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moins surprenant. Il est des termes consacrés dans la langue des regrets, et qui sont propres à rendre la douleur éprouvée pour tous les degrés de parenté. On pleure la perte du meilleur des pères, du meilleur des époux, du meilleur des fils, du meilleur des frères, comme on pleure celle de la plus tendre des mères, de la plus tendre des épouses, de la plus tendre des filles, de la plus tendre des sœurs et vice versa. Il est assez curieux de rencontrer les expressions d'optima, et de piissima que je qualifie de consacrées, dans la vie d'Agricola, le chef-d'œuvre, comme on sait, de la notice biographique de ses rencontrer dis-je, appliquées à une épouse et à une fille. Tacite, racontant qu'Agricola dans une pensée de prévoyante sollicitude avait cru devoir, dans son testament, associer l'empereur Domitien à sa femme et à sa fille qu'il laissait pour héritiers, appelle l'une "optimam" "Mor", la meilleure des épouses, et l'autre "optimam" "feminam" la plus tendre des filles. Il n'est donc pas étonnant que ce témoignage rendu à des personnes vivantes se retrouvât après leur mort sur la pierre qui recouvrait leurs cendres. Je ne prétends du reste tirer du rapprochement du livre et de la tombe d'autre conséquence, si ce n'est qu'il était des termes consacrés dans la langue des regrets, mais qui n'étaient pas pour cela insignifiants, quand on peut voir qu'ils étaient employés à l'égard d'une femme et d'une fille en pleine possession de la vie, par un écrivain chez qui le cœur ne brillait pas moins que le génie. La fréquence d'emploi des diverses qualifications que j'énumérais tout à l'heure n'implique donc que le retour de la même situation de l'âme quelle que soit du reste la nature du lien que la mort ait rompu. À la différence de celles-ci, qui s'appliquent indifféremment à tous les ordres de parenté, il en est d'un accent plus délicat, si je puis ainsi parler, et qui n'indiquant pas moins la spontanéité du sentiment qui a pénétré la pierre, ne semblent convenir néanmoins qu'à une classe particulière d'affections domestiques. Ainsi il n'y
livre et de la tombe d'autre conséquence, si ce n'est qu'il était des termes consacrés dans la langue des regrets, mais qui n'étaient pas pour cela insignifiants, quand on peut voir qu'ils étaient employés à l'égard d'une femme et d'une fille en pleine possession de la vie, par un écrivain chez qui le cœur ne brillait pas moins que le génie. La fréquence d'emploi des diverses qualifications que j'énumérais tout à l'heure n'implique donc que le retour de la même situation de l'âme quelle que soit du reste la nature du lien que la mort ait rompu. À la différence de celles-ci, qui s'appliquent indifféremment à tous les ordres de parenté, il en est d'un accent plus délicat, si je puis ainsi parler, et qui n'indiquant pas moins la spontanéité du sentiment qui a pénétré la pierre, ne semblent convenir néanmoins qu'à une classe particulière d'affections domestiques. Ainsi il n'y a guère qu'un père, une mère, un époux, une épouse, qui puissent traiter l'objet de leur affection de très-chéri, de très-doux, de très-aimé, carissimus, suavisimus, suavissimus. L'expression d'amantissimus, soit dit en passant, se retrouve encore, dans l'ouvrage précité de Tacite appliquée à l'épouse. Et maintenant dirai-je, qu'importe si, quand il s'agira d'un mari, d'une femme, d'un enfant ravis à l'affection des leurs par l'impitoyable mort nous voyons se reproduire ces expressions le plus souvent, le plus fréquemment, le plus habituellement des funérailles, si ces expressions répondent à des uniformes sentiments. En présence de l'identité des impressions de deuil éprouvées, la variété des termes, si elle existait, ne prouverait qu'une chose, c'est le travail de l'esprit qui s'ingénie à rechercher des combinaisons de mots, propres à rendre moins un sentiment du cœur qu'une fantaisie de l'imagination. À une douleur profonde, il ne faut pas beaucoup de paroles pour exprimer ce que l'âme ressent. N'est-ce pas un poète latin qui a dit "C'est l'homme qui se tait en pleurant." Les douleurs légères bavardent, les grandes se taisent. Cependant, il ne faudrait pas trop généraliser l'application de cette maxime, qu'il n'y a que les douleurs légères qui parlent beaucoup. Il en était du
s'agira d'un mari, d'une femme, d'un enfant ravis à l'affection des leurs par l'impitoyable mort nous voyons se reproduire ces expressions le plus souvent, le plus fréquemment, le plus habituellement des funérailles, si ces expressions répondent à des uniformes sentiments. En présence de l'identité des impressions de deuil éprouvées, la variété des termes, si elle existait, ne prouverait qu'une chose, c'est le travail de l'esprit qui s'ingénie à rechercher des combinaisons de mots, propres à rendre moins un sentiment du cœur qu'une fantaisie de l'imagination. À une douleur profonde, il ne faut pas beaucoup de paroles pour exprimer ce que l'âme ressent. N'est-ce pas un poète latin qui a dit "C'est l'homme qui se tait en pleurant." Les douleurs légères bavardent, les grandes se taisent. Cependant, il ne faudrait pas trop généraliser l'application de cette maxime, qu'il n'y a que les douleurs légères qui parlent beaucoup. Il en était du monde ancien sans doute ce qu'il en est du nôtre. Toutes les organisations ne se ressemblaient pas. Il y avait des natures recueillies et concentrées, qui sentaient plus qu'elles n'exprimaient, mais il en était d'autres plus disposées aux épanchements, qui ne pouvaient garder pour elles-mêmes ce qu'elles ressentaient, et qui avaient besoin de le répandre au dehors. Cela ne prouvait pas toujours qu'elles sentaient moins cela voulait dire uniquement qu'elles sentaient d'une manière différente. Avant de parler des diverses inscriptions sur lesquelles j'ai fait porter mon examen, et que j'ai choisies comme se distinguant de la foule par quelque chose de particulier, j'ai besoin d'indiquer par avance où je les ai prises. Le plus grand nombre, je dois le dire, m'a été fourni par Ménard, dans son histoire d'Autun, dont le dernier volume est une mine précieuse de documents pour nos antiquités locales. Ménard, en rapportant le texte des inscriptions connues de son temps, qu'il ne traduit guère du reste et qu'il ne rétablit pas même, quand il est altéré, indique les lieux où de son vivant se trouvaient les pierres sur lesquelles il était gravé. Ces lieux ne sont plus les mêmes aujourd'hui. L'assise en a été bouleversée par
avaient besoin de le répandre au dehors. Cela ne prouvait pas toujours qu'elles sentaient moins cela voulait dire uniquement qu'elles sentaient d'une manière différente. Avant de parler des diverses inscriptions sur lesquelles j'ai fait porter mon examen, et que j'ai choisies comme se distinguant de la foule par quelque chose de particulier, j'ai besoin d'indiquer par avance où je les ai prises. Le plus grand nombre, je dois le dire, m'a été fourni par Ménard, dans son histoire d'Autun, dont le dernier volume est une mine précieuse de documents pour nos antiquités locales. Ménard, en rapportant le texte des inscriptions connues de son temps, qu'il ne traduit guère du reste et qu'il ne rétablit pas même, quand il est altéré, indique les lieux où de son vivant se trouvaient les pierres sur lesquelles il était gravé. Ces lieux ne sont plus les mêmes aujourd'hui. L'assise en a été bouleversée par les démolitions et les constructions qui se sont opérées dans notre cité. Il est donc difficile de s'y reconnaître. Il l'est bien plus encore, si l'on considère les mutations opérées dans la propriété immobilière de notre ville et de ses environs. Ne pouvant en suivre la filiation, je me suis contenté, quand il s'est agi de maisons, d'indiquer le nom des propriétaires de l'époque. Quelquefois du reste Ménard n'a pas même donné ce nom, car les inscriptions avaient été relevées avant lui, et la trace des pierres qui les portaient s'était perdue depuis. Dans ce cas, il lui a suffi de nommer l'antiquaire qui avait copié ces inscriptions. Mais en outre du dernier volume de l'histoire de Ménard, un ouvrage remarquable, qui a paru sous ce titre, au commencement du siècle : Topographie d'Autun, par MM. Baumes et Vincent, a reproduit un grand nombre d'inscriptions qui n'étaient pas connues du temps de Ménard. J'en ai fait usage. J'ai puisé aussi dans les mémoires de l'académie du Gard, dont les travaux, depuis son rétablissement, qui n'a pas soixante ans de date encore, n'ont jamais fait défaut à nos antiquités. Enfin, et c'est par là que je termine ces prolegomènes, j'ai fait
contenté, quand il s'est agi de maisons, d'indiquer le nom des propriétaires de l'époque. Quelquefois du reste Ménard n'a pas même donné ce nom, car les inscriptions avaient été relevées avant lui, et la trace des pierres qui les portaient s'était perdue depuis. Dans ce cas, il lui a suffi de nommer l'antiquaire qui avait copié ces inscriptions. Mais en outre du dernier volume de l'histoire de Ménard, un ouvrage remarquable, qui a paru sous ce titre, au commencement du siècle : Topographie d'Autun, par MM. Baumes et Vincent, a reproduit un grand nombre d'inscriptions qui n'étaient pas connues du temps de Ménard. J'en ai fait usage. J'ai puisé aussi dans les mémoires de l'académie du Gard, dont les travaux, depuis son rétablissement, qui n'a pas soixante ans de date encore, n'ont jamais fait défaut à nos antiquités. Enfin, et c'est par là que je termine ces prolegomènes, j'ai fait de nombreux emprunts aux publications de mon savant confrère M. A. Pelet. Ses deux notices sur le Musée de la Maison carrée et sur celui de la Porte d'Auguste, contiennent un assez grand nombre d'inscriptions inédites, en même temps qu'elles permettent de retrouver une partie de celles rapportées par Ménard. J'ai eu encore à ma disposition son catalogue manuscrit qu'il a bien voulu me communiquer ainsi que ses annotations sur le dernier volume de notre historien. Ce serait manquer à la vérité et à la reconnaissance, que de dissimuler que j'y ai puisé de bien précieux renseignements. Je puis le faire d'autant plus volontiers, que cet essai n'est pas une œuvre d'archéologie mais une esquisse d'histoire d'après l'archéologie. Pour en remplir le cadre, je n'ai pu que recourir aux matériaux recueillis par une science éprouvée comme celle de mon éminent confrère. § III. Parmi les douleurs qui sont le lot de notre pauvre humanité, il n'en est pas de plus cruelles et de plus universellement comprises que celles, dont la perte d'un enfant brise le cœur d'un père et plus encore celui d'une mère. Si c'est là une de ces douleurs auxquelles il n'est personne d'assez indifférent pour refuser ses
J'ai eu encore à ma disposition son catalogue manuscrit qu'il a bien voulu me communiquer ainsi que ses annotations sur le dernier volume de notre historien. Ce serait manquer à la vérité et à la reconnaissance, que de dissimuler que j'y ai puisé de bien précieux renseignements. Je puis le faire d'autant plus volontiers, que cet essai n'est pas une œuvre d'archéologie mais une esquisse d'histoire d'après l'archéologie. Pour en remplir le cadre, je n'ai pu que recourir aux matériaux recueillis par une science éprouvée comme celle de mon éminent confrère. § III. Parmi les douleurs qui sont le lot de notre pauvre humanité, il n'en est pas de plus cruelles et de plus universellement comprises que celles, dont la perte d'un enfant brise le cœur d'un père et plus encore celui d'une mère. Si c'est là une de ces douleurs auxquelles il n'est personne d'assez indifférent pour refuser ses sympathies, on doit bien ajouter cependant qu'en effet s'il s'agit de la mort d'un enfant dont la vie n'était pas à ses premiers rudiments, sans quoi elle risque fort de n'être guère appréciée qu'imparfaitement. Qui n'a entendu bien des fois en présence d'une tombe, voisine du berceau, faire cette réflexion qu'on ne concevait pas autant de vifs regrets pour une existence à peine commencée? Mais aussi, qui n'a pas observé combien peu le cœur d'une mère en a été touché? Et que lui importe l'âge de l'être chéri qu'elle a porté dans son sein? Qui sait s'il n'y a pas dans cet âge même, une raison de plus pour faire couler ses larmes? N'est-ce pas parce qu'ont été les grâces, les premières caresses de cette pauvre et frêle créature, qui ne s'est éteinte peut-être aussi rapidement, que parce qu'elle a été impuissante à révéler le mal qui l'a emportée à celle qui, pour le deviner, interrogeait ses yeux avec une si avide curiosité. Ne l'a-t-elle pas vue à sa dernière heure, se réfugier dans ses bras comme pour fuir la mort qui déjà l'étreignait, et en jetant sur elle un de ces regards voilés où la tendresse maternelle lit tant
qu'on ne concevait pas autant de vifs regrets pour une existence à peine commencée? Mais aussi, qui n'a pas observé combien peu le cœur d'une mère en a été touché? Et que lui importe l'âge de l'être chéri qu'elle a porté dans son sein? Qui sait s'il n'y a pas dans cet âge même, une raison de plus pour faire couler ses larmes? N'est-ce pas parce qu'ont été les grâces, les premières caresses de cette pauvre et frêle créature, qui ne s'est éteinte peut-être aussi rapidement, que parce qu'elle a été impuissante à révéler le mal qui l'a emportée à celle qui, pour le deviner, interrogeait ses yeux avec une si avide curiosité. Ne l'a-t-elle pas vue à sa dernière heure, se réfugier dans ses bras comme pour fuir la mort qui déjà l'étreignait, et en jetant sur elle un de ces regards voilés où la tendresse maternelle lit tant de choses? Le reproche de ne pas avoir pénétré le secret de sa maladie ou celui de lui avoir donné une existence qui devait être si promptement tarie, qui sait encore, un sentiment d'effroi douloureux à l'idée d'une séparation dont l'enfant a eu le pressentiment instinctif, à l'approche de sa fin. Il ne faut pas beaucoup de paroles pour rendre ce qui se passe en un pareil moment dans le cœur d'une mère. Un mot lui suffit pour en témoigner sur la pierre qui reçoit la confession de son affliction. Aussi quand nous rencontrons une inscription comme celle d’Oppia <MM> Dieux manes de la plus chère des filles morte à Mye de six ans, neuf mois et six jours, l’expression de la plus chère des filles, carissima, rapprochée de ce compte si minutieux des années, des mois et des jours qu’a vécu cette jeune enfant, est une indication, il semble, très-éloquente de la vivacité des regrets maternels. Voici une autre inscription qui non moins laconique, et pas plus recherchée dans ses termes que la précédente, puise également dans les circonstances dont elle est entourée un sens très-déterminé. Elle nous apprend que Julia Sergia a rétabli la tombe de sa fille,
fin. Il ne faut pas beaucoup de paroles pour rendre ce qui se passe en un pareil moment dans le cœur d'une mère. Un mot lui suffit pour en témoigner sur la pierre qui reçoit la confession de son affliction. Aussi quand nous rencontrons une inscription comme celle d’Oppia <MM> Dieux manes de la plus chère des filles morte à Mye de six ans, neuf mois et six jours, l’expression de la plus chère des filles, carissima, rapprochée de ce compte si minutieux des années, des mois et des jours qu’a vécu cette jeune enfant, est une indication, il semble, très-éloquente de la vivacité des regrets maternels. Voici une autre inscription qui non moins laconique, et pas plus recherchée dans ses termes que la précédente, puise également dans les circonstances dont elle est entourée un sens très-déterminé. Elle nous apprend que Julia Sergia a rétabli la tombe de sa fille, décédée à l’âge de 7 ans 35 jours. Le temps avait sans doute amené des dégradations inévitables sur cette pierre tumulaire, exposée peut-être à l’injure des passants sur quelque chemin public. Sergia qualifie la fille qu’elle a perdue, il y a déjà quelques années, sans que l’oubli de sa perte soit entré dans son âme de piissima, épithète qu’il faut entendre dans l’acception française où se prend le mot piété filiale comme il a été dit et qu’il faut traduire dès lors, par la plus tendre des filles. Pour Sergia comme pour Oppia, le soin avec lequel l’âge de l’enfant, ravi par la mort, est indiqué avec une précision pour ainsi dire mathématique caractérise la portée de cette expression de piissima, si l’on était tenté de la trouver banale au premier moment. On voit à Arles une tombe en marbre, qui, à ce que nous apprend l’inscription avait été élevée par un père et une mère à leur fille Chrysogone, enfant bien plus jeune encore que les filles de Sergia et d’Oppia, puisqu’elle n’avait que 3 ans, mois et 7 jours. Ce père et cette mère désolés, prodiguent à la jeune victime d’une mort si prématurée les qualifications de très-chère,
soit entré dans son âme de piissima, épithète qu’il faut entendre dans l’acception française où se prend le mot piété filiale comme il a été dit et qu’il faut traduire dès lors, par la plus tendre des filles. Pour Sergia comme pour Oppia, le soin avec lequel l’âge de l’enfant, ravi par la mort, est indiqué avec une précision pour ainsi dire mathématique caractérise la portée de cette expression de piissima, si l’on était tenté de la trouver banale au premier moment. On voit à Arles une tombe en marbre, qui, à ce que nous apprend l’inscription avait été élevée par un père et une mère à leur fille Chrysogone, enfant bien plus jeune encore que les filles de Sergia et d’Oppia, puisqu’elle n’avait que 3 ans, mois et 7 jours. Ce père et cette mère désolés, prodiguent à la jeune victime d’une mort si prématurée les qualifications de très-chère, très-douce, très-innocente carissima, cuniorum, laeitiae; et ils ajoutent que leurs regrets dureront autant que leur vie. À ce redoublement d’expressions, par lequel se traduit l’amertume de ces regrets, on serait disposé à croire que c’était peut-être le premier fruit de leur union. On serait aussi tenté de faire la même conjecture en jetant les yeux sur un cippe que l’on voit au musée de la porte d’Auguste, et dont l’inscription révèle qu’une tombe a été consacrée au repos éternel de Domitius Tatianus le plus doux des enfants duleissimus, qu’une mort cruelle a ravi à la tendresse de son père Agrippinus Donatus et de sa mère Joviana, à la fleur de son âge. Il avait vécu trois ans, six mois, vingt jours. Il est à remarquer, et d’autant plus que cela n’est pas très-commun dans les stèles recueillies chez nous, que le cadre, qui renferme l’inscription dont les termes viennent d’être rappelés, présente du côté gauche une petite figure ailée, symbole, sans doute, de la vie qui à peine commencée déploie ses ailes pour s’envoler presqu’aussitôt. Mais des enfants d’un âge aussi tendre, il est assez commun de les voir emporter par le fléau meurtrier, et on peut les comparer justement
conjecture en jetant les yeux sur un cippe que l’on voit au musée de la porte d’Auguste, et dont l’inscription révèle qu’une tombe a été consacrée au repos éternel de Domitius Tatianus le plus doux des enfants duleissimus, qu’une mort cruelle a ravi à la tendresse de son père Agrippinus Donatus et de sa mère Joviana, à la fleur de son âge. Il avait vécu trois ans, six mois, vingt jours. Il est à remarquer, et d’autant plus que cela n’est pas très-commun dans les stèles recueillies chez nous, que le cadre, qui renferme l’inscription dont les termes viennent d’être rappelés, présente du côté gauche une petite figure ailée, symbole, sans doute, de la vie qui à peine commencée déploie ses ailes pour s’envoler presqu’aussitôt. Mais des enfants d’un âge aussi tendre, il est assez commun de les voir emporter par le fléau meurtrier, et on peut les comparer justement à ces fleurs au calice à peine entr’ouvert, que le plus léger accident atmosphérique suffit à renverser sur leurs tiges. On a vu de plus longs espérances et de plus forts pensées avec des existences bien autrement développées, et que l’on aurait dû croire par cela même plus affermies. Mais quand tout ce qu’on a espéré a été déduit, tout ce qu’on a rêvé a été détruit par l’affreuse réalité, quand le courant destructeur n’a pas plus épargné la jeunesse que l’enfance, quel est le langage que parlent un père, une mère touchés dans les cordes les plus sensibles de leur âme? Titia Crescentia a perdu sa fille. Elle était âgée de vingt-deux ans, quatre jours. L’affliction maternelle est sans bornes. Elle se résume en ces deux mots in felix mater. On dirait une douleur muette qui ne trouve pas d’expressions pour se manifester au dehors: in felix, mère infortunée. Il y a un accent de plus dans cette inscription qu’une mère éprouvée de la même façon a gravée sur la pierre de son enfant: in felicissima, mère très-miaureuse. Cela est court sans doute, mais expressif. Voici qui est beaucoup moins court mais n’en est pas moins expressif très-certainement; car
quand tout ce qu’on a espéré a été déduit, tout ce qu’on a rêvé a été détruit par l’affreuse réalité, quand le courant destructeur n’a pas plus épargné la jeunesse que l’enfance, quel est le langage que parlent un père, une mère touchés dans les cordes les plus sensibles de leur âme? Titia Crescentia a perdu sa fille. Elle était âgée de vingt-deux ans, quatre jours. L’affliction maternelle est sans bornes. Elle se résume en ces deux mots in felix mater. On dirait une douleur muette qui ne trouve pas d’expressions pour se manifester au dehors: in felix, mère infortunée. Il y a un accent de plus dans cette inscription qu’une mère éprouvée de la même façon a gravée sur la pierre de son enfant: in felicissima, mère très-miaureuse. Cela est court sans doute, mais expressif. Voici qui est beaucoup moins court mais n’en est pas moins expressif très-certainement; car comme je l’ai dit, si toutes les douleurs sont les mêmes, toutes les organisations qui les ressentent ne se ressemblent pas. Une mère du nom de Cassia avait un fils doué des qualités les plus rares. Ce fils mourut à l’âge de vingt-trois ans, et dans son inconsolable douleur elle éleva à cet être incomparable incomparabili un monument qui renfermait ses cendres. À côté de ce monument elle plaça un autel sur lequel on immolait tous les ans des victimes, probablement le jour anniversaire de sa mort. Cassia a dédicé la tombe de son fils Ascid. L’ascia était une espèce de doloire que l’on sculptait sur la pierre. La dédicace M( ascia se rencontrant assez souvent sur les tombes gallo-romaines a exercé la sagacité des antiquaires qui en ont donné des explications fort diverses. Selon une opinion assez généralement reçue, c’était une imprécation contre la violation des tombeaux. Selon Monges, c’était une prière tacite adressée au possesseur du champ funèbre, de faucher les environs du sarcophage. Ce n’était chose indifférente pour personne, à plus forte raison pour le cœur d’une mère ou d’un père, que la tombe qui renfermait une chère dépouille ne fût pas envahie par la végétation parasite