? Et elle lui écrivit une longue lettre, demandant avec insistance à aller le soigner. Comme il n'avait pas donné d'adresse, elle la lui envoya à son régiment avec prière de faire suivre. Après un silence prolongé — silence pendant lequel la pauvre jeune fille était restée dans une angoisse mortelle — une lettre de Jacques arriva. Il remerciait Yvonne de son offre. Mais, outre qu'on n'accordait jamais aux étrangers la permission de pénétrer dans la zone des armées, ce voyage pénible et dangereux pour elle eût été inutile,
d'ici là, ma chérie, ne vous inquiétez pas. Ma blessure est sans gravité. Avant un mois je serai sur pied, prêt à partir de nouveau me battre. Votre Jacques qui pense sans cesse à vous et vous adore ». Au premier moment, Yvonne fut affolée. Son Jacques était peut-être plus grièvement blessé qu'il ne disait. Ne lui cachait-il pas la vérité ? Et elle lui écrivit une longue lettre, demandant avec insistance à aller le soigner. Comme il n'avait pas donné d'adresse, elle la lui envoya à son régiment avec prière de faire suivre. Après un silence prolongé — silence pendant lequel la pauvre jeune fille était restée dans une angoisse mortelle — une lettre de Jacques arriva. Il remerciait Yvonne de son offre. Mais, outre qu'on n'accordait jamais aux étrangers la permission de pénétrer dans la zone des armées, ce voyage pénible et dangereux pour elle eût été inutile, car sa guérison n'était plus qu'une question de jours. Puis suivaient quelques lignes assez banales, empreintes d'une froideur qui n'échappa pas à Yvonne. À partir de ce moment, les lettres de Jacques, d'une brièveté laconique, d'une sécheresse désolante, devinrent de plus en plus rares. Un jour, enfin, bien que la jeune fille écrivît presque quotidiennement à son fiancé elle ne reçut plus de réponse. Alors, ce fut chez elle un grand désespoir. D'abord elle crut à un malheur : Jacques avait été tué ! Ensuite l'idée lui vint qu'il avait peut-être été fait prisonnier. Elle fit mille démarches pour savoir la vérité et finit par apprendre que, seulement à demi rétabli, encore très faible, il avait obtenu un long congé de convalescence. Cette nouvelle la plongea dans un étonnement voisin de la stupeur. Comment ne l'avait-il pas pu connaître ? Pourquoi n'était-il pas venu passer son congé près d'elle ? Et, comme elle relisait la lettre où il lui annonçait qu'il était hospitalisé dans un château, elle comprit tout à coup l'horrible vérité. Jacques aimait la jeune infirmière à qui il avait donné les qualificatifs « d'ange de bonté et de douceur » et sans doute, hélas ! il était
jeune fille écrivît presque quotidiennement à son fiancé elle ne reçut plus de réponse. Alors, ce fut chez elle un grand désespoir. D'abord elle crut à un malheur : Jacques avait été tué ! Ensuite l'idée lui vint qu'il avait peut-être été fait prisonnier. Elle fit mille démarches pour savoir la vérité et finit par apprendre que, seulement à demi rétabli, encore très faible, il avait obtenu un long congé de convalescence. Cette nouvelle la plongea dans un étonnement voisin de la stupeur. Comment ne l'avait-il pas pu connaître ? Pourquoi n'était-il pas venu passer son congé près d'elle ? Et, comme elle relisait la lettre où il lui annonçait qu'il était hospitalisé dans un château, elle comprit tout à coup l'horrible vérité. Jacques aimait la jeune infirmière à qui il avait donné les qualificatifs « d'ange de bonté et de douceur » et sans doute, hélas ! il était également aimé d'elle. Oubliant sa parole, le parjure était peut-être fiancé. Et, qui sait, dans quelques semaines il serait marié ! Torturée par cette pensée, elle voulut tout d'abord courir le retrouver, lui montrer l'indignité de sa conduite. Mais bientôt un sentiment de fierté la retint. Puisque Jacques en aimait une autre, elle aurait honte d'aller mendier un amour qu'on n'avait plus pour elle. Cependant elle n'eut pas le courage de vivre dans ces lieux où tout lui rappelait l'infidèle. Justement on lui offrait une place de directrice dans une petite ville de province. Elle accepta. Là, grâce à un travail acharné, elle arriverait à oublier. Et, pour ne rien laisser derrière elle, elle partit sans donner son adresse. Mais elle avait trop présumé de ses forces. Le souvenir de son fiancé la hantait. Incapable de garder plus longtemps pour elle seule son secret, elle sentit un besoin irrésistible d'écrire sa triste histoire, de conter à d'autres sa peine, comprenant qu'à cet exercice, elle éprouverait quelque soulagement. Elle se rappela qu’ils s’étaient proposés de l’écrire à deux, ce roman qui devait être un long chant d’amour où ils célébreraient leur joie, leur bonheur, et qui n’était, hélas ! qu’une triste
une autre, elle aurait honte d'aller mendier un amour qu'on n'avait plus pour elle. Cependant elle n'eut pas le courage de vivre dans ces lieux où tout lui rappelait l'infidèle. Justement on lui offrait une place de directrice dans une petite ville de province. Elle accepta. Là, grâce à un travail acharné, elle arriverait à oublier. Et, pour ne rien laisser derrière elle, elle partit sans donner son adresse. Mais elle avait trop présumé de ses forces. Le souvenir de son fiancé la hantait. Incapable de garder plus longtemps pour elle seule son secret, elle sentit un besoin irrésistible d'écrire sa triste histoire, de conter à d'autres sa peine, comprenant qu'à cet exercice, elle éprouverait quelque soulagement. Elle se rappela qu’ils s’étaient proposés de l’écrire à deux, ce roman qui devait être un long chant d’amour où ils célébreraient leur joie, leur bonheur, et qui n’était, hélas ! qu’une triste élégie où elle notait à mesure chacun des battements de son cœur malade. Et signant son œuvre d’un pseudonyme, elle l’envoya à un grand journal de Paris qui venait d’ouvrir un concours. Quelques semaines après, elle eut une agréable surprise quand elle lut que la "Délaissée" (c’étant le titre de son roman) avait obtenu le premier prix « ex aequo » avec le "Parjure repentant" de Gabriel Nordét, un auteur dont le nom lui était tout à fait inconnu. Le journal annonçait qu’il commencerait dans son prochain numéro la publication des romans, et il faisait suivre l’annonce de la note suivante : « Ces deux œuvres remarquables ont ceci de particulièrement intéressant, que la seconde est comme une réponse à la première. Si elles n’ont pas été écrites en collaboration, du moins il paraît évident que les deux auteurs se sont entendus pour choisir leurs sujets. « Dans la "Délaissée" nous assistons au long martyre d’une pauvre fille qui, fiancée avant la guerre, voit celui qu’elle aime manquer à ses engagements parce que blessé, il s’éprend de son infirmière, et se retire dans une petite ville de province pour y cacher sa douleur. « Dans le "Parjure repentant", nous assistons
son roman) avait obtenu le premier prix « ex aequo » avec le "Parjure repentant" de Gabriel Nordét, un auteur dont le nom lui était tout à fait inconnu. Le journal annonçait qu’il commencerait dans son prochain numéro la publication des romans, et il faisait suivre l’annonce de la note suivante : « Ces deux œuvres remarquables ont ceci de particulièrement intéressant, que la seconde est comme une réponse à la première. Si elles n’ont pas été écrites en collaboration, du moins il paraît évident que les deux auteurs se sont entendus pour choisir leurs sujets. « Dans la "Délaissée" nous assistons au long martyre d’une pauvre fille qui, fiancée avant la guerre, voit celui qu’elle aime manquer à ses engagements parce que blessé, il s’éprend de son infirmière, et se retire dans une petite ville de province pour y cacher sa douleur. « Dans le "Parjure repentant", nous assistons par contre aux remords de l'infidèle qui, après un moment d’égarement, se repent et met tout en œuvre pour retrouver la disparue dont il veut implorer le pardon ». On devine l’émotion d’Yvonne quand elle eut pris connaissance de ce court entrefilet. Cette œuvre serait-elle de "son Jacques bien-aimé ? Et elle envoya aussitôt un mot au directeur du journal où elle demandait qu’on lui fasse connaître, par retour du courrier, le nom et l’adresse de l’auteur du "Parjure repentant". Le surlendemain, elle recevait la réponse du directeur à laquelle était jointe une lettre que lui avait adressée Jacques, et "où celui-ci priait également qu’on lui indiquât le plus vite possible le nom de l’auteur de la "Délaissée". Huit jours après, Jacques était auprès d’Yvonne, et tous deux lisaient alternativement, à haute voix, chaque chapitre de leurs romans. Mais, comme ils arrivaient à la fin, chacun eut la même pensée de s’arrêter avant la dernière phrase, celle qui concluait l’œuvre. Ils se regardèrent, très émus, puis, Jacques lut le premier : "Tombant à genoux, il s’adressa à Dieu et dit en pleurant : Seigneur, permettez dans votre bonté que je puisse retrouver bientôt celle que j’aime. Pardonnez que, touché de
Et elle envoya aussitôt un mot au directeur du journal où elle demandait qu’on lui fasse connaître, par retour du courrier, le nom et l’adresse de l’auteur du "Parjure repentant". Le surlendemain, elle recevait la réponse du directeur à laquelle était jointe une lettre que lui avait adressée Jacques, et "où celui-ci priait également qu’on lui indiquât le plus vite possible le nom de l’auteur de la "Délaissée". Huit jours après, Jacques était auprès d’Yvonne, et tous deux lisaient alternativement, à haute voix, chaque chapitre de leurs romans. Mais, comme ils arrivaient à la fin, chacun eut la même pensée de s’arrêter avant la dernière phrase, celle qui concluait l’œuvre. Ils se regardèrent, très émus, puis, Jacques lut le premier : "Tombant à genoux, il s’adressa à Dieu et dit en pleurant : Seigneur, permettez dans votre bonté que je puisse retrouver bientôt celle que j’aime. Pardonnez que, touché de mon repentir sincère, elle me pardonne". Ensuite, Yvonne lut à son tour : "Vous à qui j’avais juré un amour éternel, si jamais ces lignes tombent sous vos yeux, sachez que celle que vous aviez naguère nommée votre fiancée n’a jamais cessé de vous aimer, et qu’elle vous pardonne". Alors, tandis que Jacques, comme dans son roman, repentant, se jetait à genoux, la jeune fille le releva vivement et lui ouvrit tout grands les bras. ANDRE DE BREVILLE. Paris les pierres mortes Ma promenade quotidienne m’avait conduit du côté d’un éperon rocheux, dont les formes tourmentées attiraient, forçaient depuis quelque temps mon regard et ma pensée. Rien, du point d’où il m’apparaissait comme une grande tache grise salivant le vêtement vert sombre des crêtes environnantes, rien ne me permettait de soupçonner ce que cachait aux yeux ce bastion hérissé. Des sentiers toujours pittoresques, souvent abrupts, m’avaient mené au but de mon excursion. Je me trouvais devant un amoncellement de rocs, vraisemblablement descendu du sommet de la montagne, un jour de cataclysme, et miraculeusement arrêté et émietté au seuil même d’un vallon verdoyant, que sa masse eût comblé et transformé en aride désert. Des blocs gigantesques, de quinze à vingt pieds