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autant qu'il lui était possible. La lecture de Maeterlinck avait assombri encore le cours déjà si attristé de sa pensée, et les premiers mots qu'il m'adressa étaient empreints de la plus poignante lassitude. Il en avait assez, il voulait mourir d'un coup, frappé par un éclat, en plein front, ne plus assister à sa déchéance. et puis, soudain, sa vieille terreur de la mort, d'après la mort surtout, le reprenait, et, avec quel accent inoubliable il s'exclamait : « Ah tout ce que j'ai vécu, aimé, tout ce que j'ai écrit, comme, je le donnerais tout de suite, pour retrouver deux ans, une année de jeunesse ! Car la jeunesse, c'est la seule chose qui vaille, tout le reste n'est qu'ombre et mensonge, et chaque jour de plus, chaque pas vers la tombe, nous assure impitoyablement de la méchanceté des horreurs et de l'inanité de nos rêves. » Et puis, avec une confiance spontanée qui me toucha au cœur, il me dit son dégoût et sa peine d'être, sans cesse, en butte à des racontars absurdes, à des calomnies odieuses et je n'oublierai jamais le ton de voix presque rauque sur lequel il a achevé : « Certes, tout homme qui fait une carrière publique, artiste, politicien, écrivain, doit s'attendre à ce qu'autour de lui on forge une légende, et pas belle mais la mienne, mon enfant, aura toujours été particulièrement injuste et cruelle, et nul ne saura ce que j'en ai pu saigner ! » Et en même temps le regard merveilleux, le regard douloureux et magique se fixait sur moi si intensément que je le sentais parvenir jusqu'au fond de mon être. De ce jour-là, je me jurai de ne jamais accueillir ou propager toutes les sales petites histoires que chacun est trop enclin à écouter, lorsqu'il s'agit des plus hautes figures de chez nous et même de ne pas permettre qu'en ma présence, d'autres se livrent sans être interrompus à ce jeu malfaisant. Je m'efforçai pourtant de distraire Loti de sa profonde amertume, et j'y parvins par le plus simple moyen en l'amenant peu à peu à
qui fait une carrière publique, artiste, politicien, écrivain, doit s'attendre à ce qu'autour de lui on forge une légende, et pas belle mais la mienne, mon enfant, aura toujours été particulièrement injuste et cruelle, et nul ne saura ce que j'en ai pu saigner ! » Et en même temps le regard merveilleux, le regard douloureux et magique se fixait sur moi si intensément que je le sentais parvenir jusqu'au fond de mon être. De ce jour-là, je me jurai de ne jamais accueillir ou propager toutes les sales petites histoires que chacun est trop enclin à écouter, lorsqu'il s'agit des plus hautes figures de chez nous et même de ne pas permettre qu'en ma présence, d'autres se livrent sans être interrompus à ce jeu malfaisant. Je m'efforçai pourtant de distraire Loti de sa profonde amertume, et j'y parvins par le plus simple moyen en l'amenant peu à peu à me parler de la Turquie, sa seconde patrie, et de ses amis turcs auxquels il avait voué la moitié de son cœur. Assez vite, il se laissa enchanter par ses propres souvenirs et j'eus la rare joie de lui entendre conter les fêtes de ses dernières réceptions à Constantinople, où un peuple entier l'acclamait, et toutes les cousines des femmes battaient pour leur immortel ami. J'ai retrouvé dans « Suprêmes reflets d'Orient » fixés en pages prodigieuses, ces tableaux étincelants au mirage desquels il se laissait entraîner, en m' emportant dans son sillage. Et, à ce moment-là, les yeux de Pierre Loti reflétaient vraiment toutes les lumières joyeuses de la ville et du Bosphore, toute la magnificence dorée qui l'avait entouré ils irradiaient d'une flamme où l'Orient légendaire et l'Orient réel se confondaient si bien que, le cœur battant, fasciné par le regard et par la voix de Loti, je ne voyais plus le décor mesquin, le ciel bas d'automne, la tristesse du lieu et de l'heure mais que ce vieil homme au génie éternellement jeune m'apparaissait beau et rayonnant comme un prince échappé des Mille et une Nuits, et que j'eusse trouvé tout naturel de voir entrer, par cette
un peuple entier l'acclamait, et toutes les cousines des femmes battaient pour leur immortel ami. J'ai retrouvé dans « Suprêmes reflets d'Orient » fixés en pages prodigieuses, ces tableaux étincelants au mirage desquels il se laissait entraîner, en m' emportant dans son sillage. Et, à ce moment-là, les yeux de Pierre Loti reflétaient vraiment toutes les lumières joyeuses de la ville et du Bosphore, toute la magnificence dorée qui l'avait entouré ils irradiaient d'une flamme où l'Orient légendaire et l'Orient réel se confondaient si bien que, le cœur battant, fasciné par le regard et par la voix de Loti, je ne voyais plus le décor mesquin, le ciel bas d'automne, la tristesse du lieu et de l'heure mais que ce vieil homme au génie éternellement jeune m'apparaissait beau et rayonnant comme un prince échappé des Mille et une Nuits, et que j'eusse trouvé tout naturel de voir entrer, par cette porte siuse et sale, Schéhérazade elle-même tendant vers lui ses bras clairs de bracelets et sa bouche dont rêvent encore les cœurs adolescents. À plusieurs reprises, mais pas assez souvent au gré de mon désir, je revins sonner à la grille des « Lilas ». J'en repartais à chaque fois ébloui et reconnaissant. La constante anxiété, la nostalgie perpétuelle de Loti celles dont sont emplis des ouvrages comme Jérusalem et le Pèlerin d'Angkor ne m'émouvaient pas moins que ses évocations magiques. Et puis, nous parlions de bien des choses et une discussion, entre autres, m'est restée très précise à l'esprit. J'avais soumis à Pierre Loti un poème, qu'il me rendait enrichi d'annotations et de commentaires et que je garde, depuis, précieusement. Après m'en avoir parlé avec indulgence, il ajouta : « D'ailleurs, je dois vous dire que je ne crois pas, que je n'ai jamais cru à la poésie. » Moi, aussitôt, de me récrier. Mais Loti, en souriant : « Voyons : une idée ne se formule jamais en votre esprit avec, par exemple, douze pieds elle en a onze ou quinze. Il vous faut donc, soit rajouter quelque chose d'inutile, soit couper quelque chose d'essentiel pour constituer votre
ébloui et reconnaissant. La constante anxiété, la nostalgie perpétuelle de Loti celles dont sont emplis des ouvrages comme Jérusalem et le Pèlerin d'Angkor ne m'émouvaient pas moins que ses évocations magiques. Et puis, nous parlions de bien des choses et une discussion, entre autres, m'est restée très précise à l'esprit. J'avais soumis à Pierre Loti un poème, qu'il me rendait enrichi d'annotations et de commentaires et que je garde, depuis, précieusement. Après m'en avoir parlé avec indulgence, il ajouta : « D'ailleurs, je dois vous dire que je ne crois pas, que je n'ai jamais cru à la poésie. » Moi, aussitôt, de me récrier. Mais Loti, en souriant : « Voyons : une idée ne se formule jamais en votre esprit avec, par exemple, douze pieds elle en a onze ou quinze. Il vous faut donc, soit rajouter quelque chose d'inutile, soit couper quelque chose d'essentiel pour constituer votre alexandrin ». Choses et Gens de lettres UNE LETTRE DE M. PAUL BOURGET M. Paul Bourget nous fait l'honneur et l'amitié de m'adresser la lettre suivante : 21 septembre 1925. # END # CORRECTION ### Des chrysanthèmes, apportés par la fille du vicomte de Reiset, chez qui était installé l'état-major, mouraient dans un vase, au fond de la pièce. Une sorte d'angoisse emplissait et magnifiait l'humble logis elle débordait des yeux immenses, des yeux hallucinants de Loti qui, sans le voir, fixait avec une obstination douloureuse le foyer clair. Le maître lisait un livre de Maeterlinck, la Vie des Abeilles, je crois qu'il reposa sur la table où s'entassaient quelques papiers, et les feuillets de ses rapports. Il rentrait justement d'une inspection à la faveur de laquelle il avait pu embrasser son fils Samuel il revenait comme à chacun de ses contacts avec le front, dans un état aigu de vibration douloureuse. De plus, il avait pris froid, et une légère fièvre le contraint à rester enfermé chez lui. D'ailleurs, à part le général d'Esperey et quelques rares personnes, le commandant Viaud n'entretient guère de rapports avec l'état-major des armées du Nord. Il avait en horreur la curiosité tant soit
ébloui et reconnaissant. La constante anxiété, la nostalgie perpétuelle de Loti celles dont sont emplis des ouvrages comme Jérusalem et le Pèlerin d'Angkor ne m'émouvaient pas moins que ses évocations magiques. Et puis, nous parlions de bien des choses et une discussion, entre autres, m'est restée très précise à l'esprit. J'avais soumis à Pierre Loti un poème, qu'il me rendait enrichi d'annotations et de commentaires et que je garde, depuis, précieusement. Après m'en avoir parlé avec indulgence, il ajouta : « D'ailleurs, je dois vous dire que je ne crois pas, que je n'ai jamais cru à la poésie. » Moi, aussitôt, de me récrier. Mais Loti, en souriant : « Voyons : une idée ne se formule jamais en votre esprit avec, par exemple, douze pieds elle en a onze ou quinze. Il vous faut donc, soit rajouter quelque chose d'inutile, soit couper quelque chose d'essentiel pour constituer votre alexandrin ». Choses et Gens de lettres UNE LETTRE DE M. PAUL BOURGET M. Paul Bourget nous fait l'honneur et l'amitié de m'adresser la lettre suivante : 21 septembre 1925. Toutes mes félicitations, mon cher confrère, pour votre campagne sur cette délicate question du fisc et des lettres. Il n'est pas un écrivain, digne de ce nom, qui puisse protester contre le devoir de prendre sa part de la charge publique. Nous avons le droit, par contre, de demander que cette charge soit en rapport avec les conditions particulières de notre métier. De ce point de vue, et en m'excusant de parler chiffres, mais le cas l'impose, je voudrais vous voir signaler l'évident abus que représente la législation actuelle qui impose plusieurs fois le résultat de notre travail. Supposons, pour préciser, un homme de lettres qui a gagné professionnellement 50.000 francs dans son année et qui se trouve posséder chose rare 20.000 francs de rentes. Il devra payer sur son gain d'abord, puis sur ses rentes, enfin sur son revenu global, soit 70.000 francs ici, et, dans ce dernier cas, d'une façon progressive. En sorte que, sur son gain professionnel, il aura été imposé deux fois, et deux fois également
pas un écrivain, digne de ce nom, qui puisse protester contre le devoir de prendre sa part de la charge publique. Nous avons le droit, par contre, de demander que cette charge soit en rapport avec les conditions particulières de notre métier. De ce point de vue, et en m'excusant de parler chiffres, mais le cas l'impose, je voudrais vous voir signaler l'évident abus que représente la législation actuelle qui impose plusieurs fois le résultat de notre travail. Supposons, pour préciser, un homme de lettres qui a gagné professionnellement 50.000 francs dans son année et qui se trouve posséder chose rare 20.000 francs de rentes. Il devra payer sur son gain d'abord, puis sur ses rentes, enfin sur son revenu global, soit 70.000 francs ici, et, dans ce dernier cas, d'une façon progressive. En sorte que, sur son gain professionnel, il aura été imposé deux fois, et deux fois également sur ses rentes personnelles s'il a été assez prudent pour s'en constituer par des économies. Or, c'est, à mon sens, le point où vous devriez insister ce gain professionnel a subi déjà un prélèvement considérable du seul fait que j'appelle tout à l'heure les conditions de notre métier. Pour préciser, de nouveau, imaginons un romancier qui publie un livre tiré chose rare encore à 40.000 exemplaires. Admettons qu'il touche un franc vingt-cinq centimes par volume, c'est, je crois, un chiffre normal son gain est de 50.000 francs. Chaque volume est vendu 7 francs 50 centimes 7, fr. 50 multiplié par 40.000 donne 300.000 francs. Ajoutez-y les 30.000 francs des 4.000 exemplaires de papiers (10 % du tirage), cela fait une somme de 330.000 francs. C'est-à-dire que l'auteur a créé une valeur de 280.000 francs qui sont distribués hors de lui entre les fabricants de papier, l'imprimeur, les ouvriers de cet imprimeur, les brocheurs, l'éditeur, les libraires. Tous ces travailleurs vivent de l'œuvre littéraire, laquelle représente une création personnelle s'il en fut et qui n'est pas seulement celle d'une valeur commerciale. On parle sans cesse de propagande. En est-il une qui compense celle d'une forte et belle littérature ? Pourquoi ne
de nouveau, imaginons un romancier qui publie un livre tiré chose rare encore à 40.000 exemplaires. Admettons qu'il touche un franc vingt-cinq centimes par volume, c'est, je crois, un chiffre normal son gain est de 50.000 francs. Chaque volume est vendu 7 francs 50 centimes 7, fr. 50 multiplié par 40.000 donne 300.000 francs. Ajoutez-y les 30.000 francs des 4.000 exemplaires de papiers (10 % du tirage), cela fait une somme de 330.000 francs. C'est-à-dire que l'auteur a créé une valeur de 280.000 francs qui sont distribués hors de lui entre les fabricants de papier, l'imprimeur, les ouvriers de cet imprimeur, les brocheurs, l'éditeur, les libraires. Tous ces travailleurs vivent de l'œuvre littéraire, laquelle représente une création personnelle s'il en fut et qui n'est pas seulement celle d'une valeur commerciale. On parle sans cesse de propagande. En est-il une qui compense celle d'une forte et belle littérature ? Pourquoi ne pas en tenir compte dans l'impôt? Faites de ces indications tel usage qui vous conviendra. Je serai trop heureux si ces lignes, que me suggère vos articles, pouvaient vous être de quelque utilité. Croyez-moi votre affectueusement dévoué. Paul BOURGET. Lorsque, il y a un an, j'adressai ici une lettre ouverte à M. Clémentel pour lui demander de n'imposer les écrivains que proportionnellement à leurs gains, certains milieux politiques traitèrent ma requête de plaisanterie. On voit, par la lettre de M. Paul Bourget, que cette plaisanterie a fait quelque chemin. Pour nos revendications et nos vœux, pourrions-nous rêver plus précieux truchement que celui d'un maréchal de la littérature tel que M. Paul Bourget, c'est-à-dire, à la fois, un des maîtres du roman français et un des plus hauts esprits de notre époque ? Sur l'importance morale d'une pareille intervention, il me semble donc superflu d'insister. Mais ce que je souhaiterais qu'on y remarquât, ce sont justement ces lumineuses précisions de faits et de chiffres, dont M. Paul Bourget s'excuse avec tant de délicatesse. Car comment n'y pas discerner le signe que le problème de nos rapports avec le fisc quitte peu à peu les régions de la théorie et de la
à M. Clémentel pour lui demander de n'imposer les écrivains que proportionnellement à leurs gains, certains milieux politiques traitèrent ma requête de plaisanterie. On voit, par la lettre de M. Paul Bourget, que cette plaisanterie a fait quelque chemin. Pour nos revendications et nos vœux, pourrions-nous rêver plus précieux truchement que celui d'un maréchal de la littérature tel que M. Paul Bourget, c'est-à-dire, à la fois, un des maîtres du roman français et un des plus hauts esprits de notre époque ? Sur l'importance morale d'une pareille intervention, il me semble donc superflu d'insister. Mais ce que je souhaiterais qu'on y remarquât, ce sont justement ces lumineuses précisions de faits et de chiffres, dont M. Paul Bourget s'excuse avec tant de délicatesse. Car comment n'y pas discerner le signe que le problème de nos rapports avec le fisc quitte peu à peu les régions de la théorie et de la polémique pour entrer dans le domaine des réalisations ? A cet égard, la lettre de M. Paul Bourget fera date, et nul doute qu'elle ne forme un des plus décisifs documents à invoquer en notre faveur, quand viendra, devant les Chambres, la discussion de nos impôts. Fernand Vandérem. Je protestai avec l'ardeur qu'on devine, et invoquai bientôt le vers libre. Loti aussitôt m'arrêta il ne voulait pas comprendre. Pour lui, tous les rythmes, tous les scansions, toutes les strophes, la prose, à elle seule, pouvait suffire à les donner. Il soutint cet étonnant paradoxe avec tant d'ardeur et de conviction réelle, ou passagère, que je ne pouvais plus le contredire je dus m'incliner, mais sans être ébranlé le moins du monde, et me réservant de reprendre peu après ce débat que je ne voulais pas voir s'achever si vite. Hélas quelques jours plus tard, devant le redoublement des pluies, devant les attaques plus vives du froid, le commandant Viaud, malgré son désir tenace de rester au poste qu'il avait tant cherché, dut se résoudre, sur l'ordre des médecins, à aller retrouver un peu de soleil sous un ciel plus clément. Je ne devais plus le revoir. Il m'écrivit à ce
avec l'ardeur qu'on devine, et invoquai bientôt le vers libre. Loti aussitôt m'arrêta il ne voulait pas comprendre. Pour lui, tous les rythmes, tous les scansions, toutes les strophes, la prose, à elle seule, pouvait suffire à les donner. Il soutint cet étonnant paradoxe avec tant d'ardeur et de conviction réelle, ou passagère, que je ne pouvais plus le contredire je dus m'incliner, mais sans être ébranlé le moins du monde, et me réservant de reprendre peu après ce débat que je ne voulais pas voir s'achever si vite. Hélas quelques jours plus tard, devant le redoublement des pluies, devant les attaques plus vives du froid, le commandant Viaud, malgré son désir tenace de rester au poste qu'il avait tant cherché, dut se résoudre, sur l'ordre des médecins, à aller retrouver un peu de soleil sous un ciel plus clément. Je ne devais plus le revoir. Il m'écrivit à ce moment quelques lettres que je garde précieusement et, surtout, fidèle à la promesse qu'il m'avait faite à Vic-sur-Aisne, m'envoya de Rochefort une photographie de lui en capitaine de vaisseau. Elle est là, sur mon bureau, tandis que j'écris ces quelques pages et, bien souvent, je l'ai contemplée et interrogée, cette image. C'est devant elle que, l'an dernier, j'ai lu avec des larmes vraies les pages admirables dans lesquelles Claude Farrère raconta sa dernière visite à Loti; c'est vers elle que je me suis tourné souvent, pour "essayer" le rythme d'un poème ou la sonorité d'un vers, comme si elle eût pu m'entendre et continuer la conversation inoubitable de Vic-sur-Aisne. Et c'est en elle enfin que je retrouve, en la fixant avec ferveur, le prodigieux regard de Pierre Loti, cette fontaine d'amour et de mort, de souffrance et de joie, cette émanation magnifique de son génie intérieur qui, maintenant que les paupières de chair se sont à jamais fermées sur les prunelles périssables, continue à rayonner sur nos cœurs fidèles, impérissablement. Jacques Feschotte. Récit fantaisiste Je me promenais, l'autre jour, sur le boulevard des Capucines, lorsque j'aperçus Aurélien Scholl. Je n'en croyais pas mes yeux; et, pourtant, c'était bien lui. Il
image. C'est devant elle que, l'an dernier, j'ai lu avec des larmes vraies les pages admirables dans lesquelles Claude Farrère raconta sa dernière visite à Loti; c'est vers elle que je me suis tourné souvent, pour "essayer" le rythme d'un poème ou la sonorité d'un vers, comme si elle eût pu m'entendre et continuer la conversation inoubitable de Vic-sur-Aisne. Et c'est en elle enfin que je retrouve, en la fixant avec ferveur, le prodigieux regard de Pierre Loti, cette fontaine d'amour et de mort, de souffrance et de joie, cette émanation magnifique de son génie intérieur qui, maintenant que les paupières de chair se sont à jamais fermées sur les prunelles périssables, continue à rayonner sur nos cœurs fidèles, impérissablement. Jacques Feschotte. Récit fantaisiste Je me promenais, l'autre jour, sur le boulevard des Capucines, lorsque j'aperçus Aurélien Scholl. Je n'en croyais pas mes yeux; et, pourtant, c'était bien lui. Il portait toujours, solidement fixé sous l'arcade sourcilière gauche signe particulier son épais monocile de grand myope et le même sourire ironique égayait sa moustache encore blonde. Comment? c'est vous, mon cher Scholl ici ? Mais oui c'est bien moi, et fort enchanté de vous rencontrer, car, tout à l'heure, vous allez m'être utile. J'étais singulièrement impressionné. Oui, cher ami, c'est moi, reprit Scholl; vous n'êtes point sans avoir eu connaissance des théories d'Einstein, et de ses travaux sur la relativité ? En réalité, voyez-vous, la Mort, tout comme le Bonheur ici-bas, n'est qu'un bruit que l'on laisse courir. La mort n'existe plus. Tandis qu'il me parlait ainsi, je me rappelais une interview du professeur Charles Henry, récemment publiée par notre confrère Le Matin, affirmant et démontrant que nous ne mourons jamais totalement. Alors, poursuivit Scholl, les amis m'ont dit « Montez donc là-haut, et vous nous apportez ce qui s'y passe. » Vous habitez donc dans le sous-sol ? dis-je. Au vrai, mon cher, nous ne savons pas exactement où nous sommes situés. Hantez-vous les lieux enchantés qui évoquent le souvenir des Champs-Elysées des anciens ? Des avenues, des avenues, des avenues. Ne m'en demandez pas davantage, car j'ai dû
allez m'être utile. J'étais singulièrement impressionné. Oui, cher ami, c'est moi, reprit Scholl; vous n'êtes point sans avoir eu connaissance des théories d'Einstein, et de ses travaux sur la relativité ? En réalité, voyez-vous, la Mort, tout comme le Bonheur ici-bas, n'est qu'un bruit que l'on laisse courir. La mort n'existe plus. Tandis qu'il me parlait ainsi, je me rappelais une interview du professeur Charles Henry, récemment publiée par notre confrère Le Matin, affirmant et démontrant que nous ne mourons jamais totalement. Alors, poursuivit Scholl, les amis m'ont dit « Montez donc là-haut, et vous nous apportez ce qui s'y passe. » Vous habitez donc dans le sous-sol ? dis-je. Au vrai, mon cher, nous ne savons pas exactement où nous sommes situés. Hantez-vous les lieux enchantés qui évoquent le souvenir des Champs-Elysées des anciens ? Des avenues, des avenues, des avenues. Ne m'en demandez pas davantage, car j'ai dû promettre de ne pas en parler. Les amis m'ont donc délegué pour faire une enquête terrestre, et leur rapporter des nouvelles de Paris. Or, comme vous êtes un des derniers boulevardiers de mon temps, vous êtes tout indiqué pour devenir mon guide, et je me réjouis de faire un bout de promenade avec vous. Je suis à vos ordres, mon cher Scholl. D'abord, reprit-il, mon vieux compagnon, Gustave Claudin, m'a bien recommandé de m'informer si la table sur laquelle il a pris, pendant plus de quarante ans, au Café Riche, son apéritif et son café, se trouvait toujours à la même place ? Il n'y a plus de Café Riche, répondis-je. Il a été remplacé par une banque. Oh vraiment ? Voyez plutôt, fis-je. Et le Café Anglais ? Aboli, disparu aussi. L'immeuble, renouvelé, abrite un autre commerce. Je ne vous parle pas de Tortoni, reprit Scholl avec mélancolie, car j'étais encore sur la planète quand Percheron vendit son fonds; il me fit même don, alors, du guéridon, sur lequel il me faisait servir mon vermouth, et d'une bouteille de rhum qui datait de son établissement sur le boulevard. Cette bouteille, j'en fis présent à notre ami Chincholle, celui que